Índice

Introducción

Play Helena

Play Tres atardeceres

Play Sin respiración

Play Reformas en el dormitorio

Play Otro verano aburrido

Play Románticos violines

Play El reflejo condicionado

Play 1920

Play La Bestia Negra

Play Alienígenas bisexuales del espacio exterior

Los culpables

Créditos

Introducción

Dicen que en el sexo no hay reglas. Algo debe de haber de cierto en esta afirmación, porque en la ficción erótica hay tantos gustos como colores. Desde las historias escatológicas de Pierre Louÿs hasta las futanari con pene y vagina del manga japonés, desde el erotismo más o menos contenido de Colette hasta el nuevo romance contemporáneo, la literatura goza de una tradición riquísima y no siempre bien conocida de este género. Un género al que le ha tocado cargar con el sambenito de sucio y libertino, pese a que su influencia se deja sentir en casi cualquier novela de hoy en día. Gracias a Dios, ya no es tabú escribir sobre sexo, aunque no siempre el autor o la editorial puedan admitir que eso es en lo que se basa su relato.

Cuando planteé la idea de una antología de relatos eróticos basados en el verano como proyecto inicial de la Editorial Café con Leche, era fin de semana y hacía calor. Estaba muy excitada con la idea. Creo que los autores que se apuntaron inmediatamente al carro no eran conscientes de que pasarían a formar parte de una de mis muchas fantasías: aquella en la que escritores noveles y profesionales a los que admiro me cubrían de historias tórridas, de palabras procaces, de narraciones de todo tipo que se cimentan en lo más profundo de nuestros deseos y experiencias, pero que no se arrepienten de su cualidad de ficción ni por un instante.

Realmente, si algo ha surgido de esta selección de relatos han sido historias de todo tipo. Los autores, aguerridos, se han puesto las gorras de exploradores de nuevos parajes, los ajustados trajes de neopreno para bucear en las profundidades, y se han despojado de sus prendas habituales para mimetizarse con la carne. El resultado son diez relatos exquisitos en los que se suceden otros diez veranos, tan diferentes entre sí como niños criados en partes opuestas del mundo. Relaciones heterosexuales, homosexuales y más allá. Historias cómicas, evocadoras, pornográficas, turbadoras o reflexivas.

El orden que proponemos es solo orientativo. Este tipo de libros están hechos, más que ningún otro, para leerlos a saltos. Para buscar los relatos que más curiosidad te despierten, releer esa escena que te provoca escalofríos y compartirla con quien tú prefieras. Lo que quizás llame la atención, y que como coordinadora de esta colección me llena de orgullo, es que además de eso son susceptibles de ser leídos y disfrutados a otro nivel por cualquier persona que aprecie la literatura, puesto que al contrario que muchas historias gratuitas que ilustran las páginas porno o ciertas revistas, ni una sola de las historias de Cuando calienta el sol desmerece en ese ámbito.

Así, tenemos una enfermera pícara que seduce a un adolescente en Helena, el primer relato; una muchacha que hace un trato con la reina de las hadas en Tres atardeceres, una deliciosa versión de un conocido cuento; una joven que es salvada por un socorrista de aspecto angelical, pero de gustos un tanto más oscuros, en Sin respiración; una pareja que decide explorar nuevos caminos mientras hacen obras en su casa en Reformas en el dormitorio; un muchacho que espía las idas y venidas de su vecina con otras personas en Otro verano aburrido; una violonchelista que regresa a su ciudad natal y se encuentra con viejos amigos y enemigos en Románticos violines; una pareja de chicas en la que una castiga a la otra sin sexo en El reflejo condicionado; dos militares que marchan muy juntos en un tanque muy pequeño en 1920; una pareja heterosexual que decide experimentar con el sexo anal, con él en el extremo receptor, en La Bestia Negra; y como colofón, una abducción extraterrestre que deriva en un viaje erótico en Alienígenas bisexuales del espacio exterior, relato con el que se cierra esta antología, al menos hasta el verano que viene.

Lo último que me gustaría destacar de este compendio de feromonas desatadas, más allá de la calidad y la variedad que era esperable de estos autores, es un detalle que se plasma a la perfección en el hecho de que las mujeres de la mayoría de relatos tengan el sexo sin depilar. Los coños peludos, que abundan en esta antología, no son más que un símbolo de la clase de personajes femeninos que el lector encontrará en estas páginas, casi en las antípodas de buena parte de la ficción erótica actual: mujeres fuertes e independientes que saben lo que quieren o están dispuestas a experimentar para encontrarlo. En sus relatos, ellas deciden. El macho dominante es una sombra difusa y el príncipe azul, una fantasía lejana que como tal permanece. Aquí las chicas son conscientes de la brevedad del amor, de la fugacidad de la pasión, y viven estos sentimientos reinventándose cada día. De no ser porque tengo mis reservas con la palabra, diría que es una postura infinitamente más realista.

La Editorial Café con Leche y sus autores hemos trabajado mucho en este libro con la intención de ofrecer el mejor producto posible. Si aun así encontraras algo que no fuera de tu agrado o tienes sugerencias para futuros títulos, contacta con nosotros a través de Twitter (@edcafeleche), Facebook o el correo electrónico: cafe@editorialcafeconleche.com.

Esperamos que lo disfrutes. En muchos sentidos.

Diana Gutiérrez
Agosto de 2014

Helena

Mateo Serna

1/10

El día que mi padre descubrió los porros preparados en el cajón de la mesita de noche supe que se me había terminado el verano antes incluso de que empezara. Es juez; así que también ejerce de lo mismo en casa y, más que castigarme, lo que ha hecho casi siempre ha sido dictar sentencias ejemplares.

Aunque a ojos de cualquiera no lo pareciese, para mis padres y su ristra inmensa de preceptos de perfección y apariencia, era un chico problemático. Había repetido dos veces y, a mis dieciocho años, todavía me encontraba en el instituto, cosa nada fuera de lo habitual; simplemente no me gustaba estudiar. Eso era todo. Sin embargo, ellos no lo entendían y su incomprensión me rebelaba aún más contra las clases, el instituto y los profesores. Bebía y fumaba desde los catorce; pero igual que mis compañeros de clase, nada nuevo bajo el sol. Y aunque sí es cierto que los porros formaban parte de mi rutina diaria, tampoco es que aquello fuera algo por lo que mi familia tuviera que avergonzarse o castigarme. Era un adolescente. Ni más. Ni menos.

Tenía alma de líder, eso lo sabía todo el mundo; pero aunque mis padres pensaran lo contrario, tampoco era un camorrista, la verdad. A mí eso de las pandillas y las tribus urbanas no me había gustado nunca y prefería ir por libre. Cosa muy difícil cuando tu padre es juez, está relacionado con los altos cargos de todas las entidades de la ciudad de provincias en la que vivimos y se le ocurre que, para joderte el verano, lo mejor es que pases tres noches por semana en la clínica de un amigo suyo limpiando cristales para «aprender de la vida» y «dejar esos vicios que no llevan a ninguna parte más que a la autodestrucción».

Claro, que la voluntad tiene caminos inescrutables y mi voluntad por desobedecerle terminó encontrando sus propios caminos hacia la libertad. Y, ya puestos, hacia el placer.

Así que allí estaba yo aquella noche de verano, sudando bajo la camiseta y odiando fervientemente a mi padre mientras me echaba un cigarro en la puerta de la clínica para hacer tiempo antes de comenzar con el primer día de aquella tortura a la que me había condenado. En verano, la gente se va a la costa y la ciudad se queda desierta. Curiosamente también se quedan desiertos los hospitales, como si la aparición del sol y las altas temperaturas fueran suficiente medicina para todos los enfermos. Apenas había coches aparcados y no me había cruzado con nadie desde que me había bajado de la bici. El lugar parecía más un tanatorio que una clínica privada para ricachones.

Daba calada tras calada y cuanto más fumaba menos me apetecía entrar, ponerme aquel uniforme de mierda bajo el que sudaría todavía más y limpiar durante cuatro horas hasta que me diera la madrugada. Al menos, recé, esperaba que funcionase el aire acondicionado.

Sin embargo, cuando fui a dar la última calada porque no me quedaba más remedio que entrar, levanté la vista y tuve que sonreír a la fuerza. Alguien me estaba mirando. Era una mujer. O una chica. O una mujer. No lo sé. Era mayor que yo. Tendría unos treinta o treinta y cinco años, pero la verdad es que si me hubiera quedado mirándola durante más tiempo y hubiera dejado volar mi imaginación mientras la miraba, sin lugar a dudas se me habría puesto bien dura. Estaba buenísima. Pero lo que hizo que se me removiera el estómago y que me recorriera la espalda un escalofrío fue la manera en que me había mirado a través del humo de su propio cigarrillo. Seguro que me sonrojé. Y tuve que bajar la cabeza mientras daba aquella última calada y lanzaba el cigarrillo, pero cuando la volví a levantar, la mujer ya no estaba.

Una enfermera que tenía más aspecto de bulldog que de persona me esperaba en una habitación donde me indicó las normas del lugar y donde tuve que ponerme aquel uniforme color azul y bajo el que decidí no llevar nada más que la ropa interior, no me fuera a ahogar en mi propio sudor.

Tras ponerme aquel uniforme detrás de una cortina, seguí al bulldog hacia la sala de material. Allí me indicó que cogiera un cubo con agua, un poco de detergente y un trapo y luego me llevó a un pasillo estrecho pero bien largo, lleno de ventanas cuyos cristales tendría que limpiar. El bulldog me dejó allí solo, me puse el iPhone a todo volumen en las orejas y comencé mi tarea sin dejar de pensar en mi padre y en su jocosa manera de torturarme. Me lo imaginaba en casa, tirado en su sillón orejero y riéndose por dentro mientras pensaba en mí y en lo dócilmente que había acatado su jodida decisión.

Mojaba el trapo en el agua y limpiaba ventana tras ventana al ritmo de Franz Ferdinand y su Do you want to una y otra vez. Cada vez que el trapo salpicaba los cristales de agua, me imaginaba la cara de mi padre y eso me hacía frotar con más ahínco. Tan concentrado me encontraba en imaginarle que no me percaté del escalofrío que me sobrevino por la espalda. Era como si alguien me estuviera observando. Aunque en realidad, era así. Alguien me estaba mirando. Pude comprobarlo a través de su reflejo en la ventana cuando el escalofrío me sorprendió por segunda vez.

La mujer que me había encontrado en la puerta del hospital se reflejaba en los cristales desde un extremo del pasillo. Llevaba puesto el uniforme de enfermera. Me asusté al creer que se habían cruzado nuestras miradas sobre el cristal y disimulé empapando su reflejo con el trapo lleno de agua. Las gotas resbalaron hacia abajo y ella seguía allí, como una fotografía inmóvil sobre el cristal. Dudé. ¿Me estaba mirando o no? ¿Estaba allí porque sí? No comprendía nada pero mis ojos se iban a su figura una y otra vez, movidos por la curiosidad. Ni siquiera sabía si ella era consciente de que yo la hubiera visto.

Después de limpiar otro par de ventanas me acostumbré a su presencia. Me relajé. Probablemente estuviera descansando o escabulléndose del trabajo o lo que fuera que hicieran las enfermeras. A lo mejor el bulldog le había pedido que me vigilara. Aquel pensamiento me gustó y me recreé un poco en él mientras limpiaba otro cristal. Había tantas versiones de la historia de la enfermera vigilante que mi mente de adolescente podía llegar a inventar que hasta disfruté de aquel instante.

Sonreí canino ante los pensamientos que bullían en mi cabeza y me agaché de forma exagerada para mojar el trapo en el cubo con agua, siendo muy consciente de cada uno de mis movimientos.

Ella continuó impasible y yo me atreví a observarla un poco más detenidamente. Era morena. Tenía el pelo recogido en un moño algo despeinado y se le caían algunos mechones sobre la frente y la nuca. No pude evitar sonreír cuando me di cuenta, bajando la mirada, de que llevaba los botones de la parte de arriba del uniforme algo más desabrochados que el resto de sus compañeras. Me fijé en el camino de su escote, que dejaba entrever el canalillo entre dos tetas de escándalo, de esas redondas y bien colocadas, de las que da gusto sostener entre las manos y que eran capaces de hacer estallar sujetadores y… otras cosas. También llevaba la falda del uniforme más corta que las demás. Tenía las piernas doradas por el sol y seguramente suaves al tacto. En momentos como aquel me encantaba que fuera verano. Me pasé la lengua por entre los dientes al imaginar mis manos sobre sus piernas y después, cuando me di cuenta de que si no tenía cuidado aparecería una enorme tienda de campaña bajo aquel pantalón tan fino que dejaba entrever casi todo lo que se moviera debajo, miré hacia el reflejo de su cara. No quería que mi excitación me dejara en evidencia.

Pero no hice bien. Su cara, como sus piernas, era capaz de producirme no una erección instantánea, sino casi que me corriera al instante y sin tocarme. Acababa de girarla levemente, pude comprobarlo por el rabillo del ojo justo cuando su mirada se posó en mi trasero. Arqueé una ceja por la sorpresa sin dejar de mirarla. Tenía los ojos grandes, marrones; las pestañas larguísimas y la boca gruesa y bien pintada de un rojo que destacaba por encima del blanco del uniforme. Habría jurado que las enfermeras tenían prohibido llevar maquillaje, pero qué queréis que diga, no me importó que lo llevara. Y allí la noté de pronto, mi polla despertándose de su letargo y yo pendiente del reflejo de aquella mujer. Tuve que resoplar un par de veces mientras disimulaba limpiando de nuevo el mismo trozo de cristal para alejar aquellos pensamientos de mi cabeza y que la erección bajara tan rápido como se había elevado.

Cuando por fin lo hizo, me di la vuelta y me quité un auricular. La mujer se movió en aquel instante y caminó en mi dirección. Le sonreí educado. Al fin y al cabo, era el chaval que estaba cumpliendo un castigo de su padre en la clínica. Aparte del dueño, seguro que más gente le conocía, así que tenía que dar la mejor imagen de mí mismo. Cosa algo difícil debido a mi aspecto, con el pelo desaliñado, un arete en la oreja y el iPhone a todo volumen, pero tenía que intentarlo. Debía ser el modosito adolescente que no hubiera roto un plato en su vida y que cumpliera con su tarea mejor que nadie.

Claro que ser adolescente era más difícil de lo que parecía porque, aunque mi cerebro quisiera hacer una cosa, mis hormonas se empeñaban en lo contrario.

—Buenas… —le dije con demasiada seguridad en la voz cuando pasó tras de mí, alargando exageradamente la última sílaba, como si la conociera de toda la vida.

Ella sonrió y se detuvo con una carpeta apretada contra su pecho, lo que hacía que sus tetas amenazaran con salírsele por el escote.

—Hola… Eres el chico nuevo, ¿verdad? —Sonrió, dejando entrever una dentadura perfecta bajo unos labios rojos y carnosos. Traté de asentir con seguridad pero algo me lo impidió, probablemente por sus gestos. Me parecían tan voluptuosos que todas las venas de mi cuerpo amenazaban con estallar—. Me han dicho que eres un estudiante de instituto, ¿es cierto?

Asentí mientras me quitaba el otro auricular y me guardaba el iPhone en el bolsillo del uniforme. Después, me encogí de hombros con una actitud que yo pretendía chulesca pero que probablemente resultó descafeinada.

—Mmmmm… —Su gesto de asentimiento me puso de punta los vellos de la nuca. Mientras tanto, ella se acercó a mí como si quisiera contemplarme mucho más de cerca y me acarició la cara. Podría haberse tratado de un gesto maternal, no lo niego, pero yo no lo sentí así—. Tienes una piel muy suave debajo de esa barbita —Se rio y volvió a acariciarme la mejilla—. No parecías tan joven cuando te vi hace un rato en la entrada, pero ahora que te veo de cerca… no se puede negar que tienes cara de niño.

Tengo que decir que aquello me ofendió un poco. En absoluto era un niño. Tenía dieciocho años y hacía mucho tiempo que había dejado de serlo. Por eso me dejaba aquella barba incipiente que no tenía los huevos de ser tan espesa como yo quería. Y que encima era más rubia de lo que yo hubiera deseado. Supongo que tenía que darle las gracias a los genes de mi madre por tener el pelo algo claro en la cabeza y en la cara, aunque no sobre el pecho, donde era oscuro y rizado, como el de mi padre. Igual que mi piel, que era igual de oscura que la suya. Sin embargo, a pesar de la ofensa, sonreí. Tenía que seguir interpretando aquel papel de niño bueno y si mi físico ayudaba, pues bienvenido fuera.

—Me caes bien. Encajas aquí tan poco como yo —dijo después de una pausa—. Soy Helena, una de las pocas enfermeras del turno de noche. Ya sabes, esto es más bien un centro de día y hay poco que hacer durante la noche. Es un aburrimiento, a decir verdad —Cuando dijo eso, sonrió y bajó la mirada; me recorrió el cuerpo con los ojos de abajo arriba y a mí me recorrió un escalofrío por toda la espalda—. Menos mal que nos han traído una novedad para estas noches aburridas de verano —Sonrió—. Te advierto de que a veces falla el aire acondicionado en los pasillos y esto se vuelve un infierno. Por suerte, en la sala de enfermeras no falla, así que pásate por allí. Estoy yo sola y te puedo dar un poco de té helado. Además… —Me guiñó un ojo—. Allí podemos fumar, pero tienes que prometerme que serás un buen chico y no se lo dirás a nadie.

Le di las gracias y ella me acarició de nuevo la mejilla con el dorso de la mano y volvió a comentar lo joven que era mientras se alejaba pasillo adelante, contoneándose con todas las curvas de su cuerpo embutidas en aquel uniforme demasiado estrecho.

Tuve que morderme el labio inferior al mirarla; su actitud y lo que se intuía debajo de su uniforme me habían puesto realmente cachondo. A mi edad hacía falta poco para ponerme a cien; pero aquella mujer había superado todas mis marcas. Cerré los ojos y respiré hondo varias veces seguidas para evitar el calentón. Me veía en un cuarto de baño descargándome a todo correr y no quería hacerme una paja rápida con aquella sensación, quería que me durara hasta llegar a casa y poder correrme a gusto pensando en Helena sobre la cama, sin que nada ni nadie me molestara.

Seguí limpiando cristales como pude pero tuve que hacer una pausa. No me concentraba, me estaba mareando. Ya no sabía si lo estaba imaginando o no; pero de pronto sentía que el calor me estaba abrasando el cuerpo. Y tampoco sabía por qué. ¿Era yo el causante del calor al imaginarme a una Helena desnuda y complaciente sin poder evitarlo o es que había fallado el aire acondicionado?

Continué mi tarea tratando de no darle importancia al sofoco. Creía que, aparte de lo anterior, se debía a que me estaba agachando sin parar para mojar el trapo en el cubo pero cuando noté el sudor deslizándose por entre mis piernas, amenazando con escocerme la piel por el roce con aquel uniforme que a pesar de lo liviano me sobraba por completo, las palabras de Helena acerca del aire acondicionado de la sala de enfermeras resonaron con fuerza en mi cabeza.

El cuerpo entero me vibraba e incluso me preocupé. Sudaba profusamente. La piel me ardía, igual que si hubiera estado bajo el sol a media mañana un día de verano. Dejé todo el material de limpieza donde estaba y avancé por el pasillo sin ser consciente de que podía estar yendo a la boca del lobo al acudir a su llamada.

Aunque, en realidad, quizá era eso lo que deseaba.

Llamé a la puerta y nadie respondió, así que me decidí a abrirla. Helena estaba sentada bebiendo té helado y fumando un cigarrillo asomada a la ventana. Al escucharme se dio la vuelta y me sonrió con una sonrisa pícara.

—Menos mal que has abierto la puerta —comentó con cierto desdén—. No me apetecía levantarme a abrirla. Ven —Me señaló la silla que había frente a ella—. Toma asiento. Aquí se está fresco.

Me senté pero no me encontraba cómodo. Estaba nervioso y no sabía por qué. A fin de cuentas, por muy buena que estuviera Helena, no era la primera tía con la que me encontraba a solas, pero lo cachondo que me ponía aquella mujer era completamente nuevo para mí.

Había follado un par de veces. Algunos de mis amigos incluso unas cuantas veces más, pero el colegio privado al que me llevaban mis padres no favorecía precisamente que lo hiciera más a menudo, lleno como estaba de chicas remilgadas de buena familia que más parecen señoronas bien vestidas que jóvenes.

La primera no recuerdo ni cómo se llamaba. Había convencido a mis padres para que me dejaran pasar una noche en casa de un amigo y salimos a escondidas. Nos colamos en un garito de mala muerte y allí la conocí. Me puso tan cachondo que no pasamos de los baños. Nos comenzamos a liar contra la barra del bar y mi instinto me llevó a meterle la mano bajo la camiseta, allí, delante de todo el mundo. Creo recordar que ni siquiera era consciente de lo que hacía. Después, me dio la mano, nos metimos en el aseo de chicas y me la follé contra la pared. Como si desde siempre hubiese sabido lo que tenía que hacer. Supongo que debería haber sido una experiencia memorable, colosal, inaudita, pero no fue más que un polvo. A mí no me importaba echar el primero, sino todos los que se supone que vendrían después de aquel.

La segunda pasó sin pena ni gloria también. Habían pasado varios meses desde la primera vez y me había decepcionado por que ese primer polvo no me abriera la puerta a muchos más. Encontrar chicas dispuestas en mi entorno religioso y de colegio de pago era casi tarea imposible. Salvo por Alma, la chica nueva. Llegó a mediados de curso. Enseguida comenzaron a correr rumores sobre ella; que si la habían echado del internado, que si se había escapado de casa, que si decía siempre lo primero que se le pasaba por la cabeza sin importarle si estaba hablando con un profesor o con la madre superiora… Me dio tanta curiosidad que la observaba desde la distancia, en el recreo, en los cambios de clase. Al final, tras un par de días, hablé con ella. Me tentó. La tenté. Una cosa llevó a la otra y terminamos follando el fin de semana en la cama de sus padres.

Y no volví a verla.

El lunes no apareció por el colegio y de nuevo volvieron a desatarse los rumores. La llamé pero tenía el teléfono apagado. Lo estuve haciendo durante toda aquella semana y después me cansé. A fin de cuentas, ya había conseguido lo que quería de ella y una segunda vez tan solo habría sido un premio.

Sin embargo, ninguna de aquellas chicas me había puesto tan nervioso como Helena. Verla allí, delante de mí, saltándose las reglas de la clínica, fumando donde no se debía, haciendo algo prohibido con conciencia de hacerlo y sonriendo con picardía me secaba la boca y me hizo darme cuenta de que, a pesar del aire acondicionado, seguía sudando y acalorado.

Helena se levantó y se acercó a la cafetera. Echó café en una taza y me lo sirvió negro, solo.

—Toma. Me he acabado el té y solo queda café. Ya eres mayor para tomarlo sin leche, ¿no?

No supe decirle que no, pero jamás había probado el café solo. Normalmente lo tomaba con mucha leche y muchos terrones de azúcar. Sin embargo, me lo llevé a los labios. Estaba ardiendo, pero tampoco me quejé. Me encantaba que me hubiera dicho aquello de que ya era lo suficientemente mayor. La miré de reojo mientras seguía bebiendo. Ella estaba haciendo lo mismo mientras fumaba distraídamente el cigarrillo. Cuando vio que la estaba mirando sonrió, sacó su cajetilla y me ofreció uno. Yo me negué, tenía los míos en el pantalón; le dije educadamente que no quería abusar de su amabilidad y ella se rio mientras insistía.

—No seas tonto, sé lo que es ser un adolescente fumador y tener que ir mendigando el dinero para comprar los cigarrillos. No te gastes los tuyos cuando puedes… utilizar los míos.

Le cogí el cigarrillo, me lo puse entre los labios y cuando ella se inclinó para encendérmelo con su mechero a punto estuve de dejarlo caer por lo abierta que se me puso la boca. Cuando Helena se inclinó, debió de hacerlo mucho más de lo esperado, porque su canalillo, con aquellas tetas enormes, me quedó prácticamente a la altura de los ojos. No sé cómo lo hizo pero allí estaban, casi podía respirarlas, olerlas. De cerca tenían una textura mucho más suave de lo que parecían de lejos; y rebotaban y se movían como si fueran gelatina. Inconscientemente me llevé la mano a la entrepierna, porque con aquel pantalón tan fino, seguramente la erección que acababa de tener casi de manera instantánea se vería desde mil kilómetros de distancia.

Y como no podía ser de otra manera, cuando prendió el cigarrillo y yo inhalé, me atraganté y acabé tosiendo como si fuera un bebé que no se había fumado uno en la vida. Helena se rio.

—¡Qué mono! —dijo de nuevo entre carcajadas que más que de buen humor a mí me parecían traviesas y llenas de segundas intenciones—. Si es que lo que os pasa a los niños es que os empeñáis en hacer cosas de mayores… Ni siquiera debí haberte dado el café solo.

Me sonrojé de pies a cabeza y tuve que dar una calada profunda al cigarrillo para sobreponerme. Joder. Eso me pasaba por distraerme con cosas que no debía. Me puse muy recto sobre la silla y esta vez fui yo el que sonrió con picardía mientras daba una nueva calada al cigarrillo con la actitud más chulesca que sabía poner.

—Los niños… —comencé—. ¿A quién estás llamando niño?

—A ti, claro. Es lo que eres.

—Soy mayor de edad —repliqué.

Helena respondió con una carcajada a medias, como implicando que estaba diciendo tonterías así que me callé. Tenía la sensación de haber perdido la batalla incluso antes de comenzarla, como si Helena fuera un adversario imposible de vencer, como si sus ideas tan claras y fijas en su cabeza supusieran una barrera inalcanzable.

Lo único que se me ocurrió para evitar que siguiera pensando que era un niño pequeño fue beberme el café solo de un trago, y le pedí más. Ella se levantó a servirme un poco más y cuando se acercó con la jarra de la cafetera, no sé cómo ocurrió, pero acabó echándomelo sobre aquel uniforme horrendo. Di un grito porque estaba muy caliente y casi salté de la silla.

Helena se alarmó un poco y enseguida se puso a limpiar la mancha de café sobre el uniforme con sus manos. Eso me excitaba y me aumentaba el dolor sobre la piel a partes iguales, así que me separé como pude de ella y me levanté de la silla. No sabía de dónde habían venido aquellos nervios, pero los tenía. Sentirla cerca y tocándome sí que me hacía sentir indefenso. Sí que me hacía sentir como un niño pequeño.

—Lo siento —dijo con un tono no exento de picardía, como si casi hubiera planeado echarme el café encima desde el primer momento—. Soy un desastre. A ver qué podemos hacer —Se acercó a mí y yo di un par de pasos hacia atrás de manera completamente inconsciente—. Seguramente tiene que haber otro uniforme de sobra. Déjame ayudarte a quitártelo y…

Sin pedir permiso bajó la cremallera y me la desabrochó hasta abajo, hasta la base de mis calzoncillos como si, efectivamente, yo fuera un niño pequeño que no supiera hacer nada y que necesitase ayuda para todo. Al sentirme con el pecho desnudo comencé a tiritar, pero no sé si por el frío, por la excitación o por qué coño era. Tenía calor, mucho calor, pero estaba tiritando.

Helena se me quedó mirando y asintió levemente. Igual que hacía yo después de contemplar un grafiti recién pintado, se alejó un par de pasos hacia atrás sin apartar sus ojos de mí. Parecía como si me estuviera examinando. Me sentía como un paciente o algo así. Como un objeto. No me gustaba pero me gustaba al mismo tiempo. Tenía la cabeza nublada y la verdad era que no sabía distinguir ninguna de las sensaciones que mi cuerpo estaba experimentando bajo la atenta mirada de Helena. Bueno, quizá sí que podía distinguir una que se superponía a las demás: la excitación.

—Tienes un pecho muy formado para tu edad. ¿Haces deporte? —Asentí y seguí bebiendo—. Y ya tienes vello. Oscuro y rizadito —Se volvió a reír—. A ver si va a ser cierto que eres mayor de lo que pareces —Helena arqueó una ceja y yo sonreí tímidamente ante la broma. Después se levantó decidida y me cogió de la mano—. Ven, vamos a por un uniforme limpio.

No supe ni pude ni quise negarme. Ya me daba igual que la tienda de campaña se levantara orgullosa bajo el uniforme. La seguí de la mano por los pasillos desiertos y entramos en una de las consultas. Estaba vacía. Helena cerró la puerta con el pestillo. Después se sentó en la silla giratoria del doctor. Yo seguía de pie, quieto sin saber qué hacer. La situación me superaba por completo.

—Quítate el uniforme —ordenó.

Lo hice sin dejar de mirarla. Era una sensación extraña, verla allí, a una mujer mayor que yo, pidiéndome aquellas cosas, sentada en aquella silla que la hacía parecer tan poderosa a mis ojos e incumpliendo todas las normas que se le ocurrían solo por el mero hecho de hacerlo.

—Mmmmm… No estás mal —susurró para sí misma—. Date la vuelta, quiero ver ese culito adolescente.

Lo hice, pero no pude evitar que me diera vergüenza que aquella noche hubiera decidido llevar aquellos bóxers de algodón estampado con el símbolo de Superman. Creía que debía haber llevado algo más adulto y menos infantil. Pero ya no había remedio.

—Tienes un culo de puta madre, amigo. Qué bien que hayan traído a alguien para solucionar estas noches tan aburridas de la clínica —Me guiñó un ojo—. Ven, ahora acércate, que quiero verte de cerca.

Di los pasos que me alejaban de la silla y me coloqué frente a ella todavía muy tímidamente; no sabía qué iba a ocurrir; pero esperaba que fuera todo lo que se me estaba pasando por la cabeza en aquellos momentos.

Helena se levantó. Paseó los dedos por mi barbilla y por mi cuello muy lentamente hasta terminar en mis pezones, donde acabó enredándolos entre los caracolillos de vello que se formaban en mi pecho. Después aplastó sus tetas contra mi pecho mientras me miraba a los ojos.

—¿Te gustan? —me preguntó y yo asentí—. Pues entonces ¿a qué esperas para liberarlas? A ver si sabes desabrocharme la camisa como un verdadero hombre.

Se separó un poco y yo comencé a desabrocharle los botones uno a uno con manos temblorosas. A medida que iba desabrochándolos sus tetas iban apareciendo hasta que estuvieron completamente libres y a mi disposición.

Como se intuía debajo de la camisa, tenía unas tetas redondas, de esas que da gusto sostener con la mano, cogerlas desde abajo y sentir su peso en la palma. Los pezones eran oscuros y muy grandes, con una areola que me hacía salivar de solo mirarla. Los tenía duros, apuntándome a mí. No pude evitarlo, me dejé llevar y en dos segundos tenía mi cabeza entre sus tetas. Mi lengua le recorría frenética el canalillo y mis manos las amasaban con verdadera pasión. Después pasé a uno de sus pezones; no pensaba, solo actuaba. Se lo chupé y después se lo mordisqueé. Fue una especie de venganza por haberme hecho sentir casi como un bebé. Seguí mordisqueándoselo mientras con las manos le acariciaba aquellas tetas tan suaves que no me habría importado tocar eternamente.

Helena dejó escapar un gemido y entonces me acarició la cabeza para después agarrarme de los pelos y separarme de sus tetas.

—Veo que el animalito se ha despertado. Bien, bien —dijo después de relamerse—. Comprobemos si lo que esconde el animalillo también lo ha hecho.

Helena posó su mano sobre mi pecho y me miró a los ojos. Tenía la boca entreabierta, la lengua le paseaba suavemente por detrás de los dientes. Aquel color rojo de los labios pintados me estaba volviendo loco, quería besarla. Ella era un poco más baja que yo. Solo tendría que inclinar la cabeza para hacerlo, pero no pude. La mano que había colocado sobre mi pecho comenzó a moverse. Sentí la punta de sus uñas largas, pintadas del mismo color rojo que sus labios, ir bajando suavemente (aunque casi clavándoseme en la piel, no sé si de manera inconsciente o porque Helena realmente quisiera clavármelas) por mi pecho, por mi estómago, por el caminillo de hormigas que me cubría el ombligo desde la base de mi abdomen… Bajaba lentamente sin dejar de mirarme a los ojos y, de pronto, llegó a donde tenía que llegar. Acarició con sus uñas por encima de la tela del calzoncillo aquella polla que yo ya tenía más que empalmada.

Sentir sus dedos sobre mi polla, aunque fuera por encima del calzoncillo, fue más de lo que pude aguantar, así que dejé escapar un gemido ronco mientras echaba inconscientemente la cabeza hacia atrás y cerraba los ojos. Eso pareció envalentonar a Helena, que siguió acariciándomela lentamente, muy, muy lentamente. Sabía lo que hacía la hija de puta.

—Vaya… Y resulta que el animalito no está mal dotado para ser un bebé. Está creciendo su pollita bajo mis dedos y… ¡oh! Se está humedeciendo —Era verdad, estaba echando toneladas de babas por la excitación—. ¡Vaya! Espero que esto no sea lo que imagino porque no quiero que el bebé se corra tan pronto, quiero correrme yo primero, ¿me oyes? He dicho que esta noche iba a hacerte un hombre y un hombre solo se hace cuando se corre cuando le ordenan.

No le respondí. De mi garganta solo salían gemidos y ronroneos apagados. Estaba disfrutando del masaje que Helena le estaba dando a mi polla, me estaba volviendo loco.

—Bueno —dijo—. Veamos qué es lo que hay debajo de este calzoncillo tan… bonito.

Sin decir nada, sin avisarme previamente, me bajó el calzoncillo de golpe, mi polla rebotó un par de veces y yo dejé escapar un nuevo gemido más fuerte que los demás. Mis piernas, además, amenazaron con no poder sostenerme, pero me repuse a tiempo. El tiempo suficiente para que Helena volviera a mirarme, yo abriera los ojos y pudiera captar el brillo travieso de su mirada antes de agacharse.

—Uy, qué bonita es —dijo mientras la sostenía sobre la palma de su mano—. Es rosada y mucho más gruesa y larga de lo que me esperaba para un niño de tu edad. Después de esto ya no volverás a sentirte igual, te sentirás un hombre de pelo en pecho de la cabeza a los pies.

Dejó escapar un gorjeo y entonces fue cuando sentí la punta de su lengua tratando de abrirse paso por entre la piel que cubría mi capullo. Gemí de nuevo. Sus manos apartaron lentamente aquella piel haciéndome sentir nuevos escalofríos y, de pronto, mi capullo estuvo al aire, dispuesto a sentir todo lo que hiciera falta. Helena volvió a reírse y lo lamió suavemente mientras con sus manos me masajeaba las bolas.

Me estaba volviendo loco. Me estaba haciendo aquella mamada suavemente, sin hacerla realmente. Era la primera vez que me hacían una. Con las chicas con las que me había acostado, todo había pasado demasiado rápido. Había sido muy incómodo, un polvo rápido en un cuarto de baño una noche, a pelo, y el otro en un dormitorio igualmente rápido y desordenado, sin disfrutarlo, pendientes de que no vinieran sus padres. A pesar de que me había gustado follarme a aquellas dos tías, había algo que no me había gustado. Me daba la sensación de que ellas no habían estado disfrutando de todo aquello, de que habían estado más pendientes de todo lo demás, o que incluso se sentían culpables de haberlo hecho. No estaba siendo igual con Helena.

Lamía mi capullo con la punta de la lengua; después, lamía el falo, desde el capullo hasta la base, deteniéndose en el frenillo constantemente, con lametadas pequeñas y rápidas. Si seguía así, solo con eso, haría que me corriera vivo. Ella lo sabía, por eso, cuando mis piernas amenazaron con fallarme de nuevo y tuve que apoyar una de mis manos sobre la mesa para resistir de pie, ella dejó de hacerlo y se metió la polla en la boca. Dejé escapar un nuevo gemido. Me daba igual que nos escuchara el resto de enfermeras que había en el hospital, me daba igual todo lo que no fuéramos Helena y yo. En ese momento, aquella consulta era mi único mundo.

Sentía el abrazo de sus labios alrededor de mi polla, subiendo y bajando una y otra vez mientras mi capullo casi tocaba su campanilla. Dios, aquello era como el paraíso y yo no podía dejar de gemir. Le acariciaba la cabeza con una mano. Intenté proponerle yo el ritmo, como había visto en alguna película porno, tratando de mostrar mi hombría por encima de su pasión desbordada, pero ella no me dejó. Quería ser ella quien llevara el control, así que desistí. Ella me hacía la mamada y me miraba desde abajo con aquella mirada pícara y de nuevo los escalofríos me recorrían la espalda.

Cuando estuve a punto de correrme; y a punto estuve, porque comencé a sentir la familiar sensación cálida en la boca del estómago y un poco más abajo, ella se detuvo de golpe. Yo la miré. Helena parecía deleitarse con la expresión de mi cara al separarse de mi polla hasta que nuestros cuerpos quedaron tan solo unidos por un reguero de saliva viscosa entre mi polla y sus labios. Helena se relamió.

Se levantó sin decir nada, dejándome allí con la polla vibrando y se sentó en la camilla de la consulta con las piernas abiertas, todavía con la falda puesta. Se comenzó a acariciar aquellos pezones grandes, erectos y oscuros y me miró de nuevo con picardía.

—Ahora que te he enseñado a usar la lengua creo que me toca a mí, ¿no? Vamos, pequeño, demuéstrame de lo que eres capaz.

Me acerqué a ella, desnudo como estaba, con la polla vibrándome de la excitación y antes de agacharme para quitarle la falda, me quité los restos de líquido que cubrían mi capullo y me lamí los dedos llenos de jugo. Si quería saber cómo funcionaba mi lengua sedienta de su coño, bien lo iba a saber.

Me agaché y le subí la falda hasta la cintura. Efectivamente, no llevaba ropa interior. Su coño dejaba escapar algunas gotitas por entre los labios y volví a relamerme sin decir nada. Hoy no era el día para usar la lengua hablando, tenía otros menesteres. La empujé suavemente hacia atrás con mi mano, que aprovechó para aplastarle un poco aquellas tetas que tanto me ponían y ella se rio mientras se dejaba hacer. Después me agaché de nuevo y pude aspirar el olor de su coño. Me encantaba. Olía a todo lo que me gustaba. Olía a mujer, así que saqué la lengua y comencé a lamerle aquella rajita por encima, dedicándome primero a su clítoris, que vibraba con cada lametazo. Quería volverla loca como me había vuelto loco a mí. ¿Qué se pensaba? ¿Que por mi edad yo no sabía cómo comerme un coño? Pues le iba a demostrar que sí que sabía.

Le separé las piernas y dejé mis manos allí, acariciándole la cara interna de los muslos mientras la lengua empujaba cada vez un poco más profundamente. Helena gimió y sentí aquel gemido como un trofeo que mostrar en la estantería de mi cuarto. Seguí haciéndolo, le lamía los labios, después pasaba al clítoris de nuevo y allí me quedaba un rato, disfrutando de su sabor, de los escalofríos que seguramente le estuviera produciendo. Sus piernas comenzaron a temblar bajo mis manos y aquello me indicó que lo estaba haciendo bien. Sí, tenía que seguir adentrándome en las profundidades de su coño, humedeciéndoselo bien, haciéndole expulsar los jugos que después me facilitaran la tarea de follarla.

Me separé un poco. Helena tenía los ojos cerrados y se pellizcaba los pezones abultados. Yo me decidí y puse un par de dedos sobre su clítoris, acariciándoselo. Lo sentí vibrar un poco bajo mi caricia. Helena me miró y sonrió para indicarme que siguiera mientras ella se pellizcaba los pezones todavía con más fuerza. Después le introduje un dedo en el coño sin dejar de acariciarle el clítoris suavemente con los dedos de la otra mano. Ella gimió de nuevo. Apretó los ojos. Apretó los dientes. Echó la cabeza hacia atrás. Yo sonreí canino. Sí, así era como quería verla. Sucumbiendo ante mí. Después le introduje otro dedo y comencé a palparle la vagina con ellos, acariciándosela por dentro. Estaba blanda y húmeda, también muy cálida. Mis dedos se deslizaban con suavidad hacia delante y hacia atrás y cuando Helena dejó escapar un gemido más largo que los anteriores, supe que era el momento. Saqué mis dedos de aquella cavidad suavemente y me coloqué delante de ella. La miré de nuevo y le lancé un beso seductor al aire. Ella se rio ante mi ocurrencia.

Me sostuve la polla entre las manos y chasqueé la lengua. El solo contacto de mi polla con mis propios dedos era capaz de hacer que me retorciera de placer, pero no podía dejarla ahí, así que la puse delante de su rajita y empujé un poco para colocarla. Helena se echó hacia atrás, sus tetas quedaron mirando hacia el cielo y aquella visión me dio escalofríos, pero no me distraje mucho, porque empecé a empujar suavemente de nuevo hasta que mi polla entró dentro de su coño, donde encontró su cobertura perfecta y comencé a moverme hacia delante y hacia atrás, tal y como mi polla y mi necesidad de correrme me urgían. Primero lo hice suavemente, porque todavía era capaz de pensar con el cerebro. Coloqué sus piernas sobre mis hombros para que ambos estuviéramos más cómodos y cuando lo hice, con la mano que me quedó libre, le acaricié el clítoris mientras la penetraba con un ritmo lento pero sin cese que me estaba volviendo loco. Nuestros ronroneos y gemidos se confundían en la atmósfera de la habitación y a mí, el verla así, tan dispuesta, tan solícita, me hizo sentir un cortocircuito que me volvió loco y la parte de mi cerebro que todavía funcionaba dejó de hacerlo.

Así que comencé a penetrarla más fuerte, sin control. Le sujetaba ambas piernas con las dos manos. Había olvidado que quería darle placer. Había dejado de importarme; lo único que tenía en mi cabeza era follármela hasta correrme, hasta que no quedara una gota de semen en mis huevos. Gemía como un loco, como un animal, gruñía, ella me acariciaba los músculos tensos de los brazos, algo incorporada para verme la cara. El sudor me bajaba por la frente en gruesos goterones. Apretaba los ojos. Apretaba los dientes. A veces me olvidaba incluso de respirar.

Helena se incorporó y, de pronto, sin que yo hubiera tenido que sacar la polla de su coño, quedamos abrazados. Podía sentir la vibración de su cuerpo y en especial sus tetas apretadas contra mi torso mientras ella me clavaba aquellas uñas pintadas de rojo en la espalda y me besaba sin parar, hasta el punto de no saber cuál era su lengua ni su boca ni cuáles eran las mías. La saliva nos envolvía la cara, nos lamíamos los labios, ella me lamía también la barbilla, las mejillas cubiertas de aquella barba incipiente. Yo le lamía el contorno de los labios, paladeaba el sabor dulzón del pintalabios y después volvía a meterle la lengua dentro de la boca. Ella seguía clavándome las uñas en la espalda y aquel dolor me gustaba tanto que no quería que me soltara, deseaba que me hiciera sangre si era preciso. Gruñí dentro de su boca.

No quería parar. No podía hacerlo. Pero, de pronto, lo volví a sentir, aquel cosquilleo que me nacía no sabía dónde y que en pocos segundos haría que me corriera como nunca lo había hecho antes.

Helena debió de darse cuenta porque en seguida me detuvo, apretándome las uñas una vez más sobre la espalda. Yo no quería parar pero el dolor me obligó. Lo siguiente ocurrió tan rápido como estaban siendo mis empujones. Helena se separó, se puso en pie y mientras se metía un par de dedos en el coño me empujó con la otra mano hasta que toda mi espalda arqueada estuvo sobre la camilla, las puntas de los pies aún sobre el suelo y mi polla apuntando al cielo.

—Ahora quiero que te corras —ordenó.

Entonces se echó hacia delante y mi polla quedó clavada entre sus dos tetas. Ella comenzó a moverse arriba y abajo, masturbándome con ellas y yo me dejé llevar. Eran suaves, me gustaba que lo fueran, que algo tan suave y tan femenino me estuviera haciendo sentir tanto placer; por eso no tardé mucho tiempo. Con Helena masturbándose con los dedos ante mí, no pude aguantar más y me dejé ir. Ella empujó con un ritmo frenético los dedos dentro de su rajita y gimió también.

Estaba teniendo la explosión de placer más intensa de mi vida. Abrí los ojos a duras penas durante un segundo y vi como mi leche salpicaba las tetas y la cara de Helena, su piel oscura quedando cubierta de mi leche blanca, mientras ella gemía y seguía masturbándose para alargar la intensidad de su orgasmo. Veía cómo le fallaban las piernas y cómo tenía que sujetarse con una mano a mi cuerpo para no caer. Aquella visión hizo que ya no pudiera aguantar más leche dentro de mi cuerpo y que con un gemido largo, intenso, casi atronador, la dejara escapar toda así como el resto de energías que me quedaban hasta que me quedé inmóvil, con el pulso cada vez más lento aunque todavía con la respiración entrecortada.

Supongo que aunque a mí me parecieran horas, solo debieron de pasar unos segundos antes de escuchar la voz de Helena, que a mí me parecía provenir de una larga distancia.

—Mira cómo me has dejado toda, pequeño —dijo con un tono severo que no podía ocultar el deje de diversión que había detrás—. Se suponía que venías a limpiar el hospital y has acabado dejándolo todo perdido con tu leche —Helena se separó de mí y se sentó a mi lado sobre la camilla. Yo abrí los ojos, todavía medio tumbado, y la vi cubierta de leche, sus tetas, sus labios, las mejillas—. Vamos. Límpialo todo. Con la lengua.

No me hice de rogar. Había aprendido que obedecer a Helena era mucho mejor que desafiarla, así que me incorporé y comencé a lamer mi propia lefa de todas las partes de su cuerpo donde habían caído. Estaba ácida. Le lamí las tetas ufanamente e iba tragándomelo todo hasta que las vi limpias y brillantes. Ella me miraba casi con desinterés, pero cuando me incorporé para lamerle los labios y dejárselos limpios, sonrió y me devolvió el beso todavía con los labios manchados de lefa. No pude evitarlo, pero mientras nos besamos, una de mis manos comenzó a acariciarle de nuevo las tetas hasta que sus pezones estuvieron bien duros de nuevo.

Al terminar de besarnos, ella se puso en pie y se limpió lo que quedaba de lefa en sus mejillas con los dedos para después lamérselos. Aquello hizo que mi polla volviera a despertar. Ella se rio al verme otra vez sediento de su coño y se acercó a mí para darme un beso.

Nuestras lenguas volvieron a enredarse y mi polla volvió a crecer. Al separarse, Helena me miró con condescendencia y se separó mientras se arreglaba la falda.

—Ya he tenido suficiente por hoy, pequeño. Tendrás que consolarte con el recuerdo —Lanzó un beso al aire en mi dirección—. Eso sí. Mañana cuando vengas, no quiero que te pongas ropa interior debajo del uniforme. A lo mejor vuelvo a apagarte el aire acondicionado y tienes que pasarte por la sala de enfermeras para no asfixiarte. Además… cada vez que pase por los pasillos quiero saber que debajo de ese pantalón solo está esta polla a la que todavía tengo que enseñar varios trucos.

Tres atardeceres

Sofía Chase

2/10

Es un verano deslumbrante, de cielos siempre azules y una brisa ligera que sopla a ras de suelo, invitando a tenderse sobre la hierba para escapar del calor. Es un verano que perdurará en la memoria de al menos tres generaciones por la forma en que los melocotones caen por su propio peso y explotan casi con besarlos, llenándote la boca de almíbar. En meses como estos debería estar prohibido trabajar; debería ser pecado inconfesable, algo hecho a oscuras y a escondidas de los vecinos, como una infidelidad.

Liz lleva horas pensando eso mismo, entre asomarse a la pequeña ventana para suspirar y sacar una nueva hornada de pan, hogazas doradas, trenzas perfectas, brillantes, un festín de harina y agua y levadura para la fiesta con la que se celebra el comienzo de la cosecha. Se siente como si hubiera estado trabajando dos días seguidos, sin más alimento que, precisamente, pan y agua.

En realidad solo lleva allí desde algo después del amanecer, y ni siquiera es mediodía aún. Al mediodía el panadero regresará de su viaje, y para entonces el pan tiene que estar listo. Se ha tomado su tiempo viendo salir a los labradores, después la ha distraído el pastor, al que ha dado un beso a cambio de uno de los melones de miel que cultiva su madre, y se ha comido el melón en el obrador a oscuras, con los pies encima de la mesa, para disfrutar del frescor antes de encender el horno. Ahora, la masa que el panadero había dejado preparada empieza a estropearse, el horno está a rebosar, rugiendo, las brasas casi consumidas. La muchacha se ha quedado dormida con la cabeza sobre los brazos y la cara y el pelo manchados de harina, prácticamente cada centímetro de piel al descubierto revestido de una pátina de polvo blanco. Siempre ha podido dormir en cualquier sitio, aunque no siempre puede controlar cuándo se queda dormida.

Por supuesto, esta vez duerme demasiado tiempo, demasiado profundamente. Los bollos de pan, amasados con cuidado especial, alcanzan su punto óptimo y lo pasan, volviéndose marrones y mates. Liz sueña con salir al campo a ver trabajar a los muchachos y con su olor a piel tostada y sudor de verano. La hornada completa crepita, humea, se viene abajo entre ruinas carbonizadas. Solo el instinto más elemental la despierta cuando el humo empieza a extenderse y para cuando apaga las brasas, el horno es un desastre y el mediodía está todavía más cerca.

Durante unos segundos, apagado el fuego, arruinado el pan, con la masa impregnada de humo, Liz solo puede respirar hondo. Tose y se frota los ojos. Poco a poco una certeza se instala en su cabeza.

—Me va a matar —susurra. El panadero es un gigante malhumorado que ya la ha amenazado con mandarla de vuelta a lavar al río si comete un solo error más. Estropear más de la mitad del pan es más que un error. En ese momento es un desastre, es el fin del mundo. Si el panadero no la mata, seguro que manda al alguacil. Si creía que estar encerrada entre las cuatro paredes del obrador toda la mañana era malo, no puede ni imaginar un día en el calabozo.

Liz se derrumba en el banco de madera y se echa a llorar sobre la mesa, sin importarle que su cara quede impresa en una de las pocas tortas de pasas que todavía no se habían estropeado. Solloza por un milagro y, a falta de milagros, le suplica al horno que la perdone y al pan que se tueste solo. Es algo dada al dramatismo y no tarda en exclamar sus peticiones, en ofrecer su alma inmortal a todos los santos y, finalmente, pronunciar las palabras mágicas:

—¡Te daré lo que quieras, pero arréglalo!

Y de un lugar que suena a la vez muy cerca e inabarcablemente lejos le llega un susurro de respuesta, jadeante:

—¿Lo que quiera?

—¡Lo que sea! —exclama Liz, sin pararse a pensar que, hasta ese momento, estaba sola en el obrador.

Pero ya no.

Una figura se acerca y le pone las manos sobre los hombros. Incluso entre el humo y la tempestad de harina que han levantado las idas y venidas de Liz al apagar el horno, su piel resplandece como bronce bruñido. Se inclina sobre Liz, que todavía está demasiado ensimismada en su desgracia como para reaccionar. Deja que varios de sus rizos dorados se mezclen con los de la muchacha, negros y llenos de harina. Un olor a moras y bosque se esparce sin encontrar resistencia, limpiando la atmósfera y espabilando a la muchacha, que se gira lentamente.

Liz traga saliva. Todos los rasgos de la aparición son un poco más simétricos de lo que deberían ser para inspirar comodidad. Sus ojos son enormes y dorados, los labios húmedos, incluso su piel, con su color metálico, tiene de cerca el aspecto suave del melocotón en lo más álgido de su dulzor. Intenta no mirarla directamente, aunque es difícil. Está muy desnuda y muy cerca. Huele muy bien. Es cualquier cosa, menos humana.

—¿Me puedes ayudar? —pregunta Liz en cuanto recupera el habla, antes de perder su oportunidad. En la iglesia insisten en que esta clase de cosas son fantasías o, peor, herejías, pero ningún santo se ha presentado al llamarle.

La mujer que no es humana sonríe, benévola, y limpia una mancha de harina de la mejilla de Liz.

—Claro que sí. ¿Quieres que te ayude?

—Sí… ¡Sí! ¡Te lo ruego! ¿Qué es lo que quieres?

—¿Sabes lo que me estás ofreciendo? “Lo que quiera”, has dicho.

Intoxicada por su olor, Liz asiente. La mano se desliza por su cuello y deja un rastro de piel erizada alrededor del borde de su corpiño, a través de la tela. Recuerda demasiado tarde historias sobre niños cambiados por espíritus, los desaparecidos en el bosque en la hora del crepúsculo, la violencia de las hadas. Un silbido agudo y eterno hace vibrar las piedras bajo sus pies, y cree que ve algo surgiendo de las paredes, pero la aparición agarra su barbilla. De repente no puede mirar más que a esos ojos de oro líquido, centelleantes y sonrientes. Los sonidos se vuelven difusos y a Liz le tiembla el estómago, le falla la respiración. Cuando cree que le van a estallar los pulmones, el estruendo cesa. Todo dura apenas veinte segundos, pero no puede apartar la vista de los ojos de la criatura. No quiere, de todos modos. No se le ocurre una razón para hacerlo, a medio camino entre el terror y la hipnosis.

—No te preocupes, Liz. No voy a arrastrarte al fondo de un pozo —La mujer sonríe—. ¿Sabes lo que soy?

Liz vuelve a asentir, esta vez mucho menos segura.

—Entonces sabes que voy a pedirte algo a cambio. Me has prometido “lo que sea” —El hada vuelve a acercarse y se sienta a horcajadas sobre sus piernas, ridículamente liviana. Sin poderlo evitar, Liz baja la vista por la clavícula, al espacio entre sus pechos y después a su ombligo. Algo más abajo puede adivinar un vello más oscuro que los rizos dorados, oculto a medias por sus faldas arrugadas—. Te voy a dar tres oportunidades y un acertijo.

—¿Tengo que adivinar tu nombre? —pregunta, inspirada de repente.

El hada echa la cabeza atrás y se levanta.

—Todos los árboles del bosque y todas las libélulas del río conocen mi nombre. Incluso tú lo habrás oído alguna vez, aunque ahora no lo recuerdes. Mi nombre es Sidhe, y no es secreto.

—Sidhe… —repite Liz, y las letras se le escapan, saltando desde su lengua. Todavía no ha conseguido mirar a su alrededor, pero cuando lo haga no le sorprenderá encontrar el obrador limpio y reluciente, el horno trabajando, y las hornadas para las que no había tenido tiempo completadas y reposando bajo los trapos de lino, doradas como la reina de las hadas que ahora tiene delante. Incluso el pan que se había quemado más allá de cualquier esperanza estará esperando en un lugar de honor, resucitado y mejorado.

Pero, de momento, solo existe el balanceo sutil de las caderas del hada que retrocede unos pasos, y la mirada de unos ojos de animal que no parpadean.

—Te daré tres días —anuncia, y su voz es una mezcla perfecta de ganas de jugar y desidia que no debería ser posible, y sin embargo lo es—. No tengas miedo, no voy a hacerte daño. Tres días para que me hagas brillar. —Antes de que Liz pueda musitar “pero ya brillas”, Sidhe añade—: Tienes tres días para descubrir algo que me haga temblar de placer. Te buscaré al final de cada día y tendrás que estar preparada. Y si te escondes, te encontraré.

Las palabras se deslizan por el aire y se disuelven junto con el olor a bosque, devolviendo al obrador su atmósfera original: real, hecha de piedra y tierra, hecha por manos mortales y para mortales. Liz sale de su trance con el corazón en la garganta y la sensación de haberse saltado un escalón al bajar por las escaleras.

—¿Y si no? ¿Y si fallo? —gime.

Se oyen risas más allá de las piedras del suelo y un susurro cantarín, infinitamente dulce.

—Entonces serás nuestra, Liz. Para siempre.

***

Tres horas más tarde, los labradores hacen una pausa para comer y Liz empieza a pensar, tendida a la sombra de un avellano y con el trabajo del día hecho, que en realidad no es para tanto. Es difícil tener miedo cuando brilla el sol, estás al aire libre y tienes el estómago lleno de queso, pan y cerezas. Su instinto de supervivencia ha transformado el encuentro sobrenatural en un pintoresco retablo de duendecillos panaderos que trabajan mientras cantan, aunque por mucho que se esfuerza no puede imaginarse a la reina de otro modo que desnuda y eso le resta bastante inocencia al falso recuerdo.

Dormitando a la sombra del avellano la labor parece fácil. Las hadas son seres lujuriosos; lo sabe todo el mundo. Atraen a los mozos más apuestos, disfrazadas de muchachas en apuros o llamándoles desde el fondo de los estanques, invitándoles a bailar o copular en los campos de lavanda hasta que mueren de agotamiento, pero Sidhe ha prometido que no quiere hacerle daño. Liz da por hecho que eso se extiende también a quien tenga que satisfacerla. Sin poder evitarlo vuelve a la imagen borrosa de Sidhe subiéndose a su regazo, a los pezones atisbados de reojo, su boca entreabierta y su sonrisa perenne. Baja la mano por su vestido y encuentra la tela cálida y seca de estar al sol, pero el lugar donde la reina se sentó está grabado en su memoria. Al llegar al campo se ha subido las faldas hasta las caderas, convencida de que el contacto con el hada le había provocado un sarpullido ardiente, pero solo ha encontrado piel: piel humana, su piel de siempre. Se muerde los labios, que aún saben a cereza, y su mano sube un poco más arriba, casual y perezosa, al punto donde bajo el algodón de sus faldas ahora late un corazón secundario, concentrado y húmedo. Si lo que la reina quiere es abrirse de piernas para un muchacho apuesto, conoce al candidato perfecto.

La certeza dura hasta el momento, al día siguiente por la noche, en que Sidhe mira a Nicolas de arriba abajo y su reacción es de simple curiosidad, más que el arrebato de lujuria que Liz había esperado. Están en el granero de los padres de Nicolas y la reina ha cumplido su promesa; poco después del anochecer los perros de la granja se han vuelto locos ladrando a la luna y la reina ha aparecido a su lado, sin que ninguno de los dos supiera muy bien por dónde había entrado. Como si quien estuviera esperándoles fuera ella.

Sidhe recorre el granero con la mirada y Liz se pregunta si se ha equivocado. A su lado, Nicolas está impaciente por cumplir su parte del trato, algo que salta a la vista tanto en su cara como en sus pantalones, pero la reina solo le dirige una sonrisa de suficiencia antes de ignorarle por completo.

—¿Y bien? ¿Has pensado en qué vas a ofrecerme? —pregunta, como si no estuviera claro. Esa noche lleva el cabello apartado de la cara y las puntas le rozan los muslos. A la luz de la lámpara de aceite sus rasgos son más afilados y aparecen y desaparecen en la oscuridad.

—A él…

—¿Para mí? ¿Él? —repite Sidhe, y da una vuelta alrededor de Nicolas, que sonríe, consciente como ha sido toda la vida de su belleza, casi tan inquietante como la de la reina. Su sonrisa es casi tan embriagadora, su cuerpo es casi tan hipnótico, pero tiene lo justo de humanidad para que su atractivo sea sencillo, simple, sin el peligro que bulle bajo la superficie de la reina.

—Es un gran amante —afirma Liz.

—¿Lo dices por experiencia?

Liz asiente y enrojece, y sonríe para sí, recordando todas las veces que se ha subido las faldas en este mismo granero en el último año. Nicolas sonríe también sin apartar los ojos de Sidhe.

—Os dejaré solos…

—No te vayas —ordena la reina.

Su voz tiene un filo de metal. Se detiene junto a Nicolas, pero cuando este intenta tocarla, le golpea en la mano. Es el mismo gesto que usaría un pastor para espantar a un perro demasiado insistente a la hora de comer. Sidhe desliza una mano bajo su camisa, se acerca más, vuelve a apartar sus dedos de un manotazo cuando él se gira sin poder evitarlo, empeñada en mantenerle inmóvil. Como un buen perro, Nicolas entiende por fin que tiene que estarse quieto, dejarse hacer. Tiene una sonrisa pasmada en la boca, una expresión de placidez que hace que, de repente, Liz comprenda a los muchachos de las historias, los que se sumergen en estanques helados o pantanos siguiendo a las hadas.

—¿Quieres que te toque? —le susurra Sidhe al oído al cabo de unos segundos, pero es a Liz a quien mira. Las manos de Nicolas se abren y se cierran espasmódicamente, asiente dos, tres, diez veces. Sin dejar de mirar a Liz, la mano de Sidhe serpentea hasta los pantalones y ni siquiera se molesta en desatarlos. Su lengua, cuando atrapa entre los labios el lóbulo de su oreja, es sorprendentemente rosa y humana. A través del pantalón los contornos de sus dedos estiran la tela y se cierran en torno a Nicolas. Un jadeo gutural resuena en el silencio del granero y Nicolas mueve las caderas, pero esta vez Sidhe no le detiene y en apenas cuatro estertores una mancha inconfundible se extiende sobre la tela. La reina se aparta con una mueca que enseña los colmillos y Nicolas trastabilla hasta apoyarse en la pared, saciado y sonriente, en otro mundo.

—Tu cachorro necesita un baño y una cama. —Sidhe se detiene junto a Liz, casi tan cerca como ha estado de Nicolas, y la mira desde arriba—. ¿En serio pensaste que llegaría siquiera a tocarme? ¿Debería esperar a que se recupere y ordeñarle otra vez, como a un animal?

No espera una respuesta antes de fundirse con la oscuridad. Sobre el montón de paja, Nicolas ya se ha quedado dormido.

Liz pasa gran parte de la noche en vela, algo poco común en ella. A ratos trata de pensar en qué le ofrecerá a Sidhe al anochecer siguiente, pero más a menudo se maldice por haber desperdiciado una de las oportunidades con algo tan obvio como Nicolas. En las historias nunca se habla de la aristocracia que vive bajo los túmulos, solo de lo que imagina que son los campesinos del mundo mágico, la clase baja que sale a buscar diversión a los caminos. Puede que el sugerir que se dejase tocar por un humano haya ofendido a Sidhe. Apenas miró a Nicolas, solo a Liz, todo el rato, aunque fuera breve. Siempre estaba mirándola. Poco a poco, Liz va cayendo dormida con el recuerdo de otros ojos que la miran con insistencia, y en algún momento de la madrugada ese recuerdo se convierte en el germen de la idea con la que se levanta.

De todos los jóvenes de su quinta, Maria es, con diferencia, la mejor amiga de Liz. Al día siguiente es domingo, pero por una vez Liz se levanta antes del amanecer, decidida a que el calor no la encuentre en el camino. Maria tiene dos años más que Liz y se casó hace tres meses, un suceso dramático que implicó una mudanza a la casa de su esposo, a dos horas de camino andando del pueblo. No sirve de mucho que Liz se repita que a cambio de eso ahora Maria puede pasar el día rascándose la barriga sin mucho más que hacer que ejercer de esposa de un mercader de cintas; dos horas de ida y dos horas de vuelta son casi la mitad del día, echado a perder por el camino. A veces tiene suerte y puede subirse a un carro camino del mercado, pero ese domingo no le queda más remedio que salir cuando aún no ha despuntado el día.

Para cuando golpea la puerta de la casa que sirve a la vez de tienda y vivienda, Liz está bastante convencida de que esa noche Sidhe por fin se marchará satisfecha. En realidad está tan orgullosa de sí misma que el camino, una vez decidido un curso de acción, se le ha hecho corto, fantaseando con la sorpresa o quizá el agradecimiento que le mostrará la reina de las hadas. Esta vez sí, asegura a Maria un rato más tarde, sentadas en la trastienda y compartiendo una botella de cerveza, después de haberla puesto al corriente de sus planes. Esta vez no cometerá más errores.

Esa tarde Liz espera en su propia casa, una cabaña modesta de roca y madera casi al final del pueblo, rodeada de maleza desde que el pequeño huerto que cultivaban sus padres se echó a perder. Liz nunca ha tenido ni paciencia ni callo para las plantas; las tomateras, que hace unos años daban tanto fruto que les sobraba para vendérselo a los vecinos, fueron las primeras en rendirse, seguidas por las fresas, comidas por los pájaros y los ratones porque a Liz no le quedaban ganas de agacharse a recoger más que un par, de postre, al volver del río. Lo único que resiste y prospera es un peral que crece entre las piedras de la tapia desde mucho antes de que se construyera la cabaña y que posiblemente seguirá ahí cuando Liz se decida a casarse y deje la casa a los vencejos del tejado.

Ahora mismo las hojas del peral se están volviendo anaranjadas a la luz del atardecer. Más allá, en los campos de trigo, puede ver a algunos mozos levantando las hogueras para la fiesta de mañana, apresurándose para terminar antes de que se haga de noche del todo. Esos días los atardeceres se extienden durante horas, como si la noche tuviera que arrastrar a un sol huidizo debajo de la alfombra. Liz ha vuelto de casa de Maria bastante tarde: su conversación de la mañana se convirtió rápidamente en una comida en la taberna, después en un par de pintas de sidra, y en una pequeña siesta mientras Maria buscaba en sus baúles. En el camino de vuelta el anochecer le ha venido pisando los talones, pero al final ha tenido tiempo de sobra para lavarse bien detrás de las orejas y entre las piernas y sentarse en la cama a cepillarse el pelo, vestida con su camisa de dormir y con su paquete envuelto en el retal de terciopelo verde que Maria le ha regalado.

Sabe que Sidhe ha llegado a la habitación por el olor, pero para entonces ya tiene los ojos cerrados y se hace la dormida en la cama, parte de una rutina dramática que desempolva sin esfuerzo, aunque hace un año que no la repite y quién sabe dónde está ahora aquel funcionario enjuto para el que la representaban en la posada, unas veces Maria y otras ella. Entreabre un ojo y se estira, comprobando que Sidhe se ha acercado en silencio hasta detenerse frente a la cama. Quisiera poder decirle que se quede ahí, que no se acerque más ni la toque ni hable, porque rompería la ilusión, pero el hecho de decirlo también rompería la ilusión y Liz no tiene más remedio que continuar, siguiendo un guion que, en realidad, es bastante simple. Bosteza y se estira un par de veces más con precisión de bailarina hasta que el borde de su camisón repta de su tobillo a las rodillas. “Despacio, casual”, susurraba el funcionario las primeras veces, como si Liz o Maria nunca se hubieran despertado con el vientre ardiendo en mitad de la noche, después de soñar que montaban a caballo o que se bañaban en el río con los mozos de la quinta. Despacio y casual, deja que una de sus manos se enganche en la cinta del cuello y que el escote se abra, un poco, no mucho, es solo una muchacha removiéndose en sueños después de todo. Un atisbo de la curva de los pechos, nada más, que en Liz es una curva suave y llena incluso tumbada. La misma mano es la que termina, invariablemente, encontrando un camino hasta el punto donde sus muslos se besan. Llegado a este punto, levanta una rodilla y…

Liz comete un error: abre los ojos. Nunca abría los ojos cuando se tocaba para el funcionario enjuto, que era rápido y eficiente a la hora de conseguir lo que quería de la escena. En ese punto, de hecho, en el que la falda del camisón se resbalaba hasta las caderas, él estaba ya más cerca del final que del principio.

Pero Liz abre los ojos, y la interpretación se detiene aunque su mano no. Su mano se aferra a la puntilla del dobladillo porque a pesar de estar tumbada nota que sus rodillas se vuelven de agua. Sidhe no parece cerca de terminar ni de empezar nada, no se ha movido, no reacciona cuando ve que Liz la mira, más que para sonreír un poco. El cambio sucede todo dentro de Liz, que había olvidado por unos segundos el brillo de esos ojos amarillos y el aspecto suave de sus labios. El recuerdo de esos encuentros breves satisfaciendo desde lejos a un hombre extraño se diluye y desaparece; ya no tiene guion pero conoce los movimientos, la mano que se abre paso, sin dejar de mirar a Sidhe, sin poder dejar de mirarla incluso cuando su dedo resbala sin resistencia y deja escapar un gemido, más desnuda y más expuesta que nunca porque está segura de que esos ojos ven en la oscuridad, inmóviles y sonrientes. Sonríen mientras Liz aumenta el ritmo, fijos en el punto al que sus dedos siempre vuelven, arriba y abajo, y cuando cree que va a explotar, Sidhe desaparece.

Liz suelta un grito ahogado de frustración al perder el ancla de los ojos dorados, antes de darse cuenta de que ha aparecido a su lado, tan cerca que si se incorporase un poco más podría besarle el estómago, los pechos, podría olerla y saber si la reina está tan húmeda como ella, si está funcionando, y tal vez, tal vez… La tensión creciente se ha bloqueado en su clavícula y ahí, justo ahí, oprimiendo sus pulmones con un peso invisible, es donde Sidhe deposita el paquete olvidado de terciopelo verde. Sus movimientos son metódicos al abrirlo; el corazón de Liz rebota enloquecido, reclamando una liberación que no llega, hasta que los dedos dorados se cierran en torno a la madera pulida, inspeccionándola con una curiosidad algo despectiva. Liz contiene la respiración y recuerda la agitación del funcionario cuando aquella imitación salía a escena, como si él no tuviera uno, y de repente le parece un final simplón, indigno, porque lo que ella quiere de verdad es que Sidhe la deje tocarla o la toque, no el tacto lacado de un pene falso. Pero no sirve de nada desearlo porque si la reina de las hadas puede leer las mentes, la ignora, y la garganta de Liz se cierra de deseo y falta de aire, hasta que Sidhe se sienta a los pies de la cama y se lo pone en la mano. Hay un brillo divertido y condescendiente en sus ojos cuando Liz suplica que lo haga ella, que por favor la toque, que empuñe la polla de madera, que se la meta, que la folle, tantas súplicas que luego no recordará y que no surten ningún efecto más que hacer reír a la reina de las hadas. No hay clemencia. Ha vuelto a fallar. Cuando la certeza se abre paso a través del deseo, Liz no puede hacer otra cosa que masturbarse hasta el final, porque en ese momento, otra vez atrapada en los ojos dorados de Sidhe mientras sus caderas se mueven con vida propia, cree que si no lo hace morirá, se le parará el corazón, estallará en llamas.

Después, poco después pero mucho después a la vez, después de que Liz se corra y se muerda la mano para no gritar, y se lama a sí misma los dedos para no volver a suplicar, la reina de las hadas esboza una sonrisa de triunfo y se pone en pie sin una palabra. La cadena irrompible que mantenía a Liz hipnotizada se deshace y le permite cerrar los ojos, mientras Sidhe se va. Puede escuchar el susurro de la hierba de la entrada. Solo le queda una oportunidad más, pero en esos momentos se siente como si ya hubiera perdido y estuviera transformándose en una criatura distinta. Solo quiere cerrar los ojos y dormir arrullada por los últimos espasmos, casi calambres, que le cruzan el estómago.

En el último segundo, justo antes de caer dormida, Liz le planta cara a la modorra que siempre acompaña su clímax y a sus piernas temblorosas. Echando a un lado el juguete del funcionario, se acerca sigilosamente a la ventana y desde allí distingue la figura de la reina alejándose por el camino como una simple mortal, a pie. Es un resplandor tenue, poco más que el reflejo de la luz de la luna en su piel dorada, pero suficiente para seguirla. Liz olvida su cansancio de repente y sale tras ella, descalza y en camisón, aterrada de repente por que Sidhe se desvanezca. De todos modos hace semanas que hay que dormir sin mantas y que las chimeneas permanecen apagadas. Agarrar una pulmonía es la última de sus preocupaciones.

La reina no tarda en abandonar el camino para atravesar uno de los maizales en línea recta. Las mazorcas están tan maduras que las plantas se tuercen por su propio peso al mínimo empujón y Liz está a punto de perderla de vista varias veces. A menudo tiene que detenerse y escuchar, más que ver, la dirección en la que la reina va rompiendo tallos sin poder o querer evitarlo. En cualquier caso, pronto queda claro que se dirige hacia el bosquecillo de abedules que marca el final del plantado. De repente Liz tiene miedo. Si Sidhe decide cruzar el arroyo no habrá manera de seguirla sin que se dé cuenta. En el mejor de los casos tendrá que volver a su casa y enfrentarse a ella al día siguiente. En el peor… bueno, la reina nunca dijo nada sobre seguirla, pero todo el mundo sabe que las hadas son violentas, y las aristócratas caprichosas. Y al llegar al borde del sembrado, justo antes de las zarzas que la reina ha atravesado como si fueran de vapor, el instinto de Liz toma la decisión por ella y se queda agazapada, atisbando entre las espinas. Sidhe se ha detenido a apenas dos metros, a la orilla del arroyo, y parece esperar algo. Liz teme por unos segundos que la haya oído, u olido, hasta que el susurro de los abedules aumenta en intensidad y se convierte en una algarabía invisible de hojas y alas, de sonidos de tormenta, aunque las ramas no se doblan y el agua del arroyo sigue fluyendo en calma. Liz no puede ni escuchar sus ideas, hasta que el jaleo se calma tan rápido como comenzó, sustituido por la atmósfera vibrante del bosque que espera. El olor de las moras es más intenso que nunca.

—Por supuesto que no —responde Sidhe al cabo de unos segundos en un susurro triunfal.

A Liz le cuesta unos segundos de concentración darse cuenta de que hay voces que responden desde los arbustos y los troncos de los árboles, voces pequeñas pertenecientes a criaturas pequeñas que solo se dejan ver en forma de breves resplandores. Todas hablan a la vez, unas chillonas, otras cantarinas, preguntas y exclamaciones y discusiones. Es imposible fijarse en una sola.

—Hoy se tocó para mí —está explicando la reina a sus súbditos, y Liz enrojece, no por vergüenza sino porque Sidhe lo anuncia con una voz ronca, espesa, que es acogida por una oleada de excitación casi palpable—. Está cerca, pero no tiene imaginación. No tiene audacia. Casi diría que me tiene miedo, como si fuera a convertirla en piedra si es ella quien me toca.

La excitación se convierte en una carcajada aduladora. La reina sonríe, girando sobre sus talones, pasándose los dedos por el vientre. Su público revolotea en relámpagos de colores, enfervorecido. Liz tiene la cara tan cerca de las zarzas que si mueve la cabeza se cortará con las espinas. Casi no respira, porque los gestos de Sidhe anuncian el final de su discurso y ella todavía sigue tan lejos de la respuesta como lo estaba hace dos días.

—Solo un día más. Una noche. Mañana a estas horas me ofrecerá a alguna de sus amigas lecheras, o tal vez se atreva a acercarse, pero en la intimidad de otro granero, donde solo nos vean las vacas y las arañas. —Sidhe se encoge de hombros y mete un pie en el agua—. Un público para humanos. Timidez o egoísmo, de cualquier modo mañana será vuestra.

La cohorte invisible rompe en vítores, esta vez tan claros que Liz se pregunta por un instante si ya está convirtiéndose en una de ellos. Pero no: es solo que Sidhe y su séquito han empezado a moverse. Ella se sumerge en el agua, dejando solo una mancha de polvo dorado que brilla a la luz de la luna. Los arbustos y los árboles tiemblan, se escuchan unas últimas risas de despedida, los últimos gritos de excitación, un murmullo de pies diminutos y alas de mariposa que se pierde hasta que no queda nada, nada más que el ruido de siempre en el río y los grillos de siempre en los campos. A Liz todavía le arden las mejillas cuando se sienta a la puerta de su cabaña, reacia a entrar y enfrentarse a la cama deshecha y el consolador del funcionario, a su olor condensado en las vigas del techo. Se limpia el sudor con las manos y se trenza el pelo, deshace la trenza, se muerde las puntas y repasa las palabras de Sidhe, aunque no es fácil. Todos sus recuerdos están envueltos en una bruma húmeda y pesada, y pasan horas hasta que cree que ha atrapado algo que tiene sentido. Esta vez ya no se atreve a sentir seguridad.

***

Es el atardecer del tercer día y Liz tiene un pie en el mundo de las hadas, aunque en ese momento ambos pies están ocupados bailando. Con la salida del sol ha decidido que si esa noche algo o alguien va a recolocar sus huesos para transformarla en una criatura del bosque, al menos debe disfrutar de su último día de fiesta entre mortales. Se pone flores en el pelo y su mejor vestido con los lazos buenos, los que no están deshilachados. Por la mañana va a misa, como todo el mundo, y al mediodía se gasta la paga de esa semana en pastelillos de miel y limón, que se come junto al meandro más fresco del río, atestado de niños y adultos que juegan a ahogarse de mentiras. En la plaza del pueblo hay un grupo de marionetistas, pero a medida que se acaba la tarde los jóvenes del pueblo se dispersan, dirigiéndose perezosamente a las tres o cuatro hogueras del campo recién segado. Es todavía de día y la tradición dicta que la hoguera no se puede encender aún, pero ya hay gente haciendo rodar barriles de cerveza y sidra desde un carro detenido al borde del camino y alguien ha traído laúdes, violas y tambores. Liz saluda a sus conocidos, conoce a algunos desconocidos, se deja llevar por su día preferido del año. Por supuesto que la visita inminente de Sidhe le cruza la mente, pero no hay nada que pueda hacer hasta entonces y la angustia de la noche anterior está encerrada en una habitación del desván, por así decirlo. Su lugar lo ha ocupado una impaciencia activa y energética. “Pase lo que pase este atardecer, se habrá acabado”, piensa Liz mientras va de un lado a otro a la carrera. Y “me pregunto qué pasará”. Y a veces, las menos, “me pregunto qué pensarán”, pero si pierde, si está equivocada, no estará allí para verlo. Si gana, si acierta… Si acierta, pensará en ello mañana.

Y la fiesta sigue y la gente bebe y el sol se resiste una vez más a esconderse, queriendo aprovechar hasta el último minuto de su estación preferida y la fiesta en su honor. Al final, una vez más, la noche comienza a llevarle ventaja y ese ocaso es de un violeta pálido y espectral que resalta cada contorno, cada mechón de pelo y brizna de hierba, incluso después de que las hogueras se enciendan. Desde lo alto de la loma se adivinan otras de otros pueblos más distantes, pequeños puntos de luz en las colinas, en sitios a los que Liz nunca ha ido. Seguro que Sidhe sí, seguro que los conoce, que los ha observado. Igual en uno de esos puntos hay otra Liz con otro aspecto que resolvió el acertijo y ahora baila con una sonrisa secreta, por haber derrotado a la reina de las hadas.

Tal vez ese pensamiento la invoca. Liz la ve primero fugazmente, al otro lado de la hoguera (¿o quizá está dentro, entre las llamas?) mientras ella salta y baila en un círculo. Cuando rompe la cadena, sus compañeros de baile cierran el hueco sin un segundo de duda y parece que nunca ha estado allí.

—¡Has venido! —exclama Liz con la respiración entrecortada y, sin poder evitarlo, hay algo que suena a emoción en su voz. Sidhe resopla, pero al mirar a su alrededor parece interesada. Dedica segundos enteros a los bailarines y a los músicos, a las parejas tumbadas en la vega y, finalmente, a Liz, que se ha arreglado para la ocasión.

—¿Y bien? —Toda ella brilla a la luz de las llamas y Liz ya puede sentir el comienzo de un silencio sepulcral empezando a extenderse a su alrededor, entre los pocos que no están ni borrachos ni inmersos en el ritmo cada vez más frenético de la celebración. En esos momentos uno de los tambores marca a la perfección los latidos de Liz, que resuenan en su garganta y por debajo de su ombligo.

—Piensas que no me atrevo a tocarte.

—¿No es así? ¿Vas a hacerlo? —Es un reto tan obvio que Liz considera, por primera vez, que sea una trampa. Pero para entonces ya ha dado unos pasos y la hoguera ilumina otros planos y otros caminos en el cuerpo desnudo de Sidhe, y Liz quiere ver de cuántas formas distintas puede rozarla la luz, así que se acerca más mientras reúne el valor y la saliva para contestar.

—Sí.

Otros dos pasos, después de responder, por si acaso las palabras se le enredan en los pies.

—¿Vas a tocarme? ¿Delante de toda esta gente?

Diez, veinte, treinta personas. Ha ido con ellos a la escuela, les ha vendido pan y ha lavado su ropa. A algunos se la ha quitado. A cada segundo que pasa puede sentir más ojos sobre ellas y un nuevo círculo, tangente a la hoguera, del que son el centro. Están asustados o paralizados por la curiosidad, algunos simplemente extasiados ante ese ser de cuento y pesadilla que quiere saber si de verdad, de verdad, tiene las agallas para hacerlo y tocarla. Allí. Delante de todos esos mortales. Liz lo desea con tantas fuerzas que ya no se considera una de ellos.

—Sí.

—¿Dónde? —Y el “Dónde” sucede tan cerca que lo nota en la piel, más que en los oídos. En todos sitios, quiere responder. Por todos sitios. Le pican las manos de ganas de tocar y de indecisión, tantas curvas suaves, tantas sombras de aspecto afilado, tanta piel recubierta de magia.

—Aquí.

La palabra resuena más dentro que fuera, gutural, pero por fin sus manos reaccionan y una de ellas se posa en la parte pesada y suave del pecho, primero con las yemas de los dedos. Sidhe asiente, un poco. Lo justo para que Liz se dé cuenta de que puede que las manos no sean suficientes y de repente solo le vale poder probarla, saber si tiene la piel salada o dulce, así que se inclina y lame donde antes estaba su mano, y sube para atrapar su pezón en los labios, y ahí sí, cree que oye una exclamación sorprendida pero no enteramente disgustada.

Las manos de Sidhe le rodean la cabeza y juegan con su pelo, pero Liz casi no se da cuenta. Las suyas parecen empeñadas en cumplir su deseo de tocar cada centímetro y ya han revoloteado por su espalda, por el hoyuelo que marca el comienzo de sus nalgas, por el interior de sus muslos. Una vez ha empezado ya no hay vacilación; sus dedos rozan entre las piernas y cuando lo nota húmedo cae de rodillas para rendirle pleitesía. El silencio se vuelve melaza, el círculo de ojos abiertos vibra unos segundos, y Liz hunde la cara en el vello, buscando con el dedo, con la lengua, y da igual que Sidhe la agarre del pelo con fuerza y que por fin tiemble, porque Liz ha olvidado si tenía una razón más allá del deseo. Lame una y otra vez a Sidhe y sus propios dedos cada vez reaparecen más húmedos, más empapados de un olor que no es ni a bosque ni a moras, que es algo más denso, hecho de almizcle y cosas que Liz no sabría nombrar. Y cuando cree que va a perder el sentido, borracha de ese olor y de avaricia por él, la fuerza de Sidhe se vuelve sobrehumana y la arroja sobre su espalda, despedida, arrancada del ahogo cálido que ahora era todo su mundo.

Un golpe de aire la recibe. Sidhe se arrodilla a su lado y Liz solo dedica un instante a darse cuenta de que ya nadie mira a las hogueras, nadie canta, nadie baila, pero entre los rostros hipnotizados hay otros que no les prestan atención, que han decidido imitarlas. La música es ahora el ruido de la ropa arrugada, de la piel, de carne y bocas que chocan. La audiencia deja de observar y a Liz deja de importarle porque Sidhe está ahora mordiéndole la parte trasera de los muslos, obligándola a alzar las piernas. Y Liz alza las caderas en una invitación que es una súplica, y grita una maldición cuando los labios de Sidhe pasan casi rozando su coño, pero sin tocarla, casi haciendo que se corra, pero sin hacerlo. Pero esta vez no es un juego cruel. Sidhe se mantiene sobre ella solo un segundo más, un segundo eterno, antes de rodearla con sus piernas. Al primer golpe de sus caderas Liz cree que va a deshacerse. Al segundo, que va a explotar. Después deja de contar y se deshace, y explota, un millar de veces. Y Sidhe se vuelve casi humana en su pasión, y al frotarse la una contra la otra saltan chispas y su piel cambia de color, muta, ondula. Brilla. Cuando Sidhe se corre, Liz se aferra a ella, sin querer dejarla marchar, pero no tiene tiempo para arrepentirse. El placer se lo lleva todo, una riada crecida.

Horas después, cuando la hoguera se ha apagado y los vecinos de Liz empiezan a despertar, desnudos y saciados de verano y los unos de los otros, confusos solo a medias, Liz no está. Liz nunca vuelve y nadie sabe dónde ha ido. Ese invierno, en lo más crudo de las nieves y las heladas, cuando los albaricoques y las tardes al sol son un recuerdo que casi hace daño, los niños recién nacidos tienen los ojos dorados.

Sin respiración

Leticia S. Murga

3/10

Carmen sentía como si el mundo que la rodeaba hubiera desaparecido. No escuchaba ningún sonido, no sentía ninguna superficie a su alrededor y no podía emitir ningún ruido. Lo único de lo que era consciente era de una extraña presión en su pecho y de que tampoco podía respirar. Poco a poco esa sensación se desvaneció también, dejando paso a una brillante luz que la envolvía en calma… De pronto, la sensación de paz que la había inundado se convirtió en angustia y el plácido silencio fue reemplazado por gritos aterrorizados. Lo único que su cerebro podía procesar en aquel momento era una angustiosa sensación de pánico. Intentó respirar sin éxito. La presión que sentía en el pecho parecía luchar contra una fuerza externa que oprimía su caja torácica… Sintió una convulsión y un torrente de agua abandonó su cuerpo a la vez que la extraña fuerza externa le obligaba a colocarse de costado.

Con gran esfuerzo consiguió abrir los ojos. La luz del sol la cegaba, pero a pesar del resplandor, fue capaz de distinguir una figura ante ella. Arrodillado ante ella había un muchacho de ojos verdes, que la miraban con dulzura y expectación. Sentía que el cuerpo le pesaba y se hundía en aquella mirada que le recordaba a los bosques de su infancia, verdes y misteriosos… Y entonces lo tuvo muy claro: había muerto. Lo más sorprendente era que a pesar de todo lo que había hecho estaba en el cielo, ¡y un ángel se había molestado en venir a darle la bienvenida en persona!

La voz de Susana la sacó de su ensimismamiento.

—¡Tía, di algo! ¿Estás bien?

Carmen sintió como la realidad la golpeaba inmisericorde y se intentó incorporar, con la ayuda del ángel, o más bien socorrista, que la escrutaba con expresión entre aliviada y preocupada. El joven se dirigió a ella.

—¿Te encuentras bien? Ahora viene una ambulancia para llevarte al hospital.

Carmen asintió. No le salían las palabras y no sabía si era por el susto o porque su cerebro había decidido dejar de funcionar al ver a semejante maromo tan cerca.

—No necesito ir al hospital, estoy bien.

Él sonrió.

—Pero yo me voy a quedar más tranquilo si vas y se aseguran de que no te quedan secuelas; has estado inconsciente un par de minutos.

Carmen sintió que se sonrojaba al escuchar el tono condescendiente de su voz, pero no tuvo tiempo de responder, pues las sirenas de una ambulancia acercándose distrajeron su atención.

El socorrista se levantó y fue a hablar con los sanitarios, momento que Susana aprovechó para acercarse a ella.

—¿Qué te ha pasado? ¡Menudo susto nos has dado!

Carmen cerró los ojos con fuerza, ligeramente avergonzada por toda la situación a pesar de que el corrillo de gente ya había comenzado a dispersarse. Se recolocó el bikini en la posición correcta.

—No sé… Me he mareado de repente y me he quedado sin fuerzas. Creo que bebí demasiado anoche… —Una vocecilla en su interior le repetía una y otra vez que había sido una insensata por adentrarse tanto en el mar en el estado en el que se encontraba. Ella había creído que un buen chapuzón le ayudaría a despejarse y quitarse el malestar del cuerpo, pero por lo visto se había equivocado por completo.

El socorrista volvió a acercarse a ella.

—Ven, te ayudo a subir a la ambulancia.

Carmen se dejó guiar sin oponer resistencia.

—¡Pero de verdad que no necesito ir! —insistió una vez más. ¿Le había hecho el boca a boca? ¿Se habían juntado sus labios? Si había ocurrido, no iba a poder perdonarse haber estado inconsciente en el mejor momento de sus vacaciones…

—Es importante que te hagan un chequeo para asegurarse de que no hay daño en los pulmones. ¿Por qué no vuelves luego a contarme qué te han dicho?

Carmen estaba confundida. ¿Se comportaba así con todas las chicas a las que salvaba? ¿Y con los chicos? Nuevamente asintió, ligeramente avergonzada por todo el numerito que había montado, y subió a la ambulancia seguida por Susana. Consiguió robar una última mirada al joven mientras las puertas de la ambulancia se cerraban y, en cuanto el vehículo comenzó a moverse, Carmen tuvo que contenerse para no intentar darse de cabezazos contra la camilla. A los sanitarios no les iba a hacer gracia y ya la había liado bastante por un día.

***

Carmen no tenía ganas de fiesta. Susana y el resto de su grupo de amigas habían decidido continuar con su agenda de vacaciones tras confirmar que no le habían quedado secuelas del accidente marítimo; pero a ella aún le duraba el susto en el cuerpo. Ir a un club playero a comer tapas y beber cubatas era lo último que le apetecía hacer, así que había optado por quedarse en el hotel. Al fin y al cabo, aquel era uno de los mejores complejos de vacaciones de Salou y si se aburría, seguro que encontraría algo con lo que entretenerse. Su plan original de vacaciones había sido pasar unos días relajada y sin nada que hacer, pero desde que habían llegado y descubierto la animadísima vida nocturna de la ciudad no habían parado ni un momento. Y así había acabado llevándose aquel susto de muerte. Ese no era su plan.

En su interior sabía que aquello no era más que una excusa, pues lo que realmente le apetecía era ir a ver a su salvador. Él le había dado la excusa perfecta y no estaba dispuesta a desaprovechar aquella oportunidad. Al fin y al cabo, si todo aquello desembocaba en un ridículo espantoso, bastaba con cambiar de zona de la playa el resto de la semana y con olvidarse de él en cuanto regresara a Madrid. El riesgo era mínimo.

Se vistió con su vestido veraniego favorito y se calzó esas sandalias que nunca llevaba a la playa porque tenían un poco de cuña y le parecían muy poco prácticas para andar por la arena. Se puso algo de maquillaje y revisó su aspecto en el espejo del hotel hasta estar convencida de que su look era suficientemente cuidado y a la vez casual, no quería parecer una loba que había salido de caza… Y cuando estuvo satisfecha, salió rumbo a la playa.

Nada más poner un pie en la arena, comenzó a tener reparos en ejecutar su idea. ¿Y si él no se acordaba de ella? ¿Y si hacía el ridículo? Su voz interior volvió a recordarle que si su plan fracasaba, no pasaba nada, pues no tendría que volver a ver a ese chico nunca más.

Con paso firme y decidido se acercó a él. Cuando estuvo en su línea de visión sacó su mejor sonrisa. El alivio que sintió cuando él sonrió a su vez fue indescriptible.

—¡Tienes mucho mejor aspecto! —comentó él con tono divertido.

—Menos mal —contestó ella poniendo cara de timidez—. Supongo que eso es gracias a ti.

—Bueno, me pagan por hacer estas cosas. ¿Qué te pasó?

—No sé, me mareé de repente…

—Bueno, lo importante es que estás bien.

Carmen sintió que quedaba cegada por aquella sonrisa que iluminaba todo a su alrededor. Por suerte, ya se sentía menos ridícula.

—Suerte que había un socorrista atento —le respondió a la vez que correspondía a aquella sonrisa con la suya propia—. ¿Te dedicas a esto durante todo el año? —Buscaba iniciar una conversación que le diera pie para invitarle a tomar algo. La sutileza nunca había sido lo suyo, pero aun así era mejor que “¿estudias o trabajas?”.

Él negó con la cabeza y aquel pelo perfectamente peinado que le llegaba casi hasta los hombros se movió siguiendo el ritmo.

—Nah, solo en verano. El resto del año estudio Medicina.

—Lo tuyo es salvar vidas, ¿eh?

Él asintió divertido ante el comentario.

—¿Sabes? En algunas culturas antiguas ahora serías mi esclava por haberte salvado. Una pena que las buenas costumbres se hayan ido perdiendo…

El tono y la expresión de su cara le decían a Carmen que estaba bromeando, pero lo repentino del comentario y lo fuera de lugar que estaba en aquel momento le hicieron pensar que quizá él le estuviera pidiendo algo a cambio. En cualquier caso, aquello dejaba sus planes aún más a tiro, si cabía.

—Ya… ¿Y si de momento te invito a cenar, quedamos en paz? Es que lo de la esclavitud me parece un poco drástico… e ilegal.

Él soltó una sonora carcajada.

—¡Venga! Si me dices dónde te alojas, te recojo a las nueve.

Carmen no sabía cómo había resultado tan fácil, pero había conseguido una cita con el socorrista. Tras entregarle la tarjeta de su hotel y escribirle su teléfono en la parte de detrás, volvió a su habitación para descansar un poco y someterse a una exhaustiva sesión de chapa y pintura con la que deslumbrar al chico.

***

La cena había sido muy agradable y la conversación había fluido casi al mismo ritmo que el vino. David, pues así se llamaba el socorrista, había resultado ser un chico de lo más atento y divertido. A Carmen aquella maravillosa velada le había parecido muy romántica, pero en el plan que ella había trazado en su mente, aquello no era más que el entrante de su noche, algo con lo que abrir boca. Ella tenía un objetivo que iba más allá de cenitas con vistas al mar y, por suerte, parecía que él estaba en la misma sintonía.

—¿Te apetece que vayamos a mi casa a tomar la última copa? —Su mirada dejaba bastante claro que la copa no entraba del todo en sus planes.

Carmen casi se relamió de gusto al escuchar aquello. En general, todo estaba resultando mucho más fácil de lo que ella hubiera esperado. No es que se le diera mal lo de ligar, ¿pero semejante maromo? Aquel tipo de chicos normalmente jugaban en otra división. Ella era monilla, tirando a del montón. En vez de alta y rubia, era castaña y de estatura media. En resumen, no era una de aquellas chicas que hacen que las cabezas se giren a su paso. No obstante, no estaba dispuesta a dejar que sus inseguridades se interpusieran entre ella y lo que bien podría ser el tío más bueno al que se hubiera tirado hasta la fecha.

—¡Claro! ¡Tengo curiosidad por ver dónde vives!

El paseo hasta el apartamento de David se le hizo demasiado largo a Carmen, que había conseguido excitarse tanto solo con la idea que ya sentía el inconfundible cosquilleo en el estómago. En cuanto abrió la puerta, David se excusó para ir al baño. El apartamento era en realidad un estudio bastante amplio, en el que los colores blanco y negro parecían predominar tanto en las paredes como en el mobiliario. La única nota de color la ponían los cuadros abstractos que colgaban de las paredes. Las cortinas eran negras. El mantel era negro. Hasta las sábanas eran negras… Fue entonces cuando la vista de Carmen se centró en la cama.

Tuvo que parpadear tres veces para estar segura de lo que estaba viendo. Lo de las esposas colgadas en el cabecero con aire casi inocente le hizo gracia, aunque hubiera preferido que fueran de esas forradas con peluche de animalitos, pero… ¿aquello que asomaba tímidamente bajo la cama era un látigo? Sin duda lo parecía, aunque no se podía decir que ella hubiera visto un látigo tan de cerca en su vida. Pero sí, aquel cacharro con varias tiras de cuero saliendo de un mango era exactamente como los látigos que ella había visto en aquel sex shop donde habían comprado atrezo para la despedida de soltera de Susana. ¿Por qué demonios tenía David un látigo bajo la cama? Aunque pensándolo mejor… ¡¿por qué demonios tenía David un látigo, y punto?!

Estaba tan concentrada en el temible objeto que no notó que David había vuelto y estaba justo detrás de ella. Era evidente que se había dado cuenta de había estado husmeando y había descubierto su juguete favorito.

—Es un flogger de seis colas.

Carmen se sobresaltó al oír su voz tan cerca y se sonrojó como una adolescente inexperta. La había pillado cotilleando sus cosas y por si aquello fuera poco, estaba en el dormitorio de un tío al que apenas conocía que tenía esposas y látigos por la casa. Recobró la compostura como buenamente pudo e intentó no balbucear.

—¿Y para qué… ehm… sirve? —Esperaba que no estuviera enfadado con ella, porque vaya a saber qué otros objetos de tortura tenía por allí desperdigados y qué podría hacer con ella si lo estuviera.

David arqueó una ceja y la miró entretenido.

—¿Para jugar?

Carmen seguía sin pensar con claridad. Él estaba demasiado cerca de ella y tenía la sensación de que invadía todo su espacio, los dos estaban demasiado cerca de un látigo y sus hormonas no estaban cooperando en absoluto.

—¿Jugar a qué?

David le apartó el pelo del cuello con un gesto dulce.

—Para jugar en la cama —Se acercó y le dio el beso que Carmen llevaba toda la noche esperando—. Pero no te preocupes, no tenemos que usarlo si no quieres.

Aquello la tranquilizó, no parecía un tarado de esos que salían en series de crímenes. Había visto capítulos que empezaban así y no acababan bien para la chica. Aunque estaba confusa. Por un lado la razón y la lógica le decían que evidentemente no quería probar aquello, pero por otro el deseo y la excitación le decían que ya estaba tardando. Por un momento pensó que la culpa de que no hubiera salido corriendo de allí la tenía aquella novela barata que tanto éxito había tenido. Su situación no se parecía en nada a la de aquella novela: él no era multimillonario y ella no era tan tonta; pero le picaba la curiosidad… y mucho.

—¿Sabes usarlo?

David asintió mientras le acariciaba la cara.

—¿Quieres probar?

Carmen se lo pensó un instante.

—¿Duele mucho?

—No si no quieres.

El instinto aventurero de Carmen habló por ella.

—Entonces sí.

David la volvió a besar y sin romper el beso los guio a los dos hacia la cama. Con manos expertas le quitó el vestido a Carmen y la hizo tumbarse en la cama. Se colocó a horcajadas sobre ella y le volvió a apartar un mechón de pelo rebelde que le había caído justo sobre un ojo.

—Si dices “rojo”, pararé.

Carmen asintió, con la garganta de repente demasiado seca como para pronunciar palabra alguna. Aquel hombre desprendía testosterona por todos los poros de su cuerpo y ella estaba demasiado embelesada como para oponer resistencia. Él tomó su mano derecha y la acercó al cabecero de la cama. En un abrir y cerrar de ojos, la muñeca de Carmen quedó esposada. Era una sensación extraña pero muy excitante, saber que estaba a merced de aquel chico que era casi un desconocido para ella; pero una voz dentro de su cabeza le recordó que él ya le había salvado la vida una vez y eso la tranquilizó. Con las dos manos encadenadas a la cama no le quedaba más remedio que entregarse a él y disfrutar. Él sonrió.

—¿Bien?

Carmen le devolvió la sonrisa y lanzó un pequeño gemido para contestar afirmativamente a la pregunta. Como si esa fuera la señal que había estado esperando, David le desabrochó el sujetador y lo dejó caer junto a la cama… Era evidente que el sujetador sin tirantes había sido una elección perfecta, aunque solo fuera porque aquel vestido no lo podía llevar con ningún otro.

Le miró pensando que ella llevaba muy poca ropa y él demasiada y, como si le hubiera leído el pensamiento, David agarró la parte inferior de su camiseta y se la quitó con mucho más espectáculo del que era necesario. No obstante, Carmen agradeció aquella imagen de “cámara lenta y melena al viento” que su compañero de velada le acababa de regalar. Se mordió el labio levemente para evitar que algún gemido indiscreto abandonara su boca y tuvo la sensación de que su siguiente inhalación le permitió introducir mucho más aire en sus pulmones que de costumbre. Se recreó en las vistas. La forma en la que su abdomen terminaba y el resto de su cuerpo se perdía tras la bragueta de sus vaqueros tenía que ser ilegal. Las manos del socorrista en la cintura de sus braguitas la devolvieron al presente. De forma agónicamente lenta, David fue deslizando su ropa interior por sus piernas, hasta liberarlas y dejar que la prenda cayera junto al sujetador. En toda la maniobra no había apartado la mirada de sus ojos, haciendo que todo resultara cien veces más intenso.

Él se inclinó sobre ella y comenzó a juguetear con su cuello. Aquello era algo que siempre derretía a Carmen, y aquella vez no estaba siendo la excepción que confirmara absolutamente nada, especialmente cada vez que los suavísimos labios de aquel hombre dejaban paso a su lengua. En condiciones normales le habría preocupado que a su compañero se le ocurriera la brillante idea de hacerle un chupetón, pero algo en su interior le decía que aquel chico era demasiado caballeroso para dejar marcas visibles. Volvió a sentir la lengua de David seguida del roce de sus dientes, suaves a la vez que autoritarios. Y nuevamente volvió a pasar la lengua, como si se tratara de un vampiro lamiendo las heridas infligidas por sus colmillos para evitar dejar señales.

La boca de David siguió moviéndose por su cuerpo con la misma cadencia y la misma decisión hasta que llegó a sus pechos. Carmen estaba totalmente perdida en las sensaciones, hasta tal punto que no atinaba a reaccionar. Intentó acariciar el pelo de David y, tan pronto como movió su mano derecha hacia él, recordó que estaba encadenada a la cama. No tenía más remedio que dejarse hacer. Cerró sus puños alrededor de las cadenas de las esposas y levantó ligeramente la cadera con la esperanza de que aquello fuera señal suficiente para David y dejara de torturarla con la lentitud de sus movimientos. Ella quería más. Llevaba todo el maldito día esperando aquel momento y, ahora que estaba tan cerca y a la vez tan lejos, la espera (si la podía llamar así) le estaba resultando dulcemente agónica. Ya tendrían tiempo para preliminares en el segundo asalto. En aquel momento ella quería lo que quería y lo quería ya. Por desgracia, ella no era quien estaba al mando.

Las manos de David acariciaron los laterales de su torso mientras su boca seguía abriéndose camino entre sus senos. Sus dedos jugaron levemente alrededor de su ombligo, trazando círculos que apenas rozaban su piel, y después aquellos mismos dedos expertos se acercaron a su clítoris. Uno de esos dedos se posó justo en el lugar adecuado al mismo tiempo que David le mordía el pecho izquierdo. No fue un mordisco con intención de hacer daño, pero tampoco fue todo lo delicado que una chica pudiera esperar durante el sexo. En cualquier caso, la mezcla de placer y dolor fue como una explosión de sensaciones desconocidas en el cuerpo de Carmen, que ya sentía cierta humedad entre sus piernas. Jamás hubiera pensado que aquello pudiera resultar tan excitante y se felicitó a sí misma por haber superado la sorpresa inicial y haberse atrevido a probar el sexo a la manera del socorrista. La lengua de David la lamió como si tratara de calmar el dolor que habían infligido sus dientes, mientras que sus dedos seguían moviéndose al son de otra canción entre sus piernas. En aquel momento, el roce del cuerpo del socorrista contra el suyo propio era lo único que le recordaba dónde estaba.

David levantó la cabeza para besarla y la miró fijamente a los ojos, inclinando un poco la cabeza. Carmen creyó que le preguntaba si le estaba gustando, ¡como si las reacciones de su cuerpo no se lo estuvieran dejando suficientemente claro! No obstante, lo último que quería Carmen era que un fallo de comunicación pusiera un final demasiado abrupto y prematuro a su velada, así que tragó saliva, le sonrió y asintió esperando que aquella pausa fuera lo más breve posible.

David irguió su cuerpo sin abandonar su posición de rodillas sobre ella y con gesto ligeramente socarrón, como si supiera que estaba dando un espectáculo ante su fan número uno, estiró el brazo izquierdo para coger el látigo y lo estiró por detrás de su espalda, haciendo que todos los músculos de su torso se tensaran. Sin darle tiempo a recrearse en la visión, él dejó que las puntas del látigo reposaran sobre su abdomen y sus músculos se contrajeron repentinamente, como si le hubieran hecho cosquillas a traición. El socorrista continuó moviendo el látigo hacia su vagina y se paró a acariciar su clítoris con las suaves tiras de cuero. Carmen creyó que iba a enloquecer; aquella era la más leve de las caricias en pleno epicentro de una batalla que aún había de desatarse. Ella quería acción y él no parecía dispuesto a apresurarse.

Sintió que David se movía ligeramente y cambiaba el ángulo en el que estaba agarrando el látigo, rompiendo el contacto del cuero curtido con su cuerpo. Carmen echó la cabeza hacia atrás y probó una vez más la resistencia de las cadenas. No iba a ir a ninguna parte salvo que David decidiera liberarla. Lanzó un gemido que no dejaba claro si era cuestión de placer o de frustración y el joven le respondió con una sutil carcajada antes de agacharse y recorrer todo su cuerpo desde su clítoris hasta su cuello con la lengua.

—Paciencia. Te prometo que valdrá la pena.

Y como si quisiera dar más veracidad a su argumento, levantó el látigo y lo dejó restallar contra su muslo. Carmen gimió, más por el sobresalto del ruido que por que le hubiera hecho daño. Era una sensación extraña. Escocía, pero mucho menos de lo que ella hubiera imaginado de un objeto tan temible, más bien había calentado la zona sobre la que había caído. Y aquello no era lo único que se había calentado aún más de lo que ya estaba.

David repitió la maniobra contra el otro muslo y Carmen se sorprendió al escuchar el sonido que surgió de sus cuerdas vocales. ¡Aquello no había sido un alarido de dolor! ¡Más bien había sido una súplica de perra calentorra de esas que ella nunca hubiera creído emitir! No obstante, su cerebro había decidido seguir un guion distinto al habitual y de pronto Carmen se encontró a sí misma retorciéndose, en parte para ofrecer más superficie al látigo y en parte para intentar conseguir algo de roce en su vagina. Quería más. Definitivamente quería mucho más de aquello.

El socorrista decidió complacerla, al menos en parte, y volvió a azotarla con el látigo en la nueva superficie que ella le ofrecía. Sus golpes eran precisos y medidos, y propiciados con la fuerza justa para que los notara pero no resultaran insoportables. Carmen seguía intentando aumentar el roce en las partes más sensibles de su cuerpo cuando sintió las fuertes manos de David recolocándola en la cama. Volvió a ponerla boca arriba y le sujetó las caderas, como advirtiéndole de que se quedara quieta como estaba. En aquel momento el aire dominante de aquel chico le resultaba de lo más excitante. Carmen tuvo que echar mano de toda su fuerza de voluntad para poder mantener aquella posición y la recompensa no tardó en llegar. El socorrista introdujo un dedo en su vagina. Aunque Carmen agradecía la caballerosidad, no era lo que buscaba en aquel momento.

—¡Más!

La voz de David le susurró al oído:

—Por desgracia para ti, el que está al mando soy yo.

Y para dejar constancia de aquello, sacó el dedo con pasmosa calma y lo volvió a introducir más despacio, si es que aquello era posible. A Carmen le dio la sensación de que había pasado una eternidad cuando por fin sintió un segundo dedo uniéndose al primero, con la misma cadencia que el anterior. Por un segundo se preguntó si gritando “rojo” conseguiría que él dejara de torturarla y le diera por fin lo que ella quería.

Carmen intentó aumentar la fricción contrayendo la vagina alrededor de los dedos del socorrista, pero aquello no era suficiente para ella. Estaba ocupada intentando concentrarse en aquellas sensaciones, cuando notó el aliento cálido del muchacho en su pubis. Aquello solo era el aviso de que David se encontraba a aquella altura y la anticipación se apoderó de Carmen, quien sin querer alzó ligeramente las caderas al encuentro de su chico. La lengua de David se encontró con su clítoris. Era un auténtico experto en sexo oral, aunque quizá en aquel momento Carmen no hubiera sido la jueza más imparcial del mundo. Sería mejor que volvieran a repetir aquello en otro momento para que pudiera emitir un veredicto más fiable. No obstante, en aquel momento, los movimientos de aquella lengua entre los pliegues de su cuerpo eran todo lo que una chica podía pedir. Cerró los ojos y vio, como un espectador invisible en la habitación, a aquel chico escultural agachado entre sus piernas y por un momento pensó que había llegado al punto de no retorno y se iba a correr allí mismo.

David debió de notarlo también, porque se apartó de ella y rompió todo contacto con su cuerpo. Carmen pensó que lo iba a matar allí mismo y de pronto se dio cuenta de por qué la había esposado. Había sido una maniobra muy inteligente, porque en su mente Carmen llevaba diez segundos estrangulándolo con todas sus fuerzas. Cuando consiguió recuperar la respiración, le miró indignada.

—¿Qué coño…?

David la calló poniendo un dedo sobre sus labios.

—Ssssh, tú fíate de mí.

—¡Pero cómo me voy a fiar si me dejas así! —Nuevamente pensó en la palabra “rojo”, aunque lo que ella quería no era que parara, sino todo lo contrario.

David sonrió burlón.

—¿Sí? ¿Y qué vas a hacer al respecto?

La había pillado fuera de juego, estaba completamente a su merced. La frustración debió de abrirse paso en su cara.

—Ya te he dicho que valdrá la pena.

Carmen se dejó caer sobre la cama intentando eliminar toda la tensión de sus músculos y decidió esperar a ver si lo que el socorrista tenía planeado realmente era tan espectacular. Tan pronto como las señales de su orgasmus interruptus hubieron desaparecido, sintió como David intentaba abrirse paso en su vagina con el mango del látigo. Lo estaba usando a modo de consolador y, aunque no vibraba, aquel objeto no se quedaba atrás a la hora de proporcionar placer. Se notaba que no era la primera vez que David usaba aquel instrumento de aquella forma, sabía perfectamente qué ángulo darle a la entrada y qué ángulo darle a la salida, y aquello no era algo que se aprendiera de forma instintiva. No, aquello requería montones de pruebas de ensayo y error. Igual que el ritmo. David comenzaba introduciéndolo y sacándolo de forma rápida y justo cuando las sensaciones llegaban a ser demasiado intensas, bajaba el ritmo hasta que resultaba agónico. Y vuelta a empezar. A aquellas alturas Carmen se había dado cuenta de que los gemidos que emitía eran el mapa que guiaba al socorrista por aquel tortuoso sendero, pero no era capaz de controlarse lo suficiente como para no proporcionarle aquellas pistas que estaba usando contra ella.

De pronto Carmen tuvo el convencimiento de que David había decidido tener piedad y le iba a permitir llegar al orgasmo. Había aumentado el ritmo y además movía el ángulo del mango de forma que trazaba pequeños círculos dentro de su vagina. Las sensaciones se acumulaban unas sobre otras y David ya no aminoraba la velocidad. Carmen tomó aire preparándose para el clímax y un grito desgarrador abandonó su garganta en el mismo instante en que David sacó el mango del látigo y volvió a cortar todas las sensaciones de golpe. ¡Lo iba a matar! Se juró a sí misma por todos los dioses, los nuevos, los antiguos y los inexistentes, que lo iba a matar lenta y dolorosamente. ¡Y además pensaba disfrutarlo!

Iracunda, abrió los ojos con la intención de fulminarlo con la mirada y se quedó boquiabierta al ver que él se estaba desabrochando el vaquero mientras continuaba con la mirada fija en ella.

—¿No pensarías que iba a dejar que te corrieras con eso?

Carmen observaba intensamente mientras se quitaba los vaqueros, demasiado embelesada por la imagen y el sofoco como para darse cuenta de que no llevaba ropa interior. Todo lo que le importaba a ella era que se enfundara aquel condón lo más rápido posible y se pusiera al tema. A la tercera iba la vencida y ella no podía esperar más.

Como si le hubiera leído el pensamiento, David se colocó entre sus piernas y se deslizó dentro de ella con sorprendente facilidad. No era de extrañar teniendo en cuenta que en aquel momento ella ya estaba más que preparada y lubricada. David la sujetó firmemente por las caderas y arremetió contra su cuerpo. Ella levantó las caderas, ansiosa por más contacto, y pronto los dos comenzaron a moverse al mismo ritmo. Carmen solo podía oír la sinfonía de sus gemidos al unísono y la percusión que marcaba el sonido de sus cuerpos al chocar desenfrenadamente. David se acercó a ella y la besó de forma posesiva. Sin remilgos. Sin riendas. Sin control. A Carmen solo le hizo falta sentir el roce de sus dedos sobre su clítoris para correrse a la vez que clavaba sus uñas en el cabecero de la cama. Apenas había conseguido recuperar la conciencia de dónde estaba y qué estaba haciendo cuando David se tensó y al poco se dejó caer sobre ella mientras jadeaba profundamente. Aquel había sido, con mucho, el mejor orgasmo de su vida.

En cuanto David consiguió controlar su respiración y volver a ser dueño de su cuerpo, le soltó las esposas, comprobó que no le hubieran dejado marcas y se levantó rumbo a lo que Carmen suponía que sería el cuarto de baño. Ella se quedó tumbada en la cama. Estaba segura de que iba a tener agujetas, pero no le importaba lo más mínimo. Había sido una experiencia maravillosa que estaba más que dispuesta a repetir en cuanto su cuerpo se hubiera recuperado lo suficiente… en unos diez minutos, más o menos.

Clavó su mirada en David, que volvía del baño con una toalla húmeda y un botellín de agua. El socorrista se sentó en la cama, le entregó el agua para que bebiera y suavemente usó la toalla para librarla de los restos de su sesión amorosa. Cuando hubo terminado dejó que la toalla cayera al suelo junto a la ropa interior de Carmen y la tapó con la sábana de la cama. Después se limpió a sí mismo y se acostó junto a ella, pasándole el brazo por la cintura. Carmen se giró para estar frente a él y le dio un beso que casi parecía casto en comparación con lo que acababan de ver las paredes de aquella habitación.

David la abrazó con más fuerza.

—¿Te ha gustado?

Carmen no pudo evitar la sonrisa que se formó en su cara.

—Digamos que ha valido la pena —Su expresión dejaba muy claro que aquel tono socarrón no era más que una broma—. ¿Cuándo repetimos?

David lanzó una carcajada traviesa.

—Cuando quieras, pero esta vez no intentes ahogarte para llamar mi atención, por favor.

Reformas en el dormitorio

Álex Hernández-Puertas

4/10

Hacer obra es insoportable. La casa se te llena de escombros y gente extraña, tus cosas se apilan en cajas cubiertas por sábanas sucias y tienes que repartir tu tiempo libre entre discutir calidades y regatear presupuestos. Peor aún si es en días de calor. Todo está húmedo, sobre todo uno mismo, y el polvo se pega a la piel, a la ropa, al paladar.

Así era mi vida hace ahora un año, cuando la ampliación de las habitaciones era lo único que ocupaba mi mente y la de mi mujer, y debe de ser este calor que se acerca el que me trae a la memoria los acontecimientos del verano pasado. Por aquel entonces, las cosas eran bien distintas: todos mis alumnos me consideraban un tipo mediocre y aburrido (y no les culpo, recordándome ahora con mis perennes chaquetas con coderas, maletín de cuero y gafas de pasta); las noches de sábado estaban destinadas al cumplimiento de cenas de compromiso; y mi mujer aún no sabía nada de mi afición por las pollas.

En realidad, todo empezó durante la reforma. El sexo con mi esposa no era aburrido en absoluto, pero sí esporádico. Ya no llegábamos ni al polvo semanal, ella con sus horarios de profesora de primaria, yo con los míos de secundaria (quién nos hubiera dicho que iban a ser tan distintos). Para que coincidiéramos los dos con ganas, energía y tiempo tenían que alinearse las estrellas. Pero llegado el momento, lo hacíamos con la misma intensidad de los primeros días, o al menos de los segundos.

¿Y por qué no? Ella se mantenía estupenda aun pasados los cuarenta, todavía con la misma figura menuda que tenía a los veinte (aunque aquella yo solo la conociera por fotos). No había perdido el brillo la sonrisa pícara que le juguetea a veces en una comisura de los labios, a veces en la otra. A mí me seguían fascinando sus pechos, medianos pero firmes, un tanto puntiagudos. Me gustaba mirarla; me seguía gustando, quiero decir, cuando se cambiaba de ropa o se duchaba, cuando se desnudaba para meterse en la cama.

Todavía pasados los años nos gustaba besarnos largamente, y solía lubricarla con la lengua antes de penetrar. A ella le encantaba chupármela (se dice que no a todas las mujeres les gusta, pero diría que eso es cosa de generaciones pasadas) e incluso, a veces, le gustaba que me corriera en su cara. En definitiva, creo que nuestra relación mantenía buena salud.

Y sin embargo, algo faltaba. Cada polvo era igual al anterior. Ya sabíamos lo que nos gustaba, lo que no, lo que mejor funcionaba. No había lugar para la sorpresa, para el experimento, para la exploración o la curiosidad. Yo alimentaba una vaga esperanza de que, llegado el verano, con las vacaciones, nos fuéramos a algún sitio. Desconectaríamos de las clases y de los alumnos y encontraríamos más tiempo para estar juntos, para divertirnos. Sin embargo, cuando se acercaban los exámenes finales, me dejé convencer de que era el momento de hacer la obra que tanto tiempo llevábamos posponiendo. Y así, arrancando mayo, arrancaron también las reformas, y follar se puso imposible.

Queríamos mover los tabiques de prácticamente toda la casa, deshaciéndonos de dormitorios innecesarios para ampliar el nuestro, los baños y el salón. De paso, se fueron cambiando suelos, puertas y ventanas: la casa estaba inhabitable. Durante semanas dependí de taxis para desplazarme entre el instituto, la casa en obras y el hotel donde dormíamos. Cuando llegaba la hora de acostarse, estábamos tan agotados que nos dormíamos inmediatamente.

Así, el sexo pasó a convertirse en una actividad prácticamente filosófica. Por las noches nos permitíamos el lujo de pedir algún capricho al servicio de habitaciones, para así poder cenar mientras corregíamos trabajos. A mi esposa le gustaba que la cena estuviera lista cuando salía de la ducha, así que me acostumbré a ser yo el que recibía a la camarera de turno. Aprovechaba para recrearme la vista en ellas, siempre jóvenes. Curiosamente, rara vez se repetían: hoy una jovencita argentina de anchas caderas, mañana una andaluza pechugona de larga melena. De improviso, una noche de jueves, quien nos subió la cena fue un joven de metro noventa cuyos músculos de entrenador deportivo apenas cabían en el uniforme. Solo cuando la puerta se cerró detrás de su prieto trasero fui consciente de haberle observado fijamente durante todo el proceso: sus enormes manos que empujaban el carrito con suave firmeza; el paquete que se abultaba entre sus muslos cuando se inclinó a mostrarme el contenido de las bandejas; los bíceps que se apretaban por unos segundos al descorchar el vino; la pícara sonrisa de vicioso que me lanzó, casi un guiño fugaz, al recoger la propina.

La argentina repitió al día siguiente, pero al otro nos sirvió un jovencito tímido y remilgado con gafitas de informático; después un rubio aniñado y más tarde un chico moreno y mal encarado que resultaba particularmente morboso. El desfile era incesante y pocas veces decepcionaba. Pero siempre se quedaba en eso: un estímulo visual insatisfecho.

A partir de ahí, me descubrí adquiriendo nuevos e inesperados hábitos. En el ascensor, donde me cruzaba diariamente con los botones del hotel, no podía evitar observar sus brazos, siempre ejercitados por el trasiego cotidiano de maletas. El canal porno también aportó algunas sorpresas, como cuando me descubrí masturbándome prestándoles tanta atención a las pollas de los actores como a las tetas de las actrices, que habían sido (hasta entonces) mi único fetiche.

En la obra me ocurría algo parecido. La mayoría de los operarios eran inmigrantes mulatos de cuerpos, si no esculturales, al menos sí bien formados por el trabajo. Sin embargo, el que conseguía hipnotizarme con su sola presencia era un albañil que rondaría los dos metros y cuyos bíceps eran más gruesos que mis muslos. Nunca había sentido particular atracción por las personas de color, pero aquel negrazo, con su rostro grave y su limitado conocimiento del idioma, me despertaba un morbo que no era capaz de explicar. Su indumentaria no me ayudaba a apartar la mirada: frente al mono de trabajo de la mayoría de sus colegas, Monte prefería vestir un peto vaquero sobre su torso desnudo. Los compañeros le llamaban así, Monte, en parte porque sonaba parecido a su nombre africano y en parte porque era un nombre perfecto para alguien de su tamaño. Incluso su casco azul parecía quedarle pequeño: todo en él era grande, el cráneo rasurado, los brazos, la espalda de armario empotrado, todo. Al menos, todo lo era también en mis sueños onanistas.

Finalmente me lancé. Tenía que probar por mí mismo una de aquellas pollas de las películas porno. Había oído hablar de los cuartos oscuros y, con una rápida búsqueda en Internet, no me fue difícil dar con un local de ambiente que tuviera uno. Fue inevitable sentirme avergonzado al entrar, así que pedí una cerveza en la barra y pasé directamente al cuarto oscuro.

Aquella primera noche (no fue la última) fue sin duda la mejor, en parte por la novedad, supongo, pero también por los resultados: mientras un tío de suaves mejillas me lamía el ano con intensa dedicación, me sorprendió sentir en la oscuridad que otros labios se cerraban alrededor de mi polla, deslizándose inmediatamente a lo largo de sus diecinueve centímetros hasta que la nariz del mamón desconocido tropezó contra mi ombligo. Una electricidad totalmente nueva me recorrió la espalda, haciéndome vibrar con un escalofrío incandescente como nunca había experimentado.

Disfruté de la doble succión cuanto fui capaz, pero pasados unos segundos no pude resistir más y me clavé de rodillas en el suelo. Mis misteriosos compañeros reaccionaron como esperaba, incorporándose y acercándose a mí, uno por cada costado, sus muslos rozando mis hombros, casi abrazándolos. Enseguida tuve mi primera polla en la boca, un grueso cilindro de carne cálida y firme que no quería dejar escapar, y que sin embargo abandoné de inmediato para probar el sabor de la otra, que resultó no ser tan gruesa pero sí más larga. Me quemaba los labios y me tropezaba contra el paladar, pero una vez que empecé ya no pude parar. Alternaba entre un lado y el otro, chupando una mientras acariciaba la otra, disfrutando del tacto caliente, de los jadeos, del olor del sudor y el sexo. Cuando las caderas del propietario de la polla más gruesa empezaron a bombear con fuerza contra mi boca supe que se iba a correr y abrí la garganta dispuesto a tragármelo todo. Sus jadeos ascendentes debieron excitar también al otro, que se masturbaba contra mi sien, y cuando el primer golpe de leche me llenó la boca, otro me cruzó la cara de mejilla a mejilla por encima de la nariz. Automáticamente empecé a correrme también, el semen cubriéndome la lengua, la boca, los labios, la cara, el cuello, la mano, la polla. Cuando uno de ellos se agachó para lamerme la leche de la cara y el otro para lamer la de mi polla, estuve a punto de caer inconsciente de puro placer.

Sin embargo, las siguientes ocasiones no fueron tan salvajes: fueron dos, con una mamada por vez y nada más. Me gustaba escuchar lo que hacían otros tíos, pero me quedaba con las ganas de mirar y, sobre todo, me quedé con las ganas de follarme un culo. Pero aquello fue todo. Ese local abría tarde, sobre las nueve de la noche, y todavía tardaba un par de horas en animarse. Precisamente las noches eran el único momento del día que solía pasar con mi mujer. Pude despistarla con excusas un par de veces, pero cuando, al volver de la tercera, me preguntó dónde había estado, me puse tan nervioso que decidí abandonar las escapadas. De todas formas, la obra me tenía agotado.

Iba pasando el tiempo y las reformas se acercaban a su fin. Mi esposa contrató a una asistenta para poner al día la limpieza y poder recuperar cuanto antes nuestro dormitorio. Quedaban los pintores pero poco a poco iban desapareciendo los fontaneros, los electricistas y los albañiles, y con ellos mi negrazo, Monte, en cuyo honor aún me la cascaba algunas noches.

Con la llegada de los exámenes se fueron cancelando algunas clases, por lo que aquel lunes regresé a casa antes de lo habitual. Me acompañaba David, uno de mis alumnos de último curso. Me alcanzaba en estatura y era uno de esos escasos adolescentes con quienes puedes mantener una conversación. Le invité a entrar para prestarle un libro que le había recomendado para uno de sus trabajos de fin de curso.

—Espero encontrarlo —comenté, disculpándome por el desorden—. No sé si Yasmina habrá ordenado ya la biblioteca.

—¿Yasmina es su esposa? —preguntó el joven, con la formalidad de quien se siente incómodo.

Le expliqué que Yasmina era la sirvienta. En la biblioteca, los muebles seguían tapados con sábanas y los estantes solo albergaban capas de polvo. Nos dirigimos al dormitorio, donde aún quedaban algunas cajas.

—Todavía no han instalado el aire acondicionado —comenté a modo de disculpa.

—Pues ya empieza a hacer falta, sí.

No estaba seguro de encontrar a mi mujer en casa, pero desde el pasillo escuché su voz y me alegré de poder presentársela a David. Para no sorprenderla en mal momento, me asomé despacio a la puerta entreabierta del dormitorio, pero el sorprendido fui yo al descubrirla sentada desnuda en la cama y con una expresión de lujuria en el rostro. Miraba a un punto a mi derecha, donde la puerta no me permitía ver. A su espalda, bajo la ventana, se apilaban las cajas donde debía estar el libro que buscaba, y sobre ellas descubrí el brillo sucio de un casco azul.

—Monte… —susurré casi sin darme cuenta. Por un momento debí sonreír, pensando en la escena que vería a continuación, hasta que recordé, tarde, que no había venido solo. David ya asomaba por encima de mi hombro.

—Su esposa tiene unas tetas… —musitó, pero el extraño cumplido se le quedó a medias, y los labios que lo pronunciaban, abiertos, en suspenso—. De escándalo —terminó al fin—. ¿Quién es esa? —añadió de repente.

Acercándose por fin a la cama, y entrando en nuestro ángulo de visión, venía una piel morena, pero supe en seguida que no era la de mi negrazo, no tenía ese color ébano, sino otro más bien chocolate con leche. Yasmina se agachó entre las piernas de mi mujer, quien las abrió lentamente para recibir su lengua. También estaba totalmente desnuda. Mi esposa arqueó el cuello hacia atrás, y sus tetas se acomodaron como dos orondas turistas que tomasen el sol, su forma, en esta postura, menos puntiaguda y más redondeada.

Desde donde estábamos podíamos oír los gemidos de ambas, sus suspiros (profundos los de mi mujer, entrecortados los de Yasmina), casi cada lametón. David se apretaba contra mí para ver mejor. Su cadera estaba pegada a la mía, y podía sentir su pecho cada vez con más fuerza contra mi espalda. ¿Tenía dieciocho años, seguro? Tan atento estaba que me abrazó la cintura para no perder el equilibrio. Hice un esfuerzo de memoria, intenté recordar su ficha, el año de nacimiento, pero no podía concentrarme: su respiración me acariciaba el lóbulo de la oreja. Mientras tanto, Yasmina se había incorporado, había rodeado la cama con pasos lentos y se subía a ella de pie, con la cabeza de mi mujer entre sus piernas. Luego se fue agachando lentamente hasta ponerse primero en cuclillas, luego de rodillas, a horcajadas sobre la boca de mi mujer. Ella la penetró con la lengua mientras sujetaba sus cachetes con las palmas de las manos bien abiertas.

—Depilada… —susurraba David como entre sueños. Su respiración se había sincronizado con la de mi esposa. Una gota de sudor le resbalaba desde el cráneo, sien abajo hasta la mandíbula. Yo también empezaba a sudar. Eran dieciocho sin duda: uno de los mayores del último curso. También debían ser al menos dieciocho entre sus piernas: su polla se apretaba contra mi culo, aunque seguramente él ni siquiera fuese consciente de los suaves movimientos circulares que estaba realizando con las caderas. Sentí como la punta de mi propio glande, siguiendo una suave curva descendente, acabó por escaparse de la costura del slip. El roce entre la áspera tela del pantalón y el suave vello de mi muslo acabó por completar la erección.

Mi esposa seguía recostada. Las dos mujeres se dedicaban ahora a un intenso sesenta y nueve. En esta nueva posición, Yasmina nos ofrecía una perfecta panorámica de su ano lampiño. Conforme se arqueaba para hundir con más fuerza su lengua en el sexo de mi mujer, sus glúteos morenos se abrían en una invitación generosa e irresistible que me recordaba a las bocas oscuras, a los culos prohibidos y al morenazo de mis fantasías. Si Monte apareciera en aquel instante las poseería a ambas, soñé, como yo deseaba poseerlo a él. En dos zancadas, sin pensarlo, alcancé el casco azul, me lo puse y, desabrochando apenas el pantalón, apreté mi polla contra el culo de la sirvienta.

Al principio solo entró la punta, que volvió a escaparse con igual rapidez. Me escupí en la mano y lubriqué el orificio. Inmediatamente percibí un movimiento consciente de los esfínteres que se relajaban, abriendo un pozo de placer que no tardé en ocupar. Esta vez, mi verga se deslizó como por un tobogán de suave chocolate caliente. Mis pelotas comenzaron a rebotar contra la frente de mi mujer mientras los jadeos de Yasmina, cada vez más intensos, se ahogaban en su coño.

Cuando volví a mirar, David había abierto la puerta de par en par y se masturbaba apoyado en el quicio. Tenía los pantalones por los tobillos y se había desabotonado la camisa, dejando entrever unos marcados abdominales que no habría imaginado en un chico estudioso como él. De repente, una enorme mano negra se apoyó sobre su pecho y Monte se abrió paso en el dormitorio al tiempo que desabrochaba los tirantes de su peto. De un salto se subió a la cama, clavó una bota a cada lado de las mujeres y dejó caer frente a mis narices un miembro del tamaño de mi antebrazo.

—Esto es que vengo a buscar —dijo y, agarrando el casco entre sus dos manos, me empujó la cabeza contra su polla con una fuerza innecesaria, porque yo ya me estaba lanzando sobre ella con la misma avidez. Acogí aquel pollón entre mis mandíbulas con una facilidad inesperada y, sin soltarme la cabeza, me folló la boca una y otra y otra vez.

Yo salivaba a espuertas, y mis jugos chorreaban sobre la espalda de la criada, a quien seguía follando mecánicamente sin poder parar. Ella aprovechaba mis impulsos para lamer aún con más fuerzas, y pronto los gritos de las mujeres habrían alertado a todo un ejército de pintores si no los estuvieran ahogando en sus propios coños. David se había apostado al pie de la cama y se la seguía meneando junto a nosotros cada vez con más fuerza hasta que, con un único jadeo estentóreo, lanzó un gran chorro de semen que trazó un arco en el aire y fue a caer sobre la espalda de la mulata. Al ver aquello no pude resistirme a abandonar por un instante la polla que me ahogaba para sorber toda la leche de aquella suave piel. Al inclinarme sobre Yasmina para lamerla, me liberé sin querer la polla y empecé a correrme sobre su culo. El esperma resbalaba hacia su coño y la lengua de mi mujer, que me acariciaba el glande con la punta de la lengua. Arqueé la espalda de placer y, en aquel instante, el negrazo, sonriéndome, me soltó sobre la cara toda su carga, una leche dulce y abundante, un chorro tras otro, como si nunca fuese a acabarse, hasta cubrirme como a una tarta de cumpleaños.

Sin cruzar palabra, los cinco caímos en la cama exhaustos y cubiertos de sudor propio y ajeno. Después, en una especie de borrachera hormonal, nos quedamos tonteando algunas horas. Recuerdo haber lamido palmo a palmo cada centímetro del cuerpo de Monte. Recuerdo a David besando a mi mujer, a la criada chupándomela, a Monte recibiendo mi leche sobre su cráneo desnudo…

Desde aquel día, las cosas cambiaron mucho en aquella casa. ¿Quién nos hubiera dicho que aquellos obreros no iban a cambiar tan solo algunos tabiques de sitio, sino que cambiarían también la dirección de nuestra relación?

Volvimos a traer albañiles (aunque en esta ocasión los seleccionamos personalmente) y deshicimos parte de la obra hecha: queríamos disponer de habitaciones para invitados. Sin embargo, no abandonamos la casa durante la reforma, para así mantener “un contacto más directo” con los trabajadores. Por supuesto, habilitamos también habitaciones para el servicio. Y por primera vez en años, comencé a tener una buena, muy buena relación, con algunos de mis alumnos.

Otro verano aburrido

Dizzie Gent

5/10

Para mis padres, las cuatro semanas en la casa de la playa eran una tradición. Para mí, eran una tortura.

Ellos lo veían como una forma de descansar y olvidarse de su vida diaria, yo lo veía como veintiocho días sin Internet, sin amigos y sin nada que hacer. Había conseguido escaquearme los últimos años, pero tras el Gran Fracaso Universitario, mis padres me obligaron a ir con ellos.

—Te vendrá bien para estudiar —había dicho mi madre mientras mi padre asentía con la cabeza.

Ni siquiera me escucharon cuando les expliqué que en estos días que corren estudiar sin Internet era imposible. Sin poder defenderme, me encontré cumpliendo mi condena familiar en un apartamento de una urbanización que ya estaba pasada de moda en los ochenta.

Intenté evitar pasar tiempo con mis padres desde el primer día. Su rutina me desquiciaba: todos los días a las ocho estaban desayunando, a las nueve estaban en la playa para coger un buen sitio, a la una volvían y comíamos y luego volvían a la playa, donde pasaban toda la tarde sentados sin hablarse. Por suerte, yo tenía la excusa de mi necesidad de estudiar, y había podido evitar el verme arrastrado por ellos. Mi rutina era algo distinta: me despertaba tarde, comía con mis padres, pasaba la tarde aburrido y esperaba a que el tedio me dejase dormido por la noche.

Todo eso cambió la noche del sexto día. Me había duchado únicamente por hacer algo y, al salir del cuarto de baño, escuché un ruido que parecía venir de mi cuarto. Sabía que mis padres estaban en la playa, por lo que me acojoné bastante. Me acerqué con cuidado, cogiendo un bolígrafo por el camino, que blandí como un cuchillo. Abrí la puerta de mi habitación lentamente y vi que no había nadie allí, pero aún seguía escuchando el ruido. Enseguida comprendí lo que pasaba.

Alguien estaba follando. Escuché una voz de mujer gimiendo y a un hombre que no paraba de gruñir y hablar en un idioma que no pude reconocer. Me hizo gracia darme cuenta de lo ridículo que sonaba desde fuera.

La ventana de mi cuarto estaba abierta y daba a un pequeño balcón con vistas a la playa. Las voces parecían venir desde fuera, lo que quería decir que seguramente estarían en un balcón vecino. Me asomé con cuidado de no hacer ruido, y la vi por primera vez. Tenía la boca abierta y una melena húmeda cayéndole por los hombros. Estaba apoyada en la barandilla, con la cabeza y el cuello sobresaliendo por encima. Mientras la miraba, vi como se humedecía los labios con la lengua. Tan solo la podía ver de perfil, y la mitad del tiempo solo a partir de los hombros, pero cada vez que su cuerpo se echaba hacia delante veía sus tetas chocando contra la reja, lo que le dejaba una pequeña marca rojiza sobre la piel morena.

Hasta ese momento nunca había pillado a nadie de esta manera, pero inmediatamente una parte de mí se despertó. Sin apenas darme cuenta de lo que estaba haciendo, mi mano comenzó a moverse y comencé a acariciarme. Ni siquiera había notado lo duro que estaba, pero sentía que me iba acercando al orgasmo con cada uno de sus gemidos. Nunca me había excitado nada tan rápido, pero la sensación de que me pudieran pillar en cualquier momento había despertado algo instintivo en mí; necesitaba correrme cuanto antes para poder ponerme a salvo.

Nuestros balcones estaban separados solo por una barra metálica, que se podía saltar sin peligro. Sabía que si hacía cualquier ruido, el desconocido se volvería hacia mí y estaría metido en un buen lío, pero no podía parar.

Justo un momento antes de llegar al orgasmo, no obstante, de repente la chica se giró en mi dirección. Fue solo un instante fugaz, pero hubiera jurado que me miró directamente, como si supiera que estaba allí. Y entonces sonrió.

Antes de que pudiera estar seguro de lo que había visto, desapareció por completo de mi ángulo de visión. El hombre estaba ahora gimiendo de una manera casi continua, y mi polla me pedía continuar. Estaba deseando llegar al orgasmo, pero al no estar seguro de qué estaba pasando, el terror luchaba contra mi excitación. Justo en ese momento, entró de nuevo en mi rango de visión; estaba de rodillas, y se colocó con la espalda apoyada en la barandilla. Tenía el pecho estirado, como si estuviera rogándole al desconocido que le prestase atención, mientras le miraba a donde yo suponía que estarían sus ojos. Su mirada era de expectación y deseo, y pude oír como el desconocido gruñía justo antes de ver un líquido viscoso que caía sobre su pecho. Como si hubiera estado esperando la señal, el orgasmo me golpeó como si se tratase de un latigazo. Mi garganta combatía por gritar, pero sabía que no podía hacer ningún ruido, no podía descubrirme. Miré una última vez, deseando ver esa sonrisa que había visto antes, esa complicidad, pero solo la vi levantarse, reír y moverse fuera de mi ángulo de visión. Escuché al desconocido decir algo en alemán y ella le contestó, juguetona pero en español.

—Me lo he pasado mejor de lo que te piensas, grandullón.

Permanecí unos minutos sin atreverme a moverme, pensando en lo que acababa de pasar. ¿Me había mirado de verdad, o había sido una broma de mi instinto? Ciertamente, si me hubiera visto, habría avisado al desconocido y el final de la historia habría sido distinto, pero había sido tan intenso.

Y hablando de intenso, todavía me costaba creer cómo me había excitado verla. Aún podía sentir la tensión y el miedo al pensar que en cualquier momento aparecería el desconocido para darme una paliza, pero según pasaban los segundos me sentía más y más tranquilo. Limpié como pude el desastre que había hecho, y pasado un tiempo prudencial me asomé de nuevo al balcón. Al ver que no había nadie, me sentí con la suficiente seguridad para salir. Miré de reojo, sin querer llamar la atención, al lugar donde todavía se veían los restos de lo que acababa de pasar y sonreí.

En ese momento se abrió la ventana y la chica salió. Llevaba puesto un vestido de noche discreto, pero que marcaba perfectamente su cuerpo. La tensión de antes no me había dejado verla bien, pero ahora que la tenía delante podía ver lo guapa que era en realidad. Tenía unos labios carnosos y un rostro acostumbrado a sonreír. Al principio me asusté, pensando que me habían vuelto a pillar, pero al ver su cara de sorpresa al verme me relajé un poco. Parecía algo asustada, así que hablé yo primero.

—Oh, lo siento, no quería asustarte —dije, a sabiendas de que las mejores mentiras son las que están basadas en la verdad—. Vivo aquí, y escuché un ruido… Pensaba que no teníamos vecinos.

Se sonrojó, lo que quitaba validez a mi teoría de que me había visto.

—No, no, perdona, estaba con un amigo y se ve que hemos armado un poco de escándalo.

Sonrió con una mirada tímida, como avergonzada. Anoté mentalmente que había dicho “amigo” y no “novio”.

—No pasa nada —dije intentando quitarle hierro al asunto.

Me fijé entonces en que llevaba un cenicero y un paquete de cigarrillos. Se acercó a la barandilla con parsimonia y encendió uno, lentamente. Me ofreció y negué con la cabeza.

—Solo fumo estando de vacaciones —dijo, sintiendo la vergüenza del fumador. Miró hacia delante, con una sonrisa en los labios. Yo permanecí en silencio unos momentos, pero decidí romper el silencio.

—¿Hace mucho que vienes por aquí?

—Sí —Hizo una pausa para dar una calada—. Desde que era una niña, la verdad, siempre hemos tenido esta casa para los veranos.

—¿Y cómo es que nunca nos hemos visto antes?

Sonrió y se acarició el pelo.

—Nunca le he prestado atención a la gente del pueblo. La verdad es que hace tiempo que solo vengo un par de días al año. ¿Y tú qué, has venido a relajarte o estás con la familia?

Me reí a pesar de lo evidente de la broma.

—Familia —dije—. Mis padres me están castigando por los resultados de la universidad.

—¿No eres algo mayor para que te castiguen? —preguntó con una sonrisa coqueta.

No supe qué responder y solo miré al suelo con una sonrisa tímida.

—No sé —dijo finalmente—. Todo es distinto cuando estoy aquí, más tranquilo, sin tantas preocupaciones, sin responsabilidades…

Dejó que las últimas palabras rodasen mirando hacia la playa. Estaba poniéndose el sol, y el cielo brillaba con un intenso color rojo. Yo no sabía muy bien qué decir, pero encontraba su voz relajante, en cierto modo. Me di cuenta de que su vestido de noche era tan ajustado que podía ver que sus pezones estaban duros y rígidos. Aun así, algo en ella me calmaba. Me sentía tan cómodo con ella, aquí en el balcón, que ni siquiera estaba excitado por ese detalle.

En ese momento, pude ver movimiento dentro de su cuarto, y el desconocido salió al balcón. Estaba completamente desnudo y al verme se quedó paralizado un momento. Inmediatamente se tapó la polla con la mano, pero no antes de que pudiera echarle un buen vistazo. Era una polla algo más larga que la mía, quizá, pero menos gruesa.

La chica y yo nos echamos a reír a la vez, por lo cómico de la situación, mientras que el desconocido sonreía de una manera algo forzada. Fue muy agradable notar esa conexión, nos reímos como si fuéramos viejos amigos compartiendo un chiste recurrente, pero era obvio que al desconocido no le hacía mucha gracia.

—¿No nos vas a presentar? —le preguntó a la chica, con un fuerte acento alemán.

—Claro —Se dio la vuelta hacia mí y me señaló—. Este es Álvaro.

La miré un poco descolocado. Por supuesto, yo no me llamaba así, pero su mentira era tan convincente que por un momento llegué a dudarlo. Luego le señaló a él.

—Y este es… eh… —titubeó por un momento, y el desconocido la interrumpió.

—Mark —dijo mientras se acercaba. Me acercó la mano que le quedaba libre, que era la izquierda, en un movimiento tan poco natural como incómodo para los dos.

—Encantado —mentí.

—Solo quería preguntarte si te apetecía venirte a la ducha conmigo —le dijo finalmente a ella—. Ya sabes, si no tienes nada mejor que hacer.

Ella hizo un gesto, señalando el cigarrillo a medio terminar que tenía.

—Ahora voy, tú espérame.

Mark el Desconocido asintió con la cabeza y volvió a entrar en el cuarto, mascullando un “encantado” entre dientes. Cuando estábamos seguros de que no nos escuchaba, rompimos a reír de nuevo. Ella apagó el cigarrillo sin haberlo vuelto a tocar.

—¿Álvaro?

—Sí, ahora eres Álvaro. Prefería que pensara que somos amigos de antes, sería menos incómodo.

—¿Incómodo por qué?

Se inclinó sobre la reja que nos separaba y me hizo un gesto para que me acercase. Cuando lo hice, me susurró al oído:

—Porque acaba de follarme brutalmente justo aquí, a unos centímetros de donde tú estás ahora mismo. Es posible que todavía puedas oler lo cachonda que estaba cuando se corrió justo aquí…

Cogió mi mano y la pasó por su pecho, deteniéndose justo sobre su pezón. Antes de que pudiese reaccionar, la apartó y sonrió, y sin decir otra palabra entró en su cuarto, dejándome con una erección que casi dolía.

Aquella noche la pasé casi sin dormir, de cachondo que estaba. Había estado jugando conmigo, como un gato con su presa. ¿Sabía que la había visto? Tenía que saberlo, pero actuaba como si no. E incluso si no lo sabía, igualmente era evidente que me había estado excitando a propósito.

Eso por no hablar de cómo habíamos conectado. Pero ¿pensaría ella lo mismo?

Mantuve el oído aguzado, por si podía oír algo desde su cuarto. Sabía que me arriesgaba a escucharla con Mark el Desconocido, pero incluso eso hubiera sido mejor que este desconocimiento sobre quién era y qué quería.

Recordé cómo su traje de noche caía sobre su pezón, sus labios firmes y ese momento en el que creí que me había mirado, con esos ojos marrones tan jodidamente sensuales, y me quedé dormido mientras soñaba con ella.

***

Desperté tarde, con mi madre aporreando mi puerta, y todo el día pasó como en una película. Nada de lo que me decían me importaba, mi cabeza estaba todavía pensando en ese momento en el que mis dedos rozaron su pezón, en ese susurro que me hablaba de su pasión más íntima.

Mis padres insistieron en que fuese a la playa con ellos, pero les evité como pude, jurando que iba a estudiar, y volví inmediatamente a ese balcón. Miré con bastante poco disimulo por si la veía, y solo cuando pensé en llamarla me di cuenta de que ni siquiera sabía aún su nombre. Me quedé un rato admirando su balcón, rememorando cada momento de la noche anterior. Recorrí cada centímetro de la balconada con la vista, hasta que vi los restos de la pasada noche, una pequeña mancha en el suelo de madera. En cierto modo, aún temía que hubiera sido solo un sueño, una mala pasada de mi cabeza, pero esa mancha le daba algo de validez.

Hasta ese momento, había tenido miedo de entrar a su cuarto, no por considerarlo como algo sucio, sino porque tenía miedo de encontrarlo vacío, de descubrir que la noche anterior nunca había pasado; pero ahora mi curiosidad se había impuesto a mi sentido común.

Salté la barrera divisoria con facilidad y abrí la ventana, que no estaba cerrada por dentro. Me sentía raro entrando en su cuarto, pero de algún modo también sentía que estaba justificado. Necesitaba pruebas de esa conexión que había creído notar. Sentía la necesidad de conocerla más íntimamente.

Me acerqué al armario, y al ir a abrirlo noté que mi mano temblaba. Esto no estaba bien, pero necesitaba hacerlo. No pude abrir el armario, pero me senté en su cama mirando a mi alrededor, intentando conocerla. No me lo había puesto fácil, no había fotos, ni cuadros, ni libros… Nada que me pudiera decir algo sobre quién era.

A los pies de la cama había un pequeño montón de ropa, toda de mujer. Noté que no había ningún recuerdo de Mark el Desconocido, lo cual me hizo sonreír, pero al mismo tiempo me preocupó. ¿Y si de repente me encontraba él aquí? ¿Qué pensaría?

Mientras me encontraba preocupado por esto y notando que la adrenalina se me disparaba, revolví entre el montón de ropa y encontré unas bragas usadas. Nunca había hecho nada parecido, ya que me parecía un gesto algo sucio, pero me las acerqué para olerlas.

Me sorprendió lo mucho que me gustó el olor. Mi polla se puso dura enseguida. Tenían un olor fuerte, casi ácido, pero al mismo tiempo despertaba en mí algo primitivo. Mi cerebro quería dejar de hacerlo, pero solo me las acerqué más y dejé que su aroma me llenase por completo. Me volvió a llenar la sensación de cercanía de la noche anterior y me di cuenta de que este era el olor que había sentido cuando se me acercó, cuando me hizo tocarla, cuando me habló de cómo había follado.

Un portazo me sacó de mi ensueño de repente. Escuché voces y risas, una que reconocí enseguida y otra que me resultaba extraña, una voz de chica. Me aterroricé al darme cuenta de que toda esta fantasía romántica no era más que eso. Me había colado en la casa de una desconocida. Me iban a matar si me encontraban aquí.

Las voces se acercaban, y supe que debía reaccionar cuanto antes. Desesperado, me lancé al suelo y me colé debajo de la cama, justo a tiempo de ver la puerta abrirse.

En mi estado de pánico, no me había parado a escuchar lo que las voces decían y permanecí unos segundos inmóvil, seguro de que me habían visto y me iban a sacar de debajo de la cama en cualquier momento.

Pero entonces escuché un gemido largo, seguido de un ruido difícil de describir. Miré hacia el armario, que tenía un espejo de cuerpo entero y me permitía ver la situación con mejor ángulo, y vi a la chica de la noche anterior besando de manera apasionada a otra chica joven, de piel morena y pelo castaño. Separó su boca de ella y la desconocida se quedó con los ojos cerrados y la boca abierta, como pidiendo más. Mi chica entonces la agarró del pelo y lentamente le hizo mover la cabeza para atrás, dejando su cuello a la vista. Acercó su boca y, sacando la lengua, lo recorrió dejando un rastro húmedo. La desconocida gimió.

Me quedé mirando durante unos segundos, mientras este juego seguía adelante. Mi chica misteriosa llevaba las riendas de la situación y la desconocida se dejaba llevar. Me sorprendió ver la destreza que tenía la primera para ir desnudando prenda a prenda a la segunda, sin apenas moverse del sitio. Yo no me atrevía ni a respirar, pero tampoco podía apartar la vista. El contraste de la piel morena de la desconocida hacía que mi chica pareciese casi pálida, etérea, pero sus acciones no se correspondían con esa imagen frágil, sino que se demostraba segura, exploradora. Ese juego de contrastes me estaba volviendo loco, y me recordó lo difícil que había sido separar los momentos en los que había estado flirteando conmigo de los momentos en los que habíamos estado solamente trabando una amistad.

Curiosamente, me di cuenta de que no sentía celos. Sí, me había sentido muy atraído por ella, o incluso me atrevería a decir que estaba muy encaprichado ahora mismo, pero no me molestaba que jugase con otros. De hecho, estaba terriblemente cachondo de poder verla así, en secreto.

Y entonces sucedió de nuevo. Había girado a la desconocida y estaba acariciando sus pechos mientras seguía besando su cuello cuando miró al espejo, y nuestras miradas se cruzaron.

Me quedé completamente inmóvil; era imposible que me hubiera visto, pero tenía la sensación de que había pasado. Vi como volvía a girar a la desconocida y le sujetaba la barbilla con una mano. Acercó su cara a la de ella y sacó la lengua, que pasó con suavidad por los labios de la otra chica. La desconocida también sacó la lengua, pero con timidez, y entonces mi chica aprovechó para besarla apasionadamente.

Me dio la impresión de que la dinámica entre ellas había cambiado. Hacía un momento, su relación era más íntima, más cercana, pero ahora parecían estar actuando para un público, para mí. O quizá era solo mi libido jugando con mi mente.

Finalmente, mi chica misteriosa empujó a la desconocida sobre la cama y la siguió. Noté cómo se movían encima de mí y pude escuchar a la desconocida gemir. Podía seguirlas notando como cambiaba el peso en la cama, viendo por los bultos sobre el somier dónde estaban, y podía seguir sus avances por el ruido que hacían. Apenas hablaban, pero cuando lo hacían, las indicaciones que se daban solo servían para hacer que mi imaginación se desbocase.

—Aparta la rodilla.

—Ven aquí, dame la mano.

—Un momento, muévete un poco… Ahí… —A esa le siguió un grito de placer.

—¿Te gusta esto?

—Sí, justo ahí —Seguido de un gemido largo y sensual.

Perdí la noción del tiempo, y no me atrevía a moverme aún, cuando vi unos pies aparecer a solo unos centímetros de mi cara. Una de ellas se había acercado al borde de la cama. A juzgar por el color de la piel era mi chica misteriosa. Vi que se levantaba y se movía ligeramente.

—Ven, acércate —dijo con una voz que me hizo perder la cabeza. Estuve a punto de salir de la cama en ese mismo momento—. Quiero hacer algo.

Sentí que la otra chica se acercaba y que ella se daba la vuelta.

De repente, dobló las rodillas bajando su culo hasta que su coño estuvo a solo unos centímetros de mí. Estaba acuclillada a los pies de la cama, y noté que la otra chica se extendía ante ella. Vi una pierna morena bajar a cada lado del espectáculo que tenía delante, y escuché que la desconocida comenzaba a jadear.

Le estaba comiendo el coño justo encima de mi cabeza, y se había colocado de tal manera que era imposible para mí no ver el suyo. Esto no podía ser casualidad, estaba nuevamente jugando conmigo, provocándome, y yo no podía librarme de su embrujo. Tenía el pelo lo suficientemente corto para poder verla con claridad, pero no estaba depilado. Tenía una pequeña masa de pelo enredado en su bajo vientre, que funcionaba como una flecha que apuntaba a un clítoris excitado, que a su vez coronaba dos pequeños cañones de piel. Por si no fuera un espectáculo lo suficientemente bonito, vi como bajaba una mano y, con delicadeza, usaba dos dedos para abrirse.

Noté el olor que tanto me había excitado antes, pero esta vez era aún más intenso. Todo mi cuerpo estaba en tensión, gritándome que me acercase más, que enterrase mi cara y mi boca en ella, pero al mismo tiempo estaba aterrado. Podía notar un cúmulo de emociones brutal, mientras que mi polla amenazaba con explotar.

Pero ella no había tenido suficiente. Comenzó a jugar con los dedos alrededor de su clítoris, haciendo que estuviese cada vez más excitado. Yo estaba tan cerca que podía ver como su coño brillaba mientras se iba humedeciendo cada vez más. Deseé que volviera a abrirse para mí, para poder volver a sentir esa fragancia, y como si pudiera escuchar mis pensamientos lo hizo. Sentí el deseo de ver como algo entraba dentro de su coño, para poder imaginarme lo que le haría a mi polla, y nuevamente respondiendo a mis deseos se introdujo el dedo corazón, seguido casi inmediatamente del anular. Vi como su coño se dilataba para dejarlos pasar, pero no dejaba de presionarlos.

En ese punto, me había olvidado casi por completo de la desconocida, que justo entonces llegó al orgasmo. Escuché como gritaba de placer y vi que le temblaban las piernas al tiempo que mi chica misteriosa cerraba las suyas, terminando con el espectáculo. La desconocida siguió gimiendo durante un tiempo que me pareció eterno, y entonces mi chica misteriosa preguntó:

—¿Por qué no vas a darte una ducha? Yo iré contigo en un momento.

No escuché la respuesta, pero imagino que asintió, ya que la vi salir del cuarto, mientras la chica misteriosa permanecía encima de la cama. No dejaba de pensar. ¿Debería salir y decirle que estaba aquí? Era imposible que no me hubiera visto, ese espectáculo tenía por fuerza que haber estado dirigido a mí, pero… ¿y si me equivocaba? ¿Cómo iba a explicarle qué estaba haciendo allí?

Afortunadamente, ella terminó decidiendo por mí y salió del cuarto. La vi cerrar la puerta, conté hasta cinco y salí de debajo de la cama. No me atreví a mirar atrás y crucé a mi cuarto a toda prisa, aterrado de que en cualquier momento alguien me viera.

No respiré hasta que no estuve en mi cama tumbado, con mi corazón todavía palpitando como un cañón. Solo entonces me di cuenta de que todavía llevaba sus bragas en la mano. Al principio me volví a asustar: si me encontraban, tendrían pruebas incriminatorias, pero no podía contenerme. Mi cabeza palpitaba, mientras que sentía como mi polla crecía y crecía. Volví a oler su aroma y me perdí en la sensación de deseo. No estaba muy seguro de por qué, pero me acerqué de nuevo al balcón. Necesitaba verla una vez más, sabía que no podría relajarme nunca salvo que pudiera mirarla mientras me corría. Solo su recuerdo no era suficiente, y eso me estaba volviendo loco. Me quité los pantalones y comencé a acariciarme, pero justo al salir al balcón me quedé de piedra.

Ella estaba saltando la barandilla, entrando en mi balcón, y me miró con cara de sorpresa al ver que la había sorprendido.

Antes de que pudiera reaccionar se había abalanzado sobre mí y me había tapado la boca. Mi corazón latía a cien por hora y me estaba entrando el pánico. Me había pillado por fin y este era el momento en el que iba a desatar toda su furia sobre mí. Acercó su boca a mi oído y, con la misma voz que me había puesto tan cachondo la noche anterior, susurró:

—No hagas ni un solo ruido, no quiero que se entere la pelirroja.

Antes de que pudiera decir que sí con la cabeza, noté que su mano había agarrado mi polla y no supe cómo reaccionar. No entendía lo que estaba pasando, pero sabía que en ese momento mi cuerpo solo podía sentir el lugar donde sus dedos me acariciaban. Apartó la mano que tenía en mi boca y la pasó por mi mejilla. Yo era algo más alto que ella, por lo que estaba mirando hacia arriba. Se puso de puntillas y, con un gesto muy delicado, que contrastaba con la dureza con la que se había estado moviendo hacía solo un momento, puso sus labios sobre los míos.

Mi pene reaccionó al instante, engordando más aún, y ella aprovechó para sujetarlo con firmeza. Le devolví el beso, torpemente, y ella reaccionó introduciendo su lengua en mi boca. Su saliva me humedeció los labios y yo no sabía si perderme en ese beso o concentrarme en cómo su mano me estaba masturbando. La miré, todavía sin saber muy bien lo que quería y debió verlo en mis ojos.

—Necesito que te corras cuanto antes —me dijo—. ¿Puedes hacer eso por mí?

Asentí con la cabeza, consciente de que debía parecer un idiota. No obstante, si de algo estaba seguro es de que mi orgasmo no estaba lejos.

Apretó aún más con la mano que tenía en mi polla y comenzó a hacer movimientos rítmicos. Se movía recorriendo toda mi longitud y haciendo más presión cuando llegaba a la punta. Me mordió el labio y me miró con una sonrisa que me derritió por completo.

Se agachó sin dejar de mirarme, de una manera casi parsimoniosa, pero muy segura de sí misma. Dejó que la mano que no me estaba masturbando bajase por mi pecho, dejando un pequeño surco con las uñas. Se puso en cuclillas, como había estado antes, y sin dejar de masturbarme, me acarició el glande con la lengua.

Yo no podía aguantar más, estaba desesperado por soltar todo lo que había estado guardando desde que había saltado la barandilla. Como si pudiera notarlo, bajó la mano por mi polla, apretando con fuerza, hasta que solo tenía el pulgar y el índice rodeando la base y se metió el resto de una vez en la boca.

La sensación húmeda de su garganta fue demasiado y pude sentir como me corría dentro de ella. Mis rodillas comenzaron a temblar y me tuve que apoyar en su cabeza, lo que ella pareció interpretar como un gesto para introducirse mi polla aún más. La noté luchando por respirar mientras que sentía que empujón a empujón, mi polla se iba vaciando. Se apartó hacia atrás, con mi semen y su saliva empapando su cara y dejando un hilo que nos conectaba. Tosió un momento y dijo algo que no entendí.

—¿Qué?

—Dame tu camiseta, coño.

Me quité la camiseta y se la di. Vi como la usaba para limpiarse mientras miraba furtivamente hacia su cuarto. Escupió un par de veces, pero me sonrió cuando estuvo contenta con el resultado.

—Siento… —empecé a decir, pero me calló poniendo un dedo sobre mis labios.

—Vuelve a tu cama —me dijo—. Me voy a librar de la pelirroja, y luego iré contigo.

No me atreví a decir nada más, y la vi saltar de nuevo la barandilla, mientras escuchaba a la pelirroja llamarla. Recogí la camiseta, pringada de mi semen y su saliva. La miré mientras entraba en su cuarto, y me metí en mi habitación sin volver a preguntar. Me senté en la cama, desorientado, pero aun así con una sonrisa en la cara. Había dicho que vendría a por mí, y solo tenía que esperar. Poco a poco sentí que mi cuerpo se iba relajando y, mientras pensaba en cómo sería estar con ella, me quedé dormido.

***

Desperté al sentir que me abrazaban por la espalda. Intenté girarme, pero me susurró que me estuviera quieto. La dejé colocarse contra mi espalda y sentí su cabeza sobre mi nuca. Me di cuenta que estaba sonriendo.

—Pensaba que no ibas a venir —dije.

—Pensaba que no iba a poder. La pelirroja se puso un poco pesada.

Una sensación extraña me invadió. No podía sentir celos, no había ningún motivo para ello ni teníamos ninguna relación, pero sin embargo esta vez ahí estaban.

—¿Y si no hubieras podido venir? —pregunté.

Noté como apretaba su cara contra mi espalda, escondiéndose. No contestó a la pregunta.

Nos quedamos así unos minutos, callados y sintiendo el abrazo. Finalmente me soltó y me permitió que me diera la vuelta. Por un momento me pareció ver tristeza en sus ojos, pero me sonrió dulcemente.

—¿Qué coño es esto? —le pregunté.

Se acercó a mí y me besó en los labios, de una manera muy suave. Sentí una erección y mi primera reacción fue intentar ocultarla, pero ella solo seguía con sus labios en los míos, sin hacer un solo ruido. Cuando por fin se separó de mí, me miró directamente a los ojos y parecía tener la mente mucho más clara.

—Solamente te voy a pedir tres cosas —me dijo—. No me juzgues, no me preguntes y no te preocupes por mí. Tengo… —Hizo una pausa buscando las palabras idóneas—, tengo la cabeza muy jodida. Para mí este sitio, este pueblo, es mi manera de poder ser alguien que normalmente no puedo ser. Este lugar es mi pequeño rincón privado y quiero que siga siéndolo.

Tragué saliva, no quise responder. Ella se acercó y volvió a besarme. Me giré sujetando su cintura para que se colocase sobre mí y así poder sentirla mejor. Se sentó a horcajadas sobre mí y siguió con sus labios sobre los míos. Era completamente inútil ocultar mi erección esta vez, ya que estaba sentada justo sobre ella, pero no solo no le importó sino que parecía disfrutar con ello.

Se incorporó un poco mientras que yo acariciaba su cintura y su espalda. Cogió mi polla con la mano y sentí como se la introducía con suavidad. Hasta entonces, solo la había visto follar de manera salvaje, pero esto era muy distinto. La escuché suspirar mientras sentía como la llenaba por completo. Cuando estuve completamente dentro de ella, paró unos segundos y me miró. Sus manos comenzaron a acariciarme el pecho, y se inclinó poco a poco para colocarse mejor sobre mí.

Comenzó a cabalgarme con delicadeza, pero eso lo hacía aún más intenso. Toda la experiencia era casi irreal, sobre todo comparándola con la que habíamos tenido unas horas antes en el balcón. La miré mientras se movía encima de mí, intentando grabar en mi memoria su olor, sus curvas, el color de sus pechos, sus suspiros.

Y cuando finalmente me miró a los ojos, perdí por completo la noción del tiempo, entregándome por completo a ella. Recuerdo abrazarla con fuerza, obligando a nuestros cuerpos a estar tan cerca que nuestro sudor se mezclaba y era imposible saber dónde terminaba yo y dónde empezaba ella. No podría decir si me corrí una vez o mil, ni tampoco cuántas lo hizo ella, pero sí que hacía tiempo que había amanecido cuando por fin nos quedamos dormidos.

***

Desperté sobresaltado al escuchar a mi madre golpeando mi puerta y diciéndome que era la hora de comer. Miré asustado a mi alrededor, pero enseguida me di cuenta de que mi chica desconocida se había marchado. Estaba solo en mi habitación. Cuando fui a levantarme pisé una hoja de papel. La recogí con manos temblorosas y la leí:

 Hola, Álvaro.
 He tenido que marcharme, pero nos veremos el próximo verano.
 Besos.

Salí al balcón y miré por su ventana a un cuarto vacío. Me quedé como un idiota, sin saber cómo reaccionar o qué decir. Mientras estaba allí, sin darme cuenta, empecé a reír. En ese momento comprendí que necesitaba volver el año siguiente. Necesitaba verla y, de algún modo, concluir esta historia.

Hasta entonces, iba a tener otro verano aburrido.

Románticos violines

Dafne Giralda Fuentes

6/10

El paseo estaba desierto. Valladolid —al igual que la mayor parte de las ciudades de interior— se quedaba hueca durante el verano. Y a esa hora maldita de las tres de la tarde nunca se encontraba a nadie por las calles, no había movimiento de coches y los autobuses paseaban lentos y semivacíos.

Loreto arrastraba su maleta y cargaba el violonchelo a la espalda, maldiciendo cada rayo de sol que le caía sobre la rizada cabellera de color castaño, casi pelirrojo, mientras se preguntaba por qué cada año, al finalizar el curso en el conservatorio superior, regresaba a esta ciudad, donde nunca había nada que hacer salvo quedarse metida en casa o pasar el día en la piscina hasta que cayera la noche. Fruncía el ceño para protegerse los ojos grandes y acaramelados de tanta luz. Tuvo que parar unos minutos en un banco para descansar… El deseo de quedarse allí durmiendo como un indigente cualquiera era demasiado tentador, aunque con esta temperatura apenas podría conciliar el sueño.

Como de costumbre, había escogido las fechas de regreso “perfectas” para que sus padres y su hermana se hubieran ido de vacaciones. Por esa razón estaba caminando un kilómetro y medio desde la estación de trenes, en vez de ser rescatada por un vehículo privado como el práctico Yaris de su padre. Alguna alineación cósmica desde que estudiaba fuera la había eliminado sistemáticamente de los planes familiares de tal forma que ya no contaban con ella para ningún viaje. Cuando le dijo a su madre por teléfono que llegaría en un par de semanas, ella le contestó:

—¿Sí? Estupendo…. Estaremos en Praga con tu hermana, pero seguro que prefieres quedarte la casa para ti sola, ¿verdad?… Sí, sí, a Praga… Pues una oferta que vio tu padre por Internet… Bueno, para la próxima. Cuando regresemos estarás en casa, ¿verdad? Te quiero, cariño. Un beso. —Se despidió y colgó.

Finalmente llegó a casa, dejó la maleta y el chelo por la sala de estar y se fue a su cuarto a dormir la siesta con poco más en el estómago que las sobras del frigorífico de su piso, que se había llevado en una fiambrera.

Loreto comprobaba continuamente lo que iban cambiando sus amigas y lo que ella misma había ido viviendo sin su cercanía. Existía el teléfono, Internet, había redes sociales… y sin embargo, acercarse al portal de Aroa y llamar al telefonillo era una sensación impagable. Casi quería gritar de los nervios. Ponerse al día era tan necesario como organizar el resto del verano que Loreto iba a pasar en la ciudad. Su amiga apareció con el pelo negro y liso recogido hacia un lado y una blusa semitransparente de rayas marinerito a juego con unas cuñas de vértigo. Los pantaloncitos negros, cortísimos, mostraban con orgullo su nuevo tatuaje.

—¿Un escarabajo azul?

—¡Había que celebrar que terminé el máster! Déjame vivir, guapa. Yo me renuevo cada verano. Tú, sin embargo —La miró de arriba abajo—, sigues con tus pantalones pesqueros y tus sombreritos de Huckleberry Finn.

Hoy se había puesto su sombrero favorito de paja con una margarita bordada. En el camino hacia la calle Mantería, cada una hizo un resumen del curso escolar, de las citas (algunas a ciegas y otras con amnesia postfiesta) y de las respectivas broncas con los compañeros de piso. Llegando a La Antigua Cervecería, donde encontrarían al resto de la panda, ya se disponían a organizar una salida por algún embalse de la zona y pasar el día en bikini comiendo bocatas.

—Bueno, bueno, bueno… La artista —Yanelys siempre la recibía con el tópico—. Pero qué linda te ves, Loreto.

Se abrazaron efusivamente. Yanelys le dio una vuelta para apreciar mejor la camisa azul celeste estampada con caballitos de mar que Loreto llevaba.

—¿Sonia no ha venido contigo?—preguntó Patricio.

Se hizo un silencio breve, brevísimo. Como una hoja precipitada desde bien alto que golpea la espalda. Loreto se sonrojó e hizo un aspaviento con la mano para quitarle importancia, pero Aroa la abrazó con gravedad y la besó en la sien:

—Ya os dije que habían roto —susurró—. Callaos, pobre chica…

—Después de cuatro meses, lo veo todo desde otro punto de vista.

Era la típica historia de desamor y cuernos. Lo más penoso, pensaba Loreto, no era no haberse mantenido serena sino montarle el número a la que fuera novia. Cuando recogió sus cosas de casa de Sonia la amenazó con robarle la trompeta y llevarla a un soldador para fundirle las cabecillas de los pistones. Había sido una escena bochornosa.

—Pero no sufras más, cariño —Yanelys sacudía las tristezas sin el menor esfuerzo—. Además, el verano es para estar libre como un taxi. Cuando son así de calladas como ella piensan en otras canciones…

Sin más, se fueron sucediendo las cañas, algún chupito. Estaba un poco desentrenada pero procuró seguir su ritmo: mezclaba la caña con limón o tardaba en pedir otra ronda. Fueron recorriendo las calles (y los bares), como si hicieran una antología de borracheras, hasta llegar a la Plaza de la Universidad. Saludaron a los leones que rodeaban la fachada de la antigua universidad y a la discreta estatua de Cervantes. Loreto sentía la piel ligeramente pegajosa entre los pechos y en el delicioso hueco de la espalda. Se sacaban fotos. Aroa la tomó por la mano: quería llevarla a un bar llamado Piano Black que había abierto recientemente.

—Te gustará. Los viernes tienen concierto —la animó Patricio.

Por algún motivo existía la creencia de que tocar música equivalía a disfrutar de todo tipo de música, y de todo tipo de músicos. Sin menospreciar el esfuerzo que supone ponerse sobre un escenario y expresar sentimientos a través de un instrumento inanimado, no podía evitar la crítica estructurada de un artista cada vez que acudía a un concierto.

En la que fue una sala de billares —tan querida para sus años de adolescente porque se podían pedir chupitos de piruleta sin tener dieciocho años— ahora habían colocado una barra a la izquierda, apenas sin estantes, para mostrar los ventanales con vidrieras de bolas de billar, reglas de juego en diferentes idiomas y algunas figuras humanas de épocas pretéritas, de tal forma que se pedía al camarero enfrente de las luces verdes, azules y rojas que alcanzaban a los trasnochadores al atravesar los cristales las luces de la calle. Era como pedir ante el rosetón de una iglesia. Había un escenario en el otro extremo y entremedias varias mesas, en torno a una decena, con sillas viejas que crujían levemente, como aquellas de las máquinas de coser de las abuelas. El suelo entarimado estaba oscurecido y parecía muy viejo, aunque no era el original de la sala de billares.

Loreto descubrió con asombro que habían reservado una mesita en primera fila, en un acogedor rincón a un extremo del escenario, donde se veían bien todos los músicos. Violín, dos guitarras, batería y teclados. Había una chica que tocaba el violín, vestida con una falda larga vaporosa color marrón y una camiseta excesivamente grande, que le daban cierto aire bohemio. La verdad, sin ningún motivo realmente, Loreto aborrecía el violín, aunque había que reconocer que era mucho más práctico a la hora de transportar que un chelo. Odiaba la popularidad que este tenía, la imagen solapada de romántico empedernido que tenían los violinistas, aunque ella supiera que en realidad era solo un tópico. El violonchelo no era muy diferente, pero tenía un aire de oscuridad que le encantaba. Eran prejuicios que la acompañaban desde niña, inexplicables y tontos. Lo que parecía más real, en cambio, era la sensación de solidez que le producía agarrar bien el mango del violonchelo, sentir la caja de resonancia contra su pecho. Le producía una risita burlona cada vez que con el vestido largo abría ligeramente las piernas para acoger su preciado chelo en la cara interna del muslo… La primera vez que vio un video de Jacqueline Du Pré, se le erizó la piel al verla tocar con toda la parafernalia de los concertistas, sosteniendo un chelo entre las piernas. Bajo el chaqué, el vaporoso vestido de fiesta, los gestos metafóricamente impenetrables—tan quebrados de belleza en los sudores—, los concertistas padecían la misma sensación que el rockero más amanerado de los ochenta. «La música, al fin y al cabo, es el demonio que todos llevamos dentro».

—Qué guapo el batería —Yanelys jugueteaba con el agua que cubría su primera copa—. Seguro que la música le trae a cuenta alguna cita —Y se quedó observándolo sin decir nada más.

Resumir el concierto sería más ameno si Loreto no se hubiera pasado todo el tiempo analizando las armonías, las escalas y otras construcciones musicales que ofrecía aquella banda que se centraba más en gypsy jazz o gyspy swing, con temas como All of Me, pero que también tenía otras canciones más actuales como Misread, de Kings of Convenience. El batería, un chico moreno de ojos pequeños y barba muy cuidada, daba algunas pinceladas, se contenía, y avanzaba lentamente, como un tambor de guerra… A veces estallaba y Loreto detenía su ordenador de armonías para escuchar y disfrutar. El piano y el violín compartían las melodías, se acompañaban, pero en ocasiones parecían competir. Especialmente el piano, aun cuando el violín solo tuviera el papel de acompañamiento. Sin duda habría alguna tensión entre esos dos músicos, pensó Loreto. Aunque entretenido, pecaba de cierta frialdad.

La violinista no abrió los ojos hasta que hubo terminado, y cuando se cruzaron con los de Loreto sintió como se le agarrotaba el estómago.

—¡La guarra de La Nieves! —masculló Aroa, haciendo un amago de levantarse de la silla.

Y nuevamente un breve, brevísimo silencio se hizo entre ellos, al que le sucedieron toda clase de comentarios. Sus amigos iban subiendo el tono de la conversación a medida que se enfadaban.

No habían reconocido el pelo rubio, ahora teñido de un color caoba casi violeta, ni tampoco la piel blanca, que con alguna playa y un bono de rayos UVA ahora parecía la de una mestiza. Sin embargo, la forma felina de sus ojos ambarinos era inconfundible, y la nariz ligeramente aguileña que dibujaba la arrogancia de su persona, también.

Pareciera que todos los fantasmas acudían al calor de la ciudad, poblando los espacios que dejaba la gente de a pie. Si no hacía seis años que no la veía, hacía ocho. Loreto de repente sintió la garganta seca. La Nieves y ella. La Nieves y sus grafitis insultándolas. La Nieves y sus ojos de malévola intención vigilando cada paso que daba.

Loreto nunca había tenido madera de líder. Solo en dos ocasiones había tenido el poder de decisión sobre un grupo: la primera fue cuando, a los once años, su cuarteto de cuerda para bodas, bautizos y comuniones no sabía con qué pieza abrir un banquete de bodas y ella aprovechó para sugerir Träumerei, de Schumann. La última fue a los quince —a pocos metros de este mismo lugar, bajando la calle de la Catedral, cerca de donde todavía estaba La Sidrería, un bar medio derruido siempre lleno de gente—, cuando después de que les tiraran una muñeca hinchable pintarrajeada con la frase «Sé lo que hizo la bollera el último verano», con un globo alargado en forma de polla metido en la boca, se acercara a sus amigas, las retuviera, y muy calmada se acercara a decirle a La Nieves:

—No tienes ni idea de lo que un coño puede hacer. Podría tragarte aquí mismo dentro de mi vagina y apretar hasta que te asfixiaras.

Y tan cerca estaban sus cabezas cuando hablaba que Loreto aprovechó para escupirle dentro de la boca. La Nieves la empujó y ella simplemente la agarró por las tetas. Recordaba haberlas estrujado como un par de peluches, reconocer los pezones perezosamente diluidos en la silueta del sujetador, y pellizcarlos con un movimiento de muñeca, para entonces encontrarse aquella mirada de gata, contrariada y enfurecida por la impotencia. Su enemiga tembló imperceptiblemente, débil como una ramita seca… Un instante después Loreto fue golpeada por alguna otra de la pandilla, y las demás acudieron a la gresca. Apenas pudieron zurrarse porque los novios y algún pringado que suspiraba y se pajeaba por aquellas idiotas las separaron. Pero ambas sabían que la saliva de Loreto se había introducido en su cuerpo… y esa había sido la victoria.

Después hubo toda clase de peleas, más pintadas y más magulladuras. Hubiera sido un infierno para Loreto enfrentarse sola a aquellas descerebradas, pero por suerte había conocido a Aroa, Yanelys, Marian, Lolo, Patricio… toda una serie de nombres que se protegían mutuamente, no solo por ser diferentes, sino simplemente por vivir en paz. No todos eran homosexuales, pero la marginación común en el instituto los unía. Y pequeñas causas individuales los habían reunido en una causa común.

Fue Patricio quien, muy tranquilo, sugirió que se fueran a otro bar.

—Tenemos todo el derecho a quedarnos aquí —contestó Aroa—. Somos adultos. Podemos compartir el aire que respira esa mierdecilla. Sin rencores. —Sacó el brillo de labios y un espejito, retocándose con gesto muy serio.

Loreto se aferró a la pajita de su vodka con limón, mientras se miraba las uñas coloreadas de amarillo y se encogía de hombros. Todos suspiraron, intentando apartar la vista de la cara redonda de La Nieves, que cogía las manos de sus compañeros para saludar al público y agradecer los aplausos. El batería se adelantó para tomar la palabra:

—Muchas gracias a todos por venir al cierre de nuestra temporada. Queríamos hacer nuestro pequeño homenaje a Nieves aprovechando la ocasión… Nuestra violinista, que hace dos años decidió unirse a nuestro grupo “The Bartender”. Durante estos dos años ha sido esencial en el crecimiento de nuestro sonido. Ahora nos dejará, esperemos que por muy poco tiempo —El joven hizo una pausa, conteniendo el gimoteo—, porque dentro de poco se mudará a Sevilla con su futuro marido y debe atender… otras prioridades. Te queremos, reina. Esta es tu casa.

Un camarero le entregó un pequeño ramo de florecillas, la mayor parte violetas. El batería la abrazó con efusividad, mientras el pianista le daba un beso en la boca, visiblemente contento. La Nieves sonreía tímidamente.

—¡Uno de los dos le dejó regalo en la puerta, seguro! Y ahora les toca arreglar el marrón —dedujo Yanelys.

—Me da náuseas —dijo Loreto, lacónica—. Salgo a fumar.

Sin decir palabra, Aroa se levantó y la siguió. El aire de la calle era tan caliente como lo había sido la tarde, con brisas de fuego que parecían encender el cigarro que Loreto aspiraba y exhalaba con lentitud. El ceño fruncido delataba su turbación. Al regresar al interior del bar, La Nieves salía. Cruzaron miradas entre las tres.

Fue extraño volver a la normalidad y no retomar las tardes en casa de Aroa hablando de venganza. Pero el alcohol encauzó las palabras hacia otros temas, y la reciente vivencia fue enterrándose bajo los cubitos de hielo. Despejaron el escenario, que hacía las veces de pista de baile, y comenzó la sesión de DJ. Loreto sentía en el ambiente húmedo del recinto el respirar de La Nieves. Un pitido en la oreja la obligaba a buscarla inconscientemente, ya bailara con Yanelys y Patricio le enseñara unos pases de salsa, o buscara junto con Aroa al camarero (la camarera era también bastante mona) para rogarle un chupito gratis. Aroa se apoyaba sobre la madera, y el escote dejaba de ser insinuante. Si el camarero no se percataba aparecía un chico a dar palique y muy caballeroso les ofrecía una consumición. Uno de ellos, altísimo, un chico moreno de pelo corto y ondulado, bastante atlético y de labios carnosos, no le quitaba el ojo a Aroa. Las invitó a una copa y tomó a Loreto por confidente. No paraba de hablar:

—Me estáis dejando tieso… No entiendo por qué tu amiga no tiene novio —Loreto se encogió de hombros—. ¿Le gusta cambiar mucho o qué? Me imagino que los deja en la ruina y luego los abandona —dijo algo nervioso antes de apurar un sorbo—. Me sacará los cuartos y tendré que vender mi moto. Pediré por las calles y tú me ayudarás a volver a conquistarla.

Loreto procedió a inventarse una historia para su amiga:

—Ella es muy callada. A mí solo me cuenta los chicos con los que ha dejado de salir. Le gusta mucho el silencio, así que si sigues hablando probablemente no consigas nada esta noche.

—¿De verdad? ¡Menuda fiera! Si es eso lo que le gusta, callaré. Pero pásale mi número, por favor. Que me llame cuando quiera. —Arqueó las cejas exageradamente.

Loreto anotó el número riéndose. Hizo un ademán a su amiga:

—Este chico quiere tu número.

El muchacho las miraba conteniendo sus múltiples dudas.

—Tres… —Y Aroa pasó el brazo bajo el cabello de Loreto, acariciando la nuca a su paso. Se pegó contra ella levemente, mientras el otro chaval se quedaba boquiabierto.

—Sois muy malas. Mentir es feo —las reprendió, sonriendo de oreja a oreja. Aroa mordisqueó la mejilla de su amiga mirando al chico con falsa ingenuidad—. Venga, la última y dejaos de tonterías. —Las miraba contrariado.

Loreto los dejó charlando, dirigiéndose con paso muy fuerte hacia los aseos, con ese caminar mecánico del que está algo pasado de alcohol. Las campanas de la catedral tocaban las cuatro. Con paredes de vinilo de un extraño color Burdeos muy oscuro, casi como el color de la sangre, había cuatro cubículos dispuestos en hileras de dos y un gran baño para discapacitados físicos al lado de la puerta. Sorprendentemente no había cola y después de orinar con alguna dificultad para mantener el equilibrio y no sentarse en el inodoro, se refrescó el rostro y la nuca. Notaba las axilas líquidas y el resto del cuerpo pegado a la ropa. Los ojos le pesaban como dos piedras sobre la frente.

Al coger el papel de manos, vio reflejada a La Nieves como una aparición en el espejo del lavabo. Loreto se dirigió a la puerta como si no la hubiera reconocido. Antes de cruzar el umbral, la agarraron por el hombro y le dieron un golpe en la espalda. Con un rápido movimiento fue arrojada al baño adaptado. Loreto dio un respingo, pero no dijo nada. Se apoyó en la enorme barra al lado del retrete. La Nieves cerró la puerta y luego se abalanzó sobre ella hasta juntar su frente contra la de Loreto. Ella intentó retroceder, pero La Nieves la sujetó por la nuca.

—Tus ridículos sombreros… —Le dio un manotazo y el sombrero salió disparado. La zarandeó. La Nieves le apretó el mentón como si fuera a exprimirlo—. Asquerosa comefelpudos —masculló.

Loreto suspiró, algo cansada. Se encogió de hombros. La Nieves respiraba forzosamente.

—Abre la boca —ordenó esta sin levantar la voz.

—Cómprate un amigo —contestó Loreto.

La Nieves le dio un pisotón. Loreto gimió y se escurrió al suelo. Ella volvió a pisarla, esta vez en la mano izquierda, apoyando todo el peso de su cuerpo sobre ella durante un larguísimo segundo. «Qué hijaputa», se dijo sonriendo sarcásticamente.

—No te lamentes. A lo mejor es un punto de inflexión en tu carrera… Vamos, abre la boca. —Loreto negó con la cabeza y apretó los labios. La Nieves le dio una patada en el costado y, al ver que no la obedecía, le escupió en la cara.

Ignorando el dolor, Loreto apartó a La Nieves de un cabezazo. Se levantó rápidamente y la inmovilizó llevando sus brazos a la espalda, empujándola contra la pared. La muchacha balbuceaba, furiosa. Loreto sentía que la pesadez de sus ojos iba diluyéndose, y únicamente le quedaba un sabor agrio en el paladar y la impresión de recorrer un túnel a toda prisa.

—Tan despreciable como de costumbre —le espetó—. Prefiero ser arrojada a los gorrinos que seguir viéndote la jeta.

La Nieves soltó una de sus manos e intentó agarrarla del pelo. Forcejearon, se golpearon con la altísima barra del inodoro, tropezaron con la papelera y cayeron al suelo. La Nieves pataleaba. Loreto se apretó contra su cuerpo, intentando reducirla, aplastando sus pechos contra los de ella, que bajo la enorme camiseta se sentían minúsculos. Entonces La Nieves la agarró con toda su fuerza y la tumbó violentamente, con un sonido casi animal, golpeando su cabeza contra el suelo. Por unos instantes Loreto se sintió desfallecer bajo el haz de luz que las observaba desde el techo del aseo.

—Estás enferma, Nieves —susurró en su delirio—. Nadie quiere hacerte daño…

Las manos aflojaron su presa. Loreto volvió el rostro hacia su enemiga que la miraba con suspicacia. La Nieves hundió su cara en el hueco de su cuello y le mordió el hombro. Loreto se dejaba hacer, sin resistencia alguna, y La Nieves parecía desconcertada, desesperada ante su pasividad. La zarandeó buscando alguna reacción por su parte, pero ella solo la contemplaba sin juzgar, sin ningún sentimiento. Como si su cuerpo hubiera perdido el rencor en aquel fogonazo…

—No eres más que una asquerosa tortillera…

—Así es —afirmó Loreto.

—¿Y te quedas ahí mientras yo te pego?

—Pégame otra vez —se ofreció.

La Nieves le dio un sonoro guantazo. Loreto se incorporó, tomó la mano y mordisqueó la palma. La Nieves dio un respingo, pero no se apartó. Volvió a abofetearla, le apretó las mejillas y la escupió. Loreto entonces se acercó a su boca hasta que sus alientos se acariciaron y mordisqueó el labio inferior de La Nieves. Ella le devolvió el mordisco con fiereza, y Loreto entonces atrapó sus labios, los mordió otra vez, se apropió de la lengua que atrapó entre los dientes, para luego recorrer las irregularidades de su paladar. La Nieves intentaba separarse sin convicción, pero Loreto la apretó contra su cuerpo: besó la comisura de los labios, volvió a mordisquear su boca y explorar el interior, cálido y húmedo… La Nieves contestó tímidamente acariciando su lengua.

Loreto se entretuvo repasando la línea del mentón, restregando su cara manchada contra sus mejillas. La otra gemía bajo el recorrido de la lengua por el cuello, los besos que se detenían en el busto. Las manos de Loreto se introdujeron por debajo de la camiseta y las yemas de sus dedos cosquilleaban el vientre. La Nieves hacía por separarse vagamente, a veces le golpeaba la espalda pero sin ninguna fuerza, para luego acariciarle los brazos.

—Tienes mucho que aprender —dijo Loreto—. Tanto como que los sexos no tienen nada que ver con el género…

La tumbó sobre el suelo del aseo y su boca comenzó a recorrer su anatomía sobre la ropa, mientras sus manos apretaban la carne de los senos, los costados de La Nieves, que ondulaban con sus atenciones. Loreto trepaba sobre ella, enroscándose como una serpiente entre sus tetas, subiendo hasta el cuello y acercando su rostro al de Loreto para nuevamente compartir salivas. Tapó su boca con la mano magullada, se metió entre las piernas de La Nieves y apretó su cadera sobre la suya… De su garganta salió un gemido profundo, vibrante; y La Nieves comenzó a temblar, jadeaba con los ojos abiertos como platos.

Loreto se frotó contra ella sin perder de vista sus ojos de gata, que giraban de placer. Cada vez se apretaba con mayor intensidad, y en aquella cadencia La Nieves abría más las piernas y buscaba aquel roce. A veces intentaba retenerla rodeando su cuerpo con los muslos. Loreto fue alcanzada por el orgasmo, que como un rayo le electrificó el cuerpo, pegándose contra el cuerpo de La Nieves, que la observaba con asombro.

—… ¿Nunca habías visto a una mujer correrse?

Sin detenerse, Loreto levantó la horrible falda, acarició la curva de sus rodillas, los muslos que la intentaban atrapar… las caderas que se movían como un mar agitado… Escondió la mano bajo las bragas: la vulva de aquella mujer palpitaba, se agitaba sola, salivaba sin control.

—Mírate… Está a merced de mis dedos… No sabes una mierda.

—Idiota —La Nieves apenas podía articular palabra. Le clavó las uñas en la espalda.

Loreto ascendió con el índice desde la profundidad de aquel punto incandescente, lubrificando los labios de su sexo, el clítoris prominente… Hacía círculos, a veces lentos y parsimoniosos, otros acelerados hacia las puertas de su vagina. La Nieves gemía. El avance de aquella mano en la vulva seguía incansable, se perdía tímidamente entre los pliegues mientras ella no paraba de revolverse, enloquecida. Sobre el suelo de aquel baño, era todo tan sucio…

—Puta —la insultaba La Nieves, resquebrajado el odio sobre el sudor y sus pómulos enrojecidos—. Baja al pilón.

—Guarra —Loreto le respondió clavando el pubis en la entrepierna de La Nieves. Esta, con una fuerza sobrehumana, se incorporó, se montó a horcajadas sobre ella y ocultó su cabeza bajo la falda. Apretó sus bragas empapadas contra el rostro de Loreto insistentemente, hasta casi asfixiarla—. Hueles mal. Cerda. —La Nieves le golpeaba la cabeza con la base de la mano.

Finalmente Loreto descubrió la raja y hundió la lengua en su interior. La Nieves la montaba, quizás apretándose los senos hinchados de deseo, aunque la violonchelista no pudiera verlo y solo acertara a ahogarse en los fluidos candentes que descendían barbilla abajo. Se desabrochó los pantalones y se masturbó, mientras los espasmos de La Nieves se sucedían hasta dejarla doblada sobre sí. Loreto se revolvió, sacó la cabeza de aquella cueva. Apartó a La Nieves y se levantó de un salto. Tenía el clítoris palpitando odiosamente, rozándole el pantalón. La Nieves la miraba con los ojos entornados, poseída como si estuviera en celo. Se aproximó a su entrepierna, pero Loreto la detuvo:

—¿Ves esto? ¿Ves este coño peludo? —Loreto lo acercó lentamente a las narices de La Nieves, que lo contemplaba como si fuera un jugoso fruto tropical—. El día que sepas cómo mamarlo, llámame.

Y abriendo el pestillo sin ninguna otra resistencia, salió. Se lavó la cara, embebida en el olor del coño de La Nieves. Sonrió para sí. Volvió a refrescarse la nuca y regresó a la pista de baile. Aroa seguía de charla con el altísimo. Cuando dijo que había estado en el baño vomitando nadie se extrañó, aunque Yanelys la miró intrigada. De igual modo había dejado algo asqueroso en el aseo. Ya no le importaban las miradas ni el pasado: había dejado parte de su dignidad y su rabia entre aquella suciedad.

Pidió un refresco. Le temblaba el pulso y aún estaba excitada… La música era ahora una sucesión de electrónica progresiva, que ascendía paulatinamente sobre su pecho. Aroa caminó hacia ella, con mirada suplicante.

—Ayúdame con este, ¿vale? Le he dicho que íbamos a hacer un trío —Esperó un segundo para ver la reacción en el rostro de Loreto—. El caso es que me gusta mucho, y por no quedar mal le he dicho que no era de broma.

—¿En serio?

—En serio. No es broma —contestó su amiga.

—Ya. En serio: es una broma, ¿verdad?

—Me dijiste que podría utilizar tu casa si tenía ligue, ¿no? Pues eso —sentenció Aroa.

—Pero yo no me incluía entre los objetos de la casa, ¡joder! —gritó Loreto con gesto cansado—. Perdón… no me encuentro bien. No estoy para tonterías. Dile cualquier cosa y…

Entonces el chico se acercó muy sonriente:

—Será mejor que nos vayamos antes de que se termine el conjuro de la noche.

Loreto le echó una mirada incrédula. No contestó. Lo cierto es que quería irse a casa y estar tranquila. O hacerse un dedo y estar tranquila. Simplemente acallar las serpientes que le recorrían la piel. Pero se resignó: cuando llegaran a casa inventaría cualquier excusa y los dejaría solitos. En la pista de baile La Nieves hablaba con el batería y el pianista. Tomó la funda del violín y salió, no sin antes echar una enigmática mirada a Loreto, en la que no supo descifrar si persistía el rencor o simplemente dejaba paso a una extraña tregua.

Aroa se las ingenió para demorarse casi otra hora más, bailando una canción tras otra sobre aquellas cuñas. Asombroso. Se acercaba al chico —que se llamaba Adrián, o Pedro— y luego tomaba la mano de Loreto y la atraía hacia sí. Ella seguía el juego, por lo menos el baile. El contacto de sus cuerpos era agradable, y el chico no era demasiado efusivo, aunque se le iban las manos a la espalda de Aroa, que repasaba con los dedos como si fuera un teclado; le robaba algún beso mordisqueándole el labio inferior; y un par de veces se pegó a Loreto para obligarla a apoyarse sobre su pecho. ¿Por qué los chicos de ahora parecían todos de gimnasio? Su tacto era duro, demasiado duro para a lo que estaba acostumbrada Loreto. Sus piernas se rozaban y sentía por debajo de su pantalón un muslo duro, casi pétreo, que la desconcertaba…

El ascensor de su edificio era una de esas cabinas claustrofóbicas de madera de principios del siglo XX rodeadas por una columna de rejilla negra. Podían ver mientras subían la guirnalda de mármol que formaba las escaleras y las serpentinas que se sucedían en los descansillos.

—Oye, ¿dónde está tu sombrero? —preguntó él.

Pedro/Adrián tomó a Loreto por la cintura. Le pasó la nariz detrás de la oreja, aspirando sus cabellos, que a estas alturas de la madrugada estaban totalmente desbocados, para luego mordisquearle el lóbulo. Loreto, cada vez más intrigada por la cercanía del joven —el tacto áspero de sus mejillas, el olor a sudor mezclado con la intensa fragancia de la colonia, los hombros sólidos y definidos—, había ido cediendo su espacio personal, acogiendo a Pedro dentro de él. Del camino del bar al taxi, del taxi a la puerta del edificio… las breves incursiones de él iban clamando más y más atenciones por su parte. Aroa se metió entre los dos, abrazó a su amiga y la miró tiernamente, sin pestañear, sin más fortaleza que su profunda amistad. Se dieron un largo beso en los labios antes de que el habitáculo se detuviera en la quinta planta. El chico acarició las nalgas de Loreto mientras retiraba las puertecillas de madera de la cabina.

La casa de sus padres se distribuía en forma de una gran ele, con las habitaciones, el despacho y un baño de cuatro piezas a un lado, y el pasillo que conducía al salón, un segundo baño, la cocina y la sala de lectura a otro. Cuando Loreto empezó a practicar el violonchelo sus padres se gastaron un dineral en el aislamiento sonoro de la sala de lectura, que era por aquel entonces un comedor. Resultaba un espacio austero, sin apenas muebles, con una hilera de estanterías de madera de cerezo hasta el techo en la pared contigua al salón. La estancia era perfecta para practicar música, leer o celebrar alguna fiesta hasta bien tarde, como Loreto y su hermana comprobarían con satisfacción durante la adolescencia. Las paredes estaban empapeladas de un amarillo pálido, con formas florales en verde musgo.

Se quitaron los zapatos y se sentaron sobre la alfombra afgana, ligeramente áspera, en un rincón de la habitación sobre varios cojines árabes y una especie de colchón de lana que habían comprado sus padres en algún viaje a Oriente Medio. Aroa se recostó sobre Adrián, mientras este le acariciaba la cara interna de los brazos. Escondía las manos de su amiga entre las suyas, de dedos larguísimos y muy cuidados.

Loreto trajo una bandejita con agua y unas galletas de chocolate para pasar el hambre, y se quedaron así en silencio unos minutos. Aroa se repantigó sobre el joven y, apoyados los pies en el regazo de Loreto, repasó la textura de sus vaqueros, las caderas, la prenda azul celeste que siseaba al roce. Se sonrieron los tres. Loreto tomó los pies de Aroa y comenzó a apretarlos suavemente. Bajo sus manos, la piel blanca de su amiga se erizaba. Aroa comenzó a hacer un sonido parecido al ronroneo de un gato y se apretó contra Pedro, que la besó en la boca. Loreto los miraba como si los contemplara desde lo alto de una nube, en un estado de extraña expectación. Se acercó a Aroa, enredando sus piernas entre las suyas, y se recostó a su lado… Ah, si supiera lo que transmitían los poros de su piel ahora mismo, su sexo aún encendido por el frenesí. Y esa borrachera que se había esfumado en un segundo, para dejarle la claridad del alcohol y su deseo.

Se abandonó… al tacto de las manos que comenzaban a explorarla… al cabello oscuro de Aroa sobre su busto mientras dejaba un rastro de saliva siguiendo la línea de su camisa de caballitos de mar. Pedro observaba sus movimientos al tiempo que contraía las nalgas, frotándose la entrepierna. Se acercó también y se adueñó de los labios de Loreto, de su boca abrasada por extrañas ideas. Aroa asomó la cabecita y se hundió como una lanza en la boca de ella, acariciando su lengua, cosquilleándole el paladar. Pedro tomó a su amiga por detrás, la incorporó y metió los brazos bajo su blusa, apretando los senos y continuando la línea del sujetador hasta la espalda. Desabrochó los corchetes y continuó apretando las tetas, que ahora caían libres sobre sus palmas con todo su peso, suaves y tibias. Pellizcó los pezones y Aroa se apretó contra su pecho, ofreciéndole el cuello para que él lo mordiera, la mejilla, los labios tumefactos de deseo.

—Ven, ven, Loreto… —la llamaba él.

Ella obedecía, empujada por un vacío de voluntad extremo… Le quitó la camiseta y su boca fue descendiendo la línea imaginaria de su espina dorsal. Su espalda era dura, pero cedía ante sus caricias. Cuando Aroa le cogió el brazo y la atrajo hacia sí, solo llevaba los pantaloncitos. Su pelo negro caía hasta sus pechos, expuestos y enormes. Se rieron, incapaces de expresar con palabras aquella extraña reunión de sus bocas, que continuaba mientras se tendían sobre el colchón y Adrián las rodeaba con sus manos gigantescas. Él le quitaba los pantalones, mostrando una flor de loto tatuada en la pantorrilla de Loreto, mientras esta jugueteaba con los shorts de Aroa, lamiendo la línea del muslo, escondiendo la cara entre sus piernas o sobre su vientre tembloroso. Adrián agarró a Loreto por los tobillos y le abrió las piernas, aún con las bragas puestas. Se puso encima de ella, apretando la masa endurecida que palpitaba bajo sus calzoncillos. Acariciaba su espalda, donde ella se dolía en un costado. Se frotó contra ella largo rato, a veces furiosamente si Aroa y ella se enzarzaban en una batalla de lenguas o se comían los senos como animales hambrientos. Su amiga se quitó los pantalones en un movimiento, recostó a Adrián y le mordisqueó el cuello, los pezones. Metía los larguísimos dedos en su boca y los cubría de saliva. Loreto ascendía por las piernas de Adrián, acariciando a contrapelo el vello que las cubría, sintiendo su tacto aterciopelado y cómo se estremecía de placer. Los jadeos, los gemidos, el indescriptible ruido de los dedos de Adrián alcanzando las intimidades de la vulva de su amiga, despatarrada y extasiada en la alfombra… todo era absorbido por el aislamiento sonoro.

Pero la piel desnuda se iba iluminando: el pene de Adrián a veces se rozaba con su mano, o lo sentía sobre la espalda mientras la abrazaba; Loreto y Aroa volvieron a compartir una sonrisa cómplice cuando aquella mostró su pubis castaño, y recordaron el juramento que hicieran antes de que ella se marchara al conservatorio superior de no depilarse nunca más la entrepierna. Aroa había incumplido, por supuesto: su vulva estaba tan pelada como un bebé. Sin rencores.

—Sois tan guapas… Fijaos, esos dos chichis tan diferentes y tan hermanos…

—Ay, Pedro, ¿eres siempre tan dramático cuando follas? —bromeó Aroa.

Pedro (que tenía cara de llamarse Adrián) la hizo callar metiendo la nariz en su vulva, palpando con sus enormes palmas la cara interna de sus muslos. Aroa se mordía la lengua y respiraba muy fuerte por la nariz.

—Grita, aquí nadie va a molestarnos —le dijo Loreto.

—Sube, sube aquí… —le rogó ella con un hilo de voz—. Dámelo.

Loreto se sentó sobre su cara y Aroa le apretó el clítoris entre sus dedos. Se echó hacia atrás y apoyó las palmas en los costados de Aroa, temblándole las piernas y con las rodillas magulladas, mientras su amiga seguía agitando sus dedos contra el prepucio del clítoris. Pedro se deleitaba con aquella postura casi imposible, los ojos abiertos y maravillados, chupando los flujos que rociaban el interior de Aroa. Finalmente se levantó y agitó desesperado su pene delante de la cara de Loreto. Ella miró el glande, suplicante, y la cara del muchacho, tan tierna en aquel estado de excitación… Como pudo se introdujo el miembro en la boca. Era una sensación casi desconocida para ella (una vez había tenido un novio, o algo parecido), pero los rugidos de Pedro significaban que la caricia era la acertada. Había tantos estímulos en el cuerpo de Loreto: a veces parecía como si el pene de él y la boca de Aroa se conectaran a través de su cuerpo, o cuando su amiga le lamía el ano él parecía disfrutar de su lengua en los testículos. Loreto apretó la cara de su amiga contra su sexo cuando se corrió.

Se perdían y se volvían a encontrar a través del cuerpo de Loreto… Pedro sacó del bolsillo de su pantalón un condón y se lo colocó. Recostó a Aroa sobre su cuerpo, que ya se restregaba deseosa sobre su vientre, manchándolo todo con sus flujos. Loreto, que nunca antes había sido testigo de algo parecido, acariciaba las nalgas del joven mientras este buscaba la entrada a la vagina de su amiga. Entonces lo ayudó, y cuando el cuerpo de Aroa se dejó caer sobre aquella polla tiesa los tres emitieron un sonido parecido a un graznido, molesto y agudo. Durante un instante, se quedaron quietos, suspendidos en un brevísimo silencio, casi asqueados de tanto placer. Pedro comenzó a levantarla sobre su entrepierna, y Aroa solo acertaba a jadear con la boca abierta, sedienta, que Loreto colmaba de atenciones a escasos centímetros del rostro del joven. Había cierta coreografía, sincronizados los cuerpos alrededor de aquel eje incandescente. Loreto, obnubilada, escuchaba sus sonidos, acariciaba el pecho de Pedro y lamía sus pezones. Él apretaba las manos sobre la cintura de Aroa, se escurrían los tres. Aroa se arrojó sobre ella, se puso a cuatro patas y Pedro rápidamente se incorporó y siguió penetrándola. Loreto la masturbaba y su rostro, su cuerpo entero perlado en sudor, le sonreía. Se besaban. Se partían de risa, alucinadas en aquella noche. Aroa se hundió varias veces en el cuello de Loreto, arrasada por orgasmos que no se detenían, que se superponían al tiempo que Aroa le apretaba las tetas o le mordía el hombro con rabia, donde tenía un moratón.

Pedro se colocó sobre ella, rodeó su espalda y lentamente se abrió paso entre los pliegues de su vulva. Loreto sentía como aquel pene atravesaba el centro de su cuerpo, tensando su vagina. Aroa los jaleaba incansable, mientras Pedro la penetraba con lenta y sabia cadencia. Su cuerpo se quedó desmadejado y nuevamente electrificado, como si millones de bengalas se encendieran en su piel. Pedro la miró a los ojos —los suyos apenas una línea acuciada por el orgasmo—, reblandecido por el placer, y la apretó aún más contra él. Aroa los besaba mientras llevaba la mano de Loreto a su entrepierna, nuevamente excitada, el clítoris irritado pero aún insatisfecho. Era un ciclo de pieles extasiadas. Cuando uno se cansaba, el otro estaba en su punto álgido. Giraban sobre la alfombra, se alternaban apretándose los sexos y las bocas, enredándose el pelo sobre la cara… Pedro se corrió en una vorágine de deseo. No sabía a ciencia cierta si los orgasmos habían venido antes o después; el caso es que se recostaron exhaustos sobre el colchón, acurrucados los tres.

De repente, Loreto se levantó y salió del cuarto. Comenzaba a amanecer y ya entraba algo de fresco por las ventanas. Regresó con el violonchelo guardado en la funda de amarillo canario. Se fue al otro extremo de la sala de lectura y colocó la banqueta frente a Aroa y Pedro, pero a una distancia suficiente. Sacó de la funda el violonchelo y el arco. Se sentó y ajustó la largura de la espiga. De no ser por su desnudez, únicamente por su postura y su gesto impenetrable, pareciera estar en un auditorio. Afinó las cuerdas y se quedó quieta unos instantes antes de comenzar a tocar.

Era una melodía diáfana, como la mañana que ascendía ahora sobre la ciudad. Sus espectadores, abrazados y en silencio, escuchaban atentamente. Contemplaban las manos de Loreto prodigarse por el mango del instrumento, con ritmo pausado, con meditada intensidad en los vibrato y jugueteando con los diversos matices de cada nota según la velocidad y la rapidez del apoyo del arco sobre el puente. Sin perder la calma ni la postura, con gesto fiero atenuado bajo la máscara de sobriedad, hilvanaba delicadamente las notas, y los agudos eran tan finos como un cristal… Pedro acariciaba el cuerpo vaporoso de Aroa, volvían a iluminarse bajo aquel sonido que reverberaba en la habitación y colmaba sus oídos, introduciéndose en sus besos.

Cuando la última nota hubo muerto en sus dedos y Loreto abrió los ojos, descubrió a los dos amantes deslizándose nuevamente en lujurias. Dejó el violonchelo con cuidado y salió de la habitación, dejándolos solos. Desde la calle se escuchaban las persianas metálicas de los comercios y los cuchicheos de los transeúntes que anunciaban el comienzo del día. La brisa que se introducía por las ventanas cosquilleaba la piel desnuda de Loreto, que según se acercaba a su cama iba apagando las luces de su cuerpo en un sueño oscuro, absoluto, hermoso y colmado de silencio… Como si el verano la hubiera cegado en un instante.

El reflejo condicionado

Carolina Trias

7/10

Agazapada tras la barandilla del balcón, Noemí vigilaba la piscina y a los pocos residentes que ya se habían trasladado a la veraniega urbanización a finales de mayo. Solo había algunas toallas y sillas desperdigadas sobre el césped con sus dueños leyendo revistas, haciendo crucigramas y tomando el sol, intentando aprovechar los días de calma antes de que junio llegase con una oleada de vecinos y dos metros de césped alrededor de la piscina se convirtieran en un trofeo codiciado, reservado solo para los que se atrevían a salir cuando el sol era aún insoportable.

Desde el primer piso, oteando entre las macetas, Noemí podía ver claramente todo el conjunto, como el hombre que leía el periódico y había ido adquiriendo preocupantes tonalidades de rojo a lo largo de la mañana, la mujer que intentaba controlar a los dos únicos niños que chapoteaban en la piscina y la pierna color café de Rebeca. Las dos piernas, en realidad. A Rebeca en su totalidad, para ser precisos, dormida con las gafas de sol puestas en una tumbona de aspecto antediluviano, el libro de bolsillo abierto sobre el estómago. Pero la mirada de Noemí subía por la curva de la pantorrilla y se deslizaba sobre el muslo para luego deshacer el camino de vuelta al tobillo en cuanto alcanzaba la cadera. Cuando le dolían las rodillas de estar agachada tras la barandilla volvía al salón y cogía de un manotazo uno de los exámenes que tenía que corregir, pero a los diez minutos volvía a encontrarse en su puesto de vigilancia, la nariz asomada entre dos tiestos para observar a Rebeca con desazón y apretando los muslos. Rememorando los últimos meses, Noemí podía identificar los momentos exactos que la habían llevado a su situación actual, una acumulación de ideas que en su momento habían parecido buenas y que claramente no lo habían sido.

Todo había empezado cuando le había pedido ayuda a Rebeca.

Noemí y Rebeca se habían mudado juntas tras cuatro meses de noviazgo fugaz y si habían sacado algo en claro de aquel año de convivencia era que Rebeca era una persona organizada y Noemí no. A Noemí le gustaba achacarlo a la diferencia de edad, aunque seis años difícilmente constituían una diferencia notable. Rebeca convertía las pilas de revistas de debajo de la mesa del salón en estalagmitas perfectas, actualizaba la lista de la compra a diario y nunca dejaba que su pulcro y recto flequillo negro creciese más allá de las cejas. Era metódica para el trabajo, una cualidad casi mística para alguien como Noemí, que defendía que su desorden escondía un sistema pero siempre acababa con la fecha límite mordiéndole los talones.

—Todos de una vez —había dicho una noche, meses atrás, desvistiéndose para meterse en la cama tras corregir más de cuarenta exámenes—. Siempre igual.

—Has tenido tiempo de sobra —Rebeca había bostezado, atenta a cómo se desprendía de la ropa. Tras sacarse la camiseta de un tirón, Noemí vio como la mirada de Rebeca bajaba hacia sus hombros y su pecho a medida que desaparecía una prenda tras otra.

—La próxima vez empiezo antes.

—Eso dices siempre.

—Pero esta vez es de verdad. Ya me he retrasado varias veces y si sigo dejándolo para el último día volverá a pasar. No voy a buscarme un lío en el trabajo por esta gilipollez —había dicho metiendo la ropa despreocupadamente en un cajón—, solo tengo que encontrar algo que me motive para trabajar.

—Y que te despidan no es motivación suficiente, claro…

—Tiene que ser algo más inmediato. Un despido. Un despido es como… —Noemí había agitado una mano perezosamente, evocando la lejanía en sus boxers de Spiderman—. Tiene que ser más cercano, algo que no se me olvide en ningún momento —había murmurado sentándose en la cama y programando la alarma en el móvil—. Piensa tú también y si se te ocurre algo me lo dices.

—Puedes castigarte sin sexo un par de semanas —propuso Rebeca, que sabía mejor que nadie qué era lo que a Noemí no se le olvidaba en ningún momento. Y Noemí se había echado a reír, aceptando el plan de inmediato. La idea era inmejorable en muchos frentes, entre ellos que tendría que ser Rebeca la que impusiera la sequía sexual en caso de darse, evitando posibles escaqueos de última hora. No había nada en aquel acuerdo que no fuese tan cercano y amenazador como Noemí había pedido. Con aquella excelente motivación se dedicó a concentrarse en no dejar ninguna obligación para última hora.

La motivación le duró alrededor de una semana.

La amenaza se había ido diluyendo en su mente hasta que Noemí se había encontrado en la situación de siempre, sin darse cuenta hasta que el castigo había sido inevitable. Había cumplido los primeros días de celibato sin quejarse, pero finalmente decidió pedirle a Rebeca que se apiadase de ella y le levantara el castigo. En principio parecía buena idea porque Rebeca también estaba sufriendo la sequía, aunque la llevaba con bastante más elegancia (no había intentado, por ejemplo, ponerse especialmente cariñosa en el sofá o meterse con ella en la ducha, tácticas que Noemí había tanteado sin éxito).

—¿Vas a quedarte leyendo? —había preguntado la quinta noche intentando parecer casual. Rebeca, que se había reclinado en una almohada contra el cabecero como de costumbre, ni siquiera se dignó a mirarla por encima de las gafas de leer para murmurar:

—Mmm.

—Porque si no tienes sueño… bueno, creo que cinco días han sido castigo suficiente y he aprendido la lección para la próxima vez y no volveré a hacerlo —dijo Noemí posicionándose en lo que calculaba que era el ángulo de visión de Rebeca.

—Dos semanas.

—¡Venga ya! ¡Dos semanas es mucho tiempo!

—Dijimos dos semanas —apuntó levantando la vista por fin del libro y bajándolo hasta su regazo—. Tú estuviste de acuerdo. Dos semanas.

Noemí se puso de rodillas en la cama con gesto zalamero, probando un acercamiento distinto:

—Solo hoy y luego termino el castigo en condiciones. ¿Por favor?

Rebeca suspiró y volvió a levantar el libro:

—Si es una emergencia —dijo con tono resignado—, puedes usar mi pierna.

—¿Qué? ¿Como un chihuahua?

—Y ya tienes bastante, se supone que estás castigada sin nada.

—La próxima vez dime que no y ya está —refunfuñó metiéndose bajo la sábana y dándole la espalda a Rebeca.

—La oferta sigue en pie.

—No estoy tan desesperada.

—Así que no era una emergencia…

—Que te den —dijo sin poder evitar sonreír y alegrándose de estar de espaldas a ella.

—Parece que esta noche no.

Pero la oferta estaba ahí y aunque Rebeca no volvió a ofrecer la posibilidad, Noemí se encontró considerándola cada vez que se metía en la cama. Se quedaba unos segundos de pie, mirando el contorno que dibujaban los muslos de Rebeca bajo la sábana y evocando su piel morena. Tampoco sería la primera vez, decía una voz en el fondo de sus pensamientos. ¿Cuántas veces había sentido aquella pierna entre las suyas? ¿O había empujado ella el muslo entre los de Rebeca? Pero algo le decía que no iba a ser igual que aquellas veces. Noemí sentía el calor floreciéndole cuello arriba y se metía en la cama deprisa, sin dar su brazo a torcer.

¿Qué había sido más humillante? ¿Pedirle a Rebeca que le levantara el castigo o no tener la voluntad de cumplirlo cuando quedaban solo tres días para que terminasen las dos semanas? Aquella noche se había quedado junto a la cama unos segundos de más mientras Rebeca leía recostada sobre su almohada contra el cabecero. Cuando Noemí estaba a punto de meterse en la cama, Rebeca había apartado las sábanas dejando su pierna derecha al descubierto, pero sin desviar la mirada del libro. Aquel gesto tan simple hizo que a Noemí se le encendiese la cara de vergüenza. Aunque Rebeca seguía sin mirarla, Noemí sabía que era tarde para fingir que no había visto aquella clara invitación. Tampoco la miró cuando Noemí se acercó y se colocó a horcajadas sobre su pierna como mejor pudo, aunque sintió que doblaba un poco la rodilla para facilitarle la tarea. Apretó los dientes y se arrepintió de no haberse parado a quitarse las bragas, notando el roce de la tela que empezaba a humedecerse cada vez que empujaba las caderas contra la carne cálida de Rebeca. Las mejillas le ardían mientras intentaba encontrar un punto de apoyo, desesperada por correrse lo más deprisa posible. Rebeca seguía leyendo, aparentemente ajena a sus jadeos, sus embestidas y sus gemidos ahogados; por alguna razón, hacer demasiado ruido e interrumpir su lectura parecía impensable. Pero sus intentos por acabar deprisa y silenciosamente fueron en vano. Tras largos minutos empujando, frotándose y cambiando las caderas de ángulo comenzó a sentir la presión del orgasmo tensándose en el fondo de su estómago. Rebeca le puso una mano en la nuca y la atrajo hacia su cuello, donde Noemí escondió la cara entre espasmos y jadeos.

Noemí no dijo nada al acostarse, aún mortificada por lo que acababa de pasar. Pese a sus temores antes de quedarse dormida, la mañana siguiente había sido completamente normal. Se habían dado un beso antes de ir a trabajar a primera hora, habían discutido a mediodía porque Rebeca le ponía demasiado vinagre a la ensalada y por la tarde se habían apoltronado en el salón como de costumbre. La única mención que se hizo al incidente en todo el día fue mientras Rebeca estaba sentada en el sofá haciéndose la gruesa trenza negra que aparecía cuando empezaba a apretar el calor. Noemí mientras tanto cambiaba de canal por inercia, tumbada con los pies sobre el regazo de su novia.

—No sabía que fueses una dominatrix en potencia —dijo en tono neutro sin quitar los ojos de la pantalla para no dejarse en evidencia.

—No creo que sea para tanto.

—Pues daba otra sensación anoche mientras te dejaba la pierna hecha un asco.

—Pero no te hice lamerlo después, ¿verdad? —dijo ella en el mismo tono educado.

Noemí no volvió a sacar el tema.

Por la noche, sin embargo, la vergüenza se había derretido. Se encontró lanzando miradas a Rebeca, esperando que volviese a ofrecer un gesto de beneplácito como el de la noche anterior. Cuando lo hizo (el mismo gesto perezoso, apartando la ropa de cama con el rostro serio enfocado hacia las páginas del libro), Noemí sintió que el corazón se le desbocaba y se quitó la camiseta a toda prisa, pero cuando enganchó los pulgares en las bragas para deshacerse de ellas, Rebeca la miró fijamente unos segundos. Luego torció la boca en un mohín, volvió a taparse con las sábanas hasta la cintura y se empujó las gafas nariz arriba. Noemí se quedó congelada un momento, intentando articular una protesta.

Noemí aprendió a no quitarse la ropa para usar la pierna y durmió con una mano entre las suyas pero sin atreverse a usarla.

La última noche de sus dos semanas de castigo, Noemí no intentó quitarse ninguna prenda ni vaciló cuando vio aparecer la curva suave y morena entre las sábanas. Con una mano agarrando el cabecero de la cama y la frente apoyada en el hombro de Rebeca, apenas tardó unos minutos en dejarle el muslo empapado y dejarse caer en la cama. Menos mal que mañana se acaba el castigo, pensaba mientras recuperaba el aliento y Rebeca le apartaba el pelo de la frente sudorosa. Al día siguiente Noemí intentó ignorar lo sucedido y Rebeca no tuvo problemas en seguirle el juego, por lo cual se sintió agradecida. Noemí decidió que aquellos tres días habían sido vergonzosos y no podían repetirse.

Pero se repitieron.

Apenas tres semanas más tarde Noemí volvía a estar castigada y Rebeca volvía a ser inflexible con los términos del acuerdo. Noemí se pasó el día entero anticipando el momento de meterse en la cama, preguntándose si Rebeca volvería a ofrecerle los privilegios de chihuahua y buscando la mejor manera de disolver el hechizo una vez llegado el momento. Entre clase y clase, mientras desayunaba, en la parada del autobús, Noemí hacía planes para arrebatarle el control a Rebeca si aquella noche intentaba degradarla como la última vez. Quitarle el libro de las manos, tocarla, romper su concentración cuando ya no hubiese vuelta atrás… Las ideas se acumulaban a lo largo del día y cada vez que le era posible se perdía en sus pensamientos, intentando decidir cuál sería más eficaz. Pero al acercarse la hora de ir a la cama las maquinaciones del día habían empezado a difuminarse en una fina niebla de lujuria y cuando Rebeca apartó las sábanas ya se le habían olvidado por completo. Lo único que pudo conjurar fue una sombra de rebeldía a media faena:

—Beca… —gimió con la voz quebrada; Rebeca le puso la mano que no sujetaba el libro en la mejilla, empujando el pulgar entre sus labios para callarla. Noemí sintió la humillación en todo el cuerpo como una ola de calor y continuó sin intentar hablar más, con el dedo de Rebeca haciendo círculos contra su lengua.

Durante las dos semanas del castigo Noemí aprendió a usar la pierna en el sofá por las tardes y a sacar la lengua para que Rebeca pasara la yema del dedo cuando tenía que pasar de página. Rebeca no decía una sola palabra mientras Noemí usaba la pierna. Cuando acabaron las dos semanas, Noemí se planteó provocar su próximo castigo lo antes posible, pero descartó la idea de inmediato. O al menos creyó descartarla, aunque a veces podía sentirla sobrevolando sus pensamientos.

Y finalmente llegó la última de las circunstancias que se habían confabulado para volverla loca: una invitación para pasar tres semanas en el apartamento de verano de la familia de Rebeca.

De aquella decisión, al menos, era casi imposible arrepentirse. Tres semanas gratis en un apartamento con piscina cuando llegaba el calor era una oferta imposible de rechazar, sobre todo teniendo en cuenta que Rebeca era persona non grata allí la mayoría del tiempo. El señor Kaur había dejado claro que aquel apartamento era para el disfrute de su hijo menor y la familia de este, pero según Rebeca su hermano encontraba algunas semanas para cederle a escondidas cada año. Era el mismo apartamento al que habían ido en verano cuando Rebeca y su hermano eran niños, que su padre había conservado a lo largo de los años contra viento y marea. El señor Kaur era un homófobo muy ahorrador.

Noemí estaba deseando instalarse en el pequeño apartamento y soñaba despierta con relajarse al sol, lo cual hacía el trabajo mucho más pesado que de costumbre y desencadenó el tercer castigo dos días antes del traslado. Esta vez lo aceptó resignada y con cierta expectación. No podía evitar sentir un leve vértigo al pensar en la Rebeca de los castigos (o como la propia Rebeca lo había bautizado, la Penitencia de la Incompetencia). Era una faceta de Rebeca que desaparecía el resto del tiempo sin dejar rastro y Noemí se había sorprendido echándola de menos. Y a su pierna.

La primera noche de castigo, con las maletas a medio hacer, Noemí se sentó en el borde de la cama esperando la invitación. Rebeca estaba recostada con aires de Cleopatra, en la misma postura y el mismo lugar que cada noche, aunque con un libro nuevo. Noemí esperó pacientemente, fantaseando hasta que sintió que los pezones se le endurecían bajo la camiseta, vigilando las manos de Rebeca a la espera de que se acercaran a la sábana y…

—¿Qué haces ahí? ¿No te acuestas?

—¿… A dormir? —consiguió responder con la voz espesa de la excitación.

—¿A qué va a ser? Estás castigada.

—Sí, pero… ¿no vamos a…? —Noemí señaló con un dedo hacia el regazo de Rebeca.

—La pierna es solo para emergencias.

—¿Cómo que solo para emergencias?

—Ayer me arrastraste a un baño público porque no podías esperar y cuando llegamos a casa hubo segunda parte y tercera. Si me dices que hoy tienes una emergencia me lo voy a tener que tomar como algo personal.

—Pero la última vez…

—La última vez era una emergencia.

—¿Todos los días?

—Sí.

—¿Quién decide si es una emergencia?

—Tú no, obviamente.

Rebeca decidió que el día siguiente tampoco era una emergencia, ni el siguiente, ni el que se trasladaron al apartamento. Noemí conseguía distraerse durante el día con el trabajo y manteniéndose en constante actividad, pero a medida que llegaba la noche y se acercaba el momento de descubrir si Rebeca iba a devolverle el derecho a roce (literalmente), su cuerpo empezaba a rebelarse contra ella como el perro de Pavlov escuchando la campana. Las horas que seguían al ocaso eran insoportables, pero al menos la consolaba saber que tras conciliar el sueño amanecería y tendría el día entero para abstraerse de las penurias de su castigo. Las horas de luz eran seguras casi por inercia. O lo eran hasta que se instalaron en el apartamento.

Bikinis. Pareos. Pantalones cortos. La pierna desnuda de Rebeca dándole la vuelta a las horas del día y revistiendo el almuerzo y la tarde entera de la misma ansiedad afilada de la noche. Seguía el movimiento de los músculos bajo la piel morena con ojos hambrientos, apartando la mirada cuando creía que Rebeca la vería. Se sentía tentada de encerrarse en el baño cuando ella no estaba y masturbarse furiosamente, pero siempre se contenía temiendo las represalias si Rebeca leía en su cara lo que había hecho. Cuando solo quedaban dos días para que terminara su castigo, el estado de excitación de Noemí aún no había sido considerado emergencia, cosa con la que la implicada estaba en desesperado desacuerdo.

Sí, desde el balcón y vigilando las formas suaves y curvas del cuerpo de Rebeca, Noemí se lamentaba de cada una de las decisiones que la habían llevado hasta ese momento y ese lugar en el que se planteaba meterse la mano entre las piernas y acabar con su miseria. Afortunadamente se recordó a tiempo que aunque Rebeca no pudiera verla, desde muchos de los balcones superiores sí se podría. Volvió al salón y cogió el examen que le tocaba corregir por enésima vez, soltándolo por enésima vez y volviendo al balcón.

Mientras, en la tumbona junto a la piscina, Rebeca la veía aparecer y desaparecer tras los cristales oscuros de sus gafas de sol. Estaba haciendo uso de toda su fuerza de voluntad para no echarse a reír cada vez que el cabello rojo de Noemí se movía entre las macetas. Desde que habían llegado al apartamento el comportamiento de su novia a veces no tenía ni pies ni cabeza, aunque los esfuerzos de Noemí por aparentar calma y normalidad eran evidentes. Rebeca no había imaginado que el traslado agravaría tanto el castigo, pero ahora se alegraba por partida doble de haber aceptado la invitación de su hermano.

—Acuérdate —le había dicho Al cuando le había dado las llaves—: nosotros vamos el día doce, así que antes de ese día tenéis que estar fuera. Si mi mujer se entera de que os he dejado el apartamento seguro que se lo cuenta a mamá y ella se lo cuenta a papá y tenemos un follón.

—Tu mujer es una zorra, no sé cómo la aguantas.

—Pues no sé —dijo él con una sonrisa torcida—, ¿cómo te aguanta tu novia a ti?

Rebeca le había regañado como cuando eran niños por no respetar a su hermana mayor, pero aquella mañana ella también se lo preguntaba. Había estado esperando toda la semana a que Noemí estallara y preparándose para una rabieta descomunal, pero la explosión no había llegado. En vez de eso, su novia llevaba días siguiéndola con la mirada, respirando hondo cada vez que se rozaban en la estrecha cocina y resignándose por las noches cuando Rebeca le comunicaba que la situación no había alcanzado el estatus de emergencia todavía.

Cuando se incorporó en la tumbona vio a Noemí escabullirse hacia el interior del piso y se echó a reír. Tras recoger y subir las escaleras la encontró en el sofá del salón corrigiendo exámenes con aire diligente.

—¿Has aprovechado la mañana?

Sin levantar la cabeza, Noemí ofreció una explicación terriblemente larga de lo bien que le había ido y lo mucho que había avanzado.

A la hora de acostarse, Rebeca colocó la almohada primorosamente contra la pared. Aquella cama no tenía cabecero como la de casa, pero había un almohadón enorme que le había servido bien para leer y ayudarle a conciliar el sueño. Mientras se acomodaba con el libro podía escuchar a Noemí duchándose y secándose el pelo en el baño. Incluso desde allí, llegando amortiguados desde el otro lado de la puerta, los sonidos que rodeaban a su novia parecían infundidos de un nerviosismo rabioso. Rebeca se preguntó si se lo estaría imaginando, pero podía imaginarse perfectamente los movimientos secos que acompañaban cada sonido (la llave de la ducha girando, el rugido del secador y el golpe al soltarlo en el lavabo) y las manos crispadas de Noemí manipulando cada objeto. Cuando entró a la habitación aún tenía el pelo un poco mojado y las puntas habían dibujado dos pequeños círculos húmedos en la camiseta.

Como cada noche durante el castigo, Noemí se sentó en el borde de la cama mansamente a la espera del veredicto, pero esta vez se atrevió a hablar primero:

—Mañana acaban las dos semanas.

—A las cinco y media de la tarde, más o menos —apuntó Rebeca, metódica.

—Es la última noche.

—Mmm.

—¿No crees que ya es una emergencia? —dijo Noemí con la forma lenta y vaga en la que decía las cosas que no quería decir. Rebeca la miró unos segundos, inexpresiva.

—¿Sabes qué? Creo que llevas toda la razón. A estas alturas ya es una emergencia.

Noemí suspiró y le salió un pequeño gemido, inclinándose hacia delante. Su expresión se había suavizado de golpe y los hombros, que había tenido en tensión sin darse cuenta, se habían relajado. Cuando vio la mano de Rebeca acercarse a la sábana, Noemí apretó los muslos. La mano pasó sobre la tela suavemente, alisando las arrugas:

—Pero ya es la última noche. No vamos a estropearlo ahora, cariño. Mañana ya puedes hacer todo lo que quieras, no tienes que usar la pierna ahora. Que la verdad —dijo alargando la mano para mesarle el desordenado cabello—, es un poco indigno.

Noemí parecía poder echarse a llorar en cualquier momento. Rebeca dejó el libro y las gafas en la mesilla y se acostó sin darle un beso. Tenía un aspecto tan desamparado que si se acercaba a besarla estaba segura de que capitularía. Después de todo ella también se estaba conteniendo… aunque de una forma que se le antojaba ligeramente perversa, cuanto más vulnerable la veía más fácil le resultaba prolongar su agonía. Mientras empezaba a adormecerse en su lado de la cama, Rebeca escuchó pasos, puertas que se abrían y el principio de la segunda ducha de Noemí.

El domingo la pelirroja parecía haber adoptado una táctica nueva y se dedicó a evitar a su novia y a sus pantalones cortos la mañana entera. Después de comer se encerró en la habitación para regocijo de Rebeca, que lavó los platos, salió a comprar el periódico y regó las plantas, haciendo tiempo. A las cinco y veinte consultó el reloj y se sentó en el sofá. No tuvo que esperar demasiado; a las y media en punto Noemí salió de la habitación con el mismo pelo desordenado con el que se había levantado, la misma camiseta vieja y la misma expresión miserable.

—Qué puntual. ¿Vamos a la cama? —sonrió Rebeca, aunque sabía bien que Noemí no quería ir a la cama—. Te lo has ganado.

—No…

—¿No? ¿Va a ser aquí, entonces?

—La pierna… —murmuró.

Rebeca alargó la pausa todo lo posible antes de invocar su mejor expresión sorprendida y hurgar en la herida:

—Noe, ya son las cinco y media —dijo señalando el reloj de pared—. Ya han acabado las dos semanas de castigo, puedes hacer lo que quieras.

Noemí se pasó una mano por el pelo, luego sobre los ojos, ruborizada:

—Lo sé, ya lo sé… Quiero… No me has dejado ni una vez… Solo una vez, por favor…

Rebeca alargó los brazos hacia ella desde el sofá y Noemí se acercó, quedándose de pie delante de ella. Las manos de Rebeca subieron por sus caderas y se colaron bajo su camiseta, acariciando la piel y pasando las uñas suavemente sobre las costillas.

—Dos semanas sin nada —dijo con voz dulce mientras una mano bajaba y se deslizaba entre los muslos de Noemí, moviendo un dedo sobre la tela húmeda de su ropa interior—, y ahora me vienes con estas.

Ella asintió a duras penas. Con la cabeza inclinada hacia adelante, el pelo caía sobre su rostro y escondía su expresión. Rebeca podía escuchar la respiración pesada e irregular cada vez que Noemí empujaba las caderas suavemente contra sus dedos, desesperada por crear fricción pero aún conteniéndose. Apenas dejó escapar un pequeño quejido cuando apartó la mano.

—¿Te crees que eres la única que se ha sacrificado con este castigo? —Rebeca tiró de la camiseta de Noemí hacia abajo y ella se arrodilló dócilmente, esperando la señal que creía fervientemente que ya no podía tardar en llegar—. Yo también me he sacrificado —Se acomodó en el sofá— y sin razón, para no dejarte sola. Y en cuanto se acaban las dos semanas me pides que te deje montarme la pierna como una perra en celo —Chasqueó la lengua y negó con la cabeza.

Noemí se mordió el labio, a la vez consternada y tan excitada que los fluidos le empezaban a resbalar por el muslo. No podía apartar los ojos de Rebeca, transformada una vez más en aquella versión desconocida y poderosa, mientras seguía hablándole desde el sofá:

—Eso —dijo desabrochándose el botón de los pantalones con gesto lánguido— es muy egoísta.

Noemí no perdió un segundo en bajar la cremallera, quitarle los pantalones y la ropa interior de un tirón y hundir la cara entre sus piernas. Rebeca la sujetó del pelo con firmeza, tirando ligeramente. ¿Se quejaría si le hacía daño o la había hecho esperar tanto que no le importaría? Podía escucharla gemir suavemente, aunque le veía las manos apoyadas a los lados del cuerpo mansamente. Rebeca la atrajo hacia sí con fuerza, deseando la lengua de Noemí tan adentro como fuera posible. La mesita se deslizó unos centímetros cuando apoyó un pie en el borde para separar más las piernas. Intentó controlarse cerrando los ojos, alargar el momento, pero era imposible: Noemí parecía infatigable, la tela de la camiseta le rozaba los pezones con cada movimiento y el calor insoportable le espesaba los pensamientos y hacía que le pesaran los músculos. Cuando los abrió y vio a Noemí mirándola mientras la lamía el placer la sacudió de golpe, arqueándole la espalda.

Con un suspiro satisfecho desenredó los dedos del pelo de Noemí y se dejó caer hacia un lado para tumbarse en el sofá con la sangre rugiéndole en los oídos. Sentía el brazo agradablemente lánguido cuando lo estiró para darse un par de palmaditas en el muslo desnudo, doblando la rodilla. Noemí se levantó de inmediato. Tenía las rodillas ligeramente enrojecidas y los labios empapados. Rebeca sonrió:

—Quítatelo —dijo haciendo un gesto con la cabeza hacia ella. Noemí se deshizo de la camiseta a toda prisa, dejándola en el suelo como un charco de tela blanca.

—¿… Esto también? —titubeó antes de atreverse a quitarse las bragas.

—Por buen comportamiento —respondió ella arrellanándose en el sofá con movimientos aún llenos de languidez y la mirada atenta.

Noemí terminó de desnudarse urgentemente y maniobró en el estrecho sofá para sentarse a horcajadas sobre su muslo, cerrando los ojos al primer contacto. La vergüenza había desaparecido por completo, pero estaba tan mojada que se resistía a abrir los ojos y encontrarse con la media sonrisa de Rebeca mientras se frotaba contra ella. Sentía sus manos moverse con pereza calculada por su cuerpo mientras ella se acercaba al orgasmo con cada acometida: las palmas cubriéndole los pechos, las uñas resbalando costado abajo, los dedos anclándose sin fuerza en las caderas para sentir el movimiento, cerrándose alrededor de sus muñecas y tirando de ella hacia abajo. Noemí la besó a duras penas, jadeando contra su boca, perdiendo el control de sus músculos. Clavando las rodillas en el sofá y los dedos en el reposabrazos se corrió entre sollozos, con la piel incandescente y la mente en blanco.

El orgasmo la había inundado con tanta fuerza que durante un momento no recordó haberse derrumbado sobre Rebeca, cuando se encontró con la mejilla pegada a la suya y la nariz hundida en la gruesa trenza negra. Notaba una mano moverse arriba y abajo por su espalda sudorosa; sentía que el cuerpo entero le palpitaba.

—Hace demasiado calor para quedarnos así —dijo por fin, pero ninguna se movió. Después de una pausa demasiado larga, Rebeca dijo:

—Bueno, el próximo en la ducha.

—Ah, sí… se me olvida que vuelvo a ser libre para follar cuando quiera.

—Sí, bueno, por lo menos hoy.

—¿Qué se supone que quiere decir eso?

—Pues que hay un montón de exámenes sin corregir en la mesa que son para el martes, Noe.

—¡Pero ya he corregido casi la mitad! ¡Y en parte es tu culpa, porque no me podía concentrar precisamente por el castigo!

—Excusas, como siempre. Has corregido la mitad, una semana de castigo en vez de dos.

—Eso no estaba en el trato… —dijo Noemí intentando hacerse la ofendida, pero empezando a sentir cierta urgencia por arrastrar a Rebeca a la ducha.

—Ya… Además, creo que este método ha dejado de servir, porque te gusta demasiado. Bueno —dijo con un suspiro resignado—, tendré que pensar en un castigo nuevo.

Y Noemí supo que iba a perder su trabajo.

1920

Ricardo Cebrián

8/10

1

El tanque avanzaba con lentitud por la estepa, metro a metro, chafando con las orugas una gigantesca extensión de hierba seca por el sol.

Durante el verano los colores de aquella zona de Europa se volvían más vivos que nunca; atrás quedaba el duro invierno y a la sombra hacía siempre treinta grados o más. La hierba y los campos de trigo dejaban en la retina la sensación de un vivo amarillo bajo el limpio cielo azul. Si un viajero mirara hacia el Este, podría imaginar que el horizonte no acaba nunca y que la planicie solo se vería interrumpida por los escasos pueblos y aldeas que salpican el paisaje, o los restos de las fortalezas construidas para detener a los nómadas de las estepas.

En ocasiones, Jakub y Piotr tenían esa sensación de infinito mientras conducían el tanque por la llanura. Habían tenido tiempo de sobra para maravillarse con sus dimensiones viajando a su máxima velocidad, 8 km/h, en su nuevo vehículo de diseño francés.

Ni hablar de detenerse más que para repostar gasolina. Conducían sin parar desde que recogieron el tanque en el puerto a orillas del Mar Báltico a donde había arribado la nueva remesa. Jakub pisaba el pedal del acelerador con la mirada fija en el horizonte, atento a cualquier bache que pudiera existir, a cualquier desviación del camino que los alejase demasiado de la posición designada. Solo quedaban quince horas para la batalla decisiva.

La Primera Guerra Mundial había terminado, pero eso no había traído la paz al Este de Europa. Ahora, parte de Rusia era la Unión Soviética y aunque no luchasen ya por el zar, por la revolución querían recuperar las mismas tierras, Polonia entre ellas. Paso a paso, ganaban terreno, pero allí estaban ellos, las hordas de jóvenes polacos, para detenerlos.

No podían darse el lujo de perderse y no lo habían hecho, a pesar de que para los dos era la primera vez que conducían algo más que un tractor. De vez en cuando Piotr, a cargo de la torreta, le ponía la mano en el hombro. Jakub no podía evitar en aquellos momentos pisar un poco más el acelerador, con un ojo puesto en el horizonte y el otro en la foto en blanco y negro de su prometida, que había colgado justo a los mandos. Vestida con traje de fiesta, con ojos alegres pero huidizos, aquella muchacha sonriente era todo lo que le quedaba como recuerdo de otra época. Una época que se resistía a olvidar, a pesar de las circunstancias o precisamente debido a ellas.

—El tractor tiene que llegar intacto o no servirá de nada —le decía siempre Piotr, que llamaba tractores a todos los tanques, desde que supo que muchos no eran más que versiones blindadas de los mismos.

De los dos, Piotr era el más entusiasta. Apenas había comido y bebido desde que dejaron el puerto. Su fuerte complexión y sus anchos hombros sostenían un cuerpo todavía musculoso pese a los rigores de la guerra. Cuando ambos vivían en la ciudad, su atractiva figura hacía sonrojarse a todas las mujeres.

Jakub le dirigió una mirada de reojo y Piotr le sonrió desde su cara de amplias mejillas. Jakub suspiró y volvió al ritmo normal, terriblemente lento a su parecer, con la mirada puesta en el centro, mientras de vez en cuando trataba de recolocar la foto de su prometida que, con el traqueteo, no dejaba de moverse…

Aquel tanque era el último modelo de Renault FT-17 macho, nuevo, casi reluciente de no ser por el polvo del viaje, con un impresionante  cañón de 37 mm. Cuando fueron a recogerlo al puerto, ambos lo acariciaron como se acaricia a una mujer, sin creer del todo que los hubieran asignado a aquella unidad. Comprobaron el motor, las orugas, aceitaron el cañón y se aseguraron de llevar consigo toda la munición. Lo hacían con cuidado y pasión: habían estudiado los planos del vehículo durante el viaje hasta el Báltico, y para sus mentes de mecánicos, eso había sido suficiente para memorizar y comprender cada tornillo, cada palanca.

Era el primero de su generación. Hasta entonces los tanques habían sido inmensos mazacotes con dieciséis tripulantes que volcaban a la primera de cambio, pero los dos sabían que a partir de ahora todos serían una imitación. El diseño compacto de aquel vehículo, con el espacio justo para dos soldados, no podía ser superado, solo mejorado. El motor se encontraba en la parte de atrás y tenía dos puertas, una delantera por la que entraban y otra trasera para emergencias, situada en la torreta. En aquel modelo la cabina era un poco más espaciosa, ya que normalmente el artillero se situaba sentado sobre una cinta de goma elástica encima, tocando al conductor con las piernas, y mantener una conversación con el conductor era poco menos que imposible. Pero cuando Jakub y Piotr montaron, vieron que, aunque el espacio era reducido, al menos Jakub podía girarse un poco para hablar con Piotr. Lo que, en opinión del primero, marcaba toda la diferencia.

Jakub nunca se había sentido tan bien como cuando arrancó el motor.

***

2

Los profesores le decían a Jakub que debía de tener sangre de incursores turcos, porque tenía la nariz aguileña y el pelo moreno y eso a él le irritaba sobremanera. Los insultaba diciendo que no sabían nada y que los turcos habían estado allí desde mucho antes que ellos. Y los profesores le castigaban mientras los niños se burlaban de él. Todos menos Piotr.

Piotr nunca se había reído de su aspecto ni de las cosas que Jakub decía o sabía. Al contrario, siempre había tratado de protegerlo. Aunque aquello de andar bajo el ala de un compañero de clase no fue más que una fase, era cierto que Jakub siempre fue mucho más estirado, menos corpulento que el resto, incluso que sus padres y hermanos, como si fuese el hijo de un cuco en un nido extraño.

Si Jakub era moreno, uno de los pocos morenos que Piotr conocía, Piotr era rubio y ojos azules, alto, de complexión fuerte por naturaleza, capaz de levantar a un hombre por pesado que fuera y arrojarlo lejos. Él y Piotr habían crecido en un pequeño pueblo al sur de Varsovia y les bastó mirarse las caras para que supieran que iban a ser amigos durante mucho tiempo.

Eran el cerebro y las manos, aunque a veces intercambiaban los roles. Jakub dibujaba engranajes en la arena de complejas máquinas que algún día salvarían el mundo y Piotr trataba de construirlas con restos que encontraban en el campo. Una de ellas, la polea universalis, casi rompe el carro del padre de Piotr durante las pruebas iniciales, lo que les costó sendas palizas, sobre todo porque habían desenganchado al caballo, que huyó despavorido.

Sus padres no les entendían, ni nadie más. A principios del siglo XX, la Rusia Imperial no era el mejor sitio para dedicarse a la mecánica. El campo y la fábrica eran las únicas opciones. Ellos escogieron la fábrica a pesar de los consejos de sus familiares, que se sintieron abandonados.

El trabajo era duro y vivían en la capital en un piso que compartían con otros diez hombres. Sin embargo, nunca habían estado tan cerca ni tan lejos de su sueño. Luchaban codo con codo contra la maquinaria, pero nadie les enseñaba para qué servía ni cómo construirla. Eso fue hasta que se unieron a uno de los grupos clandestinos de resistencia contra la dominación rusa; o más bien, hasta que se unió Piotr. Jakub solo lo acompañaba.

Para el Imperio ruso, el progreso era una especie de pecado que solo se toleraba cuando venía bien al ejército, pero en aquellos grupos ambos aprendieron las premisas básicas de la mecánica y lo que había detrás de la construcción de un coche. Y así pues, si Piotr y Jakub se alistaron después no fue porque admirasen la bandera polaca ni porque quisiesen defender un país que no existía cuando nacieron, sino por simple deseo de progreso, de libertad.

***

3

Para cuando llegaron ya era de noche. Cientos de uniformes azules se encontraban desparramados por doquier. Localizaron el resto de los tanques por su brillo a la luz de la luna y aparcaron el suyo junto a los demás. Un hombre con galones de comandante se acercó a recibirlos con pasos pesados.

Salieron del tanque empapados en sudor y un poco inseguros de su aspecto. Jakub se estiró como pudo y saludaron al comandante de la unidad, que no exigió ningún decoro.

—¿Segunda unidad de tanques?

Asintieron con expresión grave.

—Entonces, no hay mucho más que decir. Partiremos al alba. Mañana recibirán sus instrucciones, ahora será mejor que duerman. Aunque la frase venga del enemigo es la pura verdad: antes de una batalla, no hay nada más importante que dormir bien…

No habían reconocido la cita y no les importaba. Saludaron al oficial y buscaron un lugar para dormir.

El ejército se había reunido en una antigua fábrica, abandonada tras la invasión alemana en la guerra anterior, cuando los suministros dejaron de llegar. Solo había dos edificios y ambos habían perdido tanto el techo como las puertas. Como habían llegado los últimos, los mejores sitios ya estaban ocupados. Pero no importaba, la noche era cálida. Tratando de no pisar a los demás, se acurrucaron como pudieron detrás de lo que había sido el almacén, el uno junto al otro, sin hablar.

El cansancio les dominaba. Piotr estaba detrás de Jakub. Respiraba con fuerza pero no hablaba. No querían pronunciar las eternas preguntas, las mismas que se habían hecho todos los hombres del mundo antes de su primera batalla: ¿ganaremos?, ¿viviremos?

Pero no podían dormir tampoco, y a ambos la noche, la espera, les resultaba odiosa.

No muy lejos de ellos varios hombres habían encendido un fuego y lo miraban fijamente. Uno de ellos tocaba la armónica, otro remendaba su uniforme color azul. Sin duda eran veteranos, porque no hablaban. Jakub y Piotr los miraron con una mezcla de orgullo y compasión. Aquellos hombres habían avanzado cientos de kilómetros y retrocedido otros cientos más, avanzado y retrocedido por la interminable llanura durante el último año.

La armónica alzaba su sonido al ritmo de las estrellas en el campo, sobre el ruido estentóreo de los ronquidos de los soldados.

Fue entonces cuando Piotr los tapó con su capote y lo abrazó con ternura por encima del uniforme. Lo abrazó para que pudiera olvidarse de la guerra y, al sentir el peso de su brazo, Jakub pudo notar que ambos olían a aceite y a sudor, y le gustó porque eso era lo que había esperado toda la vida.

—Casi prefiero esto a la fábrica, ¿tú no? —le dijo Jakub agarrando con fuerza su brazo.

Piotr no contestó, pero su brazo se volvió más fuerte y firme.

—Puede ser —dijo finalmente—. Igual no había ni sitio ni camas para nadie, y dormíamos más apelotonados que aquí.

Después de todo, la fábrica había sido más dura de lo que habían imaginado. Nadie les había explicado cómo funcionaba en realidad aquella maquinaria y la dureza del trabajo diario había mellado la fuerza de hierro de Piotr y había hecho estragos en la salud más débil de Jakub. Pero seguían enamorados de ese olor acre e intenso, y en ese momento, mientras recordaban aquella estancia atestada en la que ambos dormían pegados como ahora, Piotr lo abrazaba con fuerza y Jakub se dejaba agarrar, tratando sin conseguirlo de descargar la tensión y conciliar el sueño.

El brazo de Piotr dejó de apretarle y sus dedos se restregaron contra el uniforme de Jakub, para después trastabillar con sus numerosas hebillas y botones, buscando cada vez más abajo. Jakub estaba sorprendido, pero no dijo nada. Dejó que la mano se metiese por debajo de sus pantalones, con delicadeza, despacio, hasta rozar su pene, que empezaba a mostrar una clara erección.

Por un instante, ninguno de los dos se movió. Luego la mano grande y callosa de Piotr cogió su polla con un amor casi maternal, pero sabiendo cuál era su objetivo. Descubrió el glande con firmeza, haciendo que Jakub exhalase un quedo jadeo. Lo hizo una segunda vez, tirando un poco más hasta que el frenillo estuvo totalmente estirado. Sin poder evitarlo, Jakub movió un poco las caderas y su polla llegó al límite de su grosor dentro de la palma de Piotr. Por detrás de él, el rubio apretó un poco más su pecho contra él y repitió el movimiento tres, cuatro, cinco veces más, sin piedad, con estudiada velocidad, hasta que Jakub eyaculó como no lo había hecho en meses, sobre el capote de Piotr.

—Ahora podrás descansar —susurró.

Mientras el olor a semen se mezclaba con el familiar tufo a aceite entre ellos y la armónica todavía sonaba a lo lejos, se quedaron dormidos.

***

4

El día de la batalla hacía un calor espantoso. Tanto que hasta su comandante se había arremangado el uniforme, mostrando las cicatrices de batallas anteriores. El comandante reunió a los de la unidad de tanques y los miró uno a uno con expresión seria.

—No hace falta que les explique la situación. Vamos a machacar al enemigo, que cree que mañana entrará en nuestra preciada capital… ¡Mañana esos comunistas estarán en el infierno al que pertenecen! —Algunos de los hombres vitorearon—. Nosotros atacaremos en un frente que corresponde a 300 kilómetros, así que, tanques del 75 al 102: su misión será reconocer las áreas que ahora les señalaré y regresar si encuentran grandes formaciones enemigas. Por desgracia, solo disponemos de un tanque equipado con radio, así que no hay ninguna otra manera de informarnos.

A Jakub le costó un poco darse cuenta de que el suyo era uno de los tanques a los que el comandante se había dirigido. El hombre se atusó el bigote —todo buen militar de alto rango de aquella época lo tenía— y entregó un mapa a cada uno de los grupos.

—Aquí tienen las instrucciones para hoy —les dijo a Jakub y Piotr—. Esta es la línea por la que avanzarán el resto de los tanques y la infantería, y la zona que tienen que recorrer es esta. ¿Entendido?

Ambos asintieron. Antes de montar en el tanque y partir, miraron a sus compañeros y les desearon buena suerte.

El día era especialmente caluroso. Hacía por lo menos cuarenta grados al sol y dentro del tanque el ambiente era sofocante. Pero no les importaba: tenían una misión que cumplir. Piotr hizo un nudo con su casaca y la arrojó juguetonamente sobre los mandos de Jakub desde la torreta, quedándose desnudo de cintura para arriba. Pronto ambos estuvieron sudando a chorros, y Jakub sentía que de vez en cuando, una gota del sudor de Piotr caía desde arriba y se estrellaba sobre sus hombros.

Avanzaban en solitario por un campo de trigo, comprobando que no hubiese nada que amenazase a su infantería. Esta vez Jakub conducía algo más confiado, había cogido experiencia con los mandos y ya no le preocupaban tanto los baches. Desde la noche anterior, además, se sentía más ligero, como si al haber descargado su semilla sobre el capote de Piotr hubiese conjurado parte de sus miedos. Su compañero, también menos tenso, silbaba una vieja canción campesina.

A mediodía atravesaron una pequeña aldea de casas de madera. No parecía haber nadie por las calles, pero un niño salió a saludarlos justo cuando se iban. Piotr abrió la salida de emergencias y le devolvió el saludo.

No fue hasta muchos kilómetros después que escucharon el sonido, a su izquierda, al principio solo como una explosión lejana. Conducían por un camino de carretas cuando algo sonó como un trueno. Rápidamente Jakub giró el tanque a la izquierda para ver qué demonios estaba ocurriendo, mientras Piotr intentaba girar la torreta para tener un mejor ángulo.

—¿Ves algo? —preguntó Piotr impaciente.

Jakub no veía nada salvo una solitaria nube de polvo a lo lejos…

Se volvió a oír la explosión y la nube de polvo se hizo más grande.

—Debe de ser artillería pesada —dijo Jakub—. Pero muy lejos de nuestra posición.

Piotr comprobó el mapa rápidamente.

—No es nuestro sector, pero a lo mejor deberíamos regresar a dar parte…

Los sacó de sus elucubraciones el sonido de disparos a lo lejos, sobre la carretera. Jakub comenzó a girar el tanque a la derecha; los disparos se notaban más cercanos. Jakub dejó por un segundo los mandos y giró todo el cuerpo para poder ver por el visor lateral. Piotr se agachó para averiguar qué estaba pasando. La torreta aún estaba mirando hacia la izquierda.

A su derecha, sobre una colina, había una decena de rusos con uniformes caqui, y lo que era aún peor…

—¡Joder! —gritó Jakub saltando sobre los mandos—. ¡Tienen un cañón!

Por suerte para ellos, el cañón no estaba en posición y tres de los rusos intentaban moverlo desesperadamente, mientras el resto trataba inútilmente de atravesar el blindaje del tanque con sus rifles. Pero aquellas débiles armas no tenían importancia: el cañón era lo único que contaba. El blindaje de aquel tanque no lo resistiría, sería igual que tirar una piedra de diez kilos sobre una lata de sardinas.

—¡Maldita sea, Jakub! ¡Gira de una vez!

—¡Y tú mueve la puta torreta!

El interior del tanque era un hervidero. Bajo aquel sol de justicia, el acero quemaba como si de una sartén se tratara. Piotr se apartó el pelo rubio cargado de sudor, apoyó los pies contra el suelo y se concentró en girar la torreta. El mecanismo estaba ligeramente atascado, cuestión de mala suerte, pero Jakub sabía que eso no detendría a su amigo. Apoyándose en un lado, Piotr puso sus poderosos brazos en marcha. Tensó los pectorales, los bíceps, todo él se dispuso a mover el cañón de 37 mm en dirección a los rusos.

A su vez, Jakub apretaba los mandos a toda velocidad mientras apretaba con fuerza la mandíbula. Si posicionaba a tiempo el tanque, Piotr solo necesitaba girar unos grados más. Notaba en su espalda las piernas de Piotr tensas mientras trataba de girar la torreta con todo su cuerpo. El vello erizado del duro vientre se le clavó en la nuca. El cuadro de mandos quemaba tanto que tomó la casaca empapada de Piotr para accionar una de las palancas.

—¡Vamos! —aulló de furia, tratando por todos los medios de que el tanque avanzara más rápido, pero a 8 km/h no se podía hacer mucho más.

Y los rusos casi habían desplegado su cañón y estaban a punto de cargarlo. Unos minutos más y sería demasiado tarde, unos segundos más y…

—¡Ahí los tengo! —gritó Piotr con voz gutural.

Jakub levantó la vista sorprendido, justo a tiempo para ver el rostro de triunfo de su compañero, convertido en un segundo en el señor de la guerra; un hombre fusionado con el acero, cubierto de sudor por el esfuerzo y apretando el gatillo del cañón de 37 mm con un rostro de satisfacción y alegría digno de un dios del Olimpo. Tal era la excitación que lo embargaba que Jakub pudo ver claramente como bajo sus pantalones se apretaba una tremenda erección y su miembro viril pugnaba por estallar, majestuoso, inmenso, el estrecho pantalón azul de su uniforme.

El tanque escupió su mensaje de muerte y Jakub volvió a la realidad. Miró al frente y vio claramente cómo el disparo había dado de lleno en el cañón enemigo, dejándolo inutilizado.

Entre el humo y la confusión, los rusos salían huyendo, algunos tiraban las armas.

—¡A por ellos, Jakub, a por ellos!

Jakub aceleró.  Sus resuellos retumbaban dentro de aquel tanque en medio de la llanura, mientras Piotr le daba palmadas en los hombros. Y Jakub sintió aquella erección rozando contra su cabeza y supo que él mismo estaba empalmado y tuvo unas ganas atroces de masturbarse, de dejar el tanque tan empapado con su semen y su olor como había dejado el capote de Piotr la noche anterior. Pero no era el momento: el enemigo escapaba.

Piotr disparó una vez más, pero los rusos corrían despavoridos en dirección a una granja que se veía a lo lejos.

Fue entonces cuando unos jinetes comenzaron a sobrepasarlos. Llevaban uniforme azul, eran de los suyos. Piotr abrió la puerta trasera y miró: a su lado cabalgaba un hombre de pelo canoso y galones de general cosidos a toda prisa en el uniforme.

—¡Vamos a atacar esa granja! —gritó—. ¡Vengan con el tanque y apóyennos! ¡Si huyen, encárguense de los que queden tras nosotros!

Piotr emitió una exclamación de asentimiento y se volvió a meter en el tanque.

—¡Vamos, Jakub, que esto no ha acabado, hay que atacar esa granja!

Jakub se aferró a los mandos y aceleró hasta el límite de su velocidad. Miraba la granja, pequeña y modesta, de color verde y rojo, cada vez más cercana; en parte temiendo, en parte esperando que los rusos hubiesen huido.

Pero no lo habían hecho. Pronto sonaron los disparos y ambos pudieron ver como los jinetes caían uno tras otro.

—¡Dispara, Piotr!

—Todavía estamos demasiado lejos…

Y era cierto, no podían hacer mucho más que seguir avanzando y ver como los disparos caían a su alrededor. La caballería seguía avanzando delante de ellos, pero se dieron cuenta de que empezaban a ser menos, bastantes menos.

Delante de ellos los rusos se parapetaban tras lo que quedaba de varias carretas y sacos de arena. Debía de haber cientos de soldados…

—¡Fuego! —gritó Piotr al poco.

Jakub preparó los mandos para la sacudida.

El disparo alcanzó una de las carretas, que saltó hecha astillas. Los jinetes ya estaban allí y golpeaban con sus espadas todo lo que se movía. Habían sobrepasado la línea de carretas y carros y superaban claramente al enemigo en número.

A Piotr le costaba escoger objetivos, todo era un pandemónium de disparos, gritos y cuerpos sangrantes.

Jakub vio un último grupo que resistía intacto en el centro de la granja. Habían apilado mochilas, cascos y todo lo que habían podido encontrar. Dos de ellos estaban montando una ametralladora a toda prisa. Jakub dirigió el tanque hacia el centro y miró atrás por un segundo.

—¡Dispara a la ametralladora! —ordenó.

Piotr miró por el visor y vio el objetivo. Había afinado su puntería durante los últimos días y el disparo destrozó a los dos hombres.

Jakub continuó avanzando con el tanque sobre la improvisada barrera, rezando para que no volcase. Los rusos salieron huyendo. Era una desbandada que se extendía por todas partes, mientras los enemigos eran perseguidos de cerca por lo que quedaba de la caballería.

Piotr seguía disparando el cañón, pero pronto se hizo evidente que una vez más no iban a alcanzarlos.

—Demos una vuelta por la granja, no vaya a ser que haya quedado alguno  —sugirió.

Jakub obedeció y comenzó a patrullar los alrededores, sembrados de tejas y cascotes, pero no parecía haber nadie salvo los muertos. La casa principal, que ya estaba abandonada cuando llegaron, se encontraba totalmente en ruinas, pero había un inmenso henar intacto.

Piotr giró la torreta despacio en busca de movimiento.

—Dirígete a la puerta del henar y entra con el tanque —dijo.

A Jakub no le pareció la mejor idea del mundo, pero movió los mandos y se acercó al edificio. De pronto, unos disparos golpearon el blindaje del tanque: parecían venir de dentro del henar, de su esquina derecha. Era difícil saberlo, porque a través de la puerta solo se veía la más profunda oscuridad.

Piotr lo tuvo más claro y disparó. La esquina quedó agujereada y dejó entrar una tenue luz en la construcción, pero no tenían claro si habían acertado o no.

Jakub introdujo el tanque en el edificio. De la enorme puerta no quedaba más que la mitad y apenas tuvo que maniobrar. Piotr giraba la torreta, pero el ángulo que le permitía ver era limitado.

—Voy a ver.

—¡Espera! —quiso decir Jakub, pero cuando lo dijo él ya había abierto la escotilla trasera y se encontraba pistola en mano sobre la paja.

Jakub no lo pensó dos veces. No podía dejar solo a Piotr y desde su posición de conductor no podía apoyarlo. Abrió la puerta delantera, salió y desenfundó su pistola Ruby de 7 mm.

Con cuidado ambos apuntaron a cada rincón del lugar. Estaba cubierto de paja fresca pero amontonada al azar, y no había rastro de carros ni enseres de ningún tipo.

—¡Eres un maldito idio…! —gritó Jakub hasta que vio a Piotr ponerse el dedo en los labios para a continuación señalar a la única pila ordenada de paja que quedaba.

Jakub apuntó con la pistola lamentando no estar en el tanque como le correspondía. Piotr apuntaba también, pero se movía rápidamente hacia la derecha, con una celeridad que era extraña para un hombre tan corpulento.

—¡No te muevas! —gritaba.

Algo salió a duras penas de la pila de heno. Jakub y Piotr lo encañonaron con sumo cuidado hasta que dejó de moverse y vieron que no volvería a hacerlo nunca más. Aquel soldado de uniforme caqui se había arrastrado hasta allí con sus últimas fuerzas. Las palmas de las manos apuntaban todavía a Jakub y Piotr con las puntas de los dedos, pero tenía el rostro vuelto.

Jakub, con el dedo en el gatillo, no supo qué decir. Enfundó la pistola, con los dedos agarrotados de la tensión, y tragó saliva. No se dio cuenta de como Piotr enfundaba también y se acercaba.

Piotr se lanzó sobre él.

No lo vio venir. No se esperaba que lo agarrase de la cabeza, que lo arrojase al suelo. Sin pensar, Jakub le dio un sonoro puñetazo en el estómago, que Piotr aguantó sin pestañear.

—Pegas como una niña —le dijo mientras lo aplastaba con sus manazas contra la paja.

Piotr estaba encima de él y lo besaba y Jakub lo agarraba con toda la fuerza de que era capaz, ya no para apartarlo sino para atraerlo, para acercar a sí sus labios, su cara. Frotó los pómulos de aquel rostro tan conocido, le clavó los dedos en la nuca mojada y finalmente agarró sus músculos de acero mientras enlazaba su lengua con la de Piotr y notaba el aliento a tabaco, salpicado del olor a tanque y aceite.

El pecho desnudo de Piotr sobre él lo aplastaba. Sintió el roce de piel contra piel cuando Piotr agarró la solapa de su casaca, desabrochada varios botones por el calor, y dio un tirón de la prenda hacia un lado para descubrirle el pecho.

Los dedos de Piotr se enredaron en el negro vello del pecho de Jakub y le apretó los pectorales como si fueran los pechos de una mujer, solo que con mucha más fuerza, hasta casi hacerle gruñir de placer y dolor. Frotó los pulgares contra sus pezones. Apretó su boca y sus mejillas contra la piel de Jakub, dando lametazos por el cuerpo sudoroso, mientras este se dejaba hacer, se dejaba llevar por la situación, por la excitación del momento y porque era Piotr, el mismo Piotr que había compartido las desdichas y los sinsabores de sus cortas vidas. Piotr, el de los ojos azules.

Jadearon. Se revolvieron. Gruñían sobre la paja como dos animales, entre la lucha y el éxtasis, a pocos metros del tanque y con las pistolas al alcance de la mano. Fuera del granero la guerra continuaba, pero allí, en la penumbra, el metal bruñido de su vehículo los protegía.

Piotr le desabrochó los pantalones y tiró de ellos hacia abajo, como había hecho antes con su casaca. Jakub lo contempló mientras él se apoderaba de su polla y tiraba de ella con firmeza. Lo hizo una, dos veces, notando como la erección se hacía aún más notable, descubriendo por completo la cabeza húmeda.

Jakub no sabía qué decir, y no llegó a decir nada antes de que Piotr agachara la cabeza y se la metiera en la boca, entera, de sopetón, hasta el punto que Jakub podía notar todos los rincones de su paladar y su lengua. El moreno exhaló un gruñido que fue más bien un suspiro y estiró el cuello.

Piotr comenzó a moverse, despacio al principio, más fuerte después, cada vez con más energía según comprobaba que no le hacía ningún daño. Mientras tanto, su mano se movía sobre el pene de Jakub al mismo ritmo. Y Jakub agarró con fuerza los cabellos rubios de su compañero y apretó su cabeza exigiendo una mamada aún más profunda, mucho más, mientras notaba el éxtasis que se acercaba…

Se corrió en la boca de Piotr con la fuerza de un torbellino. Jakub notó el esperma caliente que brotaba de su pene y recorría la garganta de su compañero, mientras Piotr lo tragaba todo sin dejar de moverse. Sin duda le gustaba aquel sabor salado. Sus movimientos se ralentizaron y, cuando finalmente levantó la cabeza y miró a Jakub, parecía haber recuperado fuerzas, como si el cansancio de todo el día se hubiese ido de golpe.

Piotr respiraba con fuerza y Jakub vio que un temblor le recorría los hombros sudorosos. Sus ojos claros refulgían de excitación y Jakub se acordó de su visión en el tanque a punto de apretar el gatillo. Fue entonces cuando vio en su plenitud la polla de Piotr.

Su amigo se había bajado los pantalones —cuándo exactamente, Jakub no sabría decirlo— y del rizado vello del pubis brotaba aquel inmenso y enrojecido bastón, que casi palpitaba con vida propia.

Entonces Piotr agarró a Jakub de los hombros y le dio la vuelta.

Jakub abrió la boca, nunca supo si para protestar o para prepararse ante la inminente acometida. Y nunca lo sabría. Piotr puso su pene entre las nalgas de Jakub y apretando el culo con las manos comenzó a moverse entre ellas, aprovechando el hueco entre sus músculos para mover su polla arriba y abajo. Estaba húmeda y el tronco del pene le rozaba a Jakub el ano. Jakub quiso pensar: si se acerca un poco más, si intenta entrar, aunque sea él, lo mato. Pero los pensamientos se le deshacían antes de formarse. Sentía como Piotr resoplaba sobre él con cada movimiento y, para su sorpresa, él lo acompañaba.

Piotr se movía cada vez más rápido entre sus nalgas hasta que eyaculó sobre su espalda con un rugido feroz, animal, y cayó derrumbado sobre el cuerpo de Jakub.

***

5

No estuvieron mucho tiempo así. Si de algo eran conscientes era del tiempo, y mucho antes de que tuvieran los pantalones puestos ya habían alcanzado sus pistolas. Se limpiaron como pudieron —la guerra es de todo menos limpia, al fin y al cabo— y montaron de nuevo en el tanque. Hicieron un rápido reconocimiento para comprobar si quedaban heridos en la granja y, al no encontrar a ninguno, emprendieron el camino de vuelta.

Caía la noche y ellos se alejaban del granero en busca de su unidad. Miraban fijamente al horizonte, en silencio, escuchando el motor del Renault FT 17. Olía a aceite y a gasolina, y ambos iban arremangados en la calurosa noche.

A medida que se acercaban al punto donde habían acordado encontrarse con la división, fueron escuchando los vítores. Los soldados estaban exultantes. Vieron pasar a uno de los militares, tan joven como ellos, que aullaba de contento y saludaba al tanque con una mano. Piotr abrió la portezuela de atrás.

—¿A qué viene tanto griterío?

—¡La batalla es un éxito! —contestó el muchacho, que sostenía una botella en la otra mano—. Los rusos huyen por todas partes. ¡Hemos salvado la capital, compañeros!

Las buenas noticias se reflejaron en la cara de Piotr. Cuando se volvió para encontrarse con los ojos de Jakub, compartieron una sonrisa franca, casi húmeda, que expresaba mucho más que las palabras.

La guerra terminaría no mucho después y la paz permitió a Piotr y Jakub volver a sus casas. Allí, juntos, abrirían uno de los primeros talleres de la ciudad y vivirían y harían como muchos hombres han vivido y hecho antes que ellos. Pero en ocasiones, cuando Jakub salía a la entrada del taller para hacer una pausa con un libro o un cigarrillo y escuchaba a Piotr trabajando en el interior, volvía a oír el sonido desafinado de la armónica. Y el sabor salado de la victoria se les mezclaba a veces con el olor del aceite y el metal, con el recuerdo imborrable de las experiencias vividas a lomos del tanque.

La Bestia Negra

Rocío Vega

9/10

Aprovechando que mis padres se habían ido a Peñíscola, quedamos Mónica y yo en que me diese por el culo. Hacía más de un mes que el arnés aguardaba en su caja (discreta y sin etiquetas, como rezaba el FAQ de la tienda web en la que lo habíamos comprado, con un pago por tarjeta a una empresa de nombre anodino, no sé si Álvarez S.L. o algo por el estilo) y yo ya temía que hubiese empezado a deshacerse, por calor o aburrimiento, y que cuando lo fuéramos a sacar estuviese hecho una ruina de silicona y colorante artificial.

—No te preocupes, que está todavía embalado —me aseguró Mónica—. Pero a ver si te sacas un rato de alguna parte, cariño, que tengo ganas.

Ni que tuviese yo la culpa, vaya. Soy un hombre ocupado y las convocatorias de los exámenes finales salieron un poco más tarde de lo que esperaba, y como llevo un par de años arrastrando una asignatura pues no era plan de dejar irrumpir el sexo anal en mi vida, al menos no antes de haberme ocupado de las cosas acuciantes, que el nerviosismo, ya se sabe, tensa los músculos.

Y el tema ya de por sí me daba algo de nervios, ¿sabes? Cuando lo probó Mónica, yo me había estudiado todas las guías para novatos que pude encontrar en Internet, en castellano y en inglés, y había visto vídeos de esos para matrimonios aburridos que quieren recuperar la llama. Podía hacer un simposio de sexo anal con todo lo que había aprendido, pero a la hora de metérsela, ah, eso fue otra cosa. Estaba tan tenso que no sé cómo algo no fue horriblemente mal. Parecía un novato, más preocupado por el dolor que por el placer. A día de hoy no me explico cómo pudo ella disfrutar tanto, al menos aquella primera noche, pero sin duda fue tan buena como para que Mónica insistiera en que yo tenía que probar a ser el extremo receptor.

—No sé cómo lo tenéis vosotros, pero si yo flipé, para ti tiene que ser la hostia —aseguraba mientras dábamos un garbeo romántico por el paseo marítimo—. Por la próstata y eso. A ti con el dedo te mola, ¿no? Podríamos comprar un cacharro de esos por Internet y probarlo. ¿No te gustaría?

Mira, Mónica y yo siempre hemos tenido una relación muy abierta (más que nada por ella, porque a mí me da vergüenza hablar de según qué cosas), sobre todo en cuanto al sexo, así que en cuanto cogimos algo de confianza no tuve reparos en contarle lo que hacía con mi culo. Por Internet se leen cosas impresionantes que, aunque al principio den un poco de repelús, cuanto más piensas en ellas más apetecen. Antes de conocerla yo ya había leído sobre los masajes prostáticos y todas esas cosas que suenan tan mal. ¿Por qué ponen esos nombres tan… tan poco eróticos a cosas que se sienten tan bien? Con aquello no daban demasiadas ganas de probar una mierda, así que tuve que encontrarme, poco antes de conocer a Mónica, una entrada de blog en la que se decía llanamente que pajearse mientras te metes un dedo en el culo es la leche para que siquiera considerase la idea.

A mis amigos no les pude decir nada, claro. Esas cosas no se cuentan, sobre todo si estás rodeado por cavernícolas que creen que todo lo que entra por detrás te hace gay aunque estés pensando en que es Scarlett Johansson la que te hace el favor. Así que, aunque estuve explorando el tema por mí mismo con gran escrúpulo y uno de los orgasmos más potentes de mi vida, me estuve callado y no se lo comenté a nadie… hasta que llegó Mónica.

Habíamos estado tonteando con la idea un tiempo (sobre todo, la de hacérselo a ella, porque a mí me daba cosa que me tocase el culo a pesar de que procuraba lavarme en profundidad cuando sospechaba que podía haber tema) y hacía unos dos meses que habíamos probado la penetración completa. Con ella, claro.

No le había dolido demasiado, sobre todo porque yo la había preparado a conciencia y porque gastamos medio tubo de lubricante antes de empezar. Cuando nos abrazamos al acabar, ella era como una muñeca sin pilas entre mis brazos, de esas que cierran los ojos cuando las colocas en posición horizontal y sonríen a la nada como idiotas.

Bueno, pues aquello terminó de convencerme y no hubo que darle demasiadas vueltas al tema. Mónica encontró la mejor oferta de strap-on por Internet, un dildo rosa de forma cilíndrica y muy suave en la punta redondeada, que según aseguraban los comentarios era la primera opción para los primerizos. No era un cacharro demasiado grande; sin ser un Nacho Vidal, yo podía rivalizar con aquel trozo de plástico sin necesidad de esforzarme. Vamos a ver, no es que quisiera romperme por dentro, pero se me ocurrió que si Mónica había podido conmigo, y según sus propias palabras el culo había sido terreno inexplorado en solitario, ¿por qué yo no podía intentarlo con algo un poquito más realista?

Así que acabamos comprando La Bestia Negra. No se llamaba así, claro. Para los estándares de los consoladores, era más bien humilde, pero a mí me resultaba algo intimidante. La Bestia Negra la bauticé, y cuando Mónica me lo enseñó en uno de los descansos de estudio, no me quedó ninguna duda de que había acertado de pleno.

—¿Ya te va a entrar? —preguntó, jocosa.

—Has comprado lubricante de sobra, ¿no? —Asintió y le pasé el brazo sobre los hombros—. Pues se intenta. Y si no se puede a la primera, pues a la segunda o a la tercera. Si total, voy a estar de vacaciones y será por días…

Los días se habían arrastrado largos e interminables. Yo, en el escritorio de mi habitación con la ventana abierta y un ventilador a toda pastilla a mi derecha, estudiando como un cabrón. Mónica, disfrutando de sus vacaciones saliendo con sus amigos a la piscina y derritiéndose bajo el implacable sol de finales de junio. Cuando la vi al final de mis exámenes, se había puesto morenísima. Todavía tuvimos que esperar a que se fueran mis padres y nos dejasen la casa sola para probar a la Bestia Negra, que es precisamente lo que he venido a contarte.

Mis padres se marcharon a las nueve y media de la mañana, y a las doce ya estaba Mónica con su bolsa de viaje al hombro en la puerta de mi casa. Habíamos quedado en que dormiría conmigo todo el fin de semana, y ya veríamos si un poco más.

—Hola, guapísimo —me saludó dándome un beso que la obligué a prolongar tomándola de la nuca porque me supo a poco—. ¡Ya, ya! ¡Déjame entrar al menos! Dame algo de almorzar, que no he desayunado y me muero de hambre.

—Anda, pasa —le dije—. Ya sabes dónde están las galletas y las cosas de picar.

Había aprovechado para limpiar la casa y mi cuarto, pero aún tenía los cacharros del desayuno en el fregadero. Los terminé mientras Mónica se ponía un Cola Cao con galletas.

—Mi madre me ha dejado dinero para comida. La verdad es que me ha dado una pasta —comenté—. No sé si espera que coma de Telepizza toda la semana.

—Me puedes llevar a cenar a un sitio bonito y el resto del tiempo sobrevivir con arroz y pasta —contestó con una sonrisa.

—No es mala idea. ¿Salimos mañana?

—Vale.

—Pero entonces te toca cocinar a ti todo lo demás.

—Menudo tramposo.

—Es que yo solo sé hacerme arroz blanco y pasta con tomate del Dia…

—Anda que… —Se bebió el Cola Cao de un trago y puso la taza en el fregadero—. Te voy a tener que enseñar a sobrevivir solo.

—No, si sobrevivir sé. Si me dejas solo unos días no me muero. Lo que no sé es cocinar, y si quieres comer rico, mejor lo haces tú.

Me dio un mordisco en el cuello que me obligó a soltar el estropajo y una risotada. Me volví para abrazarla por la cintura y besarla. Había pasado tanto tiempo sin ella que casi había olvidado lo que era sentirla a mi lado, respirando junto a mi boca y acariciándome la espalda mientras me besaba.

—He traído a la Bestia. Lo digo por si la quieres probar ya.

—Después de comer, mejor —Le apreté el culo con la mano—. Menuda prisa tienes tú.

—¿Yo? Ninguna. Era solo un comentario.

—Ya, ya…

Nos fuimos a ver la tele juntos, pero la programación de verano era una basura, así que acabamos intentando cocinar una lasaña con las cosas que me había dejado mi madre en la nevera. No salió ni tan mal para ser la primera vez. Eso sí, decidí fregar después. Ahora que Mónica había ensuciado conmigo, no había motivos para aparentar.

Los dos intuimos que empezaba a acercarse el momento, así que fuimos a mi cuarto y bajamos las persianas lo justo para que entrase algo de sol, pero no tanto como para achicharrarnos. Abrí la ventana. Mónica abrió el embalaje de plástico usando unas tijeras mientras yo miraba a mi alrededor haciéndome a la idea de lo que estaba por ocurrir. Sentía una mezcla de deseo, curiosidad y excitación que me impedía hacer otra cosa que dar vueltas por la habitación buscando algo que hacer.

—¿Por qué no te desvistes, cariño? —propuso Mónica sacando al fin a la Bestia Negra del plástico protector. Se meneó como una gelatina entre sus dedos. Era un consolador semirrealista, con venas y todo. Por suerte, solo se notaban al tacto. No me habría dado muy buena espina que pareciese una polla de verdad.

—Me gusta —dije—. Es chulo.

—Es más bonito que el tuyo. —Sacó la lengua con aire travieso.

—Ya. Se podría poner encima de la tele —Me quité la camiseta, algo húmeda por el calor, y la dejé sobre la silla del escritorio—. A mis padres les encantaría.

Podía oler mi propio sudor flotando alrededor de mí. Mónica me había dicho muchas veces que le gustaba, pero a mí todavía me daba palo. Me quité las zapatillas con los pies, me bajé los pantalones y los coloqué sobre la camiseta. Mónica había dejado aparte a la Bestia y se desabrochaba los pantalones.

—Déjate la blusa —le pedí, y me acerqué para ayudarla a desvestirse. Cuando llevé las manos al borde de sus vaqueros para bajárselos, ella me detuvo, chistando.

—Tú a la cama. Y fuera calzoncillos.

Torcí los labios al verla tan mandona, pero lo cierto es que me gustaba. Me senté bajándome la ropa interior, la dejé caer al suelo y retrocedí hasta apoyar la espalda en la pared. Estaba helada en comparación con mi piel. Me provocó un escalofrío. Mientras, Mónica se quitaba los pantalones y las bragas, todo a la vez, sin mirar dónde caían. Su pubis castaño oscuro asomó entre los faldones de la blusa blanca, y solo con eso noté que me empezaba a palpitar la entrepierna. Creo que ya he dicho que estaba algo inquieto, excitado, pero hasta entonces había sido algo general. En ese momento, al verla sin pantalones, se convirtió en estrictamente sexual, como si las confusas sensaciones que me rondaban se hubiesen enfocado al fin. Mónica iba a usar a la Bestia Negra para follarme. Era inevitable, y según ella metía los pies por las correas del arnés y se las apretaba para sujetarlo bien, supe que no querría perdérmelo por nada del mundo. Ni la ligera aprensión por la posible suciedad o el dolor que pudiese sentir me harían negarme. Lo único que me habría obligado a detenerla habría sido un tornado que surgiera de la nada y se dirigiera a mi habitación, y ni entonces lo habría tenido claro del todo.

Al colocarse el consolador, Mónica lo sujetó con una mano.

—Al moverse hace cosquillas.

Joder, me estaba poniendo a cien. Me incliné hacia delante para atraerla hacia mí y ella hincó las rodillas en la cama. Sus dedos se clavaron en mis hombros, en mi nuca. Se acercó para besarme. Tenía la boca húmeda y caliente. Le besé el cuello, y ella a mí. También olía a sudor, pero mezclado con su perfume habitual y su propio olor corporal. Repasé aquel aroma por los recovecos de las clavículas y la mandíbula clavándole los dientes aquí y allá hasta que me tomó de las mejillas y me besó profundamente.

Abrí los labios y las puntas de nuestras lenguas se rozaron. Jadeó. Le toqué las tetas por encima de la blusa. Se había dejado el sujetador puesto, pero podía notar sus pezones a través de la tela. Los froté con los pulgares y ella se encogió, sonriendo. Bajó las manos por mi pecho y me apretó los míos. El cosquilleo de mi entrepierna se hizo aún más intenso; sentí un tirón en el bajo vientre, intenso, que quitaba el aliento. La miré profundamente a los ojos. Ella se mordió el labio. Descendió rozándome con los dedos el vello de la tripa y se topó con mi media erección como por descuido. La tocó con delicadeza, apretándola entre el índice y el pulgar arriba y abajo para endurecerla del todo. Dejé escapar el aire por la boca sin hacer ruido, sin dejar de mirarla a los ojos. Sus manos no tardaron en obrar efecto. Estaba duro como una piedra y apenas habíamos empezado.

—Date la vuelta —dijo con voz suave.

El último ramalazo de vergüenza me hizo apartar los ojos. Mónica me mordió el labio y tiró de él con los dientes.

—Venga, cariño. No me hagas esperar.

Me giré, quedando tumbado bocabajo en la cama. Mónica se cernió sobre mí enseguida. Noté a la Bestia Negra agitándose contra mi culo mientras ella buscaba mi cuello y lo besaba. Mi polla, aplastada por mi cuerpo, volvió a palpitar. Me estaba poniendo tanto que me creía capaz de correrme solo frotándome con la colcha, si es que ella seguía besándome la nuca.

Sus labios recorrieron mi espalda. Me estremecí al notar su respiración en mi columna vertebral. Sus uñas me hicieron cosquillas al bajar por los costados, aunque se convirtió en una sensación excitante muy rápido. Me removí con inquietud y deseé que me follase ya y dejase de hacerme sufrir de una vez.

Como si me hubiese leído la mente, se apartó para coger el lubricante nuevo de la caja. Volvió a mi lado. Ahora empezaba lo que más miedo daba. Desenroscó el tubo y dejó la tapa en mi espalda. Por el rabillo del ojo la vi echándose un buen chorro transparente en la mano. La sensación helada me hizo suspirar y reír. Sus dedos resbalaron por mi culo haciendo un ruido acuoso. No era la primera vez que hacía algo así, pero sí la primera que teníamos verdaderas expectativas. Mi cuerpo reaccionaba solo.

—Joder —susurró—. ¿Qué has estado haciendo?

—¿Yo? Nada —respondí, también en un susurro. Su dedo entró dentro de mí, despacio pero sin resistencia—. Ah… la hostia.

—¿Ves?

—Es que estoy muy cachondo.

—Ya se nota.

—Uff… —Era algo caliente y frío a la vez, una sensación agradable, pero invasiva, que me invitaba a seguir adelante para ver hasta dónde podíamos llegar—. Mete dos.

Dos fue un poco más difícil, pero no mucho más. Aguanté un gruñido.

—¿Duele?

—No, qué va.

Metió la mano entre mi vientre y la cama y me rozó la polla con los dedos. Entre lo que me estaba haciendo en el culo y aquello, me retorcí incapaz de controlarme.

—Espera, espera. Si haces todo eso a la vez igual me corro antes de tiempo.

—Joder, ¿no?

—Es que llevo mucho tiempo en barbecho. No me toques todavía. Sigue con… lo que estabas…

Mónica dejó mi polla en paz, pero aprovechó para seguir acariciándome la espalda mientras me metía los dedos cada vez más dentro. Me arañó los muslos y las nalgas, y fui arqueándome sin ser consciente, invitándola a seguir, hasta que lo único que hacía contacto con la cama eran mis piernas y mis hombros.

—Métemela ya —murmuré.

Noté el temblor de sus manos, una mezcla de emoción y nerviosismo parecida a la que yo sentí cuando, meses atrás, ella había pronunciado esas mismas palabras. Subió a la cama y suspiró, de rodillas entre mis piernas. Escuché como manipulaba el tubo de lubricante una vez más y lo tiraba sobre la colcha, sus manos demasiado pringosas para intentar cerrarlo. La miré por encima del hombro. Estaba lubricando la Bestia Negra con cuidado, extendiendo el gel con la palma como si en realidad fuese suya y se estuviera masturbando. La visión era hipnótica, pero no tardó en terminar. Mónica me tomó de la cintura con las manos húmedas para aproximarse.

—Baja la cadera —jadeó. La punta de mi polla rozó la cama. Ella se me acercó y noté el bulto duro y frío apoyándose entre mis nalgas—. Vale, voy.

—Ten cuidado, ve despacio.

Mónica me contestó con un beso en la espalda antes de recuperar la posición y guiarse con la mano hacia mi interior. La presión me arrancó un gruñido. No había imaginado que fuese tan intensa. Tenía que intentar relajarme un poco o no entraría. Con Mónica había pasado parecido.

—¿Voy bien?

—Tú… sigue…

Sentí algo que no había sentido nunca. La presión se convirtió en un dolor casi insoportable que me hizo emitir un gañido desde el fondo de mi garganta. Pensé que no podría aguantarlo, que no me había preparado bien, y estaba a punto de pedirle que por favor saliera cuando, de repente…

—Oooh…

El placer era distinto a cualquier otro. Nada de lo que hubiese probado antes se le parecía. Era una sensación tan gratificante que apenas puedo describirla ahora. Se me pusieron los pelos como escarpias y me dieron sudores fríos, el estómago me brincó, casi me sentí volar. Después de la tensión inicial, mi cuerpo se había relajado y aceptado a la Bestia Negra y a Mónica en mi interior con tanta facilidad que no podía ni creerlo. Ya no había nada más que eso.

—¿Estás bien? —me preguntó con un hilo de voz ante mi nuevo estado mental.

—Dios, sí —gemí—. Muévete, venga.

Lo hizo muy suave, como si temiese hacerme daño, pero no era así para nada.

—No tengas miedo, está bien —insistí—. Puedes hacerlo más fuerte.

Mónica me sujetó de la cadera y entró con fuerza. Un jadeo escapó de mi boca. Se retiró y volvió a entrar. Aquello era demasiado bueno. Todavía sigue siendo demasiado bueno. Mónica empujaba con las caderas cada vez con más confianza. Yo mismo me movía contra ella, animándola a seguir, a penetrarme más hondo. Noté que me apretaba las nalgas. La oía respirar con fuerza. Follar es cansado.

—¿Estás mirando? —pregunté mientras sonreía.

—Sí, sí, joder.

—¿Y qué tal?

—Pues es genial.

Descargué mi peso sobre mi hombro izquierdo. El bamboleo era soportable y yo tenía las piernas bien abiertas, Mónica me sujetaba con firmeza y me estaba muriendo de ganas de tocarme. Podía hacerlo. El sonido rítmico, el golpeteo contra mis nalgas… Tenía los oídos llenos de ruido. Los jadeos de Mónica, el roce contra la colcha que empezaba a hacerme daño en el codo. Mi propia sangre martilleando contra mis tímpanos. Creo que estaba gimiendo, pero no puedo asegurarlo. Lo que sí sé es que en el momento en que cerré los dedos en torno a mi polla supe que no iba a tardar nada en correrme.

—¿Está bien? —preguntó Mónica entre dientes, cansada.

—No te pares —ordené. Apreté un poco más los dedos y dejé de pensar. No, sí pensaba. En mi mente se repetía tanto la frase “mi novia me está rompiendo el culo y me encanta” que perdió significado. De pronto, todo lo que podía murmurar era “sí, sí, sí”.

Dicen que los rayos entran por un sitio y salen por otro. Mientras Mónica me follaba, lo comprendí. Fue como si me hubiesen atravesado con algo jodidamente delicioso que penetró de lado a lado mi cuerpo dejándome convertido en una nada gimiente y eyaculante. Si hubiera sido electricidad, habría muerto. Esto eran espasmos. Espasmos tremendos, pero inocuos. Tan potentes que me dejaron inutilizado y me hicieron desplomarme sobre mi propio semen arrastrando a Mónica detrás de mí.

—¡Cuidado! —exclamó, buscando de nuevo un punto de apoyo.

—No, no, quédate quieta —murmuré respirando desordenadamente.

Me obedeció y apoyó la cabeza contra mi espalda. Había empezado a sudar. Los dos lo hacíamos, y entre ambos comenzaba a generarse ese pegamento humano tan molesto en verano, que tanto duele al separarse. Pero en ese momento éramos uno solo y no había motivos para dejar de serlo. Ni los calambres en las piernas ni el dolor en las articulaciones. Mónica me abrazó el cuello y yo le besé la muñeca.

Fue bonito. Cuando nos separamos, Mónica se hizo un ovillo sobre mi pecho sin quitarse a la Bestia Negra ni nada, y nos quedamos dormidos. ¿Fue bonito o no fue bonito?

Claro que fue poco después cuando nos despertó el sonido de la llave girando en la cerradura. Con el cerebro aún aturullado por la modorra y el placer, incapaz de comprender qué estaba pasando, me lancé a cerrar la puerta de mi habitación con torpeza. Me di cuenta del efecto del sudor entre los cuerpos tarde, cuando el tirón me hizo soltar un grito, pero llegué a bloquear la puerta con el culo, salvándonos temporalmente de la vergüenza de que mi hermano mayor, el que vive en Madrid, nos pillase en pelotas. Alcancé a berrearle desde mi lado de la puerta que ahora salía mientras Mónica saltaba a la pata coja para quitarse a la Bestia. Las correas se le pegaban a los muslos y el consolador ondulaba de un lado a otro de tal manera que, por los nervios y la desesperación, me entró un ataque de risa de los que hacen historia. Mónica se reía, yo me reía, y con aquella flojera dejé de sujetar la puerta… El resto puedes imaginártelo.

Pero en cualquier caso, yo había venido a contarte cómo fue la primera vez que mi novia me folló, no cómo mi familia se enteró de eso. Esa… esa es otra historia y deberá ser contada en otra ocasión. O mejor, deberá ser enterrada en lo más profundo de mi memoria para no resurgir jamás.

Alienígenas bisexuales del espacio exterior

Diana Gutiérrez

10/10

El cielo de finales de agosto es toda una fiesta aquí en el observatorio. Canopus, dicen los astrónomos, y se dan codazos como estudiantes granujientos a la vista de una profesora nueva. ¡Canopus!, dicen los becarios, los voluntarios, los que vivimos con la idea de que cualquier día cortarán la financiación de nuestro proyecto como una mano cierra un grifo viejo que gotea, y se reúnen con prismáticos y botellas de ron miel para subir al monte a las tres de la mañana y emborracharse mirando la única estrella del Hemisferio Sur visible aquí, en el paralelo veintiocho. En la misteriosa isla de La Palma, donde las flores crecen en la cima de los volcanes y te mueres de frío a pocos metros de donde poco antes te asabas de calor. Donde la flora, la fauna y la orografía son tan extrañas que tienes la impresión de haber mirado demasiado tiempo al espacio profundo y haber cruzado, sin querer, a otro mundo y otro tiempo.

Aquí fue donde aterrizó la nave interestelar. Por supuesto, nadie se dio cuenta del hecho, salvo yo. Y nadie más se dio cuenta porque estaban todos en su canópica borrachera nocturna, compartiendo prismáticos y botellas desde la plataforma de observación, metiéndose mano en la oscuridad de la bóveda celeste.

Ya que he decidido abrir este registro para explicar lo que ocurrió, quizás debería aclarar que mi nombre es Vega. Llamarse como la quinta estrella más brillante en el cielo (α Lyr, clase A) y trabajar en la astrofísica supone un reto adicional, lo sé. Sin embargo, en mi relación con las personas supone un mayor problema la dificultad que mucha gente encuentra para catalogarme en el binomio hombre/mujer. Famosos invitados del observatorio se han acercado a besarme en la mejilla para después frenar en seco y ofrecerme la mano. Hay quien se queda parado, sin poder decidir entre una u otra cosa, mientras el tiempo sigue adelante. Es como si yo fuera una singularidad demasiado grande para ellos.

—Disculpa —me susurró un joven astrónomo una vez—. Como el papel del congreso decía Vega, creía que eras una chica.

—Lo soy —le dije, con lo que conseguí que se sonrojara de arriba abajo y que no me prestara atención el resto del evento.

A pesar de estas reacciones, mi aspecto no es para nada extremo. Llevo el pelo corto y peinado con algo de gomina. No tengo ningún piercing. Visto camisetas. Y camisetas. Y camisetas. Alguna camisa, cuando hay que asistir a una conferencia. Pero siempre he tenido la sensación de que hay algo más, algún idioma que no entiendo y en el que el resto de la humanidad se expresa.

Quizá la afectividad sexual tenga algo que ver en ello. Como la mayor parte de la humanidad, he probado eso de mantener relaciones sexuales, pero nunca han jugado un papel primordial en mi vida. De hecho, ahora que hago memoria, la última vez que mantuve un intercambio de este tipo fue hace cinco años. Fue con un hombre y practicamos el coito. Digo «fue con un hombre» porque, por mi aspecto, algunas mujeres con inclinaciones sáficas dan por sentado que soy como ellas. Y a lo mejor es verdad, pero también mantuve relaciones con una de ellas y no sentí nada especial. La cuestión, creo, va más allá de nuestras clasificaciones, como las grandes cuestiones del universo.

Dicho esto, volvamos a los acontecimientos de aquella noche. Yo me había quedado en el dormitorio viendo un capítulo de Big Bang, cansada de socializar con los nuevos y de dejar que trataran de meter ficha con todas las investigadoras y becarias del observatorio, que en aquel momento éramos dos. (A partir de cierto nivel de alcohol o de determinadas horas de la madrugada, mi androginia no suponía tanto problema.) No vi ni escuché nada; solo sentí una interferencia en mi cabeza y supe que tenía que apagar el ordenador. Y eso hice.

Permanecí en silencio en la oscuridad, con las piernas cruzadas sobre el edredón de mi cama, hasta que delante de mí comenzó a materializarse algo. Sentí que el ritmo del corazón se me aceleraba. En aquel momento no me planteé si se trataría de un arturiano, un reptiliano o un hombrecillo gris. Llevaba al menos veinte años de mi vida leyendo todo cuanto caía en mis manos de exobiología o ciencia ficción. Llevaba más de siete años consagrada a un proyecto de exploración y cartografía de la Vía Láctea que había conseguido éxitos tales como el descubrimiento de la Nebulosa del Collar. Sabía que lo que me estaba ocurriendo, ese encuentro en la tercera fase, era lo que siempre había deseado.

No sabía que estaba a punto de convertirse en la cuarta fase.

Por mi sensación de vértigo en el estómago y la negrura a mi alrededor, me di cuenta de que no había nadie materializándose en mi habitación; al contrario, yo me estaba desmaterializando para aparecer de nuevo en otro sitio. Y, de la misma forma que uno se despierta en una cama de hospital, yo recuperé la vista de repente sobre una mesa de operaciones.

Una luz azul me cegaba y vi que varias formas oscuras se inclinaban sobre mí. Traté de moverme, pero los músculos no me obedecían. Noté que algo afilado se me clavaba en el lado derecho de la cabeza. ¡Dolía! Intenté expresarme de algún modo que ellos pudieran entender, pero no lo conseguí. Un brazo robótico me estaba operando la sien y yo ni siquiera podía gritar. Una lágrima se formó en mi ojo izquierdo y rodó hacia abajo por mi mejilla, pero dudo que supieran de qué se trataba.

Al mismo tiempo, sentí que me tocaban entre las piernas. Abrían, palpaban, examinaban. Rozaron mi clítoris con un tejido áspero que me dio escalofríos. Sentí el tacto de algo frío y húmedo que se introdujo por mi vagina como una oruga, como si tuviera vida propia… y a lo mejor la tenía.

Por entonces el bisturí mecánico se había retirado y, tan rápido como había venido, el dolor cesó. La oruga en mi vagina, que creo que era un tubo, continuaba su examen. A pesar de la situación, no pude evitar sentir que mis músculos se relajaban y la entrada se dilataba un poco. Aquello se parecía menos a una ecografía vaginal que a un coito intergaláctico, si bien es verdad que algo extraño.

Entonces escuché una voz. No había rastro de emoción en ella y sonaba alta y clara, solo que dentro de mi cabeza. Parecía la de un hombre, aunque no podría haberlo afirmado con seguridad.

Saludos, ser humano. La instalación del chip ha resultado positiva, así que ahora podemos comunicarnos. Se te está realizando una comprobación que terminará en breves momentos. Si resulta positiva, pasarás a la siguiente fase.

Se me agolparon las preguntas. Quise medir mis palabras, pero es difícil medir los pensamientos.

«¿Quiénes sois?».

La respuesta no se hizo esperar:

Te encuentras en la nave 34502-X/J de los gorg para misiones de reconocimiento. Hemos detectado que tu raza conoce muy poco acerca del universo y a nosotros nos cuesta proporcionaros respuestas comprensibles, así que te ofreceremos solo la información básica que previamente hemos registrado y traducido.

El flujo de palabras en mi cabeza se interrumpió un instante y fue reemplazado por otra voz más aguda, casi femenina.

Venimos de lo que los tuyos conocen como un sistema solar situado a tres pársecs de Canopus, es decir, unos diez años luz. Por su magnitud, Canopus ha sido siempre la fuente de casi toda nuestra energía interestelar y las posiciones de los cuerpos celestes respecto a esta estrella determinan nuestros desplazamientos por la galaxia. Cuando Canopus se hace visible en vuestro cielo, podemos acudir a vuestro encuentro. De lo contrario, el espacio-tiempo entre nosotros nos resulta insalvable.

De nuevo noté que el corazón se me aceleraba. Agradecí todas las nociones de física cuántica que había aprendido a lo largo de los años y traté de calmarme, sin razonar, sin enjuiciar. Solo tenía que dejarme llevar por aquella voz.

Hace aproximadamente cien mil años terrestres comenzamos a expandir nuestra civilización hacia astros como el tuyo. No esperábamos encontrar vida en esta zona de la Vía Láctea, pero enseguida detectamos potencial para la hibridación en tu planeta. Puede decirse que todos los humanos descendéis de los gorg, aunque las diferencias entre tu raza y la nuestra son inmensas; sin embargo, hay ciertas características que habéis heredado.

El gusano seguía revolviéndose entre mis muslos. Parecía querer conocer cada rincón de mí y se movía hacia fuera y hacia dentro. Detecté que se había puesto caliente y me pregunté si me estaría extrayendo sangre. Fuera lo que fuera, no resultaba desagradable.

«Siempre lo sospechamos. ¿Cuáles son esas características?», pregunté.

Una tercera voz respondió:

Además de una anatomía análoga y una estructura interna similar, nosotros también tenemos dos sexos y también disfrutamos del placer sexual. No obstante, en nuestro caso se trata de una vivencia superior. Por vuestra herencia terrícola, los humanos lo habéis vinculado siempre a la reproducción y a la sociabilidad. Esto no estaba en nuestros cálculos iniciales y nos llena de curiosidad. Acabamos de concluir el examen y nos gustaría saber más acerca de ti; acompáñanos a la estancia anexa.

La oruga se retiró bruscamente y me dejó con cierta sensación de vacío. De pronto noté que había recobrado la movilidad. Me levanté, dispuesta a obedecer, pero un pensamiento cruzó como un destello por mi cabeza: ¿por qué los gorg me habían restringido los movimientos? Al instante, escuché de nuevo la primera voz, esta vez con cierta impaciencia:

No podemos depender del comportamiento errático de un ser humano. El examen es la primera prueba que debemos realizar para recabar datos; la segunda, sin embargo, la dejamos a tu libre albedrío. Si deseas marcharte, te devolveremos a tu base, pero tendremos que borrar determinadas partes de tu memoria y extraerte el chip de comunicaciones. Escoge.

Lo pensé durante un segundo, quizá dos. Abandonar ahora habría supuesto rechazar un paso de gigante para la humanidad. No me importaba que mi cuerpo y mi mente fueran sujetos al experimento. En el fondo, mi individualidad no contaba: yo no era más que un minúsculo engranaje en el monumental mecanismo del universo.

«Acepto».

Entra pues, respondió una de las voces. Camina hasta el centro y dinos qué ves.

Obedecí. La puerta se abrió automáticamente y me encontré en una estancia similar a la sala de operaciones, pero aquí la luz era más tenue y de color verde.  Observé que el suelo estaba revestido de una mullida alfombra de color blanco. Sobre mí brillaban millares de puntos de luz y me di cuenta de que eran estrellas, las mismas que se apreciaban a simple vista desde el observatorio: reconocí a Sirio, las Pléyades, la lejana galaxia de Andrómeda. No sabía si el techo era transparente o se trataba de una reproducción a gran detalle, pero el efecto era similar a estar en el centro de una aurora boreal. E igual de impresionante.

Una figura algo más grande que yo, y mucho más corpulenta, se hallaba de pie en el centro de la estancia, totalmente inmóvil. Vacilé un poco al acercarme, pero no pareció inmutarse, por lo que supuse que no me veía.

«Veo a alguien que parece un hombre, pero tiene una larga melena como la de un león. Su rostro es también parecido al de un león. Su cuerpo está cubierto de pelo del color de la arena. Está desnudo».

Es una descripción correcta en términos humanos, dijo la voz más grave. ¿Te has fijado en sus genitales?

«Sí. Son más humanos que felinos. El pene le mide unos veinte centímetros y diría que tiene una erección. El glande le sobresale de la piel y apunta hacia mí. Brilla como una estrella».

¿Te gusta?

«Es fascinante».

La voz hizo una pausa.

Bien. Da la vuelta y mira detrás del ser, zumbó en mi cabeza. Cuéntanos qué ves.

Rodeé con cuidado al hombre león y observé. Al otro lado, tan quieta como él, espalda contra espalda, había una mujer de aspecto igualmente peculiar.

«Veo a un ser de apariencia femenina. Diría que es humana, de no ser porque su piel es verde y escamosa. Tiene el cabello rubio y le cae sobre los hombros. Sus ojos son como los de una serpiente. También está desnuda».

Describe sus partes sexuales, ordenó el gorg.

«Se parecen a las mías. Están replegadas sobre sí mismas y solo se ve una pequeña división entre ellas. También tiene los pechos desarrollados».

¿Sientes placer al mirarla? ¿Querrías realizar actos sexuales con ella?

«La encuentro atractiva», dije. «Pero, sobre todo, siento curiosidad. ¿De dónde vienen estos seres?».

Son prototipos. Antes de experimentar con vosotros, probamos otras líneas evolutivas que posteriormente fueron descartadas. Rigel e Izar permanecen con nosotros en estado de suspensión vital, salvo por los momentos en que los necesitamos. ¿Contribuye esta información a excitar tus sentidos?

Sentí algo de azoramiento.

«Sí».

¿Por qué?, dijo la voz.

«Porque me gusta saber».

Las voces hicieron otra pausa. No respiraban, obviamente; pero casi, casi podía imaginar su respiración al otro lado con mi mente humana. Su interés por mis preferencias sexuales era científico, casi clínico; y sin embargo, había algo en mí que lo encontraba inmensamente excitante. Me pregunté cómo entenderían el sexo los gorg y por qué era para ellos una experiencia superior. Las voces no me contestaron.

Debo hacer otro inciso para explicar algo más sobre mi vida sexual. He dicho antes que las relaciones de este tipo no juegan un papel importante en mi vida. Es cierto, pero también es que quizás no entiendo el sexo de la misma manera que la mayoría de los humanos. Yo experimento mucho placer, con lubricación y erección clitoriana y todas esas cosas, cuando descubro cosas nuevas o veo a alguien enfrascado en una actividad similar. Los cálculos matemáticos me excitan. Y a estas alturas, no creo que sea una sorpresa decir que me provoca pensar en galaxias y estrellas.

Al principio no distinguía el placer sexual de otro normal y corriente, pero hace un par de años me di cuenta de que mi trabajo consistía, básicamente, en algo que me ponía un montón. Y eso es genial. Rellenar en el ordenador los datos de una nueva nebulosa al lado de otros investigadores que saben, como tú, que se convertirían en locos y apestados si perdieran este modo de vida que es su pasión y los separa del resto, es brutal.

Y cuando, como cualquier otro, necesito un poco de liberación manual, busco en mi portátil lo que para mí hace las funciones del porno. Mapas interactivos del cielo nocturno en el Hemisferio Sur. Documentales sobre el Supercúmulo de Virgo. Comparación de tamaños y tipos de estrellas. Y por encima de todo, vídeos de supernovas que explotan. Este vídeo, por ejemplo (https://www.youtube.com/watch?v=-QVBWog4nuE), me sirve para masturbarme. Suelo necesitar más de una pasada, pero siempre hay otros vídeos relacionados que pueden ayudar.

No creo que mis intereses sean mucho más raros que otras cosas que se encuentran en muchos sitios pornográficos. Por ejemplo, Nigel (el inglés con gafas y pelo revuelto que llegó hace unos meses al observatorio) me confesó que a él le gusta ver vídeos de mujeres bebiendo vasos de semen. ¿Suena extraño? Probad a hacer una búsqueda. Por su parte, Isa (la granadina que está en mi departamento y a la que le faltó tiempo para acercarse a Nigel con intenciones sexuales) dijo hace tiempo en una fiesta que le gusta que intenten asfixiarla mientras se la follan. Con esas mismas palabras. A mí todo eso me deja indiferente y no entiendo bien el hilo psicológico que conduce a excitarse en esas circunstancias, pero creo que forma parte de la complejidad de la sexualidad humana. La inteligencia nos ha dado más sofisticación, pero seamos sinceros: lo ha hecho todo mucho más complicado.

Mientras escuchaba el silencio de los gorg en mi cabeza, me preguntaba cómo sería el sexo con una inteligencia pura, sin interferencias corporales de ningún tipo. Y a la vez, cómo sería follarse a esas dos criaturas tan evolutivamente diferentes y aun así tan similares a mí. Descubrir el núcleo de nuestra naturaleza, como la estrella de neutrones que queda después de la explosión de una supernova. Retroceder miles de años en un instante a través de una caricia o el sonido de un jadeo.

Me acerqué a Rigel y lo toqué.

En ese instante pareció cobrar vida. Sus ojos, hasta entonces paralizados, como muertos, se dirigieron hacia mí. Vi que sus pupilas se abrían y cerraban para enfocarme, como las de un gato, y sentí que algo se despertaba en mi vientre. Era inmenso. Su rostro, su pecho, su pene. Observé una sacudida entre sus piernas y me di cuenta de que tenía cola.

Di un paso atrás. Rigel no se movió, pero pude ver que el pelo del pecho se le erizaba un poco. Movía el hocico: me estaba oliendo. Probablemente, percibiendo y procesando cientos de olores desconocidos para mi cerebro. Las orejas redondas estaban orientadas a mí e hicieron un rápido barrido por toda la estancia.

Cuando decidió que no había peligro, se acercó. Pese a su tamaño, sus movimientos eran suaves. Detecté un asomo de curiosidad en sus ojos, una curiosidad humana y a la vez común a casi todas las especies animadas que yo conocía. Me pregunté si estaría viendo un humano por primera vez y aquello, de nuevo, aumentó mi deseo.

Rigel me olisqueó el cuello y emitió un sonido interrogante. Supe que no podríamos comunicarnos por palabras: no compartíamos lenguaje. En vez de eso, extendí la mano y lo acaricié. Al principio se tensó y, por un instante, temí que fuera a atacarme, pues habría podido arrancarme la cabeza sin esfuerzo. Pero después se relajó y dejó que le pasara la mano por la melena y el rostro. Cuando descendí tímidamente hasta su pecho, él agachó la cabeza y me pasó una lengua cálida y áspera por la muñeca.

Me quedé quieta. Rigel ascendía con la lengua por mi brazo, una lengua casi humana de no ser por su tamaño. Llegó a mi cuello y me atrajo contra él. Noté sus labios húmedos sobre mi piel y su pene, grueso y duro, contra mi vientre y emití un leve suspiro. El pensamiento se formó en mi cabeza antes de que pudiera modularlo:

«Quiero tener sexo con él».

Los gorg no contestaron, pero sentí que estaban pendientes de cada uno de nuestros movimientos. Tomé el silencio por un permiso tácito y, mientras dejaba que el hombre felino me clavara los dientes con suavidad en el cuello, descendí por su barriga velluda hasta tomar su miembro en mi mano. Rigel emitió un gruñido que entendí como una señal de placer. ¿Placer de que lo tocara? ¿Placer de que estuviera receptiva? ¿Podía él leer mis pensamientos, al igual que los gorg? La incertidumbre me excitaba y moví la mano arriba y abajo, deslizando la piel sobre el glande. La erección se volvió increíble, de un tamaño brutal. Rigel comenzó a gruñir contra mi cuello, mientras lamía y mordía.

Yo deslicé la mano hacia abajo y palpé con curiosidad sus testículos. Estaban duros como piedras; podía afirmar, casi con seguridad, que no habían experimentado una relación sexual en mucho tiempo. El saco que los albergaba era cálido y estaba recubierto por un vello corto y suave. De súbito, tuve ganas de sentir su piel con una de las partes más sensibles de mi cuerpo: mi lengua. Me acerqué al pecho de Rigel, saqué la lengua y lo lamí como él había hecho con mi brazo. Llegué a uno de los pezones y lo tomé entre los labios. ¿Le gustaba? Él me tomó con su manaza por la nuca y se restregó mi cara por el pecho peludo; sentí la punta de sus garras en mi cabeza. Le gustaba.

Bajé por el pecho y llegué al ombligo —tenía ombligo, como yo—, el cual despaché con un par de lametones, y me centré en el lugar que quería saborear: aquellos testículos grandes y duros, que me metí en la boca. Primero uno, después otro. Rigel gruñía y jadeaba, en parte animal y en parte humano, mientras me apretaba contra sí. Su pene me golpeaba en la cara y finalmente dejé de succionarle los testículos para tomarlo de nuevo en mi mano y metérmelo en la boca. Tuve que hacer un esfuerzo, pues nunca había tenido dentro de mí una polla tan grande; pero en el momento en que sintió mi lengua sobre él, se volvió loco. Desconozco si su especie híbrida practica este tipo de sexo o si era la primera vez para él. Me agarró la cara y empezó a follarse mi boca mientras yo hacía esfuerzos para no caerme, en cuclillas delante de él; finalmente me puse de rodillas y dejé que entrara y saliera en mi garganta hasta el tope, que era más o menos la mitad del pene. Nunca nadie me había puesto tan cachonda. Hice un esfuerzo por chupar hasta donde me daba la garganta y deslicé una mano entre mis muslos. Estaba húmeda como un manantial que surge, imparable, de lo más profundo de la tierra a la superficie. Introduje un dedo y me acaricié con él mientras Rigel mantenía el control de su polla en mi boca. Cerré los ojos y pensé en la Nebulosa de Orión, con sus micronebulosas y sus cúmulos, en la generación de estrellas nuevas a miles de años luz de la Tierra, y quise llorar, sentí que me mareaba y supe que de seguir así, no tardaría en correrme.

De repente, el prototipo dio un paso hacia atrás. Noté que salía de mí y que su polla húmeda me rozaba los labios antes de apartarse. Lo miré, suplicante; Rigel se agachó a mi lado y noté sus pesadas garras sobre mis hombros mientras me echaba para atrás. Caí sobre mi trasero y sentí el tacto suave de la alfombra peluda sobre la piel. El hombre león deslizó las zarpas sobre mi cuerpo, aplastándolo contra la alfombra. Me tocó el rostro y la boca, que yo abrí para besarle los dedos peludos; me acarició el cuello y probó a frotar las palmas de las manos contra mis pezones. El contacto era directo, seguro, animal, e hizo que yo arqueara la espalda de placer. Empecé a emitir gemidos, y me di cuenta de que Rigel me contestaba. Un jadeo, un gruñido. Dominábamos el lenguaje no verbal. Éramos comunicación pura, no entorpecida por el simbolismo burdo de las palabras.

Cuando Rigel llegó a mi coño empapado, me frotó el clítoris con aquellas manos que casi parecían estar dotadas de almohadillas y me abrió los muslos. Como el fogonazo de un motor de ignición, comprendí de súbito lo que pretendía y calculé rápidamente las probabilidades de acoger un pene de semejante calibre en mi interior. Mi mente no arrojó ninguna respuesta positiva. Sentí un atisbo de preocupación al encontrarme en aquella posición vulnerable con un ser que podría arrancarme fácilmente la cabeza, pero entonces se oyó de nuevo la voz de los gorg en mi cabeza, esta vez más fuerte. Retumbaba como si estuvieran en la misma estancia que nosotros:

Rigel posee un cerebro menos desarrollado que el tuyo, pero no es agresivo. Existen más posibilidades para quienes son como tú, que seguramente conoces.

En este punto debo hacer otro inciso. Antes he dicho que practiqué el coito con un hombre con el que tuve relaciones. Quizás deba aclarar que su pene era extraordinariamente pequeño, pues de no ser así, mi anatomía habría dificultado mucho esta práctica. Tengo lo que se conoce como una vagina corta: a lo largo, apenas mide unos diez centímetros, y está un poco replegada sobre sí misma. Cuando practico el coito, los hombres no suelen poder encajar su pene dentro de mí. Si el hombre es razonable y nos encontramos en un estado de excitación óptimo, solemos introducir solo el glande. Aun así, a veces resulta doloroso cuando se remueven contra mí o sobre mí o debajo de mí, hincando la polla hasta donde casi rebota. El miembro de Rigel era tan largo y grueso, y su actitud conmigo tan instintiva, que tenía claro que no quería pasar por aquello, por mucho placer que pudiera darme.

Detuve al hombre felino cuando comenzaba a acercar sus caderas a mí y levanté las nalgas. Me miró, algo desconcertado, y emitió otro sonido tentativo. Puse uno de los pies sobre su hombro, que estaba caliente, y me moví arriba y abajo. Comprendió. Me dejó caer al suelo y se agazapó entre mis muslos hasta que me tocó el clítoris con la lengua. Yo cerré los ojos con fuerza y dejé escapar un gemido. Nunca me habían hecho aquello. En ciertos aspectos, mi cuerpo era un planeta virgen por descubrir.

Él me tomó por las caderas, abrió más su enorme boca y la pegó a mi cuerpo, como si quisiera tragarse todo mi coño. Tenía las mandíbulas tan grandes que me rozaba las ingles con los labios; sentí el tacto de sus dientes afilados y un escalofrío me recorrió la columna. El sudor me recorría la piel y empapaba aquella alfombra blanca debajo de mi cuerpo cuando Rigel empezó a lamerme. Era un tacto blando y electrizante. Aquella lengua… entre humana y felina, con un toque áspero, era perfecta para mí. Rigel estaba tranquilo, casi relajado, mientras yo explotaba de placer; me derretía como el núcleo de una estrella. Con los muslos sobre sus anchos hombros, me rozaba contra su pelo, hirsuto y suave a la vez. Lo notaba mojado, pero me di cuenta de que solo venía de mí; él no sudaba. Estábamos a lo que seguramente eran más de treinta grados y Rigel no sudaba. Jadeaba un poco contra mí mientras me lamía, con un aliento cálido y seco, pero eso era todo.

La curiosidad se removió en mí como una serpiente y esperé una nueva instrucción de los gorg, pero no llegó. Estaban ahí; podía sentirlos conectados a través de mí, como si oyera sus respiraciones. Sin embargo, no los veía. Todo lo que vi, cuando me incorporé sobre los brazos, fue a Rigel entre mis piernas, restregando la polla contra el suelo alfombrado, agitando la cola con abandono.

Y más allá de sus nalgas, la figura de la mujer reptil.

Todavía estaba quieta, como congelada. Miraba hacia uno de los lados de la estancia y sus ojos amarillos relucían un poco bajo la luz artificial.

Sentí que el coño me palpitaba. Me aparté bruscamente de Rigel y rodé hacia ella. El prototipo lo tomó como un juego  y me persiguió; me dio caza de nuevo a apenas un paso de la mujer. Me agarró las piernas y sujetó una de ellas con una rodilla contra el suelo. Sentí otra punzada de temor, pero no: solo quería lamerme de nuevo. Era un gato juguetón, un hombre excitado, las dos cosas. Me estiré cuan larga era y me retorcí debajo de él. Rodamos juntos una vez más y entonces, estiré la mano y rocé el tobillo de la llamada Izar.

Al instante noté que la sala se llenaba de una presencia más y que comenzaba otra respiración. No pude prestarle atención, porque Rigel me rozaba el clítoris con los dientes, me empapaba de arriba abajo con su saliva y emitía gruñidos contra mi coño, pero supe que estaba allí. Mi pupila coincidió un instante con la suya. Tenía unos ojos parecidos a los de Rigel, pero más almendrados. Y de alguna manera, mucho más fríos.

Apenas la vi cuando se movió. Solo lo noté cuando Rigel dejó de lamerme y alzó la cabeza para olisquear. Izar se había dado la vuelta y nos estaba observando. No frente a frente, como el hombre león me había mirado a mí, sino un poco ladeada. Me di cuenta (y aquello me excitó) de que su visión lateral era mucho mejor que la frontal.

Las pupilas de los dos se encontraron. Pupilas verticales, inquietas. Veían formas y colores que yo no veía; escuchaban sonidos imperceptibles para mi oído. Las aletas de sus hocicos se movían, percibiendo olores que yo no podía imaginar siquiera. Parecían tener mucho más entre sí que conmigo. y sin embargo, en teoría yo era un miembro de la raza que había perdurado, mientras que ellos eran los últimos —y quizás también los primeros— de sus respectivas estirpes.

¿Era bueno nuestro destino? ¿Era malo? Lo que habían hecho los gorg con ellos y conmigo, ¿era una crueldad, una condena, o formaba parte de algún ambicioso plan? Rozaba el conocimiento con los dedos y, aun así, no obtenía respuestas. Los susurros me llenaban la cabeza, pero esta vez no sabía, no podía entenderlos. Quizás no quería. Lo único que me importaba era algo tan simple como el aquí y ahora: el deseo irreprimible de volver a sentir la boca de Rigel contra mi piel.

Pero ya era tarde.

Rigel e Izar se habían reconocido. Se acercaban el uno al otro, lentamente, mientras yo seguía tumbada en el suelo. Me pregunté en qué momento sus corazones dejaron de latir: si fue antes de una cópula salvaje entre ellos; si sus deseos habían sido, de alguna manera, inducidos; si lo era el mío.

Izar se agachó a nuestro lado y frotó con su nariz la del hombre felino. Un saludo cierto, un afecto incierto. Abrió la boca y deslizó la punta de una lengua larga y fina, de un color casi violáceo, por el labio superior de él. Los párpados de Rigel se entrecerraron. Volvía a ser un gato cariñoso.

La tomó por el hombro y la tumbó sobre la alfombra. Vi como pasaba su lengua por su piel como antes había hecho conmigo. Le besó los pechos, aquellos pechos que eran casi humanos y que acababan en dos grandes pezones de color marrón que apuntaban al techo. La mujer reptil comenzó a emitir unos susurros que eran casi siseos cuando Rigel se acercó al sexo entre sus piernas y hundió el rostro en él. Yo lo observaba todo como si fuera una película. La luz sobre nosotros había cambiado y había adquirido una tonalidad rojiza, como la de un amanecer. Me dio la sensación de que el rojo me abría nuevas puertas de conocimiento y con esa idea me acerqué a Izar.

Sus pupilas se movieron, pero ella no. Fui subiendo la mano por su costado hasta alcanzar el pezón, que tomé entre los dedos. Su tacto era extraño: sin llegar a ser escamoso, era más áspero que mi piel desnuda y el tacto afelpado de Rigel. Sorprendida, me di cuenta de que cambiaba de color: el verde oscuro de su cuerpo iba poco a poco empalideciendo. Se hacía más gris, casi pardo en algunas zonas. El sonido de la boca de Rigel sobre su coño me enardeció y comencé a estimularle los pezones con ambas manos. Aquella mujer era completamente distinta a mí y en sus movimientos, sus reacciones, podía advertir una distancia aún mayor respecto a mi código genético que con el hombre felino; y sin embargo… sin embargo, había algo en común entre ella y yo.

Me puse sobre ella a horcajadas, mirando a Rigel. Suavemente, descendí con mi cuerpo sobre su boca, consciente de que en aquella postura iba a cubrirle el rostro con mis nalgas. Ella no se inmutó. Solo sacó la lengua y me acarició la entrada de la vagina con ella. Después, el espacio entre la vagina y el ano. Me fijé en Rigel, que tenía los ojos cerrados, y me abandoné a la sensación. De nuevo, creí verlo todo como una película, pero esta vez yo me encontraba también en la escena. Comenzaba a tener la impresión de que mi cuerpo no me pertenecía, que mi mente se disociaba de él hasta extremos que hasta ahora no había creído posibles. Vi las tres figuras en una especie de triángulo de ciencia ficción: mi cuerpo rosado, de pechos pequeños y pelo corto; la mujer reptil desparramada contra la alfombra; y el inmenso hombre felino, de pelo arenoso, recostado entre sus piernas.

«Quiero que se la meta», pensé entrecortadamente, sin saber muy bien a quién me dirigía. «Por favor, quiero verlo».

Como si me hubiese oído, Rigel abrió los ojos, levantó la cabeza y reptó por el cuerpo de Izar para acercarse a mí. La tomó por las caderas y le apretó la punta de la polla contra el sexo empapado. Estábamos los dos frente a frente, casi sin parpadear, y noté que la mujer emitía un sonido gutural contra mi culo cuando la penetró. Iba despacio, sin hacer apenas presión, mientras la entrada de ella se dilataba, se ajustaba a sus dimensiones de forma casi mágica. Temblé al ver como aquella vagina elástica se lo tragaba hasta más allá de la mitad. Rigel se echó un poco hacia atrás y volvió a entrar, esta vez con más facilidad; repitió aquel movimiento varias veces hasta que su sexo mojado se deslizaba casi entero dentro y fuera de ella. Y yo observaba con la vista fija y las manos en las tetas de Izar, fascinada, rozando a veces a Rigel con los dedos y abriéndome en ocasiones las nalgas para que ella metiera su lengua dentro de mí. Aquella lengua que sin llegar a estar fría, era tibia e incisiva cuando giraba en los alrededores de mi ano.

Entonces los sonidos de Izar se hicieron más fuertes y frotó la boca contra mi agujero hasta casi hacerme daño; agitó las caderas con fuerza y se golpeó contra el vientre de Rigel; y entendí que se estaba corriendo, que aquel era su orgasmo. El hombre gruñó con fuerza y, como si estuviera entrenado específicamente para hacerlo, se forzó a quedarse tieso como un palo mientras ella aún se retorcía contra él; y en cuanto se calmó, salió de ella con un sonido, se apartó un poco y siguió tocándola con los dedos. Izar resoplaba y me alcé un poco sobre mis rodillas para permitirle respirar.

Rigel se llevó la mano a la polla para masturbarse. Era evidente que quería eyacular y no pude evitar preguntarme por qué no le estaba permitido hacerlo dentro de ella; pero esta vez apenas me detuve en ese pensamiento. El instinto me dominaba. Si íbamos a corrernos, estaba ansiosa por unirme al cupo. Puse la mano sobre mi clítoris y me fijé una vez más en el sexo de Izar, que Rigel abría ante mis ojos, cuando algo me llamó la atención.

Un último inciso. Ya no habrá más de este tipo, lo prometo. Se trata del tamaño habitual de los clítoris y los penes. Era evidente que Rigel tenía un miembro gigantesco, pero en realidad era proporcionado al tamaño del resto de su cuerpo. Izar tenía un clítoris muy pequeño, y con eso me refiero a que era apenas un pequeño guisante entre los labios de su sexo.

Pero aquella visión me había hecho recordar alguno de mis escasos encuentros sexuales. La mujer con la que me había acostado también tenía un clítoris minúsculo; y era la única persona que se había atrevido a decirme que el mío era grande. Yo era consciente de que debía poseer alguna particularidad en este sentido, porque los hombres siempre se habían mostrado sorprendidos en cuanto me bajaba las bragas; pero como casi todos mis compañeros sexuales habían sido ratas de biblioteca aún peores que yo, lo achacaba en parte a nuestra escasa experiencia con gente del mundo real. Observando a Izar, sin embargo, empecé a considerar otras posibilidades. Si ella, que era tan distinta, tenía un clítoris tan diminuto… ¿quería decir eso que el resto de mujeres eran como ella?

Podéis reíros de mí, pero por aquel entonces aún no lo sabía.

Hasta esa noche de verano, había dado por supuesto que mis tres centímetros y medio de clítoris eran la media. Y en realidad, solo sabía lo de mi vagina por lo que contaban otras personas. Nunca había acudido a un examen ginecológico más allá de la pubertad, por falta de tiempo y de ganas. Y mis padres, callados y conservadores, que casi se habían echado las manos a la cabeza cuando quise estudiar Físicas, tampoco habían mencionado nada. Ni siquiera cuando mi madre me bañaba hizo jamás ningún comentario.

Aunque la bisexualidad —el hermafroditismo— es relativamente común en el mundo animal y sucede en hasta un 1,7% de la población humana, en las condiciones de hermafroditismo falso y verdadero, los seres humanos somos sorprendentemente ciegos a su existencia. Dividimos el mundo en las categorías de hombre y mujer que me venían persiguiendo toda la vida. Yo me refería a mí en femenino, pero sin ninguna convicción. Me habría dado igual hacerlo al revés.

Y mientras miraba el sexo de Izar, de pronto se abría ante mí un mundo nuevo como un agujero negro. Un universo de matices y existencias sin nombre, de genomas diferentes y cromosomas de más. Las palabras se me agolpaban, pero casi todas eran negativas: mutación. Síndrome. Trastorno. Y sin embargo, yo me sentía bien. Mi cuerpo estaba bien. Mi mente estaba más que bien.

La voz de los gorg sonó una vez más en mi cabeza, pero esta vez solo como un recuerdo:

«Quienes son como tú».

Miré hacia abajo. Mi clítoris —mi pene— estaba totalmente erecto. Podía masajearlo si apartaba los labios y tiraba un poco de él, hacerlo crecer.

Rigel se masturbaba furiosamente, apoyado de costado. Me aparté de Izar y me recosté para ayudarle. Le agarré los testículos y tiré suavemente de ellos, acariciándolos. Mientras, seguí tocándome de aquella forma que antes nunca había experimentado, con dos dedos en torno a mi clítoris, tratándolo más como el pene que era o había sido en algún estadio temprano de mi vida. La sensación era electrizante. Podía lubricarme con mi propio flujo y volverme a tocar.

Izar se acercó a mí y me abrazó los muslos. Comprendí que ni ella ni él veían nada raro en mí ni, por supuesto, sabían nada acerca de mi revelación. Para ellos yo era un espécimen tan extraño como el uno para el otro, un cuerpo más que follar tal y como les habían enseñado. Y aquello, la sensación de que me aceptaran sin más, terminó de liberarme.

Abrí las piernas para que Izar me chupara y volvimos a ser, una vez más, un triángulo astral durante un par de minutos, los suficientes para que Rigel jadeara y eyaculase sobre mi pecho y mi cara. Le chupé la punta del pene y tragué lo que quedaba de aquel líquido cálido antes de que se derramara hacia abajo. Me supo a gloria. Los cabellos de la mujer serpiente me acariciaban los muslos mientras ella me lamía y se metía mi pene en la boca; con manos expertas, insertó dos dedos dentro de mí y me folló de esta manera, hasta que no pude más y me dejé ir como ambos habían hecho.

Normalmente mis orgasmos con los vídeos de estrellas son bastante mecánicos. Los que he tenido en el descampado junto al observatorio, bajo la bóveda nocturna, también. Son una simple liberación de tensión. En soledad o en compañía, sentía un temblor que me recorría de la punta del pene a lo más profundo del vientre. Esta vez no fue así. El orgasmo se forjó muy dentro de mí y salió de allí hacia fuera, como una explosión. Izar y Rigel lo eran todo y de repente no fueron nada. Eran fascinantes cadenas de ADN que, sin embargo, resultaban absolutamente insignificantes a la sombra majestuosa de los planetas, las estrellas, las galaxias sobre nosotros. Yo eché la cabeza hacia atrás para soltar un grito y me encontré de nuevo fuera de la escena, más allá de mi cuerpo; estaba literalmente fuera de mí de placer…

Sentía todavía, pero no con ojos ni oídos. Algo se había despertado dentro de mí. No sabía si era la percepción aumentada que mencionaban desde estudios científicos a ciertas corrientes religiosas. Me di cuenta de que a mi alrededor había varias figuras luminosas, similares a las que me habían examinado alrededor de la mesa de operaciones. Aún no podía verlas con plena claridad, pero pude distinguir que eran parecidas a mí.

Y, a la vez, totalmente distintas.

Miré a los ojos de una de ellas y pregunté, con algo de timidez:

«¿He pasado la prueba?».

Has excedido nuestras expectativas, respondió el gorg.

Diría que extendió la mano y me tocó, porque sentí una brisa en la nuca; pero no sé si fue un gesto cariñoso, y no tengo muy claro que tuviera manos. A lo mejor esa forma era simplemente como yo me lo imaginaba, del mismo modo que ellos se esforzaban por expresarse en términos que yo pudiera entender.

«Para mí ha sido muy revelador», afirmé. De no ser porque aún no había recuperado mi corporalidad, diría que los ojos se me llenaron de lágrimas. «Cuando el observatorio se despierte, me gustaría hablarles a todos de vosotros». Noté cierta tensión a mi alrededor y las formas se agitaron. «Solo si estáis de acuerdo. A mí me habéis cambiado la vida».

Vega, murmuraron varias de esas voces a la vez. Escuchar mi nombre pronunciado por ellas, aunque fuera tan sutil como un pensamiento, me dio un escalofrío.

Comprendí que lo que al principio había tomado por voces distintas no eran más que matices de la misma voz. Los gorg no parecían tener una sola voz por individuo. Por tanto, era difícil distinguir quién hablaba en qué momento.

Vega, no podemos permitir que vuelvas, dijeron las voces.

De todo lo que había vivido aquella noche, aquello fue lo único que realmente me sacudió. Había sentido temor con el examen médico, inquietud entre las zarpas de Rigel, pero mi sed de conocimiento había apagado el verdadero miedo.

«¿Por qué?», protesté.

Los gorg se acercaban más a mí. Me rodeaban. Vi de nuevo mi cuerpo, entre Izar y Rigel, y me pareció flácido y sin vida. Busqué con los ojos un punto de escape y no lo encontré. Los gorg habían formado una muralla entre mi ser astral y mi parte corpórea.

Porque eres uno de nosotros, respondieron los alienígenas.

Aquello me desconcertó. Miré a cada uno de ellos, pero no encontré paz en sus rostros. Me di cuenta entonces de algo que tenía que haberme resultado evidente desde el principio… pero solo entonces fui capaz de entender lo que implicaba.

Los gorg tampoco tenían las respuestas.

El que me había tocado se inclinó sobre mí, de forma que fue como si me susurrara al oído. Pero todos podían oír aquella voz. Yo podía sentirla en cada parte de mi cerebro. No era de hombre ni de mujer, sino ambas cosas. Como era yo.

Llevamos mucho tiempo buscándoos. Los remanentes. Aquellos humanos en los que nuestro ADN se ha manifestado con más fuerza a través de las generaciones. Tras mucho tiempo, habéis vuelto al origen. Debemos y debéis aceptaros como gorg. Mediante las pruebas que te hemos realizado, has demostrado no solo poseer la anatomía de los dos sexos terrícolas, sino también, y lo que es más importante, la capacidad de trascenderlos. Ahora debes despedirte de tu vida anterior y acompañarnos.

Miré una última vez con desesperación los cuerpos del hombre felino, la mujer reptil y Vega, aquel ser rosado que había nacido humano, pero no lo era… Pensé en todas las experiencias que había vivido en la Tierra hasta entonces: la gente a la que había apreciado, los lugares que me habían inspirado. Las ideas que había perseguido, algunas más tercas que otras, y que todavía bullían en mi mente. Iban a cambiar por completo. Mi vida iba a cambiar. Dejaría de ser mi vida para ser otra cosa, aunque aún no sabía qué.

Ya por entonces supuse que me dedicaría a cartografiar otros aspectos de la galaxia bajo el nombre clave de Vega. Buscaría más planetas en los que los gorg hubieran dejado su semilla para poner a prueba a más seres dudosos. Seguiría persiguiendo las huellas de mi estirpe en los humanos más indefinidos, en los que se sienten alienados, en los que disfrutan más de lo habitual con la contemplación del cielo estrellado. En aquellos que salen de sí mismos durante el acto sexual y en aquellos para los que el placer brota de lo más terreno para convertirse, cuando casi no se dan cuenta, en una experiencia espiritual. Todos esos son los posibles remanentes.

Y por eso, cuando Canopus regresa en el cielo y se hace visible desde la isla de La Palma a finales del verano, es posible que creáis sentir una interferencia en vuestra cabeza que os dice que cerréis el libro o apaguéis el ordenador. Si esto sucede, no os asustéis y dejaos llevar.

Algún día descubriremos los misterios del universo.

Los culpables

Mateo Serna

Helena

Mateo Serna nació en Palencia en 1973. Se mudó a Madrid a los dieciocho años para estudiar filología hispánica y compaginó los estudios con la escritura de poemarios y obras de teatro que giraron por el circuito independiente de la capital. Ávido consumidor de Callaghan on the rocks y de Marlboros, no hay nada que le excite más que una conversación llena de dobles sentidos. Este relato es su primera incursión en la narrativa erótica, lo que, en sus propias palabras, ha sido un calentamiento (literalmente) para la creación de su nueva novela.

Sofía Chase

Tres atardeceres

Sofía Chase (Cornualles, 1983) es graduada en Teoría del Femslash por la universidad de Torres de Malory, área en la que ha desarrollado la mayor parte de su carrera como escritora. Su estilo se caracteriza por una cantidad exagerada de descripciones y una reticencia también exagerada a usar las palabras “polla”, “coño” y “follar”. Esta habilidad para irse por las ramas le ha granjeado gran cantidad de críticas favorables por parte de su abuela, la vecina del sexto y dos de sus primos, que piensan que escribe poemas para la revista del Domund. Cuando no está perdiendo el tiempo y llegando muy justita a los plazos, la señorita Chase se dedica a dar de comer a los patos del parque y al encaje de bolillos. Actualmente vive en Matojos de Abajo con Fitzpatrick, su berberecho amaestrado, esperando el día en que Sasha Grey y Malena Morgan protagonicen un remake sin censuras de “La Residencia” (Narciso Ibáñez Serrador, 1969), pero como no es exigente le vale cualquier internado para señoritas.

Leticia S. Murga

Sin respiración

Leticia S. Murga es de color violeta y su número favorito del abecedario es Acuario. Ha estudiado muchas cosas y ha vivido en muchos sitios, pero a día de hoy aún continúa intentando averiguar cuál es su verdadera pasión. Se considera una escritora frustrada, a pesar de que a lo largo de su vida ha escrito montones de cosas, unas más dignas de ser compartidas con el resto del mundo que otras. A la hora de sentarse a escribir, Leticia busca relatar las historias que a ella le gustaría leer, porque considera que alguien tiene que escribirlas. Le gustan los videojuegos, la leche merengada (sin dobles sentidos), el heavy metal y los chicos que obedecen órdenes a la primera, especialmente si tienen el pelo largo. Antes también le gustaba el helado de vainilla, pero aquello decepcionaba a sus fans, así que se tuvo que pasar al de limón.

Álex Hernández-Puertas

Reformas en el dormitorio

Álex Hernández-Puertas nació en Granada (España) un mes de septiembre, de padres heterosexuales. Empezó a escribir desde muy niño, aunque no escribió nada indecente hasta mucho después, por suerte para todos. También ha escrito desde teatro serio a series de travestis. Se le suele encontrar con las gafas puestas y la nariz pegada a un libro o una pantalla, cuando no a una persona (aunque para eso se quita las gafas). Actualmente vive en la indecente Alemania y escribe para videojuegos (decentes). Tiene un marido, dos gatas y numerosos amigos con derechos.

Dizzie Gent

Otro verano aburrido

De las muchas cosas que puede hacer con las manos, Dizzie siempre ha destacado el escribir. Habitualmente escribe fantasía y ciencia ficción tanto en inglés como en español. Podéis seguirle en Twitter: @DizzieGent.

Dafne Giralda Fuentes

Románticos violines

Dafne Giralda Fuentes (Valladolid, 1985) compagina su gusto por la anatomía humana con la narración erótica. Sus primeras lecturas fueron unos graciosos libros de color rosa que había en el salón de su casa con una Sonrisa Vertical. En este relato rinde homenaje a la naturalidad de la música, acompañante de los momentos más importantes de nuestras vidas. Dedica su relato a la poeta Diana Rodrigo Ruiz y al violonchelista Juan Mateo Revilla.

A veces con prisas, otras con lentitud estudiada, sostiene que la tarea de descubrir la piel del otro (o de la otra, o de los que sea necesario…) es el principio de lo erótico. Siempre que no se dedique a vestir y desvestir a sus parejas en público, considera su fetiche controlado.

Carolina Trias

El reflejo condicionado

Carolina Trias vive en Málaga con dos gatos, muchos libros y poca ropa. No sabe conducir ni poner una lavadora, pero sí anudar y desanudar un corsé en tiempo récord, lo que considera uno de los logros mejor aprovechados de su vida.

Estudió Filología Inglesa porque ama la literatura y está actualmente desempleada porque estudió Filología Inglesa. En su tiempo libre escribe, procura rodearse de mujeres más obedientes que ella e intenta convencer a sus amigos de que su afición por los nudos complicados es del todo inocente.

Ricardo Cebrián

1920

Ricardo Cebrián (1980) es uno más de los que comenzaron a leer novelas porque hablaban de sexo. Hasta entonces solo conocía los mortadelos, las historias de tanques y los cómics de Conan, pero se dejó llevar por los libros de Nomanor, Historia de O y muchos otros que estaban escondidos en la última estantería de su casa. Esto, unido a su afición a la escritura, produjo lo obvio: empezó a escribir porno fantástico en el colegio con sus compañeros de clase como protagonistas.

El paso de los años y la maduración de su escritura le hicieron pensar que quizás debería dedicarse a cosas más sofisticadas, como la fantasía épica o el neorrealismo de oficina, pero una vez superada esa fase decidió que lo mejor era juntar el acero con los cuerpos desnudos. Conan pero un poco más guarro, Panzers con culitos de acero. Quién sabe si algún día conseguirá encontrar una versión porno de Mortadelo…

Rocío Vega

La Bestia Negra

Rocío Vega nació en 1990 durante un eclipse de luna. Aunque sus profesores insistieron en que fuese a la universidad a hacer Periodismo, ella lo odia. Acabó estudiando gastronomía y ahora escribe en una cocina. Uno de sus relatos ganó un premio y le dijeron que parecía escrito por un chico. En sus ratos libres compra juegos de Steam compulsivamente, ve menos series que la media de su Facebook y lee novelas malas para destriparlas. Su pasión son los juegos de rol, menos en la cama. En la cama le gusta tener la boca ocupada en otras cosas.

Diana Gutiérrez

Alienígenas bisexuales del espacio exterior

Diana Gutiérrez (Madrid, la Tierra, 1982) nació una noche de primavera y de pequeña quería ser astronauta. Abandonó la idea cuando se enteró, para su decepción, de que el ser humano no había puesto un pie ni remotamente cerca de la Nube de Oort. Se dedicó a estudiar cosas poco productivas y a trabajar para ganarse la vida, hecho que le agrió el carácter hasta extremos inconcebibles. Cuando descubrió que podía compartir sus historias de ficción erótica-conceptual, fue algo más feliz. Actualmente vive en Barcelona, traduce videojuegos con rollo bollo y cree tener recuerdos de alienígenas que la obligan a realizar todo tipo de actos sexuales, pero suele ser que se ha quedado dormida.

Créditos

Idea original

Diana Gutiérrez

Edición y coordinación

Diana Gutiérrez
Ricardo Cebrián

Diseño de portada

Jordi Monte Roqué

Basado en una fotografía original de Marco Mazzone, con licencia CC 2.0 Generic

Maquetación

Ricardo Cebrián
Diana Gutiérrez

Agradecimientos

Leticia S. Murga
Nieves Álvarez
Diana Ballesteros
Carla Anaya
Juanma Pérez Rojas
Diana Rodrigo
Ana Ramírez

Banda sonora

BSO del libro en Spotify