La tinta roja del Amor

Antología de Relatos

Club Tinta y Letras

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Copyright © 2022 Club Tinta y Letras

©Título original: La tinta roja del Amor
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TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.

Obra Registrada en Safe Creative: 2203150723470
Equipo editorial: Club Tinta y Letras
Responsable por la edición: Mari Sang
Primera Edición: marzo 2022
Preparación de Texto: Shelly Kengar & Mari Sang
Diagramación: Mari Sang
Revisión y corrección ortotipográfica:  dache correcciones
Idioma: Español
España, 2022

Reservados todos los derechos. No se permite la reproducción total o parcial de esta obra, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio (electrónico, mecánico, fotocopia, grabación, u otros) sin autorización previa y por escrito del autor. La infracción de dichos derechos puede constituir un delito contra la propiedad intelectual. El Copyright estimula la creatividad, defiende la diversidad en el ámbito de las ideas y el conocimiento, promueve la expresión y favorece la cultura viva.
Gracias por comprar una edición autorizada de este libro y respetar las leyes del copyright al no reproducir, escanear, ni distribuir ninguna parte de esta obra por ningún medio sin permiso.

Presentación

El amor, un sentimiento que llena vidas y corazones, por el que muchas veces realizas cosas que no te imaginarías hacer en una situación donde el amor no esté de por medio. Esta antología ha sido preparada para el día de San Valentín, que en muchos países se celebra como el día del Amor y de la Amistad, en países como España se celebra también, pero está más arraigada la fiesta de Sant Jordi un día que se celebra con mucho entusiasmo y alegría en Cataluña, porque el 23 de abril las calles de ciudades y pueblos se abarrotan de gente y de puestos de venta de libros y rosas. En Brasil en cambio se conoce la fecha de San Valentín, pero los enamorados celebran su propio día el 12 de junio.

El Día de San Valentín nace como una festividad de origen cristiano que se celebra anualmente el 14 de febrero como conmemoración de las buenas obras realizadas por san Valentín de Roma, relacionadas con el concepto universal del amor y la afectividad. Originado por la Iglesia católica como contrapeso de las festividades paganas que se realizaban en el Imperio romano, también es una de las primeras fiestas que significaron la expansión del cristianismo. La celebración en sí ha ido ganando importancia a lo largo del tiempo desde una perspectiva laica como el Día de los Enamorados o el Día del Amor y la Amistad.

El Club Tinta y Letras desea compartir estos cuentos contigo, producto de un llamado a los escritores de habla hispana, quizás encuentres modismos que no sean comunes en tu país, así que debes estar abierto a esta diversidad cultural de las letras.

Esperamos que te guste este libro que lo hemos preparado con mucho cariño, y sobre todo que despierte en ti el amor.

Club Tinta y Letras

Esther Mor

Esther Mor nació en Barcelona en 1974, y es Licenciada en Historia del Arte. Desde temprana edad mostró interés por las letras; su infancia y adolescencia las pasó rodeada de libros. A partir de 2015 toma en serio la afición por la escritura. Compagina esta actividad con un empleo a tiempo parcial y la atención a su familia.

Tiene cuatro novelas publicadas y dos novelette, relatos en diferentes webs y varias colaboraciones en antologías benéficas, además de publicaciones tanto físicas como en revistas online.

Conócela más aquí: https://www.instagram.com/esthermor3scritos/

No Más Catorce de Febrero

Esther Mor

Me he recostado en la cama que compartíamos y te he visto dormir. Durante la noche, has estado inquieto, pero con la cercanía de una de mis leves caricias, te has calmado. Después, tu pecho ha recuperado el ritmo pausado y tranquilo; el habitual cuando estás profundamente dormido. No es la primera vez que lo hago. A pesar del tiempo transcurrido, me niego a aceptar el nuevo estado.

Antes de que despiertes y puedas notar mi presencia en ella, desaparezco. No quiero que sepas que estoy cerca, aunque me cuesta rabia y tristeza no poder mostrarme.

En unos pocos minutos sonará nuestro despertador y se llevará tu estado de apacible somnolencia. Volverás a tu mundo de sueños en los que, a lo mejor, me cogías la mano y besabas su dorso. Siempre me gustó como lo hacías. Todo tu cariño concentrado en un solo gesto, ¡había tanto amor en él, vida mía!

Con hastío, te revolverás en la cama y darás un par de vueltas antes de levantarte. Siempre lo has hecho y seguro que lo seguirás haciendo. Puedo imaginarlo. Puedo recordarlo.

—Buenos días, Izan. Buenos días, Eira. Son las siete de la mañana del lunes 14 de febrero de 2025.

Alexa, como cada mañana, es la encargada de poner en funcionamiento la casa y sus habitantes. Ya ha dado la orden y la cafetera inteligente se encarga de la preparación de dos cafés; uno de ellos largo y solo, el otro con leche. Un día más. Izan se despereza estirando los brazos por encima de la cabeza. Se agarra a las barras del cabecero de la cama y estira cada músculo de su espalda, arqueándola. Después de este ritual, que repite siempre al despertar, abre los párpados y mira a su alrededor.

Aunque lo intenta con todas sus fuerzas, no puede recordar lo soñado. Solo presiente intensidad, ritmo, angustia. Ha vuelto a desmontar la cama por completo. La colcha yace en equilibrio precario en una esquina, a punto de precipitarse al suelo. Las sábanas y la bajera también han abandonado su lugar natural y no envuelven el colchón. El techo sigue tan blanco e insulso como siempre.

—Alexa, modifica el saludo de ‘Buenos días’ —gruñe con la garganta seca y la voz ronca mientras se incorpora. 

¬—Entendido, Izan. ¿Cuál quieres que sea el mensaje?

—No —suspira tomando aire y dejándolo salir muy despacio—. Déjalo tal cual. No viene de un día —«Un día. Y otro más. Solo es un día», asume—. Ya lo cambiaré esta noche, o mañana.

Se toma el café con leche y tira el café solo por el desagüe. Debería actualizar el programa de ese maldito cacharro, como si no hubiera suficientes cosas que se la recuerdan, tanto dentro como fuera de su hogar.

Salir a la calle después de las rutinas matutinas lo arrojan al frío glaciar de la península escandinava en el mes más frío y húmedo del año en Stavanger, una preciosa ciudad costera de ciento treinta mil habitantes, la cuarta más poblada de Noruega.

Izan, que avanza saludando a los vecinos que encuentra en el camino, se ajusta el abrigo y los guantes a la vez que baja la barbilla para esconderse del viento helado. No es lo único que evita, pero no sirve de nada.

—Buenos días, Izan —saluda con un marcado acento nórdico una de las dos chiquillas rubias que lo adelantan en su caminar. Van abrigadas de tal forma que solo son visibles sus ojos y algunos mechones escapados de la cárcel que conforman las prendas que las cubren: gorros, orejeras y bufanda.

—Buenos días, Brita y compañía. ¿Preparada para el examen de hoy?

—He estudiado mucho.

—Eres una de mis mejores alumnas. Du vil gjore det veldig bra.

—Takk, jeg haper det.

Las mejillas de la niña se alejan enrojecidas, quien sabe si por vergüenza al escuchar hablar en su idioma por primera vez al joven y atractivo profesor de español o por el viento que azota con fuerza esta mañana.

Izan tiene exámenes programados en varios cursos, así el día se le pasará más rápido y las horas de corrección le ocuparan una tarde que, de no ser por eso, iba a resultarle muy larga. Tiene también pensado pasar a la salida de la escuela por una Vinmonopolet, para comprar un par de botellas de ginebra, o de algún whisky noruego. Quizás se atreva a adquirir también un botellín de Aquavit y tomar una copa a la salud de Eira, consuelo alcohólico y conmemorativo de este nuevo San Valentín en su ausencia con el licor por excelencia del país. Si algo echa en falta de España, además del clima, es tomarse una cerveza bien fría en cualquier terraza. Aquí tienen buenas marcas, algunas exclusivas, pero la sirven del tiempo o directamente caliente.

Casi lo tiene decidido. Venderá la casa cuando acabe el curso y volverá a Barcelona. Ya no tiene sentido seguir aquí. Hace mucho tiempo que no encuentra razón alguna para vivir en Noruega, sin Eira. Y por fin está controlado el puñetero Covid19 que convirtió el 2020 en su mayor pesadilla. No por la virulencia que tuvieron aquí, sino por la que soportó su país de origen y todas las restricciones que le impidieron volar entonces cuando más lo necesitaba.

Finalizada la jornada laboral en el centro en el que imparte clases, la Kannik Skole, con un buen fajo de folios escritos bajo el brazo y la bolsa con los licores colgando de la otra mano, Izan accede a su vivienda. La echará en falta, es amplia y confortable, no va a conseguir algo así en España ni en sueños.

Lo que no va a añorar es la noche polar, ni un ápice. La luz del sol de medianoche, en cambio, es otra cosa. La iluminación que provoca la cercanía al Polo Norte del planeta, ese efecto casi mágico, sí lo echará de menos, ese y las auroras boreales.

Suelta en la mesa de la cocina su cargamento de alcohol y papeles, y sale para recoger el correo con cierta angustia. Presiente que va a encontrar en el buzón algo que removerá y hará saltar por los aires la aparente estabilidad emocional en la que se escuda. No va desencaminado. Un segundo, antes de abrirlo medita si debería esperar a tomarse una primera copa. Un segundo más tarde, mete la llave y la gira. «Si realmente lo que pienso está ahí, no gano nada retrasando el momento. Cuanto antes, mejor. Es mejor arrancar las tiritas de un solo tirón».

Alarga la mano y retira de su interior los sobres: facturas, propaganda, una postal de Guille, su hermano, que anda descubriendo Latinoamérica. Son una familia de exploradores, sonríe.

«Lo llevamos en los genes, mamá, que se le va a hacer, seguro que tú has recibido otra».

Luego la llamará, conociéndola debe estar preocupada y si no ha llamado ella es por pura resistencia y fuerza de voluntad; por no remover las aguas y acabar de lodo hasta los ojos, y con la distancia impidiendo el consuelo que da el abrazo de un ser querido.

Cierra los ojos e inspira con el último sobre. Lo sabía. Una Gaekkebrev. Su broma personal. Aún recuerda cuando recibió la primera. En teoría debía ser el chico quien la enviara a su enamorada, pero todavía no conocía las tradiciones noruegas y Eira fue quien la envió. Desde entonces, cada año le hacía llegar una por correo. Izan, divertido, dejaba pasar ese día sin mucho aparato, pero cada veintitrés de abril le enviaba una rosa y un libro al trabajo. «En mi casa, el día de los enamorados es Sant Jordi, y regalamos un libro y una rosa a nuestras enamoradas». A Eira, lectora voraz, le encantaba esta tradición no demasiado arraigada en su país. Así mismo, ambos disfrutaban de la Jólabókaflód, la tradición de sus vecinos islandeses de pasar la nochebuena leyendo. Estirados en el enorme sofá, acariciándose mutuamente los pies cada uno absorto en su propio libro, o abrazados y leyendo por turnos un único ejemplar.

Pudo comprender, en medio de todo el dolor, la primera vez. Seguramente era una entrega programada. La segunda lo sorprendió de la peor manera. La cicatriz estaba abierta y eso lo sumió de nuevo en ese estado de tristeza extremo que tan difícil había resultado apaciguar. Investigó y preguntó a todas las empresas que se dedicaban a la distribución de esas singulares cartas que formaban parte de la tradición propia del país, sin resultados. No supo encontrar el motivo por el que una de esas cartas volvía a su buzón.

Con esta última, eran cinco las recibidas. Cinco puñales clavados en su cuerpo que, lejos de mitigar, incrementaban y multiplicaban su ausencia.

La rompió en mil pedazos sin abrirla. Como su corazón hecho añicos, despedazó el trozo de papel que ya no debería tener ningún significado. Esa vida era parte del pasado. Se había acabado. Dolía. Y dolía tanto que estrenó la primera botella de ginebra y se sirvió un primer vaso que fue directo a su estómago. Caliente, como las noches con Eira. Atravesó su garganta ardiendo, como sus besos y su lengua al deslizarse por el contorno de su mandíbula hasta los primeros rizos de vello en su pecho. Inflamando su esófago, como su polla al contacto de sus manos de dedos finos y elegantes, acuciante por escuchar de sus labios esos «te amo» en su idioma que le sonaban a nombre de personaje secundario de cualquier secuela de Star Wars.

Se sirvió otra copa que vació al segundo y una tercera. Con esta se desplomó sobre el sofá de cuero que presidía el salón, delante de la chimenea de gas natural encendida, una de las tareas encomendadas a Alexa, que virtualmente y con precisión encendía una hora exacta antes de su entrada después de la jornada laboral. Conseguía así que la casa estuviera a una temperatura agradable a su llegada. Las dos librerías de suelo a techo que se extendían a ambos lados de esta eran testigos mudos de sus esfuerzos por contener el llanto que atenazaba su interior y amenazaba con desatarse.

—Alexa, tengo que marcharme de aquí. Todo me recuerda a ella. El invierno, las calles, la puta estantería y los marcos de las fotos del revés para no verla.

No recibió respuesta del asistente.

—Alexa, no tienes ni puta idea de lo que hablo, ¿verdad?

—Lo siento, no estoy segura —contestó tras unos segundos de espera.

—Alexa, reproduce el mensaje —articuló con la voz quebrada y realizando esfuerzos para que no acabara de romperse antes de finalizar la orden.

El aparato, sin conciencia ni sentimientos, se puso en marcha y accedió a la grabación que contenían sus tripas. Una voz dulce y musical, en un castellano forzado y con fuerte acento del norte de Europa, destiló su esencia e impregnó toda la estancia con su presencia falsa.

—Cariño, imagino que estás dando clase y por eso no me coges el teléfono. El mal tiempo obliga a retrasar mi ferry y no llegaré para la cena, no me esperes. No sé cuándo podremos salir, te avisaré. Descansa tranquilo. Seguro que mañana por la mañana podremos desayunar juntos. Sea como sea, y poniéndonos en lo peor, el catorce de febrero lo celebramos juntos, la tormenta en dos días tiene que amainar como para permitir que se reanude el servicio, al menos es lo que se dice por aquí. Elsker deg.

¿Por qué te torturas de esta forma, mi vida? ¿Cómo puedo hacerte entender que siempre estaré unida a ti, pero que no quiero tus lágrimas? También me duelen. También me rompen por dentro. También destrozan mi alma.

—Alexa, reproduce el mensaje.

De nuevo su voz lo inundó todo mientras las lágrimas anegaban sus sentidos. Alterado por la congoja, cerró los ojos para no verlas caer rodando a lo largo de su cara hasta acabar desapareciendo en el cuello del grueso jersey.

Rememoró su tez de piel blanca, su cabello rubio casi albino y esa naricilla algo respingona que adornaba su rostro. Los ojos del color del mar Vagen que baña el puerto de la que había sido su ciudad natal fueron lo primero que impactó en su corazón el día que la conoció. La sonrisa de su primer saludo se coló en su cabeza conquistándolo al completo. Eira. La añoraba tanto que su recuerdo lastimaba cada una de sus células. Quemaba como el hielo y el frio en la calle que la había visto crecer y que él tenía que recorrer cada día para ir al trabajo.

Una extraña sensación rozó su cuero cabelludo devolviéndolo a la realidad. Una especie de aleteo, una caricia fugaz, lo expulsó de sus pensamientos devolviéndolo al presente.

—¿Eira? —preguntó a la nada, al calor de la chimenea y al libro que estaba leyendo y que todavía tenía sobre la mesilla de centro.

Como era obvio, no hubo respuesta. Pero al cerrar los ojos y aspirar, una fragancia que no había sido capaz de olvidar en cinco años bañó por completo la habitación. Un aroma a vainilla, dulce como su risa; afrutado como el sabor de sus labios; fresco como la nieve que empezaba a caer fuera, en la calle.

—Eira, ¿eres tú?

¿Qué te estás haciendo, mi vida? Por ti me mantengo entre dos mundos, aunque haya tenido que renunciar a mucho. No quiero separarme de tu plano de existencia. Lo siento, verte así me desgarra el alma. Ojalá supieras que sigo aquí.

Que no hay nada lo suficientemente fuerte que me arranque de tu lado, ni tan siquiera la muerte.

Fin

Mari Sang

Mari Sang, escritora ecuatoriana-brasileña, nacida en 1984 en Guayaquil, radicada en la ciudad de Rio de Janeiro. Su pasatiempo favorito es leer todos los géneros literarios. Su aventura en el mundo de la escritura lo comenzó el 2021, actualmente ha publicado más de seis títulos es español, portugués, inglés, francés y versiones bilingües. Es una ávida investigadora que le gusta experimentar y aprender de todo en el área de las letras, aunque su profesión académica es de ingeniera. Se considera una soñadora optimista y cree que los sueños se pueden hacer realidad. Participó del Amazon Storyteller 2021, del Premio Amazon Geek 2021 y de los Premios Literarios Autores Conectados 2022 #PLAC22. Es escritora del sello Letras de Sangre Books y ha publicado sus relatos en la revista de creación Ficcionales y en al menos 6 libros de antologías en portugués y en español, además de hacer traducciones libres en estos dos idiomas. También es parte del equipo administrativo del Club Tinta y Letras desde junio de 2021.

Conócela más aquí: https://linktr.ee/mari.csang

Nada Dura para Siempre

Mari Sang

El día a día en esta casa me tienen agotada, todo es un poco más de lo mismo, de esta rutina que aburre y que mata. Sino fuera por la enfermedad de mi hermana todo sería igual que siempre, y no es que yo sea una idiota insensible, que me alegre del mal ajeno, pero por lo menos el salir un poco de lo común del día a día me ha ayudado a mantener un poco de la cordura que estaba perdiendo.

Y es que para muchos el objetivo de la vida es ser “normal”, esas seis letras de una palabra que no me caben. Una palabra que cada día se me hace más pesada de soportar y más difícil de afrontar. A mis veinticinco años, tener una profesión, un marido, una casa, una familia, lo que todos quieren, todo esto es demasiado perfecto para mí. Y la rutina en el banco, ya me tiene loca. Quién iba a decir que después de dos años en un puesto de gerente de cuentas me iba a cansar, con lo animada que yo estaba antes.

Escucho mi nombre como un fondo musical a toda esta vida rutinaria, como si me gritaran.

—Vanessa —dice mi secretaria que entra con cara de susto a mi despacho.

—Dime Silvia, ¿por qué me gritas? Que hablando se entiende la gente, ya te lo he dicho un millón de veces —le digo un poco irritada.

—Perdóname Vanessa, es que te estaba llamando al telefonillo y tú no me respondías, y esta es la quinta vez que digo tu nombre, solo me faltaba ponerme frente a ti.

Yo solo escucho el bla, bla, bla de mi asistente y como una autónoma le respondo y hago lo que me pide, que es llevar los informes a mi jefe en una reunión de último minuto con todos los gerentes de cuenta. Es que mi jefe es así, un loco que está obsesionado, y que cree que, así como él, nuestra vida está enfocada solo al trabajo. Pero no sé ni siquiera por qué lo discuto, porque hasta la semana pasada, mi vida se reducía a esto, casa, trabajo, rutina. Insisto, sino fuera por la enfermedad de mi hermana…

El día ha pasado como todos, hasta me han felicitado, como siempre, es un poco aburrido ser la empleada perfecta todo el tiempo, gracias a Dios desde hace dos años que no cuelgan la foto del empleado del mes en el ascensor. ¿Por qué?, porque yo estaba harta de ver mi cara de recién llegada al departamento cada vez, con ese color de cabello rubio que me sentaba tan mal y que nadie era capaz de decir que me hacía ver como una oxigenada artificial. Pero bueno ahora me ha tocado cambiar esa rutina.

Desde hace una semana que las cosas se han transformado para mí. Aún recuerdo aquel jueves cuando tuve que salir corriendo, porque yo era la única disponible, y la más cercana al hospital Copa de Oro. Minutos antes mi madre me llamó con el corazón en la boca, porque su hijita querida, Carmen, había tenido un accidente con esa maldita moto que nadie quería que se comprara, y que al final la había llevado a un suceso que podía ser evitable. Y claro, yo, tuve que ir a verla, como siempre yo tuve que salvar su pellejo, porque la pobre no tenía a nadie más que a mí para que la socorriera.

Mi trabajo me permitía esas salidas, así que pedí permiso, tomé un Uber y me fui directo al hospital, desde mi agencia de Leblon, llegaría en menos de quince minutos, y así fue.

Al entrar en aquel majestuoso centro médico me identifiqué en la recepción y me encaminaron a la sala de espera, mi hermana estaba siendo intervenida en una cirugía de emergencia porque la torpe se había quebrado los huesos del brazo derecho. Y bueno, yo tuve que esperar, esperar, y mantener al tanto a toda la familia, para que nadie se preocupara. Mi familia que vive en São Paulo estaba impaciente por mi hermanita que estaba sola, porque al parecer yo no contaba.

Al final la operación salió bien, yo estuve toda la mañana y tarde esperando, trabajando desde mi celular y mi portátil y me quedé hasta que pude ver a mi pequeña hermana en el post operatorio. Se iba a quedar toda la noche allí y solo iba a pasar al cuarto al día siguiente. Los médicos me recomendaron ir a casa, y como las coincidencias son fantásticas, me fui caminando a mi departamento, en pleno corazón de Copacabana, porque justamente estaba a dos cuadras de aquel lugar que sin imaginarlo iba a cambiar por completo mi vida.

Tuve que adelantar mis vacaciones porque nadie podía ayudar a mi hermana y según lo que me habían dicho, iba a necesitar bastante asistencia, por lo menos los primeros días. Así que al día siguiente resolví todo lo que pude presencialmente en mi agencia y me fui al hospital a prácticamente quedarme allí como una enfermera más. Cuando llegué, mi hermana ya estaba en la habitación, la pierna derecha de Carmen estaba enyesada y su brazo inmovilizado.

Al verle la cara hinchada, y los moretones y rasguños por todo su cuerpo me arrepentí de haber pensado mal de la pobre, se notaba que estaba sufriendo.

Al verla, creo que quedé en estado de shock, pero lo pude superar a los cinco segundos y quise abrazarla, pero ella me lo impidió, no porque no haya querido muestras de cariño, sino porque le dolía todo, hasta el alma como me dijo.

Carmen era una joven muy sensible y nunca rechazaría un beso y un abrazo, así que realmente debía estar muy mal.

Pasaron pocos minutos desde que llegué y a aquella fría habitación entró el médico más buenorro que nunca había visto, cuando él llegó, me olvidé de mi nombre, de mi hermana y de mi marido que me esperaría en casa aquella noche con la comida caliente servida sobre la mesa del comedor. El médico, un tal doctor Araujo, a quien conocería en profundidad los días siguientes, me dejó tan impresionada que hizo que una corriente de aire caliente, inexistente, me recorriera toda la piel y me estremeciera a tal punto de sorprenderme a mí misma.

Y es que esa sensación inesperada, de ponérseme la piel de gallina al ver a una persona no me sucedía desde hace años luz. Creo que la última vez que la sentí fue a los diecisiete cuando conocí a Pedro, el amor de mi vida, un amor fugaz que duró las mejores vacaciones que tuve. Una relación que intentamos mantener durante un año, pero gracias a la distancia y al ojo alegre de Pedro no duró. Pero ese tal Araujo me había descolocado y creo que yo a él también.

Luego de conversar con las dos, el doctor buenorro me dijo que quería hablar aparte conmigo, así que salí de la habitación para ver qué era lo que deseaba, si el tipo me hubiera pedido la luna, me robaba un cohete y me la bajaba para él. Saliendo del cuarto me tocó la cintura para dirigirme a su consultorio y en ese momento creo que mis calzones casi se me caen, a Dios gracias, ese día estaba usando pantalones y no vestido porque de lo contrario se me caían allí mismo. El doctor Araujo, me dijo que lo llame por su nombre de pila, Daniel.

Luego de conversar sobre el estado de mi hermana, me dijo que disculpe su atrevimiento pero que le gustaría conocerme un poco más.

Y bueno, yo me hice la digna, le dije que era una mujer casada y que no estaba para esos juegos que él pretendía tener conmigo.

Para mi sorpresa recibí unas disculpas inmediatas y me dijo que no se había podido controlar, que le había causado tanto impacto al verme que ni siquiera era capaz de manejarlo.

Que locura era la que estaba pasando allí, o sea, yo sé que soy de esas mujeres irresistibles, pero ya con mis años, no esperaba causar emociones incontrolables como de adolescente en un hombre hecho y derecho. Lo peor es que la dignidad me duró muy poco.

Al día siguiente de aquel encuentro, el sábado, le había dicho a mi marido que me acompañara al hospital, por lo menos en el horario de visitas, pero el muy cabrón, por no decirle de otra forma, me dijo que no podía, que, como todos los sábados, religiosamente, tenía que ir a jugar fútbol, que el campeonato, que no sé qué, y así, me puso tan enojada que cuando lo vi al doctor buenorro me olvidé de mi dignidad, obviamente mi marido tuvo parte de culpa.

Esa tarde él fue a visitar a mi hermana, pero cuando entró a la habitación ella estaba completamente dormida, así que nos quedamos en la antesala para conversar de su evolución. Entre conversaciones y coqueterías, porque nadie me niega que aquel hombre me estaba coqueteando, yo le seguí el juego, y cuando se iba a despedir, me le acerqué y le di un beso, fue tan cerca de la comisura de sus labios que allí mismo nos besamos, y como dos posesos nos metimos en el baño de la habitación.

Era como un imán que nos atraía y una corriente de deseo que avanzaba por nuestros lugares más sensibles.

Al final descubrimos nuestros cuerpos en aquel baño y gozamos de tal orgasmo, que yo no había experimentado en mi vida, no sé si era por la excitación del lugar, por lo idílico de la situación o porque de verdad ese hombre no era solo buenorro sino un Dios para el sexo.

Ese fue el primero de muchos encuentros que tuvimos durante el tiempo que mi hermana estuvo internada, conocí no solo su habitación sino varios lugares de aquel hospital, fue tan excitante que de solo pensar me recorre un dolor por debajo de mi ombligo al recordar cada orgasmo que tuvimos juntos.

Y bueno, no solamente éramos un buen par en la cama, también nos dimos cuenta de que teníamos muchísimo en común. Daniel Araujo era un Dios griego y me decía que yo era su diosa.

Durante la recuperación de mi hermana tuve la excusa perfecta para encontrarlo, y luego, bueno, después de que ella estuvo mejor, yo simplemente cambié mis costumbres, y dejé atrás esa rutina que me estaba quemando. Me escapaba a la hora del almuerzo para comer con Daniel, íbamos a lugares que en general no frecuentábamos y hacíamos el amor en cualquier rincón que encontrábamos, en el carro, en su casa, y hasta en mi departamento. Sí, tuve la estúpida idea de llevarlo un día a mi casa, era tanta la tensión que no pudimos ni hacerlo bien porque estábamos muertos de miedo de que mi marido regresara.

Y bueno, mi pobre marido, creo que no se dio cuenta de que algo estaba pasando hasta que transcurrieron dos meses. Así como nuestras rutinas de trabajo, nuestro matrimonio también tenía una rutina de sexo, lo hacíamos el segundo domingo del mes, religiosamente, y en esos meses, pues me había escabullido justamente esos días para no tener nada con él.

Hasta que no aguanté más y le dije que no podía continuar a su lado. Mi marido era perfecto, demasiado perfecto para mí, y yo necesitaba riesgo y un poco de aventura en mi vida. El muy perfecto también me entendió. Como lo odié en aquellos momentos, él no se opuso a la separación, y bueno, Daniel ya me había propuesto dejar a Magnus e irme con él.

No lo pensé dos veces, me largué de mi casa, de mi matrimonio, de mi vida perfecta, y a pesar de las previsiones de todo el mundo, me fui con el doctor buenorro. Mi madre puso el grito al cielo cuando se lo conté. Me dijo hasta de lo que me iba a morir, estaba más indignada que Magnus, que mis suegros y que todos los amigos que perdí y que se quedaron con él. Y bueno que iba a hacer yo, había sucumbido al amor, a ese amor que se había presentado de la manera más irracional e impredecible del mundo.

Mi hermana fue la única que me apoyó en aquellos momentos, Carmen me dijo que se había dado cuenta desde el principio, porque desde que había conocido a Daniel un brillo en mis ojos había brotado y que a pesar de que el mundo estaba en nuestra contra, ella estaría junto a mí en esos momentos. ¡Qué maravilla de hermana! Ella sí que poseía el ojo para saber cuándo yo estaba bien, porque Carmen fue la única que había cuestionado mi relación con Magnus en su época y con razón. Carmen a pesar de todo siempre tenía la razón.

Veinte años después

Daniel y yo pudimos construir una historia, a pesar de todos los impedimentos que enfrentamos y de todas las personas que estuvieron en contra, vivimos un amor verdadero. Desde que comenzamos nuestra relación las cosas fueron poco a poco a su cauce. Es tan fuerte el amor que hay entre los dos que hasta mis escasos deseos de ser madre se revirtieron, y al poco tiempo de estar juntos decidimos ser padres e intentarlo, no se demoró mucho, un par de meses y ya estaba embarazada de nuestra primera hija. Ella ya es una mujer y hoy estamos despidiéndola en el aeropuerto porque va a pasar una temporada en Texas de intercambio.

Nuestras vidas tomaron un rumbo inimaginable, y es que ninguno de los dos pensábamos que el amor podría presentarse así en segundas oportunidades, que el amor es de esos sentimientos tan fuertes que te atrapan el corazón y que cuando llegan, nada ni nadie pueden impedir a que se desarrolle si es verdadero.

Sé que todos piensan que soy una desgraciada, porque Magnus no se merecía lo que le hice, y tienen razón, al final él me perdonó, el condenado es demasiado bueno, y ahora no somos amigos, pero si allegados. Magnus conoció a alguien también, alguien que lo hacía vibrar como yo no podía, alguien que lo hace realmente feliz, alguien con quien construyó esa familia perfecta que tanto esperaba, porque si te lo propones, y te dejas guiar por el destino, y por el amor, todos podemos tener nuestro “felices para siempre”, aunque sea de diferentes formas.

Fin

Para Juan Carlos A. M. que el amor toque tu puerta de forma inesperada.

Bells Devis

Bells Devis nació en Maracaibo, Venezuela. Estudió Ingeniería en Informática y posteriormente realizó una Maestría en Ciencias Gerenciales. Tiene dos maravillosas hijas gemelas de quince años. Actualmente trabaja como directora de Desarrollo de Negocios en una empresa de comunicaciones norteamericana. Vive en Colombia junto a sus tres personas favoritas en el mundo, Nicole, Giselle y la persona que la ha empujado a cumplir sus sueños y a encontrar su paz interior, a quien llama su otra mitad, Jose. En el mundo de los bookstagrammers es conocida como Estilo Bells. Tiene dos grandes pasiones, leer y escribir. Como lectora empedernida, ama los libros de romance, drama, thriller e históricos, aunque puede leer cualquier género. Disfruta apoyando y reseñando a autores autopublicados, y también lee clásicos, y autores tanto nuevos como asentados en el mundo editorial.

Como escritora usa el pseudónimo de Bells Devis, en honor a su mamá que fue el pilar fundamental de su crianza, inculcándole los valores y principios que hoy guían sus pasos.

Su primer trabajo publicado fue un relato corto denominado “El Cascanueces Perdido”, el cual formó parte de la Antología “Una Navidad llena de Letras” del Club Tinta y Letras, del cual forma parte como administradora. En enero del 2022 publicó su primera novela, “Más allá de las vidas”. Ahora viene con este nuevo relato y acabó de publicar su segunda novela “Cuando Sonríe un Corazón Triste”.

Vive bajo la premisa de que solo se vive una vez, cada vez; y, por tanto, hay que amar, reír, y aprovechar cada minuto de nuestras vidas.

Conócela más aquí: https://www.instagram.com/bellsdevis/

La repartidora de cartas de Forelsket

Bells Devis

Introducción

¿Conocen esos pueblos que parece que solo aparecen en navidad? Esos que se llenan de nieve y hay villancicos por todos lados. Donde toda la gente vive para disfrutar esos días en familia, regalos y tradiciones. Bueno, Forelsket es algo parecido, pero con el día de San Valentín y con el amor en general.

Forelsket es un pueblo ubicado entre Carolina del Norte y Tennessee. Su nombre deriva del danés y significa “euforia al enamorarse”. Cuentan los abuelos que el pueblo fue fundado hace muchos años por una colonia de daneses que llegó a los Estados Unidos, y que, con los años, fue mezclándose con nativos americanos y otras culturas inmigrantes.

Así, poco a poco fue adoptando una serie de tradiciones que hicieron que se convirtiera en un lugar dedicado al amor, un sitio donde no hay un cupido, sino muchos. Todos los habitantes pasan el año tratando de enlazar parejas, de ayudar a los matrimonios, y, sobre todo, de empujar los embarazos para seguir creciendo en armonía y amor.

En la cultura de los Forelskenses hay muchas tradiciones. Las personas solteras que pasan de los veinte años permiten que sus nombres se anoten en una lista del ayuntamiento, de esta manera el consejo del pueblo se dedica a buscarles pareja. Se hacen celebraciones, se conciertan citas a ciegas, entre muchas otras costumbres.

Esta lista no es tan popular, porque existe otra tradición derivada también de la cultura danesa, en la cual a los chicos de mayores de veinticinco que permanezcan solteros, se les visita en su cumpleaños.

Se sacan a la calle y se cubren en canela y otras especias, en son de burla, pero también está la creencia de que esto ayudará a tener mejor suerte en el amor, el siguiente año de vida.

El pueblo vive para y por el amor, por lo que no es extraño que cuando se acerca el día de San Valentín, todo se revoluciona. La semana de San Valentín hay una feria con muchas actividades y eventos, en donde todos deben participar.

Una de las actividades previas a la semana de elsker (amor en danés), como se le llama en el pueblo, consiste en que las chicas solteras envían cartas a los chicos solteros, de esta manera dan el primer paso para una cita o cena, si el chico acepta, y así podrán participar como pareja en los eventos de la celebración del amor.

Esta tarea es realizada por Meghan y Sten Olsen, dueños también de uno de los restaurantes más populares de Forelsket, ubicado en la calle Romantik, llamado “Evig Love”, herencia del abuelo de Sten.

Igual que todos los años, el buzón de los Olsen ya ha comenzado a llenarse con decenas de cartas para los chicos solteros del pueblo, pero este año la situación dará un pequeño vuelco, cuando Meghan y su esposo se vean en una situación complicada que amenaza esta importante actividad del pueblo.

◆◆◆

Forelsket corre peligro, no hay repartidor de cartas para Elsker.

Cuando Amanda llegó a Evig Love, pudo sentir la crisis desde que abrió la puerta, los ancianos del consejo estaban sentados en la esquina del local en varias mesas compartiendo ideas sobre cómo solucionar la situación.

—Podemos poner un aviso buscando un sustituto para la labor. La paga no es muy buena, pero alguien tiene que ofrecerse —decía Eleonor, una de las ancianas mayores de todo el pueblo, y, por tanto, la más respetada.

—El problema es que no tenemos tiempo de entrevistar y organizar todas las entregas, esta labor debe comenzar a hacerse mañana. ¿Estás segura de que John y Junie no pueden colaborar? —preguntaba el señor Hans a Eleonor, sobre sus nietos.

—Te dije que no, ambos están al tope con la cena de parejas recién casadas y el intercambio de regalos de los niños, y, además, están alistándose para las pruebas de la universidad.

Amanda pasó directamente hacia la barra buscando a su amiga Meghan, pero a quien consiguió fue a Michelle, la hermana de Meghan con su hijo Michael, haciéndose cargo del restaurante.

—Michelle, ¿Qué ha pasado? ¿Dónde está Meghan? ¿A qué se debe la reunión del consejo?

—Ay Mandy una desgracia. Meghan está en cama porque sufrió una caída y el doctor recomendó reposo absoluto por el embarazo, tuvieron que enyesarle el pie. Sten está haciéndose cargo de la cocina y de todo lo que se requiere para evitar que se afecten las actividades de la semana del Elsker. Pero ahora no tenemos cartero y Eleonor está muy preocupada.

—Si, lo entiendo bien. Déjame pasar a ver a Meghan y tratar de ayudarles a conseguir una solución.

—Pasa, pasa Mandy. Meghan está en su cama.

Cuando Amanda llegó al cuarto de Meghan, esta estaba envuelta en llanto mientras su mamá la consolaba, no sin dejar de trabajar en una libreta que parecía contener los planes del pueblo, no solo de esta semana sino para cien años más.

La chica saludó y en seguida intercambió su posición con Maríe, la madre de Meghan, quien dos segundos después desapareció del lugar.

—Cálmate Meg, prometo ayudarte a solucionar, pero en tu estado no debes ponerte así. Le hará daño al bebé —dijo Amanda, tratando de tranquilizar a su amiga.

—Pero es que Mandy, no confío en esta labor para nadie, sabes lo delicado que es, debe haber mucha discreción porque muchas veces las cartas no son correspondidas y no podemos permitir que, en lugar de lograr un emparejamiento, logremos burlas y alguien salga herido.

—Lo sé, Meg. Sé cómo funciona todo.

—¡Eso es! —gritó Meghan—. Tú sabes cómo es todo y en ti confío plenamente. Por favor, Mandy, ¿Puedes ser la repartidora de cartas de este año? Por favor, por favor.

El tono de súplica de su amiga hacía casi imposible que Amanda se negara.

—Meg, tengo mucho trabajo en la librería, es la época más concurrida del año. Además, Albert vendrá para San Valentín y quiero prepararle algo especial.

—Mandy, el detalle especial que deberías preparar a Albert es una patada en el trasero. Él no pertenece a nuestro pueblo y nunca te ha tratado bien. Deberías no solo estar repartiendo las cartas, sino que tú deberías hacer una carta para alguien y salir al fin de ese desastre de novio que te gastas— reclamó Meghan un poco enojada.

—Ya, calma, no pagues con Albert tu molestia. Organizaré todo en el negocio y entregaré las cartas.

Luego de los aplausos y mil agradecimientos por parte de la familia Olsen y de todo el consejo, Amanda partió a su hogar para organizar todo y poder comenzar al otro día la labor de entrega de cartas.

◆◆◆

El don Juan del pueblo comienza a recibir cartas de Elsker

El día siguiente, muy temprano, Amanda llegó a Evig Love para organizar la entrega de cartas, de manera que su labor fuera lo más expedita posible.

Comenzaría por la calle “Ilusión”, para luego doblar en el arroyo y llegar al camino “Pasión”, y así ir subiendo las cinco calles siguientes.

Cuando comenzó a organizar las entregas de la zona “Amor Infinito”, se percató que había cuatro cartas para el mismo destinatario.

«No lo puedo creer, ¿Erik Andersen está soltero? Quién diría que el muy arrogante que siempre anda jactándose de tener novia, iba a recibir cartas de Elsker», pensó para sus adentros.

De esta manera, Amanda comenzó su labor, como lo había planificado. Iba muy contenta, con el espíritu característico de una Forelskense, vestida con un vaquero ajustado, una blusa de tirantes roja que marcaba sus curvas y cuyo escote dejaba ver un poco su voluptuoso busto, y adornada con un colgante de cupido, zarcillos y pulseras de corazones. El atuendo perfecto para la fecha y la asignación.

Amanda iba recibiendo de vuelta algunas notas para los remitentes, en otros casos los chicos le manifestaban que ellos mismos contactarían a las chicas que les habían enviado las cartas, y alguno que otro le lanzaba un comentario o le pedía una cita a la cartera.

Ella siempre manifestaba que no estaba soltera, con una hermosa sonrisa y sin dejar de hacer el intento por empujarlos a aceptar las proposiciones que les hacían en la correspondencia.

Al llegar a la residencia de su antiguo compañero de instituto, mejor amigo de Sten, el muy aclamado Erik Andersen, el éxito de la misión de Amanda comenzó a trastabillar.

—Hola Erik —dijo Amanda cuando abrió la puerta—. Tengo cuatro cartas de Elsker para ti.

—Que sorpresa sabelotodo, no sabía que ahora eras recadera —contestó el chico con sarcasmo.

—Déjate de idioteces y recibe las benditas cartas.

—Yo no estoy soltero, no necesito las cartas, así que devuélvelas a sus remitentes y déjales claro que mi novia solo está de viaje y no podrá asistir al evento este año.

—A ver, lo dejo claro siempre que me digas quién es tu novia, porque Valerie está saliendo con Jason y Natasha se fue a Wyoming a vivir con Lars, que le propuso matrimonio.

—Bueno, no es ninguna de ellas, es otra —replicó trabándose.

—¿Lo ves? No tienes ninguna novia Erik y eso no es malo, acepta las cartas, quizás salga algo bueno de allí.

—Maldita sea Mandy, llévate eso. No quiero que me vayan a estar anotando en ninguna lista y que me esperen la próxima semana para envolverme en canela y Dios sabe que más —contestó ya con un tono más de súplica que de enojo.

—Cierto. Olvidaba que tu cumpleaños es apenas unos días después de San Valentín —expresé divertida—. Pero está bien, por esta vez te voy a ayudar y devolveré las cartas. Sin embargo, si siguen enviando me seguirás teniendo frente a tu casa mañana.

—Sacaré el perro por si acaso.

—Lucky me ama, así que no me ahuyentarás con eso.

—Por favor dile al insípido de Albert que amarre a su bestia o no responderé. Digo, si es que viene para Elsker. Si no quizás deberías estar escribiendo tú, tus propias cartas. Pareces más soltera que yo.

—Imbécil.

—Enkelt —gritó Erik mientras cerraba la puerta. Esta palabra significa soltera en danés, aunque en Forelsket podía ser interpretada como un insulto.

◆◆◆

Donde hubo fuego, a veces se prende un incendio de nuevo.

«Excelente, tercer día seguido que recibo cartas para ese idiota». Pensó Amanda y encaminó sus pasos hacia sus labores de entrega del día.

Como se estaba convirtiendo en costumbre, dejaba las cartas de Erik para el final, así no sentía que se amargaría el día desde temprano.

Al llegar a su residencia, dio un profundo respiro y se dispuso a tocar el timbre, cuando sintió una electricidad correr todo su cuerpo, en sentido literal. La descarga causó que cayera y se desmayara.

Erik, que visualizaba todo desde la ventana, corrió en su ayuda con un enorme sentimiento de culpa por haber electrificado el dispositivo. Al llegar a su lado, no pudo evitar recordar años atrás, en el instituto. Por un instante vino a su mente el primer beso que se dieron, y verla allí tirada también lo hizo ver flashes de la única vez que intentaron tener sexo y ella se durmió.

Se acercó más para intentar sentir su pulso cuando sintió un fuerte golpe en el estómago que lo dejó sin aliento. En seguida, Amanda se levantó.

—Me diste un gran susto, Enkelt —gritó aún doblado por el dolor de la patada que le había propinado su visitante.

—¿Yo te di un gran susto? Tú me diste una descarga eléctrica, imbécil. ¿Y si me hubieras matado?

—No es para tanto. Deja el drama. ¿Quieres pasar a tomar agua?

—De ti solo quiero que tomes tus estúpidas cartas para no tener que volver a verte.

—No tomaré las cartas y no sé por qué insistes en traerlas.

—Porque es mi trabajo.

—Pensé que tenías una librería. Jamás imaginé que te graduarías de la universidad para dedicarte a arruinarle la vida a la gente.

—Déjame decirte que ya la tenías arruinada. Yo simplemente trato de recordártelo.

Muchos minutos pasaron mientras Erik y Amanda seguían enfrascados diciéndose improperios, cuando un repique interrumpió los insultos.

—Hey bebé, ¿todo listo para el viaje? —contestó Amanda frente al chico que esperaba a que colgara para seguir con la discusión—. ¿Cómo que no vas a venir? ¿Qué? ¿De qué estás hablando?

Su tono iba cambiando y cada vez sonaba más indignada.

—¿En serio? ¿Por teléfono, Albert? —Una lágrima cayó por su mejilla y, sin saber por qué, Erik se acercó y la atrapó con su dedo. 

Para cuando colgó, ya su arrogante amigo no tenía ganas de querer seguir metiéndose con ella. Aunque lo disimuló bastante bien.

—¿No te vas a burlar? —preguntó ella con molestia.

—No es mi trabajo fastidiar a la gente, ese ya lo tienes para ti solita. Vamos, deja la tontería, sé que quieres llorar y creo que ya hemos despertado la curiosidad de muchos vecinos —expuso Erik haciendo señas ante la señora Carrs y los hermanos Wallace que podían verse a través de las ventanas de sus casas—. Entra a tomar algo y así te calmas.

Amanda entró a la casa y se sentó en el sofá a acariciar a Lucky que en seguida se acomodó en sus piernas. Mientras, el propietario de la residencia le buscaba algo de tomar.

En ese instante, Amanda se percató de la foto en la repisa central. Era la foto que se tomaron en la graduación. Le pareció muy raro que aun la conservara. Como podrán imaginar no terminaron de buenas, y ya habían pasado más de diez años de ese suceso.

Erik regresó de la cocina y se sentó a su lado.

—Hagamos una tregua —manifestó mientras le entregaba el vaso y un plato con galletas.

—No estoy para juegos de palabras, Erik. ¿Esto es jugo de naranja?

—Sí, y galletas de coco. Tus favoritas. Como muestra de que estoy hablando en serio.

Amanda se sintió abrumada con tanto. De repente, el mujeriego, arrogante, que había visto por más de diez años, volvía a ser ese dulce chico que fue su novio en la preparatoria.

—No sé qué truco tratas de poner en juego, pero no voy a caer.

—No es un truco, solo quiero que finjas ser mi novia por unos días, hasta que pase mi cumpleaños.

—Ah, claro, no quieres que te llenen de canela y se burlen de ti. —Amanda se sintió ofendida al ver que las señales que estaba captando no eran más que su imaginación. Erik únicamente trataba de salir del aprieto.

—Vamos, será por unos pocos días —dijo sin apartar su mirada y acercándose a ella de tal manera que la impregnó con su olor.

Cuando ya se disponía a besarla, una nerviosa Amanda puso el vaso en la mesa central y pegó un salto fuera del sofá.

—¡Que te den, Erik! —exclamó mientras cruzaba la puerta cerrando esta con fuerza.

◆◆◆

La tradición de la cita a ciegas

La semana de San Valentín comenzó, y con ella miles de actividades se pusieron en marcha.

A pesar de que Erik no estaba dispuesto a cumplir ninguna de las demandas que le parecían absurdas por parte del pueblo, Sten lo convenció de que, si asistía a la famosa cita a ciegas, los ancianos del consejo lo dejarían en paz. Podría fingir que había congeniado con alguien y evitaría la odiosa situación de la canela.

—Después de todo, es lo que has hecho todos estos años, Erik —comentó Sten—. No me creas estúpido para no saber que sigues colado por Mandy y solo has estado jugando a las escondidas con el desfile de modelos que se han paseado por tu pasarela estos años.

—Ya cállate. Iré a la maldita cita.

Llegó la noche de la cita. Evig Love era uno de los escenarios que se vestían de romance para este tipo de celebraciones. No era de extrañar que hubiera más de una cita a ciegas en sus mesas.

Erik llegó primero, como todo un galán, para evitar que su cita tuviera que esperar.  Fue dirigido a su mesa y unos minutos después apareció su chica, Gabriella Tanner.

—Hola, Erik. Estoy muy feliz de que seas tú.

—Sí. Lo mismo digo —musitó el chico con una nota de decepción en su voz.

Cuando se disponían a ordenar, una bellísima Amanda entraba al local, con un vestido rojo oscuro que dejó a Erik sin aliento. La misma fue conducida por Michelle, dos mesas más allá, donde se encontraba Vince Jenssen.

—¿En serio? ¿Con el inerte de Vince? —susurró Erik al tiempo en el que su cita lo miraba fastidiada.

—¿Alguna vez vas a dejar de perseguirla como tonto? —interrogó Gabriella.

—¿De qué hablas?

—¿Crees que nadie en el pueblo sabe lo que has hecho todos estos años? Por Dios, casualmente cada vez que la virgen Mandy va de un lado a otro, tú apareces como una sombra con cualquiera de las chicas que has usado para tratar de darle celos. ¿No sabes lo patético que luces?

Erik no prestaba atención a lo que Gabriella decía, no paraba de mirar hacia la otra mesa, tratando de captar los gestos de Amanda, quien tampoco apartaba su mirada de la de él.

Michael se acercó con un par de bebidas e hizo entrega de una nota a Erik, quien de inmediato la abrió para notar la letra de Sten.

«Deja la estupidez y ve por ella».

Sin seguir pensando, Erik se levantó de su silla mientras Gabriella seguía hablando sin parar, al punto de no darse cuenta de que su cita ya no estaba en la silla del frente. El chico se acercó a la mesa de Vince y Amanda, tomando a esta de la mano.

—Lo siento, Vince. Ha habido una equivocación, Mandy no está soltera.

A continuación, se giró hacia la chica, y con la mirada seria y el corazón que se le estaba saliendo del pecho, habló firmemente.

—Nos vamos de aquí.

Amanda se paró de su silla y siguió a Erik fuera del local sin soltar su mano.

—Gracias por salvarme. No sabía que era tan evidente lo mal que la estaba pasando —apuntó la chica—. Me caes un poquito menos mal ahora.

—No te preocupes, nos hice a ambos un favor —ratificó el chico—. ¿Te parece si ahora si aceptas mi propuesta y podemos fingir un rato y evitar seguir cayendo en los designios de los ancianos?

—Sí, creo que es lo mejor —respondió la chica con la voz temblorosa y los ojos a punto de dejar salir lágrimas a borbotón—. Pero, por hoy quisiera darlo por terminado e irme a casa.

Amanda comenzó a caminar hacia su casa, sin despedirse y sintiendo una gran desilusión en su corazón. Erik sentía una inmensa tristeza mientras la veía alejarse.

Cuando la chica pasaba frente a la librería y se disponía a rodear el local para acceder a su residencia en la parte de atrás de esta, sintió unos pasos detrás. Al voltearse, un acelerado Erik la tomaba por la cintura.

—Yo no estoy fingiendo —confesó el chico mientras posaba sus labios en los de ella, iniciando un romántico, pasional y profundo beso.

Minutos más tarde, Erik y Amanda tomaban cocoa frente a chimenea de la sala, hablando de todo lo ocurrido estos diez años que estuvieron separados, mirándose desde lejos. También hubo muchos besos, caricias y explotó un amor que habían tenido mucho tiempo encerrado.

◆◆◆

La última entrega de la repartidora de cartas de Forelsket

El día de San Valentín llegó y todo el pueblo se vistió de rojo. La popular fiesta estaba preparada y esa noche todos se reunirían en la plaza central para escuchar las bandas de música, participar en los concursos y disfrutar de todas las sorpresas para los enamorados.

Erik acababa de despertar y abrió su laptop, aún en la cama, para revisar su correo electrónico y verificar si tenía alguna solicitud de sus clientes. Sus días de vacaciones estaban llegando al final y pronto tendría que regresar a su despacho de abogados.

El timbre lo distrajo. Al acercarse a la ventana vio que se trataba de Amanda. No pudo evitar la sonrisa que se dibujó en su cara.

Abrió la puerta y en seguida ella mostró una nueva carta entre sus manos.

—¿Qué? ¿Otra carta? ¿No van a parar nunca? —reclamó en tono muy alto como si tratara de que los vecinos escucharan.

Amanda levantó sus hombros y se acercó, haciéndole entrega de la última carta, con una sonrisa de picardía.

Erik la abrió y su rostro se transformó al leer su contenido.

«Sé que no eres de tradiciones, por lo que te propongo un trato. No seas mi Valentín esta noche, incluso si quieres no vayamos a la feria del pueblo. Solo sé mi novio de ahora en adelante y déjame ser tu chica los 365 días de cada año que nos quede de vida. Mandy»

—¿Estás pidiéndome matrimonio, Enkelt? —preguntó divertido—.

—No te lo pondré tan fácil esta vez —respondió Amanda acercándose.

—Acepto el trato y el reto —replicó con picardía, mientras se acercaba a su chica para cerrar sus labios con un dulce beso.

Fin

Elisabeth Gilmore

Elisabeth Gilmore, nació en la Navidad del 1973, en Barcelona, bajo el nombre de Isabel García. Quizás por la época o porque siempre fue muy peliculera, siempre le gustó escribir, leer, soñar despierta, viajar a mundos inexistentes y vivir mil vidas distintas. Descubrir culturas diferentes que poder desarrollar en su mente y expresar con sus palabras a través de sus novelas. La vida es compleja y por un tiempo lo olvidó. Se trasladó a Hostalric y su imaginación volvió a desatarse. Comenzó a crear historias que durante más de veinte años guardó. Actualmente ha publicado dos comedias románticas, participado en cinco Libros de Antologías y un concurso de relatos navideños donde quedó tercera finalista.

Conócela más aquí: https://linktr.ee/elisabetgilmore

Casi Invisible

Elisabeth Gilmore

Bea

Ese ruido ensordecedor que me estaba enloqueciendo, era el de mi corazón. Sí, mi corazón, que estaba a punto de llegar al final de la cuenta atrás. Explotaría como una bomba de relojería, y yo con él.

Es una situación desesperante, porque me pasa tres veces al día. Las tres veces que me cruzo con su escultural cuerpo y su encantadora sonrisa. Es lo que hay; soy una mujer normal y él, un adonis semi perfecto sacado de un catálogo de Giorgio Armani.

Cómo explicarlo: él… Él ... juega en otra liga. Sí, sería una buena metáfora. Yo juego en segunda división o segunda división B, y es él una de las tres estrellas de la liga profesional.

Lo que os voy a contar no es una historia de amor bonita, (al menos no hasta ahora). Es una historia normal, de una mujer común con una vida rutinaria y un sueño... inalcanzable. Como viajar a la luna, que solo está hecho para unos pocos. Seguro que habrá alguna afortunada que consiga alunizar entre sus brazos, pero no seré yo. ¡Qué más quisiera!

Y aquí viene cuando yo pregunto: ¿Quién no se ha enamorado alguna vez de un hombre imposible de conseguir?

No me digáis que ninguna. No seré yo la única con tan mala suerte. O tal vez sí.

Ya empiezo a desvariar otra vez.

A lo que voy, os cuento: soy directora creativa adjunta, en una empresa de la cual no diré el nombre. Sólo diré que cotiza acciones en bolsa y que se encuentra en el centro de Barcelona. Así os haréis una idea. Me levanto cada día a las seis de la mañana y entro a trabajar puntualmente a las ocho. La hora de salir ya no es tan fija. Lo que hago entremedias, os lo contaré en otro momento. Ahora os explicaré mis tres casi micro infartos diarios.

Empezaré por el principio.

Cómo os decía, entro a trabajar a las ocho de la mañana, pero antes siempre paso por mi cafetería favorita: «Tu mejor momento». No tiene un buen nombre, pero hacen un café que te mueres, y yo, soy una adicta al café, y al trabajo; no sé muy bien por qué orden. Los dos me mantienen activa y me encantan, pero eso no viene a cuento.

Mi primera taquicardia del día es cuando pido el café con mucha leche, poco azúcar y no muy caliente. Al girarme con delicadeza para no tirarlo, me sobresalto al notar su mirada penetrante sobre mi persona. Después, como por inercia, una pequeña y seductora sonrisa de medio lado, al ver que me sonrojo como una adolescente ante su cantante favorito. Normalmente, ese momento, suele acabar con un tropiezo por mi parte o una pequeña mancha en algún lugar incómodo de mi blusa. Por suerte nunca llega a ver ninguna de las dos cosas, porque sin que le dé tiempo ni a respirar, ya he desaparecido. Si ya lo dice la canción: «Hago chas y aparezco a tu lado…». Pues yo, al revés, desaparezco de su lado.

Bueno, ya sabéis algo de mí: soy torpe cuando me pongo nerviosa, y me pongo nerviosa cuando lo veo.

En realidad, ni siquiera estoy segura si me mira. A veces diría que me busca con la mirada, pero luego pienso que soy yo, la que lo cree o lo quiere creer. La verdad es que, con él, me cuesta saber qué es realidad o ilusión.

En fin, toca el segundo micro infarto del día. O sea, cuando salgo a comer.

Todos salimos a la misma hora, así que coincido con el 70% de la empresa, sea en el ascensor o en la cafetería que hay en la planta 0. El edificio tiene 45 plantas. Cada una de ellas son oficinas de grandes marcas internacionales, agencias publicitarias, bufetes de abogados, arquitectos, diseñadores gráficos, agencias de seguros… Podría tirarme así un rato y seguro que me dejaría alguno. Diferentes negocios dentro del mismo rascacielos con forma de lápiz puntiagudo, pero solo tiene un dueño, el Sr. Gaspart.

Es un hombre sesentón, elegante y muy amable, que veo cada mañana puntualmente al entrar a trabajar. Me saluda como si fuera su hija o su nieta. Hablamos del tiempo, del tráfico, de sus pequeños achaques, porque, aunque él lo niegue, son pequeños. Ya quisiera estar yo como él cuando tenga su edad.

Suelo ser muy segura de mí misma, sonriente, y atrevida (o por lo menos, en cuestión de trabajo), tengo varios compañeros que lo confirman, pero es sentir que está cerca y quedarme sin habla. A veces, incluso me da un tic en el ojo derecho. Uno de esos que te tiembla durante un buen rato, que es tan evidente, que vas andando por la calle y la mitad de los transeúntes con los que te cruzas, se creen que le estás guiñando el ojo.

Mi amiga Lucy, dice que solo yo lo veo (el tic), aunque más que verlo, lo siento. Cómo me tiembla, ese ínfimo parpadeo miles de veces por segundo.

¿Cuál es mi reacción? Esconderme. Esconderme detrás de alguien e intentar pasar desapercibida.

En fin, que me pierdo entre tanta divagación. El segundo momento más esperado y temido de mi día a día, es la planta 19. Yo trabajo en la 21 y siempre salgo a las 13h30. El ascensor va parando a medida que los empleados de las distintas oficinas van apretando el botón.

Al llegar a la planta 19, el olor a Hugo Boss lo delata. Yo, que tengo un olfato de licántropo bajo la luna llena, previsiva, me escondo en el fondo del ascensor, detrás de mis dos compañeros y amigos con los que me voy a comer. Ellos disimulan porque me quieren y la mayoría de las veces, me apoyan en mis fechorías.

Su increíble casi metro noventa de elegancia, viene acompañado de dos colegas de profesión, que siempre le acompañan a comer. Por lo que ha llegado a mis oídos, también en su tiempo libre o de fiesta los fines de semana.

A veces hay diez o quince personas en el ascensor, apenas le veo el cogote. Otras somos cuatro o cinco, entonces me pongo a sudar. A mirar hacia un lado o sacar alguna de mis carpetas, que a menudo, me llevo para ir avanzando mi faena. La hojeo sin ser capaz de leer nada.

¡Decidme que no es patético!

Al salir, nos saludamos (adiós con la mirada o un gesto con el brazo). Ahí es cuando dejo de respirar durante unos segundos.

Después de veinte metros, aún con su aroma en mi naricilla puntiaguda, compruebo que ya no está. Mi corazón vuelve a latir y mis pulmones a funcionar. Todo vuelve a la normalidad.

Álex y Lucy, se ríen descaradamente.

—Bea, eres una neurótica. Pero ¡Mírate! ¡Mírate al espejo por un segundo y dime qué ves! —Grita Álex, haciendo todo tipo de gestos con las manos y la cabeza.

Después mira hacia arriba hablándole al cielo, pidiendo un milagro, suplicando o vete tú a saber el qué. No se entiende ni él.

De camino a la cafetería, pasamos por un pasillo de mármol negro Marquina, brillante y paredes de espejo. Con timidez me miro al caminar. Siempre veo lo mismo: una mujer ambiciosa, confiada y segura de sí misma. Convenzo a los clientes de lo que necesitan y casi siempre, sé lo que quiero. Trabajo muchas horas y gano un buen sueldo. Tengo un pequeño apartamento a cuatro manzanas del trabajo, y la mayor parte del tiempo pienso que soy feliz, pero cuando veo al hombre de mis sueños, tan absolutamente seductor y perfecto, tartamudeo y tiemblo. Me siento pequeña, casi invisible.

—Podrías conseguir al hombre que quisieras. Un poco de maquillaje, una sonrisa amplia, y lo tendrías comiendo en la palma de tu mano. ¡No entiendo porque te pones así! —Se queja mi amiga.

—¿Tú lo has visto? Es un Dios y yo una simple mortal.

—Eso lo dirás tú. Siempre vas arreglada y no estás nada mal, aunque no te cuides mucho. Por algún motivo, tú no ves lo que los demás vemos. ¿Qué demonios te pasa? —pregunta, enfadada—. Ese chico te mira de vez en cuando. Sonríe cuando haces alguna estupidez, que, suele ser casi cada día. Entonces ¿Por qué no te acercas o te insinúas? O simplemente coqueteas —intenta convencerme histérica Lucy. Incrédula la observo un instante, después sigo caminando.

Ojalá... Ojalá fuera cierto. Pienso cada día, cada noche. Pero ¿quién me lo asegura? ¿Y si me acerco, coqueteo y no sabe ni qué estoy haciendo? Porque tampoco es que se me dé muy bien. ¿O se burla de mí?

Puede que sea más invisible de lo que pienso, jamás se haya dado cuenta de que existo. Tal vez solo es una pesadilla que se pasea por mi mente. Sea como sea, es mi sueño o pesadilla. Mi deseo imposible. Mi amor platónico. Mi locura o mi obsesión.

La tercera parte más loca de mi día no es exacta. A veces lo veo tomando algo en el restaurante que hay al final de la calle, a unos 250 metros del trabajo. Siempre voy caminando a casa. Suelo hacer la compra diariamente; es más fresca y saludable. Ya sea por las prisas de las campañas publicitarias, por los clientes o por alguno de mis tres jefes, nunca salgo a la misma hora. Por eso, no tengo tiempo de ir al gimnasio o salir a correr. Así que mi ejercicio del día es ir caminando a casa.

Por el camino siempre lo veo; en el restaurante con algún amigo o bien en el colmado que hay cerca de mi calle. Lo que me hace pensar, que vive cerca de mi apartamento. Como ya os imaginareis, no se lo voy a preguntar. O sea, que solo es una suposición.

Me gustan mis costumbres, aunque a veces sueño que algún día, algo cambiará.

Quizás el destino me sorprenda y aparezca un amor de la nada, me saque de mi rutina y me lleve por un mar de emociones hasta ahora inexistentes. Quizás, ese amor, me haga olvidar esta obsesión mía que me hace enloquecer por tres instantes diarios.

◆◆◆

Marc

La luz verde de sus ojos me ciega. Lo reconozco, no soy persona cuando la veo. Voy como títere sin cabeza. No sé lo que digo ni lo que hago. Ni adónde voy ni de dónde vengo. Por no saber, no sé ni cómo me llamo.

Cada mañana al levantarme, salgo a correr para quitarme la frustración de la noche.

No hay noche que no sueñe con esos ojos color esperanza, aunque la mía sea nula de conquistarla.

Sueño con sus mejillas coloradas, su pelo negro rizado y ese cuerpo de infarto. Sí, de infarto. A menudo pienso que me dan taquicardias cuando la veo. Necesito despejar la mente y darle a mi corazón esa velocidad que necesita corriendo, así cuando salgo escopeteado hacia la cafetería para verla ese minuto, antes de ir a trabajar, no saldrá como caballo salvaje y se perderá en ese prado verde de su mirada.

Cuántas veces he abierto la boca para decirle alguna chorrada. Cuántas veces la cierro, porque no se me ocurre nada gracioso. Yo, que soy el alma de las fiestas. El más bromista del grupo, y cuando la tengo cerca, me falta el riego al cerebro. No llega. No soy capaz de articular palabra, mucho menos formar una frase con sentido.

Ella se va, aturdida por nuestro fugaz encuentro. Diría que la pongo nerviosa, aunque no sé si porque le atraigo un poco o por mi cara de idiota. Esa que pones cuando te quedas alelado por tanta belleza. Ahí es cuando me quedo mudo, por miedo a que se ría en mi cara de mi gilipollez.

Lo peor de todo es que no es la única vez al día que me siento así, idiota. Es frustrante salir de la oficina cuando voy a comer y la huelo. La siento antes de entrar al ascensor. Sin verla, ya sé que está en él.

Hay días que somos pocos. Hay otras veces que está al completo, casi tienes que empujar a alguien para entrar en él. Puedes pensar que es comprensible si te gusta su perfume. Lo increíble es que no lleva. Es el olor de su piel o de su champú. Estoy seguro.

Mañana es San Valentín y en un acopio de valentía y con la intención de regalárselo, en plan admirador secreto, con una nota y toda la parafernalia. Sí, sí, me lo estaba currando mucho, pero al final, mi gozo en un pozo. ¿Por qué? Pues porque he intentado buscar ese olor.

Llevo dos semanas dando vueltas como una peonza. He visitado infinidad de tiendas, leído sobre el desglose de las fragancias más famosas, y ya te digo que no hay ninguno.

Es ella. Es su piel. La que tanto deseo acariciar. La que me vuelve loco. Con la que sueño cada noche y me levanto excitado de pensar en ella.

Incluso he pensado en regalarle una botella de vino blanco con dos copas. Sé que marca le gusta, la he visto comprando en el supermercado tantas veces que no las puedo contar. He pensado en las dos copas como indirecta, como un juego de palabras o un jeroglífico. Si responde a la nota y me sigue el juego, quizás quiera descubrir al jugador. He pensado tantas cosas y no he hecho ninguna.

El día de San Valentín ha llegado y mi propósito de conocerla, ha sido un fracaso. Una misión imposible.

He perdido, antes siquiera de empezar a jugar el partido.

◆◆◆

Bea

Me he despertado antes de que el insoportable ruido del despertador apareciera para mortificarme. Hoy he sido más rápida que él, entre otras cosas porque he pasado la noche en vela. No me preguntéis por qué. No tengo ni idea. O tal vez sí. Porque soy una romántica incurable y hoy es San Valentín. ¿Y qué pasa en San Valentín? Que las parejas se hacen regalos, preparan una cita inolvidable o recrean la perfecta noche de amor. Pero la menda lerenda, como siempre, otro año más, no tiene pareja. No tiene a nadie que sienta el más mínimo deseo por ella.

¿Por qué? Porque está perdidamente enamorada de un amor imposible. Estoy agobiada, y a pesar de ser las siete de la mañana de un sábado, bajo a la panadería a por una ración extra de chocolate.

Lo necesito urgentemente. Dicen que es el sustituto del sexo y como yo no tengo, me va de perlas.

Me enfundo unos leggins negros, un jersey ancho y largo color mostaza, mis botas marrones, el monedero y las llaves. Ni móvil ni nada. ¿Para qué? Si voy a volver en cinco minutos.

Bajo las escaleras casi saltando. Nada más salir a la calle ya me estoy arrepintiendo de no haber cogido el anorak, hace un frío que pela. El aire me corta la cara y los labios, que parecen un acordeón. Me abrazo para calentarme. Miro a los lados, no viene ningún coche. Cruzo la carretera corriendo. La panadería está justo delante, en la esquina de la calle.

Me fijo en un hombre de unos cincuenta y tantos años. Traje oscuro, muy elegante con pelo gris y una gabardina al más puro estilo Cary Grant. Me mira sonriente. ¿Será un acosador? No sé, hay gente tan rara en este mundo. Hace un gesto con los dedos como si soltara algo de ellos. Voy tan distraída mirando a ese tío, que no me fijo por dónde voy. Un fuerte golpe contra algo duro me hace tambalear y caer al suelo al llegar a la acera.

—¿Estás bien? ¿Ves borroso?

El golpe ha sido enorme. Siento que la cabeza me va a estallar. Creo que tengo alucinaciones. Eso o estoy soñando. Es eso, no me he despertado todavía. Estoy soñando y el hombre de mis sueños está delante de mí, acariciándome la mejilla y preguntándome cómo me encuentro. Se me escapa una sonrisa placentera por la cantidad de posibles escenas que me vienen a la mente. Por supuesto no ocurre ninguna de ellas, aunque no me quejo; las vistas son impresionantes.

Creo que hasta se me ha caído la baba, porque me ha parecido ver una sonrisa, ya no está tan tenso como hace unos segundos.

Aun así, su mirada celeste me paraliza y su fuerte olor a Hugo Boss me endulza las fosas nasales.

Mi cuerpo tiembla, por el frío y por esa voz grave que me susurra preocupada.

—¿Puedes apoyarte en mí? Si lo prefieres llamo a un médico. Lo siento, iba corriendo con los auriculares, disperso entre mis pensamientos y has aparecido de la nada. —Fíjate, no solo es guapo, también es una buena persona. Ay, madre que este micro infarto no me lo esperaba.

—Es… estoy bien —añado sin convicción. Me pongo de pie con su ayuda. Me aguanta la espalda con una mano. Noto como me tiemblan las piernas, la visión se me nubla y caigo ligera como una pluma. Por suerte sus brazos están preparados y me recogen antes de aterrizar de nuevo en el cemento.

No sé si ha pasado un minuto, un segundo o una hora. Sé que estoy dentro de la panadería. El olor a café me despierta. Sonríe dulce. Respira profundo, en un acto de relajación. Se pasa las manos por su tupido pelo. Esta vez sonríe con más ganas. Nuestras miradas se cruzan. Yo sigo temblando.

Vestido con ropa de deporte, sudado, va hacia el mostrador y pide dos cafés. Viene hacia mí.

—Tiene mucha leche, con poco azúcar y no muy caliente, como a ti te gusta. —El micro infarto de hoy, va aumentando a pasos agigantados.

No me siento las manos ni las piernas. Me acabo de levantar para comprobar si estoy entera o me falta algo. Ya lo sé; lo que me falta es el aliento. No sé si estoy de pie o flotando.

¿Lo he oído bien? ¿Sabe cómo tomo el café?

—Gra… gracias —digo haciendo un sobreesfuerzo mental para que mis manos me respondan y agarren la taza. Yo, no sé qué decir. Él me señala con la vista la silla.

—Es mejor que tomes algo primero antes de levantarte. Te has dado un buen cabezazo contra mi brazo. El labio se te hinchará y en la frente, te va a salir un buen chichón. —Baja la cabeza, avergonzado—. Te pido disculpas de nuevo. Yo…

—No te preocupes, ha sido un accidente. Yo tampoco iba mirando por dónde iba. Además, me has traído un café como a mí me gusta… Creo que viviré después de esto. —Ay, Dios, ¡qué chorrada acabo de decir! No ha tenido gracia. Él intenta ser amable y yo, voy de cómica del Club de la comedia.

—Mejor. Me gustaría que lo hicieras. ¿Quieres… comer algo? —pregunta con la respiración agitada, humedeciéndose los labios. Diría que nervioso, pero eso es una tontería. ¿Por qué iba a estarlo?

¿Es posible que lo ponga nervioso? Ay, madre que no llego al final del día. Que me muero antes de un ataque al corazón. Que está muy loco y no para de golpearse contra mi pecho.

¿Qué digo? ¿Qué hago?

—Eh… Chocolate. Un cruasán de chocolate blanco, por favor. —Aturdida, pestañeo sin parar. No me creo lo que está sucediendo. Me siento en una de las sillas. Él viene detrás. Frente a frente nos miramos sin decir nada.

Me caliento las manos con el café. Él me mira con sus enormes ojos azules, casi transparentes. Joder qué guapo es. Me sonrojo cuánto más lo miro. Se sonroja porque… ¿Me sonrojo? Sé que parece un trabalenguas, pero no sé cómo explicar esta situación. Es… Es… Es igual; el caso es que no me siento incómoda. El calor de sus mejillas me calienta poco a poco.

Es un lenguaje nuevo. Un silencio tímido, de esos que te llenan el alma.

Me separo a regañadientes de su mirada. Bajo la vista pensativa. ¿Y si no soy tan invisible? ¿Y si siente algo por mí? Recuerdo las palabras de mi amiga Lucy: «Coquetea. Coquetea». Y por esas cosas raras de la vida, decido hacerla caso. Así que, allá que voy.

—¿Cómo sabías que me gustaba el café así? —pregunto medio sonriendo.

—Nos vemos todas las mañanas en la cafetería. Sé muchas cosas de ti. —Su sonrisa me ilumina más que su mirada—. Soy el chico con el que te tropiezas la mayor parte de las veces. Me llamo Marc. Encantado —dice ofreciéndome su mano para estrecharla.

—Lo sé. No me lo recuerdes. —La risa se me escapa, no puedo evitarlo. Dicen que tengo una de esas, que cuando empiezas, no puedes parar. Él se contagia y ríe también—. Yo soy Bea. No creas que soy tan patosa, es que, hasta que no me tomo el café, no cargo baterías. De hecho, venía a por él y a por chocolate; son mi debilidad.

—Entonces ¿Nuestros tropiezos son por su culpa? —Levanta una ceja, curioso—. Porque si es así, puedo plantearme regalarte una cafetera, seguro que tu bolsillo me lo agradece. Debes gastarte una fortuna en la lavandería. Claro que, por otro lado, echaría de menos nuestros mini encuentros en la cafetería…

Nos reímos tanto que nos duelen las costillas. La conversación es fluida, divertida. Después de ese café viene otro y tras él, un tercero. No sé las horas que llevamos hablando de nuestros trabajos, nuestros amigos y nuestras costumbres. Las manías que tenemos y los gustos no muy comunes. La cantidad de gustos en los que coincidimos, tanto que asusta. En unas horas nos hemos contado mil cosas. Detalles que no le digo ni a mi madre.

Es raro lo fácil que es hablar con él, teniendo en cuenta los meses que llevo intentando hacerlo.

—No quiero parecer atrevido. Sé que nos acabamos de conocer, pero me gustaría invitarte a… —Se muerde el labio tan fuerte que creo que se va a hacer sangre.

—¿A qué? —Sonrío pícara, por su visible agitación. No estoy segura de lo que quiere pedirme, pero sí de lo que quiero yo. Así que cojo el toro por los cuernos y me lanzo al ruedo sin capote y sin nada—. ¿A cenar?

—¿Quieres? O sea ¿Te apetece? —El vaivén de sus ojos me enloquece. No sé si tirarme a su cuello ya o esperar a la noche. ¿Será posible que le guste de verdad?

—Claro… Me has invitado a tres cafés. Como mínimo debería invitarte a un par de copas. —Creo que me he pasado coqueteando, pero es que no es lo mío.

—¿Eso es un sí? —Se humedece los labios de nuevo y las taquicardias vuelven a mí como un bumerán. Madre mía, he pasado de estar congelada en medio del Polo Norte a sudar la gota gorda en una playa del Caribe—. Porque si lo es, conozco el lugar perfecto y…

—Lo es. —No le dejo terminar la frase, emocionada solo de imaginarme cenando con él.

Ahora soy yo la que se moja los labios. Suspiro. Espera... Cenar, tomar unas copas… Eso significa que … ¿Eso qué significa?

¡Dios santo! ¿Tengo una cita por San Valentín? ¡Tengo una cita por San Valentín! Y no cualquier cita. No con cualquier hombre.

Tengo una cita con mi Valentín.

FIN

Christine Tales

Christine Tales es el pseudónimo bajo el cual se esconde Cristina Jiménez Rueda. Nació en Barcelona en mayo de 1984. En la adolescencia descubrió por primera vez esa inquietud por escribir, tanto prosa como poesía, quedándose esos borradores durante años en un cajón olvidados. Mas adelante cuando estaba embarazada de su hija descubrió su pasión como lectora de la mano de Lena Valenti y su título Jade. Gracias ella afloró su pasión por la lectura. Una enamorada de los viajes le encantaría poder transmitir esa ilusión a la gente. Felizmente casada y con dos hijos, está dividida entre su trabajo actual, la lectura de entre dos y cuatro libros a la semana y su inicio por la pasión por escribir. No puede pasar sin tomar un café al día. Su primera novela la publicó en septiembre de 2021 titulada “Siempre seré sincero”, su segunda novela “Hilo rojo” y su última publicación es ¡Hazme sentir! las podéis encontrar en amazon. Si queréis conocer un poco más sobre ella, podéis localizarla a través de sus redes sociales: https://www.instagram.com/christine_tales/

¿Cupido o Casualidad?

Christine Tales

¡Ey! Si, sois listos el día catorce de febrero, no salgáis. Esto es un aviso a todos las y los solteros del mundo. No he de beber el dulce néctar de los dioses, estoy muy borracho.

¿Acaso creéis que al querubín del amor no le gustaría echar un casquete por San Valentín? ¡Pues claro! Pero el cacahuete que tengo entre las piernas no me lo permite. Así que este año, como yo no follo, aquí no va a follar nadie.

Por lo que os… que os … no es bonito, mi conejo es que os andéis con ojo mañana comienza mi único día de trabajo non stop. Y pienso liarla parda no, ¡Pardísima!

By cupido

Todo el mundo asocia el día de San Valentín con hacer regalos a la persona que ama, como las rosas, o los bombones, o las felicitaciones. Ese día todo a nuestro alrededor es del color rojo, ya que representa la pasión que sienten las parejas.

Pero algunos os habréis hecho esta pregunta, ¿Qué relación tiene San Valentín con el cabroncete de Cupido?

Pues yo os contaré que Cupido es el hijo de Venus y Marte. Él recibió el nombre de Eros; es decir el dios del amor y del deseo.

No sé si esta figura puede ser real o no, no obstante, os podréis imaginar a un crío, con unas preciosas alas blancas en la espalda, volando por el mundo. ¿Ah? Volando alrededor del mundo en pelotas. ¡Uy perdón, ya os estoy mintiendo!

No va en pelota picada, lleva un pañal tapando sus casi inexistentes partes íntimas.

Cómo os iba contando, ¿Cómo no sonreír si te encuentras de frente con algo así? Y encima lanzando flechas como un energúmeno. Si estás leyendo mis palabras, podrás decirme si ¿me falta razón? Si una de esas flechas te toca, estás perdido. Te quedas completamente alelado por el primer tío o tía que veas.

Yo os diré, que este Dios del amor le regalaron el carné de lanzar las fechas en la tómbola, porque jamás acierta. No entiendo cómo, pero conmigo nunca ha dado en el blanco. No sé si es que lo hace con los ojos cerrados, o quizás ya un viájales y que no ve tres en un burro. No solo eso, sino que va lanzando sus flechas a diestro y siniestro, y siempre la está cagando.

Analicemos la situación: ¿Qué opináis de los padres? ¿Qué no se dieron cuenta de las calamidades que está ocasionando su hijo a nivel mundial? ¿Qué no controlan los actos de este niñato? ¿Cómo no vamos a encontrar familias disfuncionales?, si en el Olimpo no controlan a sus hijos, ¿Cómo no…?

A Cupido se la refanfinfla las consecuencias, lanza y lo que salga, salió. Incluso a veces ha conseguido que la persona, la desgraciada víctima de su falta de puntería, se enamore de su propio enemigo. Ya lo dicen por ahí que, del ODIO AL AMOR, hay un paso.

Os cuento, que realmente siento antipatía por esta figura. ¿Por qué? Pues es simple, si al menos me lanzará una de esas flechas envenenadas al menos no estaría sola en mi existencia.

Hoy os explicaré mi historia. No soy una mujer a la que le guste cuidarse y que la vean divina cada día. Eso de sacarme partido, pues sinceramente, no es lo mío. No obstante, mañana es San Valentín, y me niego a estar sola en un día como este.

Si el inepto de Cupido no está haciendo bien su labor, en el Olimpo lo tendrían que despedir ¡Conmigo la verdad es que no está haciendo una mierda!

Una gran mujer decía:

“Siempre existe un plan. Si realmente deseas que las cosas sucedan, comienza a planearlas, cuanto antes lo hagas lo conseguirás”

Mary Kay Ash

Tengo un doctorado, estoy desarrollando una investigación para demorar el máximo posible el envejecimiento cognitivo de las personas. Mi trabajo es mi pasión, pero también hace que me cuide menos y que no vista como las otras mujeres que siempre van despampanantes. Sin embargo, tengo que dar un cambio, ¡no me voy a permitir ser una solterona de por vida!

Después de un intenso día de trabajo en el laboratorio, necesito llegar a casa y tener un hombre que me dé la bienvenida con un beso y la cena lista, que después de algo de charla caliente nuestra cama y me libere del estrés acumulado. Como pasa en esos libros dónde la protagonista acaba empotrada en cualquier lugar. Eso me encantaría.

Decidido, quemaré mi tarjeta, compraré un fondo de armario nuevo, es decir; vestidos, jeans, camisetas e incluso ropa interior provocadora. Sí, me estoy gastando la paga de un mes o quizás incluso dos, pero es por una buena causa. En aquel momento, comprando tantísima ropa, me sentí Vivían en la película de Pretty Woman. ¡Merezco mi propio Richard Gere y lo pienso conseguir!

En el centro de estética, mi siguiente parada en este plan de reconversión completa, la estilista al verme tal cual se horrorizó con mi aspecto. «Vamos, chica. ¿Dónde has estado metida los últimos diez años? Necesitas UN CAMBIO DE LOOK EN TODA REGLA».

Además, me aconsejó pasar por una óptica y cambiar las gafas de pasta por unas lentillas, eso resaltaría las bonitas y largas pestañas heredadas de mi abuela y siempre escondidas detrás de unos vidrios de culo de botella.

Tengo treinta años, tendría que estar casada, sin embargo, jamás me he enamorado, es decir el mariconazo nunca me lanzo una de esas flechas envenenadas.

Mis ovarios escupen óvulos frescos cada mes, pero con las telarañas que cubren mi coño como no críen percebes, otra cosa, lo dudo mucho...

Y llegó el anhelado San Valentín. Con una yo reformada y revitalizada, nueva. Alguno de mis compañeros hasta me tiraron la caña al confundirme con una becaria que empezaba en el laboratorio justo ese día. Esa mañana, en un descanso, busqué en San Google un lugar donde se organizarán citas a ciegas. ¡Encontré un sitio! Se trata de un local sofisticado donde preparan mini citas de ocho minutos. Lo ideal para conocer a diferentes chicos, divertirme y, si el que toca no me gusta, pues al siguiente. Sin complicaciones ni llamadas de auxilio a nadie que tenga que sacarme del atolladero. Puedo seguir conociendo a más hombres.

Al salir del trabajo, fui a mi casa para darme una ducha, hoy he sudado y no quiero que nadie me rechace porque huela a sudor. Después cubrí mi cuerpo con un elegante vestido negro de noche que realizaba los puntos fuertes de mi anatomía, me quite las gafas, me coloqué las lentillas y deje mi cabello suelto.

Es la primera vez que pruebo esta manera de conocer a hombres.

Pero he de lograr que las cosas pasen. Si el desgraciado del niñato no hace nada por mí, tendré que salir al mercado para conseguir a alguien, ¿no?

El local organiza muy bien las citas, a las chicas nos ha citado a las nueve de la noche y a los chicos a las nueve y cuarto. Se pusieron en contacto esta mañana para concretarme como va a ser el evento. La persona que lo organiza me explicó que cada chico se sentará con nosotras un máximo de ocho minutos. Qué es lo que está estipulado. A los ocho minutos sonará una campana para que se haga el cambio de sitio, y así sucesivamente, hasta que hayamos tenido doce citas durante la noche.

Tengo curiosidad de saber, ¿cómo va a ser?, ¿qué me voy a encontrar? Además, que voy sola, supongo que otras chicas van a estos eventos con alguna amiga.

Pongo “el GPS” del coche y llego al local. Se halla en la zona de Pedralbes, en Barcelona. Se llama Los Tilos. Es increíble aparcar en Barcelona tan cerca de donde vas. Al llegar al punto de encuentro, son las ocho y cuarto, como resulta obvio, no esperaba encontrar estacionamiento tan rápido.

Espero no encontrarme con nadie que conozca, me moriría de vergüenza. Será cuestión de confiar en que algo así no suceda, poco más puedo hacer llegado a este punto. Lo único que me tranquiliza es que este tipo de citas únicamente son de ocho minutos y si no me gusta a otra cosa mariposa.

Al entrar al local, Los Tilos es ¡una pasada! Es superchulo, hay construido una especie de puente adornado con lucecitas.

A lo lejos, observo que hay algunas chicas ya esperando. Veo que somos las típicas puntuales, o como dice mi padre “maricón el último”.

Oteo la zona, hay disponibles y listas doce mesas, está algo oscuro, supongo que tratan de dotar de intimidad a las citas.

Me acerco al punto de información, saludo a la amable recepcionista y esta me devuelve una sonrisa indicándome que me identifique.

—Soy Emily Sanz. Estoy apuntada para un Speed Dating de treinta a treinta y seis años.

—Perfecto, acompáñeme, la llevaré a la mesa seis. —La sigo sin articular más palabras hasta que llegamos a una de las mesas. Le agradezco la atención y se marcha continuando con su labor.

La mía es la número seis. Allí mismo pagué el precio del evento que son dieciocho euros. Los considero una inversión, igual saco algo potable de ellos.

—¿Qué va a tomar? —pregunta un camarero.

—Pues si es posible un Sexo en Nueva York.

Me sirven mi copa. Al fondo, diviso varios hombres, algunos no están tan mal.

Empezamos con las citas, no sé qué esperar de la noche. ¡Se acercan! Ya es tarde para echarse atrás, ya no puedo levantarme y salir corriendo, que es lo que más me apetece. Se me ha secado la boca, mi lengua parece hecha de estropajo de fregar sucio en lugar de carne, así que bebo un trago muy largo y respiro hondo.

El primer candidato que me tocó, pues como que no, lo primero que hace es hurgarse el dedo en la nariz.

«Oooooh por favor que asco. Que no me toque con esos dedos mocosos».

El siguiente no es mucho mejor. mira hacia los lados diciendo que el fantasma de su madre sigue a su lado y que ella debe dar el visto bueno a la chica con la que salga. ¡OMG! Incluso mantuvo una conversación con ella en mi presencia. Un puto chalado, vamos.

«Y no quiero meter a la suegra en la cama con nosotros, como os imaginaréis».

El siguiente me preguntó, así a bocajarro, ¿vamos al lavabo a follar? ¿En serio? ¿Sin ningún tipo de preámbulos?

“Este tipo se ha fumado algo si de buenas a primera piensa que me voy a abrir de piernas así porque sí, vale que es muy probable que mi himen se haya regenerado, pero no será el receptor de mi segunda virginidad, ni de coña vale que tenga telarañas, pero este energúmeno no será el que las quitará”.

Y sigue el experimento. Otro más, sentado en mi mesa, me sonríe, y tiene una bonita sonrisa. Se me iluminan los ojos, es guapísimo. Ya casi me veo empotrada.

—¿Tocas algún instrumento musical? —me pregunta. Me quedo loca y confusa, ¿a qué viene eso? Parece darse cuenta y continúa: solo salgo con mujeres que toquen algún instrumento musical, porque me da morbo follar mientras una mujer toca, y me gusta jugar con esos instrumentos. ¿Te imaginas lo placentero que puede ser insertar una flauta travesera mientras te como el coño? Yo toco la flauta y el trombón, ¿cómo lo ves?

«Oh por favor, ¿Por qué me han tocado estos hombres?, ¿es que no hay tipos normales por aquí? ¿por qué no han venido aquellos que son alucinantes?».

Las demás citas, fueron más de lo mismo, Frikis, niños de mamá, bordes acabados, fantasmones que creían ser la bomba y un largo etcétera de impresentables. Vamos los mejorcitos se los llevaron las primeras chicas que llegaron al local.

Si tienes fortuna, un día como hoy puedes conocer al amor de tu vida. Algunas chicas tuvieron esa suerte. El odioso de cupido, envenenó exclusivamente sus mentes con las fechas.

Decidí salir de ese local. Estaba desanimada y enfadada conmigo misma, ¿en qué momento pensé que el enano alado de las flechas me echaría un cable por una vez en mi vida? El cabroncete me la había vuelto a jugar.

Aceleré el paso como si no hubiera un mañana sorteando mesas, las miradas de amor que se profesaban algunas de las parejas formadas y camareros que se preguntaban qué me habría pasado. Saqué la conclusión de que el Dios NIÑATO no estaba haciendo bien su trabajo conmigo. ¡Cupido eres un desgraciado!

Salí a toda ostia de aquel local. Sin mirar atrás. Quería borrar la experiencia de mi memoria. El desastre en el que me había metido yo misma al entrar en ese juego estúpido de encontrar el amor en ocho miserables minutos. Que ninguno de esos frikis me corte el paso y me hagan quedar más rato con ellos.

De repente, cuando estoy llegando al coche, choco con alguien.

—¿Y si vas con más cuidado? —le ladro.

—Perdóneme señorita, no la vi— se excusa—. La puedo invitar a tomar algo, en disculpa.

Lo pienso durante un par de segundos, estoy de mal humor porque toda una noche que tenía que ser maravillosa, una velada para la que me había preparado a conciencia, depilación completa e integral incluida, se ha ido a la mierda. Lo observo por primera vez a los ojos y quedo cautiva de su intensidad, aunque no puedo distinguir con claridad el color de su iris. Lo que sí percibo es mi corazón paralizado por la persona que tengo delante. Escucho un leve carraspeo que me saca de mi embelesamiento. Tampoco quiero que suponga que soy una maleducada.

—Vale, pero solo una copa—expreso sin quitarle la vista de encima—. Y por aquí cerca, no me apetece alejarme del coche.

—Conozco uno aquí mismo, en la esquina, que está muy bien. Son apenas diez pasos —Me informa a la vez que guía mis pasos.

—De acuerdo —suspiro. Total, la noche no puede ir a peor.

—¿Cómo te llamas? —me pregunta llegando al bar.

—Emily, ¿y tú?

—Juan —susurra con una voz melosa que dispara y acierta de lleno en mi cuerpo cuando pronuncia su siguiente palabra muy cerca de mi cuello—. Estoy encantado de conocerte, Emily.

—Igualmente. —Nos damos dos besos aprovechando la cercanía y doy un suspiro que creo que nota.

Lo observo con detenimiento. Su mirada color chocolate tiene ese “Je ne se pas quoi” que me cautiva. ¿Os he comentado que adoro el chocolate y los bombones de licor?

«¿Desde cuándo sé palabras en francés?» pienso enloquecida por la situación.

Entonces alzo su visión, no sé si será por las copas de más del local Los Tinos o qué, pero allá a lo lejos estoy viendo a un niño en pañales, y sobre todo se está riendo de mí, en mi cara. El niñato se estará vengando de mí, por despotricar de él. No ha querido lanzarme una flecha en el local porque quiere venganza. Será vengativo. El cabroncete me hizo sentir desgraciada, para luego tener un encontronazo con este prototipo de hombre. Dejo de contemplar al mariconazo de cupido y prestar atención a Juan. El hombre que el destino ha puesto delante de mis morros.

Entonces vuelvo a mirarle y quedo atrapada a causa de sus labios, ya que me están llamando en un idioma secreto. Lo único que entiendo es:

“¡Bésame!”

Entonces sonrió por lo que está pasando por mi mente.

No quiero interrumpir una velada porque en mi cabeza entienda cosas totalmente diferentes de lo que mis oídos escuchan.

Pide una jarra de cerveza para él, y con un gesto me pregunta sin palabras que quiero tomar, a lo que indico que tomaré lo mismo.

Me mira con cierta picardía, divertido. Estoy a punto de preguntar algo cuando me interrumpe y me sonríe poniendo su dedo índice sobre mis labios.

—¿Te cuento un secreto? Apareciste de repente en ese cruce, enfadada y nerviosa, no tengo idea de porqué. Cuando consigas distenderte, podrás darte cuenta de lo que tenemos a nuestro alrededor.

—¿Perdón? —cuestiono incrédula.

Lo que comenta despierta mi curiosidad tanto o más que la caricia con la que ha acompañado ese gesto simple de impedirme hablar. Este hombre es un enigma para mí. Observo cómo sus ojos han cambiado y ya no me mira igual. su expresión facial denota despreocupación.

«Que mono que es», se cuela entre mis pensamientos.

—Emily, nos acabamos de conocer. Hemos de tomar la vida con más calma y concentrarnos en los detalles. Mira, allí detrás de las bebidas hay un San Pancracio con una antigua moneda de veinticinco pesetas. Hacía siglos que no veía uno. Eso tiene que significar algo.

—¿Dónde? —oteo la estantería hasta que lo veo “que fuerte”—. ¿Y qué?

—¡Que ahora suena mi melodía preferida! Y por cómo la tarareas y la expresión de tu rostro, tampoco a ti te resulta indiferente.

Tiene razón. Empezó a sonar en cuanto el camarero dejó las consumiciones delante nuestro, en la barra. «¿En serio que “Total eclipse of the heart” es su canción favorita?». Increíble.

—¡Que hoy es San Valentín!

«No fastidies, nunca lo hubiera imaginado, teniendo en cuenta que el día de hoy ha teñido la ciudad de rojo, de ramos de rosas, de peluches con corazones». Y sigo sin saber por dónde van los tiros ni qué pretende, pero el tono de su voz me arrulla y seduce a partes iguales.

—¡Qué pensaba pasarlo sólo! Pero llamémoslo destino, nos ha cruzado por casualidad. A mí me gustas mucho y puedo percibir lo mismo en ti. y así mitigaremos nuestra soledad, al menos por esta noche.

—¿Tienes pareja? —lo interrogo sin pelos en la lengua ni rodeos innecesarios.

—No. Por ello te explico esto, a mí me enseñaron a ir despacio por la vida. Hoy estoy algo harto de eso. Pero de lo que no me canso es de observar el detalle y jugar con esas pistas que se nos ponen delante. y creo, Emily, que debes hacer lo mismo porque así no te pierdas las pequeñas cosas. —me desvía la mirada para tomar un trago a su birra.

Al acabar con este monólogo, quiero retenerlo conmigo, así que me levanto del taburete de la barra, me acerco a él.

—¿Me dejas besarte? —pregunto—. Desde hace un rato no puedo pensar en otra cosa, no sé si soy yo o las copas que llevo encima, pero oigo cada una de tus palabras, te presto atención y, sin embargo, a la vez, también estoy escuchando algo con lo que tus labios bombardean directamente a mi cerebro.

—¿Y qué te han dicho? —interroga divertido por mi confesión.

—Piden que los bese —manifiesto.

—¿Por qué preguntas, entonces? Hazlo y verás lo que te encuentras. Puede ser otro símbolo, otra pista en este juego extraño del amor que a ambos nos resulta esquivo.

Ahora mismo ansío con todas mis fuerzas ese beso, deseo que me coja de la mano y nunca me suelte. Entonces noto como ha adelantado su cuerpo y comienza a rozarse con el mío.

«Esta noche pillo cacho, ¡por fin retiraré esas telarañas!»

Escucho un suspiro salir por su boca e impactar en el lóbulo de mi oreja izquierda, tras el que reacciono acercándome todavía más a él.

Mi boca, emancipada de mi sentido común, deja escapar un gemido en el instante en que noto algo a través de sus jeans. está duro como una piedra por nuestro acercamiento y la enigmática conversación, llena de sutilezas, de deseos velados, que mantenemos.

El uno al lado de otro, casi pegados, nuestras brasas empiezan a arder. Apoyados en la barra nos convertimos en el foco de las miradas de un grupo de asiduos al bar.

A lo lejos el desgraciado querubín escapa de la zona del crimen. Vaya a ser que pida algún tipo de reclamación al respecto. De momento no tengo ninguna queja con Juan. Aún no me he decidido a besarlo, a pesar del permiso tácito que impregnan tanto sus palabras como sus hechos. Me muero por morderle esos labios ahora mismo y llevármelo a un lavabo y montarlo allí mismo.

—Emily, estoy haciendo un gran esfuerzo por no besarte yo primero. Ahora mismo, lo que me apetece es desnudarte y adorarte. Que sepas que me estás poniendo cardíaco —expresa.

—¿Y qué te impide hacerlo?

—Me apetece que seas tú la que dé ese primer paso —comenta—. Quiero que este momento, en el que empezó todo, lo puedas recordar toda nuestra vida. Porque va a ser nuestro primer beso. Y después de ese, habrá muchos otros, y vendrá nuestro primer sexo. Y sé que tampoco será el último.

Mi cuerpo admite que estoy totalmente cautivada por Juan, resulta excitante estar tan cerca de él y que pueda tener esa contención de sí mismo. Se me eriza el vello al notar sus caricias sobre la porción de piel desnuda de mi espalda.

Estamos a segundos de dar un espectáculo en ese bar de copas. Nada, a la mierda, ¿no es lo que he ido buscando durante toda la noche? Pues vamos a tirarnos a la piscina.

Mi boca entra por fin en contacto con la suya, el beso fue suave. Las lenguas se resisten a saborear la conexión evidente entre ambos. Da igual, ese beso provoca que se me mojen las bragas a niveles desconocidos por mí hasta la fecha.

Juan se separa de mí y paga las copas al barman. Coge mi mano y tira de ella para arrastrarme fuera del local. No sé dónde me lleva, espero que no viva con su madre, porque lo que quiero hacer en este momento con él, no es apto para que nadie nos escuche.

Vamos como un bólido hasta su casa, que me asegura entre suspiros que queda cerca, revueltos en abrazos, besos y confesiones subidas de tono. Estoy alucinada porque me lleve así, Estaba más que dispuesta a zumbármelo en el lavabo del local que estuvimos. Supongo que Juan tiene otros planes. Me excita con los que me va contando por el camino. No me quedo atrás, también le digo qué tengo en mente hacer con él en cuanto estemos en un lugar más íntimo.

Al llegar a su casa, Juan comienza con un reguero de besos por todas las partes de mi cuerpo que tiene a la vista, dejando para más adelante las cubiertas por mi elegante y recién estrenado vestido. Yo no me quedo quieta, he aprovechado a desabotonar los jeans y acariciar su maravillosa erección con descaro. Mi galán inesperado está muy bien dotado, ¡chúpate esa, Cupido inepto!

—Emily, eres una diosa, me has puesto como una moto. ¡Me encantas! —expresa entre susurros y jadeos mientras masajeo la piel suave que encierro en la palma de mi mano.

Nos tiramos sobre su sofá, y nos comenzamos a retirar la ropa pieza a pieza el uno al otro mientras nuestras lenguas comienzan con su baile.

En el precioso instante, me doy cuenta de lo que comentó anteriormente Juan, lo que mencionó de ir despacio por la vida para no perderse las pequeñas cosas, ya que, si no me hubiera chocado con él, ahora no habríamos gozado de esta conexión que solo el futuro sabe dónde nos llevará.

¿Os habéis enterado bien? El futuro, no ese mamarracho de Cupido. A ese le he dado esquinazo en el bar.

FIN

Geraldine Falconette

Geraldine “Geral” Falconette nació en Aragua -Venezuela por allá en el 2001. Estudia Cine en la Universidad San Francisco de Quito en Ecuador, es amante empedernida de las letras y lo audiovisual, por lo que a veces combina ambas artes para crear. Su primera obra, Los Guardianes, fue publicada a sus 18 años en julio del 2019 y se enfoca en el comienzo de una trilogía de ciencia ficción fantástica que contempla el efecto de la guerra en un mundo post apocalíptico devastado y la intervención de lo maravilloso que rompe con la cotidianidad de un grupo de chicos sobrevivientes.

En la actualidad, se dedica a terminar la secuela de la trilogía, a escribir relatos y cuentos cortos y a poner el ojo en todas las historias que crea su cabeza para imprimirlas en el papel o volverlas visuales a través de una cámara. ¡No te pierdas La Víspera y Renacido! Dos historias cortas que encantarán tu parte lectora conectada con la fantasía y la ciencia ficción.

Si queréis conocer un poco más sobre ella, podéis localizarla a través de sus redes sociales: https://msha.ke/geralfalconette/

Amombio

Geraldine Falconette

A Gena le encantaba cantar. Dicen que antes cantaba todo el tiempo, también a destiempo. Cuando era oportuno, cuando era inapropiado. Sonrisa perpetua esfumada, melodiosas notas ausentadas. Ni siquiera su familia comprendía qué había sucedido, por qué de pronto su semblante había tornado a ser gris. Decían, claro que lo decían, que era la posible llegada de su amombio.

En el bar se rumoreaba que su privación, más bien, nació de la desafortunada realidad del mundo ajeno a las artes, de ese mundo que es demandado, pero poco remunerado. Otros, juzgadores por experiencia, le atribuyeron la clásica historia de que había preferido acudir a la prostitución para despejar la deshonra de convertirse en una indigente; por supuesto, algunos la conocían de forma más íntima: los menos prudentes, los que tenían los oídos conectados a toda esquina existente en el pub del placer artístico, habían oído que Julio lo había hecho otra vez.

Recostada en el suelo en posición fetal se encontraba ella, con el camino de lágrimas seco y rebobinando de atrás hacia delante la impetuosa osadía del contrario, del que le había jurado eterna unión. A su vez, intentaba recordar por qué Julio y no John. ¿Por qué Julio y no John? El corazón cayó, según ella, en un abismo que no logró escalar de vuelta hasta que su latir fue perforador.

La decisión la había dejado tirada en la inmensidad de una desolada sala, en la inmensidad de un alma casi deshabitada de todo esplendor. Pasaron días, noches, semanas, días festivos, domingos…

Y él lo había logrado, lo que no había prometido: más joven, con un cuerpo complaciente a sus ojos de depredador, con más disposición a complacer que a complementar.

Se detuvo en el tiempo. Veía el calendario en su pared y aún era domingo catorce. La mesa seguía decorada, su foto de bodas sobre la mesita de recuadros, su abrigo de hombre colgando en el perchero. Logró oler el dulce aroma de un fetuccini perfectamente cocinado, además de percibir el burbujeante abrir de una destaponada botella de vino dulce, de ese que a ella sí le gustaba. No tanto a él, siempre había sido de gustos menos preciados.

Lloró. No comprendió porqué, si en unos minutos llegaría Julio y celebrarían. Se le erizó la piel de recordarlo, en realidad ya no lo quería. Ya no volvía cuando lo prometía, ya no la complacía con ternura, tampoco la miraba. Sus ojos andaban de aquí para allá, ya nunca más en su femenino radar. Por ello pensaba en John: el de sonrisa gentil, el de ojos embriagantes, el que lograba devolverle la caricia de un sedoso latir. Sonrió, de nostalgia. De pronto, la mesa desapareció, el calendario marcó el día correcto, el abrigo se esfumó y lo sensorial se disipó hasta que reparó en que lo único que le quedaba era volver a cantar.

Con certeza sabía que la fecha era ideal para obtener una ganancia. Esa fue su excusa para evitar pelear consigo misma y su apatía con el día más rosa del año. Se levantó, pensó una vez más en las dos jotas que le removían el interior; inspiró hondo, su cuerpo aligeró, la música llegó. Un son de mariachi emanó desde el interior de su cabeza y flotó revistiéndola, de pies a cabeza, hasta que un vestido de noche azul brillante le remarcó las curvas hasta embellecerla en elegancia.

Cerró los ojos. Espiró con calma. El sonido del salón del bar abarrotado la trajo en presencia. Nerviosa, después de tanto tiempo, divisó a todas las parejas sedientas de entretenimiento.

Los camareros iban y venían apresurados. Pablo, el dueño, la veía con orgullo desde la barra. Todo estaba decorado, aunque no ameritaba decoración para la altura del espectáculo que siempre se ofrecía. Por un momento lo aborreció.

Entrecerró los ojos. Su rechazo se despejó en cuanto reparó en el rebote del reflector mediante el micrófono antiguo que era una reliquia tan preciada por esos lares como su voz. Tapó su rostro, asustada. No sabía cómo había llegado hasta allá, pero sabía que su corazón no había latido tan rápido desde el repaso pasional de John por su mente. Julio se coló, violento como siempre, traicionero.

Apretó los dientes. Necesitaba expulsarlo. Tomó el cuerpo del trípode, irguió su cuerpo enderezando la cabeza, levantando el trasero con altivez no hacia el público, sino hacia el tormentoso recuerdo del puñal más afilado y acercó la cabeza del micrófono hasta sus labios encendidos en carmesí. Entreabrió los labios, derritiéndose frente a su arma de guerra:

—Resulta… —entonó con una voz pasiva, melodiosa en su suavidad.

El teléfono suena. Gena ve un nombre femenino, no le da importancia. Está feliz, se les suma un miembro más. Le cuenta a Julio su gran noticia, él solo emite palabras de compromiso, prefiere contestar.

Apretó los ojos, apegando el cuerpo del micrófono más a su ser.

—… me he entregado a ti… —la voz comenzó a quebrársele.

Hacen el amor. Es su primera vez, como nunca lo había experimentado.

El primer placer, el primer cambio, el primer enganche, la primera ilusoria conexión.

—… Ya no te importo más… —sollozó un poco, sin perder la afinidad de su talento.

Gena despierta sola, almuerza sola, vuelve a la cama sola.

—… no eres feliz… —la potencia de su voz fue en gradual aumento, aún con dolor en su voz—. Mira…

Insultos de Julio. Gena lo escucha decir que no la ama más, que cómo había sido tan tonta por esperar. Ella empalidece.

Su rostro endureció. Clavó unos fieros ojos hacia el público, su ser se desprendió con el incremento de su voz.

—… Tú y tu amante… —voz fuerte, una pausa valiente. La ira comenzó a escapar de su interior.

Mentiroso.

Se detuvo. Observó la congregación de punta a punta. La clásica canción le daba vueltas y vueltas, aunque aún no avanzara en el exterior. El silencio reinó, un silencio que se hizo eterno.

Gena llega a casa. Ha decidido quedarse, intentar por no verse fallida. Hay ruidos, ruidos espeluznantes para su leal cordura. Ya lo sabe, pero prefiere confirmarlo. La puerta de la habitación se abre: una mujer que no es ella, desnuda. En la cama, él, con el gesto prendido en gozo. Su alma se desvanece.

—Te vas a arrepentir… —protestó entre el canto, con los ojos brillosos—. Vas a llorar por mí…

Y descargó todo lo que no pudo en su momento. Cantó, dejándose en el escenario. Encantó cada oído, removió en placer cada estómago, levanto hasta el más mínimo pelo presente en el establecimiento. Julio estaba siendo asesinado por cada palabra de guerra, que la sellaba, que la liberaba.

La espantosa película en su cabeza se estaba acabando. Le nacieron flores en el paraíso mental que se formaba entre el riego de las lágrimas que le hidrataba las nuevas raíces. El corazón le bailó junto a la música cercana a cesar…

Y las letras del nombre de John se pegaron en su anhelo.

Los aplausos llegaron. Respiró inflando el pecho, serena, toda suya. El reflector, notó, ya no la admiraba a ella. Iluminaba otra cosa, otra dirección, otra razón. Abrió los ojos cuando se enfocaron en la silueta difusa que ya no lo fue. No tuvo ni que acercarse, porque los labios de él iban en cámara lenta a acunar con pasión los suyos.

—Al fin —un susurro lleno de satisfacción salió impulsivo de ella.

Ya no había vuelta atrás.

El amombio había sido completado.

Fin

Para todas aquellas que aman con el corazón.

Shelly Kengar

Shelly Kengar es el pseudónimo bajo el que escribe Chelo Tello Camúñez. Nació en 1977 en un pequeño pueblo de Murcia, emigró junto a su familia con nueve años a Barcelona, catalana de adopción y de corazón. Sus grandes pasiones son escribir y leer desde muy temprana edad. Mamá de dos torbellinos de colores como zipi y zape pero en femenino. Adicta al café y las risas. Auto publicó su primera novela “Siempre fuiste tú…” en marzo de 2021 de la Serie Pasión y la segunda novela, parte de una Bilogía cuyo primer tomo se titula “Enganchada” Nombre Clave I en julio de 2021. La segunda parte de la Bilogía está disponible y se titula “Atrapada” Nombre en Clave II. Sus últimas publicaciones son “Siempre fuiste mi secreto” el segundo libro de la serie Pasión y “The Phanton. Redención” (2022).

Shelly Kengar también es Booktragrammer como @romanticbooksgram reseña todos los libros que lee, y es cofundadora del @Clubtintayletras

Si queréis conocer un poco más sobre ella, podéis localizarla a través de sus redes sociales: https://www.instagram.com/shellykengar/

14 días y una Cupido

Shelly Kengar

Definición de Amor: sentimiento de vivo afecto e inclinación hacia una persona o cosa a la que se le desea todo lo bueno.

En definitiva, para mí esto es una simple patraña de definición. No es que me apoye en mi experiencia, al contrario, tengo veinticinco años y solo en una ocasión he creído estar enamorada. Basándome en esa vez, fue un auténtico desastre.

Enamorarse de un hombre diez años mayor no es que sea algo que pasa a menudo, pero si además esa persona trabaja como abogado para tu padre pues es una gran mierda del tamaño de un piano. Aunque con veinte años yo no pensara que era un problema. Más bien cegada por la ilusión y la venda invisible que te ponía el amor, creía que enamorarme de Valerius Blue era lo mejor que me podía suceder.

¡Que equivocada estuve!, y que forma más dura de comprender que mi amor no era ni sería jamás correspondido. Porque la inmadurez y la impulsividad en ocasiones te da alas para cometer locuras.

Provengo de una de las familias más acaudaladas de Florida, mi nombre es Maia y como si el destino se hubiera querido reír de mí, mi apellido no es otro que Cupido. Sí, parece una broma de mal gusto para alguien como yo, que se ha convertido en una atea del amor.

Y ahí no acaba la paradoja, mi padre el exitoso Markus Cupido es el magnate de los negocios de Cupid’s darling, locales que te ayudan a conseguir la pareja de tu vida.

Bueno volviendo al momento en el que me convertí en una anárquica del amor, fue cinco años atrás, en una de las desfasadas fiestas que mi familia daba para el catorce de febrero.

Haciendo honor a sus negocios y a su peculiar apellido, los Cupido celebraban el día de San Valentín por todo lo alto.

Aquel día era perfecto para declararme a Valerius, o al menos yo lo consideré así. Por lo que elegí el vestido más sexy y me lo coloqué convencida que no se podría resistir a mis encantos.

Cuando hice mi entrada triunfal del brazo del respetable Markus Cupido y mi madre Rose Cupido todos los invitados aplaudieron.

En primera fila el culpable de mis anhelos, arrebatador con uno de sus trajes a medida de color azul oscuro. Ser tan atractivo debería estar prohibido, porque dejaba a cualquiera que lo mirara extasiado. Con su altura de más de metro noventa, a juego con un cuerpo trabajado y delineado, junto con un rostro anguloso y cuidado. Unos ojos rasgados y demasiado negros, intensos, como el café, engalanados por unas pestañas muy espesas para ser masculinas. Y esa forma tan peculiar de mirarlo todo, como si estuviera analizando cada detalle al milímetro, esa que provocaba que se me cayera la ropa interior al suelo dejándome ansiosa y desesperada.

Valerius Blue tenía ese poder cada vez que su presencia coincidía con la mía en el mismo espacio. Era como si toda su esencia, ese halo de peligrosidad y rectitud envolviera el perímetro a su alrededor, haciendo que me sintiera pequeña, como una hormiga en mitad de un gran salón.

No vi las señales de que él ni por asomo estaba interesado en mí. Con mi juventud sumando mi enamoramiento no fui consciente de que ni siquiera me dedicó una simple mirada, cuando mis padres se acercaron a saludarlo. Yo, en cambio, me lo comí con los ojos sin disimulo.

En fin, aquella noche fue un desastre de dimensiones estratosféricas que he tratado de olvidar a toda costa.

Reconozco que el hecho de que a partir de ese día el señor Blue trabajara en Europa en una de las filiales de las empresas del grupo había facilitado mi existencia.

El destino puede ser un fiel amigo en ocasiones, pero en otras convertirse en tu peor enemigo.

Desde aquel día, basé mi vida en las salidas con mis amigas, en el disfrute de fiestas y poco más. Gracias a la posición de mi familia, no necesitaba trabajar. Así que consagré mi día a día a las frivolidades diarias.

—Maia, ¿Haz el favor de levantarte?

La voz de mi madre penetra en mis oídos a lo lejos como si en realidad fuera un sueño, por lo que me remuevo en la cama coloco mi almohada sobre mi cabeza y prosigo con mi descanso reparador.

—Maia, levántate.

Asustada doy un respingo y me levanto de la cama con el corazón a mil, porque si mis oídos no me engañan mi madre, la siempre correcta Señora Rose Cupido, acaba de alzar la voz más de una octava y dos.

—¡Hostia!, mamá me has dado un susto de muerte—. exclamo con la mano colocada en mi pecho notando las pulsaciones aceleradas de mi corazón.

—Llevo llamándote para que te despiertes diez minutos. Eres un caso. No sé qué vamos a hacer contigo. Son las doce del mediodía. Tu padre está que trina y quiere verte en diez minutos en su despacho. —informa mi madre histérica.

—Mamá no seas fatalista. Papá es demasiado exagerado. Seguro que es una de las regañinas suyas—me quejo mientras agarro la ropa para meterme directa a la ducha.

La mirada inquisidora de mi madre revisa todos mis movimientos.

Ella siempre me observa de esa forma, porque mi estilo no es algo de lo que esté contenta, sobre todo mi cabello rosa chicle, ese que cada vez que sus pupilas se cruzan con él tengo la sensación de que se saldrán de sus cuencas.

—Tú misma. ¡Quien avisa no es traidor!, que dice el refrán. Yo creo que esta vez tu padre no va a dejarte pasar ni una. No haces caso, cariño. Todo el día de fiesta en fiesta sin hacer nada de provecho con esas pintas de punk que llevas. Tarde o temprano yo sabía que tu padre se iba a cansar—. advierte mi madre colocando su mano a su cabeza de manera melodramática.

—Mamá eres demasiado pesimista. ¿Y qué le pasa a mi estilismo? No sabes lo que me cuesta mantenerlo—. Voy diciendo esto sin mirarla, poniendo rumbo a mi baño y metiéndome en la ducha. Poco me interesa si sigue escuchándome o no. Mi madre y yo siempre discutimos así que no me importa mucho si me presta atención.

Yo definitivamente me salgo con la mía, en cuestión de mis progenitores, a pesar de mi comportamiento, siempre consigo llevarlos al huerto. Es uno de los privilegios de ser hija única.

Cuando salgo de la ducha no hay ni rastro de mi madre, me enfundo en unos leggins rosa chicle y una camiseta negra con la foto de metálica en la parte delantera.

Atuso mi pelo aun mojado y cojo mi móvil para chafardear en redes sociales.

Sonrío al ver que mi amiga Beca me ha etiquetado en una de las fotos de la fiesta de anoche, la verdad es que acabamos bastante perjudicadas, pero reconozco que me lo pase súper.

Bajo los escalones con intención de dirigirme hacia el despacho de mi padre. Espero que la conversación no se extienda mucho, odio cuando mi progenitor se pone en plan darme la chapa.

—Adelante.

Abro la puerta del despacho y entro con una sonrisa de niña buena, esa que siempre me funciona con mi papaíto. Sin embargo, la misma muere en las comisuras de mi boca al ver que mi padre no se encuentra solo. Su fiel lacayo, ese que para mí estaba en Europa, está sentado justo delante de mi padre. El odio que siento por él, ese que cinco años atrás creía que era amor, inunda mi cuerpo provocando que se tense cada fibra de mi ser.

—Hola, papá— saludo ignorando por completo a Valerius.

Mi padre frunce el ceño al ver como claramente he pasado de su bien mirado empleado.

—Maia, me he gastado mucho dinero en darte la mejor educación, por ello pido que hagas gala de ella—. regaña mi padre con los ojos entornados.

Ante las palabras de mi padre, siento como el enfado me consume. Aunque si de algo estoy segura es de que no me dejaré llevar. Estallar como en realidad deseo hacerlo no es una buena idea. Sería proporcionarle munición al capullo que se mantiene sentado a mi derecha impasible, para que siga pensando que soy una niñata impulsiva.

—Buenos días, Valerius. Veo que has regresado— saludo, sin poder evitar que mi tono suene con demasiado retintín.

—Más bien buenas tardes, Maia—rectifica con su provocación habitual sin ni

siquiera tomarse un minuto para mirarme a la cara.

Miles de improperios están haciendo cola en mi mente, preparados como si fuesen balas en la culata de un arma para salir disparados. Desvío mis ojos hacia mi padre que al parecer está más contento con mi actitud.

—Maia quedan 14 días para la fiesta del San Valentín. Y como creo que ya es hora de que dejes de perder el tiempo. He decidido que te vendrá bien cooperar con Valerius y su equipo para organizar la misma—. Notifica mi padre con tranquilidad.

«Ahhh, eso sí que no. Colaborar dice, con el arrogante, creído, capullo, buenorro». Mierda eso se cuela en mi mente entre los insultos sin poder evitarlo.

—Papá ahora mismo estoy un poco liada— digo mostrando mi cara de niña buena que siempre me funciona con él.

—¿Ocupada? No me hagas reír. En esta ocasión Maia no tienes nada que decir. Obedecerás y punto—. declara mi padre.

—No creo que sea de gran ayuda, retrasaré más de lo que pueda aportar, así que lo mejor será dejarlos trabajar tranquilos—. insisto dulcificando mi tono.

—Maia— sisea mi padre a modo de advertencia.

—Papá— rebato.

—No hay más que hablar. Vístete y acompañarás a Valerius a la oficina para empezar hoy mismo—. Sentencia sin dejarme ninguna oportunidad de rebatir.

«Joder, estoy en un lío y de los gordos»

Me niego a ver cada día al gilipollas de Valerius, lo odio con todo mi ser y no pienso hacerlo, pero eso ahora mismo no puedo decirlo en voz alta porque desataría una discusión monumental con mi padre y el capullo sería el espectador en primera fila. Por lo que asiento con los labios apretados demostrando mi desacuerdo y abandono el despacho como una bala cerrando la puerta con más energía de la normal.

Una vez en la intimidad de mi cuarto, me permito el lujo de gritar descargando la cólera que recorre mis venas.

Me apresuró a vestirme, eligiendo unos pantalones blancos a juego con una blusa de seda sin mangas rosa chicle en consonancia con mi pelo.

—Lista— exclamo para mí misma y es que lo estoy en todos los sentidos porque no se piense el honorable Valerius Blue que va a ser fácil trabajar conmigo. Voy a convertirme en la peor empleada de Cupid s Darling.

Ya no tengo veinte años y no soy una tonta enamorada e impresionable. Por lo que voy a presentar batalla como la mujer que soy.

“Prepárate Valerius”

Cuando salgo de casa, el flamante porche biplaza de color negro me está esperando con Valerius al volante. Con tranquilidad, una que en realidad no siento, rodeo el mismo para ocupar el asiento del copiloto.

Nos acompaña el silencio durante todo el trayecto. Evito mirarlo, me niego a perderme en su imagen. Soy consciente del efecto que causa en mí y supongo que el resto de las féminas también. Porque su porte imponente junto a su extremo atractivo te golpea como un cohete cada vez que lo miras.

En media hora entramos al aparcamiento del centro de negocios donde se encuentran las oficinas de Cupid’s Darling.

La mañana pasa sin mucho sobresalto, después de que Valerius me presente al equipo de la comisión organizadora de fiestas. El resto de la jornada sucede en una gran sala observando cómo se ponen de acuerdo para elegir los proveedores que tendrán que trabajar con nosotros. Decido mirar, a pesar de que esto es lo más aburrido que he hecho nunca. Pero si quiero fraguar mi plan para convertirse en un grano en el culo del estirado señor Blue, recabar información es lo primordial.

Suena mi móvil y abandono la sala para atender la llamada.

—Buenos días, Pink tengo un planazo para hoy al que no podrás resistirte— exclama mi amiga Becca al otro lado de la línea.

—¡Madre mía! Becca estoy en lío y no voy a poder— informo hastiada.

—¿Qué lío puede evitar que pasemos un día genial? Te repito Dylan, Mario, la playa y fiestuqui en el chiringuito.

Ufff, vaya mierda con lo bien que estaría yo en la playa tomando cócteles y bailando al son de las olas, sin olvidarnos que Dylan me gusta bastante y lleva semanas tirándome la caña. Aunque yo me he hecho la tonta en todas las ocasiones. No obstante, estoy convencida de que ha llegado el momento de aceptar sus proposiciones nada decentes.

—¿Hablando por teléfono niñata?

Aquella voz dura, modulada a la perfección, que muy a mi pesar continúa teniendo el privilegio de erizar cada poro de mi piel. Becca sigue parloteando extrañada sin entender por qué no puedo acompañarla, pero yo la oigo de fondo porque toda mi atención está en la persona que sé que permanece a mi espalda. Decido que lo mejor es colgar la llamada, porque necesito toda mi concentración para modular la cólera que está hirviendo en mi interior.

—Te llamo luego— indico colgando.

Guardo el aparato en el bolsillo del pantalón antes de girarme para enfrentar al siempre correcto y toca pelotas Valerius Blue.

—¿Desde cuándo está prohibido hablar por teléfono? —pregunto arqueando una de mis cejas.

—Cuanto antes aceptes que aquí yo pongo las reglas mejor. Si no te aseguro que lo vas a pasar realmente mal—. refunfuña inalterable, sin ningún ápice de sensibilidad es un guapo rostro.

Eso me cabrea, mucho, en extremo, porque odio admitir que aún sigue afectándome tanto o más de lo que soy capaz de reconocer.

—¿No te cansas nunca del palo que llevas metido en el culo? —provoco con altivez, enfrentándolo sin miedo.

Ante mis palabras veo en sus pupilas negras como asoma una centella de furia danzarina, pero intensa y un escalofrío recorre cada nervio, cada terminación de mi cuerpo, aunque logro mantenerme firme frente a él.

—Eres demasiado insolente para tu propio bien, niñata. —ataca con los puños apretados dejándome ver esa parte de él incontrolable, la ardiente, no la fría e inexpresiva.

Por eso soy tan osada de regalarle una sonrisa pícara que consigue contrariarlo, pues lo veo en su rostro.

—Y tú eres demasiado gilipollas para tu propio bien y el de todos. —No pienso achantarme, ya no soy la niña enamorada de hace cinco años. Y más vale que se lo deje clarito como el agua.

Da una larga zancada y su cuerpo y el mío quedan separados por unos pocos milímetros. Sin embargo, no retrocedo, al contrario, alzo mi barbilla con orgullo y mis ojos se enclavan en sus pupilas ardientes. En ese preciso instante cuando estamos midiéndonos frente a frente, la puerta de la sala se abre.

—Señor Blue ya tenemos la lista de proveedores—. informa Michael, un chico de los que estaban a mi lado en la sala, con gafas y demasiadas pecas en su piel.

Valerius recupera su compostura asintiendo y poniendo rumbo al interior de la sala, yo me limito a seguirle.

El resto del día pasa sin mucha emoción, tedioso, escuchando miles y miles de propuestas las cuales no me interesan.

Valerius después de escuchar las proposiciones de los proveedores, ha desaparecido sin más y para mi satisfacción no ha vuelto a dar señales de vida.

Cuando llegan las cinco todos recogen sus cosas, dispuestos a marcharse a sus correspondientes casas, después de una intensa jornada laboral.

Lástima que yo no puedo decir lo mismo. Ha sido el día más aburrido de toda mi existencia, saco el móvil y veo cien mensajes de Becca, madre mía, después del enfrentamiento con Valerius me he olvidado del teléfono y de Becca por todo el día. Decido que cuando llegue a casa ya la llamaré y la pondré al día con calma.

Salgo al pasillo de la oficina y decido llamar a un taxi así que tecleo el número de la compañía.

—Maia, nos vamos.

Otra vez esa voz, porque no podría estar afónico simplemente o tener voz de camionero ordinario. No, tenía la voz más sexy que jamás he oído y eso me cabrea, como no.

—Estaba llamando a taxi—. Informo rebelde.

Ignorancia es solo lo que recibo por su parte, tentándome a no hacerle caso yo tampoco, no obstante, decido que eso sería la oportunidad para volver a enzarzarnos en una discusión sin sentido.

“¡No tengo ganas!”

Cuelgo antes de nada y lo sigo como un perrito faldero muy a mi pesar. Una vez más realizamos el trayecto con el silencio como dominante de la situación. Ni siquiera cuando llegamos a la puerta de mi casa es capaz de decir algo más que:

—Mañana a la misma hora.

A lo que, por supuesto, no contesto pagándole con la misma moneda de indiferencia.

Entro demasiado ensimismada en mis pensamientos, ha sido un día demasiado tedioso para mí, sin nombrar que ver a Valerius tan cerca sigue removiendo unos sentimientos que creía olvidados. Me enfado conmigo misma por ello, aunque sé que poco puedo hacer tan solo escudarme en el odio que siento cada vez que recuerdo de la manera en la cual me rechazó cinco años atrás.

Entonces no tuvo ningún tipo de remordimiento de tratarme como una niñata desinhibida.

“Tápate niñata, no me gustan las jovencitas. Solo las mujeres. Tus tretas de niña consentida no te sirven conmigo”. Esas habían sido sus palabras, unas que se clavaron en mi alma como cuchillos afilados, rompiendo el mismo, creando inseguridades que aún hoy día a pesar de mi fachada alegre y alocada seguían en mi interior.

—Señorita—. La voz de María me arranca de mis elucubraciones, mis ojos vuelan en dirección a la mujer que lleva años trabajando para mi familia. La encargada de mantener esta casa en orden claro está bajo la supervisión de la siempre minuciosa y perfeccionista Rosa Cupido, mi madre. Me extraña ver como en sus manos sujeta lo que parece una caja.

—Hola María, ¿Qué necesitas?

—Esto lo trajo un mensajero para usted, nada más quiero entregárselo. —informa dándome la caja.

—Bien gracias. ¿No trae remitente? —pregunto al percatarme de que no hay ninguna tarjeta de procedencia.

—No, señorita.

—Okay, está bien gracias de nuevo. —digo encaminando mis pasos a mi habitación.

En la soledad de mi cuarto me desvisto, una vez cómoda me siento en mi cama dispuesta a abrir el paquete con lazo rojo que me ha entregado María. Deshago la lazada con la que está sujeta la tapa a la caja y la abro con cuidado, mis ojos se abren de manera desmesurada al ver una caja con forma de corazón y una pequeña tarjeta.

Con los dedos temblorosos agarro la tarjeta, entre nerviosa e inquieta, porque es la primera vez que recibo un obsequio así.

“Saborear tus labios”

Tan solo esas tres palabras rellenan la blanca cartulina, están escritas a mano con una cuidada caligrafía, pero sin firma. Después abro la caja roja con apariencia de corazón y encuentro un bombón con la misma forma, de chocolate con leche. Quien quiera que haya enviado este detalle conoce bien mis gustos, porque soy una adicta al chocolate con leche, es el único que como.

A pesar de que miles de preguntas se formulan en mi mente, sé que por ahora no tengo respuesta para ninguna, así que decido introducir el bombón en mi boca y deleitarme con su sabor intenso en mi paladar.

El resto de semana pasa sin mucha dilación, lo único tengo algo que mencionar y es que, desde la primera caja, cada día era una más las que llegaban a mi casa. Su contenido, el mismo, un bombón y una nota. Cada vez las frases en su interior eran más sugerentes. Sin darme cuenta me encontré esperando ese momento de llegar del trabajo y poder abrir esas cajas.

Tan solo quedaba un día para la gran fiesta, tenía que reconocer que mis compañeros habían hecho un trabajo espectacular, sin dejar ningún detalle al azar. Yo, sin embargo, no había sido de mucha ayuda, pero descubrí que lo que yo pensaba que era un rollazo era algo que me gustaba. Quizás la vida no era solo pasar los días de fiesta en fiesta, de tienda en tienda, perdiendo el tiempo.

Con la determinación de hablar con mi padre me dirijo a su despacho en la central de Cupid’s darling. La secretaría de mi padre al verme se sorprende, puedo verlo en su cara, no obstante, después disimula bien regalándome una sonrisa amable.

Golpeo la puerta con mis nudillos y espero el “Adelante” que surge de dentro del mismo.

Entro con decisión y mis pies se quedan parados sobre el parqué de la entrada al comprobar que mi progenitor no está solo, sino que mi pesadilla, mi karma particular permanece sentado frente a él.

«Dios, tengo el don de la oportunidad»—profiere mi mente reprendiéndome.

—Hola cariño, justo estábamos hablando de ti. —exclama mi padre orgulloso.

“¿De mí? Seguro que el gilipollas de Valerius le había enumerado los mil y un defectos que siempre encuentra en mí.”

—¿Charlando sobre mí? —pregunto con curiosidad.

—Si, Valerius me explicaba lo bien que te has adaptado al método de trabajo—. Informa mi padre.

“Muerta en la bañera con un pie fuera”, esa expresión atraviesa mi cerebro con la velocidad de un rayo. Imaginar a Valerius alabando algo de mi persona era una utopía que pensé que jamás iba a vivir.

Mis ojos se enclavan en él y a pesar de que no me mira se remueve en la silla incómodo y por una vez una llama de esperanza bailotea en mi interior. Quizás al fin se había dado cuenta de que no soy ninguna niñata caprichosa, eso sería demasiado bueno, por eso me niego a fiarme del todo.

—Nunca creí que Valerius podría ver algo en mis más allá de una “niñata”. —enfatizo la última palabra con retintín.

Una tos nerviosa asalta a Valerius mientras sigue sentado en la silla, mi padre me mira con el ceño fruncido.

—Maia, me gustaría que dejaras tu inquina hacia Valerius. Él al igual que yo desea lo mejor para ti—. regaña con estilo mi padre.

—Si, bueno si tú lo dices—. digo y me doy la vuelta dispuesta a abandonar el despacho que de repente se me antoja demasiado agobiante para mí.

—Maia, ¿Qué querías por cierto? —pregunta mi padre antes de que me vaya.

—¡Ah! Nada importante —sentencio dejándolos solos y largándome sin más.

Queda un día para la gran fiesta de San Valentín y muy a mi pesar no me acompañan ningunas ganas de asistir a la misma, por mucho que haya sido participe de todo el proceso. Mis compañeros se han esforzado un montón para no dejar ningún detalle al azar, así que sería una falta de respeto por mi parte.

Voy directa al ascensor porque mi jornada de trabajo, por hoy ha acabado, necesito llegar a casa y darme un baño con bombas de aromáticas incluidas.

—Maia…

Escuchar su voz, esa que pone patas arriba mis hormonas, de nuevo me impacta. Noto como mis pies se paralizan y no me responden, por lo que me quedo de espaldas a él. Aunque puedo percibir sus ojos clavados en mí, a pesar de que no puedo verlo.

—¿Qué quieres? —interrogo más brusca de lo que pretendía.

—Me gustaría que enterrásemos el hacha de guerra—. Suelta dejándome demasiado sorprendida.

Siempre consigue dejarme sin palabras, Valerius es único para mantenerme en vilo, no solo a nivel hormonal, sino mental.

Por eso mi corazón, muy a mi pesar, lo anhela con demasiada ansiedad. Enfadada y frustrada, porque he luchado durante cinco años por olvidarme de estos sentimientos que despierta en mí y hoy por hoy me doy cuenta de que únicamente he tratado de convencerme de que lo odiaba, cuando en realidad lo amo más que nunca.

—No necesito enterrar nada, solo te pido que hagas tu camino y no te cruces en el mío—. digo con resentimiento.

—Maia... —dice agarrándome del brazo para que me gire y quedemos frente a frente.

¡Dios mío! Tenerlo tan cerca y la vez tan lejos oprime mi pecho. El temblor se adueña de cada fibra de mi ser y me veo totalmente subyugada por su mirada aguamarina.

—¡Déjame!—. alcanzo a decir a pesar de que mi voz casi no sale de mi garganta.

—No puedo. Saborear tus labios. Lamerte hasta memorizarte en mi lengua. Olerte con intensidad para deleitarme con tu aroma en mi soledad. Comerte viva para saciar mi ansia de ti. Follarte hasta que grites mi nombre. Marcarte a fuego con mis besos. Arrancarte mil y un orgasmos. Llenarte con mi esencia para que sepas que no hay nadie más. Amarte cada noche de mi vida. Robarte cada grito que emitas mientras me hundo en ti. Convertirte en la esclava de mis besos. No te imaginas todo lo que voy a hacerte. Recorrer cada curva de tu cuerpo y adueñarme de cada recoveco de tu esencia. —recita cada palabra, cada frase que durante estos trece días han acompañado cada caja de bombones que he recibido.

Casi no puedo respirar ante el descubrimiento, que él, Valerius Blue, es mi admirador secreto. Un temblor inusual recorre cada célula de mi cuerpo y mis ojos lo penetran al mirar con tanta fijación.

—No puede ser… —susurro.

—Si puede, y es, preciosa. No puedo sacarte de mi mente, ni de mi cuerpo, necesito que aceptes que llevo cinco años intentando arrancarte de cada uno de mis pensamientos, pero es inútil por lo que ha llegado el momento de arriesgarme. Si tú también lo deseas, claro.

Y me lancé, como no hacerlo si siempre lo he amado y por una vez cuando el 14 de febrero hicimos nuestra aparición en la fiesta de Cupid’s Darling nuestras manos iban entrelazadas como siempre había deseado.

Amor, definición: Estado de alegría constante, sentimiento intenso que te llena de júbilo.

Ahora sí, que estoy totalmente de acuerdo con la definición.

FIN

J. P. Torres

J. P. Torres nació en Lebu, Chile, el 18 de noviembre de 1996. Desde pequeña ha tenido el sueño de escribir, pero nunca finalizó una historia hasta que llegó la oportunidad gracias a El Olimpo Entre Libros, con el relato en que participé en su antología, así volvieron a ella las ganas de escribir.

Y así empezó, sabiendo nada, pero con el anhelo de escribir algo digno de ser leído.

Espera que sea así y lleguen a disfrutar lo que crea su imaginación. Está muy agradecida con sus lectores por elegir leerla entre los millones de libros que existen. Y desea de corazón que os guste este relato.

Conócela más aquí: https://www.instagram.com/j_p_torres_/

Admirador Secreto

J.P. Torres

10 de febrero

Dejando escapar un pequeño gruñido, Marcela levantó con firmeza la reja de latón que mantenía cerrada su florería. Alana, Nathalie y Augusto, sus trabajadores, entraron detrás de ella. Con eficacia, todos caminaron en dirección a la parte trasera del local, en donde dejaban sus pertenencias personales y tenían un espacio que servía de comedor.

Luego de unos minutos en que cada uno organizó sus pertenencias, Marcela aplaudió dos veces y los tres jóvenes se acercaron hacia donde estaba, quedando frente a ella. Con una sonrisa en sus labios, entregó las instrucciones del día, como solía hacer cada mañana.

—Bueno, estamos a diez de febrero y seguimos recibiendo pedidos, así que les pido por favor que sigan dando su mil por ciento. También, a las nueve de la mañana llegará un nuevo cargamento de flores, así que necesito que Alana y Augusto se encarguen de organizarlas en sus respectivos lugares —ordenó Marcela con calma—. Nathalie, tú estarás encargada de las decoraciones, tanto de las entregas como del local. Debemos ser lo más festivos posibles, el amor está en el aire, ya saben.

—Ay, el amor está en el aire —canturreó Alana, sarcástica—. Espero que estos días terminen pronto, estoy harta de las parejitas felices.

—¡Qué amargada! Recuerda que esas parejitas felices pagan tu sueldo —comentó Augusto, siguiendo los pasos de la joven de vuelta a la parte trasera.

—Marcela paga mi sueldo…

—Eres una amargada, Ali —repitió Augusto, burlesco, al tiempo que ambos comenzaban a buscar entre sus pertenencias.

—Dejen de molestarse y vayan a trabajar —intervino Marcela al pasar por su lado—. Si hablamos de pagos, les pago por trabajar, no por hablar.

—Sí, señora —dijeron los dos al unísono. Y entre risas se centraron en lo que les habían encargado. Tenían una hora, antes de que llegara el cargamento, para avanzar con los pedidos que se les había encomendado.

“Cuando pienso en ti, pienso en el amanecer…".

Con un suspiro, Alana dejó de lado la nota, que había guardado con cuidado en su mochila, y sacó su delantal limpio para ponerse a trabajar.

Tenía una larga jornada laboral por delante. Prácticamente desde fines de enero que en la florería estaban recibiendo pedidos para el día de San Valentín. Y ella quería que ya todo terminara. Estaba harta de las demostraciones de afecto, de las parejitas felices y sus poemas de amor. No era una amargada, sino que esa festividad solo le traía malos recuerdos.

Como la vez en que su novio compró un ramo para ella y para su prometida. Él no sabía que Alana trabajaba en esa florería, probablemente porque escuchaba menos de la mitad de todo lo que le decía.

Así que, en vez de salir con dos ramos, salió mojado, dolorido y cubierto de pétalos y hojas. Kevin fue su última pareja, y de eso ya habían pasado dos años.

Dos años en que todo en la vida de Alana se mantuvo igual de monótono; seguía trabajando en la misma florería, viviendo con su madre y aún sin terminar su carrera. Todo se mantenía igual, hasta que llegó la nota que con tanto cuidado guardó. Acompañada de sus chocolates favoritos.

Trabajando de forma mecánica en los ramos que tenía que hacer, Alana permitió que su mente divagara en la búsqueda del dueño de esa nota. A pesar de que se consideraba una persona reservada, conocía a mucha gente por su trabajo y por sus estudios.

Pero nadie destacaba entre la multitud de rostros que veía día a día.

A excepción de... No. Alana sacudió la cabeza con fuerza. No podía hacerse ilusiones. Era un imposible y ella lo sabía.

—¡Alana! —Su jefa la llamó desde la distancia y la sacó de sus pensamientos. Ella volvió a mover su cabeza, regresando al presente, y dirigió su mirada a la robusta mujer—. Recuerda que tú y Augusto deben organizar el cargamento que acaba de llegar.

¿Ya era hora? Se preguntó Alana a sí misma, sentía como si hacía solo unos instantes se hubiese sentado a armar arreglos y ramos florales. Su cabeza era un caos y esperaba que eso no entorpeciera su trabajo.

—Aún no termino los ramos que me encargaste —comentó ella, señalando el montón de flores que tenía en su mesada.

—¡Anda! Yo puedo hacerme cargo de eso, pero sabes que mis rodillas ya no resisten tantas vueltas —indicó Marcela. Ambas sonrieron cuando la mujer de cincuenta años se acercó fingiendo una cojera, y con esa misma sonrisa la joven se encaminó hacia el cargamento que acababa de llegar.

—¿Otra vez la broma sobre sus rodillas? —preguntó Nathalie cuando pasó por su lado.

—Otra vez...

—Tanto que se queja, si al final tiene más energía que todos nosotros juntos...

—¡Escuché eso! —exclamó Marcela.

—¡Eso es lo que quería! —proclamó Nathalie, intentando aguantar la risa.

Mientras junto a Augusto bajaba las rosas, orquídeas, calas, tulipanes, y todas las flores que Marcela había encargado, podía a escuchar cómo su jefa y Nathalie bromeaban entre ellas, alegrando el ambiente con sus risas.

Si bien Alana odiaba lo monótona que se había vuelta su vida, no podía quejarse de momentos como ese, en el que a pesar de estar haciendo lo típico, su corazón se llenaba de alegría por las personas que la rodeaban. Cuando estudiaba con Nathalie y Augusto, ambos eran solo personas que cruzaban por su vida, pero ahora que trabajaba junto a ellos, se habían vuelto parte más que importante de su día a día.

Alana no quería ni podía imaginar un día en que ellos no la acompañaran en esas horas que se le hacían eternas. A excepción de las fechas festivas, en que el trabajo abundaba y apenas tenían tiempo para comer, el trabajo en la florería era aburrido. O cuando ocurría alguna tragedia y debían preparar los arreglos florales para los funerales. Sus amigos eran parte clave para no hundirse en esos momentos, cuando los familiares borraban toda alegría y la volvían tristeza.

Alana se consideraba una persona muy empática, y la carga emocional de ser un apoyo para los dolientes a veces era demasiada. Augusto, Nathalie e incluso Marcela la ayudaban en los momentos en que sentía que su energía estaba baja y solo quería recostarse a dormir.

Eran su arcoíris después de la tormenta.

A Marcela también la conocía desde hacía tiempo, al ser la madre de Nathalie era inevitable verla en las reuniones de apoderado.

Pero nunca se imaginó que algún día terminaría conociéndola tanto, considerándola su amiga y una fuente infinita de sabiduría y consejos.

Entre todas las vueltas que Alana y Augusto dieron, y lo que se demoraron en ordenar las flores para exhibirlas a los clientes, la canción favorita de Marcela llenó la florería y la mujer caminó con determinación hacia la entrada del local para dar vuelta al letrero para que dijera “abierto”.

Ya eran las diez y media de la mañana y Alana sentía que el tiempo estaba pasando demasiado rápido. Necesitaba encontrar una respuesta, pronto.

Pese a que encontró la nota y los chocolates en la entrada de su casa, y su madre era una mujer divorciada, Alana sabía que el regalo era para ella, los Ferrero Rocher, además de ser sus dulces favoritos, venían en una bolsa color azul, también su favorito. Y la nota hacía referencia al amanecer, su momento favorito del día.

Sabía que todo estaba destinado para ella, que estaba claro que dicha persona la conocía, aunque Alana no podía pensar en quién le enviaba tales cosas. En un solo regalo ya había demostrado que conocía tres de sus cosas favoritas. El chocolate y el color eran algo fácil de averiguar, pero el amanecer… Debía ser alguien que en realidad la conociera.

—Tierra a Alana, Tierra a Alana —llamó Augusto, sentándose a su lado. Alana seguía armando ramos y su mente seguía divagando en el emisor de su regalo—. ¿Estás bien? Llevo un buen rato llamándote.

—Sí… sí… Tengo algunas cosas en mi cabeza, pero nada grave —añadió para que él no se preocupara—. ¿Qué querías?

—Sin duda estás con la cabeza en las nubes, tienes todo este ramo al revés —reprochó él.

Quitó las flores de entre sus manos y comenzó a arreglarlas sin que ella pudiera rebatir su ofrecimiento—. ¿Segura que estás bien?

—Sí, ya te dije. ¿Qué querías? —repitió ella, observando cómo arreglaba su desastre.

—Oh, no yo, Marcela. Está preguntando si podemos trabajar el catorce, porque la mayoría de las florerías cerrarán. Estúpidamente cerradas. Y nosotros, como buenos empresarios, debemos aprovechar la ocasión —informó, dando un aplauso, conforme con el ramo frente a él.

—Claro, no tengo nada mejor que hacer.

—¡Genial, le informaré a Marcela! Y serás mi San Valentín —celebró Augusto, y con la misma energía la volvió a dejar sola. Alana vio cómo se dirigía a su jefa y luego el pulgar de celebración que le dio ella.

Augusto solo lograba confundirla con esos gestos.

Alana no se sentía cómoda preguntando por la orientación sexual de las personas, y a pesar de que ya llevaban más de dos años trabajando juntos, nunca había surgido el tema entre ellos. En el local en general.

Si ella se guiara por los estereotipos, pensaría que el trabajar en una florería lo hacía gay, más prefería no pensar en eso. Porque había algo en el trato de Augusto con ella que le hacía pensar que él la veía de otra forma. No la incomodaba, pero sí le extrañaban algunos de sus gestos. Los abrazos, los besos en su frente, los cariños en su cabello, la forma en que tomaba sus manos cuando ella estaba nerviosa.

Estaba confundida. Y no sabía cómo aclarar su cabeza.

◆◆◆

11 de febrero

Llevaban una hora con la tienda abierta cuando un hombre entró, mirando con curiosidad a su alrededor. Con calma, se acercó a la primera persona que vio, Augusto.

—Buen día, ¿acá trabaja alguien llamada Alana?

—Depende —respondió Augusto, observando al recién llegado de pies a cabeza.

Alana, que escuchaba por casualidad la conversación, se acercó con rapidez al percibir que el ambiente se volvía extrañamente tenso. Tocó con suavidad el hombro de Augusto y lo movió hacia atrás, para que le diera espacio para hablar.

—Hola, yo soy Alana, ¿qué necesita? —intervino ella, solícita.

—Vengo a entregarle un pedido, señorita —explicó él. Le entregó una bolsa de papel y un café de Starbucks—. Que tengan un buen día.

—Usted también, muchas gracias —se despidió Alana, intentando no mostrar en su rostro la sorpresa que sentía en su interior.

—¿Qué fue todo eso?, ¿conoces a ese hombre? —inquirió Augusto tan pronto el hombre se fue, siguiendo a Alana en su camino a la caja registradora, de la que ella estaba a cargo por el día.

—No tengo idea, y no —respondió ella por inercia. Observó a detalle el vaso en sus manos, y acercó su nariz para olfatearlo, ¿podría ser que su admirador secreto conociera su café favorito también?

Marcela y Nathalie se acercaron, curiosas, y esperaron expectantes qué haría con su regalo. Alana, llevada por la curiosidad, acercó sus labios para dar un sorbo.

—¡Café mocha blanco! —exclamó, impresionada.

—Y dos rollos de canela —agregó Augusto, tras abrir la bolsa marrón.

—No está bien hurgar en los regalos de la gente, Gus —reclamó Nathalie, dándole un manotazo para alejarlo.

—Espera, ¿no es eso lo que pides cada lunes? —intervino Marcela, mirando escéptica el café y los rollos de canela frente a Alana.

—Sí, acaba de venir un hombre a dejarlos...

—¿Y no lo conoces? —interrumpió Marcela.

—No... Supongo que es otro regalo de mi admirador secreto.

—¿Admirador secreto? —repitió Nathalie, sorprendida. Alana asintió en su dirección, y ante su mirada aún confundida, explicó con mayor detalle.

—Hay alguien que ha estado enviándome regalos últimamente. Ayer fue una nota y un estuche de Ferrero Rocher, hoy es el café y los rollos de canela.

—¿Y no tienes idea de quién puede ser? —indagó Gus, mirándola suspicaz.

—La verdad es que no, y lo he estado pensando todo el tiempo. Pero conozco mucha gente.

—¿Y hay alguien en específico que te gustaría que fuera tu... admirador secreto? —Fue el turno de Nathalie de preguntar, su madre asintió ante la pregunta, y todos la miraron más curiosos que antes.

—No... La verdad es que no —mintió Alana. Igual que antes, no quería hacerse falsas expectativas de lo que podría ser. Prefería sorprenderse en vez de decepcionarse.

Con similares miradas aprensivas en sus rostros, Augusto y Nathalie volvieron a sus puestos después de que su jefa dio dos palmadas con sus manos. Alana pensó que el día era demasiado ajetreado para centrarse en chismes y curiosidades. Y, además, todos sabían que, cuando se supiera la verdad del desconocido, terminarían sabiendo su identidad.

A las cuatro y cuarto de la tarde, Alana levanta la vista y ve a un rostro familiar frente al suyo. Con una sonrisa, prepara toda su personalidad de servicio al cliente para atender a su compañero de clase.

—Hola, buenas tardes, ¿en qué puedo ayudarte? —preguntó con una voz más chillona de lo normal.

—¡Alana, hola! —saludó él, devolviendo la sonrisa—. ¿Qué tal estaba el café?

Atónita, Alana lo observó por segundos que le parecieron horas. ¿Rubén era su admirador secreto? Sin saber qué decir, ella quedó en shock porque, aunque congeniaban en algunas cosas, no veía una química real entre ellos.

¿Era posible que él fuera su admirador secreto?, ¿cómo se reconocían las señales de interés amoroso?, se preguntó Alana, extrañada.

—Supongo que no estaba tan bueno —añadió él al ver que ella no respondía—. ¿Está muy ocupada la florería?

—Sí, pero seguimos recibiendo pedidos —intervino Nathalie, apareciendo al lado de Alana para rescatarla. Con cuidado, la movió hacia un lado y tomó su lugar de la forma menos brusca que pudo—. ¿En qué puedo ayudarte?

—Bien... Tú eres una mujer, ¿qué tan cliché es pedir matrimonio en San Valentín?

—Mucho. Pero hay mujeres a las que les gusta eso, y me imagino que si lo estás pensando es porque tu novia es una de ellas.

—Es una romántica empedernida y quiero que todo sea perfecto...

—¡Entonces viniste al lugar ideal! —exclamó Nathalie con entusiasmo—. Sígueme, te contaré todo lo que sé para que sea una velada inolvidable.

Tan rápido como llegó, Nathalie abandonó la caja registradora en compañía de Rubén, y juntos se dirigieron hacia el costado del local en que se exhibía toda la variedad de flores que tenían. Matrimonio… Alana esperaba que su compañero no fuera como su ex, y que no estuviera jugando con su novia y con ella. A pesar de que lo dudaba mucho, pues él apenas la miró después de que Nathalie se hizo cargo de la situación y lo atendió.

—¿Qué fue eso? —preguntó Marcela tan pronto Alana volvió a quedar sola.

—Pensé que Rubén era mi admirador secreto y me trabé —expuso ella, repitiendo la situación en su cabeza. Aún sin comprender lo que había pasado, miró su sitio de trabajo y notó la taza de Starbucks sobre la mesada. Eso explicaba todo, pensó Alana, desganada.

—¿Estás bien, Ali? —indagó Augusto, preocupado.

—Sí, solo estaba en shock, pero me equivoqué. Menos mal Nath salvó el día. Como siempre.

—Como siempre —repitieron Augusto y Marcela.

◆◆◆

12 de febrero

—¿Estás segura de que quieres trabajar el catorce? Yo estoy obligada porque es mi mamá, pero ustedes... —consultó Nath a Alana, centrada en su trabajo.

—No tengo nada mejor que hacer ese día, así que no me importa.

—¿Qué hay de tu admirador secreto?

—Sigue siendo secreto, así que no tengo planes.

—Te ves decepcionada, ¿estás bien? —preguntó Nathalie al notar que Alana observaba la entrada de la florería al tiempo que armaba un nuevo ramo de rosas rojas.

—Yo… No sé —respondió ella, con sus mejillas sonrojadas—. Supongo que tengo curiosidad, esta persona parece conocerme mucho… Sabe detalles que no he compartido con todo el mundo…

—Entonces me imagino que tienes una idea de quién puede ser —mencionó Nathalie, encargándose de su propio ramo de tulipanes.

—En realidad… —Alana miró a Nathalie y después dirigió sus ojos hacia Augusto un segundo, antes de responder—. Creo que podría ser Gus… Hay señales, pero no sé si las estoy percibiendo bien.

—¿Gus? ¡Gus! —comentó su compañera en voz baja, sorprendida. Miró hacia el joven mencionado y luego hacia Alana, quien observaba sus manos inquietas—. Bueno, no sé tocar el violín muy bien, pero por ustedes podría intentarlo…

—¡No seas tonta! —reprochó Alana, esquivando el codazo de Nathalie. Sin embargo, rio ante la broma y siguió con su trabajo—. Es raro… Solo espero que mi admirador secreto se manifieste pronto, ¡me tiene con los nervios de punta!

—Yo solo espero que sea quien tú quieres, odiaría verte decepcionada. ¿No preferirías quedarte con la duda en vez de decepcionarte?

—Para nada, soy muy curiosa… —señaló Alana. Por unos segundos, dirigió su mirada hacia Nathalie y la encontró mirando a la nada—. ¿Tú… preferirías no saber?

—Sí, supongo que soy de aquellas que prefiere vivir con la esperanza. Ya he tenido suficientes corazones rotos —añadió, encogiéndose de hombros.

A la distancia, su madre le hizo señas y ella se quitó sus guantes para ir en su dirección.

—Si sigues necesitando ayuda, no dudes en decirme.

—Lo haré, gracias Nath —agradeció Alana, observando a la pelirroja marcharse.

◆◆◆

13 de febrero

Agotada, Marcela se recostó contra una de las mesadas mientras observaba las flores que quedaban en su tienda. Había decidido abrir al día siguiente porque sabía que mucha gente querría hacer compras de última hora, y el hecho de que todos sus trabajadores estuvieran solteros era una ventaja que pensaba aprovechar. Aunque, no mentiría, prefería que su hija estuviera aprovechando San Valentín en vez de mirar desde lejos a los enamorados.

—¿Te diste cuenta de la cantidad de girasoles que quedan? —preguntó Nathalie, chocando suavemente su brazo con el de Alana.

—Sí, ¿crees que tu madre me los venda más baratos?, ¿igual que el año pasado? —preguntó Alana, soltando con una mueca su cabello castaño, que ya llevaba horas amarrado en una tensa coleta.

—No creo que sea difícil convencerla entre las dos…

—¿Te vas ya? —Augusto se unió a la conversación con una sonrisa en la cara, dirigió sus palabras a Alana, ignorando a Nathalie.

—Sí, solo conversaba con Nath. ¿Nos vemos mañana? —preguntó la aludida, al tiempo que pasaba su mochila por sus brazos.

—Claro, nos vemos mañana —despidió Nathalie—. Adiós, Gus, nos vemos.

—Adiós, Nath. Adiós, señora Marcela. ¡Nos vemos mañana, mis Valentines! —se despidió Gus, dejando sonoros besos en las mejillas de Nathalie y su jefa antes de marcharse en compañía de Alana.

—Ese chico… No sé de dónde saca tanta energía —expresó Marcela, riendo divertida.

—Que me comparta un poco, porque siento que los pies me matan —indicó Nathalie, acompañando sus risas.

—Veo que otro año quedan girasoles… ¿Ya le dijiste a Alana?

—Sí… Y yo creo que ni deberías cobrarle, sus galletas de avena y semillas de girasol son pago suficiente —señaló Nathalie, dirigiéndose a la parte trasera para buscar su mochila.

—Mi legado se irá a la quiebra si piensas así. ¡Las flores se pagan en dinero, no con comida! —reprochó Marcela, reprimiendo su risa. Se acercó a la caja registradora para guardar sus cosas, y encontró una nota sobre esta, acompañada de unos billetes—. ¿Ya me andas dejando notas en vez de hablarme?

—¿De qué hablas, mamá? —Nathalie llegó a su lado y observó el papel por largo tiempo—. Esa es la letra de Gus…

—Así que él es el admirador secreto de Alana —afirmó Marcela, y leyó en voz alta—: “¿Pueden elegir los girasoles más hermosos y regalárselos a Alana? El dinero bajo la nota es para pagar eso, gracias.” ¡Ni siquiera dudó que le diríamos que sí!

—¿Le ibas a decir que no? —inquirió Nathalie, procesando la compra. Su madre se encogió de hombros y ella resopló—. ¿Preparamos el ramo hoy o mañana?

—Mañana. Hoy ya estoy agotada, y ayer hice un pastel de papas que me muero por comer.

—¿Pastel de papas? ¡Debiste decirlo antes! ¡Me voy, adiós! —Nathalie cerró la caja registradora con presteza, tomó su mochila y abandonó el local con rapidez.

—Nunca tendré nietos —dijo Marcela, con pesar, al tiempo que cerraba la florería—. Mi hija está casada con la comida, mejor me acostumbro desde ahora.

◆◆◆

14 de febrero

—¡Y esa fue la última venta! —celebró Marcela, a las dos de la tarde en punto—. ¡Ahora tomen sus pertenencias y váyanse de una vez por todas a celebrar!

—¿En serio, mamá?

—¡Bien, tengo muchos planes en mente! Digo, amaría quedarme, pero… —Augusto se encogió de hombros y corrió a la parte trasera del local. Marcela y Nathalie se miraron la una a la otra y sonrieron, sabiondas.

—¿Tú qué harás hoy, querida? —preguntó Marcela a Alana, quien parecía más callada que en días anteriores.

—¿Yo? Mi mamá quiere que cocinemos una cena especial, pero no me dio más detalles —confesó, sonriendo avergonzada—. ¿Ustedes qué piensan hacer?

—Yo me quedaré en casa y Nathalie tiene planes con unos “amigos” —respondió Marcela, haciendo comillas con sus manos.

—Son amigos, mamá, nada serio —explicó Nathalie. Sus mejillas estaban sonrojadas cuando miró a Alana, así que ella le sonrió, comprensiva.

—Una madre siempre tiene fe, ayer estaba pensando que nunca tendría nietos…

—¡Mamá…!

—Ali… —La voz de Augusto rompió la tensión que había en el ambiente tras el velado reproche de Nathalie. Extrañada, Alana se dio la vuelta para quedar frente a su compañero de trabajo, quien sostenía en una mano su mochila, y en la otra un ramo de girasoles—. ¿Caminas conmigo otra vez?

—Yo… Sí, claro —accedió Alana. Miró incómoda a Nathalie y Marcela, y luego tomó su mochila de la mano de Augusto.

—¿No vas a aceptar mi ramo? —preguntó él cuando ya caminaban por la calle, uno al lado del otro, pero prácticamente en silencio.

—¡Lo siento, no sabía que era para mí!

—¿Y para quién más sería, Ali? —se burló Gus, y con cuidado depositó los girasoles en sus manos—. ¿Tienes algún plan para hoy?

—No, no en realidad. Pero al parecer tú sí…

—Mi familia suele celebrar en grande estas fechas, así que tendremos una fiesta en casa de unos tíos. ¿Te gustaría venir?

—Yo… ¿Qué me estás preguntando, específicamente? —interrogó Alana. Se detuvo a mitad del camino, extrañada por toda la situación. Se sentía tranquila al por fin saber quién era su admirador secreto, pero a la vez nacía en su interior cierta incomodidad. No entendía las intenciones de Augusto.

—Bueno, ya te pedí que fueras mi Valentín…

—Lo mismo hiciste con Marcela y Nathalie ayer…

—¡Vamos, te traje tu ramo de flores favoritas! ¡Girasoles!

—¡Los girasoles no son mis flores favoritas! ¡Me gustan sus semillas! —reprochó Alana, estupefacta. Suponía que su admirador secreto la conocía bien—. No entiendo, no te entiendo. Pensé que eras gay…

—Lo soy… —interrumpió Gus, al tiempo que se rascaba la nuca—. No tengo un interés romántico en ti, Ali. Hoy es el día del amor y la amistad, y para mí tú eres una gran amiga…

—¡Pensé que eras mi admirador secreto! —señaló Alana. Retrocedió un paso y aferró el ramo con fuerza contra su pecho. Cada vez entendía menos.

—No, lo siento… ¿Estás decepcionada? No pareces decepcionada.

—No, no lo estoy. Fui una estúpida, ¿cierto? Quizás solo fue una persona jugando conmigo… Lamento haber vuelto todo raro entre nosotros —comentó, y con su mano libre le dio un leve apretón a la de Augusto.

—¡El idiota es tu admirador secreto, por perderse semejante persona! —rebatió Gus. Con cuidado, la abrazó y besó la cima de su cabeza, cobijándola como solo él solía hacer. Y Alana se reprochó aún más.

Augusto siempre la trató como una hermana pequeña, como una fiel amiga, no como alguien en quien estuviese interesado. Las señales estaban claras, mas ella se había negado a verlas. Fue una estúpida y por eso puso en peligro su amistad.

—Gracias, Gus —susurró Alana contra su pecho.

—Un placer, Ali, y espero que disfrutes tus semillas —añadió, soltándola. Algo incómodos, ambos se sonrieron antes de tomar caminos separados, en dirección a sus casas.

Con cada paso que daba, Alana cuestionaba cada vez más sus acciones. ¿Estaba tan desesperada por estar en pareja que se inventó toda una historia con Gus? Ella sabía que los regalos no eran falsos, pero eso tampoco volvía a su amigo el emisor de tales detalles.

Estaba cansada, su mente quería descansar y dejar de dar vueltas entre tantas incógnitas.

Ya daba igual quién era su admirador secreto, solo quería poner su cabeza sobre la almohada y dormir.

Alana sonrió al ver la fachada de su hogar, sabiendo que su plan estaba a punto de ponerse en marcha, pero frenó en seco al ver que, otra vez, su entrada estaba ocupada. Corrió para ver mejor a través de la reja de metal, para cerciorarse de que sus ojos no la engañaban, y pudo notar con mayor claridad lo que desde la distancia creyó ver.

Un ramo de lirios de diversos colores reposaba contra la puerta de entrada.

Con premura, Alana abrió la reja y prácticamente corrió la corta distancia que la separaba del hermoso regalo. Tal y como le había comentado a Augusto, su flor favorita no eran los girasoles, sino los lirios, sin distinción de su color. Aunque podía ver que, entre la diversidad de colores del ramo, abundaba el azul y un naranjo amanecer.

Sin duda alguna, su admirador secreto la conocía bien. Sin embargo, al haber descartado a Gus, nadie se le venía a la mente como posible candidato. Volvió a observar el ramo, y notó por primera vez que una flor destacaba entre todos los lirios: una hermosa gardenia blanca.

Alana pensó en que seguramente era un error de la florería, pero al notarla ubicada en el centro del ramo, su mente divagó en que quizás no era una equivocación, sino algo que su admirador secreto planificó. Entusiasmada, buscó en el suelo, pero no encontró ninguna nota que le entregara algún indicio.

¿Qué significaba la gardenia?

◆◆◆

Alana tuvo que tocar con fuerza tres veces la puerta antes de que se abriera. Los ojos de la persona frente a ella brillaron con sorpresa, pero luego le entregó una sonrisa sincera.

—¡Alana!, ¿está todo bien?

—Yo… Amor secreto, ese es el significado de la gardenia… ¿Hay algo que me quieras decir, Nath?

—Alana… lo siento, no alcancé a cancelar el envío antes de que saliera… Y lamento aún más hacer todo tan incómodo para ti y para Gus, pero te prometo que no me interpondré entre ustedes, porque de verdad espero que sean muy felices…

—¿Por qué no me lo dijiste? —Alana interrumpió el vómito verbal de Nathalie, y le sonrió con ternura. Sabía que solía hablar de sobra cuando estaba nerviosa, y eso calmó los nervios que ella misma sentía—. ¿No era más fácil solo acercarte a mí y decirme lo que sentías?

—Acabas de ver lo que pasa cuando intento hablarte…

—En la tienda me hablas normal…

—Pero eso es porque no sabes lo que siento, y porque hay gente a nuestro alrededor.

—Y porque eres la hija de la jefa… Eres la hija de la jefa —repitió Alana, comprendiendo por primera vez la magnitud de la situación—. Estoy enamorada de la hija de la jefa.

—¿Tú…?, ¿qué…?

—Me gustas, Nath, también debí decírtelo hace mucho tiempo —confesó Alana, dando un paso en dirección a Nathalie, acercándose.

—Pensé que querías un admirador secreto, pensé que querías a Gus.

—Estás equivocada, yo estaba equivocada. Quiero ser correspondida, quiero amar y ser amada… Te quiero a ti, Nath.

—Yo también estaba equivocada, no quería quedarme con la duda… Quería saber si había una mínima posibilidad de que sintieras lo mismo por mí —dijo Nathalie, mirando los ojos marrones de Alana, una sonrisa nació en sus labios, y por inercia la otra la imitó—. Me gustas, Alana, y ya no quiero que sea un secreto, quiero que sea real, quiero que tú lo sepas…

—Lo sé, y es real. Muy real —afirmó Alana.

Con calma, se acercaron paso a paso la una a la otra. La luz del sol pareció envolverlas en un abrazo cuando, nerviosas, sus labios se unieron y por fin pudieron dar rienda suelta al amor que durante tanto tiempo fue un secreto. Sus corazones parecieron latir al compás de la misma canción cuando, en la entrada de la casa de Nathalie, le abrieron la puerta a lo que sentían y lo dejaron volverse real.

Con una mano en la cadera de Alana, Nath apoyó su cabeza sobre la de su enamorada y se permitió saborear el momento. Había tenido tantas dudas, incluso cuando estaba llevando a cabo su plan, pero sus nervios fueron en vano. Porque, al mirar los ojos marrones de Alana, solo podía pensar en cómo pudo dudar sobre lo que ella sentía.

Cuando Alana observó el color miel en los ojos de Nath, se preguntó cómo no se dio cuenta de que su admirador secreto estuvo todo el tiempo frente a ella.

Solo que, en esta ocasión, su admirador secreto no era un él, sino un ella.

Y amaba que fuera de esa forma.

FIN

Deborah P. Gómez

Periodista de profesión y escritora por vocación, esta vallisoletana afincada en Londres aprovechó el confinamiento pandémico para escribir su primera novela, La piedra del Sol (El caso McGowan), publicada en febrero del 2021. En diciembre publicó La noche que Thor conoció a Catwoman, una disparatada comedia romántica que invita al lector a vivir mil aventuras… ¡Y sin moverse del sofá!

Siete Días es su primer relato corto y ha supuesto todo un reto para la autora, acostumbrada a escribir obras más extensas.

Actualmente se encuentra escribiendo la segunda parte de El caso McGowan, que saldrá a la venta a mediados del 2022.

Conoce más de Deborah y su trabajo:

Web: https://www.deborahpgomez.com/

Instagram: @deborahpgomez

Goodreads: Deborah P. Gómez

Siete Días

Deborah P. Gómez

Tristán

Odio San Valentín. El caso es que el nombre le viene como anillo al dedo al santo, Valentín, porque hay que ser muy valiente para enamorarse en los tiempos que corren. O muy estúpido. ¿Qué por qué odio tanto esta fecha? Es un trauma que arrastro desde la infancia, cuando mi primera novia del instituto me dejó por un chulo que tenía moto y un piercing en la lengua. Después llegó Cristina, una relación de tres años que acabó cuando la universidad nos llevó por caminos diferentes. A ella le siguieron un sinfín de fracasos amorosos, que siempre me hicieron sentir como un perdedor por el simple hecho de estar solo en estas fechas.

No es mi culpa. Es lo que tiene el amor en los tiempos del Tinder. La inmediatez. El marketing, o lo que es lo mismo, el tener que exhibirte en un escaparate virtual, vendiendo tus virtudes a la espera de que alguien te elija a ti entre los miles de pardillos que han reinventado sus miserables vidas para que creas que son la leche.

Pero dejadme que me presente… Me llamo Tristán, tengo 35 años, y no siempre he sido el Grinch del amor.

No era así en mi Murcia natal, creo que han sido los dos últimos años viviendo en Nueva York —con la estúpida ilusión de que alguien descubra mi talento como actor— lo que me han convertido en el cínico que soy hoy en día.

Soy alto, de complexión mediana y un rostro afable con ojos oscuros, piel bronceada y pelo castaño. Supongo que soy atractivo, o eso dicen las numerosas clientas que me tiran los tejos cada noche en el lujoso restaurante donde trabajo. Y esa precisamente es otra de las razones por las que odio esta fecha: llevo todo el maldito día sirviendo mesas, para que los cursis que aún creen en el amor tengan su noche de ensueño, mientras me miran con lástima y se creen mejores que yo solo porque ellos están celebrándolo mientras yo les sirvo la comida.

Lo que sí me gusta de esta fecha es observar a la clientela masculina. Hay hombres que están nerviosos ante una inminente propuesta matrimonial. Otros, se han montado una escena de seducción que no se creen ni ellos solo para llevarse a la mujer de turno a la cama. ¡Lamentable! Y luego están los románticos empedernidos, esos que pensaron que conocer a su cita virtual en persona el día de San Valentín, sería algo mágico.

—¡Chis, camarero! —me chista un tipo con malas pulgas, como si estuviera llamando al perro—. ¿Podría traernos una botella del champán más caro que tenga? ¡No todos los días se celebra San Valentín en Nueva York!

El tipo se las da de importante delante de una rubia que tiene menos cerebro que vergüenza. Y de esto último, aseguro que tiene poca, porque lleva un minivestido de leopardo tan corto y escotado, que le he visto la marca de nacimiento. Decido bajarle los humos y dejarle en evidencia.

—Caballero, ¿puedo ofrecerle el especial de la casa por un módico precio de 3.500 dólares la botella o, tal vez, algo más… asequible?

—Ah… —titubea, nervioso, mientras la rubia enseña los dientes como un caniche de exposición—. ¿Un Moët, tal vez?

Me lo imaginaba. Lo más exquisito que ha probado ese tipo es una botella en oferta del supermercado. Servirá para impresionar a la rubia de bote y para que me deje en paz un rato.

—¡Disculpe, camarero! —Otro que cree que chascando los dedos le voy a servir antes—. ¿Podría cambiarnos las flores? Orquídeas doradas, preferiblemente. Las rosas son tan… vulgares.

—¡Claro que sí, hombre! Ahora mismo no tenemos orquídeas doradas, pero nos quedan peonías regadas con lágrimas de elfo salvaje —respondo con retintín.

Decido hacer mutis por el foro, jarrón en mano, antes de que me peguen una merecida mala contestación.

Estoy atendiendo la tercera petición estúpida de la noche cuando, de repente, la veo, sentada sola en una mesa. Es una de esas mujeres que emiten luz propia. Tiene el cabello castaño, recogido en un moño informal; los ojos de un tono verdoso, y rozará los treinta o treinta y pocos, aunque es difícil de concretar con ese ceño fruncido y las ojeras que trata de ocultar tras un denso maquillaje. Lleva un traje de chaqueta tweed con falda y una camisa de seda en un gris rosado. Destila seguridad y elegancia de un modo arrebatadoramente sexy. Me muero de ganas por ver al tipo que va a cenar con ella esta noche.

La observo con morbosa curiosidad mientras sigo concentrado en mis quehaceres laborales. Cuando mi compañera le lleva a la mesa una hamburguesa de halloumi con una copa de tinto, me doy cuenta de que nadie va a reunirse con ella. Está cenando sola el día de San Valentín mientras hace una videollamada con sus amigas, y no parece importarle. Y eso me gusta muchísimo.

La pierdo de vista unos minutos para atender una mesa, y cuando vuelvo a posar mis ojos en ella, ya no está sonriendo. Teclea con furia en su móvil, justo antes de salir a la calle a enfrascarse en una discusión de esas en las que acabas gesticulando en exceso a pesar de que la otra persona no puede verte. No tarda en volver a su mesa con el rostro acalorado, no sé muy bien si por la ira o por el frío. Después, paga su cena y observo con tristeza cómo recoge sus cosas para marcharse.

San Cobardín, ese soy yo, que llevo toda la noche mirándola y no me he atrevido a preguntarle su nombre.

◆◆◆

Estela

Voy a matar a mi jefe! El precio que tengo que pagar por ser “la mejor de la empresa” es que me toca trabajar en todas las fechas clave. No sé si seré la mejor, pero, desde luego, sí soy la más gilipollas.

Me he comido las últimas navidades en una interminable reunión de negocios en China. Mi último cumpleaños, cenando en un McDonald´s de carretera en un pueblucho alemán. Y este San Valentín, me manda a Nueva York a discutir la última fusión con un grupo inversor yanqui. ¡Yo tenía planes con Sergio! Pero, por supuesto, a mi jefe le trae al pairo si puedo cenar o no con mi chico en una noche tan especial.

Quería evitar a toda costa cenar fuera, ser una de esas personas deprimentes que se exhiben en una noche así sin compañía, pero la cocina del hotel ha cerrado por “circunstancias imprevistas”, lo que en Nueva York a menudo se traduce como “tener ratas en las instalaciones”. Ni los hoteles de cinco estrellas se libran de tal desgracia.

Me siento en la única mesa que hay libre sin reserva gracias a que vengo sola.

Tengo que confirmarles a tres camareros distintos que sí, que vengo sola, y que no necesito orquídeas, champán ni lluvias de estrellas. Solo quiero cenar y regresar a mi hotel a preparar la reunión del lunes.

Pido una hamburguesa y una copa de tinto mientras me enfrasco en una apasionante videollamada con mis amigas de siempre, Mari y Tere, que han salido a cenar juntas por Madrid.

—Nos hemos hecho pasar por lesbianas para que nos den postre gratis y una copita de cava —explica Tere divertida—. Menú San Valentín. ¡Menuda chorrada!

—Y con el rollo de ser novias, vamos a poder bailar tranquilas sin que se nos arrime ningún pelma esta noche —confirma Mari.

—¡Qué envidia me dais! —protesto, cabreada—. Vosotras allí de cena y yo aquí, pasando frío en Nueva York, después de una reunión de casi diez horas con un montón de japoneses.

Mis amigas me ponen al día de los últimos cotilleos hasta que, de pronto, noto que enmudecen de golpe, cuchicheando algo entre ellas que me mosquea sobremanera. ¿Qué está pasando?

—¿Está todo bien, chicas?

—Eh… Estela, ¿cuándo fue la última vez que hablaste con Sergio?

—¿Con mi chico? —corroboro, sorprendida por la pregunta—. Me llamó hace un rato para decirme que se iba ya a la cama. Ha cogido uno de esos virus estomacales y lleva todo el día… en fin, ya me entendéis.

Pero mis amigas no parecen entenderme. De repente, Tere me deja colgando de un brazo mientras cruza el restaurante a paso ligero, mostrándome pies, manteles y un suelo descolorido. Entonces, veo el rostro de Tere en un primer plano nada favorecedor. Le veo hasta los pelillos de la nariz en ese ángulo.

—Cariño, te juro que estoy buscando el mejor modo de decirte esto, pero… una imagen vale más que mil palabras.

Tere gira el móvil y lo entiendo todo. Está ahí, mi Sergio, haciendo manitas con una de las alumnas de la academia de inglés donde trabaja, comiéndose con los ojos y la boca, riéndose de vete tú a saber qué. Me pregunto por un instante si será esa chica de la que me ha hablado otras veces, esa a la que se le daban tan bien “las lenguas”. El inglés no sé si lo dominará, pero la lengua de Sergio parece tenerla controlada.

La cámara vuelve a mi amiga, que me mira expectante, analizando con detenimiento mi reacción. Yo cojo mi copa de vino y sonrío.

—Perdone, señorita, ¿va a venir su acompañante o puedo retirarle la silla? —interrumpe un camarero, que aún no se ha enterado de que HE VENIDO SOLA.

—¿Es ilegal cenar sola el día de San Valentín? —pregunto sin alzar ni un ápice la voz, a pesar de que estoy a punto de estallar como un volcán en erupción—. Puede llevarse la maldita silla para alguien que haya venido acompañado, gracias. Y tráigame otra copa, hasta arriba.

Cuando Tere regresa a la mesa con Mari, finjo que no me importa haber presenciado en vivo y en directo la infidelidad de mi novio con el que llevo casi 2 años. Pero sí me importa, y mucho, porque no puedo dejar de preguntarme si tal vez no habrá hecho lo mismo todas las veces que yo he tenido que irme por trabajo. La respuesta me parece demasiado obvia.

No tardo en colgar a mis amigas y salir a la calle a gritarle cuatro cosas al imbécil de Sergio, cuando trata de convencerme de que está en casa con una diarrea espantosa. Discutimos, rompemos, o no… ¡yo qué sé! Al final creo que quedamos en tablas, si es que es posible tal cosa en esto del amor, en que hablaremos a mi vuelta.

Ahora mismo prefiero no pensar en lo que ocurrirá al volver a casa… Esta noche voy a hacer justicia por mi cuenta, lo que significa que voy a buscar al tipo más atractivo del bar, pedirle que me invite a una copa y acabar en su cama vengándome de ese malnacido. No tardo en darme cuenta de que todos los hombres a mi alrededor tienen pareja, así que cojo mi bolso y mi abrigo, y paso directamente al plan B: emborracharme en la barra como si me fuera la vida en ello. ¡Maldito día eligió ese cretino para ponerme los cuernos!

El camarero me sirve mi primer vodka con Red Bull, tercera copa si contamos las dos de tinto. Es atractivo, no guapo de los que quitan el sentido, sino de esos que desprenden una dulzura en la mirada que atrapa a cualquiera. Sospecho que es latino por su cabello oscuro, la piel morena, y esos ojos negros como la noche.

Está concentrado preparando cócteles con corazoncitos de azúcar para una pareja que hay al otro lado de la barra. Cuando agita la bebida, veo cómo se pronuncian los músculos de sus brazos, a la vista bajo una camisa negra arremangada hasta los codos. Le interrumpo, dispuesta a descubrir si tiene a alguien esperándole en casa esta noche.

—Qué mala suerte trabajar en un día como hoy, ¿no? —pregunto, haciéndome la distraída. El camarero tarda en darse cuenta de que estoy hablando con él.

—La verdad es que me trae sin cuidado, me parece el día más absurdo y comercial del año.

—Es el día en el que se refugian todos los cobardes para hacer algo que no se atreven a hacer el resto del año, como pedir matrimonio a su novia… o ponerle los cuernos.

Me mira con sorpresa, dejando una pregunta tácita en el aire. Creo que sabe que es algo personal.

—Pues yo creo que hay que tener huevos para amar a alguien con los tiempos que corren en los que todo es de usar y tirar, desde un teléfono móvil, hasta un corazón —responde.

—¡Guau, un cínico! Me gusta, eso nos hace dos.

Sonrío coqueta, humedeciéndome los labios en la copa. Él parece ponerse nervioso, pero, aun así, me dedica esa mirada, que parece estar comiéndome con los ojos, y automáticamente humedece mis zonas más sensibles.

—¡Acho, la que he liado! —exclama en español, cuando se le abre la coctelera y todo el mejunje de colores se vierte sobre la encimera.

Comienza a limpiar con premura y vuelve a preparar los cócteles en silencio. Cuando se queda de nuevo libre, vuelvo a buscarle, un poco a la desesperada: no pienso dormir sola esta noche.

—“¡Acho!” ¿También eres español? —le imito en mi idioma. Él me mira con sorpresa—. Es que me ha parecido detectar un acento… ¿murciano?

—Y ese “ejque” solo puede ser de la capital, ¿me equivoco?

—¿Tienes tan buena puntería para todo? —provoco. Se guarda una sonrisita, pero no responde—. Anda, ponme otra copa.

—Es la tercera que te tomas, igual deberías frenar un poco el ritmo… —se atreve. Le miro con los ojos como platos, y él se retracta, apurado—. Lo siento, no debería haberte dicho que… A esta invita la casa.

—¿Y a que más invita la casa? —pregunto sugerente, pero él no parece dispuesto a seguirme el rollo—. Ponme un té helado, anda.

Me siento patética cuando me doy cuenta de que estoy haciendo lo mismo que me hacen los hombres a mí cuando salgo de fiesta, lo que tanto odio: en mi burdo intento por vengarme, por aliviar la traición de mi alma, le estoy acosando.

Decido dejar al chico trabajar tranquilo antes de que me expulsen del restaurante por depredadora sexual, acabarme mi copa en silencio e irme a dormir la mona si el Red Bull me lo permite.

—Por cierto, me llamo Tristán —dice él, mirándome con curiosidad.

—Estela.

—¡Anda! Como la cerveza —exclama divertido. Le miro confundida, él me lo aclara señalando uno de los grifos dispensadores— Stella Artois. Y seguro que tú también eres mucha espuma y luego…

Sonrío satisfecha al comprobar que me va a seguir el rollo.

—¿Quieres comprobarlo?

—Algo no me cuadra… ¿qué hace algo tan bonito como tú por aquí, tan sola, y fundiéndose el sueldo en alcohol?

—¿“Algo tan bonito y tan sola”? —repito, molesta por su poco acertada elección de palabras—. ¿Te has creído que soy una figurita decorativa de esas que acumulan polvo en una estantería?

Tristán sonríe con mi reacción, me hace un gesto con el dedo para que me acerque a él, y me susurra al oído:

—Eso es lo que quiero yo precisamente, quitarte el polvo. —Su voz me hace cosquillas; su atrevimiento, me enciende.

—Mi hotel está ahí enfrente —respondo, manteniendo el contacto visual con aquel extraño del que apenas sé su nombre.

—Mi turno acaba a las 12… Aunque voy a ponerte una condición.

—¿Estás de broma?

—Quiero que te pongas a la pata coja, te toques la nariz con un dedo y el tobillo con el otro.

—¡Tú flipas!

—No pienso irme a la cama con una mujer borracha, para que mañana te despiertes a mi lado y pegues un grito al verme.

—¡Tampoco eres tan feo! —bromeo, pero él parece ir muy en serio—. Tranquilo, estoy lo suficientemente perjudicada como para atreverme, pero no tanto como para arrepentirme.

Por si mis palabras no son suficiente, me quito las braguitas de encaje y las deslizo con disimulo por mis piernas, agradeciendo mentalmente haberme puesto esas medias de liguero que facilitan la maniobra. Le cojo la mano y cierro su puño con fuerza alrededor de mi lencería. Su mirada me desnuda con los ojos, me estimula, y yo ya estoy ardiendo de imaginar su cuerpo fornido sin ropa.

—En media hora estoy fuera.

◆◆◆

A nuestra conversación le siguió un juego de miradas a través de la barra, que fue caldeando el ambiente, y culminó cuando nos encontramos en la puerta trasera del restaurante y Tristán invadió mi boca sin permiso, primero con dulzura y timidez, después con una fiereza animal, como si no fuera la primera vez que lo hacía. Su beso rudo me gustó, avivó la llama de mis entrañas y de pronto, mi sed de venganza fue sustituida por el deseo de hacerle mío.

Subimos a mi habitación de hotel entre besos, caricias y gemidos. Le arrincono contra la cama, sin quitar mis manos de su culo, mientras él rodea mi cintura y me aprieta contra su sexo, que está a punto de explotar. Me descubro a mí misma desinhibida, atreviéndome a hacer todas las cosas que con Sergio me llevó varios meses decidirme. Lo bueno de los rollos de una noche es que no voy a tener que volver a verlo, esta noche es todo cuando tenemos y quiero que sea memorable.

Así que lo hacemos dos veces, una en la cama y otra en la ducha, cuando se supone que estoy quitándome de la piel la prueba de mi traición. Y, sin embargo, no me siento una traidora, me siento como si esta noche tuviera que ser así. Como si nosotros estuviéramos predestinados. Y es raro… Porque hemos conectado del mismo modo que una radio sólo funciona al enchufar los auriculares.

Después, no puedo pegar ojo. Entre la imagen de Sergio con esa tiparraca, el exceso de bebida energética y Tristán, tengo un cúmulo de sentimientos contradictorios presionándome la cabeza y el pecho. Miro a ese desconocido, acomodándose plácidamente a mi lado y sonriéndome, sin ninguna intención de desaparecer de mi vida, y me pregunto si soy realmente consciente del lío en el que me he metido.

◆◆◆

Tristán

Aun no me creo mi suerte cuando me despierto, entre sábanas de seda, al lado de esa mujer. Tan pronto cruzó el umbral del bar, hubo algo en ella que me hizo detenerme al instante. Y cuando la vi en la barra, coqueteando descaradamente conmigo… ¡buf! Pensé que el destino estaba compensándome por todas las veces que me había fallado antes.

Después de un rollo de una noche siempre me invade la misma sensación: ¿y ahora qué? Si estuviera en mi casa, le prepararía un buen desayuno, bajaría a por bagels recién horneados y un buen café. Pero en su lugar, aquí estoy, mirándola como un pasmarote y preguntándome qué va a pasar ahora. Si es que pasa algo…

Estela no tarda en despertarse, pegando un bote al verme a su lado.

—Buenos días, preciosa. —Estoy tan nervioso, que comienzo una verborrea para llenar los silencios—. ¿Te apetece desayunar? Hay una panadería aquí cerca que tienen los mej…

Estela me mira confundida, como tratando de adivinar quién soy. Y luego, se cubre la cara con vergüenza. Definitivamente, me recuerda. Y no parece feliz de ello.

—¡Me he acostado con el camarero del restaurante! ¡Típico!

—¿Típico? —pregunto contrariado—. Anoche me dijiste que no solías hacer esto, y que habías notado una química entre nosotros que…

—¿Y tú me creíste? —pregunta burlona. Su comentario me duele.

—En ese caso, parece que no soy yo el mejor actor de los dos… —respondo. Estela me mira con desdén y levanta una ceja, irónica—. Sí, soy actor, o lo seré cuando alguien descubra mi talento. De momento, no paso de hacer obras en teatros pequeños y centros culturales.

—Oye, ¿te han dado lengua para desayunar?

—Creo que eso fue el postre de anoche, si mal no recuerdo… —bromeo, pero ella me mira como si acabara de decir la mayor chorrada del mundo.

—Tengo la resaca de mi vida, ahora mismo me cuesta pillar las ironías. Aunque lo del desayuno suena bien.

Espero paciente mientras se da una ducha, se arregla y se perfuma con toda clase de potingues. Yo no puedo impresionarla, aún llevo la misma ropa de ayer. Poco después, entramos en una cafetería y ordenamos dos americanos y un arsenal de bagels.

—¿Cuánto tiempo vas a quedarte en Nueva York? —pregunto por romper el hielo.

—Una semana. Estoy aquí por trabajo.

—¡Ya me gustaría a mí venir a Nueva York a gastos pagados!

—La ciudad no mola tanto cuando la ves sola, ¿sabes?

—Discrepo. De todos modos, no tienes por qué hacerlo sola…

—No te ofendas, pero no te conozco de nada.

—Eso no parecía importarte tanto anoche… —¡Toma pulla! Estela me mira con los ojos como platos, avergonzada por su impulso—. Perdona, déjame empezar de nuevo. Me llamo Tristán, y al contrario de lo que sugiere mi nombre, soy un tipo muy alegre. Murciano, aunque llevo aquí tres años luchando por mis sueños. Y odio San Valentín; aunque, si vuelves a quedar conmigo, igual empiezo a creer en su magia.

—No deberías. El amor es una mierda y solo los ilusos creen en él.

—Detecto una mala experiencia reciente…

—Mi ex me la pegó anoche con otra aprovechando que estaba aquí. Y no sé por qué te estoy contando esto.

—Así que tienes novio y fui tu plato de consolación —resumo chafado. Ella me mira con ojos de cordero degollado—. Tranquila, seguro que le perdonas y en dos días os olvidáis de esto.

—La cosa es que creo que no es la primera vez que lo hace…

—Pues perdona que te lo diga, pero ese tipo no te quiere.

—¡Guau! ¿Dónde está la famosa psicología de camarero de la que tanto hablan? ¡Eres único diciéndole a la gente lo que quiere oír!

—Soy único diciéndole a la gente lo que necesita oír. Te recuerdo que anoche te has acostado por despecho con un tipo al que acababas de conocer, y al que ahora le estás contando tus miserias, mientras tu novio se divierte con otra.

—Yo mejor me largo. Disfruta del café. —Estela hace un amago por irse y no me molesto en detenerla.

—Si cambias de idea, sabes dónde encontrarme. “Soy el camarero del restaurante, ¡típico!” —le hago burla, molesto por sus desplantes. Ella se vuelve, y me mira divertida.

—Acabo de decirte que te he utilizado, ¿por qué querrías volver a verme?

—Mi último ligue me duró lo mismo que las horas de luz en invierno, seis horas. Ella esperaba que en ese tiempo yo tuviera claro que iba a casarme con ella, pero lo único que sentí fue que teníamos menos química que un gas noble.

—No sé a dónde quieres llegar.

—Que tú y yo somos dos reactores nucleares. Apenas hace diez horas que te conozco y anoche tuve el mejor sexo de mi vida. Apasionado, sincero, salvaje… Y no puedes negarlo —le provoco. Ella mira para otro lado, sonrojándose—. Y lo bueno es que contigo ya sé el desenlace, así que no me partirás el corazón cuando regreses a Madrid con tu novio en siete días. Además, soy el mejor guía de la ciudad. Serías muy estúpida de rechazar mi oferta…

Estela me mira inquieta, mordiéndose el labio como valorando mi propuesta.

—Siete días. Después, tú por tu lado y yo por el mío.

Sonrío. ¿Qué más puedo hacer? Es un negocio seguro, sin riesgos.

—Siete días. ¿Has estado ya en Coney Island?

◆◆◆

Estela

Había firmado un pacto con el diablo. Una semana sin preocuparnos del mañana, sin promesas, sin mentiras ni medias tintas. Cuando le quitas a las relaciones toda esa presión, se convierten en algo maravilloso. Risas al atardecer. Honestidad. Transparencia sin miedo a dañar al otro. Sexo sin pudor, primitivo, ardiente.

A esa tarde de playa y montañas rusas en Coney Island, le siguieron un picnic en Central Park, un perrito caliente paseando por High Lane, una tarde de museos en el MET y el MoMA; y los mejores atardeceres desde alguna rooftop de Manhattan.

Tristán es divertido, amable y respetuoso, el perfecto desenlace para mis días interminables de reuniones de trabajo. Y, con el paso de los días, me sorprende descubrir que la traición de Sergio duele un poquito menos. Que ya no miro el teléfono, ansiosa por encontrar otra disculpa vacía con su nombre, sino el de Tristán proponiéndome algún plan para esa tarde.

Y así, llega el séptimo día. Rozando el final de nuestro acuerdo. Tristán insiste en ir a Williamsburg, un barrio de Brooklyn lleno de grafitis donde alquila un armario al que osa llamar apartamento. Tiene esa característica pared de ladrillos que sale tanto en las películas, un sofá de cuero verde —que dice ser de dos plazas— y una pintura de Okuda enmarcada en la pared.

—Creo que tu apartamento entero cabe en mi ducha.

—Bueno, princesa de chichinabo, te reto a que trates de sobrevivir en Nueva York con mi sueldo. Si no fuera por las propinas… Que, por cierto, tú no dejaste…

—Pero ¿qué dices? ¡Aún te estás cobrando la copa que me serviste! —respondo coqueta, colgándome de su cuello para atraerlo hacia mí. Si esta es nuestra última noche, pienso asegurarme de que la recuerde cuando regrese a Madrid.

Madrid. Siempre se me ha llenado la boca de orgullo al pronunciar ese nombre y ahora me sabe a nostalgia. A sueños a medio cumplir. Porque sé que esta es la última vez que besaré sus labios, la última caricia. La última vez que oleré su pelo u oiré su risa infantil. La última toma de contacto con su desordenada vida. Y a pesar de que era lo acordado, la idea me da escalofríos.

Después de una sesión intensiva de sexo, no puedo prolongar la despedida. Me visto con celeridad, sintiéndome más desnuda que nunca mientras la tristeza me inunda el alma.

—Bueno, ha sido un placer, pero son las diez de la noche y creo que debería irme.

—¿Y ya está? —Tristán se incorpora, aun desnudo, y me sigue hasta el salón—. ¿Te vas por esa puerta y no te veré más después de haber pasado los siete días más increíbles de mi vida?

—Era lo acordado.

—Los acuerdos se pueden renegociar.

—Dijimos que…

—¡A la mierda lo que dijimos! También dijimos que no se iba a volver personal y me sé toda la vida de tus amigas y las manías de tu gato.

—¿Qué es lo que quieres, entonces?

Si espera que renuncie a mi vida en Madrid para mudarme con él a ese apartamento cochambroso, y ver cómo tira su futuro a la basura por un sueño inalcanzable, lo lleva claro.

—No lo sé —responde sincero.

—Me voy a Madrid mañana, y tú tienes una audición la semana que viene. Esta conversación no tiene ningún sentido.

—Podemos intentarlo.

—Cuando llegue a Madrid, tengo que romper oficialmente con Sergio, buscar un nuevo piso, reestructurar mi vida… Lo último que necesito ahora mismo es una relación a distancia con un tío al que hace siete días que conozco.

—Todas las relaciones pasan por un período en el que “solo hace siete días que se conocen”.

—No estoy en el mejor momento para empezar una nueva relación. No puedo saltar de oca a oca, ¿entiendes? Necesito tiempo para ordenar mi vida.

—¿Cuánto?

—¡No lo sé! ¿Tres meses? ¿Seis?

—¿Seis meses? ¡Dios creó el mundo en siete días y tú necesitas seis meses! ¡En seis meses sin vernos, se habrá enfriado la relación!

—Entonces es que no era tan valiosa —observo, dispuesta a acabar con esto cuanto antes—. Mira, ha sido increíble, pero hay cosas a las que es mejor darles un final en el momento preciso. No quiero estropear el bonito recuerdo de este breve amor. El más sincero y apasionado que he experimentado nunca. Pero tengo que coger ese avión. Y preferiría que no hicieras una locura romántica como impedir que lo coja o venir a Madrid a buscarme

Eso es lo que digo, pero ni lejos es lo que siento. Él asiente y lo acepta sin más. Algo en su conformismo me hace daño. Quiero que rebata mis palabras, que sí haga una locura romántica, que me convenza de que la magia de San Valentín existe… Pero se queda mirándome con tristeza, sujetándome la puerta con educación y sin decir nada. Tampoco hay un abrazo ni un beso de despedida.

—Supongo que esto en un adiós entonces —dice al fin—. Te deseo lo mejor en la vida, Stela. Ha sido un placer conocerte.

—Espero verte algún día sobre un escenario, con tu nombre brillando en los carteles.

Tristán me dedica una sonrisa triste y cierra la puerta tras de mí. De camino a mi hotel, no puedo dejar de pensar en lo que he hecho, lo que no he hecho, mientras lágrimas saladas comienzan a recorrer mi rostro sin control.

◆◆◆

Tristán

Y así pasaron los días, las semanas, los meses, y varias estaciones en las que no supe de ella. Ni una palabra, un mensaje para saber cómo me iba. Nada. Habíamos prometido no buscarnos y cumplimos nuestra palabra. Mentiría si dijera que no he pensado en ella cada día. Durante un tiempo, me pregunté si habría vuelto con ese idiota o habría encontrado un nuevo príncipe azul con pedigrí que la llevara a cenar al Ritz y no al kebab de la esquina, como hacía yo. Si su gato seguiría teniendo problemas de incontinencia, o si sus amigas se habrían dado cuenta por fin de que sí eran lesbianas. Pero un día, me cansé de soñar con imposibles y asumí que no volvería a verla. Al igual que asumí que nunca conseguiría ser actor.

Es un frío día de enero. El restaurante está a rebosar de gente resguardándose de los primeros copos de nieve que ha traído una nueva tormenta con nombre de mujer. Tal vez por eso no presto atención al teléfono ninguna de las quince veces que mi amigo Pablo marca mi número. Cuando termino mi turno, escucho los tres mensajes de voz que me ha dejado con una urgencia preocupante. Estoy exhausto, pero decido llamarle, deseando que no le haya ocurrido nada malo.

—¡Tristán! —responde mi amigo, adormecido—. ¿Tú crees que estas son horas de llamar a nadie? ¡Aún no han puesto las calles, tío!

—Lo siento, nunca me acuerdo de la diferencia horaria —me disculpo—. Tenías tanta urgencia en que te llamara…

—No te preocupes, así aprovecho y voy al gimnasio. Tengo una buena noticia.

—¿Te casas? ¿Verónica está embarazada?

—No tan buena. Van a estrenar en Madrid la versión musical erótica de El retrato de Dorian Gray, algo muy bizarro, y el actor principal se ha roto una pierna ensayando.

—¡Vaya! Tú sí que sabes dar buenas noticias… —me burlo.

—¡Que no, idiota! Adivina quién ha conseguido una audición para la semana que viene —pregunta. Sigo escuchando al otro lado de la línea sin saber a dónde quiere llegar—. ¡Tú, cabrón!

—¿Yo?

—¡Sí, tú! Los ensayos van con retraso así que, si les gustas, tendrías que mudarte a Madrid en menos de dos semanas. Y, por supuesto, tienes que estar cómodo quitándote la ropa.

—Eso no es problema. Lo de Madrid… ¿En dos semanas, dices?

—Sé que no es un musical de Broadway, pero al menos dejarás de lamerle el culo a los pijos estirados que comen en ese restaurante. ¿Qué me dices?

—¿Pues qué voy a decirte? ¡Que ahora mismo cuelgo el delantal y me pongo a mirar vuelos!

—¡Esa es la actitud! Avísame cuando tengas todo listo para ir a buscarte al aeropuerto. Puedes quedarte en casa el tiempo que te haga falta hasta que encuentres piso en Madrid.

—Te veo muy convencido de que me van a dar el papel.

—Tengo un buen presentimiento. Y este tren no puedes perderlo, es de los que te cambian la vida.

—¿Ese no es el eslogan de Renfe?

—Sabía que una frase tan buena no podía ser mía.

◆◆◆

Y así, pasan no dos, sino cinco semanas…

¿Quién me iba a decir a mí que, de la noche a la mañana, me iba a ver viviendo de nuevo en España?

Concretamente, en Madrid, y a la espera de que en unas horas se estrene la que va a ser mi primera obra en un teatro de verdad. Han sido unas semanas muy duras para ponerme al día con la producción, pero, cuando hemos colgado el cartel de “lleno”, sé que ha valido la pena.

Aunque a mi llegada me sentí aún más extranjero de lo que jamás me había sentido en Nueva York, pronto he hecho amigos en el teatro con los que salir después de los ensayos, e incluso he alquilado un apartamento con Isma, uno de mis compañeros. Todo está resultando tan fácil que me asusta. Es como si tuviera que ser así.

Como decía, esta noche, 14 de febrero, estamos de estreno, y todos tenemos los nervios a flor de piel a pesar de las críticas tan favorables recibidas en el preestreno.

—Mucha mierda —me desea Isma, que está haciendo estiramientos antes de salir a escena.

—Mucha mierda, compañero —repito—. Nos vamos a meter al público en el bolsillo.

◆◆◆

Estela

—Estelita, cariño… —Cuando mi jefe empieza la frase así, ya sé lo que me va a pedir.

—No pienso trabajar esta noche —respondo sin apenas mirarle—. Tengo planes.

—¿En San Valentín? —pregunta con sorna—. ¡Pensaba que estabas soltera!

—Voy a salir con mis amigas. Y mi vida privada no es algo que discutir contigo.

Le dejo con la palabra en la boca, recojo mis cosas y salgo escopetada hacia La Latina, donde mis amigas me esperan para salir a tomar algo.

—Tere ha conseguido entradas para no sé qué obra de teatro —dice Mari.

—El retrato de Dorian Gray, versión musical erótico —agrega Tere.

—¿No es una de esas obras donde todo el mundo se mete mano sobre el escenario mientras intentan que te tragues que hay un significado íntimo y profundo en el guión? —me burlo, algo cínica.

—¡No seas así! Los críticos la han puesto por las nubes —asegura Tere—. Y ver un poco de carne no te vendrá mal, que últimamente estás a dos velas. No todos los hombres son como Sergio…

Sonrío incómoda. En realidad, no me he atrevido a contarles a mis amigas que no es Sergio quién me ha dejado huella, sino lo que pasó en Nueva York, porque me hubieran obligado a llamar a Tristán. Me hubieran hecho creer en los cuentos de hadas con final feliz, y sé que, tarde o temprano, Tristán y yo hubiéramos acabado odiándonos por haber tenido que cambiar nuestras vidas para adaptarnos a estar juntos. Y no quería guardar ese recuerdo de él.

Hoy hace justo un año que nos conocimos y me pregunto qué estará haciendo en Nueva York. Si habrá conocido a una marquesa en ese restaurante que le haya sacado de su miserable apartamento en Williamsburg para llevarle a vivir a Manhattan. Si, tal vez, ha conseguido su sueño de hacer un musical en Broadway. Aunque nunca le he visto sobre el escenario, recuerdo que tenía la voz muy bonita.

—Estela, ¿estás ahí? —Tere chasca los dedos para que vuelva al presente.

—Sí, perdona, ¿qué decíais?

—Bocadillo de calamares, bravas y ¿para beber?

—Una Stella Artois —digo con una sonrisa que mis amigas no entienden.

◆◆◆

Cuando aparece el primero desnudo integral de la obra, no puedo creer lo que ven mis ojos. Reconozco que han sabido llevar la obra al escenario de una manera magistral, aun considerando los riesgos de transformar a Oscar Wilde en un musical erótico, pero sé que, si el dramaturgo levantara la cabeza, le daría un infarto. O tal vez no, Oscar era conocido por ser un adelantado a su época y atentar contra la delicada moral británica victoriana, lo que le llevó a prisión en 1895.

Mis amigas no paran de comentar el cuerpazo que tiene el protagonista. Lo cierto es que me he metido tanto en el dramatismo de la obra, que apenas he prestado atención al actor. Y, cuando lo hago, me da un vuelco al corazón. ¡No puede ser! ¿Es él o solo un tipo que se le parece? ¿Qué demonios hace en Madrid? ¿Por qué no me ha llamado?

—¡Dios mío, qué oblicuos tiene! —exclama Tere jocosa.

—¡Voy a buscar al chico en internet en cuanto acabe la obra! —agrega Mari.

Y yo me siento celosa, algo posesiva por algo que sé que no me pertenece, pero que aún vive fresco en mi memoria.

Cuando finaliza la obra, necesito salir de dudas. Si de verdad es él, necesito saber por qué no me ha llamado y qué le ha llevado a Madrid. Temo que me diga que otra clienta del restaurante con la que también vivió una noche apasionada, que reduzca mis recuerdos a cenizas, pero, aun así, me atrevo. Porque San Valentín es un día donde todo el mundo es un poquito menos cobarde.

—Chicas, ¿os importa esperarme afuera mientras voy al baño?

—¿Qué dices? ¡Hay una cola espantosa! —exclama Mari—. ¿No puedes aguantar hasta que lleguemos al pub?

—De verdad, me estoy meando mucho —me excuso.

Cuando las pierdo de vista, me hago paso entre toda la gente que está comentando la obra a la salida, atravieso el bar —que está abarrotado—, y me dirijo sin mucho éxito a los camerinos. Llamo a la puerta, pero no oigo ningún sonido procedente de su interior. Trato de abrir la puerta, definitivamente está cerrada con llave. Así que vuelvo a recorrer el mismo camino, pero a la inversa. Y, cuando estoy a punto de rendirme, le veo. Con su preciosa sonrisa de niño y sus ojos penetrantes, sosteniendo una botella de agua de cristal acompañado de una chica que aún no ha alcanzado la treintena y que está hablando sin control.

Por un momento, dudo si acercarme o no, y mi indecisión me lleva a mirarlos más tiempo del necesario. Estoy a punto de dar media vuelta cuando él me ve. Le dice algo a la chica que suena a disculpa y comienza a caminar hacia mí.

¡Mierda! ¿Y ahora qué hago?

◆◆◆

Tristán

Los nervios desaparecen tan pronto salgo a escena. Todas las miradas están puestas en nosotros, en mí, y veo en sus ojos que lo hemos conseguido, le estamos transmitiendo un millón de sensaciones que les hará abandonar la sala con un grato recuerdo.

A la salida, mis compañeros quieren salir a celebrarlo. De camino al bar, Silvia, una amiga de mi hermana, me intercepta, y mi deseo de unirme a ellos se ve truncado. Mi familia no ha podido venir al estreno, pero han prometido venir desde Murcia el próximo fin de semana.

—¡Tristán, has estado increíble! —exclama Silvia, con los ojos inundados en orgullo.

—¿Te ha gustado la obra entonces?

—¡Me has gustado tú! —exclama ella sin pudor.

Silvia ha estado enamorada de mí desde que éramos pequeños y yo la veía como la enana que se juntaba con mi hermana para jugar a las barbies. Pero ahora ya es toda una mujer, y su insistencia no me resulta tan halagadora porque, a pesar de que es guapísima, no puedo evitar verla como una hermana.

—¿Qué tal te has adaptado a Madrid? —pregunta.

—Mejor de lo que pensaba. Me gustaba Nueva York, pero, al final, España es mi hogar.

—¿Tienes pensado quedarte por aquí entonces? Cuando acabe la obra, quiero decir…

—Depende del trabajo. Pero sí, me gustaría…

Silvia comienza a contarme que se ha mudado a Torrejón porque ha encontrado un trabajo como informática, lo que significa que vamos a poder quedar a menudo. Espero que no se haga ilusiones, lo último que quiero es romperle el corazón precisamente a ella. Y mientras Silvia habla y habla, miro la puerta con poco disimulo, pensando que mis compañeros me están esperando fuera para festejar. Y entonces, mi mirada se detiene entre la multitud al verla, brillando con el mismo fulgor que una estrella. Mi Estela. ¿Cómo sabía que estaba aquí? ¿O ha sido una simple casualidad del destino?

—Perdona, Silvia, ha sido un placer verte. Acabo de ver a una vieja amiga y tengo que ir a saludarla —me disculpo.

—¡Claro! Y oye, si te apetece salir a tomar unas cañas… ya sabes dónde encontrarme.

—Lo tendré en cuenta.

Camino apresurado hacia Estela sin saber muy bien qué voy a decirle. Comenzar la conversación echándole en cara que no me ha mandado ni un triste mensaje en un año, cuando yo tampoco lo he hecho, no parece el mejor modo de romper el hielo.

—Hola —digo con torpeza, sin atreverme a hacer o decir nada más.

—No esperaba verte por Madrid.

¿Es una observación o un reproche?

—Ha sido algo repentino, el actor principal se rompió una pierna y tuve que sustituirlo a última hora.

—Imagino que la escayola no quedaba muy bien con ese desnudo integral que has hecho… —responde picajosa. ¿Qué demonios le pasa?—. Así que llevas aquí… ¿cuánto? ¿Semanas, meses…?

—Quince días. Tuve que hacer la mudanza en tiempo récord. Por suerte, no tengo demasiadas cosas.

—Entiendo…

Me doy cuenta de que Estela está igual de nerviosa que yo, e intento aliviar la tensión lo mejor que puedo. Tampoco tengo nada que perder.

—Oye…. Siento no haberte llamado, pero he estado centrado en la obra y tampoco sabía muy bien qué hacer, si tal vez estarías ya con alguien o... —me excuso, pero sé que no estoy sonando sincero—. Mira, la verdad es que no he sabido nada de ti en un año, así que di por hecho que era lo que tú querías. Te dije al despedirnos que quería intentarlo, y me dejaste claro que…

—¡Porque tú estabas en Nueva York y yo en Madrid! —aclara, dándome una ligera esperanza de que ella haya podido sentir lo mismo—. No pensaba pedirte que lo dejaras todo por mí, y yo no iba a dejarlo todo por alguien a quien apenas conocía. ¡Pero eso no quiere decir que…!

—Que…

—¡Da igual! Tal vez los cursis crean en la magia de San Valentín y todo eso, pero esto no va con nosotros. Somos dos cínicos.

—¿Tan cínicos como para no reconocer algo bueno, aunque el destino nos lo ponga dos veces delante de las narices? —pregunto, tratando de descubrir si ella quiere lo mismo que yo. Estela sonríe—. Tal vez seamos dos idiotas.

—¿Cuánto tiempo vas a quedarte por aquí?

—La obra estará en cartelera tres meses. Si la cosa va bien, puede que renovemos. Y la idea es que me salgan más cosas después de esto… Si no, tal vez regrese a Nueva York, a servirle vodka con Red Bull a ejecutivas estiradas.

—No soy tan estirada.

—¿Entonces por qué aun no me has dado un beso?

Consigo que se relaje y hacerla sonreír. Me da dos besos en la mejilla, que enseguida transformo en un abrazo. ¡Joder, qué bien se siente volver a sentir su cuerpo! El olor a verbena que desprende su pelo, inundándome las fosas nasales. No quiero soltarla, pero es ella quien da un paso atrás y se aparta.

—Iba a tomarme una copa con mis amigas, me están esperando fuera, pero si…

—¡Claro! —respondo chafado por el corte que acaba de pegarme—. A mí también me están esperando.

—¡Vale! —responde ella—. Me ha gustado verte.

—Cuídate, Estela. Ya nos veremos por ahí…

—¡Claro! Hasta el próximo San Valentín —balbucea ella, dándose la vuelta en dirección a la puerta.

Me quedo mirando cómo se aleja con un nudo en el estómago. ¿Por qué no le he dicho que me moría de ganas por quedar con ella? ¿Por qué no le he dado mi nuevo número de teléfono?

Estela se vuelve un segundo y me descubre mirándola, sonríe, hace un gesto avergonzado con la mano, y vuelve a encaminar sus pasos a la salida. Y entonces, no puedo seguir quedándome con la duda. Salgo corriendo detrás de ella y le toco el hombro cuando ya estamos en la puerta principal del teatro, rodeados de gente que nos empuja de un lado a otro. Las que creo son sus amigas, nos están mirando impacientes desde la otra acera. Y en medio de ese juego de miradas de deseo, indecisión y duda, decido darle un beso de esos que solo se ven en las películas. En un principio, pega un salto, desprevenida, pero después, rodea mi cuello y responde a mi impulso con la misma intensidad.

—No he dejado de pensar en ti ni un minuto —confieso, sin despegar mis labios de los suyos—. ¡Me encantas! Con tus ideas catastrofistas sobre el amor, tu carácter autosuficiente y cabezota, y tu extraña afición a los videos de gatos. Y, por cierto, me gustan más los perros.

—Yo tampoco he dejado de pensar en ti —responde ella, haciendo que mi corazón brinque de alegría—. Pero tengo que confesarte que yo sí creo en la magia de San Valentín, solo me estaba haciendo la difícil.

—Creo que podré soportar que seas una cursi.

—Y lo de los perros tenemos que discutirlo si esto sale bien…

—Tendremos uno de cada.

—¿Crees que a tus amigos les importaría mucho si te secuestro esta noche y seguimos negociando?

—¿Tú no habías quedado con tus amigas?

—Seguro que lo entenderán… Te aseguro que no vas a encontrar mejor guía en toda la ciudad —agrega ella, repitiendo las palabras que yo pronuncié en Nueva York—. Serías muy estúpido de rechazar mi oferta.

—Vale, pero con una condición…

—¡No pienso ponerme a la pata coja! ¡Solo me he tomado una cerveza!

—No es eso —me río, recordando la noche en la que nos conocimos—. Quiero que me lleves al Templo de Debod. He oído que es espectacular de noche.

—¿Más espectacular que ese culo que llevo mirando toda la noche? —se burla—. ¡Dios mío, cómo me ha gustado la obra de teatro! ¿Crees que podrías ensayar conmigo?

Sonrío ante la ocurrencia y no puedo por más que besarla. Hoy, y todos los San Valentines que están por llegar.

—Podemos ensayar lo que tú quieras —respondo entre beso y beso—. Estoy deseando descubrir todos los rincones de Madrid contigo.

FIN

Myra Reda

Myra Reda es el seudónimo de esta autora española. Tiene treinta y cinco años, esposa y madre de tres hermosas niñas. Empezó a leer libros en Amazon hasta que una autora de confianza la animó a escribir su propio libro. Aunque es una romántica empedernida, también le gustan otros géneros como la fantasía o el thriller.

Con su primer libro descubrió que podía sacar una serie con todas las historias de sus amigas. Ha publicado tres novelas que pertenecen a la serie Amor verdadero: “La Fuerza del Destino”, “Un Acuerdo Matrimonial”, y “La Princesa de la Moda”. Actualmente se encuentra trabajando en el proyecto de su cuarta novela.

Conócela más aquí: https://linktr.ee/Myrareda12

https://www.instagram.com/myrareda12/

Te Soñé Sin Conocerte

Myra Reda

¡Querido diario!

Al bajar del autobús, cinco meses atrás, ya supe que esta ciudad sería especial. A pesar de que el camino ha sido complicado, al fin lo he conseguido. El trabajo que tengo no es que sea el de mis sueños, pero cuando subo a la plataforma soy libre. Mi cuerpo se mueve solo al son de la música. La melodía entra por mis oídos y todo mi ser reacciona. Las sensaciones que embriagan mi cuerpo no las he sentido nunca, ni siquiera con un hombre.

Cuando me presenté para el puesto, quedé prendada del dueño. Él es uno de esos hombres que con solo una mirada te enciende como una cerilla. Ese deseo aún no ha desaparecido y aunque yo he intentado evitar coincidir o estar a solas con él, varias veces ha sido misión imposible. Él es el causante de mis sueños más húmedos y muchas veces he llegado a compararle o imaginarle cuando he estado con otros hombres. En los libros eróticos que leo, los cuales me apasionan, imagino que es él quien me hace todas esas cosas. Puede ser una completa locura, pero por más que lo he intentado, siempre es él.

Cierro el diario y voy quitándome la ropa de camino al baño. Es una de las ventajas de convivir sola en un apartamento.

Si quiero andar desnuda por casa, no hay ningún problema.

En las otras ciudades que he vivido no siempre he tenido esa suerte, de hecho, casi nunca la he disfrutado. Por eso estoy segura de que está es la ciudad donde me voy a quedar.

En el baño no me demoro mucho. Salgo de la ducha con una toalla envuelta en mi esbelto cuerpo y voy a vestirme a mi habitación. Me descubro y seco mis piernas, a continuación, embadurno mi cuerpo con la crema hidratante. Es otro de mis grandes caprichos, las cremas. Cojo el sujetador blanco sin tirantes con cierre frontal, junto con su tanga y me lo pongo. Me decanto por el top níveo y después elijo uno de los pantalones que poseo. Dudo entre el vaquero desgastado y otro que tengo, extra corto. Finalmente, me decido por el extra corto, el cual, enseña más que tapa. Me rio irremediablemente porque si mi abuelita me viera vestida de esta guisa, con seguridad me encerraría en casa hasta que me vistiera como una mujer adulta. Hago una mueca porque eso es imposible, puesto que ella falleció hace unos años; los mismos que llevo viajando.

Agarro el bolso el cual pesa una barbaridad y donde siempre llevo de todo. Creo que a todas las mujeres nos pasa lo mismo, metemos de todo en el bolso y luego cuando queremos sacar algo, encontramos de todo, menos lo que estamos buscando. A mí también me ocurre lo mismo, no os vayáis a pensar.

Abro la puerta y salgo al rellano para cerrarla con llave. Bajo los cuatro pisos por las escaleras, a pesar de tener ascensor y una vez en el portal, miro en el buzón por si un casual alguien me hubiera escrito. Mi vida en ese sentido es muy triste, ya que no tengo a nadie.

Al comprobar que no tengo nada, abro el portón para salir a la calle. Lo primero que hago es levantar la cabeza y dejo que los rayos del sol entren en mí.

Respiro hondo, y comienzo a caminar en dirección al centro de Málaga.

Tengo dos tiendas predilectas de las que soy clienta asidua y cuando llegan cosas que saben que me van a gustar me llaman. Los veinte minutos que dura el paseo desde mi apartamento hasta la zona más comercial de Málaga los hago escuchando música. Soy una apasionada de ella, creo que ya lo he dicho, pero la verdad es que me vuelve loca. Poco antes de llegar me paro en un escaparate.

Hace tiempo que tiene expuesto un vestido impresionante. Literalmente me vuelve loca. Es rojo, con escote de forma de corazón, largo hasta los tobillos, aunque lo que le hace espectacular es la abertura que tiene en la pierna derecha casi hasta la ingle. Unos centímetros más arriba, sobre la cintura hay un cinturón de piedras brillantes, los cuales también bordean el escote. Lo dicho, es impresionante.

Un escalofrío en mi espalda hace que salga de mi ensimismamiento. Miro con disimulo, pero no veo a nadie observándome. Retomo el rumbo y unos metros más adelante llego a mi primera parada.

—¡Hola, hola! —exclamo cantarina al entrar —¿Cómo te encuentras, Sonia?—. Pregunto a la dueña de la tienda.

—¡Alicia! —saluda mientras pone una prenda sobre la encimera—. Hasta que por fin te dejas ver. La próxima vez creo que tendré que ir a S.G.

—¡Pero mira que eres exagerada! Dime donde están esas prendas de las que me has hablado.

—Que sepas que aún no las he sacado hasta que vinieras. Ven a la trastienda para que veas todo lo que tengo. Faldas, camisetas, vestidos… ¿Has traigo la tarjeta?

Una carcajada sale de mi garganta sin que pueda impedirlo.

—¿En serio? —pregunto incrédula—. Sabes tan bien como yo que mi tarjeta siempre va conmigo —comento abriendo la puerta de la trastienda.

Nada más entrar veo sobre la mesa varias prendas. Sonia toma la delantera por mi derecha y se sitúa al otro lado. En la trastienda hay un montón de cajas como siempre ocurre cuando le llega un pedido.

—Mira, Alicia. Este top es precioso —comenta alzándolo y lo que más me gusta son las lentejuelas que tiene cosidas en los pechos.

—¡Wow! —exclamo emocionada—. ¡Me encanta! Apártalo ahora mismo que me lo llevo.

—Ya me lo imaginaba —dice riéndose.

Continúo mirando y voy apartando las prendas que me gustan. Media hora después estoy pagando todo lo que he comprado. Algunos tops, un par de vestidos y unas faldas que me encantan.

En el trabajo por regla general llevo mi ropa siempre algo sexy y provocativa. Sin embargo, las camareras utilizan un uniforme el cual tuve que llevar durante un tiempo, ya que fue mi primer puesto en S.G.

Salgo del establecimiento con dos pares de bolsas y voy a la otra tienda. Vuelvo a percibir que alguien me observa, pero por más que miro no veo algo sospechoso. Me encojo de hombros porque es posible que sean ideas mías. No es la primera vez que me pasa y siempre llego a la misma conclusión.

Voy a la tienda de Tatiana. Ella es la dependienta de un establecimiento de lencería, mi segunda gran pasión.

—¡Hola, bella! —saludo al entrar.

—¡Hombre!, pero si es mi morena favorita —exclama y me río a carcajadas.

—Eso se lo dices a todas —afirmo y me acerco al mostrador para dejar las dos bolsas.

—¿Ya has pasado donde, Sonia? —pregunta acercándose para ver que hay en las bolsas.

—Sí. Cuéntame, ¿dónde están esos conjuntos?

—Aquí. Mira que bellos son. Los tienes en varios colores y modelos. Vamos que tienes para elegir.

—Genial, la semana pasada el tío con el que me enrollé me rasgó uno de los tangas. Tengo que llevarme otro igual.

—Sin problema, dime cuál es y te lo voy buscando.

Le digo el modelo junto con el color y mientras ella lo busca yo me dedico a elegir modelos. Encuentro algunos que son increíbles. Después de elegir varios conjuntos me voy al probador. Descarto al final dos, pero me llevo bastantes más.

Tatiana sonríe complacida y yo le guiño un ojo.

—Has elegido superbien. Como siempre, Alicia.

—Ya sabes que tengo una pasión por la lencería —expongo riéndome. 

—Lo sé, eres de las mejores clientas que tiene la tienda. Por eso mi jefa te quiere regalar este corsé. Esta mañana al abrir me dijo que te lo llevaras y que es un regalo por lo buena clienta que eres. Es la misma talla que los sujetadores, pero si no te quedara bien o lo que fuera me lo traes y lo cambiamos. Es muy provocativo, creo que con el vestido rojo que está al inicio de la calle te quedaría fabuloso.

—Lo sé, dile a Magdalena que muchas gracias por el regalo.

—Nada que agradecer —hace un movimiento con la mano como si no importara.

Pago con la tarjeta mi compra y cojo todas las bolsas. Al salir a la calle me encuentro con mi jefe de frente.

—Hola Max —saludo un poco cohibida.

—Hola, Ali —se acerca a mí y cogiéndome de la cintura se pega a mí para darme dos besos.

Su perfume entra en mis fosas nasales, lo cual hace que mi ropa interior se llene de fluidos.

—Estás muy cargada, deja que te ayude —solicita cogiéndome las bolsas que tengo en mi mano derecha.

—No te molestes —explico saliendo de mi ensimismamiento—. Voy a la Casa del Libro y luego a mi casa.

—Ah, en ese caso vamos al mismo sitio. Yo también voy para allá. Deja que te ayude hasta allí —me pide con amabilidad.

Accedo porque la verdad es que pesan un poco las bolsas, además de lo que ocupan. Comenzamos a caminar y aunque al principio vamos callados pronto comienza a hablar.

—Por lo que veo, te has ido de compras.

—Sí.

—Pero habrás descansado, ¿no? —pregunta inquisitivamente.

—Claro, me he despertado a las doce.

—Eso está muy bien —afirma y moviendo la cabeza—. Y, ¿qué vas a comprar en la Casa del Libro? Si se puede saber.

—Claro, no hay ningún problema. Voy a comprarme dos libros que han salido hace poco.

—Ah, ¿y cuáles son? —pregunta intrigado y yo me sonrojo.

—Pues el último de Lena Valentí y otro de Rose Gate.

—¡Vaya! Tendré que ponerme al día en referente a literatura. No conocía ninguna de esas dos autoras.

—Será porque no son autoras del género que lees tú —murmuro demasiado en alto.

—¿Y eso por qué? —me pregunta extrañado y yo me muero de la vergüenza por tener que decírselo.

—Porque son escritoras de erótica y no te veo yo a ti leyendo ese género ¿verdad?

—Quién sabe —responde levantando los hombros—. ¿Tú piensas eso?

—Qué más da lo que yo crea —respondo con tranquilidad, aunque no la siento en absoluto.

—Hombre, porque me importa, de hecho, me importa mucho lo que creas tú.

Me paro en medio de la calle y le miro sin comprender. Él también se ha parado y me mira con intensidad. En mi cabeza intento ordenar mis pensamientos antes de hablar, pero es muy complicado, ya que esa forma de mirarme hace que mis reflexiones sean del todo inapropiadas, sobre todo porque es mi jefe.

—Me parece que no te entiendo.

—Yo opino que sí —declara acercándose.

Una ráfaga de aire hace que mi pelo se acerque a mi cara, pero al tener las manos ocupadas me es imposible quitarlo. Su mano retira el molesto cabello que está en mi cara y lo sitúa detrás de mi oreja. El movimiento hace que me quede hipnotizada. Max continúa acercándose peligrosamente, su boca está a escasos milímetros de mi boca, incluso supongo que, si alguno de los dos hablamos, nos tocaremos los labios del otro.

Estoy estática, no me muevo ni un milímetro. En mis fantasías, en mis sueños lo he imaginado tantas veces, que lo deseo como nunca en la vida.

—Alicia —susurra y juraría que he sentido sus labios sobre los míos unas milésimas de segundo. Se pega aún más y su perfume comienza a penetrar en mis fosas nasales. Su lengua repasa mis labios de una manera erótica.

Y yo quiero que en ese momento me lleve a donde quiera para que me tome.

Pienso en tomar la iniciativa, pero cuando quiero hacerlo, declara en un tono que me desarma.

—Alicia, vamos a comprar esos libros, porque te juro que quiero tomarte ahora mismo, en este mismo lugar.

Se aparta de mí y noto como un escalofrío recorre mi cuerpo. Retomamos el camino y menos mal que nos hemos parado en un sitio apartado. Ya que a esa hora siempre hay bastante gente.

«Oh, Dios mío» reflexiono desde que retomo el camino.

Creo que mi cerebro se ha cortocircuitado. Porque no tengo ninguna idea de lo que ha pasado antes, ni de lo que me ha dicho, ni hallo una explicación para nada.

«¿Es posible que mi jefe esté interesado en mí?», es la pregunta que me formulo en mi cabeza, una y otra vez.

Llegamos a la puerta y sin preguntarme se encamina hacia donde están los libros. Frunzo el ceño, pero sigo sin decir nada. Cuando llegamos a la zona le pregunta a la dependienta dónde están los libros de las dos autoras que con anterioridad le he dicho. Mi cara de perplejidad es evidente y aunque me mira varias veces para sonreír de medio lado, no dice nada más.

La dependienta vuelve con los dos libros y yo me pregunto cuándo se ha ido. Max deja las bolsas en el suelo y saca la cartera del bolsillo, la cual se encontraba en su culo. ¿Cómo lo sé? Coño porque tengo ojos en la cara y ese culo lleva volviéndome loca desde hace cinco meses.

Muchas veces he fantaseado que él me empotraba contra la pared y yo le cogía de ese culo, el cual creo que está bien apretadito, ¡Mmm! Me muerdo el labio al imaginármelo.

Max se sitúa delante de mí haciendo que salga de mi ensimismamiento.

«Dios mío», pienso y rezo para que no sean evidentes mis pensamientos.

—Preciosa, que te parece si te invito a almorzar —pregunta mirándome mientras me come con la mirada.

«Yo sí que quiero comerte y que me comas» reflexiono deliberadamente.

Sonrió mientras afirmo con la cabeza y ambos retomamos el rumbo fuera del local. Al salir Max sitúa la mano en mi espalda a la altura de mi cintura. Callejeamos durante unos minutos y llegamos a un parking. Me guía por el aparcamiento hasta su coche. Un Audi TT en color azul marino, su última adquisición. Lo abre sin mucha dilación e introduce las bolsas que lleva en la parte trasera. Se acerca a mí y me coge las bolsas de las manos.

Una vez que están en la parte trasera, coloca el asiento en su posición y se gira hacia mí. Coge mi mano, instándome a caminar. Me quedo entre el coche y él. La respiración de ambos es tranquila, aunque no creo que dure mucho.

—Dime, preciosa. ¿Dónde prefieres comer?

—¿Qué lugares me ofreces? —pregunto acercándome a él.

—Mi casa. Carne por supuesto —responde y mis pensamientos se van directamente hacia su entrepierna.

—Mmm —ronroneo mientras me muerdo el labio inferior.

Max levanta la mano y lo libera, antes de lanzarse por mi boca como un león a su presa. Disfruto del beso durante unos segundos.

—Preciosa, no te quiero follar aquí —comenta separándose y me insta a subir al asiento del copiloto.

Pienso en lo que me ha dicho y aunque quiero preguntarle si me va a follar en algún momento cercano, o por lo menos antes de que muera por combustión interna.

Se monta en su asiento y se pone el cinturón.

Arranca el motor y tras asegurarse que el mío está bien colocado, sale de la plaza haciendo una maniobra rápida y limpia. Sale del aparcamiento segundos después de haber abonado el ticket.

Callejeamos hasta que salimos a la avenida de Paseo del Parque. Coge la carretera de la costa con rapidez dejando la ciudad atrás. La música que suena en ese momento es del mismo estilo que hay en el club y apenas veinte minutos después llegamos a La cala del Moral, una localidad al oeste de Málaga. Las calles son un poco empinadas y aunque donde estamos no se ve el mar si se puede sentir e incluso oler.

Max acciona un mando mientras reduce la velocidad y veo como una puerta de garaje se empieza a abrir unos metros más adelante. Introduce el auto y para el motor antes de quitarse el cinturón.

Salimos del coche y veo como se dirige hacia mí. En ese momento pienso «¿Qué estoy haciendo?» y por primera vez en mi vida tengo miedo. Max adivina mi pensamiento, ya que me susurra al oído

—No tengas miedo, ambos no podemos reprimir más lo que sentimos.

Abro los ojos como platos porque no creía que fuese tan obvio. Definitivamente, no hago carrera como actriz, reflexiono riéndome en mi interior. Max sujeta mi mano y la engancha con la suya mientras se dirige hacia la única puerta que hay.

Al atravesar la puerta en cuestión accedemos a la vivienda. Lo primero que veo es una cocina moderna con una isla en el medio.

A continuación, está el salón, el material predominante es la madera, lo que hace que me llame la atención porque no me lo imaginaba de esa forma.

—Estás muy callada —expone Max mirándome con mucha intensidad.

—Max… no sé qué hago aquí —explico mientras abro los brazos—. ¿Por qué me has traído a tu casa? ¿Por qué me has dicho todas esas cosas? —pregunto para poner orden en mi cabeza.

—Te he traído porque necesito hablar contigo, eso responde a las dos primeras preguntas. Sobre la tercera pregunta es muy simple; estoy cansado de verte cada día moverte de esa manera en el club. Estoy harto de que otros toquen tu cuerpo cuando a mí no me has dado la oportunidad. Estoy cansado de verte desde la distancia, cada día, cada hora, cuando lo que quiero es decirte que te amo, que eres la mujer de mi vida.

Mis ojos se abren con desmesura. Intento hablar varias veces, pero lo único que consigo es boquear como un pececillo fuera del agua. Max se acerca a mí y su nariz roza mi cuello con delicadeza mientras sopla sobre el hueco que hay en mi clavícula.

Mi cuerpo comienza a temblar producto de la excitación. Acaricia mi mano, mientras comienza a darme besos alternándolos con pequeños mordiscos, comienza a ascender por mi brazo lentamente hasta que me percato de que estamos completamente pegados.

—Preciosa, tú quieres lo mismo que yo—susurra a mi oído despacio.

Muevo la cabeza afirmativamente, pero él niega apartándose.

—Dímelo —solicita sentándose en un taburete mientras tira de mi mano para que me acerque.

—¿Por qué yo? ¿Por qué no Yesica, Noelia o incluso Silvia? —pregunto sin decirle lo que él quiere.

—Porque ninguna de ellas es tú —responde con mucha tranquilidad.

—Ya sé que ninguna es como yo, pero lo que no entiendo es como pudiendo tener a cualquiera me eliges a mí.

—Esa pregunta tiene una respuesta aún más simple. Porque desde antes de conocernos ambos estábamos destinados a estar juntos.

—¿Cómo?... Porque dices esas cosas, ¿Cómo sabes que yo te correspondo? ¿Qué es lo que sabes de mí? No sé si te das cuenta de que eres mi jefe.

—Sé cómo me miras cuando piensas que nadie se da cuenta. He visto infinidad de veces como me mirabas mientras bailabas sensualmente. Dime, ¿Acaso no era todo eso por mí, por lo que sientes hacia mí?

—Sí —exclamo y al segundo me arrepiento.

—¿Entonces? —comenta abrazándome—. Vamos a vivir lo que sentimos, preciosa.

—¿Y lo que digan de mí no te importa? ¿Y lo que opinen de ti o de nosotros?

—Lo que digan de ti me importa mucho, por eso no voy a permitir que te falten el respeto. Referente a lo que opinen de mí me da exactamente igual.

Se sienta en el taburete nuevamente y tras reflexionar comienza de nuevo a hablar.

—Antes de conocerte, algunas noches soñaba con una chica morena, ella siempre estaba de espaldas en mis sueños. Un día fui con una amiga a vidente, yo nunca creí en esas cosas, solo fui a acompañarla. La señora no era como yo pensaba. Le dijo muchas cosas a mi amiga que meses más tarde se han hecho realidad, por casualidad o porque en verdad esa mujer tiene un “don”. Nos íbamos a marchar cuando me preguntó si yo también quería saber quién era la chica morena que salía en mis sueños. Mi cara era de auténtica perplejidad pues nadie lo sabía. Asentí con la cabeza y me dijo: Dentro de dos lunas llenas la conocerás, ella estará frente a ti.

Salí de ahí, con mi amiga preguntándome qué es lo que había pasado ahí dentro y quién era la chica de mis sueños. No le supe qué responder.

—¿Y yo llegué dos lunas después?

—Sí —afirma y se incorpora para mirarme.

—Cuando te vi, antes de que me vieras fui a ver si ese día era luna llena. Mi cara de perplejidad era digna de fotografía. —Se ríe a carcajadas—. Te puse en esa posición para verte cada día.

—Entonces lo que estás queriendo decir, es que yo estoy destinada para ti.

—Exactamente. Tú eres esa mujer que he estado esperando desde hace mucho tiempo.

—¿Por qué has dicho que sabes todo de mí?

—Porque te he investigado —expresa arrepentido—. Lo siento, sé que no está bien, pero quería saber todo de ti y tú huías de mí siempre.

—Porque eres mi jefe. Yo cuando llegué a Málaga tuve un presentimiento.

—Es porque estábamos destinados a encontrarnos —declara antes de volver a besarme apasionadamente.

«Cuanto te deseo», susurra antes de hacerme el amor.

Cuando logramos salir de la cama, son más de las cinco de la tarde y ambos tenemos un hambre atroz. Vamos a la cocina y en menos de media hora tenemos la comida terminada. Solomillos a la pimienta junto con ensaladilla rusa, la cual ya estaba preparada.

—Y dime ¿Cuánto me has investigado? —pregunto al sentarnos en la mesa.

—Sé muchas cosas de ti. Por ejemplo, que tu madre se marchó abandonando a tu padre y a ti cuando tenías año y medio —asiento con la cabeza, ya que no quiero que note mi pesar—. Sé que te criaste con tu abuela y tu padre, hasta que él falleció a causa del cáncer —continúo comiendo para no hablar, pero se me ha formado una bola en la garganta y no puedo tragar.

Max se da cuenta y se levanta para acercarse a mí. No era consciente de que algunas lágrimas caían por mis mejillas. Las seca con mimo y tomo un poco de agua para tragar el nudo que se me ha hecho en la garganta.

—Lo siento, veo que es un tema que te duele mucho. No debería habértelo dicho.

—No es eso. Es que solo se lo he contado a dos personas y las dos me fallaron.

—Lo sé. Dos indeseables que ya recibieron su merecido.

—¿Cómo? —pregunto anonadada—. Es decir, tú y yo no éramos nada. ¿Por qué ocuparte de algo como ello? —insisto porque no encuentro una explicación.

—Ya te lo he dicho. Tú eres mi alma gemela y desde aquel catorce de febrero, el día que nos conocimos lo supe.

Abro los ojos con desmesura pues su confianza me abruma.

Max aprovecha mi estado para besarme primero despacio, tanteándome, casi jugando conmigo. Hasta que salgo de mi ensimismamiento y decido demostrarle quien es Alicia Serrano.

Al fin y acabo el amor siempre puede aparecer cuando menos te lo esperas.

FIN

Agradecimientos

Queremos agradecer a todas las autoras que se adhirieron a esta Antología, el apoyo de las creadoras de historias es fundamental. Gracias a todos los lectores, a ti que nos honras con tu confianza y con tu lectura, eso es lo que nos da ánimo para seguir adelante.

Gracias a todos los miembros del Club Tinta y Letras que nos apoyan en cada paso que damos, en las iniciativas y en nuestras aventuras diarias.

Gracias a nuestras pacientes familias.

Y sobre todo gracias al amor como fuente de inspiración.

Historia del Club Tinta y Letras

El Club Tinta y Letras vio la luz en mayo del 2021.Nació en un directo con las booktragrammers y también autoras, Christine Tales (ig: @lecturasdet1nas), Esther White (ig: @booksby_e.white & @time2read.books) y Shelly Kengar (ig: @romanticbooksgram).

A raíz de un encuentro en vivo donde las tres reseñaban un libro que habían leído, surgió la idea de crear un perfil donde se pudiera dar apoyo y visibilidad a autores, sobre todo, autopublicados. En ese mismo live en el chat uno de los espectadores propuso el nombre de tinta y letras y así se llamó.

La iniciativa surgió del deseo de ayudar a los nuevos autores que compartían con las tres bookstragramers sus obras. Viendo la gran acogida que tuvo este perfil se plantearon buscar colaboradores y más administradores que pudiesen ayudar a la gestión del Club, de esta manera conocieron a Mari Sang (ig: @mari.csang), quien pasó a formar parte de la administración interna del perfil, haciendo una labor diaria espectacular. Más tarde también se unió a la administración del club Bells Devis (ig: @estilobells).

Juntas han pasado a ser una familia digital bien avenida, trabajando a diario por dar visibilidad a los autores. Predican el lema de que todos juntos, sí se puede, por lo que formar parte de esta iniciativa es un compromiso por ambas partes.

Administradoras

Isabel, conocida en el mundo literario como Bells Devis, escritora y bookstagramer.

Esther, conocida en el mundo literario como E. White, super bookstagrammer, escritora y cofundadora del Club Tinta y Letras.

Maricruz, conocida en el mundo literario como Mari Sang, escritora y bookstagramer.

Cristina, conocida en el mundo literario como Christine Tales, escritora y bookstagramer, cofundadora del Club Tinta y Letras.

Chelo, conocida en el mundo literario como Shelly Kengar, escritora y bookstagramer, cofundadora del Club Tinta y Letras.

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