Antología de relatos románticos
Verano 2019

Ana Castellar, Ana E. Guevara, Ana F. Malory, Antonio Sánchez, Begoña Gambín, Camilla Mora, Chris de Wit, Christine Cross, Daniel de la Peña, Díaz de Tuesta, E. M. Cubas, Emma J. Care, Encarna Magín, Iris Romero Bermejo, Isabel Jenner, Lucía de Vicente, Luna Dueñas, Mar P. Zabala, Marian Arpa, Marian Viladrich, Mavi Tomé, Maya Moon, Mayte Pascual, Mery Eirabella, Mimi Romanz, Mina Vera, Nieves Hidalgo, Paula Alaimo, Pilar Piñero Mateo, Reina González Rubio, Ross Callum, Vanesa Spinelli, Viktoria Yocarri

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Queridas lectoras:

De nuevo ponemos en vuestras manos una colección de relatos escritos con mucho cariño. Esperamos y deseamos de todo corazón que os guste y la disfrutéis.

Leeréis romances de todo tipo… más dulces, más tiernos y con más o menos humor según sean los libros de los que salen estas mininovelas.

Esta antología está formada por pequeñas escenas protagonizadas por personajes principales o segundarios de novelas pertenecientes a Selecta.

Todas y cada una de estas breves historias cuentan una bonita aventura romántica acontecida en el verano.

Quienes formamos parte de Selecta Editorial, especialmente nuestros autores, hemos puesto mucho amor, ganas, tiempo y entusiasmo para haceros llegar este obsequio.

¡Feliz verano!

Lola Gude

Editora de Selecta Editorial

Ana Castellar

Tres botellas de arena

Alba llegó a casa enfadada con Diego. Vio en el salón a Sofía y Lola jugando. Tenía miedo de que su idea pudiera meter a Daniela en un problema grave. Entró en su habitación. Mientras se descalzaba, intentaba tranquilizarse, no tenía por qué pasar nada. Las tres tuvieron la necesidad de cuidar de Sofía y Lola desde el primer momento que las vieron. Se tumbó en la cama y miró las tres pequeñas botellas de cristal que estaban en la estantería. Cada una contenía un poco de arena junto con la fecha del verano que Diego y ella habían pasado juntos.

El primero fue pocas semanas después de conocerse. Los dos iban al instituto. Alba contaba los días para que acabase ya el curso. Ese era uno de los peores que había tenido. Estaba aislada. La relación con sus amigas de siempre había cambiado radicalmente y Alba se sentía culpable por ello. No lo podía evitar. Su grupo de amigas había empezado a salir por las noches, iban de cena, quedaban para ir de compras; todas eran actividades que ella no se podía permitir por la mala situación económica por la que estaban pasando. No quería contarles a sus hermanas lo que estaba viviendo porque no quería que se sintieran mal, y se lo iba guardando. Ellas le preguntaban si había tenido algún problema, porque sus amigas ya no iban por casa a merendar o a ver la tele. Alba se inventaba excusas y cambiaba de tema.

Diego vivía una situación parecida en el instituto. Estaba repitiendo por segunda vez el mismo curso y por fin se había librado de la gente que lo había acosado por ser diferente. Él fue el primero en darse cuenta del cambio de Alba sin apenas conocerla. Se había fijado en que ella había perdido la alegría con la que había comenzado el curso, incluso había cambiado su forma de vestir. Se sentía identificado con lo que Alba estaba viviendo, pero no sabía cómo ayudarla porque apenas se saludaban. Una mañana la vio tomando un camino diferente al que tenía que seguir para ir al instituto. Diego la siguió y notó que iba a un parque. La miró desde lejos y decidió acercarse. Se sentó a su lado. Alba se asustó al verlo.

—Qué ganas de que llegue ya el verano y que se acabe el curso, ¿no?

—Sí —dijo Alba bajito.

—¿No vas a clase? Hoy tenemos que entregar el trabajo ese, seguro que el tuyo es para nota.

Alba bajó la mirada.

—No me apetece mucho ir a clase. Sé que me están esperando para que les deje mi trabajo y les diga cómo cambiarlo para que aprueben todas y no se entere la profe, pero hoy no me apetece, me ha costado mucho hacer el mío. Soy cobarde, no tengo el valor para decirles que no quiero hacerles su trabajo. Prefiero suspender.

—No digas eso, no eres cobarde, no sabes cómo enfrentarlas. Tienes miedo a su reacción. Ya te lo han hecho pasar mal durante el curso. —Diego se quedó en silencio—. El cobarde soy yo, que no te he ayudado antes, solo quería estar a lo mío. Yo sé por lo que estás pasando, a mí me ocurrió antes. Siempre hay gente que se cree con libertades porque nadie les para los pies. Si no quieres ir a clase, yo entregaré tu trabajo. Le diré al profesor que estás en esos días del mes y, como sé que ese tema lo pone muy nervioso, no te pedirá ningún justificante.

Alba lo miró a los ojos.

—¿De verdad?

—Sí, mira, yo tengo el mío, no te voy a copiar y así no te suspenderán. Mañana te contaré lo que pase.

—Vale —le dijo Alba, y le entregó su trabajo.

—Vete a casa, no te quedes aquí, no es seguro.

Los dos salieron del parque. Alba se dirigió a su casa y Diego, al instituto.

Al día siguiente, Alba regresó al instituto. Estaba nerviosa por cómo la recibirían en clase. Una de sus antiguas amigas se le acercó para recriminarle la faena que les había hecho. Alba intentó excusarse, se puso mala, pero antes de que le pudieran volver a decir algo, Diego las interrumpió. Le pidió que lo acompañase, tenía algo que decirle.

Diego se sentó en su silla e invitó a Alba a que lo hiciera a su lado. Le contó lo que le había dicho al profesor y la animó, todo iba a estar bien. Desde ese día, estarían siempre juntos. Cuidando el uno del otro.

Alba se lo presentó a sus hermanas. Ellas estaban felices por el cambio que Alba estaba dando desde que Diego estaba en su vida.

Pasaron el verano juntos, disfrutando de su ciudad y descubriendo sitios nuevos. Una de aquellas tardes, en las que una tormenta los sorprendió, Diego le confesó que era gay y que era a la primera persona a la que se lo contaba. Estaba muy feliz de tenerla en su vida y no quería perderla por malos entendidos. Alba lo miró y lo abrazó.

Mientras estaban abrazados, Alba le susurró:

—No me vas a perder nunca. Eres lo mejor que me ha pasado en la vida.

Diego lloró abrazado a ella. Todos los miedos que lo asediaron los días antes, cuando dudaba si contárselo o no, habían desaparecido. Alba se separó y le limpió las lágrimas. Sacó una bolsa de su cazadora, siempre llevaba bolsitas para recoger las cacas de sus perros, y se la dio a Diego, que la miró extrañado. Ella agarró otra y la llevó hasta la arena.

—Coge un poco y luego compraremos unas botellitas, así, cuando las miremos, recordaremos siempre este verano.

El segundo verano, Diego y Alba estaban felices, ya solo les quedaba un año por delante para acabar el instituto. Y el curso que habían dejado atrás lo habían acabado con buenas notas y mejores vivencias que otros años. Los dos juntos eran invencibles.

Uno de aquellos días de verano acudieron a uno de los eventos que se producían en la ciudad, la Semana Negra. Un evento literario sobre novela negra que a los dos les encantaba.

Allí, entre aquellos jóvenes que acudían, estaba Omar. Diego se enamoró nada más verlo. Alba buscó una excusa para acercarse y así poder presentárselo a Diego. Enseguida se ofreció a enseñarles la ciudad, su amigo y ella lo llevarían por los sitios menos típicos y se divertirían. Diego tenía temor de acercarse a él por si alguien lo veía. Pero a las pocas horas de estar juntos, se olvidó de esos miedos. Omar era un poco mayor que él y tenía anécdotas de todo tipo que a Diego lo dejaban alucinado. Había viajado mucho y tenía muchos proyectos en su cabeza. Le gustaba escribir, la música, no tenía claro su futuro, pero sabía que no iba a parar hasta que encontrase algo que le apasionara. Diego no sabía de qué hablarle, porque su futuro era el negocio de sus padres. Empezaría a ocuparse del bar cuando terminase el instituto, y él nunca había pensado en nada más.

Omar se quedó unas semanas más en Gijón y su relación se fue consolidando. El momento de la despedida fue muy triste para Diego. Omar le había insistido en que se fuese con él, era mayor de edad y enseguida encontraría trabajo. Estarían juntos en una ciudad diferente, sin miedos. Diego le pidió tiempo. Lo llamaría todos los días, le prometió Diego.

Aquella noche después de dejarlo en el aeropuerto, Alba y Diego fueron a la playa y recogieron arena para su segunda botella. Sería la más especial, le dijo a Diego. Se había enamorado y había superado un poco sus miedos.

El tercer verano fue el del último año del instituto y, con ello, el paso de Alba a la universidad. Diego había preparado un viaje especial con la ayuda de las hermanas de Alba y con Omar. Omar llevaba unos meses viviendo en Londres y Diego sabía que aquel viaje le encantaría a Alba. Era la primera vez que los dos salían de España y subían en avión. A su llegada a Londres, Omar los esperaba con unos carteles para recibirlos. Todos se rieron, por fin dejaban atrás la tensión del avión. Omar, nada más verlo, se acercó y lo besó en los labios. Diego le correspondió con más besos y risas, estaba en una ciudad diferente, sin miedos que lo atasen. Aquel verano estaba siendo la mejor experiencia de sus vidas. Alba conocía Londres con la compañía de unas amigas de Omar. Y Diego y Omar pasaban casi todo el día juntos. Solo se separaban cuando Omar tenía trabajo. Diego fantaseaba con dejar su vida y quedarse allí para siempre. Alba lo animaba, podría probarlo unos meses. Pero Diego sabía que aquello no podía ser, tenía la responsabilidad de ayudar a sus padres, necesitaba más tiempo para tomar aquella decisión.

Según se acercaba el fin de las vacaciones, Diego estaba más triste. Se prometieron volver a verse. Omar viajaría a Gijón siempre que pudiese y estarían juntos. Le decía que funcionaría, porque los dos se amaban y no estaban muy lejos. Le prometió darle el tiempo que él necesitaba para hablar con sus padres. De vuelta a casa una de las últimas tardes del verano, cogieron arena para rellenar la tercera botellita.

Alba se levantó de la cama. Se había quedado dormida recordando lo importante que era Diego en su vida. Lo buscaría a la mañana siguiente y le pediría perdón. Quizás tenía que ir pensando en contarle la verdad de lo que estaba sucediendo.

Los personajes nombrados pertenecen a la novela Pan con chocolate.

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Ana E. Guevara

Se te enfría el café

París, 1947

Isabela se movía resuelta entre los comercios de la Plaza Vendôme, las grandes boutiques de joyería de la capital francesa eran prácticamente como su segunda casa. Esta vez no iba acompañada por sus dos doncellas, aunque las tres sabían que dos no volverían a España con ella. A pesar de su juventud y de la posición privilegiada que tenía, no podía hacer la vista gorda ante las injusticias que se estaban cometiendo en su país de acogida. Había llegado a España justo después de terminar la guerra porque su padre pensaba que era el momento adecuado para hacer negocios en ese país. Enseguida odió al régimen de Franco y a todo lo que representaba, sobre todo por el papel secundario al que relegaba a las mujeres. Por eso viajaba regularmente a París acompañada de un ejército de costureras, peluqueras y doncellas que aprovechaban esos viajes para quedarse en Francia y huir de la miseria a la que estarían abocadas de seguir viviendo en España.

Pero en esos momentos no estaba interesada en el futuro de sus acompañantes, por muy egoísta que pudiera parecer, estaba pensando solo en ella misma. Cruzó la plaza con pasos rápidos y se adentró en el Jardín de las Tullerías. Siempre le había inspirado paz ese parque situado en pleno Primer Distrito y que veía como un pulmón en mitad de la capital francesa.

Iba buscando con la mirada a alguien en concreto y, cuando al fin lo vio de espaldas, su corazón se saltó un latido y aceleró el paso de forma instintiva. Estaba elegantemente vestido con un gabán de lana gris y una gorra en un tono algo más oscuro. Sus anchas espaldas y su metro noventa lo hacían inconfundible para ella, que conocía su cuerpo de memoria y era capaz de dibujarlo incluso con los ojos cerrados.

Él debió de sentir su presencia, pues cuando Isabela estuvo a unos pocos pasos de él, se giró y le sonrió. Unos ojos verdes como las colinas de Escocia y unos dientes blanquísimos le dieron la bienvenida. Tenía el pelo castaño frondoso y ligeramente algo más largo de lo que la moda actual masculina, y una marcada nariz aguileña que no era capaz de ocultar sus orígenes.

—Isabela, ma belle –dijo con ese acento sensual que tanto le gustaba.

—Joseph —respondió ella pronunciando mal a propósito su nombre, pues hablaba español, italiano y francés perfectamente.

No estaban casados, ni siquiera comprometidos, por no ser, no eran ni pareja oficial, pero estaban en un París que se quitaba con pereza los restos de una guerra que había conmocionado a toda Europa y cuyas consecuencias todavía se notaban en los agujeros de mortero de los edificios y el semblante gris de los parisinos.

—Deberíamos ir a un café o te voy a devorar a besos aquí mismo –dijo con su suave acento al oído, haciéndola estremecer.

—Allons-y.

Se dirigieron hacia un bistrot cercano y se sentaron en una de las mesas del fondo. A pesar de que la posición de su padre con el régimen español le daba cierta inmunidad, y de que desde el balcón de sus diecinueve años se sentía intocable, también era lo suficientemente inteligente como para no tensar demasiado la cuerda. Pidieron dos cafés y los acompañaron con un surtido de exquisita bollería.

—Chérie, he hablado con mis parientes en América, me han propuesto trabajar con mi tío Aarón en Nueva York, es una gran oportunidad para empezar de cero y olvidar todo lo que hemos pasado aquí.

Ella lo miró y vio las ojeras que todavía se le marcaban bajo los ojos, el semblante flaco a pesar de haber cogido peso y la mirada huidiza cuando sentía que nadie lo miraba y podía relajarse. Recordaba los gritos en sueños, las manos crispadas y levantarse sudoroso y muerto de miedo en mitad de la noche. Ella se sentaba a su lado, dejando que su cuerpo desnudo calentara al de Joseph y le ayudara a calmar los estremecimientos de un frío que solo anidaba en su corazón. Había pasado por un infierno y había escapado de milagro gracias a que los Aliados liberaron el campo de trabajo en el que se encontraba. Isabela se estremeció pensando en las oscuras posibilidades de supervivencia de Joseph si aquellos aguerridos muchachos extranjeros no hubieran arrinconado a los alemanes obligándolos a capitular.

—Yo… No sé qué decir, no puedo dejar a mis padres. Además de que ya sabes que estoy ayudando a mucha gente con estos viajes a París.

—Sí, lo sé, querida —dijo tomando las manos de ella entre las suyas—. Pero no pasará mucho tiempo hasta que alguien se dé cuenta de lo que haces y te delate a las autoridades; y entonces…

De nuevo esa mirada que aunaba terror e ira todo a un tiempo. Un ligero estremecimiento sacudió sus hombros y tuvo que mover rápidamente la cabeza para espantar un mal recuerdo que había tenido la osadía de aparecer justo en ese momento.

—No te preocupes por mí.

—Si no lo hago por ti, ¿por quién lo voy a hacer?

Ella sonrió ante su muestra de ternura y se inclinó para darle un furtivo beso en los labios.

—Entonces, chérie, ¿vendrás conmigo a América?

—No lo sé —respondió agachando la cabeza y desviando la mirada.

—Claro que lo sabes, no hay nada que Isabela Parmiggiani no sepa, lo que pasa es que no me lo quieres decir porque sabes que no me va a gustar la respuesta.

—Joseph, te quiero más que a mi vida, ya lo sabes, pero no puedo irme a Nueva York. Tengo cosas que hacer aquí, sé que mi tiempo en Europa aún no ha terminado, pero entiendo que para ti este continente te traiga demasiados malos recuerdos y quieras marcharte. Yo… Yo no seré un lastre para ti, te lo prometo. —Se le habían ido llenando los ojos de lágrimas conforme hablaba.

—Je t’aime, ma belle, pero esta siempre será la tierra en la que perecieron mis padres y mi hermana a manos de unos monstruos, no puedo seguir aquí. Cada esquina, cada calle, cada cielo gris plomizo me recuerda a las redadas, el apestoso vagón de tren y cómo me arrebataron a mi familia. Aquí no me queda nada salvo tú.

Ella asintió en silencio.

—Lo entiendo, y quiero que seas feliz, por eso te pido que te vayas. Empieza de nuevo, sé feliz, crea una familia con cinco o seis chiquillos regordetes. —Trató de sonreír, pero las lágrimas le corrían por las mejillas sin que ella pudiera hacer nada para detenerlas.

Él se levantó y la abrazó con fuerza, como si quisiera retener su olor, su tacto y sus formas para siempre en su memoria.

—Nunca te olvidaré, ma chérie, sin ti hace tiempo que hubiera abandonado toda esperanza de tener una vida. Te llevaré en mi corazón y todo el mundo en América sabrá que la increíble Isabela Parmiggiani fue la mujer de mi vida y una heroína de primera.

Ella se liberó de su abrazo y lo besó larga y cadenciosamente. Ambos sabían que era una despedida y querían atesorar esos últimos momentos. Cuando al fin se separaron, Joseph cogió su gabán y su gorra, y, haciendo una inclinación de cabeza, salió a perderse por las calles de París. Isabela se quedó sentada un rato más en el bistrot, con las manos descansando sobre su barriga que, si bien no era aún visible bajo las capas de ropa propias del invierno, no tardaría en serlo. Una vida crecía en su interior, pero Joseph no podía enterarse. No de momento, al menos, tenía que esperar hasta que se subiera a ese barco y desapareciera al otro lado del océano. No podía quedarse en Europa, eso lo sabía, y ella no podía viajar a América.

—Madame, ¿se encuentra bien? —le preguntó un camarero que se había materializado de la nada a su lado.

—Très bien, merci —respondió ella resuelta.

—¿Quiere que le traiga otro café? Me da la impresión de que ese se le ha quedado frío.

Isabela es un personaje secundario de la novela La caja de palisandro, que saldrá publicada en agosto de 2019.

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Ana F. Malory

Pasando página

El día había amanecido nublado y la playa estaba casi desierta. A Marta no le importó; no había ido hasta allí para tomar el sol.

Se descalzó y caminó por la arena, húmeda y fría, en busca de un lugar en el que poder sentarse a contemplar el mar sin que la molestaran.

Hacía meses que había regresado de Madrid y seguía sin poder pasar página. Los remordimientos no se lo permitían. Le costaba reconocerse en la mujer manipuladora, perversa y desquiciada que no había sentido reparo alguno en mentir para atrapar al hombre por el que sentía una obsesión enfermiza. Porque aquello no era amor, no podía serlo si la había convertido en una persona sin escrúpulos.

¡Estaba tan arrepentida!

Pero lamentarlo no era suficiente.

—Deberías ponerte protección solar. —El jocoso comentario la obligó a abandonar sus pensamientos y alzar la mirada hasta el hombre que, parado frente a ella, la miraba con expresión risueña. Llevaba puesto el uniforme del equipo de salvamento y el pelo, rubio y más largo de lo habitual, mojado.

Le sentaba bien el cambio de look.

—Hola, Luismi. —Trató de sonreír, pero solo consiguió formar una mueca sin gracia.

—Vaya, tú sí que sabes deslumbrar a un hombre —ironizó al sentarse junto a ella. Le destrozaba verla tan abatida.

—Ya me conoces… —Sus labios se estiraron un poco más y un pequeño destello de diversión brilló en sus ojos.

—¡Vamos, que casi lo tienes! —jaleó al tiempo que le rodeaba los hombros con el brazo y la estrujaba entusiasta.

Marta castigó la mofa con un inofensivo codazo en sus costillas. Él protestó exagerado y la soltó.

—Ahora en serio, ¿por qué estás tan agobiada? —Marta se encogió de hombros; no le apetecía hablar de sus miserias ni siquiera con él—. No pretendo meterme donde no me llaman, pero sabes que puedes contarme lo que sea. A veces, decir las cosas en voz alta ayuda.

—Es demasiado…

—¿Largo de explicar? —la interrumpió—. Tengo toda la mañana por delante. El agua está demasiado fría para bañarse —justificó así su inactividad.

—Iba a decir complicado, pero gracias de todas formas. —Captó la desilusión en sus ojos color miel; le supo mal—. De verdad, no es una historia agradable, si te la contara no querrías seguir siendo mi amigo. —Aunque disfrazó el comentario con un fino velo de humor, hablaba en serio. No soportaría ver el rechazo en sus ojos y, mucho menos, perder su amistad.

—Eso jamás ocurrirá —dijo con una seriedad que la sorprendió, y por un momento se dejó arropar por la intensa mirada que el socorrista le dedicaba. Le agradó la sensación de bienestar que le provocó.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Porque no te juzgaría. Todos cometemos errores en algún momento de nuestras vidas, Marta. —El suyo había sido no haberle confesado nunca sus sentimientos y dejarla correr tras Alejandro Inclán—. Reconocerlo es el primer paso.

—¿Cuál sería el siguiente?

—Intentar enmendarlo —respondió convencido. Ignoraba qué había ocurrido en Madrid, pero la conocía bien y sabía que por algún motivo se sentía culpable.

—Suena bien, pero en mi caso no hay enmienda posible —negó con gesto apesadumbrado.

—En ocasiones, una disculpa es suficiente.

—Dudo de que eso sirva de algo. —Rio con amargura.

—Puede que no, pero igual te ayudaría a sentirte mejor.

Marta lo miró en silencio unos segundos antes de volver la vista al mar.

Quizá llevara razón. Quizá, si se disculpaba, podría continuar con su vida.

—Piénsalo. Y si cambias de parecer, si necesitas desahogarte, soy la persona indicada —dijo apuntando el logotipo que adornaba su bañador y que lo señalaba como miembro del equipo de salvamento.

—Lo tendré en cuenta. —Sonrió divertida por el tonto juego de palabras.

—Sabes dónde encontrarme —se despidió con un cariñoso beso en la sien que la emocionó.

Lo observó alejarse.

¡Qué cuerpazo tenía el condenado!

Indecisa, contemplaba el teléfono inalámbrico que desde hacía un buen rato sostenía entre las manos.

Había decidido seguir el consejo de Luismi, pero le faltaba valor. Sabía cuál sería la reacción de Alejandro en cuanto descubriera que era ella quien llamaba. Pero tenía que hacerlo.

Inspiró con fuerza, retuvo el aire unos segundos en los pulmones y, tras expulsarlo muy despacio, tecleó el número.

Se le disparó el pulso con el primer tono.

—¿Sí? —Escuchar de nuevo su voz la sacudió por dentro—. ¿Quién es? —insistió al no recibir respuesta.

—Hola, Alex. No cuelgues, por favor —se apresuró a suplicar. Podía notar la tensión que saturaba la línea, como si lo tuviera ante ella en lugar de a kilómetros de distancia—. Por favor —susurró rota—, solo te entretendré unos minutos.

—¿Qué quieres, Marta? —preguntó cortante.

—Solo… —se le quebró la voz—, disculparme. No te pido que me perdones, no pretendo tanto. Pero necesito que sepas que lamento todo lo que hice… Me obsesioné contigo y terminé convertida en un monstruo. De verdad, lo siento. —Guardó silencio. Alejandro tampoco dijo nada, pero sabía que continuaba a la escucha, podía oírlo respirar—. No sé si algún día podré perdonarme a mí misma todo el mal que os he causado a ti y a tu familia, sé que mi conducta fue de lo peor, pero te juro que lo siento mucho. Solo quería que lo supieras.

—Ya, también siento lo ocurrido. —Aunque serio, ya no sonaba a la defensiva, ni siquiera enfadado. A Marta se le aligeró el alma—. Espero que te vaya bien, Marta.

—Te deseo lo mismo, Alex —dijo conmovida.

—Sí, está bien.

—Lo digo de corazón.

—Te creo. No sé por qué, pero te creo.

—Gracias.

—Adiós, Marta.

—Adiós, Alejandro —se despidió notando que una lágrima, la primera de muchas, resbalaba por su mejilla. Las dejó brotar en silencio durante un buen rato. Cuando las enjugó, se sentía mucho mejor, más ligera, liberada. Alejandro no solo la había escuchado, además lo había hecho sin reproches y al final, en cierta manera, sentía que la había perdonado. Había perdido su amistad para siempre y lo lamentaba, lo lamentaría toda su vida, pero poco castigo le parecía después de cómo se había comportado.

Pensó en Luismi. Sus labios se curvaron hacia arriba y una cálida sensación se extendió por su pecho. Gracias a él había dado el siguiente paso.

El socorrista acababa de llegar y solo le había dado tiempo a acercarse a la barra y pedir una cerveza; el camarero se la acababa de servir cuando la vio aparecer. No pudo evitar repasarla de arriba abajo con la mirada. Se le secó la boca. Estaba espectacular con aquel vestido ajustado de tirantes y la melena azabache recogida en una alta cola de caballo. Agarró al botellín y, sin perderla de vista, bebió un largo trago. Lo necesitaba.

No, lo que necesitaba era sentir su boca, descubrir su sabor y emborracharse con su aliento.

Marta miró a su alrededor. Vio muchas caras conocidas, pero ninguna era la que buscaba. Decepcionada, pensó en dar media vuelta y regresar a casa.

De repente, sus ojos lo encontraron, de pie junto a la barra, mirándola como si no hubiera nadie más a su alrededor. Sintió un suave aleteo en el estómago.

Caminó hacia él esbozando una tímida sonrisa. Luismi se la devolvió. El cosquilleo fue en aumento.

¿Qué le pasaba?

¿Por qué reaccionaba así?

¿Por qué estaba allí en realidad?, se preguntó inquieta e insegura. Unos minutos antes habría dicho que por agradecimiento. Pero en ese momento, al sentir cómo le palpitaba el corazón al verlo, no lo tuvo tan claro. Menos aún al descubrir que la observaba anhelante.

Acobardada, por lo que implicaba su forma de mirarla y su propia reacción, giró sobre la puntera de sus sandalias de tacón, dispuesta a escapar.

Ponía un pie en la acera justo cuando una mano se cerraba con suavidad sobre su brazo.

—No te vayas.

—Luismi…, yo… —calló sin saber qué decir ni cómo explicar lo que sentía.

—No digas nada, no hace falta. —Le acarició el rostro con la mirada. Marta se estremeció como si en verdad la hubiera tocado. Así de apasionado la miró y entonces lo supo.

—¿Desde cuándo? —preguntó desconcertada, porque jamás lo habría imaginado.

—Desde siempre —confesó pendiente de su reacción.

Se le desbocó el corazón al escucharlo. Apretó los labios para no decir algo de lo que más tarde pudiera arrepentirse. No quería crearle falsas esperanzas o partirle el corazón si se equivocaba. Le importaba demasiado para hacerle daño.

—Puedo esperar —dijo él como si hubiera podido leer sus pensamientos. Tan bien la conocía.

—¿Y si solo estoy confusa? —Algo dentro de su pecho le gritaba que no lo estaba.

—Averigüémoslo. —Acortó la distancia entre ellos y entonces sí le rozó la mejilla con las yemas de los dedos. Marta cerró los ojos y un silencioso jadeo escapó de su boca; aquello no había sonado a sugerencia, sino a proposición en toda regla. Y le gustó. Le gustó la seguridad con la que habló y la reacción que esta provocó en su cuerpo. Volvió a enfrentar su mirada y el amor que adivinó en sus ojos le robó el aliento—. Voy a besarte. —Tampoco le estaba pidiendo permiso.

Se le agitó la respiración y, expectante, se humedeció los labios. Él los acarició con los suyos, con delicadeza y sin prisa le mordisqueó el inferior. Marta jadeó y, ansiosa, lo rozó con la punta de la lengua y quiso colarse en su boca, pero fue Luismi el que asaltó la suya y la saboreó con calma antes de devorarle la boca como ningún otro lo había hecho jamás.

—Creí que habías dicho que podías esperar —bromeó a pesar de que le costaba respirar con normalidad.

—Me equivoqué. —Se encogió de hombros—. Y tú, ¿te has aclarado? —Un destello de deseo iluminó sus ojos.

—Aún no. —Sonrió provocativa.

—Sabes que después ya no me bastará con que seamos amigos, ¿verdad?

—Lo sé.

—Bien. Entonces, si te parece, voy a besarte de nuevo.

Marta Garrido es un personaje secundario de la novela A la orilla del mar.

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Antonio Sánchez

Isla Cristina

Isabel vio alejarse a la nueva huésped del camping. Treinta y tantos con un niño de unos nueve o diez años. Recién divorciada sin duda. No pudo dejar de fijarse en lo mucho que la mujer se había impresionado cuando ella había ratificado lo evidente. Un adulto y un niño. La madre y el hijo. Isabel estaba segura de que ese era el primer viaje que hacían solos los dos. Sin el marido y padre que faltaba para la fotografía familiar. Isabel, a sus recientemente cumplidos treinta, ya tenía mucha experiencia como recepcionista del camping de Isla Cristina, a cien metros de una de las playas más bonitas de la costa de Huelva. Su licenciatura en psicología le debía mucho a esos veranos pasados como recepcionista del camping. No solo porque pagaron los gastos universitarios, sino porque le permitió elaborar perfiles de la gente que pasaba por el camping, miles de personas, cada una distinta de la anterior. Todos ellos con ganas de pasar unos días de vacaciones en la playa. Su tesis había surgido de ese mar de caras. Como elaborar un perfil en cinco minutos. Las sustituciones en el hospital de Valme en Sevilla le estaban permitiendo vivir sola e independiente hasta acabar la tesis. En ese momento, doctorado bajo el brazo, pensaba dar el salto a Estados Unidos. Su inglés impecable, imprescindible para su trabajo en el camping, le permitía aspirar a algún puesto en recursos humanos de alguna multinacional americana.

También quería huir. Irse lo más lejos posible del Innombrable. Debería haberlo visto venir, deberían haberle saltado todas las alarmas, pero no. Cuando apareció en recepción, con reserva de bungaló hecha hacía meses, Isabel no dejó de sonreírle. Ese parecido al actor de El mentalista. Esa manera de hablar, ese acento australiano, ese español macarrónico que a los dos le hacía tanta gracia. Fue una conquista de manual y nunca dejó de culparse por ello. Mucho estudio de psicología, mucho perfil, pero el seductor consiguió desmontar todas sus defensas, tanto profesionales, nunca con alguien del camping, como personales, nunca con un tipo que sabes que se va a ir. Fue un buen mes el que pasaron juntos… y un mal año el que tardó en superarlo.

Isabel recompuso su sonrisa cuando otro cliente reclamó su atención. Al poco tiempo vio a la madre con el hijo salir del camping para ir a la playa. Ella llevaba un armazón de un carrito de la compra, donde llevaba una bolsa con todo lo necesario para pasar una tarde de playa. Chica lista. Le irá bien con el divorcio.

Cuando a las 22:00 llegó el relevo, decidió ir a la playa a tomarse una cerveza en el chiringuito. Casi nunca lo hacía. Demasiados veinteañeros, algunos realmente espectaculares, pero ella no quería nada con nadie. Solo tomarse una cerveza antes de ir a su apartamento en Isla Cristina y descansar para estar lista al día siguiente. Los trabajos de verano eran agotadores. Muchas horas al día para poder sobrevivir en invierno, cuando el camping estaba medio vacío.

En el chiringuito, se pidió una lata de Cruzcampo y se alejó un poco del lugar que comenzaba a llenarse de jóvenes en busca de música y alcohol al lado del mar. Corría una brisa fresca pero agradable. El sol había desaparecido hacía mucho, pero la luz del chiringuito, con sus incontables bombillas, era suficiente para poder sentarse en el suelo. Cuando llevaba media lata, se fijó en un tipo que manejaba una enorme cámara de fotos en un trípode. Aunque llevaba pantalón corto, tenía una chaqueta militar y botas. Algo realmente insólito en un sitio como aquel, lleno de veraneantes playeros. Isabel sintió curiosidad. El tipo operaba la cámara, se alejaba y pulsaba un disparador remoto. Clic. No se movía durante unos segundos y volvía a pulsarlo. Clic. Estaba disparando en modo manual. Realmente sorprendente. Era como si hubieran sacado a un explorador fotógrafo de aventuras de la revista National Geographic y lo hubieran colocado en una playa de Huelva. Isabel sonrió con curiosidad. Se moría de ganas de ver las fotos que estaba tomando aquel tipo. Dudaba si ponerse de pie y dar un paseo casual alrededor del fotógrafo. Al fin se decidió, pero al levantarse, notó en la planta del pie derecho la inconfundible sensación de haberse cortado, seguida inmediatamente de un dolor considerable.

—Mierda.

Se volvió a sentar y comprobó que efectivamente se había cortado la planta del pie con la concha de una almeja especialmente afilada. Menos mal que no había sido con algún resto de humanos sin educación que tanto abundaban en las playas. No le dolía mucho, pero sí que sangraba. Empezó a considerar la posibilidad de cubrirse el pie con la camiseta y dejarse solo los pantalones cortos y el bikini cuando a su lado apareció el fotógrafo con una linterna y una mochila.

—Tiene mala pinta. No te muevas.

Isabel ni se movió ni dijo nada. El fotógrafo, con su aspecto de explorador, era bastante atractivo, de unos cuarenta años a ojo, pelo cortado al estilo militar y muy alto. De la mochila sacó un pequeño botiquín y, con movimientos expertos, le limpió la herida, la vendó y colocó un esparadrapo.

—Muchas gracias. ¿Eres médico o reportero de guerra? —preguntó Isabel.

—No, qué va. Pero paso mucho tiempo solo haciendo fotos en la naturaleza y es buena idea saber hacer estas curas sencillas. La de veces que he tenido yo algún problemilla y no había nadie cerca.

—¿Problemilla?

—Caídas, cortes, heridas, ataques de animales peligrosos.

—¿Animales peligrosos como tigres?

—Más bien, como humanos. No plantes el pie en la arena. Espera que recojo el equipo y te llevo hasta el chiringuito, que allí el suelo es de madera.

—No quisiera molestarte.

—No es molestia. Ya he terminado por esta noche.

—Por curiosidad. ¿Qué estabas fotografiando?

—Las olas del mar de noche a baja velocidad. Las figuras del agua con esta luz y con tiempos de cinco segundos son increíbles. Recojo y te llevo.

Isabel no conseguía imaginar esas fotos ni tampoco dejar de sonreír. No, otra vez no. Nunca más con alguien del camping. Vio como el fotógrafo recogía todo el equipo y lo colocaba en la mochila que, en vez de ponérsela a la espalda, se la colocó en el pecho. Al llegar a su altura, se inclinó.

—Sube, que te llevo al chiringuito.

—¿Quieres que me monte en tu espalda?

—Es lo mejor. No puedes pisar la arena y así te puedo llevar sin problemas. Si prefieres, me pongo la mochila a la espalda y te llevo como si fuéramos recién casados.

—Prefiero a la espalda.

—Pues arriba, señora, su montura la espera.

Isabel se agarró a los hombros del fotógrafo y este rodeó sus piernas con sus brazos. Sin mediar palabra comenzó a andar a paso firme hacia el chiringuito.

—¿Te puedo hacer una pregunta? —dijo Isabel.

—Sí —respondió el fotógrafo sin jadear, chico fuerte.

—¿Te alojas en el camping?

—No, tengo alquilado un apartamento en el pueblo.

— ¿Te puedo hacer otra pregunta?

—Claro.

—¿Si te invito a una cerveza en el chiringuito, me enseñas las fotos que has hecho?

—Jamás digo que no a una cerveza.

Isabel es la recepcionista del camping de Divorciadas Fútbol Club.

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Begoña Gambín

Un amor inesperado

Agosto de 1848

Arthur Ashbourn acababa de llegar a la finca familiar de South Darenth, en Kent. Estaba asqueado de tanta fiesta y necesitaba respirar aire puro durante una temporada. El ambiente enrarecido de Londres lo estaba matando.

Además, Ashbourn House volvía a estar vacía. Su hermana Margaret tenía una vida propia desde hacía poco menos de diez años junto a su mejor amigo, el vizconde Ditton, y sus padres, los condes de Darenth, habían vuelto a marcharse de viaje, aunque antes le habían encomendado una última petición.

Él contaba ya con treinta y cinco años y debía proveer al título de un heredero.

La verdad era que no llegaba a comprender cómo había pasado el tiempo tan rápido. El matrimonio era algo que no le atraía, eso era cierto; además, siempre había contado con que Margaret le daría sobrinos con los que, llegado el caso, poder continuar el legado de los condes de Darenth, pero eso no había ocurrido. Su hermana no había concebido ningún hijo en todo ese tiempo. Todavía era joven, todo era posible, pero él debía responsabilizarse de sus propias obligaciones y entre ellas estaba dar un heredero al título.

Llevaban años incitándolo para que escogiese esposa, pero él no ponía interés alguno, así que, no hacía mucho, había pedido ayuda a sus progenitores para buscarle la esposa ideal.

Creía que sus padres recurrirían a la Escuela de Señoritas de lady Acton, ya que fue el lugar en el que se había formado su hermana para convertirse en una dama selecta para el matrimonio y no funcionó nada mal con ella, para ser sinceros y objetivos.

Pero cuando le anunciaron el nombre de su futura esposa, casi estuvo a punto de protestar porque su sorpresa fue mayúscula, pero ni siquiera frunció el ceño. ¡Qué más le daba una que otra! Si ellos consideraban que era la muchacha perfecta para afrontar el título de condesa, que así fuese.

Le habían recomendado una joven que él conocía desde la infancia porque las tierras de su familia colindaban con las de los Ashbourn. Pertenecían a William Talbot, marqués de Haddington, y su hija pequeña, Eva, era esa criatura escuchimizada y enfermiza que siempre intentaba seguirlos a él y al hermano de la niña, Robert Talbot, conde de Ridley, cuando ellos ya eran adultos y galopaban por el campo.

Los recuerdos afloraron en su mente. La jovencita tendría unos quince años menos que él y su salud siempre había sido precaria, por lo que su pequeño cuerpo lo acusaba en demasía. De la noche a la mañana, un buen día, cuando la temporada social de hacía unos cuatro o cinco años había concluido y habían terminado las sesiones del Parlamento, y la familia se marchó de Londres para descansar en la finca, su amigo Robert le informó de que a su hermana la habían llevado a un balneario, posiblemente el de Bath, para intentar fortalecer su cuerpo.

Desde entonces no la había vuelto a ver porque de allí la internaron en una escuela de señoritas.

Según le dijeron sus padres, ellos se habían carteado con el conde de Haddington y habían concertado el matrimonio al estar ambas partes de acuerdo.

Su futuro ya estaba escrito.

No le pesaba. Él era una persona que seguía las normas sociales con total fidelidad y esa era una más que iba a afrontar con templanza y seguridad.

***

Al día siguiente fue a recorrer las tierras de la finca como hacía cada día cuando estaba allí. Era el momento en el que más disfrutaba de todo lo que le propiciaba la estancia en South Darenth.

Pese a que había montado a su caballo preferido cuando todavía el sol estaba muy bajo, tras una hora de dura cabalgada, el calor incidió con fuerza en su ejercicio y el sudor le empapaba el perfecto y exquisito traje de montar que llevaba. La boca seca le reclamaba agua fresca y, como estaba acostumbrado a hacer, se dirigió al río de aguas cristalinas que cruzaba sus tierras.

En el momento en que supo que estaba cerca de su orilla, bajó del caballo para atarlo en uno de los innumerables árboles que lo protegían. Nada más descabalgar oyó una suave melodía que provenía de una voz femenina que parecía ligera como el aire.

Intrigado, se agazapó entre la espesura y con sigilo se fue guiando por el mágico rumor que lo atraída sin remisión hasta el lugar más cercano al río, cubierto de árboles y maleza.

Los ojos se le abrieron como enormes esferas.

—¡Oh! ¡Dios mío! —susurró sin poder reprimirse.

Una joven, completamente desnuda, se estaba introduciendo poco a poco en el agua transparente a la vez que la canción melodiosa que emitían sus labios reverberaba entre el valle con una perfecta dicción.

Su cuerpo recubierto con piel del color del alabastro se balanceaba con sensualidad, partiendo en dos el líquido elemento, que formaba unas brillantes ondas. Las curvas que lo delimitaban eran de tal perfección que él jamás había visto algo que ni se le pareciese, y eso que llevaba en su haber muchas amantes elegidas con cuidado.

Las onduladas guedejas de color caoba de su cabello estaban recogidas en lo alto de su cabeza y dejaban su cuello estilizado a la vista de Arthur. En el blanco níveo de su piel, en el mismo centro, destacaba una mancha sonrosada del tamaño de una fresa.

El sol se derramaba por todo su cuerpo como si fuese un manto de luz reflejando sutiles colores en su cabello y convirtiendo en polvos de arroz su piel.

El corazón de lord Ashbourn bombeó con fuerza. Se llevó la mano al pecho al pensar que le iba a dar un ataque porque jamás había sentido algo parecido. Los sudores se acrecentaron y su vista se nubló.

¿Qué le estaba pasando? ¿Por qué sentía esa irremediable necesidad de abrazar y besar a esa joven? ¿Quién sería ella?

Tuvo miedo. Puro espanto al notar por primera vez en su vida que se descontrolaba. Que no dominaba sus sensaciones y que estas luchaban por comportarse al libre albedrío.

Con un ímprobo esfuerzo, giró su cuerpo y huyó de esa sublime tentación que lo hacía indefenso.

Debía alejarse cuanto antes de ella.

***

No era la noche ideal para acudir a una cena a la finca vecina y menos cuando debía conocer a su futura esposa teniendo en cuenta que no había conseguido quitarse de la cabeza la imagen de la mujer perfecta.

Lo recibió su amigo Rober, que bajaba las escaleras en el momento que Arthur entraba en la mansión. El mayordomo recogió su sombrero y bastón y se retiró tras un gesto del conde.

—¡Cuánto tiempo sin verte, Ashbourn! —exclamó al tiempo que estrechaba su mano.

—Esquivas ir a Londres, así es imposible vernos más que de año en año —respondió Arthur.

—Ya sabes, pese a mi linaje, soy un hombre de campo. Me gusta llevar yo mismo las tierras de mi padre mientras él arregla nuestro país en el Parlamento.

—Aquí solo…

—No, ya no. Eva me acompaña desde hace unos meses.

—¿No la habéis llevado a presentarse ante la reina?

—Sí, acudió a algunos bailes durante la temporada, pero tenía añoranza por volver a visitar estas tierras y aquí está desde entonces. Supongo que, para la próxima, ya acudirá como tu prometida.

—Eso parece, sí. Bueno, eso será si ella acepta. —Un regusto amargo se instaló en su garganta al pronunciar esas palabras.

No entendía el por qué, pero en ese momento ya no le parecía tan buena idea la recomendación de sus padres.

—¡Ah! Pues en confidencia, voy a quitarte esa duda. Ella ha aceptado.

—¿De verdad? ¿Sin casi conocerme?

—Entre tú y yo, creo que ella siempre ha estado enamorada de ti. Desde niña.

—¡Vaya! ¡Me sorprendes! Era muy joven cuando la vi por última vez. ¿Estás seguro?

—Ella no ha dicho nada, pero yo tengo esa intuición —aseguró Ridley.

La angustia comenzó a incrementarse en el estómago de Arthur. La imagen de la ninfa del río volvió a aparecer en su mente. Debía eliminarla por completo.

No podía faltar a la palabra de sus padres.

—Ven, vamos. Mis padres, junto con otros vecinos, nos aguardan en la sala —lo azuzó su amigo—. Supongo que recordarás a lord Benyon. Hace años compartimos algunas fiestas con él.

—Sí, lo recuerdo.

—Está aquí con su reciente esposa.

Los pasos le pesaban como losas al dirigirse hacia el encuentro de la que, a todas luces, iba a ser su mujer.

En cuanto entró a la sala, sus ojos recorrieron el grupo que formaban los marqueses, el vizconde Benyon y dos jóvenes más.

Su mirada se detuvo en la curva de un cuello en el que se lucía una mancha semejante a una fresa.

—Lord Ashbourn, ¡qué placer verle! —exclamó el marqués al tiempo que se dirigía hacia él con la mano extendida.

La joven que ostentaba la jugosa fruta entre los pequeños mechones de pelo que se habían escapado de su moño se giró de inmediato al oír el saludo.

Su mirada se quedó prendada de esos ojos de un verde intenso.

Su larga experiencia en comportarse como un auténtico aristócrata le sirvió para arrancar sus ojos de esa beldad de mujer llena de sinuosas curvas que, imaginaba, sería lady Benyon. La joven que estaba junto a ella y que suponía su prometida deslucía ante la comparación de sus bellezas.

Estrechó la mano de lord Haddington y, a continuación, este le presentó a los asistentes.

—Supongo que recordará a nuestro vecino, el vizconde Benyon, y a nuestra querida hija, lady Evangeline Talbot.

Su asombro fue mayúsculo cuando la mano que se alargó para que la besara fue la de la joven que había descubierto bañándose en el río.

Casi se le salió el corazón al observar cómo ella le sonreía con ternura y sus mejillas se sonrojaron con evidente vergüenza.

De forma mecánica saludó a lady Benyon, la joven que él había confundido con su futura esposa y, a continuación, ya no pudo separar sus ojos de lady Evangeline.

Lady Evangeline. ¡Qué bien sonaba!

Lady Evangeline Ashbourn. ¡Todavía sonaba mejor!

Evangeline y Arthur Ashbourn son los padres de Duncan Ashbourn, conde de Darenth, personaje principal de la novela ¿Amor o conveniencia?

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Camilla Mora

Lo que brilla por la noche no reluce por la mañana

Robbie se despertó y cerró los ojos con fuerza al penetrarle la intensa luz y aumentar el dolor de cabeza que ya lo aquejaba. Debía recordarse nunca más emborracharse. Se elevó sobre sus codos en el lecho. «¿Dónde mierda estoy?», pensó. Solo vestido con sus bóxeres, se elevó de la cama. Encontró su ropa doblada sobre una silla en una esquina. Lo que daría por una ducha que lo desprendiera de ese calor intenso del pleno verano. Sin embargo, tan solo se vistió y se dirigió hacia la única puerta de la habitación. Salió a un diminuto living y con dos pasos más encontró la apertura a la cocina.

—¿Uh? Hola —saludó al muchacho de cabeza gacha apoyado contra la encimera, bebiendo de una taza que se olía a café, y Robbie casi rezó una plegaria por que le ofreciera un poco.

El joven tan solo le brindó un ademán con la barbilla, sin conectar la mirada. Robbie se preguntaba dónde estaría la bella morena que había conocido en el club nocturno al que había concurrido en un arrebato la noche anterior. ¿Sería su hermana? No recordaba cómo demonios había llegado a ese apartamento ni tampoco si habría tenido alguna intimidad con la mujer, pero al estar en ropa interior, eso parecía.

—¿Quieres café?

—Oh, sí. Gracias. —El chico le indicó una de las sillas a la pequeña mesa a un costado. Robbie tomó asiento e hizo un paneo con la mirada por el pequeño hogar—. Hmmm, la mujer con la que vine aquí, ¿sabes dónde está? —El silencio fue la única respuesta que obtuvo y notó como el muchacho de cabello oscuro y tez tan blanca como el papel se tensaba. Le tendió una taza, la que Robbie tomó con premura y adoración.

—Pensaba mentirte, que ella se había marchado temprano, darte algún número falso. Después de que comentaste el episodio con los amigos de tu exnovia y de que eres un homofóbico…

—Yo no… ¿Anoche? ¿Estabas con nosotros? —No recordaba habérselo cruzado, quizás cuando él había aparecido, ya estaba demasiado borracho.

—Temía que te volvieras físico —continuó el joven—. No comprendo tampoco que hacías en un club nocturno gay…

—¡Espera, espera, espera! —El dolor en su cabeza era insoportable, las palpitaciones en sus sienes no le permitían comprender bien lo que le decía—. Yo no estaba en un lugar gay ni te recuerdo a ti.

—No, claro, a mí no. La recuerdas a ella.

—Sí, ¿tu hermana?

El moreno negó con la cabeza. ¿Por qué demonios no lo miraba a los ojos? De pronto alzó una vista ámbar como la de un felino, ante la que Robbie se quedó estupefacto. El extraño se puso una mano en la cadera, la que comenzó a bambolear de un lado al otro, pestañeó de forma seductora y configuró una sonrisa sensual.

—Cariño, ¿ya no recuerdas a la preciosa Callie? —preguntó con una cadencia sensual que hizo que un escalofrío le recorriera la columna.

La taza de Robbie quedó a medio camino de sus labios mientras su mandíbula caía.

—No —susurró—. No, no. Tú no eres ella. Eres un…

—Hombre, sí. Trabajo algunas noches en el club y, cuando lo hago, dejo salir mi gusto por el cross-dessing.

—Pero no era un sitio gay, había mujeres…

—Sí, es cierto. Lesbianas, travestis, transexuales… Es un club LGBT, abierto a toda la comunidad sin distinción de identidad de género ni orientación sexual.

—¿Te burlaste de mí?

El joven, quien no aparentaba más de unos diecisiete años, volvió a sacudir la cabeza y su expresión se tornó afligida.

—Yo creí… —se aclaró la garganta y fijó los ojos en los suyos—. Creí que sabías que no era una mujer, jamás me hubiera imaginado que no tenías idea en qué clase de lugar estabas. Me percaté cuando te denominaste como homofóbico y me relataste ese episodio con los amigos homosexuales de tu ex, cómo te comportaste como un h.d.p. A esa altura ya estabas tan borracho que apenas te mantenías en pie, por lo que te traje aquí.

Robbie abrió los ojos como dos platos al temer lo que podría haber ocurrido la noche pasada entre ellos.

—¿Tú y yo…? —gesticuló con un dedo entre ellos, de uno al otro y viceversa.

El moreno sacudió la cabeza de nuevo, con una sonrisa tan triste que el corazón de Robbie se estrujó.

—Claro que no. Nunca me hubiera aprovechado de ti. Bastante temía cómo te pondrías cuándo te despertaras sin que ocurriera nada.

—¿Te refieres a que si te haría daño?

—No sería la primera vez que me culpara un enclosetado, que ni siquiera se denomina como tal, de incitarlo a una noche de homosexualidad y que se pusiera físico después.

¿Físico a como golpearlo? El enfado creció en su interior de una manera inimaginable de solo pensar que un tipejo alzara la mano contra el chico.

—Yo jamás… —En ese momento, el muchacho asintió con la vista fija en la taza que sostenía entre ambas manos—. ¿Cómo te llamas?

—Me llaman Callie como ya sabes, solo que es por Caleb.

—¿Tu edad? No eres menor, ¿cierto? —Las alarmas que sonaron en la cabeza de Robbie no hicieron nada por mitigar las pulsaciones que sufría, sino aumentarlas aún más.

Callie soltó una risa amarga.

—No, soy un poco mayorcito de lo que parezco. Veinticuatro.

Robbie dejó escapar un suspiro. Era mayor de edad y no habían tenido sexo. Sus temores se desvanecieron.

—¿Y eres homosexual?

—Sí. Y tú me aborreces.

La afirmación fue como una bofetada. Quería contradecirlo, pero su mismo pasado confirmaba lo que el muchacho decía.

—Pero jamás te levantaría una mano.

—Bien.

El silencio se tornó tenso. Los ojos de uno clavados en los del otro y Robbie notó como su respiración comenzaba a agitarse. ¿Qué demonios le ocurría? Era un hombre, maldición, no la mujer que creyó la noche anterior. Esa confusión lo mantenía aún embrollado, eso era.

—Será mejor que me vaya. —Se elevó y frunció el ceño—. Eh, ¿sabes dónde dejé mi automóvil?

—No, supongo que por los alrededores del club.

—Eh…

—Oh, ni recuerdas dónde está, ¿cierto? Ay, Robbie, ¿cómo terminaste allí? —Callie sonrió y Robbie quedó cautivado por su resplandor. Tuvo que señalarse que no era un ella, sino un él—. Puedo escribirte la dirección.

Cuando Callie le tendió un pedazo de papel con las indicaciones, Robbie tuvo el impulso de también pedirle que le anotara su número de móvil. No quiso detenerse a pensar por qué quería un contacto con el joven. Solo que parecía tan decaído y apesadumbrado, desolado y solitario que su instinto de contenerlo se activó.

Era de complexión delgada, demasiado, como si no se alimentara lo suficiente, y pequeña, como el cuerpo de un adolescente para la edad que declaraba. Tenía el cabello un poco largo y le tapaba el frente del rostro, ocultándole sus ojos.

—Callie… Gracias por ocuparte de mí —reconoció mientras Callie lo acompañaba hasta la salida del diminuto apartamento.

—A pesar de que no toleras a los fags, como nos denominaste anoche, eres un caballero ante todo, ¿cierto? —preguntó el hombre al abrirle la puerta y apoyarse en su costado al darle paso.

—No siempre, Callie. No siempre —se lamentó Robbie al recordar cómo había tratado a su ex, una de las personas más importantes en su vida, y a los amigos de ella.

La puerta de cerró tras él y Robbie se marchó, teniendo el presentimiento de que no sería la última vez que se cruzaría al joven.

Robbie es un personaje secundario de la novela Margaritas Olvidadas, entrega #6 de la serie Corazones en Manhattan.

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Chris de Wit

Un brindis accidentado

—¡Arriba, abajo, al centro y pa´dentro!

Mi novio Miguel, su mejor amigo, Julián, Cande y yo bebimos de un solo trago un chupito cada uno y estallamos en carcajadas. Los cuatro habíamos repetido un sinfín de veces el brindis en honor a mi adorada amiga, quien había alquilado la casita al lado del palacio de Julián. Eso me daba una profunda tranquilidad, pero también me había conducido a una terrible borrachera.

El exceso de alcohol no impedía que recordase la enorme química que existía entre Cande y Julián. ¡Dios! Cada vez que esos dos se encontraban temblaba el planeta y estallaban los volcanes. El problema era que tanto Julián como Cande tenían sus viejas historias y eran huesos difíciles de roer.

Sonreí. Recordé que la bebida la había hecho Miguel con sus propias manos, basada en vodka y pimienta turca, y me dio un terrible dolor de jaqueca.

—No puedo más, Marina —me dijo Cande.

—¡Ahhhh, nnnnññõooo!

—Túu effftás… ¡hip!… equivocada si crrreeezzz que te vas.

—¡Migguel! —chillé—. Cá…lla…te.

Mi novio comenzó a reírse como un desorejado, tan aturdido como yo. Conocía los efectos de esa bebida y sabía que al otro día estaríamos más deshechos.

Capté a Julián levantarse y estirarse en toda su longitud de más de metro noventa.

«Este chico, ¿qué come?», me pregunté.

Siempre había sido alto, pero mi cerebro impregnado de vodka me lo hacía ver más enorme.

—¿Puedesss ssssentarte de nuevo… ¡hic!? —preguntó Miguel a nuestro amigo.

—Voy a poner un poco de música.

Entre los bufidos de Miguel, empecé a reír y apoyé la cabeza en algo calentito, pero sofocante. Y muy oscuro. Antes de hacerlo, había alcanzado a captar cómo la tímida Cande observaba el culo de Julián cuando este, de espaldas, caminaba hacia su iPad para seleccionar una canción. Ella se jactaba de no tener ningún interés por él, pero acababa de constatar que, en realidad, chorreaba de baba por el médico.

—¿Dónde… está Marina?

La pregunta la había hecho Cande y, oh, casualidad, se refería a mí.

Percibí el cuerpo de mi novio agitarse y, enseguida, el ruido sordo de algo que chocaba contra lo que me pareció la superficie de la mesa.

—Creo que… ¡hic! ¡Mierrrrrda! Este hipo… me… tiene de losss huevosss.

La voz de Miguel se oía lejana.

—¿Decías? —preguntó Cande.

—Digo que… Mariiina… tiene la cara enterrada en… ¡hic!… mizz pelotas.

«¿Las pelotas de quién?», quise saber, pero estaba tan anestesiada que era incapaz de moverme.

—¡Por Dios, Miguel! Alza la cabeza de la mesa… y sacude… a Marina un poco… para que pueda… respirar.

—La señorita tiene razón.

Ese era Julián, y un segundo después alguien me zarandeaba a manotazos.

—Creo… que mejor me voy a dormir —anunció Cande.

Yo quise gritar y oponerme a que mi amiga nos abandonase, pero mi cuerpo se negaba a reaccionar.

—¡Miguel! —Julián exclamó—. Marina y tú necesitan dormir. Regresen a mi casa y dispongan de la habitación para invitados. Aquí está la llave. Y, por favor, llévate a Nubis contigo.

Nubis era el perro de Julián. Cande y la mascota se adoraron desde el primer instante en que se vieron.

De reojo vi a Miguel tomar la tarjeta magnética que Julián le entregaba: la bendita llave. Creo que mi novio no tenía idea de dónde yo me encontraba porque, al levantarse, me envió al piso.

—¡Auch! —me quejé. Tampoco es que estuviese fabricada de plástico.

Miguel emitió un quejido de angustia que se escuchó por toda la habitación.

—¡Dios… mío! ¡Mari…niiita!

Julián se apresuró a incorporarme mientras Miguel caía despatarrado sobre la silla.

—Perddddón, tesssssoro —suplicó mi novio sin dejar de gimotear.

Parada al lado de Julián me sujetaba la cabeza tratando de hallar algún resabio de balance. Pegué un pequeño gritito de advertencia, temerosa de volver a caer, pero las manos de Julián me sostuvieron más fuerte.

—¡Nubis!

La voz gruesa y ronca de Julián me confirmó que no estaba tan ebrio como nosotros. Y su efecto fue automático. Nubis se acercó de prisa y, sentándose sobre los cuartos traseros, miró a su dueño como si esperase instrucciones.

—Quiero… a ese perro —murmuró Cande.

Nubis y su lealtad nos enamoraba a todos. Julián sonrió, pero de inmediato ordenó a su mascota:

—Cuida de ellos.

Me eché un poco hacia atrás, impactada. ¿Acaso Julián pretendía que su animalito entendiese lo que le había solicitado? Para mi asombro, Nubis se ubicó a la par de Miguel, quien, no sé cómo, se había puesto de pie y los tres nos retiramos hacia la salida.

«Mierda», me dije. Cande me había hablado de las bondades del can y yo acababa de confirmarlas.

Julián nos observó marchar hasta que cerró la puerta. ¿Pensaba quedarse a dormir en lo de Cande? ¡Vaya! Al otro día abordaría a mi amiga.

Antes de poder ordenar mis pensamientos, trastabillé con algo y caí hacia delante. ¡Dios! Iba a darme un buen porrazo y la idea no me gustó un carajo. Chillé muy fuerte, pero algo o alguien logró sostenerme.

—¡Laaa tengo! ¡Noo sefff preocupen! —gritó Miguel, que intentaba acomodarme entre sus brazos—. ¿Qué mierrrrda hazzes, Marinita míaaaa?

—Miguel… ezzz que… no veo nada en esta offfcuridad.

—Hay varias fffarolas enzzendidas, mi vida.

Alcé el rostro procurando enfocar lo que se extendía al frente y, en efecto, el sendero que comunicaba las viviendas de Cande y Julián estaba por completo iluminado. Gracias a Dios, el tramo era corto.

Antes de que pudiese emitir una respuesta, Miguel, entre tumbos, me arrastró hasta la entrada de la casa de Julián. Cuando me soltó, comencé a tambalearme, por lo que se apresuró a sujetarme de nuevo.

—Marinita, neff… feesito que te quedes quiettta.

—¿Puedes colocafme conddra la paded?

Pareció que el mundo se detuviese. Miguel me miró con la boca abierta.

—Mi amofff, ¿tiienezzz ganazz de hacedlo azí ahoda?

Rompí en una carcajada. Miguel era un verdadero exponente sexual. Lo único que yo necesitaba en ese momento era algo que me sostuviese para no caer desparramada, pero mi amorcito lo había confundido con otra cosa. Continué con las risotadas bajo su atenta mirada. Miguel también se bamboleaba un poco, pero hacía el esfuerzo por evitarlo.

Cuando me sonrió con los ojos libidinosos, me encendí al recordar lo que hacíamos casi todos los días en la cama, en el sofá, en el piso, bajo la ducha, sobre la lavadora, la encimera de la cocina…

—Hoy preffffiedo la cama —aseguré.

Miguel me tomó la cara entre las manos y me abordó. Nos devoramos las bocas con la respiración agitada. Tironeamos de nuestras ropas hasta que logramos encontrar lo que queríamos: Miguel, mis senos y yo, su pecho repleto de músculos.

Lo dejé adorar mis tetas con la lengua al calor de la noche estrellada. Por mi parte, introduje los dedos por debajo de su calzoncillo hasta dar con el miembro erguido, listo y a punto de estallar.

Miguel resolló y gimió.

—Madiniita.

Sin dejar de acariciar su masculinidad de arriba abajo, refregué mis senos contra sus tetillas. Miguel me abrazó como un poseído. Pero en medio de nuestra pasión perdimos el equilibrio y caímos al suelo. Nubis se apresuró a olfatearnos las caras con el hocico húmedo.

—Vete, maalditto —juró Miguel haciendo aspavientos con una mano.

—¡Auch! Me eztás asfixiando, Miguel.

—Ay, mi cielo.

Se levantó como pudo y desde su altura estiró la mano para ayudar a incorporarme. Cuando me tuvo entre sus brazos, me apoyó la espalda contra la pared. No bien me soltó, mi cuerpo se deslizó con lentitud hacia las baldosas. Miguel logró retenerme con uno de sus muslos.

—¿Pueddes quedadte quieta?

No respondí porque estallé en otro ataque de risa. Miguel comenzó a manotear los bolsillos de su pantalón hasta que extrajo la tarjeta magnética. Juró frustrado. Era obvio que no le estaba resultando fácil aferrarme con la pierna y, a la vez, estirar el cuerpo para colocar el plástico en el lector ubicado sobre la madera de la puerta.

Mientras Miguel hacía malabarismos y yo continuaba con mi festejo personal, lo escuché maldecir una vez más.

—¡Hija de puuutta!

—¿Qué pazzó, Miguel?

—¡Perrooo de mierr…da!

—¿Qué…?

Sin contestar, Miguel me envolvió el torso con un brazo y me arrastró de nuevo hacia la casa de Cande.

—¿Poddd qué regrezamoz? —pregunté.

Un minuto después, Miguel aporreaba la puerta.

—¡Ju… lián!

—¿QUÉ? —Nuestro amigo estaba un poco encabronado. Seguro que habíamos interrumpido algo jugoso.

—Mientraaaff intentaba abrifff tu maldiiiita casa, Nubis me ha meado los zzzzapatos.

—¡Un verdaderoo azco! —agregué al darme cuenta de por qué Miguel se había enfurecido con Nubis.

—Y ze meee cayó la tarrjeta en algún lugar, pero no la encuentrrro. ¿Podrías salir… y ayudadme?

Esperamos unos minutos. Julián seguía en silencio y tampoco salía a recibirnos.

—Creo que Julián y Cande están hazziendo «cuchi cuchi», mi vida —le susurré al oído. Así denominábamos a nuestras maratones sexuales.

Pero a Miguel pareció importarle un bledo.

—¡Juliánnnn!

—¡Ya voy!

Julián abrió la puerta y pasó por al lado nuestro sin dirigirnos un solo vistazo. Miguel y yo nos miramos encogiéndonos de hombros.

Desandamos el camino una vez más y, esta vez, la puerta se encontraba entreabierta. Al ingresar, Julián subía los escalones de dos en dos hacia su dormitorio, con Nubis siguiéndolo por detrás.

—¿Y a ezzzte qué le pazza?

Lo miré y sonreí. Me acerqué y atraje su rostro muy cerca del mío.

—¿Cómo te zentiríaz tú zi en doz segundos Julián bajaze por esa escaleda y nos interrumpieda?

Me devolvió la sonrisa con el brillo de depredador que tanto adoraba.

—¿Intedumpir qué, Madinita?

—¿Tú qué creezz?

Me besó como un desaforado y yo no me quedé atrás. Ingresamos al dormitorio enredados como cables y caímos sobre la cama. Nos desvestimos en unos segundos, creo que haciendo pedazos nuestras prendas. Hasta que un ruido, que parecía el de una motosierra, me detuvo. Enfoqué la mirada en dirección a semejante sonido y descubrí su origen: Miguel se había quedado dormido entre mis pechos.

Apoyé la cabeza contra las sábanas y lo abracé. Ya tendría tiempo de sacarme las ganas a la mañana.

Cuando cerraba los párpados, Miguel abrió los suyos y sonrió.

—Ni se te ocurra —musitó.

Y me besó.

Miguel y Marina son personajes secundarios de la novela En el momento justo, cuyos protagonistas son Julián y Candela. La novela saldrá publicada en los próximos meses de 2019.

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Christine Cross

Una flor para Lucy

Caminaba con la cabeza agachada, contemplando, casi sin verlos, los irregulares adoquines de la calle. Iba tan distraída que a punto estuvo de llevarse por delante a un caballero. Evitó la colisión cuando la punta de los zapatos masculinos entraron en su campo de visión; logró apartarse al tiempo que murmuraba una disculpa.

Apretó los labios con firmeza y sacudió la cabeza, molesta por su falta de concentración. No podía dejar de darle vueltas a aquel asunto; por más que lo había intentado, su mente acudía una y otra vez a las misteriosas cartas que había recibido durante las últimas semanas. La culpa, sin duda, la tenía la llegada del verano.

Cuando el calor comenzaba a apretar —si es que tenía sentido decir eso de una ciudad como Londres, casi siempre húmeda y lluviosa— la gente de buen ton solía abandonar sus elegantes mansiones para trasladarse al frescor y la serenidad del campo, pero el personal de servicio permanecía en la ciudad. Como doncella de lady Arabella, ella se había quedado en la casa Marston, con poco trabajo que hacer y mucho tiempo para pensar.

—¿Y cómo demonios voy a averiguar quién es? —masculló Lucy entre dientes mientras avanzaba por King Street hacia el mercado de Covent Garden.

Era un paseo de casi media hora desde la mansión, en Hanover Square, pero a ella le gustaba caminar. Además, le encantaba el mercado. Lo envolvía siempre un ambiente festivo, con los gritos de los vendedores que hendían el aire, el olor fresco de flores, frutas y verduras, y las risas de los niños que correteaban por la plaza. Era como abrazar un trocito de primavera.

Aunque como doncella no le correspondía hacer la compra, siempre que podía se ofrecía para acompañar a Rosy, la criada que se ocupaba de ese menester. La fascinación que ese lugar ejercía sobre ella le resultaba inconcebible, pero así había sido desde la primera vez que había entrado en la bulliciosa plaza. En aquel momento, se había sentido sobrecogida por la belleza de las casas porticadas que la rodeaban y por el imponente pórtico de la iglesia de St. Paul, situada en el lado oeste de esta. Sin embargo, habían sido las flores las que le habían robado el corazón. Aquella multitud profusa de colores vistosos que exhalaban su aroma perfumando el ambiente.

Le gustaban sobre todo las rosas, aunque nunca había recibido flores, claro, ella era solo una doncella; pero en ocasiones, cuando tenía entre las manos alguno de los vestidos de lady Arabella, le gustaba soñar que era una dama y que uno de esos guapos caballeros que acudían a los bailes de sociedad la cortejaba, le regalaba flores y le robaba un beso.

Suspiró pesarosa cuando sus pies pisaron la grava que alfombraba el área central del mercado de Covent Garden; ni aquello era una pista de baile ni ella era una dama. De todas formas, sí que parecía que alguien la estaba cortejando. Frunció el ceño al pensar de nuevo en las cartas. ¿Y si se trataba de algún loco con intenciones oscuras? Bien sabía ella que eso era posible. Se estremeció al recordar que su señora había estado a punto de morir a manos de un hombre así.

Pero ¿y si no lo era? ¿Y si se trataba de un joven apuesto que de verdad se había enamorado de ella, como decía en sus cartas? Sacudió la cabeza teniéndolo por imposible. Nadie podía enamorarse de una persona sin conocerla, y ella estaba segura de que no se trataba de ninguno de los criados que trabajaban en la mansión Marston.

—¡Cuidao por donde vas, guapa! —le dijo un hombre apartándose antes de que ella le enterrase en las costillas la cesta que llevaba colgada del brazo.

Lucy musitó una disculpa y se regañó a sí misma. Más le valía concentrarse. La plaza solía estar siempre abarrotada y la posibilidad de que se la llevaran por delante si se perdía en ensoñaciones, era muy elevada. Además, el exceso de gente era un caldo de cultivo para la proliferación de ladronzuelos; aunque lo que más le disgustaba eran esas manos indeseables que aparecían de vez en cuando y la rozaban furtivamente. Sabía que resultaba atractiva. Su cabello rubio dorado, que asomaba enroscado por debajo de la cofia; sus grandes ojos azules; y su figura, dibujada con voluptuosas curvas, atraían las miradas de los hombres. Más de lo que ella hubiera querido, porque nadie se fijaba en sus otras cualidades, esas que la hacían ser ella misma. Era una joven inteligente —había aprendido a leer y a escribir, cosa de la que pocos sirvientes podían presumir—; le gustaba reírse y bailar; le encantaban los niños y pasear despacio por el parque disfrutando del olor de la tierra húmeda y del aroma que desprendían los árboles y las plantas; y, sobre todo, pensó deteniéndose frente a un puesto de cítricos, le gustaba el teatro.

—¿Te has perdido? —Lucy se estremeció al sentir el cálido aliento junto a su oreja, aunque no se asustó, porque hubiese reconocido esa voz masculina en cualquier lugar.

Se giró hacia el hombre y abrió la boca, sorprendida. En primer lugar, porque no esperaba encontrárselo tan cerca, casi rodeándola con la poderosa presencia de su cuerpo atlético; pero, sobre todo, porque nunca se había percatado de que sus ojos fueran de un verde intenso como el campo inglés en primavera.

—Ja… Jack —balbuceó nerviosa. Supo que se había sonrojado cuando sintió el calor en su rostro y vio la sonrisa pícara y satisfecha que esbozó el hombre—. Me has asustado —se justificó.

Él se retiró hacia atrás, dejándole espacio, y su sonrisa se amplió.

—No lo creo —repuso—. Tú eres una señorita muy valiente.

El corazón de Lucy comenzó a latir más rápido y bajó la cabeza con timidez. Le encantaba que la tratase de señorita, como si de verdad ella fuese alguien importante.

—Venía a comprar algo de fruta —comentó queriendo cambiar de tema— y unas flores.

Jack trabajaba en un puesto de flores, siempre rodeado por vivos y hermosos colores, quizás por eso nunca había notado el color verde de sus ojos, como si fuera algo natural en medio de aquel campo improvisado.

—¿Puedo acompañarte?

Lucy asintió con un gesto de la cabeza y los dos echaron a andar en un agradable silencio. Alguien la empujó con descuido al pasar a su lado y ella perdió el equilibrio. El brazo fuerte de Jack la atrapó por la cintura y la pegó a su costado para evitar que alguien pudiera volver a golpearla. Lucy apretó con fuerza la cesta delante de sí. Su corazón latía cada vez más apresurado y no se atrevía a levantar la mirada hacia su protector. Notaba el calor que emanaba de su cuerpo y la delicadeza y suavidad con que la sostenía. Un agradable cosquilleo le recorrió el estómago mientras se preguntaba cómo se sentiría si Jack la besara. Pero, claro, ¿por qué iba a suceder aquello? Jack solo estaba siendo amable con ella, como cada vez que iba a comprarle flores.

Una vocecilla aguda interrumpió sus pensamientos y su camino. Un muchachito de unos seis años, con la cara sucia y el pelo revuelto, le tendió una flor.

—De su admirador secreto —le dijo de carrerilla, como si temiera olvidarlo, antes de salir corriendo y perderse en el laberinto del gentío que llenaba la plaza.

Lucy sonrió, con los ojos brillantes y el corazón henchido de felicidad. Era una rosa roja. Preciosa, de pétalos suaves y aroma embriagador.

—Una flor para otra flor.

Se volvió con tanta rapidez hacia Jack que este la encerró entre sus brazos para evitar caerse cuando trastabilló. Y quedaron los dos allí, muy juntos sus cuerpos, contemplándose mutuamente. El ruido a su alrededor pareció desaparecer mientras Lucy observaba el rostro bronceado de Jack, su cabello negro ondulado que besaba su frente, la mandíbula firme y los labios llenos y sugerentes. Las aletas de su nariz se movían agitadas, como si le costase respirar, y sus preciosos ojos esmeralda la miraban como si ella fuese una diosa.

El perfume de la rosa, atrapada entre sus cuerpos, la envolvió en ese instante mágico y le hizo recordar las hermosas palabras que había leído en las cartas recibidas de su admirador secreto. Parpadeó sorprendida sin dejar de mirarlo.

—Tú… las cartas… —balbuceó sin saber bien qué decir.

Le pareció ver que las mejillas de él se sonrojaban, aunque era difícil decirlo a causa de su tez morena, pero sí notó que los brazos que la rodeaban se tensaron y sus manos se aflojaron y abandonaron con lentitud su cintura.

—Me gustan las flores —se apresuró a decir. No le importó que el rubor tiñera sus pómulos, porque le gustaba la sensación de protección que le brindaban sus brazos y no quería que él la soltara— y… —Se detuvo sin saber cómo continuar.

Los brazos de Jack volvieron a ceñirse a su cuerpo y en su rostro se instaló la sonrisa más bonita que había visto nunca.

—Y, ¿puede ser que te guste, aunque sea un poquito, el florista? —le preguntó con picardía. Luego su semblante se tornó serio y añadió con vehemencia—: porque él está enamorado de la flor más hermosa de Londres, de la mujer más inteligente y más dulce que haya conocido en la tierra.

Él clavó en ella una mirada profunda, como si esperase que respondiese algo, pero ¿qué podía decirle Lucy cuando el corazón le latía tan fuerte en el pecho que tenía la sensación de que se le iba a detener de un momento a otro? Sin embargo, él debió de leer alguna respuesta en sus ojos, porque comenzó a inclinar la cabeza poco a poco hasta que sus labios se encontraron a un suspiro de distancia. Y entonces la besó. Un beso suave, delicado y tierno, como los pétalos de una flor.

Cuando la calidez de su boca la abandonó, Lucy abrió los ojos, soñadores, y una sonrisa se prendió en sus labios.

—Sí —respondió.

Y supo, sin lugar a dudas, que aquel verano no sería aburrido ni solitario, sino el más maravilloso de su vida.

Lucy es la doncella de lady Arabella, protagonista de la novela Algo más que una dama, que se publicará en junio de 2019.

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Daniel de la Peña

Entre iPad anda el juego

Nuria lo había pensado varias veces, no sabía si dar el paso… El amor era responsable de sus quebraderos de cabeza. Si era honesta, tenía que reconocer que el amor no había sido el causante de sus penas, ¡pero sí los hombres! Había salido malparada de su última relación sentimental y, aunque de eso ya hacía más de dos meses, los ecos de aquella decepción todavía resonaban en su corazón.

Nuria no era una mujer dependiente ni tampoco de las que no sabían divertirse sin pareja. Al contrario, siempre tenía algún que otro plan con sus amigas o con compañeras de trabajo para entretenerse y vivir nuevas aventuras. Le encantaba ir al teatro con su amiga Yolanda, de compras con Fiona o viajar a ciudades europeas con su mejor amiga Ana, siempre y cuando coincidieran sus días de fiesta. Sabía cómo montárselo para alejar la rutina y el aburrimiento. Pero desde hacía unas semanas echaba en falta el olor de hombre en su cama, compartir risas y charlas con un tío atractivo y culto, y sentirse deseada.

Le daba pereza salir a ligar a bares, clubes o a cualquier antro que estuviese repleto de orangutanes en busca de un polvo y nada más. Esa opción la reservaba para momentos de emergencia. Aunque su imaginación nunca le fallaba y la satisfacía más.

«—Tienes que descargarte una app para ligar, que es ideal —le había recomendado Fiona hacía unos días cuando quedaron a desayunar—. Se llama Lovers&Love. Yo ya la he probado y me he vuelto loca con los maromos que hay. Con lo buena que estás, seguro que arrasas».

Nuria sonrió al recordar la recomendación de su amiga. La idea era tentadora, podía conocer a chicos desde la comodidad del sofá de su casa e ir vestida con un pijama corto. Encendió su iPad, abrió la store y descargó la app. Notó una sensación de adrenalina que le gustó. Por fin volvía a emocionarse con la idea de conocer a alguien. Pensó que podía ser un primer paso para olvidar a su examante.

Se acomodó en el sofá y creó su perfil antes de poder conocer el de sus nuevos pretendientes.

• Nombre: Nuria Leal

• Edad: 30 años.

• Altura: 1,75

• Peso: ¡Y a ti que te importa!… En fin… 67 kg

• Color de pelo: Rubio

• Color de ojos: Azules

• Aficiones: Leer, pasear, salir con mis amigas, viajar, ir al cine, teatro, pintura…

• ¿Cómo te gustan los hombres?: Inteligentes, no pido mucho más.

Nuria se sorprendió con el intensivo cuestionario que había que cumplimentar para abrir el perfil. Los exámenes de fin de carrera eran pan comido en comparación a semejante retahíla de preguntas. Supuso que era para encontrar perfiles afines.

Después de añadir toda la información, subir una fotografía y compartir información demasiado íntima para su gusto, estaba preparada para conocer a otros usuarios.

—Solo ha faltado que me pidieran una muestra de orina —dijo en voz baja.

En la parte superior de la pantalla, había un menú donde podía acceder a su perfil y actualizarlo; también, una pestaña para iniciar la búsqueda de chicos que estuviesen conectados para charlar con ellos y, por último, un apartado donde se guardarían las conversaciones con los usuarios con los que hablara.

Su dedo pulsó la tecla para buscar. Al momento accedió a cientos de perfiles conectados y ordenados por proximidad a ella. Nuria flipó y se sintió un tanto desprotegida al ver que muchos de los chicos no se encontraban muy lejos de su vivienda.

Un tal Marcos, a tan solo doscientos metros. ¿Sería vecino suyo? Accedió a su perfil para ver mejor la foto y leer todo lo que había puesto. El chico era mono, tenía treinta años, era moreno y con ojos azules. Buscaba sexo, lo dejó bien claro: «Tengo muchas amigas, prefiero follar». Nuria salió de la app y cerró los ojos.

—¿Qué coño estoy haciendo? Aquí solo hay pervertidos y desesperados —reflexionó en alto.

Entonces su iPad emitió un sonido. Nuria miró la pantalla. ¡Había recibido un mensaje! ¡Tenía un pretendiente! Se emocionó de nuevo con pasmosa facilidad. Olvidó a los pervertidos y a los desesperados y soñó, en un microsegundo, con que le estaba escribiendo un hombre sensible y atractivo.

Abrió la app con ilusión, alguien estaba iniciando una conversación y la curiosidad bailaba en su vientre. Aunque poco duró la efusividad porque había recibido un mensaje de la propia app dándole la bienvenida. Nuria lanzó un grito de decepción y se juró a sí misma que jamás volvería a emocionarse con esas chorradas. Ya era mayorcita para dejarse embaucar por amantes digitales. De repente, otro aviso, miró su iPad y tenía un mensaje. Lo abrió instintivamente y se le iluminaron los ojos al comprobar que un chico guapísimo la saludaba. Ella devolvió el saludo y sonrió. Era muy atractivo, se llamaba Juan, tenía el pelo castaño y largo, barba cuidada y los ojos marrones. Se puso nerviosa al leer que Juan estaba escribiendo…

Eres una chica muy guapa.

Gracias, tú también.

Veo que estamos muy cerca y que tenemos aficiones en común.

¿Ah, sí? ¿Cuáles?

A mí también me gusta el cine y el teatro.

«¡Qué mono! También le gusta el cine… ¡Cuánto tenemos en común!», pensó Nuria feliz. La que acababa de jurarse que ya era mayorcita para emocionarse con rapidez.

Si quieres podemos ir un día a ver alguna peli…

Vale…

El chico era directo. No le desagradó su espontaneidad y que el tema principal de la conversación no fuera sexual.

¿Has conocido a muchos tíos por aquí?

No, tú eres el primero.

¡Anda ya! Con lo guapa que eres… seguro que te has ligado a muchos.

He abierto el perfil hace poco y no he conversado con nadie todavía.

Pues, si quieres, te doy mi número o mi Facebook y hablamos por ahí.

Nuria dudó en aceptar la propuesta de Juan. Quizás fuese un poco rápido, no lo conocía de nada y ya quería hablar por Facebook. Pero en estos tiempos digitales de smartphones, iPads y portátiles era lo más normal. Además, el chico era muy atractivo y le resultó respetuoso. Nuria tuvo una idea aún mejor.

¿Conoces el Café Ponte?

Claro, vivo a dos minutos.

Pues, si quieres, quedamos allí, nos conocemos, tomamos algo y, si nos gustamos, nos damos los números de teléfono.

¡Me gusta! ¿Quedamos en una hora?

Se puso nerviosa, le apetecía mucho, pero no quería parecer desesperada por quedar con él. Tenía la tarde libre y hacía muy buen tiempo para tomar algo con Juan en la terraza del Café Ponte. Lo mejor era no pensar tanto y hacer lo que le pedía el cuerpo.

Muy bien. Nos vemos en una hora.

Iré con vaqueros cortos y un polo verde, ¿y tú?

Yo soy la de la foto, ja, ja, ja, ja, ja, ja. Me reconocerás.

Se despidieron y quedaron en verse en sesenta minutos en la cafetería. Nuria llamó a Ana y le contó lo que acababa de suceder. Ana se alegró al escuchar a su amiga emocionada y feliz, y, sobre todo, porque Nuria se hubiese atrevido a dar el paso de conocer a alguien. Le aconsejó que se pusiese su vestido blanco con flores estampadas, que le quedaba de fábula, y que no se maquillara mucho. Poseía una belleza natural que encandilaba a cualquiera.

Hizo caso a su amiga, se dio una ducha rápida y se vistió tal y como Ana le había aconsejado. Cogió su bolso verde, para ir a juego con el polo que Juan le había dicho que llevaría, y salió de casa para encontrarse con su cita virtual.

Llegó a la terraza del café diez minutos antes de la hora acordada. Nuria no solía ser puntual, pero la ansiedad por conocer a su pretendiente la animó a ir con tiempo. Se sentó en una de las sillas de la terraza y pidió un cortado con hielo. Sacó su móvil y decidió entretenerse y calmar los nervios buceando en Instagram.

—¿Nuria? —la llamó una voz masculina—. Soy Juan.

Se le aceleró el corazón. Antes de darse la vuelta, humedeció sus labios y puso la mejor de sus sonrisas. No tardó en borrarla y poner un gesto de incredulidad.

—¿Juan? —preguntó extrañada.

—Soy yo.

Pues quién lo diría. Aquel hombre no se parecía nada al de la foto del perfil. Quizás hace diez años sí, pero en ese momento la melena castaña era más bien canosa, el cuerpo de gimnasio había pasado muchas horas sentado en el sofá… Vamos, que aquella foto era un fraude.

—No te pareces mucho al de la fotografía de tu perfil —soltó.

—Ya… —Juan se pasó la mano por la nuca—. Tiene unos cuantos años…

—¿Y por qué no la actualizas?

—Porque me gusta mucho.

«¡Coño, y a mí me gusta mucho la de Vanesa Romero y pongo la mía!», pensó Nuria. Se sintió estafada y se levantó para terminar con aquella cita.

—¡No te vayas, por favor! —pidió Juan—. Podemos tomar algo y conocernos.

Nuria suspiró. ¿Le daba otra oportunidad? Decidió que, ya que estaba allí, podía conversar con él. Quizás era un tío estupendo y simplemente le acomplejara su físico.

—Vale… Pero ¿tengo que saber algo más?

—No… bueno, sí. No me llamo Juan…

—Ah… Muy bien.

—Me llamo Manolo.

—Pues empezamos de puta madre.

—Tengo novia, pero tú me gustas mucho… eres más guapa.

Nuria se levantó y le dijo a Manolo, si se llamaba así, que era un cerdo. Se marchó y llamó a Ana por teléfono.

—Me da igual lo que tengas que hacer. Esta noche quedamos todas y nos vamos de fiesta.

Nuria es un personaje secundario de la novela Esta noche mando yo, que será publicada próximamente.

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Díaz de Tuesta

Como dos gotas de agua

—No seas tonta, Lettie —protestó, otra vez, su hermana Lizzie mientras bajaban la impresionante escalera de mármol de Gysforth House. Al fondo, se oía la música que ya sonaba en el gran salón de baile, entremezclada con un murmullo de conversaciones. Esa noche, su hermano James, el duque de Gysforth, y su cuñada, lady Bethany, celebraban un nuevo aniversario de boda y la mansión familiar de Londres se encontraba llena de invitados—. El marqués de Glèdhorcha está enamorado de ti, no de mí.

Lettie titubeó. Le hubiera gustado creerlo, y mucho, más de lo que estaba dispuesta a reconocer, ni siquiera ante su gemela.

Pero nunca le había gustado engañarse. Tenía que saberlo con certeza.

—Estuvo hablando contigo en la fiesta de los marqueses de Northgood —replicó, testaruda—. Y parecía muy complacido.

—Cierto. Pero bailó contigo en Almack’s. Y pidió a Badfields una cita contigo, no conmigo.

—Estoy segura de que dijo mi nombre, pero que pensaba en ti. Él creía que yo eras tú, porque eres más divertida e ingeniosa. —No pudo evitar una mueca llena de amargura—. Estoy convencida de que no sabe quién es quién, hermana.

Lizzie frunció el ceño.

—¿Cómo puedes afirmar semejante cosa? ¡Se ve en el modo en que te mira! Y recuerda lo que decía madre: «El amor mira con el corazón, no con los ojos: por eso, no puede equivocarse».

Lettie agitó la cabeza.

—Pobre mamá. No puede decirse que haya tenido mucha suerte en ese aspecto.

La expresión de Lizzie se ensombreció y guardaron silencio un momento, quietas al pie de la escalera. Ambas sabían lo infeliz que había sido su madre con su padre, un hombre egoísta y demasiado severo.

—A nosotras no nos sucederá igual —replicó Lizzie, animosa de nuevo. Era una de sus grandes virtudes, apartaba pronto las sombras del mundo—. Sabes que James se ocupará de que así sea.

—Lo haré yo misma, si no os importa a él y a ti. A mí me gusta dirigir mi propia vida, por no hablar de que no es que James haya respetado mucho mi relación con el honorable David Becket… —Se llevó las manos al corazón, en el gesto que había ensayado tantas veces frente al espejo. Se veía muy hermosa con aquella expresión trágica, los ojos enfocados hacia el infinito—. ¡Y yo lo he amado mucho!

Para su consternación, Lizzie se echó a reír.

—Pero qué dices. Eso no es verdad.

—¿Cómo que no? ¿Y el qué no es verdad? ¿Que lo ame o que James no me haya respetado?

—Ambas cosas. Que vienen a ser lo mismo.

—¿Y eso qué quiere decir? —Como Lizzie apretó la boquita en su gesto habitual cuando no quería querer seguir con un tema, Lettie tuvo que insistir—. Te recuerdo que mi adorado David ha estado más de un año visitándome y, en todo ese tiempo, James no ha consentido en que nos comprometamos.

—Porque no lo quieres. Es más: estoy convencida de que él no te quiere tampoco a ti.

Eso ya la dejó atónita.

—¿Cómo que no nos queremos? ¿Por qué dices eso? ¡Pero si tú nos has apoyado siempre! ¡Y te encantan sus poesías!

—Es verdad, porque hacéis una pareja preciosa y pensé que, quizá, con el tiempo… Pero no ha sido así. —Se acercó para susurrar—: ¡Y me han contado que su familia está arruinada y buscan desesperadamente un buen matrimonio!

Ella también lo había oído, pero no quería creerlo. Hacerlo supondría aceptar que aquel tonto de Beckett la había estado utilizando. Y no era así. Había sido ella quien lo había utilizado a él.

—¡Bah! —exclamó con desdén—. Rumores.

—Me temo que no, Lettie. Ruthie me dijo hace poco que había intentado hacerte ver la realidad. —Ruthie era su hermana mayor, tan acostumbrada como James a meterse en sus asuntos—. Aunque creo que sí que la ves, que lo sabes y que el honorable David Beckett te importa bien poco. Solo lo recibes para castigar a nuestro hermano. Y a James le consta, así que te está concediendo el tiempo necesario para que te canses de semejante juego.

Lettie la miró, genuinamente sorprendida.

—¿Desde cuándo te has vuelto tan perspicaz, Lizzie?

—No vas a conseguir enojarme. —Lizzie alzó la naricilla, tan semejante a la suya—. Aunque, si me molestas mucho, optaré por no ayudarte.

Lettie apoyó una mano enguantada en su brazo. El carné de baile, uno de los elaborados para las damas solteras presentes en la ocasión, se balanceó desde la cinta de raso que lo sujetaba a su muñeca, como el extraño abalorio de una pulsera. Para completar el detalle, tenía un lapicero diminuto atado a su propia cinta.

En la portadita, bajo el delicado dibujo de unas rosas, ponía «Elizabeth Keeling». También los habían intercambiado para acentuar su confusión.

—No, por favor —le pidió—. Quiero comprobar de una vez por todas cuál de las dos le interesa. Y eso empieza por descubrir si lord Glèdhorcha sabe quién soy.

Lizzie hizo un gesto inseguro.

—Es difícil distinguirnos, Lettie. Y más hoy.

Ambas se miraron la una a la otra, con la sensación de estar ante un espejo. Ya no solían hacerlo, pero esa noche se habían puesto vestidos idénticos y se habían preparado igual, exactamente igual, hasta el último detalle. Aunque ellas captaban las ligeras diferencias, y también la gente que las conocía bien sabía que para el resto eran como dos gotas de agua.

Las gemelas Keeling, rubias, hermosas, con sus grandes ojos azules y su aire grácil. Dos de las herederas más importantes del país.

—Veremos qué pasa. ¿Estás lista?

—Sí.

Entraron en el salón y de inmediato se vieron rodeadas por gentes de todas las edades, lo más selecto de la nobleza de Londres. Lettie y Lizzie avanzaron sonriendo y soltando frases amables a su paso. Saludaron con entusiasmo a sus amigas y ofrecieron sus carnés de baile a los jóvenes caballeros que se acercaron a solicitar una danza. En pocos minutos, los tuvieron casi completos.

Pero ninguna de las dos concedió importancia a nada hasta que vieron avanzar hacia ellas a Sloan Puscat, el atractivo marqués de Glèdhorcha.

—Miladies —dijo con una reverencia perfecta. ¡Qué guapo era, qué guapo estaba! A Lettie le encantaban sus grandes ojos verdes y aquel cabello rojo que llevaba quizá demasiado largo y que, según su amigo Badfields, le daba un aire a la vez aguerrido y soñador—. Están ustedes encantadoras esta noche. En realidad, como siempre, si me permiten añadir.

Lizzie y ella habían ensayado ese encuentro varias veces a lo largo del día. Se suponía que tenía que empezar ella a parlotear alegremente sobre lo contenta que estaba de verlo, como solía hacer Lizzie con la mayor parte de sus conocidos, pero sintió la garganta seca.

Por suerte, su hermana supo reaccionar de inmediato.

—¡Oh, es usted tan amable, lord Glèdhorcha! —dijo, con la espalda bien erguida, la naricilla en alto. Lettie parpadeó, en un principio demasiado sorprendida como para indignarse. ¿Acaso se daba ella aquellos aires de importancia? ¡Mentira!—. ¿Verdad, Lizzie?

—Desde luego, Lettie —replicó, apoyándola pese a todo en el intercambio de identidades. Ya hablaría con ella más tarde de aquello. ¿Qué se había pensado? Ella no era tan… ¡tan tonta! Para fastidiarla, lanzó una risita boba—. Muy amable. ¡Estoy tan contenta de… de todo!

Lizzie no dijo nada tampoco, pero la fulminó con la mirada. Seguro que, luego, cuando se retirasen, tendrían una buena discusión, de esas de las que solo podías salir con vida si eras una Keeling. Pero era lo que menos le importaba en esos momentos.

Las pupilas de lord Glèdhorcha fueron de una a otra un par de veces.

¿Se había dado cuenta? A saber…

—Me preguntaba si podría disfrutar del enorme honor de bailar con ustedes —se limitó a decir, como todos los jóvenes anteriores. Lo esperado.

—Desde luego, milord. —La Lettie falsa asintió, casi majestuosa—. De hecho, segura de que lo encontraría aquí, le he reservado el primer vals. Lizzie puede esperar al cotillón. ¿Verdad, querida?

—Claro —dijo Lettie. Liberó el carné de baile y se lo tendió con el lápiz—. Si no le importa anotarse… Ya bailaremos en su momento.

—Muy bien. Por supuesto. —Lord Glèdhorcha tomó el carné, escribió y se lo devolvió. Cuando ella fue a recuperarlo, lo retuvo aún un segundo mientras decía con una sonrisa que parecía tener su propio significado—: En su momento, milady.

¿Había querido insinuar algo con eso? No pudo estar segura, porque ya se iba a bailar, llevando de la mano a Lizzie. La orquesta abordó las primeras notas de un vals y las parejas empezaron a girar por el gran salón de baile, en un remolino de sedas y encajes. Las grandes lámparas, cargadas de velas, reflejaban su luz en las joyas de las damas.

Lettie suspiró y fue a sujetar el carné de baile en la muñeca, pero, en el último momento, lo miró por ver su firma. ¿Cómo sería? Quería verla, porque pensó que eso la haría sentir más cerca de él, qué absurdo, cuando estaba claro que ni la distinguía. Contuvo las ganas de llorar.

Lizzie tenía razón. James tenía razón. Nunca había amado al muy honorable David Beckett. De hecho, ni siquiera le caía simpático y hasta sospechaba que robaba sus poemas de otros autores porque él no tenía ningún talento apreciable, fuera de aquellos versos. Todo había empezado como una forma de protesta contra James y había seguido por pura testarudez.

Pero con el marqués de Glèdhorcha todo era muy distinto. Cuando sonreía, sentía algo en el pecho, como una euforia que la llenaba de vida.

Para su sorpresa, lord Glèdhorcha no había escrito su nombre. En su lugar, había una frase corta:

«Es usted la que trae alegría a mi corazón».

En respuesta, sintió que se le aceleraba el pulso.

«La que trae alegría». Ese, lo sabía bien, era el significado de su nombre, «Letizia».

Lettie alzó los ojos y miró hacia las parejas que bailaban. Lord Glèdhorcha giraba con Lizzie entre los brazos, pero mantenía las pupilas fijas en ella.

Lettie y Lizzie son personajes de la ambientación El mundo del Támesis, aparecen en la serie Un día en el Támesis y tendrán su propia serie, Las hermanas Keeling, en un futuro.

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E.M. Cubas

No hay nada bueno en mí

Roger entornó los ojos intentando concentrarse en lo que tenía entre las manos, cosa complicada si lo que tenía entre ellas era una novela y nunca le había gustado leer. ¿Qué hacía allí? ¿Por qué todas las mañanas, cuando se levantaba, se jurada a sí mismo no regresar y horas después se sentaba en el mismo puesto de lectura y con el mismo libro? Había momentos en que las duras palabras de su hermano James regresaban, palabras que le recordaban lo enganchado que había estado a sus vicios. Por suerte, después de meses de aguantar a las dos mujeres, creía haber tenido sus demonios controlados. ¿Qué le ocurría entonces?

Ni siquiera era atractiva ni lo impresionantes que habían sido sus anteriores conquistas. No era muy alta ni su delgadez era extrema. Una trenza larga de pelo pajizo era su peinado, apenas iba maquillada y sus grandes ojos marrones siempre estaban enmarcados en unas gafas de pasta. Pero había algo en ella, en su forma de caminar entre los pasillos de su biblioteca, de cargar más libros de los que sus brazos le permitían, de recorrer con la vista los estantes, los tomos y a los pocos que allí se congregaban. La forma de fruncir el ceño cuando alguien trataba mal uno de los libros, y, sobre todo, nada de eso parecía importarle. No le preocupaba su aspecto desaliñado con esos pantalones vaqueros desgastados y esas blusas dos tallas más grandes, tenía suficiente confianza en sí misma y suficiente personalidad para enfrentar el mundo. Eso era lo que él admiraba.

Los nervios empezaron a atenazarle, Roger Tenston no se ponía nervioso y menos ante una mujercita tan insignificante. Era momento de salir de allí. Dejó su puesto de lectura y, sin decir nada, abandonó el edificio. Un fuerte viento lo recibió, estaba en Chicago, la ciudad del viento, y era algo normal. Dejó que los rayos del sol lo acariciaran e intentó tranquilizar el latido de su corazón. Sin embargo, no lo consiguió. El exterior se le antojó frío, sin vida, como había sido su vida hasta hacía unos meses. Y lo comprendió, su paz estaba allí, con ella, observándola. En ese momento, entendió el enamoramiento absurdo de su hermano. Pero lo más curioso de todo era que no la conocía, no había hablado nunca con ella, solo un ligero saludo de bienvenida al entrar en la biblioteca. ¿Cómo abordarla? ¿Cómo acercarse a ella e intentar captar su atención? Y por una vez en su vida se sintió insignificante, pequeño, indigno, ¿qué podía ofrecerle?

—No hay nada bueno en mí —se dijo para sí mismo, y caminó de regreso a casa, a la casa de su cuñada Raven, a la casa en la que vivía desde hacía seis meses con Elisabeth y Gwen, la familia de la esposa de su hermano. Anduvo despacio, dejando que sus pies lo condujeran por más calles de la cuenta, dando un gran rodeo para aclarar sus ideas; tenía todo el tiempo del mundo para pasear, para calmarse, para recuperar las riendas de su arruinada vida.

El cerrojo de la puerta chirrió, aunque no lo suficiente; antes de que la llave terminara de abrir, esta cedió y dejó salir a una de sus anfitrionas. Gwen lo recibió con una gran sonrisa en los labios y guiñándole un ojo.

—He de reconocer que no la esperaba así.

—¿Qué?

—A la chica.

—¿Qué?

—Venga, entra, y nos la presentas como debe ser.

Gwen lo tomó del brazo, la familiaridad entre los dos había sido un camino complicado durante esos meses. Las primeras semanas, Roger se había negado a salir de su habitación, a casi comer, a vivir. Lo habían obligado a abandonar Londres bajo amenazas, era cierto que él se lo había ganado a pulso, que traicionar a su hermano y querer robarle el condado no había sido jugar limpio, como tampoco amargarlo toda su vida. Y ese era su castigo. Vivir alejado de todo lo que conocía, en manos de Elisabeth y Gwen, sufriendo un infierno en Chicago. Pero con el paso del tiempo, las cosas habían cambiado. La siguió a la fuerza hasta el salón.

—¿Qué ocurre, Gwen? —No acabó la pregunta.

Ante él, acompañada por Elisabeth, estaba la bibliotecaria. Se paralizó, ni siquiera sabía su nombre.

—Hola, cariño, ven y siéntate con nosotras —le indicó Elisabeth. Algo en la expresión de Roger le indicó que estaba asustado. Al parecer, esa chica no le era del todo indiferente.

Roger obedeció y se colocó en una silla vacía a su lado.

—Tessa ha venido a buscarte.

¿Tessa? Así que ese era su nombre. Con un gran esfuerzo la miró a los ojos y sonrió.

—Te has dejado esto en la biblioteca. —Tessa le entregó una cartera y un móvil—. Encontré dentro tu dirección.

—Gracias, no me di cuenta.

A ella no le pasó desapercibido su acento inglés, ¿sería un turista? Aunque una biblioteca no era el lugar más apropiado para hacer turismo en Chicago.

—No debías haberte molestado, niña. Creo que Roger va todos los días allí.

Roger frunció el ceño, a Gwen no se le escapaba nada.

—¿Te apetece un café? —le ofreció Elisabeth—. Por las molestias.

—No, gracias, tengo algo de prisa.

—¿Has quedado con tu novio?

Roger se estremeció esperando la contestación de Tessa.

—No, no tengo novio. Es por una reunión.

—Por supuesto, entonces, ¿me permitirás invitarte mañana a comer?

Tessa se revolvió en su asiento, no quería que se sintieran obligadas a nada.

—No hace falta, de verdad.

—Pero nos gustaría que vinieras, le has ahorrado a Roger un buen susto.

—De acuerdo.

—Pues entonces mañana a la una.

—Perfecto, aquí estaré. Hasta luego.

—Adiós, bonita.

Gwen la acompañó a la puerta y, en cuanto se despidió, regresó. Se sentó en la silla que había quedado vacía.

—Esa chica te gusta.

—Desde luego que no.

—No mientas, te conocemos.

—¿Por qué piensas eso?

—Apenas has hablado y estabas nervioso. Te gusta de verdad.

—¿Y qué?

—¿Y qué? Mañana es tu oportunidad para hablar con ella, para interesarla. No tiene novio y será fácil que hable contigo con calma.

—¿Cómo?

—Comiendo solos, desde luego.

—¿Qué?

—Saca tus encantos de lord inglés.

—No es tan fácil.

—Yo creo que sí.

—¿Qué le digo si acepta conocerme? ¿Le cuento lo que soy, lo que fui? ¿Lo arruino todo y la hago huir? ¿Quién va a quererme después de tanta maldad?

—Te sorprenderías de lo que el corazón de una mujer es capaz de albergar —le dijo Elisabeth—. Y tú ya no eres ese hombre, eres especial.

—Eso es algo que solo vosotras veis.

No dijo nada más, se levantó y subió las escaleras hacia su habitación, las cosas habían dado un vuelco de 180 grados y debía enfrentar algo que no esperaba. Él era feliz yendo a verla a la biblioteca, a su trabajo, nada más, y en ese momento se veía abocado a enfrentarla. Quizás no era tan difícil, como decía Gwen, solo debía hablar con ella, hacerse el atrayente, conquistarla. Podía incluso mentirle, demostrarle que era el hombre perfecto y, con el tiempo, ya vería. Pero eso era falso y se había prometido no volver a engañar a nadie, menos aún a la mujer que le gustaba de verdad. Se tumbó sobre la cama y sonrió. Ya lo había aceptado, la bibliotecaria lo había enamorado. Era así de sencillo.

La comida estaba lista sobre la mesa, Roger había tenido tiempo de retirar las estúpidas velitas que Gwen había colocado antes de irse, justo cuando sonó el timbre de la puerta. Las manos le sudaban, pero todo estaba expuesto. Abrió la puerta y la dejó entrar.

—La puerta de la derecha —le dijo él.

—¿Estamos solos?

—Me temo que sí, estás a tiempo de irte si lo deseas.

—¿Si lo deseo? —Tessa negó, se quitó el abrigo, que dejó sobre uno de los sillones, para mostrar un precioso y ajustado vestido negro. El pelo suelto y el maquillaje la convertían en una impresionante mujer, ni rastro de la bibliotecaria. Un escalofrío recorrió la espalda de Roger. En su atuendo se demostraba interés, ¿para qué arreglarse tanto si no fuera porque ella también se sentía atraída por él?

—Estás preciosa.

—Gracias. Tú también. Creo que en el fondo ambos sabíamos que esto era una especie de cita.

—Eres muy observadora.

—Espero que eso no te suponga un problema.

—Me gusta todo de ti.

Los ojos de Tessa se abrieron como platos, ¿se había declarado?

—¿Desde cuándo?

—Desde el primer momento en que te vi en los escalones de la biblioteca.

—Eso es muy romántico, demasiado.

—¿No te impresiona?

—No, no creo en novelas rosas.

—¿En qué crees?

—En lo que me toca el alma.

—¿Podré conseguirlo?

—Cuéntame algo de ti. Pareces de fuera.

Roger se sentó a su lado y le sirvió un poco de ensalada. Empezaba la conversación.

—Soy inglés. Vine a esta casa hace unos seis meses, ellas son familia de mi cuñada.

—¿Por qué dejaste Londres?

—Un cambio de aires. —Roger desvió la mirada, Tessa lo notó, lo ocurrido le dolía. Ese hombre tan guapo guardaba sus fantasmas.

—¿Obligado?

—Se puede decir que sí.

No era por ahí por donde quería llevar la conversación, los trapos sucios iban a salir al aire demasiado pronto, pero ella era muy lista y quería saber a qué se enfrentaba desde el primer momento, saber si merecía la pena seguir adelante.

—¿Hay algo que quieras contarme?

—Te quiero contar todo.

Sus ojos negros y llorosos se posaron en los de ella y sintió cómo se le encogía el alma ante esa mirada tan triste. Su impecable aspecto con ese magnifico traje negro, su pelo oscuro perfectamente peinado, su boca sensual, su belleza, nada de eso importó. Solo estaba su alma al descubierto.

—No hay nada bueno en mí.

—Eso debo ser yo misma la que lo juzgue.

Tessa se incorporó levemente, lo tomó de la mano y le dio un beso en la mejilla. Era él, y ese beso solo sería el primero de muchos. Roger lo recibió con calidez, sabiendo que solo ella sería capaz de sanarlo por completo y de que lo que sentía sería para siempre.

Personajes relacionados con la novela Un conde del montón, de E.M. Cubas.

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Emma J. Care

Ardiente noche de verano

Galicia, verano de 2014

Noa se despertó con calor. Mucho calor. A pesar de que estaba desnuda sobre la cama, la piel le ardía y las gotas de sudor le reptaban por la espalda. El corazón le latía acelerado. Tenía la respiración descompasada… Un hormigueo le cosquilleaba en su sexo.

Estaba excitada.

¿Qué había soñado para estar en ese estado?

Se acordó. Unos ojos negros incandescentes por la pasión; una boca anhelante que se había apoderado de la suya; una lengua endemoniaba que la saboreaba y relamía, exigente; una mano demasiado descarada se había introducido en su ropa interior. Un dedo se coló por su trémula hendidura mientras otro se acomodó entre los húmedos labios para acariciar ese punto de su cuerpo que la hizo temblar y perder la consciencia.

Su boca dibujó una sensual o.

Ella también tocó. ¡Caráis si tocó!

Desabrochó el vaquero y el sonido metálico de la cremallera fue la provocadora armonía de la anticipación. Aquella entrepierna abultada empujaba contra su vientre con lujuria. Clamaba por más. Arrastró hacia abajo el pantalón y liberó una polla palpitante, henchida e inflamada. El oscuro y misterioso hombre gimió cuando sintió sus dedos temblorosos rodeándosela.

—Ahora voy a follarte…

Ya no recordaba más.

Se levantó y fue hacia la ventana que estaba abierta. La suave brisa nocturna gallega hacía bailar las cortinas con cierta cadencia. Agradecía ese frescor. Aun así, su mano derecha rozó la cadera y se dirigió hacia los pliegues de su sexo. Estaba muy excitada. Cerró los ojos. La yema de su dedo corazón empezó a estimular el clítoris. ¡Cómo lo necesitaba!

De repente, notó una presencia a su espalda. Un pecho masculino, delgado, fibroso y duro se pegaba a ella. Una sonrisa apareció en sus labios.

—Sé lo que necesitas —dijo él con la voz enronquecida.

—¡En serio! ¿Qué sabrás tú?

—Prepárate —susurró en su pelo.

La agarró por la cintura, con la rodilla le separó las piernas y envistió desde atrás. La brusquedad con que lo hizo la sorprendió, ya que era impropio de Julián. Al tenerlo dentro, un escalofrío de placer la recorrió entera. Necesitaba apagar el deseo que inflamaba su cuerpo. Sus movimientos eran cada vez más rudos, implacables, seguros. La llenaban. La enloquecían. Extasiada, extendió un brazo hacia atrás para alcanzar su culo. Era firme, prieto, sus nalgas se tensaban y destentaban al penetrarla sin cesar.

—¿Te gusta?

—Sí… Sí, no pares. Fóllame —le rogó.

—No tengo pensado parar —aseguró.

Sus cuerpos seguían fundidos en uno; se mecían en una danza que solo ellos conocían, pues eran viejos amantes.

A ella le encantaba tenerlo dentro.

Estaban hechos el uno para el otro.

Lo sabían.

Se inclinó hacia delante, apoyando las manos en la pared. Quería que aquel miembro que la estaba haciendo gozar se adentrarse más hondo ella. Lo consiguió. Su cuerpo se arqueó ante aquel estimulante efecto que le originó una mayor excitación.

Todos los músculos de Noa vibraron y fueron, poco a poco, oprimiéndole la polla. En breve alcanzarían el clímax que la liberaría de la pasión. El incremento de los embates la enardecía. Él le dio una sonora cachetada que la lanzó a un demoledor orgasmo.

Sus suspiros se unieron.

Dos empellones más y él la siguió.

Noa no podía controlar las sacudidas que la cubrían entera. El placer la había arrastrado a una orilla desconocida tras la pasional tormenta que Julián había provocado. Sin embargo, aún unidos, la sostenía fuerte. La mantuvo así hasta que se calmó.

Entonces él salió de su interior.

No dijo nada.

Solo se fue.

Noa había quedado fría, vacía. Jamás, después de un polvo con Julián, había tenido esa percepción.

Un leve roce le atravesó la espalda.

Noa se despertó.

Noa y Julián son los secundarios de la novela El fino hilo de la mentira.

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Encarna Magín

Estrellas en su mirada

Mediados del siglo XX

Estrellas. Muchas estrellas. Nada más cerrar sus ojos ambarinos, Pere soñaba con estrellas doradas. Le gustaba dormir, porque solo cuando dormía, el hambre, el frío y la soledad desaparecían.

Se había guarecido en un destartalado refugio para pastores y el sol del amanecer entró por las paredes agujereadas. Pegó un gran bostezo y lo primero que sintió fue frío, pues el fuego que había encendido durante la noche se había consumido por completo y su lugar lo ocupaba un puñado de cenizas. El otoño, en la montaña, no tenía nada de cálido y no le sorprendió que una delgada capa helada hubiera cubierto el paisaje verde del exterior. Se movió con vigorosidad a fin de que circulara la sangre por su cuerpo y entrara en calor.

Conseguido su objetivo, no perdió más el tiempo, los días eran cortos y debía aprovecharlos al máximo. Había decidido emigrar a Barcelona; tal vez allí tendría más suerte y dejaría de deambular por un mundo que se le había puesto en contra. Tenía hambre, le dolía la barriga por tenerla vacía y no podía dejar de pensar en los potajes de su madre, que prepara con humildes ingredientes. Solo de recordar su sabor la boca se le hacía agua.

Llevaba dos días caminado sin parar, las agujetas y ampollas lo torturaban sin piedad. No obstante, lo que lo ponía de más mal humor era no poderse llevar algo a la boca. Maldijo en voz baja, había perdido la fe en Dios y en la vida el día que sus padres murieron agotados y enfermos. Vivir en la montaña e intentar sacar adelante cosechas y rebaños había acabado con ellos. Él era hijo único, se quedó solo y trabajó de sol a sol, sembrando en el huerto y cuidando los animales. Pero la Madre Naturaleza terminó con sus esperanzas enviándole nieve y frío extremo, como nunca nadie había visto en aquellas altas tierras, y terminó por helar su futuro y esperanzas. La pena echó raíces en su conciencia y las risas abandonaron su boca.

Ya eran casi las doce cuando llegó a un pueblo en cuya plaza se celebraba un mercado. Los campesinos hacían trueques con sus productos de primera necesidad, otros vendían sus excedentes. Pere decidió darle un vistazo, quizá alguien le daría trabajo a cambio de comida; solo sería algo provisional hasta que pudiera seguir su camino hasta Barcelona. El hombre miró a un lado y a otro, evaluó la gente que allí había y parecían ser tan humildes como él. Un destello rojo captó su atención, se trataba de un cesto repleto de manzanas rojas. Tenía tanta hambre que se imaginó hincando el diente en una.

—¿Quieres una?

Pere giró el rostro y centró su atención en la propietaria de aquel tono dulce que acariciaba sus oídos; el impacto que recibió fue brutal. Estrellas. Muchas estrellas había en los ojos dorados de esa muchacha. El hombre sacudió su cabeza creyendo que se había dormido y que soñaba lo mismo de siempre. Sin embargo, estaba despierto, tan despierto que notó cómo su corazón daba un vuelco de sorpresa y quiso convertirse en una estrella para vivir en su mirada.

La desconocida, ajena a los pensamientos de Pere, cogió una manzana del cesto, acortó los dos metros que los separaban y se la ofreció.

—Pareces tener hambre, o si no, no hubieras mirado las manzanas tan fijamente —dijo ella sin dejar de sonreírle con su mirada cubierta de estrellas—. Anda, cómetela, están muy buenas, las recogí yo.

El alma de Pere, que hasta ese momento vivía en un invierno desgarrador, retornó a la vida. Una chispa de luz se alojó en su interior e hizo florecer la primavera. A su corazón le salieron alas y voló entre las flores que nacieron en sus pensamientos.

Él no podía hablar, su dicha era demasiado grande que incluso las palabras quedaron pequeñas a todo lo que sentía. Agarró la manzana y le dio un bocado, y otro, y otro más… al tiempo que conocía su verdad: ya no podría vivir sin contemplar las estrellas de aquella mirada. Salió de ese estado de felicidad y se ancló en el presente. Más le valía, porque estaba a un suspiro de agarrar a ese muchacha de miel y azúcar de la mano y llevársela a vivir lejos de allí.

—Gracias, ¿cómo te llamas? —le preguntó el hombre.

—Clara.

—Yo soy Pere, escucha bien, Clara, porque pronto te casarás conmigo.

Pere estaba confundido, espantado por su atrevimiento. Había sido su corazón quien había tomado el control y no había podido detener las palabras. Aun así, no se arrepintió y se sorprendió de que sus labios se curvaran y formaran una espléndida sonrisa. Había temido perder la capacidad de sonreír y que la esperanza lo hubiera abandonado para siempre. Sin duda, el destino le hablaba y le estaba enseñando su camino.

Tuvo miedo de que ella saliera corriendo debido a su osadía, sin embargo, lo miraba profundamente, casi sin pestañear y con sus mejillas enrojecidas de timidez. Él seguía viendo estrellas doradas en los ojos de Clara, cada vez parecían brillar más, destellos de luz se amontonaban en sus pupilas y sintió deseos de abrazarla para que no se escapara nunca. ¡Cómo sería de maravilloso tocar su piel, sentir la calidez de su cuerpo mientras quedaban atrapados por el terremoto de la pasión!

—¡Clara, venga, que nos vamos, date prisa antes de que nos coja la tormenta! —dijo un hombre corpulento a unos metros de ellos.

La chica volteó la cabeza en dirección a la voz.

—Sí, papá, ya voy.

La joven volvió a girar el rostro para contemplar a Pere y le sonrió a modo de despedida. Después, se marchó caminando despacio hasta el carro tirado por dos caballos, donde la esperaba su padre. De vez en cuando se detenía y miraba de reojo a Pere. Clara subió al pescante con la ayuda de su progenitor; fue en ese instante cuando Pere se dio cuenta de que ambos iban vestidos de pies a cabeza con ropajes negros, incluido un sombrero de ala ancha negro. Excepto Clara, que llevaba una capelina blanca. Sin duda pertenecían a Los Hijos de la Luz, una comunidad religiosa afincada, desde hacía siglos, en Valleverde. Había oído hablar de ellos; unos comentaban delicias de sus gentes, otros lanzaban insultos sin más, pues los consideraban herejes.

El hombre se quedó allí hasta que los perdió de vista. Por un momento, no supo qué hacer; lo más lógico sería continuar su camino, pero las ganas de seguir hasta Barcelona se habían esfumado. Solo podía sentir su corazón latir por ella, ya que las estrellas de su mirada eran su destino. Lo abrumó una sensación extraña, notaba cosquillas en el estómago y se dejó llevar por su intuición. De modo que no perdió el tiempo y los siguió.

El carro llevaba una velocidad constante montaña arriba, el cielo estaba casi cubierto por nubes gruesas en un tono gris muy amenazador. De tanto en tanto, se escapaba un relámpago al que le seguía un trueno. Pere meditó si no era más prudente buscar refugio, Valleverde no se movería de donde estaba. Además, era un pueblo muy pequeño y sabía que daría con Clara tarde o temprano.

Sin embargo, sus pies no podían dejar de andar, tampoco lo hicieron cuando empezó a llover, era como si lo empujaran por la espalda. De pronto, de unas nubes negras cayó el relámpago más potente que jamás hubiera visto. La luz entró por sus pupilas abiertas y lo dejaron ciego durante un instante. El trueno explotó en sus oídos y un pitido molesto lo dejó sordo durante unos minutos. La cortina de agua era intensa y fría, estaba chorreando, sus zapatos se hundían en el barro, aun así, no podía dejar de caminar. Casi le faltaba el aliento y, cuando estuvo a punto de caer de rodillas, oyó un grito pidiendo ayuda.

Pere corrió y se quedó sin habla. El rayo había caído sobre un abeto y lo había arrancado de cuajo, con tan mala fortuna que se había desplomado sobre el carro donde estaba Clara. Los caballos no estaban y dedujo que habían salido huyendo. El padre de la chica estaba arrodillado, intentaba levantar el árbol para liberar a su hija atrapada debajo. Nunca antes Pere tuvo tanto miedo de perder algo como en aquel instante, era como si le arrebataran el aliento. Como si lo abrieran de arriba abajo y lo vaciaran. Como si el mundo se desintegrara bajo sus pies.

Reaccionó rápido, se acercó a ellos, Clara estaba inconsciente, pero viva, y lanzó un suspiro de alivio. Después, a toda prisa, buscó un tronco que pretendía utilizar para hacer palanca. Dio con uno y se puso manos a la obra. Una vez que lo colocó en posición, empleó toda su fuerza y el abeto cedió; su padre sacó a su hija de debajo.

En ese momento, la tormenta empezaba a remitir, el padre fue en busca de auxilio a Valleverde. Pere se quedó con Clara y la abrazó para que su cuerpo no perdiera calor. Por suerte, la ayuda no tardó en llegar, entonces llevaron a Clara a su casa. Tuvo que guardar dos días de reposo, pero se recuperó rápido. Pere se sintió el hombre más feliz del mundo cuando abrió sus ojos. Las estrellas seguían brillando para él.

La comunidad de Los Hijos de la Luz apoyaron a Pere a establecerse en el pueblo. Le proporcionaron un trozo de tierra, lo ayudaron a construir una casa, pero lo más importante para el hombre fue que halló una segunda familia. Pertenecía a algo maravilloso, por fin había encontrado su hogar y alguien con quien compartir su dicha. Clara y Pere se casaron y su felicidad fue completa cuando nacieron sus hijos Lucía y Abel.

El destino siempre habla, solo hace falta saber escuchar.

Pere y Clara son padres de Lucía (Sonrisas y lágrimas) y Abel (Verdades y mentiras).

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Iris Romero Bermejo

Mi verdadero nombre

En un Madrid de otra época

Estoy cerrando los postigos cuando unos gritos que provienen de la calle me alertan.

—¡Soltadme! ¡He dicho que no entraré! —brama una masculina voz cerca de mi ventana.

Pongo una mueca de fastidio y despejo la mesa con rapidez. Los intrusos no se hacen esperar. Varios hombres irrumpen en mi hogar con un fajo muy pesado entre sus brazos. Lo acarrean entre cuatro e, ignorando sus quejas, lo dejan postrado sobre mi mesa.

—Mi señora —se presenta uno de ellos—. Necesitamos de sus buenas manos para curar a este hombre.

Me acerco hasta el nombrado con pasos decididos. Los demás se retiran asustados, ya que mi fama me precede. Pocos son los que se atreven a cruzar mi umbral, solo los más desesperados o ignorantes de mi verdadera identidad.

—¿Qué le ha ocurrido? —les pregunto abriendo la camisa rasgada y llena de sangre. Mis dedos se crispan un segundo cuando el rojo carmesí se introduce entre mis uñas, y frunzo los labios al ver que un reguero oscuro cae en espesas gotas hasta el suelo.

—Una disputa en el mercado —se apresura a explicar.

Desvío la mirada del torso herido para levantar una ceja al mentiroso que se atreve a intentar engañarme. Inclina la cabeza y da dos pasos atrás.

Coloco mis dedos manchados sobre su pecho abierto en canal. Respira con dificultad, como si la sangre ya hubiera invadido sus gastados pulmones. Recorro con las yemas su piel curtida y salpicada de vello hasta su garganta, que se hunde cada poco en una muda súplica por seguir viviendo. Le han ensartado con una espada muy cerca de los riñones, para después seccionar la carne del tórax con un cuchillo no demasiado afilado, por lo que veo.

Es un varón de músculos poderosos y manos acostumbradas al trabajo; sus callos así lo atestiguan. Y su rostro crispado por el dolor me grita en silencio que ya debe conocer mi reputación, mas no a mi persona, porque me lanza una mirada cargada de rechazo.

—No se atreva a tocarme —sisea con los dientes apretados—. Sacadme de aquí —les pide a sus compañeros.

Forcejeo con él hasta que pierde el conocimiento. Me limpio en el mandil y me giro hacia los demás.

—Se está muriendo.

—Pero señora… Usted es… —balbucea el más joven.

Alzo la barbilla y lo reto con la mirada.

—Adelante, muchacho. Termina de hablar.

—Una bruja —se atreve a decir.

—Soy curandera —les aseguro—. Pero no desea que lo atienda. Así que les ruego que lo saquen de aquí antes de que la guardia se pregunte dónde se ha escondido su preso fugado.

Las miradas que intercambian entre ellos confirman mis sospechas.

—Por favor, caballeros… —murmuro con una sonrisa—. Seré joven, pero no necia. No hay más que verle las muñecas y los tobillos para saber que este hombre portaba grilletes hace menos de tres horas.

—Lo iban a colgar —reconoce otro—. Pero es inocente. Tan solo protegió a una mujer que iba a ser violada por unos guardias.

Conozco de primera mano la «justicia» de esta ciudad. Mis latigazos en la espalda así lo demuestran.

—Él no quiere que lo toque —expreso con delicadeza e indignación, porque si bien mis intenciones siempre han sido buenas, pocas veces he encontrado agradecimiento. Un estigma se queda grabado en cada persona que pasa por mis manos. Algo que no se puede borrar, y con el tiempo he aprendido que no debo obligar a nadie a portar semejante marca—. Nada puedo hacer.

Uno de ellos se acerca para posar varias monedas en mi mano.

—Haga lo que sea necesario para que viva. Lo que sea —enfatiza con decisión—. Es el mejor de entre nosotros.

—No lo podéis dejar aquí.

Pero desoyen mis palabras y desaparecen por la puerta tras comprobar que nadie los ha seguido.

Me inclino sobre su maltrecho cuerpo tras soltar una maldición. Está sucio, tanto, que arrugo la nariz. Pero es atractivo, eso no lo puedo negar. Más allá del sudor mezclado con la sangre seca que enturbian su apuesto rostro, puedo distinguir a un hombre de los pies a la cabeza. Su cercanía me hace contener el aliento; jamás había estado tan próxima a alguien como él. Será porque ya soy conocida en esta ciudad y los hombres huyen de mí como si portara la peste.

Me dispongo a buscar algo con lo que tapar su cuerpo cuando una de sus manos agarra mi brazo.

—Bruja…

Me taladra con su oscura mirada, que me recorre de abajo arriba con lentitud.

—Sí, lo soy —susurro mientras intento zafarme de sus dedos.

—Me estoy muriendo —asegura sin un ápice de temor.

—Así es.

Sonríe con valentía, y ese gesto tan sencillo, pero a la vez tan genuino en los que ya tienen un pie en el otro lado, me inspira admiración. Además de guapo es gallardo.

—Podría salvarlo si usted me dejara…

—He dicho que no —niega tajante—. No comparto sus malas artes.

—Entonces déjeme limpiarlo para que su cuerpo sea enterrado con dignidad —le pido con resignación. Siempre es así, temen lo que no conocen.

Parpadea y asiente despacio.

Coloco un barreño y varios paños a su lado, y me apresuro a humedecerlos y escurrirlos con decisión. No deseo que muera sin sentirse limpio. Con cuidado de no infligirle más dolor, paseo la tela por sus labios, que me dedican una sonrisa cansada. Trago saliva y recorro su clavícula con manos temblorosas. Su abdomen se ve desfigurado por las heridas y se hincha con sorpresa cuando detengo mis manos sobre su ombligo anegado en sangre.

—Cuidado… —se queja con una mueca de dolor.

—¡Es usted un testarudo!

No lo puedo dejar morir. No cuando hay una oportunidad.

—Puedo salvarle la vida —afirmo a sabiendas de que estoy poniendo en peligro mi seguridad y, quizás, condenándome al ostracismo de nuevo. Huyo de ciudad en ciudad cuando el temor de la gente se convierte en ira.

Le doy la espalda para acercarme hasta mi pequeño baúl, y le muestro una pluma negra y estilizada. Es mi legado familiar. El motivo por el que nos llaman brujas allá donde vamos.

—Si me permite escribirle unas palabras en su antebrazo, esta pluma hará… magia.

—¡No!

—Es esto o morir —le aseguro.

—Prefiero la muerte.

Y dicho eso, se vuelve a desmayar.

Guardo la pluma y aprieto los puños con fuerza. ¡Maldito cabezón!

Paso la tarde limpiando su cuerpo. Estoy furiosa. Morirá desangrado por sus absurdos prejuicios.

Sigue inconsciente cuando la noche nos sorprende. Ya está listo para morir con dignidad. Recorro con las yemas sus labios carnosos por última vez. A mis pies, un charco de sangre, claro indicador de que le queda poco tiempo. He vendado las heridas tras aplicarle varios ungüentos, pero nada funcionará. Nada, excepto la pluma.

Hace tiempo juré que no me enamoraría, porque la maldición de nuestra familia es la pronta viudedad. Ningún hombre sobrevive demasiado tiempo a nuestro lado, bien porque lo matan por yacer con una bruja, bien porque la salud que regalamos a los desconocidos parece abandonar el cuerpo de nuestro amado.

Pero miro su rostro y entiendo por fin lo que significa el deseo. Ese calor que recorre tu cuerpo hasta quemar tus entrañas. La necesidad de beber su respiración. El anhelo de mirarte en sus ojos. Desoigo las advertencias que grita mi mente y acerco mis labios a los suyos, ya agrietados y secos. Me echo sobre su torso sin importarme sus heridas vendadas y hundo mis dedos ansiosos entre su pelo negro como el ébano.

—Si me dejaras…

Sus ojos se abren de repente mientras le estoy robando un beso.

—¿Señora? —gruñe con mis labios sobre los suyos.

Intenta incorporarse para comprobar que su hombría sigue intacta.

—No me he aprovechado de usted, no tema —le aseguro con las mejillas enarboladas.

Se deja caer con pesadez sobre la mesa. Una sombra bajo sus pestañas cerradas me indica que le queda muy poco tiempo. Su respiración cada vez es más débil.

—Cuénteme algo —me pide con la voz rota—. No deseo pensar en mis últimos momentos.

—No hay mucho que contar.

Saca fuerzas para abrir un ojo y mirarme con descaro.

—Es de mala educación mentir a un moribundo.

—¿Y qué hay de usted? ¿Tiene familia? —le pregunto para cambiar de tema.

—Estoy solo. Nadie llorará sobre mi tumba. —Comienza a reír con amargura—. No habrá tumba, ¿verdad? Será un hoyo en las afueras.

Me estremezco.

—Es usted la persona más demencial que he conocido nunca —le aseguro—. ¿Por qué no quiere salvarse?

—Todos moriremos, señora. Antes o después —masculla entre estertores. Casi puedo ver el alma saliendo de su cuerpo maltrecho, porque pone los ojos en blanco y deja de respirar.

—Pero no tiene por qué ser hoy —decido al fin—. Le suplico que no me odie por lo que voy a hacer…

Recupero la pluma y le escribo rápidamente en el antebrazo el conjuro de sanación. Las letras se quedan grabadas a fuego en su piel, llevando a partir de ese momento, y para siempre, la marca de la bruja.

Espero paciente a que la magia surja efecto. Los cortes se van cerrando ante mis ojos. Las ojeras desaparecen, así como la palidez de su rostro. Y cuando por fin despierta, se levanta como un resorte.

—¿Qué has hecho? —exclama enfadado. Mira la marca de su brazo y salta de la mesa para apresarme el cuello—. ¡No tenías derecho!

No puedo respirar. Consigue izarme hacia arriba, alejando mis pies del suelo.

—Piedad… —balbuceo con los ojos anegados en lágrimas—. No podía dejar que muriera…

Libera mi magullado cuello con los ojos muy abiertos.

—Dios mío, ¿qué me ha hecho…? —dice casi para sí, buscando en su pecho unas heridas mortales que ya no existen—. Me ha salvado…

—Sí.

Algo cambia en su mirada. Es la esperanza de seguir viviendo, junto con algo más.

—¿Cómo se llama?

Voy a contestar cuando me detiene posando un dedo sobre mis labios.

—Su verdadero nombre… Se lo suplico.

Será la primera vez que lo pronuncio. Pero creo que merecerá la pena.

—Alina —musito al fin.

La protagonista de esta novela es un personaje muy importante de la trilogía Alana.

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Isabel Jenner

Di algo bonito

En una Escocia del siglo XVIII…

Loch Katrine, día de los juegos de las Tierras Altas

Alastair Craig se limpió con el pulgar las gotas de sudor que se empeñaban en hacerle cosquillas sobre la sien izquierda. Pese a que solo llevaba puesto el kilt con los colores de su clan, el bochorno veraniego y las pruebas físicas que acababa de realizar en los juegos lo habían cubierto de una fina capa de transpiración que se adhería a su ancha espalda y le pegaba los cabellos rojizos a la nuca.

—Necesito un buen baño —masculló antes de deslizar una de sus enormes palmas en diagonal sobre el torso desnudo, desde la clavícula izquierda hasta la cadera derecha, delineando los marcados músculos de sus pectorales y abdomen. Era un movimiento inconsciente pero innegablemente sensual.

Un dulce gemido femenino atrajo su atención, pero cuando alzó el cuello y se topó de lleno con la mirada belicosa y el ceño fruncido de Skye MacLaine, supuso que lo había imaginado. En cualquier otro momento, se habría aproximado a aquella pequeña arpía de lengua afilada y rostro de ángel y habría entrado en una de sus lides verbales de buena gana. Ocurría cada agosto, cuando el clan Craig acudía a MacLaine Tower a celebrar las competiciones con otros clanes vecinos. El par era conocido por andar siempre a la gresca, y es que cuando Alastair decía negro, Skye rugía blanco; él defendía Line como el mejor chat y ella era la fiera adalid de WhastApp, y, si el guerrero tenía sed, Skye estaba famélica.

Por si esos duelos cara a cara no fueran suficientes, se lanzaban puyas online el resto del año en cualquier plataforma a su alcance.

El último ataque, en un grupo de Facebook creado para establecer lazos más cordiales entre los clanes, había tenido especial virulencia.

Pero aquel día, Alastair no se sentía de humor. Había estado más cerca que ningún otro año de ganar los juegos, el año en el que más le importaba alzarse como vencedor. Había sometido a su cuerpo a un durísimo entrenamiento para salir victorioso en cada ejercicio, y estaba lleno de esperanza. Pero todo había sido para nada. Había quedado segundo, y esa posición se le antojaba casi peor que el último puesto. La dulce victoria se le había escurrido de entre los dedos. Lo que se había prometido a sí mismo cumplir de una vez por todas si vencía se había esfumado por su fracaso. Y, además, ante un MacLaine.

No. Definitivamente no era el momento para enfrentarse a Skye. No soportaría los comentarios punzantes que saldrían de esos rosados labios a su costa.

Movió su corpachón de guerrero como pudo para escabullirse de la incisiva mirada azul de la pequeña arpía y puso rumbo al lago que descansaba en suaves ondas a los pies de la aldea de los MacLaine. Buscó un lugar apartado y tranquilo, a la sombra de unos fresnos, y se preparó para zambullirse en el agua. Soltó el sporran de la cintura pero, antes de depositar el saquito de cuero en el suelo, el móvil que este contenía, vibró.

Alastair imaginaba de quién podía tratarse, y su primer impulso fue ignorar el teléfono. Se sintió orgulloso de sí mismo durante los dos segundos que aguantó antes de extraer el aparato y desbloquearlo para leer el wasap.

—No sé qué hago contestando —gruñó para sus adentros sin apartar la vista de la pantalla—. Según esa fierecilla, no sé escribir.

—¿Estás enfadado conmigo de verdad por el comentario de Facebook?

Alastair se giró con tanta brusquedad hacia la voz que el móvil cayó sobre la hierba. Sus ojos oscuros se agrandaron por la sorpresa, no solo por ver a Skye a unos pocos pasos de él, sino por su apariencia. No se había fijado al salir apresurado de la zona de los juegos, pero la joven se había recogido los cabellos rubios, por lo general una masa indomable, en un sofisticado peinado que enmarcaba sus rasgos suaves. Estaba acostumbrado a verla con blusas holgadas y faldas llenas de enganchones por sus continuas escapadas al bosque, como la ninfa libre y salvaje que era. Sin embargo, el vestido, morado como el brezo y sobre el que descansaba un tartán con los colores de los MacLaine, parecía nuevo y se ajustaba a sus curvas de mujer con una precisión tan demoledora que al highlander se le secó la boca.

—¿Qué haces vestida así? —se le escapó con voz ronca, más brusca de lo que pretendía.

Skye se puso rígida, se llevó las manos convertidas en puños a las caderas y se aproximó hasta quedar a unos milímetros de él, con los ojos llameantes.

—¿No te gusta? Menos mal que no necesito tu aprobación para vestirme como me venga en gana —afirmó con su habitual desparpajo. Sin embargo, había cierta vulnerabilidad en su mirada que se clavó en el pecho de Alastair.

¿Podría haberse arreglado de esa manera para… él? Imposible. Sacudió la cabeza por pensarlo siquiera. Aun así, iba a alzar las manos para tocarla de forma impulsiva, pero imaginó su reacción enfada y se detuvo. No deseaba empezar una guerra.

—Será mejor que te marches, Skye. Quiero estar solo.

A juzgar por la expresión que cruzó el rostro de la joven, fue como si la hubiera abofeteado. Antes de que pudiera hacer o decir nada más, se quedó atónito cuando fue la propia Skye quien se aferró a sus brazos.

—Como mi señor ordene. Pero, antes de irme, permítame que le ayude a ponerse a remojo.

Uno de sus diminutos pies se trabó en la corva del highlander para desequilibrarlo y, al pillarlo por sorpresa, lo empujó al lago sobre el borde escarpado. Los reflejos de Alastair lo impulsaron a rodear la cintura de Skye, y los dos cayeron al agua, congelada en comparación con el calor de fuera.

Alastair salió a la superficie maldiciendo y boqueando por la impresión, pero sin soltar a Skye. La fierecilla temblaba entre sus brazos, su peinado estaba arruinado, con mechones empapados apuntando en todas direcciones, y el guerrero esperaba una explosión de ira que caldearía el Loch Katrine como la lava de un volcán. Sin embargo, la joven no alzó la cabeza y Alastair colocó el índice bajo su barbilla para que lo mirase. Se quedó paralizado al ver una lágrima que caía por la aterciopelada mejilla.

—Skye…

Ella se revolvió hasta soltarse y vadeó hacia la orilla, con Alastair siguiéndola de cerca. Cuando tenía medio cuerpo fuera del agua, se giró hacia él y señaló su vestido.

—¡Mira lo que has hecho! —lo acusó.

Alastair, desde luego, estaba mirando. No habría podido apartar la vista de ella ni aunque un terremoto hubiera sacudido las Tierras Altas. El vestido húmedo abrazaba su piel con la confianza de un amante, sus pechos y sus adorables pezones se marcaban contra la tela, y el highlander sintió que sería él quien conseguiría hacer hervir el lago por la excitación.

—¿Pero qué demonios te ocurre, Skye? ¿Acaso quieres volverme loco? —bramó sin poder contenerse.

—¡Tú eres lo que me ocurre! —gritó ella también, con nuevos bríos—. Te estás comportando como un zoquete. Más de lo habitual. ¿La razón es que has perdido los juegos? Porque te recuerdo que yo no tengo la culpa.

—No podías aguantar ni un segundo más para sacar el tema y regodearte, ¿verdad? —Alastair pronunció las amargas palabras con los dientes apretados.

—No entiendes nada, Alastair.

Skye le dio la espalda y avanzó sin añadir más.

—¿A dónde crees que vas? —la interceptó él, agarrándola de la mano.

—A la aldea. Bien lejos de ti, como me acabas de exigir. Es curioso que estemos de acuerdo en algo por primera vez.

La muchacha dio un tirón, pero el highlander entrelazó los dedos con los de ella y observó de arriba abajo las formas que se transparentaban bajo la ropa mojada.

—¿A la aldea? —repitió con voz peligrosa y el pulso acelerado, aproximándose más—. Estás soñando si piensas que voy a permitir que otro hombre te vea así, fierecilla —susurró muy cerca de sus labios.

La sintió estremecerse y apoyar las palmas sobre su pecho. Su respiración también se había vuelto irregular.

—¿Y a ti qué te imp… ?

Sin dejar que Skye pudiera acabar la frase, la boca de Alastair atrapó sus labios en un beso arrasador que llevaba posponiendo demasiados años, muchos días, excesivos minutos… Notó que las piernas se le doblaban de alivio bajo el agua cuando ella le rodeó el cuello con los brazos y le devolvió el beso con tímida audacia. Sus lenguas se encontraron y las manos de ambos vagaron por sus cuerpos en húmedas caricias.

Antes de que se olvidase de todo menos del sabor único de Skye, el guerrero consiguió separarse a duras penas para asomarse a sus ojos.

—Me importas, Skye. Me importa tanto todo lo que se refiere a ti que quería pedir tu mano si ganaba los juegos.

Aguardó su respuesta con el aliento contenido y el corazón en un puño.

Skye, con nuevas lágrimas sobre sus mejillas, dibujó una enorme sonrisa y pasó las yemas de los dedos por el rostro de Alastair, como si quisiera asegurarse de que era real. Después, enarcó una de sus rubias cejas.

—Sabes que puedes declararte aunque hayas perdido, ¿no?

Alastair soltó una carcajada y volvió a atrapar su boca en un tierno beso.

—Por fin me has dicho algo bonito —suspiró Skye contra sus labios, al cabo de un rato.

—Podría pasarme el resto de mi vida diciéndote lo preciosa que eres —respondió el highlander en voz baja—, pero creo que ahora es tu turno.

Alastair Craig y Skye MacLaine son personajes secundarios del libro La geek y el highlander, perteneciente al universo Tecléame te quiero, un serie compuesta por seis novelas ambientadas en distintas épocas históricas que pueden leerse de forma independiente.

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Lucía de Vicente

Una apuesta de altos vuelos

Paul miró al cielo. Todavía tardaría un rato en amanecer, pero faltaba muy poco porque la pequeña línea luminosa que delineaba el horizonte se iba haciendo más ancha por segundos.

A esas horas aún hacía fresco y él lo recibía encantado. Cuando terminara el trabajo que tenía contratado, la temperatura al sol rondaría los cuarenta y cinco grados y sería insoportable.

Como insoportable preveía que fuera su tarea de esa jornada.

Era el piloto del único globo aerostático que los turistas podían alquilar en el Keekorok Lodge, por eso, muy a su pesar, no tuvo la más mínima posibilidad de desestimar aquel encargo.

Por eso y porque no hubiera sido nada inteligente por su parte negarse, ya que su cliente era la Embajada de Estados Unidos en Nairobi. Sobre todo, si tenía en cuenta que allí era donde tendría que renovar su pasaporte en un par de meses, ya que por mucho que hiciera casi diez años que no vivía en Colorado, aquel era el estado que lo vio nacer y a esa fecha seguía siendo ciudadano norteamericano.

Pero, desde luego, lo último que le apetecía era ejercer de niñero de la hija del recién nombrado embajador. Al parecer, la cría acababa de terminar su primer curso académico en Harvard y quería pasar sus vacaciones en el nuevo destino diplomático de su papá. Y, claro, ¿quién iba a Kenia y no se daba un paseíto por el Masai Mara? ¿Y quién, con los posibles de la hija de un embajador, no lo hacía a bordo de un globo aerostático?

En resumen, lo que para otros hubiera sido un honor, para él era un contratiempo de proporciones colosales. No tenía paciencia para aguantar a adolescentes ricas. No se llevaba demasiado bien con la parte más elitista de la sociedad y lo hacía especialmente mal con la estadounidense. Por eso, precisamente, había huido de su país como alma que se lleva el diablo.

Y para remate, en esa ocasión no podría servirse de su legendaria capacidad para ignorar a todo aquel que no le interesaba, porque le habían contratado el servicio en exclusiva y no tendría la oportunidad de refugiarse en la atención de otros viajeros menos molestos para él.

Resignado, abandonó el campo donde, con ayuda de dos operarios, acababa de terminar de preparar la salida. La lona del globo yacía sobre la hierba, húmeda todavía por el rocío de la noche, pero enseguida los chicos se encargarían de hincharla para que, cuando regresara en compañía de su cliente, todo estuviera preparado y les diera tiempo a ver amanecer desde el aire.

Ya solo faltaba que la chica fuera puntual y llegara a la hora convenida. Aunque si no lo hacía, peor para ella, porque él no se perdería nada que no hubiera visto ya cientos de veces.

Entró en la cafetería con paso decidido y se sentó en la mesa que ocupaba cada mañana, aunque podría haberlo hecho en cualquier otro sitio; ni un solo cliente estaba allí a esas horas. Porque, aunque la sabana se despertaba temprano y muchos turistas ya estaban en pie, soñando con ser los próximos ganadores del Wildlife Photographer of the Year, todos ellos estaban llenándose la panza en el restaurante, antes de empezar la excursión del día.

Fathiya, su camarera favorita, se acercó de inmediato con una humeante cafetera de café negro y una selección de repostería recién hecha sobre la bandeja.

—Buenos días, Paul —saludó ella, dejándole los manjares sobre la mesita de madera para extender, a continuación, una elegante servilleta de hilo rojo sobre sus rodillas—. Hace unos minutos ha venido una joven preguntando por ti.

—Buenos días, guapísima. ¡Gracias! ¿Y dónde está ahora?

—No sé, la he visto salir. Supongo que a buscarte.

Miró su reloj de pulsera. Todavía faltaban cinco minutos para la cita.

—Vale, pues ya regresará.

Dicho lo cual, se dispuso a dar buena cuenta del desayuno mientras la camarera desaparecía de la misma discreta manera que llegó.

Estaba terminando el cuarto bollito y la tercera taza de café cuando vio entrar a una espectacular mujer. Era muy alta, aunque menos que él, delgada y con una larga melena morena y lisa, que le llegaba casi a la cintura. Vestía el típico atuendo de turista; pantalones cortos y camisa caqui, botas de trekking y un sombrero de loneta muy parecido al suyo, pero tenía que reconocer que le quedaba mucho mejor que a la mayoría de las excursionistas pardillas que poblaban aquellos lares.

La vio encaminarse con decisión hacia donde él estaba, así que estaba claro que debía de ser la persona que acompañaba a la hija del embajador, porque desde luego su cliente no podía ser; era evidente, por su edad, que hacía años que se le pasó la edad de ser universitaria.

—¿Paul Holden? —preguntó, estirando la mano a modo de saludo.

—El mismo —aceptó su presentación—. ¿Y usted es la señorita…?

—Jewel Slaughton. Pero llámame Jewel. ¿Esperas a alguien más? —preguntó, extrañada, puesto que las bases de la contratación habían quedado muy claras en su momento.

—¿Jewel Slaughton? —repitió—. ¿Pero tú no eras una universitaria en primer año de carrera? —replicó, sin pensar muy bien lo que decía ni el grado al que le comprometía aquel juicio tan gratuito.

Ella soltó una divertida carcajada, echando hacia atrás la cabeza de forma distendida y espontánea.

—Pero ¿quién te ha contado que soy universitaria?

—El asistente de tu padre me dijo que venías de vacaciones tras tu primer año en Harvard y que querías conocer la zona —respondió, indeciso y un tanto abochornado.

—¡Como profesora! —exclamó a punto de que se le saltaran las lágrimas por la risa—. Soy profesora de Literatura y este curso que acaba de terminar era mi primer año en Harvard. Antes estuve trabajando cuatro años en la Universidad de Columbia.

—Perdona, siento haber sacado conclusiones tan rápidas.

—No te preocupes, pero como verás, hace mucho que terminé mi primer año de carrera. —Y volvió a reírse sin recato.

—¡Pues no sabes cómo me alegro de ello!

—¿Por qué? ¿Tienes algún problema con los jóvenes universitarios?

—Ninguno, si no vienen a complicarme la vida —reconoció—, aunque prefiero las mujeres un poquito más maduras.

—No entiendo por qué —repuso, divertida por su descaro— si lo único que tienes que enseñarme son unos cuantos paisajes desde las alturas… ¿Qué más da mi edad?

—Ya ves, manías mías —desestimó, enigmático—. Pero mejor discutimos esto más tarde, o te perderás la salida del sol.

Y, sin más preámbulos, luciendo una exultante sonrisa, pues aquel descubrimiento había sido una bienvenida sorpresa y la chica le gustaba un montón, tomó una servilleta de papel de la mesa y envolvió en ella los cuatro pastelillos que aún le quedaban en el plato, guardándoselo acto seguido en el bolsillo del pantalón y poniéndose en pie.

Ella observó sus movimientos, extrañada.

—¿Cómo puede ser que, comiendo tanto dulce, estés tan delgado? —cuestionó, mirándole las delgadas piernas, mientras se dirigían a paso ligero hacia la explanada, donde un enorme globo de rayas rojas, azules y amarillas ondeaba a merced del viento.

—No te engañes, Jewel, no todo en mí es tan delgado —repuso con un tono de voz lleno de malicia, al que ella contestó con una mirada igual de pícara.

Kamau, uno de sus dos ayudantes, saltó de la cesta en cuanto los vio llegar, para ayudarles a subir a la barquilla. Pero él se adelantó y, colocando sus dos manos a modo de escalón, brindó sus servicios a Jewel para que pudiera encaramarse con facilidad en el habitáculo.

Ella aceptó su ayuda y, con agilidad, se aupó sobre el borde. Una vez sentada en él, giró las piernas hacia el interior y saltó dentro en apenas un par de segundos.

—¿Preparada? —preguntó una vez que él también se acomodó en su puesto de piloto, antes de soltar las amarras con las que la aeronave estaba todavía sujeta a tierra.

—¡Claro!

—¿Es tu primer viaje en globo?

—Pues si te soy sincera, sí, pero estoy deseándolo. Esta era una de mis asignaturas pendientes y vengo a Kenia decidida a aprobarlas todas con matrícula de honor.

—¡Pues vamos a por esa licenciatura! —exclamó, haciendo caer algo de lastre y soplando una ráfaga de aire caliente al interior de la lona para que comenzara a ascender.

Jewel se mantuvo callada durante todo el tiempo que duró la subida, apoyada en el borde, con los ojos clavados en la amarilla bola que asomaba tímida tras la línea del horizonte.

—¡Esto es maravilloso, Paul! —gritó de pronto, por encima del rugir de los quemadores, cuando el viento los arrastró despacio, sobrevolando de una nutrida manada de elefantes—. No parece que seamos nosotros los que subimos, es como si la tierra fuera la que se alejase del suelo que nos soporta.

Él rio complacido.

—Sí, ese es el efecto —concordó—. Y dime, ¿cuáles son el resto de asignaturas que quieres aprobar? A lo mejor yo puedo ayudarte con alguna más.

—A lo mejor…

—¿Hasta cuándo dices que te quedas en el Keekorok?

—No te lo he dicho —contestó, jocosa—. Cinco días —aclaró, acto seguido—. Luego iré a visitar la costa. ¿Por?

—Porque me encantaría hacerte de guía, si es que todavía no has contratado a otro, para enseñarte esta preciosa zona del país y… lo que se tercie.

—Hum, creo que puede ser una buena idea —aceptó, mirándolo con descaro, de arriba abajo—. Me parece que me va a encantar que seas mi guía y, si llega el caso, me enseñes todo lo que se puede ver en estas tierras —sugirió, mirándolo con unos ojos que, a su juicio, insinuaban algo más que parajes y animales.

Él sonrió. Todo se andaría. Cinco días daban mucho de sí y su intención era que Jewel regresara a Estados Unidos con un doctorado cum lauden en más de una materia, siempre que ella le diese la más mínima oportunidad. Y, o mucho se equivocaba, o a ella tampoco le desagradaba la idea.

Paul es el piloto aerostático, amigo de David Silkford, en Cuando pase la tormenta.

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Luna Dueñas

Platos rotos

Aún sigo sintiendo una extraña sensación cada vez que abro los ojos y veo el rostro de Jorge a escasos centímetros del mío. Aún sigo sin poder asimilar el gran milagro del que fui protagonista. Él duerme, con uno de sus brazos por encima de su cabeza.

—Me siento observado —me sobresalta.

—Me encanta verte dormir —confieso sonriendo. Él abre sus grandes ojos verdes y me mira a través de esas larguísimas pestañas—. Y más cuando me haces esas poses de modelo.

Sonríe y pone una mueca de disgusto fingida cuando yo le muestro la fotografía que le he hecho mientras estaba sumido en la inconsciencia.

—¡Cómo te gusta reírte de mí, novia! —Se estira, susurrando el mote cariñoso que me suele decir, mientras yo río sin parar cuando miro la foto y me aseguro de guardarla en mi móvil dentro de mi preciada colección de fotografías cotidianas de nuestro amor.

—Me río contigo, que es muy diferente, novio —me excuso.

—Ya, ya… —Me mira de manera pícara—. Ahora no tengo pintura con la que pintarte la frente, pero igualmente…

Cuando acaba de citar su típico castigo con el que nos torturaba cariñosamente en clase de pintura cuando nos conocimos, él se abalanza de repente sobre mí y comienza a hacerme cosquillas, y esa es su mejor forma de vengarse. Yo río sin parar mientras él no tiene piedad. Hasta que ambos nos damos cuenta de la hora que es.

—¡Vamos a perder el avión si no nos damos prisa! —exclama mientras se levanta de manera enérgica. Y yo también pego un brinco siguiendo sus pasos.

El aeropuerto de Madrid está atestado de personas que corretean de un lado a otro, deseosos de reencontrarse con sus familias, de huir de sus vidas, de cerrar negocios importantes o, en nuestro caso, de descubrir un nuevo destino exótico y disfrutar de unas vacaciones de verano románticas e inolvidables. ¿Qué se interponía entre mi persona y la bella Grecia que estábamos a punto de descubrir? El maldito avión. No me subía a uno desde aquella vez que tuve que irme a trabajar a Tenerife, al inolvidable resort Palacio de Isora; en ese momento huía de algo que quería olvidar. Pero ahora, a diferencia de aquel día, no voy sola. Él agarra mi mano durante las tres horas que dura el vuelo y me intenta animar y distraer para que olvide mi fobia a volar. Lo miro, sumida en mis pensamientos. Recordando cómo él, así como nuestra relación, ha cambiado tanto en estos años. Y va sobre ruedas en este momento. Cómo él, con todas sus marcas de pasado y el dolor de su anterior ruptura, logró abrirme su corazón y vivir mil aventuras a mi lado.

Cuando pisamos suelo griego alrededor de las seis de la mañana, un chófer nos espera para llevarnos al hotel que tenemos reservado en Atenas. Tras descansar un poco, tenemos por delante días de visitas incesantes a un sinfín de monumentos, playas y noches para dedicarnos a nosotros mismos. La capital griega nos sorprende en demasía, regalándonos unos recuerdos increíbles, unas cenas autóctonas fabulosas, pero cuando trascurren varios días, decidimos mudarnos a la increíble isla de Creta. Nos alojamos en un estupendo apartamento al lado del mar, con unas vistas increíbles y nos dedicamos a disfrutar la isla en nuestro coche de alquiler. Siento que estoy viviendo dentro de un sueño que quiero que no acabe jamás.

—¿Qué te he dicho sobre la técnica del impasto, Lara? —me regaña Jorge—. Me haces pensar que no prestabas atención en mis clases y que estabas más atenta a otra cosa.

La gente del curso de pintura, al que nos hemos apuntado en la ciudad de Chania, parece estar más atenta a sus propias obras de arte que a nuestra conversación en español. Menos, a un misterioso chico que se sienta casi al final y que se tapa la cara con una gorra y unas gafas y que ha estado siguiéndonos todo el rato, y eso es algo raro.

No entendemos nada de griego, pero queremos revivir juntos una clase de algo que en su día nos unió. Miro su cuadro también, para mi desgracia, el de Jojo, el mote cariñoso con el que todo el mundo se dirigía a él y por el cual yo lo conocí apenas siendo una adolescente; estaba perfecto. ¡Qué fastidio!

—Solías alabar todo lo que pintaba en tus clases —le digo alzando una ceja—. Y sí, no te negaré que tenía ciertas distracciones…

Ríe cuando entiende a qué me refiero.

—Pero si tengo algo mal —continúo—, es por tu culpa. Tú fuiste mi maestro, así que no me enseñarías tan bien.

Él moja su brocha en pintura azul oscuro y luego me mira juguetón.

—Sí, he sido y soy tu maestro en algunas cosas todavía. —Me mira con fuego en su mirada. Nunca imaginé que el Jorge frío de aquellos primeros años podría ser tan pasional—. Por eso, debo castigarte por ser una impertinente con tu profesor.

Desliza su brocha por mi frente y resoplo, fastidiada. Lo señalo con el dedo intentando parecer firme.

—Esta te la guardo.

Tras una estupenda cena en uno de los restaurantes de la ciudad, volvemos a la soledad de nuestra habitación y me llama la atención que, al pasar por el hall, vuelvo a ver al chico de la clase de pintura.

—¡Qué persona tan rara! —susurro explicándole la situación.

—Será solo un turista que se aloja también aquí —me calma—. Venga, vámonos al cuarto. Tengo muchas ganas de darte algunas clases particulares.

Su voz cálida me vuelve tan loca que en menos de dos minutos estamos besándonos sin control dentro de la habitación. Nunca me canso de esa boca suya que busca con tanto ahínco la mía, ni de sentir sus manos por cada rincón de mi piel. Justo cuando me lanza a la cama, alguien llama a la habitación.

—No abras —le suplico.

Seguimos a lo nuestro, pero la llamada se hace cada vez más insistente, así que decido ir a ver quién es, furiosa. Abro la puerta de golpe, con cara de pocos amigos, pero la imagen de un carro repleto de rosas rojas, champán y chocolates me deja sin palabras. Hago pasar al trabajador, deposita el carro dentro y se marcha al instante. Automáticamente sé que esto no es cosa de Jojo. Él es «antiflores», «antimatrimonio», entre otras cosas antis del romanticismo común.

—Qué amable la gente del hotel —susurro dando por hecho de que es un obsequio de ellos.

—Sí… —Jorge se acerca a mí—. Pero… ¿por dónde íbamos, Lara?

Yo me lanzo a sus brazos de nuevo hasta que el sonido de una música sensual nos vuelve a interrumpir. Nos miramos sin saber muy bien qué hacer, pero lo volvemos a achacar a la gentileza de la gente del hotel. Su boca se sigue deslizando apresurada contra mi cuello y yo dejo escapar pequeños suspiros de placer ante su contacto y su tan particular aroma. Hasta que veo que el chico de las gafas está asomado en la puerta del baño.

Pego tal grito que Jorge se aparta de mí. Yo señalo al intruso.

—¿Qué haces aquí? ¡Esta es una habitación privada! —le pide explicaciones mientras agarra su brazo. Yo observo el forcejeo y, automáticamente, todo me encaja.

Me pongo de pie y corro hacia él.

—¡Sabía que andabas detrás! —Le quito la gorra con un movimiento.

—¡Tenía que venir a comprobar si mis tortolitos estaban teniendo las vacaciones que se merecen! —Se excusa quitándose las gafas.

Leo, mi loco compañero de piso, el enamorado del amor, el sexo y la vida loca. ¿Estaría aquí también Raúl?

—¡No me puedo creer que hayas venido a Grecia solo para esto! —Río mientras lo insto a marcharse y a que me deje acabar con lo que he empezado. ¡¿Es que no puedo hacer el amor con mi novio tranquilamente?!

Jorge vuelve a la habitación.

—Nena, si él no te da lo que buscas, entonces dímelo y me encargaré de ello personalmente. Haré que parezca un accidente.

Yo río y lo golpeo en el brazo, salimos al pasillo.

—Lárgate. Iré a buscarte mañana para que me des una explicación.

Tras nuestro fracasado intento de una noche loca, Jorge y yo damos un paseo por la playa escuchando el mar y viendo las infinitas hileras de casas iluminadas.

—Es como un sueño estar aquí en otro país, contigo. —Lo miro con cariño—. Gracias. Nunca pensé que nuestro imposible se pudiese hacer realidad. Soy la mujer más feliz del mundo a tu lado.

Él me sonríe, algo falto de palabras con las que compensar mi confesión.

—Eres el amor de mi vida, Lara. Me has enseñado realmente a sentir lo que es el verdadero amor, desinteresado, comprensivo y lleno de cariño. Te elegiría a ti una y mil veces más.

Las lágrimas comienzan a deslizarse por mis ojos sin control.

—Por eso… —él, de repente, se arrodilla y mi corazón se pone a mil por hora. ¿Irá él a…?—, tienes que tener cuidado con los cordones de tus zapatos. Podrías tropezarte y caerte.

Sollozo aún más fuerte. ¿Qué me pensaba? ¡Menuda ilusa!

—Gracias —le susurro mientras él se pone de pie, algo desilusionada—. Menos mal que te tengo para estas cosas…

Miro al suelo para que no note mis lágrimas y me quedo de piedra al ver que, junto con el cordón bien anudado, hay un bonito anillo en la lazada.

—¿Y para casarte conmigo me tienes también? —pregunta con algo de disimulo, dándome una gran sorpresa.

No puedo emitir palabra alguna, rompo a llorar aún más fuerte de la emoción mientras cabeceo diciendo que sí. Le diría «Sí» una y mil veces más. Y me abrazo a él llena de felicidad.

—Siempre estás llorando, novia…

El sonido de varios platos rompiéndose nos hace mirar hacia el restaurante de en frente, donde Leo está cargándose media vajilla del local, como buena costumbre griega, y lanzándonos aullidos y vítores ante lo que está por venir en nuestro futuro.

Los dos nos miramos y echamos a reír mientras todos los comensales del restaurante nos aplauden, animados por mi loco amigo.

¡Ninguno de los tres teníamos remedio!

Los personajes de este relato están relacionados con la novela Cartas a mi amor imposible, de la autora Luna Dueñas.

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Mar P. Zabala

El amor no se vende

Lucía giró la cabeza para contemplar desde otro ángulo el cuadro. Lo tenía colgado en la pared desde que, hacía seis años, había alquilado el piso. Se lo había regalado su madre para decorar una de las paredes del pequeño salón, pero la escena bucólica que representaba le parecía pasada de moda y anticuada.

Su hermana Catalina le había hablado de una aplicación del móvil donde la gente anunciaba las cosas de las que se quería deshacer y, mediante un chat de mensajería instantánea, los posibles compradores se ponían en contacto con el vendedor. ¿Y si probaba? No perdía nada.

Hizo una foto al cuadro y se descargó la aplicación. Tras los trámites habituales, se creó un perfil y subió la instantánea. Fue a la cocina a prepararse un bocadillo de jamón y queso para cenar, al que acompañó con una ensalada de canónigos y tomate kumato, su favorito. Cuando regresó al salón, abrió la ventana para que entrara el aire fresco de la noche del que había sido un caluroso día de finales de junio, y se sentó en su cómodo sofá para ver algo de televisión. Se dio cuenta de que tenía un mensaje de la aplicación en la barra de notificaciones del móvil. Un tal Oscar P. había respondido al anuncio y quería saber lo que medía el cuadro. Lucía dejó la bandeja con su cena y cogió un metro para recabar los datos que necesitaba.

Para su sorpresa, el chico que había contactado con ella estaba muy interesado en el cuadro. Aunque vivía en una ciudad en la otra punta del país, un hermano suyo daba clases en la Universidad del lugar donde Lucía residía, de forma que podía pasar a recogerlo en persona cuando le viniera bien.

Al día siguiente, poco después de las nueve, el hermano del futuro propietario del cuadro llamó a su timbre. Era un atractivo hombre de uno noventa de altura, con el pelo negro algo rizado, ojos azules y sonrisa picarona. No podía imaginarse lo que debía ser dar clase con un profesor así. Seguro que atraía la atención de las alumnas hacia su persona más que a lo que les explicaba.

—Hola. Soy Jesús, el hermano de Oscar.

—Hola. ¿Qué tal? Soy Lucía. Pasa. El cuadro está en el salón, he intentado quitarlo, pero hay que mover el sofá primero para poder cogerlo.

—No te preocupes, yo te ayudo.

Jesús caminó decidido tras la bonita morena que le había abierto la puerta. Tenía unos ojos color chocolate, preciosos, con una mirada tan dulce como pocas veces había visto. La casa estaba decorada de forma alegre, con cierto desorden que aumentaba su encanto. El cuadro era un paisaje de campo, con un pastorcillo seguido por un lebrel. Sin duda, no concordaba con la dueña de la casa. Era un lienzo clásico que su hermano ansiaba para colocarlo sobre la chimenea de su chalet en una urbanización. Si a él le gustaba, él no era quién para decir nada.

Entre los dos movieron el sofá y bajaron el cuadro que pesaba menos de lo que parecía. Jesús le dio a Lucía el sobre con la cantidad acordada y esta le ayudó a llevar la pintura hasta el ascensor.

—Bueno, eso es todo.

—Eso parece. Buenas noches y gracias.

—A ti. Mi hermano se alegrará cuando se lo lleve este fin de semana.

Lucía regresó a su casa y suspiró. Era un hombre guapísimo. Ojalá volviera a verlo alguna vez, pero la ciudad era grande y no creía en las casualidades.

Dos semanas después, recolocando una habitación, pensó que la lámpara dorada que tenía junto a la televisión sobraba. Nunca la encendía y era un estorbo cuando limpiaba. Decidió volver a probar suerte en la aplicación e hizo un par de fotos para anunciarla. Esa vez tuvo que esperar hasta el día siguiente para recibir dos ofertas. Una era de un comprador que le ofrecía la mitad de su valor. Con amabilidad, lo rechazó y pasó a consultar la siguiente. Era alguien que se hacía llamar J.P.

Me gusta mucho la lámpara y me parece un precio justo. ¿La pantalla está incluida?

Sí, claro. Eso sí, pero la bombilla no.

De acuerdo. ¿Cómo hacemos? ¿Me das tu dirección y paso a buscarla?

¿No necesitas verla antes?

Con las fotos ya me he hecho una idea de cómo es.

¿Qué tal te va esta noche?

Perfecto. A la hora que prefieras.

Mi dirección es…

Desde luego, la aplicación era tan buena como le habían dicho. Quitando las ofertas que buscaban regatear o aquella otra que le pedía la pantalla sola, era una forma cómoda de vender lo que no necesitaba o había dejado de ser de utilidad. Recordaba cómo su madre, de pequeña, vendía por la radio los muebles o los enseres de los que se querían deshacer, en un programa llamado Supermercado en el aire. Los tiempos habían cambiado e internet era ahora la forma de ponerse en contacto entre vendedores y compradores.

Sin embargo, antes podías abrir la puerta a un desconocido sin aprensión, y en la actualidad resultaba algo inseguro dejar entrar en tu casa a un perfecto desconocido. Por muy agradable y correcto que pareciera tras un breve chateo o una conversación telefónica, en realidad no sabías con quién hablabas. Por eso, había rechazado todos los intentos de su hermana de crearle un perfil en una red de contactos. Algo que Catalina había hecho y probado con éxito, según ella, en numerosas ocasiones. Aunque, en su opinión, ella solo quería pasar un rato divertido, mientras que Lucía anhelaba algo más duradero.

«—En un bar, tampoco sabes si el tío con el que has ligado es un psicópata y solo busca hacerte cachitos entre los cubos de basura de atrás —le solía decir su hermana.

—Lo que tú digas, pero yo prefiero el método tradicional y que alguien me presente a alguien.

—Y por eso tu vida amorosa es tan aburrida.

—Es mi vida, yo no me meto en la tuya, tú tampoco lo hagas en la mía —terminaba contestándole, enfadada por su insistencia».

Eran casi las nueve. Para entretener la espera, había estado haciendo una tortilla de patata con calabacín para cenar esa noche. La había dejado enfriar junto la ventana, aunque no entraba demasiado fresco. Pasaban un par de minutos de en punto cuando escuchó el timbre del portal. Al abrir, le pareció que la voz le resultaba familiar, pero desechó la idea.

Se quitó el delantal y, estirándose la camiseta de manga corta que llevaba, fue hacia la puerta.

—Hola. ¡Eres tú otra vez!

¡Era él! ¡Jesús! Aquellos ojos azules eran inolvidables. No había dejado de pensar en ellos y en su dueño desde el día que había ido a buscar el cuadro. Sin poder evitarlo, se colaba una y otra vez en sus sueños y en sus pensamientos, como una mancha indeleble de tinta que no se iba por mucho que la frotaras. Había dejado huella en su mente y en su corazón de forma intensa y apasionada.

Nervioso, él se pasó una mano por el pelo pensando que tal vez no hubiera sido buena idea. Al marcharse la otra noche, se había reprendido a sí mismo por no haber sido capaz de invitarla a un café o ni siquiera haber sido capaz de conversar con ella de cualquier trivialidad. Eso se le daba mejor a su hermano.

«—Tú las atraes con la mirada celeste de tus ojos, pero yo con mi labia las retengo. Tienes que espabilar, hermanito —solía reprenderlo Oscar cuando se lamentaba porque la chica con la que Jesús había ligado se iba con uno de sus amigos o con el propio Oscar».

Esa noche era diferente. Tenía que ser él quien lograra captar la atención de la preciosa morena a la que no había podido olvidar. Como un drogadicto anhelando su dosis, se habían creado un perfil en la red de compraventa de objetos, esperando que ella volviera a anunciar un artículo. Cuando vio la foto de la lámpara, no lo dudó. Ni le gustaba ni la quería, acabaría regalándosela a su hermano, pero le daba igual. Era la oportunidad de volver a verla. Solo rezaba por no haberla asustado y que pensara que era un acosador.

—Hola otra vez.

—¡Qué sorpresa!

—Me gustó la lámpara y te escribí.

—Podías haberme dicho que nos conocíamos cuando hablamos antes por la aplicación.

—Tenía miedo de que, si te lo decía, no quisieras verme —contestó él con timidez.

De repente, una idea asaltó a Lucía, era una tontería, no podía ser verdad. No obstante, no podía quedarse sin preguntárselo.

—Y si en lugar de una lámpara, hubiera vendido un bolso de mujer o unos zapatos de tacón. ¿Qué hubieras hecho?

—Los hubiera querido igual.

—No creo que fueran de tu número ni de tu estilo —replicó ella cambiando inquieta el peso de su cuerpo de un pie a otro.

—Los zapatos no serían de mi talla, pero tú sí eres perfecta para mí. Encajas en mi corazón como si fuera un molde construido a semejanza del tuyo —afirmó él acercándose más ella, sin dejar espacio casi entre ambos más que para una brizna de aire.

—Hay una cosa que debes saber, el amor no se vende, se regala. Por muy buena oferta que me hagas, no podrás comprarlo.

—Entonces te regalo el mío. Cuídalo. Es tuyo para siempre.

Jesús elevó sus brazos y la atrajo hacia él, acortando los escasos centímetros que los separaban. Sus labios se fundieron con los de Lucía en un tórrido beso tan cálido como el fuego de las hogueras que ardían en las calles en aquella noche de San Juan, con el que el verano empezaba.

Lucía y Catalina son las hermanas de Agatha, protagonista femenina de Arándanos con mandarina, la segunda entrega de la serie Un té con amor.

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Marian Arpa

Mensaje en una botella

Sandra estaba decepcionada con Alex, su marido. Cuando le anunció que iban a tener un hijo, él se enfureció. Le dijo que ya habían hablado muchas veces de ello y que no se sentía preparado para dar ese paso.

Los días que él estuvo en Nairobi los pasó refunfuñando por todo lo que decía o hacía su mujer. Ella se encontró deseando que volviera a marcharse de safari.

Él era propietario, junto con Vincent y Víctor, de una agencia de guías. Llevaban a los turistas a recorrer el país. Ella sabía que le gustaba su trabajo, sin embargo, eso la dejaba a ella sola muchas semanas. Y mientras él estaba en la ciudad, se comportaba como cuando eran unos jovencitos. Le gustaba salir de juerga, a bailar, a tomarse unas copas, al cine… ¿Qué representaba aquello?

Sandra quería lo contrario, deseaba disfrutar de su marido; a solas, en la intimidad. Ser como cualquier pareja de casados, que se complacieran el uno al otro.

Como si hubiesen llegado a un acuerdo, en todos los días que él estuvo en casa, no se volvió a hablar del bebé. Ella se hizo la dormida mientras oía a Alex prepararse para marcharse otra semana; él ni siquiera le dio un beso en la frente, como solía hacer cuando se iba y ella dormía. Cuando Sandra oyó la puerta que se cerraba, dejó libre toda la angustia padecida durante aquellos días y lloró desconsolada .

Ese día no fue al trabajo y, al anochecer, ya había tomado una decisión. Pidió vacaciones en el bufete de abogados donde trabajaba y preparó las maletas. Una vez que lo tuvo todo listo, se sentó en la mesa de la cocina y escribió una carta para Alex.

Perdóname, amor mío.

Me he dado cuenta de que no quieres madurar. Para ti solo soy aquella muchacha con la que te divertías, con la que salías de juerga… y sigues haciéndolo. He dejado de ser esa adolescente alocada. Yo necesito dar un paso adelante en mi vida, y puesto que tú no estás preparado, me marcho. No me busques, necesito estar sola para pensar. Para aclararme las ideas. Realmente no sé si me amas o solo soy la mujer con la que te diviertes.

Cuídate.

Sandra

P.D. Aunque tú no lo creas, yo creo que serías un buen padre. Por eso me quedé embarazada.

Dejó la nota sobre la encimera y se fue.

Una semana más tarde, cuando Alex volvió del safari, se entretuvo con sus socios, se fue a tomar unas cervezas con ellos. Sabía que su mujer debía de estar enfadada con él y trataba de retrasar lo inevitable. Sin embargo, cuando llegó a su casa, vio que algo iba muy mal. Las luces estaban apagadas y no había rastro de Sandra.

La carta que ella le había dejado en la cocina captó su mirada y la leyó sin poder creer lo que ponía. ¡Ella se había ido!

Por primera vez en su vida, experimentó la soledad, la que ella debía sufrir todos los días mientras él recorría la sabana con los turistas y se lo pasaba bien conociendo gente nueva cada semana.

Esa noche no durmió, la añoranza lo tuvo despierto hasta el amanecer, haciéndole ver la verdad en las palabras escritas por su mujer.

Sandra había tomado un vuelo a Barcelona y de allí cogió el tren que la llevó a Cambrils, el pueblo que la vio nacer. Se instaló en la casa de sus padres, los que había perdido hacía varios años. No había vendido la casa porque le encantaba ese lugar de la geografía. Sus largas playas, su ambiente pesquero y el apogeo de veraneantes en la época estival.

Le encantaba dar largos paseos al amanecer y, por las noches, por la playa; como era verano, eran las únicas horas en las que había cierta tranquilidad en la orilla. Se ponía unos pantaloncitos cortos, una camiseta y salía a caminar por la arena blanca y fina, mientras las olas bañaban sus pies.

Echaba mucho de menos a Alex, cómo le habría gustado que él estuviera allí junto a ella. Pero se había convencido de que lo suyo solo fue un espejismo. No dudaba de que la quisiera, pero a su manera. Unos «te quiero» apasionados cuando estaban juntos, para luego volver a lo que realmente lo entusiasmaba, que era su trabajo.

Sandra se convenció de que, por su bien y por el de su hijo, lo mejor sería quedarse en Cambrils. No soportaría estar en Nairobi, donde seguro que se encontraría con Alex en cualquier sitio, y su corazón sufriría. Llamó a Kenia y se despidió en el bufete. Redactó un currículo y se dedicó a buscar un nuevo empleo.

Alex se dio cuenta muy pronto de que no podía vivir sin Sandra. En su mente resonaban las palabras que ella había escrito: «realmente no sé si me amas o solo soy la mujer con la que te lo pasas bien». Empezó a buscarla, pero nadie sabía dónde había ido. Cuando se encontró con uno de sus compañeros de trabajo y le dijo que se había despedido, se le hizo un nudo en el estómago. ¿Dónde estaría? ¿Qué planes tendría?

Recordó que ella le había comentado varias veces que podrían ir de vacaciones a Cambrils, pero él siempre le ponía la excusa de que no podía dejar el trabajo. ¿Sé habría ido a España? Echó mano a sus conocidos en el aeropuerto y una de las secretarias le dijo que ella había comprado un pasaje para Barcelona. ¡Ya sabía dónde estaba!

Una noche en la que el calor era más agobiante de lo normal, Sandra salió a pasear por la playa, el reflejo de la luna en la quietud del agua era relajante y se sentó en la arena, con las rodillas recogidas y la barbilla apoyada en ellas. Una botella le llamó la atención y maldijo, aquello era un peligro. Se levantó y fue a cogerla. Cual no fue su sorpresa cuando vio que estaba cerrada con un corcho y había un papel dentro.

«Seguro que es el ticket de compra o alguna propaganda», pensó. Iba a tirarla a la papelera, pero la curiosidad le pudo, la abrió y se encontró con un manuscrito.

Perdóname amor mío.

¿Qué era eso? Empezaba como ella había comenzado la carta para Alex. Debía ser una casualidad. Él debía estar de safari, como siempre.

Tenías razón cuando me dijiste que estaba anclado en el pasado. Sé que no he sido un buen marido.

Lo que más deseo en el mundo es que me des otra oportunidad. Te prometo que voy a cambiar. Se me han abierto los ojos y no puedo vivir sin ti.

Te amo. amor mío. Y mi vida no vale nada si no es a tu lado. Si lo que deseas es que deje mi trabajo y nos traslademos aquí, lo haré con mucho gusto. Solo quiero verte feliz.

«¡Qué carta tan bonita! ¡Qué suerte tiene la mujer a la que va dirigida!», pensó Sandra, sin darse cuenta que unas tibias lágrimas se deslizaban por sus mejillas. ¿Qué no daría ella para que Alex le dijera eso?

Te adoro, vida mía. Mi corazón es tuyo para que hagas con él lo que quieras. Hoy, mañana y siempre.

Quiero que tu sonrisa ilumine mis días y noches. Igual que la luna ilumina tu rostro cuando paseas por la playa.

Cuando quieras verme… Sílbame.

La carta terminaba ahí, sin nombre, sin firma. Sandra volvió a enrollarla y meterla en la botella. Se sentó de nuevo, con la botella apretada contra el pecho. Esa última palabra le trajo recuerdos de cuando era jovencita y empezaba a salir con Alex. Él le había enseñado a silbar. ¿Sería posible? Se dio la vuelta y lo vio, estaba más guapo que nunca. Con aquellos vaqueros que le marcaban sus musculosos muslos y la camisa blanca arremangada hasta los codos. Sus profundos ojos negros clavados en ella, como si estuviera esperando una respuesta.

—¿Me silbas o quieres que me vaya? —dijo con voz ronca, aquella que ella tanto había añorado.

—Pero… ¿cómo…?

Las palabras salieron de su boca sin apenas pensarlas.

Sandra sabía que lo amaba, nada la haría más feliz que todo lo que él le dijo en aquella carta. Pero antes de exponer su corazón otra vez, quería estar segura.

—Tú no serías feliz aquí —susurró acercándose a él.

—Contigo y con el bebé a mi lado, seré feliz donde sea.

Alex mantenía las manos en los bolsillos de los vaqueros, sabía que, si las sacaba, la abrazaría contra su pecho y la besaría hasta que le faltara el aliento.

Sandra sintió una tibieza que se expandía en su interior, él había incluido al bebé en sus planes, y sin enojarse.

—¿De verdad me amas?

—Más que a mi vida. ¿Crees que habría recorrido medio mundo y estaría dispuesto a quedarme aquí si no te amara?

Sandra vio la verdad en su mirada. Lo miró a los ojos con picardía y arrugó sus labios para silbar, pero la emoción le impedía que saliera sonido alguno de ellos.

Él lo vio y no pudo esperar más. Puso sus manos en la cintura de Sandra y, sonriendo, le dijo:

—¿Tendré que enseñarte a silbar otra vez?

La risa de ella los envolvió en una burbuja de amor. Y Alex no esperó más para besarla. Sus labios exigentes se apoderaron de la boca suave de Sandra y la hizo volar con su pasión y ardor.

Un rato más tarde, Alex se perdía en el cuerpo de Sandra. Su ternura la hizo sollozar de emoción. Era un amante exquisito que la elevaba a las estrellas.

—Te amo… te amo… te amo… —decía él como si fuera una letanía, mientras la hacía suya.

Los dos se daban otra oportunidad, sabiendo que esa vez todo sería diferente. Su vida había cambiado con un mensaje dentro de una botella.

Alex es personaje secundario de Te quiero en mi vida y Besos de vértigo, esta última saldrá publicada en 2019.

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Marian Viladrich

Mariposas en Brooklyn

El olor a col hervida inundaba la escalera. Rachel Weissman arrugó la nariz y evitó tocar el pasamanos. La última vez que visitó el edificio la barandilla estaba impregnada de una sustancia pegajosa y tuvo que emplear media pastilla de jabón para librarse de ella. Había sucedido tres meses atrás, pero no parecía que nadie se hubiera molestado en limpiar desde entonces, así que puso mucho cuidado en no rozarla e inició la subida. No había ascensor y el aire parecía retumbar bajo el sonido de sus carísimos tacones. Le costaba entender por qué Joel se empeñaba en seguir viviendo en aquella zona de Brooklyn. No sería por falta de fondos, desde luego. La propia Rachel ingresaba sus cheques, por lo que sabía que podía permitirse un lugar mejor.

En los últimos tres años, Joel Eisenberg se había convertido en un autor de culto. Sus dos últimas novelas se mantuvieron durante meses en las listas de los libros más vendidos, venerados por la crítica intelectual y por un público hambriento de historias innovadoras. El éxito le abrió otras puertas: las editoriales pusieron a la venta nuevas tiradas de sus anteriores novelas, pasó de escribir una desconocida columna de opinión en un periódico local a convertirse en el fichaje estrella del New York Times y dejó la pequeña academia para escritores, donde daba clases de narrativa desde hacía una década, para impartir conferencias en las mejores universidades del país. Rachel podía recitar de memoria el listado completo de las actividades que generaban a Joel pingües ingresos, porque ella misma le había conseguido cada uno de aquellos contratos.

Tocó el timbre, pero nadie abrió. Acalorada por el ascenso y las altas temperaturas del verano neoyorkino, Rachel miró el elegante reloj que adornaba su muñeca y volvió a llamar . Joel odiaba madrugar, por lo que no era buena idea pasarse antes de las once por su apartamento. Eran las once y cinco de la mañana. Rachel le había concedido cinco minutos de cortesía. No iba a darle ni uno más, así que golpeó con fuerza la astillada puerta de madera. Por fin, oyó pasos arrastrándose y una voz masculina mascullando improperios. Agarró con fuerza su bolso, alzó la barbilla y adoptó un gesto inflexible, como si se estuviera preparando para la más ardua de las batallas.

Joel abrió la puerta con gesto malhumorado, pero su expresión cambió al descubrirla. Dejó de fruncir el ceño y esbozó una lenta y seductora sonrisa al tiempo que recorría con la mirada la voluptuosa figura de su agente. Eisenberg llevaba unos calzoncillos viejos y una desgastada camiseta con el logo de un taller mecánico, la barba crecida de varios días, el oscuro cabello enmarañado y huellas de cansancio en el rostro somnoliento. Estaba ridículo, pero algo aleteó en el estómago de Rachel. Molesta, procuró ignorar a sus tercas y desobedientes mariposas.

—Estaba soñando con esta misma escena —dijo el escritor a modo de saludo, pero ella no se dejó ablandar. Sabía lo que sucedía cuando se dejaba llevar por la voz ronca de Joel Eisenberg, y no estaba dispuesta a caer de nuevo en sus redes.

—Llevas dos meses de retraso. Te he escrito veintisiete emails y he perdido la cuenta de la cantidad de veces que mi secretaria ha marcado tu número. He conseguido una prórroga con la editorial, pero no puedo retrasarlo más. Quieren la novela ya —explicó con tono severo.

—Estás preciosa —aseguró Joel al tiempo que se hacía a un lado para dejarla entrar. Rachel realizó una breve inspiración y entró en el apartamento, ignorando el aroma masculino que emanaba de la piel del escritor. Con gesto nervioso, se alisó la falda y echó un rápido vistazo al espejo de la entrada para comprobar que el calor no hubiera hecho demasiados estragos en su impecable maquillaje. Satisfecha, dio el visto bueno a su aspecto, pero no pudo ignorar un ligero sobresalto cuando la puerta del apartamento se cerró tras ella y sintió el sólido torso de Joel demasiado cerca de su espalda. No llegaba a tocarla, pero percibía el calor que despedía su cuerpo y su respiración caliente cayendo sobre su nuca. Lo oyó aspirar y un dedo acarició con tanta delicadeza la curva de su cuello desnudo que creyó que lo había imaginado.

—Hueles de maravilla.

Rachel respiró hondo, se alejó unos pasos para marcar la distancia con el escritor y echó un vistazo a su alrededor. En el apartamento reinaba el desorden habitual. Por todas partes se amontonaban libros, papeles, recortes de prensa y tazas de café. Las aspas de un viejo ventilador de techo movían el aire caliente de la habitación.

—No sé cómo puedes trabajar entre tanto desorden —suspiró recordando el impoluto aspecto de su piso en Manhattan. Sin embargo, a menudo se sentía sola en su limpia y ordenada casa, y, tal vez por ese motivo, había pasado demasiado tiempo en aquel apartamento tan caótico como su dueño: porque entre aquellas paredes había sido más feliz de lo que le gustaba reconocer.

—¿Has desayunado? —preguntó Joel.

Rachel negó con la cabeza.

—No me apetece nada, gracias. Solo quiero saber qué pasa con la novela.

El escritor exhibió una amplia sonrisa.

—Ya sabes que no funciono hasta que me tomo el primer café, así que tendrás que esperar. Tengo leche sin lactosa.

La conmovió que tuviera el tipo de leche que ella solía tomar, pero de inmediato entrecerró los ojos, alarmada.

—¿No será la misma botella de hace tres meses? —preguntó, suspicaz, pero Joel, lejos de molestarse, se rio y le tendió una taza.

—¿Y bien? ¿Qué has hecho estos últimos meses?

Podría decirle la verdad. Una mujer más valiente lo haría. Le diría que se había pasado los últimos meses resistiendo la tentación de llamarlo, soñando con sus besos lánguidos y profundos y recordándose todas las razones por las que no podía seguir acostándose con él. Y que fuera su cliente más importante no encabezaba la lista de motivos. No, la principal razón por la que había salido de la vida de Joel y había devuelto su relación al plano profesional era que se había enamorado de él. No recordaba cuándo había sucedido. Tal vez fue cinco años atrás, cuando aún trabajaba en B&B Books y leyó aquel relato de un autor desconocido publicado en una revista de poca monta. Las palabras de aquel tal J. Eisenberg se colaron bajo su piel y fue incapaz de sacarlas de allí, así que lo buscó, lo invitó a cenar y hablaron durante horas sobre literatura.

Era atractivo, inteligente, culto y buen conversador. El tipo de hombre que siempre la había atraído (el tipo de hombre que solía romper su corazón), así que sepultó cualquier indicio de atracción y se concentró en el escritor. Quería trabajar con él, ayudarlo a crecer como autor, a enfocar su carrera y a cumplir sus sueños. Al día siguiente hizo algo impensable en ella, poco dada a gestos impulsivos: dejó su cómodo y bien pagado puesto en B&B Books e inició una incierta carrera como agente literaria.

Se convirtió en la sombra de Joel. Tenía otros clientes, pero con ninguno se volcó tanto. Y no solo porque confiara en su talento. Le gustaba pasar el tiempo con él. Era su cliente y su amigo, y si alguna vez se quedaba prendida de su sonrisa o notaba que el corazón le latía demasiado rápido cuando estaba con él, lo ignoraba y procuraba aplastar a las mariposas de su estómago. Nunca le habían traído nada bueno.

A Rachel no se le escapaba que a veces él la miraba con algo muy parecido al hambre, pero siempre respetó las distancias que ella había impuesto; al menos hasta aquella fiesta en la que ambos bebieron demasiado. Joel la besó en la pista de baile y después en la parada de taxis. Subieron las escaleras de su apartamento comiéndose a besos y ni siquiera llegaron a la cama. Hicieron el amor por primera vez sobre el suelo del salón. El sexo más frenético, descontrolado y placentero que jamás había tenido. Después, él la llevó al dormitorio, la desnudó con delicadeza y pasó horas besándola y recorriendo su cuerpo con caricias lentas. Fue tan bueno, tan delicioso, tan embriagador, que al día siguiente Rachel se escapó antes de que Joel despertara. Estaba aterrada.

Pero no contaba con la perseverancia del escritor. Joel no le echó en cara su huida, sino que siguió tratándola con su habitual camaradería. Y, claro, fue fácil recaer una y otra vez en sus brazos, dejarse llevar por aquella pasión desbordante y por la comodidad que sentía a su lado hasta que tres meses atrás tuvo que reconocer la profundidad de sus sentimientos. Asustada, rompió con él, decidida a que su relación volviera al plano profesional.

—¿Me vas a decir algo de la novela? —insistió cuando terminaron el café.

—Claro. Está lista para enviar.

Rachel entornó los párpados.

—¿Desde cuándo?

—Desde hace dos meses —indicó Joel con una sonrisa pícara.

Lo miró boquiabierta.

—¿Y por qué no me la has mandado ?

—Necesitabas tiempo, así que te lo he dado.

—¿Que yo…? ¿Estás loco? ¡Tienes un contrato editorial!

—Veintisiete emails, Rachel —dijo Joel con gesto repentinamente serio—. Veintisiete putos emails. Ni siquiera una llamada.

—Tú tampoco me has llamado.

—Necesitabas tiempo y te lo he dado. ¿Me has echado de menos? —preguntó inclinándose sobre ella. Su familiar olor la golpeó de nuevo y las majaderas mariposas de su estómago volvieron a aletear desbocadas—. Porque yo no he hecho otra cosa más que pensar en ti y tratar de averiguar por qué he sido tan estúpido de enamorarme de la mujer más complicada de Nueva York.

Rachel parpadeó dos veces. Cinco años atrás saltó al vacío por Joel Eisenberg. Entonces no dudó ni un segundo. Le gustaba aquella Rachel valiente que seguía sus instintos y estos le gritaban que confiara en ese hombre desordenado, tierno e inteligente. Así que dio un paso hacia adelante, acarició su barba oscura y lo besó. Las mariposas revolotearon pletóricas.

—Yo también te quiero —reconoció cuando por fin dejaron de besarse muchos minutos después.

—Ya era hora, mujer —gruñó Joel antes de estrecharla de nuevo entre sus brazos.

Rachel Weissman es un personaje secundario de la novela La chica de su hermano, primera entrega de la serie Oak Hill. La acción de este relato sucede una década después de la aparición de Rachel en la novela.

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Mavi Tomé

Secretos de una noche de verano

El cielo se ha pintado con los colores añiles de la noche. Las estrellas hace tiempo que brillan en lo alto. No hay nube alguna que pueda ocultar sus destellos. La luna creciente parece sonreír desde las alturas. Apenas entra luz por los enormes ventanales de la galería. El Palacio del Louvre se encuentra sumido en un silencio sepulcral del que solo el canto de los grillos parece rescatarlo. A lo lejos, el caudaloso Sena parece haberse detenido en su devenir.

De pronto, pasos en el pasillo. El eco de unas botas que resuenan.

Una capa de color celeste describe cabriolas en el viento. Un sombrero oculta un rostro de hombre que parece escrutar de reojo el amplio corredor que ante sí se extiende. De su cinturón, cuelga un florete de empuñadura dorada; sobre su hombro derecho, una flor de lis labrada en una hombrera de cuero. Es un mosquetero. Un mosquetero del rey. Mas esa noche no va a desfacer entuertos, no tiene que vigilar al monarca. Avanza presuroso, cual si temiera que alguien pueda seguirlo. Sus labios, cerrados bajo el paraguas de su bigote color castaño claro.

Al llegar a una puerta, se detiene. Suspira. Sus dedos parecen rasgar la superficie de la madera, que se abre con un crujido apenas perceptible. Bajo el dintel, una joven de unos veinte años y ojos negros parece darle la bienvenida, de sus labios no sale palabra alguna.

—Buenas noches, Aurora —saluda el mosquetero.

La aludida no abre la boca. Tan solo ejecuta una grácil reverencia que la lleva hasta casi tocar el suelo con las rodillas. El raso color ocre de su amplia falda emite un crujido apenas audible al moverse. Su mirar sigue fijo en el recién llegado.

El hombre ingresa en las estancias, al tiempo que la joven procede a cerrar.

Él mira a su alrededor. Todo allí es lujo, orden y pulcritud. Las cortinas de terciopelo rojo que orlan las ventanas parecen competir en grandeza con el tapizado de los sillones y sillas de la habitación. Un poco más allá, una puerta permanece entreabierta, delimitando una segunda estancia de la que emerge un suave aroma a incienso y a almizcle.

El mosquetero mira a la joven, que baja la vista y suspira hondamente.

—Os está esperando, Héctor.

El mosquetero asiente, descubriéndose la cabeza. Comienza a dar vueltas al sombrero de ala ancha, cuyos dedos asen nerviosos. Hace ademán de agarrar el brazo de la joven, aunque ella alza una de sus manos.

—No perdáis tiempo. La noche es corta… —al decir esto, la muchacha se da la vuelta, dando la espalda al mosquetero—. Vigilaré el pasillo para que nadie os moleste.

—Aurora…

—Buenas noches, Héctor.

No le da tiempo a llamarla… No le da tiempo a nada más…

Su falda desaparece en la oscuridad de una noche de verano que se le antoja como otra cualquiera, tras el crujir de las hojas de ébano que guardan los secretos de aquella alcoba. Por un instante, tiene el impulso de correr tras la suave fragancia a azahar que la joven parece haber dejado tras ella.

Héctor menea la cabeza, como tratando de volver a la realidad. Vuelve el rostro. Una fuerza poderosa parece atraerlo hacia aquella habitación prohibida, de la que adivina un tenue resplandor rojizo que describe formas sin nombre en las paredes tapizadas.

No lo piensa por más tiempo. Entra…

En el centro, una enorme cama con dosel adamascado aparece cubierta por blancas sábanas. Gruesos almohadones de plumas reposan en la cabecera, sobre la que se halla colgado un espejo de marco sobredorado. A ambos lado del lecho, mesillas de noche cubiertas por una gruesa losa de mármol donde descansan sendos candelabros encendidos. Mira un poco más allá y vislumbra un tocador de la misma factura que las mesillas sobre el cual reposan útiles de higiene y cosmética. También cree ver un cepillo de cerdas naturales y un par de cajitas de alpaca plateada.

—Héctor…

Una suave voz de mujer pronuncia su nombre.

Junto a uno de los grandes ventanales, una figura femenina se recorta en la oscuridad. Envuelve su cuerpo con una bata de seda de color blanco, ribeteada con fino encaje de Bruselas. Una espesa melena de rizos rubios cae sobre sus hombros en una maraña que no resulta en absoluto antiestética, sino que denota un artístico y estudiado descuido. Unos ojos celestes que brillan y se fijan en el hombre que acaba de aparecer.

El mosquetero se acerca a ella, que sigue inmóvil junto a la ventana. Sus manos, extendidas a lo largo de sus piernas.

—Mi señora… —El hombre agarra una de aquellas manos y se la lleva a los labios al tiempo que hinca la rodilla en tierra.

Una leve risa parece aletear en los gruesos labios de la dama, que baja la vista complacida.

—Pensaba que no vendríais esta noche… —dice ella.

—Un hombre sensato no vendría ni esta ni ninguna otra.

—¿Acaso vos no lo sois?

—Presumo de serlo, mas mis actos me traicionan.

La mujer tira de la mano de Héctor, conminándolo a incorporarse.

Quedan frente a frente, fijos los ojos de gato del mosquetero en los celestes de la mujer. Se observan, se estudian…

Ella alza la mano para acariciar la mejilla barbada de Héctor. Nota el picor del vello facial bajo sus dedos, el roce de una piel curtida por el sol del Loira, la presencia de una antigua cicatriz de batallas pasadas. Sonríe al ver cómo el militar agarra su diestra y se la lleva nuevamente a los labios para besarla con reverencia.

La mujer vuelve a reír mientras baja un poco la mano. Con osadía, comienza a desabrochar uno a uno los botones que cierran la casaca de cuero.

—Ana…

—Ssssh… No digas nada.

—Ana, pueden descubrirnos.

—Aurora vigila…

Aurora… Ojalá fuera ella, pero la joven sigue fuera, sumida en la oscuridad de una noche que parece ser eterna.

La voz de la mujer vuelve a dejarse oír. Ha dicho su nombre al sentir cómo el hombre la ha despojado de su bata con furia, dejando a la vista un sensual camisón que muestra más de lo que el recato aconseja. Bajo la tela, los senos de la rubia dama parecen haber cobrado vida, endureciéndose e irguiéndose.

Sus manos han vuelto a moverse entre ambos, rasgando el camisón de arriba hacia abajo. Los atributos de la mujer quedan a la vista. Ella se ha apartado de él con rostro de mal fingido asombro. Sabía que lo haría… Ya sabía que actuaría con aquella rudeza, con aquel ímpetu. La excita que haga eso. Gime y se aferra con ambas manos al cuello del mosquetero, que la toma entre sus brazos y la lleva en volandas hasta la cama.

El militar, aún vestido, cubre con su cuerpo el de la dama, que separa las piernas instintivamente. Las blancas manos de la mujer entierran sus dedos entre los cabellos castaños de Héctor, cuyos ojos verdes permanecen fijos en los de su amante. Observa su jugosa boca, su piel de nácar, sus mejillas sonrosadas… No puede evitar que su mirada vaya un poco más abajo, por ese cuerpo blanco que yace sobre el colchón y que permanece expuesto con toda su plenitud.

—Ana… Esto no está bien…

—Héctor, no pienses en eso ahora.

Sus labios buscan los de Héctor, que se abren para que la lengua de ella se acomode a la suya. Mientras, los dedos de ella se mueven presurosos entre los ojales de la blanca camisa, que pronto se desliza por la espalda del mosquetero dejando a la luz un cuerpo atlético y musculoso. Sus yemas recorren aquel pecho definido, salpicado por una leve pelusa de color rojizo. Poco a poco, va bajando un poco más, hasta el inicio de los pantalones que, con inusitada habilidad, baja hasta que estos quedan un poco por debajo de las nalgas del hombre.

—Ana… —vuelve a llamar Héctor al sentir cómo su mano se mueve entre sus piernas.

—Héctor, hazme tuya.

—Podrían matarnos si…

—Ámame. —Sus piernas se aferran en torno a las caderas del militar, atrayéndolo hacia sí—. Te lo ordeno.

Héctor da un grito gutural y entierra el rostro en el arco del cuello de la mujer. Delinea con sus labios cada curva, cada recodo; explora con la lengua cada trozo de piel, cada lunar… Baja cada vez más, adentrándose en terreno prohibido, haciendo que de la boca de la mujer escapen gemidos agudos que ni aquellas paredes pueden ocultar. Siente los chirridos de los muelles del colchón con cada movimiento de sus cuerpos.

Entonces, salen a la luz las palabras malditas.

—Te amo, Héctor.

Y eso lo desencadena todo…

Cada embestida, cada sacudida, parece sacar sus almas de sus cuerpos, que alcanzan el clímax. Su visión se nubla, sus gritos y gemidos se confunden. Gritan, muerden, ladran… El instinto animal hace acto de presencia. Pasan las horas, sigue la pasión.

«¡Te amo!».

A él también le gustaría decirlo, también le gustaría sentirlo. Tal vez lo siente. O tal vez amó tanto en el pasado que su corazón se consumió.

Caen los dos sobre la cama. Sus cuerpos, empapados en sudor. Una brisa fresca parece colarse en la habitación. Algo raro, teniendo en cuenta lo caluroso de aquel estío que está por empezar. En el exterior, el sol comienza a emerger por el horizonte, en tanto que los primeros pájaros comienzan a entonar sus cantos.

Ella ríe como una niña, entrecerrando los ojos con satisfacción. No puede evitar mirar el cuerpo desnudo del hombre que yace a su lado.

—Te amo, Héctor —repite, besándolo en los labios.

Él no dice nada.

Unos golpes en la puerta les avisan de que el día despunta, de que la noche ha finalizado y cada uno debe volver a sus obligaciones. Es Aurora, que los llama.

El mosquetero se viste presuroso. La mujer lo observa, cubriendo su desnudez con las sábanas. No deja de sonreír.

—¿Volverás esta noche? —pregunta.

—Siempre al servicio de Su Majestad —dice Héctor.

Y al decir esto, se cuadra ante Ana de Austria, reina de Francia por la gracia de Dios.

Héctor, Ana de Austria y Aurora son personajes que podréis encontrar en la bilogía La Menina y el Mosquetero, compuestas por La Menina del Louvre y El Mosquetero del Alcázar (a la venta, en junio de 2019).

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Maya Moon

Alma libre

Lo que menos me apetecía hacer aquella noche era salir con mi familia al paseo marítimo. Una de las ventajas de vivir en un pueblo con mar es que vas a la playa cuando te apetece, así que no tienes que soportar a las hordas de turistas que invaden la zona durante los meses de más calor. Pero mis padres y mi hermana habían venido a pasar unos días, y no podía negarme.

Íbamos paseando entre otros cientos de personas, deteniéndonos en los puestos que vendían casi cualquier cosa y mirando hacia los restaurantes por si quedaba un hueco donde sentarnos a cenar. Entonces me fijé en un grupo de gente reunida en torno a algo que no podía ver, y me picó la curiosidad. Una joven hacía piruetas imposibles sobre el muro que daba paso a la arena de la playa. Llevaba el pelo dorado recogido en una sencilla cola de caballo y jamás en mi vida había visto a nadie moverse con aquella agilidad de gimnasta olímpico. Llevaba unos simples shorts, una camiseta de tirantes de encaje e iba totalmente descalza. Se detuvo por fin a recibir los aplausos del público, sin signo alguno de cansancio, más bien al contrario, exultante, sonriente, y a dedicarles alguna reverencia, y entonces me vio. Sus dos turquesas se clavaron en mí, que ni siquiera estaba en primera fila. Y yo sentí que algo nuevo y maravilloso estaba a punto de sucederme.

En toda la velada, no pude dejar de pensar en ella, en su tez dorada, en sus labios carnosos y en aquellos ojos que parecían querer decirme algo. Así que, una vez que todos se hubieron dormido, salí de casa y me dirigí al lugar donde la había visto. No me equivoqué al pensar que estaría allí y sonreí al encontrarla sentada en la arena junto a sus sandalias, mirando el camino tembloroso dibujado por la luna al reflejarse en el negro celofán que parecía el mar. Sin más, me senté a su lado.

—Has tardado —me dijo por todo saludo.

—Lo sé. Lo siento —contesté como si fuera la conversación más normal del mundo.

—Tranquilo —susurró tomándome de la mano—. Ahora ya estás aquí y eso es lo que importa.

Me hablaba como si de verdad me conociera y me hubiera estado esperando, y yo le seguí el juego totalmente intrigado, dispuesto a averiguar hasta dónde iba a llegar aquello.

En una sola noche, hablamos de cosas que jamás había sido capaz de contar a nadie: miedos, esperanzas, proyectos, recuerdos tristes y felices, la vida, la muerte, la soledad, el amor. El amanecer nos sorprendió aún cogidos de la mano, paseando sin rumbo por la orilla, cada uno llevando sus zapatos en la mano.

Nos detuvimos en un hueco entre unas rocas que parecía más bien una alfombra de arena y hierba dispuesta para la ocasión, y nos tumbamos a despedir al azul zafiro que daba paso al violeta de la mañana. Entonces me besó, y la besé, y antes de darnos cuenta, nuestros cuerpos bailaban una danza carnal cuyos pasos conocían como si hubiéramos estado juntos desde siempre. Su piel y mi piel se confundían sin dejar claro dónde empezaba la mía y dónde acababa la suya. Besarla fue como besar pétalos de alguna flor exótica, sentir sus ansias de mí, quedarme atrapado en el sonido de sus jadeos y sus gemidos, y mirarla a los ojos mientras ambos estallábamos de placer uno en los brazos del otro fue mágico, casi místico. Jamás había sido invadido por un torrente tal de emociones en ninguna de mis relaciones anteriores a aquel momento. Luego nos quedamos tumbados, yo sobre la arena, ella sobre mí, no recuerdo cuánto tiempo.

Cuando el sol despuntó frente a nosotros, se levantó y me abrazó.

—¿Esta noche?

—Por supuesto —sonreí yo mientras respondía a sus besos.

Así fue como aquella criatura libre y maravillosa invadió mi vida aquel verano. No tenía casa, apenas tenía ropa, dormía bajo las estrellas y comía gracias a lo que sacaba con sus piruetas, y lo que más me atrajo de ella era su total falta de maldad. A veces creía que estaba hablando con una niña por la inocencia de sus comentarios. Comer era para ella casi algo sagrado y me habló de sus recuerdos de la primera vez que bebió agua como si hubiera tomado un elixir mágico. Nunca se quejaba del frío, del calor o del cansancio, y sonreía a menudo mostrando unos dientes blancos y perfectos. Adoraba estar entre mis brazos, y eso era algo que me provocaba una sensación de plenitud que me era desconocida. No tenía apellidos, o no me los quiso decir. Solo supe que se llamaba Alma y que era libre como lo son los pájaros que vuelan buscando zonas cálidas donde vivir. No paraba quieta más de tres o cuatro meses en ningún lugar y había recorrido medio mundo sola.

Yo, meticuloso hasta límites insospechados, con los pies en la tierra, hipoteca, trabajo y coche, como buen ciudadano de a pie, con un horario para hacer cualquier cosa, y sin apenas tiempo libre para dedicarlo a lo que de verdad me entusiasmaba, me enamoré de Alma como un niño y pasé el verano bañándome desnudo en el mar, comiendo cuando tenía hambre, durmiendo abrazado a ella sobre una colcha en cualquier rincón de la playa, riendo sin parar ante sus ocurrencias, dejándome llevar por su entusiasmo, sin pensar en mi miserable vida de facturas y agendas.

—Esto es la vida, amor. Es un maravilloso regalo cada día, y una oportunidad de compartirte con quien eres feliz, de ayudar a quien lo necesita y de poner tu grano de arena para hacer de este mundo un lugar mejor. No lo olvides. Todo eso que llena tu tiempo y que crees que necesitas y te da seguridad es algo inventado que te ata de pies y manos y acaba por no dejarte respirar. Y cuando lo descubres, ya es demasiado tarde para cambiar algo, ya no puedes volver atrás.

Lo que más le gustaba comer eran las sardinas. Nunca he visto a nadie disfrutar tanto con algo tan sencillo. Y también las gambas. No bebía. Una vez tomó vino y le gustó tanto que se bebió dos copas como quien bebe agua, y se emborrachó. Debo decir que fue divertido llevarla por la cintura para que no acabara de bruces en el suelo, mientras soltaba una retahíla de palabras incomprensibles. En momentos así supe que, de vez en cuando había que estar muy atento, pues daba la impresión de que era alguien que vivía casi todo por primera vez.

Le encantaba cualquier fruta y dormir hasta que despertaba por sí misma. Si no tenía sueño, inventaba historias de ángeles que vivían entre nosotros para ayudarnos a ser felices y a descubrir que vivir plena y conscientemente es el sentido de la vida. Ángeles que dejan sus alas en un santuario imposible de encontrar por nosotros, los humanos, no porque esté muy escondido, sino porque no sabemos ver, engullidos por necesidades inventadas que nos hacen esclavos. Ángeles que adoptaban forma de niño, o de animal, o de adulto o de anciano para hacer llegar ese mensaje. Ángeles que un día, una vez hubieran tocado el alma de quienes habían venido a iluminar, tenían que volver a por sus alas para abandonar la tierra.

Me dormía escuchándola, mecido por su voz y por su risa, deseando que todo cuanto imaginaba fuera cierto y asegurando de grabar en mi cerebro la idea de que igual la vida era simplemente eso que ella contaba, un milagro que debe transcurrir lo más apaciblemente posible, disfrutándose plenamente, dejando huella de nuestro camino por el mundo con buenas acciones.

Las vacaciones se acabaron y en septiembre volví al trabajo, pero sabiendo que la encontraría donde siempre cuando ella quisiera.

Mis días transcurrían en penosa agonía hasta que llegaba a casa, me duchaba y me iba a buscarla. Yo vivía solo, así que un día pude convencerla de que viniera a mi casa. Se pasó el rato mirando mis estanterías de libros y películas, y curioseando entre mis armarios de cocina y mi frigorífico.

—No entiendo cómo necesitas tantas cosas para comer —dijo, refiriéndose a las especias y los condimentos. Entonces se me ocurrió prepararle el estofado favorito de mi madre.

Comimos en la terraza, con una copa de vino, y volví a maravillarme ante su forma de disfrutar de lo que le había servido. Cuando vi que empezaba a pasar el dedo por el plato vacío, volví a llenarlo, pero me preocupaba que pudiera ponerse enferma. Era demasiada comida hasta para mí. Luego dormimos una siesta de la que nos despertamos de noche, y pasamos el resto de la velada haciendo el amor en mi cama, que ya nunca he vuelto a mirar con los mismos ojos porque siempre que me detengo un momento junto a ella, veo a Alma, desnuda, sonriéndome con los labios y con la mirada.

El primer día en que no salió el sol hubo una fuerte tormenta y fui en coche a buscarla para intentar que viniese a casa conmigo. No podía permitir que estuviera fuera en esas condiciones, pero no la encontré. Miré en todos los rincones bajo una lluvia digna del diluvio universal, y no apareció. Con el paso de los días, el miedo me invadió y luego fue sustituido por la certeza de que no volvería a verla. No en esta vida.

Y así, un día tras otro fueron pasando los meses y los años, y jamás la volví a ver. No me quedó más remedio que seguir viviendo como pude.

Me dolió como duelen las cosas que no se pueden explicar con palabras, un clavo ardiendo incrustado en una herida que sangraba. Y empecé a pensar que quizás todas sus historias no lo fueran en realidad y que habría vuelto a buscar sus alas después de haberme enseñado a agradecer la vida lo que yo daba por hecho.

Quizás solo era un alma libre que va y viene con el viento. Solo me consuela saber que algún día, quizás en otra vida, la volveré a ver.

Los protagonistas son personajes de una futura novela.

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Mayte Pascual

Nunca sabes cuándo

—Que no, de verdad, chicos. Mejor otro día. —Sonrío a Toni y Sofía, que me ponen pucheros—. Hoy estoy cansadísima…

—Otro día, dice… —Sofía suelta una carcajada y me mira risueña—. ¿Pero tú nos has visto bien? Si estamos hechos unos viejunos. Que salgamos hoy es un milagro que no verás repetir en demasiadas ocasiones…

—Exagerada… —Sofía frunce el ceño dramáticamente y no puedo evitar reírme—. No lo sé, no me acoséis. Prometo pensarlo.

Cuando llego a la puerta del hospital, huyendo de sus súplicas, me encuentro la ciudad convertida en un horno. El asfalto parece haberse convertido en lava apisonada y ya en casa echo de menos el aire acondicionado del coche. No he mentido al decir que estoy agotada. El turno de noche de esta semana se ha hecho interminable. Pero es agosto, hace demasiado calor y no sé qué hacer para entretenerme. Después de dormir un par de horas y comer con desgana las sobras de ayer, me aburro, para qué vamos a negarlo. O quizá estoy un poco amargada. Mi compañera de piso y mis amigos se han ido de vacaciones hace días, e incluso mis padres y la boba de mi hermana están en la playa pasándoselo en grande. Y yo aquí, muerta de calor y sin un plan apetecible para las próximas veinticuatro horas.

Sofía llega en mi auxilio a modo de WhatsApp antes de que me desespere del todo.

Vamos a buscarte a las 9.00. Y no digas que no.

Y no, no digo que no. Cómo adoro a esa mujer. No somos grandes amigas ni mucho menos, pero su sentido del humor anima a cualquiera. Y los planes no pintan nada mal. Puede que sea porque no tengo nada mejor que hacer pero, a medida que me voy preparando, me doy cuenta de que hoy, realmente, me apetece pasármelo bien.

***

—¡Por el SAMUR! —brinda Toni con el tercer chupito al que nos invitan.

—¡Pero quieres dejar de hablar de trabajo! —El resto de mis compañeros lo abuchea y Sofía y yo aprovechamos para deshacernos del infame brebaje.

—¿Me acompañas al baño? —le digo a gritos. A estas alturas de la noche, nos hemos hecho inseparables, sobre todo porque somos las únicas mujeres del grupo.

—Sí, vamos. Yo también lo necesito.

—Tengo toda la ropa pegada… ¡Qué asco! —comenta Sofía, ahuecando su camiseta—. A ver si no tardan mucho, que no puedo más…

—Pasa tú primero, anda —la animo cuando sale la chica que estaba dentro—. Yo te espero aquí.

—¿No quieres entrar?

—No creo que haya oxígeno suficiente ahí dentro…

Sofía no se lo piensa dos veces. Cierra de un portazo y me deja sola en el estrecho pasillo, que casi ha quedado vacío.

Y es entonces cuando lo veo.

Dicen que reconoces a esa persona especial entre un millón, que distingues su mirada como si de un imán se tratase. Y así de atraída me siento yo. El oscuro pasadizo de los baños se ha quedado vacío, a excepción de nosotros dos. Intuyo su perfil en la penumbra: barba demasiado larga, pelo desgreñado y camiseta blanca que se adhiere a su piel por el calor. Disfruto de ese hombre de dimensiones espectaculares que está totalmente fuera de mi alcance y me pregunto cómo será estar un poco más cerca de él…

—Madre mía, qué hombre… —No me doy cuenta a tiempo de que Sofía sale del baño. Cuando el pasillo se ilumina al abrir la puerta, aquél desconocido se percata de nuestra presencia y nos mira con curiosidad. Y no sé si es el calor, la poca luz o que ya son suficientes chupitos por hoy, pero un escalofrío recorre mi columna vertebral cuando siento su mirada sobre mí. Me meto en el baño antes de que Sofía pueda decir una barbaridad. Aprovecho para refrescar mi nuca y mis muñecas, y me hago una coleta. Estoy segura de que la temperatura ha subido desde hace unos minutos. Cuento hasta cinco, respiro profundamente y abro la puerta, esperando lo peor de mi amiga. Pero cuando salgo hay unas chicas haciendo cola para entrar y ni rastro de él. Una pena. En fin…

—¿Vamos? —Sofía me guiña un ojo—. No creo que tardemos en localizarlo.

—¿A quién?

—¡¿A quién?! A ese por el que tienes cara de iluminada…

Me río de sus ocurrencias y, de su mano, conseguimos cruzar el local y volver al punto de encuentro. Intento ubicar discretamente aquella mirada, pero no la localizo por ninguna parte.

—¿Dónde se ha metido? —Sofía, de todo menos discreta, se pone de puntillas entre la gente para ver mejor—. No ha podido desaparecer…

—Anda, déjalo y vamos con los demás…

Me hace caso, pero no para de mirar alrededor como una loca. En el fondo es un alivio que aquel tío se haya largado, porque es muy posible que hubiese hecho el ridículo de mi vida.

—No puede ser… ¡Me encanta esta canción!

Nos hacemos un hueco en el grupo y comenzamos a bailar en un espacio reducido, gritando el estribillo. Toni y Marcelo, entre risas, nos traen dos cervezas que prácticamente bebemos de un trago.

—Ahí está, mira. —Sofía señala a mi espalda y me giro sin poder ni querer evitarlo. El hombre con el que podría soñar todas las noches da un trago a su cerveza y me mira directamente, sin ningún disimulo. Aguanto su mirada, que recorre mi cuerpo y abrasa mi piel a su paso, y disfruto de la sensación de sentirme deseada por aquel desconocido que me invita a fantasear. Alguien le dice algo y sonríe de medio lado, sin apartar sus ojos de mí. Y yo me quiero morir, porque empieza a acercarse tranquilamente, como si no nos separase una impenetrable masa de gente.

—Viene… —susurra Sofía a mi lado. Como si yo no pudiese verlo. Pero estoy absolutamente inmóvil y solo cuando pasa rozando mi brazo con toda la intención y llega hasta la barra, puedo volver a respirar.

—Ufff… —Parecía imposible, pero es mucho mejor de cerca. Y huele genial.

—En serio, no lo dejes escapar…

Alguien me da unos golpecitos en el hombro. Me doy la vuelta y me choco con un torso enfundado en una camiseta blanca impoluta.

—Toma. —Sí. Es él. Me tiende una cerveza helada. Contengo la respiración cuando levanto la vista y veo esa sonrisa que rasga sus ojos—. Pareces sedienta.

Por Dios. No puedo ni darle las gracias. Veo, casi hipnotizada, como él se encarga de sustituir la botella vacía, que aún sujeta mi mano, por esta nueva.

—Bebe, por favor.

Oigo un comentario de Sofía. Risas. Una nueva canción que comienza… Todo me parece lejano. Solo me importa este escaso metro cuadrado en el que soy objeto de su mirada. Sin desviar mis ojos de los suyos, pongo la botella contra mis labios y me bebo más de la mitad, de dos tragos.

—¿Mejor?

—Gracias. —Mis mejillas arden sin remedio—. ¿Puedo invitarte a algo…?

—Leo.

—Soy Alma.

—Estoy seguro. No imagino un nombre mejor para ti…

Se acerca un poco más a mí y su aroma fresco y masculino me atrapa sin remedio.

—¿Cerveza? —balbuceo, incapaz de articular ni una palabra más.

—Claro.

En un intento de parecer natural y recobrar el aliento, le presento a todo el grupo.

—¿Amigos?

—Compañeros del hospital.

—No me digas que eres médico…

Asiento sonriente. No puedo evitar estar orgullosa de haberlo conseguido.

—¿Y tú?

—Abogado.

Debo de poner una expresión extraña porque Leo suelta una carcajada.

—¿Te he decepcionado?

—No, pero es que…

—¿Qué? ¿Pensabas que era otra cosa?

—Sí. Gladiador.

Su cara es todo un poema. Por un momento pienso que va a salir huyendo, pero solo ríe de nuevo y me coge de las manos.

—¿Bailamos?

Nos alejamos del grupo y, escondidos entre la gente, comenzamos a mecernos tímidamente, sin quitarnos los ojos de encima. No sé si baila realmente bien o es mi necesidad de tenerlo cerca, pero el caso es que nuestros cuerpos se mueven al unísono, compartiendo roces casuales y otros totalmente intencionados. Leo hunde su rostro en mi pelo, provocándome una descarga eléctrica.

—¿Te puedo llamar después? —susurra a mi oído.

—¿Después? —Miro a Leo por si he entendido mal, pero solo sonríe—. ¿Después de qué?

—De esto…

Antes de que pueda darme cuenta, toma mi rostro entre sus enormes manos y me da un beso dulce y sensual, con el que apenas roza mis labios. No soy capaz de moverme por si se rompe el hechizo que me ha atraído hacia él. Me cuelgo de su cuello y dejo que mis labios le expliquen con urgencia y ese placer que recorre todo mi cuerpo lo que me parece su pregunta.

—Por favor. Hazlo —consigo decir casi con un gemido.

Leo me tiende su móvil y marco mi número.

—Alma. —Mi nombre en su boca es como una melodía inacabada. Acaricia sus labios con los míos y se marcha con una sonrisa que guardo en mi retina como una promesa.

—Madre mía… —Sofía suspira teatralmente cuando vuelvo junto al grupo.

—Ya te digo. Aún no me lo creo.

—Pues no sé por qué, hija, con lo mona que eres…

Sonrío y le doy un empujón cariñoso.

***

—Te llevamos —insiste Toni, ya en la calle.

—No, de verdad, no hace ninguna falta. Cojo un taxi y ya está.

El móvil suena dentro de mi bolso y trato de localizarlo, confundida por las horas de la llamada.

—No he podido esperar más para hacer esa llamada. —La ronca y susurrante voz de Leo produce un cosquilleo en mi cuello—. ¿Es un buen momento?

Sofía me guiña un ojo y me besa fugazmente antes de desaparecer. Frente a él, a dos centímetros escasos de su sonrisa, estalla la tormenta de verano que sé que recordaré para siempre. Mientras la calle se vacía y todos corren a refugiarse, nos besamos bajo aquella lluvia templada que queda atrapada en nuestras pestañas. Tal vez la ciudad ya no está tan desierta como hace unas horas. O quizá es mi corazón, que está lleno de preguntas que ya han encontrado respuesta.

Toni es uno de los personajes secundarios de la novela Ocurre que a veces… A Sofía podrás encontrarla en todos los libros de la serie Todas para una.

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Mery Eirabella

Si fueras una estrella

Grecia, el paraíso en el que su hermano favorito había encontrado el amor tras un verdadero infierno.

Grecia, el lugar a donde su novia había huido tras llamarlo Satanás.

Grecia, el lugar donde la novia fugitiva se estaba dando un homenaje con un… con un… ¡con un griego! Aunque no sabía bien por qué se sorprendía, ya que el lugar estaba lleno de ellos.

—Parece que se lo está pasando bien.

Colin miró a su hermano sin ocultar lo divertido que le parecía el asunto, y Jeremy lo fulminó con la mirada.

—Eso parece.

—No pareces muy molesto.

—¿Qué?

—Que no pareces molesto. Quizá sea porque no dejas de mirar a su amiga. ¿Has venido por la chica rellenita o por la otra?

Iba a responder que por la otra, pero no fue capaz de hacerlo. Su hermano era un perro astuto y no le gustaba cuando lo miraba de aquel modo, porque parecía que se estaba sumergiendo en su alma y averiguando aquello que él no quería mostrar.

Sí, estaba interesado en la otra mujer. Bajita, regordeta, sin autoestima, pero con un carácter de mil demonios que dejaba salir de vez en cuando. A ojos de los demás, no le llegaba a la suela de los zapatos. A sus ojos, era la flor más hermosa que había visto en su vida. Porque aquel ratón de biblioteca, aquella chica retraída, lo había conquistado con sus palabras y acciones. Por eso era hermosa: porque no había artificio alguno en ella. También era esa la razón por la que siempre lo rechazaba: porque lo consideraba superficial y estúpido. Un mujeriego incorregible que no le ofrecía ninguna confianza.

—No me puedo creer que el gran Jeremy O’Donnell esté viendo tan tranquilo cómo su novia le pone los cuernos.

La cabeza de Alexandros Chrysomallis asomó entre la multitud y Jeremy se volvió hacia su hermano, que se encogió de hombros con indiferencia.

—Le gusta la otra, la que está allí sentada —explicó al hijo de su marido—. Pero creo que no le da cuartelillo, si no ya se habría lanzado sobre ella como un lobo hambriento.

—Cobarde… —dijo Alexandros con desprecio—. ¡Ve allí y demuestra lo que vale un O’Donnell!

—No creo que funcione —dijo Colin valorando la situación—. Él es demasiado superficial.

Xandros carraspeó para llamar su atención y, con gesto seductor, inclinó su metro noventa y tres de estatura sobre el metro ochenta y pocos de Jeremy y le susurró algo en griego con un tono que sorprendió a Jeremy. ¿Cuándo había crecido tanto aquel mocoso?

—El cabrón se parece a su padre —dijo Colin con orgullo.

—¿Qué ha dicho?

Al parecer, era el único que no entendía ni una palabra.

—Si fueras una estrella, aportarías luz a mi vida vacía. Que nunca se desvanezca, que nunca me deje, que nunca se acabe mi amor —tradujo el mismo Alexandros con fastidio—. Es el estribillo de la canción que está sonando. ¿Cómo es posible que no hayas aprendido griego en todos estos años? —Lo empujó hacia la chica—. ¡Ve y demuéstrale que eres algo más que un pene andante!

Jeremy miró a Alexandros, desconcertado.

—¿Y eso te funciona, mocoso?

—No necesito recurrir a eso porque ninguna me considera un descerebrado.

Jeremy miró a Colin.

—¡Joder! Pues sí que se parece a su padre, sí.

Y, armándose de valor, se encaminó hacia la mujer de sus sueños mientras pensaba en qué podía decirle para romper el hielo, pero la mirada asesina que le lanzó ella lo detuvo en seco. Tragó saliva, nervioso, y emprendió la marcha de nuevo. Solo Anna conseguía que se sintiese como un niño enfrentándose al primer amor. Se detuvo frente a ella y se infundió valor mirando a su hermano y a Xandros, que le hicieron un gesto con la mano para animarlo.

—¿Quiénes son?

Que ella rompiese el hielo le facilitó mucho las cosas, pero que sus ojos estuviesen clavados en Xandros no le hizo ninguna gracia. Y menos cuando se quedó mirando a Colin con un interés demasiado obvio, en su opinión.

—Mi hermano y su hijo —respondió él sin pensar—. O, más bien, el hijo de su marido. —Sonrió al ver su reacción. Colin O’Donnell tenía ese efecto en las mujeres. No poseía la belleza de los O’Donnell, pero la suplía con un atractivo sexual al que pocas podían resistirse. Él tampoco lo habría hecho de haber sido mujer—. Hubo un tiempo en el que no discriminaba, no sé si me entiendes.

Ella sonrió y sus ojos brillaron. Asintió y lo miró, jocosa.

—Tienes una familia muy interesante. —Él se encogió de hombros—. Esta canción es muy bonita, ¿sabes lo que dice? No entiendo una palabra de griego.

Él se volvió hacia Xandros y luego hacia ella de nuevo. Sonrió y repitió lo que había escuchado antes. Ella suspiró y lo miró a los ojos.

—¿Por qué no estás molesto? —Señaló con un gesto el lugar donde su amiga disfrutaba de los placeres que le proporcionaba un musculoso griego—. Has venido a buscarla y te quedas ahí parado, mirándola y sin hacer nada.

—Porque no la miraba a ella.

—¿No?

—Te miraba a ti.

—No vuelvas a decir algo así, Jeremy. Si no lo sientes de verdad, no juegues conmigo.

—¿Por qué crees que juego contigo, Anna?

—Mírame… y mírate. Eres un adonis. ¿Has visto cómo te miran las mujeres? A medida que avanzabas hacia aquí, te comían con los ojos. Ni un solo hombre me ha mirado en toda la noche. ¿Cómo ibas a fijarte en mí?

Jeremy agradeció que el alcohol le soltase la lengua, porque si ese era el único motivo por el que lo rechazaba con palabras hirientes, entonces podía solucionarlo. Todavía tenía esperanza.

—¿Es que no tienes nada más que ofrecer? —Cogió la copa que sostenía y la dejó a un lado. Luego le tendió una mano, que ella miró con desconcierto—. Vamos, aquí hace mucho calor. Hablemos en otro lugar.

Ella aceptó el ofrecimiento y miró un segundo a su amiga, que ni siquiera se había dado cuenta de que Jeremy estaba allí. Lo siguió hasta la playa cercana. Al lado del mar, se soportaba mejor el calor sofocante de aquella noche de verano.

—Te hice una pregunta y no la has respondido, Anna. ¿No tienes nada más que ofrecer que tu físico? —La miró con curiosidad—. ¿Es así como te ves?

—¿No es así como me ve todo el mundo? —preguntó ella con amargura.

—Yo no.

—Mentiroso.

Jeremy negó con la cabeza.

—A mis ojos eres muy hermosa. Sí, quizá no seas una ninfa, pero me pareces maravillosa. Eres divertida, inteligente, tienes carácter y un corazón cálido. He visto cómo interactúas con los ancianos en el centro social, cómo no dudas en ayudar a quien lo necesita. No juzgas a nadie por su vida, aceptas a los demás tal cual son. Y eso, para mí, es lo que te hace bella.

Anna resopló con incredulidad.

—¿Es así como consigues que las mujeres pierdan la cabeza por ti?

Él sonrió con amargura.

—En realidad, no necesito hablar mucho para eso. Ninguna está interesada en lo que tengo que decir. Soy guapo y pueden añadirme a la lista de conquistas de las que alardear. —La miró risueño—. ¿Por qué me miras así? ¿Creías que no me daba cuenta? —Ella asintió, perpleja—. Pues lo sabía. Siempre lo he sabido. Pero no me importaba. No hasta ahora, al menos.

—¿Y por qué ahora sí?

—Porque quiero que tú me veas tal y como soy, no como a un tipo descerebrado, sin valores ni sentimientos. —Sonrió—. ¿Puedes hacerlo?

—Si dejas de sonreír y mi corazón empieza a latir de nuevo, puedo intentarlo. —Jeremy la miró sin comprender—. Cada vez que sonríes se me para en el pecho. Cualquier día me quedo en el sitio por tu culpa.

Jeremy se echó a reír ante la confesión repentina.

—¿Tanto te gusto? —Ella asintió—. ¿Me quieres?

—Desde que me curaste la herida en la rodilla cuando éramos niños. ¿No lo recuerdas? No, seguro que no lo recuerdas. No te acordabas de mí cuando nos presentaron ya adultos. —Anna sonrió—. Eras malhablado y siempre perseguías a Colin porque querías ser como él. Pero tenías un lado muy tierno y cuidabas a todas las niñas. No soportabas que los demás niños se metiesen con nosotras y nos acompañabas a casa si nos lastimábamos.

—¿Yo hacía eso? —Ella asintió—. No lo recuerdo.

—Un día me caí y me lastimé la rodilla frente al restaurante de tus padres. Robaste dinero de la caja para comprar desinfectante y tiritas. Me curaste la herida y me dijiste que una flor hermosa como yo no podía lastimarse porque Dios estaría muy triste si me veía llorar. Me enamoré de ti en ese momento. Todos los niños me llamaban ballena y tú eras tan amable…

—No lo recuerdo —repitió frunciendo el ceño.

—Por eso te trataba así, Jeremy. Porque no recuerdas nada.

Jeremy sonrió.

—No mentía. Nunca he visto a una mujer fea. Creo que cada cual tiene su propia belleza, solo es cuestión de encontrar a la persona que sepa verla.

Anna se inclinó hacia él y lo miró a los ojos, tratando de averiguar si de verdad era sincero.

—No parece que mientas.

—No lo hago.

—¿Y por qué me da tanto miedo?

—Porque me estás juzgando por mi físico, igual que temes que haga yo contigo. Mira un poco más allá y verás que soy un tipo genial. —Se inclinó hacia ella—. ¿Estás sobria? Porque me muero por besarte, pero no lo haré si no lo estás.

—Aquella era mi primera copa y no bebí ni la mitad.

—Entonces quizá haga algo más que besarte.

—Omitamos ese «quizá» y veremos qué sucede.

Jeremy sonrió y le tomó el rostro entre las manos para recrearse en él, en aquellos ojos expectantes y los labios entreabiertos, listos para recibirlo. Y entonces ella lo atrajo hacia sí para besarlo.

—Es un O’Donnell —dijo Colin, satisfecho, al otro lado de la playa.

—Sin duda—respondió Xandros sonriendo—. Ha tardado tanto como tú en lanzarse.

Jeremy O’Donnell es un personaje secundario de la trilogía Secret Life.

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Mimi Romanz

¿Príncipe azul?

Julieta se abrazó a sí misma y observó a través del enorme ventanal frente a ella; qué pequeña se sentía al contemplar la ciudad de Buenos Aires desde lo alto y el río de La Plata un poco más lejos. Pero no era esa la razón de su insignificancia, sino saber que Mariano ya no suspiraba por ella, que hacía tiempo que él ya no la buscaba como antes. Y si algo había cambiado en él, supo lo que era cuando lo vio besando a otra mujer.

Quizás, para Mariano, Julieta solo había sido una más a quien llevarse a la cama; quizás, una distracción, o quizás ya no lo satisfacía, aunque dudaba de que fuera eso último, pues no necesitó más que girar la cabeza para ver la sonrisa que, aun dormido, estaba dibujada en el rostro del hombre que yacía en el lecho detrás de ella, desnudo. Toparse con Ezequiel en aquel momento fue como la llave que necesitaba para cerrar una puerta y abrir otra. Y la había tomado, se había perdido entre la calidez de sus brazos y el deseo que había visto en sus ojos.

«Tendría que haber luchado por Mariano», se dijo, no obstante, estaba segura de que iba a ser una guerra a perder antes de iniciar. Él no la amaba, esa era una realidad que conocía, pero que había preferido no sacar a la luz para que su corazón no doliera más de lo que ya lo hacía. Sin embargo, tenía que ser sincera, ella tampoco sentía lo mismo. Entonces, ¿por qué tenía tal opresión en el pecho?

«Porque, aunque lo niegues, esperás al príncipe azul», se respondió, y no pudo evitar que las lágrimas se deslizaran por sus mejillas. Era cierto, aún soñaba como una niña pequeña. Y se odiaba por ello, pero más lo hacía por ser lo que era: una mujer con curvas definidas y una belleza que dejaba obnubilado a cualquier hombre. Había utilizado esas dotes en algunas ocasiones, pero de nada le servían para que vieran su interior, ese que gritaba por dentro que no era una hueca bonita y sin cerebro, como muchos la habían llamado.

«Es inútil. Nunca me valorarán por lo que realmente soy». Sollozó, sin poder contener la tristeza que la embargaba, y respiró hondo para intentar calmarse. Lo logró apenas, se pasó las palmas por el rostro, arrastrando la humedad de las lágrimas, y decidió regresar a la cama. No obstante, al girar, se encontró con el cuerpo desnudo de Ezequiel frente a ella y con sus ojos ambarinos que la miraban con gesto preocupado.

—Hey, ¿qué sucede? —le preguntó a la vez que elevaba una mano y la posaba sobre su mejilla.

—No es nada —le dijo restándole importancia, pero sintiendo que la caricia en su rostro le brindaba una calma que estaba necesitando.

—Por nada no se llora, preciosa. —Ezequiel le rodeó la cintura y la cobijó entre sus brazos—. Contame, podés confiar en mí.

—Solo pavadas de una tonta soñadora —murmuró, se encogió de hombros y agachó la cabeza.

Ezequiel le colocó un dedo bajo el mentón y la instó a que lo mirara a los ojos.

—Dudo de que lo sean si te hicieron derramar lágrimas. —Deslizó la palma por la mejilla y se la acarició con el pulgar.

—Es solo… —vaciló, pues el contacto la hizo estremecer, y más, el observar esos iris ambarinos que parecían devorarla, pero, además, comprenderla.

—Creo no equivocarme si digo que ambos buscamos lo mismo —susurró él cada vez más cerca de su boca—. No te lo mencioné anoche, preciosa, porque temía que te arrepintieras de estar conmigo, pero no sabés cuánto tiempo he esperado por vos. Debo decir que la envidia, y los celos, por qué no expresarlo también, me corroían por dentro cada vez que te veía junto a Mariano.

La sorpresa se dibujó en Julieta. ¿Eran ciertas sus palabras o acaso estaba jugando con ella?

—Ezequiel… yo…

—Shh —la acalló—, no digas nada. Solo dame una oportunidad de demostrarte lo que siento, y si tu corazón no palpita igual que el mío, entonces aceptaré que lo nuestro no puede ser. ¿Qué me decís?

Julieta no salía del asombro. Reconocía que Ezequiel la había hecho sentir la mujer más deseada y amada, pero suponía que eso se debía a sus ansias de serlo. Entonces, ¿por qué el cosquilleo en su estómago ante sus caricias, su mirada y las palabras que acaba de decirle? ¿Podía ser él su príncipe azul? Si no lo intentaba, jamás lo sabría, así que le respondió de la forma en que una mujer enamorada lo haría: dejando deslizar la sábana que la cubría y pegando su boca a la de él.

Julieta y Ezequiel son personajes secundarios en Un perfecto milagro.

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Mina Vera

Prometedoras noches de verano

Zaragoza, julio de 1894

Un traqueteo sobre las piedras del camino alertó a unos soñolientos Alejandro y Verónica. Ella se incorporó de su regazo y apartó la novela que había estado leyendo mientras él, recostado contra el sauce que les proporcionaba sombra en aquella calurosa tarde, había jugueteado con sus dorados cabellos a la par que observaba entre orgulloso y cauto cómo uno de sus hijos nadaba en el río.

—¡Ya están aquí! —Verónica corrió para atravesar los jardines que rodeaban el que había sido su hogar hasta casarse y emigrar a Orleans. La misma casa que, desde hacía ya veinte años, se había convertido en su rincón de retiro anual.

Alentado por una persecución en ciernes, Alejandro fue tras ella, la atrapó y la tiró al suelo. Ambos rodaron por el césped hasta que, de rodillas sobre ella, la contempló reír.

Había sido una bellísima joven. La maternidad le había proporcionado un resplandor que lo había cautivado más que sus proporcionados rasgos. Pero era en su gloriosa madurez cuando más afortunado se sentía de haber unido su vida a la de Verónica.

—¿Qué haces?

—Robarte un último momento antes de que llegue tu mejor amiga y te olvides de que tienes un marido mendigando tu compañía.

Verónica puso en blanco sus ojos violetas ante tamaña exageración, pero no pudo evitar cerrarlos al abandonarse a un beso exigente y cautivador.

Antes de que el fuego que despertaba en su interior la envolviera, se revolvió bajo él hasta escabullirse. Le sonrió coqueta.

—Mis noches siguen siendo solo para ti.

Cada noche era solo de ellos, admitió con regocijo, aunque nostálgico. Sus cuatro hijos ya habían crecido, no les reclamaban entre llantos a altas horas de la madrugada.

Alejandro se sorprendió añorando momentos de desvelo como aquellos, cuando los necesitaban constantemente, bien fuera por hambre o pura necesidad del consuelo de unos amorosos brazos.

Al llegar al camino, una grave voz lo sacó de sus emotivas reflexiones.

—Zaldívar. —Edward lo saludó y ayudó a su hija a bajar de la calesa. Su hijo había conducido hasta allí. El camino desde la casa de sus suegros era corto y William ya era capaz de dirigir el vehículo solo. Este bajó de un salto y, después de saludar con suma brevedad, salió corriendo hacia los establos—. ¡William! Te he dicho que debías pedir permiso…

—¿Puedo ir a ver al potro, Alejandro? —lo interrumpió el chaval de diez años, quien desde pequeño había sabido cuál era su pasión.

—Por supuesto, Willy. —Sabía que el reciente nacimiento de un potro lo tendría expectante—. Green —saludó al padre por su apellido, aunque ninguno lo hacía por mantener las formas, sino por pura costumbre.

Se abrazaron breve pero afectuosamente. Verónica soltó a Úrsula para besarlo en ambas mejillas sin parar de repetir lo mucho que los había echado de menos durante los tres años que habían pasado en América. Después, se dirigió a Rosalía, quien miraba en rededor con nerviosismo.

—Rosi, estás hecha toda una mujer. —Ella también recibió su abrazo—. Isabel y Evangeline están en la casa, preparando una sorpresa para vuestra llegada… que no debería haber mencionado porque es una sorpresa —razonó con gesto de horror.

—Lo que mi impaciente mujer quería decir es que a la juventud la puedes encontrar dentro de la casa —resolvió Alejandro—. Excepto a nuestro atleta incansable, que está a remojo en el río.

Rosalía hizo una reverencia y se dirigió hacia el edificio. Se aseguró de que no le prestaran atención y desvió su trayectoria para encaminarse hacia el río.

La visión de a quien sus ojos habían estado buscando la impactó como un rayo. Fernando trepaba la pendiente pedregosa que daba acceso al río, desnudo salvo por unos calzones que se pegaban a su majestuosa anatomía. Caminó chorreante hasta el sauce, donde se agachó para recoger una toalla. Tras frotarse la cara y sacudirse el pelo cobrizo, los ojos de ambos se encontraron.

«Por Dios, esa sonrisa no», rogó para sus adentros Rosalía, con respiración agitada.

—¡Niña rosa y verde! —Aquella había sido siempre su particular forma de burlarse de su nombre y su apellido.

—Niño repetido —respondió como solía hacer para contraatacar sus desaires, dado que él y Arturo eran gemelos.

La sonrisa de Fernando se ensanchó y, en cuanto ella alcanzó su posición, un significativo silencio se instaló entre ambos.

—Cúbrete, insensato. —Una camisa cayó sobre su cabeza, negándole la placentera visión de la niña hecha mujer. ¡Y qué mujer!—. Estás ante una dama, compórtate.

Arturo abrazó a su amiga. Siempre se habían llevado de maravilla. Solo Fernando la había chinchado y perseguido con cualquier bicho que encontrara. Ella le había seguido el juego y fingido sentir asco por aquellos inofensivos animalillos. Con Arturo había intercambiado impresiones sobre las divulgaciones científicas más recientes sin importar los tres años de edad que los separaban o su condición femenina.

—Si no fuera por tus inconfundibles ojos verdes y tu melena negra, no te habría reconocido. Estás increíble.

—Gracias. Vosotros estáis… tan bellos como siempre. Cada uno a vuestra manera —añadió, con sonrisa tímida.

Por su tono de piel y su constitución física, saltaba a la vista que uno se dedicaba a estudiar en lugares cerrados mientras el otro se ejercitaba al aire libre.

Alejandro se acercó a ellos para indicarles que la fiesta de bienvenida iba a dar comienzo. La desnudez de su hijo le hizo rechinar los dientes.

—Ponte esa camisa, insensato. —Le arrancó la prenda de las manos y se la metió por la cabeza—. Tenemos invitados.

—¿Por qué dudáis todos de mi sensatez? —murmuró mientras se vestía.

—Porque careces de ella. —La respuesta fue simultánea de boca de padre y hermano.

Rosalía rio, pero se cubrió la boca con decoro.

Alejandro suspiró, recogió los pantalones de su hijo y se los puso en las manos.

La mirada que ambos intercambiaron fue intensa. Alejandro lo advertía, Fernando mostraba inocencia. Pero después de verse retado a ser sincero, su gesto se tornó desafiante. Aquella expresión le decía: «Padre, te respeto, pero no puedes imponerme tu voluntad. Ya no soy un niño».

Aceptando el mensaje con resignación e inquietud, echó un último vistazo hacia Rosalía. Tras comprobar que ella esquivaba su mirada, rodeó los hombros de Arturo con un brazo.

—Vayamos a informar a Willy sobre los dulces que lo esperan. Tal vez logremos alejarlo cinco minutos del potro. Aunque como tu madre ha convencido a Edward de que se queden a dormir aquí una vez que los padres de Úrsula vuelvan a Londres… ya tendrán tiempo de estar juntos todo lo que quieran.

Aquella última frase la dijo con doble intención y en voz alta de forma deliberada. No pasó desapercibida por los jóvenes que permanecían bajo el sauce.

—Los negocios de mi abuelo lo reclaman en Londres en un par de semanas —explicó Rosalía en un intento por romper el silencio.

Fernando terminó de vestirse sobre sus calzones mojados.

—¿Y cómo es que no os marcháis con ellos?

—Iremos, pero en septiembre. Cuando comiencen las clases. —Al verse observada con fijeza, la joven continuó explicándose—. Terminaré mis estudios de bachiller en el North Collegiate School, como nuestras madres. Mi hermano irá a Eton.

—¿Y cuándo volverás a Washington? —Había confusión en su rostro—. ¿Cuando te gradúes?

—No tengo intención de volver. —Los ojos de Fernando llamearon—. Solicitaré matrícula en varias universidades europeas. Creo haber hecho méritos suficientes con mis investigaciones científicas. Si mi madre lo logró, yo también lo haré.

«De eso no hay duda», se dijo para sí, aún incrédulo. Carraspeó antes de formular la pregunta que lo corroía por dentro.

—¿Y qué hay de tu prometido?

—¿Qué prometido?

Las caras de ambos fueron de auténtico estupor durante varios segundos.

—Mi madre nos informa de lo que la tuya cuenta en sus cartas. —Tragó saliva. No había creído que decirlo en alto le costara tanto—. Creí entender que cierto joven banquero había pedido tu mano.

—Desmond Joyce. Sí, lo hizo. Pero lo rechacé. —La mandíbula de Fernando se tensó y palpitó; el corazón de Rosalía dio un pequeño brinco—. Aunque no mostraba rechazo por mis estudios universitarios, sí insinuó que debería cursarlos cuando nuestros hijos fueran mayores. Lo creía un entretenimiento, no una vocación. Se me pasó el encaprichamiento por él de inmediato.

La certeza de haberla perdido sin la menor oportunidad de luchar por ella no lo había preparado para eso. De nada servía ya todo lo que se había repetido a sí mismo en cuanto supo que volvería a verla ese verano.

—No renuncies a tus sueños. Nunca. Por nadie.

—No lo haré.

—Chica lista. Siempre lo has sido. —Se acercó a ella y le rozó la mejilla con dedos aún fríos. No debería hacerlo, pero lo necesitaba tanto como su cuerpo le pedía ejercitarse, correr, nadar, cabalgar, fortalecer sus músculos—. Y yo, al parecer, no soy más que un insensato.

Reclamó su boca y ella se la entregó gustosa. No era su primer beso. En aquel mismo río se habían besado bajo el agua, como un juego. Y bajo aquel sauce donde se habían dicho adiós, él le había robado un tierno roce de labios antes de guiñarle un ojo y desearle buen viaje… aunque solicitándole que volviera pronto.

Sin embargo, aquello era otra cosa. Era fuego, pasión, deseo, añoranza… La certeza de que aquello era lo correcto, la seguridad de que ninguna otra boca debería volver a acerarse a sus labios.

Cuando Rosalía sintió sus calzones anegados a través de su liviana falda, el recuerdo de su cuerpo casi desnudo la sedujo tanto como las ávidas caricias de su lengua.

—Sugeriré a tu madre que me conceda un dormitorio privado en vez de compartir el de tus hermanas.

—Mi padre ya sospecha, será mejor que… —Se interrumpió. Mirándola de cerca, con los labios húmedos y enrojecidos por sus besos, una nueva sensatez se instaló en su mente y en su corazón—. ¡Qué demonios! Que se entere. Él y todos. Así tu padre no permitirá que ningún otro Desmond Joyce solicite lo que solo a mí me corresponde.

Verónica y Alejandro son los protagonistas de Noches perdidas. Úrsula y Edward lo son de Noches furtivas, ambas novelas de Mina Vera, ya disponibles:

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Nieves Hidalgo

Un nuevo comienzo

Golpeó la aldaba y esperó mientras echaba un vistazo a su alrededor. La casa era de dos plantas y el jardín estaba cuidado, nada ostentosa.

Tardaban en abrir y volvió a llamar. Un tanto nerviosa, se recolocó la cofia, alisó su capa y comprobó que sus zapatos estuvieran brillantes. Justo en ese momento se abrió la puerta. Lo primero que vio fueron unas botas negras. Alzó la mirada y, sin querer, dio un paso atrás. El sujeto que tenía ante ella era fuerte, tan alto que le sacaba dos cabezas. Le calculó poco más de treinta años, pero su gesto hosco lo hacía parecer mayor. Y el parche negro que cubría uno de sus ojos la dejó un poco descolocada.

—Vengo de Traveron House —informó—. Soy Lina. Quisiera ver a lady Sheringham.

Tribby enarcó su única ceja visible, la observó con detenimiento, desde la cabeza a los pies, y acabó por tomar su bolsa de viaje y hacerse a un lado, cediéndole el paso, a la vez que informó:

—Verá a milady cuando regrese.

La muchacha entró a un coqueto hall del que partía una escalera al piso superior. A izquierda y derecha, dos pasillos. Esperó a que aquel hombretón cerrara y, sin abrir la boca, la precediera por uno de ellos hasta llegar a una puerta, que empujó. Se encontró entonces en una habitación de buen tamaño, luminosa pero espartana: un armario, una mesita redonda junto a la ventana vestida con cortinas de color verdoso, un sillón orejero tapizado de la misma tela, y una pequeña coqueta. Así y todo, más grande que la que ocupaba junto a una de las criadas en la propiedad de lord Lancashire, y más luminosa.

El individuo dejó la bolsa de viaje sobre el lecho, cubierto por una colcha blanca, cómodo según le pareció a la joven, y dijo:

—Puede llamarme señor Tribby. Coloque sus cosas. La espero en la cocina, es la última puerta.

Desapareció sin más, sin haberle dado una palabra de bienvenida. «¿De dónde ha sacado el barón a aquel elemento?», se preguntó. No se podía ser más desagradable. ¿Quién era? Ella creía que lord Sheringham, el reciente esposo de la señora Klever, la había hecho llamar para hacerse cargo de la casa. Entonces, ¿qué pintaba aquel zopenco con aires de grandeza?

Se desnudó con rapidez para volver a vestirse con uno de los uniformes, y guardó el otro en el lado derecho del armario; su único vestido de fiesta lo colgó al otro extremo; los zapatos de trabajo y los bonitos botines que se había comprado el mes anterior, al fondo. Apartó uno de los níveos delantales, que se ajustó a la cintura, cambió la cofia que llevaba por otra blanca de trabajo, y colocó el resto de sus pertenencias en el primer cajón de la cómoda, reservando el segundo para sus prendas íntimas. No tenía demasiadas, pero le gustaba cuidarlas y perfumarlas, poniendo entre ellas ramitas de romero. Mirna le decía siempre que era demasiado señorita para ser una simple criada, pero nadie iba a hacerle cambiar una costumbre que adquirió cuando vivía con su abuela en Cornualles.

«La ropa interior de una mujer siempre tiene que estar impecable», le había repetido hasta la saciedad.

Y así estaba, con sus calzones, sus medias de algodón y su corsé en las manos cuando entró aquel individuo, sin llamar, haciéndole dar un brinco; a consecuencia del susto, el corsé cayó al suelo.

—¡Pero qué…!

El único ojo de Walter Tribby se quedó fijo en la prenda que la chica, de inmediato, mandó debajo de la cama de una patada. Se hubiera echado a reír ante su bochorno —estaba roja como un tomate— de no haber sido porque no le hacía la más mínima gracia tener que bregar con una criada. Suficiente tenía ya con aquel diablillo de Eddy, el chiquillo que su teniente había recogido en la calle, y con el cachorro, al que le había dado por roer las patas de las sillas.

—Quería saber si le gustan las verduras salteadas.

—Como de todo —contestó de muy mal talante al darse cuenta de la sonrisa divertida que intentaba disimular—. A veces, incluso, a maleducados crudos.

El sargento, por supuesto, se dio por aludido. Hasta tuvo la decencia de sonrojarse un poco.

—La espero en la cocina —dijo antes de cerrar sin, por descontado, disculparse.

—¡Ya me lo había dicho! —gritó Lina a la madera.

Por fortuna, en la casa no solo habitaba aquel energúmeno, sino un chico de unos diez años con el que congenió de inmediato. Le gustaban los animales, de modo que se dedicó a acariciar al cachorro mientras Tribby servía la mesa. No hizo intención de ayudarlo; no lo haría hasta saber, por boca misma de su señora, qué cometido tendría en la casa. Porque si tenía que estar a las órdenes de aquel malencarado, por mucho que le pareciera un hombre de lo más interesante, amén de atractivo, regresaría a Traveron House de inmediato. Lord Lancashire le había pedido que fuese a Londres como un favor, no era obligatorio quedarse.

—¿Cuándo regresará milady? —preguntó acabada la comida, mientras tomaban una taza de té, porque el chicuelo se había ido al jardín con el perro y el silencio pesaba como una losa entre ambos.

—No lo dijo. Y yo no se lo pregunté.

Lina se le quedó mirando con cara de pocos amigos. Le quedó cristalino que no iban a llevarse bien.

«Una lástima, porque es bastante atractivo», pensó con pena.

Al regreso de la baronesa, supo que iba a ejercer de su dama de compañía, solo de eso. Al menos, no tendría que batallar a cada paso con aquel zopenco que parecía un pirata.

—¿De dónde sacó milord a ese cavernícola, milady? —preguntó mientras le cepillaba el lustroso cabello.

—¿Te refieres al señor Tribby? Fue sargento en la misma compañía que mi esposo; lucharon juntos y mantienen amistad desde entonces. No te extrañe si lo escuchas llamar teniente al barón.

—De ese hombre no me extraña nada. Hasta es capaz de entrar en la habitación de una dama sin llamar. —Su interlocutora arqueó las cejas, mirándola a través del espejo de la coqueta, como si no creyese lo que decía—. Se lo aseguro. Me pilló con la ropa interior en las manos.

La baronesa dejó escapar una sonrisa divertida. Su humor, en esos momentos, no era el mejor, pero Lina siempre conseguía animarla con sus chispeantes ocurrencias.

—Contemporiza —aconsejó—. Mi esposo no va a prescindir de él, y yo no quiero que entables una guerra.

—Descuide, milady; haré como si no lo viera.

Pero era más fácil decirlo que hacerlo. Tribby llevaba la casa como si estuviera aún en el ejército: se levantaba antes del amanecer para limpiar lo que ya estaba limpio, ordenar lo ya ordenado y sacar brillo a lo que relucía. Se encargaba de ir a comprar lo que necesitaba para preparar las comidas y no le permitía acercarse a los fogones, como si temiese que fuera a envenenarlo. Aquel hombre era incansable, meticuloso… ¡y grosero! Sí, por mucho que la atrajese, era un sujeto tosco.

Debería haberlo obviado, pero no era ese su modo de actuar, no podía estar mano sobre mano y acabó por inmiscuirse en el trabajo diario.

«Y yo que pensaba que el señor Falcon era puntilloso», se lamentaba, pensando en el mayordomo de lord Lancashire, frotando con ganas la bandeja de plata que tenía entre las manos.

Por eso, aquella mañana, se quedó sin saber qué responder a la oferta que le hizo Tribby, tan descolocada que se preguntó si no sería una broma.

—¿Le gustaría acompañarme a comprar? Podríamos llevarnos al chico y a Pistón; los dos necesitan desfogarse un poco.

—Si no le molesta mi presencia accedió, quitándose ya el delantal para doblarlo y dejarlo sobre una silla—. Deme unos minutos.

Se lavó las manos, fue a la carrera hasta su cuarto, se cubrió el cabello con una cofia, se echó una capa sobre los hombros y, en menos de un suspiro, estaba de vuelta. El antiguo sargento, Eddy y el perro la esperaban ya junto a la entrada. Pistón daba vueltas sobre sí mismo, jugando a morderse su propio rabo, y ella se echó a reír.

—Se pone muy bonita cuando ríe, Lina —murmuró Tribby junto a su oído, lo que le provocó un escalofrío que le recorrió la columna vertebral—. Y no. No me molesta su presencia.

—Desconocía esa faceta suya de lisonjear a una mujer, señor Tribby —dijo, entretanto le veía echar la llave a la puerta, con Eddy y el perro jugueteando entre sus piernas hasta casi hacerla caer.

Walter sonrió. Cierto que no era un hombre al que le gustara adular a una dama. Pero es que aquella muchacha, desde que había llegado, le insufló ganas de vivir. Era tan sencilla, tan espontánea y sincera que le costaba no buscarla con la mirada a cada paso que daba por la casa. Le cautivaba escucharla reír junto a Eddy y el cachorro.

Y tal vez, solo tal vez, debería empezar a asumir que la vida continuaba. Lo que tuvo junto a su difunta esposa no volvería nunca, lo sabía, pero Lina emitía una energía que lo envolvía, que le hacía desear algo que, hasta ese momento, ni se planteó.

Saltándose todas las normas del decoro, se colgó la cesta de mimbre en el brazo izquierdo y atrapó la pequeña mano de Lina entre sus dedos.

—Si me lo permites —tuteó a la muchacha—, no será el único requiebro que te diga.

Ella no respondió, pero sus ojos lo miraron con un brillo especial y su rostro, entre sonriente y acalorado, le dijo a Tribby que era muy posible un nuevo futuro.

Lina y Tribby son personajes secundarios de la tercera entrega de la trilogía Un romance en Londres, que se publicará en Selecta y Vergara próximamente.

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Paula Alaimo

Paraíso, segundas oportunidades y Gerónimo

Bienvenidos a Mar de las Pampas

Leyó el cartel y, una vez más, después de un millón, se preguntó qué estaba haciendo ahí. Maldito había sido el momento en el que claudicó y les hizo caso, sospechaba que le esperaba un fin de semana infernal, imparable, divertido, y eso lo llevaría directo a un terreno que aún no estaba preparado, disfrutar del «paraíso quita penas».

Sonrió con la ocurrencia, desde adolescentes tenían la costumbre de rebautizar los lugares y allí estaban, en aquel territorio de la costa argentina, dispuestos a que lo pasara bien. Sería entonces la mayor misión que sus amigos enfrentaran, que él volviera a disfrutar de esos momentos, de llenarse de vida, después de tanto.

Continuaron camino hacia la cabaña que habían alquilado y se preguntó si su tía Lita se habría ofendido por no parar en su casa, volver allí era mucho que afrontar, quizás en un futuro, sin duda.

—Hogar dulce hogar.

Marcelo estacionó el auto y uno a uno fue bajando para comenzar a sacar los bolsos y entrar en el chalet. El olor a salitre que llegaba desde el mar era inconfundible, el murmullo de las olas al romperse era una dulce melodía para sus oídos, reconoció que había extrañado las sensaciones que siempre le provocaba.

—¿Te arrepentís de haber venido?

Martín fue testigo de cuando Alan inspiró y cerró los ojos al momento de exhalar, supo que en ese minuto su amigo comenzaba a replantearse mucho, y una de esas cosas era haber perdido conexión con aquel paraíso que todos, desde chicos, disfrutaban.

—No, es más, agradezco la insistencia.

—¿Ves?, todo se irá acomodando, Alan, solo date tiempo, pero no pierdas en el camino tu vida, porque nosotros no lo vamos a permitir.

Aquella mano que sintió en el hombro, aquel apretón que le dedicó Ricardo era mucho más que una simple acción, era apoyo, comprensión, pero sobre todo un soporte. Ellos estaban por él a pesar de las bromas y de las tonterías que muchas veces se les ocurría y que lograban irritarlo, ellos estaban de manera incondicional.

Solo pudo afirmar con un gesto de cabeza, se le había formado un nudo tan grande en la garganta que hablar no le era posible, por ahora.

—Vamos, dejemos todo que aún nos falta comprar la carne para el asado, ya casi es mediodía.

Así que la mañana transcurrió entre charlas, risas, todos dispuestos a que Alan comenzara a salir de la amargura luego de la tragedia que su familia había sufrido el verano anterior. Nada había sido justo, Alan fue testigo directo de lo que aquello no solo provocó en él, sino en su cuñada, una mujer fuerte que desde lo ocurrido la sintió más cercana. Fueron inseparables siempre, pero la tortura del desenlace de la historia más terrible que supieron vivir los encadenó, los unió con más fuerza.

Después de almorzar, decidieron ir a caminar por la orilla del mar, sin embargo, les pidió a sus amigos que se adelantaran, ya que necesitaba llamar a Alejandra, no la había visto bien al momento de despedirse y estaba un poco preocupado.

Fueron tres timbres antes que su dulce voz se escuchara.

—¿Llegaron ya?

Sabía que, hasta que no se lo confirmara, estaría preocupada.

—Hola, Ale, tranquila, el viaje fue bien, estamos todos disfrutando del día.

La escuchó suspirar, era inevitable, pero necesitaba que entendiera que no debía preocuparse por él, ya había tenido bastante.

—Me alegra escucharlo.

—La ruta despejada y todos sanos.

—Bien, ¿y cómo está todo allá?, ¿la tía bien?

Cierto, no le había dicho que no pasarían el fin de semana en su casa, otro tema duro.

—No quisimos invadirla, así que alquilamos un chalet a metros del mar, ya sabes cómo pueden ponerse los chicos.

La escucho reír bajito, los conocía a todos y bien sabía de lo que hablaba.

—¿Cuándo crecerán, me pregunto?

—Nunca, pero si te soy sincero, me cuesta volver a esa casa, ese es el motivo real por el que optamos por alquilar, espero que la tía no se ofenda.

—Sabés que ella es una amor de persona y, aunque no se lo digas, lo entiende.

—Eso espero, fue una lucha interna volver después de…

—Lo sé, ¿la vas a ver?

—De eso no se salva, nuestros mates en la playa son sagrados, así que seguro que mañana la llamo.

Se produjo un intenso silencio, aún estaban caminando de puntitas de pie alrededor del otro, las heridas todavía seguían abiertas.

—Dale mi cariño, por favor, y disfrutá de este fin de semana, Alan, te lo merecés.

—Me hubiese gustado que vos hicieras lo mismo.

—No puedo, pero no te preocupes, Liz y Leo me tienen entretenida. Por favor, no quiero que te preocupes por mí, estoy bien, te lo juro.

—Cualquier cosa que necesites, aunque más no sea hablar en cualquier momento, acá estoy, a un llamado.

—Entendido.

—Te quiero, Ale.

—Lo mismo yo.

***

Quizás, si le fruncía el ceño, la tomaría en serio, pero ni bien ese pensamiento cruzó por su mente, la arrastró como un barrilete.

—¿En serio crees que esa es la actitud?

—Lo vi en Animal Planet.

Morena reía, no podía creer lo que Cristina decía, aquel labrador la tenía de hija.

—Este cachorro te está tomando el pelo, pero lo entiendo, ni siquiera yo te creo la cara que le pones.

—El amaestrar a un perro es un arte, paciencia.

—Yo diría que lo primero es que le levantes el tono de voz, que le estés hablando como bebé no va a funcionar.

Morena tenía que seguirle el ritmo a Cristina, Gerónimo tiraba de ella y su amiga, la experta en adiestrar perros, no hacía más que decirle «Bebé, despacio… tranquilo, tesoro… mami no puede seguirte el ritmo…» y bla, bla, bla.

Ni bien llegaron a la playa, enloqueció, vio el esfuerzo que ponía en dominarlo, pero al final terminó despachurrada en la arena cuando aquel endemoniado cachorro salió despedido al observar a cuatro tipos jugar a la pelota en la orilla.

Y hacia allí fue directo, eyectado como un misil en busca de su punto de colisión, increíble la velocidad que había tomado. La ayudó a levantarse y no pudo evitar reírse al ver el desastre en su cara por culpa de la arena.

—¡Gero!

Ambas salieron en busca de aquel loco de cuatro patas y, con total sorpresa, vieron cómo se las arreglaba para robarles la pelota. Aquellos hombres comenzaron a hacerle jugadas para desorientarlo, pero con total maestría el cachorro les sacó el balón.

Seis personas corriendo detrás de un cachorro, bonito espectáculo.

Cuando con cierta dificultad lograron encerrarlo y por fin atrapar la pelota, Cristina se impuso y Gerónimo tuvo que tranquilizarse.

—Vas a tener que enseñarle a comportarse, si no, cuando sea más adulto, te seguirá trayendo problemas.

Morena ocultó su risa con una patética tos; Cristina le frunció el ceño.

—Si a él no lo asustas con esa cara de mala, a mí menos.

Indignada, vio cómo su amiga se iba en dirección por donde los amigos de ese hombre se habían agrupado para seguir con sus juegos, y advirtió asombrada la facilidad con la que se integró.

—Estoy en eso.

—¿Tiene entrenador?

—De cuerpo presente.

Cómo podría enojarse cuando él comenzó a reírse, si aquella sonrisa le quedaba espléndida, dejándola embobada. Lo observó un poco más, sin disimular, él era wow.

Cuando se dio cuenta del repaso que le hizo esa chica, Alan se sintió algo incómodo, no estaba para tal labor. Por lo que trató de disimularlo y se agachó a acariciar a la cría que, por lo visto, estaba bastante agotado por aquella alocada carrera.

Apenada al darse cuenta de que lo hizo sentir abrumado, fue consciente de su descaro, pero es que no lo había podido evitar, ese hombre era digno de un buen repaso a conciencia.

—Me llamo Cristina, pero mis amigos me dicen Cris.

—¿Y el pequeño bandido tiene nombre?

Fue penoso ver que ni siquiera le devolvió la gentileza al no presentarse, el desinterés era evidente.

—Gerónimo.

Observó la satisfacción de su perro al momento que él lo acariciaba, y deseo ser un instante aquel animal para recibir un poco de su atención.

—Cuidalo, es muy bonito.

***

Ya habían pasado tres horas y nada, su preocupación aumentaba minuto a minuto. ¿Dónde se había metido?

No podía creer su mala suerte, había sido un segundo, solo volvió por las llaves y, al salir al jardín, ya no estaba, y de eso ya habían pasado tres horas, por lo que, decidida, se dirigió a la playa, era su lugar favorito. Esperaba de todo corazón que la persona que lo viera la llamara al número que había en su collar, pero era tan lindo, tan precioso, que temía que el que lo encontrara se lo quedara.

Tenía que mantener la mente en positivo y, ni bien se repitió una y otra vez que lo encontraría, su celular comenzó a vibrar. El número que se identificaba en la pantalla era desconocido; no le importó, debía contestar.

—Hola.

—Hola, estoy llamando por un labrador que…

—¿Lo tenés?

—Sí, está conmigo.

Cristina saltó de alegría, bendita la persona que la estaba llamando.

—Dios mío, qué alegría. Gracias por llamar.

Escuchó su risa, su sonido era música para sus oídos.

—Estoy cerca del muelle, te puedo esperar acá.

—Estoy cerca, ya llego.

Alan, al cortar, sonrió, sabía quién iría. La había visto la mañana anterior y agradeció que aquel cachorro lo hubiese seguido, es que se sintió mal al recordar lo descortés que había sido con ella. Fue instinto, tal vez, de autopreservación, o pura tontería según sus amigos.

Divertido, vio que Gerónimo, al escuchar a Cristina llamarlo, salió a su encuentro con su energía característica; esa chica necesitaba poner orden, sospechaba que el cachorro haría de ella su juguete, uno muy lindo por cierto.

Se acercó y ambos se miraron, tratando de descifrarse.

—Gracias por llamar, estaba desesperada.

—Me alegra haberlo encontrado, estaba corriendo solo por la playa, me imaginé que se había escapado.

Inspiró profundo y entonces lo decidió, era momento de comenzar a tener una vida, de pasar página.

—Por cierto, Cristina, me llamo Alan.

Los protagonistas de este relato son personajes secundarios de la novela No sin antes verla feliz.

Podrás disfrutar de ella próximamente.

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Pilar Piñero Mateo

Un verano inesperado

¡Qué verano me espera!

Me explico: mis amigas y yo decidimos, al empezar segundo de bachillerato, que ese verano lo íbamos a pasar juntas. Nos pusimos manos a la obra para ahorrar. ¿La manera? NO saliendo los findes, NO comprándonos ropa y, por supuesto, buscándonos un empleo que pudiéramos compaginar con los estudios, en mi caso, en el súper donde había trabajado mi hermano Gaby.

Cumplimos lo acordado a rajatabla y en mayo comprobamos que habíamos ahorrado una cantidad nada despreciable, así que fuimos a una agencia de viajes de Cádiz. Era una oficina nueva, dirigida por gente joven muy sensibilizada con los problemas monetarios que la juventud tiene a la hora de viajar. Nos lo pintaron perfecto: cinco días en Ibiza, hotel de cuatro estrellas y habitación con vistas al mar. Lo anunciamos a bombo y platillo: en el instituto, en redes sociales y hasta en el vecindario. ¡Con decir que en mi bloque los vecinos hicieron una recolecta para «el viaje de la niña»!

El cinco de agosto empezaba nuestra aventura y a finales de julio fuimos a la agencia a recoger la documentación para el viaje. Pero… nos dimos de bruces con una puerta cerrada, una oficina vacía y un precinto del juzgado que rezaba: «Cerrado por mandamiento judicial». Nuestras caras eran un poema, pero antes de ponernos a llorar como cuatro almas en pena, decidimos llamar a la policía para saber qué había pasado. Nos informaron que habíamos sido víctimas de una estafa. La gente joven y sensibilizada que nos prometió el viaje de nuestras vidas eran un fraude. No había viaje… ni dinero.

¿Consecuencias?: bajada en picada a los infiernos y, con el rabo entre las piernas, tuvimos que aguantar la burla de muchos. Pero lo peor fue aceptar la idea de pasar el verano separadas.

Y aquí estoy con Gaby, Lucía y los tres terremotos: Xenia, Abel y Guille.

—Cloe, cariño, ¿no quieres cenar?

—No, Lucía. Prefiero dormir.

—Cielo… Sé que no son las vacaciones que esperabas, pero lo vamos a pasar genial. Relájate, disfruta de la playa y del sol. —Lucía tiene razón. Estoy en Benidorm, en una casa preciosa a cincuenta metros de la playa. Pero llevamos aquí cinco días y el desánimo no me abandona, lo único que alegra mis días es el socorrista de la playa. Es alto, guapo y con un cuerpo de infarto. Cada día al llegar a la playa nos saluda con una preciosa sonrisa que me hace sonrojar.

—Gracias, Lucía, tienes razón. Mañana a primera hora iré a la playa. Nos vemos allí, ¿vale? —contesto más animada.

—¡Claro, a ver si ligas con el vigilante buenorro! —dice y empezamos a reír —. Te quiero.

—Y yo a ti, cuñada. —No consigo nada con esta actitud pesimista, así que voy a intentar pasármelo bien y quizás, como dice Lucía, conocer al socorrista buenorro.

Despierto a las siete y el sol ya despunta. No he dormido bien, las olas hacen un ruido infernal al que todavía no me he acostumbrado. Me pongo el biquini y, con una manzana en la mano, me dirijo a la playa.

Elijo un lugar al lado de la atalaya del socorrista para alegrarme la vista cuando llegue. ¡El chaval está tremendo!, estoy por fingir un ahogamiento para que me haga el boca a boca… «Cloe, estás fatal, hija». Estiro la toalla, me quito la camiseta y me tumbo, el sol ya empieza a calentar; en una hora, el calor será insoportable. Suspiro resignada, si estas van a ser mis vacaciones, voy a vivirlas a tope, por eso me armo de valor y desato la parte superior del biquini. No hay riesgo de que Gaby me vea y monte un pollo épico por hacer el primer topless de mi vida, pues los niños duermen hasta tarde. Luego me pondré la protección, ahora no tengo ganas de moverme… «¡Qué a gustito estoy… !».

—¡Papá, la tita ta coloraaaa!

Abro los ojos, alarmada al escuchar un grito que me ha perforado el tímpano. Es Guille… ¡Me he dormido! ¡Joder, mi hermano! Intento incorporarme y cubrir mis vergüenzas, pero ya es tarde. El drama se monta en 3, 2, 1…

—¡¡Me cago en to lo que se menea!! —grita Gaby—, ¿has visto cómo estás? ¡Pareces un tomate, joder!

—¡Mamiiiii, veo tetas a Coe! —grita Abel.

—¡Ya es suficiente! —dice Lucía—. Cloe ¿te duele?

—No… uf… qué calor… —El dolor no me deja ni pensar. Miro hacia abajo y me quedo horrorizada con lo que veo.

—Perdonen. Soy Raúl, ¿necesitan ayuda? —Me giro para ver de dónde sale esa voz y mi vergüenza se multiplica por infinito. El socorrista buenorro nos está ofreciendo su ayuda mientras mira divertido la situación, el muy canalla…

—¿Podemos llevarla a algún lugar para que le echen un vistazo? —Lucía está preocupada.

—¡Claro! Aviso para que me releven y los acompaño al puesto de la Cruz Roja. Soy enfermero, yo mismo la curaré.

¿¡¡Quééé!!?

—La descerebrada se llama Cloe. Levanta, vamos.

Me pongo en pie como un resorte ante la mirada furiosa de Gaby. Intento ponerme la camiseta sin dejar de taparme con la toalla, pero es imposible, la piel me abrasa.

—Cloe, tápate solo con la toalla. El puesto está aquí mismo.

Se está divirtiendo, lo sé, lo veo en sus ojos, el muy capullo…

Lo seguimos hasta el puesto de la Cruz Roja. Recibo con agrado el fresquito del lugar, estoy sofocada y dolorida. El socorrista buenorro me hace pasar a una consulta y nos quedamos solos.

—Túmbate, por favor. —Obedezco y me estiro boca arriba, sin soltar la toalla —. Tendrás que dejarme ver los daños.

—¿¡Quieres que me quite la toalla!? —digo escandalizada. Muero de vergüenza al pensar en enseñarle las trufis más asadas que haya visto en su vida.

—Cloe, tengo que valorar los daños y hacerte una cura urgente. No pasa nada, soy enfermero.

El malestar me puede y le hago caso. Su cara es un poema en cuanto la toalla cae al suelo. Abre los ojos como platos e intenta reprimir una sonrisa.

—¡Oye, Manu, no te rías, eso no es de ser profesional! —me quejo avergonzada.

—Perdóname. Es que… es impresionante. Tienes quemaduras importantes, has sido muy inconsciente al no ponerte protección solar. Y me llamo Raúl —me reprende serio.

—Me dormí… —digo a modo de disculpa.

—Ya… No quiero engañarte, la cura te va a doler, pero es necesaria.

¡¿Doler?! Es como si me estuviera clavando millones de agujas. Mi desnudez me importa un bledo ahora mismo. No puedo evitar las lágrimas y él parece comparecerse.

—Lo siento, Cloe. Duele, pero el suero y la pomada te calmarán —comenta con pena. Pero percibo algo más: le tiemblan las manos, suda, se lame los labios continuamente… Y yo estoy igual. Tengo que reconocer que la crema ha calmado el ardor del pecho, pero ahora lo tengo en otro lugar, un par de palmos más abajo. ¡No puedo creer que me esté poniendo cachonda! Raúl sigue untando la crema, despacio, como si me acariciara: el contorno del pecho, la aureola y, cuando lo hace en el pezón, no puedo reprimir un jadeo. Nuestros ojos hacen contacto y su mirada llena de lujuria desata un torbellino de emociones nuevas para mí.

—Joder, Cloe. No hagas eso. Me está costando horrores mantenerme impasible, ayúdame —dice con tono lastimero.

Soy incapaz de hablar. Quiero que siga. Sus manos me están llevando al cielo. Cierro los ojos y disfruto del momento, pero unos golpes en la puerta me hace abrirlos de sopetón y Raúl da un respingo y se aparta de mí.

—¿Todo bien? —dice Gaby con cara de mosqueo.

—¡Sí! Acabé —contesta Raúl nervioso.

—Ya era hora. Vístete, Cloe. —¡Ni que fuera uno de sus soldados! Cierra la puerta y, al mirar a Raúl, los dos soltamos una carcajada.

—Siento si te he hecho sentir incómoda, no sé lo que me ha ocurrido… —menciona pasándose la mano por la nuca.

—No has hecho nada malo, Raúl.

—¡Joder! Es que llevo días observándote y se me cae la baba cada vez que te veo… y ahora te tengo aquí… así…

¿¡Se había fijado en mí!?

—Yo también me he fijado en ti.

—No me parece adecuado hablar del tema estando tú semidesnuda. —Me da la camiseta y me ayuda a ponérmela—. ¿Te ha menguado el dolor?

—Sí, gracias. —Me siento en la camilla y él se coloca entre mis piernas para ponerme crema en la cara.

—Cloe, durante tres o cuatro días, según la evolución de la quemadura, tienes que venir cada doce horas para hacerte las curas. Y nada de sol.

—Lo haré, Raúl. —Pasa sus dedos embadurnados de crema por mis labios y los mira fijamente.

—Te veo esta tarde, preciosa —dice susurrando. No tengo claro que cuando me ponga de pie mis temblorosas piernas me sujeten. Él parece percatarse y me ayuda a bajar.

—Será mejor que salga o mi hermano va a entrar en plan comando.

—Vale. Hasta luego.

Salgo de la consulta con la respiración todavía agitada. Gaby se acerca a Raúl para informarse de los cuidados que debo seguir, y Lucía y yo salimos con los niños. Mi cuñada no me quita ojo.

—Has entrado a matar con el socorrista buenorro. Cuando te dije que te lo ligaras, no me refería a esto…

—¡Lucía, eres… ! —Las dos empezamos a reír a carcajadas.

Las curas fueron el principio de una relación preciosa. Raúl hizo de aquel verano el mejor de mi vida. Descubrí a un hombre hermoso, por dentro y por fuera. Me enseñó lo que era el amor y lo que se siente al ser amada. He vivido un amor de verano del que ahora me tengo que despedir.

—No quiero dejarte, Raúl… —lloro agarrada a su cuello.

—Cariño… Me has dado el mejor verano de mi vida, tú y tus trufis. Te quiero, Cloe.

—Y yo a ti.

En el coche de vuelta a casa y aún llorando, pienso en el destino y sus tretas para cambiar nuestros caminos. El verano que empezó tan mal, al final ha sido maravilloso, un verano inesperado que recordaré siempre.

La protagonista de este relato, Cloe, es la hermana pequeña de Gaby que junto a Lucía protagonizan Tú eres mi lugar favorito en el mundo, que saldrá a la venta en agosto de este año.

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Reina González Rubio

Tiempo de verano

Amanecía cuando Elisa, agarrada con ambas manos a la barandilla del barco, cerró los ojos un instante para aspirar profundamente el aire, ya cálido, de aquel día que comenzaba. La larga travesía que había iniciado casi un mes antes en Lisboa y que la llevó, primero a Río de Janeiro y después a Montevideo, concluía en el puerto de Buenos Aires. Mientras el buque se acercaba lentamente al muelle, se podía escuchar el bullicio de la dársena preparada ya para recibir otra embarcación repleta de emigrantes que, como ella, esperaban ansiosos iniciar una vida lejos de la vieja Europa asediada por la Segunda Guerra Mundial.

Un viaje que para ella comenzó mucho antes de cruzar el Atlántico y que se debió a su ansia por aprender a conducir un coche. En aquella época, algunas mujeres, pocas, lo hacían, y las solteras debían pedir una autorización paterna para poder hacerlo. Tardó mucho tiempo en reunir el valor suficiente para solicitar el permiso de su padre. Su negativa fue rotunda, pero ese fracaso no la amedrentó y pensó que tal vez con el tiempo pudiera convencerlo. Con esa idea rondando su mente le propuso a Avelino, el conductor de la familia, que le diera unas nociones básicas para saber manejar un automóvil.

«—Mire, señorita —le advirtió sin mirarla a los ojos—. Yo sé que hay algunas mujeres que conducen, pero personalmente no creo que sea una labor de la condición femenina; y, además, pienso que su señor padre estaría de acuerdo conmigo.

Por eso el día que, asomada en la ventana de su habitación, observó en la explanada junto a la entrada de su casa a un chico joven, bayeta en mano, afanándose en quitar cada mota de polvo de un nuevísimo Hispano Suiza, corrió escaleras abajo con la esperanza de que tuviera las ideas más modernas y le pudiera contar alguna cosa interesante en relación con el automóvil.

—¿Es un buen coche? —preguntó al llegar a su altura, con voz entrecortada por la carrera.

El muchacho dejó su labor y retorció con nerviosismo el trapo que tenía entre sus manos mientras miraba a uno y otro lado intentando averiguar si era él a quien se dirigía.

—Sí, señorita —logró balbucir al darse cuenta de que allí no había nadie más.

—Me gusta mucho este modelo.

—Es raro ver a una mujer que se interese por estas cosas —comentó él— y menos si es una señorita como usted.

—A mi padre no le hace ninguna gracia, pero a mí me importa un carajo — sentenció ella con mucha convicción.

Una espontánea carcajada salió de la garganta del chico.

—Me llamo José Mari —dijo a la vez que se limpiaba la mano con el paño y se la tendía en señal de saludo.

—Yo soy Elisa —reveló a la vez que se la estrechaba.

—Pues ven para aquí, Elisa, que te voy a enseñar cómo es el motor que lleva esta maravilla; uno de los más nuevos con seis cilindros y una rápida aceleración. Atiende.

Así fue, apoyados ambos en el capó, con las cabezas casi rozándose, cómo los encontraron don Anselmo, el dueño del coche, y Ramón Salazar, el padre de Elisa.

—¿Qué demonios estáis haciendo?

Elisa se sobresaltó al oír la voz de su progenitor y chocó su cabeza con la de José Mari; ambos jóvenes rieron. Sus carcajadas provocaron un enfado mayor en ambos hombres.

—Tú, al volante —ordenó don Anselmo dirigiéndose severamente a su chofer—. No me hagas arrepentirme de haberte dado una oportunidad tal como me pidió tu padre. ¿Me has entendido?

Aunque ambos asintieron, su pasión por los coches los había unido irremediablemente. José Mari le enseñó a conducir a escondidas y también la guío a una realidad que distaba mucho de la que ella conocía. Con la complicidad de una de las doncellas de la casa, recorrió junto a él las populares barriadas de la margen izquierda de la ría del Nervión, tan diferentes, y distantes, de las de Neguri, donde se ubicaba su hogar familiar. Entró en casas que eran más pequeñas que su habitación, habitadas por familias mucho más numerosas que la suya; y en aquellas calles, de bullicio permanente y olor a cocido, dejó de ser la señorita Salazar para convertirse en Elisa, la amiga de José Mari.

El candor de su juventud fue creer que podía escapar del destino que otros habían trazado para ella. Se dio cuenta demasiado tarde, con los dolores de aquel parto que tuvo lugar en la celda del convento donde la encerraron para ocultar su desliz. Solo la bondad de la hermana Teresa, que le llevó el niño a escondidas, hizo que pudiera besar durante un pequeño instante la delicada piel de su bebé. En ese lugar, entre austeras paredes, enterró para siempre su capacidad de amar y en su cuerpo se instaló la frialdad de un perpetuo invierno.

Incapacitada para sentir, obedeció a su padre en todo lo que dispuso para ella. Hasta que al poco de terminar la Guerra Civil en España le llegó, a través de la doncella, una carta de José Mari desde Argentina diciendo que la esperaba en aquel país con su hijo. Poco a poco planeó meticulosamente su huida con la esperanza del reencuentro. Las labores primorosas que su madre y ella hacían para el ropero de los pobres les habían dado destreza en la costura; con paciencia fueron cosiendo cuidadosamente, al forro de algunas de sus prendas, joyas familiares, monedas de oro y fajos de billetes de dólares. Con aquel tesoro escondido dejó atrás, un día lluvioso del mes de octubre, un Bilbao gris que la despedía con su particular lluvia fina. Condujo por apartadas, y maltrechas, carreteras secundarias un automóvil con gasógeno y tardó tres días en llegar a Madrid. Una vez en la capital no fue a ninguno de los hoteles de lujo a los que estaba acostumbrada, sino que durmió en una pensión de la Cava Baja antes de salir, en tren, para Portugal».

Pero Elisa Salazar nunca pasó la frontera porque quien lo hizo fue Mercedes Ochoa, una emigrante española que iba a reunirse a Buenos Aires con su esposo y su hijo. Una vez en Lisboa se dirigió al puerto donde estaba atracado el barco. Allí, mientras subía con aplomo al buque que la conducía a su nueva vida, fue dejando atrás el peso de su obligado matrimonio con un hombre que nunca la amó, a la hija a la que fue incapaz de sentir suya, a un padre autoritario que no ponía límites a su ambición y a esa madre, que solo al final, sacó su coraje para lograr comprenderla. Mientras el trasatlántico se alejaba de la costa, ella olvidó en Europa su desolación permanente y, entre la multitud de emigrantes de diferentes nacionalidades que poblaban la embarcación, se perdió en la inmensidad de un océano de gentes.

El invierno había quedado atrás y estaba allí, agarrada con fuerza a esa barandilla del barco como lo haría un náufrago a su flotador, sintiendo la calidez del sol de aquel verano austral que acariciaba su cara. Se intentó fijar en cada uno de los rostros que aguardaban en el puerto porque sabía que entre la masa de personas que esperaban en el muelle estaban ellos. Al abandonar el buque, hizo el control de su documentación en el Hotel de los Inmigrantes, pero no se quedó, su familia la había reclamado.

Cuando traspasó una de las puertas que la conducía a una nueva vida, los vio. José Mari sonreía mientras agarraba a un niño que llevaba unas flores en la mano. Dos lágrimas escaparon de sus ojos para resbalar por sus mejillas, corrió hacia ellos para rodearlos con sus brazos y, después de tanto tiempo, sintió de nuevo la calidez, y el cosquilleo, de esos labios que tanto había extrañado.

—Este es Salvador. Ha crecido un poco desde la última vez que lo viste —reveló José Mari después de aquel primer beso.

Elisa se agachó hacia el niño, que la miraba con curiosidad, y le tocó suavemente esas mejillas, tersas y sonrosadas, para percatarse de que aquel ser, del que le negaron el derecho a ver crecer, era auténtico.

—Toma —susurró el niño a la vez que le tendía el ramillete que llevaba en la mano.

—Son flores secas de jacaranda —explicó su padre—. Cuando supimos que venías, era primavera y en las calles de Buenos Aires florecía ese árbol llenándolas de color. Salva cogió unas cuantas ramas para dártelas cuando llegaras y pudieras ver lo bonitas que son.

—Se han secao —señaló el niño con cierto disgusto.

—No importa —replicó Elisa—. Son las mejores flores que me han regalado en toda mi vida.

Al pequeño se le iluminó el rostro mientras ella apretaba suavemente el ramo contra su pecho y, al ver su preciosa sonrisa, se agachó para ponerse a su altura y volver a abrazarlo. Entonces José Mari agarró con fuerza una de sus manos entre las suyas. Era la primera vez que estaban unidos los tres, Elisa levantó la vista para contemplar el semblante feliz de ese hombre que siempre la había amado, y luego miró el rostro de su hijo, un niño parecido a su padre, pero que tenía sus ojos. Al verse reflejada en ellos, sintió que su cuerpo se inundaba de un plácido calor que auguraba que a partir de ese instante jamás volvería a tener frío, por fin había llegado su verano.

Elisa es un personaje secundario de la novela Al escondite inglés.

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Ross Callum

Mazel Tov

Rebecca contempló satisfecha su nueva obra, expuesta en la galería de arte de su propiedad situada en Williamsburg, uno de los barrios más hípster de Brooklyn y todo Nueva York.

Desde su desvencijado escritorio, veía pasar frente al escaparate a sus nuevos vecinos, jóvenes artistas de la contracultura, músicos indie vestidos con ropa vintage de segunda mano y poetas con gafas de pasta negra y cortes de pelo con un tupé tan inflado como sus egos.

Había llegado hacía apenas un mes, en julio, y no conocía a nadie, ni siquiera a su casero. Los riffs ensordecedores de su guitarra eléctrica no dejaban escuchar el timbre, así que, esa mañana, optó por deslizar bajo la puerta un sobre con dinero para pagarle a aquel fan de Mark Knopfler. Después, como había tomado por costumbre, recorrió en zapatillas deportivas las dos manzanas que distaban entre su pequeño apartamento y el local recién alquilado por un módico precio.

Confundidos entre esa marea de modernidad, algunos judíos jasídicos de la cercana avenida Lee caminaban calle abajo sin prestar atención a su establecimiento. Y ella tampoco lo hacía. Manhattan habría sido una mejor opción, pero, estando sin blanca, aquello era lo único que se podía permitir.

Tachó varios artículos de su lista de la compra. Tendría que sobrevivir esa semana a base de pasta con salsa de tomate, latas de sopa y algo de fruta. Cuando oyó la campanilla de la puerta, rezó para que esa vez se tratase de un comprador.

Era un chico moreno, alto y muy atractivo. Llevaba unos jeans descoloridos y una camisa blanca que revelaba una fuerte musculatura. Debía de rondar la veintena, igual que ella. Sujetaba bajo el brazo una chaqueta de cuero negro, y juraría que los zapatos eran italianos, aunque también podrían ser una imitación. Quizás ese fuera su día de suerte.

El recién llegado caminó directo hasta el lienzo y lo miró con interés. De pronto, se giró hacia ella y le sonrió.

—No hace falta preguntar si es un autorretrato. Reconozco la belleza cuando la tengo justo ante mis ojos.

Rebecca cerró la boca antes de que se le colase una mosca. Lo que menos esperaba era un piropo mañanero de un desconocido y, menos aún, de uno tan guapo.

—Su precio es de cien dólares —le espetó sin pensar. Seguro que había sonado bastante desesperada.

—¿Es una broma?

—¿Le parece caro?

—Todo lo contrario —afirmó resuelto—. Más bien me parece un saldo.

—Disculpe, ¿está intentando ser ingenioso o solo grosero?

—Franco, en todo caso —declaró, atravesándola con sus ojos de color jade—. Es una auténtica preciosidad.

—Es un buen óleo —apuntó ella después de recobrar el aliento.

—Por supuesto, eso también.

Rebecca emitió un resoplido, se levantó y fue hacia la puerta.

—¿Va a comprar algo o no?

—¿Cómo se llama? —dijo él con la vista otra vez en el lienzo.

—Rebecca, y soy la dueña de esta galería que está a punto de cerrar.

—Jake, encantado, pero me refería al cuadro.

Rebecca se cruzó de brazos más enfadada consigo misma que con aquel extraño. Miró la hoja de su escueto menú sobre la mesa y probó de nuevo.

—La cuestión es que tengo algo de prisa, no quería ser maleducada. Se llama Mazel tov.

—Bonito nombre.

—Sí —dijo ella—. «Buena suerte» es un buen nombre.

—Me refería al suyo, Rebecca.

—¿Se está quedando conmigo?

—Ya me gustaría, aunque creo que trata de echarme.

—En absoluto, pero tengo que reunirme con unos amigos en diez minutos —mintió.

Jake se giró hacia ella.

—Seguro que la llaman «Becca». ¿Puedo hacerlo yo también? —le preguntó con una ceja arqueada.

—Si piensa comprar, sí —lo retó.

—Perfecto, te llamaré Becca. Shalom.

Jake cumplió su palabra al pie de la letra. Además de llevarse el cuadro envuelto en papel de regalo, la llamó aquella misma tarde. Ella acababa de colgar el teléfono a su madre, con la que ya podía hablar con cierta fluidez. Hacía un año que había salido de la casa paterna con un portazo y gritando entre sollozos «non me deis comandas», después de anunciar que había abandonado sus estudios de Derecho para matricularse en una escuela de arte. Ya no estaba dispuesta a acatar más órdenes, ni de sus padres ni de nadie. Y mucho menos de un marido. Y es que el pack completo impuesto por su familia incluía una serie de citas a ciegas, organizadas por la señora Levi, con la flor y nata de los solteros de origen sefardí de Nueva York. En esa oportunidad, Esther, su madre, había vuelto a ofrecerle reunirse con uno de ellos, un joven moreno, guapo y de rasgados ojos verdes, según lo describió.

Puede que su estado de latente rebeldía la había llevado a aceptar la invitación, a pesar de que el tal Jake, o Jacob, fuese el enviado de la insidiosa casamentera. Un buen intento. A esas alturas, todo indicaba que, o bien la esposa del rabino había cambiado de táctica, o se le había terminado el repertorio de candidatos premium. La verdad era que el elegido estaba más bueno que unas fijuelas de canela o que un simple trozo de pan. Dudaba de que la lección que iba a darles a sus padres sirviese para que la dejasen en paz, pero, al menos, seguro que iba a ser divertido.

Rebecca inspeccionó su armario. El vestido de raso negro tenía demasiado escote y lo acompañó con un amplio blazer a juego. La idea era parecer sugestivamente famélica, no que Mr. Ojos de Gato saltase sobre ella antes de llegar al postre.

Cuando lo vio en la calle, media hora después de lo acordado, decidió que en realidad no le importaría ser una sardina. Estaba apoyado en la puerta de un taxi, con la cabeza inclinada sobre una rosa blanca, aspirando su perfume. Llevaba un elegante traje azul oscuro, que remarcaba un cuerpo de infarto, y su cabello, peinado hacia atrás con pulcritud, se ondulaba en brillantes reflejos del mismo color por su negrura. Levantó la vista hacia ella y le dedicó una mirada de fascinación tan avasalladora que Rebecca se preguntó si no estaría copiando su propio gesto. «De acuerdo, gatito, a ver cómo atrapas a esta anguila».

—Estás preciosa —dijo él a la vez que se incorporaba y le abría la puerta del vehículo—. ¿Puedo tutearte?

—Claro, y, por cierto, siento el retraso. —Rebecca ejecutó una mueca que pretendía ser una sonrisa y pasó al interior sin más. Jake curvó los labios y la siguió después de una pausa.

—Toma, es para ti.

—No tenías que haberte molestado, deberías de saber que soy alérgica.

Jake frunció el ceño.

—¿Debería?

Esa vez, Rebecca le dirigió una amplia sonrisa.

—Aunque… es muy tierno. Una flor para otra flor y todo eso…

—Bien. Nada de flores. —Acto seguido, Jake bajó la ventanilla y arrojó la rosa al caliente asfalto.

—Dissculpen, grassias —barboteó el conductor con un espeso acento hindi—. ¿Vamoss a alguna sitio?

—Al 314 de la avenida Bedford —informó Jake—. Tengo una reserva en el Dolce Vita —le dijo a continuación a Rebecca—. ¿Te gusta la comida italiana?

—Yo no conosser avenida Bedford —intervino el hombre del turbante.

—Preferiría una hamburguesa del DuMont —dijo Rebecca en tono casual.

—Como tú quieras —aceptó Jake—. Está a solo una manzana, ¿te gustaría caminar o le paso la ubicación a nuestro entregado guía? Aunque también podemos hacerlo a pelo y acabar perdidos en Yonkers. Todo depende de tu sed de aventura.

—Mi sed de aventura no cabe en este cubículo amarillo. Paga, te espero fuera.

Antes de salir, Rebecca intentó descifrar un signo de enfado o ironía en su rostro, pero no halló ninguno. Y eso comenzaba a ponerla de muy mal humor. Estaba siendo todo lo brusca que se había propuesto y él ni siquiera se inmutaba. «Bravo por la señora Levi», pensó, pero no pudo evitar sentir una punzada de remordimiento.

—Quizá debimos continuar en taxi —manifestó él observando sus altos stilletos—. ¿No son incómodos esos zapatos?

—En casa no lo eran —bufó Rebecca—. Al diablo —añadió, y se descalzó con un rictus de dolor—. ¿Te importa si subimos para cambiarme?

Sin mediar aviso, Jake la alzó en volandas, la apoyó contra su pecho y se dirigió hacia el apartamento.

—¿Sabes? Aún pareces bastante intimidatoria —dijo frente al portal.

—Será porque tienes delante a una «casi» abogada. Abandoné poco antes de graduarme, para disgusto de mis padres. —Rebecca consiguió a duras penas que su voz sonase natural. Cuando lo miró a los ojos, esta se convirtió en un susurro ahogado—. Bájame, por favor.

Jake asintió con un gesto y la obedeció, pero no retiró los brazos de su cintura.

—¿Qué quieres de verdad, Rebecca?

—Quiero vivir mi propia vida, no quiero que elijan por mí, quiero encontrar mi camino y no seguir los pasos que nadie me marque. No quiero hundirme en el hielo de una existencia fría y monótona. Aunque me queme, quiero el fuego. Ahora puedes decírselo a la señora Levi —concluyó sin poder reprimir unas traidoras lágrimas.

—No sé quién es esa mujer, pero sí sé quién eres tú. —Jake le acarició la mejilla, rebuscó en el bolsillo de su chaqueta y sacó unas llaves, con las que abrió la puerta del piso inferior.

Rebecca lo siguió cogida de su mano, fuerte, cálida y suave. Una oleada mágica y poderosa la inundó con la fuerza de un tsunami. ¿Cómo era posible?

—Lo sé desde que te vi llegar empujando tus maletas bajo un sol de justicia, tan hermosa pese al sudor —rio Jake sin soltarla—. Te observaba cada mañana, rodeada de una vacía soledad y tan llena de coraje y fe en ti misma, sin darte cuenta de que eres la mayor obra de arte que ningún artista puede siquiera soñar. Elígeme, Rebecca —le dijo enmarcando su cara entre sus manos—, y te prometo que caminaré siempre a tu lado. El fuego de mi corazón ya lo tienes.

Rebecca miró una última vez el lienzo colgado en la pared, Mazel tov, antes de fundir sus labios con los Jacob en un beso apasionado, ardiente y purificador como un incendio.

Rebecca está inspirada en el personaje secundario Rebeca Bat Abraham Ben David, de El corazón del highlander.

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Vanesa Spinelli

La paisajista

Me siento perdido. Creo que ni recuerdo su perfume. Su vestido rosa ajustándose a las curvas de su cuerpo se ha desdibujado. Veo brumas. Estoy sentado debajo de este árbol mientras la tristeza me acompaña desde hace meses. Apenas si en mis ojos puedo encontrar un vestigio de su mirada. ¿Cómo era? ¿Dulce? ¿Soberbia? ¿Lujuriosa? Intenté abrazarla y se escapó de mí. Su cuerpo se desvanecía entre las personas porque huía de lo que éramos. Ella siempre desconfió de nuestra historia de amor, nunca dejó que su alma se ensamblara al ciento por ciento con la mía. Yo lo percibía y, cuando intentaba decírselo, buscando la mejor manera para no herirla, para que no pensara que me victimizaba, se mordía el labio inferior, se soltaba el pelo y se acercaba despacio para besarme. Entonces abría sus ojos de color almendra, que me mantenían en vilo, y me respondía: «¡Esto somos!». Después, arremetía su boca contra la mía, me desabrochaba la camisa y yo me perdía, no podía pensar en nada. Ella me enredaba en sus caderas, en su cuello perfumado y en la voluptuosidad de su cabello. Así me fui enamorando, de su sensualidad, de sus certezas, de todo su mundo, que era ferviente, eléctrico y poco monótono. Creo que el amor que sentía por ella me estaba empezando a doler sin que pudiera entender muy bien porqué. Cuando me levantaba para preparar café, mientras la veía dormir enredada entre las sábanas, me sentía agradecido, dichoso; una mezcla de orgullo y temor se abalanzaba sobre mí. Hoy, después de tantos meses, puedo comprender cuál era el miedo que tenía. Miedo de perderla, de que se fuera de mi vida, quedándome atónito, sin saber a quién dirigir mis esfuerzos, mis logros y mis aciertos. Me levantaba a las cuatro de la mañana sin razón, tapaba mis ojos y lloraba sintiendo que algo había perdido. Giraba en la cama, la veía dormir a mi lado y me tranquilizaba; ella estaba allí, no se había ido. Pero mi temor iba en aumento, mes a mes, sin encontrar un motivo real para aquel sentimiento. Sin embargo, Camila de verdad se alejaba.

Nos habíamos conocido en el estudio de arquitectura que había fundado con mi socio doce años atrás. Con el tiempo habíamos formado una cartera de clientes habituales que nos demandaban proyectos de construcción y remodelación. Nuestros nombres se habían transformado en una marca registrada para la zona norte del Gran Buenos Aires, especialmente en countries y barrios cerrados. De a poco comenzamos a armar equipos de trabajo para delegar la supervisión diaria en el terreno y poder seguir con la presentación de propuestas. Mi vida se había transformado en una sucesión de reuniones desde las 7 hasta las 20 horas; pero realmente lo disfrutaba. Esas creaciones que, luego, veía plasmadas, me reconfortaban y si, además, el cliente mostraba su felicidad, para mí todo esfuerzo valía la pena.

Necesitábamos paisajistas. Esa mañana de junio, la recuerdo todavía, el frío se había presentado con todo su peso. En Buenos Aires, los primeros fríos te descolocan porque aún se entremezclan los aires otoñales, las hojas enredadas en los zapatos y, de repente…, el viento atraviesa el saco sin piedad, sin que uno pueda defenderse. Con Federico habíamos decidido comenzar las entrevistas bien temprano, para poder ir a almorzar con nuestro primer cliente del estudio, que ya se había convertido en amigo y casi en un asesor. Nos gustaba conformar equipos de trabajo mixto y teníamos a los mejores profesionales; pero habían surgido algunos proyectos vinculados al diseño de espacios exteriores, que eran puntuales y muy exigentes, por lo tanto, era necesaria la incorporación de especialistas para esta área.

Así fue como aquel día comenzaron las entrevistas. Me senté en el escritorio, tomé el primer currículum que tenía seleccionado y convoqué a la postulante.

—¡Buenos días, un gusto en conocerlo! Mi nombre es Camila Ledesma —expresó una voz suave y firme que me hizo levantar la vista automáticamente.

—El gusto es mío. Siéntese, por favor —le indiqué en un gesto amable pero austero. Cuando la miré a los ojos, sentí algo en mí que me generaba nervios. Detestaba ese sentimiento, además, no quería involucrarme con nadie vinculado a mi trabajo porque sabía que eso traería problemas. Siempre supe delimitar muy bien la vida personal de la laboral, o por lo menos creía haberlo logrado hasta ese momento.

La conversación se desarrolló con mucha amabilidad y realmente Camila tenía la formación académica y la experiencia necesaria para llevar a cabo varios de los proyectos que teníamos encargados. Además, había llegado hacía poco de Barcelona con un Máster universitario en Paisajismo, cursado en la Universidad Politécnica de Catalunya. Tenía un background e ideas tan innovadoras que era imposible que no se quedara con el puesto.

Cuando finalizó la entrevista, nos estrechamos la mano y sonreímos, como si nos hubiésemos conocido de toda la vida. Reparé en el color de sus ojos; en su melena cobriza y ondulada que caía salvaje sobre sus hombros. Fueron segundos que impregné mi mente con su imagen, pero para mí fue un instante de eternidad. Durante el transcurso de la mañana, seguimos interrogando a otros candidatos; al mediodía ya habíamos tomado una decisión: Camila y David eran los elegidos para formar el dueto de paisajistas. A la semana siguiente, los dos se habían incorporado a nuestro estudio y habían sido muy bien recibidos por sus compañeros. Con Federico acordábamos que habíamos logrado un staff sólido, muy profesional, pero por sobre todas las cosas, alegre y solidario.

Los viernes era el día más relajado que teníamos, por lo tanto, proponíamos un after office. Las oficinas quedaban cerca de Palermo Hollywood; disfrutar de unas cervezas heladas junto a una picadita con papas fritas, maníes y queso gruyere, en unos de esos barcitos típicos del barrio, era un placer que nos congraciaba a todos. Las calles empedradas, las mesas de madera en la calle, las luces de colores en guirnaldas colgadas sobre la pared, los grafitis como arte urbano generaban un clima de distensión y camaradería que ninguno se quería perder.

Había pasado un año desde que Camila había llegado al estudio y tres meses desde que había roto el compromiso con su novio de toda la vida. Aquellos días en que notaba su tristeza, aunque intentaba disfrazarla con maquillaje y sonrisas, a mí me daban ganas de acercarme para abrazarla. Como eso no hubiese sido correcto, ese día compraba café y medialunas para todos; hacíamos un pequeño break para charlar y, de esa manera, sentía que colaboraba un poco en que se olvidara de esas lágrimas que más de una vez vi deslizar por su mejilla.

Ella vivía en Olivos, tenía su automóvil, pero esa semana se encontraba en el taller mecánico, así que a la salida del after office ofrecí llevarla, ya que mi casa quedaba en Belgrano y no me generaba ninguna incomodidad. Aunque hubiese vivido en la otra punta de la ciudad de Buenos Aires, la hubiese cruzado igual por el solo placer de compartir más tiempo con ella. Aceptó que la alcanzara. Federico me saludó y me guiñó un ojo. Nunca le había comentado nada acerca de lo que me pasaba con Camila, pero él se había dado cuenta de todo; especialmente por mi cara de admiración cuando ella exponía sus propuestas en los proyectos.

Durante el viaje no dejamos de hablar del trabajo, de las casas que teníamos para reformar, de su amor por la obra de Gaudí, de la Sra. Del Monte que la volvía loca con el jardín de rosas blancas, y nos reíamos sin parar. En un momento ella me preguntó:

—Agustín, ¿estás casado?

Para esa época nos tuteábamos con los integrantes de nuestros equipos porque todos éramos colegas. Su pregunta me dejó en el aire, no sabía qué responderle ni tampoco por qué lo preguntaba.

—No, no estoy casado. No tengo tiempo para llevar una vida familiar. Creo que me divorciaría en la primera noche —le respondí riéndome.

—¡Claro! Comprendo —sentenció ella dejándome de mirar.

Se hizo un silencio incómodo y entendí que Camila esperaba otra respuesta. No entendía cómo le había dicho eso, ¡un estúpido total! Rápidamente la interrogué:

—¿Me veías casado?

El semáforo se puso en rojo, ella giró su cabeza hacia mí, su boca hizo un suspiro. Creí que me desarmaba allí mismo. La señal cambió a verde, no sabía si acelerar o poner la baliza y darle un beso, ¡pero no! Estábamos en plena avenida Cabildo, podía generar un accidente. Seguí conduciendo en silencio hasta su casa. Llegamos, apagué el motor y le di su abrigo, que había dejado en el asiento de atrás. La miré a los ojos sin titubear mientras ella me decía con tono nervioso:

—¡Gracias por alcanzarme! El lunes tenemos la reunión con la Sra. Del…

Sin dejarla terminar de hablar, tomé su rostro con mis manos y la besé. Sus labios se entregaron a los míos como si hubiesen estado esperando desde hacía tiempo ese momento. Inmediatamente me abrazó con todas sus fuerzas. Ahí supe que sería preso de su cuerpo, de su pasión, hasta que ella lo decidiera. Así comenzó nuestra historia de amor y desamor; porque mi estado de ánimo dependía de sus caricias, del tiempo que compartía con ella fuera del estudio, de las películas que veíamos en el cine, de los museos que recorríamos los fines de semana para embriagarnos de arte. Era una mujer increíble, de esas que hay pocas, que te hacen temblar la estructura, que te desafían los pensamientos, que te hacen vivir mil vidas en una sola.

Pero una tarde decidió poner fin a nuestra relación; hasta las rosas turquesas que tanto adoraba las despreció. Sus ojos habían perdido el brillo al mirarme. Pretendí besarla para hacerle recordar ese primer beso que nos dimos en el automóvil, para que su piel se encendiera en aquella vibración, pero su piel estaba fría, como acompañando la lluvia que nos mojaba la ropa, pero también el alma.

Era una mujer que amaba con intensidad, pero de manera breve, y sobre aquello no había negociación posible.

Solo pude ver como se marchaba y se transformaba en un paisaje inalcanzable para mí.

Este relato está relacionado con el cuento Desde la ventana, que forma parte del libro Alma de Abril – Historias de amor y desamor, que será publicado próximamente.

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Viktoria Yocarri

Melinda, la chica del bikini rojo

De: rmarquez@hotmail.com

Para: majo@gmail.com

Asunto: Oficialmente enamorado

Querida Marìa Joaquina:

Te escribo este mail porque no quiero que Mamá Vila o don Nico se me adelanten, pues estoy seguro de que ya les comen las ansias por contártelo.

Me llegó la hora de sentar cabeza y convertirme en un ser monógamo y feliz, aunque no creo que te sorprenda. ¿Por qué será que las mujeres todo lo adivinan? ¿Qué por qué no te lo dije antes? Sucede que ni siquiera yo mismo sabía a qué atenerme, de qué iba la historia o si, acaso, tal existía.

¿Recuerdas que el verano pasado, aprovechando que Francesco tenía asuntos que resolver en México, te diste una vuelta por Oaxaca para visitar a la familia y a los amigos, y compartirnos la noticia de tu embarazo. Y que, luego, me pediste que te acompañara unos días a Huatulco porque te hacía mucha ilusión conocer la playa en donde se filmó la película de Alfonso Cuarón, Y tú mamá también?

Pues bien, el sol se había instalado como un turista más sobre la arena y lucía bochornoso aquel primer día que a mí me parecía como cualquier otro. Desde donde habíamos tendido la toalla, en un espacio ridículo de menos de cuatro metros cuadrados, me atacaba el sueño que nos invade cuando nos asedian el aburrimiento y la desidia. A mi lado, decenas de toallas parecidas a la mía iban ocupando espacio bajo los parasoles del hotel que daban a la playa cierto parecido al mercado que hacían los domingos en Tlacolula. Todos se decidían por líneas anchas y se repartían en tonos neutros. Siempre combinados con el blanco amarillento por el paso del tiempo y la intemperie. Mis gafas de sol transformaban todo este colorido y lo hacían opaco, pero la luz era tan fuerte que podía distinguir todos los detalles. Entonces la descubrí: estaba en uno de los parasoles, sola, aplicándose bronceador en las piernas. La vi con atención: llevaba un bikini rojo. Su piel era tersa, aterciopelada y tenía un bronce intenso. «Claro —pensé— tantas horas al sol». Me gustó su cabello negro, su nariz afilada y su rostro ovalado. Por sus poses, supuse que era una ególatra de primera.

He de confesarte que el tono de tu voz me era ajeno. Extraño: hacía mucho tiempo que no me sentía fascinado por una mujer. Me concentré más en verle el trasero y en darle largos tragos a la cerveza que en cualquier otra actividad. No pude, principalmente porque ella estaba sentada y en todo el rato que estuvimos no hizo amague alguno de levantarse.

En un momento dado, pensé que no estaba ahí para ligar, aunque llevaba una racha vil de dos años —cogiendo con la equivocada— y quería romper la mala suerte. Me repetí que era pésimo en el amor, pero me quedé con la duda que atribuí a cierta curiosidad mezclada con mi forma necia de actuar.

Esa misma noche, al llegar al restaurante, la vi sentada en una mesa, sola otra vez; sostenía entre sus manos un libro —no recuerdo bien el título—. Pensé que sería interesante estar con una chica llena de vida, sensual y, en apariencia, libre. Dudé en hablarle, en trascender nuestro encuentro efímero porque me gustaba su físico; por el contrario, no estaba seguro de hacerlo porque presumí que su interés por conocerme sería mínimo. Mi vida era la de un tipo aburrido y fracasado que se había quedado en el rezago pueblerino. Ella, en cambio, leía y seguro no era de las mujeres que con tres palabras se marearían; al contrario, realizaría todo tipo de suertes con el lenguaje. Algo en mí fallaría, no me permitiría atraerla, intimar con ella.

A medida que avanzaba la noche, yo perdía seguridad; empecé a tomar de prisa y, ya borracho, me adelanté a mi habitación. No me quedaría a atestiguar cómo un tipo saldría exitoso con la chica del bikini rojo.

En algún momento de la noche me desperté. Debía de faltar mucho para el amanecer. Por la ventana entraba algo de la luz de la luna. Yo estaba en el cuarto a oscuras, acostado boca arriba, cubierto por una sábana. No sé por qué recordé la última conversación con mí `apá.

«—No pienso casarme, así que puedes olvidar esas ideas casamenteras. No quiero saber nada de eso, ¿me oyes?

—Te oigo, sí —me había dicho sin perturbarse—. ¿Piensas vivir solo hasta el fin de tus días? ¿Irte a la tumba sin un hijo que te entierre y bendiga tu nombre?».

Para borrar la imagen reprobatoria de mi padre, evoqué a la chica del bikini rojo. Repasé los sucesos del día anterior. No aclaré ninguna duda, pero llegué a la conclusión de que deseaba volver a encontrármela porque me gustaba, porque quería tener a una mujer, porque quería sacar la espina terca. Pero no sabía cómo atraerla.

Al día siguiente me senté en el bar de la alberca, platiqué con el cantinero y, para no variar, pedí un mezcal. Era lo que estaba haciendo cuando la vi, soberbia, portentosa, con su bikini rojo, dando paso a un toque terrenal. Hice mi trago a un lado y me quedé con la vista clavada en su piel tostada por el sol, sus piernas bien torneadas, sus pechos firmes, su abdomen plano, pero fundamentalmente en su trasero. Era justo como me lo imaginé, y decreté que, en definitiva, los mezcales tendrían que surtir efecto para abordarla y así poder cortejarla. Entonces llegaste tú, María Joaquina, te sentaste junto a mí y, con un susurro, me devolviste a la realidad. «Te tiene embobado, Fito». Sobresaltado, me giré. «¿Qué? ¿De qué hablas?», te contesté, haciéndome el loco. Perfecto, sabía de qué iba la cosa. «De la chica del bikini rojo», me dijiste. Yo, todavía haciéndome que la Virgen me hablaba, te repliqué: «Claro que no, estás mal de la cabeza». «Te diré, no está mal. Y es obvio que le gustas», me aseguraste. Acepté a medias y a regañadientes, y te pregunté: «Ah, ¿sí? ¿En qué te basas?». «¿No qué no?», te burlaste y me hablaste de un recorrido por la bahía. A mí no me simpatizó mucho la idea, tenía mi propio plan. En realidad, más bien un impulso irresistible. Sin esperar mi respuesta, te alejaste caminando. Cuando menos pensé, la chica del bikini rojo se me acercó y me dijo: «Si vas a seguir mirándome así, al menos dime tu nombre».

Debo confesar que su tono franco y sereno me dejó estático y mudo.

«Tu nombre», insistió con autoridad.

«Rodolfo, ¿y el tuyo?», la interrogué; al mismo tiempo pude observar que tenía los ojos cárdenos.

Ella fijó su mirada en algún punto de mi rostro y no perdió más tiempo.

«Entonces, Rodolfo, ¿te gusta mi bikini?».

Restándole importancia, le contesté: «El color te sienta bien».

«Por mentiroso, tendrás que invitarme una copa».

«Con mucho gusto, si me dices tu nombre».

«Mi copa», insistió.

Era el momento justo para tomar la alternativa.

«Va. ¿Qué tomas?».

«Lo que sea que estés tomando».

«Mezcal».

«Me viene bien. Soy Melinda, por cierto», me contestó con desgano y frialdad para generarme expectación.

Le sirvieron el mezcal, brindamos y no perdí más tiempo.

«Entonces, Melinda, ¿siempre eres así de directa?».

«Cuál es el problema, te gusto, ¿no?».

Silencio. Realicé un brindis secreto y me lancé al ruedo.

«¿Sabes qué? Sí… Me gustas, me gustas mucho».

«Yo te encuentro interesante».

«No me digas —repliqué, sorprendido—. ¿Y qué más?».

«Te lo diré esta noche».

Esperé algunos minutos para dar el segundo zarpazo.

«¿Es una cita?».

«Si así lo quieres, sí».

Te busqué por todos lados, María Joaquina. Luego recordé que te habías enrolado en la excursión a las bahías. Pasé el resto del día y parte de la tarde haciéndome de cruces para no encontrarme con Melinda. Pero la chica del bikini rojo se me había metido por los ojos, en la cabeza y hasta en el tuétano.

No había luna. Estaba oscuro. Melinda me esperaba sentada en la playa, con su pelo largo, suelto, cayéndole sobre los hombros. Nos movimos hacia la orilla del mar. Caminaba más despacio que yo. Luego más rápido. Me preguntó en qué creía. Yo traté de acomodarme a su pregunta tomando un poco de tiempo. Le dije que en algunas cosas sí; en otras, no. Esa actitud pensativa apretujaba nuestro diálogo. Ella me miraba y se sonreía, discreta. Llegado el momento, le hablé del pueblo, de los Framboyanes y maticé de colores al mezcal. Le maravillaron mis conocimientos.

Si mi afán primordial era llevármela a la cama, la posibilidad quedó cancelada cuando me besó, la besé y me dijo: «No lo eches a perder». Ése fue el preludio de esta relación. Pero no hubo tiempo para nada más, porque al día siguiente me dejó una lacónica nota en la recepción: «Te busco, ya sé dónde encontrarte». Recuerdo que pensé qué complicadas son las mujeres. Pero en lugar de desconsolarme, me motivó, al extremo de que, antes de que regresaras a Roma, te pregunté : «Por lo que más quieras, dime: ¿cómo se conquista a una mujer?». Te reíste y. después de un rato, me dijiste: «¡Felicidades! Es el primer síntoma de que ya quieres sentar cabeza».

Tenías razón, María Joaquina. Melinda cumplió su promesa, pero no me dio tregua hasta que le pedí que se casara conmigo porque yo ya no sabía vivir sin ella.

Seguro ya te aburrí con este desplegado, pero no había tenido tiempo de ponerte al corriente de la situación. Prometo ser más breve la próxima vez.

Con cariño,

Fito.

Rodolfo es el mejor amigo de Marìa Joaquina, la protagonista de Pa`l Mal de Amores, próxima a publicarse.

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Tercera entrega de la colección de relatos románticos de los autores de Selecta

CubiertaEnamórate este verano con una selección de relatos románticos, llenos de pasión, ternura y mucho sentimiento. Estas historias están creadas en exclusiva por los autores de Selecta para llenar de emoción tus horas de lectura en estas vacaciones.
Si te preguntaste qué fue de ese secundario que tanto te gustó cuando leíste cierto libro, si quieres saber qué es de la vida de determinada pareja cuya historia de amor te apasionó, es posible que entre las páginas de esta colección de relatos encuentres satisfecha tu curiosidad.
La colección de relatos románticos de verano está hecha con mucho cariño para todos los lectores de Selecta.
Disfruta de este regalo que los autores de Selecta han escrito para ti.
¡Feliz lectura!
¡Feliz verano!

Ana Castellar nació en Asturias en febrero de 1979, decidió estudiar psicología. Desde pequeña es una amante de la lectura, le daigual el género, sin embargo, la novela romántica siempre ha sido su favorita. Escribir es algo que le apasiona desde siempre, por eso un día decidió dar el gran paso: se atrevió a crear su propia novela y a aceptar el reto de mostrarla a los lectores.

Ana E. Guevara. Nacida hace treinta y cuatro años en Cartagena, Murcia. En 2007 se licenció en Odontología en la Universidad de Murcia y ese mismo año se fue a vivir a Francia con la intención de quedarse un par de años, aunque lleva allí desde entonces. Está casada y tiene dos hijos. Además de escribir le encanta viajar, leer y la fotografía y ha procurado incluir a sus hijos en esas aficiones. Tiene un blog de maternidad donde comenta cosas de su vida como madre; y colabora con la plataforma online de profesionales de salud El Médico de mi Hijo. También colabora haciendo reseñas sobre películas y series en ele-zine Goblín Panzudo con el seudónimo de Morgana.

Ana F. Malory escribe también como Ana Fernández. Nació en Gijón, Asturias, un 23 de agosto de 1970, aunque creció en Piedras Blancas, una pequeña población cercana a Avilés. “Mi afición por la escritura viene de un momento de mi vida que en el que tenía demasiado tiempo libre. Así que un día cogí papel y lápiz y comencé a escribir una historia romántica, de esas que tanto me gustaba leer desde hacía ya muchos años. Una historia me llevó a otra y así hasta que me encontré con cinco relatos que guardé con mucho cariño, pero sin intención ninguna de que pudieran ser leídos por alguien. Unos años después sentí deseos de compartirlos y, tras muchas dudas y repasos, decidí colgarlos en internet y me sorprendió muy gratamente la buena acogida que tuvieron.”

Antonio Sánchez trabaja como Asesor de Microinformática en el Centro Andaluz de Arte Contemporáneo en Sevilla. Es fotógrafo y videógrafo colaborador en las principales agencias de bancos de imágenes, con fotografías vendidas en todos los rincones del planeta desde Los Angeles, Nueva York, Londres, París, Berlín hasta Tokyo, Hong Kong o Sidney. Tiene dos premios por fotografías de aves. De joven escribe, actúa y dirige obras de teatro, lo que le valió quince días de permiso cuando estuvo en el ejercito. Ahora escribe guiones, actúa y dirige cortos que publica en su canal de youtube. Bibliófilo empedernido cuenta con más de cinco mil títulos en su biblioteca particular.

Begoña Gambín. Nací en Alicante en 1964. Casada y con dos hijos, soy una lectora voraz desde que mi abuela me inició en la lectura con las inmortales novelitas rosas de Corín Tellado y Carlos de Santander, aunque mi afición por la lectura me llevó a leer todo tipo de géneros. Hace bastantes años que me entró el gusanillo por escribir, sin embargo, mis trabajos (el de mi empresa y el de casa) no me dejaban tiempo para dedicárselo. Hace unos años (ahora tengo más tiempo libre) descubrí la nueva novela romántica y con ella, un nuevo género para escribir que me apasiona.

Camilla Mora reside en Buenos Aires, Argentina junto a su familia y sus diversas mascotas. Ama a los animales, por lo que tiene unos cuantos en casa, y cree en sus derechos como en los de cualquier individuo. Es vegana por convicción desde hace varios años. Le encanta el arte en todas sus manifestaciones: pintura, música, fotografía, cocina, cine y escritura, y a esas prácticas se dedica con pasión en su tiempo libre. Sin embargo, desde muy temprana edad se ha visto fascinada y cautivada por la lectura, y por el género romántico en particular. Poco tiempo después descubrió que podía crear sus propias historias, sus propios mundos, en los que zambullirse y vivir nuevas y las más diferentes experiencias.

Chris de Wit. Nací en Córdoba, Argentina pero crecí en Paraná, Entre Ríos. Allí ejercí mi profesión de ingeniera agrónoma por muchos años hasta que emigré de mi país para casarme con mi esposo, que vive en Dinamarca. Tenemos dos hijos maravillosos, y gozamos de la compañía de nuestra perra y tres gatos. Hace unos años, me licencié como pedagoga y trabajo en una escuela, donde también doy clases de teatro y español. Medito y estoy muy conectada con la cultura maya. Desde muy pequeña he sido una voraz lectora de libros de diferentes géneros, pero es en el año 2010 donde descubro el género de la novela romántica y me apasiono completamente con él. Al poco tiempo, decido escribir mis propias historias.

Christine Cross es el seudónimo de esta autora que nació en una hermosa ciudad española en 1970, aunque vivió veinte años en países extranjeros como Italia y México. Amante de la lectura y de la escritura desde muy niña, publicó su primer libro en México mientras compaginaba la escritura con su labor docente. Amante de la novela romántica y de la novela de género fantástico, comenzó publicando en este último, aunque sin cortar las alas a la inspiración, y siempre al ritmo del corazón. Twitter: @martaljnb; Blog: https://martalujan.wordpress.com/

Daniel de la Peña. Zaragoza (1983). Escritor y productor de audiovisuales. Desde joven siempre ha sentido curiosidad por el mundo de la comunicación. Autor de Triunfadoras, Un regalo prodigioso y Triunfadoras 2.0. Ha firmado entrevistas de portada para la revista Mujer del periódico El Mundo Cantabria y para Divinity. Defensor de la igualdad, apasionado de las entrevistas y de las comedias. Actualmente es uno de los influercers más reconocidos de Aragón y compagina la escritura, con entrevistas y su trabajo en redes sociales.

Yolanda Díaz de Tuesta Martín nació en Bilbao y firma solo como “Díaz de Tuesta” porque ya es lo bastante largo. Además, siempre le ha gustado ser original. Sus géneros preferidos son los relacionados con lo fantástico, en todas sus formas (terror, cifi, fantasía), pero también el romántico de calidad. Es autora de un buen número de relatos, algunos premiados en concursos. Muchos de ellos forman parte del recopilatorio De terrores y otras alegrías... Y, bueno, entre tecla y tecla, mientras tejía palabras y párrafos formando historias, ha sido nieta, hija, hermana mediana, novia, tía, esposa y tantas otras facetas que componen una vida.

Mi nombre es Eva Cubas, soy de un pueblo de Cuenca. Siempre he sentido pasión por el arte, la historia y la literatura. Decidí escribir en mis ratos libres, convencida de poder, por fin, concluir una novela. Me gusta leer, sobre todo novela histórica y disfruto con las que me llevan a otras épocas y otros mundos. Valoro la imaginación y la originalidad, los autores y artistas que son capaces de innovar y salirse de las pautas corrientes establecidas y valoro el esfuerzo que todo ello conlleva. En mis novelas busco cambiar la forma de ver la historia a través de mis protagonistas. No son las típicas novelas históricas, policíacas o románticas, pero sí me valgo de la historia para contarlo todo de la forma más veraz posible.

Emma J. Care es el seudónimo de una autora nacida en Ferrol el 1 de julio de 1982. Amante de los libros y enamorada de las letras, se licenció en Humanidades, sin olvidarse de su cuaderno en el que dibujaba el mapa de esas historias que le gustaría escribir. Su primera novela, Mi mal de amores eres tú, ha resultado finalista del VII Certamen de Novela Romántica Vergara-RNR.

Encarna Magín nació en Girona. Actualmente vive en Banyoles rodeada de su marido, el amor de su vida, sus tres hijos y un perrito de lo más travieso. Le encanta leer, aunque la debilidad por la novela romántica la ha llevado a iniciarse en el precioso oficio de la escritura. Siempre tiene en mente nuevas historias. Historias que hilvana entre girasoles y al lado de la chimenea de su hogar, y de las que espera que sus lectores disfruten tanto leyéndolas como lo hace ella escribiéndolas.

Iris Romero Bermejo. Compagino mi trabajo en una empresa de catering con la razón que me impulsa a levantarme por las mañanas, que es escribir. Si quieres saber quién soy, solo tienes que buscarme cualquier mañana en el metro rumbo al trabajo con las gafas puestas y un libro entre mis pequeñas manos. Estudié Educación Social y Caracterización, con la intención de “maquillar”un poco la sociedad, pero tras años intentando encontrarme en los más variopintos trabajos, tuve que rendirme ante lo inevitable. Me gusta escribir. Me puedes encontrar en las redes sociales como “La Rata Careta Escritora”.  

Isabel Jenner nació en Madrid en el verano de 1986. Enamorada de las letras y de países lejanos, se licenció en Traducción e Interpretación y en Estudios de Asia Oriental, con especialidad en Japón. Gracias a una beca, pudo cumplir su sueño de vivir en Tokio, aunque no desarrolló todas sus habilidades ninja por el bien de la humanidad. Los libros son su transporte favorito a la emoción y a la aventura, y cree que las palabras no están hechas de tinta, sino de pura magia. Su primera novela, Oriente en tus ojos, ha resultado finalista del VII Certamen de Novela Romántica Vergara-RNR.

Lucía de Vicente es una periodista madrileña que tiene la suerte de dedicarse a hacer aquello que más me gusta: escribir. Y cuando deja su trabajo en los medios para dedicarse a la familia y a otros menesteres laborales, se da cuenta de que necesitaba seguir reflejando historias en un papel. Historias que, si ya no podían ser las de los personajes a los que antes entrevistaba, bien podrían ser aquellas que ella misma creara y a las que hasta ahora nunca había podido poner el fin por falta de tiempo. Pero, como no solo de ilusiones vive la mujer, contribuye en lo que puede a la economía familiar como correctora literaria freelance. En noviembre de 2011, su relato Una respuesta espontánea fue premiado en el concurso de Ediciones Rubeo Ese amor que nos lleva, y publicado en una antología que salió al mercado en febrero de 2012. En diciembre de 2011, su micro relato Dispuesto a morir fue premiado para formar parte de la antología 100 mini relatos de amor y un deseo satisfecho de Éride Ediciones, publicada en febrero de 2012. También fueron seleccionados su relato Querer no es poder, para la antología digital editada y distribuida desde el blog Mundo paralelo, que vio la luz el 27 de septiembre de 2012, así como el micro relato Amor Efímero, para la antología Epidermis de Ediciones Rubeo, que salió al mercado el 20 de octubre de 2012.

Lucía de Vicente es una periodista madrileña que tiene la suerte de dedicarse a hacer aquello que más me gusta: escribir. Y cuando deja su trabajo en los medios para dedicarse a la familia y a otros menesteres laborales, se da cuenta de que necesitaba seguir reflejando historias en un papel. Historias que, si ya no podían ser las de los personajes a los que antes entrevistaba, bien podrían ser aquellas que ella misma creara y a las que hasta ahora nunca había podido poner el fin por falta de tiempo. Pero, como no solo de ilusiones vive la mujer, contribuye en lo que puede a la economía familiar como correctora literaria freelance. En noviembre de 2011, su relato Una respuesta espontánea fue premiado en el concurso de Ediciones Rubeo Ese amor que nos lleva, y publicado en una antología que salió al mercado en febrero de 2012. En diciembre de 2011, su micro relato Dispuesto a morir fue premiado para formar parte de la antología 100 mini relatos de amor y un deseo satisfecho de Éride Ediciones, publicada en febrero de 2012. También fueron seleccionados su relato Querer no es poder, para la antología digital editada y distribuida desde el blog Mundo paralelo, que vio la luz el 27 de septiembre de 2012, así como el micro relato Amor Efímero, para la antología Epidermis de Ediciones Rubeo, que salió al mercado el 20 de octubre de 2012.

Luna Dueñas nació en 1989 y desde pequeña ha sido una apasionada de la lectura, pero no fue hasta la adolescencia que empezó a escribir sus propias novelas y a compartirlas con su familia y amigos más cercanos. Le encanta escribir y darle vida a las historias que viven en su cabeza, le parece de lo más divertido y satisfactorio. Su gran inspiración viene de la música, las canciones le dan muchísimas ideas con lo que le hacen sentir, y también de las situaciones e historias del día a día. Es diplomada en turismo e idiomas por la universidad de Córdoba. Se define como una persona artística, creativa, abierta y sociable, aunque algo tímida.

Mar P. Zabala nació en Salamanca, ciudad donde se crió y realizó sus estudios. Licenciada en Ciencias Físicas actualmente compagina su trabajo como profesora con la escritura. Aficionada a la literatura, el cine, el teatro y de las buenas series su imaginación trabaja sin parar. En junio de 2016 publicó su primer cuento infantil Buky al que le siguió en diciembre de 2016 María y la tienda de Antigüedades. En enero de 2017 publicó su primera novela de misterio Dos calles más abajo, y en julio llegaría Pasado Imperfecto, su segunda incursión en el género.

Marian Arpa es el seudónimo con que María Antonia Ariño Parra firma sus novelas románticas. Vive en Reus, su ciudad natal, con los tres amores de su vida: su marido y sus dos hijos. Su afición por la lectura la llevó a leer todo lo que caía en sus manos desde muy joven, hasta que un día la novela romántica la atrapó, y sumida en relatos de castillos y damas en apuros, Escocia, Irlanda e Inglaterra, pensó que también podía haber historias de amor actuales. Desde ese momento dejó volar su imaginación y empezó a escribir.

Marian Viladrich (Madrid, 1978). Estudió Periodismo y tiene un Máster en Literatura Española por la Universidad Complutense de Madrid. Inició su carrera profesional en Radio Nacional de España, conduciendo programas de música clásica. Después ha trabajado en prensa escrita e internet y edita un blog sobre maternidad y literatura infantil. Su primera novela, La chica de su hermano, quedó finalista en el VIII Premio de Novela Romántica Vergara-RNR. Lectora voraz de distintos géneros, le apasionan las novelas románticas, la música rock y la fotografía.

Mavi Tomé. Licenciada en Derecho por la UMA, Máster en PRL y Máster en y Asesoría Laboral, oposita al Cuerpo de Gestión de la Administración Civil del Estado. Es una apasionada de la Historia de España y de las Monarquías Europeas, pasión que combina con la escritura.

Anteriormente, ha participado en dos libros colaborativos: Encrucijadas y Palabras Mayores; también ha escrito un libro de cuentos: Cuentos para Noches de Invierno. La Menina del Louvre es su primera novela y espera que no sea la última.

Maya Moon es el seudónimo de María Moreno. Nacida en Jaén en 1971, es Licenciada en Filología Inglesa. Compagina su actividad como escritora con su trabajo como profesora de inglés en un instituto de Educación Secundaria. Divorciada y madre de dos hijas, actualmente vive en Rincón de la Victoria (Málaga).

Mayte Pascual (Abril 1979). Nació en Madrid, donde vive actualmente junto a su marido y sus dos hijos. Estudió periodismo y realización de televisión. Aunque ha trabajado en varios sectores, siente predilección por la edición de video, otra forma de escribir historias, pero con imágenes, trabajo que compagina con la corrección de textos. Ávida escritora y devoradora de libros, descubrió su amor por la escritura ya de niña, cuando las historias que leía no eran suficientes y los libros le duraban un suspiro.

Mery Eirabella nació en el año 1977 en Lugo y desde muy pequeña mostró una clara inclinación hacia la escritura. Escribió su primera novela a los trece años y la leía en el patio del colegio a sus compañeras y a todos los que quisieran unirse a ellas. Entonces ya sabía que quería ser escritora.
Se licenció en Humanidades, trabajó en medios de comunicación mientras estudiaba, y actualmente compagina el trabajo y la escritura junto con su otra gran pasión: los dramas asiáticos y el cine de autor.

Mimi Romanz es el seudónimo que esta autora utiliza para sus novelas. Nació un 2 de enero, en Buenos Aires, Argentina. Es una escritora que disfruta con el hermoso proceso de crear una obra. Si bien estudió una carrera muy alejada del mundo de las letras, la pasión por la escritura siempre estuvo en ella. La timidez ha sido algo que siempre la ha acompañado y caracterizado, es por ello que encontró en la escritura una forma de sacar lo que no podía decir de frente. Miles de nuevas historias siguen creándose en su mente, aunque las relegue a unos pequeños bocetos y las archive en el ordenador a la espera de ser retomadas. También es correctora literaria.

Mina Vera es el seudónimo que utilizo para firmar mis obras, centrándome principalmente en novela romántica, en casi todos sus subgéneros. Nací en Bilbao en junio de 1981, y desde entonces ya no pude estarme quieta. El interés por la creatividad y la redacción me llevó a estudiar Publicidad y Relaciones Públicas en la Universidad del País Vasco, aunque el mercado laboral me ha llevado a trabajos más comerciales que creativos. Tal vez por ese motivo, acabé fusionando esa inquietud creativa con mi pasión por la lectura. Así que un día, comencé a escribir esas historias que revoloteaban por mi cabeza.

Nieves Hidalgo es madrileña de nacimiento y devoradora impenitente de lectura. Escribe desde siempre por simple afición y durante años lo compaginó con su trabajo. En la actualidad se dedica en exclusiva a escribir. Comenzó escribiendo novelas románticas a principios de los 80, para el disfrute de sus amigas y compañeras de trabajo. En el 2007, movida por la insistencia de su más querida amiga, envió a varias editoriales algunas de sus novelas, y pronto tuvo respuesta de uno de los más importantes sellos de novela romántica en nuestro país: Ediciones B. Su primera novela publicada, Lo que dure la eternidad vio la luz en Marzo del 2008 de la mano del sello Vergara, que ha seguido apostando por sus novelas. Ha publicado también con Esencia y Booket, ambos sellos de Planeta.

Paula Alaimo. Soy Argentina y nací en Capital Federal el 24 de marzo de 1970, estoy casada y tengo un hermoso varón. Me recibí de Locutora Nacional y trabajo como Asistente Administrativa. Desde chica disfruté de la lectura y cada tanto escribía pequeñas notas, situaciones que no pasaban de las dos carillas, en el año 2014 comencé a dibujar una historia, y a partir de ahí no pude parar. Por suerte la diosa de la inspiración no me ha abandonado, seguimos haciendo camino tomadas de la mano.
Facebook: https://www.facebook.com/autorapaula.alaimo
Instagram: @paulaalaimo
Twitter: @PaulaAlaimo

Pilar Piñero Mateo es una escritora catalana que nació en Barcelona el 10 de julio de 1971. Ejerció durante quince años de educadora infantil y actualmente es escritora. Reside en L’Espluga de Francolí, Tarragona, con su amor de juventud, sus hijos y un perro. En verano de 2016, decidió aventurarse a escribir sobre el amor por ser un sentimiento que conoce bien y, como lectora empedernida y escritora de novela romántica, un final feliz es imprescindible en sus historias. Próximamente, el grupo editorial Penguin Random House y Selecta, publicaran su primera novela Voy a volverte loco y posteriormente lo hará Tú eres mi lugar favorito en el mundo

Reina González Rubio. Nacida en Bizkaia desde pequeña le gustaba inventar pequeñas historias e imaginar que algún día se pudieran plasmar en una hoja en blanco. Licenciada en Ciencias de la información por la Universidad del País Vasco ha ejercido su labor de profesional en diferentes medios de prensa escrita, siempre sus entrevistas, sus reportajes y sus crónicas han tenido un marcado carácter social y solidario. Autora de un libro de relatos Un atardecer como cualquier otro y otros cuentos en la actualidad da clases de escritura creativa y continua su labor solidaria impartiendo clases de español a colectivos de emigrantes.

Rossalyn Callum es el seudónimo de la autora cordobesa Rosa María Calvo Luque. Correctora de textos y lectora voraz desde la infancia, vive en la ciudad andaluza con su marido, dos hijas, un perro y dos cobayas. A través de la plataforma Wattpad, presentó el borrador de su primera novela, El corazón del highlander, un time travel desde el Nueva York contemporáneo hasta el año 1567 en las Highlands escocesas, basado en un hecho real, en el que combina el romance y la ambientación histórica con pinceladas chick-lit de la narrativa más actual, y que recibió un premio Watty 2016 con solo siete capítulos publicados. Desde entonces, ha participado en varias antologías junto a otros autores, ha sido jurado en diversos concursos literarios, colaboradora en revistas digitales y traductora. Rossalyn adora la historia, la música antigua, la magia y el chocolate, y busca la forma de saltar las barreras del tiempo para unir el pasado y los mundos imaginarios con la realidad.

Vanesa Spinelli es Licenciada en Ciencias de la Comunicación (U.B.A). Docente de nivel secundario en las asignaturas de Periodismo, Semiología, Discursos Sociales y Medios. Se desempeña como Community Manager y especialista en comunicación institucional en una empresa de medicina prepaga.
Comenzó a escribir a los 13 años, principalmente poesías y relatos románticos. Sus textos formaron parte de diversas antologías. Realizó talleres de formación en escritura narrativa, imagen y palabra, como así también de fotografía.
Actualmente se encuentra investigando para la escritura de una novela en la que se entrecruzará la actualidad, el medioevo italiano y las almas gemelas.

Viktoria Yocarri. Nací en México en 1972, bajo el signo de Capricornio. Estudié Contador Público en el Instituto Tecnológico de Monterrey. Inspirada por encontrar mi propio credo, me aventuré a seguir el llamado de las letras.
Actualmente reparto mi tiempo entre la escritura, mi negocio de jardinería y profesora de secundaria.

Edición en formato digital: junio de 2019

© 2019, Ana Castellar, Ana E. Guevara, Ana F. Malory, Antonio Sánchez, Begoña Gambín, Camilla Mora, Chris de Wit, Christine Cross, Daniel de la Peña, Díaz de Tuesta, E. M. Cubas, Emma J. Care, Encarna Magín, Iris Romero Bermejo, Isabel Jenner, Lucía de Vicente, Luna Dueñas, Mar P. Zabala, Marian Arpa, Marian Viladrich, Mavi Tomé, Maya Moon, Mayte Pascual, Mery Eirabella, Mimi Romanz, Mina Vera, Nieves Hidalgo, Paula Alaimo, Pilar Piñero Mateo, Reina González Rubio, Ross Callum, Vanesa Spinelli, Viktoria Yocarri

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ISBN: 978-84-17616-80-9

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