AUTORES VARIOS

Femenino Singular

Kiwi

Sinopsis

Este libro es una antología romántica en la que encontrarás seis relatos encuadrados en seis subgéneros románticos (juvenil, paranormal, contemporánea, chick-lit, histórica y erótica). Escrita por las manos de seis grandes autoras del panorama romántico nacional: Jezz Burning, Olivia Ardey, Olga Salar, Ana R. Vivo, Sandra Andrés Belenguer y Karol Scandiu.

Como bien explica la sinopsis, este libro es una recopilación de relatos, de modo que la reseña va a ser realizada de forma distinta: valorando cada relato por separado.

Autor: Varios, Autores

©2012, Kiwi

ISBN: 9788493940379

Generado con: QualityEbook v0.72

Femenino singular

Varios Autores

Sinopsis

Se trata de una antología romántica en el que encontraremos seis relatos encuadrados en seis subgéneros románticos (Juvenil, paranormal, contemporánea, chic-lit, histórica y erótica), de la manos de seis grandes autoras que han accedido a participar en este proyecto: Jezz Burning, Olivia Ardey, Olga Salar, Ana R.Vivo, Sandra Andrés Belenguer y Karol Scandiu.

Es un proyecto solidario destinado a recaudar fondos para la investigación contra el cáncer de mama. Por cada ejemplar vendido se donarán 2€ a una asociación benéfica para la investigación contra el cáncer de mama.

EDICIONES KIWI, 2012

info@edicioneskiwi.com

www.edicioneskiwi.com

Editado por Ediciones Kiwi S.L.

© 2012 Olivia Ardey, Ana R. Vivo, Olga Salar, Jezz Burning, Karol Scandiu, Sandra A. Belenguer

© de la cubierta: Borja Puig

© Ediciones Kiwi S.L.

No se permite la reproducción total o parcial, así como la modificación de este libro por cualquier medio mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos sin el permiso previo y por escrito de los titulares del copyright. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (Arts. 270 y siguientes del Código Penal).

Nota de la editora

Cuando comencé con el proyecto que hoy tenéis en las manos me encontré con el problema del título. A las autoras ya las tenía escogidas y habían aceptado, así que durante días centré mi atención en las pocas palabras que delimitan esta antología.

La fortuna hizo que me encontrara en una presentación con una de ellas. Le pregunté a Olga Salar, a ver si a ella se le ocurría algo. Me sorprendió con un título: Femenino singular, mi primera reacción fue «¡¿cómo?!».

Ante mi cara desconcertada, Olga me explicó las razones: primero porque es un libro escrito por mujeres y dedicado a otras mujeres, segundo porque cada mujer es singular, única, irrepetible.Y tercero porque le recordaba a la forma en la que clasificamos las palabras, los sustantivos, mujer: femenino singular.

Ante semejantes razones, no pude más que aceptar.

Ángela, dulce y sexy

Olivia Ardey

A Ángela Suárez, con cariño, por ser como es.

¡Qué daño me hacen los zapatos!

Volviendo de la Feria de Muestras me he quedado sin gasolina. Me ha tocado caminar en plena noche por el arcén hasta la estación de servicio, con tacones de diez centímetros, moviendo al viento mi faldita preferida y una garrafa vacía en la mano que a saber por qué llevaba en el maletero del Mini. Menos mal que ya se ven las luces.

Llego y ¡zasss!

Patino en un charco de gasoil. La garrafa sale volando y yo aterrizo de espaldas, toda despatarrada y con los brazos en cruz.

De milagro no me atropella una scooter que pasa por mi lado justo en ese momento. El de la moto frena derrapando, se quita el casco y me mira como quien observa a una cucaracha boca arriba. Me esperaba un niñato pero no, este debe tener unos treinta, dos o tres más que yo. Al fin, reacciona. Se apea de un salto, pone el caballete y viene hacia mí con el casco debajo del brazo.

—¿Necesitas ayuda? —pregunta sin mirarme a la cara.

Noto que tiene los ojos clavados bastante más abajo. Entonces me doy cuenta de que sigo allí tirada con las piernas abiertas. De un manotazo me bajo la falda.

—¿Tú qué crees?

Es alto, delgaducho y también lleva gafas, como yo. Pero las suyas son de esas de titanio.

Por fin me tiende la mano. Yo me trago el orgullo y me agarro a él en vista de que es imposible que me levante de ese suelo aceitoso por mis propios medios.

—Apestas a gasoil.

Huy, qué simpático.

—¿Por qué será? —farfullo, arreglándome la ropa—. ¿Dónde habrá ido a parar mi garrafa?

—¿Te has quedado sin gasolina? —pregunta, yo asiento mientras busco con la mirada a un lado y a otro.

Pero él es más rápido. En dos zancadas la encuentra. Sin preguntarme siquiera, lo veo marcharse hacia al surtidor más cercano.

—Sin plomo —aviso alzando la voz, no vaya a ser que la liemos.

Luego, lo veo ir a la ventanilla de caja. Muy bien, no pienso detenerlo. Que invite si quiere. Algo le dice al empleado porque, al instante, este sale con un saco de serrín para echar sobre el charco de gasoil. Hay que reconocer que el chico de la moto está en todo.

—Sube que te llevo —decide por su cuenta—. Ponte mi casco.

No voy a discutir, ya que no me apetece nada volver andando. Así que hago lo que me dice. He de confesar que estoy a gustito pegada a su espalda, le rodeo la cintura y noto su estómago duro como una roca.

Llegamos en un pispás. En cuanto para, bajo y agarro la garrafa de entre sus piernas, me quito el casco y se lo devuelvo.

—Gracias por traerme —digo a la vez que me arreglo el pelo y me recoloco las gafas.

Sin decir palabra aparta la moto y la deja en la cuneta, echa el candado y me sigue.

—Dame las llaves —exige.

—¿Cómo?

—Que me des las llaves del coche —insiste—. Te llevo.

—Mira, no necesito...

—No voy a dejar que conduzcas con esos zapatos resbalosos para que te patinen los pedales y te estrelles por ahí. Venga, que es tarde.

—Oye tú, ¿por qué te crees con derecho a tomarte tantas confianzas?

Me mira de arriba abajo y de abajo arriba. Al final detiene la vista en mis ojos.

—Entre otras cosas, porque ya me has enseñado las bragas.

Será... Será... Ganas me dan... Pero, sorprendiéndome a mí misma, le entrego las llaves y abro la puerta del pasajero sin rechistar mientras él vacía la garrafa en el depósito.

Durante el camino apenas habla. Las rodillas le tropiezan con el volante. Me siento extraña, de copiloto en mi propio coche con un desconocido al que hay que sacarle las palabras a estirones. Sólo abre la boca para contestar a mis preguntas. Porque cuando me pongo, no hay quien me frene.

—¿Cómo te llamas?

—Paco.

Lo miro curiosa. No sé; por su aspecto, me esperaba algo más pijo, tipo Fran.

—Yo, Ángela.

—¿Venías de la Funer-Mostra? —pregunta sin descuidar la conducción.

—Sí. Y no empieces a pensar que soy una friki. He acudido como profesional.

Yo imaginaba una reacción de espanto, pero él ni se inmuta.

—¿Trabajas en una funeraria?

—En varias. Soy freelance. Me dedico a la tanatoestética —suelto a bocajarro y me quedo mirándolo—. ¿Sabes qué es?

—Sí —afirma dejándome pasmada—. Es un trabajo admirable, y mucho más importante de lo que la gente supone. Te lo digo yo que estoy harto de ver...

De pronto se calla. Yo siento en el centro del pecho un calorcillo al no escuchar de su boca eso que todos acaban diciendo: «Qué asco, maquilladora de muertos».

—¿Y tú? En qué trabajas.

—Soy... Médico.

—¿Tienes coche? —pregunto extrañada, porque esa moto no le pega nada y me puede la curiosidad.

—Uno de verdad, no como este cacharrito.

—Y entonces, ¿por qué vas en esa scooter de crío de instituto? —añado algo picada.

—Tengo el coche en el taller. Porque hay que revisarlos de vez en cuando, ¿sabes?

—¿Qué pasa? ¿Eres de esos que piensan que las mujeres no sabemos conducir?

—En absoluto, aunque sé que existe una mujer en particular que no sabe que, cuando se enciende una lucecita roja, hay que echar gasolina.

Mira qué listo.

—¿Tienes novia? —pregunto en un arrebato cotilla.

—¿Qué es esto? ¿Un interrogatorio?

—Oye, oye,... Digo yo que tendré derecho a saber a quién le he dado las llaves de mi coche —salto a la defensiva—. A ver si va a resultar que eres un perturbado psicópata y mañana aparezco en la primera plana del periódico descuartizada...

—No tengo novia —confiesa para que me calle—. Y no soy gay, porque la siguiente pregunta era esa, ¿no?

Yo me muerdo la lengua. Pues sí, era esa.

Dándome un vistazo rápido pero muy intenso, cambia de tema.

—Te sienta bien esa camiseta —comenta.

—¿Ah, sí? —digo yo, mirándome el escote. Me huelo que no es muy hábil diciendo cosas bonitas—. Estaba de oferta en el Lidl.

—¿Qué es eso de Lidl?

Yo me fijo en su reloj de marca y en su camisa, de las caras. Mileurista no es.

—Para ti, un mundo paralelo de ciencia ficción —me guaseo.

Por primera vez lo oigo reír. Y me gusta. El Doctor Arisco tiene una risa contagiosa muy seductora. Quién lo habría dicho.

Al llegar a mi casa, insiste en acompañarme hasta arriba. Perfecto, pero a mi manera: por la escalera hasta el ático que es un ejercicio buenísimo para los glúteos. Él me sigue sin rechistar, no parece echar de menos el ascensor. Salta a la vista que se encuentra en buena forma.

Los dos llegamos al último rellano resollando. Mientras rebusco las llaves en el caos de mi bolso, él se dedica a observarme con las manos en los bolsillos.

—En fin, pues... Buenas noches y muchas gracias —digo con el llavero en la mano—. El ascensor está ahí —indico para dejar claro que no voy a invitarle a entrar.

Él golpea con el dedo mi llavero de Hello Kitty y me observa con una mirada calculadora.

—¿A qué hora paso mañana?

—¿Cómo dices? —pregunto a la defensiva.

—Mi moto. No sé si recuerdas que la he dejado la carretera de la Feria de Muestras, así que mañana te toca llevarme a por ella. Es lo justo, ¿no?

La verdad es que tiene razón, así que me rindo con un suspiro y le digo que pase a buscarme a media tarde. A él le parece perfecto.

—Me debes una —añade—. No creas que vas a librarte de mí así como así.

—¿Cómo has dicho que te llamabas? —le suelto con una mirada mortífera—. Fíjate, ya no me acuerdo ni de tu nombre. Así que... Andando, puerta. Ahí tienes el ascensor.

—No seas mentirosa.

—¿Piensas cobrarme el favor?

—Sí —dice estudiándome con descaro—. Enséñame a bailar.

—¿Por qué no te buscas a otra?

—Porque no me dura ninguna.

—Será por lo dulce y simpático que eres —sugiero con ironía.

—No creo, huyen en cuanto les digo en qué trabajo.

—Anda ya, ¿pero no dices que eres médico?

—Patólogo. A las todas les espanta que me pase el día abriendo cadáveres.

Y nos entendemos con una mirada. A lo mejor tengo ante mí un alma gemela, porque a todos los hombres que he conocido en mi vida mi trabajo les ha parecido algo repugnante. Noto que me derrito por dentro a marchas forzadas.

—¿Cómo sabes que me encanta bailar? —pregunto sin quitar la vista de sus ojos.

Él esboza una sonrisa ladeada.

—Ese cuerpo está hecho para bailar salsa.

—Bueno, no te hagas ilusiones —digo haciéndome la dura—. Ya hablaremos mañana.

Me agarra sin miramientos y me deja de piedra dándome un beso de esos que sólo se ven en las películas. ¡Caray cómo besa el forense de la moto! ¡Que no pare!

Medio atontada y con las rodillas temblando, lo veo alejarse hacia el ascensor. Mientras meto la llave en la cerradura le doy una última mirada por encima del hombro.

—Ángela —añade para despedirse—, tienes un culo de primera.

—Pero qué bruto...

Las puertas se cierran y yo entro en casa dando saltitos. ¡Ay! Que me dice el corazón que, a veces, los príncipes azules aparecen montados en una scooter.

La noche de salsa es un desastre. Paco no bebe nunca y no se le ocurre otra cosa que meterse en el cuerpo cinco vaqueritos de ron, y para colmo me suelta que la culpa es mía por olvidarme de él y largarme a la pista a refregarme con otro. ¡Encima!

Mientra conduzco de regreso a casa, lo miro furiosa de reojo. Allí lo tengo, a mi lado, medio borracho, con un ojo morado y estirado de mala manera en el asiento del copiloto, todo lo que le permite un coche tan minúsculo.

—¿Cómo se te ocurre meterte con aquel animal? ¿No has visto que abultaba el doble que tú?

—A mi chica no la soba nadie.

—Estábamos bailando —replico—. Además, ¿quién ha dicho que soy tu chica?

Se pasa la mano por el pelo y exhala un quejido al rozarse el ojo sin querer.

—Eres como las demás —me suelta haciéndose la víctima—. A todas os doy aprensión, todas huís de mí porque huelo a formol y me paso el día entre muertos.

Con esas a mí. Ni me molesto en seguirle el juego.

—¿No dices nada?

—Eso es una tontería. Los forenses tenéis un encanto muy sexy. ¿No ves las series de la tele? —aclaro, sin quitar la vista de la carretera—. Pero si una chica espera que le digas algo romántico y tú te pones a explicarle tu última autopsia con pelos y señales...

—A ti puedo hablarte de cualquier cosa y no te pones a hacer caras raras.

—Yo estoy hecha de otra pasta.

—Eres dura y dulce a la vez.

—¿Como los caramelos? —sugiero, echándome a reír.

De pronto, se queda mirándome con una sonrisa malévola.

—Me gustan mucho tus tetas —dice; él siempre tan sutil.

—El Ron Cacique habla por tu boca.

Se incorpora con tanto ímpetu para verme de frente que se da un golpe en la cabeza con el retrovisor.

—Y a ellas les gusto yo —asegura con una risilla chusca.

Mientra se repantiga de nuevo, yo miro hacia abajo y muy a mi pesar observo mis pezones, ese par de traidorcillos, despuntando en mi camiseta de licra.

—¿De qué color llevas las bragas? —pregunta, con su delicadeza habitual—. El primer día las llevabas azules, ¿te acuerdas?

Yo disimulo la sonrisa porque, viniendo de él, es un detalle romántico que se acuerde de eso. Le echo un vistazo. La verdad es que está irresistible con esa sonrisa de gato callejero y el ojo morado. Me mira con la vista forzada ya que sus gafas, desde el puñetazo en el local de salsa, las llevo yo en mi bolso.

Detengo la vista en su bragueta y de pronto me corroe una curiosidad morbosa.

—¿Y tú? —replico dejándolo con la intriga—. Seguro que llevas gayumbos de marca.

—Nooooooo... —dice bajándose la cremallera de los vaqueros—. Mira.

Enciende la lucecita interior del coche y me enseña un bulto muy considerable en el que se ve un logotipo de cómic. Superman. A mí se me escapa la risa. Él se da cuenta de que ya le he echado al menos dos vistazos de refilón mientras aquello duplica su tamaño. Madre... Mía.

—Para el coche —me ordena de pronto.

—Sí, hombre, aquí en medio de ninguna parte.

—¡Para, que vomito! —dice tapándose la boca con las dos manos.

Levanto el pie del acelerador y, de un volantazo, me meto a la desesperada en un caminillo vecinal. Oigo los matojos de malas hierbas arañar los laterales y mastico entre dientes una palabrota, imaginándome las puertas del Mini llenas de rayotes. Freno a lo bruto, sólo falta que eche la papilla dentro.

Pero me lo encuentro mirándome tan tranquilo.

—Era mentira —dice con una sonrisa etílica triunfal.

Sin darme tiempo a protestar, me agarra por la cintura y me alza con la facilidad que se levanta una pluma. Tiene una fuerza increíble.

—¿Pero qué...?

Cuando me doy cuenta, estoy a horcajadas sobre sus piernas y su boca ya se ha apoderado de la mía. Yo me dejo llevar y llevar... Mmm..., Qué delicia de pectorales bien definidos, y yo que lo veía delgado. Tan borracho no está, sólo un poco perjudicadillo, porque de estarlo, aquello no funcionaría... ¡Y lo que tengo entre los dedos me dice que van a estallar cohetes!

A estirones le saco la camiseta por la cabeza. Parece un monstruo de siete manos, las noto por todas partes. Me desnuda rápido, rápido, rápido.

—Espera —jadeo mientras me acaricia el culo.

Se me han empañado las gafas. Me incorporo sobre él, medio plegada, en busca del bolso que debe andar por el asiento de atrás. Noto que me besa alrededor del ombligo y en la tripa y más abajo y más... y ¡Oh! ¡Ohhhh!

Se me resbala el bolso de las manos justo cuando meto mis gafas para que no las aplastemos en un arrebato contorsionista. A la palpa encuentro un condón, él me lo quita de las manos y rasga el envoltorio con los dientes. Se ríe como un canalla al ver el látex verde fosforescente. Le susurro al oído que a ver si por culpa de las risas se le va a desinflar el entusiasmo, él levanta una ceja con arrogancia y me coge la mano para que compruebe por mí misma.

¡Huy sí, sí! Hay dureza para rato. Él se lo enfunda sin apartar la boca de mis pechos.

—Vamos a jugar a los superhéroes —dice obligándome a mirar su impresionante miembro, que ahora brilla en la oscuridad—. Verde como «La Masaaaa...» —gruñe con voz cavernosa mordisqueándome el cuello.

—Qué morboso —jadeo con una risita excitada.

—Pero te gusta —replica buscando mi boca con la suya.

Muevo las caderas y me dejo caer con un gemido. Sentir como me llena por completo me hace temblar con un placer tan intenso que me deja sin aliento. Él me clava los dedos en las nalgas y me mece con un ritmo... Ohhhh síííííí... Adoro su increíble... Increíble... Increíble... ¡Increíble Huuuuulk!

Hoy hace dos meses del resbalón en la gasolinera. Desde entonces, Paco y yo nos vemos casi a diario. Y si mi trabajo o el suyo nos lo impiden, nos pasamos horas al teléfono o mandándonos mensajitos como dos adolescentes.

Ha dicho que vendría. Yo me he cambiado ya de modelito siete veces. Cuando suena el timbre, salto del sofá y voy corriendo a abrir. Me miro y me remiro en el espejo de la entrada hasta que un nuevo timbrazo me hace dar un respingo. Abro y, sin mediar palabra, me tiende un ramo de flores. Me quedo mirándolo estupefacta.

—¿Crisantemos? ¡La madre que te parió!

—¿Qué pasa? ¿Qué he hecho mal? —pregunta con el ceño fruncido.

—¿Es que no sabes que estas son las flores que la gente les lleva a los muertos?

—Las he visto y me han parecido bonitas —se excusa encogiendo los hombros.

A veces debería morderme la lengua, se nota que lo ha hecho con la mejor intención. No tiene ni idea de asuntos románticos, pero es que Paco es así.

—Lo siento, Paco, no me hagas caso. A veces soy una bocazas —reconozco arrepentida—. Son preciosas —murmuro apretando las flores contra mi pecho.

—¿De verdad te gustan? —yo asiento en silencio—. Entonces, ¿qué más te da lo que hagan los demás con ellas?

Con la cabeza lo invito a pasar, él cierra la puerta y me sigue hasta la cocina. Mientras yo busco en el armario una jarra para ponerlas en agua, me observa de brazos cruzados.

—Es el primer ramo que regalas, ¿verdad?

—¿Tanto se nota?

Y entonces, con la jarra de plástico en la mano, me doy cuenta de que no tengo ningún jarrón. Nunca me ha hecho falta porque nunca me han regalado flores.

—¿Por qué a mí? —le pregunto en voz baja.

—Yo creo que está claro —dice gesticulando con las manos—. Porque pienso en ti a todas horas, porque cuando estoy contigo el tiempo galopa y cuando no estás te hecho tanto de menos que los minutos parecen siglos y...

De pronto me entran unas ganas terribles de llorar. Me acerco a él y le echo los brazos al cuello, él me abraza muy fuerte, tanto, que siento los latidos de su corazón.

—¿Qué te apetece hacer? ¿Pedimos una pizza? —murmura sin dejar de acariciarme la espalda—. ¿Fiesta y cena o cena y fiesta?

Le susurro que he descubierto la existencia de condones con sabor a chicle y él me coge en brazos. Lo sabía, fiesta primero. Sus dedos me hacen cosquillas por debajo de la falda y lo oigo reír en mi oído.

—Deja de jugar con el tang...

Pero me hace callar con un beso mientras me lleva hacia el dormitorio.

Qué a gustito estoy en sus brazos. Paco tiene la habilidad de dormir apoderándose de toda la cama, pero no me importa. Le doy un beso en la mandíbula y con la mano recorro su cuerpo desnudo en busca de mi juguete preferido. Gimo como una gatita traviesa al ver cómo despierta con mis caricias.

—Te quiero, mi dulce y sexy Ángela —murmura con voz adormilada.

Se me hace un nudo en la garganta que me impide respirar y una lágrima tonta se escapa. Salto de la cama y corro fuera del dormitorio.

Sentada en el sofá, lo oigo a mi espalda. Me levanto y me quedo mirándolo.

—¿Ahora qué pasa? Para una vez que me pongo romántico, te largas corriendo y me dejas con la palabra en la boca.

Todo esto me asusta y me emociona. Me he enamorado de un hombre que está en pelotas en medio de mi salón, con los pelos revueltos y la mirada desenfocada porque no lleva las gafas. Míralo, rascándose como un gorila. No sé si darle una colleja o tumbarlo en el sofá y comérmelo a besos.

—Pasa que, esto que siento aquí —le explico tocándome el corazón—, es amor del de verdad, no un enamoramiento tonto. ¿Lo entiendes?

—Pues no, no entiendo nada —replica sacudiendo la cabeza—. Me vas a volver loco con esto de las emociones femeninas, ya sabes que yo para estas cosas...

—Tengo miedo de lo que pueda pasar. Tú y yo estamos en contacto diario con la muerte y sabemos mejor que nadie que llega un día que todo se acaba —digo con un suspiro triste—. Nada dura para siempre.

Se acerca, me agarra la mano y de un tirón me pega a él.

—Lo nuestro sí.

Y con un maravilloso beso de los suyos me convence de que nada hay que temer. Entre caricias me dice que soy la mujer de sus sueños, la única que le quiere tal como es. Yo le pido que no cambie nunca. Vuelve a besarme despacio y todos los miedos desaparecen como humo que se lleva el viento.

—¿Eres mi chica? —susurra mirándome a los ojos.

—Sí, sí, sí, sí... —le digo con miles de besitos amorosos.

—Y ahora, ¿qué hacemos? Son las cuatro de la madrugada.

—Yo me he desvelado.

Él esboza una sonrisa irresistible.

—¿Jugamos a La Novia Cadáver?

Pero qué malote es mi forense. Tiro de él hacia el dormitorio y recorremos el pasillo tropezando el uno con el otro en medio de un sinfín de besos tiernos, risas tontas y toqueteos viciosillos.

Me dice al oído que, para que el juego sea perfecto, habrá que buscar una sorpresa que tenía preparada y aún guarda en el bolsillo de sus vaqueros.

¡Condones negros!

—¿Regaliz? —pregunto tumbándolo en la cama.

—Coca Cola. ¿A que te gusta?

¡Ay, cómo me conoce! Este es mi chico. Y es mío, mío, mío...

Réquiem para el corazón

Ana R. Vivo

Dedicado a la Esperanza; esa melodía que entona el corazón cuando sueña.

Violeta revisó por enésima vez los documentos que acreditaban su complicado reportaje y miró de reojo a su compañero, que conducía atento a la circulación. Una vez que abandonaron la autopista y tomaron un desvío por una carretera nacional, Javier disminuyó la velocidad y ella se movió nerviosa en el asiento. Comprobó cómo la vegetación montañosa daba paso a un terreno mucho más llano mientras adelantaban a un autobús que, al parecer, llevaba el mismo destino.

Todavía no podía creer que lo hubieran conseguido. Tanto Javier como ella habían trabajado en este proyecto durante cinco largos meses y por más que toparon con grandes trabas e incompresibles impedimentos, entre ellos la rotunda negativa de su padre, el director del periódico para el que trabajaban, por fin estaban a punto de entrar en un mundo distinto. Un lugar en el que lo más simple resultaba lo más complicado. Un estilo de vida que la mayoría de los ciudadanos desconocía, pero que ellos mostrarían a través de sus protagonistas.

—Ahí está —le dijo Javier señalando a lo lejos—, más que una cárcel, parece un colegio de monjas de los años setenta.

—Un colegio con rejas —le recordó ella, apretando los documentos entre las manos—. Y procura no llamarla cárcel, recuerda que la administración prefiere denominarlo centro penitenciario.

Javier sonrió ante la advertencia de su compañera y amiga.

Violeta volvió a asomarse por la ventanilla, impaciente por comenzar el desafío que había lanzado al señor Montes, su padre. Javier y ella llevaban tres años trabajando juntos; formaban un buen equipo y cuando surgió la idea de lanzar un magazine como suplemento mensual, el director les propuso el reto. Entonces, ella se mostró reacia a formar parte de aquel proyecto que todos criticarían como un ascenso directo por cauce consanguíneo. Había hecho sus prácticas como todo el mundo, había servido cafés en las reuniones sin formar parte de ellas hasta que sus jefes más directos le fueron confiando pequeños reportajes en los que pudo demostrar su valía y cuando ya tenía un hueco, un nombre entre los periodistas que sabían encontrar la noticia donde nadie más la veía, él le sugería formar parte de un reto. Una revista que plasmara mensualmente las vidas anónimas de la gente de la calle. Mundos conocidos para unos e ignorados por otros. Su padre le habló de hacer realidad los sueños de los ciudadanos. Mostrarles el otro lado de la moneda. La vida sencilla de las gente de a pie, el lujo y ostentosidad de los millonarios de vida fácil, la complicada vida de las damas de la noche, la peligrosa de los agentes de la ley, la triste de los Sin Techo...

Pero lo que nadie imaginó es que Javier y ella trazarían por sí solos el recorrido de aquel magazine, comenzando por lo más bajo: Los hombres y mujeres sin libertad. Padre e hija discutieron acaloradamente durante días. El señor Montes no estaba de acuerdo en la forma en la que su hija pretendía encaminar el reportaje. Estaba loca y no lo iba a consentir. De ninguna de las maneras permitiría que una hija suya se internara en una de las prisiones de máxima seguridad del país para demostrarle al mundo que no le habían dado el proyecto por ser quien era. Ahora, después de cinco meses de trabas administrativas y mucho tesón por su parte; además del enfado descomunal de su familia, por fin lo había conseguido.

Violeta vislumbró a lo lejos la torre de vigilancia del centro. Según le habían explicado, su construcción fue muy criticada por ecologistas y presos. Unos porque advertían del impacto medioambiental y otros porque veían en ella una clara y excesiva muestra de desconfianza hacia ellos. A medida que se iban acercando a las altas murallas, la seguridad que la había embargado durante su cruzada pareció evaporarse.

Rodearon los muros sólidos y fronterizos del centro penitenciario y pararon ante una garita de seguridad. Después de los oportunos controles y trámites burocráticos, un funcionario les indicó que el director les estaba esperando y subieron unas escaleras hasta su despacho. El hombre los recibió con un apretón de manos, aunque Violeta apreció un breve rictus de disconformidad, pero les explicó con brevedad que debían ceñirse a las normas y que en ningún momento podían actuar por su cuenta. Se limitarían a dialogar con los internos e internas que él mismo había seleccionado de entre los mil ochocientos reclusos que convivían en el centro y a las nueve de la noche abandonarían las instalaciones hasta el día siguiente. Les presentó a Nieves y Damián. Ella, una funcionaria muy alta y de rostro agradable, sería la encargada de presentarle a las reclusas con las que podría charlar durante su estancia en los módulos de mujeres y él, corpulento y de cabello rojizo, que no parecía muy contento por tener que ejercer de guía turístico.

—Les ruego que no rompan la armonía de los internos. Aquí la vida transcurre lentamente y procuramos que las horas se ocupen de forma instructiva; no sólo tratamos que su estancia resulte correctora, espero que lo comprendan. Es fundamental que no interrumpan su rutina.

—Pero en las zonas comunes podremos tener un poco más de libertad, ¿no? —se interesó ella echando un vistazo a la pequeña lista de nombres que le había entregado—. Por ejemplo, en los jardines, o en el comedor. Hemos visto unos parques preciosos rodeando los... módulos y cómo algunos internos se ocupan de su cuidado.

—Ya le expliqué a su padre que trataremos de...

—No se trata de los acuerdos a los que haya llegado con el señor Montes —lo interrumpió ella, impaciente—. Mi compañero y yo queremos explicar a nuestros lectores que existen dos modelos penitenciarios claramente definidos: el americano que trata de aislar a los reclusos de la sociedad para proteger a los ciudadanos decentes, optimizando los recursos al máximo para que su reclusión no resulte costosa, y el español que cree en la reinserción de los delincuentes resultantes del producto de la sociedad.

—Así es señorita Montes —el director sonrió complacido—, y este centro penitenciario es pionero en procurar que así ocurra. Por eso contamos con instalaciones deportivas, biblioteca, aulas de formación y talleres ocupacionales.

—Sí, pero no olvidemos que sigue siendo una cárcel de máxima seguridad —intervino Javier.

—Un centro penitenciario —puntualizó el director. Violeta y Javier se miraron de reojo—. Aquí hay mil ochocientos reclusos y seiscientos funcionarios. Y como muy bien ha dicho, los internos no visten con uniforme naranja y hacen una vida más o menos normal, siempre dentro de unas estrictas normas, por supuesto.

Después de otras cuantas indicaciones más, recogieron los materiales de trabajo permitidos para su reportaje, que no eran otros que una videocámara y un cuaderno con unos pocos lapiceros, y siguieron a Nieves y a Damián por los distintos módulos.

Pasearon por los jardines que los mismos reclusos cuidaban bajo la supervisión de un viejo mexicano que llevaba allí más de la mitad de su vida. También charlaron con algunos hombres, la mayoría rusos, que fortalecían sus cuerpos y sus mentes en el pabellón polideportivo mientras los miraban con curiosidad. Casi todos los relatos que fueron escuchando de boca de los hombres y mujeres cuyos nombres iban registrados en la pequeña lista, eran similares. Algunos estaban a la espera de un tercer grado que les permitiría salir con permisos y otros cumplían pequeñas condenas por hurtos o aguardan un juicio. Violeta fue tomando notas y preguntándoles por sus inquietudes, por sus vidas y lo que suponía estar alejados de los suyos; mientras tanto, Javier iba grabando a los que consentían y fotografiaba los setos perfectamente podados del jardín que los separaba del Módulo 1.

Pasaron por la enfermería y allí conocieron a varios internos que estaban de paso por algún que otro malestar. Ya estaban despidiéndose del enfermero, a punto de marcharse a comer, cuando entraron dos funcionarios que acompañaban a un recluso al que llevaban esposado. Violeta observó cómo sus compañeros murmuraban algo y se acercó a ellos. Un hombre de unos sesenta años, pero que aparentaba ochenta, se quitó la mascarilla de oxigeno que tenía que llevar cinco horas diarias y la puso al corriente. Le llamaban Mozart, llevaba cuatro años en el Módulo 1, el de máxima seguridad, y tardaría bastantes más en abandonarlo. Le advirtió que no se acercara a él porque era peligroso, además de un malnacido; de hecho, circulaban numerosas leyendas de cómo había matado en el comedor a un hombre con sólo mirarlo.

Violeta se entretuvo más de lo normal recogiendo los lapiceros y el cuaderno. La llegada de Mozart acababa de marcar un antes y un después en su reportaje. No sabía qué había hecho aquel hombre de aspecto arrogante y mirada altiva, pero estaba segura de que merecería la pena escuchar su historia.

La barba le ocultaba prácticamente las facciones. Era alto, a pesar de que le ordenaron que se sentara en la camilla, su estatura resultaba demasiado evidente junto al enfermero que comenzó a descubrirle un brazo por encima de las esposas. Llevaba un vendaje que fue cayendo lentamente al suelo y ella se acercó para observar mejor. Damián la tocó en el hombro y le indicó que no lo hiciera con un gesto. Los dos funcionarios que esperaban fuera terminaron de convencerla con su presencia. Ella se quedó a unos pasos del recluso peligroso y Juan, el anciano que ya había terminado de oxigenarse con la mascarilla, pasó por su lado.

—Si quiere, puede acompañarme al comedor de los hombres —le susurró con complicidad—. Hace dos minutos que sonó la bocina y no debo retrasarme, pero podemos seguir charlando allí.

—¿Él también irá al comedor? —Violeta señaló a Mozart con la cabeza.

—No lo creo —sus ojillos brillaron—, pero si quiere verlo, puedo arreglarlo.

Varios días después, Violeta seguía pensando que sería buena idea cruza

r unas palabras con el siniestro Mozart. Procuró dejarse caer por la enfermería, con la excusa de recoger a Juan para sus siguientes expediciones y así volver a ver al hombre que todos temían, pero no lo encontró. El anciano recluso al que le permitieron acompañarla por los distintos recorridos, junto a Damián y Nieves, la puso al corriente de los asuntos que realmente merecían la pena en aquel penal; hizo hincapié en que por mucho que la sociedad tratara de adornar las cosas, aquel lugar no dejaba de ser una cárcel de máxima seguridad. Al parecer, se había erigido así mismo como su fuente más fiable y se encontraba a gusto en su novedoso papel, por lo que le habló de las diferencias que había entre los distintos módulos y sus inquilinos.

Mozart era uno de los más respetados, le advirtió entre susurros mientras tomaban un refresco en el pabellón polideportivo, junto a las canchas de baloncesto. Nadie quería estar cerca de él y las constantes visitas a la enfermería eran una prueba innegable. Aunque en los últimos días no había hecho acto de presencia en las zonas comunes, era muy habitual verlo caminando por el patio a paso rápido o en el pabellón deportivo. Pero ni siquiera los grupos de hombres que se daban cita allí querían compartir un metro cuadrado de su sombra.

En ese instante, su voz se quebró y ella buscó el motivo que lo había enmudecido.

Mozart acababa de aparecer y más de uno se apartó del camino que todos daban por hecho que seguiría. Llevaba unos vaqueros negros y una camisa del mismo color remangada que hacía resaltar el blanco vendaje. Sus brazos eran musculosos y sus piernas fuertes, de gruesos muslos que se adivinaban bajo los pantalones ajustados. Tenía la piel bronceada, los pómulos marcados y la barbilla recta, como si fuera un hombre que supiera a dónde iba, a pesar de estar encerrado. En ese instante, el único sonido que se escuchó fue el de los pájaros y el agua de las fuentes que regaban los jardines interiores.

Caminó hasta la cancha de baloncesto donde reposaban varias pelotas, tomó una entre las manos y la botó con fuerza un par de veces. El sonido reverberó por el pabellón como si no hubiera nadie más que él. Violeta se entretuvo en mirarlo mientras encestaba una y otra vez, como si fuera lo único importante que observar allí. Acertó siete de diez lanzamientos y volvió a botar la pelota durante unos segundos. Sus facciones eran fascinantes. Endurecidas.

Violeta deseó poder ignorar la inquietud que le producía aquel hombre. Parecía endiabladamente tranquilo y contenido; sin embargo, las confidencias de Juan y las pocas explicaciones de Damián y Nieves le indicaban que no era así.

—¿Por qué está aquí? —le preguntó al anciano aprovechando que él comenzaba una nueva serie de diez lanzamientos.

—Abusó sexualmente de una alumna y después intentó asesinarla.

Ella se giró para confirmar que había escuchado bien y Juan afirmó, entornando los ojillos tras las gafas.

—Un violador —la palabra ya era descorazonadora.

—Violador de una adolescente. Una niña. Aquí esas cosas no se toleran bien. Todos tenemos hermanas, esposas o hijas. Mozart es una escoria humana.

Ella comprendió el odio de los demás reclusos y cómo evitaban su compañía. Eso sucedía en los más tolerantes, porque ahora todas aquellas visitas a la enfermería, sus cicatrices en los brazos y el vendaje eran más justificables.

En ese instante, la pelota dejó de botar y se deslizó hasta sus pies. Juan se levantó del escalón donde estaban sentados y Violeta supo por qué. Alzó la cara y lo vio parado ante ella, con las manos en las caderas y con la expresión más inescrutable que había visto en su vida. Estaba esperando a que le devolviera el balón, no apartaba su mirada amenazadora de ella que, sin saber qué hacer, se puso en pie, junto al anciano. Se fijó en el tatuaje que asomaba por debajo de la camisa remangada, parecía una serpiente que rodeara su brazo y un músculo al tensarse la alzó como si estuviera viva.

—Aléjate —le advirtió el funcionario caminando hacia él—, no quiero problemas. Lárgate a jugar a otro sitio y no molestes a la periodista.

—No... yo... seguro que quiere que le devuelva su... pelota —intervino Violeta sin querer complicar las cosas. Hizo un gesto para adelantarse y Damián la sujetó por un brazo, como previniéndola—. Sólo voy a devolverle el balón —replicó apartándose del muchacho.

Mozart enderezó los hombros al verla avanzar hacia él. Su cuerpo era firme, agresivamente masculino, y algo en la forma de apretar la mandíbula le indicó que estaba sorprendido por lo que estaba ocurriendo. Se metió los pulgares en los bolsillos, y con aire indolente, esperó a que ella terminara de acercarse lo suficiente como para sentir el suave perfume a flores que la rodeaba.

—Señor Mozart, me gustaría que me dedicara unos minutos... Estoy... Javier, mi compañero y yo estamos haciendo un reportaje que...

«Nubecillas, ovejas, montañas», debía imaginar cualquier cosa para no tener que mirarlo a los ojos. Tenía la impresión de que su mirada verde sería capaz de internarse en su alma; de hecho, había acelerado su pulso y el corazón le latía en la garganta.

—No —fue todo lo que él dijo, pero lo hizo en un tono tan firme que no supo cómo contradecirle.

—Vamos, Lucas, lárgate si no quieres líos —le amenazó Damián.

Violeta recogió el balón del suelo y se lo ofreció con manos temblorosas. Sintió el impacto de su mirada recorriéndole con lentitud el cuerpo, y necesitó de todo su autocontrol para quedarse donde estaba y no esconderse detrás del funcionario. O del viejo recluso que sonreía apoyado en el mástil de la canasta de baloncesto.

Lucas extendió una mano y fue un error. Los dos lo comprendieron en cuanto se estableció el contacto. Sus miradas se encontraron por encima de la pelota, sus dedos unidos, y algo cruzó fugazmente entre ellos, haciendo que todo lo demás despareciera.

Antes de que se diera cuenta, se apartó de su lado. Como si ya no le interesara seguir encestando, lanzó la pelota al suelo y se alejó con las manos metidas en los bolsillos.

Haciendo un esfuerzo por dominarse, Lucas entró en el centro y se pasó una mano por el pelo para poder racionalizar su propia estupidez. Sabía que su metódica vida no retornaría a la normalidad hasta que hiciera algo al respecto; hasta que aquella mujercita de enormes ojos marrones y sedosa melena rubia no dejara de merodear tras los muros de la prisión. ¡Joder! ¿Acaso no era una cárcel? ¿A quién se le había ocurrido la feliz idea de dejar corretear libremente a una mujer como aquélla entre tanta contención?

Desde que la vio en la enfermería, unos días atrás, no había podido dejar de pensar en ella. Y durante las noches era lo peor. Podía memorizar cada rasgo de su delicada cara, su sonrisa cuando hablaba con algunos internos y él la observaba a hurtadillas, o sus insinuantes curvas meciéndose a cada paso que daba por los jardines. La forma en la que mordisqueaba el lapicero cuando iba a hacer alguna pregunta comprometedora o cómo se limpiaba la boca con una servilleta cuando comía junto a los reclusos y charlaba animosamente con ellos.

Sabía que había preguntado por él varias veces en la enfermería. También que lo había buscado por el patio y en la biblioteca. Juan no resultaba de mucha ayuda para olvidarla cuando se acercaba antes de que entrara a su módulo y le restregaba lo bien que olía la periodista. Sí, el perfume de flores la perseguía allá donde iba y ahora él lo llevaba impregnado en su mano, pensó llevándola a la nariz e inhalando.

Necesitaba algo para que su vida regresara a la normalidad, se repitió como si se tratara de una rogatoria.

—¡Eh!, Mozart —lo llamó uno de los reclusos desde una mesa—. Te gusta la periodista, ¿verdad? —él ni siquiera contestó. Pasó de largo y el hombre insistió—. ¿Sabes? Creo que está bastante crecidita para ti, ¿no? Pero claro, a la escoria como tú sólo les gustan las niñitas indefensas...

Lucas cayó sobre él en un enredo de piernas y brazos mientras daba gracias por la respuesta de sus plegarias.

Violeta cerró el documento que estaba escribiendo, eran las últimas entrevistas que había realizado aquella tarde en el salón de actos con algunas reclusas. Allí escuchó todo tipo de cotilleos y se hizo con un buen número de chismes que seguramente harían las delicias de más de un lector romántico. Supo de primera mano cómo Guillermina, una muchacha onubense de apenas veinte años, estaba a punto de casarse con Yuri, un joven de origen ucraniano que había conocido en uno de los cursillos de guitarra que impartía un grupo de una ONG. Al parecer, el amor no conocía fronteras y en aquel lugar se había consolidado más de un tórrido romance.

Aquel pensamiento le hizo recordar a Lucas, como había descubierto que se llamaba. Desde su encuentro en el pabellón deportivo no había vuelto a saber nada él, de eso hacía tres días. Parecía que la tierra se lo hubiera tragado, y que eso ocurriera en una prisión de altos muros era inimaginable. Por más que preguntó a los funcionarios y reclusos, no obtuvo ninguna respuesta. Aunque trataba de olvidarse de él y terminar su trabajo, no lo conseguía. De hecho, llevaba tres noches buscando información por Internet y cada vez se sentía más intrigada. Todo cuanto se decía de él, era cierto. Leyó con horror los espeluznantes detalles de cómo abusó repetidamente de una joven alumna de dieciséis años, hasta que un día se excedió golpeándola y ella se atrevió a confesárselo a su padre y denunciarlo.

Aquellas indagaciones la impactaron de tal manera que, además de no poder concentrarse en nada que no fuera él, obtuvo la certeza de que le importaba demasiado. Él, Lucas, el hombre, no la historia del interno apodado Mozart y al que los demás repudiaban. Y aquello la trastornó por completo, porque jamás hubiera imaginado que pudiera sentir algo que no fuera repugnancia por alguien tan depravado. A pesar de la lucha interna que sufría, siguió buscando más datos y descubrió otras cosas que la desconcertaron. Su nombre era Lucas Aguilar, tenía treinta y cinco años y había nacido en un pueblecito de Segovia. A los diez años demostró grandes aptitudes para la música y a los veinticinco ya era un prestigioso compositor, famoso por sus arreglos en óperas y profesor especializado en las obras de Mozart en el Real Conservatorio de París. A los treinta regresó a España para comenzar a trabajar en el Real Conservatorio Superior de Madrid, hasta que un año después ocurrió todo cuanto relataban más de mil artículos periodísticos. Observó varias fotografías y algunos videos de un hombre muy guapo y sonriente. Sus ojos verdes brillaban llenos de ilusión y sus manos, de finos y largos dedos bronceados, se movían con fluidez y elegancia sobre las teclas de un piano. Aquellos dedos seguían fijos en su mente e imaginarlos aleteando sobre su piel le hacía sentirse igual de sucia que él.

El bocinazo que indicaba la hora de la comida la trajo de nuevo a la realidad. A los muros y las rejas que la rodeaban; a la verdadera sensación de claustrofobia que la acosaba desde hacía unos días. Se dio cuenta de que se había quedado sola en el salón de actos, y vio a Damián, el funcionario, esperándola en la puerta. Él la dirigió hacia la escalera que conducía al comedor de mujeres y estaban a punto de subir, cuando una silueta tras los cristales de la enfermería llamó su atención.

—Espere, Damián, voy a ver si Juan ha terminado ya la sesión de oxigenoterapia —la mentira fluyó sola.

Violeta cerró la puerta de cristal y el hombre la esperó al otro lado de las rejas. Pasó al fondo de la pequeña habitación y observó al anciano que tomaba su dosis de oxigeno tumbado en una camilla con rostro sonriente. Alzó una mano, la saludó y cerró los ojos como si se dispusiera a echar una siestecita. Al otro lado, tras una cortina blanca, vislumbró a alguien más. Se acercó con cautela y apartó la tela. El corazón comenzó a latirle con violencia. Ni siquiera se atrevió a avanzar más, se quedó allí, parada, con la cortina en la mano y sin parpadear.

Lucas estaba tumbado en una cama ridícula. Estaba desnudo de cintura para arriba y numerosas cicatrices le cruzaban el estómago y el musculoso pecho. El pelo oscuro destacaba sobre la blancura de las sábanas y permanecía con los ojos cerrados, como si también estuviera descansando, como el anciano. Pero no era así.

—Termina de entrar o lárgate. ¿No sabes cuándo alguien necesita intimidad?

—Yo... Mozart... Lucas... —balbuceó despacio y entrecortada.

—Sí, es mi nombre. No estoy sordo ni soy idiota —la nunca pronunciada coletilla de «al contrario que tú» resultó implícita en la mirada que le lanzó al abrir los ojos—. Ya sabes todo, ¿no es así? —ladeó la cabeza hacia la ventana con rejas para no verla asentir—. Bueno, vas a entrar o te quedarás ahí parada hasta que me concedan el tercer grado, porque te advierto que para eso faltan muchos años.

Violeta se paró ante la estrecha cama y se mordió el labio inferior. Aquellas heridas y morados que cruzaban su pecho parecían recientes, y un corte en la mejilla rasurada mostraba varios puntos de sutura. Sin la poblada barba le pareció más humano, menos agresivo. Y mucho más guapo, como en los videos y fotografías que vio en Internet.

—¿Qué le ha ocurrido? Le han... torturado. ¿Han sido los guardias?

Él la miró sin parpadear. Dos lagos verdes y profundos fijos en ella. De repente, soltó una carcajada que la hizo retroceder, asustada.

—Chica, ves demasiadas películas —se acomodó apoyándose en un brazo y un gesto de dolor cruzó sus enigmáticas facciones—. ¿Qué quieres de mí, periodista? ¿Por qué me persigues? ¿Por qué me buscas? ¿No ves que no quiero nada de ti? —le habló tan despacio y claro como si realmente pensara que ella sí era idiota.

—Quiero ayudarle, sólo eso.

—¿Ayudarme? ¿A qué?

—No lo sé... —no, no lo sabía ni lo sabría nunca—. Ayudarle a contar su historia. A que la sociedad escuche lo que tenga que decir... lo que sea.

—¿Lo que sea? —se pasó una mano por la barbilla e inclinó la cabeza con una mirada burlona.

—¿Qué te ha pasado? —lo tuteó. Las formalidades resultaban absurdas. Todo era absurdo.

—Tuve un problemilla y he pasado unos días en el pozo. ¿Has pasado por allí con tu cuaderno y tus lápices de colores, princesa de la pluma? —ella negó con la cabeza y, dispuesta a marcharse para no seguir escuchando más insultos, se dio media vuelta—. Espera —le ordenó al verla moverse—. ¿De verdad quieres ayudarme? —ella afirmó con un movimiento. No tenía ni idea de cuándo recuperaría la voz—. Bien, pues acércate. Más. Un poco más, princesa, no muerdo. De momento...

Ella dio otro paso y quedó pegada a la cama. Su brazo musculoso y apoyado de forma indolente en la cabecera, a sólo unos centímetros de ella.

—¿Qué tengo que hacer? —dijo por fin.

—Desabróchate un botón de la blusa —observó con placer cómo sus ojos asustados se abrieron como platos.

—¿Un botón?

—Es cierto, ¿para qué uno? Mejor dos.

Violeta tomó aire y con dedos temblorosos desabrochó el primero. Lucas dejó de sonreír y se quedó muy serio. Sus ojos verdes brillaron cuando desabrochó el segundo botón y él sacudió la cabeza. En ese momento le recordó al Lucas Aguilar de los videos. El hombre, el compositor, el creador de preciosas obras musicales. Él alzó una mano y le indicó con un gesto que se abriera la blusa.

—Eres el ser más retorcido que he conocido —siseó obedeciendo. Imaginó que acogería el insulto con una protesta y se quedó sorprendida cuando lo vio sonreír.

—Y tú tienes la piel más delicada que he visto en mi vida.

Acarició con la mirada su cuello largo y desnudo. Descendió por el escote hasta el nacimiento de unos senos pequeños que se alzaban agitados y aprisionados en un sujetador negro, ribeteado por unas sugerentes cintas del mismo color. Su piel relucía bajo el halógeno de la enfermería con una fina capa de sudor satinado y Lucas deseó sentir sus pequeñas manos por su cuerpo dolorido. Se esforzó por dominarse y se dijo, como tantas otras veces, que su vida no regresaría a la normalidad hasta que ella desapareciera. Se encogió de hombros y se levantó de la cama por el otro lado, evitando tocarla y con el secreto objetivo de disimular la evidencia de su excitación.

—Lárgate.

—Pero... creí que iba a ayudarte... —se abrochó con torpeza los botones.

—Sí, eres idiota —ni siquiera la miró al insultarla.

El reportaje llegó a su fin y Violeta se despidió de todos los amigos que había hecho en el centro penitenciario. Pasaron los días, se publicó el primer magazine mensual y fue todo un éxito. En menos de unas horas se vendieron todos los ejemplares y el señor Montes valoró la idea de publicar una segunda edición mientras se gestaba el próximo artículo. Javier y ella se reunieron en la sala de juntas del periódico, habían estado discutiendo una idea que no dejaba de rondarle por la cabeza y que debían exponer al director para que diera el visto bueno. No había dejado de indagar sobre la historia de Lucas Aguilar, no podía quitarse de la cabeza sus ojos verdes y la expresión herida de su atractivo rostro.

Además de recopilar toda la información que encontró por Internet, echó mano de una vieja amiga que trabajaba en el juzgado y se hizo con toda la documentación del juicio. Sabía de aquel hombre más que muchas personas que habían llegado a convivir con él. Tomó notas, realizó llamadas a París, al Real conservatorio de Música donde trabajó, y todo cuanto recibió fueron alabanzas y buenas opiniones. Después, actuó de la misma manera en Madrid pero allí encontró algunos problemas para poder contactar con conocidos y compañeros. La palabra violador eliminaba al prestigioso compositor y profesor.

Su padre la miró como si fuera un bicho raro cuando le propuso, junto a Javier, que el próximo reportaje sería sobre la sacrificada vida de los estudiantes de música y sus inquietudes en un mundo lleno de problemas laborales, fracasos y conflictos políticos. Él le sugirió otras ideas más atractivas y con más gancho, pero finalmente la dejó hacer. Por segunda vez confiaba en su buen olfato; aunque ella no pudo evitar sentirse un poco estafadora. Su olfato tenía un nombre: Mozart.

Solicitó los permisos pertinentes para visitar algunas escuelas de música y danza, pero había una que era el verdadero motivo de su interés, el Real Conservatorio Superior de Música. Allí pasó varios días charlando con profesores y alumnos, fotografiando las aulas y extrayendo información sobre la vida de aquellos jóvenes que soñaban con convertirse en famosos creadores de sinfonías y obras grandiosas. Por las tardes, recopilaba los datos y daba forma a su nuevo artículo. Pero el momento más excitante y deprimente del día era cuando llamaba al centro penitenciario y solicitaba autorización del interno Lucas Aguilar para comunicarse con él. Jamás se puso al teléfono ni aceptó una visita suya. En los siguientes siete días, tuvo la sensación de que Mozart se había desvanecido como en una de las pruebas de La flauta mágica.

Sin embargo, aquella tarde, cuando telefoneó al centro penitenciario le sorprendió que el oficial le pasara la llamada. Fueron unos segundos de espera insoportables. Tal vez sus súplicas habían sido escuchadas y él le hablaría. Escuchó al otro lado su respiración y el corazón se le subió a la garganta.

—Eres insufrible como un grano en el culo, ¿lo sabías, princesa?

—Sí, lo sé... —estaba a punto de llorar de alegría—. Quiero verte, por favor, déjame verte.

—¿Por qué?

—No lo sé. De verdad no lo sé, pero necesito verte, Lucas. Por favor. Sólo unos minutos.

Se escuchó un silencio hueco. Pensó que habría cortado la comunicación pero por fin le dijo:

—El domingo. A las cinco y media —esta vez, sí colgó de verdad.

Cuando llegó el día señalado, Violeta trató de no parecer un manojo de nervios mientras pasaba los controles de seguridad. Le indicaron que guardara sus efectos personales en una taquilla y la condujeron por un pasillo donde esperaban más personas, la mayoría mujeres igual de inquietas que ella. A los pocos minutos, escuchó por megafonía su nombre y un oficial le indicó que pasara a un pequeño cuarto. Cerró la puerta y observó con cautela la cama que dominaba la habitación. Estaba cubierta con unas sábanas de dibujos geométricos y a la derecha, en una mesilla de noche, destacaba el envoltorio redondo y plateado de un preservativo. Al escuchar el rumor de la puerta al abrirse, no se atrevió a girarse. Se quedó quieta, de pie ante la cama y sintió su presencia tras ella, igual de inmóvil.

Cuando ya pensaba que se quedarían así toda la visita la giró con las manos en los hombros, quedaron frente a frente y se inclinó para besarla en los labios. Al principio fue una leve caricia. Una suave exploración de su boca, como un breve rastreo. No supo reaccionar, se quedó petrificada, inmóvil ante el contacto de un hombre al que toda la sociedad despreciaba, pero que ocupaba sus pensamientos todos los minutos del día. Él ahondó el beso, sondeando su boca con la lengua, y ella se estremeció por el placer de sentir su deseo. Su boca era devoradora, Lucas la pegó a él con los brazos y algo explotó en su interior al sentir el contacto de su cuerpo duro contra el suyo. Su lengua jugó con la suya, su abrazo se apretó y ella le rodeó el cuello con las manos para perderse en su sabor.

—Estás loca, ¿lo sabías? Puedes tener al hombre que se te antoje y me buscas a mí.

—Te quiero a ti.

—No sabes lo que dices...

Sintió su respiración en la oreja y Violeta supo que habría más, mucho más. Deslizó las manos hasta su cintura y las introdujo bajo la camisa, buscando su piel. Él gimió cuando sus dedos se movieron impacientes hacia la abotonadura de sus pantalones y le sujetó las manos. La condujo hacia la cama y comenzó a desnudarse. Se sacó la camisa por la cabeza sin desabrochar, se deshizo de los zapatos con dos patadas y se quitó los pantalones con rapidez. Ambos estaban nerviosos, no era una situación convencional y ni siquiera sabían qué ocurriría media hora después, cuando todo hubiera acabado. Con cerca de uno noventa de estatura, Lucas tenía un cuerpo de atleta. Anchas espaldas, caderas estrechas y unas piernas largas y fuertes. Alzó la cara para mirarla y ella supo que era su turno. Se desvistió con la misma celeridad y cuando se reunió con él en la cama, su corazón le golpeaba contra el pecho como si estuviera corriendo un maratón.

Lucas llevaba sólo los calzoncillos que apenas disimulaban la potencia de su erección. Deslizó la mano por uno de sus muslos desnudos y Violeta se estremeció. Entonces ella le acarició el pecho lleno de cicatrices, apoyó las palmas planas contra su piel caliente y dura, y sintió la leve humedad de su sudor. Él la recostó en la cama y pegó su boca a la de ella con fuerza, con todo el fuego y furia que llevaba guardando durante mucho tiempo en su corazón, mientras recorría su cuerpo con las manos. Quería salvarla de él mismo y, sin embargo, se estaba perdiendo con ella. Sin dejar de acariciarla, se puso el preservativo y se inclinó sobre su cuerpo. Apenas tenían media hora de intimidad y los minutos caían amenazantes sobre ellos.

Estaba increíblemente tenso. Con movimientos bruscos y rápidos, se colocó sobre ella, le separó las piernas con un muslo y deslizó una mano hacia los pliegues de su sexo. Estaba tan mojada que se resbaló en su interior con facilidad. Violeta dejó escapar un profundo gemido y se apretó contra su cuerpo; la ardiente fricción de sus dedos la llevaron en unos segundos al éxtasis. Lucas creyó que la seguiría de sólo verla gemir de placer bajo él. Jamás había contemplado nada tan maravilloso. Ella, alentándolo a seguir con suaves susurros, su melena rubia, desparramada como una cortina de seda sobre la almohada, y su piel reluciente y dulce apretándose contra la suya. Sin poder contenerse más, se colocó entre sus piernas y se deslizó en su interior. Esta vez, él también gimió y la miró fijamente. Sus ojos se encontraron y durante un instante interminable ninguno dijo nada. Entonces él comenzó a moverse en su interior, dentro y fuera, acentuando cada vez más las embestidas. Atrapó sus labios de forma salvaje, acallando sus jadeos. Violeta se vio obligada a inspirar por la nariz, Lucas la apretaba con fuerza contra él. Le sujetó las caderas con las manos y la alzó para penetrarla con facilidad hasta que se derramó en su interior mientras ella se aferraba con fuerza a su cuello. Había sido rápido, demasiado rápido pero comprensible.

Los sonidos del exterior y los ruidos de pasos los trajeron a la cruda realidad. Violeta tragó saliva, cerró los ojos y esperó a que su respiración se normalizara. Aún estaban abrazados. Él todavía dentro de ella, como si quisiera demorar el momento de separarse, pero lentamente se puso en pie, se quitó el preservativo, lo tiró a una papelera y comenzó a vestirse dándole la espalda. Una luz roja parpadeó sobre la puerta, anunciando que el tiempo había terminado.

Violeta quiso decirle tantas cosas que las palabras se agolparon en su garganta. Se tapó con la sábana y miró la cámara de seguridad que había en una esquina. El único testigo que podría asegurar la pasión que habían compartido.

—¿Cuándo te veré otra vez? Necesito verte y tú también me necesitas a mí —lo llamó antes de que abriera la puerta y se marchara. Tenía miedo de no volver a verlo. Lucas se quedó parado con la mano en el picaporte—. Tenemos tanto de qué hablar, tengo tantas cosas que contarte...

Lucas suspiró y cerró los ojos. Su hostilidad era un mecanismo de defensa que no funcionaba contra aquella periodista chiflada que lo estaba volviendo loco. Se giró y la observó envuelta entre las sábanas, con los ojos muy abiertos y esperando con temor una respuesta. Y entonces supo que estaba cometiendo el mayor error de su vida. Fue hacia ella y la abrazó.

Desde aquel día, las cosas cambiaron entre ellos. Lucas no solía hablar mucho de sí mismo y a ella no le hacía falta, sabía todo lo que le interesaba de él y los recuerdos del amor que compartían en aquel cuarto frío y descorazonador, dos veces al mes, llenaban sus momentos de soledad. En un atisbo de confianza, le confesó que él no había matado a ningún hombre con sólo mirarlo, sino que el pobre viejo sufrió un infarto cuando le pidió la hora al entrar en el comedor. Así de simples resultaban las cosas cuando se decían sin exagerar, y no como tantos otros bulos que circulaban por los corredores.

En las siguientes semanas permitió que lo telefoneara y volvieron a reunirse un par de veces en la enfermería gracias a Damián, que le facilitó la entrada en calidad de periodista que necesitaba algunas fotos para completar una edición más completa del reportaje. El director del centro debió ponerse en contacto con el señor Montes porque una mañana, su padre se presentó furioso en su apartamento y comenzó a preguntarle que si estaba loca al enredarse con un recluso, o que si era una enferma que gozaba en los brazos de un violador. Ella evitó discutir y simplemente le rogó que se marchara. Con aquella discusión, la relación con su padre y su familia se enfrió hasta el punto de volverse nula. Días después, abandonó el periódico y se despidió de Javier, su amigo y compañero.

Deliberadamente y con un solo propósito, siguió frecuentando el Real Conservatorio con la excusa de estar preparando un documental para televisión. Reunió testimonios de alumnos y profesores, tratando de encontrar algo importante, aunque no sabía qué era lo que realmente buscaba. Una mañana, cuando estaba a punto de marcharse, se le acercó Teresa, una alumna del último curso de piano, que se interesó por el documental y le ofreció su ayuda con la condición de que sacara unas imágenes de ella tocando una preciosa sinfonía que había compuesto. Violeta trató de encauzar la conversación en el mismo sentido de siempre, sobre sus inquietudes y expectativas en el futuro, pero algo la alertó cuando al preguntarle sobre la relación que existía entre profesores y alumnos, ella le dijo que muchas veces surgían romances imposibles dentro de aquellas paredes. Entonces citó por casualidad a Lucía y Lucas Aguilar.

Violeta supo que se trataba de la misma joven que había sido violada, aunque era imposible que nadie más lo supiera porque al ser menor de edad, todo se llevó con secretismo y nunca se dieron datos. Caminaron hasta una cafetería y Teresa se alegró de ver que aquella periodista se interesaba por ella. Charlaron durante un buen rato de cosas sin importancia y más tarde regresó al tema que habían dejado sin aclarar. Le preguntó que a qué se refería con lo de amores imposibles y la joven sonrió, imaginando que si intimaba con la periodista podría tener un buen trozo del documental dedicado a ella. Le habló de noviazgos entre los alumnos y relaciones esporádicas entre los profesores. Le demostró que sabía más que nadie de todo el mundo que había pasado por allí. Cuando Violeta retomó el tema entre Lucía y Lucas Aguilar, Teresa palideció y se mordió los labios.

—Esto es confidencial, no saldrá de aquí, pero me gustaría saber qué ocurrió para que digas que fue una relación imposible cuando hablas de todos con tanta naturalidad.

—Es que Lucía era una alumna y él un profesor.

—Pero si ambos eran adultos...

—No, ocurrió hace unos años, cuando ella era una cría y se enamoró de él.

—¿Y él no la correspondió? —tembló ante la respuesta.

Temió que Teresa supiera toda la verdad y no le contara nada más que lo que todo el mundo sabía. Pero se acercó a ella para hablarle en susurros y Violeta escuchó.

—Él no quería saber nada, pero ella lo perseguía por todas partes, no le dejaba en paz. Lo telefoneaba, lo esperaba en la puerta del conservatorio, se colaba en su casa. Un día, Lucía vino a verme muy tarde, su novio había bebido mucho y se habían peleado porque la descubrió entrando en casa del profesor. Estaba muy dolorida y poco después, su padre vino a buscarla. Desde esa noche, ya no volvimos a saber nada de ella. Unos días después, al profesor lo metieron en la cárcel por violador. ¿Puedes creerlo? Y la tonta de Lucía detrás de él. Gracias que su padre se la llevó lejos de aquí.

—¿Y fue muy grande la pelea que tuvo Lucía con su novio?

—¿Grande? Su padre tuvo que llevarla al hospital, donde permaneció dos días.

Violeta no esperó a recopilar más información y fue a visitar a un amigo de la infancia que era abogado. Le explicó el caso y le preguntó qué podía hacer. El muchacho no le dio muchas esperanzas, era un caso cerrado, con muchas pruebas en contra y poco a su favor. Lucas había reconocido que la joven había estado en su casa, como tantas otras veces que se presentaba allí. También que discutió con ella para que se marchara y que pocas horas después, fue detenido y acusado de violar a una menor. La joven, por su parte, declaró que él había abusado de ella, que después la había obligado a darse una ducha y que la había golpeado para que no lo delatara. Violeta insistió en el detalle de la pelea con el novio, en las heridas que presentaba cuando fue a ver a su amiga y del acoso al que sometía al profesor. Finalmente, el abogado se comprometió a revisar el caso y comentárselo a un comisario de policía que era amigo suyo.

Los días fueron transcurriendo lenta e inexorablemente. Violeta no quiso hablarle a Lucas de la investigación que estaba haciendo y por fin llegó el domingo. Él seguía siendo un hombre callado y contenido. Sus encuentros sexuales eran lo único que parecía abrir un paréntesis en su enclaustrada vida y cuando llegaba la hora de la despedida, solía encerrarle el rostro entre las manos y besarla como si se fuera a acabar el mundo.

—Tengo algo para ti —Lucas sacó un papel arrugado del bolsillo del pantalón y se lo entregó—. Lo escribí anoche pensando en ti.

Ella miró los pentagramas llenos de notas musicales y lo apretó contra su pecho.

—Seguro que será preciosa —aseveró emocionada.

—Puede que algún día pueda tocarla para ti. Se titula «Réquiem para un corazón». Una obertura por el descanso de un corazón muerto, pero que vive desde que lo liberaste tú.

Violeta se echo a llorar y él la abrazó.

Un mes más tarde, el director de la prisión hizo llamar a Lucas. Violeta lo vio entrar cauteloso en el despacho, con una mirada de recelo en sus ojos verdes y la boca prieta. No era la primera vez que el director reclamaba su presencia pero llevaba mucho tiempo sin meterse en líos. Seguía siendo un interno respetado por todos y las cosas no iban mal. Al verla allí, dio un respingo y apretó las manos en dos puños. Si aquella reunión era para comunicarle que no podría verla más, tendrían que añadir un nuevo crimen a su expediente, pensó mirando con fijeza al hombre. Y esta vez, sí serían ciertos los cargos. Pero no fue necesario. Le explicó que su caso estaba siendo revisado, que se habían encontrado algunas evidencias y declaraciones de nuevos testigos, y que desde ese momento estaba en libertad condicional.

Lucas lo miró sin comprender y el hombre sonrió.

—Dele las gracias a ella por ser tan perseverante y confiar en usted, Aguilar.

Violeta no pudo más y se echó en sus brazos. El calor que la envolvió de pronto fue como un capullo, sobre todo cuando él la atrajo hacia su pecho musculoso y la besó en los labios.

—Gracias por existir, mi amor —le susurró ante la curiosa mirada del director.

Fin

El corazón de una dama

Olga Salar

Para Iván y Aitana dos de los habitantes más importantes del corazón de esta dama.

Lady Sarah Danvers estaba más que molesta, ¡estaba furiosa!

Su madre no había creído en su malestar cuando se había fingido enferma y ahí estaba ella, de nuevo en uno de los bailes más abarrotados de la temporada, cuando hubiera preferido encontrarse en su casa o, si no, lo más lejos posible de cierto marqués prepotente, borde y terriblemente atractivo que rondaba por el salón.

Llevaba dos semanas alerta de no tropezarse con él, prácticamente desde que este había regresado a Inglaterra tras su largo viaje por el continente, y para ello había tenido que fingir más jaquecas que en toda su vida. Su madre ya estaba contemplando la idea de mandar llamar al médico de la familia para que certificara que no estaba fingiendo y poder así seguir arrastrándola de baile en baile, a la caza del marido perfecto.

Lo más extraño era que Sarah nunca evitaba enfrentarse a los problemas, más bien se lanzaba a ellos directamente, pero Matthew era la excepción que confirmaba cualquier regla. Ya había sufrido un buen escarmiento por ser demasiado valiente con él, o temeraria, según quién juzgara el hecho. Todo lo que tenía que ver con ese hombre quedaba en un plano distinto al habitual, en el que Lady Sarah Danvers, la mujer más valiente y decidida entre las mujeres casaderas de la sociedad londinense pasaba a esconderse tras los pilares que adornaban los salones más concurridos de la temporada y rezaba para no tener que verse frente a frente con él.

Sarah avanzaba pegada a la pared, muy despacio, sin apartar la mirada de la pista de baile, dispuesta a echar a correr si el marqués se encontraba entre los presentes. Pero no fue necesario, ni él apareció ni nadie se dio cuenta de su retirada, el que más o el que menos cotilleaba en grupo o bailaba, así que pudo escapar con bastante facilidad a una de las terrazas de la mansión de los condes de Sheene.

No había hecho más que salir al aire libre cuando volvió a darse de bruces contra la misma piedra que una y otra vez se empeñaba en interponerse en su camino. Lady Elisabeth Masterson estaba colgada del cuello de un caballero al que besaba apasionadamente. La sorpresa se convirtió en rabia cuando descubrió quién era su acompañante: Matthew Bonham, marqués de Rochdale, el culpable de su huida y depositario del entusiasmo de su eterna rival.

Durante unos instantes acarició la idea de alertar a los demás. Nada complicado, gritar «fuego» y esperar que el salón en pleno saliera a la terraza para contemplar la escena. Pero, cuando la rabia del momento pasó, su sentido común hizo acto de presencia avisándola que eso sería casi como hacerle un favor a Elisabeth, algo que no estaba dispuesta a hacer bajo ningún concepto. Iba a escapar de allí, totalmente irritada, cuando una voz profunda pronunció su nombre.

—¿Lady Sarah? —durante varios segundos permaneció de cara a la entrada del salón meditando cuál era la mejor opción, salir corriendo o enfrentarlo.

Cómo no, ganó su temeridad.

Lentamente se dio la vuelta y le encaró. Cuatro años sin verse no habían sido suficientes para que olvidara su último encuentro, y eso que no había dejado de intentarlo desde entonces. Matthew sonreía amablemente.

Durante el breve segundo en que se permitió mirarle se dio cuenta que estaba mucho más atractivo que la última vez que lo había visto, incluso en la penumbra fue capaz de darse cuenta de ello.

—Lord Matthew, Lady Elisabeth, les he visto tan entretenidos que no he querido molestar. Así que si me disculpan... Les dejaré con lo que estaban haciendo —pronunció su discurso con la vista clavada en su rival. No estaba segura de poder mantener la entereza si le miraba. Elisabeth por su parte, la fulminaba con sus ojos oscuros y rasgados. Ni siquiera tuvo la decencia de sonrojarse ante la mordacidad del comentario, había tanta seguridad en su postura y tanta altivez en su mirada que no fueron necesarias las palabras, Sarah comprendió que nuevamente se disputaban el mismo premio.

El problema era que la otra dama estaba aventajada. Matt, el nombre con que ella lo evocaba en sus sueños, solo llevaba dos semanas en Inglaterra y ya conseguía besarle apasionadamente durante un acto público. Incluso había cierta intimidad en su beso, la mano de él estaba posada sobre uno de sus pechos y los brazos de ella rodeaban su cuello. ¿Estarían prometidos? La idea le hizo pestañear, como si la situación fuera a ser diferente al abrir los ojos. Instintivamente se llevó la mano al pecho, intentando deshacer el nudo que lo oprimía.

Se disponía a regresar al ambiente cargado del salón cuando la profunda voz del marqués volvió a retenerla.

—¿Cómo le va a su hermano? Tengo previsto visitarle en el campo la próxima semana. Me gustaría acompañarlo durante el nacimiento de su primer hijo —anunció solemne.

—Se alegrará mucho de verle. Siempre le ha considerado su mejor amigo —aceptó ella, olvidando que nunca le había hablado con tanta frialdad.

—Igual que yo a él —respondió firmemente.

—Lo sé. Buenas noches. Disculpe que le haya robado la atención del marqués durante unos instantes. Ya vuelve a ser todo suyo, ¡que lo disfrute! —fue consciente de que con sus palabras había desvelado más de lo necesario, pero no le importó.

Escapó a toda prisa, antes que Matt intentara alargar nuevamente su conversación. El joven había quedado impresionado al volverla a ver, lo que no esperaba cuando consiguió desembarazarse del abrazo de Lady Elisabeth Masterson era encontrarse con el precioso rostro de Sarah Danvers. Aunque tampoco esperaba la frialdad con la que ella le había hablado, ni que escapara tan rápido de él.

Sarah acababa de regresar al bullicio de la fiesta cuando Larry Bennet, duque de Beresford, se acercó a su lado sonriente. El duque cambió el gesto en cuanto vio la cara que traía su amiga.

—Sarah, ¿estás bien, querida? —preguntó visiblemente alarmado por su estado—. ¿Necesitas las sales? ¿Aire fresco?

La joven lo fulminó con la mirada, recuperando nuevamente la entereza. Ella no era tan delicada, eso lo dejaba para mujeres como su cuñada Arabella e incluso para la arpía de Elisabeth Masterson, que aunque pusiera cara de no haber roto un plato, acababa de romper la vajilla completa.

—¡Salgamos de aquí! —pidió alzando la voz más de lo necesario.

—Claro —concedió al tiempo que le ofrecía su brazo.

Sarah notó la mirada airada de su madre en la nuca cuando la vio abandonar el salón de baile por segunda vez.

Durante las tres últimas temporadas, había rechazado a todos los pretendientes que habían acudido a pedir su mano a Charlie, formalmente conocido como Duque de Whitmore. Su hermano se lo tomaba con humor, pero su madre nunca había conocido el significado de esa palabra.

La brisa que no sintió en la terraza, la tranquilizó al salir a los hermosos jardines. El camino estaba iluminado con antorchas y el ambiente invitaba a las confidencias.

Caminaron entre las parejas que también habían salido, algunos para refrescarse después de tanto baile y otros en busca de cierta intimidad, siempre a la vista de la gente. No es que nadie fuera a creer que Larry y Sarah pensaran hacer algo indecoroso, todo el mundo sabía que eran amigos desde niños. El arraigo que sentía Larry por las buenas costumbres y su educación como heredero de un duque habían influido en su manera de ver la vida, sentía que era su obligación actuar de acuerdo a las normas sociales en todo momento, no como Sarah, que se dejaba llevar por sus impulsos.

Se sentaron en uno de los bancos, desde las ventanas del salón se veía perfectamente cada uno de sus movimientos. Sarah rió ante la idea que su madre, la duquesa viuda, estuviera mirando por ellas y refunfuñando. Lady Violet conocía a la perfección la relación que unía a Larry y a su única hija, por lo que estaba todavía más disgustada. En lugar de buscarse un marido, escapaba de allí del brazo del único hombre que no la veía como una esposa potencial.

—¿Qué te ha sucedido? —preguntó Larry bajando la voz para que no pudieran escucharle las parejas que paseaban cogidas del brazo.

—¿Por qué crees que me ha sucedido algo? —cuestionó ella en el mismo tono bajo.

Él arqueó una ceja.

—De acuerdo. Me acabo de encontrar por fin con Matthew —volvió a arquear la misma ceja—. Estaba besándose con Elisabeth Masterson.

—¡Sarah lo siento! Siempre consigue quedarse con todo lo que tú quieres. Desde aquella vez que la señora Goddard le apartó aquella tela que a ti tanto te gustaba.

—Gracias querido, acabas de conseguir que me sienta mejor —le anunció nuevamente enfadada.

Larry estaba a punto de disculparse cuando la dichosa voz, se lo impidió.

—¡Qué sorpresa Lady Sarah! Parece que en esta ocasión se han cambiado los papeles —dijo Matthew con tono burlón al verla a solas en compañía de un caballero. La profunda ira que le invadió cuando la vio abandonar el salón del brazo de un hombre se esfumó cuando se dio cuenta de quién era el caballero en cuestión.

—Que yo sepa no me has encontrado besando a Larry, así que tu razonamiento es totalmente absurdo y equivocado —contraatacó ella.

Matthew se abstuvo de hacer ningún comentario, le dedicó una de sus sonrisas ladeadas y se giró hacia Larry.

—Lord Bennet —lo saludó al tiempo que hacía un movimiento con la cabeza, aceptando así que Larry tenía un rango más alto que el suyo.

—Rochdale —respondió Larry Bennet, duque de Beresford

—Sarah, ¿serías tan amable de concederme el próximo vals? —pidió con sus profundos ojos azules clavados en los de ella.

—Por supuesto —aceptó sin darse cuenta de que, traicionada por sus nervios, acababa de encadenarse a su compañía, algo que tanto había intentado evitar.

—Perfecto pues. Te veo dentro en unos minutos. ¡No tardes!

—¡Será mandón! —exclamó cuando se alejó lo suficiente. Acababa de ordenarle sutilmente que entrara inmediatamente.

El baile era una burda excusa para mangonearla. Iba a enterarse de quién era Sarah Danvers.

—Sarah no hagas nada de lo que puedas arrepentirte —le aconsejó Larry al ver su mirada calculadora.

—Tranquilo, no voy a volver a declararle mi amor —dijo riendo, restándole importancia al hecho que cuatro años antes la hubiera rechazado sin muchos miramientos. Desde los diez años había estado enamorada del mejor amigo de su hermano. Charlie y él fueron compañeros en Eton y posteriormente en Oxford. Amigos tan inseparables que hasta las vacaciones las pasaban juntos, por lo que Matt siempre pasaba al menos un mes en Challinor House con ellos, y Charlie otro mes en Dearing Hall, la casa familiar de Matthew. Durante aquellos días Matthew se convertía en su compañero de juegos más divertido.

A los diecisiete años, Sarah se había considerado lo suficientemente mayor y hermosa como para atraerle y se había declarado, poniéndose en ridículo. Había irrumpido en su habitación de la casa de campo de su familia en plena noche, dispuesta a todo.

A pesar de su fama de libertino, Matt se había escandalizado por su comportamiento y la había echado de allí con muy poco tacto.

Al día siguiente cuando se levantó con los ojos hinchados por el llanto, descubrió que él se había marchado precipitadamente en plena noche a Londres. Una semana después, Charlie recibió una carta en la que le informaba que había decidido recorrer Europa durante una temporada. Poco después la guerra le había impedido volver y ahora, cuatro años después, se creía con derecho a darle órdenes. No sabía lo equivocado que estaba, pero ella estaba más que dispuesta a mostrárselo.

Volvió a tomar a Larry del brazo y se dirigieron al salón. Durante el trayecto, su compañero parloteó sobre equivocarse, alejarse, ser prudente y unos cuantos consejos más, pero ella no estaba interesada en huir. Llevaba haciéndolo dos semanas y ya se había cansado.

Cuando entraron en el gran salón, vio que Matt estaba hablando animadamente con su madre. La muy traidora le sonreía tontamente. Ella siempre le había adorado, no era novedad, y además desconocía que había rechazado a la hija que llevaba tres años intentando casar. Sarah decidió ser magnánima y perdonarla, ya que no estaba al tanto de los detalles.

El cabello castaño de Matt se veía brillante con la luz que desprendían los cientos de candelabros que estaban dispersos por la habitación.

En cuanto su madre la divisó, le hizo un gesto vehemente para que fuera a saludarles. Era evidente que Lady Violet había estado pendiente de su regreso. Se disculpó con Larry, que conversaba con una de las jóvenes que le perseguían a él y a su título, y se dispuso a atravesar el espacio que los separaba.

—Lady Sarah —la interceptó uno de sus pretendientes más obstinados. Le había rechazado en tres ocasiones y él aún insistía en pedírselo. Rezó para que no lo hiciera en esa ocasión, porque estaba tan molesta que dudaba de su capacidad para negarse con cortesía.

—Vizconde —lo saludó cuando se paró frente a ella.

—Lady Sarah, permítame que le diga que está usted preciosa —la elogió con sus ojillos brillantes por el champagne consumido—. El azul es el color que mejor le va con sus preciosos ojos y su cremosa tez.

—Estoy totalmente de acuerdo con usted, vizconde —irrumpió de nuevo la condenada voz y con ella el hombre que la poseía.

—Buenas noches Rochdale, había escuchado que había regresado de sus viajes, pero no habíamos coincidido para daros la bienvenida.

—Gracias Wellingham —le contestó con un tono excesivamente frío—, si nos disculpáis, Lady Sarah me ha prometido esta pieza.

—En ese caso, Lady Sarah, ¿me concede el siguiente baile libre de su carnet?

Iba a contestar cuando nuevamente Matthew se le adelantó. Molesto con la insistencia del vizconde, había sido informado por la madre de Sarah que este llevaba años pidiéndole matrimonio y hasta el momento ella siempre le había rechazado, pero Matthew no quería tentar a la suerte, conociéndola era capaz de aceptar para mortificarlo.

—Me temo que no va a ser posible, la dama ya tiene todos los bailes comprometidos. Conmigo —recalcó la última palabra a modo de advertencia.

El vizconde se tensó al escuchar sus secas palabras, Sarah se vio forzada a esbozar una sonrisa de disculpa.

—¡Ah! Entiendo.

Se dio la vuelta airado y tan rápidamente, que estuvo a punto de tropezar con sus propios pies. Se perdió entre la multitud antes que Sarah pudiera explicarle que sus conclusiones eran erróneas y precipitadas.

—¿Estás loco? —preguntó Sarah al hombre que seguía plantado a su lado—. Ahora cree que estamos comprometidos. Seguramente te ha visto hablar con mi madre y ahora con tus palabras sobre mis bailes... ¡Dios mío! —exclamó—. ¡Qué vergüenza! ¿Qué voy a hacer ahora? Seguramente lo contará y...

—¿Vergüenza por estar comprometida conmigo? —preguntó Matt mientras la arrastraba a la pista de baile, donde sonaban las primeras notas de un vals interpretado por un cuarteto de cuerda.

Ella lo miró como si estuviera loco.

—Vergüenza porque no es verdad y cuando tenga que negarlo seré el hazmerreír de toda la sociedad, entre ellos, tu Elisabeth, no... —dijo después de pensárselo mejor—. Sobre todo de tu Elisabeth —le explicó enfadada y asustada por cómo se había dado la vuelta a la tortilla. Cuando entró pensaba escarmentarlo por su autoritarismo y ahora era ella la que se veía en el atolladero.

—No lo es —contestó sin más explicaciones.

—¿Qué cosa?

—Mi Elisabeth.

—Si tú lo dices —le respondió incrédula. Todavía recordaba el beso apasionado que había tenido la pésima suerte de presenciar.

Matthew la sintió envararse entre sus brazos, achacó el hecho a que no había creído lo que acababa de decirle.

—Es la verdad. Lo que sea que crees que viste, no es lo que paso en realidad. Ella me besó a mí. Es muy poco caballeroso reconocerlo, pero así fue —dijo apretándola más contra sí.

—Nada caballeroso a decir verdad. No es propio de ti —comentó con cierto sarcasmo.

—Olvidaré la primera frase y me tomaré la segunda parte de la misma como un cumplido.

La joven arqueó una ceja dorada.

—Aún a riesgo de ganarme tu censura, insisto. No fui yo quien inició el beso —comentó avergonzado por tener que desvelar lo sucedido. Los caballeros jamás hablaban de las damas, pero en esta ocasión, el fin bien justificaba romper la norma.

—Sí claro y tú se lo permitiste.

—¡Estás celosa! —decidió él visiblemente complacido.

—No seas absurdo. No es cierto. Además tu relación con Elisabeth es lo que menos me importa en estos momentos. Si no hubiese estado tan aturdida te habría comentado que bailar juntos era una pésima idea. Ahora seguro que lo creen. Fíjate, todos nos están mirando.

—Que crean lo que quieran —comentó tranquilamente.

—¿Estás loco? ¿Cómo voy a explicarles, sin comprometer mi reputación, que es un error?

—No vas a hacerlo.

—¿Perdón?

—No vas a desmentir nada. ¡Nos vamos a casar! —le anunció él sonriente y divertido por su reacción.

—¡Estás loco!

—Eso ya lo has dicho y además estás hiriendo mi ego.

—Estoy segura que sobrevivirá, al fin y al cabo no sientes nada por mí y si yo pude sobrevivir a tu rechazo, seguro que tú también podrás hacerlo ahora.

—Sobre eso quería hablarte —comenzó a decir, pero la música terminó y la conversación también.

Esa misma noche la madre de Sarah se mostró extremadamente feliz, incluso se olvidó de regañarla por haber abandonado el baile dos veces. No paró de sonreír y de hacerle preguntas comprometidas desde que subieron al carruaje.

El marqués no había sido muy prudente que dijéramos y se había pasado la noche rondándola, incluso se había atrevido a pedirle otro vals. Nuevamente Sarah no tuvo más remedio que aceptar, ya que se aseguró de hacerlo delante de su adorada madre, que desde ese momento había empezado a maquinar la inminente boda de su hija.

Cuando llegó a Challinor House, por fin respiró tranquila. Se había librado de su madre y de Matt en un solo movimiento. Con la excusa de atender a su querida cuñada Arabella en sus últimas semanas de embarazo, había conseguido alejarse de los abarrotados salones de baile y de sus distinguidos ocupantes. Violet no dijo nada, lo que sirvió para afianzar la idea de que ella y Matthew estaban comprometidos, de no ser así, le hubiera prohibido abandonar la ciudad en plena temporada.

Durante dos días gozó de la única compañía de Arabella y Charlie, quienes estaban tan enamorados y eran tan felices que a veces se sentía incómoda en su presencia. Cuánto había deseado para ella un amor así. Aunque eso ya nunca podría ser...

Había salido a caballo y al volver entendió que tenían invitados, varios baúles estaban siendo descargados en esos momentos. Al parecer su madre había adelantado su regreso, lástima, la tranquilidad de los últimos días acababa de terminar.

Iba a subir a cambiarse para la cena cuando escuchó unas fuertes risas que salían del despacho de su hermano, no tuvo que abrir la puerta para comprender que su madre no era el inesperado visitante.

Molesta por el efecto que su visita había causado en ella, subió las escaleras a zancadas, no sin antes indagar si sería alojado en su dormitorio de siempre y decidir esperarlo allí.

—¿Estás empeñado en destruir mi reputación? ¿Cómo se te ocurre venir hasta aquí?

—Te dije que vendría —respondió él mostrándose poco sorprendido de encontrarla allí, al tiempo que entraba y cerraba la puerta tras de sí.

—Pero tenías que haberlo dejado para otro momento estando yo en Challinor House ¡Dios qué voy a hacer!

—Ya te lo dije, casarte conmigo.

Ella ignoró el comentario y siguió con su razonamiento.

—Nadie creerá la verdad, que nunca hubo compromiso, creerán lo que más les interese, lo que más escándalo suscite, que uno de los dos lo ha roto e inventarán cien mil razones por las que ya no vamos a casarnos, y como soy una mujer, me echarán la culpa a mí, y de nada servirá que Charlie sea el duque de Whitmore, estaré acabada para siempre. ¡Voy a tener que casarme con Larry! No va a poder negarse, quiero tener hijos y él es mi mejor amigo, será raro tener que besarlo, pero es la única solución.

Matthew la escuchó más molesto que divertido ante sus absurdas ocurrencias.

—¡De eso nada! Con quien vas a casarte es conmigo.

Y como si esa fuera su manera de sellar el trato, recorrió los escasos cuatro pasos que los separaban, y la arrastró a sus brazos, al tiempo que la besaba dulcemente.

Matthew tuvo que controlarse para poder ser gentil con ella, lo que menos pretendía era asustarla con su acuciante necesidad.

Sarah había anhelado durante tanto tiempo sus besos, que durante unos instantes se dejó llevar por la suavidad con que sus labios presionaban los suyos, la delicadeza con la que su lengua se enredaba en la de ella... Y entonces, una serie de imágenes invadieron su mente. Matt besando apasionadamente a Elisabeth, no era un beso como el que ella estaba recibiendo, suave y comedido, aquel otro había sido un beso lascivo, posesivo... De un tirón se apartó de la calidez mareante de su cuerpo y lo enfrentó con toda la rabia y la vergüenza que estaba sintiendo.

La mirada que le dirigió Matt fue de confusión, pero Sarah no dio opción a que cuestionara su reacción. Dio media vuelta y salió de su dormitorio en Challinor House, tan humillada y dolida como la primera vez que entró allí, cuatro años atrás.

Pero algo fue distinto a ese aciago día, Matt no se esfumó en plena noche.

A la mañana siguiente, cuando entró en el salón de desayunos, toda la familia estaba reunida en la mesa, incluso su cuñada había bajado temprano a comer con ellos. Estaba ya en las últimas semanas de su embarazo y su marido la tenía prácticamente enclaustrada en su dormitorio, el peso de su estómago y su delicada constitución hacían que se agotara solo con ver las escaleras, algo de lo que Challinor House podía presumir.

Sarah tomó asiento junto a Arabella, lo más apartada de Matthew, con la mirada fija en cualquier punto lo suficientemente alejado de él.

Charlie leía la prensa del día, mientras su esposa conversaba animadamente con su amigo, quien al parecer había esperado que Sarah bajara al comedor para sorprenderlos a todos anunciando que quería hablar en privado con Charlie. El duque levantó la vista del periódico, sorprendido por la seriedad de su voz.

—¿De qué quieres hablar conmigo en privado? —preguntó conocedor de los chismes a través de las columnas de sociedad que leía Arabella.

—Se trata de tu hermana —respondió solemnemente.

La aludida levantó la cabeza de los huevos revueltos que aún no había tocado y notó como comenzaba a sonrojarse.

—¿Quieres hablar de Sarah en privado, conmigo? —la voz de Charlie, sonaba con una mezcla de confusión y esperanza.

—Lo de en privado ya no puede ser, pero sí. Quiero pedirte formalmente la mano de tu hermana.

Se escuchó un gritito de alegría proveniente de Arabella, y otro de sorpresa de la estupefacta muchacha, que agradeció estar sentada porque sino hubiese ido a parar al suelo al escuchar como Matt solicitaba formalmente su mano. Pero para su incomodidad, la conversación no había hecho más que empezar.

—¿Te ha aceptado ella? —preguntó su hermano como si no estuviera presente.

—Sí, lo ha hecho —Sarah ahogó un grito indignado—. De hecho queremos casarnos cuanto antes.

Charlie arrugó la nariz, gesto que hacía inconscientemente cuando pensaba.

—¿Hay algún motivo por el que quieras casarte tan pronto? —su mirada estaba fija en los ojos de su amigo, pendiente de cada gesto de su interlocutor.

—Ninguno del que debas preocuparte —respondió Matthew sonriente.

El duque dejó escapar el aire que había estado conteniendo.

—En ese caso, felicidades hermano —ambos hombres se levantaron y se abrazaron, Arabella empezó a parlotear sobre si eran mejor las calas o las rosas blancas para el ramo de una novia. Sarah apenas escuchaba nada de lo que su cuñada comentaba sobre los preparativos, lo único en que podía pensar era en que iba a casarse, nadie se lo había pedido, pero iba a hacerlo de todos modos. La joven se debatía entre el amor que sentía por Matthew y el temor a casarse con él.

La cabeza de Sarah daba vertiginosas vueltas, todo había sucedido tan rápido, se sentía tan diferente, y no solo por el detalle de que su nombre hubiera cambiado sino por el hecho que era la primera vez en su vida que no veía ninguna salida a su nueva situación.

Después que huyera del dormitorio de Matt y que este le pidiera su mano a Charles, se vio embarcada en la boda por la que su madre tanto había rezado.

Dos semanas después era tía de un hermoso niño y estaba a punto de ser una mujer casada. Larry, que viajó en cuanto supo la noticia del inminente enlace de su amiga, intentó animarla alegando que debía sentirse feliz porque, por una vez, había sido ella la que le había arrebatado a Elisabeth lo que quería, pero ni con esas se sintió mejor.

Los días previos a la boda no vio a su futuro marido, Matthew se marchó a Londres alegando que tenía que hablar con su madre y con su abogado, pero Sarah sospechaba que quería evitarla, sabía que se casaba con ella por un deber moral, y eso era precisamente lo que hacía que se compadeciera de sí misma.

El día llegó y todo pasó tan rápido que apenas tuvo tiempo de asimilarlo cuando el sacerdote informó que podían besarse. Ese leve roce aún fue menos sentido que el primero que recibiera de su boca, por lo que se encontró el resto de la velada fingiendo una alegría que no era capaz de sentir, tal era su estado de confusión. Solo su querido amigo Larry parecía entender lo que escondía su corazón.

La pareja se casó en la capilla de Dearing Hall, la marquesa, ahora marquesa viuda, y Lady Violet organizaron un desayuno nupcial por todo lo alto, era difícil adivinar por sus sonrisas cuál de las dos mujeres estaba más feliz con el matrimonio.

Muchas horas después, Sarah vagaba nerviosa y descalza por el dormitorio de su nuevo hogar. Las preciosas alfombras Aubusson que había bajo sus pies impedían que notara el frío que inundaba su cuerpo, un frío que no provenía de la temperatura de la habitación sino del temor que albergaba en su corazón.

La nueva marquesa de Rochdale llevaba el camisón y la bata lavanda que su cuñada Arabella se había empeñado en regalarle. El tono de la seda resaltaba el color entre violeta y azul de sus ojos.

Siguiendo sus instrucciones se había dejado el cabello dorado suelto. Arabella era la única mujer a la que Sarah le había contado la vergonzosa historia con su ahora esposo. A parte de ella solo Larry sabía que se había declarado cuatro años atrás y que él la había rechazado.

La duquesa no había dicho nada abiertamente, pero Sarah sabía que tenía la esperanza que consiguiera que Matt se enamorara de ella. Por desgracia sabía que eso era imposible, y no había ningún sueño romántico al que aferrarse para sobrevivir en ese matrimonio sin amor.

Escuchó ruido en la habitación contigua, la que pertenecía a su marido y toda la valentía de la que había hecho gala durante toda su vida desapareció al pensar en lo que estaba a punto de pasar.

Unos suaves golpes en la puerta evitaron que se pusiera histérica.

—Adelante —dijo en voz alta para que se la escuchara a través de la puerta cerrada.

Su marido se quedó parado en el umbral de ambas puertas, con una bata azul como único atuendo, mirándola fijamente con una expresión mezcla de sorpresa y de aceptación.

—Querida, estás preciosa con el cabello suelto. Quizá deberías dejártelo así más a menudo —comentó sonriendo, aunque sus pasos no eran tan decididos como siempre.

—Eso no sería muy apropiado —respondió con un hilo de voz.

—¿Estás asustada? ¿Qué te dijo tu madre sobre lo que va a pasar? —preguntó incómodo por tener que tratar ese tema con ella, prefería ponerlo en práctica.

—Que no me preocupara, que estaba segura que sabrías lo que tenías que hacer para que fuera una experiencia inolvidable para mí —contestó con las mejillas ardiendo de vergüenza.

—La fe que tiene tu madre en mí, me emociona profundamente —confesó divertido, olvidándose de su anterior incomodidad.

—Conoce tu reputación. Eso es todo —contestó de repente molesta al recordar el beso entre él y Lady Elisabeth. Algo realmente ridículo teniendo en cuenta que no había sido más que un beso, era evidente que Matthew había tenido muchas amantes con las que había hecho algo más que besarse, si eran ciertos los cotilleos que en su ausencia habían volado de boca en boca por los salones de baile.

—También la conoces tú y sin embargo no estás confiada, ni siquiera tranquila —comentó él, de repente serio y formal.

—Eso es porque yo sé la verdad —dijo olvidándose de su pudor a favor de su dignidad de mujer.

—¿Y cuál es la verdad según tú? —su pregunta sonó retadora, como si quisiera comprobar si estaba dispuesta a comentar la evidencia que escondía su precipitado matrimonio.

—La verdad es que te has casado conmigo por obligación, porque en el baile de los condes de Sheene te precipitaste al hablar con el vizconde de Wellingham y ahora pagas las consecuencias. Que nada de esto —dijo señalando el dormitorio— es lo que hubieras elegido para ti de haber podido hacerlo.

—Tienes razón, si hubiera podido elegir, hace mucho tiempo que hubiera hecho esto.

No dijo nada más, no fue necesario, antes de darse cuenta estaba entre sus brazos y sus labios, no eran suaves ni corteses, sino posesivos y voraces, era evidente que la conversación le había molestado, puesto que se había olvidado de ser cuidadoso.

Sintió como sus manos subían por sus costillas, el camisón y la bata que llevaba eran tan finos que notaba cada caricia como si sus dedos tocaran directamente su piel.

Matt la acariciaba con todo el anhelo que había retenido durante los cuatro largos años que habían estado separados. Ella se sintió derretir y gimió suavemente.

El sonido que escapó de la garganta de su esposa le hizo volver a la realidad.

—Sarah cariño, lo siento, no quería asustarte —le tembló la voz—. Llevo tanto tiempo queriendo hacerlo...

—¿Querías besarme? —preguntó ella sorprendida.

—Por supuesto que quería besarte, llevo huyendo de lo que provocas en mí cuatro años —confesó él—. ¿Por qué crees que te obligué a casarte conmigo?

—No lo entiendo —dijo ella, confusa todavía por sus caricias. Mientras unas lágrimas que no podía controlar corrían por sus mejillas—. Me rechazaste, te dije que te quería y tú me echaste de la habitación y de tu vida. Te avergonzaste tanto de mí, que dejaste Inglaterra.

—No, Sarah —dijo él, mientras borraba las lágrimas de su esposa con las yemas de los dedos—. Cuando me dijiste que me querías tenías diecisiete años, eras una niña y por mucho que quisiera estar contigo no me pareció justo para ti. Pensaba que era un enamoramiento pasajero y que si te decía lo que sentía y nos casábamos, cuando se te pasara acabarías odiándome por ello. Pensé mil veces en regresar pero temía que ya no estuvieras interesada y era mucho más soportable saberlo desde la distancia que teniéndote cerca de mí en cada baile, cada cena...

—Yo te quería, te quiero...

No la dejó continuar, eso era todo lo que necesitaba saber. Su boca era suave y dispuesta, Sarah era tan apasionada que no estaba seguro de poder aguantar mucho si ella seguía entregándose así. Sin dejar de besarla se desató el cinturón del batín de terciopelo azul oscuro que llevaba puesto, iba descalzo, por lo que se quedó completamente desnudo ante ella. Su esposa se apartó de su boca para contemplarlo, era la primera vez que veía a un hombre sin ropa, pero estaba segura que no había otro más atractivo que su marido. Tenía los músculos fuertes y desarrollados.

Juntando toda la valentía que la caracterizaba se deshizo de la bata y se quedó solo con el diminuto camisón lavanda. Los ojos de Matt se agrandaron por la sorpresa, la bata mostraba más de lo que ocultaba, era casi transparente. Sin apartar su mirada de la de ella se acercó y la arrastró suavemente hasta la cama. Se deslizó sobre ella, esforzándose al máximo por ser cuidadoso y no descargar todo su peso, las manos le temblaban de deseo.

Se entretuvo jugueteando con sus pechos, Sarah era delgada, pero voluptuosa. A pesar de los vestidos escotados que estaban tan en boga entre las damas, jamás se hubiera imaginado que sus senos fueran tan deliciosos, y eso que los había imaginado en innumerables ocasiones. La piel de esa zona era la más blanca y delicada que había tocado nunca. Inclinándose le rozó un pezón con los dientes, después se lo metió en la boca y lo succionó con delicadeza. Su esposa lo agarró del cabello, pegándolo más a su cuerpo. Los sonidos que ella emitía, unidos al calor de su piel estaban haciendo estragos en su autocontrol.

Suavemente le separó los muslos y se instaló entre ellos, la piel de Sarah era suave y olía a jazmín, el perfume que siempre había relacionado con ella. Recorrió el largo camino de sus piernas hasta llegar al punto que tanto ansiaba, sintió el respingo de Sarah cuando deslizó los dedos por su centro, estaba húmeda, pero no lo suficiente. Con suavidad deslizó un dedo en su interior.

—Matt —susurró ella sorprendida por lo que el gesto estaba despertando en ella.

—Shhhh confía en mí, mi amor —le pidió sin retirarse.

Volvió a besarla, voraz, ansioso por estar dentro de ella, por sentirla suya. Su boca dejó sus labios y se concentró en el hueco de detrás de su oreja, el lugar donde la piel era tan sensible.

—Matt, quiero quitarme esto —pidió Sarah. El camisón le molestaba, le picaba la piel, necesitaba sentir la calidez de su esposo sobre ella y la suave seda era todo lo que los separaba.

Una vez que estuvo desnuda se sintió más atrevida, sin vacilar acercó sus manos hasta la suavidad de acero de su marido y curvó sus elegantes dedos sobre él. El sonido que escapó de la garganta de él, la asustó y la hizo sentir poderosa a la vez, lo acarició con delicadeza, con temor a hacerle daño, pero Matt no quería delicadezas en ese momento, curvó su mano derecha sobre la de ella y sin dejar de mirarla le mostró lo que tenía que hacer. Sarah se sintió excitada como nunca se había sentido.

—Suficiente —pidió Matt con voz ronca—. Si sigues así vas a avergonzarme.

Sonrió al darse cuenta que ella no entendía sus palabras, su esposa era muy inocente, a pesar de lo apasionada que se estaba mostrando.

Con delicadeza volvió a hundir otro dedo dentro de ella, estaba cada vez más preparada pero no lo suficiente. Con la palma abierta comenzó a rozar su centro, Sarah se arqueó contra su mano buscando un contacto más profundo, entonces él deslizó su boca desde detrás de su oreja hacia abajo, dejando atrás su ombligo y un reguero de deliciosos besos, sustituyendo sus dedos por sus labios. El sabor de ella era dulce y picante a la vez, y era tan irresistible que apenas podía contenerse, se estaba volviendo loco de deseo. Notó como los músculos de su esposa se contraían y ella se arqueaba más contra su boca. Sarah se quedó quieta sobre la cama, se sintió perdida en sus propias sensaciones.

A duras penas pudo apartarse de ella lo suficiente como para colocarse a su altura, el rostro de su esposa estaba sonrosado por la excitación y el clímax, tenía los ojos cerrados y la boca hinchada por sus besos. Él estaba tan duro que dolía, nunca había estado tan desesperado por poseer a nadie, ni siquiera cuando era un joven inexperto. Con cuidado colocó su miembro entre sus blancos muslos y volvió a besarla. Sarah regresó de su ensueño tan dispuesta como lo había estado minutos antes.

Abrió los ojos como platos cuando sintió que Matthew se deslizaba en su interior.

—Tranquila mi amor, no voy a hacerte daño —susurró él con la cabeza enterrada en su cuello.

—¿Estás seguro? Arabella dice que la primera vez duele. Y estoy segura que eso es demasiado grande —el marqués contuvo la risa cuando la vio señalar su miembro y llamarlo eso.

—A ti no te va a doler —protestó él y terminó de deslizarse en el interior de su cuerpo. Se quedó quieto a la espera que ella se adaptara a su tamaño.

Ella apenas dio un respingo debajo de él.

—¿Ya está? ¿Esto es todo? —preguntó con el ceño fruncido.

—¿Te ha dolido? ¿Te he hecho daño?

—Casi nada, más bien me ha molestado.

—Ahora viene lo mejor —dijo él con una sonrisa maliciosa en los labios.

Comenzó a moverse, lentamente al principio y más deprisa después. Sarah se sorprendió al saber que todavía había más, su madre tenía toda la razón al pensar que Matthew sabría qué hacer. Esa fue la última idea con sentido que pasó por su mente.

Un par de horas después Sarah estaba demasiado feliz y nerviosa para dormir, por lo que acribillaba a su esposo a preguntas.

—¿Siempre será así? —preguntó ella, totalmente despejada.

—No, será mejor —contestó él con la voz pastosa por el sueño.

—¿De verdad me quieres? —apenas podía creer que todo lo que le estaba pasando fuera real.

El marqués abrió los ojos, no hubieran sido necesarias las palabras, pero aun así respondió, dispuesto a terminar con todas las dudas que pudiera tener su esposa.

—Te amo, siempre lo he hecho, aún cuando me sentía demasiado viejo para ti —Sarah rió divertida, él solo tenía seis años más, ni siquiera había llegado a los treinta—. Aún cuando temía que Charlie quisiera retarme a un duelo si le decía lo que sentía por ti, siempre te he amado. Nunca ha habido nadie más que tú.

Su esposa frunció el ceño.

—Me refiero en mi corazón, la cama es otra cosa distinta —volvió a fruncirlo—. Salvo en esta ocasión, por supuesto. Llevo años fantaseando con este momento y ahora que por fin se ha hecho realidad, solo puedo pensar en repetirlo.

Sarah rió contenta. La realidad, su matrimonio con Matt, era mucho mejor de lo que ella nunca había soñado.

—Te quiero —confesó ella.

—Lo sé —respondió él.

Y a pesar del cansancio volvieron a fundirse en un beso largo y profundo que auguraba grandes noches.

Estigma de piedra

Jezz Burning

Para Sonia Martínez y todas esas mujeres que son y fueron heroínas de la vida real.

Si hubiese podido, habría parpadeado incrédulo ante lo que veía, pero la luz del sol tardío le impedía usar ni uno solo de sus músculos convertidos en piedra. Sabía de sobra que era imposible que fuera ella, la mujer por la que su hermano perdió la vida, tantos siglos atrás. Sin embargo, allí estaba: su mismo cabello negro y rizado, altos pómulos sonrosados y los labios llenos, pecaminosamente rojos. La observó sentarse en un banco cercano y extraer de su bolsa una libreta de buenas dimensiones y varias herramientas de dibujo. Entonces alzó la vista. Un helicóptero cruzó el cielo, pero ella lo ignoró por completo, centró su atención en la parte alta de la ermita, recorriéndola con la mirada como un hambriento contemplaría un despliegue de manjares ante sí, decidiendo qué degustar primero.

Comenzó entonces a mover el lápiz con rapidez sobre la rugosa superficie blanca, sin apenas prestarle atención. Los mismos grandes y oscuros ojos, decorados con tupidas pestañas, que un día robaron el aliento de... su querido Gonzalo, permanecieron clavados en él. Habría dado cualquier cosa por poder girar el rostro y dejar de observarla.

La razón le hablaba de la imposibilidad de que la joven tuviera siquiera conocimiento de aquella otra que vivió en el pasado. Pero su alma gritaba en silencio, conminándole a obtener respuestas.

«No», se llamó al orden. «Olvídalo». No le había ido mal desde que, tanto él como los pocos que aún quedaban con vida, decidieron no volver a involucrarse en la de los mortales. «Los humanos son crueles», esa había sido la premisa desde entonces, grabada a fuego en sus corazones. Todavía dolía el día en que muchos de sus semejantes fueron destruidos, reducidos a añicos bajo las letales mordeduras de los mazos y cinceles. Curioso que esas mismas herramientas se usaran después para esculpir reproducciones de su propia especie.

Pasó alrededor de una hora hasta que la vio guardar de nuevo libreta y lápices en la bolsa. La luz solar ya había disminuido considerablemente y sintió la picazón en el cuerpo que le advertía de que estaba próximo a recuperar la movilidad. Rogó a los antiguos dioses, aquellos que le dieron la vida, para que se marchara antes de que ocurriese, de otro modo dudaba poder encontrar el control necesario para no abalanzarse sobre ella.

El sol se escondía con rapidez, apenas quedaba un minuto para que dejara de bañar de dorado las tierras del valle burgalés y temió que su oración, como tantas otras, hubiese caído en saco roto hasta que el rugido de un gran coche negro la sobresaltó. Se puso en pie y los bajos de su vaporoso vestido granate se mecieron suavemente al compás del solano.

—¡Inés! —oyó que la llamaban desde el interior.

El corazón le dio un vuelco y hasta sintió la amarga bilis subir por su garganta mientras la veía penetrar en el habitáculo del vehículo antes de echarle una última mirada. Sintió la burla del presente y el pasado y, mientras la veía alejarse, se alzó sobre sus dos poderosas patas traseras y extendió las negras alas, al tiempo que apretaba las garras en duros puños. La fina capa de polvo que se había ido acumulando sobre su cuerpo revoloteó lentamente a su alrededor, para después alejarse flotando en el aire.

—Inés... —repitió y cada una de las letras laceró sus cuerdas vocales, haciéndolas sangrar.

—La próxima vez que decidas salir, informa del lugar al que te diriges.

Inés prefirió callar. No pensaba pronunciar palabra, no al menos hasta que disminuyera el dolor provocado por las de Camila. Aunque sabía que jamás conseguiría hacer que desapareciera del todo. Su alma ya contaba con una gran cantidad de arañazos: heridas producidas en otras ocasiones en las que había usado su dañina lengua para azotarla.

—¿No piensas decir nada?

Giró el rostro al notar que buscaba sus ojos por el retrovisor. Lo oyó mascullar una maldición para, posteriormente, hundir un poco más el pie en el acelerador.

—Nos has tenido muy preocupados. Tu madre...

—Ella... No es... Mi madre —se rebeló sin despegar la mirada del horizonte nocturno.

—¡Lo es! Legalmente —añadió.

—¡Nunca! —estalló y la ira la traicionó consiguiendo que volviera la vista hacia él—. La próxima vez no conseguirás encontrarme. De nada os servirán vuestros helicópteros y vigilantes.

—Entonces te encerraré para que no puedas escapar —sentenció.

La frase, que tantas veces había temido oír, reverberó en el habitáculo como una sentencia a cadena perpetua, resonando como lo harían los barrotes metálicos al cerrarse.

—¡No! —gritó angustiada.

Sin pensarlo dos veces, abrió la puerta y se lanzó en los duros brazos del camino.

Desde el momento en que emprendió el vuelo se había repetido mil veces que debía regresar. Sobre todo teniendo en cuenta la mirada que le dedicó Martín quien lo vio marcharse manteniendo un silencio tenso. En todo ese tiempo nada había alterado su quietud. Incluso llegó a pensar que su corazón también se había tornado piedra durante las noches porque, a diferencia de su compañero, en esas horas tampoco sintió las ganas de volver a la vida. Ni siquiera cuando, esporádicamente, fueron testigos de abusos a alguna víctima. «Incauto», se habían dicho a sí mismos, «se lo tiene merecido».

Pero algo dentro de él se resquebrajó en cada una de esas ocasiones.

Su especie había sido creada para salvaguardar a los justos, a los inocentes, para socorrer al hombre en la porción de la jornada en que se sentía más indefenso: la nocturna. Pero todo eso terminó cuando mataron a Gonzalo. Aquel aciago día rompió el pacto con los humanos; sus verdugos.

Desde entonces únicamente se había movido para cambiar el lugar en el que reposar otro puñado de años. Permanecer demasiado tiempo en el mismo sitio era peligroso para su conciencia. Llegaba un momento en que conocía demasiado bien a las personas que caminaban bajo él. Ajenos a su eterna mirada, los veía en el transcurrir de sus insignificantes y muchas veces dolorosas vidas, teniendo que recordarse, a cada momento, que otros como aquellos habían llevado a cabo la casi completa exterminación de los suyos. Pero había veces en que ese recuerdo no era suficiente y se aferraba al rencor más profundo para poder superar la necesidad de ayudarles.

Por eso, mientras veía los haces luminosos del vehículo en la oscuridad de la calzada, se repetía una y otra vez que estaba cometiendo un error llevado por... ¿Por qué? Ni siquiera estaba seguro.

Aquella joven, que viajaba en el coche, no solo compartía el mismo nombre sino que además todos sus rasgos recordaban a la mujer que Gonzalo había amado y que lo llevó a perecer de la forma más cruel y deshonrosa, sin darle una sola oportunidad para defenderse. Necesitaba averiguar qué maldita providencia la había puesto en su camino, con qué propósito. Al parecer, el destino había decidido reírse de él otra vez.

Sin embargo algo más lo espoleó para que abandonara su voluntaria pasividad: la última mirada que le dedicara antes de darse la vuelta. Por mucho que intentara convencerse de lo contrario, para fundamentar la necesidad de regresar por donde había venido, advirtió en aquellos negros ojos algo semejante a la desesperanza, el miedo, o la angustia más desgarradora.

En cualquier caso sus razonamientos se vieron interrumpidos cuando, de pronto, algo salió rodando del vehículo y su conductor realizó una peligrosa maniobra para detenerse debido a la velocidad con la que avanzaba.

Rodó sobre sí misma más de lo que había calculado. Aun cuando quiso parar de alguna forma solo consiguió hacerse más daño en un brazo. Algo se le clavó en el costado y, mientras continuaba dando vueltas, notó cómo la zona se humedecía. El líquido era templado: sangre. Su sangre. Pero antes de que pudiera preocuparse más por ello se golpeó la cabeza contra una roca y todo se nubló a su alrededor.

Entre la bruma comprobó que Pablo había bajado del coche y se dirigía hacia ella, probablemente muy enfadado. ¡No quería pensar en lo que eso conllevaría más tarde!

Perdió la vista un segundo pero se la devolvió el bramido de su captor mientras se acercaba cada vez más a ella.

—¡No podrás evitarlo! ¡Otras antes que tú lo han intentado pero todas han pagado por su pecado! ¡Es justo! ¡Es necesario!

Un batir de alas y un golpe seco sobre la tierra, de algo grande y pesado, acallaron sus alaridos. Intentó abrirse paso entre la neblina que adormilaba sus sentidos pero fue en vano. Apenas acertó a ver una sombra grande, más oscura que la noche, e innegablemente amenazadora: el contorno de una gran mole de músculos provista de inmensas alas negras.

La dejó sobre una ajada saca abandonada por algún grupo de espeleólogos. La mujer había vuelto a caer en la inconsciencia después de recuperarla un segundo mientras la llevaba hasta allí. Supuso que verse suspendida en el aire, transportada por algo como él, no ayudó demasiado a su salud mental. Pero no lo lamentó, tenerla así le permitía observarla más de cerca.

Era tan parecida a la otra Inés que solo con mirarla era como volver a vivir el pasado. Aunque debía ser justo y reconocer que no todo empezó con la muerte de Gonzalo.

Gargouille tuvo la culpa en realidad.

Cuando aquel enorme monstruo de boca alargada y terrible dentadura, comenzó a aterrorizar a los ciudadanos de Rouen, supo que jamás podría terminar bien. Desde el primer momento sembró el caos y llevó la destrucción a cada rincón de la antigua ciudad: se alimentó de sus habitantes; prendía con el fuego o inundaba con agua, elementos que emergían de entre sus fauces, todo lo que estaba a su alcance; destrozó su puerto y hundió barcos que otrora navegaban por las tranquilas aguas del Sena.

Cuando llegó a sus oídos la noticia de lo que ocurría, los humanos ya habían encontrado una horrenda y deleznable forma de apaciguar su aparentemente implacable ira: el sacrificio humano. Entregaban al monstruo un criminal que pagaba sus pecados con la muerte. Pero, cuando los maleantes se terminaron continuaron entregándoles a doncellas, ofrenda que Gargouille aceptaba muchísimo más gustoso.

Entonces algo mucho peor que la bestia llegó a Rouen: un sacerdote cristiano llamado Romanus. Propuso librarles de aquel engendro del demonio a cambio de bautizarles a la fe cristiana y erigir una iglesia. Por supuesto el pueblo aceptó, con el amargo, desesperado y rotundo sí de las madres de las doncellas que aún quedaban con vida. De modo que, provisto de una campana, una vela, un libro y una cruz, acompañó al reo que iba a ser entregado.

Oculto contempló asombrado cómo Romanus reducía a Gargouille con un movimiento de su cruz que, en comparación con las enormes dimensiones de la bestia, resultaba ridículamente cómica. Lo transformó en un animal dócil que se dejó atar y conducir con facilidad.

La quemaron en una descomunal pira en la plaza central de la villa, pero su cabeza y cuello, preparados para soportar altas temperaturas, no ardieron. Fue cuando, a petición de Romanus, se decidió colocar aquella parte de Gargouille en lugar visible para que sirviera de recordatorio y advertencia.

Inés despertó completamente desorientada. No recordaba demasiado bien lo sucedido aunque su cerebro se empeñaba en enviarle imágenes acerca de Pablo. Nuevamente había amenazado con encerrarla, pero algo en su voz la advirtió de que esa vez iba en serio. Se había lanzado del coche en marcha, un terrible dolor en el costado al tratar de incorporarse se encargó de hacerle memoria.

Apretó los dientes, ahogando un lamento y echó un vistazo al lugar en cuestión. Sangre fresca empezaba a mojar de nuevo su ropa, reavivando en rojo la negra mancha de una anterior hemorragia que ya se había secado. Sabía lo que tenía que hacer, aunque la idea no le agradaba en absoluto. Después de todo, aquella maldición era la causa de sus problemas. Pero se imponía una necesidad primaria, se dijo alzando la mano para observarla y formar un puño de determinación, antes de abrirse las ropas para comprobar la seriedad de la herida.

Durante los incontrolados giros que ejecutó su cuerpo, rodando por el suelo, una rama se había incrustado en sus costillas, partiéndose a corta distancia de la piel. Con dedos temblorosos la sujetó y tiró con fuerza mientras dejaba que, el lamento ahogado con anterioridad, escapara de su boca en forma de un grito desgarrado. De nuevo tensó la mandíbula y se preparó para que el mismo toque que terminara con la vida de su madre salvara la suya.

Recordó el momento en que trató de sujetarla para que no cayera. «¡Madre!», la había llamado. Su cuerpo volvió a sentir la violenta emoción que la embargó, tantos años atrás, mientras reunía las pocas fuerzas de la niña que fuera entonces, intentando izar a su madre de nuevo. Todo el terror y la angustia se transformaron dentro de ella en algo atroz que la recorrió de arriba abajo. Fue cuando vio como la mano que sujetaba se tornaba en fría roca. «¡No!», gritó cuando se resquebrajó por el peso.

Una amarga lágrima resbaló por sus mejillas y las barrió con un furioso ademán. Las diminutas gotas brillaron en sus dedos antes de dirigirlos hacia la herida abierta. Pero, cuando se iba a imponerlos, otros más nudosos y grandes la sujetaron por la muñeca como un pétreo grillete. Alzó la vista buscando la identidad de quién la inmovilizaba con tanta facilidad, encontrando el rostro de un hermoso ángel de membranosas alas negras y duros ojos grises.

—¿Quién eres? ¿Por qué huías? ¿De quién?

La mujer no respondió, se limitó a continuar mirándolo con una mezcla de terror y adoración que casi lo desarmó. Habían pasado tantos siglos sin volver a ver a aquella beldad que asolara el buen juicio de Gonzalo; tantos sin tener ante sí a la mujer a la que él mismo renunció en beneficio del resto; la causante de la disputa con su hermano; la razón por la que desoyó sus consejos para continuar con aquella relación condenada desde el principio, para..., terminar muerto.

Buscó en su interior el doloroso e injusto rencor que aún vivía en la profundidad de sus entrañas. Pero lo hizo con cuidado, pues debajo de este sabía que encontraría el de la culpabilidad. Reafirmó sus preguntas apretando un poco más el agarre de su presa.

Inés tembló y su determinación se resquebrajó.

¿Qué estaba haciendo? Se preguntó, perdido en aquella mirada suplicante.

—Responde —pidió esta vez más suavemente, pero sin dejar de sujetarla.

Ella percibió el cambio de tono y recobró la entereza. Pero, para su tormento, con ello también ganó atractivo.

—Suéltame.

—No hasta que me digas lo que quiero saber —dijo comprobando como alzaba el mentón—. No tienes más opciones. Habla y después te llevaré con los tuyos.

—No hay nadie a quién me debas entregar —dijo con una seguridad que no desmintieron sus ojos.

Aquellas palabras dichas con la dignidad que imprimió en la voz terminó por desmantelar toda su resolución. La soltó al fin, pero ella no permitió que se retirara; lo mantuvo allí clavado solo con la fuerza de sus ojos negros.

—¿Dónde estamos? —quiso saber.

De nuevo algo con lo que no contaba pues, en su misma situación, otra mujer habría preguntado primero quién era él.

—En una de las cuevas del nivel superior en Ojo Guareña.

Ella asintió expresando agradecimiento antes de volver a hablar.

—Mi nombre es Inés Bouvier —concedió entonces—, y debes soltarme si no quieres tener problemas. Me están buscando.

—Nadie te encontrará aquí. Conozco las galerías como la palma de mi mano. ¿Por qué huías?

—Quieren encerrarme —dijo antes de dejar caer el rostro hacia adelante—. Para siempre —añadió con un hilo de voz.

¿Cómo alguien en su sano juicio querría confinar a una joven como ella? La miró suspicaz, preguntándose acerca del misterio que la rodeaba. Pero antes de que pudiera formular la cuestión, pareció recuperarse y volvió a enfrentarlo.

—Soy la última de un largo linaje de mujeres portadoras de una maldición —explicó—. Puedo convertir en piedra aquello que toco. Aunque muchas veces salta generaciones. Yo...

En piedra. La revelación golpeó su alma de una manera casi letal. Su mente comenzó entonces a intentar relacionar el tremendo parecido de la mujer con... ¡No!, gritó interiormente. Eso era imposible.

—No te creo.

—Si vas a matarme, hazlo ya. No juegues conmigo.

—¿Matarte? —el giro en la conversación volvió a dejarlo con la guardia baja.

—Sí. Sé lo que soy, pero también lo que eres tú: un ángel de la muerte. Vienes para llevarte mi espíritu corrupto —anunció elevando el mentón, retándole a que lo hiciera cuanto antes—. No te temo.

—No soy nada de eso. Quiero la verdad, pero, al parecer —añadió sujetándola por la nuca para evitar que siguiera taladrándolo con aquella turbadora y desafiante mirada—, tendré que sacártela de otra forma.

—Te mostraré que no miento.

Sin comprender qué estaba haciendo vio cómo cubría con su mano derecha la herida sangrante. La piel circundante cambió su delicada apariencia para mostrarse grotescamente gris. Un siseo escapó de entre los labios de Inés y, cuando retiró los dedos, observó estupefacto cómo la zona se cerraba antes de volver a recuperar la lozanía de la carne joven.

Rodrigo cayó hacia atrás, conmocionado ante lo que acababa de suceder. Ante lo que aquel hecho suponía.

—Eres... —trató de articular.

—La leyenda sobre mi estirpe habla de una relación prohibida entre una antepasada y una gárgola.

—Eres descendiente de Gonzalo —consiguió decir mientras se ponía en pie y retrocedía a trompicones sin dejar de mirarla.

—¡Conoces la historia!

Tanto quiso separarse de ella que se golpeó con una de las paredes de la cueva. Ahora podía estar seguro de que había llegado su hora. Inés había regresado de entre los muertos para torturarlo, pero esta vez de una forma aún más cruel.

Ella se levantó y caminó hacia él lentamente. Su destrozado vestido dejaba al descubierto pedazos del hermoso cuerpo. Miró su rostro, con el cabello negro y rizado enmarcándolo, y pensó que la muerte no podía ser más bella y perversa. El dolor lo atravesó pero esta vez le dio la bienvenida, dejándose acuchillar por él.

—Si no eres un ángel enviado para matarme. ¿Qué eres entonces?

—Soy aquel que no fue capaz de confesar su amor. El que te culpa injustamente, pues es la única manera de perdonarme a mí mismo.

Ella se detuvo y ladeó un poco la cabeza, mirándolo con extrañeza.

—¿De qué estás hablando?

—Soy quien permitió que sucediera. Quien le dio la espalda a Gonzalo cuando más me necesitaba. Soy quien no tuvo el valor necesario para decirle que yo también te amaba, hasta que fue demasiado tarde.

—Nunca nos habíamos visto. ¿Cómo ibas a...?

—Gonzalo era mi hermano. Ambos nos enamoramos de Inés, la hija del alcalde de Rouen. Sí —explicó—, se llamaba igual que tú. Tienes su mismo rostro, su misma voz... Pero preferí mantenerlo en secreto cuando me dijo lo que sentía. De otro modo sé que hubiera renunciado a ella.

Rodrigo hizo una pausa buscando las palabras necesarias para liberar su alma de aquel tremendo lastre que arrastraba desde hacía tantos siglos.

—Sabía que una relación con una humana era demasiado peligrosa debido a que después de la aparición de Romanus, en el poblado se rechazaba cualquier manifestación de algo que no tuviera que ver con la religión cristiana. Nuestra semejanza con la bestia Gargouille cuando no adoptamos la apariencia antropomorfa, sería interpretada como otro ataque del demonio y perseguida como tal.

»En varias ocasiones intenté aconsejar a Gonzalo sobre ello, hacerle ver el riesgo que corría, pero no quiso escucharme. Cada día, al ponerse el sol, veía, atormentado por los celos y la angustia, cómo emprendía el vuelo hacia sus brazos. Hasta aquella noche...

—¿Qué ocurrió? —preguntó al ver que el doloroso pesar era tan grande que le impedía continuar con el relato del pasado.

—Discutimos de nuevo, pero esta vez más fieramente. Gonzalo hablaba de llevarla con nosotros. Al parecer alguien les había visto y comenzaba a correr el rumor acerca de sus encuentros. Si llegaba a oídos de Romanus, Inés podía darse por muerta. Aquella noticia avivó aún más nuestra rivalidad. Le dije que no debía ir a verla. Que lo mejor que podíamos hacer era desaparecer de allí, marcharnos para no volver jamás —hizo una pausa, luchando internamente por mantener la compostura—. Me acusó de no tener corazón —continuó con dolor—. Lo miré con odio por ello, ya que mi corazón pertenecía a la misma mujer a la que él había entregado el suyo. Creo que fue el momento justo en que comprendió lo que ocurría en realidad. Él... Gonzalo dio un paso atrás, sin duda sobrecogido por lo que leyó en mis ojos.

»Aún no han cicatrizado las heridas que me produjo con las últimas palabras que oí de sus labios: tu preocupación jamás fue por mí, solo querías separarme de ella porque no tienes las agallas necesarias para amarla.

Rodrigo dejó caer la cabeza hacia adelante y su largo cabello le ocultó el rostro.

—La noche siguiente lo busqué por todas partes, pero me fue imposible encontrarlo —dijo negando—. Cuando ya comenzaba a pensar que había llevado a cabo su plan de escapar con ella, la encontré llorando amargamente junto a un montón de escombros mientras repetía su nombre una y otra vez.

—Los descubrieron —dedujo ella.

—Sí. Desde entonces crean reproducciones de nuestra especie como señales del mal.

—Usan vuestras imágenes para que la gente crea que, fuera de las iglesias, solo pueden encontrar pecado y maldad.

Se había dejado llevar tanto por las emociones que suponían recordar cuanto ocurrió, que no captó el acercamiento de Inés hasta que la tuvo a escasos centímetros. Llevó sus dedos hasta el rostro de Rodrigo y este se estremeció.

Su suave roce le produjo un aluvión de sensaciones que iban mucho más allá de lo meramente espiritual. Experimentó un placer indescriptible allí donde lo tocó, arrancándole un ronco gemido. Ella se asustó y retiró la mano con rapidez. Pero, en cambio, Rodrigo cerró los ojos, haciéndole saber que no tenía nada que temer. Con renovada curiosidad, volvió a acariciarle la mejilla.

—Hiciste lo que debías —oyó que le decía, de nuevo envuelto en aquella especie de trance que le proporcionaban las eléctricas oleadas que recorrían su cuerpo al contacto con la piel de la joven—. Gonzalo estaba ciego y quisiste abrirle los ojos, aunque no supo interpretar tu preocupación por él.

—No intentes buscar inocencia en mis actos, porque no la hay —dijo con dificultad, pues la caricia que lo martirizaba dulcemente se desplazó por su cuello en dirección al pecho—. Por todos los diablos, ¿qué me haces?

Viendo que Rodrigo no impedía aquella exploración, Inés se permitió ser más atrevida y posó ambas manos sobre el torso desnudo, comprobando extasiada que su piel no adquiría la rigidez de la piedra cuando lo hacía. Él mantenía los ojos cerrados y dejó ir la cabeza hacia atrás, prisionero de alguna sensación excitante. De su garganta, y entre la apretada mandíbula, emergieron suaves jadeos que no supo cómo interpretar.

Dejó vagar la mirada por su espléndido cuerpo y sintió miles de pequeñas detonaciones en el bajo vientre. Se sonrojó, reconociendo la atracción que sentía, y se obligó a clavar la vista en su rostro. Se encontró bajo la atención de sus preciosos ojos grises, como plata líquida, en los que brillaba un afilado anhelo. Sus manos volvieron a cobrar vida y, sin romper el contacto, lo rodearon.

Inés enterró los dedos en la cabellera, maravillándose por la suavidad de aquella seda negra, arrancándole a Rodrigo un gruñido de placer. Notó cómo la sujetaba por el talle, acercándola más a sí, tanto que ni un soplo de viento hubiera podido colarse entre ellos. Reparó en la dura excitación, oculta tras el único pedazo de tejido que portaba, y su cálido aliento sobre la nariz.

—Que Gonzalo me perdone allí donde se encuentre —murmuró antes de colocar una de sus grandes manos en la nuca de Inés y apoderarse de sus labios.

El placer que lo traspasó fue tan demoledor que perdió la batalla antes incluso de poder presentarla. Su boca se abrió para él sin reservas y se adentró en ella como alguien que hubiese estado vagando por el desierto al encontrar un oasis de aguas claras. Bebió una y otra vez, sin encontrarse saciado en ningún momento. Inés comenzó entonces a besarlo con la misma intensidad que él lo hacía y ya no tuvo suficiente con dedicarse a los labios: devoró la curva de su mandíbula; lamió el delicado cuello; y acarició sus pechos sobre el fino vestido.

Las manos de Inés viajaron entonces por toda la magnífica espalda hasta detenerse en los glúteos, donde clavó los dedos para apretarlo más contra sí.

La silenciosa súplica encendió una alarma en el interior de Rodrigo e intentó recuperar la lucidez.

—No sabes qué me estás pidiendo —murmuró en forma de lamento contra sus labios y una lágrima rodó por su mejilla—. Si hacemos esto jamás podremos...

—¿Perdonarnos? —terminó ella—. Tampoco sucederá aunque no lo hagamos. No existe la expiación para los malditos —añadió arrancándose el vestido y quedando desnuda ante él.

Cuando en la siguiente noche regresó a la vida, Inés había desaparecido. En algún momento debió quedarse dormido, antes de caer en la pétrea inmovilidad. Pero, ¿ella había sido real? Sí, se respondió enseguida. Aún podía oler el perfume de su piel impregnando la suya y la negruzca mancha de sangre en el saco así lo atestiguaba.

—¡Inés! —la llamó asustado.

Recorrió la cueva e incluso se adentró unos metros en la galería donde volvió a gritar su nombre y, del mismo modo que hiciera horas antes con los gemidos de placer que ella le regaló, se lo devolvió repetido miles de veces, burlándose de él.

Desesperado, corrió entonces al borde del precipicio donde sus ojos, presa de la locura, recorrieron cada recoveco buscándola.

—Se la han llevado —la voz de Martín lo sorprendió desde atrás—. Seguí a ese tipo del que ella huía. Usan algo para localizarla. Una especie de recipiente, aunque no sé qué contiene.

—¿Adónde?

—No debes involucrarte —respondió su compañero.

El terror por el destino que podía haber sufrido Inés y la ira más profunda hacia la pasividad de Martín hicieron que se abalanzara sobre él y lo elevara por encima de su cabeza, sujetándolo por el cuello.

—¡Habla!

Martín lo intentó, pero le era imposible articular palabra de ese modo, así que optó por soltarlo.

—¡Estás loco! —exclamó cuando, en el suelo, dejó de boquear—. Correrás la misma suerte que tu hermano. Has cometido el mismo error.

—No —dijo entonces—, mi error fue cerrar los ojos a la verdad, a lo que mi corazón me suplicaba. Eso no volverá a pasar.

—Ella no es esa Inés. Has perdido la cabeza.

—He encontrado mi cordura —lo contradijo.

Martín negó repetidamente mientras se incorporaba.

—Está bien. Te llevaré hasta allí, no está lejos, solo espero no tener que arrepentirme.

—No lo harás —respondió Rodrigo apretando los puños, como si en ellos ya tuviera las entrañas de aquel humano que se había atrevido a llevársela de su lado.

Las sombras ya habían desaparecido para dar paso a la total oscuridad, sin embargo en el exterior podía oír el ir y venir de varios hombres apilando tablones. Ya había perdido las fuerzas intentando desasirse de los extraños grilletes con los que la tenían anclada al altar. Trató de mover los brazos pero únicamente consiguió que las cadenas tintineasen levemente. Sin duda habían sido creados pensando en ella y su maldición. Igual que la pira que estaban preparando.

El único consuelo que le quedaba era saber que Rodrigo no había sufrido percance alguno. Se encargó personalmente de que creyeran que había perecido bajo su tacto, convertido en piedra.

«Rodrigo», repitió para sí. Qué dulce sonaba su nombre, tanto como su boca. Las pocas horas compartidas se le antojaron como la libertad nunca disfrutada. Se amaron sin reserva ni medida, sin que existiera un ayer ni un mañana. Y así seguiría siendo para ella, por toda la eternidad.

Unos pasos la sacaron de su ensoñación y entrevió el avance de Pablo y Camila que se detuvieron a varios metros para observarla. Intimidada por la desnudez que no se habían molestado en cubrir intentó colocarse de forma que las sombras no revelaran más de lo inevitable.

—¿Ahora sientes pudor, puta? —increpó Camila.

Inés prefirió no responder a su insulto. No debía caer en el error de hablar de Rodrigo. Si su vida dependía de que aquella arpía y su compañero creyeran que era una prostituta asesina, que así fuera.

—Hemos procurado darte una buena vida, una que no mereces. Debimos castigarte cuando mataste a tu madre —dijo Pablo con aquel fingido tono calmado y engañosamente lastimero, sabiendo que con ello sí arrancaría una reacción.

—¡Vosotros lo hicisteis! —estalló—. Ella lo hizo —acusó a Camila ya sin motivo para ocultar la verdad—. Con tus malas artes y tu lengua envenenada conseguiste que se sintiera fracasada por no haber parido una hija normal. La acosaste, reprendiste y volviste loca, hasta que no fue capaz de soportarlo y necesitó quitarse la vida. ¡Cayó por mi maldición, pero fuiste tú quien la empujó por esa ventana! Y ahora necesitas que yo muera para poder heredar los bienes de mi padre.

—El diablo habla por su mentirosa boca —se defendió Camila frente a Pablo.

—Sea como sea, has vuelto a matar, después de mancillar tu cuerpo, igual que lo haría un ministro del mismísimo Lucifer. El exorcismo no resultó contigo. Debes ser castigada, pero las cosas serían más fáciles para ti si confesaras tus pecados. De ese modo tu alma se liberaría y el fuego purificador te permitiría entrar en el reino de los cielos.

—¡Volvería a hacerlo! ¡Jamás me arrepentiré de nada de lo que ha pasado! —les gritó.

—Entonces, que Dios se apiade de ti.

—Y si no lo hace —sus ojos escupieron fuego—, os estaré esperando en el infierno —siseó.

Su mente no permitió darle tregua ni un solo instante. No era suficiente con la preocupación que sentía su corazón, pues se encargó de traer vívidos recuerdos de las horas pasadas con Inés, e imágenes de su hermoso cuerpo, en el que finalmente había encontrado la paz de espíritu, terriblemente castigado a manos de aquellos desalmados.

Apretó la mandíbula para no dejar ir el colérico rugido que se formó en su garganta. Destrozaría a los que habían osado tocarla, despedazaría su insignificante y apestosa carne, los aplastaría como a los gusanos que se alimentaban de la podredumbre.

—He cumplido —dijo Martín cuando llegaron ante una iglesia románica de grandes proporciones—. Te he traído hasta ella.

Admiró la construcción amurallada, reconociéndola: la antigua residencia de los Condes de Revilla.

—Esperaba que te unieras a mí en esto —dijo sin mirarlo.

—No pienso ver cómo te suicidas por una humana. Ya tuvimos bastante con que lo hiciera tu hermano. Qué gran pérdida...

—Ella es descendiente de Gonzalo —reveló—. Si no lo haces por mí, hazlo por su memoria.

Y sin esperar la respuesta de su compañero alzó el vuelo en dirección a su amada, retando al destino para que tuviera el coraje de impedírselo.

Las antorchas de los que esperaban rodeando la gran pila de madera parecían ojos demoniacos que esperaban para devorarla.

—¡Soltadme! —gritó Inés a pleno pulmón a los que tiraban de las cadenas, mientras se veía arrastrada—. ¡Malditos todos!

—¡Arrepiéntete, zorra! —acicateó Camila desde atrás, alzando la voz por encima de la de Pablo, que no cesaba en su empeño de recitar una oración tras otra.

—¡Nunca! —exclamó forcejeando, tratando de girar el rostro.

Le fue imposible verla pero, conociéndola, intuyó que le sería imposible ocultar una sonrisa de satisfacción al comprobar que su objetivo estaba por cumplirse.

—¡Entonces muere como el demonio que eres...!

Apenas hubo terminado la frase cuando, por una fuerte colisión, parte del techo de la hermosa iglesia se derrumbó a pocos metros de ellos. Todos los miembros de la comitiva retrocedieron, cubriéndose los ojos y tosiendo. Las cadenas se aflojaron de pronto y cayó hacia atrás sin remisión.

Cuando consiguió entreabrir los párpados, de entre el polvo y los escombros se erguía lentamente una sombra oscura y alada, como un leviatán caído del cielo que llegase para anunciar el fin de los tiempos.

—¡Inés! —gritó furioso.

—Rodrigo... —susurró con el corazón desbocado. Él, su pretérito enamorado y su amante del presente, su ángel de la muerte, había ido a buscarla—. ¡Rodrigo! —repitió esperanzada.

Aquellos que, hasta el momento, habían estado inmóviles en el exterior entraron en tropel, armados con las teas que reservaban para ella.

—¡Detrás de ti! —gritó advirtiéndole del peligro.

Él los recibió con grandes pedazos de las piedras desprendidas y esparcidas a su alrededor. La potencia con que las arrojaba conseguía que los hombres se vieran lanzados hacia atrás al cruzarse en su inexorable camino. Otros cayeron con la cabeza aplastada por el impacto y unos pocos con los miembros desgarrados mientras les arrebataba la antorcha que enarbolaban.

A una señal de Pablo, los que aún sujetaban las cadenas y que habían permanecido paralizados, abandonaron su letargo y emprendieron el ataque. Pero Rodrigo era un magnífico adversario imposible de vencer. Ambos desdichados terminaron con el fuego incrustado en sus rostros y gritaron un segundo antes de caer al suelo con movimientos convulsos.

Solo entonces se giró para caminar hacia ella, pero Camila se había adelantado y la sujetó por el cuello, amenazando clavar la daga que empuñaba.

—No te acerques —masculló entre dientes.

Pablo lo enfrentó, interponiéndose, mientras alzaba una cruz y vociferaba oraciones, intentando estúpidamente doblegar la voluntad de Rodrigo. Este lo ensartó con una férrea e inclemente mirada gris llena de odio, al tiempo que le mostraba los dientes en los que despuntaban unos afilados colmillos.

—¿Crees que soy el diablo? —rugió.

Pablo no respondió. Continuó embargado por el terror, recitando a más velocidad su retahíla de palabras sagradas que se habían tornado casi ininteligibles.

—Que así sea —dijo Rodrigo.

Su cuerpo comenzó a cambiar de pronto, abandonando la apariencia humana para tomar la forma de un gran monstruo alado, dotado de letales fauces y enormes zarpas, coronado con dos puntiagudas astas. Digna imagen del señor del averno.

Pablo se encogió sobre sí mismo.

—Por el amor de Dios...

—Nunca sabrás lo que eso significa —dijo con voz grave, antes de lanzar una de sus zarpas.

El cuerpo del desdichado cayó de rodillas, sosteniéndose así durante un segundo, antes de precipitarse hacia el suelo. Excepto su cabeza que rodó a varios metros de donde se encontraban.

Inés gritó al sentir el filo del cuchillo hiriéndole la piel y Rodrigo giró el rostro para valorar la situación

—¡Quieto! —Camila se movió histérica, apretando aún más la daga. Un fino hilo de sangre dibujó un tortuoso sendero en dirección sus pechos—. Si das un paso más la mataré.

—Creo que eso no pasará —advirtió otra voz tras ellas.

Alguien aferró la mano que la mantenía presa, separando la hoja de su garganta. Al verse libre trató de levantarse pero le era imposible hacerlo soportando el peso del metal que mantenía sus brazos en cruz. Rodrigo acudió en su ayuda y pronto ambos descomunales grilletes cayeron produciendo un fuerte sonido que retumbó por las paredes de la nave central.

Solo entonces se permitió volver su atención a Camila, apreciando la imponente presencia de Rodrigo a su espalda, en silenciosa ofrenda de custodia imperecedera.

—Tú... —intentó, pero era tal el terror que sentía que no consiguió añadir nada más.

Inés no dijo nada. No merecía ni siquiera una amenaza, ni un solo aliento. Camila dio un respingo cuando, con firmeza, alzó su delicada mano para posarla sobre el rostro de la odiada mujer. Su tez, a la que tanto cuidado otorgó antaño, adquirió rápidamente el conocido color grisáceo del rígido tacto. Gritó aterrorizada contra los dedos, pero la piedra en la que se convertía acalló su garganta para siempre.

Martín asintió y les dio la espalda para desaparecer del mismo modo que había llegado.

De nuevos solos, Rodrigo la tomó por la cintura y ella se estremeció. Lo observó maravillada por su forma y su poder, alabada por las emociones que desprendían sus ojos.

Acarició el rostro de su amado y este gruñó de placer mientras regresaba a su forma original. Besó lentamente los hermosos labios, aquellos que le habían revelado la verdad de su don, saboreando su dulzura, prometiendo placeres que les aguardarían en los días venideros.

Juntos se encaminaron hacia el exterior, dejando atrás el pasado, en un silencio que hablaba solo para ellos de amor eterno. Por encima del bien y del mal.

En tus manos

Karol Scandiu

A ti, mujer, valiente, luchadora, fuerte.

A ti, razón de la vida, la que la da vida y que la volvería a dar por los tuyos.

A ti, que nunca desiste, que ve sonrisas allá donde abundan lágrimas, y que construye castillos con los sueños que llenan tu alma y corazón.

A todas las mujeres, a cada una de ellas. Siempre, por vosotras.

—Nada. Mierda. Ya lo he visto. Paso de eso. ¿Es que no hay nada interesante en la tele durante el día? —desperdigado en el sofá, Jimie hacía zapping con el mando a distancia.

Llevaba en la misma postura desde hacía dos horas, y a cada minuto el cabreo con su jefe iba en aumento.

¡Vacaciones! Él no quería vacaciones. Su trabajo le gustaba, ser bombero no era aburrido ni monótono, además, había nacido para ello. Era su vida. Con los días sueltos, de dos en dos, quizás un puente largo de tres días, tenía suficiente. Y así llevaba haciéndolo desde hacía un par de años. Pero el nuevo sindicato, por el que además no votó, había cambiado unas cuantas cosas. Una de ellas, el derecho a partir los días vacacionales y festivos. Según ellos el trabajador rendía más después de un largo período de descanso —hibernar, según lo veía Jimie—, y en un trabajo tan estresante, ese era el único punto en el que estaba de acuerdo, necesitaban descansar y desconectar.

Así que allí estaba: tirado en el sofá a las siete de la tarde, mientras llovía a cántaros, y el único video club del barrio estaba cerrado por «motivos personales».

¿Acaso todos tenían vida menos él? Pensó mientras apagaba la tele y se dirigía a la cocina a por un refresco. No es que estuviese solo; su hermano se encargaba de que no fuera así, su madre siempre le llamaba, quedaba con sus compañeros para jugar a los bolos, las discotecas... y las chicas se le daban realmente bien, no podía quejarse de ello. Pero al parecer, bastó con que estuviera de vacaciones para que todos los pirómanos del puñetero estado de Minnesota llegaran a un acuerdo y terminaran por incendiar todo lo que tenían en su camino. Sus compañeros trabajaban turnos dobles, con lo cual no podían quedar, y aunque acudió a hablar con el jefe de estación —quizás con tanto trabajo le dejaba volver antes—, lo único que consiguió fue que el muy cabrón le quitara el pase magnético. Y ahora el resultado era que hasta que no se le acabasen los veintitrés largos y tediosos días que le quedaban, no podría siquiera acceder a las instalaciones.

Jimie se bebió de un trago el bote de cola, se hizo con las llaves de su coche, y decidió ir a ver a su hermano. Sí, el mismo que nunca le dejaba en paz, y que, cuando por fin llevaba un par de días sin llamarle, ahora iba tras él. Tal vez no es que su hermano fuera tan pesado, a lo mejor era él quien apenas tenía días libres, y cuando los tenía, Joel siempre hacía acto de presencia.

Al abrir la puerta lo primero que vio fue como la señora Matheus entraba cargada con su bolsa de vegetales por la puerta de su piso, y escondiéndose todo lo que pudo, evitó que le viera. La mujer no dejaba de hablar. Y cuando le veía, le preguntaba infinidad de cosas, como si fuera médico y no bombero, por mucho que le hubiese dicho que sabía hacer masajes cardíacos, pero que no era cardiólogo.

Al oír cerrarse la puerta, salió. En el rellano había tres pisos; el suyo en una esquina, el de su «amable» y anciana vecina en medio, justo frente a las escaleras, y un tercero piso en lado opuesto del pasillo, donde vivía una pareja joven que había visto unas cuantas veces, y con la que no había cruzado más que un par de buenos días y hasta luego.

No estaba mirando al frente. Tan solo pensaba en qué haría al día siguiente, sin saber siquiera su itinerario en los próximos quince minutos, todo ello con tal de programar su calvario, porque estar aburrido, además de que no estaba acostumbrado a ello, le hacía sentirse inútil.

Escuchó entonces a alguien maldecir en voz baja. Al girarse vio a la vecina del final del pasillo; estaba agachada, rebuscando algo dentro de su bolso mientras seguía soltando improperios, que en realidad no lo eran, dado que lo más que llegó a decir fue «joder», y todo lo demás sonaba así, pero «odio mi vida» no era precisamente un taco.

Jimie siguió caminando hacia las escaleras, pero se detuvo al ver como la joven permanecía agachada y ahora tenía la cabeza hundida en las manos, y aunque sonara muy bajo, pudo ver los espasmos de sus hombros y espaldas que dejaban claro que lloraba.

Se acercó un poco, y no pudo evitar vagar con la mirada por el perfil de su cuerpo. Nunca se había fijado en ella. Puede que por estar casada, o simplemente porque nunca estaba en su piso, pero quedó ensimismado con la belleza que vislumbraba. Su pelo era tan negro como la noche, lacio y largo, y aunque lo llevara suelto, dejaba ver su espalda bajo una camiseta de tirantes coral, que hacía destacar las tenues pecas esparcidas por sus hombros. Desde sus pies calzados con unas sandalias de tiras negras, que dejaban a la vista la pedicura de un rojo escarlata y brillante, creyó que nunca terminaría el camino de sus pantorrillas hasta la mitad del muslo, cruelmente reemplazada por la tela de la falda sirena que llevaba puesta. Tuvo que recordarse que seguía de pie mirándola, y en cuanto se disponía a hablar, ella giró el rostro hacia él.

La joven se levantó rápidamente, avergonzada por como la había visto, mientras Jimie se quedaba aún más ensimismado por los ojos verdes que brillaban húmedos a causa del llanto bajo las largas y negras pestañas, y de la nariz pequeña y algo pecosa que parecían servir de telón a la obra de arte de unos labios rosados y carnosos.

No era como una de estas «aspirantes a modelo» con las que solía salir. Esas que se le tiraban al cuello en cuanto decía que era bombero, y sí, lo hacía precisamente por ello. No sabía la razón, pero la palabra «bombero» parecía un jodido afrodisíaco. Ella no era como las demás mujeres con las que solía liarse. Tenía curvas, cada una ellas delicadas pero notorias. Un busto redondo y amplio, de estos que te hace querer perderte en ellos, las caderas y cintura amplias, nada de huesos y piel como las últimas con las que se había acostado.

—¿Estás bien? —preguntó tras carraspear.

—Sí... solo he tenido un día horrible. Solo eso —ella contestó en tono bajo, mientras se limpiaba el rostro con las manos, intentando disimular las lágrimas.

—Necesitas algo... no sé...

—No. Estoy bien. Gracias de todos modos —dijo girándose para abrir la puerta—. Había dejado caer mis llaves, y fue como la gota que colma el vaso en un día donde todo sale como...

—Como el culo —finalizó la frase, consiguiendo que sonriera, y que él sintiera desbocarse su corazón—. De acuerdo entonces. Esto... si necesitas algo... ¿Te llamas Karen, verdad? —dijo acordándose de los nombres puestos en el buzón.

—Sí, tu Jeremy, ¿no?

—Jimie, llámame Jimie —contestó mientras hacía memoria, intentando acordarse del nombre de su marido. Un tal Paul no-sé-qué—. Pues me voy. Dale recuerdos a Paul.

—Ya no vive aquí. Nos hemos separado.

—Oh... cuanto lo siento —dijo con la más falsa de las caras de pena, mientras por dentro se veía a si mismo gritando «yes» y moviendo los brazos en el aire en señal de victoria.

—No lo hagas. Yo no lo hago. Además, ya hace ocho meses, así que...

¿En que mundo vivía? ¿Sería verdad que no tenía vida al fin y al cabo? Llevaba ocho meses viviendo sola, y ni tan siquiera se había dado cuenta. Bueno, las cosas como son, hacía tres años que les vio mudarse allí y no es que le hubiese hablado ni prestado atención hasta ahora.

—Pues encantada de hablar contigo, Jimie. Pero el helado se hará sopa como no entre y...

—Claro, claro. Hasta luego entonces.

—Adiós —bajando la mirada en un gesto tímido, Karen se giró hacia la puerta. Jimie bajó los escalones sin saber siquiera adónde iba. Cogió el coche y se acercó a un MarkAll. Cargado con un pack de botellines de cerveza y una bolsa de patatas fritas decidió pasar de su hermano —cuando al fin recordó que pensaba ir a verlo—, y volvió a su casa. La noche siguió de lo más aburrida y asquerosa que se podría esperarse. Aunque después del cuarto botellín empezó incluso a sentirse menos solo, y se había pillado pensando en la vecina en más de una ocasión.

Karen. No podía evitarlo. De pronto aquellas curvas, aquel cuerpo tan real, tan de mujer, se había quedado clavado en su mente. Llevaba mucho solo, vamos, mucho sin meter a nadie en su cama, y eso no ayudaba en absoluto. Se tumbó intentando conciliar un sueño que llegó, para su sorpresa, casi de inmediato.

Al despertarse, Jimie se metió en la ducha fría, intentando apaciguar un poco del calor que parecía tener dentro. Había dejado de llover, así que decidió ir al centro. Un paseo por las calles abarrotadas un sábado por la tarde quizás le ayudara a distraerse.

Cuando estuvo en mitad de las escaleras que separaban la cuarta planta en donde vivía de la calle, oyó una voz que reconoció en seguida.

—Ahora te mando un mensaje —decía Karen con la voz apagada. No hubo contestación, por lo cual supuso que hablaba por teléfono—. Vale, apunta —siguió hablando, ahora incluso más bajo—: Anne Claire, punto, com. Sí, sí, punto, com.

Por un momento Jimie no sabía de qué hablaba. Se acercó un poco más, hasta que pudo verla cerca de los buzones, de espaldas a la escalera. Llevaba puesto un vestido de tela amarilla, muy clara, con tirantes finos que dejaban al descubierto su espalda dado que tenía el pelo atado en una alta coleta. Con el teléfono en la oreja, Karen movía el cuerpo lentamente, como si bailara una canción que solo estaba en su mente, mientras su pie se movía, tocando el suelo tan solo con la puntilla de las bailarinas blancas. Jimie sintió el calor expandirse por su bajo vientre, y una erección cómo hacía mucho que no tenía, hizo que de pronto sus pantalones parecieran sobrar. Era hermosa, delicada, con aquellos movimientos que la hacían parecer inocente, bajo aquel cuerpo que rebosaba lujuria en cada peca de su piel.

Jimie se llevó la mano a la entrepierna, intentado aflojar algo de la presión que le provocaba la bragueta, o al menos mover un poco la tela que le oprimía.

—Porque Karen Danson, no es precisamente un nombre que llame la atención —volvía a escucharla, aunque no podía dejar de observar el movimiento casi inexistente de sus caderas—. Seudónimo. Sí, así es como se dice.

¿Seudónimo? ¿Su nombre no llamaba la atención? Le estaba costando unir las frases sueltas que decía sin oír el que estaba al otro lado.

Karen se giró, y con rapidez Jimie empezó a subir las escaleras, oyendo como ella se acercaba más. Se metió en su piso, y se quedó a la espera de oír algo en cuanto hubiese llegado arriba.

Ella se detuvo en la puerta, abriendo mientras seguía hablando.

—Tú entra, pero no se lo digas a nadie más, ¿de acuerdo? Me da un poco de vergüenza. Porque sí, y ya está... oye, que te dejo, tengo que hacer unos recados —oyó como se despedía, y seguía estando igual de desconcertado que antes.

Cerró la puerta despacio, y se dispuso a observar por la mirilla. Ella se había detenido con el pomo en la mano, y miraba directamente hacia su piso, parecía incluso estar mirándole a los ojos a través del pequeño ojal plateado por el cual él la observaba. Él sintió como se secaba su garganta, y en cuanto ella se giró esbozando una discreta sonrisa para luego desaparecer dentro de su piso, la presión en su entrepierna volvió a ser casi insoportable.

Jimie se apoyó contra la madera caoba de la puerta, mientras respiraba de manera entrecortada ante tanta tensión. Se sentía emocionado, nervioso, incluso algo rastrero por haber estado escuchando su conversación y espiándola, pero sobre todo, nunca antes había estado tan excitado en su vida.

Decidió cambiarse de ropa, algo más cómodo, menos ceñido, por así decirlo. En cuanto estuvo en la habitación dispuesto a ponerse el pantalón corto, la imagen de su rostro, su sonrisa, le hicieron enloquecer, tanto que apenas se hubo liberado de los bóxer y rodeado con las manos la mayor erección que recordaba haber tenido, se derramó allí mismo delante de la cajonera, mientras con los ojos cerrados veía los labios y caderas de Karen.

Se metió en la ducha dispuesto a enfriar un poco su cabeza y el resto de él, no pudiendo evitar que una vez más la imagen de los movimientos insonoros de ella le hicieran correrse bajo el agua.

No se acordaba, ni siendo aún un crío cuando había descubierto para qué «servía» lo que tenía en medio de las piernas, el haberse excitado tanto, tan rápido, y tan seguido, con tan solo imaginarse a alguien. Siempre necesitó algo más, una revista, una película, y sin lugar a dudas, una mujer presente. No es que le costara, pero no era como esos tíos que se masturbaban porque sí.

Jimie salió de baño decidido a dar el paseo que se había propuesto, cuando al cruzar el salón, su miraba repasó la instancia, deteniéndose en el portátil que tenía sobre el escritorio. Se acordó entonces de la conversación que había oído. Tenía que ser eso. Lo de «punto, com», solo podía referirse a una página web.

Lo encendió, llevaba tanto sin hacerlo que por poco no se había olvidado su clave, y en cuanto tuvo el navegador abierto no sabía qué buscar precisamente. Intentado hacer memoria, se acordó de que había dicho «Anne», ¿pero qué más? Y así estuvo casi tres horas, escribiendo todo lo que se le ocurría.

La frustración era tal, que estaba a punto de llamar a su puerta y preguntarla sobre «la conversación privada que había estado escuchando». ¡Sí, todo un caballero! Se echó hacia atrás en la silla, repasando mentalmente lo que había oído. El problema estaba en que, en cuanto intentaba acordarse, lo primero en lo que pensaba era en ella. En su figura tan llamativa y discreta a la vez. En sus gesto aniñados, unos de una mujer echa y derecha, que de pronto se habían clavado en su memoria y ojos. Jimie sacudió la cabeza con fuerza en cuanto notó como una vez más, y así llevaba toda la tarde, solo de pensar en ella su entrepierna latía y vibraba. Con las manos en la sienes decidió que saldría. Daría un paseo, pensaría en algo más que no fuese ella. Tal vez comprar algo de comida china y...

—¡¡Claire!! ¡¡Anne Claire!! —exclamó casi saltando sobre la mesa al acordarse al fin del nombre que había oído. Al menos el no haber pensado en ella unos instantes parecía haber aclarado su cabeza.

Empezó una búsqueda, nada productiva, por webs y más webs. Probó con toda clase de combinaciones posibles. Anne con una «ene», con dos, junto a Claire, separado. Claire con «i latina», con «hache intercalada»..., y no encontraba nada en absoluto. Todo eran páginas sobre floristerías, o foros femeninos, y por alguna razón sabía que no era lo que buscaba. Ella había dicho, de eso se acordaba a la perfección, que era un seudónimo, y además que se «avergonzaba», y, al que fuese que estuviese hablando con ella, que no se lo dijera a nadie.

Jimie entró entonces en una página, ya por pura desesperación, que era un especie de directorios de blogs y webs de autor. Había oído últimamente en varias ocasiones sobre ese tipo de páginas que parecían abundar en Internet. Unos servidores gratuitos que te permitían subir lo que te diese la gana y así tener una web sin pagar un duro. Sabía, gracias a la cotorra de la telefonista en la estación, que la mayoría lo utilizaban como una especie de «diario online», donde colgaban sus escritos, fotos, videos, hablaban sobre películas, gustos en común, o directamente lo que habían echo al largo del día.

Allí escribió el nombre. El listado fue largo, larguísimo, mas de cuatrocientas coincidencias. Se levantó a por un botellín. Estaba dispuesto a repasar de uno en uno los malditos blogs, pero encontraría lo que buscaba, y para su sorpresa, le costó menos de lo que se esperaba. En la tercera página, el primer de los enlaces que había le llevó a un blog que le pareció interesante al ver como aparecía un mensaje de «Para Mayores de 18 años», así que entró. No solía usar el ordenador. A diferencia de muchos, incluidos sus compañeros que dedicaban horas y días enteros a ver vídeos en YouTube, cada cual más absurdo que el otro, o buscar web porno y videos de esta clase, él utilizaba poco el PC. Le gustaba el contacto, no podía evitarlo. Lo de sentarse en un ordenador para él era como ver una película, y no es que estuviera precisamente solo, cuando quería, sabía donde ir para tener compañía.

En cuanto la página hubo cargado, en la cabecera de esta, la imagen de la silueta de las piernas de una mujer que se veían desde sus muslos hasta sus pies desnudos con el letrero «Bajo mi Piel» en letras oscuras, adornaba el blog. Justo debajo estaba una clase de «presentación», donde la autora decía que allí subía sus escritos, relatos e historias, que todo era imaginación, y una vez más, que no era adecuado para menores de edad.

En el lateral se amontaban, aunque tenía que asumirlo, con un orden increíble el desorden de tanta información a la vez, toda clase de enlaces a otras páginas. Había un apartado que ponía seguidores, y abrió los ojos de par en par al ver la mera cifra de ochocientos setenta y siete, nada menos, de los cuales, en el contador que quedaba justo debajo, decía haber veinte online, y ya llevaba más de seiscientas visitas solo aquel día.

Jimie Siguió fisgoneando un poco más. La entrada más reciente era un poema. Corto y conciso, aunque no le dijo nada en concreto, ni menos, que pudiese ser solo para mayores de edad. Mirando con más cuidado al «sidebar», así lo llamaban, había un apartado que se nombraba «Labels». Allí había un listado de temas acompañado de un número entre comillas, que al parecer, era la cantidad de entradas relacionado con ello. Entre «Poemas», «Ocio», «Imágenes», «Relatos»... La última de las opciones era «Solo Mayores».

Al pinchar le llevó a otra página dentro del blog, en donde, con una breve explicación la autora decía que los relatos a continuación eran de contenido romántico y erótico. Jimie sintió el escalofrío recorrer su columna y llenar su estomago. Había varios títulos, en cuyos índices veía que constaban de unos diez capítulos cada uno. El más reciente de ellos le llamó la atención; iba por el capítulo cinco, y el relato se titulaba: «En tus manos». Fue directamente al primer capítulo, y entonces, ya no pudo parar.

Desde la primera línea reconoció en el acto que la protagonista de la historia era ella. No tenía duda alguna. Los rasgos físicos, los dejes y posturas, eran de Karen, aunque el personaje se llamara Amanda. Lo sabía, llevaba todo el día pensando en ella, así que no podría equivocarse. Pero al llegar a la mitad del capítulo, cuando el protagonista masculino aparecía en la historia, no podía creerse lo que leía. Repasó una y otra vez las líneas, y sí, estaba seguro de que hablaba de él.

«Amanda caminó a paso decidido por los pasillos angostos de la que era su nueva casa, su nueva vida. Hacía calor, y al oír el alboroto que había en el patio trasero, decidió ver qué ocurría.

Había una piscina, y estaba abarrotada. No sabía que vivía tanta gente en aquellos bloques, menos aún, gente tan joven.

Estuvo observando el ajetreo unos segundos, mientras se decidía si unirse o no, dejando a un lado su timidez y el echo de que llevar bañador delante de extraños le avergonzaba hasta lo ridículo, cuando le vio por primera vez: al otro lado, de pie en el borde de la piscina, aquella especie de dios griego caído del cielo, con las manos apoyadas en su tensa y musculosa cadera, observaba el agua como si hubiese perdido algo en ella. Su pelo negro azabache se movía lentamente en la parte más alta, en donde lo llevaba largo. Las patillas le daban un aire todavía más arrebatador a un rostro, ya de por sí, desquiciador para cualquier mujer que le mirara durante más de dos segundos seguidos. Sus ojos se veían verdes como el mate caliente en un día de invierno. Incluso a aquella distancia podía ver el color que tenían, el que daba aún más belleza a la nariz romana y arqueada sobre los labios finos y de tono asalmonado. Su cuerpo era una escultura, un sin fin de músculos, bíceps, tríceps o como fuera que se llamasen, pero no exagerados, no como los tíos que se meten de todo con tal de aparentar tener músculo. No, él realmente los tenía, todos y cada uno de los músculos perfectos y brillantes en su dorada piel bajo el sol, y estaba segura que no había levantado ni una mísera pesa en su vida. No lo había necesitado. Aquel cuerpo era un regalo, tenía todo lo que los demás no tenían. Era perfecto.

Desde aquella posición veía los tatuajes que rodeaban sus brazos. Líneas gruesas y finas en un tono gris oscuro, que parecían dibujar cadenas al rededor de sus músculos, las mismas que parecían haber atado los ojos de ella a su cuerpo. Al girar pudo apreciar su larga y amplia espalda, en donde la continuación de los tatuajes formaban un entresijo de ramas y hierro que hizo que se quedara sin aliento.»

Jimie no daba crédito a lo que leía. Le describía a él, con cada detalle, con cada línea y curva de los tatuajes que tenía en su piel.

Se acordó entonces de haber ido a la piscina del edificio un par de veces en verano. Pero no recordaba haberla visto. Seguramente porque llevaba colgado del brazo alguna de las «modelos» del momento, y gracias a ello, había perdido la oportunidad de ver como ella le miraba con el mismo deseo que ahora quemaba sus entrañas. 

El primer capítulo tenía fecha de hacía cuatro meses, y por lo que ella le había dicho en su breve conversación, llevaba ocho sola. ¡Cuatro meses! ¿Dónde cojones había estado ese tiempo? ¿Cómo demonios no se dio cuenta? Ah, sí, claro, estaba metido en su trabajo. Al final tendría que darle las gracias a su jefe por obligarlo a coger las vacaciones.

Leyó cada uno de los capítulo, sintiéndose culpable como nunca, al ver como ella narraba durante los dos primeros como le observaba desde la distancia, mientras él se desfilaba con mujeres exuberantes, rubias y siliconadas. Las mismas que al día siguiente echaba de su cama con alguna que otra excusa absurda. Ese era él.

Sintió como si explotara cuando leyó las líneas en la que describía, al final del segundo capítulo, como tumbada en su cama se tocaba pensando en él, mientras oía los gemidos que emitía una de las furcias que le acompañaba, imaginando que era ella quien estaba allí en sus brazos.

En el tercer capítulo, un incidente en el bloque a causa de una escape de agua que inundó algunos de los pisos, hizo que él se ofreciera a que ella se quedara en su casa. Describió como él no pensaba siquiera en ella. Tan solo la veía como la vecina de cara y cuerpo normales, guapa, pero no lo suficiente, y como la dejaba sola en su casa para irse a una fiesta, en donde se tiró a dos tías en un callejón al lado de una discoteca, mientras ella se quedaba en su vivienda, y agarrada a sus sábanas inspirando su perfume alcanzaba el mayor de los orgasmos de su vida.

Jimie sentía como si su miembro fuera de piedra. Estaba tan duro que llegaba a ser doloroso. No solo por como ella narraba las caricias que se hacía pensando en él, sino por el hecho de imaginarla al otro lado del pasillo, ahí, a pocos pasos de él, sentada en su silla, con los pies desnudos y su pedicura rojo sangre rozando con los dedos el suelo mientras escribía todo aquello.

Siguió leyendo, hasta que en el capítulo cinco, la última noche que estaría en su casa, tras dos días durante los cuales apenas le había visto, él la descubría saliendo de la ducha y se quedaba espiándola tras la puerta. Narró como él se excitaba como nunca antes al verla, mientras se echaba crema en las piernas, los brazos, los senos, y él se masturbaba al otro lado del bastidor, dejando con un «continuará» que le supo a hiel.

Releyó una, y otra, y otra vez los capítulos. Aún no se lo creía. Aquella mujer que desde el día anterior se había metido en su cabeza, llevaba meses pensando en él.

Pinchó en «publicar un comentario». Una lista larga y extensa se abrió ante él. Los leyó por encima; unos cuantos «uau», «genial», «quiero más», o otras tantas de la misma. Se quedó mirando al recuadro en blanco, en donde el cursor vertical parpadeaba a la espera de que empezara a escribir. Cerrando los ojos un instante le vino a la mente la imagen de ella frente a los buzones, en aquel baile solitario con los pies, sus manos tecleando aquellas letras... y supo exactamente qué escribiría.

Karen observaba la pantalla en donde el botón de «Publicar Entrada» esperaba ansioso, al igual que sus lectores, el capítulo número seis de la tórrida historia de Amanda y su vecino James. Lo había releído una y otra vez, aquel sería el gran momento, una escena que había imaginado cientos de veces. Como él entraba en la habitación, como la besaba, como la hacia suya. Y sí, el capítulo había salido exactamente como ella quería. Hasta el más frígido se pondría como una moto al leerlo.

Pero seguía sin poder hacerlo. Aquello la superaba día tras día. Todos los comentarios, ansiosos y desesperados por más de su nuevo relato, uno que había cautivado a la casi totalidad de sus seguidores, el único que ella realmente sentía al escribir. Porque era verdad. Esa era ella. La mujer de veinticinco años, solitaria y que vivía al final del pasillo, observando como el hombre más impactante sobre la faz de la tierra se dedicaba a disfrutar toda clase de labios y cuerpos mucho mejores que el suyo, mientras ella se consumía en llamas con tan solo oler su perfume en el descansillo.

Le destrozaba por dentro las peticiones interminables de «quiero más», «por qué tardas tanto en publicar», y otras cosas similares. Porque le dolía. Le dolía escribir sobre ello, y ese nuevo capítulo mucho más, porque sabía que era una situación que nunca tendría lugar.

Karen nunca había sido una mujer exuberante. Guapa, sí. Hermosa, por supuesto. Pero tal vez por su estatura tan delicada, sus trazos aniñados y pecosos ocultos tras el pelo negro y el rostro asustadizo, nunca se le había dado demasiado bien los chicos.

Cuando conoció a su marido, Paul, que además, fue su primer novio, se agarró a él con uñas y dientes. Al fin alguien que no se avergonzaba de su timidez. Alguien que la miraba con deseo. Así que se casó, pero como todo lo bueno llega a su fin, y para su pesar, Paul decidió que se había «equivocado de acera».

Ella sabía que algo no marchaba bien. Con tan solo cinco meses de matrimonio él apenas rozaba sus labios con los de ella, cuando hacía poco devoraba su boca. Los besos empezaron a escasear, las caricias a desaparecer, y cuando quiso darse cuenta, hacían el amor como mucho una vez al mes después de que ella prácticamente se tirara desnuda encima de él. A lo que él respondía tumbándose sobre ella, y sin más miramientos, se metía entre sus piernas, sin esperar siquiera a que estuviera lista para recibirle, hiriéndola mientras se movía con envites brutos y rápidos, sin mirarla o besarla, corriéndose en seguida sobre su tripa y dándose la vuelta en el colchón.

Así pasó casi un año y medio, hasta que desistió de intentarlo. La verdad era, que para sentirse usada y asqueada de sí misma, pues ni a una puta se le trataba con tanto desdén, prefería estar sola, consolarse ella misma. Y él por su lado, más que encantado de no tener que cumplir con sus «obligaciones maritales».

El día en que volvió a casa de una visita de fin de semana a su familia en NY, y le encontró a cuatro patas en la cama con otro hombre, lo entendió todo. Pero en lugar de sentirse ofendida, ultrajada, herida como lo haría cualquier mujer, el alivio la embargó como una ola. ¡No era su culpa! No era ella la que había dejado de ser apetecible, o la que había cometido error alguno. Era él quien no había descubierto aun lo que le gustaba en realidad.

Pero hizo lo suyo; como buena mujer traicionada, echó al amante de su marido a patadas de su casa, mientras haciendo acopio de las clases de interpretación que había tenido en el instituto, incluso lloró mientras le decía «¿por qué? ¿por qué?», temiendo reírse de un momento a otro. Él se fue, y el divorcio salió en seguida. Todos creían que estaba destrozada, pero la verdad era que se sentía bien. Tenía su trabajo, su casa solo para ella... y su blog.

Su pasión y su mundo siempre fueron su rincón; en él decía lo que sentía, escribía sus pensamientos e historias, y allí, todo era eso, un mundo imaginario en el cual todo era posible. Al menos hasta el día en que decidió ir a la piscina. Llevaba allí tres años y nunca lo había hecho, y ese día, todo su mundo se quedó patas arriba. Cuando le vio al otro lado creyó que se quedaba sin aire.

Por supuesto que le había visto antes, quién no, no es que su vecino pasara precisamente desapercibido entre su estatura de casi metro noventa y aquellos ojos que parecían hipnotizar al que le mirase, pero ella nunca le había puesto demasiado atención. Sabía que era bombero, todo el barrio lo sabía. Las mujeres prácticamente hacían una «quedada» en las ventanas los miércoles y jueves por la tarde cuando él llegaba de trabajar, vestido aún con el uniforme. Ellas sí que necesitaban a un «bombero», nunca mejor dicho.

Pero a ella nunca le había atraído en demasía. Además de su aspecto, con el pelo algo desaliñado, y aquel perfume que duraba horas en el descansillo, era todo un «casa nova». Eso sí lo había notado. Había perdido la cuenta de a cuántas mujeres diferentes había visto entrar y salir de su casa. Algunas veces incluso dos en el mismo día. Karen estaba segura de que nunca le pasaría a ella. Aquellas chicas tenían todo lo que escaseaba en su cuerpo; las cinturas imposibles, los pechos que parecían apuntar al norte y decir «no acerques ni un globo que lo exploto con mis pezones de silicona», y cómo no, lo último de la moda en sus ropas y zapatos, que hacían de ellas, el tipo de chica que Karen nunca sería, ni tampoco aspiraba llegar a ser.

Le gustaba ser cómo era, ser quien era. Le gustaba mirarse al espejo y ver como sus curvas existían, pero no demasiado. Se sentía bien con su cuerpo, con sus pechos que ninguna mujer, por muchas prótesis que se pusieran, podría tener así de firmes y redondos. Se gustaba a sí misma. Y ahora que estaba sola, que más daba qué pensaran los demás de ella. Ella sabía que no eran gran cosa, pero era mucho más que aquellos tipejos que siempre iban colgadas al cuello de su vecino.

Así que maldijo la hora en la que decidió bajar a aquella piscina, porque una cosa era verle vestido con sus pantalones rotos y camisas ajustadas, o su «disfraz» que les volvía locas a todas, y otra verle así, aquello era muy distinto. Con un bañador de esos que son como bóxer, ajustados al cuerpo pero con algo de perneras, y de color negro, destacaba cada músculo que tenía ocultos tras la tela. Su pecho era algo que aún no desaparecía de su mente. En aquel momento tuvo que controlarse por no tirarse al agua, y poder así llegar lo más rápido posible y agarrarse a él. Sus brazos, su espalda, todo él parecía simétricamente diseñado para volver locas a todas las mujeres del planeta.

Su vista quedó pegada a su cuerpo, a lo masculino que era, a las facciones de su rostro griego y fuerte, a aquellos tatuajes que hicieron que sintiera como su ropa interior se empapaba al instante con tan solo imaginarle rozando su piel. Nunca le había pasado algo así. Es más, nunca le resultó precisamente facial el excitarse. Puede que se debiera a que solo había conocido a un hombre en su vida, y que este resultó además no ser precisamente un «amante de las mujeres», pero desde luego no recordaba haberse sentido así por nadie, nunca.

En aquel instante, al igual que su entrepierna se llenaba, su rostro también lo hacía, pero del rubor al imaginarse si alguien se diera cuenta de cómo le miraba.

Vio como una chica se acercaba, y allí, delante de todos, sin tapujos ni vergüenzas, se enredaba en él como una serpiente de cascabel, letal y asquerosa, eso fue precisamente lo que pensó Karen, y le besaba con un descaro inaudito, mientras bajaba la mano y con ganas le agarraba el centro de su bañador.

«¡Será puta!». Tuvo que contenerse por no decirlo en voz alta, y lo siguiente que vio fue como él se alejaba de la chica, y tirándola de la mano, empezaron a caminar, casi en una carrera en dirección a la entrada del bloque.

Pasaron justo a su lado, permitiendo que ella oyera como la «guarra esa» le decía que se preparara para lo que tenía pensado hacerle, y él le contestaba tan solo con la más maliciosa y seductora de las sonrisas que Karen hubiese visto jamás.

Aquella misma tarde empezó a escribir su nuevo relato. Y por primera vez había verdad, aunque con nombres distintos y un que otro detalle, pero sin lugar a dudas, verdad en lo que escribía.

Pero su vida seguía, y Karen se sentía desbordada. El trabajo la agobiaba, no es que ser gerente de una cadena de ropa fuera el sueño de su vida, pero le pagaban bien, en el blog la atosigaban pidiendo más y más de una historia que a cada día le dolía más el escribir, y para colmo, por primera vez se sentía realmente sola. Sola y celosa como nunca. Ya hacía cuatro meses desde que todo había empezado, y desde entonces ella se enamoraba cada día un poco más de su vecino. «Jimie», hasta pensar en su nombre hacía dispararse su corazón. Así que, cuando llegó a casa y las llaves se le cayeron, fue la tontería que hace estallar la bomba.

Lo último que se esperaba es que él, justamente él, fuera a verla en aquella situación, y menos aún, que le hablara. Tuvo que recordarse un par de veces el seguir respirando mientras él parecía realmente preocupado por ella y sus verdosas retinas la hacían marearse. Fue una conversación breve. Con todo lo que era capaz de escribir en menos de una hora, y a la hora de hablar, podría tirarse todo un discurso diciendo «hem», y aún así, no estar segura de si debía o no haberlo dicho.

Cuando se despidió enviando «recuerdos a su marido», creyó que lloraría. Además de la vecina que nunca miraría ni de lejos, la tenía como la mujer casada que vivía en frente. Sintió desvanecerse cualquier esperanza que pudiera tener de estar con él, aunque sabía, y se recordaba lo mismo constantemente, que nunca hubo tal perspectiva. Él nunca se interesaría por ella.

Al día siguiente mientras hablaba por teléfono con su amiga Julia, y le recordaba por millonésima vez la dirección de su blog, sintió como si la estuviesen observando. Fue una sensación extraña, aunque no de estas que te hacen tener miedo. Más bien todo lo contrario. Se sentía observada, admirada en realidad. Subió las escaleras a paso lento con el mismo presentimiento persiguiéndola, y cuando estaba a punto de entrar en su piso, podría jurar que había visto como él cerraba la puerta del suyo. ¿La había estado mirando? ¿Observándola a escondidas? No, imposible. Lo más seguro era que se «escondía» al ver como ella llegaba, para así no tener que hablar con ella. Como lo hacía con la pesada de la señora que vivía en el piso que había en medio.

Sonrió mirando hacia la puerta, en realidad, se reía para sus adentros ante la estúpida e imposible idea de que él pudiese haber siquiera pensado en ella.

Así que allí estaba, sentada delante del ordenador, con un nuevo capítulo de su historia, y sabiéndose incapaz de publicarlo.

Dejó la pantalla abierta, mientras entraba en su blog por otra página para revisar un poco como estaba todo, a ver si así creaba coraje y publicaba.

Miró la entrada del capítulo cinco, el último que había subido hacía ya más de diez días, y habían setenta comentarios. Lo abrió a desgana, pero la última vez que había contestado, con el copia/pega habitual, habían como mucho treinta, y no quería que sus lectores se quedasen «tirados», por así decirlo.

La pantalla se abrió y empezó a leer sin ponerle demasiada atención. «Lo mismo de siempre», suspiró con aire de resignación mientras empezaba a copiar los nombres de los lectores, cuando al llegar al último de ellos, el numero setenta, vio que se trataba de un comentario anónimo. Decidió leerlo por si acaso y estuvo segura que, de no ser por estar sentada, se hubiera caído allí mismo:

«Necesito saber que ya no es demasiado tarde...

J.»

No podía ser verdad. No. Tenía que ser alguien gastando una broma de mal gusto. ¿Pero quién? Nadie sabía nada sobre lo que había detrás de aquella historia, solo ella lo hacía. Leyó una y otra vez la corta frase y la «J.», sintiendo como se acumulaba en su pecho un torbellino de emociones, desde el gritar, llorar, hasta el quedarse sentada y no mover ningún músculo, por si aquello era un sueño y se fuera a despertarse.

Volvió a la página en donde el nuevo capítulo aguardaba por se publicado. Lo guardó en sus borradores, y abrió una nueva entrada: 

Hola mis lectores. Espero que todos tengáis un fin de semana maravilloso. Esta entrada es para avisaros que por motivos personales, no podré publicar el nuevo capítulo de «En tus manos». Lo haré en cuanto pueda, siento haceros esperar. Besos y cuidaros... 

PD: J, nunca es demasiado tarde, no si realmente deseas algo... C.

Y dio a «Publicar». Se quedó mirando a la pantalla como si hubiese cometido un crimen y estando a punto de borrar la entrada. ¿Acaso en el mejor de sus sueños aquello podría realmente estar pasando? Tuvo que agarrarse las piernas con las manos ante el temblor que le entró. ¿Y ahora qué? 

Jimie aún no creía que lo había hecho. Seguramente ella ni lo leería, y si lo hacía, se quedaría mirando a la pantalla sin saber qué demonios había querido decir el tal «J.» . Eso pensaba mientras se mordía las uñas, una tic nervioso que desde hacía mucho había abandonado, pero que la ocasión sacó a flote.

Se levantó con rapidez y se dirigió a la cocina. Se apuró un vaso de agua de un solo tragó. De pronto su garganta se había cerrado, le costaba incluso tragar. Volvió al ordenador, decidido a borrar el mensaje. Sí, eso haría. Seguramente estaba equivocado en todo lo que pensaba. Pero antes de hacerlo, dio a refrescar la página, viendo entonces la nueva entrada; su boca prácticamente se desencajó al leer lo que discretamente ponía en un Post Data al final:

«J, nunca es demasiado tarde, no si realmente deseas algo... C.»

¿Aquello realmente estaba pasando? Sintió como de pronto cada parte de él se tensaba, cada una de ellas, como respuesta a tan solo imaginarla al otro lado, a pocos pasos de él. Se dirigió a la puerta decidido, y sin pensarlo apenas, recorrió el rellano en tres largas zancadas, deteniéndose delante de la madera caoba con el dedo preste a presionar el timbre. Pero, ¿y si se equivocaba? ¿Y si ella abría la puerta y le mirara sin tener ni idea de qué hacía él allí? Se detuvo en seco, mirando al timbre sin saber qué hacer.

Karen no podía dejar de temblar. Cuando al fin consiguió tranquilizarse, millones de preguntas la invadieron: ¿Y qué se suponía que debía de hacer ahora? ¿Esperar a que viniera a buscarla? ¡Eres tonta! ¡E ilusa si creía que aquél hombre siquiera pensaba en ella! Se contestó a sí misma, intentando razonar con su propia cabeza y auto convencerse de que no era posible.

De pronto sintió como un cosquilleo le recorría la espalda. Era la misma sensación de aquella tarde, cuando creyó estar siendo observada. Sin saber por qué razón, se dirigió a la puerta, y apoyando las manos con cautela sobre la madera, como si esa fuera fuego, se dispuso a mirar por la mirilla.

Jimie bajó los brazos, presionando los puños a ambos costados. Siempre había sabido qué hacer... ¿Cuando en su jodida vida una mujer le había intimidado? La respuesta era nunca, pero también lo era, al hecho de que ninguna otra antes le había causado tal efecto, tanto deseo que llegaba a nublar su mente.

Estaba decidido a irse, cuando oyó el ruido metálico de la llave deslizándose en la cerradura. Se quedó mirando incrédulo mientras la puerta se abría.

Karen cogió aire, llenando tanto sus pulmones que creyó hiperventilar. No lo pensó más. Giró la llave y abrió la puerta, tan solo una pequeña brecha, la suficiente para que le dejara claro que podía entrar, y se alejó de espaldas hasta que estuvo contra la pared, observando como esta se abría lentamente.

Jimie entró sin apenas se consciente de ello, y se detuvo cerrando la puerta y apoyándose contra ella. Allí, delante de sus ojos, estaba Karen con aquel vestido que la hacía parecer una muchacha inocente y perdida. Ella movía el pie desnudo sobre el parquet, justo como lo había imaginado, rozando sus uñas rojo escarlata contra la madera templada.

No pudo contenerse más, avanzó seguro y decidido, rodeando con tanta fuerza su cintura y ciñéndola a él, que ella dejó escapar un jadeo, pues ni el aire podía correr entre sus cuerpos.

Alzó la mano, rodeando su rostro con dulzura, pero también con rigidez. Era tan masculino, tan fuerte, que con las manos contra el dorso más fornido que hubiera tocado, aferró sus dedos al musculoso pecho ante la tensión.

Jimie movió el rostro despacio, rozando con su lengua los labios de la mujer que le traía loco. Sabía a mandarina, flores y cítricos. El agarre se volvió aún más potente, y sin más preludio, devoró su boca con ambición. El beso era voraz, mezclando sus respiraciones jadeantes a los gemidos que ambos no podían contener.

Dejó caer las largas manos sobre sus hombros, reventando los finos tirantes del vestido, haciendo que Karen jadeara aún más alto ante aquella muestra de brusquedad y deseo, y sintiera como se empapaba su entrepierna. Quería tenerle dentro de ella. Sentir si todo aquel volumen que notaba restregarse contra su vientre era real. Lo necesitaba.

Con la tela al suelo, Jimie observó los abundantes senos cuyas aureolas rosadas brillaban ante sus ojos. Volvió a besarla, deslizando los labios por su mentón hasta alcanzar así su busto. Saboreó la tersa piel, mientras ella se contorsionaba agarrada sus brazos, hincando las uñas en su carne cuando él succionaba los montículos erectos y los chupaba con saña.

Karen elevó la manos, apoyándose más contra la pared en cuanto notó como aquella boca voraz y sedienta empezaba a descender por su estomago. Jimie se arrodilló ante ella, observando la tela color perla que cubría su sexo. Rozando con las yemas notó como la seda estaba empapada y caliente. La bajó despacio, sintiendo hacerse agua su boca ante la visión de la uve perfecta y casi sin vello que brillaba ante sus ojos. Introdujo la mano entre sus muslos, notando como por estos ya se derramaba la humedad que la tenía tomada. Gruñó ante el afán de tirarla al suelo y embestir contra ella con toda la potencia que su erección cobraba a cada segundo.

Jimie acercó los dedos y apartó con cuidado los pliegues candentes, deslizándose entonces con descaro, embadurnándose en sus fluidos y arrancando un jadeo desde el más profundo del pecho de Karen.

Ella se asió a sus hombros mientras él recorría sus muslos con la lengua y sus dedos jugueteaban como si conocieran a la perfección como volverla loca de placer.

Jimie la miró a la vez que seguía acariciándola. Quería observar su rostro, la excitación en ella. Ella bajó la mirada encontrándose con la de él, que parecía emitir ondas de deseo desde sus verdes retinas. Y tras sonreír de aquel modo que solo él sabía hacer, apartó entonces la mirada de sus ojos, y la puso sobre sus propios dedos que seguía hurgando deseosos, para acto seguido acercar su boca, rozando con la lengua el lugar que ocupaban sus yemas, hundiendo entonces una de las largas falanges en el sexo de Karen mientras sorbía la excitación que la tenía tomada. Él jadeó en cuanto las paredes ardiente se cerraron alrededor de su dedo con tan solo imaginar aquella tensión y estreches sobre su miembro. Movía su lengua de manera sedienta, sorbiendo el sabor dulce que tenía, mientras se deslizaban en su interior con movimientos cada vez mas rápidos. Introdujo uno más, sintiendo como apenas podía hacerlo. Aquel cuerpo parecía apenas tocado por nadie, y desprendiéndose al fin de la prenda que oprimía su dolorosa erección, dejó al descubierto el miembro tan excitado como nunca antes.

Tan solo se rozó con la mano que tenía libre, y estuvo seguro de que se derramaría allí mismo si llegaba a tocarse. No podía aguantarlo más. Se levantó rápidamente hasta que su boca estuvo a la altura de la de ella. La elevó por la cintura, para así tener sus labios a la altura de los suyos. Karen deslizó la lengua por la boca masculina empapada de sus propios fluidos, y haciéndose con su mano, hizo lo mismo, chupando con descaro los dedos que habían estado en su interior. El jadeó al ver aquellos gestos tan pícaros y excitantes, y volvió a besarla con afán.

Arqueó su cuerpo. Quería entrar en ella, y lo quería ya. Karen le empujó por los hombros, haciendo que se tambaleara hacia atrás ante lo inesperado de su movimiento. La miró por un instante con desconcierto, viendo entonces aquel destello de osadía en su mirada. Ella sonrió, y acercándose a él, se desvió adentrándose por el pasillo que quedaba a sus espaldas.

La risa juguetona iba indicando el camino que tenía que seguir Jimie, hasta que entró en la habitación donde ella estaba. Tirada sobre la cama, iluminada tan solo por las farolas exteriores, Karen abrió las piernas despacio en cuanto le vio entrar, y empezó a acariciarse.

Aquello superaba cualquier clase de sueño o fantasía. Aquella mujer se tocaba delante de sus ojos al igual que lo había leído. Se quedó de pie mirándola, observando los movimientos de sus delicados dedos mientras recorría y frotaban su sexo. Él no podía moverse. Sabía que si llegara a tocarse no podría soportarlo.

Ella se detuvo y se sentó en la cama, desde donde se quedó mirándole, y empezó a descender los ojos por el dorso amplio y los brazos tatuados que la volvían loca. En cuanto sus ojos se encontraron con su miembro, no pudo ocultar el gemido que nació en su garganta, y como se mordía los labios ante aquella visión. Jimie sonrió y se estremeció ante el deseo que inundó su rostro. Ella miraba sedienta su miembro palpitante mientras no podía dejar de pensar que ni en sus sueños había podido contemplar algo tan espectacular.

Jimie empezó a caminar hacia ella, deteniéndose entre sus piernas que estaban caídas por el borde de la cama. Sentada, Karen deslizó las manos por su abdomen, por cada músculo hasta que alcanzó la rigidez de su entrepierna. Miró jadeante el glande hinchado y rozado que tenía delante, como este palpitaba en movimientos involuntarios casi pegado a su barbilla. Lo sostuvo con firmeza, sintiendo como Jimie se revolvía ante su toque, y el gruñido que se abrió paso por su garganta, hizo que se estremecieran sus entrañas ante el deseo de tenerlo dentro. Sin apartar sus ojos de los de él, alcanzó con la punta de la lengua la carne rígida y férrea, deslizándose por ella, como si fuera una delicia culinaria. Recogió con la lengua la gota de excitación que brotó de la hendidura perfecta en la punta del hinchado capullo, y lo rodeó con la boca.

Jimie gritó y se asió a su pelo, mientras ella se deleitaba con el sabor de su miembro. Se deleitó con los labios a lo largo de la enorme erección, hasta volver a introducirla en su boca. Quería más, quería poder apoderarse de todo él.

Jimie agotó el poco control que tenía. Jalándola de los hombros, la tiró hacia atrás en la cama, y empezó a deslizarse por sus piernas, recorriendo su piel con la punta de su tiesa erección. Alcanzó sus muslos y se posicionó entre ellos, mientras su labios subían desde los redondos y cálidos senos hasta su boca.

Karen se contrajo en cuanto notó la presión sobre su entrada. Jimie se apoyó sobre su manos a ambos lados de su rostro, y ella escurrió las suyas por los tensos costados, hasta prácticamente clavar los dedos en su espalda. Jimie empezó a moverse lentamente, intentando adentrar su erección en ella. Era tan cálida, tan húmeda, y la estrechez de su cuerpo parecían devorar lentamente el miembro que entraba con dificultad.

Nunca había estado con una mujer tan sensual, tan sexy y tan dulce a la vez. Sus ojos le miraban anhelando más, a la vez que parecía derretirse bajo el poderío del hombre que la tenía sometida. Era doloroso y enloquecedor, sentir como su cuerpo se ceñía a su sexo de aquel modo.

Karen sentía como si la desgarrase, como la penetraba con dulzura y violencia al mismo tiempo. Nunca había estado con otro hombre, menos aún con uno como él, qué decir de alguien con tal poderío. Una potente estocada hizo jadear a ambos, y Jimie sintió como el coño estrecho y en llamas engullía con dificultad su pene.

—¡Fóllame! —una suplica con deje de orden hizo que perdiera del todo el control.

Embistió contra ella hasta que estuvo dentro de su cuerpo, sintiendo latir su miembro ante la presión de las paredes estrechas y firmes, y como empezaban a contraerse a la vez que ella emitía un alarido descontrolado y llegaba al orgasmo de su vida con él dentro sin apenas moverse.

Jimie se tumbó sobre su cuerpo, cubriendo sus labios de besos y caricias, mientras ella gemía y sollozaba. Empezó a moverse despacio, con la fricción más ceñida que hubiese probado hasta entonces, haciendo que los espasmos de ella se sintieran hasta en sus huesos.

La agarró entonces con fuerza, y empezó a penetrarla con afán, notando como se empapaban de su goce, como el dolor se hacía a cada estocada más placentero.

Jimie se levantó sobre sus manos, y alzando una de las piernas de Karen la puso sobre su hombro sin dejar de moverse, para poder deleitarse con la visión del delicado sexo engullendo una y otra vez su miembro.

Era lo más erótico que había visto o vivido jamás. Sus movimientos se volvieron bruscos y penetrantes, soltó su pierna y se agarró a su cuerpo, pegando cada centímetro de piel que tenían, embistiendo y disfrutando de aquella mujer que parecía haber sido hecha solo para él, para abarcar su erección con una perfección sin precedentes.

Y todo explotó. Con un jadeo ronco y sonoro, enredaron sus lenguas mientras él se derramaba dentro de ella, y sus piernas lo rodeaban evitando así perderse ni un solo milímetro de su cuerpo.

Jimie se despertó con un chasquido compasado que sonaba lejano. Miró a su lado y le embargó la nostalgia, a la vez que sintió helarse su estomago al no verla allí. Haciéndose con las sábanas, rodeó su cintura, y recorrió el pasillo, acercándose más al sonido de las teclas que sonaban incesables. Vio su pantalón y el vestido roto en el suelo de la entrada, sintiendo estremecerse todo su cuerpo.

Se adentró en el salón, y allí estaba ella. Tal cual lo había imaginado, sentada en frente al ordenador con los pies bailando sin rozar el suelo. Observó con deseo el reflejo del sol que empezaba a salir y se colaba por la ventana iluminando así sus piernas.

—¿Qué haces? —preguntó con la voz ronca ante la excitación que iba en aumento con tan solo mirarla.

—Publicando el nuevo capítulo —Karen le contestó con voz dulce.

—¿Puedo leerlo? —empezó a acercarse a paso lento, esbozando aquella sonrisa que la hacía perder el juicio.

—Si quieres, mejor te enseño lo que pone...

—No me hagas suplicar —respondió con picardía, dejando caer la sábana y quedando a la luz su miembro a punto ya de estallar.

Ella tan solo se mordió el labio, y en segundos le tenía encima.

El primer comentario que apareció en aquel capítulo, desconcertó a todos los que lo leían:

«gjwodvd`vbgçuçuçuçubhp´`bk—crbk cbjbm»

Pero no le dieron importancia, mucho menos se imaginarían que las letras salieron de las palmas de las manos de «Amanda», mientras «James» la tomaba sobre su escritorio.

Por siempre y para siempre

Sandra Andrés Belenguer

Dedicado a todas aquellas mujeres que con su fuerza de voluntad mantienen viva la llama de la esperanza..

Recogí mi larga melena rubia en un moño antes de atarme las zapatillas y pasar mis pies por la colofonia, cuya resina se convirtió en polvo bajo mi contacto.

Los nervios habían comenzado a aflorar en los últimos días de ensayo. Aquélla iba a ser mi primera representación con el papel estelar en la pequeña compañía de ballet a la que pertenecía. Sí, definitivamente, ser la protagonista de Giselle iba a ser todo un reto en mi corta carrera.

Todavía recordaba mis inicios en la academia. Ahora, con diecinueve años, todo era diferente y sin embargo, sentía que seguía siendo la misma niña ilusionada por la danza. Lo percibía en mi interior como una oleada de adrenalina que invadía todo mi cuerpo. El ballet siempre había sido mi pasión desde pequeña, incluso mis padres decían que tenía una extraña fijación. Supongo que por eso, la confianza que la maestra de la compañía, Marie Bronchard y el nuevo coreógrafo, Alexander Dowell, habían depositado en mí para interpretar ese papel, me transmitía seguridad y cierto aplomo. No les defraudaría.

Sin embargo, mi compañero, con el que debía bailar y que representaba al duque Albrecht, estaba enfermo desde hacía unos días y todo apuntaba a que debían encontrar a un sustituto con la mayor brevedad posible.

Estábamos todos trabajando en la sala de ensayos y me hallaba inmersa en esas cavilaciones, cuando el director de la compañía palmeó fuertemente para llamar nuestra atención.

—Como sabéis, Michael estará ausente unas semanas más y no hay posibilidad de que pueda unirse a nosotros a tiempo para la representación final. Por tanto, hemos contratado a un nuevo solista que interpretará el papel del duque en nuestra obra —acto seguido, hizo un gesto para que un joven situado tras él se colocara a su lado—. Por favor, Cedric, preséntate a tus compañeros.

En aquellos momentos, la voz de aquel nuevo bailarín traspasó todos mis sentidos.

Alcé la mirada y abrí desmesuradamente los ojos al verle por primera vez.

Sus ojos, de un azul profundo, como dos lagos de aguas serenas, parecían contemplarme únicamente a mí y por un momento me sentí mareada.

Fijé mi vista en sus labios, finos, delicados al hablar y quedé hipnotizada por ellos. Sin saber por qué, una enigmática frase se instaló en mi mente, repitiéndose con la voz de aquel joven una y otra vez: «Nos encontraremos... lo prometo». Su eco gravitaba en mi interior con un espejismo subyugante y acariciador. No podía apartar mis ojos de él, ni siquiera intenté parpadear.

Nunca había sentido nada igual. ¿Qué estaba ocurriéndome?

Hablaba de mi carrera profesional como un autómata. Ni siquiera prestaba atención a mis propias palabras.

Todo mi ser se hallaba en un continuo escalofrío.

Por fin la había encontrado; estaba ante mí, con su mirada brillante y cautivadora, su esbelto talle y los labios que tantas noches había anhelado besar en sueños.

Ella no podía entender por qué mi presencia le estaba afectando, pero en mi pecho intuía que el proceso ya se había iniciado. Solo era cuestión de tiempo el que recordase, para que sus sentimientos le desvelasen el secreto tan celosamente guardado en su alma.

Nuestra mirada se hallaba conectada y de algún modo, supe que el destino, finalmente, me había ayudado.

Aquellos largos años de búsqueda, de infructuosos intentos por encontrarla, de mi agonía diaria... habían dado paso a la esperanza.

Era tal y como la recordaba. Quizá sus rasgos fueran más ovalados y su cabello más rubio, pero era ella, no había duda. Podía sentirlo en cada uno de los frenéticos latidos en mis sienes. El corazón no podía engañarme.

Pero aquel era solo el primer paso y no tenía mucho tiempo.

Tantos años de espera y ahora no sabía qué hacer...

Una mano en mi hombro me despertó momentáneamente de mi ensoñación.

Era Adele, mi mejor amiga y compañera de apartamento en Londres desde que pasé las pruebas para entrar en la compañía.

—Vamos, Elyse, te has quedado ensimismada al verle. ¿Le conoces?

Me ruboricé mientras negaba en silencio con la cabeza. Y era cierto, no lo había visto nunca y sin embargo había algo en él que me era familiar. Mi memoria trataba de buscar en lo más recóndito de mi cerebro algún detalle que fuera revelador. Inútil.

—Pues él si parece conocerte —prosiguió Adele—. No ha desviado los ojos de ti ni un solo segundo. Yo diría que se te come con la mirada.

—No digas tonterías —dije tratando de sonreír despreocupadamente.

—Como quieras, pero parece que se acerca.

Adele tenía razón. Aquel joven se aproximaba hacia mí con paso elegante y suave, como si caminara suspendido en el aire.

Una extraña tensión se apoderó de mí y con un gesto que denotaba mis crecientes nervios, volví a dejarme el pelo suelto para recogerlo de nuevo, solo por tener algo en lo que mantener ocupadas mis inquietas manos.

Me tendió una mano y se presentó con su voz grave y melodiosa al mismo tiempo.

—¿Eres Elyse, verdad? El director me ha dicho que formaremos pareja.

Sentí un ligero vértigo cargado de electricidad cuando mis dedos rozaron los suyos.

De nuevo, su voz en mi cabeza susurrándome palabras que jamás había escuchado antes: «Siempre estaremos juntos».

Parpadeé un tanto confusa antes de contestarle.

—Sí, interpreto a... Giselle.

Mi voz sonó infantil. Era como si hubiera retrocedido en el tiempo y estuviera en mis primeras clases de ballet, cuando tenía cinco años y todo era nuevo para mí.

Él sonrió abiertamente mientras seguía clavando su mirada en la mía, reteniéndola contra mi voluntad.

Si minutos antes había sentido cierta serenidad ante mi primer gran papel en aquella obra, ahora esa sensación se desvanecía en el aire.

En aquel momento, el coreógrafo nos llamó para ensayar un pas de deux y así comprobar que ambos nos adecuábamos a los movimientos del Giselle original. Supuse que mi nueva pareja conocía perfectamente aquellos pasos. Accedí con rapidez sin querer admitir que mi interior estaba ávido del contacto de Cedric, de su voz, de su mirada limpia y apasionada al mismo tiempo. Pero, ¿por qué? ¿Cuál era la causa de aquella insólita atracción?

Los demás bailarines se apartaron entre murmullos dejando el centro de la sala de ensayos solo para nosotros.

Contuve el aliento y tensé los músculos hasta que el pianista inició los primeros compases, tristes y cadenciosos, cargados de la belleza que transmitía la música de Adolphe Adam.

Dejé que las puntas de mis pies rozaran el suelo con suavidad mientras Cedric sujetaba mi cintura. La caricia de sus manos en mi cuerpo hizo que cerrara los ojos un instante. Fue entonces cuando la vi.

Era una escena representada en mi mente con tal vivacidad, que me pareció estar inmersa en ella. Cedric y yo estábamos abrazados y mi cabeza reposaba en su pecho. Incluso podía sentir su respiración acompasada, el calor emanando de su cuerpo, sus manos sujetándome con fuerza...Pero percibí algo más. Un sentimiento abrasador y plácido a la vez, como un elixir.

«Mi amor...». ¿Aquello había sido mi voz?

Cuando abrí los ojos, me percaté de que nos habíamos detenido y con nosotros, la música. Los demás bailarines prorrumpieron en aplausos y solo entonces supe que habíamos terminado nuestro dueto. Abrí la boca unos segundos mientras trataba de serenar los latidos de mi corazón. ¿Había estado bailando hasta el final sin ser consciente de ello? ¿Qué podía significar aquella especie de visión repentina?

Cuando los ensayos terminaron ya había anochecido.

Me despedí de mis compañeros y fijé mi vista por última vez en Cedric. Sus labios sonreían, pero sus ojos parecían mirarme con ansiedad, casi con circunspección.

Ni siquiera podía recordar los minutos siguientes en los que Adele y yo llegamos a nuestro apartamento. Sentía que flotaba con cada paso que daba y mi amiga tuvo que llamarme la atención un par de veces.

No podía apartar a Cedric de mi mente, ni aquella extraña visión que había tenido al interpretar nuestro dueto.

Tampoco lograba comprender qué me estaba ocurriendo, pero todo mi ser reaccionaba como un mágico resorte, indicándome que él no me era del todo desconocido y que alguna clase de conexión nos unía. ¿Pero cuál?

Cuando llegamos al apartamento, dejé a Adele en la cocina. Tras una ducha relajante, fui a mi habitación. Estaba agotada y solo quería descansar...

Me pregunto qué habrá sentido en nuestro primer contacto y si realmente su alma dormida habrá despertado del largo letargo.

No. Imposible. Era demasiado pronto para eso.

Pero sí intuía que algo había comenzado a florecer en ella, quizá una diminuta semilla que tarde o temprano acabaría germinando y revelándole una sorprendente verdad.

Sin embargo...el tiempo se agotaba.

¿Qué podría hacer si llegase a la fecha límite y ella no recordaba nada?

No debía naufragar en aquellos nefastos pensamientos o estaría perdido... Y Elyse también.

¿O quizá debería llamarle Katherin?

Él estaba allí. En mi habitación.

Podía escuchar el sonido de su respiración en la oscuridad, incluso percibí un leve suspiro. Notaba su presencia desde mi cama, donde me hallaba tumbada boca arriba. Desnuda.

Pero no me importó. Solo podía dejarme llevar...

Estaba a mi lado y el perfume de su piel llegaba a mí con una claridad que hizo acelerar mi pulso.

De repente, sentí un suave roce en mi rostro. Sus dedos estaban acariciándome las mejillas, los labios, mi cuello...

No quería moverme ni abrir los ojos. Quería...que aquel momento perdurase para siempre.

«Juntos por toda la eternidad». ¿Había pensado yo eso? ¿O era de nuevo una de aquellas frases que mi subconsciente me mostraba bajo el disfraz de mi propia voz?

Eran tan reales, tan nítidas... ¿De dónde surgían exactamente? ¿Qué querían decir?

—Recuerda —me susurró Cedric con su voz hecha de ecos melodiosos.

Intenté mover la boca, pero solo pude sonreír levemente mientras todos mis sentidos estaban a flor de piel.

Sabía que estaba tan cerca... Advertí una vez más su embriagadora presencia mientras se inclinaba hacia mi cuerpo. Fue en ese momento cuando sus labios se posaron con suavidad sobre los míos. Cálidos, tiernos, subyugantes.

Una lágrima furtiva se derramó por mi mejilla y entonces comprendí que, de algún modo, le necesitaba. Era algo que escapaba a mi razonamiento, que no podía controlar y que revoloteaba en mi interior como miles de mariposas alzando su primer vuelo.

—Por favor, Katherin, recuerda...

¿Katherin? ¿Por qué me llamaba así?

—¡Elyse! ¡Elyse, despierta!

Sobresaltada abrí los ojos. Era Adele quien me llamaba.

—¿Estás bien? El despertador ha sonado hace ya más de diez minutos, ¡vamos a llegar tarde al ensayo!

Miré a mi alrededor. La luz del sol comenzaba a teñir mi habitación con una tonalidad que anunciaba un nuevo día de otoño. No estaba desnuda sobre la cama, como había soñado, sino con mi pijama y bajo las sábanas.

Mientras me iba vistiendo, vi cómo Adele terminaba de preparar el desayuno.

Suspiré, rozando mis labios con los dedos. Todavía podía sentir aquel beso, incluso distinguir su sabor dulce e inconfundible.

De repente tuve miedo.

Miedo de tener aquel sueño otra vez y no querer despertar jamás.

Y aquel nombre... Katherin... ¿Por qué lo sentía como parte de mí?

Tenía que acelerar el curso de los acontecimientos.

Cada hora que pasaba nos acercaba irremediablemente hacia un destino para el que no estaba dispuesto a doblegarme. No dejaría que aquel ciclo, en su lento devenir, se repitiese de nuevo.

De nada servía haberla encontrado para perderla tan fácilmente. Era algo que no podía permitir. Debía recordar...si no lo hacía, volveríamos a sepultarnos en las arenas del tiempo.

Contemplaba la ciudad desde el segundo piso del autobús que nos llevaba a Adele y a mí al local de ensayos, en el Strand.

Aquel iba a ser nuestro último día ensayando allí, dado que al día siguiente lo haríamos en un pequeño teatro cercano al Palacio de Justicia, el Lion’s Palladium, en donde se representaría nuestro Giselle.

Una parte de mí irradiaba ilusión y entusiasmo; la otra, una melancolía difícil de definir.

Lo más extraño es que conocía su origen: Cedric.

Paseé mi vista por las atiborradas calles de Londres, contemplando de forma distraída a la gente que recorría las aceras como si estas fueran los estrechos caminos de un enorme hormiguero multicolor.

El autobús dejó atrás Hyde Park con su perenne verdor para encaminarse hacia Oxford Street y minutos más tarde, Picadilly. Observé la estatua de Eros y no pude evitar rememorar su historia junto a la joven Psique, que se enamoró del dios griego por su alma y no por su belleza.

Su alma... Me estremecí sin saber la razón.

Poco después estábamos en el local. Nos dirigimos rápidamente a los vestuarios que compartíamos con el resto de las bailarinas y nos cambiamos de ropa, ajustándonos las ligeras zapatillas de satén y nuestros maillots.

Los demás ya estaban calentando en la sala y me sentí aliviada de unirme a ellos. No llegábamos tarde, después de todo.

Realicé varios pliés en la barra y estiré los brazos con delicadeza.

De repente, sentí su piel en contacto con la mía. Giré la cabeza para verle tomar mi mano suavemente.

—Buenos días, Elyse —dijo Cedric con un tono afable que hacía juego con su rostro.

Me azoré tanto que solo pude asentir mientras me perdía en el infinito de sus ojos.

Cuando Alexander Dowell entró en la sala, todos ocupamos nuestras respectivas posiciones.

La primera en ensayar sus movimientos fue la chica que representaba a Myrtha, reina de las Wilis, los espíritus vengativos dentro de la obra.

Pronto llegó mi turno. En aquella ocasión, tuve que bailar un solo acompañada únicamente por el piano.

Me dejé llevar por la música y realicé unos complicados arabescos sin dejar de sonreír.

Sabía que él estaría observándome y quería demostrarle mi potencial, mi pasión por el ballet. Ni siquiera me pregunté por qué estaba entregando lo mejor de mí para que Cedric pudiera verlo y no solamente hacia un público imaginario.

Al finalizar la música, efectué una révérence y me volví buscándole con la mirada. Sin embargo, él ya no estaba en la sala.

Defraudada por su ausencia, me puse los calentadores y tras el permiso del coreógrafo, me dirigí a descansar unos minutos a los vestuarios, mientras los demás continuaban trabajando.

Para mi sorpresa, en la taquilla que solía ocupar siempre, había adherido un pequeño sobre de color azul. Dentro una nota manuscrita. La leí conteniendo el aliento:

«Elyse, te espero esta tarde a las 19h. en el pub The Rose and the Crown, junto al Covent Garden. Necesito hablar contigo. Cedric».

Excitada y sin saber si hacía bien o no, le enseñé la nota a Adele, quien hizo un leve mohín, que yo traduje como un gesto un tanto irónico y no exento de cierta envidia.

—Vaya, vaya, Cedric se da mucha prisa... Conozco el lugar, es muy antiguo. ¿Quieres que te acompañe?

Hice un gesto de negación con tanta rapidez que mi amiga no pudo evitar una carcajada.

—Iré sola —dije con la emoción que me transmitía el solo hecho de volverle a ver.

Por la tarde dirigí mis pasos hacia Covent Garden con una vorágine de preguntas atravesando mi mente. ¿De qué querría hablarme? ¿Y por qué en ese sitio en concreto?

No tuve demasiadas dificultades para encontrar el lugar y aunque traté de ver a Cedric a través de las ventanas acristaladas del pub, me resultó imposible.

Al abrir la puerta, algo extraño sucedió.

Me quedé paralizada al contemplar cómo el interior parecía haber sido extraído de una película de época: la barra central y las diferentes mesas de madera tenían un aspecto antiguo, añejo; pero lo que más me impactó fue ver a los diversos clientes cuyos trajes eran reflejo de principios del siglo XX: ahuecados vestidos de encaje, levitas, sombreros de hongo, tocados de flores...

Su murmullo me llegaba como un eco distante y sordo entre el intenso aroma a café y té.

La visión solo duró unos instantes. Al parpadear, todo había cambiado y en lugar de aquellas personas anacrónicas, distinguí a varias parejas jóvenes bebiendo unas cervezas.

¿Qué acababa de ocurrir? ¿Estaría volviéndome loca?

Con la intranquilidad formando un nudo en mi garganta, me alegré al comprobar que Cedric estaba sentado en una de las mesas más alejadas del pub. Sonreí al ver que estaba saludándome con la mano.

Me invitó a sentarme y pedir lo que quisiera. Me decidí por un agua mineral.

Estuvimos unos segundos en silencio y traté de no sonrojarme al sentir su intensa mirada sobre mí.

—Bueno, aquí estoy, he acudido al lugar que me indicabas en tu nota —dije finalmente tras beber un sorbo—. Decías que tenías que hablar conmigo...

—Estás preciosa —me interrumpió él con el mismo tono seductor con el que se había presentado en el local de ensayos. Pero...algo en su voz había cambiado y aunque intenté analizar qué era, resultó en vano. ¿Nostalgia? ¿Melancolía?

—Eres exactamente igual a como te recordaba —añadió con un extraño brillo en sus ojos.

Le miré sin comprender sus palabras. Sin saber por qué, mi corazón comenzó a danzar frenéticamente en mi pecho.

—¿Qué quieres decir? —pregunté haciendo evidentes mis dudas.

—No nos hemos encontrado por casualidad, Elyse —respondió Cedric, con una repentina seriedad—. Ni lo es tampoco que ambos seamos bailarines. He...estado buscándote durante años.

Fruncí el ceño dejándome llevar por el asombro y la estupefacción, pero también por la incredulidad.

—No te entiendo —dije tratando de no desviar la vista.

Él suspiró y sus ojos azules, se oscurecieron un poco más.

—Hay cosas que yo tampoco comprendía, pero que a lo largo de los años he tenido que admitir. Y ahora, por favor, escúchame. A partir de mañana, ensayaremos en el Lion’s Palladium —respondió cambiando radicalmente de tema—. Es un teatro precioso que fue restaurado años más tarde tras su accidente. ¿Sabías que incluso alberga una leyenda entre sus muros?

Abrí la boca para contestar, pero las palabras murieron en mis labios. Únicamente negué con la cabeza. Aquella conversación estaba siendo realmente misteriosa y preferí que fuera él quien siguiera hablando.

—Todo comenzó en 1910 con dos bailarines como protagonistas. Ambos se amaban profundamente. Él se llamaba Gabriel; ella, Katherin.

En aquel momento el corazón me dio un vuelco. Aquel nombre era el que había escuchado en mis visiones. Comencé a sentir algo que escapaba a mi comprensión y que me sentía incapaz de controlar. Me mordí el labio inferior mientras percibía cómo un extraño miedo inundaba todo mi cuerpo.

—Siempre actuaban juntos, jurando no separarse jamás. Sin embargo —la voz de Cedric se hizo más grave—, para el siguiente ballet que debían representar, fue contratado un nuevo coreógrafo: Eugen Vaisdahj, quien se enamoró perdidamente de la bella bailarina. Aunque le confesó sus sentimientos en varias ocasiones, ella le rechazó siempre pues su corazón pertenecía a Gabriel. Incluso este se enfrentó en varias ocasiones a él para que dejara en paz a su amada. El despechado coreógrafo húngaro planeó su venganza sobre ellos y la última noche de ensayos, cuando los dos bailarines se hallaban solos, él acudió para poner fin a su amor. Aquel hombre había llegado a tal punto de locura por Katherin que decidió acabar con los dos enamorados.

Lo que no podía prever es que la fatalidad se cernía también sobre él aquella funesta noche. Nadie se había percatado en el teatro de una avería en las conducciones de gas y este se expandía por todas las instalaciones del mismo. Cuando Eugen los encontró ensayando, sacó un revolver y sin mediar palabra disparó a Gabriel hiriéndole en un hombro. Acto seguido lo hizo sobre ella y fue en ese momento cuando se produjo una explosión debida a la fuga del gas. El techo se desplomó quedando aprisionados entre los escombros y las llamas. Sintiendo que su final estaba muy cerca, los dos bailarines juraron volver a reencontrarse en otra vida...

Se quedó mirándome fijamente con una expresión en su rostro que me hizo estremecer.

—Es...una leyenda preciosa, pero también muy triste —le dije finalmente.

Él negó suavemente con la cabeza.

—Es más que una leyenda, Elyse. Aquellos dos amantes se prometieron amor eterno y cuando vieron que el destino iba a separarles, hicieron un juramento: volverían a verse, no importaba el tiempo. Y por fin han vuelto a reunirse.

—¿Qué quieres decir? —pregunté, confundida.

—Somos nosotros, Elyse. Nuestra muerte no fue más que el principio de nuestras vidas muchos años después.

Tragué saliva. ¿Acaso Cedric había perdido la razón?

—Eso es imposible —respondí secamente, negándome a creerle.

Con un gesto de firmeza se abrió la camisa y me enseñó su hombro. Allí estaba la huella de una blanca cicatriz.

De pronto sentí la garganta muy seca.

Abrazó mis manos entre las suyas con un movimiento que me pilló desprevenida y me dijo en un susurro:

—En el amor todo es posible...

En aquellos instantes, una repentina visión tuvo lugar en mi mente. En ella, Cedric acariciaba mi rostro mientras sus labios buscaban los míos. Estábamos en un Londres diferente, antiguo, al igual que nuestras ropas. Una inefable sensación fue apoderándose de mis sentidos, pero al parpadear, el espejismo sucumbió a la realidad como una ligera pompa de jabón.

—Lo sabes, Elyse, lo sientes...solo debes aceptarlo.

Quizá no tendría que haber ido tan rápido. Quizá no me creyese nunca y mi intento fuera en vano. Sin embargo la necesidad de compartir mis sentimientos se incrementaba cada día y de algún modo, sabía que ella comenzaba a sentir algo también. ¿Cómo hacerle comprender que mi amor hacia ella provenía de mucho tiempo atrás?

Aunque Adele me preguntó en varias ocasiones cómo había sido mi «cita» con Cedric, no tuve más remedio que emplear frases vagas e inconexas. ¿Qué podía decirle?

Pasé parte de la noche despierta sobre la cama, con los ojos abiertos a las fantasías de mi mente y tratando de racionalizar lo que me estaba sucediendo. Imposible.

Las palabras de Cedric se multiplicaban en forma de ecos en mi cabeza y las visiones vividas aquellos días lograban que todo mi cuerpo temblara.

¿Cómo creerle? ¿Cómo aceptar que aquella historia sucedida hacía más de un siglo, tuviera que ver con nosotros?

Cuando los primeros rayos del sol se colaban a través de la ventana, me levanté para ver el amanecer a través de los edificios londinenses. Aquella mañana la luz se me antojaba distinta. Esperanzadora. ¿Por qué?

Todo eran preguntas, dudas, sentimientos no expresados.

Tras desayunar, me dirigí junto a Adele al teatro Lion’s Palladium.

Al ver su fachada rubricada por esbeltas columnas de blanca piedra sobre las que descansaban las cabezas de enormes leones, me sentí súbitamente extraña. Como si fuera otra persona la que estuviera viendo aquel teatro y no yo.

Alexander Dowell, el coreógrafo, nos indicó la sala de ensayos en donde Cedric efectuaba ya algunos movimientos calentando sus músculos. La luz le confería un aspecto irreal, casi mágico. Aquel cuerpo perfecto irradiaba belleza, elasticidad y una seguridad de la que sentí envidia.

Me miró de soslayo y emitió una franca sonrisa que me cautivó.

Comencé a calentar con los demás mientras contemplaba la nueva sala. Era más grande que la anterior, más luminosa y espaciosa.

Dowell me indicó que aquella mañana comenzaríamos ensayando mi solo.

Me puse en posición, observando mi cuerpo reflejado en los múltiples espejos que me rodeaban como una ilusión óptica de mí misma.

Sin embargo, cuando el piano comenzó a tocar, todo pareció transformarse ante mi vista. Amenazadoras llamas crepitaban por doquier y su calor me llegaba en fuertes oleadas. La humareda me hizo toser y mis ojos se llenaron de lágrimas, a través de las cuales me percaté de que la sala se hallaba herida por numerosas grietas y hendiduras. Antes de que pudiera preguntarme qué estaba ocurriendo, vi cómo el techo se desplomaba sobre mí con un ruido ensordecedor.

Me agaché cubriéndome la cabeza con las manos en un pueril intento de no morir aplastada, al mismo tiempo que un grito de miedo escapaba de mi garganta.

Transcurrieron varios segundos antes de que advirtiese, entre jadeos, que la música había dejado de sonar.

Fue entonces cuando sentí las manos de Cedric ayudándome a levantarme con delicadeza.

—Ha sufrido un mareo —le oí decir mientras miraba a mis sorprendidos compañeros—, la acompaño a mi camerino.

Ni siquiera fui consciente de lo que estaba ocurriendo, solo percibí la voz de Cedric susurrándome que todo iba a salir bien.

Cuando llegamos a su camerino, me ofreció un botellín de agua. En sus ojos había desconcierto, pero también cierta tristeza.

Rechacé el agua y me pasé una mano por la frente. Estaba perlada en un sudor frío.

—Quiero saber qué me está ocurriendo —dije con rotundidad— y sé que tú tienes las respuestas.

Acercó su cuerpo al mío y me acarició la mejilla con ternura.

—¿Crees en la reencarnación?

El estupor en mi rostro y mi silencio fueron toda mi respuesta.

—Yo tampoco lo hubiera creído nunca —prosiguió—, pero en mi caso, tuve la certeza desde pequeño. También sufrí visiones como las que estás teniendo. Pasaron años hasta que lo comprendí... y lo asumí. Por ello tenía que encontrarte, no me importaba nada excepto tú. Y al fin estamos juntos. Debes confiar en mí y en lo que siente tu corazón...

—¡No! —interrumpí—. Sé quien soy y no puedo aceptar lo que dices. Aunque esas visiones...

Mi voz se quebró en ese momento. Ya no podía estar segura de cuál era realmente la verdad.

Nos mantuvimos unos segundos sin decir nada, cuando de repente, él abrió un cajón de la mesa bajo el gran espejo sobre el que nos reflejábamos. Extrajo lo que me pareció un viejo recorte de periódico y me lo ofreció.

Lo desdoblé con cuidado y ahogué un gemido al ver la fotografía de dos jóvenes con el titular de su muerte en aquel mismo teatro. Iban a representar Giselle...Mis ojos buscaron la fecha: 6 de Octubre de 1910.

Volví a mirar aquellos rostros con el corazón palpitando frenéticamente en mis sienes.

—¿Son Katherin y Gabriel? —acerté a balbucir.

Los rasgos de aquellos bailarines eran prácticamente iguales a los nuestros. Era como verme a mí misma junto a Cedric hacía exactamente cien años.

—Sí —respondió—. No se ha vuelto a representar Giselle en este teatro desde entonces. El ciclo se cumple una vez más. También has visto la fecha...

Asentí levemente, presa de la confusión.

—Gabriel, instantes antes de morir, hizo una promesa a su amada: «Te juro que no pasarán cien años sin que volvamos a encontrarnos». El momento ya ha llegado. Mañana se cumple el límite de tiempo.

La incertidumbre se apoderó de mí. Era cierto, al día siguiente sería 6 de Octubre de 2010.

—Yo... no... —ni siquiera sabía qué decir. Era demasiado irreal como para asimilarlo tan rápidamente.

—Si no recuerdas, nuestro amor se perderá de nuevo...para no regresar jamás. No podremos volver a reencontrarnos en otro futuro. El juramento de Gabriel y Katherin habrá sido en vano.

Lo dijo con la emoción impregnando su voz, como si realmente toda una vida estuviera en juego.

—Tú... ¿me quieres?

Fue una pregunta sencilla, directa, que a la vez implicaba una respuesta sincera. Me arrepentí de haberla formulado de forma tan repentina, pero necesitaba saberlo...Entender, que de algún modo, él estaba seguro de aquella insólita leyenda.

—Siempre te he querido. Y eso no lo podrá cambiar ni el tiempo ni el destino.

Suspiré bajando la mirada. ¿Qué podía contestarle? ¿Que lo que yo estaba comenzando a sentir por él era amor real...o sería fruto de nuestra supuesta vida anterior? ¿Significaba eso que le creía?

Al día siguiente todo iba a decidirse.

Mi amor debía ser finalmente correspondido o nos separaríamos para siempre.

No quería enfrentarla de aquella manera a su destino...si no lograba recordar, me iría de su lado para no hacerla sufrir más.

Solo había una cosa que debía intentar antes de que el plazo concluyese. Era mi última esperanza...

Aquel era el día. La fecha definitiva según Cedric.

Sentía un hormigueo constante por todo mi cuerpo mientras Adele me preguntaba una y otra vez qué me sucedía.

Las visiones, la pasión desbordante de Cedric, aquel recorte de periódico, el juramento...se mezclaban en un caótico vórtice que comenzaba a parecerme muy peligroso.

Debía alejar aquellos pensamientos de mi cabeza o en aquella noche de gala no estaría preparada para representar a Giselle ante el público.

El día pasó deprisa. Demasiado como para tranquilizarme. Así que cuando me encontré ya vestida entre bambalinas y preparada para el gran estreno, me pareció que las horas habían volado inexplicablemente rápido.

Desde mi posición, podía escuchar el murmullo de la audiencia en la platea y mis nervios aumentaron hasta el punto de que me sorprendí con la mandíbula contraída.

El primero en salir a escena era Hilarión, el celoso guarda de caza enamorado de Giselle.

Me estremecí al ver a mi compañero disfrazado. Ese personaje se parecía mucho a aquel coreógrafo vengativo del que Cedric me habló.

Negué con la cabeza. No podía permitirme ahondar en aquella idea o mi concentración se desvanecería.

Cuando hice mi aparición, traté de olvidarme de todo cuanto me rodeaba y aislarme en mí misma, dejándome llevar suavemente por la música. Mi cuerpo parecía flotar en el aire arrancando varios aplausos que me hicieron sonreír.

Al entrar Cedric, mi corazón dio un vuelco.

Su rostro reflejaba un sinfín de emociones y sus ojos azules me transmitieron inquietud, pero también un sentimiento que no supe definir.

Mis piernas temblaron durante unos segundos antes de equilibrarme de nuevo sobre la punta de mis pies. Debía concentrarme en mis pasos y no pensar en la historia de Gabriel y Katherin.

Finalmente llegó el entreacto, pero aunque le busqué en los camerinos parecía no haber rastro de él. No sabía qué iba a decirle, pero un impulso me empujaba a verle de nuevo. Saber que nuestro gran pas de deux tendría lugar en el segundo acto, no me tranquilizaba en absoluto.

Me cambié de vestido para ponerme una vaporosa falda blanca, puesto que yo era ahora una de las Wilis, espectros que deseaban la muerte de mi amado...

La música comenzó de nuevo...

Al salir al escenario, acompañada por aquellos níveos espíritus, sentí una leve presión en el pecho. ¿Eran mis nervios...o algo más?

Cedric vino a mi encuentro y me sostuvo entre sus brazos para alzarme en un movimiento lleno de elegancia, mientras las Wilis nos rodeaban.

En aquel instante, cuando mis pies volvieron a rozar el suelo, tomó mi rostro en sus manos y me besó con una pasión que hizo desbordar todos mis sentidos.

Abrí los ojos desmesuradamente, pues aquello no figuraba en el ballet, pero su dulce aliento entre mis labios, hizo que me abandonara a la felicidad que sentía y que inundaba mi cuerpo con una mágica calidez.

Mis últimos vestigios de resistencia se deshicieron con aquel beso en el que parecieron fundirse nuestras almas perdidas en el tiempo, dispersando mis temores y arropándome con una extraña alegría.

Me sentí completa, como si una parte de mí siempre hubiera estado vacía y ahora esa oscura oquedad se viera inundada por un amor que jamás hubiera soñado experimentar nunca.

Ya no tenía miedo de esconder mis sentimientos o de admitir que mi alma era la misma de aquella joven bailarina. Katherin...Gabriel...solo entonces comprendí que nuestro juramento había sobrevivido al tiempo. La leyenda se había hecho realidad.

Y todo gracias al amor que él me profesaba incondicionalmente incluso antes de conocernos.

—¿Me crees ahora, Elyse? —murmuró lleno de esperanza.

Solo pude asentir presa de su mirada. Ambos sonreímos al ver las lágrimas surcando nuestras mejillas.

El público prorrumpió en aplausos mientras Cedric me besaba de nuevo.

En aquel momento, dos almas perdidas en el tiempo se unieron para no separarse jamás.

Agradecimientos

Olga Salar

Primero que nada quiero agradecer el apoyo de mi familia, los de verdad y los adoptados.

Gracias a Anabel Botella por encontrar los acentos perdidos, después de releer cien veces El corazón de una dama, aún se me escapó alguno. Gracias también por tu apoyo y tus consejos.

A la escritora Ruth M. Lerga por ser una experta en las costumbres de la Regencia y compartir sus conocimientos conmigo: sin ti habría estado perdida. Mil gracias por las sugerencias y por cuestionártelo todo, me has ayudado mucho y te aseguro que no eres tan dura como piensas.

Y finalmente gracias a Ediciones Kiwi por contar conmigo para este emocionante proyecto.