Varios Autores

LOS GRANDES ENIGMAS DE LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL (03)

Presentados por BERNARD MICHAL

Con la colaboración de

Charles Baudinat,

Edouard Bobrowski,

Claude de Chabalier,

René Duval,

Jean Martin-Chauffier,

Marc Edouard

y Claude P. Merlo

Traducción de Jaime Torner

Introducción

Nos hallamos en la primera fase de la Segunda Guerra Mundial. Aquella que los franceses designan con el expresivo apelativo de drole de guerre (la «guerra en broma») y los alemanes llaman la «guerra sentada», la Sitzkrieg. El 10 de enero de 1940 un avión Messerschmitt realiza un aterrizaje forzoso en territorio belga. A su bordo se hallan los planes secretos para la invasión. ¿Se trata de un azar desgraciado o simplemente de una trampa? ¿Una imperdonable ligereza del Alto Mando alemán o documentos apócrifos destinados a engañar a los aliados? En cualquier caso, cuatro meses después sobrevendrá el irresistible «golpe de guadaña» de las Ardenas.

* * *

El 16 de junio de 1940 Churchill propuso la unión de los dos imperios, francés y británico. El 3 de julio, sólo habían pasado quince días, las unidades de la marina británica hundían al grueso de la flota gala en la bahía de Mazalquivir. ¿Fue un error, un acto fríamente premeditado, ó Simplemente una fatalidad? Mazalquivir constituye uno de los más dolorosos dramas de la guerra.

* * *

Los ingleses consideran que «Rommel representa un terrible peligro psicológico para el ejército británico». En noviembre de 1941, allá en los áridos arenales de Tripolitania, un comando recibe la misión de capturar a Rommel vivo o muerto antes de que se ponga en marcha la gran ofensiva que preparan los ingleses. El Alto Mando británico piensa que, eliminado el «Zorro del Desierto», la victoria es segura.

Aquella unidad de asalto correría la más extraña e inútil de las aventuras.

* * *

Todo el mundo la llama «La Chatte» (La Gata); para pasar inadvertida piensa que el mejor medio es encasquetarse un inverosímil sombrero de escandaloso color rojo. ¿Cuál fue su papel en la guerra de los servicios secretos? ¿Fue una vulgar traidora que vendió a sus camaradas resistentes por quienes decía trabajar? ¿Una genial maniobrera que consiguió engañar a los servicios alemanes? ¿Una espía «doble»? ¿Simple instrumento, cuyos hilos alguien tiraba desde lejos?

Una cosa es cierta: muchos de los que tuvieron contacto con «La Chatte» murieron.

* * *

El 12 de abril de 1943 estalla la bomba: «Diez mil cadáveres de oficiales polacos ejecutados por los rusos» han sido descubiertos por los alemanes en Katyn. Los rusos dicen que los responsables de la carnicería son los alemanes.

De acuerdo con la verdad oficial, el nombre del verdugo que ejecutó aquellas víctimas (exactamente 4 500) no se conoce todavía.

* * *

¿Quién es monsieur «Max»? Un hombre que la Gestapo busca con afán: Jean Moulin, ex prefecto, el enviado especial del general De Gaulle en la Francia ocupada, y primer presidente del Consejo nacional de la Resistencia. Max consigue librarse de todas las asechanzas. Pero un día..., ¡la traición! ¿Quién representó el papel de judas?

* * *

En octubre de 1944 Hitler consigue su postrera victoria. La Wehrmacht aplasta la insurrección de Varsovia pese a que el Ejército soviético se hallaba en las puertas de la capital polaca. Pero los rusos se abstuvieron de intervenir. ¿Por qué?

Otra cuestión se plantea. ¿Cuál fue el motivo que hizo desencadenarse prematuramente una insurrección en cuyo éxito nadie creía? Y finalmente, ¿qué papel desempeñaron los anglosajones en la tragedia?

* * *

Diciembre de 1944. Ha llegado el momento del desquiciamiento. La Alemania nazi se hunde en una larga e inevitable agonía. De pronto, en el colmo de la insensatez, Hitler decide jugarse el resto. En el contraataque de las Ardenas quemará sus últimas fuerzas.

Coincidiendo con esta ofensiva «in extremis», el Führer confía a Skorzeny, el liberador de Mussolini, una misión muy delicada: deberá infiltrarse tras las líneas aliadas, al frente de un comando alemán cuyos hombres llevan uniformes americanos.

Por todos los Estados Mayores aliados se difunde la alarmante consigna: «Skorzeny intentará asesinar a Eisenhower».

* * *

¿Qué hubiera ocurrido si...? Pero es inútil que el historiador haga conjeturas sobre lo que pudo ser; pese a que Jules Romains haya dicho que «algunos episodios de la Historia parecen elucubraciones de un escritor de folletines».

Los ocho enigmas-accidentes o simples peripecias históricas que presentamos en este volumen demuestran, una vez más, que un golpe de fortuna es susceptible de modificar la marcha de las guerras y los destinos mismos de la humanidad.

Bernard MICHAL

El misterioso avión de la «dròle de guerre»

El 12 de marzo de 1936 Hitler se apodera de Austria. Tres años más tarde, en marzo de 1939, después de haber debilitado la nación checoslovaca con la maniobra de Munich, invade Bohemia y Moravia, mientras las tropas de su amigo Mussolini penetran en Albania. Al comprobar que tales agresiones no provocan ninguna reacción por parte de los aliados occidentales, el dueño de Alemania nazi se envalentona. El primero de septiembre de 1939, habiéndose previamente guardado las espaldas con la firma, ocho días antes, de un tratado de no agresión con Stalin, lanza sus «Panzerdivisionen» al asalto de Polonia y la conquista en menos de un mes. Con ello asume ante la Historia la responsabilidad como provocador del mayor conflicto bélico de todos los tiempos. Francia e Inglaterra, ligadas a Polonia por un tratado de mutua asistencia, se encuentran ante el hecho consumado; y el 3 de septiembre, a las once de la mañana, Londres, seguida seis horas más tarde por París, declara la guerra a Alemania.

Los franceses son los primeros en romper el fuego. Más allá de la línea Maginot, unas tímidas patrullas penetran en territorio alemán y se apoderan de una docena de aldeas. Pero por orden del Gran Cuartel General se repliegan con tanta celeridad y discreción como avanzaron. Por su parte, los alemanes no se muestran mucho más activos, y durante los primeros meses del conflicto, durante esta dróle de guerre, la «guerra en broma» del invierno de 1939-40, cada uno guarda sus posiciones, dejando la iniciativa de una ofensiva al adversario. Hitler espera que el grueso de las fuerzas utilizadas contra Polonia esté nuevamente disponible para intervenir contra los franceses, mientras éstos, poco seguros de la garantía que ofrece la neutralidad de Bélgica, prefieren aprovechar la calma para organizar sus defensas en el sector comprendido entre la línea Maginot y el mar. De esta forma pasan las semanas y los meses, por una y otra parte, amagando y no dando. Desde los primeros días de enero de 1940, los informes enviados por el Deuxième Bureau francés hacen pensar que es inminente la ofensiva enemiga. En su puesto de mando del castillo de Vincennes, el general Gamelín prodiga las reuniones y las conferencias. Para él se trata de encontrar la respuesta a tres cuestiones: ¿Dónde, cuándo, cómo va a atacar el adversario? Los minutos cuentan.

* * *

Al alba del 9 de enero de 1940 llega a la Gran Cancillería del Reich, en Berlín, un hombre pequeño, de rostro demacrado y que viste un traje severo. Al igual que todas las mañanas a la misma hora, el director del Servicio Meteorológico alemán, doctor Diesing, ha de asistir a la gran conferencia militar que preside el propio Führer. En esos días de entrada del año nuevo, Diesing es probablemente uno de los hombres más decisivos del país. La guerra depende prácticamente de él, y de él sólo. En once ocasiones ya, durante aquellas últimas semanas, ha hecho que el Führer anulase en el último momento su ofensiva contra Francia: sus previsiones meteorológicas no favorecían las operaciones de la Luftwaffe.

—Entonces, señor profesor, ¿qué nos reserva el cielo?

—El cielo estará sereno, «mein Führer». Puedo afirmar que el largo período de mal tiempo que hasta ahora ha paralizado vuestra gloria, ha terminado. Mis servicios prevén un persistente régimen de altas presiones que dará lugar a un tiempo de invierno bastante despejado, con temperaturas de diez a quince grados sobre cero en Bélgica y en Holanda, durante, por lo menos, doce a catorce días.

Entonces Hitler se vuelve hacia Jodl y Keitel.

—Bueno, señores; creo que ya nada nos impide pasar a la acción. Hoy estamos a 9 de enero. Sugiero que el Plan Amarillo se ponga en marcha dentro de ocho días, el 17, a las ocho y cuarto de la mañana.

Naturalmente, la «sugerencia» del todopoderoso amo de Alemania es aceptada.

Ello quiere decir, en suma, que el miércoles 17 de enero de 1940, al alba, 94 divisiones de infantería, 3 000 carros y 3 500 aviones se lanzarán al asalto de Francia por el mismo camino que en 1914, es decir, atravesando Bélgica. Tal decisión se traducirá en una serie de conferencias y reuniones que aquel mismo día, mañana y tarde, tendrán lugar en el O.K.W., el Gran Cuartel General alemán. Y cuando sobre Berlín caiga la noche, la mayoría de los estados mayores en la capital y sus alrededores, ya estarán alerta.

En el puesto de mando de la Primera Flota Aérea, en Münster, Westfalia, el mariscal del aire Felmy recibe la noticia a las cinco de la tarde. Reúne enseguida a sus oficiales y encarga a su jefe de Estado Mayor, coronel Kammhuber, que transmita sus instrucciones a los generales bajo cuyo mando están los Primero y Segundo Cuerpos aéreos, que dependen de la Primera Flota. A las siete de la tarde, Kammhuber llama al mayor Reinberger. Oficial de carrera, y nazi convencido, Helmuth Reinberger es subjefe de estado mayor en la Séptima División aérea. El mayor entra, da su taconazo, y saluda.

—Mayor; mañana irá usted a Colonia. Se presentará en el puesto de mando del Primer Cuerpo aéreo y entregará al general Gravert, en propia mano, un pliego que usted recogerá aquí una hora antes de su salida.

—Bien, mi coronel.

Reinberger da un nuevo taconazo, vuelve a saludar y sale. En el exterior, un viento glacial se filtra por las aberturas de su capote militar.

Comienza a caer la noche. Al igual que todas las noches, el mayor abandona el lugar para dirigirse a la cantina de oficiales, situada a unos trescientos metros de distancia. Aquel día se celebra una Herrenabend, una despedida de soltero. Se beberá la cerveza a raudales, y a última hora se cantará a coro, acompañados por algún ocasional concertista de armónica, una de esas canciones que la decencia prohíbe escuchar a los oídos femeninos.

Veladas de tal tipo suelen atraer a la casi totalidad de los oficiales de la guarnición; por ello Reinberger no se extraña, al entrar, de que todas las mesas están ya ocupadas. Sus amigos, que no han podido guardarle sitio, se han instalado en un rincón del fondo y le dirigen un alegre saludo con la mano. Reinberger desiste de cruzar la sala para saludarles, y se dirige a la derecha, cerca de la inmensa chimenea, hacia una mesa de dos, donde parece que hay un sitio libre.

—¿Me permite?

—¡Claro que sí, por favor!

Reinberger se sienta, y los dos oficiales se presentan.

—Reinberger.

—Hoenmanns.

Reinberger juzga al punto a su vecino de mesa. Sin duda es un oficial de la reserva. El Mayor no se equivoca. Después de las habituales frases de cortesía, Reinberger llega a saber que su compañero, que manda la base aérea de Münster, es «oficial habilitado». En la vida civil es director de una gran compañía de navegación fluvial. Con la cerveza por delante, Reinberger no tarda en vencer las inevitables reticencias que los oficiales de carrera sienten hacia los de la reserva. Los dos mayores simpatizan, y al final de la cena son los mejores amigos del mundo. Reinberger se levanta.

—¡Cómo! ¿Se va usted ya? ¡Si acaba de empezar la fiesta!

Reinberger explica que debe levantarse temprano para cumplir una misión en Colonia; una misión probablemente fatigosa: La prioridad de que gozan los convoyes militares, hace que algunas veces los trenes de viajeros se detengan durante horas en pleno campo.

—En avión sería más rápido —concluye.

—Mire, no se preocupe por eso. Tengo una avioneta «Typhon» en mi base. Mañana por la mañana le llevo a Colonia. No nos harán falta más de tres horas para ir y volver, y podremos estar aquí a la hora de comer. Usted me invitará a una copa, y habremos quedado en paz.

—No quiero molestarle...

—¡Nada de eso! Puesto que se lo propongo yo mismo... Así no tiene usted necesidad de irse.

Y Reinberger vuelve a ocupar su asiento.

A las diez de la mañana, al día siguiente, Reinberger se presenta, según lo convenido, en la oficina del coronel Kammhuber para recoger el pliego dirigido al general Gavert. Kammhuber no está, y es un joven subteniente quien le entrega el abultado sobre sellado con lacre.

A las once, llega a la base aérea donde le espera el mayor Hoenmanns. Los dos hombres toman a toda prisa una taza de humeante café y se dirigen hacia la pista de despegue. En su mano derecha Reinberger lleva una gran cartera negra donde guarda los documentos.

La avioneta que les conducirá a Colonia es un Messerschmitt-108, del tipo «Typhon». Se trata de un monomotor de dos plazas, tipo turismo, de creación reciente, y que la Luftwaffe suele emplear como aparato de observación, y sobre todo de enlace. Los dos oficiales se acomodan en la estrecha carlinga y, mientras se calienta el motor, Hoenmanns solicita de la torre de control las últimas previsiones meteorológicas. Como éstas se presentan favorables, el avión despega. Son las once y dieciséis minutos.

Un cuarto de hora más tarde, el Messerschmitt alcanza la cuenca del Ruhr. Al darse cuenta Hoenmanns de que se desvían hacia el este, rectifica el rumbo. Pero de pronto el cielo se oscurece. Las nubes se acumulan, y en pocos momentos el avión se encuentra en medio de un espeso banco nuboso; la visibilidad es nula. Hoenmanns, cuya avioneta no está equipada para vuelos a ciegas, intenta encontrar una salida haciendo descender el aparato; en vano: las nubes son tan bajas que no puede perder más altura sin correr un grave riesgo. Durante tres cuartos de hora Hoenmanns gira desesperadamente en redondo, tratando de encontrar un claro o un trozo de cielo azul. La avioneta va a la deriva y la gasolina disminuye de modo alarmante.

De pronto, el claro tan buscado aparece. La pequeña Messerschmitt se encuentra en la vertical sobre un ancho río cuyas aguas discurren por un fértil valle: es el Rhin, seguramente. Hoenmanns trata de situarse, pero ya es tarde. La aguja del nivel de gasolina está prácticamente a cero; el piloto sabe que habrá de realizar un aterrizaje de emergencia.

El motor empieza a fallar y el mayor no puede siquiera ofrecerse el lujo de escoger el terreno más adecuado. Hay que aterrizar, y además enseguida. Doscientos metros, 150 metros, 100 metros, 60 metros... Con el motor parado, la avioneta enfila hacia una pradera despejada.

De repente, tras de unos árboles, aparecen unos cables de alta tensión. Hoenmanns tira desesperadamente de la palanca de altitud. La avioneta, convertida en pesado planeador, alza el morro en última instancia, logra salvar los cables mortales y luego cae pesadamente, rebota, y al fin se estrella contra el suelo. El choque ha sido violento. El aparato ha quedado literalmente empotrado entre dos árboles. Las alas se han desgajado, y el motor yace, maltrecho, a pocos metros de la carlinga. Los dos pasajeros han resultado milagrosamente ilesos. Ni siquiera sufren la más ligera herida.

Los dos hombres consiguen salir, como pueden, de entre los restos. Desde el extremo de la pradera llega un hombre corriendo: Es un aldeano que trabajaba en un campo vecino y que ha sido testigo de la catástrofe.

—¡Oiga! ¿Dónde estamos? —pregunta Hoenmanns.

El hombre les responde en una lengua desconocida. Extrañado, el piloto se vuelve hacia su compañero. Este se pone tan lívido que por un momento Hoenmanns teme que se encuentre /gravemente herido.

—¿Qué pasa? Pero, ¿dónde nos encontramos?

—Estamos en Bélgica —responde Reinberger.

Los dos hombres han caído en las inmediaciones del pueblo de Mechelensur-Meuse, provincia de Limburgo, a unos centenares de metros de la frontera... holandesa: El río que habían tomado por el Rhin no es otro que el Mosa.

Entonces Reinberger revela a su compañero que la cartera de negro cuero, que sigue aferrando convulsivamente, contiene Kommandos Chefsachen, es decir, órdenes superiores ultrasecretas, que en ningún caso deben caer en manos extrañas.

Hoenmanris capta al vuelo la gravedad de la situación. Aterrado, se pregunta cómo un hombre como Reinberger, un oficial de carrera tan escrupuloso en sus principios y tan estricto en la disciplina, ha podido quebrantar de tal modo las instrucciones del Alto Estado Mayor de Berlín que prohíben tajantemente utilizar la vía aérea cuando se trata de transportar documentos secretos.

En cuanto a Reinberger, se siente totalmente abatido y al borde del pánico. Sólo tiene una idea fija: destruir los documentos. Empuñando la cartera corre como un loco hacia un seto que se levanta a poca distancia.

En el preciso momento en que Hoenmanns contempla cómo su compañero desaparece tras de los espesos matorrales, aparece un grupo de soldados belgas. Pertenecen a un puesto fronterizo situado a kilómetro y medio de allí, y han presenciado el accidente, o por lo menos lo han presentido. Los soldados se llevan la gran sorpresa: esperaban encontrarse con una avioneta de turismo belga u holandesa, y se encuentran ante un Messerschmitt con la cruz gamada, y con un oficial alemán.

Hoenmanns se desciñe el cinturón, entrega su pistola a uno de los soldados, se presenta al suboficial que manda la patrulla, y antes de que éste tenga tiempo de interrogarle, empieza a contarle su aventura. Le explica cómo salieron de Münster hacia Colonia, y luego se vieron obligados a realizar un aterrizaje forzoso en territorio belga a causa de haberse extraviado entre las nubes. Añade que iba solo, que su avión no está armado (lo cual es cierto), y que, por lo tanto, espera que las autoridades militares belgas admitan su buena fe y permitan que sea repatriado. Hoenmanns, embutido en un capote militar excesivo para su talla, con su gorra de plato también demasiado grande y su aire de quincuagenario jovial, parece tan informal, tan poco «oficial prusiano» que, en efecto, sus interlocutores se muestran dispuestos a creer su relato.

De repente, uno de los soldados lanza un grito y señala hacia una fina humareda que surge desde detrás del seto. Algunos soldados se precipitan en aquella dirección y sorprenden a Reinberger agachado, mientras intenta quemar un abultado paquete de documentos. Apagan con rapidez el fuego, se incautan de los papeles y conducen a Reinberger junto a su compañero de infortunio.

En ese momento llega el capitán Rodrigue. Se encuentra al mando de un escuadrón ciclista de la 13.* División de infantería belga que cubre el sector fronterizo de Meche— len-sur-Meuse; el capitán había sido advertido por el jefe de la patrulla. El recién llegado interroga a Reinberger, cuyo relato es prácticamente idéntico al que acababa de hacer Hoenmanns al suboficial. En cuanto a los papeles que intentaba destruir, explica, no son más que las cartas.de a bordo y algunos documentos sin importancia. Sin embargo, ello parece extraño al oficial belga, quien decide conducir a los dos hombres a su puesto de mando, donde quedan bajo custodia, en tanto se reciben instrucciones superiores.

A las dos de la tarde, poco más o menos, el grupo hace su entrada en Mechelen y llega al viejo edificio cerca del canal del Mosa donde se halla instalado el puesto militar. El capitán acomoda a sus dos «prisioneros» en un despacho, confía su vigilancia a un sargento y telefonea enseguida a Bruselas.

Después de repetir la historia a siete u ocho coroneles, dando así curso a las exigencias de la vía jerárquica, consigue Rodrigue ponerse finalmente al habla con un oficial del Deuxième Bureau, quien parece interesarse particularmente en el caso. El oficial de Inteligencia recomienda al capitán que trate a sus «invitados» con la mayor cortesía, en tanto es enviado al lugar alguien del Alto Estado Mayor que en pocos minutos saldrá de la capital.

Rodrigue regresa al despacho donde los dos oficiales alemanes aguardan su destino. Reinberger no muestra la misma tranquilidad jovial que su compañero; incluso se permite interrogar con arrogancia al capitán belga:

—¿Quiere explicarme qué significa esta comedia? Que yo sepa Alemania y Bélgica no están en guerra, y me extraña que no se nos deje comunicar con nuestra embajada en Bruselas.

—Mayor; usted es, como yo, un oficial de carrera, y no debe ignorar, por tanto, que en un caso de esta naturaleza, a un modesto capitán de infantería no le compete sino poner el hecho en conocimiento de sus superiores y esperar órdenes. Por el momento, lo único que puedo decirle es que, según las instrucciones que he recibido, debo retenerles aquí hasta que llegue un oficial del Estado Mayor de Bruselas.

Rodrigue toma asiento en un extremo de la mesita ante la que se encuentran, también, sentados los dos oficiales. Cerca de la puerta, de pie, un sargento monta la guardia. Mientras se espera al oficial de Bruselas, Rodrigue, qué habla y lee algo de alemán, decide echar una ojeada sobre los papeles que hace poco trató de destruir Reinberger. Los cuatro hombres permanecen en silencio, y sólo se oye el crepitar de una estufa de hierro que, próxima a la mesa, irradia un calor confortable.

Sin embargo, no es total el silencio. En voz muy baja, casi por señas, los dos «prisioneros» intentan entenderse y poner en práctica un plan: Hoenmanns, pretextando una necesidad urgente, procurará salir, acompañado probablemente por el sargento que está de guardia en la puerta. Cuando Reinberger quede a solas con el oficial belga, intentará aprovechar un momento de descuido de éste para apoderarse de los documentos y lanzarlos dentro de la estufa.

Los dos alemanes logran casi salirse con la suya. Hoenmanns, acompañado por el sargento, tal como estaba previsto, sale de la habitación.

A los pocos segundos, Reinberger, que parecía medio amodorrado en su silla, da de pronto un salto, se apodera de los documentos, se precipita hacia la estufa, abre la chapa ardiente y arroja el fajo de papeles a las llamas.

Rodrigue, cogido de sorpresa, titubea un segundo, pero sólo un segundo; se lanza contra el alemán que intenta cortarle el paso para que no pueda acercarse a la estufa. El oficial belga, un mocetón de las Ardenas, derriba al mayor, y quemándose las manos, abre la tapa y extrae de entre las llamas los papeles medio calcinados.

Reinberger, aún en el suelo, se entrega entonces a una comedia lastimosa. En presencia de Hoenmanns, que acaba de entrar y no puede disimular lo violento que se siente, y ante varios oficiales y soldados belgas que han acudido al oír el tumulto, el mayor se revuelca por el suelo, golpea las paredes con la cabeza, solloza, y grita que es hombre acabado, deshonrado, y que no desea más que morir. Uniendo la acción a la palabra, se apodera de la pistola de uno de los testigos e intenta darse muerte. Entre todos lo atenazan, le obligan a levantarse del suelo y lo conducen a un sillón donde permanecerá, totalmente postrado, hasta que llega el enviado del Estado Mayor de Bruselas.

* * *

Tres horas más tarde, en efecto, hacia las seis, se presenta en el puesto de mando del capitán Rodrigue un hombre de talla escasa, que viste uniforme de comandante. Es el mayor Verhagen, del Estado Mayor general belga. Al llegar, sostiene una larga conversación con Rodrigue, quien le cuenta en detalle los acontecimientos de aquella movida jornada. Después, interroga a los dos «prisioneros» alemanes, cuyo relato se corresponde punto por punto con el que pocas horas antes hicieron al capitán Rodrigue. A continuación, el comandante se dispone a examinar los documentos que Reinberger intentara destruir en dos ocasiones.

A solas en un pequeño despacho de la casa, el oficial belga no da crédito a sus ojos. Inmediatamente se percata de que los documentos son auténticos, y además de la mayor importancia. Se precipita al teléfono y avisa a su jefe directo, el gran patrón del contraespionaje belga. Son las siete y cuarto. Anochece rápidamente...

* * *

... Cinco horas más tarde, en Bruselas, en el local del Gran Cuartel General del Ejército belga, cinco hombres se encuentran alrededor de una gran mesa, y escuchan en silencio mientras un joven teniente lee en voz alta un abultado expediente. Tres pertenecen al Alto Estado Mayor belga, el cuarto es el propio mayor Verhagen, que acaba de regresar de Mechelen-sur-Meuse, y el último es el general van Overstraeten, consejero militar y ayudante de campo del rey Leopoldo. Lo que está leyendo el joven teniente es una fiel traducción de los papeles que llevaba Reinberger.

* * *

—Este documento —dice el general van Overstraeten— es, ni más ni menos, el plan general del O.K.W. para la ofensiva sobre el frente occidental. Algunas páginas han sido destruidas por el fuego, en su totalidad o parcialmente. Pero lo que queda revela claramente la maniobra proyectada, y contiene detalles totalmente desconocidos sobre uno de los elementos fundamentales.

El primer documento consistía en la orden general de operaciones para la II.ª Flota aérea, y empezaba así:

El ejército alemán del Oeste desarrollará su ofensiva en el sector comprendido entre el mar del Norte y el Mosela, con un eficaz apoyo de las fuerzas aéreas, a través del territorio belga-luxemburgués, a fin de (...)... contingentes, lo más importante posibles, del ejército francés y de su (...). Las plazas fuertes de Lieja y (...)... rodeadas.

* * *

Para el consejero militar del Rey de los Belgas solamente existe una conclusión:

«El velo ha quedado rasgado. La acción proyectada tiende a la destrucción del ejército belga, del ejército inglés, y de una parte importante del ejército francés. Es cierto que la fecha de la ofensiva no figura en el escrito, pero en él se indica que un tiempo seco y frío, tal como el actual, favorecerá las operaciones. Por otra parte, ha llegado a nosotros noticia de movimientos de tropas alemanas hacia nuestra frontera. La ofensiva puede iniciarse en dos o tres días.» Orden de alerta es cursada a todas las unidades militares.

En la madrugada, el Rey de los Belgas es advertido. En el acto se reúne en conferencia con los principales jefes del ejército belga. Al terminar esta larga y dramática reunión, Leopoldo decide hacer frente a cualquier eventualidad y avisar a Francia e Inglaterra.

A las cinco de la tarde del 11 de enero de 1940, llega al Palacio Real de Bruselas un oficial francés. Se trata del teniente coronel Hautcoeur, oficial de enlace del general Gamelín, destacado cerca del Alto Estado Mayor belga. Veinte minutos antes habría recibido un aviso telefónico personal del general van Overstraeten, quien le rogaba que acudiese con toda urgencia.

Se presentan al oficial francés los documentos secretos que transportaba el mayor Reinberger.

—Coronel —dice van Overstraeten—, esta es una fotocopia de los documentos, y le ruego la haga llegar en el más breve plazo posible a manos del general Gamelín.

Hautcoeur toma inmediatamente el camino de París, donde llega ya de noche. Rodeando la capital, se encamina por los bulevares exteriores hacia Vincennes, en cuyo castillo está, instalado el Alto Estado Mayor del general Gamelín.

En plena noche despiertan al generalísimo. Para Gamelín, la sorpresa es mayúscula: tiene ante sus ojos un documento que da respuesta a las preguntas que desde hace tiempo venía formulándose. Sin embargo, no se decide a darle crédito; ¿y si se tratase de una añagaza del enemigo? ¿Y si los documentos fuesen falsos? El comandante en jefe permanece despierto durante toda la noche, analizando uno tras otro los elementos diversos que pueden ayudarle a esclarecer si se puede creer o no en la autenticidad de los documentos.

A primera hora de la mañana decide reunir a su Estado Mayor y a sus principales colaboradores. Hacia las diez y veinte van llegando los generales George, Doumenc, Jamet y Koeltz, el contralmirante Leluc y el general de aviación Mendigal. La reunión dura cerca de tres horas.

Pero cuando Gamelín vuelve a quedarse solo en la sala de mapas del castillo de Vincennes, no ha resuelto sus dudas.

Si el generalísimo se inclina por aceptar la hipótesis de una treta del adversario, es, sobre todo, porque no le satisface la idea de tener que entrar en Bélgica para apoyar a los belgas, y por tanto, combatir en un territorio desconocido, en el caso de que el ataque alemán, tal como indican los papeles que tiene ante él, se desarrollase a través de los territorios holandés y belga. Gamelín se siente poco propenso a correr tal albur. Aunque en la frontera de Francia con Bélgica no dispone de una potente línea defensiva semejante a la Maginot, prefiere esperar al adversario en posiciones fijas y entablar la batalla en un terreno de su propia elección, y sobre el cual su ejército se encontraría «confortablemente instalado».

A pesar de ello, no se deja de dar la alerta. Avisa al Primer Grupo de Ejércitos del Norte, al ala izquierda del Segundo Grupo, y también a la aviación. Avisa también a los ingleses. Pero éstos ya están al corriente pues, a instancias del rey Leopoldo, han recibido, igual que los franceses, los holandeses y los luxemburgueses, una copia de los documentos enemigos; y en tanto Gamelín está convencido de que tales papeles deben ser relegados al capítulo de la guerra psicológica, Churchill, en cambio, los toma muy en serio. El primer Lord del Almirantazgo se inclina totalmente de acuerdo con el viejo «león» británico, ya que el Intelligence Service ha puesto en su conocimiento informes recientes que confirman lo que se dice en el documento de Mechelen.

* * *

Al día siguiente, 13 de enero, la jornada será tan agitada como la precedente. Mientras en París, en Londres, en Bruselas, los Estados Mayores estudian el famoso documento y lo confrontan con la diversa información que poseen, y las tropas reciben la orden de estar alerta, en Bruselas cunde una marea de pánico que en pocas horas se extiende por todo el país.

A mediodía, la radio belga interrumpe sus programas en francés y en flamenco para difundir un comunicado del Ministerio de Defensa:

«Los oficiales, clases y tropa que se encuentren de permiso, deben regresar a sus unidades respectivas en el más breve plazo posible.»

Este comunicado —se repite cada diez minutos. En las calles de la capital, al igual que por todos los núcleos urbanos del país, coches provistos de altavoces repiten la consigna. Las salas de cine y teatro, los restaurantes y los cabarets, cierran sus puertas. En los puestos fronterizos, las tropas se hallan en disposición de abrir fuego inmediato. La aviación multiplica sus vuelos de reconocimiento, mientras que a lo largo de la frontera franco-belga son retirados los obstáculos que cortaban las carreteras y se da aviso para dejar paso libre en Bélgica a las tropas franco-británicas en el caso de que el país fuese invadido por los alemanes. Esta decisión la toma el jefe del Estado Mayor General del Ejército belga, general van der Bergen, sin haber consultado de antemano ni al rey ni al Consejo de ministros; resulta peligroso, puesto que significa una infracción de la neutralidad belga y da pretexto a los alemanes para intervenir. Van den Bergen será competido a dimitir al día siguiente.

Paralelamente a esas medidas de carácter militar, en la capital belga se desarrolla una intensa actividad diplomática. Durante la tarde, el ministro de Asuntos Exteriores, Paul-Henry Spaak, convoca a los embajadores de Francia y de Gran Bretaña, en presencia del ministro de los Países Bajos. Les comunica que, conforme a los acuerdos de 1937 relativos a la neutralidad de Bélgica, ésta llamará a los aliados en el caso de verse atacada. El ministro precisa también, que, según los informes que posee el Ejército, belga, la ofensiva alemana se producirá en la mañana del día siguiente.

Horas más tarde, el general Delvoie, agregado militar belga en París, se dirige al castillo de Vincennes, con un mensaje para el general Gamelín. Otra vez es despertado el generalísimo en medio de la noche. El mensaje es breve, lacónico; un auténtico S.O.S.: «El ataque está previsto para hoy domingo, 14 de enero de 1940.»

Finalmente, y también el sábado 13 de enero, el embajador de Bélgica en Berlín, barón Davignon, se entrevista con el secretario de Estado del ministerio de Asuntos Exteriores del Reich, von Weizácker. Ante los temores que expresa el visitante en cuanto al significado de los preparativos militares alemanes en la frontera belga, el ministro decide zanjar el asunto.

—En mi opinión, señor Embajador, el Gobierno belga se alarma sin motivo. No puedo comprender por qué razón Bélgica se inquieta. Y pienso que tales situaciones de nerviosismo injustificado son susceptibles de provocar una crisis evitable...

—Pero, señor Ministro, se trata de algo más que rumores. Usted no debe ignorar que un aparato de la Luftwaffe ha realizado un aterrizaje forzoso en nuestro territorio y que a su bordo fueron hallados importantes documentos. El estudio meticuloso de los mismos por nuestro Estado Mayor nos ha llevado a la convicción de que se están realizando preparativos militares contra nuestro país.

—Sí, en efecto... Creo que he leído tal patraña en los periódicos...

Davignon no puede sacar nada más en limpio, y así lo hace saber a Bruselas.

En realidad, von Weizácker, como todos los ministros del Führer, está perfectamente al corriente del asunto. Por un mensaje cifrado y ultrasecreto de la embajada alemana en Bruselas, el jefe de Operaciones del O.K.W., general Jodl, tuvo noticia del avión perdido en la noche del 10 al 11, es decir, al mismo tiempo que el Rey de los Belgas. Y sería Jodl quien, al día siguiente, en el curso de la conferencia diaria, haría saber a Hitler que una parte sustancial de los planes secretos de invasión habían caído en manos de los aliados.

«Asistí entonces —relata el mariscal Keitel— a la más grandiosa tempestad que he contemplado en mi vida. Al conocer la noticia, Hitler tuvo un ataque de ira vesánica. Echaba espumarajos por la boca, caía en trance, aporreaba las paredes con los puños, y rugía las injurias más soeces contra los traidores y los incapaces del Estado Mayor.»

El primero en sufrir las consecuencias de la cólera de Hitler fue el propio Goering, jefe de la Luftwaffe, y por tanto, el superior jerárquico de Reinberger y de Hoenmanns.

«Le solfeó con tanta rudeza y grosería —cuenta Kesselring— que en muchos días Goering se mostró terriblemente deprimido.»

Al comenzar a rodar la bola de nieve de la jerarquía militar, el mariscal del Aire Felmy y su ayudante, el coronel Kammhuber, son inmediatamente depuestos y reemplazados a la cabeza de la 2.a Flota Aérea por el general Kesselring y el coronel Speidel.

Como punto final de la reunión, Hitler convoca a todos los jefes de sección del «Reichskriegministerium» y, ante ellos, dicta inmediatamente la «Directriz Fundamental número I» que disponía la pena de muerte por cualquier violación de secretos militares, bien voluntaria o por negligencia.

Pero, pese a su cólera, Hitler no anula las disposiciones adoptadas ya, y en particular, la orden de ataque fijada para el 17 de enero. Sin embargo, antes de decidir que los planes fuesen mantenidos, el Führer quiere informarse de cuáles son, en puridad, los documentos que han caído en manos aliadas.

Jodl envía un cable al general Wenninger, agregado militar en Bruselas:

Le ruego encarecidamente que tome contacto, lo antes posible, con los dos oficiales de Luftwaffe prisioneros de autoridades belgas, informándose sobre naturaleza exacta de documentos caídos en manos enemigo.

Por su parte, el ministro de Asuntos Exteriores, von Ribbentrop, envía al día siguiente otro mensaje a su embajador en la capital belga, von Bülow:

Sírvase inmediatamente cablegrafiar informe sobre los detalles de la conversación entre Wenninger y Reinberger, así como amplios detalles sobre las circunstancias relativas a la destrucción de los documentos.

* * *

El 12 de enero, se presenta en el cuartel de la gendarmería de Bruselas-Etterbeek donde, desde la noche anterior se encuentran bajo custodia Reinberger y Hoenmanns, un personaje que viste de paisano. Se trata del general Wenninger, quien ha obtenido de las autoridades belgas autorización para visitar a sus compatriotas.

Al entrar en la celda de los dos aviadores Wenninger responde a su saludo y en el momento de estrechar su mano les hace con los ojos un signo de inteligencia, acompañado de un fruncimiento de cejas... Wenninger desconfía; es más: está convencido de que los belgas ocultan micrófonos en la sala. Evita, en consecuencia, referirse a la naturaleza de los documentos, y sólo pregunta por la suerte que han corrido. La conversación entre los tres hombres dura escasamente quince minutos.

Wenninger queda satisfecho al escuchar por boca de Reinberger que todos los documentos fueron quemados. En la habitación contigua, dos oficiales belgas se despojan de sus auriculares, y desconectan los micrófonos..., y muestran su disgusto al no haber logrado enterarse de nada interesante.

Wenninger, después de un alto en la embajada de Alemania, se dirige a la estación de Bruselas. Toma el tren para Berlín, adonde llega en la mañana del siguiente día, 13 de enero, justo a tiempo para asistir a una reunión especial que se dedicará al «asunto de Bruselas» y a la que asisten Goering, el general Halder y Jeschonnek, jefe de Estado Mayor de la Luftwaffe. Con un gran suspiro de alivio, los tres hombres escuchan la versión de Wenninger, quien repite lo que Reinberger le ha confirmado la víspera: la mayor parte de los documentos quedó destruida... Goering, triunfante, corre a dar la buena nueva a su amo...

Pero en realidad, la cosa no tiene ya remedio. Aún admitiendo que buena parte de los documentos hubiera sido destruida, no es menos cierto que otra parte estaba en poder de los aliados, y en forma más que suficiente para que las instrucciones del Führer quedaran al descubierto. El solo hecho de que Bélgica hubiera llamado a los soldados con permiso, y decidido la movilización de varias quintas en las últimas veinticuatro horas, en tanto el ejército holandés daba la alerta, eso sin tener en cuenta que el ejército francés se concentraba en forma masiva a lo largo de la frontera belga, debía hacer suponer que en adelante no podría contarse con el efecto de sorpresa, indispensable para obtener una victoria fulminante.

De cualquier forma, Hitler habrá de renunciar, en el último momento, a lanzar su ofensiva del 17 de enero. Diesing, el especialista en meteorología, se equivocó: vuelve el mal tiempo. A las cuatro de la tarde de ese sábado 13 de enero de 1940, Hitler anula, por la doceava vez consecutiva, la ofensiva que cuatro días más tarde, debía barrer a los holandeses y a los belgas, desbordar las líneas francesas y empujar al mar a las tropas británicas. Pero no será más que una moratoria. Los aliados tendrán cuatro meses de respiro.

* * *

Gamelín sigue negándose a admitir que se trate de una negligencia del mando alemán. No puede creer que el Estado Mayor del Reich haya podido actuar con tal ligereza:

«Es imposible que en vísperas de una gigantesca batalla de la que puede depender la suerte de toda la guerra, haya un oficial digno de tal nombre capaz de confiar los planes de esa batalla a un oficial subalterno de estado mayor para que lo lleve en un tren ordinario de viajeros, o peor aún, en una avioneta de turismo que pilota un aviador salido de las clases civiles.»

Es evidente que resulta más fácil comprender el escepticismo de Gamelín después de que los alemanes renuncian a lanzar la operación. Por él contrario, es menos explicable la actitud del generalísimo francés, que, íntimamente convencido de que sólo se trata de una falsa alarma, se deja contagiar por el movimiento de pánico originado en Bruselas por el aterrizaje de Reinberger y de Hoenmanns.

De este modo, al acumular sus tropas a lo largo de la frontera belga, Gamelín descubrirá peligrosamente su propio juego, e induciendo con ello a los alemanes la idea de abandonar el Plan Amarillo, que proyectaba la invasión de Francia a través de Holanda y Bélgica, como en 1914, para adoptar el plan von Manstein, que el 10 de mayo de 1940 tendría como resultado el famoso «golpe de guadaña» de las Ardenas, que cogería de revés a gran parte del ejército francés y a la casi totalidad de las fuerzas británicas, con el triste epílogo de Dunkerque...

* * *

En cuanto a Reinberger y Hoenmanns, protagonistas involuntarios de esta aventura, su destino sería muy curioso. El II de mayo serían trasladados desde la prisión de Bruselas a un campo de prisioneros de guerra en la región del Yser. Desde allí serían transferidos a un campo de internamiento en Inglaterra, y más tarde a otro, en el Canadá, donde para ellos transcurrirían apacibles los años cruciales de la guerra.

Reinberger, en 1943, y Hoenmanns en 1944, fueron canjeados por prisioneros aliados y enviados a Alemania. A su regreso a la patria fueron severamente sancionados: con la degradación Hoenmanns, y con una condena a prisión Reinberger. Al finalizar la guerra ambos actuaron como testigos en el proceso de Nüremberg.

Claude P. MERLO

Mazalquivir: error, premeditación o fatalidad

El 16 de junio de 1940, el general De Gaulie, subsecretario de Estado para la Guerra y Winston Churchill, Primer Ministro de Gran Bretaña, deciden dar un golpe de efecto encaminado a lograr que Francia no abandone la lucha. Unos minutos antes de las cinco de la tarde, el general[1] se dirige por teléfono al presidente del Consejo francés, Paul Reynaud, refugiado con su gobierno en Burdeos, y donde pronto llegarían los alemanes. Lo que De Gaulle ofrece, de común acuerdo con el gabinete de guerra inglés, es sensacional: la «unión indisoluble» entre ambos países. A través de la línea telefónica se van desgranando las frases extraordinarias, que el general, con Churchill a su vera, va leyendo: «los dos gobiernos declaran que Francia y Gran Bretaña no serán en el futuro dos naciones sino una sola Unión franco-británica. La constitución de la Unión establecerá organismos comunes para la defensa, la política exterior, las finanzas y los asuntos económicos...»

* * *

Quince días más tarde, en la madrugada del 3 de julio, llega a Vichy la noticia increíble, que envía el almirante Gensoul, comandante de la escuadra del Atlántico, que a la sazón' se encontraba apostada en los puertos de África del Norte. Es el gobierno del mariscal Pétain, que desde hace dos días se encuentra instalado, a la buena de Dios, en Vichy, el que recibe el telegrama:

Una fuerza inglesa, compuesta de tres acorazados, un portaaviones, cruceros y torpederos, que cruza por frente a Orán, me envía el siguiente ultimátum: "hunda sus barcos plazo seis horas, o le obligaremos por la fuerza". Mi respuesta ha sido que los barcos franceses responderán a la fuerza por la fuerza.

* * *

A las dieciséis horas con 57, los acorazados ingleses lanzan sus primeros obuses de calibre 380. Trece minutos más tarde, la bella flota francesa de Mazalquivir se encuentra materialmente aniquilada en el propio interior del puerto, y el almirante Gensoul comunica al adversario: «Todos mis barcos fuera de combate; le pido que cese el fuego.» Han perecido mil trescientos marinos franceses, que cayeron bajo el fuego de los que hasta la víspera eran sus hermanos de armas.

* * *

A las siete de la mañana del 3 de julio de 1940 se podía predecir una magnífica jornada de buen tiempo en la rada de Mazalquivir, situada a dos kilómetros al este de Orán.

Sobre las aguas tranquilas de la bahía destaca la silueta de los barcos de la escuadra del Atlántico, concentrados en aquella base desde dos meses antes en previsión de operaciones contra la flota italiana. Desgraciadamente, aquellos planes se hallan ya totalmente fuera de lugar; desde la víspera, 2 de julio, la flota toma las medidas necesarias para sujetarse a las condiciones del armisticio firmado el 22 de junio por el gobierno del mariscal Pétain. Las máquinas se han parado, sobre cubierta han sido tendidas las lonas, y el mando se dispone a desmovilizar parte de las tripulaciones.

El almirante en jefe era Gensoul, y la escuadra, desde que penetrara en el Mediterráneo, había sido rebautizada con el nombre de «Fuerza de incursión».

Para los marinos franceses terminaron las hostilidades. El armisticio llega después de diez meses de combates navales victoriosos, en los cuales, los barcos franceses e ingleses, luchando codo a codo, y muchas veces integrados en formaciones comunes, se impusieron siempre al adversario. Cuando se produce el desmoronamiento general, la flota es la única fuerza militar que se mantiene intacta: se trata de la más formidable marina que, desde los tiempos de Luis XIV, tuvieron los franceses.

Los más espléndidos florones de esta marina son los magníficos acorazados construidos inmediatamente antes de la guerra por hombres clarividentes: el Richelieu y el Jean-Bart, de 35 (XX) toneladas, y los Dunkerque y Strasbourg, de 26 500. Tales navíos cuestan miles de millones, su construcción requirió una técnica depurada y muchos años de esfuerzo. Pero valía la pena: su artillería pesada permite llevar la potencia francesa hasta cualquier punto de la tierra. Aparte torpedos y aviación, para hundirlos hacen falta otros navíos de su misma potencia. Y sobre el mar, hoy son muy pocos los que pueden comparárseles.

La «Fuerza de incursión», perezosamente inmóvil aquella mañana sobre las aguas en calma de la rada, bajo el gran sol africano, cuenta con dos de aquellos grandes barcos franceses: el Dunkerque y el Strasbourg. El primero está anclado perpendicularmente al dique que cierra la bahía por el este. A ciento veinte metros de distancia, paralelo a su más poderoso hermano, se halla el veterano acorazado Provence, con su silueta algo torpona y sus 22000 toneladas, cuya pesadez contrasta con las afiladas líneas de los grandes cruceros de batalla. Más al oeste, y a la misma distancia, se encuentran el Strasbourg, luego el Bretagne, gemelo del Provence, y a continuación el transporte de aviones Comandant Teste, gran navio no protegido. Cerca de la ribera están anclados los seis contratorpederos Mogador, Volta, Tigre, Lynx, Terrible y Kersaint. Los cinco barcos mayores tienen la popa orientada hacia el mar. En tiempo normal, tal es la disposición correcta en la bahía.

Ello significa que los dos cruceros de combate no pueden utilizar sus cañones de 330 mm. contra un adversario que atacara desde el mar [2]. Pero, ¿qué importa? Después del armisticio se dio la orden general de alto el fuego y han sido dejados en suspenso todas las precauciones habituales en una escuadra puesta en pie de guerra: las unidades han cesado su servicio de vigilancia en alta mar, ya no hay oficiales de enlace a bordo de los navíos, y ni siquiera funciona el servicio de transmisiones, ya que el almirante Gen— soul respeta escrupulosamente las cláusulas del armisticio y no utiliza sus comunicaciones por radio en clave. Los aviones tienen prohibido despegar, y las frías calderas de los barcos necesitarían horas para llegar a un grado de presión que permitiera la maniobra.

Gensoul se ha quedado ciego y mudo. Su flota está indefensa.

* * *

La bahía de Mazalquivir está dominada por unas alturas cubiertas de arboleda. En esta comarca maravillosa muchos marinos han bajado a tierra, casi aún de madrugada, para disfrutar del último frescor matinal, antes de que el caluroso cielo azul se haga implacable.

Poco después de las siete, algunos de ellos otean el horizonte y ven destacarse poco a poco, entre la bruma ligera, tres macizas formas negras que parecen ir aumentando de tamaño. Un marino las identifica: son tres acorazados ingleses, ¡y de los mayores! Probablemente hay uno de 42 000 toneladas.

En la ribera, los marinos contemplan la danza de las minúsculas embarcaciones que van y vienen desde los muelles y playas a (os barcos; en Mazalquivir hay diez mil marinos y es necesario alimentar, cuidar y transportar a toda esa gente. De pronto, aquel oficial que había reconocido a los buques ingleses, al echar un vistazo hacia la entrada de la rada, cuya boca está protegida por una red metálica, observa la insólita presencia de un navio extraño: Se trata de un destructor inglés que se mantiene inmóvil ante la entrada, en la actitud provocativa del heraldo de armas que viene a lanzar un desafío por cuenta de su señor.

Es, en efecto, un desafío para el almirante Gensoul lo que trae el Foxhound.

En el momento en que el destructor inglés para sus máquinas, y mientras continúan creciendo en tamaño los tres mastodontes de acero gris, se presenta un telegrafista en la cámara del almirante, situada en el Dunkerque, por estribor, al nivel del puente. Trae una hoja verde arrancada de un block de mensajes. Gensoul toma el papel y lee:

Envióle al comandante Holland para que trate con usted. La Royal Navy espera que sus proposiciones hagan posible que la Marina francesa, valiente y gloriosa, vuelva a combatir a su lado. En tal caso, los barcos seguirán perteneciendo a Francia, y no debe existir preocupación alguna respecto del porvenir. La flota británica se encuentra en alta mar, ante Orán, para darles la bienvenida.

El comunicado emana del almirante inglés Somerville, cuya escuadra se halla apostada, en efecto, frente a Orán y Mazalquivir.

El capitán de navio Holland es conocido por los oficiales de la marina francesa. Antes de la guerra ocupaba el puesto de agregado naval en París. Después, fue adscrito al Gran Cuartel General del almirante de la flota, Darían, donde trabó grandes amistades. El británico habla bien el francés y posee la Legión de Honor. En suma, su elección es perfecta para el papel de intermediario que se le asigna. Gensoul, que ignora los términos de la propuesta-inglesa, queda favorablemente impresionado al leer su nombre. Sin embargo, pronto se da cuenta de que la presencia de Holland es significativa en cuanto a la importancia que los británicos dan a la gestión: los ingleses cuidan, por lo visto, de todos los detalles, quieren tener todas las bazas a su favor, y en primer lugar, la de la fuerza física. En efecto: tras del Hood, de 42 000 toneladas, el Valiant y el Resolution, de 30 000 toneladas, se perfila la silueta del Ark Royal, el más moderno portaaviones de la Royal Navy, dos cruceros y varios torpederos.

Todos aquellos cañones apuntando a la base no significan nada buena para Gensoul, el cual piensa que no se encuentran ante Mazalquivir por puro capricho. La primera reacción del almirante es de sobresalto por el chantaje que significa, y que un tan exagerado despliegue de fuerzas deja prever.

Por ello decide, «puesto que existe coacción», no recibir a Holland. Decide enviar a su oficial de enlace, Dufay, quien precisamente mantiene relaciones de amistad muy cordiales con Holland, para que se entreviste con el británico.

Una lancha rápida se destaca del Dunkerque y se dirige al Foxhound. A su bordo se encuentra el teniente de navio Dufay, portador de las instrucciones de Gensoul. El almirante le ha dicho que de la bienvenida a Holland, pero le advierta que las cláusulas del armisticio prohíben a todo navio extranjero aprovisionarse en Mazalquivir. Deberá recoger cualquier eventual mensaje para el Comandante en Jefe francés, y comunicar al oficial inglés, de parte de aquél, que el Jefe de estado mayor de la escuadra francesa se presentará luego en el Foxhound para conocer cualquier comunicación verbal que pueda producirse.

Dufay regresa al Dunkerque, el almirante abre con dedos febriles el sobre lacrado que le entrega el teniente de navio, y encuentran el ultimátum inglés.

El documento, calificado oficialmente como «memorándum» ha sido redactado en Londres. Este es el texto:

El Gobierno de Su Majestad me ordena informarle de lo que sigue:

Por su parte, las gestiones de armisticio francesas cerca del gobierno alemán fueron aceptadas con la condición expresa de que se llegase a una suspensión de armas, la flota francesa sería enviado a los puertos británicos para impedir que pudiera caer en manos del enemigo. El Consejo de Ministros (francés) declaró, el 18 de junio, que antes de llegar a la capitulación en tierra, las unidades navales francesas se unirían a las fuerzas británicas o bien serían hundidas voluntariamente.

El actual gobierno francés quizá considere que los términos del armisticio firmado con Alemania e Italia son conciliables con tal compromiso, pero él gobierno de Su Majestad, instruido por la experiencia, rehúsa creer que Alemania e Italia no acaben por apoderarse de los navíos franceses para utilizarlos contra el gobierno británico y sus aliados en el momento que les convenga. El armisticio con Italia dispone que los navíos franceses de la flota mediterránea deben regresar a los puertos de la metrópoli, y según los acuerdos con Alemania, Francia está obligada a suministrar unidades para la defensa costera y el dragado de minas.

A quienes hemos sido hasta ahora vuestros camaradas nos es imposible permitir que vuestros magníficos barcos caigan en manos del enemigo, bien sea éste alemán o italiano. Estamos decididos a combatir hasta el final, y si salimos vencedores, como esperamos, nunca hemos de olvidar que el enemigo común ha sido Alemania, Declaramos solemnemente que a la hora del triunfo restauraremos a Francia en su grandeza y en la integridad de su territorio. Para ello hemos de asegurar que los mejores navíos de la flota francesa no puedan ser utilizados contra nosotros por el enemigo.

El Gobierno de Su Majestad me ha encargado que ofrezca a la flota francesa de Mazalquivir y de Orán una alternativa entre las tres posibilidades siguientes:

— Unirse a nosotros para proseguir hasta la victoria la lucha contra los alemanes y los italianos.

— Dirigirse, bajo nuestro control a un puerto inglés, con tripulación reducida, que sería repatriada tan pronto fuera posible.

En cualquiera de estos dos casos los navíos serían devueltos a Francia al terminar la guerra. Si hubiesen sufrido desperfectos indemnizaríamos totalmente a ese país.

— Y finalmente: si ustedes se consideran, por causa del armisticio, obligados a impedir que sus navíos sean utilizados contra los alemanes o los italianos, diríjanlos entonces, con tripulación reducida, hacia cualquier puerto francés de las Antillas —por ejemplo, la Martinica—, donde las unidades podrán ser desmovilizadas a nuestra satisfacción o bien confiadas a los Estados Unidos de América. Allí permanecerán en seguridad hasta el final de la guerra, siendo repatriadas las tripulaciones.

Si usted rehúsa cualquiera de estas tres proposiciones, tengo el sentimiento de comunicarle que habrá de hundir sus barcos en un plazo de seis horas. Si no lo hiciere así, el Gobierno de Su Majestad me ha ordenado recurrir a los medios coercitivos que se revelen necesarios para impedir que sus barcos caigan en manos de los alemanes o de los italianos.

* * *

A las siete horas con 55 minutos, el almirante, con la muerte en el alma, hace izar la señal de «zafarrancho de combate». Redacta a continuación una respuesta para el almirante Somerville, en la cual le recuerda que ocho días antes había tenido una entrevista con el almirante Dudley North, comandante de la base de Gibraltar, en el curso de la cual garantizó que los navíos franceses jamás caerían intactos en manos de los alemanes o los italianos. Esta garantía —reitera Gensoul— sigue en vigor. El mensaje termina con estas palabras: «Dado que su comunicación significa, en su fondo y su forma, un auténtico ultimátum enviado al almirante Gensoul, los navíos franceses se defenderán por la fuerza.»

Al mismo tiempo dirige al Almirantazgo francés su primer cable:

2607 8 horas 45.

Fuerzas británicas compuestas de tres acorazados, un portaaviones, cruceros y torpederos ante Orán —Recibido ultimátum: hundan sus barcos plazo seis horas, o le obligaremos por la fuerza:

* * *

Pero el Almirantazgo se encuentra de mudanza desde Nérac (Dordogne) a Clermont-Ferrand. En el antiguo cuartel general no queda más que el almirante Le Luc, jefe de Estado Mayor, que se ocupa de la desmovilización de las tripulaciones. Todos los demás han salido ya, con el almirante Darían al frente. Es Le Luc quien ha de tomar la decisión.

En realidad, Gensoul, al enviar un informe truncado, determina por anticipado la reacción del Alto Mando: no ha mencionado las otras proposiciones (unirse a la flota inglesa, o dirigirse a la Martinica o a los Estados Unidos). El jefe de la «Flota de incursión» es un experto marino, pero poco inclinado a las soluciones que se salgan de lo tradicional. Más tarde, en el proceso del ministro Paul Baudouin, explicarla su actitud de la siguiente forma:

«Después de leer el «memorándum» inglés, llegué desde el primer instante a la conclusión de que yo, almirante francés, responsable de los barcos puestos bajo mi mando, no podía obedecer a un ultimátum. Esto puede parecer discutible, sobre todo seis años después, pero entonces, desde el punto de vista del honor francés, y como almirante, juzgué que no podía ceder ni aceptar ninguna condición bajo la amenaza de los cañones, aunque éstos fueran ingleses.»

* * *

Al recibir el primer cable de Gensoul, llegado a las once horas y 45 minutos («hunda sus barcos o los hundiremos»), a Le Luc le queda una sola posibilidad: apoyar al almirante del Dunkerque. A las doce con 50 dispone que los almirantes jefes de las bases de Tolón y Argel envíen todos los barcos disponibles en ayuda de Gensoul. En el momento en que acaban de ser transmitidos los mensajes, recibe una segunda comunicación del Dunkerque, algo más explícita esta vez, ya que en la misma se menciona el ofrecimiento de unirse a los ingleses. Pero ni una palabra de la Martinica o de los Estados Unidos.

* * *

En la bahía, donde las manchas de aceite producen efectos irisados bajo e l sol, discurren las horas rápidamente. Mientras las tripulaciones francesas reaniman los fuegos, municionan las torretas de artillería y van soltando amarras, Somerville se impacienta y observa contrariado la gran actividad que se manifiesta en los barcos franceses.

A las diez con 50 envía un mensaje a Gensoul, que en síntesis viene a significar: «Prohibido cualquier preparativo si alguna de nuestras proposiciones no es aceptada.» A las doce en punto todos los barcos de la «Fuerza de incursión» señalan: «listos para el combate». A las doce con 50 los marinos franceses ven con estupor cómo cinco hidroaviones ingleses depositan media docena de minas magnéticas a la entrada de la bahía: se hallan atrapados en la ratonera. Ello significa que antes de expirar el ultimátum (a las catorce horas) los ingleses cometían un acto evidente de hostilidad. Pero los cañones de la defensa antiaérea no intervinieron, permitiendo que los pesados aparatos efectuasen sus evoluciones a ras del agua. En el calor sofocante de su cámara —todos los ojos de buey han sido obturados, según ordena el reglamento de combate—, el almirante Gensoul recibe un parte de los escuchas: es la orden del almirante Le Luc a Tolón y Argel. Sintiéndose asistido, decide ganar tiempo. A las trece con 30 comunica a Somerville que está dispuesto a recibir a Holland.

Allá en Londres, también Churchill se impacienta. Después de haber conseguido el 27 de junio el acuerdo unánime del Gabinete de Guerra para la operación —denominada «Catapulta»—, se halla totalmente decidido a realizarla. Pero en la costa de Orán, el almirante Somerville no disimula sus deseos de contemporizar. Incluso los telegramas que envía revelan su turbación. Ciertamente, la misión no es nada agradable; pero Churchill así lo ha querido y los cables desde Londres se van haciendo cada vez más apremiantes... Hay que acabar antes de la noche.

* * *

Desde las quince horas, cuatro oficiales de inmaculado uniforme blanco se agotan a bordo del Dunkerque, discutiendo en los tórridos aposentos del almirante. La chaqueta del marino británico ostenta una sola condecoración: la roseta roja de la Legión de Honor. Gensoul repite una y otra vez que Francia jamás permitirá a los alemanes o los italianos apoderarse de sus barcos. Holland, que a pesar de hablar perfectamente el francés, nota que la emoción y el calor no le permiten expresarse fluidamente, afirma que el memorándum no es un ultimátum, que el Almirantazgo inglés está convencido de que Darían se halla mediatizado, y que el único deseo británico es evitar que el enemigo ponga su mano sobre los barcos franceses. Gensoul muestra las órdenes enviadas por el almirante Darían, conminando a los marinos a que hundan los barcos antes que rendirlos. Insiste en el hecho de que en tales órdenes señalábase que debían permanecer válidas cualesquiera fuesen las instrucciones en sentido contrario que pudiesen recibirse posteriormente.

Destaca el almirante un telegrama del 24 de junio, el último que todavía en clave pudo enviar Darían. Este documento se ajusta casi con toda exactitud a la situación presente:

1. Los buques de guerra desmovilizados deben seguir siendo franceses, bajo bandera francesa, tripulación reducida francesa, en puerto francés metropolitano o colonial.

2. Deben tomarse precauciones secretas de sabotaje para evitar que si enemigo o ex-aliado se apodera por la fuerza de un barco pueda utilizarlo.

3. Si Comisión de armisticio encargada interpretar texto decidiera de modo distinto a lo que dispone párrafo I, al pretenderse poner en ejecución la nueva decisión, los navíos de guerra serán, sin nueva orden, bien conducidos a Estados Unidos o hundidos si no pudiera evitarse, con el fin de impedir caída en manos enemigo. Este en ningún caso podrá apoderarse de unidades intactas.

Como se ve, las instrucciones que posee Gensoul prevén, por tanto, la eventualidad, en cierto caso, de llevar la escuadra a los Estados Unidos. Quizá ello, bajo la presión de los acontecimientos, pueda brindar una posibilidad de conciliar las cosas.

* * *

Durante el proceso Baudouin, el almirante Gensoul diría:

«Ni por un momento consideré la posibilidad de llevar mi flota a las Antillas o a los Estados Unidos, bajo la amenaza de los barcos británicos. Quizá hubiera aceptado zarpar libremente hacia los Estados Unidos, pero no con los cañones ingleses apuntándome a mis barcos. No pensé que la situación permitiese aplicar el párrafo 3.° del telegrama enviado por el Almirantazgo en fecha 24 de junio. Quizá debiera haber pensado en ello, al igual que hubiera debido transmitir al Almirantazgo un extracto más completo del ultimátum inglés. Los telegramas se redactaban entonces apresuradamente; es necesario situarse en el ambiente del memento.»

* * *

Y sin embargo, en la cámara del jefe de la «Fuerza de incursión» no se está lejos de un arreglo. El británico capta enseguida la importancia del último telegrama de Darían; Gensoul, por su parte, propone desarmar su escuadra en el lugar donde se encuentra y promete que, en el caso de una ulterior amenaza de los alemanes o italianos, llevar los barcos a Estados Unidos o a las Antillas. Holland garabatea febrilmente un mensaje para Somerville:

El almirante Gensoul dice que reducirá las tripulaciones y que si se produjera amenaza llevaría los barcos a las Antillas o los Estados Unidos. No es exactamente lo que pedimos, pero es lo más que consigo.

Son las dieciséis horas con 30 minutos.

En ese momento penetra un marino en la cabina, entrega un papel al almirante Gensoul, quien lo toma, lo lee y se lo pasa al oficial inglés. Es Somerville, quien acuciado por Londres anuncia que tendrá que hundir los barcos si no es aceptada alguna de sus proposiciones antes de una hora.

Todo se ha acabado. Holland y sus compañeros, pálidos y agotados, se levantan y saludan. Son las dieciséis horas con 31. Los ingleses son llevados al portalón del Dunkerque.

Somerville no aguardará siquiera a que expire el plazo.

* * *

La primera andanada estalla sobre el dique a las dieciséis con 57, matando a mucha gente y pulverizando el faro; los disparos no alcanzan al Dunkerque. Pero la segunda cae de lleno sobre los "barcos.

Los ingleses se han situado al otro lado del promontorio de Mazalquivir. Han tenido todo el día para medir, localizar y escoger sus objetivos. Ahora permanecen invisibles, ocultos por la lengua de tierra.

Los barcos franceses quedaron atrapados en la ratonera. Y sin embargo, será preciso aparejar y hacerse a la mar. De no hacerlo así, no hay combate posible: Desde la rada los barcos ni siquiera divisan al enemigo y con su artillería secundaria emplazada en popa no pueden responder a los veinticuatro cañones de 380 mm. de los acorazados ingleses. Sin embargo, mientras aparejan, comienzan a disparar.

El Bretagne es el primero herido de muerte. Tocado en la popa, surge una gran llamarada y el incendio se propaga con rapidez hacia proa y después llega hasta la cala, de la que sale una densa humareda negra. El barco es nuevamente alcanzado y comienza a hundirse. Pocos instantes después, el estrépito es dominado por una inmensa explosión.purpúrea que ocasiona la muerte a I 000 de los I 200 marinos de la tripulación y acaba de hundir el barco.

En el primer instante el Dunkerque recibe uno de los más gruesos obuses, nada grave. Pero luego tres impactos causan bastantes víctimas, inutilizan una de las torretas, y lo más grave, destrozan todo el sistema eléctrico. El Dunkerque, arrastrado por la inercia de la velocidad que empezaba a adquirir va a encallarse al fondo de la bahía.

El Provence ha logrado alejarse del dique. Comienza a disparar, pero sólo puede hacerlo por una de las bandas desde la que puede verse al enemigo, y pronto queda fuera de combate. Sigue recibiendo obuses ingleses que provocan nuevos incendios y abren una brecha grave en los fondos. Encalla el navio con 200 muertos a bordo.

El Strasbourg consigue salir. Las tripulaciones de los buques restantes ven cómo atraviesa el rebasadero sin saltar sobre las minas. Por milagro. Con su silueta potente y majestuosa se dirige a alta mar, acompañado por cinco contratorpederos. El sexto, el Mogador, magnífico buque de muy reciente construcción, ha sido alcanzado por los disparos al intentar salir de la rada. Su popa ha desaparecido. Pero el Strasbourg está ya en alta mar. Después de haber atraído sobre sí el tiro de los acorazados ingleses, que se esconden tras una cortina de humo, podrá llegar a Tolón, junto con los contratorpederos indemnes, a los cuales ha cubierto la retirada; el Hood, en efecto, estuvo persiguiendo a los franceses durante más de una hora.

A las diecisiete y 10 minutos el Almirante Gensoul envía el siguiente mensaje:

Todos mis barcos fuera de combate. Le pido que cese el fuego.

Somerville responde:

Ice la señal convenida (se trataba del pabellón blanco, cuadrado).

Con el fin de no izar la bandera blanca, los franceses buscan y encuentran una colcha color crema claro, con rayas azules.

La escuadra del Atlántico, la llamada «Fuerza de incursión», ha dejado de existir; jamás podrá alcanzar la Martinica. Al ser destruidos los buques, cayeron I 297 marinos muertos y 351 heridos.

* * *

Al día siguiente, el almirante Esteva («almirante Túnez») comete la equivocación de anunciar: «Los desperfectos no son tan graves como se pensaba.» Dos días más tarde los ingleses envían a Mazalquivir varias escuadrillas de su portaaviones Ark Royal, para terminar de rematar a los buques desmantelados.

El ataque a la «Fuerza de incursión» forma parte de un plan de conjunto de la Gran Bretaña para evitar que la flota francesa pueda un día combatir contra los ingleses. Mientras Somerville avistaba Mazalquivir, en la mañana del 3 de julio, la Royal Navy se apoderaba por sorpresa de todos los buques de guerra franceses atracados en puertos ingleses, siendo internadas sus tripulaciones. El 7 de julio, en Alejandría, el almirante francés Godfroy, bloqueado con sus barcos en aquel puerto, se compromete a no moverse. El 8 de julio es bombardeado en Dakar el acorazado Richelieu.

* * *

En Vichy, en la jornada del 4 de julio, Paul Baudouin, ministro de Asuntos Exteriores, consigue evitar, a duras penas, que estalle la guerra entre Francia e Inglaterra. Durante la noche, el almirante Darían, fuera de sí, da órdenes a todos los buques franceses en el Mediterráneo para que ataquen a los buques ingleses que encuentren. Por la tarde, Pierre Laval, vicepresidente del Consejo, que encabeza a los que propugnan el quebrantamiento de la antigua alianza, comienza así su discurso ante los senadores:

«El Gobierno ha decidido no declarar la guerra...»

Se llega hasta ese punto. Es con motivo de Mazalquivir, sin duda, pero sobre todo a causa de que Francia e Inglaterra seguirán en adelante caminos diferentes. Aun cuando se comparta la responsabilidad de la derrota, por el momento es Francia la que paga. Inglaterra puede mantener el orgullo de continuar la lucha. Al mismo tiempo que entre los franceses crece un sentimiento de amargura, se desarrolla en los ingleses un sentimiento natural de superioridad.

Tal es la propensión que puede observarse en Winston Churchill cuando, por vez primera, hace un recuento de la magnitud de la catástrofe militar y de sus posibles consecuencias.

En sus memorias de guerra, el general De Gaulle hace un relato de la reunión franco-inglesa que se celebró el 11 de junio en el Cuartel General de Briare, donde se había replegado el general Weygand. El comandante en jefe deseaba abrir los ojos al Premier británico sobre la realidad de la situación. Después de mencionar la intervención de Paul Reynaud, presidente del Consejo francés, quien precisó que Francia no se retiraría de la lucha, De Gaulle escribe:

«Churchill se mostró imperturbable, identificado con su papel, y manteniéndose a cierta distancia de los franceses tras una cordial reserva, consciente ya, y quizá no sin cierta oscura satisfacción, de la perspectiva terrible y magnífica de una Inglaterra abandonada sola en su isla y que él mismo debía conducir esforzadamente a la salvación.»

El jefe de la Gran Bretaña en guerra sabe ya que tal esfuerzo no permitirá en el futuro preocupaciones secundarias o sentimentales. Al mismo tiempo, desde aquel 11 de junio de 1940, momento en que Churchill comprende que Francia está acabada, su interés por la antigua aliada no encierra más que una sola preocupación: la flota, todo lo que queda de la potencia francesa... Es preciso hacer todo lo posible para impedir que esa flota vaya a engrosar la fuerza de un enemigo cuyo talón de Aquiles es precisamente el mar.

Al terminar la conferencia de Briare, Churchill lleva aparte al almirante Darían, y le dice con voz en la que se trasluce cierta angustia verdadera:

«Darían... ¿Usted no les permitirá que se apoderen de sus barcos?...»

El almirante promete solemnemente que tal cosa no llegará jamás.

En realidad, con la nota que el 28 de mayo envió Darían al almirante Le Luc, aquél ya había tomado sus precauciones. Hizo saber a su jefe de Estado Mayor que en el caso de un armisticio, si los alemanes reclamasen la flota, «no tenía la menor intención de ejecutar la orden».

El 11 de junio aún no se había pedido el armisticio. A pesar de su intervención personal cerca del almirante en aquel día, el Premier británico no insistirá en la cuestión hasta que dos días más tarde, el 13 de junio, encuentra una oportunidad: participa por última vez en un Consejo aliado. Reynaud le sondea para conocer en qué condiciones consentiría Inglaterra desligarse del acuerdo firmado el 28 de marzo, y qué es lo que se opone a un armisticio por separado. Aquel acuerdo había sido firmado por el propio Reynaud y Chamberlain. Hay muchos que no lo reconocen, alegando que jamás fue ratificado por el gobierno francés. De todos modos, Reynaud se considera ligado a la firma que dio. Por dos veces vuelve de nuevo a la carga. Por dos veces responde Churchill que no puede desligar a Francia de sus compromisos. En aquella tarde del 13 de junio es visible la emoción que embarga al líder británico. Declara en su propio nombre que Gran Bretaña comprendería la posición de su aliada en el caso de que las circunstancias impusieran lo inevitable, que no la olvidaría y que sería repuesta en su grandeza y potencia después de la victoria. En cuanto a la flota, no hace mención de ella, aparte algunas alusiones veladas. Aún no ha adoptado una decisión en un asunto que muy pronto se convertirá en su obsesión.

Desde ahora, el gobierno francés, unánime, está decidido a no entregar jamás la marina a los alemanes. Apenas regresa Churchill a Inglaterra escoltado por doce Hurricanes, Reynaud reúne en Cangé un Consejo de Ministros. Está presente el general Weygand. Pondera la necesidad del armisticio. Pero cuando sale a relucir la flota se solivianta:

—¡Ni hablar de entregarla! Yo sería el primero, si el enemigo la pidiera, en rehusar el armisticio.

* * *

El 14 de junio, al ser declarada París ciudad abierta, el gobierno se retira a Burdeos, adonde llega por la noche. Paul Reynaud recibe enseguida la visita del embajador de Inglaterra, sir Ronald Campbell. Le anuncia la próxima salida de De Gaulle hacia Londres. Se trata de organizar los transportes franceses en dirección a África del Norte.

El día 15, sir Ronald Campbell visitará una vez más al presidente del Consejo. Reynaud le anuncia la posibilidad de que el gobierno pueda escindirse en dos, quedando una parte en Francia y la otra en África. El embajador expone sus inquietudes con respecto a la flota. Reynaud le da toda clase de seguridades, expresándole la unanimidad del gobierno. Por la tarde se celebra un Consejo de Ministros. Al terminar la reunión, Paul Reynaud entrega al embajador una nota en la que se pregunta al gobierno de Su Majestad cuál sería su reacción si Francia pidiera a los alemanes las condiciones para cesar la lucha. Y añade que en ninguno de los casos sería entregada la flota.

La respuesta llega al día siguiente. Es la primera vez que Londres expone claramente sus condiciones. También es el principio del diálogo de sordos que llevará al «golpe de Mazalquivir»: sin aceptar las repetidas seguridades dadas por los franceses, el gobierno británico declara que los navíos franceses deben ser conducidos a puertos ingleses.

El mismo día 16 de junio, en el Almirantazgo francés se pone en cifra un telegrama secreto de Darían. Ha sido redactado por el almirante el 14 de junio, y en él se reitera una vez más que «ningún buque de guerra propiamente dicho debe caer intacto en manos del enemigo.» Y añade: «Todos los buques aptos para continuar lucha serán conducidos, si posible, a puerto británico o puerto colonial continuando lucha a las órdenes mando local.» El telegrama queda preparado para ser enviado en el momento oportuno.

Enterado de las condiciones presentadas por los ingleses, Reynaud responde a Campbell que si los barcos franceses, evacuasen sus posiciones en África del Norte, los italianos no tardarían en lanzarse contra Túnez...

En Londres llega a constituir casi una obsesión el destino de la flota francesa. El Gabinete de Guerra se reúne una mañana para discutir el problema. Como conclusión se envían a Campbell dos telegramas, firmados por Halifax, secretario de Estado en el Foreign Office. En el primero, expedido a las trece y 3Q minutos, el Gabinete de Guerra acepta que se celebre una gestión francesa cerca de los alemanes «con la única condición de que la flota francesa se dirija enseguida a puertos británicos en espera de las negociaciones». Los ingleses afirman que el acuerdo del 28 de marzo, por el que se prohíben las negociaciones o un armisticio por separado «compromete el honor dé Francia» al haber sido efectivamente concertado con «la República Francesa» y no con «algún organismo de la Administración francesa o un hombre de Estado en particular».

En cuanto al segundo telegrama, expedido a las quince con 45 minutos, precisa: «Esperamos ser consultados cuando se conozcan las condiciones para el armisticio.»

Ambos mensajes los recibe Reynaud después de la sesión ministerial de la mañana. Antes de la segunda sesión, que ha de tener lugar por la tarde, el embajador de Inglaterra viene a ver de nuevo al presidente del Consejo, y le declara que han sido retirados los dos textos. Le pide la devolución de tales documentos. En tales circunstancias, Reynaud, que se reúne después con los ministros, no juzga necesario el ponerles al corriente de los dos cables anulados. Sin embargo, el gobierno conoce ya las condiciones propuestas por los ingleses; el presidente se las había comunicado después de la primera gestión de Campbell.

¿Por qué fueron retirados los telegramas de Halifax? Es porque entretanto, en Londres, De Gaulle había hablado a Churchill del proyecto sensacional de la «unión indisoluble» entre los dos países, que aquella misma mañana fue sugerido por el embajador de Francia, Corbin, y Monnet, presidente de la Comisión franco-británica de compras, de acuerdo con Vansittart, secretario general del Foreign Office. Churchill, después de meditar sobre la enormidad del asunto, pero también sobre sus ventajas, obtuvo el acuerdo de sus ministros. Por ello, antes de lanzar aquella auténtica bomba, quiso suprimir todo lo que pudiera estorbarla, sobre todo los telegramas que «bien pensado», él mismo encontraba «demasiado rígidos».

En Burdeos, la proposición no encuentra más que frialdad. Paul Reynaud, que contaba con ella para lograr que se aceptara la prosecución de la lucha, se estrella contra una hostilidad lúgubre. Para unos, es ya imposible de todas formas; para otros, tal Unión reduciría a Francia al estado de Dominion. Ahí aparece, quizá por vez primera, aquella anglofobia nacida de los rencores de la derrota y de la complicada situación a la que fue reducida Francia, por su culpa, es cierto, pero también por la del aliado de más allá del Canal de la Mancha.

La proposición cae por sí sola, siendo rechazada sin discusión. En cuanto al armisticio, el presidente del Consejo no parece decidido a aceptarlo a pesar de la oposición creciente de los partidarios de la suspensión de hostilidades. Al fin el gobierno, incapaz de llegar a un acuerdo, dimite. Son las nueve de la noche.

A las diez de la noche queda formado el nuevo gobierno, bajo la presidencia del mariscal Pétain, partidario del armisticio. El drama de Mazalquivir está ya en gestación, pues desaparece el «Gobierno de la guerra» y sube al poder el «Gobierno del armisticio». El destino de la marina francesa está ya marcado. Darían, su jefe respetado y obedecido, hubiera podido hasta ese mismo momento hacerla converger hacia los puertos ingleses para que los buques pudieran continuar la lucha. Desde ahora, a las veintidós del 16 de junio de 1940, es ya demasiado tarde: Darían, ministro de Marina en el gobierno de Pétain, ha decidido ya. Para él ya no se trata de «partir con la flota», tal como era su intención anterior. De ahora en adelante forma parte del gobierno que es responsable ante el adversario de la buena ejecución del armisticio. Hasta aquí no se había comprometido con la «Francia del armisticio». Pero ahora es todo lo contrario. Al escoger el permanecer en el nuevo gobierno se obliga a rehusar a todo el mundo sus barcos. Incluso a los antiguos aliados. Y resulta que éstos no pueden soportar la idea de que aquellos hermosos buques se vean amenazados... Churchill, por tanto, presiente ya, desde— Londres, que no podrá retroceder ante la decisión que ha de tomar. Desde el punto de vista de la Gran Bretaña en guerra, será necesario en efecto, tomar una decisión.

El Premier británico comprende ya todo eso. Y su embajador en Burdeos es quien llegará a abrirle los ojos definitivamente. A la una y 30 minutos de la madrugada, en la noche del 16 al 17 de junio, el nuevo ministro de Asuntos Exteriores, Paul Baudouin, convoca a sir Ronald Campbell. Es para anunciarle que el embajador de España, señor Lequerica, acaba de salir de su despecho, habiéndole encargado Baudouin que pregunte a los alemanes sus condiciones para un armisticio. Campbell no hace comentarios, y anuncia que va a transmitir la noticia a Londres, recordando que su gobierno desea permanecer informado de las condiciones propuestas, tan pronto como éstas sean conocidas. Baudouin se lo promete.

En este punto de los acontecimientos, sir Ronald Campbell no puede comunicar a su gobierno nada que sea susceptible de impresionar a este último: Londres recibe la noticia sin sorpresa.

En cambio, en la mañana del 22 de junio, la vieja Inglaterra sentirá un sobresalto de alarma, el mismo sobresalto que experimentó algunas horas antes su representante en Burdeos. La causa será el artículo 8, del armisticio, que hace Mazalquivir aún más probable: en la noche del 21 al 22 de junio, un Consejo restringido, reunido en un hotel de la región militar donde reside el general Weygand, ministro de la Guerra, recibe por teléfono el texto de las condiciones alemanas. Al otro lado del hilo telefónico se encuentra el general Huntziger, presidente de la delegación francesa en Rethondes, donde tiene lugar la entrevista solicitada. Hacia la una, cuando ya ha sido transmitido todo el mensaje, el mariscal y los ministros presentes salen hacia la Prefectura para exponer todos los términos al presidente de la República, Albert Lebrun.

Poco después se presenta en la Prefectura el embajador de Inglaterra, impaciente por conocer los términos de las condiciones.

La entrevista se prolonga, detrás de la puerta cerrada. Pronto serán las dos, después las tres de la madrugada...

En esto se abre la puerta. Aparece Paul Baudouin, y hacia él se dirige sir Ronad Campbell para pedirle el texto de las condiciones alemanas. Baudouin se muestra a la defensiva; requerido por el embajador inglés, insiste en que la deliberación no está aún terminada, que no tiene copias y que en todos los casos las primicias del documento pertenecen por derecho al gobierno francés. Campbell no se conforma, y la conversación se encona...

Al día siguiente por la mañana —o más bien el mismo día, pues estamos aún a 22 de junio— el secretario general del ministro de Asuntos Exteriores, monsieur Charles Roux, recibe del ministro el encargo de poner al embajador de Inglaterra al corriente de los acontecimientos de la noche.

Charles Roux ha dejado un relato de la forma en que transcurrió la entrevista. Es preciso señalar que el embajador monsieur François Poncet, representante de Francia en Roma, a quien se hizo venir desde Italia después de la declaración de guerra de este último país, se encontraba en el despacho del secretario general al presentarse sir Ronald Campbell. Charles Roux escribe[3]:

«Su mirada cayó, antes que nada, sobre las cláusulas navales[4], en relación a las cuales acababa de decirle que no sufrirían cambios. Pareció literalmente aterrado al exclamar:

»— ¡Entonces, entregan la flota!

»— No. No entregamos la flota.

»Y en apoyo de mi denegación añadí todos los argumentos que podían deducirse del texto de los artículos. Sir Ronald precisó:

»— Pero un buque francés desarmado, con sólo su tripulación de guardia, en un puerto ocupado, estará a merced de cualquier golpe de mano del ocupante.

»— No, pues el almirante Darían ya ha adoptado todas las disposiciones necesarias para que ninguno de nuestros barcos pueda caer en manos del enemigo.

»Confieso que no me salió de la boca la idea de que nuestra flota fuese barrenada, porque tales palabras se me atrancaban en la garganta; aún no estábamos preparados para imaginar una idea tan espantosa. Pero me arreglé para hacerme comprender bien, y espero que lo logré pues el embajador objetó:

»— Pero la ejecución de las medidas prescritas por el almirante Darían pueden ser interrumpidas por el asalto repentino de tropas alemanas que entrarían en un buque.

»— No, pues el almirante, que conoce su oficio de marino, asegura lo contrario; y ya ha dado instrucciones para que sean adoptadas de antemano ciertas disposiciones.

»Con calma, pero no sin una emoción que yo también por mi parte compartía, sir Ronald Campbell se mantuvo en su posición:

»— La pobre Francia no se rehará jamás de esta caída.»

Y Charles Roux añade:

«Poco antes del final de esta conversación patética, monsieur François Poncet se retiró de la ventana en que permanecía y pasó a la habitación contigua. Al venir de nuevo a verme cuando se marchó el embajador de Inglaterra, me dijo que había salido menos por discreción que por no poder evitar la emoción punzante que le embargaba.

»— Ellos no nos perdonarán jamás esto —concluyó.»

* * *

Agotado, derrumbado por el sueño y por la excitación, sir Ronald Campbell toma una iniciativa que constituye un paso más en el camino de las divergencias. Decide que en Francia ya no hay nada que hacer, y en la noche del 22 al 23 se embarca en un torpedero inglés con destino a la Gran Bretaña. Al hacerlo, deja rotas de hecho, unilateral— mente, las relaciones diplomáticas entre los dos países.

¿Se equivocó al creer, como explicó más tarde, que sólo encontraba a su al rededor semblantes hostiles? ¡Seguramente, no! La anglofobia acaba de aparecer en aquellas jornadas de junio de 1940, en un Burdeos plagado de refugiados ceñudos. ¡Seguro que no! Para los franceses de aquellas semanas, Gran Bretaña va a caer en quince días. En tales condiciones el aliado de ayer no es más que un fastidio; con su inútil lucha está embarazando los esfuerzos de Francia para sufrir lo menos posible y afrontar el futuro con el menor daño. Se trata de un futuro levantado aún sobre bases vagas, pero seguramente bien diferentes a las del pasado. Entonces, ¿para qué preocuparse por Inglaterra?

Este estado de espíritu, aunque no sea el de todos los franceses, debe ser al menos el de los gobernantes, ya que constituye la propia razón de su presencia en el poder. Lentamente, pero también irremisiblemente, para ser consecuentes, tendrán que irse alejando del aliado de ayer para afrontar un porvenir que algunos ya presienten... y que no será nada bueno.

En este ambiente, Pierre Laval, llamado algunas horas antes a las tareas del poder, apunta oficiosamente, en la jornada del 22, la idea del cambio de las alianzas y la aproximación a Alemania. El hecho de que esta primera manifestación concreta de anglofobia venga de Laval, cuyas ideas son bien conocidas, no tiene nada de asombroso. Su llegada al poder no es solamente un barrunto, sino una confirmación de lo que Inglaterra puede esperar de Francia.

* * *

Desde el 22 de junio, por la noche, Churchill reacciona violentamente contra unas cláusulas navales en las que no ve más que la entrega de la flota al enemigo. En su discurso, pronunciado ante la radio, pone especial cuidado en hacer una distinción entre «gobierno de Burdeos» y «opinión francesa». Tal discriminación, por supuesto, no será del agrado de los ministros del mariscal.

Las cláusulas navales corresponden al artículo 8 del armisticio firmado en Rethondes. Está así redactado:

La flota de guerra francesa, con excepción de la parte que se ponga a disposición del gobierno francés para salvaguardar los intereses franceses en su imperio colonial, se concentrará en los puertos que a este fin se señalen, y será desarmada y desmovilizada bajo el control de Alemania e Italia.

Tales puertos serán determinados teniendo en cuenta los puertos de matriculación de los barcos en tiempos de paz. El gobierno alemán declara solemnemente al gobierno francés que no tiene el propósito de utilizar durante la guerra los puertos que se hallen bajo control alemán, salvo para las unidades necesarias a la vigilancia costera y al dragado de minas.

Por otra parte, declara formal y solemnemente que no tiene la intención de formular reivindicaciones con respecto a la flota francesa al ser firmada la paz.

Con excepción de la parte de la flota francesa de guerra, que se determinará, y que será afectada a la salvaguardia de los intereses franceses en el imperio colonial, todos los buques de guerra que se encuentren fuera de las aguas territoriales francesas, deberán ser llevados a Francia.

Los «puertos de matriculación del tiempo de paz» se encuentran en sus dos tercios en Bretaña, es decir, en zona ocupada. ¿Qué garantía tiene, para los ingleses, la palabra de Hitler, según la cual estos buques, desarmados bajo control enemigo, no podrán ser ocupados por sorpresa? Es cierto que todos los barcos de cierto valor militar se hallan ya lejos de aquellos puertos o bien han sido hundidos donde se encontraban. Darían ha tomado sus precauciones. Día a día, a medida que los alemanes ocupaban nuevos puertos franceses, los barcos zarpaban o eran voluntariamente hundidos. En su gran mayoría los buques están ya en puertos Ingleses o africanos, con excepción de los que se encuentran en Tolón, separados de los alemanes por trescientos kilómetros. De hecho, durante toda la guerra no habrá ningún barco francés que caiga intacto en manos de los alemanes. Pero los ingleses no son adivinos. Y Paul Baudouin no contribuye a desvanecer el recelo de los ingleses, pues ordena inmediatamente a los barcos franceses refugiados en Inglaterra que regresen a Francia. Si lo hace así es precisamente porque los ingleses prohíben zarpar a estos barcos. ¡Pero lo hace! Y da como explicación... el artículo 8.

En efecto, Darían multiplica sus precauciones. Al mismo tiempo, las orienta también contra toda tentativa de embargo por parte de los ingleses. Ya hemos visto que en su telegrama del 24 de junio reitera a los barcos la orden de permanecer franceses, bajo pabellón y tripulación francesas, o bien dar barreno a los barcos incluso si el asaltante es un «ex-aliado».

Crece el desacuerdo. Los ingleses hacen lo imposible por conseguir que el Imperio francés, sobre todo en África del Norte, se mantenga en la guerra. Envían personalidades políticas a Marruecos, tales como lord Gort y mister Duff Cooper, para tratar de obtener la adhesión de las autoridades francesas. Actúan a través de sus cónsules generales en Argel, Túnez y Rabat. El gobierno, extremadamente susceptible en todo lo referente al Imperio francés, que junto a la flota es aún su última carta, protesta ante Londres por intermedio de Roger Cambon, encargado de Negocios después de la dimisión del embajador Corbin al día siguiente del armisticio. La protesta está sobre todo relacionada con las actividades del cónsul británico en Argel.

Todos los días, Inglaterra, y luego los Estados Unidos, ponen de manifiesto su inquietud por la suerte de la flota francesa. El propio Jorge VI se dirige al presidente Lebrun el 24 de junio. Lo hace en términos emocionados. El 27 de junio, es el embajador francés en Washington el que recibe una nota extremadamente rígida de Cordell Hull. Francia reitera a unos y otros las garantías más formales: los barcos no caerán jamás en manos de los alemanes o de los italianos.

El 26 de junio, el ministro inglés de Economía de guerra ordena el bloqueo de las costas francesas. Al mismo tiempo, el Almirantazgo inglés confirma al almirante Cunningham la prohibición de dejar salir de Alejandría a la escuadra del almirante Godfroy, que se encuentra bloqueada allí desde hace varios días. Baudouin protesta. Las medidas inglesas entorpecen el abastecimiento de la zona libre y sus enlaces con África del Norte. Darían se muestra furioso al ver que una de sus escuadras ha sido inmovilizada.

* * *

En Londres, también Churchill está furioso. Considera que el problema es muy grave, y en su indómita resolución de jefe se niega a correr un riesgo inútil. Desde el momento en que cree que su país corre tal riesgo, ha tomado ya la íntima decisión de descartarlo, cueste lo que cueste. Ahora bien, según él, el artículo 8 está cargado de amenazas. Prevé ya el día en que los alemanes, bien sea por sorpresa, bien porque denuncien el armisticio, o bien por cualquier otra razón, puedan desbaratar las precauciones francesas, apoderándose de aquellas armas, mortales para las islas Británicas. Piensa en los 400 aviadores alemanes, prisioneros de los franceses, que Reynaud le había prometido entregar a la custodia inglesa, y que se quedaron en Francia el tiempo suficiente para ser incluidos en el armisticio... y que, como dijo Churchill, «tuvimos que derribar por segunda vez». Sí; en la mañana del 27 de junio, Churchill siente dentro de sí que su determinación sube de grado. No hay otra forma de apoderarse de la flota más que yendo a buscarla: Duff Cooper acaba de regresar de África del Norte: en Marruecos, Argelia, Túnez, todos se mantienen sólidamente detrás del gobierno francés. Por ese lado no hay ninguna esperanza.

Y además, ¡qué diablo!, Inglaterra tiene la necesidad de asestar un buen golpe. Desde que fue nombrado Primer Ministro, el 10 de mayo, Churchill no ha podido presentar ante el mundo otra cosa que derrotas. Son raros los que creen que Inglaterra logrará sobrevivir sin quebrantos, y más raros aún los que creen en su victoria.

Sí; hay que asestar un buen golpe. El propio Churchill dirá más tarde: «Pensaba en las palabras pronunciadas por Danton en 1793: Los reyes coaligados nos amenazan; echémosles en reto una cabeza de rey.» La cabeza de rey ni siquiera es inglesa, y eso es otra ventaja. Churchill, a pesar de su naturaleza generosa, nunca ha obedecido a sensiblerías cuando se trata de los intereses de su país. Nunca las tuvo con los ingleses; ¿por qué iba atenerlas con los extranjeros?

Adopta su decisión durante el día. Reúne al Gabinete de Guerra, y más tarde escribirá:

«Fue una decisión odiosa, la más inhumana, la más penosa de todas las que tuve que tomar jamás.»

El Gabinete de Guerra llega inmediatamente a un acuerdo, por unanimidad, y así se aprueba la operación de captura de los navíos franceses. Se llamará «operación Catapulta.»

Es Mazalquivir.

* * *

En Vichy, el 4 de julio, a las ocho y treinta de la mañana, se reúne un Consejo restringido que comprende al mariscal Pétain, a Baudouin, a Laval, vicepresidente del Consejo, y a Darían. El almirante declara al gobierno que ha dado órdenes a los cruceros de Argel para que sorprendan y ataquen a la flota de Somerville que regresa a Gibraltar. Baudouin exclama:

«Es la guerra con Inglaterra.»

Y pide al mariscal su apoyo. El mariscal aprueba. Al fin, Baudouin propone, y obtiene, que todo se limite a declarar oficialmente la ruptura de relaciones diplomáticas, con Inglaterra, que de hecho ya están rotas.

Sin la intervención de Baudouin, Francia corría el riesgo de proseguir las hostilidades iniciadas en Mazalquivir, o dicho de otra forma, de alinearse en la guerra al lado de los alemanes. Las consecuencias de tal evolución hubieran sido incalculables para todo el mundo.

En Francia, después de Mazalquivir, la tarea de los propagandistas germanófilos se hace mucho más fácil, mientras que en Inglaterra el general De Gaulle ve cómo se agota, bruscamente, la fuente de sus voluntarios. En la cámara de oficiales de los barcos franceses supervivientes, los marinos no están dispuestos a echar en olvido la agresión sufrida por sus camaradas. Esto llegará a tal extremo, que en el momento del desembarco americano en África del Norte, dos años más tarde, preferirán quedarse en Tolón antes que unirse a los aliados. Su decisión les llevará a hundir sus propios barcos el 12 de noviembre de 1942 ante la amenaza alemana.

En el corazón del drama, por supuesto, está el almirante Gensoul. Es cierto que los marinos no tienen costumbre de rendir sus barcos sin combate. Sin embargo, todo ayuda a pensar que dentro de las instrucciones permanentes, el jefe de la «Fuerza de incursión» hubiera podido encontrar base para una verdadera negociación con Somerville. La orden de Darían, fechada el 24 de junio, hacía mención de la eventualidad de un repliegue a los Estados Unidos en el caso de amenaza alemana o italiana. Vista la situación de mortal inferioridad en la que se encontraba la flota francesa anclada en Mazalquivir, quizá otro almirante hubiera actuado de forma diferente...

De regreso en Vichy, poco tiempo después del drama, el almirante Gensoul fue separado de los mandos importantes hasta su jubilación normal en 1942. Ni la Francia de Pétain ni la Francia de De Gaulle juzgaron útil pedirle oficialmente responsabilidades.

Claude de CHABALIER

Rommel: el hombre que hay que abatir

En Chequers, la casa de campo del Premier británico, Winston Churchill da chupadas a su eterno habano mientras al exterior la niebla hace la noche más espesa detrás de las ventanas cerradas, y en la chimenea crepita un fuego de troncos. Churchill coloca sobre la mesa los informes que acaban de llegarle desde El Cairo. En aquellas líneas, por las cuales comienza a tomar forma la ofensiva de otoño de 1941, hay una nota que retiene toda su atención:

«Las tropas británicas del Oriente Medio tienen tendencia a exagerar la importancia del enemigo, y sobre todo a considerar a su jefe, el general Rommel, como invulnerable.»

Winston Churchill se levanta y da unos cuantos pasos por la habitación. Ha dejado el puro, y da distraídamente unos bocados a un emparedado. Ya está bien con tener que arreglar las mil y una dificultades materiales de la ofensiva, pero si es preciso además levantar la moral de las tropas... la tarea se complica mucho más.

El Primer Ministro regresa bruscamente a su asiento: es necesario intentar la operación que le han propuesto. Lo decide sin más dilación.

* * *

«Intentaremos dar un golpe al cerebro y centro motor del ejército enemigo en el momento crítico; para ello enviaremos a trescientos kilómetros detrás del frente a cincuenta escoceses que formarán un comando al mando del coronel Laycock.

»Cuando hayan desembarcado se distribuirán en dos grupos: el primero se encargará de cortar las comunicaciones telefónicas y telegráficas, mientras el otro, bajo las órdenes del Mayor Keyes (el hijo del almirante), tendrá por misión atacar el cuartel general de Rommel.»

Todo es movimiento en el despacho del almirante Roger Keyes, jefe de todos los comandos y acciones especiales del Estado Mayor. Fue él quien, en la primavera de 1918, dirigió la incursión marítima contra la base de submarinos alemanes en Ostende. En aquella ocasión consiguió bloquear la salida del puerto haciendo hundir unos barcos de cemento... Es el hombre más indicado para el tipo de operación que desea el Premier británico. Según Churchill, si se consigue eliminar a Rommel, la victoria será segura, pues el ataque inglés se realizaría sobre un enemigo privado de sus mandos. El almirante, por su parte, confía tanto en el éxito, que designa a su propio hijo para ejecutar el golpe de mano.

El comando está compuesto por hombres del Long Range Desert Group.

El Long Range Desert Group (Grupo del desierto, de larga distancia) es una unidad de hombres escogidos, compuesta por voluntarios y especialistas en las acciones de sabotaje y de información en la retaguardia de las líneas enemigas. Desde sus bases de los oasis de Siwa y de Giarabub, los Rangers emprenden incursiones de varios centenares de kilómetros a través del desierto' Durante semanas, viajan por grupos de cinco a seis camiones sobre la arena como marinos sobre el océano. Sus objetivos: colocar explosivos en aeródromos y depósitos de gasolina, o bien, menos espectacularmente aunque también eficaces, realizar incursiones a lo largo de las principales vías de comunicación enemigas. En estas expediciones, los Rangers, sin ser vistos, en pleno corazón de una región totalmente ocupada por los alemanes y los italianos, a quinientos o mil kilómetros de sus bases, comunican por radio, cada noche, informes sobre los convoyes, los aprovisionamientos y los movimientos del enemigo.

Este pequeño grupo de choque tiene también a su cargo la realización de una tarea científica. Los Rangers están encargados de señalar nuevas rutas a través del desierto, y levantar planos de vastas zonas desérticas que hasta entonces aparecen en blanco en todos los mapas de los estados mayores.

Son, en fin, los únicos especialistas auténticos del desierto que posee el ejército británico en África del Norte.

Un centenar de Rangers, los más duros entre todos, se entrenan durante tres semanas; al fin sólo cincuenta y tres resultan seleccionados. Su misión: matar a Rommel o capturarlo.

* * *

En nueve meses, había cambiado mucho la situación para los británicos en África del Norte.

Después de dos meses de éxitos sobre los italianos, al principio del año 1941, los ingleses encontraron ante sí un hombre que vino a cambiar el estado de cosas, que les había infligido derrotas haciéndoles perder todas las ventajas adquiridas: un general alemán, Erwin Rommel.

En dos meses, una reducida tropa británica de 31.000 hombres equipados con 120 cañones y 257 carros, habían atacado y destrozado a diez divisiones italianas sobre 1.200 kilómetros desde la frontera egipcia hasta Tripolitania.

En principio, los ingleses no habían previsto más que un ataque limitado, que no debía durar más de cinco días... Pero el frente italiano se desmoronó y los británicos persiguieron a rienda suelta, a los 250 000 italianos hasta el límite de la Gran Sirte. Era la primera gran victoria terrestre de Inglaterra sobre las fuerzas del Eje. Libia estaba a punto de caer en manos de los ingleses, y desde allí, por el África del Norte francesa, incluso por Sicilia que no está más que a cuatrocientos kilómetros, Inglaterra hubiera podido completar un movimiento envolvente de Europa a partir del sur, y preparar la invasión, la reconquista...

* * *

Por desgracia, el 6 de febrero de 1941, Hitler designa a uno de los más jóvenes generales del ejército alemán, Erwin Rommel, como jefe de un cuerpo expedicionario que deberá acudir en socorro de los italianos.

En principio, su misión no es más que defensiva.

* * *

En El Cairo, en el Estado Mayor británico del Oriente Medio, poco se conoce de aquel Erwin Rommel.

Todo lo que se sabe de él se resume en unas cuantas líneas, en una ficha incompleta de informes. El Intelligence Service no puede proporcionar más que una biografía breve:

«Nacido en noviembre de 1891 en Heidenheim, Wurtemburgo. Escuela Militar de Dantzig. Ascendido a teniente en 1912. En la primera guerra mundial tomó parte en los combates del Argonne, en los de Rumania y en Italia. Dos heridas, dos condecoraciones: Cruz de Hierro de primera clase y "Al Mérito".

»Después, director de una escuela militar. Comandante del Cuartel General alemán en Polonia al iniciarse la Segunda Guerra Mundial. Penetra en Francia por el Mosa a la cabeza de una división blindada en 1940.»

Más que estos informes fríos, a los británicos les hubiera servido el poder disponer de más detal les sobre el hombre. A un adversario no se le juzga por unas cuantas fechas y una carrera resumida en diez líneas. Los ingleses hubieran necesitado conocer más sobre el comportamiento de Rommel, su carácter, sus reacciones en una situación dada.

Pero estos informes, desgraciadamente, no figuran más que en el expediente de Rommel, en el ministerio de la Guerra alemán en Berlín o hubieran podido conseguirse solamente a través de familiares del general.

Rommel pasó sus exámenes en la Escuela militar de Dantzig, en 1912, sin especial brillantez, pero con notas por encima del promedio.

Intelectual mente, no parecía destacar en nada especial. No le gustaban las discusiones, y prefería escuchar en vez de hablar. No fumaba ni bebía, y sus compañeros le encontraban demasiado serio para su edad, pero reconocían en él un buen carácter. Rommel se hallaba siempre dispuesto a aceptar una obligación, para permitir a sus compañeros el salir de juerga en la ciudad. Pero en cambio no se dejaba jamás avasallar y nunca toleraba que las cosas no fueran bien.

Su revelación debía llegar en el combate. El bautismo de fuego le revelaría como un perfecto animal de combate, jamás fatigado, de un valor increíble, y capaz de adoptar decisiones rápidas con una calma perfecta. Su primera actuación militar fue como un presagio de lo que sería después toda su carrera.

Era durante la guerra europea, el 22 de agosto de 1914, a las cinco de la madrugada, en Bleid, cerca de Longwy.

Rommel fue enviado en misión de reconocimiento con su pelotón, y patrullaba desde hacía veinticuatro horas. Sufría un envenenamiento alimenticio, y apenas podía sostenerse sobre la silla del caballo. En el límite del poblado hizo detener a su pelotón, y se adelantó con un suboficial y dos hombres. Entre la bruma, Rommel se acercó a lo largo de un seto que servía de cerca a una granja; pero al doblar este seto vio de repente quince a veinte soldados franceses de pie en medio de un camino.

Rommel hizo entonces lo mismo que haría en su futura carrera... Contando con el efecto de la sorpresa reunió a sus tres hombres y abrió repentinamente el fuego. Los franceses se dispersaron, y los supervivientes empezaron a responder al fuego una vez parapetados. Entretanto, el pelotón alemán se aproximó. Rommel hizo proveerse a la mitad de sus hombres de brazadas de paja, situando el resto de los soldados en posiciones ventajosas para que le cubrieran con sus disparos. Después, siguió adelante. Las puertas de las casas de la aldea fueron abiertas a patadas mientras se lanzaban brazadas de paja encendida sobre las casas y los graneros. Casa por casa, Rommel y sus hombres limpiaron toda la aldea. Frío, impasible bajo las balas, el joven teniente aplicó a conciencia su plan de acción improvisado, confiando en la sorpresa y en la rapidez.

En enero de 1917, en el frente de Rumania, había que tomar el pueblo de Gagesti. Rommel permaneció aplastado durante varias horas contra el suelo, con una temperatura de diez grados bajo cero, a pocos pasos de los puestos avanzados rumanos, hasta que llegó la noche. Cuando pensó que los rumanos estarían dormidos, hizo abrir fuego contra el pueblo con sus ametralladoras a la mitad de sus tiradores, mientras que la otra mitad se lanzaba al asalto entre gritos. Rommel capturó así cuatrocientos prisioneros rumanos que salían de sus casas somnolientos, y pudo tomar el pueblo prácticamente sin bajas.

En esta misma campaña de Rumania, puso en práctica también otra táctica. Cuando se veía obligado a realizar un ataque frontal, emplazaba sus ametralladoras sobre todo el sector y concentraba la mayor parte de sus tropas en un solo punto. Lanzaba entonces un violento asalto sobre un frente muy reducido. Una vez abierta la brecha, instalaba rápidamente sus ametralladoras a lo largo del pasillo abierto, para tirar sobre los flancos, mientras que el resto de los atacantes continuaba su avance sin sentir inquietud por lo que pudiera ocurrir a sus espaldas. Es exactamente la táctica de penetración en profundidad, que Rommel y Guderian emplearían veintitrés años más tarde, en 1940, con sus divisiones blindadas.

* * *

En El Cairo, el general Wavell, comandante supremo de las fuerzas británicas, se siente tranquilo durante los últimos días de febrero de 1941. Conoce que Rommel ha desembarcado en Trípoli con su V División ligera, que los alemanes están en movimiento y que la Luftwaffe pasea sus cruces negras por el cielo de Benghasi para impedir a los británicos la descarga del más pequeño barco (por otra parte, el puerto no es ya más que un montón de escombros); pero Wavell está enterado también de los planes de Hitler y de Mussolini, gracias a los informes secretos de los servicios de información.

Rommel no intentará nada por el momento. Debe esperar los refuerzos de la XV División blindada que hasta junio no desembarcará en Trípoli. Por otra parte, la O.K.W. (el Estado Mayor general de Berlín) no proyecta la puesta en práctica de su plan de reconquista de Cirenaica hasta después del 20 de abril. Wavell tiene tiempo libre para respirar primero, e invadir Libia después.

Los italianos vencidos, los alemanes poco numerosos, un enemigo sólo a la defensiva... Wavell cree estar en situación de afrontar el riesgo de desguarnecer su frente enviando a Grecia parte de sus tropas, especialmente la famosa VI División de infantería australiana. Es conocer mal al que más tarde será llamado «Zorro del desierto», si se piensa que va a plegarse a las órdenes de Berlín y «esperar».

Rommel, el 24 de marzo de 1941, envía el tercer escuadrón de' reconocimiento del D.A.K. (Deutsches Afrika Korps) hacia el avanzado frente de El Agheila. ¡Sorpresa! Los británicos lo evacuan sin combate. Detrás de las dunas de El Agheila, Rommel puede comprobar lo débil de las defensas inglesas. Y no es hombre para dejar pasar una ocasión tan tentadora.

El 31 de marzo de 1941 a las nueve y 44, las llantas articuladas de los tanques crujen sobre la carretera de la costa, dando la señal de la galopada salvaje de Rommel en dirección a Tobruk.

La artillería alemana abre un fuego violento sobre las posiciones de los ingleses. En las dunas de Marsa el Brega, puerta del desierto de Cirenaica, progresan los infantes alemanes e italianos mientras que los Stukas bombardean en picado las baterías inglesas. Arrastrándose sobre la arena que les quema la piel, los «pioneros» de Rommel limpian el terreno de minas, una a una, desconectándolas, mientras van señalando el terreno, ganado metro por metro, con banderolas negras. De tal forma se abre vía libre a los cazadores motoristas y a los blindados.

Al anochecer del 31 de marzo, las columnas inglesas evacuan Marsa el Brega, y 800 tommies son hechos prisioneros y entregados a la retaguardia italiana.

Rommel sigue fiel a su táctica habitual:

«Objetivo: Agedabia —anuncia a sus oficiales—; los ingleses no tendrán tiempo de atrincherarse. Y así nos apoderaremos de los suministros de agua.»

Los A.M.D. y los carros de combate surcan pistas nuevas en la arena de la Sebka, en dirección de Agedabia... Rommel lleva dos meses de adelanto sobre los planes del Estado Mayor alemán. El 2 de abril, los alemanes hacen retroceder a la III Brigada británica; sobre Agedabia flota la bandera de la cruz gamada... Se ha abierto una brecha en el frente inglés.

En la noche del 3 al 4 de abril, llegan al puerto de Benghasi los primeros vehículos blindados del Tercer Escuadrón de reconocimiento, del Afrika Korps. Al amanecer, Rommel, en la plaza del mercado, atraviesa la multitud de mercaderes árabes que le proponen sus mercancías... No tiene para ellos más que una mirada distraída; sus hombres esperan órdenes: «Seguimos.»

El 7 de abril por la noche el general Gambier Parry en persona y 2 000 hombres, los célebres tiradores indios del Rajputh, son hechos prisioneros en Mechili. El día anterior, el general Neame y el teniente general O'Connor habían sido capturados en su coche de mando, por una patrulla de motoristas del grupo Ponath en la carretera de Derma. Así quedan fuera de combate tres ases del mando británico en África.

El 13 de abril caen los dos puertos de Capuzzo y Sollum. En menos de dos semanas, Rommel acaba de batir un extraordinario record de velocidad: ha atravesado y reconquistado toda Cirenaica con sólo 6.000 hombres del Afrika Korps, pues no puede contar con ninguna ayuda eficaz de los italianos.

Es una triple victoria: sobre el desierto, sobre las fuerzas inglesas superiores en número y por último, sobre el Alto Estado Mayor alemán, que nunca hubiera dado la luz verde para una operación tan audaz que en el caso de haber fracasado hubiera calificado de «locura». Sin embargo, queda aún un punto negro: hay todavía un acceso que debe ser eliminado, en la costa de la Cirenaica reconquistada... Rommel no ha podido dominar Tobruk, donde se hace fuerte la resistencia inglesa. Las órdenes de Churchill son terminantes:

«Tobruk debe resistir sin el menor espíritu de derrota, y hasta el último hombre.»

El 22 de abril, Rommel no tiene tiempo de escribir a su esposa, Lucía, como lo hacía a diario. Por ello el mayor Schrápel, ayudante de campo de Rommel, se encarga de dar noticias a la esposa del general:

«Estimada señora Rommel:

»No se me oculta que el hecho de recibir una carta firmada por mí pueda causarle cierto estupor. Pero acepto el riesgo a fin de expresarle el testimonio de que todo va bien para su querido esposo.

»Estos días últimos no ha tenido demasiado tiempo para escribir; han sido días muy cargados, y también fuertes de preocupación para él. El deseo de todos nosotros de entrar no sólo en Tobruk, sino aún más allá, es irrealizable por el momento. Disponemos de pocas fuerzas alemanas y riada se puede hacer con los italianos. No quieren avanzar, y cuando lo hacen salen corriendo al primer disparo. Al menor inglés que vean, levantan enseguida las manos. Podrá comprender, señora, que la tarea de su marido se hace por ello más difícil. Pero estoy seguro de que cuando llegue a usted esta carta no tendrá que esperar demasiado tiempo hasta que se publique el comunicado especial anunciando la toma de Tobruk. Entonces reanudaremos la marcha.

»Actualmente nos encontramos instalados en una barranca rocosa, donde los aviones enemigos no pueden localizarnos. Disponemos, además, de varios cazas alemanes, que mantienen alejados a los bombarderos y a los aparatos de vuelo rasante de los ingleses. El mariscal Milch ha prometido a su marido más material.

»Aún cuando no vivamos tan bien como en Francia, aquí no es tampoco demasiado malo. Los víveres capturados a los británicos enriquecen las raciones de nuestro ejército. También puede tener la seguridad, señora, de que Günther se encarga del cuidado de su marido en todo lo que permiten las circunstancias. Me alegra que el general haya recibido una gran remesa de coches italianos que, al menos, le proporcionan algún confort y reposo, protegiéndole del relente nocturno. Los italianos son maestros en esta clase de comodidades; ya encontraremos otras en El Cairo... Firmado: Schrápel.»

* * *

Al día siguiente, 23 de abril de 1941, encuentra tiempo el propio general Rommel para tomar la pluma: «Querida Lu:

»Ayer, combates violentos en el frente de Tobruk. La situación fue bastante crítica, pero hemos logrado restablecerla. No podemos otorgar demasiada confianza a las tropas italianas. Son vulnerables en extremo ante los tanques enemigos y, como en 1917, están siempre dispuestos a arrojar la esponja. La llegada de nuevas unidades alemanas ha hecho menos fluida la situación...

»Me ha sido impuesta, solemnemente, la «Medalla al Valor», italiana. También me han prometido la medalla «Al Mérito», igualmente italiana. ¡Pero tienen tan poca importancia estas fruslerías en la vida que llevamos! Estos últimos días he podido dormir a placer, y por tanto estoy recuperado y de nuevo dispuesto a todo. Una vez que caiga Tobruk, que espero pueda ser en unos diez o quince días, nuestra situación será más sólida. Entonces nos ofreceremos algunos días de descanso antes de intentar otra cosa.

»P. S. ¡Han transcurrido las Pascuas sin siquiera darnos cuenta!»

* * *

Sin embargo, el optimismo de Rommel sufrirá rápidamente un quebranto, y su descanso será más bien «forzado» que voluntario.

Durante todo el mes de abril, el «Zorro del desierto» se rompe los dientes contra Tobruk, donde no consigue entrar. La plaza fuerte resiste, y el 2 de mayo Rommel levanta el cerco: no posee bastantes tropas para esperar que los defensores se agoten. El frente será sostenido sólo por sus fuerzas motorizadas. Sitúa unas divisiones de infantería italiana ante Tobruk, y en los dos campos la calma sucede a los furiosos combates que acababan de desarrollarse.

* * *

En Londres, Churchill se muestra satisfecho ante la resistencia de Tobruk, pero no piensa más que en el contraataque... Aunque la plaza se sigue manteniendo y los británicos han conseguido retener el más importante puerto de Cirenaica, no es menos verdad que Tobruk se encuentra aislado, rodeado por las fuerzas del Eje, mientras Cirenaica entera está en manos de Rommel.

Winston Churchill, en bata, se encuentra sentado en su cama. Se reclina sobre una pila de almohadones colocados a su espalda, y hojea los informes que acaban de llegarle desde El Cairo. Subraya algunos párrafos con un rabioso trazo de lápiz rojo. Con la frente ceñuda, y los labios apretados, toma su pluma como en sus grandes días de cólera. Un rápido cálculo le ha hecho escribir: «No debemos olvidar que los sitiados en Tobruk son cuatro o cinco veces más fuertes que los sitiadores. Nada se opone a que continúen su buena vida, pero sin embargo, no deben dejarse sitiar por fuerzas inferiores en número, pues pierden así la posibilidad de atacar las líneas de comunicación del enemigo. Cabe esperar que 25.000 hombres que disponen de cien cañones y de suministros abundantes puedan mantenerse en una zona poderosamente fortificada, contra 1.500 hombres alejados en más de 1.100 kilómetros de sus bases, e incluso aunque estos últimos sean alemanes; y, en realidad, no todos lo son (...) No debemos valorar por bajo nuestras posibilidades en relación a las de nuestro enemigo.»

A partir de entonces queda planeada la operación «Battle Axe» (hacha de guerra). Inmediatamente, Churchill envía a Wavell 250 carros ingleses «último modelo». Medio millar de tanques van a lanzarse unos contra otros... Será la primera batalla de carros del desierto, y Churchill confía en que los suyos sean los mejores.

El 15 de junio de 1941 suenan los teléfonos en todos los puestos de mando británicos. Los motores de los nuevos Mark II vibran, los pesados Mathilda II se agitan. Comienza el contraataque; dirección: la colina de Halfaya, Solium y Capuzzo.

La batalla durará 72 horas.

Durante un par de días, los ingleses pueden pensar que han recobrado la iniciativa: Capuzzo ha sido reconquistada sin obstáculos. Pero han quedado clavados ante Bardia, Sollum y el puerto de montaña de Halfaya.

Este último se llamará desde entonces el «Hellfire pass» (el desfiladero del fuego de infierno).

Los batallones ingleses e indios se lanzan por cinco veces al asalto. Pero los alemanes aguantan todos los ataques: son un puñado de hombres mandados por un pastor protestante, el capitán Wilhelm Bach, más conocido por «el padre Bach» tanto por su estado civil como por su edad ya madura y sus corteses modales muy fin de siglo. Bien parapetados en los cerros que dominan la garganta, protegidos por campos de minas y por un cordón de artillería bien disimulado, los hombres de «el padre Bach» consiguen mantener aquella posición clave. Hay especialmente un cañón alemán que hace maravillas: es el antiaéreo 88. Se utiliza contra los blindados británicos, consiguiendo excelentes resultados cuando fallan los clásicos cañones anticarro.

La coraza del Mark no resiste. Las pesadas torretas de los carros británicos estallan como nueces con los disparos del 88, y los blindados que logran atravesar la cortina dé fuego quedan inmovilizados por las minas.

Sin protección alguna, en el llano, las columnas de la Brigada XI india y de la Brigada XII de la Guardia se dejan acribillar por las ametralladoras alemanas.

Pero si los alemanes resisten en Halfaya, en el resto del frente la situación no es tan clara. Y una vez más la audacia de Rommel inclinará la balanza a su favor.

Sus reservas de gasolina son pequeñas; se encuentra a 1100 kilómetros de Trípoli; necesita encontrar urgentemente una solución a la batalla. Bajo las propias narices de los ingleses, sin que éstos lo adviertan, retira el grupo de combate de Capuzzo y la V División ligera, y avanzando a través del desierto sin carretera, los lanza contra el flanco de los ingleses.

El plan inglés se desmorona. El Estado Mayor británico, temiendo quedar rodeado, ordena la retirada. La operación «Battle Axe» ha fracasado.

Furioso, Churchill decide sancionar al que considera responsable, Envía al comandante en jefe, Sir Archibal Wavell a la India, que es reemplazado en El Cairo por Sir Claude Auchinlek.

* * *

Los rápidos éxitos alemanes y la guerra relámpago en África consolidan definitivamente la leyenda de Rommel.

Sin embargo, la audacia y la táctica-Rommel destacaba sobre todo en la táctica más que en la estrategia; el matiz es importante—, como se sabe, no pueden ser eficaces más que cuando la intendencia responde. Un mismo problema preocupa a los adversarios del verano de 1941: el del aprovisionamiento.

En tal aspecto, la desventaja de Rommel es grande. El alto mando alemán tiene los ojos fijos en Rusia, y no concede más que un limitado interés a la guerra de África del Norte. Hitler no asigna a las tropas alemanas en Libia más que una misión de fijación, y no les envía nuevas divisiones. Lo primordial es la derrota de la URSS, y cuando esto se consiga se podrá intentar desde el lado alemán una ofensiva contra el Canal de Suez. Rommel, por su parte, ruge de impaciencia. Le hacen falta carros, tropas, aviones, pertrechos, para poner su plan en ejecución: aplastar el último obstáculo en Cirenaica, Tobruk, y avanzar inmediatamente hasta el Canal de Suez; después, continuar hasta Basora y el Golfo Pérsico para entrar en Irán y en el Irak y atacar a Rusia de revés.

Es un plan sólido, pero la O.K.W. lo considera quimérico. Pero el plan de Hitler, que intenta llegar a los pozos petrolíferos de Bakú por el Cáucaso, es aún mucho más quimérico.

De todos modos, las realidades del momento aconsejan ir deprisa. Los ingleses, por su parte, no pierden el tiempo. Churchill tiene la misma impaciencia que Rommel y presiona para que se empiece a actuar. Su deseo sería que los británicos atacaran inmediatamente. Pero el nuevo «Patrón», el general Auchinlek, no desea embalarse.

Escarmentado por el fracaso de su antecesor en la operación «Battle Axe», el general quiere asegurarse las máximas garantías de éxito y prepara una nueva ofensiva bautizada «Crusader», que deberá desarrollarse en noviembre. En su planteamiento y organización dedica atención preferente a dos problemas: los suministros y la preparación psicológica.

Por lo que respecta al primer punto, se realiza un inmenso esfuerzo para transportar desde la metrópoli a El Cairo y a Tobruk 30.000 toneladas de aprovisionamientos, además de nuevas divisiones, setenta carros y noventa cañones.

Pero el segundo punto es más delicado.

Existe la preparación intensiva y la propaganda. Las tropas inglesas han perdido su bello optimismo y tanto los soldados de infantería como las tripulaciones de los blindados no están lejos de creer que Rommel es invencible.

En ambos campos, tanto en el alemán como en el británico, circulan asombrosas anécdotas sobre Rommel, y en todas las bocas se halla la expresión «extraordinario».

Sus hombres le atribuyen el famoso Fingerspitzengefühl, el sexto sentido.

«Todavía no ha nacido el que vaya a matarle», dicen.

Y, en efecto, por un instinto asombroso, Rommel ha conseguido en muchas ocasiones vencer el peligro.

Los relatos de los veteranos de Rommel desbordan una admiración sin límites:

«Yo iba con su escolta, en su coche. Tenía mi ametralladora sobre las rodillas, y estaba algo amodorrado por el calor. Estábamos de inspección entre las líneas, y llegamos a un punto en que se hallaba un convoy detenido. De pronto, el conductor soltó un juramento, intentando volver el coche: ¡eran los ingleses! El viejo no vaciló un instante. Dijo «¡Pasa!» y así remontamos toda la fila de tommies. Tardaron en reaccionar, pero al hacerlo ¡vaya lo que nos cayó encima! En la capota del coche no había más que agujeros, y el parabrisas estaba hecho añicos. Se crea o no se crea, pudimos escapar con vida. Rommel no tenía ni un rasguño...»

En otra ocasión, según se cuenta, Rommel llegó a un hospital de campaña y decidió visitarlo. En el recinto había heridos alemanes y británicos, pero por curioso que parezca, el oficial que acompañaba a Rommel entre las camas era un Mayor médico inglés. Rommel comprendió que se había equivocado cuando vio a los heridos alemanes que se incorporaban con exclamaciones de sorpresa: el hospital era inglés, y las tropas que le rodeaban eran también inglesas. Rommel acortó su visita, saltando a su coche de mando. Su error fue neutralizado por otro error: el médico inglés tomó a Rommel por un general polaco, es decir, un aliado.

A un lado y a otro del frente circulan las mismas anécdotas, reales o falsas. Y los informes que los oficiales ingleses envían a la retaguardia suelen terminar con la misma frase: «Rommel es un peligro psicológico para el ejército británico.»

* * *

En la noche del 15 de noviembre de 1941, el Mediterráneo está desencadenado. Saltan olas enormes sobre las torretas de dos submarinos que acaban de remontar a la superficie. Agachados, casi arrastrándose sobre el puente, los marinos del Torway intentan lanzar al agua una lancha neumática.

El submarino baila en el agua como un tapón y los hombres de Keyes, embarazados por el material y las armas que llevan como equipo consiguen a duras penas mantenerse agachados en equilibrio, agarrados con una sola mano.

John Rich, guardiamarina en el Torway, embutido en su impermeable encerado, dirige la operación.

Al fin cae al agua la lancha neumática, y cuatro marinos del Torway intentan mantenerla pegada a la borda. Un golpe de mar hace volcar la embarcación de goma y sólo en el último instante se consigue pescar de nuevo a los que habían subido a ella.

John Rich, con un mechón mojado sobre los ojos, se vuelve hacia Keyes alzando los brazos en gesto de impotencia. Entonces Keyes, que empieza a impacientarse, ordena a sus hombres que se lancen al agua: saldrán nadando, agarrándose a la lancha de goma como a una boya. El capitán Campbell da el ejemplo, lanzándose el primero; le siguen veintidós hombres; y el Mayor Keyes, después de estrechar la mano del guardiamarina, salta a su vez dentro de la embarcación de caucho.

En una lucha agotadora que dura dos horas, consigue por fin todo el grupo alcanzar la playa de una pequeña bahía desierta de la costa de Cirenaica. A 1.600 metros de allí, la masa negra del submarino se sumerge de nuevo bajo las aguas enfurecidas.

Sobre el Talismán no van mejor las cosas. El coronel Laycock no tiene suerte. Dos de sus hombres no logran agarrarse a las cuerdas de la lancha neumática. La mayoría de los restantes, agotados, tienen que ser izados de nuevo al submarino. Laycock queda al fin con sólo siete hombres para luchar contra las enormes olas; a pesar de ello consiguen alcanzar la orilla.

Derrengados sobre la arena, casi sin aliento, los Rangers no tienen tiempo de recuperarse. El coronel Laycock se instala en unas rocas con una ametralladora, para cubrir la retirada; los demás, después de revisar su equipo y secar bien o mal sus trajes, rehacen sus mochilas y se ponen en marcha.

Poco después, sobre el fondo claro de la arena se dibuja en la noche el perfil oscuro de unas ruinas. Aquellos bloques de piedra, las columnas rotas, es todo lo que queda de la colonia griega de Cirene. Desde un muro derruido surge una silueta. Se trata de un árabe, que se dirige a Keyes en el más puro acento de Lancashire. Los Rangers exhalan un suspiro de alivio y se dejan caer en tierra... La primera parte ha salido bien.

Este árabe misterioso se llama John Haselden. Es teniente coronel de los servicios secretos británicos. Desde hace varios meses vive mezclado con los indígenas, detrás de las líneas del Afrika Korps.

Haselden transmite a Keyes los últimos detalles: todo lo que era imposible preverse desde Londres y que tampoco figuraba en las normas generales de la expedición. Dibuja un plano sobre la arena, hace las últimas recomendaciones y se aleja después de haber hecho aparecer, como por arte "de magia, a tres árabes famélicos —éstos, auténticos— que servirán de guías a los británicos.

* * *

Sobre un terreno de maleza y de rocas, en el que son frecuentes las cavernas y las hondonadas, se puede llegar desde las ruinas de Cirene hasta cerca del pueblo de Beda Littoria. Este poblado está constituido por grupos de chabolas apiñadas que se parecen a todos los bidonvilles -los barrios humildes árabes— de todas partes; y además, sin más separación que una pequeña colina plantada de cipreses, se puede ver también un silo de granos, algunos pabellones algo más sólidos que las chozas, unas residencias y cobertizos, y un edificio de dos pisos, en piedra gris: la Prefettura.

La borrasca desencadenada desde hace dos días ha traído a tierra la tempestad, y la lluvia resbala sobre las ventanas, en aquella noche del 17 de noviembre. El intendente militar alemán termina entre bostezos su cotidiana partida de dominó. Su adversario de juego, el médico Junge, esboza un gesto agrio. Una vez más acaba de perder diez marcos.

«¿Cómo me puedo concentrar en el juego, con este tiempo infernal?», rezonga el doctor.

El repiqueteo regular de la lluvia sobre los vidrios de las ventanas y sobre las planchas de los cobertizos, y el viento que ruge, forma un ruido tan uniforme que crean un extraño silencio dentro de la habitación; cada vez que el cabo Barth pasa ruidosamente las hojas de una revista que está leyendo, el doctor Junge se exaspera aún más.

El primero, haciendo gemir su sillón de mimbre, da las buenas noches y se dirige a su cuarto. Se cambian los saludos, las botas caen al lado de los lechos de campaña, se cierran las puertas, se apagan las luces. En el vestíbulo, el Feldgendarme se balancea sobre su silla, mientras se limpia las uñas con la bayoneta. Es, además, su única arma. ¿Qué falta hace un fusil, tan lejos del frente? La puerta del vestíbulo, abierta al exterior, le hace sentirse feliz al poder estar al abrigo de la tormenta.

No tiene tanta suerte Max Boxhammer, soldado de enlace, que se encuentra en el jardín, bajo su pequeña tienda de campaña y sobre una colchoneta que comienza a empaparse fastidiosamente.

* * *

Sobre una roca, se destaca una silueta al destello de los relámpagos. Geoffroy Keyes, con la frente y las mejillas ennegrecidas con tizne, con el fusil ametrallador haciendo aspa con su cuerpo, intenta adivinar la topografía del terreno. Gracias a los relámpagos puede ver en destellos el pueblo de Beda Littoria. Parece que todo duerme, y la misma tempestad que le obliga a agacharse sobre la roca será una ayuda más en la operación. Keyes observa la esfera luminosa de su reloj a prueba de agua... Van a ser las doce.

El Mayor baja de su atalaya y se reúne con sus hombres en la cueva donde están refugiados desde hace veinticuatro horas. Cada uno conoce su misión. Los paquetes de explosivos están a punto, los detonadores protegidos por tela impermeable, y los Rangers han desmontado y limpiado ya las armas que se mojaron durante el desembarco.

El grupo se pone en marcha y, rodeando unos montículos llega rápidamente hasta el bosquecillo de la colina, ya muy cerca del objetivo principal: el gran edificio de piedra gris.

Bajo su apariencia tranquila y resuelta, Keyes está sin embargo excitado y nervioso, Se encuentra a dos pasos de su objetivo: ¡Rommel!

Sin cambiar una palabra, los hombres del comando se despliegan. Tres Rangers dan la vuelta al edificio. Keyes coloca algunos hombres delante de la fachada, y los otros, a unos cien metros de la Prefettura, se dirigen a cumplir el segundo objetivo: sabotear la central eléctrica.

Hasta ahora, todo va saliendo bien. El comando no tiene que tomar siquiera las precauciones habituales: la tempestad apaga todo los ruidos. En dos minutos, los técnicos colocan los explosivos, fijando los detonadores. Algunas explosiones sordas se confunden con el ruido de los truenos: el generador eléctrico ya no funciona; Beda Littoria se ha quedado sin luz.

Desde cada lado de la puerta de entrada de la Prefettura, el capitán Campbell y el sargento Terry, que esperaban aquella señal, irrumpen en el vestíbulo. Campbell alumbra su linterna colgada al pecho y el sargento asesta un golpe con su puñal al centinela alemán. Pero la hoja no ha hecho más que rasgar la chaqueta, y el centinela entabla la lucha con sus puños, sin dejar de gritar. El ruido es grande, y normalmente hubiera debido despertar a todos los habitantes del edificio; pero el fragor de la tormenta cubre el golpeteo de las botas sobre las losas, y los alaridos de los dos combatientes. Ruedan por tierra pero se incorporan de nuevo, mientras los Rangers asisten, sin poder intervenir, a la lucha a muerte que enfrenta al delgado y nervioso sargento Terry con la enorme masa del Feldgendarme. Este engancha su mano en el cabello del inglés y le tira la cabeza hacia atrás. Movido por el dolor, el sargento reacciona y consigue una presa sobre el alemán, que envía a aquél, como una pelota contra una puerta de la antesala. La madera cruje bajo su peso, la puerta cede y el hombre, aturdido por el golpe, se derrumba a través de ella; todo ocurre rápidamente a partir de ese instante.

En la pieza contigua, el brigada Lentzen, el sargento Kowacic y el armero Bartel, quienes hasta ese momento seguían durmiendo sin haberse enterado de nada, se despiertan sobresaltados. Los dos primeros toman sus armas y Lentzen, el más rápido, dispara hacia la puerta en el mismo momento en que Keyes acaba de lanzar dos granadas de mano en la habitación. Keyes da un grito; está herido en la cadera. Pero en la habitación, la explosión mata a Kowacic y pone fuera de combate al brigada alemán. Bartel, el tercer hombre, debe su vida a sus reflejos lentos. No tuvo tiempo de levantarse y se aplastó contra el suelo en el mismo momento en que Keyes tiraba la granada; está ileso.

En el descansillo del primer piso, una sombra vaga tiende un brazo armado con una pistola hacia el grupo inglés.

Es el teniente Kaufholz, oficial de enlace. Un insomnio crónico le mantuvo despierto hasta muy tarde, y fue el primero en inquietarse por el ruido del tumulto y los gritos del centinela, que llegaban débilmente hasta su piso. Keyes, el jefe del comando, que aprieta un pañuelo contra su cadera, tiene tiempo de gritar a Campbell:

"¡Hay otro! ¡Ahí arriba!"

Kaufholz descarga su pistola en el mismo momento. Campbell tiene el reflejo instantáneo: vacía el cargador de su fusil ametrallador sobre el alemán que, tocado en el vientre, rueda escaleras abajo. Pero antes de morir aún encuentra fuerzas Kaufholz para disparar una última bala contra Campbell, que resulta herido en una pierna.

El capitán, con muecas de dolor, intenta ganar la salida saltando sobre un solo pie, pero tropieza en un obstáculo, el cuerpo del centinela y cae desvanecido.

Los ingleses titubean; acaban de perder a sus dos jefes, y parece que el golpe ha fracasado... Se oyen voces de mando en el primer piso. Al exterior suena una ráfaga de disparos. Terry piensa en una respuesta alemana. En realidad, es un inglés que acaba de abatir al teniente Jaeger.

Jaeger dormía en la planta baja cuando fue sorprendido por la explosión de las granadas; se encontraba en la habitación vecina al ser arrancada su ventana por la onda explosiva. El teniente quiso salir por el jardín, pero tropezó con un Ranger en su ruta.

Al oír estos tiros fuera, el sargento Terry y sus dos hombres no tienen más que una misma reacción: huir a su vez.

Al salir, se encuentran con el soldado Boxhammer, y lo derriban con una ráfaga. Estos dos ametrallamientos inquietan al grupo de tres hombres que intenta, en vano hasta ahora, penetrar por la parte trasera del edificio.

Lo que parece ser un combate que se desarrolla en la parte de la fachada del edificio... acaba dándoles la impresión de que han sido cogidos en un cepo. El golpe de mano ha fracasado. Pero los ingleses no intentan dirigirse inmediatamente a la costa, y se refugian, según las consignas, en el barrio árabe. Los alemanes, por su parte, se ponen pronto en su busca.

La Feldgendarmerie registra cada choza, da una batida por toda la región, mira a cada árabe de cerca... En vano.

Los ingleses tienen con ellos el amuleto de protección del jefe de los Senusis y distribuyen una cantidad de libras esterlinas suficientes para comprar todo el pueblo.

Pero al fin caerán, por la treta de un carabinero italiano. Este italiano está instalado desde hace tiempo en la región y conoce muy bien la mentalidad de los indígenas. Los alemanes le dan carta blanca; el veterano carabinero pone a punto su plan y hace saber a los árabes que cada inglés vale cuarenta kilos de harina y diez kilos de azúcar. El argumento es decisivo. Dos horas más tarde, los jefes del poblado empiezan a entregar los primeros tommies. Los Feldgendarmes les habían visto diez veces sin reconocerles; disfrazados, se habían convertido en más árabes que los auténticos.

Por tal procedimiento, todo el comando es capturado, con la excepción del sargento Terry, sus dos hombres y los Rangers que habían quedado en la orilla; estos consiguieron escapar.

* * *

En la sala de operaciones del pequeño hospital de Beda Littoria, el médico alemán acaba de dar una inyección al capitán Campbell. Va a intentar salvarle la pierna, que normalmente hubiera habido que amputar.

—Sus amigos han sido todos capturados —anuncia el doctor al herido.

—Es una pena —suspira Campbell—. Nosotros hubiéramos querido capturar a Rommel.

—¿Y por qué le están buscando aquí? Hace ya mucho tiempo que abandonó su Cuartel General. Actualmente está instalado en Gambut. Y, de todas formas, no se encontraba en África el día en que ustedes atacaron la Prefettura. El general Rommel se encontraba ese día en Roma para ultimar los detalles del asalto que se piensa dar a Tobruk. Puedo decirle además que se quedó allí veinti cuatro horas más, pues su encantadora esposa fue a reunirse allí con él para festejar juntos su cumpleaños.

* * *

En El Cairo, el general Auchinlek ha desencadenado la gran ofensiva inglesa, pero el rumor del fracaso del comando que debía capturar a Rommel ya circula entre toda la tropa. Sir Claude Auchinlek vacila bastante antes de lanzarse, pero al fin se decide, y coloca su firma bajo la orden del día que sigue:

«A todos los directores y jefes de Estado Mayor de los cuarteles generales y servicios de las fuerzas del Oriente Medio. Es de temer mucho el que nuestros soldados tomen a nuestro amigo Rommel por una especie de bruja o coco de niños, pues hablan demasiado de él. No es en modo alguno un superhombre, aunque sea realmente muy enérgico y muy capaz. Incluso si fuera un superhombre, sería extremadamente sensible que nuestros hombres lo considerasen como una fuerza sobrenatural.

»Por todo el lo, les pido que intenten por todos los medios borrar esta impresión de que Rommel pueda ser algo más que un simple general alemán. En primer lugar, es importante el evitar que se siga citándole por su nombre constantemente para hablar de nuestro enemigo de Libia. Hay que decir «los alemanes» o «las fuerzas del Eje», o simplemente «el enemigo», sin colocar constantemente su nombre por delante.

»Sírvanse, les ruego, velar por el estricto cumplimiento de esta orden y hagan comprender a todos los comandantes de unidad que se trata de una cosa muy importante desde el punto de vista psicológico.»

«Firmado: C. J. Auchinlek, Comandante en jefe de las Fuerzas del Oriente Medio.»

«P. S.: No me siento celoso de Rommel.»

René DUVAL

La espía del sombrero rojo

Al anochecer del 16 de noviembre de 1941 París se sumerge en una niebla caliginosa. Pero hacia las diez de la noche, la claridad fría de la luna vuelve a dibujar los contornos de la capital, cuyas calles se encuentran vacías a consecuencia del toque de queda.

A esa hora, algunos hombres y mujeres se encuentran bebiendo en dos lugares opuestos de París. Escancian los vasos y charlan de sus inquietudes, de sus esperanzas. Unos se encuentran en el cerro de Montmartre, la Butte, y los otros cerca de Montparnasse. No se trata de pintores, sino de miembros de la resistencia, agentes secretos, espías.

En Montmartre son una docena: la flor y nata de una red que trabaja desde hace un año para el Intelligence Service. Allí está «Armand», cuyo verdadero nombre es Roman Czerniawsky, un oficial de aviación polaco, inquilino del primer piso de una casa situada en la villa Leandra, número 8, que ha alquilado con la identidad de Armand Meunier. Está también el ama de casa, «madame Meunier», en realidad una joven viudita, amiga de Armand, llamada Renée Borni, y que bajo el alias de «Violeta» añade a sus responsabilidades domésticas las funciones de operadora de cifra y de secretaria. Se encuentra asimismo «Maurice», también polaco, operador de radio, que tiene a su cargo la pequeña emisora instalada en el desván. Hay otros franceses y polacos. Y también, sobre todo, un joven ingeniero, René Aubertin, miembro de la red, pero que no había sido expresamente invitado. Ha venido acompañando a Matilde Lucía Carré, con la cual estuvo trabajando durante la tarde. Es una mujer de treinta y tres años, cuyo marido es oficial en algún punto del sur marroquí.

Matilde Lucía Carré, nacida Bélard, fue, junto a su marido, maestra en el sur de Argelia. Prácticamente se separó de su marido desde que éste fue movilizado en 1939 y enviado a Siria. Ella regresó a la metrópoli y durante la drôle de guerre y la breve campaña de 1940 se distinguió como enfermera militar, valiente y abnegada, y también por su libertad de costumbres. Después de haber saboreado el placer de la acción, vegetaba en las calles de Toulouse, una vez concluido el armisticio, cuando conoció a Roman Czerniawsky.

Surgió el flechazo entre ella y el oficial polaco, hombre encantador, exaltado, y sobre todo atraído, como muchos de sus compatriotas, por las actividades clandestinas. Czerniawsky tenía «contactos», pero no conocía muy bien Francia y tampoco el francés. Matilde Lucía no tenía «contactos», pero conocía a mucha gente a través de su rica familia de industriales del Jura, y a mucha que conoció en el año que acababa de vivir; por otra parte, no deseaba nada mejor que ayudar al seductor Roman a perfeccionar su francés. ¿Pasaron de una gran amistad platónica las relaciones entre la espabilada muchacha morena y el polaco de rasgos angulosos y ojos verdes cercados de rojo, deformados por un accidente de aviación? Es bastante probable, a pesar de las reiteradas e indignadas negativas de Matilde Lucía hasta hoy. En cualquier caso, vivieron juntos; y juntos fueron a Vichy para entrevistarse con oficiales del Deuxième Bureau francés que empezaba a reconstituirse al margen del gobierno del mariscal Pétain. Roman Czerniawsky y Matilde Lucía habían decidido fundar una red de resistencia y de espionaje.

"Yo seré el general —había dicho «Armand»— y tú serás el jefe del estado mayor."

En Vichy, aquel «jefe del estado mayor» se convertiría en «la Gata». Este alias lo lanzaron unos periodistas americanos que, en el vestíbulo del hotel Ambassadeur, de la capital del Estado francés, veían a madame Carré, durante horas, hecha un ovillo, sobre un enorme sillón, cuyos brazos de cuero arañaba continuamente con sus uñas afiladas.

Desde Vichy, Armand y la Gata fueron a París. Tenían ya en mano cuanto necesitaban para poner en marcha la red de espionaje. Como trabajaban por cuenta del Intelligence Service británico, como el jefe era polaco y los agentes franceses, polacos y hasta belgas, bautizaron la red «el Interaliado», él 16 de noviembre de 1940.

* * *

Desde tal fecha, se reclutaron cientos de agentes a través de la Francia ocupada, y se realizaban notables trabajos de información; no faltaron las felicitaciones desde Londres; Armand ha regresado hace un mes, después de un viaje de once días a Inglaterra. Había subido a una avioneta inglesa, en un descampado, y regresó a Francia saltando en paracaídas. Apenas llega a Villa Leandra, número 8, su último domicilio en su impresionante relación de alojamientos, se dedica a redactar un voluminoso informe al que pone el título «Un año del Interaliado». Es una imprudencia grave para un jefe de red clandestina, pero no es la única. Su nueva oficina está transformada en un verdadero puesto central de mando, con las paredes cubiertas de mapas señalados por banderitas, que marcan el dispositivo de las tropas alemanas en Francia, el movimiento de buques en los puertos, y los aeródromos alemanes. Y además, decide festejar dignamente el primer aniversario de su «negocio», tal como un jefe de empresa. Y con el gusto por la teatralidad que Je caracteriza, obtiene de sus corresponsales en Londres que el War Office se sume a la fiesta: La BBC le dirigirá un mensaje especial... Las doce personas reunidas en Villa Leandra esperan la retransmisión del mensaje, con una copa de champán o de naranjada en la mano. A pesar del champán, que Armand no ahorra —la Gata no bebe—, la atmósfera es más bien tirante. Entre Violeta y la Gata, nunca han sido buenas las relaciones. Armand ha hecho venir a Renée Borni desde Lunéville, donde según se dice había sido su amante durante la drôle de guerre. Desde la llegada a París de la muchacha, ésta comparte las horas íntimas con Armand.

La Gata la encuentra tonta y vulgar; y también quizá demasiado atractiva, pues los celos la roen aunque no quiera confesarlo. Por su parte, Violeta se irrita ante la complicidad intelectual que sigue uniendo estrechamente al «general» y al «jefe de estado mayor». No perdona a la Gata que ésta se haya permitido criticar las imprudencias de su amo y señor, su tendencia a mostrarse demasiado generoso, a dilapidar los fondos del «Interaliado», del que ella es tesorera; pero el enfurecimiento de Violeta llega hoy al colmo al contemplar sobre los hombros de la Gata el nuevo abrigo de pieles pagado sin duda con los fondos de la red.

En cuanto a Armand, hace como que no oye los diálogos agridulces que sostienen las dos mujeres. Le inquietan otras cosas. Desde su regreso de Londres tiene el presentimiento de que está siendo vigilado. Recientemente hubo un registro en casa de gentes que tenían contacto con él, los Hugentobler. No sabe si se debe a la Gestapo o a la Abwehr, pero los que fueron a registrar se retiraron sin haber encontrado nada comprometedor, aunque la alarma es grave; ignora hasta los motivos que provocaron la operación: ¿Una denuncia, una imprudencia, una sospecha? Además, uno de sus agentes, una señora de nombre Buffet, parece que ha sido detenida en Cherburgo. ¿Será verdad? Si es así, ¿cómo y por qué? Armand espera saberlo pronto. El responsable del sector normando del «Interaliado», Raúl Kieffer, alias «Kiki», antiguo oficial francés de aviación, se encuentra precisamente en París desde hace algunos días y presiona cerca del «jefe» (a quien no conoce) pidiéndole una entrevista. Con prudencia, Armand ha evitado el verle, pero ha enviado en lugar suyo al mejor de sus enlaces, «Christian», cuyo verdadero nombre es Krutki, del ejército polaco. Cristian debe haber entrado ya en contacto con Kiki aquella misma noche, en el café La Palette, de Montparnasse, cuyos servicios de lavabos sirven de buzón al «Interaliado». Christian ha de llegar de un momento a otro con noticias.

Román Czerniawsky escucha con atención el receptor de radio. Este, sigue enumerando mensajes personales. Todos están callados. Al fin, la voz de Londres dice:

«Deseamos buen aniversario a la familia reunida en París... Repetimos: deseamos buen aniversario a la familia reunida en París.»

Es el mensaje convenido. El Intelligence Service ha cumplido su palabra. En el rostro crispado de Armand aparece una sonrisa. Envía a Maurice al desván para que transmita la respuesta: «¡Viva la libertad!». El jefe del «Interaliado» y sus amigos levantan los vasos y brindan. La atmósfera se distiende; Violeta y la Gata olvidan sus rencillas; ambas contemplan con mirada amorosa a Armand, quien se sumerge, con los ojos brillantes, en un discurso de tonos altamente optimistas, sobre la victoria cierta de los aliados, y de una Francia y una Polonia libres y poderosas. Abraza a todo el mundo. Pero..., ¿dónde está Christian? Tarda ya demasiado en regresar de su cita con Kiki...

* * *

Ambos, Christian y Kiki, están, efectivamente, juntos en ese momento. También beben, pero aún cuando no están lejos de Montparnasse no se hallan en La Palette sino en una celda de la prisión de Cherche-Midi.

Christian ha llegado a la hora prevista a La Palette, pero al ir a sentarse a la mesa de Kiki, que le estaba esperando, dos hombres se levantan de una mesa vecina y sacan sus pistolas. Otros hombres vestidos de paisano se acercan, I esposan a los dos agentes del «Interaliado». El teniente Krutki se encuentra en una vasta habitación con las paredes desnudas; ante él se encuentran también los dos hombres que le detuvieron en La Palette: el capitán Erich Borchers y el sargento Hugo Bleicher, miembros ambos de la Abwehr.

Los dos alemanes le someten a un interrogatorio brutal, casi histérico.

Christian resiste. Niega conocer la identidad y la dirección del jefe. Además, ¿de qué jefe se trata? No intentaba más que hacer mercado negro con Kieffer. Careado con éste último, no se extrae ningún resultado. Kiki, quien se encontraba, sin embargo, desde hace diez días, al servicio de los alemanes y los ha conducido hasta La Palette y hasta Christian, se calla ahora, como intimidado por el torrente de palabras del polaco. Por último, Borchers y Bleicher tienen un rasgo de genio: como Krutki ignoraba, gracias a la comedia de la doble detención, que había sido denunciado por Kieffer, dejan a los dos hombres solos con tres botellas de alcohol.

Hay que convenir en que un polaco resiste mejor los golpes y los interrogatorios cruzados, que la botella, pues Christian, sin hacer caso de las legítimas sospechas que debiera inspirarle la presencia del coñac en su celda, comienza a beber con Kiki. Hacia las diez de la noche, mientras que en villa Leandra su jefe comienza a inquietarse por su ausencia, los dos hombres intercambian confidencias. Kieffer cuenta la forma en que fue denunciado por la señora Buffet, víctima a su vez de las habladurías de un cargador de Cherburgo, informador secundario del «Interaliado» y borracho impenitente. Se guarda muy bien, sin embargo, de decir que ha cambiado de campo y asegura que todo lo ocurrido es culpa de Armand al no querer entrevistarse con él, ya que tenía la intención de ponerle sobre aviso. El vapor del alcohol hace que se desvanezca toda medida de prudencia y toda noción de la lógica: se descorcha la segunda botella, que queda pronto vacía; la tercera comienza a descender. Krutki está razonando con sinrazones: ya que su «amigo» va a ser liberado pronto, mientras que él —no, no... bastante sabe que le espera el pelotón de ejecución, y está orgulloso de morir por Polonia— no podrá deshacerse jamás de las garras de los alemanes, es preciso que Kiki prevenga con urgencia al jefe...

En el pasillo de la prisión, Borchers y Bleicher se pasean impacientes. El director de Cherche-Midi no cesa de protestar: organizar en una celda tales violencias, cuyos ecos llegan a todos los rincones de la prisión, es contrario a todos los reglamentos. Bleicher también está ya harto. Desea terminar con toda aquella comedia. Pero Borchers insiste: él mismo es algo alcohólico y conoce la fuerza del licor; un cuarto de hora aún...

Por último, algo antes de las doce de la noche, suenan unos golpes a la puerta de la celda. Abren. Krutki y Kieffer salen dando traspiés. Kiki tropieza y se cae cuan largo es, repitiendo:

«Armand Meunier, 8, villa Leandra...»

Bleicher tiene ya en la mano una libreta de notas donde apunta la dirección que decidirá la pérdida del «Interaliado». Kieffer queda amodorrado sobre las losas frías, mientras que el polaco, despejado de repente al darse cuenta de lo que acaba de hacer, se revuelve como un animal feroz. Se necesitan cuatro hombres para reintegrarle a la celda. A Keiffer lo despiertan con cuatro baldes de agua fría.

Borchers y Bleicher han salido ya. Llegan al hotel Edouard VII, transformado en el Puesto 324 de la Abwehr. Les cuesta bastante el llegara localizar sobre un mapa de París la villa Leandra, un callejón que sale a la avenida de Junot, al pie del Sacré-Coeur. Suben a un coche privado de la Abwehr y se dirigen hacia Montmartre. Están en ascuas y se desesperan al ser detenidos en tres ocasiones por las patrullas de la Wehrmacht encargadas de hacer respetar la queda. Llegan a la avenida Junot. No les cuesta hallar la villa Leandra. El coche les espera un poco más lejos. Andando con sigilo sobre sus suelas de goma, buscan el número 8. Hay dos. La casa que lleva el número 8 deja filtrar los rumores de una fiesta, y la luz se escapa por las rendijas de las ventanas del primer piso. En cambio, en el 8 bis no se oye el menor rumor, ni se deja filtrar ninguna luz.

«Debe ser el 8 bis —concluye Borchers—. A nadie se le ocurre que unos espías armen tanto escándalo en una fiesta... Al amanecer daremos el asalto».

En lo civil, Erich Borchers era periodista. Ha leído mucho, ha escrito mucho. Por ello raciocina lógicamente. Porque es precisamente en el número 8 donde Armand celebra alegremente, con Violeta y la Gata, el aniversario de su red.

Durante la noche del domingo al lunes se suceden los asombrosos pasos de danza y contradanza de los protagonistas. A las cinco de la madrugada, mientras que en el hotel Edouard VII Borchers y Bleicher preparan febrilmente su expedición, los invitados de Armand, que han estado esperando el cese del toque de queda, regresan a sus casas. En villa Leandra no quedan más que Czerniawsky, Renée Borní y el operador de radio Maurice.

A las seis y cuarto de la madrugada del 17 de noviembre de 1941, se detienen cinco coches en la avenida de Junot, bloqueando villa Leandra por ambos lados. Una veintena de hombres, unos de paisano y otros con uniforme alemán, penetran en el callejón. Llaman en el número 8 bis, y sin esperar respuesta fuerzan la puerta. Se encuentran ante un viejo español, profesor de piano, rodeado de su esposa y de sus dos hijas en camisón. En el tiempo en que Borchers y Bleicher tardan en cerciorarse de su error, ya se han despertado todos los vecinos a causa del revuelo. Se abren las ventanas y se encienden algunas luces entre la neblina del alba. La irrupción de la Abwehr en villa Leandra produce el efecto de un alboroto en una calle de pueblo. Bleicher, más frío y metódico que su jefe, se irrita:

«¡Es el 8, y no el 8 bis!»

Los alemanes se abalanzan sobre la puerta de la casa vecina, que queda destrozada a golpes de hombro. La propietaria, madame Blavette, está paralizada de terror al pie de la escalera. Borchers y Bleicher, pistola en mano, suben al primer piso, seguidos de seis de sus hombres. Irrumpen en un despacho confortable, con grandes sillones, y mapas multicolores en las paredes; en uno de los rincones hay un pequeño bar. En el centro del salón se encuentra un hombre de pie, con un elegante pijama color Burdeos, y parece contemplar con ironía los cañones de las pistolas apuntadas hacia él. Bleicher pregunta en francés:

—¿Es usted Armand Meunier?

—Soy un oficial polaco —responde Armand—. Mi nombre es Roman Czerniawsky y no he hecho más que cumplir con mi deber.

Le colocan las esposas. En la habitación contigua, en una cama coquetona, los alemanes descubren a Renée Borni, cuya desnudez sólo está cubierta por las sábanas.

—Todo es culpa de la Gata —dice Violeta, aun antes de que nadie le pregunte nada—. Es laque nos ha traicionado. Pueden detenerla: vive en la calle Cortot, número 3, en un taller del primer piso; se llama Matilde Carré.

Los hombres de la Abwehr encuentran en el desván el aparato transmisor de radio, intacto, pero Mauricio, alertado por el ruido al ser invadido el 8 bis, había conseguido evadirse. Aún pende de la ventana una trinca hecha con sábanas y camisas anudadas, y que desciende hasta la cristalera correspondiente al inmueble situado algo más abajo, sobre la calle Caulaincourt. Borchers y Bleicher descubren, admirados, una increíble cantidad de documentación referente a la organización del «Interaliado» y de sus agentes, así como el manuscrito, ya casi terminado, del informe anual que Armand juzgó oportuno redactar.

* * *

Pasan tres meses y diez días. Estamos ahora en la noche del 26 al 27 de febrero de 1942, una noche de tinta negra, en la costa norte de Bretaña, en la punta Bihit, cerca del Rocher-Mignon. Desde la lancha rápida de la Royal Navy que se mantiene a varios cables de la orilla no se distingue nada, salvo algunas señales luminosas, muy breves, que perforan las tinieblas a intervalos regulares. La temperatura es muy fría, y sube del mar un fuerte olor a marea. De la lancha rápida se destaca un dinghy, una batea de goma, ocupada por dos hombres que se acercan a la costa a golpe de remos, silenciosamente.

Sobre el puente de la lancha rápida se encuentra el Mayor Nicholas Boddington, antiguo corresponsal en París del Daily Express, quien vistiendo.un dufflecoat, mantiene en su mano una pistola mientras que sus ojos tratan de escrutar en las tinieblas algo más que la oscuridad monótona. Pero no percibe nada, y se prolonga la espera.

De repente surge otra vez cerca de la lancha rápida el dinghy. Ahora transporta cuatro formas humanas. Además del teniente y el marinero de la Royal Navy que en principio ocupaba el dinghy, viene ahora un oficial francés. «Lucas» es un agente del S.O.E. (Special Operations Executive) del coronel Buckmaster, que fue dejado caer en para— caídas el 11 de mayo de 1941 sobre la región de Cháteauroux, y que junto a sus dos hermanos ha iniciado en Francia la organización de una red de espionaje llamada «La Firme» o el «Racket». Es a él a quien ha venido a buscar Boddington, a fin de que dé informes sobre los resultados conseguidos y sobre los suministros que precisa, antes de ser reintegrado de nuevo a Francia. Pero el personaje que acompaña a Lucas, completamente inesperado, hace perder la flema británica al digno Mayor. Y ello con razón, pues el nuevo personaje parece ser una mujer, de talla algo menuda, con aroma de perfume de mucho precio.

—¿Qué es esto? —gruñe Boddington.

Antes que Lucas pueda dar explicaciones, el marinero que ayuda a la pasajera a subir a la lancha murmura:

— My gpodness! ¡Es toda una mujer!

—¡Vaya, un padre blanco! —dice por su parte «toda aquella mujer» al contemplar el duffle-coat blanco del Mayor. Lucas cuenta en voz baja que se trata de Matilde Lucía Carré, alias «la Gata», alias «Victoria», el cerebro gris de la red «Interaliado», destruida por los alemanes en noviembre último.

—No me gusta mucho esto —rezonga Boddignton—; y tampoco me gusta aquello — añade, mientras señala una lucecita que titila en dirección a la costa.

Pero la lancha ya se ha puesto en marcha, y algún tiempo después la Gata, radiante de júbilo, «en una mañana clara y magnífica (como escribirá ella misma más tarde) aparece Inglaterra toda rosa, rutilante bajo el sol.»

* * *

Es una historia edificante, de las que acaban bien. La Gata se ha salvado sin duda del desastre del 17 de noviembre de 1941, y por fin consigue alcanzar aquella Inglaterra por la que ha trabajado aceptando los mayores riesgos y afrontando los más terribles peligros, físicos y morales.

Entonces, ¿por qué siete años después de los acontecimientos que acabamos de evocar será condenada a muerte

el 8 de enero de 1949, pasados cuatro años desde la Liberación, es decir, en un momento en que los reflejos epidérmicos de la inmediata posguerra se van suavizando, por el Tribunal de París presidido por un magistrado de gran ecuanimidad, Monsieur Drappier?

Es porque entre el 17 de noviembre de 1941 y el 2.7 de febrero de 1942 Matilde Lucía Carré ha vivido una misteriosa aventura, desconcertante, y en principio sórdida hasta la náusea. Desde el día que siguió a su detención —fue, en efecto, arrestada el 18 de noviembre de 1941 — se convirtió en amante del sargento Hugo Bleicher, a quien condujo sucesivamente a casa de todos los miembros importantes del «Interaliado», los cuales fueron capturados por la Abwehr en su presencia, uno tras otro. Y en manos de los alemanes fue después el instrumento de la primera gran empresa de «intoxicación» (envío al enemigo de informes tergiversados utilizando la propia red de agentes secretos del mismo) de la última guerra, y que permitió sobre todo que los cruceros Scharnhost y Gneisenau pudieran evadirse de la ratonera de Brest. La Gata fue además enviada a Inglaterra, no sólo con el asentimiento de los alemanes, sino bajo su protección. La luz que titilaba en lo alto de la punta de Bihit, y que nada gustaba al Mayor Boddington, no era más que la de un puesto de observación desde donde Bleicher y unos especialistas de la Abwehr contemplaban toda la operación de embarque.

Todo ello valió a la Gata el que fuera en primer lugar vigilada en Inglaterra, después encarcelada, entregada a las autoridades francesas, y al fin juzgada y condenada a muerte.

Pero a partir de las audiencias del proceso, que duró cinco días, aparecieron muchas zonas de sombra y de misterio en este tenebroso asunto de traición, de denuncias y de espionaje a favor del enemigo; la propia prensa francesa (aparte de los periódicos de extrema izquierda, que se situaron más bien en el terreno de la polémica que en el de los hechos) concedió asombrosamente muy poco espacio al asunto. El abogado de Matilde Lucía Carré aceptó la culpabilidad pero invocando las mayores circunstancias atenuantes: La Gata no tenía otra elección que la muerte o bien la traición pura y simple. Sin ser bastante valiente para morir, y siendo demasiado patriota para traicionar, escogió un camino intermedio: ayudar a los alemanes en aquello que ellos no hubieran dejado de hacer de una forma u otra sin su ayuda; así esperaría la oportunidad de poder pasar al otro lado de la barrera para proporcionar a los aliados todos los informes que pudiera reunir sobre la organización, el funcionamiento y los métodos de la Abwehr. Por ello la Gata no debía ser juzgada por apasionados miembros de la Resistencia, sino por militares, expertos en asuntos de espionaje.

Contra esta tesis del abogado defensor Albert Naud, surge la interpretación diametralmente opuesta del compañero de viaje de la Gata a Inglaterra, Lucas, que fue entrevistado por el periodista inglés Gordon Young.

Según Lucas, quien como veremos, vivió una portentosa aventura con Matilde Lucía Carré entre el 28 de diciembre de 1941 y el 27 de febrero de 1942, y que terminó la guerra como uno de los más brillantes agentes ingleses en Francia, la Gata era sobre todo una egotista y una megalómana. A su temperamento sexual volcánico unía una tendencia morbosa hacia la aventura y la intriga. Según Lucas, y contrariamente a lo que afirma el abogado Albert Naud, la Gata no era bastante patriota como para no traicionar, pero su valentía era casi sobrehumana cuando se trataba de desempeñar un papel que creyera importante. En contraposición a la tesis del abogado defensor, la Gata era exactamente lo contrario de un agente secreto profesional.

«Algunos de los que trabajaron con la Gata —dice Lucas a Gordon Young— fueron bastante expertos para poder realizar doble juego con los alemanes. Eran profesionales del espionaje. Matilde Carré no era más que una aficionada, y en ella se encuentran las debilidades propias de los aficionados envueltos en empresas terribles».

Este juicio tan severo lo emite un hombre que fue él mismo un aficionado, pero un aficionado extraordinariamente inteligente, valeroso y patriota. Y todo ello parece confirmarse a través de la lectura de las Memorias que Matilde Lucía Carré publicó en 1959 bajo el título J'ai été la Chatte.

«Yo era la espía número I de la guerra», escribe con ingenuidad; o bien «Yo era la Mata Hari de esta guerra». Durante su única noche en prisión, «estaba obsesionada por el hueco del W.C., que me miraba con fijeza como un ojo, hasta la náusea. La idea de permanecer allí me parecía tan insoportable que preferí esperar en un milagro, sin saber cuál.» Al día siguiente por la mañana, después de haber pasado la noche en el lecho de Hugo Bleicher, en una habitación de la villa del actor Harry Baur requisada por la Abwehr en Maisons-Laffitte: «Era una cobardía animal, la reacción de un cuerpo que acaba de vivir su primera noche de prisión, ha tenido frío y ha sentido la muerte, y que de repente se encuentra rodeada del calor de unos brazos... incluso si estos brazos son enemigos.»

Al lado de eso, la Gata no vacila en intentar por dos veces embarcarse para Inglaterra, después de una primera experiencia en la que habiéndose volcado el dinghy estuvo a punto de ahogarse.

Cualquiera que sea la verdad sobre los móviles psicológicos que hayan guiado a Matilde Lucía Carré, solamente los hechos pueden marcar la línea de separación entre la opinión del abogado Naud y la de Lucas. Ahora bien, en lo que concierne a los hechos, el proceso de la Gata no hizo más que espesar la bruma en que están envueltos. Si bien un buen número de supervivientes del «Interaliado» abrumaron a la acusada al relatar su comportamiento indigno cuando servía de cebo a Bleicher, hubo también varios testimonios favorables. Los tribunales escucharon en audiencia a puerta cerrada el testimonio de dos oficiales del Deuxième Bureau francés, el coronel André Archard y el comandante Simonneau, alias «Sardanápalo».

Lo más extraño de todo fue la derivación del proceso. El abogado Naud obtuvo del presidente Vincent Auriol el indulto de su cliente. Según sus propias declaraciones, consiguió la decisión por medio dé algunas cartas, cuyo contenido se mantiene secreto, de dos víctimas de la Gata que fueron sus mejores amigos hasta que ella los entrego a Bleicher al besarles en la cervecería Graff, al día siguiente de su detención, el 19 de noviembre de 1941: René Auburtin, que pudo sobrevivir en Mauthausen, y un químico de origen judío, Marc Marchal, llamado «el tío Marco», que sufrió martirio en Buchenwald y murió en 1950 por las secuelas de su deportación.

Una vez obtenido el indulto presidencial, se sucedieron las condonaciones de la pena, y así, el 7 de septiembre de 1954, Matilde Lucía Carré salía libre de la prisión de La Roquette. «Convertida», casi devota, desapareció poco después, en el anonimato de un retiro del Mediodía francés.,

Según algunos, la Gata fue favorecida por protecciones ocultas, debidas a los servicios, que permanecen secretos, realizados a favor del espionaje aliado durante el período en el que, en la cama de Bleicher y bajo sus órdenes, colaboró con la Abwehr. Según otros, a medida que los servicios especiales franceses fueron reconstruyendo el rompecabezas del asunto del «Interaliado», el papel real de la Gata durante los acontecimientos del invierno 1941— 1942, fue perdiendo todo el relieve. En suma, fue la reacción de una mujer que padece ninfomanía, megalomanía y mitomanía; una enferma al fin, que no fue más que el instrumento de todos, y en particular de tres hombres excepcionales: Román Czerniawsky, Hugo Bleicher y Lucas. El hecho de que este último haya permanecido hasta hoy envuelto en el anonimato de su seudónimo no hace más que confirmar la sospecha de que él es quien mejor conoce la verdad. En cuanto a los otros dos, no deja de ser curioso que, a pesar de estar libres en el momento del proceso de 1949, no llegaran a declarar en los Tribunales, con pretextos falaces. Czerniawsky, según el Intelligence Service, se encontraba «en el extranjero» (probablemente en misión, en la comunista Polonia). En cuanto a Bleicher no se le pudo encontrar, a pesar de que cinco años más tarde publicaba un libro que contenía el relato, extraordinariamente novelado, del asunto del «Interaliado», y que en 1955 se presentó en casa de los padres de la Gata para proponerles una «colaboración literaria». Sobre

Armand poco se sabe, como no sea que antes de acabar 1942 fue liberado por los alemanes, escoltado por el propio Bleicher, acompañado de su amante Susana Laurent (que había abandonado durante su relación con Matilde Lucía Carré), hasta la frontera española, desde donde marchó a Inglaterra. ¿Había cambiado de campo, como la Gata? Es poco probable, a pesar de que el Tribunal militar de Burdeos estudió en sesión a puerta cerrada un expediente según el cual Armand se hizo agente de la Abwehr el 3 de agosto de 1942, con el número 7167, y bajo el seudónimo de «Walenty». Lo único cierto es que Armand no fue molestado en Inglaterra; por el contrario, reemprendió su actividad clandestina por cuenta de los aliados.

En cuanto a Bleicher, terminó la guerra con su grado de sargento, pero no cabe duda de que desempeñó un papel de proporciones bien superiores a su grado. Sin contar el asunto del «Interaliado», del cual se desentendió el capitán Erich Borchers después de la detención de los principales jefes de la red de espionaje, y que fue obra casi exclusiva de Bleicher, éste, además de estar mezclado en el misterioso traslado a Inglaterra de Román Czerniawsky, se ocupó de otras misiones de importancia. La última de ellas le condujo en 1945 a Ámsterdam, donde fue detenido por los ingleses, quienes después de un largo interrogatorio le soltaron pronto. Y si bien en 1949 no se le podía encontrar, en cambio el 14 de junio de 1948 se hallaba en el Palacio de Justicia de París, donde el juez de instrucción ordenó un careo con Matilde Lucía Carré, Lucas y el comandante Simonneau.

En el curso de este careo, Bleicher no se acordaba de nada...

Ahora bien, si se hace abstracción de las relaciones de causas a efectos, los hechos en sí nos son conocidos gracias a la reconstrucción de los testimonios fragmentarios que poseemos.

* * *

En la mañana del 17 de noviembre de 1941, Armand sufre un interrogatorio sin descanso, en el hotel Edouard VII.

No dice nada. En cambio, Violeta se muestra tan colaboradora, suministra de tan buen grado la clave del «Interaliado», que Borchers y Bleicher deciden dejarla en el 8 de villa Leandra, transformado en ratonera. Relata a los alemanes todo cuanto sabe, les prepara la comida, les sirve de beber, y plancha sus pantalones.

* * *

En cuanto a la Gata, a quien esperaban en la calle Cortot, 3, no acude a su casa. Pasa la noche en casa de una amiga, Mireille Lejeune, la esposa de un agente de policía, Bobby, que trabaja para la red. Se entera por Mireille Lejeune de que la policía alemana ha invadido la parte superior del cerro de Montmartre. Sin embargo se decide —y esta imprudencia es bien extraña— a visitar su casa «para recoger algunos papeles comprometedores». Tocada con su famoso sombrero rojo que luce desde hace un año (este detalle tiene su importancia) sube, durante la mañana del 18, por la calle de Saules. Porsupuesto, la detienen enseguida. Pasa la noche en la prisión de la Santé y en la mañana del día siguiente es conducida al hotel Edouard VII, donde Bleicher le propone sin rodeos trabajar para él. Acepta. Durante los días que siguen arreglará una serie de citas con agentes del «Interaliado» o del Deuxième Bureau de Vichy. Se presentará a ellas. Bleicher la seguirá y detendrá a los que se acerquen a ella. Así se hace. En el «Pam Pam» de los Champs-Elysées, se instala con Bleicher en una mesa, adonde llega más tarde un tal Duvernoy, agente del Deuxième Bureau de Vichy. — No se preocupe —fe dice la Gata—. Es un amigo. Se refiere a Bleicher. Un cuarto de hora más tarde, el «amigo» propone acompañar en coche a Duvernoy. El francés acepta. Cuando están ya en marcha, Bleicher le coloca las esposas.

La misma escena se repite varias veces por día, en cafés y en los diversos domicilios de los miembros del «Interaliado». A veces, Bleicher y sus policías acompañan a la Gata; otras se ocultan al acecho para sorprender más fácilmente a sus víctimas. En cada ocasión, después de los saludos y efusiones de cortesía entre Matilde Lucía Carré y aquellos a quienes encuentra o a los que visita, suenan las dos palabras terribles.

«¡Policía alemana!»

Siempre tocada con su sombrero rojo, la Gata cumple estos menesteres con una especie de automatismo.

Entre unas y otras detenciones, en la villa de Harry Baur en Maisons-Laffitte o en los cabarets parisienses, Madame Carré acompaña a Hugo Bleicher en sus veladas a solas. Por la noche, su amante toca el piano mientras que ella, en un pijama sugestivo, sirve de beber a Borchers,»al comandante von Eiffel, al teniente Kayser (otros miembros de la Abwehr)... Mientras eso ocurre, su marido (que más tarde caerá combatiendo en las filas del ejército de Juin, en Monte Cassino) escribe al mariscal Pétain para indagar el paradero de su esposa que cree perdida.

* * *

Se encuentran ya en prisión más de cincuenta personas. Treinta y cinco de ellas no verán jamás la libertad. La mayor parte de ellas morirán en la deportación o serán fusiladas. Algunas, tal como la señora de Hugentobler, desesperada al tener a su hijo de un año abandonado en su casa, se suicidarán en prisión.

Bleicher rebosa satisfacción. Ha vencido al «Interaliado». En la pugna que enfrenta a la Gestapo y la Abwehr, esta última ha demostrado su eficacia gracias a él. Y como Hugo Bleicher no carece de imaginación, decide ir aún más lejos con la complicidad de su amante. ¿O quizá es ella misma la que sugiere el proyecto? Sea como sea, solicita y obtiene de Berlín la autorización para pasar a la ofensiva: puesto que posee la pequeña emisora del «Interaliado», puesto que conoce la clave gracias a Renée Borni, quien trabaja para él con tanto entusiasmo como la Gata, se servirá de todo para «intoxicar» Londres. En el Intelligence Service deben ignorar todavía que la red ha sido desmantelada. Dado que los expertos de comunicaciones de radio saben reconocer el tecleo de los «pianistas», o para ser más exactos, de los operadores de morse, no conviene cometer la imprudencia de dar la alerta empleando un «pianista» alemán. La Gata encuentra un operador que ha trabajado para Armand, pero que prefiere consagrarse al mercado negro. Es detenido, y no cuesta mucho convencerle de que trabaje para la Abwehr. Para que todo parezca más real, se cambia el nombre cifrado de Matilde Lucía Carré. Ya no será «la Gata», sino «Victoria». Esto produce gran regocijo a Bleicher y a sus superiores.

«Para nosotros, tú serás siempre nuestra Kätzchen» -le dicen, llamándola «gatita» en alemán.

Así salen los primeros mensajes hacia Londres. «Victoria» explica que Armand ha sido detenido, pero que ella misma ha podido salvarse y reconstituir la red. Por prudencia, los mensajes no llevarán ya el título de «la Gata comunica», sino el de «Victoria comunica»... Y a continuación transmite una serie de informes destinados a sumir en el error a los servicios británicos.

¿Estos han mordido el anzuelo? Se hace una prueba. Se pide dinero. Pocos días más tarde llegan 50 000 francos. La acción de «intoxicación» queda coronada a principios de febrero de 1942. En esta época, los alemanes están intentando hacer zarpar a sus dos acorazados de bolsillo, el Scharnhorst y el Gneisenau, que la RAF no cesa de bombardear. Mientras que la red del coronel Remy informa a Londres sobre todos los preparativos de esta proyectada fuga hacia Alemania, «Victoria» transmite informes más optimistas: ambos navíos han sufrido mucho por los bombardeos ingleses, y no podrán hacerse a la mar. Londres prefiere otorgar su confianza al «Interaliado», y el 12 de febrero, el S y el G, como les llaman los ingleses, consiguen abandonar Brest y atravesar el Canal de la Mancha sin entorpecimientos.

Entretanto, Bleicher ha conseguido que se le asigne una villa para él sólo en Saint-Germain. Le ha puesto como nombre «la Gatera» y allí hace instalar la pequeña emisora y toda su gente. El único problema que se planteaba era el de la incompatibilidad de humor entre Renée Borni y

Matilde Lucía Carré, hasta el extremo que la pareja decide trasladarse al distrito XVI, instalándose allí con la identidad de señor y señora Jean Castel, recién casados, en el número 26 de la calle de la Faisanderie. Bleicher no acude a «la Gatera» más que para trabajar. Fuera de ello, es la vida burguesa; Hugo Bleicher se ve incluso invitado-gracias a un vulgar chantaje de su parte— por los dignos padres de su amante, Monsieur y Madame Bélard. El almuerzo transcurre bajo el retrato del hermano de Matilde Lucía, con el uniforme de cadete de Saint-Cyr; el hermano de la Gata combatía en las filas de las Fuerzas Francesas Libres.

Habiendo ya ganado la confianza de Bleicher, la Gata, tocada con su perpetuo sombrero rojo, reemprende sus peregrinaciones a través de la ciudad. Ha encontrado algunos de los amigos que no había visto desde el naufragio del «Interaliado». Con ello consigue llevar a la Abwehr preciosos informes, recogidos entre los miembros de la Resistencia. Entre éstos se encontraba un abogado, experto en asuntos anglo-sajones, Michel Brault, alias «Miklos». Creyendo que Matilde Lucía seguía fielmente al servicio del Intelligence Service, Miklos le presenta, el 28 de diciembre de 1941, a Lucas; éste se encontraba en París desconectado, y buscaba desesperadamente un medio para comunicarse con Londres. Encantada con esta nueva pista, la Gata le propuso los servicios de su emisora «Victoria». Lucas aceptó, sin sospechar que sus mensajes, así como las respuestas de Londres, transmitidas además fielmente, sirven para engrosar la documentación de la Abwehr. Las cosas fueron tan lejos, que Lucas traba conocimiento con Monsieur Castel, hombre de negocios belga y resistente, mucho más preciado por disponer de un coche y de todo tipo imaginable de «Ausweis», documentos de identidad. Monsieur Castel se llamaba en realidad Bleicher. Acompañó a Lucas y a la Gata a Vaas, cerca de Le Mans, punto donde debía producirse un aterrizaje en paracaídas anunciado por Londres y que no llegó a realizarse. En cambio, todas las peticiones de dinero hechas por Lucas a través de la Gata tuvieron una pronta respuesta, lo cual confirmó la confianza de Lucas en la pretendida organización de la Gata.

Sin embargo, y a raíz de una serie de pequeños incidentes, comenzaron a surgir sospechas en la mente lúcida de Lucas. También, por su parte, Miklos comenzó a dudar de las actividades de madame Carré. Bleicher, alertado por su amante, quien le puso en su conocimiento la forma de pensar y las preguntas cada vez más insidiosas del abogado, decidió detener a éste.

Este pudo, sin embargo, evadirse por una escalera de servicio de su casa, consiguiendo desaparecer en la zona no ocupada, desde la que intentó —en vano— advertir a Londres de la traición de la Gata. Esta prometió a Lucas suministrarle unos papeles falsos, con los que el abogado Brault podría llegar hasta Inglaterra. Al observar estos documentos, que llevaban estampillas auténticas alemanas, Lucas confirmó sus sospechas y sometió a su amiga a tal interrogatorio que ella terminó confesando todo, o casi todo. La Gata reconoció que trabajaba para Bleicher, pero habló del doble juego, evitando cuidadosamente el mencionar las detenciones en las que había participado. Afirmó que no esperaba más que una oportunidad para ponerse de nuevo a luchar «del lado bueno».

Lucas no tenía elección. Si eliminaba a Matilde Lucía Carré impediría que siguiera haciendo daño, pero como Bleicher conocía todo sobre él y sus colaboradores de «la Firme», la desaparición de la Gata acarrearía la destrucción de su red naciente. Le hacía falta actuar con tacto y habilidad extrema, para poder prevenir a sus agentes, y sobre todo, advertir a Londres que la malla «Victoria» se encontraba en poder de los alemanes. Era preciso sobre todo advertir urgentemente a Londres, que transmitía a Lucas, por mediación de Bleicher, las instrucciones relativas a cierto ataque proyectado para fines de marzo sobre Saint-Nazaire.

Fue así como Lucas ideó con la Gata un plan extravagante y fantástico, cuya más asombrosa característica es que fuera aceptado por los alemanes, y además llevado a la práctica.

Matilde Lucía Carré «reveló» a Bleicher que en París se había celebrado una reunión de los principales jefes de la Resistencia y que Lucas debía ir a Londres para preparar una nueva reunión, a la que asistiría un general de los servicios secretos británicos, quien tenía a su cargo el movimiento clandestino. Si se dejaba partir a Lucas, si se le facilitaba incluso el viaje, la Abwehr podía reservarse la posibilidad de hacer una redada decisiva cuando volviese de allí, y capturando a uno de los jefes del Intelligence Service. Pero para no romper el contacto con Lucas, sobre todo a su regreso a Francia, era indispensable que la Gata lo acompañase a Londres. Además aprovecharía este viaje para hacerse con una buena cantidad de informes preciosos concernientes a la organización, el funcionamiento de las centrales aliadas en Inglaterra y sus contactos en los respectivos países.

Por increíble que pueda parecer, Berlín aprobó este plan fantástico. Y, bajo la protección de la gendarmería y de los guardacostas alemanes, se realizaron tres tentativas de embarque de Lucas y de la Gata, en Bretaña: la primera, el 13 de febrero de 1942, terminó en un naufragio y con la captura de los dos marinos ingleses que llegaron hasta la orilla; la segunda, en la noche del 19 al 20 de febrero, se saldó con una cita frustrada, a consecuencia de una mala interpretación sobre el lugar exacto de embarque. Por fin, la última tuvo éxito.

Lo que siguió, ya lo conocemos. La Gata fue vigilada en Londres durante cuatro meses por los servicios del coronel Buckmaster. Alternaba mucho, bailaba, frecuentaba gentes «interesantes», y entre tanto los agentes británicos no la perdían de vista siguiendo todos sus pasos e interrogándola sin cesar por medio de amigos. Le indujeron a que escribiera sus memorias. El primero de julio de 1942, fue detenida, encarcelada, y custodiada en un lugar secreto hasta el primero de junio de 1945, cuando un avión de la RAF la depositó en el aeródromo de Le Bourget, donde ya la esperaban policías franceses que la condujeron al fuerte de Charenton, en la calle de Saussaies. Después transcurrieron tres años y medio entre la instrucción y el proceso.

* * *

Todo esto encontraría su lugar indicado en una novela de espionaje; es más difícil imaginarlo en la vida real. Y sin embargo, los hechos sucedieron tal como han sido narrados. Lo único que falta por conocer es la relación de causa a efecto, es decir los fines auténticos que perseguían los protagonistas de esta aventura. Es difícil poner en duda la buena fe de Lucas. En cambio, es más dudosa su sinceridad, que no aparece con tal evidencia. Sin duda conoce muchos hechos de los que no puede hablar. Parece extraordinario que, durante todo el mes de febrero de 1942, cuando «trabajó» diariamente con Bleicher, no advirtiera nada extraño.

En cuanto a Bleicher, es evidente que miente con la misma facilidad que respira. Ello aparece claro cuando se considera la iniciativa de que disponía, la confianza prácticamente ilimitada que le concedieron sus superiores, y su traslado —después que la Gata desapareciera en Inglaterra— al puesto central de la Abwehr en el Hotel Lutetia, que dependía directamente del almirante Canaris... Ese mismo Canaris que luchó desesperadamente contra la todopoderosa Gestapo y que terminó siendo ejecutado por complot contra Hitler y traición... Canaris, Gestapo: he ahí los nombres que encierran quizá la clave de los misterios de la Gata. En cuanto a las Memorias de esta última, redactadas sin duda con especial cuidado para que todo aparezca perfectamente verosímil, presentan muchísimas contradicciones. Matilde Lucía Carré pone énfasis especial al relatar la forma en que llevó en su maleta una gran documentación sobre la Abwehr a escondidas de Bleicher, en su tentativa de embarque del 13 de febrero de 1942, Ahora bien, esta maleta que cayó al agua durante el naufragio, fue recuperada por los alemanes y —según su propio relato— le fue devuelta por el propio Bleicher, si bien aligerada de la mayor parte de la ropa que contenía. ¿Qué ocurrió con aquellos papeles, que hubieran bastado para descubrir ante los alemanes su doble juego?

El Intelligence Service se ha negado siempre a revelar nada de cuanto sabe sobre el «Interaliado». Bleicher ha relatado cualquier cosa, con el único fin de hacer rentables sus escritos, guardándose muy bien de revelar cuanto pudiera ser peligroso. El capitán Erich Borchers ha impregnado de novela sus recuerdos. Pero un pequeño detalle al que alude, detalle anodino en apariencia, podría constituir la clave, en caso de ser exacto, para encontrar el camino que conduciría a la solución del enigma de la Gata.

Cuenta que, después de ser detenida por Bleicher, Matilde Lucía Carré fue reclamada por la Gestapo, que pretendía que la Gata figuraba en la lista de sus agentes, con la matrícula B/134, y con el seudónimo de «la dama del sombrero rojo». La Abwehr no quiso soltar su presa.

¿«La dama del sombrero rojo»? Es raro. Está ya demostrado sin género de duda que, durante toda su actividad en París, tanto al servicio de Armand como al de Bleicher, la Gata usó siempre su vistoso sombrero rojo. Era lo último que haría un agente secreto: su tocado escarlata la hacía visible en todas partes, en medio de una multitud, al primer golpe de vista. ¿Quizá Madame Carré fue obligada a ser fácilmente localizable al primer golpe de vista? Es una hipótesis más.

Marc EDOUARD

Katyn: 4.500 víctimas en busca de su verdugo

Regresar el lunes al trabajo después de haber pasado el domingo en el bosque de Montpensier, no resulta nada agradable. Eso es lo que piensa el sargento radiotelegrafista que acaba de tomar su servicio nocturno, en este 12 de abril de 1943, en el centro receptor de emisiones radio— eléctricas del gobierno de Vichy. No consigue apartar de su imaginación el césped de color verde tierno sobre el cual rodaba ayer su bicicleta en un bello día de primavera. Así, cuando a las diecinueve y 7 minutos, una secundaria agencia de prensa —la agencia A.B.C.— transmite un despacho fechado en Budapest, el sargento transcribe maquinalmente el texto, sin darse cuenta siquiera del significado que tiene aquella sucesión de palabras. Ignora totalmente que a la mañana próxima, desde el amanecer, todas las radios y periódicos del mundo darán amplia difusión a los hechos que se recogen en el cable, susceptibles de abrir una profunda brecha en el campo de los enemigos de Hitler. Acaba de darse a conocer al público uno de los más tenebrosos enigmas de la segunda guerra mundial.

Así reza el texto íntegro de la noticia periodística:

Budapest (A.B.C.)-El corresponsal en Berlín del periódico gubernamental «Pesti Ujsap» informa desde Smolensko que las autoridades alemanas de esta villa han descubierto, a unos doce kilómetros de la población, una inmensa fosa común que contenía los cuerpos de diez mil oficiales polacos asesinados. Se ha demostrado en forma irrebatible que sé trata, efectivamente, de oficiales pertenecientes al ejército polaco que fueron asesinados por los bolcheviques hace aproximadamente tres años.-A.B.C. 19,07-12 abril.

La noticia llega a la capital de la Francia «libre» y al resto de los centros de escucha de todo el mundo por el canal secundario de la Agencia A.B.C., desde Smolensko, vía Berlín y Budapest... En realidad, su redacción ha sido preparada, y cuidadosamente sopesada, por los servicios de propaganda de Goebbels, y constituye un impresionante compendio de lo que constituirá la tesis alemana sobre los hechos; todo está ahí, salvo el nombre bajo el cual pasará a la historia tan trágico enigma: Katyn. Así se llama el bosque en el cual se descubrieron unas fosas comunes que contenían los millares de cadáveres de oficiales polacos.

* * *

La réplica rusa tardará sesenta horas en llegar. Entretanto, las radios, agencias de noticias y periódicos alemanes, satélites del Eje o simpatizantes, habrán difundido abundantísimos detalles sobre aquel «crimen soviético».

El jueves, 15 de abril de 1943, a las siete horas con 15, un locutor de Radio Moscú lee el siguiente comunicado, redactado por la Oficina de Información soviética:

«Desde hace dos o tres días, Goebbels y sus especialistas de la calumnia están propalando viles invenciones, según las cuales las autoridades soviéticas procedieron a una ejecución masiva de oficiales polacos en la región de Smolensko durante la primavera de 1940. Para lanzar este monstruoso infundio, los canallas germano-fascistas no han ahorrado las mentiras más bajas y desvergonzadas, y con ello pretenden enmascarar unos crímenes, cometidos, como es ya evidente, por ellos mismos. A través de los informes dados por los propios germano-fascistas no cabe abrigar la menor duda respecto a la trágica suerte corrida por los antiguos prisioneros de guerra polacos que, en 1941, habían sido afectados a trabajos de construcción en las zonas al oeste de Smolensko, y que, al mismo tiempo que numerosos ciudadanos soviéticos, cayeron en las manos de los verdugos germano-fascistas durante el año 1941, luego de haber sido evacuada la región de Smolensko por las tropas soviéticas. Resulta evidente lo que pretenden los difamadores al servicio de Goebbels con sus mentiras y calumnias: encubrir los sangrientos crímenes de los gángsters hitlerianos. En la poco diestra presentación de su mentira, los embusteros hitlerianos dicen haber descubierto cerca de Smolensko, en la localidad de Gniazdovaya, numerosas tumbas. Pero, como auténticos estafadores que son, silencian que Gniazdovaya es el lugar donde no hace mucho tiempo se habían realizado trabajos arqueológicos que llevaron al descubrimiento de interesantes, cementerios históricos».

Este texto, una vez despojado de los epítetos usuales en la literatura stalinista, constituye —lo veremos más adelante— la pieza fundamental del abultado expediente acumulado por los que mutuamente se acusan desde uno y otro campo. El comunicado soviético es ejemplo de cómo se improvisa apresuradamente una tesis principal y se deja otra secundaria de repuesto; sólo la primera será mantenida más tarde; la versión de la utilización por los alemanes, con fines de propaganda, de una necrópolis arqueológica, no llegará a prosperar. Incluso Moscú tendrá que rendirse a la evidencia: no se trata de añosos esqueletos, sino de cadáveres relativamente recientes; estos cadáveres llevan uniformes de oficiales polacos, en sus bolsillos aparecen documentos pertenecientes a oficiales polacos.

¿Por qué consideramos, entonces, pieza fundamental del expediente Katyn, el comunicado de la Oficina de Información Soviética? Precisamente a causa de esta tesis «arqueológica» lanzada tan a la ligera, y atestigua que las autoridades soviéticas fueron cogidas de sorpresa por revelaciones de los alemanes; y también a causa de la confesión —o de la mentira, para quienes juzgan a los rusos como culpables— de que numerosos oficiales polacos «afectados a los servicios de construcción», habían sido abandonados en el momento de producirse la invasión hitleriana de la URSS. Las autoridades soviéticas llevaban año y medio siendo hostigadas por los polacos de Londres y de Moscú, los cuales reclamaban noticias sobre los millares de oficiales «desaparecidos» en la URSS. Stalin mismo, Molotov y los dirigentes del N.K.V.D. habían aludido muy vagamente y con reticencias a la posibilidad de que los prisioneros se hubieran perdido en el curso de la retirada. Sin embargo, resultaba sencillo escudarse en tal explicación, totalmente verosímil, dada la desorganización general que se produjo en el oeste de Rusia a raíz de la invasión alemana, en el verano de 1941. Esa excusa hubiera presentado, además, la ventaja de cargar sobre las espaldas alemanas la suerte de los oficiales polacos.

Se puede objetar que el orgullo nacional de los dirigentes rusos no se avenía con una explicación que ponía de relieve el desorden que cundió en la inmediata y lejana retaguardia. La objeción no es sólida cuando se considera que para nadie constituía un misterio la desbandada de los ejércitos de Stalin en 1941, especialmente en el frente de Bielorrusia, donde su comandante, el mariscal Pavlov, se suicidó, dejando paso a Timochensko. Podría objetarse también que los rusos quedaban en mal lugar al reconocer que habían obligado a trabajar a oficiales prisioneros, en contra de los acuerdos de Ginebra. Pero en dicho mal lugar ya estaban, puesto que muchos centenares de otros oficiales prisioneros, liberados el año 1941 en diferentes zonas de la URSS, habían aportado sobre este punto testimonios que a nadie se le ocurría contradecir. En todo caso, el prurito de Stalin de aparecer ante Roosevelt y Churchill a quienes tanto necesitaba, como jefe civilizado y humano, se hubiera avenido más a tal confesión que a la «desaparición» pura y simple de millares de oficiales que hubieran representado una valiosa aportación en el esfuerzo de guerra común.

* * *

De esta forma, el texto soviético del 15 de abril de 1943, por su torpeza de redacción y por las contradicciones en que incurre, hace que, de entrada, todo el mundo piense que algo lleva el río cuando suena, e incluso en el campo adversario, no se rechacen de plano las acusaciones formuladas de sopetón por los servicios de Goebbels. Los alemanes, por otra parte, prepararon meticulosamente el aparato exterior de sus revelaciones. El 13 de abril de 1943 reconocen que las fosas comunes de Katyn habían sido descubiertas algún tiempo antes. Y cuando en el curso de aquel mismo mes de abril comiencen a llegar al bosque siniestro las «delegaciones de expertos» distintos grupos de prisioneros polacos y anglosajones, encontrarán el paraje delimitado con toda precisión, las fosas abiertas, los laboratorios ya instalados, las cámaras de cine en los puntos estratégicos y los altavoces colgados entre los árboles. En cuanto a la explicación de los hechos persisten en sus primeras declaraciones. Sólo les inquietan dos circunstancias: la primera, que sus propios médicos forenses no hayan descubierto arriba de 4.500 cuerpos, mientras que en su propaganda mantienen la cifra de 10.000 a 12.000 cadáveres; después, que las municiones utilizadas en la matanza sean todas de fabricación alemana.

Los rusos, por su parte, variarán a menudo el tono de su versión. A los cinco meses de haber liberado la zona de Katyn, es decir, en enero de 1944, una comisión integrada exclusivamente por ciudadanos soviéticos, redacta un informe plagado de «aproximadamentes» y de inexactitudes. Cosa extraña; la comisión soviética confirmará la cifra de 11.000 cadáveres, si bien reconoce no haber examinado más que 925. Finalmente, en el proceso de los criminales de guerra de Nüremberg, el acta de acusación redactada por los gobiernos de la URSS, de los Estados Unidos, de Gran Bretaña y de Francia, el 18 de octubre de 1945, dedica a los hechos dos escuetas líneas:

«En septiembre de 1941, 11.000 oficiales polacos, prisioneros de guerra, fueron ejecutados en el bosque de Katyn, cerca de Smolensko.»

Durante los días 2 y 3 de julio de 1946, algunos testigos soviéticos, alemanes o súbditos de países del Eje, fueron escuchados por el Tribunal internacional, actuando como fiscal acusador el general ruso Pokrovsky. Las declaraciones no aportarían ningún hecho nuevo en relación con las dos tesis contradictorias, alemana y soviética. La sentencia de Nüremberg, pronunciada el 30 de septiembre y el primero de octubre de 1946, no contiene una sola palabra que se refiera al asunto de Katyn. En otras palabras; los jueces de Nüremberg, a pesar de que algunos de ellos representaban a la URSS, no hallaron materia suficiente para atribuir la matanza de Katyn a los nazis. Es preciso señalar que el gobierno de coalición de Varsovia, dominado ampliamente por los comunistas, se abstuvo de presentar en Nüremberg ninguna demanda en conexión con la matanza de Katyn.

¿A qué conclusiones debe llegarse? En principio no puede acusarse a los soviéticos de haber ejecutado, en el bosque de Katyn, a 10 ó 12 000 oficiales polacos. Aún menos a los alemanes. Entonces, ¿qué? ¿Ni unos ni otros? Porque, de llevar tal conclusión negativa a las últimas consecuencias, resultaría que tanto los alemanes como los rusos aparecen inocentes de la muerte de diez mil, once mil o doce mil oficiales polacos, al menos en el bosque de Katyn. Entonces, ¿quién mató a los 4 500 oficiales cuyos cadáveres fueron evidentemente encontrados, clasificados e incluso, más de la mitad, identificados en la primavera de 1943?

¿Los alemanes? Nada mejor hubieran deseado los jueces de Nüremberg, para añadir este crimen a la lista impresionante de exterminio llevados a cabo por los nazis. Pero los jueces se callaron.

¿Los rusos? Las apariencias están contra ellos. Sin embargo, tienen a su favor la sorpresa que denota su comunicado del 15 de abril de 1943, la torpeza que demuestran en sus sucesivas y cambiantes actitudes, la escasez de detalles que proporcionan sobre el osario de Katyn, su falta de interés en obtener del Tribunal de Nüremberg, que, por lo menos oficialmente, les librase de sospechas. Por supuesto, todo ello puede formar parte de un plan maquiavélico, llevado hasta los últimos extremos de sutileza. Pero en el historial de Stalin, Beria y demás compadres, no existe ningún caso semejante de habilidad y «finura». Todo lo contrario; desde las famosas purgas de 1936-37 y siguientes, todo el mundo sabía que la táctica procesal soviética en las causas de carácter político consistía en improvisar las más absurdas pruebas y testimonios, intentando hacer comulgar a la opinión pública mundial con auténticas ruedas de molino.

¿Cómo puede creerse que les hubiera sido difícil presentar algunos prisioneros de guerra alemanes dispuestos a declarar que tomaron.parte en la matanza de Katyn? Nada más sencillo para los rusos, que en el proceso de Tujachevsky consiguieron que multitud de acusados se incriminasen a sí mismos relatando con detalle los tenebrosos tratos que habían tenido en su día. Sin embargo, con determinados personajes que en todos los casos resultaba, ¡claro!, que habían muerto y por lo tanto, no podían desmentirles. Pero en Nüremberg los soviéticos no intentaron montar nada parecido. Actuaron como si tuviesen la conciencia tranquila, aunque eso sí, sin grandes deseos de «meneallo». Todo muy raro, y que en nada ayuda a resolver el enigma de Katyn.

Sólo el conocimiento exacto de los hechos podría conducir a una solución. Pero antes de presentar los hechos es preciso conocer las circunstancias.

* * *

El 17 de septiembre de 1939, Polonia lleva diecisiete días intentando oponerse a los invasores alemanes. Varsovia, sitiada, todavía resiste, mientras el grueso del ejército polaco refluye hacia el Este. El gobierno y el estado mayor piensan constituir, si es posible, un reducto en el sudeste del país, junto a las fronteras soviética y rumana. Confían en que la acción aislada de las unidades que siguen combatiendo en la retaguardia del enemigo llegue a embotar la fuerza del empuje alemán, y sobre todo, en la ofensiva francesa que los acuerdos secretos franco-polacos prevén para el decimoquinto día de la guerra.

Aquel día, pretextando que «el Estado polaco ha dejado de existir», y «la necesidad en que se encuentra la URSS de salvaguardar sus intereses», cuarenta divisiones soviéticas invaden la frontera oriental de Polonia y avanzan al encuentro de las 75 divisiones alemanas que llegan del Oeste.

Las veinticinco divisiones polacas que todavía se hallan en condiciones de ofrecer resistencia, luchan desesperadamente en los dos frentes, pero sucumben rápidamente, como aplastadas entre dos bloques de acero. El 28 de septiembre Berlín y Moscú firman un acuerdo que corta en dos a Polonia, por la línea que se llamó «Ribbentrop— Molotov», nombre de los dos autores del reparto.

Todos los soldados polacos que se hallaron al este de esta línea cayeron en manos de los rusos y fueron internados en la Unión Soviética, y distribuidos por distintos campos de prisioneros, a todo lo ancho del territorio de la URSS. Entre aquellos 250 000 hombres se encontraban unos doce mil oficiales. Estos últimos, en su mayoría, fueron destinados a tres campos situados en la Rusia europea: Kozielsk, Starobielsk y Ostachkov.

A la sazón se hallan en Kozielsk, a poco más de doscientos kilómetros al sudoeste de Moscú, unos 5 000 oficiales, de entre los cuales 2 000 reservistas representan lo mejor de la intelectualidad polaca.

En Starobielsk, en Ucrania oriental, doscientos kilómetros al sudeste de Jarkov, encontramos otros 4 000 oficiales, de los cuales son reservistas más de la mitad.

Finalmente en Ostachkov, sobre el lago Seliger, a mitad de camino entre Moscú y Leningrado, hay 6 000 prisioneros, de los cuales sólo 400 oficiales. El resto son suboficiales, policías y paisanos.

En los tres campos, la vida es igual a la de cualquier campo de prisioneros, al margen de los esfuerzos que realiza la N.K.V.D. por convertir a los oficiales que considera más propicios al comunismo ateo. Los prisioneros reciben autorización para mantener correspondencia con sus familias. Durante el mes de abril de 1940, se vacían enteramente los tres campos, evacuándose por grupos de 150 a 300 prisioneros, y luego clausurados. Sobre el total de 15 000 prisioneros, sólo 400 quedan agrupados en un nuevo campo instalado en Griazoviets, cerca de Vologda, a 400 kilómetros al nordeste de Moscú. Estos continúan manteniendo correspondencia con sus familias. En cuanto a los demás, 14.600 aproximadamente, entre los cuales se cuentan de ocho a nueve mil oficiales, no volverán a dar señales de vida.

El 22 de junio de 1941, Hitler ataca la Unión Soviética. El 30 de julio, la URSS firma con el gobierno polaco del general Sikorski, refugiado en Londres, un acuerdo por el cual todos los prisioneros polacos deben ser liberados y constituir un ejército polaco en la Unión Soviética, cuyo mando será confiado al general Anders, ya puesto en libertad, pero que durante su estancia en las prisiones moscovitas había recibido un trato nada amistoso.

Desde sus primeras entrevistas con los representantes del Ejército Rojo y del N.K.V.D., el general Anders queda asombrado ante la cifra reducidísima de soldados y oficiales cuya liberación se promete: 20.000 y 1.000, sobre los 240.000 y 10.000 respectivamente, cuya captura había anunciado el propio Pravda en 1939. A través de las declaraciones que prestan los prisioneros ya liberados, el estado mayor polaco en la URSS consigue establecer unas listas con los nombres de los prisioneros, especialmente oficiales, que no aparecen. Tales listas incluyen los efectivos casi en su totalidad, de los campos de Kozielsk, Starobielsk y Ostachkov. La confección de tales listas fue posible gracias al trabajo de investigación que se impuso el escritor Joseph Czapski, ex internado de Starobielsk, y que luego, trasladado a Grazoviets, también escapó con vida de dicho campo.

En septiembre de 1941, el profesor Kot, distinguido historiador de la Universidad de Cracovia, y a la sazón embajador polaco en Moscú, pide insistentemente al viceministro de Asuntos Exteriores de la URSS, Andrei Vichinsky, aclaraciones respecto a la suerte de los prisioneros. Sólo encuentra evasivas, respuestas vagas y contradictorias. De un modo vago se le da a entender que algunos prisioneros de Kozielsk, Starobielsk y Ostachkov fueron liberados en 1940 y repatriados a la Polonia ocupada por los alemanes. Ahora bien, la Resistencia polaca, que por su parte efectúa investigaciones, no encuentra la pista de uno sólo de los prisioneros.

El 22 de octubre de 1941, el profesor Kot es recibido por el propio Molotov, quien le declara:

—A causa de la aguda falta de medios de transporte que padecemos, y de ciertas dificultades administrativas, numerosos polacos liberados han tenido que permanecer en los mismos lugares donde anteriormente estuvieron internados.

El Estado Mayor de Anders cree, de buena fe, que los oficiales desaparecidos se encuentran probablemente en el Ártico, desde donde no se les puede evacuar a causa de «razones técnicas».

Pero diecisiete días más tarde, el Ministerio de Asuntos Exteriores de la URSS publica la siguiente nota:

«... todos los súbditos polacos que se encontraban detenidos, tanto como prisioneros de guerra o por otras causas, han sido liberados.»

Y una semana más tarde, el Gobierno soviético informa oficialmente al de Sikorski:

«... han sido liberados todos los oficiales polacos detenidos en territorio soviético. Las suposiciones del Primer Ministro polaco en cuanto a la existencia de numerosos oficiales polacos dispersos en las zonas del norte de la URSS, están basadas en informaciones inexactas.»

El mismo día, Kot consigue ser recibido por el propio Stalin. Dando incesantes paseos, con la papirosa (cigarrillo) en los labios, el amo de Rusia escucha con atención los detalles que le va dando el embajador polaco sobre los millares de oficiales cuyo paradero se desconoce. La entrevista tiene lugar en el despacho de Molotof. De pronto, Stalin descuelga el teléfono, pero no obtiene la señal de línea libre.

—¡Así no! —le dice el ministro, que a su vez se acerca al teléfono y pulsa un botón.

—Póngame con la N.K.V.D. —ordena Stalin, entregándole el microauricular.

Molotof manipula en el círculo numerado, y al quedar establecida la comunicación, Stalin habla:

—Aquí Stalin. ¿Han sido puestos ya en libertad todos los polacos internados? Tengo conmigo al embajador de Polonia, quien me dice que todavía no han sido liberados todos...

Después de escuchar la respuesta, Stalin cuelga el teléfono, se sienta ante su mesa de despacho..., y cambia de conversación.

* * *

Cuando el 3 de diciembre de 1941 llega a Moscú el general Sikorski, es conducido al refugio n.° I, instalado en el subsuelo del Kremlin. Anders le acompaña. Molotov se encuentra al lado de Stalin. Sikorski entrega a Stalin una lista con el nombre de 8 722 oficiales que estuvieron prisioneros en los campos de Kozielsk, Starobielsk y Ostachkov, y de los que desde entonces nada se sabe.

—No hay uno sólo que haya regresado —insiste Anders.

—Es imposible —replica Stalin—. Debieron evadirse.

—¿Hacia dónde pudieron dirigirse? —interroga Anders.

—Bueno... Quizá hacia Manchuria —deja caer Stalin.

Sikorski no disimula su sorpresa ante aquella fantástica suposición.

—Si un solo prisionero hubiera conseguido salir de Rusia, sin duda habría dado señales de vida.

Stalin, con palabras sibilinas, pone punto final a la conversación:

—El asunto ya se aclarará. Daremos instrucciones a las autoridades competentes. Lo único que les pido es que tengan en cuenta que nos encontramos en guerra...

Nada nuevo se produce, Joseph Czapsky consigue llegar hasta el general de la N.K.V.D., Raichman, uno de los ayudantes de Beria; todo inútil: después de darle largas, al cabo de diez días, es otra vez enviado a Vichinsky. El gobierno polaco en Londres decide interrumpir las gestiones diplomáticas, que no dan ningún resultado apreciable, y decide esperar hasta el verano de 1942, agarrándose a la última esperanza: Quizá el deshielo de los mares árticos permita el hipotético regreso de los prisioneros bloqueados en el Gran Norte.

El 18 de marzo de 1942, Stalin vuelve a recibir a Anders. Al insistir éste, una vez más, en el tema de la suerte de los oficiales, Stalin apunta una nueva hipótesis:

—Cabe que se encontrasen en campos situados en el territorio soviético que ahora ocupan los alemanes y que hayan sido dispersados...

Transcurre un año más. El 12 de abril de 1943 los servicios de Goebbels lanzan la «bomba Katyn». El día 15 se produce la réplica de la Oficina de Información soviética que transforma la suposición de Stalin en hecho indudable. En Londres, el general Sikorski es presa de la inquietud. Pese a la natural desconfianza que siempre inspiran las armas psicológicas de Goebbels, el presidente polaco no puede dejar de reconocer que los documentos publicados por los alemanes parecen auténticos. Las primeras relaciones de oficiales identificados en las fosas comunes de Katyn corresponden exactamente a las listas de prisioneros de Kozielsk. Los alemanes han dado especial publicidad a la fotocopia de los documentos personales hallados sobre el cuerpo del general Smorawinsky, del cual constaba que había sido internado en Kozielsk.

El jefe de los Polacos Libres va a entrevistarse con Churchill, en el número 10 de Downing Street. El Premier británico le invita a almorzar y trata de calmarle:

—Si han muerto —le dice—, nada de lo que usted haga puede resucitarlos.

El descubrimiento del osario de Katyn produce un tremendo impacto en la opinión pública polaca. La organización de la Resistencia en el interior de Polonia, los medios políticos refugiados en Londres, el ejército de Anders que se está organizando en territorio iraní (después de haber abandonado la URSS, donde sus relaciones con las autoridades soviéticas se habían hecho insostenibles), exigen de su gobierno que se haga la luz sobre las matanzas.

Por propia iniciativa, Sikorski solicita a la Cruz Roja internacional de Ginebra que nombre una comisión para investigar los hechos. Al mismo tiempo, pide explicaciones al gobierno soviético, insistiendo sobre el hecho de que la declaración de la Oficina de Información soviética del 15 de abril deja suponer que las autoridades de Moscú están en posesión de más detalles sobre la suerte de los oficiales polacos prisioneros, detalles que nunca fueron comunicados a las autoridades polacas.

La Cruz Roja Internacional se declara dispuesta a formar una comisión neutral de encuesta, previa aceptación de las partes interesadas, es decir, de los alemanes y los soviéticos. Berlín da su inmediato asentimiento, pero Moscú se niega, y por lo tanto, la Cruz Roja renuncia al proyecto.

Los rusos no se contentan con denegar el permiso a la Cruz Roja Internacional para que investigue en Katyn. Desde la columna de Pravda el gobierno Sikorski se ve acusado, el 21 de abril de 1943, de «colaboración con Hitler». Cuatro días más tarde, en la noche del 25 al 26 de abril, Molotov convoca al embajador polaco y le comunica la ruptura de relaciones con el gobierno polaco de Londres, al que achaca haber desencadenado una «campaña hostil contra la URSS con el propósito de presionar al Gobierno soviético utilizando las falsas calumnias de Hitler para lograr concesiones territoriales.»

Este último aspecto del problema no es el de menos importancia, como más adelante veremos. Entretanto, las autoridades soviéticas han dado todas las atribuciones que competen a un gobierno a cierto «Comité Polaco de Liberación Nacional» constituido en Moscú y dominado totalmente por los comunistas; además, apoyan la formación de un nuevo ejército polaco en la URSS, bajo las órdenes de uno de los colaboradores de Anders, el teniente coronel Berling, ascendido, por obra y gracia de los rusos, a general.

* * *

Y mientras tales acontecimientos tenían lugar, ¿qué ocurría en Katyn?

En las proximidades de las fosas comunes los alemanes han montado, con el prurito organizador que les caracteriza, una completa escenografía, tendente a demostrar hasta donde llega la «barbarie comunista».

Desde el 29 de marzo prosiguen oficialmente los trabajos de exhumación. Prisioneros de guerra rusos desentierran los cuerpos, bajo la vigilancia de los militares y expertos alemanes que dirige el Profesor Buhtz, de la Universidad de Breslau, especialista en Medicina legal. Cerca del lugar existía un sanatorio del N.K.V.D., que ha sido transformado en alojamiento para los visitantes, en almacén de los objetos encontrados sobre los cadáveres, y en laboratorio.

Este material incluye documentos de identidad, correspondencia, libretas de apuntes, billetes de banco polacos y rusos, boquillas talladas en madera, algunas alhajas, insignias de graduación, condecoraciones polacas, periódicos soviéticos (todos anteriores al 22 de abril de 1940); todo ello, en cantidades ingentes. Es un cúmulo de pruebas que concuerdan perfectamente, unas con otras.

El 28 de abril llega al bosque de Katyn una «Comisión Médica internacional» que los alemanes han formado al rehusar ocuparse del asunto la Cruz Roja Internacional; esta comisión está compuesta por sabios reclutados en los países satélites de los alemanes u ocupados por ellos, con una sola excepción: el doctor François Naville, profesor de Medicina legal de la universidad de Ginebra. El resto de los médicos llega de Bélgica, de Dinamarca, de Finlandia, de Croacia, de Italia, de Holanda, de Bohemia-Moravia, de Rumania, de Eslovaquia, de Hungría y de Francia. El experto búlgaro, doctor Markoff, catedrático de Medicina legal y criminología de la Universidad de Sofía, constituye un caso aparte. Después de la guerra, sería juzgado en su país, siendo absuelto, después de haberse retractado y de declarar que participó en la expedición llevado a la fuerza por la Gestapo y que firmó el informe redactado por los alemanes, obligado por la coacción. El tal informe sitúa el período de las ejecuciones en marzo y abril de 1940, es decir, más de un año antes de que se iniciase la invasión hitleriana, encontrándose, por lo tanto, la región de Katyn en manos de los soviéticos.

A decir verdad —y sin querer con ello molestar al profesor Naville—, el valor del informe es bien dudoso. La «Comisión Médica internacional» solamente permaneció en el lugar un día y medio, y según propia confesión de quienes la componían, su tarea tuvo más bien el aspecto de un coloquio entre universitarios, más preocupados por confrontar sus diversas teorías sobre la descomposición de los cadáveres que por penetrar en el fondo de la cuestión. Y si es verdad que los eminentes sabios no sufrieron presión por parte de los militares o de los policías alemanes, es también evidente que se dejaron influenciar por los argumentos de su eminente colega el profesor Buhtz... Por otra parte, ninguno entre ellos sentía la menor simpatía por el comunismo, y a fines de abril de 1943 ya se escuchaban claramente desde Katyn los cañones soviéticos que disparaban a escasamente cincuenta kilómetros de distancia, al este de Smolensko.

Unos días antes había llegado a Katyn un grupo de testigos bastante más dignos de crédito y mayormente interesados en la búsqueda de la verdad. Se trataba de una «comisión técnica» de la Cruz Roja polaca, constituida por personalidades que vivían en Polonia. Esta comisión se formó a instancias de los alemanes, y algunos de los que la constituirían (casi todos), miembros de la Resistencia, recabaron autorización de la misma para desplazarse a Katyn. Es difícil poner en duda su objetividad, máxime si se tiene en cuenta que dos de ellos pronto hallarían la muerte en manos de los alemanes: Ludwig Rojkiewicz, fusilado por pertenecer al Ejército Secreto, y Stefan Kasura, que moriría durante la sublevación de Varsovia.

La comisión, a cuyo frente se encuentra el doctor Marian Wodzinsky, ayudante de Medicina legal en la Universidad de Cracovia, permanecerá en el siniestro bosque cinco semanas, hasta el 3 de junio de 1943, y realizará personalmente la exhumación, el examen y la autopsia de varios centenares de cuerpos. Rehúsa comunicar los resultados a los alemanes y se niega, asimismo, a pesar de la presión de éstos, a realizar una gira por los campos de prisioneros polacos en Alemania. Terminada la guerra, la comisión polaca revelará sus conclusiones, describiendo las condiciones en que tuvo que trabajar. Su informe constituye, sin duda alguna, el único documento imparcial y serio sobre lo que eran y mostraban las fosas comunes de Katyn en el mes de mayo de 1943.

Estas son las conclusiones esenciales del doctor Wodzinsky:

—Pudieron contarse con certeza 4 143 cadáveres; en el momento de su salida quedaban aún 150 ó 200 cuerpos por exhumar, en una última fosa.

—Los cuerpos vestían todos uniformes de oficiales polacos. Estos uniformes se ajustaban a las proporciones de los cadáveres y eran sin duda los mismos que llevaban las víctimas en el momento de la ejecución. Todos los oficiales identificados procedían del campo de Kozielsk, exclusivamente.

—La muerte había sido provocada por un tiro (raramente dos y hasta tres) en la base del cráneo, que dañaba los centros vitales de' cerebro. La muerte debió ser, en todos los casos, instantánea. Todas las balas habían sido disparadas con pistola, y eran de fabricación alemana; los cartuchos que se encontraron llevaban la marca «GECO 7,65 D». Las ejecuciones tuvieron lugar en la inmediata proximidad, y aun en el interior de las fosas comunes.

—Un veinte por ciento aproximadamente de los cadáveres presentaban las manos atadas detrás de la espalda por medio de cuerdas, todas iguales, cuya procedencia, sin embargo, no puede suponerse. Algunas de las víctimas se encontraban amordazadas; otras tenían la cabeza oculta bajo el capote, que les habían atado a modo de caperuza con la misma cuerda y a la altura del cuello.

—El estado de descomposición de los cuerpos y la naturaleza del terreno donde habían permanecido enterrados, no permitían de ninguna forma determinar con exactitud la fecha en que fueron inhumados. El estado y la disposición de los cadáveres indicaba que no habían sido cambiados de posición en todo el tiempo que permanecieron bajo tierra.

—En algunas fosas, los cuerpos vestían uniformes de invierno, y en otras uniformes de verano. Todos los documentos (periódicos, recibos, correspondencia, agendas, notas) eran de fecha anterior a finales de abril de 1940, lo cual constituye una seria conjetura en cuanto a la fecha de la ejecución.

—Algunas notas personales se referían al transporte de los prisioneros desde Kozielsk a Smolensko, desde allí a la estación de Gniezdova, cerca de Katyn, y finalmente, a un embarque en camiones celulares.

—Algunos testigos rusos, llevados por los alemanes, declararon haber visto, en la primavera de 1940, a grupos de prisioneros polacos llevados en camiones celulares desde la estación de Gniezdova hacia el bosque de Katyn. Uno de ellos pretendía incluso haber escuchado disparos y gritos. Se llamaba Kissielev. Pero parecía, tal como tos demás testigos, haber sido recompensado de alguna forma por los alemanes.

—A pesar de la evidencia en contra, los alemanes se empeñaban en afirmar que el bosque de Katyn contenía 12 000 cadáveres de oficiales polacos, e intentaron convencer al doctor Wodzinsky para que confirmara tal cifra. Buscaban febrilmente otras fosas, pero no descubrieron más que algunas tumbas colectivas que contenían cuerpos de paisanos (al parecer rusos) ejecutados también por un tiro en la nuca, pero en un período lejano, que podía situarse entre cinco y quince años atrás.

* * *

En su informe, el doctor Wodzinsky menciona las siete cuestiones básicas que el médico legalista intenta contestar en cualquier caso de homicidio.

1. ¿Quién es la víctima?

2. ¿Cuándo fue cometido el crimen?

3. ¿Dónde fue cometido el crimen?

4. ¿Por qué medio?

5. ¿Cómo?

6. ¿Por qué?

7. ¿Quién es el criminal?

A tales preguntas, ¿aporta el doctor Wodzinsky alguna respuesta? Los comunicados difundidos por los alemanes y los rusos, así como los testimonios reunidos por los polacos, ¿contribuyen a fundamentar tales respuestas? Sólo en parte.

* * *

La víctima parece definitivamente identificada. Se trata de 4 500 oficiales polacos, o algo menos, hechos prisioneros por los rusos en septiembre de 1939, y que permanecieron internados en el campo de Kozielsk hasta la primavera de 1940. La fecha en que el campo de Kozielsk fue clausurado ha sido fijada con certeza absoluta gracias al testimonio del pequeño grupo de supervivientes que fueron llevados al campo de Griazoviets, lo mismo que la fecha en que se cerraron los campos de Starobielsk y Ostachkov, cuyos prisioneros también desaparecieron sin dejar la menor huella. Dos mil ciento ochenta y cinco cuerpos fueron identificados en forma cierta; especialmente, el del general Smorawinsky, que fue reconocido por su propio hermano, llevado al lugar por los alemanes. La versión de un joven noruego, Karl Jossen, deportado al campo de Sachasenhausen, el cual pretende que los judíos internados en el campo fueron muertos por tiros en la nuca, vestidos con uniformes polacos y transportados a las fosas de Katyn, no se tiene en pie. Tal versión sólo puede ser tenida en cuenta en uno de sus aspectos, que más adelante recordaremos.

* * *

La segunda pregunta se refiere a la fecha del crimen. A pesar de las afirmaciones categóricas y totalmente contradictorias de los alemanes y de la «Comisión Médica internacional» por una parte, y de los rusos por la otra, no se puede dar una respuesta categórica. Para hacerlo, sería necesario disponer de pruebas evidentes, aportadas por el grado de descomposición de los cadáveres, por los documentos encontrados sobre los mismos, o por testigos altamente cualificados.

Tales testigos faltan en absoluto. Ninguna de las dos partes pudo presentar testigos oculares. El único del cual se ha llegado a hablar es aquel individuo que se declaraba polaco y que, oculto el rostro tras de una capucha, en febrero de 1952, es decir, en plena guerra fría, declaró ante una comisión de la Cámara de Representantes de los Estados Unidos de América. Este hombre, del cual sólo se reveló su edad, cuarenta y cuatro años, pretendía haber asistido, oculto tras de un árbol del bosque de Katyn, a la matanza de oficiales polacos por los ejecutores del N.K.V.D. Esto huele demasiado a «caza de las brujas rojas» al estilo del senador MacHarty, y no tiene el menor valor. Los de los testigos citados por los alemanes y por los rusos no presentan mayor solidez. Eran «testigos de testigos» que «habían oído decir», o que se referían a hechos circunstanciales: transportes de prisioneros, disparos escuchados, camiones repletos de equipajes, individuos (rusos o alemanes, según las versiones) que regresaban del bosque cubiertos de sangre, y que si con anterioridad habían hecho alguna declaración que podía desagradar a sus actuales interrogadores, se escudaban, ¡pobrecillos!, en la coacción a que habían sido sometidos. Pero lo que despoja esas declaraciones de toda su validez es el hecho de que habían sido prestadas, con toda evidencia, bien por dinero o, efectivamente, bajo coacción. Se da el caso de que en la versión alemana y en la versión rusa los testigos suelen ser los mismos; por ejemplo, un tal Kissielev, que presentó, primero ante los alemanes y luego ante los rusos, testimonios diametralmente opuestos.

En cuanto al grado de descomposición de los cadáveres, insiste el doctor Wodzinsky en que no puede ser tomado como dato categórico para fijar la fecha del crimen, a causa de la especial naturaleza del terreno. La edad de los pinos que fueron plantados encima de las fosas solamente ha sido mencionada por los alemanes. Cuando los sabios de la «Comisión internacional» y los polacos llegaron a los lugares, ya habían sido arrancados estos árboles.

Por lo tanto, para responder a la pregunta «¿cuándo?», solamente quedan los documentos encontrados sobre los cadáveres. Los alemanes han presentado 3 194 objetos descubiertos en las fosas. Cierto número de ellos fueron extraídos de las mismas en presencia del doctor Wodzinsky, todos se referían a un período que terminaba en el mes de abril de 1940. Los soviéticos presentaron nueve objetos que hacían referencia a un lapso de tiempo que se prolongaba hasta el verano de 1941. En este punto, el rompecabezas se hace inextrincable: de un lado, la insignificancia del número, en cuanto a las pruebas materiales presentadas por los soviéticos, habla en su desfavor; pero, por otra parte, el número excesivo de pruebas mostradas por los alemanes se vuelven en cierto modo contra los interesados a modo de «bumerang».

La reflexión se impone por sí misma: Sabiendo que no podían encontrar nada posterior al mes de abril de 1940, era natural que los rusos decidieran falsificar las pruebas que necesitaban; es más: puede suponerse que, teniendo tantas cosas en que pensar (estaban en plena guerra), se hubieran limitado a fabricar el mínimo. Pero en cualquier caso, la cifra de 9, sobre 925 cadáveres que pretenden haber examinado, ¿no parece una cifra ridículamente pequeña? Los soviéticos dicen que la mayoría de los cuerpos habían sido ya registrados por los alemanes. Pero ellos mismos insisten en que había 11.000, mientras que los alemanes reconocen haber exhumado solamente 4.143 antes de paralizar los trabajos a causa del calor estival y de la proximidad del frente. Entonces, debieron quedar por lo menos 6.800 cadáveres sin registrar... De acuerdo con la propia versión soviética, sus investigadores no lo hicieron así.

Los alemanes parece que encontraron todo lo que deseaban encontrar, y nada más que lo que deseaban encontrar, en cantidades, puede decirse que industriales.

Esta misma abundancia da origen a la sospecha. Cualesquiera que fueran los asesinos —alemanes o rusos— era lógico suponer que hubieran despojado a sus víctimas, siguiendo con ello una tradición sólidamente establecida, de todo lo que aquellas llevaban encima: documentos personales, periódicos, y sobre todo, de los objetos de valor: dinero, condecoraciones (los alemanes mostraron incluso condecoraciones completas, con sus cruces y cintas). Algunos carnets de notas hacen referencia a la confiscación de tales objetos; que luego, por lo visto, fueron devueltos a sus desgraciados propietarios... La cosa da que pensar.

Pero hay más. El mismo Karl Jossen, del que ya hemos hablado, pretende que en Sachsenhausen le habían dedicado, junto con otros detenidos, a la fabricación de piezas de identidad polacas, carteras usadas, cartas apócrifas, etcétera. La escritora Catherine Devilliers, que durante la guerra sirvió como teniente en el Ejército Rojo, afirma, por su parte, que al visitar el osario de Katyn, vio en la lista de cuerpos identificados el nombre de un amigo de la infancia, el cadete Zbigniew Bogucki. En la casilla correspondiente a su nombre encontró una fotografía de su cuerpo y el borrador de una carta dirigida por Bogucki a su madre, fechada el 6 de marzo de 1940. Ahora bien, ella sabía por otros prisioneros con los que había hablado en el fuerte de Brest-Litovsk, que Bogucki había logrado evadirse del campo de Kozielsk en el mes de febrero de 1940. Detenido de nuevo en enero de 1941, estuvo preso en Brest-Litovsk hasta la toma del fuerte por los alemanes, el 22 de junio de 1941...

El hecho de que los alemanes dispusieran de muchos expertos falsificadores, no ofrece duda. De ahí a decir que todas las 3 194 piezas «encontradas» en las fosas de Katyn eran falsas, hay mucho trecho. Resultaría tal aserto por lo menos tan inverosímil como el pretender que todas eran verdaderas o el negar a priori que no 'pudiera haberlas posteriores al mes de abril de 1940.

* * *

El segundo interrogante, ¿cuándo se cometió el crimen? queda, por tanto, sin respuesta. En cuanto a la "tercera pregunta, ¿dónde fue cometido el crimen?, la contestación resulta fácil: en el bosque de Katyn. Conviene, sin embargo, aclarar qué era ese bosque de Katyn. Según la versión rusa, un lugar idílico para paseos y jiras que los germano-fascistas convirtieron en lugar de sus ejecuciones en masa. Según la versión alemana se trataba de un bosque maldito donde a partir dé la revolución de 1917 se habían sucedido las matanzas. Tampoco entre estas dos versiones resulta fácil trazar la línea de demarcación entre la verdad y la mentira de las propagandas. La presencia de una casa de reposo de la N.K.V.D. en las cercanías es cosa que nadie discute. Los testimonios del doctor Wodzinsky parecen confirmar que en el momento de las grandes purgas stalinianas se realizaron algunas ejecuciones, bastante limitadas en número, cerca de la casa de la N.K.V.D., cuyas cercanías, es de suponer, los paseantes domingueros y los pacíficos excursionistas procuraban frecuentar lo menos posible. La propia comisión de encuesta soviética reconoce que allá por la primavera de 1940 existían en la zona tres campos especiales cuyas siglas eran las de «Campo n.° I —ON, Campo n. ° 2-ON y Campo n.° 3-ON», en los que había sido internado un buen número de prisioneros de guerra polacos. No era pues, Katyn, lugar para paseos bucólicos.

Cuando en julio de 1941 se desmoronó el frente del ejército Pavlov, los prisioneros de los tres campos «ON» cayeron, según la versión rusa, en manos de los alemanes, que asimismo cogieron a los pocos que habían aprovechado la confusión del momento para evadirse. Ocupada la zona por el ejército invasor, la SS tomó posesión de la casa de la N.K.V.D., como «Cuartel general del 537° Batallónde ingenieros». Bajo este apelativo se camuflaba uno de aquellos temibles «Batallones especiales» integrados por verdugos de la SS. pese a que los alemanes afirmen que se trataba de un auténtico destacamento de ingenieros dedicado a dirigir el trabajo de los obreros polacos incorporados a la Organización Todt. (Decididamente, las carreteras al oeste de Smolensko estaban predestinadas a ser construidas por los polacos...). Serían estos mismos obreros quienes, según la versión alemana, oyeron hablar a la población de las matanzas perpetradas entre sus compatriotas y advirtieron a las autoridades alemanas. Parece extraño que no fuesen los propios alemanes quienes mostraran interés por una casa y unos terrenos que habían pertenecido a la N.K.V.D.

A la pregunta número cuatro puede darse una respuesta categórica: La muerte de los 4 500 oficiales polacos fue ocasionada por el disparo de unas pistolas que cargaban munición alemana. Los alemanes no intentaron siquiera disimular un hecho que no era fácil ocultar. Cerca de las fosas, en los cráneos de los cadáveres, se encontraron por docenas los proyectiles con la marca «GECO 7,65 D». Aquel hecho ponía en un brete a los alemanes, que no pudieron explicarlo sino mediante explicaciones bastante confusas. Primero se dijo que la munición debía proceder de los stocks suministrados a la URSS en 1923, a raíz del Tratado de Rapallo. Luego, pareciendo poco verosímil que los soviéticos hubieran conservado aquellas existencias durante diecisiete años, los alemanes pretendieron que los proyectiles habían sido entregados a los rusos en 1939, y también a Polonia en 1937 (de estos últimos los rusos pudieron apoderarse en septiembre de 1939). Pero como de tales no había antecedentes ciertos, ni podían probarse, más tarde, el teniente germano Gregor Slovenczik —que actuaba como «public relations» en el osario de Katyn— afirmó que los cartuchos habían de proceder de las expediciones enviadas por los alemanes a los países bálticos. Desgraciadamente, el teniente Slovenczik no tuvo en cuenta que los soviéticos no se apoderaron de Estonia, Letonia y Lituania sino en el verano de 1940, es decir, después de la fecha de las matanzas de Katyn, según la propia versión alemana. Este problema de los proyectiles es uno de los más turbios que plantea el asunto Katyn. Si ello hubiera sido una artimaña rusa para luego endosar el crimen a los alemanes, es lógico pensar que, a partir del momento en que fue descubierta la carnicería, hubieran actuado de una forma más consecuente.

* * *

Quinta cuestión: ¿Cómo fue cometido el crimen? En eso, todo el mundo está de acuerdo: los verdugos dispararon a la nuca. Los alemanes afirman que se trata de un método «típicamente soviético»; los rusos replican que es un procedimiento «específicamente germano-fascista». Ambos tienen razón, puesto que tanto los nazis como los stalinistas ejecutaron muchas veces a sus víctimas mediante tal sistema. Lo cierto es que la matanza de Katyn fue llevada a cabo por ejecutores profesionales y bien entrenados.

* * *

Sexta cuestión: ¿Por qué la matanza? La respuesta no es fácil. Si lo fuera, resultaría evidente la identidad de los asesinos. En realidad, ambos sospechosos tenían buenas razones que hacían aconsejable, desde sus respectivos puntos de vista, hacer desaparecer a los oficiales polacos. Los alemanes tenían el proyecto de llegar a la exterminación biológica de la raza polaca, más bien a su transformación en un pueblo de esclavos físicamente sólidos, pero intelectualmente incultos. Pensaban llegar a ello y no lo ocultaban. Ahora bien, en el campo de internamiento de Kozielsk abundaban los representantes de la clase intelectual de Polonia. Su eliminación no significaba sino un paso hacia la consecución del fin que se habían propuesto. Una vez perpetrado el crimen, se mataban dos pájaros de un tiro al achacárselo a los rusos: de este modo, el principal enemigo del momento, el ejército soviético, era presentado como una pandilla de salvajes verdugos, e igualmente el comunismo internacional y sus implacables tácticas de terror. Ello distanciaría todavía más a los polacos de los rusos, pondría en situación incómoda al movimiento de la Resistencia en Polonia, despertaría el recelo de los anglosajones respecto de la Rusia soviética, y contribuiría a intensificar el enrolamiento de voluntarios europeos bajo la bandera de la «cruzada antibolchevique». Si los alemanes hubiesen pensado de tal modo era natural que la matanza hubiese tenido lugar en el otoño de 1941, en el momento en que el primer parón a la ofensiva alemana debía hacer temer a Hitler que la guerra sería larga y que antes de llegar a su desenlace habría que poner en juego todos los medios.

La premeditada intención alemana de hacer pasar a los rusos por autores del hecho explicaría el cuidado con que las víctimas habrían sido despojadas de todo cuanto pudiera relacionarse con una época posterior a su salida de Kozielsk, cargándolas, por el contrario, de papeles verdaderos o falsos que correspondieran al período anterior. En suma, bastaba con dejar que los cadáveres se descompusieran durante cierto tiempo para que se perdiera todo rastro en cuanto al momento exacto en que la matanza fue llevada a cabo. Un año y medio más tarde, después de la catástrofe de Stalingrado, de la pérdida de África del Norte y ante la perspectiva de un movimiento de resistencia polaco agresivo en la inmediata retaguardia del frente ruso, habría llegado para los alemanes el momento del «descubrimiento» y de la «revelación». Hay que reconocer que, si los hechos hubieran ocurrido así (puesto que sólo se trata de una mera hipótesis), las consecuencias superaban incluso a las más optimistas esperanzas: Stalin llegaba a la ruptura con el Gobierno Sikorsky, los polacos se hallaban en plena confusión mental, y la opinión del mundo entero, incluso en los países aliados, era presa de una emoción inenarrable.

Por su parte, los rusos, que habían deportado a Siberia cerca de un millón y medio de polacos residentes en los territorios que habían ocupado en septiembre de 1939, no podían encontrar sino ventajas en la eliminación de los oficiales, de los intelectuales, de los burgueses, que por definición son anticomunistas y «reaccionarios». El problema nacional se daba, en este caso, de la mano con la lucha de clases. Por otra parte, en el caso de admitir la versión alemana, que sitúa la matanza en la primavera de 1940, sería absurdo atribuir a los soviéticos la intención de endosar a los nazis la paternidad del crimen. En esta época los dirigentes rusos estaban lejos de considerar la guerra germano— soviética como inevitable, y sobre todo, de prever que una tan considerable zona de su territorio llegase a ser invadida.

Es preciso reconocer que los móviles soviéticos aparecen mucho menos sólidos que los alemanes. Tanto más cuanto los dirigentes déla N.K.V.D. prefirieron siempre desembarazarse de sus enemigos, reales o ficticios, después de explotar hasta el último adarme de sus fuerzas en trabajos forzados; luego llegaba el momento de eliminarlos «en frío». La hipótesis de que los oficiales prisioneros en Starobielsk y en Ostachkov perecieran en algún lugar del Ártico resulta más verosímil, aunque, en todo caso, sería asombroso que ni uno sólo hubiera quedado para contarlo.

Descartada toda premeditación en la acusación lanzada por los soviéticos contra los alemanes el 15 de abril de 1943, hay que convenir en que el «descubrimiento» de Katyn ofreció a Stalin inmensas ventajas, que se apresuró a explotar con su genio de hombre de Estado. En lugar de perder el tiempo fundamentando seriamente sus acusaciones contra los «germano-fascistas», el amo del Kremlin piensa ante todo en explotar a fondo la situación que acababa de crearse. Pone punto final al problema, siempre pendiente, de los prisioneros polacos en la URSS; rompe con el gobierno Sikorski, que intentaba conservar para Polonia las fronteras orientales de 1939, y crea un poder polaco enteramente sometido a su devoción, cuya primera iniciativa es ofrecer a la URSS las provincias de Lvov y de Vilna. Con tal medida dejó vía libre a la futura creación de una Polonia comunista satélite de la Unión Soviética.

Del asunto Katyn, tanto los alemanes como los rusos salieron ganando. Los únicos perdedores fueron los pobres polacos.

* * *

Entonces queda una última pregunta, la decisiva: ¿Quién fue el criminal? En una carta escrita por el teniente Slovencik a su mujer y a su suegra, presumía de haber «inventado» el asunto Katyn, Por su parte, Boris Olchansky hijo de un íntimo colaborador del académico Burdenko, que había presidido la comisión soviética de encuesta, en una declaración que prestó ante la comisión americana de la que antes hemos hablado, afirmó que en su presencia Burdenko había reconocido la culpabilidad de los soviéticos.

¿A quién debe creerse? Katyn es uno de los raros grandes enigmas de la Historia en el que dos respuestas perfectamente contradictorias presentan ambas tantos puntos fuertes como débiles. Los jueces de Nüremberg eximieron a Hitler, Himmler, Goering y Goebbels de tener que cargar con el estigma de los osarios de Katyn. Los acusadores de Stalin y de Beria, no mencionaron aquel crimen entre los muchos que les atribuyeron.

Las 4 500 víctimas han quedado, por lo tanto, sin verdugo reconocido. Sin que deban ser echados en el olvido los diez mil prisioneros de Starobielsk y de Ostachkov. En el caso de estos, si es que hubo crimen, resulta todavía más enigmático: sin ejecutor e incluso sin cadáver de— la víctima. Por esto hay que considerar, como auténtico enigma, no el del bosque de Katyn, sino el de la misteriosa desaparición de esos otros diez mil. Si algún día llega a descubrirse cuál fue su destino, seguramente quedará también aclarado el enigma de Katyn.

Edouard BOBROWSKY

¿Quién traicionó a monsieur Max?

Es probable que hoy no quede ninguno de los que hubieran podido decir dónde y cuándo murió Jean Moulin, delegado del general De Gaulle y primer presidente del Consejo Nacional de la Resistencia. Lo que sí se sabe es que murió después de sobrehumanos sufrimientos y que no dio a sus verdugos la menor información. Esto es precisamente lo que más admiración causa en el enigma que rodea la gloriosa memoria de Jean Moulin: ¿Cómo es que un hombre, cuya constitución física no tenía nada de extraordinaria, agotado por la tensión nerviosa de su lucha en la clandestinidad, pudo resistir tanto, sin caer una sola vez en la tentación de comprar unos minutos de reposo a cambio de un mínimo informe facilitado a sus verdugos? La Gestapo debió creer que al echar mano al ex prefecto ' Jean Moulin, alma de la Resistencia francesa, se hacía con una inapreciable fuente de informaciones. En realidad sólo consiguió apoderarse de un cuerpo perecedero. A lo sumo consiguió neutralizar al hombre. Jean Moulin, que todo lo sabía, nada dijo.

«Las circunstancias de su muerte resultan un misterio», ha escrito sobre aquel héroe el historiador Henri Michel, a quien se debe una obra importante [5] sobre la personalidad del resistente que entró en la leyenda bajo el sencillo seudónimo de «Max», antes de que en el Panteón se depositase la urna funeraria que contiene unas cenizas que ni siquiera se sabe si son efectivamente las suyas.

Pero no son las circunstancias de su muerte aquellas que constituyen el único misterio. Un enigma también difícil de resolver es el de las condiciones en que la Gestapo pudo llegar a detener en Caluire, cerca de Lyon, en la tarde del lunes 21 de junio de 1943, al delegado general del Comité Nacional de Francia Libre en territorio ocupado, y presidente del Consejo Nacional de la Resistencia.

* * *

Cuando la criada abrió la puerta de la casita que el doctor Dugoujon ocupa en Caiuire, un barrio de las afueras al norte de Lyon, sobre el Saona, no dejó de sorprenderse:' Ante ella se encontraba un señor de unos cincuenta años, muy pulcro, distinguido, con los cabellos entrecanos; un auténtico señor..., aunque su comportamiento resultaba extraño: con voz algo vacilante y una mirada ausente le dice, tai como si murmurase una consigna:

—Vengo de parte de monsieur Lassagne.

Bien es verdad que el señor recibe a veces visitas muy raras; pero hasta entonces, a ninguno como éste; parecía un boy scout en medio de una banda de granujas. ¡Qué cosas se ven!...

—Sí, señor. ¿Quiere subir al primer piso?

Y con el gesto le señala la puerta de una habitación del primer piso.

El boy scout es el coronel Lacaze, novato en estas lides. Es la primera vez que participa en una reunión clandestina de tanto rango.

—Aquí yo me encuentro en calidad de recluta —dice, con una sonrisilla de disculpa, al más próximo de sus compañeros.

Antes de acudir a esta cita lo ha pensado mucho. Fue Xavier, (Bruno Larat es su verdadero nombre), un muchacho todavía, quien se lo sugirió el día antes. Por la mañana envió a su hija a Caiuire para echar un vistazo al lugar; por fin, a las dos de la tarde, tal como estaba convenido, se decidió a franquear la puerta del doctor Dugoujon, aunque media hora antes pasó por frente de la casa para convencerse de que no había gato encerrado.

Los otros conjurados no tuvieron las mismas vacilaciones, pero su veteranía no hace que se sientan menos inquietos. Hacia las dos y cuarto, son cinco los que esperan reunidos en la habitación del primer piso. El nerviosismo de Lacaze es igual al que siente el catecúmeno de cualquier secta. Pero la inquietud de Celle d'Aubry, de Lassagne, de Bruno Larat, está motivada por otra circunstancia: su olfato de veteranos les hace intuir que algo va mal, que la Gestapo está sobre la pista y que el cerco se va cerrando. No logran echar a un lado el temor de que en el grupo hay traidores —Multon, por ejemplo, quien ya en otras ocasiones ha mostrado lo poco digno que es de fiar—, y algún otro que todavía no se ha puesto en evidencia, pero del que, con razón o sin ella, se sospecha.

Hardy —conocido bajó el seudónimo de Didot— se encuentra también en la reunión. Es el quinto de los conjurados que han acudido a la cita.

* * *

«No esperaba ver juntos a Hardy y a Aubry», diría más tarde André Lassagne, el organizador de la reunión de Caluire, «aunque tenía perfecto derecho a participar como responsable del servicio Sabotaje-Hierro».

* * *

Aún faltan tres a la cita: Son Max, Ermelin y el coronel Schwarzfeld. «Ermelin» es el mote de Raymond Aubrac, un joven ingeniero de los Ponts et Chausseés[6] que dirige los grupos paramilitares Libération y los representa en el estado mayor de la A.S. de la Armée Secréte.

Max —a quien en Londres llaman «Rex»—, es Jean Moulin, una especie de jefe supremo en la Resistencia francesa. Es el único que, entre los tres mencionados, conoce el lugar de la cita, y será, por tanto, el que guíe a Aubrac y a Schwarzfeld. Este último es un antiguo oficial que se ha pasado a la actividad de los negocios, y que pertenece al grupo Primero Francia, un movimiento de resistentes compuesto por destacadas personalidades lionesas.

De vez en cuando suena el timbre y produce en los que han llegado el efecto de una descarga eléctrica. Pero solamente son enfermos que vienen a la consulta del doctor Dugoujon. Una de las veces, el quinto de los presentes —en principio debieran haber sido cuatro únicamente— deja escapar una sonrisilla nerviosa:

—¡Vaya redada, si fuera la Gestapo! En efecto, allí se encuentra lo más granado del Ejército Secreto, creado en octubre de 1942, y a cuyo mando se halla el general Delestraint. Aubry es el ayudante de Henry Frenay y representa a los grupos Combat en el estado mayor del Ejército Secreto. Lassagne, senador por el departamento del Ródano y antiguo primer teniente alcalde de Herriot en el Ayuntamiento de Lyon, es uno de los inspectores del Ejército Secreto, a cuyo cargo está la organización de los estados mayores regionales; Bruno Larat, joven oficial que siguió un curso de entrenamiento especial en Inglaterra antes de ser lanzado sobre Francia en paracaídas, es uno de los inmediatos colaboradores de Jean Moulin en la delegación general; el coronel Lacaze fue designado hace tres semanas jefe de la Cuarta Sección del estado mayor del Ejército Secreto, por el general Delestraint.

En cuanto a René Hardy, es el alma del grupo Resistencia-Hierro, que está dando los últimos toques al Plan Verde (que en ocasión del desembarco en Normandía sería puesto en aplicación hasta un 90 por ciento de lo proyectado y lograría desorganizar casi totalmente los servicios ferroviarios. Hardy era aquel que el 9 de junio tenía una cita con el general Delestraint en la estación del metro de la Muette. Para dirigirse a París, tomó el tren en Perrache. Pero por una razón u otra el tren no pasó de Chalon-sur-Saône, y fueron los agentes de la Gestapo quienes acudieron a la estación del metro de la Muette; una verdadera catástrofe.

Y en la casa de Caluire sigue— pasando el tiempo sin que aparezca Max. ¡Más de media hora de retraso, él que siempre es puntual!..., —la puntualidad es uno de los principios básicos de la táctica clandestina, así como también lo son el no citar nunca a dos personas a la vez, y el de no hacer durar las entrevistas más de media hora—. Los reunidos comienzan a alarmarse. Cuando Moulin no llega es que ha debido ocurrirle algo. Todo es posible, ya que el mismo Max se sabe amenazado. En su informe del 7 de mayo último a Londres hizo saber que una circular de los Movimientos Unidos de la Resistencia ha caído en manos de la Gestapo; en ella se hacía un resumen de las actividades llevadas a cabo por Jean Moulin en los últimos dieciocho meses y se señalaban todos sus desplazamientos.

La espera se hace ya insoportable. ¿Qué hacer? Las normas de seguridad indicaban que después de media hora de espera la reunión debía disolverse. Pero el separarse ahora equivalía a reconocer que se había podido producir lo peor. Nadie quiere pensar en ello, y en consecuencia, se quedan..., aunque sin Jean Moulin la reunión no tiene ninguna razón de ser.

El objeto de la reunión era tratar de la nueva organización del Ejército Secreto después de la detención del general Delestraint, catástrofe que trajo aparejada la destrucción de muchos meses de pacienzudo trabajo. En Delestraint había depositado su total confianza el general De Gaulle-quien en Londres le había personal mente confiado la jefatura del Ejército Secreto—. Por otra parte, el general arrestado había sabido granjearse la estima de los militares británicos, y fue un colaborador precioso, fiel y discreto de Jean Moulin cuando éste entabló sus difíciles negociaciones con los distintos grupos de la Resistencia de inspiración civil y política, muy puntillosos en cuanto a sus derechos y atribuciones, que llevaron en octubre de 1942 a la formación de un Ejército Secreto común que cubría las dos zonas.

Ahora se trata de encontrar un sucesor a Delestraint, lo cual es de esperar enfrente una vez más las inconciliables ambiciones de los jefes del movimiento, máxime cuando no existe el hombre que destaque en el conjunto de medianías. Esta es la razón que indujo a Max a pensar en Schwarzfeld, procedente de un grupo cuyos efectivos son reducidos, pero que personalmente está brillantemente calificado. Si lograba imponerle, podría contrarrestar la influencia de algunos grupos importantes, cuyos jefes se movían más de la cuenta.

Interiormente seguirían en funciones dos Inspectores generales: Aubrac, para la zona Norte y Lassagne para la zona Sur,

Era preciso imponer estas decisiones a los jefes de grupo. Ahora bien, los principales se encontraban en Londres: Jean Pierre Lévy de Franc-Tireur; Emmanuel d'Astier, de Libération y Henry Frénay, de Combat. En su ausencia, Jean Moulin había pasado buena parte de la noche anterior discutiendo con los ayudantes de Lévy y d'Astier —Claudius Petit y Pascal Copeau—, mientras paseaban por la calle Central de Lyon. Al fin pudo lograr su aquiescencia. En cuanto a Aubry, ayudante de Frénay, la entrevista tuvo lugar aquella misma mañana, es decir, el propio 21 de junio y pronto tomó un derrotero tumultuoso. Finalmente Aubry hizo saber a Jean Moulin que en ausencia de Frénay no se consideraba autorizado para adoptar decisiones de tal importancia. Los dos hombres se separaron disgustados, dejando la cuestión pendiente hasta la reunión que había de tener lugar por la tarde en Caluire, y en el curso de la cual se adoptaría la decisión final. Aubry, en previsión de que la conversación tomase un mal rumbo, pensó en hacerse acompañar por Réne Hardy —también perteneciente al movimiento Combat, y responsable nacional de Sabotaje-Hierro—, pero olvidó, o bien lo hizo a conciencia, advertir a Jean Moulin.

Un nuevo timbrazo; será el último. La criada abre la puerta y se encuentra ante tres señores que toma por clientes del doctor; les hace entrar en la sala de espera de la planta baja. En realidad, se trata de los tres que llegaban con retraso, en la sala hay ya cuatro o cinco clientes que esperan, y los recién llegados adoptan una actitud natural como si no se conocieran entre ellos. Jean Moulin extrae de su bolsillo un papel que justifica su presencia en la consulta, y que demuestra hasta qué punto se preocupa siempre de cumplir las necesarias medidas generales de seguridad: es la carta de un médico solicitando del doctor Dugoujon que indique al «enfermo» un especialista en reumatismo.

Rumor de conversaciones en el pasillo de entrada: el doctor acompaña hasta la puerta a una cliente. Apenas ha salido la paciente, un hombre grandote que se hallaba en el descansillo, desliza el pie en el marco de la puerta y dirigiéndose a Dugoujon, musita:

—Policía alemana.

Ante la casa se hallan tres coches de los que sale un pelotón de policías alemanes. Algunos suben en silencio hasta el primer piso; otros irrumpen en la sala de espera:

—¡Arriba las manos! Policía alemana.

¡En efecto! ¡Vaya redada para la Gestapo! Su llegada, pocos momentos después de la llegada de Jean Moulin, podría hacer creer que le han venido siguiendo, a él o a uno de sus compañeros. En realidad no conocen a Jean Moulin: saben que está allí, pero durante dos días tomarían a Lassagne por Max y de él se ocuparían con preferencia. Hasta el miércoles por la tarde no comienzan a sospechar la personalidad del auténtico Jean Moulin y le dedican lo mejor de sus brutalidades y métodos de tortura.

Lo que hace aún más irritante el episodio, dentro de la propia tragedia, es la intervención que en la misma ha tenido «la mujer de rojo». Todos los testigos supervivientes que llegaron a verla guardarán para siempre el recuerdo de su llamativa blusa roja. En cuanto a la coincidencia en la llegada de Jean Moulin y de la Gestapo a la casa de Caluire fue pura casualidad: Tanto los esbirros como Max se presentaron con retraso.

«La mujer de rojo»-de la cual, durante el segundo proceso de Hardy se sabrá que se llama Madame Delétraz— era agente de enlace en una red de información que operaba contra los alemanes. Al ser detenida por éstos aceptó servirles de cebo. Muchos fueron los confiados resistentes que cayeron víctimas de sus manejos. El 21 de junio, a última hora de la mañana, la mujer de rojo acudió a la sede de la Gestapo, y según las declaraciones que hizo ante los que la juzgaron después de la Liberación, en la sede de la policía alemana estaba René Hardy; se lo mostraron y le ordenaron que siguiera tras de él hasta el lugar de la cita, que el propio Hardy desconocía (debía ir acompañado por Aubry). En cuanto hubiese identificado la casa, la de rojo debía regresar enseguida para advertir a la policía alemana. La mujer aceptó, aunque, según ella, intentó avisar a la Resistencia lo que se estaba tramando. Por desgracia, nada pudo hacer: los compartimientos estancos a que obligaban las reglas de la clandestinidad se volvieron en contra; hubo de limitarse a dejar tras de sí algunos mensajes que resultaron inoperantes. Pero en vez de aprovechar su relativa libertad parcial para desaparecer, cumplió la misión que le había encomendado la Gestapo, pero, según ella, con una minuciosa lentitud. De tal forma, que los alemanes llegaron, coincidiendo con Jean Moulin, tres cuartos de hora después de lo previsto. Si Moulin se hubiera retrasado cinco minutos más, pudiera haberse salvado aquel día.

* * *

El caso René Hardy aún hoy sigue envuelto en misterio. Dio lugar a dos procesos después de la Liberación, en 1947 y en 1950 Y en ambos Hardy salió absuelto por falta de pruebas ante el Tribunal de Justicia que vio el primero, y por ausencia de unanimidad en el Tribunal militar que entendió en el segundo. No se trata ahora de volver sobré la regularidad de las sentencias, sino de intentar comprender la actitud de René Hardy en el mes de junio de 1943.

Tal como suele ocurrir con frecuencia cuando se fragua una tormenta, los primeros relámpagos aparecen antes de que se oigan los truenos y después de que la atmósfera ha enrarecido. Tal ocurrió con la hecatombe de Caluire (21 de junio), que precedida por las súbitas detenciones del general Delestraint, del coronel Gastaldo y del teniente Théobald (9 de junio), consecuencia de una traición; la de Multon, alias Lunel, ocurrida el precedente mes de abril.

Todo empezó con el descubrimiento fortuito por la Gestapo de Marsella, en un «buzón» del movimiento Combat[7], de un mensaje que provocó la detención de uno de los miembros y más tarde el descubrimiento de nuevos buzones. Resultado: ciento cinco personas fueron encarceladas; entre los detenidos, cinco aceptaron trabajar para la Gestapo, especialmente el citado Multon y un tal Moog. La traición del primero fue pronto descubierta por sus antiguos camaradas, aunque no por ello el felón dejara de hacer estragos en el Sureste de Francia.

«Multon —escribirá más tarde Guillain de Bénouville, ayudante de Frénay— recorría los lugares donde solíamos reunimos y los restaurantes que frecuentábamos, dando a cuantos encontraba el beso de Judas. Llegó un momento en que ninguno podía andar tranquilo por la calle, penetrar en un bar o montar en el tren, sin preguntarse si iba a encontrarle acompañado de sus temibles protectores.»

Después de haber pasado por el rasero la demarcación de la Gestapo en Marsella, Multon y Moog fueron puestos a disposición de Klaus Barbié, quien dirigía la Gestapo de Lyon. Precisamente, el tenebroso sicario llevaba dos días tras de una pista interesante: la detención de un agente de enlace le había permitido poner la mano sobre un buzón del servicio «Sabotaje-Hierro», dependiente de los grupos Combat. Klaus Barbié confía el asunto a Multon: para la Resistencia será la catástrofe. La hermana de Max, Raura Moulin, lo ha relatado: Transcurría el año 1941, cuando el que estaba predestinado a convertirse en el máximo héroe de la Resistencia hizo una escapada a Montpellier para besar a su anciana madre y a su hermana en el viejo hotel familiar de la Grand-Rue donde habitan. Con una mezcla de tristeza y de inquietud confió a la muchacha:

«Nuestra tarea será fácil mientras no tengamos enfrente más que a los alemanes, porque son pesados y lentos para adaptarse a las costumbres y a la mentalidad francesa. Pero cuando haya franceses que trabajen para ellos, entonces el peligro será muy serio».

Posiblemente de entre los franceses que se entregaron a la traición, sea Multon el que causó mayores estragos. Su camino no tardaría en cruzarse con el de René Hardy; ello daría lugar a uno de los más dolorosos enigmas de la Historia de la Resistencia.

René Hardy es, en el sentido más auténtico, un resistente de la primera hora. Durante la dróle de guerre, es decir, la guerra que durante los primeros meses nadie parecía tomarse en serio, Hardy rehusó aceptar el «enchufe», al que había sido destinado por su condición de ingeniero de la S.N.C.F.[8]. y prefirió enrolarse en las organizaciones libres. El armisticio le sorprendió en Córcega, donde intentó convencer a los oficiales de su unidad para que se pasaran a la disidencia de De Gaulle. Desmovilizado, quiso embarcar clandestinamente en Tolón y unirse a las Fuerzas Francesas, pero fue detenido, y condenado a quince meses de prisión. Liberado en mayo de 1942, entró en contacto con el jefe del movimiento Combat, Henry Frénay, quien le encarga la ejecución de sabotajes en las líneas férreas. Cuando en noviembre de 1942 es invadida la zona sur, es decir, la demarcación que los alemanes no ocuparon después del armisticio, su acción se extiende a la zona norte, donde se dedica a sabotear las líneas telefónicas.

El 6 de mayo de 1943, la importancia de su acción es reconocida por el comité dirigente de los Movimientos Unidos de la Resistencia (M.U.R.), y es adscrito al estado mayor del Ejército Secreto que dirige el general Delestraint.

Entonces concibe un proyecto de envergadura y junto con Max Heilborn se desplaza a la región del Gard para perfilar su puesta en ejecución; se trata de un plan general de sabotaje de las vías férreas que deberá ponerse en marcha cuando se produzca el desembarco aliado; se trata del «Plan Verde», que efectivamente se cumplirá punto por punto y casi en su totalidad a partir del 6 de junio de 1944.

Militante subordinado y con un innato sentido de la jerarquía, una vez ha terminado el estudio de su proyecto, Hardy abandona su retiro del Gard y solicita una entrevista con el general Delestraint por intermedio de su amigo Aubry, otro de los ayudantes de Frénay. Aquí hacen su aparición Multon y los «buzones» intervenidos por la Gestapo. Aquí se enlaza el nudo de la intriga.

El 27 de mayo, Delestraint acuerda una cita a Hardy para el 9 de junio en París; Aubry encarga a su secretaria, Madame Raisin, que avise a Hardy, y ésta redacta sin clave, en lenguaje llano, un mensaje que es depositado en el

buzón de Madame Dumoulin, que en Lyon sirve de intermediaria a los resistentes.

Aquí dejamos hablar al abogado Maurice Garçon, defensor de René Hardy:

«El buzón de Madame Dumoulin era conocido, vigilado y controlado desde la víspera. Aubry lo sabía, según se desprende de lo que tiene declarado Madame Raisin. Cuando ésta volvió de su misión, diciendo lo que había hecho, Aubry exclamó: «¡Ha dejado usted la carta en ese buzón! ¡Infeliz! Tiene suerte de haberse librado, ¡la Gestapo estaba en la casa!...»

Madame Raisin había escapado del peligro, pero el enemigo conocía lo que se decía en la carta.

«Por una negligencia imperdonable, Aubry se olvidó de prevenir a los interesados y de anular la cita. Sin preocuparse de más, salió en misión hacia otra ciudad, y se olvidó del asunto.»

Cuando desde el Gard, Hardy llega a Lyon, sus amigos le informan de la trampa tendida en casa de Madame Dumoulin, y se abstiene de ir a buscar su correo. Ello significa que no llegará a enterarse de la cita que se le ha dado; pero los alemanes sí la conocen y creen que no hay más que tender la ratonera para que en ella caigan los dos que en la carta se mencionan, «Vidal» y «Didot», en realidad Delestrainty Hardy, cuyas identidades desconocen, aunque por lo que se dice en el mensaje suponen que se trata del jefe del Ejército Secreto y del personaje que en los últimos tiempos constituye su pesadilla: el instigador de los innumerables accidentes ferroviarios que sufren las fuerzas alemanas en territorio francés.

Así las cosas, Didot toma el tren en Perrache hacia París en la tarde del 7 de junio. Era una coincidencia, puesto que ignoraba que Vidal le hubiera dado cita.

«El hecho de que Hardy se pusiera en viaje aquel día no es de extrañar —dice el abogado Maurice Garçon—. En aquella época, su servicio le obligaba a vivir casi noche y día en el tren. Se desplazaba a menudo para organizar los núcleos del personal ferroviario que reclutaba y organizar los atentados. Aquel día se dirigía a París para entrevistarse con un tal Tellys. Un testigo afirmó: «Tellys le esperaba en la estación. Se asustó al no verle llegar y anduvo dos días buscándolo por París.»

Tal es la forma en que Hardy explica su intervención, o mejor dicho, su no intervención en el drama.

Sea casualidad o cálculo, el hecho es que en el tren que conduce a Hardy se encuentra también Multon. Y ambos hombres, que se conocen de vista desde los tiempos de Marsella en que Multon todavía trabajaba lealmente para la Resistencia, se ven en el tren. Multon no sabe que tiene ante sí al Didot que debe de detener en París, y piensa que se trata de un resistente al que conociera bajo el nombre de Carbon. Hardy por su parte, reconoce en Multon al traidor del beso de judas, del cual más tarde hablaría Guillainde Bénouville. Ambos fingen ignorarse y Hardy no abandona su departamento de cama, hasta que el tren se detiene en Chalon-sur-Saône, donde, pese que desde noviembre de 1942, la línea de demarcación ha desaparecido, los alemanes, por rutina, siguen efectuando un control de documentos.

Más tarde, cuando Hardy tenga que explicar los hechos ante la Justicia, surgirán dos testimonios contradictorios que le acarrearán tres años de detención: En febrero de 1947 el Tribunal que le juzgaba admitió la versión favorable presentada por su defensor y lo absolvió. Pero dos meses después, en marzo, apareció un nuevo testigo que contó las cosas de un modo totalmente distinto (nueva versión, además, comprobada). Entonces se presentó a las autoridades voluntariamente, deseoso, según él, de desvirtuar la calumnia. Tres años después, en abril de 1950, comparecía ante una corte marcial que nuevamente le absolvería, pero, con el mínimo margen: únicamente le libró el hecho de que la sentencia condenatoria no lograse la unanimidad entre los miembros del Tribunal.

La segunda versión dice que al llegar el tren a Chalon— sur-Saône, los alemanes, avisados por Multon, detienen a Hardy, mientras el traidor prosigue su viaje hacia París, más importante a sus ojos que aquella peripecia trivial. Hardy y su compañero de compartimiento —un funcionario de Vichy—, son interrogados y arrestados a primeras horas del día 8 de junio. Por la tarde, el otro viajero es puesto en libertad y Hardy conducido a Lyon por Klaus Barbié, a quien se había pasado aviso y que consideró valía la pena de ir personalmente a hacerse cargo del detenido, cuya excepcional importancia sospechaba.

¿Cómo había explicado Hardy los acontecimientos de aquella noche dramática? Simplemente, diciendo que, angustiado por la idea de haber sido reconocido por Multon, saltó del tren en marcha antes de que el convoy entrara en la estación de Chalón. ¡Y esta versión será la única conocida, y admitida como verdadera, hasta marzo de 1947! Cuando la mentira sea puesta al descubierto, existirán dos versiones opuestas: la del esbirro Barbié y la «nueva» de Hardy, que se ve obligado a dar unas explicaciones que contradicen la del salto desde el tren que le valió la primera absolución.

Después de la Liberación, Barbié pudo escapar y no se volvió a dar con su pista hasta que terminó la guerra en Alemania: se encontraba en la zona de ocupación americana y, a pesar de las reiteradas demandas, justificadas y apremiantes de la justicia francesa, los yankis rehusaron siempre su extradición: Barbié trabajaba ahora para ellos. Todo lo más que pudo obtenerse fue una autorización para interrogarle en la misma Alemania. En tres ocasiones se entrevistó con él un policía francés. Según las declaraciones de Barbié, resultaba que Hardy, para salvarse, se comprometió a continuar sus actividades como resistente, dando cuenta de todo lo que de tal forma pudiera llegar a conocer. De modo que la policía alemana lo dejó en libertad... vigilada. Así fue como llevó a la mujer de rojo, y más tarde a la Gestapo, hasta Caluire.

Hay que advertir, sin embargo, que se debe considerar muy dudoso el testimonio de Barbié, el cual tenía mucho interés, evidentemente, en quitar importancia a su propio papel. Por otra parte, Barbié incurría en frecuentes contradicciones de una declaración a otra, e incluso dentro de un mismo interrogatorio. Muy importante hubiera sido el testimonio de Multon. Pero éste, con una precipitación que a muchos pareció sospechosa, fue juzgado y fusilado antes de haber podido ser interrogado sobre el caso Hardy, al cual seguramente habría aportado elementos de importancia capital.

En cuanto a la versión «rectificada» de Hardy, dejemos hablar a su abogado defensor, Garçon:

«Al encontrarse frente a Hardy, Barbié le dice de sopetón:

» — Tú eres Didot...

»Por lo que parece, Didot, de quien Barbié no sabe otra cosa sino que es el organizador del sabotaje de vías férreas, tiene obsesionado a Barbié. Lanza la misma afirmación a la cara de todos los resistentes que comparecen' ante él esposados; en él la pregunta se ha convertido ya en una especie de rito. Por fortuna, aquel día Didot viajaba bajo su verdadera identidad: René Hardy, contratista de motocultivos en Garons (Gard). A la pregunta repetida tantas veces responde infatigable:

»— Yo soy René Hardy, contratista, y no conozco a ese Didot.

»Desde Lyon —explica el abogado Garçon— Barbié telefonea a Garons, desde donde le contestan que, en efecto, Hardy era conocido, perfectamente honrado y además contratista. Nada había, por tanto, que pudiera identificarle como Didot. Después de dos días, Barbié lo soltó.»

Pero durante los interrogatorios, Hardy se ha enterado por boca del propio Barbié de la detención en París de Vidal (el general Delestraint) en el momento en que acudía a la cita con Didot, en la estación del metro de la Muette. Así pudo enterarse Hardy a posteriori de la cita que tenía con Delestraint. Y de pronto, ¡se encontró en una situación inextrincable!

* * *

En París, la escena pasó de esta forma: El 9 de junio, a la hora señalada para el encuentro Vidal-Didot, bajan de un coche Multon y Moog, cerca de la boca del metro de la Muette. Advierten la presencia de un hombre de unos sesenta años, condecorado, de aspecto seco y con una rigidez muy militar, que parece esperar a alguien. Multon se aproxima y le tiende la trampa:

—Perdone, monsieur, ¿espera usted a Didot?

—Venimos de parte suya; él no ha podido venir por prudencia, y nos ha enviado a buscarle.

Delestraint —naturalmente se trataba de él—, totalmente confiado, sube al automóvil que los desconocidos le indican, y propone recoger de paso a su ayudante, que espera en el metro de la Pompe. Es una suerte inesperada para Multon y Moog. Se dirigen allá y recogen al coronel Gastaldo y al teniente Théobald que le acompañaba. Para la Resistencia es un trueno... precursor de mayores males. Para Hardy, una jugarreta del destino.

Después de la escena en los locales de la Gestapo se abrirá una horrenda sima ante Didot: a los ojos de sus camaradas de la Resistencia todo se concita para probar que ha sido él quien ha «entregado» a Delestraint. Este fue asesinado en Dachau, adonde había sido deportado, en los días del estertor alemán —el 19 de abril de 1945— y hasta el último momento dijo a sus compañeros, aunque de ello no tenía pruebas concretas: «¡Fue Didot quien me entregó a los alemanes!»

Y así es como la habilidad de Hardy ante Barbié agravará su propio caso: puesto en libertad, dará la impresión de haber hecho un trato con los alemanes convirtiéndose en un mouton[9]. No parece darse cuenta de que, en cualquier caso, se encuentra «quemado», pues en adelante los alemanes le considerarán menos como sospechoso y corre el riesgo de comprometer (la palabra es demasiado suave) a cualquiera que se le acerque. Lo que le angustia es el sambenito de «traidor» que le colgarán sin duda sus compañeros. Ahora bien, en aquella época, y en el clima de inseguridad en que se han de mover los resistentes, la única sanción posible para la traición es la muerte. En consecuencia decide no revelar nada de lo ocurrido mientras estuvo en manos de Barbié, no tanto porque tema la muerte, sino porque le repugna la idea de ser ejecutado por traidor, deshonrado y sin esperanza de rehabilitación.

Tal es el estado de espíritu en que se encuentra... libre... ¿o en libertad controlada?... Nadie podía saberlo de fijo, salvo Barbié. Sea como fuere, se reincorpora a su puesto en la Resistencia como si nada hubiera ocurrido, y sin prevenir a nadie del riesgo que su mera presencia supone para sus camaradas. De modo que toma contacto con muchos de ellos en el tiempo que va desde el 11 de junio —fecha en que Barbié lo suelta— y el 20 de junio, víspera de la redada de Caluire; habla, entre otros, con Jacques Baumel y Claude Bourdet. Así como a buen número de otros. Y es preciso destacar que ninguno de aquellos resistentes fue molestado, ni tampoco lo fueron aquellos a quienes conocía y de los que hubiera podido facilitar el domicilio.

La actitud de Barbié resulta en este caso sorprendente: ante algo que resulta de toda evidencia debe pensarse que la Gestapo no utilizó a Hardy como solía hacerlo en situaciones análogas. Ello parece incomprensible, y nadie ha podido explicar hasta ahora tal negligencia, tanto más cuanto que, a menos de aceptar que la casualidad interviniera en un grado totalmente inverosímil, fue Hardy quien el 20 de junio sirvió de cebo al propio Barbié.

Aquel día, en Lyon, Hardy tiene una cita con Aubry a las once de la mañana cerca del puente Morand. El historiador Henry Michel ha reconstruido la escena:

«Al llegar Aubry acompañado de su secretaria, Hardy les esperaba sentado en un banco al lado de un hombre casi oculto tras un periódico ampliamente desplegado; la presencia del desconocido lector también había llamado la atención de Gastón Deferre, que unos momentos antes había acudido para hablar también con Hardy. A su llegada, Aubry hace una seña a René Hardy, y ambos, por prudencia, se alejan del banco y del hombre del periódico. Hablan de la reunión que ha de celebrarse al día siguiente —y también, por supuesto, de los planes que propondrá Jean Moulin y con los que Aubry no se muestra de acuerdo—. Ninguno de los dos conoce el lugar donde los futuros reunidos han de acudir; a Aubry le han dicho que debe encontrarse con André Lassagne, a la una y media, en la estación del funicular de la Cruz Roja. Aubry pide a Hardy que le acompañe a fin de apoyarle en su actitud de oposición a Max; y deciden volverse a ver al día siguiente, lunes 21, en el funicular y a la hora convenida.»

Ahora bien: el hombre que leía el periódico en el banco era Barbié. «De modo que —escribe Henry Michel— es indudable que la Gestapo de Lyon sabía el 20 de junio que al día siguiente, a primera hora de la tarde, había de tener lugar una reunión importante en la que tomarían parte destacados jefes del Ejército Secreto, así como el inaprensible delegado del general DeGaulle, del cual lósale— manes conocen la existencia y actividades. Quizá sepan que se trata del prefecto Jean Moulin, pero al que no hay forma de echar el guante. La Gestapo ignora el lugar de la reunión, pero tiene en sus manos a un hombre que, ¡el colmo de la coincidencia o de la fatalidad!, acaba de ser invitado, a espaldas de los demás asistentes.»

Sin que sea posible contestar a todas las preguntas que por sí mismas se imponen, puede afirmarse, sin embargo, que, a partir de aquel momento, la Gestapo tuvo el camino expedito; la imprudencia de los propios resistentes había sido la causante, y por encima de todo, los dos errores garrafales que aquéllos cometieron: En primer lugar, René Hardy debió abandonar, como fuera, el tren en el que viajaba Multon, antes de su llegada a la estación donde los alemanes realizaban el control de documentos. Aubry, por otra parte, debiera haber anulado la cita de Delestraint con Háfdy en el metro Muette, cuando, al saber que los alemanes tenían controlado el buzón de madame Dumoulip, debió sospechar que la policía había quedado enterada de todo lo relativo al encuentro. Y por último, una tercera imprudencia, todavía de más bulto, si cabe: Aubry nunca hubiera debido llevar a Hardy sin avisar a los demás «invitados» que irían a Caluire, muchos délos cuales ya sospechaban de él. Es probable que de haberlo sabido, Jean Moulin se hubiera abstenido de acudir, dado el clima de inseguridad y de prevención en las actividades de los resistentes. Porque, si Jean Moulin tenía muchas cualidades, una de las más descollantes era su respeto a las normas de seguridad, tanto para él mismo como para todos sus colaboradores. De Gaulle, en sus «Memorias de Guerra», escribiría: «Era un hombre de fe y a la vez calculador, que no dudaba de nada pero que desconfiaba de todo.» Podremos comprobar que, incluso después de ser arrestado, las precauciones con que siempre se rodeó tuvieron desconcertados a los alemanes durante las siguientes cuarenta y ocho horas.

* * *

Una vez invadida la casa del doctor Dugoujon por los policías alemanes que dirigía Klaus Barbié, no hubo duda entre ellos respecto a la identidad de los cinco hombres que se hallaban en el primer piso. Pero dada la descripción que se les había hecho de Max, que poco más o menos correspondía con las señas de Lassagne, empiezan por confundir a éste con Jean Moulin, para desgracia del pobre senador a quien Barbié comienza, de entrada, a cubrir de golpes antes de torturarlo, en el sentido propio del vocablo, para hacerle reconocer que es efectivamente Jean Moulin.

En realidad, éste se encuentra en la sala de espera; y allí los alemanes ya no pisan tan seguro; al principio piensan que se trata de auténticos clientes del médico. No importa; para mayor seguridad, colocan a todos contra la pared, con las manos a la espalda y esposadas. Jean Moulin, que, como hemos dicho, llevaba sus precauciones al extremo, cuando no podía evitar el llevar encima algún documento comprometedor lo llevaba en el forro de su chaqueta, en forma de bolitas de papel garabateado en clave. Pudo pasar algunas a Raymond Aubrac, y las otras se las tragó él mismo.

Poco después, al pasar Dugoujon cerca de él, le murmura al oído:

«Me llamo Jean Martel». Aún confía en que la carta de presentación que le ha dado otro, médico para el doctor

Dugoujon, pueda servirle de cobertura que le permita pasar ante los policías alemanes por un cliente auténtico... Pero aquéllos, como es de suponer, no obran a la ligera: dejan libres algunas mujeres que se encontraban en la sala, pero retienen a todos los hombres y en sus automóviles los llevan a la Escuela de Sanidad, sede de la Gestapo en Lyon. Allí permanecerán los detenidos hasta las doce de la noche, para ser luego trasladados a la prisión del fuerte Montluc, donde se les encierra por separado y son sometidos a total incomunicación.

Todos los hombres..., no exactamente. Se da una circunstancia que deja absortos a los detenidos; a todos, menos a uno: Hardy consigue evadirse en el momento de subir a uno de los coches de la Gestapo. ¿Evasión auténtica? ¿Huida facilitada por Barbié para compensar a Hardy por la formidable redada que acaba de realizar gracias a él?

Ante el desastre que acaba de producirse los jefes del movimiento se reúnen en París y deciden que no es hora de vacilaciones ni de conjeturas: no es tiempo de dilucidar si Hardy es un traidor o si sólo ha cometido errores; en uno i otro caso hay que obrar en consecuencia.

Evocando aquellas jornadas trágicas, Yves Farge escribía en 1946 (decimos bien: en 1946): «Nos citamos Pascal Copeau, Degliame-Fouché, Claude Bourdet y yo en el metro de Saint-Germain. Para Copeau no había ninguna duda: «Didot es un mouton. El es quien ha entregado a Rex. En el mismo andén Hardy fue condenado a muerte, y considerando el caso cerrado partimos cada uno hacia nuevos quehaceres.»

Luego, sin embargo, intercedieron en favor de Hardy sus camaradas de Combat y le avalaron. Al fin logró deshacerse de la vigilancia alemana, pasó a España, desde allí al Norte de África, y se unió a las Fuerzas Francesas Libres. Después de la Liberación, en el momento de rendir cuentas, salió absuelto. Pero esto ya lo hemos relatado.

* * *

En la Escuela de Sanidad, Klaus Barbié sigue durante dos días sin lograr poner en claro el lío de identificaciones que los detenidos armaron desde la misma casa de Caluire. Lacaze y Dugoujon, Aubry, Lassagne y Bruno Larat son considerados culpables seguros, reciben un trato brutal, y sufren interrogatorio tras interrogatorio, sin tan siquiera ser librados de las esposas. En cuanto a Moulin, Aubrac y Schwarzfeld, detenidos en la sala de espera, los esbirros de la Gestapo se muestran indecisos: quizá sean, efectivamente, clientes del doctor Dugoujon, se les retiran las esposas y se les deja sentarse. Si el asunto no hubiera sido tan trágico, sería cosa de reír ante la falta de perspicacia del terrible Barbíe, y de celebrar la habilidad de Jean Moulin: ¡Tomar al pez gordo por un insignificante jaramugo!.

¿Cómo consiguió Barbié descubrir la verdad? ¿Habló alguno de los prisioneros? Es muy posible, dados los procedimientos de tortura empleados por los inquisidores de la Gestapo. Si alguien dejó escapar alguna palabra, ¿quién se consideraría tan seguro de sí mismo como para lanzar la primera piedra? Se sabe que Aubry, que ocupaba un puesto importante dentro de la Resistencia, fue puesto en libertad a finales de 1943, pese a que había sido condenado a muerte. Y el motivo no fue otro que haber «cantado» bajo la tortura, como él mismo más tarde reconoció. En cualquier caso, es un hecho que durante dos días Lassagne fue tratado como si fuera Jean Moulin: sus interrogadores mostraron tal crueldad que estuvo al borde de la muerte. Quizá, ante el atroz espectáculo del martirio que estaba sufriendo su amigo, Jean Moulin decidió entregarse por sí mismo.

Lo cierto es que, a partir del miércoles 23 de junio por la tarde, los esbirros dejaban tranquilo a Lassagne y comenzaba la patética marcha silenciosa hacia la muerte de Jean Moulin. De las torturas que sufrió poco se sabe, aparte dos detalles que, por su aspecto trágicamente burlesco, provocan la admiración.

En cierta ocasión, Barbié, que ha estado atormentando a Moulin durante más de una hora, cesa de golpearle y lo hace sentar, hecho un guiñapo, ante la mesa de despacho; le entrega un lápiz y papel, conminándole a escribir los nombres y direcciones que inútilmente está tratando de arrancarle. Jean Moulin hace como si aceptara y traza algunos rasgos. Al ponerse Barbié a su espalda para leer lo escrito, estalla de rabia: Moulin ha hecho una caricatura de su cara odiosa.

Ya con anterioridad, Barbié había descubierto al fin con quien trataba. Para vengarse del largo error en que le habían tenido llegó al último extremo del salvajismo (al punto de que Jean Moulin es ya un moribundo) y luego, con gesto triunfal, entregó a su víctima un trozo de papel en el que había escrito el nombre: «Moulins». Con mucha dificultad, Max aún tiene fuerzas para tomar el lápiz y tachar la «s». Ya que ha sido descubierto, al menos que no estropeen su apellido...

A partir de aquel momento, el suplicio de Moulin se hizo constante e intolerable. Aubrac y Dugoujon, pudieron observar a través del ojo de la cerradura de sus celdas la llegada de Moulin al fuerte de Montluc, el miércoles por la noche. Traía la cabeza vendada y parecía como desarticulado: dos soldados alemanes le sujetaban por las axilas. Pero no había hablado. Era necesario mantenerle con vida: le prodigaron cuidados durante toda la noche, dándole de beber, enjugándole el rostro con algodones y cambiándole ¡as vendas. Al día siguiente, llevado de nuevo a la Escuela de Sanidad, el interrogatorio fue probablemente todavía más duro. Aquí poseemos un valioso testimonia por la personalidad de su autor y también porque es, por decirlo así, la última referencia que se tiene de Jean Moulin en vida. El testigo es Christian Pineau, quien llegaría a ser ministro de Asuntos Exteriores bajo la IV República. Christian Pineau conocía a Jean Moulin pe haber coincidido con él en su último viaje desde Londres a Francia en una avioneta Lysander, en marzo de 1943. Dejemos hablar al futuro ministro:

«Día 24 de junio de 1943. Son las seis de la tarde. La jornada había transcurrido relativamente tranquila. Como de costumbre, me entretuve jugando con mi chinarro, mi baraja y viendo pasar los tranvías y las mujeres.

»Se abre mi puerta. El suboficial que un día me dio fuego para encender el cigarrillo, me hace un signo para que salga,

»— No vestir, monsieur, coger sólo maquinilla de afeitar.

»¿De qué podría tratarse? ¿A qué venía una consigna tan rara? Bajamos las escaleras sin que nos acompañe ningún guardián, armado del consabido fusil ametrallador. En la prisión reina una calma inusitada. El sargento me lleva hasta el patio que da al norte; nos aproximamos a un banco sobre el que yace un hombre custodiado por un soldado con el fusil colgado del hombro.

»— Usted afeitar monsieur.

»Cuál no sería mi sorpresa y horror al advertir que el hombre tendido no era otro que Max. Está sin conocimiento, con los ojos tan hundidos que parecía se los hubieran encajado dentro de la cabeza. Tiene en la sien una horrible llaga azulada. A través de sus labios tumefactos, escapa un débil jadeo. No hay duda: Aquello es obra de la Gestapo.

»— Vamos, monsieur —repite el suboficial al verme titubear.

»Me veo allí, con la maquinilla en la mano, ante aquel cuerpo apenas con vida al que hay que afeitar la barba.

»— ¿Puedo disponer de un poco de agua, y de jabón?

»— Enseguida, monsieur.

»El suboficial va por sí mismo a buscar lo que le he pedido. El soldado no se ocupa de mí, pues nadie le ha pedido que lo haga. Así puedo acercarme a Max, tocar su ropa, incluso sus manos heladas. Aquel casi cadáver no se conmueve.

»Al llegar el agua y el jabón, me pongo a efectuar el afeitado, evitando hacer más estragos en aquella cara martirizada. La hojilla está mellada por un largo uso, pero consigo poco a poco ir afeitando la parte superior del labio, las mejillas...

»¿Por qué aquella coquetería macabra con un condenado a muerte? —me pregunto— ¿Por qué este ridículo acicalamiento después del horror de la tortura? Son cosas inexplicables, propias de la mentalidad «nazi». El suboficial nos deja solos y yo doy los últimos toques a la operación, mientras el soldado observa con indiferencia, como si esperase turno en un salón de peluquería.

»Pasa el tiempo.

»De pronto, Max abre los ojos, me mira. Estoy seguro de que me ha reconocido, pero sin duda es incapaz de comprender el porqué de mi presencia.

»— Agua... —murmura.

»Me vuelvo hacia el soldado.

»— Ein wenig wasser.

»Por un instante titubea, coge luego el cacharro del agua con jabón, lo limpia en la fuente y lo trae lleno de agua fresca.

»Durante aquellos segundos me inclino hacia Max y murmuro algunas palabras de insignificante y tonto consuelo. Max pronuncia cinco o seis palabras en inglés, que no llego a entender, pues su voz brota ronca de su boca y los sonidos resultan entrecortados por la respiración débil y convulsa. Luego bebe unos sorbos y pierde de nuevo el conocimiento.

»Como nadie viene a por mí, permanezco allí, contemplando su rostro inmóvil; me parece estar velando el cuerpo de un ser querido, mientras las sombras de la noche van invadiendo el patio y se encienden las luces de la prisión.

»Son ya cerca de la diez, cuando ante nosotros pasa el suboficial.

»— ¡Usted todavía aquí!

»Parece sorprendido, como si hubiese olvidado que él me había traído.

»— ¡Es tarde! ¡Usted entrar!

»Mientras el suboficial, con el manojo de llaves en la mano, sube las escaleras detrás de mí, Max sigue tendido en aquel banco, donde seguramente «ellos» le dejarán pasar la noche.»

* * *

Entretanto, los resistentes, desconcertados al principio, no tardan en rehacerse e intentan encontrar el medio de hacer evadir a Jean Moulin. En la central telefónica del fuerte Motluc habían logrado establecer una derivación por la que conseguían obtener datos sobre los guardianes y sobre el trasiego de prisioneros entre la Escuela de Sanidad y la prisión; algunas muchachas resistentes son enviadas para establecer relaciones con los carceleros. Llega de este modo a saberse que éstos no son muchos y además no muy aguerridos; aunque va a resultar difícil seducir a ninguno de ellos y decidirle a prestar ayuda.

Se podría intentar un asalto a mano armada, pero dados los riesgos que tal cosa supondría, se decide no recurrir a ello más que en último extremo. Es tomado en consideración otro plan, más refinado: A través de la derivación existente en la línea telefónica de la prisión, se anunciaría el envío de varios guardianes para hacerse cargo de algunos prisioneros que debían ser sometidos a un nuevo interrogatorio en la Escuela de Sanidad. Se daba por supuesto que desde la prisión controlarían la autenticidad de la llamada; pero la llamada de verificación sería recibida en el puesto de mando de los resistentes, quienes, naturalmente, confirmarían la orden. Luego no quedaría sino poner en ejecución el «traslado» de los prisioneros. Con una maniobra de este tipo se llegó más tarde a lograr la libertad de Lucía Aubrac y algunos de sus amigos; todo salió a la perfección y Raymond Aubrac pudo llegar a Londres acompañado por su esposa, quien pocos días después daría a luz una niña a la que se puso por nombre «Mitraillette», en recuerdo de tan extravagante aventura. Por desgracia, para Jean Moulin faltó el tiempo; un informe enviado a Londres, sobre la tentativa, indicaba que la primera condición para llevar a bien la operación era el disponer de «buenos actores que hablen bien el alemán, un coche parecido a los de la Gestapo, una orden escrita y algunos uniformes.» No pudieron conseguirse tantas cosas.

Entonces se piensa en una maniobra de otro estilo, que debía ser puesta en práctica cuando Jean Moulin fuese trasladado a París. Pero los ferroviarios con los que se había establecido contacto proporcionaron, aún de buena fe, datos equivocados. Por otra parte —los resistentes se enterarían demasiado tarde— Jean Moulin fue trasladado de Lyon a París por carretera.

«Los resistentes no se dieron por vencidos —escribe el historiador Henry Michel—. Basándose en informes por desgracia inexactos, Bingen, uno de los que sustituían provisionalmente a Jean Moulin, creyó que éste se encontraba aún con vida el 4 de agosto. Pidió qué el Gobierno inglés realizase una gestión de canje cerca de los alemanes. ¿Llegó a realizarse tal gestión? No se sabe. De cualquier modo, hubiera sido inútil. En aquella fecha, Jean Moulin había muerto.

* * *

El 2 ó el 3 de julio —no se conoce la fecha exacta— Max fue trasladado a París, siendo conducido primero al 84 de la avenida Foch, uno de los principales centros de tortura de la Gestapo parisina. Desde allí sería trasladado, casi sin vida, a una villa de Neully, donde el SS Boemebburg tenía instalado su centro de operaciones. Será la única ocasión, desde el momento de su detención, en que, antes de morir, podrían verse aquellos dos grandes jefes de la Resistencia que fueron Jean Moulin y el general Delestraint.

«Max —escribe Laura Moulin, su hermana— estaba tendido sobre un diván, con la cabeza cubierta de vendajes, y el rostro lívido y magullado; respiraba con dificultad; sólo los ojos parecían vivir en él». Delestraint, llevado ante el moribundo, es requerido para que lo identifique. Con soberano desprecio, declara:

—Me es imposible reconocer a quien quiera que sea, en un hombre en tales condiciones...

Es el último testimonio ocular que se posee sobre la vida de Jean Moulin. ¿Dónde, cuándo, cómo murió exactamente? No se sabe.

Al darse cuenta sus verdugos de que está a punto de morir, se asustan por las represalias que pueda tomar Berlín contra los imbéciles que han dejado morir a un prisionero que podía constituir una excepcional fuente de informaciones. Piensan en hacerle ingresar en el hospital de la Pitié para que allí se recobre; pero saben que en este caso los amigos de Jean Moulin harían lo imposible por liberarle. Deciden, por lo tanto, que lo más sensato es enviarlo al hospital de la policía de Berlín.

A través de una detenida investigación sobre este último episodio, Laura Moulin ha llegado a saber que su hermano fue trasladado en una ambulancia a la estación del Este, junto con un enfermero y un policía. Se le instaló en un compartimiento reservado del expreso de Berlín. Poco después de.pasar por Metz, el enfermero comprobó que había muerto. El cuerpo fue bajado del tren en Francfort y entregado al comisario de servicio Johannes Meiners. Avisados los SS, éstos vinieron a hacerse cargo del cadáver. Según testimonio del enfermero, un tal Millitz, el cuerpo estaba cubierto de equimosis y tenía reventados algunos órganos vitales. El cadáver fue devuelto a París, donde fue incinerado el 9 de julio de 1943, en el cementerio del Pére Lachaise. Hasta su traslado al Panteón, en diciembre de 1964, la urna con los restos permaneció en el espacio destinado en el cementerio a los miembros de la Resistencia, con el número 2 645 y esta inscripción: «Presuntas cenizas de Jean Moulin.» Sin embargo, quizá el traslado y demás no fuera sino una farsa montada por la Gestapo de París, para disimular el gran error cometido al suprimir a un valioso prisionero sin antes haber logrado sacarle el menor informe. De otra forma, ¿cómo podría explicarse la mascarada extravagante que se desarrolló en la prisión de Fresnes el 14 de julio siguiente? Una muchacha, agente de enlace de Jean Moulin, con el rostro cubierto por un capuchón, fue careada con otro individuo también cubierta la cara bajo una cogulla, y que fue presentado como Jean Moulin. Hasta el 19 de octubre de 1943 no fue comunicado el fallecimiento de Jean Moulin a su familia, a pesar de las gestiones realizadas por ésta en los días que siguieron a su detención.

Por otra parte, todo lo que se refiere a la detención de Jean Moulin, de su interrogatorio y de su muerte resulta misterioso, Parece raro que Kaltenbrunner, el gran jefe de la Gestapo en Francia, enviara a von Ribbentrop, el 29 de junio de 1943, un informe en el que se envanece de la redada de Caluire, pero sin hacer la menor mención al arresto de Jean Moulin. Y seis días más tarde, el prefecto regional de Lyon, al escribir al secretario general de la Policía en Vichy, da parte de las detenciones de Lacaze, Schwarzfeld, Aubry y Lassagne, relacionándolas con las de Delestraint y Gastaldo, pero sin nombrar a Jean Moulin. Sin embargo, las autoridades de Vichy estaban perfectamente al tanto respecto del arresto del jefe de la Resistencia.

En cambio, lo que no tiene duda es que al morir Jean Moulin hizo desmentir el proverbio de que nadie es indispensable. Porque en verdad, una vez desaparecido, nunca llegó a ser reemplazado. Ni por Claude Serreules, que le sustituyó interinamente en la jefatura de la Delegación general, ni por Georges Bidault, que le sustituyó en la presidencia del Consejo Nacional de la Resistencia. Salta a la vista: fue sustituido por dos hombres cuando precisamente su fuerza, su pujanza y su autoridad emanaba en gran parte del hecho de que él asumía los dos cargos.

Jean Martin-CHAUFFIER

Varsovia: la ultima Victoria de Adolfo Hitler

El 1.º de agosto de 1944 hace mucho calor en Varsovia. Un espeso polvo blanco cubre los muros de los edificios y los cristales de las ventanas; bien entendido: los muros y las ventanas que aún siguen intactos después del sitio sufrido en 1939 y de los bombardeos de la aviación soviética, que van haciéndose más y más frecuentes.

Desde el este, en el otro lado del Vístula, llega el eco apagado de un duelo de artillería. Las tropas de Rokossovsky no pueden encontrarse lejos. Por las calles de la ciudad se ven pasar destacamentos de soldados con el uniforme desteñido, las facciones buriladas por la fatiga y los ojos con grandes cercos morados. Algunos hacen avanzar un par de vacas o tres; otros se han encaramado en el pescante o van en la baca de una carreta de la que tira penosamente un escuálido jamelgo. Ningún aspecto agresivo queda en aquellos desvalidos guerreros. De vez en cuando, mezclado entre los infantes de las largas columnas militares, aparece algún grupo de civiles que han apilado en un miserable carromato lo que pudieron salvar de sus pertenencias: maletas, fardos e incluso algún mueble. Entre ellos es frecuente ver mujeres y niños.

Son las familias de los funcionarios alemanes instalados en Polonia, que siguen en su retirada a los soldados del Noveno Ejército. Para la población de la capital, que desde octubre de 1939 venía siendo tratada despiadadamente por los ocupantes, el espectáculo es alentador. En los cuarteles y en los inmuebles de la ciudad donde la Gestapo y la Feldgendarmerie tienen instalados sus cuarteles generales, siguen vigilantes los piquetes de una guardia reforzada, tras de sus parapetos de sacos terreros y alambradas; pero en el ambiente hay evidentes síntomas de la próxima derrota alemana y de la inminente evacuación: En la puerta de los edificios, camiones cargan los archivos y los objetos de valor, en tanto que las chimeneas dejan escapar espesas volutas de humo negro; es la quema de los documentos que no vale la pena trasladar.

Las noticias que se escuchan con el oído pegado al altavoz del oculto receptor, son buenas: Londres y Moscú dicen que en Normandía los americanos han hundido el frente alemán. Los partes rusos mencionan localidades que se encuentran apenas a veinte kilómetros del centro de Varsovia. La última línea de defensa de los alemanes, el Vístula, ha sido franqueada por el sur de la capital.

En el frente del Oeste participan en la victoriosa lucha más de cien mil polacos: 17 escuadrillas de aviación, que tienen su base en Inglaterra, una división blindada en Normandía, y el Segundo Cuerpo de Ejército del general Anders, que en el —frente italiano, después de conquistar Monte Cassino, ha proseguido su avance hasta el puerto de Ancona, en la costa del Adriático.

Aquellas noticias ponen a los habitantes de Varsovia, que sobrepasan el millón y cuarto, en un estado de tensión febril. Tanto más, cuando las paredes y las vallas aparecen cubiertas por los avisos en los que el gobernador alemán de la ciudad, Fischer, exige que se presenten cien mil hombres para ser destinados a los trabajos de fortificación. Hasta el momento, ninguno ha respondido a la exigencia, y los alemanes, del mal el menos, todavía no han procedido a la requisa de personal por la fuerza. Pero nadie las tiene consigo: No son los derrotados «Feldgrauen»[10] del Noveno Ejército los únicos que deambulan por las calles de Varsovia: también circulan numerosas patrullas de Feldgendarmen[11] y de SS, con sus armas en ristre. En las dos últimas jornadas, cruzan la ciudad, con dirección al frente, nutridas columnas de tanques, camiones y carros blindados; en seguida se descubre en los uniformes impecables de aquella tropa y en su aire marcial que se trata de alguna unidad escogida: nada menos que la División «Hermann Goering», procedente de Italia.

El 23 de mayo, los alemanes habían fusilado 700 prisioneros políticos en la prisión de Pawiak. Desde entonces aparecen en los muros grandes letreros pintarrajeados con almagre: «¡Vengaremos a los de Pawiak!». El 20 de junio caían bajo el fuego de ametralladora otros 160 rehenes, ejecutados en plena calle. El 22 de julio eran 200 los congregados en las ruinas del ghetto, fusilados y sepultados en una fosa común. La tensión había llegado al máximo. Desde las estaciones rusas llegan sin pausa las llamadas a la insurrección. El 29 de julio Radio Moscú proclamaba:

«¡Hasta Varsovia llega el tronar de los cañones que le aportarán la libertad. Los que nunca humillaron su cerviz ante la soberbia hitleriana reemprenderán la heroica lucha de 1939 y esta vez la derrota de los alemanes será definitiva!»

El 30 de julio, la emisora Kosciuszko de la Unión de Patriotas Polacos, comité organizado en Moscú por los rusos, lanzaba inflamadas consignas:

«¡Llegó la hora de pasar a la acción! ¡Todo se habrá perdido si la población entera no participa en la lucha!», Al día siguiente Radio Moscú insistía: «¡En Varsovia un millón de ciudadanos deben convertirse en un millón de combatientes!»

En aquella jornada el comunicado de la O.K.W. (Oberkommando der Wehrmacht) anunciaba: «Los rusos han lanzado en el sector sureste un ataque general contra Varsovia.» El parte de guerra del alto mando soviético mencionaba la captura del comandante de la 73.» División alemana de infantería. Aquella unidad tenía encomendada la defensa del arrabal de Varsovia situado en la orilla oriental del Vístula; el río presenta en aquel sector una anchura de 600 metros.

Radio Londres, por su parte, daba otra noticia: El Primer ministro del gobierno polaco en el exilio, Stanislaw Mikolajczyk, había salido de la capital británica con destino a Moscú, donde se entrevistaría con Stalin. En los barrios populares de Varsovia aparecen unas proclamas firmadas por«Czarny» («El Negro»), jefe de la resistencia pro-rusa y de su organización militar «Ejército del Pueblo», en las que se invita a la población a participar en un levantamiento de matiz comunista y se anuncia que el delegado del gobierno de Londres y el comandante en jefe del «Ejército del Interior», general «Bor» («Bosque»), han huido.

Cuando la supuesta felonía de ambos personajes era así denunciada, los dos patriotas participaban en una dramática reunión que tenía lugar en un piso del barrio residencial de la ciudad, donde radicaba el oculto cuartel general del «Ejército del Interior», el más potente cuerpo de la Resistencia polaca, que controlaba de 300 a 400 000 combatientes clandestinos en todo el país, disciplinados y bien encuadrados; solamente en el perímetro de Varsovia contaba con 50 000. El «Ejército del Interior», más conocido como la «A.K.», por sus iniciales del nombre polaco, ostentaba una impresionante hoja de servicios: sabotajes por decenas de millares, atentados, acciones de guerra (muchas veces victoriosas), la captura de importantes partidas de armas y municiones, y la ejecución por millares de agentes de la policía y de la Gestapo (entre ellos, docenas de altas jerarquías). La «A.K.» había puesto en pie una completísima red de espionaje, algunas de cuyas ramificaciones llegaban hasta el mismo corazón del Reich; su hazaña más sobresaliente consistió en el envío a Londres de un cohete V-l, caído intacto sobre la campiña polaca y del que los guerrilleros lograron apoderarse. Según los expertos aliados, la «A.K.» llegó a inmovilizar 200. 000 soldados alemanes, 100.000 policías y Feldgendarmen, 40.000 SS, y 24 000 vigilantes ferroviarios. El «Ejército del Interior» editaba periódicos, disponía de sus propios centros de instrucción, campos de entrenamiento, e incluso factorías de armas y municiones (la metralleta «Relámpago» y la granada «Filipina» se revelaron más eficaces que los correspondientes tipos de armamento alemán). De las escuelas clandestinas para la formación de oficiales salían todos los años centenares de graduados.

Desde el punto de vista político, la «A.K.» se declaraba neutral, si bien dominaban en ella los elementos procedentes del antiguo ejército, de tendencia centro-derecha; a esta base tradicionalista se habían injertado las «milicias» socialistas, las agrupaciones católicas y los «batallones campesinos» controlados por el partido de los pequeños terratenientes, muy influyente en las zonas rurales, y uno de cuyos líderes es Stanislaw Mikolajczyk, Primer ministro del gobierno en el exilio.

El general Sikorski, a la sazón jefe del gobierno de Londres[12], fue quien dispuso la fusión de todos los grupos armados en el seno de la«A.K.». Solamente quedaron fuera de ella los extremistas de derecha ultranacionalistas del «Ejército Nacional» («N.S.Z.») y el comunista «Ejército del Pueblo» («A.L.»), con jefes formados en las academias político-militares soviéticas y luego lanzados en paracaídas sobre territorio polaco.

El anticomunismo que domina en los medios de la«A.K.», alcanza grados de paroxismo en la «N.S.Z.» que proyecta continuar la lucha de guerrillas aún después de que los rusos hayan expulsado del país a los «nazis». Por su parte, el «A.L.» no reconoce otra autoridad que la del «Comité de Liberación Nacional» constituido en Lublin bajo el patronazgo de los rusos. Salvo el añadido de algunas personalidades de izquierda (socialistas y agrarios) este comité se halla totalmente dominado por los comunistas. En los territorios que va liberando el Ejército Rojo, son los hombres del comité de Lublin los que ejercen el control administrativo.

Como fuerzas reales, tanto la «N.S.Z.» como el «A.L.» no significan gran cosa: Sus efectivos reunidos apenas alcanzan el cinco por ciento de los de la «A.K.»: escasamente diez mil combatientes en cada una de las dos organizaciones extremistas. Pero con la llegada de las tropas soviéticas el «A.L.» recibe un eficaz refuerzo: el ejército de cincuenta mil hombres formado en la URSS a base de polacos deportados en 1939 y a cuyo frente se encuentra el general Berling, que, captado por los rusos, niega toda autoridad al gobierno polaco de Londres y ha adoptado el emblema del Comité de Lublin: el águila polaca sin corona. Berling no quiso seguir al general Anders cuando éste, en agosto de 1942, evacuó por la vía del Irán los 115.000 polacos que ahora combaten en el frente italiano. Los soldados de Berling se encuentran integrados en el ejército de Rokossovsky que ocupa posiciones en la línea del Vístula.

* * *

La proximidad del ejército soviético y de los polacos de Berling influye decisivamente en los acuerdos que toma el cuartel general del «Ejército del Interior» en su reunión del 31 de julio de 1944. Junto con «Bor» (conde Tadeusz Komorowski) se encuentran el delegado permanente en Polonia del gobierno en el exilio, Jankowski, los representantes de los cuatro principales partidos agrupados en el Consejo de la Unidad Nacional (socialistas, agrarios, demócrata-cristianos y nacionales, que forman una especie de parlamento clandestino) y varios oficiales superiores del estado mayor secreto. Cuando el gobierno polaco de Londres ha sido consultado sobre la oportunidad de un levantamiento, la respuesta de aquél ha sido dar carta blanca al general «Bor», pero subrayando el hecho de que, en caso de producirse la insurrección, no podría contarse con una ayuda directa y eficaz de los aliados anglosajones. El jefe de la «A.K.», después de tomar nota de las aseveraciones del delegado Jankowski, hace un análisis de la situación militar: Parece que los alemanes se han recuperado; el envío de refuerzos blindados hacia el frente así lo indica. Por otra parte, hay que suponer a los rusos exhaustos después del espectacular avance que ha situado sus vanguardias a 20 kilómetros de Varsovia; no es probable que en caso de un contraataque alemán puedan sostenerse en las posiciones alcanzadas. Hay que suponer que la entrada de los soviéticos en la capital se demore todavía por una semana o dos. Cosa muy de tener en cuenta puesto que los soldados de la «A.K.» móvilizables en Varsovia, 45.000 combatientes poco más o menos, sólo disponen de víveres y de municiones para cinco días de combate; en los lanzamientos de los angloamericanos no se puede confiar. Se da otra circunstancia que aconseja andarse con tiento: En las provincias orientales liberadas por el ejército soviético, las unidades de la «A.K.» que cooperaron en la lucha son desarmadas, y arrestados sus oficiales. Hay que pensar que resultará muy difícil poder llegar a un acuerdo de acción combinada con el Ejército Rojo. El viaje del primer ministro Mikolajczyk a Moscú tiene precisamente por objeto poner orden en las relaciones del gobierno de Londres con las autoridades soviéticas.

En la reunión del 31 de julio los responsables políticos se muestran partidarios de no cursar una orden de insurrección general que podría provocar el exterminio de los combatientes clandestinos; por otra parte, creen los políticos que nada puede ganarse con poner al descubierto toda la organización secreta, y su real fuerza, antes de saber a qué atenerse respecto de las intenciones de los rusos. El coronel Chrosciel (alias «Monter», responsable del sector de Varsovia), se hace portavoz de los militares de la «A.K.», partidarios del levantamiento inmediato. El estado mayor del «Ejército del Interior» cree llegado el momento de reanudar el combate cara a cara contra los ocupantes del suelo patrio: La indignación de los ciudadanos ha llegado al extremo, y los soldados de la «A.K.» ya no pueden soportar por más tiempo la inactividad. Si no se diese la orden de insurrección, ésta se produciría de todas formas de un modo espontáneo, provocada por cualquier incidente casual. En este caso el levantamiento se propagaría como reguero de pólvora y no sería posible controlarlo ni dirigirlo; lo más probable es que degenerase en una feroz masacre. Los militares creen que el único modo de evitar un baño de sangre es la inmediata puesta en ejecución del plan de batalla «Tempestad», que se halla a punto desde hace muchos meses y que en Londres ha sido aprobado por el general Sosnkowski, comandante en jefe del ejército polaco. Los oficiales consideran necesario, por otra parte, dar una réplica adecuada a las insultantes acusaciones de «inmovilismo» que la propaganda soviética lanza contra la «A.K.» Si la insurrección brotase por sí misma, los propagandistas rojos cuidarían de ponerla en la cuenta del «A.L.», y el único beneficiario resultaría el Comité de Lublin.

Al fin prevalece la opinión de los políticos, compartida por el propio «Bor»; A la una de la tarde de aquel 31 de julio de 1944 se decide que el plan «Tempestad» será puesto en marcha veinticuatro horas antes efe la fecha en que se prevea la entrada de los rusos en la capital polaca.

¿Por qué el general Bor-Komorowski no menciona en sus Memorias los importantísimos acuerdos tomados en aquella reunión, e incluso silencia el propio conciliábulo? Este es el primer enigmático interrogante que se plantea quien analiza los antecedentes de la insurrección. El primer enigma, pero no el único de los que surgen en torno de la última victoria de Hitler:

Aquel mismo 31 de julio, a las cinco de la tarde, tiene lugar otra reunión en el cuartel general clandestino de la «A.K.», y a la que asisten únicamente los militares. «Monter» comunica una información que acaba de recibir: los rusos atacan el arrabal de Praga con fuerzas poderosas; están a punto de alcanzar los puentes sobre el Vístula que los alemanes tienen minados pero a cuya voladura no se han determinado. Entre los militares se encuentra un curioso personaje: el doctor Rettinger, llegado de Londres unas semanas antes. Era uno de los íntimos colaboradores del general Sikorski y después de la muerte de éste sigue desempeñando un importante papel, aunque poco definido, cerca de Mikolajczyk y de Sosnkowski. Realiza frecuentes desplazamientos a Moscú, a Washington y a las distintas zonas del Oriente Medio, y se rumorea que pertenece al Intelligence Service británico. En cualquier caso, es evidente que este hombre de modales elegantes, y muy culto, dispone de poderosas ayudas: a no ser así no se explica su llegada a Varsovia, cuando una pierna lisiada impide pensar que haya sido lanzado en paracaídas. Al estallar la insurrección desapareció misteriosamente y a los pocos días volvía a encontrarse en Londres como si tal cosa.

Bor-Komorowski habla en su libro de esta segunda reunión y destaca los argumentos de «Monter»; pero evita mencionar al doctor Rettinger y a la misión que le llevó a Varsovia.

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A las 6 de la tarde, «Bor» pone al delegado del gobierno de Londres frente al hecho consumado. Ante la unánime opinión de los militares, Jankowski tiene que inclinarse: «Bor» hace llegar a «Monter» la orden decisiva:

«Mañana, a las 17 horas en punto iniciaréis las operaciones en Varsovia.»

* * *

La suerte está echada. Veinticuatro horas después del estallido insurreccional, cuando ya es imposible volverse atrás, el Consejo de la Unidad Nacional, reunido con urgencia, pronuncia un severo juicio contra la decisión tomada unilateralmente por los militares. El Consejo no considera aceptables las explicaciones del general «Bor». Jankowski, por su parte, declara ante los reunidos:

«Pido ser juzgado al final de la guerra, por la Suprema Corte Marcial.»

Pero la lucha abierta había comenzado, la unión sagrada entre todos los combatientes se impuso, y de momento no era cuestión de apurar responsabilidades.

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El 1 de agosto de 1944 amanece el día en medio de un calor agobiante; la población de Varsovia ignora, como es de suponer, los conciliábulos que han tenido lugar la víspera. Pero en el ánimo de todos está presente que la hora «W» (inicial de las palabras polacas «Combate» y «Liberación») se acerca. A primera hora de la mañana se ven por las calles de la ciudad muchos grupos en los que andan mezclados los jóvenes con los hombres maduros: son los 45 000 soldados de la «A.K.» que se dirigen a sus puntos de concentración. En la calle Marszalkowska, una de las principales arterias de la ciudad, tres muchachos toman un tranvía en marcha. Del bolsillo de uno de ellos cae una pistola. El joven la recoge con toda tranquilidad y vuelve a subir al vehículo. Nada ocurre; unos días antes aquella imprudencia hubiera significado el suicidio.

Pero los alemanes no piensan ya en ocuparse de los insurrectos individuales; también ellos sospechan, mejor dicho, están seguros, de que la gran prueba está a punto de comenzar y su única preocupación es el refuerzo de la defensa en los edificios que ocupan. En todas las esquinas surgen las ametralladoras pesadas de los germanos. Se diría que intuyen la avalancha que se les viene encima y se disponen a hacerla frente; pero procuran no ser ellos los que la provoquen.

A mediodía, grupos de paisanos que transportan pesadas maletas y maletines, penetran en ciertas casas, muestran a sus moradores las órdenes firmadas por algún responsable de la«A.K.» y ocupan los pisos. Las armas son desembaladas y sus servidores se instalan en todos los huecos y ventanas. A las 4 y 50 minutos resuenan las primeras salvas. A las cinco el fuego se extiende a todos los sectores de la ciudad. Aquí y allá se producen violentas explosiones: son los tanques y los carros blindados germanos que han tenido la mala suerte de separarse del grueso de sus unidades, y que son volados a golpes de granada o de «cóctel Molotof». La población entera participa en el levantamiento. Todos creen que la palabra «insurrección» significa lo mismo que «liberación definitiva». Luego comprobarán que no es así.

Después de un movimiento de pánico inicial, la gente se lanza en masa a la calle, indiferente al fuego de fusilería, pronto seguido por el fragor de los cañones. Por entre el torbellino amotinado circulan algunos tanques alemanes haciendo estragos. En todas partes se escucha el crepitar de las ametralladoras. Los hombres caen como moscas. Piquetes de insurrectos, todos con el revólver o la metralleta en ristre, conducen a los prisioneros alemanes, lívidos de terror; los verdugos de la víspera creen que serán fusilados en el acto, y cuando un momento después se dan cuenta de que siguen vivos, no vuelven de su asombro. La multitud los ve pasar, fascinada, sin poder creer que al fin haya llegado el glorioso momento de la revancha. Ovaciones estallan al paso de los soldados de la «A.K.», que sobre los trajes civiles, sobre los viejos uniformes polacos sacados de algún escondrijo, o sobre la vestimenta de que despojan a los cadáveres y a los prisioneros alemanes, llevan el brazal blanco y rojo: los gloriosos colores de la bandera polaca.

Para levantar barricadas todo sirve: adoquines, losas de asfalto, tranvías volcados e incluso muebles. Ante los parapetos, cuadrillas de zapadores improvisados excavan fosas anticarro. No son voluntarios los que faltan, sea para trabajar en las fortificaciones o para combatir. En la puerta de los edificios donde las unidades de la «A.K.» instalan sus puestos de mando, se forman inmediatamente largas filas de solicitantes. Pero el temor a que puedan infiltrarse elementos dudosos, y sobre todo, la escasez de armas, hace que la mayoría deba resignarse a formar en los servicios auxiliares. Incluso entre aquellos que son destinados a las unidades de combate y que reciben su tarjeta de identidad (las prensas clandestinas habían trabajado sin descanso para preparar aquellos documentos), existe una aristocracia: la de los que disponen de un arma; escasamente uno de cada tres soldados. La mayoría han de contentarse con algunas botellas de gasolina, y en el mejor de los casos, con un par de granadas.

Cuando llega la noche, los sublevados dominan varios distritos de la capital, pero no han podido establecer enlace entre ellos. El propio general «Bor» se encuentra cercado en un vasto edificio fabril donde ha establecido su cuartel general. Los radiotécnicos de la «A.K.» se afanan en el montaje de una estación de onda corta que sirva para dar órdenes a los distintos sectores de lucha y para mantener contacto con Londres.

Al amanecer del día siguiente se reanudan los combates. Los polacos siguen llevando la iniciativa. Varios edificios importantes caen en manos de los sublevados: el Banco Nacional, la oficina central de Correos, el palacio de Justicia, y el más importante de todos, la central eléctrica, cuyos obreros y empleados, todos pertenecientes a la organización clandestina, logran mantenerla en funcionamiento. Pero otros importantes bastiones siguen en poder de los alemanes: Los cuarteles, la estación central y los puentes sobre el Vístula.

Sobre la ciudad descarga una espantosa tormenta de verano; un auténtico diluvio. La B.B.C. difunde la noticia de la sublevación, y durante las emisiones en lengua polaca es anunciado a los combatientes de Varsovia el envío de armas y de municiones por la vía del aire; el código cifrado que emplea la radio inglesa consiste en determinados trozos de música especialmente escogidos. Aquellos mensajes puestos en solfa responden adecuadamente a la comunicación radiada desde la capital polaca en la que los insurrectos informan al gobierno exilado de la situación:

«El l.° de agosto, a las 17 horas, ha comenzado la lucha por Varsovia. Procurad el inmediato envío de municiones y armas, que habrán de ser lanzadas en los lugares de costumbre, pero principalmente en las plazas y parques de la ciudad. Pedimos que los soviéticos nos ayuden atacando desde sus líneas.»

En el campo ruso parecen querer ignorar lo que ocurre. Las estaciones de radio comunistas ni siquiera mencionan la sublevación. En cuanto a una posible ayuda militar...-incluso parece que el cañoneo procedente de la ribera oriental del Vístula disminuye su intensidad. Ni un solo avión ruso se digna atacar los puntos en los que los alemanes de Varsovia resisten.

En el barrio de Praga, al otro lado del río, donde los sublevados pueden darse prácticamente la mano con el ejército de Rokossovski, la acción enérgica de los tanques de la división «Hermann Goering» ha dominado la insurrección en pocas horas. En el centro de la ciudad, por el contrario, la batalla sigue evolucionando en favor de los polacos, que logran hacerse con importantes depósitos de armas y de municiones, sin contar las que proporcionan los cadáveres «nazis»; SS, Feldgendarmen, y los ucranianos y calmucos del traidor Vlassov[13]. Los insurrectos logran hacerse con algunos carros «Tigre» intactos, que, enarbolando la bandera polaca, se vuelven inmediatamente contra sus antiguos dueños.

Todo lo que se encuentra de tela blanca y roja sirve para confeccionar las enseñas polacas que ondean en las ventanas de los particulares y en los inmuebles ocupados por la «A.K.». Los escasos elementos del «N.S.Z.» y del «A.L.» comunista se ponen a las órdenes del «Ejército del Interior». El imperativo de la lucha logra que todos olviden sus diferencias. La Unión Sagrada es un hecho.

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En los sectores liberados de la ciudad la vida se organiza. Se publican periódicos, distribuidos bajo la metralla por niños y muchachitas de corta edad. Una policía militar se ocupa de canalizar el desbordante entusiasmo de la multitud y de proteger a los prisioneros alemanes contra los populares instintos vengativos. Las fábricas de armamento y de municiones (que utilizan la pólvora de los obuses alemanes sin explotar) trabajan a pleno rendimiento; hospitales militares improvisados reciben a los heridos. Todo el mundo se dedica a la caza y captura de agentes enemigos (auténticos o supuestos) y de los franco-tiradores que se esconden en los tejados. De las misiones de enlace que se realizan penosamente a través de muros horadados y de alcantarillas, se encargan adolescentes muchachas, muchas de las cuales hallan la muerte en su cometido.

Las vidas perdidas se cuentan por millares; tanto del lado polaco como del alemán. Los combates adquieren una violencia comparable a la de la lucha en Stalingrado. Los polacos se baten a la desesperada. Los alemanes rematan a los heridos, fusilan a los que capturan indemnes y exterminan a los civiles que buscaron refugio en los sótanos. Los «nazis» recurren a una bárbara estratagema: cuando atacan, se parapetan tras de infelices mujeres y niños; los tanques que avanzan llevan racimos de pobres gentes atadas a las torretas. Después de un momento de indecisión, los polacos, con el alma desgarrada, no dudan en disparar sobre los suyos. En vista de que el cruel ardid no da resultado, los alemanes renuncian a él. Otra de sus trampas consiste en fingir que se retiran, dejando unos tanques intactos tras de sí. Los insurrectos, seguidos por la multitud, se lanzan sobre los carros... que estallan causando horrenda mortandad. La explosión de un solo «Tigre» produjo la muerte de 250 personas.

Pero la salvaje lucha no parece que vaya a tener pronto fin; Hitler, en el colmo de la rabia, exige que la rebelión sea inmediatamente sofocada. Tropas de refresco son llevadas a Varsovia. En los barrios dominados por los alemanes se imponen medidas de inconcebible terror: 240.000 personas son deportadas; los «nazis» fusilan a todos los miembros del claustro de profesores de la universidad (el más joven tenia sesenta años). Los ocupantes recurren también a toda clase de artimañas psicológicas: La ciudad es inundada de octavillas firmadas por el general «Bor», en las que se dice a los insurrectos que cesen el combate, en vista de las insuperables dificultades que Mikolajczyk ha encontrado en Moscú. Otras proclamas (en éstas el mando alemán no enmascara su personalidad), amenazan con inauditos castigos «a los que sigan haciendo el juego al bolchevismo.»

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Pero la lucha continúa, más y más encarnizada. Hitler decide poner al frente de las tropas represoras a un especialista en combates callejeros: el general von dem Bach. Le asisten dos generales SS: Oskar Dirlewanger y Heinz Reinefarth.

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Entretanto, los insurrectos van perfeccionando la estructura de su organización. Se constituyen tribunales militares para juzgar a los miembros de la Gestapo. Todas las tardes abren sus puertas dos cines en los que se exhiben películas de antes de la guerra que.se han logrado recuperar y noticiarios de actualidad filmados por cineastas de la Resistencia en los propios campos de lucha. En otro local se dan representaciones teatrales. Los periódicos aparecen regularmente» y varias veces al día el estado mayor de la «A.K.» facilita comunicados en los que da cuenta del curso de la batalla en los distintos sectores. En el domicilio de un particular se llega incluso a montar una estación de radio que difunde sus emisiones en onda media. El suministro de víveres a la población es muy aceptable gracias a los importantes depósitos de la intendencia alemana que cayeron en manos de los polacos en las primeras horas de la insurrección. Gracias al botín de guerra el armamento se va completando; pero las municiones comienzan a escasear.

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En la noche del 4 al 5 de agosto, la multitud que se congrega en las inmediaciones de una plaza de la ciudad vieja puede contemplar un espectáculo inusitado. En las cuatro esquinas de la plaza arden gigantescas piras. Del cielo baja un sordo ronroneo de motores. En medio de un infernal fuego antiaéreo, entre los brillantes surcos de las balas trazadoras y los haces luminosos de los proyectores, surge la negra sombra de dos enormes cuatrimotores de transporte. Unos instantes más tarde resuena el eco metálico de los «containers» lanzados en paracaídas al chocar contra el pavimento. Piquetes especialmente entrenados se apresuran a retirar las cajas de las que, con sumo cuidado, son extraídas las armas y las municiones: piezas anticarro con su dotación de obuses* ametralladoras inglesas, etc. Las mujeres se disputan los trozos de paracaídas, cuyo nylon se convertirá en vaporosas blusas; también la coquetería tiene sus derechos. En cuanto a los jóvenes combatientes, sueñan en poder trocar su viejo fusil o su pistola por una reluciente «Sten».

Pero el efecto práctico de aquel envío de suministros resulta muy limitado. De los quince aparatos que despegaron de Córcega, solamente dos lograron llegar a Varsovia. Seis fueron derribados y hay que considerarlos definitivamente perdidos. Al día siguiente se repite la operación. Esta vez los aviones parten de Italia, con tripulaciones polacas, que desobedecen las órdenes tajantes cursadas por el alto mando aliado, que renunció a proseguir los envíos, desanimado por las pérdidas y por la nula rentabilidad práctica de aquellas misiones, con el objetivo a 2.000 kilómetros de distancia. En aquel segundo intento se repite el fracaso: únicamente dos«Halifax»logran situarse en la vertical de las fogatas encendidas por los insurrectos.

* * *

Entonces interviene Winston Churchill cerca de Stalin, En un telegrama dirigido al dictador rojo, el Premier pinta la situación crítica de los polacos en Varsovia, la necesidad en que se encuentran de recibir armas / municiones, y exhorta al jefe de la URSS para que acuda en su auxilio. Churchill subraya la importancia que para el propio ejército soviético tiene el combate que están sosteniendo los hombres de «Bor». En efecto: Las luchas callejeras de Varsovia fijan en la capital a más de 50 000 soldados alemanes, y las líneas de comunicación de la Wehrmacht que pasan por la capital polaca se encuentran cortadas. La respuesta de Stalin no puede ser más desdeñosa: «Pienso que las informaciones difundidas por los polacos son muy exageradas e indignas de que se les de crédito. El «Ejército del Interior» polaco está constituido por insignificantes destacamentos, que ellos pomposamente llaman «divisiones». No imagino que tan débiles fuerzas puedan soñar en apoderarse de una ciudad como Varsovia, sólidamente defendida por cuatro divisiones blindadas germanas.»

A pesar de los sarcasmos stalinianos, las «débiles fuerzas» hacen un buen trabajo: Transcurrido un mes, exactamente el 3 de septiembre, la agencia alemana D.N.B. difundía el siguiente despacho:

«En la ciudad de Varsovia, convertida en un inmenso montón de ruinas, se sigue luchando encarnizadamente. Volamos las barricadas; hacemos intervenir en la batalla bombarderos pesados, tanques, cañones de asalto, trenes blindados, artillería pesada y lanza-granadas, para destruir los bastiones de la resistencia polaca; es de suponer que los granaderos alemanes, provistos de lanzallamas, para reducir a los sublevados hayan de exterminar hasta el último de ellos. Los sistemas salvajes de combate puestos en práctica por los bandidos polacos demuestran el papel decisivo que Moscú desempeña en este drama.»

Contrariamente a lo que la D.N.B. supone creer, Moscú aparenta estar totalmente desinteresado de lo que ocurre en Varsovia. La única iniciativa soviética ha sido enviar un emisario, que ha tomado contacto con los insurrectos; pero, entretanto, el ejército de Rokossowski, bajo la presión alemana, ha tenido que desalojar sus posiciones avanzadas; la capital polaca ya no está al alcance de los cañones soviéticos. La aviación roja ha desaparecido totalmente del cielo de Varsovia, del que los cazadores y bombarderos de la Luftwaffe se han hecho dueños y señores.

En vista de la negativa respuesta rusa, el alto mando aliado autoriza nuevamente a la escuadrilla polaca de Italia para que intente llevar suministros a los insurrectos; también participarán en estas misiones algunas tripulaciones inglesas y canadienses. Del 8 al 12 de agosto se realizan dieciocho salidas; once aparatos lograrán llegar a Varsovia. En la noche del 13 al 14 tiene lugar una operación de más vasto alcance; son treinta aviones los que emprenden el vuelo; veintitrés alcanzan su objetivo, pero once de ellos no regresarán, y otros once lo hacen con graves averías. Y además, gran parte de los materiales lanzados cae en manos de los alemanes. El nuevo desastre hace que el mando aliado renuncie definitivamente al envío de suministros desde Italia y así lo hace saber al gobierno polaco de Londres. Los americanos se muestran dispuestos a tomar el relevo, partiendo de sus bases de Inglaterra. Su intención es operar de día; pero para poder hacerlo con algunas probabilidades de éxito sería preciso que los rusos autorizasen el uso de sus bases aéreas en Polonia Oriental. De este modo, los «Libertadors» podrían tomar tierra tras de las líneas soviéticas, después de haber soltado su carga en Varsovia.

La respuesta de Moscú es tajante; el ministro de Asuntos Extranjeros Vichynski se encarga de dársela al embajador de los Estados Unidos:

«El gobierno soviético no puede oponerse, naturalmente, a que aviones ingleses o americanos envíen armamento a Varsovia, si es que los americanos o los británicos desean hacerlo. Pero mi gobierno se opone categóricamente a que aviones ingleses o americanos aterricen en la zona soviética después de haber efectuado sus lanzamientos, ya que no desea asociarse, ni directa ni indirectamente, a la aventura de Varsovia.»

En un nuevo mensaje a Churchill, Stalin pone los puntos sobre las íes:

«Un día u otro se conocerá la verdad y quedarán al descubierto los manejos criminales de unos grupitos que han montado la aventura con el exclusivo objeto de hacerse con el poder. Son gentes que han explotado la confianza de los ciudadanos de Varsovia y han lanzado a unos hombres valientes, pero casi desarmados, contra los carros, los cañones y la aviación alemana. La situación ha llegado a un punto en el que los polacos no pueden hacer ya nada por liberar Varsovia en tanto los hitlerianos aprovechan las circunstancias para proceder al inhumano exterminio de la población civil.»

Ante la postura rusa hay que renunciar a la ayuda de los insurrectos partiendo de Inglaterra. Churchill se encuentra agobiado por las apremiantes demandas del gobierno polaco en Londres, quien a su vez no sabe qué responder a las angustiadas llamadas de socorro del general «Bor», El gabinete británico no se resuelve a tomar medidas extremas, como serían la interrupción en el envío de los convoyes de suministros por la vía de Murmansk, o tomando el rábano por las hojas, enviar los aviones de carga a Varsovia, y a ver luego lo que pasaba... Era de suponer que los rusos no se atreverían a atacar la aviación de sus aliados.

En cuanto a Roosevelt, el 5 de septiembre se negaba pura y simplemente a mediar entre Stalin y Churchill. Aquel día enviaba al Premier británico un telegrama en el que afirmaba haber recibido información fidedigna que señalaba el fin de la resistencia en Varsovia. La realidad era muy otra: Aunque todos los días los alemanes hacían una nueva mella en las zonas controladas por los hombres de «Bor», éstos seguían dominando casi todo el centro de la ciudad.

* * *

El 5 de septiembre es una fecha crucial. Significa el final del período (cinco semanas) durante el cual se ha luchado ferozmente, pero con esperanzas; es también el comienzo de las últimas cuatro semanas de resistencia desesperada. Tenemos que destacar esa fecha porque plantea un nuevo enigma. El nudo del misterio se encuentra en una proclama de Radio Berlín:

«El portavoz del ministerio alemán de Asuntos Extranjeros ha hecho saber que los insurrectos polacos que se rindan en Varsovia serán considerados como prisioneros de guerra y tratados de acuerdo con las normas del derecho de gentes.»

La declaración significa un cambio radical en la actitud de los alemanes frente a los resistentes polacos, considerados hasta la víspera como criminales de derecho común. Aquella nueva postura parece indicar que los alemanes no veían la forma de reducir la resistencia de Varsovia a no ser por la voluntaria sumisión de sus defensores. A partir del 5 de septiembre, la moral de los sublevados comienza a hacer crisis: Ante la imposibilidad en que se encuentran los aliados occidentales de acudir en su auxilio, ante la abierta hostilidad de los soviéticos, y vista la desorientación que reina en el propio seno del gobierno polaco de Londres —algunos miembros apoyan a Mikolajczky en sus esfuerzos por llegar a un acuerdo con los rusos y con los comunistas polacos, mientras otros comparten la postura irredentista de Sosnkowski y de Anders—, los responsables del levantamiento comienzan a pensar en la capitulación. El estado mayor de «Bor» inicia los primeros contactos con von dem Bach. Se acuerdan algunas treguas locales para permitir la evacuación de los moradores. Y de una parte y otra comienzan a formularse las condiciones de una eventual capitulación.

El consejo de la Unidad Nacional mantiene una actitud semejante a la que adoptara el 31 de julio: Si entonces se mostraba contrario a la revuelta, ahora considera inútil la prosecución de los combates; el general «Bor» comparte esta opinión. Por el contrario, los oficiales que rodean a «Monter» se muestran partidarios de la lucha a ultranza.

La tendencia de los «duros» recibe una inesperada ayuda que les llega de... ¡los soviéticos! Ayuda muy indirecta, bien es cierto. Moscú, sin que nadie lo hubiera pedido, rectifica de pronto su actitud y anuncia que autorizará el aterrizaje de aviones anglosajones en los aeródromos soviéticos. Los americanos no pueden sustraerse a sus obligaciones morales: El 18 de septiembre parten de Inglaterra 110 bombarderos pesados de la 8.ª Air Forcé y consiguen descargar sobre Varsovia el 30 por ciento de su cargamento. Las pérdidas en aviones son ligeras: solamente nueve aparatos. Pero la situación en Varsovia había empeorado de tal modo, que casi todo el material lanzado cae en los barrios nuevamente ocupados por los alemanes.

Aquel raid tuvo lugar, como hemos dicho, el 18 de septiembre. El día antes había sido lanzada sobre Arnhem, en Holanda, la brigada polaca de paracaidistas, que en aquella desgraciada operación resultaría prácticamente aniquilada. Probablemente su acción en Varsovia habría resultado mucho más eficaz. «Bor» había reclamado una vez y otra el envío de aquella unidad; pero el alto mando aliado siempre se negó a ello pretextando la falta de aviones de transporte.

Aquí concurre una nueva coincidencia, un nuevo enigma: Apenas los alemanes saben que la brigada polaca ha sido lanzada sobre Arnhem, el O. K.W. anuncia a bombo y platillo (¡con quince días de anticipación!) la caída de Varsovia. Parece que los germanos, que, naturalmente, controlaban todas las comunicaciones de radio entre Londres y Varsovia, hubieran temido la llegada de los paracaidistas polacos, capaz de galvanizar hasta extremos imprevisibles la resistencia de los hombres de «Bor». Al conocer que aquella unidad había sido destinada a otro escenario de la guerra, los alemanes comenzaron a estar seguros de al fin poder sajar el absceso de Varsovia.

Los rusos, entretanto, han reanudado su ofensiva al este de la capital polaca. Las tropas de Rokossowski ocupan Praga; solamente les separa de los insurrectos el curso del Vístula y algunas manzanas de casas en ruinas. Entre las unidades polacas de Berling (comunistas) y el mando de la «A.K.» se establecen algunos contactos esporádicos; débiles destacamentos de las fuerzas comunistas polacas intentan atravesar el río, pero resultan aniquilados.

Ahora la aviación soviética hace de nuevo acto de presencia, disputa a la Luftwaffe el dominio del cielo de Varsovia y bombardea un poco al tuntún los barrios de la ciudad; muchas bombas caen en las zonas dominadas por los insurrectos. Aviones rusos arrojan armas, municiones y víveres; pero lo hacen sin utilizar paracaídas, descendiendo a baja altura. Las cajas y los sacos revientan al chocar con el suelo y su contenido queda prácticamente inutilizare; por otra parte, las municiones, de un calibre distinto al de las armas alemanas o inglesas que usan los resistentes, no sirven a éstos para nada.

¿Qué debe pensarse de aquella tardía y muy limitada intervención de los rusos? ¿Tratan éstos de desvirtuar la infamante acusación de «inhibición criminal» que les lanza la prensa occidental? ¿Tratan realmente de estimular a los resistentes de Varsovia para que prolonguen la lucha? Sea de ello lo que fuere, los combates tocan a su fin. Por momentos van reduciéndose los islotes todavía en manos de las gentes de «Bor» (de quien ahora ha sido revelada su verdadera entidad, Komorowski, y a quien el gobierno Mikolajczyk ha nombrado comandante en jefe de todas las fuerzas armadas polacas, en sustitución de Sosnkowski). Los combatientes ya no disponen de agua ni de electricidad. Los millares de cadáveres sepultados bajo los escombros propagan un hedor infernal. Ya no hay vendas ni medicamentos para los heridos y enfermos. Ya no hay comida. Perros y gatos han sido devorados; ahora se va de cacería tras de las ratas. Es el fin. Los luchadores que aún perviven se refugian en las cloacas y en los sótanos. La «A.K.» de Varsovia ha perdido más del 80 por ciento de sus efectivos iniciales.

El 28 de septiembre, Bor-Komorowski envía a Londres el siguiente radio:

«La prosecución de la lucha en dos únicos sectores aislados no podrá prolongarse. Hambre. Si antes del primero de octubre no recibiéramos la eficaz ayuda de un ataque soviético, tendríamos que interrumpir el combate. Hemos comunicado a Rokossowski nuestra desesperada situación.»

Del lado soviético, ninguna respuesta. El 2 de octubre, a las 20 horas, los emisarios del general «Bor» firman con von dem Bach un acta de capitulación que reconoce el estatuto de combatientes regulares a todos los resistentes, hombres y mujeres.

* * *

El 3 de octubre de 1944, 63 días después de iniciarse el levantamiento, en Varsovia reina un silencio de muerte. Durante la jornada comienza la evacuación de los habitantes que proseguirá al día siguiente. El 15 de octubre, los insurrectos abandonan la ciudad mártir; marchan en formación, al paso, y a su frente van los generales Bor-Komorowski y Monter-Chrosciel; les rodean los guardas alemanes que los llevarán hasta el campo de prisioneros.

* * *

Así se cierra la tragedia que ha causado la muerte de 200000 habitantes y la destrucción total de Varsovia. Después de haber evacuado a los últimos supervivientes, los alemanes se dedican a cumplir las draconianas órdenes del Führer: Todos los inmuebles que se habían salvado de la destrucción durante los combates serán volados con dinamita o serán pasto de las llamas. Hitler podría declarar, sin faltar a la verdad:

«Varsovia no es más que un punto geográfico señalado en los mapas. La ciudad ya no existe.»

Cuando tres meses más tarde los rusos penetren en Varsovia, entre los escombros calcinados no encontrarán a un solo ser vivo que les de la bienvenida.

* * *

Aparte la bien ganada aureola de heroísmo conquistada por la capital polaca, ¿puede pensarse que haya servido para algo su sacrificio? Indudablemente, sí: Desde el punto de vista estratégico, la insurrección de Varsovia influyó considerablemente en la batalla de los pueblos libres contraía Alemania «nazi». En un momento crucial de la lucha las tropas de von dem Bach perdieron 26.000 hombres: 17.000 muertos y 9.000 heridos. El propio general germano dice que la necesidad de destinar a la lucha en Varsovia fuerzas y medios considerables planteó a la Wehrmacht graves problemas:

«Las tropas y los suministros que se encaminaban al frente del Este tenían que efectuar un largo rodeo, con la natural pérdida de tiempo y mayor consumo del precioso combustible que tan necesario nos era. La insurrección retuvo a varios regimientos de infantería y artillería que hubieron de ser retirados del frente; en las dos últimas semanas de la sublevación tuvo que participar en la lucha contra los insurrectos una de nuestras mejores divisiones blindadas. Los alemanes perdieron importantes depósitos de material, sea destruidos por el fuego, o que cayeron en manos de los polacos. Se perdieron igualmente muchos talleres de reparación e ingentes cantidades de piezas de automóvil, que en aquella época de la guerra no había posibilidad de reponer. Cuando las tropas del frente se sintieron amenazadas por la insurrección que había estallado en su inmediata retaguardia, la moral del soldado alemán descendió vertiginosamente.»

Estos resultados estratégicos, por muy importantes que fuesen, no guardaban proporción con las pérdidas y los sufrimientos que hubo de soportar la nación polaca. En su última emisión, la radio insurrecta clamaba venganza «¡La Justicia Divina tiene que castigar a los culpables de la terrible iniquidad sufrida por la nación polaca! ¡Si Dios es justo, ninguno de los responsables dejará de recibir su merecido!»

¿A quién aludía la desesperada imprecación? A lo largo de este relato hemos destacado las contradicciones, coincidencias, puntos oscuros y enigmas que concurren. Si Stalin obró con pérfida duplicidad, no dejaba de tener razones para actuar como lo hiciera; y en cualquier caso, los soviéticos no son los únicos responsables del drama. Culpables eran los británicos, que al procurar mover sus piezas con una habilidad muy «churchilliana» intentaban ganarlo todo sin perder nada: querían coronar su peón en el tablero polaco, pero conservando la amistad de la URSS. También se hace responsable Roosevelt (y responsable principal) cuando decide no intervenir en una de las esferas de influencia tácitamente atribuida al «tío Joe», y fríamente sacrifica a los combatientes de Varsovia. También llevan su parte de culpa los propios polacos: los que apostaron a la carta soviética (por convicción o por oportunismo), los que hacían el juego a los ingleses, los que con una muy polaca falta de sentido de la realidad pensaban poder resistir a la desatada marea del comunismo soviético, y los que de buena fe, por patriotismo, por amor a la gloria militar, prefirieron la muerte al vilipendio.

El tribunal de la Historia todavía no se ha pronunciado en cuanto a un equitativo reparto de responsabilidades entre los protagonistas del drama de Varsovia. Los actores de aquella tragedia, así los combatientes como los que se movieron entre bastidores, guardan silencio o prestan testimonios truncados. Hoy en día no existe un solo relato de los acontecimientos, objetivo y de primera mano. De hacer caso a lo que dicen aquellos que intervinieron, resulta que ninguno quería la insurrección de Varsovia; todos procuran echar sobre espaldas ajenas la responsabilidad de la decisión. Cada actor o actorcillo se afana por inscribir en su haber los actos heroicos y los resultados estratégicos y apunta en el pasivo de los demás el holocausto de la capital polaca.

Lo único que resulta evidente es que fueron muchos los que ayudaron a que el Führer del Tercer Reich pudiera obtener su última victoria, precisamente en el mismo lugar donde en 1939 había conseguido su primer triunfo. ¿Los responsables? Mientras en Moscú, Londres, Washington y... en Varsovia, los testigos callen o disimulen la verdad, este enigma de la Historia no será aclarado.

Marc EDOUARD

¿Pretendió Skorzeny asesinar a Ike?

Dieciséis de diciembre de 1944. Alemania agoniza, herida de muerte, tanto al Este como al Oeste. En el frente occidental, los ejércitos aliados han liberado casi toda Francia, y toman aliento antes de lanzarse al asalto final.

De pronto, surge por sorpresa un cambio de decoración. Hitler, con mayor fanatismo que nunca, lanza «la batalla de la ocasión postrera»: la inesperada y violenta contraofensiva de las Ardenas. Los aliados, que se disponían ya a la algarada definitiva contra el Gran Reich, se encuentran competidos a la defensiva, por primera vez desde hacía muchos meses.

Para Hitler se trata de resucitar su guerra relámpago de 1940, su famoso blitzkrieg.

* * *

Desde hace varios días se está combatiendo en las Ardenas. En algún lugar de la retaguardia del frente aliado, unos soldados americanos cantan alrededor de un brasero. De repente, surge un suboficial jadeante, gritando: «¡Viene Ike!».

Por la carretera, insinuándose entre dos parapetos de nieve, aparece una caravana de coches. Pronto resuenan las voces de mando. En un instante la compañía forma en posición de firmes. El general Eisenhower, generalísimo de los ejércitos aliados en Europa, desciende de su coche, sonriente, amable, con el rostro sonrosado. Los hombres, soldados bisoños de un regimiento de refresco que acaba de llegar de los Estados Unidos, no habían visto nunca al «boss», al jefe. La mayoría de ellos pertenecen al primer contingente de reclutas de dieciocho años, que los americanos han tenido que movilizar para de este modo poder llegar al número de divisiones previsto. Los «G. I.», ateridos de frío, devoran con los ojos al generalísimo. Eisenhower conversa durante unos momentos con el comandante de la compañía, sigue con el dedo varias líneas sobre el mapa, echa un vistazo de experto sobre el material y luego se aleja a grandes pasos hacia el pueblo cercano, seguido por su pequeño estado mayor.

Ninguno de aquellos soldados sabrá nunca que aquel que vieron entonces no era Eisenhower, sino su doble perfecto, un teniente coronel de Chicago, llamado Baldwin B. Smith, al cual solían enviar los servicios secretos americanos de gira por el frente, en lugar del general en jefe.

¿Qué motivo había para representar aquella comedia? Muy sencillo: en el mes de diciembre de 1944, los servicios secretos aliadas sabían que la vida de Eisenhower estaba en peligro.

* * *

«Top secret, top secret... Orden de búsqueda contra Otto Skorzeny, comandante SS: rubio, 1,90 metros de estatura; cicatriz muy visible sobre la mejilla izquierda, desde la oreja al labio superior; lleva probablemente uniforme americano y se encuentra operando en territorio reconquistado. Al hombre se le ha confiado probablemente la misión de matar a Eisenhower y a otros jefes aliados.»

* * *

Tal mensaje, difundido a mediados de diciembre entre todos los comandantes de unidad, los oficiales de información y los de la Military Police, desencadenó una encarnizada cacería. Desde hace varios días millares de combatientes ingleses, americanos y canadienses, se entrenan, al margen de los ejercicios propios dé la guerra convencional, para luchar contra la «quinta columna» de Hitler. El Führer, para apoyar sus tanques, sus blindados y su infantería, ha decidido introducir en escena a su mejor hombre de acción: el brujo Skorzény, príncipe de los comandos «nazis»; el autor, en 1943, del sensacional rescate de Mussolini bajo las propias barbas del ejército italiano, en un elevado pico de más de 3 000 metros.

Otto Skorzeny, gigante cariacuchillado, es uno de los favoritos del Führer. Es austríaco, y «nazi» apasionado. Los hombres del Intelligence Service le llaman «Scarface» a causa de su cicatriz, ganada en un duelo entre estudiantes..., motivado por los ojos de una beldad germánica.

Impenitente soñador, y nunca resignado a sus fracasos, Hitler ha decidido situar tras de las líneas americanas 2 500 saboteadores alemanes al mando de Skorzeny. Es la treta suprema, el Caballo de Troya que ha imaginado el «estratega más grande de los siglos»... el cual piensa que únicamente Skorzeny puede llevarla a feliz término. Los SS., equipados con uniformes y material americano, tendrán por misión el sembrar el pánico entre el enemigo, apoderarse de puentes y depósitos de carburantes, difundir falsas órdenes, embrollar las comunicaciones y multiplicar las emboscadas.

Entre tales consignas, la más importante consiste en llegar hasta París y Versal les, asesinar a Eisenhower y hacer saltar el Gran Cuartel General aliado.

* * *

Hitler venía preparando este plan desesperado, esta jugada de «poker», desde hacía dos meses. El Reich, su Gran Reich, se encuentra ahora solo y abandonado de todos. Italia está fuera de combate; Rumania y Bulgaria han dado la mano a los rusos victoriosos. Finlandia ha roto con Alemania. Y al otro extremo del mundo, el Japón, último gran aliado de los «nazis», se va desfondando y dejándose arrancar, una a una, sus antiguas conquistas.

* * *

El 21 de octubre de 1944, Otto Skorzeny, convocado por el Führer, da cuenta a éste de su último golpe de mano: el secuestro del hijo del almirante Horthy y la ocupación de la ciudadela de Budapest, sede del gobierno húngaro responsable de haber iniciado contactos con el enemigo. La entrevista se desarrolla en el «Reducto del Lobo», en Prusia oriental, refugio que pronto habrá de ser abandonado por el Führer, porque a él llega ya el tronar de la artillería pesada rusa.

Demacrado, con el rostro crispado por sus tics nerviosos, Hitler recobra por un momento su sonrisa mientras escucha el relato de la operación. Luego, familiarmente, toma por el brazo al SS. que le lleva una cabeza de estatura y le pone delante de un mapa.

—Voy a encargarle una misión que será la más importante de su vida. Usted va a desempeñar un papel de primer orden en una operación cuyo resultado será decisivo para el destino del Reich.

Skorzeny, admirado, pero francamente escéptico, escucha al Führer. En un largo monólogo, el dictador, cuyos ejércitos van desmoronándose en todos los frentes de Europa, explica que los alemanes deben recuperar la iniciativa militar y expulsar a los aliados del suelo francés.

—El mundo entero imagina que Alemania está ya fuera de combate. Yo les demostraré lo contrario. El moribundo va a levantarse con toda su furia en el frente occidental. Nuestro ejército será puesto bajo el mando de Rundstedt, y se lanzará a la ofensiva desde las mismas posiciones que ocupaba en 1940. Mis enemigos lo imaginan todo, menos que vamos a resucitar la guerra relámpago que aplastó a los franceses y arrojó a los ingleses del continente en tres semanas. Atravesaremos el Mosa al segundo día de ataque y alcanzaremos Amberes el séptimo día. Los ejércitos británicos y canadienses de Montgomery, y la mayor parte del Primer Ejército americano caerán en el copo o habrán de retirarse por el mar. Vamos a destruir treinta divisiones enemigas.

Luego, ya con menos apasionamiento, aunque con hombros erguidos, los ojos brillantes, y en tono perfectamente sereno, el Führer revela a Skorzeny sus esperanzas auténticas.

—Roosevelt y Churchill creen que la guerra terminará pronto. El golpe les hará perder la moral. Entonces podré concertar con ellos una tregua o una paz separada que me permita concentrar todas mis fuerzas para lanzarlas contra los rusos...

Y en tono cansado, casi amargo, Hitler deja caer aún una última frase:

—Ni los americanos, ni los franceses, ni los ingleses se dan cuenta de que Alemania está montando la guardia contra las hordas comunistas.

Skorzeny pide más explicaciones sobre su propio papel. Se siente inquieto. El audaz aventurero, el hombre capaz de los mayores atrevimientos, intenta moderar el entusiasmo del Führer. Pero Hitler no escucha, y le despide después de condensar en algunas frases la misión de los comandos alemanes:

—Ustedes ocuparán, en su calidad de elementos avanzados, los puentes sobre el Mosa, entre Lieja y Namur. Sus hombres llevarán uniforme americano. Nada de escrúpulos; los ingleses nos hicieron lo mismo en Aquisgrán. Le doy poderes ilimitados. Tenga preparada su unidad, querido coronel.

Este nuevo grado era la sorpresa que Hitler reservaba a su jefe de comandos. Skorzeny se despide, con la sonrisa en los labios. Ha ganado un ascenso.

* * *

Otto Skorzeny[14] afirma, al relatar tal conversación con Hitler, que el Führer le advirtió: «Le prohíbo formalmente que vaya en persona tras de las líneas enemigas. Tengo aún necesidad de usted. No debe dejarse atrapar.»

Pero Skorzeny añade: «Sin embargo yo estaba decidido a unirme a cualquiera de mis grupos avanzados que llegara a verse en difícil posición.»

Una hora más tarde, el general Alfred Jodl, jefe de operaciones del Gran Cuartel General, explica brevemente a Skorzeny el plan de ofensiva en las Ardenas. Su tono es frío, indiferente. Skorzeny sabe que el Alto Mando «nazi» no ve con buenos ojos su situación privilegiada y su carácter independiente. También son puestos al corriente del plan el mariscal von Rundstedt, comandante en jefe de las fuerzas terrestres, y el mariscal Walther Model, a quien Hitler ha escogido personalmente para el mando de las unidades en combate. Ambos consideran que el proyecto es una locura. Jodl se encarga de comunicárselo al Führer. Sus argumentos son desvirtuados cuando Hitler, apoyándose en un informe de Goering, revela que la potencia de fuego alemana se verá incrementada en las Ardenas con 3-000 nuevos cazas a reacción que la Luftwaffe mantenía en reserva, y por los millares de carros y cañones que las fábricas alemanas están produciendo febrilmente.

Esos son también sueños del Führer. Los mariscales y los generales, una vez más en desacuerdo con el jefe supremo del Reich, regresan al Cuartel General con las alas del corazón caídas.

* * *

Entretanto, Otto Skorzeny, buen artesano de la guerra, se dispone para su nueva misión. Apurado por la premura de tiempo y la necesidad en que se encuentra de improvisarlo todo, recibirá desde el primer día una puñalada por la espalda, que le asesta el Alto Mando.

* * *

El 26 de octubre, en Fichtenheim, a la una de la madrugada, los operadores de transmisiones del cuartel general, Grupo de Ejércitos B, captan un mensaje no cifrado que firma Keitel, jefe de operaciones de las fuerzas armadas alemanas:

Ultrasecreto. Para entregar personalmente a los comandantes de división y de cuerpos de ejército. Los oficiales y soldados que hablen inglés serán reclutados para una misión especial. Los voluntarios se incorporarán a una unidad de comandos puesta bajo la jefatura del teniente coronel Skorzeny. Deberán presentarse en el cuartel general de Friedenthal. Esta unidad operará en el frente occidental.

Al conocer tal iniciativa, Skorzeny monta en cólera. Esta plancha imponente, firmada por uno de los más prestigiosos altos jefes notoriamente «nazis», comprometerá el éxito de la operación, cuya primera condición era, naturalmente, el secreto.

* * *

Cuatro días después, los servicios aliados de información tratan de desentrañar el extraño parte.

Skorzeny quiere desistir. Se lo dice a Jodl, quien le responde con voz trémula: «¡Imposible! El Führer no lo consentiría. Ejecute las órdenes.»

Es verdad. Hitler ya no escucha a nadie. Expulsado por el Ejército rojo de su «Reducto del Lobo», de su cuartel general en Prusia oriental, el dictador se ha encerrado en el bunker de la Cancillería de Berlín, donde se entrega febrilmente a los preparativos de su gran ilusión.

* * *

Skorzeny, por su parte, ha sentado sus reales en dos campos especiales: los de Friedenthal y Grafenwoehr, cerca de Nüremberg. Bautiza su operación con el nombre clave de «Grifo», en recuerdo del fabuloso pájaro de las viejas leyendas alemanas. Los pretendidos voluntarios «americanos» afluyen pronto, pero parecen dispuestos a todo menos a batirse con el idioma inglés. El propio Skorzeny escribe:

«¡Cómo sentí en ese momento mis años de colegio y los cursos de inglés a los que procuraba faltar siempre que podía!...»

Los soldados más dotados siguen cursos de intérpretes o son enviados de incógnito a los campos de prisioneros americanos para perfeccionarse. Este método no deja de tener sus inconvenientes. Cuando los «G. i.» descubren a uno de los intrusos le administran una monumental paliza.

Al cabo de pocas semanas se da por terminada la selección, pero los resultados son desalentadores. Los voluntarios de la brigada se reparten en tres categorías: los que hablan a la perfección el inglés, o lo que es mejor, el slang americano; los que conocen bastante bien el inglés, pero se delatarían pronto al hablarlo; y en fin, los hombres capaces de decir poco más que yes, «O.K.», etc., y a los cuales se les enseñan algunos de los temas más frecuentes en el ejército americano. La categoría número uno no comprende, por desgracia para Skorzeny, más que unos treinta o cuarenta soldados. El coronel decide adscribir a los mejores «lingüistas» a su compañía de mando, que será la que penetre más profundamente en las líneas enemigas. En cuanto a los demás, Skorzeny se limitará a pasearlos por las Ardenas como una auténtica brigada de sordomudos. Sus oficiales abrirán sólo la boca para —en caso necesario— explicar a los americanos auténticos que aquellos soldados han sido brutalmente privados de la voz por las violentas descargas de la artillería alemana.

En cuanto a los uniformes, la situación no es mucho mejor. La brigada de Skorzeny recibe vagones enteros de uniformes arrebatados a los prisioneros, pero son ingleses. El estado mayor envía capotes militares, cuando los verdaderos «G. I.» llevan zamarras de campo. El colmo de la ironía: el propio Skorzeny no dispone para sí mismo, como disfraz, más que de un jersey del ejército americano.

El escaso entusiasmo del Alto Mando cuando se trata de abastecer a la unidad de saboteadores, se explica en parte por la hostilidad del mariscal von Rundstedt. El comandante en jefe del frente del Oeste, soldado a la antigua usanza, rígido y tradicional, declara sin rodeos que le repugna el tener que recurrir al sabotaje bajo el uniforme enemigo, totalmente contrario al honor militar. Nadie le escucha, y Hitler menos aún. A partir de entonces, Rundstedt no hace nada para facilitar la tarea de Skorzeny. En realidad, el mariscal está aterrado ante la suerte que espera a los soldados alemanes que caigan prisioneros bajo el uniforme aliado.

En lo relativo al material, existen las mismas dificultades. Las tropas de la operación «Grifo», camufladas bajo el nombre de «brigada blindada», no recibirán más que dos tanques «Sherman» capturados.a los aliados; diez carros ametralladores americanos; quince camiones y treinta jeeps. El propio Skorzeny hace notar: «Todo nuestro material debe proceder de botín tomado al enemigo, pero como desde hace meses no hacemos más que retroceder, es escasísimo el material capturado.»

El Alto Mando responde:

«¿Por qué preocuparte? No tienen más que coger el material cuando los americanos echen a correr.»

Pero, contra viento y marea, los 3 500 voluntarios son sometidos a un entrenamiento intensivo. Desde el primer momento se esfuerzan los oficiales en dar a los soldados garantías sólidas sobre el resultado de la operación. Para justificar la idea del sabotaje con uniformes enemigos se recurre a las teorías de un jurista célebre, el Oberregierungsrat Berger. Este explica que tales tretas no se oponen en nada a las reglas de la guerra moderna. En el campo de Grafenwoehr la disciplina es severa: a cada treinta metros hay un centinela, procedente de los grupos de Volksdeutsche —minorías alemanas del extranjero— todos ellos «nazis» convencidos. A los voluntarios les son retiradas las cartillas militares y se corta toda comunicación con el exterior. Uno de ellos es fusilado: había hecho llegar a su casa una carta en la que describía la vida que llevaban en el campo de instrucción.

El entrenamiento que ha ideado Skorzeny es una auténtica revolución psicológica, que tiende, no sólo a transformar el comportamiento, sino hasta el alma de los soldados alemanes, si es que han de convertirse en «G.I.». Por otra parte, no se olvida ningún detalle. Los hombres de la brigada aprenden a mascar chicle y a abrir los paquetes de cigarrillos como sólo los americanos lo hacen...

Skorzeny cuenta que lo más difícil para estos soldados alemanes, autómatas de la obediencia, era el habituarse a no saludar a los oficiales afectando no haberlos visto...

* * *

Bien o mal, Skorzeny consigue preparar su brigada en escasamente un mes y medio, y tenerla dispuesta para actuar en cualquier momento. Ese «día J» Hitler lo ha aplazado en dos ocasiones, y finalmente lo ha fijado para el 16 de diciembre, en una reunión celebrada en el bunker de la Cancillería, y a la cual los mariscales y generales han asistido con cara de circunstancias.

A medida que se aproxima la hora, Rundstedt y Model presienten que el destino va a consumarse. Sólo Hitler vive aferrado a su esperanza. Recurriendo a sus últimas reservas de energía y a sus indudables dotes de orador, intenta transmitir a los jefes de guerra su fe en la operación de las Ardenas. Pero el entusiasmo del Führer no resiste a los números. En vísperas del encuentro decisivo, se está muy lejos de los 3 000 aviones a reacción prometidos por Goering, de los 6 000 cañones que debían «aplastar» las líneas enemigas, y de los 2 000 carros de asalto que debían irrumpir en las Ardenas como un ariete.

La Luftwaffe anuncia a Rundstedt que sólo están disponibles 350 aviones. Model no puede conseguir que le precisen nada en cuanto a los blindados y la artillería. Respecto del carburante, elemento esencial en una ofensiva relámpago, sólo existe en una quinta parte del que consideran imprescindible los expertos. El Führer, rabioso, barre las últimas reservas de los mariscales. Habla de las V-l y de las V-2, —las famosas bombas volantes—, y de las investigaciones atómicas que están a punto de cuajar en los subterráneos secretos de los sabios «nazis». Pero, al margen de elucubraciones, el tiempo apremia. Los meteorólogos se muestran terminantes:

«Es preciso atacar el 16 de diciembre, ya que a partir de dicha fecha el cielo aparecerá nuboso, entorpeciendo la réplica de la todopoderosa aviación aliada.»

Esta vez, la suerte está echada. Hitler pronuncia todavía algunas frases vibrantes que hablan del destino del pueblo alemán. Los mariscales y los generales van saliendo lentamente, siempre sin ilusión, pero decididos, pues no hay más remedio que volcar en el inminente combate todo su talento y toda' su energía.

Y así, en la misma mañana del ataque, Rundstedt hace leer ante las tropas la siguiente orden del día:

«Soldados del frente del»Oeste: ha llegado vuestra hora. Ejércitos importantes marchan contra los angloamericanos. Vamos a jugar la carta decisiva. Tenéis el deber sagrado de hacer lo imposible por el Führer y por la Patria.»

* * *

Estamos a 15 de diciembre de 1944. Treinta y seis soldados americanos se hallan acantonados en el pueblecillo de Vianden, al borde del Our, un río angosto de riberas escarpadas. Por la mañana, los «G. I.» han realizado una breve incursión a la orilla opuesta que ocupan los alemanes. Han traído a un prisionero: es un sargento SS, manco, que les hace reír a mandíbula batiente con la cantinela que repite desde hace dos horas: «Les aseguro que los alemanes van a atacar en masa durante la noche próxima. Huyan hacia el oeste y llévenme con ustedes.»

¡Un ataque alemán! Para un soldado americano resulta imposible creerlo. ¿Acaso no dicen los generales Patton y Bradley que eso es imposible?

Y sin embargo, la semana anterior, un coronel llamado Dixon, oficial de información del general Hodges, ha prevenido a su boss, que es jefe del Primer Ejército: «Mi general; tengo la certeza de que los alemanes preparan una ofensiva de gran envergadura. Los kraut-los "berzas"— van a atacar en las Ardenas. Se repetirá lo de 1870. 1914 y 1940.»

«Dixon está extenuado; tres días de permiso en París le vendrán muy bien.» Esta es la reacción en el estado mayor de Hodges.

* * *

En la noche del 15 al 16 de diciembre, la región de las Ardenas aparece envuelta en una niebla espesa, pegajosa. Los meteorólogos alemanes no se equivocaron. El frío es intenso en este sector, al que los americanos han bautizado con el nombre de «frente de los fantasmas». El invierno ha puesto un freno al avance aliado, y los 75.000 hombres del general Bradley llevan varias semanas sin echar la vista encima al enemigo. Extenuados por los combates del verano y del otoño, en el campo americano la actividad se limita a servicios de patrulla sobre un frente de 150 kilómetros, entre Echternach y Monschau. Para los centinelas americanos se trata de una noche de vigilancia rutinaria. Una noche sólo turbada por el extraño zumbido de las V-l, que pasan por encima de los abetos negros, en dirección a Lieja o Amberes. En su puesto de mando, que tiene instalado en Versal les, Eisenhower cierra un libro de aventuras del Oeste, apaga la luz y se echa a dormir con sueño tranquilo. Acaba de festejar su quinta estrella y mañana tendrá que levantarse temprano para servir de testigo a su ordenanza, «Mickey», que va a contraer matrimonio con una W. A. C.[15] Ike sonríe al pensar en Montgomery: el mariscal británico le había telefoneado aquella misma tarde:

«En este frente no hago más que aburrirme. Nunca ocurre nada. ¿Ve usted algún inconveniente en dejarme pasar ocho días en Londres?»

* * *

A la misma hora, la infantería alemana que va llegando de la retaguardia ocupa sus posiciones de ataque. Las carreteras han sido cubiertas con paja para amortiguar los ruidos. Casi todos los hombres llevan trajes blancos. Dentro de poco, cuando surjan al amanecer, los hombres y las máquinas se confundirán con la nieve. A las cinco y media, dos mil cañones desencadenan una verdadera tempestad de fuego y hierro sobre las líneas americanas de las Ardenas. Hitler ocupa un palco de preferencia. El 11 de diciembre se trasladó al castillo de Ziegenberg, cerca del Rhín, para controlar personalmente la ofensiva. El Führer sabe que va a jugar su última carta.

Son 970 carros de combate, entre los cuales figuran los famosos «Tigres», monstruos de 70 toneladas, y 250 000 hombres (veinte divisiones) los que se ponen en movimiento hacia el oeste. El poder y lo súbito del ataque dejan estupefactos a los aliados. Al levantarse el día, las primeras formaciones de infantería alemana caen sobre las adormecidas posiciones americanas. Las columnas de panzers avanzan a lo largo de las carreteras heladas, rebasando algunos centros de resistencia que se niegan a rendirse.

* * *

La 150a Brigada blindada del coronel Skorzeny está a la expectativa. El Führer ha sido terminante: «En cuanto se derrumbe el frente enemigo, lance sus comandos profundamente tras las líneas aliadas.»

Guarecido en un chalet de guarda forestal, Skorzeny escucha cómo se va incrementando el fuego de artillería. Sus hombres, inquietos, no logran dormir, a pesar de sus consejos.

Las primeras noticias no son buenas. El Vo Ejército ha penetrado a fondo en las líneas americanas, pero el VIo, del que depende Skorzeny, se estrella contra Loosheim. Skorzeny comprende al instante que la tenaz resistencia de los aliados en el sector amenaza con hacer abortar la operación «Grifo», ya que no se produce la desbandada americana, supuesto necesario para que los comandos hubieran podido operar con éxito.

Al anochecer de la primera jornada de ataque, el coronel SS, decide desplazar varios de sus grupos más hacia el sur, en dirección a los puntos por donde las líneas enemigas han sido rotas. Allí podrán «trabajar» los saboteadores. Aquellos elementos de la brigada que no salen en misión son ofrecidos al Alto Mando para que haga uso de ellos a guisa de infantería clásica.

«Ya que estamos aquí, es mejor que sirvamos para algo», declara Skorzeny, descorazonado.

* * *

En ese momento empieza uno de los grandes enigmas de la guerra. Skorzeny, el hombre de las acciones audaces, el hombre a quien Hitler había confiado «la misión más importante de su vida», ¿se quedó tranquilamente en la línea del frente o bien decidió penetrar, en forma anónima, tras las líneas aliadas, para llevar a cabo el deseo diabólico de su Führer, el asesinato de Eisenhower? Lo que se ha dado en llamar «el atentado de Versal les» permite quizá inclinarse por la segunda hipótesis.

* * *

El 22 de diciembre de 1944, mientras los servicios secretos americanos, convencidos de la presencia en territorio francés de muchos soldados alemanes disfrazados de «G. I.», multiplican las medidas de control y seguridad, estalla en París el trueno: «Ike ha desaparecido».

El comandante supremo se había desplazado a Reims para pasar revista a las tropas. Se encuentra algo más tranquilo. Los americanos, los ingleses y los canadienses, resisten bien en las Ardenas. El tiempo es espantoso. Cae una intensa nevada y su Cadillac avanza a duras penas por las carreteras de la Champaña. Ike decide regresar temprano a su Puesto de Mando en Versal les. Ha rechazado la escolta que le ofrecían en su coche color verde oliva, sale de Reims acompañado sólo por su chófer. Cinco horas más tarde, en el Cuartel General de Versal les, envuelto en la noche, los oficiales, soldados y miembros de los servicios secretos comienzan a mirarse con ojos inquietos: no hay noticias del boss.

Las comunicaciones telefónicas entre Reims y Versalles se entrecruzan sin pausa. De pronto, un soldado penetra en tromba en la oficina de operaciones:

«Acaban de encontrar un coche verde oliva cerca de Versalles, caído en un foso y medio calcinado. En el interior hay dos cadáveres que no pueden ser identificados, pero se trata sin duda de un oficial y de un cabo americanos.»

Los testigos franceses lo cuentan así: «Era un "jeep" ocupado por varios soldados americanos. Se ha cerrado contra el coche verde oliva, arrinconándolo hacia la cuneta. Los "G. I." que montaban el "jeep", antes de desaparecer, han lanzado tres bombas de mano.»

Consternación y cólera en el Cuartel General de Versalles, donde se decide mantener en secreto la noticia durante algunas horas.

Pero mientras se trata de identificar los cadáveres, los centinelas de Versal les ven de repente bajar de su coche a un Eisenhower risueño y que nada sospecha del drama. Puesto al corriente, explica: «Me he detenido justamente antes de la bifurcación donde se ha producido el atentado, para hacer montar en mi coche a una pareja de ancianos franceses. Querían ir a París para ver a su hija. He dado un rodeo para ayudarles.»

El generalísimo de los ejércitos aliados, ¿fue salvado por su bondad y... por el «auto-stop»?

Al día siguiente, llega a la mesa de Eisenhower un informe del servicio secreto que habla del atentado. El grupo de falsos «G. I.» iba mandado por un hombre «gigantesco, con una cicatriz muy visible sobre el rostro».

En pocos.momentos se propaga la voz: «Skorzeny ha venido a París para matar a Eisenhower.»

Pero nadie vuelve a ver al hombre de la cicatriz. Las únicas consecuencias del «atentado» serán que en adelante Eisenhower, con grandes protestas de su parte, irá siempre rodeado por un imponente equipo de guardaespaldas.

Algunos hombres del comando de Skorzeny, entre ellos un tal Wilhem Schmidt, fueron capturados cerca de Lieja, a finales de diciembre. Ante los oficiales del servicio de Inteligencia, del Primer Ejército británico declararían:

«Skorzeny se dirige a Versal les, con la intención de asesinar a Eisenhower. Viaja en una ambulancia americana cargada con heridos falsos. En París, en el Café de la Paix, tiene cita con los agentes secretos alemanes, que van a proporcionarle datos sobre el dispositivo de guardia en el Cuartel General de Versal les».

En su libro «Operaciones Secretas», Skorzeny hace una alusión irónica al «caso del Café de la Paix». Cuenta que en noviembre de 1944, mientras se encontraba entrenando a su brigada en el campo de Grafenwoehr, un joven teniente solicitó una entrevista con él:

«Mi coronel —dijo muy excitado—, creo que tengo el verdadero objetivo de su brigada. Ustedes irán a París para apoderarse del Cuartel General de las tropas aliadas.»

Y Skorzeny añade:

«Entonces me expuso su plan con todo detalle. Sólo soldados que hablaran perfectamente inglés vestirían el uniforme enemigo, formando la pretendida escolta de un convoy de prisioneros. Ese convoy iría en diferentes columnas con instrucciones de reunirse en París en un punto previamente designado. El convoy podría incluso ser acompañado por algunos carros alemanes, como si fuera botín tomado al enemigo y que se destinaba a una exhibición en el Gran Cuartel General.

»Apenas si podía yo meter baza —sigue diciendo Skorzeny— en medio del alud de frases que me largaba mi interlocutor. Siempre tenía nuevos datos y detalles que añadir a su minuciosa explicación. A pesar de la extravagancia de sus ideas, yo-no me cansaba de escucharle. Incluso me producía cierta satisfacción el desparpajo con que refutaba todas mis objeciones.

»— Personalmente, conozco muy bien París, y son incontables las veces que me he sentado en el Café de la Paix; conozco los Campos Elíseos, la ciudad y los arrabales —le dije, respondiendo a su demanda de datos al respecto.

»Pronto se hizo popular nuestro misterioso punto de reunión en París; el Café de la Paix —se queja Skorzeny—. Este falso rumor, explotado después de la guerra, contribuyó en parte a que tuviera que comparecer ante un tribunal militar americano.»

Sin embargo, a pesar de su natural deseo de minimizar su intervención, y que se manifiesta a todo lo largo de sus Memorias, es evidente que Skorzeny no descuidó un solo detalle con el fin de que su brigada de saboteadores diera plena satisfacción a Hitler.

* * *

Entretanto, detrás de las líneas americanas, los comandos de pretendidos «G, I.» entraban en acción por grupos aislados. Al principio lograron cortar todas las comunicaciones telefónicas entre el puesto de mando del general Hodges y el cuartel general de Bradley. Algunos de ellos, hechos prisioneros, facilitaron amplios detalles sobre las misiones que se les habla encomendado. En consecuencia, las radios de campaña dan la alerta: en todo el frente, millares de alemanes con uniforme americano operan tras las líneas aliadas a modo de gigantesca «quinta columna». Aunque la realidad era más modesta.

Entre Lieja y Namur, varios jeeps de la operación «Grifo» logran infiltrarse hasta Huy. Los falsos «G. I.» se cruzan con un regimiento americano que se encaminaba hacia el frente

«No paséis por ahí —les grita uno de los SS en un inglés perfecto. El camino está sembrado de minas...», y les indica otra ruta que conduce al otro extremo de Bélgica. La columna blindada, así burlada, vuelve la espalda al frente.

Otra de las artimañas de los SS consiste en hacer cundir el pánico entre todos los americanos con quienes tropiezan, gritándoles: «Huid, muchachos... Estamos copados...».

Otros grupos de Skorzeny se dedican a cambiar la posición de los carteles indicadores, a cortar las líneas telefónicas, y a señalizar falsos campos de minas. En resumen: procuran crear la mayor confusión posible en las filas aliadas.

A veces tienen morrocotudos fracasos. Por ejemplo, cuando en el momento culminante de la ofensiva de las Ardenas cuatro falsos «G. I.» en un jeep llegan a un puesto de gasolina del Primer Ejército americano:

—¡Gasolina, por favor'. —dice el chófer, con perfecto acento americano.

—¿De dónde eres? —pregunta el suboficial desconfiado.

—Dallas —responde el alemán.

Nueva pregunta americana:

—¿Quién ocupa el puesto de batidor en el equipo de pelota base de Dallas?

Nerviosos, los alemanes arrancan con precipitación, y el hielo de la carretera les hace chocar contra un camión.

Bajo el uniforme de los heridos, los bravos «G. I.» del Primer Ejército descubren, aterrados, los emblemas de las temidas SS.

En todo el ejército se produce una psicosis de recelo. En todas partes se ven enemigos y espías. El general Brad— ley, cansado al fin, declara:

«Quinientos mil de nuestros soldados pasan el tiempo jugando al gato y al ratón, unos contra otros...»

* * *

El 19 de diciembre, hacia mediodía, un jeep de reconocimiento, conducido por un teniente americano se infiltra, pese a la niebla, hasta Wardin, al sudeste de Bastogne. La región está en calma. El frente aliado aún resiste en este punto. El teniente americano grita a los habitantes:

—Estamos aquí, y aquí seguiremos. Volved a vuestras cuevas.

El jeep sale del pueblo y se pierde hacia el este. De pronto, en un claro de la niebla, el oficial se topa de cara con un carro-ametrallador y una camioneta americanos. Da un frenazo. De la camioneta surgen fogonazos. Le están disparando. Los «americanos» eran miembros del comando de Skorzeny que patrullaban tranquilamente por detrás de las líneas aliadas.

* * *

El 20 de diciembre, cerca de Saint-Vith, el general Clark inspecciona una unidad avanzada. Una patrulla de la Militar/ Pólice le detiene:

—Soy el general Bruce Clark, comandante del grupo blindado B.

—Y yo soy el Papa... —responde el M.P.— Tú no eres más que un kraut de Skorzeny. Nos han dicho que busquemos a un kraut que se hace pasar por general de brigada.

El general Clark permanece cinco horas en manos de los M.P. Es inútil que explique cuán importantes son las disposiciones que debe tomar en el sector de Saint-Vith.

* * *

El propio Bradley no escapa a la «espionitis». Detenido en uña bifurcación, le piden primero que diga cuál es la capital del Illinois, luego, que recite la «Declaración de Independencia», y por último que indique el nombre del último marido de Betty G rabie, la estrella de moda.

A esto último, no sabe responder el plácido Ornar Bradley.

«Es Harry James», exclama triunfante el M.P., antes de dejar seguir al general.

* * *

Eisenhower había ordenado a Bradley que pusiese bajo el mando del mariscal Montgomery a sus dos ejércitos americanos del sector norte. En consecuencia, el prestigioso jefe británico dispuso que el 21 de diciembre seis oficiales de enlace se desplazasen al frente de las Ardenas para obtener algunas informaciones que precisaba. A fin de cuentas, era el sistema de edecanes que ya empleaba Napoleón. Aquel día, Monty, furioso, espera en vano el regreso de los seis emisarios con quienes tiene una cita en el puesto de mando de Hodges.

«Perdón, Mariscal —dicen los emisarios cuando al fin comparecen—. No conocíamos a los héroes de las historietas gráficas americanas y en varias ocasiones los M.P. nos han tomado por espías de Skorzeny.»

* * *

Aquel mismo día, en las Ardenas, el teniente coronel Sam Hogan se dirige hacia el norte con su unidad de combate. En un recodo, bruscamente, se encuentra ante un jeep americano y una camioneta. En la cuneta hay unos veinte soldados que descansan. Dieciocho llevan uniforme alemán; dos, el uniforme americano.

«Esos tunantes han hecho dieciocho prisioneros», exclama Hogan alegremente.

No le dan tiempo a seguir hablando. Los veinte soldados le apuntan con sus armas. A pie, pero corriendo, el teniente coronel consigue escaparse del comando de Skorzeny.

* * *

De esa forma, y hasta mediados de enero, mientras la jugada de poker de Hitler se va transformando en una lúgubre derrota, los comandos de Skorzeny prosiguen en el frente de las Ardenas sus pequeñas guerras particulares. Estas aventuras, trágicas a veces y grotescas a menudo, cuyos héroes son unos centenares de SS. vestidos de «G. I.», harán que durante bastante tiempo se mantenga el clima de desconfianza y de pánico que la operación «Grifo» sembró entre tos aliados.

«Los servicios secretos aliados —escribe Skorzeny— seguían buscando a mis hombres en febrero de 1945.»

* * *

El 23 de diciembre, la radio alemana trompetea: «Ofreceremos Amberes como regalo de Navidad a nuestro Führer.»

El «Daily Express», de Londres, reconoce que la guerra se ha prolongado por varios meses. El «Daily Telegraph», contagiado por la sicosis de miedo, anuncia que mujeres alemanas armadas con cuchillos, han sido lanzadas en paracaídas en las Ardenas para seducir a los «G. I.» y apuñalarles por la espalda... en el momento más interesante. Es preciso reconocer que Skorzeny no había pensado en dicha treta...

Pero hay cosas más serias. En Versal les, el Cuartel General de Eisenhower se encuentra transformado en un campo atrincherado. Los servicios de seguridad entregan al generalísimo una nota confidencial:

«Ciento cincuenta SS, trajeados como los «G. I.», han recibido la consigna de asesinarle y de secuestrar a varios grandes jefes aliados, entre ellos a Montgomery. El coronel Skorzeny manda personalmente una sección compuesta por sesenta de esos comandos.

El mismo día, la policía francesa anuncia a los agentes americanos que algunos paracaidistas alemanes han tomado tierra cerca de Marly, en las cercanías del Cuartel General aliado. En Valenciennes, un prisionero alemán declararía:

«Yo estaba entre los hombres de Skorzeny. Han sido lanzados en paracaídas, disfrazados de monjas y de curas.

Alarmados, los servicios de seguridad aliados piensan de nuevo en la famosa cita del Café de la Paix. Dos días antes de Navidad se monta en la plaza de la Opera una formidable trampa, con todo lujo de carros y de fusiles ametralladores. Durante toda la noche, muchos centenares de auténticos soldados americanos son detenidos en los bulevares y liberados después de indagaciones, muchas veces brutales.

Entre ellos no cayó un solo saboteador alemán de Skorzeny.

* * *

La secretaria de Eisenhower, Kay Summersby, que ostentaba el grado de teniente, relata:

«Nuestro cuartel general se había convertido en una fortaleza rodeada de alambre de espino y carros blindados. La guardia fue cuadruplicada. Todos hablábamos del duro golpe que se preparaba contra el boss. El menor ruido de un tubo de escape provocaba una serie de llamadas telefónicas: eran los que preguntaban si el boss seguía con vida. "Déjenme hacer la guerra", suplicaba sin cesar el general a sus guardaespaldas. Los gorilas le tenían incluso prohibido que pasease por el jardín.»

Entretanto, el coronel Baldwin B. Smith, su fiel sosias, seguía desplazándose libremente en el coche del generalísimo, saludando a todos a la manera de Ike: con la cabeza Inclinada y un pequeño gesto con la mano. Pero no dejaba de mirar con el rabillo del ojo, esperando a cada momento la bala o la granada de los comandos de Skorzeny, que viniese a terminar la comedia.

Por entonces, Eisenhower ignoraba que los servicios secretos utilizasen aquel «cebo». Nunca quiso creer que

Hitler hubiese pretendido asesinarle, escogiendo para ello a Skorzeny, «el hombre más peligroso de la Segunda Guerra Mundial».

* * *

Poco después, al iniciarse el año 1945, las tropas aliadas recobraban la iniciativa de los combates. El frente se va acercando a Berlín, alejándose de París, y con él la psicosis de «espionitis», el miedo a un atentado y a las incursiones de los comandos. Pronto se dejaría de hablar del coronel Skorzeny. El bravo aventurero había vuelto al frente ruso. Quiso combatir hasta el último momento.

* * *

El enigma del «asesinato de Eisenhower» sigue en pie. ¿Se lanzó realmente Skorzeny en 1944 a una empresa tan difícil? ¿Fracasó porque los servicios de seguridad aliados lo sabían y tomaron precauciones extraordinarias? ¿O bien se limitó Skorzeny a favorecer la difusión de los rumores para provocar el pánico en las filas aliadas?

En sus Memorias, el ex coronel SS, hoy dedicado a los negocios en España, niega que hubiera querido matar a Eisenhower. Bromea sobre un «bulo» tan increíble, y repite lo que ya declaró en su proceso: «Si me hubiera propuesto matar o secuestrar al general Eisenhower, lo hubiera conseguido.»

Sin embargo, su propio proceso resulta un enigma, lo mismo que su rápida libertad. Citado en 1947 ante el tribunal de Nüremberg por haber vestido a sus hombres con uniformes aliados, Otto Skorzeny salió absuelto. Uno de los mejores agentes secretos ingleses, el capitán F. Yeo— Thomas, acudió para testimoniar que los ingleses emplearon a menudo el mismo procedimiento, disfrazándose con uniformes alemanes para llevar a cabo algunos actos de sabotaje. El fiscal y el Tribunal de Nüremberg decidieron retirar sus cargos en cuanto a la operación montada contra Eisenhower y su Cuartel General. Skorzeny y sus ayudantes salieron libres, y dos semanas después eran tachados de la lista de criminales de guerra.

Muchos especialistas de los servicios de Información aseguran que la esponja fue pasada sobre todas las actividades del jefe de comandos del Reich a cambio de las revelaciones que hizo de buen grado sobre la organización del espionaje y del contraespionaje alemán.

Otro hecho curioso: en el mes de mayo de 1945, el coronel Henry Sheen, uno de los jefes de los servicios de información aliados en Europa, reunió a los corresponsales de guerra en París para declarar nulas y sin fundamento todas las versiones oficiales que algunos portavoces del Alto Mando dieron en diciembre de 1944, sobre la existencia de un proyecto de atentado contra Eisenhower. Hay que aclarar, de todos modos, que el coronel Sheen, acababa de sostener en Augsburgo una larga entrevista con Skorzeny, quien el 14 de mayo se había constituido voluntariamente como prisionero.

«Durante seis horas, el coronel Sheen se esforzó en arrancarme los secretos de la operación «Grifo», cuenta Skorzeny, quien afirma haber convencido al oficial americano de la «inconsistencia de todas esas historias.»

Pero se da otra explicación: Según ella el coronel Sheen, satisfecho por los resultados del interrogatorio, y por la buena voluntad mostrada por el prisionero, consideró que existían buenas razones para olvidar el «caso Eisenhower». Pero es un hecho que en aquel mes de mayo el portafolios del coronel Sheen contenía el testimonio de dos franceses que aseguraban haber visto a Skorzeny en diciembre de 1944, muy lejos de las líneas aliadas.

* * *

Para deshacer el nudo del enigma bastaría con poder contestar a una pregunta: ¿Dónde estuvo el jefe de los comandos del Reich desde el 18 al 28 de diciembre de 1944? Durante aquellos diez días, cuando se acentuaron las medidas de seguridad americanas y tuvo lugar el «atentado» frustrado contra el Cadillac del generalísimo, nada demuestra que Skorzeny estuviera en el frente de las Ardenas o en otra parte. Otra parte, que muy bien podía ser la zona próxima a la capital de Francia. En sus Memorias, — Skorzeny cuenta con todo lujo de detalles su papel durante los combates de Malmédy. El 21 de diciembre, según su versión, se hallaba al frente de sus ex «grifos», luchando contra la 30ª División americana. Al ser rechazados sus ataques volvió al puesto de mando que tenia instalado en el hotel du Moulin, en Ligneville. El propietario del hotel, monsieur Peter Rupp, un resistente luxemburgués que acababa de salvar a catorce americanos, había visto al coronel SS herido en el ojo derecho y con el rostro ensangrentado.

«Poco después —prodigue Skorzeny— regresé a Berlín, donde el Führer insistió en que me cuidase su médico personal.»

Todo eso es cierto, pero la duda no se desvanece. En efecto: hasta el 31 de diciembre Adolfo Hitler no dispuso que su hombre de acción fuese citado en la orden del día del ejército «por haber sostenido con bravura los ataques alemanes en la región de Malmédy». Es decir: que pudo darse algún «hueco» inmediatamente después de la actuación de Skorzeny en la batalla de las Ardenas. Un hueco que aquel eminente especialista en operaciones relámpago pudo dedicar a una misión secreta: por ejemplo, a una incursión sobre París para intentar dar muerte a Eisenhower.

* * *

Hasta hoy, en su plácido retiro de España, sigue siendo el señor[16] Otto Skorzeny el único que conoce la verdad. Pero el rico hombre de negocios quincuagenario de Madrid prefiere guardar celosamente los secretos del soldado de 1944.

Charles BAUDINAT

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10/09/2012

Notas

[1] Había llegado a Londres por la mañana para poner a punto con los ingleses la cuestión del traslado de las supervivientes fuerzas francesas al Norte de África. Paul Reynaud pensaba aún poder convencer al Gobierno para que se instalara en Marruecos o en Argel.<<

[2] Los ocho cañones de mayor calibre están situados en la parte de proa<<

[3] «Cinq mois tragiques aux Affaires étrangères.» <<

[4] El artículo 8.<<

[5] Jean Moulin, l'unificateur. <<

[6] Título equivalente al de los Ingenieros de Caminos españoles. (N. del T.)<<

[7] Los llamados «buzones» eran lugares convenidos, y a menudo extravagantes, donde los resistentes depositaban sus mensajes. (N. del T.)<<

[8] Socitté Natíonale de Chemins de Fer. (N del T.)<<

[9] «Cordero». Así llamados los cómplices franceses de los alemanes. (N. del T.)<<

[10] Así se llamaba a los hombres de tropa del ejército alemán por el color gris— oliva de sus uniformes. (N. del T.)<<

[11] Poltcía militar. (N. del T.)<<

[12] Luego moriría en un accidente de aviación.<<

[13] Vlassov. General soviético que al caer prisionero de los alemanes se puso a las órdenes de éstos.<<

[14] En su libro «Operaciones Secretas».<<

[15] Auxiliar femenino del ejército.<<

[16] En español, en el original. (N. del T.)<<