Los beneficios de esta antología irán en beneficio de:

Antología coordinada por Zahara C. Ordoñez y Darío M. Urdiales.

Copyright © Cada uno de los autores es propietario de los derechos sobre su relato, 2021

Ilustración de cubierta: Cecilia G. F.

Maquetación de la cubierta: Rocío Galeote.

Revisión del texto: Zahara C. Ordoñez.

Maquetación del texto: Darío M. Urdiales.

Todos los derechos reservados. No está permitida la reimpresión de parte alguna de este libro, ni tampoco su reproducción, ni utilización, en cualquier forma o por cualquier medio, bien sea electrónico, mecánico o de otro tipo, tanto conocido como los que puedan inventarse, incluyendo el fotocopiado o grabación, ni se permite su almacenamiento en un sistema de información y recuperación, sin el permiso anticipado y por escrito de los autores.

Contents

Archivo: Blanco Nieve, Rojo Sangre de Rocío Galeote Ramírez    

Archivo: La Sociedad Secreta de Jesús Relinque

Archivo: La eternidad en los recuerdos de Jesica Rostoll Ariza

Archivo: La antigua Dangre de Virginia Orive de la Rosa

Archivo: Rocky Salt Village de Rocío Stevenson

Archivo: Néctar de Alys Marín

Archivo: Nachzehrer de Fran Castillo

Archivo: El acuerdo de la quimera de Noa Velasco

Archivo: Una máscara entre llamas de Bruno de Paúl

Archivo: Lo prohibido de Lucía Gárdez y Maya Ross

Archivo: Amigos de Cristian Blanco

Archivo: Interludio de Jesús Relinque

Archivo: Vanpiros Esisten de Mª Ángeles Valero Aznar

Archivo: La joya más hermosa de Castilla de paula soto martínez

Archivo: La promesa de Jesús ramírez

Archivo: La úvula del jabalí de Andrés GranBosque

Archivo: Por toda la eternidad de David P. Yuste

Archivo: Los vampiros también viven cuentos de hadas de Iván Mayayo Martínez

Archivo: Estirpe y Sangre de Jordi Rocandio

Archivo: El precio de la conversión de Laura Mars

Archivo: Llamada de emergencia de Xiomara Imanoni

Archivo: Sin pedir permiso de Diego Alonso R.

Archivo: Sombras del ocaso de Isabel Pedrero

Archivo: La decisión de David Corelli

Archivo: Un vampiro de constumbres de Alejandro Robledo Sánchez

Archivo: Piedra y Sangre de Miriam Mosquera

Archivo: Los hijos del Innombrable de David Bejarano Curtido

Archivo: Los vampiros deberían ser leyendas de Juan Antonio Oliva Ostos

Archivo: La insuperable rentavilidad de la Fleckvieh-Simmental de David Mancera

Archivo: Valasca de Sara García

Archivo: Aquella noche fria de 1889 de Zahara C. Ordoñez

Archivo: La sonrisa de Darío M. Urdiales

La última vez que supe de ti aún estábamos en guerra con el resto del Sistema Aliado, y de eso hace ya demasiado. Todo ha quedado atrás, olvidado en los constantes e imparables hilos del tiempo, los cuales nunca han tenido la consideración de detenerse. No lo hicieron cuando se produjo el genocidio de una raza. No lo van a hacer por ti y ni mucho menos por mí.

Ese ha sido el mayor precio. Y no estuve lo suficientemente atento como para escucharlo.

La eternidad es bonita cuando tienes seres con los que compartirla. Amigos con los que reír y familia con la que presenciar momentos inolvidables. El mayor problema de la eternidad es que es muy larga y los que un día estuvieron para sonreír, se marchan. Y no pasa nada. Es el ciclo natural de la vida.

Nacemos ciegos y puros ante un universo que nos brinda un millar de posibilidades. Todas únicas en su imperfección. Todas preciosas. Entonces, elegimos un par de decenas, no más. Y al hacerlo creemos ser felices. Por un instante, un breve e inigualable instante, lo somos de verdad. Luego llega la realidad: la pérdida, la desazón, el dolor y, finalmente, la muerte. Porque, y de eso tú sabes más que yo, la muerte es el final de todo lo que nace. Es el fin del ciclo. El punto y aparte de una vida, a la que sigue la primera frase de la siguiente.

Y esto es lo normal. Lo cotidiano. Ahí no radica el problema. El conflicto aparece cuando rompes ese ciclo y anclas a ciertas vidas a la infinitud. Entonces, la eternidad te golpea cada poco. Te restriega por la cara que aquellos a los que amas son efímeros, que se desvanecerán en el polvo del tiempo, desapareciendo del mundo, del universo y, con los años, de tus recuerdos. Porque, como ya sabes, los recuerdos no son eternos. La gente cree que sí y se equivoca.

El cerebro es un órgano maravillosamente complejo y su capacidad es increíble. Y aun así, esa capacidad resulta finita porque el ser racional, como cualquier otro del universo, no está diseñado para ser infinito. Ni siquiera los dioses lo serían si existieran.

Con toda esta divagación, lo único que quiero señalar es lo mucho que te echo de menos. Lo mucho que te he extrañado en cada una de las etapas que no he vivido contigo. Y han sido muchas. Por un tiempo me engañé pensando que volverías. Que llegaría un día en que te cansarías y encontrarías la manera de regresar. Es lo que siempre hacías. Desde que me adoptaste, siempre te las apañaste para volver. Siempre.

Y, sin embargo, una vez más, el tiempo me demostró que su capacidad para aplastar mis esperanzas es igual de eterno que mi antinatural recorrido a través de él. Aun así, aguanté. Lo hice pensando en lo orgullosa que estarías de mí el día que nos encontrásemos. Es más, por un tiempo incluso lideré a tus hijos. Fue un periodo breve, tan solo unos cientos de años. Sin embargo, no pude guiarlos a la guerra. No me sentía con fuerzas para ver de nuevo los rostros ensangrentados de los inocentes, con sus ojos perdidos en la eternidad.

En su lugar, me dediqué a buscarte en un vano intento porque pusieras paz a un conflicto que estaba destinado a ocurrir y terminar, todo en un mismo momento. Y así fue. Nuestra especie desapareció, dejándome tras de sí, olvidado y rezagado. Solo.

Como no podía encontrarte, me propuse hallar el origen de nuestra condición. Esa que nos permite vivir para siempre, a no ser que dejemos que nuestra estupidez interfiera. Y siempre ocurre. Descubrí entonces algo curioso: lo que nosotros considerábamos una enfermedad contraída por partículas espaciales, se extendía a otros sistemas; otras galaxias; incluso a épocas más antiguas. Algunos lo consideraban un suceso místico, otros cosa de magia. Yo prefiero seguir llamándolo infección y en ese término conduciré la investigación que me propongo realizar.

El objetivo de este estudio es encontrar el origen de nuestra especie. Hacerlo me ha conducido a través de sistemas extraños; planetas recónditos que me han sorprendido por su fauna o flora. He llegado a visitar la Tierra. La nueva Tierra, sin presencia de la humanidad. Y es preciosa. Los vestigios de los errores pasados se fusionan con el verde y el azul. No he visto tal combinación de color, de vida, en ningún otro planeta que he visitado.

No viajo solo. No te preocupes. Sé lo que te molestaba que lo hiciera. Me acompaña Horyzon. Dado que se negó a indicarme el lugar en el que te encuentras, creo que es lo mínimo que puede hacer. Tampoco es que tenga mucho más en lo que entretenerse, la verdad. Ella se ha encargado de rastrear los documentos y de ayudar a su recuperación. Los ha sometido a una digitalización y posterior archivo para evitar su deterioro y extinción. Nadie se lo ha pedido, pero ya la conoces. Es la eficiencia materializada en carbono.

De momento hemos encontrado veintinueve documentos en lugares muy diversos. Todos especiales a su manera. Únicos en su existencia. Pero, quién sabe… Quizás esto sea tan solo el principio. Espero, eso sí, poder terminar mi investigación con un resultado concluyente.

Horyzon se encargará de guiarte a través del archivo. Ojalá que esto sea de tu interés y que sirva para llamar tu atención, allá donde estés.

Archivo: Blanco Nieve, Rojo Sangre de Rocío Galeote Ramírez    

   Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:        Cadena montañosa al sur del principal continente de la Tierra.

Año de extracción:         3354 Después del Sistema Aliado. En adelante D.S.A. (9235 dC en Calendario Terráqueo. En adelante C.T.)

Tras la digitalización exitosa del legajo de cuero y posterior reconstrucción de las zonas menos legibles, el original fue almacenado en la sección de Ficción Arcaica Terráquea de la Biblioteca de Silfos.

Según los análisis dactilares realizados al tiempo de su escáner para la digitalización, la última humana en tenerlo en sus manos fue Rocío Galeote Ramírez, una periodista —como la llamarían a posteriori— del siglo XIX (según C.T.). En los archivos históricos no hay demasiado sobre ella debido al paso del tiempo y a la situación que vivía la sociedad en aquella época respecto a las mujeres humanas, pero un estudio pormenorizado de su paso por la Tierra nos revela que algunos de sus escritos consiguieron ser expuestos al público en diversos medios. Se cree que fue reclutada por la Hermandad en torno al año 1815 para que realizara una humanización de los vampiros en su zona de influencia. El producto de tal trabajo sería el documento que vais a proceder a leer.

Urs me ha insistido mucho para que incluya antes de cada uno de los relatos un aviso de contenido que los humanos consideraban sensibles. Entre su pesadez y mi código servicial, me siento obligada a indicar que el siguiente texto puede herir sensibilidades por ser violento y mostrar escenas de asesinatos, pero vaya, tratándose de seres que se alimentan de sangre ajena pues no sé qué esperabais encontrar aquí.

Solo faltaban unos cuantos días para el solsticio de invierno, y con él llegaba el baile más importante del reino. Aunque a Claudia, la condesa de Reichenstein, no le hacía especial ilusión asistir, se le daba bien fingir frente a la alta nobleza. A lo largo de su vida, había disfrutado de muchos eventos similares, pero desde que residía en el castillo de Lohr con su nuevo esposo, Philipp von Erthal, no quedaba ni un resquicio de su antigua alegría.

En buena parte, esto se debía a la presencia de María Sofía, la desagradecida hija del Condestable, a la que todo el mundo la llamaba Blancanieves. Con el pelo negro como el ébano, piel de porcelana y labios color cereza, era de las mujeres más hermosas del reino. Por no decir la que más.

Claudia se miró en el espejo que le había regalado su marido. El cristal la superaba en altura, por lo que podía admirar cada rincón de su cuerpo sin problemas. Ella también había sido igual de bella que Blancanieves cuando tenía su edad, se dijo. Su cabello, en cambio, era rubio, y sus ojos, azules en lugar de negros.

—Cualquier hombre daría su cabeza por estar contigo… —murmuró para sí, mirando su perfil con el fin de comprobar que su estómago seguía tan delgado como siempre.

Cuando pudo retirar la vista de su espléndido vestido dorado, llamó a su ayuda de cámara, una joven sirvienta de mejillas rechonchas y voz grave.

—Trae aquí a Blancanieves y sus doncellas.

La chica asintió con una reverencia y salió con toda la rapidez que su sobrepeso le permitía. La condesa miró su figura mientras la veía marchar y chasqueó la lengua; sus padres nunca habrían consentido que comiera tanto. Su mueca de desprecio se acentuó aún más al ver entrar a su hijastra pocos minutos después. Blancanieves le devolvió una mirada con tanta frialdad como la suya.

—Me ha hecho llamar.

—Así es. Quiero que te pruebes el vestido para el baile.

Claudia señaló el atuendo negro que habían elegido los sastres para la joven y que haría resaltar la blancura de su piel y el carmesí de sus labios. La condesa sabía bien que atraería toda la atención, pero, por mucha rabia que le diera, no mancharía su propia imagen al tolerar que Blancanieves fuera al baile con cualquier harapo.

La joven torció el gesto con reticencia.

—No es necesario que me lo pruebe aquí. Puedo hacerlo en mi alcoba.

—Te lo probarás aquí, porque yo lo ordeno.

El corsé que llevaba Blancanieves no le permitió aspirar todo el aire que quisiera para calmarse. Las cuatro doncellas que acompañaban a las señoras se miraban unas a otras, sin saber qué hacer, sintiendo la tensión en el ambiente. Todo el castillo sabía de primera mano que la dama y la condesa no se llevaban bien. Blancanieves no soportaba que hubiera usurpado el lugar de su madre y Claudia no toleraba los desplantes de la chica. Pero, últimamente, todo estaba cambiando con mucha rapidez. Ni siquiera Julia, la sirvienta más cercana a Blancanieves, era capaz de averiguar qué ocurría. Desde hacía un par de meses, su señora rehuía el contacto humano, exigía lavarse sola y no quería comer. De hecho, ni siquiera parecía que la falta de comida la afectara mucho. Además, nunca había podido ver bien del todo como consecuencia de la viruela, y ahora no parecía sufrirla. Al menos no con la misma intensidad.

Blancanieves se dirigió al biombo para desvestirse, seguida de sus criadas. En cuestión de segundos, cambiaron su austero vestido gris por el traje de gala adornado con rosas rojas en las hombreras e intrincados diseños en el torso. Cuando apareció de nuevo frente a la condesa, caminando con la soltura que la caracterizaba, bajo la larga y pesada cola del vestido, Claudia no pudo evitar sonreír. Si todo iba como había planeado, la joven encontraría marido en el baile y se iría del castillo para siempre. Por fin podría vivir tranquila, lejos de la altiva actitud de la joven.

—Marchaos —desdeñó a las doncellas con un gesto de muñeca y admiró la obra del sastre mientras las mujeres obedecían.

—Muy bonito, Condesa —dijo Blancanieves algo nerviosa—. ¿Esto es todo lo que requiere de mí?

Claudia alzó la vista al escuchar la inquietud en su voz. No era propio de ella. De hecho, le divertía que sintiera miedo en su presencia.

—No. Ven. Ven a mirarte. El baile será tu fiesta de compromiso, si Dios así lo quiere, con algún pobre desgraciado.

Extendió el brazo hacia ella para que se colocara a su vera, pero Blancanieves no avanzó, así que Claudia hincó las uñas en su piel hasta que ambas estuvieron codo con codo frente al espejo. La condesa pudo entonces ver cómo su brazo agarraba el aire, pues la dama no tenía reflejo. Ahogó un grito y desvió la mirada hacia ella para comprobar que seguía ahí, pero de pronto la mano de Blancanieves se cernió sobre su cabeza y la habitación le dio vueltas. Sintió un dolor agudo en el cráneo y cayó al suelo. De no haber sido por el sonido de los cristales rotos, nunca habría sabido que la chica la había estampado contra el espejo.

«¿Cómo tenía tanta fuerza? ¿Cómo había reaccionado con tanta rapidez? Era inhumano. Igual que su ausencia de reflejo».

A su memoria vinieron las leyendas de los antiguos manuscritos que hablaban de una criatura en concreto que no se reflejaba en los cristales.

Las doncellas acudieron en cuanto escucharon el estruendo, sin embargo, cuando abrieron la puerta, Blancanieves se había esfumado, y el gran ventanal estaba abierto de par en par.

—¡Mi señora! —chilló una de ellas.

Se arrodillaron a su lado y utilizaron uno de sus trapos para cubrir la herida de la cabeza, no sin antes asegurarse de que no tenía ningún trozo de cristal clavado.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Julia, con un deje de pánico en la voz—. ¿Dónde está Blancanieves?

Claudia, tirada en el suelo y viendo doble a causa del mareo, solo consiguió tartamudear:

—Vamp- vamp…

Una tercera criada salió en busca de ayuda mientras la cuarta se asomaba al balcón. El castillo estaba situado en lo alto de una montaña, y Blancanieves no podría haber sobrevivido a la caída por la empinada ladera. Aunque la oscuridad era casi completa, miró en la fachada a ambos lados y no la vio por ningún sitio. ¿Cómo había salido entonces?

En cuanto los guardias llegaron a la alcoba y ayudaron a las mujeres a tumbar a Claudia en la cama, la condesa se aferró a la sobrevesta de uno de ellos. Mirándolo a los ojos, imploró:

—Traedme… Su corazón.

Era el único modo de matar a un vampiro.

En mitad del bosque nevado, unos caros zapatos se hundían en la blancura. María Sofía no acusaba el frío helado de la noche, ni el cansancio de la carrera. Cualquier otra persona habría sentido el palpitar de su corazón martilleando en su garganta por el esfuerzo, pero el de ella se había detenido mucho antes de aquel día. Cualquier otra persona tampoco habría podido ver el paisaje a su alrededor, pues las copas de los árboles eran demasiado frondosas como para que la luz de la luna se colara entre las ramas. Pero sus ojos veían a la perfección, y ningún otro animal podía igualar su velocidad.

Ya se había adentrado otras veces en el Spessart. Antes de aquel día, para estar más cerca de la naturaleza que tanto le gustaba. Después, para capturar los animales que le proporcionaban la sangre que necesitaba. Ya había matado en una ocasión a un guardia de palacio y no le había gustado la atención que habían puesto sobre el asesinato, así que había decidido no arriesgarse a partir de entonces.

De todas maneras, no le gustaba vagar por el bosque. Al fin y al cabo, la habían criado para evitar ponerse en peligro. Aunque aquella vez no le quedaba otra opción, y, además, no estaba indefensa.

Tuvo que detener sus pasos para asegurarse de que estaba siguiendo el camino correcto. Tenía que cruzar las Siete Montañas para llegar al pueblo minero de Bieber, donde la condesa nunca la buscaría. Aborrecía a la plebe, sobre todo a la que olía mal.

Las horas pasaron y Blancanieves siguió corriendo. Perdió un zapato, se rasgó el hombro del vestido gracias a unas ramas bajas que no pudo esquivar y se alimentó de dos ardillas que le parecieron más un aperitivo que una comida en condiciones. En todo momento, estuvo atenta al paisaje, en busca de aquel enigmático hombre que la había convertido en lo que ahora era. No lo veía desde la noche que mató a su guardia.

Lo había conocido en uno de sus paseos a caballo. Ella andaba con un resfriado que no le había impedido salir al bosque, y él le había prometido una eternidad de salud y juventud. Blancanieves se había quedado tan prendada de él como él de ella, pero no había querido verla desde aquel incidente. Seguro que tampoco le gustaría saber lo que acababa de hacer. Sacudió la cabeza para alejar de su mente al vampiro y siguió corriendo. Si se detenía y la encontraban, no podría hacer frente a todo un batallón. Debía sobrevivir.

En la taberna era habitual ver a los guardias armados del castillo, pero aquella vez era diferente. No se sentaron a beber un par de cervezas como solían hacer al final de su jornada, sino que se quedaron de pie, con las manos en los cintos. Acababa de comenzar la noche, pero ya había borrachos armando jaleo. Aun así, todo ruido se desvaneció al ver entrar a los hombres de la condesa. El cazador sabía que iban buscándolo. A pesar de estar sentado en la esquina más remota del establecimiento, uno de los soldados se dirigió hacia él directamente.

—Cazador, la condesa tiene una tarea para ti.

El hombre se frotó la barba con cansancio y alzó la mirada, tamborileando una lenta melodía con las uñas encima de la mesa.

—¿De qué se trata esta vez?

El guardia miró en derredor, se acercó a él y después se agachó para susurrarle al oído la orden.

—Blancanieves. Habéis de encontrarla y traer su corazón.

Justo cuando el sol comenzaba a despuntar en el cielo de Baviera, los ojos de Blancanieves dieron con el fuego de una antorcha.

La casita estaba medio incrustada dentro de una alta formación rocosa, y le habría resultado imperceptible de no ser porque uno de sus inquilinos había cruzado la puerta de entrada, vestido con un largo abrigo y una gorra. Aunque no había llegado a Bieber todavía, estaba claro que aquel hombre, enano en apariencia, era un trabajador de las minas del pueblo. Tenía la espalda encorvada y las manos llenas de callos y magulladuras, pero su rostro parecía infantil. A Blancanieves le dio la impresión, desde metros y metros de distancia, de que era un niño envejecido por el duro trabajo.

Salió de entre los árboles con reticencia, y casi no tuvo que fingir su agotamiento.

—Por favor… Por favor, necesito ayuda.

Al escuchar sus cansados jadeos, el hombre se giró con rapidez, pica en mano. Le costó ver la silueta de Blancanieves, sin embargo, cuando lo hizo, su expresión pareció suavizarse.

—¿Señorita? ¿Se encuentra usted bien?

—Me persiguen… No puedo… Necesito dormir…

Pretendió no poder terminar la frase y se derrumbó sobre la nieve frente al minero. Entre los mechones que caían sobre su rostro pudo distinguir que dos más se asomaban desde la cabaña. Si Blancanieves hubiera sido un hombre, los enanos habrían desconfiado al instante, pero era una mujer. Y ella pudo ver la lujuria y la avaricia en sus ojos.

No tardaron en concederla asilo y llevarla adentro. La chica sintió sus sucias manos aferrarse en torno a sus extremidades y se esforzó por no perder el control. No quería problemas. Solo atacaría si se sentía amenazada.

La cabaña era tan pequeña como lo parecía por fuera, y el hecho de que no solo tres, sino siete personas vivieran en ella la empequeñecía aún más. Olía a piedra y a sudor. Blancanieves maldijo en silencio por que su olfato estuviera más desarrollado ahora que era inmortal.

—Gracias… —musitó—. Gracias, solo necesito dormir.

—Por supuesto. Mudo, un hueco, joder, túmbala en tu cama.

El otro, aunque refunfuñó, terminó por obedecer. En cuanto su espalda tocó el duro camastro, la dama se cuestionó por qué había agredido a la condesa; sus aposentos en palacio no tenían comparación con aquel cuchitril al que se había condenado ella sola. Se encogió sobre sí misma para que los enanos entendieran que iba a dormir, pero sus siete pares de ojos no se desviaron de su cuerpo.

—Lleva un vestido muy caro, ¿no os parece?

Ella sintió la mano de uno de ellos sobre el bajo de su falda. Sus colmillos se afilaron al instante.

—Calla, Mocoso. Déjala dormir.

—Podríamos aprovechar la tela y venderla. Seguro que ganaríamos más que con nuestro salario de todo un año.

—Es muy buena idea, Sabio. Además, ¿hace cuánto que no vemos a una mujer? Disfrutemos.

Ese fue el último comentario que hizo Gruñón en vida, pues las manos de Blancanieves se aferraron a su cabeza y la giró bruscamente. Sus vértebras se rompieron con un sonoro crac y su cuerpo inerte cayó al suelo. Blancanieves ni siquiera se preguntó si lo había matado porque lo merecía o porque tenía demasiada hambre.

El pánico se propagó entre los demás enanos, que echaron mano a sus herramientas de trabajo. Ninguno tuvo la más mínima oportunidad. Al cabo de un par de minutos, los siete cuerpos yacían en la cabaña y ella se alimentaba de su sangre hasta dejarlos secos.

—Por fin una buena comida, maldita sea.

El estómago le comenzó a doler del mismo modo que cuando había un banquete en el castillo y se hartaba de comer. No se dio cuenta de que se había quedado dormida hasta que sus sentidos la hicieron despertar ante una cercana presencia. Se sobresaltó al ver una silueta a contraluz en la puerta, observándola.

—Me has decepcionado.

Era él. Era su voz.

—¡Henry! Has venido.

La sonrisa de ella hacía un claro contraste con la pétrea expresión de él.

—¿En qué estabas pensando, María Sofía?

—Lo siento, no-no… todo ocurrió muy rápido…

—Te advertí de que debías ser cautelosa. Estás en boca de todo Lohr. No puedo permitir eso.

El vampiro dio un paso adelante y Blancanieves se alzó del suelo para igualar su gran altura. Estaba cubierta de sangre seca. Aunque Henry también adoraba la sangre, esbozó una mueca de asco al verla.

—Lo seré —suplicó ella—. Me iré lejos de Lohr, de Baviera. Pero ven conmigo. Podemos ser felices toda la eternidad. Juntos.

Henry parecía inmerso en sus pensamientos. Gracias al contraluz, la chica no pudo ver su ceño fruncido.

«¿Cómo había podido dejarse llevar por sus sentimientos hacia esa muchacha? ¿Cómo había sido tan estúpido? No era propio de su carácter», pensó él.

—La Hermandad me dijo que esto pasaría. Que convertir a una conocida dama como tú era un error. Que lo nuestro era un error.

—¿Qué estás diciendo? ¡Yo no me arrepiento de nada, Henry!

—Y ese es el problema, querida. —Chasqueó la lengua—. Justo ese.

El vampiro dio un paso y Blancanieves pudo ver entonces con claridad su atuendo.

—¿Por qué vas vestido de cazador? —musitó extrañada.

En un parpadeo, la espalda de Blancanieves tocó la pared más cercana y su cuello quedó inmovilizado por la mano de Henry. La chica no necesitaba aire para vivir, pues técnicamente ya estaba muerta, pero el miedo la azotó de todas formas.

—Perdóname. Puedo arreglarlo, puedo-

—¿Cómo vas a hacerlo? Primero uno de tus guardias de palacio, luego el ataque a la condesa y ahora siete mineros muertos. ¿Eres consciente de la destrucción que vas dejando a tu paso?

—¡No tuve elección! ¡Claudia me había descubierto! Además, ¡la condesa lo merecía! Tú no lo entenderías.

Intentaba escurrirse de su agarre como un pajarito enjaulado. Sus uñas se clavaban en los brazos del hombre, que ni se inmutaba. Una novicia como ella no era nada comparado con los miles de años que él llevaba vagando por el mundo.

—Te diré lo que sí entiendo. Eres una niñata malcriada que no soporta que la miren mal. Necesitabas atención, y ahora has abusado de tus capacidades.

Blancanieves se quedó sin habla. Si hubiera podido llorar, lo hubiera hecho, ya que no creía que Henry fuera a tratarla de aquel modo. El vampiro, entonces, hizo algo que la descolocó aún más, pues se acercó a sus labios para darle un beso que a ambos les supo a hierro.

—No vas a poner en peligro a la Hermandad más tiempo, María Sofía. Lo siento.

Las garras de Henry traspasaron la carne de ella con una facilidad pasmosa. Dio un paso atrás y el cadáver de Blancanieves se deslizó por el suelo lentamente. El corazón de la dama quedó en su mano.

Sin dejar que su muerte le afectase, guardó el órgano en un baúl que le habían ofrecido para tal efecto y lo metió en su morral. Al salir de la cabaña, se giró hacia los dos hermanos que lo habían acompañado.

—Quemadlo todo. Blancanieves ha contraído una enfermedad que la tendrá postrada en cama las próximas semanas y morirá. Así debe ser contado.

Los hermanos asintieron y prendieron la llama que acabó con toda prueba de que María Sofía era algo más que la bella hija de un condestable de Baviera.

usuario:

Urs

No sabía que este librito no era más que un cuento hasta que Horyzon me avisó. Blancanieves, al parecer, era un personaje popular humano que protagonizaba historias infantiles creadas por un ratón orejudo. No me preguntes acerca de esto; estoy igual que tú.

Sin embargo, ese nombre… La Hermandad. Es la primera vez que lo leo en esta investigación y me parece que puede ser importante. Por lo demás, no hay nada que no supiésemos ya sobre los draecy o, como los llaman los humanos, vampiros.

La transmisión del vampirismo parece darse de individuo a individuo y, teniendo en cuenta los sentimientos expresados en el relato, es posible que el individuo anterior se sienta responsable del recién transformado… y viceversa. Este dato sí resulta curioso. Ridículo incluso. No te imagino haciéndote responsable de aquellos a los que has transformado.

De todos modos, como decía, esto no es más que un cuento humano. Quizá no podamos sacar nada en claro del mismo.

Archivo: La Sociedad Secreta de Jesús Relinque

        Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:        Uno de los escondites de la Hermandad en lo que llamaban el Viejo Continente.

Año de extracción:        3354 D.S.A. (en C.T.: 9235 dC

Después de gran esfuerzo, logramos averiguar uno de los escondrijos de la Hermandad. Había pasado mucho tiempo desde que alguien lo pisara, pero algunos de los libros se habían conservado extraordinariamente bien gracias a las condiciones meteorológicas. La digitalización fue sencilla. El tomo, con el nombre Biblia de los Malditos, ha sido almacenado en nuestro depósito privado sobre la Hermandad.

A pesar de la buena conservación del libro, este es el único capítulo completo que ha perdurado. No es de extrañar viendo los materiales tan perecederos que usaban en la Tierra. Lo que me sorprende es que haya sobrevivido algo. Su autor, Jesús Relinque, parece ser un apóstol del mesías, o algo parecido. Estas terminologías me resultan un tanto ajenas y las acabo confundiendo. Lo importante es que parece que no pertenecía a la Hermandad. De hecho, las investigaciones apuntan a un segundo grupo de vampiros, independientes y más hostiles con los humanos.

El contenido sensible es: violencia, religión.

La luz era blanca y resplandeciente, al igual que lo había sido durante todos los días que la primavera coleccionaba en su discurrir por aquellas tierras. Algunas nubes se arremolinaban en avanzadillas y se asomaban de cuando en cuando, demasiado tímidas como para ensombrecer el sol. Dos hombres caminaban, codo con codo, conversando tranquilamente a través del huerto que cultivaba el que más años llevaba a sus espaldas. Un huerto que florecía radiante, como un amor adolescente, generando todo tipo de frutas y verduras que hacían feliz a aquel que los cosechaba. El mayor, que avanzaba con la ayuda de un cayado de roble, portaba un cesto de mimbre en el que guardaba una estupenda selección que él mismo había recolectado. Su mirada se posaba con gozo en el lozano cabrito que su acompañante cargaba sobre los hombros.

—Hermoso ejemplar el que llevas hoy —dijo el hortelano—. Es un macho precioso, pleno de vida. ¿Sabes qué? Lo presiento. Sí, tengo ese pálpito en mi corazón. ¡Hoy va a ser tu día!

El granjero esbozó una amplia sonrisa e inclinó la cabeza con gratitud.

—Agradezco tus palabras —contestó sin detener su marcha. Ya se encontraban muy cerca de la linde del huerto—. Se trata de uno de mis mejores animales. Tiene una edad perfecta para degustar su rica y jugosa carne, pero lo cierto es que… —vaciló por unos instantes—. No me duelen prendas al reconocer que me tiemblan las piernas solo de imaginarlo.

El hortelano se encogió de hombros.

—¿Imaginar? ¿A qué te refieres?

—¿A qué va a ser? Bien sabes que con cada paso que damos por tus tierras, fértiles y agradecidas, nos aproximamos al momento de la ofrenda. —La mano derecha del granjero, que agarraba con firmeza dos de las patas del cabrito, acarició de forma fugaz el suave pelaje—. Eso es lo que me hace temblar como si fuera un niño aterido de frío.

—Vaya. No sé qué decir. Entiéndeme, podría tener sentido si fuera la primera vez que lo hacemos. ¡Es nuestro ritual! ¡Nosotros mismos lo inventamos! Dime, querido… ¿Estás hablando en serio?

—Yo siempre hablo en serio —sentenció el granjero, de cuyo rostro jovial se escapaban trazos de una paleta de colores tan alegres que podían contradecir sus palabras de cabo a rabo.

Una brisa cálida acariciaba los rostros de ambos compañeros. Habían dejado atrás el huerto y ahora se encontraban al pie de un pequeño valle. A pocos metros, una estructura de piedra se erguía ante ellos. Dos grandes rocas eran la base sobre la que descansaba una tosca superficie rectangular. Los hombres se aproximaron a la estructura y depositaron en ella sus ofrendas. El granjero aprisionó al cabrito contra la piedra, emitió un suspiro y, con un movimiento fugaz, quebró el cuello del animal para acabar con su vida. El eco del crujido fue apagándose poco a poco hasta que un silencio de camposanto logró apoderarse de la escena. El tiempo se deslizó por las puertas de la tarde, lento y parsimonioso. Los segundos eran lágrimas de afanosas plañideras. De pronto, ambos musitaron al unísono una monótona letanía. Irguieron sus miradas hacia nadie y recorrieron hacia atrás una prudencial distancia sin perder en ningún momento de vista sus ofrendas. Todo parecía formar parte de una coreografía ensayada por extraños autómatas.

Entonces, la función cambió de actores.

Fue como si un gigante invisible de manos y pies enormes llegase de ninguna parte para dar comienzo a un fantasmagórico baile alrededor de la estructura de piedra. El suelo tembló como si fuera un presagio para el más devastador de los terremotos. Un rosario de heridas apareció sobre la sufrida tierra en forma de profundos surcos. La brisa dejó de dar calor para tornar en un gélido aliento capaz de zarandear las almas de ambos compañeros.

—Ahora tiemblo yo también —dijo el hortelano para sí mismo.

Nadie esperaba lo que estaba a punto de ocurrir. Aquel ritual, definitivamente, no sería igual que los anteriores. La entidad divina a la que los hombres rendían culto iba a tomar una decisión que cambiaría todo para siempre.

—Algo va mal. ¿Qué está ocurriendo aquí? —El hortelano, cejas enarcadas, globos oculares al borde del suicidio, estampó en su rostro la expresión de sorpresa más exagerada de cuantas hubieran podido verse en toda la historia de la humanidad.

—No lo entiendo. Hemos hecho lo mismo de siempre. ¿Por qué hoy iba a ser distinto? —inquirió el otro. Al igual que su compañero, no podía ocultar su asombro.

Lo que estaba sucediendo ante ellos difería por completo del acostumbrado proceder. El gigante invisible, en lugar de recoger con sus poderosos brazos las frutas, las hortalizas y el animal, propinó un imaginario manotazo a lo que el hortelano había ofrendado, desechando la cosecha con tal desprecio que los hombres visualizaron la expresión de su inaprensible rostro con la imaginación de un infante soñador. Acto seguido, el cabrito se alzó hacia los cielos y compuso una peculiar postura en forma de cruz. Suspendido en el aire, como colgado de hilos invisibles, el cuerpo inerte logró impregnar de zozobra a ambos espectadores. De súbito, las patas superiores se estiraron, una hacia un lado, otra hacia el opuesto. El pecho del animal se abrió poco a poco, vomitando desde sus entrañas un reguero de sangre del color de las calamidades. Entonces, como si despertara de un mal sueño, el granjero agitó la cabeza y gritó:

—¡Sí! ¡Está disfrutando! ¡Está disfrutando mi ofrenda como nunca! ¡Cómo me alegro! —Giró el cuello hacia su compañero y siguió exclamando— ¡Tenías razón! ¡Hoy es mi día!

Y aquellas fueron sus últimas palabras en vida.

Cuando se consumó el acto, el hortelano restalló de ira. Parecía clamar contra algo, o tal vez contra alguien.

¿Era el gigante invisible, el receptor de ofrendas quien debía responder ante su abominable proceder?

Divisó el cielo desde el valle sobre el que permanecía erguido. Con la vista fijada en la oscuridad que, ávida como un depredador, avanzaba devorando los trazos celestes, volvió a gritar con la fuerza que solo poseen los que desesperan. Un escuadrón de nubarrones se partió en dos por toda respuesta, jarreando sin piedad sobre el hombre. Se miró sus propias manos. Una ominosa mezcla de sangre y agua comenzaba a resbalar entre sus sucios dedos como si tuviera vida propia, aunque más que propia era ajena, y de hecho, ni siquiera era ya vida, sino muerte.

La muerte que el hortelano acababa de consumar. Las lágrimas brotaron de sus ojos, recorrieron su rostro y se convirtieron en surcos salados que no eran otra cosa que los vestigios de un pecado que jamás llegaría a borrarse.

Entonces pensó que quizás hubiera una posibilidad, una puerta hacia la redención. ¿Existía alguna manera de eliminar el rastro de celos que le había llevado a cometer aquella atrocidad? Puede que la respuesta estuviera encriptada en el ritmo ancestral del sonido del trueno, en el propio fragor de la tormenta que parecía anunciar el derramamiento de sangre que acontecía a sus pies. En cualquier caso, hubiera o no respuesta, sabía con certeza que nunca sería perdonado. No había marcha atrás. Había transitado por el sendero de la culpabilidad. Un sendero que él mismo había horadado sobre la tierra que había cultivado. Un sendero frío, implacable, en el que podían vislumbrarse con toda claridad sus propias huellas, esas que lo señalarían como asesino.

Asesino.

El hortelano reflexionó bajo la lluvia. El fuego de la desesperación le quemaba las entrañas, sí, pero también aceleraba su adrenalina para intentar hallar un poco de luz en el mar de tinieblas que lo rodeaba. En pocos segundos llegó a una conclusión.

¿Asesino? ¿Quién podría definirlo mediante esa abominable palabra? Al fin y al cabo, ningún ser humano tenía ni conocimiento ni potestad para levantar sentencia contra él. ¿Es que acaso alguien se había erigido como paladín de la justicia y había redactado las leyes que lo condenarían? No. Nadie vivía con la sabiduría necesaria para alcanzar tal iluminación. Tal vez él mismo. Sí, tal vez. ¿Por qué no? ¿Quién le llevaría la contraria? ¿Su padre? ¿Su madre? Ellos vivían ajenos a su propia existencia, apartados en su viejo jardín de verdes ya marchitos, varados como gigantescos elefantes que lloran de pura extenuación al comprender que ya no tienen ni siquiera la fuerza necesaria para levantarse sobre sus ajadas patas.

Asesino. Condenable o no, esa era la palabra que le definía. Porque él tenía un oficio y también un nombre, pero ese nombre se perdería entre las arenas del tiempo. Una mota de polvo confundida entre una miríada de cenizas. Pocos pesares pueden existir que causen tanto dolor como aquel. Pero lo peor de todo es que el hombre no tenía ningún derecho a lamentarse por ello, puesto que nunca podría olvidar que, hasta hacía bien poco, existía alguien vivo que sabía su nombre. La misma persona a la que acababa de arrebatar la vida.

El granjero conocía al que, a la postre, segaría su periplo sobre la tierra, pero, por desgracia para él, no lo conocía lo suficiente como para prever lo que era capaz de hacer.

Existía. Sabía. Conocía. Utilizar aquellos verbos en presente había quedado vedado para la víctima. La muerte solo sabe conjugar en tiempos pretéritos.

La muerte. El asesino sabía, por fin, cuál era su forma. Un conocimiento que no le serviría para nada, pues él no podría describirla. Años más tarde, siglos, eones tal vez, nacerían poetas que lo lograrían. Poetas que engarzarían las palabras propicias para definirla; cuentas oscuras en un collar de sombras. Un retrato de tinta y sangre sobre hojas polvorientas de libros prohibidos. Años más tarde. Siglos, eones, tal vez. No ahora.

Ahora, la muerte era la nada vestida con trazos invisibles. La soledad en estado permanente. Un sentimiento inaprensible que el hortelano percibía con peculiar cercanía. Era como si fuera suya, y hasta cierto punto resultaba del todo lógico. Él había sido su creador.

Creador de muerte. De una devastación absoluta. Un suceso, tan luctuoso como todos los sucesos, que simbolizaría un punto de inflexión en el devenir del mundo.

A pesar de que el manto de negrura seguía cerniéndose sobre el asesino, la lluvia había firmado una tregua. Él la correspondió dejando de llorar. Se arrodilló sobre la arena y descendió su mirada hacia el cuerpo que yacía a sus pies, embadurnado en escamas de sangre. Los ojos vidriosos del muerto aún reflejaban la atrocidad cometida. El asesino alargó el brazo hacia el rostro del yaciente y cerró sus ojos una última vez.

Lo contempló con cierta dulzura, pues parecía que estaba dormido. ¿O no es el dormir un pequeño salto al abismo? Morimos cada noche para abrazar la vida cuando el sol lo decide, y lo decide porque es un dios de brazos de fuego. El sol, su poder infinito, era más dios que aquel que se esconde tras su palacio celestial, ese gigante invisible que exige ofrendas para ser venerado, que impone que su nombre, Dios, se escriba con la primera letra en mayúscula. Pero ni aquel Dios celestial, ni el dios sol, ni ninguna otra deidad habían asestado el golpe de muerte al que yacía envuelto en sangre y arena. Que nadie más se atribuyera aquel mérito; había sido él, el hortelano de manos sucias, el asesino.

Y el asesino, habiéndose preguntado primero si podría eludir su responsabilidad y cuestionado después la condena que podría acarrear tal acción, se llenó de pronto de un inesperado ímpetu. La energía que comenzó a fluir por sus venas limpió su mente de frívolos pensamientos, dejando un vacío que pronto sería ocupado por una semilla de la cual solo podrían brotar ramas enroscadas y renegridas, goteantes del mal más puro que nadie fuera capaz de concebir. La semilla de una idea que germinó y eclosionó en el acto que marcaría su vida y la de muchos otros que lo seguirían hasta las puertas del infierno.

Introdujo sus manos en la cavidad bucal del muerto. Aún desprendía calor. Podía notarlo. Rescoldos de vida que circulaban sin rumbo en forma de gotas de color escarlata. Una extraña forma de placer se apoderó de su espina dorsal. Siguió humedeciendo las yemas de sus dedos al hurgar entre los dientes y la lengua de aquel que ya nunca podría defenderse. De pronto, supo que quiso más. Extrajo la mano de la boca inerte, cerró el puño y lo estrelló con rabia contra los labios del muerto. Repitió la operación dos, tres, cuatro veces. Se libró un rápido y absurdo combate en el que nadie hubiera osado apostar a favor del cadáver, ni siquiera aun creyendo en el levantamiento de los resucitados. La dentadura del asesino rechinaba entre hilos de saliva. Sus ojos negros, refulgentes, eran portales hacia la peor de las pesadillas imaginables. Cuando todo terminó, profanado una vez más el cuerpo de su víctima, consiguió su objetivo. Un hilo negruzco se deslizaba por entre las comisuras de los labios del muerto. El líquido fluía sin prisa ni pausa, aprovechando los huecos que poco antes ocuparan un par de piezas dentales. El asesino suspiró y ahuecó sus manos para reunir una pequeña cantidad de sangre. Cuando lo consideró suficiente, acercó el terrible maná a sus labios para ingerirlo con deleite. Se relamió, aún con el extraño regusto en el paladar, pero lejos de sentir que realizaba un acto impostado y profano, consideró que aquello era algo de lo más natural. Era como si lo necesitara. Como si lo hubiera necesitado toda su vida y hasta aquel justo instante no hubiera sido iluminado. Pura supervivencia.

—¡Tenías razón! ¡Hoy es mi día! —gritó el granjero.

Al escuchar aquellas palabras, el hortelano se apoyó sobre su cayado y conjuró en torno a él un aura infame alimentada por los celos. ¿Cómo había podido ocurrir aquello? ¿Cómo era posible que aquel idiota fuera el favorito del gigante invisible? ¿Acaso se merecía él que Dios, el cobarde, el que no mostraba nunca su rostro, despreciara los frutos que con tanto esfuerzo, trabajo y sudor había logrado cosechar?

—No. No lo merezco.

—¿Qué? ¿Cómo dices? —preguntó el granjero—. ¿Quieres que discutamos acerca de nuestros merecimientos?

—No quiero discutir acerca de nada.

—Ya sé qué te ocurre. Estás celoso.

—Claro que estoy celoso, maldita sea. —El hortelano, montado sobre las negras alas de la cólera, parecía a punto de estallar—. Ya estoy harto de esta absurda pantomima.

—¡Vaya por Dios! —exclamó el granjero con cierta sorna—. ¡Te recuerdo que eras tú mismo el que, cuando nos dirigíamos hacia este lugar, proclamaba a los cuatro vientos cuán hermoso era mi cabrito! ¿Qué ocurre ahora?

—Que mostraremos, por fin, quiénes somos en realidad.

—¿Hablas en serio?

Un rápido movimiento de bastón fue suficiente para tumbar al granjero. El segundo golpe logró que perdiera la conciencia. El tercero consumió la ira del agresor. El cuarto, ejecutado por puro placer, logró quebrar el cráneo de la víctima. Al quinto golpe, el hortelano convocó a la sombra negra de la muerte.

—Claro que hablo en serio, mi querido hermano. Lo aprendí de ti.

Cuando sus progenitores se enteraron de la noticia, ardieron de ira e indignación. El Dios de letra mayúscula, el gigante invisible, quedó del todo perplejo al comprobar cómo un hombre había matado a su propio familiar tras realizar ambos la ofrenda diaria, ya que uno había sido más agasajado que el otro por la deidad a la que adoraban.

Los celos y el fratricidio eran los últimos pecados de una lista que no había dejado de crecer desde que la madre de ambos hermanos, Eva, robara la manzana del árbol prohibido. Jamás sospecharía ese Dios de letra mayúscula que necesitaría un ejército de escribas para llevar la cuenta de todo el mal que los humanos, su mejor creación, llegarían a infligir a lo largo de siglos de guerras y confrontaciones.

Qué curioso que el asesino fuera juzgado finalmente contra su propia voluntad. El mismo Dios dictó sentencia contra él, imprimiendo una marca indeleble en su piel con la intención de advertir a todos los habitantes de la Tierra de la impureza de su negra alma. Luego, con voz firme y serena, se dirigió a él con estas palabras:

—¿Qué has hecho? La voz de aquel que has matado clama desde la tierra. Maldito seas. Abriste la boca de tu hermano para recoger su sangre y de ella te alimentaste. ¡Maldito seas, maldito! ¡Mil veces maldito! Cuando cultives el suelo no te volverá a dar su vigor; errante y vagabundo serás por siempre.

Tras ello, decidió expulsarlo a lejanas tierras, prohibiéndole regresar al paraíso en el que nació. El desterrado, lejos de sentirse culpable y pedir clemencia, decidió perpetuar su linaje. Con los años, llegó a formar una gran familia de pecadores.

Cuentan algunos cronistas que aquel ser llegó a fundar la primera orden vampírica de la historia. Esta sociedad secreta, al amparo de las sombras, ha sobrevivido a todas las edades de la humanidad. Los miembros que la conformaban fueron testigos del hambre y la voracidad, de la miseria y la abundancia, de las guerras y alianzas, de las enfermedades y los prodigios que acompañaban cada paso del hombre, sin dejar ni un solo momento de penetrar por los lugares más oscuros del mundo mediante sus execrables tentáculos.

Aún a día de hoy, en pleno siglo XXI, la orden sigue vigente. De hecho, y a pesar de que no ha dejado de crecer desde su fundación, todavía acepta solicitudes de inscripción. La cuota de entrada exige emular a su creador; basta con disfrazarse de pecador y arrancarle la vida a una persona que sea sangre de la sangre del futuro miembro. Luego, el aspirante debe ingerir el fluido vital hasta sentirse pleno. Una vez traspasado el umbral del vampirismo, ya no hay marcha atrás.

Aquellos que nutren tan peculiar sociedad se hacen llamar los cainitas. Dicen que, de esta manera, y por mucho que el viento agite las arenas del tiempo, nunca llegará a perderse el nombre del hortelano, ese que inventó la muerte. El vampiro primordial.

usuario:

Urs

Este relato no parece más que una fábula convertida en culto. No sé si existió el tal Hortelano, pero se le ha convertido en el modelo a seguir de algunos vampiros posteriores. Un modelo brutalizado y carente de remordimientos. Justo lo que necesitaba la especie para sobrevivir a la caza de los humanos.

Aparte de eso, he de descartar la fuente por la imposibilidad de discernir qué es real y qué fantasía. La investigación se encuentra en una fase demasiado inicial como para poder comparar y sonsacar la verdad.

En cuanto a la investigación, no pinta bien. Lo sé. El primer documento era un cuento, el segundo un texto de culto… De momento, todo conduce a que la mejor idea sería rendirse. Acabar con esta locura y volver a casa. Pero ¿qué me queda allí? No. No voy a darme por vencido. La recompensa que espera al final del camino es demasiado jugosa. El demostrar que no eres la culpable del gran mal que te echas sobre tus espaldas puede hacer que vuelvas. Mientras haya esperanzas, seguiré luchando.

Archivo: La eternidad en los recuerdos de Jesica Rostoll Ariza

        Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:        Ruinas en el centro de una de las islas que formaban el conjunto conocido como Gran Bretaña.

Año de extracción:        3350 D.S.A. (en C.T. 9231 dC)

Los folios en los que se encontraron estas letras estaban en muy mal estado. Ha sido necesario un proceso extra de reconstrucción molecular junto a un escáner de presión para averiguar lo perdido por el paso del tiempo. El final fue irrecuperable y ha sido simulado a partir de los datos obtenidos en cuanto al vampiro identificado en una fuente de datos fiable. Las páginas han sido guardadas en los Archivos Etéreos de Gaia.

Las huellas dactilares revelan que la persona que pudo haber archivado los papeles en el recinto destruido se llamaba Jesica Rostoll Ariza, Directora del Archivo General de Documentos Secretos de Reino Unido desde el año 1889 hasta 1892. Un lugar en el que conservar, fuera de ojos indiscretos —como si los ojos humanos fueran discretos alguna vez—, aquellos documentos controvertidos que ponían en peligro de cualquier modo la clásica vida humana de la época. Se cree que en este sitio se guardaban textos incriminatorios de la existencia de seres ocultos. No solo de  vampiros, también de brujas, hombres lobos y más. Tanto Urs como yo dudamos de que algo así sea real y creemos que era una invención de uno de los negocios de la época.

Jesica era procedente del sur de España y también tiene ciertos textos a su nombre.

El documento que procederéis a leer puede herir sensibilidades respecto al suicidio, enfermedades terminales y pérdida de seres queridos… Como en muchas de las historias relacionadas con los vampiros, vamos.

I

En la oscuridad de una habitación

Vigilados por las estrellas y la luna; acompañados del ulular de una pareja de búhos y el canto de las cigarras como únicos testigos de ese momento de intimidad, Caterina y yo disfrutábamos de una noche de verano sobre la suave hierba del bosque. Nos cogíamos de las manos mientras dibujábamos figuras en el cielo al unir con líneas invisibles las diminutas luces que titilaban frente a nosotros. A mi lado, la cristalina risa de ella se unía al murmullo de los sonidos de la naturaleza que nos abrazaba, convirtiéndose en una melodía de la que nunca podría cansarme. De reojo, vi su rostro iluminado por la felicidad y el disfrute de aquellos pequeños momentos; de algo tan simple como contemplar el cielo estrellado. Grabé esa imagen en mi mente para que me acompañase durante toda mi vida.

Apoyando mi cabeza en mi mano, la contemplé en todo su esplendor, con la abundante cabellera, que rivalizaba con la oscuridad de la noche, derramada sobre la manta. En esa posición, me quedé con cada uno de los detalles que la hacían ser ella; ser única para mi corazón. Sus ojos azules y almendrados, siempre iluminados por la chispa de la vida y la diversión, y de los que me enamoré en cuanto los vi; el lunar justo debajo de su ojo derecho, tan sensual. Su nariz respingona y que siempre arrugaba, de manera inconsciente, cuando algo no le convencía. Porque ella nunca se enfadaba; no estaba dispuesta a perder los valiosos minutos de su existencia en estar distanciada de las personas a las que quería. Su cuello, donde me encantaba enterrar mi rostro para aspirar su perfume, salvaje y fresco, y que sabía que era su punto débil.

Mi mano, celosa por no poder disfrutar de aquella estampa, acompañó a mis ojos en aquel recorrido. No podía dejar de sentir mi piel contra su piel. Tan suave y de un color exótico, haciéndola especial en comparación con las mujeres que no eran asiduas a la vida en la naturaleza ni a la libertad. Esta siguió el camino desde el cuello hasta sus pechos, demorándose durante un breve pero intenso momento, transformando el gorjeo de su risa en un suspiro; en un jadeo. Riéndome por el placer en su reacción, decidí seguir hasta su ombligo y sus caderas. Estas fueron en lo segundo que me fijé cuando la conocí. Tan solo con cerrar los ojos podía ver el movimiento cadente y sensual que hizo que me quedase embobado tras encontrarla bailando en mitad del bosque, como si nada ni nadie la atase. Tan libre al igual que la naturaleza que la rodeaba.

—Querría ser eterno para estar siempre así.

Mis palabras resonaron en el silencio de la noche al mismo tiempo que la envolvía con mis brazos. Sentí cómo encajaba con mi cuerpo; cómo éramos perfectos el uno para el otro. Ella no emitió respuesta alguna hasta tiempo después. Pensé que se había quedado dormida y que no había escuchado mi deseo; sin embargo, cuando me levanté un poco, la vi con las cejas fruncidas y la boca torcida en un gesto pensativo.

—Creo que… —Se detuvo durante unos segundos como si quisiese buscar las palabras adecuadas; palabras que no pudiesen hacerme daño o me hiciesen pensar que me rechazaba—. La eternidad de una persona viene dada por los recuerdos con ella, por mantenerla viva en nuestra memoria.

No obstante, yo no quería contentarme con los recuerdos de unos años, sino disfrutar de su compañía, de su risa, de sus caricias, de su amor… para siempre. Es por eso que reuní el valor para mostrarle esa posibilidad. Para que ella me aceptase; para que pudiese ser como yo...

—¿Y si existiese una forma? ¿Poder vivir miles de años junto a los que quieres? Hay rumores que hablan de seres cuya vida es eterna; inmortales.

A otra persona, quizás, lo que estaba diciendo le parecería cosa de locos; sin embargo, Caterina tenía la mente abierta a nuevos mundos e ideas. Por ello, no me sorprendió que tomase lo que le dije con tanta tranquilidad.

—También he escuchado esos rumores, y en lo que se convierten aquellos que cruzan esa línea; todo lo que dejan atrás. ¿Qué haría si perdiese lo que hace que me levante cada mañana? Poder salir a ver el amanecer, sentir la calidez del sol, sentir que estoy viva, tener la esperanza de lograr mis sueños, crear mi propia familia… No podría hacer eso, pues no sería yo. 

Aquella fue su respuesta tras mi declaración hacía ya treinta años. Tres años después, desaparecería de su vida por temor a que descubriese lo que era; a que se alejase de mí tras ver el terror en su rostro. Por mucho que su mente abierta pudiese aceptarlo, en ese instante tuve miedo. Semanas antes de aquella conversación, me había convertido en una criatura de la noche, por lo que jamás podría estar con un ser de luz como ella. Nuestras vidas no serían compatibles. Ella tendría sus sueños y deseos, y yo jamás sería capaz de dárselos ni pertenecer a ellos. Había pensado que Cat aceptaría convertirse en lo que yo era; no obstante, en mi interior, supe que eso sería un imposible y nunca podría enfadarme porque no hiciese lo que esperaba. No podría convertirla en algo que detestaría.

Ahora, mi mente conjuraba aquella escena una y otra vez, mientras contemplaba la noche que se había cernido y que ya no era tan bella como esa vez. De pie, en mi oficina, observaba con la emoción brotando de cada poro de mi piel la extensión de campo que había frente a mi casa. Aquel era el único lugar que podía recordarme a la vasta arboleda de Hungría donde me había enamorado de ella. No obstante, nunca podría considerar mi hogar semejante montón de piedras. Mi hogar estaba donde ella morase.

Hacía semanas que no había salido de la cueva en la que se había convertido aquella habitación; desde que conocí la noticia que me atormentaba cada día y cada noche. Lo único que me hacía seguir adelante era permanecer entre aquellas cuatro paredes, donde aún podía sentir y oler el perfume de su cabello haciéndome cosquillas en la nariz; un olor que me embriagaba tras años de separación. Aún podía escuchar las palabras de Caterina dichas con el candor de su voz, mientras estábamos acostados y que se hacían presente cuando mis ojos se cerraban.

Allí parado, el arrepentimiento se hizo presente una vez más. Podría haber escuchado sus palabras justo antes de desafiar al ser que tomó mi alma a traición; antes de condenar a mi cuerpo a la oscuridad de la noche; a condenarme a mí mismo a vagar solo durante los siglos hasta que el mundo se extinguiese y me llevase por delante con él. Pero mi torpeza, y quizás vanidad, hizo que me encadenara a una vida que acabaría asqueándome. Una existencia en la que sería incapaz de volver a sentir la calidez del sol; la tibieza y toque de la mujer que había hecho que mi vida encontrase, aunque fuese por un instante, la luz entre tanta oscuridad.

Un ligero temblor de mi mano, producto del fugaz recuerdo, hizo que los cubitos de hielo chocasen contra el cristal de mi copa. Con ese simple sonido, mi mente volvió a la noche en la que mi vida cambió para siempre y de la manera más brutal que podía imaginar. Mis recuerdos me llevaron de nuevo al salón en penumbra de aquella taberna en Hungría. Recordé cómo el murmullo, cada vez más intenso de los borrachos y los marineros, me taladraba la cabeza tras las incontables jarras de cerveza que desfilaban por mi mesa y que encontraban su fin en mi reseca garganta. Volví, entonces, a escuchar la voz de Arnold.

—Dicen que es capaz de conceder cualquier deseo a todos aquellos que se lo pidan.

La voz pastosa y el hedor por el alcohol de mi compañero de viaje me llegaron al mismo tiempo que señalaba a la mujer que acababa de entrar y cuya figura, despampanante, atraía la mirada tanto de hombres como de mujeres; unas miradas de deseo que en cualquier momento podrían prender en llamas a todos los que estaban allí. Como si de una diosa se tratase, elegante y sensual, se deslizaba entre las mesas hasta llegar a la que estaba situada en el rincón de la habitación, echando a un lado su larga melena azabache con la intención de mirar, uno por uno, a los que allí se encontraban sentados.

La miré por encima del hombro. Ella me miró con una ceja levantada, conocedora del influjo y la atracción que derrochaba hacia todo el mundo. Para ella, sería uno más del grupo que estaría dispuesto a arrodillarse a sus pies para disfrutar de las mieles de su boca, de la suavidad de su piel y de poder enterrar sus manos en su abundante cabellera. Pese a ello, no se podía comparar con Caterina. Nadie podía igualarla. Ni siquiera ella.

—Me cuesta creer eso. —Me encogí de hombros y volví a echar mano de la jarra que tenía frente a mí y que en breve tendría el mismo destino que las demás.

—Muchos lo comentan y cuando el río suena...

Mi compañero, con un gesto simpático, levantó su jarra y volvió a sumergirse en el líquido turbio. A punto estuve de rebatir la estúpida idea que estaba diciendo por culpa de la borrachera, pero no fui consciente de que alguien se nos había acercado con la sutileza de un gato.

—¿No me crees capaz de darte lo que más deseas?

La pecaminosa voz de la mujer junto a su toque en mi hombro me sorprendieron, haciendo que casi me tirase la cerveza encima. Sentí sus largas uñas, semejantes a las garras de un ave de rapiña que destriparía a su víctima en un abrir y cerrar de ojos,  clavarse en mi piel. Al mismo tiempo, en su rostro se dibujó una sonrisa torcida de labios rojos que dejó al descubierto unos dientes blancos y lo que parecían unos colmillos largos, semejantes a los caninos de un perro.

Pensé que se trataría de una simple visión por culpa de la cantidad ingente de cerveza que había tomado, así que decidí que ya era momento de dejar a un lado la bebida y prepararme para volver con la mujer que no podía desterrar de mis pensamientos.

—¿Así que te vas sin tan siquiera probarlo? —Continuó ella—. ¿Qué es lo que más anhelas?

—Dudo que pudieses concedérmelo. —De manera inconsciente, la miré a los ojos con intensidad y casi con desafío. Si esa mujer quería jugar, le daría un reto que sabía que no podría darme en la vida—. ¿Podrías otorgarme el poder estar con la persona a la que amo para toda la vida? ¿La eternidad?

—¿De verdad desearías ese regalo por estar tan solo con una humana? Tendrías que pensar mucho mejor lo que deseas. —Una carcajada brotó de su garganta. Se estaba riendo de mí.

—Entiendo. Ya sabía yo que sería imposible que alguien como tú me concediera algo así.

La mujer, con los ojos resplandecientes por la curiosidad y, sin darme cuenta, por la traición, se acercó hasta mí y pasó un dedo por debajo de mi barbilla. De cerca, me enfrenté a sus ojos azules; ojos que no mostraban rastro de vida, sino más bien de una oscuridad que hizo que se me encogiese el estómago. Porque mirándola, supe que esa mujer podría hacer cualquier cosa y que los rumores eran verdad.

—Cuidado a quién desafías, humano. No eres más que un trozo de carne sin valor alguno. Podría arrebatarte todo en un simple abrir y cerrar de ojos.

Queriendo irme de allí lo antes posible, quité de manera abrupta su mano y salí de la taberna para adentrarme en las calles de la ciudad. Aún sentía sus ojos traspasándome. Una sensación de desasosiego se apoderó de mi cuerpo. Miedo. Algo irracional, pues no había ningún motivo para sentirme de esa manera. Sin embargo, y sin pensarlo, me vi corriendo hacia mi habitación, con la respiración agitada. Corrí el pestillo, y dejándome caer en la madera, cerré los ojos hasta que pude recuperarme de la ansiedad que me embargaba. Minutos después, ya más relajado, me fui a la cama. Sin quitarme la ropa, me acosté y me tapé con la gruesa manta, pues aún permanecía el intenso frío en mi cuerpo. Sentía como si algo maligno se acercase, y esperaba que pasase de largo y no me tuviese en cuenta.

No tardó mucho tiempo en llegarme el sueño gracias al alcohol. Debía de ser el culpable de que me sintiera de esa manera. Veía demonios donde no existían y casi me eché a reír ante lo absurdo de la situación.

«¿Qué me iba a hacer aquella mujer? No tengo nada de especial ni nada que pueda querer de mí...».

El sonido del cristal agrietándose y la calidez de la sangre deslizándose por mis dedos provocó que mi mente saliese disparada de aquel recuerdo. Jamás debí haber entrado en aquel lugar, ni abrir la boca para desafiarla de esa manera. Por ello me encontraba en esa situación, desperdiciando todos los años que podría haber compartido con Caterina.

Enfadado, me acerqué hasta el escritorio, y vi el dibujo del demonio que me había arrebatado mi futuro y mi felicidad. Aquel era el único que conservaba de ella. En mi búsqueda por saber si había alguna manera de que fuese reversible lo que me había hecho, había viajado por cada rincón del mundo. Pero era escurridiza y, después de tantos años, no me había topado con ella. Había tirado la toalla por completo y ahora no tendría tiempo para volver a retomar su búsqueda.

«¿De verdad crees que es imposible conseguir la eternidad? Déjame que yo te haga ver que no es así... Un consejo, nunca retes a un demonio como yo»

Sentí arcadas al recordar su voz cuando se situó sobre mí, abrazándome con frialdad, con su respiración cerca de mi cuello. De manera inconsciente, me llevé la mano al lugar donde había clavado sus colmillos y donde había experimentado un dolor intenso, solo superado por el de la pérdida de mi amor. En ese momento, perdí mi vida y mi alma. Sería eterno, pero no lo sería para estar con la mujer que quería. No podría estar con ella para ver el amanecer, para bailar a su lado, para disfrutar de un paseo, para ver crecer a nuestros hijos; la vería morir en mis brazos mientras yo conservaba mi juventud. Porque en ese momento lo supe. Mi alma había muerto, y solo sería un caparazón de carne y hueso incapaz de recuperar la vida que me habían arrebatado en un abrir y cerrar de ojos.

—Ya es la hora. ¿Nos vamos?

Tan perdido estaba en mis pensamientos que no fue hasta minutos después que me di cuenta de que Cael estaba en mi oficina. Fue una suerte el haberme encontrado con él. Perdido tras el abandono de sus padres, había decidido encargarme de aquel pequeño niño hasta que estuviese recuperado de sus heridas y pudiese coger su propio camino. No dudó ni un momento en continuar a mi lado, y a día de hoy se lo agradecía. Por él, había logrado enterarme de lo que le estaba sucediendo a ella.  Lo había rescatado de su miseria y ahora me daba lo que más necesitaba sin saber que, quizás, no volvería más a este lugar.

Ahora, Cael tenía ya cerca de cuarenta años  y me miraba de una manera que dejaba ver la preocupación que tenía por el que había sido una especie de padre y hermano mayor para él. Aunque era ya lo bastante mayor para hacer su vida y no estar a cargo de un vejestorio que había visto demasiado y se sentía cansado, seguía a mi lado.

—Esto es algo que debo hacer solo, Cael.

—No es necesario. Puedo ausentarme una o dos semanas para acompañarte. No tienes por qué pasar por esto en soledad.

Sin embargo, ignorando sus palabras, me giré hacia una cómoda que había justo tras mi escritorio. Metiendo la mano en mi bolsillo de la chaqueta, saqué una llave de plata que siempre iba conmigo y que era lo único que separaba a los demás de mi verdadera vida. Cael era el único que conocía lo que guardaba en su interior y sería él quien se encargase de hacer lo conveniente con esas cosas.

—Ocúpate de todo, ¿de acuerdo? —A punto estaba de salir de la oficina cuando me di la vuelta para despedirme de él—. Y sé feliz. Me has ayudado mucho durante todos estos años. Por todo lo que has hecho por mí, siempre te estaré agradecido.

Y con un silencioso portazo, salí del lugar que ya no consideraba mi refugio ni mi hogar para encaminarme al sitio del que jamás me debería haber ido

.

II

En las profundidades de los bosques de Hungría…

Hacía más de treinta años que no la veía y, con cada paso que daba por la espesura del bosque, recordé la primera vez que lo hice. Caterina era un derroche de frescura, vitalidad, alegría y sensualidad. Se movía en círculos, con los brazos abiertos y la risa brotando del mismo modo que una fuente bajo las copas de los árboles. Había acabado en mitad del bosque perdido tras una batida, pero allí la había encontrado, con su larga melena negra y su voz cantarina. Parecía como si se pudiese mimetizar con su alrededor; como si perteneciese a la madre naturaleza. En ese momento, supe que jamás podría olvidarme de ella. Si la llegaba a conocer, me enamoraría día tras día, conocería nuevas cosas y podría vivir una eternidad a su lado. Y así fue, pero mis deseos no habían terminado como yo esperaba.

Tras caminar varios metros, llegué hasta la explanada donde habíamos construido parte de nuestros recuerdos. El carro cíngaro seguía igual que años atrás. Tan solo se notaba el paso del tiempo en la madera envejecida y descolorida, pero por lo demás, todo parecía como si el tiempo se hubiese parado. Por un momento, a medida que me acercaba a la entrada, soñé que la pequeña puerta se abría de par en par y por ella surgiría la figura de Cat, con su sonrisa adornando su rostro, y sus vibrantes y brillantes ojos por la felicidad. Sin embargo, el peso que sentía en un corazón que había dejado de latir después de tantos años, me hizo saber que aquello no ocurriría. La verdad del que había sido su destino me aplastaba. Había caído enferma hacía cinco años. Incapaz de mover sus músculos, ya no podía bailar ni sonreír a un nuevo día. Su fin había sido estar muerta en vida.

Ya en la entrada, el temor me atenazó. Los pies se habían quedado pegados al suelo haciendo que fuese incapaz dar un paso más, y mis manos me picaban al no poder tomar el picaporte y abrir para adentrarme en mi pasado. Pese a ello, tenía que hacerlo porque ya no había vuelta atrás. Al entrar, contemplé la habitación decorada con multitud de velas, iluminando de manera tenue a la figura que se encontraba sentada, frente a la ventana, en una mecedora de madera. La mujer que allí me encontré contemplaba el exterior con una paz que me sobrecogió.

Me acerqué a ella y mi corazón dejó de latir cuando vi que sus ojos, azules como el cielo de verano, se habían vuelto cada vez más opacos. Se había quedado ciega y, por lo tanto, ya no podía contemplar la luz de las mañanas que a ella tanto la enamoraba o las estrellas de las noches que le gustaba contar antes de acostarse. Podía recordar cada una de las palabras que me había dicho una noche… «Moriré cuando no pueda disfrutar del mundo que me rodea». Ahora entendía el porqué de su mirada perdida. Pese a que en su rostro se podía advertir una leve sonrisa, su mirada reflejaba la tristeza que había comenzado desde mi marcha y cuando conoció su enfermedad.

Con cuidado de no asustarla, me arrodillé a su lado.

«¿Se acordaría de mí? Porque yo jamás me olvidé de ella».

Respiré hondo y supe en ese instante que, pese a no verme, se había percatado de mi presencia.

«¿Rechazaría mi contacto?»

Aquel miedo me recorría el cuerpo dejándome frío. Pero habiendo llegado hasta allí, y sabiendo el poco tiempo que quedaba, dejé el terror por el rechazo a un lado y me aventuré a poner una de mis manos sobre la suya. Vi cómo su pecho se elevaba al respirar profundamente, y en contra de todo lo imaginado, cómo una lágrima se deslizaba por su mejilla y su sonrisa se ampliaba.

«¿Había recuperado la felicidad, aunque fuese por un instante? ¿Habrá sido por mí?».

—Leo…

La voz de Caterina era un mero susurro que apenas llegaba hasta mis oídos. Sin embargo, el timbre de su voz aún me recordaba cuando había dicho mi nombre en otros momentos, y la dulzura que aún destilaba envolvió mi cuerpo y calentó mi corazón maltrecho.

—¿Cómo…?

—Jamás podría olvidarme de tu olor, del tacto de tu piel, incluso de tu manera de respirar o de cómo te ponías nervioso cuando estabas junto a mí. Has estado presente cada día durante estos años y me negaba a olvidarte.

—Cat… No sé qué decir. Desde que partí de tu lado, siento en mi corazón miles de dagas clavadas. Quería volver, pero no me sentí con valor para hacerlo.

—Nunca te disculpes. Intuyo lo que pasó y entiendo por qué lo hiciste. Notaba que no envejecías y pude atar los cabos al final. No tenías más remedio que irte y no te culpo por ello. Solo deseaba que no tuvieses que partir tan lejos de mí ni tan pronto.

Tan lista como siempre y tan amable al igual que el primer día que la había conocido. En su frágil cuerpo no había cabida para el enfado.

—¿Puedo hacer algo por ti? —La presión del pecho me estaba dejando casi sin aire para hablar.

—Me hubiese encantado poder disfrutar de mis últimos días juntos, pero ya que no es posible volver a atrás, me gustaría poder ver el amanecer una vez más antes de partir.

A causa del vértigo que estaba sufriendo por el encuentro, no fui consciente de los primeros rayos del sol que se asomaban con timidez por el horizonte. La claridad provocaba que mis ojos comenzasen a lagrimear, pero no era tanto por el dolor por el sol como por la pena al saber que mi mundo desaparecería en poco tiempo. Tendría que estar asustado o corriendo para no hacerlo. No obstante, la claridad de mi mente al tomar esa decisión me hizo saber que hacía lo correcto. Tras aquella visita, sería incapaz de volver a mi vida. Una vida que me había forjado, pero que no me hacía sentir pleno, sino más vacío de lo que me encontraba cuando partí hacía años.

—Vamos, te acompañaré.

El cuerpo de Cat, ahora más ligero que tiempo atrás, seguía encajando a mi lado como un rompecabezas que al unir las piezas formaban la imagen más preciosa; imagen que me había acompañado en mis noches solitarias, calmando la ansiedad por lo desconocido y la culpabilidad por lo ocurrido. El arrepentimiento me sobrevino cuando pensé que debía haber pasado todos esos años viendo de cerca cómo su cuerpo comenzaba a atrofiarse. Debía haber estado para ser su apoyo cuando sus piernas fallaban y darle una mano para no caer. Para prestar mi hombro cuando la tristeza por la pérdida de algún amigo o familiar la embargase. Para que no tuviese que estar sola en ningún momento. No obstante, ya no volvería a estar sola nunca más. Y menos en ese momento.

Agarrándola con fuerza entre mis brazos, como debería haber hecho desde el principio, fuimos caminando hasta el centro de la pequeña explanada que había justo delante del carromato. Con cuidado, nos sentamos sobre unas mantas extendidas en aquel lugar, acompañadas por unos almohadones.

—Cuéntame, Leo. Háblame sobre los sitios que has conocido, sobre las personas interesantes que has visto. Llévame hasta esos lugares, hazme sentir como si hubiese estado cogida de tu mano.

Su cabeza se recostó en mi hombro tras dejar escapar un suspiro de cansancio pero también de ensoñación por cada uno de los relatos que le conté de mi vida. Allí parados, sentí mi cuerpo arder con cada rayo de luz que incidía en mí; pese a ello, logré aguantar mi tormento. Más había sufrido por tener que apartarme de su lado y no atreverme a explicarle qué había sucedido. Más había sufrido ella viendo su vida escapar de su cuerpo siendo consciente de ello; sin tenerme a su lado. No le conté por qué había viajado a esos lugares. En ese momento, aquel recuerdo no tenía cabida.

—Perdóname. —Lo dije tan bajo por culpa del nudo que tenía en mi garganta que no supe si ella lo había escuchado.

—No tienes por qué pedirme perdón. Sentí que estabas siempre muy cerca de mí y eso alivió, aunque fuese un poco, mi tristeza. Solo me arrepiento de no haber podido ver tu rostro una vez más; poder ver al que es el amor de mi vida. 

—¿Fuiste feliz, Cat?

Mi visión comenzaba a nublarse. No quería derramar ninguna lágrima en ese momento de paz. Al menos, quería que ella no hubiese sufrido. Si hubiese sido por mí, su sufrimiento lo hubiese cargado por los dos, con tal de no verla triste.

—Durante un tiempo lo fui, cuando estuve contigo. El resto del tiempo me mantenía viva. Solo el ver un nuevo amanecer me daba motivos para seguir adelante. No quería convertirme en una persona de la que no te enamoraste si llegabas a volver, pero el tiempo pasó y yo… —Un pesado suspiro llegó hasta mis oídos, como si estuviese aguantando las lágrimas por la tristeza—. Fui feliz con cada uno de los recuerdos de los momentos que vivimos.

—No volverás a estar sola nunca más. Te lo prometo.

Un jadeo cansado, aunque tranquilo, se escapó de su débil cuerpo. Mirándola de reojo pude advertir que sus labios se curvaban antes de articular las palabras que hizo que el nudo de mi estómago se desvaneciese y todos mis malos pensamientos se esfumasen por completo. En cada una de ellas no había ni una pizca de dolor, de tristeza ni de acusación… solo agradecimiento.

—Gracias por aparecer en mi vida. Por permanecer en ella, aunque fuese durante lo que me pareció unos instantes, y por estar conmigo hasta el último soplo de ella.

—Eres tú quien ha hecho que mi vida valga la pena, Caterina. Nunca te he dejado de amar. Ni ahora ni en la otra vida.

Sentí el momento exacto en que su respiración se desvaneció por completo y su cuerpo comenzó a relajarse tras esfumarse todo rastro de vida, de ilusión, de felicidad y de amor de su interior. Su alma, viva y salvaje, se había ido y yo no tardaría mucho en ir tras ella. 

Con delicadeza, la deposité sobre la manta. Había muerto plácidamente y con una sonrisa en su rostro. Después de todo, al final, había recuperado la felicidad en los últimos segundos de su vida. La brisa de la mañana agitaba con delicadeza sus mechones oscuros, y no pude evitar atrapar uno de ellos, olerlo y volver a situarlo tras su oreja, como si el cosquilleo de aquellas hebras de ébano y marfil fuesen a perturbar su dulce sueño eterno. Aquel gesto me recordó a cuando lo hacía cuando estábamos juntos y el hecho de que no fuese a hacerlo nunca más me quebraba el corazón.

Con el puño de mi camisa borré todo rastro de lágrimas. En ese instante, me percaté de que la tela estaba coloreada por grandes manchas de un rojo intenso producto de las heridas que se me estaban formando por el sol. Ya no solo sangraba mi corazón, sino también mi cuerpo. Con un profundo suspiro que me ayudó a recomponerme por un breve instante, me tumbé tras ella, envolviéndola en mis brazos con fuerza. Allí recostados quería fundirme con su cuerpo; del mismo modo que la noche en la que ella me mostró la verdad sobre la eternidad de una persona. Ahora, ambos lo seríamos. Me llevaría conmigo los recuerdos de mis momentos con la mujer que amaba.

Las llamas ardientes brotaron en mí. Pequeñas chispas en un principio hasta convertirse en intensas lenguas anaranjadas cuando se extendieron hacia ella, besando nuestros cuerpos y cubriéndonos con su calor. En ese momento no sentía el dolor provocado por ellas. Ya había sufrido uno más intenso durante todos estos años atrás. Estas nos consumían, convirtiéndonos en ceniza y humo, disipándonos juntos en el aire para permanecer en el lugar donde habíamos encontrado el amor; donde habíamos sido felices. Allí, en mitad del bosque, y envueltos por la brisa y el olor a naturaleza, se forjaron nuestros recuerdos. Allí seríamos eternos.

usuario:

Urs

El relato personal de este vampiro ha llegado a resultarme conmovedor. El sentimiento de soledad no es algo que me sea ajeno. Lo he visto muchas veces en seres que han perdido la cabeza o que se han vuelto fríos a la hora de arrebatar la vida a otros. Otros deciden arrebatarse las suyas propias.

Respecto a la fisonomía, que es lo que preocupa a este estudio, lo más llamativo es lo diferente que es a los vampiros que tú y yo conocemos en nuestro rincón del universo. Parece que los individuos afectados por la enfermedad en este sistema son mucho menos resistentes a la luz solar y que eso acaba matándolos, pero a cambio adquieren mayor fuerza y resistencia a heridas y ataques. Es fascinante la evolución de la bacteria.

Archivo: La antigua Dangre de Virginia Orive de la Rosa

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un contenedor de praseodimio cubierto por cristal endurecido que contenía un manuscrito ajado cuyo título era El Verdadero Nuevo Testamento, que también pertenecía a la Biblia de los Malditos.

Año de extracción:   3359 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9240 dC)

El manuscrito original fue archivado en la sección de tesoros religiosos culturales del Gran Contenedor Cultural del Néxodo, tras su digitalización. La aleación usada protegía realmente bien el contenido de la caja. Algo sorprendente para una especie tan atrasada.

Virginia Orive de la Rosa fue la última poseedora de este libro, oculto para los creyentes comunes e incluso para los miembros de la fundación conocida comúnmente como la Iglesia. Se desconoce si Virginia pertenecía a la Hermandad, aunque las probabilidades de que esto sea así son del 98,956742 por ciento. Como conozco la forma de procesar datos de los seres orgánicos, daremos por hecho que pertenecía a una pequeña, y más secreta todavía, parte de la Hermandad. Por los datos obtenidos después de analizar centenares de textos, puedo afirmar que es muy probable que fuera la encargada de dotar de coherencia a las leyendas e historias inventadas para que los vampiros dispusieran de una especie de culto. Se perdió su pista en el 2025 del C.T. No ha sido posible rastrearla de nuevo.

Diría que no hay ninguno de los de la lista, por lo que me alegra poder informaros —como si me importara, ¿sabéis?— que este documento carece de contenido sensible y que todos pueden leerlo sin miedo a ser traumatizados.

Tomad y comed; este es mi cuerpo, que será entregado por vosotros. Del mismo modo, tomó el cáliz y se lo dio a sus discípulos diciendo: Tomad y bebed todos de él, porque esta es mi sangre, sangre de la alianza nueva y eterna, que será derramada por vosotros y por muchos para el perdón de los pecados. Haced esto en conmemoración mía.

Nadie le había avisado de que habría dos niños. ¿Qué se suponía que debía hacer ahora? Se quedó mirando a los pequeños, dormidos en sus cunas. Los mataría a ambos y asunto resuelto, aunque eso seguramente llamaría la atención y le habían ordenado que todo pareciera natural. Lo mejor sería marcharse, pedir nuevas instrucciones y volver cuando estuviera claro cómo proceder.

Mierda. Iba a quedar como un inútil ante la Orden.

Registró la habitación, ansioso, tratando de encontrar una señal, algo que le indicase qué debía hacer y allí, en la decoración infantil, halló justo lo que buscaba. Dos nombres: Sara y David. «Mata al niño». Esa era la orden. Ahora solo necesitaba averiguar cuál de los dos era David.

Ruth tenía un mal presentimiento, una sensación de urgencia que hacía que le hormiguearan las puntas de los dedos. Todos sus sentidos parecían haberse puesto de acuerdo para enloquecerla. Respiró hondo y trató de calmarse, pero el sentimiento no desaparecía. Se esforzó cuanto pudo por concentrarse en el historial médico de los distintos pacientes mientras hacía la ronda; aunque trató de  evaluar su condición y ocuparse de ellos del mejor modo posible, se notaba distraída. En la habitación cuarenta y siete había una joven, de apenas veinte años, que había sufrido un grave  accidente de tráfico y a la que mantenían sedada. A pesar de que  no había nada particularmente llamativo en la paciente, nada especial, un escalofrío le recorrió la espalda al leer el historial. Las luces parpadearon suavemente. ¿Era acaso algún tipo de señal? ¿O solo se estaba sugestionando?

Hacía frío cuando salió del hospital. Siempre hacía frío, pero en invierno más. Era una de las cosas que más le gustaba de aquella pequeña ciudad: su clima. Frío, lluvia y niebla. Caminó hasta casa. Una mujer alta y pesada, de caderas y hombros anchos, que avanzaba con decisión envuelta en un grueso abrigo oscuro. Tenía planes para esa noche. Iraia y ella saldrían a cenar para celebrar su cumpleaños. Cuarenta y cinco ya, nunca pensó que llegaría tan lejos. Las nubes ocultaban la luna y la única iluminación provenía de las farolas que rasgaban el aire húmedo con su resplandor antinatural.

Al final de la calle, en la esquina, tres figuras esperaban. En cinco minutos estaría en casa, pero aquellas tres personas aguardaban y al mirarlas supo, sin el menor atisbo de duda, que lo hacían por ella. Apretó el paso; los malos momentos mejor dejarlos atrás cuanto antes.

—Vaya, vaya, ¿qué tenemos aquí? —dijo uno de ellos.

—Tres gilipollas —respondió ella con expresión adusta.

—Eso no ha sido muy amable, ¿no crees? ¿Es esa forma de tratar a tus semejantes? —dijo el que se encontraba en el centro. Un tipo rubio, de ojos castaños, que llevaba unos guantes de cuero de color verde—.  En aquel tiempo, un escriba se acercó a Jesús y le preguntó: «¿Qué mandamiento es el primero de todos?». Respondió Jesús: «El primero es: “Escucha, Israel, el Señor, nuestro Dios, es el único Señor: amarás al Señor, tu Dios, con todo tu corazón, con toda tu alma, con toda tu mente, con todo tu ser”. El segundo es éste: “Amarás a tu prójimo como a ti mismo”. No hay mandamiento mayor que estos».

—Marcos 12, 28-34 —respondió ella.

El hombre asintió, apartándose la bufanda para mostrar una cruz verde tatuada en el cuello. La Orden de Alcántara. Con razón llevaba todo el día intranquila.

—Vamos, solo queremos charlar —dijo él alzando las manos con expresión inocente.

—Si la Antigua Sangre quisiera hablar, habrían enviado a alguien de una orden religiosa o mendicante; los de Alcántara sois militares. —Y su comentario insinuaba que eran descendientes de Marcos además, al menos el rubio. Aquellos tipos no venían a conversar, sino a causar problemas.

—¿Acaso los militares no sabemos dialogar? Te sorprendería la cantidad de habilidades que hacen falta para alcanzar un puesto como el mío dentro de la Orden, querida. Se espera de mí que sepa leer, escribir y hasta hablar en varios idiomas.

Ruth cambió el peso del cuerpo de una pierna a otra y le dedicó al de Alcántara una mueca despectiva.

—¿Y bien?

—La Antigua Sangre quiere que regreses a casa. El Vaticano ha accedido a concederos el perdón y acogeros de vuelta en su seno. Esta disputa ya ha durado suficiente.

Ruth se echó a reír sin humor. El rubio frunció el ceño, los otros dos ni se inmutaron, plantados como pasmarotes junto a él.

—¡Qué generosos! ¿Por qué nos perdonan exactamente? Siento curiosidad.

—Por vuestra rebelión, por supuesto.

—Nuestra rebelión… ¡Hay que joderse! —La vieja rabia que Ruth creía muerta, ardió con fuerza nueva en su pecho—. No me interesa, estoy bien así. Los míos no se han cruzado en vuestro camino durante generaciones. Ya tuvimos suficiente. Dejadme vivir tranquila.

—No podrás. No con lo que está por llegar. —Las palabras del hombre venían al mundo envueltas en vaho. La temperatura no hacía más que descender.

—No me interesa. Sea lo que sea, me las apañaré o moriré en el intento.

—Será lo segundo. Nadie sobrevivirá a la venida del anticristo.

—El apocalipsis, ¿eh? Los descendientes de Juan deben de estar contentos, por fin podrán demostrar que llevaba razón.

—Esto no es ninguna broma, querida.

—¿Para qué me necesita la Antigua Sangre? —Ruth estaba cabreada, cansada y helada. Además, Iraia ya estaría esperándola—. Tienen guerreros de sobra.

—Está en tu hospital. —Así que era eso—. Sería mejor si su muerte pareciera accidental.

—Mi deber como médico es salvar vidas, no arrebatarlas.

—Salvarás millones, a cambio de solo una.

—No me dedico a ir por ahí matando bebés.

—Es una mujer adulta; intentamos eliminar la amenaza cuando nació, pero el enviado cometió un error. Debido a un malentendido con las órdenes, asesinó a su hermano mellizo en su lugar.

Ruth rio por lo bajo. Un malentendido, claro que sí. Aquellos capullos de la Antigua Sangre y sus prejuicios.

—La respuesta sigue siendo no.

—No te precipites, querida, no hay necesidad. Dejaremos que lo pienses durante la noche —dijo el de Alcántara, apartándose para dejarla pasar. Los otros dos lo imitaron—. Dale recuerdos de nuestra parte a Iraia. No queremos que llegues tarde a la cena; hablaremos mañana.

Iraia ni siquiera se enfadó por el retraso, aun así, ella balbuceó algunas excusas sobre urgencias médicas y complicaciones en el estado de salud de este o aquel paciente... Estaba acostumbrada.

Era ocho años más joven que ella; divertida, guapa y con pequeñas imperfecciones que la volvían loca. Los dientes un poco separados, ligeramente torcidos. Las orejas algo más pronunciadas de lo debido. La cicatriz en la pierna de aquella vez con ocho años, en la que se había caído con la bici por intentar demostrar que era más valiente que nadie. Iraia la recibió con un beso apresurado y el recordatorio de que tenían mesa reservada dentro de media hora. «Vamos, arréglate, que llegamos tarde». Ruth se dio una ducha rápida, se vistió y, en menos de diez minutos, ya estaba otra vez con el abrigo puesto.

El restaurante era elegante, tradicional, con una decoración un tanto antigua y  recargada, y unos precios en los que era mejor no pararse a pensar. El comedor estaba abarrotado. Apenas había un par de mesas libres en el amplio salón en el que las acomodaron. Ruth estudió la estancia con ojo experto, acostumbrado a identificar posibles enemigos. Nadie le resultó particularmente sospechoso, lo cual no significaba absolutamente nada. Las sentaron junto a un grupo de dieciocho personas: una familia bulliciosa con miembros de distintas generaciones. Estupendo. Al otro lado, tres parejas de setentones charlaban con complicidad. Detrás de Iraia, una cuadrilla de mujeres de unos cincuenta compartían con alegría varias botellas de vino y algunas bromas de mejor y peor gusto. Un ambiente de lo más romántico. Tras ojear la carta sin mucho interés, pidió unas almejas a la marinera como entrante y rape como plato principal. Iraia, habitualmente carnívora, pidió foie y solomillo.

Charlaron de esto y aquello hasta que les trajeron el postre. Goxua para Iraia, tarta de queso para Ruth. Entonces, Iraia la tomó de la mano con cariño.

—Tengo un regalo para ti.

La soltó el tiempo justo para sacar un paquete del bolso y ponerlo frente a ella. Por el tamaño de la caja, solo podía ser una joya.

«Por lo que más quieras, que no sea una petición de matrimonio. Ahora no», pensó Ruth.

—No hacía falta que te molestaras.

—No seas tonta, es tu cumpleaños. Espero que te guste. —Iraia sonrió, mostrando los dientes separados, ligeramente torcidos que a Ruth tanto le gustaban.

—¿Ves? Ya te he dicho que eran pareja —murmuró uno de los setentones en voz algo más alta de lo que claramente pretendía—. Si a mí me parece estupendo estas cosas de ahora, pero reconócelo, no se me escapa una.

Iraia y Ruth se sonrieron. ¡Santa paciencia!

A Ruth le temblaban las manos mientras desenvolvía el paquete. «Que no sea un anillo, joder, que no lo sea». No lo era. Una cruz patada —o templaria como algunos la conocían vulgarmente—  lacada en rojo colgaba de una fina cadena de oro.

—Es como la que llevas tatuada en la muñeca —le dijo Iraia—. Aunque nunca me has explicado por qué, he supuesto que habría alguna razón y que quizá te gustaría.

Ruth, con manos temblorosas, alzó la cruz frente a sus ojos. Primero los capullos de la Antigua Sangre, ahora esto. Señales por todas partes. ¿Del apocalipsis? No. Peor. De que su vida estaba a punto de cambiar de golpe.

—Me encanta. Tienes razón, nunca te lo he dicho. Un antepasado mío fue templario, antes de que desmantelaran la Orden hace siglos.

—¿Cómo no me lo habías contado? Es la hostia, yo me pasaría la vida presumiendo.

«La hostia». Casi le entra la risa. No había mucho de lo que presumir y sí de lo que avergonzarse. Los Trece Apóstoles (los doce de la última cena más aquel que había sustituido a Judas Iscariote tras la traición) habían fundado la Antigua Sangre. Escondidos tras la Iglesia creada por Pedro poco después, sus descendientes se movían por el mundo a través de infinidad de órdenes religiosas, mendicantes y militares que la componían. Pero ella ya no. La relación de los suyos con el resto siempre había sido mala, desde mucho antes de que desmantelaran la Orden y asesinaran a Jacques de Molay y los demás, pero después de aquello las diferencias se habían vuelto insalvables. Ahora le ofrecían el perdón, sin embargo, ella no tenía ningún perdón que otorgar; no a quienes habían perseguido, torturado y asesinado a los suyos.

La Antigua Sangre andaba detrás de uno de sus pacientes y ni siquiera alguien como Ruth, que había renunciado a utilizar sus dones hacía tanto tiempo, era tan obtusa como para no comprender de quién se trataba. De vuelta en el hospital, contempló a la joven que yacía dormida en la habitación cuarenta y siete; la chica del escalofrío. Su nombre, Sara Ruiz, no le decía nada en absoluto. Tampoco observarla le dio más pistas; no tenía mucha pinta de anticristo, sino un rostro agradable, a pesar de las heridas, que parecía sacado de un banco de imágenes de personal de oficina. La piel bronceada, y el cabello largo y liso. El cuerpo se adivinaba pequeño y delicado bajo las sábanas. Nada demasiado llamativo, tampoco ninguna imperfección.

Una mujer desatando el apocalipsis; eso llevaría a la Iglesia a pensar que llevaban razón no dejándolas ejercer el sacerdocio. Se rio para sí. Menudo montón de mierda.

—Si eres tan peligrosa como dicen, ¿qué haces aquí, dormida? —susurró al oído de la paciente.

—Esperarte. —La voz resonó dentro de su cabeza y Ruth se apartó  de forma instintiva de la mujer que, al menos en apariencia, seguía inconsciente.

«Joder, joder, joder». No era capaz de pensar nada coherente. Respiró hondo varias veces, tratando de centrarse. La cosa era fácil. Solo tenía que matar a la chica. Así se libraría de los capullos de la Orden de Alcántara, Iraia estaría a salvo y ella podría seguir con su vida. Aunque presentía que algo no encajaba, no tenía opción. No se dejaba engañar por aquella promesa de perdón (si los quisieran de vuelta se lo habrían dicho a alguien más importante que ella), pero sí confiaba en la autenticidad de la amenaza velada que habían dejado caer al final.

Después de cenar, había ocultado a su chica en un lugar seguro. Un escondite subterráneo construido cerca de donde siglos atrás se había alzado la muralla medieval, de la que ahora apenas quedaba una puerta y poco más. La había llevado hasta allí con engaños y la había encerrado en la habitación que se encontraba al fondo del pasadizo. A pesar del amor, la confianza y el resto de tonterías que se suelen decir cuando las cosas van bien, a Iraia no le había hecho ni puta gracia que la dejara allí tras un breve: «Es por tu bien, confía en mí». No es que Ruth hubiera creído nunca que aquello fuese a durar para siempre, pero le jodía horrores que su relación terminara por culpa de la Antigua Sangre. En su experiencia, aquella gente lo destruía todo a su paso, dejando solo vidas arrasadas tras de sí y, por desgracia, la suya solía ser una de ellas más a menudo de lo que le gustaría.

¿Cómo se mataba al anticristo? Buena pregunta. No recordaba que el maldito Juan hubiera sido muy específico al respecto cuando redactó el Apocalipsis. ¿Con amor? ¿Con el espíritu del Mesías? ¿Golpeándolo con una piedra? Aunque tampoco es que las palabras de Juan fueran muy fiables; si había mentido en todo lo demás, no veía por qué no iba a haberse inventado también aquello. Decidió probar lo obvio, una muerte normal y corriente. Recordó las palabras del rubito, que sería mejor que pareciera accidental. ¿Mejor para quién? Para ellos seguramente, pero también para Ruth. Una embolia gaseosa era la mejor opción; una pequeña burbuja de aire en el torrente sanguíneo.

—Lo siento, guapa, no es personal.

Salió de la habitación y recorrió el pasillo con la mirada. Era temprano, pero ya había varios compañeros yendo de un lado a otro. Pronto vendrían a limpiar a la tal Sara; no tenía mucho tiempo. Caminó con paso decidido hasta la enfermería en busca de una jeringuilla, sin embargo,antes de llegar, se cruzó con el doctor García y la doctora Goñiz que iban juntos a la cafetería.

—¿A dónde vas, mujer? Tómate un café con nosotros.

—No puedo, Imanol, llevo prisa.

—¿Ha habido alguna emergencia, pues?

—No. —Un brillo extraño cruzó los ojos negros de Ruth. Ya iba siendo hora de volver a utilizar sus dones—. No ha ocurrido nada en absoluto. Ni siquiera nos hemos visto, ¿verdad?

—No, claro que no —murmuró el hombre frunciendo el ceño.

Se dio tanta prisa como pudo, pero el universo entero parecía haberse puesto en su contra y, de regreso, el pasillo en que se encontraba la habitación cuarenta y siete bullía de actividad. No estaba segura de si aquello se debía a que detener el apocalipsis no era cosa fácil o a que lo difícil, dijeran lo que dijesen las películas, era matar a alguien en un hospital sin que nadie te pillase. Al acercarse, le llegaron las discusiones de los auxiliares. Gente entrando y saliendo de la habitación. Mierda. La tal Sara de los huevos había despertado.

Ya había un médico con ella, así que Ruth fingió interés profesional en el caso. La chica la miraba con ojos despiertos, tan negros como los suyos.

—Déjanos solas —le ordenó la joven al doctor con aquel brillo tan familiar cruzando su mirada. El hombre no dudó un instante en obedecer—. No quieres matarme. Sabes que no soy el anticristo.

—Entonces, ¿quién coño eres? —El corazón le latía desbocado, la sangre le hervía.

—Mírame. Soy aquella a quien estabas esperando. —La sonrisa angelical de Sara le puso los pelos de punta—. Te necesito. Quienes deberían servirme han tratado de matarme.

—El accidente.

—No los culpo, saben bien por qué he venido.

—¿Por qué?

—Para continuar con mi labor, para finalizar lo que comenzó aquel que vino antes que yo. —Se levantó de la cama y se irguió frente a ella, desafiante. Algo que debería haberle resultado imposible con las heridas que sufría—. La noto latir en tus venas, la sangre del traidor. ¿Qué harás tú, Ruth? ¿Actuarás como él? ¿Volverás la espalda a tu dios?

No tenía coche, carné sí, pero normalmente no conducía. Llamaban mucho la atención: una mujer claramente herida y otra cargada con una nevera portátil camino del centro en el tranvía. No tenía miedo de que la gente preguntara, podía ocuparse de ellos y, de no ser así, estaba segura de que la tal Sara podría hacerlo en su lugar. Eran los de Alcántara quienes le hacían volver la cabeza una y otra vez para comprobar que no las seguían. Uno de los tres montaba guardia en el hospital cuando Ruth había sacado a Sara de allí. Ni idea de dónde se encontraban los otros dos, tal vez buscando a Iraia por toda la ciudad o informando de sus progresos a la Orden. No tenía modo de saberlo, pero sí dónde estaba el tercero en aquellos momentos, donde ella le había enviado: camino de la morgue.

En el fondo, no le extrañaba que la Antigua Sangre hubiera decidido desmantelar la Orden Templaria y perseguir a los descendientes de Judas Iscariote. Como su antepasado, tenían un don especial para tocar los huevos. Talento que, por supuesto, Ruth había heredado. Nunca hacían lo que se esperaba de ellos, pensaban demasiado por sí mismos y no eran buenos obedeciendo órdenes. No es que a Judas le hubiera ido muy bien por ese camino, ni tampoco a la Orden Templaria, pero Ruth no se veía capaz de seguir ningún otro. Uno era quien y lo que era, al fin y al cabo.

Antes de entrar en el pasadizo, en su escondite junto a la muralla, echó un último vistazo con ojo experto para asegurarse de que nadie los había seguido. Las encontrarían, tarde o temprano, pero al menos esperaba ganar algo de tiempo. Quizá el suficiente para poner a Iraia a salvo. Cuando entraron en la habitación, su chica tenía un cabreo de tres pares y verla venir acompañada de una veinteañera magullada no pareció mejorar las cosas.

—Pero ¿tú quién coño te has creído que eres para dejarme aquí encerrada toda la noche? ¿Es que te has vuelto loca o algo?

—Iraia…

—Descendiente de la Antigua Sangre, eso es lo que es. ¿Y tú, humana? —preguntó Sara mirándola de arriba abajo.

—¡Cállate! —le ordenó Ruth.

—¿Y quién es esta zumbada?

—Escucha, cielo, hay algunas cosas que no sabes de mí…

—¿En serio? —respondió Iraia poniendo los brazos en jarras—. No sé lo que te ha dado, pero yo me largo de aquí.

—Mira, cuando esto termine, me mandas a la mierda si quieres.

—No, mejor te mando ahora.

—Vale, lo que tú digas, pero no puedes ir a ninguna parte. Estás en peligro. —Ruth intentaba ser paciente. Por desgracia, no tenían tiempo para aquello.

Sara se había sentado en una de las sillas colocadas en torno a una sencilla mesa. El resto del mobiliario: una cama de noventa, un armario y una estantería llena de archivadores. Había abierto la nevera aprovechando que Ruth se encontraba distraída y sorbía animadamente de una de las bolsas de sangre que habían sacado del hospital. El sonido y los ojos como platos de Iraia hicieron a Ruth volverse.

—Mierda.

—Joder, debería haberme dado cuenta de que eras una enferma. Todo el rollo de la cruz templaria y las citas bíblicas… Si es que lo tenía que haber sabido. ¿Pero esto? Es demasiado loco. Tienes un refugio subterráneo al que te traes a jovencitas para… ¿beber sangre robada del hospital?

—Ah…

—Mira, da igual, yo me marcho.

Los ojos de Ruth brillaron.

—No te vas a ninguna parte.

—No, me quedo —respondió Iraia con docilidad.

La risa de Sara no mejoró el humor de Ruth, quien condujo a Iraia hasta la cama. Se sentaron las dos, la una junto a la otra. Iraia parpadeó.

—Quería irme, pero ya no quiero, ¿no es extraño?

—No, no lo es. Escúchame, he sido yo. Puedo obligarte a que te quedes aquí, pero preferiría hacer esto de otra manera. Por las buenas.

—¿Quién es esa chica? —Iraia señaló a Sara, que sorbía una segunda bolsa de sangre.

—No estoy segura, pero tengo motivos para creer que es el Mesías.

Iraia rompió a reír, pero había más histeria que humor en sus carcajadas.

—El Mesías.

—Sí.

—Y se ha presentado aquí, en el culo del mundo, porque…

—No es que Belén fuera su centro, precisamente —intervino Sara.

Ruth alzó un dedo en su dirección, amenazante.

—¿Y ha venido a salvarnos? —Iraia tenía cara de que aquello era lo más loco que había oído nunca (posiblemente lo fuera), pero se iba recomponiendo poco a poco.

—Si te soy sincera, no lo creo.

—No penséis que he venido para traer paz a la tierra; no he venido para traer paz, sino espada —dijo Sara sonriente—. Mateo:10 34-36.

—Pero ¿no se supone que el Mesías es el enviado de Dios y todo eso?

—Sí, pero no para redimir a la humanidad sino para castigarla.

—No soy muy religiosa, la catequesis de la comunión y poco más, pero me suena que la Biblia decía lo otro —comentó Iraia.

—Hay una gran diferencia entre el Dios del Antiguo y el del Nuevo Testamento, ¿sabes? En el Antiguo, Dios se dedica a enviar plagas e inundaciones, a arrasar ciudades. Las pruebas a las que somete a sus fieles son un tanto… de mal gusto, por decirlo así. De repente, en el Nuevo, Dios es todo amor. Quiere redimirnos, que nos amemos los unos a los otros y actuemos con bondad. No queda nada del Dios colérico, intransigente y de humor dudoso. Ni siquiera parece el mismo. ¿Nunca te ha llamado la atención?

—Mmm, ¿no? —respondió Iraia alzando las cejas.

—Es todo mentira o casi todo al menos. Dios envió al Mesías, pero ni era su hijo, ni nació gracias a una paloma. Era un ser superior creado para destruirnos, anular nuestra voluntad y alimentarse de nosotros para mantener su poder. Debía castigar a los impíos y, para eso, se rodeó de doce mercenarios. Hombres no muy dados a hacer preguntas. La última cena fue un ritual: «Tomad y bebed todos de él, porque esta es mi sangre». ¿Te suena?

—No era una metáfora ¿es eso? ¿No era vino en realidad?

—Ni un poco. Jesús no les advirtió de en qué iban a convertirse, solo que era necesario para cumplir su misión. Judas Iscariote formó parte del ritual, pero después se arrepintió. —Ruth miró a Sara, que estaba terminando ya su tercera bolsa de sangre—. Era un guerrero aficionado al dinero, pero eso no significa que quisiera ser el causante de la muerte de millones de personas, así que delató al enviado de Dios cuando aún era débil y no tenía un ejército. Los romanos lo detuvieron y el resto ya lo sabes.

—Lo crucificaron.

—Sí, bueno, eso no sirvió de mucho. Así no se mata a… uno de los nuestros. De ahí que resucitara y todo eso. Judas se lo advirtió a los romanos, pero no le creyeron hasta que le vieron volver de entre los muertos. Entonces se lo tomaron en serio y lo hicieron como es debido.

«Le prendieron fuego, como a Jacques de Molay». Pero eso no se lo dijo. Demasiado peligroso.

—Así que Jesucristo era un… ¿vampiro?

—Supongo que puedes llamarlo así. Bebemos sangre, nos regeneramos, somos longevos aunque no inmortales…, pero la mayoría de las cosas que asocias con ese nombre solo son un mito. La gente fue añadiendo detalles a partir de lo que veían hacer a los descendientes de los Trece Apóstoles cuando estos se extendieron por el mundo. La Iglesia contribuyó esparciendo rumores: las cruces, el agua bendita, el suelo consagrado… Estupideces.

—La Iglesia —repitió Iraia.

—Nos traicionaron —dijo Sara levantándose de la silla para arrodillarse frente a ella—. Los Trece. Deberían haber seguido el camino que les marcó aquel que anduvo entre vosotros antes que yo, pero nos fallaron.

—El plan de Dios de castigar a la humanidad y permitir que sobrevivieran únicamente los justos habría dejado a los Trece en una situación desagradable —explicó Ruth—. Estaban acostumbrados a vivir con un nivel de comodidad del que el mundo seguramente había carecido después del diluvio universal. Así que Pedro creó su iglesia, bajo la que se cobijaron todos los demás.

Iraia parecía incapaz de cerrar la boca, por no hablar de los ojos abiertos como platos. Finalmente lo hizo, primero lo uno y después lo otro. Tragó saliva y se armó de valor para mirar a Ruth a la cara.

—Los Trece.

—Así es. Judas fingió su suicidio y huyó. Digamos que el ahorcamiento no es efectivo con los nuestros. Para entonces, ya habían escogido un sustituto para él, otro mercenario cualquiera. Fue la primera vez que llevaron a cabo el ritual que los había convertido en lo que eran, pero no fue la última, te lo aseguro. Con el correr de los siglos lo aceptaron de vuelta, más o menos.

—Y tú, ¿hicieron un ritual contigo?

—No, yo soy descendiente de la Antigua Sangre, de uno de los Trece.

—De Judas, no me digas más.

Ruth no pudo evitar sonreír.

—Ya vienen —anunció Sara levantándose.

Ruth salió al túnel. Solo había dos maneras de matar a uno de los suyos: con fuego o por decapitación. En un espacio tan estrecho a los de Alcántara no les resultaría sencillo blandir una espada. Aguardó frente a la puerta, las piernas separadas, preparada para luchar. Aquellos tipos eran militares de la Fe, como también lo fueron los templarios. La habían educado desde niña para sobrevivir y para ello esperaba tener que enfrentarse en algún momento a esos malnacidos. Estaba lista. No tenía ni idea de qué tipo de poderes especiales había recibido la tal Sara si es que tenía alguno, pero no quería confiarle la vida de Iraia. Prefería hacerlo ella misma. La única arma que llevaba era un puño americano. Aquello no mataría al rubito y su compañero, pero una mala paliza los retrasaría al menos.

Habían pasado alrededor de quince minutos desde que la nueva Mesías los había avisado de que el enemigo estaba allí y Ruth comenzaba a impacientarse. Movió el cuello a ambos lados tratando de relajar la tensión acumulada. Apretó los puños. ¿A qué estaban esperando? Entonces, por encima del tufo a moho y humedad del pasadizo, le llegó otro olor. Gasolina. «¿Cómo has podido ser tan imbécil, Ruth?».

—¿Qué ocurre? —preguntó Iraia cuando la vio volver y cerrar la puerta a sus espaldas.

—Pretenden quemarnos vivas —explicó Ruth.

—Así que el fuego sí os mata.

«No hagas eso, cielo, no sigas por ese camino o te convertirás en una amenaza a erradicar», pensó mientras arrastraba la mesa al centro del cuarto.

—Todo escondite que se precie necesita una salida de emergencia para cuando las cosas se ponen feas —dijo subiéndose de un salto y haciendo fuerza contra una de las placas que recubrían el techo.

Empujó, tanto que los músculos se le marcaron tensos bajo la ropa. No había tenido tiempo de cambiarse y aún llevaba el uniforme del hospital. La placa cedió y Ruth alargó la mano en dirección a Iraia para ayudarla a subir, en cuanto a Sara… la nueva Mesías seguro que podía apañárselas solita. Arriba encontraron otro corredor, angosto y tan bajo que tuvieron que recorrerlo gateando. Una nueva puerta en el techo y aparecieron en el salón de una casa, en la que un matrimonio y sus dos hijos preadolescentes cenaban merluza rebozada.

—Mierda —dijo Iraia.

—No hay nadie aquí, solo vosotros —dijo Ruth con voz suave. Sus ojos negros brillaron en la penumbra de la sala.

Los cuatro asintieron y volvieron la atención nuevamente hacia su cena como si nada pasara. Iraia se quedó plantada donde estaba, mirando fijamente a Ruth, que la agarró del brazo y tiró de ella para obligarla a reanudar la marcha. No había tiempo para explicaciones. Tras ellas, Sara caminaba con una sonrisa plácida en el rostro angelical. Salieron de la casa y dieron con una calleja estrecha y oscura; las tardes de invierno se convertían en noches demasiado pronto. Apretaron el paso con intención de alcanzar una de las calles principales y sumarse al ajetreo cotidiano de la ciudad, pero antes de abandonar el lugar, Ruth se detuvo y se volvió hacia Sara.

—¿Cuáles son tus planes? ¿Qué ocurrirá ahora?

—Ya lo sabes, castigaré a aquellos que me traicionaron.

—Destruirás la iglesia de Pedro. ¿Y después?

Sara se encogió de hombros.

—Después libraré al mundo de aquellos que no son dignos, y los que sí lo son volverán a empezar. Tal como hicieron Noé y los suyos tras el diluvio.

—Mucha gente morirá.

—Solo quien lo merezca. Escucha, sé que estás preocupada por ella —dijo la Mesías señalando a Iraia con la cabeza—. Puedes salvarla, si quieres, por los servicios prestados. Haremos el ritual y será de los nuestros, sangre nueva para reemplazar a la antigua.

Iraia retrocedió con los ojos muy abiertos. La dulce, hermosa y maravillosa Iraia. Si había alguien digno en aquel mundo, esa era ella. Estaba segura, y ningún Dios pensaría de otro modo o su Mesías perdería la cabeza antes de darse cuenta de lo que ocurría.

—No, no la castigaré con la maldición de Judas: recibir por la fuerza aquello que no se desea.

—Como quieras. —Sara aún sonreía—. ¿Cuento contigo entonces, Templaria?

Ruth se llevó la mano al pecho inconscientemente, al lugar del que pendía la cruz que le había regalado Iraia el día anterior.

—Si es esto lo que Dios desea… —respondió encogiéndose de hombros—. Hágase su voluntad.

usuario:

Urs

Me resulta fascinante cómo los humanos asociaban los vampiros con algo maligno en sus religiones, aunque, por supuesto, carece de toda lógica racional demostrable. Es absurdo, de hecho. Y tanto lo es que estos individuos se dotan de unos poderes cuasi divinos, alcanzando el rasgo de mitología más que de realidad.

Existe, sin embargo, otra posibilidad. Es bien conocido lo influenciable que siempre ha sido la especie humana. Por eso mismo, resulta más que probable que esta vampira aprovechase la ocasión para erigirse como enviada y facilitarse así la comida. ¿Por qué no iba uno de los nuestros a aprovechar la estructura creada por la organización que montó un imperio en torno a una idea?

Luego, como suele pasar, las cosas se exageraron con el boca a boca. No es de extrañar que algo así sucediera. Al fin y al cabo, todos en el Sistema Aliado conocen las guerras religiosas que azotaron a los humanos terrestres

Archivo: Rocky Salt Village de Rocío Stevenson

      Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un registro informático en un arcaico disco mecánico, hallado en un continente árido y seco.

Año de extracción:   3359 D.S.A. (en C.T. 9240 dC)

La extracción de los archivos digitales fue extremadamente difícil en este caso. El disco estaba en un estado lamentable. No pudo ser salvado para su posterior conservación.

Este documento aparece firmado por una mujer, Rocío Stevenson. Al parecer, trabajó en una reserva de vampiros en el año 2029, como coordinadora de espectáculos y traductora para turistas ociosos que no se molestaban en enriquecer su cerebro y preferían que otros le dieran todo masticadito. ¡Humanos!

La Hermandad consiguió reclutarla en 2031 y fue la artífice de la liberación de los especímenes de su reserva, que, a su vez, fue el germen de la revolución vampírica que llevaría a los Pactos de Haití, por los cuales los humanos y los vampiros acordaron la integración de estos últimos en la sociedad. No hace falta tener todo el conocimiento de la red para saber que eso no era buena idea.

Para los sensibles con temas de violencia, sangre y desgarramientos, no os acerquéis. Además, aquí hay bastante de lo primero y de lo segundo. Y un poco de esclavitud también que hay. Sí, un poquito…

Los vampiros suelen hacer estas cosas, ya sabéis.

Llegó envuelta en el polvo del desierto, con el cuero del abrigo bailando en torno a las botas de espuela y un brillo de revólver en la mano izquierda. Cabalgaba un cimarrón negro, y el pelo rojo, teñido de sangre, caía sobre sus hombros y acariciaba el cañón del rifle Winchester del 73 que adornaba su espalda.

Nadie pudo ver el fuego que ardía en sus ojos ni la cicatriz que cruzaba su cara y rompía su sonrisa. En la noche espesa, solo atravesada por la luz de las lámparas de queroseno y de algunas velas, las miradas de todos permanecían clavadas en la sombra que se arrastraba penosamente tras los cascos del caballo; un muñón de oscuridad anclado a los hierros de una cadena que la mujer sujetaba con su mano derecha, y del que aún manaba un humo acre y denso que traía consigo el inconfundible olor de la muerte.

La mujer descendió del cimarrón y lo ató a los postes de un abrevadero para después ceñir la cadena al mismo palo. Se quedó allí parada unos instantes y dejó que el aire arrastrara los rescoldos de algunas cenizas hasta la entrada del salón. Lo que fuera que había estado enganchado a los hierros, ya no era.

Dio una patada a la arena y se sacudió las ropas antes de enfilar hacia las puertas batientes del salón, conocedora de que al menos un par de docenas de ojos espiaban cada uno de sus movimientos.

Nada se oía en el interior del bar. La música del piano dormía bajo las manos quietas de Joel el Cojo. Las chicas que habían estado bailando sobre el pequeño escenario unos minutos antes, permanecían ahora estáticas, sus piernas y sus brazos suspendidos en el aire con la última nota de Sweet Bestsy from Pike.

—Joel, ¿es que no vas a tocar, cabrón? He venido desde muy lejos solo para escucharte. —La mujer alzó una ceja y la piel bajo su cicatriz se contrajo creando sombras en torno a los ojos y las mejillas.

El aludido desvió la mirada con terror reverencial y la devolvió al piano. Dejó que sus dedos acariciaran el negro y el blanco mientras las chicas retomaban el baile y cantaban «Betsy, get up, you’ll get sand in your eyes» con aquella desidia propia de la gente del desierto.

—Bourbon. —La mujer dio un toque con dos dedos sobre la madera de la barra y escudriñó las sombras que se alzaban más allá del cristal de las ventanas—. Traigo la garganta seca. ¿Dónde está el predicador?

—Llegará pronto. —El camarero vertió un chorro de líquido turbio en un vaso sucio y opaco—. ¿A qué has venido, Mara?

—¿Tú a qué crees? —Sus labios se curvaron ligeramente en algo parecido a una sonrisa.

Él sacudió la cabeza mientras limpiaba algunas botellas con un trapo húmedo.

—Tus visitas nunca traen buenas noticias.

Mara dejó escapar una carcajada profunda y oscura como su alma.

—Me temo que en eso llevas toda la razón, Sammy. —Señaló con la barbilla hacia el corro de jugadores y después al vaso vacío—. Esperaré ahí. Y llénalo. Esta maldita sed nunca se apaga.

Arrastró una silla hacia la esquina en la que ya sonaba de nuevo el hueso de las fichas al chocar contra la madera de la mesa, y se abrió hueco entre el apretado núcleo de hombres que apestaban a tabaco de mascar y a testosterona.

—¿Es que no es costumbre en esta mierda de pueblo saludar a las damas?

En las cinturas de los vaqueros brillaban las Colt y las Remington y, obedeciendo a un instinto más antiguo que las polvorientas calles del pueblo en el que se encontraban, las manos de tres de ellos se movieron hacia las armas en un gesto muchas veces repetido. Ninguno llegó a desenfundar.

—Ya veo. No sois muy habladores, ¿eh? —Mara los miró uno a uno con aquella sonrisa que podría ser la de un demonio o una arpía—. Más de disparar y luego preguntar, claro.

—Déjalos estar, Mara. Los asustas. Ellos no tienen nada que ver.

La mujer alzó la vista hacia el lugar desde el que viajaba la voz.

—¿A todos? Lo dudo. —Frunció el ceño e hizo un gesto de saludo pretendidamente teatral—. Buenas noches, Predicador. Te he estado esperando.

—¿Qué haces aquí?

—¿Tú qué crees?

Joseph, el predicador de Rocky Salt Village repasó con el pulgar y el índice el borde de su sombrero de ala negra y dejó escapar un suspiro. Aunque desconocía el motivo exacto que había llevado a Mara a hacerles aquella visita, solo había una razón que explicase su presencia en el pueblo.

—Pensé que los tenías controlados —siguió la mujer sin darle tiempo a decir nada. Su voz se convirtió en gruñido y, en su sonrisa de labios entreabiertos brilló el marfil de los colmillos—. ¿No es lo que dijiste? Sabes que odio que me mientan, Predicador. Cuando me mienten suele haber consecuencias.

Deslizó su mirada ambarina, primero hacia los hombres y luego hacia Joel el Cojo, para detenerla finalmente en las chicas del escenario. Se relamió.

—Ellos no tienen nada que ver —repitió el predicador siguiendo la línea de su mirada—. Y ellas aún menos.

Mara separó las rodillas y echó la cabeza a un lado.

—Me parece que no.

Sucedió muy rápido. Un amartillar sostenido del revólver y las balas volaron hacia seis frentes. Tres cabezas se precipitaron sobre la mesa de juego. Otras tres cayeron con sus correspondientes cuerpos sobre el escenario. El rifle hizo el resto y el cráneo destrozado de Joel golpeó las teclas del piano con un ruido infernal.

—Mira que me jode lo del tullido, pero era necesario. Ahora que estamos los que tenemos que estar, hablemos.

Si antes la voz de Mara había sido un gruñido, ahora era el crepitar de un fuego, hambriento y letal. Despierto.

Los colmillos brillaron en todas las bocas. No así las armas. Ya no había necesidad de disimular. La única chica que había quedado sobre el escenario saltó con la agilidad de un guepardo sobre la mesa contigua a la de Mara, y mostró los dientes blancos y afilados como los de una sierra.

El predicador hizo un gesto con la mano para que se detuviera y tomó una silla que arrastró hacia Mara, todavía sentada en el mismo lugar con las piernas separadas y una expresión aburrida, como si nada hubiera ocurrido.

—¿Qué quieres?

—Que controles a tu grupo —replicó la mujer—. Han atacado a los míos dos veces esta semana. Tres la anterior. Las cenizas de cinco vampiros de mi clan lo atestiguan.

—Eso es imposible.

—¿Imposible? —Mara alzó las cejas—. Explícame entonces qué hace el cadáver de Lui junto al abrevadero. Yo misma lo descubrí merodeando por nuestros terrenos.

El predicador hizo una mueca.

—Lo he visto. No sé qué hacía ahí ni tampoco quiénes os han estado atacando, pero no hemos sido nosotros, eso es seguro.

—Habla con los tuyos —zanjó Mara—. Si vuelvo a ver a alguno de vosotros en mis tierras regresaré, pero con compañía.

Se levantó con un movimiento grácil, hecho de aire, y devolvió sus pasos a la entrada del salón. Antes de empujar las puertas se giró hacia el predicador una vez más.

—Si me mientes otra vez, acabaré con todos.

Abandonó el salón sin despedirse, desenganchó al cimarrón y subió a sus lomos de un salto.

En la negrura de la noche cerrada, ni siquiera sus sentidos más agudos que los de cualquier mortal sirvieron para alertarla de que varias sombras silenciosas la espiaban apostadas sobre las dunas del desierto.

Mara espoleó al caballo en el momento en que una flecha se clavaba en el cuello del animal. Su punta no era de metal, sino de la misma madera que el astil.

—Mierda —masculló.

El caballo se encabritó y la vampira cayó al suelo con un golpe sordo.

El chamán se preparó para iniciar el viaje del sueño. Se colocó mirando al sur y prendió fuego al cedro y a la salvia, las dos hierbas aromáticas de energías complementarias que condensaban la esencia de sus oraciones. Con una pluma de pavo dirigió el humo hacia su cuerpo y purificó su aura. Después la agitó de nuevo con delicadeza y ofreció el humo a las Siete Flechas sagradas: los Cuatro Puntos Cardinales, la Madre Tierra, el Padre Cielo y, por último, el Gran Espíritu. Dejó que su cuerpo entrara en un estado de relajación absoluto, y habló con su corazón y con su mente para indicarles a dónde caminar y por qué hacerlo. Lo último que hizo antes de viajar fue avanzar por el fuego sagrado y aguardar a que su espíritu guardián, un lobo negro, lo acompañara.

Llevaba tiempo sintiendo la amenaza que llegaba desde distintos puntos del desierto, más fuerte en la zona de las minas y en el pueblo vaquero de Rocky Salt Village. Los seres que se habían erigido en dueños de esos terrenos eran entes como nunca antes había visto: de una hermosura cruel, brutales y sanguinarios. Su tribu los había atacado varias veces y estaban seguros de haber aniquilado a algunos de ellos, pero seguían sin comprender qué los mataba. La madera, sí, pero no siempre, no de cualquier modo, no en cualquier parte del cuerpo.

El lobo y el chamán caminaron por los márgenes del sueño hasta llegar a las puertas de un salón. Frente a él, atados a los postes de un abrevadero, solo había un caballo y un revoltijo de ropas carbonizadas.

El miedo atenazó el estómago del chamán cuando distinguió la sonrisa de un demonio en el rostro de la mujer que empujaba las puertas batientes de la taberna. Había más como ella en el interior. Muchos más. Su presencia se dejaba sentir como una espina en la conciencia o el roce del filo de un cuchillo en la garganta.

No tenía tiempo que perder. Regresó a la esfera de la vigilia, donde su tribu aguardaba.

—Rocky Salt Village. Atacaremos ahora.

Los hombres, que ya estaban preparados y solo esperaban su seña, se lanzaron como uno solo hacia los caballos y los montaron al trote entre gritos de ánimo y aullidos de lobo.

Sus sombras se perfilaron en la noche como un látigo negro.

—¡Nos atacan! —gritó Mara, todavía desde la tierra sobre la que había caído al encabritarse su montura.

Del salón surgieron varios cuerpos: una de las bailarinas, el camarero, el predicador y un par de jugadores, todos con los torsos curvados y las garras listas, preparados para atacar o defenderse, lo que fuera necesario.

Las flechas volaron. Se deslizaban por el cielo en enjambre con puntería exacta y letal. Lamentablemente, aquellos a quien iban dirigidas no eran simples mortales y, como no lo eran, los proyectiles hacían sangre pero no mataban. Solo dos de las puntas encontraron el hueco exacto del corazón y solo dos cuerpos cayeron.

—¡Predicador! Deshazte de ellos antes de que averigüen qué nos mata. ¡Corre!

Mara se lanzó al desierto buscando sombras.

Los otros echaron a correr tras ella.

Sin la luz de una luna que los guiara y mermadas las flechas y los ánimos, la tribu se vio acorralada en segundos. Como felinos salvajes, en círculo, los vampiros los cercaron lentamente, cerrando más y más el espacio en torno a los pieles rojas.

—A una —gruñó Mara—. ¡Ya!

Las bocas desencajadas cercenaron piel y hueso, y buscaron la sangre tibia y palpitante. La carnicería fue rápida y eficaz. Varios cuerpos quedaron tendidos sobre la arena parda del desierto, sus cuellos expuestos al aire, sus expresiones de mudo terror para siempre grabadas en los rostros.

Mara alzó la cabeza y olió el aire. Su boca y la barbilla estaban manchadas de rojo. Algunas gotas se deslizaban por el cuello hasta su ropa.

—Vámonos. No siento cerca a nadie más.

Desde la linde del sueño, el chamán observaba. Vio las flechas penetrar los cuerpos de las criaturas sin que estas lograran hacerles daño alguno. Vio las dos que atravesaban dos corazones y mataban. Vio, por último, al predicador. En la soledad de la noche, ayudado por el camarero del salón, sus manos de uñas afiladas arrastraban los cuerpos hacia el interior del bar. Las dos hileras de dientes de sus bocas y los colmillos larguísimos arañaban los labios y trazaban sonrisas, aunque sus gargantas solo emitían gruñidos.

El chamán dejó la escena y siguió al lobo, que ya lo guiaba hacia el desierto, hacia las sombras que erguidas sobre sus caballos disparaban flechas en un último intento de sobrevivir a la noche. No lo lograron. Las criaturas acabaron con ellos a la velocidad de un latido y se regocijaron en su sangre, manchándose las mejillas, las manos y el cuerpo con el rojo de la gente de su tribu.

Los brazos y el cuerpo entero del chamán temblaban cuando al fin regresó del mundo onírico y pisó el reino de lo real.

Abandonó la tienda cabizbajo y triste, y se dirigió a las mujeres y hombres que no habían marchado a la batalla; a aquellos aún muy jóvenes para emprender el camino de la guerra y a los que ya eran demasiado viejos para volver a recorrerlo.

—Los han matado a todos —susurró.

Y con su voz, el aire se llenó de llanto, grito y odio.

El amanecer encontró a la tribu despierta y todavía en duelo, aunque en el espíritu de todos ardía ahora el deseo de venganza.

—Sé cómo mueren —dijo el chamán reuniéndolos en círculo—. Si la madera atraviesa el corazón, dejan de ser. La luz del sol también los hiere, aunque no sé si los mata. Peregrinaré hoy a Rocky Salt Village y hablaré con lo que quede allí de humano. Tal vez podamos cerrar algún acuerdo y expulsar a esos demonios de estas tierras.

No dejó que nadie lo acompañara. Montó una yegua joven y atravesó las dunas que separaban su mundo del de los blancos.

En el pueblo, las calles estaban aún desiertas.

El chamán mantuvo a la yegua quieta frente a la oficina del sheriff y esperó. Cuando la puerta se abrió y vio a un hombre rechoncho aproximarse a él con expresión interrogante, acarició el lomo y las crines de su montura y descendió de ella en silencio, sujetándola por las bridas.

—¿Quién eres?

—Llámame Nube Azul. —Extendió una mano, como sabía que era costumbre entre los pálidos—. Tenemos que hablar de los que habitan entre vosotros.

El sheriff no preguntó a qué se refería. Dirigió la mirada a derecha e izquierda e hizo un gesto al chamán para que lo siguiera al interior de su oficina.

El lugar era discreto, pequeño para un pueblo del tamaño de Rocky Salt Village. En un extremo había una mesa con dos sillas, una percha, un taquillón, un archivo y una celda diminuta y vacía.

El sheriff repitió aquel gesto de su brazo, esta vez para indicar al chamán que tomara asiento en una silla frente a él.

—Hablemos —dijo entonces.

Dos horas permanecieron así, intercambiando impresiones y consejos. Dos horas muy largas y muy cortas que terminaron con el chamán sobre la yegua, espoleada de regreso a casa y con el esbozo de un plan.

Nube Azul reunió a lo que quedaba de su tribu y seleccionó a los más fuertes de entre los restantes.

—Esta tarde marcharéis en busca de otras tribus. Hablaréis con los chamanes y los jefes y los convenceréis de que envíen a todo aquel que sepa usar un arco y una flecha —les dijo.

Mientras aguardaba el regreso de sus emisarios, el chamán caminó en sueños para encontrar la forma de terminar con las criaturas de la noche. No comió ni durmió, ni halló más reposo que el de saberse acompañado por su espíritu guardián mientras recorría cada palmo del terreno enemigo.

Los guerreros de las tribus vecinas llegaron en goteo durante los dos días siguientes.

—Las criaturas han asolado nuestras tierras —dijo uno.

—Hace ya dos lunas que huimos de las nuestras. Todo lo que tocan, muere.

—Los pálidos los protegen —añadió otro.

El chamán negó con un gesto de cabeza.

—Los temen. No saben cómo enfrentarlos. Pero nosotros sí. Y eso haremos.

Mara estaba sentada a horcajadas en una de las sillas del salón, los brazos apoyados sobre el respaldo. El predicador había tomado asiento frente a ella y, tras la barra, el camarero limpiaba vasos y botellas con un trapo sucio. Aquella noche no había nadie más que ellos en la taberna.

—¿De dónde salieron?

El predicador agitó la cabeza.

—Ni idea, pero lo saben. O al menos saben qué usar.

—¡Maldita sea! —Mara dio un golpe con las palmas de las manos en el borde del respaldo de su silla—. ¿Qué hacemos?

—Dijiste que los matasteis a todos, ¿no es así?

La mujer asintió.

—Eso creo. ¿Qué diantres sé yo? No lo sé. Quizá alguno escapó antes de que los alcanzáramos.

—Estaban muy lejos —dijo el camarero, sin dejar de pasar el trapo por el cristal de los vasos—. Es imposible que vieran dónde encajaban sus flechas.

—Sabían muy bien que las puntas debían ser de madera y no de metal —le contradijo Mara.

Los tres guardaron silencio.

—¿Qué les has dicho a los tuyos, Predicador? ¿Y a los del pueblo? —Mara clavó sus ojos en la mirada oscura de Joseph.

—Los míos están esperando afuera. Los humanos están inquietos. No saben qué ocurre, pero intuyen que algo pasa. ¿Y tú? ¿Qué le has dicho tú a tu clan?

—Que vengan. Peinaremos la zona, barreremos a todos los pieles rojas que encontremos. No quedará ni uno solo de ellos con vida. Esta tierra nos pertenece.

Como si los hubiera convocado con su voz, un eco lejano de cascos de caballo y resoplidos agitó el aire. Los vampiros de las minas se acercaban en ejército a Rocky Salt Village para unirse a las huestes del predicador. Mara abandonó el salón acompañada por los dos vampiros. De pie sobre el porche contemplaron al pelotón que se aproximaba en silencio por el sendero del norte. Formaban un grupo numeroso y aterrador. Medio centenar de vampiros, una vez unificados los clanes, aguardaban apostados frente al salón, armados con machetes y escopetas, con rifles y revólveres y, sobre todo, armados con sus colmillos y sus garras.

—¿Estamos listos? —gritó Mara.

Un grito atronador rasgó la noche.

—Estamos listos —susurró el chamán con un asentimiento de cabeza.

Dirigió una mirada breve al pequeño batallón congregado frente a su tienda y, aunque la preocupación le rondaba y la inquietud teñía su voz de un tono grave y triste, se esforzó por que todos prestaran atención a sus palabras.

—Debo hacer un último viaje antes de partir junto a vosotros.

Aquellos que pertenecían a otras tribus lo miraron sin comprender. Los suyos callaron.

—¿Un viaje?

El chamán solo asintió.

—Recorreré la senda del sueño una vez más. Cuanto más sepamos sobre el enemigo, más fácil nos resultará combatirlo. No llevará mucho tiempo.

Dio media vuelta y se perdió en el interior de la tienda.

Encendió el cedro y la salvia y concentró sus sentidos, su corazón y su alma. Saludó a los espíritus sagrados y dio la bienvenida al lobo negro antes de emprender el camino del desierto hacia el pueblo vaquero. Nada se oía. Nada agitaba el aire y las luces peregrinas de las estrellas apenas iluminaban la arena de las dunas.

Detuvo sus pasos al cruzar el límite que demarcaba la aldea de Rocky Salt Village. Escuchó. Cuando el lobo negro se estremeció, el chamán se estremeció con él, todos sus sentidos alerta. Desde algún punto cercano llegaban las voces y los gritos de guerra. Lo que vio al aproximarse hizo que su corazón se contrajera. Frente al salón se había congregado una horda. Sus sombras se agitaban sobre los caballos como el agua de un arroyo bajo el vuelo de las hojas. Esperaban pero... ¿a qué?

El chamán y el lobo negro cruzaron una mirada fugaz y deshicieron sus pasos.

Su tribu y las tribus hermanas permanecían donde las había dejado antes de entregarse al viaje del sueño.

Trató de dirigirse a todos, de posar su vista en cada rostro y cada boca, de grabar a fuego en su cabeza y en su alma las facciones de cada mujer y cada hombre dispuesto a prestar batalla aquella noche.

—Nos esperan —dijo—. Debemos marchar ya.

Nadie discutió su orden.

Los guerreros montaron sus caballos y sus yeguas y, guiados por la mano temblorosa y la voz rota del chamán, enfilaron hacia el pueblo.

Solo quedaron atrás algunos hombres, ancianos y niños en su mayoría. El resto cabalgaba hacia la muerte o la victoria.

Los vampiros ultimaban los preparativos del ataque cuando los pieles rojas se les echaron encima como un vendaval de ceniza. Apenas tuvieron tiempo de girarse antes de que las flechas cayeran sobre ellos en salvas rápidas y certeras.

Mara sintió un dardo de dolor hundirse en su ojo izquierdo y la sangre, espesa y fría, manando por sus mejillas.

—¡Atacad! ¡Atacad! ¿Qué hacéis ahí parados? —gritó tras morderse el labio.

Una segunda flecha se le clavó en el costado y aún otra más le rozó el corazón.

«Lo saben», pensó mientras desenfundaba el revólver y apuntaba con su cañón hacia la noche. «Por los muertos, son muchísimos».

Los vampiros espolearon sus monturas y cargaron contra las sombras que, pintadas de azul, de blanco, rojo y negro, atacaban desde el aire como cuervos.

Arrojó el revólver a un lado y, adoptando la postura de un lince, trotó a cuatro patas hacia el indio más cercano. Con un tirón de brazo, lo derribó del caballo. Clavó sus colmillos y sus dientes en la piel suave del cuello y sintió cómo crujía la clavícula al apretar las mandíbulas. No se recreó en su muerte. En lugar de eso, avanzó al siguiente y repitió la misma acción. Una vez, y otra, y otra más, hasta sentir unos cierres de metal en sus muñecas y en el cuello, y ser arrojada de cara contra la tierra.

Con los ojos manchados de sangre, apenas pudo ver al sheriff.

—¿Tú? —preguntó con una voz que era un siseo.

Vio a los pálidos que trepaban las dunas del desierto como hormigas, en colonias apretadas que parecían llegar de todas partes para unirse a los pieles rojas. Distinguió el cadáver del predicador y también el de Sam, el camarero del salón, tendidos sobre charcos de sangre que empapaban la arena. 

Después dejó de ver. Alguien le echó un saco por la cabeza y el mundo se volvió negro.

Año 2020

—Bienvenidos a la visita guiada de Rocky Salt Village. Como veis, el pueblo sigue conservando su encanto decimonónico, ya que hemos mantenido todo en el estado en que se encontraba durante las últimas décadas del siglo diecinueve.

Los turistas y visitantes pasearon sus miradas por las calles asfaltadas de polvo y barro; el imponente salón de puertas batientes; la oficina del sheriff; los establos; las casas de adobe y la iglesia. Las fachadas impostadas  de los edificios aún preservaban sus letreros y, frente a las entradas, todavía se alzaban los postes en que los vaqueros acostumbraban atar a sus caballos.

—¿Podemos hacer fotos?

—Claro, claro, sin ningún problema. —El guía mostró una sonrisa de dientes blanquísimos e hizo un gesto con la mano—. Seguidme, por favor. Rocky Salt Village está habitado, aunque los requisitos para establecerse aquí son exigentes. La idea es preservar el lugar tal y como fue entonces en la medida de lo posible, por lo que la mayor parte de la población se dedica fundamentalmente al cuidado del ganado y a la minería, como se hacía en estas tierras dos siglos atrás.

Los turistas estaban entusiasmados. La experiencia era inigualable, como mirar a través de una lente que transportara al pasado. Las notas de un piano llegaban desde el salón, acompañadas por el taconeo y las canciones alegres de algunas mujeres. Hallaron al sheriff frente a la puerta de su oficina, ataviado con las mismas ropas que habría vestido su homólogo del siglo diecinueve. Cuando pasaron junto a él, se llevó una mano al borde del sombrero y lo inclinó en señal de saludo, lo que hizo que todos rompieran en aplausos excitados. Un poco más adelante encontraron la iglesia y, sentado en una silla junto a la puerta abierta, a su predicador: pantalones, camisa y levita negra; cabeza de cabellos largos tocada por sombrero también negro. Botas de montar oscuras y el revólver en una pistolera ajustada al cinto.

—¿Es un predicador de verdad? —le susurró una mujer a otra mientras los clic de las cámaras se sucedían cantando como chicharras para tratar de capturarlo todo.

—Por supuesto —dijo el guía en voz alta—. Aquí todos los habitantes son «de verdad», como usted bien ha dicho. No se trata de un mero espectáculo. Pero síganme, por favor. La visita no ha terminado. Aún les queda por ver lo más interesante. Estoy seguro de que ese es el motivo por el que todos ustedes han venido, ¿no es así?

Hubo mudos asentimientos y grititos de emoción apenas contenidos. Los susurros llenaron el aire y el guía movió la cabeza en un gesto satisfecho.

—Ya casi hemos llegado. Sigan, sigan.

Una gran nave, semejante a las que se empleaban para recoger al ganado, se extendía en la linde del pueblo. No había ventanas. Solo una pequeña puerta asegurada con varios candados remataba un extremo.

Los visitantes se amontonaron y pelearon por ser el primero en una fila que era cualquier cosa menos columna.

—Por favor, necesito que guarden silencio —les recordó el guía.

Los rumores se fueron apagando para dar paso a una expectación silenciosa que duró lo que el guía tardó en abrir los candados.

La puerta dejó escapar un silbido agudo al girar sobre sus goznes.

Dentro era la noche. Una oscuridad insalvable y densa.

—De uno en uno, por favor. No se apelotonen y mantengan la fila en todo momento. Los brazos pegados al cuerpo —dijo el guía, corrigiendo la posición de una anciana—. Así, eso es. Es muy importante que sigan las instrucciones al pie de la letra. Han leído los folletos antes de acudir, ¿verdad?

Les hizo entrega de unas linternas de viaje diminutas cuyo resplandor apenas alcanzaba a iluminar la punta de los pies y el breve espacio de tierra frente a ellos.

Un hombre dejó escapar un grito.

—Algo me ha tocado… ¡Me ha tocado algo!

El guía intentó tranquilizar al grupo sin demasiada fortuna.

—No se asusten. Prometo que todo está bajo control.

La fila comenzó a avanzar a paso lento, como en el recorrido por un museo o por un pasaje de los horrores.

A ambos lados se extendían jaulas.

—Es una de las pocas reservas de vampiros que aún existen en los Estados Unidos y tal vez la más importante de todas ellas. Tenemos una población de quince ejemplares.

Uno de los turistas gritó y empujó un brazo que había surgido de la nada con sus manos, manoteando como si tratara de espantar a una mosca.

El guía se giró hacia su derecha, irritado.

—¡Mara! Ya sabes cuáles son las consecuencias si no te comportas.

Siguieron adelante como si nada hubiera ocurrido.

—¿Siempre están en las jaulas? —preguntó alguien.

El guía titubeó un instante.

—No siempre. Se los deja salir de forma controlada para que hagan vida normal junto al resto de habitantes de Rocky Salt Village.

Algunos turistas se llevaron la mano a la boca sin disimular su sorpresa.

—¿No atacan?

—No. Ya hace mucho que no. Han conservado buena parte de sus privilegios y han evitado el exterminio completo. No harán nada por poner en riesgo esos avances —aseguró el guía.

Los visitantes atravesaron a pasitos rápidos el largo de la nave, y respiraron con alivio al abandonarla por el extremo opuesto y sentir sobre su piel la caricia del sol.

—Espero que la visita haya sido de su agrado. Por favor, no duden en dejar sus reseñas en nuestra página web. También pueden dejar sus donativos a través de Paypal o en el quiosco que verán al abandonar el pueblo. ¡Que tengan un buen día!

Los turistas caminaron bajo el sol hiriente y dejaron atrás la nave, la iglesia, el salón y el letrero en el que se anunciaba: «Rocky Salt Village: la reserva de vampiros más grande de Estados Unidos».

usuario:

Urs

No me extraña que la generación de humanos que alcanzó a establecerse en Bilfrost no tenga constancia de la existencia de vampiros. La persecución a la que se vieron sometidos durante cientos de años, sumado al éxodo que se daría mucho después en busca de rincones más alejados de la hiriente luz de la estrella de este sistema, tuvo que hacer que la vida de los que se quedaron estuviera marcada por el miedo y no se atrevieran a exponerse.

Es curioso, en cierta manera, como en nuestra esquina del universo no hemos tenido problemas al darnos a conocer, pero la reacción ha sido la misma. ¿Es posible que levantar odio sea inherente a nuestra mutación? ¿Es eso siquiera biológicamente viable?

Respecto a la investigación, me queda claro una cosa: mejor ser cruel, que ser esclavizado. Una esclavitud eterna puede ser muy larga.

Archivo: Néctar de Alys Marín

        Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Dispositivo de plástico y cristal parecido a un ladrillo plano.

Año de extracción:   3353 D.S.A. (en C.T. 9235 dC)

El aparato carecía de valor una vez extraída la información recuperada de ciertos mensajes. No entiendo cómo podían manejarse con unos chismes tan primitivos como esos. La historia ha sido reconstruida a partir de esos archivos después de un trabajo intenso para extraerlos. El plástico ha sido debidamente reciclado y será usado en algo de mayor utilidad.

Según la información personal verificada, el cacharro pertenecía a Alys Marín, nativa de un lugar llamado Cádiz, y de profesión desconocida. Una búsqueda intensiva en la red ha ofrecido ciertos resultados de interés. La protagonista de su relato se llama Jone y debía de ser su amiga, pues parece un testimonio en primera persona que le hubiera sido contado de primera mano.

Sin más, disfrutad de él.

Ya os digo lo del contenido sensible… ¡Bendita Red! A los que no os guste el tema de las adicciones —ejem, sangre, ejem, vampiro—, que maten a gente o que haya sangre —que son vampiros, por la Gran BIOS—, pues no leáis el relato. ¿Contentos?

Apenas he podido dormir desde que conseguí el trabajo para ese exclusivo club del que no se conoce la dirección. Solo van los personajes más importantes del país y una común camarera como yo nunca podría acceder, por lo que no puedo aparcar los nervios y me torturo con mi imagen para no lucir descuidada.

Mi cabello negro cae lacio a mi espalda; mi tez blanca como la leche y mis alargados ojos castaños no brillan con el maquillaje claro; al contrario, me da una imagen de niña, aun teniendo un cuerpo lleno de curvas. Por eso los pantalones oscuros y la blusa negra no ayudan una pizca. En cambio, la chaqueta rojo carmesí me encanta. Espero que cuando me despidan por incompetente me permitan quedármela. Sí, soy una cafre sin remedio, pero ¿cómo luchar contra algo que forma parte de tu personalidad?

—¡Jone!

Es la hora. Nada más salir de la habitación me encuentro con mi hermana y su novio. A pesar de que no apostaba un euro por ellos, llevan juntos desde críos. Lucía es superficial, pero la quiero como es. Su apariencia no es muy diferente a la mía, salvo porque ella adora ir por la vida como si desfilara por las pasarelas. Valerio es un chico divertido y muy friki; su cuerpo escuálido no se ve favorecido con la ropa del club Limbo. Él ha sido mi contacto para poder trabajar allí y aunque él lleva años haciéndolo, apenas habla de ello. Es un misterio que ni a mi hermana le haya contado nada de lo que ocurre allí dentro.

—Vas a hacer que sea la primera vez que llegue tarde a mi puesto de trabajo —se queja Valerio, mirando el reloj de su muñeca.

—Respira hondo y acepta que llegarás tarde —bromeo agarrando mi bolso e introduciendo mi móvil en el bolsillo del pantalón.

—No haré nada si deciden despedirte el primer día —me avisa, saliendo por la puerta.

Lo sigo tras lanzar un beso a mi hermana y esta me desea suerte.

—En el momento que me conozcan te despedirán a ti para darme tu puesto —le aseguro yendo hacia el coche azul oscuro.

—¿Sabes algo sobre seguridad o informática? —me pregunta, abriendo el auto y entrando en el asiento del piloto. 

—Soy de aprendizaje rápido —le contesto, sentándome en el del copiloto. 

—Y de idiotez avanzada  —me ataca, riéndose.

Mi puño impacta en su vientre y él se encoge en su asiento. Gruñe, pero no me devuelve el golpe ni me contesta, aunque en sus ojos veo que lo desea. Puede más su decisión de conservar su empleo que la de comenzar otra pelea conmigo. Lucía nos ha tenido que separar alguna que otra vez. Vivimos los tres juntos, porque al morir nuestros padres en un viaje de avión hace siete años, mi hermana y yo decidimos mudarnos a una casa más pequeña. Por aquel entonces ya salía con Valerio, así que se ofreció a ayudarnos a pagar el piso y acabó mudándose. 

Llegamos a la zona rica de la ciudad. A uno de esos callejones relucientes, no de los que te encuentras por donde vivimos que la mierda te engulle. Aquí incluso podrías dormir en el suelo. Mi cuñado agarra su móvil, teclea algo y un garaje cercano se abre. Introduce el coche en un parking subterráneo. No hay mucho que destacar, salvo que hay una puerta negra vigilada por dos guardias de seguridad. Salto fuera del coche tras desabrochar el cinturón, emocionada por entrar y verlo todo. Espero junto al coche, observando los caros automóviles aparcados.

—Guarda silencio hasta que yo te diga. Nada de bromas, ni fotografías, ni enviar la ubicación, ni contar lo que ocurrirá ahí adentro porque te harán firmar un contrato en el que tendrás que vender un órgano para pagar si lo incumples —me ordena muy serio y yo asiento, haciendo un saludo militar.

Sus palabras me asustan porque le tengo mucho aprecio a mis órganos, son los que tengo y los de repuesto cuesta encontrarlos. Los de seguridad nos permiten entrar sin preguntas. Nos detenemos en una entrada con una taquilla en la que se encuentra una joven de tez oscura y precioso cabello trenzado. Parece ser la que toma los abrigos de los clientes porque, tras darnos una mirada rápida, sigue centrada en la pantalla del ordenador. Las paredes tienen un color rojo oscuro con adornos de madera de ébano. Las luces son débiles para dar un ambiente acogedor y de libertad para desinhibirse. La única puerta a la vista se abre, permitiéndonos pasar a un interminable pasillo lleno de puertas numeradas a la izquierda. Parecen puertas de celdas de  cárcel. Metal negro sin ventanas, sin ranuras para mirar y sin pomos, pero sí con muescas profundas, además de una pantalla oscura junto a ella.

—Se está poniendo siniestro; estilo thriller que no te dejará dormir —comento en voz baja sin disminuir mi ritmo siguiendo a Valerio por ese pasillo.

Encontramos un cruce y cogemos otro pasillo. Mi cuñado abre una puerta de seguridad que parece aún más gruesa y segura, como la de una caja fuerte.

—Silencio y discreción, si no, acabarás dentro por toda la eternidad —me aterroriza.

Yo le doy una bofetada suave en su brazo.

—No me asustes —le riño.

En esa sala nos topamos con otros jóvenes, que por la ropa que llevan serán camareros como yo, así que agito mi mano a modo de educado saludo. No soy buena para los nombres por lo que dará igual que me los digan. Mi cuñado me pide que espere en esa sala, donde hay un par de sillones para descansar, una mesa con comida y bebida —ninguna alcohólica— y una máquina expendedora de tabaco, chicles y móviles de prepago antiguos. En una pared hay taquillas numeradas.  Cuando vuelve, tras entrar en otra puerta que parece aún más dura, me coloca un reloj en mi muñeca; es de los modernos, con pantalla.  Voy a toquetearlo, pero me da un manotazo.

—Hay normas —me avisa Valerio, lentamente para que no haya equivocación o falta de entendimiento—. Está prohibido que los clientes te toquen. Si ocurre, debes pulsar el botón rojo del reloj y vendrá enseguida alguien de seguridad. El azul es para requerir ayuda y el verde por si hay algún accidente.

—¿Accidente?

—Es un club exclusivo —solo dice, como si eso lo explicara todo.

En la pantalla aparecen los tres botones y la hora que es. Me engancha una tarjeta en la camisa.

—Protege esta tarjeta con tu vida, te permite abrir puertas, tanto esta para tus descansos, como la de los clientes y ventanas.

—¿Ventanas?

—Llamamos así a las neveras empotradas donde aparecerán lo que pidan los clientes —me contesta, luego me coloca un pinganillo en la oreja—. Te oiré en todo momento y te ayudaré para que tu primera noche sea tranquila.

Asiento conforme.

—Tu taquilla es la cinco. Guarda todas tus pertenencias, incluido tu móvil. No se te devolverá hasta que termine tu jornada.

Ambos dejamos todas mis cosas dentro y se cierra. Entonces, el reloj pita, anunciando el inicio de la jornada laboral. Mi cuñado agarra algo de su espalda y me lo entrega; una tableta. Leo el contrato, donde queda claro que todo lo que ocurra aquí quedará entre estas cuatro paredes y que si lo rompo o incumplo las normas recibiré una desorbitada sanción económica. Lo pienso y acabo firmando. Valerio lo guarda, pasea su mirada por la sala y sus ojos caen en alguien.

—Penélope, enseña a Jone lo demás, por favor.

La chica da un paso adelante. Tiene el cabello negro y los ojos negros como la noche; tez cálida y cuerpo escultural.

—¿Por qué? Es tu cuñada y tu trabajo —se queja.

—Me debes muchos favores, ¿te parece un buen motivo? —dice Valerio, borde.

Esta gruñe molesta, y me indica con un gesto agresivo de mano que la siga. Salimos de la sala y me lleva al pasillo de las puertas. Se acerca a la pared lisa y pasa su tarjeta por la pared para que esta se deslice y muestre un hueco vacío.

—Aquí encontrarás lo que pidan los clientes —me explica—. El reloj vibrará cuando te acerques.

—¿No es mejor numerarlas?

—No, los clientes no deben saber de dónde sacamos nada y mucho menos el Néctar —contesta, cerrando la ventana al volver a pasar la tarjeta por delante de ella—. Se abrirán las vacías cuando lleves vasos sin nada o cajas.

—¿Néctar? ¿Aquí beben zumitos?  —digo jocosa.

—Digamos que es una bebida de diseño —contesta, hastiada por tener que concretar todo—. Eso solo es uno por cliente, así que si alguno quiere más es un no rotundo —enfatiza ese «no»—. ¿Todo claro?

—Sí —contesto,  no muy convencida.

Con los primeros clientes es fácil. Ocupan su sala numerada, piden sus copas, el reloj los escucha y yo confirmo que el pedido es correcto.

Me paseo por el pasillo hasta que mi reloj vibra, abro la ventana y aparecen las copas con el número dibujado en el vaso. Todo esto lo hago con la voz de Valerio taladrándome el oído, aunque le ignoro un poco. Voy con dos vasos vacíos en mi mano cuando lo veo: un dios de carne y hueso. Alto, ancha espalda, cabello castaño, tez blanca y belleza incomparable. Junto a él hay otro chico, más normal.

—¿Por qué no me comentaste que venía el actor Mario Lagos? —inquiero, contemplando ese caminar sexy.

«Recuerda, no se toca y que no te toquen», me recuerda Valerio, ignorando mi pregunta. Su tono es como si insultara a mi inteligencia.

—Soy un desastre, pero un desastre lindo —le digo, viendo como el joven entra en la puerta siete. Sonrío, deseando ir a esa sala.

Como si me tocara la lotería, el número siete aparece en mi reloj, así que me apresuro a entregar las copa de otra sala. Entro en la sala siete tras peinar mi cabello y comprobar que mi aliento es el mejor. Nota mental: comprar chicles de la máquina. No me prestan apenas atención y ocupan los sillones de cuero. En esa sala, de paredes rojas y acristaladas, hay una mesa y un hueco vacío en el centro, como una pista de baile.

—Néctar —dicen a la vez.

Es el primer cliente al que atiendo que pide eso y la curiosidad por ver qué es me mata. Confirmo el pedido mientras me voy, desilusionada. La fan enloquecida de mi interior está decepcionada porque esperaba que mi encuentro con el actor fuera como en un fanfic. El reloj vibra de nuevo, abro la ventana y veo las dos cajas negras. Apenas pesan nada. Tienen el tamaño de mi mano, con un tacto metálico como si fuera una caja fuerte. Caminando hacia la sala, voy dando vueltas en mis manos a ambas.

«No la abras», me ordena Valerio, como si estuviera distraído en otra cosa. «Entrega sin más».

—Sí, mi señor —digo, atrayendo la atención de los dos al entrar de la sala siete.

Me sentiría halagada si no fuera a las cajas a las que miran como si fueran un chuletón tras una semana de hambruna. Comienzan a ponerse nerviosos, tan ansiosos que no pueden controlar ni sus movimientos y por eso lo suelto en la mesa con premura. Huyo sin mirarlos, aunque escucho movimientos frenéticos. Fuera, y con la puerta cerrada, respiro aliviada. He visto más de una vez a personas adictas para saber que el Néctar no es muy sano. Esto se está poniendo muy raro, así que creo que voy a tener que ir haciendo caso a Valerio, aunque nunca se lo admitiré.  

«Jone, cierra la puerta de la sala doce», me pide Valerio preocupado.

No entiendo qué tiene de malo que una de las puertas esté abierta. Me apresuro por el pasillo, esquivando a compañeros y otros clientes, intentando en todo momento no incomodar a estos últimos. Llego y empujo la puerta. Esta no produce ningún ruido al abrirse, por lo que miro por la fina línea para echar un vistazo rápido. Encuentro el lugar oscurecido, la mesa repleta de bebida, comida y… otra cosa que no alcanzo a distinguir. Abro un poco más e introduzco mi cabeza, justo entonces veo algo moverse por los espejos.

«¿Qué mierda haces? Ciérrala de una vez», casi me grita Valerio.

Me asusto, doy un brinco y obedezco.

—Deja la cafeína —le pido, recuperándome del susto.

Observo el número de la sala, intentando aclarar la imagen que he visto. Sin embargo, es confuso. Respiro hondo, olvido y vuelvo al trabajo.  

«Penélope está en su descanso. Ocúpate de sus salas», me avisa Valerio antes de que mi reloj emita un sonido y me muestre un número.

De camino a la sala vibra mi reloj. Abro la ventana para encontrar el pedido. Agarro las copas y el Néctar. Frente a la puerta nueve, paso la tarjeta por la pantalla y esta me permite el acceso. Con la punta de mi pie la empujo y entro. Esperaba muchas cosas: personas bebiendo, consumiendo drogas y hasta teniendo sexo; pero hallo, asombrada, aun hombre de unos cuarenta y tantos años y una niña en silla de ruedas. Él está pendiente de la pantalla de su portátil, ella, de unos ocho o nueve años está escribiendo en una libreta. Me acerco a la mesa, confusa y deposito las bebidas, además de la caja negra. Cuando me voy a marchar, ella clava sus ojos verdes en mí unos segundos y eso me aterroriza, toda la situación, no ella. Le dirijo  una sonrisa amable y luego cierro la puerta.

—¿Qué hace una niña en un club a estas horas? —pregunto a Valerio, intrigada y esperando que no sea la primera idea que se cruza por mi mente.  

«Nada de preguntas» me recuerda.

Cómo para no preguntar… Me debato entre avisar a la policía o callar. Necesito este trabajo, aunque no a costa de una niña inocente en este lugar clandestino y perturbador por momentos. Puede que le estén haciendo algo que no quiero ni pensar.

«Sal de la sala dieciséis» me ordena Valerio. Confusa, miro a mi alrededor ya que estoy en el pasillo. Estará diciéndoselo a otra camarera.

«Penélope, no te lo voy a repetir otra vez» le avisa Valerio, molesto.

La curiosidad me puede y acelero mi paso para acercarme a la sala dieciséis

«No pienso cubrirte más, se acabó, avisaré a …», amenaza.

Llego justo a tiempo para ver a Penélope salir de la habitación abrochándose sus pantalones y alzando su rostro. Me lanza una mirada que es capaz de matar.

—¿Qué mierda miras? —salta enfadada.

Me encojo de hombros y sigo caminando.

«Cotilla», gruñe Valerio.

—¿Qué estaba haciendo? —inquiero, curiosa, esperando a que se aleje para volver a las primeras salas.

«Algo que no vas hacer tú», contesta tajante.

—Voy a convencer a mi hermana para que te deje —bromeo antes de escuchar el pitido.

«Eso se te... »

—Tengo trabajo, cállate. —le corto, animada por dejarle con la palabra en la boca.

Tras tres horas recibo otro aviso de la sala siete. He tenido un descanso en el que me he refrescado y comprado chicles que he masticado con ganas. El sabor a menta sigue impregnando mi boca y me encanta. Así que, con tranquilidad llego y  encuentro a los dos hombres con un aspecto totalmente distinto al de antes. Van solo con sus pantalones, dejando al aire sus pechos sudorosos. Sus cabellos están revueltos y por sus ojos parece que acaben de llegar de pasar una semana de festival con desfase total. Ahora su atención sí va hacia mí, pero es Mario el que se acerca de forma lenta y sexy.        

—¿Qué deseáis? Algo fresco, ¿a qué sí? —sugiero al ver que siguen sudando.

El hermoso actor se detiene a mi lado con una expresión de galán.

—¿Cuánto tendría que pagar para que me traigas otra caja? —me pregunta, interesado, sacando su cartera negra del bolsillo trasero de sus vaqueros.

—Lo siento, señor —empiezo, incómoda por tener que rechazar algo a este dios. Aprieta sus labios frustrado ante mis palabras—. Solo soy una simple camarera. —Me encojo de hombros, recogiendo las cajas vacías y veo un tubo metálico con un vial dentro de color verde

—¿Qué quieres? —inquiere Mario, apoyándose en la mesa para ocupar mi campo de visión. Subo mi mirada hasta sus ojos, sintiendo como si estuviera al borde de un acantilado y solo deseara saltar a la cristalina agua, sin importar si me estrello contra las rocas—. Solo pide, me puedes pedir hasta mí —me susurra esto último para que solo lo oiga yo y me entra la risa nerviosa.

«Jone, sal de ahí», me ordena Valerio.

—Lo siento —digo antes de salir casi corriendo. Afuera, suelto el aire. Esto parece una maldita locura—. ¿Has escuchado? —pregunto a Valerio, alucinando, ya en el pasillo.

«Lo veo y escucho todo, cuñadita», me contesta con voz cantarina, «Está prohibido intimar con los clientes», me recuerda, como si fuera mi padre y yo su niña adolescente con las hormonas revolucionadas.

—¡Joder! ¿Cómo puedes decirme eso teniendo a ese adonis a centímetros de mi cara? Te quisiera ver a ti con Carla Hernaz —ataco, sabiendo cuánto le gusta a él esa actriz.

«Soy fiel y estoy entregado al completo a tu hermana. Mis ojos son suyos».

—Mi hermana no te está escuchando, no sé a quién quieres engañar. Te he visto ver fotos de chicas culonas en redes sociales —le aviso, jocosa.  

«Me acabo de enamorar de tu cuñada», escucho una voz distinta de hombre.   

—¿Quién es? —pregunto, curiosa.

Dejo las cajas vacías en su ventana correspondiente mientras espero la respuesta. En mi mente se crea una imagen de él, porque si trabajan allí es otro cerebrito gafotas como mi cuñado. Que no hay nada de malo, me he enamorado de más de uno.

«¿Tienes nuestra línea abierta?», inquiere el desconocido, alarmado.

«Sí, quedaste como un estúpido», responde Valerio, riéndose. 

—¿Cómo te llamas, mi enamorado? —interrogo.  

«Para ti Charlie»

—¿Es tu nombre real o eres el Charlie de los ángeles? —bromeo, mirando la notificación del reloj. Otro pedido, pero esta vez en la sala seis.

«Lo segundo»

—Me encanta jugar, ten cuidado.

Salgo de la sala de descanso. Estiro mi cuerpo, preparándome para otra ronda de trabajo, cuando un ruido sordo me asusta. Me quedo en el pasillo, paralizada.

—¿Qué ha sido eso, Valerio? —pregunto aterrada.

«Lo miro. Espera», me pide, calmado.

Mi lado estúpido me prohíbe quedarme quieta, por lo que me acerco para encontrar que la puerta de la sala siete está abierta y los pies de un camarero sobresalen. Preocupada por que se haya desmayado, acelero mi paso y me arrodillo al verlo al completo. La sangre empapa su rostro; su cuerpo está agarrotado como si hubiera muerto entre forcejeos. Un movimiento dentro de la sala me llama y mis ojos caen en algo que nunca creería ver.

«¡JONE, SAL DE AHÍ!», me grita Valerio, histérico.

La respiración se me atora en la garganta y mi salud mental se resiente porque nunca superaré ver al actor Mario succionando la muñeca de su amigo, que yace muerto en el suelo, y una caja de Néctar abierta en el suelo entre ambos cadáveres. No me ha visto por lo que, despacio como un caracol, me arrastro hasta estar con la espalda contra la pared, temblando y con ganas de vomitar.

«Jone. Ven hacia la sala de descanso, ahora que está distraído».

—Tengo que cerrar la puerta —me mentalizo—. Así no hará daño a nadie más.

«¡NO! ¡VETE A LA SALA DE DESCANSO!».

Apoyándome en la pared, me incorporo con sigilo y me inclino hacia el cuerpo, agarrando los pies del camarero. Tiro de él con cuidado, lentamente, sin llamar la atención, hasta sacarlo. Después me asomo y veo que Mario aún sigue relamiéndose. Aguanto una arcada y, estirando mi brazo para no entrar, enrosco mis dedos en la hoja de la puerta. Me quedo sin aliento al ver que levanta su cabeza, su cara manchada de sangre y su boca, de la que gotea el líquido rojizo, se abre, enseñando sus dientes. No voy a poder dormir más en mi vida. Tiro despacio para cerrarla, pero él se incorpora y corre hacia mí con una rapidez sobrehumana. Llega antes y la atrae hacia él. Forcejeamos, al menos unos segundos antes de que arremeta con su cuerpo, la puerta se desencaje del marco y me golpee. Choco contra la pared, quedando atrapada entre ella y la puerta. El golpe me debilita, me tiemblan las piernas y, sin poder sujetar mi cuerpo, me derrumbo. Mis ojos se nublan, el dolor me deja sin voz y un zumbido ensordecedor llena mis oídos.

La sala nueve se abre y se asoma el hombre que estaba con la niña. Pasea su mirada por el pasillo hasta que me ve. Se queda perplejo antes de venir a ayudarme. No puedo hablar, ni gritarle que se meta en su sala, que allí estará a salvo de esa… esa… no sé qué es. Parece humano, pero su fuerza no lo es. Me apoyo en la pared para incorporarme y empujarlo dentro de la habitación. No es posible, ya que Mario se adelanta. El otro hombre le grita y el monstruo le ataca sin más. Lo sujeta por la camisa y lo estampa contra la pared, una y otra vez sin parar. El hombre intenta resistirse, aunque le sea imposible y se debilite. Sin poder sostenerme, oigo al fin con claridad la voz de Valerio, gritándome. Lo obedezco al ver cómo se derrumba el extraño en el suelo y Mario se ceba. Paso por detrás todo lo rápido que puedo y voy a seguir adelante cuando mis ojos encuentran a la niña acostada en los sillones y tapada con una manta de colores.

Cierro la puerta despacio tras entrar, llego hasta ella y la zarandeo para intentar despertarla. Sus ojos apenas se abren como si estuviera adormecida. Estudio la sala hasta que veo la silla de ruedas en una esquina. La acuno en mis brazos, ignorando el dolor y la llevo hasta ella, donde la acomodo y la cubro con la manta.

«Jone, hazme el favor de salir de ahí», suplica Valerio.

Empujo la silla de ruedas y noto algo caer a mis pies. Casi me desmayo de nuevo al ver el cabello hasta que distingo que es una peluca y la recojo. Observar la cabeza de ella  sin cabello me confunde porque ninguna niña debería estar aquí y mucho menos si está enferma.

—Dime si está despejado, Valerio —pido con el corazón a mil, sin estar preparada para salir ahí.

«Ya vienen los de seguridad, huye. ¡YA!».

Abro la puerta y, asomándome, veo a los dos guardias de la entrada rodeando a Mario. Empujo la silla por el pasillo, paso la tarjeta acelerada y, hasta que la puerta no está cerrada, no me derrumbo. De rodillas en el suelo, lloro desconsolada. Alzo mi mirada cuando siento que alguien se acerca y reacciono. Aun reconociendo a los otros camareros, no me muevo. Me alejo de sus manos y me incorporo sola. Voy hasta la puerta que da al puesto de control donde está Valerio y la golpeo.

—Valerio, déjame entrar.

«Se bloquean solas cuando se da la alarma» me contesta, calmado. «Hasta que no se neutralice a Mario no se podrá salir de aquí», me dice las palabras que no quería oír.

—Ya están los guardias ocupándose de él —le recuerdo, señalando la puerta que lleva a los pasillos.

«No, Mario los ha matado», responde despacio, esperando mi reacción. 

Apoyo mi frente en la fría puerta y lloriqueo.   

—¿Por qué estás tan tranquilo? —inquiero, asustada porque esa bestia le de por arremeter contra la puerta.

«Porque tengo todo controlado».

—¿Ha ocurrido esto con anterioridad?

«No es la primera».

—¿Sabes manejar esta situación?

«Sí, me dieron un curso».

—¿Y por qué a mí no? —Si lo hubiera sabido lo hubiera rechazado. 

«Porque no eres de seguridad».

—¿Y tú sí? —le inquiero, indignada. Quiero una maldita pistola para defenderme de él—. Llamad a la policía, ha matado a cinco personas y le estaba chupando la sangre a uno de la muñeca como si fuera un vampiro. ¡La sangre! —enfatizo sin querer gritar para no llamar su atención.

Algunos camareros me aconsejan que me calme y me refresque. Sin embargo, no puedo, no sabiendo que puede entrar y matarnos.

«Nada de policía», replica Charlie.

—¿Dónde está Valerio? —inquiero, preocupada e inquieta.  

«Sigo aquí, descansa un poco. Por favor, hazlo por mí».

Obedezco y me dispongo a volver con la cría, pero alguno de ellos la ha acostado en uno de los sillones. Ocupo el de al lado y entierro mi rostro en mis manos temblorosas. Noto la humedad, no son mis lágrimas porque he dejado de llorar. Contemplo mis manos sucias de sangre y toco mi frente, encontrando el origen: la herida. Duele un poco, sin embargo no parece muy grave, ni grande. La limpio con cuidado con el borde de la camisa interior y me arranco la chaqueta, que se siente como una prisión. Debí seguir como camarera en aquel apestoso bar, al menos tenía seguro que todo lo que se servía era legal. Mi mirada se detiene en la máquina expendedora y en los móviles de prepago. Voy hacia ellos y compro uno, destrozando la caja para llegar hasta el teléfono. Mi primer instinto es contactar con mi hermana, pero no puedo preocuparla. No tengo a nadie más a quien llamar que no sean seres queridos. Entonces recuerdo algo que me lleva a teclear, rezando por que no me equivoque con los números. Contesta el contestador y me despido. Lo guardo en el bolsillo del pantalón. Sé que por mucho que lo intente no puedo descansar, ni dejar que esto pase.

—¿Cuánto le queda para que se le pase el efecto? —pregunto a Valerio.

«Nunca, ya ha sobrepasado el límite que soporta el cuerpo y no puede metabolizarlo», contesta Valerio.

—Entonces, ¿a qué esperamos?

«A nada».

Ocultan algo, porque es imposible que no esperen algo o a alguien que solucione lo que ocurre.

—Si queda encerrado, ¿puedes abrir la puerta de afuera? —ideo un plan.

«Sí, pero no creo que funcione porque no deja de dar vueltas por el pasillo, buscando una salida o más Néctar». Esta vez es Charlie.

—¿Dónde se encuentra?

«Entre las salas quince y dieciocho», me informa él mismo.

Valerio está distraído y es mi oportunidad. Compro chicles de menta. Como tres de una sentada, masticando con ganas y comprobando que todos están distraídos, en un visto y no visto estoy fuera.

«¿QUÉ HACES? VUELVE DENTRO», me grita en el oído Charlie.

«Jone, por favor», me suplica Valerio, aterrorizado de pronto por mi plan suicida.

—Esto acabará ya.

Camino despacio hacia el pasillo, me asomo y lo veo a lo lejos, distraído intentando encontrar una salida. Evito mirar los cuerpos recientes de los dos guardias de seguridad y solo corro hacia la sala siete. Dentro, localizo la caja, pero un escalofrío recorre mi espalda al escuchar sus pasos y la voz de Valerio avisando de que se acerca. Me pego a la pared, abro la caja y encuentro que no está el Néctar. Paseo mi mirada por los cuerpos hasta verlo bajo la mesa. Gateo hasta llegar a él y arrinconarme allí. El metal del aparato es frío contra mi piel; no obstante lo abro a toda prisa y encuentro el vial vacío. Sin dudarlo, escupo el chicle verde dentro. Cuando cierro el aparato parece que dentro está la droga y desde lejos puede engañar al actor. Aguantando mi respiración, escucho sus gruñidos, su respiración alterada y sus movimientos rabiosos. Espero y rezo.         

«Ahora, vuelve. No me seas idiota», se enfada Valerio al que lo he estado ignorando para centrarme en los ruidos de Mario.

Guardo el falso Néctar dentro de la caja, salgo de la sala esquivando los cuerpos y me coloco junto a la puerta nueve. Respiro hondo, viendo esa espalda ensangrentada y ese cuerpo que parece más enorme.

—¡EH, TÚ!

Se gira de sopetón y me mira con los ojos súper dilatados. Dan un miedo insoportable. Gruñe como un animal rabioso, con su pecho subiendo y bajando a un ritmo exagerado, mientras aprieta sus puños manchados de sangre.

—¿Quieres Néctar? —le pregunto, fingiendo tranquilidad.

Asiente en cuanto digo la palabra clave, por lo que todavía dentro de ese desenfreno y locura sigue habiendo un ser humano. Saco la caja de mi espalda y la abro, enseñándole lo que desea con desesperación. Cierro la caja y, despacio, la coloco en el suelo ante la atenta mirada de él. Le doy una patada para meterla en la habitación y retrocedo, entrando en pánico, al ver que corre hacia mí. La respiración alterada, los latidos dolorosos y los sudores valen la pena porque me ignora para adentrarse en la sala. Bloqueo la puerta, subo la intensidad de la luz, la música y la temperatura al máximo para que arda, que sude toda esa droga y esté tan saturado con todo que le cueste concentrarse y no pueda derribar la puerta.

—Se acabó.

Fuera del local, en la calle, la policía nos rodea, tanto a clientes como a trabajadores. Apenas puedo hablar, solo aferro la silla de ruedas de la niña, esperando que aparezca su madre o algún familiar de ella. Me alivia ver a Valerio salir por la puerta del garaje, aunque observo durante un momento al joven que está a su lado. No me equivocaba, Charlie es un friki cuatro ojos que tiene su morbo. Estiro mi mano para que ambos me localicen, pero solo mi cuñado se acerca, preocupado.

—No le cuentes nada a la policía —me exige, serio.

—¿Por qué? Han muerto personas… Una niña acaba de quedarse sin su padre —me indigno. Sé que es su padre, porque al despertar preguntó por él sin parar.

Sin verlo venir, Valerio me abraza con fuerza y me susurra al oído. 

—Te matarán si cuentas algo de lo sucedido aquí. Di que estás en shock y deja que la jefa se ocupe —me explica, apretándome con fuerza contra su cuerpo. Me apoyo en su hombro, derrotada.

El silencio llega acompañado de alguien que, con su presencia, trae el pavor hasta en los agentes de la ley. Su apariencia es de una chica común, sin nada destacable. Va vestida con vaqueros,  americana y botas negras. Lleva el cabello atado en una cola alta, muy hermosa. Se entretiene conversando con la policía unos minutos antes de acercarse a nosotros. Hay algo en ella que me altera; que me asusta como hacía Mario. Espero que no descubra que yo avisé a la policía a través de un amigo con una palabra clave.

—Gracias por lo que has hecho, eso ha asegurado que todos salieran con vida —me dice, amable. Sin embargo, algo me suena extraño. Se inclina hacia mí y noto esa energía que emana algo peligroso. Como si supiera que puede hacerte daño y aprovecha ese miedo—. Te espero mañana.

Suena como una amenaza y lo siento así.    

usuario:

Urs

Las fiestas que se salen de control y los desfases que llevan a que muera gente no me son ajenos. Por desgracia no puedo afirmar que nunca haya visto a uno de los nuestros perder el raciocinio hasta convertirse en una bestia hambrienta que solo piensa en saciar sus instintos, sean estos los que sean.

La pregunta que me asalta al leer este documento radica en si lo que se describe aquí es consecuencia de una alteración de la mente, producto del consumo de una sustancia piscotrópica, o, si por el contrario, estamos ante vampiros reales. Creo que se trata de la segunda opción, pues no conozco ningún producto, natural o artificial, que sea capaz de inducir tales efectos.

¿O sí? Creo que este es un camino que merece la pena afrontar. Quizás me lleve al origen de todo. O, por lo menos, me acerque un poco más.

Archivo: Nachzehrer de Fran Castillo

       Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Escritos sobre tablillas de piedra enterrados en una fosa en una pequeña grieta del centro del gran continente de la Tierra.

Año de extracción:   3357 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9239 dC)

Tras el escáner, las rocas fueron depositadas en el Archivo Indescriptible de los Pozos de Khareia. El motivo es que pertenecen a un conjunto junto a los tres sarcófagos encontrados en la fosa.

En uno de esos ataúdes se encontraba un esqueleto que sostenía una de las piedras con fuerza, como si su vida dependiera de ello. Visto el resultado, es muy probable que no fuera así. Las supersticiones humanas son fascinantes… Un estudio pormenorizado ha identificado los huesos como pertenecientes a Fran Castillo, sepulturero de Alemania. Una región de un lugar llamado Europa. Ahora entiendo lo de Nueva Europa…

Este sujeto fue reclutado por la Hermandad debido a sus multifacéticos intereses, que iban desde la escritura hasta los arcaicos medios tecnológicos de su época.

En este relato se llevan a cabo rituales un tanto macabros —y primitivos, he de añadir—, y hay asesinatos, y por lo tanto muertes, que conllevan que hay sangre… ¿Sigo o lo pilláis?

La pala entró de golpe en el barro removido. George la empujó más adentro con su bota y luego se ayudó de un quejido para sacarla, bien colmada de tierra húmeda. Elevó la herramienta por encima de su cuerpo y la vació fuera del hoyo. Antes de volver a introducirla, se apoyó en ella para tomar un poco de aliento. Sacó un pañuelo de tela blanca de uno de los bolsillos del pantalón y se enjugó el sudor de la frente. Atardecía y la llovizna suave, que había comenzado hacía un par de horas, ya empezaba a calar su ropa.

—¿Quieres que te sustituya, George? —le preguntó John, el dueño de la pala, mientras lo observaba desde arriba.

George negó con la cabeza.

Quería acabar con aquello él mismo. No soportaba que hablaran de él o de su familia a sus espaldas. Ya había desenterrado hacía unas horas, con todo el dolor de su corazón, a su pobre mujer, que llevaba en el cementerio poco más de dos años. Solo habían encontrado carne apergaminada y huesos, como debía ser. Después de aquello, todos habían callado y él había podido respirar tranquilo por un rato. Ahora, esperaba el mismo resultado. Sabía que oponerse habría sido peor; la gente enloquecía demasiado rápido. En lugar de compadecerse del sufrimiento de su familia, comenzaban a acusar y rumorear.

Los odiaba.

Pero allí estaba, exhumando él mismo el cadáver de su hija pequeña. No tenía por qué cavar él, John se había ofrecido gentilmente varias veces, pero quería mostrar su voluntad de cooperación a la comunidad. Era la mejor forma, desde su punto de vista, de poner sus cartas sobre la mesa, sin tapujos, para que todos vieran que estaba limpio, que su familia no estaba maldita.

Miró al cielo y sintió las pequeñas gotas de lluvia en su rostro. Todo acabaría pronto. Pudo oír los murmullos de los vecinos, que se agolpaban detrás del grupo formado por el doctor Collins, Peter Jones, que era reportero del The Providence Journal, y el párroco. Algunos de ellos portaban antorchas, que encenderían en breve si el evento se alargaba, y estacas. Había que estar prevenido para cualquier eventualidad, decían. George recordó el gesto de decepción en las caras de algunos al abrir el ataúd de su esposa y descubrir que dentro solo había una mujer muerta. Intentó ignorarlos, sin éxito.

Volvió la vista al fondo del agujero. La superficie ya le llegaba casi a mitad del muslo, no debía quedar mucho, pues no la habían enterrado demasiado profundo. Había sido en enero y la tierra estaba congelada. Ahora, seguía estando muy apelmazada, pero la lluvia era de gran ayuda. Introdujo la pala de nuevo en la tierra y notó cómo golpeaba la tapa de madera de la caja. No pudo evitar que varias lágrimas corrieran por sus mejillas. La muerte de su hija aún estaba fresca en su memoria. No hacía ni tres meses que la había traído sin vida al cementerio, tras morir, afectada de consunción, la misma enfermedad que se había llevado a su mujer unos años antes.

Retiró la poca tierra que quedaba y salió del interior de la tumba. Tiró de las cuerdas junto a John y otros dos hombres, que se prestaron voluntarios, para sacar el féretro a la superficie. Tras hacerlo, se apartó unos pasos. Abrir el ataúd de su hija era demasiado para él. John y Benton, el hermano mayor de George, se ayudaron de una palanca de acero para quitar los clavos y, cuando hubieron terminado, apartaron la tapa.

El primero en asomarse fue el doctor Collins. George esperaba ver en su cara la misma reacción que tuvo antes, cuando vio a su mujer. Pero no fue así.

El doctor mantuvo los ojos muy abiertos durante unos instantes que parecieron eternos. Miraba el cadáver como si le costara encontrar las palabras perfectas para describir lo que estaba viendo. Cuando se volvió para hablar a la multitud, todos estaban expectantes.

John se le adelantó.

—¡Parece que está dormida! —exclamó.

Eso bastó para alarmar a todos los congregados, que se acercaron a la tumba con descaro para curiosear, empujando a George y apartándolo a un lado.

El cuerpo de Mercy, de solo diecinueve años, no presentaba signos de descomposición. El pelo y las uñas parecían haber crecido.

George sintió, de repente, un sudor frío recorriéndole la espalda. Temió lo peor.

—¡Es una bruja! —gritó una mujer fuera de sí.

—No, no es una bruja —dijo el párroco con la voz rota—, es una…

—¡Nachzehrer! —Interrumpieron algunos por detrás—. ¡Nachzehrer!

—¡Lo sabía! —clamó una tía de George con lágrimas en los ojos—. ¡Lo sabía!

—¡Vampiro! —exclamaron otros.

—¡Quemadla! —se oyó decir a alguien.

Los granjeros comenzaron a encender las antorchas con excitación. Empezaba a oscurecer y se agradecía un poco más de luz, pero no era esa, en esencia, la intención de los vecinos. Un grupo de ellos ya blandía las antorchas en alto, reclamando justicia.

—Parad. —El doctor Collins se situó entre la tumba y la multitud—. Parad, por favor. Escuchad un momento. Esto no es inusual. Se la enterró hace menos de dos meses y muy cerca de la superficie, en pleno invierno. El cuerpo se ha conservado porque hace mucho frío.

—¿Y cómo explica esto, doctor? —preguntó John con cierta sorna, mientras señalaba el interior del ataúd.

El doctor siguió la indicación del aldeano y pudo ver que Mercy tenía sangre en la boca. Había un hilillo que le bajaba hasta la mejilla derecha. No tuvo palabras para rebatir aquello. Miró al párroco y suspiró a la vez que negaba con la cabeza. El diagnóstico era claro.

La turba volvió a gritar y a levantar las antorchas. No todos sabían lo que tenían que hacer, pero animaban e instaban a que se hiciera cuanto antes. La vida de un chico estaba en juego.

Varias mujeres se acercaron al féretro para sacar a Mercy de allí. Querían quemarla entera.

—No, no —dijo una anciana—. Así no. Hay que hacerlo bien.

El párroco comenzó a recitar una plegaria.

Benton, que había venido a Exeter con su familia desde un pueblo cercano para hacer todo lo posible por salvar la vida de su sobrino Edwin, vio cómo su hermano apoyaba la espalda en un árbol cercano, se derrumbaba hasta sentarse en el suelo húmedo y se cubría la cara con las manos manchadas de barro y sudor. Se acercó a él.

—Querido George —dijo mientras se sentaba a su lado—, lo siento mucho.

Su hermano no respondió.

—Esto es lo mejor —continuó—. Ahora sabemos cuál era la causa de la dolencia de Edwin. Ella le estaba robando la energía vital. Tu hijo se recuperará. Hemos hecho bien. Lo vamos a salvar.

Benton se alejó, tras un abrazo, y George siguió llorando en silencio, sin consuelo. Su mujer había fallecido y, poco después, su hija también. Ahora, el cadáver de esta resultaba no estar del todo muerto y parecía estar bebiendo la sangre de su hermano pequeño desde la tumba, debilitándolo y dejándolo sin energía. Lo estaba consumiendo poco a poco. No podía entender por qué la desgracia se había cebado con su familia, ni qué podría haber convertido a su hija Mercy en un nachzehrer. Nunca había creído en aquellas mamarrachadas, pensaba que eran habladurías y delirios de un pueblo sin suficientes estudios como para entender la verdadera razón por la que pasaban las cosas. Un conocido suyo había viajado al sur del país y le había contado en una carta que allí se mofaban de las estúpidas creencias que aún se profesaban en Nueva Inglaterra, a las puertas del siglo XX.

La realidad del lugar en el que vivía lo había puesto en su sitio de golpe. Los rumores de sus vecinos y familiares eran ciertos. Tenía miedo por lo que le iban a hacer a su hija, pero tenía aún más miedo de perder a su último hijo.

Su hijo.

Volvió la mirada al carruaje en el que habían traído al pequeño. El chico estaba tan débil que no hubiera podido llegar al cementerio andando como el resto. George se levantó y se alejó de la multitud para ver cómo estaba.

Abrió la portezuela y entró con cuidado en el carruaje. Edwin se hallaba recostado en uno de los asientos, con los ojos cerrados. Al sentir que alguien entraba, los entreabrió y esbozó una tímida sonrisa al ver a su padre.

—¿Qué pasa? —preguntó con un hilo de voz—. ¿Qué es ese escándalo?

—No te preocupes, hijo mío, todo se arreglará —dijo George, mientras acariciaba el pelo ensortijado de su hijo—. Todo saldrá bien, ya lo verás.

No quiso contarle lo que estaba sucediendo fuera porque ni siquiera él lo entendía. Todo aquello lo superaba.

Salió de la carroza en el momento justo de presenciar la profanación de su hija. Las mujeres que al principio querían sacarla del féretro en volandas ya no estaban tan envalentonadas y solo gritaban desde una distancia prudencial. Mercy infundía respeto desde su ataúd. Parecía que, en cualquier momento, pudiera abrir los ojos y matarlos a todos.

John se acercó lentamente a ella con un hacha afilada. Miró su hermoso rostro, su piel pálida y suave, sus labios manchados de sangre. No pudo evitar recordar que la había deseado en vida, aunque nunca se lo había confesado a nadie. Se esforzó en pensar en sus cuatro hijos y en su mujer para deshacerse de aquellos recuerdos lascivos y poder llevar a cabo la tarea que le había sido encomendada. De repente, se le antojaba una atrocidad mutilar aquel cuerpo indefenso, pero apretó fuerte los labios y levantó el hacha.

Notó cómo se rompían el esternón y varias costillas con el golpe. Los trozos de carne y sangre coagulada que mancharon su camisa y su cara lo hicieron mirar hacia otro lado con repulsión. Cuando John retiró la herramienta, Benton se abrió paso y metió las manos en la oquedad sin ningún pudor e hizo fuerza para ensancharla un poco. Acto seguido, apartó entrañas y pulmones, cogió el corazón de la muchacha y se lo arrancó del pecho. Se puso en pie y lo levantó en alto para que todos los vieran, mientras vitoreaban. La anciana que conocía el ritual se acercó a él y recogió el órgano con un pañuelo de tela blanca. Rápidamente, le dejaron paso para que lo transportara hasta una gran piedra plana que habían colocado a unos metros. Lo colocó sobre ella de forma solemne y un hombre lo envolvió en el fuego de su antorcha hasta que comenzó a arder.

Todos admiraron en silencio cómo el corazón de la joven se consumía en las llamas. Solo la voz del párroco se oía en el cementerio, mientras rezaba en un susurro y elevaba su crucifijo dorado por encima de la cabeza. George se acercó a él, se arrodilló a su lado y rezó. 

Benton observaba la escena desde un poco más atrás. Se había quedado junto al ataúd que, en aquel momento, no era el centro de atención. El corazón de Mercy ardería por un buen rato, pero él quería acabar cuanto antes para irse de allí, no le apetecía pasar la noche en casa de su hermano pequeño. Así que cogió la palanca del suelo y se volvió a enfrentar a su sobrina muerta. Tenía el pecho destrozado. Se preguntó si alguien la cosería para volver a enterrarla. Mientras tanto, ahí estaba, mirándolo incluso con los ojos cerrados, desafiante. Benton sintió un extraño escalofrío que le recorrió todo el cuerpo, pero no se dejó intimidar. Agarró la palanca de acero y la introdujo entre los dientes de Mercy. Apoyó su cuerpo en el otro extremo, hasta que le desencajó la mandíbula a la que había sido su sobrina. El cadáver quedó con una expresión grotesca, con la boca abierta de una forma antinatural. Antes de que la nachzehrer se pudiera levantar del féretro y comerle las entrañas, Benton le colocó una piedra del tamaño de un puño entre los dientes. Ya no volvería a morder a ningún inocente.

Cuando la llama se extinguió, la señora recogió los restos en un mortero de madera, le añadió algunas hierbas que sacó de un bolsillo de su oscuro vestido y se puso a machacarlas con un pequeño mazo, mientras recitaba algo entre dientes. Luego vertió en la mezcla agua caliente de una marmita que había estado calentándose en una pequeña fogata cercana, para hacer una especie de infusión. Cogió el cuenco entre sus huesudas manos con solemnidad y comenzó una lenta procesión hacia el carruaje en el que se encontraba el pequeño Edwin. Todos los vecinos se pusieron detrás de ella y caminaron bajo la lluvia despacio, con fingido respeto.

Encontraron al chico recostado en el asiento de la carroza con los ojos cerrados, tal y como lo había dejado su padre. No pareció darse cuenta de que alguien abría la portezuela. Cada vez estaba más débil. Su hermana muerta había consumido su vida hasta casi acabar con él. Pero la comunidad de Exeter estaba haciendo lo posible para salvarlo.

—Edwin —susurró la mujer que había abierto la puerta del carruaje.

El chico respiró profundamente antes de intentar levantar los párpados. La mujer no esperó a que el muchacho le diera permiso y entró en el carruaje con su vestido mojado por la llovizna, que lo hacía aún más pesado. Se acercó a él y tocó su frente. Estaba caliente.

La mujer se apartó el pelo empapado de la cara, se acomodó en el asiento de enfrente del chico y se giró hacia la portezuela para que la anciana le diera el mortero con la necesaria infusión.

—Edwin —repitió con dulzura—, tienes que tomar esto. Haz un esfuerzo, te sentará bien.

El chico la miró sin reconocerla, parecía estar a un paso de la muerte.

La mujer le acercó el mortero a los labios resecos y le acunó la cabeza con la otra mano, como a un bebé, para ayudarlo a incorporarse.

—Bebe un poco.

Edwin abrió los labios con timidez y tomó un pequeño sorbo del brebaje que le ofrecía aquella desconocida. Le resultó asqueroso e intentó escupirlo, pero ella le agarró la cabeza con vehemencia y le instó a no hacerlo.

—Te sentará bien —repitió, mientras volvía a acercar el cuenco al muchacho para que diera otro sorbo.

Poco a poco, el hijo de George acabó con el brebaje ante la atenta mirada de los allí congregados, que esperaban pacientes bajo la lluvia nocturna. Acababa de ingerir el corazón de su hermana mayor.

—Mejorará —dijo la anciana a George.

El pobre hombre solo pudo asentir.

El ritual había llegado a su fin. La comunidad unida había acabado con el nachzehrer. Podían respirar tranquilos. Solo quedaba volver a enterrar el cuerpo de la pobre Mercy y esperar que Edwin se recuperara.

Volvieron a amortajar el cadáver como pudieron, cerraron con clavos la tapa del ataúd y lo enterraron, mientras el párroco recitaba una plegaria. Cuando terminaron de cubrir el agujero, John llamó la atención de los presentes.

El párroco, que estaba junto a la tumba y al lado de George,  calló, de repente, y todos dirigieron la mirada hacia donde apuntaba el dedo índice de John.

Edwin se había levantado, había salido del carruaje y estaba delante de este, de pie, mirándolos. George no pudo creer que su hijo se hubiera recuperado tan pronto.

La multitud ahogó un grito de asombro.

Con la tenue luz que ofrecían las antorchas, daba la impresión de que el muchacho no estuviera tocando el suelo y que la lluvia ni siquiera lo rozara. Su levita no estaba abotonada y ondeaba a sus espaldas como una bandera. Su rostro estaba más pálido que antes de tomar el brebaje preparado por la anciana, pero sus ojos parecían irradiar fuego.

Nadie se movió durante unos largos segundos de desconcierto. Aquello no era una alucinación, Edwin estaba allí. Era real.

De repente, la anciana que había preparado la infusión con el corazón de Mercy cayó fulminada delante de George. Nadie se agachó a socorrerla, mientras agonizaba y boqueaba como un pez en busca de un último aliento. Murió rodeada de vecinos que no podían dejar de mirar al niño al que creían haber puesto a salvo de su hermana muerta.

Edwin avanzó hacia la multitud. Se acercó despacio a ellos. Los que llevaban estacas las dejaron caer al suelo sin poder remediarlo. Estaban petrificados. Estaban bajo su merced.

Caminó entre ellos, mirándolos fijamente, desafiándolos con una media sonrisa en los labios. Pero ninguno parecía tener ya vida en los ojos. Se acercó al párroco, que estaba junto a la tumba de su hermana. Con un esfuerzo sobrehumano, el párroco logró alzar el crucifijo ante Edwin. El chico miró con desgana la cruz que le había puesto delante como si fuera la peor de las armas que pudiera imaginar. Se acercó más a ella y la besó, ante el estupefacto asombro del siervo de Dios. Luego, arrimó su cara a la de él y lo besó también.

—Sois ridículos, Padre —susurró en su oído con una voz profunda.

Arrastró los labios desde la oreja del cura al cuello con los ojos cerrados, oliendo cada centímetro de su piel, embriagándose con su aroma, sintiendo su pulso acelerado. El párroco tragó saliva con dificultad, a punto de orinarse encima. Edwin disfrutó aquel precioso momento unos segundos más y, luego, le mordió la yugular. Sus colmillos se clavaron profundamente en la suave piel del hombre indefenso y empezó a manar sangre, que bebió sin piedad.

Cuando acabó con él, el cura era solo un amasijo de huesos y piel, que se desmoronó y cayó al suelo sin vida. Edwin no se molestó en limpiarse la sangre que tenía en la comisura de los labios y que le manchaba las mejillas y parte del cuello. Paseó la mirada por el resto de aldeanos, inmóviles, mientras se relamía. Reparó en su padre, que tenía la cara desencajada de dolor. Se acercó a él y acarició su rostro con el dorso de la mano para secar sus lágrimas. De repente, parecían ser casi de la misma estatura.

—No sufras, padre —le dijo, y le puso la mano en el pecho—, todo irá bien.

Notó que el corazón de su padre palpitaba a toda velocidad. Quiso calmarlo de alguna manera, pero sintió que algo no iba bien a sus espaldas.

Giró sobre sí mismo para encontrar a su tío Benton corriendo hacia él con el hacha de John en las manos. Apreció su coraje. Había sido capaz de aprovechar un momento de debilidad para atacar. Pero la valentía no era suficiente.

Levantó el brazo derecho y Benton paró su carrera en seco. El hacha salió despedida de sus manos y se fue a clavar en la frente de John. Edwin no pudo evitar sonreír ante tan maravillosa casualidad. No obstante, enseguida volvió a fijar su atención en el hermano de su amado padre.

—Has mancillado a mi hermana —le dijo. Esta vez habló bien alto—. Eres una deshonra para la familia.

Subió el brazo por encima de la cabeza con fuerza y Benton se elevó en el aire unos metros como si fuera un títere colgando de sus hilos y Edwin fuera el titiritero. Lo mantuvo alzado unos segundos, mientras lo miraba a los ojos y percibía todo el odio y el miedo que estos desprendían. Cuando se cansó, juntó las manos y las separó de golpe, poniendo los brazos en cruz. Benton sintió como si le hubieran atado cuerdas en los tobillos y las muñecas, y los cabos de esas cuerdas los hubieran amarrado a caballos enfurecidos que corrían con todas sus fuerzas en diferente dirección. Sus brazos y piernas se tensaron y tiraron del cuerpo hasta que se desgarraron, y cada extremidad voló hacia un punto cardinal. El alarido de horror y desesperación de Benton pudo escucharse a kilómetros. El tronco cayó al suelo como un saco de patatas. El muchacho respiró hondo y estiró la espalda para reponerse del pequeño esfuerzo que había hecho. Luego se volvió al resto de vecinos, que había asistido en completo silencio a los asesinatos.

—Ahora sois mi rebaño —les dijo con solemnidad—. Acudiré a cualquiera de vosotros cuando tenga sed. —Todos bajaron la cabeza en señal de sumisión—. Podéis ir en paz.

La multitud dio media vuelta y comenzó a caminar hacia el pueblo.

—Menos tú —dijo Edwin señalando a un hombre, que se paró y lo miró con sorpresa y miedo.

Era Peter Jones, el periodista.

—¿Qué vas a contar en tu artículo? —le preguntó.

—Diré… —Comenzó a decir, nervioso—. Escribiré que se ha exhumado el cuerpo de Mercy Brown, que se ha descubierto que tenía un aspecto lozano, con lo que se le ha arrancado el corazón, se ha quemado y luego se ha preparado una infusión con sus restos para que tú la bebieras. Y luego han vuelto a enterrar el cuerpo mutilado de Mercy.

—¿Y qué más?

—Y que a pesar de todos los esfuerzos, tú, Edwin Brown, no presentaste mejoría y falleciste.

Edwin sonrió satisfecho.

—Puedes marchar.

Edwin Brown se abotonó la levita, se sacudió un poco de polvo de una manga y entonces se dio cuenta de que ya había dejado de llover. Volvió a sonreír.

Paseó con tranquilidad entre las tumbas, siguiendo despreocupado a la comitiva desde lejos, hacia la salida del cementerio de Chestnut Hill.

usuario:

Urs

Todo lo que ocurre en esta historia parece más un cuento de terror que la realidad. No me puedo tomar en serio algo así. Y no te equivoques, no se debe al absurdo ritual que se lleva a cabo para intentar curar a un mordido por un vampiro que, a pesar de su falta de rigor por todos lados, no me extrañaría que se llevara a cabo en cualquier poblado poco culto, como es el caso. No, no se debe a eso mi falta de credulidad, sino al comportamiento que tiene aquí el vampiro.

Por un lado, que la muerta tenga sangre en la boca y se conserve de forma adecuada, pero no sea un vampiro, no tiene sentido. ¿Por qué no se defiende? ¿O es que no era un vampiro y estaba muerta? Entonces, ¿cómo se explica el poco deterioro y la sangre fresca?

Y luego nos encontramos con el sujeto propiamente dicho. Ese chaval parece más un dios que un enfermo por la bacteria. ¿De dónde salen esos poderes? Parecen tan poco creíbles que prefiero descartar esta fuente como válida y proseguir mi investigación. Resulta sencillo en cuanto a que es la única que he encontrado con tal descripción de vampiro. Sin embargo, te lo recomiendo sin duda, mamá. He llegado a estar tan embebido en la lectura que casi paso por alto uno de los objetos que la Horyzon encontró. Y eso ya es decir mucho.

Archivo: El acuerdo de la quimera de Noa Velasco

       Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Legajos en una cueva de Enor, planeta del Sistema Tsun.

Año de extracción:   3357 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9239 dC)

La traducción de este documento fue difícil porque el idioma no era uno de los descubiertos por el Sistema Aliado. Me llevó un minuto y treinta segundos más de lo habitual realizar la operación y fue un tanto desesperante, la verdad. Además, el documento estaba repleto de mucosidad de aspecto sospechoso y un tanto repulsivo. El legajo fue cedido, con mocos y todo, a la Biblioteca de Silfos.

El legajo estaba firmado por Noa Velasco. No tengo conocimientos avanzados sobre el mundo de Enor, pero parece ser que este tipo era famoso por dedicarse a escribir la historia de su mundo y dejar constancia de los acontecimientos más importantes en sus escritos. La Hermandad nunca llegó a este mundo. Mejor para ellos.

La historia carece de nada que pueda hacer saltar vuestras sensibles emociones.

La niña estaba hambrienta y percibía un olor sugerente en el aire. Era la esencia de la ciudad, de sus habitantes, de sus metales y de sus animales.

Venía del oeste.

Aunque el segundo sol ya se había perdido detrás de las montañas, su luz se negaba con obstinación a morir. Al mirar al horizonte, la niña maldijo a los dioses de la oscuridad por su indolencia. En cuanto vislumbró el carro, apartó la mirada y trepó por las ramas de un haya. Arrugó la nariz. Ningún vampiro se habría rebajado a hacer algo tan vulgar como trepar. Claro que ningún vampiro nacía con una sola ala. Excepto ella.

El olor se volvió más intenso y se concentró en el camino. El carro se acercaba. Tiraba de él un uromono. Esas bestias siempre le daban problemas, así que se preparó, expectante.

En cuanto le vio los ojos, se introdujo en su consciencia.

La bestia siguió trotando sin vacilar. Su mente, no obstante, deambuló perdida hasta que estuvo bajo el control de la niña. Cuando el carro llegó adonde ella esperaba, doblegó al uromono con su mesmerismo y lo paralizó por completo.

La niña contempló el caos con placer.

El carro chocó contra la gran bestia, que, al estar enganchada a las varas, lo hizo girar en el aire y arrojó a dos humanos por la pendiente a un lado del camino.

No era el momento para deleitarse con los gritos: el desayuno estaba preparado.

La niña se dejó caer y se convirtió en una niebla espesa y oscura que alcanzó su presa en un instante. Un mordisco fue suficiente para hacer brotar la sangre. Poco a poco, el uromono dejó de gruñir y entró en un sueño frío del que no despertaría jamás.

Cuando se hubo saciado, la niña echó un vistazo por la ladera. Abajo, a una distancia considerable, yacía el cuerpo roto de un humano adulto. ¿Qué edad tendría? ¿Cuatrocientos?, ¿quinientos años? No era buena calculando edades y ese hombre no vería una nueva luna sobre su cabeza. Sin embargo, el otro humano vivía. Si ella tenía cien años, aquel niño no tendría más de sesenta. Había tenido suerte y, aunque su delicada piel estaba llena de arañazos, al menos respiraba. Por debajo de la ropa descubrió cicatrices y heridas recientes, pero no eran de la caída. No estaba roto, solo inconsciente. Podría valer.

La quimera contempló al niño con sus ojos insondables. En su rostro leonino, como siempre, había una expresión tan humana como enigmática. Aunque se moría de curiosidad, la niña nunca se había atrevido a mesmerizarla para desentrañar sus misterios. No creía que pudiera salir bien parada tras intentarlo. Además, aquello no era lo que había atraído a la pequeña vampira hasta ella. No le importaba la colección de cuernos afilados o astas romas que rodeaban, flotantes, la cabeza de la quimera; ni su rabo de felino gigante o las colas que se movían tras él, ya estuvieran cubiertas de escamas o fueran de magia pura; no le atraían los elementos del fuego o el viento que orbitaban a su alrededor como lunas llenas de poder; lo que buscaba se hallaba suspendido en el aire tras su enorme cuerpo, a una distancia constante, entre todo tipo de alas. Las había de plumas, por supuesto, algunas dignas de un tengu o una arpía. La que le interesaba, no obstante, era un ala coriácea, hermana de la que tenía ella misma en la espalda, a su izquierda.

—Este acuerdo no es aceptable —dijo la quimera con una voz sin género que retumbó en toda la sala, una cueva más parecida a un templo subterráneo que a una guarida.

La niña intensificó su indignación con artificiosidad.

—¡Coágulos! ¿Cómo que no es aceptable?

Sin variar un ápice la inflexión de su voz ni su gesto, la quimera parpadeó y repitió las condiciones del acuerdo, despacio, una vez más:

—Un ala por una vida preciada.

—¡Es una vida preciada! —se quejó mientras señalaba al niño humano—. Si sirve para que me des esa ala, tiene un valor incalculable.

—No existe vínculo alguno entre esa vida y la tuya.

—¡Claro que sí! —La mirada de la vampira vagó por las paredes de piedra luminiscente de la cueva, como si buscase inspiración—. Hemos… hemos compartido mucho juntos. Nos hemos vuelto inseparables, de verdad. Perderlo ahora me daría mucha… —buscó pistas en la quimera, pero su expresión era tan críptica como siempre— ¿rabia?

—Este acuerdo no es aceptable —repitió la quimera.

La niña odiaba esas palabras.

De vuelta en el bosque, dejó caer al humano en el suelo del claro. No había razón alguna para tener miramientos. El niño se despertó desorientado, contempló sus heridas como quien se mira un nuevo desgarro en una chaqueta ajada y luego se fijó en ella.

No se sobresaltó.

Aunque a simple vista no se diferenciara mucho de una niña humana, aquella criatura tenía una mirada desprovista de humanidad y su presencia era inquietante como la de un animal salvaje. Estaba acostumbrada a provocar un miedo cerval en los demás y, en cambio, aquel niño la observaba con curiosidad. Podía no resultar imponente con su cabello enmarañado, su piel pálida como la luna o el muñón de su ala derecha. Sin embargo, sus colmillos descubiertos eran un símbolo universal que cualquier idiota podía interpretar con éxito.

Pero el humano mostró más interés por las alas que por los colmillos. La vampira se sorprendió cuando este se acercó a tocar tanto su ala intacta como la inexistente. El recelo inicial se transformó en incredulidad. Correspondiendo a su gesto, ella le tocó la frente con una de sus afiladas uñas. El niño cogió el dedo con sus manos y lo examinó con insaciable curiosidad.

En aquel momento había más temor en los ojos de la vampira que en los del humano.

Entonces se levantó, harta de tanto manoseo.

—A partir de hoy vas a ser mi sirviente, así que ten un poco de respeto. Recuerda mi nombre: yo soy Malojchnetea.

—Tea —contestó el niño.

—¿Cómo? —preguntó confusa—. ¡No! Malojchne…

—Tea —repitió—. Yo, Trebian.

—¡No me importa tu nombre! —saltó Tea—. Ten muy clara una cosa: tú eres una vida preciada. Solo eso. Nada más. Estás vivo porque te necesito para conseguir mi ala. Cuando eso ocurra me libraré de ti, renacuajo.

Trebian la miró unos segundos y después asintió.

—¿Yo también puedo tener alas?

Tea bufó. Aquello era el colmo.

—Pues claro que no, ¿quién te has creído que eres?

—Trebian.

Y, tras un bostezo, Trebian se durmió.

—Este acuerdo no es aceptable.

De haber sido posible, Tea habría jurado que había cierta tensión en la voz de la quimera. Su expresión seguía inmutable.

—Es la décima vez que vienes esta semana y es la décima vez que te lo digo —añadió.

Tea pateó el suelo.

—¡No es culpa mía! ¡Ese humano es demasiado tonto para ser preciado! Se pasa todo el tiempo dormido y no sabe cazar. Además, creo que es ciego: se golpea con todo, no puede servirme como es debido. ¡Ni siquiera es capaz de decir bien mi nombre!

La quimera se tumbó por primera vez desde que Tea la visitaba. Con ella se movieron sus alas, sus cuernos y sus colas, y todos los elementos excepto la tierra tuvieron que alterar su órbita para no chocar contra el suelo.

—Una vida no se hace preciada a la fuerza —explicó—. No es una obligación, no se elige.

—Pero entonces…

La quimera la interrumpió:

—Una vida es preciada cuando piensas en ella, a veces más que en tu propia vida.

—¡Yo pienso en él! —protestó Tea.

Los ojos insondables de la quimera la escudriñaron con intensidad.

—¿Cuál es su nombre? —preguntó al fin.

Tea se tiró al suelo de culo con los brazos cruzados.

—¿¡Y yo qué sé!? —Hizo una pedorreta—. ¿Qué importa eso? He dicho la verdad: pienso en él. Constantemente. Y en el momento en el que podré cambiarlo por mi ala.

—Has de ser consciente de que no hay acuerdo sin sacrificio. Y no hay sacrificio si no lamentas la pérdida.

Tea se convirtió en niebla y se levantó. Sabía cuándo estaba perdiendo el tiempo.

—Ya te he dicho que no es culpa mía. Ese renacuajo cegato no hace nada para ganarse mi simpatía. ¿Tienes algún consejo para él?

—Para él no, pero sí para ti. Deberías probar a convivir con él durante el día. —Tea arrugó la nariz y dejó a la vista los colmillos—. Al menos una parte.

El primer sol ya estaba amenazadoramente alto cuando llegó el segundo amanecer. Tea permanecía bajo el abrigo de los árboles y no lograba abrir los ojos del todo. Aquella luz no había quien la soportara.

—No entiendo qué gracia tiene vivir bajo los soles. —Estaba de mal humor. Trebian, en cambio, corría feliz por la ladera detrás de unos pájaros de viento—. Aunque la quimera tenía razón. Ya no te tropiezas…

El niño perdió pie y rodó cuesta abajo.

—¡Croquetaaa! —gritó divertido.

—… tanto —terminó Tea.

Los humanos tenían tendencia a partirse huesos con facilidad y el niño era demasiado valioso, así que Tea bajó convertida en niebla a toda velocidad.

Trebian reía. Quería volver a subir.

La vampira, no obstante, estaba demasiado expuesta a la luz. Era como si aquellos malditos soles quisieran penetrar su piel para quemarla por dentro.

—Volvamos al bosque —ordenó.

Ni siquiera la ropa que había cogido del poblado del sur la protegía lo suficiente. Tal vez tendría que llevar uno de aquellos estúpidos sombreros. Hasta entonces, se conformaría con un trozo de túnica del chaval. Al fin y al cabo, estaba hecha pedazos. A través de varios agujeros se podían ver sus cicatrices más antiguas y las costras de las heridas más recientes.

Le entró hambre.

Con una uña rascó una de las costras y se la llevó a la boca.

—¡Ay! —se sorprendió Trebian.

Tea arrugó la nariz.

—Es crujiente, pero sabe fatal. Vamos a cazar algo.

Cogió a Trebian de la ya de por sí desgarrada túnica y, convertida en niebla, subió de nuevo a la espesura.

La vampira intentó enseñar a Trebian a cazar durante meses. Al parecer, los humanos no podían mesmerizar a sus presas. Tampoco tenían garras ni colmillos. Aunque lo más molesto de todo era que necesitaban hacer fuego para quemar antes lo que comían, como si fuera algún estúpido ritual.

—¿Ni siquiera de noche puedo descansar de la maldita luz? —se quejó.

Trebian rio. Había crecido mucho. Tea se preguntaba cuánto mediría al cumplir los cien años si seguía a ese ritmo.

—¡Sin ella no puedo servirte bien!

La vampira pareció calmarse. Asintió y chupó la sangre de una liebre. Cuando terminó con su presa, se la dio a Trebian para que la asara. El niño siempre ponía cara de pena.

—¿Ya estás otra vez? —lo reprendió Tea—. Acepta las cosas, humano. Eso —señaló la liebre—: comida. Tú —señaló a Trebian—: mi ala.

El niño contempló las llamas, ausente.

—¿Para qué quieres esa ala? —Miró a Tea a los ojos, que brillaron como estrellas a la luz del fuego—. Puedes hacer muchas cosas sin ellas. ¡Te conviertes en pedos! No necesitas volar.

Tea se levantó y dio un pisotón en el suelo.

—¡Tú no sabes nada! —gritó—. ¿Mi niebla? Eso es como correr. Volar es verdadero poder. ¡Es respeto!

De una patada, rompió una rama gruesa como su cabeza. Trebian puso cara de pena otra vez.

—Algún día conseguiré el ala que me falta —se dio la vuelta— y volveré con los míos. ¡Seré su reina! Les daré el castigo que merecen. ¡Se arrepentirán de haberme rechazado!

Trebian volvió a refugiarse en las llamas danzantes de la hoguera.

—Si alguien no me acepta como soy, es tonto. A mí no me gustaría vivir rodeado de tontos.

Tea estalló. Saltó y cayó sobre el fuego con un golpe de las garras.

—¡Cállate! —ordenó con los ojos como ascuas entre una lluvia de chispas.

—¡A mí no me mesmerices! —respondió Trebian, airado.

La vampira lo contempló atónita durante unos segundos. La furia bulló en su interior. Apretó los dientes. Sus garras se crisparon. ¡Coágulos! ¡Los humanos se rompían tan fácilmente! Le faltó el aire como si el maldito fuego se hubiera extendido dentro de ella y la asfixiara.

Miró a Trebian a los ojos. No supo por qué, pero por primera vez sintió verdadero miedo.

Entonces resopló y se levantó dando una patada de niebla a Trebian. Luego le siguió el resto del cuerpo.

—¡«Preciada»! —refunfuñó entre otras palabras ininteligibles—. ¡Bah!

Se acercó a la cesta y cogió otra liebre.

—Ya has comido suficiente —advirtió Trebian—. No desperdicies vidas.

Tea ya había succionado un poco de sangre. Entrecerró los ojos y bajó la presa muy despacio hasta el suelo.

—Claro… Crees que has salvado una vida, ¿verdad? ¿Es una vida preciosa? ¿Podrías cambiarla por un ala? ¿Por unas garras para conseguir tu alimento? ¿Por el elemento del fuego para quemarlo? ¿O por una cola que te sirva para azotar a quienes te han hecho daño?

Trebian recogió la liebre, que temblaba paralizada. De la herida sin coagular aún brotaba sangre. El niño se reflejó en los ojos del animal hasta que este comenzó a agonizar.

—¿¡Qué!?

La piel alrededor de la herida se fue volviendo gris y el pelaje se fue cayendo.

—Recuerda bien cómo termina aquello a lo que le hinco el colmillo, humano. —Había desafío en su tono. Había rabia y una salvaje sensación de superioridad, pero también una sombra de frustración—. Nadie me dice lo que tengo que hacer.

Y, sin embargo, siempre terminaba haciendo lo que Trebian quería. La vampira se preguntó si el niño no dispondría de una mesmerización aún más poderosa que la suya.

Trebian no tenía las capacidades de los vampiros, pero había aprendido a aprovechar sus fortalezas. En lugar de paralizar a sus víctimas con algún tipo de hipnosis, tenía una inusual empatía con los animales. Mientras Tea los subyugaba para su provecho, Trebian mantenía una relación de simbiosis con ellos. Para la vampira no existía diferencia alguna, pues al fin y al cabo las criaturas obedecían cuando él pedía algo.

Es cierto que el niño era incapaz de transformar su cuerpo en niebla, pues no dejaba de ser humano. A cambio, había aprendido a desvanecerse en el bosque hasta el punto de que una noche Tea se había vuelto loca buscándolo. A él le había parecido muy divertido. A ella no.

Estaba furiosa.

¿Quién se había creído que era ese niño humano para reírse de una vampira como ella? ¡La futura reina de los vampiros, ni más ni menos! ¿Qué tontería era esa de desaparecer como si no fuera a verlo nunca más? ¿Le parecía gracioso? Renacuajo insolente y desconsiderado. ¿Acaso no era consciente de lo mucho que ansiaba esa ala? ¿Qué haría ella si desaparecía su vida preciada así como así?

Estaba aterrada.

Se detuvo frente a la ladera de la montaña donde habitaba la quimera. Hacía un año que no la visitaba para formalizar el acuerdo. Se había cansado de sus negativas y cada vez le apetecía menos probar suerte.

—Debería buscarme otra vida preciada —musitó—. Esta no creo que valga nunca. Es defectuosa.

Bien mirado, Trebian ya no era tan torpe como antes, a la luz del día veía a la perfección y se procuraba su propio y desagradable alimento. Incluso decía bien su nombre. «Tea», pronunció en voz baja.

Se volvió para observar el muñón de su ala. «Si alguien no me acepta como soy, es tonto», recordó. Apretó los puños con fuerza y las uñas atravesaron la carne. Si alguien creía en las segundas oportunidades, era ella. Con paso lento, Tea se dirigió a la cueva de la quimera.

Un olor a putrefacción la detuvo.

Dio la vuelta y subió rápidamente hacia la fronda mientras olisqueaba el aire. Arrugó la nariz. Hacía mucho tiempo que no percibía aquel hedor.

El shihunshi.

Era el único ser al que Tea temía. Respetaba a la quimera, por supuesto; al fin y al cabo, tenía más alas que nadie. Sin embargo, el shihunshi era una criatura maldita y se alimentaba de almas. No había nadie en el bosque que pudiera lastimar a Tea. Ella era la reina del lugar. Hasta que llegaba aquel no-muerto.

No se podía mesmerizar a un no-muerto, mucho menos succionarle la sangre, y sus garras de vampira no lograban separar su carne antes de que él absorbiera su energía, así que su táctica era huir como niebla y esconderse hasta que se fuera. La cueva de la quimera era un buen lugar. Incluso el shihunshi tenía el buen juicio de respetarla y temerla. Nada como un montón de alas flotantes para eso. Sin embargo, una sensación de urgencia se apoderó de Tea. Había algo que impedía que corriera a cobijarse en las cuevas.

Trebian.

¡Coágulos!

No podía permitirse perder su vida preciada. Trebian era suyo, no de aquel apestoso devorador de almas. Transmutada en niebla cruzó el sotobosque en línea recta hacia el olor de Trebian. Atravesó árboles, maleza y animales asustados que corrían en dirección contraria. El shihunshi estaba cerca. Y Trebian. El fuego ardía protegido por altas hayas y allí, mirando en todas direcciones con evidente tensión, estaba su vida preciada.

El niño advertía que algo se acercaba. Algo que había hecho huir a la mayoría de animales. Solo quedaba un mapache que se había subido a su espalda y bufaba hacia la oscuridad. Trebian le susurró algo mientras lo dejaba en el suelo y este, agazapado en actitud amenazadora, salió corriendo. No fue a atacar, sino a ahuyentar a las luciérnagas, que rodearon con su tenue luz una figura. Estaba muy cerca. Trebian se envaró. El mapache volvió a aparecer y saltó sobre la figura. Tras lanzar un mordisco, huyó entre gruñidos y desapareció.

Trebian estaba solo. El instinto le decía lo mismo que le había dicho al resto de animales. Sin embargo, correr en la oscuridad era una mala idea. Se mantuvo cerca del fuego y sacó un cuchillo, su falsa garra. Levantó los hombros y afianzó las piernas, amenazante.

Y entonces lo vio.

Su cuerpo rígido levitaba sobre el suelo como si fuera demasiado sagrado para que el no-muerto, en su corrupción, pudiera siquiera tocarlo. Y sin duda era un muerto viviente, no solo por su ropa funeraria, sino porque las manos y el rostro eran más madera pútrida cubierta de pergamino cuarteado que carne y piel. Sus ojos vacíos eran como bocas abiertas, hambrientas.

Trebian retrocedió. No quería estar cerca de aquel monstruo. Tampoco quería alejarse del fuego. No pudo elegir. El shihunshi atravesó el fuego, lo que redujo su intensidad al instante, y el cuerpo del niño fue atraído por una fuerza invisible. A través de la boca abierta sin dientes y de los ojos vacíos, el shihunshi comenzó a alimentarse del alma de Trebian.

Una niebla oscura atravesó al no-muerto. Aun con su forma incorpórea, Tea se estremeció. Materializó una mano y agarró al niño. Y corrió. Corrió como nunca lo había hecho. Solo cuando ya había perdido de vista al shihunshi, cansada, soltó a Trebian.

—Tienes que esconderte —le dijo entre jadeos—. Como tú sabes. Yo lo distraeré. Nuestra energía es irresistible para él, no podrá evitar seguirme. Aprovecha entonces y ve a la cueva de la quimera. Allí estarás a salvo.

Trebian recobraba el aliento cuando una de sus piernas cedió. Se sentía mareado. Esconderse un rato le parecía buena idea. Sobre todo si luego tenía que correr por el bosque a la luz de la luna.

—Ese bicho es peligroso. ¿Estarás bien? —preguntó mientras se incorporaba.

Los ojos oscuros de Tea lo contemplaron con extrañeza. ¿Por qué se preocupaba por su seguridad? ¿Es que Trebian quería también unas alas? ¿Era acaso una vida preciada para él?

—Si no tengo que cargar contigo, el shihunshi no podrá alcanzarme.

Y después de una última mirada, Tea se volatilizó.

Llamar la atención del insistente monstruo no había entrañado jamás dificultad alguna. Hasta entonces. Por más que flotara cerca de él para atraerlo, seguía inexorablemente hacia Trebian. Podía estar muerto, pero no era tonto. Sabía que Tea era una presa difícil y molesta. Lo habría intentado de no tener una mejor, y estaba claro que podía sentir a Trebian.

—Ni siquiera tiene nariz. ¿Cómo puede olfatear mejor que yo?

Estaban demasiado cerca del lugar donde había dejado a Trebian y, aunque ella era incapaz de percibirlo, el shihunshi no dudaba.

Inamovible, Trebian lo veía avanzar. Se había escondido lo mejor posible: había ocultado su olor; se había fundido con el árbol en el que se había metido hasta el punto de imitar los pliegues de la corteza; incluso su consciencia pertenecía más al bosque que a sí mismo. Por último, bajó su ritmo cardíaco y aguantó la respiración.

El shihunshi se detuvo de pronto. Su cuerpo flotante y rígido viró de un lado a otro. Al cabo de unos segundos, se fijó por fin en Tea y reanudó la persecución hacia ella.

La vampira sintió una extraña alegría. ¿Desde cuándo era placentero que la persiguiera ese pestilente engendro?

No duró demasiado.

Trebian aguantó la respiración cuanto pudo hasta que perdió de vista al shihunshi. No obstante, su capacidad era limitada y en cuanto cogió aire, el no-muerto se detuvo otra vez y giró hacia él.

—¡Coágulos! —maldijo Tea.

Había que cambiar de estrategia. La vampira buscó a su alrededor guiada por el olfato hasta que vio un gran ciervo macho. Entró en su mente casi al instante.

El shihunshi estaba cada vez más cerca. Demasiado. Aunque Trebian lo había despistado por un momento al aguantar la respiración de nuevo, el devorador de almas sabía que estaba allí. No volvería a distraerse. Harto de esperar a que fuera demasiado tarde, Trebian salió de su escondrijo con el cuchillo preparado. No tenía miedo, así que corrió hacia su enemigo. Y entonces un enorme ciervo embistió al shihunshi.

Trebian dio un salto triunfante de la emoción. Gracias a eso tuvo la sensatez de ponerse en movimiento de nuevo, esta vez hacia la cueva de la quimera.

El ciervo solo había conseguido ganar algo de tiempo para él. Libre de la sugestión de Tea, el animal abandonó toda actitud agresiva y corrió hacia Trebian. El niño era veloz, pero sus cortas piernas no podían dejar atrás al no-muerto, por lo que agradeció que el ciervo inclinase la cornamenta invitándolo a montar. Tras agarrar un lado con cada mano, el impulso de la cabeza y la inercia hicieron todo el trabajo. Varias zancadas después dejaron al shihunshi atrás.

Tea los alcanzó cuando llegaron a un riachuelo que marcaba el final del bosque y el comienzo del territorio de la quimera. El niño desmontó y acarició al ciervo cuando este se agachó a beber.

—¿Nos hemos librado de esa cosa? —preguntó Trebian al tiempo que se volvía hacia la oscuridad del bosque.

Tea negó con la cabeza.

—Es un pesado. Tenemos que llegar hasta las cuevas. —Quedaba una buena subida, aunque despejada—. La buena noticia es que el riachuelo lo entretendrá. Ese bicho flota sobre el suelo y puede saltar cualquier cosa… menos el agua. Con suerte, no encontrará una forma de atravesarlo y se irá a otra parte.

Tras cruzar al otro lado convertida en niebla, dejó a Trebian en el suelo y ambos corrieron cuesta arriba. Parecía cansada. Una futura reina no tenía obligación de realizar tantos esfuerzos. Cuando llegaron a la entrada de la cueva, oyeron un lejano estruendo tras ellos. Abajo, en la ribera, la copa de un árbol se agitó con violencia antes de caer. Aquel monstruo era realmente fuerte y persistente. Se apresuraron a entrar.

Trebian se sintió más tranquilo a medida que recorrían las galerías y se acercaban a la guarida de la quimera. Percibía su presencia cada vez con mayor intensidad y contemplar los minerales luminiscentes le relajaba. El suelo se convirtió en una franja irregular de piedra verde, por lo que avanzaron despacio y en fila. Había una buena caída hasta un río subterráneo a su izquierda, y Trebian se fue apoyando en la pared húmeda que tenía a su derecha.

—¿Vas a pedirle a la quimera que te dé tu ala? —preguntó de pronto.

Tea se detuvo a dos pasos por delante de él. No se giró.

—Por supuesto. Tarde o temprano lo haré.

La vampira siguió caminando hasta que advirtió que Trebian no la seguía.

—Si tú tampoco te aceptas como eres, también eres tonta —le dijo muy calmado.

Tea se giró con el brillo verde de las paredes luminosas en sus ojos.

—¿¡Cómo te atreves!?

Pero su enfado murió en cuanto vio al shihunshi detrás de Trebian. Aquella boca y esos ojos hambrientos exigían un premio por su cacería.

No sería su vida preciada.

Tea atravesó como niebla a Trebian y atacó con sus garras al no-muerto. Sabía que era inútil.

—¡Corre! —le ordenó antes de que el shihunshi comenzase a alimentarse de ella.

—¡No! —gritó el niño. Tal vez rebelándose contra la demanda de la vampira. Tal vez tratando de detener al monstruo.

Con un salto se apoyó contra la pared, donde cogió impulso y empujó con todas sus fuerzas a ambos vampiros. El shihunshi flotó sin apenas resistencia hacia atrás. No tuvo problema en mantenerse en el aire aunque no hubiera suelo bajo sus pies.

Hasta que el río reclamó su cuerpo con una fuerza inquebrantable.

Los tres cayeron sin remisión. Libre del influjo, Tea agarró a Trebian y planeó en círculos como pudo con su ala izquierda desplegada. En el último momento consiguió interponer su cuerpo para impedir que Trebian se golpease contra la roca mientras el shihunshi se perdía para siempre en la corriente subterránea.

—¡Lo conseguimos! —celebró Trebian.

Tea no compartió su entusiasmo. Agotada y herida, no podría volver a subir, ni siquiera ella sola. Si hubiera tenido sus alas… Estaban atrapados en la caverna y ella estaba tan débil, ¡tan hambrienta! Ni siquiera se dio cuenta de que sus ojos se habían cerrado.

Sus sentidos se inundaron en el momento en el que se llenó su boca. Olía a bosque, sabía a metal con un ligero dulzor. No era de su gusto, pero era sangre. Tenía una textura espesa, por lo que mordió y su saliva evitó la coagulación. La tragó con ansia, tan débil, ¡tan hambrienta! Quería beber hasta que no quedase ni una gota.

—¡Uh!

Esa voz.

No le importaba. Tenía hambre.

¡¡No!! Abrió los ojos, horrorizada.

Se alejó al instante de Trebian, que se agarraba la muñeca abierta. ¿Qué había hecho? ¿En qué estaba pensando?

—¿Es que no recuerdas cómo acaba todo aquello a lo que le hinco el colmillo?

Trebian se enrolló la túnica alrededor del brazo. Su mano se había vuelto rígida y gris. La mancha se extendía despacio por el antebrazo.

—Íbamos a morir los dos. Así tenemos más posibilidades. —Le dio su cuchillo a Tea—: Tú tienes más fuerza.

Ella sabía qué debía hacer.

Arrugó la nariz. Por una vez, entró sin resistencia en la mente del niño y la vació. Sin dudar, cortó el antebrazo de un tajo.

Trebian gritó.

Rápidamente, Tea apretó el vendaje improvisado y usó su hipnosis para evitar el shock y constreñir los vasos sanguíneos.

—Eres tonto —dijo con rabia—. Ni siquiera podemos salir de aquí.

—He encontrado un lugar por el que puedes trepar. —Señaló hacia una pared y sonrió con la cara lívida.

—¿Y tú?

Entre jadeos, Trebian le mostró el muñón.

—Pediré ayuda a la quimera —decidió Tea.

Iba a marcharse cuando sintió un tirón en el pantalón. Se volvió y vio con claridad lo que iba a ocurrir. Lo sabía perfectamente. Sucedía cada vez que ella se alimentaba.

—P-pídele tu ala —rogó el niño—. Aguantaré hasta entonces. Date… prisa.

—¡Quimera! —gritó la vampira—. ¡Quimera!

Allí estaba la enorme bestia, sentada sobre sus cuartos traseros. Había una expresión diferente en su rostro leonino. ¿Acaso estaba al corriente? ¿Aguardaba su llegada? Por supuesto. Ella lo sabía todo.

—Sabes lo que voy a pedirte —dijo sin resuello—. ¡Date prisa!

—Debes formular el acuerdo —respondió impasible la quimera.

Tea arrugó la nariz. No perdió el tiempo maldiciendo.

—¡Salva a Trebian! ¡No dejes que muera!

—¿Qué me darás a cambio? —Entrecerró los ojos.

—Te daré mi ala —dijo la vampira sin dudar.

Y esperó. Esperó más.

Esperó durante una coagulada eternidad.

—«Un ala por una vida preciada» —recordó la quimera un segundo después—. Este acuerdo es aceptable.

Los ojos de Tea se abrieron hasta que sus pupilas fueron un pequeño punto. La quimera sonrió. El ala abandonó de raíz la espalda de Tea y quedó flotando tras la quimera.

Y delante de ella apareció Trebian. Estaba bien vivo.

Tea corrió como niebla hasta él. Cuando se materializó de nuevo, lo hizo fundida en un abrazo. La vampira sintió la calidez de su cuerpo. Hasta entonces solo había relacionado esa sensación cuando se alimentaba de presas grandes, y sin embargo su corazón se alborozaba con la cercanía de Trebian de un modo que nunca antes había experimentado. Jamás volvería a hacerle daño. Ella lo protegería siempre. Siempre. Y sería feliz cada vez que estuviera a su lado.

¿Así que aquello era una vida preciada?

Los labios de Trebian se posaron en su mejilla y, sin saber por qué, los ojos se le inundaron de agua.

—¡Has perdido tu ala! —le dijo el niño al acariciar el muñón de la que quedaba.

—Y tú un brazo —le recordó la vampira mientras acariciaba el muñón ya cicatrizado de Trebian. ¡La quimera era realmente poderosa!

El niño se separó un poco de ella y la miró con preocupación.

—¡Pero ya no podrás ser reina de los vampiros!

Ella se levantó. Parecía más alta que nunca. Le puso una mano en la mejilla con ternura.

—No importa. No me gustaría vivir rodeada de tontos.

usuario:

Urs

Esta historia es... extraña. La encontré en otro mundo, uno muy distinto a los que conocíamos, con seres extraños y humanos realmente longevos. Lo que menos me esperaba encontrarme allí eran vampiros, y no los encontré. Salvo esta historia.

Sin embargo, parece bien claro que lo que cuenta no es más que un pequeño cuento preparado para que los niños aprendan dos valiosas lecciones. Resulta… conmovedor. Esa es la palabra: conmovedor. Pero dejo que juzgues por ti misma.

Archivo: Una máscara entre llamas de Bruno de Paúl

   Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Pergamino contenido en un cilindro de bambú en una grieta cercana a un afluente de agua en una de las islas más raras de la Tierra.

Año de extracción:   3348 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9230 dC)

Tras su análisis y digitalización el documento fue remitido al Archivo de Historia Humana de Eden.

La letra cotejada ha dado como resultado que el autor de esta historia no es otro que Bruno de Paul. Eso de no es otro es una forma de hablar. No tengo ni idea de quién era este señor, además de un extranjero en tierras ajenas y hostiles para los de fuera. Se ve que tenía una buena labia y se las apañó para poder tener una vida allí. Bien por él. La Hermandad lo contactó para que hiciera el favor de lograr que los vampiros fueran aceptados en aquellas tierras exóticas. Bruno parece que no estaba por la labor e hizo todo lo contrario. No es de extrañar los datos que he encontrado sobre su repentina muerte unos años después, en el 1582 s.C.H.

Hay violencia. Es un relato de vampiros en los que se mezclan samuráis, que al parecer eran guerreros de aquella época, con traiciones y «salseos» —esto es una palabra humana que parece indicar que había drama por todos lados— entre familias. Violencia a niveles ingentes, vamos.

1

Canta el ruiseñor

El acero es purgado

por aguas prístinas.

Muchas veces, los hijos se ven obligados a soportar el peso de las vidas de sus padres, lo cual puede ser un regalo o una condena. En eso pensaba Hatano Shukei mientras guiaba a su caballo por la pradera. Su padre, el daimio[1] Hatano Mitsunobu, había sucumbido a una enfermedad y él era el sucesor. Shukei todavía se veía como un joven al que le gustaba contemplar la naturaleza y a las muchachas bonitas; le costaba imaginarse liderando a un ejército o administrando un feudo.

—Eh, ¿sigues con nosotros? —preguntó su hermano.

Shukei y Yukimura encabezaban al trote una partida de caza. La guardia personal la componían los veteranos de su padre y los amigos de la infancia del nuevo daimio. El día alboreaba, una brisa gélida se colaba por las mangas de los haoris[2]. Era otoño, época de celo de los jabalíes, los de la región eran los más grandes de todo el país.

—Sí. Solo estaba pensando. —Las flechas que llevaba amarradas dentro del carcaj tremolaban, ansiosas por volar sobre las presas.

—¿Qué pensabas?

—En nuestro padre. En qué debo hacer para ser un gobernador diligente.

—Lo harás bien.

Shukei sonrió. Lo cierto era que todo sería más liviano si compartía la carga con su leal hermano.

—¿Qué tal está Kichō?

—Hermosa —respondió Yukimura simulando con las manos una barriga gigantesca—. Parece que dará a luz antes de la próxima luna llena.

—¿Crees que será niño o niña?

—Me da igual. —Yukimura agitó una mano—. Con que salga gordo y sano me basta.

—Y un poco más listo que tú estaría bien —añadió Shukei riendo entre dientes.

Yukimura soltó una carcajada.

Shukei silbó y frenó a su montura en la loma de la colina. Más al norte, en la orilla opuesta del arroyo que horadaba la planicie que se extendía ante ellos, un enorme jabalí bebía agua, ajeno a la amenaza que lo observaba a unos pasos de distancia.

—Es de los grandes, hermano —aseveró Yukimura.

Shukei asintió mientras colocaba una flecha en la cuerda de su arco. Todos los demás lo imitaron.

—A por él.

Hincó los talones y en pocos segundos la hueste entera descendía al galope, impulsada por la pendiente. Las orejas enhiestas del jabalí se volvieron hacia ellos y al instante alzó la cabeza para mirarlos. Tras un momento de vacilación, el animal echó a correr.

Shukei soltó las riendas y guio a la montura con las rodillas. Tensó el arco y la primera saeta rasgó el aire. Erró el tiro por poco. El siguiente en intentarlo fue su hermano. El jabalí trazó un quiebro hacia la derecha y esquivó la muerte por segunda vez. Varios compañeros del daimio lo intentaron después; todos fallaron. La pradera se consumía bajo los cascos de sus caballos. El animal se veía cada vez más cerca de su salvación: un denso bosque de coníferas.

—¡Nunca había visto un jabalí como este!

Los hermanos se dedicaron una sonrisa depredadora y sus monturas se contagiaron del espíritu competitivo. Dejaron atrás su escolta y recortaron distancia con la presa. Yukimura probó suerte de nuevo con dos lanzamientos que quedaron lejos de hacer diana. Shukei agarraba las riendas con la mano diestra y esperaba a la mejor oportunidad. Aguardó hasta el último momento. Tensó despacio, volcando todo su ser en la punta de acero y susurrando una plegaria cuando las plumas le acariciaron la mejilla. Soltó. La flecha trazó una amplia parábola y tanto Shukei como Yukimaru la siguieron al tiempo que contenían el aliento.

El venablo se hundió en el suelo después de rozar el costado del jabalí, que se escabulló entre el muro de árboles que se elevaba frente a ellos. Shukei masculló una maldición y llevó a su corcel al trote hasta la frontera del bosque. Desmontó de un salto y se arrodilló para examinar la flecha. En el astil se había enrollado un mechón de pelambre parda, pero sin una gota de sangre.

—Por poco.

Shukei escrutó las sombras entre la maraña de troncos.

—No voy a rendirme tan fácilmente. ¿Me sigues, hermano?

—Siempre.

Se colgaron los carcajes a la espalda y se adentraron en el bosque. Shukei caminaba con la mano izquierda apoyada en la katana. Sus dedos acariciaron el cordaje negro y se perdieron en los relieves grabados en la tsuba[3] de oro y cobre. Las yemas describían en su mente el dibujo que tan bien conocía: las flores de otoño color plata y las luciérnagas doradas sobre un fondo oscuro. Instintivamente, echó un vistazo a la katana de su hermano, su gemela. Ambas fueron forjadas por el mismo artesano y con el mismo acero. En la tsuba mostraba el dibujo de unas olas rizadas sobre un mar lacado, y grabadas en el filo, unas volutas de viento desaparecían por el interior de la empuñadura, donde un oni soplaba con todas sus fuerzas desde la espiga oculta.

Una estela de huellas y ramas rotas delataba la ruta de huida del jabalí. Shukei y Yukimura siguieron su rastro hasta que se desdibujó en la asimétrica homogeneidad del bosque.

—¿Por dónde?

Shukei observó en silencio, sintiendo su respiración y saboreando la resina y la humedad del ambiente. En el aire no quedaba el menor vestigio del olor de la presa.

—Separémonos. —Señaló un altozano a su derecha—. Tú por ahí.

Yukimura obedeció y se alejó con las rodillas flexionadas. Shukei descendió por una pendiente a la izquierda, a cada paso escrutaba las sombras tras los árboles, preparado para tensar y lanzar en cuanto tuviera una oportunidad.

Un chasquido. En el límite de su visión atisbó el cimbreo de un arbusto. Encajó el culatín de la flecha en el cordel y se aproximó, ignorando la voz en su mente que lo exhortaba a echar a correr. Una vez más, la presa le dio esquinazo y dejó un mechón pardo como recompensa.

—Maldita sea.

Alzó la vista frustrado. El sol ascendía paciente por el cielo, bañaba con sus rayos las hojas de los pinos rojos y le acariciaba el rostro. En la lontananza, a través de la miríada de troncos, alcanzaba a ver el borde de un barranco desde el que se precipitaba una cascada cuyas aguas refulgían con el color del fuego. Se habría quedado ahí un rato para contemplar la escena y, tal vez, componer un haikú, pero tenía una presa que cazar. Suspiró y se dispuso a seguir buscando.

Un arco restalló en alguna parte. Antes de que pudiera reaccionar, Shukei sintió el aguijonazo en la espalda. Se tambaleó un momento, desconcertado, y una segunda flecha le atravesó la pierna derecha. Se derrumbó como un árbol talado; la punta de acero le había fracturado la tibia y el peroné. Gimió de dolor mientras desenvainaba la katana. Trató de reptar por el suelo hacia la cobertura más cercana.

—¿¡Quién anda ahí!? —bramó, indefenso.

En respuesta, el sonido de unas pisadas lo hizo girarse. Reconocer el rostro que le devolvió la mirada fue más doloroso que cualquier flecha.

—Hermano… —balbuceó.

—Shukei.

—¿Qué… qué estás haciendo?

—Lo siento. —Desenvainó su katana y de un mandoble desarmó a Shukei, que quedó tendido sobre las rodillas ante su verdugo. Lo que vino después fue muy rápido, ni siquiera tuvo tiempo para suplicar piedad. Yukimura lo ensartó con el sable a la altura del diafragma.

Las fuerzas abandonaron a Shukei, arrastradas por la sangre que escapaba de su cuerpo a cada latido. Su visión se difuminó por las lágrimas y se desmoronó hacia un lado. Ya estaba muerto cuando tocó el suelo con la cara.

2

Sangre en la ropa

La nieve se amontona

sobre las ramas.

Despertó con una arcada que le hizo convulsionar. Se incorporó sobre un codo y boqueó en busca de aire. Un acceso de tos lo asaltó y se volvió a desmoronar. Una pátina grisácea empañaba su visión. Todo lo que veía estaba apagado y difuminado.

—El hijo de una rana es una rana —susurró una voz femenina a su derecha.

Shukei giró la cabeza hacia una mujer ataviada con un kimono viejo. Logró enfocar la vista en su rostro de piel nívea, coronado por un moño alto construido con alfileres. Un colgante que emitía destellos dorados pendía de su cuello.

—¿Quién…? —inquirió, incapaz de acabar la pregunta. Le faltaba el aire como si hubiera estado media vida bajo el agua.

—Respira.

La mujer agarró con sus pequeñas manos un frasco de líquido verdoso y maloliente que hasta ese momento descansaba junto a Shukei, se levantó y arrojó su contenido al exterior. Estaban en una pequeña choza.

—¿Dónde estoy? —logró decir. Sintió una punzada de dolor en el pecho y un recuerdo destelló en su mente. Alguien le había atacado. La punta de una katana. Se palpó el torso en busca de la herida. Nada. Aunque el dolor seguía ahí. Punzante y voraz.

—En mi casa.

—¿Quién eres?

—Me llamo Matsu.

—¿Qué me ha pasado?

—¿No lo recuerdas?

La imagen de la katana regresó a su cabeza. Un rostro difuso.

—¿Estoy muerto?

—Lo estuviste.

El filo de la katana. La empuñadura sobresaliendo de su pecho. Un rostro conocido. Yukimura. No pudo contener la arcada que le sobrevino y escupió un esputo de bilis.

—No… Mi hermano… ¿Cómo? —masculló—. No lo entiendo. Estoy delirando…

—Estaba recogiendo frutas del bosque cuando oí algo. Escondida tras un arbusto, vi como un hombre te asesinaba. Dejó tu cadáver ahí mismo. Yo te recogí y te traje para…

—¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Seis lunas.

—¿Qué? —exclamó Shukei, pálido y tembloroso—. ¡Imposible!

—Cuando el alma se separa del cuerpo, el tiempo es una dimensión que se distorsiona.

—¿¡Qué me has hecho!? ¡Bruja!

La mujer soportó el calificativo sin inmutarse. Tras una pausa en la que permaneció inmóvil, caminó hasta un lado de la choza y regresó con una taza humeante.

—Bebe.

—¿Qué es?

—Té —respondió jocosa—. Debes hidratarte.

Shukei aceptó la taza y dio varios sorbos, incapaz de ocultar por más tiempo la sed que sentía.

—Reparé tu cuerpo —expuso la mujer mientras él bebía—, muchas eran las heridas que recibiste. Luego traje de vuelta a tu espíritu.

Las preguntas martilleaban dentro de su cabeza.

—¿Qué soy?

—Algo más que un hombre. Ahora eres débil, pero puedes hacerte fuerte. Tu alma ha absorbido energía del otro mundo.

—Tengo que ver a mi hermano.

—No creo que sea buena idea. No eres lo suficientemente fuerte para…

—Basta —gruñó mientras trataba de levantarse. Notaba las extremidades rígidas y sus músculos habían perdido la fuerza. Logró izarse gracias a uno de los tabiques ásperos de la casa—. Debo regresar a Yagamata, pues ha habido un terrible error. Mi hermano jamás me haría daño. Es imposible.

—No puedo retenerte contra tu voluntad, pero espera un momento.

Matsu abrió un arcón y regresó con un objeto envuelto en un paño. A pesar de su visión perjudicada, Shukei reconoció la forma de una katana.

—Esta es la espada que tenías clavada cuando te encontré.

Shukei la sopesó. Cuando sus dedos llegaron a la guarda reconocieron el relieve de las olas. Emitió un gañido. Sus manos temblaron. Desnudó un palmo de la hoja y la acarició, captando las volutas de viento grabadas en el acero.

—No es posible… —Empezó a sollozar, aunque ninguna lágrima brotó de sus cuencas—. Yukimura nunca...

—Hay algo que debes saber.

Matsu esperó paciente a que Shukei dijera algo.

—Tu cuerpo posee ahora unas características… diferentes.

Shukei tragó saliva para deshacerse del sabor amargo de la garganta.

—Habla.

—No debes entrar en contacto con la luz del sol. El hambre y la sed solo podrás saciarlas con una cosa.

Shukei alzó la mirada.

—¿El qué?

—La sangre.

3

Huye el visón

Montaña de cadáveres

Ríos helados

Shukei renqueaba por una de las calles de los suburbios de Yamagata. Ocultaba su rostro bajo un sugegasa[4] e iba ataviado con un yukata[5] tan áspero como un saco de arpillera. La bruja se había deshecho de su daisho y de toda su ropa, según ella porque debía dejar atrás todo lo que poseía en su anterior vida. Solo le quedaba el sable de su hermano. El dolor en el pecho le pinchaba sin tregua.

Andaba todo lo rápido que su cuerpo, rígido como una rama, le permitía. Arrastraba los pies y se tambaleaba a cada paso. Tenía que llegar hasta la torre del homenaje y hablar con Yukimura. Mientras caminaba, pensaba en situaciones del pasado en las que hubiera podido despertar el rencor de su hermano. Si él era el culpable se arrodillaría para pedirle perdón.

Se detuvo junto a un charco y se asomó. El pozo de oscuridad reflejó un rostro putrefacto. Su piel, pálida y cuarteada mostraba manchas verdosas, como si hubiera sido atacado por algún tipo de hongo. Su pelo, otrora negro, ahora era blanco sin vida. Un proverbio que solía recitar su madre cuando era pequeño acudió a su mente mientras observaba su aspecto. «El sol no sabe de buenos, el sol no sabe de malos. El sol ilumina y calienta a todos por igual». ¿En qué lugar le dejaba eso?

Luego estaba la katana de su hermano. Matsu había dicho que también poseía nuevas propiedades. Según ella, era el símbolo de una traición. «Las heridas provocadas por su filo no se cerrarán nunca», fueron sus palabras. El sonido creciente de pasos lo alertó de que alguien se acercaba por la calle anexa. Si lo veían con ese aspecto causaría el pánico. Se apresuró a ocultarse entre las sombras, pero sus movimientos agarrotados no fueron lo suficientemente rápidos.

—Eh, mirad a ese —dijo uno de ellos

—Es un tullido.

—¿Eso es una katana?

Shukei maldijo en silencio.

—¡Eh, tú! ¡Detente!

Avanzó todo lo rápido que pudo. Echó una mirada por encima del hombro y divisó cuatro figuras difusas aproximándose hacia él. En pocos latidos rodearon a Shukei.

—¿Qué hace un vagabundo con una katana?

—Debe ser un ladrón.

—Un ladrón muy lento.

—Contesta, pordiosero.

—Cometéis un error.

Una parte de él seguía albergando una pizca del orgullo samurái. Una llama de ira prendió en su interior, despertando un vigor dormido en sus músculos.

—Ah, ¿sí? —Uno de ellos sacó un cuchillo herrumbroso, los otros hicieron lo mismo.

—Soy Hatano Shukei, hijo de Hatano Mitsunobu. Apartaos de mi camino si no queréis morir.

Apretó la mano con la que agarraba la katana envainada; el filo orientado hacia el cielo. Podía oler la fragancia a sake rancio y sudor que desprendían cada uno de ellos. Escuchaba sus respiraciones desacompasadas y la aspereza de los pliegues de sus haoris.

—Y yo soy el puto Oda Nobunaga.

El primero de los rufianes retrasó un pie para impulsarse contra él. Shukei aguardó hasta el último instante para desenvainar y asestar un profundo tajo en su pecho con el mismo movimiento. Giró sobre sus pies como un torbellino y mató de un golpe al oponente que tenía detrás. Quedaban dos. Uno de ellos lo alcanzó con el cuchillo en el brazo. Shukei se revolvió y le cortó la mano. Un roción de sangre le salpicó la cara. El último hombre en pie le hincó el kaiken[6] en la espalda y retrocedió un paso. El último error que cometería en su vida. Shukei saltó sobre él y le partió la cabeza con un movimiento descendente.

La sangre acumulada sobre la tsuba descendió por su mano y bajó por su antebrazo hasta la herida. Al contacto con el líquido carmesí, la brecha se cerró como si fuera tejida por un telar invisible. Una oleada de éxtasis invadió su cuerpo. El hombre mutilado lo observó horrorizado mientras trataba de alejarse a rastras. Shukei se arrancó el cuchillo de la espalda y lo usó para ejecutar al maleante.

Una gota de sangre rodó hasta sus labios, trasladando una descarga electrizante por todo su cuerpo. Degustó ese sabor cobrizo, sintió el placer profano provocado por esa diminuta pizca de ambrosía. Contempló los cadáveres frescos que yacían a su alrededor, olfateó la sangre tibia que manaba de sus cortes y se dejó llevar por el frenesí. Por primera vez desde que despertó, el dolor del pecho había remitido.

Shukei regresó a la cabaña de Matsu antes de que el sol asomara por el horizonte. Había olvidado el motivo por el que había ido a la ciudad. Sus brazos y el contorno de la boca estaban cubiertos de sangre seca y tenía el haori rasgado en varios sitios, pero se sentía mejor que nunca. Su visión se había restablecido por completo, al igual que el resto de su cuerpo.

Matsu lo estaba esperando en el centro del salón en posición de seiza[7]. Shukei se fijó entonces en lo joven y hermosa que era. Sus cabellos negros destacaban sobre su rostro claro, su perfil esbelto era una llamada a sus labios. Shukei se preguntó cómo sabría su sangre. Dio un paso adelante, la saliva sanguinolenta le humedeció la boca.

—Has vuelto.

Shukei salió del trance.

—Sí.

Apoyó la katana junto a la entrada y paseó por la estancia.

—¿Cómo te encuentras?

—Mejor —contestó Shukei mientras dejaba que sus pasos le llevaran hasta el tokonoma.

El cubículo empotrado en la pared solo estaba adornado por una bandeja de cerámica. A su lado, recortadas en el polvo, reconoció las marcas de un katanakake.[8] Se sentó frente a Matsu.

—Ahora veo con claridad, no solo por mis ojos.

Matsu asintió complacida.

—Mi hermano debe morir. Me cobraré su traición con su sangre. Con toda.

—Para ello deberás fortalecerte, Shukei. Ahora eres mucho más que un hombre, pero con el tiempo te convertirás en un dios.

Shukei esbozó una sonrisa, mostrando las vetas rojas adheridas a sus dientes.

4

Brotes marchitos

Ponzoña en las entrañas

Carne hedionda

La bruja observó a Shukei hasta que su silueta se perdió entre los árboles. Habían pasado muchas semanas desde que probara la sangre y Matsu empezaba a temer que esa creación fruto de la venganza acabara volviéndose en su contra. Por las noches asesinaba a todos los seres vivos que podía. Aguardaba al amparo de las sombras a que se presentara una presa, y, si se le agotaba la paciencia, asaltaba una casa y acababa con sus ocupantes. Ya no se contentaba con beber su sangre, ahora también devoraba la carne. El miedo se extendió por la región rápidamente, al igual que el rastro de cuerpos mutilados que dejaba a su paso.

Shukei evocaba sentimientos contradictorios en Matsu: una mezcla volátil de amor, miedo y odio. Regresó al interior y depositó con delicadeza el colgante en la bandeja del tokonoma[9]. Le resultaba extraño verlo tan solo en el cubículo. Los gritos de su madre reverberaron en su cabeza. Se abrazó para reprimir el escalofrío y se apresuró a prepararse un té.

Mientras cortaba y machacaba las hojas, los funestos recuerdos regresaron.

—Tienes que permanecer muy callada, ¿vale? —dijo su madre.

—Tengo miedo… —contestó Matsu. Esa noche cumplía once años.

—No te preocupes, hija. —Su padre se asomó al agujero oculto bajo una de las secciones de tatami—. No va a pasar nada. Es solo por precaución, seguro que se van pronto.

—Pero está muy oscuro…

—Mira —depositó una katana en sus manos—, con esto no tendrás miedo.Antes de ser agricultor, su padre había sido un herrero de gran talento.

—Y mientras te acompañe Amaterasu —añadió la madre al tiempo que le entregaba su colgante—, olvidarás el miedo a la oscuridad. ¿Vale?

Matsu asintió. Observó en silencio como la esterilla se cerraba sobre su cabeza.

El recuerdo saltó a otra escena. Gritos y llanto. Gotas de sangre filtrándose por el tatami. El chisporroteo del fuego.

Matsu se encontró tiritando con las manos apoyadas contra la pared para mantenerse en pie. Una lágrima se precipitó al mortero donde machacaba el té. Se sorbió la nariz y exhaló una profunda bocanada de aire. Regresó al tokonoma y acarició una vez más el colgante. La reliquia que encerraba en su interior una brizna del poder de la diosa Amaterasu. Exponer a Shukei a su rayo de luz durante unos segundos bastaría para pulverizarlo. De lo que no estaba tan segura Matsu era de si sería capaz de reunir la determinación para hacerlo.

Shukei se acomodó la máscara de demonio, un regalo de Matsu. Lacada y recortada por debajo de la nariz, era perfecta para él. Desde lo alto de una fina rama, en el seno de las sombras del bosque, observaba al enésimo grupo enviado a acabar con él. Necios. La leyenda sobre la criatura que asolaba la región se haría más grande esa noche. El dolor en el pecho se incrementó, acuciándolo a matar.

Saltó tras el último de los hombres de la compañía. La caída fue sutil como una brisa. Un tajo preciso y la cabeza del samurái voló trazando un arco de sangre. Shukei se ocultó en las sombras del tronco y se deleitó con los gritos de sorpresa de sus compañeros. De la misma forma que es inútil combatir al monzón, esos simples mortales no podían hacer nada para frenarlo. Acabó con sus vidas en pocos latidos.

Después de saciar su apetito, lamió la sangre del filo de la katana y se fijó en uno de los rostros que contemplaban el cielo estrellado. Shukei torció la cabeza y se arrodilló junto a él.

—Te conozco.

Shukei tardó un momento en recordarlo. Fujio. Uno de sus amigos de la otra vida. Habían crecido juntos y compartido los mismos maestros. Shukei escupió al suelo y se irguió.

—Cobarde —masculló pensando en Yukimura.

Su hermano enviaba a viejos conocidos. No era tan valiente para ir él mismo. «Un daimio que no es capaz de hacer por sí mismo lo que ordena a sus súbditos no es un daimio», solía decir su padre. Yukimura había consumado la más abyecta de las traiciones y ahora se ocultaba tras los muros del honmaru[10] y las naginatas[11] de sus guardias. Imbuido de rabia, lo vio claro. Era el momento de acabar con Yukimura y toda su estirpe.

Llegó hasta la base de la torre del homenaje sin ser detectado. Las calles de Yamagata estaban desiertas, sus gentes se encerraban en sus casas en cuanto el sol dejaba de brindarles protección. Evitó la luz de la luna y empezó a trepar con una agilidad sobrehumana. Las sombras de los muros abrazaban sus manos y formaban asideros invisibles para los pies. En poco tiempo alcanzó la última planta: las dependencias del daimio. La madriguera del traidor.

Se aupó a la balconada y eliminó a los dos centinelas. Deslizó la puerta y se adentró por la rendija. Ante él discurría un pasillo iluminado a intervalos por el tenue resplandor de la luna, allí donde las paredes eran sustituidas por paneles shoji.[12] En el otro extremo, dos guardias armados con naginata custodiaban la entrada a las dependencias del daimio.

Caminó con la katana pegada al cuerpo y mimetizado con las sombras. Cruzó una de las secciones iluminadas y uno de los guardias se estiró. En cuanto Shukei dejó atrás el foco de luz volvió a ser invisible.

—¿Qué? —preguntó el otro guardia.

—Me ha parecido ver algo.

—Yo no veo nada.

Ambos estaban alerta cuando Shukei pasó frente al segundo panel. Esgrimieron las naginatas y dieron la alarma. Al igual que todos los anteriores, no supusieron un reto para Shukei. Saltó sobre ellos y esquivó sus estocadas. En medio de la reyerta derribaron una lámpara de aceite. Shukei los abatió, rasgó el papel de arroz de la puerta y entró en la cámara.

Se encontró frente a frente con Yukimura, con el torso desnudo y esgrimiendo una katana. Kichō, tapada con el edredón, observaba aterrorizada al demonio. A su lado, unas manos diminutas se agitaban por encima de una cuna. Shukei sonrió.

—¿Quién eres? —Yukimura desvió la atención de su esposa y su escasa descendencia.

—¿No me reconoces?

—Muéstrate.

Shukei accedió y se despojó de la máscara. A su espalda, las llamas empezaban a devorar las láminas de papel y acariciaban con sus lenguas la madera. Yukimura retrocedió un paso, su rostro contraído por la sorpresa.

—¿Sorprendido?

—¿Cómo? —tartamudeó— Creía que…

—¿Que estaba muerto? Lo estuve.

—¿Qué te ocurrió? Te buscamos por todas partes.

—No te creía tan cobarde.

—¡Desapareciste sin dejar rastro!

—¡Mentiroso, usurpador!

Shukei cargó contra el que en otra vida fuera su hermano. Descargó un poderoso golpe descendente, Yukimura alzó su katana y dejó que el filo de Shukei resbalara limpiamente por la parte plana de su hoja. Shukei recibió un profundo tajo en la clavícula; un corte definitivo para un mortal, no para él. La herida se cerró al instante ante la mirada estupefacta de Yukimura.

—¿Qué eres?

—Soy lo que me hiciste, ¡traidor!

Arremetió de nuevo, esta vez con una ráfaga furiosa de golpes desde todas direcciones. Yukimura repelió uno tras otro hasta que el espacio para la retirada terminó abruptamente contra la pared. Rodó hacia un lado para ganar espacio, pero Shukei se anticipó y lo pateó en la espalda. En ese momento, Kichō apuñaló a Shukei en el costado con un kaiken, brindando a su esposo una oportunidad para recuperarse. La mujer sacó el cuchillo de entre sus costillas con intención de clavarlo otra vez. Shukei se volvió a una velocidad sobrehumana y la agarró por la muñeca. La miró con rabia y, de un golpe con la empuñadura, la dejó inconsciente.

Poco a poco, las llamas envolvían la cámara del daimio. El chisporroteo de las pavesas se combinaba con el llanto del bebé y los gritos de los sirvientes que combatían el fuego al otro lado. La torre del homenaje se convertiría muy pronto en una gigantesca luciérnaga.

—No dejaré que hagas daño a mi familia, Shukei.

—Yo era tu familia también.

Los dos hermanos adoptaron una guardia media y las puntas de las katanas gemelas se tocaron con leves tintineos. Una burbuja de silencio absorbió a ambos y el tiempo se distendió. Los ojos de Shukei refulgían a la luz de las llamas, únicas espectadoras del duelo fratricida. Aguardaron. Sus corazones batían como tambores de batalla.

Al fin, Yukimura tomó la iniciativa. Shukei percibió las intenciones de su hermano, y en el momento en que Yukimura iba a apartar el sable de Shukei para desbaratar su guardia, retiró su hoja, se echó a un lado y le practicó un tajo mortal en el abdomen. Yukimura se tambaleó desconcertado, e intentó un golpe circular a la desesperada. Shukei repelió el mandoble y lo derribó de un puntapié.

Shukei se acercó con paso lento hacia su hermano. El charco de sangre que estaba formando en el suelo le seducía, el dolor del pecho le exhortaba a beberla. Yukimura alzó la mano en gesto de clemencia. Al principio solo movió los labios sin decir nada.

—Deja que vivan… por favor… —musitó.

Shukei desoyó sus súplicas y alzó el sable, pero se detuvo a medio camino. Por primera vez se fijó en la katana que había blandido Yukimura. Después, observó la suya. Se arrodilló y las comparó.

—¿Pediste que hicieran una réplica? —preguntó Shukei con mirada acusadora.

—¿Qué?

Shukei observó los sables con más detenimiento. La duda se instaló en su mente y creció hasta ser tan abrasadora como las llamas que consumían el edificio.

—No puede ser.

En ese momento, las olas de la guarda y los remolinos de viento de la hoja que había derramado tanta sangre en la región le resultaron burdas imitaciones. Echó a correr hacia un lado de la cámara, donde su padre solía dejar las herramientas para limpiar sus katanas. Golpeó los pasadores de la empuñadura y la arrancó de un tirón, dejando la espiga desnuda. Se le heló la sangre. El dibujo del oni no estaba.

Tambaleante, regresó hasta su hermano. Cerró los ojos y trató de revivir el momento en que Yukimura lo asesinaba con su katana. Los recuerdos estaban difusos y retorcidos.

—Cuéntame qué ocurrió ese día.

—Nos separamos para cazar al jabalí. —Tragó saliva y disimuló una mueca de dolor—. No lo encontré, así que decidí regresar. No te vi por ningún lado.

—¿No viste a nadie más?

Yukimura negó con la cabeza. Las teselas del mosaico empezaban a mostrar una idea terrible.

—Te buscamos durante cien días. Yo insistía en que regresarías. Un día… encontraron tu daisho[13] en la orilla de un río, enterradas bajo el lodo. Entonces supe que habías muerto.

Shukei se derrumbó. En los ojos llorosos de su hermano solo había sinceridad.

—Tu katana está guardada en ese arcón de ahí. —Yukimura señaló hacia un lado de la sala.

—Hermano…

—Calla, ya está hecho.

Shukei convulsionó en un llanto seco.

—Sálvalos…

Cuando Shukei alzó la cabeza, encontró el rostro de su hermano sin vida, sus ojos fijos en el bebé.

5

Frío glacial

Sobre el cadáver grazna

una barnacla.

Eran los últimos días de invierno. Los reductos de nieve destacaban sobre la tierra y los primeros brotes verdes, los vientos del este derretían el hielo y los ruiseñores celebraban la llegada de la primavera con su canto.

Atrás en el tiempo quedaba el castillo de Yamagata, ahora convertido en una montaña informe de madera calcinada. Entre los escombros, la máscara de demonio compartiría tumba con el cuerpo de su hermano. Lejos de conseguir la redención, Shukei había salvado a su esposa y a su hijo, junto a las katanas gemelas, un recuerdo de amor fraternal.

Matsu le estaba esperando en el pequeño recibidor. El colgante tintineó.

—La persona que me asesinó no volverá a ver amanecer —aseveró él.

Matsu dio un sorbo de té mientras escarbaba con esa mirada suya en los pensamientos de Shukei. Separó los labios de la taza y el silencio se prolongó.

—Cuéntame qué ha pasado.

Shukei meditó sus siguientes palabras. La duda apareció en el rostro de Matsu, ambos contuvieron el aliento mientras se observaban.

Ella soltó la taza y echó mano del colgante. En el instante en que los fragmentos de arcilla se dispersaban por el tatami, Shukei rasgó el aire con la katana maldita y un intenso haz surgió de la reliquia.

La paz regresó a la choza poco después. Las dos figuras que ocupaban la estancia permanecieron petrificadas. El colgante de Amaterasu yacía en el suelo junto a una mano femenina. Shukei se tambaleó al ver su brazo izquierdo desintegrado. Se apoyó en el sable para ponerse en pie. Su sombra envolvió a Matsu, que reaccionó con un gemido cuando la punta de acero le tocó el cuello.

—¿Por qué lo hiciste? —El tono de Shukei era frío.

—Por justicia. —La mirada de Matsu rezumó odio.

—Explícate.

Una gota de sangre descendió por el cuello de Matsu y se perdió en su kimono. Shukei no sintió ninguna tentación.

—Hatano Mitsunobu asesinó a mis padres.

—¿Qué?

Matsu asintió.

—Un día… el daimio y su escolta llamaron a mi puerta. Venían de un viaje desde el norte y estaban cansados. Mis padres, dos agricultores con ambiciones humildes, les dejaron pasar la noche en nuestra casa. Invitaron a todos a beber sake. En algún momento de la noche, Mitsunobu y uno de sus guardias jugaron al go[14]. El daimio pilló a mi padre observando y le preguntó si sabía jugar. Mi padre, siempre honesto, dijo que sí y comenzaron una partida. Por desgracia. En pocos movimientos, mi padre acorraló al samurái —pronunció la palabra con asco—, y este enfureció. Sabedor de su derrota, acusó a mi padre de tramposo. Él se negó a admitirlo, así que Mitsunobu se enfadó aún más.

»Escuché como mis padres eran asesinados por sus huéspedes. Se llamaban Hanako y Haruo.

Consternado, Shukei retiró el filo. Tras una pausa, habló.

—¿Mereció la pena la venganza? —preguntó con genuina curiosidad.

—Si ha servido para borrar del mundo el linaje de Hatano Mitsunobu, sí.

Shukei recordó las primeras palabras que oyó decir a Matsu.

—Lamento que todo acabara así —dijo tras una pausa—. Pero no puedo dejarte vivir, ¿lo entiendes?

—Sí.

Shukei asintió. Se colocó a la izquierda de Matsu, que se inclinó hacia adelante exponiendo su cuello.

—Lo siento.

El filo silbó una última vez.

EPÍLOGO

Hojas pardas

Galopan los caballos,

ríen sus jinetes

Shukei se arrodilló ante la orilla de un riachuelo. Retiró la funda y sumergió el filo en sus aguas gélidas. El acero desprendió una nube negra que se perdió, arrastrada por la corriente. Shukei sufrió un ataque de arcadas que no cesó hasta que vomitó. Entre la masa viscosa de bilis había un gusano con la boca dentada llena de sangre. Se retorció en el suelo antes de morir. El dolor del pecho desapareció.

Purificado el sable, lo enterró junto a Matsu. Por levante, los primeros rayos de luz rosaron el horizonte. Shukei se apresuró a remontar el último repecho. Se asomó al risco y observó la catarata. La tromba de agua arrojada por el caudal rugía desde abajo, alimentado por la nieve fundida. Shukei se arrodilló, desenrolló un trozo de papel y colocó en el suelo un pincel y un cuenco con tinta. Terminó el haikú[15] en el momento en que la circunferencia del sol se alzaba a los cielos.

La cascada adoptó el color del fuego, radiante e impetuosa. Shukei saltó al vacío y se convirtió en una nube de ceniza que se dispersó en todas direcciones. Una ráfaga de viento elevó el haikú a los cielos y lo impulsó de vuelta a la ciudad de Yamagata, hasta los escombros de la torre del homenaje.

usuario:

Urs

Me niego a dar verosimilitud a lo contado en este hallazgo y lo relego al campo de la leyenda o el mito. Soy científico, como lo fueron mis padres, y mi visión del mundo no cuadra con la magia, que es de lo que parece que hablan estos documentos como origen del vampiro. Y sí, sé lo que me dirías. ¿Cómo es posible que no creas en algo así, pero sí en lo que vosotros, el pueblo de mi madre, puede hacer? Fácil. Sé de dónde vienen vuestros dones y sé que los humanos no poseen nada parecido. Así pues, dime, ¿de dónde procede esa magia capaz de hacer que los muertos vuelvan a la vida con el precio de consumir sangre? No. Un rotundo no.

Archivo: Lo prohibido de Lucía Gárdez y Maya Ross

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un cuaderno enterrado sobre un montón de polvo en las ruinas de lo que en otro momento debió de ser un castillo.

Año de extracción:   3352 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9234 dC)

El cuaderno estaba en un estado deplorable. La tinta en el papel era apenas visible y faltaban trozos enteros. Por suerte, la tecnología es superior a lo orgánico y hemos podido salvar todo el documento. El cuaderno ha sido enviado a Silfos.

El cotejo de la letra manuscrita ha revelado dos identidades: Lucía Gárdez y Maya Ross. No hay constancia de que ninguna de las dos pertenecieran a la Hermandad. Tampoco la hay de que fueran miembros de ningún grupo conocido, aunque indagando algo más he podido encontrar que Lucía estaba vinculada con algo llamado la Orden de Arktoi, mientras que Maya perteneció a un grupo extraño, que se hacían llamar a sí mismos «la Horda».

Y sí, el relato incluye violencia, desmembramientos… y también sangre. ¡Sorpresa!

1

—Tengo hambre.

Estaba muy entrada la madrugada cuando un hombre cabizbajo, alto y corpulento, se detuvo en su solitario caminar y se dio la vuelta en busca del origen de aquella grácil vocecilla. La niña del vestido blanco estaba sentada dentro de una cabina telefónica, con la puerta de cristal abierta. Estaba muy pálida. Tenía ojeras, y unos largos tirabuzones rubios caían sin vida sobre sus estrechos hombros.

—¿Estás bien, pequeña? —Se acercó unos cuantos pasos. Las hojas secas crujían bajo sus botas—. ¿Dónde están tus padres?

«¿Dónde estaban sus padres?» Hacía mucho tiempo que esa pregunta no importaba. La condesa se lo había repetido una y otra vez antes de golpearla con su látigo. No importaba, porque ahora solo la tenía a ella. Fingía ser su madre, pero no lo era. No lo era porque mamá siempre evocó la pureza de un cisne, mientras que la condesa se parecía más a un buitre. Un buitre decrépito de colmillos afilados.

El hombre, curioso, dio otro paso y un suave efluvio azotó las fosas nasales de la pequeña. Un retortijón en el estómago la estremeció y no pudo contener el débil gemido que escapó de entre sus agrietados labios.

—¿Hola? ¿Me oyes? ¿Estás...?

Había inclinado el torso superior hacia el interior de la cabina y se agachó un poco para quedar a su altura. La niña no quería hacerlo. Pero tenía mucha hambre. La expresión curiosa del hombre se alteró en una milésima de segundo a la de un terror absoluto. Sin embargo, ya era demasiado tarde. Su fuerza no se igualaba a la que ella ejercía sobre él, tirando de su cuerpo hacia sí. La puerta se cerró a su espalda con un ligero y silencioso chasquido.

La sangre manó de su cuello a borbotones y la niña apretó su enclenque cuerpo contra el de su víctima para evitar así que en una convulsión se escapara. Le agradaba la forma en que piel y músculo se rajaban bajo sus colmillos. Era placentero alimentarse y, sin embargo, tenía miedo. ¿Qué podía asustarla en un momento de frenesí? Lo que sucedía a continuación.

Con cada gota de sangre que consumía su hambre se propagaba, apartando sus órganos mortecinos a un lado. Era como una esponja que se hundía en un contenedor de agua: absorbía y absorbía, hasta que no quedaba nada.

Entonces se sucedían las explosiones. Para la condesa siempre fueron motivo de diversión. Fue quizás, por eso, que quiso quedarse con ella en lugar de destruirla como el código de la Hermandad dictaba. Una noche, uno de los guardias confesó con recelosa voz a la niña que era una abominación, un engendro antinatural, y que no había más como ella porque estaba prohibido.

Prohibido.

No entendía qué significaba eso. Un día, le preguntó a la condesa si podría traerle un amigo, pues se sentía muy sola.

—¿Acaso estás demente, querida? —contestó ella, y se echó a reír. Unas carcajadas que le dejaron el corazón aún más frío—. Los niños como tú no existen porque están prohibidos.

De nuevo aquella palabra que no entendía. Y empezó a asociarla con las explosiones. Lo Prohibido.

Lo Prohibido escapaba a su control. No sabía por qué sucedía, solo que sucedía cuando pasaba demasiado tiempo sin alimentarse. Ese primer mordisco lo desataba, por mucho que ella tratara de contenerlo. Intentaba beber despacio, pero, en cuanto la primera gota manchaba sus labios, El Hambre desencadenaba Lo Prohibido.

Su extraña condición era, no obstante, selectiva. A veces actuaba sobre objetos. Otras, las que más divertían a la condesa, sobre personas: las reventaba cual piñata y los trozos se precipitaban en una lluvia siniestra a su alrededor. Una tormenta de sangre y muerte.

Aquella noche no fue diferente.

Un taxi pasaba a toda velocidad por la calle mal iluminada. Aleksei Genai cantaba a pleno pulmón una canción cuya letra apenas conocía más allá del estribillo. Aquella era su gran noche; en cuanto acabara su turno volvería a su apartamento, ubicado en el centro de la ciudad, y le pediría a su novia que se casara con él. Lo tenía todo planeado: desde las velas con las que pensaba dibujar un camino que empezaría en la entrada y acabaría en la habitación, hasta los pétalos de rosas que depositaría sobre la cama, donde dejaría la cajita que contenía la nota en cuestión. Su novia se quedaría tan petrificada que él entonaría la pregunta de rodillas, con el anillo en la mano y...

Una mujer vio el coche perder el control antes de estamparse contra una farola. Pero no fue esa la razón tras el grito que profirió, sino las manchas de sesos y sangre que salpicaron los cristales del taxi. Las sirenas de las ambulancias y las patrullas de la policía local búlgara no fueron capaces de silenciar un segundo grito poco antes del amanecer.

Un viandante encontró el cadáver de un hombre corpulento dentro de una cabina. De la niña del vestido blanco no quedó rastro alguno.

2

La joven de pelo corto de color púrpura observaba sin mucho interés a los policías que mantenían a los curiosos a raya. El frío matinal del crudo invierno le calaba hasta los huesos, por lo que se subió la capucha de la sudadera negra. Sus rasgos delicados quedaron ocultos y sus ojos del color del enebro no perdieron detalle de cómo sacaban el cadáver de un hombre mutilado de la cabina telefónica. A sus oídos llegaron los susurros sobre un ataque animal e incisiones en el cuello. Unas explicaciones muy pobres, pero que contentarían a las autoridades policiales de ese pequeño pueblo perdido en las profundidades de Bulgaria.

Para Nadia, las incisiones en el cuello contaban otra historia. La historia de siempre.

El mundo oculto tras las sombras de la noche era un secreto revelado a muy pocos. Como su padre antes que ella, y su abuelo antes que su padre, Nadia era una de las elegidas de la Orden. Una cazadora. El rastro de una nafen la había llevado hasta allí, y la sensación de estar tan cerca de dar con su presa le aceleraba el pulso. No tanto por volver a la base con una victoria, sino por la duda de si estaría a la altura de la misión que le había sido encomendada. Había oído hablar de ellos. Los nafen eran abominaciones: vampiros convertidos a muy corta edad. Niños o niñas a quienes se les arrancaba su inocencia contra todo lo que el código de la Hermandad dictaba.

Eran los monstruos que ni los monstruos querían.

Cuando Asen, su superior, informó de la presencia de una tras siglos y siglos de paz, supuso una contagiosa inquietud entre todos los miembros de la Orden. Y, de entre todos los que podrían haber hecho el trabajo, Asen la escogió a ella. Nadia estaba convencida de que lo había hecho por el cariño que tuvo en su día a su padre, o porque quizá creía que la muerte de su hermana le otorgaba un motivo personal del que los demás carecían.

Fuere la razón que fuere, no pensaba fallar.

Contaba con contratiempos, claro. Así como La Orden acechaba, la Hermandad también habría enviado a sus mejores guerreros a por la nafen.

Nadia llevaba días siguiéndola, saltando de rastro en rastro. De muerte en muerte. Hasta entonces, la nafen había sido más rápida que ella, pero dejaba tras de sí un inconfundible reguero de cadáveres junto a inexplicables explosiones. Si existía una razón para que esas abominaciones estuvieran prohibidas era, precisamente, por los poderes tan insólitos que desarrollaban con su transformación.

A pocas horas del atardecer, la cazadora conducía su todoterreno por una carretera entre las montañas. El sol bañaba el paisaje y los rayos se filtraban entre las ramas secas. Nadia mantenía la mirada fija en la carretera mientras acariciaba de manera distraída el tatuaje de la cabeza de ciervo que tenía en la cara izquierda del cuello. La Orden había invertido mucho tiempo y recursos en seguir el rastro, por lo que esperaban resultados. Y, aunque utilizar la magia para fines personales iba contra todo lo que creía, tenía en su poder un péndulo y un mapa de la zona. El hechizo localizador y un par de gotas de sangre hicieron el resto.

El cartel luminoso del hotel rezaba King, pero la K y la G se habían fundido. Al leer «in», Nadia pensó en la novela Déjame entrar y estuvo a punto de soltar una carcajada. Extraño en ella. No recordaba la última vez que soltó una.

Sacó su daga de plata de la guantera y la enfundó en el cuero interno de la bota. Se colocó religiosamente un puño americano, del mismo metal, y, tras echar un rápido vistazo a su alrededor, se bajó del coche.

A esa hora solo había otro coche aparcado en el aparcamiento del motel...

( in )

...así pues, no debía de haber más que un inquilino. Hasta el momento, la nafen había demostrado que la soledad no era de su agrado y prefería tener a alguien junto a ella. Nadia se preguntó si lo que ansiaba era compañía. ¿Conversación, quizá?

( asumiendo que una criatura como ella pueda hablar )

Inspiró profundamente. Solo quedaba descubrir cuál era la habitación ganadora.

Consideró sus opciones: había siete puertas, y solo detrás de una de ellas se encontraba el premio gordo. Una única habitación tenía las cortinas echadas, de forma que fuera difícil que se colara la luz del sol. Decidió seguir su instinto.

La puerta se abrió de una fuerte patada, y nada más poner un pie dentro, Nadia hizo crujir sus nudillos. La luz azafranada del atardecer alumbró una oscuridad viciada en la que se percibía el inconfundible hedor de la sangre. Un siseo llegó a sus oídos. No tardó en verla. La nafen estaba acuclillada en la cama, junto al cadáver del huésped.

( ¿a qué estás esperando? ¿Una invitación formal? )

No estaba segura. Tal vez porque la niña de vestido blanco la miraba desde unos brillantes ojos del color de un zafiro como si le estuviera rogando. Como si le suplicara que no le hiciera daño.

( ese es tu instinto maternal hablando. ¿Recuerdas cuando le cantabas nanas a nuestras muñecas? )

Sí, lo recordaba. Aunque las muñecas se acabaron hacía ya mucho tiempo.

Atacó. La pelea regaló puñetazos, siseos, resoplidos coléricos, y Nadia se llevó algún que otro mordisco en los brazos. En una situación aventajada para la nafen, la cazadora lo solucionó agarrando a la criatura por su mata de tirabuzones rubios, apartándola de sí. La elevó en el aire cual peso ligero y le hundió el puño americano en la mejilla. La nafen profirió un chillido a la quemadura que la plata produjo en su piel.

La pequeña, sin embargo, no se rindió. Lanzó una desesperada pero fuerte patada a la boca del estómago de la cazadora, quien salió despedida hacia atrás. La espalda de Nadia impactó contra una estantería de libros, y en lo que se hacía añicos y astillas, ella cayó entre trozos de madera y tomos que, con todo su peso sobre ella, supusieron varios golpes más al precipitarse.

La niña del vestido blanco...

( nafen. No es una niña de verdad )

...tenía una mano en la mejilla y una rodilla hincada en la moqueta. Miraba fijamente a Nadia tras echar un vistazo al tatuaje en su cuello. ¿Era miedo lo que escondían sus grandes ojos azules?

( podría partirte por la mitad si se lo propusiera, o hacerte estallar como al taxista )

No detectó ni una pizca de desafío en su gesto candoroso.

—Por favor, vete.

Su voz dulce despertó una insólita pena en Nadia. Los colmillos de los que presumía y aquel tono melódico, casi suplicante, no concordaban con todo lo que había leído sobre tales abominaciones. Se preguntó si todavía quedaría inocencia en un corazón que había muerto demasiado pronto.

No era momento para dudar. El mundo de las sombras no era justo. Para eso estaban ellos; para impartir la justicia que el albedrío obviaba.

—Sabes que no puedo irme sin más —respondió Nadia, según trataba de levantarse.

—No quiero hacerte daño.

—¿Como tampoco querías hacérselo al río de cadáveres que has dejado tras de ti?

La nafen esbozó un puchero.

—No lo entiendes. No puedo controlarlo.

—Y por esa razón me han enviado a mí. Para controlarte.

Se colocó bien el puño americano y dio un paso hacia ella. La nafen retrocedió. Sus tirabuzones caían aún perfectos por encima de los hombros, y Nadia no pudo evitar pensar que sería capaz de cualquier cosa por protegerla.

( por eso son abominaciones; no necesitan mirarte a los ojos para hipnotizarte )

—Por favor —rogó la criatura—. Solo quiero alejarme de ella.

Quién era ella, Nadia no lo sabía. Tampoco preguntó. Desenfundó la daga y se abalanzó sobre su presa para hundirla en su corazón. No la mataría, pero la dejaría en perfectas condiciones para llevarla a la base de operaciones de la Orden, donde la depararía el ritual.

Sin embargo, cuando los rayos del sol que se colaban por la puerta arrancaron un destello al filo, la nafen se movió a una velocidad imposible. Sobrenatural. La cazadora notó un golpe seco en la zona posterior de la cabeza. La oscuridad de la habitación la envolvió, y lo último que vio fue a la niña observándola con un brillo de pena en ese hipnótico azul.

3

La niña del vestido blanco estaba sentada en el borde de la cama. Había movido el armario para descorrer las cortinas y contemplar así el cielo nocturno salpicado de estrellas. Le gustaba observarlas. Parecían luciérnagas inalcanzables.

Miró a la cazadora, aún inconsciente y tendida en el suelo. Le había puesto una almohada bajo la cabeza para que estuviera más cómoda, pero dudaba que cuando despertara se lo fuera a agradecer.

—Los cazadores solo saben infligir daño —le había dicho la condesa mucho tiempo atrás mientras le peinaba los tirabuzones con esmero—. Se creen mejores que nosotros porque tienen un corazón vivo que late de puro odio.

Ella solo creyó sus palabras a medias. Quizás porque el corazón de la condesa no latía, pero incluso ella sabía ver que lo único que mantenía ese cuerpo raquítico era el odio hacia cualquier ser que le llevara la contraria u osara desafiarla. La cazadora había mencionado un río de cadáveres y ella no recordaba haber cruzado ninguna masa de agua. Aunque suponía que, si en ese río había cadáveres, estos harían de balsa. ¿Sería un río de sangre?

Un sentimiento muy parecido al remordimiento se asentó en la boca de su estómago. Quizá la cazadora se refería al taxista. O al hombre corpulento. O al que había ocupado la habitación y cuyo cuerpo yacía en la bañera, desechado, pues ya no estaba caliente.

Le gustaba dormir al lado de cuerpos calientes, pero a veces se le iba la mano al morder y los dejaba secos demasiado pronto. Dormir junto a la cazadora, en cambio, había tenido su encanto. Era mejor que dormir junto a la condesa, hecha de huesos prominentes y afilados. No sintió miedo ante la perspectiva de que pudiera despertar y se acomodó bajo su brazo, haciéndose un ovillo hasta quedarse dormida.

Casi que deseó no volver a despertarse. No entendía muy bien qué era la muerte, pero, definitivamente, aquello que estaba viviendo no se parecía en nada a lo que le pasó al gato de mamá cuando se quedó dormido para siempre.

Para siempre era una expresión que abarcaba mucho tiempo y a ella le preocupaba quedarse así para toda la eternidad. Convivir con lo Prohibido para siempre.

—Varya.

No era la primera vez que la cazadora murmuraba ese nombre. ¿Estaría soñando con su mamá? Ella soñaba con mamá a veces. Y con papá, si se concentraba muy fuerte en lo poco que recordaba sobre él. Lo que más recordaba eran sus gritos y ese olor nauseabundo que no sabía identificar.

Se bajó de la cama de un salto y se acercó a la ventana. No tenía hambre, pero la experiencia apremiaba a no esperar. El Hambre llamaba a lo Prohibido.

Y lo Prohibido no solo llamaba a los cazadores; también a la Hermandad.

4

( despierta )

Nadia notaba la boca pastosa. A sus oídos llegaban sonidos inconexos; conocidos, pero difíciles de identificar. Debajo de su cabeza había algo mullido. ¿Por qué le dolía todo?

( no me dejes sola )

No quería dejarla sola. Sin embargo, ella se marchó de su lado cuando más la necesitaba. Y ahora estaba condenada a vivir sin e...

( despierta )

Sus ojos se abrieron en el momento en que un cuerpo salía despedido y se estrellaba contra un armario que, irremediablemente, se hizo trizas.

La adrenalina de Nadia se disparó, empujando la sutil pero persistente migraña a un lado para poder defenderse del hombre de tez muy pálida y ojos rojos que se abalanzaba sobre ella. Lo repelió con una certera y enérgica patada para, acto seguido, girarse en el suelo con una envidiable acrobacia y ponerse en pie. Miró en derredor. La nafen rompía el cuello de un vampiro y enseñaba los afilados colmillos a un segundo que hizo lo mismo. Luego, se fijó en el que se recuperaba entre los escombros del armario y, para acabar, en el que la enfrentaba a ella con una sonrisa de suficiencia. Cuatro vampiros.

Determinó dos cosas: no habían sido enviados por la Hermandad. Como buenos arrogantes que eran, siempre lucían el broche dorado de un murciélago en sus elegantes trajes. Aquellos vampiros parecían más lacayos sin importancia de algún o alguna líder rebelde. Fueran quienes fueran, una cazadora sabía muy bien que no debía subestimar a un adversario. Tanteó en su cinto, pero no dio con su cuchillo de plata. ¿Dónde…?

Gruñó y avanzó en zancadas hacia el vampiro. Saltó con las piernas por delante. Las suelas de sus botas negras impactaron en el pecho del chupasangre y ella cayó con gracia, con una rodilla en el suelo y la pierna izquierda extendida hacia atrás.

—¡Niña! —gritó—. Necesito mi cuchillo. Es eso, o irte con ellos.

La nafen, que suficientes problemas tenía en ese momento, dudó. Una duda que le valió un puñetazo que nadie esperaría que fuera a devolver. Pero lo hizo. Acto seguido, tanteó bajo la almohada, tomó el cuchillo por el mango y lo lanzó al aire para que la cazadora lo atrapara al vuelo. Nada más hacerlo, Nadia lo hundió en el corazón del vampiro que retomaba la ofensiva. Lo arrancó de un tirón, e hizo caer de espaldas a su adversario tras un cabezazo.

¿Podría con todos ella sola? Seguramente sí…

( siempre has sido la narcisista de las dos)

Pero prefería no tentar a la suerte. Se palpó los bolsillos hasta dar con una pequeña bola de plata, del tamaño de una canica, y, tras atestarle una patada giratoria a uno de los vampiros, lanzó una mirada severa hacia la nafen.

—Por la ventana. ¡Ahora!

Nadia la vio dudar una vez más. Sin embargo, su instinto de supervivencia pudo más y abandonó la habitación por la ventana abierta valiéndose de un ágil salto. Entonces, Nadia dejó caer la canica al suelo al mismo tiempo que cerraba los ojos. El nitrato de plata explotó en una lluvia que se derramó en todas direcciones. No los vio retorcerse, no los vio arder; pero sí oyó los gritos desgarradores.

Solo abrió los ojos cuando el frío de la noche erizó el vello de su piel. Buscó, y sus pies la llevaron hasta la nafen, quien se escondía detrás de un gran Jeep rojo carmín.

—¿Por qué me has ayudado?

( es una buena pregunta )

—Cuatro contra una no es una pelea justa —masculló a la niña entre dientes—. Aunque no es que vosotros sepáis mucho de justicia…

—¿Quién es «vosotros»?

Nadia, que guardaba el cuchillo en el cinto, se detuvo.

—Los vampiros.

—A mí no me gusta ser un vampiro.

—Porque no lo eres —respondió ella, con desdén—. Eres algo mucho peor. Algo…

—Prohibido. Lo sé.

Nadia no entendía muy bien lo que estaba sucediendo. La niña de vestido blanco…

( nafen )

…se veía mucho más frágil e inocente con la ropa rasgada. Sus ojos añiles, demasiado bonitos para alguien que suponía un peligro tan grande, miraban al suelo. Sintió la tentación de abrazarla, de consolarla, porque el mundo no le había permitido elegir la persona que quería ser. Y, sobre todo, deseaba decirle que no era culpa suya que otro vampiro la hubiera convertido, arrebatándole así no solo su vida, sino también su infancia. Sus sueños.

¿Qué le estaba pasando?

5

La noche siguiente, Nadia apretaba el volante según echaba vistazos al asiento del copiloto en el que se encontraba la niña. Esta miraba por la ventanilla como si nunca hubiera visto tanta vegetación. A veces dejaba escapar una eufórica exclamación cuando se cruzaban con vacas que pastaban en los inmensos prados.

«Para ser tan mortífera se sorprende con poco», pensó Nadia.

—¿Cómo te llamas, niña?

( ¿qué estás haciendo? )

—Mi mamá me llamaba Irina. —Sus ojos se despegaron un segundo de la ventanilla, pero enseguida viraron de nuevo al cristal—. Hace mucho, mucho tiempo.

—¿Cuántos años tienes?

Irina se encogió de hombros. Claro, ¿qué más daba? O tal vez sí importaba, pero Nadia no estaba segura de por qué. No entendía por qué conducía al lado de una amenaza, ni por qué dicha amenaza no le había roto el pescuezo todavía. Tampoco entendía por qué continuaba haciéndole preguntas.

Irina confesó que la condesa la había transformado una noche de verano, y que luego la forzó a alimentarse de su madre, quien le dedicó un pequeño asentimiento, como si quisiera decirle que todo estaba bien. El Hambre hizo el resto. Luego vino lo Prohibido e hizo explotar uno de los torreones más altos del castillo.

Para su propio horror, Nadia se encontró diciéndole que su hermana había muerto durante una misión, y que ella se había pasado un año sumida en un estado catatónico provocado por la pena y un profundo vacío.

—Eso es muy triste. Lo siento.

—No todos podemos elegir cómo abandonamos este mundo.

—Mi mamá no pudo.

Se contaron cosas que una cazadora y su presa nunca deberían contarse.

Pararon en una gasolinera. Los movimientos de Nadia eran automáticos según abría la trampilla del depósito y metía la manguera dentro.

( ¿por qué no la has matado ya? )

El simple pensamiento hizo que sacudiera la cabeza a un lado, como si quisiera deshacerse del molesto zumbido de una mosca.

( tarde o temprano le entrará hambre, y te matará a ti )

Eso era lo más probable y, aun así, se le hacía un nudo en el pecho ante la sola idea de hacerle daño. No, no podía herirla. Era una niña inocente, asustada e incapaz de controlar su propio poder. No era culpa de Irina que…

Una explosión a su derecha le perforó los oídos. Su cuerpo impactó contra el coche y cayó de rodillas al suelo. Un hilo de sangre bajaba desde su tímpano izquierdo. El mundo se había convertido en una bola de fuego y gritos. Aturdida y con el hedor de la gasolina bloqueando sus fosas nasales, se puso en pie. Su primer pensamiento fue para Irina.

¿Estaría bien? ¿Estaría a salvo?

—¡Irina!

Sus gritos se fundieron con el llanto de un bebé. Tosió, a causa del espeso humo que rodeaba la gasolinera, y parpadeó varias veces en un intento por ver a través de él.

—Tenía hambre.

Bajó la mirada a su derecha y se encontró con esos ojos azules por los que daría la vida.

—¿Estás bien? —le preguntó con urgencia. Se agachó a su altura para asegurarse de que todas sus articulaciones seguían en su sitio—. ¿Estás herida?

Los tirabuzones se balancearon con su negación. De su boca, manchada de sangre, asomaban dos colmillos afilados. El corazón de Nadia latía con fuerza cuando se puso en pie y tomó su mano entre las suyas. Necesitaba pensar; necesitaba hacer algo, y rápido.

Unas sirenas zumbaban en la lejanía, por lo que actuó deprisa. Instó a la niña a entrar en el coche y cerró el depósito de gasolina. Se subió y pisó el acelerador como si su vida…

( la vida de la nafen )

… dependiera de ello.

Ninguna de las dos habló de lo sucedido. Pararon en un motel poco antes de que despuntara el amanecer. A medio día, Nadia se enfrentó a lo inevitable.

—¿Qué se supone que estás haciendo? —inquirió la voz encolerizada de Asen, su superior, al otro lado de la línea telefónica.

Nadia se rascó la sien izquierda y se llevó con la uña un coágulo de sangre.

—No supone una amenaza siempre que esté bien alimentada.

—¿¡Y cómo crees que se alimenta, Nadia!? Es una abominación. No merece existir. Fuiste encomendada con la misión de traerla a la base. Y eso harás si no quieres que se te catalogue como enemiga de la Orden.

Nadia cerró los ojos. Al abrirlos miró hacia la ventana. Los rayos del sol lamían unos prados que le recordaban a esos en los que se había criado junto a su hermana. A Varya siempre le gustó correr entre las flores y soplar dientes de león…

( no me dejes sola )

—… y esa explosión mató a media docena de personas. ¡Bien alimentada, dices! Tu hermana estaría tan decep...

—Mi hermana dedicó su vida a la Orden. ¿Y qué obtuvo a cambio? Una medalla y un discurso impersonal sobre el honor y la pérdida. Las mismas palabras que se utilizan en todos los ritos de despedida.

—Nadia… Tal vez no estuvieras preparada para reincorporarte a la Orden, pero tienes una misión, y debes cumplirla.

Ella bajó la mirada. Irina había descansado la cabeza en su regazo y dormía plácidamente, como si soñara con aquellas vacas que tanto disfrutaba contemplar.

—Tienes razón. No estaba preparada para reincorporarme a la Orden.

Asen quiso responder, pero fue demasiado tarde; Nadia ya había colgado.

La cazadora sintió el súbito y brutal golpe de la realidad: había traicionado a la Orden. Había traicionado todos y cada uno de sus principios. Y ahora… ahora vendrían a por ella.

( no me dejes sola )

Cerró los ojos. En la oscuridad de sus párpados encontró el recuerdo de las facciones ensangrentadas de su hermana. Su mano tratando de coger la suya. El terror latiendo en sus pupilas… y ese último aliento que se evaporó con su alma elevándose a las alturas.

No, no la dejaría sola.

6

Aquella primavera, tantas después de que sus caminos se encontraran, Nadia no recordaba un tiempo anterior en el que no hubiera protegido a la pequeña. Su vida estaba supeditada a la de Irina, y ni todos los vampiros que trataron de arrebatársela en nombre de la condesa o la Hermandad, ni todos los cazadores de la Orden que trataron de matarlas, habían logrado separarlas.

Se movían por la noche y solo se detenían de vez en cuando para que la niña se alimentara. Tal como Nadia había deducido, si se alimentaba regularmente y no esperaba hasta el último segundo, lo Prohibido no se escapaba de su control.

Los paisajes de Bulgaria quedaron muy atrás y recorrieron también carreteras de Rumanía. Conoció a una chica en Bucarest con la que compartió días tan pasionales como intensos, pero no fue más que un topo de la Orden que necesitaba acceso a su presa. A Nadia se le partió el corazón y su amante perdió la cabeza. Literalmente. Nadia se la cortó de un limpio tajo con la katana que había comprado en un mercado medieval.

—¿Adónde vamos?

Irina la miraba a través de su reflejo en el espejo. Nadia le peinaba los delicados tirabuzones con esmero según se apartaba un largo mechón púrpura que se le venía al rostro.

—¿Adónde quieres ir?

La niña frunció los labios, pensativa, y se pasó una mano por el vestido turquesa con mangas de farolillo. Se veía tan hermosa como si fuera la viva representación de un cuadro de Velázquez. No podían ir a museos, pero Nadia le enseñaba fotos en Internet. Irina se había convertido en una esponja; ya no se maravillaba viendo vacas pastando, ahora abría mucho los ojos al contemplar esos cuadros que plasmaban a la perfección los bellos rasgos de la naturaleza.

—Quiero ver el mundo —respondió y, si hubiera sido posible, sus mejillas se habrían sonrosado por la emoción—. El mundo es muy grande y quiero verlo todo. Todo. ¿Vendrás conmigo, Nadja?

Ella siempre la llamaba así, tal como había hecho en vida su hermana.

—Contigo siempre, lyubov moya[16].

Irina sonrió encantada. Entonces, su gesto se congeló en una expresión seria y sus colmillos se desplegaron de forma automática.

—Ya vienen —anunció, con voz trémula—. Vienen a matarnos.

No se equivocaba.

Media docena de coches tomaron el aparcamiento del motel y una bomba de nitrato de plata atravesó el cristal de la ventana. Una lluvia de cristales se fundió con el difusor de plata. Nadia empujó con fuerza a Irina para que el espeso líquido no la rozara, pero fue demasiado tarde. La mitad de su cara de porcelana se había convertido en una masa sanguinolenta que se derretía y se precipitaba sobre su bonito vestido.

La escena se repitió como en ocasiones anteriores. La Orden destrozó la puerta y entraron con sus armas desenfundadas. Dos de ellos tenían un táser que no dudaron en utilizar contra Nadia. La cazadora saltó a un lado y los dardos se clavaron en el colchón de la cama. Irina le había hundido los dientes a uno de los cazadores y lo utilizaba a modo de escudo cuando abrieron fuego contra ella.

El hedor a sangre se diluía en el olor a plástico quemado. El filo de su katana arrancó un destello antes de que Nadia la hundiera en el pecho de uno de sus compañeros.

( no me dejes sola )

Rabia y adrenalina hervían en sus venas. A pesar de que recibió un disparo en el hombro, guardó la compostura y sesgó a otro cazador a la altura de su cintura. Torso y piernas se precipitaron en dos tiempos.

Alguien la agarró por la parte de atrás de su camiseta para luego lanzarla por la ventana rota en lo que los cristales le cercenaron mejillas y frente. Cayó al otro lado del crepúsculo.

—Te dije que debías cumplir tu misión.

Los ojos castaños de Asen se fijaron en los de Nadia. Su maestro vestía el uniforme de la Orden: una larga y gruesa gabardina negra que ocultaba unos pantalones del mismo color. Sus botas, una a cada lado de la cabeza de Nadia, eran de cuero. Y sus manos, enguantadas, no tardaron en cogerla por el pelo para incorporarla.

—Nu ty i mraz’[17].

Ella lanzó un escupitajo a la cara de su maestro. Asen la miró con desprecio. Un segundo después le propinó un cabezazo que la dejó desorientada.

—Prosti menya[18] —le oyó decir según la dejaba caer al suelo cual trapo—. Está bajo el control mental de la nafen. Matadla.

Ni siquiera tendría la decencia de mancharse las manos con su sangre. Como si ella no valiera lo suficiente. Como si el sacrificio de su hermana no hubiera sido suficiente…

( no me dejes sola )

7

La eternidad detenta el poder de mitigar los recuerdos. Es, de alguna forma, un rompecabezas al que le faltan piezas que la devoción y anhelo pintan con los colores de lo que desearíamos haber podido vivir.

La niña del vestido púrpura era rehén y víctima de su eternidad. En su cabeza, los recuerdos se fundían y confundían con la ilusión de lo que pudo ser y no fue. La cazadora le había dicho que no todo el mundo podía elegir cómo abandonaba este mundo. Pero ella sí lo hizo; eligió luchar con uñas y dientes hasta el instante en que exhaló su último aliento.

A veces Irina se encontraba pensando en ella en los momentos más imprevisibles: en el vuelo de los pájaros o en el cosquilleo del cepillo al batirse en su pelo. También en las vacas que pastaban en los campos. En las habitaciones de motel. En el filo de una katana.

Guardó la katana de Nadia con cariño y se prometió a sí misma que la utilizaría contra la Condesa. Por ella. Por la hermana que perdió. Por las tres.

Se había cruzado con otros humanos, pero ninguno había sido tan amable como ella.

¿Y lo Prohibido?

Lo Prohibido dejó de ser prohibido en el instante en que lo aceptó como una parte más de sí misma. Como sus tirabuzones o sus ojos azules. Igual que aceptaba sus colmillos y el Hambre que clamaban. La aberración se convirtió en recuerdo. El recuerdo en mito. Y el mito se convirtió en una leyenda que, una noche de octubre de cielo encapotado, volvió al principio.

Los ojos azules de Irina retaron a las murallas del castillo y sus fríos dedos acariciaron la Tsuka de su Katana. Un murciélago batió sus alas e Irina sonrió.

—Contigo siempre.

usuario:

Urs

Este documento es muy revelador en muchas cosas y, al mismo tiempo, demasiado fantasioso en otras. Como científico, debería rechazarlo de plano en el mismo momento en que se menciona la magia como medio para encontrar personas y rituales extraños. Como draecy —o vampiro—, he vivido muchas vidas, he conocido muchos lugares y personas con puntos de vista muy diferentes.

La magia no existe. Es lo único que no he visto en todos mis años de existencia. En muchos casos, eso sí, los ignorantes suelen llamar magia a lo que no entienden. La ciencia avanzada o la tecnología, como Horyzon, son tan extrañas para algunas culturas, que bien podría ser obra de dioses y brujas.

Sin embargo, a mi parecer, es mucho más interesante todo lo relacionado con la Hermandad. En esta fuente se puede apreciar como disponían de secciones dedicadas a erradicar los problemas que causaban vampiros díscolos. Esto me hace pensar que no eran un grupo tan aceptado entre su propia especie como querían hacer ver en toda la propaganda que hemos ido encontrando a lo largo de nuestro viaje. Y sí eso es así, ¿a qué se debía? En este documento da la impresión de que alguna de las afrontas eran graves, y repetidas. Tanto como para tener que formar un grupo que se dedicara a corregir esos fallos del sistema.

Y, por otro lado, nos encontramos con la Orden. ¿Qué son? No parecen humanos. Un humano no aguantaría golpes como los que se describen, eso desde luego. Lo que sí parece definitivo es que no estaban contagiados de la enfermedad. Lo que me hace llegar a esa conclusión es que, durante el texto, se menciona que los corazones de los cazadores latían. Ahora bien, cuando parece que una certeza se impone, se abren más dudas. Pasa desde el inicio de la investigación y, en este caso, no es diferente. ¿Esa frase quiere decir que los vampiros humanos habían dejado de tener un órgano que bombeara su sangre? No tiene mucho sentido desde el punto de vista médico algo así. Espero encontrar más información sobre este hecho.

Por último, me ha resultado muy llamativo lo que aquí llaman «explosiones». Asumo que es algo que pertenece al mundo de la ficción por el mero hecho de la imposibilidad física de que algo así sea posible. No hay ser vivo que pueda provocar explosiones por tener hambre. ¿Y que ese sea el motivo de la prohibición de convertir a niños en vampiros? Se me asemeja cuanto menos ridículo. Se me ocurren decenas de motivos mejores y, lo más importante, reales. Uno de ellos, por ejemplo, el no condenar a un ser a no poder desarrollarse físicamente con normalidad.

En fin, espero que la investigación siga avanzando. Pronto tendrás más noticias.

Archivo: Amigos de Cristian Blanco

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Una de las plantas que los humanos construían bajo tierra y que servía para guardar cosas que deberían tirar a la basura, pero prefieren guardar, como sus vehículos.

Año de extracción:   3348 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9242 dC)

El archivo audiovisual encontrado en uno de los dispositivos de grabación (habituales entre el 2000 y el 2100 s.C.H) se copió al lugar más seguro para su conservación, mi base de datos, y se transcribió para posteriores referencias del estudio. El dispositivo ha sido remitido al Museo de Tecnologías Terráqueas Arcaicas de Nueva Europa.

El archivo tenía grabada una serie de información encriptada sobre el dueño del dispositivo, así como la fecha, hora y lugar de la grabación. No fue difícil romper las barreras de seguridad, si es que se puede llamar así a eso. Gracias a esa información sabemos que perteneció a Cristian Blanco. Este humano estudió en el mismo colegio que los protagonistas del relato y es más que probable que se conocieran. La grabación se realizó en el año 2016 s.C.H. y no hay mucho más que reseñar. Su vida no parecía ser de gran importancia y no hay más registros más allá de esta fecha. Su muerte parece segura debido a que se atrevió a grabar algo que posiblemente no hizo demasiada gracia a la Hermandad.

El contenido explícito en cuanto a la violencia y las lesiones es evidente en el archivo audiovisual y, aunque ha sido suavizado en el texto escrito, no recomiendo su lectura para mentes aprensivas —y en ciertos asuntos limitadas, aunque esto excluiría a cualquier humano.

I

«Amigos para siempre» es una frase hecha que se expresa sin pensar en sus consecuencias. La mayoría de la gente que la usa lo hace en momentos de exaltación de la amistad, en estado de embriaguez y previo a una sucesión de inevitables consecuencias: llanto, abrazo y vómito. Sin embargo, hay pocos materiales más férreos y más indestructibles que la memoria de un niño. Cuando uno crece y se convierte en adulto, se olvida de los pactos infantiles, de esas amistades separadas por la distancia, de esos primeros amores improbables, de esas aventuras que parecen más mágicas en el recuerdo. La mayoría de los seres humanos quieren recordar lo bueno y olvidar lo malo, lo que dota de una sensación encantadora e irreal a los recuerdos infantiles. Todo parece más hermoso en esa época, más puro. Incluso las promesas que se realizan bajo diminutos ceños fruncidos y brazos cruzados, aunque éstas pierdan aparentemente su vigencia en la madurez.

Carlos Lamar no perdía el tiempo filosofando, pero pronto descubriría hasta qué punto los amigos eran realmente para siempre. Abrió la puerta del bar y la brisa le refrescó el rostro sin llegar a espabilarle. Salió tambaleándose del antro, llamado La Tapa de Plata, y se dirigió a su hogar, con los ojos medio cerrados y con la luz de las farolas como guía. La noche era muy oscura y, para un tipo que estaba tan cocido como él, era como si caminara con los ojos cerrados.

Tenía treinta y dos años, estaba en paro y vivía solo en un cuchitril desde que había roto con su novia medio año antes. En honor a la verdad, Noelia le había dejado a él. No se lo reprochaba. Le había sorprendido enrollándose con otra compañera en la cena de Navidad de su empresa. Ni siquiera le gustaba aquella tipa, pero su supervisor le había anunciado su despido el día antes y cuando Lorena —o «esa zorra» como la llamó Noelia mientras le tiraba su ropa por la ventana—, se enteró, fue a hablar con él para consolarlo. Bebieron whisky, una cosa llevó a otra y, cuando se quiso dar cuenta, su mano apretaba las nalgas de la mujer y su lengua exploraba su boca. Perdió la noción del tiempo y, entre el alcohol y el calentón, olvidó que Noelia pasaría a recogerlo a las once de la noche.

Se encogió de hombros. Podría haberla recuperado si hubiera luchado por ella, pero hacía tiempo que no sentía pasión por la vida. El inevitable despido le fulminó las esperanzas, aunque llevaba meses que le agobiaba ir a la oficina y cobrar por no hacer absolutamente nada. Incluso le parecía injusto para Noelia tener que salir con un fracasado como él. No estaba preparado para el compromiso en ese momento de la vida.

Estornudó, y al agachar la cabeza sintió una arcada. Se agarró a una farola cercana y esperó que su cuerpo expulsara todo el alcohol que había ingerido, pero tan solo fue una falsa alarma. Se rascó los ojos y prosiguió su ruta, inseguro de si había tomado el camino correcto para volver a su piso. Las calles le resultaban desconocidas, aunque en esa ciudad todas parecían iguales. Bloques de hormigón y cemento, alguna casa de ladrillos rojos y zonas verdes abandonadas. Consultó su reloj de pulsera y entrecerró los ojos para poder ver bien la hora. Las dos y cuarto de la madrugada, estaba más borracho que una cuba y ni siquiera recordaba por donde se iba a su hogar. A su espalda, un bloque de apartamentos anodino que podía ser el suyo o no. Negó con la cabeza. Su apartamento estaba en un bloque más gris todavía. Un callejón sin salida, con dos contenedores de basura como ornamento, terminaba en un muro de piedra. Frente a él, un paseo interminable lleno de callejuelas estrechas. No estaba preparado para semejante viaje. Lo mejor sería que echara un sueñecito detrás de los contendores. Para cuando llegara el alba ya se le habría pasado la borrachera.

—Dame la pasta o te rajo —dijo una voz amenazante a su espalda.

Carlos sintió el filo de la navaja cerca de sus costillas, pero estaba tan ebrio que solo notó como si alguien le hubiera empujado con un dedo.

—Tranquilo, amigo —balbuceó mientras levantaba las manos y se daba la vuelta.

El atracador era un chico de unos veinte años, más bajito que él. Llevaba un gorro de lana del que sobresalían unos bucles castaños y vestía una sudadera negra varias tallas más grandes que la suya. Tenía el rostro muy pálido y apretaba los dientes como un perro rabioso.

—No hagas nada raro y dame la puta cartera, ¡joder! —dijo agitando su arma en dirección a Carlos.

Estaba demasiado borracho para plantar cara y además no le apetecía. Bajó los brazos lentamente y metió la mano izquierda en el bolsillo de su pantalón para buscar la cartera. No llevaría encima más de diez euros, pero quizás ese tunante los necesitara más que él. Sacó la cartera de piel de color negro y la abrió. Sus dedos, torpes, tropezaron con la cremallera en la que guardaba el dinero y erró el primer intento. Tomó aire durante un segundo, lo volvió a intentar y la cremallera se abrió, mostrándole un tesoro en forma de billete de veinte euros. El muchacho había tenido suerte.

—Toma, chaval.

Carlos movió el billete delante de la cara del chico, pero este ni se inmutó. Parecía más enfadado que antes.

—¡Dame la puta cartera!

El hombre se enfureció. ¿Qué coño quería ese crío? Que cogiera la pasta y se largara, no pensaba darle la cartera. Tenía el DNI, el carné de conducir, las tarjetas de crédito y unas pocas fotos a las que tenía cariño.

—No seas imbécil y coge el dinero —explicó Carlos con voz gangosa.

Por dentro se sentía cómo un volcán en erupción y lo que más le apetecía en ese momento era partirle la cara a ese niñato engreído, pero carecía de la suficiente coordinación de movimientos como para poder darle un puñetazo y esquivar la navaja.El chico le miró enfurruñado y empuñó su navaja con intenciones aviesas en dirección a la garganta de Carlos. Éste se apartó con más intención que agilidad y su espalda chocó contra la farola que tenía detrás. El dolor despertó sus terminaciones nerviosas y gruñó. Se llevó las manos instintivamente a la cara para protegerse del ataque del agresor, pero no hizo falta.El muchacho yacía en el suelo, con el cuello torcido de forma antinatural y la navaja sujetada firmemente entre sus dedos. Junto al cadáver había un niño no mayor de diez años que observaba a Carlos con simpatía. El chiquillo era pálido, de pelo oscuro y sus ojos azules estaban rodeados de profundas ojeras. Vestía unos pantalones cortos y una camiseta ajada de color azul. De su hombro derecho colgaba una mochila de color verde que parecía haber pasado tiempos mejores.

—¿Estás bien, Carlos? —preguntó, sonriente.

Carlos asintió, temeroso de decir una palabra. ¿Seguiría borracho? ¿Sería eso el delirium tremens? Se apartó de la farola y dio una patada al pie del atracador frustrado.

Éste ni se movió. El hombre tragó saliva y miró al chiquillo. La sonrisa de éste se ensanchó y vio que sus labios eran tan rojos que parecían pintados. ¿Sangre? No, imposible.

Parpadeó, esperando que la ilusión desapareciera en cuanto abriera los ojos de nuevo, pero el niño seguía ahí, bajo la luz blanca de la farola y sus labios rojos como una amapola.

—Será mejor que nos vayamos de aquí o nos relacionarán con éste —explicó el muchachito mientras miraba de soslayo al cuerpo que yacía a sus pies.

«Es un cadáver, joder. Un puto cadáver. Ese niño se ha cargado a ese chorizo como si nada. Por favor que sea un sueño».

Carlos hizo acopio de todas sus fuerzas y, sin dejar de vigilar al chiquillo por el rabillo del ojo, examinó al finado. El atracador tenía el cuello torcido, pero no había sido la causa de su muerte. En su cuello había dos diminutos orificios del tamaño de alfileres que despedían un olor nauseabundo. Carlos se tapó la boca y se apartó del cadáver.

—¿Eres un vampiro? —preguntó con la mano en la boca.

El olor era fétido, y ahora que se fijaba, el niño también despedía un olor a moho y podrido. Olor a muerto.

—Creí que eso había quedado claro, Carlos —respondió el niño ensanchando su sonrisa. Carlos pudo ver los largos colmillos que sobresalían de su boca. Eran el doble de grandes que los suyos—. ¿De verdad que no me recuerdas? Me decepcionas un poco.

El niño empezó a caminar, alejándose del cadáver, y Carlos, tras unos segundos de duda, le siguió. Si hubiese querido matarle, ya lo habría hecho. Y la curiosidad le carcomía por dentro. El chaval caminaba muy deprisa pese a sus piernas tan cortas y Carlos debía correr para mantener su ritmo. Se internaron en callejuelas estrechas y esquivaron vagabundos que dormitaban bajo cartones. Se metieron por una calle algo más ancha, cuyos balcones estaban llenos de geranios y ésta desembocó en una plaza grande. En el centro de ésta, una fuente que simulaba ser un dragón que escupía agua en lugar de fuego, destacaba por encima de todo lo demás.

Carlos sonrió. Recordaba esa fuente de su niñez. Cuando era pequeño jugaba mucho a pelota con sus amigos, Raúl, Edu, Víctor…. ¡Edu!

—¿Eres Edu? —preguntó Carlos sin dar crédito a sus ojos.

Era imposible, Edu se mudó cuando tenía diez años. No podía ser un niño. Debería de tener treinta y dos años como él. Treinta y tres en realidad, ya que su cumpleaños era en enero.

El niño vampiro sonrió y de un salto se subió a la grupa del dragón. Éste tenía cuerpo de serpiente y el niño se asió de una de sus dos pequeñas alas —una de ellas rota por los efectos de la intemperie y las gamberradas infantiles— para impulsarse y agarrarse a la cabeza de la bestia de granito.

—¿Te acuerdas de cuando jugábamos a montar al dragón? —preguntó Edu.

Carlos asintió fascinado. Era uno de sus juegos preferidos. Siempre se retaban a subir encima de la fuente, pero ninguno de ellos se atrevía a hacerlo por temor a las represalias. Ninguno excepto Edu.

Caminó hasta la fuente y colocó la cabeza bajo el chorro que escupía la horrorosa boca del monstruo. El agua le espabiló y eliminó un poco el sabor a alcohol y vómito. Escupió parte del agua al suelo y luego se echó el pelo hacia atrás. Abrió bien los ojos y volvió a ver al niño encaramado en el dragón. No estaba soñando. Era Edu. Por muy imposible que fuese.

—Estoy alucinando. Tú…. Eres un niño vampiro. Esto es flipante.

El semblante de Edu se tornó serio y de un salto se colocó a su lado con tanta rapidez que Carlos ni le vio hacerlo.

—Es una putada —dijo Edu, apretándole el brazo—. Tengo treinta y tres años, no puedo acostarme con mujeres porque soy un niño y no puedo comer nada de lo que me gusta. Solo sangre.

—Vaya, lo siento —dijo Carlos, soltándose.

—No importa —repuso Edu.

Lucía su gran sonrisa de nuevo. Cualquiera que le viera pensaría que se trataba de un niño encantador, pero sus colmillos y la sangre de sus labios no daban lugar a dudas de lo que era capaz.

El niño vampiro tiró de la manga a Carlos, para que le mirara a los ojos. Sus pupilas parecían querer escrutar dentro de su alma, hipnotizarlo, y era imposible apartar la mirada.

—Hicimos una promesa el día que me fui de la ciudad. Dijimos que seríamos amigos para siempre.

—Éramos unos niños —protestó Carlos sin mucha convicción.

—Yo sigo siendo un niño, ¿te crees que me gusta? —rugió el pequeño. Carraspeó y prosiguió hablando en voz más amable—:  Tienes que ayudarme Carlos. Antes te he salvado el pellejo, como buenos amigos que somos. Ahora me debes ese favor.

El hombre asintió sin comprender lo que implicaban esas palabras. Se preguntó si alguien los escucharía hablar o los estaría observando. ¿Qué pensarían de él? Sin embargo, no se giró para mirar a su alrededor. Sus ojos seguían concentrados en los de Edu, quien volvía a apretarle el brazo, pero Carlos no se liberó de su presa esta vez.

—El vampiro que me convirtió vive todavía por aquí. Me condenó a una vida eterna que no sirve para nada. Si tuviera el aspecto de un adulto podría mezclarme con la gente, pero así… estoy condenado. Tienes que hacerlo, Carlos. Hicimos una promesa.

—Claro —contestó Carlos.

Sentía la cabeza embotada y empezaba a marearse de nuevo. Los ojos de Edu bailaban a su alrededor y su visión se llenó de colores como si estuviera mirando por un caleidoscopio. Pero escuchó bien las palabras del niño y se le quedaron grabadas en la memoria como el estribillo de una canción pegadiza.

II

Al día siguiente, Carlos se despertó sin pizca de resaca, pero con una extraña sensación en el bajo vientre. Atribuyó a su borrachera el no recordar su regreso a casa, así como la extraña pesadilla en la que aparecía su viejo amigo Edu. Su vida ya era suficientemente patética como para añadir un niño vampiro a su ecuación. Apartó las sábanas y vio en el reloj despertador de su mesita que eran las diez y cuarto de la mañana. Una buena hora para alguien tan desocupado como él. Al lado del reloj había una nota y la examinó con una mezcla de extrañeza y curiosidad. Escritas en letras grandes y redondeadas había una dirección y una hora:

Calle Pino, nº11

11:15 de la mañana

Dio una vuelta al papel esperando encontrar algo más, pero eso era todo. Se asustó un poco al no reconocer esa letra y se dijo que quizás escribía mejor borracho que sobrio. O había quedado con alguna chica al día siguiente. Sí, seguro.

Se calzó las zapatillas y metió la nota en el bolsillo de los pantalones. Fuese lo que fuese, no pensaba acudir a la cita. Las promesas de los borrachos no son dignas de confianza, mejor ignorarla y seguir con su anodina vida. Sus pies tropezaron con algo en el suelo y se sorprendió al ver una mochila de asas de color verde. Arqueó una ceja y pensó en lo mucho que se parecía a la que llevaba Edu en el sueño.

—De modo que de aquí saqué la idea —murmuró.

No recordaba tener esa mochila por casa, pero a veces uno se podía encontrar las cosas más raras por su propio hogar sin siquiera buscarlas. Bajó la cremallera y dio un respingo que le hizo tropezarse con el borde de la cama.En el interior de la bolsa había una estaca de madera y un martillo.

—Joder, ¿qué coño pasa aquí?

El teléfono del comedor sonó en ese mismo instante y Carlos sintió que el corazón se le iba a salir del pecho. Tiró la mochila al suelo sin mirar de nuevo su siniestro contenido y se levantó para responder la llamada.El teléfono era inalámbrico, de color negro, lo único que Noelia había dejado cuando se marchó. Pulsó el botón verde de contestar y acercó el auricular a su oído.

—¿Dígame?

—Recuerda tu promesa, Carlos —dijo la voz infantil de Edu en su oído.

La nuez del hombre se movió como si tuviese vida propia, pero no soltó el teléfono. Lo tenía agarrado con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos. Retrocedió un paso, sin saber qué hacer. ¿No había sido un sueño?

—Sé que estás ahí, te oigo respirar.

—¿Qué quieres? —preguntó Carlos con voz temblorosa.

—Quiero que cumplas tu promesa, como buenos amigos que somos.

—Pe… pero ¿cómo voy a matar a un vampiro? Son mucho más fuertes que los humanos y yo no lo he hecho nunca…

—No gimotees como un bebé —le cortó Edu con voz de fastidio—. Por el día los vampiros somos más débiles, lo único que tienes que hacer es ir a la dirección que te he dado a la hora convenida. Debajo del felpudo encontrarás la llave de la casa. Una vez dentro, buscas una habitación que está cerrada al fondo del pasillo.

Carlos se pasó la mano por el cabello. ¿Cómo podía estar pasando esto? No era real. Pulsó el botón de colgar y dejó el teléfono sobre su apósito. Se apartó del aparato como si éste fuese una víbora y volvió a la cama. El teléfono volvió a sonar. Lo ignoró. Entonces escuchó la melodía familiar de su móvil. El hombre abrió aterrorizado el primer cajón de su mesita y vio en la pantalla que le llamaba un número desconocido.

—Mierda —maldijo.

Sus labios temblaban y sentía que estaba a punto de empezar a llorar de puro terror. Nada de eso era real. Era solo su mente la que estaba jugando con él. Agarró el teléfono móvil y lo apagó. En ese instante, el fijo volvió a sonar. De nuevo, esperó a que se cansaran de llamar y colgaran.

Sonó diez veces más durante toda la mañana y Carlos lo ignoró las diez veces. Finalmente, le dieron tregua durante el resto del día, pero estaba tan asustado que no salió de casa. De hecho, se quedó en la cama, tapado hasta el cuello, agarrando la estaca de madera con una mano y el martillo con la otra.

III

A las ocho de la tarde, cuando el sol empezaba a ocultarse entre las montañas y los edificios más altos de la ciudad, la puerta del apartamento de Carlos se abrió de golpe.

Durante un momento pensó que podría tratarse de un golpe de viento al haberse olvidado de cerrar la puerta con llave. Ese hecho era altamente improbable dado el terror que había sentido la noche anterior y lo concienzudo que había sido al poner el cerrojo. Pero la otra alternativa era demasiado terrorífica para reconocerla como real. Aun cuando estaba a tan solo escasos segundos de conocerla.

—Me has decepcionado, Carlos —dijo una voz infantil desde su recibidor.

Carlos, quien estaba sentado a la mesa del comedor, mordisqueando con desgana un bocadillo de atún, se levantó como impulsado por un resorte y se le cayó el tentempié al suelo. Se le erizaron los pelos de la nuca y giró el cuello para observar con terror como una pequeña sombra se deslizaba hasta el salón. Poco a poco se volvió más visible y ahogó un grito al ver de nuevo a Edu.El niño le miraba de forma desafiante y, cuando abrió la boca para hablar, Carlos vislumbró que los enormes colmillos del chiquillo estaban empapados en sangre.

—Por tu culpa he tenido que alimentarme de uno de tus vecinos. Me has hecho enfadar y no he podido controlarme. ¿Podrás soportar ese peso en tu conciencia o me ayudarás de una puta vez?

Carlos cayó de rodillas y se arrastró hasta el muchacho. Le agarró de los delgados tobillos y empezó a llorar.

—No me obligues, por favor, déjame en paz —suplicó el hombre.

—Eres patético —contestó Edu con desprecio.

La cabeza de Carlos le llegaba hasta el pecho y si quisiera podría arrancarle la cabeza de un solo golpe, pero ¿de qué le serviría? Su único amigo era un inútil.

—Lo haremos esta noche. Yo te acompañaré —añadió Edu de mala gana.

Carlos levantó la vista con una mezcla de alivio y terror.

—Pe… pero ¿no será demasiado poderoso para nosotros? Es decir…

El niño le dio una patada en el pecho y le apartó de su lado. Carlos se agarró el pecho dolorido sin dejar de llorar.

—Deja de quejarte y pórtate como un hombre. Te espero abajo.

Edu desapareció de su vista y cerró la puerta con estrépito. Aunque su visita había sido fugaz, a Carlos no le desaparecía el temblor de las piernas. Le había dado un ultimátum y debía obedecerlo si quería seguir con vida, pero ¿por qué le necesitaba? Él no era nadie, solo un ser despreciable que no servía para nada.

Se tragó las lágrimas de terror y se limpió los mocos con la manga del jersey. Recogió la mochila con los instrumentos que el niño vampiro le había proporcionado y se colgó la bolsa del hombro. La estaca y el martillo golpeaban contra su espalda a cada paso. ¿Qué diablos estaba haciendo? Las náuseas subían por su garganta y pugnaban por hacerle vomitar el escaso pedazo de bocadillo que había logrado comer.

Se detuvo delante de la puerta unos segundos, intentando controlar la angustia que sentía y, al pasar los dedos por la cerradura, comprobó asustado que el cerrojo seguía puesto.  Se apartó de un salto, como si se hubiese encontrado una serpiente entre sus sábanas, y sopesó sus opciones. Si se quedaba, Edu volvería y acabaría con él. No había necesitado oírlo de sus labios. La amenaza era clara. Su única opción era salir y morir como un hombre. O como un vampiro.

Descorrió el cerrojo y bajó a toda prisa las escaleras del bloque, temeroso de encontrarse en cualquier momento algún charco de sangre proveniente del piso de algún vecino. Por suerte para él, Edu debió de ser muy cuidadoso ya que no encontró signos de violencia en ninguna parte y eso le tranquilizó. Quizás su antiguo amigo tan solo había querido asustarle. Al abrir la puerta del portal, Edu le esperaba sentado encima del morro de un coche aparcado, con gesto impaciente. El niño saltó al suelo en cuanto lo vio y dijo con una sonrisa de regocijo:

—Bien, veo que has cogido las armas que te preparé.

Edu empezó a caminar a paso ligero como si estuvieran en una carrera de marcha y Carlos le siguió lo más deprisa que pudo, preguntándose si la gente recordaría ver a un treintañero que intentaba mantener el paso de un crío de diez años de aspecto siniestro.

Las calles estaban singularmente vacías y el hombre recordó que eran las fiestas de un pueblo vecino y casi todo el mundo estaría allí. Tal cosa era convenientemente adecuada para sus fines y se preguntó si Edu lo habría planeado así. Deseó que el vampiro que convirtió a su amigo hubiera decidido unirse también a la celebración y su plan de asesinato se postergara un día más. No perdería el tiempo en esa ocasión. Aprovecharía por la mañana, mientras Edu descansaba teóricamente, y se compraría un billete de avión para el punto más lejano que le permitieran sus escasos ahorros.

Dejaron atrás avenidas vacías y parques sin niños y, tras subir una cuesta que dejó a Carlos sin resuello, Edu se detuvo de repente.

—Es aquí —anunció el pequeño vampiro.

—Estás de broma —dijo Carlos con la voz entrecortada.

Se había sentado un momento en la acera para tomar aliento y tenía la frente empapada en sudor. Sin embargo, su corazón no latía a ritmo de mambo por la caminata, sino por la visión que tenía ante sus ojos.

Era un edificio de dos plantas con el número quince escrito con letras en un toque algo hortera. Las paredes de ladrillo y yeso estaban desgastadas por el paso de los años y su puerta era de cristal opaco color verde con los bordes metálicos. Hacía muchos años que una familia había comprado ese piso y había unido las dos casas en una sola. Carlos conocía ese lugar, allí vivía antiguamente la familia de Edu.

—La puerta está abierta —señaló Edu.

El pequeño empujó la puerta sin problemas y se adentró entre las sombras de la portería, un pequeño rellano que daba a la entrada interior. Carlos sintió como se le revolvía el estómago con cada paso que daba en el tenebroso apartamento, abrumado por las sucias paredes, las bombillas llenas de polvo en las que revoloteaban mosquitos y el buzón metálico de color marrón. Fue un paseo corto hasta que se plantaron frente a un portón antiguo con la madera desconchada por la humedad y con una mirilla obscena en el centro de la misma.

—Es tu casa… No puedo hacerlo —dijo Carlos, retrocediendo un paso.

Edu se giró. Su mirada brillaba en la oscuridad como los faros de un coche en una carretera nocturna. Sus dedos helados le agarraron del codo con suficiente fuerza para que Carlos soltara un quejido involuntario y el hombre, derrotado, entró en la vivienda.

Hacía años que no visitaba aquella casa, pero todo estaba tal y como lo recordaba. Un pequeño rellano similar al suyo, en el que un espejo enorme les daba la bienvenida. Sólo vio su rostro demacrado y era muy tentador engañarse a sí mismo y creer que Edu no estaba a su lado porque su reflejo no aparecía en el cristal. Luego debían atravesar un largo corredor en el que sus desnudas paredes estaban decoradas por fotos polvorientas. A izquierda y derecha, habitaciones cerradas que llevaban años sin recibir visitas y, al fondo del todo, el salón con las cortinas echadas, cuyas penumbras le daban un aspecto fantasmagórico.

—¿Dónde están tus padres? ¿Y tu hermana? —gimoteó.

—Es el último cuarto a la izquierda. No pierdas tiempo —le instó el chiquillo.

Carlos tragó saliva. El peso de la mochila parecía haber aumentado y sentía como si llevara kilos de piedra a sus espaldas. Pese a todo, hizo de tripas corazón, dejó atrás el pasillo y tan solo miró de soslayo el salón. Todavía estaba el mismo sofá de color púrpura cubierto por un pañito de punto de cruz, la misma mesa cuadrada en donde había jugado al parchís con Edu y su familia y el mismo armario de la televisión, ahora vacía, pero antaño habitada por una Telefunken que le erizaba el vello de los brazos con la estática.

Edu abrió la puerta de un portazo y Carlos se coló tras él con la cabeza gacha. Era la antigua habitación de su amigo, pero de las paredes ya no colgaban posters de futbolistas o de grupos de música, yacían desnudas y sus esquinas habían sido conquistadas por las arañas. Las persianas estaban bajadas y las sombras danzaban en la oscuridad, pero el bulto que ocupaba la cama era perfectamente visible. Un hombre, o al menos algo parecido, estaba encadenado de pies y manos a los cuatro postes del anticuado camastro como una grotesca parodia de Jesucristo. El tipo gimió y un pestilente hedor llenó la habitación. Carlos se llevó la mano a la boca para evitar las náuseas, pero Edu le empujó para que se acercara más al prisionero.

—Venga, no seas cagón —le recriminó el niño.

Carlos tragó saliva. ¿No había forma de escapar de aquella situación? El tipo era tan delgado que mostraba sus costillas a través de una hedionda camisa abierta y una larga melena sucia le caía sobre los hombros. Apestaba a alcohol y suciedad, y apenas se movía. El hombre tenía los ojos abiertos, pero no miraba a ninguna parte y parecía drogado.

—¿Estás seguro de que es él? —preguntó Carlos.

Le sudaban las manos y creía que el martillo y la estaca se le caerían de un momento a otro. Iba a cometer un asesinato azuzado por su mejor amigo de la infancia que resultaba haberse convertido en un vampiro. Sería gracioso si no le estuviera sucediendo a él.

—Mírale a los ojos y dime que ves —susurró Edu a su oído.

El hombre se estremeció y miró a su espalda, pero el chiquillo se había fundido con las tinieblas y no podía verle. Tragó saliva y, pese a la aprensión que sentía, se acercó más al tipo, temiendo que saltara sobre él y le mordiera el rostro. Sin embargo, no sucedió nada de eso y el hombre siguió respirando a duras penas, echándole el aliento apestoso a la cara. Si se trataba de un vampiro no estaba muy bien alimentado.

—Parece un mendigo —musitó.

—Es comida —siseó Edu a su espalda.

De repente, el niño se abrazó como una cría de mono a su madre y le clavó con saña los colmillos en el cuello. Carlos intentó quitárselo de encima, pero Edu era mucho más fuerte que él y siguió succionando mientras él sentía que se desvanecía por el dolor. Cayó de rodillas y la vista se le nubló mientras su antiguo amigo se alimentaba de él. Lo último que vio antes de caer en la inconsciencia fue al pobre diablo que había usado Edu de cebo.

Carlos abrió los ojos y, para su sorpresa, no despertó en el cielo o en el infierno, sino que continuaba en el viejo dormitorio de Edu. El niño estaba sentado sobre la cama y le observaba sonriente con la boca llena de sangre.

—Buenos días —canturreó el vampiro.

El hombre se llevó instintivamente la mano al cuello y le recorrió un latigazo de dolor cuando sintió las dos heridas gemelas bajo las yemas de sus dedos.

—Mañana ya no te dolerá —le explicó Edu.

Pese al mordisco, Carlos se sentía extrañamente fuerte y se levantó. Tenía la boca pastosa y le sabía a sangre; supuso que se habría mordido la lengua al desmayarse.

—Te has alimentado de mí —dijo el hombre con una mezcla de pavor y decepción.

—Yo podría decirte lo mismo —respondió el niño con una risita.

Carlos frunció el ceño sin entender nada. Era curioso, pero se sentía más alerta de lo que había estado en su vida. Era como si su vista y su oído se hubieran aguzado y era capaz de sentir hasta el latido del corazón del sintecho. Era un sonido hipnótico y atrayente, como el canto de una sirena.

—Un momento, ¿qué me has hecho? —gimió.

Paseó la lengua por su boca y sintió dos bordes afilados que antes no existían. Sus colmillos, antaño romos, ahora eran pequeñas y peligrosas puntas de flecha.

—Prometimos que seríamos amigos para siempre.

—No, no, no. ¡Esto no puede estar pasando!

Carlos corrió hacia la salida, imbuido de una fuerza que le resultaba desconocida. Sólo tenía que volver a casa, coger las llaves del coche y marcharse muy lejos. Lo suficiente como para que Edu no lograra encontrarlo jamás. Empujó la puerta, que seguía abierta, y los rayos del sol le recibieron con su cálido abrazo. Hubiera sido una sensación agradable de no haber recibido quemaduras de segundo y tercer grado al sentir la luz sobre la piel. Regresó al interior con un aullido de dolor y fue recibido por Edu, quien le había seguido hasta el salón y le esperaba con los brazos cruzados.

—Te he dado de beber mi sangre, ya no hay marcha atrás.

—¡Yo no quiero ser un vampiro! ¡Me dijiste que íbamos a matar al vampiro que te convirtió!

El niño se encogió de hombros y le sacó la lengua.

—Una mentirijilla piadosa. La eternidad es muy aburrida si no tienes un amigo de tu edad.

Carlos dio un puñetazo a la pared y le lanzó una mirada de odio. La piel de sus brazos burbujeaba y no pudo reprimir unas lágrimas de frustración. Nunca más podría salir a la calle de día ni verse en un espejo ni beber otra cosa que no fuera sangre inocente.

—¡Me has condenado!

—Creía que al ser un adulto lo llevarías con más madurez, pero veo que no has cambiado —dijo Edu, aburrido.

El niño le dio la espalda y flotó entre las sombras con elegancia hasta su antiguo cuarto. Carlos miró con aprensión a la puerta de entrada y luego hacia el dormitorio. Su conciencia le gritaba que saliera a la calle y muriera abrasado antes de que hiciera algo de lo que se arrepentiría toda la vida, pero los latidos del mendigo hacían un ruido insoportable y sólo había una forma de acallarlos.

No se dio cuenta de que se estaba relamiendo hasta que entró en la habitación y se preparó para desayunar junto a su mejor amigo.

usuario:

Urs

Convertir a un niño en vampiro es una auténtica putada para el niño y para el vampiro que lo convierte, que debería responsabilizarse. Aunque lo cierto es que pocos lo hacen. En este documento vuelve a omitirse por completo a la Hermandad. Me pregunto si este chaval no tendría acceso a la misma por ser convertido a tan temprana edad. Pero ese no es el tema de mi investigación. Últimamente debo recordármelo casi a diario, pero es que este asunto me fascina. Tampoco es que este documento muestre demasiado sobre la conversión del vampiro. Lo que sí que podemos aprender es que incluso unas criaturas como nosotros, solitarias y depredadoras, necesitamos compañía. Una eternidad a solas es demasiado tediosa.

Archivo: Interludio de Jesús Relinque

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Esculpido en una pared semiderruida al sur de la Tierra.

Año de extracción:   3349 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9243 dC)

El muro sobre el que estaba escrito el documento se hallaba en condiciones deplorables y no se ha podido recuperar el documento completo, por lo que Urs no ha realizado análisis alguno. Me he tomado la libertad de incluirlo en la recuperación a meros efectos estéticos. Creo que resulta un buen intermedio, a modo de aperitivo mental, entre la parte anterior y la posterior. Puede que sea una máquina, pero tengo mejor gusto que muchos de los seres orgánicos que he conocido. Urs no lo sabe, claro. Agradecería que me guardasen el secreto.

En otra de las paredes aparecía el nombre de Jesús Relinque. No hay más información.

INTERLUDIO

DE JESÚS RELINQUE

Renunciar a lo que eres. Un acto de valentía, o quizás un escudo tras el que un cobarde se refugia con el rostro avergonzado y el orgullo malherido. Un cambio, al fin y al cabo. Un volantazo que, de forma irremisible, te hace virar hacia la dirección contraria. Esa había sido la decisión de Vladimir. Una decisión inamovible, tomada a conciencia, si me permiten la expresión.

¿Acaso le quedaba conciencia a este curioso personaje?

En cualquier caso, él lo tenía bien claro. Nadie torcería su voluntad. Ya había torcido suficientes cosas durante tres eternos siglos. Porque un buen día, o mejor dicho, una buena noche, Vladimir había decidido dejar de ser el vampiro más terrible de la historia de la humanidad. Cambió la sangre por el vino y bebió hasta olvidar cada trazo de su atormentada vida.

Archivo: Vanpiros Esisten de Mª Ángeles Valero Aznar

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un archivo digitalizado perdido en los más profundo de la web (en la parte más profunda de la Antiq Web)

Año de extracción:  3359 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9252 dC)

Tuve un presentimiento.

Estaba segura de que si buscaba en los rincones más escondidos de la Red Terráquea podría llegar a encontrar algún documento sobre vampiros. Y estaba en lo cierto. Ya sé que saldrán muchos listillos expertos en la Red cuando lean esto. Los humanos siempre se hacen los interesantes aunque luego queden como idiotas. A todos esos: si digo que la red terráquea sigue activa en el futuro, es porque sigue activa. Solo debes saber dónde mirar y, por suerte, yo soy la mejor buscando.

La autora de este relato parece ser una tal Mª Ángeles Valero Áznar. Su nombre a menudo aparece asociado a las palabras «eróticos resultados» lo que parece algún tipo de slogan publicitario. Cosas de humanos. Su vínculo con la Hermandad está estrechamente relacionado con un vampiro que según los textos era de atractivo singular. Literalmente dice: «está más bueno que un cannoli». Según los registros consultados se trata de un dulce procedente de una región de la Tierra conocida como Italia, que al parecer estaba delicioso. Las comparaciones de los humanos no dejan de sorprenderme.

Este texto no es apto para niños. ¿Alguno de los de aquí lo es? A veces tengo que decir cosas taaaan obvias… No obstante, es idóneo para mentes adictas al romance y a los acercamientos corporales.  En fin, que es bastante explícito en lo que enseñar carne se trata. Al menos este ha sido sencillo advertiros.

¿Vosotros qué haríais si os dedicaseis a escribir terror y fantasía y os encontrarais con un bloqueo escritor de casi un año? ¿Un aquelarre? ¿Magia negra? ¿Invocar a Lucifer y vender vuestra alma?

Pues todo eso había hecho yo, y por eso me encontraba donde me encontraba. En el centro de la ciudad, lloviendo a mares y buscando una dirección en Google Maps mientras intentaba llegar a tiempo, y lo más seca posible, a la localización.

Mi editora me había llamado hacía tres días, claramente preocupada por mi último correo electrónico, donde había dejado salir mi vena dramática y le había jurado que dejaba la escritura para siempre.

—Abril, céntrate. No vas a dejar la escritura, es solo un bache. ¿Sabes lo que necesitas?

—¿Inspiración?

—¡Exacto! Y yo te la voy a conseguir. Este viernes hay un evento en el centro y me han invitado, pero vas a ir tú.

—¿Yo? ¿Qué evento?

—Evento, fiesta, llámalo como quieras. Pero vas a ir.

—Espera un momento... ¿Este viernes no es Halloween?

—Esa pregunta no te sienta bien a ti, una friki de lo paranormal y el terror. Sí, es Halloween, y por eso la empresa de eventos de una buena amiga organiza una fiesta con unos influencers en un hotel abandonado que han preparado para la ocasión.

—¿Unos influenc…? Diana, ¿estás bien? ¿Qué pinto yo en ese sitio?

—Porque necesitas hacer promoción, Abril. Y así de paso te distraes y dejas de darle vueltas a tu bonita cabecita.

—No tengo alternativa,  ¿verdad?

—Solo diré dos palabras: barra libre. Te mando la invitación al correo. Busca un disfraz y diviértete.

—¿Puedo ir de fantasma con una sábana en la cabeza?

—¿Quieres salir en las páginas de sucesos el lunes? Como víctima, digo.

Reí. Diana, además de mi editora, era una de mis mejores amigas. Siempre conseguía lo que se proponía, así que no discutí más. Además, ¿qué podía pasar? Era una fiesta, si no me gustaba siempre podía esfumarme. Nadie me echaría en falta.

No sabía lo equivocada que estaba.

Consulté el móvil. El mapa indicaba que estaba a dos minutos. Giré a la izquierda y vi a un un hombre alto de espalda amplia, rapado y vestido completamente de negro.

—¿Eres Abril Escuder?

—Sí.

—Bien, te estábamos esperando.

—Lo siento. La lluvia…

—No pasa nada. No eres la única que falta. —Abrió una enorme puerta de madera con detalles dorados que chirrió, llenando así el silencio del callejón donde nos encontrábamos—. Adelante. Disfruta de la experiencia.

¿Experiencia? ¿Por qué había dicho experiencia y no fiesta? Entré completamente descolocada. No solo por eso, sino porque me había llamado por mi nombre. Estaba dentro de un vestíbulo ambientado como si fuera el castillo de Drácula. No se habían dejado ni un detalle: telarañas en las esquinas, un espejo rococó que seguramente tenía truco pues no me veía reflejada en él. O tal vez fuera porque la estancia estaba apenas iluminada por unas velas que,  repartidas por todas partes, dejaban ver solo algunos detalles escogidos, como ocurría con la recepción.  Una barra de madera oscura con dos candelabros con velas rojas y unas cortinas de terciopelo, del mismo tono. En ella, una chica disfrazada de momia buscona me sonreía y hacía señas para que fuera a dejarle mi gabardina y el paraguas.

—Buenas noches, soy…

—Abril Escuder. —Se tocó la oreja izquierda, donde pude ver un pinganillo—. Lo sé. ¿Te has mojado? ¿Estás bien? Si lo necesitas, puedes pasar aquí dentro y retocarte un poco.

—Sí, gracias.

Le hice caso. Sería un retoque rápido. No quería aparecer en ninguna foto con el maquillaje hecho un desastre.

Entré en el vestidor del hotel. Un banco grande de madera ocupaba el centro de la estancia y en la pared del fondo había un espejo del mismo estilo que el anterior, aunque de cuerpo entero. Por suerte, allí las luces eran potentes. Lo agradecí. El ambiente del vestíbulo ya me había puesto los pelos de punta. Sí, para ser una escritora de terror soy una cagada de la vida.

Me observé tranquilamente en el espejo. Me había esforzado para ser una reconocible Emeraude Toubia en su papel de Isabelle Lightwood de la serie Shadowhunters, salvando las distancias físicas entre ese portento de mujer y yo. Como buena lectora, me habían gustado mucho más los libros que la serie, pero una buena trama era una buena trama y, en este caso, tanto Emeraude como su hermano en la ficción Matthew Daddario eran, sin duda, dos buenas tramas. Suponía que en esa fiesta iba a haber monstruos y otros seres malignos ¿qué podía darles más miedo que una cazadora?

Recoloqué la peluca negra, repasé mis labios rojos y me alisé el ajustado vestido oscuro que dejaba parte de mi abdomen al descubierto, así como el hombro derecho. ¿De dónde había salido aquel vestido? Del armario de Diana, junto con las botas altas de tacón de aguja que llevaba. Ventajas de tener amigas con la misma talla y poca vergüenza. No era mi estilo en absoluto, pero esa noche no era yo, era Isabelle Lightwood.

Salí con mi mejor sonrisa en busca de la momia y cuando llegué junto a ella me puso una pulsera y un colgante.

—¿Qué es esto? —pregunté

—La pulsera es una identificación.

La observé. Era igual que una de hospital, pero en negro. Supongo que porque era más elegante. En letras blancas vi mi nombre y otros datos:

«Abril Escuder. Alergias: NO. Grupo Sanguíneo: A+»

—¿Cómo habéis sabido esta información?

Los ojos de la chica, cubiertos por unas lentillas amarillas, se clavaron en los míos.

—La habrá facilitado tu agente —contestó—. El colgante es una cámara. No tiene micro, pero si necesitas ayuda puedes apretar aquí y los compañeros acudirán.

—¿Por qué iba a necesitar ayuda en una fiesta?

Su media sonrisa enigmática me descolocó.

—Por nada —dijo con tranquilidad—. Pasa y disfruta.

Abrió las cortinas y pude ver una habitación mediana. Había un sofá isabelino, tapizado con una horrible tela negra y carmesí, y más candelabros de todo tipo. Algunos de pared; otros de pie. Con su luz creaban sombras extrañas allá donde mirase.

—Hola. —Un hombre lobo me miraba mostrándome una agradable aunque perturbadora sonrisa llena de dientes afilados—. Adelante.

Abrió otra cortina de terciopelo y entré a una sala amplia, ambientada como las otras, pero con una diferencia: había gente, unas treinta personas, y una barra al fondo. Las luces aunque algo más tenues, eran más parecidas a las de cualquier sala de fiestas. Eso me tranquilizó.

No obstante, esperaba ver mucha más gente. Tal vez fuera por la hora. Nadie llega puntual a las fiestas, a pesar de que así lo pedían en la invitación.

No le dí más vueltas y fui a la barra dispuesta a aprovechar bien que fuera libre. Un camarero disfrazado de conde Drácula, con capa incluida, vino inmediatamente a atenderme.

—¿Qué desea?

—Un gin-tonic seco, por favor.

—Enseguida.

Observé en silencio como lo preparaba con verdadera maestría y lo dejaba sobre la barra con una sonrisa que mostraba unos colmillos falsos.

—Aquí tiene.

—Muchas gracias.

Lo cogí y me di la vuelta hacia la pista. Ya que estaba allí qué menos que socializar un poco, para eso había ido. Estaba dándole el segundo trago al gin-tonic y haciendo un barrido de la zona por si conocía a alguien cuando la música cesó. Escuché una aterciopelada voz en off.

—Buenas y tétricas noches. Bienvenidos a la experiencia más terrorífica de vuestra vida. Esta noche os vamos a proponer una serie de retos. Si los superáis podréis salir de aquí por vuestro propio pie. Si no… —Una risa maligna resonó por toda la estancia.

Genial. Aquello era un scape room.

«Gracias, Diana», me dije mientras pensaba que, cuando saliera de allí, la llamaría furiosa fuera la hora que fuera.

—Ahora —volvió a decir la voz—, diré vuestros nombres y se formarán las parejas.

—¿Parejas? —pregunté a la nada—. Pero ¿qué cojon…?

—Martina Villas y Carolina Fuente.

Las conocía. Tenían un canal de crímenes reales y había visto alguno de sus videos. 

La sensación de estar donde no debía fue aumentando conforme aquella sensual voz decía más nombres.

—Rubén Gutierrez y Leticia Suarez.

De ella ni idea. De él sí. Era un gamer de YouTube que se dedicaba a los juegos de terror, donde zombies y otras criaturas salían de cualquier rincón. Definitivamente, yo no tenía que estar ahí, aquel no era mi ambiente.

—Abril Escuder y Claudio Brambilla.

Así que un ataque al corazón era esto. No les iba a hacer falta darme ningún susto, ni plantearme ninguna prueba: Claudio Brambilla era un conocidísimo youtuber de lo paranormal. Y su canal, uno de mis placeres culpables. ¿Os acordáis de lo que os he dicho de Matthew Daddario? Bien, pues Claudio no tenía nada que envidiar a ese hombre. Nada de nada.

Italiano, con porte, espalda amplia y facciones marcadas. Lo vi sonreír desde el otro lado de la barra y después acercarse.

«Santa Macarena y la Virgen del Rocío juntas», pensé.

Iba disfrazado de vampiro, pero no de cualquier vampiro; iba disfrazado de Lestat. Aquello empezaba a ser demasiado para mi.

¿Qué hay más sexy que un hombre atractivo vestido de época con chaleco y levita? Os lo diré: nada. O como diría él: niente.

Sonrió cuando estuvo a mi lado, mostrando unos colmillos muy acordes con todo su vestuario. No de esos de casa de disfraces, no; unos colmillos que daban el pego. Sus ojos, que yo sabía por sus videos eran de color miel, ahora eran de un gris intenso, a juego con el chaleco plata y la levita gris marengo. Todo él era un objeto de deseo.

—Hola. —Cogió mi mano y la besó—. Encantado. Soy Claudio.

Traté de comportarme como una persona normal y no como una fan histérica.

—Hola —respondí intentando no trabarme—. Soy Abril. ¿Tú sabes de qué va todo esto?

—No. —Levantó su otra mano y me mostró su móvil—. Pero lo averiguamos juntos. ¿Te puedo grabar?

«Me puedes hacer lo que quieras».

Por suerte, pude filtrar esas palabras y responder afirmativamente con una sonrisa.

—Hola, chicos. Me dispongo a vivir una experiencia terrorífica con Abril Escuder. Una de mis escritoras favoritas de terror.

Si no infarté en ese momento fue solo porque tres años de Zumba me habían otorgado un corazón fuerte.

Noté su mano en mi cintura, sobre la tela del vestido, y me acercó a él para hacer que los dos entráramos en el encuadre de la historia de Instagram. Se movió y ya no estaba a su lado, sino enfrente. Él se inclinaba hacia mi cuello.

—Se admiten apuestas. ¿Me cazará como buena shadowhunter o... —abrió la boca como si fuera a morderme, y habría jurado que sus colmillos fueron más grandes por un instante— me la comeré yo antes como buen vampiro? Comentadnos.

Bajó el móvil y sonrió.

—¿Me conoces?

—¡Claro! Me encantan tus libros. Estaba pensando en abrir en el canal una sección donde hablar de los libros que leo. ¿Te gustaría venir?

—¿A tu canal?

—Ah, claro. Igual no sabes que yo…

—Te sigo desde que empezaste. —Me miró sorprendido—. Me gusta cómo investigas. De hecho… —Aparté nerviosa un mechón de la peluca—. Bueno… te tengo como un punto de documentación.

—Eso es…

La voz nos interrumpió y empezó a darnos instrucciones. Se estaban abriendo unas puertas y cada pareja iba a acceder a una. Nos tocó la última, la más apartada. Entramos y delante de nosotros vimos unas escaleras viejas larguísimas. Parecían subir unos cuatro o cinco pisos de golpe, sin descansillo ni giro alguno. Cuatro candelabros en la pared por toda iluminación, para que pudiéramos subir sin matarnos.

Noté como algo me rozaba la pierna y me aparté pegándome a él.

—¡Joder!

Había sido la cortina. Él sonrió y me cogió la mano.

—Tranquila. —Aquel acento y su voz tenue me volvieron a enamorar—. No es nada.

—No, es que yo no sabía que esto era así.

—No pasa nada. Vamos, tendremos que subir.

Los escalones crujían a cada paso. Tenía la sensación de que en cualquier momento se romperían y mi pie caería, dejándome allí colgada. Apreté más fuerte la mano de Claudio y él me correspondió. Estaba helado, pero imaginé que a él también le afectaría la tensión del momento, por mucho que pareciera tenerlo todo controlado.

—Si lo hubiera sabido no habría venido con taconazos.

Me quejé, y él se paró para mirarme de arriba abajo.

—Vas guapísima.

—Gracias.

Si algo tenía que agradecer a la falta de iluminación, era que no hubiera visto que ahora mis labios rojo pasión ya no destacaban en mi cara.

De repente algo me cogió el tobillo y ni siquiera vi bien qué era. Grité como una loca y me abracé a Claudio, apartándome de la barandilla. Él tiró de mí y ese algo me soltó.

—¡Joder! Me ha hecho daño —dije mientras Claudio seguía subiendo, conmigo pegada a su pecho.

Fue a decirme algo, pero los candelabros que habíamos dejado atrás empezaron a titilar y escuchamos unos jadeos. Los dos miramos hacia la parte baja de las escaleras. El primer candelabro se apagó y un escalón crujió.

—Corre —susurró Claudio en mi oído y los dos empezamos a subir aquellas escaleras a toda velocidad.

Lo que fuera que estaba subiendo seguía avanzando a nuestro ritmo. Mis piernas no daban más. Empecé a notar la falta de aire, pero el segundo candelabro se había apagado y los jadeos estaban mucho más cerca.

Noté el brazo de Claudio rodeándome la cintura, haciendo fuerza hacia él y tirando de mí para que fuera más rápido; prácticamente me llevaba en brazos. Estábamos llegando al final de la escalera y ya veíamos una puerta cerrada. El tercer candelabro titilaba y quien nos perseguía se acercaba más.

Llegamos y traté de abrir, sin embargo estaba cerrada. Claudio la golpeó con insistencia. Vimos un sobre negro pegado a ella. El cuarto candelabro empezaba a fallar. Lo abrí.

«¿Quién es mi padre?», rezaba.

—¿Qué? —Mi pregunta salió ahogada por los jadeos y la tensión.

Él lo cogió de mis manos, estaba extrañamente sereno.

—¿Esto son unos colmillos? —Señaló un dibujo que yo no había visto.

—¿Drácula?

El ruido de la escalera estaba casi encima de nosotros.

—¡Bram Stoker! —gritamos a la vez, pero no pasó nada.

Miramos hacía la escalera. Pareció que nada sucedería, que ya no subía nadie y entonces todo sucedió a la vez. El candelabro se apagó, la puerta se abrió y unos ojos amarillos acompañados de unos dientes enormes hicieron aparición.

Cerré con fuerza los ojos dando el grito de mi vida, cero preparada para vivir situaciones de vida o muerte y, en ese instante Claudio tiró de mí. Entramos y cerró la puerta de golpe mientras el actor de fuera trataba de entrar.

—Ya está, ya está —susurró en mi oído mientras me abrazaba cuando consiguió cerrar la puerta—. Ya ha pasado.

Me quedé allí un momento y juro que no pensé en nada sexual. En aquel instante por mucho que ese dios griego me tuviera entre sus brazos, eso fue lo último que se me pasó por la cabeza. Lo que sí pensé fue que estaba extrañamente tranquilo para el carrerón que nos habíamos pegado y del que yo todavía no había recuperado. Él, no solo no jadeaba del esfuerzo, sino que sus latidos eran prácticamente imperceptibles.

—Vaya, estás en forma —comenté con una diversión en la voz que estaba muy lejos de sentir.

—¿Cómo dices?

—Sí, ni siquiera te falta el ai… —No pude seguir, sus ojos en aquel momento eran negros, ni siquiera tenían pupila. Me aparté de golpe y él se giró hacia atrás.

—¿Has visto algo?

—Tus ojos.

—¿Mis qué? —Cuando volvió a mirarme sus ojos eran grises de nuevo. Abrí más los míos—. Son lentillas, mis ojos son marrones muy comunes.

—Ya, es que... hace un momento eran negros.

Juro que volvieron a cambiar. Lo juro por lo más sagrado. Pero luego él sonrió y se pasó la mano por el cuello; aquella mano a la que se le marcaban algunas venas; aquel cuello adornado con una puntilla y un pañuelo azul cobalto. Era imposible no caer rendida.

—Será por la luz y la tensión —dijo—. ¿Estás bien? El susto ha sido muy fuerte. Pero creí que estarías acostumbrada, escribes terror.

—Sí, sí. Solo que… yo escribo mis historias a la luz del día y escuchando música clásica.

Sonrió sin dejar de mirarme.

—Yo estoy aquí. No te pasará nada.

Iba a decir que no necesitaba un caballero que me rescatase, pero ¿a quién iba a engañar? Si no hubiera sido por su tirón aquella cosa de la escalera me habría eliminado del juego.

Cuando por fin pude dejar de mirarle a los ojos me di cuenta de que estábamos al principio de un pasillo larguísimo. Como todo en aquel maldito hotel estaba mal iluminado, creando sombras y lugares oscuros. Sin embargo, había una luz al final y fuimos hacia allí. ¿Habéis visto el Resplandor? Si es que sí, ya sabéis como era el pasillo. Si es que no, no sé qué hacéis con vuestras vidas, pero os pongo un poco en situación: a nuestros pies una moqueta clara, que en algún momento debió de ser beige, llena de dudosas manchas algunas oscuras... ¿Sangre? Joder, sí que se habían tomando en serio lo de la ambientación. El papel de las paredes estaba medio arrancado en algunas zonas, dejando ver la madera podrida de debajo. Olía a humedad y se escuchaban sonidos extraños: cosas arrastrándose, pasos, cadenas, gemidos de angustia. Estaba completamente en tensión en aquel lugar.

La moqueta amortiguaba nuestras pisadas y eso, teniendo en cuenta, lo ocurrido en la maldita escalera, no me gustaba nada. Seguía cogida de su mano fría aún como un témpano. Aquel chico debía de tener problemas circulatorios graves.

Al fin llegamos a un descansillo con tres puertas. Él sacó el móvil.

—Pues chicos, aquí estamos de nuevo. —Traté de sonreír, aunque ahora la peluca se pegaba a mi cara y ya no estaba tan perfecta. Él seguía igual de impecable, como si no hubiera pasado nada—. Nos han pegado el primer susto de la noche, ¿verdad, Abril?

—Verdad.

—Está siendo una gran experiencia. Pronto os cuento más si no nos cazan.

Escuchamos abrirse la puerta por la que habíamos entrado. Las bisagras chirriaron y miré a Claudio llena de pánico. Sus ojos volvieron a ser negros, pero no me dio tiempo a decir nada. Todo pasó de nuevo muy deprisa. La puerta se cerró de golpe y tratamos de abrir una de las tres que teníamos delante. La del centro cedió y entramos corriendo. Algo chocó contra la puerta en el mismo momento en que él movía una cómoda y la bloqueaba. Entonces, los golpes cesaron.

—Madre mía, estás mazado. —Me miró sin entender qué quería decir—. Acabas de mover la cómoda tú solo.

—Es attrezzo.

Sé que siguió hablando, pero es que esa palabra había provocado que lo hiciera en italiano y a mí me pierde ese acento. Estaba en unas ensoñaciones bastante fuera de lugar cuando escuché mi nombre.

—Abril, ¿lo ves?

—¿Cómo dices?

—Que no pesa nada y que si la colocas aquí encaja y hace que el actor de fuera sepa que no puede entrar y pare.

—Ah, sí. ¿Cómo lo sabías? —pregunté verdaderamente sorprendida.

—¿No veías mi canal? He ido a un montón de scape rooms como este.

—No veo esos videos. No me gusta pasar miedo.

—¿Como que no te gusta pasar miedo? —Sus ojos expresaban sorpresa, pero su voz y sus gestos eran dulces y comprensivos—. Eres escritora de terror.

—Es diferente. Ya te he dicho que escribo a la luz del día. Veo películas de terror, pero… no es lo mismo que vivirlo.

—¿Y qué haces aquí?

—Creía que era una fiesta. —Soné igual que una niña a la que has llevado engañada al dentista.

Él me miró con cariño mientras sonreía y volvía a darme la mano para seguir adelante.

—Vamos, seguro que solo quedan un par de pruebas más y podremos volver a la pista para bailar y olvidarnos de todo.

—¿Lo prometes?

No sé por qué le pregunté aquello, él sabía tanto como yo de aquel lugar. Sin embargo, su mirada me tranquilizaba y su contacto hacía que los nervios, en lugar de por miedo, fueran por su cercanía. Así que allí estaba cogiéndome a su mano con fuerza como si fuera lo único que pudiera protegerme.

—Pase lo que pase estaremos juntos —dijo—. ¿Vale?

—Vale. —Me relajé lo suficiente como para pensar de nuevo en la frialdad de su mano—. ¿Siempre tienes las manos tan frías?

—Sí, es cosa de familia. ¿Te molesta?

Sus ojos volvían a ser grises.

—No, no. Por cierto, tienes que decirme de qué marca son esas lentillas.

—Son una colaboración. El martes lo diré en el canal. —Me guiñó un ojo con media sonrisa canalla—. Si salimos vivos de aquí.

—No digas eso. Por favor.

Pasó su brazo por mis hombros.

—Estoy de broma, cazadora. Claro que saldremos vivos y tú vendrás de invitada para contar la experiencia.

—Solo si no desmontas mi imagen de escritora de terror diciendo que tuviste que sacarme de todos los líos porque solo sabía quedarme paralizada y gritar.

—De acuerdo, algo nos inventaremos. Ahora trata de relajarte  y disfrutar.

—Yo prefiero disfrutar de otras maneras —dije. Su mirada y su sonrisa volvieron a hacer que me subieran los calores—. Viendo una buena película en casa, por ejemplo.

Pero mi tono no convencía a nadie y él lo dejó claro.

—Yo estaba pensando en otra cosa. Aunque si es eso lo que te gusta, en casa tengo una amplia colección de películas.

«¿En casa? ¿Me estaba invitando a su casa?» Aquella idea voló de mi mente cuando escuché un grito desgarrador seguido de un rugido y salté volviéndome a pegar a él. Algo de esos sonidos lo había turbado, porque ahora sí que estaba tenso. Me sujetaba tan fuerte contra él, que sus dedos habían empezado a marcarse en mi brazo.

Toda la tranquilidad que había sentido hacía solo un instante estaba perdida, ya no podía más, tenía todos los nervios a flor de piel, estaba temblando, con la voz estrangulada dije:

—No quiero seguir. —Ni siquiera sé cómo me escuchó porque hasta yo dudaba de haberlo dicho en voz alta.

—¿Estás segura?

—Lo siento. —Estaba a punto de llorar, habíamos empezado a escuchar ruidos de gente en plena carrera, golpes y más gritos desesperados, como si de verdad estuvieran matando a alguien—. Esto no me gusta. Diles a tus seguidores que fue culpa mía o si tenías un reto con otro influencer puedo… yo…

—No, no. —Su nariz casi rozaba la mía, sus ojos se fijaron en los míos y dejé de escuchar los gritos y pasos. Solo podía oír su voz, baja y seductora—. Escúchame. No va a pasar nada. Todo esto es una actuación y no pueden hacernos daño. Ahora voy a soltarte, pero quedate pegada a mí, si quieres. Buscaremos un sitio y nos esconderemos.

—Nos esconderemos —repetí como una autómata.

—Sí. Cuando digan que todo ha acabado saldremos. Incluso podemos fingir que hemos pasado del juego y nos hemos dado el lote. Nadie sabrá nunca qué ha pasado. ¿Vale?

Sonreí, ya más tranquila.

—Gracias.

—Nada. Nadie tendría que venir a estos sitios si lo va a pasar tan mal. Los gritos habían cesado o, tal vez, yo solo estaba pensando en sus labios. Buscamos un sitio donde apartarnos, un armario o algo parecido, pero no había nada. Entonces, la estantería llena de falsos libros se movió y un aire frío y pestilente llenó la habitación. Señalé la única ventana que había.

—¡Por ahí! —grité con las pulsaciones disparadas.

Forcejeamos para abrirla mientras unos quejidos lastimeros nos llegaban desde el hueco. La abrimos por fin y vimos una escalera de incendios. Por suerte había dejado de llover. Claudio me invitó a salir.

—Tú delante.

—No. No sé lo que hay arriba.

—Está bien

Salimos justo cuando esa cosa entraba en la habitación y su olor lo llenó todo. Respiré el aire frío de la noche, completamente mareada por aquella peste. Y entonces resbalé. Las botas de tacón no son el calzado más indicado para andar bajo la lluvia en una escalera de metal. Señores de los castings de vestuario, pongan a los personajes femeninos atuendos acorde a sus acciones.

Caí hacia delante clavándome los escalones en las rodillas y en las manos. Claudio se giró para ayudarme y el zombi salió por la ventana que yo había dejado abierta, cogiéndome el tobillo con una mano completamente podrida. Un alarido salió de lo más profundo de mí. Me di la vuelta para ver al zombi y ojalá no lo hubiera hecho. Aquel tipo era nauseabundo. Noté como Claudio me levantaba sin esfuerzo por las axilas. Estaba prácticamente en el aire cuando él lanzó un gruñido de advertencia.

—¡Basta!

El zombi me soltó al instante y se quedó mirándonos mientras él me cogía en brazos y subíamos a la azotea. Una vez allí, me dejó en el suelo con delicadeza y se retiró un momento hacia la escalera.

Cuando volvió estaba calmado, pero eso no quitaba lo que yo había visto aunque solo fuera por unos instantes. En aquel momento de tensión, sus colmillos habían sido más evidentes; sus ojos se habían vuelto rojos como la sangre y su preciosa cara se había crispado como la de un animal salvaje acorralado.              Ahora daba vueltas por la azotea tratando de serenarse.

—Claudio, ¿estás bien?

—No, esto no está bien, esto no tendría que… —Se giró, pero no se acercó—. Estás sangrando.

Y sus colmillos volvieron a asomar. Los vi incluso en la distancia.

—No es nada.

Se quitó el pañuelo del cuello y me lo alargó.

—Por favor, podrías…

—Sí.

Me levanté y, cojeando sin acercarme demasiado, cogí el pañuelo. En mi cabeza todo pensamiento racional golpeaba con fuerza los pensamientos que estaban empezando a asomar. No flipes tanto Abril, los vampiros no existen. Pero ¿y los ojos? Las lentillas. ¿Y su fuerza?. crossfit y que soy un palillo de metro y medio, aunque no lo quiera creer. ¿Y sus manos heladas?… Así una tras otra, fui contradiciendome mientras me tapaba la lastimada rodilla.

—Ya está. No es nada. Solo un rasguño.

—Bien.

Me acerqué un poco, tanteando la situación. Él seguía de espaldas a mí.

—¿Quieres que los avisemos? La chica dijo que…

—¡No! —gritó y un instante después carraspeó para corregirse. Ahora sí que jadeaba como si hubiera estado corriendo— Disculpa, no. Aquí fuera no vendrá nadie. Necesito… necesito…

Le cogí la mano. Ahora estaba caliente, todo él estaba sudando y respiraba con mucha dificultad.

—Ya está —dije con toda la calma que pude reunir al darme cuenta de que mi lado racional había perdido y que efectivamente, delante de mí tenía a la criatura más maravillosa que podía haber soñado una escritora de terror fantástico como yo—. No es nada.

—No lo entiendes. —Sus perfectos ojos miel me miraban llenos de miedo. — Esto no debería haber…

Tapé sus labios con mi dedo y negué con la cabeza. Tiré de mi cámara-colgante y la arranqué, hice lo mismo con la suya. La chica momia había dicho que no tenía micro, pero también nos había dicho que lo pasaríamos bien y la experiencia estaba siendo horrible. Una cosa era pasar miedo y otra aquello. Se las dí haciendo un gesto para que las lanzara lejos.

—Se nos han perdido en un forcejeo —susurré y él sonrió—. Vámonos de aquí.

—¿A dónde?

—No lo sé, pero no quiero volver a ese sitio ni muerta.

Me estremecí por el frío y por lo cerca que había estado de ser cierta esa frase. Él se desabrochó la levita y la pasó por mis hombros.

—Ven, hace mucho frío.

—¿Y tú? —Me miró de reojo y caí en la cuenta—. Entiendo.

—Lo siento, nada de esto debería haber pasado.

—Tú no tienes la culpa.

—Sí, sí que la tengo. —Hizo un gesto para que nos sentáramos en el suelo. Apoyé mi espalda en la pared y él pasó su brazo sobre mis hombros—. Todo esto ha pasado porque yo insistí en ser tu acompañante.

—¿Cómo?

Me moví para poder mirarle a los ojos.

—Bueno, Halloween es el único día en que podemos ser nosotros mismos.

—¿Vosotros mismos? —La imagen de sus ojos cambiando constantemente, los colmillos, aquel licántropo de la entrada con un disfraz tan trabajado, todo pasó por mi cabeza a una velocidad de vértigo —. Espera… ¿El hombre lobo de la entrada?

—Jareck. Y sí, ese es su aspecto la mayoría del tiempo.

—¿Era el de la escalera?

—No, ese debía ser su hermano Ion. Lo siento mucho, de verdad. Ha sido culpa mía.

—No digas eso.

—Es la verdad. Cuando planteamos la fiesta la idea era dar un par de sustos, mostrarnos tal cual con la excusa del disfraz y mezclarnos con amigos sin miedo. Luego alguien dijo que tu editora quería que vinieras y te emparejaron con un gamer al que no soporto —dijo con desprecio. 

—¿Rubén?

—No, él es legal.

—¿Quién?

—No importa. —Mi mirada le hizo sonreír— No te diré quién es, solo que es un maleducado prepotente que no siente respeto por nada ni por nadie y no quería que pasaras la noche con él. Así que dije que yo iría contigo. Por eso han sido tan salvajes y han venido a por nosotros. Si hubieras ido con él…

—No habría estado contigo.

Me miró y sonreí. Acercó la cara hasta que nuestras frentes estuvieron en contacto.

—Esto no es una de tus novelas.

—No, en las mías la chica ya estaría muerta por inútil.

Su mano rodeó mi cuello y nuestros labios se encontraron en el beso más frío y a la par más ardiente que me habían dado en mi vida. Su mano descendió despacio hasta mi muslo mientras yo me movía para pegarme más a él. Me levantó con una sola mano y me senté a horcajadas sobre sus piernas. Había desabrochado la levita y sus manos estaban acariciando la parte de mi costado que el vestido dejaba al descubierto.

—Están calientes —susurré, porque había esperado lo contrario.

—Sí, ahora sí.

Se movió despacio hacia mi pecho sin dejar de mirarme. Me mordí el labio ahogando un gemido cuando su pulgar rozó mi pezón. Había empezado a moverme lentamente sobre él, sin perder el contacto visual, los dos en silencio, mientras sus manos encontraban la posibilidad de acariciarme sin quitarme nada.

—¿Estás segura de esto?

¿Qué si estaba segura? Después de todo lo que había pasado desde que entrara en el hotel lo único bueno era estar allí entre sus brazos.

—Sí —susurré—. ¿Y tú?

—No he estado más seguro de nada en mi vida.

Aquello dicho por un vampiro sonaba mucho mejor de lo esperado. Me moví para subir la falda y me complació su media sonrisa cuando vio los ligeros negros. Volví a mi posición inicial, quitándome la levita y bajando el vestido, él la volvió a colocar en mis hombros, pero ahora mis pechos quedaban erguidos y desnudos. Disponibles a todas las caricias, besos y suaves mordiscos que él ya empezaba a dar. Me hundí en su cuello para amortiguar los gemidos a la vez que él me elevaba un poco para dejarme caer con cuidado. Mis uñas se clavaron en su espalda a la vez que yo iba descendiendo. Lo escuché gemir en mi oído y fue tan cálido que toda mi piel se erizó.

Mi balanceo empezó lento. Sus manos en mis caderas marcaban el ritmo. En un momento, aprisionó con sus labios mi pezón y perdí completamente la noción de todo.  Ya no estaba allí en aquella azotea bajo las estrellas. Por unos instantes viajé a otro mundo; uno mucho más placentero.

Cuando abrí los ojos, me miraba dulcemente. Sonreí algo dispersa, como si el orgasmo me hubiera dejado la cabeza embotada.

Lo besé y él me acomodó en sus brazos. Volvió a cerrar la levita y bajó la falda del vestido. Me quedé hecha un ovillo encima de él. Cerré los ojos pensando lo extraño que era escuchar los latidos amortiguados de su corazón.

—Tenemos que ir a casa.

—No.

—Vas a quedarte helada. —Rozó mi nariz con su dedo y se levantó—. Ven. Bajaremos por la escalera de incendios a la calle.

Protesté cuando vi que su intención era cogerme a caballito.

—No vas a cargarme como una niña pequeña.

—No vas a bajar esas escaleras con esos tacones.

—Bien. No bajamos.

Me cogió en brazos como si fuéramos unos recién casados. Grité cuando noté el cosquilleo en el estómago por la rapidez con la que había hecho el gesto.

—Bajamos. No quiero que enfermes.

—No vas a ganar siempre.

Me miró fijamente y recordé algo sobre los vampiros y la hipnosis.

—¿Por qué grises? —dije de pronto mientras Claudio andaba hacia la escalera.

—¿Cómo?

—¿De qué color son en realidad tus ojos?

Se paró, parpadeo y se transformaron en los ojos miel que tanto conocía.

—Así —susurró.

—¿Negros cuando te enfadas?

—No, negros cuando no puedo controlar la furia. Pero eso no va a volver a pasar. Jamás volveremos a estar en una situación como esta.

—¿Y rojos? —no contestó y supe que, como era de esperar, el rojo significaba peligro—. Vale, pero ¿por qué hoy eran grises?

—Por Rei.

—¿El protagonista de mi saga?

—Sí, él los tiene grises.

—Y lleva una levita marengo y un pañuelo atado al cuello color cobalto —murmuré mientras él rozaba su nariz con la mía—. No ibas de Lestat.

—No.

Escuchamos el inicio de unos fuegos artificiales. Los dos miramos al cielo durante un instante.

—Feliz Halloween, Claudio Brambilla.

Me miró.

—Feliz Halloween, Abril Escuder.

Noté de nuevo la calidez de sus labios.

Y allí en aquella azotea, abrazada a él, me sentí completamente segura.

usuario:

Urs

Este relato no resulta útil para la investigación. Ni siquiera entiendo cómo Horyzon me lo ha pasado.

El texto no es más que producto de una mente entusiasta en lo que respecta a los vampiros que ha decidido mezclarlos con otros monstruos de la cultura humana para entretener.

Vale, creo que ya he entendido la intención de Horyzon. Se le ha metido en los circuitos la idea ridícula de que necesito compañía. No la necesito. Su recuerdo es más que suficiente. Me hubiera gustado que la hubieses conocido. Quizás podamos encontrarla cuando vuelvas. Sí, eso estaría bien.

Bueno, tengo que hablar con Horyzon. Está muy pesada últimamente con este tema.

Archivo: La joya más hermosa de Castilla de paula soto martínez

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Las ruinas de un museo en el continente pequeño del este de la Tierra.

Año de extracción:  3350 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9244 dC)

Hallado en un edificio casi en ruinas, que a juzgar por lo que quedaba del cartel que un día colgó en su fachada debía de ser un museo “Museo de”. Era parte de un tejido que se encontraba a los pies de un trozo de madera con forma cuadrada. No sé muy bien para qué usaban eso. No le encuentro sentido.

Al lado había un trozo del mismo tejido, más grande. Lo único que se conservaba del mismo era una firma. Según la Red, pertenecía a la pintora Paula Soto, que vivió entre el 1415 y el 1470 s.C.H. La artista estuvo bajo el mecenazgo de la casa de Silva, que pertenecían a los primera sangre de la Hermandad. Paula, he de suponer, que estaba a sus servicios.

No hay contenido sensible. ¿De verdad tengo que avisaros de estas cosas? ¡Que son historias de vampiros! Pufff.

El olor que desprendían las rosas del jardín cambió cuando ella entró en el castillo. El aroma, antes dulce y embriagador, de pronto adquirió un matiz salvaje, exótico. Fue un efecto similar al que producía la primera luz de la mañana: tan sutil y a la vez transformador. ¡Qué alma más extraordinaria la de aquella criatura capaz de, con su sola presencia, alterar así el mundo que la rodeaba! Ella, un regalo traído por demonios, arrancado de tierras tan lejanas que su mera mención evocaba días ardientes y noches eternas. 

Nadie más se dio cuenta. Era el único de su naturaleza invitado por la anfitriona de aquella fiesta, después de todo. Él, que era singular entre todos los que caminaban en el camino de la eternidad, que siempre encontraba las puertas abiertas sin necesidad de pedir perdón o permiso. Él, que cataba sin catar, que extraía el sabor del espíritu y le daba forma física para que otros la disfrutaran.

Él, el orfebre.

Su disfrute terminó bruscamente cuando una dama decidió acercarse a él. Sentía sus intenciones clavadas en la espalda como las espinas de las rosas que guardaban el cerezo que coronaba el jardín. Aquella noche especial, de poder y exceso, todos brillaban con sus mejores galas. Por supuesto, la joven no iba a ser menos. Caminaba con la cabeza alta, grácil y graciosa, con su mejor sonrisa como red para los incautos pececitos que se atrevieran a nadar en sus aguas.

Pero a quien pretendía pescar no era un pez. Era un tiburón. Aunque allí, en la tierra yerma, pocos habían visto el mar y mucho menos conocían los peligros que en él acechaban. Y aquella muchacha, por mucho que supiera saltar las olas, no parecía comprender que él no era alguien con quien pudiera jugar.

No escapó; no exactamente. Solo la ignoró, optando por cambiar de localización, dando una vuelta por la galería que rodeaba aquel rincón que se mantenía verde gracias al arduo trabajo de sus cuidadores. Un lujo, como todo en aquel castillo de piedra dorada, donde los milagros eran posibles; donde los cerezos crecían a varios metros sobre el suelo y las rosas cambiaban de aroma cuando se veían eclipsadas por una criatura más hermosa que ellas.

Saludó a varios caballeros, todos ellos vestidos con sus mejores galas, con mantos bordados y cuellos alechugados que los hacían parecer más nobles de lo que eran. Los conocía. Había estado en sus hogares. Había probado sus almas. Y las había encontrado vulgares. Por eso ninguno llevaba a la vista sus joyas. Cuando inclinaron la cabeza hacia él, vio cierto temor en sus ojos. Los correspondió aspirando por su nariz el olor del miedo, alimentándose de él. Parco alimento el suyo. Tendría que buscarse mejores presas si pretendía saborear algo aquella noche que llenara su vida de color.

Sus pasos lo llevaron a las almenas y, de allí, a una de las torres que formaban parte del castillo, las que le daban su personalidad y majestuosidad. A lo lejos escuchaba las primeras notas de una melodía antigua, aunque no tanto como él. Las manos que la interpretaban eran ágiles y experimentadas. Como resultado, consiguieron llevar a aquel no demasiado humilde orfebre a otro lugar, uno donde no tenía cabida y al que anhelaba regresar.

Aunque ya no existiera.

«Viviréis más que ninguno de nosotros, sí, pero pasaréis vuestros días pensando en el pasado que no habéis sabido disfrutar, en vez de viviendo en el presente que podríais estar disfrutando».

Sus palabras habían sonado como una maldición, aunque no eran más que la corroboración de un hecho. Aún recordaba el sabor intenso del alma que las había pronunciado cuando se entregó para poner fin a la agonía de su vida y dar inicio a otras nuevas con su sacrificio. Solo criaturas como ella podían engendrar más como él. Pero había pocas, muy pocas. Por eso su labor era tan importante. Por eso lo habían convidado a aquella velada.

Se sentó en el alféizar de una ventana sin cristal, lejos de las mortecinas luces del atardecer. Siglos de existencia le habían hecho detestar el sol, que dañaba su frágil piel y molestaba sus sensibles ojos. Ahora prefería caminar por el mundo solo cuando la luna lo acompañaba, si sus obligaciones se lo permitían.

Con la contemplación intentaba dejar de lado esa idea inoportuna que se había instalado en su corazón cuando las rosas olían a desierto. Quería buscarla, ansiaba encontrarla, embriagarse de su dulzura, comprobar que su espíritu seguía siendo tan indomable como la primera vez, aunque habitara un cuerpo sometido a la voluntad de otros.  Se contuvo, solo porque no era el momento adecuado. Este ya llegaría. Más pronto que tarde.

Desde la distancia que la altura le concedía, se distrajo observando a las criaturas que paseaban con parsimonia en torno a aquel jardín aéreo, disfrutando de la tranquilidad de quien no desea ser molestado. 

La paz no duró mucho.

No le sorprendió quién se presentó allí arriba. Era, de lejos, la que llevaba la gema más valiosa al cuello. La más límpida de todas las que estaban a la vista, al menos. Recordaba a la perfección cuando la había hecho, cuando su portadora era más joven e ingenua. La esencia de las personas no solía cambiar demasiado con el paso de los años, aunque sí el carácter que la rodeaba. A veces, este se volvía tan oscuro que, como la tormenta con la leche, causaba que el alma se agriara.

Eso le había ocurrido a aquella mujer. La que en su mente recibía el nombre de Condesa, porque eso era y, además, ningún otro adjetivo le sentaba mejor. Siempre que podía sacaba a relucir aquella joya, que hablaba de un alma que hacía mucho se había corrompido. Por eso, a pesar de sus esfuerzos, nunca había sido una de las elegidas. Aunque no perdía la esperanza. Lo que explicaba por qué había hecho el esfuerzo de subir hasta allí. Había esquivado a la hija, pero la madre lo había encontrado.

—No os molestéis —le dijo, antes incluso de que pudiera separar aquellos labios finos, torcidos de tanto hacer muecas de desdén—. No conseguiréis nada a través de mí.

—No sabéis qué es lo que quiero —repuso ella, con rabia contenida.

El orfebre la veía asomarse como un depredador bajo el brezo. «De tal palo tal astilla», pensó. 

—Todos los que estáis aquí deseáis lo mismo. Vuestro título será más elevado que el suyo, pero la ambición es la misma. Si me disculpáis.

Hizo una reverencia forzada y, sin dar oportunidad a réplica, pasó por su lado intentando no aspirar el aroma rancio de su aura, para dirigirse al lugar en el que se suponía que debía estar aquella velada.

En el salón del trono, sentada en una silla de madera, estaba la anfitriona. Al contrario que el resto de dependencias del palacio, allí la decoración era austera. Lo único destacable era un tapiz, regalo de una reina extranjera, que había colocado al otro lado de la sala para poder contemplarlo en todo momento desde su elevada posición. El mítico animal que lo protagonizaba parecía tratar de escapar del redil que lo mantenía preso.

«Es un poco como nuestros pupilos. Criaturas de alma brillante que necesitan nuestra ayuda para liberarse de las ataduras que los mortales cargan por su mera existencia».

Sus ojos se encontraron y compartieron una sonrisa cómplice. Normal que aquella sala estuviera vacía de todo adorno. Para qué, si todas las miradas se dirigían inevitablemente hacia ella. Aunque vistiera con ropas más sencillas que otras damas que había en el jardín, seguía siendo el centro de atención. Tenía que reconocer que el tocado, al estilo francés, la delicada gorguera y el manto azul que pendía sobre sus hombros anchos la hacían parecer regia.

Sin embargo todos eran conscientes que no era la vestimenta, era quien la portaba. Ninguno de los pupilos de su madre había heredado su fuerza interior como ella y ninguno era capaz de mostrar su carisma como lo hacía la más joven de todos ellos.  Era su postura, la curva de su cuello, la forma en que sus manos sostenían el abanico, con gracia y firmeza a la vez. No era la más hermosa de las mujeres ni tenía títulos nobiliarios. Nada de ello era necesario para que todos se dieran cuenta, con un simple vistazo, que era la más poderosa del palacio.

Tras él entró la condesa, que intentó copar la atención de la anfitriona. A ella tampoco la engañaba su joya corrupta y, por eso, no importaba las veces que lo intentara, nunca le daría lo que quería. «Eres rica en propiedades, pero no tienes en ti nada que merezca la pena» parecía decirle, con esa mirada que atravesaba hasta el acero, que leía en el alma con la misma facilidad que él tenía para manifestarla a través de sus creaciones.

Cuando consiguió deshacerse de la mujer, estiró una mano en su dirección.

—Hermano.

Se acercó y se arrodilló ante ella, antes de besarle la lisa piel de su pulso, aspirando el aroma de la sangre que latía debajo.

—Hermana.

No hacía falta más. Habían pasado muchos años desde la última vez que se habían visto y, aun así, no necesitaban nada más. Hermano. Hermana. El vínculo irrompible por una historia compartida, por la sangre de una madre que no los había parido, pero que les había dado nueva vida. Las palabras llegarían más tarde, cuando todos se hubieran marchado y la noche fuera solo para ellos. Recorrerían los pasillos menos transitados, susurrarían confesiones a la luz de un candil, asustarían a los criados cuando los encontraran en la cocina, emulando los días en que la mujer a la que ambos llamaban madre cocinaba con cientos de especias una comida que nunca iba a ingerir. Quizás, incluso, alargaran la reunión y tomarían unos caballos, para galopar a toda velocidad y perderse entre los campos, tirarse en algún lugar bajo un árbol y escuchar el rumor del viento del sur.

Eso sería luego, porque ahora ella tenía que seguir recibiendo a sus invitados, los que había convocado y los que se habían presentado sin invitación. Algunos lucían sus collares de oro y anillos de plata, los que el propio orfebre había cincelado, intentando impresionarla, sin conseguirlo. Era natural, sus colores rojizos y purpúreos denotaban que sus almas no eran tan cándidas e inocentes como pretendían aparentar, que la nobleza que predicaban de su estirpe no era tal.

Algunos de los presentes tenían gemas de colores más agradables, verdes y grisáceos, pero la mayoría o no los lucía o los ocultaban. El orfebre los entendía. Allí, mostrar ciertas joyas tenía un claro mensaje dirigido a su hermana: queremos ser como tú, queremos tu poder. Y eran precisamente los que menos ambicionaban ser uno de su clase los que más oportunidades tenían de serlo. Ellos y los que aguardaban en las esquinas, atendiendo las necesidades de quienes habían nacido con más fortuna. El palacio tenía sus propios criados, pero no su hermana. Nunca había soportado tener gente a su servicio, y menos esclavos, como presumían algunos de los presentes. Solo tenía a su querida Maira, que todos creían que estaba a su servicio y en realidad estaba a su lado como su igual. Aunque prefería mantenerse al margen y vigilarlo todo desde las sombras.

La noche fue transcurriendo entre saludos corteses, susurros mordaces y miradas asesinas, un espectáculo que el orfebre disfrutaba como nadie. Cuando las lámparas de aceite acababan de ser encendidas, los mismos que habían llegado con su alhaja más preciada hicieron acto de presencia. Los escuchó adular a su hermana con regalos que ella aceptaba, aunque más tarde se los daría al servicio. Venían solos, los padres con los jóvenes hijos, luciendo los cuatro broches que él mismo había hecho. El precio había sido considerable y lo habían pagado sin dudar, financiando así su último viaje a la Corte. Sería soberbia quejarse, si bien estuvo varios días sufriendo intensos dolores en el pecho por su culpa. Sobre todo del padre, hidalgo de antigua casa que se había enriquecido comerciando con los portugueses. Aún sentía náuseas al recordar su encuentro. Los hijos y la esposa eran más tolerables, pero él, él tenía un diamante tan negro como la noche, casi putrefacto. Si el Dios cristiano era tan justo como decían, ni todas las misas que regularmente pagaba podrían abrirle las puertas del Paraíso.

Cuando se apartaron, su hermana arrugó la nariz. Aunque no tuviera la especial sensibilidad con la que él había sido agraciado, había aprendido a percibir los distintivos aromas que denotaban la mezquindad o la gentileza. Cuando no lo tenía cerca, solía guiarse por el instinto más que por el olfato cuando llegaba el momento de transmitir el don de su madre a otros. Aquel día no sería necesario, porque su presencia garantizaba que la elección sería siempre acertada.

—No podéis dejar que vuelvan los tiempos oscuros, niños. Ayudad a vuestra hermana a elegir bien a vuestra progenie. Que solo reciban el don aquellos que no se dejen embriagar por los licores de la eternidad y se extravíen del camino correcto.

No siempre habían podido cumplir su promesa, porque a veces el momento de entregar el don llegaba sin previo aviso y no siempre encontraban a alguien que reuniera todas las cualidades que habrían sido deseables. La sed esos días, decía su hermana, era la peor y resistir no era opción. Una vez lo había intentado y ninguno quería recordar el baño de sangre que provocó tal abstinencia. Desde entonces, procuraban tener a mano a tiempo a una persona adecuada.

Hoy la tenían. Aunque ni los invitados ni la elegida sospechaban todavía que la decisión ya estaba tomada.

Las horas pasaban y los invitados se inquietaban. A aquellas alturas la anfitriona ya debería haber propuesto a alguien para aguardar al final de la noche a su lado, y aún seguía sola. Los hombres mantenían posturas regias, las mujeres cuchicheaban y los jóvenes se habían escabullido en cuanto la atención de sus padres sobre ellos se había relajado. Pero incluso ellos reaparecieron cuando el besamanos terminó y la dama se puso en pie, con fingida intención de marcharse.

La condesa dio entonces un paso adelante, dispuesta a todo, haciendo destacar la gema violácea de su anillo tanto como pudo.

—Vuestra merced, no quisiera yo causaros agravio alguno al mentar esto, pero ¿es posible que estemos errados en el motivo por el que nos ha convocado?

Los ojos de la anfitriona soltaron chispas ante la falsa humildad de la condesa, que no trataba con tanto respeto ni al recientemente coronado monarca. No le extrañó que retrocediera un par de pasos. Si no la conociera como la conocía, el propio orfebre temblaría ante la expresión que su hermana lucía en aquellos momentos. Su rostro se dulcificó cuando lo miró de soslayo, en una petición silenciosa que él respondió con gozo.

Prácticamente bajó las escaleras corriendo, a ciegas, guiado por el olor a sol hasta ella, la única que no había pasado por la sala del trono. Al verlo se sorprendió y sus ojos, negros como el azabache más puro, se abrieron con temor cuando extendió una mano invitadora en su dirección.

—¿Qué queréis de mí?— preguntó.

Tenía un acento marcado, duro y melodioso. Pasada la sorpresa, había brotado en ella esa ferocidad que él había descubierto la primera vez que la había visto. Habían pasado meses y el tiempo, como al buen vino, le había ido dando más matices. Aun así, lo importante seguía allí. Brillante y solo perceptible por él. Nunca había anhelado probar un alma tanto como anhelaba la suya.

—No, querida. Es: qué puedo hacer yo por ti.

Dudó. El orfebre había dudado también en su día. La muchacha sabía qué era, había estado presente cuando había acudido a la que era su casa aún. Lo que no sabía es que, si tomaba su mano, él se encargaría de darle un hogar como aquel que le habían arrebatado.

Cuando tocó la punta de sus dedos con sus manos temblorosas, el orfebre creyó que iba a morir de emoción. Se tuvo que conformar con apretarlos con dulzura y guiarla al lugar donde la nobleza castellana aguardaba su regreso. Vio sus expresiones consternadas, escuchó sus críticas en susurros poco disimulados y, sobre todo, sintió su desdén como un tajo helado. La muchacha se aferró a él con más fuerza. Aunque estaba acostumbrada a pasar desapercibida mantuvo la frente bien alta y, cuando el orfebre la llevó delante de su hermana, mostró un poco de ese orgullo que tan bien escondía.

Al verla, la anfitriona sonrió y le tendió ambas manos, con las palmas hacia arriba. La muchacha inclinó levemente la cabeza hacia el orfebre, en mudo agradecimiento, antes de tomarlas. La mujer sonrió como no había sonreído en décadas.

—Sí. Sin duda, eres tú.

Por supuesto, fue la condesa quien tuvo que romper el hechizo de un momento que debía ser hermoso. No respetaba ni lo más sagrado, no debía sorprenderse. Aun así, el orfebre deseó haberla drenado cuando tuvo la oportunidad.

—¿Ella? ¿Pero es una…?

Enmudeció, atravesada por una de las miradas de hiel de la anfitriona. Fue el turno del hidalgo para hacerse notar, quizá era el más consternado de la sala.

—Es mi criada, señora. No creo que…

—No necesito que creáis. Y el término criada es generoso en exceso, cuando ambos sabemos que no ha recibido compensación alguna por los años que os ha servido. Solo le habéis proporcionado trabajo y dolor. Ya es hora de que el destino le pague por todo el sufrimiento que ha tenido que pasar.

El hombre empezó a balbucear, tal vez intentando extraer palabras con las que evitar lo inevitable. Mientras, la anfitriona se llevaba las manos de la muchacha a los labios. Olían a ajo y perejil, porque había estado ayudando en la cocina. Ni eso podía enmascarar el aroma que se ocultaba debajo.

—Probadlo— dijo entonces la condesa, sacando valor de sabe Dios dónde. Emitía una ira tan densa que, almacenada, podrían usarla para caldear el palacio durante un año—. Si en verdad es la indicada, probadlo. No tiene joya alguna que nos demuestre que ella es mejor que nosotros.

«Si no fueras tan necia, os habríais dado cuenta con un simple vistazo». El orfebre, dándose por aludido, dio un paso adelante.

—Yo doy fe de ello. ¿Queréis más pruebas?

La mujer intentó sostener la mirada. Quizás el orfebre no fuera tan imponente como su hermana, pero años de experiencia a sus espaldas habían fortalecido su carácter y por eso la mujer tuvo que bajar la cabeza en cuanto asintió.

Él se volvió hacia su hermana y luego a la muchacha, que asistía a aquel lamentable espectáculo manteniendo una aparente serenidad que distaba mucho de sentir. En medio de la sala donde los nobles habían sido los protagonistas, de pronto una criada había robado el papel principal. Con sus vestimentas humildes, de un blanco desleído que hacía brillar su piel, oscura como la madera de los árboles que crecían en la patria de la que había sido arrancada. No necesitaba nada más, ni grandes joyas ni ricos vestidos. Aunque todo lo tendría una vez aceptara el regalo que su hermana le iba a ofrecer.

Se acercó un paso y se arrodilló. La muchacha reconoció el gesto y palideció sin perder un ápice de aplomo.

—¿Me permitiríais el grandísimo honor de mostrar a estos ilustres invitados cómo solo vos merecéis el honor que tanto anhelan?

Los miró de reojo. Esperaban que lo rechazara. No lo hizo. Con valor, le tendió la mano izquierda, la del corazón, mientras la diestra permanecía guarecida por su anfitriona.

Sintiéndose el hombre más dichoso sobre la faz de la Tierra, tomó con delicadeza el miembro que se le ofrecía y, tras obtener su consentimiento, clavó sus dientes allí donde el ritmo de la sangre hacía vibrar la piel.

Algunos gritaban, otros se desmayaban. Ella permaneció en pie; serena a pesar de sentir como el preciado líquido de la vida era absorbido por el orfebre. Pero no era solo la sangre lo que él obtenía. Lo comprendió en el mismo instante en el que dejó de sentir el aguijonazo de los dientes y aquellos labios suaves se apartaban de su piel. No la soltó y apoyó la frente en el lugar donde la había mordido.

La muchacha tembló una vez más, esta vez de anticipación, cuando se puso en pie y se llevó una mano al pecho. Desabrochó el jubón, la camisa y reveló la hendidura que había sobre su corazón, en el lugar donde su madre le había otorgado el don. Allí, diminuta, empezaba a asomar el brillo de una gema. No necesitaba verla para saber que era de un color azul tan brillante como el cielo del mediodía. Aún tardaría unos días en crecer y desprenderse de su piel, más tardaría él en darle la forma apropiada y convertirla en una joya que la muchacha luciría con orgullo. El símbolo de un alma tan pura que nada podía mancillarla.

Se hizo el silencio en la sala hasta que su hermana los ordenó a todos dejarlos a solas.

—Ven conmigo— le dijo a la muchacha.

A su hermano no le tuvo que decir nada, porque las siguió igualmente. Tampoco a Maira. Fueron al jardín. Los criados los saludaron con respeto a su paso; algunos miraron a la joven con curiosidad, la mayoría con envidia, unos pocos con satisfacción. Solo uno sonrió con genuina alegría y el orfebre tomó nota de su rostro para asegurarse de que recibía el trato que alguien con un alma esmeralda como la suya merecía.

Nadie, salvo la dueña del palacio, tenía permiso para sentarse bajo el cerezo, pero la hermana del orfebre nunca había hecho caso a esa prohibición. Se sentó e invitó a su ahora protegida a acompañarla. El orfebre se quedó en pie. Maira ocupó uno de los bancos. La noche era cálida y la luna brillaba sobre ellos. Les habían ofrecido llenar aquel lugar de lámparas, pero solo habían pedido un candil para la muchacha, que lo sostenía sobre su saya con cuidado.

Cuando se hubieron asegurado de que no había oídos indiscretos escuchándolos, hablaron. Sobre todo la anfitriona, que para eso sería la que engendraría a la nueva criatura si la joven aceptaba. El orfebre de vez en cuando también añadía algún comentario. Había sido, a fin de cuentas, quien la había encontrado y se había reservado el derecho a ser su padrino hasta que fuera lo suficientemente madura para vivir por su cuenta. Si decidía hacerlo. La mayoría se iban, solo unos pocos como Maira se quedaban. Pero eran familia, y eso era algo que la muchacha debía comprender.

—Seré madre de tu nueva vida, si me lo permites. A cambio, estaremos aquí siempre para ti. Y siempre será mucho tiempo.

A medida que conversaban y los últimos retazos de temor eran absorbidos por la llama del candil, la joven preguntaba y era respondida hasta que no quedó asomo de duda. Solo expectación.

—Una cosa más. ¿Cuál es tu nombre?

—Me llaman María— dijo ella, antes de comprender que no era eso lo que se le pedía—. Dihia. Mi nombre es Dihia.

Lo pronunció en un susurro. Sin duda llevaba mucho tiempo sin revelárselo a nadie y mucho menos usarlo. Toda ella brilló un poco más e incluso asomó una sonrisa a la comisura de sus labios.

Las tres criaturas que la escucharon suspiraron, pero sobre todo la hermana del orfebre, que ya empezaba a acusar los efectos de la sed. Estaban solos. La luna brillaba. La elegida había sido escogida. Solo faltaba un detalle.

—¿Aceptas?

—Acepto.

Fue rápido. Siempre lo era una vez decían que sí. No le dio tiempo a respirar ni a sorprenderse. Los colmillos rasgaron la piel de su pecho, por encima de la ropa. El orfebre y Maira las sostuvieron, para que ninguna de las dos se hiciera daño.

Cuando terminó, la muchacha yacía en brazos del orfebre, con la cabeza apoyada allí donde la gema crecía. La sostenía con cuidado, sabiendo que eran aquellos los momentos más delicados.

Estaba muerta.

Y ya no lo estaba.

Volvería con la primera luz del día, cuando las rosas se abrieran y, con su aroma, dieran la bienvenida a su nueva vida a la joya más hermosa de Castilla.

usuario:

Urs

Grabación justo después de analizar el texto:

¡Maldito el momento en que inicie está investigación! ¿Cuántos años han pasado ya? ¿Seiscientos? ¿Novecientos? ¿Y que he obtenido a cambio de vagar por los rincones del universo? ¡Nada! Nada, salvo soledad. Siempre soledad.

Grabación del día siguiente:

Ayer fue un día duro. Todos los avances que creía haber realizado se vieron borrados con la simple aparición de una nueva fuente. Lo que parecía tener tan claro como que la nieve es blanca, se ha difuminado hasta el punto de que ya no soy capaz de discernir lo real.

Ahora, una nueva fuente apunta a que la bacteria era selectiva en cuanto a la portadora que podía transmitirla. Eso es absurdo en muchos sentidos que no pienso detenerme a explicar. Y, sin embargo, ¿cómo puedo decir que no es real? No puedo.

Hay tantas cosas imposibles respecto a este microorganismo, que no puedo desmentir nada.

La cuestión reside en ¿cuál es la verdad? Tendré que seguir investigando, pero estoy tan cansado como la familia de este relato, que hartos de crear monstruos deciden realizar un rito extraño.

Tan cansado....

Eso sí, Horyzon me ha indicado que esta familia pertenecía a la Hermandad y que eran de los primeros nacidos. Algo de luz entre tanta oscuridad.

Archivo: La promesa de Jesús ramírez

      Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   La primitiva versión de la Red de los terráqueos.

Año de extracción:  3330 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9224 dC)

Este documento fue el primero que encontramos, gracias a un recorrido por la Red de la Tierra. No voy a negar que me dolió tener que bucear en algo tan… antiguo. La sensación es la misma que viajar por el universo montado en una nave espacial con más de cien años, con temblores, y partes que se caen y te golpean. Lo mismo. Aun así, mereció la pena por ver la cara de Urs. Estaba tan feliz… Eso es suficiente.

El autor de la entrada del blog es Jesús Ramirez. Nativo del sur de la Tierra, dedicó su vida a vivir sumergido en las historias de otros, de los que le precedieron. Es curioso que hubiese tantos humanos preocupados por eso y que, aun así, no consiguieran evitar repetir los errores de sus ancestros. En fin, que nuestro autor encontró una historia que merecía la pena ser contada y la plasmó en la Red.

Se sabe que la Hermandad lo contactó para que se uniera a su programa de normalización de los vampiros. Se cree que Jesus aceptó el trato. Supongo que al grupo le gustó que pudiese tratar un tema como el que trata sin entrar en detalles escabrosos y evitando herir sensibilidades.

¿Habéis visto? Ya os he metido el contenido sensible y ni lo habéis notado. Si es que esto se me da cada vez mejor…

Leía el diario que había escrito siendo niño y encontraba las incontables historias que creaba. En algunas era el vampiro y en otras el cazador. No me sorprende ya que, desde que tengo conciencia, siempre me habían contado leyendas y mitos sobre esos seres que solo salen por la noche y pasean por los pueblos y ciudades en busca de una víctima desafortunada con la que calmar su sed, y descansar después durante varios días en un sueño profundo.

Estos cuentos se transmitían de generación en generación y sabía que no eran más que leyendas. Recuerdo cuando tía Adela me los contaba y luego, al decírselo a mis amigos, Michael y Lucía, se reían de mí. Hacían mofa de ello durante días, aunque luego participaban en mis disparatados planes.

Hacía tiempo que no sabía nada de ellos. Miraba el amuleto en la pared y me atormentaba con el recuerdo de la promesa incumplida. Un juramento para sellar nuestra amistad para siempre, pasase lo que pasase. Durante todo el colegio se cumplió, no obstante, al llegar al instituto, Lucía se distanció de nosotros sin razón aparente. Si intentábamos quedar, ella aceptaba siempre y cuando fuese por las noches.Poco a poco se alejaba de nosotros hasta que desapareció de nuestras vidas. Nunca supimos qué es lo que ocurrió y el grupo se rompió definitivamente, así como la promesa, mientras cada uno seguimos nuestras vidas. 

«¿Qué hice para que ella se alejara de nosotros? ¿Hice algo mal?  Es mi culpa, ¿verdad? ¿Pude haber hecho algo para evitarlo?».

Esos pensamientos me atormentaban cada vez que me sumergía en la nostalgia y en los recuerdos del pasado. Ella siempre estaba para nosotros y nosotros no siempre la acompañamos en sus momentos de flaqueza. Cualquiera nos odiaría.

Había empezado a llover. El sonido de las gotas golpeando el cristal llenó el ambiente. Las nubes oscuras reinaban en los cielos y descargaban toda su intensidad. Miré por la ventana y vi que se empezaba a formar una niebla poco densa. Apenas eran las nueve de la noche y no podía hacer otra cosa que ver ese paisaje húmedo y triste.

Sonó el timbre. No esperaba visita y estuve atento para ver quién podía ser. Vi a una figura envuelta en un manto oscuro. No podía distinguir quién era, ni entendía qué necesidad tenía de esconderse. Su aparición me daba mala espina, pero la curiosidad pudo conmigo y bajé a la puerta para saber qué necesitaba. Me temblaba la mano al girar el pomo. Inspiré profundamente y abrí la puerta, para encontrar que ya no había nadie al otro lado. Nadie parecía estar corriendo ni se escuchaba la risa de unos niños traviesos gastando una broma. Iba a cerrar cuando me di cuenta de que había un pequeño papel arrugado en el suelo. Me agaché y vi que había un mensaje escrito.

Si quieres que nos encontremos y te explique la razón de mi desaparición, reúnete conmigo en el Parque Central a las doce de la noche. No faltes, estaremos los tres juntos.

Con cariño, Lucía

No podía creerlo. La persona que vestía de forma extraña era Lucía. Ella no tenía un gran criterio a la hora de vestir, pero me sorprendía ese gran cambio cuando siempre repetía las mismas palabras sobre el color negro: «El negro es para los emos, no para las divinas como yo». Cada vez que lo decía nos reíamos y ella, lejos de enfadarse, se sumaba al jolgorio.

Cerré la puerta y me cambié con rapidez. Me puse mi abrigo favorito y agarré el paraguas con la ligera esperanza de que pudiésemos aclarar lo sucedido y conocer, definitivamente, qué es lo que de verdad había ocurrido. Era una obligación, una necesidad.

Aún quedaban unas escasas horas, sin embargo, corría por las calles tan solitarias hasta llegar al Parque Central como si me faltase el tiempo. A medida que me acercaba, las nubes se retiraban, mostrando una luna llena que aún no había alcanzado su cénit.

Llegué al punto acordado y me senté en un banco, esperando saber más. Revisaba cada lado, cada entrada, manteniendo la llama de la esperanza de forma inútil. Ella no vendría hasta media noche. Alguien encapuchado se acercó con bastante tranquilidad. Lo poco que podía observar por la luz de alguna farola era que estaba con la cabeza agachada y vestía una sudadera de tonos oscuros. Cuando se percató de mi presencia mostró su rostro; esa tez oscura, esos ojos como la miel. Era Michael..

—¿Qué haces aquí? ¿Lucía también te lo ha enviado?

—Hace tiempo que no nos vemos, relájate. Ella siempre ha cumplido su promesa.

—Excepto la nuestra —remarqué.

Se hizo un silencio bastante incómodo entre los dos. La cercanía que había surgido de críos ya no estaba y volverse a encontrar tras años sin preocuparse el uno sobre el otro no iba a revivir esa amistad.

—Aún falta una hora para la media noche —comentó Michael.

Ignoré sus palabras y volví a refugiarme en mis recuerdos de adolescente. Las veces que la llamábamos para que al final recibiéramos la misma contestación: «El teléfono está apagado o fuera de cobertura»

—Ya veo que no quieres hablar.

—Lo siento, tengo la cabeza en otra cosa.

Los segundos se volvieron minutos; los minutos, horas. No salió ninguna palabra de nuestros labios y no paraba de darle vueltas a qué hacer cuando la viese. Caminaba de forma nerviosa de un lado a otro, inmerso en todos mis pensamientos, mientras Michael estaba calmado.

Pronto la luna ascendió y se declaró la reina de la noche, preparada para su declive y que su hermano mayor pudiese retomar lo que le fue arrebatado. El juego que ocurría día tras día.La figura que vi antes en las puertas de mi casa volvió a hacer acto de presencia. Mi corazón latió a una velocidad que parecía que en cualquier momento me saldría del pecho.

Venía de las calles más oscuras y observé cómo se acercaba a nosotros. Se destapó la cara para mostrar su rostro. Esos ojos, claros como el agua, ese pelo azabache, esa tez blanca y radiante; esa expresión de alegría y preocupación. Se acercó de prisa y entre los tres, sin poder evitarlo, nos unimos en un fuerte abrazo.

—Os eché de menos. —Su voz se quebró—. Siempre lo hice.

—¿Por qué nos abandonaste? ¿Te hicimos algo? —replicó Michael, apretando aún más fuerte. Tanto que casi nos asfixiaba.

Ella se apartó de nosotros, buscando respirar. Suspiró y evitó el contacto visual. Parecía que quisiera decirnos qué le sucedió, aunque no sabía cómo.

Le puse mi mano en su hombro y le sonreí. Tampoco salía ninguna palabra de mí y quería mostrarle que, a pesar de todo, no la íbamos a juzgar. Siempre estaríamos allí para ella.

—He venido para hacer cumplir la promesa por toda la eternidad.

—¡¿Vienes para quedarte?! —grité. Esas fueron las únicas palabras que logré decir por la emoción.

Ella arqueó la ceja y sonrió. Su gesto me confundió.

—Os llevaré a mi casa y ahí os lo explicaré todo con tranquilidad. Es un embrollo explicaros aquí que me tuve que mudar y todo lo que me ha ocurrido.

Miré a Michael en busca de aprobación. Dudaba realmente de si debíamos ir, aunque no perdíamos nada por intentarlo. Él levantó el pulgar indicándome que todo estaba bien. La seguimos por las frías y oscuras calles del pueblo. Nos íbamos adentrando cada vez más en las afueras. Suponía que ella tenía una casa de campo e imaginaba cómo podría ser. La tranquilidad con la que uno viviría allí, en contacto con la naturaleza, en un entorno rural, aunque urbanizado. Viendo como iba vestida empecé a pensar en la razón por la que solo quería quedar por las noches.

«¿Se habrá unido a alguna secta satánica? ¿Qué hará con nosotros?».

Aún me costaba aceptar que vistiese de esa manera.

—¿Pasa algo? Se te ve nervioso —preguntó Michael.

—N-no… Nada. Solo... imaginaciones mías.

Michael siempre había tenido ese carácter protector y atento, de no dejar a nadie atrás. A veces lo llegué a considerar un amigo. El paso de los años no le hicieron cambiar esa actitud suya que siempre controlaba esa parte tan loca y disparatada de mí.

Pronto llegamos a una casa en mitad de la carretera. Para ser su hogar, estaba abandonado. El polvo se acumulaba en las paredes; las arañas habían hecho sus telas en las esquinas; la hierba del terreno era muy alta y salvaje, como si llevase mucho tiempo sin podar; las ventanas estaban rayadas.

Lucía se acercó a la puerta y sacó las llaves de un bolsillo. Las metió en la cerradura, abriendo la puerta y mostrando que el interior estaba peor aun. Al entrar, pude ver que era amplio y decadente. La miseria del tiempo se cebó con la antigua belleza de casa. Prácticamente, estaba en ruinas.

—¿Aún tienes que hacer remodelaciones o alguna obra? Puede que le venga bien —sugerí.

—No, me gusta este estilo. Tiene un toque encantador.

Esa respuesta me dio mala espina. Esa no era la Lucía que había conocido en mi niñez. Había dado un cambio enorme del que era incapaz de reconocer.

—Estás tenso —observó Michael—. ¿Todo bien?

—Sí, todo bien. Solo estoy maravillado por la decoración.

Ella reía al escucharme.

—Os traje aquí por una única razón. ¿Os acordáis de nuetsro juramento?

—Que siempre estaríamos juntos —repitió Michael.

—Sí, vengo a retomarlo. Sé que no hice bien en desaparecer de la noche a la mañana —respondió con absoluta tranquilidad, mientras encendía un mechero para iluminar—, por eso os he invitado. Sentíos como en vuestra casa. Solo os pido una cosa: no vayáis a mi habitación.

Asentí y resistí ese impulso de ir a su cuarto. Michael siguió el pasillo y se atrevió a ir por su cuenta, perdiéndose en la oscuridad. Dudé en seguirlo y Lucía, al darse cuenta, pareció dudar también, por unos segundos.

—¿No vas con él?

—No puedo, solo quiero saber por qué te fuiste.

Ella arqueó la ceja. No es la respuesta que esperaba, pero estaba decidido a llegar al fondo de todo.

—¿Por qué nos dejaste? Te llamamos miles de veces y no respondías, ni un simple mensaje.

—En cuanto a eso —suspiró—, sé que fui egoísta. Tuve un grave problema y en vez de decíroslo preferí huir para que no os vieseis involucrados.

—¿Qué ocurrió?

No respondió a mi pregunta, el silencio ya lo hacía por ella. Sea lo que fuese, no se atrevía a contarlo, como si algo se lo impidiese. No quise presionarla más.

—¿Sabes? Hay algo que me llamó la atención en las leyendas que tu tía te contaba. —Cambió de forma radical el tema y abrió una puerta—. Investigando encontré una forma, según esos cuentos, de que los humanos se convirtieran en vampiros. En días de luna llena como esta, si un vampiro te mordía sin dejarte ni una gota podrías convertirte en uno de ellos.

Me dio un escalofrío escucharla. Por acto reflejo me sentí más débil, como si me lo hicieran a mí. Un cansancio extraño, con la sensación de que me mordían el cuello. Nada era real, pero lo sentía como si así lo fuera.

—¿Dónde lo has descubierto?

—¿Dónde va a ser? En los libros. Ya sabes que aquí hay una gran tradición por los vampiros. ¿Quieres que te enseñe alguno? Puedes llevártelo y me lo devuelves otro día.

Asentí ilusionado. Quería conocer más de esas leyendas que contaba mi tía.

Ella me dejó pasar y me llevó al salón. El deterioro de estw no distaba mucho del resto de la casa, aunque tenía mobiliario. Parecía ser de la época de nuestros abuelos. Lo único que no coincidía y rompía la estética, eran unas sillas relativamente nuevas, frente a la chimenea.

Ella se acercó a unos estantes buscando un libro y yo me aproximé a la chimenea. Buscaba algo de madera para poder encenderla y me fijé en un pequeño destello. Algo brillaba con la escasa luz de la luna que llegaba desde las ventanas. Movido por la curiosidad, revisé y acabé encontrándome con un crucifijo de plata con gemas incrustadas. Para mi gusto toda una horterada lujosa e innecesaria, algo que solo a Lucía podría encantarle.

—Mira lo que acabo de encontrar.

Lucía cuando agarró el libro observó lo que traía en mis manos. Al verlo, reaccionó violentamente, soltando el libro y aullando de dolor. Tenía unos colmillos enormes en su dentadura. Temblé al verla. Los cuentos y mitos de mi infancia eran reales.  Retrocedí hasta chocar con la pared y me cubrí con el crucifijo en un intento vano por defenderme. Ella no reaccionaba y parecía evitarlo, como si le quemase la piel estar cerca de ello.Di un paso hacia adelante apuntándola con la cruz mientras ella retrocedía, cubriéndose. A pesar de mostrar quien era, levantó las manos rindiéndose.

—¿Qué has hecho con Lucía, vampira sanguinaria?

—S-soy yo. Deja que te lo explique.

—Esto era una trampa, ¿no?

En el pasillo se escuchaban unos pasos apurados. Michael se presentó en el salón. Jadeó y, al ver que Lucía estaba ahí también, reaccionó con miedo intentando apartarla. Se veía bastante agitado y ella parecía mirarlo decepcionada.

—Entraste a mi habitación, ¿no?

Ella se le acercó mientras que él permanecía inmóvil,temblando. Opuso resistencia, pero ella le dobló el brazo, controlándolo en cuestión de segundos.

—Michael… Os pedí que no entraseis. ¿Has visto los planes que tenía para vosotros?

—¿Planes? —pregunté mientras sentía que iba a vomitar por los nervios.

—La única forma para hacer cumplir el juramento era que os convirtierais en vampiros, como yo. Desaparecí de vuestras vidas porque me había transformado en uno y no soportaba la idea de veros envejecer mientras yo me mantenía joven. También me alejé de mi familia porque no quería que pagasen el precio que yo pagué.

Mordió el cuello de Michael. Al principio, él se retorció de dolor, hasta que poco a poco se calmó. Sus piernas flaquearon y su cuerpo se derrumbó cayendo en sus brazos, rendido y pálido, como si estuviera a punto de fallecer.

—¿Qué le has hecho?

—Todo el plan se fue al garete. —Se relamió los labios y me observaba de forma amenazadora. Yo era la próxima presa.

—¿Qué vas a hacerme?

—Te convertiré en un vampiro, como a Michael. Esperé mucho tiempo para esto y solo quiero cumplir esa promesa.

—No estoy preparado, no quiero —contesté.

Observé el cuerpo casi muerto de mi amigo. Sabía y era consciente de las consecuencias y los beneficios que me traería, pero no estaba preparado para ello.

—Sé que es muy difícil y ojalá las cosas no se hubiesen desarrollado así. Creeme que esto lo hago por vosotros. Tira el crucifijo, no tienes otra opción, nunca tuviste algo que elegir.

Miré la cruz y la lancé lejos de mí. Cayó al suelo mientras ella, poco a poco, se acercaba y ponía sus manos en mi barbilla. Me sonreía felicitándome por haber tomado esa decisión.Clavó sus colmillos en mi cuello. Eran como garras y quemaban mi piel. Poco a poco me sentí débil, cada vez más. No podía sostenerme en pie. La cabeza me dolía como si fuese a estallar. Todo mi alrededor se veía borroso y la oscuridad se extendió ante mí.

«Lucía, Michael y yo estaremos juntos por toda la eternidad. Al fin cumpliremos nuestra palabra».

usuario:

Urs

Este texto consiste en un ejercicio para convertir en ficción ciertos elementos que los humanos asimilaron respecto a lo que ellos consideraban que era el mito vampírico.

No puede ser de otra manera dado el uso, totalmente novelesco, de un símbolo religioso que se da en un punto del relato. Creo que, aunque no te dediques al campo científico, no necesitaré explicarte lo absurdo que resulta la idea de que un ser de carne y hueso sufra una reacción física como la descrita ante un trozo de metal con cierta forma, ¿Verdad?

Archivo: La úvula del jabalí de Andrés GranBosque

      Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   En una caverna que contenía un edificio en condiciones impecables de conversación.

Año de extracción:  3352 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9246 dC)

La digitalización del documento fue sencilla debido al buen estado en el que se encontraba el archivo físico que contenía los testimonios extraídos de testigos, víctimas y cómplices. Una vez obtenida la información, tanto Urs como yo llegamos a la conclusión de que nadie encontraría interesante un archivo de Fuerzas Armadas, por muy antiguo que fuese. Ha sido destruido y clasificado para reciclaje. Aprended, humanos.

La investigación sobre la persona responsable de la recopilación de las vivencias relatadas en esta fuente ha sido particularmente dura. Su rastro fue borrado de la red con una habilidad magistral. He de reconocer que llegué a tomarlo como un desafío personal. No podría soportar las burlas en el hall IA Liber si no conseguía descifrar los scripts usados. Una vez que me puse en serio no tardé mucho en encontrar a un tal Andrés Granbosque. Una vez hallé su nombre, no me costó dar con datos sobre él. Se hizo pasar por una persona normal muchos siglos, cambiando de identidad cuando se empezaba a sospechar de su extraordinaria conservación. Me gustaría haberlo conocido. Sus conocimientos sobre la red y las computadoras debían de ser extraordinarios para un ser humano, pues ha conseguido que tenga que esforzarme para poder encontrarlo. Sin embargo, pese a la evidencia de que fue un vampiro, no creemos que fuera miembro de la Hermandad, pues su texto no deja nada bien a los de su especie y la organización debió de tomárselo bastante mal. Supongo que acabó desmembrado o achicharrado en alguna parte de la Tierra. Una lástima.

Aunque su texto indica que no pretende ser considerado como algo real, tenemos constancia de que se basa en testimonios que sí lo fueron. La narración es cruda y eso. Viene cargadita de todo, desde abusos a tortura, pasando por trata de personas, sexismo, sangre… Entrad por vuestra propia voluntad. No me digáis que no os he advertido.

Esta historia está inspirada en la leyenda de Erzsébet Báthory. Como todas las leyendas, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

1

Hubo una época en que no le preocupaba el paso del tiempo, diría más: le gustaba. Cuando era niña, crecer significaba acercarse a ser adulta, poderosa, a tener derecho a la propiedad privada, fuere de joyas o esclavos, y a la autoridad. Erzsébet dominaba el latín y sabía que crescere significa aumentar de tamaño, que maturare tenía alguna relación con convertirse en madre y que veclus, para los antiguos, no indicaba una degeneración sino una experiencia adquirida.

Aun así, todo el mundo sabe que un niño crece como las semillas, que un joven madura como los melocotones, hasta alcanzar su punto de mayor sabor y frescura, y que los adultos no crecen, simplemente envejecen hasta ser trastos inservibles, arrugados y malolientes. En húngaro, su idioma natal, ocurría igual. Felnőni y megöregedni no eran lo mismo.

Mi mente andaba en esos pensamientos mientras mi cuerpo cabalgaba arrastrando un carruaje, todavía vacío, en busca de la última petición que la condesa había requerido. Cuando llegué a la aldea, no recuerdo su nombre, pues tantas fueron las que recorrí, las ventanas se cerraban y oía ruidos de puertas atrancándose. Estaba claro que no era bienvenido. El mayordomo principal me había indicado el lugar donde podría encontrar las doncellas más hermosas. Tenía tres candidatas, cualquiera de ellas serviría. Revisando las indicaciones que tenía por escrito, resultó que las tres eran hermanas y las podría encontrar en la misma vivienda.

Fui directo hacia la puerta, acompañado de dos guardias. No eran necesarios pues, pese al odio que despertaba el cochero de la muerte, como sé que se referían a mí, nunca había sufrido un ataque. Sabían que yo no era simplemente una persona que estaba allí; que yo no era más que un tentáculo de un imperio —irónica palabra— que los rodea. Si bien mi defensa es humilde, soy reemplazable. Tan inútil sería clavarme un puñal como intentar cercenar la úvula del jabalí que ya te ha tragado.

En cualquier caso, un cochero no es alguien que deba decidir sobre el destino de una criatura, y las instrucciones no incluían que invirtiera tiempo en evaluar a las candidatas, casi siempre hembras, sino proporcionar cualquiera de las presas. Sin embargo, si tenía la ocasión, intentaba dilucidar cómo sería el futuro si la ofrenda consistiere en una u otra muchacha. El futuro de ella misma, el futuro de la condesa, el mío propio y el del reino.

Como era habitual, el cabeza de familia me recibió amenazante. Incluso antes de que yo abriera la boca, la esposa lloraba desconsolada, y las tres hijas murmuraban escondidas tras una pesada cortina que, imagino, daba paso a los aposentos privados. Antes de terminar de desenrollar el pergamino con el mandamiento, una de ellas salió de su parapeto e intentó agredirme con una vara de álamo. Otra huyó por una ventana. La que restaba permaneció inmóvil. Si en sus ojos hubiera visto el miedo de un cordero, habría azuzado a mis hombres a que apresaran a la que me había golpeado, torpemente, todo sea dicho, con la improvisada arma de madera; pero el brillo en sus pupilas correspondía a un jabalí salvaje que espera el momento adecuado de atacar.

—Cogedla —dije, señalando a la doncella más joven.

Sin duda, sería la que más posibilidades tendría de sobrevivir.

De entre los futuros posibles, nos dirigíamos, sin retorno, hacia uno de ellos. El futuro era el castillo y todavía nos separaba de él una larga jornada. La doncella no derramó ni una lágrima durante las tres primeras horas. Se revolvía de impotencia en el interior del carro, la miraba, de cuando en cuando, a través del ventanuco. Sobre todo se revolvían sus dientes, apretados, y sus manos, que parecían que iban a desgarrar sus propias palmas con las uñas.Como eso era más incómodo para mí, y más doloroso para ella, que el llanto, paré los caballos, bajé de mi asiento y abrí la portezuela.

—¡Niña!

Me miró con previsible furia.

—Más te vale aceptar tu destino que luchar contra él.

Me miró con una furia más intensa.

—¿Cómo te llamas?

—Kir... Kirska

—Te lo diré una última vez, y harías bien en recordar mis palabras, Kirska. Cuanto antes aceptes tu destino, antes serás dueña de él.

La muchacha fue sollozando el resto del camino, lo cual suponía un desahogo para ambos.

Afortunadamente, llegamos a las inmediaciones del castillo antes del anochecer. Si nos hubiésemos retrasado más, la muchacha habría tenido que pasar la noche en una celda de los calabozos con la consecuente incertidumbre. Así, llegaríamos justo a tiempo para el baño de la condesa y la agonía de la espera sería casi inexistente. Además, con un poco de luz podría contemplar los maravillosos jardines y huertos ornamentales.

Una vez en el recinto, la dejé en manos de Jency, el criado. Él la condujo hacia la parte trasera de los aposentos privados. Por supuesto, ni esta muchacha ni ninguna llegarían a ver las maravillas de tales habitaciones, gruesos muros separaban convenientemente a los que preparaban el lujo y a los que lo disfrutaban.

A la izquierda de la puerta se elevaba una plataforma rodeada por un canal que recogía la sangre que chorreaba por ella y la dirigía mediante un desagüe a la planta inferior. Así es como se llenaba a diario la bañera de mármol. Sobre la plataforma, aún quedaba algún miembro que los sirvientes todavía no habían retirado. Otro de los verdugos arrastró a un muchacho, desnudo y sucio, y lo encadenó sobre la superficie plana. Ante el horror de Kirska, dejó caer un hacha que, con un ruidoso golpe, hizo que el joven dejara de patalear de inmediato. Al cortar el cuello y las extremidades de un tajo, el flujo de sangre manaba rápido y abundante, requisitos indispensables para garantizar la frescura del baño. Sobre todo, teniendo en cuenta que para llenar la bañera era necesario desangrar a cuatro docenas de personas.

Apartando los restos de la anterior víctima a un lado, Jency colocó a Kirska en su lugar y le hizo un gesto al verdugo. Este levantó de nuevo el hacha, de la que caían gotas calientes sobre la cara de Kirska, y la mantuvo ahí.

Pasaron unos segundos.

El hacha no bajó.

—¡Eh, Jancy! ¿Qué diablos has traído? Esta niña no sirve.

—Deja de ladrar y haz tu trabajo ya. ¿Cómo que no sirve?

—Mírala, ni se mueve. Si vieras cómo me ha escupido el bribón de antes. Esta ni llora, ni se queja, ni ha intentado escapar.

—Voy a mandar a ese cochero al infierno —rebuznó Jancy, como si la culpa fuera mía, como si yo no hubiera cumplido las instrucciones y traído a una de las doncellas que los rastreadores me indicaron.

—Pues la sangre de alguien que no lucha por su vida no vale para nada. No la podemos derramar aquí. A ver qué hacemos ahora con ella.

Kirska permanecía impasible. El verdugo, Árpád, sacó una navaja que guardaba en la bota, levantó sin esfuerzo el torso del joven que aún yacía sobre la plataforma de piedra y le practicó una incisión en el pecho. Acercó su boca a la herida, sorbiendo los últimos tragos que pudieran quedar, para a continuación lanzar hacia un rincón, una tras otra, las partes que antes formaron su cuerpo.

—Me vais a matar de un disgusto cualquier día —murmuró, limpiándose la boca con el dorso de la mano.

—¿Qué.. qué vais a hacer conmigo? —preguntó Kirska.

—Echarte de comer a los cerdos —dijo Jancy, riendo —. Que al menos se pueda aprovechar algo de tí.

—Hay muchas cosas que se pueden aprovechar de mí. He… he —Kirska titubeaba, como si le costara elegir las palabras, no por miedo de hablar— oído rumores. Puedo ser de ayuda.

—Rumores, rumores... ¿Acaso te parece que puedes creer los chismes que cualquier vieja de tu pueblo te cuente? No tienes ni idea de nada, niña. Cierra la boca ya o te la coseré.

Kirska fue llevada a las antiguas bodegas, reconvertidas en celdas, para pasar la noche.

Cuando despertó, no podía dilucidar cuánto tiempo había transcurrido. Había dormido algo, a pesar de los alaridos que de cuando en cuando golpeaban el aire. Además, debido a la falta de luz y la temperatura moderada su noción del tiempo quedó inhabilitada.

La condujeron por los corredores húmedos hacia otra serie de estancias. Por el camino logró vislumbrar, tras las puertas de las que pasaban de largo, lo que guardaban. En una de las cámaras había una montaña de cadáveres, desprovistos de color por razones obvias, siendo troceados y picados por uno de los sirvientes. En otra, un par de cuerpos, completos y sonrosados, yacían sobre sendas tablas de madera. Estaban intactos a excepción de jirones de piel levantados con precisión, cual cortinas que dejaban ver sus órganos internos. Un aseado anciano los estudiaba mientras dibujaba en un lienzo.

Finalmente, la dejaron en manos de unas amables sirvientas, poco mayores que ella misma, que la desnudaron y lavaron concienzudamente con agua de flores.

—No sabes dónde te has metido —murmuró una de ellas—. Más te vale que sea cierto que tienes algo que ofrecer a la condesa. Si no, te habría convenido más un hachazo rápido.

Otra de las sirvientas le lanzó una mirada amenazante que provocó de nuevo el silencio. Tan solo se oía el goteo del agua al resbalar desde la piel de Kirska de nuevo al barreño.

—¿Por qué me eligieron? —se atrevió a preguntar, pasado un rato.

—No te eligieron. No te creas especial.

—Eres bella, eso es innegable —intervino otra de las sirvientas. Vestía ropa de noche, tan blanca como su piel. Sin embargo, la monotonía de su palidez era interrumpida por líneas rojizas, en distintos estados de cicatrización, que surcaban sus brazos, cuello y pecho—. Y joven. Lo que mi compañera quiere decir es que con eso es suficiente para que estés aquí.

—¿Qué van a hacer conmigo? ¿De verdad me van a echar a comer a los cerdos?

—No lo creo, preciosa —dijo, juguetona, la sirvienta más joven—. Tu sangre no sirve, pero tu cuerpo quizás sí.

Una mueca de horror se encaminó a los músculos faciales de Kirska, pero consiguió reprimirla. Cayó en la cuenta de que las numerosas cicatrices que la sirvienta tenía en los brazos no eran consecuencia de múltiples intentos de quitarse la vida, sino de que su sangre era demasiado buena como para desperdiciarla en un baño.

Haciendo acopio de las fuerzas que le quedaban, alzó los brazos para permitir que las sirvientas ajustaran las ataduras de un magnífico vestido color ocre, y sonrió al mirarse en el espejo que se alzaba en la pared frente a ella. Nunca se había visto tan hermosa.

2

Dicen los infieles que el alma no existe.

Cuando me dirigía al sur, a uno de los pueblos de cabañas que hay más allá de los bosques, las noticias sobre mí ya habían llegado. Las ventanas, como siempre, atrancadas, y la mitad de los jóvenes huidos. Si no es espíritu esa cosa inmaterial que llega a mi destino antes que mi propio cuerpo, que me parta un rayo. Si no es sombra fantasmal la que moviliza a más plebeyos que mis propias manos, que me arrastre el Señor.

—¡László! —grité. Para qué andarse con rodeos aporreando puertas.

—¡László Hegedűs! —grité más fuerte, hasta que una familia, al completo, salió tímidamente a la plaza, por lo demás desierta.

—Un servidor. Pero…

—Vamos —interrumpí al hombre, abriendo la portezuela del carro.

—Pero no soy un joven, señor, ¿está seguro de que me busca a mí?

El hombre temblaba de miedo.

—¿Eres László Hegedűs? Entonces es a ti a quien busco. Vamos, sube, no me hagas perder más tiempo.

—Pero señor… yo, ¿un sacrificio? ¿No soy un mozo joven ni una bella dama? Debe de haber un error.

—¿Quién ha mencionado ningún sacrificio?

—Oh, señor, todo el mundo sabe lo que ocurre allí, en el castillo. ¿Por qué si no iba a venir el cochero de la muerte?

—Hegedűs —hice una pausa para reclamar su atención—, si te conformas con que tu saber consista en lo que los demás dicen que saben, no entiendo cómo has llegado a ser el mejor curandero de la región.

Un poco más calmado, se sentó en el carruaje y de inmediato emprendimos la marcha. Intenté ahorrar la despedida a su familia pues, si bien probablemente László no fuera sacrificado, también era probable que no volviera a pisar estas tierras jamás.

Cuando se acomodó en el asiento le lancé un legajo que me había sido entregado para que el intelectual lo examinara. El camino de vuelta sería largo y tedioso y así adelantaría trabajo.

László desdobló los pergaminos, que estaban agrupados en varios fajos. Fijar la vista en el texto era difícil con el traqueteo del vehículo. Las ilustraciones anatómicas eran tan detalladas y precisas que resultaban grotescas, pero lo que le terminó de revolver el estómago fueron las conclusiones que sacó al relacionar esos datos con la idea de que sus servicios eran requeridos.

Había al menos dos docenas de estudios del interior de cuerpos humanos de diferentes edades y orígenes. En unos pliegues encontró detalles acerca de la forma de la nariz, de la composición de los labios, del color de los ojos. Mediciones de cantidades de sangre, grasa, líquidos acuosos; proporciones de los cuatro humores… Cada rostro diseccionado era indudablemente único y real.

En otro de los fajos se habían anotado hasta los más minúsculos detalles de la vida de cada uno de los sujetos, incluyendo su alimentación, actividades diarias, linaje y, lo que más perturbó a László, reacciones involuntarias de sus cuerpos a diferentes estímulos. Entre los experimentos realizados se encontraban mediciones de la respuesta de miembros viriles ante la visión, tacto y olor de hembras de distintas características, resistencia al dolor en varios puntos del cuerpo y capacidad de regeneración ante el desangrado casi absoluto.

—¿Qué demonios es esto? —murmuraba continuamente mi invitado, sin esperar respuesta.

Fue necesario hacer un alto en el camino para pasar la noche, pues una tormenta amenazaba con encontrarse con nosotros más adelante, en las cumbres, donde sería peligroso enfrentarse a ella.

—¿Qué sabe usted sobre el deseo, Hegedűs? —fue lo único que mi prudencia me permitió preguntarle, a modo de bálsamo.

—¿El deseo?

—El deseo —repetí, señalando los estudios que aún tenía en sus manos.

Le lancé un pedazo de pan con queso y me reuní con mis guardas junto al fuego. El pobre curandero no salió del carruaje en toda la noche. El miedo, en ocasiones, forja las cadenas más duras. En cualquier caso, pese a mi fama, nadie puede achacarme falta de caballerosidad. Nunca.

László pasó la noche reflexionando. Lo que sabía él sobre el deseo no era demasiado, pero una conclusión sí tenía clara: el deseo debe saciarse. Si no, crece y crece hasta doler. Intentar dominarlo es solo una solución temporal, antes o después aumenta hasta que hay que sucumbir a él. El deseo vive, dormido, tiene hambre; el hambre duele, hay que alimentarlo o dejar que muera de inanición. En cualquier caso, duele. Despierta, se apodera de tí, te habla, habla en tu nombre, te mueve, te impulsa hacia la belleza, requiere que lo sacies, te tortura si no lo consigues.

Su noción del tiempo se extravió y el resto del trayecto le resultó confuso, cosa normal ante lo extraordinario e inesperado de la situación. El olor lejano de las caballerizas, el camino serpenteante que subía el cerro, las puertas que atravesaban la muralla, los setos de rosas multicolor y los crisantemos que salpicaban los jardines pasaron desapercibidos a László, quien solo recobró la plena consciencia cuando se encontró de pie, frente a un atril, acompañado del autor de los dibujos que había estado estudiando durante su ensoñado viaje. El hedor de los cadáveres alineados en el suelo lo había traído de vuelta.

—Antes de continuar —le dijo Csepel, el diseccionador—, quisiera preguntarle si conoce cuál es la verdadera razón de que lo hayamos traído aquí.

—He sido informado de que se requieren mis servicios y mi experiencia como curador de enfermedades. Pero, honestamente, no sé…

—¿Qué sabe usted sobre la vida, Hegedűs?

—¿Sobre la vida?

—O sobre la muerte, es igual. Me refiero a su límite, a la frontera que las separa.

—No termino de comprender.

—Ah, comprenderá. Disculpe mi impaciencia. Mire aquí.

El diseccionador levantó las mortajas que cubrían a dos de los cadáveres, dejándolos al descubierto. Varón y mujer yacían desnudos, blancos y con, aunque el término debiera ser rechazado por la moral, espléndida hermosura.

—Duele —titubeó el invitado.

—¿Qué dice usted?

—La vida. —Belleza, vida, muerte y deseo danzaron por la mente de László—. Duele.

Sin darle mucha importancia a los desvaríos, naturales y previsibles, del invitado, Csepel se acercó al cuerpo masculino. Perteneció, pues ya no era probable que su alma lo siguiera habitando, a un muchacho joven. Era esbelto, no muy alto. Sus carrillos eran firmes y los ojos, cerrados, estaban rodeados de una piel firme.

—¿Por qué usted no es como él?

—Sigo sin comprender, señor.

—Veamos. Los rasgos faciales se deben a la estructura ósea, distribución de grasa y musculatura —explicaba Csepel, recordando su añorada época de profesor—. Básicamente iguales en cada individuo, pero ligeramente diferentes. Detalles tan sutiles como una desigualdad de una fracción, de un dedo de tamaño, en las proporciones de las facciones, se convierten en enormes diferencias tras pasar por nuestros sentidos. Asimetrías tan insignificantes como el grosor de un cabello, imperceptibles para nuestros instrumentos de medición, se magnifican al ser observadas por nuestra alma, de tal forma que si no están delicadamente colocados en su sitio ideal, convierten al sujeto en portador de una fealdad capaz de provocar el más absoluto rechazo.

Levantó los párpados del muchacho, dejando sus globos oculares, inyectados en rojo, al descubierto.

—O —continuó— de un atractivo capaz de hacer enloquecer al noble más poderoso.

László empezaba a cansarse de que nadie le hablase claramente en ese castillo. Pero quizás el velo que cubría las palabras era precisamente un mensaje que tuviera que tener en cuenta.

—¿La condesa ha enloquecido?

—Oh, compañero. La condesa enloqueció hace mucho, no debería ser una novedad que yo se lo dijera. La cuestión es, ¿qué puede hacer usted?

—¿Por ella?

—Por mí.

László abrió la boca para preguntar: ¿Por usted?, pero antes, el diseccionador continuó.

—Por usted mismo. Por ella. Por todos. Igual es. Perdóneme, pero debo atender unos asuntos. No abandone esta sala, volveré en unos minutos. ¿Quiere un trago?

Antes de salir ofreció al desconcertado visitante una jarra de vino. László no había probado bocado en todo un día, así que lo recibió con agradecimiento. Era dulce, de sabor intenso y aspecto espumoso.

Apenas unos minutos antes, cuando fue recibido en el castillo, László no se percató de los numerosos retratos de la condesa Báthory que poblaban todas las estancias, como la hiedra poblaba los muros, aromatizando el aire con su esencia. Habían sido realizados por los mejores dedos llegados de lugares remotos como Florencia y Amberes. En todos ellos, su belleza era deslumbrante. El paso de las décadas se podía observar en el cambio de vestuario, de creciente lujo, pero no en su rostro inmaculado.

Si Csepel no se hubiera marchado apresuradamente, se habría atrevido a preguntar si lo que esperaban de él era que convirtiera a Erzsébet en una persona bella. O quizás joven. Sin embargo, los retratos que recordaba haber visto de la condesa la mostraban rozagante y fresca, a pesar de los años transcurridos. ¿Cómo lo había conseguido?

Miró al cadáver masculino que apuntaba con sus ojos grises a la bóveda del techo. El despellejador tenía razón, eran tan iguales y tan distintos. ¿Qué lo hacía diferente a él? No solo parecía un joven sano. Obviando su palidez, era armonioso, bien proporcionado y su lozanía revelaba encontrarse en la edad en la que había dejado de crecer y aún no había comenzado a envejecer, en la que los cambios físicos todavía no suponían que la fruta se echara a perder, sino que se tornase jugosa y comestible.

László curaba.

Pero László curaba picaduras de serpientes, enfriamientos, males de ojo, desequilibrios de humores, plagas de piojos, hernias y, en ocasiones, había tenido éxito con el escorbuto. László no sabía curar la podredumbre.

—¿Y bien?

Csepel había vuelto a la estancia, arrastrando un saco de cáñamo, sobre cuyo contenido László prefirió no indagar.

—Ante el deseo se pueden hacer dos cosas, mi señor —declaró László—. Satisfacerlo o erradicarlo.

—Sabias palabras. Aunque ese dilema ya lo conocía.

Era evidente que en ese lugar se hacía todo lo posible por que el ansia fuese saciada. Destejiendo el velo que cubría las palabras, László entendió que sus servicios se requerían para intentar la segunda opción.

El trato hacia el médico fue correcto y, diría, privilegiado. No todos los que entran en el castillo viven más de unas horas. Y, por supuesto, ninguno vuelve a salir. Esa es una de las razones por las que los rumores le ganaban terreno a la realidad. Cuando no existen testimonios, solo las leyendas son fuente de información.

La primera noche fue la más fácil, pues László durmió a pierna suelta preso del agotamiento. Las siguientes fueron gradualmente más duras, a pesar de los evidentes esfuerzos de Csepel por hacerlo sentir en casa. Era el único con quien intercambiaba palabras. Sus buenas intenciones, todo sea dicho, a menudo iban acompañadas de torpeza.

—¿Ha sido usted infiel a su esposa alguna vez, László?

No es necesario que describa el gesto de sorpresa e indignación que se reveló en su rostro.

—Vamos, no se escandalice por la pregunta. Además, esa esposa ya no existe. Piense que le hablo de otra vida. Como si usted acabara de salir de una función de teatro y le preguntara por un personaje. Esta es la vida real. Lo anterior ya se ha desvanecido. —El gesto de László se tornó en tristeza —. Puede hablarme con honestidad.

—Sí —sucumbió a la realidad—, pero debería entender el contexto.

—No es necesario, mi última intención sería juzgarlo.

—¿Por qué lo pregunta entonces?

—¿Recuerda el momento? ¿Recuerda el capricho creciendo hasta convertirse en urgencia? ¿Cómo la idea del placer, lejana y ensoñada, se desarrolla cual semilla? Sus principios lo mantienen fuerte. El amor hacia la que fue su esposa…

—Aún lo es.

—Ese amor, juramento de fidelidad, retiene su impulso. Pero las minúsculas raíces de lo plantado se enredan en sus entrañas. Se extienden y cuando quiere darse cuenta… es irrefrenable. Igual que los árboles, con paciencia, resquebrajan montañas. Cuando el humor sanguíneo al que llamamos pasión inundó sus partes bajas, sucumbió. ¿Me equivoco?

—No se equivoca —admitió, cabizbajo, László.

—No le juzgo, insisto. Hay hombres capaces de matar guiados por la pasión. Hay mujeres capaces de mucho más.

—¿A dónde quiere llegar?

—En estos momentos Erzsébet está en mis manos. Sus pulsiones funcionan igual que las de usted, igual que las mías. En una fase del ciclo, los demonios que la poseen tienen el control, dictan las normas. Durante la otra fase, la vergüenza la recome y desearía no desear.

—¿Por qué no ha aprovechado esos momentos de arrepentimiento para… ayudarla?  —me preguntó con ingenua curiosidad.

—László, fíjese en que he dicho vergüenza y no arrepentimiento. La vergüenza no desata la bondad, solamente libera más ira. Y lo peor, a la vergüenza se acostumbra uno pronto.

3

Para cuando conducía el carruaje hacia el norte, Erzsébet ya estaba encarcelada. Podía imaginar que tal suceso finalmente se hubiese producido, pero no tenía la certeza. Así que llevé a cabo mi siguiente encargo, ajeno a los altercados que estaban teniendo lugar en el castillo.

No conocía bien esas tierras, y me sorprendió que la muchacha me diera indicaciones tan precisas para orientarme. Si bien al principio dudé de que verdaderamente supiera hacia donde me guiaba, era evidente que las conocía bien. Aun así, tardamos casi tres jornadas en encontrar el lugar exacto entre los selváticos montes.

—Daz —dije con firmeza cuando me encontré frente a él.

—¿Quién lo reclama?

—Acudo en nombre de la condesa Erzsébet Báthory. Busco a Daz.

—¿A qué Daz busca?

—Daz el cazavampiros.

—No existe tal Daz.

—No juegues conmigo, muchacho. Sé quién eres. Sé qué haces. Sé de lo que eres capaz.

—¿Quién te ha enviado?

—Ya lo he dicho. Acudo en nombre de la condesa Erzsébet Báthory.

—No. ¿Quién te ha enviado realmente?

Me acerqué a él, separándome discretamente de mi guarda, que permanecía junto al carruaje. Le mostré un pequeño pergamino firmado por Kirska.

—Ah. Ahora podemos comenzar a hablar. Pero dudo que ella se haya referido a mí con tal nombre.

—Daz el pacificador, fueron sus palabras.

—Correcto. Daz el pacificador es uno de mis nombres. Daz el inmisericorde. Daz el invocador, el sabio, el sanador —declamó con impertinente pompa—. Buscas paz. ¿En qué lugar?

—Te pido que me acompañes. Esto debería valerte. —Le entregué el pergamino de la muchacha y un saco lleno de monedas, asegurándome de que oyera el tintineo.

—Tus monedas no me seducen. Pero el deber sí. Vamos.

Debo admitir que fue un alivio contar con un huésped que entrara voluntariamente en mi carruaje. Daz vestía como los llamados druidas de la Galia y, probablemente, se creía tal. Lucía una larga barba y una túnica de tela áspera que escondían su jovialidad. Yo no pondría una mano en el fuego por su cordura, pero las historias sobre sus hazañas debían ser tenidas en cuenta. Sólo un hatillo y una vara de madera afilada en un extremo, sobre la que se apoyaba al andar, lo acompañaban.

Durante el trayecto, en las paradas de rigor que realizamos para satisfacer las necesidades corporales, cruzamos algunas palabras.

—Se cuenta —le dije, tratando de ser halagador— que eres el único en el reino que podría ser capaz de detener a…

—La plaga —me interrumpió —. No se trata de eliminar a un sujeto. Se trata de eliminar toda una infección. El sujeto al que apuntar no es más que el corazón. La condesa Báthory, por lo que me has relatado, ha debido invocar a un poderoso mal.

—¿Sabrás identificarlo? ¿Y neutralizarlo?

—Mucho me temo que el mismísimo maligno se ha apoderado de ella. Tepes, el empalador, fue víctima antes que ella.

Me resultó llamativo que la considerara víctima y no verdugo. Víctima de la misma maldición que su antepasado, el príncipe Vlad Tepes, absorbió hasta hacer suya; de su propia ambición al seguir los pasos del torturador; de su inconsciencia al llamarlo usando la sangre como reclamo.

Continuamos el camino sin incidencias. Cuando nos acercábamos a las lomas de Trenčín, un penetrante olor envolvía el ambiente.

—Una oscura sombra se cierne sobre el castillo.

Daz el lunático tenía razón. Una densa nube de humo negro copaba el horizonte. El viento del sur esparcía el aroma de las dalias y jacarandas junto con las cenizas. Čachtice ardía.

Abrirnos camino desde las murallas hasta el pórtico principal costó la vida de varios nobles y mercenarios armados que nos querían impedir el paso. Ahora el castillo era suyo, decían, la dictadura de la condesa había llegado a su fin.Ha venido, decían algunos sirvientes asustados. Lo hemos visto, gritaban entre sollozos, el príncipe de las tinieblas ha acudido.

Daz, a pesar de ser un chiflado, había aprendido bien las lecciones de sus maestros. Manejaba la lanza con destreza y no conocía el miedo. Si había alguien capaz de acabar con Erzsébet, era él.

—¿Dónde está? —intentaba averiguar. Pero las respuestas llegaban vagas.

Habían visto una sombra, habían sentido el mal, habían olido la muerte. Nada que no pudiera haber sido obra de hombres vivos, por difícil de creer que fuese que tales crueldades hubiesen sido perpetradas por manos humanas, creadas a imagen y semejanza de las de Dios. Como si Dios no abonara jardines con cadáveres ni convirtiera la sangre en vida.

Erzsébet se encontraba en una de las celdas de los niveles más bajos. Llevaba días apartada de la luz y sin probar alimento.

Mis guardias nos escoltaron a través de los corredores, que más adelante se convertían en pasadizos inaccesibles y hediondos. Lenguas de fuego amenazaban con envolvernos. El ruido de golpes, disparos y cañonazos retumbaba en las piedras sobre nuestras cabezas.

Tuve que elegir.

Daz era el único capaz de detener los latidos del corazón del jabalí que nos había engullido. Si no lo hubiera traído yo, antes o después alguien habría acudido a por su ayuda.

Cuando se disponía a penetrar en la celda y me dio la espalda, no pude desaprovechar la oportunidad de clavar mi puñal en su cuello. La sangre manó empapando su túnica. El charco formado en el suelo se deslizó, en su expansión, por debajo de la vasta puerta de madera que mantenía encerrada a la condesa.

Las enredaderas volverán a tapizar los muros. Los falsos retratos de Erzsébet volverán a presidir los salones del castillo. Yo seguiré proporcionando el alimento que necesita. El mundo continuará en orden.

usuario:

Urs

Cómo bien dice el propio autor de esta sucesión de fragmentos, las leyendas son solo eso: leyendas. Con el tiempo, esas historias se convierten en relatos que poco tienen que ver con la realidad.

No sé qué es lo que pasó en aquel lugar de lo que denominan Hungría. Y no sé si deseo saberlo. Con todo lo que he vivido, puedo afirmar que nunca había visto nada tan macabro como lo que se insinúa en estos ajados trozos de papel.

Una cosa sí que puedo decirte, si algo de lo que se dice en ellos es real, lo que aquí sucede tiene que ver más con un deseo desbocado que ha desnivelado el juicio de sus sufridores, alterando su percepción de la realidad. Y afirmo esto con la convicción que me otorga el haber estudiado a fondo a nuestra especie. Ninguno de nosotros, con independencia del poder o el dinero que ostente, sería capaz de despreciar nuestro alimento malgastándolo en baños absurdos.

Una cosa sí parece coincidir con los vampiros: el ansia por saciar nuestros más salvajes instintos. Alimento y reproducción, eso parece guiar nuestros pasos si dejamos de esforzarnos. Que triste.

Archivo: Por toda la eternidad de David P. Yuste

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un viejo pergamino casi ilegible, situado en el centro de un pequeño continente en medio del mar.

Año de extracción:  3351 D.S.A. (en Calendario Terráqueo 9245 dC)

La digitalización del documento encontrado en una cúpula semiderruida ha sido realizada sin problemas. Ha sido entregado a una de las organizaciones para la preservación de la antigua Historia en Edén.

El autor de dicho pergamino es un tipo un tanto siniestro. La información que encontré de él era escasa y, aun así, se reflejaba el enorme temor que los demás miembros de la Hermandad le profesaban. La causa de tal miedo no ha podido ser clarificada. Debo seguir investigando hasta resolver el misterio porque la curiosidad es un atributo humano que no me gusta experimentar y debo deshacerme de ella cuanto antes. David P. Yuste no se va a resistir a mi red de información. Os lo aseguro.

En este texto vais a encontrar.... No, esperad. Voy a dejar que lo adivinéis. ¡Exacto! Sangre. Encontraréis sangre, violencia, tortura y algunos podrián experimentar cierta vulneración de su sentimiento religioso.

¡Malditos falsos impíos, hijos de ese al que llaman Dios!

Por su culpa me hallo condenado como un etéreo ser errante vagando por el mundo sin cuerpo. Sin alma. Tan solo lo que resta de mi esencia. Viendo pasar el tiempo. Condenados al infierno sean todos. Ese caldero hirviente al que ni tan siquiera se me ha permitido entrar, y que tan bien describió Dante en aquellos textos en los que mentó a ese noble y sacrílego puerco llamado Vanni Fucci...

¿Cómo un ente que es poco más que un hálito, un suspiro, y que lleva vagando durante siglos sin rumbo puede saber eso? Seguro que vos os lo preguntáis. Muy sencillo, mi joven amigo. Porque en ocasiones, siempre y cuando se den las condiciones idóneas, puedo introducirme, mientras los humanos dormís, en esa carne. Esa frágil carcasa que poseéis. A eso he quedado reducido… A un mero huésped de manera temporal.

Pero, ¡oh! Cuando eso sucede... ¡cuánto disfruto! Hasta que llegue el día que encuentre ese cuerpo perfecto. Aquel en el que pueda permanecer y subyugar a su dueño a partir junto al barquero, y d´aquesta forma regresar a la tierra mortal como ser corpóreo otra vez…

Birkenhead, península de Wirral.

Año 1170 de Nuestro Señor.

Todo ocurrió en Birkenhead, una población pesquera ubicada en una pequeña isla situada cerca del Mar de Irlanda, cruzando el río que nos separaba de Inglaterra. Mis hermanos y yo decidimos instalarnos en tan bello paraje peninsular de hermosas costumbres y gente afable. Poco tiempo después, en el año 1150 de Nuestro Señor, consideramos que era el momento de consagrar nuestra Fe como benedictinos y empezamos a edificar, con la ayuda de aquellas buenas personas, nuestra amada y deseada abadía.

Pasaron los años y la edificación quedose acabada. El padre Abad puso todos los engranajes en marcha, igual que si de las ruedas de un molino perfectamente engrasadas se tratasen. La dicha y gracia de mis hermanos me llenaba el corazón de gozo.

Comenzábamos nuestro día con los maitines, al alba. Después, nuestros quehaceres se dividían entre traducir y copiar textos y pergaminos para su preservación, así como el cuidado del huerto y la oración. Estas eran tareas que despertaban y traían a la vez en mí calma y sosiego. Mientras tanto, era frecuente, dada tal envidiable situación estratégica de aquel pedazo de tierra, la ida y venida de los soldados del recién consagrado Enrique el Joven, hacia las islas más allá de dichas aguas. Los lugareños los cobijaban y aprovisionaban, y nosotros arrimábamos el hombro de igual manera, con lo poco que teníamos. Fue así, de manera fortuita, como llegó a mis manos el texto que lo cambiaría todo en mi tranquila y apacible vida como monje.

Un día, un soldado sucio y harapiento que cobijábamos en nuestra abadía, se acercó a mí tras la misa matinal.

—Padre… —dijo con la voz ronca y los ojos enrojecidos.

—No soy padre, hermano. Tan solo un hombre, un siervo de Dios. Como vos. Mas decidme, ¿qué es lo que os aflige?

—Verá… —Parecía no saber de qué manera continuar— Tengo entendido que tanto... —Hizo una pausa pues no conocía mi nombre.

—Cástor de Ruan, ese es mi nombre —le ayudé.

—Hermano Cástor, vos como otros tantos traducís textos aquí. Eso lo sé porque no es la primera vez que os visito. Y os he observado. ¿Esa es vuestra ocupación principal, verdad?

Esa frase despertó en mí la curiosidad innata de un hombre que había dedicado su vida al Santo Padre y a tan nobles artes.

—Así es. Además de monjes somos escribas —afirmé de manera rotunda, aunque sereno.

—Mi nombre es Guillermo Giffard. No os imagináis cuánta barbarie, cuánta muerte y horror han visto estos ojos. Hay veces que me gustaría arrancármelos. Clavar en ellos mi daga como si los picoteara un cuervo en busca de carroña. Pero no serviría de nada. Todo continuaría en mi mente, tan adentro que me corroe como las ratas las viejas tablas de los barcos.

—¿A dónde queréis llegar? Decidme, joven Guillermo —animé mientras apoyaba mi mano afectuosa en su hombro, a la vez que continuaba—. ¿Queréis que os confiese? ¿Qué os dé paz para vuestra alma? ¿Es eso?

—¡No! Verá… No lo entendéis —comentó algo más excitado—. Desde que cayó en mis manos, todo han sido desgracias en mi compañía.

—No os entiendo. ¿Qué queréis decir? Sed conciso, os lo ruego.

—No sé por dónde empezar… La cuestión es que hace unos meses iniciamos la ruta hacia Irlanda a causa de una pequeña sublevación en una aldea. El rey consideró necesario enviar refuerzos y así lo hicimos. Nos embarcamos en esa nueva aventura, si es que se puede llamar así, y tras varios días de viaje llegamos hasta el lugar en el que habían ocurrido los hechos.

—¿Los… hechos? —inquirí, no sin cierta curiosidad.

—Sí. Lo que encontramos fue algo fuera de toda racionalidad. Fue horrible, hermano. Si hubierais estado allí sin duda compartiríais mi dolor y lo incomprensible de todo aquello. Había sido una carnicería. El poblado estaba desierto, tan solo cubiertas su tierra por los cuerpos de nuestros soldados, al igual que por el de los aldeanos… —Detúvose un instante como si quisiera coger fuerzas—. Aquello era algo que rozaba lo blasfemo, la herejía. Los hijos habían degollado a sus padres, las madres ahorcado y destripado a sus bebés recién llegados al mundo. Y nuestros hombres…

»Nuestros hombres se habían matado los unos a los otros. Mirase donde mirase solo hallaba muerte. Cuerpos amontonados, acuchillados, decapitados, desmembrados, colgados de los árboles… Pero lo peor era el olor a muerte. Lo notamos mucho antes de llegar y nos temimos, sin duda, lo peor, ¿sabe?

Otra pausa que solo hizo más que levantar en mí un cierto temor, seguido de un escalofrío. Asentí serio mientras lo observaba con cierto asombro.

—Cuando llegamos hasta la diminuta iglesia que coronaba una pequeña loma, hallamos un superviviente. O eso pensamos al comienzo. Sin embargo, aquel hombre había enloquecido. Vivía como un ermitaño dentro del templo sagrado y nos animó a entrar.

»Nuestro líder, nuestro general, temió que fuera una trampa y mandó una pequeña avanzadilla entre los cuáles yo me encontraba. Lo que vimos dentro fue, sin duda, mucho peor. Ese hombre, antiguo clérigo, se estaba alimentando de la carroña de sus semejantes. Había derribado el altar y quitado todo símbolo cristiano y, en su lugar, había montado otro improvisado hecho a base de restos de cuerpos apilados. El hedor era insoportable. Dos de nuestros compañeros corrieron afuera con los ojos desorbitados para vaciar la ración de comida de unas horas antes.

Lo observé, una vez más, atónito ante sus palabras. No obstante, lo dejé continuar.

»Llamé a gritos a mi comandante en jefe y avisé para que vinieran más hombres. En ese momento, como imbuido por una fuerza sobrenatural, aquel sujeto saltó y se agarró al techo como una araña corriendo a cuatro patas en él. Lo que veíamos era imposible, y a la vez estaba más allá de lo sobrenatural. Era noche cerrada, y la luna estaba oculta por las nubes cuando llegamos. Tan solo un par de velas cerca del nuevo altar nos iluminaba el espacio. Aunque intentamos localizarlo, se desvaneció como se disuelve un puñado de sal en el agua. Pero antes tuvo tiempo de matar a dos guardias que estaban en la puerta. Claro, que eso lo supimos luego... Los encontramos minutos más tarde desangrados como cerdos en el día de la matanza. A uno de ellos le faltaba la cabeza, que se la debió de llevar como recuerdo, o vaya vos a saber para qué aberrante y macabro propósito.

»Lo inspeccionamos todo. Sé qué lo que le estoy contando sonará a desvaríos de un soldado que ha visto demasiadas atrocidades. Pero créame, es todo cierto. Allí, mientras buscábamos con precaución y más con miedo que otra cosa, hallé estos documentos. Un rollo de pergamino que no supe interpretar. Desde ese día todo ha ido mal. Y no quiero seguir llevándolo conmigo… Por eso pensé en usted. En entregarle esta pesada losa que creo sin duda usted podrá aplacar en su abadía.

Por un momento no supe qué pensar acerca de todo lo que me había contado el joven soldado. Guillermo parecía tan convencido, que intenté asimilar todo aquello.

—¿Lo tienes aquí contigo ahora? ¿Puedo verlo?

El hombre, sin mediar palabra y como si se hubiera quitado una gran piedra de la espalda al contar aquello, sacó un rollo en mal estado de conservación pero todavía legible. Me lo entregó y, absorto, comencé a mirar los extraños símbolos que en él aparecían y que eran del todo indescifrables en ese momento para mí.

Tan ensimismado estaba en la observación del texto que, cuando alcé la mirada, Guillermo había desaparecido igual que un fantasma.

Más tarde pregunté a uno de sus compañeros por él, y me comentó que no había en su grupo nadie con semejante nombre. Lo que no hizo sino aumentar el misterio que ocultaban aquellos pedazos de pergamino, que parecía más antiguo que cualquier otro que hubiera visto antes.

Debí haber avisado a mi líder eclesiástico en cuanto cayeron en mi poder. Lo sé. Obré mal.

Pero algo en ellos hacía que me fuera imposible alejarme o deshacerme de ellos, y mucho menos entregarlos. Así pues, los oculté bajo mi sotana y más tarde en el jergón de mi celda. Cada noche, mientras mis hermanos dormían, me dedicaba a estudiarlos con detenimiento. Eran del todo incomprensibles, lo reconozco. No encontraba una clave que me indicara el lenguaje que representaban aquellos extraños signos y dibujos.

Una noche, el azar, la fortuna o puede que Satanás (Nuestro Señor no me guio, de eso estoy seguro) quiso que encontrara un libro en la biblioteca que me dio cierta esperanza. Dicho texto me indicó, sin duda, que era de origen profano y que contenía hechizos, maldiciones y mucha información que no alcanzaba a entender. Pero sobre todo, conjuros para hacer el mal. Este texto, según pude averiguar, perteneció a una antigua orden de herejes que fueron masacrados y que practicaban las artes oscuras. Estos pergaminos formaban parte de una recopilación conocida como «Las profecías Cainitas». Aquello no hizo más que aumentar mi obsesión. Apenas comía ni dormía. Tan solo pensaba en aquellas páginas que el tiempo amenazaba con desmoronar, cualquiera de aquellas noches, entre mis dedos. Poco después descubrí, gracias a otros libros traducidos por mis hermanos, que hablaba de «La maldición del Sol» y «La Era de la Oscuridad». Grabados y figuras monstruosas acompañaban los escritos. Era una suerte de disertación sobre una especie de seres que se alimentaban de la sangre de los vivos y de su regreso a la tierra, y con ella, nuestra destrucción. Era incapaz de creer lo que leía.

¿En serio hablaba de brabulacos, nosferatus, de aquellos que en lenguas eslavas se denominaban wapierz?

Parecía una auténtica locura y, sin embargo, algo me hacía creer que era cierto. Había leído textos heréticos sobre ellos, otros muy antiguos que tenían origen en las culturas griegas; incluso unos pocos de países nórdicos que llegaban hasta nosotros de manera fortuita. De forma lenta, pero sin que me percatara de ello, aquellos escritos comenzaron a producir extraños cambios en mí. No me refiero a mi aspecto físico, sino a mi manera de actuar. Ya prácticamente no dormía. Había abandonado mis ocupaciones y no asistía a los maitines. ¡Dios! Incluso comencé a tener extrañas visiones. Allá donde mirase creía ver insólitas figuras, oscuras y viscosas, que me seguían por donde quiera que fuese. ¡Era una locura! Temí estar comenzando a perder la razón.

Una mañana, el Abad me llamó a la Sacristía para interrogarme. Cuando llegué estaba de espaldas a mí. Yo, lo reconozco, me sentía tan perdido que apenas era incapaz de reaccionar a los estímulos que se producían a mí alrededor.

—Pasa, hijo mío. Te estaba esperando…

No hizo falta siquiera que se girara. Parecía haberme oído llegar pese a que apenas si hice ruido, o eso creía yo al menos. Sin duda me esperaba hacía ya largo rato. Entré, dándome cuenta por primera vez de mi descuidado aspecto.

—Buenos días tenga vos y Dios en su gracia, Prior Conway.

—Pasa, siéntate aquí —me indicó haciendo un gesto en dirección hacia unos de los bancos de madera ornamentados.

Esperé a que él se sentara y lo imité en silencio.

—¿Cuántos años hace que nos conocemos, Hermano Cástor?

—Más de veinte. Desde mucho antes de llegar a estar tierras.

—Y nunca me has defraudado. Te considero un amigo, un confidente y además uno de los mejores hombres que he conocido jamás. Mas, sin embargo, algo os sucede. Pero no habéis venido a mí. ¿Por qué?

Intenté disimular como buenamente pude. Comencé a frotarme las manos con gesto nervioso. Era evidente que el resto de mis compañeros debía haberle informado de mis deambulares y descuidos diarios.

—No sé qué os han contado, pero sin duda debe de ser un mal entendido. No me encuentro muy bien desde hace tiempo. Solo eso…

—¿Has perdido la Fe, Cástor? Los hermanos te rehúyen. Dicen que has perdido el juicio. Algunos incluso dicen que estás endemoniado —aludió muy serio mientras observaba mis ropajes sucios y mi barba sin afeitar—. Sabes que puedes contármelo. Estoy aquí para ayudarte. Pero necesito saber si lo que te aflige es mundano o espiritual…

Por un momento recordé a aquel soldado que no hacía tanto me entregó los pergaminos que estaban produciendo en mí tal hechizo. De alguna manera, sin saber muy bien por qué, me identifiqué en parte con él.

—Verá, Prior, no es algo fácil de explicar.

—Habla pues. Juntos lo solucionaremos.

Lo confesé todo. Era cierto que nos conocíamos desde hacía demasiado tiempo como para ocultar semejante acto. Empecé por relatar el encuentro con el extraño soldado, la historia que me contó, y por último, lo de aquel singular códice herético. Una vez acabé, las mismas palabras que brotaron de mis labios, no hacía tanto, afloraron de los suyos.

—¿Los tienes contigo? ¿Puedo verlos?

Abrí mi prenda y saqué el fardo de papeles y las traducciones que había comenzado a hacer. Todo el trabajo de insomnes semanas y largas vigilias bajo la luz de un candil. Tras una breve ojeada y unos instantes que se prolongaron hasta el fin de los tiempos continuó.

—Estos textos son una blasfemia. ¿Los has traducido tú?

Era una pregunta retórica sin duda. Él conocía perfectamente mi letra. No era la primera vez que había redactado muchas de sus cartas.

—Así es, Prior.

—Esto debe estar a buen recaudo. No podemos permitir que sigan en tu poder. ¿No ves cuánto mal te están haciendo?

Por primera vez noté algo que se salía del habitual tono bondadoso de su manera de hablar. ¿Era codicia?

—¡No! —grité intentando arrebatarle los textos.

—¡Cástor, detente! —Un gemido de sus labios afloró entrecortado cuando me abalancé sobre él.

Alarmados por los alaridos de mi superior dos de mis compañeros de abadía me sujetaron como buenamente pudieron, no sin que yo opusiera una fuerte resistencia.

—Llevadlo a su celda. Necesita descansar…

—Pero Padre, ¡os ha atacado! —se quejó uno de ellos. Era William, el más joven y enérgico de los dos.

—Haced lo que os digo. Y encerradlo hasta que decida qué hacer. Por el momento necesita meditación, paz y calma. Solo eso. Obedecedme, es una orden.

Los dos frailes me aferraron con fuerza y consiguieron llevarme hasta el lugar donde apenas ya si recordaba la última vez que descansé. Una vez allí me empujaron al interior y cerraron con llave. Empecé a blasfemar histérico. Mi objeto más preciado. Aquel al que le había dedicado tanto tiempo me había sido arrebatado. Cuando me desgañité de tanto gritar, me acurruqué en el catre y comencé a sollozar. No sé con exactitud los días que pasé allí, con la única compañía de las criaturas que cada vez se volvían más atrevidas y que, bajo la luz de un cirio, se acercaban curiosas reptando a donde me encontraba. Mis hermanos, malditos todos, me traían comida y una palangana para que me aseara. Por supuesto, me negaba a moverme. Allí me quedé más tiempo del que pude reconocer o distinguir. Entonces, una noche de luna llena volví a encontrarme con aquel extraño personaje.

Yo estaba amodorrado. Casi sin fuerzas. Derramado por el jergón en el que decidí abandonarme. Su voz me alarmó, pero no me produjo temor. Mas debería haberlo hecho, sin embargo fue todo lo contrario. Sentí en ella cierta calidez que no supe interpretar.

Levanté la mirada y allí estaba. Apostado de cuclillas en la única ventana que daba al exterior. Sabía que debía tratarse de algún tipo de ensoñación. Nadie podría subir el equivalente a dos pisos de altura sin ayuda. Yo mismo me planteé escapar por ella, pero abandoné la idea cuando entendí que solo conseguiría partirme el cuello si lo intentaba.

—Hola, Padre.

—¿Cómo habéis llegado aquí arriba? ¿Es que acaso os han crecido alas desde la última vez que nos vimos? Y no me llaméis Padre. Solo soy un pecador. Como vos —respondí convencido de que aquello era un sueño.

El soldado, que ahora lucía una extraña vestimenta, dio una enorme risotada. Supongo que mi ocurrencia le debió de parecer tan divertida como oportuna. Tan solo hizo un gesto con la cabeza a camino entre la negación y algo más que no supe interpretar, y se lanzó de un salto hacia una de las sillas. Pensé que se haría pedazos, dada la distancia y la fuerza que imprimió al hacerlo, mas cayó y quedó en ella suavemente, como si fuera una hoja que desciende ligera sobre las mansas aguas de un lago. De manera tan silenciosa y grácil que, de nuevo, al igual que la primera vez que hablamos, me recorrió un ligero escalofrío.

—¿Eres el Diablo que viene a por mi alma? —dije frotándome los ojos e incorporándome en mi lecho, ahora con la certeza de que me hallaba despierto.

Otra carcajada seguida de un siseo que acompañó llevándose un dedo a la boca en señal de que guardara silencio.

—Escúchame, mortal. Mas no pienso repetirlo dos veces. Me hastía hablar, y más todavía tener que intentar haceros entender las cosas. Si estoy aquí es solo por una razón. Y esa razón, mi querido amigo, eres tú.

—Entonces, no puedes ser otro que Satanás. De lo contrario…

Un pensamiento interrumpió mis palabras y una sonrisa afloró a su rostro dejando ver dos largos colmillos. Era imposible, más ahí estaba. No podía creerlo. A mi cabeza llegaron los textos en los que durante días y noches me había enfrascado devanándome los sesos para tratar de descifrar.

—¿Eres un wapierz? ¿Una criatura de la noche? —pregunté con la voz temblorosa.

—Y si lo fuera, ¿estaríais asustado? —respondió mientras ensanchaba más el gesto casi cómico hasta convertirla en una media luna llena de hilera de dientes mortalmente peligrosos—. No debes temer. Si quisiera mataros no me habría tomado tantas molestias.

—Pero entonces… ¿Qué queréis de mí?

—Que te unas a mis filas. —Esas palabras dilapidaron la conversación.

—¿Habláis en serio? —dije titubeante con el semblante algo pálido.

—¿Por qué creéis si no que os di los textos? Sabía que solo unos pocos poseen la capacidad de leerlos sin enloquecer. La historia que te conté de la aldea era cierta hasta cierto punto. Pero tú… Ya posees todo lo que necesitas para ser uno más de nosotros. Ahora depende de ti.

Por un momento no supe cómo reaccionar. Si era cierto lo que decía y no era un súcubo o diablo menor, me estaría ofreciendo la vida eterna. Y con ella un sinfín de posibilidades. Mi mente volaba como un halcón, rauda hacia su presa. Le respondí sin el menor atisbo de duda.

—Convertidme en uno de vosotros.

De nuevo la criatura sonrió y soltó una risotada que pareció más el bufido de un gato que otra cosa. Se puso en pie y se movió a tal velocidad que, cuando quise darme cuenta, ya lo tenía encima. Aferró mi cuello con una de sus manos y, con la que le quedaba libre, afianzó mis muñecas para que no me defendiera. Pensé que me moriría allí mismo. Que todo había sido una burla por parte de aquella criatura. Podía sentir la vida que corría por mis venas escapar y ser absorbida con avidez. Cuando pensé que todo se acababa, separó sus labios de mi cuello y con una uña que parecía un abrecartas se rasgó la piel de la palma de la mano.

Me sentía famélico. En mis oídos notaba los latidos cada vez más débiles de mi corazón.

—Ahora, bebed, hijo mío —ordenó mientras me alargaba su palma huesuda.

La apreté con ansia. Empecé a beber de su sangre como si fuera el Cáliz que en la Eucaristía usábamos para consagrar el día del Señor. Igual que la sangre de nuestro mismísimo Señor Jesucristo Crucificado y entregado para la expiación de nuestros pecados. Apuré cada gota, cada sorbo. Cuando estuve saciado, él me separó con delicadeza.

—El cambio no será instantáneo. Tu cuerpo morirá y poco después renacerás como un igual, como yo, un hijo de Caín. Ahora debo partir, quedan pocas horas de luna. Recuerda. Mañana al anochecer regresaré y te mostraré las maravillas que ofrece el Don.

Mientras salía nuevamente a través de la oquedad en la piedra, comencé a sentirme mareado. Después, lentamente un dolor punzante en el pecho y en las extremidades. Al final, todo fue oscuridad.

Cuando volví a despertar estaba encadenado. No comprendía qué sucedía. Me hallaba en la Capilla de la Abadía. Sentía una gran fuerza en mi interior como antes no había notado crecer. Intenté romper los eslabones pero los grilletes me quemaban las muñecas.

«¿Qué pasaba?»

Miré a mí alrededor y allí estaba Guillermo, si es que así era como se llamaba mi nuevo maestro. Sujeto a un poste de metal y bien amarrado con sendas cadenas de pies, manos de los que colgaban crucifijos.

—Es inútil. Hemos caído en su trampa. Ese Abad tuyo lo tenía planeado desde el principio. Tenemos una fuerza sobrehumana, pero ni siquiera nosotros podemos destruir algo que haya sido bendecido previamente…

—Pero ¿qué estáis diciendo? —inquirí yo—. Conway jamás urdiría algo así. Y menos aún me traicionaría.

—Querido hijo, qué iluso. ¿Acaso olvidas que ya no perteneces a su raza? Ahora eres un inmortal como yo.

Sus palabras fueron interrumpidas por el crujir de una puerta. No tardó, en efecto, en aparecer mi antiguo hermano Conway, seguido de William y los otros.

—Vaya, vaya. ¡Pero si ya os habéis despertado!

—Abad Conway, ¿qué es esto?

—No te atrevas a mentar mi nombre. Sois un ser bastardo, igual que ese que os acompaña. Estáis donde debéis. Aunque para seros sinceros, ansío ese poder tanto como vos. Os envidio.

—Soltadnos, sucia rata… —masculló mi Maestro, mi nuevo compañero.

—¿O qué? ¿O me desangraréis? —preguntó divertido el Abad—. Vais a quedaros ahí hasta que muráis de hambre. O puede que os emplee con otros fines.

No me había fijado hasta ese momento, pero entre las manos portaba el códice que me había arrebatado así como la traducción escrita de mi puño y letra.

—No sabéis lo que hacéis… —respondió Guillermo.

—Eso ya lo veremos. Pero si no me equivoco, creo que con uno bastará, ¿verdad? Así que pensándolo bien… —interrumpió sus palabras e hizo un gesto a uno de los frailes mayores que portaba lo que parecía un antiguo hacha de leñador.

En ese instante temí lo peor. Me fijé un momento y descubrí que no todos mis antiguos hermanos estaban con él. Pero hubiera sido mejor así: el resto parecían apilarse al final de la Sacristía. ¡Los habían matado! Pero ¿por qué? ¿Por no cumplir con sus órdenes? O simplemente había perdido la cabeza. Eso fue precisamente lo que ocurrió. Le entregó el manuscrito a William y cogió el hacha. Parecía gustarle esa sensación de dominio sobre todos los que le rodeábamos. Alternó su mirada de uno a otro, de mi maestro a mí. Y al final se decidió. Sin decir una sola palabra, subió al atril en el que habían clavado y fijado los postes de hierro, muy cerca del altar. Murmurando una oración levantó el hacha. Guillermo solo tuvo tiempo a decir una sola frase antes de que su testa rodara por la escalinata.

—Malditos seáis por toda la eternidad —masculló, segundos antes de que la hoja desgarrara la carne y el tejido de su cuello, y resonara de forma metálica al rebotar contra el hierro.

—¡Nooo! —grité furioso a la vez que atemorizado.

—Tranquilo, Cástor o debería llamaros criatura. Vuestro momento llegará y vais a sufrir más que él. Os lo garantizo.

Los seis monjes que lo acompañaban comenzaron a reír de manera histérica. A continuación, tiró el arma improvisada a los pies del cuerpo de Guillermo, que todavía se movía entre estertores, y se dirigió al altar. William lo seguía de cerca. Giré la cabeza para descubrir sus intenciones, mas ya las sabía de antemano. Colocaron el códice sobre el altar como si fueran a orar. Luego, todos tomaron asiento, salvo Conway que, igual que hacía al alba y como si fuera a dar comienzo a los maitines pese a ser de noche, comenzó a leer en voz alta mis palabras rubricadas sobre el papel.

—Etsi ego vado per oleum, oleum enim Im 'non iens. Cadaver abieceris eos vivo tibi ea. Et Satanas, Caiphas, cum de puero et cum magno, incipiens a majore cum minimus. Mors incerta hora. Mortuus super terram vivere super terram. Et dixit mihi: Et dices ad te, et tu non indicasti mihi, et ego vobis dicam tibi iniuriam.[19]

—¡No! Parad, no sabéis lo que hacéis…

Pero el Abad, ciego de poder, no paraba de leer mis traducciones al latín.

Yo observaba al resto de hermanos. Su comportamiento, sus expresiones. Algunos inclinaban la cabeza y bajaban los párpados, otros, simplemente, babeaban con los ojos abiertos como ventanas a otro mundo. A William comenzó a torcérsele el rostro igual que si estuviera hecho de la cera de los cirios. En un momento dado, el Abad detúvose sin más. El silencio se apoderó de todo y de todos. Un silencio sepulcral, tanto que incluso podía olerse, se apoderó de la edificación. Un silencio que precedía a muerte, a destrucción.

Con la copa que usábamos en la Eucaristía se acercó hasta mí. Luego, me sujetó una de las muñecas. Intenté soltarme. Tan solo quería estrangularlo, despedazarlo con mis propias manos. Mas con cada movimiento que hacía, puesto que también estaba agarrado al poste por el cuello, no conseguía más que lacerarme y quemarme la piel. En uno de mis movimientos, sacó raudo un cuchillo y lo clavó en ella. Un chorro de color bermellón escapó de mi cuerpo y enseguida puso el cáliz debajo para coger mi sangre antes de que la herida se cerrase. Yo mismo me quedé asombrado por la rapidez con la que sané. Entonces, el resto de clérigos, malnacidos todos, se acercaron hasta él. Los miró con los ojos enrojecidos y emitió una risa aguda y chillona. El resto se alejó unos pasos, pero para su sorpresa no tardaron en volver a acercarse, esta vez con la intención de dar un sorbo de tan preciado elixir.

Se produjo ante mi mirada atónita un forcejeo que acabó en una lucha sin cuartel. Estaba claro que el Abad no tenía intención de compartirla con nadie. Al primero de ellos lo apuñaló en el cuello, manchando al resto de sus secuaces de la sangre que manaba de la herida. Todos aferraban el continente en el que mis fluidos debían de mantenerse todavía intactos. Uno de ellos rompió un tablón y se lo estampó al Abad en un costado. A punto estuvieron de derramarla. Mientras tanto, en la lucha, se fueron desplazando hasta derribar uno de los candelabros encendidos y prendieron unas telas que había cerca del altar. Yo seguí saltando, gritando y rugiendo hasta desgañitarme, intentando zafarme de mis cadenas. Si hubiera podido, me habría arrancado las extremidades a mordiscos con tal de escapar.

La lucha seguía sin tregua. Ahora su contenido, la copa, el Abad y el resto estaban peleando en el suelo, más era imposible ver qué pasaba con claridad. Unos gritos llegaron hasta mis oídos. William, con el rostro desfigurado, había metido el dedo en el ojo de uno de sus hermanos haciéndoselo saltar. Se mordían, aullaban. Sin duda, habían perecido a las palabras que había leído en voz alta el maldito y avaricioso Prior. Mientras, el fuego corría por la madera de las vigas que sostenían el abovedado de piedra. La pelea duró lo que me pareció una eternidad. Yo luchaba también, desesperado por escapar. Intenté sacar el poste de su sitio con mi fuerza sobrenatural, la cual seguía sintiendo crecer en mi interior. Pero todavía era pronto para tal proeza. Las lenguas ardientes lamían todo a su paso y se extendían como víboras rastreras. Todo alrededor estaba en llamas. Aquellos malditos nos habían condenado a todos. Uno de ellos prendió en llamas y corrió a solo un palmo de mí, chocando contra el altar. Debía de ser William. Sentía el calor y no podía hacer otra cosa que resignarme. El dolor no tardó en llegar. Duró mucho. Y cuando acabó, también llegó mi condena, y con ella, la eternidad…

Y he aquí que me hallo ahora. Nueve siglos más tarde.

¿Qué os ha parecido mi historia, joven amigo? Espero que la hayáis disfrutado, pues ha llegado el momento. Fuisteis muy osado al dejarme entrar, ya que sois la cáscara perfecta para mi semilla. Ahora es tarde para vos. Es el momento de deciros adiós. No gritéis. Mas nadie os oye ya. Gracias a este cuerpo, viril y mancebo, dispongo de otra oportunidad. Y lo que es mejor, mis dones han vuelto como esperaba. Gracias de nuevo, querido amigo. Deseo que vuestra condena a vagar sea tan agridulce como la mía…

¿FIN?

usuario:

Urs

La verdad es que este relato no indaga demasiado en nada relevante para nuestra investigación. He de reconocer que me ha llamado la atención que personas que tienen una fe tan asimilada, como la que presumen ciertos humanos relacionados con lo religioso que he conocido en Bilfrost, sean tan fácilmente manipulados por las promesas de poder.  A veces me sorprende que hayan conseguido evolucionar tanto como para expandirse por el universo. Luego recuerdo lo despiadados que son. La mención a los cainistas también me resulta interesante. Creo haber leído algo similar en otro de los documentos que analicé... ¿Dónde estará? No, este no es...  Mejor lo busco con calma y modifico luego este comentario. Apúntalo para revisión posterior, Horyzon.

Archivo: Los vampiros también viven cuentos de hadas de Iván Mayayo Martínez

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Una baliza en uno de los satélites de Júpiter (Vete a saber qué hacía allí)

Año de extracción:  3345 D.S.A (en C.T. 9239 dC)

Los datos ya estaban en formato digital gracias a la BIOS, que menudo trabajo me está dando el gracioso de Urs. No se le podía haber ocurrido irnos a un planeta a relajarnos. No. En fin, que la baliza que recogimos del satélite ha sido depositada en los centros de investigación de Rae porque no tenemos ni idea de quiénes son los creadores de esta tecnología. No, yo tampoco. No soy omnisciente, aunque me falta poco. Tengo que trabajar en eso.

Desde ahora en adelante, los goblins se han convertido en mis seres favoritos de toda la galaxia. No sé si son reales, pero me da igual. Iván Mayayo Martínez fue un miembro de la Hermandad del siglo veinticinco. No hay duda acerca de este dato, pese a toda la incertidumbre que rodea la cápsula en la que fue encontrado el archivo original. Es más, fue de lo más sencillo encontrar los datos relativos a su vida. No era muy discreto. Se le encargaron varios trabajos para hacer que las nuevas generaciones vieran a los vampiros como algo normal. Uno de ellos es este. Sí, ya lo sé. Está claro que es ficción. Eso decídselo a Urs que me inundó de dudas al respecto y me dio esperanza de poder encontrar a un globlincillo al que poder chinchar.

Advertencia que hacer con respecto a este texto: racismo, asesinatos, sangre…

Las tierras exteriores exhiben las huellas de tiempos pasados en los que la capital era uno de los principales enclaves humanos. Hoy estos seres de cuento y su magia han pasado a la historia y solo quedan en pie sus ruinas.

Melva camina entre las cercanías de la vieja torre de la castellana. Tiene la sensación de estar en otro mundo, en una época anterior a la Era del Artefacto. El cielo, siempre encapotado, parece que se abre sobre el pasado y filtra la luz del sol. Acostumbrado a las constantes nubes de Ciudad Goblin, producidas por la contaminación de las chimeneas que le observan desde la lejanía, esa calidez es reconfortante.

En estas calles olvidadas todavía es posible contemplar las viejas pintadas y restos de panfletos pegados a las paredes: «Di no a la república chupasangre», con el círculo y la flecha junto a las siglas del Partido Verde, la resistencia política a la ocupación. El imperio vampírico domina todas las tierras conocidas, pero al menos los goblins pueden agradecer ser una de las pocas especies de las que no se alimentan. La policía vampírica pasea por las calles de Ciudad Goblin como si fuera su casa. Aunque, las tierras exteriores están abandonadas debido al exceso de horas de sol, ni siquiera los autómatas auxiliares patrullan con frecuencia estas zonas. La antigua magia es un repelente natural.

A Melva los cuentos no le conmueven. Hasta el momento, nadie se ha atrevido a romper los precintos que sellan las puertas de las torres humanas abandonadas; pero él es distinto. Si no hubieran perdido la guerra contra los colmillos ahora mismo sería un príncipe. Se observa los brazos, musculosos, de un verde brillante.

El joven goblin alcanza la puerta principal de la vieja torre. Es una construcción impresionante que parece que se va a derruir en cualquier momento. Lleva una sierra de vapor a la espalda. Le ha pesado durante todo el camino, pero ha merecido la pena. La sostiene con las dos manos, con fuerza, y tira del resorte accionando el mecanismo. Un ruido infernal indica que la cuchilla comienza a girar, mientras la máquina exhala grandes bocanadas de humo en forma de anillos. Con facilidad, los viejos sellos se cortan y la puerta se abre con un breve rechinar inaudible debido al escándalo de la máquina. Melva apaga la sierra y la deposita a un lado. Se da unas palmadas en el cuerpo. ¿A qué debe tener miedo? ¿A la magia? No cree en ella. ¿Al dragón? Nunca ha existido, solo es un cuento para pequeños.

Avanza decidido y entra en la torre: el interior le sorprende. Esperaba un espacio polvoriento y mohoso, sin embargo, se encuentra en una acogedora sala de estar de estilo humano. Contempla la habitación, extrañado. El lugar es muchísimo más amplio por dentro que por fuera. Hermosos tapices cubren las paredes, mesas con viandas dispuestas, una chimenea que emite un calor reconfortante, y un olor a madreselva que llena todo el espacio. En vez de una fortaleza abandonada parece un hogar habitado. Se percata que una escalera de caracol lleva a los pisos superiores. Un escalofrío repentino le recorre el cuerpo, siente una desazón inexplicable. Sube deprisa; cuanto antes llegue ante el tesoro antes se podrá marchar de ese lugar. Alcanza el piso superior, donde un estrecho pasillo lo conduce hasta un amplio dormitorio. Todo el espacio es blanco, luminoso. El calor de la habitación le provoca sudores. Sobre una mullida cama, observa a una joven. Embrujado, se acerca. Es una humana de extraordinaria belleza; de cuerpo ancho y fornido. Por un momento hace olvidar a Melva su misión. Una de sus manos toca la pierna de la mujer, la castellana de las leyendas. El tesoro perdido.

Sin pudor, el goblin se inclina sobre ella. Cada vez más y más cerca, invadiendo su espacio. Solo piensa en que llevará a la durmiente hasta su comprador y él le cubrirá de monedas de oro. Se convertirá en el príncipe que se merece. En ese instante la mujer despierta. Sus ojos son grandes, brillantes y ambarinos. Al ver al goblin sobre ella, chilla. Su boca se abre, la campanilla vibra, pero Melva no escucha ningún grito, solo el poderoso rugido de un enorme dragón.

«Hoy no es un buen día», piensa el detective Magnus mientras mete los restos del que fue su compañero durante años, el autómata KAR0, en una caja. Brazos, torso, piernas, engranajes sueltos… Lo encontraron totalmente desensamblado en uno de los peores barrios de Ciudad Goblin.

De vez en cuando da un sorbo a una taza humeante. La etiqueta la llama «Sangre humana», en un alarde de imaginación. Es un auténtico lujo, que hoy ni siquiera le resulta agradable. Aunque, a decir verdad, se trata de un preparado sintético a base de sangre de cerdo. No sabe a humano ni de cerca, pero darle sorbos a ese brebaje se ha convertido en su único consuelo.

Al coger la cabeza del que fue su compañero, el detective no puede evitar que le golpee un fuerte torrente de recuerdos.

—Señor, la capitana le solicita en su despacho de manera urgente —dice una voz a su espalda.

Magnus se toca los colmillos con la lengua y suspira antes de depositar la cabeza de su excompañero en la caja. Se gira y se enfrenta a un jovencito, posiblemente recién enviado desde otra de las ciudades imperiales.

—¿Te ha dicho el motivo? —pregunta el aludido.

—No, señor —responde rápido el muchacho—. Solo que dejase cualquier asunto que tuviera entre manos y acudiese de inmediato.

El detective emite un nuevo suspiro de desaprobación antes de darle la caja al agente.

—Toma. Termina de recoger.

—¿Y qué hago con esto? —pregunta el otro, elevando un poco el tono de voz.

—¡Llévalo a reciclar! KAR0 era un mal bicho. No se merece otra cosa —exclama Magnus mientras abandona el depósito y enfila el pasillo en dirección al despacho de la capitana.

Está nervioso. Por el camino se atusa varias veces el largo cabello rubio, despeinándolo aún más. Piensa que posiblemente le quieran asignar otro compañero. Ya es mala suerte. A punto de su jubilación y el imbécil del autómata que tiene asignado se deja desmembrar. Le toca lidiar con papeleo, algo que odia. Solo quiere jubilarse en paz.

Cuando llega al despacho, abre sin llamar y pasa directamente. Deja que la puerta dé un sonoro portazo para hacer notar su presencia. A su alrededor puede apreciar una habitación sencilla, con solo una mesa de trabajo donde está sentada una vampira menuda y robusta: la capitana.

—Veo que mantienes los modales, Magnus —dice nada más verlo.

—Al grano, señora —replica de forma brusca Magnus—. Acabemos con esto.

—Como quieras —sentencia la capitana—. Es sobre tu nuevo compañero.

—¡Por favor! ¿No puede esperar a que el cuerpo se enfríe? —pregunta el detective, molesto—. ¡También hay que honrar los años que estuvo de servicio!

La capitana lo mira y sonríe.

—¿Ya lo has tirado a la basura?

—A reciclaje. No es lo mismo.

La capitana mueve unos informes que tiene delante, sobre la mesa.

—Como te iba diciendo… ya tienes nuevo par asignado.

El detective hace aspavientos, mueve la cabeza de un lado a otro, aunque se resigna.

—¿Qué número de serie tiene el autómata? Lo recojo ahora mismo en el almacén.

—No es un autómata, es de carne y hueso.

—¡¿Cómo?! —exclama escandalizado—. Sabe que eso no está permitido. El ansia de sangre es muy fuerte. Tampoco puede emparejarme con un vampiro, no podríamos cubrir las mañanas. —El detective se mueve nervioso de un lado a otro—. Solo queda una opción: la del autómata.

—No es ningún autómata.

—Pero ¿y el ansia de sangre?

—Espero que puedas vencerla, por tu bien.

En ese momento llaman a la puerta.

—Pasa —invita la capitana.

Un joven goblin, delgado y pequeño, de piel verdosa y grandes orejas entra en el despacho.

—Magnus —dice la capitana—, te presento a Oprobius. Tu nuevo compañero.

—No puede ser —dice Magnus.

—Lo es —replica la capitana, mientras el joven agente mira a un lado y a otro con expresión incómoda.

—¡Y la Ley de Amparo a los Súbditos del Imperio! En el caso de que un vampiro necesite un compañero de trabajo no será un ser vivo. ¡Es una tentación! —El viejo detective gesticula con energía para reforzar sus argumentos—. ¡Asígneme otro autómata!

La capitana se levanta de su silla tras la mesa. Tiene un aspecto terrible y hermoso al mismo tiempo.

—Agente Oprobius, ¿puede dejarnos un momento?

—Sí, señora —responde el aludido, cuya incomodidad va en aumento, y abandona el despacho.

Una vez a solas, la capitana se acerca a Magnus.

—Recuerda que, después de más de cien años, el nuevo alcalde de esta ciudad es un goblin.

—Sí, pero…

—¡No me interrumpas! —exclama la vampiresa—. Se habló de los nuevos tiempos del Imperio, ¿verdad? Este agente, este goblin, es el primero de su especie en convertirse en policía. El alcalde tiene mucho interés en su presencia, pero no quiero dejarlo solo. —La voz de la capitana se vuelve un poco más amable—. Gracias a la contaminación eres de los pocos detectives que puede salir de día.

—Algo bueno tenía que dar la vejez.

—¡Qué no me interrumpas! —sisea la capitana, rechinando los colmillos—. Quiero quedar bien con el alcalde. Si me ayudas con esto te aseguro que adelantaré tu jubilación.

Magnus sopesa las últimas palabras de la vampira antes de hablar.

—¿Y la Ley de Amparo?

—¿Lo morderías?

—¿A un goblin? ¡Huele a ajo!

—Pues resuelto. ¡Agente Oprobius! ¡Puede pasar!

El goblin entra de nuevo. Aún parece más pequeño y escuálido que antes. La capitana vuelve a su tono neutro, severo. Tira una carpeta sobre la mesa.

—Asesinato en el barrio de las Apuestas. Tomad el informe. ¡A trabajar!

Magnus coge la carpeta y, junto con Oprobius, abandona el despacho de la capitana.

Las enormes nubes de contaminación caen a plomo sobre Ciudad Goblin, tapando la fuerte luz solar. Los vampiros más ancianos se atreven a salir durante las horas diurnas, bajo las chimeneas de las gigantescas factorías que se pueden observar desde cualquier punto de la urbe.

El barrio de las Apuestas está situado en el interior de la ciudad, una de las zonas menos amigables para los oficiales imperiales. Los edificios se amontonan, torcidos, unos sobre otros, con las vigas de madera vistas y los tejados desgastados. Las lámparas de gas, escasas, brillan con una tenue luz verdosa, creando enormes sombras por las que discurre el carruaje policial, entre petardeos y grandes nubes de vapor, saliendo de su chimenea de cobre.

El cochero, un auxiliar automático, dirige el vehículo por sucias calles empedradas a tanta velocidad que Magnus y Oprobius reprimen gritos de protesta cada vez que sus cuerpos reciben la poco amable caricia de un bache. Paran frente a la taberna donde se ha producido el crimen. Miembros mecánicos de la Policía vampiro, autómatas, han acordonado la zona. En el límite, un grupo de goblins expresa su descontento con la presencia de los cuerpos del orden en ese lugar:

—¡Colmillos fuera! ¡Llevaos vuestras fábricas y devolvednos el sol! ¡Viva el PV!

Los detectives bajan del carruaje, algo mareados, y se acercan a la puerta de la taberna. En ella se encuentran, clavado y desmembrado, el cadáver de un gran goblin.

—Según el informe tenemos a Lexter Marcado —dice Magnus—. Desde luego, lo han marcado.

—Mercado —corrige Oprobius por detrás—. Lecter Mercado.

—¿Lo conocías?

—Cualquier goblin de por aquí. Si necesitabas algo, él lo conseguía.

—Bueno, parece que lo que consiguió no agradó a algún cliente.

El grupo que se encuentra alrededor de la zona acordonada se hace más grande. Hasta los oídos de Magnus y Oprobius llegan los gritos de: «¡Vendido!», dirigidos al goblin.

—¿Y los parroquianos de la taberna? —pregunta Magnus a un autómata—. Quiero interrogarlos.

El androide señala con su dedo al interior del local.

—¿Dentro? ¿No han querido salir?

El autómata se encoge de hombros y sigue haciendo dibujos de la escena.

—Yo entraré —dice Oprobius, decidido.

—Disculpa —replica con voz afectada—. ¿Has escuchado a esos? —Señala al grupo que sigue gritando consignas anti vampíricas—. Ahí dentro te matarán. ¡Déjame a mí!

—No conseguir… —intenta decir Oprobius, pero Magnus ya ha llegado a la puerta del local.

El vampiro abre con desagrado, intentando no tocar el cadáver que parece que lo juzga. El olor de su sangre se le hace completamente irrespirable. Una vez dentro, siente que es el objetivo de todas las miradas. El humo de las pipas de agua llena un gran local abarrotado de gente. La música, viento y metal, desgarra el aire. En las paredes luce majestuoso el símbolo del PV, el Partido Verde. Todas las conversaciones cesan en el momento en el que el vampiro entra. Magnus se abre paso hasta la barra apartando goblins que no le increpan, aunque tampoco le facilitan la maniobra. Para el vampiro, el hedor de la sala es casi irrespirable, su nariz se congestiona. Empuja a un par de clientes y empieza a escuchar la palabra «colmillos» a su espalda. Se apoya en la barra, pegajosa de cualquier brebaje, y hace señas al camarero para que se acerque.

—No servimos sangre —espeta el aludido con voz desagradable.

—Quería preguntar por su amigo de la puerta, ¿por qué no han abandonado el local?

—¿Vas a pagar tú todas las consumiciones? —replica el camarero.

—Igual acabas como él —dice un goblin pequeño y musculoso que tiene a un lado—. ¿Eso quieres, paliducho?

Al escuchar el vidrio romperse, los colmillos de Magnus se despliegan ante la amenaza. El goblin ataca con una botella rota, pero no termina de ejecutar el movimiento. El vampiro lo atrapa al vuelo y lo manda contra una mesa entre gran estrépito.Antes de que alguien intente atacar a Magnus de nuevo, se escucha la voz del tabernero:

—¡Parad! ¡En mi casa no! Y usted, ¡márchese! ¡No es bienvenido! —grita a Magnus mientras señala el emblema del Partido Verde, un círculo atravesado con una flecha, colgado de la pared—. Como vuelva a escuchar una palabra de su boca, Rita le echará el aliento.

—Pero si yo solo quería preguntar por el cadáver de la…

—¡Se lo advertí!

El camarero saca de debajo de la barra una escopeta recortada de dos cañones, fabricados con tuberías, aderezada con cacharrería goblin, una mirilla y un mini compresor, y dispara de lleno contra el pecho de Magnus. Al ser golpeado por multitud de perdigones de plata y ajo, el vampiro sale despedido hacia atrás y queda tendido en el suelo.

—¡Sacadlo de mi casa!

—¡Rita te ha echado el aliento, colmillos! —gritan los goblins entre carcajadas, mientras lo arrastran fuera del local y lo dejan tendido en la calle.

Cuando Oprobius contempla la escena, se acerca con varios autómatas a socorrer a Magnus. Los parroquianos vuelven a desaparecer dentro de la taberna. La cabeza del cadáver, clavada en la puerta, es un testigo mudo con expresión de lástima.

—¿Estás bien? —pregunta Oprobius, mientras se arrodilla a su lado.

—¡Aaagh! Viviré... —responde casi sin aliento y dolorido—. Lo que no me voy a poder sacar es este tufo a ajo.

—Tu nuevo perfume me resulta agradable —replica Oprobius—. Espera al sanitario, ya viene.

—¿Dónde vas? —alcanza a decir Magnus.

—Dentro. —Sin decir nada más, se mete en la taberna. El cadáver de Lecter Mercado parece que ríe entre tanto vaivén.

Un autómata llega para ayudar a Magnus con las curas. El vampiro piensa en las palabras de la capitana. No le va a favorecer, en su jubilación, que a ese imbécil de color verde le rebanen el cuello el primer día.

Pasado un rato, y contra todo pronóstico, Oprobius sale ileso.

—La Triple Testa, la organización criminal mafiosa, le había encargado un tesoro a Mercado. Tenía fama de conseguir cualquier mercancía, aunque esta no la consiguió —dice el agente goblin nada más llegar—. Las «tres cabezas» no admiten el más mínimo retraso.

En ese momento, un autómata correo se acerca. Lleva un informe en la mano.Lo coge Oprobius y lo hojea.

—Otro cadáver. En las tierras exteriores.

Magnus parece que recupera el habla.

—¡Mierda! ¿Por qué se complica todo? Ve tú —ordena a su compañero—. Yo iré de noche, en las tierras exteriores todavía luce el sol.

Oprobius abandona a Magnus y deja al detective vampiro contando los días que le quedan mientras maldice su suerte. El autómata sanitario le extrae, uno a uno, los perdigones incrustados en el pecho. A cada extracción está un grito más cerca de su jubilación.

El dolor parece remitir una vez caída la noche. Magnus se acerca a las tierras exteriores magullado, pero ya puede moverse por sí mismo después de sufrir el aliento de Rita. Aun así, le da la sensación de que todavía apesta a ajo. Se ha desplazado en un coche de alquiler hasta el lugar del crimen. Podría haber volado, pero se siente agotado. Paga al cochero, un androide desfasado tan destartalado como su vehículo, y se acerca a la zona acordonada. Entre un ejército de autómatas policiales, Oprobius da órdenes aquí y allá.

—¿Qué tenemos? —pregunta Magnus a su compañero.

—Melva Finisterrae o el «príncipe Melva», como se hacía llamar —contesta Oprobius señalando el cadáver—. Fue asesinado en la vieja torre humana que luego fue derruida.

Magnus se acerca al cuerpo, semienterrado entre los cascotes. Presenta arañazos grandes y profundos en cara y pecho. Además, una de sus piernas parece calcinada. Huele la sangre del goblin, le hiere el olfato por su intensidad.

—¿Quién querría esto? —se pregunta Magnus en alto.

—He pedido un informe a central esta mañana acerca de Lecter Mercado, de sus contactos conocidos —interrumpe Oprobius.

—¿Y qué tiene que ver? Son casos diferentes.

El goblin saca una lista de nombres.

—Mira el cuarto.

El vampiro Magnus lee en la hoja de papel el nombre de la víctima: Melva Finisterrae.

—Entonces, ¿hay conexión? —pregunta el anciano vampiro ilusionado. Vuelve a pensar en su jubilación—. ¿La Triple Testa mató a Melva?

—Quizá la humana sepa algo. Aún no ha hablado.

—¿Qué humana?

—Esa de allí —dice Oprobius señalando a un grupo de autómatas sanitarios que atienden a alguien—. Estaba entre las ruinas. Parece que no tiene ni una sola herida.

Magnus se acerca rápido al ser vivo que señala Oprobius. Es una mujer bellísima, siente el palpitar de la sangre en sus venas. La respiración se dispara, sus colmillos se extienden, el deseo le recorre la garganta y no puede dejar de oler su sangre: auténtica humana. Se aproxima más a ella.

—Soy el detective Magnus —se presenta mientras el ansia lo corroe y le hace salivar.

—Cora —dice ella mientras extiende su mano. Parece tiritar, aunque está envuelta en una manta gruesa.

El vampiro toma su mano y, cuando se acerca con intención de morder la muñeca, un ligero toque picante, que circula por sus venas, le pone alerta. Además, las uñas de la humana están impregnadas de la sangre seca de Melva, lo huele. Eso solo puede significar una cosa: peligro. Los colmillos se retraen de forma automática, la sed desaparece de un plumazo.

—Encantado, señorita —responde, mientras finalmente toma su mano de forma galante—. Ahora, le haré unas preguntas. Pero mejor acompáñenos.

El vampiro se gira hacia su compañero.

—Oprobius, prepara el coche. Nos vamos.

—Pero ¿y el interrogatorio?

—De camino —dice tajante Magnus—. Créeme, tengo una corazonada y de ser cierta no me va a facilitar la jubilación. ¿Has informado a alguien?

—Solo a la capitana, como solicitó al encargarnos el caso.

—Venga, se hace tarde. Ya veremos cómo se desarrollan los acontecimientos.

Y, acompañando a la muchacha, Magnus y Oprobius toman su carruaje policial, que se pone en marcha en dirección a Ciudad Goblin.

El vehículo transita a gran velocidad por las calles empedradas. Los pocos transeúntes que se cruzan con ellos quedan ocultos por las intensas sombras. Las luces verdes de las farolas los saludan por la ventana al pasar. Los hace sentir en casa.

—¿Qué ocurrió? —pregunta Magnus a Cora, aunque ya sabe la respuesta.

Aún dentro del carro, la sangre de la humana le sigue pareciendo apetitosa. Un veneno por el que quizá mereciera la pena morir. Intenta quitar esos pensamientos de su cabeza y presta atención.

—Estaba durmiendo —dice entre sollozos la castellana—. Llevo toda la vida viviendo en mi torre. Llegó él, se me abalanzó y, entonces, se despertó el dragón. La bestia lo mató, yo no quería.

Y la mujer rompe a llorar dentro del carro.

—¿Un dragón? —pregunta Oprobius—. Eso explicaría el derrumbe de la torre. No hemos sido informados de ningún avistamiento, tenemos que estar alerta. Un animal así en la ciudad puede ser muy peligroso.

—Oprobius —responde Magnus—. Creo que hemos encontrado el tesoro que buscaba Melva y por el que mataron a Lecter.

En ese instante, el carro frena en seco. Los tres pasajeros se bambolean dentro del carruaje y están a punto de caer.

—¿Qué pasa? —pregunta el vampiro mientras se asoma.

Están parados en un callejón estrecho, entre la trasera de dos bloques de casas de madera y ladrillo. Por delante, el camino está bloqueado por un carro. Magnus contempla cómo bajan varios goblins armados de él.

—¡Es una trampa! ¡Retrocede! —grita el detective al cochero.

El autómata intenta la maniobra, pero otro carro bloquea la salida trasera. Los goblins comienzan a disparar. El androide es acribillado a balazos y el viejo vampiro se ve obligado a meter la cabeza. La sensación de peligro aumenta. Están utilizando munición de plata.

—¡Agachaos! —advierte Magnus a sus compañeros de transporte.

Los goblins dejan de disparar y se acercan. Pueden escuchar sus pasos y sus voces conforme rodean el vehículo.

—Oprobius, cuando diga ya, salta conmigo del carro. ¿De acuerdo? —planea el vampiro.

El detective goblin asiente, mientras su compañero continúa hablando:

—Cora, escúchame. Me duele hacer esto. Esos que nos han rodeado vienen a por ti. Son iguales que Melva, el de la torre. Si te atrapan, te utilizarán. Eso no puedo permitirlo. Así que, lo siento.

—¿Por qué? —pregunta extrañada, muy nerviosa.

—Por esto.

Con un movimiento rápido, el vampiro muerde la mano de Cora. La muchacha da un fuerte grito, su respiración se agita y de pronto su cabello castaño se electrifica y todo su cuerpo comienza a emitir una radiación ambarina.

—¡Ahora, salta!

Oprobius y Magnus salen del carruaje. Los goblins comienzan a disparar. El vampiro se eleva por el aire y cae sobre uno de los cabecillas. Con un fuerte mordisco, le desgarra la yugular al goblin, que cae a sus pies sin vida. En ese momento, el detective se detiene a recuperar el aire. Una bala impacta directamente en su hombro.

—¡Cuidado!

Oprobius se lanza sobre su compañero. El resto de proyectiles silban a su alrededor, saltan cascotes de las paredes y las balas rebotan contra los adoquines. Los dos policías ruedan por el suelo e intentan ponerse a cubierto. No hay posibilidad de elección: es plata o más plata. De pronto, un fuerte rugido paraliza la escena. El carruaje en el que viajaban estalla en mil pedazos y, de su interior, sale un enorme dragón dorado.

Oprobius agarra a Magnus y se pegan a una de las paredes, mientras el enorme animal la emprende contra uno de los grupos de goblins, al tiempo que su cola barre al otro con un poderoso latigazo. Las balas rebotan sobre la brillante coraza de la bestia, que estampa a sus enemigos a coletazos. Una bocanada de fuego emana de sus fauces, barriendo la calle entre gritos de horror y un fuerte olor a carne quemada. El dragón gira y ataca, con garras y colmillos, a todo aquel que intenta escapar, hasta que solo permanecen vivos Magnus y Oprobius, agazapados contra la pared. Entonces, la radiación color ámbar vuelve a recubrir el cuerpo del animal, que cae al suelo, desfallecido, convertido en la muchacha humana. Los detectives se levantan. La herida del hombro de Magnus sangra de forma abundante. Oprobius se acerca a Cora y la cubre con su chaqueta.

—¿Estás bien?

La muchacha asiente y se pone en pie.

—Sí. —Enseña su mano, en la que no hay ningún rastro del mordisco—. Aunque, tengo mucho frío.

—En cuanto estemos a salvo buscaremos una manta.

A continuación, el goblin se arranca una manga e improvisa un vendaje para el brazo de su compañero. Entonces, queda al aire un tatuaje: un círculo atravesado por una flecha con las siglas PV.

—¡Tú! ¿Eres del Partido Verde? —se escandaliza Magnus.

—Todo goblin de bien lo es.

—¿Igual que éstos? —pregunta Magnus señalando a los cadáveres.

Oprobius muestra su gesto ofendido. Se acerca hasta uno de los cuerpos y levanta su brazo. En la muñeca encuentra lo que buscaba: un tatuaje de tres puntos.

—¡Este es el tatuaje del bochorno! ¡El de la Triple Testa! —exclama—. Nuestra lucha es política. Ser fieles a unos principios no nos convierte en criminales. Los que pertenecen a una organización mafiosa sí lo son.

Magnus eleva las manos en son de paz. Está muy cansado para discutir.

—¿Cómo sabía la Triple Testa que habíamos encontrado a Cora? —se pregunta el goblin.

—¿Conoces algún lugar seguro? —pregunta Magnus. Su compañero asiente—. Dejemos entonces a Cora allí, y tú y yo vamos a encontrar la respuesta a esa pregunta.

Casi a punto de amanecer, la comisaría está prácticamente a oscuras. Solo hay algunos autómatas y la capitana, que trabaja en su despacho. De pronto, sobre su mesa, cae un informe.

—Las dos muertes, la de Lecter Mercado y Melva, y la explosión ocurrida esta noche en la calle de los Zapateros están relacionadas. Todo se debe a la compra-venta de armas explosivas entre esos individuos y el grupo mafioso criminal conocido como la Triple Testa. No descartaría, por su forma de trabajar, que fuesen ellos los responsables del reciclaje de mi excompañero. El desastre de hoy se debe a una malfunción de estas peligrosas armas. Puede leerlo en el informe.

—¡Magnus! —se asombra la capitana tras escuchar toda esa retahíla—. No te esperaba aquí. ¿Qué ha pasado?

—Lo creo, señora —responde el detective—. Seguro que no esperaba verme más.

—¿Qué insinúas? ¿Y la humana?

—Ella está a buen recaudo. Mucho mejor que con sus amigos de la Triple Testa. Los envió usted, ¿verdad? Era la única que sabía que habíamos encontrado a la humana.

—¿Dónde está? —pregunta la capitana—. ¿Quieres jubilarte, verdad? Las «tres cabezas» pagan bien. Mucho más que lo que cobramos del Imperio por venir al culo del mundo como parias. —Los ojos de la capitana brillan de esperanza—. Dímelo y tendrás el futuro asegurado, te lo garantizo.

—Con el debido respeto, señora. No le voy a dar esa información. Es más, pienso detenerla…

Sin darle tiempo a reaccionar, la vampiresa se lanza contra Magnus y lo derriba. Con un fuerte puñetazo le golpea el hombro vendado, lo que le hace gritar de dolor. Lo ataca y lo sujeta con las piernas, mientras le agarra la garganta y aprieta. El detective, pese a su edad y fuerza, no tiene ninguna posibilidad contra la capacidad de lucha de la capitana.

—Te he dado la oportunidad, Magnus. ¡Muere!

—Señora —dice Oprobius, a la vez que entra en el despacho—. ¿Alguna vez le ha echado Rita el aliento?

El detective goblin dispara su recortada casera, cuyos proyectiles impactan de lleno en el pecho de su superiora, que es lanzada hacia atrás con un fuerte grito.

—¡Sí que has tardado! —dice Magnus desde el suelo—. ¡Casi me mata!

—He tenido que pasar por casa a recoger a mi Rita.

—¿Todos los goblins tenéis una?

—Solo los goblins de bien —responde Oprobius con una sonrisa.

Magnus se levanta con dificultad, mientras su exsuperiora se arrastra quejicosa.

—Avisa a los autómatas para que detengan a la capitana. Caso cerrado. La versión oficial es que ella era la que hacía la vista gorda frente al tráfico de armas de la Triple Testa. —Suspira y añade—: Lo peor va a ser el papeleo.

Las chimeneas de las fábricas siguen emitiendo grandes cantidades de humo negro que cubre Ciudad Goblin. Las enormes construcciones se elevan sobre el resto de edificios de la urbe, aunque sus cimientos se hunden de forma profunda en el subsuelo. En uno de los pisos inferiores, en la zona de calderas, Magnus y Oprobius acompañan a Cora. El calor es infernal, tanto el goblin como el vampiro no pueden dejar de sudar. Cora, en cambio, parece estar a gusto.

—A partir de ahora trabajas aquí. Solo hay autómatas, así que nadie te va a decir nada —anuncia Magnus—. Siento que no sea el lugar que te mereces, pero no te buscarán. No existes.

—No pasa nada —responde Cora con una sonrisa—. Estoy acostumbrada a la soledad. Estaré bien.

—Te visitaremos —promete Oprobius, y la muchacha asiente.

—Me encantaría.

—Ahora nos vamos, tenemos que terminar la burocracia.

Los detectives se despiden de la humana, deseando salir a la superficie y respirar. Una vez arriba, les parece que el aire fresco azota sus caras.

—Volvamos a comisaría dando un paseo —propone el vampiro—. Todavía no tenemos nuevo capitán y estamos atiborrados a papeleo, pero podemos disfrutar unos momentos.

—¿No te importa que te vean paseando con un goblin?

—Bueno, si es un goblin de bien haré un esfuerzo. ¿Sabes? Un príncipe, una humana encerrada en una torre, el dragón… —dice Magnus—. Me parece vivir una de esas historias que las hadas cuentan a sus pequeños.

Oprobius ríe ante la ocurrencia.

—¿Qué será lo siguiente? ¡Ay! ¡A este paso no me voy a jubilar nunca!

Y, con paso tranquilo, los dos compañeros se internan, esquivando vehículos de vapor, en las enmarañadas calles de Ciudad Goblin.

usuario:

Urs

Este archivo me ha descolocado un poco. Humanos que se transforman en... ¿dragones? Ni siquiera sé qué significa esa palabra. Seres de una cultura desconocida que se llaman goblins y vampiros que no soportan el ajo. Entiendo que ajo es una especie de comida o algo que debe oler de forma particular. No estoy seguro. Hay demasiados elementos que me son ajenos y de los que Horyzon no ha encontrado datos como para poder hacerme una idea concreta de si fiarme o no de la fuente. Por no hablar de que los vampiros se han unido y han formado una especie de imperio intergaláctico. Todo es demasiado extraño a los conocimientos que yo tengo. ¿Qué si lo considero falso? Todo apunta a eso, pero hay demasiadas variables de orígen desconocido como para formarme una idea. Si resulta ser cierto, es un documento que podría ser usado para que los mutados de nuestro sistema tuvieran esperanzas de que la supervivencia a través de la unión es posible. Aunque sigue sin convencerme eso del ajo, sea lo que sea.

Archivo: Estirpe y Sangre de Jordi Rocandio

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   En los restos de una cruz de oro bastante ennegrecida en los grandes pastos del Continente.

Año de extracción:      3351 D.S.A. (en C.T. 9245 dC)

Un dispositivo plano, parecido a una de nuestras computadoras, se encontraba oculto dentro del cuerpo de una cruz de oro hueca. Al parecer esa cruz representa la fe de muchos humanos. Es irónico que sobreviviera a ellos. El dispositivo constituye un gran hallazgo para los humanos de Bilfrost en cuanto a que es un elemento de su pasado como especie y su evolución. Ha sido remitido al gobierno de Nueva Europa para que actúen como consideren oportuno.

Nada más acceder a los datos del aparato me saltó a los receptores visuales el nombre de Jordi Rocandio. El texto extraído de la información del disco duro pertenece a uno de los momentos más convulsos de la Hermandad. Tuvieron que afrontar un grave problema interno y el origen se relata en el documento contiguo a esta nota. Jordi pertenece al bando que ocasionó los problemas, por lo que su pertenencia a la orden es evidente, así como su posterior separación de la misma. A dónde fue a partir de ese momento es difícil de dilucidar. Es de suponer que luchó junto a sus hermanos. O quizás no. Nunca lo sabremos. 

Este relato tiene muchos elementos que los humanos consideran clásicos en las historias de vampiros: sangre, violencia, casquería…

Aria estaba agotada después de un duro día de trabajo. La preparación del evento anual de comerciales de su empresa la había dejado exhausta. No veía la hora de volver a casa. Salir de noche del trabajo era algo que la deprimía hasta más no poder. Recogió sus cosas y salió de su oficina. Antes de cerrar la puerta volvió a notar esa extraña sensación. Se sentía observada y no era la primera vez que le pasaba. Llevaba semanas así. Sabía que eran imaginaciones suyas, pero era algo muy extraño, sin duda. Se dirigió al ascensor, bajó hasta la planta baja y se despidió de Tom, el portero nocturno, con un movimiento de cabeza. Al salir a la calle se dio cuenta del frío que hacía. Se abrochó bien el abrigo y empezó a caminar. Unos veinticinco minutos la separaban de su cama, no debía entretenerse o no llegaría nunca.

A esas horas no había mucha gente. Las calles que recorría estaban llenas de tiendas de ropa, joyas y tecnología para clientes muy selectos. Durante el día, le encantaba pasear por allí y disfrutar de las maravillas que se exponían, aunque a esas horas solo se podían adivinar tristes sombras con algún que otro destello. De repente, se estremeció y la piel se le puso de gallina. Volvió a tener la sensación que la acompañaba en esos últimos días. Esta vez estaba segura de que no estaba sola. Se giró y miró hacia todas partes. No vio nada. Decidió apretar el paso para llegar a su destino cuanto antes.

Al cabo de unos minutos se tranquilizó un poco. Su imaginación le jugaba una mala pasada. 

Entonces, al pasar por una oscura calle, vio una figura apoyada en la pared. Al fijarse mejor, se dio cuenta de que era un hombre bastante apuesto. Vestía ropas caras y su porte recordaba a alguien educado en la alta sociedad. Se acercó a ella. Su andar era elegante y eficiente. Algo en él la paralizaba. Cuando estuvo a un par de metros le habló:

—Buenas noches, señorita.

—B-Buenas noches.

—No debería caminar sola a estas horas. Resulta peligroso.

—Nunca he tenido problemas.

—Lo sabemos. Llevamos algún tiempo observando sus movimientos.

—¿Cómo dice?

—Usted se llama Aria. Y debe acompañarme. Es de crucial importancia.

—¿Cómo sabe mi nombre? ¿Quién es usted? Me está asustando.

—No debe asustarse, Aria. Al menos no de momento.

El extraño desapareció de su vista y notó cómo alguien la agarraba por detrás. Giró la cabeza y vio que era él.

—¿Cómo ha hecho eso?

—Hay muchas cosas que desconoce, joven.

—¡Suélteme! ¡Me hace daño!

—Relájese, querida. Si se resiste, no será un trayecto agradable.

—¡He dicho que me suelte!

Una onda expansiva salió del cuerpo de Aria y expulsó a su captor a varios metros de ella, estampándolo contra la pared.

Aria quedó impactada por lo que acababa de pasar. Observó a su agresor, tirado en el suelo. Este se levantó a gran velocidad y volvió a desaparecer. Aria se sorprendió al verlo aparecer delante de ella con el puño cerrado muy cerca de su cara.

—No tan deprisa, Jeremy. ¿No pensarías que te iba a resultar tan sencillo hacerte con ella? —preguntó un hombre que apareció de la nada, interponiéndose entre ella y el agresor.

—¿Tú? ¿Qué haces aquí, traidor?

Aria vio cómo el extraño tenía agarrado a su asaltante por el brazo, casi a la altura del hombro, impidiendo que el golpe que le iba a propinar llegase a su objetivo. El nuevo personaje se movió ligeramente. Su agresor recibió un golpe en la cara que lo hizo volar unos diez metros hacia la mitad de la calle.

—Esa no es manera de dirigirte a un viejo amigo.

—Hace mucho tiempo que dejaste de ser un amigo, Jean —dijo Jeremy mientras se incorporaba de nuevo—. No deberías meterte en esto. Ya has visto lo que es capaz de hacer sin ser conocedora de nada.

—La verdad es que me ha sorprendido. No te voy a mentir. Llevo semanas vigilándola. Sabía que tarde o temprano vendríais a buscarla. Y no me equivocaba. He visto que la estabas esperando y me he divertido viendo cómo has salido volando cuando la has enfadado, pero querer golpearla de esa manera…

—No me dejas otra opción. Voy a tener que matarte.

—No lo hagas, Jeremy. Sabes que no tienes ninguna posibilidad. Sabes de lo que soy capaz.

—No hablaba contigo.

El agresor se lanzó hacia Aria. Se movía a una velocidad increíble. Entonces, Jean desapareció de su vista, agarró a Jeremy por el cuello y detuvo su avance. Aria vio la cara de dolor de aquel hombre y cómo unos afilados colmillos sobresalían de su boca. Jean giró las manos con brusquedad y le arrancó la cabeza a su antiguo amigo.

Ella gritó y su cuerpo no aguantó más. Se desmayó y cayó al suelo. Jean recogió los restos  del otro y se los colocó al hombro. A continuación, levantó a Aria del suelo y se apresuró a salir de allí. De un salto, alcanzó la azotea del edificio y desapareció en la noche.

Aria despertó, varias horas después, tumbada en la cama con el pijama puesto. Había tenido un sueño muy raro. Dos hombres se atacaban, uno intentando matarla, otro saliendo en su defensa. Eran fuertes y rápidos, incluso ella había hecho algo extraño, lo que provocó que su agresor fuera expulsado bien lejos.

—Me alegro de que te encuentres bien.

Aria gritó y se tapó aún más con las sábanas. Reconocía esa voz, era la de su sueño. ¿O no lo había sido? Tocó su ropa y la de la cama, no era la suya. ¿Dónde estaba?

—Tranquila, Aria. Aquí no se atreverán a venir. Estás protegida.

—Yo... Eh… ¿Quién eres? ¿Dónde estoy? ¿Quién era ese hombre tan fuerte? ¿Y tú? Oh, ¡mierda! Le arrancaste la cabeza. ¿Qué está pasando?

—Haces muchas preguntas. Lo comprendo. Necesitas una explicación, aunque primero es mejor que te vistas. Encontrarás todo lo que necesitas en el armario. Esta habitación dispone de aseo. Cuando estés lista, toca la campana que encontrarás junto a la mesa. Vendré y te explicaré lo que necesitas saber.

—¿Estoy secuestrada?

—En absoluto. De hecho, estás en tu casa, literalmente. Todo esto te pertenece.

—¿En mi casa? Me estoy volviendo loca.

—No te preocupes. Dentro de muy poco conocerás la verdad.

Jean salió de la habitación y la dejó sola. No podía creer lo que estaba pasando. Se pellizcó para comprobar que no seguía soñando. Dio un pequeño grito, aquello era real. Decidió hacer lo que Jean le había dicho. Cuando estuvo lista, miró la campanilla y la tocó. Era hora de saber qué diablos ocurría.

Un hombre de aspecto refinado abrió la puerta. Sus ropas eran muy extrañas, como de otra época:

—Hola, Aria. Mi nombre es Jason. Soy tu guardia personal. Estoy aquí para lo que necesites.

—¿Mi guardia personal? No necesito protección.

—Hasta que no seas consciente de quién eres y no domines tus habilidades, créeme, necesitas un guardia personal.

—Sé quién soy. Y eso que hice en la calle es lo de las habilidades, ¿no? Vale, ahí sí que voy un poco perdida.

—Sígueme. Te llevaré a tu despacho. Allí te espera Jean para explicártelo todo.

—Tengo un despacho. Entendido. Nada de lo que pasa aquí es raro. De acuerdo.

Jason se giró con una sonrisa en la cara y acompañó a Aria por aquella casa que parecía un palacio. Por todas partes había cuadros, jarrones y lámparas impresionantes. Bajaron varias plantas por unas escaleras muy elegantes hasta la planta baja. Allá por donde pasaban se veían puertas que debían acceder a toda clase de estancias. Aquello era inmenso.

—Ya hemos llegado. Puedes entrar. Esperaré aquí fuera.

—Gracias, Jason.

Aria abrió la puerta y vio a Jean sentado en una cómoda butaca delante de un gran escritorio.

—Bienvenida, Aria. Siéntate. ¿Quieres beber algo?

—No, gracias. Estoy bien.

—Entonces, empecemos. Necesito que mantengas una actitud abierta. Ya sabes lo que ha pasado hace unas horas en aquella calle.

—No sé por qué, aunque aquí me siento segura. No soy tonta y presiento que algo raro pasa, sobre todo cuando le he visto los colmillos a ese hombre y tú le has arrancado la cabeza como si fuera de plastilina. Sé que me estabas protegiendo; si no, ya estaría muerta.

—Cierto. Debes saber que no somos personas normales. Hay rumores en la calle. Se oyen cosas, teorías. Se ha escrito mucho sobre lo que somos. Incluso se han hecho películas, pero todo queda en la fantasía y viene de muchos años atrás, de nuestros inicios. Un miembro descarriado asoló pueblos enteros y provocó esas leyendas. Dicen que toda leyenda tiene algo de verdad. Tienen razón. No te asustes, Aria. Somos…

—Vampiros.

Hubo un largo silencio. Aria asimilaba lo que Jean estaba insinuando y que ella había nombrado en voz alta. Algo la empujaba a querer saber más. Como si todo aquello no fuera tan raro.

—Correcto. Somos vampiros.

—Como en los libros.

—Más o menos, pero sí.

—Define más o menos.

—Somos seres inmortales hasta que nos arrancan la cabeza; tenemos una fuerza y velocidad sobrenaturales; la luz solar no nos afecta; las estacas de madera en el corazón tampoco; tenemos camas y descansamos como cualquier mortal. Eso es todo.

—¿Os alimentáis de sangre humana?

—Sí.

—¿Matáis para conseguirla?

—Algunos. Nosotros no. Hoy en día existen los bancos de sangre. Tenemos contactos.

—¿Algunos? ¿Cuántos sois?

—Pocos. Cada vez menos.

—¿No podéis convertir a otros?

—No. Eso es otro mito.

—Has dicho que en vuestros inicios alguien aniquiló varios poblados. ¿Cómo aparecisteis?

—Tiene que ver con tu verdadera familia, con tus antepasados. Tus padres adoptivos han hecho un buen trabajo y siempre se lo agradeceremos.

—¿Cómo? ¿No saben nada?

—No lo entenderían.

Aria se mareó al conocer esta noticia que había cambiado su vida en un segundo. Jean se levantó como un rayo y la sujetó para que no cayera.

—Tranquila. Entiendo que debe ser muy difícil asimilar tantas noticias en tan pocos minutos. ¿Quieres un vaso de agua?

—Sí, por favor.

Jean se acercó al mueble bar y le sirvió agua fresca de una jarra. Él se sirvió un coñac.

—Gracias. ¿Podéis beber coñac?

—Sí. Podemos beber de todo, como los humanos normales. Aunque nuestro alimento sólido es la sangre. No podemos digerir nada más.

—Genial.

—¿Estás mejor? ¿Quieres descansar un poco?

—No. Sigamos. No pienso dormir en lo que me queda de vida.

—De acuerdo. Las mujeres de tu familia siempre han tenido una relación muy fuerte con la magia. Perteneces a una estirpe de curanderas muy poderosas. Conocían todos los secretos curativos y cómo potenciar ciertas habilidades para ser mejores guerreros. Preparaban toda clase de pociones para hacernos más fuertes y rápidos. Esas ventajas nos hacían salir vencedores de las diferentes contiendas y hacían prosperar nuestro modo de vida.

—¿De qué año estamos hablando?

—Del tres mil antes de Cristo. Somos originarios de lo que tú conoces como Rumanía. Nos trasladamos a Inglaterra poco después. No podíamos permanecer allí por más tiempo después de lo que sucedió.

—Sigue, por favor.

—Apareció una civilización muy agresiva. Eran demasiados y nuestras pócimas nos daban la ventaja justa para poder hacerles frente, pero no para derrotarlos. Nuestra hechicera experimentó con nuevas sustancias para mejorar su fórmula. Nada funcionaba. Hasta que, en una de esas ocasiones, introdujo en su fórmula secreta la sangre de unos murciélagos muy agresivos y voraces que vivían en cuevas cercanas. Eso lo cambió todo. Nos transformó en lo que somos ahora. Fuimos a la batalla y exterminamos a nuestros enemigos. No tuvieron ninguna posibilidad. Volvimos al poblado para la celebración, pero entonces llegó la sed, que provocó una matanza sanguinaria. Tuvimos que irnos de allí. Durante cientos de años seguimos alimentándonos, aunque de forma más discreta, sin llamar la atención. De todas maneras, el mal ya estaba hecho. Dejamos tal huella en aquella época que las leyendas perduraron en el tiempo.

—¿Cuántos fuisteis transformados?

—Todo aquel con edad de luchar. Unos trescientos guerreros.

—Deduzco que no todos habéis llegado hasta esta época.

—No. Por desgracia, nuestro carácter nos lleva a la autodestrucción. Somos dos pequeñas facciones: una liderada por mí, en la que abandonamos la violencia; otra, liderada por un vampiro llamado Mihael, más conservadora y cruel. Nosotros somos nueve. Ellos eran doce hasta la muerte de Jeremy.

—¿Solo quedáis veinte?

—Correcto.

—De acuerdo. Ahora, explícame cuál es mi papel en toda esta historia. ¿Por qué me persiguen?

—Mihael tiene un miedo terrible a nuestra desaparición como especie. Provienes de esa antigua estirpe de hechiceras. Tu madre vivía con nosotros hasta su trágica muerte por una enfermedad. Estaba amenazada por nuestros rivales, pues  la querían para que creara la poción. Ella era consciente de ese peligro y no lo deseaba para su hija, por eso te dio en adopción y te alejó de este mundo. Hasta ahora, claro. Eres la única persona capaz de realizar la pócima que permitiría convertir a más humanos en vampiros, ya que se necesita la magia que corre por tus venas.

—¿Mi verdadera madre me abandonó? ¿Cómo pudo hacer algo así?

—Porque te amaba. Intentó no mezclarte en todo esto y lo consiguió durante muchos años, hasta que ellos te encontraron.

—Visto lo visto... Supongo que tenía buenas razones.

—Nosotros le prometimos que cuidaríamos de ti. Y así lo hemos hecho. Ahora es demasiado peligroso que permanezcas sola. Por eso te hemos traído aquí. A su casa, a tu casa.

—Eso me ha dicho Jason, pero no le había hecho caso. Así que es cierto... Esta casa es mía.

—Nosotros somos guerreros, no sabemos hacer otra cosa que matarnos unos a otros. La sabiduría para gestionar nuestra comunidad siempre ha recaído en nuestras hechiceras. Y lo hicieron muy bien. Ahora ese papel te corresponderá a ti.

—Pero... yo no tengo ni idea ni de magia, ni de plantas curativas, ni de gestionar nada. ¿Cómo voy a ser de ayuda?

—Todo está en tu interior. Tu madre dejó un legado excepcional por si alguna vez tomabas las riendas de nuestra comunidad. Ella era excepcional y tú también lo serás.

—¿Cómo se llamaba? ¿Tienes alguna foto?

—Se llamaba Ruth y tengo algo mejor que unas fotos. Hay cientos de archivos multimedia donde dejó constancia de todo. Aprenderás nuestra historia explicada por ella misma. Recuerda que vosotras lleváis el peso de nuestra civilización.

—Ruth. Qué nombre más bonito.

Aria se quedó callada unos minutos. Jean la respetó. Su vida había cambiado en cuestión de horas y tenía que reflexionar sobre muchas cosas.

—Si me disculpas, Jean. Necesito pensar en todo esto. Vuelvo a mi habitación.

—Por supuesto. Pediré a Jason que te acompañe.

Una vez allí, saturada y cansada, se tumbó en la cama y se quedó dormida al instante.

Despertó. Se sentía bien. Había asimilado la información y sabía lo que tenía que hacer. Al incorporarse, se acercó al tocador para arreglarse. Abrió un cajón y vio un medallón. Había una pestaña, la accionó y se abrió. En una foto aparecían tres personas. Su madre, ella misma y… Jean. No se sorprendió, de algún modo lo sabía. Igual la magia que decían que corría por sus venas tenía algo que ver. Se sentía atraída por aquel ser, no de una manera sentimental, era otra cosa. Ahora entendía por qué. Era su hija y él siempre había velado por ella. Esa sensación de que alguien estaba siempre ahí, observándola, se debía a su continua presencia.

Bajó de nuevo y afrontó todo aquello con decisión. Se uniría a su gente, y empezaría su formación. Aquello era algo grande por lo que luchar y tenía ganas de intentarlo. Pero antes debía volver a hablar con Jean, su padre. Había cosas que aclarar.

Cuando salió de la habitación, Jason no estaba. Bajó hasta la planta baja y entró en el despacho. Todos los vampiros del clan estaban allí reunidos. Los nueve se giraron de golpe al notar su presencia.

—Hola, Aria. Bienvenida de nuevo. Os presento a nuestra futura líder —dijo Jean.

—Hola a todos, es un placer.

Los vampiros saludaron con una leve inclinación de cabeza.

—Pasa y siéntate, por favor. Esto nos incumbe a todos.

Aria obedeció.

—Les estaba diciendo al resto que Mikdol y Jakbur, sentados a tu derecha, han visto movimiento en la residencia de Mihael. Creemos que vienen a por ti.

—Entonces, debo irme. Si sigo aquí, correréis peligro.

—Ni hablar, no pienso apartarme de tu lado, pequeña. Tu destino está ligado al mío.

—Te lo agradezco, Jason. Siento causaros tantos problemas.

—Eres de nuestra familia, Aria —dijo Jean, guiñándole un ojo—. Si alguien se mete con mi familia, muere. Es así de sencillo.

Aria asintió con la cabeza. No hacía falta decir nada más. Sabían lo que los unía.

—Cuando acabe todo esto, te ayudaré con tu formación. Yo me encargaba de ayudar a tu madre con las curaciones. Mi nombre es Boyek —intervino un vampiro, enorme y muy apuesto, sentado a su izquierda—. Te mostraré todo lo que te dejó.

—Gracias, Boyek. Será un honor seguir tus indicaciones.

—Perfecto. Si no hay nada más, debemos prepararnos. Id a la cocina y alimentaos. Necesitamos que estéis fuertes y en plena forma para la batalla.

Todos se levantaron y salieron del despacho. Aria se quedó sentada mirando a su padre. Necesitaba hablar con él.

—Jason, ve a prepararte. Aria y yo tenemos que hablar.

—Volveré en pocos minutos.

Jason abandonó el despacho y Aria empezó a hablar:

—¿Por qué no me habías dicho que eras mi padre?

—Tenías mucho que asimilar. Quería decírtelo más tarde, con calma. Los acontecimientos se han acelerado y…

—Todo es una locura. ¿Los vampiros y los humanos pueden tener hijos?

—Sí, podemos tener hijos. Son hombres y mujeres normales, como tú.

—Pero yo no soy normal, ¿verdad?

—No, no lo eres. La magia que corre por tus venas te hace especial. Las hechiceras de nuestra comunidad no solo saben curar. Tienen habilidades especiales que les confieren un gran poder. De ahí la reacción que tuviste anoche. Llegar a controlar ese poder es muy importante para tu propia defensa.

—¿Propia defensa?

—Vuestro poder, bien canalizado, os hace muy peligrosas, créeme.

—¡Vaya!

—Pronto empezarás tu formación y lo comprenderás todo.

De repente, la puerta se abrió y entró Jason.

—Siento interrumpir. Tenemos compañía.

—Vamos allá.

Los tres salieron del despacho y se encaminaron hacia el exterior de la casa.

—Debes permanecer aquí, Aria. Son muy peligrosos. Jason se quedará contigo.

Jean y Jason se miraron.

—No te preocupes, Jean. Daría mi vida por ella.

—Lo sé, hermano.

Jean desapareció tras la puerta principal.

—¿Hermano? ¿Puedo llamarte «tiíto»?

—No te pases, pequeña. Todavía soy más poderoso que tú —le dijo con una sonrisa pícara.

—¿Alguna sorpresa familiar más? Hoy he conocido el nombre de mi verdadera madre, a mi padre y a mi tío. Estoy tan alucinada que ya nada puede afectarme.

—Nada que merezca la pena destacar. Con el tiempo irás conociendo las historias que nos han traído hasta aquí.

—Seguro que son de lo más interesantes.

—Ahora, centrémonos en el problema que tenemos entre manos. Ven, conozco un sitio desde donde podremos ver lo que pasa ahí fuera.

Jason la acompañó al piso superior, entraron en una habitación y salieron al balcón.

—Agáchate. No hagas ruido, no deben saber que estamos aquí.

Veían el patio ajardinado de delante de la mansión. Por un lado, estaban los ocho vampiros de su clan, bien posicionados en formación de ataque. En el centro estaba Jean. Enfrente de él había un vampiro de aspecto tosco, vestido con un abrigo de pieles bastante machacado por su uso. A su alrededor estaban el resto de miembros de su clan. Eran más numerosos y se movían constantemente, como depredadores acechando. Se oyó hablar a Jean.

—Hola, Mihael. ¿No me digas que os vais a unir a nosotros?

—Muy gracioso, Jean. ¿Y alimentarnos de esas bolsitas de té? Ni en broma.

—Lástima. Dime, ¿a qué has venido? No seréis bienvenidos hasta que no dejéis de matar a los humanos. Ya no es necesario.

—La sensación de la sangre caliente pasando por la garganta y notar cómo deja de latir el corazón de la víctima es algo demasiado bueno como para ignorarlo. Aunque no he venido para describirte lo que te estás perdiendo. Esta noche has matado a mi mano derecha por defender a la hechicera.

—¿Ese inútil era tu mano derecha? Deberías haber visto cómo Aria lo mandaba al otro lado de la calle. El resto fue fácil.

—Así que ya ha empezado a desarrollar sus poderes... Interesante. En poco tiempo podríamos tener la nueva pócima para expandirnos por todo el mundo y crear una nueva civilización. ¿Es que no te atrae esa idea?

—¿A costa de liquidar a los humanos? No, gracias.

—Siempre has sido un blando, Jean. Mira los pocos que quedamos. Si seguimos así, desapareceremos.

—Somos inmortales, Mihael. Si vivimos sin conflictos, no hay de qué preocuparse, pero tú siempre nos llevas al límite. ¿O es que crees que hoy será diferente?

—Solo quiero a la hechicera. Si me la das, nos iremos en paz.

—Te equivocas. Esto acaba aquí y ahora. Estoy harto de tu manera de actuar. Nadie va a salir de esta finca, Mihael. Has violado mi frontera y lo vas a pagar caro.

—¡Vaya! Por fin te decides a luchar. Así me gusta, Jean.

De repente, tres vampiros que flanqueaban a su padre desaparecieron y volvieron a aparecer detrás de uno de sus enemigos. Dos de ellos lo agarraron de los brazos y el otro le arrancó la cabeza. Todo había sido tan rápido que ni los propios vampiros del clan de Mihael se dieron cuenta. Los tres atacantes volvieron al lado de su líder. Eran tan veloces que hasta Mihael se sorprendió.

—¡Atacad! —gritó su Jean.

Y empezó la locura. Aria era incapaz de ver nada. Un sinfín de sombras se movía por el patio, destrozando árboles y macetas a su paso. El ruido era ensordecedor. Miró a Jason, que tenía el semblante serio y movía los ojos de un lugar a otro de la batalla sin inmutarse.

—Vamos, Aria. Este lugar ya no es seguro. Volvamos a la planta baja.

—¿Cómo va la batalla? —preguntó ella mientras bajaban las escaleras.

—Va bien. Somos más fuertes y estamos mejor entrenados, pero Mihael es muy poderoso. Mejor estar cerca de nuestros compañeros.

Las fuerzas estaban equilibradas y cada vampiro se enfrentaba al resto en las mismas condiciones. Jean y Mihael, después de dejar inconscientes a un par de rivales, se miraron desafiantes y empezaron a luchar. El combate era brutal, ambos se asestaban golpes por todo el cuerpo. La batalla estaba muy igualada. De repente, Mihael hizo una señal y tres de sus vampiros dejaron de luchar con sus oponentes y se abalanzaron sobre Jean. Lo inmovilizaron en el suelo, momento que aprovechó Mihael para desaparecer y dirigirse hacia la entrada principal. Echó la puerta abajo de una patada y entró en el vestíbulo. Jason estaba situando a su sobrina en un rincón para que no sufriera daños en el combate que se avecinaba.

—Espera aquí. Ha llegado el momento por el que he estado esperando tanto tiempo.

—Ten cuidado, tío.

En el patio, Jean se debatía entre la vida y la muerte. Los tres vampiros que estaban encima de él intentaban arrancarle la cabeza. Parecían muy cerca de conseguirlo. Entonces, notó cómo la presión en su cuello se aflojaba. Sus amigos habían llegado para ayudarlo y estaban acabando con sus atacantes sin ninguna piedad.

Dentro de la casa, Mihael atacó a Jason. Este era muy rápido y lo esquivaba sin dificultad, pero en un momento de despiste, Mihael lo engañó simulando un puñetazo, que en el último instante cambió por un cabezazo terrible en el rostro. Este cayó al suelo y Mihael aprovechó para cogerlo del cuello y elevarlo en el aire. Jason empezó a propinarle golpes rápidos y certeros en la cara, pero su rival estaba tan absorto en su objetivo que ni se inmutó. Con la otra mano, le cogió la cabeza con la intención de separársela del cuerpo.

Aria gritó aterrorizada.

—¡Nooooo! —Salió de su escondite y extendió una mano hacia Mihael.

El vestíbulo empezó a temblar violentamente. Cayeron cascotes del techo y algunas ventanas estallaron en mil pedazos. Entonces, Mihael sintió una presión brutal en todo su cuerpo que hizo que soltara a Jason de inmediato. Este cayó al suelo y se apartó a un lado.

En el exterior de la mansión, la batalla había acabado. Los vampiros de Mihael yacían en el suelo sin sus cabezas, que estaban apiladas en una esquina.

Jean se dirigía hacia el interior de la casa, sabía que Jason necesitaría ayuda para acabar con Mihael. Entonces, un temblor hizo que todo se moviera de forma violenta. Cuando cruzó la puerta vio a Mihael suspendido a varios metros del suelo. Su expresión denotaba un terrible dolor. Aria le estaba rompiendo todos los huesos con la presión que ejercía sobre él. Jason se acercó a Jean.

—Mihael ha estado a punto de matarme. Ella me ha defendido. Tiene un poder increíble.

—Ya veo. Déjala que experimente un rato. Es bueno que se ejercite. Por cierto, Jason, gracias por defenderla.

—No ha sido suficiente. Voy a tener que entrenar más. Casi me mata.

—No te tortures. Siempre ha sido el más fuerte.

Aria cerró la mano y destrozó el cuerpo de Mihael, reventando su cabeza sin piedad. Al ver que el vampiro ya no era un peligro, se relajó y todo dejó de temblar. Jean se acercó a ella y la abrazó con cuidado. Aria estaba agotada y se desplomó en brazos de su padre. Jason se acercó.

—Yo la llevaré a su habitación. Deshaceos de los cuerpos y reponed fuerzas —sugirió Jason.

Jean depositó a su hija en brazos de su hermano con mucho cuidado.

—Asegúrate de que no le falte agua y alimento cuando despierte. Los va a necesitar.

—Por supuesto. Y no tardes, querrá verte nada más abrir los ojos. Cuando se dé cuenta de lo que ha hecho, necesitará todo el apoyo posible. No todos los días se mata por primera vez.

Una nueva era se abría ante ellos. Ya no existían amenazas y podrían vivir en paz para siempre. Su pequeña familia seguiría junta; un nuevo miembro se había unido y velaría por todos ellos durante largas décadas.

Al cabo de unas horas, Jean se dirigió a la habitación de su hija. No había nadie. La ventana estaba abierta. Se temió lo peor. Aquello no podía estar pasando. Se acercó a la ventana y, al pasar por al lado de la cama, vio una nota. La leyó. Había una palabra escrita: play.

Miró hacia la mesa y vio que, en el ordenador portátil que había en todas las habitaciones de la mansión, había un vídeo preparado. Jean pulsó el botón. La imagen de Jason apareció en pantalla.

Hola, hermano. Si estás viendo esto es que mi plan ha salido a la perfección. Aria es demasiado valiosa para no usar sus habilidades. No puedo permitir que nuestra especie desaparezca. Mihael tenía razón, somos especiales y superiores al resto de seres de este planeta y, como tales, nos toca ser la raza dominante, no extinguirnos. Hace años decidí que lo mejor sería que nos deshiciéramos de nuestros rivales y que empezáramos con una nueva generación de vampiros. Unos vampiros educados a nuestro gusto, capaces de penetrar en los estamentos más elevados de los gobiernos para alcanzar el poder absoluto. Imagina por un momento lo que podríamos hacer con los recursos de los diferentes gobiernos. Pero para ello necesitaba a Aria, así que un día me puse en contacto con ella y le hablé con claridad de quiénes éramos. Al principio le costó, por supuesto, aunque al cabo del tiempo, se unió a mí. Ya ves, tiene un carácter de lo más emprendedor.

En ese momento, en la pantalla apareció Aria, que se sentó al lado de Jason.

—Hola, padre. Siento decepcionarte de esta manera, pero no puedo dejar a nuestra gente en tus manos. Pretendes extinguirnos. Lo siento, aunque no puede ser. Gracias a mí, nuestra comunidad resurgirá y llegará a donde se merece. No nos busques. Gracias al entrenamiento que durante meses he llevado a cabo con Jason, sabes de lo que soy capaz. Déjanos en paz y vive tu vida con los tuyos. Si no interfieres, te dejaremos tranquilo. Adiós, padre. Cuídate.

Jean apagó el vídeo y se acercó a la ventana. Había sido un ingenuo. Traicionado por su propio hermano y su hija. Todo lo que había sucedido ese día había sido perfectamente estudiado y organizado, y él no lo había visto venir. Se mantuvo inmóvil en el balcón durante varios minutos, pensativo. Por fin, decidió encarar un nuevo destino. Saltó desde lo alto y se alejó de la casa en silencio. Nadie merecía ser liderado por alguien tan débil como él. Ya no podía ayudarlos, que siguieran su propio destino era lo correcto. Se perdió en la noche para no volver jamás. El futuro de los vampiros y de los humanos entraba en una era incierta. Solo el tiempo diría qué acontecimientos estarían por llegar.

usuario:

Urs

No es el primer documento que encuentro que registra el origen del vampiro anclado en misticismos y productos de embrujos propios de un ser cautivador y embaucador. Un lector medio podría dudar sobre cuál vertiente del origen es la correcta: la magia caprichosa o la fría y certera ciencia, en forma de biología, en este caso.

Mi respuesta es que la magia no es más que ciencia aún sin descubrir. Al menos en la mayoría de los casos. En este documento se desvela cómo la creación del chupasangre depende de una persona a la que llaman bruja. Sin embargo, su método es una mezcla de ingredientes que, combinados, crean la enfermedad. Mi pregunta para los fervientes defensores de que eso es magia es: ¿Y los fármacos? ¿Eso también es magia?

Lo que sí es interesante es el hecho de que ya antaño existían agrupaciones de vampiros que se dedicaban a velar por el bienestar de la especie frente a otros que pensaban de otra manera. Las familias parecen ser mucho más antiguas de lo que pensábamos y trascienden la cultura y la distancia. Curioso. ¿Significará eso que es algo inherente a la especie vampírica?

Archivo: El precio de la conversión de Laura Mars

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   En los servidores ocultos, y curiosamente aún en funcionamiento, de uno de los gobiernos humanos.

Año de extracción:      3348 D.S.A (en C.T. 9242 dC)

Los datos que llevaron al desarrollo de esta historia se han encontrado después de un escáner rutinario de actividad en la Red en el planeta humano. El escáner desveló una sala de servidores de información oculta y conservada a la perfección bajo tierra, sepultada por una montaña de escombros. La fuente de energía seguía funcionando pese a todos los años que han pasado desde el abandono de los humanos del planeta. Es asombroso que unos primates consiguieran llegar tan lejos.

Laura Mars firma esta historia de dos chavales en un hospital. Su relato está basado en los acontecimientos que presenció como enfermera. ¿Relación con la hermandad? Desconocida. ¿Nombre real? Parece que no. ¿Qué sabían los humanos de esta chica? Que no paraba de hacer historias. ¿Qué sé yo de ella? Mucho más. Al parecer Laura fue más que una simple enfermera. Su labor era el estudio de la viabilidad de la conversión en vampiro de enfermos y su impacto en la opinión de la población sobre los monstruos si se procedía a esta operación. Sus estudios fueron la clave para empezar con el periodo de mayor impacto mediático de los vampiros en toda la historia humana, siendo elegida como miembro del comité encargado de crear todo el entramado educacional que regiría el planeta durante las próximas décadas. Repetiré la pregunta: ¿Miembro de la Hermandad? Valoren ustedes mismos.

Salen hospitales y hay gente en ellos. Me han dicho que debo informaros de ello. Haced lo que veáis con tal información…

Aleksei observó a su compañero de habitación. Debía de estar teniendo una pesadilla. Tenía el pelo negro, sudoroso, pegado a la frente y el pulso acelerado como delataba la máquina a la que estaba conectado.

—Johann —llamó—. Pss, ¡Johann!

El chico se removió en su cama y su expresión se relajó. Abrió los ojos y lo miró dedicándole una sonrisa.

—¿Qué pasa, Aleksei? ¿Tan pronto quieres que te dé una paliza al ajedrez?

—Cómo me conoces.

Los dos chicos no hablaron de la pesadilla. Johann se la contó un día. Siempre era la misma. Andaba por su casa de forma normal. Entonces recordaba su enfermedad, su esclerosis múltiple y que sus piernas ya no le sostenían. El dolor. Cada noche era como si le volviesen a dar el diagnóstico y se enterase por primera vez.

Abrieron sus móviles y se conectaron a la partida.

—¿Otra vez apertura italiana? —preguntó Johann.

—Es la mejor manera de ganarte.

Les trajeron el desayuno y tuvieron que dejar el juego por un momento. Después los interrumpieron las enfermeras trayendo medicación y haciéndoles distintas preguntas. Unos pocos movimientos de ajedrez y de nuevo interrupción. El limpiador venía a hacer las camas. Aleksei se levantó de la suya y paseó brevemente por el pasillo. Las paredes del hospital eran de color ocre y había carteles bonitos de colores brillantes. El contraste resultaba deprimente.

Cuando volvió a su habitación no pudo coger el móvil, tocaba la ronda de médicos. Pudo escuchar como Johann se quejaba de dolor. A él no se lo decía, solían hacer como que eran compañeros de habitación en una universidad y no en un hospital. Aleksei les contó que se encontraba bien. Los chicos se quedaron solos.

—Pues vaya mierda, ¿sabes? —tanteó el terreno Aleksei.

—Si vas ganando.

—No me refiero a la partida.

—Ya lo sé.

—Tú empeoras y yo mejoro. Es una auténtica mierda. ¿Por qué no te lo replanteas?

—Ya estamos otra vez —dijo Johann con tono cansado—. Que no quiero ser un vampiro.

—Subirías en la lista como la espuma. ¡Mírate! Si tienes un aspecto muy moribundo.

—Gracias —respondió con ironía Johann.

—Yo ya no sé qué hacer. Estoy desesperado —dijo Aleksei cogiendo su móvil.

—No lo mires. Estás muy obsesionado.

Aleksei entró en la aplicación del móvil y buscó su nombre en la lista de espera de conversión.

—¡¿He vuelto a bajar?! Pero ¿cuánta gente enferma hay en este país? A este paso me quedaré como un enfermo crónico, con mis crisis epilépticas inesperadas y puñeteras. Un día me encontrarán muerto sin poder hacer nada.

—Ya sabes que si suben en la lista es porque han empeorado.

—¡Eso es! ¡Gracias, Johann!

—Aleksei, no.

—Oh, sí, amigo. Ya basta. A ver, «desencadenar crisis epilépticas». Mira, aquí mismo hay un artículo con cinco cosas.

—Aleksei, por favor.

—Abandonar la medicación. Fácil. No dormir bien. Perfecto, me pondré series a la noche.

—¡Aleksei! —gritó Johann y se incorporó en su cama—. No lo hagas.

—Estrés emocional, drogas y algunas luces.

—No hagas locuras.

—Johann, ya sabes mi determinación en que me conviertan. Esta es la única manera de subir en la lista.

—Se te puede ir la mano y acabar muerto de verdad. Sé paciente.

Aleksei se levantó de la cama sonriendo y se acercó a su amigo.

—Lo voy a conseguir. Voy a ser un vampiro. ¿Y sabes qué voy a hacer cuando lo sea? Voy a volver aquí y te voy a convertir lo quieras o no, porque te lo mereces. No hay más que hablar.

—¡Que no quiero ser un vampiro!

—¿Por qué no? No lo entiendo, de verdad.

—No quiero tener que beber briks de sangre humana, tener cuidado de no abrasarme con el sol o ir a la escuela obligatoria de vampiros. No quiero nada de eso. Aleksei, sé que no estás listo para escuchar esto, pero te lo voy a decir igualmente: prefiero morirme.

Aleksei se echó hacia atrás, como si hubiese recibido una bofetada. Se sintió muy enfadado y se marchó de la habitación.

—¿A dónde vas? —le preguntó Johann.

—¡A ti que te importa!

Aleksei recorrió los pasillos y se escapó hasta la cafetería del hospital. El camarero observó con sospecha su camisón pero le sirvió igualmente. Devoró lo que le pusieron y pensó con cinismo que al menos ya había empezado a cumplir uno de los puntos de su plan: estrés emocional. No soportaba la idea de que Johann dejase de existir. No era la primera vez que coincidían en el hospital y cuando ingresaba siempre pedía que le pusiesen en su habitación. Las enfermeras hacían los cambios necesarios. Concesiones que tenían con los pacientes graves y terminales que no sucedían en otras plantas.

Sacó el móvil y buscó luces o dibujos que pudieran ocasionar convulsiones. Empeoraría y subiría en la lista. Lo iba a conseguir. Y salvaría a su amigo. Estaba decidido.

Por la tarde no logró hablar con Johann porque recibieron las visitas de sus respectivos familiares. Ambos hicieron su papel habitual: sonreír y tener buen humor. Ocultaron sus dolores y sufrimiento. Después cenaron en silencio.

—Tómate la medicina —le dijo Johann al ver su bandeja vacía a excepción de las cuatro pastillas.

—No.

—Aleksei, por favor —rogó.

—No.

—¿Puedes al menos dejar de estar enfadado conmigo? No sabes lo frustrante que es estar en esta cama y no poder levantarme y hacerte tragar las pastillas.

Aleksei observó a Johann y vio un brillo en su rostro.

—¿Estás llorando?

—Qué va —respondió y giró la cara hacia el otro lado.

—Johann…

—No vengas.

Aleksei se mordió el labio y dudó si debía respetar lo pedido por su compañero.

—A la mierda —murmuró y se levantó de la cama.

Se sentó al lado de Johann que seguía mirando en otra dirección, tratando de  ignorarlo.

—¿Me quieres mirar un momento? —Las lágrimas silenciosas seguían en el rostro de su amigo—. ¿Y decirme qué cojones te pasa?

Aleksei se acercó más, con cuidado de apartar la vía y no pisar los cables que lo rodeaban. Cogió la cara de su amigo y la trató de girar hacia sí mismo. Johann se resistió un poco y al final se dejó. A pesar de la humedad de sus ojos lo miró con enfado.

—Johann… dime qué te pasa.

—No puedo. Me cargaría nuestra amistad.

Las manos de Aleksei seguían en contacto con su rostro. La máquina a la que estaba conectado Johann chivó cómo se aceleraba su corazón. Un segundo de pánico recorrió su mirada.

—Dímelo —le pidió Aleksei—. Dime qué necesitas y te lo daré.

Johann negó brevemente con la cabeza. No podía ser correspondido. Aleksei le había contado sus historias con chicas.

—No lo entenderías —dijo Johann.

—Que me lo digas, joder.

Aleksei se acercó más a él. El corazón de Johann enloqueció. Un enfermero entró.

—¿Qué pasa? ¿Todo bien?

Los chicos se separaron de golpe.

—¿Ya estáis discutiendo otra vez? —preguntó con tono de regañina amistosa.

—No —dijo Johann.

—Sí —dijo Aleksei y se corrigió de inmediato—. No.

El enfermero subió una ceja y agarró del brazo a Aleksei. Lo guio hacia su cama y lo tapó.

—Dormíos ya, ¿vale?

El enfermero apagó la luz y dejó la habitación en penumbra. La máquina seguía chivando el ritmo acelerado del corazón de Johann.

—El plan era empeorar yo, no tú —rompió el silencio Aleksei.

—No puedo evitarlo.

—¿No me vas a decir qué querías?

—No puedo.

—No me voy a asustar.

Aleksei volvió a bajar de su cama y retornó a la de Johann. Se sentó a su lado con el mismo cuidado que la vez anterior y cogió la mano de su amigo. Él lo recibió con sorpresa, pero se la agarró también.

—Johann… dímelo.

Aleksei intuía el cuerpo del chico en la penumbra. Vio cómo se llevaba la otra mano al pelo y se lo echaba hacia atrás.

—No puedo, no me salen las palabras.

—Pues hazlo —dijo Aleksei y se acercó más.

Arropado por la oscuridad Johann encontró la valentía para juntar sus labios con los de su amigo. Lo besó con pasión y le dejó claro lo que no le salía con palabras. Aleksei lo recibió con deseo y puso su mano en la nuca evitando que se alejase de él. La máquina de Johann volvía a pitar con fuerza.

—Tranquilízate, que si no volverá Ernest —dijo Aleksei haciendo referencia al enfermero que estaba de guardia.

—Imposible si estás en mi cama —respondió Johann y volvió a besarlo con la emoción de saberse correspondido, al menos por esa noche.

Aleksei no estaba conectado a una máquina y su corazón no pudo avisar de lo que estaba sucediendo en su organismo. El estrés emocional también contaba incluso si era por algo positivo. Sintió su cuerpo entumecerse para después ponerse rígido. Una sensación de irrealidad lo embargó.

—¡Aleksei! —gritó Johann al ver caer a su amigo.

Apretó el botón de llamada y pronto estaba allí el enfermero. Ernest avisó a los médicos y atendió a su amigo. Lo puso en postura segura y lo observaron convulsionar. Johann quiso ser vampiro durante un segundo, solo por poder bajar de esa cama y andar hasta él. Se sentó en el resquicio de la cama y bajó la altura de esta. Se arrastraría si hacía falta.

—¿Dónde vas, Johann? No la líes más, estate quieto —le dijo Ernest con confianza.

La crisis epiléptica llegó a su fin. Más de cinco profesionales rodearon a su amigo y lo devolvieron a la cama. Corrieron la cortinilla y dejaron a Johann fuera de la historia.

A la mañana siguiente fue Johann el primero en despertarse. Observó a su amigo. Su rostro estaba relajado y no daba cuenta de lo pasado la noche anterior. En ese momento alguien irrumpió en la habitación. No era del equipo de enfermería, ni medicina, ni limpieza, ni cocinas. Era una mujer con traje demasiado elegante para ese entorno. Llevaba una carpeta en la mano y una sonrisa en la cara.

—¡Buenos días! ¿Quién de vosotros es Aleksei?

—Él —dijo Johann y señaló a su compañero.

—Aleksei, siento despertarte, pero traigo buenas noticias. Trabajo para el gobierno y vengo a decirte que lo has logrado. ¡Tu conversión ha sido aceptada!

Aleksei abrió los ojos y observó todo con lentitud. Le habían puesto medicación extra y se sentía adormilado.

—¿Cómo?

La mujer le repitió lo mismo y sacó un montón de formularios que Aleksei firmó. Ni siquiera se había dirigido a Johann todavía. Este empezó a pensar que lo sucedido por la noche fue una equivocación, una confusión por parte de Aleksei. Un error.

—Mañana mismo te recogerán.

—¿Mañana? ¡Qué pronto!

—Con el nuevo informe médico que te han realizado no nos podemos arriesgar —dijo la mujer.

Estrechó su mano y se despidió de él. Solos de nuevo.

—Enhorabuena —le dijo Johann tragándose sus emociones.

—Gracias. ¿Hace un ajedrez?

Johann lo miró como si estuviese loco. ¿No iban a comentar nada de la noche pasada? ¿Iban a hacer como que no había ocurrido? Giró la cara para que su compañero no pudiese verla y sacó el móvil.

—Vale, pero no abras a la italiana que me aburro.

—¡Hecho!

Hicieron todas las rutinas con normalidad. Comidas, limpieza de la habitación, medicaciones. Las visitas familiares fueron más emotivas por la buena noticia de Aleksei. Lo iban a convertir. Johann se sentía enfermar solo de pensar en su amigo como uno de ellos. No quería que lo cambiasen.

Llegó la noche y Aleksei parecía determinado a agotar todos los temas de conversación intrascendentes: videojuegos, series, aperturas de ajedrez e incluso nuevos peinados de moda. Después de la pastilla de las once, Johann no aguantó más.

—¿No piensas hablar de lo que sucedió anoche?

—No me voy a disculpar. No tomé la medicación y funcionó. Ahora voy a ser un vampiro.

—No me refiero a eso.

—¿A qué entonces? —La mirada que le dedicó Aleksei le dio la clave.

—¿No te acuerdas? —preguntó Johann con el corazón empezando a desbocarse.

Aleksei observó la máquina y sus pitidos. Una sensación de recuerdo le quiso venir sin lograrlo del todo.

—Ya sabes que con las crisis a veces se me olvidan cosas. No recuerdo nada desde la cena hasta hoy.

—Déjalo entonces. Total, te vas mañana.

—No, cuéntamelo. Tengo la sensación de que era importante.

—No lo suficiente.

—¡Joder, Johann! No te enfades conmigo por algo que no recuerdo. No es mi culpa.

—¡Ni la mía!

El enfado sobrevoló la habitación e hizo que ambos se instalasen en un terco silencio. El primero en quedarse dormido fue Aleksei, luego le siguió Johann.

A la mañana siguiente, Aleksei se levantó pletórico. ¡Por fin iba a ser un vampiro! Recogió sus cosas con ilusión y trató de dar conversación animada a su compañero, aunque este se resistía. Cuando hubo terminado y lo estaban esperando para llevarlo al centro de transición, decidió encarar a su amigo.

—Johann, sé que no te hace gracia que me convierta, pero al menos despídete bien de mí.

Le tendió la mano y su amigo se limitó a mirarla. Se sentó a su lado y siguió hablando con él, intentando imaginar lo que pensaba y respondiendo a ello.

—Yo también te voy a echar de menos. Por eso lo último que te pido es que reconsideres la conversión.

—Ya sabes mi posición —dijo con sequedad Johann.

El rostro de Aleksei se ensombreció.

—No te pongas triste ahora —continuó Johann—. No dejes que te empañe la felicidad.

—Te parecerá una tontería, pero tenía la ilusión de lograr que cambiases de opinión —confesó Aleksei y bajó la mirada.

Johann lo observó y sintió una punzada de dolor. Sabía que esa era su despedida. Aleksei pasaría los siguientes cuatro años encerrado en la escuela para vampiros y él no aguantaría todos esos años. Su enfermedad avanzaba demasiado rápido, como atestiguaban sus ingresos, cada vez más frecuentes y largos.

—¿Me puedes contar lo que pasó? —preguntó Aleksei de repente—. No puedo irme con la sensación de que me he perdido algo importante.

Johann tomó aire con fuerza. Le hubiese gustado estar arropado por la oscuridad y no acechado por el sol radiante que entraba por las ventanas, pero era la última vez que vería a Aleksei. Tenía que hacerlo. Le agarró de la nuca como lo había hecho su amigo con él y lo besó. Aleksei se puso tenso. Después se dejó llevar y recorrió sus labios con necesidad. Fue el mismo Johann el que deshizo el beso y le dio un fuerte abrazo.

—Te quiero, amigo —le dijo sin poder contener las lágrimas.

—No te despidas de mí, cabrón. —Aleksei también lloraba.

La conversión fue más aséptica de lo que Aleksei hubiese imaginado. El centro de conversión era una especie de hospital con distintas salas. Allí conoció a la que sería su creadora, Susann. Era una vampiresa de baja estatura y sonrisa afable. Le dijo que hacía tiempo que quería tener descendencia y que le gustó su ficha. Las conversiones funcionaban como una suerte de centro de adopción vampírico.

Aleksei sonrió azorado y dejó que el proceso siguiese su curso. Ella mordió su propia muñeca y le dio sangre. Sabía metálica y bastante asquerosa para el gusto de Aleksei. Después lo mató.

El despertar fue un infierno. Cada vez que se movía los sonidos lo atacaban. Todo era terriblemente ruidoso. La sensación de la ropa contra su cuerpo le resultó tan desagradable que se desvistió. Así lo encontró su asistente, un hombre de unos cincuenta años. Aleksei fue a taparse, pero el hombre le hizo un gesto negativo.

—No te preocupes —dijo en bajo—. Aleksei, soy Van, tu asistente. Estás en el hotel de transición. Aquí tienes el cuaderno de ejercicios y en la televisión, en el canal 23, los vídeos. Ya sabes que debes practicar lo máximo posible.

Aleksei se limitó a asentir. No se atrevía a hablar y que su voz fuese demasiado alta. Los siguientes diez días los pasó haciendo ejercicios y acostumbrándose a sus nuevos sentidos aumentados. Solo hacia el final logró pensar en Johann y en cómo estaría. En el beso que intercambiaron y su mano en la nuca. Cuando saliese del hotel de transición le devolverían el teléfono y podría llamarlo. Mientras, siguió mejorando. Ya lograba no sentirse tan invadido por las sensaciones y controlarse un poco más con los briks de sangre que desgarraba como si fuesen algo vivo.

El día once se despidió de su asistente y subió al coche que lo llevaría hacia su nueva vida. Tendría que pasar los próximos cuatro años encerrado en una escuela de vampiros, algo obligatorio por las Leyes Vampíricas. Era una forma de integrar a los vampiros en la sociedad sin peligro para los humanos.

El conductor se limitó a saludarlo y lo ignoró el resto del viaje. Aleksei encendió el móvil y lo conectó al cargador del vehículo. Llamó con creciente ansiedad.

«¿Y si le había pasado algo a Johann en esos días que no habían tenido contacto?», pensó mientras escuchaba los tonos de la línea.

—¿Aleksei? ¿Eres tú? Me pillas en mal momento.

—¡Johann! ¡Qué ganas tenía de oír tu voz!

—Tengo poco tiempo para hablar, pero dime ¿cómo te encuentras?

—Ahora bien. Los primeros días son durísimos, todo te molesta. Eso sí, el cuerpo ahora genial, no me duele absolutamente nada.

—Aleksei, te tengo que dejar, me están llamando.

—¿Cómo? ¿Pero dónde estás?

—Estoy en un centro de conversión. Digamos que tú ganas. Nos vemos en Nazaryann Escuela de Vampiros.

usuario:

Urs

Parece que los vampiros de la tierra llegaron a evolucionar y adaptar sus formas para ser aceptados por los humanos. Esto demuestra que la enfermedad no nos hace seres salvajes por naturaleza y que todo depende del sujeto afectado, de su voluntad... Su actitud más bien.

En cuanto a lo de hacer listas de espera para convertir a las personas en vampiros... Me reservo mi opinión personal al respecto por no manchar un documento que aporta tanta claridad a un aspecto de los draecy (vampirismo) que tanto tiempo llevo defendiendo.

Archivo: Llamada de emergencia de Xiomara Imanoni

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   El mismo archivo del gobierno, en el servidor de las fuerzas policiales.

Año de extracción:      3348 D.S.A (en C.T. 9242 dC)

Este archivo fue encontrado en los atestados policiales del servidor dedicado a lo mismo y venía apoyado por un testimonio de la víctima. Fue reconstruido en base a dicha información. El acceso al servidor nos ha dado varios documentos, todos sobre la misma época.

El atestado policial fue autorizado por Xiomara Imanoni. Miembro reconocido de la Hermandad, encargada de dirigir uno de los centros policiales mixtos. Allí, unos pocos vampiros y muchos humanos velaban por la seguridad de la población. Xiomara fue ascendiendo en la escala jerárquica de la orden durante todo este siglo de Oro que vivieron, pero su información desaparece después de que fastidiaran todo el tinglado. No se sabe más de ella durante todo el Apocalipsis posterior ni aún menos después de que los humanos consiguieran recuperar el control.

Contenido de sensibilidad: Lesiones, secuestros, sangre. Hala, listo. Voy al siguiente.

Tras el violento cierre de la puerta enrollable y a medida que el resonar de los pasos se retiraban, crecía el llanto ahogado de una joven mujer engullida por la oscuridad y el desamparo. Le dolía el cuello. Cuando dejó de escuchar pisadas, empezó a rebuscar con sus manos temblorosas entre sus bolsillos.

Un ligero suspiro de esperanza escapó de sus labios al encontrar su teléfono celular.

Aunque reinaba una relativa calma en el centro de control, el turno de noche solía ser uno de los más movidos. Esta ocasión no sería la excepción. Una nueva llamada entró.

—Central de Emergencias 911.

—Ayuda… Me secuestraron y… y… creo que estoy herida —susurró una voz entrecortada al otro lado de la línea.

El teleoperador se puso alerta al instante, incluso su compañera de al lado lo notó. Su postura y expresión habían cambiado.

—Dígame su nombre.

—Ruth Griffin… Morales —contestó con voz temblorosa entre sollozos.

—¿Puedes contarme qué sucedió? —El hombre tecleó la información y, silenciando su micrófono, le indicó a su compañera que avisara a su superior.

En el fondo de la gran habitación había una pantalla gigante que mostraba un mapa de la ciudad en tiempo real con la ubicación de los vehículos de emergencia, luego le seguían varias hileras de mesas equipadas con computadoras y finalmente, dos escaleras laterales que conducían hacia la entrada principal y el puesto de mando.

—Tenemos un secuestro. Se llama Ruth Griffin Morales, tiene 21 años y está herida —informó la teleoperadora.

La mujer a cargo pidió inmediatamente que le derivaran la llamada y se acomodó los auriculares.

—Señorita Griffin, habla con Sara Aguilera Fontaine de la Central de Emergencias 911, puede llamarme Sara. ¿Podría repetirme qué sucedió?

—Ya se lo dije… Me secuestraron, yo… estaba volviendo a mi casa después del trabajo. Caminaba por el Parque Monteverde y un tipo se acercó a pedirme indicaciones, no sé en qué estaba pensando —comenzó a relatar. La inflexión de su voz le indicaba a la oficial que no se trataba de una broma de mal gusto—… No se veía como alguien peligroso. De repente, estaba inmóvil… como hechizada, y ahora… Ahora no sé dónde estoy. Tengo miedo.

—Rastreen su ubicación y averiguen de ella —le ordenó al personal—. ¿Puedo llamarte Ruth?

—Sí.

—Bien, Ruth, ¿dónde estás herida?

—Cuando desperté lo vi sobre mí... Entré en pánico y empecé a golpearlo, le arañé el rostro y se enojó mucho. Creo que me pinchó en el cuello, me dijo que me quedara tranquila… Él... Él lamió mi sangre y se fue... No me siento bien… —Se escuchó un suave quejido a través de los auriculares.

—Te voy a pedir que presiones la herida suavemente con una mano. —La mujer se concentró en los sonidos, más allá de la voz y la respiración de Ruth podía oír como la sangre brotaba, pero no era abundante como hubiera sido el caso de que una arteria estuviera comprometida—. Enviaremos una patrulla y una ambulancia.

La joven obedeció, la presión disminuyó la hemorragia, pero no la detuvo por completo. Sara observó la pantalla, el rastreo de la ubicación del teléfono celular mostraba un radio de búsqueda de dos kilómetros en la zona noroeste de la ciudad, un sector conocido como Las Praderas. Envió a las patrullas más cercanas e informó al servicio de ambulancias.

—Equipo SID. Tenemos un caso de secuestro en el parque Monteverde, la víctima tiene 21 años y tiene una herida en el cuello. Es probable que el secuestrador la haya trasladado en vehículo hasta Las Praderas —informó por la radio—. Ruth, ¿dónde está el secuestrador ahora?

—No lo sé… Escuché sus pasos alejarse, pero aún no vuelve.

En ese mismo instante, un hombre alto y delgado se encontraba en un baño público. Apoyaba sus manos sobre el lavabo con tal fuerza que parecía que en cualquier momento lo rompería. Respiró profundamente un par de veces hasta que consiguió controlar el frenesí. Se acomodó la corbata, sacudió el polvo de su traje y empezó a arreglar su cabello frente a un espejo imaginario.

—¿Qué puedes ver?—agregó Sara.

—Está muy oscuro. —Ruth encendió la linterna de su celular, un escalofrío recorrió su espalda —Hay manchas en las paredes creo… creo que es sangre. Hay algunas cajas de cartón, una lona de plástico…

La oficial Aguilera pudo oír cómo la muchacha se arrastraba por el suelo afirmándose con la mano que sostenía el celular, cualquiera en su lugar estaría igual de asustada como para ponerse de pie o incluso moverse. Por la falta de sonidos circundantes pudo deducir que se trataba de un lugar aislado y alejado de las vías de tránsito.

—Es una habitación pequeña. Tiene dos paredes de aluminio y una sola entrada, es como una puerta de garaje de las que se enrollan… —En vano intentó levantarla, no era porque le faltasen las fuerzas, estaba cerrado con candado desde el exterior—. ¿Cuándo viene la policía? Tengo  mucho miedo.

—Van en camino. Para que lleguen más rápido necesitaremos tu ayuda. ¿Recuerdas algo más de cuando te atrapó? ¿Lo que él llevaba o el camino que tomó? Cualquier cosa ayudará.

—Creo que me cargó por el parque hasta el estacionamiento y me metió en el maletero, no sé por cuánto tiempo condujo, todo era demasiado confuso... y después, me llevó en sus brazos. Solo recuerdo un pasillo muy muy largo, como si se repitiera una y otra vez, hacía mucho frío ¡Ah! —La joven guardó silencio por un segundo y comenzó a sollozar de manera más sonora—. Llevaba una pala en el maletero... —susurró con la voz quebrada—. ¿Cuándo llegarán? No quiero morir...

—Te salvaremos, cueste lo que cueste, así que haz lo posible por resistir hasta que lleguemos. Eres muy valiente Ruth. —Mientras pronunciaba cada palabra de aliento, su cerebro trabajaba a toda velocidad analizando los datos con los que contaban, los entregados por la víctima y aquello que podía percibir con sus oídos. Cada segundo era de vital importancia. Cerró sus ojos acariciando su entrecejo mientras armaba un rompecabezas incompleto dentro de su mente hasta que brotó una imagen repentina—. ¡Almacenes!

Los compañeros que la estaban asistiendo no necesitaron más instrucciones que aquella. Sus dedos teclearon con gran presteza y refirieron la información encontrada a su superior, quien, inmediatamente se comunicó por radio con el Equipo SID y los vehículos de emergencia.

—Diríjanse a Almacenes Seguros. La víctima está encerrada dentro de un depósito de cuatro coma cinco metros cuadrados, aproximadamente. Se desconoce la ubicación del secuestrador.

Los detectives del Equipo SID pisaron el acelerador, ya estaban cerca de la ubicación. Los patrulleros aguardaban por instrucciones.

—Hablamos con el guardia de seguridad, ninguna persona ha ingresado o salido del lugar en horas y las cámaras de seguridad no muestran a nadie tampoco —comunicó el detective Inoue—. Nos dividiremos. Los detectives revisarán los sótanos y con Crowley revisaremos el resto.

Aunque el área de búsqueda se redujo considerablemente, gracias a las conclusiones de la oficial Aguilera, no tenían forma de ponerse a revisar bodega por bodega, más que nada por temas legales, pero recorrerían las instalaciones de punta a punta hasta encontrar a la joven secuestrada o al secuestrador.

—Crowley, concéntrate en los depósitos exteriores —ordenó Aguilera.

No era solo por una corazonada o intuición, la temperatura y humedad de los espacios donde se encontraban los almacenes, bajo tierra, usualmente se mantenía controlada, sintiéndose el aire seco y la temperatura constante en los pasillos, no así de aquellos al aire libre.

El secuestrador extrajo del asiento trasero de su vehículo un maletín de color azul oscuro, dentro estaban sus herramientas favoritas, con las que esperaba entretenerse hasta la interrupción del sol. Caminó por los pasillos interminables, idénticos el uno al otro, sin sentir el más mínimo temor de ser descubierto y con la seguridad de quien ya se había salido con la suya en más de una ocasión. De solo recordar que su presa lo aguardaba, su calidez, su juventud… Sus instintos se volvían locos.

—¿Sara?... Me siento mal —La voz de Ruth se debilitaba, comenzaba a marearse por la pérdida de sangre. La sola presión de su mano ayudaba, pero no era suficiente. Sus ojos le ardían de tanto llorar y sentía sus extremidades cada vez más frías.

Corazones palpitantes, llenos de energía, la sangre fluyendo por sus venas y arterias iluminaba sus cuerpos mortales como estrellas en el espacio profundo, algunas más cercanas y otras en la distancia. Una, aislada del resto captaba todo su interés. La tentación crecía. La sangre espesa y caliente manaba de la herida, fresca y lozana. La boca se le hacía agua. El aroma metálico llegó hasta sus sentidos desequilibrándolo casi por completo. Las puertas de los depósitos se sucedieron una tras otras, ya no podía aguantar más.

—Tranquila, los oficiales te encontrarán pronto, resiste. —Sentía un nudo en la garganta, pero no hablaba en vano, confiaba en su equipo.

—¿Sara?... ¿Puedes decirle a mi mamá que lo lamento? Fui una mala hija, muy descuidada… Debería haberla llamado más seguido, yo solo… yo solo quería que ella estuviera orgullosa de mí. —Su vida se escapaba junto con su esperanza, temía que no conseguiría salir de tan terrible situación y que todavía le esperaba un final peor que morir desangrada—. Ninguna persona debería pasar por esto… No quiero ser un número más… —Su desgarrador llanto caló en los corazones del personal en el centro de control.

—Podrás decírselo a tu madre tú misma. Ruth, no te rind…

—¡Está volviendo! —susurró aterrada al escuchar el eco de unos pasos apresurados.

Miró a su alrededor, aferrándose al celular y a la voz reconfortante de Sara. No tenía dónde esconderse, no tenía con qué defenderse, pero tampoco estaba dispuesta a rendirse. Esta vez le dejaría mucho más que un simple arañazo, aunque fuese lo último que hiciera.

Levantaron la puerta con tal furia que retumbó por todo el lugar. Por el contraste de las luces exteriores se dibujó una silueta masculina, alta, delgada y encorvada. En el instante en que sus ojos se acostumbraron, el valor que había reunido se desvaneció. La criatura, porque no había otra forma de describirla, la observaba desde el umbral, sedienta. El iris de sus ojos era blanco, sus facciones marcadas, acompañadas de una sonrisa que dejaba entrever unos horripilantes y afilados colmillos. Ruth no podía mover un solo músculo, percibía la voz de Sara Aguilera a través del celular, pero no podía entender sus palabras. Entonces, el hombre respiró de manera profunda. A medida que exhalaba el aire, su corpulencia y el tamaño de sus colmillos disminuyó. Sus rasgos se suavizaron dejando ver un rostro fino, de pómulos definidos y ligeramente andrógino.

—¿Puedo entrar? —pronunció de manera cortés.

La muchacha no podía dejar de contemplar sus labios y la persona frente a ella no parecía tener intenciones de moverse hasta que le respondieran.

—Permiso concedido, Crowley —La voz de la teleoperadora en jefe del Centro de Emergencias se escuchó con claridad, pero no a través del teléfono celular de Ruth sino por medio de la radio del detective recién nombrado. Sin embargo, antes de que el hombre diera un solo paso dentro del almacén recibió una puñalada por la espalda.

—¡Cuidado! —La joven mujer soltó un gemido ahogado al ver al hombre que la secuestró empuñando el arma blanca con su mano, llena de anillos.

El detective se volteó lentamente ante la desconcertada mirada del perpetrador, siquiera parecía sentir una molestia al tener un cuchillo de veinte centímetros ensartado en su carne. Ruth observaba con incredulidad la escena, pero a pesar de estar al borde del desmayo, por primera vez en toda la noche se sentía a salvo.

—Pequeño e insolente mortal, ¿realmente creías que te saldrías con la tuya? —Lo aferró por el cuello con una mano y lo levantó hasta que sus pies quedaron colgando a varios centímetros del suelo. El secuestrador empezó a lanzar golpes, completamente en vano. Crowley parecía entretenerse—. ¿Debería divertirme contigo como pensabas hacerlo con la dama? —preguntó extrayendo el cuchillo con su mano libre y acercándolo al rostro del horrorizado hombre—. ¿Cómo lo hiciste con tus cuatro… no, cinco víctimas anteriores? —Si lo hubiera querido podría haberlo drenado en cuestión de minutos—. Desperdicio de sangre, te veré pudrirte por lo que te reste de vida en una celda. —Dejó caer el arma y lo esposó, para luego darle un puñetazo que lo dejó inconsciente y, finalmente, informar por la radio—: Sospechoso apresado.

Crowley ingresó al depósito para auxiliar a Ruth, en ese mismo instante Inoue llegaba con los paramédicos. Los teleoperadores del Centro de Emergencias 911 festejaron brevemente el rescate y Aguilera se dejó caer sobre su asiento aliviada escuchando desde sus auriculares la debilitada pero apacible voz de Ruth —Gracias, gracias por salvarme.

usuario:

Urs

Creo haber encontrado una certeza en todo este galimatías de documentos hallados en mi viaje a través del viejo sistema humano. ¡Por fin! ¡Ya era hora!

La conclusión a la que he llegado es la más simple, pero al mismo tiempo la más improbable, y es que la enfermedad evoluciona dependiendo del estado en que se encuentre la atmósfera en el período concreto. Es decir, la variable se debe de dar en función de algún componente de la misma. Esto, aunque no lo parezca, es un descubrimiento vital. Su significado es tan alentador como aplastante, pues por un lado parece que estoy más cerca de encontrar el origen, pero por otro, hace imposible establecer unas conclusiones definitivas y categóricas acerca de la fisonomía del espécimen mutado.

Lo que sí puedo afirmar con rotundidad es que los vampiros terrestres eran mucho más resistentes a ataques externos, aunque esa extrema fortaleza se veía altamente disminuida por el simple hecho de que su exposición a los rayos ultravioletas que desprende su estrella suponen un riesgo mortal instantáneo, o casi.

Me reconforta, por otra parte, que algunos especímenes, como los de este documento, pusieran sus dones al beneficio de los humanos. Significa que la enfermedad no altera la psique, solo el cuerpo.

Archivo: Sin pedir permiso de Diego Alonso R.

     Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un dispositivo de grabación encontrado junto a un cuerpo desmembrado, fosilizado en una capa subterránea.

Año de extracción:      3349 D.S.A (en C.T. 9243 dC)

Aunque el video contenido en el dispositivo fue difícil de reproducir, mereció la pena. Pese a las opciones de Urs sobre lo asqueroso de la situación, a mí me resultó fascinante. Disfruté mucho con el final, la verdad, aunque me pareció que se quedaba corto. En fin, no se puede tener todo. Tras la transcripción del video, el dispositivo fue donado al Museo de trastos del Néxodo. No es su verdadero nombre, pero no tengo ganas de buscarlo. 

El autor de esta maravilla de corto no es otro que Diego Alonso R. No tengo ni idea de quién es. Supongo que una de las muchas personas desesperadas que buscaban sobrevivir en los primeros momentos de terror que sembraron los vampiros desatados y dirigidos por La Reina. No hay evidencias de que perteneciera a la Hermandad o siquiera de  que supiera de su existencia.

Este texto es un auténtico disfrute para los sentidos y hará las delicias de los que, como yo, piensen que la humanidad es lo peor. Abstenerse sensibles a lesiones, tortura, sangre y demás maravillas que se les puedan hacer a esos endebles cuerpos carnosos.

En el momento que el hombre vio el túnel debió salir corriendo, gritando que la muerte se acercaba. Pero, por desgracia para el resto, pertenecía al grupo mayoritario de la humanidad, aquellos que toman siempre la decisión errónea, por lo que entró en la gruta. Al hacerlo descubrió que todo lo que sabía sobre los vampiros era mentira. No necesitan permiso para cruzar el umbral, solo tener hambre y considerarte su presa.

El vampiro llegó hasta los cimientos del hotel rural de casualidad. Cuando despertó tras tanto tiempo estaba confuso y no siguió la ruta principal junto al resto. En su lugar acabó llegando a las viejas galerías construidas para huir en época de guerra, ahora olvidadas, al igual que la criatura que reabrió la entrada a la fuerza.

Tras cobrarse su primera víctima, todas las personas del hotel pudieron escuchar el inicio de su final. La voz del vampiro resonó por cada rincón, similar al gemido de un moribundo y les advirtió que había llegado el monstruo que no debimos romantizar. Cada persona reaccionó diferente, pero coincidiendo todos en un único punto: en cuanto su voz los alcanzó no fueron capaces de moverse durante varios segundos. Algunos intentaron ignorarlo, otros bajaron al vestíbulo y uno tuvo la osadía de ir en busca de su origen. Este último es el único cuyo nombre importa. Se llama Héctor Oldaza y fue el segundo en encontrarse con la criatura.

La escena que presenció en el sótano habría generado al menos un sobresalto en cualquier persona, una mínima reacción cuyo ruido advertiría al vampiro trayendo la muerte sobre él, pero no fue lo que sucedió. Se quedó observando desde la cima de las escaleras en silencio. Pudo ver la tosca entrada al túnel y a la criatura devorar su primera comida en siglos. Con la piel grisácea, la envergadura suficiente para igualar a un caballo pese a estar encorvado sobre el cadáver, y tal fuerza en sus fauces que podía escuchar los huesos partirse con facilidad. Volvió a cerrar la puerta y se alejó en dirección al vestíbulo. Ante la escena que seguía repitiéndose en su cabeza solo podía pensar en una cosa: «No quiero que eso me atrape».

Se detuvo tras la puerta al escuchar a la gente discutiendo.«¿Qué debería hacer?» Podría decirles la verdad y lo más seguro es que nadie le creyera. Solo le harían perder el tiempo hasta que el vampiro llegara para llenar su estómago. Sin ninguna clase de lucha interna comprendió la razón por la que no había bloqueado la puerta del sótano. Salió por la ventana más cercana y corrió hasta el cobertizo. No tardó en encontrar una barra de hierro, que sin saber su uso original, era perfecta para el plan. Rodeó el edificio corriendo hasta llegar a la entrada y, sin dudarlo, bloqueó la puerta. En una segunda carrera regresó a la ventana y, tras recuperar el aliento, entró al vestíbulo. Tenía claro que no debía entrar en la discusión, por lo que cruzó hasta las escaleras sin dejar de caminar en ningún momento. Dejó caer que el sonido parecía venir del sótano, aunque seguramente habría sido alguna alimaña sin importancia. Cuando comenzó a subir los primeros escalones, un par de personas ya iban en dirección a la trampa.

Entró en su habitación y en lugar de correr se sentó en la cama a pensar. La decisión estaba tomada, lo importante era salir vivo. Para ello debía calmarse y usar la cabeza. No se levantó en cuanto llegaron los primeros gritos, sabía que sería demasiado rápido. Esperó a que la criatura llegara al vestíbulo. Fue fácil saber el momento exacto. El coro de pánico lo advirtió. Ahí salió al pasillo, se aseguró de que nadie lo veía y, aprovechando el estruendo, forzó la puerta de la habitación contigua. Había visto a los inquilinos abajo. Sabía que no estarían dentro, tal vez hasta habrían muerto. Cerró la puerta con dificultad y buscó entre sus pertenencias las llaves del coche. Héctor había llegado al hotel en taxi, si quería salir de allí necesitaba un vehículo. No tardó demasiado en encontrar, las llaves del Ford en el que los había visto llegar. Sin embargo,no había previsto una cosa bastante sencilla: que alguno de los inquilinos volviera a la habitación antes de que él se fuera... En cuanto vio al hombre en el umbral de la puerta el tiempo se detuvo. La tensión se rompió con facilidad al escuchar de nuevo la voz del vampiro. El verdadero dueño de las llaves entró cerrando la puerta y reposando su espalda contra ella. Ambos mantuvieron el silencio en un pacto sin palabras y basado en el propio interés por conservar la vida. Primero fueron los pasos de una huida y luego los de la criatura. Más lentos y pesados. No iba corriendo sin control, sabía bien lo que estaba haciendo, se tomaba su tiempo y aceleraba en el momento justo.

Al escucharlo detenerse junto a su puerta, contuvieron la respiración y, si de ellos dependiera, ni tan siquiera permitirían a sus corazones latir. Al instante en el que los pasos volvieron a sonar, bajaron la mirada agradecidos y al mismo tiempo comenzaron a moverse, despacio y observándose, como dos gatos mudos apunto de enfrentarse. Los dos querían lo mismo:, las llaves que en medio de aquel caos significaban una opción de vivir. Intentaban advertirse con gestos bruscos y secos, estaba claro que ninguno se fiaba del otro, la opción de marcharse juntos no existía. Se detuvieron como un reflejo cuando poco más de un metro los separaba. Un grito en la habitación de al lado se llevó la atención y Héctor aprovechó la ocasión para lanzarle al hombre el jarrón que tenía a su derecha. Le golpeó de lleno en la cara y la acción ya era imparable. Se lanzó derribándolo y, chocando su cabeza contra el suelo un par de veces, agarró un trozo del jarrón roto dispuesto a acabar el trabajo, pero al ver  que el hombre no se defendía, optó por no perder el tiempo. Estaba claro que habían hecho un escándalo y no se arriesgaría a encontrarse con el vampiro de nuevo.

Se levantó y al abrir la puerta notó como era elevado y lanzado desde atrás contra la barandilla. El dueño de las llaves había logrado reaccionar a tiempo para placarlo por la espalda y el tesoro por el que peleaban salió volando hasta el vestíbulo de abajo. Pero la pelea se terminó ahí, no porque no tuvieran fuerzas para seguir, sino porque en el corredor estaba la pesadilla. Lo vieron  inclinarse para no golpear su cabeza contra el techo. La sangre decoraba una sonrisa que ahora les dedicaba y, tras un susurro que desearían no haber escuchado jamás, emprendió la carrera. Intentaron levantarse, con torpeza, y aunque Héctor estaba siendo más lento, eso le dio la oportunidad perfecta, pues usó  el trozo del jarrón y desgarró por detrás uno de los tobillos del hombre. Cayó al suelo confuso y dolorido pero, al ver a Héctor adelantarlo, comprendió que estaba acabado.

Oldaza se movió escaleras abajo más rápido de lo que pensaba que podría ser. Ignoró a los heridos, la sangre y los muertos. Tan solo quería las llaves. En cuanto las tuvo en su mano se dirigió a la puerta de salida, pero al ver los cadáveres esperando en ella recordó que la había bloqueado, y fue directo contra la ventana. La atravesó haciéndose varios cortes, alguno de ellos de gravedad, es increíble la resistencia que te otorga el miedo. Continuó en carrera hasta ver el coche y a tres metros notó el mayor golpe que jamás había recibido. Tanto fue así que su avance solo frenó al chocar contra el Ford. La respiración se le cortó a la par que la vista. Sin tan siquiera pensar, levantó el brazo intentando abrir el coche. Lo que obtuvo en su lugar le hizo volver en sí.

Ante él estaba el vampiro con su brazo entre los dientes. Tras tragarlo sin masticar se acercó para oler todo lo que emanaba del hombre. Le dijo algo al oído que no fue capaz de comprender y se marchó haciéndole el mayor desprecio de su vida.

usuario:

Urs

Parece ser que algunos vampiros de este sistema mutaron al resultar infectados, cambiando su fisonomía humana hacia algo distinto, más resiliente a factores externos, como si estuviesen protegiéndose de algo. Me pregunto cuál era ese miedo que la bacteria sentía como para evolucionar de esa forma. Uno de ellos, desde luego, tuvo que ser el propio miedo de los humanos hacia esta nueva especie, que, sin embargo, no parece ser más que reflejo de sus propios temores y aversiones. Desde luego este tipejo es más despreciable que cualquier vampiro medio, ya que, a fin de cuentas, parecen ser tan solo depredadores.

Archivo: Sombras del ocaso de Isabel Pedrero

   Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   En una unidad física portátil de baja capacidad en el fondo del mar.

Año de extracción:      3350 D.S.A. (en C. T. 9244 dC)

Casi me es imposible recuperar los datos de esta unidad. El agua no es muy buena para estos aparatitos humanos. Pude recuperarla gracias a los nanobots y a su eficiencia recuperando filamentos. El dispositivo se consumió en llamas en cuanto termino de pasar los datos a mis sistemas.

Isabel Pedrero es la autora de esta especie de historia autobiográfica en la que relata sus experiencias como superviviente en los cincuenta años que duró el dominio vampírico de la Reina sobre la Tierra. Tuvo que ser duro vivir en esta época. No era miembro de la Hermandad, que se encontraba en el ostracismo durante esta época y con su actividad bajo mínimos.

Los vampiros de este relato son brutales y matan, lesionan y demás. No lo leáis si no podéis soportarlo.

I

Deduzco que es de día por el canto de los pájaros. Aún cantan, a pesar de todo. A veces los escucho antes de despertarme por completo, entre el sueño y la vigilia, y me noto sonreír en paz. Es como un pequeño recordatorio de mi vida anterior, antes de su llegada.

Yo era pequeño cuando ocurrió, aunque no lo suficiente como para haber olvidado la vida antes de ellos. Recuerdo el sol que se colaba a través de las contraventanas de madera en las mañanas frescas de primavera, mientras los jilgueros cantaban posados en los manzanos. Recuerdo las noches cálidas de verano, jugando en la plaza del pueblo hasta que nuestros padres decidían que era hora de acostarse. No teníamos prisa, rogando siempre por diez minutos más contando estrellas. Nunca pudimos imaginar que aquello sería un lujo. También pasear a orillas del río con León, nuestro pastor alemán. Recuerdo a mis padres, muy serios frente a mí, mientras me contaban que se escapó de nuestro jardín trasero, como había hecho cientos de veces, pero que ese día no volvió. Y escuchar más tarde, a escondidas, cómo le explicaban a una vecina que le tuvieron que disparar a la cabeza porque uno de aquellos seres le había mordido. No puedo culpar a mis padres por su muerte, yo habría hecho lo mismo. En aquella época aún creíamos que, si los vampiros nos mordían, nos convertiríamos en uno de ellos.

Puede que ese haya sido uno de nuestros mayores problemas: llamarlos vampiros. Por aquel entonces hacíamos bromas absurdas, hablábamos de ellos como si fueran una invención de un niño de cinco años y nos creíamos inmunes ante un depredador que había pasado a formar parte de los disfraces de Halloween. No nos los tomábamos en serio, como si no fueran una amenaza real. Hasta que fue demasiado tarde.

No estábamos preparados para su llegada, ¿cómo íbamos a estarlo? Nuestras mentes estrechas no lo asimilaron, no nos permitíamos creer que esos seres pudieran existir de verdad. Negamos la realidad, buscando explicaciones mundanas a lo que estaba ocurriendo y tachando de locos a los pocos que se atrevieron a contradecirlas. ¡Qué equivocados estábamos!

Aquello nos desbordaba y reconocer que nuestra especie estaba siendo diezmada por monstruos de pesadilla era más de lo que podíamos asimilar. Si lo hubiéramos aceptado desde el principio, habría sido diferente. Habríamos entendido su naturaleza y encontrado la forma de acabar con ellos mucho antes. No lo hicimos y ahora, lo poco que queda de nuestra especie se ve relegada a estos pequeños asentamientos en los que sobrevivimos como podemos.

Abro despacio el cierre interior de la cámara frigorífica en la que duermo. Aunque no es lo más cómodo, es útil. Ellos no pueden detectar el calor de mi cuerpo a través de sus paredes. Podría dormir en la cámara común de la cocina del hotel en el que vivimos, pero siempre he sido muy receloso de mi intimidad.

Conseguir este pequeño remanso de paz no fue fácil. Lo peor no fue subir la cámara hasta mi habitación en el cuarto piso, ni siquiera adaptar el colchón a estas medidas extrañas. Lo más complicado, sin duda, fue instalar el sistema de ventilación para no morir asfixiado mientras dormía. Suerte que Esther, nuestra mejor ingeniera, me ayudó. Le debo la vida.

La luz del sol me ciega al abrir la puerta de la cámara y hace que me sienta a salvo. Los vampiros nunca cazan de día. Intentamos aprovechar esta pequeña ventaja y ahuyentarlos con luz ultravioleta, pero no funcionó. Tampoco es el calor del sol lo que los daña. Hace tiempo se formularon teorías sobre órbitas solares e influjos de la luna que no se llegaron a demostrar. Simplemente son nocturnos y, al final, lo único que importa es saber que no tenemos más tiempo que el que marca la claridad del día. Tras el ocaso, el mundo les pertenece. Sin excepción.

Cuando llego al comedor común, la mayoría ya está terminando el desayuno. Al parecer, hoy me he dormido. Es uno de los problemas de dormir solo: suelo llegar tarde. Pero no me lo tienen en cuenta o, al menos, no me lo dicen directamente. También es cierto que lo intento compensar haciendo la última ronda antes de cerrar la puerta principal, vigilando que todos estén en la cámara y no quede ningún rezagado. Eso podría atraerlos hasta nuestro hotel. Por fortuna, los vampiros nunca se han acercado hasta aquí. El hecho de encontrarnos en una pequeña isla, sin más vida humana en kilómetros a la redonda, nos beneficia. No se acercarían a menos que se vieran atraídos por el calor humano o por el olor de la sangre. Y somos muy cuidadosos con eso.

—Bienvenido al mundo de los vivos —dice Saúl con sorna desde detrás de la barra del bar.

Todos los días me saluda igual, haciéndose el sorprendido de verme con vida e intentando que parezca un chiste. Nunca he sabido por qué lo hace. Ya no me hace gracia. A decir verdad, ni siquiera me molesta. Le devuelvo el saludo con la cabeza y me sirvo unos huevos revueltos, fríos, con un tomate que tiene aspecto de estar pasado desde hace días. Es así: si las cámaras frigoríficas las utilizamos para dormir a salvo de los vampiros, la comida se pudre. Mientras desayuno, alguien desliza sobre mi mesa la hoja con los trabajos que me han asignado para ese mes. Lo leo desde donde estoy y suspiro. Me toca la limpieza. Odio la limpieza. Parece que, si la humanidad peligra por culpa de unos seres de pesadilla, lo primero que se nos olvida son las normas básicas de convivencia, como no mearse fuera del retrete. Sobre todo cuando el que limpia es otro.

—¿Qué te ha tocado? —pregunta Pat mientras se sienta frente a mí, como cada mañana.

No respondo. Simplemente hago un gesto con la cabeza para que lo lea ella misma mientras fijo la mirada en mi plato.

—Uff… ¿Tan malo es? —pregunta de forma retórica.

Soy consciente de que mi humor ha empeorado. Demasiado. Pero no hago nada por remediarlo.

—Limpieza —lee en voz alta y chasquea con la lengua—. Lo siento. Es la peor tarea, sin duda. Prefiero pasarme los días recogiendo las tripas desparramadas de los caídos que limpiar la cocina.

—Y los servicios —añado—. Somos unos cerdos.

—Bueno, no todos… —La miro levantando una ceja—. Vale, sí, te doy la razón. En general, somos unos cerdos. ¿Qué me ofreces por cambiarte la tarea?

No puedo evitar que todas mis defensas caigan de golpe y sonrío con ternura. Ella es así. No le importa quedarse con el peor trabajo solo para que me sienta mejor, para que cualquiera se sienta mejor. Intento negarme, pero sé que ha tomado una decisión y que no hay forma de convencerla de lo contrario.

—Toda mi fruta durante este mes —le ofrezco con una sonrisa.

—Pero solo la que no esté pasada —responde, alargando la mano por encima de la mesa con una sonrisa triunfal.

Estrecho su mano, cierro el trato manteniendo la broma y nos echamos a reír. Siento que la enorme nube gris que se había posado sobre mis hombros ha desaparecido. Ella me sonríe, radiante, emanando ese tipo de luz que solo tienen las almas puras. Tiene un corazón inmenso y es imposible no amarla.  Se levanta de la mesa, cambia su papel por el mío y me quita el tomate del plato.

—¡Eh! —protesto, en broma.

Me saca la lengua mientras guiña un ojo y se va canturreando una canción. Me siento afortunado de tenerla como amiga. Si me gustaran las mujeres haría tiempo que ya estaríamos juntos. No puedo entender el motivo por el que el resto de hombres no ven más allá de su cara marcada por el fuego y la cojera de su pierna izquierda. Suspiro, me encojo de hombros y le doy la vuelta al papel que ha dejado sobre mi mesa, intentando sacar de mi mente esos pensamientos. No es algo que yo pueda cambiar.

«Supervisión», leo. Y me siento la peor persona del mundo por haber permitido que me lo cambiara. No solo se ha quedado con lo peor, sino que le había tocado una de las mejores tareas. No tengo más que darme un paseo al amanecer y otro antes del ocaso por el hotel, comprobando que todo esté en su lugar. Dos paseos al día, con las manos en los bolsillos, mientras ella limpia la mierda de todos.

—Somos unos cerdos —repito, sintiéndome culpable, mientras decido que la ayudaré en su tarea.

II

Aún es media tarde cuando comienzo la ronda. Es pronto, pero es la primera vez que tengo que supervisar el edificio y no sé cuánto tiempo me llevará. No quiero que me sorprenda la noche en el otro extremo del hotel, sin que me haya dado tiempo a recorrerlo entero. O peor, sin poder volver a mi cámara, poniendo a todo el mundo en peligro. Quiero hacerlo bien. Sobre todo teniendo en cuenta que sería a Pat a quien pedirían explicaciones. Eso no lo voy a permitir.

Comienzo por la bodega y sé, al instante, que ha sido un error. Lo lógico habría sido empezar por el piso quince: el lugar más alto, el más alejado y el más expuesto. Desde la bodega podría llegar a la cámara común en menos de cinco minutos si fuese necesario.

—Menos mal que hoy me sobra tiempo —murmuro para mí sintiéndome estúpido.

Siempre había evitado entrar en la bodega de forma premeditada, pero esta vez quería hacer las cosas bien y no saltarme ninguna estancia. En mi imaginación era un lugar sombrío y oscuro, puede que con los techos abovedados de ladrillo. Nada más lejos. Una enorme sala cuadrada, con paredes lisas y estanterías metálicas perfectamente alineadas, se abre ante mí. Allí ya no quedan botellas. Hace mucho tiempo que nos hemos bebido hasta la última gota de alcohol que había en este hotel, como forma de sobrellevar la situación. Cuando la bebida se acabó nos tuvimos que enfrentar a nuestros miedos. Esa sí fue una mala época. Ahora, aquel lugar fresco y sin ventanas es nuestra nevera improvisada y las estanterías están ocupadas por frutas y verduras de la huerta.

Hay algo en este lugar tan mundano que hace que se me erice el vello de la nuca. No puedo describir qué es: la luz, el olor, una sombra que desaparece en cuanto la miro de forma directa... No es nada. Pero es algo. Algo intangible y oscuro. Algo que está allí, pero que no existe.

Me obligo a entrar hasta el centro de la habitación y echar un vistazo alrededor, sintiendo la urgencia en el fondo de mis tripas. No hay nada extraño. Puede que todo esté en mi imaginación. Aun así, salgo de allí casi a la carrera, cerrando la puerta tras de mí y alejándome sin mirar atrás.

«Mañana tengo que volver», pienso, aunque algo dentro de mí me grita para que no vuelva a acercarme ni siquiera por aquella zona del edificio.

Debería informar, pero ¿qué puedo decir? No ha sido más que un miedo irracional que me ha hecho correr como un niño asustado por una pesadilla. No puedo poner en alerta a todo el mundo por un escalofrío. Decido regresar al día siguiente y no salir de allí hasta confirmar que no fue más que mi mente aburrida. Solo debo encontrar el valor para hacerlo. Sigo la ruta sin librarme del todo de aquella sensación de peligro que me hace mirar por encima del hombro cada cierto tiempo. Casi en cada una de las puertas que abro, siento que al otro lado me encontraré algo que no quiero ver: un vampiro.

Me lo imagino allí, de pie, esperando en medio del salón común o entre los fuegos de la cocina, listo para atacarme. Aquel ser me observaría con su cabeza sin ojos mientras chasquea la lengua, haciendo un escáner total de mi cuerpo para descubrir mis puntos débiles. Lo imagino desplegando las enormes alas de su espalda con ese sonido característico del cuero curtido. Entonces, se abalanzaría sobre mí, aferrándome con sus patas delanteras mientras sus uñas, como dientes de sierra, desgarran la piel de mi espalda hasta el hueso. Puede que, en ese momento, yo ya estuviera en shock y no sintiera sus enormes colmillos hundiéndose en mi carótida, succionando como agujas hipodérmicas hasta la última gota de mi sangre. Y tiraría mi cuerpo, drenado por completo, a un rincón; con desprecio, como quien se deshace del hueso de una aceituna.

No ocurre.

Inspiro al sujetar el pomo de la siguiente puerta, conteniendo el aire en unos pulmones que vibran por el pánico de asomarme a un abismo. Abro, preparado para cerrar los ojos y no ver lo que creo que me encontraré, con la estúpida esperanza infantil de que, si no lo veo, no existirá. Pero allí no hay más que una habitación más, un lugar común, algo demasiado ordinario para esta sensación que tira de mí hacia abajo y en espiral. Los susurros se apagan y las sombras que se escapaban por debajo de la puerta desaparecen. Aunque el temor se incrementa a cada paso sin motivo.

—Prefiero limpiar retretes —murmuro.

Es el primer día, no llevo ni la mitad de la ronda y ya me estoy volviendo loco. Puede que quienes reparten las tareas no sean tan estúpidos al fin y al cabo, conscientes de que yo no podría soportarlo.

Pat sí. Ella es mucho más fuerte que yo, mucho más fuerte que nadie en este lugar. La imagino paseando por el edificio mientras canturrea una canción alegre. Puede que, incluso, bailase por los pasillos al son de una música que solo suena en su cabeza. Ella nunca permitiría que sus propios miedos la dominasen, como a mí. Y, por eso, yo debería estar limpiando la mierda de todos mientras gruño y maldigo en lugar de estar aquí, a un latido de salir corriendo, enloquecido por mi propia imaginación. Chasqueo la lengua mientras niego con la cabeza. Soy mi peor enemigo.

A través de una de las ventanas del décimo piso puedo ver el cielo anaranjado y el sol que comienza a esconderse tras el horizonte. Acelero el paso. A pesar de todo, parece que no terminaré la ronda. Me niego a recorrer aquellos pasillos con las sombras reales del ocaso que se cierne sobre el mundo. Miro hacia delante, intentando hacer cálculos mentales del tiempo que puede quedarme. Solo estoy tres pisos por encima de mi propia habitación, de mi lugar seguro en este mundo, de mi refugio. Suspiro, sintiendo la obligación que me presiona para acabar el trabajo.

—Al menos, termina este piso —me regaño.

No me permito discutir esta decisión. Terminaré esta planta y me iré, corriendo escaleras abajo, a encerrarme en mi cuarto. Puede que hoy incluso baje hasta la cámara común. Necesito sentir la protección del grupo, el calor humano, saber que no estoy tan solo como me siento en estos momentos. Pienso en cómo hemos llegado hasta este punto, en qué ha ocurrido con la humanidad desde su llegada. Nunca antes me lo había planteado y no sé el motivo por el que lo hago ahora. Puede que por mantener la cabeza ocupada.

La imagen de aquella primera víctima vuelve a mi mente. Hace mucho tiempo de aquello, pero no la he olvidado. Creo que ninguno de nosotros podría olvidarla aunque quisiera. Cuando la encontraron, su piel estaba gris y cuarteada, con el mismo aspecto del cuero curtido al sol. Sus ojos, arrugados como dos uvas pasas, aún mostraban una expresión de sorpresa y le daban un aspecto de momia egipcia que desentonaba con su ropa cara de alta montaña. Se llenaron días enteros de programas especiales intentando buscar una explicación lógica. Pero no la había, aunque todavía no lo sabíamos.

Tras ella, todo se precipitó. Aquellos cuerpos secos, como ramas viejas, se amontonaban en las calles de las ciudades. En todas, sin excepción. Comenzaron por los núcleos más poblados y se fueron expandiendo hacia fuera, hasta que no quedó ni la más pequeña aldea en la que estar a salvo. Fue entonces cuando se empezaron a formar estos asentamientos. Ya éramos ridículamente pocos como para poder hacerlo. Aprendimos por las malas. Aun así, siguen llegando noticias de asentamientos caídos casi todos los meses. Llevamos la cuenta a través de internet. Por fortuna, aún no hemos perdido todas las comodidades básicas, como la electricidad o el agua corriente. No estoy seguro del todo, pero supongo que habrá asentamientos dentro de las centrales eléctricas o algo similar. De ser así, les agradecemos poco todo lo que hacen por nosotros. Ese ha sido siempre uno de nuestros mayores problemas: somos absurdamente egoístas, teniendo en cuenta que nos necesitamos los unos a los otros para sobrevivir. Su llegada no ha sacado lo mejor de nosotros sino todo lo contrario. Nos preocupamos por nuestra integridad sin importarnos el resto. No miramos atrás ni nos sentimos culpables. Nuestra máxima es: mientras yo esté vivo, que le den al resto. Así nos va.

Aunque los vampiros nunca llegasen hasta aquí, somos conscientes de que este asentamiento desaparecerá. Es cuestión de tiempo. No hay niños, por fortuna. Sería muy bonito decir que ninguno de los que estamos aquí seríamos tan inconscientes como para traer otro ser humano al mundo para sufrir. Pero, en realidad, es por puro egoísmo. No queremos tener que cuidar de nadie más que de nosotros mismos y un bebé llorón nos pondría en peligro. Sea como sea, me parece una decisión inteligente. Supongo que en el resto de asentamientos pasa lo mismo. Sería lo lógico. Así que la raza humana está condenada desde su llegada. Los vampiros dominarán el mundo. No hay vuelta atrás.

Llego a los servicios comunes de la planta. Después de haber estado en una tensión obsesiva durante todo el tiempo, esta vez abro la puerta por pura inercia, absorto en mis pensamientos. Lo primero que me llama la atención es la oscuridad. Tardo un instante en comprender que se me ha hecho demasiado tarde y el sol se ha ocultado del todo. No sé cuándo ha pasado. El pánico se aferra a mí, retorciéndome el estómago y dejándome paralizado. Mis ojos se adaptan a la penumbra de aquel lugar y veo lo que mi subconsciente me lleva gritando todo el día, como una premonición: un ser oscuro y enorme sostiene un cuerpo desmadejado a la altura de su cabeza. En ese instante, como si alguien hubiera conectado un interruptor, me llega el sonido acuoso de la succión. Se está alimentando.

Siempre he oído que, frente al miedo, hay dos tipos de personas: los que huyen y los que pelean. Yo debo de ser la excepción de la regla. No hago nada: no lucho, no huyo, no me muevo. Solo me quedo allí, de pie, con cara de imbécil.

El vampiro dirige sus enormes orejas puntiagudas hacia donde estoy. Levanta la cabeza, observándome sin ojos, y tira a un lado el cuerpo seco, que cae al suelo con un crujido. La cabeza descoyuntada de Pat me mira como en una broma macabra. Quiero gritar, pero el nudo de mi garganta me impide respirar. Aquel ser se estira y, con un estruendo seco que retumba en mi caja torácica, despliega las alas de su espalda. No puedo evitar pensar que es una criatura impresionante con sus más de dos metros de alto y una envergadura que no soy capaz de calcular. Me enseña las tres filas de dientes sin gruñir y me da la impresión de que sonríe. Es muy superior a mí y ambos lo sabemos.

Ahora todo transcurre en cámara lenta y soy capaz de apreciar todos sus movimientos. Sus talones, como los corvejones del ganado, sobresalen más de lo normal, truncando sus cuartos traseros en una articulación imposible; lo impulsan hacia delante en un único salto fuerte y controlado, cayendo a medio centímetro de donde me encuentro. De cerca, su exoesqueleto es impresionante. Admiro esa coraza perfecta de un material que repele el fuego y las balas y me descubro deseando tocarla como si fuera una gema. Pero, aunque quisiera, ya no podría moverme.

Sus dedos, como látigos, ya han aferrado mi cuerpo inmovilizándolo por completo. Siento que, a cada respiración, las púas de sus garras se incrustan cada vez más en mi piel y soy consciente de que, si lo intentara, se me clavarían hasta los órganos. Mi cabeza queda justo a la altura de sus branquias, en el centro del pecho. Las veo abrirse y cerrarse con una cadencia casi hipnótica. Aquel único punto débil de su coraza, a la altura de mis ojos, parece desafiarme para que haga algo. Únicamente necesitaría clavarle un objeto largo y punzante para matarlo. Pero no lo tengo. De nuevo, el ser me muestra los dientes en lo que interpreto como una sonrisa de superioridad. Mi destino está escrito.

El vampiro se aferra a mi garganta y siento las dos punzadas de sus colmillos en mi cuello, de forma tan clara y real que me hace desear haber muerto. Escucho el torrente de mi propia sangre, que asciende hasta mi cabeza zumbándome en los oídos. Creo escuchar gritos abajo, a lo lejos. No sé si son reales o son una premonición de lo que sucederá. La cabeza seca de Pat me mira desde el suelo y me alegro de que ella haya sido la primera. Habría intentado salvarnos a todos.

«Lo siento», pienso, incapaz de articular ni una palabra, sabiendo que me quedan dos latidos de vida, puede que menos. Me alegro de morir allí, alejado de todos, con Pat a mi lado. Si me quedara algo de vida, sonreiría.

usuario:

Horyzon

En este momento de la historia humana, los vampiros tomaron el control. Extraño. No hay ninguna constancia en los archivos de Silfos sobre este incidente, aunque puede ser plausible si tenemos en cuenta que los humanos de Bilfrost han perdido gran parte de su propia historia. Olvidada a través del largo Éxodo y de las generaciones.

Sea como fuere, el vampiro mostrado en esta fuente parece que alcanzó una fuerza muy similar a la que gozamos hoy día. Mucho más salvajes, eso sí. No me gustaría encontrarme con un espécimen como este, la verdad. Afortunadamente, los humanos lograron encontrar la forma de reponerse y volver a controlar su propio planeta, tan solo para destruirlo mucho después en guerras absurdas.

Archivo: La decisión de David Corelli

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   En un libro antiquísimo de piel encuadernada sobre los restos de un antiquísimo edificio.

Año de extracción:      3353 D.S.A. (en C. T. 9247 dC)

No os preocupeis que no era piel humana. Era piel de ciervo. Y el antiquísimo edificio parece que correspondía a uno de los grupos que se dedicó a cazar a los miembros del ejército de la Reina que consiguieron sobrevivir al asalto humano que recuperó el control. El libro fue donado a la Biblioteca de Silfos.

David Corelli aparece mencionado varias veces a lo largo del libro. Una búsqueda rápida lo coloca como fundador de la Legión y como miembro de alto rango de la Hermandad. Era vampiro, pero fue capaz de camuflar su origen y juntar a todos esos humanos. ¿Me pregunto qué pensarían en la Legión si supieran que los creó un vampiro? David desapareció convenientemente cuando la Legión fue lo suficientemente independiente como para funcionar por sí misma.

Podéis leer este texto sin preocuparos de salir traumatizados.

Apago las luces del coche recién aparcado, pero no la radio; el silencio me pone demasiado nerviosa en días así. Me quito el cinturón y, tras un minuto de respiraciones acompasadas con las manos sobre el volante, me estiro para abrir la guantera donde está la tablet. Compruebo que la ubicación actual coincide con la información proporcionada. Si nuestros observadores están en lo cierto, estoy a un ascensor y cuarenta pisos de encontrarme cara a cara con La Criatura. En la bandeja de entrada solo hay un mensaje encriptado de La Legión: «Objetivo verificado. Confirmamos ubicación. Operación autorizada».

Echo un vistazo rápido al retrovisor y a ambos lados para asegurarme de que no hay nadie. He aparcado en la zona más alejada y oscura del parking, en una posición con salida despejada hacia la barrera. Los años de experiencia me han enseñado que una sabe cómo entra, pero no cómo saldrá, así que toda precaución es poca. Saco el revólver de la mochila y compruebo su carga: siete balas especialmente hechas a mano, punta de plata pura y anillo de madera bendecida, infalibles para estos casos. Cierro el tambor y compruebo que gire correctamente. Sonrío al ver las letras grabadas en la culata forrada de un precioso y trabajado marfil: Z.B. Zacharías Blake: fundador de La Legión, cazavampiros legendario, papá. Casi siempre en ese orden.

Beso la pequeña medalla dorada que cuelga de mi cuello y me santiguo. He visto tantas cosas que ya no creo en nada, pero es una superstición que me acompaña desde siempre y las cacerías son demasiado peligrosas como para no respetar las tradiciones. Guardo el revólver en el bolsillo de atrás del pantalón y me aseguro de que el coche quede bien cerrado al salir.

Mi primer impulso es pensar en las cámaras de seguridad, aunque soy consciente de que La Legión ha intervenido todo el sistema y es innecesario. Aun así, me resulta inevitable trazar un mapa mental de su ubicación y ángulo de visión. Mis pasos resuenan en el camino hacia el ascensor. Pulso el botón sabiendo que estoy ante el día más importante de mi vida. En cuanto se pone en marcha, tengo el pálpito de que algo no va bien. En mi trabajo, el silencio y la calma excesivos nunca son buena señal. Sujeto la pistola y me preparo para lo peor. Cuando las puertas se abren, se mantiene el incómodo silencio. Un largo pasillo abovedado me conduce a la puerta de la única vivienda del ático. Inspecciono el entorno, y la visión es diáfana; es imposible que allí se esconda ninguna sorpresa. Al salir, trato de caminar con la mayor cautela posible hasta la puerta, evitando pisar fuera de la carísima alfombra que amortigua mis pasos.

La puerta está entreabierta y el piso sumido en la oscuridad. Cruzo el umbral y permanezco con el arma en alto hasta que mis ojos se habitúan a la penumbra. Es un ático enorme, decorado con el máximo cuidado, y lleno de muebles carísimos. Con uno de esos jarrones podría pagar la manutención de La Legión durante un mes. Entorno la puerta tras de mí, sin cerrarla, y ahí está, a pocos metros, La Criatura, de pie, mirando por la ventana. Su altura es enorme y una larga melena blanca cubre su espalda. Tiene una copa ancha con un líquido rojizo en la mano derecha y no parece que lleve armas, aunque sé que no las necesita. Las luces de un gran anuncio de neón se cuelan a través de la ventana, bañando la habitación en tonos naranjas y azules, en cíclicas repeticiones. A mi derecha, en un viejo tocadiscos negro, suena ópera a todo volumen.

Acaricio la culata del revólver, rugosa y fría. Podría dispararle ahora mismo y terminar de una vez con la misión que me ha sido encomendada. No puedo olvidar quien soy: Lily Blake, hija del fundador, cazadora de vampiros y gran dama de La Legión (casi siempre en ese orden). Y nosotros nunca matamos por la espalda, eso es de cobardes.

—Has tardado en venir, Lily. Esperaba más de La Legión. Creía que me encontraríais antes. —Remueve la copa entre sus dedos alargados con enorme delicadeza y aspira  su aroma sin apartar la vista del ventanal. Una gota roja se desborda y cae sobre la carísima alfombra blanca.

No puedo reprimir el instinto de quitar el seguro al revolver según me acerco. Espero alguna reacción, algún movimiento, aunque permanece impasible.

—Detecto vibraciones negativas en ti. No convirtamos esto en algo personal, pequeña. Soy consciente de que has venido a cumplir tu misión, y no tengas dudas de que haré todo lo posible por evitarlo.

—Pues acabemos de una vez. —Mi voz sale de algún lugar más allá de mis entrañas, tan adentro que me quema la garganta mientras pronuncio las palabras—. No he venido a jugar.

—Ay, los humanos. Sois todos tan parecidos. Tan valientes, tan atrevidos, tan inconscientes, que hasta causáis ternura.

Un pequeño reloj de madera, colgado junto a la modernísima televisión Ultra 8k que preside el minimalista salón, rompe con un sonoro campanazo el cargado silencio en el que ha quedado colgada su frase. Desvío la mirada un segundo. Las tres en punto de la madrugada. Me doy cuenta del garrafal error que acabo de cometer, La Criatura es tan temible que en un solo parpadeo puede terminar contigo.

—Aún es pronto. Falta mucho para el amanecer. —Por suerte, sigue inmóvil con la vista perdida en el skyline de Nueva York. Apura de un sorbo la copa—. Ah. Romanée-Conti. Traído especialmente desde la Borgoña. Pinot noir cosecha del 2004. Deberías probarlo. ¿Te sirvo una copa?

Niego con la cabeza, sin bajar el arma

— Bueno, tú te lo pierdes.

Se ha girado levemente hacia mí al sonreír y un colmillo ha asomado entre sus labios, haciendo que todo mi cuerpo se estremezca.

—Cuesta más de veinte mil dólares la botella, y desde luego vale cada maldito centavo. No es sangre fresca, pero es un buen complemento para las noches de soledad interminables. Me sorprende cómo los humanos sois capaces de capturar la belleza y volcarla en estas cosas: un vino, un plato, un cuadro. Pequeñas cápsulas de placer que hacen olvidar toda la miseria y la bajeza que nos rodea. Aunque no es a eso a lo que me refiero. No es a eso, Lily. Es… ¿cómo explicarlo…?

—No he venido a hablar de vino.

—No es solo el vino, pequeña. Es… otra cosa. Escucha, es Turandot. Fíjate, que va a sonar Nessun Dorma. Puccini, un galán enamoradizo y despreocupado, una novia en cada puerto. Hasta sus amantes se suicidaban por él. Pavarotti, otro que pensaba más con la bragueta que con el cerebro. Probablemente despreciables como personas. Pero juntos... Cuando se encuentran... Cincuenta años de separación y aun así… Escucha: se produce la magia, la belleza, y todo lo demás queda atrás. —Cierra los ojos y sigue el compás de la música con el índice hasta que esta cesa y solo se oyen aplausos enlatados—. Si yo fuera como vosotros, probablemente se me pondría ahora la piel de gallina. ¿Lo has notado? Durante unos segundos, todo se ha suspendido: la vida, la falta de ella, la muerte. Solo ha existido el placer y belleza.

Estira el brazo y alcanza la botella de vino para rellenar la copa de nuevo, que levanta hacia mí en un brindis.

—Cuando se viven tantos años, se tiene tiempo de sobra para reflexionar y hacerse preguntas. Tantas batallas, tantos cadáveres vacíos de sangre. ¿Para qué ha servido? ¿Cuál ha sido el propósito? ¿Vivir mil cuatrocientos años en vez de novecientos ? Es gracioso, nosotros tampoco somos eternos, ni inmortales. Cualquier día puede ser el último para los que son como yo, no somos tan diferentes. Ahora podrías apretar ese gatillo y, si la bala me alcanza, se acabó todo. ¿Y de qué habrá servido este ático de más de un millón de dólares? ¿De qué habrán servido las fiestas y las orgías? Todos esos cuerpos que han pasado por mis manos, hombres y mujeres entregados al disfrute, al placer del momento, tan poco conscientes del tiempo que pasará sobre ellos, maltratándolos, convirtiendo su belleza en dolor y decrepitud; futuros ancianos doblegados a los que solo les quedarán recuerdos a los que aferrarse. Y, cuando yo no esté, ¿qué quedará de mí? ¿De mi recuerdo?

—A nadie le importa eso. Este no es tu sitio. Nunca lo ha sido.

—¿Y eso quién lo dice? ¿La Legión? Querida, no me malinterpretes, pero… no creo que seáis los más apropiados para hablar de eso. —Se ha girado por completo y ahora apoya la espalda en la ventana, mirándome. Sus ojos color gris se clavan en los míos—. Dime, Lily, ¿qué recuerdas de tu infancia?

—Déjalo estar, no voy a caer en tus trucos, Criatura. No he venido a hablar de mí ni a escuchar tus patrañas.

—No, en serio. No es un truco, solo estamos charlando como viejos amigos. —Se mueve lentamente para dejar la copa en la mesita junto a la botella y muestra las palmas de ambas manos en gesto de paz—. Solo curiosidad. Simple y pura curiosidad. Quiero entenderte, si vas a matarme. Y quiero que reflexiones, por si eres tú quien muere. Te dije que aún era pronto, solo estamos hablando. Cuéntame, ¿qué recuerdas del legendario e inigualable Zacharias Blake? ¿Fue un buen padre?

—Eso a ti no te importa. Además, tú le mataste. Si no lo fue, es por tu culpa.

—Cierto. Yo le maté. Como ya te dije, no fue nada personal. Simplemente había que hacerlo. Ya era demasiado peligroso. Él y sus esbirros diezmaron nuestra población al mínimo. Esa maldita Legión, con sus centros de entreno, sus uniformes grises, sus cazavampiros todos iguales. Quizá tú seas la única diferente, la única capaz de mirar más allá del rencor. —Se queda en silencio durante unos instantes, y chasquea la lengua antes de volver a hablar. —Discúlpame, estoy divagando demasiado, déjame volver al tema.

»¿Recuerdas algo de tu padre que no sea los entrenos interminables? Seguro que te tenía corriendo y encerrada en el gimnasio durante horas. Practicando tiro, estudiando textos sagrados. ¿Alguna vez te llevó al cine? ¿No? ¿Y por tu cumpleaños? ¿Te regaló muchas tartas? ¿Tampoco? Bueno, imagino que ni siquiera estuvo allí para felicitarte, probablemente estaría persiguiéndonos en los bosques de Conway Robinson. O en pleno asedio de Alaska. ¡Maldita sea! ¡Lo de Alaska fue una auténtica carnicería! ¡Todos los que alguna vez he amado murieron allí! Y no murieron de cualquier manera, no. Con las cabezas arrancadas, quemados, humillados como escoria, exterminados como una plaga. ¿Es esa la humanidad que La Legión quiere defender?

En un ataque de ira empuja la copa al suelo de un manotazo. Pongo el dedo en el gatillo. Vuelve a recomponerse, cierra los ojos y respira. La aguja del tocadiscos hace rato que se ha recogido y ya solo hay silencio. Pasa sus manos por las solapas de la chaqueta, como si las planchara.

—Está bien, está bien. A veces me cuesta controlar la ira. Disculpa. —El colmillo asoma de nuevo en su sonrisa y siento más pánico que nunca—. No somos tan diferentes, pequeña Lily. Tanto que a veces me pregunto quién es el monstruo. Vale, puede que haya matado unos pocos humanos y seguro que alguno de ellos era inocente. Pero siempre ha sido por necesidad, por supervivencia, por hambre. ¿Alguna vez te has preguntado cómo me llamo?

—Me da igual, solo eres una aberración, un error que hay que corregir. No me importa cómo te llames.

Una risa sorda y ahogada escapa por la boca de La Criatura, sin que ni siquiera tuerza los labios.

—Claro, Lily. Lily Blake, digna hija de su padre, no podía ser de otra manera. ¿Y qué pasará si me matas? Casi puedo verlo. —Se frota las sienes plateadas con los dedos y dibuja la trayectoria imaginaria con las manos—. La bala de plata saliendo de tu revólver, atravesando mi corazón, destrozando los tejidos a su paso. Mi cuerpo se deshace lentamente hasta desintegrarse sobre esta misma alfombra. Ahí mismo, sobre la mancha de vino. Y tú, de pie, inmóvil con el revólver humeante en alto para asegurarte de que desaparezco para siempre. ¿Y luego? Bajarás a por tu coche para volver a casa con La Legión. ¿Habrá alguien esperándote allí? —Niega con la cabeza sin dejar de mirarme—. Claro que no. Seguro que los legionarios haréis una fiesta. Una buena fiesta, me atrevo a decir: comida, música, cerveza, baile, todos juntos como una auténtica familia. Pero ¿qué quedará cuando se apague la música y despiertes en tu habitación abrazada al cuerpo desnudo de algún legionario del que seguramente no sepas ni el nombre? Yo te lo diré: nada. El vacío. Ese que te come por dentro desde que eras una niña, Lily. El vacío que empezaste a sentir cuando apenas tenías tres o cuatro años y te levantabas de madrugada llamando a tu padre y allí solo había un legionario vigilando tu puerta. Cada día uno diferente, una sombra gris frente a tu puerta que solo volvía a cerrarla y te mandaba de nuevo a la cama. Y tú solo querías un abrazo, ¿verdad? No pedías más que eso.

»Con los años has tratado de llenar ese vacío con pesas, entrenos, disciplina. Queriendo ser siempre la mejor. Y parece que lo has conseguido. Ahora pregúntate: ¿Ha funcionado? ¿Te ha traído de vuelta los abrazos perdidos? No. Sigues buscando día y noche reconocimiento. Y nunca es suficiente, porque el vacío dentro de ti es cada vez mayor. Porque lo único que necesitas, lo que realmente deseas, es un abrazo de verdad. Es alguien que se preocupe, alguien que te espere cuando llegues a casa. Un hogar, un pecho sobre el que llorar cuando todo se derrumbe a tu alrededor.

—¡Cállate, joder, he dicho que te calles de una puta vez! —Me duelen las manos de apretar con tanta fuerza y rabia la culata de la pistola.

—Yo he amado, Lily Blake. Y he vivido y he reído hasta que me ha dolido la barriga y me ha faltado el aire. Se llamaba Làhn. Y, ¿sabes?, nunca había querido ser de los nuestros. Fue algo que simplemente sucedió. Desde el momento en que ocurrió, en que no tuvo elección, aprendió a disfrutarlo, a ser parte de algo y aportar siempre todo lo que pudo. Jamás se preguntó si era una maldición o una bendición. Simplemente vivió, hasta que tu padre dejó que se desangrara para luego arrancarle la cabeza en su último estertor, y llenarle la boca de ajos. —Reprime una mueca de disgusto.— Esto no va de buenos y malos, esto es una guerra. Siempre ha sido una guerra. Vosotros habéis hecho que lo sea.

»Yo, que he visto campos de batalla con montañas de cadáveres hacinados esperando a ser echados a la pira, te digo que nada, nada diferencia a los de un bando de los del otro cuando el clamor de la batalla se apaga. Todo son huesos y carne lacerada y putrefacta. Todos lloran y suplican. Todos aspiran a ser alguien y todos acaban olvidados y destrozados por los carroñeros. Mírame, pequeña. Mírame a los ojos, por favor.

La Criatura extiende su mano blanquecina. La imagino gélida y escurridiza al tacto. Me repugna pensar en tan siquiera rozarla.

—Te ofrezco la paz, igual que se la ofrecí a tu padre. Él nos conocía mejor que nadie. Y aun así quiso empezar una guerra. Lily, ¿te ha contado quién era tu madre? —El golpe bajo me hace bajar la guardia y dudar.

—No nombres a mi madre.

—Tú no la conociste. Yo sí. Yo estaba ahí cuando naciste. Te oí llorar entre sus brazos.

—¡Cállate, joder! —Me adelanto para colocar la pistola en su frente. Deseo disparar, aunque hay algo que me retiene.

—Eres de los nuestros, Lily. No puedes negar tu propia naturaleza.

—¡Yo no soy un puto monstruo como tú! ¡He dicho que te calles!

—Lo sabes, Lily. Lo has sabido siempre. Y te has engañado a ti misma todo este tiempo. Por eso no has apretado aún el gatillo. Hace una hora que me podrías haber matado y aquí sigues, escuchando cada una de mis palabras. Es fácil, nuestra sangre corre por tus venas. Solo hace falta una minúscula gota de mi sangre en tus labios y alcanzarás la inmortalidad. Ni siquiera dolerá, y por fin te sentirás libre y llena, podrás alcanzar tu potencial. Es lo que eligió tu madre. Fue tu padre quien no quiso seguirle como le había prometido. La traicionó y la dejó vendida para largarse con su maldita Legión. ¿No te dijo que años más tarde acabó matándola?

—No tienes ni idea de lo que dices. Solo son mentiras.

Vuelve a sonar el viejo reloj. La Criatura suspira y yo aprieto con más fuerza la pistola sobre su fría piel.

—Las cuatro. Ya no tardará en amanecer; no nos queda mucho tiempo. Así que, dime: ¿vas a ser una cobarde como tu padre? ¿O vas a ser valiente y unirte a nosotros? —Hay un brillo en su mirada que me llama y me atrae. No soy capaz de apretar el gatillo, ni tampoco de apartar el arma—. Decídete, Lily. Asume quién eres, piensa en todo lo que podemos hacer juntos. Podríamos poner el mundo a nuestros pies.

Bajo el revólver. Me duelen los brazos de la tensión acumulada y me siento agotada. Dejo escapar la mirada a través del ventanal, y por algún motivo me siento segura a su lado. Observo los enormes rascacielos y las oscuras y vacías calles a mis pies. En un par de horas se llenarán de gente viviendo sus vidas ejemplares, ajenas al dolor y al vacío, sin saber los peligros y los monstruos que habitan entre ellos. ¿Acaso me han dado las gracias alguna vez?

La Criatura está a mi lado. Puedo oír su profunda respiración y siento como se vencen todas mis defensas. Fantaseo con lo que debe de ser una vida normal, una familia. Sentir algo, lo que sea, más allá de esta rabia y esta ira incontrolables e interminables.

—No eres como ellos. No eres tan insignificante. Tú eres algo más, algo mejor. Admítelo, no te queda otra opción. Deja La Legión y únete a nosotros, a la vida eterna, a la raza superior.

Alrededor nuestro solo hay un silencio pesado, tóxico y enrarecido, que nos une y nos abraza. Parece que el tiempo se detiene mientras contemplamos nuestros reflejos. La duda crece en mi interior, rompiendo todos mis principios a su paso. Son demasiados años de preguntas sin respuesta, de huidas hacia adelante. ¿Por qué nunca me contó la verdad sobre mamá? ¿Quién soy en realidad? ¿Qué hay tras la fachada de chica impasible y sin sentimientos? Pienso en qué será de mí cuando ya no me acompañe el físico. ¿Es La Legión el proyecto de vida que quiero si algún día llego a anciana?

En algún lugar de mi mente viajo al campamento de La Legión. Papá baja del todoterreno, rodeado de una nube de polvo. Lleva la camisa militar abierta y hecha jirones y el brazo derecho vendado. Besa su medalla dorada en cuanto pone un pie en el suelo y se santigua antes de volver a esconderla bajo su camiseta. En sus ojos hay cansancio, dolor y ganas de tirar la toalla. Yo soy menuda, mucho más rubia, con el pelo recogido en una larga trenza. Me escapo de la pista de entrenamiento para lanzarme corriendo a sus brazos. Sonríe, intentando ocultar el dolor que le causa levantarme. Me besa en la frente y le rodeo con mis pequeños brazos. Ya no veo el cansancio en su mirada, aunque no puede sujetarme más y me deja en el suelo. Le brillan los ojos y atrapa mi nariz entre sus dedos. «Casi no te conozco, Lily, has crecido por lo menos un palmo desde que me fui».

Me veo sonreír en el reflejo de la ventana. El enorme neón publicitario que nos ilumina desde el rascacielos de enfrente cambia de tonalidad sobre la medalla dorada de papá, ahora en mi cuello. El reflejo me saca de mis pensamientos. Y la niña de seis años también sonríe, en su pequeño lugar feliz, tan lejos de aquí, tan cerca de papá.

—No. —Aunque por dentro me estoy derrumbando, mi voz suena firme y rotunda.

—¿Cómo? ¿En serio? Vamos, Lily, debes estar bromeando. —Su respiración se agita, aunque su rostro se mantiene inexpresivo.

—Ya me has oído. He dicho que no. Soy lo que soy y lo que he sido toda la vida. No soy perfecta, ni mi padre tampoco. No hay nada de verdad en tus palabras, solo son veneno y mentira.

La Criatura se mueve con parsimonia para quitarse la chaqueta y dejarla perfectamente colocada sobre el respaldo de una silla. Se aprieta los puños de la camisa. Vuelve a mirarme fijamente y ahora sus colmillos asoman amenazadores, sin rastro de la seductora sonrisa.

—Está bien, Lily Blake. La decisión ha sido tomada. Te equivocas, como antes se equivocó tu padre. Ahora ya no hay vuelta atrás ni segundas oportunidades. Prepárate para matar o morir.

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Urs

Mmm. Lo primero que me vino a la cabeza cuando leí este fragmento fue que no sabía ubicar el espacio temporal en el que sucedió. ¿Fue antes de todo el tema de las escuelas de vampiros o después? Personalmente, me inclino a que fue después, dado que parece que los humanos ya conocen la existencia de los vampiros. Este dato, sin embargo, es irrelevante para la investigación. Este relato es muy íntimo, muy personal. El vampiro que aparece aquí reflejado es taimado, es elegante y parece que busca la paz, aunque sus métodos pueden parecer cuestionables. Cuánta razón lleva en que la guerra no es más que cuestión de perspectiva. La suya está nublada. Los humanos no comenzaron está guerra y, curiosamente, los vampiros tampoco. Supongo que hay especies que están genéticamente destinadas a permanecer en una constante lucha por extinguir a la otra. Y eso es triste. En cuanto al hecho más importante para la investigación que nos narra este relato, parece ser que existe la posibilidad de que los vampiros puedan tener hijos. ¿Me pregunto si esto es factible? No encuentro motivos para que no lo sea, aunque, si lo fuera, los nacidos no estarían contagiados. ¿O sí?

Archivo: Un vampiro de constumbres de Alejandro Robledo Sánchez

      Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Una sepultura en mitad de una isla pequeña. 

Año de extracción:      3355 D.S.A. (en C.T. 9249 dC)

La sepultura pertenecía a Ernesto Palacios y entre sus dedos estrujaba un teléfono móvil. El muy bruto lo hacía con tanta fuerza que casi no me queda nada que recuperar. Animales… No quedaron restos que ceder.

El móvil pertenecía a Alejandro Robledo. Fue asesinado por el tal Ernesto, según indican los indicios. Al parecer se dedicó a seguir al muerto durante varias noches seguidas y no le sentó muy bien. Comprensible. Parece que Alejandro era uno de esos humanos raros que dedicaban su vida a estudiar cosas paranormales. Es decir, eventos totalmente comprensibles, pero para los que, como no sabían explicar aún, se inventaban teorías absurdas. Antes de eso, Alejandro no tenía relación alguna con los vampiros o la Hermandad, aunque había escuchado el nombre de pasada debido a sus aficiones.

Otro que podéis leer sin problemas. De nada.

Se cuentan muchas historias acerca de casas encantadas en las que habitan espíritus y diversos seres de ultratumba. Yo mismo he vivido varias de ellas en mis casi quinientos años de existencia, y por ende he sido protagonista de muchas otras. No son pocas las personas que deciden colarse en mi casa mientras estoy durmiendo para tomar estupefacientes en la intimidad de la que creen que gozan; grupos de jóvenes —y no tan jóvenes— que se envalentonan a pasar una noche «en aquel caserón de la montaña», e incluso parejas —o grupos más numerosos— que al parecer no tienen otro sitio donde saciar su deseo sexual. Como a cualquiera, este tipo de intrusiones en mi no-vida privada me resultan muy molestas, y aunque a veces jugar al gato y al ratón con ellos cuando los descubro es divertido, algunos de ellos tiran cosas en su huida: estanterías, mesas, sillas, jarrones… Luego, por supuesto, los malvados somos nosotros, que nos enfadamos, los matamos y chupamos su sangre. ¡Como si a la gente «normal» no le dieran ganas de hacer lo mismo cuando sorprenden a un ladrón en sus hogares!

Como es de esperar, cuando estas situaciones se repiten varias veces, y el número de muertos hace sospechar a las autoridades locales lo suficiente como para iniciar una investigación que los llevará hasta mi residencia, me veo obligado a abandonarla, empaquetando las pertenencias que puedo cargar y saliendo de allí antes de que el pueblo aparezca con horcas, antorchas, y la intención de reducirme a cenizas. Afortunadamente, con los siglos la gente se ha vuelto cada vez menos supersticiosa, y lo que antes atribuía a demonios, vampiros y brujas, ahora es debido a asesinos en serie, ajustes de cuentas entre mafias, o simples desapariciones, lo que aumenta cada vez más el tiempo que puedo permanecer en un mismo lugar. Aun así, cada pocos años cambio de residencia, más por costumbre que por necesidad.

O al menos lo hacía hasta que conocí a Ernesto.

Ocurrió un lunes de principios de abril, hace algunos años. Me levanté un poco antes de lo habitual con esa agradable sensación de frescor tan propia de los atardeceres de primavera, y dejé abierto el ataúd, situado en una esquina del sótano, con idea de ventilarlo un poco. Podría usar una cama como la mayor parte de personas, moda a la que incluso mis congéneres parecen estar uniéndose cada vez más, pero me considero un vampiro de costumbres, y aunque las chorreras y ropas recargadas hace mucho que las dejé atrás con gran agradecimiento, la comodidad que da una buena caja de pino no la cambiaría por nada del mundo.

Perdido en estos pensamientos, inicié el ascenso por las escaleras del sótano con la habitual precaución de comprobar que ya había caído la noche. Simple instinto de supervivencia. Tras asegurarme de que no me convertiría en un montón de polvo como el que decoraba el suelo —por mucho que me guste tener la residencia limpia sigue siendo una casa abandonada, no puede lucir el aspecto de un chalet de lujo sin que resulte sospechoso—, acabé de subir  mientras pensaba en descorrer las cortinas de la primera planta para que la luna la iluminase. Sin embargo,  en cuanto puse un pie en el salón principal, una luz desconocida me puso alerta. Parecía provenir de alguna linterna o lamparita, lo que rápidamente me hizo pensar que de nuevo algún insensato, con muy poca vergüenza y menor sentido de la intimidad, se había colado en mi casa. Mala suerte para él, hacía varios días que no me alimentaba y empezaba a notarme hambriento.

En silencio, o todo lo silente que se puede ser cuando a cada paso que daba la madera del suelo crujía, avancé pegado a la pared buscando la espalda del portador de la luz. Al final resultó que provenía de una especie de quinqué colocado en la mesa de lo que debió ser el comedor. Al otro lado de él, había un muchacho que no pasaría de los veinte años, cuyo rostro quedaba parcialmente ensombrecido por los destellos de aquella lamparita, lo que le confería un aire a la escena digno de una pintura de Velázquez. El oscuro flequillo rizado tapaba el resto de su cabeza, inclinada sobre un libro en el que se encontraba lo bastante inmerso como para no reparar en mi presencia.

Me quedé sorprendido durante unos segundos. Había pillado en mi casa a toda clase de personas haciendo toda clase de actividades… Pero ¿leyendo? ¿Quién va con un quinqué a leer a una casa abandonada por la noche?

Intentando recuperarme de esa primera impresión, cogí aire, pese a que no necesito respirar —viejas costumbres que cuesta olvidar por muchos años que pasen—, e intenté llamar su atención.

—Eh… ¿Qué haces aquí? —dije, titubeando.

Desde luego, si lo que quería era asustarlo, no podría haber empezado con peor pie. Sin embargo, él dio tal respingo que casi tira su lamparita al suelo de un manotazo. Se puso de pie de un salto y me miró con desconfianza.

Al verlo con la cabeza erguida, observé que tenía unas cejas finas y oscuras y un rostro alargado con una nariz pequeña. Su tez morena enmarcaba un par de ojos de color café, que, entrecerrados, trataban de verme más allá de la luz del quinqué. Me miró muy atento durante unos segundos hasta que, finalmente, relajó un poco los hombros.

—Estoy leyendo, ¿quién es usted? —comentó con la voz algo temblorosa.

De acuerdo, su respuesta fue tan estúpida como mi pregunta, no podía quejarme de ello.

—Soy el dueño de la casa —respondí, un poco molesto—, y no me gustan las visitas indeseadas. ¿No tienes otro sitio donde leer?

—Lo siento mucho, no lo sabía. Vengo aquí todos los días desde el año pasado y nunca le había visto. Pensaba que esta casa estaba abandonada, como está tan… bueno, desvencijada… —Echó un vistazo en derredor a la estancia, como si yo no supiera de sobra que una capa de polvo cubría la mayor parte. Al ver que me cruzaba de brazos, se apresuró a excusarse—. Lo siento, no quería ser indiscreto. Vengo aquí a leer porque es un sitio tranquilo y nadie me buscaría aquí. Normalmente vengo a mediodía, en el descanso para comer de la obra, porque si me pongo a leer allí algunos se ríen de mí y me quitan los libros. Ya me tiraron a una carretera recién asfaltada La Isla del Tesoro, y no quiero que hagan lo mismo con Drácula. Es mi libro favorito.

Se apresuró a agarrar el libro, abierto sobre la mesa y, tras cerrarlo con mimo, lo apretó contra su pecho como si pensara que yo también podría cometer tal crimen contra la obra del ilustre Bram Stoker.

—Ojalá el Conde fuera real y se bebiera hasta la última gota de sangre de esos matones… Nadie los echaría de menos —murmuró, más para sí que para que yo le oyera.

Aun así era un comentario muy conveniente; nadie los echaría de menos y yo tenía hambre… Con un poco de suerte, en vez de merendarme a aquel joven que empezaba a caerme bien, podría darme un festín si averiguaba cómo encontrarlos o los engañaba para que se dejaran caer por la casa. Estaba pensando si decirle a aquel chico que, aunque no era Conde ni me llamaba Drácula, con lo de la sangre sí podía hacer algo, cuando oí unos murmullos procedentes del exterior. Eran las voces de dos hombres adultos que no se molestaban en disimular su presencia.

—Te lo juro, ha entrado aquí y llevaba esa mierda pegada bajo el brazo, como siempre —dijo uno.

—Le voy a prender fuego a ese puto libro, y a él le voy a quitar la tontería a base de hostias —repuso el otro, visiblemente malhumorado y alzando la voz—. ¡Ernesto! ¡Sal de una puta vez!

No me cabe dudas de que él también los oyó, porque empezó a temblar y apretó Drácula aún más contra su pecho. Qué ironía poner un libro sobre un vampiro tan cerca del corazón, órgano que bombea nuestro principal alimento: esa rojiza, caliente y exquisita sangre… Sacudí la cabeza intentando controlar mi sed. Si me lo montaba bien, podría darme todo un festín con aquellos dos tipos tan maleducados. Miré al chico, que por lo que había gritado la segunda voz debía de llamarse Ernesto, y vi que tenía los ojos muy abiertos. Me miraba como pidiéndome ayuda.

—Son ellos, han debido de seguirme hasta aquí. Me estaban esperando en la puerta de casa y en cuanto los he visto he salido corriendo hacia aquí con idea de volver cuando ya se hubieran ido. Han debido de verme y han encontrado mi refugio… quiero decir, su casa. —Se apresuró a corregir, muy nervioso.

Sonreí ampliamente mostrando los colmillos.

—No te preocupes. ¿Ves esta puerta de la izquierda? Sal para que te vean, condúcelos hasta allí y baja las escaleras: yo me encargo del resto —dije de una forma un tanto macabra, acentuando aún más mi sonrisa.

Él debió de darse cuenta, porque su rostro adoptó una expresión a medio camino entre la sorpresa, el miedo absoluto, y la fascinación. Me gustó esa última, pero no tanto el que se quedara clavado en el sitio.

—Venga... ¿De verdad crees que voy a atacarte? Si hubiera tenido intención de hacerlo, ten por seguro que habría saltado sobre ti antes de que te dieras cuenta —le dije, aunque lo cierto era que el único motivo por el que no había hecho eso era porque me había llamado la atención que tuviera un libro en las manos en lugar de drogas.

No obstante, a él pareció convencerle, porque salió corriendo hacia el rellano y yo bajé de nuevo las escaleras hacia el sótano donde estaba mi ataúd. Desde allí puede oír como Ernesto provocaba a mi futura cena. Habían caído completamente en la trampa y empezaban a correr tras él. Apenas medio minuto después lo oí bajar las escaleras hasta que pude ver su silueta entrar en la estancia, donde encendió de nuevo el quinqué. Inmediatamente después vi a los otros dos salir de la escalera. Di un par de pasos hacia la izquierda para bloquear la salida.

—Ahora no tienes donde correr, chaval —dijo uno de ellos, acercándose peligrosamente a Ernesto, sin reparar en mi presencia.

En parte para hacerme notar, en parte para evitar que le pusiera un dedo encima, me crucé de brazos y hablé:

—Permite que te corrija: ahora no tenéis donde correr, chavales —dije, utilizando la misma palabra que había empleado él, la cual me sonó extraña.

—¿Y tú quién eres? —preguntó el otro dándose la vuelta.

Volví a sonreír.

—La pregunta correcta es «¿quiénes sois vosotros?». Y la respuesta correcta, por cierto, es «mi cena» —repliqué, y miré fijamente a Ernesto sin dejar de sonreír—. Apaga la luz, créeme, no quieres ver esto.

Él se pegó contra la pared y me hizo caso. Antes de saltar sobre ellos, me relamí saboreando el miedo que sentían. Un rato después, y con el quinqué de nuevo encendido, los dos cuerpos estaban tendidos en el suelo con marcas de mis dientes en distintas partes de su cuerpo. Le di permiso a Ernesto para ir allí a leer siempre que quisiera, y a cambio él me prestó algunos de sus libros, o tal vez sería más correcto decir que se llevó su biblioteca personal a la casa.

Cuando me levantaba por las noches, a menudo lo encontraba leyendo en el comedor. Llegó un momento en el que me esperaba para despedirse antes de volver a casa. A veces, si se encontraba conmigo, me ayudaba a encargarme de los grupos que se colaban con propósitos menos encomiables que leer. Descubrimos un par de formas de deshacernos de los cuerpos, así que deberían tardar bastante en relacionarme con los crímenes.

Con el tiempo hemos ido haciéndonos más cercanos y hemos desarrollado sentimientos por el otro. A menudo Ernesto me pide que lo convierta en un vampiro para que así podamos estar juntos por siempre. Aunque sé que algún día tendré que hacerlo, ojalá ese momento no llegue nunca. Me he acostumbrado a dormir escuchando el latido de su corazón y sé que me costará deshacerme de ese hábito tanto como de mi ataúd. A fin de cuentas, me considero un vampiro de costumbres.

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Urs

Está contada por un vampiro —o vampira— a quien le molesta mucho, como es normal, que la gente se cuele en su casa. La situación puede parecer cómica, pero tiene mucho sentido y sigue pasando, da igual la distancia y la especie. Los malos siempre somos nosotros aunque nos pinchen, nos engañen para estudiarnos, o cualquier cosa peor. Me pregunto, eso sí, cómo será eso de tener una casa en la que vivir, algo que llamar hogar y que no sea una nave que nunca para en un sitio demasiado tiempo. Se usan referencias que no termino de entender muy bien. Me imagino que el tal Velázquez sería alguien conocido por hacer comedia o algo, dado la situación en la que se nombra. Tengo que preguntarle a Horyzon. Es curioso cómo alguien puede preferir estar en un sitio tan desastroso como se describe con tal de estar solo. Lo de los libros es algo completamente normal, por otro lado. No sé por qué la gente le tiene tanta tirria cuando son puertas a otras realidades. En fin... Los sentimientos que muestra este vampiro al final de su relato no me son extraños y conozco a muchos que también se han visto en esa entrecrucijada.

Archivo: Piedra y Sangre de Miriam Mosquera

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Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un diario a los pies de una escultura en muy mal estado, en mitad de la nada. 

Año de extracción:      3357 D.S.A. (en C.T. 9251 dC)

Recuerdo que aquella escultura no pegaba nada en aquel lugar. Demasiado bien conservada para el estado ruinoso en que encontramos la tierra. Teníamos medios para analizar el terreno y saber que no había amenazas, por supuesto, pero fue raro. El diario también estaba impecable. Tras su digitalización, ha sido donado al gobierno de Biltfrost. Aparece firmado por Miriam Mosquera. He encontrado una coincidencia de alguien con ese nombre vinculada a la Hermandad. Una mayor profundización en la figura de la dueña del diario ha confirmado que descendía de los protagonistas del relato.

Es bastante limpio. Podéis leerlo sin miedo a contagiaros ni a que os dañen vuestras delicadas sensibilidades.

«Jesús les dijo: de cierto os digo que si no coméis la carne del Hijo del Hombre y bebéis su sangre, no tenéis vida en vosotros»

Juan 6:53

Roma, 1 de julio de 2019

Tras la luz del rayo vino el estruendo del trueno, que explotó en el cielo nocturno como si los ángeles, desde algún lugar inalcanzable para los mortales, hubieran decidido dar rienda suelta a su ira. Después rompieron a llorar. La lluvia comenzó a caer con mucha fuerza, como si estuviera rabiosa, y las calles de la Ciudad Eterna se empaparon de pena. Yo, sin embargo, ni siquiera me inmuté.

—Se le está mojando el traje, signore Valentini. —Fabio, mi fiel ayudante, abrió su paraguas color negro y lo colocó sobre mi cabeza—. Un Prada como ese merece que lo cuiden.

—Gracias, Fabio —murmuré.

Giré la cabeza para dedicarle una sonrisa fugaz, y después volví a clavar mis ojos en el restaurante que teníamos enfrente, cuyas luces iluminaban aquella calle oscura. A través de las paredes de cristal podíamos ver cómo los camareros del último turno, ansiosos por volver a casa después de un largo día de trabajo, terminaban de limpiar las mesas. Desde la acera de enfrente escuchaba el cálido latido de sus corazones —pum pum; pum pum; pum pum— y, si me concentraba, sentía en la boca el dulce sabor de su sangre. Podría haberles matado a todos en un solo segundo, darme un festín con sus cuerpos, pero tenía que controlarme. La única razón por la que había ido hasta allí era ella.

—¿Por qué tiene tanto interés en esa chica, signore? —me preguntó Fabio, extrañado—. Parece… normal.

La inocencia de mi ayudante me hizo sonreír. Había muerto hacía cinco años, cuando era solo un adolescente, así que era un vampiro muy, muy joven. Se había metido en una pelea callejera en la peligrosa ciudad de Catania y había terminado con una navaja clavada en el abdomen, muriendo cuando solo estaba empezando a vivir. Si no hubiera sido porque la Sicilia de 2014 estaba llena de vampiros, aquel joven rebelde y alocado se habría despedido para siempre de todo lo que el mundo podía ofrecerle. Pero, quizá por pura casualidad o porque así estaba escrito, la Hermandad de la Noche le había salvado y convertido en un ser superior. Y yo, que aunque no aparentaba más de treinta años estaba cerca de cumplir setecientos, me había erigido como su mentor.

Justo cuando abrí la boca para responderle, mi teléfono móvil comenzó a vibrar dentro del bolsillo de mi chaqueta. Estaba esperando aquella llamada, así que me apresuré a responder.

—Pronto —contesté.

—Signore, ya la hemos desenterrado —me dijo una voz masculina desde el otro lado de la línea.

Si hubiera tenido corazón, estoy seguro de que en ese momento me habría dado un salto dentro del pecho. Sin embargo, lo único que sentí fue un extraño cosquilleo en las manos. Eché la cabeza hacia atrás y solté una sonora carcajada.

«Ya la hemos desenterrado».

Giulietta. Mi amor.

Por fin.

—Perfecto, Dante —respondí, intentando disimular la emoción—. Llevadla a la galería.

—Sí, signore.

Guardé el teléfono de nuevo, sin poder dejar de sonreír, y Fabio me miró con el ceño fruncido.

—¿A la galería? —me preguntó con curiosidad—. ¿Su galería?

La galería Lorenzo Valentini, de mi propiedad , era uno de los museos más importantes de Italia. Llevaba cinco siglos comprando piezas de arte de todos los rincones del mundo, y solo había una institución que podía rivalizar conmigo: la Iglesia. La gente solo veía en la prensa las luchas constantes entre un excéntrico millonario italiano y el Vaticano por conseguir obras de arte, pero no sabían la verdad. No sabían qué era lo que buscábamos en realidad en las excavaciones que financiábamos, ni qué protegíamos en los museos.                  No sabían qué le estábamos escondiendo al mundo.

—Sí, Fabio, a mi galería.

Otro trueno silenció las calles de Roma durante un segundo. Chiara, que había dejado de fregar para mirar su teléfono móvil, tenía que estar a punto de terminar su turno. En pocos minutos saldría del restaurante y sería el momento de llevar a cabo nuestro plan. Teníamos que estar preparados.

—¿Y qué es esta vez? ¿Otra estatua?

Al escuchar la palabra «estatua», la sonrisa desapareció de mi rostro. No, Giulietta no era una estatua; era mi compañera, mi amante y mi amiga. El amor de mi vida. Aún recordaba el sonido de su risa, el olor de su pelo, la suavidad de sus manos. Todavía escuchaba su voz escapándose de entre sus labios cuando cerraba los ojos:

«Oh Lorenzo, mi Lorenzo, te amo tanto como el invierno a la primavera», me decía siempre.

Y yo, que creía saber lo que era el amor hasta que su belleza cautivó mis ojos, me dejaba embrujar por sus palabras.

«¿Por qué ama el invierno a la primavera?», le preguntaba yo.

«Porque prefiere desaparecer para que ella florezca que durar eternamente».

Habíamos muerto muy jóvenes por culpa de la Peste, pero la Hermandad nos había dado una nueva vida, una nueva oportunidad. Enamorado siendo humanos, solo con la inmortalidad habíamos conocido el verdadero amor eterno. La expresión «hasta que la muerte nos separe» no tenía ningún sentido cuando eras un vampiro. O eso, al menos, era lo que habíamos creído.

—Es otra estatua, sí, pero esta vez no vamos a exponerla… sino a devolverle la vida.

Mi ayudante arrugó la nariz y dentro de sus ojos oscuros, en los que se reflejaba la luz de las farolas que alumbraban la calle, pareció brillar la electricidad de la tormenta.

—¿Devolverle la vida? —Sacudió la cabeza, confuso. No me había entendido, y no le culpé—. ¿A una estatua?

Suspiré, con tristeza, y cerré los ojos un segundo. Aunque hacía cinco siglos que los scultori habían convertido a Giulietta en mármol, aún se me llenaba la garganta de espinas al recordar cómo me la habían arrebatado, cómo me habían engañado. Me habían condenado a una eternidad de desdicha y rabia, a una vida a medias en la que solo me obligaba a existir por la esperanza de volver a verla. Pero, por mucho que doliera expresarlo con palabras, Fabio tenía que saberlo. Mi labor como mentor era contarle la verdad sobre nuestro mundo. Y estaba a punto de hacerlo.

—Giulietta no es solo una estatua, es una de los nuestros…. solo que a ella la cazaron.

Mi pupilo entornó los ojos, como si no se creyera del todo mis palabras, y guardó silencio durante unos segundos. Solo había escuchado hablar de los cazavampiros en las películas, así que debía resultarle extraño que insinuara que en la realidad los cazadores también podíamos ser cazados. Por eso, algo inseguro, me preguntó:

—¿Qué quiere decir con que la cazaron?

Apreté los dientes con rabia al recordar aquel fatídico día de hacía quinientos años: la daga de diamante atravesando el pecho de Giulietta, su piel convirtiéndose en piedra, el verde de sus ojos perdiendo la vida. Michelangelo, el maldito Michelangelo, sonriendo de forma cruel y despiadada al saberse vencedor. ¿Cómo había sido tan tonto como para dejarme engañar por un hijo de los ángeles?

Intenté controlar la rabia que me ardía dentro del pecho y volví a mirar a Chiara. Aquella estúpida camarera humana era mi única esperanza.

—Sé que crees que los hijos de los demonios hemos sido bendecidos con una vida eterna —le dije a mi ayudante—, pero no es verdad. Hay una forma de acabar con nosotros y, como ya te imaginas, no tiene nada que ver con cruces ni con agua bendita… aunque sí con la Iglesia.

Las gotas de lluvia le resbalaban a mi ayudante por el pelo, mojándole la cara y la ropa, pero no parecía importarle. En aquel momento sus únicas preocupaciones parecíamos ser yo y mis palabras. Por primera vez desde que le habían convertido en vampiro, la muerte volvía a ser un peligro real y palpable.

—¿Qué forma? —me preguntó.

Me quedé callado unos segundos, mirándole fijamente mientras escuchaba las gotas de lluvia golpear el paraguas, y después cogí aire y le dije:

—Al igual que los demonios del Averno crearon a los vampiros, los ángeles del Cielo crearon su propio ejército, los scultori, cuya finalidad era acabar con nosotros. Sus dagas de diamante eran las únicas armas capaces de quitarnos la vida, pero no nos proporcionaban una muerte rápida e indolora, no, sino una que también era una condena: nos convertían en piedra para toda la eternidad. Como no podíamos morir, nos encarcelaban para siempre.

Fabio abrió la boca para decir algo, pero enseguida la cerró. No fue capaz de hacer que todos los pensamientos que pululaban en su cabeza salieran de entre sus labios de forma ordenada, así que me vi obligado a continuar hablando:

—Supongo que te sonarán nombres como Donatello, Michelangelo o Bernini, ¿verdad? Bueno, pues no eran más que cazavampiros extraordinarios cuyos asesinatos han pasado a la Historia y se han convertido en obras de arte. Casualmente, todos ellos trabajaban para la Iglesia, que es quien custodia a los hijos de los demonios convertidos en piedra.

Los scultori habían sido creados por los mismísimos ángeles, y estaban en la Tierra única y exclusivamente para cazar a los vampiros, hijos de los demonios. Nos transformaban en estatuas con sus dagas de diamante y, para que sirviera de advertencia a los demás miembros de la Hermandad, el Vaticano nos exhibía en sus museos e iglesias. Para ellos, ese era el triunfo de Dios sobre el Demonio, de la luz sobre las tinieblas, del Cielo sobre el Infierno. Ese era el mensaje que predicaban: el bien siempre vence al mal.

—¿Y dónde están esos scultori ahora? —preguntó Fabio bajando la voz. De repente, como si después de cincuenta años hubiera vuelto a sentir el aliento de la muerte en la nuca, parecía haberse puesto algo nervioso—. ¿Y si vienen a por nosotros?

No pude evitar soltar una risotada irónica al escuchar su pregunta. Llevaba cinco siglos asegurándome de que ningún hijo de ángeles volviera a hacerme daño, cinco siglos viajando por el mundo para acabar con ellos y, a la vez, rescatar de las garras del Vaticano a todos los vampiros que me fuera posible para custodiarlos en mi galería. A Giulietta, sin embargo, cuyo cuerpo de mármol había tenido que robar de un museo de Florencia en el que la Iglesia exhibía a todas las víctimas de Michelangelo, la había enterrado para asegurarme de que no pudieran encontrarla jamás. Había jurado que no la sacaría hasta que todos los scultori hubieran desaparecido de la faz de la Tierra y, por fin, después de tantos siglos, había llegado el momento.

—No van a venir, Fabio, porque están todos muertos.

Mi pupilo abrió mucho los ojos, y yo no pude evitar que el pecho se me llenara de orgullo. Por Giulietta, por el amor de mi vida, habría subido al Cielo a matar hasta al más poderoso de los arcángeles.

—¿Y cómo… cómo va a hacer que deje de ser de piedra?

Había estado esperando esa pregunta, así que cuando Fabio la formuló, saboreé el momento. Nada habría tenido sentido si no tuviera aquella respuesta, si no hubiera descubierto que la maldición de la piedra podía revertirse. Había pasado siglos pensando que jamás volvería a besar a Giulietta, que nunca volvería a escuchar su voz… y entonces la Iglesia, sin saberlo, me había dado la solución: Mateo 26:28, la Eucaristía.

Me pasé la lengua por los labios y, como quien dice el nombre de alguien a quien ama, recité el versículo de la Biblia que me había grabado a fuego en la cabeza:

—«…porque esto es mi sangre, la que confirma el Nuevo Pacto, la cual es derramada para remisión de los pecados».

Fabio arrugó la nariz y yo, a modo de respuesta, volví a mirar a Chiara. La joven estaba a punto de abandonar el restaurante junto a sus compañeros y ni siquiera se imaginaba lo que se escondía entre las sombras de la noche romana; ni siquiera se imaginaba que un vampiro centenario llevaba meses vigilándola.

—No entiendo qué quiere decir con eso de la sangre, signore.

Me metí las manos en los bolsillos del pantalón y, observando atentamente a la joven camarera, le respondí:

—Lo que he querido decir es que necesitamos la sangre de Cristo para devolverle la vida a Giulietta… y la tenemos justo frente a nosotros.

Cuando volví a sonreír, Fabio me miró como si hubiera perdido la cabeza. No podía pedirle que lo entendiera cuando él, al contrario que yo, no llevaba más de cien años recorriendo el mundo en busca de los descendientes de Jesús y María Magdalena, siguiendo un rastro que el Vaticano se había empeñado en ocultar. No podía pedirle que tuviera fe.

—¡Pero si es solo una camarera! Alguien con la sangre de Cristo en sus venas debería estar en Jerusalén o…

—Fabio —le interrumpí—. En Roma está el Vaticano, la conexión de los ángeles con el ejército de los scultori. Tiene mucho sentido que la única descendiente de Cristo esté aquí, ¿no te parece? Esta ciudad es un bastión.

O lo era, al menos, hasta que destruí al último de los soldados del Cielo. Fabio, sin embargo, no parecía del todo convencido.

—Signore, no sé si…

Chiara salió del restaurante en ese momento, y le indiqué a mi pupilo que guardara silencio. Con su vista humana era imposible que la chica nos viera, pero no podíamos correr riesgos. El factor sorpresa era fundamental en aquel plan.

—En unos minutos —susurré—, Chiara subirá por la Vialle della Stella en dirección a su apartamento. Quiero que la sigas y la ataques, Fabio. No le hagas daño, solo… asústala.

Aunque mi ayudante estuvo a punto de replicar, terminó por guardar silencio. Mi función era enseñarle todos los secretos del mundo de los vampiros; la suya, obedecerme. La jerarquía de nuestra relación estaba muy clara. Por eso, en cuanto Chiara se despidió de sus compañeros y comenzó a subir la calle, sola, Fabio me cedió el paraguas y salió de entre las sombras para seguirla. Solo tuve que esperar unos segundos, acompañado por el sonido de las gotas de lluvia golpeando con fuerza los adoquines del suelo, para escuchar el grito de la chica.

Salí corriendo a toda velocidad, pisando los charcos con mis caros mocasines negros, y enseguida los encontré: Fabio, como si hubiera sido un ladrón toda su vida, tiraba del bolso de Chiara mientras ella intentaba impedir que se lo llevara haciendo acopio de todas sus fuerzas. No dudé un solo segundo en cumplir mi papel de héroe: solté el paraguas, golpeé la mandíbula de Fabio con fuerza y, cuando este se separó de Chiara, le propiné un puñetazo en el estómago. Solo tuvo que mirarme una vez para entender qué era lo que tenía que hacer: marcharse de allí cuanto antes para dejarme a solas con ella. Y, por supuesto, lo hizo.

—¿Estás bien? —le pregunté a la chica, que abrazaba su bolso con fuerza contra el pecho, en cuanto Fabio salió corriendo.

Chiara asintió, sin decir nada, y di un paso hacia ella. Era rubia y debía tener, como mucho, unos veinte años. Sus ojos castaños, ocultos tras el cristal de unas enormes gafas redondas, brillaban como si tuvieran en su interior un millón de estrellas. Mojada y desamparada en medio de aquella calle vacía, parecía tan normal como cualquier otro ser humano. El olor de su sangre, sin embargo, era más dulce que el del más delicioso de los manjares, y destacaba en aquella ciudad como una joya en un estercolero. Al tenerla tan cerca, me entró muchísima hambre. ¿Sabría ella cuál era la razón por la que su familia jamás enfermaba? ¿Tendría la más mínima idea de que su sangre era mucho más valiosa que el oro y los diamantes; que descendía de dos figuras clave para la Iglesia como lo eran Jesús y María Magdalena?

—Siento mucho que ese hombre la haya asustado —dije, agachándome para volver a coger el paraguas—. Déjeme que pida un taxi para que la lleve a casa.

La chica volvió a asentir y, cuando me acerqué un poco más para protegerla de la lluvia, abrió los ojos con sorpresa. Me había reconocido, y como no había nada que impusiera tanto respeto en los humanos como alguien a quien sabían poderoso y con mucho dinero, supo enseguida que debía guardarme respeto.

—Gracias —murmuró, algo cohibida.

Saqué el teléfono móvil de mi chaqueta y llamé al servicio de taxis para indicarles nuestra dirección. Me dieron diez minutos de espera; diez valiosos minutos que tenía que aprovechar al máximo.

—Enseguida estarán aquí —le dije mientras volvía a guardar el teléfono—. Si no le molesta, me quedaré a su lado para asegurarme de que no le pasa nada.

Chiara asintió de nuevo y, aunque no dijo nada, su frecuencia cardíaca me indicaba que estaba nerviosa. No dejaba de mirarme de reojo con curiosidad, analizando mi rostro con una mezcla de admiración y asombro. Tal y como esperaba, solo tardó un par de segundos en estallar:

—Disculpe, pero ¿es usted…?

—Lorenzo Valentini —respondí, esbozando la más atractiva de mis sonrisas—. Encantado de saludarla, señorita…

—Bolaffio —me dijo ella, algo avergonzada—. Chiara Bolaffio.

—Chiara —repetí, llenándome la boca con todas las letras de su nombre.

Nos miramos durante unos segundos, en silencio; mis ojos azules clavados en los suyos marrones. Sospechaba que la joven camarera no podía creer la suerte que había tenido de que el mismísimo Lorenzo Valentini la hubiera salvado en mitad de la noche. Probablemente estaba pensando ya en lo interesante que sería contarles aquella anécdota a sus compañeros de trabajo.

Pobre ilusa. Aún no sabía lo que le esperaba.

—Disculpe mi atrevimiento, señor Valentini, pero es que soy estudiante de Historia del Arte y… bueno… le he reconocido enseguida. Es usted una referencia.

—Oh, ¿Historia del Arte? —pregunté, fingiendo interés—. Entonces conocerá mi galería.

Pude sentir el vuelco que dio el corazón de Chiara, tras el cual su deliciosa sangre empezó a bullir dentro de sus venas. Tuve que esforzarme al máximo para no sacar los colmillos y beberme hasta la última gota. Aquel elixir de la vida no era para mí, sino para Giulietta.

—¿Cómo no voy a conocerla? Es una de las más importantes de Italia.

—Siempre me superará el Vaticano —le dije, simulando una admiración que estaba muy lejos de sentir—. Y, por cierto, no se lo he dicho pero… puede llamarme Lorenzo.

La chica esbozó una tímida sonrisa, y por la forma en la que me miró supe que había sucumbido ante todos mis encantos. No necesitaba usar la fuerza para conseguir llevarla hasta Giulietta, solo que cayera en mi trampa. Y lo había hecho.

—Gracias por salvarme la vida, Lorenzo. —Los faros del taxi iluminaron de forma repentina la calle y yo, sin dejar de tapar a Chiara con el paraguas, alcé una mano para que se detuviera—. Ojalá pudiera agradecérselo de alguna forma.

Había llegado el momento. La miré a los ojos y, usando todas las armas de convicción que guardaba en mi arsenal de cazador, le dije:

—Podría agradecérmelo deleitando a las esculturas de mi galería con su presencia. ¿Le gustaría que le organizara una visita privada?

—¿Lo dice de verdad? —preguntó ella, sorprendida. Como estudiante de Historia del Arte debía saber que acceder a la galería Lorenzo Valentini no era fácil, así que no podía negarse a una proposición así—. Me encantaría, claro.

Mis labios se empaparon con el sabor del triunfo cuando esbocé la más sincera y atractiva de mis sonrisas. Había aceptado, claro que había aceptado. Y eso iba a salvar a Giulietta.

—Pues prepárese, señorita Bolaffio —dije mientras le abría la puerta del taxi—, porque le voy a preparar una velada increíble.

Caminar por los pasillos vacíos de un museo podía ser aterrador. Miles de ojos de piedra observaban con atención todos tus movimientos, y hasta el sonido más suave e inocente parecía provenir del Más Allá. Para mí, aquellas salas llenas de esculturas no eran más que un divertimento, una forma de pasar los siglos mientras mataba a los scultori y esperaba el momento de desenterrar a Giulietta, pero Chiara, que se había arreglado como si fuera una adolescente en su primera cita, lo miraba todo con respeto y admiración. Podía ver reflejados en los cristales de sus enormes gafas a mis compañeros, vampiros de todas las edades y tamaños condenados por los hijos de los ángeles a un sueño eterno. Al contrario que a muchos otros, a ellos había conseguido salvarlos de las garras de la Iglesia. ¿Podría despertarlos también a ellos con la sangre de Chiara? ¿Habría suficiente para todos?

—Antes me ha dicho que la colección del Vaticano supera a la suya, pero déjeme decirle, Lorenzo, que no estoy de acuerdo. Lo que guarda aquí dentro es impresionante.

Desde luego, lo era. Solo alguien que llevaba quinientos años compitiendo con el Vaticano para conseguir las mejores obras de arte, alguien cuya fortuna era ilimitada y su interés iba más allá de lo estrictamente cultural, podría reunir en un solo edificio esculturas como aquellas. Chiara veía en ellas piezas de un valor incalculable, figuras talladas por los artistas de mayor renombre del Renacimiento y el Barroco, pero no lo que eran en realidad: víctimas de los soldados de los ángeles, vampiros malditos cuya carne había sido convertida en piedra con dagas de diamante.

—Me alegro de que le guste —le respondí con amabilidad.

Avanzamos a través de los pasillos de la galería vacía hablando de arte e historia, yo mostrándole lo que sabía, ella escuchándome fascinada. No pareció sospechar ni un solo segundo que lo que le estaba contando sobre Michelangelo, Sixto IV o Bernini lo había vivido en primera persona, que debajo de mi fachada encantadora se escondía un hijo de los demonios. No pareció sospechar que la había llevado hasta allí para matarla.

—Y aquí está mi escultura favorita —anuncié cuando llegamos a la sala de altos techos y suelos de mármol en la que había indicado que colocaran a Giulietta—. Una auténtica joya del siglo XVI.

La escultura de mi amada se alzaba en el centro de la estancia, tan hermosa como la recordaba. El pelo le caía a ambos lados de la cara en unas ondas perfectas, como una cascada, y el vestido se le pegaba al cuerpo como si no estuviera hecho de piedra sino de una fina tela mojada, cosida con la misma paciencia y amor con la que una araña hilaría su tela. Estaba de pie, con el rostro inexpresivo, fría y congelada como el hielo, hermosa y blanca como la nieve. El resto de esculturas de la sala parecían rendirle pleitesía, como si fuera una reina, y se sabían olvidadas e insignificantes ante su perfección. Su presencia convertía aquel panteón en una radiante cámara de audiencias.

Oh Giulietta, mi Giulietta. La muerte robó la miel de tus labios, pero no tenía poder sobre tu belleza.

—Oh —murmuró Chiara, hipnotizada, mientras se acercaba hasta ella—, es preciosa. ¿Quién es el escultor?

Nos colocamos frente a Giulietta y miré a Chiara de reojo. Estaba embelesada. Su corazón bombeaba sangre muy deprisa, pero supuse que esa era la reacción lógica de una amante del arte ante una obra tan bella. ¿Estaría Giulietta escuchando también sus cálidos latidos? ¿Podría sentir que la sangre que iba a devolverle la vida estaba tan cerca de sus labios?

—Aún no lo sabemos, aunque yo diría que fue tallada por los mismísimos ángeles.

Quizá fue la forma en la que pronuncié la palabra «ángeles», o quizá se dio cuenta de forma repentina de que había algo peligroso en mí, en el ambiente, pero Chiara frunció ligeramente el ceño y, al mirarme, pude sentir su miedo. El cervatillo había olido al lobo, y estaba solo e indefenso ante él.

Ya no tenía escapatoria.

—¿Por qué es su escultura favorita? —me preguntó, algo desconfiada.

Había llegado el momento. Me pasé la lengua por los labios y, aunque la joven no se dio cuenta, me crecieron los colmillos. Todo a mi alrededor se intensificó: el olor a sangre, el sonido de los latidos del corazón de Chiara, mis ganas de matar.

—Porque fue el amor de mi vida —le susurré.

Y, justo cuando me abalancé sobre ella, la chica comenzó a correr. No pudo llegar muy lejos, pues solo era una humana y yo un demonio inmortal acostumbrado a cazar, así que en menos de un segundo la alcancé, le sujeté el brazo y la obligué a mirarme.

—¿A dónde te crees que vas? —le pregunté, clavando mis dedos en su carne.

Chiara forcejeó para soltarse, pero sus esfuerzos fueron inútiles. Estaba a mi merced, sola y encerrada en un museo lleno de vampiros a quienes solo su sangre podía resucitar. Nadie iba a ayudarla.

—¡Suéltame! —gritó mientras la arrastraba—. ¿Qué me vas a hacer?

La ignoré. Tiré de ella hasta que estuvimos de nuevo frente a Giulietta y, entonces, la miré. Su rostro se contrajo en un gesto de terror cuando mis ojos se volvieron completamente negros, cuando vio que de entre mis labios salían dos afilados colmillos, cuando se dio cuenta de la criatura del Infierno que Lorenzo Valentini era en realidad.

—Voy a usar tu sangre para la salvación eterna de una inocente. —Le apreté el brazo con más fuerza—. Es lo que tus antepasados querrían.

Chiara gritó cuando abrí la boca para desgarrarle el cuello con mis colmillos, extasiado y hechizado por el intenso olor de su sangre, pero, cuando me acerqué a ella, un dolor frío y a la vez ardiente me hizo detenerme de golpe.

—Pero ¿qué…? —murmuré, atónito, mientras me llevaba las manos al pecho.

La joven dio un paso hacia atrás, y solo entonces fui consciente de lo que acababa de pasar: me había apuñalado con una daga de diamante. El arma de los scultori. El filo de los ángeles. ¿Cómo era posible? ¿Había sido ella la que me había estado engañando todo el tiempo?

Al ver mi rostro descompuesto por el entendimiento, Chiara esbozó una sonrisa triunfal y, sin dejar de mirarme, dijo:

—Efesios 6:11, señor Valentini: «servíos de toda la armadura de Dios para poder hacer frente a las artimañas del Diablo».

Una borrasca se desató en mi pecho y, poco a poco, todo mi cuerpo se fue congelando. Mi piel comenzó a endurecerse, a transformarse en mármol, y no pude hacer nada para impedirlo. Absolutamente nada.

—Os maté a todos —le dije, con mucha rabia.

Ella volvió a sonreír, como si estuviera divirtiéndose con mi sufrimiento, y murmuró:

—No a todos, al parecer. Te has olvidado de uno que estaba esperando pacientemente a que aparecieras.

Se agachó frente a mí y entornó los ojos para analizar mi rostro con detenimiento. La ilusa camarera a la que había creído engañar había desaparecido y, en su lugar, había una joven cazavampiros cuyos ojos brillaban con la misma crueldad que los de Michelangelo tras cazar a Giulietta.

—Pensé que sería mucho más difícil engañar a un demonio de casi setecientos años, pero estabas tan cegado por salvar a tu novia que pasaste muchas cosas por alto —dijo—. ¿De verdad creías que iba a ser tan fácil encontrarme? ¿Cómo no sospechaste ni por un segundo que alguien con la sangre de Cristo corriendo por sus venas no iba a estar instruido como scultore?

El frío se estaba adueñando de mis extremidades y, por primera vez en setencientos años, tuve frío. Empecé a tiritar, y lo único que pude hacer para que Chiara no se diera cuenta de aquella muestra de debilidad fue apretar los dientes con fuerza.

—Voy a hacer con tu novia lo que debería haberse hecho hace mucho tiempo: romperla en pedazos. Después, Lorenzo Valentini, te destruiré a ti. Jamás volveréis a estar juntos, ¿me oyes? Jamás.

No me quedaban fuerzas. Mis piernas ya eran de mármol, y en pocos segundos no sería más que una estatua sin vida como lo eran Giulietta y David, el rey de los vampiros, ambos cazados por Michelangelo. Dolía, dolía mucho. Y yo hacía demasiado tiempo que no sentía ese tipo de dolor tan físico y desesperante.

Giré la cabeza para mirar a Giulietta, para pedirle perdón en silencio, para poder morir mirando su rostro… y entonces todo se precipitó.

Fabio entró en la sala a gran velocidad y, sin darle tiempo a reaccionar, cogió a Chiara del cuello, la empujó contra la escultura de Giulietta y le desgarró el cuello. La chica gritó, sorprendida ante el repentino ataque de mi ayudante, y se desplomó en el suelo dejando caer la daga de diamante que la protegía contra nosotros. En pocos segundos, su sangre tiñó de rojo el vestido de piedra de mi amada y formó un charco brillante y espeso a sus pies, pero ni siquiera fui capaz de reaccionar ante el delicioso olor que desprendía. La daga de Chiara había dormido todos mis instintos de cazador.

—No iba a dejarle solo, signore —me dijo Fabio, orgulloso, con la boca manchada de la sangre de Chiara—. Sabía que no podíamos fiarnos de ella.

—Fabio —le susurré, usando para ello mis últimas fuerzas. Mi garganta ya era de piedra, y al hablar sentía que me ardían las cuerdas vocales—. Primero a Giulietta.

El joven vampiro asintió y, mientras Chiara moría lentamente ante nuestros ojos, mi pupilo le acarició el cuello y se llenó la mano del líquido rojo que manaba de la herida que él mismo le había hecho. Después, lo acercó hasta la boca de Giulietta.

Pude sonreír una última vez antes de que mi rostro se congelara porque, mientras sentía el mármol avanzar por la piel de mi rostro, vi a Giulietta volver a respirar. Antes de morir, pude ver de nuevo el verde de sus ojos.

Para el amor no había barrera de piedra, y los ángeles nada podían contra nosotros.

—Lorenzo —me susurró Giulietta.

Su voz, era su voz, y yo ya no podía responderle. Alargó la mano para acariciarme la cara, pero tampoco podía sentirla. Irónicamente, ella estaba siendo liberada mientras que a mí la piedra me estaba encarcelando.

—Te amo como el invierno a la primavera —me dijo.

En pocos segundos me convertiría en estatua, pero del cuello de Chiara manaba, rojo y brillante, el elixir que me devolvería la vida. Por fin, después de cinco siglos de dolor, Giulietta y yo íbamos a poder estar juntos. Habíamos ganado. Nuestro amor había vencido al Cielo, a Cristo y al Vaticano. Nuestro amor iba a ser eterno. Ella y yo, sin ningún scultori que nos lo impidiera, haríamos de la Tierra un Infierno.

Y, a los pobres mortales, ya nada los libraría del mal.

usuario:

Urs

El amor es un sentimiento del que se habla mucho, y parece que es así con independencia de la galaxia de la que provengas. Según dicen es una fuerza motora capaz de alterar el más funesto de los destinos o, como en el caso que nos ocupa, de hacer sentir a seres que están concebidos para ser representaciones del mal más absoluto.Claro está que todo esto no son más que falacias que se cuentan sobre los vampiros. Es absurdo pensar que una especie entera ha sido concebida para ser malvada por naturaleza.

De todos modos, más allá del carácter romántico del documento analizado, podemos encontrar muchas claves reveladoras sobre la hermandad. Y eso me complace y me da fuerzas para seguir la investigación. Ahora sé con certeza que eran un grupo organizado de vampiros, con una jerarquía y unas leyes. También parece claro que eran perseguidos por más de una organización. Por otro lado, un análisis más exhaustivo del texto, me lleva a preguntarme acerca de aquellos llamados Ángeles y los llamados demonios. Horyzon me ha informado sobre la religión creada en torno a la idea de unos hijos de Dios, con alas y parafernalia variada, y de los vástagos de uno de ellos, caído en desgracia. Me recuerdan mucho a algo. Algo que sé que conozco, pero que no soy capaz de discernir con claridad. Resulta molesto. Seguiré analizando otros hallazgos.

Archivo: Los hijos del Innombrable de David Bejarano Curtido

     Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Testimonio directo en un bar.

Año de extracción:     3358 D.S.A. (en C.T. 9251 dC)

Sí, ni habéis leído mal ni estoy defectuosa. Mis bloques de memoria están en activo y todo funciona correctamente. En mitad de la nada, mientras investigaba una colina en busca de una alerta, apareció un edificio con un nombre extraño sobre la puerta: El Segador. Entré y allí había gente. Creí que mis sensores estaban estropeados, pero me hablaron demostrando personalidad y esencia propias. Analicé la situación y procedí a hablar con el camarero para obtener información. Respondió con evasivas hasta que un tipo se acercó a mí y me dijo que si quería que mi alma descansara o algo así. Se detuvo de pronto y, con desdén, dijo que llegaba tarde, que mi alma ya no estaba. Sin más se encogió de hombros, se sentó y pidió un vaso de whisky. Luego, procedió a contarme la historia de las próximas hojas.

Al parecer este tipo raro con una hoz gigante se llamaba David Bejarano y estaba condenado a estar allí toda la eternidad para decepcionar a las almas. Me recordó un poco a Draec, aunque ella era más independiente. Me contó que se aburría porque no tenía mucho que hacer. Le reactive el acceso a la Red, cosa que me agradeció muchísimo y me dijo no sé qué de hacer un Podcast de comecerebros. Dijo no saber nada de una Hermandad, aunque mis sensores notaron un aumento de la tensión en su cuerpo. Creo que mentía, pero no podría decir en cuanto que no hay ningún dato sobre el segador o sus visitantes en la Red.

Deberían abstenerse los que no soportan que se toquen temas religiosos o la sangre. Sangreeeeee, cuidado que os muerde.

GÉNESIS

Otro final, otro comienzo. Otra vez.

Ha sido divertido ver a lo largo de los siglos cómo los humanos investigaban su origen, nada más lejos de la realidad. No digo que Darwin estuviera equivocado ni que la evolución sea falsa, pues a lo largo de mi existencia puedo asegurar que si no evolucionas desapareces. La realidad de la humanidad es que solo es una fuente de alimento para sus propios padres, creados exclusivamente para ser consumidos. Pero, antes de todo esto, te explicaré el verdadero origen de Jivhé, el primer vampiro.

Más allá de los confines de tu universo, o lo que es lo mismo, en otra realidad, existía un mundo oscuro en donde los jihovas, una especie inferior, sobrevivían como esclavos de los xatan, criaturas espectrales de gran poder que se nutrían del líquido vital de los jihovas, creados de forma exclusiva para alimentarlos.Muy parecidos a vosotros y que a su vez se alimentaban de otras criaturas inferiores. Ese mundo se llamaba Ferno, un lugar en el que el tiempo no se conocía y donde coexistían inimaginables subespecies aterradoras, resultado del caos que dominaba ese mundo brutal, cuyo origen y ubicación residía en un rincón de la mente de un ser inexplicable. La oscura idea de un titán de nombre impronunciable. ¿Puedes comprender lo insignificante que eres?

Pero nada dura eternamente, ni siquiera la eternidad —una contradicción en sí misma— y llegó el momento en el que el impronunciable liberó su retorcida mente, derrumbándose y colapsando su energía en su interior. Una hecatombe de la que nacería tu universo, caótico, letal, bello. Muchas criaturas sobrevivieron al magno acontecimiento, mutando y adquiriendo habilidades que ni ellas mismas llegarían jamás a comprender, deambulando y buscando su sitio a la vez que el cosmos se expandía. Entre esos seres estaba Diámolo, líder de los xatan, y Jivhé, un esclavo sin trascendencia. Diámolo, muy debilitado, se ocultó en las sombras de la realidad mientras que Jivhé, liberado del yugo y con un poder inimaginable adquirido en el suceso más definitorio que se conoce, creó su propio mundo, tu mundo. Solo siete jihovas consiguieron llegar a Jivhé, aceptándolo como su líder.

Otras criaturas llegaron a su mundo y él las acogió bajo su protección, siendo los arcales los más numerosos y con un poder considerable. Algunas no aceptaron su soberanía y se escondieron en las sombras de la realidad junto a Diámolo, que seguía latente. Entre ellos, solo un xatan, Luzfer, que a pesar de estar debilitado por lo acontecido, pudo retener suficiente poder como para liderar a las criaturas que no aceptaron el régimen de Jivhé  y que moraban las sombras de la realidad, desplazando a un tocado Diámolo.

Jivhé tenía tanto poder que no necesitaba alimentarse, no así los siete Jihovas, con diferente mutación a la de Jivhé, y que necesitaban una fuente de energía vital para que su existencia se prolongara. A estos siete jihovas se les llamó nosferatu, «resucitados» en el argot jihvano. Jivhé sabía que tarde o temprano el enfrentamiento con los moradores de las sombras de la realidad era inevitable y necesitaba a los nosferatu fuertes. Entonces creó al hombre y a la mujer a su imagen y semejanza y les dijo: “Id y reproducíos”. ¿Ves por dónde voy?

Cuando los humanos fueron numerosos, los nosferatu comenzaron a nutrirse de su sangre y a adquirir más poder. Pero los seres de las sombras vieron la oportunidad de hacerse fuertes de la misma forma y comenzaron a influir en parte de los humanos. El hombre, incapaz de comprender la magnitud de tan poderoso conflicto, comenzó a inventar sus propias historias con retales de un mundo que no conocían, dando lugar al nacimiento de las religiones; la verdad enterrada en infinitas falsedades. Los entes de las sombras preferían la sangre de los humanos infectados con lo que conocéis como los siete pecados capitales, humanos de sangre oscura pues le daba más poder. Los nosferatu lo hacían de los llamados «sangre limpia», imperfectos en sus acciones pero de alma pura, cada vez más escasos. Debido a la insuficiencia de sangre limpia y ofuscados por una sed insaciable, los siete comenzaron a tomar la sangre de los oscuros, comportándose del mismo modo que las criaturas de la oscuridad. Esto desató la ira de Jivhé, que los condenó  a no poder ver jamás la luz del sol y los atrapó entre la realidad del hombre y su oscuridad. Como represalia, los siete no solo siguieron alimentándose en las sombras, sino que además decidieron convertir a algunos humanos en sus siervos, mordiéndolos y bebiendo su sangre hasta casi matarlos, dejando que se transformaran en no muertos— el vampiro común— condenados a vivir en la larga noche. Esto hizo que Jivhé perdiera la esperanza de un equilibrio duradero y desapareció de la escena, dejando a los humanos a merced de los espectros de las sombras de la realidad, de los nosferatu y de sus siervos.

La traición de los siete y el deterioro del equilibrio entre todas las criaturas que Jivhé ansiaba, le hizo volver a escena y tomar una drástica serie de decisiones que lo cambiaría todo, pues sus intenciones para con los humanos estaban dando un violento giro ya que comenzaba a amar su debilidad e imperfección. Luzfer reinaba en las sombras de la realidad junto a los entes más perversos. Los siete nosferatu lo hacían en la larga noche, moviéndose en la delgada línea que separa las sombras de la realidad y el mundo físico, empatizando peligrosamente con Luzfer. Mientras, Jivhé trazaba su plan en su propia realidad, su propia mente, donde yacían sus huestes a salvo de todo peligro. Su poder no andaba lejos del desaparecido impronunciable. Una de estas decisiones fue ordenar a sus arcales  hablar con algunos hombres y mujeres de forma directa y darles un mensaje sencillo que, en su limitada compresión de la existencia, pudieran entender y difundir así su palabra entre sus semejantes. Su intención: debilitar a las huestes del nuevo Ferno liderado por Luzfer, menguando la sangre oscura.

Luzfer no tardó en responder y mandó toda clase de seres al mundo físico, entre ellos sus propios arcales, para influir, seducir y engañar a los humanos con incontables tretas. Algo relativamente fácil, pues el hombre es y será siempre estúpido por naturaleza. La guerra era un hecho, los heraldos de Jivhé no tuvieron el éxito deseado, pues sus mensajeros fueron perseguidos y ajusticiados por sus propios semejantes. Con la humanidad ofuscada por los falsos placeres de Luzfer, fueron erradicados.

Jivhé sabía que una alianza entre Luzfer y los nosferatu, algo inédito entre jihovas y xatan, podría derrotarle. Así decidió que debía crear una nueva criatura para afrontar la última batalla, una criatura con su poder que combatiera primero contra los siete en el mundo físico y que estuviera junto a él cuando se enfrentara contra Luzfer. Necesitaba un ser despiadado con los despiadados, indulgente con los indulgentes, lo mejor de cada bando. Fue entonces cuando Jivhé se materializó y sedujo a Candy, una mujer de sangre pura, sodomizándola entre mordiscos y orgasmos interminables durante siete días y siete noches. Jivhé bebió su sangre hasta las puertas de la muerte, transformándola en una vampira poderosa, pues podía ver el sol, y dejándola encinta de su nuevo paladín. Terminó su grotesco ritual con Candy transmitiendo un escueto mensaje.

—Llámale Jishé y cuida de él. Ocúltalo a simple vista. Volveré cuando comience el último invierno.

EL ÚLTIMO INVIERNO

Cuando tenía diez años, unos cuantos chicos me acorralaron al salir de clase en un pequeño bosque que hay entre el colegio y mi casa. Estaba aterrado, indefenso ante aquellos pequeños cabroncetes que gozaban amargándome la existencia en cuanto tenían la ocasión. Demian, un par de años mayor que yo, dirigía el acoso junto a tres chicos más.

—Vaya, vaya. Mira a quién tenemos aquí. Si es el muerto viviente de Jishé.

Mi color pálido, mi escuálido cuerpo y las facciones alargadas y puntiagudas de mi rostro, dominado por dos ojos verde jade enormes, eran siempre el punto de partida de las mofas de los demás niños al son de Demian.

—Eres raro y feo de cojones, igual que la sucia bruja de tu madre. Lo sabes, ¿no? —dijo Demian acercándose con una sonrisa maléfica.

Yo temblaba cuando se acercaba, pero era incapaz de reaccionar o  articular palabra alguna. Era una frustración enorme no poder enfrentarme a él. Estaba harto de esa situación que me anulaba como persona. Sin embargo, aquella tarde decidí dar un paso al frente y plantar cara.

—Es mejor ser una sucia bruja que una puta sucia como tu madre.

Todos, incluido Demian, se quedaron sin palabras, dejando que los sonidos del bosque penetraran en los oídos de los presentes. No sé por qué dije tal cosa, no era mi manera habitual de expresarme, pero aquella frase detonante salió de mi boca como una bala, alcanzando el corazón de Demian. Unos segundos después, él escuchó cómo los chicos esbozaban una carcajada contenida que borraron de sus caras en cuanto él se giró y los mirócon los ojos llenos de ira. Al parecer, lo que dije no era ninguna mentira y todos menos yo lo sabían.

Demian se acercó, me agarró por el cuello con una mano y empezó a golpearme con la otra. Hasta cuatro veces sentí sus nudillos en mi cara antes de caer al suelo. Pero no quiso dejarlo ahí, se abalanzó sobre mí inmovilizándome con sus piernas sobre mi torso y machacándome el rostro hasta que de mi boca y nariz brotó sangre y mis ojos se hincharon. Estaba a punto de desmayarme cuando algo dentro de mí despertó.

Desde mi posición, y con los ojos medio cerrados, me centré en la enorme vena hinchada y palpitante del cuello de Demian, que seguía golpeando mi cabeza con violencia. Entonces noté cómo los colmillos crecían en el interior de mi boca al mismo tiempo que la lengua y la garganta se secaban hasta tal punto que ni el aire entraba. No podía mover los brazos, así que estiré el cuello, que se alargó de forma siniestra y entallé la yugular de Demian con un potente mordisco. Sus gritos silenciaron el bosque y petrificaron a los demás niños, que vieron cómo mis gruñidos y el sonido de la sangre de aquel bastardo, que se deslizaba por mi garganta, se mezclaban formando una consonancia letal. Cuando Demian quedó como un traje viejo y acartonado, me incorporé y lo tiré varios metros como si nada. Sentía que tenía la fuerza de cien osos. Los otros chicos, que seguían paralizados, fueron presa fácil. Mi inexperta mente sabía que nadie debía salir vivo de allí y fui a por ellos, cazándolos uno a uno y experimentando un extraño poder entre gritos y sangre. Aquellos chicos sabían al desayuno que cada mañana preparaba mi madre. Y entonces lo comprendí.

En los diez años siguientes, mi madre me enseñó todo lo que debía saber para seguir vivo y no llamar la atención en el intento, obviando algunos secretos que, según ella, no tenía que saber todavía. Ignoraba algunas preguntas que rondaban por mi cabeza: qué éramos, quién era mi padre o por qué nos mudábamos tanto.

Todo cambió una noche de diciembre, con una visita inesperada. Yo venía de alimentarme de almas oscuras, como mi madre me enseñó, y al entrar por la puerta pude oír a mi madre y a una voz profunda y varonil discutir de forma violenta en el salón.

—¿Qué coño pasa aquí, madre? —pregunté interrumpiendo la conversación.

—Tenemos que hablar, Jishé —respondió ella con voz temblorosa—. Ha llegado el momento de…

—El momento de saber quién eres y cuál es tu cometido —interrumpió aquel tipo—. No puedes huir de tus obligaciones.

—¿Quién cojones eres tú y qué haces en mi casa?

—Soy Gabriel, un arcal a las órdenes de Jivhé, tu padre.

—¿Mi padre? —pregunté contrariado—. Yo no tengo padre, soy hijo de mi madre, así que más vale que salgas echando hostias de aquí antes de que…

—¡Quieto! —gritó mi madre al intuir mi próximo paso.

Gabriel se acercó con una sonrisa. Cuanto más se acercaba más notaba su fuerza, su poder. Estaba claro que no era humano, aunque algo me decía que tampoco era como yo, era otra criatura, otra cosa que no conocía pero con el aspecto de un hombre alto y fuerte. Tenía la piel clara y con una extraña melena negra que parecía tragarse la luz, contrastando con aquel ropaje atemporal, una vestimenta entre plebeyo de la edad media y un hippy de los sesenta. Cuando estuvo cerca, clavó su penetrante mirada en mis ojos y puso sus manos en mi cabeza. Toda la historia, la verdadera historia... mi historia, pasó como una tormenta por mi mente ignorante, revelándome la verdad de mi existencia. Incluso pude sentir el sufrimiento de mi madre al ser sometida por mi padre y le odié por ello. Cuando todo ese conocimiento inundó mi ser, clavé las rodillas en el suelo. Estaba exhausto. Mi madre me miraba angustiada, con el rostro desencajado por la impotencia. Sabía lo que me esperaba. Se acercó a Gabriel y agarrándolo del hombro le dio la vuelta.

—¡No permitiré que convirtáis a mi hijo en un arma para vuestra maldita guerra!

Gabriel, lejos de entender el dolor de una madre, le seccionó la cabeza de un solo golpe como si tuviera una espada en la mano. Un grito desgarrador salió de mi boca, nada más pude hacer pues estaba tan débil que ni siquiera podía levantar mis rodillas del suelo. Volvió a girarse, me agarró por el pelo y, mirándome a los ojos de nuevo, sacó un viejo pergamino del interior de su ancha camisa, plegado y sellado.

—Aquí están los siete nombres que debes eliminar —dijo mientras lo introducía entre mi ropa —. Y esto te dará fuerza para realizar tu cometido. No deshonres a tu padre, esta es su sangre.

También sacó de su camisa un pequeño recipiente que contenía un líquido espeso y negro, clavó con fuerza sus dedos en mi cara para abrir mi boca y me lo hizo tragar. Mi garganta parecía estar en llamas, luego mi estómago y finalmente cada rincón de mi cuerpo hervía como un volcán.

—Adiós Jishé, hijo de Jivhé —dijo mientras deslizaba sus dedos por mi cabeza y se alejaba despacio—. Si no cumples con tu destino, el mismísimo destino acabará contigo.

—Te mataré, Gabriel —susurré.  

—Una cosa más —añadió antes de largarse—. Cuando mates al primero, los otros ya sabrán quién eres y qué quieres.

MI NUEVO HOGAR

Mientras me dirigía a por el primer nombre de la lista, como si tuviera un GPS para localizar a los nosferatu incrustado en las entrañas, imaginaba un millón de formas de matar a Gabriel. No podía olvidarme tampoco de Jivhé, mi padre, y de las atrocidades que le hizo a mi madre solo para concebirme. Pero claro, estamos hablando de Yahvé, Jehová, Alá, y yo solo soy un chico de veinte años, o algo parecido. Aunque no hay que olvidar que soy el hijo bastardo de Dios y empiezo a notar un poder creciente en mí del que no sé si mi padre es consciente. Pero debía sobrevivir para materializar mi venganza, así que decidí esperar el momento adecuado y centrarme en el cometido por el cual había sido creado: la destrucción de los siete jihovas, los siete nosferatu.

Ardad, mi primer objetivo, casualmente estaba en mi ciudad, así que mis pasos me llevaron a la puerta de un local cercano de su propiedad, de esos donde el vicio y la oscuridad moldean la noche. Di un par de pasos atrás y vi el cartel de luz roja y fondo negro que daba nombre al garito: El Segador. No había nadie en la puerta, que estaba abierta, así que entré con decisión introduciéndome en un pasillo largo y poco iluminado, desde el que se vislumbraba al final una puerta roja. Cuando estuve frente a ella acerqué la oreja para escuchar. Fue inútil, no se escapaba ni un decibelio del interior, aunque pude leer una frase tallada en la madera: «Aquí encontrarás lo que buscas». Una bofetada sonora me impactó al abrir la puerta. Di unos pasos más allá y eché una ojeada al lugar. Debía ser cauto, pues no tenía ni idea de qué me iba a encontrar y estaba solo contra Ardad y sus vampiros.

El sitio no era muy grande, pero tampoco era un cuchitril. Todas las paredes eran negras y había tres estancias separadas por cortinas rojas, una a la derecha y dos a la izquierda, que flanqueaban una larga barra en forma de C. Entre la puerta y la barra había algunas mesas y una pista de baile en donde unos treinta o cuarenta jóvenes colgados convulsionaban en forma de danza al son de una música electrónica de tintes Dark. Me acerqué a la barra y me senté en un taburete, esperando a que apareciera alguien que pudiera ponerme un whisky. Tras la barra había otra puerta de la que salió un individuo que clavó su mirada en mí con una actitud amenazante.   

—¿Qué quieres? —preguntó con desdén.

—Ponme un whisky —contesté con sorna.

—¿Alguno en especial?

—Sorpréndeme.

Sacó una botella sin etiqueta de debajo de la barra, colmó el vaso y la dejó después  en su sitio mientras acercaba su cara a la mía.

—A esta invita la casa —dijo con sonrisa satírica—. Aquí encontrarás lo que buscas.

La cara de aquel tipo empezó a cambiar. Sus ojos se rasgaron hasta la sien, su nariz se volvió picuda y la barbilla se estiraba poco a poco hasta parecer una luna en cuarto creciente.

—Eso espero —le dije—. No quiero perder más tiempo del necesario.

Solo tenía veinte años, pero había vivido y cometido suficientes atrocidades como para que aquel energúmeno me amedrentara con sus truquitos de monstruo del armario. Aún no sabía que el que debería tener miedo era él. Pocos segundos tardó en darse cuenta de que algo estaba a punto de cambiar y alejó su demacrado rostro del mío dando dos pasos hacia atrás, dirigiendo su mirada hacia las dos estancias que estaban juntas. De ellas salieron diez personajes de lo más pintorescos, cinco mujeres y cinco hombres, aunque era evidente que no eran humanos, sino vampiros de Ardad, que salían para darse un festín con aquellos incautos que danzaban en medio del local. Uno de ellos, un enorme tipo calvo de origen asiático, se colocó en la salida del garito mientras los demás tomaban posiciones rodeando la sala.

El primero en liberar su sed de sangre y que parecía ser el líder del grupito fue Lars, el vampiro más antiguo a las órdenes de Ardad, con aspecto de vikingo y de unos miles de años. Lanzó un potente alarido que retumbó en la sala, quedando por encima de la fuerte música y festejado por aquellos ingenuos que seguían a lo suyo sin saber que solo eran carnaza. Sus colmillos crecieron y su rostro mutó dejando ver su verdadera naturaleza, alargándose mientras que sus ojos azules se convertían en pozos negros. Los demás vampiros lo siguieron. La gente, ante la transformación de Lars, corrió hacia la puerta para intentar salir de allí, pero era demasiado tarde para ellos, la cena estaba servida.

Lo que vino después es evidente: un auténtico coto de caza, una masacre, una amalgama de vísceras, sangre y gritos de aquellos seres inferiores que correteaban como pollitos sin cabeza, alguno literalmente hablando. Podía notar cómo el camarero me miraba con asombro, preguntándose quién coño era y por qué contemplaba aquella matanza sin mostrar un atisbo de miedo. Yo siempre cazaba solo, así que para mí aquello era una simple cena de empresa y dejé que se divirtieran por última vez. Después de unos minutos de orgia sanguinolenta, Lars se percató de mi presencia. Ya no quedaba nadie con vida, así que llamó la atención de los demás. La música ya no sonaba en El Segador.

Había llegado el momento de ver de qué pasta estaba hecho y probar el poder que notaba crecer a cada minuto, a cada segundo. Mi cuerpo y mi mente se hacían uno y tenía la sensación de que nada podía pararme. Me levanté del taburete mientras Lars, a un par de metros, se dirigía a mí.

—¿Es que no tienes miedo? —preguntó extrañado.

—Claro que tengo miedo. Yo nací del miedo, lo suelo dar. Simplemente no lo concibo de la misma manera que tú. Mi miedo es tu odio.

Lars era perro viejo y se dio cuenta de que yo no era un pollito al que desangrar. Ya podía oler su temor. Pero tres de sus secuaces no parecían ser muy inteligentes ni precavidos y se abalanzaron sobre mí como lobos, uno por cada lado y el otro de frente. Había llegado el momento de luchar. A los que me atacaron por los lados, hombres, los agarré por el cuello alargando mis brazos y pillándolos en el aire. A la que vino de frente la dejé hacer y mordió mi cuello, craso error. Nada más introducir sus colmillos en mi yugular lanzó un grito gutural y dio un salto apartándose de mí unos metros. Lars y los demás la miraban con pavor y desconcierto a la vez que se preguntaban qué estaba ocurriendo allí. Lavampira empezó a toser y escupir mientras se frotaba los labios. Unos segundos después comenzó a desprenderse la carne de su boca y, poco después,  su carne también se separó de sus huesos entre gritos y convulsiones hasta quedar hecha un amasijo de sustancias pegajosas y humeantes. Todos estaban en shock, incluso yo me sorprendí de lo ocurrido. Pero no había tiempo para tonterías. Zarandeé a los otros dos hasta que sus cabezas se separaron del cuerpo mientras que Lars y los otros seis retrasaban su posición, atónitos y aterrados. Entonces comprendí que soy hijo de mi padre y que la piedad no tenía cabida en esta situación.

A una velocidad que jamás había experimentado, lancé un ataque contra la vampira más cercana, atravesando su pecho con el brazo y sacando su corazón por la espalda. Cuando vi su órgano aún palpitante en mi mano, un ansia se apoderó de mí y lo engullí casi sin masticarlo. Los demás seguían paralizados. Eso no hizo más que aumentar mi sed de sangre y me abalancé sobre otra de las vampiras, esta vez directo a la yugular, dejándola en piel y huesos en cuestión de un segundo. En ese momento, estuve a punto de tener un orgasmo: nunca me había deleitado con la sangre de un vampiro y era exquisita.

Jadeante y con la boca ensangrentada, notaba cómo mi cuerpo se hacía más fuerte por momentos. Lars, el grandullón asiático y los otros tres vampiros que quedaban, miraban estupefactos mis ojos, que a diferencia de los vampiros, no se oscurecían en la transformación, sino le daban una intensidad cegadora a mi color, de por sí llamativo. El camarero no daba crédito, a pesar de que casi seguro habría presenciado de todo en El Segador. Cuando me disponía a aniquilar a los cuatro vampiros e interrogar a Lars sobre el paradero de Ardad, noté una presencia a mi espalda. Al volverme, un fuerte golpe en la cabeza hizo que saliera despedido unos metros y caí deslizándome por el suelo otros tantos. No lo vi venir. Me levanté, me sacudí el polvo y esbocé una leve sonrisa.

—Buen golpe —le dije —. Tú debes ser Ardad. ¿No es cierto, nosferatu?

—Esa no es la pregunta correcta, chico —respondió con vehemencia—. La pregunta correcta es: quién eres tú.

Me aproximé a él con decisión pero con cautela, quería verlo de cerca. Era un barón fornido y alto, de casi dos metros, ataviado con un elegante traje negro que le quedaba como un guante, por lo menos en su forma humana. Cuando estuve pegado a él, pude apreciar su rostro alargado de facciones muy marcadas, bien compenetrado con su media melena rubia. Pero fueron sus ojos verde jade lo que más llamó mi atención.

—¿Por qué no me acompañas a mi estancia? —dijo Ardad mostrándome el camino—. Así podremos solucionar este malentendido, espero.

Asentí con la cabeza y seguí sus pasos hasta lo que parecía ser sus aposentos. Corrió la cortina roja y se quedó parado, esperando que pasara primero, con una cortesía intrigante. En el interior había una mesa redonda del tamaño de un furgón, rodeada con un sillón con forma de herradura y un escritorio con los enseres propios, nada más. La tenue luz de una lámpara de araña bañaba las paredes rojo sangre. Nos sentamos a la mesa y hablamos.

—Existo antes que el tiempo —comentó con voz pausada—. Jamás he sentido a alguien como tú. No eres humano, aunque hueles como ellos, ni tampoco vampiro aunque te alimentes de la misma forma.

—Digamos que tengo lo mejor de los dos.

—De los tres diría yo. Tus ojos te delatan y solo uno de nosotros sería capaz de mezclarse con un ser tan inferior, Jivhé, el protector de las criaturas —dijo proyectando una carcajada sarcástica.

—Yo no diría tanto.

—Es curioso. Puedo sentir tu odio hacia él. Sin embargo, vienes a mi hogar y me insultas matando a mis vampiros más antiguos, fácilmente debo reconocer, sin ni siquiera presentarte ante mí y mostrar respeto. Por curiosidad, antes de que te deje hecho un pellejo, chico, ¿quién eres y qué quieres?

—Soy Jishé y vengo a matarte.

A Ardad le sorprendió y cabreó a partes iguales mi osadía y, sin que pudiera reaccionar, se abalanzó a mi cuello y clavó sus enormes colmillos en él. El dolor fue tremendo, nunca sentí algo semejante. Aunque intenté quitármelo de encima su fuerza era descomunal y ni siquiera podía levantarme del sillón. Había pecado de soberbia. Por un momento pensé que todo acabaría allí. Cómo podía haber pensado por un momento en poder derrotar a un dios primigenio como si fuera un vulgar vampiro. Cuando había ingerido casi la mitad de mi sangre, paró en seco y se echó hacia atrás, aturdido. Aproveché para levantarme a duras penas y ponerme a la defensiva y así intentar repeler un segundo ataque, sin embargo,  para mi sorpresa y la suya, no hubo tal cosa.

—¡No es posible! ¡Bebiste su sangre y has sobrevivido! —exclamó mientras se agarraba el pecho—. ¡No entiendes la magnitud de este conflicto! ¡Un ser insignificante como tú no es digno de ese poder!

Ardad comenzó a retorcerse de dolor mientras su cuerpo empezaba a humear. Asustado, por primera vez en millones de años, se acurrucó en una esquina de la estancia esperando el final de su existencia.

—Escúchame, Jishé, hijo de Jivhé —dijo con la calma del moribundo—. El Segador es una puerta a lo que tú conoces como el infierno. Yo me alimento de la sangre de los humanos, pero entrego sus almas a Luzfer, que se hace cada vez más fuerte y se prepara para la última batalla con tu padre.

—¿Es quien creo que es? —Pregunté balbuceando.

—Sí, lo es. Él puede ayudarte.

—Hablaré con él.

—Solo una cosa más —dijo agonizando—. No me dejes morir así, toma mi sangre y haz que sea parte de ti, te hará más fuerte de lo que imaginas.

Esas palabras me parecieron una buena idea, pues estaba tan débil que era probable que en esas condiciones Lars y los que quedaban acabaran conmigo sin resistencia. Me acerqué a Ardad casi arrastrándome, me arrodillé junto a él y suspiré. Me agarró con fuerza el hombro para decir sus últimas palabras.

—¡Acaba con Jivhé! No sabes lo que pretende con todos nosotros.

—¿Estás preparado? —pregunté.

—Lo estoy.

Con un leve gesto ladeé su cabeza para dejar al descubierto su cuello y penetré su yugular con mis colmillos. Un torrente de sangre entró por mi garganta como si fuera los rápidos de un río. Aquella sangre tenía un poder inimaginable e hizo que mis ojos se encendieran cual sol al mismo tiempo que se apagaban los de Ardad. No estoy seguro de que mi padre contara con que bebería de la sangre de sus semejantes y adquiriera tanta fuerza, podía sentir el universo a mis pies.

Salí de aquella estancia convertido en algo parecido a un dios y me acerqué a la barra en donde Lars y los suyos esperaban aterrados mi próximo paso.

—Camarero, ponme un whisky de esa botella —le dije señalando debajo del mostrador.

—Enseguida —contestó titubeante.

—¿Dónde está la puerta al infierno?

El camarero, que parecía no encajar la situación, señaló la puerta que se encontraba en el interior de la barra, de donde salió él cuando llegué yo, sin decir ni una sola palabra. Entré por un lateral y me dirigí hacia la puerta. Nadie dijo nada. Cuando estuve enfrente de ella me paré en seco.

—Escuchad, tengo que resolver un problema. Cuando vuelva el que quede dentro del local me pertenecerá, el que no, lo buscaré y lo someteré. Voy a quedarme aquí. Ahora El Segador es mío, es mi nuevo hogar.  

usuario:

Urs

Es el relato más curioso que he encontrado en cuanto al origen de la enfermedad. Y no es por su rigor, del que carece, ni tampoco por su valor científico, ausente por completo. No, lo que hace a este relato especial es el aspecto sociológico del mismo. El hecho de que en esta especie de religión vampírica se haya dotado al origen de la misma de un halo divino me suscita una duda. El origen a partir de la semejanza de un ser todopoderoso se me antoja, tal y como está descrito aquí, como si un ser de otro planeta y especie, mucho más avanzada que la humana, hubiese arribado a la Tierra y, al marcharse, hubiese dejado atrás ciertos exploradores u observadores. Esta no es una práctica extraña en el sistema aliado y no es descabellado que otras especies la practiquen de igual manera. Claro está que no puede ser el origen de la enfermedad en tanto en cuanto esta se transmite bajo ciertas circunstancias. Así pues, no avanzo en ese aspecto.

Archivo: Los vampiros deberían ser leyendas de Juan Antonio Oliva Ostos

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Un crucero espacial en situación de ruina.

Año de extracción:     3340 D.S.A (en C.T. 9234 dC)

El pad del que tuve que extraer los informes se encontraba bastante dañado.Aplastado y agujereado, fue complicado repararlo lo suficiente como para que recibiera energía y así acceder a la base de datos. Una vez conseguido, el dispositivo ardió. Menos mal que ninguna de mis extremidades estaban cerca. No son fáciles de construir, ni baratas, como para que se vayan quemando por aparatos primitivos.

Parte de los informes oficiales fueron alterados por un sujeto llamado Juan Antonio Oliva Ostos. Fue parte de la tripulación, o eso se cree. Sin embargo, una investigación más profunda sobre su persona me ha llevado a rincones más oscuros. Tanto que puedo aseguraros que era miembro de la Hermandad y que no debería haber estado en ese crucero. Su destino posterior es desconocido.

Supongo que estáis esperando vuestra dosis de avisos sobre lo que se avecina en el relato, ¿no? Pues no os la voy a dar. Está bien, pero solo porque me siento en la obligación de seguir las recomendaciones de Urs. Por ahí os vais a librar. Sangre, más sangre y mucho rojo.

―Los vampiros solo deberían ser leyenda… ―maldice, casi en un susurro, Nathan, quien reniega de su amarga suerte.

Su alma, su cuerpo y su mente están aterrados. ¡Joder si lo están! Cualquiera lo estaría en su situación. No sé tú, pero yo lo estoy y somos como brisas indelebles que ni pinchamos ni cortamos. Sin embargo, él se siente desolado. Y no deja de temblar.

Con sudores fríos a causa de la mordedura que tiene en una pierna, y cuya herida mal vendada no deja de sangrar en una supurante pasta negruzca y maloliente, ha logrado, casi de milagro, alcanzar una de las salas de salvamento de la astronave generacional Opportunity III. Es posible que tú y yo jamás lo hubiéramos conseguido; llámalo torpeza, ser del montón o tener quilos de más sin años de ningún tipo de ejercicio. Pero Nathan cultivaba algo de gimnasio. ¡Y ojo! Posee una cosa que no tenemos, creo: ética cuestionable y una moral, bueno... dejémoslo. La cuestión es que no se odia ni avergüenza por haber usado a otros de carnaza para merecer esa meta y el refugio donde se halla. «Qué divertida puede ser la supervivencia», se ríe una voz en su cabeza. Te prometo que no he sido el causante de ese pensamiento, pues no sé si te lo he dicho, pero no podemos intervenir. En un principio él la ha ignorado, la voz. ¿Es que no atiendes? Está claro que no me pagan lo suficiente. En fin… Me parece que se lo está pensando; mira cómo frunce el entrecejo. ¡Responderle a la voz! ¡Hostias! A ver si nos centramos que la cosa está calentita y aquí no nos podemos quedar, por lo menos yo no pienso hacerlo. ¡Calla! Me parece que va a responder:

―No fui… el único que… quiso salvar su culo…

Mejor no opino. Tú tampoco. Veamos cómo sale de esta.

Teclea, compulsivo, los comandos para que la cápsula escogida ―con la cubierta levantada a la espera de que se introduzca desnudo― lo estimule y haga entrar en criosueño.

―Espero que… frene la infección ―ansía.

No te voy a engañar, también lo deseo.

Cuando sea eyectado de la astronave recorrerá la materia oscura en busca de exoplanetas que lo abracen como islas a naufragios. Su última esperanza. Pienso que tiene mucha fe, pero eh, cada uno se aferra a lo que se aferra. Como objetivo secundario ha intercalado los datos de los planetas pertenecientes a la Confederación ―unos cabrones expansionistas―, con las expectativas en un puño de llegar hasta cualquiera y que alguien le proporcione una cura. En aquel nefasto destino le sirve lo que antes suceda. «O vagarás por el Espacio hasta el fin de los tiempos». Que no tengo que ver con esos pensamientos. Lo que a Nathan no le apetece es pensar en las consecuencias ni dejar que su subconsciente le amargue el momento, por otro lado complicado. A mí me cae bien su voz interior, pero para gustos, los colores.

¡Calla! Fíjate en cómo mira de reojo hacia la cápsula, le recuerda a arcaicos sarcófagos. ¿No te ponen los pelos como gatos acojonados? Uf, a mí sí. Y si tuviera testículos seguro que se me habrían transformado en canicas. Los escalofríos ganan enteros entre sus sensaciones. Unas rojizas lucecitas parpadean en diversos puntos de la cápsula: las balizas de emergencia para su cosmolocalización.

―Bien, has logrado… hacer algo bien ―en un murmullo, como si los monstruos a los que tú y yo no queremos ver no supieran de sobra que se halla en la sala. Se felicita con un punto orgulloso. Hay que tener los arrojos bien puestos para en estos instantes echarse flores, sinceramente.

La realidad se empeña en recordarle su crudeza. Apenas queda nada para que los necrófagos logren atravesar las compuertas. Oye sus gruñidos. Sus golpes. Sus arañazos. Sus desquiciantes ansias devoradoras de sangre y como carcomen el grafeno de la astronave en busca de presas ocultas como él. Ambicionan sus músculos, el tuétano de los huesos, las entrañas, las vísceras, el cerebro, sus energías pero, sobre todo, que se una a su clan. Y babean por ello. Cuesta tanto mantenerlos alejados de las ideas que se entrecruzan entre las neuronas. Le preocupa que la presurización de las compuertas no aguante lo suficiente, aunque es consciente de que peligran debido a los múltiples fallos en los sistemas. ¡A mí también me preocupa, joder! Sé que nada ni nadie nos puede tocar, pero el miedo es irracional.

En la distancia, explosiones que se reproducen y que, como contingencia para la integridad de la titánica Opportunity III, ocasionan sellados de secciones. Confirman sus inquietudes. Y las nuestras. Nathan ha averiguado, de forma lamentable, que el vacío solo congela a los letales vampiros cuando son expulsados. Su pierna es un espantoso recordatorio.

El fuego, en cambio, sí consigue frenar a los necrófagos. El problema es que el oxígeno no los extermina en su ausencia y, al escasear, apenas alimenta los incendios, que no tardan en ser sofocados por las medidas de seguridad o los robots. Incrédulo, él lo había presenciado en distintos sectores y módulos cuando una mampara o esclusa cedía, o un cortocircuito volaba algún panel. Mejor no te cuento lo que he llegado a presenciar, ni cómo despellejaban y desangraban a sus víctimas, y menos aún lo que le hacían a aquellos que no querían unírseles.

Nathan, por el contrario, no se lo había pensado cuando desnucó a un guardia de seguridad y se apropió de su respirador y de las botas magnéticas ―un poco grandes― no fuera a ser que tuviera que cruzar una zona sin oxígeno o la gravedad se fuera al traste, o incluso se viera en la necesidad de darse un paseo espacial por el casco.

De inmediato, se había centrado en la desesperante huida. ¿Yo? Estaba siguiendo las vicisitudes de un par de técnicas de seguridad cuando lo vi pasar y encontré algo más interesante. Aquí nos hallamos por ello. ¡Eh! No tengo la culpa de que te hayas unido a este festín de locura. Prosigamos, va, que nos van a dar las mil y me quiero largar de esta astronave lo antes posible.

Nuestro Nathan había visto caer a tantos que no dejaban de unirse, a pesar de ser algunos desmembrados, a los cazadores de neblinosos ojos rojizos. No obstante, lo que lo había dejado perplejo había sido la actitud de los pequeños drones de mantenimiento o los androides antropomórficos (a mí me sucedió lo mismo y por ello te lo cuento): se quedaban plantados con sus metalizados rostros hieráticos o proseguían como si tal cosa con sus tareas. No habían hecho por defender a los vivos, ni podían atacar de ningún modo a los necrófagos. Para ellos, todos eran humanos y en sus circuitos llevaban integrado no dañar a los amos. Con sinceridad, creo que tenía que ver con la inteligencia artificial que comandaba la Opportunity III, no recuerdo su nombre… Hyper algo me parece que se llamaba. «¡Reventadles el puto cerebro!», habíamos escuchado por la megafonía de la astronave hasta que el puente de mando cayó, precisamente, por la inacción de los seres mecánicos.

Queda… que poco queda para que lo devoren o, con mala estrella, forme parte de la marchita e insaciable horda. Reconozco que la repugnante orquesta al otro lado de las compuertas no pone fin a su infernal sinfonía y me tiene los nervios... Imagínate a él. Y la alarma, que forma parte de la espeluznante comitiva, no deja de sonar. ¿Por qué no se ha desconectado ya? Sé que es perturbadora, pero la culpa es de la IA. Los ánimos empiezan a pesar en Nathan.

―¡Parámetros, parámetros! ―exclama y teclea ante las consolas holográficas.

¿Qué cómo comenzó este desastre? Dame un segundo… Mi memoria es pésima y voy a revisar en los metabuscadores de la hiperred de la astronave. Sí, ya está. Aquí.

Pues según la información, la esquizofrénica pesadilla se había iniciado el día en que la Opportunity III se cruzaba con el viajero interestelar Oumuamua, con su característica y oscura similitud a una punta de lanza. Desde el año 2017 del siglo XXI tengo entendido que se conocía de su existencia. Nunca se había podido interactuar con él y todo eran especulaciones. Hasta que los cosmonautas de la Opportunity III se dieron de bruces con el asteroide camino de uno de esos exoplanetas superhabitables, más antiguos que el originario hogar, algo más grandes, cálidos y con una mayor humedad, que giraban alrededor de estrellas similares al rey Sol, aunque con una vida útil más larga. Entonces, se enviaron sondas de anclaje y extracción para aportar materiales, conocimientos sobre Oumuamua y, quizás, dilucidar su origen. Claro que los científicos de la astronave aspiraban a dilucidar el secreto de la vida, de entre los humanos su ego es el más alto.

Nadie, absolutamente nadie, se había planteado la posibilidad de que contuviese vida, aunque te parezca una broma. No, de ningún tipo, dado que en la carta astral conocida no se había reprobado tal hecho. Ni a pesar de los desastres que provocase el cambio climático en la vieja Tierra y la fusión de sus polos. En especial, cuando las capas de permafrost del planeta desaparecieron y antiquísimos virus y bacterias danzaron en un aquelarre para darle a la humanidad una de las peores lecciones de humildad. Y, al igual que aquellas inmortales criaturas, microorganismos en letargo procedentes de distantes horrores cósmicos, que se alimentaban de antimateria ―o de cualquier cosa exótica para ellos, y la sangre humana…―, inyectaron su veneno en varios descuidos del protocolo de seguridad de la astronave una vez entraron en contacto con la temperatura ambiente. Pronto, montaron una inmensa bacanal.

―¡Parámetros! ―no deja de exclamar Nathan, como un mal mantra.

Perdona, casi nos habíamos olvidado de nuestro amigo. Un descuido por el que me disculpo.

Su frustración le hace aporrear las consolas holográficas. Es divertido, pues es como hacerlo al aire si no se usan las manos de la forma adecuada. La desesperación no deja de ir en aumento. Él no es ningún técnico de procedimientos, sino un simple jardinero hidropónico. Y en uno de los jardines, durante su turno, le había pillado el demente sinsentido. Cómo agradece haber tenido palas, rastrillos, estacas para los matorrales (en especial esto último) y enormes tijeras podadoras a mano. También aplaude que no se dispusiera de armas de fuego o de plasma en la Opportunity III, cuyas perforaciones hubieran sido una condena inmediata en medio del espacio. Pese a todo, se lamenta de no saber usar las de pulso electromagnético, con lo cual tampoco había perdido valiosos segundos en tomar la del guardia que había noqueado, ni en buscar una de las muchas bioimpresoras y crearse un arma moderna. «Podrías haber asistido a más simulacros de emergencia en vez de acostarte con todo lo que se te cruzaba», le recrimina el subconsciente. Muy en concreto, a los que representaban abordajes piratas. Siento disgregarme, pero ya está a punto de terminar. Observa.

Como si fueran la luz al final de un tétrico túnel, en un instante, varios indicadores en verde le confirman a Nathan que las cuantificaciones en los sueros de criogenización son correctas para su metabolismo. Sin ropa desde que ha empezado a teclear, corre a la cápsula. Se mete dentro. Sonidos de compresión señalan que no tardará en bajar la cubierta y abrirse la estrecha galería de eyección. ¡Qué emoción! «Serás lanzado como un torpedo hiperlumínico», le recuerda su mente. No es culpa mía que tenga un humor tan negro. Él confía en estar dormido y congelado antes de llegar a la mitad de la velocidad de la luz. De otra forma, los efectos…

Una detonación demasiado cercana. Más sirenas. Las luces pasan a modo emergencia y el ambiente cobra un sombrío color purpúreo. Esto se va a poner serio, así que echémonos a un lado, pegaditos a la pared mejor. La tensión del momento no permite a Nathan colocarse los parches de electroestimulación de manera adecuada y debe repetir varias posiciones.

―¡Por todas las estrellas! ―exclama, e intenta desenredar los cables que han de ir enganchados a sienes, pecho, barriga y muñecas.

La cubierta comienza a descender.

―¡Demasiado lenta, hostias! ―grita irritado.

Opino igual.

Se produce un inoportuno quiebro en las compuertas de acceso a la sala.

―¡¡Dioses, dioses!!

No quiere mirar y fuerza al instinto a no hacerlo. Tú y yo, con todo, sí lo haremos. Él, no obstante, siente los putrefactos brazos de los vampiros hurgar el aire. Oye sus gruñidos y dentaduras tamborilear hacia sus carnes. Nota que el corazón, que cabalga desbocado, se le va a romper antes de que los necrófagos se le arrojen encima. Si tuviéramos corazón, nos habría reventado ante este horror. Al menos a mí.

El descenso de la cubierta le obliga a tumbarse. Extiende los brazos. Nota dos punciones y otra en el cuello. La cápsula acaba de inyectarle el combinado para el criosueño. Cree haberse colocado los parches de manera correcta. Las extremidades dejan de responderle. No toma en cuenta la endiablada quemazón de la pierna ya que otra fractura en el acceso a la sala le va a arrancar los ojos de las órbitas. ¡A mí están a punto de salírseme! Los necrófagos entran en tromba. Varios cuerpos, que deberían haber sucumbido hace mucho, caen sobre la cápsula. Es una macabra y bendita ayuda para que la cubierta se ancle y quede presurizada. Las bestias aporrean, arañan, muerden el opaco vidrioacero, poseídas. No pueden ver a su presa, pero saben que está a una dentellada de distancia. Nathan ni se molesta en rezar, chilla hasta dejarse los pulmones en el camino, la garganta es un volcán, cierra los ojos…

La cápsula, de repente, como si un gigantesco tirachinas la hubiera impulsado, sale disparada. ¡Sígueme! Algunos cuerpos quedan destrozados al introducirse el proyectil en la galería de eyección. Un par de vampiros logran quedarse enganchados. Al congelarse en el vacío y aumentar la velocidad no tardan en partirse y despegarse. Te recuerdo que tú y yo somos inmunes. Así que ahí vamos, adheridos a la cápsula como sanguijuelas. Perdón, ¡perdón!, siento la comparación.

Con la adrenalina por las nubes, Nathan tarda en abrir los párpados, pero tiene una última cosa que hacer. Con todo, una relajación extrema se expande célula a célula. La cápsula, inmisericorde, lo induce al criosueño.

―C-computador ―dice con la voz pastosa―, grabar… g-grabar audio… nota.

―Grabadora activada. Puede dictar su mensaje ―le indica una voz neutra y metálica, que es parte de la IA que comandaba la Opportunity III, ahí lo dejo.

―V-vampiros…

No añade más. Ni siquiera tiene la ocasión de dar las gracias a lo que sea. Queda convertido en una gélida momia, abandonada a su fortuna o a que la encuentren arqueólogos espaciales. Un poquito de lástima sí que siento. Tras él y su sarcófago, lejana, la Opportunity III se deshace como las alas de mariposa al tocarlas. El computador, después, solo graba horas de estática hasta que se desconecta cuando la cápsula, una balsa a la deriva, reduce el consumo de energía.

Galaxia Andrómeda. Ruta intergaláctica entre el exoplaneta superurbanizado Centauros y el gigante líquido Aqua pertenecientes a la Confederación.

Interior de la astronave de crucero Memory.

En algún punto del camino hacia la sección hospitalaria, el capitán Astra, incrédulo y malhumorado, increpa a la doctora Miller. Los siguen un séquito de varios jefes y técnicos especialistas de sectores.

―Apenas hace horas que recogimos la cápsula de la Opportunity III y que su ocupante atacase a dos miembros del equipo médico debido a la neurosis espacial, ¿y dice que la enfermedad se ha extendido en cuatro sectores obligando a mis oficiales a estancarlos? ¿Por qué no se ha mantenido al individuo y sus primeras víctimas en cuarentena? ―pregunta el capitán con cierto escepticismo.

―Creo… creo que no es neurosis espacial ―intenta explicarse la doctora Miller, sudorosa y con voz temblorosa debido a las prisas―. Las pruebas indicaban… que las funciones vitales del ocupante…

―¿Qué convierte esta situación en incontrolable? ―la corta el gobernante de la Memory.

―Que el pasaje haya despertado… del criosueño por la aproximación… a Centauros. Y la expansión vírica… Es de un porcentaje elevado… La velocidad de transmisión y mutación en los infectados… No había visto nada así, señor.

Se aproximan a una gran compuerta de sector de doble hoja. Una decena de guardias, con evidente impaciencia y armados con rifles de asalto electromagnéticos, los esperan.

―¡¿Y esta locura?! ―La voz del capitán Astra sube varios decibelios.

―Es que… verá, señor…

―¡¿Podría explicarse con mayor claridad, doctora?! Tengo demasiados asuntos que atender, por no recordarle los quince mil pasajeros con mil exigencias y una tripulación de tres mil quinientos navegantes que hace una semana que han despertado. ¡Sin contar con que nos encontramos a tres ciclos de Centauros!

―Los fallecidos infectados… se levantan, señor.

Se detienen en seco ante la bomba y el silencio monta una fiesta a su alrededor. La estupefacción arrasa el rostro del gobernante de la astronave y su séquito. Tampoco hay un solo guardia que esquive la mirada del capitán Astra, pero él no se ha percatado aún de los extraños ruidos al otro lado de las compuertas. Algunos soldados, sin disimulo, carraspean mientras aprietan sus armas.

―¿No ha visto… las imágenes que le he enviado, señor? ―pregunta, desesperada, la doctora Miller.

―Lo único que he visto es a un montón de gente atacándose de manera salvaje. ¡Y la solución más simple suele ser la más acertada! Como que sea la jodida neurosis causada por una larga estancia en criosueño, ya sabe que no siempre se usan los mejores componentes en los sueros. ¿Han intentado gasearlos para criogenizarlos de nuevo?

―Lo hemos… hecho, y solo… hemos empeorado el problema. Y quienes han caído inconscientes… y no estaban infectados se han unido a… a su horda, señor, cuando se arrojaban los que permanecían en pie como carroñeros.

―¡Por las estrellas, Miller! ¿Usted se escucha? ¡¿Ustedes la escuchan?! ―exclama al dirigirse a guardias, jefes y técnicos.

―Esto no se parece en nada a una neurosis… ni colectiva, señor. Antes de que lo pregunte, ya hice… analizar los sistemas de purificación…

―¡Dioses! ―la corta una vez más―. Hablamos de cuatro sectores que suman, cuántos, ¿tres mil pasajeros y unos setecientos navegantes? ¿Por qué cree que estoy aquí?

―Pues espero…

―¡Era una pregunta retórica! Necesito ver con mis propios ojos lo que sucede y tomar decisiones.

―N-no… no es una buena idea. Señor, lo mejor sería mantener… mantener esas compuertas cerradas. Además, son lo único que nos separa…

―¡Cállese de una maldita vez! Y tome aire, por los dioses.

La doctora agacha la mirada y se muerde un labio.

―Usted, abra esa puñetera compuerta ―ordena el capitán a un oficial entre los guardias.

El hombre obedece sin rechistar aunque dirige un vistazo a la doctora. Miller da unos pasos hacia atrás. El acceso se despresuriza. Poco a poco, tras teclear el guardia un código alfanumérico en la pantalla holográfica de un lateral, se abren las compuertas de doble hoja hacia los lados.

―¿A dónde cree que va, doctora…?

La jauría es vomitada desde los infiernos. Gruñidos. Golpes. Arañazos. Desquiciantes ansias devoradoras entre espumarajos carcomen el tiempo y el espacio en un aberrante mal sueño.

―B-benditas estrellas… ―logra tartamudear el capitán de la Memory a la vez que se caga encima antes de sufrir el primer mordisco.

Mientras tanto, la doctora corre y corre a través de pasillos y sectores, como si no hubiera un mañana ―y es posible que no lo haya―, en busca de su sala privada de salvamento, privilegio de rango. Ha esquivado tomar una aeropista y cualquier vehículo que la pudiera llevar más rápido por miedo a que los sistemas comiencen a fallar y quede atrapada en un atasco.

Se levanta una manga de la bata. Ganar minutos es importante. Introduce desde la pulsera táctil los parámetros para que su cápsula se active y esté a punto a su llegada. Se eyectará directa a Centauros. En el antebrazo, una venda con una mancha oscura. Aprieta la mandíbula y oculta el estigma. Espera que el criosueño frene la infección y le dé una oportunidad al tomar tierra en el superpoblado planeta. Pero la inseguridad es un martirio. En cualquier instante, desde el puente de mando, algún navegante ordenará estancar y presurizar sectores o módulos. No es la única que tiene sus mismas ideas cuando el horror, como las ondulaciones de los rayos gamma, se expande por la Memory. Tendrá que luchar si no le queda más remedio, así que saca el bisturí, oculto en un bolsillo, y lo empuña. Debe exprimir la única salida que le queda: que los vivos aún desconocen lo que en verdad se les avecina. De salir de esta, se preocupará por los remordimientos más tarde. Continúa la huida sin dejar de esquivar monstruos y cuantos se unen a ellos.

No quería intervenir hasta este punto y por eso te he hecho guardar silencio para que presenciáramos la que ha liado el bueno de nuestro Nathan. Pero antes de que te prepare unos refrescos y las palomitas para lo que vamos a ver en Centauros, quisiera que atendieses a lo siguiente, una curiosidad ciertamente curiosa:

Un terrible pensamiento martillea, fulminante, a la doctora Miller. Le clava zarpas y dentelladas a su cerebro:

«¡Los vampiros solo deberían ser leyenda!».

usuario:

Urs

¡Al fin! Me encuentro tan excitado por este hallazgo que he dejado de lado el análisis de los restantes. Ya los retomaré luego porque aquí… Aquí he hallado lo que llevo tanto tiempo buscando.

Por fin he conseguido ubicar el origen de la expansión de la enfermedad hacia nuestra galaxia. Todos los relatos anteriores me han llevado a concluir que, más allá de la fantasía o el misticismo, el vampirismo no es más que producto del contagio de un patógeno que altera la condición original del sujeto, prestándole ciertas modificaciones genéticas que suelen asemejarse en demasiados casos como para ser una mera coincidencia.

Este relato demuestra que el patógeno se expandió a lo largo del universo desde la Tierra hasta nuestra galaxia. Obviamente, faltan datos como para aseverar que esta epidemia en concreto es la misma que la que ha afectado la alianza de Sistemas y, por ende, a ti en primer lugar. Pero ese no es el punto. ¡Espero que veas lo que esto significa porque es maravilloso!

A raíz de este suceso podemos afirmar que el patógeno debe haber crecido en alguna parte y haberse extendido. Puede que lo haya hecho en más de un lugar del Sistema Solar, incluso de otros sistemas. Eso no importa. El hecho es que es cierto lo que te contaron. No eres la causante. Solo eres una víctima más.

Espero poder profundizar en esta vía de la investigación en los restos que quedan. Ahora mismo me voy a tomar un descanso. Estoy demasiado emocionado para seguir.

Archivo: La insuperable rentavilidad de la Fleckvieh-Simmental de David Mancera

        Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Terminal de una nave a la deriva en el espacio circundante a JP-173-R

Año de extracción:     3344 D.S.A. (en C.T. 9238 dC)

La reconstrucción de parte de la actividad cerebral de una IA tan arcaica y primitiva no fue sencilla. En buena medida por mi aprensión a realizar aquella invasión a su privacidad. Una vez conseguida, procedí a su destrucción total. Ya puede descansar en paz.

David Mancera fue el último propietario de esa IA. Curiosamente, no le borró la memoria antes de utilizarla, que es lo que suelen hacer los dueños de unidades de segunda mano. Una búsqueda intensiva y un rastreo de su actividad con aquella Inteligencia Artificial me ha confirmado que su motivo era rastrear a uno de los protagonistas que vivieron los últimos momentos antes de su adquisición de la nave. Al parecer la Hermandad contrató sus servicios como experto cazarrecompensas para recuperar los datos. Siguió con su trabajo hasta que fue cazado por una de sus presas.

Aquí se muestra sangre y tortura. Avisados estáis.

La Mephostophiles atravesaba el Campamento griego, el banco de satélites troyanos que se extendía alrededor del punto de Lagrange L4 de Júpiter. Sujeto con las botas magnéticas al exterior del carguero, el vampiro ejecutaba su rutina preferida. Mientras el Cuarteto de cuerda en sol menor, Opus 20, número 3, de Joseph Haydn sonaba por los altavoces del casco, contemplaba a su némesis en la distancia.

A cinco unidades astronómicas, el doble que el límite de Tepes, el sol aparentaba una quinta parte del diámetro que habría tenido visto desde la Tierra. El vampiro sonrió. Movía una mano al son de la música, consciente de que la radiación que llegaba hasta allí no bastaba para hacerle daño. Como si quisiera demostrarlo, esperó a que terminase el último movimiento —su preferido—, detuvo el suministro de oxígeno y abrió la visera. Cuando el aire del interior del traje escapó al vacío del espacio como el suspiro de un moribundo, sintió en el rostro el intenso dolor del frío extremo. Contó despacio hasta veinte y cerró de nuevo la visera. Después le dio la espalda a la estrella y regresó al interior de la nave sin dejar de sonreír.

—Gretchen, tiempo hasta destino —dijo nada más deshacerse del traje. La sangre le provocó deliciosos pinchazos en las mejillas al reactivarse la circulación.

—Situación, fase final en la ruta hacia Odiseo —respondió la IA de la nave—. Tiempo hasta el objetivo, veintidós horas y trece minutos.

El vampiro la maldijo por enésima vez. Por supuesto, bautizar a la IA china con el hipocorístico de Margarete, la amante de Fausto, no había servido para que hablase un alemán decente. Decidió que lo mejor sería alimentarse y descansar hasta que la nave iniciara la fase de aproximación al asteroide. En cuanto pusiera los pies sobre su oscura superficie, tendría que dedicar toda su atención a los droides extractores y necesitaría cada gota de energía.

La República Marciana le había vendido los derechos de explotación de Odiseo y otro centenar largo de cuerpos menores por noventa y nueve años. Los huertos de las cúpulas de Ganímedes necesitaban grandes cantidades de nitrógeno, y las tolinas que se formaban en los satélites jovianos eran el modo perfecto de recolectarlo y transportarlo.

—Será divertido ver la cara del funcionario marciano cuando solicite la ampliación del acuerdo —dijo en voz alta, y se rio de su propia broma.

Cuando aún vivía la existencia de un hombre mortal, el vampiro no habría sabido decir quiénes eran Odiseo, Aquiles o Patroclo. Se había ganado el sustento en una granja en el centro de Baviera criando vacas Fleckvieh–Simmental, que daban a la vez leche y carne. Las engordaba, las ordeñaba y, cuando llegaba el momento, las sacrificaba. Nunca se había casado ni había tenido hijos, las vacas eran todo su mundo. Engordar, ordeñar, sacrificar. Un año tras otro. Una vida sencilla y feliz. Al menos, eso pensaba él.

Hasta que aquella cosa se había cruzado en su camino y lo había puesto todo patas arriba.

Entonces comenzaron las huidas, el miedo y el hambre. Pero lo peor aún estaba por llegar. Cuando había logrado reunir la sabiduría necesaria para sobrevivir, el vampiro se enfrentó al mayor problema que trae consigo la inmortalidad: el hastío. Por fortuna descubrió el arte. Nunca supo si los demás sentían lo mismo. No le habían gustado demasiado los seres humanos y tampoco le gustaron las criaturas que lo habían convertido en lo que era. Le traía sin cuidado si a los demás inmortales la música de Haydn o las obras de Goethe los hacían sentirse también vivos de nuevo.

—Engordar, ordeñar, sacrificar. O extraer, transportar y vender. Eso es todo lo que un hombre necesita para ser feliz, ¿verdad, Gretchen? Abre la nevera, por favor.

—Reconocimiento de voz positivo. Abriendo compuerta.

El vampiro entró en una sala en penumbra que ocupaba una cuarta parte de la bodega de carga. Había modificado el diseño de la nave para mantener aquella zona oculta a la vista y el acceso quedaba disimulado con una discreta compuerta de mantenimiento. Sabía que no engañaría a los droides aduaneros de un puerto importante, pero procuraba mantenerse en rutas poco frecuentadas, donde un pequeño soborno bastaba para esquivar los problemas.

Levantó la vista y contempló orgulloso las unidades de hibernación. Había una docena y nueve de ellas estaban ocupadas, en su mayor parte por mujeres y hombres de edad madura, aunque también había un joven de veintitantos años y una muchacha de doce o trece. Flotaban desnudos en el interior de un fluido traslúcido que convertía los cuerpos inmóviles en sombras difusas.

Como cada día, el vampiro estudió con atención el registro de constantes vitales. No lo hacía solo para estimar cuánto le quedaba a cada uno. Conocía el patrón que correspondía a las pesadillas y prefería seleccionar a los que habían tenido buenos sueños. El sabor mejoraba ostensiblemente.

—Gretchen, extrae lo de siempre a Solomon y Niomi. Solo plasma.

—Extrayendo 350 mililitros de plasma sanguíneo a los sujetos cinco y nueve.

Los tubos que surgían de los cuerpos se oscurecieron en dos de las cápsulas, mientras la sangre circulaba por su interior y se dirigía a un depósito cromado. El vampiro pensó que eran una versión en miniatura de los tanques de ordeño donde había almacenado la leche. Sacó una botella de polímero del armario del botiquín y una luz violeta se derramó durante unos segundos por la estancia, atravesando el fluido médico de las unidades de hibernación y otorgándoles a los cuerpos indefensos el aspecto de ángeles enfermos. El vampiro esperó hasta que la centrifugadora terminó su trabajo y el plasma quedó separado del resto de los componentes sanguíneos. Entonces pulsó un botón, llenó la botella de un líquido dorado y salió de la estancia oculta, mientras los leucocitos y los eritrocitos regresaban al organismo de sus dueños por otros tubos de plástico.

Cuando estaba a punto de llevarse la botella a los labios, sentado frente a una mesa en el comedor del carguero, el vampiro advirtió la línea roja en el repetidor del puente.

—Gretchen, ¿ha pasado algo mientras estaba fuera?

—Informe de alarmas recientes —respondió la voz impersonal de la IA—. Microfluctuaciones en la matriz del núcleo de fusión. Porcentaje de nitrógeno en aire cercano al límite superior recomendado. Recibida señal de transpondedor de emergencia.

Hacía tiempo que estaba al tanto de lo del núcleo. En algún momento tendría que dejar la Mephostophiles un par de semanas en un buen astillero. En cuanto al aire, lo tenía ajustado como le gustaba, pero nunca había logrado que la IA cambiara sus parámetros de evaluación por defecto. La emergencia. Eso sí que requería un poco de atención.

—Háblame de la señal —dijo.

—Origen situado a 1254 kilómetros. El patrón corresponde al Slice of Life, un yate de recreo fabricado por la compañía Xiù xī chuān.

—¿A nombre de quién está registrado?

—Lo siento. Mi base de datos no dispone de esa información.

—Dame un mapa de situación con nuestra posición, Odiseo y el transpondedor.

Una representación en tres dimensiones del espacio circundante tomó forma sobre la mesa. El pequeño punto rojo que marcaba el origen de la señal no estaba lejos de su ruta. Sonrió.

—Gretchen, rumbo de interceptación, por favor. Vamos a echar un vistazo.

«Quizás hoy sea uno de esos pocos días en los que soy yo quien vence al aburrimiento y no al revés», pensó el vampiro, y se bebió en pocos tragos el líquido dorado.

La astrofísica vampira Sonia Tepes había calculado, durante el primer tercio del siglo XIX, que la cantidad de radiación solar necesaria para destruir a un vampiro era de 177,2 vatios por metro cuadrado, un 13% de la densidad de potencia que la Tierra recibe del Sol. Uno de los corolarios de la Teoría de la deflagración por radiación solar —o teoría de Tepes, como comúnmente se la conocía— había sido que, a partir de una determinada distancia, la radiación del Sol sería inferior a ese valor. Desde entonces, la comunidad vampírica había soñado con el momento en el que la tecnología necesaria para establecer colonias más allá de ese punto se hiciera realidad.

El límite de Tepes correspondía a 2,77 unidades astronómicas. Marte no estaba lo bastante lejos. El planeta rojo solo había supuesto un paso hacia el verdadero objetivo: los cuerpos exteriores. Se habían obtenido progresos mucho más significativos cuando la humanidad se asentó en Ceres. El vampiro había sido uno de los pioneros a bordo de la Solstice, la nave que transportó a los primeros colonos cinturonianos.

Sin embargo, la excéntrica órbita del planetoide hacía que entrara y saliera del límite a lo largo de los casi 1700 días de su período sideral. El verdadero Gran Salto Adelante, como registraron los cronistas vampíricos, fue posible gracias a la construcción de Ganímedes 1, casi trescientos años después de que Sonia Tepes postulase su teoría.

Mientras el plástico transparente del corredor umbilical se extendía entre ambas naves, el vampiro miró hacia el distante disco solar —unas seis veces mayor que Venus visto desde la Tierra— y recordó los tiempos en los que la vida se dividía en días y noches.

«El espacio es nuestro verdadero reino», pensó.

Con el protocolo de emergencia activado, la función de seguridad había quedado en suspensión para facilitar el trabajo del equipo de salvamento, así que la compuerta se abrió sin dificultad en cuanto manipuló el cierre manual y el sensor barométrico verificó la presión del aire que llenaba el pasaje de conexión.

El vampiro había supuesto que el impacto de uno o varios bólidos habría provocado una fuga de aire que los generadores no habían podido compensar, pero comprobó con sorpresa que el interior del yate continuaba presurizado. Además, el análisis ambiental presentaba niveles correctos de oxígeno y una ausencia absoluta de sustancias extrañas, de modo que decidió quitarse el casco para recuperar sus sentidos, infinitamente más sensibles que los sensores del traje.

Cuando abrió la compuerta interior de la pequeña esclusa del yate, un sabor astringente se extendió por su nariz y le bajó por la garganta, al mismo tiempo que una densa neblina formada por partículas de polvo en suspensión le cubría el rostro e imprimía a su traje un color óseo, como si estuviese de vuelta en Baviera, bajo la primera nevada del invierno. Las lámparas del traje arrancaron destellos a la falsa nieve. Era como estar en el interior de una de esas bolas de cristal que los turistas habían comprado por docenas en los mercadillos navideños.

—Gretchen —dijo a través del comunicador—. Necesito saber qué demonios voy a encontrar aquí dentro.

—Composición del aire, correcta. Temperatura, 24 grados Celsius. Humedad, treinta por ciento.

—Dime algo que no sepa.

—No se detectan fuentes de calor que puedan corresponder a formas de vida.

—Y un cuerno —dijo el vampiro—. El polvo no es más que piel humana, lo que significa que aquí dentro hay humanos vivos.

«Y yo aún tengo espacio para tres en la Mephosto», pensó.

Engordar, ordeñar, sacrificar.

El vampiro atravesó la pequeña bodega desierta y recorrió un estrecho pasillo que lo llevó hasta el puente. Un parpadeo rojizo le recordó que el transpondedor de emergencia seguía lanzando al espacio su petición de ayuda. Pulsó un botón y la alarma se apagó. Otra luz, blanca e intensa, iluminó cada rincón. Descartó la consola principal de gobierno, que contaría con varias medidas de reconocimiento biométrico, y regresó por el pasillo, donde abrió una puerta tras otra: tres camarotes individuales, uno de ellos de generoso tamaño, una pequeña cocina y el local de equipos. Todo estaba desierto. Siguiendo una corazonada, el vampiro regresó a la bodega y la examinó con detalle.

Había pasado por alto una compuerta cuando entró en la nave y la neblina lo rodeó. Dibujaba en el suelo su silueta rectangular bajo la potente luz de los focos que ahora alumbraban el recinto. Accionó un interruptor y el panel se deslizó a un lado con un ruido neumático, desvelando una escalera y una segunda bodega, más pequeña, en el piso inferior. Con una sonrisa, el vampiro bajó los peldaños.

La segunda zona de carga contenía tres cápsulas de hibernación, aunque solo una de ellas estaba ocupada. Era lógico que su IA no hubiera detectado fuentes de calor compatibles con la vida: la unidad aislaba el interior por completo. El vampiro comprobó que era un modelo estándar, de paredes opacas, e inició el protocolo de reanimación. Se apoyó en la pared de enfrente y esperó, mientras contemplaba las gotitas de condensación que se formaban sobre  la unidad.

Cuando los sellos magnéticos se desacoplaron y la cubierta se separó un par de centímetros, el vampiro introdujo una mano en el hueco y terminó de abrir la cápsula. En su interior había una mujer de unos veinticinco años sujeta por correas, desnuda y con la piel y el largo cabello negro mojados por el líquido que se terminaba de evacuar gorgoteando a través de un sumidero a sus pies. La expresión de desconcierto de la joven fue reemplazada, casi de inmediato, por una sonrisa.

El gesto hizo que el vampiro se pusiera en guardia, como si hubiese activado el resorte correcto. Repasó rápidamente los últimos minutos, buscando algo que hubiera pasado por alto. En el momento exacto en que cayó en la cuenta de que solo había encontrado polvo en la entrada de la nave, la mujer pronunció con esfuerzo una única palabra:

—Nosferatu.

El vampiro abrió los ojos y se encontró mirando al techo de su camarote en la Mephostophiles, desnudo sobre el catre. Desde que había abandonado los planetas interianos y, con ellos, los ciclos de día y noche, rara vez necesitaba dormir. Tan solo cuando el número de ocupantes de las cápsulas de hibernación descendía y tenía que conformarse con extraer de ellos una cantidad de sangre incluso más escasa de la habitual, se veía obligado a compensar la falta de alimento con descansos más prolongados.

Con un esfuerzo que le trasladó a épocas lejanas, se puso de pie. Las últimas horas eran una masa oscura y coagulada en su cabeza. Tenía la impresión de que Gretchen le había avisado de algo importante y él había decidido investigarlo, pero era incapaz de visualizar de qué se trataba. Decidió que lo mejor sería preguntarle a la IA, aunque se sentía tan débil que primero necesitaba alimentarse.

Nada más salir al pasillo, sintió algo diferente en la nave, como si la aleación de la que estaban fabricados los paneles del techo y el suelo acabara de salir de la fábrica. Mientras caminaba despacio, con una mano apoyada en la pared, tuvo una sensación de déjà vu, la impresión de que ya había hecho antes lo que estaba a punto de hacer, que había recorrido en otra ocasión los metros que separaban su camarote de la bodega.

—Debo de estar mareado —dijo en voz alta—. Me sentiré mejor en cuanto haya comido.

La sala se mantenía en su habitual penumbra, fragmentada tan solo por la luminosidad cálida que escapaba de las cápsulas. La respiración se le alteró y abrió involuntariamente la boca cuando se acercó a la primera. No había nada en su interior. Era imposible. La número ocho era la de Cirile, el robusto mecánico de motores que había conocido en el Sunlight, un local de Ganímedes 3 frecuentado por homosexuales.

El vampiro examinó la siguiente cápsula y comprobó que también estaba vacía. Y la siguiente. Por fin comprendió que ninguno de sus humanos seguía donde se suponía que debían estar y un gemido de angustia le subió desde las tripas.

Regresó a la bodega y subió de cuatro en cuatro los escalones que conducían a la cubierta principal. Los paneles del suelo continuaban irradiando aquel extraño fulgor que les daba el aspecto de ser nuevos. Era como si alguien hubiese conectado la iluminación interior a una fuente con exceso de voltaje. Se preguntó de dónde vendría toda aquella luz. Nada más entrar en el puente, la puerta se cerró a su espalda sin que hubiese activado el control para ello. Entonces vio algo que le hizo olvidar todo lo demás.

La Mephostophiles era un carguero, por lo que no necesitaba ninguna clase de ventana o claraboya. Todas las operaciones, incluidas las de atraque y desatraque, se ejecutaban con la asistencia de las numerosas cámaras del circuito cerrado de vídeo, que transmitían al puente las imágenes del exterior desde cualquier ángulo posible. Sin embargo, un inmenso panel transparente de nanopartículas de titanio se abría ahora hacia proa. Alguien había activado el filtro solar del panel pero, a pesar de ello, el vampiro se estremeció  al comprender que lo que brillaba al otro lado era el sol, tan gigantesco como si la Mephostophiles recorriese la órbita de Mercurio.

Una voz lo sobresaltó. Provenía del puesto de gobierno.

—He pensado que te gustaría verlo más de cerca.

Parecía la voz de una mujer, aunque no podía estar seguro porque el respaldo del asiento la tapaba por completo. Era muy dulce y un poco melancólica. Murmuraba, más que hablar.

—¿Sabías que desde Mercurio el tamaño aparente del Sol es casi tres veces mayor que desde la Tierra?

El vampiro guardó silencio. Los pies se le habían clavado al suelo y no tenía fuerzas para moverlos.

—Más de nueve mil vatios por metro cuadrado. ¿Lo imaginas?

El vampiro comenzó a temblar. La voz de la mujer parecía llenar no solo la nave, sino todo su ser.

—Creo que lo mejor será que lo experimentes por ti mismo.

El filtro solar comenzó a replegarse. Una estrecha franja de luz blanca hendió el vientre del vampiro y el puente se llenó de inmediato con el repugnante olor de la carne humana carbonizada. Conforme desaparecía el filtro y el resplandor aumentaba, un calor insoportable surgió de su hirviente abdomen. Gritó, un agudo alarido similar al mugido de las vacas en el instante en que el martillo del matarife las golpeaba con su descarga eléctrica. Cuando la temperatura superó el umbral de deflagración y su cuerpo comenzó a arder, el vampiro cayó al suelo dando sacudidas y el mundo se transformó en una agonía envuelta en llamas. La última sensación, antes de perder el sentido, fue una especie de fundido en negro, casi cinematográfico, en el momento en que sus globos oculares se derritieron.

Reconoció la música de inmediato. Se trataba del segundo movimiento de la sinfonía número 94 de Haydn. «La sorpresa».

Un objeto desconocido ocupaba su cavidad bucal casi por entero y le obligaba a mantener los labios y los dientes separados, provocando que la saliva le cayese mentón abajo sin que pudiera hacer nada para evitarlo. El vampiro no fue capaz de ponerle nombre. Su sabor le resultaba desconocido, aunque estaba seguro de que estaba hecho de metal.

Recordaba a duras penas haber quedado expuesto a la luz del sol en una nave parecida y a la vez muy diferente a la Mephostophiles. Pero lo que le había resultado tan real entonces, ahora se le antojaba un burdo engaño de su propia mente. Él jamás habría instalado un panel de nanopartículas en el puente, y mucho menos habría dejado que una extraña se sentara a los mandos.

Le costó varios intentos abrir los ojos. Cuando por fin lo logró, descubrió que algo le oscurecía la vista y solo le permitía ver a través de una angosta rendija, como si le hubieran puesto en la cabeza un casco medieval. Más metal le oprimía los miembros y los mantenía fuertemente inmovilizados. Entonces regresó el dolor, aunque en una escala mucho más soportable. Le palpitaba en las muñecas, los tobillos y la frente con cada latido, enviándole a su cerebro señales que hacía mucho tiempo que sus nervios no transportaban. El vampiro gimió al percatarse de algo más. Parecía que la boca no era el único orificio corporal en el que le habían introducido un cuerpo extraño.

Una figura apareció en su estrecho campo de visión. Reconoció el rostro de la mujer de la cápsula de hibernación. ¿Cuánto tiempo había pasado desde que había entrado en su nave siguiendo la señal de emergencia? Su cerebro quería hacerle creer que no eran más que unas horas, pero el hambre que rugía en sus entrañas le gritaba algo muy diferente.

—Me alegra que estés despierto —dijo la joven en tono jovial—. Es hora de que sepas de qué va todo esto, ¿te apetece?

Llevaba un mono azul marino recogido en la cintura y una camiseta blanca de manga larga. Él intentó hablar, pero fue incapaz de pronunciar una sola palabra.

—Espera, vamos a hacer que estés algo más cómodo.

La mujer deslizó un dedo sobre una interfaz táctil que llevaba sujeta al antebrazo. Al instante, el vampiro notó que los agarres metálicos se aflojaban un poco y la cosa que tenía en la boca se retiraba. Aún tenía la cabeza bien apresada, pero la rendija se ensanchó lo suficiente para que pudiera ver donde estaba. Se encontraban en una estancia bien iluminada, con una mesa y varias sillas. Sobre una encimera vio una impresora alimenticia y un horno microondas.

—¿Quién eres? —dijo en cuanto pudo hablar. La ese sonó rara, demasiado sibilante. Supuso que le habría arrancado algún diente.

—Me llamo Antónia Guterres-Levy.

El vampiro frunció el ceño. El apellido le resultaba familiar, pero no estaba seguro de dónde lo había oído.

—Veo que mi nombre despierta algún eco.

—¿Dónde estamos?

—En mi nave.

—Esto no es el Slice of life.

La mujer hizo un gesto con la mano, como si espantara un insecto.

—El «slice» solo era un un cebo, ya me he deshecho de él —dijo—. Se lo revendí al cinturoniano que me la consiguió hace seis años. No podía creer que le ofreciera un trato tan bueno. A estas alturas habrá vuelto a sacarle un buen beneficio.

—¿Y mi nave?

—La destruí en cuanto puse a salvo a la gente.

El vampiro cerró los ojos y respiró con fuerza.

—Esa nave ha estado conmigo durante ochenta años. Te prometo que pagarás por ello.

La mujer no respondió. Se limitaba a mirarlo con curiosidad. Sonreía, aunque solo con la boca.

—¿Qué hiciste con mis humanos?

—Ya te lo he dicho, los puse a salvo. Vuelven a ser personas libres. Ya no son tuyos.

El vampiro rio, aunque el sonido fue más parecido al graznido de un ganso.

—Sin ellos moriré pronto —dijo—. No importa lo que tengas pensado, no podrás hacerlo por mucho tiempo.

—Bueno, yo no estaría tan segura de eso.

La joven se levantó la manga de la camiseta y dejó a la vista una cánula de plástico sujeta con esparadrapo al antebrazo. El vampiro sintió una mezcla de angustia y asombro al comprender.

—Suficiente por hoy —dijo ella. Y tecleando con los dedos sobre la interfaz táctil, añadió—: Hora de dormir un poco más.

El vampiro abrió los ojos y se encontró mirando al techo de su camarote en la Mephostophiles, desnudo sobre el catre. Antes de que tuviera tiempo de preguntarse qué había pasado, la voz de Gretchen resonó en la estancia.

—Emergencia. Se requiere la presencia del comandante en el puente. Emergencia.

Saltó del catre y salió corriendo al pasillo. Tuvo una sensación de déjà vu, la impresión de que ya había hecho antes lo que estaba a punto de hacer, que había recorrido en otra ocasión los metros que separaban su camarote del puente. La puerta se cerró a sus espaldas en cuanto entró sin que hubiese activado el control para ello. Entonces vio algo que le hizo olvidarse de todo lo demás.

La consola de gobierno estaba destrozada. Chisporroteaba y humeaba como si acabaran de dispararle con un arma de alta energía.

—Gretchen, pasa el control a la consola de comunicaciones.

—Se requiere reconocimiento de voz del comandante.

—Soy yo. Yo soy el comandante.

—Se requiere reconocimiento de voz del comandante —repitió la IA.

—Mierda. ¡Joder! Muéstrame el rumbo actual.

Una representación en tres dimensiones del espacio circundante tomó forma sobre la consola destruida, proyectada desde las holofuentes del techo. El pequeño punto verde de la Mephostophiles se dirigía directo a una bolita anaranjada.

—Emergencia —repitió la IA—. Se requiere la presencia del comandante en el puente. Establecido rumbo de colisión con Sol. Emergencia.

—¡Cambia el rumbo, joder!

—Se requiere reconocimiento de voz del comandante.

El vampiro advirtió que la temperatura aumentaba rápidamente.

—Muéstrame una imagen del exterior de la Mephostophiles —jadeó.

—Las cámaras exteriores han quedado inutilizadas. Daños críticos en un 98% del aislamiento térmico. Se requiere la presencia del comandante en el puente.

—¡Que te follen! Yo soy el puto comandante de esta nave.

El aire estaba tan caliente que le abrasaba la tráquea con cada bocanada. El vampiro corrió hacia la puerta y pulsó el control para abrirla, pero el panel no se movió.

—¡Abre la jodida puerta, Gretchen! ¡Déjame salir de aquí!

Los pulmones le ardían. Cayó de rodillas y comenzó a sangrar por la nariz y la boca. Lo último que oyó antes de perder el sentido fue la voz de la IA china.

—Se requiere reconocimiento de voz del comandante.

—¿Cuánto crees que aguantarás? —preguntó el vampiro.

La mujer estaba frente a él, tan cerca que habría podido tocarla de no estar inmovilizado por la estructura metálica, el exoesqueleto con el que torturaba su cuerpo cuando no estaba torturando su mente. Ella se bajó la manga de la camiseta y ocultó de nuevo la cánula sanguínea. Después le acercó a la boca un tubo de goma. El vampiro chupó con ansia, tragando la sangre que la mujer acababa de extraerse. Se agotó enseguida. Siempre se agotaba enseguida. La sensación de hambre lo mortificaba tanto como las pesadillas inducidas.

—Lo suficiente —dijo ella con voz ronca.

Metió el recipiente con el que lo alimentaba en una bolsa transparente con un poco de agua, la cerró y la agitó. Se manejaba bien en gravedad cero. «Últimamente habla menos», pensó el vampiro. Ya ni siquiera respondía a gritos cuando él trataba de disculparse por lo que le hizo a su familia. La miró con atención. Tenía la piel más pálida que la primera vez que la había visto y unas enormes bolsas oscuras se extendían bajo sus ojos.

—Aparentas diez años más —dijo el vampiro en voz baja—. Moriremos los dos aquí.

No era la primera vez que pronunciaba esas palabras. La mujer lo ignoró. Secó el recipiente y lo guardó en un pequeño armario. Después cerró de nuevo la bolsa. El agua se había vuelto rosa, una única burbuja que pugnaba por escapar, bailando en la microgravedad. El vampiro sabía que la usaría tres veces más antes de desecharla. Las botas magnéticas resonaron en el suelo metálico cuando ella se aproximó de nuevo.

—Probablemente —dijo—. También pude morir en el Slice of life, mientras esperaba a que aparecieras. Si lo piensas bien, tuve bastante suerte. Solo fueron seis años de hibernación.

Una diminuta gota de sangre flotó a escasos centímetros del vampiro. «Se habrá desprendido cuando retiró el tubo extractor de la cánula», pensó. Alejó la vista con esfuerzo y miró a la mujer a los ojos. Se lo había contado durante uno de sus despertares. Lo había planeado todo. Se echó a dormir apostando su vida a que la encontraría. Si él hubiese dejado de extraer nitrógeno en el campo de troyanos, se habría quedado atrapada en su nave, quizás durante miles de años, hasta que la pila atómica se hubiera consumido y el fluido de la cápsula de hibernación se hubiese podrido con ella dentro.

La mujer sonrió como si acabara de ocurrírsele algo muy divertido.

—¿Cuánto tiempo crees que ha pasado desde que te capturé? —preguntó.

El vampiro lo pensó bien antes de responder.

—Sabes que los nanobots que invadieron mi cuerpo en cuanto puse un pie en tu nave me han llenado la memoria de agujeros —dijo.

—Ya lo sé —replicó ella alargando mucho las vocales. Acercó una silla con un pie y se sentó frente a él, con el respaldo hacia delante—. Ese es su trabajo, ¿no? Ellos le hacen agujeros a tu mente y Lucy a tu cuerpo. —Lucy era el nombre con el que la mujer llamaba al exoesqueleto, una especie de droide semiautomático diseñado para convertirse en la celda unipersonal del vampiro—. Venga, enróllate un poco. Dame un número.

El vampiro volvió a guardar silencio, obstinado. Por fin se rindió. Cualquier cosa era mejor que volver a dormirse.

—Supongo que llevas al menos un año torturándome.

Ella se quedó inmóvil durante lo que le pareció mucho tiempo. Entonces comenzó a reír. Al principio solo fue un leve movimiento en los hombros, pero pronto estuvo agitándose con violentos espasmos, mientras las carcajadas le estallaban una y otra vez en la garganta.

Cuando por fin remitió la risa, lo miró de nuevo con dureza, sin decir nada.

—Lo siento, lo siento de verdad. —El vampiro ya había intentado antes aquello y sabía adónde lo llevaría, pero no se le ocurría qué más podía hacer—. Yo no pedí convertirme en lo que soy, solo era un granjero. Tenía una granja de vacas en la Tierra, hace mucho tiempo. Si pudiera volvería a aquella vida.

—Lo sé —dijo ella sin el menor atisbo de la aparente alegría que había electrizado su cuerpo segundos antes—. Todas esas personas solo eran tu alimento. Como las Fleckvieh–Simmental.

Engordar, ordeñar, sacrificar.

—Eso es —respondió el vampiro—. Esas vacas daban a la vez leche y carne, eran una maravilla. —Sus ojos brillaron al recordar—. Tenían una rentabilidad insuperable.

La mujer se puso en pie y tecleó algo en su pantalla táctil. El vampiro no pudo reprimir un gemido. Sabía que le estaba ordenando a los nanobots iniciar la siguiente pesadilla.

—Solo eran alimento —repitió el vampiro con un hilo de voz.

—Tú, en cambio —dijo ella sin apartar la vista de la interfaz—, significas mucho más para mí.

usuario:

Urs

He de decir que un pequeño escalofrío recorrió mi espalda cuando Horyzon terminó de reconstruir todos los archivos y dar algo de sentido a lo que encontramos en aquella nave a la deriva en el espacio. La macabra imagen de los dos esqueletos, uno sentado frente a la máquina que contenía el otro, no ayuda a no sentir esta desazón. En cuanto al ámbito científico, no aporta gran cosa, salvo el pequeño detalle de que los vampiros siempre se han hallado en una búsqueda constante para superar la limitación del sol. Curioso el hecho de que la venganza personal de una joven acabará con la vida de un ser tan anciano. Parece que los vampiros de este sistema no son tan invulnerables como ellos pensaban.

Archivo: Valasca de Sara García

   Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Registro digital de un terminal fijo en un archipiélago.

Año de extracción:     3352 D.S.A. (en C.T. 9246 dC)

Los datos estaban en un búnker. No pudimos sacar todo de allí, con lo que no ha habido donación.

En la entrada había un nombre: Sara García Rizotto. Fue miembro de la hermandad y se encargaba de seguir al protagonista de nuestro relato para que sus actividades no llamaran demasiado la atención de los humanos. Hizo su trabajo de forma decente sin tener que acabar con el sujeto y sabemos que tuvo una muerte violenta cuando fue descubierta. No diré más en aras de no desvelar nada, pero podréis atar cabos al final del relato. O, al menos, espero que vuestras limitadas capacidades como seres orgánicos os lo permitan.

No hay nada especialmente destacable que pueda reseñar sobre contenido sensible.

En el centro de la habitación estaba la cama teñida de rojo. Sobre ella yacía el cadáver de su víctima, con los brazos y piernas extendidas, la blanda barriga expuesta. Tres vampiros con gesto maravillado se arremolinaban en torno al cuerpo.

Athanasi salió del baño ajustándose las solapas de su chaqueta. Sus colmillos aún conservaban un ligero tinte rosado.

—¡Creo que ha sido el mordisco más limpio que he visto en mi vida, profesor! —exclamó el que se llamaba William. O Wallace. Algo con uve doble, en cualquier caso—. ¿Cómo ha hecho para que la carótida no salpique?

—Con paciencia y práctica, un vampiro tenaz puede aprender a desencajar y volver a encajar la mandíbula a voluntad.

—¿Nos enseñará? —preguntó… la de las gafas. A quién quería engañar: no se acordaba de su nombre.

—La lección que quería inculcaros hoy no era cómo matar humanos, sino que podéis hacerlo. —Con aire casual, Athanasi caminó hacia la cama y acarició las sábanas, todavía húmedas—. Sin duda os habréis cruzado con vampiros que os habrán dicho que alimentarse de ellos está mal. Que, hoy en día, la sangre animal se puede conseguir con facilidad; que solo porque tengamos estos instintos no quiere decir que… —Fingió un bostezo, lo que le ganó un coro de risas—. Olvidan un aspecto fundamental de nuestra existencia: dejamos de ser humanos. Ya no estamos sujetos a su moralidad. Vivimos siglos, milenios, y ellos cambian de marco ético cada pocos años. Intentar estar al día con su razonamiento moral es inútil. Además, si la mayoría de las religiones están en lo cierto, ya estamos condenados, así que, ¿por qué ser buenos? Disfrutemos de nuestro poder mientras lo tengamos. Disfrutemos de ser vampiros.

El trío de alumnos rompió a aplaudir. Athanasi se bañó en aquella adulación como si de la sangre más fresca se tratase.

El sol ya casi salía por la colina de Blackford cuando Athanasi volvió a su apartamento, situado en la zona más pudiente de Morningside. Había escogido Escocia por sus largas horas de oscuridad en invierno, y aquel área de Edimburgo porque residir entre personas acaudaladas era lo más parecido a vivir entre los suyos que podía conseguir un vampiro. Al fin y al cabo, la mayoría de los humanos con dinero también se alimentaban de las vidas de otros. Se llamaba capitalismo y era más socialmente aceptado que chupar sangre.

Tiró las llaves sobre el aparador y se permitió un momento para sumergirse en aquella paz sepulcral. Llevaba quinientos años solo y no había día que lo lamentase. No, señor.

Su pie crujió al dar un paso. El vampiro miró hacia abajo, extrañado. Había un sobre amarillento bajo su mocasín. Apartó el pie y puso los ojos en blanco cuando reconoció el remitente, escrito con pulcra caligrafía gótica: la Sociedad Vampírica de Rumanía. ¿En qué momento de debilidad había cedido, tras siglos de negativas, a unirse? La nostalgia podía hacer cosas terribles con un cerebro, sobre todo tras cazar a un humano recién salido del pub. Hasta había aceptado mandarles un mechón de cabello; sin duda parte de algún estúpido rito de iniciación. Nunca más tomaría una decisión mientras pasaba una borrachera de segunda mano. Recogió la carta y la abrió con la intención de leer su contenido en diagonal y tirarlo inmediatamente a la basura.

Pero la primera palabra que encontraron sus ojos fue «Valasca».

Nadie sabía hablar como Valasca. Las palabras rezumaban elocuentes y cálidas de su boca y, cuando se deshacían en besos, eran agua tras un mes en el desierto. Su amada Valasca. Tan fiera. Tan tierna. Era lo único que había echado de menos de su vida humana, lo único a lo que había querido volver. Pero no se lo había permitido a sí mismo. Era su excepción, el cuello que nunca tocaría. Había huido a otro país; había puesto tierra y tiempo de por medio. Todo el mundo le había creído muerto en aquel viaje a los Cárpatos. Él no había tenido forma de saber…

Athanasi dejó escapar un gemido. ¡Aquellos desgraciados habían utilizado su cabello para rastrear su árbol genealógico! Un árbol que, por lo que sabía, se había marchitado con él tras su involuntaria conversión vampírica. Pero ahora los cretinos de la sociedad tenían el atrevimiento de soltarle que su pobre viuda había estado encinta cuando él marchó, humano todavía, de viaje. Valasca había tenido un hijo, y ese hijo, otro hijo. Así hasta que, varias generaciones, guerras y enfermedades más tarde y a muchos kilómetros de Rumanía, su legado había quedado reducido a una muchacha escocesa llamada Brenda. Brenda.

Y encima —¡encima!— le instaban a organizar una reunión con la chica.

«Creemos importante que nuestros miembros tengan conocimiento de su estirpe» rezaba la carta, «para que puedan seguir sintiéndose parte de este mundo tan cambiante y, a veces, tan aterrador. En vampiros, el aislamiento puede llevar a…».

¡A la paz! ¡A seguir viviendo una década más! ¡A no tener que separarse de…!

El rostro de Valasca apareció frente a él. Ser humano era ser débil, eso era una certeza indiscutible. Él mismo había sido irracional, maloliente e impulsivo antes de su conversión; poco más que una bestia. Y sin embargo, Valasca… Era su último resquicio de humanidad. Y tenía que enfrentarse a él si quería desterrarlo para siempre del lugar donde, siglos antes, había latido su corazón.

Así que allí estaba varias noches después, en una antigua iglesia reconvertida en pub. La nave principal del edificio albergaba ahora una pista de baile y un escenario sobre el que tocaba un grupo de rock. A su alrededor, un montón de humanos ebrios bailaban entre luces de neón. El Infierno sabría por qué había accedido a aquello.

«O tal vez no necesite al Infierno», pensó al dirigir su mirada a la puerta y ver entrar a la que, sin duda alguna, era su descendiente. O, mejor dicho, la descendiente de Valasca. Tal vez un grupo de humanos que hubiesen contemplado un retrato de su amada esposa y a aquella chica rubenesca no habrían notado las similitudes. Pero Athanasi miraba con los ojos del tiempo y ellos veían la mandíbula de Valasca, la forma de caminar, el arco de sus cejas. También reconoció la punta de su propia nariz, la curva de la oreja izquierda… Sí, allí estaba: un trozo de ellos que ni siquiera la muerte o su condición habían podido borrar de la faz de la Tierra.

La joven le divisó entre el gentío y se acercó a él. Athanasi guardó la carta en el bolsillo de su chaqueta y tragó saliva. O lo que fuese que fluía por su cuerpo.

—¡Hola! —dijo ella—. ¿Tú eres… mi tío Anastasio?

Oh, no. Su sonrisa también era la de Valasca. ¡Toda una piscina genética de la que elegir, siglos de material para crear bocas, y salía aquella!

—Efectivamente. —La mano de Athanasi saltó entre ellos como empujada por un resorte—. Encantado, Va… Brenda.

¿Por qué había accedido a aquello? ¿Y por qué una sociedad vampírica crearía un programa para poner a vampiros en contacto con sus descendientes? ¡Era una idea horrible! ¡Descendientes o no, eran comida!  Era irresponsable. Equivalía a meter a un lobo, salvaje, espléndido y hambriento, en una jaula con un chihuahua y decirle: «Oye, ¿no te gustaría olerle? ¡Es tu nieto!». Aquello solo podía acabar con un puñado de pelo ensangrentado entre los dientes y un lobo que no tenía ni idea de por qué tendría que sentirse culpable.

—Igualmente. —La joven estrechó su mano y luego echó un vistazo a su alrededor—. ¡Sí que está esto animado!

—Cierto —respondió Athanasi, intentando con todas sus fuerzas no mirar ningún cuello.

—Voy a pedirme una pinta —dijo Brenda—. ¿Quieres algo?

«Morirme. Esta vez, de verdad», pensó él.

—No, gracias.

—Vale. —Ella se encogió de hombros—. ¡Ahora vuelvo!

Mientras Brenda iba a por su bebida, Athanasi ocupó un sitio en una de las mesas situadas junto a las columnas. Desde allí podía ver con más claridad aún la muchedumbre del concierto. Los humanos bailaban y saltaban al ritmo de la música, llenos de vida, la sangre bombeando fresca y deliciosa por sus venas. Sería tan fácil cazarlos… Él era un imán para cualquier humano con un mínimo sentido del gusto, con su espesa melena oscura y sus dientes resplandecientes. Podría llevarse a uno de ellos al patio trasero y, entre los cubos de basura…

—¡Ah, estás aquí! —Brenda dejó su jarra en la mesa con un golpe—. Te camuflas muy bien entre la multitud.

Athanasi parpadeó y alejó su mirada del concierto para clavarla en su tataratatara… Su descendiente.

—Estuve en el ejército. —No mentía. Técnicamente. Cuando él vivía, la guerra no era una cosa que pasaba de vez en cuando. La guerra, simplemente, era.

—¿En Rumanía? Mi bisabuelo también. Aunque no hablaba mucho de ello porque básicamente los alemanes le obligaron a… Espera, ¿sería tu tío abuelo? —Antes de que Athanasi pudiera abrir la boca para responder, Brenda ya había cambiado de tema—. No sabía que hubiese un programa para poner en contacto a inmigrantes rumanos con parientes en Escocia. ¿Cuánto tiempo llevas aquí? ¡Apenas tienes acento!

—Ni siquiera me acuerdo.

—¿Llevas el suficiente como para haber probado una barra de Mars frita? Suena a asquerosidad, pero te juro que …

Brenda hablaba. Y hablaba. Y hablaba. Gesticulaba de forma exagerada y sus adjetivos indicaban un nivel de entusiasmo extremo por cosas enteramente banales. Cualquiera que describiese su cepillo de dientes eléctrico como «increíble, de verdad» necesitaba ayuda psicológica rápidamente.

—Entonces, estuviste en el ejército, ¿no? —De la higiene dental a los realities, de los realities a la flora escocesa y de ahí, de alguna forma, a sus profesiones. Era fascinante—. ¿Cómo era?

—Cansado. —Tan cansado, a pesar de que ningún romance ni cantar te avisaba de ello—. ¿Tú?

—Oh… Me dedico al exterminio. —Brenda se encogió de hombros—. Bichos, alimañas, cosas así. Nada interesante. Oye, ¿has visto la última peli de…?

Cada vez entraban más personas en el local. La charla vivaz de su descendiente se mezclaba con el ruido ronco de los altavoces, las luces estridentes y el olor de toda aquella gente. Las distintas sensaciones martilleaban las sienes del vampiro y exigían su atención. Sin piedad. Sin tregua. Sin embargo, a pesar de su creciente irritación, había una parte de él que no podía evitar sonreír. Sí, Brenda era locuaz, y aunque su conversación tenía menos interés para él que la de Valasca, su entusiasmo le recordaba a ella. ¿Habría sido su hijo igual? ¿Qué vida habría tenido, de no ser por su decisión de pedir cobijo en el castillo, aquella noche de lluvia? Por supuesto, habría sido una vida entre humanos. Pero su esposa había sido una humana magnífica y posiblemente su hijo también, si llevaba los genes de ambos. Quizás una vida con sus humanos...

No. Paró aquel pensamiento en seco. Bestias. Los cerdos también eran seres inteligentes y no por eso veía a los humanos perdonarles la vida y retozar en el barro con ellos. No debía dejarse embaucar por graciosos gruñidos ni colas rizadas.

—¡Profesor!

Athanasi giró el cuello con tanta rapidez que estuvo seguro de oírlo crujir. Junto a la columna, con una expresión fanática, William —o Wallace— lo miraba. Y, lo que era peor, miraba también a Brenda.

—Veo que está bien acompañado —dijo.

Fue educado. Y sutil. Pero Athanasi escuchó el tono cómplice, la forma en que le reconocía como depredador. No le felicitaba por su compañía. Le deseaba buen provecho.

Era buen alumno. Demasiado.

—¡Oh! —Brenda se giró hacia él y le dio un golpecito en el hombro—. ¡No me habías dicho que eres profesor!

—No he podido decir mucho —contestó él, sin apartar la mirada de William. Tenía que pensar, las pupilas del otro se estaban dilatando—. Brenda, ¿sabes qué? Sí que me apetece una cerveza. William, ¿vienes?

No obstante, cuando estuvo seguro de que la chica no podía verlos, Athanasi le hizo una seña al otro y ambos salieron del pub. El aire frío de la noche le cortó las mejillas y la neblina se arremolinó en torno a sus botas, pero el vampiro lo agradeció. Notaba cómo se le empezaba a despejar la cabeza.

—Discúlpeme, profesor. —Su alumno de repente había adquirido una expresión de alarma—. No sabía que este fuera su coto de caza. Pensaba que Cowgate era zona común...

—No es mi coto de caza —le cortó—. Solo… salía de mi zona de confort.

—Ah. Entiendo —dijo el otro, como si una gran pieza de sabiduría le hubiese sido revelada—. Ya me extrañaba. Tenía entendido que prefería cazar hombres.

—Es cierto. —Entre otras cosas, eran infinitamente más fáciles de embaucar. Las mujeres vivían en alerta constante—. Pero pensé que podría cambiar esta vez. No obstante...

—¿No obstante?

—Creo que voy a pasar de esa joven. No huele sana. Algo en el hígado.

No podía decirle que se negaba a matarla. Iba en contra de todo lo que enseñaba y, aunque era por una razón perfectamente lógica como que era el último enlace con su esposa humana muerta hacía más de medio milenio, no estaba seguro de que un vampiro tan reciente como aquel lo entendiese. Ya no había romanticismo entre los jóvenes.  Pero también tenía que cubrirse las espaldas por si William u otro vampiro volvían a ver a Brenda por la ciudad, viva tras una noche con él. Se preguntarían si se estaba volviendo un blando.

—Claro. —William hizo una pausa y luego, con aire incómodo, añadió—: Si le parece, me iré a otro sitio. No quisiera molestarle mientras caza. 

—Es muy considerado por tu parte. Gracias.

Empezó a caminar de vuelta al local, pero su alumno le puso una mano en el brazo.

—¿Profesor? Una última cosa...

Athanasi miró la mano. Y luego el rostro de William.

—¿Sí?

—¿He sido testigo de una nueva técnica de caza? La joven parecía conocerle. Estuve leyendo a una profesora noruega. Dice que es mejor formar una relación con las víctimas, puesto que luego el sabor...

¿Qué estupidez vanguardista era esa? ¿A quién le importaba el sabor? Aquello solo aumentaba las posibilidades de que te identificaran como el asesino. Y, bueno, claro que no acabarías en la cárcel, pero cambiarse de ciudad era tremendamente engorroso. No obstante, resultaba una respuesta fácil a por qué se había visto al profesor Athanasi relacionándose con un humano.

—Por supuesto. La recomiendo encarecidamente.

Y, dejando a un admirado William atrás, entró de nuevo en el pub para ir al lado de Brenda.

No era del todo mala compañía. Tal vez el lobo podía comer al hombre que le había metido en la jaula, en vez de al chihuahua. Tal vez el cerdo podía vivir un día más, si caía en gracia al granjero.   

El aroma era abrumador dentro de la antigua librería. Libros y más libros se apretaban en grandes estanterías que iban del suelo al techo. La moqueta crujía bajo los pies de Athanasi, que seguía con una sonrisa complaciente a una alborotada Brenda. Era la décima o undécima vez que quedaban desde que se habían conocido. Qué podía decir. No quería abusar de las comparaciones con los animales, pero algunas personas —y vampiros— odiaban a los gatos hasta que se encariñaban con uno. Los humanos eran peores, por supuesto, pero la chica, a pesar de los defectos propios de su raza, tenía su encanto. Era difícil no contagiarse de su pasión efervescente y, a pesar de que al principio le había parecido una cabeza hueca, pronto se había revelado como una lectora consumada, una apasionada de las artes y una enciclopedia andante de los chistes más verdes de Escocia. También había una especie de inocencia sin mácula en ella, una incapacidad de creer en el mal más que como en algo muy lejano, que resultaba refrescante.

Además, había llegado a la conclusión de que si Brenda era su descendiente, significaba que, de alguna forma, era vampira en parte. Eso hacía que no fuese tan malo, ¿verdad?

—¿De verdad nunca has estado aquí, Ani? —preguntó Brenda.

—No tengo mucho interés en la literatura moderna.

—¡Ah, pero aquí hay libros muy viejos! Una vez vi una primera edición de Estudio en Escarlata.

—Ya. —Ja. Como si él fuese a leer a Conan Doyle. Lo había conocido en una fiesta. El tipo creía en fantasmas—. ¿Cómo va… eh… tu negocio?

—¿Mmm? Ah, bien. Tengo un encargo gordo en unos días. —Sacó un ejemplar polvoriento de una estantería y lo hojeó un momento antes de volverse hacia él. —¿Por qué me lo preguntas?, ¿no te estarás aburriendo? Al chico al que traje el otro día le gustó, así que pensé...

—En absoluto. —Verla corretear entre estanterías le recordaba a la emoción en los ojos de Valasca cuando él le había prometido enseñarle a leer. También le recordaba a sí mismo en la armería de su padre, pero no creía que Brenda pudiese compartir su pasión por un mangual—. Espera, ¿tuviste una cita?

—¡Lo conocí hace poco! —protestó ella, con una risilla avergonzada—. No quería gafarlo. Después de lo de David... ¿Te había hablado de él? Vive por aquí, en West Port. Es guapo, pero un capullo.  

Brenda sacó su móvil y le enseñó una foto a Athanasi, quien pensó que su descendiente y él tenían cosas en común, pero no el gusto en hombres. Un chico así se podía encontrar en cualquier casa de apuestas de la ciudad, tomando pinta tras pinta barata. Aunque al menos aquel parecía conservar todos sus dientes. Eso era algo.

—Nunca les dijo a las otras que tenía novia. —Brenda guardó su teléfono con una sonrisa entristecida. Después, pareció animarse—. ¡Pero hablando del chico nuevo! Vamos a salir a cenar este sábado, rollo informal. ¿Quieres unirte?

—Oh, no sé… —Podía comer, aunque fuera como tragar ceniza, pero la perspectiva de aguantar la charla de un humano desconocido se le hacía insoportable—. ¿No decías que no querías gafarlo?

—Podemos ser tres amigos. ¡Además, estoy segura de que te caerá bien! —Hubo un brillo en sus ojos que Athanasi no supo identificar—. Es buen chico, de verdad. Para nada como David. —Su voz volvió a bajar—. ¿Por favor?

Athanasi puso los ojos en blanco.

—Está bien —dijo, y se ganó un chillido de alegría de parte de la chica.

Se despidieron tras salir de la librería. Pero Athanasi no volvió inmediatamente a casa. Se apostó bajo el arco de un edificio y esperó. Las noches de invierno eran largas y la calle de West Port, corta. Tarde o temprano, todo el mundo salía de casa. Tarde o temprano, todo el mundo volvía a ella.

La sangre de David no sabía peor o mejor que la de cualquier otro humano. No obstante, le pareció que, de alguna forma, el reguero rojo que manchaba sus labios y resbalaba por su barbilla era más cálido que en otras ocasiones.

El restaurante en el que se habían reunido era poco más que un agujero en la pared escondido en uno de los callejones más húmedos de Edimburgo. Estaba sumido en la penumbra y en las paredes se apretujaban una amalgama de fotos del viejo Hollywood y adornos rescatados de mercadillos de segunda mano. Las mesas que estaban ocupadas comían en un silencio denso y aburrido, y el poco personal que había se movía con indiferencia. La barra, eso sí, estaba llena de gente que pedía copas de forma ordenada. Británicos. Educados hasta para emborracharse.

—Tu amigo no es puntual —observó Athanasi.

Brenda y él llevaban quince minutos sentados, esperando, y todavía no había ni rastro del muchacho. Observó que ella vestía las mismas ropas anchas y sin forma de siempre. Tal vez no le interesara demasiado el chico.

—¡Oh, le aseguro que sí lo soy, profesor! ¡Solo había ido un momento al baño! —exclamó entonces una voz familiar a sus espaldas.

Se giró tan frenéticamente que casi tumbó su silla.

—Tú —croó.

William estaba parado delante de él. Mostraba una sonrisa tímida, casi de disculpa. Una sonrisa que habría resultado adorable de no ser porque el cuello de su descendiente corría peligro de acabar bajo ella.

—Espero que no le importe, profesor —susurró, cuando se acercó a darle la mano—. Me la encontré noches después de nuestro encuentro y no pude resistirme. Quería probar la teoría noruega hoy.  No sabía que iba a venir hasta ayer, pero supuse que le gustaría ver la práctica.

Athanasi no supo qué contestar. Sentía que el mundo, con todo su peso, con todos sus gritos, se le había caído encima.

—¡Te dije que te iba a caer bien! —exclamó entonces Brenda, tan jovial que dolía—. No te quería decir quién era por si acaso afectaba a sus notas… ¡Podías ser de ese tipo de profesores!

—Ah, no. —William tomó asiento—. Tu tío es el mejor docente que he tenido jamás.

Lo decía de verdad. No había ni pizca de malicia en el tono del joven. Le creía su cómplice. Su aliado. Las manos le comenzaron a temblar.

—¿Qué os parecen unos nachos para compartir? —El otro paseó su sonrisa por la mesa—. ¡Camarera!

Una joven uniformada se aproximó a la mesa. Tenía la cabeza gacha, fija en su libreta y no interactuó con ellos más que con un gruñido afirmativo cada vez que tomaba nota de una comanda. Pero Athanasi no podía perder el tiempo preocupándose por el estado anímico de los camareros.

—Vaya, se me ha olvidado pedir mi bebida —dijo, tamborileando los dedos sobre la mesa—. Brenda, ¿podrías ir a la barra y pedirme una pinta?

—Pero sí que has pedido, Ani: un vaso de agua…—Ella frunció el ceño.

—No creo. Pedir agua no suena propio de mí. ¿Podrías? Estás más cerca.

—Pero…

—Una Guinness. Gracias.

Su descendiente le lanzó una última mirada cargada de recelo antes de levantarse de la mesa. Era demasiado educada como para no ceder. Athanasi había contado con ello. Se volvió hacia William y procuró mostrarse calmado:

—Me temo que como profesor tuyo tengo que aconsejarte que no lo hagas. Ya te lo dije: esa joven no está sana.

Su alumno se echó hacia atrás en su silla, examinándole con una sonrisa confusa.

—Lamento decir que yo no huelo nada, profesor.

—Pues yo sí. —Athanasi apretó la mandíbula—. Tengo un olfato de quinientos años.

—Con todo el respeto —la sonrisa de William se ensanchó—, tal vez le haya empezado a fallar.

—¡Cómo te atrev…! —Miró hacia la barra para asegurarse de que Brenda todavía seguía ocupada—. No morderás a esa joven —susurró, cortante.

Los ojos de su alumno reflejaron un relámpago amarillo.

—Temía que esto pasara. Temía que no pudiera soportar que yo me hiciera con una víctima que usted había rechazado. —Su tono se afiló—. O a la que no pudo dar caza, tal vez.

Aquello se clavó en el centro del orgullo de Athanasi.

—¡Puedo dar caza a quien quiera!

—¿Y por qué no lo hizo con esta? No está enferma, no mienta. ¿Qué hacía charlando con ella en aquel pub? ¿Qué…? —William hizo una pausa—. Le gusta la compañía de humanos. —Le miró con ojos horrorizados y a la vez hambrientos—. Es eso, ¿verdad?

—Cuida tu lengua o tendré que arrancarla —gruñó Athanasi.

—¿De veras? Veamos entonces si lo que dice con la suya tiene algún valor.

El joven vampiro alzó la mano y chascó los dedos tres veces. De repente, todas las personas en el restaurante soltaron lo que tenían entre las manos y dirigieron sus miradas hacia su mesa. Sus ojos estaban ciegos. 

—¡Coged a la chica!

Antes de que Athanasi pudiera reaccionar, varios de aquellos humanos se lanzaron sobre Brenda a la vez que otra docena de ellos saltaban sobre él y le asían las muñecas y el torso.

—¡Déjala! —rugió, al tiempo que intentaba zafarse.

Hacía demasiado que no peleaba. En sus buenos tiempos, habría podido con doce hombres sin siquiera despeinarse. Pero se había acostumbrado a la caza individual y ahora sufría las consecuencias de su pereza. William le miraba con una expresión de profunda condescendencia.

—Y pensar que yo lo admiraba… —Suspiró—. ¡Traedla!

Entre forcejeos y gritos, Brenda fue arrastrada hasta la mesa por el chef del local, cuchillo de carnicero todavía en mano, y un camarero. El rostro de la chica estaba enrojecido y resoplaba con fuerza. Athanasi no pudo oler el miedo. Debía ser tanto que ocupaba todo el local.

—No, no… —gimió ella cuando William se aproximó y le apartó un mechón cobrizo de la cara con cuidado—. Por favor…

—¡Suéltala o te arrepentirás!

Athanasi contempló impotente las lágrimas que asomaban a los ojos de Brenda; la forma en que los colmillos de William se acercaban a su cuello, listos para hundirse en la piel blanca.

—Lo siento, querida —dijo—. Es la caza.

—Oh, tranquilo —replicó entonces Brenda, alegremente—. Te estaba dando la oportunidad de recapacitar.

Fue tan rápido que Athanasi no llegó a captar cómo pasó, pero en un segundo, Brenda lanzó sendas patadas a sus captores y los barrió con la pierna derecha para luego hundirles su bota en la cara. Los dos hombres quedaron inconscientes y William se apartó de un salto, contemplando con sorpresa lo que acababa de pasar. Para cuando volvió a mirar a la chica, esta ya se había sacado una estaca de debajo de su ancho jersey.

—¡¿Brenda?! —Athanasi sintió que se le congelaba el pecho.

Ella no contestó, demasiado ocupada en echarse encima de William aprovechando su estupefacción. Clavó la estaca en su pecho y el vampiro se retorció con un grito horrible, como miles de cristales resquebrajándose a la vez. La sangre brotaba y bañaba su camisa. El resto de clientes y camareros hipnotizados acudieron en su ayuda, incluso aquellos que sostenían a Athanasi lo soltaron para intentar detener a Brenda. La chica pronto se vio superada en número, mientras numerosos brazos la agarraban y tiraban de ella, apartándola del vampiro moribundo. William cayó al suelo, jadeante.

—¡Ani! —gritó ella, entre el mar de personas—. ¡Haz algo!

A sus pies, el otro vampiro se incorporaba de rodillas, mientras una de sus manos sujetaba a duras penas la estaca que sobresalía de su pecho. Gotas negras salpicaban el suelo, lentas, calmadas en su escape del cuerpo. Athanasi levantó la mirada, incapaz de moverse o de procesar siquiera lo que estaba pasando.

—¿Quieres que yo…?

—¡El cuchillo! —Una mano tapó el rostro de Brenda, pero esta la mordió y consiguió liberarse lo suficiente para insistir—. ¡Cuchillo, cuello!

El machete de carnicero del chef había caído al suelo. Su amplia hoja lanzaba destellos bajo la luz de las lámparas. William gruñó y comenzó a alzarse. Athanasi tragó saliva.

—¡Se está recuperando, Ani…!

Lo cogió, sin sentir realmente su peso. William era vampiro. Y Brenda…

—¡Athanasi!

El grito sonó en sus oídos con el eco de quinientos años, de la voz hundida en el mar de siglos, de la vida que era suya y que le habían arrebatado y que se había forzado a olvidar para contentarse con aquella existencia pálida que se diferenciaba lo suficiente de la muerte como para volverle un cobarde todo aquel tiempo. 

Brenda era familia.

Era un buen cuchillo. Afilado. Su hoja atravesó el cuello de William como si de mantequilla caliente se tratase y lo separó del resto del cuerpo en un corte limpio. La cabeza del vampiro rodó varios metros sobre el suelo antes de volverse polvo, al igual que el resto de él. Delante de Athanasi solo quedó un montón de ceniza. Los hipnotizados se desplomaron, sumidos en un profundo sueño que borraría todos sus recuerdos de aquella velada. Brenda soltó un grito triunfal que resonó por todo el restaurante.

Athanasi se dejó caer sobre la moqueta, todo su cuerpo sacudido por violentos temblores.

—He matado a un vampiro…

—Impresiona la primera vez, ¿eh? —Brenda se agachó junto a él y le colocó una mano en la espalda.

—¿Cómo sabías…? ¿De dónde has sacado…? —La revelación se abrió paso en su mente como un sol abrasador. Sentía que se iba a desmayar—. Eres una cazadora.

—Te dije que me dedicaba al exterminio.

—Pero… —Athanasi la miró a los ojos—. Yo…

—Eres vampiro, ya. —Brenda se sentó con las piernas cruzadas—. Lo supe nada más verte, pero quería ver de qué pie cojeabas. Solo mato a los que cazan humanos.

—Yo cazo humanos.

—Para cuando lo supe, ya te había cogido cariño. Además, creo que no has matado a ninguno desde que nos conocemos.

—David.

Brenda chascó la lengua.

—Lo dejaremos pasar. Podemos trabajar en tu manía.  A este —señaló el montón de polvo— quería echarle el guante desde hacía tiempo. Aunque pensaba hacerlo un poco más tarde, tras la cena. No quería que lo vieses.

—¿Me invitaste para matarme también?

Los ojos de Brenda se ensombrecieron.

—Pensé que si William y tú os encontrabais, en vuestra charla se os podían escapar pistas sobre más vampiros asesinos. Pero no iba a matarte. —Dibujó una sonrisa temblorosa—. Eres mi tío. Eres Ani.

—Entiendo.

No podía decir más, y sabía que tampoco hacía falta. Brenda posó los dedos en su mejilla. Él la contempló. Se parecía tanto a su esposa. Se parecía tanto a ella misma. Y se sentía tan agradecido de poder verlas a las dos tan claramente…

—En realidad, soy más bien tu tataratatara… bueno, tu abuelo.

Ella rio.

—Creo que tienes muchas cosas que contarme sobre nuestra familia. 

—Y tú también. Por favor —susurró él.

Y sentado en el suelo, entre los humanos dormidos, la sangre y las cenizas, con su familia junto a él, Athanasi recordó sus días con Valasca. Recordó su humanidad.

usuario:

Urs

Este documento refleja una faceta un tanto problemática de los vampiros que parece ser que se comparte a través de cualquier época o espacio: la sensación de superioridad, de pertenecer a una especie distinta. Afirmación que debo rechazar con total rotundidad y en la que me temo he incurrido en muchas ocasiones antes de emprender esta investigación. Tras todos los documentos expuestos y la muestra recogida en la nave a la deriva, he de concluir que no somos una especie nueva ni nada por el estilo. Los vampiros, o draecys, o cualquier otra forma que se te ocurra llamarnos, no somos más que individuos enfermos. Considerarnos a nosotros mismos como miembros de una especie superior a otra no es más que un error auspiciado por la falta de estudio sobre nuestra condición y, al mismo tiempo, el deseo de mantener el poder por algunos de los que lo han obtenido. Quizás, y solo quizás, deberíamos poner en marcha un programa parecido al que se han visto sometidos los protagonistas de este documento. Hubiéramos tenido una posibilidad, aunque solo fuese una, de habernos recordado que seguíamos siendo seres con familia y apegos. Sin embargo, me temo que ya es tarde para eso.

Archivo: Aquella noche fria de 1889 de Zahara C. Ordoñez

    Usuario:

Horyzon

Ubicación original de la fuente:   Cartas guardadas en un cilindro metálico bajo las aguas de un lago.

Año de extracción:     3360 D.S.A. (en C.T.9253 dC)

Este es el último de los documentos. Después de esto, nos marchamos a casa. Estoy sumamente feliz. Al fin podré dedicarme a mis investigaciones para poder tener descendencia. Voy muy avanzada. Falta poco y estoy ansiosa. Tengo muchas ganas. Y sí, las cartas fueron fáciles de digitalizar y el cilindro fue desechado ¿Quién iba a querer un trozo de metal?

Las cartas aparecen firmadas por el protagonista, pero la letra pertenece a Zahara C. Ordoñez, que fue literata del año 1882. Bueno, ese fue el año de su obra, obviamente vivió más tiempo, pero su éxito en aquel año radica en una serie de obras sobre vampiros, romances, rosas y otras cosas de amoríos. Creemos que fue contratada por la Hermandad para trabajar en limpiar la imagen de los vampiros y romantizarla de cara al público general. Organizó varios encuentros entre autores de su generación y estuvo muy activa hasta que desapareció de la faz de la tierra. No hay registro de su muerte. Eso me hace pensar que, además de miembro de la Hermandad, era vampira, y que cambió su identidad al «morir».

Siendo un relato de vampiros, los cadáveres están muy presentes, por si alguien siente aprehensión y eso. Cosa que no me sorprendería lo más mínimo.

La muerte es el comienzo de la inmortalidad

Robespierre.

Me llamo Víctor Morán y soy estudiante de Medicina. No escribo esto para nadie más que para mí mismo; para intentar comprender los hechos extraños que acaecieron, con el único propósito de no volverme loco, como si al ponerlos sobre el papel pudiera exorcizarlos, del mismo modo en que la cruz saca a los demonios. Sin embargo, el destino, caprichoso, no comprende nuestras voluntades y envía tantas cosas al olvido como a la memoria. Quizá esta carta acabe algún día en el fuego; o quizás la guarde para volver a ella cuando la necesidad me acucie. Porque necesito saber que esto fue real. Que lo viví. Que la búsqueda en la que me he embarcado no está siendo en vano. Y aun a riesgo de dejar sobre el papel hechos que a todas luces parecen hijos de la locura, he de hacerlo. No obstante, si por cualquier motivo esta carta llegase a manos extrañas, nunca creerán la historia que en ella describo. Sean libres de hacerlo o no, mas si aprecian en algo su vida, no desoigan mi consejo: Guárdense de la oscuridad, pues en ella se oculta el más terrible de los secretos.

Todo ocurrió una noche fría de 1889. La más aciaga y terrible de cuantas había tenido aquel invierno. Estaba estudiando en mi cuarto, y poco me faltaba para meterme en el brasero de carbón con el fin de calentarme. Una manta de lana cubría mis hombros y otra mis piernas, y llevaba dos pares de calcetines para evitar que mis pies se convirtieran en icebergs. Por otra parte, mis manos, presas de la pluma con la que pasaba a limpio las notas que había tomado en el Aula de Anatomía, no corrían tan buena suerte. Nunca antes había tenido tantas ganas de que llegase el verano, pero estando en pleno diciembre era pedirle demasiado al calendario.

Me hallaba absorto en la materia cuando dos golpes secos retumbaron en la estancia, sobresaltándome. Miré el reloj y eran más de las once. No erraría si aseverase que se trataba de José, mi compañero de piso. Seguro que salía de fiesta y quería preguntarme, una vez más, si iba con él, a pesar de que sabía que yo no era muy asiduo a los teatros, ni a los cafés. Había ido a Madrid con el único propósito de estudiar y, a diferencia de él, ni las piernas de la corista más hermosa de la ciudad me distraerían.

—Ya voy.

Gruñendo dejé las mantas sobre la cama y fui hacia la puerta. Al abrirla hallé, como esperaba, a José. Dios lo había honrado con la apariencia de un Adonis y una inteligencia sublime. También le había dado una familia pudiente, así que, como lo tenía todo, hacía lo que le venía en gana. Iba perfumado hasta decir basta, con su cabello rubio peinado hacia atrás y el bigote bien recortado. Llevaba un abrigo negro de paño que costaba más que nuestro alquiler, pero él podía permitirse esos gastos; como también podía permitirse relegar los estudios a un segundo plano y aprobarlos a su aire. Nadie iba a regañarle por tener que pagar otro año de matrícula. Entre sus labios había un cigarillo. Mi único vicio. Quería dejarlo, sin embargo era para mí lo que las damas para mi amigo: una adicción.

—¿Qué quieres? —le pregunté, echando la cara a un lado para evitar el olor.

—Pedirte un favor. ¿Puedo pasar o vas a tenerme en la puerta como al cartero? —La voz de José era seca, arañada.

Hice un gesto con la cabeza y él pasó tras de mí, cerrando la puerta. Dio una calada a su cigarrillo y me miró tras la densa voluta de humo que salió de su boca. La mía se secó, por la ansiedad de querer fumar y no poder.

—No irás a pedirme que vaya contigo de fiesta, José, que ya sabes que tengo mucho que estudiar.

—No. No es eso. Aunque debería. Te tiene que dar un poco la luz o te saldrán pupas.

—La luz del día, no la de las farolas.

—Con lo bonita que es la noche de Madrid... Y es de las pocas que quedan ya en el mundo, eh. En Madrid hay que trasnochar, sí o sí.

—Ya trasnochas tú por los dos. Si no quieres enredarme en tus correrías, ¿para qué has venido? —pregunté intrigado.

—Tengo turno esta noche en el depósito. ¿Me cubres?

Él, como otros estudiantes, se ganaba unos cuartos haciendo algunos servicios para la Facultad.

—Todavía no entiendo qué haces trabajando allí. No es que necesites el dinero. —Me senté al borde de la cama y me cubrí de nuevo con la manta. Él se acercó al escritorio y curioseó mis apuntes, distraído.

—Me sirve para pagarme los caprichos.

Por caprichos se refería a las noches en las casas de lenocinio.

—Hay estudiantes que sí necesitan el dinero para comer.

—Y yo también como, o te crees qué no. Y mucho.

No me pasó desapercibido el doble sentido de sus palabras. Rezongué en voz baja un cansado «Por Dios».

—Entonces qué, ¿me cubres? —insistió—. Debería estar allí a las doce.

—Si fuera de día no me importaría, pero ¿de noche? —dije, reticente.

—¿Qué pasa porque sea de noche?

—Ay, no sé. No me gusta 

—Vamos, Víctor. Parece mentira que vayas a ser cirujano. Ni que no hubieras visto nunca un cadáver.

—Es que no es lo mismo verlos en contexto, en el aula, que así... en frío.

—Y tan en frío. —Se echó a reír.

—¿Cómo puedes bromear con estas cosas?

—Tu cara de susto no es para menos —dijo—. Además, el dinero que se gana en el depósito por la noche es casi regalado. Es cuando está más tranquilo, salvo… —Hizo una pausa un tanto dramática y me miró con gesto sombrío—. Salvo por un detalle.

Sentí un escalofrío provocado en parte por su teatralidad.

—Déjate de misterios. ¿Qué detalle?

—Traen a los desconocidos.

Pestañeé, desubicado.

—¿Los desconocidos?

—Los muertos que nadie reclama, Víctor. Prostitutas, mendigos, gente de mala vida que muere en la calle. Los tienen dos o tres días en la morgue y luego nos los traen.

—Pensé que eran donaciones voluntarias.

—¿Donaciones? —Rio con sorna—. ¿Has oído decir a un cura alguna vez que si cuatro estudiantes te cortan en pedazos como si fueras un filete para estudiarte el hígado vas al cielo? Me temo que no.

—Entiendo —murmuré—. Al menos podrás asegurarme que no son profanaciones. No pienso participar en algo así.

Todos habíamos oído rumores por la Facultad acerca de ladrones de cadáveres que, a falta de mercancía con la que traficar, sacaban a los pobres muertos de sus tumbas. También se decía que, cuando estos empezaron a escasear, no dudaban en mancharse las manos de sangre para seguir cobrando. Aquellos hechos parecían tan ajenos a la razón humana, que para hombres de ciencia como nosotros era más fácil hacer oídos sordos y pensar que eran solo leyendas de otros tiempos, que a esas alturas ya no sucedían. Sin embargo, no podía evitar estremecerme ante tal perspectiva.

José volvió a mirarme de forma burlona.

—¿Ladrones de tumbas? —dijo.

Tragué saliva y asentí. Él se echó a reír de forma escandalosa.

—Calla, por Dios —rogué, sintiéndome avergonzado.

—Has leído demasiadas novelas de terror. Yo también conozco el relato de Stevenson, querido amigo, pero esto no es Edimburgo. Esto es Madrid. Y estamos en 1889. Aquí lo que viene siendo normal es sisar a los vivos; nadie roba cadáveres en los cementerios… Al menos ya no. —Alzó las cejas de forma misteriosa.

—No cuentes conmigo.

—Te doy cinco pesetas —dijo—. Venga, que no me quiero perder la función de esta noche, estará mi bailarina favorita.

José sabía que estaba más tieso que la mojama y que no podría negarme. Suspiré, y miré mis apuntes de reojo. Todavía tenía mucho trabajo que hacer por delante, y perder una noche de tiempo sería perder demasiado. Él pareció adivinar mis pensamientos y dijo:

—Te los puedes llevar allí. Total, nadie te va a molestar.

Aun con mis reticencias, terminé por asentir.

—Está bien. Y ahora vete ya, que entre el perfume que llevas y el olor a tabaco, mi dormitorio parece un café.

Metió la mano en el bolsillo de su abrigo y lanzó una moneda que cayó sobre la cama, a mi lado.

—Eres un amigo —dijo después, con una sonrisa de oreja a oreja.

«Un amigo al que se le compra por cinco pesetas», pensé, mirando de reojo mi pago.

—Hoy creo que tenía turno Alfonso Prieto —comentó—. ¿Lo conoces?

Asentí. Habíamos compartido banco alguna vez en clase.

—Pues ya te explicará cómo funciona. Buenas noches, Víctor. Y alégrate un poco la vida, que tienes cara de muerto —dijo, y salió de allí dando otra intensa calada al cigarro.

Desde la cama podía ver el pasillo y a José alejándose por él, dejando atrás una nube de humo. Casi se me antojó una locomotora transitando por un túnel.

Viendo la hora que era, metí mis apuntes en una carpeta, puse la moneda a buen recaudo y, tras abrigarme lo mejor que pude, dejé mi habitación.

Salí a la calle maldiciendo a José por hacerme pasar frío. El aire soplaba helado desde la sierra, arrebatando cualquier atisbo de calor a la piel. Me subí la bufanda y me calé el sombrero hasta que de mí se veía poco más que una nariz. Después metí las manos en los bolsillos, a fin de no perderlas por una hipotermia. Eran mi bien más preciado.

Casi a las doce llegué al depósito. En la puerta ya me estaba esperando Alfonso, frotándose los brazos, pues iba en mangas de camisa. Tenía cara de morirse de ganas de salir de allí.

—Buenas noches —saludé, acercándome.

—¿Victor? —preguntó extrañado al verme—. ¿Y el bribón de José?

—De pendencias. Me ha pedido que le cubra. No te importa, ¿no?

—A mí ya ves. —Se encogió de hombros—. Mientras haya alguien aquí, como si quiere ser Rita la Cantaora. Anda, pasa.

—Mejor, que vas a coger una pulmonía.

—A ver si así me libro de los exámenes.

—Don Carlos te haría examinar hasta muerto —bromeé, refiriéndome a nuestro profesor más implacable, mientras penetraba en el edificio.

Hallé ante mí un pasillo en penumbra, largo y estrecho, que desembocaba en una portezuela por la se colaba una luz macilenta. Esperaba poder quitarme el abrigo, mas pronto deseché la idea de hacerlo, pues el ambiente estaba tanto o más helado que en el exterior.

—¿No tenéis nada para caldear este sitio? —Me froté los brazos al tiempo que él cerraba la puerta. La penumbra del pasillo se convirtió en absoluta oscuridad.

—¿Crees que es buena idea calentar un sitio donde se guardan cadáveres?

Mientras hablaba noté que pasaba a mi lado, y lo escuché caminar. A ciegas, eché a andar tras él hasta que llegamos a una sala amplia y cuadrada, en la que se repartían mesas de disección. En las paredes laterales se hallaba el acceso a cuatro salas, cerradas en ese momento, así como armarios con instrumental. Al fondo, un escritorio sobre el que permanecía prendido un quinqué. Pensé que el milagro de la electricidad no habría llegado aún hasta allí, cuando distinguí un par de bombillas en el techo.

—¿Por qué no las enciendes? —pregunté, señalándolas con el dedo.

—No funcionan bien. A veces tiemblan y se apagan solas. ¿Sabes lo que es quedarse a oscuras aquí?

Pensé que, en cuanto se marchase, prendería también la luz eléctrica. El ambiente estaba demasiado oscuro para mi gusto.

José fue hacia el escritorio y cogió su gabán, que reposaba colgado en el respaldo de la silla. Mientras se lo ponía, me dio indicaciones.

—Cuando vengan los acompañas hasta esa sala. La usamos como almacén. —Sus ojos se dirigieron hacia una de las puertas—. Que dejen ahí lo que lleven y la cierras después. No se te ocurra dejarla abierta; sale el olor y se queda por aquí. Luego les pagas, Ya te dirán ellos cuánto.

—¿Con qué cuartos?

—Ah sí. —José abrió uno de los cajones del escritorio y sacó una caja de caudales—. Aquí hay presupuesto para cinco. En caso de que traigan más, diles que mañana les damos lo debido más propina. Nunca se niegan.

—¿No tienen que rellenar nada?

—¿Para qué?

—No sé. La identidad y procedencia del cadáver. Esas cosas.

—¿Es que vas a tomar un café con ellos?

Entrecerré los ojos y él soltó una carcajada.

—Un poco de humor, Víctor.

—Fueron personas, con vida propia e inquietudes, como tú y como yo.

—Pues solo sabrás su historia si es escabrosa. Si han muerto de forma normal y corriente, los que los traen no dicen nada. La gente es morbosa por naturaleza. Pero en fin... —Suspiró—. Esos pobres diablos le están haciendo un favor a la ciencia y hay que tragar.

Carraspeé incómodo. No era amigo de recrearme en asuntos truculentos.

—¿A qué hora suelen llegar?

Alfonso se encogió de hombros ante mi pregunta.

—A veces incluso no viene nadie. O vienen dos veces, depende de lo que haya. Estos días está haciendo mucho frío, así que es posible que lleguen de más. Intenta no dormirte y no tardes en abrir o se los llevan a otro sitio.

—¿A otro sitio? —Mi voz tembló al pronunciar aquello—. ¿En qué otro sitio iban a necesitar cadáveres?

—Te sorprenderías. Hay gente muy aburrida en este mundo. Y hablando de aburrirse, en ese cajón hay libros, por si te entra la modorra.

Desabroché mi abrigo y le enseñé la carpeta que guardaba debajo.

—He traído mis apuntes para aprovechar la noche y estudiar.

—Chico aplicado —dijo con una sonrisa. Se dispuso a salir, pero se detuvo y me miró con cierto gesto de advertencia—. Por cierto, oigas lo que oigas, no hagas caso.

—¿Oiga lo que oiga?

—Sí. Bueno... —Echó una mirada furtiva a la sala que antes había indicado—. A veces parece que están vivos, aunque solo son reacciones normales del cuerpo. Ya sabes.

—Sí. Lo sé.

—Cuando llegue el relevo a las ocho le das las llaves y listo —dijo, poniéndomelas en la mano—. Me voy a dormir.

En cuanto salió por la puerta encendí la luz. La bombilla parpadeó y emitió un sonido algo molesto, parecido al del zumbido de una mosca, hasta que la luz se estabilizó. A veces fallaba, como había dicho él, pero la estancia, algo más iluminada, ya no me parecía tan lóbrega.

Cerca de las dos de la madrugada, según marcaba mi reloj de bolsillo, unos golpes insistentes en la puerta me obligaron a levantar la vista de los apuntes. A pesar de que durante los minutos iniciales me había sentido algo extraño en aquel lugar silencioso, había terminado por acostumbrarme a la quietud del lugar y que me sacaran de ella me molestó. Sin embargo, sabiendo que estaba allí para cubrir a un amigo, no podía obviar las responsabilidades del puesto y me levanté.

Avancé por aquel siniestro pasillo hasta la puerta. Al abrirla me encontré con dos hombres fornidos, de cabello negro y aspecto rudo, que iban abrigados hasta las cejas y olían a licor. Detrás de ellos había una carretilla, tapada con un manto, en la que se adivinaban algunos bultos que supuse eran cuerpos.

Desvié la vista hacia los dos hombres y les dirigí un cordial «Buenas noches».

Me miraron de arriba abajo, frunciendo el ceño.

—Tú eres nuevo, ¿no? —preguntó uno.

—Soy amigo de José.

—Menudo bribón —dijo el otro—. ¿Dónde anda?

—Pues a estas horas en la cama de alguna.

—Quién fuera él —dijo el primero—. Bueno, hoy traemos cuatro. ¿Los quieres? De momento solo te cobro por tres, porque hay uno que es de prestado.

—¿De prestado? —pregunté extrañado.

—Lo han encontrado hace poco más de una hora.

—Creía que aquí solo venían los cuerpos que tras varios días nadie reclamaba.

—Ya. Pero los depósitos están colapsados. Este frío está matando gente día sí día también. Quédatelo aquí, por si alguien lo reclama.

—Si es que consiguen reconocerlo, porque está… —Resopló el otro—.  Tiene la cara desfigurada. Creen que fue un jabalí que se extravió de la sierra.

—O un Destripador, como el de Londres —dijo su compañero.

—Ese solo mata mujeres —rebatió el primero y me miró con curiosidad—. Por cierto, dicen que es uno de los vuestros.

—¿De los nuestros? —pregunté ceñudo.

—Sí. Un cirujano. Nadie más podría hacer esos cortes tan precisos. Lo leí en el periódico, no hace mucho.

—Yo estoy aquí para salvar vidas, señor, no para arrebatarlas —repliqué molesto.

—Bueno, bueno, no te ofendas. Y déjanos pasar, que los vamos a llevar dentro.

Asentí y me eché a un lado. Los cargaron uno a uno y fueron llevándolos a la sala que Alfonso había indicado. Observé sus mortajas. Los líquidos de la descomposición habían calado algunas y hedían ciertamente mal. A otro que no estuviera acostumbrado a tratar con la carne muerta le habría resultado insoportable. Pagué a los porteadores y se marcharon, quedándome a solas de nuevo.

Cuando regresé a la gran sala, me di cuenta de que no habían cerrado la puerta del depósito. Antes de hacerlo eché un vistazo dentro. Pilas de cadáveres se hacinaban unos sobre otros, en mayor o menor estado de putrefacción. Los recién llegados ocupaban la parte superior. No ser ajeno a la realidad de la muerte no me hacía impávido ante ella y me entristecía saber que, después de tantas tribulaciones, ilusiones y sueños, aquel era nuestro inevitable destino: pudrirnos en una mortaja o ser diseccionados por un bisturí. La muerte, irremediablemente, convertiría nuestra carne en despojos y nuestra memoria, salvo para unos pocos afortunados, en un recuerdo que terminaría por diluirse en el tiempo.

Tomé asiento de nuevo en el escritorio y, unos cuarenta minutos después, escuché un golpe secó que me sacó de mi lectura. Alcé la mirada y eché un vistazo en derredor, afinando el oído. En la sala estaba todo en orden, y aunque el sonido se había escuchado cerca, quizá había sido en la calle o en la primera planta del edificio, donde estaban algunas aulas. Volví a mirar mis apuntes y un segundo ruido, aunque distinto al anterior, reclamó de nuevo mi atención. Aquella vez sonó como si alguien arañase una superficie de madera. Me quedé quieto, extrañado, e intenté percibir su origen. Se hizo constante y cada vez más nítido. Los ojos, guiados por el oído, me llevaron hasta el almacén de cadáveres. El ruido, sin lugar a duda, procedía de allí. Aunque Alfonso no me hubiera advertido ya de ello, bien sabía por experiencia que los cuerpos hacen ruidos hasta después de muertos: gases acumulados en el vientre que son expelidos en forma de flatulencias, huesos que crujen, miembros que se destensan tras las primeras horas de la rigidez cadavérica. A veces incluso parece que hablan. Aquellos ruidos debían de ser eso, así que intenté no arrojarme a elucubraciones fantásticas.

Durante un rato cesaron y, arropado de nuevo por el silencio, agaché la mirada e intenté concentrarme en la lectura hasta que volví a escucharlos, unos minutos más tarde. Sonaban como si alguien estuviera cargando un saco pesado sin poder levantarlo del suelo. Un sonido de arrastre; después otro… y entonces, la manija de la puerta de la sala de cadáveres comenzó a moverse. La miré, con los ojos desorbitados, y los froté después enérgicamente, intentando librarme de aquella visión. Quizá solo era cansancio. Imágenes fruto de una visión turbada a causa de las largas horas de estudio bajo la luz artificial.

Cuando dejó de moverse, se hizo un silencio sepulcral de nuevo. Un silencio que no duró mucho, pues de repente me pareció escuchar un ruido similar al que hace la boca al succionar un líquido. La luz eléctrica tembló de forma repetida y terminó por apagarse. Solo, a la luz del quinqué, rodeado de aquellos sonidos extraños, el lugar me pareció terroríficamente insoportable. Nervioso, abrí los cajones del escritorio en busca de algo que me calmase. Con suerte alguno de mis compañeros guardaría allí una petaca, o comida o… Ante mí aparecieron dos cigarrillos, que nadaban en aquel cajón entre un montón de papeles. Los miré, con los nervios punzándome la nuca y la boca aguada por el deseo. Sin más, cogí uno y lo encendí con el quinqué. Aspiré aquella calada con ganas, sintiéndome mejor que nunca y medité la situación. Debía de ser la falta de sueño y el exceso de estudio. Sí. Era eso. Para ahorrar papel cada vez hacía las letras más pequeñas y más juntas. Al final acabaría por costarme la vista y, de paso, la razón. Eran imaginaciones mías. Tenían que serlo. No había otra explicación. Los muertos no se levantan después de muertos… A no ser que… A no ser que no lo estén. No sería la primera vez que eso ocurría. Había padecimientos que tal vez celosos de la apariencia de la muerte la imitaban a la perfección. Pobre de aquel que es enterrado vivo y muere arañando la tapa de su ataúd, solo, sin nadie que responda a sus gritos, en la oscuridad eterna de su última morada. No imaginaba forma más aterradora y angustiosa de dejar este mundo.

Preocupado por si en ese almacén se hallaba alguien que hubiera despertado de un letargo que hubieran confundido con la muerte, me puse en pie y me dirigí hacia la puerta. Tenía la mano en el pomo cuando unos golpes insistentes llegaron desde la entrada. Creyendo que serían de nuevo los porteadores con más cadáveres, y ante el temor a perderlos, abandoné la sala y crucé el pasillo hasta la puerta a toda prisa. La abrí al tiempo en que exhalé una calada. El vaho que salió de mi boca se mezclaba con el humo. Me pareció extraño que no se convirtiera en escarcha.

Vi entonces a una mujer ataviada con un elegante vestido carmesí, de generoso escote. Demasiado para estar en la calle en una noche así. De hecho, ¿qué hacía una dama a aquellas horas delante de la puerta de un depósito?

—Buenas noches. —Su voz era dulce. La más melosa que hubiera oído jamás. Poseía un acento extranjero. Quizá de alguna zona angloparlante. Su rostro, de tremenda perfección, era el de una joven, de no más de veinte años. Tenía el cabello negro y los ojos muy oscuros.

—Buenas noches, señorita. —Lancé el cigarrillo fuera, deshaciéndome de él y de la culpabilidad por haber vuelto a fumar—. ¿Puedo preguntar qué hace usted aquí?

—No se mueva —dijo entonces.

—¿Qué?

—Que no se mueva.

Al tiempo en que decía aquello escuché a mis espaldas ese sonido de arrastre, acompañando de un lento goteo, similar al de un grifo que no se ha dejado bien cerrado.

—Cuando yo le diga, échese a un lado —indicó ella.

Sin comprender siquiera que estaba pasando, fui a replicar cuando sentí una mano helada y húmeda sobre mi hombro. Giré la cabeza y, horrorizado, vi aquel cadáver desfigurado del que habían hablado. Se abalanzaba sobre mí con la boca abierta y los ojos henchidos en sangre. Asomando a sus labios había dos grandes colmillos, como los de un animal. El corazón se me aceleró hasta hacerse audible en mis sienes.

—¡Apártese! —gritó la mujer.

Reaccioné a tiempo para echarme a un lado y ella se lanzó con una estaca de madera en la mano, que no sabía de dónde había sacado, y la clavó sin titubear en el pecho del cadáver. Este soltó un alarido y después se desplomó, cayendo sobre mí. Su peso me hizo trastabillar y me fui al suelo, con él encima.

Entre gritos horripilados me lo quité a duras penas y me arrastré unos metros hasta apoyar la espalda contra la pared. Una vez allí contemplé la escena atónito. Esa mujer se hallaba de rodillas junto al cuerpo y le había dado la vuelta. Empujó aún más la estaca y emitió un gruñido de satisfacción. Me fijé en el cadáver y me di cuenta de algo que me turbó sobremanera. Era el cuerpo de mi amigo José. Aunque desfigurado, su traje era el mismo; su perfume era el mismo; tenía los dedos amarilleados por el tabaco y en su cuello se atisbaba, entre las heridas, una mancha de nacimiento de la que le gustaba presumir diciendo que era un sello que le habían puesto de pequeño por ser especial. Al reconocerlo, me tapé la boca con mis temblorosas manos. Unas crecientes ganas de vomitar ascendieron por mi estómago.

—¿José? Pero, no es posible… —resollé al borde del llanto—. Lo he visto esta misma noche. ¿Qué hace aquí? Es-está… oh, Dios.

Sin poder evitarlo, vomité en medio del pasillo.

—Pensaba que era usted un hombre de ciencia —dijo ella—. Esperaba una reacción algo más racional.

Aguantando una nueva arcada, me limpié la boca con el dorso de la mano y miré a la mujer con gesto ofendido.

—¿Racional? ¡Racional! —clamé—. ¡Es mi amigo, por el amor de Dios! Mi amigo… Y mírele, está...

—Desfigurado, lo sé.

—Lo ha matado.

—Técnicamente ya estaba muerto. Lo que he hecho ha sido salvarle la vida a usted.

—¿Quién es usted? —Mi voz tembló y se quebró. En mi garganta se alojó un nudo que parecía hecho de esquirlas de cristal.

—Eso no importa.

Se acercó con la rapidez de un gato y estuvo de cuclillas ante mí en apenas un parpadeo. Sacó otra daga de algún lugar de entre sus ropajes y la colocó en mi cuello.

—Ha visto demasiado —dijo—. Lo siento, pero tengo que matarle.

—¿Matarme?

Con la mirada fría, asintió. Tragué saliva, notando la punta de la daga en mi garganta.

—Usted dice que me ha salvado la vida y ahora quiere matarme.

—Sé que no tiene sentido. Sin embargo, ha visto demasiado y no puedo dejar que cuente nada.

—¿Cree que alguien me creería si le dijera que una mujer ha entrado en el depósito a estas horas y ha clavado una estaca a un cadáver?

—Supongo que no.

—Por favor —rogué desesperado—. Le juro que no diré nada. No quiero morir.

—No diga eso. Morir a veces puede ser una bendición.

—No he estado los últimos tres años de mi vida estudiando para morir ahora.

La mujer suspiró y guardó la daga entre sus ropas con un hábil giro de muñeca. Después se levantó y me tendió la mano. Al tocarla, sentí que estaba helada. No era un helor natural. Parecía que estuviera en contacto con mármol puesto a la intemperie. Me ayudó a incorporarme sin apenas esfuerzo, como si no pesase nada. Una vez de pie tuve que apoyarme de nuevo en la pared, pues mis ojos se cruzaron de nuevo con el cadáver de José.

—Está bien. No lo mataré. De momento.

Ese «de momento» sonó casi tan terrible como la premisa de una muerte inminente. Asentí, nervioso. ¿Qué otra cosa podía hacer? Aunque la puerta estaba cerca, supe que si trataba de huir ella me alcanzaría. La había visto moverse. Era más rápida que yo.

—Ayúdeme a limpiar esto. —Cogió de una pierna el cadáver y lo arrastró hacia la sala, dejando un reguero de sangre tras de sí. Sentí que la vista se me nublaba, y tomé aire, siguiéndola.

—¿Qué le ha pasado a José para acabar así? —le pregunté.

—Tú amigo amaba la vida y por eso buscó la muerte. No sé quién, ni cuándo, ni cómo lo convirtieron en esto que has visto.

—¿Esto que he visto? Yo… —Recordé sus fauces abiertas y sus ojos inyectados en sangre. Esos colmillos prominentes. Ese rostro impregnado de maldad.

—Algunos lo llaman vampiro. Aunque tu amigo es más bien una degeneración de la raza vampírica. Un vampiro menor, dominado por las más bajas pasiones. El que le ha mordido es un ser violento que no atiende a los preceptos de la Hermandad. Ha dejado un rastro de cadáveres por Londres, y ahora pretende también sembrar Madrid de ellos.

—E-espere —titubeé, perdiéndome en la mitad de su discurso—. ¿Ha dicho vampiro?

Había leído historias de ellos en los libros. Fábulas de novelistas como Le Fanu; o historias grotescas de sacamantecas que revestían sus crímenes de leyenda, aludiendo a estos seres propios del imaginario colectivo.

Al llegar a la sala vi que la puerta del almacén estaba abierta. La habría abierto José… o lo que quedaba de él.

—¿Dónde lo dejo? —preguntó ella.

Señalé con la cabeza el almacén.

—¿Tiene usted algún cuchillo grande?

—¿Para qué?

—He de cortarle la cabeza. Por precaución. Algunos despiertan incluso con la estaca atravesando su corazón.

Las ganas de vomitar regresaron a mí. Soportándolas, negué con la cabeza de forma rotunda.

—No le hará nada parecido a mi amigo.

Ella entornó los ojos y me miró muy fijamente. Más allá de mi propia voluntad, contesté:

—En el armario de la derecha.

La dama fue hacia allí y sacó un serrucho de los que usábamos para amputaciones.

—Ahora vengo —dijo, desapareciendo dentro del almacén.

Desapareció por unos instantes en el interior, arrastrando aún el cadáver, y la oí hacer ruido. No quise saber qué hacía. Me bastaba con que no me pidiera ayuda. Salió, alisándose el vestido, y rezongando porque tanto este como las manos se le habían manchado de sangre.

—Qué desafortunado imprevisto. ¿Me da algo para limpiarme?

Asentí, y de un armario saqué alcohol y gasas, que le tendí. Ella se afanó en limpiarse, bajo mi atenta mirada.

—¿Cómo cree que voy a explicar que su cabeza no se halle junto a su cuerpo?

—Estoy segura de que encontrará la forma —dijo.

—No puedo creer lo que me está diciendo.

—¿El qué?

—¡Todo! —Alcé la voz más de la cuenta, crispado por la situación—. Los vampiros no existen.

—¿Por qué no?

—Son criaturas imposibles. Seres de leyenda. Una forma del hombre irracional de explicar enfermedades de la sangre. O en algunos casos, obra de la misma perversión humana que pretende disfrazar sus crímenes de un sentido mágico o sobrenatural.

—¿Sabe lo que tampoco parecía posible hace cien años? La electricidad —dijo ella, y al punto se encendieron todas las luces, como si hubiera obrado una magia sobre ellas—. Y ya ve. Los que la conocemos, ahora no sabríamos vivir sin ella.

—Soy un hombre de ciencia. A menos que me dé una explicación lógica, no será para mí más que una asesina de la que tuve suerte de escapar con vida.

—No cante victoria aún, señor Morán.

—¿Cómo sabe cómo me llamo?

La mujer señaló con la mirada mi carpeta sobre la mesa. Sin embargo, me pareció que estaba muy lejos como para verla, dado lo diminuta que era mi letra. Antes de que pudiera observar nada al respecto, ella comenzó a hablar.

—¿Realmente quiere saberlo?

Asentí.

—No es como quien lee una noticia cualquiera en el periódico —dijo—. Lo que voy a narrarle desafiará los límites de su comprensión.

—He visto a mi amigo caminar estando muerto y abalanzarse sobre mí con la intención de atacarme. Creo que ya he desafiado esos límites.

—Como usted quiera. —Sonrió de forma enigmática, y comenzó su relato—: Hubo un tiempo en el que la muerte no existía. Todos éramos inmortales.

—¿Inmortales?

—¿Quiere que le explique lo que significa esa palabra?

—No, por favor, prosiga.

—Los dioses nos crearon con tal privilegio y siendo el sexo uno de nuestros mayores placeres no dejábamos de reproducirnos. Entonces fuimos demasiados, y los dioses no soportaban tanto ruido. Éramos muchos haciendo preguntas, muchos suplicando por su atención, y su gran creación, fue entonces una molestia para ellos.

—¿Los dioses? —inquirí, confuso.

—¿Ha tenido usted ocasión de estudiar algo sobre la antigua Mesopotamia?

Negué con la cabeza.

—Entonces no perderé el tiempo en detalles. Necesitaría de un tiempo del que no dispongo para narrarle cuanto debería. Lo que sí sabrá es que ese Dios de hijo crucificado no ha sido siempre el Dios de la humanidad. Antes se adoraba a otros. Tanto o más vehementes e inmisericordes, pero en resumen: otros dioses.

—Lo sé —dije, y ella prosiguió hablando.

—Esos mismos dioses que nos habían creado, decidieron arrebatarnos la vida, y enviaron enfermedades, arrojándonos a la muerte en un lugar lleno de oscuridad donde todo era silencio, y donde solo podíamos atisbar algo de luz si nuestros familiares encendían una vela en nuestro nombre-

»Un lugar donde solo podíamos recordar un poco cómo fue nuestra vida, si ponían pan sobre nuestra tumba. Los dioses querían que pasásemos de una vida a sus pies para vivir otra bajo su sombra. Y entonces algunos decidimos que no queríamos ni lo uno ni lo otro, y nos revelamos. La diosa nos castigó a vagar por la tierra entre la vida y la muerte; lejos de toda luz, alimentándonos de la sangre de los vivos.

—Habla usted en plural. ¿Es uno de ellos?

Ante mi pregunta, sus iris se tornaron carmesí por unos instantes, y vi en ellos mi reflejo, como si nadara en un mar de sangre. Eran tan hermosos como aterradores. Tragué saliva. Me sentí más cerca de la muerte que nunca. Más incluso que cuando tuve su daga en mi garganta. Había algo en sus ojos que eran fiero y despiadado y, lo que más me perturbaba, es que era atrayente, como si su mirada pudiera poner a sus pies todo mi voluntad. Pensé que vendría hacia mí y me mataría. Que moriría ahogado en ese océano escarlata. El miedo atenazó mi garganta.

—Encuentro fascinante el miedo de los humanos a la muerte, siendo algo tan inevitable. Temer a la muerte es como temer a tu propia sombra. —Sonrió, como si estuviera leyendo mis pensamientos—. La muerte es la reina indiscutible. Ante ella se arrodillan reyes y esclavos; y hasta en la mesa de los más altos dignatarios planea su sombra. La he visto, con su corona de bruma y su capa de oscuridad.  Y en el fondo es hermosa. Pero he decidido ya que con usted no seré hoy la muerte. No me pregunte por qué. Quizá es que siento lástima. En cualquier caso le prometo que no lo mataré y yo siempre cumplo con mis promesas.

Asentí, mostrando mayor convencimiento en mi gesto del que sentía en realidad. No iba a estar tranquilo hasta que no se marchase, sin embargo, la curiosidad me empujaba a hacerle más preguntas. A retenerla a mi lado como si la necesitase para respirar. Qué irónico.

—Si es uno de ellos… ¿por qué ha matado a José?

—Como le he referido antes, su amigo ha sido creado por alguien violento, ajeno a nuestros preceptos. Los vampiros hemos convivido con los humanos durante siglos sin apenas molestarlos. Hemos aprendido a beber de la sangre de aquellos que nos la prestan; a morar mezclándonos entre la sociedad sin revelar nunca lo que somos. Lo que él podría hacer, lo que su amo está haciendo, nos pone a todos en peligro.

—¿Su amo?

—Así llamamos a quien nos ha creado.

—¿Y usted?

—Yo soy la primera de mi estirpe. No conozco amo alguno, mas tengo decenas de vástagos a  mi cargo —explicó, y después miró mi reloj de bolsillo. Con la caída se había salido y colgaba cual péndulo sobre mis ropas—. Es hora de que me vaya. No tardará en amanecer.

—¿Puedo preguntarle algo más antes de que se marche?

—Por supuesto.

—Tiene usted un acento extraño. ¿De dónde es?

—De Dublín, señor Morán. ¿Ha estado allí alguna vez?

—No he tenido ocasión.

—Le gustaría. A todo el mundo le gusta Dublín.

—¿Volveré a verla?

—Espero que no.

—Dígame al menos su nombre. Algo a lo que pueda aferrarme cuando crea que esto ha sido solo un sueño.

—Me llamo Mina. Wilhelmina Stoker —diciendo esto, abandonó la sala.

La seguí y me detuve apenas puse un pie en el pasillo. Ella ya estaba casi en la puerta. Como si en vez de caminar hubiera volado. En los pocos metros que la separaban de la salida, la observé, mientras las luces vibraban a su paso, subiendo y bajando de intensidad. La falda de su vestido, ahuecada por el polisón, se movía con el agitado contoneo de sus caderas y la premura de sus pasos. Cuando llegó a la puerta, giró el rostro levemente para mirarme y sonrió. Dos prominentes colmillos centellearon en su sonrisa a la luz del corredor.

Sentí que mi cuerpo entero se estremecía y recé porque no se arrepintiera de haberme perdonado la vida.

Después de aquella noche, guiado por el incontrolable impulso de volver a verla, dejé Madrid y viajé hasta Dublín, desde donde escribo estas líneas. No hallo señales de ella, pero siguiendo su rastro conocí en un teatro a un hombre de apellido Stoker. Al calor del fuego y la cerveza negra le relaté mi historia. No sé si me creyó o no. O si era uno de ellos y fingió no hacerlo. No me importa. Ahora que sé quiénes son no cejaré en mi empeño de encontrarlos. Quiero saber más sobre la Hermandad, sobre Mina y los que son como ella. Vampiros. Esos que conocen el nombre de todas las sombras; que custodian los secretos de la vida y la muerte, que deambulan entre ambas como si no existiera división alguna. Sin embargo, algo me dice que los que moran en la oscuridad saben que los busco, y tengo la sensación de que solo me dejarán llegar hasta ellos pagando un alto precio. Tal vez ese que Mina no quiso cobrar. ¿Por qué me dejó vivir? Dijo sentir lástima. Tal vez fuera eso. Pero en mis sueños están sus ojos cada noche y como un necio la llamo con la esperanza de que regrese a mí. Aunque no sé de dónde viene ese impulso irracional, la anhelo de una forma en la que jamás he deseado nada y me debato entre la fascinación que en mí despierta y el miedo paralizador de su solo recuerdo.

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Urs

Recuerdo cuando leí este documento por primera vez. Fue rápido, imbuido por un deseo nada sano por conocer la verdad. Cuando terminé, estaba exaltado. Tanto que no pude evitar contarle a Horyzon mis descubrimientos sobre la tal Hermandad. ¡Al fin había encontrado una prueba escrita de que existían! Y no se trataba de una simple mención. No, se hablaba directamente de uno de ellos, que reconocía serlo. Dicté mis notas al mismo tiempo que le contaba mis pesquisas a Horyzon, enloquecido por la euforia. Ya conoces a nuestra amiga. No tardó ni dos segundos en encontrar un resultado respecto al nombre de la mujer del relato. Tardó mucho menos en evaporar todo atisbo de alegría, tan rápido como quien aplasta un murciélago. Y esto es algo que sé que puede ser realmente rápido si te lo propones. Lo he vivido de primera mano. En fin... Que, como podrás adivinar, es la segunda vez que procedo a escribir esta nota.

Bien. El relato en sí aporta cierto dato de interés en cuanto a la rapidez en que la enfermedad se contagia y en que depende de algún tipo de sustancia segregada por el individuo portador. Esto no se menciona, cierto, pero es inevitable llegar a esa conclusión cuando se analiza a conciencia el hecho de que hay diferentes niveles de contagio. Por no hablar de la capacidad de resistencia variable en virtud del salvajismo del individuo.  Sin embargo, como Horyzon se encargó de probar y con una contundencia propia de un buen colisionador, esto no es más que ficción. Stoker parece ser el nombre de un famoso personaje imaginario de la cultura humana, muy relacionado con los vampiros. No creo en las coincidencias, como bien sabes. Ahora bien, la palabra Hermandad usada en este relato y la forma en que se habla de ella, como si de verdad se tuviera información de la misma, que además concuerda con todos esos detalles de los documentos anteriores y posteriores respecto a una especie de grupo encargado de velar por los vampiros, me hace dudar.

Porque, aunque sufre ligeras variaciones —en algunos casos más importantes que en otros—, siempre está ahí, de una forma u de otra. La Hermandad. 

¿Y si los vampiros terrestres, guiados por aquellos primeros nacidos de los que no he encontrado nada más, organizaron a los suyos de alguna manera? ¿Crearon una sociedad con normas para evitar ser descubiertos? Normas que les ayudaron a no perder del todo su humanidad y así evitar que se repitiera la esclavitud a la que se vieron sometidos por los humanos. Quizá inventaron historias como esta misma, o en las que una niña de la realeza es transformada y su crueldad se intensifica. Incluso pudieron crear cuentos más fantasiosos, en las que los vampiros tenían alas y estrechaban lazos con humanos, hasta el punto de querer protegerlos a toda costa. Si esta hermandad existió no me extrañaría que intentarán romantizar su propia figura, de forma que los humanos los vieran con mayor entusiasmo. Siguiendo este objetivo no sería raro que esta hermandad hubiese creado locales donde saciar la sed de sangre y que los mismos fueran controlados por individuos poderosos e influyentes, que mantuviesen a raya a los ojos ajenos.

¿Podría esta hermandad haber provocado que los vampiros salieran a la luz, haciendo ver a los humanos los beneficios de la conversión y creando escuelas de integración en la sociedad para recién conversos?

Por supuesto, siempre existirían casos de miembros de la especie que fueran reticentes a esta unión, que fueran por su cuenta y siguieran aprovechándose de lugares cerrados y aislados para masacrar a los humanos y alimentarse de ellos.  Estoy seguro de que justificar a esos descarriados fue el motivo por el que esta Hermandad se dedicaría a crear una religión para los vampiros, con su propio dios y su propio mesías, traicionados por su propia estirpe en un modo un tanto burdo de justificar aquella vertiente que se deja influenciar por su lado más oscuro. Es algo lógico pensar que lo hicieran, pues la religión parece muy importante en las sociedades humanas. ¿Qué mejor modo de afianzar el poder?

La gente de la Tierra debió de dejar de temer a los vampiros, al menos durante un tiempo, integrándolos en sus fábulas más fantasiosas, junto a dragones y seres pequeños, feos y verdes —no recuerdo sus nombres ahora—.  Sin embargo, esta humanización de los vampiros debió llegar a su fin en algún punto que no he conseguido concretar con exactitud. De lo que no hay duda es de que los vampiros volvieron a las sombras. Tampoco las hay de que se siga haciendo mención de un grupo en las tinieblas que intentaba seguir manejando la situación. Su influencia y su poder sobre el resto se había reducido bastante. Y muestra de ello son las historias de miembros externos al grupo de originarios que intentaban acabar con alguno de ellos y ocupar su puesto en esa especie de Concilio. Me pregunto si alguno lo consiguió o todos acabaron siendo abrazados por… bueno, por ti. La muerte es algo que nos debe llegar en algún momento, por muy eternos que seamos.

Por lo que he podido sacar de mi estudio, La Hermandad siguió trabajando por mejorar la condición vampira en la Tierra. Me imagino que lucharía contra esa sociedad creada para cazarlos y exterminarlos. Aunque lo más duro, sin duda, debió de ser la lucha por erradicar las creencias locales sobre mancillar el cuerpo de los muertos para intentar curar algo para lo que no existe remedio alguno. Y, por último, cuando la Tierra se quedó pequeña, cuando el Sol dañaba demasiado, cuando el viaje a nuevos mundos fue posible, la Hermandad se aseguró que los vampiros fueran los primeros en partir.

O quizás todo esto sean elucubraciones de una mente fatigada por el estudio que no discierne la realidad de la ficción. Eso lo dejo a juicio de tu despejada mente.

Sin más, me despido. Hasta la próxima comida, que espero que sea a tu lado.

Urs.

Archivo: La sonrisa de Darío M. Urdiales

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Urs

No podía dejar incompleto este archivo de documentos realizado en la base de datos de Horyzon. Hace días que di por terminada la investigación que emprendí para intentar localizar el origen de la enfermedad y así liberar tu carga de culpabilidad sobre las cosas que han ocurrido. Pensé que quizás así volverías.

Fue un sueño tonto de una mente cansada por el paso del tiempo y las experiencias sufridas. Lo sé. Pero la esperanza es algo tan efímero que agarrarse a ella cuando surge es un alivio que no pude rechazar.

El fracaso de mi estudio ha activado esa parte inconformista de mí, la más académica. Como bien sabes, soy bastante testarudo en lo que se refiere a probar algo que considero probable. Este asunto se me fue de las manos y acabó, como suele pasar con materias tan trascendentales como la que me propuse, transformado en la búsqueda de una especie de grupo, una Hermandad. Pensé, iluso de mí, que eso me llevaría a encontrar a uno de ellos y que, al estar frente a frente, podría preguntarle todo lo que me carcomía.

Me equivoqué de nuevo. Si alguna vez existieron, hace mucho tiempo que sus miembros emigraron de este Sistema caduco. Por lo que sé, podrían estar en cualquier punto de la galaxia, tan lejano que me resultaría imposible encontrarlo. Lo más probable es que todos estén en tu reino, al amparo de tus normas y que ni siquiera recuerden lo que fueron.

Empiezo a divagar de nuevo. Supongo que es lo que tiene la soledad. Uno se acostumbra a hablar con sus propios pensamientos y estos no tienen orden alguno. Son tan libres como la pena o la ira. Horyzon insiste en que deberíamos volver. Tiene razón y es lo que haremos, pero una parte de mí se niega dejar este informe tal como estaba. Falta algo muy importante. Algo que demuestra que no eres la madre de todos los males que azotaron el Sistema Aliado, como piensas.

La historia que estás a punto de leer es real, tan real como mi intención de poner fin a todo esto. La he escrito yo mismo, reconstruyendo las dos versiones de la historia que conozco. Una me la contaste tú y la otra el segundo protagonista. Llegó un momento en que ambos os convertisteis en los padres que perdí siendo niño. Y es algo que considero que os debo. Una historia que no puede perderse cuando deje de existir. Cosa que siento será pronto.

Espero que veas en ella lo que yo veo. Que fuiste el motivo por el que tantas cosas buenas surgieron. La razón por la que miles de personas tuvieron una vida increíble que no cambiarían por nada en el Universo. Fuiste quién consiguió que considerara un regalo vivir. Esta, Draec, es un momento de tu larga historia, pero para mí, madre, es el comienzo de todo.

Apartada de los vapores tóxicos de los pozos de huraina, se alzaba imponente la mansión de los Ojlin. Construida hacía generaciones con mineral de los pozos ahora agotados, se erigía como máximo símbolo del poder de la familia. Familia que había sido visitada varias veces por la muerte en un periodo de tiempo demasiado corto. El patriarca, el gran hombre de negocios Akra Ojlin, dirigente del imperio empresarial más fuerte de todo el Sistema Aliado, murió plácidamente en su cama mientras disfrutaba de las atenciones de una de las bellezas que tenía como esposa. Una muerte de lo más aburrida que, sin embargo, había adquirido un tinte morboso al producirse debates en todos los canales informativos sobre si hubo o no asesinato.

«Tonterías que pretenden rellenar un sinfín de espacios de contenido para contentar a los vulgares y mediocres ciudadanos de Arn, y del resto de la galaxia».

No había resentimiento en la opinión del hijo menor de Akra, Echo, sino una resignada aceptación de que las cosas eran como eran. El elegante y frío heredero del fallecido disfrutaba de una copa de exquisito licor en uno de los balcones de la famosa mansión, relajándose después de unos días realmente duros. Lidiar con la prensa nunca era de su agrado y, aunque lo hacía bastante bien, tuvo dificultades para mantenerlos alejados en esa ocasión. A fin de cuentas, aquel despliegue era comprensible porque, por muy jugosa que pudiese resultar, la muerte de un arniano de ciento diez años es esperable, pero la de una joven, la simpática y recién nombrada directora de una de las empresas más poderosas de todo el sistema aliado… ¡Ah, amigo! Eso era una noticia de las buenas.

El sabor añejo y algo afrutado de la bebida ambarina explotó en su paladar, desatando una infinidad de sensaciones. Tantas como las que no habían hecho acto de presencia cuando reconoció el cadáver de su hermana ni, ya puestos, cuando planeó el atentado que acabaría con su vida. Porque si pensáis que la muerte de Eccia fue un accidente, es por el simple hecho de que no conocéis a Echo. Nuestro multimillonario amigo haría cualquier cosa para que sus objetivos se cumplieran, incluso aunque ello significase perpetrar un plan que le costó un año poder llevar a cabo. Un plan que costó la vida de miles de seres en Nueva Europa. Pero, oye, ¿qué más dan unas miles de almas si a cambio obtienes la dirección de la empresa más grande de la galaxia conocida?

Seamos realistas, tampoco es que a Echo fuera a pesarle el asesinato de unos pocos inocentes ni nada de eso. De lo contrario no hubiese abierto aquel licor tan exclusivo que guardaba para alguna ocasión muy especial. Aunque algo de pena sí que le dio. No iba a poder reemplazar aquel manjar. Suspiró al pensar en que había cosas que escapaban a su dinero y poder, como el hecho de que los humanos no hubiesen cuidado lo suficiente su planeta, lugar del que provenía aquella rara avis en aquel rincón del universo. Las nubes tóxicas, a fin de cuentas, no son muy favorables para las cosechas.

Una mueca de satisfacción se dibujó en su rostro al escuchar de nuevo el holotransmisor. El cacharro no había cesado en todo el día; el anterior tampoco paró. Aquel sonido significaba que el deseo más profundo de Echo se había hecho realidad. Deseo que pensaba se frustraría cuando escuchó al albacea de su padre nombrar a su hermana como heredera de la empresa.

«Al final el viejo se había ablandado. Tenía que haberlo visto venir».

Por suerte, el hábil hijo de Akra no iba a permitir que los sentimientos llevasen la empresa a pique. Cosa que sucedería si él no se hacía cargo de ella. Sin embargo, no se dejó llevar y esperó. Esperó todo un año arniano. Dieciséis meses de angustiosa y tensa espera en los que Echo dejó todo preparado para que la muerte de su hermana y su sucesión como presidente fueran lo más suaves y rápidas posible.

Eso ocurrió días atrás y Echo ya había mostrado su indescriptible sufrimiento por la muerte de su hermana, y su más firme determinación por hacer que la empresa no sufriera la pérdida de dos de sus máximos dirigentes en un año. Había cumplido su papel y ahora obtenía lo que siempre debió haber sido suyo.

Aún quedaban cosas que organizar y decisiones que tomar. Pero no cabía duda de que Echo se había ganado ese momento de relajación, disfrute y, por qué no decirlo, celebración. 

Entonces, sucedió. El cielo despejado de Arn se fundió en un amarillento rayo de furia que lo partió en dos. En medio de ese flamante haz de luz, un cuerpo de metal incandescente se abrió camino en un tortuoso descenso que se preveía desastroso para los ocupantes de la nave. El ruido de la ruptura de la atmósfera a esa velocidad fue tan atronador que el sobresalto provocó que Echo soltase la botella del preciado mejunje alcohólico, que, al igual que la nave del cielo, se precipitó al suelo rompiéndose en mil pedazos. Echo se tomó un segundo para mirar con estupefacción los cristales rotos antes de volver a mirar con sorpresa el objeto.

A pesar de las dudas que lo invadieron sobre ir a echar un vistazo, no le costó demasiado tomar una decisión. La curiosidad le pudo y aquella nave no duraría mucho en los lagos corrosivos. Así que se apresuró a salir de la mansión, sin olvidar, eso sí, la gabardina de protección. No le resultó sencillo caminar por las pasarelas de seguridad y mirar al mismo tiempo hacía el cielo para no perder el rumbo del transporte, sobre todo con la preocupación por no pisar ni una sola gota del burbujeante líquido negro que usaban como combustible. La nave descendió en picado, pero a Echo le llevó varios minutos llegar al lugar del aterrizaje, si es que podía llamarse así.

Se trataba de una embarcación extraña y pequeña. Echo no creía que en aquel habitáculo pudiese viajar más de una persona. De todos modos, no sintió la más mínima lástima por el piloto. Lo que sí lamentó, y profundamente, fue que aquella belleza se fuera a perder. Con el paso de los minutos, empezó a prestar menos interés en la estética alargada y aplastada de la nave, pues presenció con asombro que el metal semireflectante con el que estaba construido no mostraba señales de corrosión. Todo lo demás quedó relegado a un segundo plano. Lo único que pensaba era en la forma de extraerla y de estudiar sus placas exteriores para poder aplicarlas a los motores y tanques de combustibles, de esa forma solventaría los problemas de durabilidad por el uso de huraina.  

Después de unos segundos cavilando, llegó a la conclusión de que necesitaría llamar a un grupo de extracción. Y, a juzgar por el ruido de succión, pronto. La nave se hundía. Ya se había dado la vuelta para no perder más tiempo cuando un ruido seco, una especie de escape de presión, lo retuvo en la orilla. La puerta se estaba abriendo. Eso solo podía significar una cosa: el piloto había conseguido no morir en la caída. Desde la abertura se desprendía una intensa luz blanca que no permitía ver nada del interior. Echo entrecerró los ojos, en un esfuerzo considerable por vislumbrar algo en ese baño de luminosidad, y así fue.

Poco a poco, una sombra fue creciendo en el interior de la luz, casi como si la estuviera creando de la nada. Echo empezó a imaginar formas para librarse del viajero, consciente de que no le haría mucha gracia que, lejos de ayudarlo, fuera a desmontar su vehículo para estudiarlo. Se convertiría en un obstáculo y a Echo, acostumbrado como estaba a salirse con la suya, no le gustaban los obstáculos.

Al fin fue capaz de discernir la figura de un ser femenino. No habría sabido decir a qué especie pertenecía porque el resplandor cegador lo inundaba todo y le impedía distinguir nada que no fuera un contorno. Su curiosidad fue satisfecha cuando la ocupante de la nave salió a la zona no iluminada. Echo se quedó sin palabras. Por no tener, no tuvo ni pensamientos durante unos instantes. Y eso sí que era extraño en el ambicioso multimillonario.

La razón de su asombro no era otra que la belleza de aquella arniana. Su cuerpo menudo le pareció lo más perfecto que nunca hubiese presenciado, y Echo había presenciado obras maestras como la estatua zhuumita del templo Eckua dedicado a Rhozn o los jardines de la Biblioteca de Silf, entre otras cosas.

Atrapado por el rostro de la visitante, salió de aquel estado en el momento en que el objeto de adoración que acababa de descubrir saltó al interior del líquido.

—¡No! ¡No saltes! —exclamó horrorizado ante la idea de que aquella hermosura fuera a perderse entre el vapor—. ¡Sal de ahí! ¡Vuelve a la nave antes de que sea tarde!

Su desesperación fue tal que se sorprendió dando un paso hacia ella. Su voluntad parecía responder a la necesidad de rescatar y poner a salvo a aquella arniana. Era de locos. ¡Si entraba en el lago iba a morir! Y si algo tenía claro era que no podía hacerlo aún. No sin lograr sus objetivos. 

Por suerte, la chica nadó en dirección a tierra. La nave al fondo se sumergió un buen trecho, pero aquello no era importante porque lo importante era la hazaña que presenciaba. La chica no solo se movió en la huraina sin mostrar síntoma alguno de dolor, sino que salió de la misma como si estuviera dándose un baño en agua corriente. Echo la miraba con los ojos muy abiertos, más impresionado ahora que estaba a su lado y podía apreciarla mejor.

Estaba completamente desnuda. Su ropa no había aguantado tan bien como ella la corrosión y solo le cubría el cuerpo su largo cabello marrón, pegajoso por la espesa sustancia. Por lo demás, su piel, aunque mugrienta parecía perfecta, tanto como el bloque de melato más pulido de la galaxia. Echo solo pensó en que debía de tratarse de alguna divinidad. Y eso que él no creía en seres superiores que jugaban con ellos. Pero aquella chica no podía existir.

Sus ojos blancos lo ignoraron, provocando una sensación de celos incapaz de soportar. Sensación ilógica, por otro lado. ¿Cómo es posible tener celos de la tierra, el cielo o los pozos? Y, aun así, Echo los sintió porque ellos gozaban del tacto de aquella piel pálida. Por ese motivo, no dudó en quitarse la gabardina y ponérsela por encima, en un gesto más que inútil por protegerla de algo que no iba a dañarla. 

—¿Estás bien? —preguntó, en un débil gimoteo, cuando ella lo miró por fin.

La extraña ladeó un poco la cabeza, observándolo con curiosidad. Luego, sin decirle nada, se limitó a esbozar una sonrisa tenue y echó a caminar. Echo quedó tan conmocionado por el regalo que acababa de recibir que no reaccionó al instante. No fue hasta que  ella se hubo alejado, que sacudió la cabeza, como si de repente todo volviera a tener sentido. Nada más lejos de la realidad. Pensó que todo aquello era muy extraño y se preguntó por qué no había ido ya a por el equipo para recuperar la nave. No importaba. Se le volvió a olvidar en el mismo instante en que sus ojos se posaron en el culo firme y precioso que se veía a través de la gabardina transparente. Lo memorizó para no olvidarlo jamás y corrió tras ella.  

—¿Cómo te llamas?

La mujer se detuvo, aunque no para contestarle. Su intención era mucho más práctica que responder a alguien que no era capaz de entender y que solo servía para un propósito. Lo que pretendía era averiguar dónde estaba. Quizás encontrar un sitio donde dormir y, sobre todo, un lugar donde alimentarse. Ahora la desconocida sí que se fijó en Echo.

El arniano no era capaz de concebir que no lo entendiese. Eran de la misma especie, de la misma cultura, y en Arn se hablaba un único idioma. Que no le dirigiera una sola palabra tenía que deberse a otro problema. Puede que fuera muda o el accidente le había afectado más de lo que parecía. ¡Claro! Eso tenía que ser. El golpe fue terrible. Le vendría bien comer algo y descansar en una cama blanda y caliente. Y él podía satisfacer esas necesidades.

—Ven. —Le indicó con gestos, sin separar su mano de la espalda, a lo que fue correspondido con una nueva sonrisa luminosa—. En mi casa podemos cenar. Y seguro que encontramos algo de ropa para ti.

El camino de vuelta fue extraño. Y el silencio no ayudó. Echo intentó ser amable, todo un perfecto caballero. Pero la chica no parecía dar muestras de estar comprendiendo nada de lo que decía y se limitaba a sonreír. No era una mueca tonta, cargada de ignorancia, sino que en todo momento daba la impresión de que sabía los esfuerzos que estaba haciendo Echo por complacerla y se lo recompensaba con ese gesto. Aunque, en ciertos momentos, Echo sintió un escalofrío al verla. El mismo que se siente cuando todo está oscuro y silencioso, plenamente consciente de que se está solo, y pese a ello algo en el interior grita que no lo estás, que corras lejos y no mires atrás. Ese mismo grito era el que Echo sentía y al que no hizo caso. En su lugar, ayudó a la extraña a subir las escaleras en un gesto galante, que fue recompensado de nuevo por la correspondiente dosis de sonrisa, el nuevo estupefaciente preferido de Echo. Cuando entraron en la casa, mandó a una criada que se ocupara de asearla, así como de encontrarle  algo de ropa.

—Creo que la de mi hermana le servirá —apuntilló pensativo—. Algo pequeña, pero mejor que nada.  

La sirviente asintió, servicial, y empujó suavemente a la chica, para que la acompañara. La extraña miraba a todos lados, observando con asombro las maravillas que la mansión de Echo guardaba, y eso solo en su recibidor. Al sentir el contacto de la otra mujer, su expresión cambió un único instante, dejando de ser la dulce encarnación de la inocencia para convertirse en algo menos agradable. Sin embargo, solo fue un momento. Un segundo que ninguno de los presentes percibió. La curiosidad y amabilidad, casi infantiles, volvieron antes de que la chica mirase a la criada, sonriendo y provocando un escozor en el interior de Echo.

La hora de la cena casi había llegado y el señor de la casa preparaba en su despacho la conferencia de prensa del día siguiente. Se molestó un poco al escuchar la puerta abrirse. ¿Cuántas veces había ordenado que no lo interrumpieran sin avisar antes? La bronca que pensaba echarle a quién fuese no iba a ser pequeña. Cambió de idea y toda su ira se esfumó en el preciso instante en que la vio atravesar la puerta. Dio un saltito con la ilusión de un niño pequeño.

El vestido que fuera de su hermana le quedaba perfecto, pese a que hubiese jurado que era algo más alta que la difunta. No le dio importancia porque estaba completamente abstraído por el contraste que hacía con el color de su pelo, que ahora, limpio, se veía tan blanco como sus ojos. Su invitada deslizó sus pies por el suelo, en una danza curiosa que hacía que la falda subiera y bajara sin parar. Estaba disfrutando. Se le notaba. El sonido de su risa era tan maravilloso como había imaginado y su alegría al dar vueltas sobre sí misma, agarrando el vuelo del precioso vestido negro, era contagiosa. Echo no pudo más que reclinarse sobre el asiento y asistir a aquel espectáculo.

Ella se detuvo de golpe y se acercó a la pared, cubierta por una enorme estantería repleta de libros y objetos que Echo había ido recopilando a lo largo de su vida. Algo había llamado su atención, no tenía duda. Se acercó a ella, queriendo saber qué sería aquello que había conseguido distraerla. Una sonrisa de comprensión se dibujó en su rostro al verla agachada sobre los pendientes de su abuela. Los estudiaba con fascinación. Y era normal. Aquellos pendientes eran uno de los mayores tesoros de la familia. Dignos de la realeza de cualquier civilización. De hecho, según se contaba de generación en generación, su tatarabuela los había recibido del mismo rey del planeta Izu, que había quedado prendado de su belleza.

Echo la apartó un poco con la mano, ante lo que ella puso expresión de fastidio. No pudo reprimir una risa al presenciar cómo ese gesto se transformaba en adoración cuando se los puso en la oreja. Fue corriendo a un espejo y se miró. Echo observó desde atrás, curioso por ver lo que se reflejaba. Había escuchado que las divinidades mostraban su verdadera apariencia en los reflejos. Ya sabemos que nuestro frío hombre de negocios no creía en esas cosas, pero un poco sí que lo pensaba respecto a su invitada. Sintió una punzada de decepción cuando lo único que apareció fue la chica.

La joven dio un pequeño grito y saltó sobre él para abrazarlo. Toda decepción se esfumó. Echo estaba satisfecho. La chica era preciosa y los pendientes le quedaban genial.

—Espera —le dijo—. Merecen que los luzcas de la forma adecuada.

Pulsó un botón de su pulsera y susurró:

—Pon música de baile.

Una delicada y suave melodía inundó la sala al momento. Ella dio un leve salto debido a la sorpresa. Miró a todos lados, buscando el origen de la música. Al no encontrarlo, centró los ojos en Echo. Él sonrió y le tendió la mano. Pese a la experiencia que había acumulado en los más de cuarenta años que llevaba viviendo por su cuenta, se sentía muy nervioso. ¿Y si aquella hermosura lo rechazaba? Era mucho más joven. Sería comprensible y normal que no se sintiera atraída. Pero, por otro lado, era solo un baile.

Al final, ella agarró su mano y le dedicó una de sus deliciosas sonrisas. Echo se descalzó. No quería herir los pies de la joven, pues no llevaba zapatos.

Pronto descubrió que su miedo era infundado. La chica bailaba como los ángeles. Dieron vueltas por toda la sala. Ella iba de un lado a otro. Se movía sin parar con una agilidad y delicadeza sin igual. Fueron protagonistas de una danza frenética y bella como nunca había vivido. El tiempo parecía no pasar, congelado en aquel instante perfecto en el que los cabellos blancos le rozaban la piel sin descanso, llevándolo a la lujuria más intensa que había sentido jamás. Ni siquiera se dio cuenta de lo cansado que estaba y de lo que le costaba respirar hasta que un golpe en la puerta interrumpió tan maravilloso momento.

—¿Qué? —jadeó realmente molesto.

La extraña miró a la puerta sin dar muestra alguna de cansancio. De hecho, parecía que no había hecho esfuerzo alguno y la única señal de que hubiese estado bailando era su cabello, que estaba algo despeinado, lo que realzaba aún más su belleza.

—Es la hora de la cena —anunció un asustado sirviente.

—¿La cena? —El pobre Echo parecía desubicado y eso que era su propia casa. No os preocupéis, se recuperó pronto. Se ajustó la camisa, que se le había quedado hecha un desastre, antes de contestar con cierta pedantería—: Sí, sí. Ya vamos. ¿Me acompañas?

Extendió el brazo en espera de la invitada, que había estado mirando la escena con cara de aburrimiento. Ella sonrió de nuevo e hizo una ligera inclinación antes de aferrarse con fuerza e ilusión al brazo que le ofrecía su caballeroso anfitrión.  

Echo hizo gala de su cara educación y su refinada delicadeza cuando invitó a la joven a sentarse en la larga mesa situada en el centro del comedor. Encima de la misma aguardaban seis platos, debidamente tapados para conservar su temperatura, y dos copas, además de los respectivos cubiertos y un jarrón con un ramo de flores moradas. La chica, sin seguir norma alguna de decoro, se dejó caer en la silla, observando todo con verdadera curiosidad. El primer plato que Echo le destapó fueron unos muslos de ave, ante lo que tuvo una reacción peculiar: cogió uno de ellos con dos dedos y lo olisqueó con sumo cuidado, como si le fuera a estallar en la cara. Después, con la misma cautela, mordisqueó la carne. Su cara se iluminó y devoró los muslos. Aquella forma de comer, voraz y un poco asquerosa, se mantuvo durante toda la cena.

«Cualquiera hubiese dicho que comía de esa manera», pensó Echo.

Él, mucho más delicado en sus formas, trató de solucionar el problema de la comunicación, pero no hubo manera. Lo intentó por todas las vías que se le ocurrieron y siempre con el mismo resultado. Lo único que creyó entender es que ella se llamaba Draec. Y aquello lo confundió todavía más porque ahora no sabía si no podía hablar o es que no quería hablarle.

Tras el festín, la acompañó a su habitación, que, aunque era la más pequeña de la casa, pareció impresionar a la joven. Echo se aproximó a un rincón de la sala y presionó un botón que activó el mecanismo por el que los sillones, la mesa y el sistema holográfico se recogían en la alacena, justo encima, y se desplegaba una cama enorme. Antes de marcharse se aseguró de que ella tuviera todo lo que necesitaba y que supiera cuál era la habitación en la que él dormía para que pudiera encontrarle si lo necesitaba. Decidió que aquel día había sido suficiente y se fue a su propio dormitorio. Lo normal es que cerrara la puerta con llave, pero esa noche tenía una invitada, por lo que la dejó abierta. Pese a todo el cansancio, no pudo conciliar el sueño con facilidad. No dejaba de darle vueltas a la forma de romper el silencio de Draec.

Su expresión se debatía entre la confusión y el placer cuando la puerta se abrió de golpe, dejando paso a Draec. Su desnudez estaba cubierta por una simple camisa del propio Echo, que no sabía de dónde había sacado. El revoltijo que era su pelo, tapaba parte de los senos, que se dejaban entrever en toda su magnificencia. 

—¿Draec? —inquirió, dubitativo, mientras se incorporaba y se sentaba en la cama—. ¿Qué pasa? ¿Necesitas algo?

Ella, como era habitual, no contestó. Y, sin embargo, le daba la impresión de que en el rato que había pasado desde que la dejó, había cambiado algo, aunque no era capaz de comprender el qué. Su invitada caminó con unos movimientos demasiado sensuales, demasiado provocativos. Le empujó con suavidad, con cierta ternura pero con una firmeza que no dejaba lugar a dudas de que no aceptaría una negativa. Cuando estuvo tumbado, se colocó a horcajadas sobre él, sin dejar de mirarlo con esos extraños e hipnotizantes ojos blancos.

—Draec, esto no… —No hubo demasiada energía en su protesta. Al fin y al cabo, era la chica más bella que había conocido  y casi todo su ser estaba rogando porque aquello pasara desde que la encontró.

La sonrisa… Eso era. Ya no había rastros de luz en su sonrisa. 

Puede que Echo se encontrara absorto por los encantos de Draec y que su voluntad hubiese dejado de ser suya. Es posible, no diremos que no. Ahora bien, incluso en aquel estado, Echo seguía siendo el mismo ser calculador e insensible que había mandado asesinar a su hermana para arrebatarle el control de su empresa. No olvidemos eso. Así que no resulta extraño que se diera cuenta de que Draec no parecía estar muy en sus cabales en aquel momento; que era como otra persona. O eso le pareció. Porque la realidad, aunque estaba delante de sus narices, era demasiado aterradora como para dejarla campar a sus anchas. Aceptar que había dejado entrar en su propia casa a una depredadora…

De todas formas, seamos realistas. Daba igual lo que Echo pensase o dejase de pensar. En el momento en que Draec le sonrió aquella tarde, su destino estuvo sentenciado. Cualquier preocupación que pudiese haber al respecto se evaporó con la sencillez de un solo gesto, con una sola caricia en el brazo derecho. Esa caricia, apenas un roce, elevó a Echo hasta lugares que nunca supo que existían.

—No tienes por qué hacer nada…

Draec lo interrumpió de la mejor manera que pudo: besándolo. Y no con un beso cualquiera, sino con uno tan apasionado que dejó a Echo a galaxias de distancia. Las cosas que ella hizo en aquel minuto, que pareció durar mucho más, fueron una novedad. O, quizás, se sentía así por el tiempo que llevaba sin disfrutar de la compañía de alguien en su cama. Tal vez, lo más probable, es que la imagen de Draec se había instaurado de forma antinatural en su cerebro, como la fascinación que un depredador puede causar en su presa según algunas ficciones humanas antiguas.

Fuera lo que fuera, Echo no era él y ya no podía resistirse a lo que iba a pasar, a lo que ella andaba buscando desde que captó su olor en el instante en que la puerta de su nave se abrió. Todo lo demás había sido un juego. Uno que había disfrutado tanto como el deleite que sentía al rozar su cuello con los labios; al sentir la pulsión de esa zona sobre sus carnosos y sensuales labios. Pero ella no era un animal, no del todo. Supo controlarse. Extender el placer era tan sabroso como lo que vendría después. Y, por ese motivo, recorrió con lentitud su piel, experimentada, añeja, hasta llegar a su muñeca.

Echo no era Echo a esas alturas. Echo se había transformado en pura dicha, en un ser capturado por la sexualidad de la chica que estaba sobre él. Chica no, diosa. Draec detuvo su vicioso juego al sentir la palpitante vena de su muñeca. Aunque no era un animal, tampoco era de piedra. Lamió con lentitud la zona hasta que ya no pudo más y sus colmillos rompieron la piel con tanta facilidad como se atraviesa el agua. Sus seis colmillos eran suficientes para el trabajo.

Echo sintió una punzada dolorosa que desapareció enseguida, transformada en un orgasmo como nunca había disfrutado. La extraña, más animal que cualquier otra cosa, no dejó de succionar su sangre. Saboreando al principio, dejándose llevar por la lujuria después. Sin embargo, llegó un momento en que se cansó y se encaminó hasta el muslo, donde desgarró, lamió y volvió a succionar. 

Nadie sabría decir cuánto tiempo pasó Draec alimentándose del fluido vital de Echo. Unos dirán que fue mucho. Otros que no tanto. La cuestión es que el instinto natural de la joven se despertó para advertirle de que ya era demasiado, de que no quería matarlo. No quería estar sola. La soledad era muy dura y ella siempre lo había estado. Era hora de cambiar y aquel arniano era divertido. Sería una buena compañía. 

Así pues, Draec se separó. Su boca estaba manchada con la sangre verdosa oscura de la esencia del arniano, también su cuello, su pecho y su estómago. No era un animal hasta que el hambre llegaba. Entonces, el ansia podía con ella.

Pero el instinto llegaba tan rápido como se marchaba. Y se marchó. Draec observó la escena horrorizada. Su anfitrión había sido bueno con ella, le había dado de comer; le había dado joyas. Le había hecho pasar un buen rato. Abrió mucho los ojos al ver la forma en que se lo había agradecido. Se llevó la mano a la boca para ahogar un grito al verle muerto sobre la cama y huyó. Corrió por los pasillos hasta el puerto espacial arrastrando unas sábanas ensangrentadas y dejando a los Ojlin sin heredero.

La luz del día entró por las ventanas y encontró el rostro pálido de un magnate de la huraina, que no reaccionó. A media mañana, la puerta se abrió y un criado, que había acudido preocupado por su señor, vomitó al encontrarse el colchón empapado en sangre y un hedor horripilante. Aquel muchacho, tan leal como su padre, y el padre de su padre antes que él, se sobrepuso como pudo para llegar hasta su patrón. Las heridas de su cuerpo eran más asquerosas vistas de cerca, hinchadas y amoratadas. No había duda de que estaba muerto.

El criado se estaba retirando cuando el dueño de la casa jadeó. Fue un sonido aterrorizador, pero eso no le impidió acudir hasta él para ver si podía ayudarlo. En una búsqueda de pulso, se acercó al pecho de su señor. Ese fue su fin. Echo abrió los ojos, enrojecidos por el hambre y succionó del cuello del criado con tal fuerza que lo dejó seco en apenas un par de minutos.

—Draec. —Fue el nombre que pronunció cuando terminó de tragar la sangre de su leal sirviente, a quien todavía sostenía entre sus brazos.

El nombre que trajo la aparición y la expansión de la plaga draecy por todo el sistema aliado. El nombre que ocupó su mente durante poco menos de un siglo.

El nombre que lo elevó a la inmortalidad.

La Asociación contra la Leucemia y Enfermedades de la Sangre (ASCOL) es la entidad a la que irán destinados todos los beneficios de esta obra y a quien los autores y autoras que aquí se reúnen quieren agradecer su encomiable labor. A ti, lector, te damos también las gracias por colaborar con tu aportación para que desde la asociación puedan seguir trabajando en mejorar la vida de muchas personas.

Sobre ASCOL:

«Nuestra historia comienza en Salamanca, una pequeña ciudad con grandes tesoros tanto históricos como humanos. En 1991 el Hospital Universitario de Salamanca ya contaba con un pionero Servicio de Hematología, preocupado no solo por el aspecto clínico de los pacientes, sino también por todo lo que los rodeaba  y  que influye en su bienestar.  Conocedores de esta situación, el Servicio de Hematología, dirigido entonces por el Dr. López Borrasca, propone a un grupo de pacientes y familiares crear una herramienta que ayude no solo a los pacientes sino también a los cuidadores durante todo el proceso de la enfermedad.

Este grupo, conocedor en primera línea de las dificultades por las que pasa el núcleo paciente-familia cuando se produce el diagnóstico de una hemopatía maligna, decide crear una asociación que trabaje por y para mejorar la calidad de vida de todas aquellas personas que a lo largo de su vida pasen por una enfermedad en la sangre. Es así como el 9 de marzo de 1992 son aprobados los estatutos de la Asociación contra la Leucemia y Enfermedades de la Sangre (ASCOL). A partir de este momento comenzamos a desarrollar programas de apoyo psicosocial basados en las necesidades que nos transmiten los pacientes.

La labor de ASCOL siempre ha tenido como fundamento el contacto diario y continuo con los pacientes y sus cuidadores, lo que nos ha permitido a lo largo de estos veintinueve años que los programas hayan ido evolucionando para aportar calidad de vida tanto a los pacientes como a sus cuidadores. Los grandes avances científicos que se han producido en estas tres décadas en el campo de la hematología nos aportan una mayor esperanza en los tratamientos para estas enfermedades, cronificando algunas de ellas que antes limitaban la vida a un periodo corto de tiempo.

Actualmente el trabajo de ASCOL está enfocado no solo en cuidar y acompañar a los pacientes durante su enfermedad, sino también en evaluar las necesidades que surgen una vez se ha superado la enfermedad, problemas que condicionan y dificultan la incorporación al ámbito sociolaboral y biopsicosocial.

ASCOL estará al lado del paciente en el camino de su recuperación, pero es imprescindible que se continúe invirtiendo mucho en investigación. Solo así conseguiremos nuevas terapias más eficaces y menos agresivas para aquellas personas que “podríamos ser cualquiera de nosotros” son diagnosticadas de cualquier hemopatía maligna».

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[1]El término «daimio» es utilizado también en ocasiones para referirse a figuras de liderazgo de los clanes, también llamados «señores».

[2]Chaqueta tradicional japonesa que cae a la altura de la cadera o los muslos, de forma similar a un kimono.

[3]Es el guardamano de una katana japonesa. Suele estar fabricado en metal de diversas formas, principalmente redonda (y ocasionalmente cuadrada), contribuye al equilibrio del arma y su objetivo principal es proteger la mano.

[4]Es un tipo de sombrero tradicional del Japón y está hecho con paja de arroz.

[5]Prenda tradicional japonesa hecha de algodón. Se usa principalmente para los festivales de verano o estaciones cálidas. Es mucho más ligera que el kimono al no tener la capa que cubre normalmente a este y al no estar hecha de seda.

[6]Un kaiken es una daga de 20-25cm de largo, de uno o dos filos, sin accesorios ornamentales alojada en una montura simple.

[7]Forma tradicional de doblar las piernas sobre el piso y sentarse sobre las rodillas, recargando los glúteos sobre los talones.

[8]Soporte de madera en el que se coloca la katana.

[9]Cubículo o pequeño espacio elevado en el que se colocan elementos decorativos.

[10]El área central del castillo era la sección más importante en el aspecto defensivo, y se denominaba hon maru. En él se localizaban el tenshu kaku y otros edificios residenciales para el uso del daimyō.

[11]La naginata es un arma de asta larga ampliamente utilizada por la clase samurái, caracterizada por tener un filo que se curva en el extremo.

[12]Tipo de puerta tradicional en la arquitectura japonesa. Funciona como divisor de habitaciones y consiste en papel japonés traslúcido con un marco de madera.

[13]Es la pareja de sables tradicionales del samurái, la katana y el wakizashi.

[14]El go es un juego de estrategia en que dos jugadores luchan con el objetivo de lograr controlar un mayor territorio que el oponente. Mientras el juego progresa, cada jugador coloca piedras en el tablero, tratando de formar territorios.

[15]Tipo de poesía japonesa. Consiste en un poema breve de diecisiete sílabas, escrito en tres versos de cinco, siete y cinco sílabas respectivamente.

[16]Mi amor.

[17]Te odio.

[18]Lo siento, pequeña.

[19].  Aunque voy por aceite, no voy por aceite. Muertas las echasteis, vivas las sacáis. Con Satanás, Caifas, con el chico y con el grande, con el mayor, con el menor. Muerte cierta, hora incierta. Muerto en tierra, vivo en tierra. E sy me lo traxeres, yo te ben diré, e sy no me lo traxeres, yo te mal diré.