Un grupo de desconocidos se reúnen, en la trastienda de un local, para jugar a un peligroso juego: deberán contar cada uno una historia relacionada con la bebida, pero que salgan vivos o no de esa reunión, no solo depende de lo bueno que sea su relato.

AA. VV.

La noche de los borrachos

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Titivillus 07.03.2021

Título original: La noche de los borrachos

AA. VV., 2019

Portada: Katy Molina

Editor digital: Titivillus

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A la muerte se le toma de frente con valor

y después se le invita a una copa.

Oscar Wilde

Prólogo

Contemplaba el espectáculo desde una poltrona estilo Luis XVI instalada en el segundo piso. Su despacho tenía una pared de cristal solo transparente desde el interior, para los visitantes, desde fuera, era un gran espejo que descansaba en un marco rococó. Le gustaba observar a sus clientes divertirse, jugar al Blackjack, a la ruleta, a los dados, o simplemente tomar cócteles en la barra del bar.

El Jefe, como todos lo conocían, no se había enriquecido trabajando como cualquier otra persona, su ambiente predilecto eran los bajos fondos y su principal negocio los más ínfimos instintos del ser humano: juego, drogas, prostitución… No había un solo delito que no hubiera cometido, ni siquiera el asesinato le era desconocido. Temido y admirado a partes iguales por cualquiera que en aquella ciudad se hubiera salido de una vida instalada en la normalidad, disfrutaba de un reinado apócrifo y de un anonimato encubierto.

Se levantó del sillón bajo y caminó hasta que su respiración se convirtió en vaho sobre el cristal. Admiró a las bailarinas, vislumbró a un jugador guardar una carta en la manga y se lamentó cuando uno de los camareros tropezó con un cliente e hizo volar por los aires una botella de whisky que llevaba en la bandeja. Pero algo le llamó la atención por encima de aquellos hechos: una mujer de cabello rubio acababa de atravesar la puerta.

Décadas de experiencia le facilitaban descubrir posibles topos, policías que querían husmear en su local o gánsteres de la competencia que pretendían robarle sus ideas. A sus clientes los conocía bien: gente con dinero que se habían desviado del camino correcto, personas cuya mente nublada les había jugado una mala pasada en algún momento de sus vidas y solo en un lugar como aquel que dirigía, tan cerca del cielo como del infierno, podía saciar su sed.

Pero aquella mujer no era ni policía ni cliente. Su mirada era la de un cordero a punto de ser degollado y una inocencia malsana se figuraba en su rostro. Desubicada como un tigre en la Quinta Avenida, observaba aquí y allá sin encontrar lo que realmente buscaba. La vio quitarse el abrigo y entregárselo a uno de los mayordomos. Era desconfiada, pero en su lugar cualquiera lo habría sido.

—Ya ha comenzado —indicó a través de un walkie-talkie.

Dos de sus empleados se acercaron a ella y le pidieron con amabilidad que los acompañase. El Jefe volvió a sentarse en su poltrona, algo le preocupaba.

Si bien era cierto que había traspasado todas las líneas presentes en el código penal, aún le quedaban por cruzar otras líneas más sinuosas y tibias, líneas tan estrechas que cualquiera podría saltarlas sin darse cuenta. Las líneas de la ética. Lo que aquella noche iba a acontecer en el local del Jefe suponía un paso más en su camino hacia un destino rodeado de malevolencia y perversidad, quién sabía si quizá el último.

Encendió un puro y dejó que el humo invadiese el despacho, extendiéndose como la peste y creando una neblina perniciosa. El resto de sus invitados especiales de aquella noche fueron entrando de uno en uno. No se conocían entre ellos, eran personas que pertenecían al lado bueno de la ciudad, aquel que ignoraba que para llegar al verdadero infierno solo había que cruzar un par de calles de esas que en las guías de turismo recomiendan no frecuentar. Pero todos tenían una cosa en común: estaban dispuestos a jugársela a vida o muerte.

El Jefe no era un hipócrita, pocos mejor que él sabían que la muerte podía habitar cualquier esquina, esperando un mal paso, una decisión dudosa o, tan solo, un pequeño error de cálculo. Sin embargo, no lograba entender del todo lo que aquellas personas iban a hacer esa noche, aunque se hacía cargo de que la necesidad, la desesperación o la venganza eran fuerzas poderosas que podían mover a una persona a hacer algo terrible. Él conocía los motivos de cada uno de ellos. No era estúpido, los había investigado. Lo que menos le apetecía a aquellas alturas de su vida era encontrarse con un infiltrado en su propia casa. Uno había pedido dinero prestado a la persona equivocada, otro necesitaba un trasplante para seguir viviendo, otra quería ver muerto a su jefe, la de más allá ansiaba la fama, el de más acá quería venganza por la muerte de su padre… Todos tenían una motivación de peso, algo que los empujaba a jugársela a cara o cruz. Y eso, más o menos, era lo que él les iba a brindar, aunque pudiera incluso perjudicarle. Aquel juego lo había propuesto él y no era de los que se echaban atrás. La suerte decidiría el destino de los jugadores. Y tal vez el suyo propio.

Cuando el duodécimo de ellos entró en su local y sus hombres lo acompañaron al sótano, el Jefe se levantó de su poltrona, apagó el puro y tomó un ascensor que lo trasladaría de forma directa desde su despacho. Se sentía como un dios. Su poder ilimitado, la inmensa cantidad de dinero que había amasado y el terror que podía causar en cualquiera que lo amenazase no podían compararse con lo que estaba llevando a cabo en esos momentos. El destino de doce personas estaba en sus manos, era como el genio de la lámpara: ellos pedían su nimio deseo y el gran genio lo concedía. O no.

Al salir del ascensor se enfrentó a un pasillo oscuro y húmedo. El sótano de su local no era precisamente un harén, pero ese era su cometido, parecer un lugar repugnante, pues los eventos que allí acontecían así lo requerían. Siguió su camino hacia una luz trémula que se anunciaba al final del pasillo, allí lo saludó un charco de sangre, procedente de la última pelea ilegal de boxeo sin guantes, sobre el que caían gotas de una cañería. Cuando llegó a la sala donde los doce lo esperaban se quitó el abrigo y se lo dio a uno de sus hombres. Todos estaban sentados alrededor de una mesa, en silencio, como si aquello fuese un funeral y ellos los muertos.

La realidad no era tan diferente, al fin y al cabo. Suspiró, el juego había empezado.

—Damas y caballeros, bienvenidos a mi humilde casa —comenzó mientras los observaba con una sonrisa maléfica esculpida en la cara. Después se sentó presidiendo una mesa—. Veo por sus caras desencajadas que no han venido aquí a escuchar a un anciano como yo, así que, sin más preámbulos, comenzaré a relatarles el juego.

Era una sala grande con una mesa situada bajo la única luz que se apreciaba. Ninguno de los presentes podría adivinar si el espacio era rectangular, circular, triangular o de cualquier otra forma, porque solo la oscuridad se atisbaba más allá de la mesa, tenuemente iluminada por una lámpara de araña que solo el Jefe sabía desde dónde colgaba. Varios de sus hombres aparecieron de entre la negrura, como si los jinetes del Apocalipsis hubieran traspasado las fronteras del fin del mundo para saludarlos. Dejaron un revólver al lado de cada uno de los presentes.

El Jefe los observó una vez más en silencio, escrutando cada una de sus reacciones. Un hombre ancho, sin apenas pelo, se quedó blanco como una pared recién pintada; el que se sentaba a su lado, más mayor, con gafas y perfectamente afeitado, deslizó una ligera sonrisa de nerviosismo. Las dos mujeres que lo precedían, una morena y la otra castaña, se miraron entre ellas. Al Jefe le dio la impresión de que se pedían ayuda la una a la otra. El de la perilla, que había llamado su atención desde que se sentara, lo miró a los ojos de forma intensa, como si no comprendiera nada, y la joven que estaba a su lado, con el pelo azabache recogido en una coleta, contempló el arma como si fuera un fetiche.

—Bien, es muy sencillo. He de reconocer que es la primera vez que proponemos algo así, de ahí, quizá, lo conciso de las reglas. Para futuras ocasiones intentaremos ajustar algunas cosas, aunque eso es algo que, obviamente, a ustedes poco les importa.

Hizo una pausa para seguir reconociendo lo que sentían. Había un chico joven, casi al fondo de la mesa, que miraba a todos sus compañeros con inquietud. Por un momento se le pasó por la cabeza que cogería el arma y dispararía a todo el mundo, pero enseguida aquella idea se desvaneció. A su lado había dos mujeres, una de ellas sonreía, tal vez no había entendido aún lo que iba a suceder, y la otra había bajado la mirada hasta sus propias rodillas; era posible que no quisiera ni ver al arma ni a los demás que allí se encontraban. Llegando hasta donde él estaba sentado quedaban tres personas, la rubia que había sido la primera en llegar, un joven que ya no cumpliría los treinta, con gafas y barba, y otro hombre, delgado y con el pelo repeinado, que fue el único en cuyos ojos pudo descubrir rabia e ira.

—Ahí tienen un revólver… —Nada más decir eso algunos comenzaron a murmurar, primero para sí mismos y luego entre ellos—. Calma, calma, por favor. Soy consciente de que no sabían lo que se iban a encontrar, pero, ¿qué esperaban? Cada uno de ustedes ha pedido un deseo y yo se lo concederé, siempre y cuando superen el reto.

—No sabíamos que jugaríamos a la ruleta rusa, vamos, yo no lo sabía al menos —comentó el hombre que estaba a su lado, el de la rabia en la mirada.

—Y no es así, caballero. No van a jugar a la ruleta rusa, lo que les proponemos es algo más natural. —Seguían comentando entre ellos, así que el Jefe cogió la pistola del hombre rabioso y la acarició. Hizo girar el tambor y, con un rápido movimiento de muñeca, lo sacó fuera mostrando que estaba descargada—. Si me lo permiten, les contaré una historia.

Las voces se fueron acallando hasta llegar al silencio, que parecía hacer eco en la oscuridad. Era un silencio denso, espeso, tangible, un silencio provocado por la angustia y la desesperación.

—Durante la Segunda Guerra Mundial, algunos oficiales rusos hartos del frío, la escasez de recursos y la fragilidad de sus posiciones apostaban con sus soldados los últimos víveres jugando a, como decía nuestro amigo —miró directamente al hombre que tenía más cerca—, la ruleta rusa. El juego consistía en cargar un revólver con una bala, hacer girar el tambor y dispararse a uno mismo en la sien. El revólver iba pasando de uno a otro jugador hasta que uno de ellos moría. La tradición dice que ganaba el que sobrevivía, se quedaba con el abrigo, las botas, el tabaco y cualquier otra pertenencia del muerto. Permítanme decirles que dudo mucho que los oficiales rusos pensaran igual, estoy seguro de que para ellos la muerte era una victoria.

De nuevo detuvo el discurso. Una mujer, casi al otro lado de la mesa, cuyo cabello rizado enmarcaba su rostro, rompió la quietud.

—¿Y en qué se diferencia lo que vamos a hacer aquí de la ruleta rusa?

—Me alegro de que me haga esa pregunta —le dedicó una sonrisa ruinosa—. En la ruleta rusa siempre hay un muerto, como les decía, creo que ese era el objetivo, acabar con aquella situación infame. Al fin y al cabo, era muy poco lo que podían ganar, apenas unas botas desgastadas y una botella de vodka aguado. Ustedes tienen la posibilidad de ganarlo todo. Y no solo eso, tienen la oportunidad de salir todos con vida.

Hizo un gesto a sus hombres y comenzaron a cargar los revólveres introduciendo tres balas en cada uno de ellos.

—¡Tres! —se sorprendieron algunos.

—Estos revólveres —interrumpió el Jefe— tienen un tambor de seis recámaras, así que estadísticamente van a tener un cincuenta por ciento de probabilidad de sobrevivir.

—Espere un momento —le pidió el hombre con gafas y barba, sus ojos claros brillaban por el miedo—. Dice que tenemos un cincuenta por ciento de probabilidad de no morir, ¿a qué se refiere?

—Oh, disculpen lo enredado de mi discurso. Como les dije, es la primera vez también para mí. —Sonrió de nuevo e hizo una pausa para ordenar sus ideas—. Cada uno de ustedes ha venido a mí pidiendo un deseo, algo que necesitan para seguir viviendo, una última carta para enfrentarse a la vida con una buena mano. Entiendo que sus situaciones son desesperadas, al menos para ustedes, como comprenderán, todo es relativo. Yo les ofrezco la solución a sus problemas, un comodín para que ustedes lo usen como mejor consideren. Pero no es gratis, nada lo es. Deben jugar a este juego: contar una historia, la que ustedes prefieran, una historia que hayan oído o leído en algún lugar, que hayan vivido o que se inventen en este mismo momento. Todos tendrán su oportunidad y después…

—¿Vamos a contar una historia y usted matará a quienes hayan contado las que menos le gusten? —espetó el hombre alto y afeitado del fondo.

—No, por supuesto que no. Si me permite terminar, les explicaré cómo funciona. —Todos lo miraron, expectantes—. Ustedes cuentan su historia, todos la escuchamos. No me importan sus dotes narrativas, su cadencia de voz o lo bien que se expresen, lo único que les pido es que cuenten una historia con el corazón. Como saben, yo me dedico al mundo del juego, del azar, pero tengo mis creencias, mis ideas acerca de la suerte. Creo que ella nos escucha y nos habla, que conoce nuestras motivaciones y decide a partir de nuestros actos. Así que yo no decidiré nada, será la suerte quien lo haga. Ella escuchará sus historias y tendrá la última palabra acerca de lo que pase con sus vidas.

—A ver si lo entiendo —comentó una mujer de pelo castaño—. Contamos una historia y después hacemos girar el tambor de los revólveres y nos disparamos en la sien. Un solo disparo. Quien sobreviva obtendrá lo que ha venido a buscar.

—Así es —contestó el Jefe.

—¿Y usted qué saca de todo esto? Si todos sobrevivimos tendrá que gastar una cantidad indecente de dinero para cumplir con nuestros deseos.

—No se preocupe usted por eso, tengo mis motivaciones como las tienen ustedes, puede ser una simple diversión para un hombre que lo ha visto todo, o quizá me gusta jugar a ser Dios —hablaba con el hombre calvo que estaba justo enfrente. Hizo una señal a uno de sus empleados, quien dejó una urna sobre la mesa—. Dentro están las órdenes necesarias para cumplir con cada uno de sus deseos, pase lo que pase hoy aquí, cada uno de ustedes tendrá lo que merece, lo que el destino le tiene preparado: muerte o redención. Alea iacta est.

Al decir estas últimas palabras le recorrió un escalofrío por el interior de su cuerpo. Para él la suerte también estaba echada. No le importaba el dinero, tenía mucho más del que aquellos pobres doce desalmados podrían gastarse en todas sus vidas, pero uno de ellos tenía una motivación que le afectaba a él personalmente.

Sí, la suerte está echada, pensó.

Los doce participantes de aquel macabro juego empezaron a comentar entre ellos. El Jefe no podía entender lo que decían entre tanto bullicio, pero era obvio que en general estaban disconformes.

—Entiendo lo que piensan, de haberlo sabido habrían traído algo preparado y ahora se sienten decepcionados, pero las mejores historias suelen surgir de la improvisación, de una noche con unos amigos tomando unas copas de vino. Dicen que el alcohol alimenta los cuentos y suelta la lengua, así que les daremos una hora para que puedan tomar algo y pensar en su narración, después sortearemos el orden en que contarán sus historias y podremos comenzar el juego.

Sus hombres llevaron varias botellas de vino y licores diversos, además de vasos y hielos.

—¿Quiere que nos emborrachemos? —preguntó indignado el de la perilla.

—Eso es irrelevante. Quiero que le muestren a la suerte una historia divertida, violenta, romántica, fantástica, oscura o lo que ustedes consideren, pero que sea una historia que merezca la pena escuchar, que tenga algo especial, algo diferente y original. Así que, si desean tomarse unas copas y desinhibirse, adelante, háganlo. Si prefieren escribir su historia, mis hombres les darán papel y un bolígrafo. Están ustedes en su casa, siéntanse cómodos y relájense. Lo necesitarán.

El Jefe se levantó y se sirvió una copa de vino, ni siquiera le preocupó si era tinto o blanco. Bebió con fruición y caminó hacia la oscuridad, pero antes de desaparecer se giró de nuevo.

—¿Puedo proponerles una cosa? —Tampoco ahora les permitió contestar—. Me hago cargo de sus dudas, así que les facilitaré un poco su trabajo. —Observó las botellas de vino y licor sobre la mesa, estaba improvisando—. Les sugiero una temática común, para que no empiecen desde cero. Piensen en una historia sobre bebedores de alcohol —dicho esto se perdió en la penumbra.

Una hora después regresaba y se sentaba en la silla que presidía la mesa. Sus hombres fueron indicando a cada uno de los participantes en el juego que se sentaran.

—Bien, ya ha llegado la hora, espero que hayan podido ordenar sus ideas y tengan una buena historia que contarnos. ¿Han disfrutado del vino y los licores? —A juzgar por lo vacías que parecían las botellas así había sido—. Antes de iniciar el sorteo tienen ustedes una última oportunidad de retirarse. No tengan miedo, no habrá represalias ni les pediremos explicaciones. Los que no quieran jugar, solo tienen que levantarse y marcharse.

Se miraron unos a otros, nerviosos, desvaídos, algunos se retreparon en sus sillas, otros prácticamente se hundieron en sus asientos. Finalmente, un hombre se levantó, cogió su abrigo y se marchó por dónde había llegado. El Jefe les dio aún un minuto más a todos, por si alguien se lo pensaba mejor. Cumplido ese plazo uno de sus empleados recogió el revólver de quien se había marchado y dejó un dado de doce caras junto a la copa de vino del anfitrión.

—Perfecto, ya estamos todos. Esto es un dado de doce caras, a cada uno de ustedes le corresponde un número que está inscrito en su revólver. —Ninguno se había percatado de ello, todos se acercaron a observarlo, pero no osaron tocar el arma—. Si sale el número de la persona que se ha marchado repetiré el lanzamiento. Comencemos.

El Jefe lanzó el dado y dijo el número en alto. De nuevo los jugadores se acercaron a sus revólveres, como si hubiesen olvidado su número. Lo hicieron todos ellos menos uno: la mujer rubia sabía que comenzaría ella, no necesitaba comprobarlo.

—La suerte tiene estas cosas, señorita. Ha sido la primera en llegar esta noche, así que será la primera en contar su historia. ¿Necesita algo antes de empezar?

Lo miró con profundidad.

—Deme algo de beber, por favor.

El Jefe chasqueó sus dedos y uno de sus hombres se acercó.

—¿Agua? ¿Un refresco? —preguntó el empleado.

Ella lo miró, ahora con algo cercano al odio.

—Lo más fuerte que tenga.

Le sirvieron un vaso con un líquido verde y espeso. Ella se lo acercó a la boca, pero enseguida lo alejó, el olor la asqueaba. Después miró a sus compañeros, se armó de valor y bebió todo el contenido de un trago. El Jefe pensó que se desmayaría, ese licor era muy fuerte. Pero ella se limpió la boca con la manga de su jersey y comenzó a contar su historia…

Javier Torras de Ugarte

Después de la primera copa,

ves las cosas como te gustaría que fueran.

Después de la segunda,

las ves como no son.

Y después de la tercera,

ya las ves como realmente son.

Ese es el momento más horrible de todos.

Oscar Wilde

En un recodo de mi consciencia

Entramos en el bar, pues nos daba igual el nombre que tuviera. Ni tan siquiera nos importó si era céntrico, o estuviera mejor o peor iluminado o transitado. En realidad, solo necesitábamos tomar una o dos copas.

Nuestras vidas se habían visto destruidas en una fracción de segundo, habíamos pasado de estar bien situados, tener una solvencia económica y una familia, a vernos en la calle con una mano delante y otra atrás.

¿Qué habíamos hecho? Esa era una buena pregunta. Si fuésemos hipócritas diríamos: «nada, apenas vivir, tomar unos tragos, jugar unas cartas y tontear en algún que otro momento con Carmen».

¿Quién es esa mujer? Ella solamente fue un desliz, tan solo mantuvimos unos encuentros ocasionales a lo largo de los últimos cinco años. Sabemos lo que piensas, no somos tontos y lo mismo nos dijo ella, Sofía, nuestra mujer, pero no tuvimos culpa. La culpable fue Carmen, ella nos engatusó diciendo que no pasaría nada.

—¿Qué les sirvo? —Nos pregunta un hombre entrado en carnes y calvo desde el otro lado de la barra.

—Un whisky con cola. —No nos molestamos en decir por favor y tampoco él esperó que lo dijéramos.

—¿Alguno en particular? —¿Qué pregunta era esa? Resultaba obvio, el más barato. Acaso ¿no nos veía la pinta de desahuciados que teníamos?

—Uno tan barato que nos permita repetir la ronda. —El tipo no merecía que le concediésemos mayor explicación.

Acompañando a su propietario, las paredes del bar que antaño, con toda seguridad, lucieron blancas, actualmente solo permitían vislumbrar el rastro de su antigua apariencia en el gris sucio de sus azulejos cuyas juntas, negruzcas y grasientas, le conferían un aspecto más repugnante aún. Colgadas y protegidas entre cristales mugrientos se veían fotos firmadas, entre las que pudimos reconocer algún que otro actor y torero famoso de décadas pasadas.

Con nuestra copa en la mano miramos alrededor y movimos la cabeza de un lado a otro, comprendiendo lo bajo que habíamos caído. Resignados a nuestra suerte, elegimos al azar entre las malogradas mesas del local. No esperábamos a nadie, estábamos nosotros y nuestro destino o, tal vez, fuera el karma. Dependiendo con quién de nosotros hablaras, encontrarías una respuesta diferente a esa pregunta.

—Estoy harto de tu deprimente conformismo. Ella no tenía derecho a exigir que nos fuéramos, era solo una egoísta manipuladora. Lo único que siempre le importó fue mantener su estatus social —dijo Mike dando un sorbo al vaso.

—No es cierto, tú fuiste el culpable. Durante años te rogamos que no lo hicieras; pero no, tú tenías que demostrar tu hombría engañándola con Carmen. Ella nos quería, siempre lo hizo, pero tú le destrozaste el corazón a base de mentiras.

—¿Yo? ¡Fue él! Es cierto que yo me encapriché con Carmen, pero si hay que reprochar o culpar a alguien, es únicamente a él. Sí, no me mires así, fuiste tú el que rehipotecó la casa para seguir apostando, el que puso en peligro su estabilidad, siempre pensando en ganar, en que llegaría tú día ganador. Sabías que ella necesitaba sentirse segura, pero no, tu último juego fue más importante que ella.

—Estoy cansado de vosotros —dije tomando un trago más del mejunje con sabor a colonia—. El santo y el promiscuo. No tenéis vergüenza. No me mires con esos ojos desorbitados de santurrón ni te hagas el inocente, eres peor que nosotros. Tú lo sabías todo, disfrutabas de cada polvo que echábamos con Carmen, te gustaba sentirla entre tus piernas y saborear el morbo de naufragar tu delirante decadencia entre su ropa interior sabiendo que era una fruta prohibida. Y tampoco te vi torcer la mirada, ni escuché protesta cuando, entre humo, alcohol y alguna que otra raya, compartimos timbas en el casino. Eso sí, ahora nos miras por encima del hombro soltando tus críticas a destiempo.

—¿A destiempo? Siempre temí que nos descubriera e intenté retener vuestros impulsos. ¿Cuántas veces os hablé de su tristeza, del dolor que le ocasionaron vuestras continuas metamorfosis? ¿Cuántas veces traté de entrar en un trabajo y cuántas conseguisteis que nos despidieran? Si al menos hubieras aceptado su propuesta cuando ella quiso buscar ayuda para nosotros. Pero no, vosotros erais vuestra única prioridad y aquello que os ocasionaba placer. ¿Ahora os extraña que nos echara? ¿Acaso creéis que ella y las niñas se quedarían en la calle, viviendo de la caridad para que vosotros dilapidaseis el esfuerzo de su juventud en alcohol, mujeres, drogas o juego?

—Ahora asegurarás que tú no pretendes emborracharte ni que tampoco apestas, ¿verdad? Dirás que no estás deseando meterte algo que te haga olvidar tu mierda, cualquier cosa con lo la que puedas ignorar que duermes en la calle sobre cartones que defiendes con uñas y dientes de vete tú a saber quién. Tendrás la desvergüenza de no reconocer que deseas hacerle pagar haberte dejado con una mano delante y otra detrás. Haz el favor de beber y mantener la boca cerrada, porque lo cierto es que tienes mucho, quizá demasiado que callar, amigo, aquí cada uno de nosotros tiene algo que esconder.

Me levanté, era hora de pedir la siguiente ronda. Estaba hastiado de aguantar la molesta compañía del mujeriego y el ludópata. Ellos habían arruinado mi vida. Por supuesto que me gusta la buena vida, la juerga, la bebida y las mujeres, pero ¿quién se creían que era? ¿Un hombre sin apetencias? Sencillamente, crecí y me crie bajo la influencia del basto mando de un padre para el que el respeto hacia las normas, las suyas, era su principio y baluarte. Él inculcó en mi mente y en mi cuerpo esta idea como única verdad a base de golpes y latigazos. Después de tantos años el aprendizaje deja huella y yo era su producto.

Con la copa en la mano regresé a la mesa. Me estaba orinando, pero no quería dejarla en la madera, pues ellos se la terminarían.

—¿Eres tan poca cosa que no eres capaz de ir solo al baño?

—¿No lo ves? Nunca puede hacer nada, ¿quieres que te la sujetemos mientras gimoteas?

—Esta vez no será necesario —contesté mientras dejé que el orín empapara mi único pantalón.

En esta ocasión no tuvimos que llamar al camarero, él cargó en nuestra dirección como si de una mula se tratara, arremetiendo con una fuerza descomunal contra nosotros para terminar estampándonos en el frío pavimento, a escasos centímetros de una pestilente alcantarilla. No se molestó en gritar o despotricar. Sencillamente nos sacó como si solo fuéramos basura; tal vez lo fuéramos.

—¡Levántate! —gritó propinándole una patada en el estómago—. Nos ha echado, entremos y rompámosle la cara.

—No, vámonos. Estoy seguro que gracias a este cerdo, el gordo habrá llamado a la policía. Degenerado, no pudiste hacerlo en el baño, ¿verdad?

No contesté. Entre los dos me romperían la cara o algo peor. Lo importante es que había logrado resarcirme del insulto que suponía su constante presencia alrededor de mi persona. En los últimos días había logrado alcanzar algo de ventaja, aunque era consciente de que no llegaría muy lejos, cualquier día de estos, me matarían. Nunca había pensado en ello, pero ¿por qué no hacerlo yo o, al menos, intentarlo? ¿Quién echaría de menos semejante escoria?

Me levanté del suelo, no sin poco esfuerzo, arrastrando mi miseria y los miré, ahí estaban ambos, con aspecto de estar totalmente ebrios. Como de costumbre, habían invertido todo el dinero recaudado en la puerta del supermercado en la bebida. Al menos hoy, habían tenido la consideración de tomar un cubata para celebrar mi cumpleaños. Hoy cumplía cuarenta y ocho años, el mismo tiempo que ellos llevaban contaminando mi mente.

Los miré nuevamente entornado los ojos. Mi labio se levantó de manera involuntaria producto de la repulsión que provocaba en mí su imagen. Estaban tan borrachos que hablaban pegando sus cuerpos de tal manera que, al hablar, expectoraban sobre el rostro del otro.

La repugnante escena despejó mis dudas. De manera mecánica y absolutamente involuntaria, metí la mano en el bolsillo de mi chaqueta militar. Ahí estaba Minerva, esperando. El día que la encontré la bauticé con el nombre de mi exmujer, y puede que por la culpa. Era una preciosidad de doble filo y mango de nácar y ocupaba muchas horas en mantenerla bien afiliada. Lo cierto es que, cuidarla, era mi única distracción, pasar la mano por sus curvas era como acariciarla a ella, incluso en alguna, bueno, en muchas ocasiones, llegué a excitarme.

—Esperad un momento, quiero mear.

Era mi momento, no quería pensar en lo apropiado o no de mi determinación, lo tenía decidido y no sabía cuándo volvería a tener otra oportunidad como aquella.

—Caminaremos hacia el puente, no me siento bien.

—Tío, realmente eres una mierda. ¡Venga! Id, ya os alcanzaré.

Pronto sabrían la clase de persona que en realidad era, ya me había cansado de estar bajo su abuso.

Caminábamos entre las calles estrechas del barrio cuando vimos un establecimiento con las luces aún encendidas. No sabíamos con exactitud qué hora podía ser, pero intuimos que, por la poca gente con la que nos cruzábamos, sería tarde.

—Entremos, uno o dos litros de vino no nos vendrán mal para paliar el frío de la noche.

Sin responder, esperé a que terminara. Ardía en deseo de encontrar el lugar oportuno para llevar a cabo mi plan.

—¿Por qué estás tan callado? Me molesta cuando te comportas así —dijo al salir de la tienda.

—Ni que os gustara algo de mí.

—No dices más que sandeces, eres insufrible —respondió cargado de ego.

No pude aguantar el arrebato, empuñé con fuerza a Minerva y con un rápido y preciso movimiento en las sombras de la noche, se la clavé en el hígado. Él me miró con los ojos cargados de incredulidad y odio, pues en el fondo le estaba haciendo un favor; debía agradecer que terminara con su decadente vida. Al fin y al cabo, él estaba envenenado por el alcohol y su vida no hubiera durado mucho más tiempo. Siempre supimos que la mala vida que decidió tomar lo conduciría a padecer por su hígado, y yo solo me encargué de precipitar su fin.

Noté como la sangre comenzó a bañar mi puño a medida que ahondé con Minerva en su vientre. Podía olerla, se sentía cálida y su textura era suave al deslizarse entre mis dedos. Pero no disponía de tiempo para deleitarme con su muerte, pues cualquiera que pasara de forma fortuita por la calle podría verme e impedir que continuara con lo que mi mente pugnaba por terminar.

Arrastré el cuerpo aún con vida, sin molestarme en escuchar sus quejas hasta un callejón oscuro que se abría a la izquierda entre los soportales. Tardarían unas horas en encontrarlo y cuando lo hicieran, estaría muerto. Sin un ápice de conciencia, me agaché para sacar el litro de vino del bolsillo de la chaqueta en la que lo había guardado.

Continué mi camino en dirección al río. Sabía que el otro no tardaría en alcanzarme, por lo que traté de aligerar el paso, necesitaba estar en la explanada, bajo el puente para hacer lo que había planeado. Al torcer para entrar en la siguiente bocacalle una prostituta se acercó ofreciéndome sus servicios. Pobre mujer, debía sentir verdadera necesidad para tener las suficientes tragaderas de tener a un tipo de mi calaña sobre ella. La rechacé levantando mi mano en dirección a su cara. Comenzaba a no encontrarme bien, seguramente el cubata me había sentado mal. Esas alimañas no me habían dejado comer nada.

—¿Por qué habéis corrido tanto? Creí que no os alcanzaba.

—Has sido lento —contesté.

—¿El otro se cansó de aguantarte y se fue por su lado?

—Se ha quedado atrás en una tienda tratando de comprar vino —contesté ocultando mi ironía en las sombras.

—¡Bien! Él sí que sabe —rio de manera desagradable, haciéndome llegar su nauseabundo aliento.

Con aquella última aportación, mi locuaz y ebrio acompañante dejaba entrever en su nuevo comentario que, en su opinión, solo era bueno para nada. Continuamos caminando sin mediar palabra pues prefería no tener que soportar su perorata antes de llegar al río.

Al llegar a las escaleras del puente no me resultó difícil recoger del suelo una botella de vidrio. No me molesté en mirar la marca que, probablemente, fuera de ron. Él no se cercioró, pensaría que quería mantener limpia la pocilga donde nos refugiábamos de gamberros con ganas de dar una paliza a deshora y durmiendo protegidos del frío de la noche. Proseguimos sin pararnos hasta llegar a nuestro trozo de pared. Los astros me eran propicios aquella noche, éramos los primeros en llegar. No habría testigos de mis intenciones.

—Sí que tarda, seguro que se está bebiendo el vino —afirmó mirando hacia las escaleras, el lugar por donde esperaba ver bajar a nuestro difunto compañero.

Ese fue el momento en el que estampé en su nuca la botella que había cogido consiguiendo que cayera al suelo. El dolor provocó que se llevara las manos a la cabeza y me mirara a un tiempo sorprendido y sobrecogido, pues no esperaba aquello de un cobarde como yo.

Lo observé saboreando el miedo que describían sus ojos, por fin había quedado demostrado quién era el líder de aquella inusual relación. Me encontraba enardecido y con una mueca difícil de adivinar dibujada en mi rostro. Me lancé sobre él empuñando a mi preciada Minerva. Una, dos, tres hasta cinco estocadas propiné en su patético e inútil corazón, ese al que no le importó dañar a una mujer, la suya, ni destruir con su promiscuidad una familia.

Enloquecido, me deleité con su muerte, nuevamente la sangre cobraba protagonismo y, otra vez, yo volvía a ser un macabro espectador y un artificiero de muerte.

Me sentía débil, necesitaba comer, y notaba como mis tripas rugían con angustia, pero no disponía de nada. Lo único que podía tomar para calmar el dolor de mi vientre era el líquido que guardaba en el bolsillo de mi chaqueta. Tenté con mi mano temblorosa hasta llegar al envase y, tras cogerlo, corté una de sus esquinas con la precisión de la experiencia, para después llevármelo a la boca y beber con desesperación.

Me senté apoyando la espalda en el frío hormigón del puente. Me costaba mantener los ojos abiertos y el intenso dolor de estómago no cesaba. Estaba seguro de que se debía a no haber comido nada desde no sabía cuándo. El pecho me ardía, y podía sentir como la coherencia comenzaba a abandonarme. Fue entonces cuando los vio reír sentados frente a él sobre un cartón en el suelo, fumando mientras echaban una partida de cartas con una botella de whisky entre ellos.

—Míralo, ya se está apagando.

—¿Sigues sin darte cuenta de lo que sucede verdad? —preguntó uno de ellos mirándome.

—Idos, dejadme solo —dije agonizante sin entender qué me pasaba.

¿Qué había sucedido? ¿Por qué ellos permanecían allí mirándolo como si le estuvieran esperando? Ellos estaban muertos, él había sesgado sus tortuosas vidas. Entonces fue cuando entendió lo que estaba sucediendo y se miró viéndose por primera vez en demasiados años.

De su vientre caían desparramando sangre y líquidos, sus intestinos, probablemente bilis y jugos gástricos mezclados con el vino que había ingerido instantes antes. Y la camisa que cubría su pecho se presentaba cubierta de sangre. Fue entonces cuando la escuchó como si estuviera junto a él: «¿Por qué nos haces esto? Vete, márchate, si te queda algo de hombría dentro de esos pantalones compórtate como un ser humano y no nos rompas más a tus hijas y a mí». Durante años luchó por mantener contenidos a sus diablos, pero ellos fueron más fuertes que él y lo atraparon destruyendo todo lo que amaba y lo ataba a la vida. Ahora los tenía riéndose frente a él.

—¿En serio creíste que nos marcharíamos sin ti? Tú has sido nuestro verdugo, pero nosotros seremos tu muerte —dijo uno de ellos, mientras lo miraban con una sonrisa envenenada en el rostro esperando su final.

Aquello fue lo único que escuchó en su cabeza antes de cerrar los ojos por última vez.

Lourdes Tello

El destino es el que baraja las cartas,

pero nosotros somos los que jugamos.

William Shakespeare

Lo que habita bajo la cama

I

Cuando Pablo llegó a casa no encontró las luces del pasillo encendidas, como era habitual, ni Sonia estaba sentada en el sofá, con las piernas encogidas y abrazadas, leyendo un libro. Tampoco pudo percibir el habitual aroma a coco y aloe que salía del baño cuando su mujer, después de llegar de trabajar, tomaba un baño relajante. No, Pablo solo pudo escuchar la soledad reinante en la casa y respirar un hedor a rabia e impotencia que sin duda procedía de sí mismo.

Nada volvería a ser igual, de eso estaba seguro. Ya no volverían a amanecer los días con la misma intensidad, no habría noches ardientes de pasión, ni tardes de cálida tranquilidad ni mañanas de rocío refrescante. No para él. No sonreirían sus sobrinos con la misma dulzura, ni su perro le saludaría con la misma alegría, pues desde que su mujer, la noche anterior, había perdido la vida en un accidente de tráfico, el mundo era un poco peor, si cabía.

Dejó las llaves sobre la repisa de la entrada y caminó a oscuras, dando tumbos en las tinieblas. Jagger, su perro fiel, se le acercó y le lamió el dorso de la mano. No, nada era igual. Llegó hasta el sofá y se dejó caer, sin siquiera desprenderse del abrigo, sintiendo cómo su cuerpo se hacía a un hueco extraño, ajeno, en el sofá. Sobre una mesilla, en reposo, el corazón de un libro latía con tanta fuerza que casi se podían escuchar las palabras que en él habitaban. Pablo lo miró al contraluz que se filtraba por la ventana, una luz crepuscular y tétrica. Lo tomó entre sus manos. Otro viudo. Otro más. Se esforzó en sonreír, pero a lo máximo que llegó fue a una mueca inane.

Sí, aquel libro, cuyo marca páginas parecía exigir desde más o menos la mitad del lomo que su lectura continuara, se había quedado tan viudo como él, pues ya nadie lo leería, nadie lo acariciaría como lo habría hecho Sonia, con sus manos llenas de suavidad y sus ojos cargados de sueños e ilusiones. Si ella podía amar a algo o a alguien tanto como lo había amado a él, era sin duda a sus libros, su posesión más preciada.

Lo dejó sobre la mesilla sin detenerse a leer el título; una de las cosas malas que tienen los viudos, otra más, es que son anónimos, a nadie les importa su nombre.

En el silencio de aquella maldita noche, se sintió tan solo como podría sentirse un hombre sin memoria, un hombre a quien le hubieran arrebatado todo su ser, arrancándolo de sus entrañas con la furia de las Parcas. Si no tuviese memoria, pensó, al menos no me dolería. Pero al cabo de un instante supo que la soledad sería aún mayor. A él al menos le quedaba su familia, los pequeños hijos de su hermana y Jagger, que lo miraba triste desde el pasillo.

Un viudo más, Sonia. Tantos somos los que te queremos que has dejado medio mundo desolado.

Pero por supuesto ella no tenía la culpa, ni mucho menos. ¿Cómo culparla de chocar de frente contra una mujer que triplicaba la tasa de alcoholemia? ¿Cómo culparla de regresar tarde a casa después de doblar turno en el hospital?

Pablo se había visto tentado de culpar a aquella mujer que, perdiendo el control de su coche al quedarse dormida, había impactado contra el vehículo de su esposa. Pero no le quedaban fuerzas para el odio, se sentía como si hubiera salido de su cuerpo y lo viera todo desde fuera, desde una nube fantasmal, una niebla espesa que le robase las fuerzas.

Sin embargo, no podía dejar de pensar en qué iba a suceder a partir de ese momento. Toda su vida, todos sus sueños y sus proyectos contaban con su mujer. ¿Y ahora qué?

Fue entonces cuando la vio, y aquello lo cambió todo. Sobre la televisión, en una estantería con puerta de cristal, había varias botellas que Sonia y él guardaban celosamente de cada uno de sus viajes. Botellas de licores variopintos, traídas de aquí y de allá, coleccionadas con el mismo celo con el que se coleccionan los recuerdos. Solo una entre todas ellas tenía distinta procedencia, una botella especial guardada para una ocasión especial, postergada sine die esperando que alguno de sus sueños se cumpliera. Una botella en cuya etiqueta se silueteaba el dibujo de dos enamorados, dos novios en su día más preciado. ¿Qué mejor recuerdo?

Cariño, a tu salud.

Pablo cogió la botella y rozó con las yemas de los dedos la etiqueta. Si le hubiera quedado alguna lágrima habría salido a pasear por su rostro, pero había llorado tanto que hasta había apagado las llamas del infierno. Fue a la cocina, cogió el sacacorchos y una copa. Regresó al sofá, abrió la botella y se sirvió. Cuando iba a dar el primer sorbo se dio cuenta de que lo estaba haciendo mal. Por primera vez desde que la funesta noticia se hiciera con toda su consciencia, esbozó lo que algún testigo mudo podría haber interpretado como una sonrisa. No lo era.

Volvió a sentarse tras traer otra copa de la cocina y llenarla hasta la mitad.

Ahora sí, a tu salud, amor mío.

Chocó las copas y el tintineo que provocaron fue lo último que recordaría de aquella noche.

II

Cuando despertó, la luz que entraba en casa esquivando las cortinas le pareció el aliento abrasador de un dragón, haciendo arder su salón y llenando de sombras las esquinas. Por un instante, puede que uno de los más felices de sus últimas horas, Pablo no fue capaz de recordar ni cómo se llamaba. Todo a su alrededor le resultó insólito, extraño, como si fuese un intruso en la casa de un desconocido.

Se quitó el abrigo, tenía calor, y se incorporó en el sofá. Se llevó las manos a los ojos y los frotó tal vez esperando que de aquellas lámparas saliese algún genio que le explicase por qué le dolía tanto la cabeza. Pero no tuvo tanta suerte.

Todo se le vino encima de nuevo al ver la botella de vino sobre la mesa, la etiqueta de su celebración de boda y dos copas vacías. Entonces un sonido agudo se introdujo en su cabeza, una campanada, o tal vez la vibración amplificada del ojal de una aguja, un sonido que no era capaz de reconocer ni de recordar le atravesaba el cerebro de lado a lado. Creyó desvanecerse, incluso que comenzaría a sangrar por los oídos y moriría de dolor. Gritó con todas sus fuerzas cayendo sobre la moqueta, apretando sus oídos con las manos. Y de pronto el sonido cesó.

Se apoyó, quedando de rodillas, sobre la mesa de centro y con el esfuerzo derribó una de las copas, que cayó al suelo sin romperse. No obstante, a pesar de estar vacía, una gota se liberó dejando una mancha de sangre sobre la moqueta. Pablo no se dio cuenta, recogió la copa y la dejó sobre la mesa mientras se levantaba.

Caminó hasta el baño, se desnudó y se metió en la ducha. Abrió el agua caliente y giró la manecilla hasta la máxima potencia, necesitaba serenarse, limpiarse. Después de aquel instante nada más despertar en el que, aún desorientado, no recordaba nada, la muerte de su mujer se había vuelto a hacer patente en su casa, una presencia tan imponente y pesada como los muros de carga. Comprendió que había algo peor que el vacío: cuando todo se llena de dolor; y algo peor que la soledad: cuando la única compañía es la tristeza.

Al salir de la ducha, de forma automática, dio de comer a Jagger, que lo saludó sin mucho entusiasmo, se vistió con chándal y regresó al salón. Aún le dolía la cabeza y se sentía mareado, quería descansar un rato antes de acudir al entierro de su esposa, así que se sentó en el sofá y buscó su teléfono en el bolsillo del abrigo. Por suerte lo había dejado en silencio, tenía más mensajes y llamadas perdidas de las que la centralita de una multinacional podría soportar. Fue a coger el mando a distancia de la televisión cuando reparó con estupor en algo rayano en el absurdo: le dolía la cabeza, apenas recordaba nada desde que había llegado a casa la noche anterior y la boca le sabía a vino, pero… ¡la botella estaba prácticamente llena!

Con ella entre sus manos, oliendo la ambrosía de color tinto que contenía, recapituló hasta que brindó consigo mismo. Creyó recordar haberse bebido de un trago cada una de las copas, pero después todo se perdía en una nebulosa. ¿Qué demonios pasó anoche? No era un alcohólico, desde luego que no, pero hacía falta muchísimo más que un par de copas de vino para tumbarlo hasta tener un episodio de amnesia.

Fue a la cocina buscando los restos de alguna otra botella que pudiera haberse bebido, pero no halló nada. Regresó al salón y analizó hasta el detalle cada una de las botellas que se erigían sobre la estantería en la que recopilaban los recuerdos de sus viajes: nada. Comenzó a sentirse desesperado, algo raro estaba pasando.

Su consternación se vio interrumpida cuando el móvil comenzó a vibrar sobre la mesa.

¡Oh, Dios!

Entonces lo recordó. No, no había dejado el teléfono en silencio, lo había apagado la última mañana que vio a Sonia, lo había apagado como parte de una apuesta con ella, y aquello lo había desencadenado todo: el teléfono apagado, las llamadas de su madre, su hermana, su cuñado… Una última llamada al teléfono de casa, de la policía, y la noticia fatal del accidente. ¡No había querido encender el teléfono!

¿Por qué cojones está en silencio?

Se apresuró a cogerlo, rechazó la llamada y se desesperó cuando una notificación que le avisaba del nivel de batería ocupó media pantalla. Eliminó todas las notificaciones y buscó llamadas y mensajes de su mujer. ¡Por todos los santos! Exclamó tirando el móvil sobre el sofá y mirándolo como si fuese algún objeto maligno salido de una dimensión paralela.

Pero en honor a la verdad, lo que había visto podría sumir en la locura a cualquier persona: la tarde anterior a la muerte de Sonia habían estado enviándose mensajes: una foto de cada uno de ellos sacando la lengua y dos «te quiero». ¡No, no, no! ¡No sucedió así! Yo tenía el teléfono apagado, ella misma lo apagó. ¡Si aguantas todo el día con el teléfono apagado te daré un masaje esta noche! Dijo. Pero la realidad se mostraba obstinada y caprichosa, los mensajes estaban allí, el teléfono estaba encendido, sin apenas batería.

Volvió a vibrar con estrépito, contestó, era su hermana.

—¿Qué quieres?

—¿Dónde estás? La gente lleva horas preguntando por ti, no pueden creerse que no estés en el tanatorio cuando…

—¿El tanatorio? —la interrumpió.

—Sí, Pablo, el tanatorio. ¿Te pasa algo?

—Es solo que… pensé… creí que hoy era el entierro.

—En serio, me estás preocupando. Tu mujer ha muerto hace tan solo unas horas, el entierro será mañana. Eso ya lo habíamos…

—¡Unas horas! Tengo que dejarte. —Acto seguido colgó.

¡Pero qué cojones!

Volvió a llevarse las manos a la cabeza, no podía creerse que aquello estuviera pasando de nuevo. El móvil volvió a vibrar, pero él ya no se sentía con suficientes fuerzas para contestar, la rabia y el dolor estaban dando paso a una frustración sin límites. No tardó mucho en cogerlo y estamparlo contra la pared. Después se sentó en el suelo, apoyando la espalda contra el sofá. Jagger se le acercó y gimoteó mientras le lamía la cara. Pablo ni se inmutó, y así pasó varias horas hasta que el sol se puso tras las ventanas, en un horizonte de fuego que se fue apagando por efecto de los rayos de luna.

Cuando ya era plena noche sirvió dos copas, brindó y se las bebió enteras.

III

Despertó con los primeros rayos de sol, haces amarillentos que disparaban aquí y allá por el salón, como si esquirlas de una granada hubieran agujereado sus cortinas.

¡Maldita sea! Murmuró para sí mientras apretaba su cabeza con las manos como si así pudiera mitigar el dolor. Pasado ese primer instante de confusión se puso en marcha: lo primero fue comprobar cuánto vino había bebido, y calculó que exactamente lo mismo que la anterior noche, aquellas dos copas que había servido. Al recordarlo, el agudo sonido que produjeron al brindar se le metió de nuevo en la cabeza, amplificado, como si le apretasen el cráneo contra una cama de faquir. Pero esta vez estaba más preparado y enseguida pudo dominarlo. La botella estaba ya por la mitad, sospechaba que lo que había pasado tenía que ver con el vino, era la única explicación que encontraba.

Se esmeró por recordar, cerró los ojos e intentó concentrarse. Cuando su mente ya estaba viajando por la memoria, el sonido de la vibración del teléfono lo trajo de vuelta al mundo de los vivos.

¡Qué demonios!

Se levantó y caminó hasta la mesa del comedor, al lado de la ventana. El aparato, que había hecho pedazos tras hablar con su hermana, estaba perfectamente recompuesto. Apenas tenía mensajes, era demasiado pronto, pero sí encontró las mismas fotos y los dos «te quiero» que habían desatado su locura.

Dejó el móvil donde estaba, apagado, y regresó al sofá. Cerrando los ojos se concentró en lo sucedido durante las dos últimas noches, sin embargo, solo pudo recordar lo acontecido durante la última.

Después de brindar y beber las dos copas se sentó en el sofá a esperar que algo sucediese, pero el resultado fue infructuoso. Terminó encendiendo la televisión, dando de comer de nuevo a Jagger, manoseando el libro de Sonia… Hasta que se quedó dormido.

Abrió los ojos. ¿Eso es todo? Pero apenas pudo terminar aquel pensamiento, el sonido agudo que durante los últimos días se le estaba haciendo tan familiar regresó, y con él una cohorte de recuerdos y ensoñaciones.

Vio la escena como si estuviera fuera de su cuerpo, extraño a la realidad. Sonia y él desayunaban, era la última vez que la había visto, jamás podría borrarse de su memoria aquel jersey que estrenaba.

—¡Vamos! —Ella no paraba de reír, y cuando lo hacía el mundo era un lugar mejor—. Es fácil incluso para ti, todo el día con el móvil apagado y esta noche recibirás tu masaje por haber sido un chico bueno.

—Uf, me lo pones muy difícil. —Pablo, el otro Pablo que no era él porque él no estaba allí, la abrazaba y la besaba—. Pero… bueno, está bien. La verdad es que tus masajes son irresistibles, creo que merecerá la pena.

¡No lo hagas! ¡No lo hagas!

En la escena, Sonia besaba al otro Pablo, apagaba su móvil y se daba la vuelta para guardar el zumo de naranja en la nevera. El Pablo del pasado miraba hacia el vacío, tal vez hacia donde el Pablo actual le gritaba que lo encendiera. Y lo hacía.

Todo se perdió en un vórtice que arrampló con ambos junto con la cocina. En la negrura más absoluta, Pablo reconoció que un teléfono sonaba, y no un teléfono cualquiera, era un sonido familiar, la musiquita repetitiva de la línea externa de su oficina.

—¿Y bien? —preguntaba Sonia a través del micrófono.

—Y bien, ¿qué? —contestaba el otro Pablo.

—No te hagas el inocente, he visto que estás en línea. ¡Me has traicionado!

El otro Pablo rompía a reír.

—De eso nada, no te he traicionado. Solo he pensado que mejor dejo el teléfono encendido y el masaje esta noche te lo hago yo.

Silencio…

—Está bien. —Su voz era una melodía deliciosa, un canturreo dulce y acompasado—. ¡Uy! Te dejo, me llaman de urgencias.

Pablo vio cómo su otro él colgaba y regresaba al ordenador, pero su móvil vibraba unos segundos más tarde. Lo miraba, abría un mensaje y sonreía. Después se hacía una foto y tecleaba unas letras en la pantalla táctil.

¡Idiota! ¡Dile que no coja el coche! ¡Que no coja el coche!

El otro Pablo se giraba y observaba de nuevo hacia un vacío que quizá solo viera él. Como si hubiera escuchado una voz procedente del más allá, cogió el móvil dispuesto a enviar un nuevo mensaje, pero en ese preciso instante aparecía su jefe.

—Es hora de entrar en la reunión. Deja aquí el teléfono, es importante que nadie nos moleste.

—De acuerdo, vamos a ello.

Otra vez la escena se fundía en negro y Pablo, el verdadero Pablo, llegaba a casa de noche, se acercaba a la cama y se sentaba en ella. Ya había recibido la noticia, su hermana le había llamado para contárselo. Lloraba sin consuelo cuando de debajo de la cama salió un papel arrugado; se agachó, lo tomó entre sus manos y lo estiró: «Está muerta», leyó. Asustado, con el corazón en un puño, se agachó temiendo descubrir algo bajo la cama, pero no había nada.

Fue a levantarse, pero entonces una fuerza invisible lo agarró por las piernas y lo tiró al suelo. Algo debajo de la cama quería absorberlo, llevárselo. Jagger apareció por la puerta y comenzó a ladrar, Pablo gritaba como si le estuvieran arrancando el alma. Sus alaridos, los ladridos, el silencio de aquella fuerza inhumana, el vacío de la casa, la soledad de la muerte… Jagger mordió el brazo de su dueño y tiró de él hacia sí. Durante un rato su perro y lo que fuera que se escondía bajo la cama tironearon de su cuerpo como si fuese el juego de la soga en un campamento. Finalmente el agudo sonido que producían las copas al brindar lo llenó todo y se impuso a los gritos de auxilio y los gruñidos del perro.

IV

Era casi de noche cuando salió de su estado subconsciente. Sudaba, su corazón latía muy rápido y el brazo le sangraba. Se levantó de súbito y caminó hasta el baño para limpiarse la herida: cuatro colmillos clavados en el antebrazo, por delante y por detrás. Jagger se le acercó y comenzó a lamerle la pierna. Buen chico… Pero Pablo sintió algo en esa pierna, y en la otra también. Se levantó el pantalón del chándal y comprobó que tenía unas marcas ennegrecidas a la altura donde la fuerza de su sueño lo había atrapado. Jagger gimoteó y desapareció del baño.

Aprovechó para lavarse bien la cara, estaba demacrado, ojeroso y pálido. Después regresó al centro de operaciones en que se había convertido el salón. La botella de vino seguía a la mitad, así que sirvió dos copas a la luz de la lámpara de la mesilla. Antes de brindar y beber se tomó su tiempo para asimilar lo que estaba sucediendo y lo que había visto en su sueño: de algún modo que no era capaz de entender, cada vez que bebía aquel vino se sumía en un sueño consciente y regresaba al último día que había compartido con Sonia. Y podía cambiar las cosas. Había conseguido no apagar el teléfono dos veces. Pero tampoco servía de mucho. Ni siquiera tuvo que preguntarse si de aquel modo podría salvarla, era lo único que tenía entre ceja y ceja.

La música de su móvil lo sorprendió a su espalda. Se levantó y vio que su hermana lo llamaba. Rechazó la llamada y vio el último mensaje: «Entiendo que estarás destrozado, pero hoy deberías haber estado en el tanatorio».

¡Bingo!

Regresó al sofá. El vino le llamaba, las dos copas, que en origen habían sido transparentes, ahora embriagadas por el vino reseco de los últimos días parecían querer vibrar con aquella música aguda y repetitiva.

Solo hay un problema, esa fuerza bajo la cama.

Pero no había tiempo que perder, chocó las copas, bebió una y luego la otra.

Nada. La nada más absoluta.

Pasó horas desesperado, dando vueltas por la casa, jugando con Jagger, viendo partidos de baloncesto repetidos en la televisión… Hasta que el timbre de su casa sonó, ¿o tal vez no era el timbre? Daba igual, el sonido agudo se había apoderado de su mente y se quedó dormido en el sofá…

Despertó al otro lado del mundo de los sueños, en una realidad que ya había vivido, y aunque era plenamente consciente y ya no veía la escena como si fuese una película, sino que se sentía dentro de su cuerpo, tampoco era dueño de sí mismo por completo.

La conversación del desayuno se repetía e iba por los mismos derroteros. Encendió el móvil después de que ella lo apagara y trató de convencerla de que no cogiera el coche.

—Yo iré a buscarte.

—¿Y tu reunión? Saldrás tarde, además, quiero llevarme el coche para pasar a ver a Lucas a mediodía.

—Yo te llevaré.

—De eso nada —Sonia lo rodeó con sus brazos y le besó los labios—, tú tienes que marcharte ahora mismo al trabajo o llegarás tarde. Y yo lo mismo… Esta noche nos vemos. —De nuevo le regaló un beso, Pablo apenas lo aceptó, barajaba la forma de decirle que no podía coger el coche, pero la conocía, era obstinada, de nada serviría contarle la verdad, quizá para que saliera corriendo, nada más. Y tampoco habría forma de convencerla, sería mejor simplemente aparecer allí y evitar que cogiera el coche y tuviera el accidente. Bien mirado era sencillo—. ¿Te pasa algo? Te noto distante.

—Nada, amor mío. —Ahora él le sonrió y le dio un beso—. Corre o llegarás tarde. Dale un abrazo a tu hermano de mi parte.

Ella se dio la vuelta y guardó el zumo mientras Pablo ponía en silencio el teléfono, se besaron una vez más y ella se marchó. Dio de comer al perro, aquello marchaba. Pero cuando iba a salir de casa pasó por delante de su habitación y vio la cama. Sintió un pinchazo fuerte en el pecho, un pánico atroz se apoderó de él. Pero no pasó nada. Salió de casa y se fue a trabajar.

El día transcurrió con tranquilidad, recibió la llamada de su mujer, intercambiaron los mensajes y fue a la reunión. Pero el destino no se lo pondría tan fácil, al salir de su oficina una fuerza extraordinaria lo arrebató del suelo y lo llevó a su habitación dejándolo sentado encima de la cama.

¡Dios mío! ¡No! Fue a levantarse pero algo lo absorbía hacia el interior, debajo de la cama, aquella fuerza que ya había sentido, aquella fuerza que procedía de algún ser fuera de la razón.

¡Déjame! ¡He de salvarla!

Jagger tironeó de su brazo intentando sacarlo de allí, pero la fuerza era cada vez más potente y estaba muy cerca de quedar atrapado. Cuando ya solo su mano quedaba fuera de la sombra que producía el colchón, el sonido agudo regresó y despertó en el sofá.

Tenía el brazo desgarrado, había perdido mucha sangre. Se lavó en la bañera, débil, casi exánime. La sombra negra se apoderaba de su cuerpo, ya no solo le cubría hasta las rodillas sino que había llegado a su pecho. Sintió un hedor a podredumbre, a carne muerta, era el olor que él mismo despedía, y entonces supo que lo que había bajo la cama era precisamente eso, la muerte, que no le dejaría arrebatarle un alma que ya había reclamado para sí.

Regresó al sofá, necesitaba descansar. Para bien o para mal, dado su estado y el poco vino que quedaba, aquella noche sería la última noche.

V

Le despertó el sonido del teléfono móvil. La melodía, que él mismo eligiera meses atrás por ser su canción favorita, le resultó desagradable al oído, tanto que cogió el aparato y lo lanzó contra la pared suplicando porque se desintegrase y dejase de taladrar su frágil cabeza.

Apenas podía abrir los ojos, sentía un dolor profundo que procedía del interior de su cuerpo, de las mismas entrañas. Tal vez del alma. Estaba exhausto. Cuando logró izar los párpados comprendió que era noche cerrada, una espesa oscuridad se cernía sobre su salón desde la ventana, y el hedor pestilente de la muerte se había materializado con la misma fuerza presencial que un rascacielos.

Agradeció haber hecho caso a Sonia y haber comprado aquella lámpara con bombillas de bajo consumo, su suave luz amarillenta se deslizaba sobre la mesa haciendo brillar aquellas dos copas de vino en que se había reducido toda su vida durante los últimos días. El cristal de bohemia estaba manchado de sangre, lágrimas de vino que resbalaban desde el borde hasta el fondo, donde unos posos carmesí formaban el plancton que alimentaba un misterio aún por comprender.

Se esforzó por incorporarse y vio sobre el cristal de las copas el reflejo de un rostro macilento y anegado de dolor, tan demacrado que le costó reconocerse. Además, sentía un calor intenso, la febril hazaña que perseguía lo estaba consumiendo como un cigarrillo de liar. Se quitó la sudadera y observó su cuerpo. Era evidente que había perdido peso, no recordaba comer nada desde la muerte de Sonia, solo beber aquel brebaje deleitoso, aquella ambrosía mágica que lo transportaba una y otra vez al día más doloroso de toda su vida.

Su repentina y extrema delgadez era lo que menos le preocupaba. Un rastro de ponzoña podía adivinarse sobre su piel, un mapa oscuro que se dibujaba desde sus piernas casi hasta el cuello. Es la marca de la muerte, se dijo. Fuera lo que fuera que estaba sucediendo en aquel salón con el vino que regalaron a los invitados en su boda, no era algo natural ni permitido por las leyes de la naturaleza. O de Dios, si es que existía. Lo que había hecho noche tras noche, y estaba dispuesto a hacer una vez más, estaba prohibido por los designios del destino, de ahí que su cuerpo maculado e impuro se hubiera corrompido de aquel modo.

Pero nada le importaba. Nada. Estaba dispuesto a concluir con todo aquello de una vez por todas, si existía la posibilidad de salvar a Sonia lo haría. A cualquier precio. Ya tendría tiempo de descubrir al día siguiente si las consecuencias serían fatales, si todo era fruto de un mal sueño o si simplemente la noticia de la muerte de su esposa lo había dejado abandonado y solo en los parajes de la locura.

Vertió el vino que quedaba en las dos copas, brindó y bebió de dos tragos. El vino le resultó amargo, mucho más que las otras veces y, al recorrer el interior de su cuerpo, fue causándole un dolor tan horrible que se desmayó.

Pero despertó al instante en otra vida, en otro lugar. O al menos en su misma vida unos días atrás, ya no podía calcular cuántos eran en realidad. Su conversación con Sonia fue un delicioso regalo, aunque comenzase a parecerse al día de la marmota. En cualquier caso, deleitarse con sus besos y abrazos; con sus sonrisas y sus palabras; con sus gestos, sus movimientos, su aroma a coco y aloe; el frescor que despedía su pelo al moverse sobre sus hombros; sus miradas aviesas, divertidas, juguetonas, todo ello hacía que la maldición que lo corroía mereciese la pena.

Sabía que tratar de convencerla sería imposible, que cualquier cosa fuera de lugar que hiciera solo serviría para provocar una discusión y complicarlo todo aún más. Luego estaba el problema de «lo que habitaba bajo la cama», aquel era el quid de la cuestión. Todo iría bien hasta que fuese a ejecutar su estrategia, entonces regresaría a aquel lugar inhóspito y la fuerza invisible lo atraería hacia el infierno. Pero ya había pensado en ello.

El día discurrió como era habitual. Barruntó la posibilidad de apagar el móvil, en cualquier caso de nada servía tenerlo encendido, pero no quería perderse la breve conversación telefónica y el intercambio de fotos sacando la lengua. Daba igual, nada cambiaría el desenlace.

Cuando salió de la reunión se dirigió hacia su coche, dispuesto a ir a buscar a Sonia al hospital donde trabajaba. Sabía que aquel era el momento crucial. Sabía que era cuando todo se vendría abajo. Pero no pasó nada.

—¿En serio me vas a permitir que la salve?

Hablaba solo, en el garaje solo estaba él. Cualquiera que lo hubiera visto lo habría tomado por loco.

—¿Ya está? ¿Se ha acabado?

Por un momento un rayo de esperanza se iluminó en su mente, tal vez hubiera superado alguna especie de prueba. Quizá existía la posibilidad de salvarla. Pero nada más rozar la puerta de su coche sus esperanzas se sumieron en el vacío y su cuerpo fue absorbido por la nada hasta aparecer de nuevo en su habitación, sentado sobre la cama.

Silbó. No sabía qué, pero tenía que cambiar algo. Silbó repetidas veces hasta que Jagger se materializó en la puerta del dormitorio.

—Ven, pequeño. Ven aquí.

El perro gruñó en dirección a la parte inferior de la cama. Después su pelo se encrespó, enseñó los dientes y comenzó a ladrar. Se atrevió a acercarse a la cama y mordió la colcha tirando de ella.

—¡Bien hecho, chico!

Aprovechando la confusión, Pablo dio un salto hasta el umbral de la puerta, dispuesto a largarse de allí tan rápido como fuera posible, pero un último vistazo atrás antes de salir lo condenó. No había nada. Jagger ladraba al vacío y mordía la colcha, pero esa nada volvió a absorberlo. El perro gimió y saltó por encima del cuerpo de su amo, mordiendo entonces la manga de su jersey y después su brazo. Pablo se agarró a la pata de la cama, pero sus fuerzas lo abandonaban a cada segundo. Desesperado, probó la última suerte.

—¡Déjala en paz! ¡Déjala vivir! —gritó mientras las lágrimas saltaban de sus ojos—. ¿Qué es lo que quieres? ¿Un alma? ¡Yo te daré una! ¡La mía!

De pronto cayó al suelo. Ya nada lo atraía bajo la cama y Jagger comenzó a lamer la herida de su brazo. Cuando quiso levantarse, un vórtice invisible lo absorbió haciéndolo desaparecer.

VI

Despertó lo que podría haber sido un lustro después, pero como si se hubiera bebido una botella de vino él solo. Estaba confuso, le costaba enfocar la mirada en algún punto concreto, todo se había vuelto borroso. Terminó por reconocer el armario de su habitación, las puertas de madera, los picaportes cromados… ¡Sonia!

Sí, estaba en su cama, no en el salón. Todos los recuerdos se le agolparon en una milésima de segundo antes siquiera de percatarse del bulto que había junto a él en la cama. Se abrazó dando la vuelta al cuerpo que había bajo la colcha y, por fin, allí descubrió a Sonia. Su Sonia.

La llenó de besos, la despertó entre lágrimas de alegría sintiendo su tacto, su olor, viendo cada una de las imperfecciones de su perfecto rostro.

—¿Qué quieres, cariño? —Sonrió con los ojos cerrados, acariciando la mejilla izquierda de Pablo.

—Nada —contestó con la voz quebrada—. Solo quería decirte que te quiero y que te he echado de menos.

Ella despertó algo confundida, pero sin dejar de sonreír.

—Cariño, yo también te quiero. El masaje de anoche me ha dejado —hizo una pausa llena de picardía— muy relajada. ¿Podrías traerme el desayuno?

—Por supuesto, amor mío. —Le dio un beso y se levantó.

Cuando iba a salir del dormitorio, con la felicidad esculpida en el rostro, frunció el ceño y se dio la vuelta. Sonia se había vuelto a quedar dormida así que, con sumo cuidado, se acercó hasta la cama, se puso en cuclillas y observó debajo.

Nada.

Ya tranquilo, salió de la habitación y se dirigió al baño. Se observó en el espejo. Nada había del rostro demacrado, del cuerpo raquítico ni de la mancha negra. Acarició su pecho sintiéndose reconfortado y las comisuras de sus labios se contrajeron en una sonrisa.

Sin embargo, sus ojos se tornaron negros y espesos como la brea. Fue solo un momento, el recuerdo fugaz de que había entregado su alma.

Al salir del baño se encontró con Jagger. El perro gruñó a su dueño, le enseñó los dientes y se marchó por donde había venido emitiendo varios gemidos de terror.

Javier Torras de Ugarte

Y la bestia fue apresada,

y con ella el falso profeta

que hacía señales en su presencia,

con las cuales engañaba

a los que habían recibido la marca

de la bestia y a los que adoraban su imagen;

los dos fueron arrojados vivos al

lago de fuego que arde con azufre.

Apocalipsis 19:20

La estrella de Satán

Salía muy contenta de la oficina, no todos los días se cerraba un gran acuerdo, además había sido ascendida y, por este motivo, le habían asignado un despacho. Ahora era el momento de celebrarlo.

Había quedado con Neli en un bar muy exclusivo, ubicado entre la oficina y el apartamento que compartían ambas, lo que implicaba que las copas eran caras y el trato excelente. Siempre lo habían visto desde fuera esperando la ocasión de poder festejar algo importante y Elena sabía que era hoy o nunca.

Cuando llegó, Neli ya estaba en la barra bebiendo un mojito y charlando con un desconocido.

—Hola —le dijo a su amiga mientras le daba dos besos.

Neli le fue a presentar a su acompañante, pero este se había esfumado.

—Creo que he interrumpido —comentó Elena burlona al darse cuenta de que el hombre se había escabullido al verla aparecer.

—No digas tonterías, hoy es tu día y hay que celebrarlo. Me lo tienes que contar con todo lujo de detalles. ¿Espero que haya una importante subida de sueldo? —se lo soltó con retintín, no era la primera vez que la promocionaban sin que existiera un incremento en el salario. Esta vez ella sonrió feliz confirmando con un suave movimiento de cabeza que la cifra era importante—. ¡Brindemos por ello!

Tras el tercer mojito, Neli ya estaba informada de todo lo acontecido en la empresa en la que trabajaba su compañera de piso.

Elena despertó de súbito con una fuerte migraña, alguien llamaba con insistencia a la puerta. Lo primero que se le pasó por la cabeza fue que le cortaría el dedo a la persona que lo tenía pegado al timbre. Miró el reloj despertador situado sobre la mesilla y reparó en que eran las cinco de la tarde, ¡¿cómo podía haber dormido todo el día?!

—¡Mierda, la oficina! —se dijo mientras se levantaba de la cama a la carrera, para caer en la cuenta de que era sábado y no tenía que ir a su nuevo despacho.

Cogió una chaqueta de punto que descansaba sobre una silla y se cubrió con ella tapando su desnudez.

Al abrir se sorprendió al encontrarse con un hombre y una mujer que la observaban de arriba abajo como si fuera una intrusa en su propio hogar.

—¿Es usted Elena Roldán? —ella asintió sin entender—. Somos los inspectores García —se presentó el hombre— y Páez —dijo inclinando la cabeza hacia la mujer que lo acompañaba—. ¿Podemos pasar?

Elena se hizo hacia un lado para que ambos policías accedieran al salón. Rápidamente echó un vistazo a la habitación comprobando que estaba en orden, que no se sentiría avergonzada por la presencia de extraños.

—¿Qué ocurre? —preguntó contrariada. No entendía qué podría querer la policía de ella.

—¿Conoce a Nélida Fuentes?

—Claro, compartimos este piso. —Los ojos se le abrieron como platos por la sorpresa, no comprendía qué ocurría.

—Sentimos comunicarle que la señorita Fuentes ha fallecido. Hemos hallado esta mañana su cuerpo sin vida.

—Eso es imposible. Debe de haber alguna equivocación. Neli está en su dormitorio.

Se dirigió al cuarto de su amiga convencida de que estaría durmiendo como había estado ella hasta hacía unos minutos, quería demostrarles que estaban en un error. Abrió la puerta y se encontró con que todo estaba en su sitio, todo colocado, la cama hecha y ningún rastro de Neli. Atravesó la habitación y se dirigió al baño que, como la sala contigua, estaba en orden y vacío. Los inspectores habían ido tras ella y la observaban.

—Lo siento —fue lo único que acertó a decir la inspectora Páez. Entonces a Elena le vino una arcada y comenzó a vomitar en el inodoro.

Los policías la dejaron intimidad en esa situación tan humillante y la esperaron en el salón mientras se recomponía.

Cuando regresó se los encontró cotilleando la vivienda. Carraspeó para avisarles de su presencia.

—Queríamos hacerle unas preguntas. —Elena se sentó en el sofá esperando que el interrogatorio terminara pronto, tenía que asimilar lo acontecido, aún no podía creerse que la persona de la que hablaban fuera Neli—. ¿Cuándo fue la última vez que vio a la señorita Fuentes?

—Anoche. Estuvimos de celebración por mi ascenso laboral. —Qué nimio le resultaba ahora.

—Felicidades —dijo la mujer, aunque sin ningún tipo de entonación—, ¿y después qué sucedió?

La pregunta le pilló por sorpresa, en ese preciso instante se percató de que no tenía ni idea de qué había ocurrido la noche anterior. Recordaba haberse tomado con Neli varios mojitos, pero después de eso, nada, no recordaba nada. No lograba acordarse de si habían vuelto juntas, ni siquiera si habían cogido un taxi o habían regresado andando.

—Volví a casa —respondió algo cohibida, imaginando que habría vuelto sola.

—¿Y su compañera de piso? ¿No volvió con usted? —le vino un flash, el recuerdo de salir del baño mareada y encontrarse a su amiga de nuevo en la barra hablando con un hombre, pero también una imagen algo borrosa de ambas saliendo juntas del local.

—Salimos juntas del bar. ¿Están seguros de que está muerta? —Intentó recordar si se había ido con el tío de la barra, pero no fue capaz—. No me puedo creer que haya muerto. —Los policías se miraron y asintieron.

El hombre sacó una fotografía del bolsillo de su abrigo y se la mostró a Elena. En ella pudo identificar un primer plano de Neli con el maquillaje corrido, aparentaba estar dormida.

—Lo siento —repitieron ambos inspectores. García se guardó la instantánea en el bolsillo.

—Si recuerda algo que pueda sernos de utilidad, por favor, no dude en contactar con nosotros, cualquier detalle, aunque le parezca insignificante, puede servirnos en la investigación. —Páez le entregó una tarjeta de visita donde podría localizarlos.

En cuanto salieron por la puerta, Elena corrió al baño una vez más, otra arcada le sobrevino de improviso.

Los inspectores se fueron del apartamento sin mucha esperanza de que esa mujer resacosa les diera información relevante para el caso.

—¿Crees que es ella la joven a la que buscamos?

—Ni idea —la inspectora se encogió de hombros—, supongo que nos lo hubiera dicho. Pero me da la impresión de que iba tan borracha que apenas recuerda cómo llegó a casa.

—Sí, esa es también la sensación que me ha causado a mí —dijo apoyando la teoría de su compañera.

Tras pasar toda la tarde llorando sin comprender cómo había muerto Neli, cogió su móvil, quizás tuviera algún mensaje suyo, algo que le indicara lo sucedido la pasada noche.

En el dispositivo se encontró con algunos mensajes de compañeros de trabajo, se imaginó que para darle la enhorabuena, no les hizo ni caso. En su búsqueda se topó con algo peor. Lo que vio la dejó sin palabras, no podía creer que fuera real. Las manos le comenzaron a temblar convulsivamente lo que provocó que el móvil cayera al suelo, dio un paso atrás aterrorizada, tropezando contra la pared y, resbalando sobre ella, se sentó en la fría superficie, se agarró las piernas y comenzó a tiritar por el pánico que sentía. No entendía nada.

Sobre la alfombra descansaba el teléfono caído mostrando una espantosa imagen en la pantalla, imagen enviada desde el número de su amiga. En ella, Neli se encontraba tumbada en posición fetal en el centro de una manta negra en la que había dibujada una estrella roja de cinco puntas. Iba vestida con una túnica del mismo color y exhibía dos heridas en forma de cruz invertida en sus brazos. A su alrededor, la sangre desparramada formaba una macabra representación.

Tras varias horas temblando y llorando de forma espasmódica, intentó poner en orden lo poco que recordaba. Se concentró en los pasos que había dado desde que salió de la oficina. Ella tenía que saber algo, solo necesitaba recordar, de ello dependía que la policía encontrara al asesino de Neli.

Las preguntas se le amontonaban: ¿quién podría haberle enviado tan siniestras imágenes de su amiga muerta?, ¿habría estado ella allí?, ¿qué había pasado la noche anterior? Tenía que recordar. ¿Iría el asesino a por ella? Cuando esa última cuestión llegó a sus pensamientos, supo la contestación: Sí. Si no fuera así, no le habría enviado esas fotografías.

Estaba muy asustada, pero le daba más miedo no hacer nada y que de un momento a otro se presentara un sádico en su piso con intención de matarla. Con intención de hacerle lo mismo que a Neli.

Comprobó que ya eran las diez de la noche. Cogió la tarjeta que le había dado la inspectora y llamó al número indicado, pero la respuesta que recibió del aparato fue que estaba apagado o fuera de cobertura. No podía quedarse en casa a la espera de ser asesinada.

Decidió que el primer paso sería ir a preguntar al bar en el que estuvieron Neli y ella. Quizás algún camarero o algún cliente las recordaba y supiera si se habían ido juntas o no del local, tal vez alguno recordara haberlas visto marchar con algún extraño, ¿el posible asesino? No sabía si conseguiría algo, pero pensó que por intentarlo no perdía nada.

Antes de meterse en la ducha, se tomó una pastilla para que se le pasara la terrible jaqueca que se le había instaurado y parecía no tener intención de abandonarla.

Atravesó la puerta del bar temerosa de lo que podría encontrar. No había mucha gente, y la que había no le sonaba para nada. Supuso que ninguno se encontraba allí el día anterior, sin embargo, sí reconoció al camarero, era el mismo que se había encargado de atenderlas. Se acercó a él dubitativa. No tenía ni idea de cómo abordarle, no quería que la tomara por una borracha o por una loca. Como no veía ninguna opción que le resultara más plausible, decidió ir con la verdad por delante.

—Perdone —el camarero se giró para prestarle atención—, ¿me recuerda de anoche? —Al principio no cayó en la cuenta, no le sonaba su cara, pero de repente se acordó. No la había reconocido porque el día anterior le resultó una chica muy atractiva y elegante, sin embargo hoy mostraba mala cara y estaba algo desastrada.

—Sí, ibas con otra chica, una rubia de ojos azules despampanante. —Elena respiró aliviada, había empezado con buen pie.

—Esas éramos nosotras. Creo que bebimos más de la cuenta y mi amiga no ha vuelto a casa. ¿Recuerdas si salimos acompañadas por alguien? —El joven no solía reparar en lo que hacían o dejaban de hacer sus clientes, le resultaba patético algunas veces. Aunque en esta ocasión sí había sido consciente, aparentaban estar dramáticamente borrachas.

—No me fijé en cuando os fuisteis, solo en que ibais bastante bebidas —mintió. Elena, por más vueltas que le daba, no recordaba haberse tomado nada más que tres mojitos, consumiciones insuficientes para llegar a un estado de tal embriaguez—. De todas formas, quizás Al se acuerde. —Llamó a un compañero que entraba en el local—. Es el portero —le explicó al ver la cara de perplejidad de ella.

—¿Qué ocurre? —Miró a la joven sin saber qué hacía allí vestida con esas pintas. Él acababa de llegar, desde luego si hubiera estado en la puerta no le habría permitido el acceso.

—Esta chica…

—Elena —lo interrumpió.

—Elena estuvo anoche aquí, pero no recuerda si ella y su amiga se fueron acompañadas. Por lo visto la amiga no ha regresado a casa.

Al se fijó en más detalle en la joven, reconociéndola finalmente, sorprendido por el cambio tan radical de imagen.

—Lo siento, pero cuando yo me fui, creo recordar que vosotras estabais todavía en la barra, eso sí, charlabais con varios hombres.

A Elena le vino una reminiscencia de una Neli risueña contando alguna anécdota de su trabajo a la par que varios hombres a su alrededor reían a carcajadas, lo mismo que ella. Neli siempre había sido el centro de atención en las fiestas, de risa fácil y contagiosa atraía a todos con sus ocurrencias, además de por su espectacular físico.

—¿Podría decirme quiénes eran?

—Algunos son habituales, pero la mayoría no suelen venir por aquí. Perdona, pero tengo que comenzar mi turno —le dijo dejándola con la palabra en la boca.

Elena se quedó sin saber por dónde continuar. De ahí no iba a sacar nada y estaba convencida de que estas mismas preguntas las haría la policía.

Se desplomó sobre uno de los asientos y pidió un refresco. Tenía la boca seca y si tomaba algo de alcohol volvería a vomitar.

En cuanto le hubo servido la consumición, el camarero se dirigió al despacho, una zona a la que solo tenían acceso los que allí trabajaban. Hizo una llamada.

—La morena está aquí. Te está buscando.

—¿Le has contado algo? —preguntaron al otro lado de la línea. La noche anterior se había producido una cagada tras otra, pero acababa de tener un golpe de suerte inesperado que no podía dejar pasar.

—Claro que no le he dicho nada. No tiene ni idea de lo que sucedió.

—Perfecto. Retenla hasta que yo llegue.

—¿Y cómo piensas que la entretenga?

—Se te ocurrirá algo. Pero como cuando llegue no esté ahí en el mismo estado en el que se encontraba ayer… —no concluyó la frase, tampoco hizo falta, la amenaza resultó palpable, el camarero sabía lo que tenía que hacer si no quería acabar tirado en alguna cuneta.

Regresó a la barra donde Elena ya se levantaba del taburete con el propósito de marcharse.

—Señorita, acabo de recordar algo —le dijo el joven con intención mientras le servía otra Coca-Cola.

Elena, al escuchar sus palabras, se dio la vuelta esperanzada. Esperaba conseguir alguna pista. Tenía que saber con quién se había ido Neli. Tenía que recordar qué había pasado. Después iría a la policía. Pero tenía que saber.

El camarero le echó la misma droga en la bebida que ya le había suministrado en la anterior ocasión, aunque esta vez echó una cantidad superior. No quería que solo se le nublase la mente, necesitaba dejarla fuera de juego.

Elena se tomó el refresco mientras escuchaba atenta lo que el camarero le relataba. Pero empezó a ver doble, intentó enfocar y leer los carteles de las botellas que se apilaban tras el joven, pero parecía que iban y venían. No lograba centrar la visión. De repente, se notó cayendo de la banqueta. Lo último que sintió fue el terrible golpe.

García y Páez se encontraban en el despacho del comisario esperando que este terminara la llamada telefónica de su superior, alguien de por ahí arriba empezaba a ponerse nervioso. En cuanto colgó centró su atención en ambos inspectores.

—Contadme, ¿qué tenemos? —El tono de voz no dejó lugar a dudas de la presión a la que estaba sometido.

—La víctima es mujer blanca de poco más de treinta años. Como con el resto, el lugar donde la encontramos no es el lugar en el que fue asesinada. Su cuerpo fue trasladado —comenzó el inspector García con la exposición.

—¿Tenemos el informe de la autopsia?

—El doctor Montes está trabajando en ella, pero por lo que nos ha comunicado, no hay mucha diferencia en el modus operandi. Por la manta que la envolvía pensamos que fue asesinada en alguna especie de rito.

—Háblenme de ese rito. —García animó a la inspectora con un leve gesto de cabeza a continuar, ella era la que estaba haciendo el análisis de las posibles ceremonias satánicas utilizadas.

—Como el resto de mujeres encontradas, estaba enrollada en una manta con el dibujo de un pentagrama o estrella de cinco puntas. Vestía con una túnica negra como única prenda y en sus brazos aparecen dos heridas en forma de cruz invertida. —Tomó aire para respirar y poder continuar con el planteamiento—: El pentagrama representa la forma de un ser humano, la punta de arriba es la cabeza y el resto son los brazos en cruz y las piernas abiertas. Es el símbolo sagrado de la armonía entre cuerpo y espíritu. Las cinco puntas simbolizan los cinco sentidos y los cinco elementos naturales, es decir, la materia, el espíritu, el alma, la fuerza y la vida. Este símbolo indica que en el cuerpo humano están concentrados los cinco elementos de la naturaleza: tierra, agua, aire, fuego y éter. Sin embargo, y ya entro en lo que nos ocupa, cuando esta estrella está invertida, es conocida como la estrella del Diablo. En este caso, el hombre no controla a los elementos, pero está unido a la Tierra por la energía material: bienes materiales, instintos básicos, poder, dinero, etcétera. El pentagrama representa entonces al demonio, al mal. Las dos puntas hacia arriba se asemejan a los dos cuernos de Satán y la punta hacia abajo a la barbilla.

—Al grano, Páez. —La inspectora se estaba perdiendo en detalles que no llevaban a ninguna parte.

—Creemos que todas las víctimas han sido asesinadas en una especie de ritual satánico.

—O sea, que no tenemos nada. Estamos como al principio.

—No exactamente —continuó García—. Creemos que esta vez han dejado escapar a una posible víctima. Elena Roldán, la compañera de piso de la última fallecida. Pensamos que estaba con ella cuando fue asesinada, pero no parece recordar nada.

—Entonces, ¿qué hacemos? ¿Esperar a que la señorita Roldán recuerde lo ocurrido para cerrar el caso? —El sarcasmo del comisario resultó evidente.

—No, claro que no —se defendió el inspector—. De todas formas la estamos vigilando. Creemos que el asesino terminará lo que había empezado.

—Estamos trabajando al ciento veinte por cien en esta investigación —apoyó Páez a su compañero.

—Lo sé, inspectores. Pero no se notan los resultados y el depósito se está llenando de mujeres jóvenes. Los de arriba están muy inquietos y preocupados. En la prensa estamos quedando como ineptos y parece ser que esa es la opinión pública general. —Los miró a ambos, sabía que se estaban rompiendo la espalda en la investigación de estos homicidios, pero el caso no avanzaba y eso era lo que quedaba de manifiesto—. Ya os podéis marchar.

Ambos inspectores abandonaron el despacho, cabizbajos, afectados por el tirón de orejas. Pero sobre todo, porque era verdad, no avanzaban y las chicas muertas no dejaban de aumentar.

—¿Por dónde continuamos? —preguntó Páez derrotada.

—Vamos al bar donde perdemos la pista de la señorita Nélida Fuentes, la última víctima. —Páez asintió pero sin mucha esperanza de encontrar algo.

Cuando Elena despertó, se encontró encadenada a una fría y húmeda pared de piedra. Aún mareada intentó incorporar la cabeza, pero le dolía y le pesaba de forma desmesurada. Poco a poco fue concentrándose en lo que había a su alrededor. Lo primero de lo que se percató fue de un monótono murmullo, varias personas a unos metros de ella parecían estar entonando unas plegarias o cánticos que no entendía, desconocía el idioma en el que eran recitados. Todos vestían con túnicas negras y se ocultaban tras enormes capuchones. Se dio cuenta de que ella llevaba puesta una túnica similar. Aunque intentaba soltarse, con la poca fuerza que le quedaba, las cadenas no se lo permitían. Nadie de los que allí estaban le prestaba la más mínima atención.

En el suelo, entre los presentes, había dibujado un pentagrama rojo sobre fondo negro en cuyo interior había pintado lo que parecía un cráneo de cabra. Siguió observando en derredor, en las paredes colgaban diferentes crucifijos invertidos, sobre una pequeña mesa, un cáliz de plata, como los que utilizan los sacerdotes en las misas, y un enorme cuchillo. Además, el lugar estaba alumbrado por la luz de multitud de velas encendidas cuyas llamas parecían moverse al son de los cánticos en un lúgubre ritual.

Elena se encontraba aterrorizada. Sabía que ese era su final como había sido el de Neli la noche anterior. Entonces le vino otro flash a la cabeza: su amiga gritando mientras esos encapuchados la desangraban. Ella, entonces, se había desmayado, no pudo soportar el padecimiento al que era sometida Neli. Recordó haber despertado al lado de su cuerpo sin vida y haber huido por un pequeño ventanuco de ese mismo sótano, supuso que en su estado de inconsciencia no creyeron probable que escapara. Había sido un gran error por su parte, pero reconocía que no había servido para nada, volvía a encontrarse en el mismo sitio. No había sido capaz de recordar cuando todavía no era tarde, cuando todavía tenía tiempo de esconderse, de contárselo a la policía.

Por lo menos sabía dónde se encontraba, aunque ya no importaba. Era demasiado tarde. No podía soltarse y ahora solo estaba ella, no había ninguna otra mujer. Solo ella. No tenía escapatoria. Su vida llegaba a su fin.

No quería morir, le quedaban tantas cosas por hacer…

El estado de desesperación en el que se hallaba pasó a un segundo plano cuando el silencio se hizo ostensible en la álgida estancia. Los cánticos habían concluido, ya nadie emitía sonido alguno. Levantó la mirada temerosa de lo que se iba a encontrar.

Uno de los encapuchados se acercaba a ella. No podía verle la cara, lo que le producía aún más pavor. En una mano llevaba el cáliz y en la otra portaba el cuchillo. Se sintió desfallecer. Estaba aterrada. Ni en sus peores pesadillas se había imaginado un final así. Las lágrimas corrían desbordadas por sus mejillas sintiendo la impotencia.

El desconocido le levantó una de las mangas y con el cuchillo le hizo una dolorosa incisión en el brazo con forma de cruz. La sangre empezó a brotar de la herida llenando poco a poco el cáliz. Mientras esto ocurría, una voz de hombre salió del encapuchado, estaba entonando una oración que ella seguía sin comprender. Cuando hubo terminado la plegaria, hizo lo mismo en el otro brazo.

Elena no veía nada, las lágrimas le nublaban la visión. El terror y el dolor atenazaban su voluntad. Solo quería desmayarse y no sufrir más, no quería padecer lo que vendría a continuación.

Pero sus ruegos no se vieron cumplidos.

Cuando los inspectores llegaron a su destino se encontraron con el bar cerrado. Pero lo que más les sorprendió fue encontrar a los policías que se encargaban de vigilar a la señorita Roldán en su unidad, al otro lado de la calle.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó la inspectora adivinando la respuesta.

—Hemos seguido a la mujer hasta este bar. Salió de su casa hace tres horas. La primera y única parada ha sido esta. Y sigue ahí dentro. No la hemos visto salir, tiene el coche justo ahí. —El policía señaló un viejo Seat aparcado en la esquina.

—¿A qué hora echaron los cierres? —interrogó García comenzando a preocuparse.

—Hará media hora o poco más —confirmó el que estaba sentado en el lado del copiloto mientras su compañero asentía.

—Pedid refuerzos. Vamos a entrar.

Avisaron por radio y los cuatro se dirigieron a la entrada del local donde comprobaron que el cierre estaba echado, además un gran candado ahuyentaba a posibles ladrones. Se dispusieron a buscar otra entrada por la que acceder al edificio, esperando no llegar tarde.

Rodearon el establecimiento atentos a cualquier movimiento. En su búsqueda se toparon con una pequeña puerta en la parte de atrás, en un callejón sin salida. Daba la impresión de que accedía a un almacén. García se acercó y constató que la puerta también estaba cerrada, por ahí no podrían entrar a no ser que la forzaran y, sin algo que les indicase que en el interior se estaba cometiendo un delito, no podrían hacerlo.

Continuaron escrutando el edificio, los policías se internaron en el callejón y ellos tomaron el sentido contrario. Todos intentando que no se les pasara por alto ningún acceso al interior, pero no descubrieron nada. Unos minutos después, se habían vuelto a reunir en el mismo punto en el que se habían separado, en la entrada al supuesto almacén.

—Nada —dijeron todos prácticamente al unísono.

García miró su reloj, el tiempo pasaba de forma inexorable. Si Páez y él estaban en lo cierto y la señorita Roldán estaba siendo sacrificada en un rito satánico, nunca se lo perdonarían. Tenían que hacer algo. Y rápido.

Entonces, a Páez le llamó la atención un contenedor de basura. Había sido movido recientemente, todavía se veían las marcas que habían dejado las ruedas en el sucio pavimento, sin contar que en la pared de enfrente, apoyadas en el mugriento muro, había varias bolsas de basura abandonadas.

La inspectora se preguntó por qué alguien habría movido una cosa tan pesada si no era para ocultar algo. García siguió la mirada de su compañera y fue atando cabos, llegando a la misma conclusión que ella.

Se acercaron ambos a moverlo con ayuda de los dos policías que no lograban comprender qué estaban buscando ahí detrás.

Como se imaginaban, apareció ante sus ojos un ventanuco sucio y avejentado. Ambos inspectores se agacharon y, aunque la cochambre del cristal impedía ver con claridad el interior, pudieron confirmar que había varias personas cubiertas con oscuras túnicas ocupadas en trasladar el cuerpo de una joven semidesnuda, apenas tapada por un manto negro.

—Es Elena Roldán —confirmó García.

Todos se pusieron en pie y se dirigieron otra vez a la roída puerta que los llevaría al interior del almacén. García fue el primero en disparar a la cerradura, la cual saltó de inmediato, dejando la puerta destrozada. Abrieron ambas hojas y, con una linterna en una mano y la pistola en la otra, entraron a una lóbrega habitación en la que los encapuchados intentaban huir de los intrusos que acababan de acceder a su propiedad.

De fondo ya se oían las sirenas de los coches patrulla que se aproximaban al lugar para asistir a sus compañeros, mientras, ellos se encargaban de detener a los allí presentes.

Páez se acercó al cuerpo de la señorita Roldán que estaba tirado sobre una tela negra con un pentagrama rojo dibujado en la misma. Le colocó la mano en el cuello, sobre la arteria carótida, intentando comprobar su pulso. Aunque le costó unos segundos, por fin, notó el leve latido.

—Está viva. Llamad a una ambulancia —sentenció.

En la escena del crimen, encima de la mesa, al lado de una de las velas, el cuchillo ensangrentado y el cáliz con la sangre de Elena, había una nota que rezaba: «Le entrego mi alma al diablo».

Conchi Aragón

El conocimiento empieza en el asombro.

Sócrates

Los Tres Tragos del Odio

Primera copa de la noche, el vino sagrado

—Un cura, una puta y un travesti… Parece el principio de un mal chiste, ¿no crees? —preguntó el inspector Ramírez a uno de sus hombres.

Guijuelo, madrugada del 27 de noviembre de 1983.

Velasco salió con lo puesto de casa de sus padres, había tenido una fuerte discusión a causa de su sexualidad. En un arrebato de sinceridad, confesó ser homosexual. Sabía que sus padres eran unas personas muy conservadoras, pero creyó que serían comprensivos con su único hijo varón. Se equivocó, pues lo repudiaron con insultos y ofensas imperdonables.

Deseó abrir su corazón a las personas que amaba, más cuando los tiempos en los que vivía habían cambiado tanto para tolerar ciertos temas, aunque pasó por alto algo importante; en los pueblos, las tradiciones y valores de antaño, estaban muy arraigadas. Había echado a perder su vida por su condición sexual. Con la piel llena de cicatrices por las afiladas palabras de sus progenitores fue en busca de su amigo Ricardo, el cura del pueblo.

Corrió con el alma descontrolada y llena de dolor, los vecinos que se cruzaban a su paso lo miraban con curiosidad, pero ninguno se atrevía a preguntarle por el estado de nervios y angustia en el que se encontraba. Preferían hablar a su espalda que verse envueltos en conflictos ajenos.

Llegó a la iglesia y entró ahogando sus gritos en el eco de la basílica a la misma vez que cayó de rodillas en el suelo. Las dos mujeres que estaban rezando se levantaron de inmediato cubriendo su rostro con el velo negro y salieron sin decir palabra del templo.

Ricardo, que oyó los lamentos, salió de la Sacristía preocupado, pero se alarmó más todavía cuando vio al joven Velasco tumbado en el suelo del altar con los brazos en cruz y gritando improperios a Dios. Este intentó calmarlo con la oración y se arrodilló a su lado para abrazarlo con fuerza, parecía un ángel caído del cielo. El muchacho poseía una belleza clásica casi divina, había quien decía que el propio Miguel Ángel lo había esculpido.

—Velasco, tranquilízate, será mejor que vayamos a mi despacho. Allí podrás contarme lo que te preocupa. —El cura le tocó la cara con demasiada suavidad.

El joven siguió al que creía su amigo y confesor hasta su despacho, pero algo estaba a punto de suceder que desbloquearía un recuerdo traumático del pasado. Velasco, con los ojos rojos por las lágrimas, le contó todo. Llevaba meses soñando sin saber por qué con hombres desnudos, era tal la obsesión que se despertaba eyaculando todas las mañanas. Siempre creyó que las mujeres eran su debilidad, pero al cumplir diecinueve años algo había cambiado en sus gustos, se sentía atraído por los hombres o más exactamente por los miembros viriles, le parecían atractivos.

—Velasco, ser homosexual es una enfermedad que ha asolado a la humanidad durante siglos. No tiene cura, pero puedo ayudarte a encarrilar tu vida de nuevo. Aunque para ello necesito comprobar que estás infectado.

El muchacho se sentía confundido, pero Ricardo era su amigo, aunque le sacaba treinta años de diferencia, siempre había estado a su lado. Desde el día en que su madre lo llevó con seis años para ejercer de monaguillo los domingos y fiestas señaladas en misa. Su cabeza era una maraña de dudas y al final accedió a escuchar con atención al cura.

—¿Qué debo hacer? —preguntó preparado para lo que fuese.

—Antes de nada, te limpiaré el alma con el cuerpo de cristo.

Ricardo le dio una hostia sagrada y un cáliz de vino. Velasco bebió sin respirar, tan rápido, que se mareó.

—¿Qué sientes, hijo? —El cura cogió la mano del joven y la colocó por encima de la sotana en su entrepierna.

Velasco se quedó mudo, sin palabras y justo en ese preciso momento su mente se llenó de recuerdos que él no creía haber vivido. Eran retazos del pasado, a la edad de siete años, donde Ricardo lo desnudaba para chuparle el pene y después violarlo. Las piezas del puzle fueron encajando en su cabeza, con tanta fuerza que se le infectó el alma por el odio que sintió.

Él no estaba enfermo y tampoco era una aberración como habían indicado el cura y sus padres, todo ese nuevo sentimiento hacia los hombres había sido producto de los abusos sexuales que sufrió de niño y que a la edad adulta se habían manifestado haciendo que confundiera su sexualidad, o eso quería creer. Era la mejor explicación para su problema, para él sentirse mejor consigo mismo y gritarle al mundo que no era un maricón, sino una víctima.

Con rabia, apretó la mano agarrando con fuerza el pene erecto del cura e hizo presión hasta partirla por la mitad. Ricardo cayó al suelo gritando de dolor y maldiciendo a Velasco. El buen amigo y confesor desapareció ante los ojos del joven y dejó al descubierto la alimaña que era en realidad; un cabrón hijo de puta.

Los resentimientos se apoderaron de su ira y ciego de cólera comenzó a darle patadas con violencia mientras volcaba verbalmente toda su animadversión hacia el cura. Pasados unos minutos, se dio cuenta de que Ricardo ya no se defendía. Detuvo los golpes y lo miró atentamente después de limpiarse con el puño las lágrimas de los ojos, ahí fue consciente de que había matado al cura de Guijuelo.

Caminó hacia atrás lentamente, negando con la cabeza hasta que su espalda topó con la cruz de Cristo. Se asustó al ver que este lo miraba acusándolo de asesinato, lloró más al sentirse perdido en su encrucijada por defender su honor. Pero había una pregunta importante que se hacía: A pesar de su trauma, ¿realmente le gustaban los hombres? Ese pensamiento lo rechazaba, no quería ni sopesar la posibilidad de ser homosexual.

Asustado y un poco mareado por la copa de vino, ya que era un poco peleón, le quitó la llave del despacho al cura y lo encerró llevándosela para que nadie pudiera encontrar el cadáver.

La noche acababa de empezar y no presagiaba nada bueno, el destino de Velasco se vería truncado por tres copas de alcohol.

Segunda copa de la noche, la absenta del pecado carnal

El viento rugía feroz por las calles de Guijuelo y el frío cortaba la piel de todos aquellos valientes que paseaban a esas horas de la noche. Los primeros copos de nieve caían inmaculados sobre el cabello rubio de Velasco dándole una apariencia de divinidad clásica. Pero el joven se había perdido en su mente, no encontraba el camino de regreso.

Sin darse cuenta llegó a las afueras del pueblo y unas luces rojas de neón lo sacaron de sus pensamientos. Al observar el lugar se acordó de las palabras de su madre: “han abierto un club de señoritas frescas en el pueblo”. Esa había sido la conversación en la sobremesa de los días pasados en su casa, su madre estaba escandalizada, pero su padre había preferido no opinar.

Velasco se arregló el pelo y miró su cartera, llevaba cincuenta euros encima y pensaba emplearlos en acostarse con una puta para demostrarse a sí mismo que era tan macho como su padre o cualquier hombre del pueblo. Entró decidido en el local «Paraíso de Gatas» y buscó con la mirada hasta encontrar el plato que más le gustaba. Eligió a una joven rusa con los atributos femeninos nada llamativos. Era tan delgada y plana que poseía una apariencia física masculina.

Subieron agarrados de la mano hasta la primera planta donde se encontraban todas las habitaciones, había llegado el momento de desenfundar el miembro y disparar a matar con orgasmos. Pasaron por delante de una puerta que se encontraba medio abierta y se le figuró ver a su padre. Detuvo sus pasos y curioso se asomó, efectivamente era su progenitor que estaba disfrutando de una sesión golfa con dos gatitas que le lamían los testículos y el miembro. No podía creer que el gran conservador de lo moral estuviera allí pecando mientras su madre seguramente estaba en su casa rezando para purificar su alma.

La prostituta tiró de él para llevarlo al dormitorio, pero el joven no podía quitar los ojos de encima de aquel grueso y maduro miembro. Se empalmó al presenciar la escena tan morbosa, pero al darse cuenta de lo que estaba haciendo cerró los ojos y continuó su camino. Aunque la imagen de aquellas dos mujeres chupando se le había grabado en la memoria. Se odió a si mismo por haber deseado ser parte de ese juego de lamer un pene, tal fue su enojo que cogió a la puta y la tumbó en la cama para subirle la falda y follar como un animal. Vio dos agujeros, el ano y la vagina. Se escupió en la mano y untó el ano con la saliva, sin ser consciente había decidido el oscuro secreto.

Se hundió en ella y puso los ojos en blanco preso del placer. Arremetió contra ella sin contemplaciones a la vez que le hundía la cara en el colchón. Mientras la embestía pensó en el miembro de su padre, excitándose sobremanera con aquella imagen. Sintió cómo la puta convulsionaba creyendo que se estaba corriendo, lo que no pudo imaginar en esos momentos de éxtasis es que involuntariamente había asfixiado a la joven.

Drogado de placer sacó el miembro duro y chorreante del ano de la prostituta, las gotas de semen cayeron al suelo y él también. Se sentó con la espalda pegada a la pared, las piernas abiertas y el pene erecto mirando al techo. Recuperando la respiración se fijó que la chica seguía bocabajo sin moverse, empezó a preocuparse y se levantó de inmediato para ver qué estaba sucediendo. Se quedó blanco cuando vio la mirada vacía y fantasmagórica de la joven, entonces comprendió que él la había matado sin querer.

Se llevó las manos a la cabeza asustado, no sabía qué hacer. Era su segunda víctima de la noche. En lo único que podía pensar en ese instante era en salir de allí sin levantar sospechas. Se vistió a la carrera y al abrir la puerta del dormitorio vio a las dos jóvenes que había visto con su padre con la cara llena de golpes y una de ellas tenía el labio partido. Las chicas se cubrieron el rostro y llorando se perdieron en una de las habitaciones del final del pasillo. Velasco, curioso, fue a la habitación de su progenitor y observó que el dormitorio estaba muy desordenado y que había sangre en el suelo. Su padre descansaba desnudo encima de la cama, estaba completamente dormido.

Este entró de puntillas y comprobó que en efecto estaba dormido, vio que en la mesilla de noche había una botella de un brebaje que no había visto nunca, el licor se llamaba absenta. Solo quedaba el culo, y sin pensarlo dos veces se la bebió entera. Lo que no esperó es la fuerza del alcohol en su organismo, casi se mareó al tragar, además de que la garganta le ardía.

Medio borracho, miró a su padre con odio y lo escupió en la cara. Le daba asco, y después de todas las barbaridades que le había dicho esa noche le había perdido todo el respeto. Él, que iba de hombre ejemplar, impartiendo lecciones de moral, era todo lo contrario. No quería ni pensar en su pobre madre, en todo lo que durante años había tenido que callar y aguantar con semejante cabrón a su lado.

—Te odio, ojalá te mueras… —expresó el joven antes de abandonar la habitación.

Al salir por la puerta se detuvo en el umbral al pensar en una maquiavélica idea para el futuro de su padre. Fue a por la prostituta muerta y la arrastró hasta dejarla tirada en el suelo de la habitación de este. Sus planes eran sencillos, le adjudicaría el crimen a él y así mataría dos pájaros de un tiro. Se libraría de la cárcel y también de su padre.

Abandonó el club sin que nadie reparara en él con la autoestima renovada, ahora se sentía más hombre. Pero la sombra de la duda seguía en su alma pues seguía sintiéndose atraído por los miembros viriles.

Tercera copa de la noche, un chupito de tequila

Regresó sobre sus pasos hasta la iglesia del cura Ricardo, tenía que encubrir el crimen y se le ocurrió una buena idea para que no lo inculparan. Era de madrugada y la puerta del templo estaba abierta porque a su amigo no le dio tiempo a cerrar, ya que Velasco lo había matado antes. Pero solo él era conocedor de ese insignificante detalle.

Fue derecho al despacho y sacó la llave de su bolsillo, abrió la puerta y comprobó que el cadáver seguía ahí. Lo rodeó y se sentó en el escritorio para buscar algo que sospechaba que escondía su amigo. Efectivamente encontró fotografías de niños pequeños desnudos que asistían a catequesis, o eran monaguillos o cantaban en el coro de la iglesia. Eran imágenes muy comprometedoras, donde Ricardo había fotografiado sus partes íntimas.

El plan que había ideado Velasco era egoísta porque debía sacrificar a un alma inocente para encubrir el crimen del cura. Él era demasiado joven para echar por la borda su vida e ir a la cárcel. Los culpables de su trauma habían pagado por ello, uno con su vida y el otro estaba a punto de ser detenido por las autoridades por asesinato. Pero su gran dilema en ese momento era; ¿a quién sacrificar del pueblo para cargarle el muerto? Y entonces se acordó de Minerva, la Drag Queen del pueblo. Esta era mitad hombre, mitad mujer. En el pasado había sido Juan, pero cuando regresó al pueblo después de haber estudiado largos años en Madrid, vino con los pechos operados, vestido de mujer y con una nueva identidad: Minerva. Aunque todos en el pueblo sabían por Rodrigo el panadero que el pene seguía intacto entre sus piernas.

Cerró el despacho y salió corriendo a buscar a Minerva, vivía cerca de la iglesia. Tenía tres horas antes del amanecer para ejecutar su plan. Llamó varias veces a su puerta, hasta que escuchó pasos y después el ruido de tres cerrojos. Esta se quedó atónita al ver al joven Velasco en su casa a esas horas de la madrugada.

—¿Qué haces a estas horas intempestivas en mi reino? —Minerva era muy teatrera para expresarse.

—Yo…

No se le ocurría ninguna excusa salvo una que esperaba que no fallase para ganársela y engañarla. Sin pronunciar palabra se arrodilló y metió la cabeza debajo del camisón, comprobó que no llevaba ropa interior y sin pensarlo dos veces atrapó el glande de Minerva con sus labios. Esta cerró la puerta a la vez que se apoyó contra la pared y abrió más las piernas. Apretó la cabeza del joven contra su miembro y jadeó: «si querías chupármela solo tenías que decirlo».

Velasco olvidó por completo su propósito y disfrutó como un animal en celo lamiendo el pene de Minerva. Era tan suave al paladar y grueso que se empalmó fácilmente.

—Cariño, no seas goloso y vayamos a mi habitación. Allí podremos jugar los dos.

El joven accedió y subió desnudándose por el camino, nada más entrar en el dormitorio se abalanzó sobre Minerva y cayeron encima del colchón. Mientras se devoraban la boca, ambos se tocaron el miembro. La sensación era única y majestuosa, casi divina. Velasco se sentía en otro mundo, otra dimensión a causa de las sensaciones que estaba sintiendo.

Excitado, chupó sus pechos de mujer operados y rozó sus testículos con los de ella. Minerva lo colocó a cuatro patas y escupió en su ano para lubricarlo, pasó su lengua para estremecerlo y sin previo aviso se hundió en el cuerpo de Velasco. Fue la primera vez que eyaculó sin necesidad de acariciar su pene.

Cansados, se tumbaron en la cama y Minerva le hizo la gran pregunta de la noche que había evitado a toda costa.

—¿Eres homosexual? —preguntó encendiéndose un cigarro.

—A mí no me gustan las etiquetas, hoy lo he comprendido. Me gustan los penes y las mujeres.

—¿Qué quieres decir con que te gustan los penes? ¿Eso excluye a los hombres?

—Se podría decir que tú me has aclarado las ideas, me gustan las Minervas. Mujeres con pene.

Faltaba una hora para el amanecer y Velasco seguía fumando como un cosaco en la ventana de Minerva. Esta estaba completamente dormida, ajena a su final dramático. El joven no quería matarla, pero era la única manera de tener una oportunidad en la vida y no joderla más. Se prometió a sí mismo, que sería su última víctima, que no mataría más y sería un buen chico.

Tiró el cigarrillo por la ventana y fue a por el cojín que había en el suelo en forma de corazón. Lo posó encima de su dulce rostro y mirando hacia otro lado apretó con fuerza. Minerva se despertó de súbito e intentó defenderse, pero Velasco tenía una fuerza increíble; se llamaba supervivencia. En menos de cinco minutos acabó con la vida del que una vez fue Juan.

Liada en una sábana la llevó hasta la iglesia y la dejó al lado del cuerpo del cura. Cogió un rotulador negro y lo colocó en la mano de Minerva para escribir en el pecho del cura la palabra pederasta. Todo tenía que parecer creíble. Después imprimió las fotos de los niños desnudos y las tiró por el suelo del despacho y a continuación posó sus manos en el cuello de Minerva y apretó hasta partirle la tráquea. Tenía que parecer un asesinato en defensa propia.

Ahora solo quedaba una última cosa, llamar a la policía. Mientras esperaba, registró el despacho de su amigo Ricardo y encontró una botella de tequila, bebió sin parar hasta ahogar toda su culpa. Fue su manera de redimirse, jamás volvería a pensar en aquella noche y el secreto se lo llevaría a la tumba.

Todo salió como planeó, a su padre lo detuvieron por matar a una puta a pesar de que gritaba como un loco que él no había matado a nadie, pero los golpes reflejados en aquellas dos prostitutas no le daban mucha credibilidad.

Velasco relató al inspector Ramírez que había encontrado a Minerva histérica pegando patadas con violencia a Ricardo. Contó que él intentó separarla, pero estaba fuera de sí y lo atacó. Entre lágrimas fingidas confesó que tuvo que defenderse para salvar su vida y no le quedó más remedio que ahogarla.

—Tranquilo, muchacho, todo ha pasado. Hemos llamado a tu madre, viene de camino. —Ramírez se sacó un paquete de tabaco y se lo ofreció.

—¿Voy a ir a la cárcel, señor? —preguntó cogiendo un cigarrillo.

—Nadie va a la cárcel por defenderse de la muerte.

Aquella noche salió indemne de sus pecados, no hubo juez ni siquiera divino para castigar sus actos. Recordaría toda su vida aquel día negro en que para saber la verdad sobre su condición sexual tuvo que matar.

Katy Molina

No era mi día. Ni mi semana,

ni mi mes, ni mi año.

Ni mi vida. ¡Maldita sea!

Charles Bukowski

Puerta a la desolación

Caminaba tambaleándose lentamente por mitad de la carretera, porque estaba seguro de que aunque fuera por la acera le atropellaría un coche. Esa noche todo le había salido mal, en realidad, llevaba una temporada en que nada iba bien, así pues poco importaba lo que pudiera suceder en este momento.

El día que Beatriz lo dejó, no pensó en que se convertiría en el principio del fin de su vida, de su alegría, de sus ilusiones y de sus deseos de vivir. Ella se había ido y partió en dos, sin remordimientos ni pudor, su existencia. La maldecía en silencio día tras día y la lloraba a gritos noche tras noche.

Ella arrancó su esencia, su bondad, su responsabilidad y todo lo bueno que poseía; lo hizo y lo guardó bien doblado junto a sus jerséis y vestidos, en la maleta que llevaba el día que se marchó, sin mirar atrás, de la casa conyugal en la que habían vivido tantas cosas y que le regalaba como si eso fuera primordial para él, cuando la mujer a la que amaba por encima de su vida se alejaba de su lado, lo más seguro que con una sonrisa de satisfacción en sus labios.

Se quedó allí, de pie, mirando sin comprender esa maldita puerta cerrada, como si de pronto, él mismo, se convirtiera en un mueble más. No, peor, en un trasto que ya no valiera, ese que ya solo espera ser bajado al punto limpio o a cualquier lugar de recogida.

Permaneció en el mismo lugar quizás horas, quizás segundos; le daba igual porque el tiempo había perdido su valor. Ojalá hubiera pasado una eternidad y ese dolor, que sentía clavarse como un puñal ardiendo en mitad de su torso, desgarrando todos y cada uno de sus órganos ya no existiera, aunque ello supusiera su muerte.

Estaba seguro de que nunca habría peor agonía que la que sintió en ese instante, cuando solo su aroma quedó flotando en el ambiente como un triste recuerdo de su persona. Se dejó caer al suelo en el momento en el que sus piernas se negaron a mantenerlo en pie, y así permaneció, inmóvil, hasta que se durmió en el frío piso.

Despertó temblando, asustado, sin comprender qué hacía allí. Gritó con rabia al recordar lo ocurrido y fue entonces cuando las lágrimas brotaron sin tregua, secando sus ojos y su alma. Si ella ya no estaba lo demás carecía de importancia.

Fue al baño pensando en darse una ducha, pero al llegar allí cambió de opinión. Poco le importaba estar limpio o sucio, desprender olor a dicha o a desolación como el que emanaba de él. Orinó y tiró de la cadena, se quitó la ropa y la dejó hecha una bola sobre el bidé. Desnudo, se dirigió a su habitación y se metió en la cama. No iría a trabajar, estaba enfermo, peor de lo que nunca había estado. El lecho guardaba la esencia de la mujer que lo compartió con él hasta el día anterior. Jamás sospechó nada, por eso la noticia le desgarró el alma, ya que incluso la última noche hicieron el amor, enredando sus cuerpos, entre suspiros y caricias.

—Fue mi regalo de despedida, ¿verdad? Poco te importó clavarme el puñal por la espalda después, cuando horas antes gemías un «te quiero» que me sonaba tan sincero… —habló a la foto de la mesilla en la que ella sonreía apoyada en la vieja pared de la universidad donde se conocieron—. ¡No eres más que una cretina!

Cogió el cuadro y lo besó para luego tirarlo con rabia contra la pared, el cristal sonó al quebrarse, esparciéndose en pedazos al caer al suelo.

Pasó tres días viviendo prácticamente en la cama hasta que la llamada de un compañero de la oficina le hizo volver a la realidad, había perdido a su mujer. No podía perder también su trabajo.

Al día siguiente se vistió de cualquier forma y sin duchar ni afeitar se dirigió hacia su trabajo, donde sus compañeros lo miraron compadeciéndose de él. Mario los saludó sin entender el porqué de su actitud.

David no solo era un compañero, también era un amigo. Fue el único que se acercó a su escritorio a preguntar qué le había ocurrido y al que contó la traición de la esposa, aguantando las lágrimas que luchaban por salir de sus ojos. Él, consolándolo, apoyó la mano en su hombro y le aseguró que al final de la jornada irían a tomar unas copas y lo pasarían bien. Mario aceptó, poco más tenía que hacer.

Caminaron en silencio hasta el lugar acordado. El local, que había abierto hacía poco, aún olía a madera y barniz lo que le causó un ligero mareo. Eso y el tiempo que llevaba sin comer. Por primera vez su estómago se retorció reclamando alimento. David pidió unas cervezas al camarero y una ración de patatas, consciente del estado de su amigo por el rugido que salió de su estómago, quien al ver las aceitunas que les sirvieron como cortesía junto a la bebida fue incapaz de silenciarlo.

Comió con avidez y bebió con desesperación como si con ello ahogara la desolación que sentía, por lo que antes de cinco minutos pidió una nueva caña. Poco a poco fue sintiéndose mejor, con voz pastosa comenzó a insultar a la mujer por la que habría matado si alguien hubiera dicho una sola palabra ofensiva contra ella.

Reía más alto cuanto más la insultaba, David trató de calmarlo y se negó a permitir que siguiera bebiendo. Fue entonces cuando los vio. Entraron abrazados al bar, el jefe de departamento sujetaba su cintura y ella sonreía dulcemente, dejando que el cabello rozara la mejilla del hombre. Sintió cómo el corazón se le paraba, al igual que la hilaridad que se transformó en un odio incontrolable.

—¡Voy a matar a ese cabrón! —masculló levantándose.

David siguió su mirada y los vio. Sujetó con firmeza el brazo de Mario que empezaba a temblar al apretar el puño con tanta fuerza que los nudillos perdieron su color. Por el contrario, su rostro enrojeció de tal manera que David temió que le fuera a dar un infarto o un ictus.

—Vámonos —le instó tirando de él hacia la puerta.

—Voy a matarlo —gritó cuando vio cómo besaba los labios de la mujer amada—. ¡Voy a matarlo!

—¡No harás nada! ¡Vámonos!

David sujetó a su amigo por la cintura y tiró de él hacia la puerta, sin mucho éxito.

Fue entonces cuando ella lo vio, la vergüenza y la sorpresa consiguieron que su felicidad se convirtiera en turbación y sin mediar palabra se llevó a su acompañante fuera del local, quien al pasar por su lado lo miró desafiante.

El impacto ocasionó que perdiera fuerza, por lo que David no tuvo problemas para mantenerlo en el lugar evitando con ello el enfrentamiento, de hecho se dejó caer en la silla y pidió una nueva ronda de bebida. En esta ocasión su amigo no le impidió beber hasta que estuvo completamente ebrio. Tras un par de horas lo acompañó a casa.

A la mañana siguiente no tuvo pereza por levantarse a pesar del insufrible dolor de cabeza que le había dejado la resaca. Se duchó tratando de despejarse y pensar fríamente lo que había decidido hacer cuando lo viera en la oficina.

Llegó temprano, antes de que lo hicieran la mayoría de sus compañeros y por supuesto el impresentable del jefe, con el que, pese a no tener una relación muy íntima, nunca se había llevado mal, incluso alguna vez en el pasado salieron a tomar algo al acabar la jornada laboral. Fue en una de esas ocasiones cuando él conoció a Beatriz, ya que ella solía acudir a buscarlo. Lo esperaba y regresaban juntos a casa, a no ser que fueran a beber una copa con sus colegas, por eso la conocían y la trataban como si fuera una más del grupo.

Lo vio llegar sonriendo con un gesto de superioridad que hasta ese momento le había pasado desapercibido, seguro que robar la mujer a un subordinado consiguió que la autoestima le subiera veinte puntos. Pero esa expresión no le duraría mucho tiempo, él se encargaría de quitársela; pensaba hacer un favor al mundo borrándosela para siempre.

Colérico, se abalanzó sobre él y antes de que tuviera tiempo de reaccionar lo atacó por la espalda, tal y como, sin remordimiento, le había hecho a él al liarse con su mujer.

Al ser atacado de improviso, el directivo cayó al suelo sin poder reaccionar. Poseído por la furia solo veía el rostro de aquel hombre cerca de Beatriz, besándola. Cargado de odio, golpeó su boca en el momento en el que este se intentó incorporar, para después cebarse con la nariz y los ojos. El ejecutivo se revolvió y trató de golpearlo, pero fue inútil, su contrincante estaba cargado de odio y rencor por lo que únicamente pudo defenderse escondiendo la cabeza entre los brazos mientras seguían lloviendo sobre él puñetazos del ultrajado. A Mario, los nudillos se le mancharon de sangre y aunque le dolían no pudo parar, estaba cegado, y con cada golpe que encajaba a su jefe, el dolor se iba escapando de su cuerpo. Las lágrimas cayeron también cuando los compañeros les trataron de separar, alcanzando aún a propinar una patada en el costado del maltrecho hombre que, con ayuda, se levantó y fue llevado al baño para que pudiera lavarse la cara antes de ir al hospital, donde sin duda pediría un parte por lesiones para denunciarlo en la comisaría. No tenía ninguna justificación por su actitud y sí muchos testigos que no le brindarían apoyo públicamente, a fin de cuentas el agredido, era su jefe.

No pasaron ni cinco minutos cuando pusieron en sus manos la carta de despido. No recogió nada de su escritorio, ahí se quedaban los recuerdos de una vida truncada.

En la oficina pocos fueron los que se despidieron de él. La mayoría lo miraban sorprendidos por lo que acababa de hacer, ya que nunca había levantado la mano o contestado mal a nadie; era una persona sociable y agradable que jamás dio problemas. El típico hombre afable que siempre tenía una sonrisa en los labios y una palabra amable para todos. David, que no había presenciado la pelea, lo abrazó y le aseguró que le llamaría. Mario asintió mirando el escritorio donde descansaba su móvil. No quería recibir llamadas, ni deseaba saber de ninguno de ellos, ni necesitaba su compasión.

Sonaron las campanas de la iglesia que anunciaban las nueve de la mañana cuando se metió en el primer bar y pidió una copa, después otra y una más. Aburrido de ver la mirada recriminatoria del camarero, se dirigió a otro local. Uno ambientado en los años ochenta y el rock, donde una joven rubia le sonrió al preguntarle qué deseaba tomar.

—¿Con quién te has peleado? —preguntó señalando sus manos aún ensangrentadas.

—Con mi jefe —contestó bebiendo de un trago el vaso de ron con cola que le había pedido.

—¿En serio? Eso merece una copa gratis. —La rubia rellenó el vaso del hombre y le indicó dónde estaba el baño—. Deberías lavarte las manos antes de nada. Aunque quizá lo mejor sería que fueras a casa y te cambiaras de ropa, tu camisa está manchada también, a mí no me importa. ¿Sabes? Ya me gustaría a mí sacudir a mi jefe, si aún no has tenido bastante podrías hacerlo por mí.

—¿Él se ha acostado con tu novio?

—¡Coño! ¿Eso ha hecho? ¿Lo habrás matado, no? —La mujer abrió los ojos todo lo que le permitieron sus párpados, sintiendo una oleada de simpatía hacia el hombre, sacó un vaso y llenó los dos. Sonriente, salió de detrás de la barra y se sentó a su lado, apoyando su mano en la rodilla masculina.

—Tienes mi sincera y absoluta admiración.

Mario respondió a la muchacha acercándose hasta ella y besándola en los labios, lo que consiguió que la mujer le propinara una fuerte bofetada en la mejilla que le hizo perder el equilibrio.

—¿Qué haces, me provocas y ahora te ofendes? —amonestó a la camarera, mientras acariciaba su cara enrojecida por el golpe.

—Trataba de consolarte, pero está claro que no entiendes nada. Normal que tu mujer se tirara a otro.

Eso fue el detonante para que la cogiera por el cuello e intentara estrangular a la mujer que tenía frente a él. Afortunadamente, un cliente apareció en ese momento y acudió en su auxilio, pegando a Mario con la botella que estaba sobre la barra junto a los vasos. Este comenzó a sangrar copiosamente y huyó del lugar tratando de cortar la hemorragia tapando la herida con su mano.

Caminó lentamente por la acera, observando a los viandantes que se apartaban para dejarle paso, dirigiendo una mirada inyectada en sangre que les hacía desistir de su idea si alguno intentaba auxiliarlo.

Llegó hasta su casa, allí se curó como pudo, estaba seguro de que deberían darle algún punto, pero no iría a ningún hospital, ya dejaría de sangrar. Se tomó un paracetamol y se fue a la cama, sujetando una toalla con hielo en el corte hasta que se quedó dormido.

Al despertar un dolor agudo le atravesó la sien, como si un pico se hubiera clavado en su cráneo. Cerró los ojos y comprobó que el almohadón estaba manchado de sangre, igual que la toalla, y parte de su cara tenía una costra reseca del vital líquido que había escapado de él.

Se levantó, pero se volvió a sentar al notar cómo se movía la habitación. Una náusea consiguió liberar de su estómago todo el alcohol ingerido el día anterior mezclado con algo de ¿bilis? Cuando ya no tuvo más líquido que expulsar, avanzó de puntillas hacia la cocina procurando no pisar lo manchado del suelo, ya lo limpiaría, ahora no lo podía.

Por la tarde salió de nuevo, el peor bar que encontró le pareció el adecuado para relajarse una vez más bebiendo. Estaba tan hundido, tan deshecho, que no desentonaría en un lugar así.

Bebió y notó cómo cuanto más rápido bebía sus problemas antes se evaporaban. Sabía que solo era un engaño, aún sentía sobre sus hombros el dolor, la ira y la pena, pero le otorgaba minutos de serenidad. Se compadeció de sí mismo de tal forma que pensó que la única manera de olvidarlo era tomar una copa más. En el momento en el que el camarero se negó a servirle trató de agredirlo, pero al no estar en condiciones fue reducido fácilmente, aunque antes rompió una mesa al caer sobre ella. Su cabeza pareció explotar y comenzó a sangrar de nuevo.

Tras rebuscar en sus bolsillos y coger de su cartera todo el dinero que llevaba para cobrarse los desperfectos, el dueño del bar lo ayudó a levantarse para, después, llevarlo hasta la puerta donde tiró al hombre junto a su billetera.

Poco después consiguió levantarse y caminó por en medio de la carretera, las luces de los automóviles lo deslumbraban, poco le importó. Continuó su camino dando tumbos, mareado y dolorido, tanto por el alcohol como por la brecha mal curada de su cabeza.

Sus erráticos pasos se dirigieron a ningún lugar en especial. Un coche pasó a su lado a gran velocidad tocando el claxon, lo que causó que con su corazón desbocado saltara hacia la acera.

Las luces de la ciudad iban quedando atrás según se acercaba al camposanto. Sintió su llamada y comprendió que ese era su lugar, que ahí era donde debería descansar, puesto que estaba más muerto que vivo, y lo que le quedaba de vida se le antojaba el peor de todos los sufrimientos posibles.

Se acercó a la verja de hierro, la empujó y para su sorpresa cedió con facilidad, ni siquiera se escuchó un chirrido, nada que le incitara a abandonar el lugar, por el contrario parecía una invitación. Los muertos lo llamaban, sus voces se fundían en el susurro del viento y sus ruegos llegaron con fuerza a su alma.

—Ven, acompáñanos, nosotros te liberaremos del dolor. Acude a tu lugar, ven a nuestros brazos. —Las voces sonaron sobre el crujir de las hojas que pisaban sus pies.

—Voy, voy. ¿Dónde estáis? —habló al viento.

Entonces la vio. Una sombra blanca cruzó un pasillo de tumbas. Se paró un segundo para mirarlo y siguió su peregrinar.

Corrió a trompicones tras ella.

—Espérame, no me dejes. —Su voz pastosa se perdió en el silencio de la noche.

Segundos después un rayo cruzó el cielo y el rugir del trueno rompió la calma cuando otro ente hizo su aparición. Se paró a escasos metros de él. Su risa retumbó en el lugar consiguiendo que un búho ululara elevando el vuelo sobre su cabeza. Un nuevo rayo iluminó el cementerio a todas las errantes ánimas que lo rodeaban, acercándose amenazantes o amorosas para abrazarlo.

Su cuerpo se estremeció cuando la lluvia comenzó a caer lavando los fantasmas, diluyéndose en el barro y fundiéndose en la tierra. Las voces clamaban rasgando su alma con sus llantos.

—No es real —dijo en voz alta cuando la lluvia fue disolviendo su borrachera—. No sois reales. Es solo una fantasía.

Una mano aferró su tobillo, trató de liberarse, pero no era tan fuerte. Ese ser que salía del inframundo tiraba de él tratando de sumergirlo a su lado, de llevarlo al mismo infierno del que había escapado. Y al final lo consiguió. Cayó al fondo de la fosa vacía con paredes de tierra que se derrumbaron sobre su cuerpo, sin que él luchara por remediarlo ni por salir de allí. Sintió cómo la lluvia lo purificaba y la tierra lo acogía. Cuando un rayo rompió el mármol de una lápida cercana, él cerró los ojos y perdió el sentido.

Despertó aterido, dolorido y aterrado al descubrir el lugar en el que se hallaba. El agua y el barro lo cubrían haciéndolo casi inexistente a la vista. Escuchó unas voces, quiso pedir ayuda, pero no tuvo tiempo al ver cómo un ataúd bajaba sujeto por cuerdas. Entonces gritó incorporándose, pidió auxilio y exclamaciones de terror le respondieron, la caja de madera se precipitó hacia él cumpliendo lo que tanto deseó la noche anterior. Las sombras corrieron riendo junto a los aterrados humanos que, alertados por los gritos, se alejaron corriendo distanciándose de la tumba abierta donde yacían los dos cadáveres.

Klara Delgado

Lo que es pecado de muchos

queda sin castigo.

Marco Anneo Lucano

Salir impune

—No me pregunte como llegué hasta aquí, porque ni yo misma lo sé.

Estaba tan sorprendida como aquel policía que preguntaba incesantemente por su nombre, su dirección y las razones por las que había acudido al hospital.

La llamada de un teléfono móvil la despertó en un apartamento que no reconoció como suyo, se vio desnuda en una cama que jamás había visto antes, en un pequeño apartamento en penumbra y sola, aterradoramente sola.

Se levantó bruscamente y tuvo que volver a sentarse en la cama, porque su cabeza parecía que iba a estallar. Tenía la boca tan seca como el esparto y la vista no le permitía distinguir con claridad lo que había alrededor.

Estaba tan asustada que tan solo quería salir de allí, necesitaba que el aire de la calle le refrescara la memoria y le aliviara el tremendo dolor de cabeza, así que recogió la ropa que se encontraba tirada por el suelo y se puso hecha un manojo de nervios… Tampoco la identificaba como suya.

Cerca de allí, a duras penas, localizó un hospital, entró y pidió ayuda. Enseguida vino un joven con una silla de ruedas a su encuentro. Como no pudo aportar datos de nada de lo que le preguntaban, el joven le dijo que le harían pruebas en neurología y análisis de sangre y orina. Mientras esperaba los resultados, apareció la policía con preguntas a las que no podía dar respuesta.

—Y dice usted que se despertó en un lugar que no conocía, desnuda.

—Así es.

—No recuerda su nombre, ni dónde vive, y ni siquiera vino documentada.

Entonces mostró el móvil, temblorosa, aturdida y con un terrible sabor de boca.

—Bien, rastrearemos su contenido, suponiendo que sea suyo. En los contactos de WhatsApp podremos encontrar a alguien que nos saque de dudas.

En ese momento entró en aquella diminuta habitación un señor vestido con una bata blanca que dijo ser el doctor Gradilla.

—Bien, señores, les informaré a ustedes y a la señorita al mismo tiempo. Los resultados del análisis de sangre y orina muestran restos de alcohol, así mismo, restos de escopolamina, droga conocida por el nombre de burundanga, los síntomas de sequedad en la piel y mucosas, la sed, ese extraño sabor en la boca, las pupilas dilatadas, piel enrojecida… son características propias de la intoxicación, pero habría que asegurarse.

—¿Piensa que ha podido ser drogada contra su voluntad? —preguntó uno de los policías.

—Es posible, de ahí que no recuerde nada. Una de las reacciones de dicha droga mezclada con alcohol impide, precisamente, recordar lo que pasó, dejando a la persona sin voluntad y sin capacidad de memoria.

Sentía la necesidad de vomitar mientras hablaban.

—Le recomiendo, señorita, que se realice un examen ginecológico para descartar abusos sexuales.

Vomitó.

Rápidamente una enfermera le proporcionó un pequeño recipiente donde estuvo vaciando el estómago.

Las enfermeras dijeron que era bueno que vomitara, así todo el efecto se iría más rápido, comenzaría a encontrarse mejor.

La trasladaron a otra sala donde pudieron hacerle un reconocimiento exhaustivo de su cuerpo, parte por parte, por fuera y por dentro, nada debía quedar sin examinar. Y cuando terminaron, otra vez apareció aquel doctor Hugo Gradilla para dar información.

—Señorita, lo curioso es que usted vino por voluntad propia al hospital, normalmente, a las víctimas de este altercado, se las suele encontrar desorientadas, vagando sin rumbo fijo.

—Yo solo sé que no me sentía bien y pensé que aquí podrían ayudarme, pero no recuerdo más.

—Me confirman que ha habido penetración, pero no desgarro, no hay indicios de violación por ningún lado, es decir, ha mantenido relaciones sexuales consentidas o, al menos, bajo los efectos de la droga. Se dejó llevar y no opuso resistencia.

Es curioso, menuda comparación, ¿cómo iba a oponer resistencia si estaba drogada? Para ella se trataba de una violación en toda regla.

Pasó unas horas más en aquel hospital, hasta que consiguieron dar con su contacto de emergencia del listado del móvil, que acudió a recogerla y ponerla al corriente de sus dudas.

—Siento tener que decirte esto, pero, ni sé cómo te llamas, ni qué parentesco te asocia a mi persona.

—No te preocupes —contestó sonriendo—, ya me han puesto en antecedentes, intentaré contestar a todas tus dudas. Soy Darío, hace algún tiempo fuimos pareja, ahora amigos, se supone que muy buenos amigos, de ahí que estuviera como tu contacto preferente, también te tengo yo así.

Era bastante atractivo, alto, moreno y con una sonrisa franca y, además, utilizaba un perfume que le resultaba agradable y familiar.

De pronto vinieron a su mente una especie de fotogramas de una reunión en la que todos estaban borrachos. Todos menos ella. Reían a carcajada batiente, mientras los miraba de hito en hito sin apenas entender la razón de sus continuas risas.

—¿Estabas tú allí? No puedo verte.

—¿Perdona? —inquirió Darío extrañado ante la pregunta.

—Tengo recuerdos de una comida, o cena, no sé muy bien. Había mucha gente alrededor de la mesa, pero no te veo a ti, sin embargo, si estaba yo…

—¿Ni siquiera te has preguntado cómo te llamas?

Lo miró avergonzada.

—Tienes razón, disculpa —contestó bajando la cabeza.

—Gemma, ese es tu nombre. Y si te preguntas quién era toda esa gente, se trata de tu nueva pandilla. Yo no estoy ahí porque no encajo, de todas formas, seguimos siendo amigos y de vez en cuando quedamos, hablamos… —Gemma le calló.

—Después de aquello, fue cuando alguno de ellos me drogó, mezcló mi bebida con aquella droga, yo apenas bebo. Me veo mareada regresando del cuarto de baño de un restaurante y dos de los chicos me llevan en volandas a la calle, todo está confuso, no puedo ver sus caras.

—Más o menos, podría decirte quienes eran, me comentaste que saldrías a cenar con ellos. Al día siguiente habíamos quedado para ir al cine, pero no me llamaste. La primera llamada que recibí fue del hospital.

—Tienes que ayudarme, ni siquiera sé si han preguntado por mí, si les interesa saber qué tal estoy. En el móvil no tengo ninguna llamada perdida.

Mientras Darío explicaba lo que sabía de ellos, sus nombres, por donde vivían y de qué la conocían, en su mente solo rondaba la idea de venganza, no podía consentir que salieran impunes de aquella atrocidad. La única manera de olvidar aquel episodio sería poder dar su merecido al culpable o culpables. Y así se lo transmitió.

—Estás loca, deja que la policía cumpla con su deber, dales los datos necesarios para juzgarlos y tú mantente al margen, será lo mejor.

Pero, en su cabeza, solo rondaba la idea de venganza personal y si era necesario, hacer pasar al culpable por algo tan desagradable como lo que ella misma estaba experimentando. Con la ayuda de Darío, o sin él, buscaría quién la ayudara. Era la única manera de poner fin a aquella tortura mental que la estaba acechando.

El día amaneció nublado, apenas se vislumbraba un pequeño rayo de sol, por fin Gemma iba recordando poco a poco lo acontecido aquella noche en aquella reunión de amigos.

En el hospital le habían informado de que los efectos durarían en su cuerpo un mínimo de treinta horas, aunque era probable que permanecieran hasta un mes o quizás más.

Gemma no podía consentir que aquellas mentes perversas quedaran impasibles ante aquella situación. Habían pasado tres días y ninguno de ellos se había molestado en preguntar cómo se encontraba, ¿qué clase de amigos eran esos? Esa actitud los convertía en culpables.

No contaba con la aprobación de Darío en lo referente a su venganza, por lo que decidió contratar los servicios de un sicario para que la llevara a cabo. Reunió todos sus ahorros, merecía la pena, tenía que contratar los servicios de aquel personaje que parecía salido de una película de cine negro.

—Exactamente, ¿cómo quiere que los «castigue»? —preguntó el hombre vestido de negro y con voz rota, que parecía hablar desde la ultratumba.

—Sé que son todos consumidores de alcohol, desearía que pusiera en sus copas una dosis mayor a la que me pusieron a mí, de ese modo, sufrirán los efectos el doble que yo. Cuando vea los resultados, mi venganza habrá concluido.

—¿Es consciente de que puede provocarles la muerte? —Quiso saber él, mientras un suspiro escapaba del pecho de Gemma.

—No siento por ellos más que aversión. Su culpabilidad queda demostrada ante su falta de interés, de lo contrario ¿qué tipo de amigos, sabiendo que quedaste mal después de estar con ellos, ni siquiera te llaman para preguntar cómo te encuentras?

—Si estaban borrachos, es fácil que no recuerden lo que ocurrió. No es por justificarlos, yo hago mi trabajo, cobro por adelantado y desaparezco. Pero, si mueren, o alguno de ellos termina mal, no sabrá nada de mí, ni se moleste en buscarme, sé cómo no dejar rastro de mi persona. Toda la responsabilidad será suya.

—Hasta cierto punto yo le contrato para que haga un trabajo y salir yo impune.

—¿Me ha traído la información que le pedí? —contestó evadiendo la conversación.

—Por supuesto, aquí tiene la dirección de cada uno de ellos, además, teníamos costumbre de quedar un viernes al mes. Ese viernes próximo será dentro de tres semanas.

El hombre tomó cuidadosamente los papeles, leyéndolos por encima, cogió el sobre con el dinero, que contó minuciosamente, y sin apenas abrir la boca dijo:

—Hasta aquí nuestro encuentro. —Miraba a través de sus cristales oscuros—. Nunca nos hemos visto, este encuentro no ha sucedido y jamás volverá a saber de mí. Si en un futuro necesitara de nuevo mis servicios, no me encontrará. Jamás repito con el mismo cliente.

—Entiendo —asintió Gemma mientras ofrecía su mano para estrechar la de aquel hombre, oculta por un guante.

Él dio media vuelta y se esfumó en la espesura de aquel parque confundiéndose en la oscuridad de la noche, en la que apenas la luna ofrecía un atisbo de luz.

Gemma giró sobre sí misma para regresar a su casa. Había pasado una semana de aquella pesadilla y aún los restos de la droga permanecían con ella, recordándole el odio que sentía por los que se hicieron llamar sus amigos.

Apenas pudo dormir esa noche, una mezcla de remordimiento y sed de venganza se adueñaron de su sueño sin dejarla descansar. No podía desahogarse con su ex novio Darío, sabía sobradamente de su inconformidad con la situación y no disponía de nadie más a su alrededor que pudiera entenderla.

Por fin el cansancio hizo que el sueño la venciera.

Habían pasado tres semanas desde el fatal desenlace y, aunque los efectos de la droga iban desapareciendo de su organismo, su memoria, cada día más clara, le recordaba constantemente que los culpables tenían que pagar por su equivocación. Nadie les pidió que la obligaran a beber y, mucho menos, que mezclaran en su bebida aquella terrible droga.

Quería saber de quién se originó la idea, quién la llevó a cabo y, no menos importante, quién la arrastró a aquel apartamento, la desnudó y practicó sexo con ella, porque desde luego no fue consentido. Uno, dos y hasta cinco amigos habían abusado de su confianza.

Víctor siempre había sido el típico hombre apuesto que se jactaba de haber mantenido más relaciones de las que en realidad había experimentado.

Abrahán, de apariencia educada, quizás demasiado cortés.

Paul, el chistoso del grupo, con aquel sentido del humor tan fresco y tan rápido.

Jorge, quizás el más tímido, misterioso hasta en su forma de vestir.

Andrés, pese a su apariencia física corpulenta, el más sensible.

Había tenido muy buena relación con cada uno de ellos, todos con su vida al margen del grupo, pero cada cuatro fines de semana dejaban a sus respectivas parejas y se unían para reír, charlar, recordar anécdotas divertidas. En definitiva, desconectar de sus monótonas vidas.

Su pareja, Mario, decidió romper la relación con Gemma, precisamente por aquella amistad. Nunca entendió por qué hablaba tan bien de ellos y tenía la necesidad de quedar sin él para compartir una cena mensual con aquel quinteto. Ella no lo compartió, pero decidió que sería lo mejor, que cada uno siguiera caminos separados, deseándole que encontrara a la pareja perfecta para interpretar su vida. Ello no quitaba la posibilidad de que ambos pudieran verse como buenos amigos.

El sicario había conseguido colarse en aquella cena como un camarero más. Preparó la bebida para los comensales con la dosis suficiente para hacerles perder el control, tal y como hicieron ellos con su clienta. Ataviado con un uniforme, salió al comedor para servirles.

Una copa de vino para cada uno de ellos, con el «componente» añadido, sin gesticular ni pronunciar una sola palabra. Tras dejarlos con sus bebidas y sus risas, se marchó y lo hizo para siempre, sin dejar huellas que lo delataran, sin el más mínimo atisbo de preocupación. Se trataba de un trabajo más por el que había recibido una cuantiosa cifra que le permitiría vivir lejos, en el anonimato, hasta su próxima operación.

Los comensales empezaron a cenar, a contar anécdotas y a consumir el contenido de sus copas.

Gemma sabía que aquella noche era la elegida para su venganza y a pesar de que llevaba todo el mes deseando que llegara ese momento, durante la tarde, la idea de hablar con ellos antes de poner en práctica sus planes no dejó de rondarla.

Pensaba que, quizás, lo sucedido no había sido más que una experiencia de un grupo de amigos que no buscaban más que diversión y Gemma, como de costumbre, se dejó llevar motivada por la curiosidad. Posiblemente hasta ella misma consumió la copa con aquella dosis de burundanga, guiada por ese instinto.

Quizás Darío tenía razón, antes debía hablar con ellos, y qué mejor momento que ir a su encuentro sabiendo que se encontraban todos juntos.

Ese fue su último pensamiento, ataviada con unos vaqueros y una camisa blanca, se subió a sus tacones y se dirigió al restaurante donde cada cuatro semanas se juntaban.

No tardó mucho en llegar, el tráfico se puso de su parte, pero al girar y encontrarse en la manzana donde sabía que podría dejar el coche, una pareja de policías la paró.

—Señorita, tendrá que dar la vuelta —le indicó uno de los policías—, tenemos la zona acordonada.

—¿Qué ha pasado? —preguntó ella algo nerviosa.

—No podemos dar información, por favor, dé la vuelta.

Se marchó, sí, pero con la idea de aparcar cerca de allí y regresar a pie, el instinto le estaba dando una señal, clara, concisa, algo había pasado dentro del restaurante. Miró su reloj, ¿sería posible que aquel sicario ya hubiera llevado a cabo su trabajo?

No se había confundido, el restaurante estaba acordonado y los clientes salían nerviosos del recinto. Dado que no le permitían acercarse más, aprovechando que una pareja pasó cerca de ella, les preguntó el motivo de la escena.

—Ha sido horrible —declaraba la mujer con voz temblorosa—. Aquellos hombres se fueron desplomando al suelo uno a uno. Alguien preguntó si había algún médico en el lugar y cuando se acercó un joven a uno de ellos, pidió que avisaran a una ambulancia. Todos han necesitado asistencia médica.

—¿Todavía están dentro? —Se atrevió a preguntar Gemma.

—Intentan reanimarlos —contestó la mujer.

—¿Reanimarlos? —Su corazón comenzó a latir demasiado rápido.

—Cayeron desplomados después de brindar —contestaba aún agitada, recordando lo acontecido.

—¡Vaya!

—Se escuchó el tintinear de las copas y a continuación se fueron desplomando, nosotros estábamos sentados cerca de ellos. —Comenzó a llorar.

—Vámonos —sugirió su acompañante—. Regresemos a casa.

—Disculpad —les dijo Gemma tomando por el hombro a la mujer—, había quedado con una persona en el local y la policía no me deja pasar. Gracias por vuestra información.

Y se alejaron mientras ella se acercaba al restaurante para contemplar, horrorizada, cómo iban saliendo en camilla hasta cinco cuerpos en los que no se podía apreciar si había vida o no.

Ahora tendría que lidiar con su propia conciencia.

Venían a ella todos los recuerdos de aquellos tiempos en los que prefirió alejar de su vida a Darío, para embarcarse en la aventura de sentirse admirada por cinco hombres a cuál más dispar. Sentir cómo un viernes al mes la idolatraban, la obsequiaban con halagos y le hacían sentir reina de un mundo imaginario. Mientras Darío, en la penumbra de su vida, esperaba el momento en que ella se diera cuenta de que todos tenían una vida, una vida en la que ella no tenía lugar. Tan solo un viernes al mes en el que aprovechaban para desahogar sus rutinas bañadas en alcohol, y sentían cómo aquella mujer escuchaba sus miserias y participaba en su fiesta personal.

La noche en la que ella, que jamás había probado el alcohol, bebería de aquella copa donde, previamente y a conciencia, sabía de su contenido el cual ignoró. El resultado de tan nefasta experiencia la llevó a perpetrar un crimen, del que sería prácticamente imposible salir impune…

Carmen Redondo Campos

Si bien la penicilina cura a los hombres,

el vino les hace felices.

Sir Alexander Fleming

Una botella franconia

Hace tiempo que Joaquín no es el mismo de siempre. Últimamente recorre las calles aturdido, preocupado o temeroso. Entra y sale de casa muy pocas veces, menos de lo habitual. Hoy ha salido a la calle vestido igual que el día anterior, con una vieja gabardina color beis y una bufanda granate. Tenía su pelo castaño alborotado por la siesta, pero iba bien afeitado y perfumado. Sus zapatos estaban relucientes, como si los acabara de estrenar, llamaban la atención sobre todas las cosas. Hacía frío y era muy probable que en cualquier momento comenzara a llover.

Caminaba sin rumbo fijo, o al menos eso parecía, hasta que se detuvo cerca de una tienda especializada en vinos, que a pesar de estar ubicada en el centro de la ciudad no era nada llamativa. Pasaba tan desapercibida que podía haber seguido andando, sin reparar en su existencia, si no llega a ser por un repentino destello proveniente del interior. En ese preciso instante nadie pudo imaginar lo que el destino le había deparado para su futuro.

Dentro de la tienda alguien colocaba unos focos. Los desplazaba de un lado a otro de las estanterías, los encendía y apagaba sin cesar. Joaquín, cual detective privado, avanzó discretamente un poco más, hasta pararse en la parte central del escaparate. Sacó su móvil y comenzó a fingir una llamada de teléfono. Daba pasos cortos de un lado a otro, gesticulaba como si el oyente estuviera delante de él y sus gestos contribuyeran al entendimiento.

Mientras, observó que el interior de la tienda era un amplio laberinto de estanterías altas y bajas. Parecían estar distribuidas sin ton ni son. Las paredes, sin embargo, estaban cubiertas por unas fantásticas librerías que ocupaban las paredes por completo, perfectamente simétricas y organizadas. Cientos de libros y botellas de vino quedaban expuestos cuidadosamente ordenados. Todos los muebles eran de madera de cedro, un poco más oscuros de lo habitual, pero respetaban el protagonismo del color de las botellas y del exquisito caldo de su interior.

El empedrado de la acera, antigua, desgastada y con varios adoquines sueltos, hicieron que diera un traspiés y el móvil saliera disparado hasta el suelo. Lo recogió con preocupación y comenzó a examinarlo entre sus manos temblorosas, buscando cualquier arañazo o rotura posible. Balbuceaba palabras sueltas, sin sentido, y continuaba deambulando de un lado a otro, pero misteriosamente solo dentro de los metros exactos que ocupaba la fachada de la tienda de vinos.

Aquella calle olía a pis de perro, a basura, a humo de los coches…, hasta que de repente la puerta de la tienda se abrió y emanó un olor característico, olor a vino. Extrañamente no salió ni entró nadie. Él paró en seco y guardó el móvil en el bolsillo de su gabardina. Había llegado el momento.

La luz era tenue, solo las botellas con un prestigio reconocido contaban con un foco especial que resaltaba sus atributos. Colores, formas y aromas creaban un ambiente sosegado y embaucador. Andrés, el dueño de la tienda, era un hombre entrado en años, pelo canoso y gran bigote. Vestía ropa vaquera, algo bastante peculiar para un hombre de su edad, pero quedaba bien conjuntado con un chaleco color rojo vino, muy apropiado para el lugar. Era un hombre trabajador, de esos que no tenían horario y solo vivían para trabajar. Decía a todo el mundo que tenía que ser así, porque su ocupación era lo más importante, aunque nadie se lo reconociera.

Andrés colocaba las botellas sin dejar de mirar de reojo a Carmen. Una mujer de aproximadamente cuarenta años, pelo castaño muy rizado y amplia sonrisa. Hacía escasamente unos minutos que le había dejado claro que todo cliente debe ser atendido con mucho mimo, porque de su tienda nadie se marcha sin una botella de vino. En otras palabras, jamás había entrado alguien y se había marchado con las manos vacías, por tanto, todos eran merecedores de las mejores atenciones.

Carmen limpiaba afanosamente las copas que tenía en un expositor justo detrás del mostrador. En ese momento Joaquín irrumpió en la tienda, perdiendo el equilibrio al bajar los escasos tres peldaños y dando un traspié cayó a plomo sobre el suelo. Ella, sobresaltada, dejó caer una de las copas que terminó rota en mil pedazos. Andrés se apresuró a socorrer al individuo con un extraño gesto en su rostro, un olor a vainilla y humo habían invadido la tienda.

—Déjeme que le ayude.

—No es necesario —replicó con agrio semblante el extraño hombre mientras se incorporaba y atusaba su gabardina.

Una vez se incorporó, ambos se quedaron mirándose. Él venía a buscar algo nuevo y Andrés sabía lo que era. El olor cambiaba de nuevo, emergía un apestoso tufo a moho y Andrés frunció el ceño.

—Si necesita algo…

—No será necesario, muchas gracias.

Ajena a todo lo ocurrido, Carmen se encontraba agachada tras el mostrador recogiendo los diminutos cristales.

—Malditos, dejad de esconderos entre las hebras de la escoba —murmuraba.

Cuando se incorporó no vio a nadie y continuó sus tareas sin ninguna preocupación. Buscó entre los armarios bajos de las librerías de roble una réplica de la copa que acababa de romper y con exquisito cuidado la limpió y colocó en el estante correspondiente. Después ojeó unos preciosos catálogos de vinos y unos posavasos creados con finas láminas de corcho.

—Disculpe.

—¡No puede ser! —gritó Carmen a la vez que dejaba caer los posavasos—. ¿Quién está ahí?

—Señorita, he entrado hace un momento —contestó el hombre mientras salía de detrás de uno de los estantes altos.

—Discúlpeme mi falta de atención. Al incorporarme no vi a nadie y pensé que se había marchado —contestó mientras recogía, de nuevo agachada tras el mostrador, los posavasos que tan artísticamente habían caído en hilera—. Ahora mismo le atiendo.

—Creí que sería fácil escoger uno, pero me encuentro indeciso —explicó aquel hombre.

—Le voy a dar un consejo —comenzó a susurrarle Carmen, a medida que se iba aproximando a él—. Pasee por toda la tienda. Mire, observe, huela y el vino lo escogerá a usted.

En ese momento aparecieron dos mujeres en el umbral de la puerta con intención de entrar. Se sostenían la una a la otra por la cintura e intentaban, con infructuosos resultados, mantenerse rectas. Dependienta y cliente se dieron cuenta en seguida de que ambas venían algo chisposas, bebidas, borrachas, en definitiva, beodas. En ese mismo instante Andrés salió de la bodega y fue directo a ellas.

Carmen, a su vez, acompañó al desconocido entre los pasillos. Aprovechando cada paso para colocar algo o limpiar el polvo, sin mediar palabra señalaba alguna botella y el caballero en cuestión negaba con la cabeza y proseguían. Mientras se oía en el otro extremo una conversación a base de susurros entre Andrés y aquellas dos mujeres, que reían discretamente tras cada frase que él pronunciaba.

—Me llevaré este —irrumpió Joaquín.

—Perfecto, acompáñeme a la caja.

—Antes me gustaría que el dueño de la tienda me diga algo sobre este vino.

—Yo misma puedo ayudarle, ¿qué quiere saber?

—Por hacerme esa pregunta reitero que sea el dueño quien me hable de este vino.

Carmen, sin ningún reparo, se apartó y caminó hacia el lugar de donde provenían los siseos. Caminó tranquila y en su rostro no se percibió enfado alguno, pues ella tampoco tenía ningún interés en tratar con aquel individuo.

—Perdonadme —interrumpió Carmen mientras dirigía su mirada a las dos mujeres—. Andrés, aquel señor ha escogido su botella y desea hablar contigo.

—De acuerdo. Disculpadme un momento —contestó haciendo una pequeña reverencia a las damas—. En seguida vuelvo, mientras, Carmen os puede acompañar a buscar una preciosa botella franconia de un vino tinto rojo rubí que no va a ser indiferente a vuestro paladar. Sus aromas a flor de naranja, aneldo y mantequilla. Su sabor dulce… Bueno, ahora mismo estoy de vuelta.

Las tres quedaron aturdidas ante aquellas palabras. Carmen sabía perfectamente a qué se refería, pero ellas no. Aun así, todas parecieron quedar sumidas en un encanto especial por los vinos tras aquella descripción.

—Somos Almudena y María —susurró María—. Hemos venido a por un vino para celebrar que hemos acabado un proyecto.

—Buen motivo —contestó Carmen a la vez que caminaban despacio entre las estanterías—. Vamos al final de este pasillo. Allí encontraremos el vino que sospecho os ha podido sugerir Andrés. Imagino que también os habrá explicado que nosotros no os ofrecemos un vino concreto, es el cliente el que debe escoger —explicó mientras observaba cómo curiosamente las dos mujeres eran muy parecidas, no solo en sus rasgos físicos, sino también en su forma de vestir.

—Sí, algo así nos ha dicho.

—La botella nos escogerá a nosotras —cortó Almudena y ambas no pudieron evitar reír discretamente.

—Aquí tenéis —dijo parándose frente a una estantería repleta de libros y cuadros, a la vez que apretaba un botón que se hallaba escondido bajo una de las baldas de la estantería contigua—. Sé que son muchas botellas —continuó mientras aquella estantería se desplazaba hacia atrás y a ambos lados aparecían dos nuevas rebosantes de más botellas que terminaron sepultando la anterior—. Tened paciencia, antes de lo esperado ya sabréis cual es la vuestra. —Seguidamente se marchó.

María y Almudena observaban todas aquellas botellas con forma franconia. La paleta de colores de los diversos vinos iba desde un rosa pálido hasta un rojo óxido. Musitaron tranquilas y encandiladas. Carmen las observaba silenciosa, parecía mentira que hubieran llegado ebrias y se encontraran ahora tan serenas.

Andrés, mientras tanto, había explicado a Joaquín las características del vino que había escogido, por supuesto una explicación muy distinta a la que habían recibido las otras clientas. Con semblante serio colocó la botella dentro de una bolsa negra, cobró y espetó un adiós que parecía ir acompañado de un hasta nunca.

Cuando alzó la mirada pudo ver cómo María sonreía rebosante de felicidad con una preciosa botella en sus brazos y Almudena portaba otras dos con el rostro resplandeciente. Caminaban hacia él con lentitud y comenzó a preparar dos bolsas color rojo bermellón e introdujo una caja de bombones en cada una.

—Veo que os habéis decidido con rapidez. No os voy a preguntar si estáis seguras de vuestra elección porque el destino ya está marcado y no se debe cambiar.

—Ha sido impresionante. Al principio pensé que no iba a poder seleccionar una botella y sin embargo mis manos han ido directa a esta —dijo María con los ojos brillantes al igual que su sonrisa.

—A mí me ha pasado igual, salvo que mi instinto me pedía coger dos —dijo Almudena mientras Andrés iba colocándolas cuidadosamente en las bolsas correspondientes.

—Estoy seguro de que vais a disfrutar muchísimo de estos vinos. Ellos os han elegido.

Comenzó a notarse un suave olor a frambuesas y matices cítricos. Carmen apareció con una pequeña caja que dejó sobre el mostrador. Lentamente sacó dos copas de cristal y tras envolverlas en plástico de burbujas puso una en cada bolsa. Reinaba el silencio y todos sonreían. Al despedirse, los cuatro estrecharon sus manos con un hasta luego.

Ambas recorrieron las calles disfrutando de todo aquello con lo que se cruzaban. Llegaron al apartamento y dejaron las bolsas en la terraza. Tras descansar un rato comenzaron a preparase para salir a cenar. Las dos irían con un precioso vestido rojo, por supuesto muy similares a pesar de tener diferente corte. A las nueve en punto se encontraba un taxi en el portal esperándolas.

El vehículo recorrió media ciudad hasta llegar a una urbanización. Al final de una hilera de álamos y esbeltas farolas se localizaba una garita en la cual una barrera impedía el paso. Un agente de seguridad miró en el interior y preguntó a dónde se dirigían, lo anotó en el registro de visitas y después el taxi prosiguió su marcha.

El número treinta estaba relativamente cerca. Ambas salieron del coche portando sendas bolsas con las botellas de vino. Llamaron al timbre y se abrió automáticamente la puerta de entrada a la parcela. Atravesaron el jardín sobre un paseo realizado con mosaicos. En lo alto de una pequeña escalera, bajo el marco de la puerta principal, se podía distinguir la figura de un hombre esperándolas.

—Buenas noches. Habéis sido de una exquisita puntualidad.

—Buenas noches —respondió María a la vez que se quitaba el abrigo—. Tras un ajetreado día de tapas y vinos por el centro, al final tuvimos que dormir una pequeña siesta. Ahora aquí nos tienes, frescas como rosas dispuestas a celebrar el proyecto acabado y brindar por los próximos que vendrán.

—Luis, ¿dónde puedo dejar estas botellas?

—Dejémoslas aquí en el recibidor un momento. Acompañadme al salón.

El suelo era de madera y crujía levemente a cada paso. El salón tenía varias alfombras marcando las diferentes secciones. A la derecha una gran chimenea estaba acompañada de varios sillones orejeros y un tresillo que tenía a sus pies una mesa baja rectangular de cristal. En el otro extremo se encontraba una alargada mesa de caoba preparada para la cena, con una enorme lámpara de araña. Las paredes estaban cubiertas de cuadros alternados con estanterías repletas de libros, los cuales unos podían datar del siglo pasado y otros que bien podrían haber sido comprados aquel mismo día.

—Esta casa es preciosa. Mis felicitaciones al decorador, es todo admirable.

—He de confesar —relató Luis mientras cogía dos copas de vino que había preparadas sobre una mesa—, que yo no he tenido nada que ver con la decoración y que por supuesto ha sido el dinero mejor gastado a la vista de los halagos que siempre recibo al respecto.

—¿Fue hombre o mujer?

—¿Quién?

—La persona que lo decoró —concretó Almudena.

—¡Ah! Fue una mujer. No me preguntéis donde encontrarla porque después de este trabajo desapareció.

—Era mera curiosidad. Por ahora no creo que pueda permitirme un decorador de interior y menos en este nivel tan distinguido.

—Tiempo al tiempo, Almudena —concluyó Luis mientras guiñaba un ojo y daba un pequeño sorbo a su copa—. Voy a llevar vuestros vinos a la cocina. Disculpadme un momento.

Ambas comenzaron a pasear por el salón, observando cada detalle, acariciando el tapizado de los sofás, examinando las pinceladas de un cuadro o el mecanismo del reloj de cuco. La mesa principal estaba preparada para cuatro comensales. No le faltaba ni el más mínimo detalle y el centro floral combinaba rosas blancas y rojas acordes con las servilletas y el mantel. Olía a libros, a madera y a rosas.

María comenzó a sentirse un poco mareada y decidió sentarse en uno de los sillones orejeros que quedaban próximos a la chimenea. Almudena cayó de rodillas frente a uno de los cuadros. Ninguna podía articular palabra. Estaban aturdidas y comenzaban a sentir cómo sus extremidades dejaban de responder. En cuestión de segundos ambas yacían inconscientes.

—¡Vaya! Debo haberme excedido con la dosis —lamentó Luis al regresar de la cocina—. No me ha dado tiempo ni a disfrutar de vuestra compañía ni cinco minutos —continuó mientras se aproximaba a María y posteriormente la tendía en el suelo con sumo cuidado.

Se incorporó y sacó de un cajón de una alacena cercana unas sábanas. Colocó a María sobre una de ellas y la arrastró hasta la parte central del salón. Después repitió la misma operación con Almudena. Ambas mantenían los ojos abiertos pero sus cuerpos no reaccionaban. Comenzaron a caer lágrimas por sus mejillas y seguían con la mirada a Luis esperando una explicación para aquella extraña situación.

—No me miréis así. Todo tiene un precio. Esta casa es un ejemplo de ello. Necesito proyectos como vosotras para poder permitirme todo esto que os ha obnubilado. ¿Cómo creíais que me podía permitir lujos así? ¿A base de pequeños proyectos de marketing como el que hemos hecho? Eso no me daría ni para cortar el césped. Vosotras mismas sois mi proyecto. Conoceros, embaucaros, poseeros y finalmente entregaros.

María quería mirar a Almudena, pero su cabeza no se giraba. Sentía un hormigueo en las piernas, quizás su cuerpo comenzaba a luchar por despertar.

—María, no lo intentes —dijo con voz solemne a la vez que se dirigía a la cocina.

Regresó con una bandeja en la que había dos copas y unos paños ligeramente humedecidos. Posó la bandeja en el suelo con cuidado de no verter el delicioso vino.

—Para que no pienses que soy un desconsiderado, aquí traigo un poco de los vinos que habéis traído. Entiendo que os habéis tomado molestias en buscarlos y qué menos que ofreceros una copa. Con sinceridad, botellas así no he visto hasta hoy.

Aproximó la copa de cristal a los labios de María a la vez que incorporaba su cabeza. El aroma afrutado, flor de naranjo y frambuesas, la tranquilizó. Su sabor dulce recorrió su garganta y provocó la aceleración de su pulso. Él volvió a posar su cabeza en el suelo y colocó sobre su frente uno de los paños húmedos. Después repitió la misma operación con Almudena. En aquel momento sonaron unos golpes en la puerta. Sobresaltado, se incorporó.

—Parece que nuestro invitado especial está muy impaciente, pues llega con casi una hora de adelanto —dijo con una extraña sonrisa de medio lado.

Se dirigió a la puerta y abrió sin dilación. Acto seguido entró un individuo que vestía una vieja gabardina beis. María consiguió girar un poco la cabeza e identificó de inmediato dicha gabardina. El hombre portaba una bolsa negra y aquello le sacó de dudas, se trataba de la misma persona que había coincidido con ellas en la tienda de vinos. Ambos caminaron hacia donde ellas se encontraban tendidas.

—Vaya grata sorpresa. Volvemos a vernos —dijo Joaquín con voz bronca mientras se inclinaba sobre ellas.

—¿Os conocéis? —preguntó inquieto Luis.

—En absoluto. Estas dos mujeres entraron a comprar vino en la misma tienda que yo este mediodía. Qué pequeño es el mundo.

—Espero que no sea inconveniente.

—Al contrario, lo considero un aliciente sin precio.

—Magnífico…

Ambos se dirigieron a la mesa y allí Joaquín depositó su bolsa negra y murmuraron palabras que María no llegó a oír. Después se dirigieron a la cocina, parecían entretenidos y aprovechó la ocasión para intentar extender su mano hasta donde se encontraba Almudena. No obtuvo respuesta. La zarandeó repetidamente hasta que esta tomó una bocanada de aire como si despertara de un profundo letargo. Se miraron y sin mediar palabra comprendieron que el vino de la tienda había ayudado a recuperarse de fuera cual fuese la droga que habían ingerido.

Oyeron unos pasos aproximarse, por lo que volvieron a tomar las posiciones que tenían para no levantar sospechas. Los dos hombres entraron en el salón portando un sacacorchos y unas copas.

—Este vino no me lo han recomendado. Era un lugar curioso. Me dijeron que el vino me escogería a mí y así fue. Pero en realidad esta no es la anécdota, sino que cuando me explicaron cuáles eran las características principales de este vino, recalcaron que es idóneo para tomar con un plato de tartar.

Ambos comenzaron a reír. Sus carcajadas retumbaban gracias a la acústica del salón. María se estremeció, pero notó cómo su cuerpo estaba recuperándose al cien por cien o incluso con más fuerza. Miró la bandeja con las copas de vino que aún estaba en el suelo, a su lado. Discretamente extendió su mano y alcanzó una de ellas. Almudena la miraba e imitó sus actos.

Mientras, los hombres habían descorchado la botella y comenzaron a servir las copas. El vino que supuestamente debía ser violeta burdeos se iba tornando en un color negro. Observaron extrañados cual era la lágrima que dejaba al girar dentro de la copa. Olfatearon incrédulos y percibieron aromas a humo y setas.

—Curioso vino, Joaquín. Espero que realmente la cena esté a la altura.

—La mercancía desde luego merece un diez.

Ambos se giraron y contemplaron a las dos mujeres tendidas en el suelo. Brindaron y saborearon el vino mientras volvían a mascullar su plan sin dejar ser oídos. Tras otro trago se aproximaron hasta estar junto a ellas. No pudieron resistir la tentación de agacharse y comenzar a quitarles los zapatos y las medias. Todos sus actos eran lentos. Se deleitaban con cada caricia. Ellas no mostraban reacción alguna, a pesar de que sus corazones bombeaban cada vez con más fuerza.

—Deberíamos tomar unos entrantes que he preparado —interrumpió Luis a la vez que intentaba incorporarse—. Me estoy mareando y creo que va a ser por tener el estómago vacío.

—Pienso lo mismo.

En cuestión de unos segundos Joaquín se encontraba desplomado en el suelo y convulsionaba sin control a la vez que una inmensa cantidad de espuma emergía de su boca. Luis dejó caer su copa y cayó hacia atrás golpeando la cabeza con el borde de la mesa rectangular de cristal. Tendido en el suelo la sangre de su nuca comenzó a manchar la alfombra, estaba completamente inconsciente.

Almudena y María se incorporaron, no daban crédito a lo que estaba ocurriendo. Sin mediar palabra se precipitaron a la cocina, sus instintos de supervivencia hicieron que cogieran sus botellas de vino y comenzaran a beber con tal ansiedad que parte de él se deslizaba por sus mejillas y el cuello. Aquellas botellas les habían salvado la vida.

—Este vino… —exclamó María— no es normal. Juraría que estábamos sentenciadas a morir y nos ha revivido.

—Lo que nos ha ocurrido sí que no es normal. Aún tengo el cerebro bloqueado, solo pienso en salir de aquí cuanto antes. Debemos llamar a la policía.

—Ni hablar. Nadie debería enterarse de lo que nos ha pasado. Básicamente porque nadie nos va a creer —sentenció mientras volvía a beber una y otra vez—. Sinceramente no sé qué me está ocurriendo e incluso es probable que este vino me esté transformando, pero no me importa en absoluto lo que ha ocurrido aquí. Solo pienso en salir y comenzar de nuevo en otro lugar.

—Ahora que lo dices… La verdad es que creo que es lo más sensato —concluyó Almudena mientras apuraba su botella sin ningún miramiento—. Nadie nos iba a creer, ¿verdad?

A continuación caminaron hacia la entrada y se pusieron los abrigos. Intentaron salir de la casa, pero la puerta no se abría. Obviamente pensaron en buscar las llaves para poder salir, aunque no recordaban haber oído unas cada vez que el anfitrión había abierto o cerrado la puerta. De forma instintiva comenzaron a recorrer el salón y la cocina intentando encontrar algo que las ayudara a salir.

Las ventanas estaban bloqueadas y la puerta de la cocina que daba a la parte trasera de la casa también se encontraba cerrada. Los cristales soportaron el golpe propiciado por una de las sillas, eran blindados. Decepcionadas se acercaron a los cuerpos tendidos. Joaquín yacía con los ojos y la boca abierta, todo cubierto de espuma negra. Almudena se inclinó sobre Luis. Yacía sobre un enorme charco de sangre. No tenía pulso. Buscó en los bolsillos de la chaqueta y los pantalones hasta que encontró un mando con dos botones. Comenzó a presionarlos sin encontrar en ello la solución esperada porque la puerta no se abría.

—Busquemos otra salida —instó María mientras se dirigían a una puerta que se encontraba justo debajo de la escalera—. Es muy probable que esta puerta dé al garaje. Quizá podamos salir por allí.

Todo estaba oscuro y comenzaron a palpar las paredes en busca de un interruptor, pero no daban con él. Empezaron a adentrase con los brazos extendidos para evitar chocar con cualquier objeto hasta que Almudena profirió un grito.

—He rozado con mi brazo algo que colgaba del techo. —Instintivamente tiró de lo que palpaba que podía ser una cuerda y se encendió una lámpara.

Todo aquello que desearían no haber visto jamás se encontraba frente a sus ojos. El garaje era un laboratorio imposible de definir. Había una mesa de operaciones con cámaras para grabar todo lo que ocurriera en ella, carros con herramientas quirúrgicas, libros de cirugía y ordenadores. Todo estaba impoluto. Cruzaron sus miradas aterrorizadas.

Sabían que sus verdugos yacían muertos en el salón y no pudieron resistir la tentación a mirar en el interior de las neveras y el congelador. Varios paquetes de plástico contenían diferentes partes de quizás un cuerpo o dos. Estaban envasados al vacío, etiquetados y hasta con fecha de caducidad. Una de las etiquetas rezaba: «Consumir antes de mayo de dos mil diecinueve». Otras bolsas parecían contener sangre, además de innumerables frascos de medicamentos. Aquello rozaba lo dantesco, lo irreal y dejaron caer los paquetes al suelo.

—Esto no puede ser real. Vámonos por favor.

Acto seguido la puerta del garaje comenzó a elevarse. Ambas se lanzaron al suelo sin esperar a que se abriera del todo y salieron del lugar. Corrieron hasta el muro y treparon hasta poder saltarlo. Caminaron escondidas entre las sombras y, aprovechando una distracción del guardia de seguridad, salieron de la urbanización.

Isabel Edrielle

La felicidad de tu vida

depende de la calidad de tus pensamientos.

Marco Aurelio

Oscuro secreto

Ingrid:

“Ya queda menos para vernos. Te espero a las siete en el centro comercial junto al metro”.

18:00

Gael:

“Allí estaré. Yo voy saliendo que el tren no sé lo que va a tardar”.

18:02

Ingrid:

“Vale. Ten mucho cuidado”.

18:05

Gael:

“Tú también”.

18:06

Cerró la aplicación y dejó el móvil encima de la cama, sacó los zapatos de debajo la cama, se los calzó con rapidez y cogió el abrigo. Antes de abandonar la habitación se perfumó con el frasco de Adidas y pidió a su hermano, que se encontraba en el salón viendo la televisión, que le llevara en coche al tren. No se arriesgaría a dejar el coche en la estación por la oleada de robos que había habido en las últimas fechas.

Su hermano accedió y juntos circularon los cinco kilómetros que separaban el pueblo de la Renfe. Tenía apoyada la cabeza en la ventada, mientras esta viajaba por multitud de pensamientos. Pensó en la conversación que habían mantenido el día anterior, donde ella le decía que se podía llevar algo de ropa para el día siguiente, era una clara invitación a dormir juntos, pero había tenido mala suerte con las mujeres y no se quería hacer muchas ilusiones.

Jamás se habían visto en persona, era una relación virtual y tenía claro que en el momento en que lo viera iba a salir corriendo, a pesar de decirle ella que eso no iba a ocurrir y que no le importaba que estuviera algo gordito. Esa misma canción se la habían repetido millones de veces y siempre resultó ser mentira, por eso no tenía mucha esperanza.

Llegaron a la estación y Gael se bajó perdido en sus propios miedos, su hermano le cogió del brazo para llamar su atención y le pidió que lo avisara cuando llegara a su destino y a la casa de la joven. Eran las típicas actitudes protectoras de un hermano mayor. Tras estrecharse las manos se despidieron.

Durante el trayecto en tren, el joven jugó con su móvil para distraerse. Resopló al acordarse de que podría haber traído algún libro de sus amigos escritores para que el camino se le hiciera más ameno. Comprobó que las casualidades existían cuando el tren se detuvo en una de las estaciones más tiempo del que esperaba y, al mirar por la ventana, se dio de bruces con el bloque de pisos en el que vivía una exnovia suya con la que había perdido el contacto.

Gael se bajó del vagón en la estación de Atocha con los nervios estrujándole el estómago. Observó con la mirada de un niño curioso las escaleras automáticas, llevaban estropeadas más de seis meses y no hacían por arreglarlas. Detuvo la mirada en uno de los relojes de la estación, aun le quedaba una hora y media para la gran cita.

Decidió hacer tiempo en un bar cercano a la estación para tomar una cerveza bien fría. No era la primera vez que regentaba aquel lugar, le gustaba el servicio que daban. Pasó y no tardaron en atenderle, pidió una jarra helada de cerveza de medio litro y comenzó a jugar a una máquina tragaperras para ver si tenía suerte. Cuando el camarero dejó sobre la barra la jarra, pagó y siguió a lo suyo.

Dando el primer sorbo, vio como la suerte le favorecía cuando le tocó un premio de veinte euros. Satisfecho, terminó su cerveza y viendo que aún tenía tiempo, pidió otra. Con la intención de distraerse, alzó la mirada y vio que en el enorme televisor tenían puesto un partido de segunda división que no le interesaba demasiado, por lo que bebió todo lo rápido que pudo y se marchó.

Se dirigió nuevamente a la estación, donde cogió un nuevo tren que le acercaría a su destino. Allí tomó el primer asiento que vio, la cerveza comenzaba a hacerle efecto, no podía ir de pie. Se encontraba en la cabecera del tren, esperando que la salida no estuviera muy lejos cuando llegase al trasbordo.

Pasó por una parada que le traía malos recuerdos, uno de un trabajo que tuvo, en cuya entrevista conoció a una chica que pese a flirtear abiertamente con él e intercambiar sus números de teléfono, acabó por bloquearlo sin darle explicación alguna, pero le dio igual. Deseó que el recuerdo no sirviera de mal augurio. Era un hombre atormentado por las experiencias que había tenido con las mujeres y muy inseguro.

Malhumorado, observó asqueado al mendigo que subió tras él, le pareció el típico personaje que aparentaba no tener para comer, pero cuando se baja del tren, o cree que nadie lo ve, saca su teléfono con conexión a internet. No podía evitar ser un alma presuntuosa, tal y como algunas mujeres habían hecho con él.

Al finalizar el viaje y bajar en su parada, comprobó que sus sospechas eran acertadas, el mendigo bajó junto a él e inmediatamente sacó un IPhone 5s del bolsillo. Gael imaginó que para comprobar su conexión o para calcular la recaudación obtenida. Mal intencionado no soportó que tuviera un teléfono mejor que el suyo y sin dudarlo dos veces tropezó con el individuo, provocando que el móvil cayera a las vías del tren, dando como resultado que, tras el sonido del cierre de puertas, el convoy comenzara a andar acompañado de un fuerte chasquido, que indicó que las ruedas habían dejado hecho papilla el aparato.

Cuando las vías quedaron vacías, el mendigo fue a recuperar el terminal, o lo que había quedado de él, increpando al joven que le reintegrase el importe del teléfono.

—¿Perdón? ¿No dices que no tienes para comer? —preguntó de manera despectiva con un tono de burla.

—¡Te he dicho que me pagues el móvil! —vociferó el individuo furioso.

—Pues te has equivocado conmigo. Seguro que eres una cara conocida por aquí y dudo que la gente que te ha ayudado se ponga muy contenta si se entera de que te han estropeado un móvil de seiscientos euros, cuando afirmas no tener para comer, ¿no crees? —soltó sin cortarse un pelo, esa clase de personas que se aprovechaban de las personas buenas, le daban asco.

—Pero…

—No hay peros —cortó Gael—. Te jodes. Adiós.

Dejó al mendigo mascullando palabras en su idioma y bajó hacia el metro. Ignoraba que la ONG donde el hombre ofrecía horas de su tiempo a cambio de comida, cobijo y abrigo, entregaban un dispositivo móvil a los sintecho para que no estuvieran incomunicados, dispositivo que se turnaban entre ellos por tramos horarios, probablemente el hombre tendría problemas como consecuencia del desagradable encuentro, pero indudablemente a Gael no le importó porque ni se le pasó por la cabeza.

Es ese momento solo temía que le ocurriera algo en aquella línea, tenía fama de ser una de las más peligrosas de toda la red de metro. En el convoy se sentaron junto a él unos niñatos que estaban más preocupados por beber y follar que por otra cosa. Agradecía que solo estuviera a una parada de su destino. Miró el reloj con la esperanza de no llegar tarde y respiró al comprobar que aún tenía media hora por delante.

Al levantarse vio con aprensión que el grupo de chicos se colocó junto a él, mirándolo de reojo, como si lo fueran a atracar. Precavido, cuando se detuvo el tren y las puertas se abrieron, Gael caminó lento para ver si era él su objetivo, quedándose tranquilo al ver que los tres chicos avanzaban raudos hacia las escaleras automáticas.

En la calle, notó calor a causa del alcohol que todavía corría por su cuerpo, se abrió un poco la chaqueta. Se desorientó un poco al no saber a donde tenía que ir, pero respiró aliviado al ver que la gente se encaminaba hacia un mismo lugar, lo que le hizo intuir que aquel punto debía ser el centro comercial.

Al escuchar el sonido del móvil, lo sacó del bolsillo, se trataba de Ingrid. Ella se iba a retrasar un poco. Por un momento su mente le hizo creer que le iba a dar plantón, aun así, decidió esperar. Buscó un cuarto de baño para lavarse un poco la cara, para después volver sobre sus pasos y esperarla en un bar tomando una nueva cerveza. Allí aprovechó para avisar a su hermano de que ya había llegado y que se encontraba bien, charlando con él y con su madre por WhatsApp hasta que el teléfono sonó de nuevo. Era Ingrid.

—Dime, cielo —contestó Gael.

—¿Dónde estás? Acabo de dejar el coche en el parking.

—Estoy en el 100 Montaditos tomando una cerveza.

—No te preocupes, voy para allá.

El escucharla lo tranquilizó. No le había plantado. Al verla entrar se terminó la cerveza de un trago y se levantó para recibirla. Sentía los músculos y los nervios atenazados por no saber cómo actuar, ella optó por besarle los labios y él correspondió al instante, proponiendo al instante a Ingrid que se marcharan de aquel lugar.

Salieron a la parte trasera del centro comercial. Gael sonrió al recordar haber estado varios años atrás, conoció a una chica que resultó ser relaciones públicas de una discoteca que había cerca, un pequeño garito donde la gente fumaba cachimba. Desde que dejó de fumar, no podía oler el tabaco y mucho menos las cachimbas, algo que siempre le dio asco.

Entraron a un local exterior, de ambiente más relajado, donde el camarero les dio una mesa para dos. Gael se quitó el abrigo y lo puso tras el respaldo de su silla. Ingrid también se quitó el suyo, para dejar ver un traje de dos piezas, con una camisa de cuero que iba abrochada con cremallera en la parte delantera.

Antes de marcharse, el camarero les tomó nota. Ingrid se decidió por un combinado sin alcohol para luego poder conducir, mientras que Gael optó por su cuarta cerveza. No tardaron en comenzar a charlar y concentrarse en conocerse algo mejor, pero Gael no pudo esperar más en preguntar algo.

—Aún sigo sorprendido cuando hace un mes te decidiste a decirme que tuviéramos algo sin conocernos.

—Tenía miedo de sentir algo, pero parece que no me equivocaba.

Tras aquellas palabras besó los labios del joven, esta vez más largo y con mayor efusividad.

—Me encanta como besas —dijo Gael tras recuperar un poco el aliento.

—Pues esto no ha hecho más que empezar. Como te dije, no me importa el físico y veo que eres igual que por el WhatsApp.

—No tenía por qué mentirte. Tú me gustabas y me gustas, pero a diferencia de mí, tienes un cuerpazo.

—Tampoco es para tanto —rio Ingrid ruborizándose.

—A mí me lo parece.

Asombrado notó cómo se excitaba, era demasiado pronto por lo que optó por cambiar de tema mientras se tomaban lo que habían pedido, esperando que se bajara lo antes posible.

Tras la bebida, Ingrid decidió invitar a aquella consumición. Gael intentó convencerla, pero no se dejó, quedando que él invitaría a la cena. Abandonaron el local para regresar al interior del centro comercial. Había comenzado a llover y necesitaban refugiarse ya que ninguno llevaba paraguas.

—Me apetece un italiano —comentó Ingrid—. Conozco un buen sitio.

—Nunca he comido en uno, pero me encanta la pasta —expresó con las manos metidas en los bolsillos.

—Vamos —Ingrid le dio un golpecito con el hombro con el suyo.

Caminaron hacia el restaurante italiano. No tardaron en darles mesa. Ingrid se decidió por una ensalada César mientras que Gael se decantó por una pizza tejana. Aunque la pasta era una de sus comidas favoritas, no le apetecía en ese momento. La joven se disculpó para ir al baño, dejándolo solo. No pudo evitar sacar el móvil para informar a su hermano de que estaba bien y de que la cosa iba por buen camino, tenía una necesidad imperiosa por contarle de que su cita no estaba siendo un fracaso. También recibió varios mensajes de sus amigos, pero a ellos no les dio demasiada importancia. Guardó el teléfono para prestarle toda la atención que merecía a su compañera. Cuando la vio regresar, sonrió.

La joven le agradaba, pero no quería hacerse demasiadas ilusiones. Antes de sentarse, Ingrid le dio un nuevo beso en los labios. No fue muy largo, pero sí húmedo, alimentando las ganas de estar con ella a solas.

Una cautivadora camarera, una joven con dos trenzas y mirada coqueta, se acercó con el pedido dedicándole a Gael una amplia sonrisa, mostrando sus perlados y perfectamente alineados dientes. El joven no dio crédito a aquello, creyendo que era producto de su imaginación o a la cantidad de alcohol que había ingerido, pero mentiría si dijese que no se había sentido afortunado.

Con la cena en la mesa, observó que la masa de la pizza era similar a una radiografía y que el cocinero no condimentó con demasiados ingredientes. Continuaron conversando, tratando de conocerse más ignorando la escasez de la comida. Ingrid cada vez le agradaba más y él esperaba que fuera recíproco.

Al terminar, ninguno de los dos quiso postre y pidieron la cuenta. Gael pagó con un billete de cincuenta euros, sorprendiéndose gratamente cuando comprobó que, debajo de las vueltas y el ticket, se encontraba el billete con el que había pagado. La cena había sido mediocre en extremo por lo que no dudó en guardarse el dinero y abandonar el establecimiento antes de que se lo pudieran reclamar. Era la segunda vez en el día que le sonreía la suerte.

Cogidos de la cintura, tomaron el ascensor hasta la planta inferior, donde esperaba el coche de Ingrid.

—¿Es ese? —preguntó señalando un Ford Fiesta XR2.

—Pero… ¿yo te dije en algún momento el coche que tenía? —lo miró extrañada.

—La verdad es que no, pero has dado con un amante de los coches y mi instinto me dijo que ese era el tuyo —habló encogiéndose de hombros y quitando importancia al asunto.

—Ah, vale. Es ese, sí.

Abandonaron la localidad y tomaron una carretera oscura, con un carril por sentido. Los coches que circulaban en sentido contrario lo hacían con las luces largas puestas, pero Ingrid al ver que no las quitaban, lanzó ráfagas para que probaran de su propia medicina, obligándolos a disminuir la velocidad al perder la visión unos segundos.

Con fortuna, llegaron al pueblo y comenzaron a callejear. Ingrid le iba explicando el recorrido que hacían, pero Gael la ignoró. Era de noche y no estaba en las mejores condiciones para quedarse con el nombre de las calles por las que pasaban. No tardaron en llegar al único bloque de pisos que había en todo el pueblo, o al menos lo que él pudo ver. Metieron el coche en el garaje y subieron por las escaleras hasta la planta baja.

Entraron en la vivienda donde Gael se quitó la chaqueta y la dejó en el respaldo de una de las sillas. Para después seguir a Ingrid, quien cogió una botella de Sprite mientras le enseñaba la casa. Gael dudaba si beber más o no, pero aquella era una noche especial y no podía dejar escapar la oportunidad de brindar con aquella atractiva mujer. Al regresar al salón, tomaron asiento en el sofá de dos plazas e Ingrid sacó del mueble bar una botella de Larios.

—Nunca lo he probado —confesó Gael.

—Seguro que te gusta. Me sirvo yo y lo pruebas.

—De acuerdo —accedió.

La joven llenó la copa y se la tendió a su acompañante, el cual se mojó los labios para probarlo. No sabía si era la forma con la que lo había servido, pero le pareció exquisito, por lo que le pidió que le pusiera lo mismo. Brindaron y bebieron por aquella primera noche juntos.

A Gael, con el primer sorbo, el alcohol comenzó a subírsele. La mezcla con los litros de cerveza ingeridos le resultaría explosiva. Alternaron sorbos con besos. Gael se moría de ganas por meterle mano y recorrer el cuerpo de aquella joven con la lengua. Mientras Ingrid parecía fría, como si no le agradara que aquello estuviera pasando. Se terminaron la copa e Ingrid le hizo saber que le dolía la espalda.

—Yo sé dar masajes —dijo él como excusa para poder tocarla.

—¿En serio? Pues vente a la cama y me das uno.

—Encantado —contestó sin aún creerse su suerte.

La joven entró al cuarto de baño y cogió aceite para el masaje. Fueron al dormitorio, donde Gael se quitó los zapatos y vio cómo ella se desprendió de la camisa, quedándose en ropa interior. Sereno, dejó que se tumbara boca abajo para posteriormente ponerse de rodillas sobre ella.

Excitado, desabrochó el sujetador de encaje negro antes de echar un poco de aceite en su espalda y comenzó a masajear el bello cuerpo buscando dar forma a la femenina figura y a sus ganas, mientras con los dedos deshacía las pequeñas contracturas de su espalda. Podía escuchar cómo gemía suavemente, haciendo que su excitación creciera por minutos.

Sin poderlo evitar, llevó las manos hacia el voluminoso pecho de la joven, quien se incorporó para que pudiera agarrarlos. Se echó a un lado para que ella se diera la vuelta y poder así embriagarse de su apabullante voluptuosidad. Era una mujer proporcionada y eso le gustaba. Ingrid lo miró con cara de circunstancia esperando sus caricias, él no le hizo esperar. Comenzó a acariciarla y a besar su cuello, buscando descender con su mano derecha hacia la zona púbica, haciéndola retorcerse de placer al acariciar el clítoris.

Poco a poco los gemidos incrementaron de intensidad. Gael la desnudó, ardía de necesidad de meterle los dedos. Ella deseaba sentir su piel. Enardecido se despojó de su ropa dejándola ver su abultada entrepierna. Observando su erección, pareció quedarse bloqueada sin saber qué hacer. Gael quería penetrarla a toda costa, pero al ver que la joven no sabía qué hacer, se quedó en blanco. Perplejos, ninguno de los dos reaccionó. Se quedaron mirándose a los ojos y Gael, abochornado, trató de vestirse.

Cuando la joven vio que tomaba los calzoncillos y que la erección había desaparecido, lo tomó por detrás y comenzó a besar su cuello mientras con la mano derecha comenzaba a estimularle con la esperanza de que recuperara el vigor. De nuevo en el juego y pese a llevar mucho tiempo sin sexo, recordó colocarse un preservativo. Ella gemía y suplicaba que la penetrase, tumbándose boca arriba y abriéndose de piernas. Gael se colocó ligeramente sobre ella y jugueteó antes de penetrarla. Ella no parecía participar en su baile, provocando que él comenzara a buscar su propio placer. Hasta que, incluso él, dejó de disfrutar. Miró a Ingrid, que únicamente se limitaba a devolverle la mirada. Lamentaba que fuera de madrugada y no hubiese llevado su coche para poder regresar a su casa. Lo que pensaba que sería una velada maravillosa, se transformó en algo que se volvía más insostenible por momentos. Gael la sacó entera y se incorporó, tomando asiento en la cama.

—¿Se puede saber qué te pasa? —preguntó Ingrid enfadada.

—Que te mueves menos que los ojos de Espinete. Para no disfrutar, prefiero hacerme una paja. Ha sido un error venir —habló con la sinceridad que le nacía del alma.

—¿Qué quieres que haga? —La furia de Ingrid iba creciendo.

—Ya que me provocas una erección de muerte dos veces, qué menos que hacerme terminar, pero veo que no disfrutas conmigo.

—No puedo hacer nada. No soy de gemir —se defendió mintiendo en cada palabra.

—Claro… por eso decías que querías disfrutar conmigo. Da igual —se sintió ridículo y la inseguridad regresó como un huracán.

Gael esperó que se bajase la erección antes de ponerse los calzoncillos y tumbarse dando la espalda a Ingrid, que lo miraba sin dar crédito a lo que había pasado. No quería ser cruel con la persona que tenía al otro lado de la cama. La verdad es que no disfrutaba nada. Estaba acostumbrada a otro tipo de miembros más grandes y gruesos y lo único grueso que tenía Gael era la tripa.

Él no podía hablar. Se sentía decepcionado después de tantas conversaciones con una persona que realmente no era lo que esperaba. Lamentaba haberle dado una oportunidad después de estar varios días mostrándose indiferente. No tenía ni gota de sueño y notaba que Ingrid estaba aún sentada en la cama. No quería girarse y mostrar que estaba despierto, optó por mantenerse como estaba a la espera de ver si su acompañante decía algo.

Cansado de la inactividad, se levantó con la excusa de ir al cuarto de baño, pero en su lugar, fue hacia el salón para guardar las cosas que había llevado. Tomó el mando del garaje y las llaves del coche de la mujer. No quería quedarse aislado en aquel pueblo, teniendo otra opción.

Fue hacia la cocina y cogió un cuchillo de grandes dimensiones, de ese modo no podría denunciarle por robo. Se lo guardó en la espalda, enganchando el filo en la cintura, como los fugitivos cuando se guardan un arma y caminó hacia la habitación. Una siniestra sonrisa se perfiló en su rostro iluminando nuevamente su ilusión y ¿por qué no? engrosando de nuevo su entrepierna. Era un puto enfermo que se escondía bajo esa inseguridad.

Entró sigilosamente en el dormitorio y comprobó que estaba dormida, instante que aprovechó para clavarle el cuchillo en el cuello con todas sus fuerzas, para después rodearlo hasta que escuchó un fuerte crujido que le hizo saber que no volvería a despertar más. Por si acaso, clavó el cuchillo sobre el corazón de la joven en varias ocasiones. La sangre manaba de su cuerpo a borbotones, comenzando a enrollar su cuerpo en la sábana de franela de color rosa en la que descansaba.

Comprobó la hora en su móvil, eran las tres de la madrugada y supo que ese era el momento de sacar el cuerpo. Abrió la puerta de la casa con todo el sigilo que el eco del portal le permitió y salió lentamente, para bajar las escaleras que lo llevaron al garaje. Introdujo el cuerpo en el maletero procurando que no quedaran restos de sangre o la sábana pillada, antes de subir al piso para comprobar que no había olvidado recoger sus pertenencias.

Tras verificar que todo estaba correcto, dejó la puerta abierta para despistar y volvió al coche. Salió del garaje y comenzó a circular por el laberíntico pueblo hasta que encontró la salida, momento en el que sacó la potencia del vehículo y circuló en dirección a la boca de metro en la que se había bajado horas antes.

Al llegar, se detuvo en unos aparcamientos donde no había coches. Ellos eran los únicos que se encontraban aparcados junto a las escaleras de acceso a la puerta del metro. En ese momento pensó lo que deseaba hacer con el cuerpo de la joven. Después de limpiar sus huellas, abrió el maletero y rompió un trozo grande de la sabana. Echó las llaves al interior del vehículo y bajó la puerta. Caminó hasta el depósito de la gasolina, lo abrió e introdujo buena parte de la sábana en el interior del contenedor, dejando un trozo fuera. Sacó el mechero, retirándose rápidamente hacia las escaleras de acceso a la entrada del metro. No dudó en encenderse un cigarrillo y ver aquel espectáculo. Dando la primera calada, vio cómo el coche comenzaba a arder. Con la segunda calada, el vehículo explotó, viéndolo elevarse varios metros del suelo para posteriormente caer con fuerza contra el suelo. No dudó en dar una última calada y arrojarlo a una papelera, cuando los vecinos comenzaron a asomarse. Seguro de sí, pasó al interior de la boca del metro como si con él no fuera la cosa.

Hugo Noreña

El castigo del embustero es no ser creído

aun cuando diga la verdad

Aristóteles

Análisis de errores

Se lo contaré todo otra vez, si eso es lo que quieren.

Pero les aseguro que esta será la última. Estoy cansado y me apetece irme a mi casa, con mi familia.

No sé a qué vienen tantas dudas y sospechas.

Sí, claro, por supuesto. Ustedes solo hacen su trabajo.

En fin, no me apetece discutir sobre eso ahora, acabemos con esto cuanto antes.

La fiesta de presentación de mi última película había sido todo un éxito. Había mucha gente, ya lo sabéis. Gente famosa, lo que se dice gente de éxito. Desde estrellas de cine hasta presentadores de televisión. Críticos literarios, periodistas, fotógrafos, pintores, deportistas, productores, diseñadores, chefs, modelos. Ya saben, todo ese tipo de gente.

¿Que a qué me refiero con eso?

Me refiero a lo que me refiero. Gente de éxito, ya se lo he dicho. Gente famosa.

Bien. Continúo. No sé si alguna vez han estado en una de estas fiestas, imagino que no, pero en realidad, más que una fiesta, es como una gran convención de negocios. Es un lugar donde la gente de éxito se relaciona y establece vínculos para futuros proyectos. ¿Han oído alguna vez aquello de dinero llama a dinero? Imagino que sí. Pues bien, añádanle que éxito llama a éxito.

¿Que si bebimos mucho?

¿Pero a qué viene esto?

¿Es que ustedes no beben?

Por supuesto que bebimos. ¿Mucho? ¿Poco? ¿Qué importa eso? Era la fiesta de celebración de mi última película. Ya les he dicho que había todo tipo de personalidades. ¿Cómo no iba a beber? Estas fiestas duran horas y horas. Hablas continuamente con gente. Sonríes. Miras el teléfono móvil para comprobar que tu mujer no te ha llamado porque tiene una emergencia. Vuelves a sonreír. Aceptas una copa que alguien te trae, por supuesto que sí. Porque tienes la jodida garganta seca de tanto hablar y porque te apetece por una puta vez en todo el año pasártelo bien.

¿Cómo?

Bien, está bien, disculpen mi vocabulario. Tienen razón. No he debido emplear esas palabras. Estoy cansado, muy cansado, la cabeza me va a reventar y solo quiero descansar.

Está bien, sí, continúo, por supuesto.

Como iba diciendo la fiesta duró varias horas, pero como todo en esta vida, todo tiene un final. Así que sobre las tres de la madrugada más o menos la gente empezó a desfilar.

¿Les importa que fume?

Gracias.

Bien. Les contaré algo más de este tipo de fiestas que quizá no sepan. Es algo así como una tradición. Algo que se respira y que a pesar de que nadie habla de ello, todos saben. El caso es que en estas fiestas hay diversos protocolos que hay que seguir.

¿Cómo que qué ocurre si no los sigues?

No ocurre nada, por favor. Pero está muy mal visto que no los sigas.

Sí, claro que se lo voy a contar, pero todo resultaría más fácil si no estuvieran todo el tiempo interrumpiéndome.

De acuerdo, sigo.

Está mal visto que acudas solo a estas fiestas, muy mal visto. Siempre se ha de ir acompañado por al menos una persona. En las invitaciones siempre pone tu nombre seguido de «y acompañante».

Sí, exactamente, les cuento esto porque esa es la razón por la que fui a la fiesta con Margarita. Aunque también se lo contaba para que pudiesen entender mejor todo el contexto que rodea a este tipo de fiestas.

También está mal visto que llegues muy pronto. Llegar el primero a una de estas fiestas es de un mal gusto que no os podéis ni imaginar. Es algo propio de los novatos y de los que están muy desesperados y no se quieren dejar a nadie por saludar. Ya me entienden. Gente que está en el ocaso de su carrera y se quiere aferrar a un último madero como sea. En definitiva, para que se hagan una idea, cuanto más tarde llegues a una de estas fiestas, mejor. Pero no vale llegar a las dos de la mañana borracho como una cuba porque vienes de otro sitio cansado de ponerte hasta arriba. Tienes que llegar fresco como una rosa, impecable, que se note que acudir a esa fiesta es prácticamente lo primero que has hecho en ese día. Si respetas a la fiesta, la fiesta te respeta a ti. No lo olviden.

Pero lo que peor visto está, de lejos, es irte el último. No me preguntéis por qué. Pero ser el último en partir de una de estas fiestas es como tirarte de cabeza a una piscina vacía. Tu suicidio profesional. Desesperación.

Así que, como ya les he dicho, cuando la gente empezó a desfilar, al menos algunos de ellos, yo decidí que había llegado el momento, nunca me ha gustado ser el último ni el primero, simplemente, ser correcto. Cogí mis cosas y busqué a Margarita.

¿Que si iba muy borracho?

Ya les he dicho que no, por Dios, si no me equivoco me han hecho un análisis de sangre, ¿no? Qué digo uno, me han hecho dos. Dos malditos análisis. Así que dejen ya de preguntarme por eso y esperen a los resultados, les darán un fiel reflejo de lo que bebí o dejé de beber. A mi juicio puedo decirles que iba lo que se dice un poco bebido, aunque lo suficientemente sobrio para llevar mi coche, joder. ¿Cómo no iba a beber en la fiesta de celebración de mi propia película? ¿Ustedes se oyen?

No, no, no. ¿Cuántas veces quieren que se lo repita? Margarita y yo no discutimos en ningún momento. No sé quién se ha inventado tal cosa. Ya saben que ella es la actriz protagonista de mi última película, que es una chica joven con mucho carácter y con una ambición tan grande como una catedral. Tan solo hablamos de futuros proyectos. Le molestó que yo no le dijese que tenía apalabrada a otra actriz para mi próxima película, nada más. Son cosas que pasan. En este mundo la gente tiene mucho ego y no se toma nada bien ciertas cosas. Y Margarita, por mucho que me duela, no podía pretender salir en todas y cada una de mis películas, maldita sea. Vivimos en un mundo libre, ¿no? Sí, ya sé que Margarita es una fantástica actriz y que atrae a mucho público, pero yo tengo que mirar otras cosas, como por ejemplo el perfil que necesito para dotar de vida a mis personajes, y lo siento mucho pero Margarita no daba el perfil para ese personaje. Así que se enfadó. Ya saben, cosas del ego. Pero nada más.

No, no, no, y no. No. Margarita y yo no teníamos una relación, maldita sea, ¿quieren tener un poco más de respeto? Podría ser mi hija, joder. Y estoy casado y con una hija.

Yo me tranquilizaré cuando ustedes dejen de decir estupideces.

Y una mierda es su trabajo.

Lo único que buscan es hacer daño a la gente y tratar de ver fantasmas donde no los hay. ¿Presionan y presionan hasta que provocan que alguien cometa algún error? ¿A eso se dedica la famosa unidad de análisis de errores? Pues no hay ningún error que cometer porque aquí solo tiene cabida la verdad, ¿me han oído?

No. No acepto sus disculpas. De ningún modo. ¿Y saben qué? Una insinuación más como esa y nos veremos en los tribunales. Estoy colaborando con ustedes de buena fe, pero esto se está pasando de la raya. Están atentando contra mi imagen pública y contra mi dignidad. Contra mi honor, maldita sea.

Bien, claro que seguiré, seguiré y me largaré de aquí porque soy el primero que quiere acabar con todo esto de una vez.

Subimos a mi coche. Hacía calor. Margarita me pidió que bajase la capota de mi Porsche.

¿Que si Margarita había bebido?

Bastante más que yo, la verdad. Y no sé si está bien decirlo, pero puede que también hubiese consumido algún otro tipo de sustancia. No sería la primera vez.

Así que, para no enfadarla más, bajé la maldita capota y arranqué para largarme de allí cuanto antes.

No. No discutimos, joder. He dicho que estaba un poco molesta por lo de no avisarla para mi próxima película, nada más. Y a lo mejor algún cotilla nos escuchó hablar un poco más alto y ha empezado a decir estupideces.

Y ya está.

Lo demás ya lo conocen y no sé si me apetece recordarlo.

Por mucho que digan por ahí, la hora más oscura no es el momento antes del amanecer, eso es solo una frase hecha, el momento más jodidamente oscuro de la noche es a las putas tres horas de la madrugada. Y a esa mierda de hora es cuando nos marchamos. Y no saben cuánto me arrepiento.

No llevaríamos ni quince minutos de caminos y carreteras secundarias. La iluminación de la zona era una completa basura. No se veía absolutamente nada. Ni con las largas. Y entonces fue cuando apareció ese ciervo de la nada y…

Disculpen. Me encenderé otro cigarro si no es molestia. Solo de recordarlo se me revuelven las tripas.

No, no sé de dónde salió el ciervo. Solo sé que cuando abrí los ojos estaba ahí, en mitad de la carretera, y que no hubo forma de esquivarlo. Chocamos con él y después…

No. No tenía los ojos cerrados. Es una forma de hablar. Lo que quiero decir es que el puto ciervo apareció de la nada. Estaba oscuro. Chocamos de frente contra él y…

Ya conocen el resto de la tragedia. Margarita no llevaba el cinturón de seguridad y salió despedida hacia delante.

Y fin de la historia.

No. Mi coche solo pita cuando yo no me pongo el cinturón. En el copiloto no está activada esa opción.

Me da igual que sea un Porsche. ¿También tengo yo la culpa de eso? Hablen con ellos si quieren y demándenlos por falta de medidas de seguridad. Pero a mí déjenme en paz. ¿Por qué siempre se empeñan en buscar un culpable? ¿Es que no saben que a veces los accidentes ocurren sin más?

¿Que no han encontrado al ciervo?

¿Y qué quieren que haga yo? ¿Que lo pinte? ¡Búsquenlo bien, joder! ¿Entonces si no aparece el ciervo resulta que soy culpable o algo así de que Margarita saliese despedida por la luna delantera de mi coche?

¿Qué? ¿Pero qué está diciendo? ¡Yo no tenía ni idea de que Margarita estuviese embarazada, joder! ¿Por qué tendría que saberlo?

Que no, que no éramos amantes. Ya se lo he dicho.

Miren, pueden hacerle las pruebas de ADN que les dé la gana, pero les aseguro que no… Por Dios. ¡Solo lo hicimos una vez! ¿Vale? ¡Una maldita vez en mi vida que he tenido un desliz! ¿Y por eso soy culpable?

No. Yo no les he mentido. Ustedes me han preguntado si éramos amantes, si teníamos una aventura. Y yo les he dicho que no. Y esa es la verdad. Nos enrollamos una noche aislada hará poco más de un mes. Pero nada más. ¿Cómo iba a saber yo que estaba embarazada?

Ah, ¿no? ¿Y entonces cuál es el problema entonces? Porque me parece que están insinuando que yo maté a Margarita porque me enteré de que estaba embarazada y no quería que jodiese mi matrimonio, ¿no es así?

¿Qué? ¿Pero qué están diciendo? Yo no he mentido en nada. ¿En qué he mentido?

¿Que Margarita no bebió nada de alcohol en la fiesta? ¿Y a mí qué me cuentan? ¿También tengo yo la culpa de eso?

Por el amor de Dios, les dije que había bebido porque Margarita siempre bebía y porque se estuvo comportando como una maldita estúpida toda la noche. Por eso. ¿Qué sé yo si bebió o no bebió? No soy su padre, joder. Les he dicho que bebió porque siempre bebe. Mierda. Le sacan punta a todo.

¿Que si no bebió porque estaba embarazada?

No lo sé, no lo sé. Se lo he dicho un millón de veces. Es la primera noticia que tengo de que Margarita estuviese embarazada. Y les recuerdo que todavía no saben si era mío o no. ¿Es que acaso creen que Margarita era una santa? Pues para su información, les puedo asegurar que no es que fuera lo que se dice una estrecha, ustedes ya me entienden. No hacía falta mucho para que se abriera de piernas.

Bien. De acuerdo. Perdón. No he debido hablar así. Ruego disculpen mis palabras. ¿Y ahora, puedo irme ya? ¿Aún tienen más preguntas?

Sí. Sí. Ya sé que Margarita tenía heridas en las piernas.

Sí. Ya sé que tenía los dos fémures partidos. Y ya les he contado por qué. Salió despedida por la luna delantera y antes de que tuviese tiempo de frenar, su cuerpo ya estaba metido en el morro de mi Porsche. No tuve tiempo de frenar antes. ¿Cómo querían que la viese? No se veía nada, joder, y más después de una noche así.

¿Que ahora vuelven? Pues bien, pero no tarden, porque les aseguro que estoy a punto de largarme. En cuanto me acabe este cigarro me voy. Que yo sepa no hay cargos contra mí.

Tras cinco largos minutos, la puerta del cuarto de interrogatorios utilizada por la unidad especial de análisis de errores se abrió.

Brad Ford exhaló la última calada de su cigarro y lo apagó en el cenicero.

—Bien, ¿puedo irme ya?

—No, señor Ford. No puede irse. Queda usted detenido como principal sospechoso del asesinato de Margarita Proakes.

—¿Pero qué están diciendo? ¡Esto es un error! ¡Ya les he dicho lo que pasó! ¡Y es la verdad, inútiles!

—Señor Ford, le vamos a pedir que se tranquilice o tendremos que tranquilizarlo nosotros con el empleo de métodos muy poco agradables.

—¡Me tranquilizaré cuando me digan qué está pasando aquí! ¿Qué pruebas tienen contra mí?

—Lamentamos decirle que en nuestro análisis de errores para la reconstrucción de accidentes hemos encontrado diferentes puntos de incongruencia. Puntos que nos han llevado a reconstruir la muerte de Margarita de un modo distinto a como usted lo relata, señor Ford.

—Ah, ¿sí? ¿Y qué puntos son esos?

—Para empezar, señor Ford, después de haber revisado su vehículo, hemos podido comprobar que sí disponía de un sistema de alarma en el asiento de copiloto que se activa cuando el ocupante no se ha puesto el cinturón de seguridad, pero según hemos podido ver, dicho sistema había sido desactivado por alguien. El motivo, francamente, lo desconocemos, aunque podemos imaginárnoslo. En segundo lugar, en la parte delantera de su vehículo hemos encontrado restos de sangre, efectivamente, sangre correspondiente únicamente a la señorita Margarita Proakes, no hay ningún rastro de sangre ni de un ciervo ni de nadie más, ciervo que, por el momento no ha aparecido por ningún lugar. La sangre era solo de Margarita, nada más. Y para terminar, nuestro último error detectado, y más importante para determinar la secuencia de los hechos, ha sido al comprobar los dos análisis de sangre que le han hecho. Hemos podido observar que usted no bebió en la fiesta, si me lo permite, ni una sola gota. Así lo han podido atestiguar varias personas de las que asistieron, nadie puede asegurar que lo viera bebiendo.

—¿Y qué tiene eso que ver? ¡Yo tampoco me estuve fijando en lo que bebió y dejó de beber la gente! ¿Qué sabrá la gente si bebí o no bebí? ¡Háganme otro análisis de sangre si quieren!

—Déjeme terminar, señor Ford. El problema ha sido precisamente ese, sus análisis de sangre. Se realizó uno al poco de llegar la ambulancia y la policía al escenario del crimen. En ese análisis usted dio una tasa de alcohol muy baja, francamente baja. Pero en el segundo análisis que le fue hecho la cosa cambió. La tasa de alcohol en sangre se había casi cuadruplicado en poco más de una hora. ¿Cómo explica usted eso, señor Ford?

—¡Y yo qué sé!

—Yo sí lo sé. La tasa de alcohol en sangre era tan baja treinta minutos después del accidente precisamente porque usted empezó a beber justo después del accidente, no antes. Bebió y bebió hasta que llegaron las ambulancias, por eso en el primer análisis la tasa aún era baja, el alcohol todavía no había pasado a su sangre, por eso una hora después fue cuando dicha tasa alcanzó su pico más alto, llegando a cuadruplicar la tasa inicial. Si me lo permite, usted estaba completamente sobrio en el momento del accidente. Usted llevaba varios meses sin beber precisamente porque tenía problemas con el alcohol. Lo que nos lleva a pensar que pudo ver perfectamente al ciervo que se cruzó en su camino, un ciervo que nunca existió. Usted fue quien desactivó la alarma del cinturón de seguridad de Margarita, y usted fue quien le quitó la capota a su coche, nos inclinamos a pensar que esto fue así porque el cuerpo de Margarita tenía puesta una chaqueta cuando la encontramos, dudo mucho que tuviese el calor que usted afirma que tenía. Usted sabía que Margarita estaba embarazada y que estaba dispuesta a tener ese hijo, así nos lo ha hecho saber una amiga íntima suya. Así que usted lo planeó todo estando completamente sobrio. Aceleró todo lo que pudo en la carretera en la que murió Margarita y después frenó de golpe. Teniendo en cuenta que su coche tiene cuatrocientos caballos, no es muy difícil imaginar lo fácil que resultó que Margarita saliese volando por la parte delantera de su Porsche. Pero ahí no acabó todo, ¿verdad que no? Porque entonces usted vio que Margarita todavía estaba con vida y entonces fue cuando la atropelló para rematarla, ¿verdad que sí? Después de eso, llamó a la ambulancia y mientras llegaban fue cuando se inventó la historia del ciervo, se puso a beber de la botella de whisky que guardaba en la guantera porque no podía soportar lo que acababa de hacer y porque eso ayudaba en su versión de los hechos, lo de que no vio al ciervo y todo eso, ¿me equivoco? Usted, señor Ford, mató deliberadamente a la señorita Margarita Proakes para impedir que tuviese su propio hijo, porque sabía que eso destruiría su matrimonio.

—¡Eso es mentira! ¡Mienten! ¡Es todo mentira!

Finalmente, ante el estado de agitación que presentaba Brad Ford, tuvieron que suministrarle un sedante antes de llevárselo a la comisaría más cercana para procesarlo por el asesinato a sangre fría de Margarita Proakes y de su futuro hijo. Probablemente el fiscal pediría la pena de muerte.

Apenas veinticuatro horas después. Elmer Smith, tras haberse pasado toda la mañana sin cazar absolutamente nada, tuvo su día de suerte. Justo cuando ya iba a cargar sus cosas en la Pick-up, vio a un ciervo muy malherido tambaleándose muy cerca de donde estaba. Volvió a cargar el rifle, se acercó a una distancia desde donde no fallara y disparó. El ciervo se desplomó en el acto.

Al acercarse a él pudo comprobar las graves heridas que tenía el animal en uno de sus costados. Tal vez hubiese caído rodando montaña abajo. Tal vez, alguien, o algún coche, lo hubiese golpeado en mitad de la noche, aunque no lo suficientemente fuerte como para matarlo en el acto. El animal huyó como pudo y ahora había caído en las manos de Elmer.

El viejo cazador le puso un par de cinchas al animal y lo cargó al coche utilizando la pluma de la Pick-up.

Su mujer se pondría muy contenta cuando lo viese llegar con su presa. Tenían comida suficiente para unos cuantos meses.

Algo que les venía de perlas a una pareja de jubilados con una pensión tan baja como para tener que recurrir a cosas como la caza furtiva de animales, como para poderse permitir una televisión y ver las noticias de última hora.

David Orange

Una noche ETERNA

La rutina en la vieja Londres, es como ese viejo tabernero que siempre está ahí, sabiendo de quien es el paraguas olvidado, o quien entrará por la puerta a celebrar algo. Todos somos piezas del engranaje previsibles hasta el aburrimiento y eso nos hace buenos ciudadanos.

Esta noche, envalentonado por un par de copas de coñac, decidí romper con lo que se esperaba de mi y tras avisar al servicio que me retiraba a mis aposentos y no quería ser molestado, me preparé para la aventura de mi vida.

Sir Thomas Mallorey nos contó en la última reunión del club de caballeros que había participado en París de un «Jeux du rôle» en el que caballeros se hacían pasar por plebeyos toda una noche, bebiendo y pasándolo bien al estilo de los barrios bajos sin temor a que su reputación se viese salpicada por excesos tan vulgares.

¿Quién, o mejor qué sois? ¿qué continúe? De acuerdo.

Me vestí con la ropa más vulgar que pude encontrar, la verdad es que tuve que coger prestado un abrigo zarrapastroso y un sombrero abollado del cuarto del cochero, pero no creo que le moleste cuando vea que en su camastro hay unas libras por las molestias. Viendo como apestaba a caballo el abrigo, decidí dejarle unas monedas más para que lo renovase.

Di al hijo menor de la ama de llaves una carta para mi querida Beatrice, un chelín me aseguró de que se lo llevase ahora mismo, nos encontraríamos en uno de los tugurios junto al Támesis a medianoche.

Deje mi reloj de bolsillo en el escritorio y tras dudarlo unos instantes abrí la caja fuerte y me guarde en el abrigo mi última adquisición, una autentica Clockwish de tres cañones, de tamaño perfecto para un bolsillo grande pero lo suficientemente potente para parar un caballo al galope, o eso me dijo el vendedor. Pasarlo bien no tenía que significar ponerme en peligro.

¿Por qué estoy repasando lo que acabo de hacer?

Salí por la puerta de atrás de la mansión familiar y me dirigí por Cornhill hasta el cruce con Gracechurch St, al pasar el Leandenhall Market la niebla ya no me dejaba ver mi hogar y eso me hizo sentir libre de hacer lo que quisiera. Como un recién legado de las guerras entre en cada bar que encontré, no recuerdo cuantos pude visitar hasta llegar al Támesis, en donde alivie mi vejiga sin pudor ni reparo alguno.

¿Acabo de decirle dónde vivo?

La niebla estaba tan cerrada que no veía la otra orilla del rio y una vez acabado lo que tenía entre manos me sentí extrañamente solo.

Poco después me encontré con Beatrice, no fue difícil distinguirla aun con su disfraz de pedigüeña, siempre fue capaz de iluminar cualquier lugar solo con su sonrisa. Tras varias pintas de cerveza y coquetear como si fuésemos dos desconocidos, salimos agarrados camino a una pensión a seguir queriéndonos. Entonces fue cuando nos cruzamos contigo. ¿Cómo eres capaz de hacerme contar cosas que no debería, sin pronunciar una sola palabra? —pregunto mientras me pierdo en tus hermosos ojos… rojos.

¿Me está besando? Me gusta cómo se está desarrollando la velada.

Las brumas de mi mente empiezan a disiparse al notar un leve dolor en el cuello, aunque una voz en mi interior me dice que es mejor que no descubra que está pasando, que me deje llevar.

¡Peligro, estoy en peligro!

Desesperado intento separarla de mí, pero es sorprendentemente fuerte y noto como mi sangre está abandonado mi cuerpo y con ella mis últimas fuerzas.

¡No te rindas, lucha!

Abro los ojos, estoy en el suelo y ella sigue dándose un festín. Ya no me tiene agarrado pero oigo como sorbe el fluido vital de Beatrice, no sé cuánto he estado desmayado, pero me queda poco tiempo. Lentamente meto la mano en el bolsillo rezando porque siga ahí, rozo algo pesado y metálico que me llena de esperanza pero no tengo fuerzas y no la veo bien.

—¡Socorro! —grito con todo el aire de mis pulmones, jugándomelo todo a una carta.

Tal y como esperaba, me tapa la boca con su mano de acero mientras se sienta ahorcajadas sobre mí para que no me mueva, en un instante se abalanza sobre mi cuello, es lo único que necesito, ahora no puedo fallar el disparo.

Un estallido la lanza violentamente por los aires mientras del abrigo agujereado sale una considerable cantidad de humo. Tapándome la herida del cuello me intento incorporar lentamente mientras observo a Beatrice inerte sobre el empedrado de la calle.

Me quedan dos disparos y no sé si ese monstruo ha sobrevivido o si hay más como el acechándonos, echo un último vistazo con lastima a Beatrice, espero esté muerta, no querría tener en mi conciencia el haberla dejado sola. Pero debo huir de aquí, tanto Beatrice como yo estamos cubiertos de sangre y algún trozo de ese ser. Algo difícil de explicar a las autoridades o a otros monstruos.

Tras recorrer un par de calles apoyado en las paredes, como un vulgar borracho, diviso una casa conocida, la residencia de Sir Thomas Mallorey se alza ante mi salvadora de mi extraña noche.

Con las pocas fuerzas que me quedan golpeo la puerta con la culata de la pistola antes de desmayarme.

Oigo el crepitar del fuego en una chimenea, noto el cuerpo caliente pero pesado, durante un segundo pienso que me he dormido en un sillón de cuero de la sala de estar y me han tapado con una manta como cuando era un niño.

Beatrice, la imagen de su cuerpo cubierto de sangre me viene violentamente a la cabeza y me incorporo de un salto sacando la pistola y buscando a mi temible adversaria. Estoy en un salón muy lujoso sin ventanas, no recuerdo esta habitación pero ahí está Sir Thomas Mallorey de pie frente al fuego dándome la espalda.

Mareado me palpo el cuello, han debido vendarme la herida mientras estaba desvanecido.

—Tome asiento William, le traeré un jerez para que se recomponga, menuda sorpresa nos ha dado. Vestirse de ese modo y recorrer las calles en las noches que corren, es todo un aventurero —por su tono de voz parece disfrutar de la situación.

—Bea… tri… ce… —Intento hablar pero el vendaje apenas me deja respirar.

—No intente hablar todavía. Ha tenido mucha suerte de que no le arrancasen la nuez. Así que esta noche le acompañó la encantadora Beatrice, una pena. ¿Es una criatura hermosa verdad? —sonríe al ver mi cara de estupor—. Sí, claro que la conozco, lleva varias semanas cosechando la vida a vagabundos. Por supuesto los periódicos tienen cosas más importantes que contar que la desaparición de dos o tres borrachos a mayores de los habituales que aparecen flotando en el rio.

Escoge de una mesita repleta de bebidas una botella con un líquido marrón oscuro y lo decanta en una copa.

—Aquí tiene el jerez, tómelo de un trago le devolverá el valor —obedezco sin rechistar—. Muy bien querido William. ¿Se va encontrando mejor?

Espero el reconfortante ardor del Jerez cuando baja por mi garganta pero no sucede nada, de hecho sabe a cenizas amargas, con gran esfuerzo evito vomitarlo por educación sobre la alfombra persa de mi anfitrión y salvador. Sir Thomas no parece darse cuenta de mi gesto de repugnancia y continúa su discurso, parece disfrutar de la situación, no logro entender por qué está tan tranquilo.

—Como le decía, ellos nos observaban silenciosos desde hace siglos, unos pocos colaboraron con la humanidad guiándonos en las peores crisis, son mentes brillantes aunque crueles y el resto… Bueno, ya ha visto lo que quiere el resto.

Una ira impotente hace que mis ojos se inunden de lágrimas, no puedo dejar de pensar en mi Beatrice.

—Créame, que siento de veras que haya perdido a su acompañante en el ataque, admiro su determinación y fortaleza, logró llegar a mi puerta aun habiendo sido cosechado, es una verdadera lástima que no le sirva de nada, ella nunca deja viva a una presa.

Intento levantarme de mi asiento y solo logro que se me caiga el arma, ni las piernas ni los brazos parecen querer responderme.

—No, no se levante, el brebaje que añadí a su copa ya debe estar paralizando su sistema nervioso y así es como debe ser, ellos, los que nos observan ocultos en la niebla deben saciar su sed regularmente o pierden el control…

Veo como mira divertido mi pistola, la recoge del suelo como el padre que observa un nuevo juguete de sus hijos, y la deja encima de la chimenea.

Un tintineo de campanillas lo interrumpe.

—Si me disculpa llaman a la puerta, es la hora de la cena.

Sale de la habitación dejándome encerrado en mi propio cuerpo, intento recordar la disposición de la casa para encontrar una forma de escapar, parece que esta sala comunica con el comedor y de ahí hay dos salidas, la cocina y recibidor que es donde está ahora el maldito Mallorey, si tan solo pudiese moverme… escucho pasos en la sala contigua. Están arrastrando algo por el suelo.

Una ola de calor proveniente de la herida empieza a inundarme el cuerpo, no sé que es pero cada vez es más fuerte, noto como mis sentidos se agudizan, el olor de la madera de pino en el fuego, un olor a podredumbre que surge del sótano, pólvora mezclada con el perfume de la asesina de Beatrice en el salón escucho maldiciones, parece que el monstruo no ha sobrevivido al disparo a quemarropa. En nada estarán de regreso, intento moverme y para mi sorpresa lo hago sin dificultad, me siento con más energía que nunca, recojo mi arma y vuelvo al sillón antes de que entren a por mi.

—¡Maldito ignorante! —grita Mallorey fuera de si—. Era capaz de usar la vida de la escoria de la sociedad para alargar la suya eternamente. Teníamos grandes planes para esta apestosa ciudad, un nuevo orden. ¡Vivir para siempre!

Con una sangre fría que desconocía tener, permanezco inmóvil esperando mi oportunidad.

—No sabéis lo que habéis hecho. Era la última de su especie y con su muerte habéis logrado la vuestra.

Tras él, un matón entra con una barra de hierro en una mano, detrás suyo en el suelo, distingo los restos de mi atacante nocturna.

Lentamente, sin poder disimular una sonrisa, me levanto del sillón y ante sus ojos atónitos disparo al matón que cae al suelo con un enorme boquete en el pecho.

—Os equivocáis Thomas, no sabéis cuanto os equivocáis.

Me queda solo un disparo y no lo pienso demasiado, los sesos de Sir Thomas decoran ahora las paredes de la sala. No siento temor ni asco mientras me alimento de su sangre aún caliente, me arranco los vendajes como si fueran de muselina, mi piel está perfectamente curada sin rastro de los recientes mordiscos.

Amontono los tres cuerpos frente a la chimenea y vacío varias botellas de licor sobre ellos, para cuando me marcho, las llamas ya están devorando la casa y sus oscuros secretos.

Un olor familiar me guía hasta un callejón cercano, Beatrice está cosechando a un transeúnte poco afortunado, aguardo pacientemente para seguir con nuestra fiesta privada que a partir de ahora, será eterna.

José Luis Pastor

Epílogo

La velada había discurrido como el Jefe esperaba. Los jugadores, unos más tensos que otros, dada la situación, iban narrando sus historias y él escuchaba con suma atención, como un lector atrapado por un buen libro. Tenía sus gustos, por supuesto, pero bien era cierto que en casi todos los relatos había encontrado algo original, una idea a veces silente y en otras ocasiones explícita que lo sorprendía en mayor o menor medida.

Sabía que la suerte también estaba allí, acechante en la densa oscuridad. Sentía su hálito en la nuca, un aire frío y húmedo como el que precedía a la muerte lo impregnaba todo según los participantes en aquel macabro juego contaban su historia.

La idea repentina de utilizar un tema común para todas las historias había sido un indudable éxito, pues pese al nerviosismo de los narradores les había ayudado a centrar sus ideas y desarrollar relatos bien estructurados. Si esto se repite, prepararé nuevos temas, pensó.

Pero no tenía claro si habría una segunda oportunidad, los relatos eran buenos y si uno de ellos lograba superar el reto… Desechó aquella, idea. No quería pensarlo.

—Bien, amigos míos, estamos a punto de concluir esta maravillosa velada, ya solo queda un jugador por contar su historia. Adelante —dijo mirando al último participante y extendiendo la mano hacia él en un claro signo de concederle la palabra.

Pero el hombre que tenía que hablar sudaba profusamente. Mirando hacia todos los lados, parecía buscar un lugar por donde huir, tal vez dudaba de su suerte o quizá la eterna espera había enrabietado sus nervios.

—No… no puedo… —murmuró.

—¿Qué ha dicho? Desde aquí no puedo oírle si no habla más alto.

—¡He dicho que no puedo! —gritó levantándose de la silla.

Dos de los empleados del Jefe lo asieron de los brazos y lo sentaron. El anfitrión miró con severidad al jugador y después asintió en dirección a sus hombres para que lo soltaran.

—Usted conocía las reglas —comenzó a hablar con tranquilidad pasados unos segundos—. Le concedí la oportunidad de abandonar antes de comenzar, como a todos sus compañeros. Me temo que no puedo dejarle marchar.

—¡Cómo se atreve! —Volvió a levantarse y de nuevo los esbirros del Jefe le obligaron a sentarse.

El hombre había entrado en pánico, forcejeó durante un rato ante la mirada atónita de los demás. Algunos sonreían divertidos, otros estaban espantados y los menos permanecían ajenos a aquella discusión, mucho más temerosos de lo que podría suceder con sus propias vidas.

—¡Ya está bien! —zanjó el Jefe—. Si no quiere contar su historia, no lo haga, pero ya sabe lo que debe hacer. —Dirigió su mirada al reluciente revólver que reposaba sobre la mesa junto al hombre.

De pronto, sin previo aviso y en un rápido movimiento, tomó el arma, la amartilló e introdujo el cañón en su boca. Es posible que ni siquiera llegara a sentir el frío del metal, pues disparó incluso antes de que el Jefe pudiera decir nada y la bala atravesó su paladar estampando una buena cantidad de sesos sobre la pared del fondo. Fue un ruido sordo que, en cambio, dejó aturdidos a los que estaban sentados a sus lados, con un agudo pitido en sus oídos. Los empleados del anfitrión se limpiaron los brazos de trozos de cerebro, esquirlas de cráneo y sangre espesa.

—Bien, amigos, eso es exactamente lo que no deben hacer. Primero —levantó el dedo índice de su mano derecha—, deben apuntarse en la sien y, segundo, pero no menos importante —ahora levantó el dedo del medio—, hagan girar el tambor antes de jugar.

Los participantes estaban estupefactos. Las armas habían estado sobre la mesa toda la noche, habían visto cómo introducían tres balas en cada una de ellas, pero hasta ese mismo momento no habían sido conscientes de la realidad de aquel macabro juego, de la presencia de la muerte entre ellos. De lo rápido, en definitiva, que podría acabar todo.

Dos empleados del jefe levantaron la silla, con el cadáver incluido, y se la llevaron fuera del alcance de la vista de los invitados. Fue extraño, pero la mayoría se mostró mucho más tranquila cuando ya no pudieron ver a su compañero con aquel rictus de horror figurado en el rostro, como si al llevarse el cadáver se hubiera marchado también la mala suerte que los acechaba.

Pero en su fuero interno el Jefe era muy consciente de que la suerte tendría poco que ver en todo aquello. Ambos decidirían el destino de aquellos desdichados. La suerte y él mismo se encontraban en simbiosis, de ningún otro modo habría llegado hasta donde lo había hecho, y habían escuchado con atención mayúscula cada una de las historias narradas aquella noche.

—Ha llegado el momento, queridos amigos. Por favor, pónganse en pie. —Él mismo lo hizo—. Cojan el revólver. —Lo fueron haciendo poco a poco, casi de uno en uno. Primero se miraron unos a otros, el miedo era una brisa transparente que los iba envolviendo, abrazando, con delicadeza. Cuando al fin el último de los jugadores tomó el arma en sus manos el Jefe pudo continuar—. Hagan girar el tambor. —El sonido metálico, los engranajes corriendo en aquella ruleta maldita, alertó a la muerte de que allí tendría negocio aquella noche—. Apunten en su sien y amartillen el arma. —Aquel paso fue el más doloroso, el más terrible. Se escucharon gritos, lloros, lamentos… Pero finalmente diez manos temblorosas sostenían armas que atentaban contra sus propias vidas.— ¡Disparen!

Tampoco lo hicieron todos a la vez. La mayoría de ellos cerró los ojos antes de apretar el gatillo y es probable que rezaran aunque hubiesen abandonado la senda espiritual muchos años atrás. Se escucharon un par de detonaciones casi al unísono, después varios giros de tambores, lo que suponía varias vidas que tendrían una prórroga y, por fin, los más rezagados accionaron el gatillo y se produjo un concierto de disparos acompañados por varios suspiros de alivio.

El Jefe vio caer algunos cuerpos, exactamente los que él habría decidido que no superarían el reto pues, al fin y el cabo, el que escucha los cuentos y atiende a los relatos es quien puede decidir este tipo de cuestiones que tienen que ver con el destino. Sonrió cuando llegó al último de los hombres, el que tenía una mirada cargada de rabia. Él aún no había disparado, la mano le temblaba y las lágrimas empapaban su rostro.

—Adelante —lo animó sonriente. En manos de aquel hombre estaba su propio destino, aunque él ya sabía lo que sucedería a continuación, había escuchado a la suerte arrastrar su guadaña mientras aquel hombre narraba su historia—. Dispare, la suerte está echada. Solo tiene que apretar el gatillo y sabrá si su deseo se cump…

Pero no pudo terminar la frase. El hombre disparó, pero el revólver no escupió bala alguna, tan solo hizo correr el turno a la siguiente recámara del tambor. Después apretó los dientes, sí, la suerte estaba echada también para el Jefe. ¿Por qué esperar? Su único deseo, el único objetivo que le había llevado hasta allí era la venganza.

Apuntó al Jefe ante la mirada estupefacta de todos. Uno de sus empleados desenfundó su pistola, pero el anfitrión le hizo un gesto para que bajara el arma.

—La suerte ha estado de su lado. Es justo que obtenga lo que ha venido a buscar —sentenció el anfitrión.

Fue la suerte la que lo llevó a lo más alto. También fue la suerte quien hizo que en la siguiente recámara hubiera una bala. Lo último que escuchó fue la detonación del revólver. Es posible que ni siquiera sintiera el proyectil atravesando su pecho.

Javier Torras de Ugarte

EN UN RECODO DE MI CONSCIENCIA: autora, Lourdes Tello (Madrid). Técnico en informática. Autora prolífica con varias novelas en el mercado: Entre Leyendas (2017), Sol y sombras (2018) y Aisha (2018). Coautora junto a Katy Molina: El Salto de un ángel (2018) y Caso Thanatos (2018). Participante en Antologías: Doñana Es Arte (2017) y Senderos Mágicos (2018).

LO QUE HABITA BAJO LA CAMA: autor, Javier Torras de Ugarte (Madrid, 1982). Doctor en Historia del Arte por la UCM, trabaja en una galería de arte moderno y contemporáneo. Ha publicado cinco novelas: La Ciudad Vertical (2011), El Libro Eterno (2013), ¿Crees en la Magia? (2014), La Memoria del Tiempo (2015) y Te amaré todas las vidas (2017), además de varios relatos. Sus géneros predilectos son la fantasía y la ciencia ficción.

LA ESTRELLA DE SATÁN: autora, Conchi Aragón (Madrid). Licenciada en Informática por la UPM. Escritora de thriller y novela de misterio. Autora de las novelas: Círculo cerrado (2015), Asesinato en antena (2016), La casa del arroyo (2017), Oculto tras el cuadro (2017) y Secretos en la tormenta (2018). En la lista de los más vendidos de Amazon en formato ebook.

LOS TRES TRAGOS DEL ODIO: autora, Katy Molina (Barcelona). Autora versátil con una andadura de más de seis años cosechando éxitos. Su punto fuerte es la erótica, seguida de la comedia romántica, el thriller y la gótica.

PUERTA A LA DESOLACIÓN: autora, Klara Delgado (Madrid, 1972). Autora de dos libros autopublicados: El Reino de los Cuatro Tronos y La valentía de María (Amazon). También ha publicado un relato en la antología de fantasía Senderos Mágicos.

SALIR IMPUNE: autora, Carmen Redondo Campos (Madrid). Autora de dos antologías de poemas junto con otros escritores: Trazos literarios y Escribir en Madrid, la trilogía Evocación y el poemario Desde mi rincón. Acaba de publicar: Alborada, tiempo de amanecer.

UNA BOTELLA FRANCONIA: autora, Isabel Edrielle (Madrid). Autora del relato La esfera de burbujas (2017) y participante en la antología de fantasía Senderos Mágicos (2018).

OSCURO SECRETO: autor, Hugo Noreña pseudónimo de Juanma Morales (Madrid, 1985) autor de 5 novelas autopublicadas por Amazon y de dos relatos, (2016) y (2017).

ANÁLISIS DE ERRORES: autor, David Orange (Valencia, 1982). Licenciado en Comunicación Audiovisual y Diplomado en Fisioterapia. Trabaja como ergónomo en la Consellería de Sanidad de la Comunidad Valenciana. Autor de novela negra, intriga y thriller. Hasta el momento ha publicado cinco novelas: Género de violencia (2017), La chica del semáforo y el hombre del coche (2018), La tumba de Eva Goth (2018), El último día de mi vida (2018) y Los confines del tiempo (2018).

UNA NOCHE ETERNA: autor, José Luis Pastor (Valladolid). Editor, escritor y lector infatigable.