La historia de Marta

DAN ABNETT con

David Roden,

Steve Lockley & Paul Lewis,

Robert Shearman,

y Simon Jowett

Publicado en 2008 por BBC Books, una marca de Ebury Publishing.

Ebury Publishing es una división del Grupo Random House Ltd.

© Dan Abnett, David Roden, Steve Lockley & Paul Lewis, Robert Shearman, Simon Jowett, 2008

Los autores han reivindicado sus derechos a ser identificados como los autores de su trabajo de acuerdo con la ley de 1988 de Copyright, Diseño y Patentes.

Doctor Who es una producción de BBC Gales para BBC One. Productores ejecutivos: Russell T Davies y Julie Gardner.

La serie original era emitida en BBC. Formato © BBC 1963. ‘Doctor Who’, ‘TARDIS’ y el logo de Doctor Who son marcas registradas de la BBC y son utilizadas bajo licencia.

Organización y maquetación

Organizado en Trello y maquetado por Scnyc.

Traducción

Traducido por Misifú del Tiempo.

Portada

Portada en español realizada a partir de la original por Defender.

¡DECLARACIÓN!

Este trabajo es solo la traducción al español de la obra La Historia de Martha Jones de los escritores David Roden Steve Lockley & Paul Lewi, Robert Shearman y Simon Jowett. Novela de BBC Books

Doctor Who es una marca registrada perteneciente a la BBC.

AudioWho es una incitativa dedicada a traducir Audios y Libros, cuyos miembros Whovianos y Whovianas sacrifican su tiempo para que todos los hispano-parlantes puedan disfrutar, del universo extendido de Doctor Who, sin la barrera idiomática del idioma inglés.

Prohibido la venta o la copia de esta traducción con fines lucrativos. Hecho por fans y para fans Más novelas, cómics y otras obras las podrá encontrar en:

http://audiowho.com/

Contenidos

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Los Aulladores (David Roden)

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Espacio Para Respirar (Steve Lockley & Paul Lewis)

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Los Páramos Congelados (Robert Shearman)

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Enfado Estelar (Simon Jowett)

Capítulo 15

Capítulo 16

La Historia de Marta

Comienza la transmisión

Se aconseja al tráfico espacial que permanezca alejado de Sol: 3, también conocido como la Tierra. Los pilotos son advertidos Sol: 3 está entrando en Extinción Terminal. El Planeta Tierra está cerrado. El Planeta Tierra está cerrado. El planeta Tierra está cerrado…

Parecía como si el mundo entero estuviera hecho de noche.

Su pequeño bote estaba moviéndose con la pleamar hacia una costa invisible. Sobre ellos colgaba un aire negro como la tinta. Bajo ellos, el mar era tan oscuro como el cielo. Rompía sobre la proa como cristal negro.

El pequeño motor fueraborda resoplaba. Apenas estaban dejando una estela.

—La red de la costa sud puede recoger un sonar a 50 kilómetros —le dijo uno de los hombres en un impermeable brillantemente negro cuando embarcaron en Dunkirk—. Iremos despacio, con calma.

Los dos hombres en impermeables negros eran, por supuesto, Clandestinos. Eran el último equipo en aceptar el tortuoso relevo que la había llevado desde el Cursus Hill alrededor del Cráter de París, y luego al norte por los campos quemados de Picardía y de Artois a Flandes, y las paredes marinas fortificadas y el alambre de espinos de la costa del Canal. Como los antiguos contrabandistas, sabían cómo entrar y cómo salir, y podían navegar en la oscuridad por el olor y el tacto: un antiguo arte, reaprendido. Algunas veces, incluso conseguían volver vivos.

La noche era fría, y olía a salmuera y brisas del Canal. Tuvieron que esperar en Dunkirk dos días, esperando niebla, pero había una claridad fuera de lo común, como si algo estuviera interfiriendo el clima. Algo, pensó, mucho más pérfido que el calentamiento global.

Al final, había sido ella la que había decidido ir. Se estaba acabando el tiempo. El año casi había acabado. Los leales hombres en los impermeables negros habían asentido. Lo harían lo mejor que pudieran. Después de todo, era ella. Tanto dependía de ella. Conforme había transcurrido el año, había adquirido un extraordinario grado de fama que había comenzado a molestarla. La trataban con un respeto que rozaba la reverencia, como si fuera alguna especie de leyenda o santa. Sabía que estaban dispuestos a morir por ella. Esperaba que no tuvieran que llegar a ello.

Se sentó en uno de los asientos de madera, sacudidos con el movimiento del pequeño bote. Su chaqueta de cuero estaba abrochada, y su mochila de nailon colgaba pesadamente contra su espalda. Trató de despejar su mente y prepararse. Tomó una profunda respiración, olió la sal marina en sus fosas nasales, y miró hacia delante. Los hombres en los impermeables negros no hablaban.

La importancia de su punto de embarque no se le había escapado: Dunkirk. Su hermano, Leo, había sido un lector entusiasta de los comics de Commando¹ de niño. Lo sabía todo sobre Dunkirk, y ahí estaba, en un pequeño bote, dirigiéndose a casa a pesar de la terrible desgracia, lista para desafiar a un aparentemente invencible enemigo que creía que ya había ganado.

Había tanto que hacer, tantas probabilidades de enfrentamientos. El Doctor había confiado en ella, pero se preguntaba si merecía la confianza. En su mente, vio sus amables ojos marrones, jóvenes, a pesar de la edad que había debilitado y arrugado su bello rostro. Había habido una perfecta creencia en ellos, una creencia en ella.

Desde entonces había pasado un año. Había sido difícil, y había partes de él que le causaba dolor recordar. Había sobrevivido cada segundo de esos doce meses. Había perseverado. Había recorrido la Tierra, y observado cosas que nunca podría olvidar: las islas de Japón en llamas, Nueva York en ruinas, el Caspio envenenado, el Nilo congelado, el Astillero Número Uno que una vez fue Rusia. Había pasado por todos, y no tenía forma de saber si su lucha había sido suficiente.

El año colgaba de ella como un peso muerto, y deseaba muchísimo que pudiera desecharlo, borrarlo, descartarlo, eliminarlo y comenzar de nuevo. Si pudiera. Solo si pudiera ser un año que nunca sucediera.

Ese era un deseo que no podía ser concedido. El año pasado fue real, y no se podía cambiar. La mayoría de las decisiones habían sido tomadas por ella, y dependía de ella hacer el resto.

Dependía de ella acabarlo. Dependía de ella salvar el mundo.

¿Pero cómo salvas un mundo que ya se ha perdido?

—Dos minutos —susurró uno de los hombres en el brillante impermeable negro. Se puso tensa. El motor resopló.

—No veo nada —susurró el otro hombre—. No hay nada.

—Esperad —dijo—. Vendrán. Tienen que venir.

El bote se sacudió bajo el manto de la oscuridad. El motor gorgoteó, estando al ralentí.

—Si no aparecen —dijo el primer hombre— tendremos que volver. ¿Lo entiendes? Tendremos que volver. No podemos estar aquí, ni siquiera por ti.

Asintió.

—No llegaremos a eso, Mathieu —respondió—. Confiaste en mí una vez. Confía de nuevo.

Asintió. Incluso en la oscuridad, podía decir que su expresión era menos que convencida.

Ni siquiera confiaba en sí misma.

Una pequeña luz, blanca y azul, apareció en la oscuridad frente a ellos, pequeña pero rigurosa. De nuevo, se acordó de los antiguos contrabandistas. Era una linterna halógena, parpadeando una, dos veces; una pequeña estrella fría resplandeciendo en una playa inadvertida.

— ¡Allí! —dijo.

La luz comenzó a balancearse, suavemente, de lado a lado.

El camarada de Mathieu se inclinó sobre proa, y devolvió los destellos: dos sólidos clics.

Entraron por las olas grandes, con el motor palpitando. Sintió el vientre del bote raspar y retumbar por la grava. Mathieu y su camarada saltaron al agua en sus brillantes impermeables negros, fijando el bote contra la marea. Se levantó y saltó. El agua fría engulló sus piernas.

Miró atrás a los hombres peleándose con el pequeño bote. No podía ver sus caras. Deseó poder hacerlo.

—Haz lo correcto —dijo Mathieu, fuera de la oscuridad.

—Lo haré.

—Dios te bendiga —dijo el otro hombre.

—Espero que podamos resolver esto antes de que se convierta en un asunto de Dios —dijo—. Gracias, a ambos, yo-

No respondieron. Ya estaban retirando el bote de la orilla, ansiosos de volver a Francia.

Corrió hacia la luz. Sus botas mojadas crujían sobre los húmedos guijarros y arena. La gente había jugado ahí. Habían construido castillos de arena, habían anudado pañuelos sobre sus cabezas y puesto tumbonas y chaquetas chillonas.

Trató de no pensar en ello. Se giró y les dio un último adiós a los hombres en los relucientes impermeables negros. Ambos estaban muy ocupados llevando el bote al salpicante mar como para medio levantar sus manos para responderle.

Un hombre joven le estaba esperando en la playa, justo fuera del alcance de la marea. Sostenía una linterna alógena en su mano. Era guapo, alto, de pelo negro y barba del mismo color, llevaba ropa de trabajo. La observó acercarse con una solemne y seria cara.

Se acercó a mirarlo, ligeramente sin aliento.

— ¿Cuál es tu nombre? —preguntó.

—Tom —dijo—. Milligan. No necesito preguntar quién eres. La famosa Marta Jones. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde que estuviste en Gran Bretaña?

—Tres cientos sesenta y cinco días —contestó Marta—. Ha sido un año muy largo.

Un año antes

Capítulo 1

Viajar con el manipulador del vórtice dolía. Dolía mucho. Marta golpeó el suelo, rodando y jadeando. Sus senos le dolían. Había sangre en su garganta. Sentía como si sus órganos hubieran sido utilizados como el saco de un boxeador. El teletransporte del Capitán Jack Harkness estaba en lo alto del Top de las Cinco Peores Formas de Viajar.

El instante previo, había estado de pie en la cubierta pulida del HMS² Valiant, la base aérea del Amo. Se recostó sobre el húmedo césped durante un momento, recuperando su sensatez, recordando la escena. Habían perdido. Habían perdido todo. El Amo les había derrotado en cada paso. Los canales de radio estaban frenéticos con transmisiones de desesperación y asombro. Jack había muerto al menos una vez, la familia de Marta estaba presa, y el Doctor…

El Doctor…

Marta tragó saliva. Estaba determinada a no llorar. No servía de nada. Era débil, y el Doctor confiaba en que no fuera débil.

El Doctor…

El Amo había envejecido al Doctor usando un proceso construido en su destornillador láser. El Doctor se había convertido en anciano, muy anciano; una indefensa cáscara marchita. Quizás, esa había sido la peor cosa de todas, ver al ser joven enérgico que adoraba ser reducido a fragilidad geriátrica. Sus ojos, sus amables ojos, habían permanecido cruelmente jóvenes. Le habían mirado ferozmente, perdidos y sin esperanza, consternados a encontrarse encarcelados en un débil y deteriorado cuerpo que ya no podía brincar entre estrellas y bromear ante el rostro de lo imposible.

Mientras el Amo aplaudía y brincaba, el ser anciano que una vez había sido el Doctor se inclinó hacia ella, y le susurró en su oído unas cuantas palabras. Eran palabras que Marta nunca olvidaría.

—No podemos detenerle —jadeó Jack, volviendo de entre los muertos—. Sal de aquí.

Con una última, desesperada mirada a su mama, papa y hermana, Marta hizo funcionar el manipulador del vórtice que Jack le había dado. Nunca había huido de una pelea, pero sabía cuando una pelea estaba perdida. Sintió como que les estaba abandonando, pero sabía que era la única opción, no solo para su mama y su papa, o Tish o Jack, o incluso el Doctor, sino de toda la raza humana. Era la única opción. Si había siquiera una oportunidad de que pudiera hacer lo que el Doctor le había pedido, entonces tenía que intentarlo.

¡Bang! Un toque del manipulador, y Marta estaba en la Tierra, dando vueltas sobre césped húmedo, gimiendo del dolor. Se levantó con dificultad.

Londres yacía bajo ella. Como una tormenta de enfadados meteoritos, los Toclafane estaban lloviendo, dirigiéndose hacia la ciudad. Los Toclafane eran los nuevos aliados del Amo. Él los había llevado allí, por invitación. Esferas de metal del tamaño de pelotas de fútbol, los Toclafane cantaban mientras hacían una entrada triunfal saliendo de las nubes. Sus voces eran voces de niños, suaves, despreocupadas, alegres. Sus retorcidos filos estaban al descubierto, sus armas parpadeaban. Seis mil millones de globos cibernéticos, cantando canciones infantiles de asesinato y malicia, estaban descendiendo sobre la Tierra para una aniquilación precisa, de acuerdo con la inequívoca orden del Amo.

Diezmar. Uno de diez. Uno de diez debe de morir.

Marta observó los rebaños de esferas apresurándose por encima de su cabeza, riendo a carcajadas, zigzagueando, pasando volando con rayos de energía destructiva. La gente chillaba y corría aterrorizada, reducida a cenizas mientras se apresuraban buscando cobertura. El parque a su alrededor tenía algunos incendios, y miles de explosiones agujereaban el perfil de Londres.

Marta permaneció de pie un momento, asombrada por la enormidad del diezmo letal del Amo. El planeta Tierra estaba muriendo. Los Toclafane estaban cometiendo una matanza. Sabía que la misma escena estaba siendo repetida a lo largo del mundo. La raza humana estaba siendo sacrificada, acobardada y conquistada. En cuestión de minutos, la especie de Marta iba a ser transformada en una raza esclava acobardada.

Estaba determinada a no llorar

Respirando con dificultad echó un vistazo a la multitud de Toclafane haciendo pasadas por encima de su cabeza.

—Volveré —dijo.

Capítulo 2

Aleesha corrió. Tenía nueve años. Una bola de metal voladora había reducido a su tía Charley a cenizas, y cuando el marido de Charley, Grant, le había gritado a la bola y tratado de golpearla con un bate de rounders³, también le había incinerado.

Aleesha se había quedado con su tía y su tío. Su mama se había ido a la ciudad a hacer algunas compras. Su papa estaba en Iraq, y enviaba cartas cuando podía. A Aleesha le gustaba pasar el tiempo con su tía Charley. La tía Charley tenía un pícaro sentido del humor, y le permitía a Aleesha jugar con la Wii aunque tuviera que hacer deberes.

Aleesha no entendía lo que había sucedido esa mañana. La vista de una esfera de metal voladora haciendo a su tía esfumarse era demasiado improbable. Seguía esperando a que su tía Charley apareciera de algún lado, riendo “¿Irme? ¿Yo? No, pequeña Leesha. Es un truco de magia”.

Aleesha sabía que si su padre no volvía de Iraq era debido a algo tangible como una bala o una bomba. Nadie le había dicho que la gente podía esfumarse en una nube de cenizas, ¡así como así!, si una bola de metal planeaba por la habitación.

La bola de metal había girado en el lugar, ladeándose, como si la estuviera mirando. Las cuchillas habían girado rápidamente saliendo de sus cubiertas. Aleesha esperó, se preparó, para que esa cosa le golpeara, pero la cosa rotó de nuevo y salió zumbando por la ventana de la cocina.

Entonces Aleesha había corrido.

Había estado corriendo durante dos semanas.

La mayoría de las calles estaban vacías. No había tráfico. El cielo, vacio de aviones desde Stanstead y Gatwick, se había convertido preciosamente claro.

Aleesha saqueó tiendas en busca de chocolate y sándwiches caducados. Durmió en casas vacías y pisos donde las se habían dejado las puertas abiertas.

Ocasionalmente, algunas esferas metálicas pasarían volando por encima de su cabeza, riéndose. Camiones del ejército cargados con hombres armados pasaban gruñendo de vez en cuando, pero Aleesha los evitaba, a pesar de que les recordaban a su papa.

No había nada en la tele. Lo intentó en cada televisión que encontraba. La radio también estaba muerta, acababa en estática. Perros hambrientos, echando de menos a sus amos, ladraban y gruñían en los jardines traseros de las urbanizaciones.

El decimocuarto día, masticando un sándwich de atún de un envoltorio de plástico, Aleesha se dio cuenta de cómo habían empezado a florecer malas hierbas en los céspedes y los parterres.

Se preguntó cuánto tiempo le costaría a su madre. ¿Cuánto tiempo le costaría ir a comprar a la ciudad?

* * *

Catford era imposible. Las Fuerzas Unificadas de Contención habían llenado de alambre de cuchillas las barricadas a lo largo de la Circular Sur. Había puestos con sacos de arena y ametralladoras vigilando la forma de entrar por Peckham.

Desde un piso en Deptford, Marta observó las Fuerzas de Contención mediante un par de prismáticos que había liberado de una tienda de deportes en Fulham: tipos militares, la mayoría hombres, unas cuantas mujeres, todos vestidos con equipos de adiestramiento de batalla, todos cargando con MP5 y Glocks sujetas a la cintura. Ellos eran el asunto. El Amo no había estado bromeando en lo que respectaba al reclutamiento. Marta se preguntó cuánto les estaba pagando el Amo. ¿Cómo les estaba pagando? ¿Con qué les estaba pagando?

Una cosa estaba clara: Marta no quería enfrentarse a su ejército privado. Eran la especie de cabezas de chorlito que dispararían sin pensárselo. Eran los ejecutores de la Ley Marcial.

En su lugar se deslizó entre ellos. Su llave le dejaba hacer eso. Colgaba de su cuello en una cuerda. El Doctor se la había hecho utilizando una llave de la TARDIS. Habían estado comiendo fish and chips, ella, Jack y el Doctor, escondiéndose en un almacén abandonado. La llave era un filtro de percepción. No la hacía invisible, solo… intrascendente. El filtro de percepción generado por la llave adaptada le permitía ir por donde quisiera. La gente la podía ver, solo que no parecían prestarle atención. El filtro la incorporaba al trasfondo.

Marta empezó. Disparos, fuego automático, parloteando a un par de calles de distancia. Las Fuerzas de Contención estaban trabajando cerca. A pesar de la protección de la llave, Marta guardaba sus cosas en su mochila, y estaba lista para moverse. Tenía que encontrar un nuevo lugar en el que esconderse.

Se sentía más segura cuando se estaba escondiendo.

—Hola, ¿qué es esto? —preguntó Griffin. Rafferty colgó su MP5 sobre su hombro y se giró a mirar hacia donde Griffin estaba señalando.

Un lujoso Land Rover acababa de entrar en la calle, flanqueado por dos escoltas en motos de BMW. El Land Rover había sido pintado de un negro mate, con placas fijadas en las puertas.

—Parece un potencial grano en el culo —contestó Rafferty.

— ¡Bowen acaba! —Bramó Griffin— ¡Bonito y ordenado!

— ¡Sí, jefe! —respondió Bowen. El pelotón estaba cargando a un grupo de disidentes en un Scammel descapotado, listo para enviarlos a un nuevo campo de trabajo en Bromley. Eran un atajo de chusma, de miserables jorobados, con las manos sobre sus cabezas. Saltaban cada vez que alguien del pelotón se movía o ajustaba un arma. Algunos de ellos estaban llorando. Uno estaba dando golpecitos con sus dedos contra su muslo. ¡Tap-tap-tap-tap! ¡Tap-tap-tap-tap!

— ¡Entrad en el camión! —gritó Bowen— ¡No os lo diré dos veces!

En el pavimento en frente de un quiosco, seis extremidades yacían bajo mantas cubiertas de sangre. Tienes que causar una impresión, creía Griffin. Tienes que enseñar a estos perdedores quien está al mando. Es un nuevo mundo.

El Land Rover se detuvo. Los escoltas se pararon y se bajaron. Mientras caminaba hacia el Land Rover acompañado por Rafferty, Griffin podía escuchar las radios de los escoltas parlotear.

Una mujer salió del Land Rover. Como Griffin y su equipo, llevaba un equipo de combate negro. Era alta y guapa, con un pelo rubio corto y arreglado.

—Estoy buscando a FUC⁴A Griffin —anunció.

—Ese soy yo señora —respondió Griffin.

La mujer le miró, e intercambiaron saludos.

—Soy ADC⁵ Dexter —dijo.

—Sé exactamente quién es, señora —dijo Griffin—. Creía que los de su clase preferían estar a bordo del Valiant. ¿Ensuciándose las botas para variar, señora?

— ¿Los de mi clase? —resopló.

Griffin se encogió de hombros.

—No quiero decir nada —dijo—. ¿Cómo puedo ayudarla?

La ADC sacó un paquete de órdenes selladas y se las entregó a Griffin. Las abrió y las leyó.

—Un objetivo de búsqueda difícil, FUCA Griffin —dijo la mujer—. Un disidente de clase Alfa se encuentra prófugo en las inmediaciones. Nuestro Amo la quiere. Su pelotón está asignado a este distrito, así que usted se queda con los honores.

—Menuda suerte la nuestra —murmuró Rafferty.

—Marta Jones —leyó Griffin—. ¿Quién es Marta Jones?

—Una conocida asociada del Doctor —dijo la mujer—. Ha estado a la fuga desde el Día Cero. Huyó del Valiant mediante un teletransporte.

— ¿Está armada? —preguntó Griffin.

—Improbable.

— ¿Peligrosa?

—También improbable. Nuestro Amo no cree que planteé una amenaza, siendo honestos, pero es particularmente tenso en todo lo relacionado con el Doctor. Marta Jones es un cabo suelto que a Nuestro Amo le gustaría limpiar.

—Le ruego me disculpe, señora —dijo Rafferty—, pero ¿qué le hace pensar que esa tal Jones está en este distrito?

—Está todo en el informe —respondió la ADC—. Como dije, usó un sistema de teletransporte para huir. Los sensores del Valiant han identificado su lugar de materialización: Handcross Park.

—Eso está a 20 kilómetros. Y el rastro lleva frío dos semanas. Podría estar en cualquier lugar.

—Está aquí —respondió la ADC—. Hemos recibido varios informes de su colaboración con grupos disidentes. Vaya de casa en casa, si es necesario.

La ADC se giro, como si se fuera a ir. Se detuvo.

—Estará disfrazada —añadió.

— ¿Disfrazada? —Preguntó Griffin— ¿Cómo? ¿Usando gafas y un bigote falsos?

—Utiliza un filtro de percepción —dijo la ADC.

— ¿Y qué es eso?

—Es difícil de explicar. Será difícil de localizar. Difícil de centrarse en ella. Su mente no la verá. Esté en alerta. El momento en que tenga una sensación rara, céntrese. Será ella.

En los viejos tiempos, Griffin se hubiera reído en su cara. ¿Un filtro de percepción? Eso sonaba demasiado a ciencia ficción para sus gustos, pero las cosas habían cambiado en las últimas dos semanas, y Griffin estaba abierto a todo un nuevo mundo de maravillas.

—Esto parece un trabajo para los Toclafane, señora —dijo.

—Los Toclafane no la pueden leer —dijo la ADC—. Esto requiere sentidos humanos.

—Si usted lo dice, señora.

—No será sencillo, pero la verán, porque quieren verla. Nuestro Amo fue bastante específico. Camine conmigo, Griffin.

Griffin la siguió lejos del Land Rover y las motos. Tras ellos, Bowen les estaba gritando a los disidentes por moverse demasiado lentos. La ADC olía bien en la cálida luz solar. A Griffin le gustaba el olor de una bella mujer, incluso una con autoridad. A casi dos metros, le sobrepasó y su pulida corpulencia de un antiguo Servicio Especial Aéreo la eclipsó.

— ¿Puedo ser franca, FUCA Griffin? —le preguntó la ADC.

—Todo lo franca que quiera, señora.

—Puede que Jones haya caído en su distrito, pero estamos entusiasmados de trabajar con usted en esto. Nuestro amo cree que tiene el entrenamiento y las habilidades que pueden ser útiles. Ha revisado su archivo, Griffin. Ha tomado un interés especial. Cree que es el hombre para el trabajo.

—Estoy alagado, señora —dijo Griffin.

—Y será recompensado, Griffin. Hay una silla abierta en el Consejo del Sector. Saque esto adelante, y yo misma le propondré. Será un enlace serio en la cadena de mando. Además de lo cual, Nuestro Amo le tendrá en cuenta. Así es como se producen los ascensos.

—Me pondré ahora mismo a ello, señora —sonrió Griffin. Su sonrisa no era una sonrisa amistosa, debido a la cicatriz horizontal que dividía su mejilla y labia, trofeo del un tour por la Provincia de Helmand⁶. La ADC asintió.

—Esta orden reemplaza las demás. Delegue las tareas de distrito a un subordinado. Forme un equipo de caza.

— ¿Entonces la quiere muerta?

—Nuestro Amo la quiere, punto, Griffin. Es un objetivo difícil. ¿Confío en que no se distraerá por su atractivo?

Griffin miró el paquete con las órdenes.

—Ciertamente es bella, señora —admitió —, pero puede confiar que en que no seré persuadido. Nuestro Amo solo contrata a profesionales.

—Es bueno escucharlo —dijo. Le dio a Griffin un móvil—. El primer contacto es una línea directa conmigo en el Valiant. Permanezca en contacto. Intentaré darle todo el apoyo y refuerzos que necesite.

Griffin miró al teléfono.

—Nuestro Amo es realmente serio en lo que respecta a esta mujer —dijo.

—Lo es —respondió.

Dejó a Bowen encargarse de los disidentes lloricas. Trazó un equipo para que fuera con él: Bob Rafferty, su antiguo colega de Helmand; Lol Barker, un ex paracaidista con una actitud de no renunciar que admiraba; Sean Jenks, otro ex paracaidista que había visto en servicio en Ruanda y Faluya⁷; Gordon ‘Toffy’ Bremner, un Marino de la Marina Real que había servido veinte meses en Basora; y ‘Yank’ James Handley, un antiguo sargento marine agregado al Servicio Secreto de los Estados Unidos. Griffin no sabía mucho pero el pasado de Handley. Handley había saltado con ilusión a las fuerzas mercenarias del Amo cuando su jefe, el Presidente Winters, había sido asesinado por los Toclafane a bordo del Valiant el Día Cero. Griffin reconoció que Handley no hubiera llegado a los Servicios Secretos sin los hachazos apropiados y, además, Handley tenía ojos asesinos que Griffin había calentado desde el momento en que le conoció. Frío, gris y como una piedra mojada. Un hombre con ojos como esos tenía que ser útil.

Tomaron prestado un Humvee de las FUC. Griffin sostenía la foto.

—Marta Jones —dijo.

—Adorable —dijo Handley, con un silbido.

—Bonita vista, jefe —dijo Rafferty.

—Conteneos —dijo Griffin. Apartó la foto para que estuviera fuera de su inmediata vista.

— ¿Aún la veis? —preguntó.

—La veía mejor cuando me estaba señalando, jefe —dijo Jenkins.

—Acostumbraos. Así es como será. La sexy de Marta está utilizando un filtro de percepción. No la veréis. Os cogerá por sorpresa.

Los hombres le miraron, esperando la frase clave.

—Lo digo en serio —dijo Griffin—. Se camuflará. Estará justo a vuestro lado, y no lo sabréis.

Los hombres empezaron a mofarse.

—Callaos —les dijo Griffin—. Por eso os he escogido. Todos vosotros tenéis el sentido. La inteligencia. Es por eso por lo que hoy estáis vivos. Podéis sentir cuando algo no está bien. Cuento con ello. La chica Jones va a ser difícil de encontrar. Pero si lo hacemos, si la capturamos, viva o muerta, entonces Nuestro Amo estará seriamente feliz. ¿Quieres tu propia isla en el Mediterráneo, Raff?

— ¡Gracias jefe! —rió Rafferty.

— ¿Quieres ser rey de África, Toffy?

— ¡Por supuesto jefe!

— ¿Quieres ser Presidente de los Estados Unidos, Yank?

Handley sonrió.

—Lo haría un puñado mejor que los cuatro últimos payasos juntos, Griff —rió.

—Eso es lo que este trabajo puede significar —dijo Griffin—. El favor personal de Nuestro Amo. Porque es el Amo de todo el mundo y nos está pidiendo que hagamos esto. No os estoy gastando una broma. Esto es enorme.

Los hombres gruñeron su visto bueno.

— ¿Lol? —llamó Griffin.

Lol Barker arrancó el Humvee y empezaron a vagar.

— ¿Por dónde empezamos jefe? —preguntó Rafferty.

—Me gustan tus pendientes —dijo Aleesha.

— ¿Qué? —pregunto Marta, deteniéndose abruptamente.

—Me gustan tus pendientes. Mi mama tiene unos parecidos.

Marta miró a la niña. Estaba empezando a oscurecer. La desocupada calle y las casas vacías a su alrededor parecían más desocupadas conforme se acercaba la noche.

— ¿Puedes verme? —preguntó Marta, con una ligera sonrisa.

Aleesha la miró como su Marta hubiera dicho extraño y adulto.

—Por supuesto que puedo. ¿Por qué no iba a poder?

—Bueno —comenzó Marta—, yo… ¿Realmente crees que deberías de comerte eso?

Aleesha miró a su sándwich de ensalada de huevo mohoso cogido del quiosco.

—Probablemente no. Está un poco asqueroso.

— ¿Cómo te llamas? —preguntó Marta.

—Aleesha —respondió Aleesha.

Marta se agachó para estar a su altura.

— ¿Realmente puedes verme? —preguntó.

—Ya no —dijo Aleesha frunciendo el ceño —. ¿Por qué no puedo? Estás justo ahí. Vi tus bonitos pendientes. Eran brillantes.

Marta se quitó la llave y se la puso en el bolsillo.

— ¿Mejor? —preguntó.

— ¡Oh, sí! Puedo verte. ¿Cómo te llamas?

—Soy Marta.

—Hola Marta, soy Aleesha.

—Hola, Aleesha —dijo Marta.

— ¿Cómo has hecho eso, Marta? —Preguntó Aleesha—. Era como… ¡pop!

—Es… —comenzó Marta. Quería utilizar las palabras ‘filtro de percepción’, pero sabía que acabaría siendo demasiado complicado.

—Ojala mi mama apareciera así —dijo Aleesha—. Sigo esperando a que vuelva. Pop. No creo que vaya a volver.

—Vamos Aleesha, por supuesto que lo hará.

—Creo que es cenizas —dijo Aleesha.

Marta respiró profundamente. No iba a llorar, no delante de la pequeña.

—Gracias, Aleesha —dijo.

— ¿Por qué?

—Por fijarte en mis pendientes. Creo que debería de quitármelos —Marta comenzó a sacar las protecciones de sus orejas. Miró hacia arriba. Había escuchado un motor, un motor grande. Un Humvee de las FUC acaba de girar la esquina. Marta se volvió a poner la llave y cogió la mano de Aleesha.

— ¿Aleesha?

— ¿Si, Marta?

—Necesito que vengas conmigo. Necesito que corras.

—Puedo hacerlo —dijo Aleesha.

Capítulo 3

— ¿Habéis visto eso? —preguntó Rafferty— 50 metros a la derecha. He visto algo moverse.

—Yo también lo he visto, jefe —le dijo Jenks a Griffin—. Parecía una niña pequeña. Creo que fue por esas casas.

—No creo que estuviera sola —dijo Rafferty.

— ¿Visteis un segundo cuerpo? —preguntó Griffin.

—No —dijo Rafferty —. De eso se trata.

Griffin asintió. Comprobó el registro táctico mediante el ordenador del coche. Vigilancia informaba de un grupo disidente operando en las inmediaciones, pero podía ver la mirada en el rostro de Rafferty.

—Vi a la niña, jefe —dijo Rafferty—. Solo me di cuenta de que había alguien con ella cuando se habían ido.

— ¡Vamos! —ordenó Griffin.

Barker frenó, y el escuadrón desmontó. Quitaron los seguros. Se movían como sombras por el crepúsculo, rodeando coches abandonados. Griffin avanzó. Medio sándwich de ensalada de huevo yacía sobre el pavimento, saliéndose de su envase de plástico. Griffin alzó su mano e hizo una serie de rápidas órdenes con la mano. Los hombres se dispersaron. Barker dirigió el avance por un callejón entre las casa, con su MP5 en su hombro.

Griffin le siguió. ¿De verdad habían tenido tanta suerte?

Aleesha estaba manteniendo el ritmo bastante bien. Juntas de la mano, habían cruzado un patio de hormigón bordeado de garajes privados, y luego corrieron por un área común entres tres bloques de apartamentos. Un set de columpios y un pequeño tiovivo estaban rodeados por un alto césped sin cortar.

Marta sintió latir su corazón. Como la acompañante del Doctor, había experimentado su parte de aventuras peligrosas y escapadas por los pelos, pero esto era distinto. Esto parecía desagradablemente real. El Doctor no estaba allí para levantar los ánimos o explicar la fabulosa escapada. Tenía miedo. Había hombres con armas acercándose por detrás de ellas.

Marta ya estaba empezando a desesperar sobre la misión a la que el Doctor la había enviado. Dos semanas desde el Día Cero, y apenas había empezado. Ni siquiera había dejado el sur de Londres. Había estableció un contacto infructuoso con varios grupos de supervivientes, pero habían estado demasiado preocupados con los problemas cotidianos de encontrar comida, agua y lugares donde dormir para prestar atención. Marta estaba bastante segura de que al menos uno de los grupos había dado información a las FUC sobre ella con la esperanza de obtener una amnistía.

Recorre la Tierra. Esparce la palabra. Era ridículo. Simplemente era imposible. Solo era una mujer. Sus habilidades no incluían supervivencia urbana u operaciones encubiertas. Estaba aprendiendo continuamente, pero continuaba haciendo errores básicos. Tarde o temprano, algo estúpido iba a hacer que la mataran. Sus pendientes, por ejemplo. Brillantes y relucientes. La pequeña no había visto a Marta, pero había visto sus pendientes. Estúpida, estúpida.

Marta estaba en forma, pero no lo bastante para esta especie de vida encubierta. Había estado teniendo problemas para dormir y su dieta era terrible. Estaba cansada todo el tiempo, y el poco sueño que lograba conciliar estaba poblado por los Toclafane, la risa del Amo y los decepcionados ojos del Doctor. Corrieron hacia la entrada de uno de los bloques de pisos. Marta puso a Aleesha contra la pared, e hizo un gesto de silencio contra sus labios con el dedo. Aleesha asintió, con sus ojos como platos.

Marta echó un vistazo hacia atrás. Fuera, en la agonizante luz, el patio comunal estaba vacío. En algún lugar, un perro hambriento estaba aullando. Unas cuantas farolas aleatorias, activadas por sensores lumínicos, habían empezado a alumbrar las calles con un amarillo sódico.

Un hombre apareció. Estaba vestido de negro e iba armado. Un agente de las Fuerzas de Contención. Salió al abierto, y se detuvo junto al set de columpios. Observó con su arma y entonces hizo unos gestos. Dos hombres más parecieron, y luego un cuarto. Se dispersaron. El primer hombre descansó su pie contra el asiento de goma reciclada del columpió y lo hizo oscilar, arriba y abajo, sobre sus cadenas. Las cadenas chirriaban mientras se movía.

Marta sabía que podía encontrar algún lugar, esconderse, y dejar al filtro de percepción hacer el resto, pero tenía que preocuparse de la niña. Aleesha no tenía un filtro de percepción, y ciertamente no era a prueba de balas. Marta no podía abandonarla.

Aleesha ya había sido abandonada, de la peor manera. Marta se preguntó durante cuánto tiempo Aleesha había estado esperando a su mama. La pequeña puede que hubiera estado por su cuenta puede que dos semanas.

Ese pensamiento hizo que se le llenaran a Marta los ojos de lágrimas. Respiró profundamente. Se negaba a llorar. No iba a llorar. Se preguntó si quería llorar por Aleesha, por el Doctor, por el mundo… o solo por sí misma, por ser tan inútil. Nunca debería de haber confiado en ella. Casi odiaba al Doctor por pedirle tanto.

El agente de las FUC en el columpio se giró, como si hubiera sentido su profunda respiración, o hubiera olido las lágrimas. Hizo gestos y señaló. Los hombres se le acercaron y se encaminaron hacia el bloque de pisos. Ahora había seis.

—Arriba —susurró Marta en el oído de Aleesha. Tan silenciosamente como pudieron, subieron corriendo un piso de escalones de hormigón hacia el nivel inferior del bloque. El sucio tramo de escaleras les llevaba por encima de ellos, pero a la izquierda había un acceso que llevaba a un jardín superior.

Marta agarró firmemente la mano de Aleesha y la condujo hacia el jardín. Las zapatillas de Aleesha no hacían ningún ruido, pero los tacones de Marta repiqueteaban. Estúpida, ¡estúpida!

Se detuvo, se los quitó y corrió con Aleesha, en calcetines hacia el bloque colindante.

No lo iban a conseguir. El patio superior, con sus parterres altas y sus rampas de skateboard, era demasiado amplio para cruzarlo de una con los hombres tras ella. Marta arrastró a Aleesha bajo cubierto detrás de algunos cubos. Se escondieron.

Esconderse, pensó Marta, es lo que he estado haciendo la mayor parte de las dos últimas semanas.

El perro aullador estaba cerca. Estaba frenético, quizás recogiendo su esencia. Marta y Aleesha se encogieron detrás de los cuatro cubos olorosos.

Los hombres aparecieron, barriendo el patio, con sus armas alzadas. Intercambiaron gestos, asentimientos y negaciones con la cabeza. Se separaron.

Marta sabía que la iban a encontrar y la iban a matar. Aun peor, iban a matar a una niña péqueña que estaba en este aprieto solo porque había visto los pendientes de Marta. Una mujer adulta y una niña: tan solo una nota a pie de página sin importancia en el horrible catalogo de muertes registradas la última quincena. Tan solo dos nombres más a una lista que a nadie debería de importarle leer.

Marta respiró profundamente. Esta total y extrañamente centrada. No iba permitir que este delito menor tuviera lugar. El Doctor había confiado en ella. Había confiado en ella.

—Quédate aquí —le susurró a Aleesha.

— ¿A dónde vas? —Aleesha le devolvió alarmada el susurro. No iba a permitir que se fuera el único adulto que le había prestado atención.

—Volveré enseguida —susurró Marta—, pero necesito que te quedes aquí y te escondas. ¿Puedes hacerlo?

Aleesha asintió, y luego dijo:

—No te vayas.

— ¿Puedes cuidar de mis zapatos, Aleesha? —Susurró Marta— ¿Puedes? ¿Y mis pendientes?

Aleesha asintió de nuevo. Marta le dio sus zapatos y pendientes a la pequeña. Aleesha cerró con fuerza el puño entorno a los relucientes pendientes.

—Quédate aquí —susurró Marta firmemente.

Se levantó. Los agente des las FUC se habían dispersado por el patio. Marta podía oler su sudor y el aceite de sus armas. Comprobando su llave, salió de detrás de los cubos.

—Alguien está aquí, jefe —dijo Bremner.

—Lo sé —respondió Griffin, dando una vuelta en el lugar, con su arma alzada —. Permaneced alerta.

Caminando lentamente, Marta pasó entre dos de los cautelosos hombres. No parecían verla.

Se deslizó detrás de otro de los hombres, al que el otro hombre se había dirigido como “jefe”. Era el más grande, con una cicatriz memorable a lo largo de su cara. Si pudiera pasarle, y alcanzar el otro lado del patio, Marta pretendía hacer alguna especie de ruido, causar una distracción, lo que fuera para alejar a los hombres de la pequeña.

Dio otro paso.

— ¿Hueles eso? —preguntó Jenks.

— ¿Qué? —preguntó Rafferty.

—Perfume. Eso es perfume. De una chica sexy —dijo Jenkins.

Griffin asintió con la cabeza.

—Lo huelo, jefe —dijo Bremner.

Griffin entrecerró los ojos.

—Está aquí.

Marta se congeló. Estaba al descubierto. Iban a verla.

El hombre con la cicatriz comenzó a girarse.

Hubo un ruido de un vaso rompiéndose en el bloque vecino.

— ¡Vamos! —gritó Griffin, y los hombres corrieron.

Dejada atrás, Marta tomó una gran respiración profunda y corrió de vuelta con Aleesha.

La pequeña seguía agarrando los zapatos de Marta.

— ¡Vamos! —dijo Marta, cogiendo su mano.

El equipo de Griffin salió en desbandada a la escalera del bloque.

— ¡Segundo edificio! —gritó Griffin.

Empezaron a echar abajo puertas, apuntando con las armas. Hubo movimiento detrás de la cuarta puerta que echaron abajo. El fuego automático astilló el marco de la puerta y destruyó los muebles dentro del piso.

— ¡Alto! ¡Alto el fuego! —gritó Griffin.

— ¡Solo es un perro! —espetó Rafferty. Solo un perro, hambriento, atrapado en el piso. El perro, de alguna forma, se las había apañado para tirar la estantería de los DVDs, y eso había roto la ventana del balcón.

Los disparos habían fallado. Estaba encogido de miedo, llorando detrás del sofá agujereado, cubierto del relleno del sofá y trozos de cristal.

—Mierda, estaba tan seguro de que era ella —murmuró Griffin.

Se arrodilló junto al perro y le acarició la cabeza.

—Tranquilo, Tranquilo, chico. Eso es. Sí, eso es.

Acariciando al sollozante animal, Griffin desenfundó su Glock.

* * *

Marta y Aleesha escucharon el disparo. Huyeron por el camino que habían venido, por la calle donde estaba aparcado el gran Humvee, y luego abajo por el camino lleno de hierbas detrás de otro bloque residencial. Siguieron durante cinco calles hasta que ya no pudieron correr más. Jadeando, Marta escogió un piso sótano con la puerta abierta. Habían subido a toda velocidad los escalones de la calle. Marta echó el pestillo y puso la cadena. Sonrió a Aleesha y le guiñó un ojo. Le costó sonreír por el bien de la pequeña.

—Por ahora estaremos aquí a salvo —dijo.

Aleesha asintió, pero estaba claramente asustada. Marta empezó a buscar por el piso comida o algo que pudieran usar.

—Sé que estás asustada —dijo—, pero todo va a salir bien. Saldremos adelante.

— ¿Lo haremos? —preguntó Aleesha. En dos solitarias, terroríficas semanas, Aleesha no había visto ninguna prueba de que nada iba a estar bien.

Marta se dio cuenta de que la pequeña estaba realmente alterada. Se sentó a su lado en el sofá y le cogió la mano.

—Tengo una idea —dijo suavemente—. ¿Quieres escuchar una historia?

—Sí, por favor —dijo Aleesha.

Los Aulladores

La tormenta gritó sobre el mar helado, con su aullante garganta llena de nieve. Conforme la noche iba cediendo, un amanecer gris enfermo se iba instalando sobre la ciudad desolada. Y, aún así, entre el brutal rugido de la tormenta se podía escuchar, distante, otro sonido desolado y escalofriante. Un descorazonado aullido que resonaba entre los abandonados edificios y que finalmente alcanzaron los oídos de dos figuras que se daban a la fuga.

Les señaló una cosa.

Estaban viniendo.

Si su corazón no explotaba en su pecho en los próximos dos minutos, Marta estaría realmente asombrada. Con la camiseta pegada a su espalda por el sudor, y con un reluciente brillo sobre su frente. Sus músculos gritaban pidiendo energía pero había poco que dar.

Continuó tambaleándose por el congelado paisaje urbano, soportando casi todo el peso del anciano colgando de su hombro. Se detuvo un momento, levantándolo un poco para poder tener un mejor agarre.

—Vamos —chilló—. ¡Hay que seguir moviéndose!

El anciano la miró débilmente, con sus azulados labios separándose en lo que Marta asumió que pretendía ser una sonrisa.

—Lo siento —graznó—. Lo siento mucho.

Echando la vista atrás entre los turbulentos velos de nieve pudo entrever una forma encorvada y deforme que parecía una puerta, perdida de vista casi inmediatamente. Un arrebato de pánico ascendió en Marta, su boca se secó. Tenían que llegar a la TARDIS, y rápido.

—Sigue consciente… estás entrando en shock… ¡tienes que permanecer despierto! —le gritó al anciano. Pero lo estaba perdiendo. Su cuerpo se hundió en sus brazos, su peso la arrastraba a ponerse de rodillas en la nieve en polvo. Permaneció allí, con su brazo protectoramente sobre el frágil cuerpo del anciano. Tenía que levantarse, tenía que continuar. Su mente echó a correr. Tenía que levantarse, tenía que continuar, tenía que alcanzar el santuario de la TARDIS. Tenía la voluntad, el espíritu de lucha. Pero había poco que pudiera hacer mientras los últimos vestigios de su energía bajaban a la exhaustiva nieve. Intentó contonear los dedos. Nada. ¿Era congelación? Había leído sobre ella en los manuales cuando aún era una estudiante de medicina. Antes de que su vida cambiara para siempre. En el Hospital Royal Hope… Royal Hope. Eso era todo que le quedaba, esperanza…

Desesperadamente trató de centrarse… Hipotermia, vamos, ¿Cuáles son las tres fases de la hipotermia? Fase 1, pensó… quizás debería de haber prestado más atención en clase. Lo que necesitaba era un doctor. Que irónico. Nunca anda cerca cuando le necesitas.

—Doctor —su voz se rompió, mientras luchaba para permanecer consciente—. Dijiste que no me dejarías.

Entonces, entre sus escocidos y nublados ojos, vio una figura alta acechándola, casi pérdida en la ventisca. Con un enorme abrigo marrón aleteando tras él en el viento, con su rostro grabado por la preocupación. Sus ojos parecían perforar la tormenta de nieve, encontrando a Marta.

Sintió un incremento del calor recorriendo su cuerpo conforme la adrenalina aparecía en su débil sistema, y se puso de pie, con temblorosas manos alargadas.

El Doctor tropezó urgentemente hacia ella, con alivio inundando su cara. Con las manos sujetó sus brazos, soportándola, y sonrió.

—Marta Jones. ¿Dónde te habías metido? ¿Eh? ¡Te he estado buscando!

Marta sonrió débilmente, deseando que hubiera tenido más energía para pensar respuesta ingeniosa. Pero entonces llegó la explosión de rojo y el creciente negro, y en algún lugar el sonido de alguien cayendo al suelo.

Entonces silencio.

Cuatro horas antes, antes de que la tormenta se extendiera por la superficie de Agelaos, una cabina azul giró sobre el iridiscente brillo del Vórtice, golpeada por todos los lados por los vientos temporales.

Dentro de la cabina azul, la imposiblemente vasta cámara orgánica estaba bañada por una luz vede que emanaba de unos circuitos palpitantes embutidos desastrosamente bajo un suelo de metal. Y a cada lado de la desordenada consola central había dos figuras: Marta Jones y el Doctor.

— ¿Es una alarma? —se aventuró Marta.

Con una floritura de su mano derecha, el Doctor accionó un interruptor, resopló, y miro con inquietud al escáner sobre la consola… Con las gafas puestas, golpeó la pantalla con los nudillos.

—A mi me parece una alarma —dijo Marta.

— ¡Nah! —Replicó el Doctor— ¡Para nada una alarma!

Un incoherente murmullo de voces distorsionadas crepitó desde un viejo altavoz cerca del escáner.

El Doctor sacó una pluma del bolsillo interno de su traje, y comenzó a garabatear furiosamente en un bloc de notas.

—Bueno, no es un SOS, y no es correo basura. Vamos, vamos, ¿qué eres?

Los símbolos que garabateó eran extraños, enmarañados, y arcaicos, como una taquigrafía alíen.

— ¡Ah! —Exclamó, poniéndose derecho y dando su mejor sonrisa— ¡Te tengo! —Saltó hacia atrás en uno de los dos asientos en el borde de la consola, balanceando sus largas piernas arriba y abajo bajo él— Es brillante, lo es, Marta Jones. Una lengua alíen desconocida descifrada en menos de, qué, diez segundos —agitó el bloc de notas delante de la cara de Marta—. ¡Oh, sí! —Sonrió, y entonces se dio cuenta de que Marta le estaba mirando, poco impresionada— ¿Qué? —Y entonces su voz incrementó una nota— ¿Qué?

Marta le miró.

—Es una alarma, ¿verdad?

—Sí —dijo, algo avergonzado.

Marta rió, y le golpeó en las costillas.

— ¿Qué te dije? No soy solo una cara bonita, ¿eh?

El Doctor saltó del asiento, animado con energía reprimida.

—Nunca presto atención a las alarmas, Marta. ¡Prestar atención es para gatos! Yo soy más como un golden retriever, ¡me meto de cabeza todo contento y emocionado! Nunca me ha metido eso en problemas… ni una vez en 903 años… bueno, no exactamente “ni una vez”… bueno, prácticamente todo el tiempo, ¡pero entiendes lo que quiero decir!

Y con eso, esas largas piernas le impulsaron alrededor de la consola, accionando palancas, apretando botones.

— ¿No te encanta esta parte? —Se entusiasmó— Mira, ¡piel de gallina! —Se subió orgullosamente la manga de su chaqueta—. Ese hormigueo que va con la emoción del descubrimiento. Podríamos estar en cualquier lugar y en cualquier tiempo. ¿No es brillante?

—Las alarmas tienen una finalidad —dijo manteniendo la compostura.

— ¡Eso es lo que me gusta de ti, Marta Jones!

Con una suave sacudida la TARDIS dejó de moverse.

El Doctor saltó por encima del pasamanos y cayó en la sección baja del suelo de la sala de la consola, y cogió el abrigo marrón caído. Mientras se ponía las mangas, se apresuró hacia las puertas.

— ¿Vienes? —dijo, con su mano en el pomo de la puerta.

—Intenta detenerme —y Marta corrió por la rampa para unírsele.

— ¿Estás seguro de que no es el Antártico? —Marta le dio un suave codazo al Doctor.

Ambos estaban de pie fuera de la TARDIS, observando una extensión de hielo y nieve, tan lejos como podían ver, formaba ondas y doblaba en espirales que desafiaban a la gravedad que se extendían hacia el curvado distante horizonte.

—No es el Antártico, Marta —el Doctor metió las manos en los bolsillos de su pantalón, y estiró el cuello para mirar por el lado de la TARDIS—. ¡Ah! —Dijo, asintiendo y comenzando a entender— Probemos por ahí.

— ¿Qué? —dijo Marta, abrazándose contra el viento polar.

—Agelaos —declaró.

Marta sacó cuidadosamente la cabeza sobre el borde de la TARDIS. Por delante, en medio del témpano de hielo, había una ciudad. Grandes y escuálidas agujas se alzaban del suelo hacia el añil y frío cielo, puentes y paredes de puro hielo, todo cubierto con una densa capa de nieve. Parecía olvidado, vacío, como si se hubiera barrido a una esquina y cogido polvo.

Pero lo más impresionante de todo era el cielo. Marta estaba completamente impresionada por la belleza de este planeta helado. Sobre ella, brillante y moviéndose en forma de arco estaba la majestuosa aurora boreal; y más allá estrellas fugaces, destellando, estallando, disipando; y cascadas distante de ion, una paleta de colores inimaginablemente delicados suspendidos en el claro cielo cerúleo.

Y en el horizonte distante, sosteniéndose solo una fracción sobre el perfil de la ciudad, ardiendo como una llama de magnesio había… ¿un sol? No, estaba demasiado bajo, pensó Marta, demasiado cerca del planeta… Y, mientras miraba más de cerca, el blanco espacio vacío estaba latiendo, como si respirara. ¿Podían ser los agujeros negros blancos?, reflexionó. Seguramente destruiría todo lo cercano. Así que no es un agujero negro, ¿pero qué es?

—Un agujero de gusano —el Doctor pareció adivinar lo que estaba pensando—. Es precioso, ¿no es así? Tus descendientes vinieron aquí para tratar de aprovechar la energía de ese agujero de gusano. Una entrada al Vórtice. Es así como hemos llegado…

—Pero eso es una locura. Con certeza los hubiera, ya sabes… —tuvo dificultades para articular sus pensamientos.

— ¿Destruirlos? ¡Nah! —El Doctor cerró la puerta de la TARDIS— ¿Te apetece un paseo?

— ¿Age-qué? —preguntó, trotando para mantener el ritmo de las enormes zancadas del Doctor.

—Age-la-os —pronunció el Doctor—. Una de las avanzadillas más lejanas del Segundo Gran y Próspero Imperio Humano. El planeta fue colonizado por un grupo de 2.000 pioneros de la Tierra. Ellos lo terraformaron, o lo empezaron —se rascó la cabeza, despeinándose su puntiagudo pelo castaño.

— ¿Pasó algo aquí? —planteó Marta.

—Mm —frunció el ceño, pero avanzó a pesar de ello.

— ¿Qué decía la alarma? —Insistió— ¿Doctor?

Se detuvo, se giró para mirarla.

—Más o menos, quitando la vocal rara: Alejaos.

— ¿De qué?

Comenzó a caminar de nuevo.

—Esa es la pregunta del millón de euros.

A Marta le parecía que la ciudad había estado desierta durante años.

A su lado el Doctor continuaba parloteando.

—Durante muchos siglos vivieron en el borde del agujero de gusano usando su energía para impulsar su sociedad. Sin embargo, el efecto secundario -coge esto Marta, es brillante- el efecto secundario de vivir tan cerca era que la población comenzó a desarrollar un cierto grado de habilidades psíquicas.

Marta alzó una ceja.

— ¿Qué? ¿Del tipo de leer las manos y las hojas del te?

—Desarrollaron la habilidad de ver hilos del tiempo futuro… Eso es lo que es ser un psíquico —se detuvo repentinamente, y Marta prácticamente hizo una carambola.

— ¿Qué?

— ¡Shhh! —alzó su mano pidiendo silencio.

— ¿Qué? —susurró Marta.

El Doctor llevó sus labios muy cerca al oído de Marta y susurró:

—Cuando diga corre… corre.

Marta sintió escalofríos, y giró repentinamente la cabeza, con sus ojos buscando los oscuros edificios acechándola. No podía ver nada, absolutamente nada.

— ¡Corre! —gritó el Doctor, cogiéndola fuertemente de la mano, y estirando de ella hacia la izquierda. Sus pies patinaban sobre la nieve, corría tras él en el destrozado armazón de un edificio cercano.

Y fue entonces cuando escuchó el llanto…

Era triste, lastimero al inicio, pero luego creció en algo más siniestro; un rugido animal que reverberó en las tripas de Marta. No era el rugido de ningún animal familiar de la Tierra, ni siquiera de ningún alíen con el que se hubiera topado, pero era algo tan totalmente destrozado de agonía que le heló la sangre. Y estaba enfadado.

Peor aún, estaba muy cerca.

El Doctor la arrastró por el devastado edificio, saltando por algunas vigas caídas cubiertas de nieve y haciendo a un lado manojos de cables.

Tras ellos, ahora podían escuchar el jadeo y el rugido de algo rápido y salvaje. Más riñas se le unieron. Estaban siendo cazados por una manada.

Mientras ascendían un tramo de escaleras rotas, una criatura se tambaleó desde las sombras sobre ellos, solo metros por delante. Derrapando para detenerse, el Doctor y Marta se giraron, preparados para precipitarse de nuevo por las escaleras de hormigón, pero se encontraron mirando, intrigados, a un batiburrillo de criaturas bajo ellos; una discordancia ilógica de diferentes especies. Cabezas de insectos, con brazos de reptil, u ojos arácnidos, o piernas humanoides, o branquias… las variaciones eran infinitas. Sus labios, mostraban unos crueles dientes como agujas y una cascada de saliva en cataratas plateadas sobre sus barbillas, señalando la intención asesina. Además de una respiración caliente echando humo desde sus bocas abiertas, todas las criaturas comenzaron a gemir, siseando, un triste llanto.

El Doctor agarró la mano de Marta firmemente, poniéndola detrás de él.

— ¡Tapate los ojos! ¡Ya!

De la nada, explotó lo que a Marta le pareció el flash de una cámara muy potente, abrasando su globo ocular, dejándola parpadeando para deshacerse de la llama roja que permanecía frente a sus ojos. Agarró su cara, enterrándola en el lado del Doctor.

Pero fue el grito lo que verdaderamente chocó a Marta. Las criaturas chillaban en una agonía horrible, agarrando sus cabezas, tambaleándose borrachos contra las paredes heladas.

Otro flash brillante.

Esta vez, la visión de Marta se había aclarado lo suficiente como la ver al hombre que estaba en la entrada del edificio destrozado cubierto de un pesado equipo de nieve y unas gruesas gafas de protección tintadas. En su mano había un tubo negro chato con el que apuntaba a la criatura más cercana. Lo accionó. Un flash de luz azul salió de la boca humeante. El cuerpo de la criatura se sacudió, la piel estalló, burbujeando como una fotografía en llamas, entonces cayó al suelo, completamente inconsciente.

—No os quedéis ahí —ladró la voz del hombre—. ¡Se levantarán en 30 segundos!

El Doctor agarró la mano de Marta y se apresuraron tras él hacia la nieve. Conforme el viento comenzó a hacerse más fuerte, batió la nieve en un frenesí giratorio.

—Se acerca una tormenta. Deberíamos de entrar. Mi casa está por aquí —gesticuló el extraño con una mano enguantada.

Marta apenas podía divisar una torre en la distancia, solo de unos 30 metros de alto, pero alzándose imponentemente desde la desolación en el centro de la ciudad.

Conforme se acercaron, Marta vio una luz en lo alto de la torre, latiendo lenta y regularmente, como si estuviera manteniendo el ritmo de un corazón. Es un faro, pensó, ¡es un estúpido faro!

Momentos más tarde, se apresuraron a la base de la torre. El extraño empujó y cerró violentamente la pesada puerta tras él. Dentro hacía frío y estaba oscuro como una cueva, pero el descanso del viento era bienvenido. Un rayo de luz atravesaba el centro de la sala desde el firmemente curvado hueco de las escaleras, y por un momento eso fue todo lo que Marta podía ver. Y, entonces, sus ojos comenzaron a adaptarse.

Quitándose la nieve de su ropa, el hombre se quitó la capucha y las gafas. Era el hombre más anciano que Marta nunca había visto. Su cara estaba demacrada con una débil piel colgando delicadamente desde sus pómulos, con pelo blanco cubriendo su cabeza. Pero eran sus ojos lo que impactaron a Marta: ojos jóvenes, ardientes de pasión, profundos y preciosos.

El Doctor tomó la larguirucha mano del hombre entre las suyas, y las agitó calurosamente.

—No sé quién eres pero estamos; Marta y yo, esa de ahí es Marta, estamos muy agradecidos. Gracias. Por cierto, soy el Doctor.

— ¡Hola! —saludó Marta.

El anciano les miró, boquiabierto, sonriendo.

Marta movió los pies incomoda.

Finalmente, el hombre habló.

— ¿Gente? ¿Sois de verdad?

—Tan reales como los haya, ¡ese soy yo! —rió el Doctor.

—Es un placer. Un verdadero placer mi nombre es Waechter. Por favor disculpad mis modales allí afuera. Esas cosas no prestan demasiada atención al decoro. Pero aquí estaréis a salvo —el anciano se giró y comenzó a dirigir el camino hacia arriba por un conjunto de escaleras de hormigón.

Marta le persiguió.

—Estamos muy agradecidos, y todo eso. Pero, ¿cómo nos encontraste?

—Sabía que veníais —dijo Waechter, golpeando el lateral de su cabeza—. Sabía dónde encontraros. Casi había perdido esperanza. No creía que nadie fuera a venir. Nunca más.

Waechter condujo al Doctor y a Marta por cuatro tramos de escaleras lúgubres a una pequeña y oscura habitación. La habitación era primitiva en extremo, alumbrada por células hexagonales de un brillo débil colocadas en zigzag por el techo. Una estrecha cama ocupaba una esquina de la habitación. Las paredes estaban resbaladizas y negras por el moho, y el olor era nauseabundo.

Waechter hizo gestos a Marta y al Doctor para que se sentaran en la cama.

— ¿Qué son esas criaturas? —preguntó tras un momento el Doctor, observando la habitación y asimilando cada detalle.

—Vinieron por el agujero de gusano —dijo Waechter—. Al menos, esa es la creencia generalizada. Al inicio. Ya no queda nadie para creer nada. Excepto yo. Uno tras otro mi gente se esfumó. Se fueron. Todos. Esas cosas se los llevaron.

—Lo siento —susurró Marta.

Waechter acercó una silla de madera al borde de la cama y se sentó, crujiéndole las articulaciones.

—Tenéis suerte de que supiera que estabais allí afuera —continuó—, ¡u os habrían cogido también! —Agitó el tubo negro chato— Permanecen alejados de mi, en líneas generales.

—Así que, ¿eres el... último humano… en Agelaos? —dijo Marta.

—Mm —asintió Waechter—. Soy el guardián —señaló a un fino dedo en el cielo—. Mantengo la Baliza en funcionamiento.

El Doctor saltó catapultado de la cama.

— ¿Eras tú el de la advertencia? —Waechter inclinó su cabeza, ligeramente, con una sonrisa grabada en su cara—. ¿Pero por qué?

—Es mi trabajo. Mantenimiento. Elegido por nuestro gobierno antes de que se esfumaran… Esta baliza fue dispuesta para advertir a la gente de que no vinieran aquí.

El Doctor se detuvo repentinamente.

—Esta baliza es antigua. ¿Seguramente no has estado aquí todo ese tiempo?

Waechter miró al Doctor, y entonces bajó el cuello de su jersey para exponer su cuello. Pareciendo casi como si hubiera crecido la piel sobre él había un pequeño circuito electrónico. Pequeños cables se extendían del circuito justo bajo la superficie de su carne. Una ínfima luz verde pulsaba suavemente en el centro del chip. Waechter golpeó el circuito y rió.

—Esto evita que muera. Refrena mi metabolismo. No envejezco. No enfermo. Y no me puedo ir. Estoy conectado a la Baliza. No me puedo ir. Y en los días malos, esta cosa realmente trastea con mi habilidad psíquica. Como he dicho, este es mi trabajo. Durante el resto del tiempo.

El Doctor se puso las gafas y se acercó para examinar el cuello de Waechter, entrecerrando ligeramente los ojos.

—Aw, es una pieza preciosa —dijo—. Preciosa, pero mala.

Su mano hurgó en el bolsillo de su abrigo, y sacó el papel psíquico, abriéndolo como un carnet. Waechter simplemente miró al papel, y luego se giró hacia el Doctor.

— ¿Y?

—Dime lo que ves.

Waechter se inclinó ligeramente, entrecerrando los ojos. Extendió una larguirucha mano, cogiéndolo del Doctor. Y entonces Marta saltó cuando el cuerpo del anciano se tenso, como si estuviera teniendo un ataque. Gritó, un gemido vacío y acechador.

De repente tiró el papel psíquico, y se deslizó por el suelo polvoriento.

Marta cogió el brazo del Doctor.

— ¿Qué ha pasado?

—Es solo una suposición —dijo el Doctor—, pero creo que el papel ha recuperado su propia habilidad psíquica. ¿No es brillante? ¿Qué has visto?

Waechter le miró, una mirada fría.

—Mi futuro.

—Podemos ayudar, si quieres que lo hagamos.

Waechter miró al Doctor a los ojos.

—Sí. Podéis, ¿no es así?

Por un momento, el Doctor sintió un pinchazo de vulnerabilidad; solo durante un segundo, Waechter había visto el futuro del Señor del Tiempo, lo había visto todo.

—Ya sabes lo que es vivir para siempre.

—El paso de la eternidad sin fin a la vista. Las idas y las venidas. Y las pérdidas. Pero por tu cuenta se desvanece de alguna forma. Te escondes. Antes, era una lucha para olvidar; ahora es una lucha para recordar —susurró Waechter.

Hubo un momento de silencio.

—Tuviste una familia, Doctor.

El Doctor luchó contra le recuerdo, tragando saliva.

—Y ahora están perdidos —los ojos de Waechter se llenaron de lágrimas—. Perdidos en el infierno. En un lago de llamas-

—Basta —dijo el Doctor.

— ¿Puedes sacarme de aquí? —Waechter estudió la cara del Doctor— En tu… nave. Llévame a casa, a la Tierra. ¿Deshacerse de esta estúpida cosa de mi cuello? Y dejarme en el mar. Aquí lleva congelado casi cinco siglos. Quiero recordar cómo se sentía; el calor contra mi piel. ¿Por favor? Déjame morir.

— ¿A dónde vas? —preguntó Marta cuando el Doctor saltó.

—A ayudarle. Voy a echar un vistazo a esta Baliza. Devolverle su vida —y entonces se había ido, bajando dando brincos por las escalera y fuera de vista.

Marta maniobró a Waechter hacia la cama, y le sentó.

— Tu también estás sola, ¿verdad? —Dijo Waechter repentinamente—No tengo que mirar en tu mente para saber lo que quieres. Está claro para todo el mundo. Él no es “el elegido”, por si sirve de algo.

Marta sonrió amablemente, pero sus ojos traicionaron la duda que sentía en su interior.

—Así que en serio creer que tienes, qué ¿un don?

Waechter rió, una ronca y áspera risita.

—Oh sí, tengo un don. El único problema es que no lo quería. No lo pedí.

Hubo un momento de silencio entre ambos. Y entonces él hablo, de hecho, de la nada.

— ¿Quieres saber cómo vas a morir?

—S… sí, lo quiero saber.

—No, no lo quieres —sus ojos penetraron profundamente en el alma de Marta.

—Nadie puede ver el futuro —dijo, con una oleada de pánico creciendo en ella—. No es posible. Ni hablar. El futuro aún no ha sucedido, nada de esto está escrito. Solo… sucede. Te lo estas inventando.

Waechter asintió sabiamente, apartando la vista de Marta y dirigiéndola a sus manos. Restregó el pulgar contra su mano. Como si estuviera rascándose una picadura incordiante.

— ¿Cómo podría ver el futuro no existiera ya?

Marta atravesó hacia una pequeña ventana, reflexionando, y quitó la condensación. Apretó su nariz contra el cristal, estirando el cuello para mirar hacia la condenada ciudad bajo ella. Oscuras figuras distorsionadas estaban de pie allí afuera, mirando a la torre. Y parecían estar llorando.

— ¿Qué están haciendo? —preguntó.

Waechter la miró.

— ¿Quizás también están solos?

El Doctor irrumpió de nuevo en la habitación, dando una palmada.

— ¡Bien! ¡Allons-y! Todo hecho.

— ¿Qué está hecho?

—Una pequeña trampa. Bueno, más trampa que pequeña. ¡Deee todas formas! Señor Waechter, ¿le apetece irse a casa?

La cara de Waechter se iluminó, con los ojos húmedos por las lágrimas.

—He desconectado la transmisión de la Baliza. Eres libre.

Waechter se mordió el labio, estremeciéndose. Marta apretó suavemente su hombre.

— ¡Oh! —dijo, a falta de cualquier otra expresión.

Marta cogió el arma de la cama, y se la dio al Doctor.

—Hay una multitud de esas cosas ahí fuera. Ve tu primero. Distráelos con esto. Yo sacaré a Waechter una vez que no haya moros en la costa. Nos vemos en la TARDIS.

El Doctor cogió el tubo, perplejo.

— ¿Les dolerá?

Waechter sonrió.

—No tanto como me gustaría. Bestias salvajes. Aunque escocerá. Un molesto dolor de cabeza. Nunca más.

— ¡Maravilloso! —El Doctor se dirigió hacia la puerta, se detuvo, y se giró sobre los talones, con sus zapatillas chirriando en el suelo— ¿Venís?

Segundo más tarde, saltó a la tormenta. Mientras desaparecía en el turbulento clima perseguido por las criaturas mezcladas, Marta, con un gradualmente débil Waechter a su lado, salió a la nieve.

Marta estaba en algún lugar en la oscuridad. Hubo una pausa en su memoria. Recordaba al Doctor acechándola por la tormenta, hablándole, y luego nada. Al otro lado de la pausa, estaba mirando al Doctor mientras la levantaba de su posición caída en la nieve. Y por ahora estaba satisfecha con ir a la deriva por la consciencia, sabiendo que estaba completamente a salvo. Incluso cuando le pareció recordar a las criaturas atacando, y flashes cegadores de luz brotando de la mano del Doctor, no se sintió amenazada.

Pero gradualmente todo se aclaró. El Doctor se las había apañado para arrastrar a ella y Waechter hacia la TARDIS. Finalmente la sombra azul rectangular emergió de la fulminante nieve. Con un último empujón desesperado, tambaleándose, Marta estiró el brazo, acariciando con gratitud la madera de la cabina de policía. El Doctor echó un vistazo final tras él al desolado tempano. Una serie de formas oscuras y mezcladas emergieron de la tormenta en la distancia, con sus cuerpos endurecidos por el hielo. Lanzó el arma de Waechter sobre su hombro y entró en la nave.

Al fin dentro, Marta ayudó a Waechter subir la rampa hacia la consola central, guiándolo a los asientos. La cabeza del anciano se balanceaba incontrolablemente, asumiendo cada detalle de las grandes columnas de coral que parecían crecer desde el suelo, y subían hasta el techo abovedado; las oxidadas barandillas envueltas en material acolchado, aseguradas con cinta americana.

—Esto es… es… increíble —tartamudeó.

—Te acostumbrarás —dijo Marta, mientras le sentaba.

El Doctor se dirigió hacia la consola, lanzando su abrigo.

—Última oportunidad para decir que no —dijo.

Waechter respiró profundamente, y apretó la mano de Marta.

— ¿Para qué estás diciendo estupideces como esa? —Dijo— Parece que quieras hacerme cambiar de opinión.

El Doctor rió, y accionó un interruptor con un extenso gesto.

En segundos, el chirriante y ruidoso sonido de los motores de la TARDIS llenaron la sala de consola y Waechter miró asombrado subir y bajar a la columna central

—Esta máquina es increíble— comenzó, y entonces se quebró mientras se agarraba al circuito en su cuello y dejaba salir un llanto de terrible dolor. Se desplomó al suelo, grietas de energía verde bailaban y chisporroteaban alrededor de su cuello y cara.

—No puede morir aquí —gritó Marta—. ¡No debería de suceder aquí y ahora, no así!

—Tenemos que volver —el Doctor se apresuró a la consola, accionando palancas frenéticamente.

La TARDIS dio una sacudida y tembló, y en cuestión de segundos la columna central paró de moverse conforme la nave aterrizaba de nuevo.

— ¿Creía que lo habías desconectado? —preguntó Marta.

El Doctor se apresuró hacia Waechter, sacando el destornillador sónico. Lo agitó por el chip en el cuello del anciano, y luego examinó las lecturas.

— ¡Soy tan estúpido! —Se dio un golpe en la frente con la palma de la mano—. Es un mecanismo de dos direcciones. Si la Baliza falla en mantenerle aquí, entonces el chip actúa como una copia de seguridad. Es tan elemental. ¿Por qué no pensé en ello?

Marta atrajo al Doctor a un lado.

— ¿No puedes apagarlo?

El Doctor frunció el ceño, su cara era una máscara de concentración.

—No es tan fácil. Esa cosa está conectada directamente a su biología. Podría matarlo. No, en esto tengo que ser listo.

Girando sobre sus talones, el Doctor se lanzó a la consola, y sus manos comenzaron a moverse rápidamente sobre los diales y las palancas, ocasionalmente escaneando algo con su destornillador sónico.

Marta se sentó junto a Waechter, sosteniendo una de sus frágiles y huesudas manos.

—Confía en él —dijo. Waechter la miró.

—Estoy atrapado aquí, ¿no es así?

Marta negó con la cabeza.

—Encontrará una forma.

Repentinamente, el Doctor se alejó de un salto de la consola y corrió junto a Waechter, agitando su destornillador sónico.

—Estas en la compañía de un genio, ¿lo sabías? —Sonrió— Puedo atascar el enlace de tus circuitos a la Baliza, y una vez que esté atascado puedo desactivarlo.

Waechter miró a Marta, pareciendo buscar confortación, y luego de nuevo al Doctor.

— ¿Y entonces me puedes llevar a casa?

— ¡Oh, sí! —El Doctor se acercó al cuello de Waechter— Esto puede que pique un poco —le advirtió.

Marta supo inmediatamente que ‘picar un poco’ significaba que iba a doler mucho, así que apretó fuertemente la mano del hombre.

La zumbante punta azul del destornillador sónico planeó sobre el centro del chip, y los sistemas electrónicos de la superficie comenzaron a vibrar y brillar. Waechter giró sus ojos cuando comenzó a sentir olas de calor palpitar en su cuello. De repente una llovizna de chispas manaron de su cuello, pero el Doctor continuó trabajando, con la lengua clavada entre sus labios.

Mientras Marta sostenía la mano de Waechter comenzó a sentir como aumentaba su agarre, y miró abajo. Mientras desplegaba sus dedos se dio cuenta horrorizada de que no estaba sosteniendo la mano de un hombre, sino la de algo que parecía una garra erizarse con pelos espinosos.

—Doctor —susurró.

El Doctor miró, siguiendo la dirección de su mirada.

—Oh —dijo—, ¡no es justo!

Waechter, con su cara aún contorsionada por el dolor, miró a su mano.

— ¿Qué me está pasando?

Su cara se entristeció, los hombros del Doctor cayeron al darse cuenta.

— ¡Por supuesto! Necesito un nuevo cerebro, Marta. ¡Este se está cansando! ¡Sé lo que está pasando! —Marta le miró, confundida— ¿No lo ves? —Estaba brotando energía— ¡Cerebro vago, vago! ¡Sé de lo que se trata!

— ¿Qué? —Chasqueó Marta frustrada.

—Es la maldición de este planeta —se enderezó el Doctor—. Estabas equivocado Waechter. Los habitantes no se han ido a ningún lado, no han sido asesinados. Siguen aquí. Han evolucionado en estas criaturas alíen.

Marta miró horrorizada como el brazo de Waechter comenzó a retorcerse y estirarse, transformándose en algo horriblemente similar a la pierna de una araña.

Fascinado, el Doctor se puso sus gafas.

—Tiene que ser la influencia del agujero de gusano. No solo les ha dado a los habitantes sus increíbles poderes psíquicos, sino que también ha irradiado sus cuerpos con quien sabe cuántos miles de tipos de ADN alíen que hubo pasado por el Vórtice.

Waechter gritó agónico, con su brazo derecho agrietándose y astillándose mientras doblaba su longitud.

— ¡Por favor, ayudadme!

—Es el chip —dijo el Doctor—. Su humanidad ha sido refrenada por el chip. Eso era lo que estaba deteniendo que se convirtiera en una de esas cosas. ¡Tiene que haber algo que pueda hacer! —Se centro de nuevo en el destornillador sónico, y el circuito emitió sonidos y escupió chispas— ¡Puedo hacerlo!

Waechter gritó de nuevo, su cara contorsionada por el dolor. Su mandíbula, de repente, comenzó a mutar, distorsionándose en dos mandíbulas distintas.

— ¡No soy una de esas cosas! —escupió Waechter.

— ¡Lo estás empeorando! —gritó Marta.

El Doctor apagó su destornillador sónico.

— ¡No! ¡No! ¡No! ¿Por qué no puedo hacerlo?

La lengua del anciano asomó entre sus labios, ahora era ennegrecida e hinchada. Titilaba hacia dentro y fuera, como una serpiente olfateando el aire.

El Doctor respire profundamente, y pasó las palmas de las manos por su cara.

— ¿Doctor? —dijo Marta urgentemente.

— ¡Vale! —Chasqueó, y se arrodillo frente a Waechter— Escúchame. Si destruyo ese chip, te convertirás en una de esas criaturas. Pero si lo reparo para que sigas siendo humano, entonces no te puedo sacar de aquí. Lo siento. De una forma u otra, te vas a tener que quedar. No hay nada más que pueda hacer. Lo siento mucho. Tienes que decirme lo que quieres que haga. ¿Waechter?

El anciano exhibió su protuberancia en forma de garra, mirándola completamente horrorizado.

— ¿Es esto lo que ha sido mi vida? —Gritó— ¿Solo una espera para esto?

— ¡Por favor! ¿Qué quieres que haga? —continuó insistente el Doctor.

Y mientras Waechter se esforzaba por tomar una decisión, y el Doctor y Marta esperaban conteniendo la respiración, el sonido del llanto se podía escuchar… desde el exterior de los páramos nevados. Las criaturas, su gente, también estaban esperando.

Waechter extendió una garra y la posó suavemente sobre el hombro del Doctor.

—Tu papel de identificación…

— ¿El papel psíquico?

—Sí. ¿Puedo verlo de nuevo? ¿Por favor? —El Doctor metió la mano en la chaqueta y sacó la cartera. Lentamente la abrió, mostrándosela a Waechter. El anciano miró profundamente en su corazón intuitivo y esta vez su reacción fue tranquila, casi serena—. Gracias —dijo en voz baja.

El Doctor cerró la cartera y la guardó.

— ¿Qué has visto?

Waechter se inclinó en la silla, y cerró los ojos.

—Un final. Un inicio. Correr libre. Nunca estar solo de nuevo —abrió los ojos y sonrió—. Te debo mi agradecimiento.

—Tonterías —dijo el Doctor agitando una mano frente a su cara.

—Es nuestra costumbre aquí, Doctor. Te debo un regalo. Y el único regalo que tengo de valor es mi conocimiento del futuro.

El Doctor se levantó, frunciendo el ceño, y retrocediendo ligeramente.

—No estoy seguro de que sea sabio saber lo que va a suceder. Así es más divertido —ignorándolo, Waechter se giró hacia Marta.

—Cuida de tu familia. Protégelos. Necesitarán que seas fuerte, muy fuerte, Marta Jones.

— ¿Qué quieres decir? —el rostro de Marta se nubló por la confusión. Waechter miró al Doctor.

—Y en cuanto a ti, Señor del Tiempo, se aproximan finales. Habrá pérdida y muerte-

—Por favor —le interrumpió el Doctor—. No.

Waechter bajó la vista a sus garras. Su respiración era superficial y ronca. Cuando subió la vista de nuevo, sus ojos estaban inundados de una luz interior verde que pulsaba.

—Por favor, destruye esta cosa en mi cuello —dijo, su apenas era un susurro—. Deja que me vaya. Quiero estar con mi gente.

El Doctor se inclinó hacia delante, activando el destornillador sónico, inutilizando el circuito. Una ducha incandescente de chispas manó del cuello del anciano, y su espalda se curvó repentinamente, su cara se contorsionó en rictus de dolor.

Boqueó en busca de aire.

Cayó de rodillas y luego hacia delante sobre sus manos. Mientras carne y hueso se doblaban y se reformaban, su cara comenzó a deformarse, inflamándose, arrugándose e incrementándose en una nueva criatura.

Marta se giró, y el Doctor la vio cruzar hacia la consola.

— ¿Marta? —preguntó.

—No quiero verlo —le dijo.

Tras ella, el Doctor ayudó a la criatura a levantarse. La cosa giró su cabeza para mirar al Doctor, sus protuberantes, arácnidos ojos le miraban socarronamente. Y entonces, la criatura inclinó su cabeza, respetuosamente.

—Te ayudaré a salir —murmuró el Doctor. Abrió las puertas, y el congelado aire se acrecentó en la sala de la consola.

Marta se quedó completamente quieta en la consola, escuchando el click-clack de los nuevos pues de Waechter en suelo de metal de la TARDIS, con su cara cubierta de lágrimas.

Marta pudo escuchar que Waechter se había detenido en la puerta, pero aún no podía girarse. ¿Estaba esperando alguna señal, algún gesto por su parte? Sintiéndose culpable y egoísta, suspiró, y lentamente se giró para verlo, temiendo lo que pudiera ver.

Pero ya se había ido, ya se había adentrado en la nieve.

El Doctor cerró solemnemente la puerta, y caminó hacia Marta. Puso el brazo sobre sus hombros, y la acercó un momento.

—Me gustan los finales felices —dijo. Marta le miró.

— ¿Qué? —dijo.

—Oh, ya sabes. Un poco más de trampas —sonrió—. Sabes qué, Marta Jones, creo que esa Baliza debería de comenzar a transmitir un mensaje muy diferente.

— ¿Cómo qué?

—Algo más apropiado. ¿Qué dices, eh? Qué tal… planeta protegido de especial interés científico —aventuró.

—Estará bien, ¿verdad? —dijo Marta mientras el Doctor comenzó a establecer las coordenadas en la consola para la Baliza, y la columna central comenzaba a alzar y a caer.

El Doctor miró a las luces de la consola, y por un momento, pareció sorprendentemente optimista.

—Quizás sí, quizás no —dijo—. Pero sí que será una cosa, Marta.

— ¿Ah, sí? ¿El qué? —preguntó Marta.

El Doctor apretó un botón de la consola.

— ¡Brillante!

Capítulo 4

La historia de Marta pareció aumentar el ánimo de la pequeña. Solo decirlo le había hecho bien a Marta. Le había recordado contundentemente las cosas que realmente importaban. Ahí estaba una niña pequeña, de nueve años, que había sobrevivido durante dos semanas debido a la esperanza de que alguien fuera a arreglar las cosas. Hizo que Marta se avergonzara por sentirse sobrecargada y auto compadecerse.

Marta se tomó una ducha en el frío y húmedo cubículo del piso. El agua estaba fría, y era intermitente, pero apenas le importaba. Eliminó los trazos de perfume y se juró no volver a llevarlo, ni tampoco joyas.

Casi era de día. Aleesha estaba dormida. Había comido algo; judías y salchichas de lata, cocinados en un hornillo de campaña que Marta llevaba en su mochila. Marta se recogió el pelo. Encontró un par de zapatillas en la habitación que le vinieron bastante bien.

Cuando Aleesha despertara, Marta la llevaría a algún lugar seguro. Encontraría un colectivo de supervivientes o un grupo de refugiados, y se aseguraría de que cuidaran de la pequeña. Marta sintió una determinación renovada. Había perdido demasiado tiempo escondiéndose y merodeando, cuestionándose sus propias habilidades. Tenía un trabajo que hacer, un trabajo enorme, y tenía que ponerse a ello. Nada de esconderse, nada de vivir en las sombras. Tenía que ser positiva y segura. Tenía que moverse con un objetivo y marcar su suerte.

Después de todo es lo que él haría.

Amanece. Griffin permaneció junto al Humvee, sorbiendo café caliente de una taza de estaño. Rafferty y los otros miembros del equipo se quejaban sobre la infructífera noche de búsqueda, pero Griffin estaba convencido de que sí que había sido fructífera.

Estaba seguro de que habían estado cerca. Creía que era lista y oculta, la escurridiza Marta Jones casi había caído en sus manos. Era una corazonada, y Griffin sabía confiar en sus instintos. Había sido pura suerte, o el contratiempo de un perro hambriento rompiendo una ventana, lo que le había permitido escaparse esta vez. Pero si se podía acercar una vez, podía hacerlo otra vez.

Griffin tiró al suelo los restos del café y llamó a sus hombres. No se iba a rendir ni dejar que se escapara. La ADC había sido inteligente al elegirle para el trabajo. Griffin era como un misil teledirigido. Una vez que lo pones en marcha, no se detenía hasta que no encontrara el objetivo.

— ¡Vamos! —Gritó— ¡Vámonos!

Marta se despidió de Aleesha dos días después en un puesto de supervivientes en Battersea. Marta pasó varias horas con el grupo, hablando con ellos, escuchando sus historias y contando ella algunas. Hizo que le escucharan, les hizo comprender, y les hizo prometer que extenderían la palabra a cualquier otro grupo con el que se encontraran.

— ¿Por qué estás haciendo esto? —le preguntó uno de los supervivientes.

—Porque alguien tiene que hacerlo —respondió Marta—. Tan solo decírselo. Decirle lo que Marta Jones os contó.

—Vendrá a por ti —dijo uno de los otros—. Si vas por ahí contándole a la gente estas cosas, diciéndoles tu nombre, el Amo irá a por ti.

—Lo sé —dijo Marta—. Ya lo está haciendo. Pero míralo de esta forma. Si el propio Amo quiere detenerme, lo que estoy contando debe de ser bastante importante.

Cuando fue a buscar a Aleesha para despedirse, Marta la encontró contado la historia que ella le había contado a un grupo de niños refugiados. Sin querer interrumpir, Marta observó en silenció y esperó a que Aleesha hubiera acabado.

El proceso estaba comenzando.

Le dio a Aleesha un abrazo.

—Esta gente cuidará de ti —dijo.

— ¿Quieres que te devuelva tus pendientes? —preguntó Aleesha.

—Guárdamelos. Volveré —Aleesha asintió.

—Vale, pero será mejor que te ofrezca algo a cambio —dijo Aleesha—. Toma —le dio algo a Marta. Era una insignia que decía ‘¡Hurra! ¡Tengo nueve años!’

—Lo atesoraré —dijo Marta.

Marta cogió su mochila.

— ¿Aleesha?

— ¿Sí, Marta?

—Gracias.

— ¿Por qué?

—No importa —sonrió Marta—. Solo, gracias —se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Estaba empezando a llover.

— ¿Marta? —Le llamó Aleesha tras ella— Marta, ¿a dónde vas?

—A todos lados —dijo Marta.

Capítulo 5

De noche, las ruinas de Lille brillaban como un fantasma blanquecino. Había fuegos entre los escombros de la desgarrada ciudad, fuegos que llevaban ardiendo siete semanas, desde el descenso de los Toclafane el Día Cero.

Dirigidos por Vigilancia, FUCA Brunol dirigió su fuerza de reacción por los enclaves de los campos de trabajo, y hacia la destrozada autopista que llevaba hacia el páramo industrial de Surcourt. Evitaron los pozos de radiación y se mantuvieron alejados de las barricadas del alambre de cuchillas.

Hacia el norte, más allá de Surcourt, se encontraba el espectro de Lille que iluminaba pobremente el cielo nocturno.

Los camiones y los TBP⁸s en su pequeño convoy se detuvieron. Vigilancia, la red de datos de mando y control alimentada mediante la red de satélites Arcángel y que coordinaba las operaciones de la FUC, les había estado dirigiendo hacia Surcourt, donde se sospecha que estaba teniendo lugar un mercado exprés.

Ahora el comandante tenía que detenerse y esperar.

Brunol, impaciente por continuar, pidió una aclaración. Mientras esperaba, tamborileó con sus dedos impacientemente sobre el panel de instrumentos. ¡Tap-tap-tap-tap! ¡Tap-tap-tap-tap!

La red silbó.

<Mantenga la posición y aguarde encuentro de personal> decía el mensaje en la pantalla de Vigilancia.

Cinco minutos más tarde, un pequeño camión se acercó desde el sur y paró junto al convoy. Los hombres que salieron iban armados, pero no llevaban uniformes de la FUC. Eran un montón de restos vestidos en ropas de trabajo sucias y excedentes raídos del ejército.

A Brunol no les gustaban. Comprobó su arma y salió de su TBP para recibirlos.

— ¿De qué va esto? —preguntó.

El líder de los recién llegados era un hombre grande con una cicatriz en la cara.

— ¿Tenías instrucciones de esperar? —preguntó el hombre a Brunol en francés, pero su acento parecía británico.

—Sí. Identifícate.

—FUCA Griffin. Operaciones especiales —el hombre enseñó su identificación.

— ¿Por qué no lleváis uniforme? —preguntó Brunol.

—Operaciones especiales —repitió Griffin.

—Esto es una pérdida de tiempo —dijo Brunol. Señaló la carretera hacia Surcourt—. Hay un mercado exprés en marcha. Derribaron ayer un convoy, y están dispersando la mercancía. Deberíamos de estar allí, destruyéndolo, realizando arrestos, no-

— ¿Has visto a esta mujer? —preguntó Griffin, sosteniendo una foto.

—No. ¿Debería?

—Sin embargo, has escuchado sobre ella —dijo Griffin—. Su nombre es Marta Jones.

— ¿Marta Jones? —Brunol alzo una ceja— He escuchado historias. Es alguna especie de figura insigne, ¿no es así? —preguntó.

—La he estado rastreando por el Reino Unido. Se deslizó en Francia hace ocho días, en un carguero, y pasó por dos campos de internamiento en la costa. Tengo avistamientos positivos. Dio una vuelta por Cambrai, pero creo que ha dado la vuelta para cruzar la frontera hacia Bélgica.

— ¿Qué se supone que yo debo de hacer? —preguntó Brunol.

—Contén tus fuerzas hasta que te dé la señal.

— ¿Por qué?

—Porque un mercado exprés es exactamente la especie de lugar al que iría. Está contactando grupos de supervivientes. Necesito que ese mercadillo permanezca abierto un poco más. Si lo cierras, cierras mi pista.

— ¿Está autorizado? —Brunol se encogió de hombros.

—Sí —dijo Griffin. Sostuvo un teléfono—. Pero si no me crees, aquí hay alguien con el que puedes hablar.

Habían escogido un viejo almacén para contener el mercado. Estaba cerca del depósito de contenedores en el sur de Surcourt con buen acceso, de entrada y salida, y difícil de contener o de cerrar.

La velocidad era la esencia de un mercado exprés. Extiendes la palabra, y entonces apareces y lo montas rápido, distribuyendo las mercancías de las partes traseras de los camiones. El primero en llegar, el primero en servirse. Pones la mercancía en circulación, y luego todo el mundo desparece en la noche, igual de rápido que llegan, y nadie sabe que el mercado había estado allí.

El principio funcionaba. Mathieu Vivier conocía bastantes marcados exprés que habían sido atacados por las FUC. En Saint-Omer, la semana anterior, veinte personas habían sido disparadas en un mercado exprés en un centro deportivo.

Sin embargo el riesgo merecía la pena. Era la única forma de conseguir que comida y medicinas y otros suministros vitales circularan por las redes de supervivientes. Ningún lugar era lo suficientemente seguro para almacenar las cantidades de suministros tomadas del robo de un convoy. Tenías que descomponerlo y ponerlo en circulación. El mundo post Día Cero, la supervivencia dependía de la velocidad, movilidad y minimizar tu exposición.

El mercado estaba atareado. Había gente de toda la campiña. A la luz de llamas en bidones de aceite, revisaban la carga; esta noche, la mayoría era ropa y comida en lata, en los camiones y en los puestos.

Mathieu estaba vigilando las puertas. Tenía una sirena deportiva en el bolsillo de su chaqueta. Tenían hombres apostados fuera, centinelas en los tejados y carreteras cercanas. A la primera señal de un ataque de las FUC o de descenso de Toclafane, y cerrarían la tienda y se escamparían.

Mathieu se movía entre la multitud, saludando a las caras conocidas, y asintiendo a otras. Habían aparecido muchos recién llegados, y eso le había puesto inquieto.

— ¿Buscando algo en particular? —preguntó a uno de los desconocidos.

—Lo habitual —respondió el hombre—. Comida.

—Inglés, ¿verdad? —preguntó Mathieu.

— ¿Tan malo es mi acento? —rió el hombre.

—Estás un poco lejos de casa, ¿no es así? —le preguntó Mathieu.

—Estaba aquí de vacaciones cuando descendieron —dijo el hombre—. Imagino que estoy atrapado aquí. No creo que quede nadie en casa, ¿no crees? —Mathieu negó con la cabeza— De hecho —dijo el hombre—, también estoy buscando a alguien.

— ¿Sí? —el hombre sacó una rayada foto del bolsillo.

—Mi novia. Estaba de vacaciones conmigo. Nos separamos. Quiero encontrarla.

— ¿Cómo se llama? —preguntó Mathieu, mirando a la foto.

—Marta —dijo el hombre—. Quiero encontrarla. Estoy muy preocupado por ella.

—Me gustaría poder ayudarte —dijo Mathieu—, pero no la reconozco. Y recordaría una cara como esa.

—Gracias de todas formas.

—Preguntaré por ahí —dijo Mathieu—. Quizás alguien la conozca.

El hombre se fue. Mathieu le observó durante un momento, entonces continuó. Se detuvo en uno de los bidones en llamas para calentarse las manos.

—Curioso tipo —dijo una voz junto a él. Mathieu miró a su alrededor, pero no parecía haber nadie ahí.

Excepto que sí que lo había. Una chica estaba de pie junto a él, justo en el borde de su visión periférica.

—No me mires a mí, míralo a él —dijo—. Bien alimentado, ¿no crees? Bastante bien alimentado para ser uno de nosotros.

Mathieu miró a la desbordante multitud. Aún podía ver al extraño inglés. Se había detenido a enseñar la arrugada foto a alguien más. Era un tipo grande. No parecía hambriento.

— ¿Qué me estás diciendo? —dijo Mathieu.

—Te estoy diciendo que las FUC tienen todas las raciones que necesitan. Te estoy diciendo que este mercado se tiene que cerrar ya porque estamos en peligro.

Mathieu se giró para mirarla. Incluso mirándola, no podía verla, pero podía ver lo suficiente como para saber que era la chica de la fotografía.

— ¿Cómo te llamas? —preguntó.

—Mathieu.

—Tienes que confiar en mí, Mathieu —dijo—. Tienes que confiar en mí, o morirá gente.

Mathieu miró de nuevo al inglés. Se había girado y estaba mirando directamente a Mathieu. Una ligera risa cruzó su boca y rizó la gran cicatriz en su mejilla.

—Mi nombre es Marta —dijo la chica—. Tienes que confiar en mí.

Griffin se giró. El tipo al que había interrogado estaba junto a un barril. Mirándole. El titilante fuego del barril arrojaba la sombra del hombre tras él en la penumbra. Pero la sombra no estaba titilando.

No era una sombra. Podía verla. Justo ahí en la oscuridad ámbar. Podía verla.

Comenzó a moverse, abriéndose paso por la muchedumbre, apartándolos. Alcanzó en su abrigo su Glock.

Pero el hombre junto al barril había sacado una sirena y la estaba haciendo sonar.

El caos se desató por el mercado. Otras sirenas comenzaron a resonar, iniciando la alarma. La gente estaba chillando, y precipitándose hacia las salidas. Se arrancaron motores, y los camiones rugieron a la vida. Los tubos de escape eructaron gases. El pánico se adueñó del lugar.

— ¡Fuera de mi camino! —gritó Griffin, abriéndose paso entre la multitud. No podía pasar. Pudo verla. Estaba corriendo con el tipo de la sirena.

Griffin alzó su Glock y disparó dos tiros al techo. Los casquillos gastados tintinearon cuando cayeron al suelo. La multitud a su alrededor se dispersó aterrorizada, desparramándose para alejarse de él todo lo que les fuera posible. Comenzó a correr de nuevo, pero un camión de plataforma hizo marcha atrás frente a él y casi le atropella.

Lo rodeó, maldiciendo y chocando con gente corriendo en dirección contraria. La había perdido de vista. ¿Dónde estaba?

Desde el exterior, empezaron a escucharse disparos de armas de fuego. El pánico aumentó. La gente estaba chillando. Un barril cayó en un remolino de chispas y llamas. Dos camionetas colisionaron cuando trataban de pasar por la misma puerta.

Todavía corriendo, Griffin sacó su radio.

— ¡Rodead la zona! ¡Asegurad la zona! ¡Esta aquí! Repito, ¡esta aquí!

Capítulo 6

Marta y Mathieu corrieron apresuradamente con la multitud. Se escucharon disparos fuera. Sonaba como si un ejército entero estuviera atacando el almacén.

— ¿Tienes transporte? —le gritó.

— ¡Sí, sí! ¡Vamos!

Cuando se producía una redada en un mercado, simplemente te sacabas de allí. Cada uno que se apañe como pueda, esa era la regla. Sal, desvanécete. Preocúpate luego por el resto. Si te paras a ayudar a alguien, no te estabas ayudando a ti mismo.

Pero esta chica, Marta, probablemente había salvado vidas con su alarma. Muchas vidas. Se había adelantado al ataque. Había hecho que todos se movieran antes de que las FUC estuvieran en posición.

Así que no iba a dejarla.

Mathieu tenía un viejo Citroën aparcado cerca de la puerta oeste del almacén. Corrieron hacia él, y Mathieu entró de un salto y arrancó el motor mientras Marta se subía al asiento del pasajero.

— ¡Tenemos que movernos! —gritó Marta.

— ¡Lo sé! ¡Lo sé! —respondió Mathieu, luchando para encontrar la primera marcha. Marta escuchó una serie de ruidos sordos, como el sonido de alguien golpeando un cartón rígido con sus dedos. Se dio cuenta que las balas estaban golpeando la carrocería de la parte trasera de la furgoneta. Miró por el espejo retrovisor y vio al robusto agente de las FUC con la cicatriz en la cara corriendo tras ellos. Estaba disparando una pistola. Marta aulló y se encogió cuando las luces laterales de su ventana se hicieron pedazos. Una bala se plegó en el salpicadero.

Mathieu sacudió la furgoneta y aceleró. Humo azul hirvió de los neumáticos. Se precipitaron hacia la puerta occidental, tumbando pilas de cajas de fruta enlatada. En su espejo retrovisor, Marta podía ver a su perseguidor. Estaba en forma y tenía fuerza, y la longitud de sus pasos le había mantenido cerca de la camioneta cuando aceleró. Disparó de nuevo su Glock, las balas golpearon las puertas traseras de la furgoneta.

— ¡Está detrás nuestra! —gritó Marta.

—Lo sé —dijo Mathieu—. Sujétate.

Hacía tiempo que los pilotos traseros de la furgoneta habían sido destrozados. Cuando Mathieu pisó el freno, no había ninguna luz roja para avisar de la repentina parada.

Al borde de sus límites, Griffin se dio de repente cuenta de que la furgoneta se había parado. Colisionó con las puertas traseras de la furgoneta a toda velocidad y rebotó al suelo, aturdido.

Mathieu aceleró de nuevo, alejándose de la puerta oeste y adentrándose en la noche.

Tras ellos, Griffin se levantó y alcanzó su radio.

* * *

Coches y camiones huían del almacén en todas direcciones. Conducían rápido, sin luces, el riesgo compensaba el peligro. No todo el mundo lo conseguiría. Las fuerzas de reacción de las FUC ya habían entrado en juego y habían bloqueado algunas de las rutas hacia el sur. Fuego pesado repiqueteaba y destellaba en la noche.

Mathieu giró violentamente el volante para evitar un camión del mercado que se movía más lento, luego dejó completamente la carretera. Marta se aferró. Estaban tambaleándose sobre un viejo patio de recreo y salieron por una puerta a una carretera de servicio que transcurría entre fábricas abandonadas y un trozo de terreno residual.

— ¡Cuidado! —gritó Marta.

Un camión de las FUC les había hecho girar, con los focos delanteros resplandeciendo. Hubo disparos. Mathieu intentó girar, pero reventó un neumático y la furgoneta derrapó. Se abrió pasó por una valla metálica, y entonces rodó y rebotó por un terraplén hacia el terreno residual.

— ¿Algun rastro? —preguntó Griffin.

Rafferty se levantó del terraplén de la accidentada furgoneta. El área estaba alumbrada con focos de los vehículos de las FUC.

—Nada —dijo Rafferty—. Aunque hay algo de sangre en la cabina. Alguien está herido.

—No pueden haber ido lejos —dijo Griffin. Se giró hacia FUCA Brunol—. Cierra esta zona. Despliegue completo. Esta vez no se va a escapar.

—Estate quieto —dijo Marta.

—Déjalo —respondió Mathieu.

—Tienes astillas del parabrisas en tu cara —dijo—, así que estate quieto.

—Tenemos a gente que puede hacer eso —dijo una las mujeres observándolos. Su nombre era Sylvie.

—Soy una doctora —dijo Marta.

El campamento de supervivientes al que Mathieu le había llevado estaba a unos ocho kilómetros al oeste de Surcourt. Lo habían alcanzado al amanecer. Era una fábrica en ruinas sin ninguna señal de vida o de ocupación, pero con puertas ingeniosamente ocultas que llevaban a un extenso sótano donde vivían unas cincuenta personas.

Tenían un suministro de agua, provisiones, una letrina útil e incluso habían construido un sistema de tubos para canalizar el humo de cocina hacia fuera sin revelar su posición

—Más de uno tuvo abuelos en la Resistencia —dijo Mathieu—. Las historias se heredan. Historias. Ideas. Técnicas.

—Yo misma tengo algunas historias —dijo Marta.

—Pues empieza por la obvia —dijo un hombre llamado Yves—. ¿Quién eres?

—Es una persona buscada —dijo una mujer llamada Lisel.

—Las FUC van tras ella. Mathieu no deberías de haberla traído aquí.

—No podía dejarla allí afuera —dijo Mathieu, haciendo una ligera mueca de dolor cuando las pinzas de Marta quitaron otro trozo de cristal de su mejilla—. Además, su aviso salvó vidas. Habría sido una matanza.

—Ya es bastante malo —dijo Yves—. Hay docenas de muertos, y más docenas de arrestados. Toda la zona está bloqueada. Hay patrullas por todos lados. Tendremos que permanecer ocultos durante semanas. Sin búsquedas de comida. Sin reabastecerse. Nos quedaremos sin comida.

—Eso si no nos encuentran —dijo Lisel.

Marta podía oír la desesperación en sus voces, podía ver las vacías miradas en sus rostros, el miedo en sus ojos, especialmente en los jóvenes, y en los niños.

Le hicieron pensar en Aleesha.

—Escuchadme —dijo—, escuchadme…

Espacio Para Respirar

Marta sentía un entusiasmo de anticipación cada vez que salía de la TARDIS. Con el Doctor todo era posible. Su última parada había sido el planeta vacacional de Nacre, donde las playas habían parecido interminables y con soles gemelos que calentaban la clara agua azul. Había sido fantástico.

Pero nada, pensó, mirando abajo, tan fantástico como la Tierra.

El Doctor dijo algo y, aunque estaba de pie junto a ella, Marta apenas escuchó una palabra. Era imposible apartar la vista del globo que brillaba por la alargada vidriera que se estiraba por la derecha de la sala curvada. A pesar de todas las maravillas que había visto durante sus viajes, realmente no había ningún lugar como el hogar.

—He dicho —una voz le murmuró en el oído— ¿vas a estar mirando embobada todo el día? Ya no estamos de vacaciones, ¿sabes?

Marta suspiró, recordando la tranquilidad de Nacre. Por no mencionar las atenciones de los extremadamente guapos camareros del hotel. Por desgracia el Doctor no se podía estar quieto más de cinco minutos o aún estaría allí.

—Y yo aquí pensando que sabías como enseñar a una chica a pasarlo bien.

—Esto es pasarlo bien —el reflejo del Doctor le sonrió en el cristal—. Vamos, ¿quién quiere hacer el vago en una playa cuando hay un misterio que resolver? Esas transmisiones que la TARDIS interceptó. Los cantos de ballenas, ¿te suena?

La realidad la golpeó, y Marta recordó donde estaban. En una estación espacial; en una enorme, si los infinitos pero siniestros pasillos tenían algo que ver. La gran sala redonda en la que estaban le recordó a esas viejas imágenes del centro de control de la NASA. Filas curvadas de puestos radiaban desde un núcleo central, cada uno ocupado por un hombre o mujer mirando a los monitores.

Marta medio-esperó ver guardias acercarse. Pero ella y el Doctor podrían haber sido invisibles por toda la atención que nadie les prestaba.

Solo si supiera por qué la TARDIS les había traído aquí, materializándose en un hangar de almacenamiento en las profundidades de la estación. Obviamente tenía algo que ver con esas extrañas señales, que a ella le habían parecido como cantos de ballena. Quizás venían de la nave espacial gigante que podía ver. Había cientos de ella, yendo a la deriva sobre el planeta tan lentamente que apenas parecían moverse.

—Esas naves, ¿son humanas o alienígenas?

—No tenéis naves tan grandes en el 2088 —el Doctor les echó un vistazo—. De todas formas, no son naves.

— ¿Entonces qué son?

—Ni idea.

—Creía que lo sabías todo —Marta les echó de nuevo un vistazo y retrocedió cuando una esfera metálica repleta de antenas se apresuró por el espacio hacia ella. Involuntariamente, retrocedió un paso, esperando que se abriera paso por el cristal, suspirando aliviada cuando viró bruscamente en el último momento y desapareció—. ¿Qué era eso?

—Oh, solo una de las sondas de monitorización.

Marta saltó. No era el Doctor el que había respondido. Se giró.

Un anciano de aspecto amable con gafas gruesas y entradas le sonrió. La sonrisa flaqueó un poco.

—Disculpe, no creo que le conozca. Supongo que son unos de los recién llegados. Soy Conrad Morris-

— ¡Profesor Morris! —El Doctor cogió el brazo del hombre—. Soy un admirador de su trabajo. Marta, este es el genio que rescribió el reglamento de bioingeniería. Luego lo desgarró ¡y escribió un libro completamente nuevo!

—Oh, ¡tonterías! —Protestó Morris, pero parecía bastante contento.

—John Smith —dijo el Doctor, enseñando el papel psíquico—. Esta es mi asociada la Doctora Marta Jones. Disculpe que lleguemos tarde, no me pude resistir al duty-free —Morris apenas tuvo tiempo para saludar a Marta antes de que el Doctor le dirigiera a la ventana—. ¿Dónde estaba? Ah, ¡sí! Esas enormes cosas en el cielo, las señales; no tengo que decir mucho más, ¿verdad?

—Por supuesto que no. Pero como se puede imaginar aún hay muchos datos que analizar, pero los resultados provisionales son extremadamente prometedores. De hecho, son mucho mejores de lo que nos podríamos haber imaginado, parece que los Benefactores no estaban exagerando.

— ¿Qué está pasando aquí? ¿Y quiénes son los Benefactores? —Marta estaba perdida.

— ¿Ha estado el último mes bajo tierra? —preguntó Morris, para nada amable.

—Lo cierto es que, sí, lo estaba —dijo el Doctor—, muy bajo tierra, probando su nueva teoría sobre estalactitas. ¿O eran estalagmitas? ¿Cuáles son las que crecen para abajo? ¡No importa! Iba a hablarle a Marta sobre los Benefactores.

El profesor continuó caminando, con el Doctor a su lado. Marta cerró filas junto a ellos, determinada a no quedarse atrás.

—Los Benefactores, como parece ser, son la salvación de la humanidad —dijo Morris, bastante pomposo—. Al inicio, parecía demasiado bueno para ser verdad y no faltaban los escépticos. Pero, juzgando por los resultados iniciales, los escépticos se equivocaban.

— ¿Por qué no empieza por el principio? —Negó con la cabeza, aún confundida— He estado… lejos, no lo olvide.

—Me gustaría saber quiénes son estos Benefactores —dijo el Doctor—. Quiero decir, no cree que sea una coincidencia, ¿ser los buenos y tener un nombre como los Benefactores? Sería como si los malos se llamaran los Villanos.

—Probablemente era una traducción literal —Morris se encogió de hombros.

—Así que, esas enormes cosas flotantes —dijo Marta—. ¿Son los Benefactores?

—Difícilmente. Los Benefactores están a miles de años luz. Son una raza solitaria. Lo que ven es el regalo que nos enviaron.

—Sigo sin entenderlo.

—Espere hasta que hayamos alcanzado el análisis central —le dijo el profesor—. Les reproduciré la trasmisión. Entonces todo quedará claro.

— ¿Transmisión, eh? —el Doctor sonrió— ¡Bien! Hace siglos que no veo nada en la tele.

Morris les guió por un pasillo que corría entre los bancos de monitores hasta que alcanzaban el núcleo central, un gran escritorio ovalado cargado de equipamiento. A su alrededor, mirando a las pantallas suspendidas sobre sus cabezas, había sobre una docena de gente, todos vestidos con batas blancas. Marta supuso que deberían de ser los científicos más importantes a bordo.

Las pantallas transmitieron líneas de datos que a ella no le decían nada pero obviamente les decía mucho a los científicos, garabateando con plumas en sus blocs mientras los estudiaban. Uno se desprendió para consultar en voz baja con un operador de teclado. De lo contrario nadie dijo una palabra. No había conversaciones amigables, ni risas ni pausas para el café. Había una evidente tensión en el aire.

—No hay mucho parloteo en la oficina, ¿eh? —dijo a la ligera.

—No cuando el futuro del mundo está en juego, Doctora Jones —dijo Morris frunciendo el ceño—. Todo el mundo aquí tiene familia y amigos en la Tierra. Gente de la que se preocupan.

—Lo siento, no pretendía…

—No, no, estoy seguro de que no —dijo el profesor sonriendo para mostrar que no estaba ofendido—. Pero debe comprender que estamos en la primera línea de fuego. Seremos los primeros en saber si los Benefactores tenían razón o, Dios no lo quiera, si estaban equivocados y la Tierra está condenada. Esa es una carga pesada.

—Lo curioso —dijo el Doctor—, es que no tengo ni idea de quienes son estos Benefactores o qué están haciendo, pero ya han empezado a no caerme bien. Salva el planeta o no lo hagas, pero no mantengas a la gente en suspense. Odio eso —Un hombre serio que se había mantenido a un lado del núcleo se les acercó. Llevaba un traje oscuro y jugueteaba con su reloj de pulsera—. ¡Hola! —Dijo alegremente el Doctor— ¿Y tu quien eres?

—Daniel Grant —respondió el hombre, que parecía llevar una máscara de granito—. Jefe de seguridad —el Doctor sacó de nuevo el papel psíquico y presentó a ambos—. Debería de haber adivinado que su gente enviaría a alguien aquí —dijo Grant desdeñosamente. Sus ojos recorrieron el Doctor, asimilando su chocante pelo y su traje de raya diplomática que chocaban con sus deportivas—. No pareces un científico.

—El Doctor Smith es un poco excéntrico pero un genio —dijo Marta.

—Correcto —sonrió el Doctor—. Creo que el profesor Morris nos iba a poner la transmisión de los Benefactores.

— ¿Por qué? —Grant sospechaba abiertamente— ¿Hay alguien en la Tierra que no lo haya visto ya cien veces?

—Hagámoslo ciento una —dijo el Doctor, poniéndose las gafas y mirando expectante a las pantallas—. Quién sabe, podéis haberos pasado algo por alto.

—Bien, lo que queráis —le dijo Grant mirándolo—, pero creo que están perdiendo su tiempo.

El profesor Morris se acercó al cubículo más cercano y le habló en voz baja al operador.

—No tardaré mucho —dijo y se les unió de nuevo—. Nunca olvidaré la primera vez que lo vi. Tenía tanta esperanza.

— ¿Por qué? —preguntó Marta.

— ¡Porque el mundo se estaba muriendo! Contaminación atmosférica, calentamiento global, todo estaba alcanzando un punto crítico. Los gobiernos del mundo le restaban importancia. No querían tener que lidiar con un pánico masivo. Las pruebas estaban ahí para verlas; los casquetes polares se estaba derritiendo, inundaciones, el aire tan obstruido con gases nocivos que algunos días dolía al respirar.

Marta apenas podía creerlo. Todo el mundo había estado hablando sobre el calentamiento global desde que tenía memoria, pero no había pensado demasiado sobre ello. Era algo de lo que preocuparse en el futuro. Parecía que ahora era el momento.

—Así que cuando los Benefactores hicieron contacto —continuó el profesor—, era como si nuestras oraciones hubieran sido respondidas. Pero por supuesto, ustedes saben todo esto.

—Por supuesto que lo sabemos —dijo el Doctor—. Pero nunca me puedo resistir a una buena historia. Vamos, ¿qué pasó después?

Una irrupción de estática interrumpió en corriente de datos en la pantalla sobre sus cabezas. Tan pronto como Marta vio a la criatura que apareció en ella le impactó fuertemente. ‘Gente de la Tierra’ decía. Su voz sonaba compuesta de líquido, como si alguien hiciera gárgaras mientras hablaba. ‘Sentimos que vuestro planeta está sufriendo. Sentimos vuestro dolor y vuestro terror. Pero no temáis. Podemos ayudar.’

Marta apenas asimiló las palabras; estaba demasiado paralizada por el alíen hablándole. Su imposible larga cabeza era como un globo con vida, con ojos pequeños cerca de la parte alta y una hendidura como boca en el otro extremo. Era del color de una masa y no parecía tener nariz u orejas. La cabeza temblaba mientras hablaba, como si le faltara aire. Si eso era su cabeza, pensó Marta encogiéndose de hombros, estaba feliz de no poder ver su cuerpo.

—No —escuchó, un resuello que por un momento pensó que venía de los altavoces. Entonces se dio cuenta de que era el Doctor, no el alíen, el que había hablado. La sonrisa se había desvanecido de su rostro y estaba mirando a la extraña criatura con una expresión el algún lugar entre ira y odio.

‘Tenemos la tecnología para limpiar vuestra atmosfera, para eliminar los gases venenosos y dar a vuestro planeta la oportunidad para respirar de nuevo.’

— ¡No! —repitió el Doctor, tan alto que todo el mundo se giró para mirarlo— Tiene que detenerlos. Si no lo hace, todos morirán.

— ¿De qué está hablando? —exigió Morris.

‘Por esto no pedimos nada a cambio.’

—No crea una palabra de lo que dice —el Doctor señaló con un dedo a la pantalla—. He visto a esas criaturas antes. Créame, no son benignas.

—Hacen contacto por primera vez y usted ya los ha visto. Muy bien, Doctor, supongo que también habla su lengua —se burló Grant.

—Su lengua es la destrucción —dijo el Doctor, dirigiéndose a Grant con una mirada intensa que le recordó a Marta que bajo la facha de un humano algo friki había un alíen que había visto mucho más de lo que un mero humano podía imaginar.

—Son los Cineraria. Toman los planetas sigilosamente, aniquilan toda vida y luego eliminan todos los recursos hasta que no queda nada más que cenizas y el hedor de la muerte.

— ¿Lo llama disimulo cuando nos contactaron —sonrió Grant con frialdad—, nos ofrecieron ayuda y enviaron formas de vida lejos de nuestro entendimiento? ¿Formas de vida que puede filtrar la atmosfera, recogiendo gases de efecto invernadero que serán expulsados en el espacio? Si quisieran adueñarse de la Tierra, Doctor, ¿por qué no atacarla? Si están tan avanzados estaríamos condenados.

—No es así como trabajan. Los Cineraria no tienen el estilo de crash-bam-boom que os gusta. Evolucionaron en un planeta gaseoso, armas combustibles no son una idea muy inteligente. Oh no, ellos se decantan por algo más imaginativo —el Doctor señaló por la ventana—. Como esas cosas de ahí afuera. Van a destruir la Tierra.

—Les llamamos ballenas —asintió entusiasta el Profesor Morris pareciendo ajeno a la tensión entre Grant y el Doctor.

—Por el canto —dijo Marta. Se dio cuenta de que, por supuesto, no era realmente un canto de ballena cuando lo habían escuchado en la TARDIS, pero había sido una lenta y triste cualidad de ella que le recordaba a los enormes pero aun así elegantes mamíferos deslizándose majestuosamente por las profundidades.

Salvo que las ballenas eran benignas, se recordó Marta. Si el Doctor iba a ser creído, y ella nunca iba a dudar de él, las criaturas devora gas flotando sobre el mundo, su mundo, tenían algo que ver.

— ¿No creísteis que era demasiado bueno para ser verdad? —Exigió el Doctor, lo suficientemente alto como para ahogar la voz líquida de las criaturas— ¿Un pueblo alíen aparece, de la nada, ofreciendo enmendar todo lo que habéis roto? Quiero decir, a caballo regalado no le mires el diente. ¿Qué ingenuos podéis ser?

—Suficiente —espetó Grant.

— ¡Destruirán vuestro planeta!

—Eso sigue diciendo. Pruébalo.

—Ah, bueno ese es el asunto —el Doctor hizo una mueca—. No puedo probarlo. Pero dame suficiente tiempo y lo haré.

—Tiempo es algo que no tenemos —Grant miró enfáticamente a su reloj—. Si continua causando disturbio haré que le saquen de aquí.

—Inténtalo —Marta se llevó la mano a la boca. Las palabras habían salido sin querer decirlas.

—Muy bien —dijo Grant, y presionó un botón en su reloj. Inmediatamente una puerta de metal situada en la pared tras él se abrió y media docena de guardias fluyeron por la habitación. Marta recordó como Grant había estado jugueteando con el reloj cuando se les acercó por primera vez. Debían de haber estado esperando fuera todo el rato, alertados por su jefe en el momento que le había visto a ella y al Doctor. La sonrisa del jefe de seguridad era tan fría como el espacio—. Mis compañeros les escoltarán a sus cuartos. Algo de descanso puede que les calme los nervios.

—No nos apresuremos —dijo el Doctor retrocediendo un par de pasos—. Vale, no hemos empezado exactamente con el pie derecho. ¿Y si nos tomamos una buena taza de té y charlamos, empezamos de nuevo?

—Será mejor que haga lo que dice, Doctor —dijo Morris.

Los ojos de Marta cambiaron de Grant y sus gorilas al Doctor, quien, se dio cuenta, se estaba alejando de ellos. Se acercó lentamente hacia él, sabiendo que el mejor lugar en el que estar en una crisis era a su lado.

— ¿Sabes qué? Estás absolutamente en lo cierto —respondió el Doctor. El único problema es que no soy muy bueno en hacer lo que me dicen.

Con eso alzó un brazo, con el destornillador sónico en su mano. Su punta brillaba de azul y el infierno se desató. En un latido la tenue luz se convirtió en un rojo parpadeante y el sonido de una sirena ensordecerá que hizo que Marta se cubriera las orejas. Podía ver a Grant ladrando órdenes pero no podía oír nada de lo que decía. Entonces el Doctor la estaba cogiendo de la mano, empujándola.

— ¡Corre!

No necesitaba que se lo dijeran dos veces. Corrieron por el pasillo entre los cubículos hacia las puertas por las que el Doctor la había llevado minutos antes. Para horror de Marta se estaban cerrando lentamente.

— ¡Vamos, rápido!

No creía que podía ir más rápida, pero la idea de quedarse atrapada con los matones de Grant la incentivaron. Hicieron un sprint los últimos metros y se apretaron para pasar antes de que las fuerzas se cerraran con un golpe seco.

Si hubiera habido algún guardia al otro lado ella y el Doctor hubiera corrido directos hacia ellos, pero el pasillo estaba desierto. Marta se inclinó contra la pared, respirando a grandes bocanadas y con el corazón punzando. Como envidiaba al Doctor que, a pesar de sus 900 años, para nada parecía estar sin aliento.

Proyectó el destornillador sónico sobre el teclado en el lado de la puerta, abanicando el aire cuando chispas salieron de él y un olor abrasador llenó el pasillo.

— ¡Lo siento! Fumar, un hábito terrible. ¿Estás bien Marta? Pareces algo paliducha.

—Estoy bien —dijo. Sus piernas le temblaban tanto que apenas podía permanecer de pie pero no quería darle la satisfacción de saberlo, no con su retorcido sentido del humor—. ¿Qué es lo que has hecho?

—Alarma de incendios, brillante ¿eh? Me fijé en los sensores en el techo y sabía que las puertas se cerrarían automáticamente porque es lo que siempre pasa en las pelis. Pero no podemos quedarnos aquí parloteando. ¿Recuerdas el camino para volver a la TARDIS?

Marta recordó el borrón de pasillos interminables, alumbrados por tubos fluorescentes blancos, recordó los ascensores y todos esos giros a izquierda y derecha que finalmente les habían llevado allí.

—No —dijo negando con la cabeza—. Lo siento.

— ¡No lo estés! —Dijo mostrando los dientes— Necesito volver allí rápido y quiero que tú alejes a los matones de Grant.

— ¿Qué quieres que haga?

—Tan solo sigue moviéndote todo el tiempo que puedas. Y quédate en esta planta, así no los llevarás involuntariamente a la TARDIS. En breve abrirán las puertas, así que cuanto más tiempo me puedas comprar, más rápido podré apañar las cosas.

— ¿Cómo de malo es?

—Malo como en el fin del mundo —dijo el Doctor mirándola sombríamente.

—Bien, pues será mejor que se ponga a ello, Doctor Smith.

—A ello voy, Doctora Jones. Intenta no meterte en problemas —con eso corrió por el pasillo hacia el ascensor más cercano. Marta sabía que tenía que esperara a que Grant y sus hombres la vieran si iba a alejarlos de la TARDIS. Al menos no tuvo que esperar mucho. El Doctor acababa justo de entrar en el ascensor cuando la puerta tras ella silbo y comenzó a abrirse—. Allá vamos —gimió, y comenzó a correr.

— ¡Alto! —escuchó gritar a Grant, seguido segundos más tarde por el sonido de pasos aporreando el suelo tras ella por el pasillo.

Cuando llegó a una intersección tomó el pasillo a la izquierda, yendo a la derecha en el siguiente. Marta se forzó en concentrarse en correr, en lugar de pensar sobre lo que Grant le haría cuando la atrapara.

Pronto su aliento irritó su garganta, su pecho estaba ardiendo y tenía que luchar para ignorar el dolor en el costado. Si solo estuviera segura de que el Doctor ya había alcanzado la TARDIS, no necesitaría estar tan preocupada en alejarlos.

— ¡Detente donde estas!

La vociferada orden tras ella no hizo más que incentivarla. Las paredes se nublaron mientras Marta, con los dientes apretados de dolor, corrió por el pasillo. Ahora podía oír los estridentes pasos pisándole los talones. Marta viró a la izquierda, gritando cuando se dio un golpe en codo por girar demasiado rápido.

Por delante, divisó un ascensor, con las puertas abiertas. El Doctor le había dicho que se quedara en este piso, pero él no era el que tenía una manada de gorilas siguiéndolo. Marta estaba segura que había subido pisos en el ascensor para llegar ahí, así que mientras que no fuera hacia abajo no podía guiarlos a la TARDIS.

Se tambaleó en el ascensor y vio en el monitor que estaba en la decimotercera planta. Mal presagio, pensó mientras apretaba al azar el botón para la planta 25. Gritos la hicieron girarse. Grant estaba encabezando un puñado de guardias por el pasillo hacia ella. Solo estaban a unos metros.

— ¡Vamos! —le gritó Marta a las puertas.

— ¿Vas a algún lado? —se mofó Grant.

—Sí —dijo Marta mientras las mientras se cerraban—. Arriba.

La última cosa que vio antes de que se cerraran fue la cara de Grant contorsionada por la ira, corriendo hacia ella. Un segundo después escuchó el estampado de los puños en el metal.

El ascensor se elevó y el espíritu de Marta lo hizo con él. Había sido más astuta que Grant. Sin duda estaría tras ella tan pronto como llegara a la vigésimo quinta planta, pero para cuando la encontrara el Doctor seguramente habría tenido todo el tiempo que necesitaba.

Un punto para los bueno. Pensó Marta sonriendo.

La sonrisa desapareció igual de rápido que sus esperanzas cuando el ascensor se detuvo con una sacudida, casi derribándola. Entonces comenzó a descender lentamente.

— ¡No! —golpeó botón tras botón pero nada pasó. Grant debía de haber sido capaz de anular el ascensor. Vale, para el caso podía tomárselo con filosofía. Le había dado una buena carrera y ahora se había acabado. Como no tenía sentido tratar de escapar, Marta decidió tomárselo con calma. Cuando las puertas se abrieron estaba apoyada contra la pared, con los brazos bruzados, y la cabeza inclinada a un lado—. ¿Quieres unirte?

—Tú y yo vamos a tener una pequeña charla —Gran estaba que trinaba—. Voy a averiguar lo que los dos estáis tramando.

—Pues vamos, no tengo todo el día —dijo. Antes de que pudiera alargar el brazo para cogerla, se dio un empujón en la pared y salió del ascensor casualmente. Los guardias miraron vacilantes a Grant.

—La llevaré a control —chasqueó, sin duda furioso por ver minada su autoridad—. Vosotros encontrad a su amigo —Marta solo podía esperar haberle comprado al Doctor suficiente tiempo—. Podemos hacer esto fácil o difícil —gruñó Grant una vez que los guardias habían desaparecido.

—Muy original. Por tu bien lo haremos fácil —Marta se giró y sin mirar atrás, comenzó a caminar por el pasillo. Grant maldijo y fue tras ella. Al menos no trató de cogerla, para tratar de recuperar algo de autoridad al tomar control de la situación. Aún mejor, la dejó caminar en silencio. Solo cuando quedó claro que Marta se había perdido él lideró la marcha. No es que es estuviera tomando riesgos, Marta sabía que fácilmente la podía atrapar si trataba de correr.

La atmosfera en el centro de control había cambiado. Cuando entró, todas las cabezas se giraron hacia ella y las miradas que le echaban iban de sospechosas a totalmente hostiles. Incluso el Profesor Morris estaba con el ceño fruncido mientras marchaba hacia ellos, agitando un dedo hacia Marta.

— ¿Qué diablos está pasando? ¿Y dónde está el Doctor Smith?

Marta se encogió de hombros, dándose cuenta de que aún podía ayudar al Doctor manteniéndose en silencio.

—Tengo hombres buscándolo —dijo Grant—. No puede esconderse para siempre.

—No lo entiendo —dijo Morris—. Estamos tratando de salvar el mundo. ¿Qué esperan conseguir con todas estas… tonterías?

Marta apartó la mirada, hacia una de las pantallas sobre sus cabezas. El Doctor le devolvió la mirada.

—Hola —dijo jovialmente, saludando con la mano.

— ¿Qué demonios? —las mejillas de Grant se sonrojaron por la ira cuando se dio cuenta de que el Doctor había secuestrado todas las pantallas en la sala. Marta vio la consola de la TARDIS de fondo y suspiró aliviada. Había estado preocupada de que los hombres de Grant pudieran haberlo encontrado pero detrás de esas viejas puertas estaba a salvo.

—Marta mira, ¡estoy en la tele!

— ¿Cómo lo está haciendo? —Grant se giró hacia Marta— Dímelo.

—Veamos —continuó el Doctor—, supongo que tenéis un millón de preguntas pero van a tener que esperar. Veréis, mientras vosotros corríais por ahí como pollos sin cabeza, algunos estábamos trabajando.

—Dímelo —dijo Grant—. O solo empeorarás las cosas.

—No sé cómo lo está haciendo, ¿vale? —y era la verdad. El Doctor trabajaba en formas misteriosas, cuando no estaba saltando y emocionándose.

— ¿Y sabéis qué? ¡Lo he averiguado! Aunque para ser justos, no era demasiado desafiante, no para mí. ¿Dónde estaba? Oh, sí, ya sé.

La cara del Doctor se desvaneció repentinamente de la pantalla para ser reemplazada por un primer plano de una de la bioformas flotantes. Marta hizo una mueca ante su vista. La cosa era una deforme burbuja gris salpicada con protuberancias semejantes a agallas. Varias partes sobresalían y luego se aplanaban conforme inhalaba y descargaba gases. Aunque no había nada para proveer un sentido de escala, ya sabía que era enorme.

—Ahora, escuchad —dijo el Doctor con una voz aguda. Un agudo eco se abrió paso por la sala de control, seguido por un sonoro retumbo. Segundos después el sobrenatural dueto se reprodujo solo—. Sí, lo sé, parece un canto de ballena. Pero no lo es. Lo que estáis escuchando son señales codificadas.

— ¿De qué está hablando? —dijo Morris frunciendo el ceño.

—Cada bestia emite una señal, transmitiendo todo el gas que tienen almacenado. La otra responde con instrucciones de mantener posición.

—Está loco —susurró Grant—. No puede probar nada.

—Eso es—dijo el Doctor— hasta que haga esto.

La señal cambió. El canto de ballena se convirtió en un gorjeo. Inmediatamente la criatura cesó de ondular. Jadeos de terror llenaron la sala cuando comenzó a hundirse, lentamente haciendo espirales con su cargamento letal hacia la Tierra.

—Dios mío —resolló Morris, morando por la ventana.

Marta miro e inmediatamente vio que algo estaba mal. Los movimientos de las criaturas ya no eran aleatorios. En su lugar estaban derivando en una formación sobre la Tierra.

— ¿Qué están haciendo? —pregunto, sin esperar una respuesta.

—Tomando posiciones —dijo el Doctor entrando a la sala con el destornillador sónico en la mano—. Saben que estamos tras ellos.

Grant se movió hacia él. El Doctor negó rápidamente con la cabeza.

— ¿Recuerdas lo que pasó la última vez que lo intéstate?

Grant observó el destornillador y retrocedió.

—No lo entiendo —dijo Marta, con la vista yendo del Doctor a la pantalla. Se había congelado y su inmóvil cara le devolvió la mirada.

— ¿Eso? Lo grabe antes de dejar la TARDIS, solo le añadí un simple retraso temporal.

—Sí, ¿pero por qué?

—Tenía que conseguir la atención de todo el mundo o el señor Gruñón aquí presente no me hubiera dado la oportunidad de probar mi punto.

—Nos has condenado a todos —gruñó Grant.

—No seas tan dramático —dijo el Doctor poniendo los ojos en blanco—. Solo he hackeado la señal e hice una para que pensaran que había sido ordenado que cayera.

— ¿Lo has matado? —preguntó Marta.

—No son seres sensibles, Marta, solo enormes bolsas de aire con pequeños sistemas nerviosos que solo pueden responder a ordenes básicas —les rozó al pasar por el cubículo más cercano—. Ese caerá en medio del Atlántico. Nadie resulta herido. Oh, y la criatura en si probablemente sobrevivirá, si eso te hace sentir mejor.

— ¿Y el resto? —Morris estaba mirando al resto de criaturas con inquietud— No les haría falta mucho para aniquilar una ciudad.

— ¡Así que ahora me crees! ¡Brillante!

—Puede que él no haga, pero yo no —dijo Grant tenso—. Esa cosa solo cayó porque tú interferiste. Ahora has hecho que el resto se pongan en marcha.

—Aun no lo entiendes, ¿no es así?

— ¡Doctor! —Gritó Marta. Repentinamente las criaturas habían cogido velocidad y estaba corriendo sobre el globo terráqueo.

—Calmaos. No es que esas cosas corran.

—Pues ahora sí.

El Doctor echó un vistazo y frunció el ceño.

—Inteligente… están usando el gas para propulsarse —farfulló, y entonces comenzó a barrer el cubículo con el sónico.

Marta no dijo nada, no queriendo romper su concentración.

Morris se le unió. El profesor se encogió cuando el enjambre de criaturas se separaron en un grupo de patrones revueltos, por encima de los continentes.

Marta miró nerviosa al Doctor. Lo que fuera que estaba haciendo, deseó que se diera prisa y que lo acabara. Se les estaba acabando el tiempo.

—Golpearán primero en las ciudades —dijo el Doctor, con los ojos fijos en el cubículo—. Matarán a miles de millones de golpe y luego esperarán a que la nube de gas acabe con el resto.

— ¿No puede el ejército acabar con ellos con misiles? —preguntó Marta.

—Sí, excepto que tendrías una explosión enorme en lugar de una explosión de gas letal, no es demasiada mejora —agitó su mano libre con desdén, obviamente tratando de centrarse en lo que estaba haciendo. Por la mueca en su cara no estaba yendo bien—. La frecuencia está cambiando constantemente… no puedo bloquearla…

Marta se mordió una uña. Las criaturas estaban reduciendo la velocidad, lo que tenía que significar que se estaban preparando para caer. Muy por debajo puedo ver una sombra sobre Londres; su propia familia se habría ido, pero podría tener descendientes viviendo en la ciudad y no podría soportar la idea de nada sucediéndoles, o llegados a ese punto, a nadie más.

Miró al Doctor pero su cara era ilegible. Estaba soniqueando como un loco pero no estaba pasando nada. Marta tenía ganas de chillar.

— ¿Hay algo que podamos hacer? —imploró Morris. Repentinamente, el Doctor sonrió.

—Podría pedirle que se detuvieran.

— ¿Podemos comunicarnos con esas criaturas?

— ¡Ellos no! Vaya, para ser un hombre inteligente a veces eres algo lento. Me refiero a esos Benefactores suyos.

—Te lo hemos dicho —ladró Grant—. Están a años luz de distancia.

— ¿Lo están? —Ahora el Doctor estaba tocando extravagantemente con el sónico por el terminal de trabajo— La cosa es —dijo— que ya he descifrado el código así que solo tengo que asegurar la señal. Entonces puedo hacker su sistema. Así —Marta se alejó de la ventana mientras el espacio exterior se distorsionaba—. Aparato de ocultación —sonrió el Doctor—. Y, ups, adivinad quien lo ha roto.

Las estrellas desparecieron conforme una forma gigantesca apareció junto a la estación. Era una nave espacial, pero no como ninguna que Marta hubiera visto antes, un montículo cónico de estructuras parecidas a hueso, unidas por lo que parecía una resina de un gris apagado y salpicada de agujeros de luz. No había motores que ella pudiera ver. Quizás estaban ahí pero no los reconocía. La nave era lo suficientemente grande como para empequeñecer la estación y tan alíen que su mente tenía problemas para comprenderla.

—Ahí lo tienes —dijo el Doctor, frotando sus manos alegremente.

Grant miró boquiabierto a la nave de los Benefactores. Incluso Morris, siendo el eminente científico que era, estaba teniendo problemas en aceptar la prueba presente ante sus ojos.

—P-pppero —tartamudeó.

— ¡Justo lo que yo pensaba! —Dijo el Doctor, poniendo una mano sobre el hombro del profesor y otra en el de Grant— Todas las estaciones de seguimiento de la Tierra lo habrán recogido. Todos los misiles nucleares que tenéis estarán apuntado hacia ello.

— ¿Qué pasa con las bombas de gas? —Preguntó Marta— Hacer explotar la nave no será suficiente para detenerlas.

—No se llegará tan lejos, mira —las criaturas grises se estaba alejando de la tierra, flotando inofensivamente por el espacio—. Los Cineraria saben que han sido detectados. Ya habrán detectado las defensas de la Tierra. Os lo dije, no le van las explosiones. Ellos lo hacen con disimulo. Y volé su tapadera. Solo con que un arma nuclear les golpee, es un hasta la vista. Así que han admitido la derrota.

—Se van —Grant seguía mirando por la ventana.

Marta miró. La nave de los Cineraria se estaba deslizando fuera de órbita.

— ¿Y si vuelven? —chasqueó Morris fuera de su estupor.

—No saben nada sobre mí. Por lo que a ellos respecta, ha sido la raza humana la que les ha derrotado. El pequeño ratón ha rugido. Así que, no, no volverán.

—Estábamos equivocados —dijo Morris, mirando a Marta y al Doctor—. Gracias.

—Solo hago mi trabajo —dijo el Doctor en un pésimo acento de vaquero. Entonces se puso serio—. Pero si quiere agradecérmelo, salve su planeta de la forma complicada.

— ¿Qué quieres decir?

—Sin atajos, sin reparaciones rápidas. No necesitáis la ayuda de nadie. Los Cineraria creían que erais listos pero yo sé que lo sois. Realmente sois bastante increíbles —Marta sonrió. Le encantaba cuando el Doctor se emocionaba y ahora estaba saltando positivamente, con las manos volando por todo el lugar—. Quiero decir, podéis ser estúpidos y descuidados —continuó—. Mirad lo que le habéis hecho a la Tierra. Y aún así, aún así, ahí estaban Newton y Einstein y Hawking y el resto, el resto de esas maravillosas mentes. Y toda la belleza, ¡oh, no me hagáis decirlo! La Capilla Sixtina, la Torre Eiffel, los Jardines Colgantes de Babilonia-

—Doctor —le interrumpió Marta. Algunas veces necesitaba que le frenaran.

— ¿Qué? Oh, sí, lo siento. De todas formas, la cosa es que tenéis el cerebro y la fuerza para solucionar vuestros propios problemas. Los Cineraria no limpiaron la atmosfera completamente. Pero os han comprado espacio de sobra para respirar. ¡Así que usadlo! Culminad el trabajo. Sois lo suficientemente listos. Y, además, si encontráis esa bolsa de gas flotando en algún lugar en el Atlántico podéis tomar prestada su tecnología.

—Sí —dijo Morris, con los ojos como platos mientras consideraba las posibilidades—. No fingiré que lo entenderemos todo pero estoy seguro de que podemos extrapolarlo… —seguía balbuceando cuando el Doctor tomó la mano de Marta y la guió en silencio por las puertas.

—Salvar el mundo en menos de una hora —dijo el Doctor mientras se dirían hacia el ascensor—. Creo que es un record.

— ¿Complacido contigo mismo?

—Sí, bueno, no me puedes echar la culpa. Algunas veces soy tan listo que me sorprendo a mí mismo. Y te digo que hace falta mucho para sorprenderme.

—Bueno, puedes usar algo de ese genio tuyo para llevarme a la Tierra.

—Bueno, lo has hecho —dijo el Doctor alzando una ceja—. Me has sorprendido. ¿Tenemos la totalidad del tiempo y el espacio que explorar y tú quieres irte a casa?

—No quiero ir a casa —dijo Marta—. Quiere que me lleves a ver el mundo dentro de diez años para ver cómo funciona todo.

—Entonces a la Tierra dentro de diez años. Pero no te preocupes. Se las apañan bien, justo como dije. ¡Todo es brillante!

Marta rio y deslizó su brazo por el suyo. Mientras que el Doctor estuviera presente, realmente todo era brillante.

Capítulo 7

—No puedo hacerlo sola —les contó Marta al grupo de Surcourt durante la cena—. No puedo. Haré todo lo que pueda, pero necesito ayuda. Necesito tantos de vosotros como sea posible os convirtáis en Marta Jones.

— ¿Qué? —rió Sylvie.

—Quiero decir… hacer lo que yo hago. Salir y establecer contacto con otros grupos. Compartir las historias que he compartido con vosotros estos días. Contadles lo que va a suceder y que tienen que estar preparados. Ser yo, supongo. Multiplicarme, de forma que pueda estar en tantos sitios como sea posible, expandir la palabra, y hacer que otros hagan lo mismo. Ser Marta Jones y hacer más Martas.

—Te respeto Marta, en serio, lo hago —dijo Yves— ¿pero las palabras van a ser suficientes? ¿Palabras e ideas? Para derrotar al Amo necesitamos combatir.

Varias voces murmuraron en concordancia.

—Hay muchas formas de combatir —dijo Marta.

—Quiero decir matar al Amo —dijo Yves.

—El Doctor-

—Con el debido respeto —dijo Antoine— este Doctor del que hablas puede que ya esté muerto.

—No lo está —dijo Marta—. Lo sabría.

Después de cenar, ayudó a Mathieu a limpiar los platos.

— ¿Y tú qué? —Le preguntó— ¿Te apetece convertirte en Marta Jones?

—A todo el que conozca le diré lo que me has contado —respondió—, pero estoy de acuerdo con Yves y el resto. Deberíamos de pelear. Dicen que los Clandestinos están ganando fuerza en el este, en Alemania y Suiza. He estado planeando dirigirme hacía allí, para ver si me puedo unir. Quizás consiga que los Clandestinos operen aquí también.

—He escuchado a la gente hablar sobre los Clandestinos.

—Hay muchos grupos —le dijo Mathieu—. Todos independientes, pero si pudiéramos unirlos…

—Las FUC son fuertes —dijo Marta— y los Toclafane…

— ¿Y qué otra cosa hacemos? —preguntó Mathieu.

— ¿Creer? —sugirió.

Mathieu escurrió la bayeta y tamborileó con sus dedos en el borde del cuenco. ¡Tap-tap-tap-tap! ¡Tap-tap-tap-tap!

—Esas historias que nos has contado —dijo— de otros mundos y alíens. ¿Son ciertas?

— ¿Tú qué crees?

—Creo que el cielo se abrió hace dos meses y cosas de otro mundo llovieron y cambiaron el mundo. Ahora creo que todo es posible. ¿Así que has estado en esos otros lugares y tiempos? —Ella asintió— ¿El Doctor te llevó allí? ¿Cómo es realmente?

—Es extraordinario. Nunca se rinde. Nunca deja de pelear. Y, créeme, nunca lo hace con armas y bombas.

— ¿Sabe lo que son los Toclafane? —preguntó Mathieu.

—No, aún no.

— ¿Lo sabes tú? —ella negó con la cabeza. Le ayudó a llevar el cuenco de agua de lavar al reciclador de agua gris y lo inclinaron.

—No puedo quedarme aquí mucho más —le dijo—. Necesito avanzar.

—La seguridad es realmente firme en esta zona —respondió—. Quizás otro mes.

—No puedo esperar tanto —dijo.

—Pues encontraremos una forma e iré contigo —dijo Mathieu encogiéndose de hombros.

—No hay necesidad de—comenzó Marta.

—Puedo llevarte a otros grupos entre aquí y Charleville. Ellos, a cambio, nos pueden enlazar con otros.

—No tienes que hacerlo —le dijo.

—Lo estoy haciendo por mí —dijo—. Creo que es hora de que vaya a buscar a los Clandestinos.

— ¿Pues cómo salimos? —preguntó.

—Pensaré algo —respondió.

Griffin y sus hombres estaban supervisando los barridos casa a casa en los suburbios de Surcourt cuando llamó Brunol. Griffin sacó su teléfono.

—Habla.

— ¿Estás mirando la Vigilancia?

—No.

—Te recomiendo que lo hagas, y rápido —dijo Brunol.

Sosteniendo el teléfono contra su oreja, Griffin pasó por las filas de presos llorando retenidos a punta de pistola. Perros guardianes estiraban de sus cadenas y ladraban a los asustados cautivos.

—Que se callen —le dijo Griffin a Jenks.

Se metió en la cabina y puso Vigilancia en el ordenador del vehículo.

— ¿Lo estás viendo? —preguntó Brunol.

—Sí —dijo Griffin.

<Identificación positiva, fugitiva Marta Jones. Campo de trabajo en Tournai> decía el mensaje de la pantalla.

— ¿Está esto confirmado? —preguntó Griffin.

—Vino de un aparato verificado de las FUC hace unos veinte minutos —dijo Brunol—. Lo he comprobado. La fuente dice que Jones ha sido vista en el campo sobre las nueve esta mañana. Tres avistamientos separados, incluyendo uno por un guardia del campo.

—Eso fue hace dos horas —dijo Griffin—. ¿A cuánto está Tournai?

—Es Bélgica. Cerca de la frontera, a una hora de carretera si pisas el acelerador.

—Espera —dijo Griffin. Se inclinó fuera de la cabina—. ¡Conmigo! ¡Ya! —gritó. Sus hombres rompieron filas inmediatamente. Griffin arrancó el motor.

— ¿Brunol?

—Sigo aquí.

—Despeja todos los controles de carretera y controles fronterizos de aquí a Torunai. Adviérteles de que vamos a ir y de que no vamos a detenernos. Asegurad el campo de trabajo, el campo y sus alrededores. Moviliza todo lo que tengas.

—Por supuesto.

— ¿Brunol?

— ¿Si?

—Asegura el campo, pero que nadie se mueva hasta que llegue. ¿Te ha quedado claro? Que nadie vaya a por Marta Jones hasta que yo esté allí.

—Entendido.

Griffin colgó el teléfono. Sus hombres ataban a bordo. Puso la marcha y puso el pie sobre el acelerador.

— ¿Tenemos prisa en llegar, jefe? —preguntó Bremner.

—Tournai. Cargad.

— ¿Si?

—La tenemos —asintió Griffin.

— ¿Así de fácil? —preguntó Marta, sonriendo. Yves asintió.

—Así de fácil —dijo, escribiendo otras cuantas palabras en el resistente teclado de ordenador.

<Confirmación adicional, fugitiva Marta Jones. Campo de trabajo de Tournai. Solicito instrucciones> decía la pantalla.

Hubo una pausa. La red sonó.

<Todas las FUC de Tournai. Mantened posición y esperad encuentro de personal> decía el nuevo mensaje.

Los agentes del mercado exprés habían capturado un camión de las FUC durante el ataque al convoy de suministros. Todos los vehículos del convoy habían sido abandonados en el almacén o tirados en embalses o canteras. A las FUC les costaría bastante darse cuenta de que les faltaba un todoterreno que seguía activo.

—He pedido un par de favores —dijo Mathieu—. Considera este paseo las gracias de los comerciantes por tu advertencia.

Cargaron sus mochilas en el todoterreno. Vestidos con botas de combate, pantalones militares y chaqueta de cuero negro, Marta se despidió de los miembros del grupo de Surcourt. Se estaba levantando viento, haciendo crujir las ramas de los olmos y álamos que guarecían la fábrica en ruinas.

—Entrad, todos —dijo—. No deberíais estar aquí afuera.

—Dios te bendiga Marta —dijo Sylvie.

— ¡Mantén a salvo a Mathieu! —rió Antoine.

—Recordar. Creed —dijo Marta mirándolos. Se dio un golpecito con el dedo en la sien—. Ganaremos esto si recordamos y creemos.

Mathieu ya se había despedido de sus amigos y entró en la cabina.

— ¿Marta? —la llamó. Ella abrió la puerta del copiloto y miró al grupo una última vez.

—Sed Marta Jones por mi —les dijo con una sonrisa.

Entró, y condujeron por la carretera.

El grupo de Surcourt había sido bueno con ella. Marta sintió un tirón emocional mientras los dejaba, podría haber derramado una o dos lagrimas al dejarlos, pero hasta ahora no se había permitido llorar, y no iba a comenzar ahora.

Ir en un vehículo de las FUC tenía sus ventajas. Al dirigirse hacia el este, por Belsour y Travent-Ville, la mayoría de los puestos les saludaban al pasar. Los que era lo suficientemente estrictos para detenerlos no vieron nada incorrecto con el pase y los papeles falsificados de Mathieu. Ninguno ni siquiera se dio cuenta de que había una segunda persona en el vehículo.

El ordenador de a bordo, se abría en su engomada cubierta, mostrándoles constantes actualizaciones de Vigilancia, suficiente para avisar a Mathieu en un par de ocasiones y permitirle desviarse de las movilizaciones de las FUC.

Al anochecer habían llegado a un pequeño pueblo en Oise⁹, e hicieron contacto con el grupo de supervivientes de la zona. El grupo les ayudó a ocultar el todoterreno, luego los llevó a su refugio y les dieron camas y comida.

A cambio, Marta contó unas cuantas más de sus historias. Algunas eran historias que no había contado antes. Otras eran cuentos tan bien ensayados que se contaban solos.

Respondió preguntas y escuchó sus ilusiones y temores. Les contó lo que sabía, y les pidió ayuda. Les instó a que extendieran la palabra.

Hizo que lo que el Doctor le había pedido que hiciera.

Al día siguiente, al amanecer, estaba lloviendo.

Cuando arrancaron el todoterreno y encendieron el ordenador, Vigilancia estaba zumbando constantemente con alertas. Habían descubierto su ardid. Alguien, en algún lugar; Marta imaginó que el gorila con la cicatriz en la cara, estaba seriamente furioso. Se habían ordenado barridos exhaustivos, cerrado fronteras y se habían ordenado redadas y búsquedas.

Condujeron por la lluvia hacia Rumigny¹⁰.

—Tendremos que deshacernos del coche pronto —dijo Marta. Mathieu asintió—. Podríamos estar llevando un rastreador, o quizás pueden rastrear nuestras transmisiones mediante la Red Arcángel. Rastrearlo hasta este ordenador.

—Lo sé. Solo quiero llegar hasta Aisonagne, ¿vale?

—Vale.

Tiraron el todoterreno a un rio mucho antes de Aisonagne. La lluvia caía con fuerza y las FUC estaban estrechando el cerco. Helicópteros de combate barrían los cielos, y Marta vio como dos bancos de Toclafane se desplazaban rápidamente por el cielo.

Dieron una buena caminata entre bosques barridos por la lluvia, evitando las carreteras, y llegaron a un lugar llamado Veulette a media tarde.

El pueblo estaba muerto. Que parecía sospechosamente como un cementerio en masa escondido en el bosque detrás de la pequeña escuela.

Siguieron adelante, y alcanzaron Saint Marcel al anochecer. La lluvia persistía. Un granjero solidario, que vivía solo en una casa de piedra en un lateral de una colina, les llevó a Aisonagne en su camioneta. Se mantuvo en carreteras secundarias y carreteras de campo, conduciendo lentamente y con las luces apagadas. Las carreteras principales estaban iluminadas con gran cantidad de focos y reflectores.

El granjero les dejó a un kilómetro y medio de Aisonagne, y les mostró el camino que debían tomar. Habían llegado a la ciudad a las diez, y fueron acogidos por un pequeño grupo de supervivientes que se estaban refugiando en el sótano del ayuntamiento.

Hubo tiempo para la cena y una historia, una historia bien ensayada. Marta les dio una versión rápida de su discurso y esperó que fuera suficiente.

A las dos, bajo una noche sin luna acaba de parar de llover, el grupo de Aisonagne les guió por los húmedos campos a la suburbana ciudad de Banville¹¹.

Un grupo mucho más grande estaba escondido ahí, una comunidad de supervivientes de cerca de 70 personas. Agotada, Marta hizo lo suyo de nuevo, presentada y animada por Mathieu. Lo había hecho tantas veces que le estaba empezando a sonar seco. Esperó que a ellos no se lo pareciera. La congregación parecía escuchar, seriamente.

— ¿Los Clandestinos? ¿Alguno de vosotros sabe algo sobre los Clandestinos? —preguntó Mathieu después mientras bebían café amargo y picoteaban galletas secas.

Nadie parecía saber nada.

—Necesito establecer contacto con otro grupo —le dijo Marta al líder del enclave de Banville—. Necesito seguir moviéndome. ¿Me podéis ayudar?

—Tendremos que salir pronto —dijo el hombre asintiendo.

Pronto significaba a las cuatro y media de la mañana. Marta apenas había dormido. El grupo de Banville la llevó a ella y a Mathieu hacia la oscuridad. Comenzó de nuevo a llover, y hacía frío y estaba destrozada. Fría y cansada hasta los huesos. Marta tiritaba.

Siguieron el río por el bosque, y pasaron por una enorme serie de canteras de minerales donde grúas se alzaban como mantis religiosas larguiruchas sobre una estatua a medio acabar y de medio kilómetro de altura del Amo. Era como si le estuviera mirando, con su descarda sonrisa a medio completar.

Después de una hora, el grupo de Banville dio señas de que estaban a punto de darse la vuelta.

—Continuad —dijo el líder—. Seguir el borde del lago hasta que alcancéis la carretera. Eso os llevará a Bassionaire.

— ¿Hay un grupo ahí? —Preguntó Marta— ¿Un grupo con el que podamos contactar?

—Te están esperando —dijo el líder.

No hubo despedidas. El grupo de Banville simplemente se desvaneció en la llovizna y la noche.

Continuaron caminando, aunque con dificultad. La lluvia caía con más fuerza. El camino era barro.

—No puede faltar mucho —gimió Marta.

— No, ¿verdad? —respondió Mathieu.

De repente, luces fuertes les golpearon. Estaban cegados. Atrapados en las luces, Marta y Mathieu se revolvieron. Escucharon voces gritando. Escucharon hombres moviéndose hacia ellos por el musgo.

Escucharon armas tensarse.

— ¡Abajo! ¡Abajo! —gritó alguien.

Se tiraron al suelo. Marta vio a Mathieu tratando de alcanzar su mochila. Sabía que llevaba una escopeta recortada.

— ¡No! —Gritó— ¡No, por favor!

Hombres armados les rodeaban, empujándoles sobre el suelo y registrando sus bolsillos.

Se había acabado. Las FUC les tenían.

Capítulo 8

El traqueteante helicóptero Chinook apareció palpitando por el abrasador calor del medio día. Estaba viajando bajo y rápido, se precipitaba hacia el sur, arrastrando su oscura sombra por los polvorientos riscos y colinas del este de Esmirna¹².

El piloto dijo algo por el intercomunicador.

— ¿Repita? —dijo Marta.

—He dicho que ya no falta mucho, señorita Jones —crepitó el piloto.

Estaba atrapada en un asiento de estribor de la cabina, mirando por la ventana con la esperanza de echar un último vistazo al reluciente Egeo. Hacía un calor sofocante en la cabina del Chinook, y del motor apresuradamente arreglado salían unos gases fuertes, pero funcionaba perfectamente. Era lo más rápido que había viajado en cuatro meses, y la primera vez que había volado desde el Día Cero. El helicóptero, un pájaro de la Fuerza Aérea Turca robado por las células búlgaras de los Clandestinos, estaba equipado con un transpondedor que emitía en la frecuencia de las transmisiones de las FUC. Aún así, no querían estar demasiado tiempo en el aire.

Marta se abanicó y trató de disfrutar la experiencia. Resultaba un cambio agradable de moverse a pie, traqueteantes camiones y coches hechos polvo, de barcos de vapor y porta contenedores, de ir a caballo y trineos tirados por perros, de motociclos y bicicletas ocasionales. Una vez incluso había montado en un tren de carga durante 300 kilómetros entre campos de trabajo en Ucrania.

Se había movido por Europa y los países de la antigua Unión Soviética habían sido la puerta de entrada al Este con la ayuda de los Clandestinos y sus canales secretos. Había cumplido con su trabajo y había contado historias a cada paso del camino.

Los Clandestinos no eran una entidad. En las nefastas semanas que vinieron tras el Día Cero, separados esfuerzos de resistencia habían aparecido independientemente en muchos países. Algunos trabajaban solos, ignorando causas similares. Otros se habían unido vacilantemente, compartiendo inteligencia, suministros, armas, moviendo refugiados y fugitivos por las fronteras bajo las narices de las FUC. Cada célula, cada grupo, estaba formado por los hombres y mujeres más devotos y determinados que Marta nunca había conocido. Habían arriesgado sus vidas por la de Marta en varias ocasiones. Cinco miembros de una célula eslovena murieron sacando a Marta de Liubliana¹³, y los cuarteles generales de la célula de Múnich fueron atacados dos días después de que ella hubiera pasado. Todos los miembros de la resistencia que no escaparon a tiempo fueron enviados a campos de castigo de las FUC en Hungría. Los rumores decían que el ataque de Múnich había sido dirigido por un agente de las FUC grande y con una cicatriz en la cara. Una célula en Belgrado había sido eliminada completamente por los Toclafane la noche previa a que Marta hubiera planeado unirse a ellos en Kladanj¹⁴. Había estado tres días a la fuga en los bosques de Trebević¹⁵, tratando de establecer contacto con el movimiento.

Su primer punto de contacto con los Clandestinos había sido en los empapados bosques de Bassionaire en el este de Francia. El grupo de Banville había establecido contacto, haciendo correr la voz con su red de agentes. Marta y Mathieu pensaron que las FUC les habían acorralado, pero habían sido los Clandestinos.

La célula de Bassionaire tenía preparadas preguntas. Los había interrogado a ambos con cuidado. Les costó un buen rato aceptar que Marta no era una trampa de las FUC enviada para debilitarlos. Toda aquella zona de Francia había sido ahogada por los ataques de las FUC y búsquedas después de la treta de Torunai.

Una vez que hubo probado sus credenciales, su triaje altruista tras la emboscada de las FUC habían ayudado, la célula de Bassionaire la había tomado en serio. Tenían conexiones con el este. Se habían enviado mensajes por los canales secretos, ciudad a ciudad, agente a agente. La información decía que alguien llamado el Brigadier quería conocerla. Él la estaría esperando en el punto de contacto conocido como Cursus Hill en Turquía.

Mathieu se quedó con los Clandestinos de Bassionaire. Lo último que escuchó Marta, fue que se dirigía a Dijon¹⁶ para ayudar a movilizar una célula allí.

Desde el helicóptero, Marta podía ver las enormes maquinarias mineras que sembraban la costa del Egeo en Turquía. Podía ver largos hilos de caravanas de trabajadores esclavos, moviéndose hacia el trabajo bajo escolta de las FUC en el polvoriento paisaje bajo ella.

En los suburbios de la desaparecida Esmirna, otra estatua monolítica de un Amo sonriente dominaba la vista. Había efigies de él por todo el mundo. Le habían dicho que había hecho que le tallaran en el Monte Rushmore. Decidió que lo confirmaría cuando su travesía la llevara a los Estados Unidos.

Habían pasado cuatro meses desde el Día Cero. Ya se había esfumado un tercio del año.

El tono del motor del Chinook cambió.

—Señorita Jones —le dijo el piloto en un correcto turco—. No podré permanecer en la zona de aterrizaje durante mucho tiempo. Así que me despediré ahora. Ha sido un honor, y no olvidaré las cosas que me ha contado.

—Gracias —respondió Marta, ajustando sus cascos—. Llegue a salvo a casa.

—Lo intentaré —rió el piloto.

— ¿Me estarán esperando? —preguntó.

—Sí si los canales secretos han hecho su trabajo. Quédese cerca de la zona de aterrizaje. La palabra de contacto es Benton.

— ¿Benton? ¿Benton?

— No me invento los códigos.

—Vale.

—Buena suerte, señorita Jones.

El Chinook descendió drásticamente. Bajo ellos, se cernía el seco paisaje, rocas y riscos erosionados por el viento. Sus aspas se batían con dureza, el helicóptero se posó sobre una zona de suelo firme. Los rotores hicieron que se arremolinaran un vórtice de polvo blanco.

Marta se desató su arnés, cogió su mochila y abrió la puerta. El calor exterior la golpeó, violenta y crudamente. Salió de helicóptero y corrió con la cabeza gacha por el chorro de arena que provocaban los rotores.

La silueta del piloto le dio el visto bueno desde la cabina del Chinook, y entonces el ruidoso pájaro se alzó en el aire, dándose la vuelta y ladeándose, con la nariz baja, dirigiéndose hacia un campo seguro fuera de Estambul.

Marta vio como se iba, el sudor ya le cubría el rostro. Voló fuera de su vista. El sonido de sus rotores se hizo eco entre los riscos durante unos instantes después de que desapareciera.

Estaba sola. El sol brillaba implacablemente. Grillos zumbaban entre los arbustos secos. No había ninguna sombra con la que hablar. Marta sacó su botella de agua y tomó un trago. Esperó. Nadie vino. El seco cuenco de peñascos a su alrededor se cocinaban en el sol abrasador.

— ¿Lo tienes? —preguntó Griffin. Bremner asintió. Bremner era el experto en inteligencia.

—Bonita interceptación. Tengo su parloteo palabra por palabra, jefe —dijo, ajustando su ordenador. Rafferty miró limpiando el sudor de su frente.

— ¿Quieres que lo vuelva a poner? —preguntó Bremner.

—Solo lo principal —dijo Griffin.

—Está establecida, justo donde pensamos que lo estaría. Su pájaro está regresando —dijo Bremner—. Aparentemente, la palabra de contacto es Benton.

—Justo donde pensamos que lo haría —meditó Griffin.

—El Chinook va a pasar por en cima nuestra en unos minutos, jefe —dijo Jenks. Tenía un arma antiaérea montada en el camión—. ¿Quieres que les fastidie el día?

—No —dijo Griffin—. Podría escuchar la explosión. Aparta eso. Contacta las FUC de Estambul en la Vigilancia y diles que tomen el Chinook cuando llegue a su destino.

—Vale —dijo Jenks, con un tono de decepción en su voz.

Se habían pasado la mayor parte de los tres meses pisándole los talones. Se había convertido una misión personal para Griffin. Rafferty había empezado a llamarle Ahab¹⁷. La ADC estaba respaldando a Griffin a lo largo de todo el camino, pero había quedado claro por sus comunicaciones que su Amo estaba cada vez más exasperado por la libertad continuada de Marta Jones.

—Ensillad —dijo Griffin—. Vayamos a recogerla —se subieron a los jeeps aparcados en la achicharrante carretera—. Nos adorará por esto —dijo Griffin—. ¿Marta Jones y los Clandestinos del Este? Vamos a hacer estallar su red. Vamos a darle a Marta Jones y al infame Brigadier.

— ¡Vamos! —ordenó. Los jeeps provocaron una nube de polvo conforme aceleraban.

Marta hizo crujir el suelo en su subida por el seco valle. El cielo sobre ella era de un imposible azul sin nubes. La luz solar era tan intensa, que parecía fijar o cancelar cualquier posibilidad de una brisa. Los grillos zumbaban.

Entró en el pueblo cerca de la zona de aterrizaje. Era una ruina. Basura y escombros contaminaban las carreteras y las casas derribadas. Se detuvo cuando escuchó a alguien toser y resoplar.

Los perros estaban hambrientos. Nadie les había dado de comer en meses. Se movían en manda, pateando por las ruinas del mundo, olisqueando en busca de sangre.

La habían olido.

Marta se congeló al escucharlos acercarse: el escabullirse de garras no cortadas en la piedra, el repiqueteo y el gruñido de esófagos       famélicos.

La manada giró la esquina de un bloque en ruinas frente a ella. Dirigida por un feo mastín que, incluso en una situación extrema, pesaba tanto como ella. Los perros comenzaron a gruñir. Babas y espuma goteaban de sus encías.

Marta se congeló, y deslizó su mano izquierda por la parte delantera de su camiseta. Mientras los perros comenzaban a cargar, ella sacó el silbato y sopló fuerte tres veces.

Ella no podía escuchar los sonidos, pero los perros podían. Se separaron, gañendo.

No era la primera vez que ese truco le salvaba la vida.

— ¿Marta Jones?

Se giró. Un hombre en ropa de combate negra estaba detrás de ella, apuntándola con una pistola.

— ¿Marta Jones? —preguntó de nuevo.

— ¿Eres de las FUC? —preguntó, con miedo.

—Depende —dijo el hombre—. ¿Cuál es la palabra?

— ¿Benton? —ofreció. El hombre bajó la pistola. Sonrió.

—Buena respuesta —dijo—. Bienvenida a Cursus Hill, Marta Jones. Soy el Brigadier.

Capítulo 9

No había nadie. Griffin salió del jeep y echó un vistazo en el calor.

—Nadie —declaró Handley, corriendo hacia él.

— ¿Pero esto es Cursus Hill? —preguntó Griffin.

—Eso es lo que decía la información, jefe —dijo Handley.

— ¿Pero no hay nadie?

—Nadie, jefe.

—Lo cierto es que no existe Cursus Hill —le dijo el Brigadier mientras su camión rebotaba por la carretera sin pavimentar—. Es desinformación. Cursus Hill no es una localización geográfica, es el código que le damos a un punto de encuentro. Decidimos donde va a estar Cursus Hill dependiendo de la naturaleza de la operación.

—Ya veo —dijo.

—Es un objetivo de alto valor, señorita Jones —dijo el Brigadier—. Según nuestra información, a parte de sus niveles de seguridad general, al menos hay tres escuadrones de asesinos que quieren cazarla. Uno en particular le pisaba los talones en Estambul, así que teníamos que tener cuidado. Hemos cambiado la localización de Cursus Hill cuatro veces en las últimas veinte horas. Imagino que las FUC estarán maldiciendo su nombre ahora mismo —Marta asintió y dijo:

— ¿Y su nombre es? —el Brigadier parpadeó disculpándose.

—Le ruego me disculpe, señorita Jones —dijo, mostrando sus credenciales—. Soy el Brigadier Erik Calvin, ex marino de la Marina Real y antiguo miembro de UNIT.

—Las credenciales se pueden falsificar —dijo Marta.

—Por supuesto que sí, señorita Jones. Me será difícil convencerla de mi adecuada procedencia. Simplemente esperaba que el hecho de que no le haya disparado hubiera resuelto el problema. Mi padre fue un miembro de UNIT en los setenta. Me contaba todo tipo de historias sobre el Doctor. Entiendo que era una especie de dandi. Eran los días de Lethbridge-Stewart y todo eso. Creía que la pista de Benton había sido el aviso.

—Lo siento —dijo Marta—. No tengo ni idea de quien está hablando. ¿Quizás sea antes de mi época?

— ¿Lo es? ¿Lo es? —Calvin parecía alicaído— Oh, bueno, no importa, ahora le tenemos.

—Me gustaría saber quién me tiene —dijo Marta.

—Oh, los Clandestinos del Este, por supuesto —declaró Calvin—. Somos la piedra angular en Turquía. Conectamos el Este con el Oeste: Alemania y los países soviéticos, India y el sub-continente, China, Noruega, todas las células. Estaba en Ankara destinado con UNIT cuando todo se desbarató. Lo he estado reconstruyendo desde entonces.

—Ya veo.

—Señorita Jones, tengo que preguntarlo —dijo Calvin—. Usted debe de saberlo. ¿Cómo lo hacemos?

— ¿Cómo hacemos el qué? —respondió Marta.

— ¿Cómo matamos a un Señor del Tiempo? —preguntó.

La base de los Clandestinos estaba bajo tierra. El grupo de Calvin estaba ocupando un sistema de cuevas en las colinas, cerca de las descuidadas ruinas de un antiguo anfiteatro. Redes de camuflaje ocultaban grupos de tiendas del ejército y vehículos aparcados, pero la mayor parte del campamento estaba fuera de la luz solar en la fría penumbra de las cuevas.

Tablas de metal habían sido dispuestas en la cueva para facilitar el paso, y las cavernas y las cámaras laterales habían sido llenadas con cajas de equipos, y recursos. Luces se alzaban por las ásperas paredes de las cuevas, iban de pequeños, silenciosos generadores, a centrales eléctricas en el interior de las cuevas que proveían electricidad para equipos de radio, una pequeña sala de ordenadores, y otros activos técnicos. Marta contó al menos dos docenas de operativos en el campamento, hombres y mujeres en polvorientos equipos militares. No había niños.

— ¿Té? —preguntó Calvin, ofreciéndole un asiento en su escritorio— ¿Y puede creerlo…? —Señaló a un plato de galletas integrales con tal expresión de orgullo que le hizo sonreír a Marta—. ¿Así que realmente no sabe cómo se puede hacer, señorita Jones? —preguntó Calvin.

—Realmente no lo sé. Lo siento.

—Maldita sea —dijo Calvin, con un encogimiento de hombros.

—Nunca he tenido la oportunidad de estudiar la fisiología de un Señor del Tiempo —dijo Marta—. No tengo ni idea de cuáles son sus debilidades. Ciertamente no funcionan de la misma forma que nosotros, ellos pueden regenerarse de heridas mortales.

—Sí, terriblemente difícil de deshacerse de ellos, eso es lo que he oído —suspiró Calvin.

— ¿Pero creía que lo sabía? —preguntó Marta.

Él asintió.

—Creía que era eso lo que estaba haciendo, señorita Jones. Honestamente lo creía. De la leyenda de Marta Jones, recorriendo el mundo; y deje que le diga, en menuda leyenda se está convirtiendo, simplemente asumí que estaba buscando algo que pudiera acabar con el Amo. Supuse que el Doctor le había contado algún secreto, que le había dicho donde buscar y lo que tenía que buscar. Creía que le había enviado a buscar un arma.

—Lo ha hecho, pero no de la forma que usted se piensa —dijo Marta.

—El Doctor quiere parar al Amo, ¿no es así?

—Más que nada, pero no matándolo. No es así como trabaja el Doctor.

—Permítame entonces que le diga —dio alzando las manos desconcertado—, estoy confundido. Con todos mis respetos, señorita Jones, si no es un grave peligro para el Amo, ¿por qué tienen las FUC tantas ganas de detenerla?

—Soy una amenaza —insistió Marta—. Tengo un año para arreglar esto. Un año. Y si lo consigo, acabaré con el reinado del Amo. Pero no soy una asesina, y no estoy buscando alguna mítica súper-arma anti-regeneración —hizo una pausa—. Pero supongo —añadió—, que no causaría ningún daño si eso es lo que creyera que estoy haciendo.

— ¿Por qué? —preguntó Calvin.

—Porque eso encajaría con sus nociones de lo que es la raza humana —dijo Marta—. Nos amenaza con violencia y opresión porque espera que resistamos con violencia. El Amo tiene un bajo concepto de nuestra especie, Brigadier.

—Eso, señorita Jones, es obvio —comentó amargamente Calvin.

—Así que si eso es lo que cree que estoy haciendo, vale. Deje que piense eso. No le contradeciré, y me ayudará si los Clandestinos hacen que ese rumor siga en circulación. Lo que sea para distraerlo de mi verdadero objetivo.

—Oh, absolutamente —coincidió Calvin. Dudó—. ¿Y cuál sería ese exactamente? —preguntó.

Hablaron hasta el ocaso. Mientras las sombras se alargaban en el anfiteatro ahogado por la maleza, salieron para ver al sol ocultarse.

— ¿Funcionará? —Preguntó Calvin—. Quiero decir, ¿de verdad funcionará?

—Tiene que hacerlo —dijo Marta—. Si no creyera que fuera a hacerlo, me hubiera rendido hace semanas. El sistema de comunicaciones Arcángel es la pieza central del control del Amo en la Tierra. Así es como nos conquistó, como realmente, nos conquistó, mucho antes de que llegaran los Toclafane. Es como hizo que confiáramos en él: un código rítmico, casi hipnótico, y demasiado sutil para escucharlo.

—Siempre me pregunté cómo llegamos a elegir a ese condenado Saxon —murmuró el Brigadier, dando inconscientemente golpecitos con sus nudillos, ¡Tap-tap-tap-tap!

—El plan del Doctor es usarlo contra él, pero eso requiere una gran preparación.

—No se preocupe, señorita Jones —dijo Calvin—. Los Clandestinos empezarán a reclutar a tantas Martas Jones como podamos encontrar. Desplegaremos a la gente sobre el terreno, y también usaremos los canales secretos. Haremos que se mueva la información, y prepararemos al mundo para el momento de la verdad.

—Y contad las historias —dijo Marta—. Deje que informe a algunos de su gente sobre las historias que deben poner en circulación. De hecho, ¿por qué no comparte usted también alguna de las historias de su padre sobre el Doctor de los setenta?

—Contaremos las historias —asintió el Brigadier—. ¿Y usted qué, señorita Jones?

— ¿Yo? Seguiré caminando —dijo Marta.

Capítulo 10

El carguero Xin Excel atracó en la terminal de Yokohama a las ocho de la mañana, seis meses después del Día Cero.

El sol ascendente había convertido las verticales del Puente de la Bahía de Yokohama de un color blanco como el hielo, y las aguas de la bahía brillaban de un color dorado, pero una niebla tóxica generada por incesante manufactura industrial del otro lado de la ciudad se extendía y manchaba el cielo de todo Tokio por el norte, China por el este y Kamakura por el sud.

Al igual que el resto del mundo, las islas de Japón habían sido esclavizadas y puestas a trabajar.

Los muelles y embarcaderos de las dársenas de descarga de Yokohama hervían por la actividad. Bocinas sonaban, los motores de las naves gruñían y resoplaban como ballenas flatulentas, y alarmas estridentes sonaban. Grúas y plataformas balanceaban sus enormes cuellos como bestias instintivas en la niebla de color del tabaco, y grúas apiladoras se movían con pesadez como crustáceos. El puerto funcionaba a una capacidad nunca soñada los días anteriores al Día Cero. Tocando la bocina remolcadores y lanchas de práctico se escurrían y se dirigían entre la mole del barco. Las medidas de seguridad y las regulaciones de atraque habían sido abandonadas hacía tiempo. Los horarios y las entregas eran lo único que importaba ahora.

El Xin Excel era una de las docenas de naves que portaban componentes especializados y materiales medio-ensamblados de lo que una vez fue la Federación Rusa. La mayoría de su cargamento pasaría por las fábricas especializadas que habían brotado como ampollas feas por los bordes de Yokohama y Tokio y entones, una vez completados, volverían a Rusia y China, de vuelta al Astillero Uno y el Astillero Cuatro, los más grandes del mundo, donde flotas de cohetes para conquistar el mundo estaban siendo construidos para apuntar como misiles a los cielos vulnerables.

El Xin Excel también llevaba otro valioso cargamento a Japón. Su nombre era Marta Jones.

La otra única persona en el Xin Excel que era consciente de que Marta estaba a bordo era un eléctrico llamado Dmitri Korbov. Korbov era un operativo de los Clandestinos de Najodka¹⁸ que había estado tripulando la ruta a Yokohama desde que los envíos comenzaron, y usó su posición para tamizar las comunicaciones de entrada y salida de las islas.

—Aquí es diferente —le dijo Korbov mientras el Xin Excel resoplaba hacia el puerto atestado.

— ¿Cómo de diferente? —preguntó Marta.

—Un diferente nivel de seguridad —respondió—, una diferente sensación de las cosas. Los Clandestinos están mucho menos bien establecidos en Japón que en otras partes del mundo.

— ¿Por qué? —preguntó. Korbov se encogió de hombros.

—Me supera —dijo—. Hay grupos en Hokkaido y Kyushu, pero olvídate de Honshu. Hay contactos, unos cuantos de operativos individuales, pero nada organizado.

— ¿Debido a la seguridad?

Se encogió de hombros de nuevo. Estaban en la barandilla de la nave, mirando por el ajetreado muelle. Dos miembros de la tripulación pasaron y saludaron afablemente a Korbov.

— ¿Hablando solo otra vez Dimi? —rio uno de ellos.

—Eso es —dijo Korbov. Los tripulantes miraron a Marta y continuaron por la cubierta.

—Todo este tiempo que has estado a bordo —murmuró Korbov— aún me molesta cuando hacen eso.

Se escucharon golpes apagados y sonidos metálicos mientras el Xin Excel atracaba en su embarcadero. Grúas apiladoras retumbaban para coger el primero de los contenedores. Alarmas de desembarque/manejo gritaban y zumbaban. No habría preámbulos ni el retraso habitual. El Xin Excel estaría descargado inmediatamente, casi de forma prematura, y entonces las nave sería enviada de nuevo sin una pausa para tomar aliento.

—Tienes que recordarlo —dijo Korbov—, las fábricas de Japón son las que tienen la más alta tecnología de todas las del imperio manufacturero del Amo. Eso es lo que he oído. No estamos hablando de una vulgar manufactura como en los astilleros, estamos hablando de intensa, de una industria de habilidades especificas. Se dice que las plantas de Kuro y Shido manejan los sistemas de dirección de la flota de cohetes —Korbov sacó un trozo de papel del bolsillo—. El nombre de tu contacto es Sugu —dijo—. La dirección es un comedor colectivo de trabajadores cerca de la antigua terminal de autobuses de Kannai.

—Vale —dijo—, ¿y este Sugu me llevará a los campos de trabajo?

—Ese es el plan. Ocho horas y nos iremos de nuevo. Ocho horas como mucho. Así que si me necesitas hazlo en esa franja de tiempo o me habré ido.

—Gracias por todo —dijo Marta.

—La única persona que las merece eres tú —dijo Korbov—. Permanece a salvo, Marta Jones.

Nadie la vio bajar a tierra. Se apresuró por la Terminal Marina, evitando los grupos de trabajadores y los rodantes estibadores con las titilantes luces ámbar. Había mucho ruido y mucho movimiento, el lugar perfecto para alguien invisible desapareciera.

El cálido aire era una niebla tóxica. Tenía un seco sabor petroquímico. Marta se dio cuenta de que casi cada trabajador y guarda en la terminal llevaba una mascarilla de papel con un filtro. Tan pronto como se le presentó la ocasión, Marta se sirvió de una máscara de una caja abierta en una oficina del muelle.

El Amo había observado su progreso con ojos indulgentes, con los brazos cruzados, su gran mole de granito se alzaba sobre la ciudad desde su pedestal en Yamashita Park.

Sugu nunca apareció. Marta nunca averiguó el motivo. Merodeó por el comedor y los alrededores de la ruinosa terminal de autobuses durante cinco horas. Se sentía expuesta, incluso con el filtro de percepción, y odiaba tener que permanecer en un lugar durante tanto tiempo. Cuanto más tiempo se quedaba, más probable era que la gente la viera.

El comedor estaba lleno de vapor, era un lugar rodeado de cristales que una vez fue un restaurante popular. Camiones cargados de agotados trabajadores portuarios eran traídos desde la Terminal Marina cada media hora y eran alimentados con raciones miserables de gachas aguadas y fideos pegajosos. Guardias de las FUC les vigilaban, castigando a los transgresores, y subiendo y bajando a los trabajadores de los camiones como ovejas.

La estación era un lote de hormigón, tomado por la maleza. El techo había cedido, y los oxidados esqueletos de media docena de autobuses públicos yacían pudriéndose bajo un dosel desplomado. El lugar se había convertido en un lugar frecuentado por gatos callejeros. Corrieron hacia ella, maullando, o bufándole mientras deambulaba por las ruinas.

Marta se dio cuenta de que los gatos podían verla.

Continuó en movimiento, dando vueltas en torno al comedor, nunca permaneciendo en el mismo lugar durante demasiado tiempo. Continuó rezando para que Sugu apareciera. Tras horas de espera y dos momentos de infarto cuando estuvo segura de que un guarda de seguridad la había visto, se juró darle al contacto una hora más.

En el calor del mediodía, la penosa niebla estaba en su peor momento. El cielo se había convertido en una espesa capa de un fangoso ocre, y todo quedó atrapado en una profunda niebla. El horizonte estaba tan nublado que no podía ver las montañas. Había estado esperando ver las montañas, pero el Amo también le había robado las vistas.

Hizo más calor. Un trueno plomizo sonó en la distancia.

Ya habían pasado las cinco horas. Iba a tener que hacer nuevos planes.

Sola, tensa y sin amigos, se movía por las calles de Yokohama. Serios daños habían sido causados el Día Cero, pero Marta se dio cuenta de que no había ninguna señal de los Toclafane. Vio unos cuantos grupos de refugiados a la distancia, y encontró unos campos de basura en las calles y pasos subterráneos que habían sido utilizados por vagabundos.

Las patrullas de las FUC circulaban con una regularidad monótona.

Su plan original había sido el de entrar en los enormes campos de trabajo que prestaban servicio a las plantas de Kuro y Shiro. Podía ver las plantas desde los sectores del norte de la ciudad: grandes cúpulas de un color pizarra que parecían demasiado grandes e improbables de haber sido construidas en seis meses, no digamos estar listas para su uso. Era increíble lo que puedes conseguir cuando tienes todo el mundo a tu entera disposición.

Cúpulas más pequeñas, subsidiarias, como burbujas de metal, rodeaban las plantas principales. Habían cuatro: Ao, Midori, Aka y Kiro, respectivamente azul, verde, rojo y amarillo.

Marta comenzó a tratar de averiguar cómo entrar en la más cercana.

* * *

Marta se agachó en la entrada. Bien entrada la tarde. Sirenas habían comenzado a chillar en una calle cercana. Escuchó voces histéricas, y pasos corriendo. Entonces escuchó disparos.

Agotados civiles corrían por la calle en una frenética búsqueda de lugares en los que esconderse. Una patrulla de las FUC había sorprendido a un grupo de vagabundos, y estaba acorralando a los miembros para transportarlos a los campos de trabajo. Aquellos que corrían o se resistían estaban siendo disparados. A Marta le recordó el sur de Londres durante los primeros días. Le volvió a traer sus más viejos miedos y ansiedades.

Lo intentó con la puerta contra la que se estaba apoyando, pero estaba cerrada. Quédate en la puerta, se dijo a sí misma. Quédate en las sombras. No te pueden ver.

Un anciano pasó tambaleándose por la puerta, ayudado por un adolescente. Marta hizo una mueca de dolor y apartó la vista cuando un estallido de fuego automático los redujo.

Botas crujieron al acercarse. Dos guardas de las FUC pasaron corriendo, persiguiendo otros fugitivos. Un tercero se paró a comprobar los cuerpos del anciano y del adolescente.

Quédate quieta. Tan solo quédate quieta. No te puede ver.

El guarda se levantó. Era japonés. Su esbelto cuerpo estaba empaquetado en el uniforme. Su rifle de asalto estaba asegurado contra su pecho. Miró hacia las sombras de la puerta. Estaba mirando a Marta directamente.

Alzó su arma y le apuntó.

— ¡Fuera! —ordenó.

El filtro de percepción no estaba funcionando.

Marta no estaba para nada escondida.

Capítulo 11

Junto a otros cuarenta marginados y refugiados, muchos de los cuales estaban llorando y gimiendo, Marta fue llevada al Campo de Trabajo Aka justo antes del anochecer. Marta no lloró.

Camiones pintados de negro les llevaron por las vallas metálicas electrificadas, pasando torretas y puestos de guardia elevados. Las puertas internas se abrieron y cerraron conforme entraban a la cúpula del campo. Los camiones se aproximaron a una fría y húmeda plataforma de hormigón.

Se ordenó a los presos que bajaran de los camiones a punta de pistola, y fueron enviados, en fila de a uno, a ser procesados. Marta esperó ser identificada a cada paso. Marta Jones. Marta Jones. La infame Marta Jones.

Pero no fue fotografiada ni pasó por un escáner de retina ni le tomaron la huella de los pulgares, ni siquiera le pidieron el nombre. Nadie. Tristemente, se dio cuenta no estaban siendo considerados como seres humanos. Tan solo era esclavos, despojos, sangre fresca para mantener en funcionamiento los motores de la industria.

Los guardias cogieron su mochila. Nunca la volvió a ver ni a ella ni a sus contenidos. No había demasiado, la mayoría eran herramientas de supervivencia como los prismáticos, cerillas y su silbato de perros, pero en sus bolsillos laterales, había algunos objetos irremplazables de su caminata: una foto de ella con Mathieu e Yves en Surcourt; una medalla de San Cristóbal¹⁹ que le había dado una mujer en Liubliana, que Marta se enteró posteriormente que había muerto para que Marta pudiera vivir; un pequeño colgante de plata islámico que Korbov quería que llevara; una ridícula pata de conejo que el Brigadier Calvin había insistido en darle mientras se despedían en otro Cursus Hill, diciéndole “Mi padre me la dio a mi”; y una pequeña insignia de plástico que decía “¡Hurra! ¡Tengo nueve años!”

Irónicamente, los guardias no le quitaron su colgante con la llave o el manipulador del vórtice de Jack. El manipulador solo funcionaba si el Doctor lo activaba, y era dolorosamente evidente que la llave había dejado de cumplir con las maravillas que se suponía que debía de realizar.

Le dieron un viejo saco de dormir, un plato para la comida sucio, una pulsera con códigos de color que denotaban sus lugares de trabajo y de dormir, y un trozo de papel impreso en ocho lenguas que le explicaba sus deberes y horarios.

El Campo de Trabajo de Aka era un enorme dormitorio de muchas plantas bajo la cúpula principal. Había bloques de ducha locales en el nivel de tierra, y sobre ellos se alzaban cubiertas de andamios con jaulas firmemente empaquetadas conteniendo catres de metal. No había privacidad. Miles de hombres y mujeres estaban embutidos en la ciudad de jaulas, mirando arriba, abajo y a los lados hacia otras vidas miserablemente confinadas. La luz solar caía sobre la cúpula del campo, tintándola en un gris crepúsculo.

La pulsera de Marta le decía que era aka/ao/diez/quince. Campo rojo, sector azul, décimo nivel, litera quince.

Le costó media hora encontrar su sitio y echarse en su saco. Era raro e incomodo. Después de seis meses de invisibilidad, todo el mundo podía verla y como una joven mujer negra en una fuerza de trabajo predominantemente japonesa, realmente sobresalía.

Apenas se había echado en su catre cuando sonaron sirenas y las puertas eléctricas se abrieron de golpe.

— ¡Turno gamma! —resonaron los altavoces.

Comprobó su muñeca. Era turno de trabajo gamma. Se levantó y siguió a los otros mientras se alineaban.

Fueron guiados, en procesión, hacia Shiro, una de las enormes plantas con cúpula.

Marta miró asombrada las apretadas plataformas de manufactura pesada; líneas de trabajo enteras apiladas unas sobre las otras, con miles de trabajadores esforzándose en la fabricación en cada nivel.

Le habían asignado un lugar en la plataforma diecinueve. La mujer que a la que estaba relevando estaba casi muerta del cansancio.

Marta estudió su hoja de papel. El trabajo era bastante simple. Mientras una cinta transportadora le pasaba los tableros de circuitos tenía que soldar dos chips en su lugar. No había contado con la velocidad de la cinta. Un guarda le gruñó por ser lenta y retrasar la producción. Le empezaron a doler las manos de la repetición de movimiento. ¡Ftzz! ¡Ftzz! El siguiente… ¡Ftzz! ¡Ftzz! El siguiente…

Consideró soldar los chips en las ranuras equivocadas hasta que vio a un hombre ser arrastrado dos plataformas más abajo y ser ejecutado sumariamente por ‘crímenes de sabotaje’.

¡Ftzz! ¡Ftzz! El siguiente… ¡Ftzz! ¡Ftzz! El siguiente…

Cuando acabó su turno, Marta estaba adormecida por la fatiga. Sus manos estaban ensangrentadas y marcadas por lapsus y quemaduras del soldador. Trabajadores de repuesto estaban entrando y los guardias llevaron a su turno de vuelta al campo Aka. No tenía ni idea de cuánto tiempo habían estado trabajando. Les dieron botellas de agua y les sirvieron un cucharon de sopa de fideos en sus platos.

Volvió a su catre en aka/ao/diez/quince. El catre a su derecha estaba ocupado una mujer japonesa de mediana edad, que había estado llorando por la pérdida de su hijo. En el catre a su izquierda había un hombre joven que estaba tan cansado que estaba temblando.

—Vamos a morir —no dejaba de murmurar—. Todos vamos a morir.

Marta quería tranquilizarlo, hablar con él. Sabía que tenía que estar contando una de sus historias para levantar el ánimo de la gente a su alrededor. Aunque cautiva, sabía que debería de continuar con su trabajo, pero estaba demasiado cansada.

El cansancio, más que el sueño, se apoderó de ella.

La el día siguiente, y los que le siguieron, fueron exactamente como el primero. Las habilidades de producción de Marta mejoraron mientras aumentaba su velocidad, pero al final de cada turno, estaba demasiado cansada como para hablar.

— ¿De dónde eres? —le seguía preguntando el hombre en el catre de su izquierda.

—De todos lados —murmuró—. Déjame dormir.

Sus manos estaban doloridas y tenían quemaduras. No había sentido del día o de la noche. El olor acumulado en el campo era terrible. Aparte del lamentable sistema de residuos, la gente moría regularmente de cansancio y malnutrición, y los guardias se tomaban su tiempo en molestar en llevarse los cuerpos.

Medio despierta, Marta se pregunto porque su filtro de percepción había fallado. ¿Se había gastado?

De vez en cuando, las sirenas sonaban cuando nuevos esclavos eran traídos al Campo Aka. Tres días después de que Marta llegara, un nuevo grupo de esclavos estaba pasando por el procesamiento.

—Ha habido un error —le estaba diciendo un caucásico grande a los guardas—. Mirad a mis credenciales. ¡Miradlas!

—No hay error —dijeron los guardias.

— ¡Por el amor de Dios! —gritó el hombre.

Los guardias le apuntaron con las armas.

Había pasado una semana y Marta casi había olvidado cómo era un rayo de sol de los buenos. Se había convertido en una autómata. Era muy buena en su trabajo. Dos puntos del soldador, siguiente, dos puntos del soldados, siguiente…

— ¿Volveremos a ver el cielo? —preguntó el hombre en el catre a su izquierda. Marta había establecido que su nombre era Hito.

—Sí —asintió, queriendo dormir.

— ¿En serio? —se preguntó la mujer de mediana edad en el catre a su derecha. El nombre de la mujer era Tokami. Marta suspiró. No le quedaban fuerzas, pero reunió algo de algún lugar.

— ¿Hito?

— ¿Sí?

—Llama a todo el mundo, todos los de los catres cercanos, todo el que esté despierto. Tengo una historia para ellos.

— ¿Una historia? —preguntó Tokami.

—Solo puedo contarla una vez, estoy tan cansada, pero es una buena historia.

Hito reunió unas treinta personas entorno al catre de Marta. Se sentó, agotada, y comenzó.

—Escuchadme con atención. No sé durante cuánto tiempo más podré hacer esto, pero es importante…

Los Páramos Congelados

Cuando Marta Jones tenía cuatro años se rompió el brazo. Había estado jugando en el parque con su hermano, cogiendo los columpios con demasiado entusiasmo. Salió volando del asiento, y durante un momento estuvo volando, puede que durara una décima de segundo, y a Marta le encantó, estaba bajando y subiendo como un astronauta, y entonces llegó la gravedad y el suelo y la tierra y el chasquido.

—No es mi culpa —dijo Leo—, ella me decía que la empujara más fuerte —y entonces comenzó a llorar.

Marta supuso que también debería de estar llorando; después de todo era a ella a la que le dolía. Pero la estaban llevando a un hospital, era una aventura, y todo el asunto era demasiado emocionante como para ponerse a llorar.

—No es nada de lo que preocuparse —dijo el doctor—, es una rotura limpia —y le mostró a la familia Jones las placas. Marta preguntó si realmente ese era su brazo, parecía tan extraño y fantasmal—. Es así en el interior —explicó el doctor y le sonrió.

El interior. Era como un mundo secreto, algo que había estado oculto para ella hasta el momento. El doctor le dijo que le tendrían que escayolar el brazo durante un tiempo para darle a los huesos tiempo para que se juntaran de nuevo.

— ¿Quieres decir —preguntó Marta, sin aliento—, que mi brazo se va a currar él solo?

—Estarás tan fresca como una rosa —dijo el doctor asintiendo—. Eres una niña muy valiente.

Marta quería de decirle que no era valentía, era curiosidad, pero el doctor había sido tan amable que no quería parecer maleducada.

—Voy a ser una doctora cuando crezca —le dijo Marta a sus padres esa noche durante la cena. Ellos sonrieron, asintieron y no le prestaron mucha atención. Estaban contentos de que su experiencia no la hubiera molestado.

Pero no cambió de opinión. Para las Navidades de ese año le regalaron un estetoscopio de juguete: venía en una caja de plástico, y en la cubierta estaba la imagen de un niño tratando de parecer como un médico. Marta estuvo decepcionada de que el estetoscopio no funcionara. El disfraz de enfermera que su papa le había regalado era mucho más práctico, y en su lugar tenía a una niña, peor Marta lo encontró mucho menos interesante. ¡Y libros! Tantos libros, todos sobre el funcionamiento del cuerpo, lo que hacía el corazón, los pulmones, las células sanguíneas. Cuando era una adolescente, y todos sus amigos del colegio tenían posters de George Michael en las paredes de sus habitaciones, en su lugar Marta exhibía posters del esqueleto humano, con todos los huesos señalados y nombrados. Su madre creía que todo era un poco espeluznante, pero al menos era mejor que lo que Leo colgaba en su habitación; estaba pasando por su fase de Iron Maiden.

Y cada noche, con el esqueleto observándola, rodeada por libros cada vez más complejos sobre anatomía, Marta soñaba. Soñaba sobre la doctora en la que se convertiría.

No existen dos niños en el mundo con el mismo sueño. Aunque sí adultos. Se pierden en pesadillas sobre hipotecas y compras por internet y tener que hacer discursos en público. Pero los niños aún no creen en la mentira de que hay límites a la imaginación, y así cuando cierra los ojos por la noche existen tantas aventuras como niños hay imaginándolas. Tomemos, por ejemplo, el caso de Pierre Bruyère. En 1868, cuando tenía seis años, viviendo en un suburbio de Paris, comenzó a soñar sobre el blanco. Y una vez que comenzó, nunca se detuvo. Cada vez que se dormía el blanco estaría ahí, esperándole, anhelándolo. No sabía si era inusual, solo que a veces era tan brillante e implacable que algunas veces se levantaba con dolor de cabeza.

Sus padres no eran gente compleja; tenían una pequeña panadería, y todo en lo que soñaban era en cruasanes y magdalenas.

—Quizás eres daltónico o algo —dijo su padre—. Quizás ves el negro como blanco. No lo sé.

Pierre le dijo que no era solo blanco, a veces tenía diferentes tonalidades, y de vez en cuando tenía grietas. El padre no tenía nada que decir a eso. En su lugar le llevó a un doctor.

El doctor había oído algo en el continente, en lugares donde los doctores podían permitirse preocuparse por tales cosas, que los sueños de un paciente podrían tener un significado. Pero este doctor era un hombre arisco, y le dijo a Pierre que los sueños tan solo eran sueños y que no había nada que hacer.

—Se marcharán —dijo—, o no lo harán.

Pierre le dijo que no quería que se fueran.

—Me gusta el blanco —susurró seguro de sí mismo—. Es misterioso.

Cuando Pierre tenía quince años, una exposición llegó a Paris, y él y su familia hicieron un raro viaje a la ciudad para verlo. Las expediciones al Ártico había sido sin duda alguna lo mejor, se había alcanzado el Polo Norte, y aún así seguía fascinando a la gente; al señor Bruyère le parecía que toda la población de Francia se había reunido en el hall para ver las fotografías.

—Parece muy frío —dijo la madre de Pierre, en lugar del obvio— ¡no es muy bonito!

Pierre fue de fotografía en fotografía, observando la devastación, los retazos de nieve y hielo eran atenuados por vistazos al océano rompiéndose a través de las grietas. Apenas podía apartar la vista, y solo se movió cuando la multitud impaciente le echaba a un lado.

—En eso es en lo que he estado soñando —le dijo a sus padres.

— ¿Has estado soñando con estas fotografías?

—No las fotografías —dijo Pierre irritado—. El lugar. Eso es lo que veo cuando cierro los ojos. Voy a ser un explorador del Ártico.

Su madre señaló amablemente que la exploración ártica era una peligrosa carrera profesional, ¿no estaría mejor haciendo pan? Pero Pierre era terco.

Conforme pasaron los años, a Pierre le parecía que todo el mundo estaba tratando de llegar al Polo Norte antes que él. Lo había intentado en navíos (que se hundieron), a pie (se congelaron), incluso lo intentaron con unas de las invenciones de última moda, algo llamado esquíes. Y todas y cada una de las veces fallaron, Pierre no podía evitar sentirse aliviado. La conquista del polo iba a ser su logro; sabía que había nacido para ello. Se sentía terriblemente culpable durante un momento cuando se deleitaba en las noticias con otro desastre en el Ártico, de hombres que habían muerto. Y luego dejó de sentirse culpable. No había lugar en su cerebro para tales cosas, tenía sus propios planes en los que trabajar. En 1890, al fin se dirigió a una fiesta en el Congreso Geográfico Internacional en Londres. No estaba acostumbrado a hablar en público; había sido un niño que se distanciaba de sus amigos, y como resultado no pudo evitar temblar mientras hablaba ante el comité.

—Globo —dijo—. Voy a conquistar el Polo Norte en globo.

La sala era sofocante, y los altavoces tediosos. A pesar de sus mejores esfuerzos, Marta continuaba dando cabezadas. El Doctor le dio un codazo.

—A por esto es a por lo que hemos venido —susurró.

—Ni siquiera hay pingüinos en el Ártico —dijo el Doctor.

Había una multitud para verlos, y puestos para los turistas vendiendo toda clase de productos. Siempre había alboroto sobre los intentos de llegar al Polo Norte, y los periódicos en Londres hablaban de la temporada ártica de la misma forma que hablaban de la regata Henley. Pero había incluso más entusiasmo por el globo de Bruyère. Los barcos están muy bien y tienen un esplendor innegable, pero no hay nada tan bonito como un globo, forcejeando contra las cuerdas y el viento para su lanzamiento, siendo visto por todo el mundo como un enorme juguete para niños.

—Es enorme —le dijo Marta al Doctor cuando lo vio por primera vez. Una bola de seda tupida, el más ligero y resistente material disponible, pasó volando sobre ella. Ahora, mientras estaba en el cesto no le parecía tan grande.

Y de repente eran libres. El globo se alzó en el aire, y a Marta no le parecía que eran ellos lo que se movían. En su lugar el suelo le fue succionado bajo sus pies, las pancartas les deseaban un buen viaje, la gente les despedía, les aclamaba, sostenían las banderas, sus icebergs de goma e incluso, sí, sus pingüinos mecánicos. Marta no podía creer que el Doctor siguiera con lo mismo.

—Los pingüinos están en el Antártico —dijo el Doctor—. Se han equivocado de Polo.

—Escucha —le había dicho el Doctor a Marta, y por ello ella había escuchado.

Pierre Bruyère habló ante el Congreso Geográfico, y mientras más se metía en su tema se olvidó de estar nervioso. Explicó como un globo podía recorrer en un par de días distancias que les costaría meses con perros y trineos. Ya no estaba estrujando las manos, ahora golpeaba el aire con el puño cada vez que decía algo importante.

—Suena convincente —había dicho Marta, algo cautelosa.

—Oh, es brillante —dijo el Doctor—. Tienes que estar impresionado por la auténtica ingenuidad de todo el asunto. Todas estas personas tratando de explorar el Ártico, y este hombre llega y afrenta el problema por el camino secundario. Realmente solo hay un problema. Bueno, un gran problema. Muchos pequeños problemas, por supuesto, hay toneladas de esos.

— ¿Cuáles son los problemas pequeños?

—Bien. Bueno, para empezar, no puedes dirigir un globo. Quiero decir, puedes hacer algo con cuerdas de arrastre, las dejas caer para un lado y te diriges hacia esa dirección, ¿pero contra los vientos árticos? No lo creo, ¿y tú? Y luego está el gas. A esa temperatura estas a merced del sol. Cuando el sol brilla, el hidrogeno se expande y el globo se alza. Cuando choca con una nube, oh-oh, desciendes. Y entonces está el propio globo. Porque eso está hecho de miles y miles de láminas de seda que las han juntado cosiendo. Cada uno de los pequeños puntos de costura, por ahí se puede escapar el gas, y lo hará.

—No parecen problemas pequeños.

—Nah —dijo el Doctor—, lo cierto es que son bastante pequeños.

—Han probado e intentado los métodos —continuó Pierre—, y han fallado. ¿Cuantos más hombres van a permitir que mueran? Mientras que en un globo todo lo que está en peligro es mi vida. La mía y los dos tripulantes que necesitaré. Es el medio para la victoria más barato y más seguro. Si muero —y se encogió de hombros—, al menos no será por falta de esfuerzo. Al menos no acabaré el resto de mis días en una panadería, negando mis sueños.

Hubo un silencio ante ello. Marta aprovechó para susurrar al Doctor.

—Vale, ¿cuál es el problema grande?

—Bueno —dijo el Doctor—. Falla. En abril de 1890 despega con su tripulación, y nunca se vuelve a oír hablar de él.

—Pero, Doctor —dijo Marta—. Es junio de 1890.

—Sí —dijo el Doctor—. Raro, ¿verdad? Estamos mirando a un hombre muerto que no parece saberlo.

Y para ser un hombre muerto, Pierre Bruyère parecía muy animado.

—Caballeros, me han malinterpretado —dijo al fin, exasperado—. No les estoy pidiendo permiso. Les estoy declarando mi propósito. Ya he tengo los fondos. Y ya he encontrado mi tripulación. Y despegaremos hacia el Polo tan pronto como sea oportuno. Tengan un buen día.

Marta miró al Doctor. Él le sonrió.

—Sí —dijo—. Lo sé, lo sé. Pero tienes que admirar el camino secundario.

Más tarde el Doctor presentó Marta a Pierre. Él le dio un formal apretón de manos.

—Espero que no necesitemos de sus habilidades médicas —le dijo solemnemente—, pero no tenemos ni idea de que nuevas enfermedades podrían estar esperándonos en un lugar tan extraño —Marta se sorprendió de que no comentara nada del hecho de que era una mujer. Chasqueó la lengua impacientemente—. No es de ningún interés. Es suficiente si puede desempeñar su trabajo. Vamos al Polo Norte, Doctora Jones. Confío en que encontraremos temas de conversación más notables que su género o el color de su piel.

—No me gusta —le dijo Marta al Doctor.

—No es un individuo muy amable —coincidió el Doctor—. Pero supongo que tiene sentido allá donde vamos.

Bruyère no había hablado desde que el globo había despegado; había pasado las últimas tres horas haciendo entradas en su diario. Sería la crónica de todos sus descubrimientos. Era más importante, explicó, que cualquier miembro de la tripulación. Sus cuerpos podrían caer en su ardua expedición, pero siempre y cuando fuera registrada correctamente, vivirían para siempre. Al fin dejó la pluma.

—Es hora de que comamos —dijo.

Los fuegos no estaban permitidos en la cesta, no con hidrógeno inflamable a apenas unos centímetros sobre sus cabezas. En su lugar Bruyère había colgado un pequeño fogón a casi un metro por debajo de la cesta, que podía ser encendido o apagado por control remoto. Incluso había un espejo dispuesto en un ángulo, para que si te asomabas por un lado podían ver si los huevos estaban hechos o no.

—Te lo dije —dijo el Doctor—. Brillante.

Bruyère sirvió sus comidas, y las devoraron.

—Caballeros —dijo al fin Pierre—. Somos afortunados. Estoy bastante seguro de que el Polo Norte será descubierto, con o sin nuestros esfuerzos. Quizás en diez años todos los lugares de la Tierra hayan sido cartografiados, y ya no serán necesarios los exploradores. Y el Hombre tendrá que centrar sus esfuerzos en el cielo, y mirar a los planetas si quieren ver algo nuevo. Somos privilegiados. Hemos nacido en el tiempo adecuado, aún podemos ser los primeros.

Marta nunca antes había visto sonreír a Pierre, pero de repente lo hizo, y le quitó años de encima. Incluso su barba, su pelo con canas, parecía como un niño la mañana de Navidad.

—Estamos de camino —les dijo. Y les abrazó a ambos.

Echando la vista atrás, Marta pensó que ese fue el mejor momento de la expedición, el momento en que se unieron como un equipo. Cantaron canciones; el Doctor repasó algunos de los clásicos de los Beatles, Pierre algo muy dulce en francés que la TARDIS tuvo la sensibilidad de no traducir. Todos echaron un vistazo por el lateral del globo para ver el mar de hielo bajo ellos, Marta se maravillaba ante como el viento hacia volar volutas de nieve sobre la superficie y le hacía parecer como algo fluido. Pierre comprobó su sextante, y anunció que en doce horas de viaje ya había llegado más lejos de lo que la expedición de Nansen lo había hecho en dos meses. Y todos se alegraron por eso, y el Doctor les sirvió café y brindaron. Pierre succionó su pipa.

—No puedo encenderla —dijo—, pero puedo fingir.

Establecieron un turno para dormir. El primer turno era el de Marta. No creía que fuera a ser capaz pegar ojo por la emoción y el brillo de la nieve, pero se apoyó contra un lado de la cesta, cerró los ojos, y ni siquiera recordaba que diera cabezadas.

Y Marta soñó que iba a ser una doctora, eso era lo que más deseaba en el mundo. Y nadie podría detenerla, ni las niñas del parque, ni Leo con sus provocaciones. Miraba a ese póster del esqueleto humano en la pared de su habitación antes de apagar las luces, lo había estudiado tan a conciencia cada noche que soñaba con los nombres de los huesos. Un momento, pensó Marta, ya no necesito este sueño, ¡soy una doctora!; pero miró a sus manos y eran tan pequeñas, y ella era tan joven, todas esas ambiciones estaban a un mundo de distancia, ¿cómo las iba a conseguir? Y entonces, de repente, estaba en un examen, la profesora le estaba haciendo preguntas y puntuaba sus respuestas. Aún no soy lo suficientemente mayor para esto, dijo Marta, y la examinadora se rio.

—Háblame sobre los huesos, Marta, cuéntame tus sueños y esperanzas.

Y así lo hizo, rótula, tibia, peroné...

—Más —dijo el profesor, clavícula, escápula, humero, y la profesora echó la cabeza hacia atrás y ronroneó, cosa que Marta pensó que era una cosa muy rara. Cubito, radio.

—Hace mucho frío, Marta, y debo de alimentarme para mantenerme caliente.

Sacro, coxis, y la profesora ladeó la cabeza hacia ella, con los ojos abiertos como platos y Marta pudo ver que eran esquirlas de hielo, glacial como el del mar bajo el globo…

El globo. El Doctor la estaba sacudiendo.

—Marta, despierta. Tenemos un problema.

Y no se detuvo, volvió a un torbellino de actividad, apresurándose por la cesta, cogiendo lo que pudiera y lanzándolo por la borda. Marta entrecerró los ojos debido al brillo del sol y vio que Pierre estaba haciendo lo mismo.

— ¡Seguimos perdiendo altitud! —gritó Pierre.

Marta se levantó con dificultad, pero era difícil permanecer en equilibrio; ahora podía sentir como el globo estaba desplomándose, sus manos encontraron el cazo donde había hervido el agua del café. Mientras lo lanzaba por la borda pudo ver como el suelo se apresuraba hacia ellos. Era imposible decir lo cerca que estaba, la gran sombra del globo se extendía antes ellos como un mancha negra sobre la nieve.

— ¿Qué ha pasado? —gritó.

— ¡Hemos tirado por la borda todo lo no esencial! —gritó Pierre sobre el viento de su descenso— ¿Qué hacemos ahora?

—Librarse de lo esencial —dijo el Doctor. Cogió un agarre de la cesta de la comida, se dobló bajo el peso—. Ayúdame —gritó, y Marta cogió del otro lado. Juntos se tambalearon hacia el borde de la cesta, e inseguros bajo sus pie s parecía que estaban interpretando un baile raro, y entonces—. ¡Ahora! —dijo el Doctor, y jadeando, lo lanzaron por la borda.

— ¡No nuestra comida! —Pierre parecía cenizo— ¡No! —cogió el segundo cesto, alejándolo del Doctor.

— ¿Sentís eso? —Dijo el Doctor— ¿Sentís lo que está pasando? —Y Marta podía ver a lo que se refería, el ritmo de descenso había disminuido— Quiere que nos deshagamos de la comida.

—La única fuerza aquí es la de la gravedad.

—No esa fuerza. La fuerza que nos está manteniendo en el aire. Ya deberíamos de habernos estrellado contra el hielo.

La parte inferior de la cesta golpeó una pinta de hielo, haciendo que les cayera nieve. La fuerza les derribó, el globo se balanceó hacia arriba por el impacto.

—La próxima vez volcaremos —dijo el Doctor—. No tenemos otra opción —y cogieron el resto de cestas, las tres, y las tiraron.

En ese instante el globo dejó de balancearse. Como si le hubieran dado al botón y hubieran apagado la crisis. Oh, pareció decir el globo, ¿queréis que suba? ¡Sin problema! Y con una indiferencia que casi hizo reír a Marta, calmada y perezosamente comenzó de nuevo a alzarse en el aire. Ganaron rápidamente altitud, Marta vio a todas las provisiones menguar al tamaño de hormigas contra la nieve, luego desparecieron completamente.

—Estamos vivos —dijo. Era obvio. Pero necesitaba decirse.

—Lo que sea que esta cosa es —dijo el Doctor—, nos quiere enteramente a su merced —miró a los yermos polares frente a ellos.

Un día Pierre miró por su sextante, aclaró formalmente su garganta, y anunció que debían de estar cerca.

—Bajo nosotros, caballeros, está el Polo Norte.

Marta no pudo evitarlo, miró por un lateral de la cesta. Era algo inútil, y sabía que no tenía sentido. No había más que blancura bajo ellos, blanco sobre ellos y nada más que blanco a su alrededor. Nada más que blanco durante semanas.

— ¿Qué opinas Doctor? —preguntó Pierre. Pero el Doctor no había hablado desde hacia tiempo.

Al principio el Doctor había estado característicamente exuberante.

—Debemos de permanecer con vida —les había dicho—, eso es lo que importa. Juntar todo lo que podamos lanzar por la borda, solo en caso de que necesitemos quitar lastre de nuevo.

Marta incluso pensó que estaba disfrutando mientras colocaba los objetos más pesados entorno al perímetro para un acceso fácil. Trineos, instrumentos científicos.

—Tenemos que estar preparados para deshacernos de todo —dijo el Doctor. Cogió el diario de Pierre, pero el explorador se lo arrebató.

—Eso no —dijo Pierre, y por un momento parecía que el Doctor iba a discutir, pero asintió y lo dejó pasar.

—No —coincidió—. De acuerdo. Eso no.

Se aseguraron de mantenerse calientes, e hicieron turnos regulares de vigilancia y de sueño. Después de unas cuantas horas Marta encontró la rigurosa blancura a su alrededor casi cegadora. No había comida, por supuesto, y el Doctor les dijo que tenían que apañárselas lo mejor que pudieran. De todas formas ese día Marta no tenía hambre, supuso que estaba demasiado asustada. Y después de un par más de días dejó de cuestionárselo, y para el final de la primera semana se había olvidado de que debería de tener hambre. Ocasionalmente sus pensamientos iban a la deriva, y se preguntaba sobre ello; ¿no había algo que debería de estar haciendo con la comida, pensó somnolientamente, no debería de estar comiéndosela, o algo así, entonces con un sobresalto se dio cuenta que debería de estar muriéndose de hambre. No, en serio, literalmente muriéndose de hambre. Y entonces se sentiría adormecida de nuevo, y la voz en su cabeza le diría que no se preocupara. Vale, le diría a la voz, y se rendiría al sueño; seguro que si algo fuera mal el Doctor se encargaría de ello.

A veces los sueños de Marta eran tranquilos. No recordaría lo que habían sido cuando se despertaba, pero habían sido todos suyos y de nadie más. Pero cada vez más a menudo eran interrumpidos por esa mujer examinadora.

—No importan esas vacaciones en las Bermudas —diría—, ni esas Navidades cuando tenías siete años, ni esa cita con Leonardo DiCaprio. Háblame de los huesos Marta. Tengo tanto frío, debo de alimentarme. Háblame de los huesos, y por qué los amas tanto.

Cuando se quedaron sin canciones, la tripulación comenzó a compartir sueños. Marta le contó al Doctor y a Pierre como siempre había querido estudiar medicina. Y Pierre les habló sobre sus sueños de blanco.

El Doctor no le había estado prestando atención a nada durante semanas, Marta había comenzado a preocuparse mucho, pero mostró un repentino interés.

—Nada más que blanco, ¿en serio?

—Pero aquí afuera —dijo Pierre—, entre el blanco… a veces ahora sueño con otras cosas.

— ¿Qué otras cosas?

—Solo otras cosas —se encogería Pierre de hombros—. Solo no blanco. Como si me hubieran liberado. Es un alivio.

Pierre tampoco diría mucho más, le gustaba dormir tanto como fuera posible. Lo haría con una sonrisa sobre su cara, y parecía tan en paz que Marta le tenía envidia. Y cuando se despertaba se pondría a garabatear en su diario. Marta no podía ver el motivo. No estaba pasando nada para que lo escribiera, como si quisiera que nadie le copiara los deberes.

— ¿Tú con qué sueñas, Doctor? —preguntó Marta.

—No sueño —dijo tajantemente. Pero una vez, cuando Pierre estaba dormido, le contó a Marta—. En los viejos mapas encuentras las palabras “Aquí hay dragones”. Por supuesto, eso no significa que realmente hubiera dragones. Solo que había lugares en los que nadie había estado. No sabían lo que iban a encontrarse, podía haber de todo. Exploradores como Pierre, no creen que eso sea suficientemente bueno. Siguen presionando contra los límites de lo que sabes, se niegan a recostarse y decir que ya es suficiente. No sucumbirán ante los dragones. Pero —dijo—, ¿y si cuando salgas allí afuera, a lo desconocido… encuentras que después de todo hay dragones a la espera?

Un día Pierre miró por su sextante y dijo que debían de estar cerca.

—Bajo nosotros, caballeros, está el polo Norte. ¿Qué opinas Doctor? —pero el Doctor tan solo le miró tristemente.

— ¿Cómo puedes saberlo? —Preguntó Marta—. Ni siquiera podemos ver el suelo.

—Hemos estado viajando a una velocidad constante de veinte nudos durante los últimos dos meses. Siempre en el mismo rumbo, los vientos han sido constantes.

—Espera un momento —dijo Marta—. ¿Meses? ¿Cuánto tiempo crees que hemos estado viajando?

—Cuatro, puede que cinco meses —dijo Pierre frunciendo el ceño—. ¿Cuánto estimas?

—Eso es ridículo. No pueden haber sido más de dos semanas.

— ¿Qué opinas Doctor? —preguntó Pierre de nuevo. Marta miró a su viejo amigo.

—Sí, Doctor, ¿cuánto tiempo hemos estado haciendo esto?

El Doctor se lamió los labios, y habló en voz baja.

—Han sido años. Años y años, he perdido la cuenta. Demasiados… He tratado de protegeros de lo peor, ha necesitado de tanta concentración. Lo siento —sus acompañantes le miraron sin habla—. Vidas enteras, agazapadas en una cesta. Y aún así —dijo, y sacó su destornillador sónico. Marta nunca había estado tan contenta de ver algo tan seguro, tan familiar. El Doctor señaló por un lado del globo y lo apuntó hacia abajo. Una luz azul perforó el blanco, y no perdió nada de su intensidad conforme ardía hacia abajo, iluminando el camino. Y cientos de metros bajo ellos… formas que divisar… ¡sí! Marta podía ver la nieve. Y el hielo. Y los cestos de comida que habían tirado por la borda—. Y aún así —continuó el Doctor—, no ha pasado nada de tiempo.

—Ni siquiera están congelados —dijo Pierre, en susurro—. Se habrían congelado en minutos —miró al Doctor, y de repente su cara estaba roja, y Marta pensó que podría golpearle—. ¡Es imposible! ¡Eso es el Polo Norte bajo nosotros! Tiene que serlo. ¡Y escribiré esto en mi diario!

—Tu diario no es nada más que mentiras —pero, de todas formas, Pierre se apresuró hacia el libro, se sentó y cogió su pluma.

— ¿Qué sucede Doctor? —preguntó Marta.

—Distorsiona el tiempo —dijo el Doctor—. Rebobinando los mismos segundos una y otra vez. Literalmente estamos congelados en ellos. La despensa perfecta. Donde la carne permanece fresca y nunca escasea.

Pierre no podía hablar. Lo intentó, pero simplemente las palabras no salieron, su boca se abría y se cerraba como un pez de colores. Así que, atontado, le pasó su diario al Doctor. Todas las páginas estaban escritas. Se había escrito una y otra vez, una entrada sobre otra, sobre otra, sobre otra, hasta que las palabras fueron ilegibles, un revoltijo de tinta negra.

—No creo que esta sea tu primera expedición al Polo Norte —dijo el Doctor. Le devolvió el diario a Pierre, que lo dejó caer lánguidamente—. Averigüémoslo —alzó su destornillador sónico y mientras lo presionaba, se escuchó el más pequeño de los pitidos, y el enorme globo de gas sobre ellos explotó. Hubo un zumbido de hidrogeno en el cielo ártico, tan denso que Marta podía verlo, y cuando las cubiertas de seda que les habían mantenido a flote se disiparon y se perdieron en el blanco. Marta se preparó para la caída, el inevitable choque contra el hielo bajo ellos; ridículamente, simplemente se quedaron colgando en el aire. Miró hacia abajo, pero el suelo seguía en su sitio, fuera de su alcance, obstinado en negarse a obedecer las leyes de la física. Y entonces miró hacia arriba.

No había sido capaz de mirar hacia arriba durante tanto tiempo. El globo había sido su cielo, lo había bloqueado todo sobre ellos. Y ahora no podía hacer nada más que mirar embobada. El Doctor y Pierre ya estaban haciendo lo mismo.

No estaban solos.

Globos. Al principio Marta creyó que había una docena de ellos, y eso ya era lo suficientemente imposible, pero entonces vio que había una capa sobre esa, y las capas seguían y seguían. Había cientos de globos, quizás miles, toda una flotilla de ellos manchando el cielo. Y eso no era lo más extraño de todo.

—Son mi globo —dijo Pierre—. La misma insignia, el mismo diseño… —y se detuvo ahí, porque no se atrevió a continuar, sabía que si lo decía en voz alta su mente podría romperse; pero también el mismo Pierre, de pie al borde de cada cesta, flanqueado por dos miembros diferentes.

— ¿Qué he hecho? —se preguntó.

— Qué te han hecho —le corrigió el Doctor—. Te ha atrapado en un bucle. Cada vez partes con acompañantes, y cada vez te envía de regreso al inicio para que encuentres nuevos. La misma expedición polar una y otra vez, siempre condenada al fracaso.

— ¿Pero por qué? —Preguntó Marta— ¿Qué motivo podría tener para ello?

—Todo lo que puede hacer es comer —dijo el Doctor—. Eso es todo. Y de esta forma es todo lo que la humanidad no es. Porque vosotros tenéis aspiraciones, deseos, la necesidad de llegar más lejos y ser algo más grande de lo que sois. Y de eso es de lo que se alimenta. Ambición humana. Precisamente aquello que os hace pensar o sentir. Es obsceno —se giró hacia Pierre—. Ha alcanzado tus sueños, te hizo querer ser un explorador, te hizo desear venir aquí una y otra vez.

La cara de Pierre era agónica.

— ¿Me estás diciendo que todo ese deseo que tenía de explorar… de añadir a la suma del conocimiento humano… ni siquiera era mío?

El Doctor no dijo nada, porque no tenía una respuesta que dar.

Pierre se tambaleó, como si fuera a desmayarse, se cogió de un borde de la cesta para sujetarse. Y entonces se sujetó con más fuerza, sus nudillos se caldearon, y gritó a los páramos congelados.

—Quería ser alguien especial… —los fragmentos de hielo en su cara le hicieron llorar— Ven a mi —dijo—. Ven ahora mismo, y dime a la cara que no lo soy.

El Pierre Bruyère en el globo sobre ellos inclinó su cabeza en lo que parecía ser consideración. Entonces se encogió de hombros. Se sentó sobre el borde de la cesta, y balanceando las piernas, se descolgó. Pronto estaba colgando solo de sus uñas, a unos nueve metros sobre la cabeza del verdadero Pierre Bruyère. Miró hacia abajo, pareció chasquear irritado de ver el tramo que aún le quedaba. Y entonces le crecieron las uñas, se estiraron como si fueran elásticas, solo que no lo eran, era hielo, se habían convertido en diez largo carámbanos y Pierre se estaba deslizando con suavidad en la cesta junto a ellos.

— ¿Cuánto de mi soy realmente yo? —Le preguntó valientemente un Pierre al otro— ¿Podría haber sido un hombre grande?

Su homologo estaba salpicado de escarcha como azúcar glas, su pelo estaba congelado y sus dientes castañeaban, su ojos eran como piedras.

—Tengo tanto frío —dijo este Pierre casi disculpándose, y con algo similar a la ternura alzó sus manos hacia las mejillas del otro, y le succionó la vida.

—Mi turno, creo —dijo el Doctor. Y el Pierre Bruyère monstruo se alejó del cadáver congelado que había creado.

—Te he sentido zumbando en mis sueños. Quieres saber lo que hay dentro, ¿no es así? Quieres saber cuáles son mis esperanzas y deseos, donde he explorado —se acercó; la congelada cara de Pierre ni siquiera cambio de expresión—. He navegado el Paso del Noroeste²⁰, puesto pie en la luna, he estado en Marte, Venus y planetas en los que necesitarías tres lenguas para pronunciarlos. He sorbido te en el borde de constelaciones en llamas que hace milenios que están perdidas. Y aún no he acabado. Aún no he acabado. Así que si quieres darte un banquete, más vale que tengas hambre —y no esperó, cogió las manos de Pierre, las condujo a sus mejillas, y las sujetó firmemente. El blanco se oscureció. Se convirtió en rojo. Y luego en púrpura como un moratón—. ¿Puedes sentirlo? —El Doctor jadeó— Todos esos sueños que nunca conocerás. Que nunca entenderás.

Y entonces gritó

—Marta, he cometido un error. Creía que podría debilitarlo, podría llenarlo demasiado y hacer que estallara. Pero tiene tanto frío y tanta hambre.

Marta no lo dudó, y también puso sus manos sobre las mejillas del Doctor. Sintió el frío que tenían, y ella estaba caliente, y empujó con todas sus fuerzas hasta que pudo sentir que había alcanzado el calor del Doctor, sabía que tenía que estar en algún lugar.

—Yo también he estado en la luna —escupió a la cara de Pierre—. No he tomado te a tantas constelaciones de distancia, pero lo he tomado en un par de los buenos. Pero ese nunca fue mi sueño. No soy una exploradora. Yo solo quería arreglar a la gente.

Allí estaban, el Doctor y Marta, abrazándose, recibiendo al monstruo. Y con un crujido apagado y el sonido de una pisada en la nieve, el tiempo se descongeló, retrocedió, y el cielo herido explotó como una baya.

Y un día Marta sí que visitó el Polo Norte.

—Nunca llegamos hasta aquí, ¿verdad? —preguntó al Doctor.

— ¿Qué? Con el resto de cosas sucediendo. Bueno, ¡eso se arregla rápido! —Estableció los controles, le dio a la bomba de aire trabajo particularmente vigoroso, y un minuto después abrió las puertas— Hace algo de fresquito —dijo—. No nos quedaremos mucho.

Marta salió a la nieve. Se encogió de hombros contra el frío. Miro al blanco, expandiéndose en todas direcciones.

—Solo es un lugar —dijo al fin.

—Solo es un lugar —coincidió el Doctor—. Algunas veces la destinación no es ni la mitad de interesante que la ambición de llegar allí— señaló a donde había dejado las huellas—. Mira eso. Es 1890, año arriba año abajo. Eres la primera persona en estar en el Polo Norte. Marta Jones, ¡pionera! —Ella rió— Vamos —dijo. Y antes de irse borró cuidadosamente las huellas—. No quiero arruinárselo a nadie. Vámonos y consigamos algo para calentarnos.

Llevó a la TARDIS a exactamente el mismo lugar, solo a unos dos cientos años más tarde. La Experiencia del Polo Norte era un museo interactivo, con exposiciones en la que los niños podían jugar y una tienda de regalos llena con camisetas con ‘He estado en el Polo Norte’ y pingüinos mecánicos.

—Siguen sin tener pingüinos en el Ártico —dijo el Doctor.

Compró cafés caros para ambos en la cafetería, encontró una mesa en la sala de observación y miraron por las ventanas de plástico a lo que parecía ser el lugar más aislado del mundo.

Y le contó lo que soñaba. Como, en su planeta, los mapas nunca decían ‘Aquí hay Dragones’. Porque su gente había explorado el universo, porque habían estado en todos los lugares y en todos los tiempos. Un momento habían estado cartografiando las estrellas, y al siguiente todo había acabado. Cosas de viajes en el tiempo. Cuando había sido un niño el Doctor había querido ser un explorador. Pero ya no quedaba nada que descubrir. Le dijeron que no debía dejar el hogar, ¿qué sentido tenía? Pero él encontró uno. Encontró uno. Cuando se le olvidara, cerraría sus ojos, soñaría de nuevo, y ahí estaría.

Por supuesto, Pierre Bruyère nunca visitó el Polo Norte. Cuando tenía seis años se quejaba a sus padres.

—Nunca sueño con nada. Cuando duermo, no pasa nada.

El resto del mundo soñaba, ¿qué le pasaba? Sus padres le llevaron al médico.

—Los sueños son un fastidio — le dijo bruscamente—. Estás mejor sin ellos.

En privado el doctor estaba irritado porque le habían molestado con algo tan banal. Es el hijo de un panadero, se dijo. ¿Con qué grandes cosas va a soñar? Así que Pierre trabajó en la tienda de sus padres. Nunca sonrió.

—Ponle algo de amor —le aconsejó su madre—, es lo que yo hago.

Pero Pierre no podía ver qué había que amar en los croissants, las baguettes y los bollos belgas que nunca iban a ver Bélgica, que nunca llegarían si quiera tan lejos.

Un día Pierre hizo una pasta. La roció con azúcar glas. La miró. Necesita más azúcar, se dijo. Le puso otra capa, y luego le puso otra. Las pequeñas manchas de pasta blanca, cubrían el contador, sus manos estaban manchadas de blanco. Después de haber usado tres bolsas enteras de azúcar glas y de haber ahogado la pasta completamente, se preguntó por qué lo había hecho.

Pero esa noche comenzó a soñar de nuevo. Solo flashes de blanco, pequeños vistazos de blanco, y de lo que podía ser. Y comenzó a sonreír en el trabajo, a desear el fin del resto del día. Ocasionalmente se sentía inspirado para cubrir las pastas con tanta crema que pensarías que había estado nevando. Y a veces hacía bollos con forma de globos, tan ligeros y esponjosos que casi podrías haber jurado que se podían elevar y flotar en el aire.

Capítulo 12

Sus nervios estaban crispados y su cansancio era insondable, pero Marta estaba bastante contenta de descubrir que su historia había tocado una fibra sensible.

—Quieren otra, esta noche —le dijo Hito sobre la malla.

—No sé Hito…

—Oh, por favor, Marta.

—Estoy tan cansada —gimió Marta.

—Todos estamos cansados —dijo Tokami.

—Tus historias ya se están difundiendo por Aka —dijo Hito.

—Vale, vale —dijo Marta, sentándose en su catre—. Contaré otra historia esta noche, pero tienes que prometerme que traerás trabajadores de otras secciones. Necesito que las historias se difundan y que calen, ¿lo entiendes?

—Sí, Marta —dijo Hito.

Marta se recostó de nuevo sobre su catre de metal, esperando dormir otra media hora. Se dio cuenta de que había alguien en la puerta de su jaula. Le miró.

Un hombre grande con una cicatriz en la cara la estaba mirando desde la puerta. Era el mismo hombre que la había perseguido por toda Europa y el Oriente Medio. Marta dio un grito ahogado y se lanzó hacia la esquina de su jaula.

— ¿Marta? ¿Qué sucede? —preguntó Tokami por la pared de la jaula.

—Es él. ¡Es él! —siseó Marta.

—Hola, Marta Jones —dijo Griffin—. Al fin nos conocemos —Griffin se sorbió la nariz, se cruzó de brazos y se incluso casualmente sobre el marco de la puerta. Marta no se movió.

—Me he enterado de que estabas aquí, así que pensé en presentarme —dijo Griffin—. Siendo la situación tan… irónica.

Marta no respondió. Le miró y más allá de él, hacia la pasarela. ¿Dónde estaban sus hombres? ¿Dónde estaban todos los reclutas armados de las FUC para apoyarlo y llevársela?

Tragó saliva. El hombre de la cicatriz estaba solo. ¿Simplemente pretendía acabar con ella él solo, allí y en ese momento?

— ¿No crees que es irónico? —preguntó. Marta no le respondió. El hombre asintió para sí— Tenía la corazonada de que no estarías demasiado parlanchina conmigo.

—Has estado seis meses persiguiéndome a lo largo de toda la superficie del planeta —dijo Marta. Has intentado matarme. ¿Qué esperas?

—Bastante cierto —respondió el hombre—. Por cierto, mi nombre es Griffin —mostró su identificación de las FUC—. ¿Qué le ha pasado a tu bonito filtro de percepción? —preguntó. Ella no dijo nada— ¿Lo has perdido o se te ha roto? —Marta permaneció en silencio. Él se encogió de hombros—. Solo estoy intentado mantener una conversación —dijo.

—Olvídalo —dijo Marta. Griffin la miró.

— ¿Crees… crees que he venido a matarte o algo?

—O a llevarme con el Amo —dijo.

—Ojalá — resopló Griffin—. Lo siento, Marta Jones, creía que te habías dado cuenta.

— ¿De qué?

Griffin mostró su pulsera de color.

—Yo también soy un preso, justo como tú —dijo. Marta le miró.

— ¿De qué estás hablando? —Griffin se sentó en el lado alejado de su catre.

—Soy un preso. Un esclavo. Una patrulla de as alto me recogió y me trajo hace unos cuantos días.

—Para —dijo Marta.

— ¿El qué?

—Esto es alguna especie de truco. Una treta para hacer que tropiece. Quieres información o algo.

—No. En serio, no.

—No te creo —dijo Marta—. Solo estás tratando de sonsacarme información. De otra forma ya me hubieras disparado o me hubieras llevado al Valiant.

—Te estoy diciendo la verdad, mujer —dijo Griffin.

— ¡Tonterías! ¡Eres de las FUC! Tienes las credenciales que lo prueban.

—Sí —caviló Griffin, mirando a su identificación—, los guardas de aquí no parecen muy impresionados por ello.

— ¿Por qué encerrarían las FUC a uno de los suyos?

— Es desconcertante, es cierto. Te puedo decir que estaba sorprendido —dijo Griffin—. Solo se me ocurre una explicación.

— ¿Y cuál es? —preguntó Marta.

—Las FUC no dirigen este lugar. Puede que los guardas lleven el uniforme, pero no responden ante el Amo. Alguien más está al cargo.

Capítulo 13

Pasaron otros dos turnos hasta volvió a ver Griffin. Le encontró esperándola en la línea de la comida después del turno, haciendo cola para una ración de sopa de fideos.

— ¿Has pensado en lo que te dije? —preguntó Griffin. Marta le ignoró— Oh, deja de ignorarme, Jones. En serio, me estoy cansando de ello. Entiendo que nunca vamos a ser amigos, y que en el exterior tenemos una historia. Pero aquí, en Aka, solo somos otra pareja de almas perdidas. Y aquí está pasando algo.

—No sé qué esperas que haga o diga —respondió Marta.

—Escucharme durante cinco minutos —sugirió—. Durante los últimos seis meses —dijo Griffin—, todo lo que querido hacer ha sido atraparte. Había mucho que manejar: grandes ascensos, el favor de Nuestro Amo.

—El tuyo, quizás, no el mío.

Griffin se encogió de hombros.

—Bueno, las cosas han cambiado. Ahora mismo, personalmente no me importa lo que te pase. Solo quiero salir vivo de aquí. Y creo que estar atrapado aquí también está arruinando tu misión —Marta le miró sarcástica.

— ¿Qué? ¿Nos aliamos para escapar? ¿Es eso lo que estás sugiriendo? —preguntó.

—Si lo pones así suena estúpido —dijo Griffin—, pero creo que mis posibilidades de salir de Aka serían mucho mejores contigo a bordo.

— ¿Por qué?

—Porque eres la famosa Marta Jones, y para que Nuestro Amo te quiera tanto, debes de ser una agente bastante buena.

Estaban sentados en su jaula comiendo su escasa comida.

—De acuerdo —dijo Marta—. Cinco minutos.

—Aquí está pasando algo. Nuestro Amo no-

—Si vas a mencionarlo, solo llámalo el Amo —le interrumpió Marta—. Eso de “Nuestro Amo” hace que me den escalofríos —Griffin asintió, y removió la sopa con su cuchara.

—Sea lo que sea que esté pasando aquí el Amo no lo sabe. No está al tanto de ello. Para el mundo exterior, Japón solo es otra parte del imperio global. Esta cubierto por la red de Vigilancia, y administrado por las FUC, como cualquier otro lugar.

—Continua.

—Te localicé por la Federación Rusa. Nuestro último roce fue en el Astillero Uno, ¿lo recuerdas? —Ella asintió agriamente— Te escurriste, como es habitual. La escurridiza Marta Jones. Pero tenía un buen número de pistas. Es lo que pasa cuando recorres el mundo diciéndole a la gente quien eres y pidiéndoles que te recuerden, dejas un rastro.

—Dije que continuaras—Griffin sonrió.

—Estaba bastante seguro de que te dirigías a Japón mediante barco, y quería adelantarte y estar esperándote. Bien, para moverse de zona a zona, necesitas una autorización, incluso si eres de las FUC. Así que contacté con la Coordinación de las FUC en Japón y pedí permiso para llevar a Honshu a mi equipo por aire. Me rechazaron. De acuerdo con ello, esta es una zona de tráfico aéreo restringido debido a la sensibilidad del trabajo realizado en las plantas. ¿Ves a algún Toclafane por aquí?

—No —admitió.

—Las FUC de Japón me informaron que incluso los Toclafane están prohibidos de su espacio aéreo, algo sobre sus perfiles energéticos perjudicando los sistemas de teledirección siendo manufacturados. La única forma de entrar o de salir es por mar. ¿No te parece eso algo sospechoso?

—Parece excesivo —dijo Marta frunciendo el ceño—. Pero aquí hay algo raro. Cuando me acerqué a las plantas de Kuro y Shiro mi filtro de percepción falló. Así es como me capturaron.

Griffin asintió, interesado.

—Me puse en contacto con mi ADC —dijo—. Es una de las jefas de sección de Nu- del Amo. Le pedí que moviera algunos hilos, quizás incluso que consiguiera que el Amo ordenara a las FUC de Japón que permitiera aterrizar un avión, e incluso ella se topó con un callejón sin salida. Las FUC de Japón le dijeron que mi información era errónea. Marta Jones no iba a Japón. Dijeron que tenían información colocando a Marta Jones en un superpetrolero dirigiéndose a Ch’ongjin en Corea del Norte. Me aconsejaron que dirigiera a mi equipo en esa dirección.

— ¿Pero te lo pensaste mejor? —dijo Marta.

—Sabía mejor, Jones. Puede que me haya pasado seis meses no logrando capturarte, pero sé como trabajas, y he aprendido a leer los rastros. Japón se equivocaba. Se lo dije a mi ADC y firmemente pero educadamente le sugerí que lo preparara. Más largas. Estaba perdiendo tiempo. Te estabas escapando. Así que tome una hoja de tu libro, Jones.

— ¿Te convertiste repentinamente en una buena persona? —preguntó sarcásticamente.

—Ja, ja. Que graciosa. Viajé de polizón. Me colé en una nave de suministros que se dirigía a Yokohama, siguiendo tu rastro. Me traje a mi compañero, Bob Rafferty. Dejé al resto de mi equipo en Vladivostok, esperando a la luz verde de mi ADC para poder volar y que se me unieran. Hasta donde sé, siguen allí, divirtiéndose.

— ¿Hasta dónde sabes?

Griffin dejó su cuenco de comida en el suelo de jaula.

—Cuando llegué, mi teléfono directamente conectado con el Alto Mando de las FUC dejó de funcionar —dijo—. Es Arcángel, pero dejó de funcionar. Perdí contacto con mi equipo, el Valiant y mi ADC. Mi pequeño teléfono espacial se rompió, Jones, como tu filtro.

Marta dejó la cuchara en su cuenco y esperó a que continuara.

—Los cinco minutos casi han pasado Griffin —dijo.

—Yo y Rafferty llevábamos seis horas en el terreno cuando la patrulla nos rodeó. Les enseñamos nuestras credenciales. No estaban interesados. Rafferty trató de darles la impresión de que éramos legítimos soldados de las FUC. Le dispararon en la cabeza, como una ejecución. Sin avisos, sin advertencias. Ahí es cuando me di cuenta de que las cosas no estaban bien en Japón. Para nada bien.

— ¿Y te rendiste?

—Soy un soldado. Sé como matar y no me avergüenzo de admitirlo —dijo—. Los hombres de la patrulla tenían una mirada en sus ojos. A veces luchas, otras sabes cuándo poner las manos detrás de la cabeza.

Miró a las jaulas apiladas sobre ellos. Ambos podían escuchar quejidos y lamentos. En algún lugar, alguien estaba aullando frustrado y dolorido. Los guardias estaban gritando. El hedor de Aka, a pesar de que se habían acostumbrado, era desalentador.

—Puede que esta no sea la mejor situación del mundo —dijo Griffin—, pero sigo vivo. Y tú también. ¿Tienes esperanza, Jones?

— ¿Tienes que preguntar? —dijo.

—Así es como es la esperanza, cuando la esperanza es todo lo que tienes.

Con el estomago vacio y las manos temblando Marta se arrastró hacia el próximo turno en la cubierta 19 de la cúpula de Shiro. Se quemó el pulgar gravemente con su soldador, y un guarda le golpeó dos veces en las costillas por retrasar el ritmo de la cinta.

Mientras se acomodaba en el exigente y monótono trabajo, con sus costillas palpitando, Marta se dio cuenta de que su existencia esclava en Aka no era más que otra prueba a la que se estaba viendo forzada a superar. No era una experiencia que pudiera vivir y luego echar la vista atrás. Eso era todo. Le iban a hacer trabajar hasta que muriera. A menos que hiciera algo al respecto, el campo de trabajo de Aka y la planta de trabajo de Shiro iban a ser su vida hasta que ésta acabara.

Si su vida iba a acabar allí, entonces el mundo acababa con ella. Su trabajo solo estaba hecho a medias. El mundo la estaba esperando. El Doctor contaba con ella. Al igual que su madre y su padre…

Se negó a llorar. Si lloraba se le escaparía un circuito de la cinta, y eso significaría otra paliza, o peor aún.

Pensó en Griffin. Pensó sobre la esperanza.

Pensó en la pequeña que estaba cuidando de sus pendientes.

Marta comenzó a establecer un patrón en su narrativa. Los guardas se darían cuenta si demasiada gente se movía por las cubiertas de jaulas entre turnos, así que planeó las cosas con precaución: un patrón de tres noches. Hito, y otro chico llamado Ono, le llevarían un grupo de esclavos la primera noche, y otros esclavos, los que ya la habían escuchado hablar, se filtrarían y tomarían sus lugares en las jaulas. La segunda noche, Marta descansaría, y los esclavos que habían escuchado las historias las difundirían por las cubiertas de jaulas y las comunicarían a sus propios grupos. Cada tercera noche, Marta dejaría furtivamente su jaula e iría a hablar con un nuevo grupo en una cubierta distinta.

—Me gustaría escuchar una de tus historias —le dijo Griffin en la línea de la comida.

—No. Quédate en tu jaula —le dijo.

—Pero-

—Griffin, si quieres ganarte mi cooperación empezarás a hacer lo que te digo.

Griffin asintió, pero, de todas formas, estaba empezando a escuchar historias. Jones era buena, le tenía que dar ese crédito. Enardecía los ánimos de la gente. Una vez que la habían escucha hablar no podían evitar difundir las historias. Una a una, de segunda mano, estaba escuchando la mayoría.

Marta se desplomó sobre su catre. Se había acabado su turno, y estaba muerta de cansancio. Sus manos estaban envueltas en vendajes sucios, la mayoría de ellos eran tiras arrancadas de sus sabanas. A los guardas de Aka no les importaba cuanto le dañara el trabajo. No había primeros auxilios u oficiales médicos.

Hito apareció en la entrada de su jaula. Era una noche de cuentos. Estaba previsto que actuara.

—Hito, por favor, dame diez minutos —suspiró. Hito asintió con la cabeza.

—Los oyentes de hoy aún no han llegado, Marta Jones —dijo—. Tienes tiempo para descansar.

Entró en su jaula, e hizo una rápida y respetuosa reverencia. Había reservado una porción de su ración de nuevo para ella. Hito seguía haciéndolo, no importaba la de veces que ella le hiciera recobrar esa porción.

—Hito, te lo agradezco, pero por favor…

—He escuchado algo, Marta Jones —dijo. Hizo una nueva reverencia.

— ¿Qué clase de algo? —preguntó.

—He oído que hay una tercera planta, Marta Jones. Yuki lo escuchó, y se lo dijo a Basu, y él se lo contó a Ono, que me lo contó a mi —se sentó.

— ¿Una tercera planta? ¿Qué significa?

Hito se encogió de hombros.

—Está Kuro y está Shiro, y está esta tercera planta. Se llama Koban.

— ¿Koban?

Hito asintió, impaciente.

—Los campos de esclavos de Aka y Kiiro dan servicio a Shiro, los campos de Ao y Midori dan servicio a Kuro. Pero también está Koban. Yuki lo escuchó, y se lo dijo a Basu, que se lo-

—Ve al grano, Hito, por favor —suplicó.

—Cada mes —dijo Hito—, los guardas vienen y sacan trabajadores de Aka para prestar servicio en Koban. Cada mes treinta trabajadores. Los escogen al azar si nadie se presenta como voluntario.

— ¿Pero te puedes presentar voluntario? —preguntó.

—Eso es lo que Yuki le dijo a Basu —asintió Hito.

— ¿Qué es este Koban?

—Eso no te lo sé decir —Hito hizo una mueca—. Pero afirman que es una forma de salir de los campos.

— ¿Por qué?

—Porque ninguno de los trabajadores regresa.

—Ninguno de los trabajadores regresa —dijo Marta.

Griffin lo meditó. Marta se sentía incomoda estando en la entrada de la jaula de Griffin. Parecía que estaba apaciguando al enemigo.

—Afirman que es una forma de salir de los campos —añadió Marta. Griffin asintió.

—Ninguno de los trabajadores regresa. ¿Qué te dice eso, Jones?

—Sugiere que ninguno de los trabajadores vuelve porque están muertos.

—Exactamente.

— ¿Pero y si ninguno de los trabajadores regresa porque son transportados a unas instalaciones con mejores condiciones? Ya sabes, como beneficio por tomar una responsabilidad extra.

—Me sigue sonando como una mala idea, Jones —dijo.

Marta se hundió un poco.

—A mi también, supongo.

Griffin le miró.

— ¿Estabas pensando en ir? —preguntó.

Marta suspiró.

—No lo sé —dijo—. Una muerte posible es preferible a una muerte segura, ¿no es así? ¿No es así como lo calcula un soldado como tú?

Griffin se burló.

—Parece demasiado sofisticado para mí —se la devolvió Griffin.

— ¿Y qué? ¿Nos quedamos aquí hasta que muramos extenuados?

—He estado observando —se levantó para hacerle frente—. Buscando puntos débiles en la seguridad. Creo que he encontrado un par de lugares que están comprometidos. Todavía es pronto, Jones, pero francamente preferiría escaparme de aquí, un lugar que conozco, que arriesgarme a meterme en una peor.

—Sólo creía que tenía que decírtelo —dijo.

— ¿Vas a hacerlo, verdad, Jones? —preguntó Griffin.

—Aún no me he decidido —respondió—. Probablemente no. Tienes razón. Tienes razón. Aka es malo, pero el césped no puede ser más verde.

* * *

Las bocinas sonaron. Las sirenas gimieron.

— ¡Koban! ¡Koban! ¡Gente dispuesta a aceptar deberes de trabajo en la planta de Koban! —gritaron los guardas— ¿Voluntarios? ¡Mejores condiciones! ¡Privilegios! Completad dos semanas de trabajo en Koban, ¡y os ganáis vuestra libertad!

Ninguno de los esclavos dio un paso al frente. Ellos miraban hacia abajo en sus jaulas.

—De acuerdo —anunció el líder de los guardas a sus subordinados—. Escogedlos por número y generad un equipo de trabajo. ¡Treinta trabajadores!

Los guardas del campo consultaron sus manifiestos, y empezaron a gritar números.

—Me ofrezco voluntaria —gritó Marta. El líder de los guardas asintió, e hizo gestos hacia Marta.

—Bien. Baja aquí, por favor.

— ¡Yo también me ofrezco voluntario! —gritó Hito.

—Únete a la línea, esclavo —respondió el líder.

Mientras Hito corría tras ella, Marta se giró para mirarlo.

— ¡No! —Siseó— ¡No hagas esto!

—Voy a donde tu vayas, Marta Jones —dijo Hito, sonriendo.

—Oh, por favor, no me hagas esto —gimió.

— ¡Me ofrezco voluntaria! —gritó Tokami.

— ¡No! ¡No, no! —gimió Marta.

—Yo también —dijo una voz. Griffin bajo las escaleras de su jaula para unírseles—. Cualquier lugar tiene que ser mejor que este —les dijo a los guardas.

Le obligaron a ponerse en la línea. Asintió a Marta. No sabía si sentirse contenta o enfadada.

Una vez que los guardas hubieron llenado su cupo de treinta almas, abrieron las puertas del campo de Aka.

Un autobús escolar, repintado en un apagado negro de las FUC, les estaba esperando en la fría y húmeda bahía de hormigón. Lo llenaron. Hito casi parecía exultante. Griffin evitó a Marta y se sentó solo en la parte de atrás. Tokami se sentó junto a Marta.

— ¿Dónde crees que nos van a llevar, Marta? —preguntó Tokami.

Marta no respondió. Tenía una terrible corazonada. Que ella saltara por el precipicio era una cosa. Pero llevarse a gente inocente con ella era otra cosa.

El autobús arrancó y salió de la bahía. Las puertas del campo de Aka se abrieron para dejarles salir.

Condujeron durante una hora. Durante una fracción de segundo durante esa hora, Marta pudo ver las montañas, apareciendo entre la enfermiza niebla tóxica.

La planta de Koban era un bloque de hormigón de veinte pisos de altura, rodeado por anillos de alambre de espinos y bases de ametralladoras. Cinco puertas se abrieron y cerraron para dejarles pasar. Condujeron por una rampa que les llevó a un garaje subterráneo, donde los guardas les ordenaron salir.

—Aquí huele raro —dijo Hito.

— ¡Silencio! —ordenó uno de los guardas.

—El chico está en lo cierto —susurró Griffin, acercándose a Marta por detrás—. Hay algo en el aire.

— ¡Preparaos para la sanitización! —gritó el líder de los guardas.

En ese punto toda noción de dignidad fue abandonada. A punta de arma, se les ordenó que se quitaran la ropa y que pasaran por una serie de ásperas duchas químicas. En el extremo alejado del bloque de duchas, les secaron con el sistema de aire, y les dieron unos monos de protección de materiales peligrosos.

—Esto no promete —le susurró Griffin a Marta mientras se ponía el mono.

—Solo mira a otro lado mientras me visto —respondió Marta.

Se abrió una escotilla.

—Dentro —ordenó uno de los guardas con traje de protección.

Una gran antecámara les esperaba en el otro lado de la escotilla. Estaba bañada en una fría y plateada luz. Los guardas se retiraron y cerraron la escotilla.

—Bienvenidos a Koban, voluntarios —dijeron unas voces al unísono. Las palabras sonaban entrecortadas, como si las voces no estuvieran acostumbradas a hablar el idioma.

— ¿Quién eres? —gritó Marta.

—Aquí estamos al cargo —dijeron las voces, mezcladas como en una sola—, y tú eres la famosa Marta Jones.

Capítulo 14

La Transición Relativista ocupaba una amplia cámara en el corazón de la planta de Koban. La cámara apestaba a ozono y electromagnéticos. La Transición estaba contenida en un armazón de obeliscos cromados pulidos arraigados en un pedestal de piedra. El diseño de los obeliscos, incluso sus proporciones, revelaba que aunque habían estado construidos de materiales terrestres, no habían sido diseñados por una mente terrestre.

La Transición era como un brillante rayo moviéndose a una muy lenta velocidad. Era una rotura artificialmente inducida en la fábrica del espacio-tiempo. Los Drast estaban muy orgullosos de ella. También estaban fascinados por Marta Jones.

—Eres la famosa acompañante del Doctor —dijo uno.

—Háblanos del Doctor —pidió otro.

—Háblanos del Amo —añadió un tercero.

—Háblanos de los Señores del Tiempo. Cuéntanos los secretos que te han contado.

La habían quitado del grupo de voluntarios, y la habían llevado a una plataforma de observación con vistas a la Transición. Habían seis, y se juntaron a su alrededor curiosamente. Eran altos, delgados y vagamente humanoides, aunque sus proporciones anatómicas parecían no ser las correctas. Cada uno llevaba una compleja armadura muy ajustada hecha de un destellante metal azul, y cubrían sus caras detrás de unas máscaras profusamente ornamentadas que a Marta le recordaban a pájaros graznando. Una brillante luz resplandecía por las ranuras del ojo y de la boca de las máscaras, y por los espacios entre los segmentos estrechamente forjados, sugiriendo que sus cuerpos eran bioluminiscentes, como las criaturas de los más profundos y oscuros límites del océano.

— ¿Quiénes sois? —preguntó Marta.

—Somos los Drast —dijo uno.

—Somos la Iniciativa Drast Especulativa Catorce —dijo otro.

— ¿Eso qué significa? —Preguntó Marta— ¿Cuánto tiempo lleváis en la Tierra?

—Una década terrestre —dijo otro.

— ¿Cuál es vuestro objetivo? —preguntó.

—Somos la Iniciativa Drast Especulativa Catorce —repitieron.

— ¿Qué significa? —preguntó Marta.

—Fuimos enviados por el Gran Drast para llevar a cabo una valoración clandestina de este mundo —le respondió uno de ellos.

—Se nos encargó que iniciáramos una absorción económica —añadió otro.

— ¿Sois… invasores? —preguntó Marta.

—Somos especuladores. Despreciamos la guerra. Nos engranamos con las infraestructuras económicas de los mundos escogidos, y los manipulamos hasta que el control efectivo cultural y económico de los mundos escogidos es nuestro.

— ¿Queréis decir que os apoderáis de la marcha de mundos enteros sin que nadie lo sepa? —los ojos de Marta estaban abiertos como platos.

—Es una operación larga y compleja —dijo un Drast.

—Una especulación exitosa puede tardar generaciones en completarse. Se hacen sutiles micro ajustes cada cierto periodo de tiempo para diseñar cruciales medidas de control —dijo otro.

Marta negó con la cabeza, incrédula.

— Me estáis diciendo que cuando Amo se adueñó del planeta, ¿ya estaba siendo invadido? —preguntó.

—La llegada del Amo fue una variable no prevista —dijo uno de los Drast.

—No podemos competir con él. Nos destruiría. La Iniciativa Especulativa ha sido abandonada —dijo otro.

—Hemos utilizado maniobras de ocultación para escondernos del Amo mientras disponemos y ejecutamos nuestra retirada de la Tierra —dijo un tercero.

— ¿Queréis decir que os metéis en vuestra nave espacial y os vais? —preguntó Marta.

—El uso de una embarcación convencional inter-estelar no es una opción —respondió uno de los Drast—. El Amo destruiría nuestra nave antes de que hubiéramos dejado la atmosfera.

—Por lo tanto, nuestra retirada de la Tierra —añadió otro—, debe de ser lograda mediante la Transición.

* * *

Los Drast, aprendió Marta, se habían establecido bien en los sectores tecnológicos de Japón cuando el Amo se reveló. Habían usado su posición para tomar el control de forma clandestina de la dirección de la operación manufacturera que el Amo había dispuesto en Honshu. Esto les permitió el acceso a alguna de la tecnología más avanzada que el Amo estaba desarrollando para su flota, incluyendo los potentes Conversores de Agujero Negro.

Uno de tales conversores había sido parcialmente desmantelado en la planta de Koban y luego lo habían activado bajo condiciones de laboratorio. Había abierto la Transición Relativista. Había creado un agujero en el espacio tiempo, una puerta por la que los Drast podían escapar.

Por supuesto, no era tan fácil.

Marta observó desde la plataforma como guardas armados con trajes protectores guiaban a uno de los voluntarios a la cámara de la Transición. Era Ono. El chico parecía asustado. Tenía un arnés abrochado, desde el que se iniciaba una línea de seguridad. Los guardas llevaron a Ono hacia el pedestal de la Transición, la línea se extendía tras él.

—No lo entiendo —dijo Marta con creciente preocupación.

—La Transición debe de ser calibrada hasta que el tránsito sea seguro —dijo uno de los Drast.

—La Transición puede llevar a cualquier lugar —dijo otro—. Al corazón de un sol, a un espacio vacío o a un mundo tóxico. Debe de ser probado. Si el resultado se considera desfavorable, la Transición es recalibrada a una nueva localización y se realiza otra prueba.

— ¿Probada? Enviando… ¿enviando gente por ella?

—Es la forma más efectiva de prueba.

— ¡Pero no podéis! —Gritó— ¿Para esto son los voluntarios? ¡Simplemente no podéis!

—Pero podemos.

—Y lo hacemos.

—Y debemos.

Marta miró horrorizada mientras Ono se acercaba nerviosamente a la brecha incandescente de la Transición. Echó un último vistazo tras él y se adentró a la luz.

Se desvaneció. La línea de seguridad comenzó lentamente a arrastrarse hacia la Transición.

— ¿Cuántas veces habéis hecho esto? —preguntó Marta.

—Noventa y ocho veces —dijo el Drast.

— ¿Y cuántas veces ha resultado… desfavorable?

—Noventa y ocho veces —dijo el Drast.

— ¿Así que noventa y ocho voluntarios han sido asesinados?

—Es imposible de determinar. Pocos han sido rescatados. Ninguno ha sido recuperado intacto.

La línea de seguridad, de repente, se aflojó y cayó al suelo. Los guardas la cogieron y tiraron de ella, sacándola de la Transición. Ono ya no estaba sujeta a ella. El final de la línea estaba fundido y en llamas.

—Prueba noventa y nueve completa —anunció uno de los Drast.

—Resultado considerado desfavorable.

—Comienza recalibración de la Transición.

—Preparad otro sujeto de pruebas.

* * *

— ¿Van a enviarnos por un agujero en el espacio uno a uno hasta que uno vuelva vivo? —preguntó Griffin.

—Esa es la idea —respondió Marta. Había regresado junto al grupo de voluntarios en la sala de almacenamiento. Griffin negó con la cabeza.

—Justo cuando pensaba que el mundo no podía volverse más loco —dijo negando con la cabeza.

— ¿Qué querían de ti, Marta? —preguntó Hito.

—Querían saber lo que sabía sobre el Amo. Le temen. Creo que asumen que, debido a mi conexión con el Doctor, debo de conocer debilidades secretas de las que se pueden aprovechar. No serían los primeros en pensarlo.

— ¿Qué les has dicho? —preguntó Tokami nerviosa.

—Nada —respondió Marta—. Cuando vi lo que le hicieron a Ono no estaba de humor para responder preguntas. Supongo que me llamarán de nuevo más tarde. Están ocupados recalibrando la Transición.

— ¿Qué les dirás? —preguntó Griffin.

—Nada —espetó Marta.

—Tenemos que salir de aquí —dijo Griffin—. Tenemos que encontrar una forma de salir. Salir luchando, si es necesario.

— ¿Luchar? —repitió Marta. Miró al grupo de asustados voluntarios—. Creo que aquí eres el único luchador, Griffin.

—Todo el mundo es un luchador su tienen que serlo —le dijo—. Propongo que nos abalancemos sobre los guardas la próxima vez que vengan a por uno de nosotros.

—No —dijo Marta.

—Podría funcionar —dijo Griffin—. Probablemente estén acostumbrados a que la gente este demasiado asustada por este lugar como para ofrecer cualquier tipo de resistencia. Nos abalanzamos y-

—No —dijo Marta.

— ¿Así que simplemente nos sentamos y esperamos que nos acompañen hacia nuestra muerte, uno a uno? —le preguntó Griffin con el ceño fruncido.

Ella dudó.

—No —dijo—. Voy a hablar con ellos. Les voy a contar algo.

— ¿Qué? —preguntó Griffin.

—Una historia —dijo.

—Me gustaría que me escucharais —dijo Marta—. Sé que le tenéis miedo al Amo. Tenéis todo el derecho a hacerlo, pero sois seres avanzados. Tenéis a vuestra disposición una tecnología increíble. Vuestra tecnología ya ha demostrado ser capaz de engañar al Amo.

— ¿Cuál es el objetivo de este dialogo? —preguntaron los Drast.

—Lo que os estoy diciendo es que podéis ayudar —dijo—. Me podéis ayudar, podéis ayudar al Doctor, y podéis ayudar a la raza humana. Si trabajamos juntos podemos derrocar al Amo.

—Este resultado es desfavorable —respondió uno de ellos.

—No estoy diciendo que vaya a ser fácil —dijo Marta—. Os estoy pidiendo que ayudéis a la raza humana en su hora más oscura.

—Este resultado es desfavorable —respondió otro.

—Si permaneces juntos, podemos marcar la diferencia —dijo—. Es lo que el Doctor haría…

Enfado Estelar

Habían seis, no; siete, se dio cuenta Marta. Acababa de ver al séptimo hombre, en la penumbra tras los otros. El pasaje era demasiado estrecho como para que estuvieran más de tres uno al lado del otro y las luces del techo emitían una luminiscencia débil y parpadeante.

Los hombres estaban armados con una selección de armas toscas: barras de metal, tiras de metal afiladas en cuchillos con un borde irregular. Uno de ellos, se dio cuenta Marta, estaba blandiendo una llave bastante grande, como si hubiera asaltado una caja de herramientas antes de unirse a los otros.

—Suéltala —dijo uno de ellos. Era alto y corpulento, tenía el pelo corto. Llevaba un mono gris que había sido enmendado en un par de lugares.

Por lo que Marta pudo ver en la tenue luz, el resto del grupo también eran corpulentos y llevaban monos similares, cada uno llevaba su propio patrón de manchas y arreglos.

El hombre detrás de Marta no dijo nada, pero retrocedió. La dolorosa forma en la que tenía el brazo de Marta retorcido en el medio de su espalda significada que no le quedaba más opción que retroceder también.

En el suelo entre Marta y los hombres armados, el Doctor se levantó. Mientras se estiraba presionó con cuidado su mano contra la base de su cráneo.

—Eso ha sido inesperado —dijo.

Había estado de pie con su espalda hacia Marta, enfrentándose a los hombres armados que habían llegado violentamente por el pasillo, gritando a alguien llamado ‘Breed’ que no se moviera.

La otra única persona en el pasillo era la solitaria y desarmada figura que se había medio-tropezado con ellos hacía unos instantes; este, asumió Marta, debía de ser Breed.

Viendo las armas en sus manos, el Doctor había dado un paso hacia delante, sonriendo. Extendió sus brazos y su gran abrigo formó una cortina entre el grupo armado y su presa.

— ¡Hola! Soy el Doctor. Quizás pueda-

Ahi fue cuando Breed le había golpeado, un único golpe, fuerte, en la base de su cráneo. Marta no hubiera necesitado su entrenamiento médico para saber que ese golpe podía causar daños serios. El Doctor había caído como una marioneta a la que le habían cortado los hilos.

Lo siguiente que Marta supo era que alguien tras ella le había cogido por los brazos y, si trataba de moverlos, dolían. Mucho.

— ¿Crees que eso nos va a detener? —habló de nuevo el líder del grupo armado.

El agarre en los brazos de Marta se desplazó, descansando por un momento, y luego se reforzó, cuando un brazo se deslizó por su garganta. De repente respirar se hizo mucho menos cómodo.

—Vale, ya es suficiente. ¡Para ahí! —dijo el Doctor. Estaba de pie y su voz había tomado un tono más duro— Antes de que alguien resulte herido y tenga que hacer algo de lo que me arrepienta.

Todo pareció suceder al mismo tiempo. Los hombres armados embistieron como si fueran un único animal, mostrando los dientes, y las armas listas para atacar. Marta sintió que el brazo se cerró con más fuerza sobre su garganta. Se ahogaba, esforzándose en coger aire mientras iba siendo arrastrada hacia atrás, lejos del Doctor y de los hombres armados que ahora parecían tener problemas para pasarle. El Doctor parecía haber tropezado en el camino de los hombres armados e, independientemente de lo mucho que le gritaran y por cualquier camino por el que trataran de evitarlo, no podían pasarlo. Mientras era arrastrada por el pasillo, moviéndose tan rápido que estaba corriendo hacia atrás de puntillas, sujetada por el mismo brazo que la estaba ahogando, la escena se desvanecía en la penumbra.

Una niebla gris se fue apoderando de su visión. Durante un latido sintió como si estuviera flotando, sostenida por la burbuja de aire de su última exhalación. Entonces la burbuja se explotó y comenzó a caer.

—Ups. Lo siento. Que torpe soy —el Doctor se tambaleó repentinamente por el pasillo. El grupo armado trató de sobrepasarlo, pero de alguna forma siempre estaba en medio, con los brazos extendidos, haciéndolos retroceder mientras se enderezaba. Solo para tropezar de nuevo y meterse en su camino.

El líder del grupo soltó tacos y atacó al Doctor con su hoja improvisada, pero se encontró agarrando aire. El arma se había esfumado.

— ¿Esto es tuyo? —le preguntó el Doctor inocentemente mientras le ofrecía el cuchillo a otro miembro del grupo, que apenas tuvo tiempo para negar con la cabeza antes de sostener el cuchillo y la barra de metal que había estado llevado en la mano encontró una forma de llegar a uno de sus acompañantes.

—Si tu aguantas esto y esto y te doy esto a ti, entonces yo puedo coger esto y te lo doy a ti para que lo cuides… —las palabras salían en cascada del Doctor mientras las armas de los hombres iban de mano a puño; en un momento dado, una fina y particularmente endiablada hoja pareció ser sacada de la oreja de su antiguo propietario, aparentemente bajo algún misterioso poder. Como una audiencia cautiva de un ilusionista terriblemente talentoso, fueron incapaces de mantener un firme agarra de sus armas hasta que Breed se hubo…

Ido. El Doctor miró hacia el ahora vacío pasillo y se detuvo, justo en el mismo punto donde había estado cuando los hombre se abalanzaron por primera vez.

—Bueno —dijo, con las manos en los bolsillos—. ¿Cuál de vosotros me va a llevar ante vuestro líder?

Los ataúdes estaban exhibidos en hileras alrededor de la pared, unidos por una gruesa madeja de cables y tubos flexibles. La tenue luz arrojaba profundas sombras sobre el apretado espacio. Con las gafas puestas, el Doctor estaba mirando las lecturas expuestas en un banco de pantallas en una esquina de los exhibidores. Señaló a la pantalla, dio unos golpecitos a otra y observó las columnas de dígitos bajarse. Marta le observó, molesta por la intensa sensación de que ya había estado ahí antes.

—Qué es esto, ¿alguna especie de pasillo congelador del espacio exterior? —preguntó, con su sentido de dislocación intensificándose. Había dicho eso la última vez que había estado allí.

— ¡Muy bien! —rio el Doctor mientras trepaba por una escalera de metal y corría por el primer pasillo. Su cabeza subía y bajaba mientras observaba las pantallas más pequeñas atornilladas al pie de cada ataúd— Estos féretros son unidades criogénicas. Construidas para durar —dio una patada al ataúd más cercano, produciendo un sonido hueco y profundo.

—Criogénico —repitió Marta, quien estaba empezando a sentir como si estuviera recitando un guión ensayado—. ¿Así que entonces estamos hablando de animación suspendida?

— ¡Exactamente! —el Doctor había alcanzado el final del pasillo. Bajó deslizándose por la escalera y brincó junto a Marta— Quien quiera que se tumbara en uno de estos féretros no habría esperado levantarse en mucho tiempo. Décadas. Incluso siglos —se quitó las gafas y las agitó en el aire mientras se movía de un lado a otro—. Me apuesto la camisa a que esta es una nave de generación. Pero no apostaría mi camisa porque es una camisa muy bonita y no querría perderla. Solo que no lo haría, mi camiseta, digo, porque estoy en lo cierto. Quiero decir, ¿con que frecuencia has visto que me equivoque?

— Retrocede un segundo —dijo Marta, aunque sabía cuál iba a ser la pregunta del Doctor, antes siquiera de formular la pregunta—. Nave de generación.

—Una lata de hojalata llena de colonos congelados. Familias enteras enviadas al mundo que van a colonizar y más o menos olvidados. Hasta que alcanzan el planeta elegido, cuando el cargamento es descongelado y despertado para que sean capaces de empezar a ser exploradores y colonos en lugar de productos de carne congelada —el Doctor miró a los débilmente iluminados estantes de ataúdes vacíos.

—Los ataúdes no están succionando energía, pero juzgando por estas lecturas, diría que la nave se está quedando sin energía. Aún queda mucho para su objetivo. Y el cargamento debería de seguir estando dormido.

El Doctor debería de haber girado sobre sus talones y haber desfilado hacia la puerta, pero se inclinó sobre ella y le miró a los ojos. La intensidad de su mirada la hizo boquear y buscar aire. Estaba tan cerca, podía extender la mano y-

— ¿Estás bien? —preguntó. Había algo que no estaba bien en su cara. Estaba hinchándose, perdiendo su forma; no, cambiando de forma. Abrió la boca para avisarle… y descubrió que no podía respirar.

— ¿Estás bien? —repitió el Doctor. Boquiabierto como un pez fuera del agua, Marta creía que debía de ser bastante obvio que no estaba bien. Pero el Doctor continuó mirándola, y su rostro no cesó de cambiar de forma, ahora la piel se derretía como si fuera cera caliente y un ojo flotaba mientras el otro cambiaba de color.

— ¿Estás bien? —ahora ya no era la voz del Doctor. Una mujer. Venía de una boca sin labios en una cara sin forma. El esfuerzo de Marta por respirar se convirtió en un esfuerzo por gritar.

— ¿Estás bien? —Repitió la monstruosidad— ¡Por favor dime que estás bien!

Marta tosió y dio una bocanada de aire. El rostro sobre ella repentinamente tomó forma y se enfocó: una mujer joven.

— ¿Estás bien? —Preguntó la mujer— Por favor dime que estás bien.

Parpadeando, con los ojos ajustándose a la tenue luz, Marta vio una segunda cara, mirándola: Breed.

—Te conozco —graznó. Se echo hacia atrás por el suelo de metal, con el pánico yendo en aumento. La espalda de Marta chocó contra algo y se congeló. Mirando hacia atrás y hacia arriba vio un rostro. El rostro de Breed.

Apenas suprimiendo un grito, Marta retrocedió, se escabulló por el suelo y de alguna forma pasó bajo las piernas de Breed. Apareciendo de pie, y luchando para mantener el equilibrio mientras su cabeza flotaba y su estomago daba tumbos, desesperadamente escaneó el lugar apenas iluminado en busca de una ruta de escape.

Más pequeña que la cámara criogénica, estaba embutida con tanques de almacenamiento, conectados por un laberinto de conductos y cables a una serie de cofres anclados contra una pared. Las escotillas de los cofres se abrieron y Marta se dio cuenta de un húmedo y mohoso olor que venía de su dirección.

Pero la mayoría de su atención estaba centrada en Breed, que estaba a una corta distancia frente a ella, cuando debería de haber estado tras ella. Y en el grupo de entorno a unas diez figuras, dispuestas en abanico entorno al estrecho espacio, rodeándola.

Todos tenían la cara de Breed.

Los abrevaderos de nutrientes habían sido soldados toscamente con hojas de metal recogidas, asumió el Doctor, de la nave. Ocupaban la longitud de la bodega, el follaje gris de las cosechas criadas hidroponicámente que colgaban sin entusiasmo por los lados.

—Seres humanos —dijo el Doctor con una sonrisa—. ¡Realmente sois brillantes! Una situación que puede parecer imposible, pero eso no os impide que tratéis de hacer algo al respecto —sombreó sus ojos y miró a las tiras de luz que colgaban sobre los abrevaderos.

—Eso no responde mi pregunta —dijo el hombre que se había presentado como Treve, Inspector Jefe Planetario y jefe ad hoc del Consejo de Dirección. Laine, el líder del grupo armado que había estado persiguiendo a Breed, permanecía junto a Treve, habiendo informado sobre los eventos en el túnel. Dos del grupo de Laine flanqueaban ahora al Doctor. Treve se dio cuenta de que parecían nerviosos y que seguían echando miradas furtivas al preso, como si esperaran, casi como si temieran, que pudiera hacer algún movimiento repentino.

— ¿Eh? —el Doctor dejó de mirar las tiras de luz y devolvió su atención a Treve— Oh, sí. Tu pregunta… ¿qué era…?

— ¿Quién eres y donde está el Breed Theta-Nueve?

—Eso son dos preguntas y ya he respondida a una de ellas. Soy el Doctor. Se lo dije a tu hombre, le llamaste Laine cuando me arrastró a la fuerza hasta aquí, cuando nos conocimos en el pasillo, pero parecía más interesado en poner la vida de amiga en peligro.

—Tú eres el que se puso en nuestro camino —dijo Laine—. Hasta donde yo sé el Breed atrapándola era alguna especie de engaño para retrasarnos.

—Y para qué me había golpeado ya… ¿por un poco de diversión? —El tono del Doctor era burlesco— Tengo algo en contra de los abusones. Ya sabes, el tipo que se alía con alguien y va tras ellos como una manada de perros. No me gustan para nada —hizo una pausa antes de continuar—. Aun así, imagino que debe de haber sido impactante, despertarse y encontrar que aún seguíais a años luz de vuestro nuevo hogar.

Treve parpadeó, sorprendido tanto por el repentino cambio en el tono del preso, de amenazador a casual como por su aparente conocimiento de la situación a bordo.

— ¿Cómo…?

—Oh, los ataúdes criogénicos vacios, las lecturas de energía; seguís en espacio profundo, así no hay nada que la matriz solar pueda recoger y vuestros hidropónicos caseros. Habéis asaltado la tienda de semillas, ¿las cosas destinadas a cultivar en el nuevo mundo? Como he dicho antes: deja a seres humanos en un lugar hermético e improvisarán como locos para salir de él. Os dará muchos limones antes de que os deis cuenta, ¡pasad la limonada!

— ¿Exactamente con que fuerza le golpeó Theta-Nueve? —preguntó Treve.

—Por lo que parece más fuerte de lo que creíamos —respondió Laine.

—Así que, decidme —dijo abruptamente le Doctor—. ¿Cuánto hace que salisteis del crio-sueño?

—Hace algo más de dos años —dijo Treve—. Afortunadamente, el crio-sistema falló durante un ciclo de mantenimiento programado. Los Artificiales se habían decantado y estaban sus tareas programadas. Fueron reprogramados para revivir cuantos pudieran.

— ¿Cuántos pudieran?

—Sobre la mitad —respondió Laine—. Es gracioso como eso igualó los números —había un filo de amargura en su voz.

— ¿Has perdido a alguien? —preguntó el Doctor.

Laine asintió.

—Mi mujer. Mis hijos.

—Lo siento mucho. Sé lo que es perder alguien que te importa —el Doctor hizo una pausa, perdido en sus pensamiento durante un momento, entonces continuo— ¿Es Breed uno de estos Artificiales? ¿Qué son? ¿Clones genéticos, criados en tanques y almacenados, y luego son despertados para realizar comprobaciones regulares de mantenimiento o lidiar con pequeñas emergencias? Supongo que debe de haber un cierto aumento genético, ¿para que la nave pueda despertarlos cuando sea necesario?

—Sabes mucho sobre Breeds para alguien que clama no estar de su lado —dijo Laine.

—Sé mucho sobre muchas cosas —respondió el Doctor—. Esta no es la primera vez que me he encontrado con el uso de clones como esclavos. Imagino que Breed no es un nombre. Es una descripción.

Treve asintió.

—Engendrados en un frasco²¹.

—Espléndido.

—Su propósito es el de mantener la nave y proteger el cargamento. El mismo perfil básico de personalidad es cargado en cada uno tras la activación —dijo Treve—. Esencialmente son la misma persona.

—Excepto que uno de ellos no lo es. ¿Qué ha hecho Theta-Nueve para merecer ser perseguido por una banda armada?

—Se llama a sí mismo Edison —dijo el hombre a la izquierda del Doctor.

— ¿Edison? —preguntó el Doctor, alzando las cejas.

—Han empezado a cambiar sus designaciones —dijo Treve— y a acceder ilegalmente a la base de datos histórica de la nave para escoger nuevos nombres.

— ¡Nombres! —Rió el Doctor— Han escogido nombres para sí mismos en lugar del viejo Theta-Esto y Gamma-Aquello. Eso no parece lo que un perfil de personalidad básico haría, ¿no es así?

—Nunca se pretendió que los Artificiales tuvieran una duración tan extensa —espetó de nuevo el guarda a la izquierda del Doctor—. El programa básico es flexible, para permitir al Breed reaccionar a cambios en un problema. En funcionamiento durante dos años, el programa básico ha realizado saltos adaptables más y más largos y…

El Doctor acabó la explicación del guarda por él.

— ¡Y los esclavos producidos en masa se han convertido en individuos! Habría pensado que el estudio del desarrollo de una nueva forma de inteligencia sería mucho más interesante para un experto en sistemas cibernéticos que actuar como un matón.

— ¿Cómo lo has…? —retrocedió el hombre. El Doctor repitió las anteriores palabras de Treve.

—“Sabes mucho sobre Breeds para alguien que clama no estar de su lado”. Pero eso no responde a mi pregunta: ¿qué ha hecho Edison para que lo queráis muerto?

— ¿Te enamoraste? —Marta no se lo podía creer— ¿Quieren matarte porque te enamoraste?

—Estaban más interesados en convencerme para revelar el paradero de Romea —respondió el hombre de quien Marta, hasta hacía unos minutos, había creído que se llamaba Breed. Había algo en la uniformidad de su tono y su elección de palabras que daban una pista de que su lenguaje había sido descargado en un chip mejorado en su cerebro en lugar de ser aprendido durante una niñez natural—. Habría resistido sus intentos de extraer esta información de mi, así que el resultado hubiera sido de forma casi definitiva hubiera sido mi final.

Marta se dio cuenta de cómo la mujer apretó la mano de Edison mientras se movían por el pasillo. Frente a ellos se alejaban el resto de los Breed; Artificiales, se recordó Marta, de las unidades decantadas. Esa estrecha y ligeramente nauseabunda sala era donde Edison y el resto de ellos eran crecidos y almacenados. Ese olor mohoso, descubrió Marta, venía de los restos del líquido de crecimiento, que se había cuajado en los fondos curvados de los tanques de crecimiento.

Marta había estado mirando a la espesa sustancia gris/marrón en el fondo de uno de los tanques cuando un palpito pareció recorrer a los Artificiales, como si fueran tallos de un maíz idéntico siendo movido por la brisa. De repente se estaban dirigiendo hacia la puerta, dirigidos por un doble de Edison que se había presentado como Byron. También había un Jasón, un Curie y un Demóstenes en el grupo, hubo descubierto Marta cuando se presentaron; una vez que había parado de hiperventilar ante la vista de diez copias idénticas de la criatura que creía que la había secuestrado y casi la mata.

Se acercaron lentamente, como si estuvieran tratando de calmar a un animal asustado, entonces la mujer, Romea, se había adelantado para explicarse y disculparse por el duro tratamiento recibido por Marta. Edison no tenía intención de hacerle daño, pero los Artificiales eran más fuertes que los humanos; tenían que serlo, pues no había ninguna maquinaria elevadora a bordo.

—Los Artificiales tiene prohibido fraternizar con los colonos —continuó Edison—. Las reglas son bastante claras.

—Cuando creían que solo eras parte del sistema de auto-reparación de la nave, no les importaba con quien pasaras el tiempo —dijo Romea, entonces se giró hacia Marta, sonriendo tímidamente—. Ya había empezado a conocerle. Sabía que mi padre no lo aprobaría, así que nos encontrábamos en secreto.

—Cuando no están de servicio, todos los Artificiales se ha confinar en la unidad de decantamiento —recitó Edison mientras caminaba. Marta creyó poder detectar un filo amargo en su voz—. Los Artificiales se han de abstener de conversaciones no-técnicas con los colonos…

—Los Artificiales deben de fingir que son máquinas —añadió Romea—. Puede que sea así como hayan sido diseñados, pero ahora son individuos.

— ¿Pero tu padre y los otros colonos no lo aceptan?

—Las familias colonizadoras fuimos elegidas por nuestra superioridad genética. Todos tenemos marcadores genéticos de robustez física, buena respuesta inmune, inteligencia. Todas las cosas que querrías si estuvieras fundando un puesto remoto en un nuevo mundo. El Consejo de Dirección cree que nuestra pureza genética debería de ser preservada, sin importar el coste.

—Suena ominoso. ¿Hasta dónde crees que llegarían para recuperarte?

—Ya han ido bastante lejos. Hubo una charla sobre reprogramación. Había gente que sospechaba de que tantos colonos murieran durante el fallo de los crio-sistemas. Creían que los Artificiales habían decidido asegurarse de que no tuviéramos superioridad numérica. Los técnicos del sistema trataron de acceder a los sistemas cibernéticos de la nave y descargar un virus para eliminar las personalidades adaptables, pero el sistema había sido bloqueado.

—Puede que seamos artificiales, pero no somos estúpidos —dijo Edison.

Marta no pudo evitar soltar una risita.

—Ahí fue cuando empezaron a hablar sobre renderizar —dijo Romea—. Y ahí es cuando supe que tenía que escoger un bando.

— ¿Renderizar?

Romea asintió.

—Una vez que un Artificial ha completado sus deberes de mantenimiento programados, entraría en el tanque de renderización. El cuerpo volvería a sus aminoácidos constituyentes y sería reciclado para crecer otro Artificial.

—Así que tú eres… —dijo Marta mirando a Edison.

—Crecido de cuerpos reciclados de aquellos que vinieron antes que yo —dijo Edison—. Todos lo somos.

—De alguna forma ahora no puedo veros a todos haciendo cola para saltar a un taque de renderización.

—No. Eso requeriría fuerza.

—Pero los Artificiales son más fuertes que los humanos. Conseguid algunos cuchillos y los colonos habrán perdido su ventaja. Tendrían que hablar.

—Los colonos quieren armas de fuego, armas láser —dijo Edison—. Si son los primeros en conseguirlas pronto estarán cargando nuestros cuerpos en el tanque de renderización.

— ¿Me estás diciendo que esta nave tiene armas pero no tractores ni montacargas? ¡Es de locos!

—El productor puede hacerlo todo, armas y tractores —dijo Edison—. Pero si ellos lo activan, matarán a todos.

* * *

— ¿Un productor? —El Doctor sonaba escéptico— Vuestras reservas de energía ya son bajas. Activar un productor acabaría completamente con ellas. Os quedaríais en la oscuridad y congelados hasta que las matrices de los paneles solares pudieran recolectar suficiente luz solar para cargar las baterías. ¡Os congelaríais y os ahogaríais en vuestro propio CO₂ antes que tuvierais suficiente energía para encender una luz!

—No necesitamos tenerlo encendido durante mucho tiempo. Lo suficiente para producir las armas que necesitamos —el tono de Treve era duro, determinado—. La fuerza mejorada de los Artificiales les da una ventaja antinatural-

—Así que queréis algo que hace pium pium y bang bang para inclinar la balanza de poder a vuestro favor —le cortó el Doctor—. ¿Incluso si eso os condena a todos?

—Este debate ha acabado —dijo Treve con una ligera sonrisa de triunfo—. Nuestra gente está de camino hacia allí. Asegurarán el área y activarán el productor. Me satisface que no seas una amenaza para nuestros planes, así me podré unir a ellos. Tú te quedarás aquí, vigilado, al menos hasta que hayamos lidiado con el problema de los Artificiales.

De repente el Doctor fue un borrón de movimiento, saltando frente a Treve antes de que ninguno de sus guardas pudiera reaccionar, pasando por el estrecho espacio entre Treve y Laine y saltando sobre los hidropónicos. Las pálidas y malnutridas plantas susurraron secamente cuando pasó corriendo. Dos grandes zancadas le llevaron a otro abrevadero, sobre el que de nuevo pasó saltando, pasando entre las plantas como una brisa de viento.

— ¡Detenedle! —bramó Laine.

Los dos guardas dudaron, inseguros de si seguir al Doctor por el abrevadero o tomar el camino largo por los limites de los abrevaderos. El Doctor ya había pasado sobre el tercer abrevadero y continuaba corriendo, saltando por el bosque de plantas malnutridas hasta que saltó sobre el último de los abrevaderos y se encontró frente a una pared de metal.

A su izquierda había unas escaleras de metal que llevaban a un pasillo a medio camino de la pared; había sido escoltado por un pasillo idéntico y bajado una escalera idéntica en la pared opuesta para llegar a su reunión con Treve. Subió las escaleras y entró por la escotilla a un laberinto débilmente iluminado.

El monolito de un color gris opaco se situaba sobre sus cabezas, uniforme aparte de un teclado y una pantalla. La cámara se alzaba a lo largo de tres pisos. Algo sobre la forma en que sus paredes desaparecieron entre las sombras le recordó a Marta a una iglesia.

— ¿Eso es un productor? —preguntó.

—Esto es la interfaz —respondió Romea—. El productor está detrás de esa mampara. Es enorme.

Mientras hablaba, los Artificiales con los que habían desfilado por los pasillos saludaron a aquellos que ya estaban allí. Mientras desarrollaban sus propias personalidades individuales, los Artificiales aún compartían una especie de telepatía mecánica, a través de su enlace cibernético con los sistemas de la nave, le hubieron explicado Romea y Edison. Tan pronto como los colonos fueron divisados, moviéndose violentamente hacia el compilador, un consejo cibernético de guerra había tenido lugar y había alcanzado una decisión. Esto había tomado algo menos de tres segundos, había añadido Edison. Imaginando lo que el Doctor hubiera disfrutado de ese último fragmento de información, rio Marta para sí. ¿La Decisión? Alcanzar el compilador primero y evitar que los colonos lo activen, a cualquier precio.

—El productor fabrica todo lo que necesitamos para colonizar el mundo escogido —dijo Romea—. Su base de datos contiene especificaciones de diseño para maquinaria, herramientas, estructuras de hábitat, vehículos… Una vez activado, el productor manipula la materia a nivel molecular y entrega el producto terminado a una de las cinco bahías de carga a miles de metros por aquí —Romea señaló a la pared vacía a la que la interfaz estaba atornillada.

—La mitad de los nuestros están ahí —añadió Edison. Marta no envidiaba la sorpresa de los colonos de encontrarse a 20 Edisons esperándoles. Estiró el cuello para mirar a lo alto del monolito. Ciertamente tenía sentido; en lugar de tratar de empaquetar todo para un viaje de siglos por las estrellas, solo empaquetas una máquina que pueda hacer todo cuando llegues. Todo lo que necesitaba era un abundante suministro de energía del sol entorno al que el mundo elegido orbitaba, recogida por un despliegue de paneles solares del tamaño de Gales. Pero activarlo ahora, funcionando a base de energía almacenada en el oscuro abismo entre sistemas estelares, sería un suicidio.

La vista de una cara mirándola desde la oscuridad causó que contuviera la respiración. En el tiempo que le costó dar la alarma, la cara se había convertido en una de muchas; los colonos, saltando sobre el pasamanos de una pasarela escondida por las sombras, gritando amenazas mientras caían.

El Doctor se detuvo repentinamente en el medio de una intersección. Tenía la desagradable sensación de que había estado antes allí.

—No es un buen momento para perderse —murmuró.

El opaco brillo carmín vino de una escotilla situada a baja altura al final de un brazo de la intersección. Dentro, bancos de luces parpadeantes cubrían las paredes del cuchitril hexagonal, una pequeña pantalla y un teclado. El Doctor observó las luces, fijándose en los patrones que emergían, las zonas que permanecían apagadas. El cursor parpadeaba en la pantalla como lo había hecho durante las centurias que la nave había estado en vuelo. Alcanzó el teclado, escribió un ritmo staccato. Leyendo la respuesta que aparecía por la pantalla, comenzó a reír.

Los sonidos de lucha llenaban la sala. Donde fuera que mirara, Marta veía cuerpos encerrados en conflicto. Cuchillas de bordes irregulares apuñalaban y cortaban.

— ¡Deteneos! —Se encontró gritando— ¡Detened esto!

Un colono y un Artificial, luchando por el control de la hoja dentada del colono, chocaron con Marta, estrellándola contra la pared. Estrellas parpadearon frente su vista.

— ¡Marta! —Romea corrió hacia ella… hasta que fue agarrada por el collar de su mono y tiraron de ella hacia atrás, hacia los brazos de un colono.

Marta hizo desaparecer las estrellas y miró hacia arriba. Un colono estaba sobre ella. En su puño alzado sostenía una llave bastante grande.

— ¿Nos conocemos? —preguntó Marta. La llave comenzó su descenso.

El atacante de Marta fue apartado de golpe por un Artificial, ¿Edison? A su alrededor, colonos y Artificiales luchaban unos con otros, pero de repente Marta tenía vía libre por todos los lados.

— ¡Detened esto! —Gritó de nuevo— Esto es más grande que el amor. O las reglas. ¡Esto es sobre la supervivencia!

Como si hubiera reaccionado a sus palabras, todos aquellos peleando a su alrededor se tambalearon, presionando las manos contra sus sienes o sobre sus orejas, agitando la cabeza, mientras sobre ellos venía una voz familiar.

—Muy cierto, Marta. Ahora, escuchad todos; deteneos. ¡Ahora!

Las últimas palabras del Doctor hicieron que algunos de los colonos y Artificiales se arrodillaran, ahora tenían las manos firmemente sujetas sobre sus oídos.

En las caras de aquellos cercanos a ella, Marta podía ver incomprensión e indicios de miedo. Miró hacia arriba y vio al Doctor, de pie en la misma pasarela desde la que los colonos habían lanzado su ataque. Él le sonrió, entonces alzó lo que parecía un micrófono y habló de nuevo.

—Pensaba que esto captaría vuestra atención. Damas y caballeros, colonos y… otros. He tomado el control de esta nave.

Un Artificial giró su rostro hacia Marta. Un amoratado cardenal cubría la mitad de su frente y emanaba sangre de un labio partido por dos o tres sitios.

—Tu amigo… —Marta asumió que debía de ser Edison. El Artificial hablaba demasiado alto, como si estuviera gritando para ser escuchado sobre un sonido que Marta no podía oír— Está… en mi cabeza. ¿Cómo?

Con un aleteo de su abrigo, el Doctor saltó sobre el pasamos y aterrizó ligeramente sobre sus zapatillas a corta distancia de Marta.

—Esa es una muy buena pregunta —mostró una sonrisa—. Afortunadamente, conozco la respuesta.

De reojo, Marta captó un movimiento repentino. Un colono se levantó con dificultades y golpeó con una herramienta de alguna clase al Artificial más cercano. Dos grandes zancadas le bastaron al Doctor. Con su mano libre alcanzó la herramienta y se la arrebató al colono. Algo en la naturaleza ligera pero aún así irresistible del movimiento le recordó a la forma en la que había evitado que un grupo de colonos persiguieran a Edison por el pasillo.

— ¡He dicho que esto se detiene ahora! —gritó el Doctor al micro… y todos los colonos y Artificiales en la sala se llevaron las manos a la cabeza. Algunos gimieron, otros gritaron— Ahora enseguida voy a bajar el volumen. Si alguien intenta algo desagradable, lo subiré al máximo. No puedo prometer que no causará daños permanentes —ajustó algo en el mango del micrófono, que a Marta le parecía como si hubiera sido dispuesto apresuradamente.

Con un coro de gruñidos y suspiros de alivio, los colonos y los Artificiales se levantaron y volvieron a agruparse en dos grupos opuestos, mirándose mutuamente con recelo sobre la estrecha línea de espacio neutral en la que permanecían el Doctor y Marta. Marta se dio cuenta de que Romea estaba con los Artificiales.

—Eso está mucho mejor. Esto es para aquellos en las bahías de carga y en cualquier lugar a bordo de la nave. Solo porque no estoy allí no significa que no sé si estáis intentando algo violento, engañoso o algo realmente estúpido. Tengo buena onda con el Sistema de Pilotaje de vuestra nave y ella os está echando un ojo a todos —el Doctor se aclaró la garganta—. Estoy hablando a todo el mundo a bordo de la nave de generación 374926/GN66 y, por cierto, realmente deberíais de considerar ponerle otro nombre mejor que ese; porque quiero impediros que cometáis un error más grande del que cualquiera de vosotros fuerais capaces de cometer. Para ser honestos, si cometierais este error sería el más grande de todos porque ninguno de vosotros viviría para cometer otro.

— ¡Esta es nuestra nave! ¡Esta es nuestra misión! —Treve estaba en la pasarela con Laine tras él mientras gritaba al Doctor. Debían de estar más cerca de lo que él pensaba— Los Artificiales son creados para servir y cuando objetivo se ha cumplido, presentarse para ser derretidos para futuras generaciones. La pureza de el genotipo humano ha de ser preservado —hubo un murmullo entre los colonos. Algunos dieron un paso al frente.

—Oh, las cosas han llegado demasiado, demasiado lejos para eso —el Doctor negó con la cabeza, y luego señaló a los pies de los colonos que avanzaban —. Once —dijo, su tono era engañosamente suave mientras sacudía holgadamente el micrófono casero. Los colonos retrocedieron—. Sois gente racional: científicos, ingenieros planetarios, constructores de mundos. Todos sabéis que eso de la pureza no es cómo funciona la vida. Vida, evolución, creatividad… todas esas cosas prosperan en la variedad, diversidad, en encontrar nuevas combinaciones y ver lo que ocurre. La mitad de vosotros sabéis que eso ya ha sucedido —el Doctor dirigió una insignificante mirada a los Artificiales.

Romea se giró hacia Edison.

— ¿Qué quiere decir? —Edison no parecía saber cómo responder. Intercambió miradas inciertas con los otros Artificiales— Lo… ¡lo sé! —jadeó Romea, con los ojos como platos— Sé lo que sucedió, y estoy viendo partes de ello, destellos. ¡Recuerdos! —Miró a Edison— ¿Tus recuerdos?

El Artificial asintió.

— ¡Eso es! —Gritó el Doctor— La conexión siempre ha estado ahí. ¡Todo lo que tenéis que hacer es reconocerla!

—Estaba… ¡me estaba muriendo! —Romea miró al resto de colonos— ¡Todos lo estábamos haciendo!

Un colono gritó, su rostro tenía la misma expresión que Romea.

—Yo… ¡también lo veo!

Hubo otro grito, luego un jadeo. Otro colono cayó de rodillas, sollozando, mientras otro sostenía sus manos frente su cara y las miró como si perteneciera a otra persona.

Lo que fuera que estaba afectando a los colonos se movía con rapidez, saltando de uno a otro como una carga de alto voltaje. Hubo más lloros. Algunos de ellos simplemente negaban con las cabezas. Sus rostros eran cuadros de desesperación y de asombro.

Marta le dio al Doctor una desconcertada mirada.

—El Sistema de Pilotaje lo explicó —comenzó el Doctor—. Me topé con ella por accidente. Estaba de camino hacia aquí pero debí de haber tomado la salida errónea. De todas formas, me topé con un nódulo del sistema y me presenté.

—Olvidándote de que estaban a punto de reventarme la cabeza —le regañó Marta. Pero estaba sonriendo. El Doctor se encogió de hombros y le devolvió la sonrisa.

—Un vistazo la trasmisión del sistema de vigilancia me mostró que las cosas estaban empeorando por aquí. Tenía que inventarme algo que hiciera que todo el mundo parara de intentar matar al resto del mundo. Ahí fue cuando vi el registro del Piloto. Los Artificiales están conectados al Sistema de Pilotaje. Injertos cibernéticos desarrollados en tubos de ensayo —el Doctor dio un golpecito a su sien—. Es como los despierta cuando es hora de realizar los quehaceres domésticos, o si hay un problema a bordo.

— ¿Como el fallo en el sistema criogénico?

—Exactamente. Bueno, resulta que el fallo era catastrófico. Letal.

—Eso lo sabemos. Romea me contó el resto. La mitad de los colonos murieron.

El Doctor negó con la cabeza.

—No la mitad. Todos.

Hubo un repentino estrepito desde la escalera que llevaba a la pasarela. Treve se había resbalado a mitad camino. Se cogía con expresión grave a la barandilla, habiendo recuperado el equilibrio, pero la mirada en sus ojos era salvaje. Romea corrió hacia él.

— ¡Papa! —Gritó— Oh, papa.

— ¡Imposible! —murmuró Treve, sin apenas notar a su hija— ¡Imposible!

—Alguna gente lo va a pasar mal para acostumbrarse —dijo el Doctor.

— ¿Acostumbrarse a qué? —preguntó Marta.

—A ser un Artificial —le dijo el Doctor—. Cuando el sistema criogénico falló el shock mató inmediatamente a muchos de los colonos. Otros murieron más lentamente. El Sistema de Pilotaje despertó a todos los Artificiales disponibles para revivir al resto, pero era demasiado tarde. Así que hicieron lo mejor que podían hacer: descargaron las huellas personalidad de los colonos e hicieron funcionar la línea de producción de los Artificiales a toda velocidad. Usaron hasta la última gota de material no procesado para crear cuerpos para todos los colonos que habían conseguido salvar. Incluso usaron ADN de los cuerpos de los colonos para asegurarse de que tuvieran una apariencia muy similar a la que tenían cuando estaban almacenados.

— ¿Hicieron crecer nuevos cuerpos para los colonos? —la mirada de Marta iba de los colonos a los Artificiales. De repente se dio cuenta de lo similar que parecían, detrás de sus diferencias superficiales— ¿Por qué no se lo dijeron?

—Creyeron que les asustaría, tan pronto después del shock de perder a tantos de sus seres queridos. Entonces mientras las tensiones crecían entre ellos, creyeron que podría provocar violencia. Mucho mejor que lo descubrieran ellos mismos.

— ¿Estos nuevos cuerpos tienen la misma conexión cibernética que los Artificiales? —Preguntó Marta— ¿Por eso ellos también te podían escuchar en sus cabezas?

—No sabían que estaba ahí. Tu amiga Romea probablemente estaba más en sintonía. Podría ser ese el motivo por que le atrajo por un Artificial. Por lo que respecta al resto, todo lo que necesitaban era un catalizador para que el proceso diera comienzo.

Marta estaba mirando a los colonos. Se movían lentamente, como si se estuvieran despertando de un sueño. Los Artificiales se movieron hacia ellos cautelosamente, ofreciendo soporte y palabras de consuelo.

—Estaban a punto de matar a todos para que los Artificiales dejaran de actuar como personas —dijo Marta—. Pero ahora todo el mundo es un artificial.

—Ahora todo el mundo es artificial —dijo el Doctor—. Pero el amor es real.

—He estado queriendo preguntártelo —dijo Marta. Hubo una mirada distante en los ojos del Doctor lo que hizo que Marta estuviera ansiosa por cambiar de tema—. En el pasillo hiciste unos movimientos muy raros. Y lo hiciste de nuevo en el tipo ese que quiso empezar la lucha de nuevo. ¿Kung-fu de los Señores del Tiempo?

—Jiu-jitsu amtoriano —la distante mirada se convirtió en una sonrisa, como si el Doctor estuviera agradecido de haber cambiado de tema—. Maestros del arte que juran nunca usarlo en público. Solo de verlo puede dañar a los espectadores: dolores de cabeza, hemorragias nasales y cosas mucho peores.

El Doctor guió a Marta, y se despidieron mientras se encaminaban hacia la puerta, disculpándose y pasando entre los grupos de Artificiales y colonos; aunque Marta se dio cuenta de que esa distinción había perdido todo su significado.

—Vamos, veamos si puedo mejorar las células de energía, hacer que las reservas duren lo suficiente para llevarles a donde van; siempre y cuando no decidan encender de forma prematura el fabricador —su sonrisa se amplió y giró su destornillador sónico sobre un dedo como un pistolero.

—Este jiu-jitsu amtoriano —dijo Marta cuando alcanzaron la puerta—. ¿Eres bueno?

—La verdad es que no soy malo. Tenía intención de hacer mi último examen de rango, un cinturón muy atractivo: morado y purpura… —los viajeros se adentraron en el pobremente iluminado pasillo. Sería la última vez que alguno de los pasajeros de la nave recordaría verlos— es que nunca me decidí. Verás, es que se tardan años y tiene lugar en cualquier tiempo y lugar. Puedes estar tomándote un baño, de compras o simplemente caminando por la calle cuando uno de los maestros aparece y te ataca…

Volvieron a la TARDIS, situada en un enorme lugar de carga, que Marta esperó que un día estuviera lleno de equipamiento creado por el productor con el que los colonos empezarían a construir un nuevo mundo; para sí mismos y para aquellos que una vez consideraron meramente Artificiales.

El Doctor estaba a punto de abrir la puerta de la TARDIS cuando dudó, con la llave alzada.

— ¿Lo has escuchado…? —dijo. Sus ojos iban de aquí para allá a toda velocidad, comprobando las sombras.

— ¿Le dijiste a los amtorianos que no ibas a hacer el examen? —preguntó Marta.

— ¡Sí! Absolutamente. Probablemente—el Doctor. Metió la llave en la ranura y abrió la puerta demasiado rápido para el gusto de Marta—. Quizás… ¡deberíamos de ponernos en marcha!

Capítulo 15

—No somos insensibles —dijeron los Drast. De pie en la plataforma de observación con la Transición parpadeando bajo ellos, las caras perfectamente enmascaradas de los Drast miraron a Marta.

Durante un momento sintió un pálpito de esperanza.

— ¿Entones me ayudareis? —preguntó.

—No te ayudaremos —dijo uno de los Drast.

—Pero no deberías de estar descorazonada —dijo otro.

— ¿Qué quieres decir? —preguntó Marta, desconcertada.

— Tu especia no sufrirá durante mucho más tiempo —dijo el primer Drast.

—Cuando la Transición esté calibrada, dejaremos este mundo —dijo el segundo—. Cuando lo dejemos, nos veremos forzados a abrir la Transición completamente.

—Esto causará un significativo colapso catastrófico —dijo otro—. Esto es desafortunado pero consecuencia necesaria para la operación de la Transición.

—La Tierra será desintegrada— le dijo otro—. El Amo morirá.

—La raza humana será liberada de su miseria y perdonada de un futuro de sufrimiento.

— ¡No! —Tartamudeó Marta— ¡No! ¡No! ¡Eso no es lo que quiero! ¡No quiero que nos matéis a todos! ¡No quiero que nos saquéis de nuestra miseria! ¡Quiero que nos ayudéis!

—Creíamos que estarías satisfecha —dijeron los Drast.

—Esto es lo que ocurrirá —dijo uno.

—Lo consideramos favorable —dijo otro.

Marta retrocedió conmocionada, demasiado aturdida como para hablar. La enormidad de lo que los Drast le acababan de contar, de forma tan fría y directa, empezó a asimilarlo.

Para salvar al mundo de Amo ahora tenía que salvar el mundo de los Drast.

—Comenzad el próximo test de recalibración —dijo el Drast.

En la cámara bajo ella los guardas armados estaban dirigiendo al siguiente voluntario.

Era Griffin.

Él la miró, pero no la reconoció. Estaba ocupado manipulando con los cierres de su arnés de seguridad.

—Este está suelto —le dijo a uno de los guardas—. No quiero que se suelte. ¿Puedes apretarlo? Yo no llego.

Griffin la miró de nuevo. Esta vez le guiñó un ojo. Con un escalofrío repentino, Marta se dio cuenta de que Griffin estaba a punto de intentar algo. Estaba rodeado de guardias. El idiota iba a hacer que lo mataran. Tenía que hacer algo. Tenía que distraerlos.

— ¡Deteneos! —Gritó desde la plataforma— ¡Ese hombre no es un candidato apto para la Transición!

Los Drast se giraron para mirarla, de manera inquisitiva. Bajo ella, los guardas vacilaron y miraron a la plataforma para una aclaración. Su atención ya no estaba centrada en Griffin.

Uno de los guardas estaba ajustando el arnés de Griffin. Mientras el resto miraban hacia arriba, Griffin lanzó un puñetazo y le derribó. A la vez, Griffin cogió la cuerda y la hizo girar a su alrededor como una cuerda de saltar, enganchando a los otros dos guardas por las rodillas. Con un chasquido violento de la cuerda, Griffin los derribó. Sucedió tan rápido.

Griffin se arrodillo, asestó otro violento golpe para asegurarse de que el primer guardia estaba inconsciente, y entonces cogió la ametralladora del hombre. Cuando los otros dos guardas trataron de levantarse, les disparó de cerca.

Todo el episodio había durado menos de cuatro segundos.

Comenzaron a sonar alarmas. Los Drast miraron desde la plataforma consternados.

— ¿Qué está haciendo? —preguntó uno.

—Está trastornado —dijo otro.

—Contened la Cámara de la Transición —ordenó un tercero.

—Oh, Griffin, ¡maldito maniaco! ¿Qué estás haciendo? —murmuró Marta mientras miraba para abajo, hacia la cámara. Más guardas estaban apareciendo en la bóveda. Griffin se había desatado de su línea de seguridad y se estaba apresurando hacia el pedestal del obelisco. Los guardas parecían reacios a intentarlo por miedo de golpear el ensamblaje de la Transición.

—Detenedle —dijo uno de los Drast.

—Desarmadlo.

—Esto es desfavorable.

Griffin se quedó junto al pedestal. Una sonrisa agresiva cubría su cicatrizado rostro. Miró a la plataforma de observación y gritó.

— ¿Me veis? ¿Me veis ahí arriba? Seré sincero, ¡no sé cómo funciona esta cosa! —Griffin apuntó a uno de los obeliscos con su ametralladora capturada— ¡Pero me apostaría dinero de verdad a que vaciar un cargador entero sobre él significaría malas noticias!

—Al sujeto de pruebas no se le debe permitir dañar la Transición —dijo uno de los Drast. Tras sus máscaras, los Drast brillaban vivamente.

— ¿Tiene razón? —Exigió Marta— ¿Qué sucedería?

—Conmoción, un trauma explosivo en el ensamblaje de la Transición podría causar un fallo en la alimentación de la Transición —dijo uno de los Drast.

—También hay una posibilidad —dijo otro de los Drast—, de que la conmoción, el trauma explosivo del ensamblaje de la Transición pudiera desencadenar una reacción en el Conversor de Agujero Negro.

— ¿Y qué significaría eso? —instó Marta.

—Este grupo de islas serían aniquiladas en una implosión de masa gravitacional.

— ¿Me oís? —Gritó Griffin— Que se retiren vuestros matones y me dejen salir a mí y a los voluntarios, o dispararé. ¡No estoy bromeando! ¿Qué va a ser?

—Creo que deberíais de escucharle —le dijo Marta a los Drast—. Realmente lo creo.

— ¿Por qué? —preguntaron los Drast.

—Porque es uno de los hombres más despiadados que he tenido la desgracia de conocer —dijo Marta—. Hará lo que dice.

—Esto es desfavorable —dijeron los Drast al unísono, brillando más intensamente.

—No le presionéis —les advirtió Marta—. Cerrad la Transición.

—Esa es una opción desfavorable —dijo uno de los Drast.

—La Transición está vinculada a la red energética primaria —dijo otro.

— ¿Y? —preguntó Marta.

—Si cerramos la Transición, causará apagones de energía a lo largo todo el sector industrial.

—No creo que tengáis muchas opciones —dijo Marta—. A no ser que queráis arriesgaros a que haga estallar todo esto.

—Un apagón colapsaría nuestros campos de ocultación —dijo uno de los Drast.

—Nos revelaría ante el Amo —dijo otro.

—Vaya, que pena —dijo Marta—. Si vuestros campos de ocultación colapsan tendréis que encontrar otro lugar en el que esconderos. Si no, podéis morir ahora.

— ¡Estoy esperando! —rugió Griffin.

Los Drast se miraron los unos a los otros.

—Comenzad el apagado de la Transición —dijeron los Drast.

Un doloroso hormigueo de estática llenó el aire. Hubo una serie de ruidosas explosiones conforme los sistemas de energía eran apagados o cambiaban a modo de espera. La perezosa apertura luminosa de la Transición tembló y se desvaneció en un eructo de gas y exceso de presión.

La planta de Koban se sumergió en la oscuridad.

Kuro, Shiro y las otras plantas manufactureras oscurecieron. Los apagones se adueñaron de Aka y el resto de campos de esclavos. Red a red, manzana a manzana, Yokohama, Tokio y toda la zona de la bahía oscureció.

Durante los diez primeros minutos del apagón, el pánico hirvió por las zonas de trabajo, las Terminales Marinas y las cúpulas de las plantas. Tras veinte minutos comenzaron las revueltas. Disparos traquetearon por todo el sector de la megapolis inundado por la niebla tóxica. Frenéticos trabajadores estaban arrollando a los equipos de las FUC.

Los Drast habían huido. Marta nunca descubrió qué había sido de ellos. Sospechó que sus vidas no duraron mucho tras el apagón.

Marta se movió por la planta de Koban. No había luz. Con los campos de ocultación cancelados, su filtro de percepción había empezado a funcionar de nuevo. Frenéticos guardas pasaron junto a ella en la penumbra.

Localizó la sala de almacenamiento, y se quitó la llave. Los voluntarios estaban en un estado de caos aterrador.

— ¡Vamos! —Gritó— ¡Soy yo! ¡Soy Marta!

— ¡Escuchad! ¡Es Marta! —gritó Hito.

— ¡Voy a sacaros de aquí! —Gritó Marta— ¡Seguidme!

— ¡Marta! —Gimió Tokami— ¡Está tan oscuro! ¿Vamos a perecer?

— ¡No! —Dijo Marta— ¡Seguidme!

El terror estrangulaba los oscuros túneles y las de la planta de Koban. Griffin oía el castañeo de disparos en los pasillos a su alrededor. Los guardias estaban disparando a todo lo que podían, incluso mutuamente.

Abrazó las paredes, con la ametralladora en sus manos. Sus ojos se estaban adaptando a la penumbra.

Dos guardas en trajes de protección para materiales peligrosos aparecieron de la esquina frente a él. Apuntó con el arma, cerró los ojos, y disparó una ronda. No tenía sentido dejar que los fogonazos destruyeran su visión.

Comprobó los cuerpos, echó mano de cargadores y una pistola. En un bolsillo manchado de sangre encontró un móvil.

Griffin lo encendió. El icono de la cobertura dio vueltas desesperadamente en la brillante pequeña pantalla durante alrededor de un minuto. Entonces se detuvo, y el icono de la Red Arcángel apareció.

Griffin sonrió. Había tenido el número en su teléfono durante seis meses. Se lo había aprendido de memoria.

Capítulo 16

Un serio sentido de alarma había comenzado a extenderse por la cubierta de operaciones a bordo del HMS Valiant.

—La Zona de Yokohama/Tokio no está respondiendo —informó un operador.

—Las lecturas indican que no hay energía. Tengo informes de motines —dijo otro.

—Esto es malo —dijo el oficial de cubierta, revisando los informes tan pronto como llegaban—. Esto es un desastre. Las plantas han cerrado.

—Alguien tendrá que decírselo —sugirió un auxiliar.

— ¡Aún no! Que Dios nos asista, ¡aún no! —Exclamó el oficial de cubierta— ¡Se pondrá hecho un basilisco! ¡Ya sabes cómo se pone cuando escucha malas noticias!

— ¿Disparará al mensajero? —dijo el auxiliar.

—Nos disparará a todos —respondió el oficial de cubierta—. O peor. ¿Por qué tenía que pasar esto en mi guardia? —el auxiliar rehusó responder. El oficial de cubierta se giró hacia el personal trabajando en las estaciones de trabajo—Dame una imagen completa. Un barrido de amplio espectro, todos los datos que podáis recoger. Poned en marcha a los bancos de Toclafane de Corea del Norte y Rusia. Despertad a las FUC de Taiwán y averiguad si saben qué está sucediendo. Si tengo que darle las malas noticias, quiero que sea la imagen completa.

El personal de operaciones se puso a trabajar. El aire se llenó de parloteo y de peticiones de información.

En su escritorio, interrumpida por la irregular y desesperada información saliendo de Japón, la ADC saltó cuando sonó el teléfono. Lo respondió.

—Griffin, esto tendrá que esperar —dijo—. Tenemos- ¿Qué? ¿Dónde estás? ¿Cómo? ¿Estás dónde? ¡Espera! Pisa el freno, Griffin… Empieza por el principio…

Cuando terminó la llamada, vio una mirada en el rostro del oficial de cubierta mientras leía los informes.

— ¿Señor? —dijo.

—Es un desastre, ADC —dijo el oficial de cubierta—. Las plantas eran un recurso fundamental, y se han apagado. Es un caos allí abajo.

— ¿Quieres que se lo lleve yo? —preguntó la ADC.

El oficial de cubierta le miró como si la ADC le hubiera salvado la vida. Probablemente lo había hecho.

— ¿Lo haría?

Estaba en el puente, con su traje a medida, mirando pensativamente al mundo que había hecho arrodillarse. Tal y como eran los tiranos, y todos se irían algún día, él parecía extraordinariamente alegre.

Se giró cuando la puerta se abrió. La ADC entró.

— ¿Ves? —Sonrió— Mi día acaba de mejorar. Una preciosa joven de uniforme. Ah, las ventajas del poder.

—Señor —saludó la ADC.

Bajó las escaleras para darle la bienvenida, con una mirada lujuriosa en su rostro.

—Sigue llamándome señor así y te ascenderé a reina —dijo—. Debe de haber algún lugar que necesita una reina. Lo miraré. ¿Qué tienes para mí? Espero que no sean malas noticias.

—Me temo que son malas noticias, señor.

Su rostro se ensombreció.

—Vaya —dijo desanimándose—. No otra revuelta alimentaria en Brasil. Odio cuando eso sucede.

—No, señor —dijo cautelosamente la ADC—. Ha habido un incidente en Honshu.

— ¿Honshu? ¿El Honshu japonés? No me gusta cómo suena eso. Tengo muchos intereses en Honshu. Enséñamelo.

La ADC le dio en informe. Él lo leyó rápido.

— ¿Toda la zona? —Preguntó— ¿Todas las plantas?

—Sí, señor. Llevan sin energía sesenta y cuatro minutos, señor.

Respiró profundamente y se rascó la frente.

—Me voy a ver obligado a tener que matar a alguien por esto —dijo.

Estoy segura de que sí, señor —dijo la ADC—. Hay otro factor para su consideración —le dio otra hoja de papel—. Una transcripción de una conversación telefónica que mantuve hace treinta minutos. Creí que le gustaría verlo.

Leyó la página.

— ¿Los Drast? ¿Los Drast? ¿Aquí? —Dijo— ¿Esos don nadie? ¿Esos caza fortunas brillantes? ¿Los Drast? ¿Sabías algo de esto?

Su último comentario iba dirigido al marchito anciano sentado en una silla de ruedas junto a la ventada. El débil anciano no respondió.

—Aun así, ¿los Drast? —Dijo, inclinándose hacia atrás y ladeando la cabeza hacia un lado— Les enseñaré a los Drast a no meterse conmigo. Idiotas bioluminiscentes. Y me estaba empezando a gustar Japón —miró a la ADC—. Calma tu preciosa cabecita —dijo—. No estoy enfadado contigo. ¿Quién podría enfadarse con una cosa tan preciosa? Convoca a los bancos de Toclafane. Quiero que los Drast sepan, sin reservas, quien es el Amo.

—Sí, señor.

Frunció los labios y durante un momento movió su mandíbula de un lado a otro.

—Quemad las islas —decidió—. Sí, quemadlas. Podemos construir las plantas en otro lugar,

—Sí, señor.

Miró al marchito anciano en la silla de ruedas. Los ojos del anciano tenían una mirada penetrante, caídos por el extremo paso del tiempo, mostrando una dolorosa mirada de desaprobación.

—Oh, vamos —gritó, entusiásticamente— ¡La venganza puede ser tan divertida!

Marta Jones observaba, desde un portacontenedores que salía del puerto de Yokohama, como Japón moría. Enjambres de Toclafane gritaban, dando rienda suelta a sus láseres mortales. Las ciudades comenzaron a arder. Sabiendo que la atención del Amo se había centrado en Japón, sabiendo que estaría furioso por los Drast, Marta se había colado en el primer barco que salía, sin ser vista, gracias a su filtro de percepción.

Sabía que no podía estar cerca del foco del Amo. El portacontenedores se dirigía a San Diego. Llegaría a los Estados Unidos en unas pocas semanas. En su prisa por escapar, Marta había dejado que Hito, Tokami y los otros voluntarios se enfrentaran a los entresijos de la planta de Koban.

Sabía que el Amo estaría enfadado. Sabía que sería vengativo. Pero había tenido la esperanza de que enviaría fuerzas para apoderarse y desmantelar la planta de los Drast en Koban.

Había subestimado su veneno. Lo había subestimado demasiado.

No iba a ser vengativo. Iba a ser genocida.

Las islas de Japón ardieron.

Las islas estaban en llamas. Gigantescas columnas de llamas manaban de Tokio y Chiba. Aunque el barco estaba bastante adentrado en el mar, copos de hollín caían sobre ella.

Por primera y única vez en su año de caminar, Marta se permitió llorar.

Lloró durante mucho tiempo.

Las calles estaban ardiendo.

Con el arma en la mano, Griffin salió trastabillando al exterior. Había humo por todas partes.

Dos Toclafane bajaron para conocerlo.

— ¡Estoy limpio! ¡Soy de las FUC! —Gritó— ¡Soy yo quien os ha traído aquí! ¡Vamos!

—Esta persona no está identificada —río uno de los globos.

—Matémoslo —rió el otro.

— ¡Soy yo! —Gritó Griffin— ¡Soy yo quien os ha hecho venir! —Abrió su teléfono— ¿ADC? ¿Dónde está esa extracción que me prometiste? ¡Estoy en apuros! —Los Toclafane sacaron sus cuchillas— ¡Eso no es lo suficiente pronto! ¡ADC! ¡Por el amor de Dios!

Los globos zumbaron hacia delante.

Griffin chilló.

Parecía como si el mundo entero estuviera hecho de noche.

Su pequeño bote estaba moviéndose con la pleamar hacia una costa invisible. El cielo era oscuro y no tenía estrellas, y el mar era como cristal negro.

El pequeño motor fueraborda resoplaba. La envolvente noche era fría, y olía a océano y a brisas del Canal. El año casi había terminado. Había recorrido la Tierra, y presenciado cosas que nunca olvidaría.

Una pequeña luz azul apareció en la oscuridad frente ellos, pequeña pero brillante. Era una lámpara halógena, parpadeando una, dos veces; una pequeña estrella fría brillando en una playa oculta.

— ¡Allí! —dijo.

La luz comenzó a balancearse, ligeramente, de lado a lado.

Llegaron a donde rompían las olas, con la lancha palpitando. Sintió la panza de la lancha rozar y moverse sobre los guijarros. Se levantó y saltó. El agua fría succionó sus piernas.

Miró hacia atrás, a los hombres peleándose con el pequeño bote. No podía ver sus caras. Deseó poder hacerlo.

Corrió por la playa hacia la luz. Sus mojadas botas crujían sobre el área húmeda y los guijarros. Un hombre joven la estaba esperando en la playa, con una lámpara halógena en su mano.

Llegó hasta él, ligeramente sin aliento.

— ¿Cómo te llamas? —pregunto.

—Tom —dijo—. Milligan. No necesito preguntarte quién eres. La famosa Marta Jones. ¿Cuánto ha pasado desde la última vez que estuviste en Gran Bretaña?

—Tres cientos sesenta y cinco días —respondió Marta—. Ha sido un año largo.

Agradecimientos

A Dan Abnett le gustaría agradecer a Justin Richards, Steve Tribe, Gary Russell y Russell T Davies.

David Roden desea expresar su gratitud a: Nikki Smith; Kevin Myers; el brillante equipo de BBC Gales; Pauline y Barrie Mansell; y por último, pero no menos importante, un agradecimiento especial ha de ir a Guy Siner, por su consejo y camaradería, vino tinto y por ser buena gente.

A Steve Lockley y Paul Lewis les gustaría agradecer a Mark Morris por el prólogo, y a todo el mundo que ha hecho que Doctor Who sea la serie que todos conocemos y amamos.

Los agradecimientos de Robert Shearman van hacia Ian Mond y Liz Myers.

Simon Jowett agradece; a los sospechosos habituales de recuperar Doctor Who con tal energía, deleite y frescura; y a Mina, mi pequeña, por recordarme como es estar paralizado, maravillado y completamente en trance por una genial pieza de televisión un sábado por la noche.

Reporte de errores

No somos perfectos, todos nos equivocamos, y en Audiowho también. Si has detectado un error o algo que no cuadra en la traducción de esta novela puedes hacérnoslo saber en:

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Para ello puedes hacer click en el botón “New issue” y describirnos el error indicando la página donde se encuentra. Te agradeceremos que nos lo hagas saber para corregirlo lo antes posible. Muchas gracias por colaborar.

Un saludo de parte de Audiowho.

Notas

[←1]

Commando: revista de comics en cuyos temas y telones de fondo eran varios incidentes de la Primera y Segunda Guerra Mundial.

[←2]

HMS: Siglas en inglés del Buque de Su Majestad (Her/His Majesty’s Ship).

[←3]

Rounders: juego similar al beisbol.

[←4]

FUC: hace referencia la abreviatura de Fuerzas Unificadas de Contención. El A parece hacer referencia al cargo de Griffin.

[←5]

ADC: asistente de campo (en inglés: aide-de-campo).

[←6]

Helmand: una de las provincias de Afganistán.

[←7]

Faluya/Basora: ciudades iraquíes.

[←8]

TBP: Transporte Blindado de Personal.

[←9]

Oise: departamento francés situado al norte de Francia.

[←10]

Rumigny: ciudad francesa cercana a la frontera con Bélgica.

[←11]

Banville: ciudad situada al nor-oeste de Francia.

[←12]

Esmirna: ciudad turca bañada por las costas del Egeo.

[←13]

Liubliana: capital de Eslovenia.

[←14]

Kladanj: localidad de Bosnia y Herzegovina

[←15]

Trebević: montaña situada en el centro de Bosnia y Herzegovina

[←16]

Dijon: ciudad del este de Francia

[←17]

Ahab: capitán del Pequod, la nave que iba tras Moby Dick.

[←18]

Najodka: ciudad rusa localizada en la costa del Pacífico.

[←19]

San Cristóbal: patrón de los viajeros.

[←20]

Paso del Nordeste: ruta de navegación que une el Atlántico y el Pacífico a lo largo de las costas de Rusia.

[←21]

En inglés Bottle-Breeds.