Cantos de amor y de ausencia recoge en sesenta y cuatro poemas una muestra de la obra de quince poetas chinos que vivieron entre los siglos IX al XII. Es una breve antología de una de las modalidades clásicas de la poesía china: los cantos “Ci”, que en su origen eran poemas destinados a ser cantados. También quiere ser una mínima aproximación a una época remota pero de gran intensidad poética y cultural. La traducción y adaptación al castellano es fruto de la colaboración entre el pintor y calígrafo chino Zonghui Xu y el poeta español Enrique Gracía Trinidad.

AA. VV.

Cantos de amor y de ausencia

Cantos “Ci” de la China Medieval
(siglos IX al XIII)

ePub r1.3

Titivillus 26.08.2023

Título original: Cantos de amor y de ausencia

AA. VV., 2002

Traducción: Zonghui Xu & Enrique Gracia Trinidad, 2002

Caligrafías: Zonghui Xu

Adaptación de cubierta: diego77

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

NOTA A LA EDICIÓN DIGITAL
(epublibre.org)

Este libro electrónico es una adaptación de la edición bilingüe publicada por la editorial Hiperion en 2002. Hemos prescindido de los poemas en su versión original, dada la mala calidad de las imágenes en el documento fuente. El resto se mantiene igual.

PRESENTACIÓN

GRACIAS a la colaboración entre el Sr. Xu Zonghui y don Enrique Gracia Trinidad, tenemos en nuestras manos estos “Cantos de amor y Ausencia (Cantos “Ci” de la China Medieval)”. Enhorabuena.

Como artista, el Sr. Xu Zonghui nunca ha dejado de hacer esfuerzos en los campos de pintura y caligrafía china y ha logrado muchos éxitos, celebrando varias veces exposiciones personales de estas artes en España. Y esta vez, apoyándose en sus profundos estudios de la poesía y Ci clásicos chinos, y como resultado de una exitosa colaboración con el poeta español Enrique Gracia, se ofrece a los lectores una antología que contiene más de 60 Ci de las Dinastías Tang y Song, traducidos al español.

Teniendo su origen en las Dinastías Sui y Tang (581-907), el Ci, letras rimadas que se cantaban a ritmo de música, llegó a popularizarse en las postrimerías de la Dinastía Tang y Wudai (907-960) y alcanzó su apogeo artístico en la Dinastía Song (960-1279).

Durante la Dinastía Tang, debido a su desarrollo económico y su prosperidad, eran intensos los intercambios culturales entre China y el extranjero, y los poemas y la música se encontraban en su punto culminante. Con origen en la música folklórica china y con la influencia de otros grupos étnicos de Asia Central, se iba engendrando una nueva forma musical: la Música Yan. Adaptándose a ésta, los poemas clásicos empezaron a sufrir cambios, componiéndose con versos pares e impares de diferentes números de sílabas, lo cual constituyó un nuevo desarrollo de su forma original y obtuvo un encanto artístico singular.

En el transcurso del milenario pasado han surgido numerosos y excelentes autores de “Ci”, cuyas obras despiertan vivo interés en cualquier lector. Los “Ci” y las poesías de Tang son ambas joyas de la literatura china y brillarán por los siglos de los siglos.

Tanto China como España cuentan con una civilización antigua y una cultura esplendorosa. Tienen incontables posibilidades respecto a intercambios y colaboraciones culturales. En el acervo literario de ambos países hay muchísimas obras maravillosas que no sólo ofrecen al hombre un disfrute artístico, sino que también le infunden inspiraciones provechosas. La traducción y presentación a los lectores de estas obras maestras constituye, sin duda, un trabajo significativo en el intercambio cultural chino-español y contribuye a promover el entendimiento y la amistad de los dos pueblos. Por lo tanto, quiero aprovechar esta oportunidad para dar las gracias a los dos traductores por su positiva contribución al respecto y estoy a la expectativa de que en el futuro más y más amigos se dediquen a agregar ladrillos al gran edificio de los intercambios culturales entre ambos países.

TANG YONGGUI
Embajador de la República Popular China

PRÓLOGO

LA SELECCIÓN

Se han escogido en esta antología quince poetas de la última etapa de la dinastía Tang y toda la dinastía Song. Todos vivieron entre el siglo IX y el XIII y son una breve muestra de un periodo de gran intensidad cultural.

Hay un total de sesenta y cuatro textos, todos ellos de la modalidad llamada “ci”, que eran poemas para ser cantados. A veces se creaba la música al mismo tiempo pero en la mayoría de los casos se escribían para cantar con melodías populares. Aquellas melodías llegaron a olvidarse aunque dejaron varias estructuras fijas a las que era preciso que los autores se ajustasen. El poeta debía alojar sus ideas en alguna de estas “plantillas”, de las que se han identificado cerca de novecientas variantes. Los títulos que aparecen en caracteres chinos corresponden a los nombres de dichas “plantillas” o tipo de canciones y no a los respectivos poemas, por lo que resultaba innecesario traducirlos al castellano.

Influencias venidas siempre por el oeste —desde Persia incluso— hacen que China evolucione desde los primeros modelos. En siglos posteriores los abandonará por otros e incluso prestará más atención a distintos géneros literarios, pero nunca perderá la especial sensibilidad poética que resulta imprescindible para entender su historia.

Mientras los países mediterráneos enterraban en lo más oscuro de la Edad Media su sorprendente y grecorromano pasado literario y balbuceaban tímidamente en las incipientes lenguas romances, China mantenía una tradición escrita, constante, milenaria en años, caracteres y autores. Recibirá múltiples influencias pero también las exportará durante siglos.

El lector atento verá en las notas biográficas la gran importancia de que la administración pública obligase a sus candidatos a examinarse, entre otras cosas, escribiendo poemas. De esta forma, tan ajena a nuestros criterios occidentales de entonces y de ahora, la poesía alcanzó en largos periodos de tiempo un desarrollo impensable en cualquier otro lugar del mundo.

SOBRE EL LENGUAJE

No es este el lugar para disertar sobre la lengua china y su riqueza poética que la tradición sitúa en una antigüedad de 4000 años, pero sí serán útiles unas breves notas que orienten al lector.

En la poesía china los tiempos verbales se explican siempre por el contexto. Otro tanto ocurre muchas veces con los sujetos y sus géneros.

Hay pocas metáforas pero muchas imágenes y símbolos; algunos de estos son casi obligatorios: Una pareja de pájaros o patos mandarines traerá siempre la idea de los enamorados; las patillas blancas sugerirán vejez y dificultad de acción; las flores simbolizarán lugares bellos o hermosas jóvenes y los montes y ríos o “el lado del cielo” indicarán el horizonte, la distancia, el alejamiento y aun lo inalcanzable.

La relación entre el ser humano y el paisaje es absoluta y permanente, a veces es tan reiterativa que algunos poemas parecen repetirse. Otro tanto ocurre con el clima y las épocas del año. Aún más que en occidente, el frío equivale a la tristeza o la soledad; la primavera a la juventud, el amor o la alegría; el otoño a la madurez.

Casi siempre se deja abierto el texto o parte de él, con lo que se cumple la condición básica de que el poema “dice más de lo que dice” y al lector le corresponde en cierto modo “terminarlo”.

No es gratuito pensar que una poesía escrita casi siempre por funcionarios, sujetos por entonces a una gran variedad de destinos, suponga que la ausencia y el desarraigo sean casi permanentes. También ayudan en este aspecto los destierros, los vaivenes políticos, la bohemia de algunos poetas que no aceptaron puestos oficiales y, por supuesto, las dificultades de comunicación que hacían repetir que una despedida podía ser para siempre.

SOBRE LA TRADUCCIÓN

¿Es imposible traducir poesía? Puede ser, pero aún es más difícil que todo el mundo aprenda un idioma y además lo domine como para leer poesía, extremo que, ya sabemos, se escapa a muchos lectores por diversos motivos incluso en la propia lengua. Puestos así y dado que la traducción apareció en cuanto dos gruñidos paleolíticos resultaron distintos para la misma cosa, no sólo es posible traducir sino necesario. ¿Por qué no la poesía?

¿Cómo hacerlo? Ahí es donde se complica todo.

Son valiosas sin duda las traducciones literales —“filológicas” las llaman— pero no sabemos para quién, porque respetando todas las palabras, traicionan sin quererlo la sustancia. Y no digamos cuando se vierten rimas del idioma original buscando rimas en la lengua receptora; el resultado suele rozar el ripio y traiciona inevitablemente. Igual ocurre con el ritmo; cada idioma tiene el suyo y a veces varios, según lo que se escriba.

El otro extremo, el de la versión libérrima, el de la recreación absoluta, suele alejarse tanto del original que deja de ser mudanza para ser casa y muebles nuevos: otra cosa. Algunos poetas-traductores incluso llegaron a superar el original, pero no se trata de eso.

Nos inclinamos por la traducción “mudanza”: tomar el contenido de una casa, sus muebles, sus adornos, sus enseres, y cambiarlos a otra vivienda muy distinta, organizándolo todo para que sus habitantes lo vean natural, habitable, sin que choquen con los muebles ni se horroricen con la decoración.

El contenido esencial, configurado en el lenguaje de origen, debe llevarse a otras lenguas con una exquisita precisión que lo haga confortable, propio.

Traicionar del todo es más plagio que traducción. Querer no traicionar en absoluto es, además de imposible, nocivo para el lector. Así que nosotros hemos pretendido sólo traicionar lo justo, lo imprescindible, que ya es mucho.

Partiendo de una primera traducción “literal”, hemos ido confeccionando sucesivas versiones, consulta tras consulta, discutiendo incluso, preguntando a expertos chinos y españoles, hablando con posibles lectores, en una tarea prolongada a lo largo de muchos meses. Ojalá hayamos conseguido, desde nuestro profundo respeto por la gran poesía china, que los lectores españoles puedan acercarse cómodamente a una forma tan distinta de expresar la belleza. En el fondo, hemos tratado de seguir la afirmación de Pi y Margall, en la que creemos: “La cultura es lo que más une a los pueblos”.

XU ZONGHUI Y ENRIQUE GRACÍA

CANTOS DE AMOR
Y DE AUSENCIA

WEN TINGJUN

(Aprox. 812-866)

Nació en la ciudad de Taiyuan, provincia de Shanxi. Siguió la carrera oficial, aunque no con mucho entusiasmo; llegó a ser ayudante de alcalde de su ciudad.

Se le considera uno de los fundadores de la poesía “ci”. Su estilo es elegante y utiliza un lenguaje plástico y vistoso.

El conjunto de su obra se recoge en el libro “Jing Quan”, que recopilaron sus seguidores a principios del siglo XX. El más señalado es el investigador y poeta Wang Guowei.

Se lavó y ha peinado sus cabellos…

Se lavó y ha peinado sus cabellos,

sola en el pabellón que mira al río.

Miles de barcos pasan, ninguno es el que espera.

Cae la tarde, se aleja lenta el agua.

Qué profunda tristeza en la isla de la flor blanca.

Las cejas pintadas de pequeña montaña están borrosas…

Las cejas pintadas de pequeña montaña están borrosas,[*]

el maquillaje amarillo de su frente se desdibuja,

y los cabellos caen en desorden

sobre el pálido rostro.

Se levanta perezosa a repasar sus cejas

y lavarse y vestirse. Ya es tarde.

Con dos espejos mira el rostro y las flores de su pelo.

En el vestido de seda, un nuevo bordado

con dos pájaros de oro.

Del hornillo de jade brota el perfume…

Del hornillo de jade brota el perfume,

la roja vela va dejando su lágrima,

ilumina la estancia, sueña con el otoño.

Se borró el maquillaje esmeralda de sus cejas,

cae el cabello en desorden;

la almohada y la colcha frías,

larga y triste oscuridad.

Mira el árbol de Wu-Tong[*] bajo la lluvia de

media noche,

y el agua ignora su tristeza.

Una hoja, otra hoja,

suena, vuelve a sonar,

gotea hasta la madrugada en los escalones.

La chica de Chu no puede regresar a su tierra…

La chica de Chu no puede regresar a su tierra.[*]

Desde el mirador de la orilla del río

ve que se aleja el agua de primavera.

Brilla la solitaria luna,

sopla viento de nuevo,

y en el almendro apenas quedan flores.

Su cabello de nube lleva horquillas de jade,[**]

su falda, bordados de un fénix de oro.

Una carta de ocho líneas es un sueño de mil kilómetros.[***]

Las ocas viajeras llevarán su mensaje[****]

a la añorada tierra del sur.

WEI ZHUANG

(Aprox: 836-910)

Nacido en Xi An, en la provincia de Shanxi.

En el 894 aprobó el segundo examen imperial para la administración local, convirtiéndose en letrado de tercer grado. El último año de su vida llegó a ser alto funcionario con funciones ministeriales.

Sus temas preferidos son la tristeza y la separación, aunque también utiliza temas divertidos y amorosos. Su lenguaje es simple y directo, muy sencillo. Sus seguidores reunieron sus poemas en la colección “Huan-Hua”.

Está en mi pensamiento cada noche…

Está en mi pensamiento cada noche

hasta la madrugada.

Me inclino sobre la barandilla,

empapado de luna, herido el corazón.

Imagino que tú también me piensas

bajo el bordado de la colcha fría.

El lujoso salón donde habitas está cerca

pero me es tan lejano como el fondo del mar.

Cuando pienso en ti

sólo puedo leer antiguas cartas.

¿Viajaremos algún día, cogidos de la mano,

a aquella ciudad nuestra de Changan?

Aún recuerdo aquel año, bajo las flores…

Aún recuerdo aquel año, bajo las flores,

en mitad de la noche,

cuando por vez primera vi a la joven Xie.

En el oeste de la sala del agua,[*]

a la sombra de una persiana dibujada,

con las manos unidas, ocultando el amor.

La oropéndola canta al amanecer

y la luna se despide poco a poco,

mientras nos cubre la tristeza.

Desde entonces no hemos vuelto a vernos.

Estamos lejos y en distinta tierra,

no hay lugar para encontrarnos.

Es primavera y la muchacha pasea por el campo…

Es primavera y la muchacha pasea por el campo.

El viento acerca flores de almendro a su cabeza.

Por el sendero viene un hermoso joven.

“Me gustaría irme con él para toda la vida,

aunque me abandone luego sin corazón…

¡ánimo! no puedo ser vergonzosa”.

Fue un diecisiete de abril…

Fue un diecisiete de abril,

hoy hace un año que te fuiste.

Inclino el rostro, contengo las lágrimas,

llena de pesadumbre y fruncidas las cejas.

Él no sabe que mi alma está rota,

que sólo tengo un sueño, regresar a su lado

Salvo la luna, perdida en su altura,

nadie lo sabe.

Convéncete, bebamos esta noche…

Convéncete, bebamos esta noche

hasta estar muy borrachos,

no hablemos del mañana, apuremos las copas.

El vino es hondo, la amistad intensa.

Sólo nos debe preocupar

que esta noche de primavera sea breve.

Llena de nuevo tu hermosa copa,

y alégrate de que aún quede vino.

¿Cuánto nos dura la vida?

FENG YANSI

(Aprox: 903-960)

Nació en la ciudad de Yangzhou, de la provincia de Jiangsu.

Alcanzó la categoría de primer ministro en la dinastía Tang del sur.

Sus versos son de una gran vistosidad y siempre se percibe en ellos su profundidad de pensamiento. Concibe las relaciones entre hombre y mujer como algo triste y melancólico.

Sus versos están reunidos en la colección “Yang-Chun”.

Ahora se alza el viento en el estanque…

Ahora se alza el viento en el estanque

y arruga el agua de primavera.

Una mujer llega por la senda perfumada

con una pareja de patos mandarines,[*]

su mano acaricia la flor roja del albaricoque.

Inclinada sobre la barandilla ve pelear patos salvajes,

el pasador de jaspe resbala desmayado de su pelo.

“Todos los días te espero y no llegas,

alzo el rostro por ver si la urraca trae noticias alegres.”

En el sendero del álamo y los sauces…

En el sendero del álamo y los sauces,

el fogoso caballo relincha frente al cielo;

no hace sombra ni deja huella.

Aún no conozco al jinete de ropa perfumada,

sólo sé que viaja ríos y mares, año tras año.

Sueño con el color de primavera en el monte Wu,[*]

donde las flores se alborotan ante los ojos turbios de vino

y no renuncio al baile, pese a estar débil por la embriaguez.

¡Me hace tan feliz que toques la flauta!

El cielo está sereno tras la nieve…

El cielo está sereno tras la nieve.

Aún no llegó la primavera hasta el jardín pequeño,

pero las flores del ciruelo se ven junto al estanque.

En el árbol más alto tejen su nido las urracas

y la luna se inclina sobre la hierba fría.

Es hermoso el paisaje de montes y agua que pasa.

Este es el antiguo camino de Jin Ling donde

la juventud se desvanece.

Cuando nos encontramos,

apuramos las doradas copas hasta la embriaguez.

Es corta la alegría de estar juntos,

todo está lleno de despedidas.

Estuvimos juntos muchas veces en el pabellón del Fénix…

Estuvimos juntos muchas veces en el pabellón del Fénix[*]

pero esta noche es más dulce nuestro encuentro.

Susurramos antiguas alegrías

y ella se ruboriza y vuelve el rostro;

el monte verde de sus cejas languidece.

Las velas lloran con la queja de una flauta Qiang.[**]

Recompone a hurtadillas su vestido de seda,

quiere y no quiere cantar, mas no le importa

escanciar la copa de oro de la embriaguez.

En el aire, la tristeza de adiós de la canción Yang Guang.[***]

LI YU

(937-978)

Fue emperador de la dinastía Tang del sur desde 961 a 975. Perdió su país, invadido por la dinastía Song, fue hecho prisionero y pasó en el destierro los últimos tres años de su vida. Murió envenenado.

Tiene dos claras etapas poéticas: hasta 975 refleja la vida en palacio y a partir de entonces su dolor en el exilio y el recuerdo de su reino. Su padre y él fueron recogidos en una misma antología. Su lenguaje es claro y muestra la tristeza con una hermosa sencillez.

¿Cuándo acaban las flores de primavera y la luna de otoño?…

¿Cuándo acaban las flores de primavera y la luna de otoño?

¿Sabes cuánto ha ocurrido?

El viento del este pasó otra vez anoche por el pequeño pabellón.

Bajo esta luna no se divisa el país donde nací.

Quizás están aún las barandillas cinceladas

y los escalones de jade,

pero se habrá ido la hermosura de las mujeres.

Alguien pregunta cómo es mi tristeza:

“Larga como ese agua de primavera

que se escapa hacia oriente.”

Subo al mirador del oeste sin palabras…

Subo al mirador del oeste sin palabras,

la luna es como un gancho silencioso,

el patio del árbol de Wu-Tong guarda el otoño puro.

No puedo ahuyentar mis pensamientos

ni consigo ordenarlos.

Inmensa es la tristeza de estar lejos

y ése es todo el sabor de mi corazón.

Gota a gota la lluvia tras la persiana…

Gota a gota la lluvia tras la persiana. Huye la primavera.

La colcha de seda no puede con el frío de la madrugada.

Soñar es mi única alegría,

sólo en el sueño olvido que soy un prisionero.

No puedo recostarme en la baranda

sin pensar en los ríos y montes ilimitados de mi país.

Es fácil despedirse pero difícil regresar.

Caen las flores, se aleja el agua y el buen tiempo.

Antes viví en un paraíso

y ahora soy el más triste de los hombres.

Gobierno mi país hace cuarenta años…

Gobierno mi país hace cuarenta años.

Inmensidad de montes y de ríos,

miradores de Fénix,

pabellones de Dragón hasta el infinito,

sus árboles de jade son como niebla del paisaje.

No conocí jamás los escudos y lanzas de la guerra.

Cuando nos invadieron y fui preso,

comencé a consumirme como cintura de Shen[13]

y mis cabellos se tornaron blancos.

Lo peor fue despedirse del Templo de los Antepasados.

Camino del exilio se escuchaban

cantos de adiós en la Academia de la Música.

Junto a las damas de palacio lloré a lágrima viva.

Flores brillantes y la luna velada por la niebla…

Flores brillantes y la luna velada por la niebla.

Esta noche podré ir hasta él.

Subo descalza los perfumados escalones,

en la mano, los zapatos bordados con hilo de oro.

Nos vemos al sur de la sala decorada,

corro hacia él, nos abrazamos temblorosos.

“Fue tan difícil llegar a tu lado

que quiero que me ames con toda libertad”.

Dije adiós en plena primavera…

Dije adiós en plena primavera.

Una profunda tristeza hiere mis ojos.

Las flores blancas del ciruelo caen como nieve,

las sacudo de mis hombros

y los cubren de nuevo.

Las ocas mensajeras

no han traído noticias de mi tierra.

El camino es tan largo que ni en sueños regreso.

La pena del destierro no termina,

como jamás acaba la hierba de crecer a lo lejos.

YAN SHU

(991-978)

Nacido en la ciudad de Fuzhou, en la provincia de Jian Xi.

Se le recuerda como un talento privilegiado, alcanzando en el año 1005, como niño prodigio, el puesto de letrado de tercer grado. Llegó a ser primer ministro en la corte del emperador Ren Zong. Su estilo sigue las líneas de Feng Yansi.

Muestra los sentimientos amorosos con serenidad, ritmo armonioso y un buen lenguaje. Sus obras se recogen en la colección “Zhuyu ci”.

Una nueva canción, una copa de vino…

Una nueva canción, una copa de vino,

la misma sala, el mismo tiempo,

como el año anterior.

El sol se oculta ¿cuándo volverá?

Las flores caen sin remedio.

Creo reconocer esas golondrinas que regresan.

Voy de aquí para allá,

solo,

por la senda del mínimo jardín.

Junto al umbral…

Junto al umbral

hay humo de tristeza sobre los crisantemos

y lloran las orquídeas lágrimas de rocío.

Frescor en las cortinas de seda,

dos golondrinas huyen.

Ni la luna conoce el dolor de la ausencia,

atraviesa su luz esta ventana roja hasta la madrugada.

Anoche el viento del oeste derribó las hojas,

yo subo a la terraza y miro

cómo se pierde el camino en el cielo.

Quisiera hacerle llegar mis versos,

pero es el agua interminable y las montañas muchas,

no sé dónde enviarlos.

La vida es limitada, un instante en el tiempo…

La vida es limitada, un instante en el tiempo

y decir siempre adiós es lo más triste.

No rehúso el banquete ni la canción alegre de la mesa.

Frente a la distancia pienso en los amigos lejanos,

mientras vientos y lluvias desbaratan las flores.

Me entristece la ausencia,

siempre es mejor amar a los que están contigo.

OU YANGXIU

(1007-1072)

Natural de la ciudad de Jian, en la provincia de Jian Xi. Se doctoró en tercer grado dentro de la carrera oficial, llegando a miembro de la academia imperial y al puesto de viceministro. Fue líder del movimiento literario reformista durante la dinastía Song del norte y se le considera uno de los ocho grandes escritores en las dinastías Tang y Song.

Expresa profundos sentimientos con un lenguaje insinuante y elegante. Es muy directo en las descripciones del paisaje. Sus obras se reúnen en la colección “Tiuyi”.

Es profundo el jardín…

Es profundo el jardín,

repleto de álamos y sauces,

todo cubierto de cortinas.

Él, con su hermoso caballo,

anda por esos sitios donde hay otras mujeres.

Aunque su mirador es alto, ella no logra ver

la calle de los amores mercenarios de Zhangtai.[*]

El viento empuja la lluvia de marzo,

crepúsculo de su juventud, la puerta se está cerrando.

Primavera y belleza se alejan sin remedio.

Sus lágrimas preguntan a las flores,

pero las flores callan.

Rojos pétalos vuelan tras un columpio vacío.

Fue aquel quince de enero de otro año…

Fue aquel quince de enero de otro año,

la feria de las flores,

la noche que es un día a la luz de las lámparas.

Ella estuvo conmigo tras el anochecer

mientras se alzaba la luna sobre el sauce.

Esta noche, también quince de enero,

las lámparas igual, igual la luna,

pero sin ella.

Las lágrimas resbalan por mi ropa.

Ahora bebemos juntos…

Ahora bebemos juntos.

Yo iba a decirle el día de mi marcha

pero lo adivinó desde el momento en que tomó la copa

y está triste.

Ese sentimiento es propio de los hombres,

nada tiene que ver con el viento y la luna.

No puedo escribir más de la partida,

una sola canción ya es tristeza bastante.

Hay que apurar las flores de la ciudad de Luoyang

para después decir adiós con el viento de primavera.

Alzo mi copa de vino por el viento del este…

Alzo mi copa de vino por el viento del este,

ojalá se quedase entre nosotros.

Estos álamos de Luoyang, este camino malva

donde siempre se unieron nuestras manos

y visitamos todas sus flores.

Es dolor el encuentro cuando es breve,

es un dolor inagotable.

Hoy son las flores más rojas que el año pasado

y en el próximo, más rojas todavía,

¿con quién las voy a compartir?

LIU YONG

(Aprox: 987-1053)

No se conoce el lugar de su nacimiento. En 1034 alcanzó el doctorado de tercer grado.

Vivió una vida bohemia, libertina y al parecer no muy afortunada. Desengañado de la vida intelectual, se convirtió en un impenitente viajero por todo el país.

Versado en música, utilizó muchas veces el tema de las cantantes en los prostíbulos, y en poemas “ci” de larga extensión (habían sido cortos hasta entonces). Sus textos se reúnen en la colección “Yue Zhang Ji”.

Es trágico el canto de la cigarra de otoño…

Es trágico el canto de la cigarra de otoño.

Frente al kiosco, en el camino,

dio fin el aguacero sobre el jinete.

No tengo interés en el banquete de los arrabales,

aquel lugar donde nos enamoramos.

El barco está a punto de partir y nos llama.

Cogemos nuestras manos, nos miramos entre lágrimas,

en mi garganta se congelan las palabras.

Sólo pienso en que debo partir lejos,

nos separarán kilómetros de niebla y olas.

Pasan nubes oscuras sobre el inmenso cielo de Chu.

La despedida es siempre triste para los amantes.

¿Quién soporta el frío de este otoño?

¿dónde estaré cuando se marche el vino de la noche?

Hay álamos y sauces en la orilla,

viento de madrugada,

y la luna se estrecha, va a ocultarse.

Desde ahora,

aunque el tiempo sea bueno y hermoso el paisaje,

todo estará vacío, todo será nada.

Aunque haya miles de cosas maravillosas,

¿con quién podré compartirlas?

Desde la verde y roja primavera estoy triste…

Desde la verde y roja primavera estoy triste,

siento que no hay sabor en nada.

El sol ya sube encima de la flor,

las oropéndolas atraviesan las varas de sauce,

y yo aún estoy sobre la colcha perfumada.

Mi piel se ha gastado,

mi cabello está en desorden,

de la mañana a la noche paso las horas sin peinarme.

¡Irremediable!

Odio que se alejase sin piedad

y ahora no escriba ni una carta.

De haberlo sabido,

hubiera encerrado el brioso caballo:

él estaría ahora trabajando en su estudio, leyendo.

Yo a su lado todo el día,

haciendo mis labores de costura sentada junto a él.

Le diría: bésame,

no dejemos pasar la juventud en vano.

Al caer de la tarde, un susurro de lluvia cubre el río…

Al caer de la tarde, un susurro de lluvia cubre el río,

el agua limpia el puro otoño.

Poco a poco llega un viento de escarcha,

la montaña y el agua en soledad, muy fríos.

Luz de poniente alumbra el mirador,

decadencia de árboles y flores por todos lados,

el paisaje se aquieta poco a poco.

Sólo el agua del Yangzi

se aleja silenciosa hacia levante.

No quiero subir alto y otear el horizonte,

por muy lejos que mire, mi tierra está más lejos,

no puedo dejar de pensar en ella.

Suspiro por todas mis huellas de estos últimos años,

¿por qué debo estar lejos tanto tiempo?

Tal vez mi esposa mire desde nuestra casa

y le engañen los barcos que llegan desde el lado del cielo.

Quizás no sepa que yo también,

inclinado sobre esta barandilla,

tampoco he logrado vencer la tristeza.

Mucho tiempo de pie en mi azotea, viento suave…

Mucho tiempo de pie en mi azotea, viento suave,

miro a lo lejos,

la triste primavera crece desde el final de cielo,

color de hierba y luz de niebla bajo el sol poniente.

¿Quién iba a imaginar que yo estaría

tan en silencio sobre esta barandilla?

Quiero hacer planes alegres

para emborracharme,

voy a cantar frente al vino.

Aún lucho por ser feliz, pero de nada sirve:

cada día,

la ropa se desmaya más amplia sobre mis hombros.

Nada importa

porque mi sufrimiento es por ella.

Acabo de cumplir los quince años…

Acabo de cumplir los quince años,

ya deshago mis trenzas para alzar el moño

y aprendo a cantar y bailar.

En los banquetes,

los hijos de los nobles alaban mi belleza,

en cualquier sitio me regalan

mil monedas de oro por una sonrisa.

Pero no me interesa el dinero,

siempre temo que la belleza de la juventud

se aleje sin darnos cuenta

y mi tiempo se marche de vacío.

He recibido tu ternura.

Cumple con tu palabra y llévame contigo;

caminaremos de la mano

hacia el lejano y rojo cielo.

Yo abandono mi vida disoluta para siempre,

no dejaré que nadie diga que soy

nube de mañana,

lluvia de tarde.

SU DONGPO

(1037-1101)

Nacido en Meishan, en la provincia de Si Chuan.

Doctor de tercer grado, fue Teniente de Alcalde de Hangzhou y Alcalde de Mizhou, Xuzhou y Huzhou. Muy versado en ensayo y poesía, caligrafía y pintura, sus temas son variados y su estilo desenvuelto.

Tuvo gran influencia en la poesía china posterior y se le considera el fundador de un estilo “liberal”, más amplio que lo acostumbrado hasta ese momento. Sus textos se recogen en los volúmenes “Su Dongpo Ji” y “Dongpo Yuefu”.

El Gran Río se marcha hacia el oriente…

El Gran Río se marcha hacia el oriente,

sus aguas lavaron y arrastraron a los héroes de antaño.

Al oeste de las antiguas murallas

dicen que se encontraba el rojo acantilado de Zhou,

el joven general de los tres reinos.

Las cumbres apuntaban al cielo,

las olas golpeaban en la orilla:

remolinos de nieve y espuma.

El río y la montaña eran hermosos como una pintura.

¡Vivieron tantos héroes en aquellos días!

Mi pensamiento vuela hasta tu tiempo, general Zhou,

recién casado con la dama Qiao,

aguerrido y sagaz.

Con tu abanico de plumas y el gorro de seda negra,

reías y charlabas mientras ardían los barcos enemigos.

Mi alma se pierde en la tierra de las antiguas gestas.

La gente se burlaría de mí por soñar como un joven

estando ya mi pelo blanco.

Pero la vida es un sueño

y ofrezco una copa de vino a la luna del río.

Hace diez años ya…

Hace diez años ya.

No es que me aterre hoy a su recuerdo,

es que jamás llega el olvido.

Su tumba solitaria está tan lejos

que no sé dónde hablar de mi tristeza.

Si pudieses volver, yo sería un extraño para ti;

polvo de tiempo me ensombrece el rostro,

escarcha es ahora mi cabello.

Anoche soñé que regresábamos.

Tras la ventana de tu alcoba

maquillabas tus ojos.

Nos mirábamos en silencio

a través de las lágrimas.

Te imagino, año tras año, en ese lugar

donde por siempre yace tu corazón.

Cada noche, bajo los pinos,

la luna se posa en tu montículo de tierra.

¿Que no escucho la lluvia en las hojas del bosque?…

¿Que no escucho la lluvia en las hojas del bosque?

No importa.

Canto versos y grito mientras ando.

Mi bastón de bambú y el cáñamo de mis pies

son más ligeros que un caballo.

¿Qué puedo temer?

Llevo una capa de palmera bajo la lluvia

para toda mi vida.

El frío viento de primavera

me despierta del alcohol.

El sol que cae toca mi frente,

vuelvo la cabeza para mirar donde antes llovía.

¡Qué más da todo!

Ya no hay viento, ni lluvia… ni calma.

Esta noche bebimos en la Cuesta del Este…

Esta noche bebimos en la Cuesta del Este.

Desperté y aún estaba borracho.

Volví a casa sobre la media noche,

mi criado roncaba con estruendo,

golpeé la puerta, pero él no respondió.

Me quedé apoyado en mi bastón,

oyendo pasar el río.

Siento mi cuerpo como un extraño.

¿Cuándo olvidé las cosas importantes de la vida?

Ahora el viento es suave y el agua silenciosa,

la noche está cerrada.

Aquel barquichuelo desaparece a lo lejos,

haré lo mismo el resto mi vida:

navegaré sin cesar por el río y el mar.

Con la copa de vino entre los dedos…

El día 15 de la octava Luna del año Bing Chen[*], bebí toda la noche, hasta la madrugada. Me emborraché y escribí este poema en recuerdo de Zlyou.

Con la copa de vino entre los dedos,

pregunto al cielo cuándo saldrá la luna.

No sé qué año es esta noche

en sus palacios celestiales.

Yo quisiera ir allí pero me temo

que esos palacios de jade de la Luna

deben estar helados.

Mejor vivir entre los hombres,

bailando solo con la sombra de esa Luna.

Ella brilla redonda en los rojos pabellones,

penetra por el celaje de las ventanas,

desvela a los que no pueden dormir.

Esta luz de la noche no debería odiar a los hombres

¿por qué se alza tan plena si están lejanos los que se quieren?

La vida es alegría, tristeza, encuentro, separación…

También la Luna es clara, oculta, redonda, quebrada,

nunca nada es perfecto.

Deseo que tengamos larga vida y gocemos

la misma Luna llena aunque estemos tan lejos.

Han caído las flores del almendro…

Han caído las flores del almendro,

vuelan las golondrinas,

el verde espejo del agua circunda los hogares,

mece el sauce sus flores con el viento

y la tierra se cubre hasta el final de olor a hierbas.

Un columpio se mueve tras el muro

y las jóvenes ríen.

El caminante se detiene a escuchar

pero callan entonces las voces, se alejan.

Y él se queda triste ante su indiferencia.

QIN GUAN

(1049-1100)

Natural de Gao You, en la provincia de Jiang Su.

Utilizó el pseudónimo de “Huai-Hai Jushi”. En 1085 alcanzó el grado de funcionario en la academia del país. Su lenguaje es claro, preciso y elegante. La mayoría de sus temas se refieren a las relaciones de amor y a la tristeza ante la vida.

Su obra se recoge en las colecciones “Huai-Hai Ji” y “Poesía ci de Huai-Hai Jushi”.

El pabellón perdido entre la niebla…

El pabellón perdido entre la niebla,

el vado oculto a la sombra de la luna.

Busco a lo lejos un lugar apacible,

pero dónde encontrarlo.

No puedo soportar el frío de primavera

y estoy solo en la hospedería.

Es triste oír al cuco en el ocaso.

Los amigos me envían flores de ciruelo,

llegan cartas de mi familia

y todo hace crecer la añoranza.

El río Chen rodea el monte Chen.

¿Corre hacia Xiao-Xiang? ¿Por quién corre?

Hermosas nubes distintas…

Hermosas nubes distintas

atravesando la Vía Láctea;

la estrella lleva mensajes de amor.

El viento y el rocío de este otoño se ven sólo una vez

y es más grande este encuentro que verse cada día.

La entrega del amor es como el agua

y un sueño la felicidad de un día.

No soporto mirar al puente de las picazas

por donde va el camino del regreso.

Si dos se aman sin descanso

no hará falta estar juntos día y noche.

Una brizna de nube pinta la montaña…

Una brizna de nube pinta la montaña,

se marchita la hierba en la línea del cielo

y ha callado la flauta de la torre.

Detenemos el barco,

brindamos copa en alto para decir adiós

a esas cosas de los enamorados.

Miro hacia atrás

y hay niebla más allá del sol poniente

entre infinitos cuervos del invierno,

mientras el agua recorre el pueblo solitario.

Tristeza.

Aunque busque furtivo las bolsas de perfume

y afloje suavemente el cinturón de seda,

permanezco insensible en el prostíbulo.

¿Cuándo volveremos a vernos?

Sólo quedan lágrimas en las mangas del vestido

y este sitio es tan triste…

Mis ojos van hasta la muralla

donde brillan las lámparas del anochecer.

Los sauces del oeste se mecen sumisos…

Los sauces del oeste se mecen sumisos ante la primavera.

Comienza la tristeza de la separación,

no puedo contener mis lágrimas.

Aún recuerdo a mi amada

cuando amarraba el barco en el que yo me iría.

El campo verde y azul, el puente rojo.

Bien sé lo que ocurrió aquel día:

dejé de verla y el agua vuelve sola.

Cuánto siento que nada quede ya

del tiempo de la juventud.

¿Acabara algún día mi pesar?

Cuando las flores del sauce caen,

yo subo a la terraza.

Si el río de primavera es como una lágrima,

no puede dejar de correr tanta tristeza.

ZHOU BANGYAN

(1056-1121)

Nacido en Hangzhou, capital de la dinastía Song del sur, en la provincia de Zhejiang.

Gran experto en música, llegó a ser funcionario de la Academia Imperial de canto y música.

Sus temas van del sentimiento y la emoción femeninos a la tristeza de la vida del viajero.

Su obra está recogida en la colección “Qingzhen Ji”.

Sombra de sauces en hilera…

Sombra de sauces en hilera

y niebla azul y verde donde bailan las ramas.

He visto muchas veces esas ramas

en el dique de Sui;

temblaban frente al agua,

junto a un revuelo de flores del color del adiós.

Desde lo más alto miro mi pueblo natal.

Aquí, en esta ciudad, ¿quién conoce al viajero cansado?

En el kiosco del camino,

año tras año, mil ramas de sauce[*]

se quiebran para la despedida.

Caminaré para sentir las huellas del ayer.

Ahora, a la luz de una lámpara, bajo la triste música,

bebemos en la mesa del adiós.

En la comida fría de esta fiesta

hay flores de peral y madera de olmo.

Como una flecha pasa un barco,

su medía pértiga de bambú en el agua tibia.

Al volver la cabeza, han pasado varias estaciones de posta

y ella aún sigue en el norte del cielo.

Tristeza,

tristeza sin descanso…

El remolino se aleja lentamente de la orilla,

junto al embarcadero quedan la soledad y el frío,

se va el sol y con él la primavera.

Recuerdo que escuchábamos la música de flauta

en aquel mirador de la Luna,

con las manos unidas, junto al puente.

Ahora todo aquello es como un sueño

y lloro a solas.

Por la calle Zhangtai…

Por la calle Zhangtai

he visto cómo cae la flor de la ciruela,

he visto florecer el melocotonero.

Ahora están los prostíbulos callados,

las golondrinas regresaron como siempre a su nido,

también yo regresé.

Pienso en aquella mujer,

la que miraba siempre junto a su puerta,

menuda, sonriente, un poco maquillada,

oculto apenas el rostro por la manga.

Aún me suena su risa.

El caballero Liu vuelve otra vez,

habla con los vecinos, pregunta por la chica del otoño,

la de la antigua casa,

la que dice canciones mientras baila,

la que es capaz de hacer poemas con su pincel.

La quiere igual que entonces,

aún recuerda sus versos del mirador de Yan.

Si no está, ¿quién beberá vino conmigo en el jardín

y paseará en las calles del levante?

El pasado se fue como se van los gansos;

dorando sauces, también se aleja el sol;

buscarla es encontrar tristeza.

Vuela sobre el estanque la llovizna,

una densa amargura invade el patio de la casa.

El viento de flor de sauce agita la cortina.

No viví mucho junto al agua del melocotonero…

No viví mucho junto al agua del melocotonero.

Raíz de loto que el otoño rompe jamás llega a ser rama.

Ayer nos encontrábamos junto al puente rojo,

hoy ando solo por un camino de hojas amarillas.

La bruma de montañas azules supera el horizonte.

El sol va enrojeciendo la espalda de los patos salvajes.

Nosotros, separados, somos nubes de mar que el viento rasga,

y el amor se nos queda

como una flor de sauce pisada tras la lluvia.

LI QINGZHAO

(1084-1151)

Nacida en Jinan, de la provincia de Shangdong.

Utilizó el pseudómino “Yian Jushi”. Fue esposa del investigador Zhao Mingcheng, experto en textos de “Oro y piedra” (textos antiguos).

Viuda en 1129, vivirá en distintos lugares hasta morir en Jinghua. En su obra hay dos periodos: en uno trata temas de amor y separación, en el otro la tristeza de vivir en un país invadido. Su lenguaje es sencillo, pero muy sugerente.

Es la mujer más importante de la literatura china de su época, y sus poemas se recogen en la colección “Shu Yu Ji”.

Esta noche ha llovido y el viento era…

Esta noche ha llovido y el viento era muy fuerte.

Dormí mucho, pero aún me aturde el vino.

Pregunto a quien levanta la cortina

y me dice que no ha cambiado nada,

que el manzano es el mismo.

¡Qué sabrá ella!

Seguro que se habrán ido las flores,

todo será más verde y menos rojo.

Niebla ligera, nubarrones…

Niebla ligera, nubarrones.

Me dura todo el día la tristeza

mientras se quema incienso en el hornillo de oro.

Llega otra vez la fiesta de los crisantemos.

Mosquitero de gasa, almohada verde…

y empieza el fresco hacia la media noche.

Bebí al fondo del huerto hasta que oscureció

y un secreto perfume se escondía en mis ropas.

De nada sirve ocultar la tristeza.

Cuando se mueve la cortina al viento

soy más frágil que las flores amarillas.

Busco, busco, rebusco, rebusco…

Busco, busco, rebusco, rebusco.

Frío, frío, fresco, fresco.

Lúgubre, lúgubre, afligida, afligida, triste, triste.

Un poco de calor, frío otra vez:

¿quién puede resguardarse de este tiempo?

Dos o tres copas de vino…

¿Cómo podría, si no, aguantar el frío de la mañana?

Ha pasado la oca mensajera que conozco tanto,

pero aún me queda la tristeza.

Las flores amarillas yacen sobre la tierra;

como ellas mi ánimo,

¿quién nos levantará?

Sigo aguardando junto a la ventana,

¿podré esperar hasta lo oscuro?

Gota a gota la lluvia en el árbol de Wu Tong.

¿Qué palabra resume la tristeza?

La raíz del loto rojo ya no tiene perfume…

La raíz del loto rojo ya no tiene perfume.

Esterilla de bambú.

Otoño.

Él se quitaba la chaqueta de seda

mientras subía solo al barco.

¿Quién me enviará una carta por el cielo?

Vuelve el momento de las ocas mensajeras.

La luna llena encima del pabellón oeste.

Caen las flores, el agua marcha sola.

Un solo sentimiento de amor

pero dos sitios de tristeza.

No hay forma de vencer esta congoja,

acaba por inclinar la frente y llega al corazón.

El poniente es de oro fundido…

El poniente es de oro fundido,

las nubes de la tarde son de jade.

¿Dónde estoy?

Niebla cerrada en los sauces.

La flauta entona una canción.

¿Cuánto va a durar la primavera?

El buen tiempo llegó con la fiesta de enero,

¿volverán pronto el viento y la lluvia?

Hoy vendrán mis amigos

con carrozas de fiesta y hermosos caballos;

no aceptaré su invitación al vino y la poesía

En la época próspera de Zhongzhou

yo esperaba con ansia este 15 de enero.

Las mujeres entonces teníamos tiempo,

adornábamos los sombreros

con pequeños jades verdes como el martín pescador,

con papel, oro y blanco, retorcido cual rama de sauce.

Había que estar hermosas.

Ahora me veo demacrada,

con el cabello como escarcha en desorden,

tengo miedo a salir en la noche,

prefiero ocultarme tras la cortina

y escuchar cómo ríen otras gentes.

LU YOU

(1125-1210)

Nacido en Shao Xing, en la provincia de Zhejiang.

Alcanzó el tercer grado en los exámenes imperiales y el puesto de teniente de alcalde en tres ciudades.

En 1172 fue asesor en el ejército de la provincia de Sichuan.

Ya mayor, se retiró a vivir en su ciudad de Shao Xing.

Su poesía graciosa y desenvuelta se conserva en la colección “Fangweng ci”.

Suaves y rojas las manos…

Suaves y rojas las manos,

amarillo imperial, la etiqueta[*] del vino.

La ciudad y los sauces del palacio visten de primavera.

Es un malvado el viento del este:

ahuyenta la alegría y nos trae la tristeza.

Hace ya muchos años se fue con otro.

Error, error, error…

La primavera es la misma pero estamos más tristes.

El llanto olvida en la seda restos del rojo maquillaje;

al kiosco del estanque caen flores del melocotonero.

Eterno es el juramento de los enamorados

pero la carta de amor no llega nunca.

No, no, no…

Junto a las ruinas del puente…

Junto a las ruinas del puente

que iba del quiosco hasta el camino

crecen las flores del ciruelo.

Silencio.

Vienen la noche y la tristeza

junto al viento y la lluvia.

Las flores del ciruelo no compiten con otras primaveras.

Que las flores celosas hagan lo que quieran,

éstas que caen al barro y cubre el polvo

aún guardan su perfume.

Cabalgué en otros tiempos sin descanso…

Cabalgué en otros tiempos sin descanso, persiguiendo la gloria,

vigilante jinete en la ciudad de Lian.

¿A qué sueño se fueron el río y la montaña?

Cubre el polvo mi capa de guerrero

tejida en piel de marta.

Los enemigos aún no han sido aniquilados

y mis cabellos son ya escarcha.

Sólo me quedan lágrimas,

¡quién hubiera podido adivinarlo!

Lucha mi corazón en la frontera de los montes,

pero mi viejo cuerpo muere a orillas del río.

XIN QIJI

(1140-1207)

Nació en la ciudad de Jinan, de la provincia de Shangdong. Utilizó el pseudónimo de “Jiaxuan”.

A los veintiún años guerreó contra los invasores Jin, al norte del río Yangzi. Regresó al sur durante la dinastía Song. Fue teniente de alcalde en Jian Kan, gobernador en Jiangxi y Fujian, y alcalde de Zhen Jiang.

Luchó siempre por recuperar el norte del país, donde había nacido, ocupado por los Jin.

Es uno de los autores más importantes en poesía Ci dentro de su dinastía. Su obra se reúne en la colección “Jiaxuan Chang Duan Ju” (versos largos y cortos de poesía “ci”).

Sobre el árbol…

Sobre el árbol,

las urracas se asustan de la luna;

se escuchan las cigarras en medio de la noche,

junto al viento suave.

Comprendo el canto de las ranas:

hablan de un año de cosechas buenas

y el aire se perfuma con las flores de arroz.

Pocas estrellas a lo lejos,

leves gotas de lluvia frente al monte:

Me sirvió de refugio

una antigua cabaña en la espesura,

junto al templo de la tierra,

más allá del torrente.

Con el viento del este…

Con el viento del este

mil árboles florecen en la noche.

Los fuegos de artificio son estrellas que llueven.

Los caminos se pueblan de caballos y carrozas de fiesta,

las flautas cantan, gira la luna,

farolillos de peces y dragones bailan toda la noche.

Las mujeres llevan en el cabello

mariposas nocturnas,

ramas de sauce con papel de nieve,

hilos dorados,

perfumadas y alegres pasan junto a mí.

La busqué sin descanso entre la multitud.

De repente, giré la cabeza:

se ocultaba en la sombra.

Bajo el mirador You Gu, la claridad del río…

Bajo el mirador You Gu, la claridad del río.

¡Cuántas lágrimas dentro del agua!

Quisiera ver mi ciudad libre al fin,

pero tanta distancia me lo impide.

Esas montañas verdes no velarán mis ojos para siempre,

el río finalmente correrá hacia el este.

Mientras pienso estas cosas, se hace noche la orilla

y escucho tristes pájaros que cantan.

De joven no sentía el sabor de la tristeza…

De joven no sentía el sabor de la tristeza.

Me gustaba subir hasta el piso más alto del mirador,

hasta el más alto.

Hablaba de tristeza por hacer versos nuevos.

Ahora sí he conocido la tristeza,

quisiera decirlo,

debo decirlo.

Pero digo: “hace fresco, el otoño es hermoso”.

Encendí la luz para mirar mi espada…

Encendí la luz para mirar mi espada.

El sonido de las flautas cruzaba el campamento

tras el sueño.

En todos los cuarteles se come carne asada,

los instrumentos tocan canciones militares

y están dispuestas las tropas para la última batalla.

El caballo, como Di Lü, rápido como el viento,[*]

el arco tenso como un trueno que asusta la cuerda.

Yo aún podría cumplir la misión imperial,

vivo o muerto, obtendría la gloria….

¡Qué lástima!

¡mi cabello ha empezado a blanquear!

JIANG KUI

(Aprox. 1155-1221)

Nació en Boyang, de la provincia de Jiangxi. Utilizó el pseudónimo taoísta de “Bai Shi Dao Ren”. Su obra se reúne en una colección con este nombre.

Se casó con la sobrina del famoso poeta Xiao Dezao.

Nunca fue funcionario, y viajó por diferentes lugares de China hasta morir en Hangzhou.

Gran conocedor de técnicas musicales, sus temas preferidos son la intensidad de la vida y la tristeza de la separación de los enamorados. Influyó mucho en poetas posteriores.

Fue la ciudad famosa de la orilla del Huai…

Fue la ciudad famosa de la orilla del Huai,

lugar ameno del bambú del oeste;

diez veces más bella que el viento de primavera.

Trigos verdes crecían en sus campos.

Siempre era la primera etapa donde bajar de mi caballo.

Tras marcharse de allí los invasores,

la ruina del estanque y el árbol centenario

se cansan de hablar de guerra.

Llega la noche,

y hay un llanto de flauta por la ciudad vacía.

Fue la ciudad querida del poeta Du,[*]

temblaría su voz si ahora la viera.

Aunque hizo poemas tan hermosos como su “cardamomo”

o el “sueño en el pabellón azul”

ahora no sabría dibujar su amargura.

Los veinticuatro puentes aún existen,

bajo ellos aún pasan las olas,

los ve la luna silenciosa,

cada año vuelven flores junto a ellos…

¿Pero ya para quién?

Graciosa golondrina…

Graciosa golondrina,

pájaro hermoso,

la he visto en mi sueño y decía:

“Hoy no puedo dormir y él no lo sabe,

le amo desde la primavera.

Ya no habrá mas que cartas después de su partida,

sólo me quedarán hilo y aguja.

Mi alma en secreto siempre está con él.”

La luna sigue fría sobre los montes al sur del Huai

y ella se volvió a esconder entre los sueños.

Muchas veces pasó la antigua luna…

Muchas veces pasó la antigua luna,

yo tocaba la flauta junto a la flor de ciruela.

Recordé aquella mujer hermosa como un jade

que sin temer al frío cortó flores a mi lado.

Como el poeta He Shun, estoy ya viejo,

he olvidado el pincel de la poesía

aunque insistan los vientos de primavera.

Pero es extraño, hasta la mesa del banquete

me llega ese perfume de las flores

crecidas a la orilla del bambú.

Hay silencio en el pueblo del río.

No es fácil coger flores como ayer y enviarlas tan lejos.

Ha empezado a nevar por la noche,

lloro con esta copa verde que sostengo

y tantas flores rojas hacen difícil el olvido.

Recuerdo ese lugar donde cogí sus manos,

van cayendo las hojas del ciruelo,

mil árboles han vuelto verde el agua del lago.

¿Cuándo volveré a verla?

El agua del Fei marcha hacia el este…

El agua del Fei marcha hacia el este.

No debí haberme enamorado entonces.

Hoy la he visto desdibujada en mis sueños

y el canto de los pájaros me despertó en lo oscuro.

No llega aún la alegre primavera

y ya se va la juventud.

Es tan larga la ausencia que apenas es tristeza.

Año tras año, en la noche del loto rojo,

cada uno recuerda en su lugar el lugar

donde el otro le recuerda.

WU WENYING

(Aprox. 1212-1272)

Nació en Yinxian, provincia de Zhejiang. Utilizó siempre el pseudónimo de “Mengchuang”. Vivió como huésped honorable de varias familias de altos funcionarios, en Suzhou, Hangzhou y Shaoxing.

Poeta de profundos pensamientos, tiene un lenguaje armonioso y un excelente ritmo. De sus 340 poemas, 120 tratan de amor, más que en cualquier poeta de la dinastía Song. Se le considera el gran autor de temas amorosos y el único poeta chino cercano al surrealismo antes del siglo XX. Su obra se recoge en la colección “Meng Chuang Ci” (Cantos del sueño y la ventana).

Hemos bebido mucho frente al lago y sus montes…

Hemos bebido mucho frente al lago y sus montes,

vino y lágrimas manchan nuestra hermosa camisa.

Ahora he vuelto a Changan,

mi ropa ha envejecido, ¿quién la cuidará?

Su casa abandonada,

el pozo destruido…

todo lo invade la hiedra que se agita al viento,

aunque dos golondrinas siguen hablando en el antiguo nido.

El sueño de juventud debe acabar, pero es difícil.

Allí en la habitación multicolor,

bajo el sonido de la cítara de Qing,

nuestro amor estaba destinado a ser muy breve.

Nos gustaba estar juntos donde se alza el manzano silvestre,

comer a media noche…

Ahora ya no hay danzas y ha callado la música,

siguen las flores pero falta la más hermosa.

Estoy de pie en el puente, a punto de partir,

y a la luz de la tarde mis ojos se humedecen.

Oigo el viento y la lluvia…

Oigo el viento y la lluvia. Pasa la fiesta de los Santos.[20]

Ensayo triste el modo de enterrar las flores

y es verde oscuro el camino del adiós frente a la casa.

Una rama de sauce,

una pulgada de amor…

Quedé borracho ante el frío de abril

y canta un pájaro en el sueño de la mañana.

Todos los días barro el suelo del quiosco en el jardín,

y me alegra el buen tiempo como antes.

Abejas amarillas cercan la cuerda del columpio,

y esa cuerda conserva desde entonces perfume de su mano.

Sé que no volverán

sus zapatillas bordadas con pájaros de amor

a impedir que el musgo habite el escalón de la noche.

Soñaba con aquel mismo lugar…

Soñaba con aquel mismo lugar

donde siempre hubo flores tras la puerta

y el sol se pone en silencio.

Las golondrinas vuelven tristemente.

Una mano de jade levantó el tirador de la cortina

para que yo marchase.

Hoy caen las flores de silencio, llora la primavera,

una morada nube trae su sombra.

La luna es una joven vergonzosa

y el viento es aún más triste que en otoño.

ZONGHUI XU, a la manera española, o XU ZONGHUI, a la china (Wenzhou, Zhejiang, 1955), es pintor, calígrafo y profesor de caligrafía. Estudió poesía clásica china con el gran maestro nacional de esa materia: Xia Chengtao. En 1981 se graduó en filología inglesa (Universidad de Hangzhou). Desde 1982 vive en España. Ha realizado gran cantidad de exposiciones de su pintura y su caligrafía, y participado en actividades culturales. También ha publicado libros que reproducen parte de su obra pictórica acompañada de poesía (La pintura de Xu Zonghui).

ENRIQUE GARCÍA TRINIDAD (Madrid, 1950) es poeta, conferenciante y organizador cultural. Trabaja habitualmente con obras de teatro y poemas para recitales (en castellano o adaptando traducciones de diversos idiomas). Ha publicado varios poemarios y obtenido con ellos algunos premios. Colabora con entidades públicas y privadas en programas de difusión de literatura, poesía, teatro, arte.

Notas

[*] En la China antigua existían doce formas de dibujar las cejas con maquillaje, una de ellas es la de “pequeña montaña”. <<

[*] El árbol de Wu-Tong era muy popular en la antigua China, se menciona frecuentemente en la poesía. <<

[*] “Chu”, zona antigua de China en la zona del río Yangzi. <<

[**] “Cabello de nube” es un modo de peinado femenino muy voluminoso en la China clásica. <<

[***] “Mil li o diez mil li” es utilizado para expresar una gran distancia. El valor real del “li” es de 500 metros. Se ha traducido de distintas maneras según los casos (mil kilómetros, lejano….) <<

[****] Las “ocas viajeras” son ocas migratorias. Al volver periódicamente, suelen ser el símbolo de mensajes idealizados de los que están lejos. <<

[*] Sala de agua: habitación o kiosco (templete o mirador) cercano a un estanque del jardín. Repetidamente aparecen en los textos otras estancias: “sala decorada”, “lujoso salón”, etc. <<

[*] Los patos mandarines son patos domésticos de hermoso colorido; mencionar una pareja suele hacer referencia al amor.

Los patos salvajes se utilizaban para peleas similares a las de gallos en otros países. <<

[*] El monte Wu tiene una antiquísima leyenda de amor, que lo convirtió en un lugar simbólico para los enamorados. <<

[*] Un Pabellón del Fénix equivale a un sitio lujoso; también se utilizan expresiones similares como “pabellón del Dragón”. <<

[**] La flauta Qiang es un instrumento antiguo del noroeste de China que suele expresar sonidos de tristeza. Aparecerá más adelante la cítara de Qing, otro instrumento tradicional. <<

[***] Yang Guang era una famosa canción antigua de despedida. <<

[*] La Cintura de Shen hace referencia a un famoso poeta que hablaba de su delgadez. Quedó como un referente. <<

[*] En la época de la Dinastía Han, la calle Zhangtai, situada en la capital, Changan, era una famosa calle de prostitución. Quedó como un eufemismo. <<

[*] La fiesta de la octava Luna coincide con el tiempo de otoño y con el momento en que la luna aparece de mayor tamaño. Tal luna se convierte en el símbolo de la unión familiar. <<

[*] Una antigua costumbre china era cortar una rama de sauce para las despedidas. <<

[*] China, inventora del papel, ya etiquetaba sus vinos; el de color imperial suponía la más alta calidad. <<

[*] Di Lü es el nombre de un caballo muy famoso de uno de los emperadores de los Tres Reinos. <<

[*] Du era un poeta muy conocido de la primera mitad de la dinastía Tang. <<

[*] La Fiesta Chingmin se celebra en abril y equivale a nuestras fiestas de Todos los Santos y de los Difuntos. <<