Fábrica de cuentos

© Portada de Alexander Copperwhite.

© Contraportada de Igor Hernández.

© Dibujo El bosque de María Valgo.

© Jesús Ángel por la presente edición. El © de cada uno de los cuentos pertenece a cada uno de  sus respectivos autores.

DEPÓSITO LEGAL V-1475-2014

NOTA.- Este libro se ha publicado en papel con el ISBN 978-84-15799-31-3 por la Editorial El Fantasma de los Sueños, que lo vende al precio de diez euros en su tienda virtual:  http://lalecturaderamon.com/tienda/fabrica-de-cuentos/

Contenido.

Presentación.

Arrinconada.

Diario de un pecador.

Don Perfecto y el Hombre Invisible.

El Lago al Otro Lado.

El maleficio.

El país de las maravillas.

El primer sol del verano.

Lady Wind, La dama del viento.

La hazaña de Rafael en Azulia.

La profecía.

La reflexión de Talía Paz.

Los infiltrados.

Más allá del bosque.

Ochenta centímetros cuadrados.

Pasión por la caza.

Piel de esparto.

Sal en las venas.

Sombras negras.

Ululato.

Una tierra de caballeros sordos y ciegos.

Un tren a Montpellier.

Presentación

El volumen que tienes en tus manos es un trabajo en común de veintiuna personas que creen en la sinergia, la capacidad de crear entre todos algo que vale mucho más que la suma del esfuerzo individual de cada uno, porque todos vamos en una tarea común.

A lo largo de los últimos cuatro meses (los cumplimos el 19 de mayo) hemos dialogado, discutido y votado. Este es el resultado, estimado lector. Espero que disfrutes con las propuestas de lectura de veintiún escritores de estilos y concepciones de la vida y de la literatura diferentes, pero a los que une su ilusión por hacer arte y escribirlo con letras.

En las páginas que siguen encontrarás la magia negra de Ricardo Corazón de León (Arrinconada), y la otra magia, la  de María Orgaz (La profecía) y la de Polonio Niobio (El maleficio), y la fantasía de los demás autores que componen este libro, en sus diversos sabores (la cáustica de Jack Crane, Rocío Pérez Crespo y Alex Copperwhite; la crítica de Pedro Molina, Chiqui Lorenzo y María Bravo; terrorífica, de Marie Lautrec y José Antonio Flores Yepes; la infantil de María Valgo; la histórica de Juan Cuquejo Mira y Daniela Massina; la científica de José Enrique Serrano Expósito; la metafísica de Igor Hernández, Juan Manuel Berná Serna, y José Durán; y la musical de quien esto escribe), así como la presentación de la condición humana muy concreta que hacen Ramón Cerdà en Lady Wind y Mariano Sanz en Un tren a Montpellier, que cierra este libro. 

Esto es lo que te presento en este volumen, veintiuna propuestas de interpretar la realidad, veintiún momentos vividos por veintiún escritores, cada uno desde su óptica, en un intento de compartir esos momentos de creación literaria mejores contigo, lector. Si te ha gustado esta selección, te animamos a que nos lo digas. Si no te ha gustado, nos interesa aún más que nos hagas llegar tu opinión. En todo caso, gracias por el tiempo que vas a compartir con nosotros. Y si te ha gustado alguno de los 21 autores de modo especial, búscalos en Amazon (www.amazon.es). Quizá encuentres más libros de él o ella.

Jesús Ángel,
editor.

Arrinconada

Por Ricardo Corazón de León

Ricardo Corazón de León nació en 1984 en ambiente literario y culto. Es Licenciado en Derecho, Ciencias Empresariales, Farmacia y Veterinaria y además tiene 3 cursos de Medicina convalidados. Habla tres idiomas.

Ha publicado tres relatos en la antología Camada, de editorial Mandala, por ser finalista en un concurso y un micro relato seleccionado como finalista para la antología Archivos de Micología. También publicó un relato en el primer número de la revista ESMATER (Escritores Madrileños de Terror) y otro en Cachitos de amor, a nivel internacional. También es autor de la novela El secreto del Huevo de Oro, que se publicará en muy breve. También ha sido finalista en el Concurso de relatos de terror en Eautores, publicado en papel, ebook y audio book,  en el V Concurso Hislibreño, sobre relatos históricos, y tres relatos suyos han sido seleccionados por concurso en una antología que está en imprenta. Además ha participado en varias antologías con relatos para fines benéficos, como Cuentos con sabor a chocolate, Cuentos de Navidad…

Vino a la República Dominicana de vacaciones, como todos, a Punta Cana, pero…

Así empezó su historia y de repente está atrapada en una casa desconocida con gente de color, desconocidos que hablan y practican ritos y bailes que ella no comprende… ¿o sí?

              Desde que llegó de vacaciones a uno de estos hoteles resort a la orilla del mar, en un todo incluido con una simple pulserita, se había convertido poco a poco en una nativa, a pesar de su aspecto, racialmente opuesto al de los dominicanos.

              Se negaba a hacer lo que los demás turistas. Ella deseaba integrarse en el paisaje, en la selva, en las raíces de los árboles y en la tierra. Comenzó con sueños extraños sobre muertes y asesinatos. No entendía por qué, pero se había convertido en una extraña para sí misma. Su carácter era de natural tímido, tanto que a veces dejaba pasar sus deseos de largo por no ser capaz de alzar la voz y hacerse notar. No sentía mucha curiosidad por nada. Aunque culta e inteligente no lo manifestaba de ninguna manera pudiendo perfectamente pasar por pacata. Era dócil, como decía su madre, aunque ella lo traducía en mansa. Para qué pelear si había tantos contendientes en el terreno y ella tenía miedo a todos y de todo. Ese era su peor defecto, el miedo, que casi se convertía en neurosis cuando se hallaba fuera de casa, como ocurría ahora.

              Su cuerpo parecía una prolongación de su carácter. Nada excesivo, llamativo ni brillante. Agradable en su aspecto, pasaba desapercibida con su piel pálida, su pelo rubio ceniza y la falta de colorido en sus vestidos.

              Se había visto involucrada en supersticiones y creencias que invocaban a los espíritus y dioses más remotos. A través de sus sueños supo que una persona a la que llamaban Odu Kwara iba a ser asesinada y por las vestimentas que portaba en la pesadilla, debía ser un brujo al que veía al lado de un río. Este repetitivo sueño no cesaba y permanecía las horas despierta para evitar verse obligada a soñarlo de nuevo. Presentía no sólo que el sueño era un hecho, sino que además era un hecho futuro, que aún no se había producido y, por tanto, evitable.

              En circunstancias normales hubiera acudido a su médico para que le diera algo que le permitiera dormir, pero en aquella mágica tierra la sangre hervía y el corazón latía al compás de una danza y de una música inaudibles pero ciertas.

              Entonces ¿cómo encontrar al protagonista de su sueño, con una máscara llena de conchas y caracolas? Recordaba detalles del brujo, le veía con una cinta de cuero alrededor de las caderas de la que pendían objetos, muchos de ellos desconocidos, otros no, como patas de conejo, colas de animales inidentificables, cabezas de madera o calabazas, la cresta de algún gallo…

              Se le ocurrió que si conseguía mezclarse con alguien del país, quizás viera objetos similares a los que aparecían en sus sueños y podría encontrar un rastro. Así que cogió la guagua, que la llevó en dirección a Higuey, el primer pueblo que encontró en el mapa. Iba empapada de la humedad, tan elevada, propia de las latitudes en las que se encontraba, pero no se le hacía desagradable ni insoportable. Todo aquel viaje era una sorpresa. Cuando se enteró de que había ganado el viaje que todos los años la empresa sorteaba entre los empleados no podía dar crédito a su suerte. Sus compañeros la miraban asombrados y ella, azorada, quería que el suelo se abriese a sus pies y poder desaparecer. Pero no sucedió así y soportó una ronda de felicitaciones, verdaderas pocas y envidiosas y falsas, muchas. Pensó inmediatamente en rechazarlo, si ni siquiera tenía a alguien para el otro billete, pero extrañamente no lo hizo. A partir de ese momento su monótona y adocenada vida dio un cambio de ciento ochenta grados. Su billete de sobra lo remitió en un sobre, sin remite al Centro de Cáritas con el que colaboraba como voluntaria. Se instruyó del clima y las necesidades del viaje, hizo sus maletas y se embarcó en el más desconcertante crucero que tuvo nunca. Y el último.

              Esto venía pensando con una sonrisa en los labios. Le parecía que nunca había vivido nada de verdad. Había pasado por su existencia sin enterarse y ahora llegaba su revancha.

              Llegó a Higuey y abandonó la única calle comercial que había, llena de puestecillos de comida, bebidas, estatuas, collares, cuadros y diversos objetos de recuerdo. Se introdujo en una calle sin asfaltar y con casas de madera gastada y vieja, sucias y pintadas con ese azul celeste desvaído por los años. Había niños pequeños a la puerta de sus casas o solitarios caminando de un lado para otro. No circulaba ni un vehículo y ella no encontraba lo que buscaba. Giró a la izquierda por otra callejuela aún más miserable y avanzó por delante de casas abiertas donde creía ver ojos huraños espiándola. Se acobardó y empezaba a perder la valentía que le había llevado hasta allí, así que decidió volver al hotel y olvidar esa pesadilla sin sentido. Se dio la vuelta y como surgido de la nada, apareció frente a ella, a escasos centímetros de su cuerpo, un viejo renegrido, esquelético y encorvado que se apoyaba en un bastón en forma de serpiente. De su cinturón colgaban símbolos y objetos similares a los que ella buscaba y supo que esto era lo que venía buscando.

              Él susurró Oluku mi y le hizo un gesto para que le siguiera y, para su extrañeza, ella le siguió sin dudar, contrariamente a lo que su lógica le dictaba. La llevó a una casucha del mismo color que la tierra. Subieron tres peldaños y se sentaron en el suelo sobre una raída alfombra. Entre ambos se hallaba una cafetera o tetera de cobre y dos tazas iguales. Sacó el anciano de su zurrón una bolsita con hierbas que echó en ese calentador de agua. Sirvió ambas tazas y ella se lo tomó como si lo llevara haciendo durante años. En un instante sintió una gran relajación de todo su cuerpo y pese a que estaba despierta, el sueño se repetía delante de ella. No entendía cómo pero el viejo lo contemplaba también. Ella habría asegurado que esto era magia pero nunca se preocupó de averiguar cosas absurdas. Ahora lo comprendía como si siempre lo hubiera llevado en la sangre.

              Una y otra vez esa pesadilla que tanto la espantaba y agotaba se reproducía ante sus ojos. En el momento en que apareció la víctima, Odu Kwara, ella lo señaló. No sentía turbación ni recelo alguno. De ese modo, sin utilizar las palabras, le trasmitió al que buscaba lo que necesitaba.

              Cuando la sucesión de imágenes se acabó, el hombre se puso en pie y con un gesto de presentación dijo su nombre, Lle Inle, y sonriendo dijo Yo Cristóbal. Ella se presentó, Laura. Sin embargo, el  español del anciano se limitaba a su nombre, aunque se expresaba bien en inglés y en un idioma que ella no había oído nunca. A través de sus gestos y palabras, entendió que Cristóbal iba a acompañarla el resto del camino en busca de Odu Kwara quien al parecer existía.

              Él desapareció tras una cortina y apareció con dos tazones de barro repletos de una especie de sopa o menestra con abundantes verduras y algún trocito de carne. Y junto con una cuchara se lo acercó. Decían que las comidas de los indígenas estaban cocinadas con aguas sin desinfectar de los ríos y que producían enfermedades como la disentería, la difteria, el cólera u otras de menor importancia. También sabía que utilizaban muchas especias y picantes que podían hacerla arder durante horas. Pero ella lo aceptó como si fuese un puré de verduras de su casa y comió con hambre. A continuación, Cristóbal le mostró un colchón tirado en el suelo sobre el que ella estiró su gran pañuelo de gasa de color tostado, que nunca abandonaba, su bolso, y se tendió sobre él sin poner objeción alguna.

              En la noche se oían los cantos, los chirridos y los ruidos propios de la selva de la que distaban escasos metros y le pareció que todo estaba en orden, que se encontraba donde debía y así se sentía por primera vez en su vida.

              Descansó sin sueños ni pesadillas, con un sueño profundo. Amaneció tarde. Cuando despertó lo primero que vio en el suelo fue su neceser personal y dentro de él dos vestidos perfectamente doblados. Ni siquiera este hecho la desconcertó por su singularidad. Fuera de la casa, en un cubo de agua se lavó y peinó y cuando estuvo preparada, Cristóbal apareció tan súbitamente como la primera vez. La condujo en dirección a la selva. Le acompañaban dos dominicanos cuya edad podría oscilar entre veinte y veinticinco años y una jauría de niños que corrían detrás.

              Al llegar a unos grandes setos, comenzaron a descubrir, quitando rama tras rama, un vehículo todo terreno grande, del mismo verde que las palmas y troncos que lo cubrían.

              Uno de ellos subió al volante, le indicó que se sentara a su lado y Cristóbal se colocó al otro lado cerrando la puerta. El otro chico estaba en la parte trasera del Land Rover, protegiendo algo que estaba tapado con una lona sucia y parda, en el suelo y de grandes dimensiones. De este modo, comenzó su éxodo hacia lo desconocido.

Por los carteles que veía en la carretera, cuando abandonaban los caminos de cabras que frecuentaban, supo que estaban cerca de La Romana. Antes de llegar a la pequeña ciudad, pues no era el poblado que imaginaba, se desviaron a la izquierda por un sendero casi invisible. Alcanzó a ver por el rabillo del ojo el nombre de Katanga y la flecha en la dirección por la que se habían metido.

Dentro de un momento se haría de noche pues en este paraje cercano al ecuador, anochecía en minutos desde que el sol tocaba el horizonte y la noche se precipitaba como si tuviera prisa. Aquí no había farolas y cada vez estaba más oscuro. Si el camino era invisible, ahora ya solo se veían los grandes matorrales que el vehículo aplastaba por delante. Pararon cuando apareció una pequeña zona  redondeada, libre de vegetación,  con una acacia en un lado.

Bajaron, sacaron las lonas para extender en el suelo y Cristóbal le enseñó un camino diminuto que la llevaba hasta un río pequeño. Le dejó la linterna y se marchó. Ella aprovechó para lavarse en esa agua, tan cristalina que únicamente con el reflejo de la luna llena, permitía ver sus pies dentro del río. Se relajó, nadó displicentemente y canturreó mientras se secaba con una pequeña toalla de tocador. Había sido como un oasis en medio del desierto. Cuando ya se había vestido, el más joven de los dos que la acompañaban llegó corriendo, y cogiéndola por la mano, y tapándole la boca la tiró al suelo. Ella le miró sin comprender y él hizo un gesto para que permaneciera en silencio y echada. Mientras él se arrastró hasta el neceser de Laura y lo trajo sin el menor ruido. Oyeron voces que ella no entendió y siguieron tumbados en el suelo con las cabezas bajas. Alguien que olía a tabaco se acercó con suavidad en su dirección, pero al llegar al arbusto, se desvió para inspeccionar detenidamente el río.

Ellos se arrastraron en perfecto silencio para impedir que les viera al darse la vuelta y se pusieron nuevamente detrás del seto. Mientras lo hacían, Laura pudo ver la espalda y el rifle del individuo. El hombre era blanco. Balbuceó unas palabras rabiosas y se dirigió hacia la acacia.

Minutos después gritos horrísonos sonaron, carreras, palabras… Ella ardía, estaba acalorada sin ningún motivo, se ahogaba, intentaba respirar mientras los chillidos se sucedían y un tambor comenzaba a marcar un ritmo lento, pausado y vital. Su corazón se aplacó de inmediato al sonido acompasado del tambor y ya no quemaba su cuerpo, sólo sus ojos. El joven la miró estupefacto y con cierto recelo. Los ojos de Laura eran rojos, del color de la sangre, primero, y del fuego, después. No sabía lo que le ocurría pero no se atrevía a tocarla. Sabía que tenía que protegerla de los orishas pero ella misma parecía un Ogun, uno de los guerreros.

De sus ojos salieron manantiales de agua roja con vida propia. Ella permanecía acostada. Solo tenían vida esos extraños haces luminosos como volutas de humo carmesí que se alejaban de ellos en dirección al claro de la acacia. El ritmo del tambor entretanto se había incrementado, así como los latidos del corazón de Laura que nada decía, nada veía y todo comprendía.

Las nubes, los vientos rojos, llegaron hasta los individuos que habían aparecido. Ellos se callaron, la danza cesó, los extraños graznidos y los chillidos también. Solo el tambor seguía implacable marcando su ritmo. Al ver aquella neblina granate de fuego acercarse a ellos y rodearlos, intentaron huir gritando de terror, despavoridos. Pero cada uno de ellos, como si la niebla se transformara en un látigo, fue atenazado por el cuello, asfixiado lentamente hasta su muerte. Reinó un desorden en el caos de la noche que cesó tan rápido como empezó. Con el último aliento de los aparecidos también paró el tambor y las nubes y luces rojas desaparecieron, dejando a Laura inánime en el suelo.

El anciano volvió con una expresión confusa y admirada y contempló lo que aquel gran orisha había logrado. Todos los que les habían atacado, tal como él había visto en sus visiones, lo hicieron por sorpresa, pero como Cristóbal había sido advertido, solo encontraron paja en los bultos que parecían personas. En su afán de venganza, empezaron los ritos más salvajes que había visto. Vudú negro. Mataron, después de torturarlos, retorciéndoles las patas y arrancándoles la lengua, varios gallos; bebieron su sangre, se restregaron con ella; libaron copiosamente bebedizos del oba o monarca y fumaron hierbas espirituales; el brujo era un babalao, un gran sacerdote de la santería, e invocaba a los orishas guerreros y buscaba el lugar en que se encontraban los que los habían burlado con la concha de un caracol santificado; y a la luz del fuego, los demás aleyos bailaban cada vez más rápido, hasta entrar en trance, con los ojos en blanco mientras seguían bailando.

Crístobal y su discípulo Lli-Lfá o Lucas, observaron el fenómeno de la niebla roja y todo lo que sucedió y de este modo, llegaron hasta Jorge —el más joven de los dos seguidores— y Laura, que permanecía desmayada. Atendida con paños llenos de hierbas y agua del río volvía en sí poco a poco. Cuando abrió los ojos, el anciano se postró en tierra ante ella y los otros dos le secundaron. Laura tomó las manos del viejo y le hizo levantarse. Se miraron y una nueva corriente se estableció entre ellos. Todavía estaba en peligro Odu Kwara, el gran sacerdote consagrado del vudú blanco, venido desde Haití huyendo de los seguidores del vudú negro.

Faltaba poco para llegar hasta Katanga, uno de los barrios de La Romana, con su selva al lado del río Dulce, pero antes era preciso descansar ya que tendrían que caminar a partir de ahora por senderos intrincados. El Land Rover les esperaría en el sitio acordado por Cristóbal.

Antes de amanecer reemprendieron la marcha, siendo solo tres, Jorge, Cristóbal y Laura. Lucas se había ido con el coche. Para avanzar, iban macheteando las continuas ramas, hojas y lianas, haciendo pesado y lento el caminar. Cuando por fin alcanzaron su destino llegaron exhaustos. Encontraron a un hombre imponente, negro, de un metro, ochenta y cinco centímetros y sobre los noventa kilos de puro músculo. Él no se sorprendió de su llegada. Se levantó del suelo, al lado del río, para recibirles y hacerles entrar en su choza. Su cabaña era de madera igual que las demás aunque estaba pintada de rosa sucio. Entraron y les ofreció enseguida un botijo con agua. Laura se sentó cansada entre esas paredes y esas gentes con las que había soñado desde que llegó a la República Dominicana. Estaba segura de que el que los había recibido era Odu Kwara aunque nunca le hubiera visto la cara ya que en el sueño siempre llevaba la máscara de las conchas, semillas y caracolas. Por fin había llegado y podía advertirle del peligro que corría, pudiendo alterar el resultado de su sueño. Cristóbal hablaba precipitadamente con Odu que escuchaba con atención. Jorge le sirvió un tazón de carne guisada con verduras que devoró con hambre de quince días. Aunque le hubiera gustado repetir ese guiso exquisito no se atrevió a decir nada pues no sabía en qué idioma hablaban ni a quién tenía que pedírselo. Jorge reapareció con una taza y un calentador de agua, sirviéndole un líquido amargo y verde. Cogió un poco de azúcar y se lo tomó.

Los demás también habían comido y bebido y siguiendo a Odu cruzaron el río y se internaron a paso ligero en la selva, abriendo brecha con los machetes. Aproximadamente contó una treintena de seguidores, todos armados con lanzas y escudos. Odu Kwara que precedía la marcha, llevaba colgando una piel de serpiente enrollada a su cuello, varias pieles de animales diversos y el cinturón con los mismos objetos que le había visto en sueños. Supo que habían llegado porque se pararon y diseminaron por los árboles. Odu y Cristóbal se quedaron a su lado, encendieron un fuego, extendieron una piel de vaca y cuando todos regresaron comenzó un cántico ronco y vibrante. El fuego creció, reflejándose en los cinco collares de piedras distintas que llevaba Odu. La noche se había adueñado de la luz y solo se veían los ojos blancos de los seguidores y de sus dos sacerdotes. Entre el canto y como si hubiera sido una invocación oyeron ruidos de maleza y aparecieron los mismos cadáveres que había dejado el día anterior.

¡No podía ser! ¡Pero si estaban muertos! No obstante, se acercaban con un andar extraño y siniestro y sus ojos estaban vacíos. Nada había en sus cuencas. Al borde del horror, Laura, de pronto, se repuso y de forma extraña, pronunció palabras que no sabía en un lenguaje antiguo y milenario que jamás había aprendido. Con seguridad y firmeza fue entonando con ellas el cántico de la batalla, que todos siguieron frenéticamente. Odu con los ojos cerrados, también cantaba y ella se movía al compás del invisible tambor. Cuando el canto se elevó los cadáveres se detuvieron, apenas unos minutos. Apareció Lucas con otros tres hombres portando un cerdo de gran tamaño que dejaron a los pies de Odu. Este le dio muerte con destreza mientras el clamor era cada vez más potente. Del cuello del cerdo manaba la sangre a borbotones. Fue recogida en una jarra de la que todos bebían y se pintaban los colores de la guerra en la cara. Laura fue la primera en beber sin abrir los ojos y a continuación cayó sentada sobre la piel, con la espalda enhiesta y los ojos abiertos, sus ascuas tiznadas… De nuevo eran color de sangre y fuego y de ellos comenzaba a salir el humo carmesí que ya conocía. Odu Kwara se sentó a su lado y abrió los ojos que permanecían volteados, completamente blancos.

El suelo se estremecía y de pronto se convirtieron en sacudidas violentas que, en oleadas, se extendían hasta llegar a los muertos andantes, que se balanceaban torpemente y caían una y otra vez, porque volvían a levantarse. En el punto álgido de los cantos y de la oscuridad, de los ojos de Laura brotó un pequeño hilo de fuego que se fue ensanchando con rapidez en dirección a esas horribles criaturas. Los salmos adquirían un frenesí excitado, permaneciendo en el aire como si estuvieran vivos. La sangre, el fuego y los temblores arrasaban a los muertos que no se volvían a levantar pero que rápidamente eran sustituidos por otros desconocidos. En un último paroxismo Laura gritó agudamente, tan alto que taladraba los oídos de los vivos pero que reventaba a las decenas de cadáveres que habían aparecido y les hizo esfumarse definitivamente en un estruendo que se unió a su chillido de muerte y destrucción.

Cuando todo terminó, Odu Kwara se quitó los collares sagrados de los orishas guerreros que llevaba y se los puso, uno por uno, a Laura, que mirándole fijamente los recibió y con una sonrisa selló el compromiso adquirido.

Finalmente había encontrado su lugar en el Universo.

No hay nada más terrorífico que aquellas personas que se creen los brazos de Dios…

Diario de un pecador

de Rocío Pérez Crespo

Rocío (Yecla 1965) Secretariado médico y estudiante de francés. Ha escrito 4 novelas: Mereció la pena, IX días con Javier. Un jardín de cipreses y Cucarachas por los pies. Esta última publicada en Lulu.com y llevada al papel.  Ha participado en más de cuatro antologías con sus prosas poéticas y mantiene un blog: http://rocio-desdelossilencios.blogspot.com.es

Ellos no lo entienden. No son capaces de llegar al clímax de la sabiduría donde yo me encuentro. No son capaces de volar por encima de las montañas, ni tan siquiera tienen la percepción de ver más allá de sus narices. Obsoletos en su mundos podridos, pusilánimes de unas creencias gastadas, mal entendidas y peor ejecutadas. ¿Qué me pueden ofrecer? Si no conocen el poder que tiene el don asignado… ¿Qué puedo explicarles? Si me miran con ojos de furia, chorreando por sus poros las ganas de acabar conmigo, sudando miedo y vomitando palabras inconfesas entre labios. Pero ellos no tienen este don, a ellos no les fue entregado. ¿Cómo va a entregar el gran Señor ese poder a unos esclavos?, pecadores, enfermos, tullidos e impotentes. Una raza inferior que pugna por subir peldaños arrastrándose entre babas y resbalando por ellas… ¡no!

Eso sólo le es otorgado a pocas personas en el mundo, estamos contados, somos seleccionados desde antes de nacer, en el vientre de nuestra madre empieza el gran proceso que nos convierte en los elegidos del Señor. Somos su brazo ejecutor, el que no tiembla, el que sabe que lo que hace está bien hecho y será compensado con la eternidad. Con el paraíso, con las alas metálicas de los ángeles para poder seguir fecundando desde los cielos los vientres cargados de fetos que solo merezcan la dignidad del sacrificio. Arrastrando en su nacimiento la vida que les ha dado vida, llenándose de muerte antes de romper con el primer llanto que anuncia al mundo que hay un nuevo salvador entre vosotros. Son pocos, muy pocos, pero vale la pena…

Creen que tengo miedo ante la muerte, ante lo que me dio mi propia vida y, me la muestran como amenaza, cuando yo sé mejor que nadie que es la liberación y el camino a esa promesa. Todos ellos la temen, el miedo los subyuga, los paraliza…son como gusanos arrastrándose, pidiendo clemencia para que les sea permitido vivir un día más. Les arrancaría el corazón y se los mostraría latiendo todavía, caliente en mis manos, para contemplar por un segundo sus ojos llenos de espanto e incomprensión. Limpiar la sangre en mi cuerpo y notar su calor, el poder en mis manos, el olor a vida…, dulce y metálica, templada y sublime.

Sois  meros peleles que no tenéis la comprensión de entender mi obra. ¡Mi obra! Mi magnifica obra, la limpieza que os he regalado a las ordenes de mi Señor.

Yo me crié con un mezquino. Con un borracho tullido que nunca entendió nada, nada más que la conversación que tenía con la botella. Me culpaba diariamente de la muerte de mi madre, sin entender que ella sabía que llevaba a un liberador dentro, que era su cometido, su obligación morirse para darme la vida a mí. A mí, que soy la pureza absoluta, el fiel reflejo de Aquél que me eligió.

No me costó mucho arrancarle las tripas llenas de alcohol y metérselas en la boca. En esa boca infecta que escupía veneno y traición. Su puta borrachera sería eterna.

Fue una tarea fácil, mi primera tarea. Fue mi primera orden. Mi mano no tembló, mis piernas no decayeron, mis ojos no se cerraron, mi boca no habló. Solo obedecí y bien sabe Él que me sentí dichoso y satisfecho.

Después he acatado unas cuantas más…: zorras, borrachos como mi padre, enfermos, tullidos, gente que no merece el aire que respira. Que son una lacra para esta sociedad que está llena de basura, infectando las almas puras como la mía.

¿Qué me podéis ofrecer vosotros a mí? Vosotros mortales infames, blasfemos, que no llegáis ni siquiera a saborear el regusto de triunfo una sola vez en la vida.

Yo tengo el poder, yo soy el poder…

Ante mí se exponen las últimas miradas, las últimas suplicas. Yo soy… ¡el poder! Yo arranco la vida y se las muestro frescas ante sus cuencas delirantes anunciándoles por en una fracción de segundo que su muerte los arropa…

La dócil muerte, la benevolente, esa que  termina con su dolor y sus miserables existencias.

Mañana tendré mis alas y desde las alturas formaré a otro liberador.

Que el Señor perdone  si alguna vez le he fallado, si alguna vez he dudado, esta noche le pido perdón y me preparo para el reencuentro con mi creador.

Vosotros me quitareis la vida, pero Él me espera para darme una mucho más placentera y mucho más victoriosa.

Pd…A las ocho de la mañana fue ejecutado con la inyección letal, acusado de más de una veintena de asesinatos a lo largo de su vida. En su celda se encontró un diario roto donde solo dos hojas se podían leer con claridad. Obediencia a Dios, un rosario y una foto de su madre antes de que él naciera…

Don Perfecto y el Hombre Invisible

de José Durán

José Manuel Durán García, 44 años, nacido en Granollers (Barcelona). Psicoanalista, diplomado en Turismo, profesor de español y músico (compositor, pianista y cantante).

Marchó de Barcelona en 2002 para instalarse en Italia, donde vivió cinco años y escribió su primer libro: Cuentos italianos (2011). A su regreso a España fija su residencia en Badajoz, tierra de sus ancestros, donde acabaría de escribir su segundo libro: Historia de un Mundo Animal (2013).  Actualmente reside en Brasil, donde “se divierte” como profesor de español y psicoanalista, al tiempo que prepara su tercer libro. Su página web es:  ‪www.jose-duran.com

El primo de mi primo no era primo, era yo, pero yo no era ni su primo, porque no existo... Vamos a explicarnos mejor, existir, existo —poco, pero existo—, lo que no existe es mi “yo”, mi identidad; soy una cosa inconcreta, sin límites ni determinación. Por eso necesito que alguien me ayude a explicar esta historia, porque yo, desde mi insignificancia, no sería capaz.

—¡Oye tú!, el de ahí enfrente...

—¿Quién, yo?

—Sí, tú... ¿No eres ese escritor novel al que se le da tan bien escribir cuentos?, un tal José Durán...

—Sí, bueno, he escrito algún que otro cuento, pero todavía no soy muy conocido.

—¡Vaya!, qué modesto eres, deja la modestia para mí, que casi no existo, pero tú no puedes ser modesto. Mira, he leído tu primer libro y es una pasada tío, de verdad, me ha encantado.

—Oye, muchas gracias, para casi no existir eres muy amable, pero dime, ¿de qué historia me estás hablando?

—De la mía y la de mi primo, la mía es insignificante, como yo, pero la de mi primo merece ser contada.

—¿Y quién es tu primo, acaso lo conozco?

—Seguro que sí, todo el mundo lo conoce, él es una celebridad, él es: Don Perfecto.

—Ya, algo he oído hablar de él, pero a ti no te conozco.

—Yo soy... el Hombre Invisible.

—¡Me estás asustando!

—No Jose, no te asustes, además..., ¿no te das cuenta de que tú tampoco me ves?

—Eso es verdad, pero te oigo.

—Sí, oírme puedes, y hasta hay días, en los que hay mucho sol, que puedes ver mi sombra. Aquí donde vivo ha comenzado a correr la leyenda de una niña que asegura que me ha visto. Yo, sinceramente, no creo que sea cierta, porque mira que he intentado veces verme en el espejo pero no hay manera, ni dándole la vuelta.

—Estás despertando mi curiosidad, sabes lo que te digo... ¡Escribiré vuestra historia!

—Gracias Jose, no sabes como te lo agradezco, yo solo no podría.

—Pues comienza por el principio, ¿cuándo comenzaste a ser invisible?

—Primero hablaré de mi primo, sería una falta de respeto ponerme yo delante, yo que casi no existo, aunque en realidad nací antes que él, pero de eso nadie se enteró...

              Sin embargo, el día que nació mi primo, todo el mundo lo celebró por todo lo alto; sus padres gastaron una fortuna invitando a todo la ciudad. En el hospital, ese día, todavía hoy es una fecha recordada. Cuando nació mi primo y sus padres lo vieron... tan lindo, tan simpático, tan risueño, tan perfecto... dijeron: “Este niño se llamará Don Perfecto”, y se lo grabaron en su frente con letras de oro: D.o.n P.e.r.f.e.c.t.o.

              El día que yo nací, nadie se enteró, ni siquiera mi madre, que ya es decir. Mientras yo nacía, mi padre y mi madre estaban en casa viendo la televisión, así que cuando acabó el parto, la enfermera tuvo que llamarles por teléfono para avisarles:

—Disculpe, ¿podría hablar con los padres?

—¿Con los padres de quién? –preguntó a la vez mi padre.

—Con los padres de un niño que acaba de nacer en el hospital, no se le ve mucho, pero parece ser que es varón.

—¡Hostia! Pues ahora nos enteramos de que íbamos a tener un hijo.

—“Iban a tener” no, ya lo han tenido.

Entonces mi padre se lo dijo a mi madre...

—Cariño, acabas de ser madre.

—¿Madre yo?, con razón me siento hoy tan liviana, entonces los kilos de más no eran porque había engordado, ¡estaba embarazada!

—Así es cariño, ponte al teléfono, la enfermera quiere hablar contigo.

Mi madre se levantó del sofá, donde estaba comiendo palomitas mientras veía Lo que el viento se llevó.

—Dígame enfermera, ¿en qué puedo ayudarla?

—Verá señora, me tendrían que decir el nombre que van a ponerle al niño.

—¿Ya, tan pronto? Pues sí que les corre prisa a ustedes poner nombre a un hijo que ni he visto todavía.

—Por eso mismo señora, si no le ponemos un nombre, el niño va a desaparecer, ya casi no vemos ni su sombra; escuchamos su llanto, pero verle, no se le puede ver mucho–. La señora, que parece ser era mi madre, se asustó mucho, entonces dijo a su marido...

—Cariño, tenemos que ponerle un nombre.

—Yo no puedo poner un nombre a un niño que casi no existe.

Ahí fue que mi madre contrariada, dirigiéndose a la enfermera, le dijo...

—Oiga, póngale un nombre cualquiera, por ejemplo... El Hombre Invisible.

—¡Uf!, menos mal, acaba de salvarle la vida a su bebé. Ahora cuando tengan tiempo, un día de esta semana, pasen a buscarlo y a rellenar el formulario de retiro. En realidad se llevarán ustedes una sombra, pero algo es algo.

—Éstos fueron mis primeros pasos en el mundo.

—Muy interesante, pero ahora dime, ¿cuándo te diste cuenta de que ser invisible  era un  problema?

—Buena pregunta Jose, ahora entiendo que tu fama no es inmerecida, eres muy bueno indagando. Verás, como darme cuenta siempre me he dado cuenta, aunque no fue hasta que tuve ocho años cuando comencé a asustarme.

—¿Qué pasó?

—Te lo explicaré...

              Yo nací en una familia de clase media, no éramos ni ricos ni pobres, o sea ni fu ni fa, como yo; pero mis hermanos tuvieron más suerte. Nací el último, pero antes, nacieron otros doce hermanos; yo soy el que hace trece, para que luego digan que las supersticiones son todas mentira. Así que si ya era difícil verme cuando estaba solo, imagínate cuando estaba con mis hermanos, ahí era imposible distinguirme. Lo pasé muy mal... me pisaban, me daban codazos, me tiraban por el suelo, me dejaban sin comer, me tocaba bañarme el último, cuando ya no quedaba ni agua; algunos días me hacían dormir en la calle... todo sin querer, eso sí. A veces yo gritaba, entonces mis hermanos se giraban buscando el origen de la voz, y comenzaron a creer que en la casa había fantasmas.

              Con ocho años tuve mi primera tragedia, fue el día que mi padre decidió llevarnos al campo de picnic. Alquiló una gran caravana donde cabíamos todos, pero como a mí no me veían, cerraron la puerta justo cuando yo iba a entrar... ¡Ay, qué dolor!, madre de Dios... qué mal lo pasé, se me quedó pillada la pierna dentro del coche, medio cuerpo dentro y medio fuera, y así me llevaron todo el camino, arrastrándome, hasta que llegamos al trocito de campo que mis padres habían reservado con antelación. Ya el día que mi padre llamó por teléfono para reservar, me temí lo peor; escuché que decía...

—Quisiera reservar un trozo de campo para mí, mi mujer y doce hijos –. Yo protesté...

—¡Papá, que te olvidas de mí!

—¡Coño hijo!, es verdad, como nunca te veo –entonces rectificó –. Disculpe, me reserve un trozo de campo para mí, mi mujer, doce hijos y un fantasma.

—Gracias papá.

              Esa fue la primera vez que sospeché que era invisible. Aunque luego en el  campo lo pasamos muy bien. Ese día conocí a mi primo, cuando ya comenzaba a ser una celebridad”.

—¿A Don Perfecto?

—Claro, claro, quién si no...

              Entonces me di cuenta de cómo brillaba, era como el Sol... Abría la boca y todos aplaudían... Cerraba la boca y todos callaban... Cuando giraba su rostro perfecto para ver cualquier cosa que le llamara la atención, todos le interrogaban:

—¿Qué has visto, qué has visto, Don Perfecto?

—No he visto nada.

Entonces explotaba el júbilo en la familia...

—¡Oh, oh, qué maravilloso es ese nada!, ¡qué bonito, qué sensibilidad que tiene Don Perfecto!

              Yo intenté aprender de él, pasamos mucho tiempo juntos, aunque él no me veía, pero yo le observaba con atención; cada parpadeo, cada palabra que pronunciaba... ¡Oye, pero que perfección!...

              Y así crecí, en medio de la nada, y me fui haciendo mayor. Estudié, viajé, conocí muchas personas que a los pocos segundos de conocerme ya no se acordaban de mí; pero no puedo quejarme, también tuve mis ventajas. Ser invisible me permitía escaquearme de las reuniones sin ser visto, entrar en los cines sin pagar... También podía irme de los restaurantes sin soltar un euro; el problema, en este caso, es que como no me veían tampoco me servían, así que no valía la pena ni intentarlo.

Un día conocí una mujer...”

—¿Y ella te vio?

—Al principio no, pero yo le recitaba poemas y le cantaba canciones de amor. A ella le gustaban mucho.

—¿Entonces consiguió verte?

—No, sólo conseguí estar a su lado hasta que un día escuchó hablar de mi primo y me preguntó si podría presentárselo. Y mira que yo no soy feo; no soy tan guapo como él, pero no estoy mal. El problema es que todo el mundo pasa por mi lado sin mirarme.

—¿Qué hiciste, se lo presentaste?

—No, me negué. Esa fue mi primera rebelión; y yo no soy muy dado a reclamar, ¡pero caramba!, ya empezaba a estar cansado de ser invisible.

—Te entiendo perfectamente, ¿tal vez así conseguiste que ella te hiciera más caso?

—No, ella me denunció a la policía....

              Hasta ese día nadie había hablado mal de Don Perfecto, parece ser que fui el primero. Es que me enfadé mucho, estaba enamorado de esa chica, entonces se me ocurrió decirle que mi primo no era “tan, tan, tan perfecto” como todos decían; ¡para qué abrí la boca! A la chica por poco le da un infarto; comenzó a gritar, se tiraba de los pelos... Llegó un montón de gente, entonces llamó a la policía. Ese día, para mi desgracia, sí me vieron; entonces la policía me interrogó...

—¿Es usted quién ha hablado mal de Don Perfecto?

—Bueno –dije balbuceando –, en realidad sólo he dicho... que tal vez, pero muy remotamente tal vez... no sea “tan, tan, tan perfecto”...

    Todo el mundo se asustó cuando dije eso, estalló una oleada de gritos histéricos. La policía me esposó y me llevaron a la cárcel directamente, sin pasar por tribunal ni por nada. No había nada que demostrar, cientos de personas habían escuchado como yo hablaba mal de Don Perfecto, aunque fuera remotamente, y eso está condenado con la pena de muerte”.

—Pero ahora estás libre, seguro que fueron tus padres quienes te salvaron.

—Bueno, no voy a negar que se preocuparon, aunque no por mí; se preocuparon por lo que pensaría la gente sobre ellos. Mi familia tenía el nombre manchado para siempre jamás.

—Entonces, ¿quién te salvó de la horca?

—Me escapé. Los guardas se cansaron de no ver a nadie tras la celda y un día se olvidaron de cerrarla, así que me fui y me despedí de ellos, agradeciéndoles la atención recibida durante todo el año que pasé encerrado. Nunca nadie antes había estado tan pendiente de mí. Fue el mejor año de mi vida.

—¿Y ahora qué planes tienes?

—He pensado en pedirte un favor.

—Dime.

—Quiero que acabes conmigo para siempre.

—¡Pero qué dices! Yo no puedo hacer eso, no soy capaz ni de matar una mosca.

—Jose, yo casi no existo, así que nadie se va a enterar.

—Pero eres el protagonista de este cuento, yo te prefiero a ti antes que a tu primo.

—Tchsss... ¡calla!, que te van a oír, y entonces nos llevarán a los dos a la cárcel, y tú todavía tienes que hacerte famoso.

—Pero es verdad, yo no creo que nadie sea perfecto.

—Mi primo lo es, te lo prometo, yo lo he visto y no tiene ningún fallo.

—¿No será que te has creído lo que te han contado sin cuestionarte si era verdad o no?

—Puede ser, pero el caso es que por más que lo intento, nadie me ve.

—¿Y si intentarás empezar de nuevo, en un lugar donde nadie haya oído hablar de ti?

—¡Ja, ja, ja...!, qué cachondo eres Jose, pero si nadie ha oído hablar nunca de mí…

—Yo sí y voy a publicar tu historia. Ya va siendo hora de que el mundo sepa que existes.

—¡Joder, Jose!, se me está poniendo la piel de gallina, me has emocionado, voy a empezar a llorar...

—Ven, que te dé un abrazo, para que te des cuenta de que existes.

—¡Ah!, qué bien me siento, ¿te puedo llamar amigo?

—Claro, somos amigos para siempre.

—¿No se lo dirás a mi primo?

—A Don Perfecto no creo que le preocupe mucho nuestra amistad. Él vive en otro mundo, desde allí arriba seguro que ni nos ve.

—Pero tú no eres como yo, tú comienzas a ser una celebridad, aunque nunca serás tan famoso como mi primo.

—No, eso ya lo sé, ¿pero sabes que hasta él ha comprado ya mi primer libro?

—¡Qué bien Jose! Ahora empezarás a vender más.

—Claro, es estupendo, al día siguiente de que él lo comprara, ya estaba anunciado en todos los periódicos, “Don Perfecto ha comprado un libro de José Durán”, y me llamaron de la televisión para hacerme una entrevista.

—¿Cómo fue?

—Sólo me preguntaron, cómo me sentía después de que Don Perfecto hubiera comprado mi libro.

—¿Y cómo te sentías?

—Extraño, me sentía extraño.

—¿Y eso?

—Verás, te explicaré el final de este cuento:

              Existen dos mundos: el de los perfectos y el de los imperfectos. En el mundo de los perfectos sólo hay personas que lo hacen todo bien, no importa lo que hagan, porque todo es perfecto, hasta cuando se equivocan es una equivocación perfecta. En el mundo de los imperfectos, sólo hay personas que se equivocan continuamente, y hasta cuando hacen algo bien, se les critica y se les reprocha su falta de tacto para con los perfectos, pues todo existe en función de ellos. Pero te explicaré un secreto...

       Dentro de nosotros existe algo que se llama “alma”; tú la tienes, yo la tengo y tu primo también la tiene; pero la suya es igual que la nuestra, ni más ni menos perfecta. Puede que el mundo no te vea, pero tu alma existe y la tuya, te lo digo yo, es mucho más pura que la de tu primo. Porque el alma aprende de los errores, crece con el sufrimiento y existe en la imperfección. Por eso, la vida de los seres perfectos no merece la pena ser contada. En el mundo de las almas, ellos son apenas huecos vacíos sin nada que contar. Sin embargo, es la historia de almas como la tuya, que han sufrido el dolor y han sentido el desprecio, la que merece ser contada, porque... ¿tú no crees que si tu primo fuera realmente perfecto, entonces sería Dios?

—Caramba Jose, es verdad, pero que inteligente eres...

—Pues eso, ni tú eres un fantasma, ni tu primo es Dios, él es apenas un alma sin nada que contar.

—Oye, ¿y qué hacemos ahora?, ¿se lo decimos?

—No amigo, deja que siga viviendo su perfección, que cuanto más perfecta parezca su vida antes desaparecerá; que éste es un mundo de imperfecciones y es mejor vivir la vida errando y aprendiendo, que vivirla en un altar.

—Eres un genio Jose.

—Me conformo con ser un hombre, un simple hombre... pero de verdad.

El Lago al Otro Lado

de Igor Hernández

Igor Hernández Pérez (Madrid, 1985). Cursó los estudios de secundaria y bachillerato, y en la actualidad trabaja en una librería. Ha publicado varios títulos como Proyecto AC7, Capital, el libro de relatos En las calles y División Escorpio, siendo este último el único publicado en papel hasta el momento (todos ellos disponibles bajo la plataforma Amazon). Asimismo, a lo largo del año 2014 publicará su próxima novela Nación bajo la misma plataforma. Además de la escritura, se dedica a la pintura, tocar y componer en piano y escribir en su blog http://azulescorpio.wordpress.com/.

Allí estaba, al otro lado de la valla, el famoso lago. Parecía mentira que, tras todo ese tiempo, y en pleno año 2014, hubiese podido llegar.

De primeras no entenderéis mis pensamientos, pero lo explicaré. Lo primero lo digo porque llevaba más de tres semanas perdido en estos malditos bosques de Asturias. Lo segundo, porque, sorprendentemente, había llegado hasta allí sin GPS, ni coche, ni bicicleta… Nada.

Pero tuve fe. Siendo sincero, jamás la tuve. Ni en Dios, ni en Jesús, ni en el gobierno, ni en nada que se le parezca. Pero me encontré frente a frente con “ella”, y desperté del largo sueño al que todos llamamos “realidad”.

Nos creemos dueños de todo, incluso de nuestra propia vida, nuestro cuerpo, pero no somos nada. Somos los engranajes de una gran maquinaria llamada Universo, y esa máquina está en continuo cambio.

“Quito esta pieza; la cambio por aquella”, o, lo que es lo mismo, “muere tal persona; nace otra”. Pero lo hace en otro lugar del mundo.

En una ciudad lloran de risa al ver un programa de humor, mientras, no muy lejos de allí, una familia llora de tristeza y desesperación en el tanatorio.

Medio país celebra a gritos el gol de su selección de fútbol, mientras, en otros lugares, se avecina una revolución social que terminará con la vida de muchos de sus seres queridos.

Ahí es cuando se romperá el equilibrio a nivel individual, conyugal, familiar… incluso nacional. Sentiremos tristeza y veremos que ya nada va bien, pero… ¿y si lo analizamos a nivel universal?

¿Qué valor tiene la muerte de un niño para que todo el Universo mantenga su orden? Quizá sólo sean planetas, estrellas, cometas o constelaciones, y sin embargo me pregunto… ¿que valemos nosotros, seres humanos, para las leyes del Universo?

Siempre viviremos dormidos hasta que despertemos, y será entonces cuando decidamos qué hacer con nuestra vida.

Al leer mis palabras pensaréis “¿Por qué nos suelta este sermón este tipo desconocido?”. Paso a narrar mi historia.

Mi madre murió repentinamente, de un infarto que se la llevó una madrugada, poco antes de que el sol saliese. Y yo, que supuestamente ya soy “mayor”, debería haber aprendido que en la vida todo pasa y que somos polvo y en polvo nos convertiremos. Pero me negué a aceptar la muerte de mi madre.

¿Por qué tuvo que irse una de las personas que más amaba en el mundo? No pude creerlo, y caí de lleno en los libros de autoayuda.

Pero enlacé esas lecturas con textos sobre experiencias cercanas a la muerte. Deseaba comprender por lo que había pasado mi madre, saber si ella había sufrido o si había sido algo rápido e indoloro. Y entonces terminé en el espiritismo. En apenas un mes pasé de ser un escéptico a buscar vida más allá de lo que ven nuestros ojos. Como dije al principio, empecé a tener fe.

Llevaba sin hablarme con mi madre unos tres años, y la llamada sobre su muerte rompió todos mis esquemas, destrozó mis planes a corto-medio-largo plazo.

Nunca dejé de quererla, pero mi enfado infantil y, todo hay que decirlo, su orgullo me llevaron a desconocer cualquier problema acerca de su salud.

Tantas cosas por decir, y en un abrir y cerrar de ojos todas las oportunidades de hacerlo desaparecen. Por eso investigué. Lo hice durante días hasta que di con el medio que más confianza me dio. Ni ouija, ni psicofonías, ni nada de nada. Todo lo que necesité fue contactar con una mujer llamada Margaret, que me proporcionó unas hierbas para mascar antes de adentrarme en este bosque asturiano.

“Eso son drogas”, diréis muchos de vosotros, y no lo negaré, pero investigué lo suficiente (por diferentes fuentes), y pude comprobar que la ingesta del poder oculto que contienen dichas hierbas elevarían mi consciencia a otro estado que me guiaría a través de la oscuridad, tal como sucedió.

Aparentemente me encontraba frente a una arboleda, a eso de las nueve de la noche fría y despejada. Miles de estrellas observaron el inicio de mi travesía a través del bosque.

Empecé por sentarme en el suelo y meditar por diez minutos. Sin abrir los ojos, tomé la hierba, la puse sobre mi lengua y dejé que mi saliva la humedeciese. Entonces, empecé a mascarla con insistencia, permitiendo que su esencia cayera lentamente por mi garganta. El sabor era amargo, quizá un poco ácido.

Algo comenzó a suceder a mi alrededor, pero una fuerza invisible impedía que abriese los ojos. Deseaba hacerlo, ya que algo me decía que todo estaba cambiando a mi alrededor.

Tic… Tac… Tic… Tac… Un reloj comenzó a sonar en mi cabeza y, de repente, el cacareo de una gallina. Supe que era el momento de abrir los ojos.

Frente a mí ya no estaban ni la noche estrellada ni la pequeña arboleda. En su lugar, un bosque inmenso de árboles de centenares metros de altura, y la grandiosa oscuridad cerniéndose sobre mí.

Una voz lejana me dijo “entra”, y lo hice. Miré el reloj, y gracias a ello puedo asegurar que desde entonces han pasado tres semanas: todo el tiempo que tardé en atravesar el maldito bosque.

Caminé y caminé durante días. Jamás vi la luz del sol. Comprendí que estaba atravesando una barrera entre la vida y la muerte. ¿Dónde demonios estaba? ¿Era acaso el limbo? ¿O algo así como el Bardo del que hablan los textos de budismo tibetano?

Atravesé el bosque, tratando de guiarme de la mejor forma posible. No había estrellas ni luna, y, aún así, podía ver por dónde iba. Me sentía como un gato en medio de la oscuridad. Traté de seguir el camino que me dictaba la intuición.

Y por fin llegué, al lago al otro lado. Salté la pequeña valla de madera y caminé lentamente hacia él. El agua se veía azul cristalina, como si tuviese iluminación propia. Una vez allí me desnudé (tal como indicaba el ritual) y me adentré en el lago. El agua estaba quieta y helada, pero no tardé en acostumbrarme y pude cubrirme por encima de la cintura.

No necesitaba más que mi propia persona para poder ejecutar el ritual que traería por fin de vuelta a la vida a mi querida madre. Puse las palmas de las manos sobre la superficie del agua, y pronuncié las palabras que me dictó Margaret (no las transcribo en ningún medio por miedo a lo que pueda suceder, tal como ella me indicó cuando me las enseñó).

Todo era oscuridad, excepto el lago. A mi alrededor, los árboles invisibles me observaban en la lejanía, el fondo negro me acechaba. Terminé de decir el conjuro y esperé.

Esperé por mucho tiempo, demasiado.

“Tardará en surtir efecto”, me dijo Margaret. Por miedo a haberlo pronunciado mal, me sentí tentado a repetir las misteriosas palabras, pero no debía hacerlo “bajo ningún concepto”.

De repente, como si fuese testigo de una imagen bíblica, observé que alguien se acercaba a mí, o, mejor dicho, sus pies, pues era todo lo que pude ver. Era una presencia oscura que caminaba sobre las aguas, flotando por el aire con delicadeza fantasmal.

Por más que lo intenté, no pude ver el resto del cuerpo. Pero debía tenerlo. No tendría sentido que el conjuro sólo hubiese atraído a un par de piernas.

¿Quién sería ese extraño personaje?

Cuando por fin llegó a mi lado, pude escuchar su voz. Era la de una mujer joven, con cierto acento del este de Europa, pero hablaba castellano. Todo era extraño, pero aún más teniendo en cuenta que su voz sonaba lejana, como si saliese de un teléfono móvil.

—Habitante de uno de los seis reinos. ¿Qué te ha traído a la frontera? —dijo con frialdad. Era como si un robot hablase a través de ella.

Enmudecí. No entendí nada de lo que me había dicho. ¿Los seis reinos? ¿La frontera? Con cierto temor respondí a su pregunta.

—He viajado hasta aquí para recuperar la vida de un ser querido.

—¿Hace cuanto abandonó el reino de los humanos? —preguntó.

—Murió hace un mes —dije, apenado.

—Demasiado tiempo. Será complicado —comenzó a decir—. Su alma ya no viaja en el espacio infinito, y habrá aterrizado en uno de los seis reinos posibles de reencarnación. Tres superiores, tres inferiores.

—¿Cómo? —pregunté nervioso—. ¿Acaso va a ser imposible traerla de vuelta?

—No. Cabe la posibilidad de que pueda regresar, pero tendremos que ir a buscarla.

—¿Dónde debo ir? —pregunté ansioso. En aquella situación todo me daba igual. Deseaba recuperarla fuera como fuese.

—Para iniciar el viaje, deberás darme tu mano —dijo, pero aquello me produjo escalofrío. ¿A quién debía dar la mano, si lo único que tenía frente a mi eran unas piernas?—. No temas. La encontraremos.

Un tanto dubitativo alargué mi mano a la nada, y, de repente, sentí su mano.

Pude sentirla, pero no verla.

Lo que sucedió a continuación es difícil de describir, pero me aventuraré a ello.

Al darle la mano todo se transformó. Me sentí levitar. Mis pies ya no tocaban el fondo del lago, o, mejor dicho, ya no había lago. Lo que antes era agua, arena y rocas, se había convertido en un portal al Universo.

Pero no, no creáis que lo que estaba viendo bajo mis pies eran las estrellas a las que todos estamos acostumbrados. Lo que yo estaba viviendo era flotar entre galaxias, planetas y nebulosas, todos desconocidos para la especie humana.

A mi alrededor, por encima de mi cintura, todo seguía igual: la eterna oscuridad y los casi invisibles y altos árboles observándome en la lejanía. Pero, bajo mis pies, todo pasaba a gran velocidad.

—¿A dónde me llevas?

—Tu madre se encuentra inmersa en uno de los reinos inferiores. Hemos de ir allí.

—¿Qué son los reinos inferiores? —pregunté.

—A lo largo de la vida las almas de vosotros, los seres sensibles, acumulan méritos para acercarse a uno u otro reino. Tu madre, a raíz de sus acciones nocivas, ha sido destinada allí.

—¿Mi madre? —me pareció increíble escuchar aquello, pero al poco recordé la curiosa forma de ser de mi madre, un tanto egoísta a veces—. ¿Y en qué reino se encuentra ella?

—Se halla en el Desierto de los Seres Hambrientos.

—¿Y qué lugar es ese?

—Pronto lo verás —respondió.

Me fijé, y pude sentir que mantenía mi mano cogida con fuerza. De hecho, en algún momento creí llegar a verla, pero pronto se desvanecía, mezclándose con la eterna oscuridad. La joven seguía siendo una sombra con telefónica voz de ultratumba.

Tras el viaje interestelar, hallamos un lejano planeta. Nos adentramos, y todo era desértico. Hacía honor al “desierto” de su nombre, pero no había rastro de los “seres hambrientos”.

Aún cogido de la mano de mi compañera de viaje, recorrimos montañas inmensas y desiertos rojos e infinitos. A lo lejos pudimos ver a un pequeño grupo de formas moverse. Eran los seres hambrientos.

Cientos de criaturas deformes, con miembros amputados o devorados por sus compañeros (o ellos mismos). Esos seres no eran humanoides. Ni siquiera se parecían a un animal conocido. Eran… seres hambrientos. Esa era la mejor forma de definirlos.

Algunos eran masas de carne que gritaban por decenas de orificios mientras se autoengullían, desapareciendo en cuestión de minutos para volver a surgir bajo la arena.

Otros eran avispas gigantes con cabeza de cabra. Lamían el suelo, defecaban y tragaban sus propias heces.

Otras criaturas tenían cabezas gigantes, y, por más que intentaban caminar, tan solo se limitaban a arrastrarla mientras sus pequeños miembros hacían todo lo posible por tirar de ella.

—¡Esto es terrible!

—Así es. Es el lugar en el que terminan los seres llenos de codicia y envidia.

—¿Así ha terminado mi madre? —el silencio de mi compañera fue su afirmación—. ¿Dónde se encuentra ella?

—Ven. Acompáñame.

Volamos a través del desierto repleto de seres hambrientos. Algunos, que tomaban su propio cuerpo, lo mordían y engullían, gritaban de dolor, pero no podían dejar de hacerlo. Era un espectáculo aterrador.

Terminamos frente a una cueva. De su interior provenían gritos y berridos.

—Ella está dentro. Puedes ir a por ella —dijo, soltándome la mano. En ese momento caí sobre el suelo rojizo. A pesar de no haber sol, quemaba como la arena de playa.

—¿Qué debo hacer?

—Tráela aquí, y podremos irnos los tres.

—De acuerdo.

Caminé con muchísimo miedo al interior de la cueva. Estaba perfectamente iluminada, ya que las innumerables grietas hacían que la luz anaranjada se filtrase a través de los huecos.

El camino interno de la cueva zigzagueaba un par de veces. Los gritos cada vez eran más fuertes, y ahí estaba ella, o mejor dicho, esa cosa.

¿Esa criatura era mi madre? ¿Cómo demonios iba a ser “eso” ella?

Un ser casi esquelético, sin ojos, agonizante, agazapado en uno de los lados de la cueva. Tenía el abdomen rasgado, y sus tripas caían al suelo, llenando todo de bilis, sangre y demás fluidos corporales. Pero lo más terrible de todo es que, tal como salía una de las tripas, lo cogía con sus cadavéricas manos y lo tragaba apenas sin masticar. A este espectáculo dantesco se sumaban sus gritos desgarradores.

¿Qué hacer en aquella situación? ¿Salir corriendo o acercarse? Había llegado hasta allí tras un mes de viaje. No podía echarme atrás.

Caminé y me situé cerca de ella (o lo que supuestamente era mi madre).

—¿Mamá? ¿Eres tú? —pregunté.

En ese momento, el ser dejó de engullir sus propias tripas y se giró, encarándome. Fue como si las cuencas vacías de sus ojos me miraran, y, por cuestión de segundos, pude verme reflejado en ellas.

Vi mi posible futuro, ahí a su lado, dentro de no muchos años. Ella terminó allí a causa de sus comportamientos egoístas y orgullosos, los mismos que yo tuve durante los tres años que estuvimos enfrentados. Si sigo su camino terminaré como ella, inmerso en el desierto de los seres hambrientos.

Sentí horror, pero aún más cuando el ser (mi madre) se abalanzó sobre mí, mostrándome su cientos de dientes repletos de restos de su propio cuerpo.

Me deshice de ella y salí corriendo.

Grité.

Al salir de allí tomé sin pensarlo la mano de la joven mujer fantasmagórica.

—¡Sácame de aquí! ¡Por favor!

Nos elevamos como un cohete a propulsión, y en cuestión de segundos me encontraba de vuelta a la tierra.

No me despedí. Recogí mis cosas al salir del lago y me alejé de allí lo antes posible. No miré atrás. Corrí como alma que lleva el diablo, pensando en que podría haber sido yo el que estuviese allí, engulléndome a mi mismo, de haber muerto en lugar de mi madre.

Yo tuve la suerte de poder ver que hay “más allá”, pero otros no saben a dónde nos dirigimos como seres humanos.

Es hora de tomar en serio las riendas de mi vida, y jamás volver a acercarme a la frontera con la muerte. Con una vez es suficiente.

Desde entonces, los gritos de los seres hambrientos me acompañan poco antes de caer dormido.

El maleficio

De Polonio Niobio

El autor, Jorge G.R. Ciruelos Casabayo, luego de su primer libro Justicia al final del camino, ha dedicado su vida a escribir títulos que en cierta manera promuevan al cooperativismo, que es su pasión, su forma de vida y lo que cree un desafío para solucionar la vida humana del futuro.

Cuando lo observaba, percibía en su padre un fulgor especial inexistente para los demás, por lo cual no lo veía cómo a un humano, sino como un maleficio que se precipitaba en su mente a modo de una cascada que invadía hasta su propio destino. Se sentía la antítesis de quien lo había engendrado, avaro y amante del dinero. En oposición a él, que dilapidaba todo lo que podía en juergas y lupanares, el anciano ahorraba hasta los movimientos de su cuerpo, especialmente al caminar lo que realizaba casi en punta de pies, probablemente para no gastar la suela del calzado. Alberto a sus treinta y tres años de jolgorio y soltería, ansiaba sin escrúpulo la muerte de quién consideraba un sátrapa explotador; había dejado de quererlo más allá de que mantuviera lazos de sangre indisolubles e imposibles de ignorar o declinar.

Don Silvio llevaba adelante la empresa de reciclado de materiales obtenidos de deshechos y era muy hábil para lograr buenas ganancias. Su empresa contaba mayormente con empleados no cualificados, prácticamente sin estudios. Entre los sesenta y un operarios, solamente había dos técnicos ocupados en el mantenimiento de la maquinaria que clasificaba y reducía toda la materia prima juntada, para luego proceder a la producción de ingredientes recuperados que vendía como vírgenes. Su extremada tacañería de la que se vanagloriaba, daba como resultante que lo gastado en jornales fuese en comparación a otras actividades prácticamente irrisorio. Este patrón era temeroso y muy desconfiado, por lo cual para evitarse problemas trataba de cumplir, pero al mínimo posible, con las exigencias del fisco en cuanto a convenios de trabajo y salariales. Necesitaba a alguien de confianza que pudiera manejar los conflictos que se suscitaban, principalmente con los delegados sindicales que permanentemente lo amenazaban ante las totales negativas de mejoras en sus trabajadores. En su reducido mundo de relaciones, el personaje óptimo para ello era su hijo, que se encargaba de esos menesteres. Alberto recibía una paga magra por tal ocupación, lo que aumentaba el odio hacia su progenitor, ya que aspiraba a concurrir a cabarets y boliches de mayor jerarquía que los piringundines que solía recorrer. Pero de pronto se dio una situación que consideró que debía aprovechar al máximo para obtener al menos algo de sus aspiraciones. El delegado sindical, presionado por sus compañeros trabajadores, amenazó a Don Silvio con un paro total de actividades por tiempo indeterminado si no resolvía el pedido de un listado de mejoras en las condiciones de trabajo y remuneraciones más dignas, y le dio cuarenta y ocho horas para una respuesta positiva y un plan de ejecución inmediata de lo solicitado.

Alberto no durmió esa noche. Su cabeza era un hervidero de ideas y angustia, era una oportunidad de cambiar algo, pero tenía que vérselas ante una especie de cobra siniestra que soltaría lo menos posible. Resolvió estudiar lo que habían hecho en los últimos tiempos en conflictos muchísimo mayores que el que atravesaban los banqueros afamados del mundo. Consultó en su ordenador de todas las maneras posibles, y en algunos textos de su escasa biblioteca. Sudaba a mares, sus manos temblaban, la ansiedad lo devoraba. Pero el insistir lo llevó a buen puerto, y finalmente tuvo la debida inspiración en un hecho que había signado años atrás los destinos económicos de gran parte del mundo. Se habían reunido los catorce banqueros más poderosos del orbe y decidieron quedarse con el manejo de la economía de un importante país. Para ello, a través de sus poderosas casas bancarias, lograron producir una crisis económica y financiera que hizo tambalear al gobierno de turno de tal manera que debió llamar a los banqueros para solicitarles ayuda, que era precisamente lo que estos buscaban. Reunidos con el presidente de la República, le ofrecieron paz y tranquilidad económica, pero para ello, debían hacerse cargo de la emisión de moneda y papel del país en forma exclusiva, para lograr su cometido. El gobierno finalmente aceptó, y a partir de entonces ese grupo de banqueros unidos, fueron los únicos que emitieron dinero allí, y a todo el mundo se lo prestaron, inclusive al gobierno mismo, pero con el cobro de un interés, sin excepciones. Se generó el aumento vertiginoso de la venta a crédito, había que minimizar las ventas al contado, ya que tanto el poder ejecutivo como los particulares, debían generar intereses para pagar los que ellos debían a los banqueros y además para ganar algo más en las transacciones. Alberto, no bien leída esta historia relativamente reciente, abrió grandes sus ojos, y como un Arquímedes gritando ¡Eureka, Eureka!, brincó por toda su habitación presa de una euforia incontrolable. Cuando logró calmarse, lo primero que hizo, fue una llamada telefónica al dirigente sindical que era famoso por su venalidad. Hizo una cita con él para almorzar juntos en un buen restaurante al día siguiente. Vencido por el cansancio pero aún sobre ascuas, se recostó y logró dormitar un par de horas.

A la mañana siguiente, se ocupó de transmitir a su padre que intentaría sobornar al dirigente, pero que estaba la cosa muy difícil y lo mejor era lograr algún arreglo. Silvio aceptó a regañadientes, pero recalcando que debía gastarse lo mínimo posible en el convenio.

El almuerzo contempló sólidos para paladares exquisitos, regados por líquido rubí y al finalizar cava a guisa de brindis. Achispados, sellaron un pacto que puso muy eufórico al hijo del patrón. El dirigente se encargaría de comunicar a los trabajadores lo logrado que en realidad era ínfimo. Se trataba de pequeñas mejoras laborales, los sueldos no serían aumentados, salvo el de los técnicos, y dejarían los reclamos para más adelante, ya que el paro en el país era importante, y el personal no estaba preparado para las solicitudes de la gran mayoría de trabajos del mercado laboral. Esto debía ser conseguido sin otro aditamento y era la condición para que el dirigente recibiese su recompensa. Tal era lo planeado por Alberto. Le dijo a su anfitrión que él pasaría a recibir parte de la ganancia de la empresa, de la siguiente manera: La hipótesis era que la firma mantenía íntegramente su movimiento económico en base a una cuenta bancaria, de la cual el sobornado a partir de ese momento tomaría conocimiento permanente de su número y movimiento, el cual podía solicitar al banco con la autorización expresa de la firma. El dos por ciento de esa cifra mensual, se repartiría entre los dos, uno por ciento cada uno, en efectivo y sin comprobante alguno. La realidad que el corrupto no conocía, era que en la cuenta bancaria solamente se manejaba el dinero en blanco y más del cuarenta por ciento de la empresa era dinero en efectivo, en negro, debido a la naturaleza de lo traficado, ya que en gran cantidad se trataba de desperdicios. Además, Alberto pediría el cinco por ciento, y no el dos como aseguraba.

El principal trabajo para Alberto fue el de calmar al padre, no podía en sí de desconsuelo, pero el hijo le hizo ver que el sindicalizado había pedido el diez por ciento y él logró llevarlo al cinco, y que podían dejarse afuera algunos movimientos en cheque, para hacerlos en efectivo, disminuyendo así la erogación[1]. Finalmente, se estableció el mecanismo propuesto, Alberto agradecía a Dios y todas las fuerzas universales que le permitían acceder al tan ansiado mundo de un hedonismo sin límites.

Pasaron los meses, la empresa continuó con su pujanza, y Alberto se transformó en un habitante de la noche, con lo cual finalmente comenzó a asquearse. Esa velada de primavera, volvió a su casa como siempre a altas horas, para dormir un rato. A fines de refrescar un poco la mente, caminó unas cuadras, tratando de despejar sus alcoholizadas ideas, y recordar los trastes, muslos, senos y cinturas transitadas en las horas previas. Apenas transpuso la puerta, a pesar de la hora reinante, el portero del edificio salió de su departamento para decirle que habían llamado del hospital porque su padre había sufrido un infarto cardíaco. Una suma de extrañas sensaciones se apoderó de él, pero en ningún momento sintió pena, dolor ni sentimiento alguno de afecto. Comprendió que su deber era acercarse al nosocomio[2] y es lo que hizo, acto seguido. Llegó antes del alba, lo atendió un médico ya que a esa hora no había empleados administrativos. Le comunicó con expresión compungida que su padre había fallecido, pero cambió el semblante al ver que el hijo no exteriorizaba sentimiento alguno, se lo veía indiferente, como si estuviera en un lugar lejano.

Salió al aire fresco de la madrugada, dentro de unas horas debería hacer los trámites, caminó largo tramo sin rumbo determinado, se vio de pronto en la entrada del cementerio. Todo le resultaba extraño, el único que podría sentir esa muerte que era él, no la sentía, bien sabía que no había amigos, además los que vinieran de la empresa lo harían por compromiso, pero en el fondo estarían contentos de ese deceso. Repentinamente sintió miedo, una especie de pánico inexplicable, algo lo perseguía y tenía que ver con el fallecido. Comenzaba el día laboral, le habían dicho que lo enterrarían en horas del mediodía. Buscó con afán y premura la oficina donde se reunían los sepultureros. Aún estaban reunidos bebiendo café, a la espera del diario deber. Preguntó dónde averiguar por la persona que enterraría a su padre, a lo cual se ofreció muy solícito uno de ellos. Recabados los datos, tardó unos minutos en una oficina vecina, y volvió sonriente informándole que era él el asignado. Alberto le pidió hablar con él a solas, a lo cual el hombre accedió. Le dio de antemano como propina un billete de los de gran valor, y le refirió que le quería pedir como favor especial, que cavara la fosa al menos un metro más de lo usual, ya que no quería que nada del difunto pudiera salir a la superficie, ya que debía asegurarse bien que quedaría todo enterrado. Le pagaría bien, y agradecería eternamente. Era visible que el hombre recibía pedidos extraños con frecuencia ya que no puso objeción alguna a lo solicitado.

Llegó el mediodía y luego de la ceremonia religiosa, partió el cortejo de escasas seis personas. Llegaron al lugar, y el sepulturero aún cavaba la tierra. Alberto se acercó a uno de los bordes para percibir que el hombre había cavado a discreción, era la fosa más profunda que viera en su vida. Sacó un sobre cerrado de uno de sus bolsillos, y se lo arrojó al enterrador gritándole que lo pusiera encima del ataúd antes que comenzaran a cubrirlo. El contenido solamente él lo sabía, por respeto nadie se lo preguntó, lo cual lo tranquilizó ya que se trataba de un conjuro destinado al alma de su padre. En ese momento, el sol comenzó a caer a plomo en el interior de la cavidad, y como el operativo de bajar el ataúd, dada la profundidad hubo que hacerlo mediante roldanas, tardaron el tiempo suficiente como para que el sol ya no diese de lleno, y comenzara a formarse un cono de sombra en el fondo. Alberto sintió ese hecho como un resumen del existir, luego de la oscuridad prenatal, venía el alumbramiento y el paso por la vida iluminada, para proseguir luego con la penumbra del ocaso y finalmente la oscuridad de la muerte. Desde arriba no quitó la vista del mensaje que quedó sobre el féretro hasta que la tierra echada a paladas comenzó a cubrir todo. De pronto sintió aquella sensación que tantas veces había tenido, del maleficio que representaba su padre cuando él lo observaba y se le apareció ahora fugazmente como una visión, con su acostumbrada mirada severa. Una revolución se estableció en su mente, y sintió como si se le cayera la carne del cuerpo a jirones, y esos músculos palpitantes se reconstituyeran en nuevos cuerpos cada vez anteriores, más antiguos, hasta llegar a la raíz de sus antecesores. De alguna manera él era parte de ellos y aquellos habían brindado la posibilidad de su existir. Sintió una especie de renacimiento, estaba invadido, ya no era él solo en su ser. Una sensación nueva lo asoló, sacó la billetera de su bolsillo y acarició los billetes que estaban en su interior. En ese momento se acercó el sepulturero, Alberto, sacó el billete de menor valor y se lo entregó al trabajador, que quedó atónito mirando en su mano esa especie de limosna. Con la nueva identidad e idea recién nacida, referida a que tenía que cuidar y guardar el dinero, no quiso alquilar un coche, y se alejó caminando ante la vista de los pocos presentes que extrañados vieron en él la misma forma de caminar que su progenitor: casi en punta de pies, como si quisiera ahorrar la suela de sus zapatos.

El país de las maravillas

de Pedro Molina Moreno

Pedro Molina Moreno, natural de Murcia, trasladado a Tenerife por amor. En menos de un año este comercial se ha enamorado de la Isla. Adicto a la filosofía y a los clásicos, junto a la música y a la escritura forman las dos pasiones que lo llevan en volandas desde hace muchos años. Bloguero, lector incansable y ahora colaborador en el periódico digital VegaMediaPress hará sus primeras incursiones en el periodismo musical.

Érase una vez un país maravilloso en un tiempo muy lejano donde los ciudadanos interaccionaban con sus dirigentes, una época ideal llevada a la realidad.

Los mandamases consultaban siempre a su pueblo cualquier cambio de leyes o cualquier gasto de las arcas reales.

Todo el mundo trabajaba en sus diferentes oficios, no había pobreza ni malas caras. Sonreían a todas horas, bromeaban. Las fuerzas de seguridad estaban para ayudar a la cuidadanía, no denunciaban ni detenían a nadie porque el civismo era una máxima del gobierno real. Hasta la familia más humilde de salario tenía como mínimo dos propiedades y holgura suficiente para saldar sus deudas sin sufrimiento económico. Los bancos no cobraban por tener el dinero de las gentes trabajadoras, se limitaban a servir y cobrar los recibos que emitían. Sin pobreza ni paro la felicidad era absoluta. Los impuestos eran equitativos a todas las rentas, el Rey así lo quiso en el ante proyecto de ley que todos los ciudadanos votaron. También mediante votación eligieron una sanidad solidaria para todos y una educación integral en la que todos los estudiantes aprobaban sus asignaturas. Desde un peón de la construcción hasta un ministro tenían estudios, y lo más importante: todas las opiniones eran escuchadas y leídas en el consejo real.

Hasta las prácticas de las diferentes religiones eran libres, los ciudadanos practicaban y estudiaban las que deseaban sin ninguna obligación de renta ni práctica. La libertad reinaba en las gentes del país maravilloso.

La grandeza económica dio paso a la opulencia en menos de un lustro. Todos comenzaron a superar el nivel de vida individual teniendo demasiados bienes. El que tenía un vehículo compraba otro, y así en todas las familias, adquirían por capricho. La opulencia se caracterizó por los excesos de consumo y abstracción de la realidad, en parte el Rey y sus ministros incentivaban a las gentes al consumo, porque todo iba bien.

Así sucedió una década llena de lujos y excesos de todo tipo. Algunos expertos y sabios intentaron advertir al Rey de un futuro cercano en el que la pobreza y las deudas arruinarían al país maravilloso. El Rey y sus ministros encarcelaron a todos los sabios por traición al pensamiento “maravilloso”. La borrachera de tener, el único verbo al que veneraban los habitantes del país, le dio la vuelta a la tortilla el verbo arruinar. Primero fueron los sabios los que avisaron que tanto exceso traería desgracias, segundo la caída de beneficios del principal banco del país, cuya consecuencia fue cortar de raíz los créditos alcanzando un nivel de morosidad nunca visto. Por primera vez los bienes de muchos ciudadanos fueron embargados por impagos, los que antes pagaban sin problemas ahora les costaba el hogar. Ante tales acontecimientos el Rey expresaba optimismo en discursos diciendo que solo era un bache pasajero, que no pasaba nada, y claro, los ciudadanos lo creyeron porque nunca había mentido y siguieron en la línea del salvajismo opulento. (¿no sería más correcto: opulencia salvaje?)

El Rey, durante su trabajo de despacho, pensaba en la dificultad de comunicar la verdad a su pueblo, aquél que él había malcriado y mentido descaradamente y también la vergüenza de reconocer su error, hacer creer a su pueblo en un Estado forjado en la mentira. Tampoco quiso renunciar a su nivel de vida excesivo ni a su sueldo mensual, así que decidió seguir adelante olvidando lo acontecido porque todo pasa, pensaba. Pero no contó con lo que pasaría a continuación.

La agricultura y la ganadería, los principales sustentos del país tocaron fondo por la especulación insensata de los intermediarios. Otros países les fueron quitando mercado porque eran más competitivos. Las empresas que mantenían la balanza equilibrada de estos sectores tuvieron que desequilibrarla despidiendo trabajadores y regalando los excedentes. La cadena se había roto, el Estado cada día recaudaba menos impuestos, las rentas cayeron en picado y muchos ciudadanos se vieron en la calle sin casa, sin coche y sin trabajo; sin hogar, cantaba un sabio en su celda de la cárcel.

El Rey seguía empecinado en el positivismo embustero, no tuvo más remedio que bombardear al pueblo con imágenes de negatividad para colgarse medallas una vez salieran del “bache”; si era verdugo, ¿por qué no salvador? Las deudas eran insostenibles, el gobierno empezó a pedir préstamos a otros países a un interés altísimo. En sólo dos años pasaron de la absoluta riqueza a las rentas más bajas registradas en la historia del país. Los parados yacían en las calles pidiendo limosna, algo único. Al cabo de cinco años con la mitad del pueblo sin oficio ni beneficio, el Rey no sabía que más hacer. No podían hacer frente al expolio internacional porque el país no pagaba los préstamos adquiridos porque no tenía suficiente liquidez, así que hipotecó el maravilloso país.

Los sabios que no habían sido encarcelados comenzaron un llamamiento silencioso a los ciudadanos en reuniones nocturnas, los jóvenes se agolpaban frente a Palacio liberando tensiones a gritos contra el monarca y los ministros, la policía los echaba a patadas y eran arrestados. La situación llegó a ser crítica y los sabios en la sombra poco a poco fueron haciendo fuertes sus ideales y pensamiento, mientras el gobierno gastaba lo poco ganado y la gente moría de hambre.

En el primer congreso clandestino de sabios, en la penumbra nocturna decidieron enviar cartas secretas mediante palomas mensajeras a todos los ciudadanos haciendo un llamamiento de insumisión. A la fecha señalada ninguna persona debía estar en casa, todos tenían que estar en las calles sentados pacíficamente sin hacer gasto. Los comercios, las empresas que quedaban cerraron, los pocos trabajadores no trabajaron, hasta los pobres rehusaron pedir para participar en la protesta pacífica. Y de esta manera un día al mes lo hicieron y la pérdida económica causó un gran agujero en las arcas reales. El efecto fue devastador arrestando a sabios y personas del pueblo llano, pero siguieron adelante pacíficamente. El Rey, pasado un año desde la primera sentada claudicó y recibió al congreso de sabios. Las peticiones de abdicación y la formación de un gobierno sabio fueron tomadas entre risas y socarronerías varias.

Al final de ese año los dirigentes se dieron cuenta de que el sistema gubernamental era perfecto porque el pueblo no pensaba y las minorías eran ninguneadas y aplastadas. Poco les importaba si el pueblo pasaba hambre, con llenar sus arcas con lo poco que facturaban les sobraba para cubrir sus excesos. Por primera vez la minoría del poder hizo caso omiso a la mayoría, el pueblo.

Los sabios no cejaron en su empeño, creían en su filosofía; en la sombra y la ilegalidad fueron formando a los jóvenes en el pensamiento abierto y noble, basado en la equidad del respeto a los semejantes, la educación plena y la igualdad de oportunidades mediante el estudio.

Uno de los sabios en el trascurso de un discurso dijo:

“Ningún padre da a sus hijos lo que no puede ofrecerles. No actúa inconscientemente en su educación, los ama, los adora y desea lo mejor para ellos. No les da caprichos que no pueda pagar y mucho menos los convierte en personas acaparadoras de objetos inservibles. Ni tampoco les da la espalda cuando lo pasan mal por culpa de él mismo, ¿verdad Majestad?”

La consecuencia de este discurso fue el arresto ejemplar del sabio ante todos los habitantes del país.

El modelo anterior fue perfecto hasta que la avaricia de los poderosos rompió los cimientos de una civilización feliz.

El primer sol del verano

de Juan Manuel Berná Serna

Juan M. Berná Serna(Nació en Albatera), estudio Ingeniería Agrónoma acabando el Doctorado, y ha trabajado en casi todo lo que le ha salido. Lleva dedicándose a escribir, más o menos en serio y con el tiempo que el trabajo y los estudios le han dejado, desde 1988. Es autor, entre otros, de varios relatos publicados en papel comoAlgo cotidiano,El destino,La mujer del chachachá, y otros muchos sin publicar. Actualmente está preparando su segunda novela.

              —Mañana cuando despierte desayunaré.

              Y con un gesto brusco de la mano, tiré el bocadillo encima de la mesa que tenía en frente, harto de siempre lo mismo para cenar: sobras del día. La televisión era un asco, no estaban emitiendo nada que me llamara la atención, como siempre. Cogí el mando a distancia y compulsivamente empecé a cambiar de un canal a otro hasta que volví al mismo canal que estaba, sin encontrar nada que me agradara.

              Tenía un hambre atroz. Sería capaz de comerme una vaca entera y no podía con  el dichoso bocadillo de los cojones que me había hecho, casi de madrugada, para el almuerzo.

              Miré nervioso al reloj que tenía al lado de la televisión y vi que eran cerca de las dos de la mañana, sin embargo, no tenía nada de sueño para haber madrugado: quizás demasiado café durante el día, quizás demasiados problemas, o simplemente, quizás, demasiado de todo.

La cabeza me duele. Los ojos me escuecen, pero no tengo sueño. Mientras tanto, sigo mirando la televisión, esperando a que llegue Morfeo y me acoja en su regazo.

              Cojo el paquete de tabaco de encima de la mesa y extraigo un cigarrillo, es uno de los trucados. Lo enciendo y noto como el humo penetra por mis pulmones, abriéndose paso como la punta de un cuchillo; lo retengo un poco y luego sale despacio por mi nariz. Parece que me relaja, me noto sonreír. Sigo con mi terapia para encontrarme mejor.

              La televisión, mi somnífero preferido, no es un buen plan para un viernes por la noche. Pero tampoco me apetece salir solo a ningún sitio, o quedar con algún colega, para terminar ebrio de güisqui de garrafa en la barra del penúltimo bar que visitemos, después de terminar la última ronda continua. Con el pijama puesto y recién duchado, parezco el fantasma de quién nunca quise ser, pero... es más cómodo para no salir a ningún lado que otras indumentarias más de calle. La bata y las zapatillas completaban un disfraz verdaderamente auténtico y divertido, y sin pizca de gracia.

              Mañana cuando despierte desayunaré, solía ser mi frase más común desde hacía varios meses. Abocado a la desgana general que padecía desde que se fue mi última chica. La comida, en general, no era una prioridad sino meramente subsistencia; comer como necesidad biológica para no desfallecer y seguir adelante. Sin salir, desparramado en el sofá y mirando la televisión sin ver nada, pero a fin de cuentas: acompañado, y no esta maldita soledad que me llena y me rebasa día sí y noche también.

              Al final, hastiado, dejé de pasar canales de televisión insulsos y al azar, y sin ver su contenido, lo dejé en uno al que bajé el volumen para que no me molestara su sonido en mi viaje. Otra vez, y como una oveja volviendo al redil, terminé sirviéndome un generoso vaso de güisqui y poniéndome después cómodo en el sofá, frente a la impertérrita televisión, dispuesto a pasar un rato lo más corto posible, antes de quedar dormido.

              Doy otra calada a mi cigarrito y la vuelvo a paladear, me encanta su aroma y el efecto que produce sobre mí: las risas y el buen humor que muchas veces me falta para afrontar la vida día a día. Una vaharada de humo se estrella contra el vaso que llevo en la mano, haciendo arabescos en el aire, poco a poco más viciado, de la habitación.

              Mento mucho mi sofá, pero es que no tengo otro: es él que hay. Es muy cómodo para estar sentado, parece como si te engullera cuando te sientas, pero para dormir es fatal, se te clava todo. Con los brazos descuadrados, los asientos haciendo comba y el poli-piel cuarteado, está claro que no pasaría ningún cásting a la comodidad. Le tengo cariño y sabe muchas cosas de mí, demasiadas quizás. Miedo tengo de que pudiera hablar, pero sé que no lo haría, es colega, además de notario de mis muescas escritas en su madera.

              Quizás fuera el cansancio, el aburrimiento, la nostalgia o el alcohol, o la madre que los parió a todos en conjunto, el caso, es que me dio por recordar a las dos únicas mujeres que han significado algo en mi vida. Las dos únicas mujeres que han conseguido acelerar a éste, mi torpe corazón. Dos corrientes de aire fresco que, cada una a su manera, aportaron el oxígeno necesario para mantener encendida la llama de una relación tan especial. Ellas fueron mis chicas, durante un tiempo y ha de ser casualidad que cada vez que tengo un momento de bajada, me dé por sentir más las heridas de mi vida que ya creía cicatrizadas, y sin embargo parece que todavía rezumaran la jodida pus.

Carmen: dos años de ternura, dulzura y amor sin límites para compartir; nuevos despertares a la vida e inocencia entre dos. Todo un derroche de feminidad comprimida en un pantalón a la cadera. Todo para nosotros dos. Pero se fue, y se fue para siempre una tarde a principios de otoño, sin más, y no la busqué, o no lo supe hacer, y la dejé perder por falta de, quizás, más compromiso por mi parte. Fue... el destino que nos gastó una mala jugada, y no estábamos preparados para afrontar ese juego sin reglas, ni en conjunto ni por separado. A veces, me cabrea mi falta de decisión, mis dudas eternas, y muchas son las que me ha jugado esta falta de personalidad que lamentablemente poseo.

Sigo apurando un cigarro de maría y cada vez siento más desazón en el alma en vez de tranquilidad, en vez de serenidad. No quería recordar nada; parece como si se me comprimiera el corazón cada vez que recuerdo lo que fueron en mi vida y lo que podrían haber llegado a ser si no fuera por la mala cabeza que siempre he tenido.

Tras terminar el contenido del vaso de un trago, me sirvo otro y vuelvo a coger el mando a distancia de la televisión, cambiando de canal sin rumbo otra vez, como mi vida: errante, buscando las líneas rectas que me definen. Apenas habían pasado veinte minutos y ya había recorrido dos de los años más maravillosos de mi vida, de un soplo, de un escobazo los había pasado, Carmen había aparecido y desaparecido sin hacer apenas ruido, cambiando a una forma inmaterial y perdiéndose en la nada de mi pensamiento.

El otoño, para mí, nunca ha sido una buena estación; siempre me ha parecido que ya vas cuesta abajo nada más pensar en ello, y creo que no es así, es sólo otro tiempo con él que vivir, pero que llega y no lo ves. Al final de la primavera, y al principio del verano serán, quizás, los dos soles más hermosos que por mi piel han pasado, y ahora sé y me reafirmo, desde el final de mi verano particular, que es tan cierto como que con ellos me quemé, y caí en el más cruel de los infiernos.

No me apetecía, de ninguna de las maneras posibles, ir a la cama. La deshacía antes de ir a trabajar y la volvía a hacer cuando regresaba a casa, pero no la usaba; allí, en el sofá, me encontraba cómodo y seguro; y tomando una manta me la puse por encima de las piernas para coger un poco de calor, aunque las orejas me ardían por efecto del alcohol que llevaba ingerido.

Sorbí otro largo trago de güisqui y sentí una arcada, como si quisiera regurgitarlo, y como por un efecto endemoniado, se me apareció ante mí, la vista de mi Lidia: la otra, mi segunda ex. Un yogurín de pelo castaño y ojos profundos y oscuros en los que quedaba embelesado, como diría Fito “Quiero mirar tus ojos del color de la cocacola”, y lo hice, por Dios que me recreé. Recién llegada a los dieciocho, tan dulce y con aire virginal, que me hizo volar alto, muy alto. Tan alto volé que un día, después de vacaciones, se marchó con otro y la caída fue tan picada, que desde entonces no he vuelto a levantar el vuelo. Así fue de simple: se me acabó.

El cigarrito casi acabado. Doy una última y larga calada, que siento como se me calientan los dedos al lado de la brasa, con la idea de matarlo y lo echo al cenicero. Suelto el humo poco a poco, reteniéndolo para que no se vaya y seguir positivo, pero se va también: poco a poco, al igual que ellas me habría gustado que se marcharan: muy despacio, sin dolor. No les echo la culpa, tan sólo a mí.

Es verdad que el rencor y el odio no llevan a ninguna parte, y eso puede significar que aún existe algo de lo que hubo; con eso me consuelo, pero no es solución. El caso es que casi no guardo nada de ellas, a excepción de un agradable sabor agridulce y un resumen de lo mejor de cada relación: dos mujeres maravillosas, dos mujeres que fueron lo que mejor me pudo pasar en ese tiempo. Un tiempo completo, intenso y desaprovechado. Pero como siempre soy un tipo... con sentimiento desgraciado, soy un completo incompleto, como la canción.

Ni a mi Carmen, ni a mi Lidia, ¡sí!, mías aunque a veces me quiera convencer de lo contrario, porque una pequeña parte de ellas aún vive en mí y creo que algo mío persiste en cada una de ellas por separado. Me pregunto si se borrarán alguna vez  o seguirán alimentando esta paranoia particular. Ahora no queda nada, excepto su recuerdo, que campa a sus anchas cuando mi subconsciente me infringe momentos de bajada como éste. En el fondo me fastidia, pero me recuerda lo que fui y ahora ya no soy.

Me encuentro sin compañía otro viernes por la noche, viendo una televisión que no me trasmite nada, a punto de caer borracho en el sofá y dormir mi madrugada de un tirón, sin despertar, y de esta manera olvidar y descansar. Me podría ir a la cama, pero no quiero, la encuentro tan distante, tan grande y fría para mí solo que prefiero la intimidad de un desvencijado y raído sofá, y enfrente una televisión que no dice nada y de una menguada botella de alcohol.

Ellas. Ellas lo habían sido todo para mí durante casi seis años, y aún lo seguían siendo, por las noches, en esas en las que ya no poseo nada. ¡Qué patético!: los mejores días de mi vida vistos desde el sofá de un piso de alquiler, a través del prisma dorado que da el cristal de un vaso mediado de güisqui. Pero lo más patético de todo es que aún siento, cuando pienso en ellas y en lo que me dieron… y en lo que ya no me dan.

Volví a apurar de un trago el güisqui y me dispuse a servirme otro más, pero después de pensarlo dos veces decidí que no, que no tenía ganas de cocerme este viernes para poder dormir más tarde que temprano, debía empezar a plantar cara a mis propios demonios internos. Me encontraba bien, en el mejor punto al que podía llegar sin riesgo de caerme al suelo como cae una marioneta sin mano conductora; con una ligera morriña, pero morriña al fin y al cabo, y un punto de vista etílico que no me apetecía seguir teniendo, hoy. Dejé la botella sobre la mesa y le quité toda la voz que le quedaba a la televisión de enfrente; las imágenes en color pasaban ante mí como en una película muda de otro tiempo.

Pensé en encenderme otro cigarrillo para seguir relajándome, pero también desistí de hacerlo. No me apetecía ya, ni siquiera por la risa; deseaba caer dormido de verdad, de una vez y sin ayuda hasta mañana.

Al día siguiente, había quedado, eso sería por la noche, con un par de amigos y, probablemente iríamos al Club Dayana a visitar a algunas niñas con las que solíamos quedar, y que nos daban mucha compañía y poco amor por sus buenos leuros, pero compañía al final de todo para poder engañar, por un ápice de tiempo, esta absoluta soledad que me acompaña, como si fuera mi sombra: oscura y constante.

El Club Dayana es como una especie de coto privado de caza donde pagas la inscripción y te regalan la perdiz, haciéndote creer que la has abatido tú y que eres un gran cazador. Pura vanidad masculina que me gusta, o ¿a quién no le agrada gustar y sentirse gustado? Aunque sea en previo pago.

Esta noche tengo que descansar de la manera que sea, si no mañana no podré ser malo. Me tapo con una manta que tengo a mano y me acuesto en mí desvencijado sofá para intentar dormir sin más, frente a la televisión silenciada. Solo, pero acompañado. ¡Maldita sea aún tengo hambre! Sí, es lo que pasa, después de la subida hay que echarle algo al estómago. Pero no.

              —Mañana, cuando despierte, desayunaré-.

              El reloj de pulsera ha sonado a las seis y las seis y media. ¡Puta cabeza que tengo! no me acordé anoche de quitar el despertador. En fin, es otro día nuevo y me juré que de verdad sería nuevo, pero no me encuentro con ganas de empezar hoy. Mis demonios interiores deberán de esperar a otro día más claro aún para poder marchar.

              Tengo sueño y me acuesto de nuevo en el mismo sitio. ¡Qué frío está este lado! ¡Qué bien si hubiera alguien! Tengo la mano fuera de la manta y hace un frío del carajo. ¡Estoy atolondrado!

              El café cortado y negro, espumeante y con un delicioso aroma; un poco de coñac, y una tostada de aceite. Creo que estoy de peor humor que ayer, y no tengo ganas de cargar ya de parte de mañana. A través de la ventana de la cocina entran algunos rayos de sol de este infante verano, la suficiente luz para entender que será un día soleado, y... todo sigue, incluso mi vida ha de seguir al margen de las dos: mi Carmen y mi Lidia.

Lady Wind, La dama del viento

de Ramón Cerdà

Ramón Cerdà, Ontinyent (Valencia) 1964. Novelista y empresario, escribió algunos relatos cortos y su primera novela a los 18 años. Posteriormente ha escrito alternativamente ensayo, relatos, cuentos y varios psicothrillers, su género predilecto. Su última novela publicada es El síndrome del delfín.

I

Hacía mucho tiempo que no salía de casa y todo lo compraba por internet. No necesitaba salir, o más bien le resultaba imposible hacerlo desde que cinco años antes lo atropellara un coche justo en la puerta de casa. Un pánico irracional se había apoderado de él desde entonces y cuando le dieron el alta en el hospital después de un mes regresó a casa y nunca más volvió a pisar la calle. Forró el interior de todos los cristales de las ventanas con papeles de periódico para que no entrase la luz solar y todo lo que compraba se lo llevaban al piso inferior donde todavía vivían sus padres. Era su madre la que se encargaba de subírselo y dejarlo delante de su puerta. Nunca salía a recogerlo sin asegurarse primero de que su madre no estuviera esperándolo. Lo único que le subieron directamente al piso fue un arcón congelador bastante grande, aunque tampoco dejó al técnico que pasara en esa ocasión. Se encargó él mismo de entrarlo y conectarlo. Le venía muy bien porque la mayoría de las comidas las compraba congeladas y de esa manera le resultaba mucho más fácil organizar sus tareas culinarias sin tener que encargar las compras a diario.

Había abandonado el trabajo, pero tenía algún dinero ahorrado, además de la indemnización que recibió del seguro por el accidente, lo que le permitiría vivir holgadamente durante algunos años. Qué ocurriría cuando se le acabara el dinero era algo que no se quería ni plantear.

Toda su vida giraba alrededor de la inmensa colección de encendedores Zippo que crecía día tras día gracias a sus nuevas adquisiciones a través de e-Bay. Compraba cualquier encendedor de la marca que no tuviera, siempre y cuando se tratara de los modelos clásicos de gasolina. Un mismo modelo podía tenerlo repetido si la fecha de fabricación era distinta. En una ocasión adquirió uno de los modernos Zippo Blu de gas que salieron a la venta por primera vez el año 2005, y lo tiró inmediatamente a la basura porque le pareció un verdadero sacrilegio que la marca había cometido con sus fieles seguidores.

Cada vez le resultaba más difícil conseguir modelos que no tuviera repetidos porque la colección había alcanzado unas cotas que nunca hubiera imaginado cuando la comenzó, de hecho muchos de ellos tenía que guardarlos en cajas porque no le cabían en las estanterías especiales que cubrían cada una de las paredes de su piso. Había reservado esas estanterías para las piezas más destacadas y el resto los guardaba por temas o por años en distintas cajas de cartón que mantenía estrictamente catalogadas en su ordenador, detallando toda la información posible de cada encendedor como si de un museo de ciencias naturales se tratara.

El mayor problema de los mecheros de gasolina es que, aunque no se utilicen, al cabo de poco tiempo el combustible se evapora y deben ser rellenados de nuevo, lo cual no tiene mucha importancia si se usa habitualmente, pero a Pablo le llegó a suponer un serio trastorno porque para él era fundamental tenerlos todos en funcionamiento constantemente, y ese era el motivo de que comprase las latas de gasolina Zippo por docenas, normalmente las de ciento veinticinco mililitros, pero siempre que podía, compraba las de trescientos cincuenta, más difíciles de conseguir en España. Diariamente rellenaba quinientos mecheros; había preparado un procedimiento, calculado de manera que revisando cada día esa cantidad, siempre, en cualquier momento, todos los mecheros pudieran ser encendidos al primer intento, incluso los que guardaba en cajas.

Por la noche siempre dedicaba un par de horas a recorrer la colección y encender exactamente veinte mecheros escogidos aleatoriamente. Primero los sostenía entre sus manos, con delicadeza, los observaba, analizaba sus características concretas, y luego abría la tapa y se regodeaba con el sonido metálico tan característico y difícilmente imitable de la marca; por último lo prendía. Todos debían encenderse a la primera, y normalmente así era, pero si alguna vez le fallaba uno, solía sufrir un ataque de ansiedad que le impedía dormir en toda la noche e incluso le producía urticaria en la base del cuello. A veces conseguía conciliar el sueño repitiendo alguna letanía durante horas o contando una y otra vez los mecheros de su colección, pero así y todo, la ansiedad tardaba en desaparecer. Por eso revisaba también de tanto en tanto el estado de las mechas y de las piedras, sustituyéndolas ante el menor síntoma de deterioro. No podía permitir que ninguna pieza de su colección fallase.

Cuando conseguía nuevas adquisiciones, antes de catalogarlas e incluirlas en su colección, las revisaba a fondo y cambiaba si era necesario la piedra y la mecha, cosa muy habitual cuando se trataba de mecheros usados. Pero no siempre era suficiente porque recibía verdaderas reliquias que no se encontraban en un estado de conservación apropiado. Pero eso no era problema; una de las cosas que cualquier coleccionista de Zippo conoce y admira, es precisamente la garantía de por vida ofrecida por el fabricante. Basta con enviar la unidad deteriorada por correo, para al cabo de pocas semanas recibirla perfectamente reparada y lista para seguir siendo usada sin ningún coste. Unos años antes se enviaban directamente a la fábrica de Bradford, pero desde que la legislación americana puso tantos problemas con los envíos de encendedores por avión, la marca decidió abrir también clínicas de reparación en Europa.

Por supuesto, Pablo también llevaba un control exhaustivo de todos los encendedores que enviaba, haciendo un seguimiento de la fecha de envío, el estado en que se encontraba al enviarlo, la fecha de retorno, y el estado final, todo ello en unas fichas que serían la envidia de cualquier responsable de calidad.

II

Participaba en todos los foros y chats de internet que localizaba en los cuales se hablara de los Zippo, pujaba en las subastas de e-bay a diario y realizaba los pagos de sus adquisiciones a través de Pay-Pal, lo que le absorbía una gran cantidad de tiempo pero le recompensaba cada vez que conseguía localizar alguna pieza rara o interesante para su colección. El nick que utilizaba habitualmente en los foros era Zippote, lo cual ya le había valido más de un comentario jocoso.

Llevaba un par de semanas buscando un modelo en concreto de Mazzi bastante raro, cuando entró en la conversación alguien con el curioso nick de Lady Wind.

—Hola, Dama del Viento, bonito nick para un aficionado a los Zippo.

—Aficionada.

—Vaya sorpresa, eso no es muy habitual, ¿coleccionista?

—Por supuesto, tengo más de quinientos diferentes.

Pablo rio para sus adentros. Cierto que una colección de quinientos encendedores no la tenía cualquiera, pero era una ridiculez comparada con la suya.

—No está mal, ¿de dónde eres?

—De Madrid.

—Vaya, el destino nos ha unido. Yo también estoy en Madrid.

—Genial, ¿tú también los coleccionas, o lo de Zippote es por otra cosa ;-)?

—Colecciono vorazmente, el resto lo dejo en manos de tu imaginación.

Tal vez se sintió intimidada por el comentario, o quizás solo tuvo que abandonar el chat porque alguien la llamó por teléfono, o se le cayó la conexión; el caso es que no supo nada de ella durante tres días a pesar de que preguntaba en todos los foros que visitaba.

—Yo tengo un mechero que tú no tienes —le dijo de improviso cuando ya no la esperaba.

—Permíteme que lo dude Windy —¿cómo iba a saber ella que no lo tenía si ni siquiera sabía cuán inmensa era su colección?, se preguntó para sus adentros.

—¿Te puedo enviar una foto?

—Claro.

—Dame tu e-mail.

Pablo se lo dio y al cabo de unos minutos recibió una fotografía en su correo. La abrió y se sorprendió al ver que se trataba de la espalda desnuda de una mujer.

III

Era una espalda perfecta, de una chica joven, no más de veinticinco años. Se podía ver solo una pequeña parte del rostro, y por debajo, la foto terminaba insinuando un trasero terso y voluptuoso. Sin duda estaba desnuda; Pablo no pudo evitar una erección importante y una cierta desazón lo invadió durante unos minutos.

Pero no solo el cuerpo de la joven le gustó, de hecho pronto pareció olvidar la erección y se detuvo contemplando el tatuaje que tenía sobre el omoplato derecho. Tenía un color rojizo y representaba un Zippo bastante peculiar del que colgaba una etiqueta atada a una especie de cordel. La etiqueta estaba escrita con una letra bastante mala, pero podía entenderse perfectamente: First Zippo lighter. Do not touch[3]. Pablo reconoció la caligrafía del fundador de la marca, George G. Blaisdell, así como el mechero que representaba. Sin duda, y tal como indicaba la propia etiqueta, se trataba del primer mechero fabricado por Zippo, inspirado en un encendedor austríaco, de cuya empresa, Blaisdell, había comprado los derechos. Dicho encendedor se encontraba expuesto en un lugar preferente del museo Zippo. ¿Querría con eso decirle Lady Wind que tenía en su poder ese primer ejemplar de Zippo? Sin duda eso no era posible, salvo que hubiera sido robado del museo, y de haber ocurrido, él lo sabría. Después de pensar en todo ello decidió seguir la conversación vía e-mail para que otros usuarios del foro no pudiesen seguirla.

—Bonita espalda... y curioso encendedor.

—¿Lo conoces?

—¿Cómo no? Un buen coleccionista debe estar al día de estas cosas, pero no puedo creer que tengas el original.

—Ja, ja, ja... claro que no, pero el tatuaje es una copia idéntica a tamaño real realizada en el propio museo con la autorización de los propietarios. De hecho conservo un video del proceso y todo.

Pablo sufrió una ligera decepción porque, aunque sabía que era imposible que la chica tuviera el original, subconscientemente, y por un instante, acarició dicha posibilidad. De cualquier manera, Windy había demostrado no ser una coleccionista cualquiera y podría ser interesante establecer un contacto más directo con ella. Claro que no podían quedar en ningún sitio, él no podía salir de casa; era del todo imposible y ni siquiera se lo planteaba. Pero tal vez podría hacer una excepción invitándola a ella. Nadie había entrado nunca después del accidente, y por lo tanto nadie conocía la inmensa colección que poseía, pero el hecho de que alguien entrara en el piso no le parecía tan atroz como el hecho de ser él quien saliese del mismo. Valdría la pena intentarlo.

—Me gustaría conocerte personalmente.

Sin duda sería el momento en que ella lo rechazaría o, simplemente, dejaría de escribirle. Había sido demasiado directo y se arrepentía de ello, pero ya no podía interceptar el correo electrónico. En otra época, después de echar una carta al buzón cabía la posibilidad de ir a la oficina de Correos y evitar que llegara a su destino, pero en la era virtual todo funcionaba de distinto modo. Su e-mail ya habría llegado al buzón, también virtual, de Lady Wind.

—¿Por qué no? ¿Dónde podemos vernos?

El corazón se le aceleró, no solo no había rechazado su comentario sino que le parecía bien y quería seguir adelante con el encuentro. ¿Cuánto tiempo hacía que no tenía ninguna cita? La erección volvió a molestarle en los pantalones. Claro que tampoco estaban hablando de sexo, ¿o sí?

IV

No podía creerlo. Eso no podía estar pasándole a él. Windy había acudido a la cita sin poner ningún problema, sin cuestionar los motivos por los que no quería quedar con ella en un lugar público, sin desconfiar en absoluto, incluso le había llevado un regalo, un Zippo precioso... que por supuesto él ya tenía en su colección, pero que conservaría con cariño porque Windy lo había hecho grabar: “De Lady Wind para Zippote”. Una dedicatoria un tanto extraña, pero cargada de significado para él.

Estaba en el séptimo cielo. No había tenido entre sus manos a una mujer desde antes del accidente porque a pesar de que había pensado en solicitar los servicios a domicilio de alguna prostituta, siempre había acabado masturbándose. En un par de ocasiones había practicado cibersexo en directo con la webcam; ambas resultaron ser unas experiencias curiosas, aunque no acabaron de satisfacerle. Le preocupaba la falta de confidencialidad porque no podía estar seguro de que quien estuviera al otro lado no grabase las imágenes para acabar en un video porno colgado en YouTube.

Windy —ella no le había dicho su nombre real ni él se lo había preguntado—, no solo era joven, sino que además era una auténtica preciosidad, morena, menudita, bien formada, sensual y dulce, como a él le gustaban. El preludio amoroso había consistido en una larga charla sobre sus respectivas colecciones de Zippo, sobre la historia de la marca, las anécdotas que ambos conocían y, por supuesto, un recorrido por las distintas estanterías y cajas rebuscando y probando decenas de encendedores. Todos se habían encendido a la primera, sin un solo fallo, lo cual satisfizo a Pablo y lo llenó de orgullo. Se sentía importante. Windy quedó muy sorprendida por el hecho de que Pablo mantuviese la colección completa cargada con gasolina en todo momento, porque aunque ella era muy pulcra y cuidadosa, y los tenía todos en perfecto estado de revista, limpios, incluso brillantes de tanto frotarlos una y otra vez,  lo cierto es que nunca los cargaba, salvo los pocos que utilizaba habitualmente y que no formaban parte de su colección. Después de conocer esa obsesión de Pablo, todavía le sorprendió más que no usase ninguno, salvo cuando los probaba; de hecho no fumaba y nunca llevaba mechero.

Eran la pareja perfecta porque podían hablar durante horas de su pasión común; fuera de su entorno ambos serían tratados como bichos raros, pero allí, en el pequeño piso de Pablo, estaban en el paraíso; las horas transcurrían rápidamente, y todo lo que se decían uno al otro sonaba a música celestial. Pablo le acarició y besó cada centímetro de su piel, con especial atención al omoplato derecho donde se regodeó durante más de media hora y, cuando llegó el momento de penetrarla, Pablo insistió en utilizar la posición del perrito; al llegar al orgasmo, lo hizo fijando su vista en el tatuaje. Windy se percató de ello pero no le importó; más bien lo consideró como un halago.

¿Cómo había podido estar tanto tiempo sin una mujer? Se sorprendía de no haberlas echado nunca en falta en todos esos años. Las mujeres eran tan suaves y olían tan bien...

Le preocupaba que a causa de su encuentro con Windy necesitara compañía femenina más a menudo; hasta el momento había estado muy tranquilo, sin ninguna necesidad imperiosa que no pudiera solucionar por sí mismo en el cuarto de baño. Tampoco estaba preparado para una larga relación con una chica, por mucho que esa chica fuese Windy y compartiese con él su pasión por los Zippo. No, no podía perder su independencia, de manera que Windy solo podía ser el amor de una noche de verano.

V

Habían transcurrido varios meses desde su encuentro con Windy y podría decirse que todo había vuelto a la normalidad. Sus necesidades de sexo no se habían incrementado a pesar de sus temores y se conformaba con visitar de tanto en tanto alguna página web de chicas para acabar masturbándose frente al ordenador; un mero desahogo; algo sin pretensiones, sin consecuencias, sin agobios, sin explicaciones. Seguía en el piso, sin salir, ¿para qué tenía que hacerlo? ¿Quién necesitaba salir a la calle en plena era de internet? Él era feliz rodeado de su colección y recargando una parte de sus mecheros cada día. Solo había algo que a veces conseguía desasosegarlo, algo que no había previsto cuando decidió una vez más ampliar su colección, y era el hecho de que tenía un ejemplar que no podía recargar de la forma habitual.

Cada vez que llegaba el día en que tocaba revisar ese mechero, sufría un ataque de ansiedad y apenas podía conciliar el sueño. Tendría que buscar una solución para ello. Ahora mismo se encontraba en esa tesitura, había recargado cuatrocientos noventa y nueve encendedores y el número quinientos estaba allí mismo, delante de él, pendiente de ser recargado. Lo tenía colgado de la pared, en un lugar privilegiado porque era un encendedor muy especial... aunque en el fondo tan solo se tratase de una réplica.

Cada vez que lo miraba con la lata de gasolina en la mano regresaba la ansiedad a invadirlo. Ansiedad que a veces conseguía disipar leyendo una y otra vez durante horas la frase que acompañaba al Zippo: First Zippo lighter. Do not touch.

First Zippo lighter. Do not touch.

              First Zippo lighter. Do not touch.

                            First Zippo lighter. Do not touch.

                                          First Zippo lighter. Do not touch.

                                                        First Zippo lighter. Do not touch.

                                                                      First Zippo lighter. Do not touch.

                                                                                    First Zippo lighter. Do not touch.

                                                                      First Zippo lighter. Do not touch.

                                                        First Zippo lighter. Do not touch.

                                          First Zippo...

La hazaña de Rafael en Azulia

de José Enrique Serrano Expósito

José Enrique Serrano Expósito, joseenriqueserrano@gmail.com, nació el 25-09-1956. Es Ingeniero Técnico Eléctrico, especializado en Electrónica Industrial. Colabora como voluntario en el Banco de Alimentos de Córdoba, de programador en servicio de este banco y de los del Segura, Murcia, y de Huelva. Diseña aplicaciones web y de escritorio desde hace muchos años. Escribe poemas y cuentos, sobre todo novelas de fantasía épica y ciencia ficción. Webs literarias: http://jese.es/blog, http://jese.es/Libros, Libro virtual: http://LV.jese.es, web en Amazon: http://amazon.jese.es, perfil en Twitter: https://twitter.com/Frondael, Mi perfil en FaceBook: https://www.facebook.com/escritorJESE.

Un día más, como tantos otros. El trabajo era en exceso monótono para el creativo Rafael. Se limitaba a recoger en la oficina maletines con grandes sumas de dinero y depositarlo en el banco, en una sucursal situada a unos doce kilómetros. Iba en un automóvil volador, como casi todo el mundo en la gran urbe Azulia. Hacía dos o tres viajes todos los días en el vehículo que le prestaba la empresa, para ello y para ir y venir del trabajo.

Antes de realizar el primer viaje de la jornada, comentó a un compañero:

─¡El planeta Azul ya no es lo que era! Antes solo había animales, plantas y personas viviendo en armonía con la naturaleza. Desde que inmigraron aquí tantos terrícolas ─meneó la cabeza─… Parece que ellos no pueden vivir sin ciudades. Nos han traído sus costumbres, incluso la de colocar el asiento del conductor en el lado izquierdo, cosa inútil ahora que los automóviles vuelan.

─¡Y que lo digas, Rafael! Todavía existen amplias zonas no contaminadas, pero las ciudades no paran de crecer, y el planeta Azul es muy pequeño…

─Bueno, amigo, me tengo que marchar. Voy a lo de siempre.

Subió al coche y se elevó. Aterrizó en una estación de servicio.

Cuando volvió a elevarse, contempló el hermoso y corto horizonte del pequeño planeta.

La pequeña nave señalizó en su panel de mandos una inesperada avería: se quedaba sin combustible, a pesar de que en la estación de servicio acababa de llenar tanto el depósito de hidrógeno deuterio como el de hidrógeno tritio del generador de fusión controlada, además de realizar un chequeo de rutina y comprobar que todo funcionaba. Contrariado, tuvo que descender y aparcar el vehículo en una calle poco iluminada, cerca de la sucursal donde iba a depositar la importante suma.

─No sé por qué tienen que enviar el dinero a la sucursal más alejada del centro ─se dijo Rafael─, en las afueras de Azulia. Por estos suburbios hay calles poco iluminadas. ¿Y si, como ha ocurrido, tengo una avería y he de descender a una callejuela de mala muerte y me roban? A lo mejor es verdad que el director de esa sucursal tiene un vergonzoso trato con mi jefe y por eso tiene que ser allí, como se rumorea en la oficina…

Rafael se apeó. Dejó la compuerta abierta y observó la calle. Estaba desierta, y las casas destartaladas. Tecleó la clave de apertura de la compuerta del generador de fusión controlada. Ésta se abrió hacia arriba, tapando a su vista la calle. El generador estaba bien aislado para evitar fugas radiactivas. Comprobaba las medidas y ordenaba en la consola del ordenador de a bordo, situada allí, un informe de daños. Una voz a sus espaldas le sobresaltó:

─¿Puedo ayudarle?; reparo automóviles.

Rafael se giró y observó a aquel hombre. Iba elegantemente vestido.

─Este automóvil vuela alto y a gran velocidad, además de tener un lujoso habitáculo. Es de los mejores de mi empresa. ¿Repara usted también los últimos modelos?

─Si es lo que creo, la avería es común a una que sufren también los modelos más modestos.

─¿Cómo sabe qué avería tiene mi automóvil?

─No lo sé, lo supongo. ¿Me deja ver?

Rafael se apartó, pero no acababa de confiar en aquel hombre. El monitor de la consola indicaba ya el problema y su ubicación. El desconocido manejó con la consola el brazo robot encargado de manipular y solucionar averías en la zona radiactiva del generador.

─¡Ya está! Era la espita de alimentación de hidrógeno tritio, se había soltado.

Rafael escuchó unos pasos y se apartó de la compuerta para ver quién era. Otro desconocido, vestido con harapos, corría con el maletín.

─¡Me han robado! ¡Y usted…!

─Oh, lo siento de verdad, ¡yo no sé nada! Pasaba por aquí.

Con una mirada airada, Rafael cerró la compuerta del generador, entró en el automóvil, cerró por fin la compuerta de junto a su asiento de la izquierda y se puso a los mandos. El automóvil arrancó sin problemas, se elevó y voló en persecución del desarrapado ladrón. Rafael miró atrás con el sofisticado visor de su izquierda y comprobó que quien había reparado el automóvil ya no estaba.

A punto de dar caza al ladrón, éste se introdujo en un automóvil, sin duda conducido por otra persona, pues el perseguido se montó en el asiento de la derecha. Arrancaron y se elevaron en pocos segundos, adquiriendo gran altura y velocidad. Rafael los seguía de cerca.

Mientras, imaginaba qué había ocurrido: Aquel hombre bien vestido era un compinche del desarrapado. Sin duda ese hombre, u otro compinche más, aprovechó unos momentos que Rafael dedicó a beber agua, comprada de una máquina expendedora en la estación de servicio, mientras se llenaban los depósitos. El compinche habría provocado la avería con efecto retardado, marchándose antes de que él regresara.

─Sin duda así es como lo han hecho –se dijo Rafael–. Pero, ¿qué hago persiguiéndolos yo solo?: Llamaré a la policía...

El comunicador no funcionaba.

─He de reconocer que no son unos atracadores cualesquiera. Estos profesionales me han roto el comunicador para que no pueda pedir ayuda, y yo no me he traído el teléfono celular. Tendré que cogerlos sin ayuda.

Rafael se armó de valor y apretó a fondo el acelerador. Maniobró para dar una pasada justo a la derecha del automóvil de los ladrones, junto a la puerta donde estaba sentado quien llevaba el maletín, al tiempo que manipulaba el mando correspondiente para que el visor de la izquierda se alargara al máximo hacia fuera del vehículo. Ese modelo tenía ambos visores gruesos y resistentes, de modo que el de la izquierda le sirvió para, aproximándose mucho al vehículo perseguido, romper la compuerta de la derecha del coche en fuga.

El visor de la izquierda del automóvil de Rafael y todo el lateral derecho del perseguido se hicieron añicos. La compuerta derecha saltó por los aires y Rafael a punto estuvo de perder el control de su vehículo. El otro se inclinó en exceso a la derecha, hasta ponerse de canto, con lo cual el desarrapado cayó al vacío. El vehículo de los ladrones se enderezó y huyó, mientras Rafael llegaba justo a tiempo para colocar el techo del suyo bajo el ladrón, evitando que éste se estrellara contra el suelo.

Aterrizó con cuidado, abrió la compuerta de la izquierda y se apeó del vehículo con un paraguas como arma. El ladrón estaba herido. Miró a Rafael, que pinchaba su cuello con la punta del paraguas, y soltó el maletín. Lo había aferrado con sus brazos hasta ese momento. Sin dejar de pincharle el cuello, Rafael le cogió un teléfono celular que llevaba en su mugriento bolsillo y avisó a la policía.

La policía se llevó al ladrón. Prestada declaración, Rafael montó en su maltrecho automóvil y fue a entregar el dinero en la sucursal. Regresó a su oficina y contó lo sucedido al jefe. Se ganó un aumento de sueldo.

La profecía

de María Orgaz

María Orgaz. Profesora madrileña, lectora empedernida y escritora hasta la médula.  Ha escrito más de veinte novelas que se pueden ver en su blog http//:marru86.blogspot.com. Además ha autopublicado dos novelas que distribuye ella misma a través de su página web. Una de ellas, titulada Amor inesperado, que habla de una bonita historia de amor. La otra novela es la primera parte de una trilogía de fantasía que ha llegado a ser lectura en un instituto, titulada Crónicas Mágicas: Dimathian, y que pronto estará acompañada de la segunda y tercera parte.

Las cosas iban de mal en peor en Leilan. Los enfrentamientos  contra el reino de Deloran eran cada vez  más seguidos y con más pérdidas para ambos bandos. Kirian y Emma se habían escondido, eran demasiado valiosos en esa guerra como para que los Magos Oscuros dieran con su paradero. Así que no podían permitirse el lujo de ser encontrados por el malvado Osrael, pues eran dos piezas clave en aquella situación. Kirian debía proteger a su amada para evitar que pudieran dañarla de cualquier modo. Sabía que era peligroso acercarse a las tierras tenebrosas, pero la situación era cada vez más tensa para todos los magos de Leilan.

—No quiero que vayas, es peligroso… –la voz de Emma sonaba temblorosa.

—Debo hacerlo, soy el único que puede detenerlo. Si no acabo con él, no podremos ser felices. Quiere al bebé, quiere que sea su gobernante, un mago oscuro. No puedo permitirlo, así que acabaré con él, y cuanto antes lo haga mejor –Kirian tenía la mirada segura mientras acariciaba la barriga donde aún crecía su futuro hijo.

—Ten mucho cuidado, y si ves que no puedes con él, vuelve conmigo. No quiero perderte y tener sola al niño –Emma abrazó con fuerza a su compañero.

Se besaron apasionadamente tras aquella conversación, y después Kirian salió de la pequeña casa para cumplir con su misión. Llamó a su dragón para llegar con más rapidez a las tierras de Deloran. El joven alto, moreno y de ojos azules, había llegado hasta el castillo de Osrael, y simuló querer hacer un trato con él para así llevar a cabo su plan.

Cuando Osrael vio al joven mago, sonrió sorprendido al ver la agradable visita. No esperaba verle allí pero aprovecharía para llevarle a su bando. Kirian le contó que le daría al bebé, si a cambio no hacía daño a su querida Emma. Osrael se sorprendió, pero se alegró de la decisión que estaba tomando el mago.

—Me sorprende que negocies con tu bebé… —contestó Osrael con su mirada gélida y su piel pálida mirando con superioridad a Kirian.

—Valoro mi vida, no quiero morir.  Además no quiero hijos, ni ahora ni nunca –mintió con una sonrisa.

—Entonces me lo entregarás en cuanto nazca, será el futuro rey de estas tierras y de todo el mundo. Será mi discípulo, y sembrará el mal allá por donde vaya. Y tú estarás a mi lado. SI quieres te dejaré ejercer de padre, siempre y cuando le eduques para servirme y servir a la oscuridad –la voz del  mago tenebroso sonaba alegre y con un toque siniestro que hacía que a Kirian le recorriera un escalofrío interno.

—No, no, yo estaré a tu lado pero no quiero nada de ese bebé –puso cara de asco al decir esas palabras.

—De acuerdo. Estaré esperando ansioso a ese bebé que será el futuro de Deloran. Ahora vamos a celebrar este nuevo pacto.

—Estoy totalmente de acuerdo.

Osrael se relajó y Kirian se preparó para atacarle, era su oportunidad, pues el malvado pensaba que estaba de su lado. Dejó que  su poder fluyera desde dentro, alimentado por el odio hacia ese individuo. Debía acabar con él, era su destino, lo sentía en su interior. Si mataba a aquel mago, todo volvería a estar en paz, aunque lo único que le importaba era poner a salvo a su querida Emma.

En un descuido de Osrael le atacó con toda su furia dejando escapar todo su poder, cubriendo con todo el poder el cuerpo de Osrael que se había visto sorprendido por el ataque. No pudo responder con un contraataque porque  Kirian estaba descontrolado, había tanto poder en su interior que era muy inferior. No pudo hacer nada, no pudo salvar su vida por mucho que intentó escapar, no lo consiguió. Los ataques del joven mago eran seguidos, potentes y con tanta furia que le estaban consumiendo la vida con lentitud. Pocos segundos después, Kirian pudo ver el cuerpo inerte de su enemigo y sonrió orgulloso por haber acabado con esa plaga maligna que quiso dañar a su familia. Al final había sido más sencillo de lo que había pensado. 

Cogió el cuerpo inerte de su enemigo, se lo cargó en los hombros y caminó por los pasillos del lúgubre castillo observado por los sirvientes del mago oscuro que le miraban con miedo y no eran capaces de atacarle por el temor que les estaba despertando. Llegó hasta el exterior del castillo  y soltó en el suelo el cuerpo sin vida de Osrael. Lo cubrió con varias ramas que encontró en el suelo y después encendió fuego para poder quemar ese cuerpo sin vida.

Una vez que comprobó que estaba ardiendo, se marchó de allí a lomos de su enorme dragón. Estaba ansioso por estrechar entre sus brazos a su preciosa Emma.

En la pequeña casa en la que se refugiaban junto a una amplia colina,  la muchacha estaba cada vez más asustada. Sobre todo porque Kirian se había marchado a un lugar muy peligroso, y eso aumentaba su miedo. Trataba de calmarse acariciando su enorme barriga de casi siete meses.  Todavía recordaba aquel día en el que le dijeron que ella estaba relacionada con una Diosa, lo que era tan irreal y a la vez tan increíble.

Pero su embarazo sólo complicaba las cosas, pues era un blanco más vulnerable y tenían más motivos para dar con ella, en especial Osrael. Ya que habían pronosticado que su bebé sería el futuro rey de Leilan, uniría todos los reinos en uno solo haciendo que vivieran en paz y armonía para siempre. Así que cuando los magos oscuros supieron de esa predicción no dudaron en comenzar una guerra para poder dar con la muchacha para asegurarse de que su hijo no naciera o conseguir secuestrarle para convertirle en uno de los magos más oscuros más poderosos de todos los tiempos.

La joven escuchó un ruido y se asustó pensando que podría ser un enemigo que quisiera hacerle daño. Se tensó con un palo en la mano, a la espera de ver quién había al otro lado de la puerta.

—Conseguí llegar hasta Osrael –dijo Kirian entrando por la puerta.

—¿Qué has hecho? Podía haberte matado. –contestó ella muy nerviosa.

—Le pillé por sorpresa, el muy necio se creyó mi mentira y pude acabar con él.  Está muerto y jamás te hará daño a ti o a nuestro hijo —El orgullo que sentía por ello se podía ver en su rostro. Había liberado a Leilan del peor mago conocido en generaciones.

—Te amo.

—Y yo, y nuestro hijo será el mejor gobernante que Leilan conocerá jamás. –contestó él besándola con cariño mientras ponía la mano en su barriguita.

Como ya no corrían peligro, decidieron volver a su verdadero hogar, para poder criar a su pequeño bebé y ser por fin felices. Solo deseaban ver crecer sano a su bebé, pues no querían que creciese con la presión de ser el elegido de la profecía. Si él decidía seguir ese camino, sería por que tomase la decisión por sí mismo.

Dos meses más tarde nació su pequeño Eric, con los ojos azules de su padre, con la piel blanca como su madre y una sonrisa tan adorable que sus orgullosos papás no podían dejar de mirar. Era su hijo, su herencia, y era lo que más les importaba en la vida.  Tras un año, la joven Emma descubrió que volvía a estar embarazada. Estaba viendo ampliada su familia poco a poco y vivía cada momento como algo único. La profecía no le importaba, solo quería ser feliz y vivir una vida plena.

La reflexión de Talía Paz

por Jesús Ángel

Jesús Ángel  (Cádiz, 1950) Licenciado en Filología inglesa y Profesor de Guitarra Clásica, ha publicado 25 obras, cinco de ellas en papel, y el resto en Amazon y Watpadd, entre las que sobresalen la trilogía Transgresión, El libro de las crónicas angélicas y las anécdotas diabólicas, ¡Viva la República! (su obra más corta, de 44 páginas) y La redención de Ecolgenia (la más larga, con 880 páginas, escrita en colaboración con Jack Crane). Además mantiene dos Blogs: http://mislibrosylosdemisamigos.blogspot. com.es y http://confiesoqueescribo .blogspot.com.es.

A Marta, y a Valentina[4].

Magia en los dedos, había dicho el crítico. ¡Qué sabrá él! Sí, la gente achaca magia, inspiración divina, la complicidad de Dios y otras florituras que se inventan para no ver la realidad: el duro trabajo, las horas de desesperación y el dolor del duro quehacer de todos los días durante doce, quince, a veces veinte horas, hasta dominar todos y cada uno de los trucos del más ingrato de los instrumentos de trabajo, cuyo buen funcionamiento no depende de ti: el piano.

Pocas personas saben lo importante que es el afinador de pianos, y todas ellas son pianistas. Lo que hace el guitarrista en unos minutos lo hace el afinador en horas, si quiere hacerlo bien. Son tantas las cuerdas y tanta la delicadeza que ha de tener en las manos, tanta precisión, que ella siempre había admirado esa ciencia y ese oficio que impide que esa nota única no discorde de las demás, ni siquiera en una coma[5], en todo un contexto complejo en que se oyen miles de veces otras notas en la misma y otras tesituras[6]. Porque no se trata de descubrir la melodía oculta en las casi noventa teclas del piano a los demás que están escuchando, sino que de ninguno de los sonidos que la componen falle por una desafinación imprevista, sea por un cambio de temperatura, o por el deslizamiento erróneo de un martillo o de un dedo.

Sí, Talía reflexionaba sobre eso allí, mientras practicaba por millonésima vez aquel pasaje que tanto se le resistía de la Danza de la Muerte de Franz Liszt, el Diablo Divino, como ella lo llamaba, porque el fuego de lo que escribió le quemaba la punta de los dedos cada vez que esa pieza la acercaba a Dios.

Se notaba sudorosa cada vez que la tocaba, al igual que con los impromptus de Schubert, o los lentos de Mozart: habían sido los tres gente tocada por el dedo divino, al igual que su amado Isaac Albéniz, cuyos Asturias y Navarra formaban parte del alma de la pianista, que por eso ella mejor que nadie que todas esas gotas de divinidad se tienen que conquistar golpe a golpe, tecla a tecla, hora a hora..., porque ese era el peaje que ella había tenido que pagar para hacerse con ellas. Y si le preguntaban, como había hecho más de un periodista, que cuánto tiempo le había costado hacerse con cada una, diría que no lo sabía: llevaba muchos años probando y todavía no estaba contenta, y encima su propio trabajo le hacía ver los fallos de otros pianistas cuando se pasaban o no llegaban en sus interpretaciones de lo que los genios dejaron en papel y que ellos, los intérpretes, resucitaban cada vez que abrían la tapa del piano: Bach, Mendelssohn, Beethoven, Rodrigo o Ginastera..., ¿qué más da? Todos formaban parte de lo mismo. A veces los sentía más que nunca cuando los escuchaba, los tocase ella o no. Porque ella los oía con mucha pasión cuando los tocaba ella misma, pero también cuando los tocaban otros, y también cuando los recordaba.

Otra gente oye voces, pero ella oía sonidos, música, presencias. ¿Estaba loca? Quizá, pero eso no le preocupaba, no le quitaba la paz interior, sino que le daba felicidad interior y exterior. Por eso llevaba siempre puesta esa sonrisa por la que tantos colegas la consideraban retrasada, La chica que no sabía vivir, pero vivía en su propio mundo interior. Sin embargo, ella vivía más de lo que ellos veían, porque cuando ella tocaba el mundo se callaba.

La primera vez que lo notó fue cuando le dijeron en una fiesta familiar que tocase algo en un viejo piano de pared al que hacía años que nadie importunaba, y por lo tanto estaba muy desafinado. En aquel piano, que sonaba como los del viejo Oeste, ella tocó un estudio de Hanon, el famoso Trémolo, y cuando terminó fue su propio hermano, Carlos, el que le había dicho “Más”. Y tocó el tercer movimiento de la sonata “Claro de Luna”, de Beethoven, que casi nadie conoce porque todos conocen el anterior, el de los tresillos. El tercer movimiento, sin embargo, les cautivó por lo cantarino de su melodía apresurada. Y de pronto ella se vio transportada a otro lugar, a otra dimensión, como si tocase ante un gran teatro, y sin solución de continuidad tocó las variaciones que había compuesto Franz Liszt sobre la famosa Serenata de Schubert. Cuando terminó se dio cuenta de que no estaba sola por la salva de aplausos que le dieron, la primera de su vida, de manos de la gente que más la quería: sus padres, sus hermanos, sus abuelos... ¿Donde estarían ahora? Unos ya habían muerto, y los otros habían desaparecido de su vida, ahora tan ajetreada, siempre de concierto en concierto. Menos dos meses al año, en que se retiraba a su casa de los Alpes Suizos, donde tenía un piano de cola como único acompañante..., y Meryl, que venía unas horas al día a cuidarle la casa y hacerle la comida. Ni siquiera su marido vivía con ella esos meses. Su marido..., tres había tenido, y sólo el cuarto había aprendido a ser invisible, a estar allí cuando hacía falta, y desaparecer el resto del tiempo. Porque ella, en realidad, estaba casada con la música.

Sí, parecía que había sido ayer cuando envidiaba a su hermano, que tocaba el violín a escondidas del dueño del instrumento, el padre de ambos. Cuando les pilló, en lugar de reñirle le puso un profesor de música. Y aquel día en que ella le acompañó a clase, al ver el piano, a sus diez años de edad, se enamoró de la forma en que aquel hombre daba las notas de acompañamiento: aquel mueble que sonaba tan bien le sobrecogió, pero también le atrajo. Fue un amor a primera vista. Cuando el profesor se ausentó un momento de la habitación, ella aprovechó para dar un acorde Do mayor con séptima, y luego uno de Sol, estirando sus deditos tanto como podía. Y luego, con el índice de cada mano hizo una escala descendente hasta la nota más grave del piano, y al acabársele las teclas continuó en sentido contrario hasta la más aguda, acabando con el acorde inicial, pero invertido y más fuerte. Su hermano se quedó mirando a aquella mocosa que apenas sobrepasaba la altura de las teclas y que tenía que ir caminando de un lado al otro del piano para poder tocar las notas. Cuando ella se volvió, se encontró con el profesor mirándola con la boca abierta. Habló con sus padres, que en lugar de reñirle, le dijeron luego que el profesor les había felicitado y dicho que ella tenía un don natural que había que desarrollar. Bobadas: el “don” se llamaba en realidad amor. Amor a la música. Entonces su madre recordó que su hija siempre había cantado, a pesar de que su voz no era muy bonita. Pero cantaba igualmente. Desde entonces Talía[7] no había dejado de cantar, pero ya no con la voz sino con la punta de los dedos, que eran la extensión de su corazón, su cerebro y sobre todo de su alma.

Murcia, a 22 de enero de 2014

Los infiltrados

de Jack Crane

Jack Crane  (Boston, 1960) Zapatero, licenciado en Español e Historia de Europa por la Universidad de Pennsylvania, vagabundo de las letras, ha publicado: 1 Cuentos inconfesables, 2 El esclavo, 3 Manuel de amas, 4 Amo de amas, 5 La historia de dos sumisas, 6 Tripartito, 7 Lecciones de BDSM. Además, dos libro a medias con Jesús Ángel: 8 El putero, y 9 La redención de Ecolgenia, que es la obra más larga de ambos. Pendiente de publicación: 10 Priscila, una idea genial.   Todos se encuentran publicados en www.amazon.com y el 8 en papel en esta misma editorial.

Ella se quedó mirando al soldado, y lentamente retrocedió hacia atrás, y se refugió detrás del sacerdote que estaba hablando con ellos dos. Porque aquel hombre, el que estaba vestido de soldado del ejército español, le acababa de preguntar que si ella estaba segura de que él no era un ser nacido en otro planeta. Y ella, toda una profesora de Lengua Española, allí, en el bar de su propio instituto, mientras el mencionado soldado, o sea yo, se tomaba un coñac a su salud y la del sacerdote, le había dicho con la mayor desvergüenza del mundo que los extraterrestres estaban tan mezclados con la población que nadie podía decir si uno cualquiera tomado al azar era extraterrestre o nativo de este planeta.

«Yo no sé si tú, Casilda,  eres de aquí o de allí. De lo único que estoy seguro es de que en mi planeta no naciste».

El sacerdote, don Antonio, nos miraba a ambos con cara de estárselo pasando muy bien.

«Y usted, don Antonio, ¿de qué planeta es?»

«Ah, hija mía», abundó el hombre de Dios en la broma, «ya lo dijo El Señor: mi Reino no es de este mundo».

Ella le miró aún más asustada.

«No te preocupes, Casilda, aunque no seamos de tu mundo, somos pacíficos», tercié yo.

«Sí, hija mía», continuó el prelado. «No hemos venido de tan lejos para comerte, no te apures. Te queremos ayudar. Él», dijo señalándome a mí con la cabeza, «te da seguridad. Yo te doy consuelo. Y tú nos das sabiduría a los dos. Porque tú eres sabia».

Casilda nos miró a uno y a otro, y a pesar de que dos estábamos al borde de la carcajada, a ella no le daba ninguna gana de reír. Al borde de las lágrimas, se dio la vuelta y se fue deprisa, casi corriendo.

«Buena la has  liado, Paco», me dijo el cura.

«Jo, don Antonio, un hombre de Dios debería tener más caridad con las terrícolas de a pie».

«Calla, insensato que ya se ha ido Casilda».

«Sí, por eso lo digo. Ella no ha entendido eso de que usted es del Reino de los Cielos».

«Sí, claro, igual que tú. ¿De qué planeta vienes?»

«Uf, si se lo digo no se lo va a creer, así que le diré que nací en Sevilla».

«Sevilla… ¿Eso en qué constelación está?»

«En la de Libra, ¿en cuál si no, padre?»

«Bueno, veo que no me crees tú tampoco. Los terrícolas sois todos muy crédulos. Por eso a mí no me falta que comer. Pero tenéis que tener cuidado con los reptilianos».

«¿Quienes son esos?»

«Unos bichos muy malos».

«¿De los que se comen?»

«Tú tómatelo a risa y verás».

«No, padre, no me lo tomo a risa. Pero no me dan miedo los bichos. Los cazo con esto», dije acariciando un rifle imaginario que llevara colgado de un hombro. «O con esto», añadí tocando la bayoneta que supuestamente llevaba colgada al cinturón. «O con esto», concluí haciendo el movimiento de disparar un láser.

Aquella noche el pobre don Antonio no pudo dormir. Porque recordaba que yo no había hecho el gesto normal de disparar una pistola, sino el gesto con el pulgar  de apretar algo que tuviera sobre los otros dedos, curvados. Algo que él sólo había visto utilizar una vez, en Alfa Centauro. Con un solo movimiento su compañero había acabado con una ciudad entera.

Pobre don Antonio: no tenía muy claro si yo era de Betelgeuse o no. Por eso no sabía que yo leía su pensamiento desde varios kilómetros de distancia. Nunca supondría que yo en realidad soy reptiliano, y de los mejores.

Al día siguiente invité a Casilda a una cerveza y la convencí de que todo había sido una broma.

«Una broma de muy mal gusto», sentenció ella.

«Venga, no seas petarda», le dije sonriendo, «que fue una broma cojonuda. Hasta te lo creíste y todo».

«Sí, pero no está bien eso de reírte de mí».

«Que no, mujer, que fue una broma  de amigos. Hasta el cura se rio. Y yo creo que tú también, en el fondo, te lo pasaste bien».

«Lo que pasa es que sois unos hijos de puta. Los dos».

«Huy, si te oye el cura te excomulga», reí mientras pensaba que en realidad no sabía yo quien era mi padre. ¿Lo sabría el cura? Si es que era cura, claro.

«Mira, yo creo que deberías ir a confesarte. Y para tener un dos por uno en esas cosas del perdón, ¿quién mejor que el Padre don Antonio Suárez, el profesor de religión de este centro? Venga, le puedes decir que yo te he perdonado. Y si tú le dices que nos has perdonado a los dos  también, te habrás ganado el cielo».

Y me fui en ese momento, pues ya tocaba el timbre para entrar a mi clase de geografía. Hoy tocaba el Sistema Solar. Jo, explicarles a los pequeñajos de doce años un tema tan local como si fuera los confines del universo me estresaba un poco…

Más allá del bosque

de María Valgo

María Valgo nació el doce de febrero de 1980. Psicóloga, psicoterapeuta Gestalt, Cuentoterapeuta. Ponente durante desde 2012 en “La educación de las emociones a través de los cuentos”, dentro de los cursos de verano de la Universidad de Murcia. Responsable de formación en la Asociación Iberoamericana de Cuentoterapia (AICU). Escritora de cuentos para niños y adultos.  Publicaciones: Puede ser (2012, Ay Raiky Tsika), Cucurucho de microrrelatos (colaboradora, Molineta Literaria), Lo que puede llegar a ser (2014, Alfaqueque).

Rodeando el pueblo había un sendero por el que la gente solía salir a pasear. Era un caminito de tierra, con barandilla de madera y un bonito paisaje de árboles y montañas. El sendero terminaba en un espeso bosque. Cuando alguien paseaba por allí, al llegar al bosque siempre se daban la vuelta y regresaban al pueblo.

Pero a ella, desde bien pequeña, le había parecido entrever que el sendero continuaba, haciendo zigzag, entre los opulentos árboles. Todos le decían que era fruto de su elevada imaginación, que el bosque era peligroso y en él no había ningún sendero ni nada parecido por donde caminar. Es más, todo el que en él se había aventurado no había vuelto jamás.

Aun así, cada vez que llegaban al filo del bosque y tenían que dar la vuelta, ella seguía apreciando como el camino continuaba serpenteando entre los árboles. Por eso un día, ya era lo bastante mayor como para poder pasear sola, decidió adentrarse en el bosque.

En efecto, como ella había estado entreviendo todos estos años, una fina vereda continuaba por entre los árboles. Caminó por ella durante horas. El sendero era oscuro y silencioso, apenas algún rayo de sol conseguía atravesar la espesa vegetación, apenas algún crujir de ramas acompañaba sus pasos.

Comenzaba a anochecer y hacía frío  pero,  llegado este punto, sólo tenía dos opciones: regresar sobre sus pasos a aquel lugar donde le esperaba el confortable y familiar calor humano o continuar hacia delante corriendo el riesgo de caminar siempre sola. Continuó caminando, pues a pesar de que la soledad le quemaba por dentro una brisa fresca le aliviaba ese temor a medida que avanzaba. Por momentos, no le seguía ni su propia sombra, sólo la soledad.

Después de tres días y tres noches en los cuales el miedo fue su única compañía, de repente una mañana, cuando el sol empezaba a asomar, el bosque acabó. Era como si hubiera sido cortado por una sierra, una línea recta perfecta de cientos de kilómetros. El amanecer le dio la bienvenida a aquel precioso lugar que se abrió ante sus ojos. Llano, limpio, luminoso. Un horizonte infinito custodiado por el sol.

A lo lejos pudo reconocer a decenas de personas, algunos rostros le resultaron familiares, hombres y mujeres desaparecidos de su pueblo años atrás y otros, en cambio, eran completos desconocidos para ella. Pero lo que todos tenían en común era que habían visto un camino donde otros sólo vieron un espeso y oscuro bosque.

Todo final conlleva un principio, todo principio conlleva un final.

Ochenta centímetros cuadrados

Por María Bravo

María Bravo Sancha (Madrid, 1984). Licenciada en Historia del Arte y Filología Hispánica, obtuvo después diplomas sobre corrección, redacción, y guion. Escribió su primera novela, Los ojos del nuevo mundo, con veintiún años, que se publicó en 2009. En 2012 ganó el primer certamen literario por el cuento La tradición de una risa. Su relato El efecto abanico forma parte de la antología Letra de Palo. Ha colaborado con diferentes revistas digitales y actualmente dedica su tiempo a escribir y a impartir talleres de redacción. Próximamente sacará a la venta su segunda novela de ficción, Un vínculo imperfecto. La podéis encontrar en las redes sociales y en su blog literario y lingüístico La boca del libro: http://labocadellibro.blogspot.com.es/

Sonó el teléfono. Después de la llamada ya se había acabado mi jornada laboral. Trabajo para la compañía aseguradora “Todo seguro”. No es que sea un nombre muy original, pero todavía no había ninguna empresa del sector que empezara por 't' y los directivos apostaron por ese vacío alfabético.

Cuando me doctoré en economía y empresas, supe que quería trabajar como telefonista e independizarme. Me paso las veinticuatro horas del día pegado al auricular, de acuerdo, pero a cambio tengo casa, y es que vivo en una cabina telefónica de la calle Mataró de Madrid. Esto podría sonar absurdo a principios del siglo XXI, pero no en el segundo cuarto de siglo. Hace décadas que el gobierno impulsó esta medida. Al principio la llamó “Independencia en ochenta centímetros cuadrados”, pero después la Asociación de Ayuda Contra Hipotecas, cambió el nombre por “Una vida en una cabina”. Y, la verdad, ya iba siendo hora de que los políticos se comprometieran con el pueblo.

Aunque debo agradecerles a mis amigos que me ayudaran a aclimatarme en mi adorable espacio. Muchos de ellos llevan más tiempo que yo viviendo en cabinas. Sin duda, el que más me ha apoyado ha sido mi primo Vicentín, que lleva años viviendo en una de la Avenida de Asturias. Él me enseñó a ordenar cazuelas, designar un espacio para el hornillo, comprar una silla a medida, elegir el hueco apropiado para la televisión o buscar posturas idóneas para dormir, comer, hacer mis necesidades o mantener momentos íntimos con mi Sarita. Sí, ya sé que hay multitud de libros dedicados a este tipo de hogares, tales como: Cómo acondicionar tu cabina, 8080 ideas en un espacio o Telefonías con encanto, y el día que me emancipé mi madre me regaló el Manual del buen telefonista independiente.

El otro día, por ejemplo, me encontré con mi amiga Pilar, la que estudió la carrera de empresariales en Boston. Resulta que está preocupada porque vive en un piso (es de locos), y se encuentra ahogada con la ancestral forma de garantía que antes se llamaba hipoteca. Resulta que no la deja vivir. De acuerdo, tiene ascensor, garaje y piscina, pero hoy en día, ¿quién necesita todo eso pudiendo tener una cabina? Yo apenas pago luz, ni agua ni gas, y puedo usar el teléfono todo lo que quiera. No tengo que preocuparme por la calefacción, ya que el propio aparato telefónico despide calor, y cuando llueve el suelo no se moja. Aunque de ello también tuve que aprender, ya que la primera noche estuve achicando agua hasta que mis ficheros se quedaron acartonados. ¡Y claro que tengo gastos!, sobre todo en limpiacristales. Compro un bote de 2 litros de Cristasol dos veces por semana. Hay que tener adecentado el hogar.

Aunque si tengo que poner una pega (por poner una) es cuando viene mi Sarita a verme y queremos, ejem..., ya me entendéis, cuando corro las cortinas e intentamos encajarnos de mala manera y ella termina haciendo ventosa con las manos y los pies en la pared-cristal de enfrente. Hace exactamente tres noches estábamos en ello, cuando de pronto escuchamos un golpeteo en una de las lunas laterales. Mi Sarita se desencajó como pudo y yo me subí deprisa los pantalones. Abrí la puerta y allí estaba el típico parásito sin empleo ofreciéndose a colocar un cartel como cuidador de personas mayores en una de las paredes acristaladas de mi casa. ¡Habrase visto!

Pero vamos, aparte de eso, aquí se vive de maravilla, y disfruto de mi soledad cuando me apetece. Hace dos días sonó el teléfono. Era uno de mis clientes asegurados. Su hornillo se había hecho pedazos tras volcar la cabina por culpa de una borrasca. Por unos segundos le envidié, aquella noche ese individuo dormiría estirado. Antes de despedirme, una estúpida duda se cruzó por mi cabeza, ¿sería sano dormir encogido? Rápidamente fui al Manual del buen telefonista, página 564. No solo era sano vivir encogido, sino que era beneficioso para no contraer enfermedades cardíacas ni epidérmicas. Sonreí y sentí lástima por aquel tipo que dormiría estirado. Respiré un salubre olor a Cristasol y colgué.

Pasión por la caza

por Chiqui Lorenzo.

Chiqui Lorenzo (Ferrol, 1958) trabajó como reportera en El Caso, y desde hace treinta años es autónoma (artes gráficas y web).

El disparo resonó a lo lejos en el aire frío de la noche. Irwin no dijo nada, pero se levantó a cerrar la ventana mirando a Elora de reojo. Ella, muy despacio, como siempre hacía, dejó caer el libro sobre las rodillas y ladeó la cabeza.

—Irwin —dijo al fin—, ¿de dónde vienen?

—Bueno, ya sabes. Del espacio exterior y todo eso.

—Yo no lo creo, Irwin. No se puede viajar por el espacio.

Él la miró por encima de las gafas de concha, levantando ligeramente una ceja.

—Demasiada literatura barata, supongo.

—No es literatura, es... Es ciencia, Irwin —dijo ella con vehemencia—. No se puede superar la velocidad de la luz. Quien lo haga se encontrará con su masa expandida a infinito. Quizá ya lo hayas intentado —añadió, señalando con la uña el prominente abdomen—. Pero ellos no tienen ninguna masa expandida.

—Quizás hubiésemos debido quedarnos en la ciudad —señaló él, mirando con inquietud el oscuro límite del bosque.

—Oh, eso no arreglará nada. Ellos llegarán a la ciudad. Llegarán a todas partes. Y entonces...

—Tranquilízate, mujer. Ya sabes lo que dice el Gobierno.

—Oh, claro que lo sé —cerró el libro con un golpe sordo—. Dicen lo de siempre. Que es coyuntural, que tienen la situación controlada, que es una incursión sin importancia. Y se meten en sus búnkeres sin saber que no les va a servir de nada. Irwin, ninguna lejana estrella ha parido a esos engendros. Yo tengo mi teoría.

Irwin levantó la segunda ceja y esperó pacientemente.

—Vienen del futuro, Irwin. Esos monstruos heredarán la Tierra.

Irwin soltó un resoplido que hizo temblequear las gafas.

—Lo sabía. Sabía que era literatura barata. No se puede viajar en el tiempo, Elora.

—Oh, te equivocas. El tiempo no existe. Lo que sabemos del tiempo es sólo lo que vemos en las cosas. Si no hay cosas, no hay tiempo. Por ejemplo —sus ojos se posaron en los restos de la cena, todavía sobre la mesa—, por ejemplo esa comida. Si la dejo ahí, al aire, se pudrirá, olerá y se llenará de gusanos —Irwin compuso un gesto de asco, más que nada para demostrar que estaba escuchando—. Pero eso no es cosa del tiempo. Son factores inherentes a la descomposición de la materia orgánica. Lo que la hace descomponerse está en ella, no en el tiempo. Igual que nosotros nacemos, crecemos, envejecemos y morimos. Igual que la semilla contiene el código genético del árbol. No es el tiempo, Irwin—añadió en un susurro, inclinándose hacia delante—. Tiempo sólo es el nombre que le hemos puesto a los cambios que percibimos.

Irwin se removió inquieto en el asiento.

—Y esas cosas vienen de otro tiempo, supongo, y son nuestros descendientes. Bueno, espero que ninguno de los niños se parezca a ellos. ¿Tú has visto las fotos?

Elora se echó hacia atrás con un bufido.

—¡Las fotos! Dos cadáveres hechos pulpa. Pero hablé con Urchin, ¿te acuerdas de Urchin? y ahora trabaja en el Departamento de Biología. Y dice...

—¿Hablaste con Urchin? ¿Cuándo hablaste con Urchin, exactamente?

—Oh, no seas imbécil, Irwin, aquéllo ya pasó. Y Urchin dice que por dentro son como nosotros: dos pulmones, un corazón, un hígado etcétera. Y un laberinto de venas que transportan sangre, que a su vez transporta oxígeno a los músculos. Quítales la funda, y podrías ser tú. O yo. O los niños...

—¡O Urchin! —resopló—. Vamos, Elora. Para de decir estupideces. Con esos cuerpos tan pequeños y tan flacos, y esas patas larguiruchas y como de insecto, y esa piel transparente y rosada... Si hasta cuesta trabajo pensar que puedan ser inteligentes.

—Pero lo son, y tienen armas. Irwin, lo que distingue a nuestra especie no es la inteligencia, como tratas de creer. Son las armas. Es la capacidad de matar. Dime si no otra especie que mate por puro placer. Nosotros lo hacemos. Ellos también. Son nuestros hijos, Irwin; nuestros nietos y bisnietos. Tú sabes que las especies evolucionamos —Elora trazaba garabatos en el aire, como siguiendo el hilo de una evolución invisible—. Tú sabes que cada día se extinguen no sé cuantos cientos de especies, pero no surgen otras nuevas… ¿Qué quedará de nosotros y de nuestra pomposa civilización en diez mil, un millón, diez millones de años? Ellos son el futuro, Irwin.

Él se levantó, incómodo, y dejó las gafas sobre el sillón.

—Voy a ver si están bien los niños —dijo.

Contempló a los cachorros indefensos, dormidos con ese abandono del que sólo son capaces los niños. Cerró bien la ventana, subió un edredón, se resistió al impulso de acariciar alguna cabeza para no despertarles. Escuchó un instante el coro de respiraciones lentas y tranquilas, y volvió al salón. Elora había vuelto a enfrascarse en el libro.

Irwin carraspeó, incómodo, y acomodó la gruesa cola en el sofá.

—Elora —dijo al fin, pasándose una mano por la cresta—, sabes qué te digo. No pongas más huevos. Total, para lo que les espera...

Piel de esparto

De Daniela Cassina

              Soy  un objeto inservible, lo sé. Una alpargata arrinconada, a la exposición de curiosos (algunos incrédulos), estudiosos, que olvidarán mi existencia en el momento justo de abandonar este edificio, hoy museo arqueológico de la ciudad, antes cementerio de cuerpos desprovistos de sus nombres.

              El hecho de que en esta tierra abundara el esparto es la clave de mi presencia,  útil y popular entre la población con pocos recursos a principios de esta era, amortiguó, sin duda los sufridos pies de trabajadores, esclavos y libres mas desfavorecidos.

   Calcé a un esclavo. Este lo era del poder militar cartaginés. Después lo fue del todopoderoso ejército romano. Cambió de manos, no de situación.

              Mi dueño, ya no recuerdo su rostro, trabajó en las minas que explotaron las distintas civilizaciones que aquí se asentaron. La minería subterránea, la más penosa, llegó a consumar situaciones apocalípticas. El riesgo latente de aplastamiento por caída de rocas era incesante, asfixia por gases tóxicos y enfermedades pulmonares llenaban de miedo a los que jamás obtendrían redención de sus penas.

              El alumbrado en las mismas, mediante lámparas de aceite (lucernas) de arcilla cocida era el único modo de adentrarse en las pequeñas oquedades, suponían la exigua iluminación en el interior de las galerías.

              Siempre noté el dolor en las pulsaciones que llegaban hasta la punta de los pies y la tristeza inenarrable a través de gestos que no puedo descifrar.

              Caían gotas de sudor, (muchas eran lágrimas) sobre mi áspero tacto que cubría y protegía sus pies. ¿Cómo no iba a sufrir? Los útiles de arranque eran frecuentemente de hierro. Cuñas metálicas o de madera, picos, punterolas con mango, palas para cargar el mineral… todo con el único fin de mejorar el rendimiento económico de la explotación.

              El fuego y el agua (elementos básicos de la naturaleza) alternativamente, para romper la roca muy dura en el avance de las galerías o el abatimiento de masas de roca mineralizada, muchas veces en ambientes extremadamente reducidos, con escasa ventilación y aspirando gases sulfurosos de altísima toxicidad.

              La entibación[8], con madera y el transporte del mineral, manualmente en espuertas y capazos o mediante tornos rudimentarios instalados en las bocas de los pozos.

              Los pozos verticales, son obras audaces. En algunos casos llegan a alcanzar más de 100 m. de profundidad de sección cuadrada o circular. La sierra de Cartagena es un buen exponente.

El desagüe, supone una solución más aplicada para resolver estos problemas con galerías de  drenaje donde el terreno es favorable. En algunos casos, como el Coto Fortuna, se hacía circular al agua por una galería de 1,8 Km. de largo y 1,30 x 2m. de sección a 70 m. de profundidad.

              Otros recursos, fruto de la ingeniería industrial supuso un avance imparable en el laboreo de la minería. Insisto que nada se hace para aliviar las penas ni el sufrimiento de los mineros. Todo responde al interés de generar unos beneficios en las arcas de los patricios, los dueños de las instalaciones.

              La noria o rueda de cangilones se extendió también en esta zona del Sureste (Cabezo Rajado). Eran accionadas mediante fuerza humana, pisando una serie de travesaños situados en la parte exterior.

              También el Tornillo de Arquímedes (Coclea de Vitrubio), un artefacto inventado en el s. III a. de C. y profusamente utilizado en la agricultura para la irrigación. La adaptación a la minería supuso tener que corregir aspectos técnicos, pero contra la usura económica, el beneficio en la industria y el comercio, no había obstáculo que impidiera tal acción.

              El accionamiento de este utensilio, también mediante acción humana en el extremo del cilindro interior con las manos o con los pies, o las Bombas de doble efecto, pistones de gran precisión de fundición de bronce, comunicados por una cámara de válvulas, mediante una palanca manual, el agua ascendía por uno u otro pistón, saliendo a presión por un conducto común.

              Su invención se atribuye al sabio helenístico Ctesibio de Alejandría a mediados del s. III a. de C.  Este ejemplo tenemos buena muestra en la Cantera Emilia en la Unión.

              La ingeniería hidráulica hizo mucho, muchísimo por adaptarse a la minería, grandes inversiones pero excelentes resultados económicos. Los resultados económicos así lo atestiguan. La vida de los esclavos que trabajaban en sus instalaciones merecen otra consideración. Ese es el gran error de la humanidad.

Fue una guerra cruenta, un asedio sin concesiones y la toma de la ciudad por parte de Escipión el Africano en el 209. Éste toma Qart Hadasht, rebautizándola con el nombre de Cartago Nova y otorgando el trato de municipio romano.

              La minería y sus recursos minerales de plomo, plata y otros minerales eran por los que suspiraban los patricios romanos en esta empresa. Éstos fustigaron a los senadores (la historia siempre se repite) para que a su vez  hicieran lo propio con los generales para llevar a cabo la conquista de la ciudad.  Preguntádselo a Polibio y Tito Livio. Los militares no solo dejaron la piel en la batalla, dejaron el alma en la empresa que se habían propuesto. Era una cuestión de orgullo, de honor… El mismísimo Escipión colaboró activamente con los zapadores en la destrucción parcial de las murallas que defendían la ciudad, con la consiguiente preocupación de sus compañeros de armas, por el peligro que entrañaba tal acto. Perder un general de esa talla era un suicidio. Pero todos eran conscientes que el botín merecía la pena.  Y así lo hicieron. El reparto posterior entre los generales, patricios de tierras, explotaciones industriales conllevó a miles de esclavos que trabajaron sin ley alguna en condiciones terribles.

              Antes lo hicieron los cartagineses acuciados por las deudas que habían contraído con los romanos después de perder en la I Guerra Púnica, la isla de Sicilia, principal proveedor de recursos de toda índole para Cartago, pérdidas militares en barcos y hombres. Asdrúbal el Bello funda entonces Qart Hadasht (Ciudad Nueva), yerno de Amilcar Barca hacia el 227 a. de C. Esto suponía salir de Cartago, lejos del senado Cartaginés, crear un centro de operaciones militares e importantísimas reservas minerales para amortiguar al golpe asestado anteriormente. Le sucede Aníbal Barca, quien partió en expedición hacia Italia desde la ciudad de Qart Hadasht  en elefantes hacia los Alpes a encontrarse con las tropas romanas y comenzar la II Guerra Púnica en el 218 a. de C.

              Las minas de Plata era un pretexto para pagar las indemnizaciones impuestas por Roma,  severísimas.  Cartago Nova era rico en  hombres y plata, campo de maniobras, experiencias para las tropas y jefes y punto de partida hacia los Pirineos.

              Antes, la élite de Mastia, posiblemente fenicios, y otras culturas se asentaron aquí. Y aquí dejaron su impronta, sus culturas, nunca gratuitamente. Impusieron sus normas, sus legislaciones a un pueblo llano que no había hecho otra cosa en el transcurso de la historia que obedecer los dictámenes del poder, temporalmente establecidos.

              A quien calcé con mimo y caricia extrema quedó sin rostro, sin nombre. Sólo era un esclavo.

              Quedé yo para contarlo.

Sal en las venas

de Alexander Copperwhite

Alexander Copperwhite (Alcalá, 1980), hipano-griego, se educó en Corfú hasta los 19 años, y luego viaja por  Alemania, Portugal, Reino Unido, Francia, Italia, Austria, Brasil, Marruecos, Hungría, Irlanda, Holanda, Bélgica y Luxemburgo. Su primera novela, Antigio, aparece en 2011 y le sitúa como autor de suspense. Desde entonces ha publicado 16 relatos de terror, misterio, ciencia ficción, fantasía y aventuras, además de su obra más importante, El juicio de los espejos – Las lágrimas de Dios, presentada en la Universidad de Murcia en 2012. Colaborador de diversas revistas y blogs digitales, es tertuliano principal en el programa El bancal de los artistas, de VozFM, mientras sigue produciendo diversas obras que verán la luz en breve.

Un hombre viejo, sentado en el porche de su derruida casa, sudaba sin motivo alguno, y no lloraba porque no le quedaban lágrimas. Sus brazos guardaban el cadáver de su nieto de ocho años. Se trataba de su tesoro, de lo único que le quedaba y que le ataba a este mundo miserable y cruel. Pero sólo se trataba de una ilusión, sólo era una falsedad que le obligaba a auto engañarse mientras él también moría en vida. Aguanta, viejo —decían los soldados que desfilaban frente al portal de su casa—. Aunque ya no eran capaces de sentir el dolor y la pena que los hombres deben de sentir. Carne de cañón. Simples herramientas para conseguir un fin. Adolescentes con la juventud asesinada.

—Aguanta, viejo —repetían uno tras otro—. Y en realidad se lo decían a ellos mismos.

El rugido de los aviones que sobrevolaban la zona, únicamente era superado por el silbido de las bombas que penetraba en los oídos de los soldados, y les turbaba la mente como las palabras de un demonio que intenta seducirles. La muerte acecha —decían esas palabras—. Y cuando los silbidos desaparecían, un estallido de muerte y destrucción se apoderaba de las casas, los almacenes, las calles, los vehículos, las personas, y lo poco de decencia y humanidad que quedaba en los hogares que estaban ardiendo. Daños colaterales y bajas aceptables —los llamaban los generales—. El fin justifica los medios —se excusaban los políticos—. Pero las víctimas de esta guerra ya se contaban a millones, y el anhelo de vivir se había extinguido por completo de los ojos de una generación.

El color caqui, monótono y triste, ocultaba las almas de los soldados tras la ilusión de un fin deseado. Y los bombardeos no paraban, y los tanques rugían, y los hombres lloraban; pero el viejo no se movía de su porche. No soltaba el diminuto y muerto cuerpo de su nieto, no reaccionaba ante la locura que se desataba día tras día, como si de algo cotidiano se tratase. Se había muerto por dentro. Aguanta, viejo —pensaban ahora los soldados—. Escondidos bajo escombros, detrás de paredes, dentro de zanjas de agua podrida, y cobijados bajo vehículos despedazados; algunos lloraban, otros canturreaban para no volverse locos, unos pocos se mordían la lengua para sentirse vivos, y otros rezaban. El olor a orina despojaba a la palabra “Gloria” todo su valor. El demonio seguía cantando la canción de la muerte, y los restos de carne se mezclaba con el polvo, y los restos de ropa se fundía con la metralla candente, y lo poco de sentido común que quedaba en el mundo se desvanecía a causa de la avaricia de los poderosos. Aguanta, viejo —pensaban los soldados—. Que morir ya hemos muerto todos por dentro.

Sombras negras

José Antonio Flores Yepes.

Jose Antonio Flores Yepes (1967), es Doctor en Ingeniería Industrial y profesor en la Universidad Miguel Hernández, de Elche. Ha publicado trabajos de ingeniería, sobre todo relativo al cálculo de estructuras, publicó en la revista Atzavares el relato Las Arenas del tiempo perdido. Es autor, asimismo, de la novela El legado del brujo (Ed. Mundos épicos) y el relato El demonio blanco, enla saga Manuscritos Voynich, en formato ebook. Actualmente, trabaja en la novela: El crepúsculo del brujo: el ejército de las sombras y en la corrección fial de una novela de ciencia ficción:  El Imperio de los Kurt.

Cuando los tres hermanos no tuvieron qué comer, removieron la basura de los contenedores.

Luego, tampoco tuvieron dónde dormir.

Vagaban perdidos y desesperados.

Por fin, un día encontraron un buen lugar. Allí, en la oscuridad del callejón pudieron, con cartones y tablas, hacerse un sitio donde resguardarse del frío y de la lluvia traicionera que les había sorprendido días antes.

Alguien les había acogido, resguardado.

La mujer miraba desde de entrada. Lo vio todo. Lo sintió todo. Lloraba. Se deshacía por dentro. La pena, la impotencia, se convertía en rabia.

Los cuatro disparos se repetían, recorrían el lugar con un sonido sordo amortiguado por la lluvia.

La mujer seguía observando. La lluvia distorsionaba su forma, y la sangre resbalaba por el suelo, mezclada con el agua, hasta llegar a sus pies descalzos manchándolos de rojo.

Después de eso, nadie entraba al callejón y los que entraron, ya no volvieron a salir.

1

La chica llegó a la comisaría de policía. Al atravesar la puerta principal las luces de los tubos fluorescentes titilaron.

Rubia, alta, escultural, de ojos azules. El vestido ceñido marcando sus curvas perfectas comenzaba en un escote tan pronunciado como su larga melena. Era imposible no fijarse en ella. No tardó en que la atendieran, pero al final, a pesar de la insistencia y curiosidad de varios policías por encargarse de su problema, terminó en el despacho de Robert.

Él había visto como babeaban por aquella rubia y no imaginó que terminase acompañada hasta su despacho. Sonreía al tiempo que pensaba en lo tontos que son algunos hombres. Pero ahora allí estaba frente a él, sentada con su vestido verde oliva y una falda cuyo corte dejaba ver sus largas piernas. En realidad las imaginaba, la mesa no le dejaba ver más allá de su escote pronunciado, pero la había repasado hasta que se sentó. Todos la habían repasado.

—¿En qué puedo ayudarla? —preguntó Robert tratando de adivinar cuál sería su respuesta.

—Mi hermano ha desaparecido.

—¿Seguro? —dijo con frialdad Robert. —¿No tendrá alguna amiga? Ya sabe que esas cosas suceden.

El silencio de la chica y su mirada reprobatoria hicieron cambiar la actitud de Robert.

—Empecemos de nuevo —dijo él carraspeando. —Cuénteme.

—Hace cinco días salió de casa, aún no ha regresado. Parece que él y dos amigos fueron a investigar algo relacionado con un trabajo.

—¿Investigar?

—Sí, más o menos lo que usted hace. Supongo. Él estudia parapsicología y todo lo relacionado con los fenómenos extraños le fascina.

—Nunca me gustó eso —dijo Robert tocando la mesa de madera.

—Necesito su ayuda. Me dijeron que es usted el que más casos de desapariciones ha resuelto. Su jefe también coincide en esa apreciación. Por eso estoy aquí.

Robert se sintió halagado. Ella había oído hablar de él. Estaba allí en vez de contratar a un detective privado. Por un momento se sintió eufórico y una sensación de calor intenso, interno, recorrió su cuerpo haciendo que apareciese cierta excitación. Aquella mujer llevaba escrita la palabra deseo en la frente. Creció en él la necesidad de resolver su caso, de encontrar a su hermano.

—¿Y…, se llama?

—Charlie.

—¡Cómo mi compañero! Yo en realidad me refería a usted.

—Me llamo Miriam.

Al decir el nombre la habitación cambió visiblemente subiendo y bajando la claridad de los colores. La luz parpadeó de nuevo, como cuando ella entró a la comisaría. Robert ignoró el incidente achacándolo al suministro eléctrico.

—Bien Miriam, ahora le dejaré esta libreta y este lápiz. Quiero que tranquilamente y sin prisa escriba en ella todo lo que se le ocurra acerca de su hermano. Toda la información que le pase por su cabeza, repito, todo lo que se le ocurra. ¿Tiene una fotografía reciente?

La chica sacó del bolso un monedero de Carolina Herrera. Cogió la foto y se la entregó a Robert. En la foto estaban juntos la chica y su hermano. Una foto de ella en bikini. La playa le resultó familiar, quizás por el bar que aparecía de fondo. Robert saboreó la imagen con la mirada. Sin poder evitarlo, se imaginó que allí, sobre la arena…

Tras unos segundos de incertidumbre emocional, sacó una instantánea con su móvil y le devolvió el original. Seguía fijándose en su cuerpo con una contemplación absorta de su belleza. Se sintió atrapado, como sus compañeros, en la misma trampa y aunque se reprochaba a sí mismo su falta de profesionalidad, ya se conocía lo suficiente y dejaba fluir su naturaleza. Era un hombre, y también un animal deseoso y obsceno. Miró la foto de nuevo tratando de penetrar tras la ropa a sus partes íntimas, llegando a un clímax de pura perversión. La imagen de su hermano cambió a otra grotesca y dantesca. El instinto hizo que soltase el teléfono sobre la mesa.

Con esfuerzo por reaccionar, se centró en el muchacho.

—¿Qué edad tiene?, ¿veinte?

—Sí…, es usted muy perspicaz. Quiero decirle no le había imaginado así.

—¿Qué había imaginado?

—Esperaba fuese desagradable, obeso, y un acomodado policía. Me ha sorprendido.

Robert que se había levantado ligeramente de su silla para hacer mejor la foto con el teléfono se creció, no solo por lo que había dicho, sino por la forma de mirarle al hacerlo. Los labios pintados de rojo contrastaban con su pelo rubio y sus ojos azules. Ella había dejado la boca entreabierta al terminar de hablarle y aparecía una pequeña marca en el lado derecho de su cara que a él le pareció sexy, pero al estar ahí erguido, también preveía su pronunciado escote, el sujetador de encaje blanco, sus pezones marcándose visiblemente. Se sentó de nuevo en la silla carraspeando y tragando saliva. Observó cómo reían algunos compañeros tras el cristal de la puerta.

—Ha sido casualidad Miriam. Por cierto, apúnteme también en la libreta donde puedo localizarla y tome mi tarjeta. Sí, ya sé que al hacer la denuncia ha puesto todos sus datos, pero tendría que esperar más de una hora para poder encontrarla si fuese urgente. Ya me entiende, recortes.

—Le escribiré esos datos, no hay ningún problema. Créame que le doy las gracias por esto que está haciendo. Estaré en deuda.

Pensó él que sería tarea difícil acostarse con ella, porque a pesar del deseo que había surgido, no podía dejar de tratarla de usted, no como a otras mujeres o incluso a esas putas a las que ni siquiera se pasaba por la cabeza hacerlo. Sin duda era de las duras, pero caería, todas caían. Solo tenía que encontrar su punto débil y parecía que era su hermano. Si lo encontraba, estaba hecho.

2

Robert, motivado por el bajo instinto y las especulaciones racionales salió a la calle, a la caza. En la hoja que le había entregado la chica, repasada varias veces, podía ver la dirección de los dos amigos que habían desaparecido. Pendiente quedaba el piso donde ella vivía con su hermano, pero quería tener algo sólido para poder exhibirlo e ir ganando puntos. Ahora se dirigía a una de las dos casas de los compañeros desaparecidos.

En realidad, todo aquello era por la chica, Robert pensaba que la desaparición se trataba de una juerga, que se habían desmadrado. Cabía la posibilidad de haberse metido en algún problema, pero seguro que por una juerga. Jóvenes, alcohol, drogas. Haría su trabajo. Como siempre, pero esta vez por ella.

La mujer de unos cincuenta abrió la puerta.

—Buenos días. Soy Robert. Sargento de Policía —enseñó la identificación. —Quería hablar con su hijo.

—¿Mi hijo? ¡Gracias por venir! No sabemos dónde está. Lleva varios días fuera de casa.

—¿Y no han denunciado su desaparición? No lo entiendo.

—Ayer llamó la hermana de Charlie. No estábamos preocupados hasta que ella llamó. No lo entiendo. Ellos salen y entran. A veces pasan días por ahí. No quiere llamadas cuando están trabajando y…, ahora…

La mujer comenzó a llorar.

—¿Sabe a dónde fueron?

—Nunca nos dice nada. Tiene un carácter muy difícil. No sabemos qué hacer con él.

—¿Puedo ver su habitación?

—Claro, claro. Pase señor.

Robert subió las escaleras. La mujer estaba nerviosa. Cara grande a juego con los labios y ojos marrones. Pelo arremolinado en tirabuzones que una vez tuvieron que ser unos rizos rubios, pero que ahora se exhibían abandonados por el día a día de ser un ama de casa. Hacer la comida y limpiar, solo parecía dedicarse a eso. Llevaba un delantal blanco y no dejaba de frotarse las manos y los ojos. Le ofreció algo de beber, pero él no aceptó. Unos kilos de más hacían que subir la escalera fuese para ella una tarea complicada.

—¿También es estudiante? —Preguntó Robert para que la mujer hablase y no perdiese la compostura. Las lágrimas de nuevo comenzaban a empapar los ojos.

La puerta ponía Prohibido el paso. No molestar.

—No. Lo dejó. Solo Charlie sigue en la universidad.

La habitación estaba limpia y la cama perfectamente hecha. Solo el desorden de una mesa de trabajo llena de papeles y libros desparramados que la madre no se atrevía a tocar. Si había algo, estaba allí, aunque tampoco estaba muy seguro.

Sonó el móvil de Robert. No sabía quién le llamaba. No tenía el número grabado. Suspiró por la dependencia y lo cogió.

—Estoy trabajando. Si no es urgente…

—Soy Miriam.

Observó el mismo fenómeno que en la comisaría al decir ella su nombre. La habitación cambió. El color blanco de las paredes palideció a un color gris. Y la luz que entraba por la ventana perdió su intensidad. Reaccionó al pensar que una nube había tapado el sol. Se calmó por el razonamiento y lo olvidó.

—Lo siento. No tengo grabado el teléfono —se disculpó Robert. —Vale, en media hora estoy allí. Sé dónde es…

Ella le había citado en la casa de otro de sus amigos. Este, al parecer, sabía a dónde habían ido.

Antes de marcharse siguió mirando la mesa. Removía varios papeles manuscritos que llamaban la atención por los dibujos que alguien había pintado. Robert sonrió, parecían criaturas sacadas de un libro de Tolkien. Frikis, se le escapó la palabra en voz alta. Otro papel. Nada. Una foto de una chica. Otra de un grupo. Más papeles con símbolos extraños. En la pared, varias notas y un pósit con una dirección subrayada de color rojo. En la nota, también ponía: nueva misión. Al coger el papel amarillo casi se quemó la mano. Caliente. Muy caliente. Arrugó la cara endureciendo el rostro. Ahora no encontraba lógica.

3

Miriam le esperaba en la casa de uno de los mejores amigos de su hermano. Robert llamó y el muchacho abrió presto y le invitó a pasar. Ella le esperaba dentro y su voz llegó hasta la entrada.

—¡Pasa, Robert!

—¿Y tú eres..? —preguntó el policía al muchacho que claramente estaba nervioso. Le recordó a la madre del otro chico, pero entendió que los nervios de este eran por otro motivo.

—Yo…, me llamo Leonardo. Ellos fueron al callejón. Y…, no tenían que ir. ¡Joder!

Robert llegó hasta un salón. Un temblor le asaltó. Recordaba un salón exactamente igual. El mismo sillón. La misma mesa. Las sillas. Miriam recostada en una postura que le traía un recuerdo, las piernas entreabiertas, la misma ropa… ¿casualidad?… Se frotó los ojos y ella ya no estaba recostada, llevaba otra ropa, otro vestido, el de… Un disparo resonó en su cabeza y le hizo volver. La piel había perdido el color rosado por otro pálido blanquecino. Reaccionó evitando que se notase el episodio.

—¿Callejón? ¿Qué callejón? ¿Qué buscaban allí, drogas?

—¡No!, ellos no se drogaban. ¡No!, ¡Qué coño le pasa!

—Tranquilo. Lo siento. Cuéntame lo del callejón.

Robert miró a Miriam. Quería darle a entender con la mirada que debía tranquilizar al chico, pero no parecía que eso fuese a funcionar. Este reaccionó con extrema exaltación, fuera de lugar, motivado por el estado de nervios.

—¡Capullo policía! ¡Eres un cabrón! ¿Vienes a mi casa a insultarme? Te conozco, que sepas que sé quién eres. Te vistes bien, te arreglas con ese pelo engominado, pero tienes piel de cordero.

—Te estás pasando muchacho.

Miriam se acercó a Leonardo y le abrazó haciendo que se calmase.

—Si quieres que ayude a tu amigo, dime qué sabes.

—Está bien. Lo siento. Hace poco tiempo que corre el rumor de ese lugar. Dicen que a veces aparece. Sé que fueron, yo iba a ir con ellos. ¡Mis amigos ya no están! Pero no sé qué pasó, solo sé que desde ese día sueño que entran y no salen. Les veo como si en realidad estuviese allí.

Empezó a llorar.

Miriam le abrazó de nuevo.

Robert cogió un cigarrillo de la mesa del salón. La misma marca que la suya. Lo encendió y comenzó a fumar. De no ser por el recuerdo de haber estado en un lugar igual, un lugar que ahora le perturbaba la mente, se hubiese reído. No había creído nada de lo que le había dicho.

Miriam tras calmar a Leonardo se acercó a Robert.

—Sé a dónde fueron. Puedo acompañarte.

Robert sacó la nota que había cogido de la habitación. —¿Es este el lugar?

—Sí…

—No puedes acompañarme. Lo siento. Quédate con el chico. Luego nos vemos.

4

Robert había llegado a la dirección indicada en la nota.

El callejón se encontraba entre dos edificios y no tenía más de tres metros de anchura. ¡Qué pérdida de tiempo! ¿Qué coño hacía allí?

Una zona aislada de la ciudad. Un callejón inútil. Un error urbanístico, seguro. No tenía sentido. Allí no encontraría a nadie que pudiese estar tras las desapariciones: yonquis, traficantes... no había nadie, ni siquiera prostitutas.

Se bajó del coche y comenzó a andar hacia el callejón. Volvió la vista atrás, por instinto, o para asegurarse de que el coche estaba bien aparcado. Al volver a mirar al callejón, ya no estaba.

Un escalofrío le atravesó erizando todo su bello. Se acordó de Leonardo.

—¿Qué coño pasa?— Dijo en voz alta audible para cualquiera que estuviese cerca.

Volvió al coche. Se sentó y tomó aire. Hizo reflexión de lo que había tomado a lo largo del día. No estaba colgado. Tampoco alcohol… Abrió la guantera y sacó otro revólver. Un revólver de seis disparos que se sumarían a la automática de doce. Miró de nuevo. No había nada.

Salió armado de valor y también con el arma en la mano. Se dirigió a la casa que supuestamente quedaba a la izquierda del callejón. Llamó a la puerta. No abrió nadie. Insistió pero nada.

En la casa de la derecha, un coche aparcado que cuando llegó no estaba.

Al pasar por entre las dos casas la mano fue hacia el mango del arma. Sin poder evitarlo no dejaba de tocar la funda de su revólver. ¿Nervioso? Hacía muchos años que no se ponía así. Ahora recordaba su primera redada, entonces sí lo estaba, y ahora, también. Un nuevo escalofrío le causó un espasmo visible. Volvió el recuerdo del salón, la imagen de Miriam echada con las piernas entreabiertas, como la prostituta que se negó a pagarles lo acordado.

Llamó. Contestaron desde el interior con voz tenue, lejana.

El anciano tardó en llegar, pero por fin abrió la puerta.

—Pase, pase, le esperábamos.

5

Después de la visión del callejón, al decir el viejo: «le esperábamos», Robert quedó descolocado y cierta palidez reapareció en su rostro. Pero al mirarle pensó que solo era un viejo. El resto, curiosidad.

Movía los pies pausadamente. Los arrastraba sin levantarlos, y las zapatillas limpiaban el suelo de casa en dirección al salón. La espera le llevó a Robert a mirar los cuadros y las plantas que decoraban el pasillo de la entrada, hasta la sala de estar, donde «le esperaban».

—¿Qué haces aquí?, ¿cómo has llegado? —preguntó Robert aún más descolocado que cuando el callejón desapareció.

Miriam estaba sentada con una taza de té en la mano. Una anciana sentada en un cómodo sillón le hacía compañía.

—¡Venga! siéntate —invitó Miriam con excesiva familiaridad, como si la casa fuese suya. Robert expresó su confusión con un tono agresivo.

—No tengo tiempo para esto. Supongo que saben para qué he venido.

El anciano se acercó hasta su mujer y puso la mano sobre su hombro.

—Claro hijo. Miriam nos ha dicho que su hermano y otros dos chicos se han perdido. Es todo muy raro y no queremos que nos tomen por unos viejos locos. Lo que voy a decirle no saldrá de estas paredes... Hasta hace un año entre las dos casas había un callejón. Mi padre y su hermano estaban peleados y construyeron sus viviendas separadas por ese espacio. Habrá visto que ahora no hay callejón. La verdad es que nadie sabe qué sucede, pero a veces aparece unos minutos para luego desaparecer. Al principio mi Laura y yo sentimos mucho miedo, pensamos irnos, pero a dónde... Somos muy viejos para salir huyendo. Con miedo, reconozco, entré al interior. Allí había tres muchachos. Hable con ellos. Y nada más. Ellos me pidieron una botella de leche para el más pequeño. Todos los días les dejo una.

—Y… por casualidad no serán esos chicos los que buscamos. ¿No?

—Yo le hablo de varios meses. Hace una semana, había varios chicos ahí en la calle. Qué les ha pasado lo desconozco. No me parecieron peligrosos cuando entré, no creo que ellos hagan daño a nadie. Quizás si entraron y no supieron cómo salir... No lo sé. Ya se lo hemos contado a Miriam.

—Yo no creo en estas cosas. Debe ser una alucinación o una tomadura de pelo.

—Es posible que solo sea fruto de nuestra mente, pero si hay una posibilidad yo digo que entremos —expresó Miriam —. Bueno, si están ahí yo entraré.

—Ya veremos. ¡Además!, ¿entrar a dónde? En la casa de al lado, ¿no vive nadie?

—Ahora no —dijo la anciana.

6

Salieron a la calle. Miriam se colocó frente a las dos casas. Eran edificaciones antiguas, pero bien conservadas. La madera estaba recién pintada. No había ningún rasgo particular que las hiciese especiales. Dúplex adosados, o separados, por un espacio que ahora no aparecía por ninguna parte. Con decisión impertérrita, ella le demostró que esperaría hasta el callejón apareciese. Robert la miraba. Dudas. Sexo, orgullo por seguir allí, miedo... Confusión en su mente, se dejaba llevar como si no tuviera experiencia y no tenía sentido. Tampoco era una opción pedir refuerzos, aunque pensaba en su amigo Charlie. Llevaba haciéndolo desde que entró en el piso de Leonardo y vio el salón.

—¿Me deseas? —preguntó directa Miriam.

—Por ese motivo estoy aquí.

—Todos me desean. Los hombres como tú me ponen. El uniforme es tan sexy. ¿Te lo pondrás para mí? Haremos el amor tantas veces como desees. De todas las formas y posturas.

Lo había soñado. Ella no había dicho nada, ¿o sí? Todo era confuso en la mente de Robert. El callejón. Tras un parpadeo, estaba de nuevo.

Miriam comenzó a andar hacia el interior. La decisión de ella era tal, que a pesar de temblar las piernas de Robert, y de sentir la indecisión debida al miedo, comenzó a seguirla. Echó mano del arma, así encontró un poco más de ímpetu, que acompañado de orgullo al ver que ella se adelantaba resuelta, era lo que necesitaba.

Al principio había mucha oscuridad, a pesar de ser medio día, pero nada más ir avanzando se podía ver nítidamente toda la extensión de aquel lugar. El callejón era estrecho, de unos tres metros o quizás un poco más. Al entrar atravesando la alineación con la calle principal de las dos casas un viento movió las ropas de ambos y la temperatura descendió notablemente. La sensación hizo que Robert se frenase en seco. Estaba dentro.

No tenía salida. Una pared al final de la finca indicaba que la entrada y la salida eran la misma. Una tapa de alcantarilla de mayor diámetro que el habitual justo en el centro. Un contenedor de basuras. Un gato agazapado a la derecha del recipiente de metal, cartones apilados en los extremos y algunas tablas de madera. Como si alguien dejase allí la mercancía, alguien que se dedicase a su recogida.

Amartilló el arma sin saber muy bien por qué, y se identificó en voz alta.

—¡Soy policía!

Nadie salió. Nadie contestó. Allí no había nadie.

Miriam llegó hasta el final del callejón. En la pared de bloques grises había dibujos. No eran grafitis hechos con esmero, más bien trazos deformes y pintajeados de lo que parecía figuras de animales. Con sus dedos siguió las líneas de algunos de esos dibujos.

—Aquí no hay nadie. Salgamos. Este lugar me pone los pelos de punta —dijo Robert.

—Ahora no podemos salir. Tenemos que esperar a que la puerta se abra de nuevo.

Robert se giró. Una pared tapaba la entrada. Al ver los dibujos observó con nerviosismo que la pared era la misma que la del fondo. Los mismos garabatos. Pero ella no se había girado, seguía mirando la pared del fondo absorta. ¿Cómo sabía que se había ido la entrada? Sujetó al revólver con más fuerza.

Un chico apareció tras el contenedor de la basura. La impresión de Robert fue que se escondía allí, por eso no le había visto. Doce años más o menos. Vestía con un pantalón largo, de color negro, parecía hecho de lona de cubrir carrocerías de camión. Zapatillas azules con los cordones blancos desatados. La camisa de color oscuro, también de tela recortada. Lo más llamativo era el color de su piel, blanquecina, pálida. Demasiado pálida.

—Mis hermanos ya vienen —dijo el muchacho. —Usted es Robert.

Palideció. Miró a Miriam, pero había desaparecido. Apuntó con el revólver al muchacho.

—No te acerques o te pego un tiro.

Empuñando el arma sentía valor, pero le temblaban los brazos, las manos, las piernas.

—Ya estoy muerto —dijo el muchacho.

Los otros dos hermanos estaban tras él. Cuando sintió su presencia Robert se giró y pudo ver que los tenía justo pegados a su espalda. No sabía de donde habían salido, solo que le miraban a unos centímetros. Pálidos, mortecinos. Los ojos anodinos se perdían en un fondo sin fondo que confundía el color azul con el negro. El revólver cayó al suelo. Robert se derrumbó, pero antes de alcanzar el asfalto, la mano de uno de ellos le sujetó. Allí, arrodillado podía ver como parte de su cuerpo seguía sujeto por el muchacho. Sentía como la mano le quemaba por dentro, como ardía en un sufrimiento que le consumía sin que pudiese gritar. Cuando le soltó, retomó el resto de su ser. El dolor se perdió.

—Ahora queremos que llame a Charlie —dijo el muchacho al mismo tiempo que le entregaba el teléfono. Era su teléfono, pero lo llevaba el muchacho. ¿Cómo se lo había sacado del pantalón sin que hubiera reparado en ello? Él no le había tocado siquiera.

7

Robert miró hacia la salida. La pared ya no estaba, podía ver la calle de nuevo, Miriam estaba allí, fuera del callejón. El vestido azul claro resaltaba del grisáceo del entorno, como si alguien hubiese borrado los colores de la vida, de la naturaleza. A su lado había alguien. Podía ver desde allí que era su hermano, aun recordaba la foto que ella le enseñó, era él. Estaban mirándole. El revólver seguía en el suelo. Robert sacó de la cartuchera la pistola automática. Nadie se lo impidió y sacó fuerzas. Solo diez pasos.

Se levantó súbito. Se giró. Ya no estaban. Solo el pequeño de los tres seguía mirándole, allí, a menos de un metro.

—Ahora me iré —dijo Robert apuntando al chico.

Andaba hacia la entrada sin dejar de apuntar al muchacho, sin perderle de vista.

—Llama a Charlie, Robert. Él debe venir —dijo el muchacho sin mover los labios.

—¡Y una mierda!

Salió corriendo y atravesó la línea del callejón. Fuera esperaba Miriam con su hermano.

—¿Por qué no salías? —preguntó ella

—¿Qué ha pasado ahí? ¡Joder, tú lo has visto! —Robert estaba desencajado, histérico.

—No he visto nada, mi hermano está a salvo. Se había escondido tras el contenedor.

8

Cuando miró al callejón, había desaparecido.

Sin decir nada fue hacia su coche y subió en él.

Una voz sonó en su cabeza: tu alma nos pertenece. Debes expiar tus pecados.

Paró en un bar y tomó dos whiskys seguidos. No podía olvidar lo que había pasado. Decidió ir a ver a su amigo Charlie pero no podía conducir, no sabía ni cómo había llegado al bar. Las manos seguían temblorosas, y el miedo le había roto por dentro.

Miró en el bolsillo. Allí estaba el teléfono, creía que se había quedado en el callejón, pero estaba allí. No recordaba bien. Una bruma se había posado en él, en su mente, haciendo que ese momento fuese confuso, si bien, todo era confuso y claro al mismo tiempo.

Llamó a Charlie. Le obligó a quedar, su histeria no daba opción. Él vendría al bar.

Miriam entró por la puerta. No podía dilucidar si eso era bueno o malo. Verla le tranquilizaba, verla le recordaba lo sucedido, verla era extraño. La bruma seguía en su cabeza. Confuso. Nervioso.

—¡Estás aquí! ¿Qué te ha pasado? Saliste blanco del callejón.

—¡Tú lo viste igual que yo! ¡Viste al muchacho y luego a esos dos!

—Yo no vi a nadie. Mi hermano estaba tras el contenedor de basuras. Tenías razón era por drogas. ¿Qué te pasa?

—No lo sé. Yo conozco a ese chico. Al que salió… ¡Sé que lo conozco, sé por qué! Y lo de ese sitio…

Comenzaron a resbalar lágrimas por su cara. Miriam le cogió del brazo y lo llevó a una mesa. Se sentaron.

Robert tembloroso encendió un cigarrillo y pidió otro whisky.

9

No tardó en llegar Charlie. Entró al bar. Se notaba que era un policía desde la puerta. Exhibía su poder con abusiva autoridad.

Les vio sentados, pero antes de ir hasta ellos, pasó por la barra y cogió una cerveza.

—¿Qué cojones te pasa? —dijo Charlie al mismo tiempo que bebía un largo trago. —¿Y esta, quién es? Eres un bombón. Joder que buena que estás. ¿De dónde has salido?

—Miriam. Soy Miriam. Creo que tu amigo ha tenido una experiencia… extraña. Por ponerle un nombre.

—En ese callejón pasaron cosas. Cosas. No sé qué, pero nunca he tenido tanto miedo en mi vida.

—¿Te has puesto algo? No te habrás pasado.

—¡No!, no he tomado nada.

La voz resonó de nuevo en la mente de Robert: debes expiar tus pecados.

—Creo que son ellos, que vienen a por nosotros, es nuestra conciencia. Les mata...

Charlie le cortó con una bofetada que le hizo tirar el cigarrillo al suelo.

—¡Reacciona llorica!

10

Allí de nuevo. Enfrente de las dos casas, pero esta vez les acompañaba Charlie.

Miriam también estaba, de algún modo, mantenía entero a Robert.

Esperaban en la calle, y Robert temblaba visiblemente. Fugaz y como policía pensó que no tenía mucho sentido que ella estuviese allí, no después de lo que él había visto. El miedo se confundía con una nube que obstruía su razón y sus ideas.

—¡Aquí no hay nada! —dijo Charlie. —¡Qué cojones te pasa!

—Te juro que allí hay algo. Te lo juro. Espera y lo verás, ellos están ahí.

Charlie, envalentonado y orgulloso, comenzó a andar hacia las dos casas. Llegó hasta la misma línea de la acera y se encogió de hombros. Se volvió a mirarles y en ese momento la cara de Robert se iluminó. Señaló con los dos brazos al callejón sin poder articular palabra, solo enviaba el gesto. Una nueva aparición.

Charlie observó a su amigo, se reía de él cuando volvió a mirar, pero la cara se endureció. El semblante envalentonado se evaporó.

—¡Qué cojones! —exclamó atónito.

Primero la oscuridad. Después la luz que iba apareciendo poco a poco con una claridad que permitía ver su interior. Charlie podía ver. Allí estaba su amigo, arrodillado en el suelo. Un chico de negro y pálido le acompañaba mirando hacia la entrada, le miraba a él. Se volvió y Robert seguía en la calle.

El pantalón comenzó a mojarse y sintió un frio que recorrió todo su cuerpo. Era la mano de Miriam que le había tocado sujetando con sus dedos la muñeca. Permanecía a su lado.

—¿Entramos? —le preguntó ella —Mira a Robert. Te espera.

Al volver la mirada atrás, al buscar a su amigo, con la finalidad de encontrar entereza y auxilio, vio que ya no estaba fuera. Miriam comenzó a hablarle. Podía escuchar sus palabras en la cabeza, pero ella no movía los labios. Los otros dos muchachos ahora habían vuelto también junto a Robert que seguía arrodillado sin moverse.

—Vosotros les matasteis. ¿Recuerdas hace tres años? Ambos ibais borrachos. Primero violaste a su madre. Robert la sujetaba. Después la violó él. ¿Recuerdas los golpes que le diste?

Miriam puso la mano delante de su cara. La mano manchada de sangre mostraba también los cortes en la carne.

—Ellos os vieron y sacaste el revólver. Primero tú mataste a ese, al pequeño. Robert hizo lo mismo con sus dos hermanos. Ahora ellos os esperan.

—Tú. ¿Quién eres tú? —preguntó Charlie al tiempo que por fin se atrevió a mover la cabeza y mirarla. Aquella chica que había exhibido la más absoluta de las bellezas y estilos ya no era tal. Su rostro se había oscurecido, alargado. Su piel también era blanquecina, como la de ellos. El pelo ya no era rubio, blanco como como el nácar y sus labios amoratados. Se marcaban pequeñas venas de color azul recorriendo su rostro. Sus ojos eran negros, sin pupilas, sin retina, solo un abismo, solo oscuridad. Ahora ella le sujetaba la mano y él carecía de voluntad. Ambos entraban dentro del callejón.

Robert seguía con el teléfono en la mano arrodillado. Para él no había pasado el tiempo, aún seguía negando con la cabeza sobre llamar a Charlie. Cuando le vio, allí a su lado, comenzó a llorar.

—¿Quién eres, quienes sois? —volvió a preguntar Charlie.

—Solo soy una prisionera que trata de exculpar sus pecados. Ellos me perdonaron a cambio de una eternidad de servicio. También soy su mensajera. Solo son “sombras negras”, también se les llama “los que esperan”. Su misión es devorar almas. Se alimentan de ellas, pero solo pueden tener las de los pecadores, tienen libre albedrío de coger las de aquellos cuyos pecados son demasiado atroces. Animales que no pertenecen a ningún reino, ni del cielo ni del infierno. Hoy vosotros tenéis que expiar los vuestros. Hoy sentiréis el dolor de consumiros por dentro y después, sin vuestra alma, ya no seréis nada, solo polvo.

Una chica entra en el concesionario de coches. Las luces titilan. El vendedor se acerca a ella.

Ululato

de Marie Lautrec

Intranquila y muy asustada por la historia que le había contado Estefanía, Mariana iba conduciendo sin poder quitarse de la cabeza la terrorífica experiencia narrada por su amiga, toda la angustia sufrida; eran amigas de la infancia, por lo tanto no puso en duda nada de su relato, pero decidió olvidarse de ello quitándole importancia aunque, en cuanto llegase a su casa la llamaría por teléfono, tratando de distraerla e intentando quitarle de la cabeza pensamientos extraños.

De manera automática y como hacía siempre, al llegar frente al garaje accionó el mando a distancia esperando a que se abriese la puerta. Hoy parecía tardar un poco más de lo normal. No le dio demasiada importancia, al contrario, agradeció ese retardo, así podría seguir escuchando la canción que sonaba en la radio. De repente..., una imagen a modo de flash la asustó, vio una boca enorme invitándola a adentrase en las profundidades del subterráneo. Reaccionando rápidamente cerró instintivamente los ojos, pensó en su amiga y acto seguido, levantó un poco el pie del embrague  descendiendo muy despacio la rampa, al llegar al fondo frenó, y miró hasta donde le alcanzaba la vista, puesto que se sentía muy inquieta. Siguió su marcha muy despacio, lo suficiente como para no dejar ni un hueco sin ser supervisado. Una vez que llegó a su plaza de garaje paró el motor sin dejar de mirar a través de la ventanilla. De repente se apagó la luz, dejándolo todo a oscuras. Se quedó reflexionando con ambas manos agarradas al volante y cayó en la cuenta de cuán ridícula  era  la situación,  sin dar mayor importanci: asustarse sin motivo justificado es muy fácil, la mente nos puede hacer ver lo inexistente. Al salir del coche, por la falta de luz no le quedó más remedio que ir a tientas por la pared buscando el interruptor, como tantas otras veces había hecho. Iba tanteando hasta que...,se topó con un bulto, el susto fue tremendo...se estremeció— algún vecino se habría dejado cualquier trasto apoyado en la pared— pero entonces..., notó  sus dedos  húmedos. Necesitaba encontrar una explicación lógica; “Durante toda la jornada había estado lloviendo y siempre hay alguna que otra gotera nueva” —Sí, eso sería.

Instintivamente se llevó las manos al pecho como para sujetarlo, su corazón latía fuertemente cual caballo desbocado, casi se desmayó al notar en su mejilla algo parecido a  una respiración y  susurrando su nombre... Maaariaanaaa.

Se le hacia muy difícil  respirar, temía sufrir un infarto por el ataque de pánico. Salió corriendo, golpeándose contra todo lo que encontraba a su paso..., ¿los coches aparcados, quizás? Al llegar a la puerta, tanteó arriba y abajo buscando con gran nerviosismo y apresuradamente un interruptor de la luz... ¡Por fin! La luz se hizo.

Los fluorescentes alumbraban todo el parking, hoy el tono de la luz le parecía mortecino.

Notó un sudor frío recorriendo todo su  cuerpo; aterrada al mirar a su alrededor pudo comprobar que no había nada ni nadie. Corriendo y con la respiración entrecortada llegó frente a la puerta de entrada que daba al ascensor, intentando a toda prisa poner la llave en la cerradura aunque sus manos temblorosas hacían mover la llaves de tal forma que se le escurrían por entre los dedos. Entonces..., algo  llamó su atención, inmóvil y tan sólo con el rabillo del ojo vio en el suelo junto a su zapato un trozo de papel arrugado, sucio, de color gris, con el pie le dio una patada alejándolo de ella; con el hombro empujó la puerta para abrirla, de repente, una fuerte corriente de aire helado atravesó todo su cuerpo, sus manos y pies quedaron completamente helados. Una figura enorme y deforme se abalanzó sobre ella, su mirada se llenó de terror, gritando e intentando alcanzar la puerta lo más rápidamente posible para  cerrarla, cuando pudo escapar entró en el ascensor; agachada se tapó la boca con las manos, para evitar hacer cualquier ruido.

Al llegar a la tercera planta salió del ascensor. Sus manos seguían heladas y temblorosas, lo que hizo que las llaves se le cayeran al suelo, velozmente las recogió  entrando en su casa  cerrando la puerta a toda prisa.

Seguramente estaría demasiado influenciada por la historia contada por su amiga, pues aunque era muy extraño ver una de esas criaturas descritas por ella, esa sería la única explicación.

Mariana, una vez dentro del apartamento miró por la mirilla: ahí afuera no había nada, acto seguido colgó su abrigo y el bolso en el perchero de la entrada, la chaqueta de su marido no estaba por lo que dedujo..., otro día más a esperar: “él y sus reuniones de última hora”. Se sentó cómodamente frente al ordenador para conversar con Estefanía,estaba muy preocupada por ella,le mando un mensaje del cual recibió su respuesta al instante:

—Hola, Mariana, he pensado en lo que te he contado y no se si he hecho bien, no me gustaría haberte preocupado.

—No pienses mas en ello, las amigas estamos para eso, sabes que siempre estaré a tu lado, verás como todo se arreglará, juntas lo solucionaremos.

—Ahora no puedo hablar de eso.

—Bien, cuando tu quieras, no pasa nada.

—¿Has cenado?

—No me gusta lo que veo.

—¿Que ves...?

—Por favor, no escribas más, estamos en peligro,voy a cerrar. Mañana..., si vives, hablamos.

Mariana, muy preocupada no sabía que hacer, cerró el ordenador quedándose muy pensativa,¿qué habría querido decir su amiga?

Cuando se disponía a salir de la habitación,vio como de nuevo se abría la luz de la pantalla del ordenador , mientras se acercaba a él  para cerrarlo pensó: “menuda memez”.

La sonrisa de su cara se le borró al instante, al ver en la pantalla escrito este mensaje: “Es hora de conocer la verdad”.

Inesperadamente salió del interior de la pantalla la gran bestia con su enorme boca, emitiendo un aullido ensordecedor dejándola inmóvil y arrastrándola al interior, ella con una expresión facial de gran terror, gritando, llorando y agarrándose a todo lo que podía, luchó con todas sus fuerzas intentando evitar ser engullida por la bestia; a través del espejo colocado en la pared de enfrente, fue testigo de su propia muerte.

Una tierra de caballeros sordos y ciegos

de Juan Cuquejo Mira.

Juan Cuquejo Mira. Nacido en Málaga, en 1973. De profesión informático.  Doctor en Física por la Universidad de Málaga. Me leyeron un relato en la radio, en el programa Cuento Contigo (M-80) en 1998. Recibí una mención especial en la Muestra de Literatura Joven de Málaga (2000). Por ser finalista, me publicaron un relato en la antología Descubriendo Nuevos Mundos (2011) y otro por la editorial Luarna (ya no disponible), por ser finalista en el I Concurso de Relato corto sobre Ciencia-Ficción de Zonaereader.

Aunque septiembre había entrado pocos días antes, seguía haciendo calor. Y aquella tarde era especialmente tórrida. Por eso, Matalesa había intentado huir de los rayos del Sol sentándose en el borde de la bella fuente del jardín del castillo. Allí, aparte de disfrutar de la sombra de los árboles y del frescor que daba la humedad, podía enjuagarse la cara de vez en cuando. Llevaba un vestido azul que, según le decían, le iba muy bien a su melena oscura. Aunque sus ropas eran muy finas, sentía tanto calor que se había subido las mangas hasta el codo.

Cuando oyó pasos fuertes que se dirigían hacia ella, su afán fue bajarse las mangas lo más rápido posible. Por suerte, se trataba de don Brandasidel, el caballero a quien amaba y que no tendría en cuenta el pequeño desliz de haber enseñado los antebrazos. Matalesa se levantó para recibirle con una sonrisa que congeló porque su prometido mostraba nerviosismo. Traía un ojo amoratado, cosa que no le extrañaba. La noche anterior había asistido a un banquete sólo para caballeros, organizado por el conde, y el exceso de vino siempre provocaba peleas. Los hombres son así. De inmediato, se arrodilló delante de ella y le besó la mano, mientras le decía:

—Estáis preciosa, amor mío. Me alegro mucho de veros.

Matalesa le pidió, en tono alegre, que se levantara y supuso que, como otras veces, aprovecharía para pedirle que le atendiese durante su convalecencia y así tendrían la oportunidad de verse a todas horas. Ya se imaginaba estar disfrutando de unos días felices cuando su prometido la preocupó al decirle:

—Tengo que contaros algo.

No le gustó nada la seriedad que le invadió de pronto y se temió algo malo: que hubiera de partir por alguna campaña o algo del estilo. Su prometido dijo:

—Anoche, en el banquete, un indeseable que tiene por nombre don Florestán se atrevió a afirmar que su prometida, Brisena, era la mujer más hermosa de la región. No pude soportar que os agraviaran de esa manera, mi señora, así que discutimos y nos peleamos.

Matalesa podía adivinar lo sucedido. Achispado, el tal don Florestán habría presumido de la belleza de su prometida y don Brandasidel le habría discutido tal afirmación, hasta el punto de llegar a pegarse. En cierto modo, le hacía algo de gracia imaginarse a dos hombres hechos y derechos discutir por algo tan infantil como quién tenía la prometida más bella. Pero lo que dijo después inundó el corazón de Matalesa de angustia.

—Ese villano seguía empeñado en insultaros, mi señora, así que no tuve más remedio que retarle en duelo. Dentro de dos semanas nos batiremos en combate singular y el que sobreviva dejará demostrado quién goza del amor de la mujer más hermosa.

A ella no le hacía ninguna gracia que se batieran por algo tan absurdo. Replicó, conteniendo su nerviosismo:

—Pero si no me siento ofendida, amor mío. Si ese caballero habla así será porque ama a su prometida; no me importa.

Don Brandasidel repuso con indignación:

—Mi señora, ¿cómo podría llamarme vuestro prometido si callara ante la mezquindad de ese don Florestán? ¿Cómo soportar sin hacer nada que esa damisela novia suya se ría de vos, se crea más que vos? Sois la mujer más hermosa de todo el condado y no dejaré que nadie lo cuestione.

Matalesa no sentía la menor necesidad de ser considerada la mujer más hermosa de ningún condado, le bastaba con que don Brandasidel la tratara como a tal. Si Brisena quería jactarse de ser más bella, que lo hiciese. No deseaba ver al hombre al que amaba arriesgar su vida sin motivo, así que intentó convencerle:

—Amor mío, no os preocupéis y dejad que ese caballero y su dama digan lo que gusten. No es necesario que arriesguéis vuestra vida, que a mí me basta que me creáis vos la mujer más bella del mundo. No luchéis por una tontería.

Don Brandasidel la miró con asombro al principio y, después, con una pizca de tristeza. Y dijo:

—¿Teméis por mí?

Matalesa repuso con una sonrisa y mucha dulzura:

—Sí, amor mío, temo que os hieran de gravedad o, incluso, que os suceda algo peor. Todo combate es peligroso. No luchéis, prefiero que estéis a mi lado.

Y la respuesta de don Brandasidel dejó helada a su prometida:

—¿Tan débil me consideráis, mi señora? ¿Tan indigno soy de llamarme caballero que pensáis que acabaré malherido o muerto?

—¡Claro que no, mi señor! Sois un gran caballero, un luchador valiente y esforzado, lo único que os digo es que…

—No sois sincera, mi señora… Me rompéis el corazón por no fiaros de mi juicio cuando afirmo que sois más hermosa que Brisena, ni de la fuerza de mi brazo al defender una causa justa. Pero descuidad que, a pesar de todo, no os avergonzaré rechazando un desafío y lucharé por vos mientras aún quede vida en mí.

Matalesa se quedó sin palabras. Don Brandasidel, apenado, se despidió de su prometida y se marchó. Ella acertó, únicamente, a llamarle un par de veces por su nombre. No había querido insinuar que fuera débil o cobarde; sólo deseaba evitarle un riesgo innecesario al caballero al que amaba. ¿Por qué era incapaz de entenderlo?

* * * * *

Aquellas dos semanas fueron muy angustiosas para Matalesa. Lo primero que quiso averiguar fue qué tipo de caballero era don Florestán. Como ninguna de sus criadas o amigas podían decirle mucho de él, envió a un zagal que trabajaba en los jardines del castillo a enterarse de rumores o habladurías. Y lo que el muchacho le contestó no pudo ser más inquietante. Don Florestán tenía fama de ser el espadachín más diestro en varios condados a la redonda y, por mucho que admirase el valor de su prometido al no rehuir batirse con él, tenía mucho miedo. Pasaba la mayoría de los días ausente, pensando en alguna forma de convencer a don Brandasidel de que no hacía falta luchar por ella. Habló varias veces con él, pero todas las conversaciones terminaban igual que la primera. Cualquier intento de convencerle fracasaba y ni siquiera la amenaza de abandonarle le sirvió, así que Matalesa no tuvo otra alternativa que aceptar aquella locura.

La mañana anterior al duelo, junto con un par de testigos, un escudero y varias criadas, don Brandasidel y Matalesa se encaminaron hacia el lugar donde se celebraría el combate. Dado que estaba a casi un día de camino, lo mejor era salir la víspera y pasar la noche allí. El caballero se mostraba taciturno, y su prometida estaba pasando uno de los peores momentos de su vida. A pesar de la belleza de los parajes que recorrían, la joven apenas era capaz de otra cosa que no fuera mantener a raya su desesperación.

Acamparon y montaron las tiendas cuatro horas antes de la puesta del Sol. Cuando llegaron, a cierta distancia en el mismo valle, Matalesa vio un campamento similar. Según don Brandasidel le explicó, era la comitiva que acompañaba a don Florestán y a su dama. Y cuando se quedó sola porque su amado quería retirarse para meditar y ejercitarse antes del duelo, siguió dándole vueltas a encontrar una manera de parar aquello. Matalesa estaba convencida de que Brisena, aunque no deseara ver sufrir a don Florestán, no estaría tan preocupada como ella. Además, según decían, tenía un carácter muy arrogante y presumía a menudo de su belleza, lo que empujaría a su caballero a batirse con quien lo dudase, para no desairarla. Ignoraba cómo usar todo eso para impedir el combate.

Y, entonces, se dio cuenta de que sólo tenía una opción. Dijo a una de sus criadas que iba a dar un paseo por el bosque y el arroyo cercano. Cuando estuvo lo bastante lejos de las miradas de sus sirvientes, se encaminó hacia el campamento de don Florestán. Aunque era una dama, Matalesa aún recordaba cómo andar con sigilo por el campo, como hacía de niña, así que se aproximó sin ser vista hacia la tienda. La única alternativa era hablar con Brisena, convencerla para que le pidiese a su amado terminar con aquello.

Estuvo largo rato esperando la oportunidad de encararse con la dama de don Florestán. Sabía que estaba dentro de su tienda por las idas y venidas de las criadas; por lo tanto, Matalesa albergaba la esperanza de que acabara saliendo y tener la oportunidad de hablarle en secreto. Cuando ya estaba harta de tanta espera, vio salir de la tienda a una mujer bien vestida; no podía ser otra que Brisena. Al principio, se quedó muy impresionada. Tenía una melena rubia maravillosa que le llegaba cerca de la cintura, un rostro delicado de líneas muy bellas y unos ojos azules llenos de luz. Por mucho que le pesara a don Brandasidel, su oponente tenía toda la razón: su dama era muchísimo más bella.

Cuando la dama, sin verla, rebasó los matorrales tras los que se escondía Matalesa, ésta vio la oportunidad de salir, fingiendo venir de algún camino. Así lo hizo y se apresuró tras Brisena. No fue sigilosa, de manera que su perseguida acabó por darse cuenta y, tras cambiar de rumbo para bordear unas rocas, clavó con recelo sus ojos azules en los de Matalesa y dijo:

—¿Quién sois, señora, y de dónde venís?

Hablaba castellano con un acento peculiar, grave y profundo, que a Matalesa se le antojó tudesco. Y, en realidad, por sus rasgos y por el hecho de ser casi un palmo más alta que ella, debía de tratarse de una dama extranjera. Con mucha cortesía, repuso:

—Mi nombre es Matalesa, señora, y soy la prometida del muy valiente caballero don Brandasidel.

Notó que se tensó al oír aquella respuesta y, con su acento más marcado a causa de la tensión, replicó con antipatía:

—No quiero hablar con vos.

Se volvió con elegancia y siguió su camino. Matalesa la persiguió, se puso a caminar a su lado e insistió, aguantándose la indignación por la arrogancia y antipatía de su interlocutora:

—Señora… yo… no tengo mala intención… solo quiero… pediros…

La aludida mantenía un silencio muy desagradable y ni siquiera la miraba. Le costaba seguirle el paso y hablar al mismo tiempo. Además, se sentía nerviosa, así que se calló unos instantes y cuando recuperó el resuello, dijo:

—Amo a don Brandasidel y no deseo verle luchar a muerte mañana.

Matalesa había intentado conmover a Brisena, pero empezaba a dudar que aquella mujer, tan hermosa como fría y descortés, pudiera ablandarse con esa referencia al afecto por su prometido. No obstante, con cierta ironía y su acento tudesco, le dijo:

—Entonces, hacéis mal enamorándoos de un caballero andante.

Le dolió su sarcasmo y, aunque no lo manifestó, se le hizo un nudo en la garganta por lo humillada que se sentía. Sin embargo, cualquier sacrificio por su prometido le parecía poco. Era su última oportunidad para detener aquel duelo absurdo y no iba a rendirse tan pronto.

—Señora… temo por la vida de mi amado. Vos deberíais comprender…

La interrumpió diciéndole, en tono hiriente:

—¿Tan débil es vuestro amado que tanto teméis por él? ¿O es que os ha mandado para que justifiquéis su huida?

Aquello fue más de lo que Matalesa podía soportar. Era indigno dejarse zaherir y correr en pos de una persona que la rechazaba con una actitud tan agria. Aunque no fuese de la alta nobleza, pertenecía a una familia antigua y prestigiosa. Casi arrancó a llorar de rabia cuando pensó en lo que su padre, ya fallecido, pensaría de ella si la viera maltratada de semejante forma. Y su temperamento la traicionó. Agarró de la manga a aquella tudesca sin corazón y le espetó:

—¡Paraos de una vez y escuchadme!

Cuando se liberó de un tirón, con expresión irritada, Matalesa se derrumbó. Aquello era inútil; don Brandasidel arriesgaría su vida la mañana siguiente, hiciera ella lo que hiciera. Ya estaba al borde del llanto por la humillación que llevaba padeciendo un buen rato, pero cuando se imaginó a su prometido muerto en el campo de batalla, se le llenaron los ojos de lágrimas. Se arrodilló desesperada delante de Brisena y, llorando, le suplicó:

—Por favor, no dejéis que nuestros prometidos luchen mañana. Amo a don Brandasidel con toda mi alma y me moriré si le ocurre algo malo. Él no sabe que estoy aquí… Os suplico que habléis con don Florestán, que le quitéis de la cabeza la idea de batirse. Juraré delante de él…, delante de quien desee, que sois mucho más bella que yo y, a fe mía, que es lo que creo. Pero os lo suplico, que no luchen mañana.

Y cubriéndose el rostro con las manos, siguió llorando delante de ella. Tras un rato en que Brisena estuvo callada, la oyó decir:

—Levantaos, señora, y perdonad lo mal que os he tratado.

Como no se alzó de inmediato, Brisena la ayudó a hacerlo, y mientras Matalesa intentaba tranquilizarse, la tudesca le dijo en un tono mucho más amable:

—Señora, esta es la cuarta vez que don Florestán se bate en duelo por mí, y siempre le he dicho que no quiero que lo haga, pero no me hace caso. Una vez le dije que si se batía, no quería volver a verle. Me respondió que, entonces, defendería mi honor una última vez y si salía victorioso, se cambiaría el nombre y se retiraría a las montañas, a meditar y a sufrir por mi desamor… Yo tampoco deseo que luche, pero no puedo ayudaros porque sé que no va a escucharme… Yo también le amo, tanto como vos a don Brandasidel.

Aquella confesión sorprendió bastante a Matalesa. Al parecer, ambas tenían en común mucho más de lo que las habladurías le habían dado a entender. Se sentía avergonzada de toda aquella conversación y, también, muy incómoda por estar allí. Con toda cortesía, se disculpó y le dijo que iba a volver a su tienda, pero Brisena repuso:

—Pensaba, buena señora, que queríais zaherirme por ser la prometida de vuestro enemigo, pero he sido injusta y desconsiderada. He salido a cortar flores para mi amado. A don Brandasidel también le agradarán. Podríamos hacerlo juntas.

Estuvo pensándoselo unos instantes. Por un lado, se sentía algo incómoda ante la idea. Por el otro, le inquietaba aún más quedarse toda la tarde encerrada en su tienda, dándole vueltas una y otra vez a la lucha del día siguiente. Brisena, quizá, sólo estuviera siendo amable, pero podría haber resultado algo descortés no aceptar la invitación. Por tanto, se decidió a acompañarla para hacer tiempo, mientras se le ocurría algo que pudieran hacer las dos para impedir el duelo.

Hubo de reconocer que fue una tarde agradable. Al estar distraída buscando flores y hablando con otra dama, se olvidó un poco de su desazón. Sospechaba que lo mismo buscaba Brisena con su compañía. A Matalesa le llamó la atención que su acompañante, aunque muy sosegada e, incluso, lánguida y reservada, resultaba ser muy amable. Sonreía poco, y su acento le daba un porte serio, pero sus sonrisas y su actitud eran muy cálidas.

Brisena sabía mucho sobre las flores. Dominaba los significados de las mismas, lo que se suele llamar el lenguaje de las flores. Y, además, sabía los nombres de la mayoría de las plantas que se encontraban. De muchas de ellas sólo conocía las denominaciones en latín y en lengua tudesca, ya que, aunque hablase bien el castellano, no llevaba viviendo el tiempo suficiente en el reino como para dominarlo del todo. A Matalesa le dio un brinco el corazón cuando su acompañante le contó que había dejado su país por amor hacia don Florestán, e intuyó que se sentía muy sola en una tierra extraña para ella. Hablaba con tristeza de que no tenía amigas entre las damas castellanas de la región, unas porque le parecían raras sus costumbres y las más porque envidiaban su belleza. Si su prometido moría el día siguiente, se quedaría sola del todo.

Matalesa aprendió mucho de ella. No sólo nombres de flores o sus significados, sino cómo combinar sus colores y formas a la hora de hacer ramos. También le enseñó la manera de trenzar los tallos para confeccionar coronas de flores, de esas que se usan para adornar los cabellos de las mujeres. Preparó una para sí misma y ayudó a Matalesa a hacerse otra. A ésta le daba pena que, a pesar de la amabilidad de Brisena, notaba cómo se interponía entre las dos el hecho de que los hombres a quienes amaban iban a batirse el día siguiente y que una de las dos iba a perder a su amado dentro de menos de un día. Habrían podido ser muy buenas amigas. Por último, se despidieron y cada una regresó por su lado, tocadas con una corona de flores y con un buen ramo. Mientras volvía a su tienda, pensaba en el poco crédito que merecen, a veces, los rumores. Brisena había resultado ser lo contrario de la extranjera antipática y presumida por quien la tomaba.

Empezaba a atardecer cuando llegó a su tienda y, aunque no quería molestar a don Brandasidel, deseaba verle antes de dormir. Fue a visitarle adornada por la corona de flores. En una explanada solitaria, de cara al Sol del atardecer, meditaba o descansaba, sentado. Matalesa no sabía qué estaba haciendo en verdad, pero, al menos, no debió de interrumpir ningún momento importante porque a su amado no le molestó que se sentara junto a él y conversaran unos instantes. Primero le dijo que estaba muy guapa con la corona de flores, luego hablaron un poco acerca del duelo. Matalesa, con el corazón encogido, intentaba animarle, aunque fuera consciente de que don Florestán, según las habladurías, era más fuerte y hábil. Su única esperanza era que los rumores fuesen tan falsos con él como lo habían sido con Brisena. Para no molestarle más, le besó en la mejilla y regresó al campamento, sin olvidarse de dejar las flores que había recogido en la tienda de don Brandasidel.

* * * * *

El día designado para el duelo fue muy hermoso. Era una mañana clara, de Sol radiante y sin una sola nube. A Matalesa le resultaba incongruente que tanta belleza fuera el marco de un duelo cruel y absurdo, pero la naturaleza no presta la menor atención a los problemas de los seres humanos, pensó. Los preparativos fueron los habituales en estos casos, con el añadido de que las damas de ambos contendientes habrían de presenciar el duelo que, según todos creían, provocaba el orgullo herido de ambas. De vez en cuando, miraba con disimulo a Brisena, que actuaba también como si nunca se hubieran dirigido la palabra.

Por culpa de sus nervios, Matalesa apenas prestó atención a la ceremonia breve en que se establecían las condiciones del duelo. El combate sería con espada y escudo, y a muerte. Sólo reaccionó cuando don Florestán lanzó el primer golpe, que detuvo don Brandasidel con su escudo. Entonces, a Matalesa se le aceleró aún más el pulso y contempló angustiada como ambos hombres se lanzaban golpes terribles.

Pronto, a pesar de la bravura con que combatía, don Brandasidel empezó a verse superado por la habilidad y la fuerza de don Florestán, y acusó el cansancio de luchar contra un enemigo al que apenas había podido lanzarle alguna cuchillada con un mínimo de peligro. Y, sin embargo, don Brandasidel paraba con grandes dificultades los ataques de su rival. Matalesa estaba desesperada porque, aun sin tener demasiada idea del arte de las armas, le resultaba evidente que su amado estaba perdiendo.

Y terminó por ocurrir lo que cualquier espectador podría esperarse.  Don Brandasidel recibió un golpe brutal en la cabeza que le hizo perder el equilibrio y la espada. Cayó de rodillas, aturdido, y aún intentó cubrirse con su escudo destrozado, pero fue inútil. Don Florestán le asestó una estocada fatal, que le arrancó un grito desgarrador y le hizo caer. Y, tras eso, don Brandasidel se quedó inmóvil. Matalesa empezó a gritar y a llorar, y aunque sus criadas intentaron detenerla, no pudieron evitar que corriese hacia su amado y se le abrazase. Éste agonizaba mientras Matalesa se quejaba y se deshacía en lágrimas, aferrada a él.

Tan destrozada, fuera de sí y consumida por el dolor se encontraba, que no supo el momento exacto en el que don Brandasidel expiró. Estuvo llorándole un rato del que no fue consciente. Sus criadas le pedían que se calmase, sin atreverse a tocarla o a abrazarla. Y, en esto, oyó, por primera vez, la voz de don Florestán:

—Amor mío, sé que en vuestro pecho late un corazón lleno de nobleza y misericordia, pero dejad de mirar a esa mujer con tanta compasión. Han sido su vanidad y su orgullo, por creerse más bella que vos, quienes han condenado a ese caballero suyo.

Matalesa tenía el corazón demasiado deshecho como para replicar ante aquella injusticia. No obstante, una voz de mujer, con un fuerte acento tudesco, repuso airada:

—¿Su vanidad? ¡No tenéis ni idea, señor Florestán! ¡No sabéis nada, no comprendéis nada! ¿Cómo podéis estar tan ciego?

Entre lágrimas, Matalesa alzó la vista y, como se esperaba, vio a Brisena encarada con su prometido, con el rostro contraído por la rabia y los ojos arrasados. Don Florestán dio muestras de que, en efecto, no entendía nada. Se acercó a su prometida y dijo, emocionado:

—Amor mío, sí os comprendo. Comprendo vuestro enfado debido al nerviosismo por haberme visto arriesgar mi vida, pero todo lo he hecho por vos y nunca habréis de temer por mí si la verdad está de mi lado.

Brisena gritó, a punto de llorar:

—¡Callaos! ¡Nunca quise esto, nunca os lo pedí! —Y cuando don Florestán quiso tomarla de una mano, la retiró y añadió—: ¡Dejadme! ¡Quiero estar sola!

Se dio la vuelta y se marchó corriendo todo lo rápido que su vestido y el protocolo le permitieron. Don Florestán también se giró, pero hacia Matalesa, con la mala fortuna de que cruzó su mirada con la de ella. Y señalándola, le dijo:

—Mirad cuánto mal habéis causado, mujer maligna, mirad cómo habéis logrado volver a Brisena contra mí. Sin embargo, os digo que nada me apartará de mi amor verdadero y, mucho menos, vuestras malas artes.

Matalesa ni siquiera vio al caballero marcharse en pos de Brisena. Antes, había agachado la cabeza para seguir llorando. Le habían arrancado todos sus sueños, había perdido lo que más quería. Y no hubo la más mínima razón. Ninguno de los cuatro implicados había deseado aquel duelo y, sin embargo, había tenido lugar a pesar de sus esfuerzos por impedirlo. Era tan absurdo…

Y Matalesa aceptó que vivía en una tierra llena de caballeros sordos y ciegos.

Un tren a Montpellier

Mariano Sanz Navarro

Mariano Sanz Navarro  (Murcia, 1943) Ingeniero Técnico y Licenciado en Historia, ha publicado: Desde el Asilo, IJK Editores, Murcia, 2000; Cuentos truculentos, Diego Marín Editor, Murcia, 2001; Viaje por el Sahara Occidental, El Badía, Diego Marín Editor, Murcia, 2007 (Versión en árabe, Rabat, 2009), Leo, en 10 relatos, diez autores, ed. Kit-Book, Barcelona, 2010; Cuentos de vampiros, ed. Kit-Book, Barcelona, 2010; La desaparición del Dr. Pasavento Ed. Kit-Book, Barcelona, 2011, Finalistas de finales, Ed. Kit-Book, Barcelona, 2011; Recuerdos del Sahara y otros relatos, Ed. Dédalo, Barcelona, 2012; Artículos en diversos periódicos, blogs, antologías y revistas. http://marianosanznavarro.blogspot.com/

Para mi Ágata, a la que visitaré un día de estos, si me decido a tomar el tren de Montpellier.

A veces me acerco hasta la estación; sentado en un banco, bajo el reloj de doble esfera me entretengo escuchando los anuncios de los trenes que han de llegar o que partirán dentro de un momento. Talgo pendular proveniente de … con destino Montpellier hará su entrada en vía tercera dentro de tres minutos. Cercanías, ómnibus procedente de … con destino … estacionado en vía segunda, para en todas las estaciones…

Llega un tren con su ruido de frenos chirriantes, se acomoda en la vía correspondiente y espera a que los pasajeros del andén arrastrando apresurados sus maletas rodantes, desaparezcan en el interior de los vagones. Mientras, los que han bajado abrazan a quienes los esperaban y emprenden el camino hacia la salida sin volver la cabeza, como si quisieran huir de una mala experiencia, ansiosos por llegar a su destino. Seguramente el tren ha llegado con retraso. Ya no son trenes como los de hace años, con locomotoras que parecían seres surgidos del averno escupiendo vapor y carbonilla, los de ahora son arrastrados por maquinas relucientes que llevan la palabra RENFE en letras de diseño y hacen un ruido civilizado, como esos camiones americanos de la películas, pero siguen llegando con retraso, igual que los de antes. La única diferencia es que ahora se justifican los retrasos con explicaciones enrevesadas, GPS averiados, incidencias en el paso fronterizo o catenarias desplomadas. El final es el mismo, lo único que el paciente viajero tiene seguro es que llegará cuando llegue el tren. Quizás por eso, cuando consiguen acabar el viaje, emprenden el camino hacia la salida de la estación como si quisieran huir de una mala experiencia, ansiosos por llegar a su destino.

Imagino que yo también tomo ese tren que va a Montpellier, aunque no se me ocurre qué necesidad tengo yo de ir a Montpellier. Muchos viajeros, especialmente los jóvenes, llevan en la mano que no arrastra la maleta un teléfono al que no le quitan ojo, guasapean, escriben mensajes, o puede que miren películas. El caso es que están conectados de forma permanente con su mundo imaginario. Nadie mira la película de hace veinte años que pasan en unas pantallas llenas de niebla que cuelgan del techo de los vagones. De vez en cuando pasa un señor uniformado ofreciendo auriculares para poder oír los diálogos, pero muchos los rehúsan y siguen conectados a sus propios artilugios, se ve que lo del cine en los trenes va un poco de capa caída. Yo, que me confieso libre de esos chismes telefónicos de múltiples funciones, estoy pendiente del libro que leo y que me apasiona hasta el límite de no permitirme levantar los ojos durante las primeras cuatro horas de trayecto. Entonces me pregunto, ¿en qué se diferencia mi dependencia de la de esos muchachos que van absortos en sus teléfonos? Claro que el libro que hoy me ocupa es muy interesante. Es de esos que me atrapa desde las primeras páginas y que me prometo releer porque la diferencia entre los libros buenos y los malos es que aguanten o no una relectura. Los libros que no piensas nunca releer, no valen la pena. La lástima es que cuando te sumerges en uno de ellos, ya has perdido el tiempo y no puedes recuperarlo. Por eso conviene abandonar las lecturas inútiles cuanto antes. Creo que releer es de las cosas más divertidas que pueden practicarse, te sientes involucrado en la historia, sabes lo que va a pasar unas cuantas páginas más adelante y lo esperas con interés pero sin sorpresa, formas parte de la acción, te inmiscuyes en la historia, la haces tuya y eso convierte la lectura en uno de los mayores placeres que existen. Puedes sumergirte en ese mundo ilusorio que nos rescata del nuestro y que nos permite vivir las fantasías con las que pretendemos escapar de una realidad que, la mayoría de las veces, resulta monótona y aburrida.

A mi lado, en el banco, se coloca una muchacha joven que arrastra una enorme maleta y una bolsa de compras recientes con la marca de unos grandes almacenes de Barcelona. Habla por teléfono mientras sorbe de vez en cuando de un vaso de papel cuya tapa deja un pequeño resquicio para meter la pajilla de color verde. Se lo dije, mamá, pero a mí no me hace caso, ya sabes como es. Está desesperada desde que se fue a Cataluña, pero ya no hay nada que hacer, tenía que haber elegido Madrid cuando aprobó la oposición, a ella nunca le gustó Barcelona, ya lo sabes, en cambio para mí es la mejor ciudad de España. Ya sé que se lo dijiste, pero yo no puedo hacer nada, nada, bastante tengo con aguantar que me eche la caballería por encima sin mandarla a la mierda. Está así desde que se largó Germán, no lo sé creo que a Paris, por lo menos la novia que se echó era francesa, o eso decía. Me iba a quedar unas días más, tenía ya las entradas para un concierto en el Palau, pero no la soporto, ya me tenía harta. No hay quien la aguante cuando se pone así. No, a ella no se lo he dicho, está insufrible, como si todo el mundo tuviera la culpa de lo que le pasa. Le dije lo de Ortega, aquello de que cada uno es artífice de su destino y de poco se me tira al cuello. Bueno, ya te lo contaré más despacio cuando vengas por casa, mamá. Recoge la maleta y la empuja andén adelante después de arrojar el vaso vacío, un pañuelo de papel con el que se ha limpiado la boca y la pajita de color verde a la papelera.

Sigo contemplando el bullicio incesante de las gentes que esperan partir con un rumbo que imagino misterioso. Quizás tienen destinos cercanos o puede que vayan muy lejos, a lo mejor a otros países, quizás algunos de ellos son extranjeros y vuelven a su lugar de origen después de las vacaciones, o viven aquí y viajan, quién sabe si para asistir a un nacimiento reciente, visitar por última vez a un pariente enfermo o asistir a un entierro. A lo mejor van tomando posiciones para las fiestas navideñas, aunque falta todavía un mes para que lleguen.

En las estaciones se ve gente muy curiosa. ¿No habéis imaginado nunca como serán esas personas que pasan a vuestro lado una vez instaladas en su vida cotidiana? Os aseguro que es una ocupación fascinante para el observador desocupado. Fijaos en aquella señora de dimensiones más que notables que acaba de tomar el tren para Montpellier con una niña que tiene los cabellos rubios recogidos en artísticos tirabuzones, lleva un vestido claro con volantes y zapatitos de color rosa. Parece sacada de un libro infantil, quizás Rinxos d’or. La señora no aparenta más de treinta o treinta y cinco años, pero tiene una humanidad considerable, exagerada. Cada diez minutos, poco más o menos, habla por teléfono con alguien, quizás su marido para preguntarle cómo van las ventas del mercado, si hay mucha gente o poca y si la gente tira de los anoraks rebajados de precio. Cuando acaba la conversación le da unos cuantos besos a un Cristo de oro que lleva colgado del cuello y luego vuelve a enterrarlo en su generosa pechera. No debe tener muchos complejos porque va enfundada en una especie de chándal de color negro que se ciñe a sus carnes como la piel a las morcillas y marca cada una de sus abundantes protuberancias. Tiene el pelo largo y denso recogido en un moño alto, como los que suelen llevar las gitanas y un trasero voluminoso que se bambolea a lo largo del pasillo cuando se levanta para ir a la cafetería; la niña puede que tenga siete u ocho años, pero es tan impertinente y caprichosa que ya apunta maneras de adolescente mal educada. Las acompaña una hermana de la señora gruesa o de su marido, porque la niña la llama tita. A la niña, ambas le dicen Laura o Laurita, según el tono sea admonitorio o dulce. La tita, que parece tener más paciencia que la madre, media en el cuidado de Laurita cuando se pone insoportable. La niña oscila entre una y otra, según su humor caprichoso. Cuando le niegan algo, grita y patalea, a veces hace amago de un llanto sincopado que cesa de inmediato cuando consigue lo que pretendía. Es posible que cualquiera de los pasajeros que hayan tenido la mala ventura de ocupar un asiento junto a la niña y sus dos acompañantes, sea acusado de asesinato antes de llegar a destino. Yo, por si acaso, he decidido que nunca tomaré ese tren.

Abandono mi banco de observador y vuelvo a casa, caminando lentamente, mientras pasan por mi lado, presurosas, las gentes que arrastran sus maletas rodantes para coger un tren, quizás el que va Montpellier.

En este libro se presentan 21 cuentos, 21 formas de ver la vida, 21 formas de vivir, 21 formas de escribir, para solaz de los lectores que buscan algo nuevo. Tantas como cada uno de los autores que se resumen en la contraportada.

En estas páginas has visto la magia negra de Ricardo Corazón de León (Arrinconada), y la otra magia, la  de María Orgaz (La profecía) y la de Polonio Niobio (El maleficio), y la fantasía de los demás autores que componen este libro, en sus diversos sabores (la cáustica de Jack Crane, Rocío Pérez Crespo y Alex Copperwhite; la crítica de Pedro Molina, Chiqui Lorenzo y María Bravo; terrorífica, de Marie Lautrec y José Antonio Flores Yepes; la infantil de María Valgo; la histórica de Juan Cuquejo Mira y Daniela Massina; la científica de José Enrique Serrano Expósito; la metafísica de Igor Hernández, Juan Manuel Berná Serna, y José Durán; y la musical de Jesús Ángel), así como la presentación de la condición humana muy concreta que hacen Ramón Cerdà en Lady Wind y Mariano Sanz en Un tren a Montpellier, que cierra este libro. 

Esperamos que este libro te haga pasar un buen rato de lectura. Si así no ha sido, me gustaría que me lo hicieras saber. Si lo hemos conseguido, también me gustaría que me lo hicieras saber:  bookfond@gmail.com.

Si le ha gustado este libro, quizá le agradaría leer otros pluriautorales en que he participado:

1 Los obscuros, con José Enrique Serrano Expósito, Ángeles Gabaldá Soler, Alexander Copperwhite y María José Moreno: http://www.amazon.es/dp/B00B7MRBYI/.

2 La embaucadora: con La Dama: http://www.amazon.es/dp/B00ERT8W0U/.

3 Desencuentros, con La Dama: http://www.amazon.es/dp/B00F0XXOB4/.

4 El putero, con Jack Crane:  http://www.amazon.es/dp/B00AM2R6OE .

5 La redención de Ecolgenia, con Jack Crane: http://www.amazon.es/dp/B00JJ5A68I.

6 Fábrica de cuentos, Volumen II (en preparación).

[1]

              Reparto.

[2]              Hospital.

[3]              Primer encendedor Zippo. No tocar.

[4]              Martha Argerich y Valentina Lisitsa, dos de las mejores pianistas del mundo.

[5]              La coma es la unidad mínima de entonación en que dos sonidos pueden diferir.

[6]              La tesitura es la altura musical de un sonido.

[7]              Talía, La festiva, era la musa inspiradora de la comedia y de la poesía bucólica.

[8]              Apuntalamiento.