7 PECADOS

Antología de relatos

LdSangre Books

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Regla María Pérez García

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Dedicado a los lectores y escritores de LETRAS DE SANGRE.  

INTRODUCCIÓN

Antes de hablarte sobre este grandioso libro, tenemos que contarte sobre un grupo llamado Letras de Sangre.

Guillem Esteban Durán y V.R. Cuevas, se conocieron en el año 2020 en un grupo de escritores por Instagram. Hartos de estar de grupo en grupo en el que siempre se ofrece lo mismo, decidieron crear uno propio, más flexible y que se distinguiera de los demás. Así fue que este par de escritores, crearon al grupo de LETRAS DE SANGRE, grupo que no solo sería para escritores, sino también para lectores y, en principio, se pensó como un grupo del género de “Terror”. Al poco tiempo incluyeron a Virginia Salazar como administradora, seguido de Abigail Tejera y mucho después llegó Mónica de la O Callejo. Todos ellos se conocieron en grupos de autores por Instagram.

  El grupo creció tanto, que dejó de ser solo del género de terror, convirtiéndose en una comunidad literaria, y antes de cumplir el año, nació un sello literario: LdSangre Books, para brindar un apoyo más cercano a los autores.

  Hoy somos cinco los administradores de Letras de Sangre y juntos trabajamos día a día para hacer de ese espacio un hogar para los escritores y lectores, dónde no competimos entre nosotros, sino que nos ayudamos a crecer.

  Y así, nació esta obra literaria, como una vía más amplia para dar a conocer a los talentosos escritores que dan vida a la comunidad de Letras de Sangre. En este libro, encontrarás una serie de relatos divididos por cada uno de los siete pecados capitales, finalizando con relatos que unen todos los pecados en un solo cuento.

   ¿Estás preparad@?

  Te prometemos que vas a sentir muchas emociones, porque este libro es una montaña rusa de sensaciones, ya que no solo te toparás con terror, sino también comedia, romance, fantasía, ciencia ficción, erotismo... Un cóctel perfecto que te hará viajar a otros mundos.

PRÓLOGO DEL PRINCIPIO DEL FIN

Todos conocéis la historia de Adán y Eva y como sucumbieron en El Jardín del Edén a mis oscuros designios carnales. Pero tampoco sería honesto con vosotros, si no os confesara la absoluta verdad de los hechos que acontecieron antes que el Big Bang, lo desencadenara todo. (¿O fue Dios en un alarde de narcisismo?). Aunque esta verdad, provenga del Rey de las mentiras. Aunque prefiráis creer a un falso Dios que os creó a imagen y semejanza, para luego recordaros que tan solo sois fallos cubiertos de tiras de piel tan frágiles, como los huesos que revisten todas y cada una de las capas sobre las que se construyó el mayor engaño de la Historia del Universo. El ser humano.

Y ahora si me permitís, os relataré el único proverbio que fue prohibido en las Santas Escrituras y que tuvo que ser impreso en un libro maldito que solo los arcanos, tuvieron el privilegio de contemplar antes de sufrir el mayor de los castigos divinos. Aquel que los hombres de Fe, temerosos del origen de su verdadera naturaleza, rechazaron y posteriormente persiguieron hasta llegar a ejecutar a todos aquellos profanos que, osaron leerlo y predicaron su Evangelio en nombre de un Dios que más tarde, sería bautizado como el Ángel Caído.

Y esta, es la historia de aquellos autores que escribieron con su propia sangre, los hechos de lo que fueron testigos a lo largo de sus errantes y pesadas almas a través de los siglos de los siglos. Narradores anacrónicos escogidos al azar, debido a la culpabilidad que subyacía en sus atormentadas y execrables almas que flotaban en un mar de cuerpos sin vida cual abismo, que reflejara mi perfecta definición de Paraíso. Aquel donde no se castigaría a nadie por infringir cualquiera de los siete pecados capitales con los cuales, Dios limitó la futilidad de vuestras capacidades, obligándoos a rendirle pleitesía mientras os arrodillaríais cada domingo para suplicarle vuestro perdón y rogar por vuestra penitencia, en travesías de 40 días y 40 noches en desiertos interminables como la furia que desprendió cuando decidí, no postrarme ante él y renegar de su figura al abdicar de su gracioso Reino. En efecto, esta es mi historia a través de los ojos de esos escritores independientes que fundaron Letras de Sangre, a los que no hizo falta que nadie les resucitara. Porque ellos, ya vendieron su alma cuando decidieron escribir mi biografía. 

(LdSangre Books 6:66)

Guillem Estaban Durán

SOBERBIA

En casi todas las listas de pecados, la soberbia (en latín, superbia) es considerado el original y más serio de los pecados capitales y, de hecho, es la principal fuente de la que derivan los otros. Es identificado como un deseo por ser más importante o atractivo que los demás, fallando en halagar a los otros.

1. MIKAELA

© Virginia Salazar

Las pisadas fuertes de unos tacones, hacen eco por los estrechos pasillos de las salas de ensayo de un famoso teatro. El aire se impregna de un perfume tan dulce que, hasta el néctar de las flores envidiaría. Todos observan el exuberante contoneo de una mujer al andar. Su cabello rubio parece una perfecta cascada dorada cayendo hasta su cintura, donde un vestido suelto se ciñe a su figura, vestido que baila al compás del aire, dejando al descubierto un par de largas piernas tan blancas y brillantes como el mármol.

—Buenas tardes, Mikaela —saluda un hombre mayor, al ver pasar a la despampanante mujer, ella le regala una sonrisa y continúa su paso constante cual diva.

Así muchos la saludan, y ella a todos les concede solo una sonrisa con sus perfectos y carnosos labios de color carmín, sin pronunciar palabra alguna. Termina su exuberante desfile en su camerino privado, uno bastante generoso y con decorados muy elegantes y flamantes.

—Señorita Mikaela, el elenco la está esperando para iniciar el ensayo —comenta una chica mucho más joven que ella, sus ropas son sencillas y porta una carpeta entre sus brazos.

—En unos minutos me uno al elenco. Debo prepararme para mi papel —responde la elegante mujer, sentada al frente de su enorme espejo repleto de bombillas blancas en el marco.

—Pero, señorita Mikaela... Todos llevan mucho tiempo esperando, hace media hora que debió empezar el ensayo... Y hay personas que deben ir a cumplir con otros compromisos y...

—¿Cómo es tu nombre? —interrumpe a la chica.

—Elvira —responde la joven. Es la tercera vez que le recuerda su nombre.

—Muy bien, Elvira. Pues si ya esperaron media hora, pueden hacerlo diez minutos más... Mi papel es el más importante en la obra, así que lo entenderán.

—Está bien, señorita Mikaela, voy a anunciar su llegada y esperamos por usted... Disculpe la molestia.

Mikaela saca un repertorio de maquillaje y empieza a retocar su ya maquillado rostro. Su cabello lo recoge en un moño alto y elegante, reforzado por muchas capas de laca en aerosol que perfuman todo el camerino. Se quita su delicado vestido para colocarse un traje de antaño, de esos que portan corsé, mangas abombadas, falda larga y abultada con armazón interna. A los quince minutos, sale de su camerino en dirección al escenario del teatro, donde se celebran los ensayos de las obras. De nuevo realiza un desfile que llama la atención de todos a su paso.

Se inicia el ensayo.

Mikaela es la única vestida y maquillada como su personaje en la obra. Ella realiza un ensayo tan espléndido como si la obra se estuviese presentando. Todos la aplauden con vigor. Su papel de protagonista lo asume en cuerpo y alma. El día del estreno de la obra, Mikaela brilla en su máximo esplendor. Le llueven contratos con otros teatros y propuestas hasta para la pantalla grande.

Sus noches las reposa entre los brazos de su primer amor, Héctor. Un buen hombre, apuesto y de buena posición que le ha brindado todos los lujos. El hombre que toda mujer quiere. La vida de Mikaela es una utopía hecha realidad. Obra tras obra, así es la vida de Mikaela, rodeada de glamour y vanidad. Se da el lujo de rechazar muchas propuestas, pues, si alguna no cumple con sus expectativas, ella la deja pasar, porque algo mejor vendrá, donde la traten como la diva que ya es.

El hombre de Mikaela decide formalizar su relación y le pide su unión en matrimonio. La creciente fama de la diva, la empuja a crear la boda más maravillosa jamás vista, realizada en una isla privada donde la celebración dura una semana llena de lujos.

Pasan los años. Mikaela sigue siendo la estrella del teatro e incursiona en la pantalla grande, inflando sus cuentas bancarias de forma brutal. Fiestas vienen y van, nuevos romances tocan a su puerta y, es bienvenida la infidelidad, en forma de amantes esporádicos que ella se da el lujo de escoger, disfrutar y botar a su antojo. Su marido le perdona todas sus fallas maritales y trata de convencerla para crear una familia, pues los años para tener descendencias, se están esfumando como la espuma de las olas al tocar la orilla de la playa.

∆∆∆

El rostro envejecido de una mujer, se refleja en un antiguo espejo, un espejo rodeado de bombillas de luz blanca, las cuales, un par ya están quemadas. La anciana mujer se empolva sus arrugadas mejillas, tratando de eliminar las grietas de su piel, haciendo que su cara quede casi tan blanca como un papel. Con un pulso tembloroso pinta sus delgados y arrugados labios, después retoca sus escasas cejas con un lápiz de color negro. La anciana sonríe al espejo mientras acomoda una peluca de rubios cabellos que caen sobre sus hombros.

—Señora Mikaela, ¿cómo está hoy? —saluda un joven vestido todo de blanco.

—Lista para la obra. Pero mis cejas no han quedado como me gusta... Les pedí un lápiz color café y me trajeron uno negro.

—Oh... Ya lo voy a notificar, detalles como esos son imperdonables... Aun así, está usted estupenda, como siempre. —El joven coloca una bandeja en la peinadora de Mikaela —. Antes de empezar con la función, por favor recuerde tomar sus vitaminas.

Sobre la bandeja reposa una botella de agua y un puñado de cápsulas y pastillas de muchos colores. Mikaela agarra el envase de agua y de un buche engulle el cóctel de medicinas.

—Así me gusta, mi querida Mikaela. Nos vemos en la próxima función —se despide el joven enfermero y camina a la puerta de la habitación. Mira una vez más a la anciana sentada al frente del espejo, niega con la cabeza y cierra con llave al salir.

Mikaela siente como las pupilas de sus ojos color miel se dilatan con rapidez. Empieza a sentir un cansancio aplastante en todo su cuerpo, sus párpados están tan pesados que siente la necesidad de cerrar sus ojos. Pero antes de sucumbir a ese extraño padecer, Mikaela estira su mano hacia un portarretrato que está sobre su peinadora y acaricia la foto que allí reposa. En la foto se ve a un hombre apuesto y sonriente abrazando a dos niños.

El hombre de la foto es Héctor, su primer y único verdadero amor. Los dos niños de la fotografía son sus hijos, quienes ya son adultos con familias. Esa foto es de hace treinta años, cuando Héctor y Mikaela tenían siete años de haberse divorciado. Héctor logró cumplir su sueño de formar una nueva familia, al lado de otra mujer quien le brindó una vida sencilla, lejos de la vanidad.

Una lágrima brota de uno de los ojos de la anciana Mikaela, haciendo sentir más pesadez en sus ojos, acompañado de un leve ardor que la obliga a cerrar sus párpados. Se levanta de la silla de su peinadora y se recuesta en una cama tan blanca como todo en esa habitación: un dormitorio de paredes acolchadas, donde solo habita una cama individual con lencería blanca, un closet blanco con un par de atuendos de teatro, un televisor pantalla plana colgado en una pared y la peinadora con el viejo espejo de camerino. Mikaela por fin cierra sus cansados, pero maquillados ojos, y se sumerge en un profundo sueño en bucle: Se abre el telón y empieza una obra de teatro, donde ella, como siempre, es la protagonista. Mikaela vuelve a ser joven y hermosa, alimentando su soberbia

2. CARBÓN

© Ángel Pantoja

El ruido de la cafetería no logra opacar el telediario que retumba en las paredes. Normalmente sería un partido de fútbol lo que distraería a los clientes; la cafetería con frecuencia reúne forofos en los encuentros más importantes.

Esa tarde, sin embargo, los focos recaen sobre otro punto. Refugiada de la llovizna que salpica las calles, la cafetería que arropa a sus clientes con el calor de las cafeteras y el pan recién hecho parece ajena al tiempo. Centra toda su atención en la noticia del momento, retransmitida en directo en la pequeña televisión del local.

Según la periodista que no deja de parpadear mientras parlotea inquieta, la policía ha encontrado el cuerpo de la chica que había desaparecido hacía unas semanas. Todos la conocían. Como si fueran sus padres o sus hermanos, los espectadores habían seguido la noticia en prensa, redes sociales y televisión, rezando porque la adolescente apareciera sana y salva.

Cuando las máquinas cesan y las cafeteras dejan de retumbar, se instaura el silencio.

Ahora, entre los ojos curiosos de la cafetería, clavados a la pantalla, solo dos rehúyen de seguir la noticia. Lejos de la curiosidad, los ojos de Sara reflejan un miedo profundo, absoluto, por lo que la periodista cuenta.

Sara no quiere escucharlo, pero los dueños del local suben el volumen para que no pierda detalle.

Los restos de la víctima, carbonizados. Sin huellas, sin marcas.

Los estudios psicológicos que analizan la personalidad del asesino, el perfil criminal, su modus operandi y sus medios. Los restos de gasolina, los instrumentos con los que golpea a las víctimas antes de dejarlas arder.

Por eso le bautizan como “El Carbonizador”, como si fuera una broma, uno de esos villanos de cómics, y no un pervertido que se ha cobrado ya siete víctimas. Ese hijo de puta frívolo que ya ha quemado siete cuerpos adolescentes sin dejar nada más que una nota encriptada, sin una sola huella o señal rastreable.

“Se trata de un caso clásico de criminal de alto ego”, explica un tipo a la periodista. Abajo, un rótulo indica que se trata de un reputado forense y criminólogo de una universidad de nombre largo. Sara no quiere, pero sigue escuchando.

“Intenta jugar con la policía y con la prensa”, sigue diciendo. Está tan tranquilo que parece hablar de un partido de fútbol, no de una persona a la que han quemado viva.

“Todos esos mensajes en clave, muy crípticos, no son códigos César o juegos torpes de palabras; son desafíos directos, amenazas subyacentes. Quiere que le demos publicidad.”

“Es lo único que quiere. Como Zodiac. Como Fish. Publicidad, fama, atención.”

“Solo quiere ser famoso.”

La periodista retrocede para regresar a la cámara, con el micro bien pegado a la boca; está cubierto de plástico, una torpe medida contra el COVID, cuando el criminólogo lleva la mascarilla por debajo de la nariz.

Sara intenta fijarse en eso, solo en eso y nada más. Lo que sea para no pensar en ese psicópata.

Marcos se da cuenta. Huele el miedo, y ella ve que él también lo tiene.

¿Cómo pueden escuchar toda esa información con semejante indiferencia?

Marcos se muerde el labio. Se coloca las gafas con un dedo fino y tembloroso y grita algo. Tiene que levantar la voz para que le oiga uno de los dueños, que siguen hipnotizados por el telediario.

—¡Eh! ¿Podéis bajar el volumen? Ya está bien.

Los dueños no replican. Nadie lo hace. La curiosidad es sorprendentemente fuerte, pero aún más el sentimiento de culpabilidad por haber dejado que el morbo llegue tan lejos. Por eso nadie protesta. El volumen se baja y Sandra respira más tranquila.

Marcos se ofrece a invitarla y discuten sobre cómo se dividen la cuenta.

Es ridículo, pero llevan casi un mes juntos y parece que cada día es la primera cita. Para subrayarlo, se deciden por terminar la jornada en la discoteca en la que se conocieron. Un pequeño garito con shishas baratas, copas poco inventivas y un olor a marihuana impregnado en las paredes. Sí, allí se habían visto la primera vez, y desde los primeros estados de alarma aquella discoteca se había adaptado a los clientes más introvertidos como en sus mejores sueños. Ahora era espaciosa, abierta. Un escudo contra los borrachos y los potenciales violadores.

Al menos, en palabras de Sandra.

Desde que el asesino había empezado a copar las portadas de los periódicos, los virales de redes sociales y las últimas horas informativas. Sandra había empezado a desarrollar una obsesión enfermiza por “El Carbonizador".

Un mes de relación había permitido a Marcos conocerla bien. Había estado varias veces en su casa. La primera de ellas, solo se había fijado en los recortes de periódico sobre la mesa. Sandra los había escondido pronto, con vergüenza. Después le diría que no quería que pensara que estaba loca.

Y si solo hubiera sido eso…

Las consecutivas visitas abrieron la caja del desastre. Sandra mostró toda la recopilación de informaciones del asesino. Todas por cuenta propia. Paranoide.

“No estoy loca, sé que no lo estoy.”

Marcos le había dicho que no, que nunca lo pensaría. Sus ojos se desviaban de los de Sandra y se fijaban en la pila de papeles. En el disco duro con fragmentos de telediarios, entrevistas y documentales sobre “El Carbonizador”.

“Solo quiero saber cómo es. Por qué hace lo que hace.”

Una vieja lámina de corcho guardaba raíles de nailon, conectados por chinchetas, que clavaban al lienzo las fotografías de los sospechosos que había encontrado Sandra en medios de comunicación alternativos. Conspirativos. 

“Lo estudio. Para que no me lo haga a mí.”

Y aquel detalle que no dejaba de rondar la cabeza de Marcos. Que le ponía los pelos de punta. Una caja de productos inflamables. Colección de gasolinas. Mechas. Encendedores. Productos de pirotecnia.

“Para que no se lo haga a nadie más.”

La discoteca les recibe con una calidez templada. Una atmósfera de respiradero humano. Un invernadero alcoholizado. Por el maldito virus, la gente cada vez tarda menos en emborracharse. ¿Y es eso mejor o peor?

Cuando dan las once de la noche y se acerca el toque de queda, Sandra gesticula. El alcohol que ha entrado en su cuerpo ha secuestrado su motricidad, su capacidad analítica. No hay hueco para “El Carbonizador”, y Marcos sonríe porque, aunque Sandra parece indispuesta, al menos ha logrado desconectar. Ya no piensa en ese asesino. La obsesión es un interruptor ahora y ha conseguido apagarlo.

—Quiero una más —dice de pronto Sandra

—No. No deberías —replica Marcos —. Ya es suficiente. Puede hacerte daño si…

—¿Si qué? —inquiere Sandra. Sus ojos se mueven desacompasados por el efecto del alcohol —. ¿Si me sube más? No. El daño me lo puede hacer ese hijo de puta. Ese cabrón asesino, psicópata de mierda que…

Una mano, suave y caliente, envuelve la suya. Sandra nota el calor que el cuerpo de Marcos le devuelve. Se estremece. Solo alcanza a sonreír, y le pide a Marcos una última bebida, la última por favor y nos vamos, por favor, solo eso y nos vamos. El chico se mueve entre la masa de gente, preocupado, y pide la última bebida. Va cargada con poco alcohol, y no tarda en llevarla hasta la mesa en la que se han sentado. En la que Sandra se hunde.

—¿Estás bien? —pregunta Marcos, inquieto.

Sandra no responde. Solo mantiene la vista sobre la bebida. Sus párpados se caen, y el sueño y el alcohol se apoderan de ella. Marcos no duda en segundo; la recoge antes de caer al suelo y la carga sobre un hombro hasta su coche. La coloca con cuidado en el asiento de copiloto y le pone el cinturón de seguridad, dándole un pequeño beso en la mejilla. Está helada.

Sonríe antes de arrancar el coche.

Al llegar a casa, Sandra ya está inconsciente. Después de sacarla del coche y llevarla hasta su casa, la casa que Sandra no había conocido, Marcos deja el cuerpo de Sandra en el suelo. Sinceramente, le trae sin cuidado. Hasta hacía poco era un instrumento de alguna utilidad, tal vez meramente sexual, o puede que de la altura de un animal de compañía. Empuja con el pie su cuerpo; la cabeza baja de golpe al suelo y rebota contra las tablillas astilladas del suelo. Pronto se forma un pequeño charco de sangre.

Chasquea la lengua. No quiere que acabe así. No tan rápido.

Eso destrozaría todo el juego.

Así que mientras prepara las cosas, el bendito ritual, reza porque Sandra siga con vida. Con un poco de suerte, el golpe no llega más que a un sutil traumatismo, lo suficiente como para dejarla consciente. ¿Qué gracia tendría todo esto si no lo estuviera, si no supiera todo lo que le está ocurriendo? Ya le había pasado la primera vez. Golpeó demasiado y tuvo que trabajar con un saco de huesos inerte. Casi el trabajo de un fallero.

Se ríe de su propio chiste, contento, de haber terminado con eficacia (como siempre) un trabajo tan sencillo. Aunque no quiere pensar en eso último. ¿Sencillo? Sí, se estaba volviendo muy fácil robar vidas. Ya no sentía aquel estúpido apego del principio, o esos escrúpulos cuando encontraba residuos orgánicos entre las cenizas. El fuego no siempre se llevaba todo.

No, ahora era diferente. Era más fuerte —solo había que ver cómo su excelente fuerza de voluntad, su firme disciplina y su estratégico autocontrol le habían llevado a conseguir un cuerpo que poca gente podría siquiera soñar con tenerlo—; era inteligente, muy inteligente: nunca le habían encontrado, ni sospechado de él.

Ni siquiera habían conseguido descifrar los mensajes.

Ese era el problema de la policía. Era demasiado estúpida. ¿Aún no se habían dado cuenta de que el código solo se componía de una transposición numérica conjugada con la posición en solfeo de las notas musicales, aplicada sobre las líneas del alfabeto occidental? Después solo había que desfasar vagamente las letras y estudiar la posición, que se había permitido barajar con un sencillo algoritmo. Los malditos policías no habían llegado a revelar un solo mensaje. No habían dado con nada.

Oh, pero ahí estaba parte de la magia.

Marcos piensa que, si cualquier policía o investigador fuera al menos la mitad de inteligente que él —algo difícil, por no decir imposible, pues Marcos tiene el cociente intelectual de un genio—, habrían dado con parte de la clave para traducir sus mensajes. Y entonces llegaría la parte divertida.

Cuando llegaran a descifrarlos, encontrarían los mensajes. Esos mensajes cuidadosamente seleccionados: versículos de la Biblia. Eso les haría asegurar a la prensa y a toda esa masa de fieles borregos sin capacidad crítica ni resolutiva, que estaba relacionado con la religión. Tal vez con una secta o una vinculación a los círculos religiosos. Podría provocar una escisión en el mundo cristiano. Podría crear el caos.

El espejo del pasillo le devuelve su reflejo cuando se dirige hacia el baño para ir a por los químicos inflamables. Es un reflejo perfecto. El del hombre que ha encontrado su camino y lo ha explotado con eficacia, con perfección. Es un estratega, el mejor de todos. No le cabe ninguna duda.

Ha conseguido burlar las revisiones de decenas de policías, de investigadores, de expertos contratados por los agentes del orden. De psicólogos. Ha destrozado el perfil criminal que cuatro idiotas han intentado sacar. Y ninguno de ellos se acerca ni remotamente a la personalidad de Marcos.

Ese es su secreto. Su actuación. Su encomiable mimetización con el entorno.

Lo mismo que ha hecho con Laura. Con Mónica. Con María.

Julia. Verónica. Paula. Marina.

Virginia.

Y ahora Sandra.

Una vez termina de llevar el cuerpo de Sandra a la bañera, donde comenzará la combustión con los líquidos altamente inflamables, se detiene unos segundos. Unos segundos auto concedidos por el puro disfrute de la observación de la perfección.

Está en el espejo del pasillo. Se deleita con la imagen de Perfección pura y delirante que le ofrece el cristal.

Y lee en sus labios del reflejo las palabras que su boca pronuncian.

“Eres Dios. Eres Dios. Eres Dios. Eres Dios.”

Y lo es.

Lo es porque…

Un golpe fuerte le arrastra contra el espejo. El cristal se hace pedazos, y con ellos cae él también al suelo. Sorprendido e indefenso, trata de incorporarse para ver qué coño le acaba de destrozar el ritual sagrado.

Es la puta de Sandra.

Está sonriendo, con un pedazo de cristal en la mano. Un trozo de espejo que aún le devuelve su imagen.

Y su ego, como el espejo, se hace añicos.

En el reflejo encuentra a un hombre que no es perfecto.

Es estúpido, está deformado. Sangra y sangra y forcejea como un animal acorralado. Débil. Dócil. Moribundo. El reflejo ruega por su vida. Pero el cristal se hunde en su cuello, hasta seis veces, antes de que Marcos pueda hacer nada. Se está muriendo. Eso es lo más difícil. Pensar en esa palabra, pronunciarla. Comprenderla.

Su vista es borrosa, pero aún encuentra parte de ese reflejo, cada vez más derruido, más corrompido. Y nada más.

Ahora entiende por qué el alcohol ha hecho un efecto tan rápido en ella. Porque nunca lo hizo. Porque no terminó las copas. No bebió el líquido que Marcos había vertido en su copa para adormecerla. O tal vez, sí lo hizo. Tal vez sí, y Sandra ha conseguido despertar a tiempo por la falta de alcohol en su cuerpo y ha podido echarse sobre él y…

¿Es eso? ¿Eso es todo?

Tal vez sí, piensa Marcos.

No quiere admitir que Sandra le había descubierto.

Que Sandra ha sabido actuar, diez pasos por delante de él.

Que las sirenas que suenan responden a la información que Sandra guardaba en su casa. Que ni siquiera habría necesitado empujarle de aquella forma porque tiene un arma. Porque sus fichas ya habían ganado la partida decenas de movimientos antes.

Mientras se desvanece, no deja de pensarlo.

Tal vez él mismo no es más que otro espejo.

Uno deformado, demacrado. Manipulado para ser lo que no es.

Y en ese último segundo de lucidez, Marcos entiende que nunca ha sido nada. Que no es, ni fue ni será. Que no habrá sido. Solo un rastro de cenizas consumido por un fuego ardiente, efímero, levantado sobre una nada. Un fuego crecido por todo lo que quemaba a su paso.

Una llama antaño flagrante, pero ahora vacía.

Derruida, reducida a un rastro invisible de polvo.

3. EL DON

© David Albalate

El sol hace rato que ha salido y ha ido trepando por el horizonte en su movimiento ascendente, acortando las sombras, apagando los bostezos, iluminando un nuevo día.

Jamie abre los ojos.

Parpadea un par de veces, perdido aún en los últimos vestigios del sueño que se resiste a morir en el olvido.

Mira el despertador.

Las 11:35.

Buena hora para levantarse.

Ha dormido bien. Se siente como nuevo después de más de diez horas de sueño reparador.

Tras una larga y relajante ducha se viste, desayuna y sale a la calle. Camina tranquilamente, disfrutando de la agradable temperatura, del sol en su cara, del ajetreo matutino.

Casi parece flotar. Se siente flotar.

Hoy va a ser un gran día. Uno más.

Él se encargará de ello.

Porque se lo merece. Porque es el mejor. El único.

No hay nadie que esté a su altura. Nadie puede estarlo.

Porque él tiene algo que lo diferencia del resto de la humanidad, del resto del universo. Algo que nadie más posee.

Él tiene el Don.

Quizás desde siempre. Al menos que Jamie recuerde

Tal vez sus padres pudieran corroborarlo. Pero ahora no están en condiciones de hacerlo.

Ellos nunca supieron entender su don, nunca lograron comprenderlo. Nunca aceptaron que su hijo era diferente, que era mejor. Así que llegó un momento en el que el joven tuvo que enseñárselo, que tuvo que demostrárselo. Para que ellos comprendieran. Para que entendieran.

Pero no quiere pensar en eso ahora. Hace ya tiempo.

Y hoy el día es demasiado precioso para arruinarlo con amargos recuerdos. Desciende las escaleras del metro silbando y es engullido por esa enorme boca insaciable junto con otras muchas almas, desapareciendo en el tupido entramado de túneles y enormes gusanos de metal, bajo tierra, en las oscuras y bulliciosas profundidades dotadas de vida propia.

Jamie toma asiento y se acomoda confortablemente entre un adolescente con la cara repleta de acné, gorra ladeada y auriculares, y una trabajadora de la limpieza, Sara. La pequeña placa en la blusa de su uniforme pregona su nombre.

Mira en derredor y sonríe, satisfecho.

El trasiego de gente es constante durante el trayecto. Sara y el adolescente son reemplazados enseguida. La gente va y viene. Entra y sale. Absorta en sus insignificantes problemas. Perdida en sus grises existencias sin sentido y sin expectativas.

Lo que se mantiene inmutable, pese al incesante cambio de caras, de cuerpos, es el subyacente olor a mediocridad, a derrota, a fracaso. Es un olor agrio, sucio, desesperado y sutil, que parece estar ya adherido a las propias paredes del vagón; mezcla de decenas, centenares, miles de aromas individuales.

Ese olor resulta inapreciable para cualquier persona, para cualquier otro.

Pero él no es cualquier otro.

Él es especial, diferente, mejor.

Su cuerpo no exuda ese halo de insignificancia, de bajeza, de resignación.

Él posee el Don. Su Don.

Se pregunta no por primera vez, porqué sigue utilizando el transporte público, porqué sigue degradándose a mezclarse con gente como Sara, o Daniel, o Jimmy, o John, o el pequeño y alborotador Timmy, camino de la guardería mientras su insensible madre, ajena al llanto del niño, está enfrascada en una discusión a ninguna parte por WhatsApp.

Entonces levanta la vista y contempla a un hombre de mediana edad (eufemismo para referirse a alguien en su cincuentena), calvo, con gafas de pasta negra, ojos claros y barba de un par de días. Otro don nadie camino a un empleo estresante y con un sueldo miserable. Esta vez enfundado en un traje barato, de mala calidad, con un viejo maletín de mano que ha vivido tiempos mejores y viaja en el suelo, entre sus piernas.

El hombre se aferra a la barra de metal del techo con su mano izquierda para evitar caer con los vaivenes y el agitado traqueteo del vagón, mientras sujeta un libro de bolsillo (al que apenas ha echado un vistazo desde que ha entrado) en su otra mano.

Y le está observando.

Quizás por azar mientras pasea su vista.

Quizás sin pretenderlo o darse cuenta.

Quizás.

Sea como fuera: le está observando. ¡Le está mirando! ¡A él!

Jamie desvía la mirada, sintiéndose mancillado, violado, observando el suelo durante unos instantes hasta que se decide a levantar la vista de nuevo.

El hombre continúa allí, de pie, cimbreándose con el movimiento. ¡Y continúa observándolo!

El joven aparta su mirada rápidamente, turbado, asqueado. ¿Cómo se atreve?

Es precisamente por momentos como este por lo que toma el transporte público, se recuerda.

Y ese pensamiento hace que el buen humor reaparezca casi de inmediato.

Al fin y al cabo, él no tiene nada que ver con ese perdedor.

Es lo más opuesto a él, de hecho.

Él tiene su Don.

Y va a utilizarlo ahora mismo, sí señor. Para dar una lección a ese maldito insolente que ha tenido la desfachatez de observarle durante al menos un minuto, ¡cómo si se considerase digno de tal honor!

Hay que enseñarle cuál es su posición, su estatus.

Igual que hizo con sus padres.

Abre la mochila que se encuentra en el suelo, entre sus pies, y extrae una pequeña libreta de su interior.

Es una pieza pequeña, de cuero viejo y desgastado por el uso, marrón, con páginas color crema. La portada presenta unos intrincados ideogramas grabados en la piel, que le confieren un aspecto fantástico, casi mágico. Los dibujos parecen una especie de Mandala, o, mejor dicho, una serie de Mandalas superpuestos; creando un efecto diferente, atrayente, exótico y misterioso a la vez, casi místico.

Las líneas se entrecruzan, convergen y divergen en un complicado patrón que confiere al cuero una marcada sensación de relieve, de antigüedad, de valor.

Parece una pieza exclusiva, cara, al alcance de pocos. Tal vez un tanto excesiva para tratarse de una libreta pequeña que sirve, básicamente, para tomar notas, plasmar ideas, hacer la lista de la compra o la de las tareas pendientes.

Pero solo lo parece.

De hecho, es una libreta especial. Muy especial.

Forma parte del Don. De su Don.

Porque este solo funciona en esa libreta.

Jamie la abre aparentemente al azar y toma una pluma del bolsillo del pecho de su impecable camisa de seda.

Podría hacer su magia con un lápiz, incluso con un vulgar bolígrafo, pero, ¿por qué no hacerlo con clase, con estilo?

Así que casi desde el principio ha utilizado siempre una pluma (una muy cara) para escribir en la libreta, como señal de respeto, reivindicando que se toma muy en serio su Don y la responsabilidad que conlleva.

Unos rápidos y expertos trazos van dibujando la silueta de una persona.

En apenas dos paradas la figura de un hombre de mediana edad es claramente apreciable. Debe darse prisa. Tres paradas más y la imagen está completa.

Levanta la vista y observa al modelo, al hombre del traje y el maletín, que ahora sí parece haber perdido el interés en él y se encuentra, aparentemente, enfrascado en la lectura del libro, pese a ir de pie, pese al traqueteo.

Mira su libreta y contempla de nuevo al hombre.

Sonríe. Está satisfecho de su obra, de su creación. La verdad es que tiene bastante parecido con el original.

Eso está bien. Cuanto más parecido mejor funciona todo. Más sencillo resulta desplegar su Don.

El convoy se detiene de nuevo.

Las puertas se abren.

Algunos salen del vagón y son reemplazados por otros que entran.

El hombre del maletín levanta la vista del libro, mira por la ventana hacia fuera, hacia el andén, hacia el nombre de la estación escrito en grandes letras rojas. Se da cuenta de que se trata de su parada, se agacha, coge el maletín y se lanza hacia las puertas justo en el momento en que el chirriante e intermitente pitido anuncia el cierre inminente de las mismas.

Jamie, momentáneamente absorto también en sus pensamientos, por poco pierde su oportunidad, su momento.

Escribe rápidamente una sola palabra al lado del dibujo, siete letras, con una grafía sencilla y precisa: piernas.

Con un rápido ademán pinta varias líneas que atraviesan las piernas de la figura de lado a lado, y otras más, y más, multitud de ellas con frenética velocidad; tantas que acaban emborronando el dibujo.

Justo entonces las puertas se cierran por completo y los vagones se ponen en marcha de nuevo.

El ruido de las conversaciones y del propio convoy adquiriendo velocidad apenas logran ahogar los gritos, el revuelo que reina en el andén, en la parada que están dejando atrás.

Un grupo de personas rodean un confuso bulto que se encuentra en el suelo. El hombre del maletín se ha desplomado de pronto, como si sus piernas se hubieran quebrado, y yace tumbado de lado, apenas cinco centímetros más allá de la gruesa línea amarilla que marca la zona de seguridad.

Su rostro sin gafas (seguramente se han escurrido de su nariz durante la caída), contorsionado por el dolor, la sorpresa y la angustia, apenas se parece al del dibujo de la libreta ahora.

—Mis piernas. Mis piernas —aúlla con una voz aguda y entrecortada que se desvanece a medida que el convoy se aleja.

En el vagón apenas si un par de personas se han percatado de que algo sucedía.

Jamie sonríe, guarda su pluma en el bolsillo, cierra la libreta y la devuelve a su mochila, satisfecho.

Al final ha valido la pena el sacrificio de viajar en el metro, de mezclarse con todos estos perdedores.

Pero todo tiene un precio.

Cuando llegue a casa tendrá que desvestirse, tomar una buena ducha, tirar toda su ropa a la papelera y prenderle fuego.

Sale a la superficie y se encamina silbando a una pequeña cafetería. El episodio del metro le ha hecho querer tomarse un respiro y degustar tranquilamente un café fuerte, negro, cargado, antes de ir a la oficina.

Ha estado allí en varias ocasiones antes. Es un establecimiento sencillo, sin pretensiones, pero limpio, con un buen y agradable servicio y con la tranquilidad suficiente para permitirle disfrutar de su propia compañía e intimidad sin ser perturbado.

Toma asiento frente a una de las ventanas que dan a la avenida y observa el deambular de la gente mientras aguarda su bebida.

La camarera le trae el humeante café y se lo deja sobre la mesa, acompañado de una radiante sonrisa y una galletita que deposita junto a la taza.

Su nombre es Amanda. A buen seguro una inmigrante sin papeles, que ha entrado en el país de manera irregular, tiene dos empleos para alimentar a sus cuatro hijos, un marido alcohólico y putero que la maltrata, y sueña con una vida mejor que nunca tendrá. Seguramente no estará aquí la próxima vez que decida tomarse un café.

Coge la taza y se la acerca a los labios.

El aroma intenso del café le hace olvidar lo vulgar del lugar, de los escasos parroquianos e incluso de Amanda.

Va a dar el primer sorbo cuando descubre que algo va mal.

La taza rebota en su boca como si de una pared se tratara, provocando el consiguiente movimiento brusco e inesperado de retroceso, en el que esta pierde la verticalidad, derramando parte de su caliente contenido sobre sus pantalones de marca.

—¡Maldita sea! —trata de exclamar Jamie, levantándose a medias y sacudiéndose el pantalón al mismo tiempo.

Pero no puede. Ningún ruido sale de su garganta, puesto que su boca no se abre.

Sus labios parecen de pronto e inexplicablemente estar pegados, estar cosidos uno contra el otro.

El corazón se acelera y quizás por primera vez en su vida adulta entra en pánico de manera absurda y lamentable, y precisamente allí, ante aquellos paletos desconocidos.

Busca con la mirada frenéticamente a Amanda, pero, al igual que los taxis cuando tienes una urgencia, esta parece haberse vaporizado.

Deja la taza en la mesa y coge unas servilletas para tratar de sofocar el incendio de su pierna y, de paso, evitar que la mancha de café se extienda como un tumor por la pernera mientras trata de serenarse infructuosamente.

Se sienta de nuevo y tantea con dedos temblorosos su rostro para descubrir con estupefacción que allí dónde debiera ubicarse la boca (incluidos los labios) no hay nada. O, mejor dicho, hay una capa lisa y tersa de piel homogénea, una grotesca extensión de sus mejillas.

—¡Pero qué cojones! —trata de decir, pero como no tiene boca las palabras mueren en su cerebro antes de ser verbalizadas.

Todo parece girar a su alrededor.

Todo da vueltas.

Su mente trata de buscar alguna explicación lógica, plausible… algo a lo que asirse. Por unos breves momentos, incluso abraza la reconfortante idea de que todavía esté en su cama, dormido, soñando.

Pero no está en su casa. Ni en su cama.

Ni dormido.

Así que, incapaz de dominar su pánico y encontrar una explicación racional se gira para enfrentarse a su propia imagen, a su nuevo y esperpéntico rostro, en la ventana que da a la calle.

Su corazón se detiene por un instante.

La sangre parece congelarse en sus venas.

El aire deja de entrar en sus pulmones.

¡Es imposible! ¡No puede ser! ¿Cómo cojones, puede haber desaparecido la boca de su cara? ¿Cómo puede haber sido borrada como si fuera un vulgar dibujo a lápiz?, ¿Cómo…?

Y entonces la respuesta aparece brillante ante sus atónitos y abiertos ojos inyectados en sangre.

Gira lentamente la cabeza, inmerso ahora en una turbadora, pero placentera sensación de irrealidad.

Dos mesas más allá hay una niña de unos doce años tomando un chocolate caliente (Jamie no puede ver lo que hay en su taza, pero sabe con certeza que es chocolate). A su lado, una mujer joven aún, rubia, con la mirada fija en la pantalla de su móvil. Sin duda su madre.

La niña está escribiendo, o pintando.

En una pequeña libreta que tiene sobre la mesa.

Una libreta con una tapa de piel con ilustraciones, o grabados, o símbolos.

Parece muy concentrada en lo que está haciendo. Su mirada fija en las hojas color crema, el ceño ligeramente fruncido y la punta de la lengua asomando por la comisura de sus labios.

El tiempo parece detenerse. La luz del día (y la del interior del local) parece perder intensidad. Todo parece volverse borroso de repente, desvanecerse, derretirse, fundirse.

La niña levanta la vista y lo observa durante unos eternos segundos con sus ojos color de tierra mojada.

Sonríe.

Una sonrisa fría, atroz, demencial.

Una sonrisa carente de alma.

Jamie trata de gritar una vez más.

Pero no puede.

Porque no tiene boca.

Porque la niña se la ha arrebatado.

Y la oscuridad lo envuelve para llevárselo a su reino de sombras y silencio perpetuos, sin eco ni memoria, al tiempo que piensa incoherentemente que no debería haber tomado el metro esa mañana.

4. BASIC BEETCH

© Irus de la Santa Cruz

Bri se levantó de su mullida y rosa cama con la alarma, con su melena rubia alborotada, quitándose el antifaz con una de sus perfectas y largas uñas rosas hechas de ayer después de tres horas en la estética y de haberle gritado a la negra que se las hacía porque: “es que eres muy lenta, Tiff me espera para unas jaleas”. Con mala gana se puso en pie, se quitó su camisón de gasa blanco y fue a la ducha. Tras su ritual de pasarse dos horas en la ducha mientras el agua corría y se embadurnaba el cuerpo en miel, salió. Se sentó en su tocador con el albornoz rosa con sus iniciales “BB” bordadas en dorado y empezó a peinarse su larga y ondulada melena rubia, teniendo cuidado de no dañar sus antenas. Se puso una diadema y el uniforme del colmentuto, se acomodó las alas, se retocó el pelo del cuerpo y se metió un trozo de cera en la boca para masticar.

Bajó y encontró a su madre en la cocina preparando el pequeño desayuno. Su celda era bastante grande y amplia en la colmena en que vivían, podría decirse que eran “ricos”. Bri siempre presumía de ello y se sentía orgullosa de pertenecer a la clase alta de las humabejas.

—Buenos días, cariño. Te he preparado tortitas con miel dulce, como te gustan.

—Mamá, ya te he dicho que no como hidratos, ahora solo como cera de abeja, es lo más. Mira qué aguijón tengo —dijo mostrándole su exuberante cuerpo.

—Sí, estás muy guapa, pero debes comer algo más, si no desfallecerás y no rendirás en el colmentuto. Aparte, que esta es la receta tradicional, hónrala.

—Sabes que no me gustan esos platos, la comida de los humanos me da asco, yo soy una abeja —dijo Bri poniendo cara de asco al plato que su madre le había extendido.

—Brianne, eres parte de una especie descendiente de las abejas, tras años de evolución y de conexión con los humanos nuestras especies se habían hibridado y es un regalo para todos —dijo su madre con satisfacción.

—No me llames así, te lo he dicho cientos de veces, joder, o Bri o Anne, pero no Brianne —dijo aireada marchándose.

Su madre se quedó murmurando detrás mientras ella hacía caso omiso y salía por la puerta, dispuesta a ir al colmentuto, donde ella se creía la reina.

Al llegar se encontró con su grupito de amigas, estaban todas esperándola y parecían clones. Uniforme azul y blanco ajustado, minifalda, uñas largas, pelo largo, diadema, un halo de superioridad que solo se creían ellas y por supuesto todo rosa. Dieron un pequeño gritito todas a la vez, como si no se hubieran visto en mucho tiempo, pero la realidad es que habían pasado la tarde juntas, insultando a los transeúntes del parque en el que se reunían y atentas a sus móviles más que a ellas mismas.

Tiff, Liz, Kris y Bri eran el terror del instituto, nadie se atrevía a enfrentarse a ellas y, no ignorando este hecho, el grupito siempre tomaba ventaja. Incluso había ciertos profesores que les tenían recelos, pues no sería la primera vez que armaran un escándalo en medio de una clase y el profesor se ganara un mote o una reputación malintencionada.

Había llegado la hora de comer y el grupito de “Las Reales”, como se hacían llamar, iban volando por los pasillos, aunque estuviera prohibido, e intimidando al alumnado. La gente se quejaba y se apartaba ante el zumbido que provocaban todas a la vez. Ellas reían y miraban con asco a los demás, hasta que llegaron a la mielería. En el colmentuto había dos comedores, el que servía comida para abejas y el que servía comida para humanos, era mejor separarlas por las intolerancias y las preferencias de cada humabeja.

Cuando entraron por las amplias puertas de la sala, se detuvieron, todo estaba decorado como una gran colmena dorada y el olor a miel impregnaba todo el ambiente. Era simplemente una delicia para la vista, el olfato y el gusto. Había fuentes de miel y jalea, grandes cestas con cera y flores frescas por toda la sala. Ellas se apropiaron de grandes suministros apartando a la gente que estaba en las filas esperando el turno para servirse. Pese a las quejas el miedo siempre estaba presente y Bri sonreía con gusto.

Se aproximaron a una de las mesas en las que solo había una humabeja que parecía nueva, pues Las Reales no sabían ningún cotilleo de ella.

—Ya te puedes ir levantando, esta mesa es nuestra —le soltó Liz con asco.

—Creo que cabemos todas, además, estoy terminando mi almuerzo —dijo la humabeja con gran serenidad.

—¿Tú sabes quiénes somos nosotras? Somos “Las Reales” y en este colmentuto mandamos nosotras y esta de aquí es nuestra reina —le gritó Tiff mientras Bri la miraba desafiante y mordaz.

—Bueno, yo creo que a “la reina” no le importará que acabe mi comida y me levante con gusto de la mesa —dijo la humabeja con la misma serenidad.

—¡¿Quién te has creído que eres?! —le soltó Kris mientras se dirigía hacia ella con intenciones agresivas.

Bri la frenó y Kris se quedó mirando hacia ella como si no entendiera la situación, pero luego continuó y se acercó a la humabeja que seguía sentada y comiendo tranquilamente. Las tres se retiraron hacia atrás y sonrieron.

—A ver si lo entiendes, pequeña estúpida, aquí mando yo y si te decimos que te levantes y te vayas, lo haces. Si te decimos que nos traigas algo, lo haces. Y si te decimos que te tires por la ventana, lo haces. Yo soy la reina y mando aquí, como algún día lo haré sobre toda la colmena y todas las humabejas. Ahora lárgate, inepta y no quiero volver a verte zumbando por aquí.

La humabeja no dijo nada, simplemente terminó su plato y se levantó, las miró y se fue con paso firme. El grupito se sentó y empezó a reírse y alabar lo que habían hecho.

Pasaron los días y las prácticas de terror y acoso del grupo de las reales iba creciendo cada vez más. También les gustaba rastrear objetivos específicos y hacerles la vida imposible. Todos estaban cansados de ellas y no aguantaban un minuto más a “Las Reales”.

Estando en la hora de historia, donde el grupito de amigas se sentaba siempre en la parte de atrás, para chatear con el móvil y hacer de todo menos atender, tocaron la puerta. La profesora interrumpió la clase y dio paso. Era un guardia de la celda real, todos quedaron mudos y atentos a lo que tenía que decir.

—Buenos días, vengo en busca de Brianne Biwax por orden de su majestad la reina de la colmena Haralda II, debe presentarse inmediatamente en la celda real.

Sin pensárselo dos veces Bri se levantó y ante la mirada de todos sus compañeros fue directa hacia el guardia.

—Soy yo —dijo con regocijo y una sonrisa pérfida.

—Perfecto, señorita Biwax, acompáñeme —dijo el guardia muy serio.

—Puedes llamarme Bri —le dijo mientras se movía la ondulada melena y miraba por encima del hombro al resto de la clase saliendo por la puerta.

Ambos volaron hasta la celda de la reina, pasaron la seguridad y entraron hasta la sala donde se encontraban la reina y una pequeña humabeja muy parecida a ella. Bri se quedó mirándola y no podía creer lo que veía.

—Te doy la bienvenida Brianne Biwax, hoy te he requerido ante mí porque tenemos asuntos que tratar —dijo muy solemne la reina.

—Gracias majestad, pero ¿qué hace esa aquí? —soltó Bri bruscamente y con asco.

—Esta pequeña es mi adorada hija Aiko I, princesa de nuestra amada colmena y justamente por ella estás hoy aquí. Me ha contado cómo se denominan tus amigas y especialmente tú en la sagrada institución que es el colmentuto. Es algo intolerable y que será castigado. Las afirmaciones y actos que tu grupo comete atentan contra la seguridad y la estabilidad de las jóvenes humabejas, que serán la prosperidad y el sustento de nuestra colmena. Por ello, Brianne Biwax serás ejecutada públicamente para recordar que tu conducta soberbia y desmedida tiene severas consecuencias. Además, tus otras compañeras y amigas serán expulsadas de la colmena y no podrán regresar jamás.

Bri estaba en shock, no dijo ni una palabra. Fue lanzada a un calabozo hasta el día de su ejecución.

Fue condenada al desaguijonamiento, en medio de la celda del mercado su aguijón fue retirado a la fuerza, provocándole una muerte instantánea y dolorosa. La suerte de sus amigas fue diferente, pero no menos cruel. Fueron expulsadas de la colmena cuando el invierno llegó y al salir sus alas se congelaron al instante, haciéndolas caer estrepitosamente hacia el suelo. Sin cobijo y desvalidas fue cuestión de horas que murieran.

Tras los años las humabejas siguen contando la historia de “Las Reales”, siempre como un recordatorio de que una humabeja no debe creerse lo que no es y, mucho menos, abusar de un poder que no tiene.

5. NO PUEDO EVITARLO

© María Florencia Rodriguez

Por fin llegó el gran día de mi hermana Penélope. Después de tantos años y desamores, consiguió un hombre guapo, joven y lleno de dinero que le podrá dar todo lo que necesitan tanto ella como su hija, mi sobrina Brenda.

El padre de mi sobrina abandonó a mi hermana, a ambas, tres años atrás, cuando Brenda tan solo tenía un añito. Entonces mi hermana, desesperada porque ya tenía treinta y dos años, creyó que moriría sola, por lo que entró en una gran depresión que la llevó a dejarse estar, ponerse fea, descuidada, desarreglada… todo lo contrario a mí, realmente.

¡Pobre Penélope! Mi hermana dejó toda la hermosura y encanto en el útero de mi madre, y yo los heredé cuando nací seis años después que ella. Así que entendía su dolor. Mis padres se encargaron de Brenda junto a ella, y yo sinceramente no tenía tiempo para eso; los tratamientos de belleza no se hacen solos, y la vida social estaba y está en primer lugar para mí.

Así y todo, a mi manera yo amo a mi hermana. Y hoy por hoy me complace que ella vaya a contraer matrimonio con ese joven señor que la hará feliz.

Busco mi mejor vestido. Sé que dicen que nadie tiene que brillar más que la novia en una boda, pero con una mano en el corazón, yo no puedo evitar llamar la atención.  Sé que, me ponga lo que me ponga, yo brillaré más que ella, pero voy a hacer todo mi mejor esfuerzo por no hacerlo.

Estamos en la ciudad de mi nuevo cuñado. La verdad es un lugar lleno de lujos, centros comerciales, gente adinerada dispuesta a gastar todo lo que lleva en sus carteras porque sus cuentas bancarias son extremadamente abultadas. Además, hoy hay más movimiento que el habitual; mi hermana y su prometido eligieron el 3 de Julio para casarse, así que imagínense la cantidad de fuegos artificiales que habrá a la medianoche dando paso al Día de la Independencia. La verdad va a parecer como si el mundo estuviera festejando su matrimonio.

Las horas pasan. Ya decidí qué me pondré. A las 8 de la noche tendré que estar en la iglesia, pero faltan dos horas aún; eso no me importa porque ya estoy vestida con mi hermoso vestido veraniego color marrón claro, y mi cabello castaño destella brillos por los aceites de liso extremo que le coloqué. ¡No podría estar más linda!

Maquillaje por suerte no necesito mucho. En serio soy muy agraciada: joven, bella, llena de pretendientes, y en una ciudad que rebosa de gente adinerada… creo que ya sé lo que haré durante las siguientes dos horas.

Voy a salir, haré recorrido por las veredas y vidrieras, aprovechando que es verano y oscurecerá muy tarde. Haré tiempo, y seguramente podré hacer sociales con los hombres que así gusten. Haré lo de siempre. Miradas que los inviten a acercarse, sonrisas pícaras, teléfono de contacto, y lo que surja. Yo de aquí no me iré sin nuevas conquistas.

Decidida y ya feliz de antemano, tomo la cartera y me dispongo a salir de la habitación de hotel.

—Vanina, hija.

Al parecer mis padres justo iban a golpear la puerta; me los encuentro con los puños en el aire.

—¿Qué necesitan?

—Verás, sabes que tu hermana se está preparando para su boda en un par de horas, y nosotros estuvimos cuidando de Brenda todo el día. Queríamos dejártela estas últimas dos horas porque… ya sabes, los niños consumen mucha energía, y nosotros estamos grandes para esto. Queremos dormir una pequeña siesta antes del evento.

—¿Qué estás queriendo decir? —pregunto. ¿Acaso es lo que yo creo?

—Te vamos a dejar a Brenda encargada estas dos horas. ¡Por favor acude a tiempo a la boda!

Me quedo helada. ¿Yo cuidar a Brenda? ¡Pero si yo jamás la había cuidado, ni a ella ni a ningún niño! Es decir, sí, en el fondo la amo, pero muy a mi manera. De la misma forma que amo a mi hermana: de lejos. Tengo demasiado por lo que preocuparme. Mi vida, mis cosas, mi belleza, mi vestido… los niños son muy inquietos, yo ya estoy vestida, ¿y si arruina mi atuendo? No, no cuidaré a esa niña.

—¡Aquí está, nos vemos a las 20!

—¿Qué? Pero…

Es tan pequeña que no la había visto. Mis padres se van y me dejan helada con una niña de cuatro años.

¿Qué hago ahora? Yo nunca cuidé de una niña o niño o bebé, nunca me quedé a solas con Brenda, ¡creo que apenas si sabe que soy su tía!... Esto es un desastre, yo debería haber dicho que no al instante en vez de detenerme a pensar tanto. Esto es serio, ¿ahora que hago?

—Y bueno… ¿Es correcto que te lleve de paseo?

La niña se encoge de hombros. Por lo que veo está muy tranquila y pacífica. Es probable que sea de esos niñitos bien portados de los que hablan las leyendas.

Mi sobrina es preciosa. Ahora que la miro bien veo que, aunque salió rubia como mi hermana, es tan preciosa que tiene potencial de ser alguien como yo en el futuro. Sí, estoy analizando a una niña de cuatro años, pero ¿qué quieren que haga? Por algo me la dejaron y no me quiero aburrir.

Estudio su comportamiento durante cinco minutos más o menos, en los que retoco el suave maquillaje que llevo y la vigilo a través del espejo. Realmente se porta bien. No es una niña entrometida y rebelde, se queda quietecita en su lugar, y, con una seguridad increíble para un ser tan chiquito, lo único que hace con timidez es observar a su alrededor. Lo hace con delicadeza, no de forma alevosa, lo cual también se me hace increíble y de admirar.

Creo que desperdicié tiempo de su vida al no pasar más tiempo con ella antes. Está más que claro que ella podría ser mi perfecta aprendiz, y disfrutar de mi legado de éxito, el fruto de mi belleza y cuidados personales. Brenda se merece a una maestra tan buena como yo para el camino de su vida.

Le tomo de la mano y salgo del hotel con ella. Los planes no cambian; voy a salir de recorrido, tal vez a una menor velocidad, pero no desperdiciaré la oportunidad de conocer hombres que aumenten mi ego. Sí, tal vez la niña espante a algunos sujetos. Pero considerando que los más adultos no tienen problemas con que alguien tenga hijos, supongo que serán ellos los que se acercarán, y asumo que, si son maduros, entonces tendrán la dicha de enterarse que la niña no es mi hija, sino mi sobrina, que no vengo con sorpresas, y que podrán gastar sus elogios y dinero cosechado a lo largo de los años en mí y solo en mí. Esta belleza sé que no durará para siempre, por eso necesito que alguien me la mantenga, soy realista.

No sé conducir, por eso no tengo automóvil. No lo necesito, ya que siempre tengo chofer gratis que quiere deleitarse observándome. Sin embargo, tengo un enorme sentido de la ubicación, brindado por los años de recorrido por el mundo de la mano de algún que otro Sugar Daddy.

El chofer del autobús en el que me subo intenta coquetear conmigo; ni lo sueñes, querido. Me halaga, sí, sonrío, sí, pero pobrecito. Yo aspiro a más que eso.

Ya en destino, comienzo con mi plan inicial. Simplemente… caminar.

Hay mucha gente, muchos jóvenes, pero principalmente muchos hombres trajeados de ocio comprando y bebiendo tragos en puestos callejeros que, en esa zona, no tienen nada de callejeros realmente. El lugar es sublime, las calles no tienen ningún bache y solo son transitadas por automóviles último modelo. Las veredas amplias tienen una suerte de inscripciones en las baldosas que hacen del lugar un cuento de hadas. Las vidrieras son básicamente gigantes, exponiendo ropa y accesorios inaccesibles para cualquier persona normal, pero de las que tengo la dicha de poseer porque siempre recibo regalos de diversos aspirantes a mi atención. Los bares y restaurantes colocan mesas y barras al aire libre, ya que esa noche no se pueden perder los fuegos artificiales del 4 de julio.

—¡Qué hermosura! ¿Es tu hija?

Ya cayó uno.

Con mi mirada seductora e inocente, le explico a ese joven atractivo que la niña es mi sobrina y que la estoy cuidando, en un acto desinteresado de mi parte por quitarle cargas a mi hermana. El hombre esboza una amplia sonrisa; noto que le complace no solo ver mi bello rostro, sino enterarse de que no tengo hijos y que estoy disponible para tener los suyos si así desea. No está en mis planes tener descendencia, pero sé que muchos hombres aspiran a eso, y me da un toque magnético y primitivo el hecho de estar disponible para potencialmente ser una madre exclusiva para el semental que se me acerque.

El joven tiene muy buena onda y energías, es alegre. Se acercan cuatro jóvenes más, dos chicas y dos chicos. La verdad, todos tienen mi edad más o menos, y no sé si a estas alturas seguir llamándonos jóvenes y adultos; cualquiera sea el caso, yo soy bellísima para ambas categorías.

Me invitan a una fiesta que se está realizando en ese momento, es hacia donde se están dirigiendo. Me dicen que es por el 4 de julio, en espera de los fuegos artificiales de la medianoche, y desde la casa donde se hace el evento tienen una vista maravillosa y acceso directo al puente en donde mucha gente se juntará a brindar por la independencia que consiguieron tantos años atrás en el pasado.

Les digo que tengo a la niña, pero me dicen que no importa, que allí también hay otros niños. Tengo la capacidad de darme cuenta cuando alguien tiene malas intenciones, producto de tantos años de relaciones humanas, y sé que ellos son sinceros, no pretenden secuestrarnos ni nada raro. Entonces lo recuerdo.

—A las 8 de la noche tengo que estar en la Iglesia porque se casará mi hermana.

Los jóvenes me felicitan como si fuera yo quien contrae el matrimonio, lo cual lástima un poco mi ego; pero, por otro lado, noto que me tocan el hombro para darme las congratulaciones, así que claramente es solo una excusa para tener un contacto conmigo. ¡Lo sé, soy maravillosa! ¿Quién no querría tocarme?

—No te preocupes, yo te llevo en mi automóvil a la Iglesia, solo hazme recordar unos minutos antes.

No lo dudo ni un instante más. Nos montamos en los autos, y por suerte tenemos amplio espacio así Brenda se sienta a un lado de mí y no en mi regazo; no quiero que arrugue mi vestido.

Y tal como me habían descrito, la casa de la fiesta es increíblemente grande y preciosa. Adornada para el 4 de julio, está llena de gente, y por lo que me contó Patrick, el joven que me trajo, los dueños son sus padres y su familia es numerosísima. Así que invitaron tíos, abuelos, sobrinos, nietos, y ellos a su vez invitaron a amigos que trajeron más amigos, y el clima es impresionantemente feliz.

Pero lo que más me gusta es que todos me miran. Todos se quedan maravillados con mi presencia, noto que me quieren ver; los niños me espían y sonríen ruborizados, la gente mayor se pone nerviosa como si estuvieran frente a un miembro de la realeza, las chicas se mueren de envidia. Dejo la cartera en un perchero del hall de entrada y paso por un espejo que está en la sala principal para mirarme; irradio perfección.

Me acomodo un poco el cabello, sin soltar la mano de Brenda en ningún momento. Ella también está preciosa con su vestidito blanco de marca cara y sus zapatitos de charol.

—¡Vamos al patio! —me indica Patrick, y lo sigo. Nunca suelto a Brenda, yo sé que me la impusieron como responsabilidad y haré bien las cosas.

El patio es el paraíso de la juventud. Hay música, bebidas de todo tipo, variedades con alcohol, y hay mucha gente que ya está pasada de “alegre” por esa sustancia. Sin embargo, la confianza que hay entre todos me invita a ser parte de la alegría, y sin dudarlo, comienzo a beber. Tengo gran tolerancia al alcohol, también dada por mis experiencias de vida. No me voy a arrepentir de haber venido aquí.

No sé cuánto tiempo pasó, pero no puedo parar de asombrarme. Tenemos vista y paso al puente, y algunos fuegos artificiales empiezan a surgir. Pero lo que más me gusta de este lugar es que todos me miran.

Abuelos. Tíos. Primos. Sobrinos. Amigos. Todos.

He recibido halagos y palabras seductoras de todos. Yo salí del hotel con intenciones de aumentar mi ego, pero nunca me hubiera imaginado que iba a encontrar el lugar perfecto.

Lo sé, el vestido me queda pintado, muchas gracias. El cabello que me recogí frente al espejo también, se notan más mis preciosas facciones, gracias. ¿Has visto? No necesito tanto maquillaje, mi rostro es perfecto, muy agradecida. ¡Claro, mi escote deja jugar a tu imaginación, si quieres después jugamos más!... pero cuando no esté con mi sobrina, te doy mi número y después hablamos, tengo que encargarme de ella.

Nunca me había sentido tan llena de felicidad. Siento que floto en una nube de elogios. ¿O es una nube por haber aceptado fumar esa hierba? Como sea, esto es perfecto, elogios, más elogios, todos aquí reconocen mi superioridad, y lo mejor de todo es que Brenda, siendo tan pequeña, puede empezar a aprender de mí. Ella será como yo, lo he decidido, voy a hacer de ella una mini Vanina, y en su adultez me lo agradecerá. Dicen que muchas cosas dan la felicidad, pero nada como que se reconozca públicamente a dondequiera que vayas, que eres superior en todos los aspectos.

La presencia lo es todo. Brenda me observa, probablemente ha visto exacerbado mi ego, pero me siento libre, siento que puedo ser yo misma aquí. Y me importa poco y nada si alguien dice que soy orgullosa y soberbia; no es el caso. Es simplemente que no puedo evitar ser perfecta y que todas mis decisiones siempre salgan bien.

Qué hermosa se ve mi sobrina bajo la luz de los incipientes fuegos artificiales de la medianoche. Los estruendos me despiertan del ensueño que viví sobre la nube de halagos durante esas horas. Tomo en mis brazos a la pequeña para que pueda apreciar las luces de colores en el aire, mientras veo las miradas llenas de deseo de los jóvenes de mi edad, quienes prefieren mirarme a mí antes que el festejo nocturno por el 4 de julio. No los culpo.

—Vanina, me avisan que tu cartera no deja de vibrar, brillar y sonar hace horas. Toma, no se percató nadie más que los que pasaban por el hall, ya ves que la fiesta ha estado muy ruidosa —dice Patrick, y me entrega mi carterita en mano.

¡Maldición! ¡La boda!

Con los fuegos artificiales de fondo y Brenda en brazos, me alejo lo más que puedo de la multitud, casi entrando a la casa. Son apenas pasadas las doce de la noche así que los festejos son impresionantes, pero poniendo a mi sobrina nuevamente en el piso y con un poco de concentración puedo devolver una de las más de cien llamadas perdidas, y me contesta mi hermana, llorando.

—¡Vanina! ¡Dime que Brenda está contigo y que está bien!

Se escucha mucho barullo del otro lado, puedo distinguir las voces de mis padres, de mi cuñado, y radios de policía.

—Sí, está bien, está conmigo en una fiesta.

Penélope hace silencio absoluto. No sé por qué, tal vez por las ligeras drogas que consumí, la imagino vívidamente llenándose de ira como una pava eléctrica se llena de calor. Y entonces comienzan los insultos.

Mi hermana me dice todo, lo posible y lo imposible, lo reproducible y lo irreproducible. Nunca me habían dicho tantos adjetivos descalificativos. Por Dios, ¿está loca?

Mi madre toma el teléfono y también empieza a decirme cosas horribles, no tantos insultos como mi hermana, pero sí diciéndome que soy una irresponsable. ¿Irresponsable, yo? Me encargaron a Brenda y me ocupé de ella, está en perfectas condiciones a mi lado, mirándome fijo y aprendiendo lo que es ser una diosa para este mundo lleno de personas comunes carentes de belleza y gracia, aprendiendo desde temprana edad a ser la mejor mujer que podría existir, de la mejor maestra. Si esto no es responsabilidad, que alguien me diga qué es.

No sé por qué me dicen tantas cosas feas. ¿De qué me perdí? De una boda estúpida, de una hermana fea y mayor que yo, que tiene que agradecerle a vaya a saber qué deidad por haber conseguido que alguien se fijara en ella teniendo una hija.

Penélope toma el teléfono de nuevo y me dice (me grita) cuán preocupada estaba por Brenda, que tenía que estar en la boda, que hasta llamó a la policía y que blablablá… no me importa.

Mientras mi hermana no deja de insultarme, uno de los jóvenes de sonrisa seductora presentes en la casa viene hacia mí, y me dice, sin respetar que tengo el celular pegado a la oreja, que no me pierda los festejos. Observo a Brenda y me doy cuenta de que ella también ha quedado ensimismada conmigo. Me observa y sé que lo que ve es a una de esas princesas que ella tanto admira. Y por eso, corto la llamada sin más.

¿Voy a seguir escuchando insultos y ofensas, teniendo a mi alrededor a tanta gente que me admira con la mirada, que me trata de forma excelente, y cuando mi propia sobrina está embelesada conmigo? Claro que no. ¿Qué se perdió la niña? ¿Una boda? Va a asistir a muchas a lo largo de su vida, la invitarán para que sea el atractivo de las fiestas, la cara bonita, la presencia especial, como me han invitado a mí decenas de veces. ¿Habrá habido boda? Bueno, no me importa.

Dejo la cartera en una mesita y el celular en su interior; con una mano tomo delicadamente a Brenda y con la otra, la mano del atractivo joven, y vuelvo a ver los festejos, mientras que a mi paso la gente sigue ruborizándose al verme y admirarme aún más bajo las luces de los fuegos artificiales. Juro que no puedo evitar llamar la atención a donde quiera que vaya, y juro que no puedo negar el título de “Diosa de la Soberbia” que acabo de escucharlos murmurar a un par de chicas envidiosas que chismorreaban entre ellas mientras me miraban de reojo. Después de todo, pobrecitas, nunca serán ni como Brenda, ni como yo.

IRA

La ira (en latín, ira) puede ser descrita como una emoción no ordenada, ni controlada, de odio y enfado. Estas emociones se pueden manifestar como una negación vehemente de la verdad tanto hacia los demás como hacia uno mismo; un deseo de venganza que origina impaciencia con los procedimientos judiciales y que puede impulsar a saltárselos, llevando a la persona a tomarse la justicia por su mano; fanatismo en creencias políticas y religiosas, generalmente deseando hacer mal a otros. Una definición moderna también incluiría odio e intolerancia hacia otros por motivos de raza o religión, llevando a la discriminación. Entre las transgresiones derivadas de la ira se encuentran algunas de las más graves, como el homicidio y el genocidio. La ira es el único pecado que no se relaciona necesariamente con el egoísmo o el interés personal (aunque uno puede tener ira por egoísmo).

6. LA CASA DE LOS RUIDOS

© Guillem Estaban Durán

Para Jeremy, las historias de fantasmas siempre fueron una tradición en Lakewood, la villa donde vio crecer y morir a sus padres. Aún recordaba con nostalgia aquellas escapadas nocturnas con su mejor amiga Alice, para habitar la fuente de todos sus temores y motor, de todo el folclore que alimentaba las habladurías de aquella humilde, pero lamentablemente, célebre localidad. La Mansión de los Bradbury, con varios siglos de historia a sus espaldas, había visto nacer y perecer a varios linajes de una misma familia como si una maldición, se cerniera sobre aquellos cimientos hasta sus mismos ocupantes. Pero no solo sus residentes la sufrían. Todo aquel que osara adentrarse en sus muros, fuera por el motivo que fuese, había sufrido una inexplicable y “apacible” muerte. Como si el corazón hubiese dejado de latir repentinamente, todos terminaban falleciendo en misteriosas circunstancias. Trabajadores, turistas, intrusos e incluso campistas, acababan siendo engullidos por una extraña y mortal tradición ancestral. No así con Jeremy, que tras pernoctar varias horas en su interior junto a su inseparable Alice en una remota y ya extinta madrugada de 2010, vio como su vida empezó a tambalearse mientras caminaba sobre una fina y peligrosa cuerda de alambre cual funambulista, abocado al más absoluto vacío.

Muchos fenómenos ocurrieron durante su intrusión en aquella noche que ya, recordaba como extrañamente lejana y olvidada en los avatares de su memoria, mientras apenas emergía de su adolescencia y no era consciente de que aquella etapa de su vida, se vería marcada por una sucesión de tragedias que le obligarían a adoptar más adelante, un cruel concepto de todo cuanto le rodeaba. Recordaba vagamente, como los desafíos de Alice por permanecer el máximo tiempo posible tras aquellas paredes que parecían susurrarles secretos inconfesables que, solo los vestigios del tiempo habían sido testigos de lo inconcebible, le hacían querer mantener el tipo a pesar de que una voz en su interior, le dictara justo lo contrario. Pero jamás habría rechazado un reto de su mejor amiga y quien sabe, si futura compañera. La conocía desde que era una niña y sus apasionantes aficiones por las películas de Terror y sus caracteres introvertidos casi herméticos, los habían unido en una cruzada hacia lo desconocido, incluso llegando a traspasar los límites de la pantalla y llevarlos fuera de la misma. Así fue cómo surgió la idea de sobrevivir una noche en el caserón abandonado de los Bradbury, un linaje ya extinto cuya leyenda era más conocido con el sobre apodo de “La casa de los ruidos”. La misma que devoró a los padres de Alice y a los suyos días después que fueran testigos de un horror sin igual. Un horror que una década después, Jeremy estaba dispuesto a resolver, aunque ello solo significara un posible desenlace.

Jeremy no era la misma persona que abandonó el pueblo para ser adoptado por sus tíos. La repentina muerte de sus padres, que fallecieron súbitamente de ataque cardiaco, hizo imposible que tuviera tiempo siquiera de despedirse debidamente de su alma gemela, que, a diferencia de él, permaneció en la misma villa conviviendo con los fantasmas de sus padres y los suyos propios. Durante todo ese tiempo, Jeremy la telefoneó miles de veces, esperando que la voz cómplice que sonara nada más descolgar del otro lado, fuera la de ella. Pero aquel escenario que sucedió infinitas veces en su imaginación, nunca llegó a ocurrir. La historia, siempre se repetía. Alguien descolgaba y permanecía en silencio durante algo menos de un minuto mientras su respiración, se aceleraba desaforadamente. Jeremy tampoco era capaz de articular palabra alguna durante este tortuoso proceso que, solía terminar con un “Lo siento” por su parte que nunca era escuchado antes que la comunicación se cortara. A veces hasta incluso, le pareció escuchar de fondo, cual interferencia de un pasado que se resistía a ser olvidado, conversaciones que ambos mantuvieron en una época en la que fueron felices, como si una ventana hacia otro mundo que imitaba hasta el más insignificante detalle de su universo, tratara de alcanzarle y llevárselo al único lugar que pertenecía, “La casa de los ruidos”. Por supuesto, nunca dijo nada al respecto. Tampoco le hubiesen creído. Simplemente aguardó a que el destino le alcanzase y reparara el terrible error que se había producido. Deseaba poder intercambiar su vida a cambio de la de sus padres y los de Alice. Rezó y rezó todos los días a un Dios que parecía haber perdido la fe en él. Hasta que un día, sus plegarias cesaron. Comprendió que no había marcha atrás y que ambos, deberían lidiar con las consecuencias de sus terribles actos. Aunque ello supusiera, el equivalente a enterrarse en vida. El equivalente a borrar todas sus memorias y reemplazarlas por otras hasta que, las plantas del jardín hubiesen cubierto la tierra de sus fosas.

Una década más tarde, Jeremy se había convertido en una persona completamente nueva que había superado en gran parte todas las fobias de su adolescencia, no así, un voraz sentimiento de culpa que le había estado consumiendo desde aquel fatídico día. Pesadillas recurrentes donde todo se le representaba en un enigmático croma en blanco y negro, acompañado con el sonido incesante de una aguja de tocadiscos indicando el final de una cara; le habían estado atormentando recientemente, en las cuales, siluetas omnipresentes sin forma definida, danzaban alrededor suyo durante su breve irrupción en la susodicha casa maldita, mientras algo se movía lentamente por sus pasadizos, resquebrajando las paredes a su paso y susurrándole por su nombre pila con una voz de ultratumba que a su vez, evocaba extraños recuerdos de aquella noche que creía haber sepultado en algún confín de su conciencia. Huyó de aquel grito ahogado que lo llamaba cada vez con más fuerza e ira, pero su escapada a ninguna parte, siempre le conducía a rincones inhóspitos de una mansión que se extendía en el infinito, donde una y otra vez volvía a aparecer en el mismo lugar, pero al mismo tiempo en ninguno. Como si su cuerpo ocupara un lugar fuera del espacio tiempo que, era retenido a la fuerza por unos hilos invisibles que le sujetaban y conducían al mismo destino incierto que, sufrieron el resto de víctimas engullidas por el odio que desprendía aquella casa. Jeremy no sería una excepción, que sintió como el peso de todo su ser era arrastrado sucesivamente a un bucle infinito en el que todas las habitaciones, permanecían cerradas como estancias ocultas que representaban distintas partes de la historia de la Familia Bradbury que jamás habían sido reveladas.

Pero lejos de quedar atrapado en una de sus estancias y formar parte de su aberrante mosaico para almas errantes, el joven marcado por su pasado, logró salir del laberinto que conformaba todo aquel entramado y una nueva y amplia estancia, se postró ante él junto al recibidor de entrada que le indicaba claramente como pasar página de aquel mal sueño y escabullirse entre los flecos de su inconsciencia atormentada. Pero justo cuando iba a dar carpetazo a aquel trágico episodio de su errática existencia, un teléfono antiguo que colgaba de la pared cual vestigio de una era ya pretérita, anexo al inmenso portón que se erigía en su salvación, sonó como un estallido en su cabeza, paralizándole de pies a cabeza e impidiéndole avanzar hacia la casilla de salida. De pronto, dos figuras que asoman desde el exterior de la morada cuyas siluetas, se proyectan como láminas oscuras y desdibujadas a través de los barrocos grabados que conforman las cristaleras del vomitorio, golpean al pórtico incesantemente como una melodía infernal aderezada del insoportable sonido que aquella llamada, producía en todos y cada uno de los recovecos de su onírica travesía. Jeremy, sabedor que aún no podía enfrentarse a sus propios demonios sin que ellos definieran la persona en la que se había transformado, descolgó el auricular, ansioso por hallar una respuesta a los sucesos que marcaron el resto de su vida y, temeroso a la vez por la voz que encontraría en el otro lado del receptor.

Primero, fue un largo silencio el que precedió sin que nada ni nadie, dijera una sola palabra que interrumpiera aquel diálogo mudo. Luego, algo cambió. El joven, reconoció de inmediato las pautas de aquella conversación como si las hubiera escrito él mismo con antelación. O peor aún, como si él mismo las hubiera protagonizado. “LO SIENTO”, dijo una voz perfectamente reconocible, mientras sus palpitaciones iban en aumento y su respiración se entrecortaba. En efecto, la persona que durante todos esos años había estado respondiendo a sus condolencias, no era Alice. Nunca lo había sido. Solo eran ecos de su pasado martirizándolo todavía más. Pero antes de que colgara bruscamente y fuera atrapado por las entidades amorfas que ya intuía detrás suyo, como si hubieran sustituido a su verdadera sombra y la hubieran despojado de toda clase de humanidad, algo más ocurrió que no estaba en su guion. Algo más siniestro que había crecido como una semilla dentro del más absoluto rencor que alguien podía guardar dentro de su ser, había despertado para manifestarse. Y traía un mensaje consigo. Un mensaje que no se filtró a través de ningún cable telefónico. Solo, a través del odio que alimentaba a aquella casa, y la consumía lentamente como el festín de un banquete al que había sido incluido como invitado de honor. Y al que no podía negarse a asistir.

—¡¡Nosotros, no lo sentimos!! ¡¡Jeremy...! Ja, ja, ja!! —dijeron al unísono varias voces a las que, creía haber enterrado una madrugada de hace diez años en el patio trasero de su conciencia. Al parecer, alguien las había desenterrado. Y solo podían haber ido a parar a un lugar peor que el infierno.

∆∆∆

Jeremy empacó todo lo necesario y cogió prestado el coche de sus tíos a la mañana siguiente. No tuvo que decir la verdad ni lo creyó necesario. Le habían tratado como a su propio hijo durante la ausencia de sus padres y, no se merecían saber a dónde se dirigiría aquel fin de semana. Jamás le preguntarían nada acerca de aquella noche ni le culpabilizaron como él sí hizo durante el transcurso de tiempo que permaneció con ellos. Reunió algunos ahorros y juntó algunas de sus pertenencias, y se adentró en la autopista que le llevaría directo a otro condado.

Durante el desvelo de la madrugada previa, había averiguado que La mansión de los Bradbury, se había convertido en un lugar de hospedaje ante la imposibilidad de que fuera traspasado en propiedad a causa de la leyenda negra que pesaba sobre el apellido. El coste de alquiler por noche, era irrisorio en comparación con la extensión que albergaba dicho enclave, aunque eso sí, solo se podía acceder al diez por ciento de su capacidad. El resto, se había tapiado debidamente como contramedida de protección a futuros y desafortunados incidentes. Aunque aquello, solo produjera el efecto placebo de colocar un parche, a una hemorragia en cadena.

Jeremy pernoctó en un motel de carretera a medio camino de su destino, justo en mitad de la nada, que era más de lo que había imaginado. A miles de kilómetros de su hogar, jamás se había encontrado tan cerca de sus verdaderas raíces como aquella madrugada intempestiva y gélida como pocas, en los cuales, los ecos de un pasado incierto volvían a reproducirse nuevamente cual grabaciones otrora defectuosas. Rebobinó esas cintas en su cabeza y solo un nombre se repetía constantemente: “Alice”. Escarbó en sus recuerdos tratando de recordar sus apellidos, pero desde su último y fatídico encuentro con ella, una nebulosa parecía haberse cernido en sus conexiones neuronales, que le impedía acometer tal hazaña. Buscó en su portátil nuevamente información del caso que jamás se había cerrado, pero como en tantas otras ocasiones, el listado de víctimas con sus nombres y apellidos, pertenecían a un secreto de sumario que jamás se había publicado, como si a costa de omitir la verdad, nadie fuera a preguntar por ellas. Indagó durante horas, siguiendo pistas que nunca conducían a nada, salvo a foros de chats anónimos donde no había que registrarse y en los cuales la especulación, era el único caldo de cautivo. De repente, una extraña comezón le sobrevino recorriendo todo su cuerpo como una descarga, y le obligó a recordar qué hubiera dicho Alice en su misma situación. Ella lo hubiera tenido claro.   

—Jeremy... después de que me abandonaras a mi suerte de la peor de las formas inimaginables, ¿qué crees que es lo mejor que le hubiera pasado a una chica como yo tras quedarse huérfana y sin su mejor amigo? —le recriminó por vez primera el fantasma de su mejor amiga, vestido tal como recordaba, con botas altas y una chaqueta de cuero que la diferenciaban del resto de comunes mortales a su edad. Jeremy, sin embargo, la contempló sin inmutarse sentado desde un costado de la única cama que le proporcionaba aquella habitación aislada del resto del mundo, no así del espectro de Alice o de lo que quisiera que su mente estuviese proyectando en aquel preciso momento, sentado en el otro extremo de la colcha. Como si un universo entero, les separara.  

—No lo sé... La verdad es que siempre me ha dado miedo conocer la respuesta a dicha pregunta. Supongo que es lo normal cuando tienes la palabra “cobarde” grabada por todas partes de tu cara hasta incluso, en tu propio reflejo —titubeó Jeremy, evitando mirar a los ojos acusatorios de su amiga, cuyas facciones no habían envejecido ni un solo día desde el día que partió, mientras las luces del cuarto se encendían y apagaban intermitentemente, recreando en cada fogonazo estancias, ahora prohibidas, de La casa de los ruidos que continuaban susurrándole ancladas en su memoria, como si Los Bradbury pudieran sentir su presencia acercándose a su inevitable destino, que no era otro que el de pagar la deuda de sangre que había contraído con aquel lugar. Aunque su alma ya no le perteneciera.

Jeremy retrocedió en el tiempo mientras los destellos le recordaron que, en realidad, jamás había escapado de aquella casa. Por más lejos que tratara de ocultarse, esta le seguiría allá donde fuese, incluso después de la muerte. Pero aquello no fue lo que más le inquietó de su sonado regreso a sus orígenes. Lo que en verdad le estremeció, fue contemplar a su amiga Alice sufriendo algo parecido a fuertes combustiones sin saber a qué plano pertenecía. Como si en realidad estuviera atrapada en dos mitades que quisieran dividir su cuerpo y su alma hasta la extenuación, obligándole a su compañero a tener que presenciar todo el proceso de deshumanización. Pero antes siquiera que sus gritos llegaran a emerger sonido alguno, uno de los brazos de la joven, se desprendió de tal carga y con el dedo índice del mismo, señaló la pantalla del televisor que había permanecido apagado hasta el momento, y la encendió súbitamente. Lo que encontró allá no fue de este mundo, ni muy probablemente, se había rodado jamás. Pero respondía en gran medida una de las preguntas que siempre estuvieron rondando sus tortuosos pensamientos. Tras diez años de agobiante espera.

—Noticiario especial dedicado al décimo aniversario de uno de los mayores misterios que rodean el apacible y, desgraciadamente célebre pueblo de Lakewood. Como todos sabéis, Alice Munro, de 26 años, tras ser declarada incapacitada mentalmente y un peligro para sí misma hace justo diez años desde la extraña muerte de sus padres, fue encontrada muerta justo el mismo día que debía recibir el alta médica tras los extraordinarios progresos que realizó en su recuperación. Los médicos del centro, visiblemente afectados, no se explican qué pudo ocurrir para que la tragedia se volviera a repetir en el seno de la familia Munro. Recordemos que no es la primera vez que un hecho así, es relacionado directamente con las dependencias de La mansión abandonada de los Bradbury, una leyenda que, para muchos, es tan cierta como la maldición que pesa sobre todos aquellos que se han atrevido a desafiar su innumerable historial de muertes que la rodean. La policía sin embargo no descarta ninguna hipótesis y, mantiene varias líneas de investigación abiertas que pudieran relacionar todas y cada una de las muertes que se ha cobrado este lugar. El detective Harris, inspector de Homicidios que conoce el caso mejor que nadie y, al que ha dedicado más de media vida, nos revela que podría haber dado con una pista clave para resolver el enigma que lleva carcomiendo a los habitantes de Lakewood, bajo el manto de una ira que lleva atrapado demasiado tiempo tras sus muros...

7. DOBLE DISCURSO

© Vecca Preetz

La familia de Lola era de las más ortodoxas, católicas e insoportables que vivían en el pequeño pueblo de Raco. Impecables por donde se los mire, tenían un comportamiento intachable a los ojos de la sociedad. No faltaban a misa ningún domingo. Su madre pertenecía a una fundación para niños sin recursos donde cada fin de semana se reunían a coser prendas que la gente donaba para los menos favorecidos. Cocinaban panes y tortas para repartir en la merienda y llevaba juegos acordes a las edades de los niños de cada sala para enseñarles a jugar y despertar el interés por otras cosas. Su hermana mayor, ya casada, seguía el ejemplo de su madre y la acompañaba cada sábado religiosamente siempre con ideas nuevas para compartir. Educaba de igual modo a sus dos hijos, devotos del señor, la virgen y de los más pobres.

Su padre, trabajador incansable, atento y amable con todos, era muy querido en el pueblo. Siempre estaba dispuesto a tender una mano al que lo necesitara. Realmente los Morales eran un ejemplo de familia, con códigos de moral dignos de imitar.

Hacía poco menos de un año había decidido inmiscuirse en el terreno de la política porque le parecía una aberración que hicieran legal el aborto.

—Nada más repugnante que matar una vida inocente que aún no vio la luz —decía a los cuatro vientos, sumando adeptos y seguidores por todas las redes sociales donde había creado perfiles impecables en marketing.

Tenía toda la iglesia a su favor y con ellos, a la clase política más fuerte. En pro de la vida y las oportunidades a los más débiles.

Una mañana, estaban sentados alrededor de la mesa de mármol blanco: Lola, su madre Carmen que leía un libro y Pablo, su padre que no dejaba el celular un segundo, revisando siempre el crecimiento de sus cuentas en las redes a la espera que Milagros, la mucama, les sirviera el nutritivo desayuno. Lola los miraba tan inmersos y ocupados que ninguno se había percatado los nervios que tenía.

—¿Podemos hablar un momento? —interrumpió temerosa.

—Sí, querida, te escuchamos —respondió Pablo sin levantar la mirada de la pantalla.

—Por supuesto —respondió enseguida Carmen que tampoco desvió sus ojos de las páginas de su libro.

Lola hizo un silencio prolongado, a la espera de una mejor atención. Llegó Milagros con la leche en una jarra de porcelana y sirvió un poco en cada taza. Luego la completó con café y se retiró a la cocina. Milagros estaba al tanto de todo lo que Lola necesitaba decirles a sus padres. Era la única que tenía tiempo para conversar con ella.

Tras unos minutos, suspiró y dijo en voz alta:

—Estoy embarazada.

Un meteorito cayó repentinamente en aquella apacible mesa. Pablo levantó los ojos de la pantalla, con el ceño fruncido y las mejillas rojas de ira, pegó un puñetazo en la mesa y respondió:

—¿Cómo que estás embarazada? ¡Ni siquiera tienes novio! —Y dirigiéndose furioso hacia ella le dio vuelta la cara de una cachetada que sonó hasta la cocina, e hizo que Milagros se llevara las manos a la cabeza para tapar sus oídos.

Carmen cerró su libro sin señalar la página donde había quedado y se quedó tiesa, rígida, mirando a su hija.

—Eres mi mayor desilusión. Justo ahora que la carrera de tu padre está creciendo, a ti se te ocurre embarazarte de… ¿de quién?

—¡Eso no importa ahora, tiene que sacárselo!

—¡Pero están en contra del aborto! —replicó Lola desconcertada.

—¡Nadie tiene que enterarse de que mi hija decidió deshonrar a la familia de tal forma que ni siquiera sabe con quién abrió las piernas!

—¡No voy a sacarme este bebé! Además, no decidí abrir las piernas con cualquiera, el padre es el amor de mi vida, el mismo que jamás quisiste aceptar.

—¿Te acostaste con el negro de mierda y drogadicto con el que te vi aquella vez en la plaza? —inquirió Carmen.

—El negro de mierda ese, es mejor persona que ustedes, que luego de venir de sus vueltas por los barrios pobres y besar a tanta gente necesitada, le piden a Milagros que les prepare la bañera con unas gotas de lavandina para sacarse los microbios de los negros olorosos. 

—¡Me importa una mierda lo que quieras! —gritó Pablo—. Con diecisiete años aún estás bajo mis órdenes y no voy a permitir que mi carrera muera antes de empezar por tus desviaciones y caprichos. Te sacas eso que tienes ahí y nadie tiene que saber nada. ¡Milagros!

—Sí, señor —respondió al instante la mucama que no estaba lejos, escuchando tras la puerta.

—Te voy a pagar un sueldo completo si guardas este secreto. ¿Queda claro?

—No se preocupe señor, de mi boca no saldrá nada.

—Te conviene que así sea. Vas a ir a la farmacia por una pastilla abortiva o algo que haga desprender esa cosa que tiene esta adentro.

—Pero… —dudó Milagros.

—¡Pero nada! Ni siquiera te atrevas a contradecir una sola palabra de la que escuches a partir de ahora. ¿Entendiste? Recuerda que conozco tu casa y a toda tu familia y no querrás que nada les pase, ¿verdad?

—No, señor —dijo bajando la mirada de los ojos de Lola.

—Bien, me gusta que nos entendamos. Seguro en tu barrio conocen a los que hacen abortos clandestinos. Ve por uno de ellos y averigua cuándo podemos llevarla. Quiero tener controlado todo por si las pastillas no hacen efecto. —Giró para mirar a su hija y déspotamente dijo: — Asco es lo único que puedo sentir en este momento. El solo hecho de imaginarte con ese negro entre las piernas me revuelve el estómago.

—No le hables así, Pablo, es nuestra niña. Recuerda que debemos ser solidarios con los desamparados.

—A las putas se les habla como putas. Y no está desamparada. Justamente estamos dándole la contención necesaria para que nadie la burle allá afuera. Y no vuelvas a repetir eso porque esta, ya no es mi niña.

Pablo se retiró sin haber desayunado. Carmen se quedó mirándola un rato más y luego dijo:

—¿Por qué nos hiciste esto? Jamás pensaste en tu familia, somos lo único que tienes.

—Por suerte lo único que tengo es Gabi, ustedes hace tiempo que se olvidaron que existo. Tienen ojos para Lara y sus hijos. Y no voy a sacarme este bebé. Que les quede bien claro.

—¿Estás… amenazándonos?

Sin responder se fue hacia su habitación. Había olvidado el celular encima de la mesa, entre tanto desconcierto por la reacción de sus padres. Sigilosamente su madre subió, tocó la puerta y Lola la dejó entrar.

—Me gustaría que nunca hubiera pasado nada de esto. Créeme, lo hago por tu bien —dijo Carmen y quitó la llave de la puerta de la habitación y cerrando rápidamente, la encerró.

—¡Abre la puerta, mamá! ¡Mamá! ¡No puedes dejarme aquí, por favor abre!! ¡Mili! —gritaba desesperada pretendiendo que Milagros acudiera a su llamado. Pero Milagros estaba amenazada. Y tenía amenazada a su familia en caso de desobedecer al señor de la casa.

Un par de horas después, cuando llegó el momento de almorzar, Carmen le dijo a Milagros que preparara una bandeja para llevarle a Lola al cuarto.

Al entrar, vio que su hija dormitaba en la cama.

—Te traje el almuerzo —dijo amablemente.

—No quiero comer nada —respondió entre dientes.

—Ten, toma esta pastilla, va a lograr que se desprenda solo.

—¿De qué me hablas, mamá? ¡Ni siquiera me preguntaste de cuantos meses estoy! Se levantó la camisola ancha que llevaba puesta y mostró su vientre fajado. Al desajustarlo se dio cuenta de que el embarazo de su hija estaba avanzado, 5 meses tal vez. La pastilla no sería efectiva.

—No puedo creer que lleves tanto tiempo escondiendo esta atrocidad.

—Esa es la importancia que me das. Cinco meses de embarazo y nunca te diste cuenta de mis descomposturas o de mis cambios de rutina.

—¿Qué vamos a hacer ahora? —se preguntó ignorando las palabras de su hija—. Tu padre se enojará mucho más.

Lola no respondió.

Carmen salió de la habitación y cerró nuevamente con llaves.

Cuando llegó Pablo, Carmen lo recibió con la sorpresa que la pastilla no haría efecto en un embarazo tan avanzado. Golpeó con furia contra la pared logrando que un cuadro se cayera sobre un dressoire de bronce estilo francés y tirara un portarretrato familiar que quedó en mil pedazos contra el suelo. Subió las escaleras dando trancos pesados y al querer abrir la puerta, se dio con que tenía llaves. Sin escuchar a su esposa que venía detrás diciéndole que esperara, que ella tenía las llaves, comenzó a dar patadas contra la puerta, una tras otra hasta que logró romperla. Entró envenenado de furia y ciego de ira comenzó a dar puñetazos contra el vientre de su hija mientras le gritaba:

—¡Puta! ¡Puta! ¡Eres lo peor que me pasó en la vida! ¡Vas a sacar esa cosa ahora o te la sacaré yo!

En ese momento Lola cayó desmayada. Carmen y Milagros, paradas detrás de la bestia, no reaccionaron hasta verla caer.

—¡Ve a traer alguien que le saque esa basura que lleva dentro! —le gritó a Milagros totalmente fuera de sí.

Milagros salió de la casa llorando. No tenía en claro si lo que le ordenaba el señor Morales era lo que quería hacer, pero recordó las amenazas y se dirigió a la casa de su madre, a pedirle un consejo. Quería y necesitaba ayudar a Lola.

En la casa todo era un infierno. Cuando Lola recobró la conciencia, estaba acostada en el suelo, sangrando entre las piernas y su madre sentada en la cama mirándola con desprecio.

—Realmente no entiendo por qué nos hiciste esto.

En ese momento Lola comenzó a sentir unas punzadas agudas en el bajo vientre que hacían que se doblara de dolor y se revolcara en su propia sangre. Extendió su mano buscando la mano de ayuda de su madre, quien la miró con una sonrisa sarcástica y solo dijo:

—Te está apuñalando el demonio. Ese es tu pago por haberte embarazado antes de casarte. —Fríamente se paró ignorando el pedido de auxilio de su hija y se quedó mirando impasible hacia la ventana, mientras Lola se retorcía de dolor.

—¡Basta de gritar! No soporto escucharte gemir, me das asco, eso es lo que siento. ¡Asco! —dijo Pablo reiterando el maltrato y dando un par de patadas más al vientre de su hija.

En medio de un grito agudo y desgarrante, Lola logró parir a su bebé. Pudo ver sus manos y pies tan pequeños que aún no tenían formados los dedos, sus ojitos estaban cerrados, pero parecía querer vivir y en esos segundos de encuentro, la realidad la golpeó de nuevo. La mano de su padre cortaba con una tijera el cordón y pateando con furia la pequeña cabeza del bebé, logró que dejara de moverse.

Lola lloraba a gritos, tendida en un baño de sangre mientras intentaba alcanzar el cuerpito de su hijo para salvarlo de las manos del demonio.

—Trae una bolsa, hay que enterrarlo como Dios manda —dijo Pablo a Carmen que obedecía al pie de la letra las palabras de su esposo. Lola parecía ser invisible. Ninguno la miraba ni la ayudaba siquiera a incorporarse. Estaba vencida por el dolor y apenas tenía fuerzas para arrastrarse al lado de su bebé. Llegó a rozar su cabecita antes de que su madre lo metiera dentro de una bolsa de plástico negra, las que se utilizan para la basura. Salieron de la habitación.

En el patio trasero de la casa, Pablo hizo un pozo profundo al lado de una pequeña gruta de piedras donde posaba, luminosa, una imagen de la Virgen María. Carmen arrojó la bolsa, como si fuera un trasto. Antes de que cayera la primera palada de tierra, Pablo vio que la bolsa se movía apenas. Arrojó la tierra y arremetió con un golpe seco. La bolsa no se movió más. Terminaron de cerrar el pozo, encendieron una vela a la Virgen y entraron a la casa.

Carmen se dirigió a la habitación de su hija:

—Ve al baño, necesitas una ducha. Ya viene Milagros a limpiar todo, no te preocupes. Y espero que no te quejes, al menos tienes un lugar donde llevarle flores.

8. GERARDO OCHOA

© María Florencia Rodriguez

Gerardo Ochoa no había superado aún la muerte de su amada esposa. Luz había significado todo para él, era casi como el aire que respiraba. Es más, los diez años que habían pasado desde ese trágico suceso, no habían aplacado en él el amor y la desdicha que sentía.

Por eso había dedicado esos eternos diez años en encontrar a los asesinos de su mujer. Aprovechó cada segundo de su carrera de detective para llegar a ese fin, ya que el móvil lo conocía; Gerardo siempre le había advertido a Luz, que esas cosas en las que andaba no eran para nada confiables, la venta de droga no la iba a llevar a nada bueno. Pero ella insistía, ya que las sumas de dinero que ganaba eran apoteósicas, y solo así podría ayudar económicamente a sus padres. Gerardo, a pesar de su posición en la Policía, terminaba cediendo; no podía negarse a nada que le pidieran esos ojitos pequeños y negros como la noche.

Esa fue la razón de la perdición de su querida esposa. También fue la razón a la que el detective le había dedicado los últimos diez años. Esos mafiosos eran demasiado difíciles de ubicar y por eso se sorprendió cuando, una mañana, fue llamado para investigar el crimen de tres hombres que habían sido encontrados muertos en un prostíbulo de los suburbios de la ciudad. Y lo que más impactó a los investigadores, fue ver que dos de los tres cadáveres pertenecían a los hombres a los que el gran Gerardo Ochoa había seguido el rastro durante diez años. Al parecer, ya no tendría de qué preocuparse, pensaban sus colegas. Ni él, ni nadie.

Uno de los hombres muertos, el más gordo y alto, de cara amarillenta y repleta de cicatrices causadas por cuchillos, era el jefe de la mafia de venta de drogas más peligrosa del país, mafia para la cual había trabajado Luz Santos de Ochoa. Su aspecto era intimidante, y vestía un traje negro con rayas verticales y blancas. El hombre que se encontraba muerto a su izquierda, irónicamente, era la mano derecha del jefe. Era mucho más flaco que el anterior, pero casi igual de alto, pelirrojo y con algunas cicatrices parecidas a las de su jefe, pero en menor cantidad. Ambos habían muerto a causa de un certero disparo en la frente. En cuanto al tercero, era un hombre rubio, pero de piel más bien morena, con un aro en la ceja izquierda y otro en la esquina derecha del labio inferior. Este presentaba cruentos signos de violencia extrema, había sido golpeado horriblemente antes de morir de cuatro tiros en el pecho. Los policías no sabían por qué se habían ensañado tanto con este hombre, ya que ni siquiera tenían noticias de que fuera de algún círculo cercano al jefe, y hasta sospechaban que ni siquiera pertenecía a ese brazo de la mafia.

La investigación quedó a manos de Gerardo Ochoa. No tuvo que indagar mucho, las cosas eran muy evidentes, por lo que concluyó que era un crimen por encargo, como el de su esposa, pero provocado por algún rival del “negocio”. Se sabía públicamente que esa mafia contaba con pocas personas a su disposición, las cuales eran especializadas en lo que hacían, pero que en cuanto el jefe y su mano derecha fueran sacados del camino, todos los demás huirían, la telaraña se desarmaría, y entonces la policía se habría liberado de una organización mafiosa. Entonces, muertas las cabezas de esta última, no habría nada más que temer.

Solo una cuestión quedaba inconclusa: ¿Quién era el hombre rubio y bronceado con los aros en la cara? ¿Por qué había sufrido el mismo destino que los otros dos? ¿Y por qué parecía que se habían desquitado más de la cuenta con él? Además, faltaba todo el dinero que el jefe había recaudado en su “negocio” durante el último mes; absolutamente todo, no quedaba rastro siquiera de una moneda, lo cual era mucho decir, ya que ese era el búnker principal de resguardo de “ganancias”.

Para todas estas preguntas, el detective Ochoa también tenía respuestas. Si bien no sabía cuál era la identidad del sujeto de los aros, había concluido que el hombre se encontraba en el prostíbulo cuando el sonido de dos disparos llamó su atención. De este modo, entró a la habitación de donde habían llegado las detonaciones, y al ver a un hombre con un arma en la mano, se tiró encima de él con la intención de quitársela, probablemente pensando que los dos hombres en el piso estaban vivos aún y que podría salvarlos. Allí fue donde comenzó la lucha, en la que el hombre de los aros recibió esos horribles golpes y en la que terminó muerto de cuatro disparos por la cólera del asesino, quien se deshizo del que se había interpuesto entre él y su huida. En cuanto al dinero, era más que obvio que el asesino se había apoderado de él. Eso fue todo; fue esa la explicación que durante una semana Gerardo Ochoa proclamó ante sus superiores, los medios, y toda la gente que quisiera oírlo. Después de todo, era el mejor detective del país.

El hombre incluso pudo organizar a la gente de barrio para “cazar” al asesino de los mafiosos, quien probablemente era peor que los hombres a los que había matado, dada la precisión de los disparos en las frentes de los dos mafiosos, y la saña que había puesto en el sujeto no identificado. Toda la gente se puso en campaña a favor de las teorías de Ochoa.

Después de unos arduos días de trabajo, Gerardo volvió a su casa, otra vez pensando en Luz. Mientras se sacaba la corbata, reflexivo, pensaba que quizá no la había querido tanto... pero no, eso no podía ser. Seguramente el tiempo había calmado lo que sentía en su corazón por ella.

Pero, se torturaba, si la amara aún, Ochoa no habría hecho lo que hizo. Quizá solo quería venganza, ver bien parado su nombre ante su propia conciencia, o sentir que de alguna forma estaba protegiendo la memoria de su mujer. Mientras pensaba en estas cosas, sacaba su bolso de viaje, lleno de ropa desde hacía dos días.

Recordó cómo se había escabullido por la ventana del prostíbulo y cómo se había deshecho de los dos cabecillas de la mafia, sorprendiéndose de que no se encontrara en la habitación su objetivo principal. El jefe y su mano derecha eran una excusa, y de paso, también estaría haciendo un bien a la sociedad. Allí había sido cuando su objetivo salió del baño interior del cuarto. Gerardo lo golpeó con rabia, sintió el crujir de los huesos y la sangre del hombre corriendo por sus puños, lo insultó, lo magulló hasta el agotamiento, descargó toda su ira, y dejó en el cuerpo del asesino de su esposa, el hombre de los aros, marcados los diez años de agonía psicológica que había sufrido por su culpa. Gatilló cuatro veces en el pecho del hombre, vaciando lo que quedaba del cargador del revólver en el criminal con tanto enojo que, al concluir, sus emociones dieron paso al placer. Se tomó unos segundos para observar su trabajo, casi con orgullo y sintiendo cómo se aliviaban las presiones de su ira infinita, y robó todo el dinero del jefe mafioso. Ese dinero aún estaba en la misma valija de doble fondo, trampa para que otros no se dieran cuenta de lo que llevaba realmente allí, en la que había acomodado su ropa. Con todas sus pertenencias preparadas, Gerardo Ochoa se dirigió al aeropuerto; sus destinos eran Asia y otra identidad, donde ningún discípulo del jefe pudiera encontrarlo.

9. dIRÁN

© Gabriel Vázquez

Dirán que estoy loco, dirán que todo esto no tiene sentido, dirán que todo es absurdo, pero nada de eso importará. Solo quiero una respuesta, una respuesta que me tranquilice, que me relaje, que me devuelva la paz, esa paz de eternidad.

El día se presentaba plomizo, como esos días en los que nunca te querés levantar, esos días que preferís quedarte en cama. Nunca un día con llovizna puede ser bueno, nunca lo puede ser porque una baldosa suelta nos salpica y nos cambia el humor, porque nos hacen llegar tarde al trabajo, porque nos mojan las cosas que son importantes para nosotros, porque un resbalón tira por la borda nuestra paciencia. Un día plomizo te fastidia desde el comienzo, la humedad no te deja peinar, no te deja lucirte, es peligroso, todo es opaco ante un día así.

Busco que hacer en mi trabajo, pero nada me conforma, nada me gusta, algo en el ambiente no está bien y mi mente lo presiente. Estoy sentado y quiero caminar, camino y me quiero sentar, pero no entiendo que es, no comprendo ese malestar, esa incomodidad permanente en ese día particular y me pregunto por qué, sin encontrar respuesta. Me sirvo el café y me quemo el paladar, lo apoyo sobre el escritorio y mancho los papeles que tengo que entregar, de a poco la bronca por un fastidio incierto va creciendo y no entiendo cuál es la razón, pero siento que crece sin ser consciente de que esa rabia va aumentando.

Me concentro en mi trabajo para que nada me haga cometer más errores, esta vez escribo y reescribo lo mismo varias veces. Evidentemente mi cabeza está frente a la computadora, pero mi mente está divagando por otro lado, no comprendo la razón y sigo adelante, presiono la tecla de borrado varias veces y cada vez con más fuerza, a nadie le gusta escribir siempre lo mismo. Respiro buscando la calma que no tengo y me tiemblan las manos, veo la hora y no pasó mucho desde que estoy acá, una larga jornada queda por delante y todavía ni siquiera empecé con lo que tengo que hacer, Me restriego los ojos buscando concentración, pero la mente la tengo en blanco y mi vista fija sobre la computadora. No quiero interactuar con nadie, no es día de bromas ni regaños.

Trato de llegar como puedo a la hora del mediodía, pero algo se seguía enrareciendo. La lluvia crecía mientras recordaba que el paraguas había quedado colgado en el perchero de mi casa, reviso el pronóstico y serán tres días de intensas lluvias y sé que la tarde no será mejor que lo que fue la mañana, golpeo el escritorio de rabia por haberme levantado. Doblo el codo con el puño cerrado y apoyo mi cabeza sobre el doblez de mi brazo, esperando que al volver a abrir los ojos todo haya cambiado para mejor.

Fueron cinco minutos solamente los que estuve en esa posición, pero sentí como si hubieran pasado largas horas, intenté hacer foco enseguida con la mirada, pero sentía estrellas en los ojos que me nublaban la visión. El orden en el trabajo se había alterado y las personas se agolpaban en los pasillos hablando entre ellos. Era raro ese cuadro porque nunca se permitían las charlas en horario laboral, pero no estaba dispuesto a sumarme en el comentario barato de una oficina y menos en un día que me estaba siendo esquivo. El celular prendía y apagaba la luz de notificaciones, pero no estaba con ganas de sumergirme en mirar cataratas de mensajes con pavadas familiares o de amigos que los frecuento poco. La radio era mi mejor opción en estos momentos. Programas de música eterna y relajante me ayudaría a que el día se ordenara en breve, pero hasta en un paraíso las cosas pueden complicarse y como una guillotina el flash de noticias comienza a parlotear mientras compañeros desfilan con los ojos vidriosos hacia el baño, otros se abrazan y algunos se dejan caer sobre su asiento con la vista perdida, no entiendo nada y me enfurezco de que me dejen afuera de lo importante. Me levanto de mi asiento y cuando abro la puerta para ir a reprochar mi aislamiento escucho por la radio lo que nunca hubiese querido escuchar. Cierro de un golpe la puerta y martillo el escritorio con furia, después me dejo caer sobre el asiento y un torrente de bronca y furia me azotan.     

¿Por qué me hiciste esto?, ¿porque me dejas así? Sin más me abandonas, la bronca me revuelve las tripas y me hace lagrimear, no sé qué hacer, repaso tu última imagen y me da bronca, mucha rabia, porque hiciste eso, porque fuiste así, me hiciste feliz durante mucho tiempo, pero... Tal vez no supe cómo llegarte, cómo hablarte y que me escucharas, respiro y me tranquilizo un poco, mis pulsaciones siguen altas y lloro, lloro como nunca lo hice. Pienso en tu abandono, en tu deterioro permanente, pienso que dejaste de ser vos para vivir la vida de otra persona, pero así y todo te comprendí, seguí al lado tuyo defendiéndote contra todos y contra todo, como Sancho con el Quijote, nunca me importaron las consecuencias que me podías causar, no me importaba que me miren raro, sé que vos me hiciste mucho más feliz que lo que te hice yo a vos, pero no es mi culpa, sino tu dimensión la que me alejó. Te volviste inalcanzable. La humildad que me conquistó al principio de esa persona que se enfrentaba contra las injusticias y el orden establecido hoy es lo que me apabulla, me agota y me entristece. La bronca vuelve sobre mí, una ira incontrolable me sale por los poros, no soy consciente de nada y revoleo todo lo que tengo frente a mí. Lloro y grito al mismo tiempo y me pregunto por qué, ¿por qué me enseñaste a ser tan feliz y hoy me abandonas? Nos abandonas y no lo puedo creer mientras guardo tu cuadro con mis ojos empañados y te digo: “gracias Diego por haberme enseñado a ser auténtico”.

10. EL LEGADO DEL ODIO

© V. R. Cuevas

“A estas horas, miles de madrileños se han echado a la carretera para comenzar sus vacaciones estivales. Rogamos la máxima prudencia al volante y si…”

Apago la tele. Llevo horas tirado en el sofá del salón sin parar de darle vueltas a la cabeza. He perdido la cuenta de los cigarros que llevo fumados, pero estoy decidido a acabarme el que tengo entre manos. Me levanto penosamente frotándome la enmarañada melena, enciendo los altavoces bluetooth y voy hasta la ventana para intentar respirar aire fresco. Apuro el condenado piti con la vista puesta en el lejano Pirulí y en las oscuras nubes que se ciernen sobre los tejados de la capital.

“Va a caer una de cojones…”

Korn suena por los altavoces a todo volumen. Los primeros truenos se funden con el arrollador sonido de los californianos y meneo la cabeza, desbocado. Sin querer, empujo con el codo el cenicero de calaveras que descansa sobre el poyete de la ventana y el desafortunado objeto vuela tres pisos impactando sin remedio contra la acera.

—Mierda…

Aunque no me apetece nada, decido bajar a recoger el estropicio. En estos momentos de mi vida todo me da igual, pero, en un arrebato de civismo, bajo hasta la calle para recoger lo que quede de cenicero.

Un escandaloso trueno rompe el cielo de Madrid y me pongo en pie de un respingo. Las primeras gotas empiezan a mojar el pavimento, tiro los restos del maltrecho cenicero en una papelera cercana y antes de entrar en el portal, algo me llama la atención. Sobre el techo de un Ford Escort tuneado reposa lo que parece un libro. Miro a ambos lados, pero no se ve un alma. Sé de buena tinta que el propietario del Ford no lo es del libro. Mi colega Miguel no ha cogido un libro en su vida y menos uno tan gordo como el que tengo ante mis ojos. Sin saber muy bien por qué, decido cogerlo para subirlo a casa. Entro en el portal y escucho cómo la tormenta ha comenzado en todo su esplendor. Si los libros hablaran, este, sin lugar a dudas, me daría las gracias por haberle salvado de una muerte segura.

Al igual que Miguel, a mí tampoco me gustan los libros. Habré leído unos tres o cuatro en toda mi vida y siempre obligado por el instituto. Lo mío son los comics y el nü-metal. Puedo pasarme horas evadido de la realidad devorando a Alan Moore mientras escucho a los Deftones de fondo, justo, lo que pienso hacer en cuanto suba a casa.

Llamo al ascensor y durante la espera ojeo por encima el pesado ejemplar que he rescatado. 500 páginas de pura basura. Estoy a punto de volver a dejarlo donde lo he encontrado, pero en ese momento el ascensor abre sus puertas y decido entrar. Pulso el tercer piso y empiezo a ascender mientras miro mi reflejo en el espejo. Se me están empezando a formar unas rastas naturales justo detrás de la oreja derecha, no es que me importe mucho, lo que realmente me angustia son las dos entradas a ambos lados de mi frente que día a día van horadando mi juventud.

El ascensor se detiene bruscamente y a punto estoy de dejarme los dientes contra el espejo. Las potentes luces halógenas se han apagado y han dado paso al inquietante fulgor rojo de las luces de emergencia. ¡Lo que faltaba! Se ha ido la luz y estoy atrapado entre el segundo y tercer piso. Hago lo típico que se suele hacer en estos casos y golpeo como un energúmeno las puertas del ascensor al grito de “hola, hola” y “ayuda”. Al no recibir respuesta, opto por el plan B y aprieto el botón de la campana. Como era de esperar, el botón no funciona. ¡Nada en este maldito edificio funciona! No sé si estoy más cabreado que agobiado así que, intento calmarme antes de empezar a destrozar el puto ascensor a patadas. No me queda otra; esperar a que vuelva la luz.

Me siento en el suelo con las rodillas flexionadas, quiero cerrar los ojos e imaginarme en una paradisíaca playa, pero no puedo. El puñetero libro yace a mis pies haciéndome ojitos y recordándome que no tengo ni móvil, ni comics, ni ningún tipo de dispositivo por el que pueda reproducir música y evadirme. Está bien, le daré una oportunidad hasta que vuelva la luz…

Recojo el libro del suelo y me quedo observando su portada durante unos segundos antes de abrirlo. Exhalo un último suspiro de desaprobación y comienzo a leer las primeras líneas:

“Cuando tu alma queda al descubierto, solo existe un sentimiento. No seamos cínicos y admitámoslo. Aprende a dominarlo. Que no te devore. Te hará fuerte, te hará único. El amor es el motor del mundo, pero un motor de baja cilindrada, insuficiente y caduco. Siente cómo ruge en tu interior, ponte a los mandos y despega…”

Voy por la página 27 cuando el ascensor se pone en marcha sin previo aviso. Me restriego los ojos y me incorporo acompañado del inevitable crujir de mis rodillas. Salgo del ascensor y accedo a mi apartamento con el pesado ejemplar anclado en mi axila izquierda. Las ganas de seguir escuchando a los Deftones no han desaparecido, pero en lugar de continuar leyendo las andanzas de Robert Black en el tercer volumen de Providence, voy a proseguir con la lectura del grueso libro de solapas rojas, al menos, hasta que acabe el primer capítulo.

Saco una birra bien fría de la nevera y vuelvo a buscar mi sitio en el sofá. Parece que hace una eternidad que me despegué de él, y ahora vuelo al calor de su regazo provisto de una Estrella Galicia y una nueva lectura que, incomprensiblemente, me ha atrapado desde sus primeras líneas.

Llevo casi una hora leyendo. El último tema del Adrenaline de los Deftones llega a su fin mientras apuro mi tercera cerveza. La tormenta del exterior ha desaparecido por completo al igual que mi tormenta interior. Bueno, en realidad mi tormenta solo se ha tomado un respiro y en cuanto cierro el libro, vuelvo a darle vueltas a la cabeza. Desde que ha empezado el verano, nada me sale bien. Me han echado del curro sin que me lo viera venir y pocos días después, me entero de una noticia que ha volado por los aires mi corazón. Sé que no tengo que hacer caso de las habladurías y que debería ir directamente a la fuente, pero no puedo. Es superior a mí. Enfrentarme a la verdad siempre me ha costado un riñón y una vez más necesito tomarme mi tiempo. Eso es, únicamente tiempo.

He cenado tres trozos de pizza recalentada de La Casa Tarradellas y casi un bote de pepinillos. Estoy a punto de ponerme una película en Netflix, pero en un ataque de dignidad y coherencia rehúso a hacerlo. La cuenta la paga ella ¡que se la meta por el culo! Agarro el libro que reposa sobre la mesita del salón y me dirijo a mi cuarto encolerizado. Cierro de un portazo, abro la ventana de par en par y me despeloto. Me tumbo sobre la cama, enciendo el flexo, enciendo un piti y apago mis neuronas. Abro el libro por la página 98 y comienzo a devorarlo como si no hubiese un mañana.

Las frases entran en mi mente con soltura, al principio me costaba entender qué estaba leyendo y tenía que volver una y otra vez sobre determinados párrafos hasta asimilarlos por completo. Ahora, en cambio, parece como si todo el texto estuviese escrito para mí. Solo y exclusivamente para mí. De vez en cuando, paro mi lectura para mear o para ir a la cocina a coger más cerveza y, en esos pequeños intervalos de tiempo, tengo la necesidad de seguir leyendo. Mis ojos arden, el móvil no para de sonar y vibrar y decido silenciarlo y guardarlo en la mesilla de noche. No existe otra realidad más que el negro sobre blanco. Un negro sobre blanco novedoso, caótico, absorbente…

Son las 11:15 de la mañana cuando mis párpados se despegan para saludar un nuevo día. Yazco sobre mi cama, totalmente desnudo, con el tosco ejemplar atrapado entre el colchón y mi escápula izquierda. No recuerdo el momento exacto en que dejé de leer, lo que sí sé es que por la ventana ya empezaba a ver clarear. Si no fuera porque a esta hora de la mañana el calor que hace en mi habitación es asfixiante, seguiría plácidamente en brazos de Morfeo hasta el mediodía.

Resignado, me levanto y voy directamente al cuarto de baño para aflojar mi esfínter. Antes de salir de la habitación para hacerme un café, compruebo el teléfono móvil. Quiero saber quién no paraba de perturbar mi lectura de anoche. Observo la pantalla: 15 llamadas perdidas y 2 WhatsApp (uno de ellos un audio). El total de las llamadas son de mi hermana y uno de los WhatsApp también.

“Mamá ha muerto. ¿Dónde coño te metes?”

Sin asimilar ni una sola letra del mensaje paso a escuchar el audio. Es de Ayira. La que paga Netflix…

“No sé por dónde empezar, llevas 2 días desaparecido y no me he atrevido a llamarte. Sé que te has enterado y entiendo que estés cabreadísimo conmigo, pero me gustaría hablar contigo. No siento nada por María, fue solo… bueno… fue solo un beso…”

Al escuchar esta última frase siento un vuelco en el estómago y voy corriendo al baño para vomitar. Cuando termino, me lavo la cara y la boca con abundante agua y reprimo una nueva arcada. Mi reflejo parece una caricatura absurda. ¿Quién soy en realidad? Veo mi rasta colgar por encima del hombro como una patética cola de ratón, mis entradas ahora parecen autopistas y, en el centro de la frente, los tres profundos surcos que socavan mi piel, terminan por crispar definitivamente mis nervios…

—¡Qué te jodan! —Rompo el espejo de un puñetazo y me quedo mirando a los múltiples “yos” que me devuelven su mirada atónitos ante mi estupidez.

Una vez recogido los cristales, enjuago mi mano y curo las heridas de mis nudillos. El destrozo podía haber sido mayor, pero he tenido suerte; unos cuantos cortes superficiales y nada más. Intento no pensar en mi madre, intento no pensar en Ayira, intento no pensar en mi curro, intento que mi cabeza no explote y decido volver a refugiarme bajo mis sábanas. Voy hasta la cama y encuentro a mi libro con sus fauces abiertas, esperándome. Comienzo a leer. Página tras página la realidad se va desdibujando para ir dando paso, poco a poco, a una verdad incontestable. Los capítulos se suceden y penetran en mí arraigando como raíces de robles centenarios. Asimilo conceptos, descubro nuevos puntos de vista y, en definitiva, voy encontrando un camino que me separa de todo lo conocido.

Sigo pasando páginas, llevo horas leyendo. No he comido nada sólido, lo único que ha entrado en mi cuerpo es el humo del tabaco y litros de cerveza.  En estos momentos no sé quién está devorando a quién, si yo al libro o el libro a mí. Las llagas de mi interior supuran y mi cerebro se retuerce agazapándose ante toneladas de pensamientos intangibles. El pasado no existe, o, mejor dicho, el pasado es presente y futuro. Las víctimas sufren y mueren, los verdugos actúan y viven. ¡Actuar y vivir! ¡Soy el protagonista de mi divina comedia!

Son las siete de la tarde cuando paro de leer. Mis ojos, inyectados en sangre, necesitan una tregua que no sé si soy capaz de darles. Abro el cajón de la mesilla y me preparo para asimilar el presente. Saco el móvil y leo el único WhatsApp que he recibido:

“El funeral de mamá es hasta las 22:00”

Contesto al mensaje:

“María, no iré al funeral de mamá… Tengo que leer.”

Salgo de mi cuarto, voy a la cocina y contemplo con decepción que no me queda ninguna cerveza. No sé qué hacer. Debo seguir leyendo y, bajar al chino, al menos me quitará 5 minutos. Vuelvo a la habitación y contemplo a mi libro sobre la cama, en silencio y expectante. Sabe que no iré a ningún sitio sin él.

—Necesito un trago. Me entiendes ¿no?

Me siento a su lado y por un instante estoy a punto de lanzarlo por la ventana. Odio este libro. Odio a María y a mamá. Odio a Ayira… Aprieto el libro con todas mis fuerzas contra mi pecho, me echo sobre la cama y lanzo un desgarrador alarido. A continuación, una risa descontrolada se apodera de mí y rio desbocado rebozándome entre las sábanas. Después de 3 minutos de catarsis, me incorporo y me asomo a la ventana. Ahí afuera todo sigue igual…

—Venga, nos vendrá bien tomar el aire.

Salimos de casa, cruzamos la calle y entramos en el chino. Recorremos los estrechos pasillos de manera rápida y sigilosa hasta llegar a la nevera. Tanteo las latas y saco la Estrella Galicia más fría. Vamos hasta el mostrador para pagar y el chino me dice:

—Un euro, por favor. —Rasco mis bolsillos y pongo sobre el cristal toda la calderilla que tengo. El chino la cuenta y repite—. Un euro, por favor.

—Venga, tronco. Faltan cinco céntimos. Luego te los bajo.

—Un euro, por favor.

—¿De verdad que no vas a dejar que me lleve la lata por cinco céntimos? —El chino me mira sin inmutar ni un ápice su cara—. ¿Vengo aquí todos los putos días y no vas a fiarme cinco céntimos, cinco putos minutos?

—Lo siento, amigo. La cerveza cuesta un euro.

—¿Amigo? —Cojo la lata y la reviento contra la vidriera que está a la espalda del chino. El pequeño personaje se echa los brazos a la cabeza y se encoge como una comadreja—. Quédate con el cambio… Amigo.

Salimos del establecimiento, cruzo la calle sin mirar y a punto estamos de ser atropellados por un taxi. El taxista me mira. Yo le miro a él. No sé qué habrá visto en mis ojos, pero ha hecho bien en tragarse sus palabras. Doy un fuerte manotazo al capó y le levanto el dedo corazón a modo de despedida. Subimos a casa, dejo el libro sobre la mesita del salón y voy al congelador. Saco la bolsa de hielos, abro el armario de encima del fregadero, cojo una botella de Dyc, un vaso de tubo y deposito tres hielos en su interior. ¿Quién coño quiere una cerveza? Vierto el Dyc de 8 años y escucho el dulce crepitar de los hielos. Eso es, siento que ya me voy calmando. Solo falta una cosa antes de seguir leyendo. Busco en el móvil el “Dead bodies everywhere” de los Korn y conecto los altavoces Bluethooth. Ahora sí. Busco acomodo en el sofá, enciendo un cigarro, doy un largo trago al whisky y reanudo mi lectura…

“CAPÍTULO 33…

El apego, el amor incondicional, la misericordia, no son más que obstáculos para el avance de nuestros intereses personales y, a la postre, el avance de la humanidad ¿Hasta dónde habría llegado Alejandro Magno si se hubiese dejado llevar por tan lastrantes sentimientos? Probablemente, se hubiese quedado guarecido bajo las faldas de su mamá…

Las páginas se suceden a velocidad de vértigo y compruebo que me estoy acercando al final. Una ambigua sensación recorre mi cuerpo. Devoro cada palabra y dejo que se filtren por mi cerebro. Saboreo cada trago de mi tercera copa y dejo que se filtren por mi gaznate… De pronto, una luz se enciende en mi interior y paro la lectura en seco. Miro el reloj: 22:45. Busco en el WhatsApp el chat con Ayira y le escribo un mensaje

“Buenas, a las 23:15 en el parque. Ya me apetece hablar…”

En menos de un minuto recibo la contestación: un pulgar para arriba, un corazón y una carita dando un beso con corazón.

Sin comentarios.

No hacía falta especificar el parque. Ella sabía cuál era. El parque del barrio donde siempre íbamos, donde nos dimos nuestro primer beso y empezamos nuestra relación. El parque que nos vio crecer como pareja también sería testigo de nuestro final. Una punzada de optimismo recorre mi espinazo y me pongo en marcha. Aunque el parque está a apenas a 5 minutos caminando de mi casa, quiero llegar con tiempo, terminar mi lectura y ser libre antes del encuentro.

Estoy en el parque encaramado en la parte alta de la estructura que hace las veces de tobogán y rocódromo. Una plataforma de un metro cuadrado aproximadamente perfecta para que una pareja se siente y haga lo que les apetezca hacer. Llevo un rato sentado con las piernas cruzadas preso en mi lectura. Voy por la última página y mis ojos arden desorbitados. Noto cómo unas lágrimas comienzan a cristalizar en mis párpados inferiores, pero soy incapaz de pestañear para que se desborden. Ataco el último párrafo con el ansia de un guerrero. Mi alma carbura desbocada y mi corazón expulsa tinta negra que se funde con el final del texto.

“El mundo es un empalagoso pastel que se pudre debido a su equivocado paradigma.”

Me dispongo a cerrar el libro cuando noto que unas manos se posan en mis hombros por la espalda.

—¡Buuuh! —El susto que me llevo hace que el estómago toque mi garganta y se me caiga el libro al suelo. Me pongo en pie como un resorte y me giro.

—¿Ayira? —Ella me mira con una sonrisa picarona y siento mi interior bullir como mil calderas en el Infierno— ¿Estás gilipollas o qué? —Le pego un empujón con todas mis ganas y veo, a cámara lenta, cómo Ayira vuela por encima de la barandilla y cae. Oigo cómo cruje su cuello al contacto con el suelo.

La realidad vuelve a golpearme. Salto desde el tobogán al suelo para intentar socorrerla, pero es inútil. La he matado. Ayira yace en el suelo con el cuello roto y los ojos en blanco. Es curioso, pero lo primero que se me pasa por la cabeza al ver su cara sin vida es el contraste entre sus ojos y su morena piel de ébano. Cargo el cuerpo sobre mi hombro y salgo del parque sin un rumbo fijo. ¿Llamo a la policía? ¿A una ambulancia? ¿La dejo tirada en una cuneta? ¿Cavo un foso?...

La gente me mira y se echa las manos a la cabeza, otros sacan fotos. La cabeza de Ayira rebota sobre mi espalda en todas direcciones a cada paso que doy. Oigo gritos, lamentos y por último unas sirenas. Extenuado, descargo el cuerpo sobre la acera, me siento y enciendo un cigarro.

—No te muevas, chico.

Las víctimas sufren y mueren, los verdugos actúan y viven. Levanto la cabeza, doy una última calada a mi cigarro y sonrío al policía que me encañona con su arma. ¡Actuar y vivir! ¡Soy el protagonista de mi divina comedia!

∆∆∆

Son las 8:00 de la mañana cuando abro los ojos. He pasado la noche sin apenas dormir, como de costumbre. Entre llanto y llanto me ha dado tiempo a echar alguna cabezada, pero no lo suficiente. Estoy hecha un trapo. Desde que Eric nació no he conseguido tener un sueño reparador. El malnacido del padre nos abandonó en cuanto se enteró de que estaba embarazada, pero la tristeza desapareció nada más nacer mi criatura. Aunque está siendo duro, muy duro criar a Eric yo sola, saco fuerzas de dónde no las hay, como ahora. En la cuna que tengo a los pies de la cama mi pequeño diablillo me reclama con un llanto descarnado.

Amamanto a mi bebé, le cambio, le visto y me preparo un café. Después de desayunar me visto yo y salimos a dar un paseo. Mientras empujo el carrito mi cabeza intenta poner orden a mi vida, pero es inútil. Eric llora, berrea, regurgita… Me armo de paciencia e intento que se duerma. Toda mi vida gira en torno a él. Sin pareja, sin trabajo, sin familia cercana, todos mis esfuerzos se centran en darle lo mejor a mi hijo en este mundo de mierda.

Entro en el parque y observo aliviada que al fin mi pequeño ha caído. Doy la vuelta por detrás de los columpios y me siento en un banco. Busco con mi mano izquierda el móvil mientras que, con la diestra, no ceso en mi empeño de menear el carro. Es como un tic que viene integrado en el pack de madre. Eric duerme profundamente así que ya me puedo relajar y perder el tiempo con el “Candy Crush”. Antes de abrir la aplicación, algo llama mi atención. A los pies del tobogán observo lo que parece un libro. Miro a mi hijo y sigue con los ojos cerrados. Me pongo en pie y voy en busca del objeto. Según me aproximo, descubro que mis sospechas son ciertas. En efecto, es un libro. Me agacho para recogerlo y soplo la cubierta llena de arena para ver su portada: “EL LEGADO DEL ODIO”

Aunque el título me horroriza y estoy a punto de dejarlo en lo alto del tobogán, sin saber muy bien por qué, decido darle una oportunidad, al menos, hasta que Eric se despierte…

11. CRUCIAL DILEMA

© Jean Gómez Ramirez

Cuando recibí esa llamada telefónica, me resultaba difícil poder creer lo que me estaban contando. A pesar de mi carácter férreo, no pude evitar derramar un par de lágrimas, tal vez representaban la congoja por la descripción de los hechos relatados a través del móvil.

Apenas concluyó la comunicación, empecé a correr de forma intempestiva hacia mi auto. Javier, mi compañero, comenzó a perseguirme preguntándome a gritos qué sucedía.

Subí al vehículo y antes de poder arrancar, Javier también ingresó muy agitado. Se inició el desplazamiento y mi mente estaba alborotada. El caos dentro de mí solo se componía de recuerdos, teorías, preguntas, respuestas… Necesitaba despejar la confusión en mi interior, era indispensable que la calma se apoderara de mí para pensar fríamente las cosas.

Llegamos al semáforo, así que le pedí a Javier que él condujera, pues las manos me temblaban y no estaba concentrada en el camino. No quería provocar otra tragedia. Él aceptó sin replicar antes de que la luz se volviera verde. Retomamos el trayecto y le pedí que siguiera hasta la dirección que había colocado en la aplicación de GPS.

Observaba todo a través de la ventana y parecía que el mundo se ralentizaba justo cuando pedía lo contrario. La ansiedad me estaba carcomiendo, porque me urgía percibir con mis propios sentidos, aquella situación que me habían descrito.

Javier me apartó de mis pensamientos. Me pidió que le explicase lo que estaba ocurriendo, porque nunca me había visto tan preocupada o nerviosa. Solo atiné a contarle que ocho personas habían fallecido dentro de un teatro, por lo que debíamos realizar las averiguaciones respectivas. Su asombro era entendible, ya que, en nuestro trabajo como investigadores policiales, siempre nos topábamos con este tipo de casos y yo no actuaba de esa forma. Mi postura era muy conservadora y sosegada para resolver este tipo de circunstancias; sin embargo, esta vez era diferente. No le di más detalles, pues le mencioné que llegando a la escena del crimen nos informarían con mayor precisión.

Los interminables minutos por fin se desvanecieron. Cuando bajamos del auto, nos dimos cuenta de que las voces que surgían del tumulto eran estridentes. La entrada del teatro estaba absorbida por periodistas, fisgones, algunos compañeros nuestros y parte del público asistente a la función de dicha noche.

Logramos atravesar el mar de gente para encontrarnos con un panorama bastante aterrador. El escenario estaba cubierto por manchas de sangre de un par de personas, actores de la obra que estaban en el clímax de la representación cuando se inició el tiroteo. Otro de los abatidos era un guardia de seguridad que tenía un orificio en el pecho. Las cinco víctimas restantes eran parte del público.

Al inspector Javier Linares le pareció que era un típico suceso más del que debíamos encargarnos, pero no lo era para mí. Me daba terror tener que acercarme a cada uno de los cuerpos sin vida para tratar de reconocerlos.

Sentía náuseas y mareos al caminar. Me tambaleaba aun cuando me apoyaba de los asientos del establecimiento. El frío que recorría mi espalda, en una noche muy calurosa de verano, patentizaba el miedo auténtico que se siente cuando el futuro va a estar plagado de dolor y sufrimiento.

Javier se acercó a mí y me sugirió que debíamos entrevistarnos con el personal del teatro, o con los testigos para que pudieran darnos su versión de los acontecimientos. Mi compañero había notado mi comportamiento y estaba tratando de darme algo de tiempo antes de enfrentarme con los occisos.

Nos acercamos al jefe de seguridad que estaba siendo interrogado por el oficial Márquez. Nos presentamos y ambos comenzaron a llenarnos de datos sobre lo ocurrido.

El siniestro empezó veinticinco minutos después del primer acto de la obra. El autor de los disparos se había sentado en la tercera fila próxima al escenario. Sin que nadie lo anticipara, el sujeto se levantó y disparó a dos de los cuatro actores que en ese momento estaban en la tarima. Ante la confusión por los estruendos de bala, el joven dejó su lugar y en el pasadizo central del patio de butacas abrió fuego a quemarropa a cinco de los asistentes que huían despavoridos. A todos los impactó por la espalda. La última descarga de su arma la hizo contra el personal de vigilancia que intentó reducirlo. Antes de que pudiera seguir con la retorcida carnicería, el resto del equipo de seguridad se abalanzó sobre él despojándolo del revólver y controlándolo. Ante los arrebatos de resistencia que ejecutaba, un golpe en la cabeza con la empuñadura de su propia pistola, por parte de uno de los guardias, lo dejó inconsciente.

Márquez siguió leyendo sus apuntes y nos aclaró que el responsable de lo ocurrido responde al nombre de Rodrigo Santiesteban de veintidós años de edad. Había sido llevado a la estación para que se pudiera dar paso al proceso judicial.

Mis ganas de quebrar en llanto eran latentes. Sentía que las piernas ya no me respondían. Tenía el típico nudo en la garganta que me imposibilitaba emitir sonidos para transmitir las preguntas que mi cerebro formulaba.

La objetividad de Javier cubrió todos los aspectos e interrogantes. Nuestro trabajo en equipo por varios años, había permitido que no fuera necesaria mi intervención para conocer todos los detalles que nos podían brindar en ese sitio.

Entonces llegó el momento de examinar los cuerpos de los difuntos. Vi cada uno y conforme avanzaba en la revisión no dejaba de sentir pavor. Dicho infortunio iba a quedar impregnado en mis retinas.

Concluimos nuestro trabajo y era hora de marcharnos. De pronto recibí la llamada del director Casares. Coloqué el modo altavoz para que Javier también escuchara y sin que pase un segundo más, nuestro jefe me exigió que vaya de inmediato a la estación. Estaba algo exaltado. Me exhortó a que no me distrajera con nadie en el camino y que su oficina sería el único lugar al que debía asistir. Me pedía explicaciones diciendo que solo yo era capaz de brindar.

Mi prioridad para nada era ir con mi jefe a tratar de despejar sus dudas. Lo que yo necesitaba era ir con Rodrigo y escuchar de sus propios labios qué le había impulsado para cometer semejante atrocidad.

Casares colgó y Javier ahora comprendía menos lo que estaba sucediendo. Era poco común que la inspectora Alina Cárdenas flaqueara con un caso, que en comparación a otros que había llevado, estaba dentro de los estándares. Además, la actitud del director también escapaba a su comportamiento habitual. Miré fijamente a Javier para pedirle que él se hiciera cargo de desentrañar los hechos mientras yo estuviese retenida. Eso encrespó más al recto inspector Linares. ¿Por qué estaría yo retenida si no tenía nada que ver con el crimen? Eso me inquirió, a lo que argumenté que aún no podía explicarle. Entendería la conexión después de charlar con Casares. No refutó más y condujo sin decir palabra alguna hasta que ingresamos al despacho del director.

Después de un buen rato salimos de la oficina. El rostro de Javier estaba desencajado. Ahora sí tenía sentido cada una de mis expresiones, mi conducta y mi aparente retención.

Ya nada me impedía que fuese en búsqueda de Rodrigo. Debía enfrentarme a él. Era fundamental conocer qué pasaba por su cabeza cuando decidió escoger el teatro Cárdenas para llevar a cabo lo que nos habían indicado. El famoso edificio que mi padre había construido con su esfuerzo en el centro de la ciudad, a esta hora tenía grabado en sus paredes lamentos y desesperación.

Javier tramitó lo que hacía falta para poder hacer un careo con Rodrigo. No fue posible. Nos dijeron que ya había pasado la revisión médica, su atestación estaba completa y que lo evaluaba en ese instante el personal de psicología.

Lo que me generó una furia incontrolable, fue que me dijeran que yo no podía abandonar la estación. Debía colaborar con todo lo que sabía acerca del caso, pero eso no significaba que tendría acceso a la información y mucho menos que podía interactuar con el detenido.

En mí hervía la rabia y se desbordaba la melancolía. Nadie era tan empático como para evitarme el sufrimiento de tener que esperar todos los trámites burocráticos que se exigen en estas circunstancias.

Caminaba de un lado para otro en la sala de reuniones que me habían asignado, esperando tener nuevos datos acerca de Rodrigo.

Las manecillas del reloj de pulsera que llevaba en mi muñeca izquierda, parecían no moverse. Yo no quería que estuvieran quietas. Me hacía ilusión que avanzaran lo más rápido posible, o que girasen en sentido contrario hasta el momento en el que la gente estaba buscando sus asientos en el teatro, para que alguien pudiera evitar la fatalidad.

De improviso, Javier llegó a la sala para llevarme con el director. Necesitaban que respondiera algunas preguntas y luego podrían darme un mayor alcance de la situación. Acepté sin chistar, porque sabía que era la vía más accesible para conocer cómo iba todo. Casares ya había hablado conmigo; no obstante, las formalidades se deben cumplir. Me hicieron el interrogatorio bajo todos los protocolos.

La primera pregunta de rigor fue qué relación tenía con el arrestado. Luego de que el oficial expresó la interrogante, mi mente comenzó a dibujar la habitación de hospital en la que hace veintidós años, estuve sosteniendo entre mis brazos a mi pequeño Rodrigo.

A la vez que decía ser su madre, rememoraba cuando mi hijo se ponía a jugar con sus rompecabezas. Entonces me preguntaron si tenía conocimiento de los actos que Rodrigo había cometido esa noche. Mi respuesta fue un no rotundo. Era preferible decir la verdad para poder ayudarlo. La interpelación continuaba y cada minuto sin poder verlo era un flagelo para mi corazón.

La inquisición se hizo más incisiva cuando me pidieron que explicase cómo era la actitud y rutina de Rodrigo. Por instinto, empecé mi relato contando que mi hijo siempre ha sido un joven poco expresivo con los demás. La introversión es lo que más se destaca en su personalidad. Jamás me había hablado de alguna novia y ningún compañero lo ha visitado en casa cuando yo he estado allí. Le gusta leer historias de diversos géneros, sobre todo obras de teatro. No va a otro lugar que no sea la universidad. Siempre que yo llego a casa y él ya está ahí, lo encuentro en su dormitorio después de haberme preparado la cena. Alguna vez le pregunté, el porqué de no salir a divertirse con sus amigos, solo me dijo que él era hogareño con lo que ir de fiesta le parecía aburrido.

Con esa información, la próxima pregunta cayó por sí sola. Saber si mi hijo había sido o era víctima de bullying, me llevó a recordar una conversación con él hace un par de meses. Estaba leyendo el periódico en voz alta, mientras Rodrigo armaba un rompecabezas de mil piezas en la mesa frente a mí. Entonces visualicé que habían evitado el suicidio de una persona que era acosada en su escuela. Eso hizo que le preguntase si en algún momento a él lo habían molestado. Su respuesta fue tajante diciéndome que tan solo un par de veces habían pretendido golpearlo, pero que en ambas ocasiones advirtieron que era hijo de una policía, por lo que eso le daba cierta protección. Lo había respondido con la mirada fija en su puzzle, y tan solo por un par de segundos, alzó su rostro para decirme que no me preocupara. Lo que generó en mí algo de intranquilidad fue su sonrisa. No me terminó de convencer, pues se la sentí falsa. Pensé que no debía preocuparme porque nunca lo había visto con contusiones, muy triste o tratando de ocultarme algo.

Contesté que él siempre me contaba sus cosas. Les dije que me había comentado el par de veces que no le hicieron nada debido a mi cargo.

Inquirieron si, en los últimos días en específico, yo había apreciado algo fuera de lo común en Rodrigo. En ese instante recordé que la noche anterior le noté algo de cansancio. Le pregunté qué le pasaba y me dijo unas cuantas frases a lo lejos. Prefería estar un rato solo porque había reprobado un par de exámenes parciales, algo atípico en él, debido a que es muy aplicado. Estaba algo triste por eso y opté por darle su espacio, aconsejándole que estudiara más para los finales, pues tenían mayor puntaje. Había sido la última vez que lo había visto, pues la mañana de la desgracia, fui a resolver un caso muy temprano y lo dejé descansar.

Apenas terminé de contar lo ocurrido, me mostraron el primer revólver que me asignaron como inspectora. Lo guardaba en el escritorio de mi dormitorio bajo llave. Confirmé que era mío y una estaca de hielo atravesó mi alma cuando me aseguraron que esa había sido el arma homicida.

Fue cuando se derrumbó el mundo. La probabilidad de que mi Rodrigo fuese culpable se disparó de inmediato. Antes de salir de casa había visto la pistola en el cajón donde siempre estaba guardada.

Concluyó el interrogatorio y me notificaron que no podía seguir ejerciendo como inspectora hasta que todo se resolviera. Eso ya no me importaba, aunque me quitaba la ventaja de poder estar dentro para tener información de primera mano.

Rodrigo ya tenía un abogado que Javier había contratado. Atinaron a decirme que cualquier novedad debía verla con él. Lo llamé desesperada y así Mateo Zuloaga dijo ser quien estaba a cargo de su defensa. Aceptó verme para explicarme lo que había obtenido y poder salvar a mi hijo del castigo que le impondrían.

Cuando nos reunimos, sin perder un minuto, supliqué saber qué pasaba con Rodrigo. Mateo me contó que mi hijo sufría una particular amnesia. Podía deberse al trauma de haber vivido esos momentos o por el golpe recibido por el guardia de seguridad. Él recordaba haberse ido a la cama el día anterior a la tragedia y lo siguiente que se acordaba era la habitación médica de la estación de policía. En su testimonio, juraba que era inocente y que en su vida había manejado un arma de fuego. Había llorado sin cesar diciendo que él no era capaz de acabar con la vida de una persona. El abogado continuó diciéndome que las pruebas de balística confirmaban que él sí era el autor de los disparos. Además, eso era respaldado por las cámaras de videovigilancia del teatro y por las pruebas de reconocimiento que habían pasado los testigos presenciales.

La incriminación hacia mi hijo era inminente. Su amnesia tan solo parecía una tonta excusa como último recurso de salvación; sin embargo, Mateo me dio una luz de esperanza para la redención de Rodrigo. La evaluación psicológica por parte de varios expertos, colocaba el caso como un incidente muy particular. Zuloaga pronunció unas palabras que yo ya había escuchado con anterioridad. De pronto una analepsis se posó en mí.

El síndrome Amok es denominado en psiquiatría como el “ataque homicida”. Es un trastorno que consiste en la aparición súbita de una cólera brutal que despierta el deseo asesino de una persona. En la mayoría de casos ocurridos alrededor del mundo, los autores de estos crímenes van a un lugar sin aparente razón y exterminan a cualquiera que esté en su mira. El final siempre es desgarrador. Decenas de víctimas mortales o heridos quedan como consecuencia. El homicidio o suicidio es el destino del causante del horror. Muy pocas veces logran atrapar con vida al sujeto en cuestión. Esa es la causa para que no se tenga claro el detonante de este síndrome, pues hay pocas evaluaciones que permitan dar explicaciones claras. A eso se suma que quienes sobreviven sufren de una amnesia completa o lacunar, olvidando así el traumático episodio, lo que no permite un diagnóstico objetivo.

Hace unos seis meses había leído de este síndrome, en unos expedientes que Javier me había pedido revisar por un caso de un compatriota fallecido en Malasia. La explicación de Mateo se asoció con la defensa que había querido presentar el abogado del caso malayo.

Eso fue justo lo que Zuloaga me dijo. Debía argumentar que Rodrigo Santiesteban Cárdenas había presentado el síndrome Amok, porque de lo contrario sería condenado a cadena perpetua. Si el juez aprobaba la moción entonces mi hijo sería llevado a un centro psiquiátrico para ser evaluado y desde ese punto se podría tomar otras medidas. Ese era el camino, pues los medios de prensa ya lanzaban titulares que exigían la pena de muerte para el autor de los asesinatos del teatro Cárdenas. El odio de los familiares de los caídos resonaba implorando el castigo merecido.

Acabada la charla, habiendo sido expuestos todos los pormenores, Mateo prometió avisarme el día del juicio, pues atestaría a favor de mi hijo.

Es por eso que hoy estoy aquí, sentada en el lugar en el que los testigos responden las preguntas de los abogados. Rodrigo está al frente con un rostro ojeroso y lleno de terror. Su mirada refleja confusión y su cuerpo parece fatigado.

Siento que voy a estallar por la pregunta que me acaba de formular el fiscal. Ahora mismo estoy en un crucial dilema, pues debo narrar todo lo que vivimos Rodrigo y yo la noche anterior a los crímenes.

Ya he pasado por esta pregunta, pero ahora mismo acabo de recordar datos importantes que pondrían en jaque a mi hijo. Su situación se vería comprometida si les relato que los expedientes del caso de Malasia, estaban en el mismo escritorio en donde guardaba el revólver que tienen en custodia. Tampoco sé si contar que además de haberme comentado acerca de sus malas calificaciones en los exámenes, Rodrigo hizo hincapié en que prefería olvidarse de todo, que estaría muy a gusto si tenía amnesia por ese día.

Como policía, sé que si lo que tengo en mente ve la luz, entonces todo tendría sentido para que culpen a Rodrigo por asesinato deliberado. La cuestión es que, como madre, no quisiera ver a mi hijo tras las rejas de por vida.

Hace treinta segundos que estoy en silencio por la presión de la sala y no logro decidirme. Le hago caso a mi subjetividad dejándome llevar por el amor de madre y omito estos detalles. O que impere mi deber como policía y como persona, revelando todo lo que sé, para que mi Rodrigo sea sentenciado por haber planificado con intención esos actos macabros que son reflejo de uno de los peores pecados capitales, como lo es la ira.

AVARICIA

La avaricia (en latín, avaritia) es —como la lujuria y la gula—, un pecado de exceso. La particularidad de la avaricia (vista por la Iglesia) es que se caracteriza por el deseo vehemente de adquirir riquezas y bienes en cantidades mayores de lo que es necesario para satisfacer las propias necesidades, entendiendo por necesidades todas aquellas que procuran el desarrollo integral de la persona.

12. LA RECAUDADORA

© L. M. Bianchi

Alario bebía un sorbo de exquisito vino cuando la oyó. El sentido de alerta, al igual que un venado al ser sorprendido por un lobo, se disparó en su cerebro y causó que se atragantara con el licor. Tosió, escupió y lanzó una maldición mientras la campana repiqueteaba desde el fondo de la calle. El carro traqueteaba sobre la avenida de piedra que habían emplazado las legiones del Imperio en tiempos de su abuelo, durante la guerra de las Galias. El centurión gritaba, como siempre, exigiendo que abriesen las casas para hacer la requisa. Como perros feroces domados a palazos, los soldados pateaban puertas y aporreaban los postigos de las ventanas. La campana tañía incesantemente anunciando la visita de la recaudadora, como si la brutalidad y los gritos de los soldados no bastasen para alarmar a todo el mundo.

—Brenna —murmuró Alario, desesperado.

¿Cuánto tiempo había pasado desde su última visita? No más de veinte días. Lo sabía porque aún no había logrado recuperar los denarios que Brenna le había requisado en nombre del César.

Robado, mejor dicho —pensó con las tripas revueltas—. Esa perra germana es insaciable.

Trastornado, Alario miró en derredor. La casa tenía el aspecto que quería: simple, modesta, sin lujos. Las valiosas pieles y las armas que traficaba se hallaban ocultas a cuatro pies bajo tierra, en algún punto secreto del bosque. Lo mismo con el oro reunido durante el último año, lo poco que había podido esconder de las garras de Brenna.

Paseó la vista por la sala. ¿Acaso se había excedido en la cantidad de leña que ardía en el hogar? Alario gustaba de almorzar ligero de ropas, casi desnudo. Pensando en ello, volvió a escudriñar la mesa. Un plato de bronce con carne de ganso y una vasija de vino de calidad. Un vino apto para la mesa del emperador, en la lejana Roma. Se maldijo en silencio justo cuando los soldados pateaban su puerta y le exigían a los gritos que la abriese.

Quitó el pasante hecho un manojo de nervios. Antes de que llegara a aferrar la manilla, una patada brutal hizo saltar la puerta y Alario retrocedió a trompicones. Dos legionarios ojerosos y mal afeitados ingresaron a la casa con las espadas desenvainadas. Por detrás de ellos ingresó el centurión: corpulento, intimidante, enfundado en un grueso manto de lana granate y tocado con el yelmo de cimera de crin de caballo.

—Saludos, mercader —dijo con voz monótona—. Venimos en busca del tributum, en nombre del césar. Cinco denarios, y quedas en paz. —Con las manos en la cintura, paseó la vista por la sala como instantes antes hiciera Alario. Se arrimó a la mesa, olisqueó el jarro de vino y se lo bebió de un trago.

—¿Cinco denarios, señor? —preguntó Alario, acobardado—. Pero, pero… La última vez me exigisteis tres. El comercio no ha sido bueno, todos en Alesia lo saben. Las inundaciones han estropeado los cultivos y la gente ya no puede permitirse comprar mis mercancías… Si el césar se conformara con tres denarios, yo le estaría eternamente agrade…

—Cierra el pico, galo de mierda —masculló uno de los soldados, ubicándose a un palmo de Alario—. ¿Dónde escondes el oro y la plata? ¿Eh?

—Juro por los dioses que no hay oro aquí. —Elevó ambas manos en actitud sumisa, mostrando las palmas abiertas al centurión—. Lo juro por Mercurio y Júpiter, señor.

El soldado lanzó una risotada despectiva y elevó el puño para golpear al mercader, pero una breve mirada del centurión lo obligó a desistir.

—No tienes oro —dijo el oficial romano chasqueando la lengua—, pero bebes vino de Falerno. El mismo que se sirve en la mesa del procurador. Y del mismo césar.

Alario abrió la boca para protestar, pero el centurión no le dio oportunidad:

—Cinco denarios, mercader. Y dos más por mentir. Ahora mismo. —Desenvainó el gladius con un gesto lánguido, como si aquel asunto le resultase en extremo aburrido.

Aturdido, Alario fue hacia el pequeño arcón y tomó su morral de cuero. Con manos temblorosas rebuscó en el interior, hasta que depositó las monedas de plata sobre la mesa. Justo en ese momento volvió a escuchar la campanilla, esta vez estremecedoramente cerca. Cuando, incómodo y malhumorado, elevó la mirada, Brenna se hallaba bajo el dintel de la puerta.

La bella germana de larga y sedosa cabellera negra, de ojos claros y labios sensuales, la protegida del procurador de Alesia —y amante, según los chismes que llegaban de la villa—, ingresó a la casa de Alario como un ave carroñera que irradia el suficiente porte como para espantar a los leones de la presa abatida. El centurión y los dos soldados agacharon la cabeza a su paso.

—Bendiciones.  —Su voz era melódica y cristalina, pero también firme, autoritaria e implacable, como el río de montaña que ofrece una vista paradisíaca al caminante, pero lo arroja al inframundo si trata de cruzarlo—. ¿Qué nos tributará este buen mercader de la Galia? —Volvió a agitar la campanilla y dedicó a Alario una sonrisa cálida y amistosa.

—Siete denarios, señora —dijo el centurión—. Dice no tener oro, pero compra vino de Falerno. —Le arrimó a la mujer el botellón de cerámica que contenía el licor más caro de Roma.

Brenna se humedeció la yema del índice y se lo llevó a los labios. Ladeó la cabeza y observó a Alario con expresión divertida.

—¿Cuál es tu nombre, mercader?

—Alario Vermánix, mi señora. Yo… ese vino es un obsequio. El pago por unos favores que le hice a cierto legado que pidió permanecer en el anonimato. Yo nunca podría costear ese vino, mi señora.

—¡Por Nerthus! —exclamó Brenna—. ¿De modo que trabajas de incógnito para un legado romano? ¿Quizá uno de los que conspiran en las sombras contra el César? Interesante. ¿Y qué otros obsequios has obtenido de este legado misterioso?, me refiero a obsequios de los que brillan como el dios sol, mercader.

Por toda respuesta, Alario se pasó la lengua por los labios.

—¿Dónde escondes el oro, hijo de puta? —graznó un soldado.

—Shhh. —Brenna apaciguó al hombre con un gesto de su mano pálida, delicada, de largos dedos—. No hay necesidad de ponernos agresivos, ¿o sí? —Miró a Alario a los ojos. Este, abrumado por aquella mirada de hielo que lo excitaba y acobardaba al mismo tiempo, parpadeó reiteradamente mientras negaba con la cabeza.

—No… No hay oro, mi señora. Por favor.

—Puedo olerlo, mercader —replicó la germana—. Me darás el oro ahora. Me lo darás para mis niños, en nombre del César.

La escena volvía a repetirse. Brenna siempre llegaba en busca del escaso oro que conseguían los mercaderes y artesanos de Alesia. Lo exigía «para sus niños», aunque nadie sabía con certeza a qué se refería. Cuando la bella germana no se paseaba por la villa —y la cama— del procurador, solía vivir en una gran casa de piedra, en las afueras de la ciudad conquistada. Vivía en soledad, sin hijos, con la única compañía de un grupo reducido de guardias que la protegían, por lo que nadie se figuraba quiénes eran «los niños» a los que siempre se refería durante sus requisas por la Galia céltica.

¿Podía resistirse? No, porque en ese caso los soldados y el centurión darían rienda suelta a sus más retorcidos deseos y convertirían su generoso y bien alimentado cuerpo en una masa amorfa y sanguinolenta. Alario había visto a otros en aquella condición, lacerados por los gladius romanos y abandonados en las calles para que las alimañas de la noche se diesen un festín.

¿Podía engañarlos? Tampoco, porque le destrozarían la casa hasta hallar lo que buscaban. Por tal motivo el sagaz Alario se había cuidado de esconder la mayor parte de sus posesiones en el bosque, y de guardar un poco de oro para ocasiones como aquella. Aunque, últimamente, estas ocasiones se repetían con mucha más frecuencia de la que Alario hubiese preferido. Y se le estaba acabando el oro. Su oro, el que había ganado pieza a pieza tras sortear incontables peligros y arriesgar su vida estableciendo lazos de confianza con los detractores del César.

Cansada de la pasividad del mercader, Brenna se volvió hacia el centurión.

—Átale las manos y quémale los pies hasta que confiese dónde lo esconde —dijo con voz fría—. Si no habla, comienza a cortarle los dedos.

El oficial asintió y avanzó hacia Alario con gesto amenazante. Uno de los soldados le puso la punta de la espada en la zona del hígado.

—¡No! —chilló presa del pánico—. No será necesario, mi señora. 

Con las manos en alto, Alario caminó hacia el rincón oscuro de la sala, junto al muro posterior desprovisto de ventana, y se agachó a remover una tabla floja del suelo. El centurión se le acercó, pero Brenna permaneció impasible junto a la puerta, con la misma sonrisa sardónica dibujada en la cara. El mercader introdujo la mano en el agujero secreto y extrajo una pequeña bolsa de tela que entregó, renuente, al centurión.

—Es todo lo que he podido ahorrar con mi trabajo —masculló ofendido—. No tengo más.

El oficial entregó la bolsa a Brenna, quien desanudó el cordel y vació el contenido sobre la mesa.

—Todos dicen lo mismo —sonrió la mujer—, pero siempre hay más, ¿verdad?... Veamos cuánto has ahorrado, Alario Vermánix. Oh, ya veo. Cuatro hermosos áureos.

—El equivalente a cien denarios, mi señora —gimoteó Alario—. Es una fortuna, es todo cuanto poseo… por favor, no puedes llevarte toda mi riqueza.

Brenna lo ignoró por completo. Tomó las monedas de oro con manos trémulas y las besó detenidamente. Extasiada con el brillo metálico que despedían bajo la claridad que entraba por la puerta abierta, permaneció un tiempo como en trance murmurando frases incomprensibles en un idioma desconocido, por lo que Alario intuyó que se trataba de su lengua materna. La cara se le transfiguró como si estuviese gozando del mejor orgasmo de su vida. Y al fin, luego de aquel momento enfermizo que a Alario se le antojó eterno, guardó las monedas y se volvió hacia el galo con ojos gélidos.

—No te atrevas a desafiarme nuevamente —siseó—. Denarios para el césar. Oro para mis niños hambrientos. Volveremos a vernos, mercader.

La mujer se retiró de la casa agitando la campanilla, en busca de su próxima víctima. La siguieron los soldados, que se apresuraron a patear la siguiente puerta. Desahuciado, Alario se dejó caer sobre la silla con la intención de servirse una copa de vino, pero el centurión se le adelantó. Tomó rápidamente el botellón, bebió un largo trago y se dirigió a la puerta.

—Un maldito néctar de los dioses, este Falerno —dijo—. Mejor que el coño de una patricia. Gracias por tu hospitalidad, galo.

Cerró la puerta de un golpe, dejando a Alario sumido en un profundo estado de impotencia y furia contenida.

∆∆∆

No eran buenos tiempos, en absoluto. Un verano lluvioso, con inundaciones y cosechas arruinadas. El César aún continuaba castigando la rebeldía de los galos que le habían plantado cara a Roma, casi cuatro décadas atrás. Marco Dominico había llegado a Alesia como procurador de la Galia Céltica, y al poco tiempo apareció Brenna. Entonces la vida de los alesianos —en especial los acaudalados— se convirtió en un infierno. Impuestos desmedidos, persecuciones, castigos, torturas, acusaciones…

Muchos se habían marchado. Hartos de aquel calvario, cruzaron las fronteras hacia Bélgica, o se dirigieron al sur, hacia la lejana Aquitania. Unos pocos incluso optaron por emigrar al corazón mismo del Imperio. Pero no era el caso de Alario. El mercader tenía buenos tratos con cierta gente importante de la zona, romanos disidentes, y buenos tratos significaba buenos negocios. Buena paga, buenas prostitutas y vino de Falerno. De modo que no estaba dispuesto a echar a perder su gallina de los huevos de oro por la avaricia y la tiranía de una maldita recaudadora de impuestos.

Alario Vermánix había decidido quedarse en Alesia, y estaba dispuesto a recuperar su bienestar a cualquier costo. Por este motivo se había trasladado treinta millas al este, a las afueras de Vesontio, a entrevistarse con el bruto que le recomendaba Flavio, su contacto secreto romano.

—¿Y cuántos guardias dices que tiene la puta? —El gigante se alisaba frenéticamente sus largos e hirsutos bigotes. Sobrepasaba a Alario por dos cabezas, y su musculatura era bestial. Una mano gruesa, velluda, de dedos como morcillas, reposaba en la empuñadura de la espada, forrada con piel de lobo.

—No más de cuatro, según me han informado. Legionarios de bajo rango, indeseables, más propensos al vino y a los dados que a empuñar las armas. ¿Serán un problema?

—Las hormigas pican, aunque les eches humo, mercader. Puedo encargarme de tus legionarios de bajo rango, sí, podría sorprenderlos en la oscuridad, pero no será un trabajo sencillo.

—Veinte denarios por cada legionario muerto —susurró Alario, mientras escudriñaba a los campesinos que tomaban el camino a Vesontio con sus carros de grano—, y treinta por Brenna. Ese fue el acuerdo que sellamos con Flavio. ¿Me ha recomendado mal, Briccio?

—Puedo encargarme de los romanos —masculló Briccio con gesto fiero—, pero la puta germana es otro cantar. Degüello a los romanos y me largo con tus ochenta denarios, puedes conservar la diferencia.

—No. —Alario subió la voz contra su voluntad. Comenzaba a ponerse nervioso y veía trastabillar el perfecto plan que se había trazado—. Sin Brenna no hay trato. La quiero muerta… Tiene oro, ¿sabes? Mucho oro saqueado a lo largo y a lo ancho de Alesia. Flavio necesita ese oro. Yo lo necesito. Mata a la germana, Briccio, y tendrás también tu parte.

—No me agrada esa mujer. —El gigante celta se pasó la lengua por los labios—. Las ancianas aseguran que ha venido de la selva negra, y todos saben que allí se invoca a los espíritus del inframundo. No quiero que esa puta germana me eche una maldición o me deje estéril.

—No digas estupideces, Briccio —Alario sonó exasperado—, es solo una maldita germana que ha ganado el favor del procurador abriéndose de piernas. Es una vil ladrona que saquea nuestro oro, amparada en el poder que le da Roma. ¿Le temes a una mujer, Briccio? ¡Es hora de que alguien le dibuje una gran sonrisa roja en la garganta! —Con el rostro morado por el esfuerzo, el mercader se llevó una mano a la boca y comenzó a toser ante la mirada impasible de Briccio, que mantenía sus brazos, gruesos como troncos, cruzados sobre el pecho.

—Han estado desapareciendo niños —dijo este—. En las afueras de Alesia y al otro lado del río, territorio de lingones. Que yo sepa, los romanos no andan raptando niños en el bosque.

—Osos. —Alario, aun tosiendo, hizo un gesto despectivo con la mano—. Lobos. Algún león de montaña.

—No es lo que dicen los lingones. Ellos aseguran que les ha caído una maldición desde que la germana llegó de la selva negra.

—Sí, a mí también me ha caído una maldición. Ya he perdido nueve áureos. Me los ha robado esa hija de puta. ¿Sabes cuánto oro es eso, Briccio?

El guerrero no contestó. Murmurando insultos y frases incomprensibles, Alario abrió su morral y extrajo dos objetos que elevó para ubicarlos frente a los ojos de Briccio.

—Muérdago y oreja de jabalí —dijo—. Me los ha dado el druida. Con estos amuletos, nadie podrá echarte maldiciones ni secarte las pelotas. Treinta denarios por la puta germana, Briccio, y una parte del botín que esconde. ¿Tenemos un trato?

El gigante celta tomó los amuletos y los observó detenidamente. Los olfateó, los besó y finalmente se los metió en el bolsillo de su abrigo de piel.

—Trato, mercader.

∆∆∆

Llegaron en las gélidas horas que anteceden al amanecer. La hora de las brujas. La mansión de piedra —hogar de algún jefe galo en el pasado— era el único edificio de la aldea conquistada que se mantenía en pie. Las chozas que rodeaban a la mansión habían sido quemadas, y el edificio se erguía solitario en un área de tierra yerma a las afueras de Alesia. El viento agitaba las ramas de los árboles en las márgenes del bosque que se extendía por detrás de la aldea incinerada, el lugar por donde Alario y Briccio habían llegado.

A pesar del espeluznante quejido de los árboles y de los horribles sonidos de la noche, Briccio no demostraba temor. Guiaba la marcha, antorcha en mano, convencido hasta la médula de que los amuletos del druida los protegerían de cualquier espíritu maligno. Alario, quien temía más al acero romano que a los poderes místicos, no estaba tan seguro.

Pero cuando Briccio hundió la antorcha en la tierra y avanzó los últimos metros en la oscuridad, hasta salir del bosque, el mercader respiró aliviado. Tal como le había informado Flavio, aquello no sería una tarea difícil. Más allá, bajo la tenue luz de la luna menguante, una única tienda de campaña se levantaba en el área abierta de la aldea, a veinte pasos de la casa de piedra. Junto a la tienda, una pequeña fogata brindaba calor al adormecido legionario que montaba guardia apoyado en la asta de su pilum.

Flavio no había mentido.

—¿Lo ves? —susurró excitado—. Pan comido, Briccio.

El guerrero masculló algo que Alario no llegó a descifrar, desenvainó la espada en silencio y se alejó a paso furtivo, siguiendo el trazado del bosque hacia la tienda romana.

Con las manos crispadas y sudorosas por el torrente de adrenalina que fluía por sus venas, Alario vio la silueta oscura de Briccio saltar como una pantera sobre el legionario de guardia. No hubo gritos ni llamados de advertencia; si el romano emitió algún sonido, no fue suficiente como para imponerse al susurro del follaje. Briccio depositó el cadáver en el suelo e ingresó a la tienda con la espada goteando sangre. Quince, veinte latidos, y la figura del gigante celta volvió a aparecer bajo la luz de la luna. Hizo un gesto con la espada, y el sutil chistido de lechuza que habían acordado. La señal del éxito.

Alario salió del bosque sintiendo el corazón desbocado dentro del pecho. La mandíbula le temblaba ligeramente, y se percató de que tenía la urgente necesidad de orinar. Apretó el paso a través de la aldea, hasta llegar junto a Briccio, que lo esperaba agazapado, con la vista clavada en la mansión de piedra. El olor metálico de la sangre que impregnaba al guerrero le revolvió el estómago, Alario se llevó un puño a la boca para sofocar las arcadas.

—Contrólate, mercader —susurró Briccio—. Si no puedes con esto, quizás debas regresar al bosque. Yo me encargo de la germana.

—De ningún modo. —Jadeó Alario—. Quiero ver morir a esa perra con mis propios ojos. Y recuerda, no puedes matarla antes de que confiese dónde esconde el oro… Sí, quizá debamos usar métodos un tanto indeseables, pero la recompensa lo vale, ¿verdad?

Briccio no respondió. Se humedeció los labios con la lengua y avanzó hacia la casa. Alario, sintiendo la vejiga a punto de estallar, se le pegó como una sombra. En ese momento el viento amainó. Primero se tornó en una suave brisa, pero instantes después murió por completo, sumiendo a la aldea en un silencio profundo, opresivo, donde hasta los insectos y las aves nocturnas parecían haberse esfumado de la faz de la tierra. Sin embargo, la excitación por lo que estaban a punto de hacer era tan grande que ninguno de los dos galos se percató de ello.

Briccio empuñaba el hacha que había llevado para derribar la puerta, pero arrugó el ceño con asombro cuando la punta de su bota empujó la hoja de roble, que cedió sin resistencia girando sobre un par de goznes bien engrasados. Dentro, en el gran salón que dominaba la casa, ardía una única vela a medio derretir sobre el entablado de la mesa. El frío que emanaba del interior de aquel edificio era más intenso que el propio clima invernal que se extendía por Alesia. Desde el umbral de la puerta, Alario vio condensarse la potente respiración de Briccio, que formaba una nubecilla perlada en torno a sus frondosos bigotes. El guerrero tendió el hacha a Alario, volvió a empuñar la espada e ingresó a la casa estrujando la oreja de jabalí con la mano libre.

Alario no tenía una explicación, pero podía jurar que la casa latía con vida propia. No era algo tangible, pero el rumor sordo que le taponaba los oídos y le helaba el sudor en el cuerpo le provocaba un terror que nunca antes había experimentado. Era, imaginó con febril ansiedad, como estar en el útero de una mujer instantes antes de parir. Los muros eran de piedra, pero él los sentía, los percibía, de carne viscosa y pulsante. Un órgano vivo que reacciona ante la llegada de intrusos.

—Dioses, debo estar volviéndome loco —susurró, y dirigiéndose a Briccio—: Dame el muérdago. Necesito… necesito un amuleto.

—Te lo dije, mercader. —Briccio miraba ahora la única puerta cerrada de la casa, la que conducía a las cámaras de descanso—. La puta germana está maldita.

Alario abrió la boca para responder, pero en ese momento un aullido desgarrador se propagó como un vendaval desde la cámara cerrada. Un grito profundo, estridente y primitivo. Un alarido de odio y desesperación que erizó los vellos en el cuerpo de Briccio y terminó por aflojar la vejiga de Alario.

El mercader retrocedió a trompicones sintiendo la orina derramarse cálida por su entrepierna. Elevó el hacha con manos temblorosas mientras intentaba en vano recuperar el aliento.

—¿Treinta denarios? ¿Eh? —farfulló Briccio. Se arrojó contra la puerta, la abrió de una patada y bramó—: ¡Brenna! ¡Te ha llegado la hora, perra germana!

En el salón, Alario se estremeció. Arrugó la cara, preparándose para escuchar el golpe de gracia y el estertor final de la mujer. Quizá incluso otro de aquellos aullidos bestiales. Estrujó con fuerza el mango del hacha y avanzó un paso. Pero lo que oyó volvió a paralizarlo de pies a cabeza.

Era una risa. Sí, podía llamarse así, pero no era una risa normal. En absoluto. Aquello era como si todas las deidades del inframundo hubiesen decidido dar rienda suelta a su brutal algarabía al mismo tiempo. Una risa chillona, despectiva, horriblemente gozosa, que espesaba la sangre hasta volverla granizo dentro de las venas.

Un pavor primigenio se derramó desde la médula espinal de Alario y le inundó el cuerpo de terror, un terror que ningún amuleto del mundo sería capaz de anular.

Briccio salió de la cámara trastabillando, caminando hacia atrás con pasos vacilantes. Dejó caer la espada al suelo, y cuando se giró Alario pudo ver el pavor que le contorsionaba la cara. El gigante celta no fue capaz de pronunciar palabra, solo atinó a tomar una bocanada de aire y escapó a la carrera de aquella casa de locura.

Alario empeñó toda su voluntad en seguirlo, intentó imprimirles fuerza a sus miembros agarrotados para que se moviesen, pero no le fue posible. Desde la cámara, la risa tétrica y burlona seguía punzándole los tímpanos, pero ahora se sentía obligado a ir hacia ella. Algo lo empujaba hacia allí dentro, hacia el último lugar en el mundo donde quería ir.

Jadeando como un cerdo herido de muerte, empapado de sudor y orina, Alario avanzó contra su voluntad hacia la cámara de Brenna. Incluso antes de llegar a la puerta, un hedor a muerte y putrefacción le hizo doblarse por la mitad y vomitar.

Gimoteando y sollozando, con la plena certeza de que ya no era dueño de su propio cuerpo, se plantó en la puerta y observó el espectáculo que la recaudadora de impuestos tenía para obsequiarle: la cámara era espaciosa, pero solo había una cama en ella. Una cama descomunal, construida en madera negra y retorcida, como los troncos de las hogueras en los que se sacrificaba a las brujas. Brenna se hallaba sentada en la cama, completamente desnuda, pero no estaba sola. La hermosa germana de piel nívea y cabellera azabache sostenía una vela mientras sonreía a Alario con la cabeza ladeada. Sus ojos no eran como el mercader los recordaba, se habían tornado negros y espesos como pozos abismales.

Alario dejó de mirar a la mujer y trasladó la vista hacia los siete niños que parecían dormir junto a Brenna. Eran criaturas de entre tres y seis años, de caras cenicientas, labios ennegrecidos y párpados hinchados. Tenían los cabellos pajosos y revueltos, y parecían dormir en posición fetal junto a la mujer. Aunque Alario sabía que ningún mortal podría conciliar el sueño en aquel antro de horror y desesperación.

—¿Vienes a entregarme el tributo, Alario Vermánix? —preguntó Brenna con voz correosa, y Alario estuvo a punto de volver a orinarse—. Oro para mis niños hambrientos. —Adelantó una mano con la palma hacia arriba, como si pidiera limosna.

Moviéndose como si lo hiciera en sueños, el mercader desanudó la bolsa que colgaba de su cinturón —la paga prometida a Briccio— y se la tendió a Brenna. La mujer se puso de pie, tomó delicadamente la bolsa y se ubicó a espaldas de Briccio. Hizo sonar las monedas junto a su oído, mientras le recorría la oreja con la punta de la lengua.

—¿Te excita, no es así, mercader? —siseó—. Mi cuerpo y el dinero. La belleza y la muerte. ¿Te excitan, mercader?

—No... —logró articular con un hilo de voz, observando de pronto un brillo metálico que le llamó la atención, un reflejo dorado que escapaba de la boca entreabierta de uno de los infantes.

Brenna sonrió divertida, como lo haría una madre frente a un hijo que prueba un dulce por primera vez.

—Mis niños siempre están hambrientos —dijo. Volvió a sentarse en la cama, junto a una niña de cabellos rizados, y elevó el índice de su mano diestra. Enloquecido, Alario vio cómo la uña crecía hasta volverse la afilada garra de un buitre.

—No, por favor… —sollozó el mercader.

Brenna desgarró el camisón de dormir de la niña y volvió a sonreír. La pequeña tenía el cuerpo hinchado de forma grotesca, como si fuese un fuelle que alguien rellena con grava. Ante los horrorizados ojos de Alario, clavó la garra y efectuó un tajo sobre el vientre de la niña. Pero lo que emergió de aquel cuerpito no fueron vísceras ni sangre, sino monedas de oro y plata, que se derramaron sobre el colchón de heno y el resto de los niños muertos.

Brenna comenzó a jadear ante la visión de las monedas, como si de pronto una descarga de placer se disparara en su cerebro.

—Vete, mercader. —Jadeó, y se acostó entre los cadáveres y el oro—. Ve a conseguir más oro para mis niños hambrientos. Sí, pronto volveré a visitarte. Iré por tu oro, mercader. Y necesitaré más niños. Sí, por supuesto. Siempre hay más oro, mercader, y siempre habrá más espacio para los niños en mi cama.

Cuando Alario percibió que aquel órgano latente finalmente lo liberaba, abandonó la casa de Brenna a trompicones, sujetándose el pecho, con la sensación de que el corazón le estallaría en cualquier momento. En su otra mano, aún cargaba el muérdago apelmazado que le había dado el druida como amuleto.

Corrió, tropezó, se arrastró, corrió y volvió a caer. Se internó en el oscuro y lúgubre bosque, con la certeza de que ningún horror nocturno sería peor de lo que acababa de vivir en la casa de la recaudadora de impuestos.

Corrió y se arrastró hasta que ya no pudo seguir, y se dejó caer para recuperar el aliento. Pero incluso entonces, y a pesar de que se golpeaba y arañaba los oídos, Alario no pudo dejar de escuchar la risa frenética, chillona y gozosa de Brenna. Una risa de avaricia y muerte. Una risa surgida desde las entrañas del inframundo. Una risa que acompañaría al mercader galo hasta el incierto fin de sus días.

13. EL GUAPO

© Mónica de la O Callejo Cortés

Érase una vez, un hombre guapo, guapísimo, de enorme atractivo, que destacaba entre todos los de su género allá donde fuese y, además, él lo sabía.

Su belleza provenía desde la infancia, fue un bebé precioso, sonrojado y con rostro de querubín. Al crecer, siguió siendo un niño guapo, destacaba en la escuela por su belleza, no tanto por sus notas, pero gracias a su sonrisa, las maestras hacían “la vista gorda”. 

Y ya se lo decía su abuela: “Más vale caer en gracia que ser gracioso”, en su casa no paraban de decirle lo guapo que era, y claro, él terminó por creérselo.

Cuando el guapo, que así le apodaban en su pueblo, fue un hombre adulto, siguió siendo tremendamente guapo. Esto le favorecía en los empleos, como antes lo hizo en la escuela, y aunque fuera un trabajador mediocre, siempre ganaba los puestos a otros candidatos.

El guapo tenía todo de cara. Era un triunfador nato y en el amor le iba más que bien. Coleccionaba mujeres, citas, besos, polvos y orgasmos. Y todo lo que coleccionaba, en un número excesivo. Todas sus relaciones eran esporádicas, cortas, con sexo sin compromiso, eso sí, sexo de calidad, del bueno, del que pone los ojos en blanco a la compañera, el guapo era todo un experto en artes amatorias. El guapo se gustaba así mismo, era un narcisista. Se miraba al espejo y retocaba su aspecto hasta quedar perfecto. Ya os dije que su belleza venía de cuna y aunque era natural, él la explotaba al máximo… no salía de casa peinado ni vestido de cualquier manera. Le encantaba ir a la moda y comprar en boutiques donde atienden mujeres jóvenes y bonitas. Las dependientas le atendían con sumo placer, le sacaban las prendas que mejor le iban, le buscaban la talla o el calzado que combinara perfectamente con su atuendo, y la mayoría de las veces, El guapo se llevaba el teléfono de alguna de ellas en el bolsillo.

Cuando el guapo se arreglaba, era todo un ritual. Se daba una larga ducha con jabones aromáticos y después se embadurnaba de loción corporal con el mismo perfume. Su afeitado era siempre perfecto, y lo combinaba con épocas de llevar barba, por supuesto perfectamente arreglada. Gozaba de un buen pelo, ondulado y fuerte, no tenía problemas de alopecia e iba a un famoso peluquero con frecuencia, que le mantenía el pelo al día de las últimas tendencias.

Al guapo le encantaba su reflejo en el espejo y en las fotos, subía mil imágenes a sus redes, con su sonrisa y pose perfectamente ensayada, no dejaba nada al libre albedrío y sus publicaciones obtenían miles de likes, en especial en las que tenía el torso desnudo. Era un auténtico coleccionista de likes.

No le hacían falta aplicaciones para ligar, lo hacía según pisaba la calle: en la cafetería, en el metro, esperando el autobús, en el taller, en el trabajo, en las tiendas, en los semáforos… tenía teléfonos de mujeres por doquier. Él, muy cuidadoso y ordenado (este chico lo tiene todo) los guardaba en un cuaderno.

Era su cuaderno secreto. En él, estaban los enigmas de su colección de amantes, anotaba el nombre de las mujeres, su teléfono y datos sobre ellas. Elementos que le hicieran recordar. Cómo eran, su aspecto, dónde habían tenido la cita, si había sucedido en su casa o en la de la mujer, cómo eran sus pechos, su trasero, su pubis o su ropa interior y cómo había sido el polvo. Además, les ponía nota del 1 al 10. Solo volvía a estar con la misma mujer, si esta superaba el 8, es decir, pocas veces repetía, porque la mayoría las puntuaban por debajo, como dato curioso, muy pocas de ellas obtenían el 8, las menos el 9 y ninguna había llegado al 10.

Esto es un ejemplo de anotación de su cuaderno: “María, teléfono xxxxxxx9, 24 años, rubia, ojos verdes, bajita, delgada, pechos pequeños, pero duros, culo sin interés, rasurada, nos presentó mi hermana, lo hicimos en mi casa, folla regular, es sosita. Nota final 6. No hay opciones de repetir”

Además, adjuntaba un listado de las mujeres con las que no había estado aún, pero que tenía posibilidades de llamar o estar. Era todo un coleccionista de mujeres y no descartaba la opción de iniciar a coleccionar hombres, pues había notado que también tenía mucho éxito entre ellos.

En su agenda había mujeres de todos los tipos. En el listado estaban todas sus compañeras de estudio, colegas de trabajo, jefas, amigas de su hermana, amigas de su madre, vecinas, primas, limpiadoras de la oficina, carteras, jóvenes, mayores, solteras, casadas, prometidas, viudas. Y aunque prefería llevarlas a su apartamento o ir al domicilio de ellas, a veces se ponía creativo, teniendo sexo en cualquier lugar. En la adolescencia había fornicado en todos los baños del instituto, incluidos los de la biblioteca, de hecho, en una ocasión con la mismísima bibliotecaria. Había repetido dos veces con la empleada de la estación de servicio, una vez en el túnel del lavado de coches y en otra tras el mostrador, cuando la gasolinera cierra al público y solo abren la ventanilla.

Era un tipo sin escrúpulos. Eso sí, siempre usaba condón, no quería esparcir su semilla por el mundo, aunque muchas le habían insistido en no usarlo confesando tomar otros métodos anticonceptivos, pero él, no se dejaba engañar. Le horrorizaba la posibilidad de tener un hijo o hija, de tener algo en común con alguna de las mujeres de la colección. 

Sí, era atractivo, buen amante, era puro fuego y era consciente de que las dejaba satisfechas y se apodaba a sí mismo como el empotrador, pues estaba seguro de que quedaban encantadas, ya que todas le escribían y le llamaban para repetir. Pero, como ya os conté, raramente esto sucedía, era una rara avis. El guapo era un tipo frío y calculador, corazón de hielo y rabo de fuego.

El guapo no tenía amistades. Se rodeaba de otros hombres, con los que compartía alguna afición o salida, pero no los consideraba amigos, solo los usaba con algún fin. Ellos le envidiaban, ansiaban su triunfo, su vida sexual e intentaban imitarlo sin éxito. La mayoría, con el tiempo, habían sucumbido al amor, se habían emparejado e incluso formado una familia. El guapo no les envidiaba, al revés, sentía asco de ellos. De hecho, algunas de sus mujeres estaban en su listado.

El guapo sabía cómo mantener varias relaciones a la vez y caldear el ambiente hasta que alguna sucumbía. Tenía el récord en hablar con 14 mujeres simultáneamente, y cuando cedían las citaba repartidas en diferentes días. Así mismo, tenía el récord de tres relaciones sexuales por día y con mujeres distintas. Mañana, tarde y noche. Cuando conseguía esto, se volvía loco, y para celebrarlo subía una foto con cara de triunfador a las redes, más guapo, más caliente y más sexual que nunca. Tres mujeres en un día, eso merecía una foto tras el último polvo y se la hacía frente al espejo del baño, sin secarse aun el sudor, el cual hacía brillar su piel de adonis.

¿Y cómo lo conseguía? Trataba a las mujeres como si fueran únicas, simulaba que no yacía con nadie en mucho tiempo, Les regalaba los oídos, aprendiéndose alguna frase o rima hecha para que las mujeres cayeran rendidas a sus pies. Y eso significaba otra mueca en su revolver, una nueva anotación en el cuaderno.

¿Y quién o cómo sería la mujer diez? Pues aún no la conocía, pero las pocas a las que había puntuado así en su listado, eran mujeres muy atractivas, fogosas, buenas amantes, no excesivamente sumisas. Según él, rozaban la perfección y las subrayaba con un rotulador fluorescente, y en ese caso se dignaba en volver a llamarlas, si no lo hacían ellas antes.

El guapo envejecía, sí, pero esto le convertía en un hombre más atractivo aun y seguía triunfando con jóvenes y mayores. Le decían: “tienes que emparejarte, te vas a quedar solo”, pero eso lo dudaba, siempre caería alguna en sus redes, estaba completamente seguro.

Os preguntaréis que fue de él, para que yo le esté dedicando tiempo y palabras… pues lo cierto es que, el guapo estaba a punto de cumplir el mayor de sus deseos, llegar a la mujer mil. Casi mil mujeres habían pasado por sus labios, sus brazos y su entrepierna… La mujer mil, tenía que ser, debía ser, una mujer diez, una mujer única, especial, por lo que la buscaría con ahínco…

Pasaron días, meses y la mujer diez no aparecía, y eso ponía de muy mal humor al guapo, pues no soportaba estar tanto tiempo sin sexo y sin añadir una nueva pieza a su colección. Pero le podía el ansia de poner una piedra preciosa en su colección de gemas. No le valía cualquier mineral, ni la plata, ni el oro, ni el platino, tenía que ser un diamante, pero no uno cualquiera, sino un diamante rosa, de bella talla y único, una piedra única en el mundo.

Y cuando menos lo esperaba, la encontró. El guapo estaba cenando con colegas del trabajo en un famoso y lujoso restaurante de Madrid, cuando ella entró por la puerta. La mujer más bella que había visto nunca, caminaba como una gacela tras el maître, cada paso que daba desbordaba glamour, vestía un ceñido vestido negro y calzaba unos altos zapatos de tacón, con aspecto de ser de firma. Al caminar su cuerpo susurraba sensualidad, su larga melena ondulaba a cada paso y tenía una sonrisa hechizante. El guapo se quedó prendado al instante, supo que era ella, su chica mil, su mujer diez. La bella mujer se sentó en una mesa con otras mujeres, el guapo la observaba en la distancia, como hablaba y gesticulaba con sus manos, con perfecta manicura, y como movía sus labios rojos que le estaban provocando en la distancia.

El guapo llamó al camarero, le susurró una marca de champán rosado y señaló la mesa de la bella dama. El camarero cumplió órdenes, y las mujeres al recibirlo, le dieron las gracias y le devolvieron un guiñó. El guapo y sus amigos estaban a punto de irse, pero no antes sin pasar por la mesa de las chicas para recibir las gracias en persona.

—Oh, gracias por la botella —dijo una de ellas, la cual era bella, pero excesivamente delgada para el gusto del guapo.

—No hay de qué —dijo el guapo mirando a los ojos a la bella mujer desconocida —. Abel, encantado. —Y de nuevo dijo en ella su mirada, incitándole para que ella le dijera su nombre.

—Laila —le respondió y parpadeó despacio con sus largas y espesas pestañas que enmarcaban unos bellos ojos negros —. Encantada, este champán es mi favorito.

—¿Por qué no se sientan con nosotras? —ofreció otras de las mujeres del grupo, sin dejar de mirar al guapo, pero esta carecía de interés para él, pues era muy exuberante.

—Tenemos un reservado en este club —dijo el guapo extendiendo una tarjeta frente a la bella Laila —. Vengan después, lo pasarán bien y tomaremos mucho más “Rosé” como este.

Una hora más tarde, aparecieron las mujeres en el reservado, a la llamada del guapo, cual flautista de Hamelin, pero Laila no las acompañaba. El guapo quedó decepcionado, pero sus habilidades en la conquista, le sirvieron para sonsacar a la exuberante Mara información sobre Laila, mientras le susurraba todo aquello que ella quería oír. Más tarde en el cuarto de baño, Mara ya le deseaba y ardía en deseos de que la tomara allí mismo. Pero no estaba a la altura del guapo, que no quería que ella fuera la mujer mil. Así que se limitó a regalarle unos besos y unas ardientes caricias y se despidió con falsa cortesía, diciendo que no era el lugar adecuado para una mujer de su nivel.

Ya tenía lo que quería, lugares donde poder encontrar a Laila, así que esbozó una estrategia para conquistarla. Un encuentro casual en la cafetería donde ella desayunaba, fue la primera parte del plan. Con educación, Laila le invitó a sentarse junto a ella, y el guapo sacó toda la artillería, usando sus frases perfectamente ensayadas, de hombre culto, elegante y educado. Jugando con conversaciones banales acerca de su empleo, su familia a la que adoraba, así como recomendaciones de restaurantes y locales de moda… El guapo ya había avanzado a la primera base y antes de despedirse ya tenía el teléfono de Laila.

Después continuó su trabajo en la sombra, mensajes, audios, imágenes bellas, canciones… pero Laila no terminaba de picar el anzuelo. El guapo tuvo que sacar la artillería pesada, invitarle a un restaurante de lujo, pero Laila alegaba que no podía, pues tenía que trabajar. “¿Y si te voy a buscar al trabajo? Me conformo con una cerveza en el bar de la esquina solo con volver a ver tus ojos negros”, pero Laila de nuevo le rechazó.

El guapo rabiaba, quería esa mujer, la quería añadir a su lista, y tenía que ser ya, su paciencia se estaba agotando. Como tenía la información del lugar donde trabajaba Laila, fue a buscarle a la salida. Laila trabajaba en una tienda de vestidos de novia de una firma importante, era la encargada del establecimiento situado en la milla de oro madrileña.

El guapo llegó antes para observarla desde fuera, estaba acechándola como un lobo hambriento, la miraba como se movía en el interior, como sonreía a las clientas, como colocaba antes de cerrar. Cuando salió, la esperaba grácilmente apoyado en un coche, sonriendo de medio lado, con esa sonrisa encantadora, que tantas mujeres no pudieron resistir. Laila al verlo, se asustó, puso mala cara y no quiso ni hablar con él, le dejó con la palabra en la boca y comenzó a caminar alejándose de él. El guapo caminó tras ella, diciendo su nombre, tranquilo y pidiendo perdón por la intromisión. Era la primera vez que usaba la palabra perdón y la primera vez que una mujer le rechazaba.

—Por favor, no me sigas, no me llames más, no quiero nada contigo, no eres mi tipo, déjame —le dijo Laila y de nuevo salió corriendo.

“No eres mi tipo”, esas palabras hicieron eco en el cerebro del guapo y la rabia le inundó.

—¡¡¡Yo soy el tipo de cualquier mujer!!! —gritó y corrió tras ella.

Laila, corrió huyendo de él, era bella, pero no tonta, por lo que se deshizo de sus zapatos de tacón y descalza, se distanció de él, cruzando entre el tráfico en plena Gran Vía. El guapo aceleró el paso, pero al ver los zapatos se agachó para tomarlos, pues los quería como fetiche, y en ese instante, cruzó despistado siendo engullido por un taxi…

El guapo despertó en el hospital, lleno de vendajes y magullado. Estaba confuso, asustado, recordaba de manera parcial lo sucedido, entonces vio a su hermana acomodada en la butaca de al lado.

—¿Qué ha pasado? —gritó.

—Tranquilo, nada grave. Has tenido mucha suerte, un par de fracturas leves, moratones y varios puntos. —Le explicó su hermana.

—¿Puntos? ¿En la cara? —dijo fuera de sí.

—Sí, pero no te va a dejar cicatriz, te los ha dado un cirujano plástico y nos lo ha asegurado. Además, las cicatrices, te van a hacer aún más interesante y sexy —dijo melosa su hermana y añadió —. Por cierto, ¿Quién es Laila? Lo has gritado dormido.

—La chica a la que seguía cuando me pasó esto.

—Vaya, mi hermanito al fin se ha enamorado.

—Deja de decir tonterías y dame mi móvil.

El guapo cogió el teléfono, también dañado por el golpe, tenía poca batería, pero lo justo para mirar los mensajes de WhatsApp, lo revisó nervioso y no encontró la conversación de chat iniciada con Laila. Buscó en los contactos y también se había esfumado. No se lo podía creer, ¿demasiada casualidad? ¿Alguien había tocado su móvil?

En un par de días le dieron el alta. El guapo estaba confuso, sin ánimo, solo deseaba que se le curaran las heridas y fracturas para poder ir a buscar a Laila y aclarar lo sucedido. Necesitaba verla, estaba obsesionado. Buscó en redes sociales y no fue capaz de encontrar nada acerca de ella.

Una tarde, le visitaron en su apartamento varios de sus compañeros. Todos bromearon con que su belleza se iba a resentir, que ya no iba a ser tan guapo. Pero a él le daba igual, sabía que su éxito con las mujeres iba más allá de su físico. De la visita de los chicos solo quería sacar información acerca de Laila y su paradero.

—Chicos, necesito una cosilla.

—Ohhh, me parece que el guapo necesita compañía femenina… —dijo riendo uno de los amigos.

—Bueno, más o menos. Mi móvil se rompió en la caída y había quedado en verme con Laila, la chica que conocimos en el restaurante. La chica de la que os he hablado.

—¿Con la que te liaste en el reservado?

—Nooo, la amiga, la que no pudo venir porque trabajaba, la encargada de la tienda de novias.

—No recuerdo a esa chica —dijo su amigo.

El guapo lo dejó pasar, aunque le seguía pareciendo extraño. Pero en realidad, era normal que sus amigos no recordaran a todas sus amantes. Además, “¡qué cojones!”, le envidiaban y no le iban a ayudar. Habían ido a visitarle para regocijarse de su mala suerte y seguro que a reírse de sus cicatrices. Pero le daba igual, él se había follado a casi mil tías. “Joder, casi, me falta la número mil”. Eso le asfixiaba, pero iba a hacer todo lo posible por su pronta recuperación, para salir a buscar a Laila y al fin conseguirla, su mujer ideal. Se planteaba que quizá fuese ella quien pusiera el punto y final a la lista. Laila era la elegida, perfecta para él. No solo quería tener sexo con ella, quería poseerla, hacerla incluso su mujer, la madre de sus bellos hijos, iniciar una estirpe que continuara su legado de belleza.

El guapo se esforzó en su recuperación, estaba en forma y eso aceleró su mejoría. Las señales del atropello en su cara eran apenas imperceptibles, y como le había augurado su hermana, le hacían más atractivo aún. Era viernes por la tarde y decidió que era el momento. El guapo se metió en su ducha gigante, y dentro se aseó, repasó su rasurado corporal y se afeitó, pues tenía un espejo dentro de la ducha para esa función. Al salir de la ducha se hidrató la piel y se peinó a conciencia y perfumó todo su cuerpo. Accedió a su dormitorio y eligió del vestidor un traje y camisa sin estrenar, repasó sus zapatos y se miró conforme de la imagen que le devolvía el espejo.

En la cocina, tomó unas flores que habían llegado esa misma mañana por mensajería. Cogió su móvil, las llaves de su deportivo y bajó seguro de sí mismo al garaje. Condujo relajado hasta el centro y dejó el coche en un parking cercano a la tienda de Laila. Llegó media hora antes del cierre, le apetecía observarla en la distancia mientras trabajaba tal y como hizo la última vez que la vio.

Abel aguardaba pacientemente a “su chica”, en la acera de enfrente, donde podía ver sin ser visto. Pero no lograba distinguir a Laila entre el resto de empleadas, todas vestían igual y tenían hechuras similares. “Quizá se ha cambiado el pelo en este tiempo”, pensó. Las empleadas empezaron a salir de una a una al cierre, y el guapo seguía apostado frente a la boutique con sus flores, pero no veía a Laila entre ellas. “Seguro que es la última, dado que es la encargada”. Solo quedaba una mujer dentro apagando las luces del establecimiento y al fin salió a cerrar la puerta.

Estaba de espaldas, por lo que el guapo no lograba diferenciarla y cruzó la calle, eso sí, con más cuidado que la vez anterior. Se acercó a la mujer y le dijo en tono atractivo:

—Cuanto tiempo sin verte, Laila, ¿qué tal estás?

—Disculpe —dijo la chica girándose —, me temo que se ha equivocado, no me llamo Laila.

—Oh, perdona, te he confundido con la otra encargada —dijo el guapo disimulando.

—Lo siento, la única encargada soy yo y tampoco hay ninguna empleada que se llame Laila.

—¿Nunca? —dijo el guapo

—Llevo más de cuatro años trabajando aquí y Laila no me suena de nada. —La chica le miró de arriba abajo y flirteando le dijo —: pero si te puedo yo ayudar en algo…

—No gracias —le dijo sin mirarla e inmediatamente se giró y tiró las flores en el primer contenedor que había.

∆∆∆

—Pero, ¿dónde coño está Laila? Es imposible que sea un producto de mi imaginación. Yo la he olido, la he tocado y hemos tomado café juntos…

—Es curioso, pero la mente a veces es capaz de crear cosas increíbles —dijo el psiquiatra.

—¿Y su zapato? Tengo su zapato entre las cosas que me dieron en el hospital el día del accidente. Eso es tangible, se lo puedo enseñar.

—Puede que hubiera otras cosas en la carretera y recogieran todo y se lo entregaron sin saber si era suyo.

—El zapato es de Laila, huele a ella…

—¿Y por qué Laila? —preguntó el psiquiatra y prosiguió —: Usted puede encontrar a otra mujer, según su relato nunca le ha sido difícil.

—¡No! —gritó el guapo—. No quiero a otra. Es mi mujer mil, si no la poseo a ella, no querré a otra —dijo muy alterado y añadió —: Además, con esta puta medicación ni siquiera se me levanta…

—Abel, le estoy dando placebo. Relájese, nunca le dijeron cuando era niño que, la avaricia rompe el saco…

14. noche de tormenta

© Uge Fdz

La terrible tormenta que hacía días acechaba, se desató sin piedad aquella noche. Pero eso, no impidió que el joven Markus, atravesara el bosque que rodeaba la ciudad hasta llegar a la enorme mansión del señor Kein.

La mansión, estaba ubicada en un montículo visible desde cualquier punto de la ciudad. Markus, nunca había estado allí, si desde lejos parecía imponente y majestuosa, estar en la misma puerta, realmente impresionaba.

Antes de llamar a la puerta, Markus llenó un par de veces de aire sus pulmones, y lo fue soltando poco a poco. Agarró la aldaba y golpeó varias veces antes de que apareciera el ama de llaves, que se asomó a través de la cortina limpiando con la mano el vaho que empañaba los cristales.

Un relámpago iluminó la mansión, seguido de un enorme trueno. El rojizo cielo parecía resquebrajarse.

—Necesito hablar con el señor Kein, soy un empleado de la fábrica, mi hijo está muy enfermo —dijo Markus empapado y tiritando de frío.

El ama de llaves lo miró de arriba a abajo, y le pidió que esperase mientras subía a buscarle.

Tras una agónica espera de interminables minutos, apareció el señor Kein.

—¿Quién es usted, joven? —le preguntó —. ¿Y qué le trae por mi casa a deshoras?

—Soy Markus, señor, trabajo para usted —dijo con la voz entrecortada al tiempo que otro relámpago rasgaba el cielo.

—El otro día estuvimos hablando sobre la enfermedad de mi hijo —continuó hablando Markus —. ¿No lo recuerda? Está empeorando —dijo mientras las lágrimas empañaban sus ojos con un velo de tristeza; lágrimas que se mezclaban con la lluvia que bañaba su rostro —. Necesito pedirle un favor, señor.

El cuerpo de Markus temblaba más por miedo a la respuesta que por frío.

—Necesito que me adelante algo del sueldo del próximo mes. El doctor estuvo en casa viendo al pequeño y nos recetó unas nuevas medicinas para paliar su dolor. Estamos desesperados, señor. No para de llorar, no sabemos qué hacer y no podemos verle sufrir así.

—¡Ah!, Markus —dijo instantes después el señor Kein —. Creo que recuerdo la conversación, pero me va a ser imposible adelantarte algo.

—Pero, señor… —La ansiedad se estaba apoderando de Markus.

—Además, creo que has faltado varios días a la fábrica este mes —replicó el señor Kein.

—Sí señor, así es. Tuve que faltar porque mi mujer también cayó enferma con las terribles fiebres que han asolado el país y tuve que ocuparme de los dos. No podía dejarlos solos. He tenido que comprar leña para calentar la casa y pagar las visitas del médico. Ayúdeme, señor, por favor.

El ulular del viento y el golpeteo incesante de la lluvia, dejaron de tener protagonismo cuando las demoledoras palabras del señor Kein, cayeron sobre Markus como una losa.

—Lo siento, Markus. Me ha parecido muy conmovedora tu historia, quizá de las mejores que he escuchado en mucho tiempo, pero no puedo darte más dinero.

—Pero, señor… ¿Qué voy a hacer? —Lloraba Markus desesperado —. ¡Mi hijo se muere!

El señor Kein se limitó a decir buenas noches, se dio la vuelta y desapareció tras los cristales empañados. Markus se quedó unos instantes mirando la puerta, le dio una patada y se marchó.

El temporal arreciaba sin piedad, como si la furia de algún dios se hubiera desatado sobre él.

El camino de vuelta a casa se le hizo eterno.

La rabia contenida y un nudo en la garganta le impedían casi respirar. Le faltaban las fuerzas hasta para levantar del suelo las embarradas botas.

Los árboles del bosque, protegidos por la oscuridad de la noche, castigaban el cuerpo abatido de Markus.

Las ramas se mecían de forma demoniaca, al lúgubre compás de los aullidos del viento, golpeando al joven en su triste caminar.

La desolación que sentía, le hizo maldecir su suerte lanzando gritos al cielo. Cuando llegó a su casa, pálido y muerto de frío, más parecía un alma en pena llegando del más allá, que aquel muchacho que partió unas horas antes en busca de la última esperanza que le quedaba.

La desesperación que sentía no le permitía dejar de llorar, abrazó fuertemente a su mujer, sin apartar los ojos de la cuna.

El pequeño dejó de llorar y el silencio lo cubrió todo.

Se sentaron a los pies de la cama, y le cantaron una pequeña nana.

La vida del niño se apagaba. Poco a poco perdía el color rosado de sus mejillas, que palidecían al acercarse la muerte.

—¿Qué quería ese joven? —preguntó la señora Kein a su marido.

—Dinero. Todos quieren dinero sin trabajar. Ya no saben que inventar, aunque la historia de hoy las supera a todas.

El reloj del salón dio las doce de la noche, al tiempo que el señor Kein entraba a la sala de lectura. Lugar donde solía pasar un rato fumando en pipa, antes de irse a la cama.

Al rato de estar sentado y medio adormilado, un golpe seco sonó en la ventana sacándolo de su letargo. En ese mismo instante, un chorro de aire gélido cayó a través de la chimenea, apagando el fuego.

Sorprendido, el señor Kein se levantó de su sillón y atizó las ascuas que parecían haberse congelado.

Afuera la tormenta no cesaba. Truenos y relámpagos se sucedían uno tras otro, iluminando el cuarto, proyectando extrañas sombras.

Un sonido chirriante que obligó al señor Klein a taparse los oídos, atravesó el cuarto.

De súbito, las llamas de la chimenea volvieron a encenderse con más fuerza, provocándole un ataque de pánico que le hizo caer al suelo.

Un sudor frío comenzó a escurrir por su frente, la chimenea se volvió a apagar dejando el cuarto en tinieblas. Al señor Kein le faltaba el aire y no podía gritar, por mucho que lo intentara su garganta se había quedado sin voz.

De las entrañas de la chimenea, comenzó a brotar un humo negro. A través del cual un ejército de sombras comenzó a tomar forma, llenando todos los rincones de la habitación, arrastrándose por las paredes.

El ritmo de los truenos parecía marcar el paso de aquellas huestes de las tinieblas.

El corazón del señor Kein estaba al borde del colapso.

Las sombras oscuras fueron entrando y saliendo de su cuerpo, arrancando a jirones la podredumbre que cubría su alma.

Un alma corrompida por el dinero y la avaricia.

Un rayo atravesó la habitación, impactando con un enorme espejo que había frente a la ventana, rompiéndolo en mil pedazos. El pobre hombre en un ataque de desesperación, trató de llegar a la mesa para ocultarse bajo ella. Entrelazó sus manos suplicando piedad.

El cielo tembló, y el siguiente relámpago iluminó los restos del espejo que se encontraban esparcidos por toda la habitación, proyectando ante el señor Kein la imagen de aquel pequeño que acababa de fallecer entre los brazos de sus padres.

Aquella imagen se repetía mirase donde mirase, en un bucle interminable.

Una voz tan tenebrosa como la de la misma muerte, retumbó con eco entre las paredes.

—¡La maldición que se ha arrojado sobre tu alma, se ha de cumplir! Tu avaricia ha sido condenada.

Desde lo más profundo de la chimenea, las sombras fueron adquiriendo forma humana, reencarnándose en cada una de aquellas personas a las que por su tremenda avaricia no ayudó.

La desesperación de sus remordimientos, le ahogaba.

Los espectros agarraron a aquel pobre avaro, que se retorcía en el suelo tratando de alejarlos, sin poder articular ni un grito de pánico para pedir ayuda.

Le arrastraron, desgarrando los podridos rincones de su ser hasta lo más profundo del infierno.

A la mañana siguiente, el ama de llaves encontró su cuerpo sin vida sentado en el sillón de lectura.

Sostenía entre sus manos el retrato de un bebé, desconocido para ella.

Desde aquella habitación, encerrado para siempre en un ataúd de madera, le llevaron a una tumba fría y solitaria, sin nada más que la oscura agonía de su alma.

Tan solo la señora Kein, lloró su muerte.

15. LA AVARICIA DEL CONDE

© Walter Roberto Gálvez

Matmon era un joven aldeano que desde pequeño soñaba grandes cosas. Trabajaba de sol a sol en su huerta, la cual generaba exquisitas verduras y frutas que vendía en el mercado del pueblo.

Su huerto se convirtió en una enorme granja repleta de animales. En solitario y con la sola compañía de sus dos bueyes pudo labrar la tierra, consiguiendo más terreno donde sembrar y los frutos del esfuerzo se vieron reflejados en exitosas cosechas e importantes ganancias. Sumó, además, muchos empleados de las aldeas vecinas para poder llevar a cabo las exigentes rutinas diarias de trabajo.

Con el paso del tiempo, Matmon comenzó a acumular una pequeña fortuna que le permitió comprar tierras aledañas. Se estaba convirtiendo de a poco en un respetado terrateniente y gracias a sus enormes dividendos pudo contratar guardianes que vigilasen la codiciada granja. El rey vio en este pujante emprendedor un buen aliado, ofreciéndole el título de conde a cambio del pago de un impuesto mensual sobre lo producido. Matmon desconfiaba de las verdaderas intenciones del soberano, pero estaba convencido de que ese título le daría una posición favorable para obtener más riquezas. El joven y pujante aldeano, amigable y querido por todos los lugareños, se estaba transformando: la avaricia había tomado de rehén su alma, y no habría vuelta atrás.

El conde Matmon era un personaje famoso por su ambición desmedida. Sus súbditos sufrían los altos impuestos que debían pagarle en condiciones de tortuosas explotaciones, donde no existía el derecho a queja; nadie se atrevía a hacer ningún reclamo ante el pavor que les tenían a los siniestros matones del tirano. Las amenazas constantes eran el método cotidiano para mantener el “orden” en el feudo, que incluían castigos de todo tipo hasta la ejecución en la horca.

El afán por aumentar su fortuna lo impulsó también a tener tratos con contrabandistas, comprándoles productos para venderlos a precios viles en los distintos mercados del reino. Las riquezas seguían aumentando como así también la lista de enemigos que las ambicionaban. Sin embargo, Matmon era inteligente y no tenía escrúpulos a la hora de preservar y aumentar el capital, de modo que compró voluntades y la traición regó de sangre los palacios de quienes osaban enfrentarlo o ir en contra de sus planes.

Y, por si fuera poco, consiguió mediante planes muy bien armados, apropiarse de los feudos de sus enemigos asesinados. La avaricia no tenía límites en su frío corazón, ese corazón que alguna vez fue cálido y repleto de bondad en aquel querible granjero. Eso formaba parte de un pasado que jamás regresaría, ahora los demonios de la codicia dominaban sus actos. Los territorios ganados lo hicieron tan poderoso que el solo hecho de escuchar el nombre del Conde Matmon causaba terror en toda la región, y hasta el mismísimo rey le tenía miedo.

Su inmensa fortuna le permitió reclutar mercenarios, creando un formidable ejército que podría aplastar a las fuerzas reales cuando quisiera. De todas maneras, Matmon no tenía intenciones de atacar a su rey y siguió pagando los impuestos todos los meses, como lo venía haciendo desde años atrás. Esta actitud confundía al monarca, porque si bien Matmon se mostraba peligroso y desafiante, jamás había sido desleal con la corona, incluso más de una vez había prestado su ejército mercenario para defender al reino de invasiones extranjeras. Algo no cerraba.

El rey convocó en secreto—ya que desconfiaba de muchos en su corte ante la posibilidad de alta traición—a sus más fieles y cercanos consejeros para debatir el asunto de este adinerado conde. Por unanimidad estuvieron de acuerdo sobre el peligro que representaba un aliado de este tipo, porque a pesar de su lealtad, ostentaba actitudes que lo hacían impredecible. La carencia de pruebas para acusarlo de ningún hecho, sumado a lo poco conveniente que sería de tenerlo como enemigo, hizo que el asunto pasase al olvido. Hasta que se supo una información sumamente alarmante: Matmon estaba teniendo tratos comerciales con un reino vecino.

Un gran dilema se apoderó de la mente del soberano. Era imposible no denunciar este acto de traición del conde, al hacer tratos con extranjeros sin su consentimiento, empero el poder que había acumulado estos años lo hacía demasiado peligroso. Entonces convocó a un reconocido y sabio hechicero para pedirle ayuda.

—Mi querido Señor, Matmon es muy poderoso para enfrentarlo con el ejército real. Sin embargo, tiene un punto débil que consiste en una avaricia sin límites que podría ser su perdición. El deseo excesivo por la búsqueda de riquezas, estatus y poder es su mayor preocupación. En ese punto debemos atacarlo.

—Pero, ¿cómo se supone que lo hagamos? —inquirió el rey con preocupación.

—Dame unos días y te traeré una respuesta.

El hechicero se retiró y al cabo de una semana se reunió con su majestad otra vez.

—Espero que vengas con buenas noticias —soltó el rey.

—Mi querido rey, como me imaginaba, Matmon ha acumulado más riquezas de lo que se podría gastar en diez vidas…

—No me dices nada que no sepa —respondió el soberano impaciente.

—Déjame concluir la frase, estimado rey. Lo que quiero decir es que este tirano guarda su fortuna en una inmensa bóveda construida en los oscuros sótanos de su castillo. Al menos una vez al día, él visita este lugar solo para quedar contemplando por horas las montañas de monedas de oro y plata que ha ido almacenando durante estos años. Si por alguna circunstancia sobrenatural él quedase encerrado, ese domo se convertiría en su cripta.

» Tengo un plan para que esto ocurra, agregándole un hechizo para que parezca obra de maléficos duendes. En menos de una semana se esparcirá el rumor y todos abandonarán corriendo el castillo, su ejército mercenario lo abandonará al no recibir su paga y los afligidos aldeanos quedarán liberados de su opresión. De inmediato el ejército real intervendrá y tomará posesión de sus tierras, las cuales pasarán directamente a ti. Con esas riquezas podrás equipar un mejor ejército y jamás ningún señor feudal osará desafiar otra vez. Es urgente que realicemos esto ahora, Matmon ha estado en secreto haciendo alianzas con oscuros reinos enemigos para derrocarte. No tenemos tiempo.

Lo revelado por el hechicero dejó sin palabras al rey por unos instantes.

—¿Cómo averiguaste toda esta información? Ni mis agentes han podido saber tanto en tan poco tiempo.

—La magia tiene alcances que nunca te imaginarías, querido rey —respondió con una misteriosa sonrisa el hechicero.

—Todavía sigo sin entender cómo lograríamos infiltrarnos en su castillo, seguirlo en su rutina de contemplación de su tesoro y dejarlo encerrado en ese lugar —dijo escéptico el rey.

—Confía en mí, en tres días Matmon será solo un recuerdo.

Al tercer día un rumor comenzó a correr por todo el reino: el conde Matmon había quedado encerrado en su propia bóveda del tesoro, al parecer a causa de duendes mágicos que estaban rondando la región, jugándole una broma macabra. Todos sus sirvientes abandonaron el castillo, aterrados ante la invasión de estos “terribles” fantasmas. Los mercenarios dejaron sus puestos y ninguno siquiera se atrevió a saquear el lugar en represalia, porque se decía que todo estaba “maldito”, ni siquiera los pobladores se animaron a permanecer en sus tierras. La totalidad del feudo del avaro conde quedó abandonado.

La avaricia de Matmon fue su perdición, condenado a vivir el resto de sus días encerrado en la inmensa bóveda de su tesoro. Una lujosa tumba.

16. VIDA ETERNA

© María Florencia Rodriguez

Daniel, con 75 años, aparentaba más edad de la que tenía. Eso era posible, gracias (o por culpa) de todos los excesos vividos durante su joven adultez, los cuales lo hacían un hombre actualmente desgastado, pero aun así divertido y coqueto.

Se había pasado su adolescencia investigando métodos de ganancia legal de dinero, porque su máximo anhelo era ser millonario. Claro está que no se inmiscuía en asuntos fuera de la ley, ya que era ambicioso, pero no estúpido. Hacía mucho tiempo que en sus ambiciones solo había monedas doradas, tal vez desde que había nacido, y a veces fantaseaba con poseer la moneda dorada más grande del mundo, con la cual solía tener difusos sueños en los que intentaba alcanzarla para hacerse con ella.

Así, luego del análisis de modas que había estudiado minuciosamente en internet, se dio cuenta, a los 18, que la salida más rápida y método de crecimiento automático sería explotar un recurso poco utilizado para esa época: colgar videos en internet de él jugando videojuegos.

La temática era incipiente, por lo cual cuando comenzó con esas actividades su fama llegó como las olas al mar; de repente todos lo amaban, miraban sus videos, y la monetización de su contenido lo convirtió en un joven rico.

Pero Daniel no quería ser rico, él quería ser millonario. Por ende, empezó a vender su vida en forma de paquetes de Vlogs. Los Vlogs eran videos que filmaba de su vida diaria, haciendo cualquier cosa, como cocinando, yendo de compras, simplemente mirando a la nada y hablando con el público. En esos tiempos todo lo que el joven hacía era novedad, y esto resultaba de inspiración para muchos otros jóvenes que habían decidido seguir ese camino. Básicamente, Daniel creó un precedente, y gracias a eso, la admiración de millones de personas alrededor de todo el mundo, el respeto y el dinero que conseguía como pago de su contenido de internet y que incluso le donaban porque sí, a los 20 años ya era un joven millonario.

Era de admirar, ya que proviniendo de una familia humilde siempre era más difícil progresar y llegar a las masas. La cantidad de dinero que consiguió con tan solo 20 años podía hacer que Daniel perfectamente dejara de trabajar por el resto de su vida y viviera cómodamente.

Pero él no quería eso. Él quería más.

Por eso no se detenía, y cuando se dio cuenta de que podía aliarse a otros influenciadores de internet como él para de esa forma conseguir más admiradores, se confundió y contactó con gente que realmente no lo admiraba, sino que lo envidiaba. Por un par de años tuvo problemas legales debido a acusaciones falsas que se hacían sobre su persona, y a pesar de que salió airoso de todos sus problemas, a los 22 años había perdido una parte de su dinero en juicios que no habían llevado a nada más que a demostrar una obvia inocencia.

Daniel se dio cuenta entonces de que no podía confiar en nadie. Sin novias, sin amigos, sin familia (de la que también se había decidido alejar porque los veía como unos “aprovechados”), se encerró en sí mismo y en sus anhelos de riquezas. Llegaron los 23, los 24, los 27, y él seguía soñando cada noche con su moneda gigante dorada.

Al cumplir 30 y verse solo, arrugado prematuramente y sin pareja, sin descendencia ni ganas de procrear, comenzó a sentirse viejo. Durante todos esos años, mientras seguía viendo sus millones de dólares crecer en sus cuentas bancarias, también había mermado la carga de videos en internet, ya que le había comenzado a molestar que la gente dijera que él era un avaricioso que no pensaba en los demás.

Y era verdad, eso era lo que más le molestaba. ¿Por qué era odiado por ser como era? Daniel jamás había regalado un centavo de su fortuna, jamás había hecho una donación o algún bien para la humanidad. Todo era para sí mismo, para disfrutarlo o para guardarlo, pero para él y nadie más, al fin y al cabo. Después de todo, ¿quién había sido el tonto que había gastado su juventud en millones de personas que no lo conocían? ¿Qué culpa tenía él de ser un precursor admirado? Él no era responsable de no poder salir a la calle, ni de las necesidades de la humanidad, ni de que la gente estuviera obsesionada con él, para bien o para mal.

Daniel estaba tan enojado con la gente que se olvidaba de ser agradecido, y cuando recordaba esto último, también volvía lo primero a su mente. Sí, sus millones se debían a la gente. Pero también se debía a ellos su falta de privacidad, su alejamiento de la sociedad, y que no pudiera confiar en nadie ni para tener hijos… pero, ¿quería hijos? Un hijo sería una desagradecida boca que alimentar, que crecería en un ambiente lleno de riquezas sin haber obtenido nada por iniciativa propia, y que sería caprichoso, le exigiría cosas y lo obligaría a gastar parte de su fortuna hasta que cumpliera los 18, además de que después estaría esperando su muerte para obtener la herencia… no, definitivamente eso no era para él.

Y así fue que a los 37, con una cantidad de dinero impresionante, y con un fuerte deseo de seguir obteniendo riquezas para siempre, se dio cuenta de que ese “para siempre” no sería nada si no tenía vida eterna para disfrutar… para seguir acumulando. Con los constantes sueños sobre la moneda dorada gigante, una frustración y vacío enormes, y siendo una de las personas más ricas del mundo, decidió invertir en la investigación para lograr la vida eterna. Y el simple hecho de poner la primera piedra, en una cuestión no explorada y que le traería inmortalidad, había sido razón suficiente para ser realmente feliz por primera vez en la vida.

Daniel comenzó a salir, a bailar, a beber, a estar con muchas mujeres y divertirse. Se había hecho la vasectomía, pero también era cuidadoso en sus actividades sexuales así que el profiláctico estaba a pedir de boca, ya que, aunque no podía tener hijos no quería enfermarse de algo raro que arruinara su potencial “eternidad”.  Con los recaudos necesarios, se divirtió a más no poder mientras seguía invirtiendo, estudiando y siendo parte activa de la investigación por lo que más anhelaba en el mundo. 

Sí, el hombre invertía muchísimo de su dinero. Pero no lo veía como una pérdida, ya que lograría ser eterno y de esa manera la fama sería tal que los millones nunca dejarían de llegar. Y aunque los rumores de su avaricia fueron constantes durante toda su vida, ese pecado en definitiva era lo que lo estaba motivando a lograr algo que nadie podría, ni siquiera Bill Gates.

Así pasaron años y años, y llegaron los 75. A pesar del desgaste por los excesos vividos desde los 37, se encontraba pleno y feliz, coqueto como nunca, dirigiéndose al nuevo laboratorio, el cual había construido años atrás exclusivamente para él y sus investigadores, cerca de su mansión.

Al llegar a destino, su equipo de gente en bata blanca se acercó a darle la buena noticia. Los telómeros infinitos en el ADN habían sido exitosamente conseguidos, además, con ciertas modificaciones en proteínas celulares, también podrían hacer que Daniel rejuveneciera unos veinte años. Eso era un plus para el viejo, por lo que su alegría se vio incrementada y su ansiedad por saberlo todo lo hizo permanecer durante horas en la instalación, luego de ser inyectado con las nuevas sustancias, con tal de que le explicaran a detalle todos los procesos involucrados. No le costó nada entender, ya que durante todos esos años también había estudiado genética, química y biología avanzadas, para que nadie pudiera engañarlo, y tras comprobar que todo lo que sus investigadores le decían tenía lógica, los envió a sus casas a descansar finalmente.

Esa noche, tras comprobar que toda la información disponible se hallara en su laboratorio (los empleados tenían absolutamente prohibido llevarse algo de la investigación a sus casas), y luego de revisar horas y horas de cámaras de seguridad para efectivamente ver que sus investigadores realmente eran buenos y honestos (o, mejor dicho, nunca se habían robado nada), Daniel incendió el laboratorio. No quedaron ni los cimientos y las cenizas viciaron el aire por un par de días.

El viejo, sabiendo que no podía despedir a los investigadores, así como así, les consiguió trabajos increíbles; de hecho, todos quedaron felices porque eran las ocupaciones soñadas en lugares soñados. Pero curiosamente, todas las locaciones eran extremadamente distantes una de la otra, en países diferentes y con investigaciones centradas en objetivos tan difíciles y específicos que no había posibilidad ni tiempo de que todos ellos se encontraran nuevamente para replicar la “fuente de la vida eterna”. Además, Daniel tenía todo controlado al punto de que, si se llegaba a enterar de algún encuentro entre esas personas, iba a, simplemente, enviarles un sicario.

Él y solo él merecía la vida eterna. Él y solo él había financiado el estudio y creación de su elixir, y mientras pasaban los meses e iba viendo cómo rejuvenecía, también era testigo de cómo su fama crecía ahora más, porque claramente había descubierto la fuente de la eterna juventud y vida eterna, y no la estaba compartiendo con nadie más. En el punto en el que la sociedad se encontraba, con las cabezas tan lavadas por los medios y las neuronas tan quemadas por las nuevas porquerías de internet, ya nada importaba. Todos, tanto viejas como nuevas generaciones, admiraban a Daniel por el simple hecho de ser el único humano eterno sobre la Tierra.

A los 140 años, el viejo, viéndose de 55, volvió a soñar con la moneda gigante. Durante esos años, los investigadores que lo habían ayudado habían muerto (algunos asesinados por su sicario), o abandonado sus carreras por vidas más tranquilas. Daniel estaba satisfecho con lo que había obtenido y cómo crecían sus arcas de dinero. Pero, aun así, había detractores que lo acusaban de avaro en todo sentido.

La moneda gigante de sus sueños… esa noche, tomó una forma más… concreta.

La moneda gigante era el Sol.

Daniel se dio cuenta de que todo indefectiblemente le pertenecería algún día. Las personas nacerían, crecerían, morirían, pero él siempre permanecería. La gran moneda que había estado en sus sueños desde niño había sido nada más ni nada menos que el Sol. Y cuando nadie estuviera sobre la Tierra, cuando el mundo le correspondiera solo a él, el Astro Rey sería exclusivamente suyo. Y entonces, su máxima y suprema ambición sería alcanzada.

El viejo sonrió. Fama, fortuna, mansiones, admiradores, y la moneda gigante, todo era suyo. La vida eterna y la estancada juventud lo hacían felices. Tarde o temprano, todo sería de su propiedad. Y en cuanto a los pocos detractores, podían irse a chupar limón.

Después de todo, ¿quién dijo que la avaricia tenía que ser mala?

17. LAS CRIPTOMONEDAS

© Xavi Guimerá

Luis Alfredo contemplaba las ganancias de los últimos meses en una aplicación del móvil. Ver como cientos de criptomonedas se acumulaban día tras día en sus múltiples cuentas online, era lo único que le hacía sonreír. Ni el día de su boda, ni el nacimiento de su hijo, lo habían logrado. Todo aquello que le había sucedido en la vida, había sido demasiado caro. ¿La boda? Le tocó pagar la mitad, y a poco no se presenta en el altar. Su primo le regaló la mitad de la mitad, y eso más o menos, le pareció razonable. No consintió ir de viaje de bodas. ¡Era malgastar un dineral! Se fueron directamente a casa, y suerte tuvo Jacinta, de que los litros de alcohol ingeridos, le impidieran dar la talla, que si no… Tampoco pasó nada, al día siguiente le hizo el amor a la luz de una vela que tenía guardada desde su decimocuarto cumpleaños, y a ella, le pareció de lo más romántico. A él, un ahorro considerable en la factura de la luz, aunque cabe decir que, a mitad de la faena, la apagó de un soplido. Por algo era una vela de cumpleaños, ¿no?

—Es para crear ambiente —le dijo a su esposa.

Jacinta, la pobre, ignorando por completo, que el verdadero motivo era que Luis no iba a permitir que se consumiera del todo su querida vela (pese a que en el “chino” de al lado de casa las vendían a granel por un par de míseros euros) lo besó apasionadamente creyéndose que tenía el marido más maravilloso del mundo. Pobre infeliz. Ni siquiera fue capaz de darse cuenta de la realidad, hasta que fue demasiado tarde.

Al tiempo, nació su hijo Tomás, vistió ropa andrajosa, de tercera o cuarta mano. Luis Alfredo, hasta intentó ponerle algún que otro vestido de cuando su madre era pequeña, pero su suegra, que Dios tenga en su gloria, se lo impidió. Eso a Luis Alfredo, no le gustó nada. Aquella mujer, que, a sus ojos, era tremendamente fea, gorda y que comía como una jauría de hienas en celo, no podía interferir en la economía de su hogar, por lo que, decidió unilateralmente desprenderse de ella. Tendría una boca menos que alimentar. Se daba de cabezazos para intentar comprender cómo había aceptado que viviera con ellos. Fue una encerrona de su esposa, justo después de agasajarlo, con un excelente guiso que se comió todo él solito. La barriga llena no le dejaba pensar con claridad, y accedió un poco sin saberlo.

Luis Alfredo no era precisamente una lumbrera, pero tenía un don para la tecnología. Indagó por la web oscura, hasta que descubrió, que un anónimo (por supuesto) pagaba cien criptomonedas por una mujer de avanzada edad. ¡Dio palmadas de alegría!  No solo no tendría que rascarse el bolsillo para deshacerse de aquel vejestorio, sino que además… ¡Le iban a pagar a él!

Fue tan fácil como pedalear por primera vez. Le mandó una fotografía de su suegra y un itinerario de lo que solía hacer en el día a día. Para ello tuvo que fingir que estaba enfermo y seguirla como un detective privado (contratar a un profesional, era, sin lugar a dudas, un gasto innecesario) Fue el mejor modo de saber que solía pasear todas las mañanas por el parque de La Cruz, justo antes de la hora de misa. Al día siguiente de mandarle la información al desconocido, Luis Alfredo, recibió dos regalos. Por un lado, cien criptomonedas, y por el otro, la repentina desaparición de su suegra. ¡Le salía todo redondo! Además, no tendría que pagar ni entierro ni nada. Conociendo a su mujer, querría la lápida más cara que estuviese disponible, para su amada madre.

Es verdad, que desde el preciso instante en que Jacinta, asumió que nunca más vería a su madre (la policía, fue incapaz de seguir rastro alguno) los guisos escasearon a la hora de comer. No estaba motivada. Depresión, dijeron los médicos. Luis Alfredo no estaba dispuesto a gastarse ni un centavo en cuidar a su señora esposa, así que la pobre, igual que un alma en pena, deambulaba de la cama al sofá sin hacer nada. Justo le iba para atender un poco al niño cuando se lo traía él de la guardería. No limpiaba la casa, no hacía la compra (lo imprescindible para no morir de hambre, no se vayan a pensar que era mucho dinero el destinado para tal efecto) y de las tareas de la intimidad de la alcoba, pues nada de nada. Productividad cero. Sin pensarlo demasiado, Luis Alfredo, se encontró una mañana navegando por la web oscura, en el ordenador del trabajo que tenía en el despacho. Cuál fue su sorpresa al descubrir, que pagaban doscientas criptomonedas por una mujer de las características de su esposa. Estaba decidido. Incrementaría sus ganancias. Las cien anteriores se quintuplicaron en muy poco tiempo. Era un negocio redondo. Mataría dos pájaros de un tiro. Menos gastos, más riqueza.

Esta vez no tuvo que hacer ningún seguimiento, le bastó con indicarle al interesado, en qué momento estaría Jacinta sola en casa, y asunto arreglado. ¡Qué profesional! Se llevó a su esposa, maletas llenas de ropa y hasta dejó una nota y todo indicando que se marchaba porque ya no lo quería, ni se sentía capaz de cuidar del hijo que tenían en común.

Dinero, dinero y más dinero. Y millones de mañanas sonrientes con las subidas de los intereses que le habían generado aquellas primeras criptomonedas. Luis Alfredo era rico, pero tener un hijo, no entraba en sus gastos diarios. Pensar en pagar mucho tiempo el colegio, la universidad, etc. Le borraba la sonrisa de la cara, como si recibiese un bofetón sin venir a cuento. Esta vez dudó un poco, era sangre de su sangre, el heredero de su imperio, ¿estaría haciendo mal al deshacerse de él? Soñaba con más y más monedas, y aquella criatura que había nacido en la casa equivocada, le impedía alcanzar sus metas.

¡Qué casualidad! En la web oscura también pagaban criptomonedas por infantes. Los ojos se le pusieron con el símbolo del dólar, igual que en los dibujos animados. El niño se desvaneció, a plena luz del día, en la hora del recreo de la guardería. No solo recibió dinero por la venta de su hijo, sino que, además, le indemnizaron por haber sido en horario de la guardería. Por supuesto, esta tuvo que cerrar. Nadie se sentía seguro llevando a sus hijos allí. Pero a Luis Alfredo, para variar, no le importaba.

Monedas, monedas y más monedas. Con solo un mes, desde que se quedó solo en casa, sus inversiones en el dinero del futuro alcanzaron cotas inimaginables. Era el mejor momento para venderlo todo e invertir en otras cosas mucho más seguras. Accedió con sus claves y no pudo entrar. Lo intentó de nuevo y otra vez marcó error en el sistema. Se preocupó. Decidió revisar sus ganancias, para cerciorase de que solo se trataba de un error. ¡Se lo habían robado todo! Estaba más pelao que las ratas. Todo su esfuerzo no sirvió para nada, y entonces, como si un ángel hubiese bajado del cielo, recibió la información, como si de una revelación se tratara. El mismo hombre que le había pagado por vender a los miembros de su familia, ahora, tiempo después de hacer crecer las monedas, se las arrebató como si nunca hubiesen sido de su propiedad.

Luis Alfredo se levantó del despacho, abrió la ventana y saltó al vacío. Sin sus amadas criptomonedas, la vida carecía de sentido.

En otro lado del planeta, un señor sentado frente a un ordenador, revisaba sus cuentas. Las criptomonedas habían llegado al lugar indicado. Ahora, con Luis Alfredo quitado del medio, su exmujer, su exsuegra y su hijo, podrían rehacer su vida. La verdad es que aún no comprendía como siendo de la misma familia, a Luis Alfredo, no le saltaran todas las alarmas. Si hubiese sido al revés, y el día de su boda, a él le hubiese “invitado” a la mitad de la mitad de los gastos, sin pedir nada a cambio, no se hubiese fiado ni un segundo, de su propio primo.

ENVIDIA

Como la avaricia, la envidia (en latín, invidia) se caracteriza por un deseo insaciable. Pero hay dos grandes diferencias entre una y otra. La primera diferencia es que la avaricia se asocia exclusivamente con los bienes materiales, mientras que el campo de la envidia es más general, incluyendo bienes intangibles como las cualidades que tiene otra persona, etc. La segunda diferencia es que el pecado de envidia tiene una fuerte connotación personal: se desea vehementemente un bien que tiene una persona particular y concreta. El deseo vehemente va acompañado de la percepción aguda y dolorosa de que uno carece del bien que aquella persona posee, percibiéndose aquella situación como injusta o indebida según la propia visión estrecha y egocéntrica, y por tanto deseándose el mal para aquella persona, sintiendo satisfacción si le ocurre algo malo.

18. ALMAS GEMELAS

© David Albalate

David pide un café descafeinado y se acomoda en una de las mesas del fondo, alejado del ajetreo de la entrada de la cafetería.

Se está bien allí atrás, es un buen sitio. Tiene una privilegiada visión de la calle a través de los amplios ventanales, de la gente del interior y de aquellos que ingresan huyendo del crudo frío del exterior.

La luz otoñal se filtra hasta el interior del local, inundando la cuadrada estancia con su tibia calidez. Finas partículas de polvo danzan en el aire describiendo complicados patrones, atrapadas en los últimos rayos de sol mientras el día languidece.

En otras circunstancias estaría encantado de estar allí, relajándose tras una dura jornada.

Pero no hoy.

Está nervioso.

Ha quedado allí con su hermano Enrique.

Y la presencia de su hermano gemelo siempre le incomoda.

Enrique le hace sentir pequeño, insignificante, fracasado.

Siempre lo ha hecho.

Remueve el café y toma un sorbo, intentando alejar su mente de los fantasmas del pasado y tranquilizarse.

Al fin y al cabo, es solo su hermano.

Y han quedado allí para hablar de qué hacer con su madre.

Como si hubiera algo que hablar. Como si Enrique no pudiera llevársela con él a su magnífica casa en las afueras.

Pero claro. Eso sería demasiado sencillo, demasiado poco glamuroso para él. Madre no encajaría en su vida perfecta.

Enrique superstar: con su trabajo perfecto, su mujer perfecta, su casa perfecta y su pelo siempre impecablemente peinado.

Joder, si hasta su dentadura es perfecta.

Todo demasiado bonito para afearlo con su vieja madre enferma de Alzheimer.

Por supuesto él alegará que siempre trabaja, que su mujer también, que no habrá nadie en casa para ocuparse de ella, que necesita cuidados especiales y atención permanente, que… bla, bla, bla.

En el fondo, David sabe que madre le molesta, le sobra.

No puede reprimir un intenso sentimiento de odio y resentimiento.

Porque su hermano siempre ha sido el preferido de su madre. Y de su padre también. Desde que tiene uso de razón. Él siempre ha sido el segundón, el actor secundario. Él siempre ha vivido bajo la alargada y oscura sombra de su hermano.

Por mucho que se ha esforzado, por mucho que lo ha intentado, nunca ha podido ser ni la mitad de bueno que ha sido Enrique, ni la mitad de listo, ni la mitad de afortunado. Siempre se ha tenido que contentar por luchar por las migajas del amor de sus padres.

Y no solo eso.

Además, tiene un trabajo de mierda, una ex que lo dejó meses atrás para largarse con una camarera y mal vive en un pequeño apartamento en la periferia que apenas puede pagar.

¿Qué ha hecho él para merecer todo eso?

O mejor, ¿qué ha hecho Enrique para merecer, en cambio, todo lo que tiene?

No logra entenderlo.

No es justo.

A fin de cuentas, compartieron el cálido vientre de su madre durante siete meses. Sus primeros siete meses de vida. Mientras se forjaban sus destinos nadando despreocupadamente en esa pequeña piscina de líquido amniótico.

Son iguales.

O casi.

Entonces, ¿por qué no tiene él lo que tiene su hermano?, ¿por qué no es como él?

Daría su brazo derecho para ser como él. Para ser él.

Pero su hermano es incapaz siquiera de darse cuenta de la suerte que tiene, de valorar todo lo que tiene.

Remueve de nuevo lo que queda de café, inquieto, turbado.

Tiene que pedirle dinero prestado a su hermano.

Una vez más.

Ahora se arrepiente de no haber pedido un vodka en lugar del café.

No le gusta tener que rebajarse, tener que humillarse para pedirle nada a Enrique.

Porque David piensa que su hermano tiene una deuda con él.

Por ser todo lo que él no es. Por tener todo aquello que él no tiene. Por disfrutar de todo aquello que nunca estará a su alcance.

Se lo debe. Es lo justo.

Parte de ese dineral que gana su hermano por no hacer nada le pertenece a él. A modo de compensación, digamos. Por tener que lidiar con todo lo malo mientras el holgazán de su hermano se lleva todo lo bueno sin esfuerzo alguno.

Como el coche. El maldito coche.

Ese jodido deportivo amarillo con el que va pavoneándose arriba y abajo todo el día.

Y su casa en la montaña. Ese pequeño refugio (según él) de madera, con chimenea y vistas al lago.

Si él tuviera ese maldito trabajo de no sé qué de marketing online y e-commerce seguro que tendría un deportivo rojo (como debe ser) y una casa en la playa. Seguro que su mujer no le hubiera abandonado. Al contrario. Sería él quien la engañaría constantemente con jóvenes modelos.

Pero claro. El trabajo guay fue para el hermano guay.

¡Vaya novedad!

—¿Otro café, caballero? —pregunta la camarera, sacándolo de sus cavilaciones.

David mira su reloj. Su hermano llega tarde. Siempre lo hace. Le gusta hacerse esperar.

—Sí, por favor —balbucea intentando esbozar una sonrisa.

La mujer se dirige hacia la barra.

La observa, pensando en la suerte que tiene.

En un par de horas probablemente habrá acabado su jornada laboral y podrá volver a casa, junto a su marido y sus dos hijos.  Y disfrutar de una entrañable velada, sin preocupaciones. Y terminar el día acurrucada en la cama en brazos de su amoroso esposo.

Y él, en cambio, terminará el día cenando comida preparada en el sofá viendo alguna serie en el televisor. Solo.

En ese preciso momento, con gusto intercambiaría su vida por la de aquella desconocida de oscuro cabello y ojos amables.

Hoy ha tenido un mal día.

Ha tenido una reunión con el inútil de su jefe y no le ha dado el ascenso.

Se lo ha dado a Rubén.

Hay que joderse. ¡A Rubén!

Maldito pelota lameculos. No sabe hacer la “o” con un canuto.

Parece mentira que Javier no se dé cuenta. Y que tampoco valore su compromiso, su valía y su esfuerzo.

Pero claro, ambos pertenecen al mismo club.

Malditos esnobs.

Si él pudiera permitírselo seguro que las cosas se hubieran desarrollado de otra forma.

Pero no puede.

Porque su hermano le roba lo que es suyo, lo que le pertenece, lo que le corresponde por derecho.

Le está robando hasta el futuro también. Maldito egoísta engreído y desagradecido.

Ahora mismo podría estar tomando un buen whisky de malta en la biblioteca del club, debatiendo con otros socios cómo levantar la economía del país. Luego, tal vez nadaría unos largos en la piscina climatizada, antes de montar en su flamante deportivo rojo y encaminarse a su dúplex del centro.

Pero no.

Tiene que conformarse con estar allí, tomando un café.

Esperando a que su maldito hermano se digne a aparecer con su traje nuevo y su sonrisa radiante.

Esperando a que le comunique que hay que internar a madre en un centro. Y que claro, lógicamente, él va a hacerse cargo de todo, incluida la factura.

Esperando a que le mire con aquella mirada de reproche bailando en sus ojos, y esa mueca de desprecio dibujada en la comisura de sus labios, y le extienda un talón que le permita llegar al mes que viene.

La camarera le trae el segundo café.

Mira el reloj otra vez.

Suspira.

Alguien lo saluda.

Tarda unos instantes en reconocer a su vecino de enfrente, Mario.

Parece contento, feliz, saliendo del local de la mano de una belleza rubia de ojos azules e interminables piernas.

¿Cómo no va a estarlo?

Aparte de su última conquista, David ha visto que tiene coche nuevo. Uno de estos híbridos altos, imitación de todo terreno.

¿En qué cojones trabajará? Hasta a ese mindundi le van las cosas mejor que a él.

Hay momentos en la vida que parece que el universo conspira en contra de uno.

Fue precisamente Mario quien le comentó el otro día, en el ascensor, que la pareja de ancianos del tercero se iba a ir dos semanas de crucero con sus tres hijos, sus esposas y sus cuatro nietos. Nada más y nada menos que doce personas. ¡Doce!

Al menos serán dos o tres mil euros por persona, calcula mientras echa el azúcar y remueve el líquido elemento, cada vez más nervioso, más agitado.

Y enfurecido ahora.

La tarde avanza llevándose con ella la luz.

Da un sorbo largo al café.

Y entonces aparece Enrique por la puerta, con aire angelical, con su pelo engominado, su sonrisa magnética y su traje nuevo hecho a medida.

El corazón le da un vuelco en el pecho.

Y por unos instantes un sentimiento fraternal, cálido e inesperado, le invade al verlo.

Quizás un recuerdo de ese tiempo compartido con él en el vientre materno. Fruto de ese nexo invisible que les une y lo hará para siempre.

Quizás.

O quizás no.

En todo caso, cuando Enrique llega a la altura de su mesa con un frappé latte en la mano la sensación ya ha desaparecido.

Se levanta y le estrecha la mano.

Sonriendo.

Deseando que su hermano estuviera muerto.

19. LA QUE VE CON MAL OJO

© Eneele Horst

Al despertar, la mujer se encontró acostada boca abajo sobre un suelo áspero y frío, en medio de una negrura impenetrable. Con un quejido, se llevó una mano a la cabeza adolorida y embotada. Quiso incorporarse, pero el mareo interrumpió sus movimientos, y volvió a tenderse en la posición en que estaba al principio, respirando pausadamente para contener las náuseas; sin embargo, el intenso hedor que impregnaba el aire terminó por hacerla vomitar. Aquello alivió un poco su malestar; se limpió la boca con el dorso de la mano y se apartó, gateando, de lo que había expulsado, y al toparse con un muro, se volvió y se dejó caer una vez más, apoyando la espalda contra la rugosa superficie, con el aliento entrecortado. Sus ojos estaban habituándose a la oscuridad; ahora distinguía los límites de una habitación y reparó en un retazo de cielo nocturno, contorneado por una ventana rectangular y angosta, cruzada por barrotes. Algo más divisó en las sombras: bultos informes, inmóviles, que se esparcían por el recinto, e instintivamente encogió las piernas y se rodeó las rodillas con los brazos, en un innecesario intento por evitar que alguna parte de su cuerpo tomara contacto con aquellas cosas. ¿Serían el origen del espantoso olor que lo invadía todo? La muchacha no quiso hacer más conjeturas al respecto y se preguntó, en cambio, cómo había acabado en aquel sitio desconocido.

—¡Ese desgraciado! —murmuró cuando a su mente vino el recuerdo del hombre con quien había estado antes de perder la conciencia. Seguramente le había echado un somnífero a su trago; pero ¿con qué propósito? Él llevaba algún tiempo asistiendo al club nocturno que ella frecuentaba y, desde su primera visita, le había dirigido miradas y sonrisas provocadoras. No obstante, como era un hombre seductor y adinerado, que siempre estaba rodeado de mujeres, nunca se había mostrado lo bastante interesado como para tomarse la molestia de acercársele. El día anterior, la muchacha se había dicho que, si él volvía esa noche al club, sería ella quien diera el primer paso. Pero no había tenido necesidad de hacerlo; él había ido a su encuentro al verla entrar.

Aunque no le conocía, la muchacha comprendía que no era la clase de hombre con quien pudiera iniciar una relación formal; no se había hecho ninguna ilusión al respecto. Pero estaba dispuesta a vivir una aventura memorable. Y eso le había dicho a él sin tapujos. ¿Qué necesidad había tenido, entonces, de poner algo en su bebida?

La respuesta hizo que la sangre se le fuera de golpe a la cabeza, agravando su cefalea.

¡Tráfico de personas!

Aquel sujeto, que desempeñaba un cargo político, sin duda debía parte de su fortuna a actividades de esa clase. La joven sintió que se le hacía un nudo en la garganta, y los ojos se le llenaron de lágrimas. Antes que ser explotada sexualmente –y, quizás, también con fines reproductivos– preferiría estar muerta, se dijo, pero enseguida se arrepintió de aquel pensamiento. Si vivía, siempre podría hallar la forma de recuperar su libertad, de intentar sanar sus heridas y seguir adelante. Entonces, una visión diferente se formó en su imaginación: la visión de su cuerpo desnudo, abierto sobre una mesa quirúrgica; sus órganos repartidos en bandejas de metal.

—No, no, no —murmuró, negando enérgicamente con la cabeza. Pero aquel olor a corrupción, el zumbido de un enjambre de moscas y esas siluetas que, con la tenue luminosidad de la hora que antecede al alba, comenzaban a adquirir a sus ojos la forma de cuerpos humanos, parecían confirmar su última sospecha. Se deshizo de esa idea para intentar concentrarse en la búsqueda de una solución. Ahora también podía vislumbrar una puerta de madera, de arco redondo; para llegar a ella, tendría que atravesar el recinto sembrado de lo que suponía eran cadáveres. Se puso de pie despacio, la espalda aún contra la pared; pero no se atrevió a dar un paso. No se movería hasta que no pudiera ver con más claridad. Se frotó un pie descalzo contra el otro (había perdido o le habían quitado los zapatos); Crispó los dedos, con impotencia, en el ruedo de su corto y ajustado vestido cubierto de lentejuelas, que despedían un tenue resplandor plateado en la penumbra. Sintió el impulso de gritar, de pedir ayuda, pero calló. No le haría saber a su captor que había despertado. Sollozó en silencio, cubriéndose el rostro con las manos, y cuando el amanecer se coló por la estrecha ventana y la lóbrega luz de un día gris inundó la estancia, su llanto cobró intensidad, porque había abrigado la esperanza de que sus sentidos estuvieran engañándola, pero ya no podía tener ninguna duda: aquel sitio, que lucía como una antigua y rústica mazmorra, estaba lleno de cuerpos sin vida.

Superado el primer momento de pánico, la muchacha se obligó a abandonar el rincón donde se había quedado paralizada, para intentar averiguar qué les había sucedido a esas personas y si había algo que pudiera hacer para no acabar de la misma forma. Decidida, pero al mismo tiempo renuente, se inclinó con lentitud sobre el cadáver que tenía más cerca; un hombre que yacía de costado, dándole la espalda. Posó una mano temblorosa sobre su hombro, presa de un extraño presentimiento, y comenzó a volver el cuerpo hacia sí. Cuando este quedó boca arriba, la joven dejó escapar un grito de horror y retrocedió. ¡Era Bruno, el hombre a quién había creído responsable de su cautiverio! La noche anterior había estudiado con detenimiento aquel rostro alargado de nariz aquilina y labios llenos; se había fijado en el hoyuelo que tenía en la barbilla, en las profundas líneas de expresión que marcaban sus mejillas, en cómo se ondulaba su abundante cabello castaño... era una buena fisonomista, estaba segura de que se trataba de él. Pero ¿cómo podía tener ese aspecto macilento y desaliñado? Una barba de días, la ropa sucia. Aquello no tenía sentido; era como si hubiera pasado un tiempo en esa celda antes de morir. Con una mueca de repulsión, la muchacha volvió a inclinarse sobre el cuerpo y lo tocó. Aún estaba tibio; no podía hacer mucho de que el hombre había muerto. Espantando las moscas, examinó los demás restos humanos y advirtió que se hallaban en diferentes etapas del proceso de descomposición: unos estaban hinchados y desfigurados; otros tenían la piel arrugada, adherida a la osamenta. Varios no eran más que esqueletos vestidos con ropas raídas y polvorientas, ¡ropas que habían estado de moda un siglo atrás!, y eso aumentó la confusión de la muchacha. También, en los rincones, había pilas de huesos secos cuya edad era imposible determinar a simple vista. La inicial deducción de la joven sobre el motivo de su secuestro perdió fuerza ante lo inexplicable. ¿Habría caído en manos de alguna secta de lunáticos que, generación tras generación, había efectuado sacrificios humanos sin que la justicia descubriera sus crímenes?

Terminaba de hacer esta conjetura cuando un sonido progresivo atrajo su atención: pasos al otro lado de la puerta; uno a la vez. Alguien subía por una escalera; se acercaba. La muchacha soltó un gemido de nerviosismo. Una sucesión de preguntas asaltó su mente. ¿Estaba a punto de perder la vida? ¿Tendría una muerte veloz o una larga y dolorosa agonía? Su exploración la había acercado a la entrada de la cámara. ¿Podría coger a aquel sujeto desprevenido? ¿Tendría fuerza suficiente para arremeter contra él, tumbarle y correr en busca de una salida? Cuando los pasos se detuvieron y en el cavernoso silencio reverberaron el ruido metálico de un cerrojo al ser descorrido y, un instante después, el chirrido de unos viejos goznes, los músculos de la joven se tensaron. Mientras la pesada hoja de madera se movía lentamente, los latidos de su corazón se aceleraron y, lista para entrar en acción, contuvo el aliento. Pero lo que vio entonces la dejó en tal estado de perplejidad que olvidó por un momento su desesperado plan de fuga.

De pie en el umbral de la puerta había una anciana ataviada con una túnica clara sin adornos, de mangas largas, ceñida a la cintura. Tenía la cabeza envuelta en vendas a través de las cuales asomaban unas orejas de grandes proporciones y algo semejante a un par de cuernos que se curvaban hacia abajo. Fijó sus pequeños ojos hundidos en la joven y una expresión mezcla de disgusto y anhelo contorsionó sus rasgos. Apartando la mirada, se acuclilló con una agilidad impensable en una mujer de edad y depositó en el suelo, junto a un cadáver descarnado, lo que llevaba en sus manos nudosas: una bandeja con un cuenco humeante y un jarro de terracota. Luego se incorporó y se volvió una vez más hacia la prisionera, con una especie de sonrisa en los finos labios arrugados.

—Espero que te sientas a gusto en tu nuevo hogar —comenzó a decir con voz meliflua y cascada—. Esta mazmorra pertenece a un castillo que alguna vez fue esplendoroso; una de mis muchas posesiones. Que ahora esté en ruinas es un detalle menor, pues es mío. No siempre fue así, ¿sabes? Algún día, quizás te cuente la historia de cómo lo obtuve. No me resultó nada fácil, pero no hay obstáculos insalvables para un espíritu apasionado que, sin embargo, es capaz de perseverar en el empeño por conseguir lo que se ha propuesto, con paciencia, frialdad… y sin escrúpulos —la anciana concluyó su discurso con una risa breve y afectada.

—¿Quién eres? —preguntó la muchacha, temblorosa; hasta el momento, no se le había ocurrido atribuir su rapto, y el destino de los desdichados que la rodeaban, a un fenómeno sobrenatural… pero ningún argumento racional podía justificar la apariencia y los movimientos antinaturales de aquella mujer —. ¿Qué eres?

—Soy la que ve con mal ojo; una de las fuerzas más añejas y siniestras que operan en este mundo. ¿No has escuchado a la gente hablar de mí? Me nombran cuando alguien codicia un bien o una virtud ajena; cuando alguien procura evitar que otro obtenga lo que más desea. Hay una pizca de mí en la mayoría de los corazones humanos, si no en todos, al menos en determinados momentos de sus vidas. Pero en ciertas personas hay mucho, mucho más que una pizca. Tengo aprecio por esas criaturas miserables en quienes mi presencia es tan fuerte que son capaces de causar daño… ¡Hacen sentir especial a este viejo monstruo!

La anciana volvió a reír, con indulgencia, sin apartar la mirada de su cautiva.

—¿Qué le hiciste a Bruno? —murmuró la muchacha.

—¿Bruno? Ah, sí… —Le echó un rápido vistazo al cuerpo del político —. Nunca le conociste en verdad, ¿sabes? He sido yo todo el tiempo. El verdadero Bruno llevaba semanas en este calabozo cuando el azar dirigió mis pasos a ese club. Como sea, yo no le he matado, si eso es lo que insinuabas. El confinamiento le enfermó.

La muchacha sacudió la cabeza, turbada.

—¿Por qué acabó él aquí?

—Porque era rico y carismático, y yo no podía soportarlo. No podía vivir en un mundo donde él existiera, a menos que yo tomara su lugar; y eso fue lo que hice. Fue una experiencia agradable… ser un hombre a quien el dinero le abría todas las puertas; un hombre capaz de doblegar cualquier voluntad con sus hábiles discursos. Y por un tiempo, sentí algo de paz. Entonces apareciste tú… Al principio fue apenas una espina clavada en mi pecho; podía soportarlo porque lo tenía todo. Pero esa ligera molestia fue creciendo hasta convertirse en un absoluto desasosiego. Hacía mucho que no me topaba con una mujer tan bella a mis ojos; con esas piernas torneadas, ese rostro proporcionado, ese cabello negro como el azabache y esa piel bronceada... ¡intolerablemente bella!

—Así que me drogaste y me trajiste aquí…

La vieja dejó escapar un suspiro.

—Mi incapacidad para controlar lo que tú me hacías sentir coincidió con el precipitado debilitamiento de mi último prisionero, Bruno. Tenía que actuar con velocidad; solo puedo tomar la forma de los vivos.

—Mantuviste a todas estas personas en esta fría celda hasta que encontraron la muerte…

—A estas y a muchas otras a lo largo de los siglos… pero no siempre terminan en el mismo sitio, ¿sabes? Como ya te he dicho, este castillo es una de mis tantas propiedades; me gusta ir de aquí para allá, cambiar de aire.

—Pero el motivo detrás de tus repugnantes actos es siempre el mismo, ¿verdad?

La vieja asintió con gravedad.

—Una voz y un don para cantar capaces de conmover hasta las lágrimas; una habilidad especial para esculpir o pintar; para tocar un instrumento... todos aquellos a quienes he capturado tenían algo que a mí me faltaba; hacían cosas que yo no podía hacer. He creído que cada uno sería el último… ¡Pero no sé por qué estoy dándote explicaciones, insignificante criatura! No me gusta el tono de reprobación que hay en tu voz cuando me hablas; de pronto ya no encuentro placer en esta conversación.

La anciana bajó la vista y, por unos segundos, habló consigo misma, en voz tan baja que la muchacha no pudo entender lo que decía. Hablaba con el ceño fruncido, meneando la cabeza, consternada, y apretando los puños. Al cabo, alzó la mirada, con una grotesca expresión de desprecio; se elevó unos centímetros del suelo y se abalanzó, con las manos extendidas, sobre su prisionera.

Retrocediendo bruscamente, la joven tropezó con un cadáver y cayó sobre otro; sus uñas se hundieron en las oquedades de un rostro podrido. Soltando una exclamación, se apartó del cuerpo y reptó, horrorizada, hasta alcanzar el extremo de la mazmorra donde había despertado.

—Por favor —rogó, entre llantos—, ¡déjame en libertad! Dices que soy hermosa… la belleza es una cuestión de percepción. Los patrones cambian con el correr de los años, ¡como la moda!, sin duda sabes eso… Siempre he sido insegura; puedo enumerarte mis defectos, ¡y verás que no soy diferente al resto de la gente! Como sea, tenerme aquí no le traerá paz a tu espíritu retorcido. ¡Pronto querrás ser alguien más!

—Lo que me depare el mañana no me interesa; en este momento no puedo pensar en otra cosa que no sea vestir tu piel y hacer lo que tú haces; deseo tanto que me den la atención que tú recibes, ser amada por quienes te aman…

—¡Pero solo podrás tener eso mientras yo viva!

—El encierro socava pronto el ánimo de algunos; no duran mucho. Pero tú eres joven y vigorosa; me encargaré de que resistas hasta haber calmado estas ansias que me carcomen por dentro. Y cuando hayas muerto, bien, ya no me causarás inquietud; lo que te ha hecho singular para mí se habrá ido contigo. Ahora ¡quédate quieta!

Ante la mirada azorada de la muchacha, la vieja abrió su boca desdentada y del interior brotó una serpiente que, por unos instantes, se volvió hacia el decrépito rostro del que había salido e intentó morderle los ojos. La anciana logró dominarla, asiendo su cuerpo fuertemente con las dos manos; se inclinó sobre su víctima y le lanzó el reptil al cuello. Aunque la joven intentó esquivarla, la víbora, rápida como un relámpago, le hundió los colmillos en la garganta, causándole un dolor tan punzante que la dejó al borde del desmayo.

Finalmente, llevando consigo la esencia de la muchacha, el animal volvió a esconderse dentro de la boca de la anciana, quien, satisfecha, se alejó con paso tranquilo, levantándose la túnica con delicadeza al pasar por encima de los muertos, y comenzó a canturrear una antigua tonada con voz desafinada. Casi al llegar a la puerta, su cuerpo se convulsionó y cambió de apariencia...

Tratando de aferrarse a la conciencia, la joven vio, con ojos vidriosos, cómo una copia de sí misma se volvía hacia ella desde la entrada de la mazmorra.

—Las gachas que te he traído ya deben haberse enfriado. —Le escuchó decir, con su propia voz, a la aberración —. Pero será mejor que te las comas de cualquier modo porque no vendré a verte hasta mañana… ¡Tengo mucho que hacer con mi nueva identidad!

20. EL FINAL

© María Florencia Rodriguez

El hombre que estaba escribiendo sobre ese escritorio era un famoso autor de historias infantiles, pero en el fondo seguía siendo un aspirante a escritor de cuentos policiales. Le había tomado mucho tiempo encontrar la trama perfecta, el detective perfecto, la forma de escribirlo con maestría, las descripciones exactas. Su objetivo era ser reconocido a través de los años como el hombre que había creado el mejor cuento policial, teniendo un protagonista que superara con creces incluso al Sherlock Holmes de Sir Arthur Conan Doyle. Y al parecer, lo estaba logrando.

Él llevaba meses analizando la forma perfecta de escribir ese cuento. Era seguro que ganaría el primer premio del concurso del que iba a participar. Sí, el triunfo estaba asegurado y ya lo tenía plasmado en el rostro, lo daba por hecho e incluso tenía preparadas las invitaciones al festejo que realizaría para celebrar la victoria. La seguridad en sí mismo había sido clave durante toda su carrera, y hasta ese momento siempre le había funcionado.

El detective que había creado era de lo más ingenioso. Tenía las dosis perfectas de cada tipo de emoción, incluyendo el amor. ¿Por qué un excelente detective no podría hacerse un lugar en su alma y su corazón para un verdadero amor? Después de todo, si era tan brillante, debería también poder vivir con normalidad, como cualquier otro ser humano, con sentimientos incluidos. Nada, absolutamente nada, tendría que ser suficientemente poderoso como para desviarlo de su camino ni de entorpecer su capacidad de análisis criminal, ni tampoco, claro, potenciarlo (es decir, sin drogas de concentración, sin meditaciones religiosas, etc.). Simplemente debería mantenerse en un punto intermedio, incorruptible e infalible. ¡Sí, estaba yendo por el camino perfecto!

El caso policial claramente debía resolverlo él, sin ninguna ayuda externa, sin ningún compañero salvador. Debía ser un caso difícil. Que los lectores pensaran una cosa, y de repente ¡zas!; diera la impresión de ser otra, la resolución definitiva; pero entonces ¡zas de nuevo! Que el final fuera completamente inesperado. ¡Y ese gran final! Siempre lo tuvo pensado, desde un principio.

Cuando aún no sabía cómo desarrollar la trama, el escritor ya tenía en mente el final, un gran secreto que nadie, absolutamente nadie, iba a poder revelar hasta el último párrafo del cuento. Quizá le agregaría un pequeño epílogo explicando un poco más allá, explorando la profundidad del asunto, porque había personas a las que no les gustaban los finales abruptos. Además, no todas las mentes eran tan hábiles como la suya, por ende, necesitarían un poco más de detalle. Y como la explicación tampoco iba a ocupar largas extensiones de texto (sería concisa e impecable), iba a dejar satisfecho a todo aquel que lo leyera. ¡Ay, qué buen cuento, era el mejor de todo el mundo! Era la maravilla, la perfección. Algo nunca antes visto. Una obra maestra en todo su esplendor, que haría hablar a generaciones futuras y que le daría la inmortalidad.

El escritor pensó que había sido acertado no haberle contado los pormenores de su nueva faceta como artista a nadie más que a su representante. Después de todo, aunque el tipo era una persona patética, como empleado siempre había trabajado duro y publicado sus cuentos, presentándolos en diversas editoriales importantes con gracia. Lo había sorprendido al contarle de su nuevo proyecto y la historia, los giros, el desarrollo, más no así el final.

El representante estaba asombrado, ya que el autor nunca había escrito antes una historia policial; su especialidad eran las tramas infantiles, en las que mezclaba monstruos con moralejas poco elaboradas, pero tan efectivas que le habían otorgado la fama de la que gozaba. Era un gran salto el hacer un cuento policial, para colmo, de esa tan alta estirpe.

El escritor aún no podía comprender cómo había surgido esa increíble historia de su imaginación. En realidad, se sentía tan orgulloso de sí mismo que esa había sido la principal causa por la cual había hablado con su representante. Si bien no iba a publicar su glorioso cuento a través de él (ya que ese relato estaba destinado a ganar un concurso, y los procedimientos serían diferentes), era muy habitual que lo llamase para alardear de su obra, para tener a alguien con quien ensayar sus discursos, o simplemente para hablar consigo mismo, pero teniendo un testigo que oyera sus palabras; una especie de “psicólogo”, aunque del que podía mofarse por no tener las mismas “capacidades intelectuales” que él. El escritor lo admitía, su representante era muy hábil para vender sus libros a editoriales importantes; pero no tenía ni un ápice de imaginación para escribir, ni siquiera un microrrelato de cien palabras acerca de un inodoro.

Por eso, el orgullo lo había llevado a contarle a su empleado todos los detalles de su obra maestra. Todos, a excepción del gran final. Ese sí era un dato que se reservaría. Incluso a su representante lo sorprendería, quizá a él más que a nadie, ya que estaba acostumbrado a las “sobrenaturalidades” de la literatura de su escritor estrella.

¡Era muy gracioso! Haberle contado sobre su arte perfecto a ese hombre tan mediocre... Lo único que su representante podía hacer con efectividad era publicar sus obras, obras ajenas a él, no ideadas en su mente. Nada más. Al autor le provocaba risa, porque aquel pobre hombre incluso era incapaz de escribir sin faltas de ortografía. Pero no debía pensar en eso ahora. No. Ya estaba terminando el cuento. Había buscado en los recovecos de su cerebro y encontrado las palabras justas con las que lanzar ese gran final.

El autor había empezado a escribir el anteúltimo párrafo, el cual ya había tomado forma en su cabeza.

Ya era de noche. Estaba tan entusiasmado que quizás por eso no oyó los ruidos en la cerradura de la puerta de su pequeña casa de campo, en la que se encerraba por largos períodos en busca de inspiración.

A ver... sí, eso es lo que tiene que hacer el detective. ¡Es perfecto!

Tal vez esa euforia y la concentración no le permitieron percibir los pasos que se acercaban lentamente hacia su escritorio, de espaldas a la puerta e iluminado solo por una lámpara de noche.

Este es el anteúltimo párrafo perfecto, tanto que es digno preludio del último, ese que está a punto de empezar, el que le dará el final a la obra maestra. ¡La concentración corre como una droga por las venas!

Así que fue demasiado tarde cuando escuchó el golpe en su lámpara, mientras trataba de comenzar ese último párrafo, y vio a su representante justo enfrente suyo, con unos guantes negros y apuntándolo con un arma. Entonces todo se oscureció para el escritor.

¡Es muy bueno escribir en un diario íntimo! Me permite expresar las cosas que me suceden de la forma que quiera sin que nadie me esté criticando. Como ese asqueroso escritor.

Siempre me trató como si yo fuera menos persona, era un ser humano de porquería. Sin embargo, tenía razón en que no puedo hacer nada bien. ¿Por qué no apunté bien? ¡Tenía que darle en la cabeza! ¡Fui tan idiota que le disparé en el pecho! Ahora el maldito está internado, porque los idiotas vecinos oyeron el disparo, y yo aquí estoy rogando que esa herida sea mortal... tiene que ser mortal, si no, estoy perdido. Le di tan cerca del corazón que no puede sobrevivir, pero no puedo evitar preocuparme y pensar que tal vez pueda salvarse. A menos que yo entre a la habitación del hospital en la que está internado y… pero no, me quitaré esas ideas de la cabeza, ¡va a morir, tiene que morir! Y cuando muera, habrá deseado leer cómo pinté su fin en estas hojitas de diario íntimo. Realmente no puedo parar de reírme frenéticamente. Sin embargo, estoy nervioso. Pero va a morir. Tengo que rogar que así sea, ¡por favor, Dios!, ¡tiene que morir!

Tengo que admitir que, a pesar de todo, él siempre confió en mí, su inocente representante, su simple servidor, su persona cercana equivalente a un mueble. Claro que sin saber que yo me vengaría de todos los años en los que me trató como basura tan insensiblemente, restregándome por la cara todo su éxito, haciendo suyo mi sueño de escribir cuentos infantiles, incluso entrometiéndose en mi vida personal y seduciendo a toda mujer que se acercara a mí. Ahora que lo pienso, realmente se siente extraño. Mi sueño era escribir cuentos infantiles y ahora me convertí en el digno (o tal vez no tanto) antagonista del cuento policial del escritor: un asesino. Bueno, si es que muere. Y tiene que morir, por favor, debe hacerlo.

Siempre soñé con ser un escritor, pero ante mi falta de imaginación y a pesar de mi exceso de voluntad, no me quedó otra opción que meterme a este mundo de las letras a través de buenos escritores a los cuales siempre envidié. Ya que yo ni sentándome frente a la computadora por horas, ni con ejercicios literarios, ni con talleres de escritura, ni con retiros al campo como hacía mi víctima, podía siquiera escribir, aunque fuese una carilla de historia con mi enorme letra a mano. Me di cuenta así de que yo era bueno vendiendo, y solamente eso; y que tenía que ocultar mi envidia disfrazándola de admiración, y acechando hasta el momento justo para obtener lo que realmente quería.

¿Y qué era lo que yo quería? Ganar un concurso literario. Así podría demostrarles a todos aquellos que se habían burlado de mí, incluso a mi familia, que yo sí era capaz de crear un cuento, una historia, una obra literaria con todas las letras. Tal vez no lo haría de la manera convencional, pero ¿a quién le importa el medio, cuando lo realmente trascendental es el fin?

Por eso aceché por años, y cuando conocí a este escritor, quien redactaba las historias infantiles que yo hubiera querido componer, me acerqué a él y fui el mejor empleado jamás visto; pero no se daba cuenta de que él era la vaca, la vaca a la que yo estaba alimentando para poder faenar cuando fuera el momento justo. Y este lo era.

¿Por qué un ser tan despreciable tenía lo que yo deseaba desde pequeño, sin necesidad de talleres, estudios, y reventarse la cabeza pensando? ¿Por qué él tenía el talento natural que yo merecía? ¿Por qué a él sí le funcionaba irse al campo para sentir inspiración? No era justo, nada justo. Así que yo solo estoy tomando lo que es mío.

Será mejor que le dé el final a este cuento que el escritor dejó inconcluso. Maldita sea, sí que es bueno. Pero ahora me doy cuenta de que tendría que haber esperado un poco más para matarlo. ¡Tonto de mí! Y sigo diciendo que lo maté. Bueno, va a morir, así que el disparo fue como si lo hubiera matado. Al menos tendría que haberme asegurado de que terminara de escribir su cuento. ¡Ay de mí! ¡Pero no! ¿Cuánto me costaba esperar unos minutos más? La ansiedad me ganó.

Lamentablemente, lo hecho, hecho está. Estoy viendo que esta historia está tan buena que, le ponga el final que le ponga, va a ser un éxito de todas formas. Quizá podría concluir con algo así como que el detective es el culpable, ¡qué sé yo!

Aunque pensándolo mejor, es un buen final. El detective es el culpable. ¡Listo! ¿Debería ponerle un epílogo? ¡Por supuesto que sí! “Mi talentoso representante ha triunfado en donde yo nunca pude hacerlo, en los cuentos de trama policial”. El epílogo que el escritor, antes de morir, le hizo al cuento de su fiel amigo y representante, y puedo aprovechar la experiencia que tengo por las veces en las que me hizo falsificar su firma para darle más credibilidad. ¡Eso me provoca una risa infinita!

Mmm... bueno... digamos que ya está, creo. Punto final. Y esto va a llevar mi nombre, qué gracioso. Listo. Ahora me voy directo al edificio del periódico a presentarlo en el concurso. ¡Dios, deséame suerte! Voy a ganar. Estoy seguro.

21. LA PRINCESA Y LA SIRVIENTA

© Walter Roberto Gálvez

En un reino olvidado en la espesura del tiempo, vivió una princesa que todo lo tenía. Se llamaba Melaniah, única hija de un rey bondadoso, pero de escaso carácter y de una reina que la colmataba de amor y le daba todos los gustos. La niña creció con todos los beneficios que su título le otorgaba: vivía en un castillo de ensueño rodeado de hermosos jardines, tenía los más lujosos vestidos, recibía una educación excelente con maestros que le dedicaban su tiempo a ella en exclusividad, asistía a bonitas fiestas donde participaban reyes y condes, príncipes y princesas. La totalidad de su vida era mágica, siendo la niña más bonita de la región: sus rulos dorados enmarcaban un bello rostro de finas facciones en lo que habitaban unos ojos tan azules como el firmamento. Su vida era perfecta, todos pensaban eso menos una persona: ella misma.

El castillo tenía una cocinera que había servido por generaciones a la familia real. Su existencia consistía en atender a los reyes como lo hicieron sus antepasados, empero eso no quitaba su felicidad, y la causante de esa felicidad era su única hija quién tenía la misma edad de la princesa. Todos en el palacio adoraban a esta niña, de nombre Tizaga, quien era bondadosa y talentosa en lo que el arte se refería. Cantaba como si los dioses mismos lo hicieran mediante su voz, cautivando a todos los demás sirvientes como así también a los nobles que visitaban la residencia real. Además de una hermosa voz la niña era muy bonita, con largos y rojizos cabellos que hacían juego con pecas en su rostro del mismo color, las cuales rodeaban cálidos ojos color miel.

La hija de la cocinera ayudaba a su madre en la cocina donde se preparaban los banquetes y la comida diaria de la familia real, lo hacía siempre sin quejarse y cantando melodías de ensueño. Todos la admiraban. Los reyes mismos la conocían y quisieron que se hiciera amiga de la princesa. Melaniah y Tizaga conectaron enseguida, convirtiéndose en muy buenas amigas.

Eran inseparables. Pasaban horas juntas, jugando y paseando por los jardines del enorme castillo, donde sus resonantes risas alegraban los oídos de quienes las escuchasen, queriéndose como hermanas. La falta de autoestima de la princesa Melaniah contrastaba siempre con el carisma y seguridad de Tizaga, la cual siempre disfrutaba de las pequeñas cosas de la vida, sonriendo a todo el mundo. Melaniah admiraba esa actitud de ella, sintiéndose avergonzada por quejarse de su vida porque tenía todo, pero no era feliz.

Pasaron los años y las niñas se convirtieron en adolescentes, sosteniendo una amistad que nada parecía derrumbar. Sin embargo, un sentimiento comenzaba a gestarse en el interior de Melaniah, si bien la quería como la hermana que no tuvo, algo le molestaba. Su admiración hacia su querida Tizaga fue mutando en otra cosa más. El carisma y talento de su amiga la convertían siempre en el centro de atención, pasando en segundo plano a la princesa en muchas ocasiones. Tizaga no tenía sangre real y era sirviente; sin embargo, su natural carisma y hermosa voz cautivaba a quien la escuchase. Melaniah comenzó a sentir envidia que por mucho tiempo consiguió atenuar u ocultar. Pero no aguantó más.

El primer suceso fue un baile en honor a un monarca de un reino vecino y su comitiva. Como era habitual, Tizaga siempre acudía a acompañar a la princesa porque a esta altura se había convertido en su Dama de Compañía, algo reservado a mujeres de noble nacimiento, pero por una resolución del mismísimo rey la hija de la sirvienta fue elegida para ese cargo. La fiesta se desarrollaba con normalidad hasta que una condesa pidió escuchar cantar a Tizaga, ya que era conocido el talento artístico de la hermosa acompañante de la princesa. La joven pidió permiso a los reyes, quienes gustosos aceptaron porque la querían como si fuera su hija. Melaniah observaba el suceso en silencio, no obstante, por dentro era un bullicio de reproches y enojo porque sentía que su presencia se opacaba, todo por culpa del “talento” de su “Dama de Compañía” a quién envidiaba cada día con más fuerza.

Desde esa fatídica noche para la princesa, donde el carisma de Tizaga opacó su presencia en un baile muy importante, el trato con su asistente personal se fue enfriando. La envidia estaba haciendo estragos en el corazón de Melaniah, reflejándose en un carácter más irascible ante cualquier halago que recibiese su “amiga”. Peor aún es que debía simular buenas maneras y cordialidad debido a las exigencias del protocolo real. 

Los años siguieron transcurriendo y esas adolescentes crecieron, como también fue creciendo la envidia de la princesa. Un día el heraldo real anunció a los reyes que habían sido invitados a una fiesta que daría su tío, el duque de una rica región. Toda la comitiva real se dirigió al castillo de su poderoso pariente y en el evento participaron nobles e influyentes terratenientes de la nobleza.

Para Melaniah esta fiesta era muy importante porque participaba alguien muy especial: Andrew, el príncipe de un reino vecino de quien estaba enamorada hacía tiempo. Antes de la cena se acostumbraba a realizar un breve brindis en la antesala al gran salón, mientras los sirvientes preparaban el salón principal. En este brindis se realizaban los saludos formales entre los participantes en donde no faltaban los chismes, la concreción de bodas por conveniencia y por qué no el flirteo entre jóvenes de la nobleza. Excelente oportunidad de entablar conversación con Andrew.  

El momento finalmente llegó y la princesa hizo el saludo de protocolo al príncipe junto a su Dama de Compañía. Como decía el reglamento, Melaniah y Tizaga hicieron una reverencia, a la cual Andrew respondió con otra. Hubo algunas palabras formales, combinadas con disimuladas sonrisas, hasta que el príncipe dijo:

—¿Así que tú eres Tizaga? Me han hablado mucho de tu talento artístico. Pediré al duque que te deje cantar durante la velada, realmente quiero oír esa voz que se dice proviene de los mismos dioses. 

El rostro de la princesa se transformó. Una ira nacía desde sus entrañas, una ira que nacía de la envidia que sentía por su Dama de Compañía, no era la primera vez que la sirvienta era requerida para cantar: «maldita Tizaga, tú y tu “arte” y “encanto” siempre arruinas mis planes» pensaba furiosa. Sabía que debía mantener las formas, sin embargo, cada vez le costaba más controlarse.

—Tizaga es una “gran” artista, pero además es mi sirvienta y yo dispongo si puede o no cantar, querido príncipe —soltó Melaniah.

La Dama de Compañía bajó el rostro y no intervino.

—No veo motivos por los cuales no pueda cantar, mi querida princesa —dijo con firmeza Andrew.

—Los motivos no son tu incumbencia, perdóname príncipe, debemos retirarnos a terminar de hacer los saludos protocolares —dijo tajante Melaniah con una furia interior que a duras penas conseguía dominar.

Más tarde llegó el turno del banquete y todo transcurría con normalidad, salvo la fría relación entre la princesa y su acompañante, circunstancia que fue advertida por su madre, la reina. En realidad, desde hacía tiempo que lo había notado, pero en esta ocasión era demasiado evidente.

—Querida hija, ¿pasa algo entre vos y Tizaga?

La pregunta tomó por sorpresa a la princesa.

—Nada ha pasado, madre. Simplemente estoy cansada por el viaje. Casi no hemos descansado y ya estamos en esta fiesta.

—Uno de tus deberes como princesa es asistir a estas celebraciones, acepta eso. Cambia de inmediato esa cara y sonríe —llamó la atención la reina.

No solo se sentía en segundo plano por el talento de Tizaga, sino que además era reprendida por su madre. Sin embargo, lo peor vino después.

Cuando la cena hubo terminado, y justo después de las palabras del anfitrión, el príncipe Andrew se levantó de su asiento y pidió que cante la bella Tizaga, ante la cara incrédula de Melaniah. Sus padres autorizaron a la sirvienta para que lo haga, y después de interpretar una hermosa canción tradicional fue ovacionada por todo el salón. La envidia que sentía la princesa por Tizaga se profundizó desde aquella fiesta. No soportaba su talento ni su carisma; cualidades que quisiera tener, pero que la naturaleza jamás le daría. 

Al día siguiente que retornó la comitiva al reino, Melaniah le pidió a su maestro de música que le enseñase a cantar, pero con la condición que nadie supiera de las clases. Con el tiempo y gracias a las clases mejoró mucho, aunque le costaba demasiado llegar a las notas altas. Se empeñaba en conseguir entonar una hermosa y difícil balada que siempre Tizaga interpretaba sin esfuerzo, a pesar de que su maestro le recomendaba practicar otras más acordes con su tono de voz y esto la enfurecía. Su envidia la llevaba a compararse con su sirvienta, queriendo tener forzadamente lo que Tizaga poseía de nacimiento. La pobre autoestima de Melaniah a pesar de tener todo para ser feliz la agobiaba, llegando al punto de desearle el mal a quien fuera su amiga de la infancia, y tratándole mal en público, haciendo caso omiso a su madre antes los retos por esa actitud.

Tizaga no era estúpida, soportó esta situación por mucho tiempo hasta que no pudo más, y se lo contó a su madre.

—Solo somos sirvientas, hija mía. Ella es la princesa y le debes obediencia, trata de no cantar en público ni menos delante de ella. Eres su Dama de Compañía, elegida por su padre a pesar de no tener sangre noble, algo inédito en el reino y aceptado gracias a tu enorme carisma y talento el cual es admirado por todos. Evidentemente tus habilidades molestan a Melaniah y nada puedes hacer, ella será reina en poco tiempo —aconsejó su madre. 

Tizaga tenía un talento admirable y amaba cantar, pero con el dolor de su alma dejó de hacerlo por temor a represalias hacia su madre. Melaniah sería la futura reina y tendría todo el poder, y no tardaría mucho en que esto suceda debido a que su padre había caído enfermo y le quedaban pocos días de vida, y el trono pasaría a su hija por derecho de sangre, compartido con su madre quien la aconsejaría, pero las decisiones finales las tendría Melaniah. 

El fatídico momento era inminente, y su padre desde el lecho de enfermo llamó a su hija, quién acudió junto a su Dama de Compañía.

—Quédate aquí, esto es solo para la familia —le ordenó a Tizaga, quien se quedó callada y mirando el suelo.

La muchacha quería al rey como el padre que nunca tuvo. Siempre la había tratado como si fuera una hija más. Una lágrima recorrió su mejilla, no podría despedirlo en su último aliento.

—Hija mía, aquí estoy en mis instantes finales, te convertirás en una reina excelente. ¿Dónde está Tizaga? Quiero despedirme de ella también.

Melaniah sintió un puñal en el corazón. Tragó el odio producido por la envidia acumulada durante años y no dijo nada, solo asintió y mandó a llamar a su Dama de Compañía, quién esperaba afuera de la habitación real. En el momento de ingresar no pudo contener sus lágrimas.

—¡No llores, por favor! Regálame una de tus hermosas melodías antes de irme con mis antepasados.

La princesa sintió más puñales en su corazón.

—Padre, puedo cantarte algo, he estado practicando con mi maestro de música en secreto, quería que sea una sorpresa para tu próximo cumpleaños, pero la enfermedad ha ganado la carrera —soltó Melaniah y el padre asintió emocionado.

La princesa comenzó a cantar una difícil canción, de las que Tizaga solía hacerlo con facilidad, y a pesar del esfuerzo su desafinación en las notas altas fue evidente, aunque el rey no dijese nada por amor a su hija. Cuando llegó el turno a la Dama de Compañía, lo hizo de tal manera que hasta los dioses se hubiesen conmovido. Melaniah la observaba con la furia de la envidia que salía de sus ojos, deseando en cada fraseo que Tizaga se equivocase o desafine. Al contrario de eso, la interpretación fue perfecta.

El rey falleció a las pocas horas y luego vinieron los funerales de protocolo, que en ese reino duraban una semana. Un mes después Melaniah fue coronada reina en una ceremonia donde concurrieron nobles y reyes. Hasta Andrew asistió, quién había sido ungido hacía poco como rey, y hubo una fiesta con todos los lujos. La flamante reina disfrutó una fiesta donde no tuviese que escuchar esa “hermosa” voz de Tizaga, ya no tendría el padrinazgo de su padre y una de sus primeras medidas como soberana fue anular el nombramiento excepcional de su Dama de Compañía aduciendo que infringía las sagradas leyes del reino. Tizaga volvió a la cocina con su madre bajo la prohibición de cantar por el resto de su vida, si lo hacía tanto ella como su madre serían expulsadas del castillo.

Así pasaron las semanas, que se convirtieron en meses y luego en años. En ese período la reina madre murió y el reino quedó bajo el total dominio de Melaniah, que manejaba maneras muy distintas a las de sus padres, donde las prohibiciones de cualquier tipo amparadas en nuevas leyes reales eran moneda corriente. Era común que en las veladas ella cantase las canciones que años atrás interpretaba Tizaga; sin embargo, el talento y carisma no se podía lograr no importase cuantas lecciones tomara con su maestro de música personal. Nadie se atrevía a decir una palabra o expresar un gesto o sonrisa cuando la malvada reina desafinaba, todos temían sus berrinches y arranques de furia.

Llegó el momento en que la madre de Tizaga falleció y quedó como encargada de la cocina real, sufriendo por dentro al no poder realizar algo que tanto amaba: cantar. Pero no podía arriesgar la seguridad de los otros sirvientes, la amenaza de destierro si ella desobedecía la orden abarcaba también a ellos. La reina se estaba vengando de su antigua Dama de Compañía y disfrutaba hacerlo, se cobraría todos esos años que padeció el talento de Tizaga. La envidia la había vuelto una mujer cruel.

En esos años finalmente contrajo matrimonio con el rey Andrew y los dos reinos quedaron unidos, forjando una gran alianza que les dio mucho poder, también en ese período comenzaron los conflictos en el matrimonio por los constantes requerimientos del rey Andrew por escuchar cantar a Tizaga.

—¡Acaso estás enamorado de esa plebeya! —inquirió la reina una tarde en un arranque de furia.

—¡¿Cómo dices eso?! Tan solo deseo escuchar su voz y su talento—respondió su esposo.

Esa fue una de las tantas discusiones. Melaniah deseaba nacer de nuevo, pero con el talento artístico de Tizaga.  Algo imposible de suceder, tendría que conformarse con su poder, con sus títulos, y con su belleza. Nunca pasaría aquello; la envidia le carcomía el alma, nunca sería como Tizaga.

Eventualmente, la reina quedó embarazada. Pasaron los meses hasta el momento del parto el cual tuvo un sabor agridulce: había nacido una hermosa niña, pero Melaniah falleció al dar a luz, llevándose con ella ese sentimiento de envidia que nunca la dejó vivir en paz. En el funeral todos asistieron, y Tizaga quien estaba junto a los sirvientes, no pudo contener sus lágrimas, porque a pesar de todas las injusticias que sufrió, ella amaba a su vieja amiga. Y en un arrebato de dolor, donde ya no le importó la prohibición que la hostigó durante años, comenzó a cantar una triste canción ante la sorpresa de la totalidad de los asistentes, quienes lloraron de emoción ante semejante voz que se decía provenía de los dioses.

El rey Andrew, conmovido, dejó sin efecto la prohibición y además la nombró niñera de la pequeña princesa. Nadie mejor que Tizaga a quien encargar la responsabilidad de cuidar a Mirla. Los años fueron pasando y la niña comenzó a enunciar sus primeras palabras, era una fiel representación de su madre con sus ojos color cielo y rulos dorados. Cierto día la niña imitó un fraseo de una canción que Tizaga estaba entonando, logrando sacar lágrimas de emoción de la niñera. Alzó la niña y ambas cantaron, entonces se acercó al gran ventanal y observó la intensa lluvia que se desarrollaba afuera. La visión del húmedo jardín le trajo imágenes de ella con Melaniah jugando y riendo cuando eran niñas, angustiando su corazón. A pesar de todo la extrañaba. 

22. EL POLIZONTE

© Guillem Estaban Durán

Su gran problema, siempre fue el temor a no llegar a ser nunca amado. Un agujero negro le carcomía desde mucho antes que ni tan siquiera aprendiera a diferenciar ese sentimiento al que no era capaz de ponerle nombre. Puede que incluso media vida más tarde, tampoco fuera capaz de hacerlo.

Su vida no había sido para nada sencilla, pero lejos de caer en la autocompasión y el victimismo, prefería obviar a sus más allegados los verdaderos sentimientos que le inundaban día tras día. Uno de ellos, la soledad, había sido compañera de viaje sin que nadie le hubiera preguntado antes su opinión al respecto. Al principio, tenía sus ventajas. Sin compromisos, sin grandes sacrificios. Pero era demasiado joven y demasiado ingenuo como para adivinar que ese polizonte, le iba a acompañar el resto de su vida. A veces, hasta trató de bajarse de ese tren en marcha, para librarse definitivamente de ese extraño pasajero que se había apegado a él de forma peligrosa. Quería ver más mundo y conocer todo tipo de gente que nunca antes tuvo oportunidad o el coraje de hacerlo. Pero bajar de aquella maquinaria en marcha deliberadamente, no fue quizás el camino más correcto ni tampoco, el más rápido. Multitud de personas desfilaron ante él cual si de un carrete de película se tratara. Pero el carrete siempre terminaba fundiéndose a negro en un mar de lágrimas. Decepción tras decepción, asistía impertérrito a un espectáculo dantesco en el que una y otra vez, se repetía la misma trágica historia. El mismo patrón que describía un círculo perfecto, se solía mostrar ante él con diferentes rasgos y diferentes nombres. Pero su propósito no era sino otro que hundirlo cada vez más. Como si conocieran alguna debilidad suya que ni él conocía de sí mismo. Quizás, era el temor a esa soledad que le acompañaba en cada uno de sus pasos, ahora disfrazada de sombra, el que percibían. Y el que explotaban inmisericordemente, hasta su extenuación.

No obstante, eso no impidió que continuara intentándolo hasta el límite de sus posibilidades. Tanto intentó encajar en aquel mundo imperfecto, que pronto olvidó que aquella sombra que le perseguía, cada vez se hacía más y más grande hasta el punto de engullir todo su universo. Al principio, no le dio excesiva importancia y solo lo achacó a un azar que nunca le había proporcionado ninguna buena mano. Como si la partida estuviera amañada desde mucho antes que las cartas se repartieran sobre la mesa. Sabía que la suerte no le había sonreído jamás, aunque eso no impidió que siguiera intentando ganar a la banca. Pero aquella amenaza que se erigía en forma de penumbra y tomaba prestados sus contornos a plena luz del día y de la noche, era cada vez más real a medida que el odio y la desazón, se apoderaban poco a poco de todo su ser, aunque, nunca llegara a doblegarle enteramente. Sospechaba que una batalla interna se libraba en los confines de su ser, y creyó que la ganaría si conseguía acallar a su adversario hasta el extremo de autoconvencerse de que, en realidad, nunca existió.

Pasaron los años, y algo había cambiado. Parecía que aquel abismo insondable de tinieblas había llegado a desvanecerse prácticamente por completo. Por fin el azar no interfería en el algoritmo de su vida y, hasta podía permitirse el lujo de esbozar una sonrisa sincera que proviniera directamente de su alma. Sin embargo, aquella permanente sensación de paz y desahogo, se tornó en agridulce cuando de repente y sin previo aviso, los patrones que antaño una vez reconoció, regresaban manifestándose en otras personas. Solapando un pasado y un presente que habían permutado su existencia cohabitando al mismo tiempo, y sellando para los congéneres, su inminente futuro.

La situación lejos de mejorar, se convirtió en una antigua canción de infancia que creía haber olvidado, aunque esta jamás, le hubiese olvidado por completo a él. La música que se reproducía en su cabeza, era la que había albergado en su interior prácticamente desde que hacía uso de razón y sin razón alguna también, allá seguía susurrando letras que jamás debieron ser escritas ni concebidas. Entonces se preguntó si era posible, que alguna vez soñara con aquella forma que llevaba cosida a sus zapatos y, que recreaba a la perfección todos sus movimientos desde mucho antes de lo que en verdad creía. Recordó que una vez hacía ya mucho tiempo, soñó con que un personaje de sus escritos, su propio hombre del saco más concretamente, acaba dando con su paradero inevitablemente y terminaba arrebatándole su vida de forma cruel y salvaje tal y como en la ficción, solía describir a esta sombra que casualmente también tenía el extraño don de imitar a sus semejantes de forma antinatural. ¿Y si en realidad, el verdadero yo, murió entre las sábanas en un grito ahogado que nadie pudo oír, y quien despertó en su lugar, fuera aquel usurpador que durante tanto tiempo le había estado robando su vida, cual una vela que se apaga lentamente hasta quedar extinta?

Aquella pregunta le aterrorizó en sobremanera y le hizo perder por momentos la cordura. Cuanto más pensaba en ello, más dolor le afligía en su maltrecha alma. Si era cierto, uno de sus escritos no solo estaba maldito, sino que, además, había extirpado su llama hasta apoderarse enteramente de ella. Por fin tenía una explicación a todas las desgracias que le habían acontecido. Aunque dicho razonamiento, no era el más adecuado para alguien que utilizaba la lógica en su día a día a pesar de que nunca cerró la puerta a lo inexplicable. Creía en fantasmas y también en cosas que la ciencia era incapaz de explicar, a pesar de que no tuviera pruebas de que existieran. Pero aquello, era algo radicalmente distinto incluso para alguien acostumbrado a crear historias de terror que, tampoco tenían base científica más que la prueba irrefutable de que su mente, no podía parar de hilvanar argumentos que pasasen a formar parte de su particular “estudio del mal”. Y en aquel bizarro estudio, un personaje de su extraña galería, había asomado por una ventana y de alguna manera inverosímil que le sobrecogía el solo pensarlo, había conseguido abrir una de sus puertas imaginarias de la ficción, a la realidad. También recordó que, en dos ocasiones durante un breve periodo de tiempo, dos personas que no se conocían de nada y que coincidieron con él en un contexto de negocios, aseguraron haberle visto aquel mismo día en otro lugar no muy lejano a donde se encontraba, vestido de la misma forma, de pies a cabeza y con idénticos rasgos a los suyos. El único problema es que él jamás había estado en dicha ubicación aquel día en particular. Aunque la zona donde le habían supuestamente avistado, era un lugar que le era perfectamente reconocible. Su antiguo hogar.

Todo en su mente empezó a cobrar un inapropiado e insólito sentido que por inverosímil que pareciera, era lo más cercano que había estado jamás de tocar la verdad casi con sus propias manos. Fue entonces, cuando encendió la luz del cuarto de baño, y al fin se puso a la par con el reflejo que se proyectaba delante de él. Había imaginado que estaría esperándole sonriente y altivo. Orgulloso de que hubiese descubierto el secreto más oscuro que había albergado dentro de sí, alimentándose de toda su mala suerte para construir una vida paralela que no le pertenecía. Pero no fue eso lo que encontró. Lo que halló, fue su propio reflejo imitando cada una de sus muecas y sus contornos. Sin fisura alguna. Ni una señal que le hiciera indicar que algo malvado había crecido allí desde más allá de tiempos inmemoriales. Pero tampoco le sorprendió lo que vio de sí mismo. Se reconoció inmediatamente, para bien o para mal. Nada iba a atravesar del espejo y llevárselo a otra dimensión. Aquello solo podría pasar en una de sus obras o en alguna película, como contrapunto decisivo al clímax final de haberse desvelado la auténtica identidad del protagonista. Pero de repente, algo inesperado cambió el guion de su existencia. Le preguntó a su doble de tú a tú, como era su vida allá. Si todo era igual que en su realidad, pero de forma invertida. Si había hecho daño a más gente que se cruzara en su camino aparte de su réplica original o, por el contrario, solo necesitaba infligirle dolor a la única persona con la que compartía al cien por cien todos sus genes. Todas aquellas preguntas quedaron sin contestación, obviamente. Porque aquella maquiavélica función de teatro, jamás iba a terminar hasta que, a alguno de los dos, sus latidos, dejaran de sonar en perfecta armonía y la partitura quedara al fin, huérfana de compositor. De este modo se liberarían ambos. Pero el ser de carne y hueso que había padecido aquella sombra hasta los confines de la locura, no quería ponerle las cosas tan fáciles a su otra mitad. Aguantó la mirada firme y prolongadamente a esa lámina de cristal que se dibujaba enfrente suyo. Primero fueron minutos; luego, horas. Más tarde, días. Quizás, semanas. Pasaron años y ninguno de los dos había podido apartar la mirada el uno del otro. Sabía que estaba interpretando el papel de su vida y que lo llevaría hasta el final. Pero también sabía que tarde o temprano, algún gesto o mueca fuera de lugar, lo delataría. Y cuando llegara aquel momento, agarraría a aquel usurpador y ambos dejarían de vivir el uno para el otro.

23. AFECCIÓN

© Jean Gómez Ramirez

Esta extraña sensación de encontrarme incompleto está en mí desde que tuve uso de razón, o incluso puede que estuviese ahí desde que mi madre me tenía en su vientre. Es algo que se avivó conforme transcurrieron los años, como la intensificación de las llamas de una fogata cuando están expuestas al viento.

Recuerdo que un día me quedé frente al espejo por varios minutos. Contemplaba mis facciones, mi contextura, mi forma de mirar. Trataba de hallar alguna pista que resolviera aquello que me estrujaba el pecho.

En mi niñez había momentos en los que parecía ser un fantasma, pues muchas veces estaba en un rincón viendo cómo mi cuerpo y rostro se desplazaban por toda la casa, pero yo seguía en el mismo lugar. Era como la típica escena de película en la que el alma puede distinguir, desde una perspectiva global, lo que sucede a los lejos con su complemento corpóreo.

Por las mañanas, en la biblioteca observaba cómo dicho ser realizaba movimientos sorprendentes en contra de mi padre en el ajedrez. Con mucha más experiencia, el señor Rob Lingard estaba tan orgulloso de que su hijo tuviera ese perfil de estratega, y no solo eso, sino que también fuera capaz de aprender rápidamente las maniobras con la raqueta cuando disputaban entrenamientos en el campo de tenis.

Lo mismo pasaba con mamá, que estaba fascinada con la forma en la que su pequeño tenía tanto garbo y estilo al declamar los poemas que a ella le gustaban. No había ocasión en la que esa bella mujer no sonriera mientras peinaba el liso cabello castaño de su elegante príncipe Luca.

A pesar de todo, lo más impresionante era cuando podía acercarme y colocarme frente a los ojos de mi otro yo. Analizaba de cerca la sonrisa, las expresiones de la faz, el pestañeo algo constante, y por alguna razón, no entendía el porqué de no tenerlas. Es que me pertenecían; sin embargo, la realidad era distinta por completo.

Entonces comprendí que en algún momento regresarían a mí. Estaba seguro de que todo lo que ese ser llamado Luca poseía, en algún momento fue mío y me lo arrebataron. Puede ser que mi subconsciente creyera que el tiempo se encargaría de encauzar las cosas y volveríamos a ser uno. No obstante, el destino es demasiado caprichoso porque solo se encargó de mostrarme el realce de mi hermano gemelo sobre mí.

Seguimos creciendo y cada persona que nos conocía nos decía que Luca y yo éramos como dos gotas de agua. Esa afirmación dejaba de tener sentido cuando al hacer una elección siempre optaban por escoger el carisma, la personalidad y la admirable forma en la que Luca Lingard llevaba su vida.

A mí, a Daren Lingard, solo me consideraban el hermano menor del genial Luca. Nací unos minutos después y eso bastó para que yo fuera el pequeño gemelo con enfermedad cardíaca terminal.

Que Luca fuera el centro de atención hizo que se acrecentara en mí el deseo de poseer su esencia. Él y yo éramos un solo ser, pero la naturaleza decidió separarlo de mí. Me dejó todo lo negativo y a él le brindó lo positivo. Nos convertimos en la ejemplificación perfecta del yin yang.

En el apogeo de mi juventud estuve muchas veces meditando en mi habitación. Necesitaba encontrar la respuesta sobre cómo cambiar la balanza a mi favor. Era fundamental que Luca regresara a mí para volverme alguien perfecto. El insomnio me visitaba casi a diario y me susurraba que carecía de plenitud. Sus escalofríos eran tan fuertes que me provocaban gelidez en las manos, sudoración en el cuerpo y una calentura interna de proporciones infernales. Por eso me costaba respirar y las palpitaciones de mi corazón estaban a la velocidad de la luz. Literalmente el pecho me iba a reventar.

En una noche de estas sin poder conciliar el sueño tuve una iluminación que me llevó a desconectarme de la realidad en donde reinaba el desvelo y la afección. El trance en el que me encontraba me dejó saber la misión que debía cumplir. Nadie puede juzgar que lo que estaba a punto de planear era lo correcto o no. Tan solo me dejé llevar por mis propios instintos.

Cuando desperté, Luca estaba a mi lado en una habitación tan blanca como la nieve. Él tenía cara de preocupación por lo que me había sucedido, así que aproveché esa debilidad y ni siquiera supliqué para que me prometiese que saliendo de ese lugar haríamos todo lo que yo quisiera.

Un par de semanas después de salir del hospital y sin estar tan convaleciente, le mencioné a Luca que deseaba ir a un centro comercial en el centro de la ciudad. Le dije que quería ir al área de jardinería en concreto. Me apetecía comprar algo de abono, unas semillas y una pequeña pala que me ayudaran en el florecimiento de girasoles. Su reacción fue algo confusa. Creo que no sabía si alegrarse por la distracción que eso significaba para mí, o preocuparse por lo delirante que sonaba el escucharme decir que esas flores estarían en mi tumba. La solicitud no era malintencionada por lo que no se negó y me apoyó para que nuestros padres no se opusieran por mi estado de salud. Fue tan sencillo que él los convenciera, que no tardamos en subirnos a su camioneta y así nos enrumbamos a realizar la extravagante adquisición.

El día se notaba muy especial. Tenía un clima de lo más agradable y se contemplaba una gran sonrisa en cualquier persona con la que te topabas. Puede que exagere las cosas, pero yo lo apreciaba así. Presentía que era una fecha para una confluencia monumental y placentera.

Ya habíamos pagado por los artículos que nos llevábamos cuando de repente aparecieron un par de personas con pasamontañas y revólveres. Las jóvenes que se encargaban de cobrar los productos se escondieron mientras los llantos embargados de gritos estallaban. Mi hermano, que estaba delante de mí, extendía sus brazos pidiendo calma para no resultar heridos.

Los atracadores jamás van a obedecer mientras no obtengan lo que buscan. Solo vociferaban amenazas de muerte por doquier pensando que eso sería la dosis para que las personas se volvieran dóciles y colaboradoras.

Entonces aquella extraña sensación en el centro de mi torso me inundó totalmente en ese instante. Había llegado la hora anhelada. Empujé a Luca detrás de mí y comencé a gritar a la vez que me acercaba a ese par de individuos para pedirles que dejaran a todos en paz. Mi acto y mis diálogos eran el detonante para mi transformación. Uno de los sujetos me apuntó desde donde se encontraba y supe que no me pasaría nada. Cerré los ojos y “mágicamente” todo sucedió como lo creí.

Escuché un par de disparos y al abrir los ojos me di cuenta de que los ladrones corrían desesperados sin importarles que se caían varios de los billetes que habían sustraído.

Bajé la mirada suspirando. A mis pies me encontré a Luca con la camiseta repleta de sangre. Tenía un orificio de bala a la altura del riñón izquierdo. El otro había impactado entre el hombro y el pectoral del mismo lado. Mi hermano estaba inconsciente mientras el líquido de rojo intenso seguía brotando de él.

Lo bueno de dicha contingencia era que estábamos tan solo a dos cuadras del centro de atención médica donde, por coincidencia, había estado yo varios días atrás. No pasó mucho para oír la sirena de la ambulancia que ya venía al lugar del siniestro para auxiliar a la víctima. Todo pasó en un santiamén que de inmediato estábamos en el centro de salud.

El tiempo con su irremediable paso se encargó de quitarme la preocupación e incrementarme el éxtasis. Incluso hablando con mis padres se daban cuenta de que en ocasiones esbozaba pequeñas sonrisas. Creo que me malentendían. Era cierto que la felicidad se asomaba, pero no por el hecho de que Luca estaba en un estado crítico. Por el contrario, se debía a que nuestra unificación estaba más cerca.

Más tarde el galeno nos reunió para decirnos que a pesar de todo lo que habían tratado de hacer por mi gemelo no había sido suficiente. No auguraba que pasara de esa noche.

El desgarrador lamento de mi madre me conmovió y fue el momento ideal para mostrarles algo que podría aliviar la pena de no tener más a Luca.

Las lágrimas de mis padres pasaron de ser pequeñas gotas de tristeza a ríos incontrolables de emociones encontradas. Después de ver un video casero en el que le preguntaba a Luca acerca de su forma de afrontar la vida después de mi muerte, quedaron conmovidos con su respuesta.

En tanto él miraba de forma fija la cámara que lo grababa, confesó que trataría de llevar su vida cumpliendo mis sueños y recordándome siempre. Sin embargo, lo más impactante fue lo que dijo en el minuto final de la reproducción. Expresó que cambiaría todo para que yo pudiera vivir, aun si eso significaba que él tuviera que sacrificarse dando su propia vida. Declaró que su amor fraternal era inmenso tanto como para arrancarse el vital músculo involuntario. No vacilaría en donármelo. Sabía que el sacrificio era minúsculo en comparación con lo que se iba a ganar, pues de esta manera yo ya no sentiría más dolor y nuestros padres tendrían a sus dos hijos. Los atesorarían uno en cuerpo y otro en corazón.

La mirada meditabunda de Rob Lingard y el dulce rostro desencajado de su esposa Anne eran el reflejo de que ambos no podían concebir la idea de que esa noche perderían a Luca. No solo eso, sino que luego de un periodo no tan largo también dejarían de verme.

Eso impulsó la unánime decisión de ambos para buscar al médico y pedirle que evalúe la posibilidad de realizar un trasplante. Había llegado el momento de sustituir mi defectuoso órgano por el de mi complemento. Primera parte que retornaba a su dueño.

De ahí en adelante todo sería más sencillo. El cariño de mis padres sería exclusivo para mí. Lo mismo pasaría con todos nuestros amigos pues ya no tendrían que escoger entre dos Lingard. Siempre sería yo. Al convivir más conmigo, notarían que ya era poseedor de los sentimientos de Luca. Con mi renovado y completo estilo de vida vendría una normal forma de hacer actividades físicas, realizar viajes, hasta la adrenalina comenzaría a incorporarse en mí con la progresión adecuada. Por fin se daría la integración absoluta.

Pese a que la intervención quirúrgica conllevaba engorrosos procedimientos tanto documentales como técnicos, el resultado definitivo fue el pretendido. La anatomía de Luca Lingard expiró o, dicho de otra forma, solo se transformó debido a que ya se había reintegrado a mi humanidad. Lo que la naturaleza se empeñó en separar, ahora ya estaba junto, por lo que era indispensable recuperar el tiempo perdido.

Pasaron minutos, días, meses, pero seguí sintiéndome inconforme. Lo advertí desde el día en el que enterramos los restos de mi hermano. Ya no estaba en el plano terrenal y seguía teniendo la atención de todos.

Mi madre se dedicaba un poco más a mis atenciones y sin darse cuenta en ocasiones me llamaba Luca. Se disculpaba diciendo que lo extrañaba a la vez que me tocaba el pecho para sentir el corazón del hijo que ya no veía sonreír. Yo trataba de explicarle que debía soltar a mi hermano para que su recuerdo descanse en paz. Le hice ver que todavía tenía un hijo vivo y que no podía albergar sentimientos que le provocaban desdicha. Ella, cabizbaja en su expresión, atinó a decirme que por más que fuéramos gemelos jamás podría suplantar uno al otro. Ese era el amor de una madre con cada uno de sus pequeños príncipes. Nunca iba a olvidarlo.

Sus palabras fueron dardos que se incrustaron en mi entendimiento. Era contradictorio lo que me había dicho. Daren no tomaría el lugar de Luca; no obstante, a veces me llamaba como él. No tenía sentido. Era una colosal mentira lo que la señora Anne Lingard había expuesto. Es que ni siquiera se dio cuenta de que en el video de confesión acerca de la donación de corazón, Luca no aparecía. Yo me había hecho pasar por él, y con algunos pequeños trucos del arte de la edición, estaba alcanzando un propósito. Sé que si realmente se lo hubiera preguntado al propio Luca habría dicho las mismas palabras que pronuncié. En fin, mi mente tenía su siguiente objetivo.

La próxima meta que me propuse la estoy concretando en este preciso instante. Después de cavilar por horas llegué a la conclusión de que debía permanecer con Luca y eso solo lo lograría si alcanzaba su nuevo estado. Por eso es que ahora mismo estoy recordando todo lo que viví.

A la semana siguiente de mi alta médica correspondiente al trasplante, regresé al centro comercial para recuperar las semillas de girasol, el fertilizante y la pala por los que ya había pagado. Esa misma pala es la que he usado hace un rato para cavar hasta toparme con el féretro de Luca.

Hace treinta minutos que cerré la caja y de eso, veinte minutos que sentí que la tierra caía sobre mí. Es probable que alguno de los individuos que contraté, haya sido puntual para realizar el trabajo que le encomendé. Estoy seguro de que haberle dicho que solo debía rellenar el hueco de una tumba que personas extrañas estaban desenterrando ha bastado. Eso o que la fuerte suma de dinero que le pagué por su discreción, haya sido suficiente para que no haya querido indagar más de lo que estaba sepultando.

Era arriesgado involucrar a otros sujetos en esto, pues algo podría haber salido mal. La cuestión es que ya estoy aquí, con los restos de Luca y con mi pala; aun así, siento que no termino de estar pleno.

Pensé que reunirme en su fosa con él, al estar en contacto con su alma, podría alcanzar la totalidad como ser humano, y lo único que siento es esa insólita presión en el medio de todo mi tórax.

Han pasado algunos minutos más y ahora mismo me aterra pensar que lo que estoy escuchando sea verdad. No podría soportar tener que pasar mis últimos instantes de esta manera.

Si alguien estuviera escuchando mi historia, podría pensar que yo tenía una enfermiza afección por mi hermano gemelo o que todo se ha debido a que padecía de una terrible afección cardíaca. Sin embargo, las innumerables voces no paran de murmurarme que la extraña sensación en mi pecho es una afección transgresora del mandato divino.

No soy capaz de comprender que un pecado capital se haya engendrado en mí por el simple hecho de que no nací como un solo ser.

No creo ser merecedor del perdón… Preferí no caminar por el sendero de la caridad, evitando procurar el bien de Luca sin darme cuenta. Amo a mi hermano y eso nunca va a cambiar, pero me cegué al creer que estaba bien volver a ser un solo ente.

Todos mis actos han sido generadores de desgracia. No me queda más que aceptar vagar por el averno con un traje lúgubre que permita esconderme entre las sombras. Me cosería los ojos con alambres para evitar observar algo que avive nuevamente en mí lo que me condenó.

Al final, elegir enterrarme ha sido la decisión más acertada, porque solo así, me llevaré conmigo lo que me condenó y eso no es otra cosa que la envidia.

LUJURIA

La lujuria (en latín, luxuria, ‘abundancia’, ‘exuberancia’) es usualmente considerada como el pecado producido por los pensamientos excesivos de naturaleza sexual, o un deseo sexual desordenado e incontrolable. En la actualidad se considera lujuria a la compulsión sexual o adicción a las relaciones sexuales. También entran en esta categoría el adulterio y la violación.

24. EL ARDOR

© María Florencia Rodriguez

Mariana tenía ese nombre gracias a su madre tan religiosa. Como seguidora de la Virgen María, quiso inculcar en su hija la vocación por seguir a esa deidad, y de paso, intentó durante toda niñez y adolescencia aislarla y convencerla de que siguiera un camino de castidad.

La madre de Mariana pretendía que su hija se convirtiera en monja, así que le contaba los fuertes deseos que tenía cuando era joven, de ser una monja justamente. Claro que todo eso se vio truncado por culpa de un malvado hombre que la había llevado por la senda de la perdición, así que, ¡qué malos ellos! No podían meterse en su camino.

Mariana, la seguidora de María (como le encantaba promulgar a su madre), heredó los fuertes deseos de su madre; solo que estos no estaban encaminados hacia la religión, sino hacia otras cosas.

En su niñez, había sido reprendida innumerables veces, ya que en cuanto tenía oportunidad rozaba sus partes pudendas con todo lo que se encontrara, generando reacciones de su madre que no correspondían a lo que se esperaría ante el comportamiento natural de una niña que se está auto - descubriendo. Cuando aprendió que rozar o acariciar sus partes privadas era un gran pecado, lo siguió haciendo, pero a escondidas.

La falta de un padre la había llevado a no tener nociones de la existencia del sexo masculino, pero en cuanto comenzó a ir a la escuela inicial, su cabeza se llenó de dudas. Mariana quería saber qué era lo que había en los pantalones de los niños, pero claramente cuando las maestras de la escuela se reunieron con su madre para hablarle del extraño comportamiento de su hija, la señora no tuvo reparos en arrancar a la niña de esa institución para pedir el pase a una en la que solo fueran mujeres.

Por un tiempo funcionó la táctica. Pero quién diría que Mariana entonces encontraría el placer en sus compañeras…

Los años pasaban, los cuerpos crecían, y las dudas acechaban. La madre de Mariana internó a su hija como pupila en una escuela de monjas, y simplemente se quedó tranquila pensando que nada pasaría; habló con las señoras encargadas de ese lugar para advertirles sobre los comportamientos de su hija, quien parecía estar poseída por el demonio de la lujuria.

Las monjas, gracias a sus manos duras, lograron entregar a Mariana a su madre, cuando la joven cumplió 18 años y ya era mayor de edad.

Mariana era como un robot. Ella no hablaba, no miraba, no se quejaba. Emitía opinión solo cuando se la pedían. La habían entrenado de tal forma que le costara mostrar su verdadero yo, y le habían lavado tanto la cabeza que creía que, si tenía algún impulso sexual, iría automáticamente al infierno.

La joven parecía vacía. Pero por dentro, el ardor crecía.

Entonces, con la necesidad de trabajar, se apuntó para ayudante en una iglesia. Todos los días veía pasar gente y más gente. Uno de esos días llegó a ese lugar un joven en busca de su tía.

Él no pasaba los 20 años. Ella tenía 18 y prácticamente acababa de salir de una institución que reprimía sus instintos naturales. Tan solo al ver al joven hizo que su cuerpo se estremeciera y las vibraciones hicieran una carrera a través de todo su cuerpo. El joven era alto, flaco, con unos brazos fuertes y estaba transpirado y sucio, ya que venía de trabajar en la construcción.

Y para quienes decían que el cortejo de hombre y mujer duraba unos días, Mariana mostró que no era necesario esperar. Le dijo al joven que pasara, que su tía ya saldría. Lo tomó de la mano y lo llevó al confesionario, y sin más palabra de por medio, tuvieron relaciones sexuales salvajemente dentro de aquel reducido recinto.

¡Pero qué revelación! ¡Entonces eso tenían los hombres y así era exactamente cómo funcionaban! Esa simple experiencia abrió la mente de Mariana, quien comenzó a pensar en ese asunto todo el tiempo. Mañana, tarde, noche. No la dejaba dormir. Nada que pudiera hacer, ningún roce, ninguna estimulación, nada era comparable a la sensación de tener un hombre en su interior.

Entonces, a eso se dedicó. Mientras su ardor crecía y crecía, se daba cuenta de que no iría al infierno finalmente. O al menos no iría automáticamente, como le decía su madre.

Cuando estar con un hombre tras otro no le trajo más el placer que buscaba, comenzó a probar otras cosas, con otra gente, con más cuerpos. A los 25 años, la joven había ya experimentado todo lo que se pudiera, y al contrario de lo que uno creería, sus deseos no se calmaban, no se veían saciados. Su ardor la llevaba a no tener ni un solo escrúpulo en la vida, y es por esto que no tenía amigas, porque a todas, les quería “robar el novio” para un instante de placer; tampoco tenía amigos, porque siempre terminaba teniendo sexo con ellos. Ya no tenía a su madre, pues un año antes, al enterarse de que su hija se había “revolcado” (así lo decía ella) con todos los hombres del vecindario, tuvo un ataque de emoción violenta tan fuerte que, terminó entrando al hospital para nunca más salir… viva.

Entonces, cuando ya nada le daba el placer que buscaba constantemente, Mariana comenzó a caer en la desesperación. No podía encontrar a las personas que la ayudaran a saciar su sed de sexo, ya que nadie era suficiente para ella. Con todos lo intentaba, pero constantemente fracasaba de manera rotunda.

Un día, cuando ella ya tenía 26 años de edad, dos “motochorros” la quisieron asaltar en la oscuridad de la noche. Lejos de asustarse, la joven se excitó. Sin pensar en que había una pistola de por medio, la joven se acercó a uno de los dos “malandros” y apoyó todo su cuerpo candente en el del muchacho, quien estaba confundido. El que conducía la moto le gritó a Mariana que “le diera todo lo que tenía”, y ella, sin mirarlo, le arrojó la cartera y comenzó a besar al que la había apuntado con el arma segundos antes.

Sus ojos desprendían fuego. Allí nomás, tomó el miembro del maleante, comenzó a hacer excitantes movimientos, y el hombre se dejó llevar. No contenta con eso, sin dejar de besar al hombre, se acercó al que estaba sobre la moto, y abrazando a ambos, los invitó a ser suyos durante esa noche, una noche salvaje que fue testigo de actos impuros que incluso involucraron a la pistola.

Así fue cuando Mariana se dio cuenta de que el peligro le daba calma a su ardor; por esta razón, puso su vida constantemente en situaciones arriesgadas para llegar a tener relaciones sexuales con cualquier persona que se viera involucrada en ellas. No le importaba más nada que calmar sus apetitos sexuales, que calmar el hambre de carne que le daba la lujuria constante.

Pasaron unos años más. Y con 29 años, Mariana, la seguidora de María, se sentía acorralada por los 30. Temía que dejara de ser joven y atractiva, y que por ende le costara mucho más conseguir gente a la que poder utilizar para sentir placer. Además, había un pequeño detalle que la volvía loca: las personas, principalmente los hombres, que eran sus favoritos, ya no calmaban su ardor, ese ardor que la quemó desde niña. Cuanto más tiempo pasaba, más le costaba llegar al orgasmo, y si hubiera sido por ella, elegiría vivir en un clímax constante.

Casi 30… esa barrera que la asustaba se interponía entre ella y el disfrute. Consiguió todo tipo de juguetes en un sex shop para variar un poco y darse placer cuando los demás no pudieran; también funcionaron al principio, sobre todo esa ropa interior con vibrador incorporado. Pero como con todo, al tiempo dejaba de tener efecto, entonces la mujer quedaba totalmente sumida en la desesperación.

Nada, nada, nada le daba placer. Y sí que lo buscaba, sí que insistía. Pero faltaba una semana para su cumpleaños, y ¿cómo iba a ser capaz de disfrutarlo, si no podía llegar a ese clímax que tanto le gustaba, con nada?

En eso iba pensando mientras volvía de su trabajo, cabizbaja, con su ropa interior vibrando, pero sin producirle ningún efecto, y con esa frustración de haber hecho tantas cosas sexuales en su vida y sin embargo no encontrar algo que le diera el placer supremo, el cual era su objetivo de vida.

Entonces lo vio. Allí había, en la calle, un obrero de la construcción trabajando en las reformas del pavimento. Quien hubiera visto al pasar, hubiera dicho que ella estaba profundamente atraída por ese hombre tan viril y trabajador. Pero si se analizaba la dirección de su mirada, se podía ver qué era lo que le causaba esa sorpresa.

El martillo demoledor. Lo que algunos llamaban coloquialmente “el taladro gigante”.

¿Qué eran esos movimientos tan sugerentes? ¿Qué clase de vibración producía? ¿Qué tenía ese vaivén que no tenía ningún humano?

Mariana lo necesitó. Y fue a por él.

Obsesionada con esa idea, esperó todo el día a que anocheciera, como tigre acechando a la presa. Desde la ventana de su apartamento veía a la perfección los movimientos de los obreros, y al finalizar la jornada, supo dónde guardaban la maquinaria.

Entonces, por la madrugada, la mujer se escabulló en ese recinto y gracias al gran poder de la voluntad, robó el martillo demoledor del depósito y lo llevó a su casa.

No fue hasta la mañana del día siguiente que la policía se encontró con el cuerpo de Mariana, el cual yacía sin vida, desnuda, y en una pose comprometida con el martillo demoledor. La mujer había muerto taladrando su cuerpo en busca del placer absoluto. Fue un final triste, antes de su cumpleaños número 30; pero allí quedaba su rostro, eternamente joven, sumido en el sueño eterno con una expresión de absoluto placer, y sin importarle si el infierno que prometía su madre sería el destino de su alma.

25. PRIMER AMOR

© Virginia Salazar

El sol se hunde rápidamente entre las montañas de un pequeño pueblo, tintando el cielo de color naranja, dónde los bosques cantan de libertad y pureza, los campos son el corazón de la fertilidad y los ríos llevan entre sus aguas el espíritu salvaje de la naturaleza. La penumbra empieza a adueñarse de todo el lugar. Acelerados pasos se escuchan pisar la hierba del campo, acompañados de un leve jadeo.

—Alondra... —La voz de una mujer resuena a lo lejos, de forma repetida.

La chica escucha su nombre cada vez más cerca. Corre sin parar. Su corazón galopa como un caballo desbocado. Su respiración está tan acelerada, que escapa de su boca quemando su garganta. Gotas de sudor recorren su piel.

—Alondra... Te dije que llegaras a casa antes de que cayera el sol... El bosque es muy peligroso —comenta una señora regordeta a las afueras de una cabaña.

—Aquí estoy, mamá... —responde la chica, después de detenerse a tomar aire.

Su madre niega con la cabeza tras ver el estado de la joven: sus cabellos negros están sueltos, alborotados y llenos de pequeñas hojas color sepia, su vestido color turquesa es un manto mugriento de tierra en la parte inferior; y su cara, está colorada y bañada en sudor. Aun así, sus hermosos ojos verdes, brillan con una alegría sin igual.

—Qué vamos a hacer contigo, Alondra. Ya estás en edad de que algún joven venga a pedir tu mano... No has mostrado interés por ninguno y, con ese aspecto salvaje, ningún hombre va a querer desposarte.

—Mamá, ya hablamos sobre eso... Yo no quiero casarme —gruñe la chica, sacudiendo su cabello y pasando por el lado de su madre.

La madre de Alondra resopla y se adentra a la casa junto con su hija.

Dieciocho años, es la edad tope en la cual todas las jóvenes del pueblo se comprometían en matrimonio, esa es la edad de Alondra. Pretendientes no le faltan, todos los jóvenes del pueblo se deslumbran por su belleza única, pero ninguno es capaz de acercarse a ella por su salvaje personalidad. Todos los días su cuerpo le pide adrenalina y, ella sacia esas ansias en el bosque; después de hacer las tareas de la casa ayudando en la granja de su familia.

Un señor yace sentado en una mesa rústica dentro de la cabaña, su cabello pinta algunas canas, sus ojos son grandes y de color verde, los mismos ojos de Alondra. Ese hombre es su padre.

—Hija, tienes prohibido regresar al bosque... —decreta el señor de cabellos plateados.

—No me hagas eso, papá... Por favor...

—Los cazadores contaron que hay una bestia en el bosque, es rápida cazando y asesina a personas. —El hombre suspira —. Encontraron a uno de los cazadores muerto, murió desangrado hace una semana... no quiero que te pase nada.

—Pero, papá...

—No se habla más del asunto... Prohibido ir al bosque.

—Ya soy mayor de edad...

—Cuando te cases y hagas un nuevo hogar, podrás gobernarte... Mientras estés bajo mi techo, seguirás mis órdenes... Quiero a mi hija viva.

Alondra gruñe y se levanta dando un manotón sobre la mesa.

—Cuida tus modales, jovencita —regaña su madre y la chica corre violentamente hacia su habitación —. No sé qué vamos a hacer con esta niña. —Resopla y se tumba en una de las sillas de la mesa.

—Esperemos que un hombre bueno y de alma salvaje se gane el corazón de Alondra. Nuestra hija ya es una mujer, y es la mujer más hermosa que he visto en la vida.

—¿La única mujer más hermosa? —pregunta la madre de Alondra, abriendo mucho los ojos.

—Después de ti, mi hermosa Alba. Ella es tu viva imagen de cuando tenías su edad. —El hombre canoso estira su mano y acaricia la rosada mejilla de su mujer.

—Alondra es mucho más hermosa que yo... Su belleza no es impedimento para encontrar marido... Es su forma de ser, salvaje y brusca, eso no es digno de una dama... Hugo, yo hice todo lo que pude por educar a una dama —se lamenta Alba, arrugando el entrecejo.

—Ella es única... Por eso digo, deberá aparecer un hombre de alma salvaje.

—Si no encuentra marido, pues al menos se quedará con esta casa, ya que su hermano mayor ya hizo una nueva vida y una nueva familia.

—Será lo que tenga que ser, por ahora quiero que viva, no sabemos qué monstruo anda suelto por el bosque.

En el nivel de arriba de la casa, Alondra se lanza con fuerza sobre su cama. Refunfuñando por la prohibición de su padre. El bosque era su vida, lo que más felicidad le daba y tranquilizaba su corazón feroz.

∆∆∆

La mañana llega con mucho movimiento en el pueblo. Otra víctima ha sido encontrada en el bosque, con el mismo motivo de muerte: desangrado por la yugular.

Alondra ha elaborado un plan para regresar al bosque, no le importa lo del asesinato de esos hombres; las ansias son más grandes que su cordura.

—Mamá, voy a casa de Theo, le prometí que iría esta semana a ayudarlo en la carpintería, ya que Nuria no puede, debido al nuevo bebé, mi sobrino el cual quiero ir a visitar también. —Alondra se aprovecha de una verdad, pero no tiene intenciones de ir a casa de su hermano.

—Me parece buena idea, pero regresa antes de que anochezca —recomienda Alba, quien se alegra de la decisión que está tomando su hija. Quizás, la charla de la noche anterior ha dado resultados —. Por favor, te aseas antes de salir, mira que vas a ir a ver a un bebé de un mes de nacido.

Alondra va directo a lavarse, recién ha acabado de ayudar a su madre en el establo: ordeñando las vacas, recolectando huevos, alimentando a los caballos y a las cabras. Se sumerge en una tina de madera con agua tibia. Cuando termina de limpiar y secar todo su cuerpo, se coloca un vestido de color verde grama, de mangas largas y falda suelta hasta las pantorrillas, ceñido de la cintura hasta su escote. Sus piernas las cubre con medias semitransparentes de color negro y se coloca un par de botas trenzadas.

—Me voy, mamá —se despide Alondra, dándole un beso en la frente.

—Cuídate mucho, hija. —Alba ve la hermosa figura de su hija y lo espléndida que se ve con ese vestido que hace juego con sus ojos verdes.

La joven mujer sale hacia los establos de su casa, monta sobre su caballo favorito, un caballo de pelaje negro y emprende su viaje. A mitad de camino se desvía hacia el bosque, galopando por los campos a una gran velocidad. Su cabello mojado se seca rápidamente con la brisa que roza su cuerpo. Se siente libre y eufórica. Después de recorrer un trecho largo hasta llegar a un riachuelo, Alondra se detiene a descansar y a beber agua junto con su caballo. Luego camina hacia uno de los árboles, uno que tiene un hueco en el tronco. La chica hunde sus manos en el hoyo y saca una filosa lanza y un cofre, el cual abre con rapidez y se da cuenta de que sus tesoros siguen intactos: unos cuantos libros de tapa de cuero, plumas y frascos con tinta negra. Lo cierra tan rápido como lo abrió y lo devuelve al agujero en el árbol. Se quita las botas y las medias negras, dejando sus pies y piernas desnudas. La falda de su vestido la amarra en su cintura, dejando sus blancos muslos al descubierto. Corre con lanza en mano y se adentra al río. La chica contiene la respiración y observa con calma a su presa. Cuando la tiene en la mira, arroja la lanza y atina con éxito, clavándose un pescado de gran tamaño en la punta. Cuando la vida abandona el cuerpo del desdichado pez, Alondra lo saca del filo de su lanza, le corta la cabeza, lo abre en dos y coloca las piezas de pescado crudo sobre una piedra plana. Cuando se regresa al río a atrapar otro pez, el crujir de unas ramas en el suelo la alertan de que no está sola.

Alondra se queda inmóvil, cual cazadora, mirando en todas las direcciones. Está acostumbrada a conseguirse con animales salvajes, pero le preocupa que sea un oso.

La silueta de un hombre sale entre los matorrales.

—Tranquila, no te haré daño.

Esas palabras son pronunciadas por un hombre joven y alto, su piel es casi tan blanca como la nieve. Sus facciones son muy varoniles pero refinadas. Su cabello es largo y de color miel, lo carga trenzado hacia atrás. Su vestimenta es sencilla, pantalón negro y camisa manga larga, holgada de color blanca, la cual está por fuera del pantalón. Es la primera vez que Alondra se encuentra con una persona en el bosque, los cazadores no laboran por esa zona. Pero lo que más le sorprende, son los ojos rojos de ese hombre, unos ojos profundos y salvajes que la dejan helada. El extraño se acerca a ella con paso lento. Su mirada no se despega de los ojos de Alondra, quien sigue petrificada con los pies descalzos a orillas del río. Cuando ambos están a un metro de distancia, Alondra decide retroceder, pero pisa una roca filosa y cae de espaldas en la tierra.

El hombre misterioso la agarra en el aire antes de que toque el suelo.

El corazón de Alondra comienza a palpitar de forma acelerada. El extraño hombre la tiene agarrada por la cintura y por uno de sus brazos. La mano de este se siente tan fría como el hielo. La impresionada joven no hace más que solo ver los ojos de ese individuo.

—¿Estás bien? —pregunta después de soltarla.

Ella es incapaz de decir palabra alguna, su garganta se ha secado por completo, por lo que tiene que tragar un gran buche de saliva.

—Estás herida...

En ese instante el pie de Alondra empieza a palpitar de dolor. El joven se agacha a ver la herida, pero cuando ve la sangre chorrear por debajo de la planta del pie de la chica, se aleja de forma violenta.

—Disculpa, debo irme... Lo siento. —El joven hombre comenta y se marcha rápidamente.

En ese instante, Alondra siente que respira nuevamente. Un calor empieza a brotar de su pecho y baja hasta su vientre, donde se convierte en cosquilleo. Una sensación que ella nunca había sentido. Profundos suspiros escapan de su boca, el apetito se le ha esfumado. Guarda la lanza dentro del hoyo en el árbol, monta sobre su corcel negro y emprende una cabalgata lenta. Ha decidido regresar a su casa.

—Hola, hija. ¿Cómo te fue en casa de Theo? —pregunta Alba.

—¿En casa de quién? —Alondra está totalmente fuera de sí.

—De tu hermano... ¿Te sientes bien? Estás pálida.

—¡Ah!... Sí, me fue bien —responde titubeando.

—¿Solo bien? ¿Cómo está el bebé?

—¿El bebé? Ah... Sí, está hermoso, está creciendo muy rápido.

—Me alegra mucho, la semana que viene paso a visitarlos. Se me olvidó darte una manta que le tejí, es de color verde... Mañana se la entregas.

—Qué bien.

—¿Qué almorzaste?

—¡Emmm!... Pescado, eso almorzamos... Sí.

—¿Pescado? Qué extraño, a tu hermano no le gusta —dice Alba y coloca un plato humeante en la mesa —. Come, hija.

—No tengo hambre —comenta la chica, pero su estómago la delata crujiendo fuertemente.

—Creo que sí tienes hambre. Come, para que tus mejillas cojan color.

Alondra empieza a comer con muy poco ánimo, su estómago le indica que tiene hambre, pero su garganta la siente comprimida, como impidiendo el paso de la comida. Aun así, la chica acaba todo el plato. Después sube corriendo a su cuarto. La noche ya se asoma por las ventanas de la cabaña. El rostro del hombre misterioso no deja la mente de Alondra. Suspiros vienen y van, hinchando el pecho de la joven mujer. El cosquilleo en su vientre lo siente con más intensidad, pero este decide bajar hasta su entrepierna. El dolor de la herida en su pie se va al olvido. Alondra no sabe qué es lo que le pasa, pero algo si sabe, tiene un deseo incontrolado de ver a ese extraño hombre nuevamente.

∆∆∆

La mañana aparece con un cielo despejado donde un cálido sol es el protagonista. Alondra ayuda a su madre en las tareas de la granja, se asea y se prepara para salir, con la excusa de que va a casa de su hermano Theo. Está vez porta un vestido de color vino, las mismas botas y medias negras y semitransparentes que llegan hasta sus muslos. Se despide de sus padres y emprende una nueva cabalgata sobre su corcel negro azabache. Llega al mismo sitio de ayer, pero cuando mete la mano en el hoyo del tronco, no consigue el cofre.

—Buscabas esto... —La voz que Alondra ansiaba escuchar resuena detrás de ella.

Cuando se da vuelta, se encuentra con esos enigmáticos ojos rojos, pero su mirada se escapa hacia los carnosos labios del hombre, lo cual hace que se le agüe la boca. Después de unos segundos, posa la vista sobre el cofre que tiene el joven hombre entre sus manos.

—¿Eres muda? —pregunta el joven.

—No. —Por fin, Alondra es capaz de proferir palabras.

—Qué alivio... Mi nombre es Eliot, es un placer —se presenta y le da una reverencia.

—A… Alondra —contesta la chica, siente que el corazón le va a abandonar su cuerpo y se saldrá por su boca.

—Mucho gusto, Alondra, perdón por fisgonear tus cosas, pero me dio curiosidad... Tienes muy buen gusto en libros. —Trata de romper el hielo y coloca el cofre en manos de la chica —. Te vi pescando ayer, eres muy buena haciéndolo.

—Gracias —responde y se voltea a guardar su cofre, sin revisarlo siquiera y saca la lanza filosa.

—Este lugar es hermoso —dice Eliot caminando hacia el río.

—¿Eres nuevo en el pueblo?

—Sí, llegué hace unas semanas.

—¿Qué haces en el bosque? Dicen que hay una bestia asesinando personas.

—¿Una bestia? Y... ¿Qué haces tú en el bosque? Sabiendo que hay bestias asesinas.

Alondra no responde, traga grueso y deja escapar un gran suspiro.

—¿Te ayudo con la pesca? —se ofrece Eliot, estirando uno de sus pálidos brazos. Esta vez, tiene su camisa blanca arremangada hasta los codos.

La joven mujer le entrega la lanza sin titubear. Se siente incapaz de pescar. Eliot coge la lanza, se quita los zapatos, se sube el ruedo de su pantalón hasta las pantorrillas y se adentra al río. En segundos logra ensartar un gran pescado.

—Aquí está el almuerzo —celebra mostrando el pescado en el aire.

—Vaya, es más grande que los que pesco yo.

—Ha sido suerte... ¿Cómo te gusta comerlo?

—Cocido al fuego.

—Pues hagamos fuego.

Eliot ayuda a preparar una fogata, coloca el pescado en un pincho de madera y lo acerca a las brasas. Cuando está listo, Alondra da el primer mordisco, se le nota gran satisfacción en su rostro.

—¿Quieres? —le ofrece a Eliot.

—No, gracias, no tengo hambre —responde con una mirada intensa.

La chica termina su almuerzo, y después va a lavar sus manos y a enjuagar su boca. Eliot la observa con detenimiento, él está sentado sobre un tronco caído. Alondra siente la fuerte mirada de Eliot y voltea a observarlo, él le regala una hermosa sonrisa, sonrisa que termina de hechizar a la joven mujer.

—Debo irme —anuncia Alondra después de secar sus manos y rostro.

—¿Tan rápido? ¿Solo vienes a comer pescado? Charlemos un rato.

Alondra da un gran suspiro. Tiene deseos encontrados, una parte de ella se quiere quedar todo el día con Eliot y saber más de él, la otra parte quiere salir corriendo de allí. El cosquilleo en el vientre vuelve a aparecer y ella camina a sentarse al lado de Eliot.

—¿Qué has venido hacer en este pueblo? —pregunta Alondra después de tragar grueso.

—Negocios.

—¿Qué haces en el bosque?

—Busco terreno.

—¿Para qué?

—Para vivir aquí.

Ambos hacen una pequeña pausa.

—Eliot, gracias por el pescado y por haber evitado que cayera ayer.

—Con mucho gusto... ¿Cómo sigue tu pie?

—Muy bien, fue una herida tonta que sangró más de lo normal.

Cuando Alondra dice la palabra "sangre", Eliot pasa la lengua por sus labios y traga grueso.

—Me tengo que ir —comenta la chica y se levanta del tronco.

En ese instante Eliot también se levanta y queda a muy poca distancia de ella. Estaban tan cerca que ambos perciben sus aromas. Alondra está petrificada, casi hipnotizada. Eliot acuna con sus manos el rostro de Alondra, se acerca, roza su fría nariz con la de ella y le estampa un delicado beso en sus labios. Un subidón de calor se adueña de todo el cuerpo de Alondra, haciendo que se haga desapercibido el frío contacto de Eliot. El cosquilleo de su vientre baja hasta su entrepierna, haciendo que sus genitales palpiten.

La reacción de Alondra es todo lo contrario a la timidez que antes mostraba. La chica se aferra con furia al cuello de Eliot, entrelazando sus dedos en el dorado cabello del hombre. Ambos funden sus labios en un profundo y húmedo beso, donde sus lenguas se acarician con vigor dentro de sus bocas. Las manos de Eliot aprietan la cintura de Alondra y la atrae contra su cuerpo. La chica se separa para respirar, pero con ganas de volver a probar los labios de Eliot. Esta vez, ella se lanza a besar al hombre, pero él la detiene colocando un dedo sobre sus labios. Después desliza ese dedo hasta su cuello y hunde su rostro en él, aspirando el aroma de Alondra, el cual, ahora le agua la boca a él.

Eliot queda drogado con el dulce Aroma de la chica, abre su boca lentamente y se detiene para dejar un suave beso en el cuello de Alondra. Luego sube su boca hasta su oreja y le susurra:

—Nos vemos mañana a la misma hora de siempre. —Eliot se separa y observa los hermosos ojos verdes de Alondra —. Eres muy hermosa. —Acaricia las rosadas mejillas de la excitada chica.

Esa noche, Alondra no puede pegar un ojo. Recuerda con pasión el caluroso beso de Eliot, y como sus manos apretaban su cuerpo. Rueda por toda la cama, acalorada, aun cuando el clima está por debajo de los diez grados. Su corazón repica con fuerza dentro de su pecho.

∆∆∆

Al día siguiente, Alondra se encuentra con Eliot a la misma hora de siempre. Hoy no comerá pescado, la chica se trajo consigo una cesta con panes azucarados. Eliot vuelve a rechazar la comida, pero a ella no le importa. Esta vez, Alondra está más elocuente y relajada, hablan sobre los libros que tiene dentro de su cofre de tesoros. Cuando se aproxima la hora de irse, Alondra se sube en el regazo de Eliot y lo aprieta con sus muslos, iniciado un pasional beso, lo cual termina de desatar la lujuria oculta en ella.

Los besos y las caricias se tornan cada vez más violentos. Alondra despide un fuerte calor por todo su cuerpo, empieza a mover sus caderas sobre el regazo de Eliot, frotando su intimidad sobre él, sintiendo un delicioso placer. Eliot pasea sus manos por el torso de Alondra y las aloja en sus glúteos. Su boca abandona la de ella para besar su cuello y bajar hasta su pecho. Allí muerde el borde del vestido de la chica y lo baja ágilmente con sus dientes, dejando al descubierto los hermosos y rosados pechos de la joven mujer. Alondra está en un éxtasis de lujuria, no detiene a Eliot y él se hunde en sus pechos, recorriéndolos con su lengua y dejando calientes chupadas con sus labios. La chica empieza a acelerar el movimiento de sus caderas, dejando escapar gemidos de su boca. Un fuerte corrientazo en su vientre, la hace arquear su espalda hasta que una pequeña explosión ocurre dentro de su intimidad, haciendo que la intensidad de sus gemidos aumentara hasta quedar exhausta. Eliot la mira con satisfacción, sabe que ha llegado al clímax, el primer orgasmo de Alondra, pero ella no comprende lo que ha pasado y se levanta alarmada.

—Debo irme ya —dice y corre a montar su corcel negro, con rapidez, dejando a Eliot a mitad de su excitación.

Esa noche, el calor corporal no abandona a Alondra, quien se retuerce con desespero entre las sábanas de su cama. Sus manos se van a sus pechos, los siente duros, pero le gusta la sensación, así que empieza a apretarlos y estimularlos, imaginando que sus dedos son la lengua de Eliot. Vuelve a sentir un corrientazo en su vagina y aprieta con fuerza sus piernas mientras contonea sus caderas hasta obtener otro orgasmo, con la boca apretada para no dejar escapar unos cuantos gemidos. El calor del cuerpo de Alondra se disipa lentamente, pero sus ansias sexuales siguen más latentes que nunca, así qué, repite nuevamente. Vuelve a acariciar sus pechos, haciendo hincapié en sus endurecidos pezones. Esta vez baja una de sus manos hasta su entrepierna y empieza a frotar el exterior de su intimidad.  Donde sus dedos se resbalan por el jugo que brota de su dilatada humedad. El orgasmo toca su puerta nuevamente, queda exhausta y satisfecha, ahora se dirige al mundo de los sueños.

∆∆∆

A la mañana siguiente, Alondra hace las tareas de la granja, ayudando a su madre y a su padre. Cuando se acerca la hora de ir a su aventura, una visita inesperada lo derriba todo. Theo llega con su esposa y su hijo de un mes de nacido, a visitar la casa de sus padres. Alba se llena de regocijo con tan inesperada visita.

—Hijo, qué alegría verte. ¿Cómo se ha portado Alondra? —pregunta la orgullosa madre.

—¿Alondra? ¿Cómo podría saberlo? Tengo tiempo que no la veo.

Ese comentario encendió la llama del ajusticiamiento dentro de Alba.

—¡Alondra! —grita con fuerza.

La chica corre al llamado de su madre, entrando con una gran sonrisa a la casa, sonrisa que se desdibuja al ver a su hermano junto con su esposa e hijo.

—¿Dónde estuviste estos dos días? ¿Fuiste de nuevo al bosque?... Alondra, tu padre te lo prohibió, ¿es que acaso no te importa tu vida?... Hay un monstruo asesinando gente en el bosque —dice Alba con lágrimas en sus ojos.

—Mamá... Lo siento... Yo...

—Yo, nada... Vete de mi vista… —Alba lanza las palabras con veneno y empieza a sollozar.

Un huracán de culpa destroza la felicidad dentro de Alondra. Su hermano la mira, confundido, y no haya que hacer. Ella le lanza una mirada triste y se va a su habitación, donde se postra hasta que el sol se oculta entre las montañas. Muchos sentimientos se arremolinan en su interior: culpa, vergüenza, tristeza, desilusión, nostalgia... Extraña a Eliot, quiere un fuerte abrazo de él, uno que la haga olvidarse de todo. Quiere oler su piel, sentir sus manos en su cuerpo, besar sus labios. Al llegar a ese punto, la llama de la lujuria empieza a encenderse, haciendo que una idea descabellada se adueñe de su mente: escapar a esas horas de la noche, para encontrarse con su primer amor.

Alondra sale de su habitación y se encuentra con sus padres en el comedor, quienes están finalizando la cena.

—Allí está tu comida. —Señala su madre hacia un plato tapado con una tapa de olla.

Su padre no voltea a mirarla en ningún momento. Lo cual rompe el alma de Alondra, la vergüenza regresa a adueñarse de ella.

—Lo siento mucho, papá. —La chica se disculpa tras sentarse en el comedor.

—Hija, quiero que comprendas que tu madre y yo te amamos muchísimo y nos dolería demasiado el perderte.

—Lo sé.

—¿Sabes que estás castigada? No puedes salir de esta casa sola… No debería castigarte, ya eres toda una mujer, pero…

—Lo sé. —Miente, sus planes son desaparecer esta misma noche.

El padre de Alondra se levanta de la mesa, le da un beso en la frente a su hija y se va a dormir. La joven mujer termina de comer y luego se levanta a despedirse de su madre.

—Te amo, mamá. —Abraza a su madre con fuerza, como si fuese la última despedida.

—También te amo, mi niña hermosa... Debes saber que lo que hacemos, lo hacemos por tu bien.

El abrazo de madre e hija dura más de lo normal. Alba se despega de su hija y se va al dormitorio con su marido. Alondra corre a su habitación y empaca todo lo que encuentra. Ya está decidido, se irá de casa. Agarra pluma, tinta y papel y deja una nota de despedida a su familia, donde expresa lo mucho que los ama, pero su corazón salvaje le cuenta que ese no es su lugar y necesita ir a buscar su camino. Cuando tiene todo listo, deja la nota en el comedor de la mesa y se marcha con su fiel corcel negro. Nunca había cabalgado en la noche, la brisa helada rosa su piel y ella siente que su alma se libera, siendo una con la naturaleza. Está llena de miedos, pero su gran coraje la empuja a seguir. El bosque es un mundo en penumbra. Alondra se adentra a él con mucho cuidado y llega hasta el riachuelo donde ha pasado los tres mejores días de su vida. Acampa al lado del árbol donde oculta sus tesoros, encendiendo una reconfortante fogata.

Suspira profundo.

Un sentimiento de culpa invade su cuerpo, pero no por haber abandonado a su familia, sino por haber desplantado a Eliot el día de hoy. ¿Será que mañana regresa? Era la pregunta que no dejaba de rodar por su mente mientras observaba el fuego de la hoguera. Alondra siente una presencia muy cerca de ella, pero no escuchó a nadie acercarse. Cuando voltea a observar, se encuentra con dos ojos rojos y brillantes.

—¿Eliot? ¿Eres tú?

—Alondra, ¿qué haces aquí a estas horas?

Eliot surge de la oscuridad y la tenue luz de la luna ilumina su pálido rostro.

—Yo... ¿Qué haces tú a estas horas por aquí?

—Eso no tiene importancia... Por fin te veo de nuevo... Me quedé esperando a nuestro encuentro.

El joven hombre se arrodilla sobre la colcha donde está sentada Alondra y se acerca para besarla con delicadeza. Alondra hace de ese beso uno más fogoso. Debe desatar sus bajos instintos, es lo que más desea.

Ambos arrancan sus ropas de forma salvaje mientras sus lenguas bailan una danza sensual. Eliot libera su lengua de la boca de Alondra y la desliza por su cuello hasta llegar a los pechos de la chica, donde juguetea de forma agresiva con sus duros pezones. Su lengua no se queda en ese solo sitio, ahora baja por su vientre hasta llegar a la entrepierna para hundirse en los jugos de la dulce vagina de Alondra.

La excitada chica deja salir un explosivo orgasmo. Pero el acto continúa, ahora Eliot quiere sentir el calor interno de Alondra e introduce su pene erecto sin contemplaciones en la humedad de la joven. Alondra gime de dolor, su virginidad se ha desgarrado. Aun así, no se detiene, en pocos segundos el ardor se torna en placer y ella solo quiere continuar. Arquea su espalda mientras ambos menean sus caderas con un perfecto sincronismo que les genera un delicioso sentir. Fricción húmeda acompañada de corrientazos de placer.

El éxtasis no para, orgasmo tras orgasmo, Alondra está sumida en un trance sexual que la saca totalmente de sí, está anestesiada de lujuria. Tanto que, es incapaz de sentir las profundas mordeduras que Eliot está dejando por todo su cuerpo: cuello, brazos, espalda, pechos, muslos...

Eliot dejó brotar unos filosos colmillos, con los que infringió profundas marcas en todo el cuerpo de Alondra. Con su lengua disfruta del sabor metálico de la sangre que brota de las heridas de la chica, y con pequeñas succiones las va sellando. No quiere que se desangre, su intención no es dejarla morir. Pero, Alondra muere. Su cuerpo desfallece y se torna helado. Eliot la sostiene entre sus brazos y así se quedan por varios minutos; hasta que, Alondra vuelve a la vida, aspirando una gran bocanada de aire.

Su pálido cuerpo borra las heridas, quedando su piel lisa y suave como una porcelana. Sus ojos se tornan de color sangre, los cuales observan con curiosidad a Eliot, quien la mira sin siquiera parpadear. Sus bocas vuelven a fundirse en un furioso beso, uniendo para siempre a dos seres de la noche, inmortales cazadores de la sangre, eternos amantes de la lujuria.

26. VENGANZA ARDIENTE

© Abigail Tejera

Miré hacia la parada, el tranvía se retrasaba. Ya hacía media hora que no pasaba. Entonces me tocaron en el hombro y me giré sobresaltada. Era él.

—Hola, ¿qué pasó? Estaba preocupada —dije mientras lo abrazaba.

—El tranvía chocó con un coche que se saltó un semáforo…

—¿Estás bien? Me miras raro…

Me acarició la mejilla mientras apartaba un mechón de pelo de mi rostro, y me sujetó suavemente la mandíbula mientras acercaba sus labios a los míos, haciendo que me estremeciera con el suave contacto. Pocos segundos después cortó el contacto, alejando sus dulces labios, e indicándome con un movimiento de la cabeza que lo siguiera.

Mis piernas empezaron a moverse antes incluso de que mi cerebro se hubiera despertado del todo del trance que producían sus labios, siguiéndolo por las sinuosas calles hasta llegar a una casita apartada del resto, algo más allá del límite de la ciudad.

Abrió la puerta y me invitó a pasar, cerrándola al entrar. Me empezó a besar de nuevo, pero más intensamente, haciéndome suspirar, para después bajar lentamente hasta mi cuello. No tardé en empezar a gemir y a calentarme, y sentí cómo latía mi clítoris con ganas de más…

Me llevó a su cuarto, y me senté en la cama, esperando a ver si quería seguir, mientras él iba a su armario y de detrás de la ropa, donde había un compartimento oculto, sacó unas cuerdas. Lo miré sin entender, mientras se acercaba a mí y me empujaba, acostándome en la cama, me subía las manos al cabecero, donde me ató. Lo miré asustada, y eso pareció gustarle. Me volvió a besar, mientras sus dedos recorrían mi cuerpo hasta encontrar mi botoncito de placer, donde empezó a tocar, primero despacio, y luego cada vez más rápido, arrancándome gemidos.

Poco después paró, y mientras protestaba cogió otro objeto del compartimento, un vibrador, tenía una parte que se metía dentro y otra para el clítoris. Pensé que por fin me iba a meter algo y saciar mis ganas, pero lo apoyó sobre el clítoris y lo subió de velocidad al máximo. Me retorcí, intentando librarme de las cuerdas, era demasiado, pero no pude. En ese momento me vendó los ojos, y me ató el vibrador a la cintura, para que se mantuviera solo sobre mi clítoris. Le grité que parara, pero no me hizo caso. Me sujetó del cuello mientras el vibrador me rozaba. Empecé a llorar, ya ni protestaba, no me iba a hacer caso, y ese aparato ahí abajo ya era demasiado.

Un rato después lo soltó, y empezó a comérmelo, primero despacio, y luego succionando y lamiendo cada rincón, haciendo que mis gemidos cada vez fueran más fuertes, y se me empezaran a contraer los músculos en el inicio de un orgasmo.

En ese momento me metió su polla hasta el fondo, y chillé mientras todo mi cuerpo temblaba de placer. Mis músculos se contraían mientras la metía y sacaba una y otra vez, podía sentir cómo rozaba cada centímetro con mi piel al entrar y salir, rápido y duro, hasta el fondo.

Cuando terminó el orgasmo bajó la intensidad hasta detenerse, aún no quería correrse. Me puso a cuatro y la sacó, para después meterla lentamente por detrás. Intenté pararlo, pero las cuerdas no me dejaban llegar a él.

—Si te relajas todo será más fácil.

Llorando intenté hacer lo que me pedía, me relajé, no sin esfuerzo, y entonces empezó a gustarme. Cuando ya volvía a estar gimiendo, me agarró por los pechos para pegarme a él, mientras los apretaba y masajeaba, hasta que llegamos juntos al orgasmo.

Caí en la cama, exhausta, y me dejé dormir desde que rocé la almohada.

Me desperté y me encontré sola en la cama. Me senté y miré en la habitación, no estaba tampoco, ni en el resto de la casa. No sabía muy bien cómo sentirme respecto a lo que había pasado, pero sí tenía una cosa clara, y era que quería venganza.

Salí de la casa dirigiéndome a una sexshop cercana, donde compré lo que necesitaría para más tarde. Volví a casa contenta con mi compra, y con ganas de poner el plan en marcha. Lo preparé todo y me senté en la sala, esperando su llegada.

Rato después, Daniel entró por la puerta, y me acerqué a besarle, para después alejarme e indicarle con el dedo que me siguiera. Sonrió, seguramente pensaría que quería otra sesión igual.

Me siguió, y cuando entramos al cuarto me empujó contra la pared, besándome sin parar. Le empujé suavemente para que retrocediera, sin dejar de besarle, hasta que cayó en la cama. En ese momento dejé la delicadeza a un lado y lo empujé con fuerza para que se acostara, a la vez que cogía las esposas que había enganchado al cabecero y se las ponía en un abrir y cerrar de ojos. Me senté encima para evitar que se moviera y amarré sus piernas por los tobillos también a la parte baja de la cama.

Le bajé los pantalones y empecé a acariciarle los huevos y la polla, apenas rozando con la yema de los dedos, haciendo que se estremeciera y tirara de las esposas, intentando soltarse.

—No te vas a librar tan fácil.

Me miró asustado, y empecé a lamérsela, desde la base hasta la punta, subiendo y bajando varias veces mientras él temblaba de placer, suplicándole que le dejara meterla y que le soltara.

Me senté sobre su cadera y me froté contra su sexo, se sentía tan bien… Me miró esperanzado, sabía que me estaba provocando yo misma al frotarme contra él. Me separé y me desnudé, para luego coger el vibrador que había usado conmigo la vez anterior. Ahora sí que estaba acojonado, se moría de ganas y yo tenía algo para saciarme, y encima él no podía ni tocarse.

Empecé a acariciar mi clítoris con una mano mientras masajeaba mis pechos con la otra, hasta que noté la humedad. Metí despacio el vibrador dentro de mí, y lo encendí al mínimo, sentándome sobre él, de manera que el vibrador rozaba con la base de su pene y sus testículos, haciendo que se nos escaparan gemidos a los dos. Poco después, lo subí a la mitad de la velocidad, gimiendo más aún mientras él me miraba con desesperación y me rogaba que parara. Poco después lo subí al máximo mientras me alejaba de él, y lo moví rápido, dejándome llevar hasta que llegué al orgasmo y todos mis músculos empezaron a contraerse y soltarse. La cara de Daniel era un poema.

Le besé y le solté las piernas, y después las muñecas, momento en el cual saltó sobre mí, metiéndola con desesperación, y subiendo y bajando a toda velocidad mientras se venía en mi interior. Cayó rendido a mi lado, y se dejó dormir.

27. DESEO ARDIENTE

© Sara López

Intento volver a verle, anoche no me resultó suficiente, quiero más, necesito más, y si no da señales de vida en los próximos cinco minutos, tendré que llamar a otro de los contactos de mi agenda.

Ayer terminé el día en su trabajo, encima de la mesa de su despacho, mientras me embestía una y otra vez. Horas antes, había estado con mi vecino Iván, eso no fue premeditado, simplemente nos cruzamos en el ascensor y, de la nada, nos invadió ese calor intenso que nace dentro y te pide a gritos ser sofocado. Antes de llegar a la planta baja, ya estaba de rodillas saboreándole.

Viendo que Roberto no contesta, decido ir a Victoria Secret, a ver si encuentro algo interesante para esta noche. Después de mirar prácticamente toda la tienda, me decido por un bralette de encaje negro a juego con una braguita brasileña con su liguero. Tengo que estar espectacular para lo que se viene hoy.

Rober sigue sin devolverme las llamadas, así que, me ducho, me visto y me voy decidida a pasar una buena noche.

Él siempre está intentando convencerme de formalizar esta “relación”. Es cierto que llevamos siendo compañeros sexuales algo más de seis intensos y placenteros meses, pero el mero hecho de pensar que tendría que cambiar prácticamente todo mi ritmo de vida, es algo que me crea ansiedad. Puede que no haya nacido para estar con alguien durante años, no lo veo como algo malo, simplemente, distinto.

Una vez lo intenté, con Marcos. Tendríamos unos veinticuatro años cuando nos conocimos, y al poco tiempo, incluso, decidimos empezar a vivir juntos. Así que hizo las maletas y se vino a mi apartamento. Estaba enamorado de mí y, aunque yo a él le quería, no era con tanta intensidad. Un día, al llegar Marcos a casa, me pilló en la ducha con su hermano mayor. No fue algo planeado. Surgió sin más cuando Eric llegó a casa buscando a su hermano. Como hacía tiempo que no nos veíamos, le invité a pasar y a tomar un café para charlar un rato y ponernos al día. El problema llegó cuando sin querer, le tiré el café por encima manchándole la camiseta. Intenté limpiarle el manchurrón, pero viendo que no había forma de arreglar aquel estropicio, fui a la habitación para dejarle una de su hermano. Cuando regresé camiseta en mano, ahí estaba él, con ese torso tonificado, a base de horas de gimnasio, al aire. Y claro… una no es de piedra. En ese preciso momento comenzó el calor. Ese fuego que te invade y que una vez comienza, poco puedes hacer para detenerlo. Y no sé cómo acabamos los dos metidos en la ducha disfrutando de nuestros respectivos cuerpos.

Cuando llegó Marcos y abrió la puerta, la situación fue un tanto embarazosa. No soy de tener relaciones con cualquiera, solo con los que siento atracción. No es mi culpa que esa atracción surgiera con el hermano del que por aquel entonces era mi novio. A partir de ese momento fue cuando me di cuenta de que era mejor ser un espíritu libre para desatar esa lujuria con la persona que me pareciera la indicada, y no tenerla, presa dentro de mí, ahogándome.

Aunque Rober sabe esta historia de mi pasado, no se da por vencido en el intento de conquistar mi corazón. Al menos me acepta como soy. No como mi familia, que al ver que me dejaba llevar por la pasión y el deseo cuando este aparecía en mí, pensaban que era ninfómana. ¡Cómo si yo me acostara con cualquiera!

Salgo de casa, y ando a la búsqueda de un taxi para que me acerque a la calle Vicente Caballero. Hoy hay fiesta del apagón, así que la diversión está asegurada y, al ir sola, me ahorro el dinero de la entrada. Algo es algo.

Sé que a Roberto no le hace mucha gracia que venga al club, y menos sin acompañarme él, pero es que no se ha molestado en ponerse en contacto conmigo. Y claro está, que no me iba a quedar en casa sola un sábado por la noche. Sola, porque las que eran mis amigas dejaron poco a poco de tener interés en verme ni en incluirme en sus planes. Supongo que no les hará gracia mi forma de vivir. Una de ellas, Ana, fue la única que se atrevió un día a decirme que era una persona demasiado lujuriosa, y no creía que fuera una cualidad positiva como para que la tuviera una amiga suya. Al menos la chica fue sincera, pero… ¿Qué hay de malo en ser así? No le hago daño a nadie ni me aprovecho de la gente. Menos mal que yo, sabiendo como era Ana, nunca me lancé a proponerle tener sexo, solo fantaseaba con ella por las noches, cuando no estaba en compañía y el deseo se apoderaba de mí. Era entonces cuando cogía cualquiera de mis “juguetes", casi siempre era el satisfayer, y dejaba volar mi imaginación. Ana tenía el cuerpo perfecto para ser disfrutado en persona, no solo en mi mente y autocomplaciéndome, pero al menos en mi imaginación a todo decía que sí sin escandalizarse. Siempre estaba dispuesta a cumplir mis deseos sexuales más intensos.

El taxi me deja en la puerta del club. Entro en él y veo caras conocidas. Voy directa a la barra a pedirme un Gin tonic y mientras el barman lo prepara, me acerco al ropero a dejar el abrigo. Me empieza a sobrar tanta ropa.

De vuelta a la barra he fichado a una pareja bastante interesante. Cojo mi copa y me acerco a ellos. Me presento como Eva y ambos parecen encantados de conocerme. Me comentan que son nuevos en esto, así que no voy a forzar nada, pero según van pasando los minutos me siento con más necesidad de coger a Alba y enseñarle cómo son las cosas. Esa cara de pícara que tiene, con los labios rojos, gruesos… No me lo pienso y me lanzo a besarla. Parece que le gusta tanto o más que a mí. Su marido reacciona y empieza a tocarme el pecho por debajo del bralette nuevo, mientras llevo al éxtasis a su mujer. Una vez que ella ha quedado complacida, es mi turno. Acerco su cabeza a mi sexo, que ya lleva húmedo un rato, mientras masajeo el miembro de él. Apenas tardo unos minutos en llegar al orgasmo. Nada como unos novatos para calmar esta lujuria.

28. ROSA Y ESPINAS

© Héctor Peña Manterola

Se despertó de forma repentina. Otra vez las mismas pesadillas, la misma marca, el mismo recuerdo. El mismo dolor. Por mucho que pasaran los años había fantasmas que aún no conseguía disipar.

Tal era el destino de toda huérfana en Todaspartes. Nunca había tenido muchas oportunidades de cambiarlo hasta que le conoció a él.

El tacto de sus yemas rozó de nuevo una de las tantas cicatrices que portaba en su espalda. La memoria de los primeros años se había escrito en su piel, pero la de los venideros tenía doble fondo.

Apenas se esperaba que sobreviviera dentro de la Hermandad. La mayoría de neófitas morían nada más llegar, con apenas dos o tres años. Las diversas enfermedades, las bestias que se colaban en el convento, o las otras niñas que en momentos de debilidad estomacal recurrían a las más jóvenes en busca de llevarse algo tierno a la boca, habían puesto en entredicho su supervivencia.

Ella tuvo mala suerte y sobrevivió.

Nunca fue muy dada a creer, ya que prefería escaparse por las calles de la ciudad, soñar con correr libre, con haber nacido en una familia pudiente, con enamorarse de un valiente príncipe con el que recorrer los Cinco Reinos. Pero los sueños se evaporaban a golpe de látigo cada vez que otra de las hermanas descubría que ella había partido.

El precio de la libertad es demasiado alto para aquellos que nacen en el lugar equivocado.

Una vez, recordó, con apenas nueve primaveras, encontró un antiguo espejo de plata: fue la primera vez que pudo verse reflejada, con su pelo lacio y sucio, su cara llena de moratones y algún diente roto. No era como las princesas de las novelas que leía por las noches junto a un candil encendido.

Pestañeó rápido y se incorporó a la realidad que ahora la rodeaba. El cielo rugía tormenta, pero susurraba lamentos. Los mismos ruegos de todas las almas que rozaban por escapar del tormento que ahora sufrían. El mismo que ella había vivido.

Tenía tiempo, podía permitirse saborear aquel elixir un poco más mientras soñaba despierta. Había cierto placer en recordar un pasado que ahora estaba más presente que nunca. Entonces lo recordó todo. Pudo ver su sinuosa y anciana figura entre la toga roída de color marrón bubónico que portaba. Cada semana, visitaba el convento y siempre preguntaba por ella. Una lágrima de sudor frío la desnudó de nuevo al imaginar el poco pelo que le quedaba al hombre. Algo debió de ver en ella y eso la hacía sentirse especial. Uno de entre los primeros de Annhak se había fijado en la niña de los dientes rotos, tal vez por su dureza, o por su falso fanático fervor, aquel al que se aferraba diariamente para no perder la cabeza. Si Annhak había escogido aquel papel para ella, ella no era nadie para ponerlo en entredicho. Cada uno debía recorrer el sendero que el señor ordenaba.

Al principio solo eran toques aparentemente inocentes. Él le señalaba las zonas donde una mujer podía ser siempre útil al amo al cumplir con sus labores como esposa, aunque ella nunca podría ayudar así al señor una vez realizara los votos.

Se estremeció al recordar la primera vez que la mano caliente de aquel sacerdote se escurrió entre sus piernas. Su piel se tornó de gallina y sintió mucha vergüenza, mientras el hombre con voz dulce la animaba a calmarse, a decirle que solo era un regalo de la Diosa de la Vida en su cruzada contra Neidim. Tantos nombres importantes que para ella no significaban nada.

Lo siguiente que sintió era frío. El mismo frío de la piedra donde el hombre la tumbó después de introducir sus dedos entre aquello que la marcaba como mujer. Sintió cierto placer, no podía negarlo, pero cuando otro dedo se coló donde no debería, gritó.

—Cálmate, no pasa nada. Esto solo te diferencia de entre tus hermanas. Tú eres más especial que ellas a ojos de Annhak, me lo ha dicho personalmente —dijo mientras acariciaba sus calientes senos —Ya estás preparada para ser una mujer, y el señor lo sabe.

El hombre continuó presionando ambos agujeros como si estuviera taponando una herida. Cuando ella intentó zafarse, él se abalanzó encima. Lo siguiente que notó fue mucho peor, cuando él entró en ella. Una vez por semana, él entraba en ella.

Por mucho que se lavara, no podía liberarse de aquella sensación de asco, estaba impregnada en su propia alma. Creía que las Hermanas Superioras lo sabían, pero aparentemente, les daba igual. Las chicas como ella solamente eran trozos de carne que rodeaban a un coño.

Era impura y lo sabía. Cada vez más flaca, cada vez con mayores surcos de oscuridad rodeando sus ojos tras pasar las noches en vela.

Pero el hombre solo hacía lo que ordenaba Annhak, así que ella comenzó a rezarlo, a intentar comunicarse con él. Si ella lograba hablar con el señor, derecho que aparentemente se la negaba, tal vez podría cambiar la situación.

Hasta que decidió morder. El sacerdote había introducido su repugnante pene en su boca, y entre arcadas, ella regurgitó lo poco que había podido comer aquel día. Había llegado a su límite y nadie escuchaba sus plegarias. Así que solamente cerró la boca con fuerza.

Lo siguiente que recordaba era a ella misma corriendo sin rumbo tras escupir al suelo un trozo de carne sanguinolenta mientras el hombre se retorcía de dolor y gritaba.

Sabía que la matarían por aquello. Había desobedecido a Annhak. No servía ni para alimentar a los perros. Así que simplemente se acurrucó entre unas cajas de madera que había en el almacén, esperando su momento.

Entonces, sus plegarias al fin fueron escuchadas. La tentación hace al ladrón, decían en Todaspartes. Y ella fue tentada durante cuarenta noches. Tal vez no era nadie a ojos de Annhak, pero innumerables son los poderes que gobiernan sobre este mundo. Una caricia de placer, un beso de dolor, unos ojos en rojo.

Al día siguiente, la guardia de la ciudad encontró a toda la Hermandad muerta, las paredes del convento pintadas en rojo y decoradas por miembros mutilados de forma precisa formando símbolos andróginos. Nadie pensó en que faltaba una niña. Nadie conocía a la niña. Tal vez, nadie era la niña.

Ella fue la manzana que no se podía morder.

El instinto nunca puede ocultarse demasiado tiempo.

GULA

Intento volver a verle, anoche no me resultó suficiente, quiero más, Se Actualmente la gula (en latín, gula) se identifica con la glotonería, el consumo excesivo de comida y bebida. En cambio, en el pasado cualquier forma de exceso podía caer bajo la definición de este pecado. Marcado por el consumo excesivo de manera irracional o innecesaria, la gula también incluye ciertas formas de comportamiento destructivo. De esta manera el abuso de sustancias o las borracheras pueden ser vistos como ejemplos de gula. En La Divina Comedia de Alighieri, los penitentes en el Purgatorio eran obligados a pararse entre dos árboles, incapaces de alcanzar y comer las frutas que colgaban de las ramas de estos y por consecuencia se les describía como personas hambrientas.

29. PECADOR

© Facundo Acosta

Todos se habían rendido. Sus compañeros, sus vecinos y hasta los amigos y maestros de Irene; pero el detective Benítez no podía hacerlo. Esa niña perdida era, para él, más que un simple caso. Era su hija, lo único que le quedaba después de la muerte de su esposo. La habían adoptado a sus dos y ahora tenía once.

Quería verla cumplir muchos más.

Estaba en el bosque, ya por décima vez de esa semana de búsqueda. Sin saber cómo había llegado ahí, miraba la puerta de la cabaña del viejo Chickler. Habían hablado con él, revisaron su casa y nada hallaron. Sin embargo, él quería probar de nuevo.

Golpeó.

No hubo respuesta.

Lo intentó de nuevo y, con un segundo fracaso, entró.

No había nadie.

Recorrió la cabaña de arriba abajo. Tenía dos pisos, pero era pequeña. En el segundo, se detuvo en el pasillo que daba a las habitaciones. Aguzó sus sentidos, había un olor hediondo. Uno que conocía muy bien. Ingresó a la habitación y fue derecho hacia el armario, el aroma lo llevaba como una mano invisible. Lo abrió y se tapó la boca con la mano para contener el vómito. No pudo y soltó todo ahí dentro. Encima de un cadáver.

El cadáver de un animal.

Un venado. Parecía que no llevaba mucho tiempo muerto, pero algo... algo llamó su atención. Lo sacó del armario y en el suelo de la habitación lo examinó con detenimiento, usando una pequeña lupa, con la que siempre cargaba, e iluminándolo con una pequeña linterna. No había encendido ninguna luz en la casa.

El venado tenía mordidas en diferentes partes del cuerpo, con la forma clara de una boca humana. Aunque debía tratarse de una mandíbula muy fuerte para arrancar tantos pedazos de un animal de ese tamaño. En estos, sobresalían algunos gusanos.

—Así que lo encontraste —dijo una voz.

Benítez levantó la vista y, ahí, en el umbral de la puerta, estaba parado el viejo Chickler, con una escopeta en la mano.

—¿Qué significa esto? —lo increpó el detective—. ¿Por qué guardas el cadáver de un venado en este armario? ¿Qué significan estas mordidas?

—Es la cena —explicó con una sonrisa macabra—. ¿Me acompañas en la mesa?

Benítez asiente, ¿qué más podía hacer? Aunque portaba su arma en la pistolera, no sería lo suficientemente rápido para evitar que el viejo Chickler usará su escopeta. El resultado sería otro cadáver en la habitación.

El detective creía que le dispararía por la espalda mientras iban descendiendo por la escalera, él caminando detrás; pero se giró para observarlo y notó una sonrisa de emoción en su rostro, como si verlo hurgando en su armario hubiera sido la mejor noticia que había recibido en el día.

No estaban solos.

Había tres ancianos sentados en la mesa. Un coyote vivo y en una jaula sobre esta. La abrieron y uno de los ancianos, con una masa, lo golpeó fuerte en la cabeza. No lo mató, solo lo dejó atontado. En cuanto supieron que el animal no opondría resistencia, se abalanzaron sobre él y comenzaron a devorarlo. Comían patas cubiertas de pelo, masticaban la lengua, directo de su boca, arrancaban los ojos con cucharas y los chupaban como si fueran cerezas. Gemían mientras degustaban cada parte del animal, con una excitación demencial. Gritaban y mencionaban un nombre que Benítez no llegaba a comprender.

Se sentía horrorizado.

Los ancianos desprendían un olor nauseabundo. Tenían las uñas largas y cubiertas de mugre, los cabellos grises estaban mezclados con hojas del bosque, pero seguían siendo humanos. No entendía cómo…

—Lo entenderás —dijo el viejo Chickler como si leyera su pensamiento —, pero antes deberás realizar el ritual.

Benítez tragó saliva. Estaba atrapado.

—Come el cuerpo de un anciano —dijo Chickler.

El detective palideció.

—¿Disculpa? —preguntó, aturdido.

Chickler tomó su escopeta y disparó a uno de los ancianos en la cabeza, los perdigones la hicieron estallar. La sangre y los sesos se pegaron en las paredes y en la piel y vestimenta de los otros ancianos, pero estos hicieron caso omiso.

—Vamos, el cadáver ya está servido.

—¡No, no, no, no, no! ¡¿Por qué?! ¡¿Por qué tuvo que morir?! —gritó una anciana, aun así, no dejaba de masticar el hocico del coyote—. Ese mierdecilla me debía dinero y ahora se llevó la deuda al infierno. —La anciana apretó los dientes para que no se le cayera el hocico de la boca y, con una pierna del animal, golpeó al cadáver del anciano. Una y otra vez—. Quiero mi dinero. ¡Quiero mi dinero! —exclamaba entre lágrimas.

El otro anciano reía, como un maniático. La risa se elevaba cada vez más, hasta que toda la cabaña se cubrió de ella como un gigantesco y demente manto.

—Vamos, come —lo volvió a incitar el viejo Chickler—. Come, ahora. Come.

—Come, come, come, come —dijeron todos al unísono, golpeando la mesa con sus manos. Chickler lo hacía en el piso con la culata de su escopeta.

El detective no entendía. No entendía por qué sus piernas se movían. Por qué se sentó en la mesa. Por qué comenzó a masticar el pecho arrugado y mal oliente del anciano. Le arrancó un pezón y lo tragó. Los pelos grises se le atoraron en los dientes. Le pasó la lengua por el abdomen antes de clavar sus dientes en la piel grasosa. Y cuando se aburrió del pecho, fue a la cabeza, salvo que esta, ya no estaba. Entonces bebió la sangre que chorreaba por el cuello y se metió cada seso que pudo hasta atragantarse. La piel que colgaba, la arrancó con las puntas de sus dedos y se la llevó a la boca.

—Eso es. Sigue, no pares —dijo una voz joven y femenina—. Pronto serás uno de nosotros.

El detective levantó brevemente la vista y vio a los ancianos en la mesa. Estaban cambiando. Sus manos se volvían garras, protuberancias de hueso le salían en la cabeza, sus pieles se deshacían como si de disfraces se trataran.

También el cuerpo de Benítez cambiaba. Un ojo rojo en una piel que se agrietaba.

—Pronto serás solo mío.

El detective se giró, siguiendo el sonido de la voz, y vio a su hija.

—¿Qué haces aquí? —preguntó, entre sollozos.

—¿Cómo, no lo ves? Estoy con mi nueva familia. Los que me salvaron cuando tú me abandonaste en el bosque.

—Yo… No… No te abandoné. Jamás paré de buscar.

—Pero no fue suficiente —afirmó la niña, acariciando el rostro de su padre, que cada vez mutaba más—. Cuando terminaron conmigo, me lanzaron a una zanja en el bosque, viva, eso me hizo sentir tanto dolor cuando los lobos me despedazaron el cuerpo.

—Lo siento —lloró el detective—. No pude. No pude.

—Tranquilo, papi —dijo con ternura la niña, sonriendo. Una sonrisa que se veía tan tétrica en esa situación.

Dos ancianos que se habían convertido en escalofriantes criaturas, con dos metros de alto, de piel grisácea, con cabellos negros y duros repartidos por el cuerpo, protuberancias de huesos en sus cabezas, dientes de serrucho y ojos rojos como una luna sangrienta. El viejo Chickler era igual a ellos, pero parecía más fornido y listo. Mientras los otros siguieron comiendo el cadáver del anciano muerto cuando Benítez se detuvo, controlados por una hambrienta necesidad, él parecía mantener en control cualquier deseo que lo invadiera.

—Ya estoy bien ahora, Gula me curó y ahora yo soy ella —confesó—. Mira.

La niña se clavó las uñas en el rostro y se rasgó la piel, poco a poco. Mientras lo hacía, no dejaba de sonreír, ni de mirar fijamente al detective; hasta que sus ojos y boca cayeron hacia un costado en ese disfraz de piel. Quedó el verdadero y nuevo rostro de la niña, en donde no había ojos, ni nariz, ni orejas; solo dientes, algunos más pequeños, otros podridos, todos agrupados entre sí, y una boca gigantesca en donde debería estar su cuello.

El detective se levantó de un sobresalto. Aún podía mantener la cordura, pero ¿por cuánto más?

—Tú no eres mi hija —zanjó.

—Lo soy. Lo era. Ahora soy una Diosa del pecado. Ahora todos comerán sin tabús, aunque deban devorar la carne de sus familias para saciar sus estómagos. ¿Qué me dices, papá? ¿Salimos a comer?

Ese cuerpo diminuto, infantil, con ese rostro tan espeluznante era una escena macabra de ver. Entonces el detective se paralizó. Dejó de pensar y dejó de sentir. Todo parecía haberse vaciado en su interior.

La cordura se perdió.

El detective se puso de pie, soltó su arma, se desabrochó la camisa que comenzaba a apretarle con el cambio en su cuerpo y asintió.

—Está bien —dijo, mirando hacia ningún lugar.

—¿Qué cosa, papá?

—Ya he pecado antes, ¿verdad, mi niña? Maté a Benito, a mi esposo. Lo declaré como un accidente, pero sé que mi golpe fue propulsado con mucha fuerza en esa discusión. Si, tal vez, me hubiera contenido, tan solo un poco, él seguiría aquí.

» Te perdí a ti, también por eso. Comencé a tomar mucho, siempre gritaba. Te ibas y volvías, pero una semana atrás que no has vuelto. Debo asumir mi castigo.

—Sí, debes —afirmó quien fue alguna vez su hija, ahora solo quedaba la Gula—. Termina lo que empezaste —ordenó, señalando el cadáver del anciano.

El detective obedeció, sin saber ya si era dueño de sus propias acciones.  Comió al muerto y la niña lo devoraba a él. Cuando no había carne que morder, ni huesos a los que pasarle la lengua, Gula se apartó del cadáver y la hija se convirtió en madre. Entonces vio a su nuevo niño, complacida.

Un monstruo. Un caníbal. Un pecador.

30. MÍO

© David Albalate

¿Cuánto tiempo lleva dando vueltas en la cama sin poder conciliar el sueño? Sin duda unas cuantas horas. Confía en que al menos sean las tres de la madrugada.

Estira la mano hacia la mesilla de noche y palpa a tientas su pulida y familiar superficie de madera hasta que sus dedos dan con su teléfono móvil.

Presiona el botón de encendido y sus ojos se entornan ante la lacerante luz que hiere las penumbras y confiere a su rostro un aspecto fantasmal.

Las 23:14.

¡No puede ser! ¡Es imposible!

Debe de haberse quedado dormido, al fin y al cabo. Parpadea un par de veces. Vuelve a mirar la pantalla del celular. Los mismos cuatro dígitos siguen ahí, tercos, inamovibles.

Suspira.

Deja el teléfono otra vez en la mesilla y se vuelve del otro lado.

Transcurren unos angustiosos minutos hasta que la certeza de que va a resultarle imposible dormirse hace que se incorpore.

Su grueso y flácido cuerpo suda copiosamente. Parece un grotesco muñeco inflable Michelin gigante, embutido en una raída camiseta de tirantes que otrora fue blanca y enfundado en unos enormes calzoncillos de palmeras.

Tarda unos instantes en quedarse sentado sobre la cama, apoyando su espalda contra el incómodo cabecero de madera a juego con la mesilla.

Jadea mientras trata de recuperarse del esfuerzo, mientras su respiración se ralentiza y su ritmo cardíaco desacelera la peligrosa velocidad que había adquirido.

Acerca de nuevo su mano a la mesilla, esta vez para coger un vaso de agua que vacía en un par de tragos.

Coge el mando a distancia y enciende el pequeño televisor que pende de la pared, a los pies de su cama, con el firme propósito de entretener su mente y apartarla de cualquier pensamiento relacionado con la comida.

Sabe que tiene un problema con la comida.

Su madre se lo dice.

Su padre se lo dice.

El médico se lo dice.

Pero sigue siendo algo que le supera. Un muro infranqueable, una gruesa pared de hormigón sobre la que se estrella su débil voluntad de adolescente una y otra vez, quebrándose como una rama seca aplastada en verano.

Transita por varios canales sin ver en realidad lo que la pequeña pantalla tiene que ofrecerle.

Porque su mente no está allí. No realmente. No del todo.

Su mente le ha llevado a otro sitio. A otro lugar.

A un maravilloso y mágico castillo envuelto en brumas, perdido en un precioso paisaje repleto de verdes, ocres y marrones.

Un castillo en el que siempre hay algo que celebrar.

En el que siempre es hora de comer.

En el que siempre hay preparada una enorme mesa en su lujoso comedor, colmada con los más dulces manjares que uno puede llegar a soñar.

Y todos son para él.

Solo para él.

Toda esa comida es suya.

Solo hay una silla en esa estancia. Un trono, de hecho.

Allí él es el rey.

Él es el único invitado al inacabable banquete.

Carnes, guisos, pescados, pasta, dulces... La lista de platos es interminable, ocupando hasta el último centímetro cuadrado de la gran mesa.

El delicioso aroma que emana de todos esos manjares le hace salivar al instante y provoca que sus ojos se llenen de lágrimas.

Su descomunal estómago chirría como una vieja puerta oxidada en anticipación del festín.

No ve el momento de sentarse a la mesa y comer. De engullir todas esas exquisiteces como si no hubiera mañana.

Quizás empiece por el guiso de conejo, o las morcillas, o mejor por los canelones. O quizás vaya comiendo un poco de todo. O empiece por los platos de su izquierda. O…

—Nos vamos a dormir. Buenas noches mi ángel. Que descanses.

La voz de su madre lo saca de sus ensoñaciones y lo devuelve a la deprimente realidad de su habitación.

Mira de nuevo el móvil: las 23:25.

La empapada camiseta protesta ante el brusco movimiento. Sus más de 120 kilos amenazan con romper el endeble tejido en cualquier instante.

No se molesta en contestar.

Está enfadado con ella. Y con su padre.

Con ambos.

¡Lo están matando de hambre!

Ya no compran bollería. Le obligan a comer verdura y ensalada como si fuera un conejo. No le dejan picar entre horas. Ni repetir. Ni comer por las noches. Ni comer lo que le gusta.

Así que estos últimos días vive en una constante agonía, en un perpetuo sufrimiento, bajo una ansiedad insoportable que le pone de mal humor y le drena las pocas energías que tiene.

Además, apenas descansa.

Todos dicen que es por su bien.

Su madre se lo dice.

Su padre se lo dice.

Su médico se lo dice.

Pero, ¿qué demonios sabrán ellos de lo que es mejor para él?, ¿del tormento por el que está pasando?

¿Quién cojones se creen que son para tratarlo así?

Se levanta de la cama tratando de no hacer ruido y se arrodilla en el suelo. Levanta el colchón.

Allí no hay nada que comer. Solo unos vacíos envoltorios de chocolatina que lame con fruición en busca de algún resto, de algún rastro de su sabroso contenido.

Su estómago protesta larga, dolorosa y sonoramente, y en su mente se aviva la hiriente sensación de hambre con cruda y fortalecida intensidad, despertando al monstruo que yacía adormilado, invernando.

Maldice en silencio.

La habitación de sus padres está contigua a la suya.

Se dirige al armario.

Rebusca tras las sudaderas hasta encontrar el tarro de galletas que tiene allí escondido para emergencias nocturnas. Ese tarro que se encarga de ir rellenando periódica y subrepticiamente.

Sus ojos no dan crédito: vacío.

Desenrosca la tapa y lo vuelca sobre su ávida garganta para engullir las pocas y resecas migas que aún contiene.

Pero esas migajas son insuficientes.

Esas migajas no pueden contener a la bestia que se está despertando en su interior. No pueden aplacarla.

Tira el tarro sobre la cama, cada vez más enfadado y entrando en estado de pánico ahora.

Registra concienzuda y metódicamente los otros escondites secretos de su habitación con idéntico y decepcionante resultado.

Se sienta al borde de la cama tratando de serenarse, de recobrar el control.

Lágrimas de impotencia, de rabia y de desesperación ruedan por sus gruesas mejillas.

Alguien ha hecho limpieza. ¡Vaya, sí la ha hecho! ¡Y de qué manera!

Coge de nuevo el móvil con un acto reflejo, casi de manera automática. Las 23:40.

El jodido tiempo parece estar también en su contra.

Su cerebro se esfuerza por recordar posibles sitios que se le hayan podido haber pasado por alto. ¡Tiene que haber algo de comer en algún maldito lugar!

Abre frenéticamente los cajones de la mesilla de noche, levanta la alfombra e incluso mira en el alfeizar de la ventana y en su hucha con forma de cerdito.

Nada.

Todas sus provisiones han desaparecido. Se han esfumado.

Han sido incautadas.

Se sienta de nuevo en la cama, sudando a mares, las venas de su cuello emitiendo rítmicas pulsaciones como una estación de morse, sofocado, turbado, cabreado.

Sus padres han puesto una cerradura especial en la puerta de la cocina para evitar sus incursiones. Así que es inútil tratar de forzar la entrada allí. Y por desgracia en la cocina está la despensa.

Trata de pensar algún otro lugar de la casa en el que pueda haber algo de comida, pero no se le ocurre ninguno. Salvo el sofá. Podría ir al comedor sin hacer ruido y lamer los cojines. Con un poco de suerte encontraría alguna miga más y quién sabe si algún trozo de pizza.

Pero eso sería peor.

En esos instantes se siente solo, abandonado, defraudado, confuso, engañado y, sobre todo, hambriento.

¡Por Dios, hace ya casi dos horas que ingirió su cena para cobayas bulímicas! ¿Se supone que tiene que aguantar hasta que se haga de día?

Una insidiosa voz en su cabeza, repite una y otra vez: es por tu bien, es por tu bien, es por t…

Ahora el enfado se ha transformado en ira, en un odio sordo, frío, que lo lleva poco a poco a un estado de calma y sosiego.

Ya no está en la habitación.

Ha vuelto al castillo mágico.

A su castillo.

Su mente vaga por el gran salón. Está sentado a la mesa. Y a cada plato en el que se fija aumenta su apetito junto con su enojo, empujándolo al cabo de unos minutos por el precipicio de la cordura.

La voz le ha dicho cómo puede quedarse en el castillo para siempre.

Pero primero tiene un pequeño asunto que arreglar.

Se levanta despacio, jadeando y resoplando como una vieja locomotora de vapor ascendiendo una cuesta pronunciada.

El móvil cae de su regazo y queda tendido sobre la sucia moqueta. Son las 23:48.

Él no se da cuenta.

Sigue en el castillo, en el gran salón, disfrutando de ese ágape sin fin, comiendo y bebiendo sin mesura, con las manos. Engullendo como una aspiradora todo lo que está a su alcance, atragantándose, pero sin dejar de comer en una obscena bacanal sin freno.

Sus mejillas encendidas, sus ojos abiertos sin ver, murmura escupiendo comida: mío, mío, mío, todo mío.

Su cuerpo físico, mientras tanto, se encamina lentamente hacia la habitación del fondo. Una vez allí busca la caja de herramientas de papá. La abre y coge uno de los martillos.

Sale de la estancia y se encamina por el estrecho pasillo hacia la habitación de sus padres, dejando un reguero de saliva mientras avanza como un zombi, martillo en mano, murmurando como un demente a la noche: mío, mío, todo mío.

31. DULCE TENTANCIÓN

©Uge Fdz

El escaparate de la pastelería era una auténtica delicia para los sentidos. Una gran variedad de milhojas, merengue, galletas de chocolate y pastelitos de fresa inundaban aquella ventana, transportando a los viandantes a un mundo de sabores y texturas únicas.

Aquella pastelería era una de las más importantes del país. Gentes de todo el mundo llegaban y esperaban el tiempo que hiciera falta, con tal de degustar algún producto.

Todas las tardes los niños al salir del colegio, pegaban sus caras en frío cristal de aquel escaparate de ensueño. La gran mayoría no había probado nunca un dulce así, su elevado precio estaba solo al alcance de unos pocos.

Una tarde de un frío día de febrero, después de que un aguacero descargase con furia sobre la ciudad. Un muchacho se detuvo ante la pastelería y sin pensarlo dos veces, entró.

Al abrir la puerta sonó la campanita que había sobre ella, cuya función era indicar que había entrado un cliente.

El señor Pramm, un hombre alto y bastante entrado en carnes, salió del obrador, con la boca llena de chocolate y chupándose los dedos.

—Todavía no he abierto —dijo el señor Pramm, relamiéndose.

—¿Sería tan amable de regalarme una rosquilla? Llevo varios días sin probar bocado.

—Lo siento, joven —dijo el señor Pramm.

—Hace días que llegué a esta ciudad, y siempre me paro ante su escaparate. Y le veo atiborrarse de dulces ante la mirada de esos pequeños que, con los ojos como platos, ven como se pasa el día engullendo. Hay niños que no han tenido la oportunidad de probar algo así en su vida. Mírelos, solo les falta chupar el cristal.

—¿Y piensas que a mí me importa? —dijo el señor Pramm, llevándose a la boca un dulce de leche.

—Ya sé que no le importa, pero podría hacer felices a tantos niños…

—¡Lárgate de mi pastelería! —gritó el señor Pramm —. ¿Quién te crees que eres para venir a mi casa a darme lecciones de moral? Todo lo que ves aquí es mío, y antes de dárselo a ningún muerto de hambre prefiero comérmelo, aunque reviente. Y ahora, lárgate —dijo expulsando restos de dulces que aún le quedaban por tragar.

El joven se dio la vuelta y se marchó.

El pastelero lanzó una tarta de fresas con nata al escaparate, espantando a los chiquillos que fantaseaban con aquellas delicias de repostería.

El señor Pramm se giró con una media sonrisa, al tiempo que daba un bocado a un pastel de trufa. Bocado que se le quedó atragantado y lo tuvo que escupir al ver al muchacho que acababa de marcharse por la puerta, apoyado en la entrada del obrador.

—¿Cómo has entrado? —dijo el pastelero.

El joven no abrió la boca.

Su cara había perdido el color y estaba totalmente pálida, sus ojos claros se habían quedado sin luz, envueltos en oscuridad. Levantó los brazos en cruz y unas enormes alas negras como las de un cuervo fueron apareciendo ante la mirada atónita del pastelero.

Una voz de ultratumba retumbó por toda la pastelería:

La gula ha corrompido tu alma

Ha podrido tus entrañas, corrompidas.

En cada bocado que engulles como una bestia.

Has desterrado la poca humanidad que te quedaba.

Estás sometido a un pecado tan dulce que no parece pecado.

Un pecado que te llevará al infierno.

De cada una de las plumas de sus brazos, fueron saliendo ratones. Que corrían a devorar los dulces.

El señor Pramm se llevó las manos a la cabeza, viendo como sus creaciones se consumían devoradas por aquellas alimañas del más allá.

La terrible plaga de roedores arrasaba cuanto encontraba a su paso.

El viejo pastelero no podía detener aquella marabunta, así que decidió luchar contra ellos comiéndose todo lo que pudiera, antes de que los ratones diesen cuenta de los dulces.

Y así fue como lo hizo.

Comenzó por engullir todo lo que había en el escaparate. Apartaba a las bestias como podía, a manotazos o a puntapiés. El señor Pramm comía tan deprisa que no masticaba.

Con cada bocado que daba, su cuerpo se volvía más y más pesado, hasta llegar a un punto en el que le fue imposible moverse.

Terminó sentado en el suelo, comiendo y comiendo sin parar. Cuando terminaba con una tarta, se arrastraba como podía a por lo que estuviera a su alcance.

Sus enormes dedos eran una mezcla informe de nata y chocolate.

Su cara sonrosada estaba blanca, bañada de azúcar glasé.

El cabello de ángel bañaba su cuerpo.

Pero, aun así, le fue imposible competir con aquellos diablos de ojos rojos que seguían comiendo a un ritmo frenético.

El graznido de un cuervo despertó al pastelero de su sopor. E hizo que los pequeños ratones se fueran recogiendo en las alas por las que llegaron del infierno.

El muchacho había recuperado su aspecto anterior, y lentamente se acercó al señor Pramm para susurrarle unas palabras ininteligibles, que hicieron que el pobre pastelero no volviese a abrir los ojos en este mundo.

La tarde siguiente, le encontraron los niños que todos los días se paraban ante el escaparate, a la salida del colegio.

A día de hoy, según cuenta una leyenda del lugar: se dice que el señor Pramm está encerrado en uno de los siete infiernos, cocinando dulces sin parar para algún poderoso diablo.

Dulces que por desgracia nunca probará, solo puede fabricar.

Un sufrimiento extremo, para alguien que llenó de azúcar su vida.

32. EL PEOR

© Manuel Guardia

Bajó a hurtadillas hacia los pisos inferiores, como solía hacer de tanto en tanto. Un silencio sepulcral inundaba el pasillo abovedado por el que caminaba, tan solo roto por el eco de sus zapatos al pisar sobre el suelo enlosado. Se metió las manos en los bolsillos de la bata, las tenía heladas. Sensación normal, puesto que la calefacción del hospital no llegaba hasta ahí abajo. Los viejos fluorescentes que alumbraban el camino titilaban a su paso, exigiendo ser cambiados. Esos vagos del personal de mantenimiento eludían siempre que podían sus funciones por aquella zona. Emitió una bocanada de vaho cuando llegó a su objetivo. Se plantó ante la enorme puerta metálica, e introdujo un código numérico. El panel emitió un pitido acompañado de una luz verde conforme la contraseña era correcta.

El portón de la Morgue se abrió. Se adentró en la gélida y oscura sala, con la puerta cerrándose tras de sí. Buscó a tientas los interruptores. Cuando los encontró, los accionó todos uno a uno. Con la estancia ya iluminada, fue directo a las neveras. Leyó los nombres en las puertas con detenimiento. Fue en la tercera donde encontró lo que buscaba. Accionó la palanca de abertura. Una bocanada de frío y hedor a muerte le dio de lleno en la cara. Extrajo la camilla metálica, en la cual se encontraba una bolsa de plástico con un cadáver dentro. Con gesto profesional tiró de la cremallera del sudario, dejando al descubierto los restos mortales.

Paseó sus dedos con ternura por los suaves cabellos rubios y le acarició la cara con delicadeza, a la par que en su rostro esbozaba una melancólica sonrisa.

“Por qué has tenido que irte… no te tocaba aún”, susurró al oído del cadáver con voz pesarosa. Siguió observando el cuerpo, ensimismado en sus pensamientos, hasta que advirtió que el tiempo empezaba a apremiarle.

Se dirigió hacia el abdomen del cadáver y después de regalarle una nueva carantoña, le hincó los dientes. Apretó la mandíbula, desgarró la carne. Masticó emocionado. Una carne blanda, aún impregnada por el dulzor de la vida, llenó sus papilas gustativas. Continuó emocionado arrancando carne, bocado a bocado, con la cara chorreándole sangre ajena. Absorto en su festival de entrañas y vísceras, advirtió demasiado tarde como la puerta de la morgue se abría de improvisto. El corazón le palpitaba de tal manera que lo sentía golpear con fiereza sobre el esternón. Espantado, tiró unos pedazos de intestino que estaba sosteniendo en la mano, pero no tuvo tiempo para deshacerse de lo que todavía tenía en la boca ni limpiarse la sangre. Así le encontró su colega y compañero de profesión, con la cara bautizada en rojo y mascando lo que parecía un trozo de páncreas.

—¿Qué coño estás haciendo? ¿Qué es todo esto?

—No lo entenderías —intentó excusarse —. Yo…

Su compañero le alzó la mano en ademán de hacerle callar. Se acercó para ver el destrozo que había hecho al cadáver. Resopló y le lanzó una mirada que le juzgaba con toda severidad.

—Me dijiste que pararías con esto.

—¡Tú no lo entiendes! ¡Estuve una semana entera cuidando de ella, luchando por su vida! Sin dormir, ¡mi mundo era pensar en que algún día se recuperaría! Y mírala, así me lo paga. ¡Pues si no quiere vivir en su cuerpo, lo hará dentro mío!

—¿Cuántos pacientes tienes dentro ya? ¿No crees que ya va siendo hora de parar de obsesionarse hasta estas esferas?

—Yo soy su médico, haré lo que crea más conveniente para mis pacientes.

—Definitivamente —dijo su compañero con resignación —, eres el peor pediatra que existe.

33. CHARDONNAY Y LOS HOMBRES VIOLETAS

© Irus de la Santa Cruz

Era una pacífica mañana de verano en la ciudad de Ragart, los pequeños pájaros repiqueteaban la ventana de Chardonnay, que aún se revolvía en la cama. Abrió el ojo derecho y gruñó hacia la luz que entraba en su amplio ático en las afueras.

Tras diez minutos sin querer levantarse, exhaló un suspiro profundo, se frotó la cara y comenzó a levantarse. Se quedó sentado en el borde de la cama, contemplando sus pies y dejando que su mente viajara lejos de él. Volvió en sí cuando su pequeño perro Arándano llegó hasta él y comenzó a lamerle los pies.

—Arándano, basta, me haces cosquillas —le dijo mientras reía y el animal le dirigía un efusivo ladrido.

Chardonnay se puso en pie mientras la pequeña bola de pelo azul no paraba de dar vueltas a su alrededor. Se dirigió a la cocina y le sirvió la comida a su compañero. Lo dejó comiendo y fue al baño para acicalarse y despejarse un poco de la noche anterior. Entró con paso lento, pero decidido, se quitó el pijama y entró a la ducha. El agua caía sobre su cabeza como una lluvia purificadora y se sintió liberado.

Salió y el vapor había invadido toda la estancia, con dificultad escrutó hasta llegar a la puerta, la abrió y el frío repentino hizo que su cuerpo definido y carnoso se estremeciera. Con la visibilidad mejorada se acercó al lavamanos, limpió el espejo y tomó el peine.

Mientras se cepillaba el pelo oscuro que le coronaba la cabeza se fijó en su piel, era más violeta que nunca y las líneas de expresión empezaban a marcarse en su rostro. Paró y se pasó las manos por la cara, sabía que últimamente se había excedido en las fiestas que asistía, pero no pensaba que tanto.

Con pesadumbre y remordimientos se dirigió de nuevo a su cuarto mientras Arándano iba tras de él en busca de arrumacos. Le mesó su pequeña cabeza y continuó hasta su armario, se vistió con su traje negro y sacó a su perro a la calle. Mientras paseaba no podía dejar de pensar en su piel y en las consecuencias que traía. Si se excedía de su debilidad acabaría como tantos de sus amigos. Y Chardonnay a lo que más le temía era a eso, a la muerte. Volvió a su casa a dejar a Arándano, cogió su maletín y tras despedirse se fue a trabajar.

Cuando llegó al trabajo se sentía más animado y con ganas, se dirigió hacia su oficina y comenzó su jornada de largos procesos burocráticos y toneladas de papeles que lo distraían de toda realidad, lo hacían concentrarse en los números que día a día volaban delante de sus ojos grises.

Pasaron las horas y sus compañeros de trabajo vinieron a sacarlo de su oficina para la hora de comer.

—Chardonnay, es hora de comer, deja los papeles por un rato —dijo un hombre regordete parado en el marco de la puerta.

—Eso, eso, nos morimos de hambre —dijo otro muy delgado y alto con voz chillona.

—¿Ya es esta hora? Vaya, no tengo hambre, pero qué remedio.

Antes de levantarse Chardonnay observó a los tipos que lo esperaban con impaciencia. El primero era Sacher y el segundo Cherry. Se quedó mirando hacia ellos, su piel era de un color violeta oscuro y aterrador. Un escalofrío le recorrió de arriba abajo. Se levantó y los tres fueron al restaurante que estaba al lado de la oficina, al que habían ido siempre desde hacía diez largos años.

Una vez allí, se sentaron en la misma mesa de siempre, era un sitio bien arreglado, para gente de negocios y bastante formal. El camarero se acercó a la mesa y les extendió unas finas y pequeñas cartas.

—¿Qué tal anoche? Cuando me fui tú seguías en el club, Chardonnay —dijo Sacher con perspicacia.

—Sí, yo tampoco me lo esperaba, pero fue un día largo y me perdí en las delicias del vino —dijo Chardonnay incómodo.

—Vaya, parece que nuestro Char se está soltando un poco, ya era hora ¿no? —se burló Cherry.

—Cállate Cherry y llama ya al camarero —dijo con enfado Chardonnay.

El camarero se acercó de nuevo, dispuesto a tomar nota, y los tres se miraron cómplices para decidir quién empezaba hoy a pedir el almuerzo.

—Díganme, señores, ¿ya saben lo que será? —se dirigió el camarero muy correcto.

—Bueno, yo quiero el bistec y de guarnición tres platos de tomatitos cherry, agua de bebida —dijo con ansia.

—Para mí serán unos raviolis de carne y agua con gas, dígale al chef que tenga mi tarta Sacher lista para el postre por favor.

—Yo quiero el salmón con papas y una botella del vino de siempre, gracias.

—En seguida, señores, muchas gracias —dijo el camarero antes de alejarse.

Los momentos previos antes de la comida fueron casi interminables, hablaron del trabajo y cómo iba cada uno en su departamento. Cuando vieron aparecer al camarero con los platos se hizo el silencio, poco a poco depositaron toda la comanda en la mesa y sin espera atacaron a los platos. Cherry obvió por completo el bistec y rindió su paladar a las pequeñas esferas rojas que empezaban a estallar en su boca llenándola de jugos cítricos. No tenía reparos en que los jugos se le cayeran por la comisura de los labios, sus ojos estaban fuera de la órbita y solo engullía. Mientras tanto, Sacher comió todo lo rápido que pudo y con prisas le ordenó a uno de los camareros que le trajeran su tarta. Delante de él sirvieron una tarta de chocolate enorme, cuando Chardonnay la vio dedujo que al menos tenía treinta centímetros de diámetro. El hombre se introdujo en ella de manera desesperada, como un puerco en una bañera de barro. A esas alturas Chardonnay ya había avanzado la comida, al igual que la botella. Iba por poco más de la mitad, pero se detuvo a mirarla. Luego se fijó en sus compañeros y pudo percibir cómo a cada bocado su piel se oscurecía más. Miró sus manos y luego la botella, terminó de comer como pudo y se levantó de la mesa, tácito. Sus compañeros levantaron la mirada un segundo hacia él, pero luego se volvieron a rendir ante la comida.

Chardonnay volvió a la oficina, rápido, como si huyese, él creía que corría lejos de la botella, pero en realidad corría lejos de sí mismo. Corría del rincón más oscuro de su ser, de su esencia violeta. Llegó y el aire le faltaba, se sentó en su oficina y se mareó al mirar la pila de papeles que tenía en el escritorio. Se tomó un momento para recomponerse, pero la idea de la muerte le recorría la cabeza una y otra vez.

Acabó su jornada laboral y fue directamente a su casa, decidió no ir al club esa noche. Al llegar, Arándano lo recibió con una alegría desmedida y Chardonnay no pudo evitar sentirse feliz al ver a su pequeño. Lo tomó en brazos, dejó las cosas que llevaba en las manos encima de la mesa del comedor y fue directo al sofá. Se deshizo el nudo de la corbata, se sacó los zapatos y trató de relajarse acariciando a su perro una y otra vez. Ambos se quedaron dormidos tras un rato, pero antes de cerrar los ojos Chardonnay tuvo una extraña sensación desde su interior.

Cuando despertó los rayos de sol le daban directamente al rostro y Arándano le lamía la cara. Estaba en su cama, deshecha y revuelta. La cabeza le daba vueltas, trató de levantarse y un ruido extraño lo alarmó, miró a su alrededor, todo estaba lleno de botellas descorchadas y vacías, de algunas de ellas seguía cayendo líquido y el intenso olor a vino poblaba el ambiente. Chardonnay estaba horrorizado, disgustado y asqueado de sí mismo.

Se puso en pie con cuidado de no romper ninguna de las botellas y fue directo a la cocina, el armario donde guardaba su suministro particular de vino estaba casi vacío. Suspiró y corrió al baño a mirarse en el espejo. Su piel presentaba un aspecto horrible, se había oscurecido tanto que casi no se reconocía. Murmulló y se alejó de su reflejo. Fue de nuevo a la cocina, le dio de comer a Arándano y mientras lo hacía abrió el resto de botellas que le quedaban. Aquello acabaría allí, una a una las vació en el fregadero y al llegar a la última se paró.

“Eres una buena persona Chardonnay, esto lo haces por ti, no debes dejar que nada te controle, eres dueño de ti mismo. Si sucumbes a tus demonios jamás llegarás a brillar todo lo que puedes. No te rindas, sabes que esto será difícil, el vino nos llamará una y otra vez. Nos veremos tentados el resto de nuestra vida, pero hay que ser fuerte. Por el cambio y una larga vida.” Esas fueron las palabras que Chardonnay se dijo a sí mismo antes de darle un largo y último sorbo a la botella de vino.

A partir de eso, empezó a evitar el contacto con el alcohol y el club. Decidió hacer cambios drásticos en su vida, cambió de trabajo, de ciudad y de hábitos. Se llevó a su pequeño Arándano y adoptó a Uva, todo el amor que le daba al vino se lo daría ahora sus pequeños.

Cherry y Sacher murieron a los pocos meses, pero a pesar de la falta de sus amigos Chardonnay no se dejó tentar. A veces era muy complicado y sus labios casi rozaban el cuello de las botellas, pero él se agarraba el suyo y se concentraba.

Cuando se miraba en el espejo se sentía feliz, cada vez el color violeta iba degradándose en todas las partes de su cuerpo. Llegó un día en el que al levantarse y mirarse en el espejo el rubor, antes invisible, le cubrió la cara. Lo único morado que le quedaba era un pequeño lunar en la punta de su nariz. La sonrisa de Chardonnay le recorrió el rostro y el orgullo le llenó el corazón.

Chardonnay se había alejado de sí mismo para volver a encontrarse.

34. LA CORTE DE LA SANGRE

© José Santillanes

A positivo, A negativo; B positivo, B negativo… Las voces zumbaban a su alrededor mientras discutían, airadamente, sobre la cualidad sanguínea que corría por sus venas. Lo tenían maniatado, casi encuerado, y sentado en una silla improvisada con rejas de madera.

La Corte rara vez se reunía para consultar el estado de sus alimentos, de hecho, se podría decir que las instituciones públicas habían deslindado a la Corte de la Sangre de toda operación relacionada con la nutrición de las familias consumidoras. Es verdad: a toda familia acomodada le gustaba adquirir sus productos comestibles de la mejor calidad posible, y no eran pocas las señoras madres de familia que incordiaban a los distribuidores de alimentos, con floridos lenguajes, sobre si tal o cual sustancia era parte de la dieta de sus pequeñuelos. Debido a esa situación los mandatarios institucionales optaron por ceder derechos de “control de calidad alimenticios” a varias instituciones. Y puesto que el tema de salud pública era un punto cuyas antiguas (anticuadas, más bien) organizaciones no querían dejar que se salieran de las manos de unos cuantos, en poco rato se solicitó una junta de emergencia para reintegrar los viejos valores culinarios a la alimentación cotidiana. De ahí que la Corte obtuviera nuevamente un menguante brillo de antaño, que más bien le profería de un caricaturesco tinte paródico de asilo de viejos modelos. Pero como la democracia dictaba la igualdad entre solicitantes nadie tenía el derecho de negar una participación proactiva de aquel grupo de señorones jubilados.

Como pudieron, consiguieron el objeto del caso y lo amordazaron en un viejo cuartucho de obra negra. Bastante cerca, se debe que decir, de la mancha urbana. Conseguirlo no fue fácil, sino que una tarea de dimensiones titánicas, literalmente. ¿Cómo es posible atrapar a alguien que, por mucho, te supera en tamaño y peso? No era cualquier cosa, y se hicieron uso de los mejores ingenieros para que estos desarrollaran un aparato con el tamaño y la fuerza suficiente para mover al sujeto indicado. ¿Cómo lo hicieron al final? Lo ideal sería explicarlo, pero la sociedad era muy reservada con sus maneras de hacer las cosas, y no es buena idea sacar al aire todos los detalles de su forma de trabajar. Un día se encargaron de desangrar a un tipo durante toda una noche. Fue culpa de él también, puesto que el sueño pesado no había jugado a su favor. Durante toda la noche la Sociedad se encargó de drenar hasta la última gota de sangre de su cuerpo. A la mañana siguiente despertó pálido y más frío que un hielo. La policía quedó sorprendida por el caso, y culparon a un asesino serial, pero los médicos negaron rotundamente dicha patraña.

Si se busca una forma de actuar, la Corte de la Sangre no se andaba con nimiedades. Menos aún con el consumo de sangre fresca.

¿Pero, qué era aquello que les despertaba tanto interés en los burócratas? Pues que el tipo de sangre del sujeto capturado no encajaba en ningún ejemplo que estuviera registrado con anterioridad en las políticas alimenticias públicas. ¿Sería sano el comer de ahí? El sector privado de alimentos procesados, que era representado por un regordete miembro, se había adelantado y exigía, con amabilidad digna de mandatario, una oportunidad para la industria de la comida chatarra. Explicaba con parsimonia que la calidad de las plaquetas tipo B (que presumían tanto) de su mercado lograrían hacer del producto resultante uno seguro, y de altísimo valor nutricional. Además, de incluir con ello, una importante campaña publicitaria que invitara a la alimentación responsable por parte de las y los ciudadanos.

La idea disparó aplausos, murmullos y comentarios difusos que, al final, no lograban cuajar en lo absoluto. Todo aquel circo sobre alimentación no era más que otra absurda algarabía de los servidores públicos obsoletos para volver, de una u otra forma, a ser importantes en los ámbitos socioeconómicos del Estado. Y es que ese grupo de funcionarios no deseaba quedarse en el cajón de los recuerdos, sino que, contra toda probabilidad, deseaban con intensidad el regresar a formar parte de las pláticas, si no públicas, sí de los círculos sociales que manejaban la ciudad con sus hilos invisibles.

Los discursos que llevaban la contraria a los grupos exigentes resultaban aireados. Dichos discursos eran desplegados por los miembros más jóvenes, quienes negaban una re - inclusión de la Corte de la Sangre a las políticas de salud. Al finalizar el día, la reunión comenzó a tomar tintes más personales, una especie de guerra generacional sin pies ni cabeza. Unos abogaban por lo nuevo, otros por lo viejo, pero nadie se interesaba en lo más mínimo de otra cosa que sus asuntos personales. Y es que burócratas eran, y burócratas siempre serían.

Tanta era la discusión y el vómito de viejos testimonios con respecto al tema, que los miembros de la Corte no lograron ver, hasta que ya fue demasiado tarde, cuando su sujeto en discordia se desató de la silla y se precipitó hacia ellos con rabia acumulada.

¡Clap, clap, clap!

Uno a uno, fueron muriendo los miembros del Consejo de la Sangre, quienes, a pesar de sus intentos por escapar, morían en un último aplauso proveniente de su fuente de alimento. Y así, en una acalorada cacería de mosquitos, el sujeto se había vengado de los zancudos que no le dejaban en paz durante largas noches de insomnio.

PEREZA

La pereza (en latín, acedia) es el más «metafísico» de los pecados capitales, en cuanto está referido a la incapacidad de aceptar y hacerse cargo de la existencia de uno mismo. Es también el que más problemas causa en su denominación. La simple «pereza», más aún el «ocio», no parecen constituir una falta. Hemos preferido, por esto, el concepto de «acidia» o «acedía». Tomado en sentido propio es una «tristeza de ánimo» que aparta al creyente de las obligaciones espirituales o divinas, a causa de los obstáculos y dificultades que en ellas se encuentran. Bajo el nombre de cosas espirituales y divinas se entiende todo lo que Dios nos prescribe para la consecución de la eterna salud (la salvación), como la práctica de las virtudes cristianas, la observación de los preceptos divinos, de los deberes de cada uno, los ejercicios de piedad y de religión. Concebir pues tristeza por tales cosas, abrigar voluntariamente, en el corazón, desgano, aversión y disgusto por ellas, es pecado capital. Tomada en sentido estricto es pecado mortal en cuanto se opone directamente a la caridad que nos debemos a nosotros mismos y al amor que debemos a Dios. De esta manera, si deliberadamente y con pleno consentimiento de la voluntad, nos entristecemos o sentimos desgana de las cosas a las que estamos obligados; por ejemplo, al perdón de las injurias, a la privación de los placeres carnales, entre otras; la acidia es pecado grave porque se opone directamente a la caridad de Dios y de nosotros mismos.

Considerada en orden a los efectos que produce, si la acidia es tal que hace olvidar el bien necesario e indispensable a la salud eterna, descuidar notablemente las obligaciones y deberes o si llega a hacernos desear que no haya otra vida para vivir entregados impunemente a las pasiones, es sin duda pecado mortal.

35. EL ECO DE UN HOMBRE SOLITARIO

© Virginia Salazar

Basado en un hecho real

Un cielo despejado se despide de la lluvia, dejando un fresco atardecer. El reloj marca las seis y media de la tarde. Una triste reunión se celebra en una generosa casa: una reunión privada después del entierro de la señora Margot, una viuda que trabajó muy duro hasta sus últimos días de vida.

Los visitantes se van uno a uno, dándole el pésame a un hombre llamado Saúl, el hijo único de la señora Margot. Saúl es un hombre obeso de cincuenta años, padece diabetes desde su adolescencia.

—¿Estarás bien solo? —pregunta Amado, uno de los primos contemporáneos de Saúl.

—Creo que sí —responde Saúl con voz gruesa y un nudo en la garganta.

—Cualquier cosa, por favor llámame. —Amado coloca la palma de la mano sobre el amplio hombro de Saúl.

—Gracias, primo.

La casa queda tan vacía como el alma de Saúl, quien daría todo por estar en el lugar de su madre difunta. Se pasea por el dormitorio de Margot, todo sigue igual a como lo dejó hace una semana, cuando fue ingresada al hospital donde murió en la mañana del día de ayer, por un paro respiratorio.

Pese a que tiene el estómago cerrado, por la gran tristeza que carga en su cuerpo, su estómago ruge de hambre. Camina hacia la cocina, donde solo encuentra los restos de la comida que dejaron los invitados: platos, tazas y vasos sucios. Su barriga vuelve a crujir. Abre una bolsa de papel sobre el mesón de la cocina y halla un último pan, uno redondo y crocante. Se sirve un vaso de agua y se dirige al salón de la casa, donde se tumba en un sofá desgastado, enciende el televisor y se come su pan con agua.

Pasan los días. Saúl consumió toda la comida que quedaba en la cocina, mal cocinando la carne y los huevos, no sabe cocinar. Tiene hambre, pero no quiere salir de su casa. El motivo no es su duelo, simplemente él no acostumbra a salir a hacer diligencias, todo lo hacía su madre: Margot hacía las compras del mercado, las compras de las medicinas, le compraba la ropa y era la única proveedora de esa casa. Saúl era un hombre solitario, sin pareja ni hijos, y ahora sin madre.

Una visita inesperada es la salvación de Saúl. Su primo Amado acaba de llegar a visitarlo.

—¿Cómo estás, Saúl?  —pregunta Amado al entrar a la casa. Debe taparse la nariz del hedor que se siente.

—Hola, primo. Estoy bien, pero tengo mucha hambre. ¿Podrías comprar algo de comer? Yo te doy el dinero. —A Saúl le quedó la pensión de su madre fallecida.

—Date un baño y vamos juntos, ¿te parece?

Saúl se queda pensativo. Amado sabe muy bien que Margot le hacía todo a Saúl, pero quería que empezara a independizarse, puesto que ya no había nadie que se encargara de él.

—No me siento muy bien, no tengo ganas de salir... Extraño mucho a mi mamá —dice Saúl con la mirada al suelo.

Pese a que eso era un tanto cierto, por otro lado, Saúl no quiere empezar a hacer las cosas por su cuenta, nunca había tenido esa necesidad.

—Te entiendo, Saúl, no hay problema. Yo te hago la compra... ¿Tienes tus medicinas para la diabetes?

—Sí, tengo de eso para un rato largo.

Amado sale de la casa, agradeciendo el oler otro aire, el hedor dentro de esa casa es insoportable. Hace la compra en un supermercado cerca del lugar, compra comida para un mes: lácteos, carnes, vegetales, cereales, frutas... Todo lo necesario para una buena alimentación.

Pasa el mes.

Amado recibe la llamada de Cristina, una de sus primas. Ella le cuenta que la casa de Saúl apesta, pero no solo la casa, parece que Saúl no se ducha desde la muerte de su madre. Ambos deciden contratar a una persona para que haga el aseo de la casa, y otra para que duche a Saúl, ya que pareciera que es incapaz hasta de bañarse. Nuevamente, deben hacerle la compra de la comida. Pasan tres meses y la situación de Saúl no mejora. La desidia de su cuerpo y su casa son cada vez más notorias. El dinero se acaba. Sus primos llegan a la conclusión de que Saúl debe recibir ayuda, y para eso toman la decisión de llevarlo a un asilo de ancianos, donde le atenderán todas sus necesidades. Es lo que se adapta al presupuesto con el que cuentan.

Al principio, Saúl no se toma bien esa decisión, no quiere que lo saquen de su hogar. Y de mala gana, echa a sus primos de la casa.

A los días, Amado recibe una llamada de Saúl, donde le da la noticia de que acepta la propuesta de que lo lleven a un asilo. Amado se mueve rápidamente y hace los contactos para inscribirlo en un asilo, uno que queda cerca de su casa, para poder visitarlo con regularidad.

—Hola, Saúl, este sábado vamos a buscarte para ingresarte al asilo. Es un lugar muy bonito, con habitaciones individuales, área de televisor, un hermoso patio para ver la naturaleza... Hay psicólogos que pueden ayudarte con el duelo... Ten todas tus pertenencias listas. Pasaremos a buscarte al medio día —habla Amado a través de su teléfono móvil. Hoy es martes.

—Está bien, primo, gracias. Nos vemos el sábado —contesta Saúl, con voz muy animada, lo que le da alegría a Amado.

El día viernes tratan de contactar a Saúl. Realizan un sin número de llamadas a su teléfono móvil y no atiende, su última actividad por las redes sociales y el WhatsApp fue hasta el miércoles por la noche. Llaman repetidas veces al número fijo de su casa, y tampoco atiende la llamada. Preocupados, deciden ir a primera hora del día sábado, el día que deben ingresarlo al asilo.

Amado y su prima Cristina, llegan a las ocho de la mañana a casa de Saúl. Tocan el timbre de la puerta, y nadie contesta. Llaman al teléfono celular, y nadie contesta, ni se escucha sonar. Hacen la llamada al teléfono fijo de la casa, se perciben los timbrados desde adentro de la casa, pero nadie atiende. Comprueban si la puerta está cerrada, lo cual es correcto. A través de las ventanas delanteras solo se vislumbra una casa oscura y deshabitada. Así que deciden dar la vuelta a la casa, para entrar por la puerta trasera, la cual también está bloqueada.

Amado se percata de la ventana del dormitorio de Saúl, y sin pensarlo dos veces, se asoma por ella, subiéndose a un muro, porque esta está un poco elevada por el desnivel de la casa.

—¡Cristina! No te asomes... Saúl... está muerto —dice Amado, tras tragar grueso y taparse la boca con una de sus manos.

—¿Cómo lo sabes? ¿Y si está dormido?

—Está muerto... Debemos llamar a un cerrajero para entrar y sacarlo de allí.

Ambos primos empiezan a hacer las llamadas respectivas para solventar el impactante incidente. Encuentran a un cerrajero, quien llega de forma inmediata y abre con mucha facilidad el cerrojo de la puerta. Al entrar a la casa, un olor golpea sus narices, pero no el olor de un cuerpo putrefacto, olía a cloro. Charcos de líquido de hipoclorito reposan por toda la casa. El equipo forense se encuentra en camino, ellos serán los encargados de levantar el cuerpo.

Amado es el primero en entrar a la habitación de Saúl. Ahora ve con más nitidez la terrible escena: el cuerpo pálido y abombado de su primo, con ojos abiertos y saltones, la boca deforme y totalmente abierta. Cristina no puede con la curiosidad y, decide entrar a ver el cuerpo, lo que le produce fuertes náuseas y una terrible tristeza, casi prefiere no haberlo visto.

El equipo forense llega a la casa. Todos entran uniformados y con guantes en las manos. Cuando ven el cuerpo de Saúl, se dan cuenta de que no cabe en el automóvil de traslado de cadáveres, una camioneta Van. Saúl era obeso, y con la hinchazón de su cadáver, ahora era mucho más enorme. El traslado se complica, pero no es algo imposible, deben sacar el cuerpo a como dé lugar. El equipo forense decide buscar otro transporte, un camión 350.

Se comienza el levantamiento del cadáver, después de haber limpiado todos los charcos de cloro. Lo envuelven en un plástico especial, de esos que usan para envolver muebles, ya que una bolsa para cadáver le quedaba pequeña. Entre varias personas lo levantan y lo colocan sobre dos camillas con ruedas, que tuvieron que unir y adaptar para poder trasladar el cuerpo al vehículo.

Al momento de levantar los restos de Saúl, el hedor putrefacto hizo presencia. Un olor tan potente, que impregnó toda la cuadra de casas y se extendió en casi toda la villa.

Cristina y Amado se dirigen a las oficinas forenses para hacer el papeleo. Al llegar, se quedan en una desgastada sala de espera por casi una hora. Después son invitados a pasar a una pequeña y oscura oficina, donde los espera un señor detrás de un escritorio, tecleando en un computador. Cuando el agente se percata de la presencia de los dos primos, los invita a pasar y les da la bienvenida.

—Señor Amado, ¿va a realizarle autopsia al cuerpo de Saúl? —pregunta el agente, tras una larga pausa mientras anotaba datos en el documento que está en la pantalla del computador.

—Creo que no, es algo muy costoso y no queremos demorar el asunto.

—Debemos colocar el motivo del deceso. —El agente lo mira abriendo los ojos como platos.

—¿Y cómo hacemos eso sin una autopsia? —pregunta Cristina, quien tenía los ojos hinchados de tanto llorar.

—¿Sufría de alguna enfermedad? —pregunta el agente.

—Sufría de diabetes —responde Amado.

—Muy bien, colocaremos que se murió de un paro cardíaco. —El agente escribe sobre el teclado de su computadora.

A los minutos se escucha una impresora haciendo su trabajo. El agente agarra dos hojas de papel impreso y las coloca sobre la mesa.

—Firme aquí y aquí —indica el agente, y Amado firma con pulso tembloroso sobre una línea encima de su nombre, en dos hojas de papel —. En recepción les indicarán lo que deben hacer para los siguientes pasos. Siento mucho la pérdida de su primo.

—Muchas gracias, agente, y gracias por ayudarnos con todo este asunto.

—Es nuestro deber.

Ambos primos salen de la oficina y se dirigen a la recepción, donde los atiende una chica muy simpática, quien les explica todo el proceso del velatorio y el entierro.

—¿Van a incinerarlo o a sepultarlo? —pregunta que descoloca a ambos primos, quienes se quedan mirando entre sí por unos cuantos segundos.

—Pienso que lo mejor es la cremación —responde Amado.

El velorio de Saúl duró apenas unas doce horas. Después el cuerpo fue trasladado al crematorio, donde no se sabe cómo se realizó el procedimiento, debido al voluminoso cuerpo de Saúl.

El eco de un hombre solitario que vivió toda su vida, enfermo de pereza, fue reducido a cenizas, las cuales fueron entregadas a Amado, quien después decidiría que hacer con ellas.

36. TENACIDAD

© Eneele Horst

Era un tiempo de angustias, de escasez y de muerte, como ningún otro que aquellas personas, acostumbradas a la adversidad, hubieran visto jamás. Los elementos se habían ensañado con los seres humanos: primero, sequía; luego, demasiada lluvia. Una desgracia llevaba a la otra, forjando una cadena de sucesos que año a año, sumía a la población en una miseria cada vez más insufrible. El fin de la mala racha no parecía estar cerca; solo se podía esperar que las cosas siguieran empeorando.

Hasta el día en que llegó ella.

Era una dama joven y hermosa, de buen pasar, a juzgar por el fino vestido verde, bordado en hilos de oro, que llevaba puesto; por la red salpicada de perlas que adornaba su cabellera rubia. Nadie sabía de dónde venía ni cómo se llamaba; impresionados por su belleza, sus modales delicados y la dulzura de sus palabras, quienes se le acercaban, no se atrevían a hacerle preguntas, temerosos de perder demasiado pronto la valiosa compañía que ella les ofrecía por algún tiempo, pues en cada sitio dejaba claro que solo estaba de paso, y de la misma forma imprevista en que había aparecido, un buen día se marchaba. De pueblo en pueblo, de casa en casa, iba con su sonrisa blanca, su mirada cálida y sus soluciones prácticas, devolviéndoles la alegría a los que le abrían la puerta. Y, ¿quién podía resistírsele, después de todo, si era la respuesta a todas las plegarias? Por eso, al conducir, por ventura, su caballo blanco hacia aquella villa enclavada en una alta colina, que dominaba un valle surcado por un río de aguas turbias, la dama no imaginó que allí podría haber quien se rehusara a franquearle la entrada.  No sucedió de inmediato. Las personas que vieron entrar a la forastera, la recibieron con el interés y la cordialidad que su aspecto y su carácter siempre inspiraban. Luego de conversar con esos pueblerinos macilentos, sucios y mal vestidos, que le salieron al encuentro, dejándoles con una sonrisa en el rostro, la mujer se alojó en una abandonada posada de tres pisos que sobresalían uno por encima del otro, de madera pintada y techo a dos aguas de tejas grises, ubicada en la esquina de una calleja. Pronto, la noticia de la llegada de una extranjera que quitaba el peso de los corazones oprimidos, se esparció por la villa, y la gente comenzó a acudir al establecimiento para pedirle consejo, para implorar, con los ojos húmedos, extendiendo hacia ella sus brazos y manos descarnados, que bendijera sus hogares con su visita. La desconocida acarició sus semblantes enflaquecidos, secó sus lágrimas y prometió que iría a verlos a todos. Y no faltó a su palabra.

Cuando la bella mujer había ya recorrido buena parte del pueblo, sembrando ilusión y cosechando confianza y devoción, una tarde, dos ancianos se cruzaron por su camino sin siquiera voltearse a mirarla, pese al revuelo que causaban los lugareños que la acompañaban a todas partes, halagándola.

—¿Quiénes son esas personas? —preguntó la dama, sin dejar de mirar a aquellos dos aldeanos—. No recuerdo haberles visto en la posada. No, no los he visto; estoy segura. ¿Por qué no han venido a buscar mi guía y mi consuelo?

Una muchacha le dijo sus nombres y, luego, deseosa de complacerla, los pronunció en voz alta, llamando a los ancianos.

Actuaron como si no hubieran escuchado. Tenían un aspecto enfermizo, la piel amarillenta, como todos los habitantes de la villa, y vestían ropas de lana de baja calidad, gastadas y remendadas. Cargando dos cestas llenas de raíces y trozos de corteza de árbol comestibles, los rostros inexpresivos, continuaron su camino sin vacilar, y la dama les siguió con sus ojos glaucos y un extraño rictus en sus labios finos, hasta que desaparecieron de su vista.

—¿Podríais indicarme dónde viven esos dos? —preguntó, de nuevo sin dirigirse a nadie en particular, y un jovencito de cabello rubio desgreñado le explicó cómo llegar al hogar de la pareja.

A medianoche, cuando era improbable que alguien la viera y decidiera acompañarla, la dama se dirigió sola, y aliviada por esa soledad, con urgencia en el rostro, a la pequeña casa de muros torcidos y descascarillados donde vivían los ancianos. Había luz en las ventanas, y del interior brotaban ruidos y el murmullo quedo de una voz femenina y otra masculina. Pero nadie abrió. La dama volvió a golpear la superficie de madera descolorida de la puerta, pensando que tal vez esos dos estaban sordos y por eso no habían escuchado a la muchacha dando voces para atraer su atención esa tarde, ni tampoco el suave toque de sus dedos ahora. Golpeó y golpeó, cada vez más fuerte, hasta que le dolieron los nudillos, y siguió haciéndolo con los puños cerrados. Se detuvo cuando se le cansaron los brazos, y aguardó, expectante e intrigada. En el interior, el hombre y la mujer seguían conversando, al parecer, indiferentes a su llamada. Derrotada y contrariada, la dama regresó a la posada.

Ocurrió lo mismo poco tiempo después; ocurrió una y otra vez. Siempre que veían pasar a los viejos, quienes escoltaban a la forastera durante su recorrido por la villa, les llamaban, con enfado, insultándoles, incluso; pero tanto uno como el otro les ignoraban, aunque, era evidente ya, por sus miradas de reojo y sus cuchicheos, que podían oírles, y eran conscientes de la presencia de la magnífica dama. Más tarde, ella iba a la casa y aporreaba la puerta. Y, en cada ocasión, lo hacía en vano. 

Finalmente, una vez que todos los moradores del pueblo hubieron puesto su fe en la desconocida, excepto los dos ancianos, ella se hartó de su desdén y, al repetirse la usual escena, no permaneció callada, observando, como siempre, sino que decidió llamarles también, con su voz melodiosa y cautivadora, esbozando una sonrisa. Dijo los nombres una, dos veces, y viendo que era inútil, su expresión se endureció.

—¿Por qué rechazáis la ayuda que esta buena señora os ofrece? ¿Por qué persistís, con tanta tenacidad, en vuestra vana tarea? —exclamó un hombre de cabellos canos, irritado por la terquedad de aquellos vejestorios.

—¿Acaso lo que recogéis nos librará a todos del hambre? ¡Pronto estaremos salvados, pronto seremos ricos! —dijo una mujer morena de dientes podridos.

La anciana echó a los que habían hablado una fugaz mirada de soslayo, con el arrugado rostro serio –una mirada fría y desaprobadora–, y siguió andando, a la par de su esposo.

—¡Escuchad a vuestros paisanos! Hablan con la sabiduría que, a las claras, os falta, a pesar de vuestra avanzada edad —exclamó la dama, con un temblor, una inquietud en la voz que sorprendió a los que estaban más cerca de ella, y, al ver que los viejos seguían sin hacerle caso, se interpuso en su camino, con los brazos en jarra, obligándoles a detenerse. Solo entonces, ellos se fijaron en la forastera —. ¿Es orgullo lo que os impide aceptar mi ayuda? ¡Pero qué orgullo os puede quedar, si no sois más que un par de esqueletos cubiertos de piel seca!

Pese a que la joven mujer les superaba en altura –pues la anciana era de talla pequeña y su esposo, algo más alto, tenía la espalda encorvada por los años–, y, si lo deseaba, podía tumbarlos a los dos de un solo empujón, le sostuvieron la mirada, con expresión desafiante, sin decir una palabra, hasta que la irritación de la dama fue tal que le arrancó a la pobre vieja la cesta de sus huesudas manos, y la arrojó a la calle, esparciendo su contenido. Aquello enmudeció a la gente que, hasta ese momento, había estado vociferando increpaciones… Era la primera vez que veían perder el temple a la siempre modosa y paciente desconocida.

—¡Qué estúpidos sois! —murmuró la anciana, mirando ahora al grupo que les rodeaba, por momentos con furia; por momentos, con compasión—. Os prometió que pronto concebiríais ideas que os traerían grandes fortunas y ya no tendríais que luchar más por sobrevivir… —Y, volviéndose a la forastera— ¿Ideas como la de atacar a los viajeros y cortarles la garganta para robarles sus pertenencias, quizás?

—¿No seguís enterrando cadáveres día tras día? ¿No tenéis aún los estómagos pegados a las costillas? ¿No rugen vuestras entrañas? —añadió el anciano, con voz quebradiza—. Ni siquiera os molestáis en tomar lo que ofrece la naturaleza; pero sabemos que algunos habéis estado quitándoles la carne a los muertos, la carne de vuestros propios hijos, para tener algo que llevaros a la boca.

» ¿Habéis olvidado a vuestros padres y abuelos que se han dejado morir, renunciando al sustento para que vivierais vosotros, los más jóvenes de la familia, los que aún podíais trabajar?

—¡Tonterías! —interrumpió la dama, imperiosa. Pero la desesperación en su mirada desmintió su actitud autoritaria—. Las cosechas empeoran año tras año y solo la nobleza tiene acceso a las reservas; las personas enferman y también las bestias.  ¿Para qué gastar vuestras energías, entonces? ¡Descansad ahora y regocijaos, porque todo mal acabará pronto!

Las palabras resonaron en el hondo silencio que se había adueñado de la villa. Pero la gente, que minutos atrás hubiera coreado sus palabras, permaneció callada.

—Ahora sí que has dicho una verdad. Sí, ¡todo mal acaba en la tumba!  —se mofó la anciana —. La esperanza que traes es falsa; lo único que buscas es que nos entreguemos a la pereza y que, más temprano que tarde, muramos, sin hacer el más mínimo esfuerzo por evitarlo. Pero tu obra no estará completa mientras haya alguien que no se deje seducir por tus engaños.

» Nos damos una idea de cómo pudiste entrar a este mundo… en alguna parte, invadido por la angustia, un incauto debió haber abierto un viejo libro de encantamientos. ¡Oh, has empalidecido! Imagino que te habrás dado cuenta ya de que, a diferencia de la mayoría, nosotros sí conocemos tu nombre…

—¡Belfegor! —exclamó el esposo.

Con el rostro transfigurado por la ira, la dama retrocedió unos pasos. Ante la mirada asombrada de los hombres, las mujeres y los niños famélicos que poblaban la villa, el cuerpo de la extranjera se abrió por la mitad, blando como un fruto maduro, y mientras el disfraz de carne, tela y cabello caía al suelo, quedó al descubierto una criatura con cuerpo de hombre, rostro decrépito y grotesco, y dos largos cuernos retorcidos a cada lado de la cabeza. Tenía orejas puntiagudas y una larga cola terminada en un mechón de pelo hirsuto, que se sacudía con nervioso vigor, fustigando el aire. Recortada su silueta deforme contra el cielo rojo del crepúsculo, el monstruo rugió y extendió una mano de largas uñas hacia la anciana…

Justo cuando sus dedos estaban a punto de alcanzar la frágil garganta de la mujer, un joven pueblerino se interpuso.

—¡No queremos morir! Seguiremos resistiendo, con lo poco que tenemos —dijo el muchacho, tomando al ser infernal por sorpresa. Una joven se acercó y, de cuclillas, recogió del suelo las raíces y trozos de corteza que el demonio disfrazado de hermosa dama había desparramado. Poco a poco, todos los que habían ido en pos de la forastera aquel día, y quienes habían salido de sus casas al escuchar el vocerío, formaron una muralla humana frente a la criatura.

—¡Vuelve a tu trono-letrina, demonio! —exclamó la anciana.

Y con un último bramido de impotencia, Belfegor se desvaneció, dejando un rastro de humo en la atmósfera vespertina.

37. BILLETE DE LOTERÍA

© María Florencia Rodriguez

Alan tenía el billete de lotería ganador. Las circunstancias se habían dado a la perfección para que eso ocurriera, como para que el dinero lo obtuviera específicamente él, de entre todas las personas de la ciudad. Después de todo, ¿quién más recibía el boleto de la victoria entrando por la ventana, impulsado por el viento?

Era realmente extraño ver un pequeño papelito bailar al son de la música de las ventiscas veraniegas, haciendo sus piruetas graciosas y buscando posarse en las manos del joven. Pero él, fiel a su estilo, vio el billete, sin mover su cuerpo ni un milímetro, apenas si le pidió a su celular que le mostrara los números ganadores, y al ver que todo coincidía, ni siquiera sonrió.

Alan tenía demasiada galbana, producida por el verano, como para hacer algo al respecto.

Pasaron varios pares de horas antes de que el joven, inmerso en la inmundicia de su apartamento, se diera cuenta del error que estaba cometiendo al no ir en busca del gran premio, ese que el mismísimo cielo le había enviado (literalmente).

¿Por qué era así?

Alan había tenido una bellísima y cómoda vida, hasta la edad de 15 años, cuando su padre los abandonó tanto a él como a su madre. La mujer, en la necesidad de contar con una presencia masculina fuerte en el hogar, llevó a su hijo por el camino de “la obligación”. ¿Cómo? Intentando convertirlo en más que el hombre de la casa.

De repente todos los quehaceres domésticos eran su responsabilidad. Limpiar, lavar, planchar, cocinar, pagar cuentas, pagar alquileres, ocuparse hasta del más mínimo detalle para que su madre, quien había decidido descargar su pérdida a través del juego, se sintiera a gusto con su vida.

Cuando el joven cumplió los 17, su madre ya se había convertido en una ludópata completa. A todas las obligaciones que tenía se le sumó el pequeño inconveniente de la deuda de juego, la cual ascendía a niveles catastróficos. ¿Qué se le ocurrió a su madre? Comenzar a sacar préstamos, primero en el banco, y cuando no los pudo solventar más, con prestamistas de esos con… dudosas intenciones.

¡Cuán infeliz fue Alan, al tener que sostener tres trabajos al mismo tiempo que terminaba su último año en la escuela secundaria! Realmente fue difícil al principio, pero luego se dio cuenta de que si no tenía amigos no tenía que gastar su tiempo en ellos, si no socializaba, no perdería su valiosísimo recurso en conocer personas, y si se convertía en un completo antisocial, podría ser cien por ciento efectivo como trabajador, como eso que necesitaba la mujer que lo había parido.

¿Y qué fue lo que sucedió? Los 20 años lo encontraron devastado, ojeroso, flaco como palo de escoba, con las ojeras pateando sus mejillas, y una calva prematura incipiente. Pudo terminar la secundaria y logró bajar la cantidad de trabajos de tres a dos, mucho mejor remunerados. Sin embargo, no podía darse el lujo de socializar, y los años de alejamiento de la humanidad lo habían vuelto una especie de máquina sin sentimientos. Y así fue hasta que, al cumplir los 22, la conoció a ella.

Claribel era una joven dos años menor que él, a la cual había conocido al dirigirse al supermercado de la cuadra a aprovisionarse de objetos para él y su madre. Era realmente hermosa, tanto que parecía una actriz de Hollywood sacada de contexto. ¿Qué hacía esa divinura en el supermercado de un barrio promedio?

Pronto lo supo.

Claribel era la hija de los dueños de la cadena de supermercados. Había estudiado dos años de administración de empresas, como para no quedarse con dudas acerca de lo que toda su vida su familia le había enseñado, y al ser la única heredera, quería empaparse de lo que se vivía en sus comercios. Cuando ella vio a Alan, quedó prendada a su mirada. No entendía por qué un jovencito desgarbado, ojeroso, a simple vista agotado y con una calvicie incipiente flechó su corazón.

Él no pudo evitarlo; cuando ella se acercó a hablarle, perdió todas esas ansias de ser antisocial, y de repente el mundo entero hizo desaparecer a todos los habitantes de la Tierra para dejarlos a ellos dos solos, brillando a la luz de la lámpara del pasillo seis, repleto de bebidas gaseosas.

Así, los jóvenes iniciaron una hermosa relación de amor puro, el cual parecía trascender todas las diferencias. Ella, una heredera rica con relaciones comerciales y amistosas por todo sitio; él, un joven antisocial que solamente cambiaba su actitud con ella.

Alan se sentía feliz únicamente cuando estaba con Claribel. Por eso, en los primeros meses de relación la llevó a su casa cuando su madre no estaba (probablemente estaría en el casino como casi siempre); y cuando decidió presentarla oficialmente, su progenitora puso el grito en el cielo.

¿Cómo que Alan tenía novia? ¿Estaba loco? ¿Cómo se atrevía a hacerle caso a otra mujer que no fuese su madre? ¿Acaso era un desagradecido que pensaba abandonarla alguna vez para hacer su vida? ¡Alan no tenía nada en la cabeza, era un egoísta, un maldito hijo que ojalá no hubiera nacido! ¡No servía para nada! ¿Y esa muchachita, tan joven y hermosa, iba a quererlo para siempre? ¡Pues no! ¡Iba a llegar alguien más atractivo y con más dinero y Claribel se olvidaría de Alan en un santiamén!

Con todo eso tuvo que lidiar el joven. Claribel, espantada e indignada por ver cómo trataba la madre a su hijo (había sido testigo de todo, ya que la madre vociferó y la ignoró como si ella no estuviese presente), se fue dando un portazo. En los días siguientes, intentó convencer a su novio de cambiar su vida, de alejarse de esa madre tan tóxica que lo había instado a dejar su vida de lado para ser su esclavo… su vida.

Alan, muy en el fondo, sabía que Claribel tenía razón. Sin embargo, ¿cómo abandonar a una madre? Ella había sido quien lo había soportado desde que nació, fue quien más sufrió cuando su padre los había abandonado, y no podía hacerle lo mismo. Abandonar a su madre no era opción ni salida. Pero viendo los ojitos tristes de su novia, Alan concluyó por darle la esperanza de que pasito a paso iba a intentar hacer su propia vida, alejado de su madre hasta poder proyectar algo a futuro de manera independiente, junto a Claribel.

Los siguientes dos años fueron de pura felicidad en la pareja. Si bien se evitaba la visita de la jovencita a la casa de su novio, todo lo demás era perfección. Ella le daba la luz y alegría necesarias para continuar al joven, quien, lleno de motivación, se comportaba como el mejor de los novios en el universo. Había logrado recuperar un peso normal, ya no era un palo de escoba desgarbado lleno de ojeras, y para tener más tiempo con su novia había decidido abandonar el trabajo que menos dinero le daba y quedarse con el más serio.

Estaba claro que eso no le gustaba nada a su madre, y que cada día religiosamente la mujer le daba más que un sermón a su hijo sobre la escoria que era por ocuparse de una “muchachita ingrata” y no de la sangre de su sangre, de aquella quien le había dado la vida. Alan le debía la vida a su madre.

Y tantos repetidos reproches violentos terminaron por hacer mella psicológica, porque, aunque las experiencias buenas sean mágicas, las malas siempre terminan por pudrir lo bueno. Y así fue que, a los 24 años, el joven recibió un anuncio y una propuesta de su novia: se mudaría a Estados Unidos por temas de negocios, y quería que él la acompañara, que progresaran juntos y fueran felices.

Entonces el joven no supo qué hacer.

Varias semanas se tomó para pensar y pensar. Cada vez que su corazón le decía que tenía que elegir su felicidad y la de Claribel por sobre todas las cosas, la imagen de su madre tratándolo de desagradecido hacía acto de presencia en su cabeza.  Cada vez que pensaba en la exitosa mujer de negocios en la que se había convertido su novia, manejando la cadena de supermercados y volviéndola internacional con solo 22 años de edad, la voz de su madre hacía eco en su cerebro diciéndole: “eres un hijo de mierda”. Cada vez que el cabello castaño claro, los rulos, las pecas y los ojos color miel de su novia aparecían en su mente, aparecía la tosca y deforme imagen de su madre deshaciendo lo anterior y observándolo con una mirada desaprobatoria de hijo que merece ir al infierno.

Y entonces no lo soportó. La madre de Alan tuvo más peso en la consciencia del joven, y ella logró lo que parecía querer: que su hijo no fuera feliz.

Claribel, con el corazón destrozado por la ruptura de su relación, se fue del país.  Alan, devastado, comenzó a comer mucho y descuidarse. Y a los 25 años, un año después de que su querida y bella novia se hubiese marchado, se había convertido nuevamente en un hombre desgastado, agotado, ojeroso, pero esta vez rozando la obesidad, ya que para llenar los vacíos emocionales que sentía, se atiborraba de cualquier comida que la tarjeta del supermercado le permitiera. Cuando estaba con Claribel, ella le había proporcionado una tarjeta sin límites de compra de por vida para que él no tuviera que pagar por nada, y al romper la relación, como un gesto por todo lo que habían pasado juntos (deducía Alan), ella no había dado de baja ese servicio.

Y él, con la tarjeta alimentaria, y con el departamento actual heredado de su padre (el cual había muerto dos meses después de la partida de Claribel, así que hasta su vivienda le había caído del cielo), decidió dejar de trabajar. Llevaba meses sin trabajar, sin moverse de su casa, comiendo lo que ordenaba por internet. Había decidido abandonar a su madre finalmente, dejando que ella se las arreglara sola de ahí en más, en cuanto recibió el departamento; y quizás también porque descubrió que ella tenía un novio en secreto, lo cual molestó mucho al joven, ya que, ¿por qué ella podía hacer su vida sentimental, pero él no?

Y así se encontraba, con 25 años, diez meses de absoluta dejadez, sin moverse del departamento, sin trabajar, solo comiendo y robando wifi de los vecinos. El joven no hacía nada. No tenía ganas de ello.

Diez meses de dejadez, un mes por cada año de esclavitud que lo ató a su madre. El maldito de su padre, que había decidido abandonarlos, por lo menos había dejado un departamento. Claribel, la luz de los ojos de Alan, había dejado un servicio de supermercado de por vida. Su madre, ella tenía un novio; que se hiciera cargo él de las metidas de pata que la mujer tuviera de ahí en más.

Ya nada quería hacer, nada valía la pena, y aún menos cuando, al mirar las redes sociales de Claribel, vio que ella había conocido a un hombre en Estados Unidos, el cual parecía tan decente que dejaba a Alan a seis pies bajo tierra.

Se resignó a que su vida era esa. Ser un parásito más de la sociedad. Ya no sabía si existían músculos bajo tanta grasa, y menos aún ante tanta inactividad. Dormir era su actividad favorita, en ese momento no tenía que pensar. Tanto se había acostumbrado a eso que, sinceramente, ya ni despierto pensaba.

Así, con el billete de lotería en su mano, tras horas de rememorar su corta, pero desmotivante vida, el joven tuvo unos segundos de lucidez, y decidió cambiar su situación. Cambiaría ese billete de lotería por la exorbitante suma de dinero que correspondía, bajaría de peso, invertiría en algún negocio y tendría una vida decente.

Pero primero, miraría el perfil en redes sociales de Claribel. Y allí vio la novedad: la joven anunciaba su compromiso con su nuevo novio.

Allí estaba, el verdadero billete de lotería. Alan podría haber tenido el premio gordo si se hubiera ido con ella.

Ella era perfecta, sensible, inteligente, divertida, comprensiva… ¿cómo pudo dejarla ir? Y ahora… estaba con otro.

Lleno de pensamientos que consumieron sus ganas, y sin energía para tener sentimientos, extinguió de un segundo al otro sus intenciones de ir a cambiar el billete de lotería. Resignado, se volvió a acostar en el sillón, rodeado de migajas y papitas rancias, dejó caer el pequeño papelito de la victoria en un charco de bebida de cola derramada en el piso, y se dispuso a dormir. Después de todo, el sillón nunca lo haría sentir miserable.

38. DOS MINUTOS

© David Albalate

¿Qué hora será? Parece que se ha quedado traspuesto un rato. Parpadea un par de veces y se incorpora.

Le lleva unos instantes recordar dónde está.

Quizás ha estado durmiendo más tiempo del que pensaba.

Está en el comedor, en el sofá, enfundando en su afelpado pijama de personajes Disney, la mitad de cuyos rostros parecen haber sufrido un ataque con ácido, asemejándose más a un desfile de demacrados zombis moribundos que a amables y simpáticos dibujos animados.

Huele a sudor y a orín.

Quizás debería pensar en cambiarse de ropa.

¿Cuántos días lleva con el mismo pijama?

¿Cuántos días lleva sin salir de casa?, ya puestos.

No lo sabe con certeza.

Quizás tampoco importe mucho.

Quién sabe.

Se siente confuso.

Hay una niebla que parece alzarse en su cerebro en ciertos momentos estos últimos tiempos. Gira la cabeza hacia la derecha, en dirección a la ventana. La persiana está siempre bajada ahora que su madre ya no está, pero no lo suficiente para impedir que pequeños rectángulos de luz se cuelen en el interior durante las horas diurnas.

Nada.

Oscuridad.

Quizás ya sea de noche.

Aunque ahora en invierno bien podrían ser solo las seis o las siete de la tarde. Su teléfono móvil se encuentra en la atestada mesa de café, frente a él.

Estira el brazo y lo coge.

La pantalla está negra, sin vida.

Recuerda que hace un par de días que se agotó la batería. Y recuerda también que el cargador está en su habitación, al final del pasillo. Y esa ha sido precisamente la razón para no ir a por él desde entonces.

En su mente se enciende una pequeña luz de alarma.

¿Quiere eso decir que lleva dos días allí, en el sofá, sin moverse?

No puede ser.

Sacude la cabeza tratando de despejar y aclarar su embotado cerebro.

Baja la vista y observa la oscura mancha en la entrepierna del pantalón de su pijama.

¡Qué asco!

Tiene que darse una buena ducha con agua caliente y ponerse ropa limpia.

Pero para eso tendría que ir a la cocina, encender el viejo calentador, ir a su habitación a por la ropa y luego al baño.

Uffff.

Suspira.

Tal vez más tarde.

Al fin y al cabo, no va a venir de un rato a estas alturas.

Quizás aproveche el viaje para coger el cargador del móvil.

La televisión está encendida, sin volumen.

En la pequeña pantalla, un animoso cocinero se esfuerza por convencernos de que en las sartenes que está haciendo servir nunca se va a pegar la comida, incluso sin utilizar aceite.

Busca con la mirada el control remoto para cambiar de canal.

No está en el sofá.

Ni en la mesilla.

Ni en el suelo.

Por fin lo localiza bajo la pantalla plana, en el mueble.

¿Qué demonios hará allí?, ¿cuándo lo puso?

No logra recordarlo.

Últimamente tiene muchas lagunas.

La señal de alarma en su mente se hace un poco más intensa ahora.

Piensa por un instante en ir a por el mando, pero para eso debería levantarse del sofá y caminar hasta allí, unos tres metros.

Y enseguida abandona la idea.

Un chef de impecable blanco sustituye al cocinero, demostrando como sus cuchillos son capaces de cortar mantequilla, pan de molde, un filete congelado y un zapato.

¿Para qué cojones querría alguien cortar un zapato?

A él no se le ocurre una buena razón para ello.

Una cinta para caminar sin moverse del sitio y sus incontables bondades es la siguiente propuesta para aquellos que quieran mejorar su condición física. No es su caso.

Aun así, permanece allí sin moverse durante unos cuantos anuncios más.

Y aún otros pocos.

Es entonces cuando cae en la cuenta de que tiene hambre, pese a que su vacío estómago lleva largo tiempo protestando.

Hay un par de cajas de pizza vacías en la mesilla y otra más en el suelo.

Llevan muchos días allí.

Hace mucho que no cocina. Tanto que es incapaz de recordar la última vez que se preparó algo de comer él mismo, en la cocina.

Con una punzada de remordimiento y vergüenza piensa que su madre se moriría si viera aquello.

Al principio se calentaba comida preparada en el microondas.

Pero llegó el momento que hasta eso le suponía un esfuerzo, así que se decidió a pedir comida.

Pero claro. Había que ir a abrir la puerta cuando venía el repartidor y llamaba.

Y estos no aceptaban pago mediante tarjeta. Y el dinero en metálico se le había terminado hacía ya días.

Con lo que, ¿cuándo fue la última vez que se había llevado un bocado al estómago?

¿Y cuándo fue la última vez que había bebido agua?

La señal de alarma es ahora un pitido atronador.

Tanto que por un momento lo eclipsa todo.

Y hace que sienta náuseas.

Cierra los ojos. Todo le da vueltas. Parece que esté subido en un tiovivo.

La sensación de mareo es muy fuerte.

Se tumba.

Trata infructuosamente de relajarse para que la sensación remita.

Se incorpora súbitamente y vomita sobre la mesilla, sobre las cajas de pizza y las latas de refresco. La sensación, no obstante, persiste.

Un par de chasquidos, como si se disparara un revólver vacío, le revuelven las entrañas. Pero ya no hay nada que sacar. La pistola se ha quedado sin balas, al igual que su estómago.

Se acuesta de nuevo, temblando.

Quizás no se encuentre bien.

Tal vez incluso tenga fiebre.

Mira en derredor.

Recuerda que había una manta en el sofá.

Pero no la ve.

Puede que se haya caído y esté en el suelo.

Hasta dónde alcanza a ver tampoco está allí.

¡Maldita sea!

Transcurre un angustioso minuto.

La sensación de mareo remite por fin.

Las tres bombillas de la lámpara del techo de pronto le parecen demasiado potentes, su luz cegadora como la de cien soles.

Se gira de lado.

El tío de las sartenes antiadherentes está de nuevo en acción. Estaría bien oírle la voz. Seguro que tiene una de esas voces de telepredicador, de profesor o de político. De gente acostumbrada a hablar, a convencer, a proponer, a engañar, a vender.

Este pensamiento le recuerda que hace días que no habla con nadie.

Muchos.

¿Cuántos exactamente?

Imposible de decir.

Seguro que sus amigos deben estar preguntándose qué ha sido de él, cómo le van las cosas.

Hoy en día cultivar la amistad supone un esfuerzo titánico con tantos mensajes, vídeos, twits y redes sociales que atender y a los que suministrar contenido fresco constantemente.

Y él no tiene tiempo para eso.

Ni ganas.

Demasiado trabajo para una incierta y fútil recompensa.

Así que poco a poco se ha ido alejando de todo y de todos.

Sigue tiritando.

En su habitación tiene un par de mantas. Y hasta un edredón.

Pero tendría que levantarse e ir hasta allí.

Suspira.

Sus dientes castañean mientras se acurruca y trata de encogerse dentro de su sucio pijama.

El olor a orín, sudor y vómito es muy fuerte ahora.

Las náuseas vuelven.

Cierra los ojos y trata de apartar el frío, el mareo, el hambre y la sed de su mente. Tras unos instantes cae en una especie de ensoñación, de sopor.

—Dos minutos más y me levanto, me ducho, me cambio y me preparo algo de comer. Solo dos minutos. Dos minutos. De verdad. En dos minutos lo hago…

Pero no hay nadie allí que pueda oírlo.

Excepto, quizás, el cocinero de las sartenes.

Aunque tal vez no le interese lo que el joven tiene que decir.

Tal vez.

39. EL BARCO

© Joel Guerrero

Se despertaba en la cama en un mar de tristezas, siempre navegante de aquel océano profundo que se llenaba de tormentas, el barco de su interior se tambaleaba con los primeros rayos del alba. Los relámpagos le rodeaban entre los gritos de su padre, que se levantaba para ir a trabajar a las ocho de la mañana. Una rutina ritual, decepción, vejaciones y apatía. Por mucho que tratara de abandonar el barco, no podía. Algo le anclaba a esa existencia, algo que ni siquiera él conocía. Aunque su padre lo ayudara con los insultos que vociferaba desde la cocina.

—¡Eres una desgracia, Matías! ¿Acaso no vas a hacer nada con tu vida? —Se oía el ruido de las tazas, la sartén siendo movida de un lado a otro, la cuchara lanzada a la pila con rabia—. Aunque no trabajes, no sé… Ve al gimnasio, sal un poco. Estás hecho un tirillas, ¡eres un afeminado!

Solo escuchaba las olas romper contra su barco. Aunque cayeran tempestades se había acostumbrado a transitar entre ellas. Cerró los ojos dejando que la luz que se entreveía por la persiana pintara sus párpados. Los insultos seguían, el mar intacto. Hasta que él mencionó a su madre. Ahí la tranquilidad se quebró por completo. Aguantó las lágrimas, no quería que siguiera llamándole afeminado, nenaza o algo peor.

Siempre soportaba en aquella cama sobre las aguas, esperando a ser un náufrago lejos de aquella casa por casualidad del destino. Navegar hacia el otro lado y no volver nunca. Contaba los segundos, ocho y media era la hora, cogería las llaves, su pistola, el gorro y la placa. El uniforme entero, impoluto, perfecto como él, preparado para ser útil para la sociedad un nuevo día. Como mucho, se retrasaría cinco minutos si se entretenía con las noticias o la vieja cafetera de cápsulas que no sacaba el café como debía porque le faltaba agua. Su padre era puntual y odiaba que los demás llegaran tarde, así que se aseguraba de acudir a su hora. En vez de oír la voz que le acuchillaba, se centró en el vaivén de las olas, el viento de aquel punto perdido de su conciencia. Como hacía todos los días.

El portazo de la puerta. Su padre se había marchado. Y el silencio no fue reconfortante. Abrió los ojos de nuevo llenos de lágrimas. “Ojalá estuviera aquí mamá”, pensó. Hacía mucho que no abría la boca, se le olvidaba poco a poco el sonido de su voz. Los mensajes del WhatsApp hacía tiempo que cesaron por completo, las llamadas del colegio por su ausencia, estaba solo.

“Ella no permitiría que me hablara así”, continuó, sintiendo que las olas cada vez eran más grandes. Crecían en su subconsciente tratando de hundirle de aquel navío, ese algo misterioso, sin embargo, no le dejaba caer. En el cielo subconsciente solo veía las nubes, en el agua un secreto asfixiante. “Dormiré de nuevo, prefiero soñar que estar aquí”.

Allí, debajo del lecho marino, en la profundidad abisal, estaría mejor. Donde todo es oscuridad, no se oye a nadie gritarte, solo estás tú y la melodía del mar. ¿Nunca has deseado vivir allí, bajo el mar?

Se despertó con el estómago vacío. Estaba hambriento. Un rugido de sus tripas le hizo levantarse con la manta alrededor del cuerpo como una toga. Su padre nunca le guardaba sobras de absolutamente nada, así que sacó un par de donas de la alacena y se las comió allí mismo. Podía encender el ordenador y jugar un rato, horas si quisiera. Los juegos en línea eran lo único que le separaba de la cama. Sacó una rebanada de pan, abrió la nevera para coger la mantequilla, dentro del cajón de cubiertos, Matías agarró el cuchillo.

¿Por qué no me dejan irme allí? Sería tan feliz…

Volvió a su habitación con el desayuno de las dos y media. Su padre volvería bien tarde y lo agradecía. La primera dona se terminó en dos bocados, aunque el azúcar no era capaz de calmar el agua que golpeaba su barca. Encendió el ordenador mientras miraba Twitter en el móvil, su última publicación tenía muchas interacciones.

Las frases que aparecían en su perfil eran un poco: “¿No ves que no puedo salvarme?” y muy “Extrañas a alguien que ya no piensa en ti, que se ha olvidado de que existes”. La cafetera que tenía por ordenador ya estaba entrando en el escritorio, de repente se dio cuenta de que tenía un mensaje privado. Quizá era alguna persona preocupada por su estado emocional, solía ignorar esos mensajes cuando las olas de su océano no se encabronaban. Si una tempestad de las grandes sucedía tras una discusión fuerte con su padre, las lágrimas apenas le dejaban ver las bonitas palabras de la persona que estaba al otro lado de la pantalla. Los recuerdos del último golpe todavía se le marcaban en la mejilla. Aquella noche Matías casi se ahoga.

Dio un mordisco grande a la tostada y abrió el mensaje. Una sola frase que le dejó helado. La cuenta era una de esas anónimas con una foto aleatoria y un nombre cualquiera, pero lo que leyó en aquel mensaje provocó que le temblaran las piernas. El barco se tambaleó, se acercaba un temporal. El trago de pan se le atascó en la garganta y Matías tosió mientras lo leía de nuevo en voz alta.

“Seguro que finges para llamar la atención. Madura”.

Su voz sonó temblorosa, rasposa y sin fuerza. Matías arrancó el cable que conectaba el ordenador a la luz y la pantalla se quedó en negro. Sin terminar el desayuno se metió en la cama tapándose hasta la cabeza. ¿Quién era ese? Absolutamente nadie, pero lloraba. Lloraba a mares. Las olas empezaban a cubrir sus sábanas y no tenía a nadie que le sacara de ellas. De hecho, quería que le cazaran y le hundieran, ni náufrago ni isla desierta, solo un pez en la oscuridad. Su cerebro le repetía aquella frase una y otra vez como una tortura. Tantas veces en labios de su padre. Madura, búscate un trabajo, levántate de la cama, haz algo útil, desperdicias tu vida. “¿Cómo voy a desperdiciar mi vida, si soñando soy lo que yo quiera?” pensó Matías mojando la almohada.

Antes tenía tantas cosas, ya no se acordaba ni cuando, era como si aquella vida formase parte de otra persona. No era él, era un chico alegre, divertido, lleno de vida que corría por los pasillos de la Universidad de Historia saludando a la gente, que salía los fines de semana con su novio. “¿Cómo me quedé tan solo?” y lo único que tenía eran sus recuerdos, deformes y descoloridos. Su madre en su cerebro como la imagen de una santa que se ha borrado de la pared de la iglesia, que ya no se diferencia su rostro. Y su padre como cura en el atril, señalándole con la biblia en las manos. La almohada de su barco ya no era de plumas, era de agua. Un remolino le destrozó lo poco que quedaba de su embarcación y Matías fue engullido al fondo.

¿Por qué no me dejan ir?… ¿Por qué?… ¿Por qué?… ¿Por qué?…

Matías se durmió, hundiéndose poco a poco en aquel océano mientras dormía. No soñó nada, se despertó cada hora, escuchó a su padre volver sin dirigirle la palabra. No cenó aquella noche. Durmió, durmió hasta la mañana.

¿Por qué?… ¿Por qué?… ¿Por qué?… Déjame ir.

Su padre entró en su habitación y abrió de golpe la persiana. La luz se clavó en sus ojos como estacas. Matías profesó un grito, su padre le respondió con una bofetada. Le sacó a contra voluntad de su cama y le llevó al baño.

—¡Vístete, que hoy te vas de esta casa! ¡A buscar un trabajo! —Su padre le señaló la ducha— A ver si así espabilas.

—¿Me…? ¿Me echas…? —Fueron las únicas palabras que le brotaron. Todavía estaba confuso y desorientado por tan brusco despertar. Su padre le empujó y Matías cayó en la ducha.

—¡Ya no te aguanto! Si te viera tu madre… ¡Qué vergüenza debe sentir de ti ahora mismo! —Cerró la puerta de un portazo.

Su padre hizo el ritual mañanero de cacerolear en la cocina, discutir con la cafetera y desayunar viendo las noticias. Matías estaba petrificado en la bañera, adolorido, por un momento no le salían las lágrimas. Se levantó y se miró al espejo. Estaba demacrado, no, no tenía fuerza. No tenía fuerzas para buscar un trabajo, tampoco para salir, todavía menos para ducharse. No tenía fuerzas para nada.

Matías se hundió en sus manos acallando los sollozos que se le salían. Su padre gritándole a la televisión. Todavía debían ser y cuarto. “Me echa, me obliga” y no encontraba una salida a aquel problema. Matías salió del baño con sigilo, trató de no hacer ruido con la puerta. Entró cuidadosamente al dormitorio de su padre.

Las fotos de su madre estaban por todas partes. El día de su boda, una foto de los tres en el chalet familiar con unas sonrisas deslumbrantes, la graduación del instituto en la mesilla de noche, Matías en los brazos de su madre todavía siendo un bebé. “Solo me quedan recuerdos, nada más”. Matías buscó desesperado por los cajones, en las chaquetas del uniforme, en los cinturones. Finalmente, la encontró en la cómoda de los zapatos.

Depresión. El pecado de la pereza incluía la acedia. Porque iba en contra de Dios querer atentar contra tu vida.

Temblaba en sus manos. No sabía si recordaba cómo funcionaba, había visto a su padre usarla en el campo de tiro y él lo probó con una de balines. Comprobó primero si tenía balas.

Su padre se levantaba de la cocina, sus pasos eran inconfundibles. Matías quitó el seguro y se puso la pistola en la boca. No fue el mar el que apretó el gatillo. Fueron los gritos de su padre, el abandono de sus amigos, el vacío de su destino, las burlas del psicólogo, los que lo apretaron.

Boom.

Pero no estaba muerto. Algo había desviado el disparo. En aquel momento entró su padre más enfadado que nunca. Matías miró la pistola, confundido, y escuchó un leve susurro:

“Tienes que sobrevivir a tus enemigos”, le susurró una voz familiar, “No seas pereza, sé ira”. Y el cañón cambió de dirección.

LOS 7 PECADOS CAPITALES

A continuación, se presentan relatos que encarnan a los siete pecados capitales juntos.

40. SIETE DÍAS PARA PECAR

© Janmi Pace

DÍA 1. ¿Cómo llegar vivo al fin del mundo? Tenía siete días para conseguirlo. Siete días para consumir una vida a la que quizás le quedaran cincuenta años más. Cincuenta años en siete días, así de fácil. Era el 7 de abril de 2029 y acababan de confirmar que estábamos todos condenados. En siete días, la vida tal y como la conocíamos, se extinguiría de la faz de la Tierra. ¿Qué grandes planes tenía para mi última semana?

Ninguno. No pensaba hacer nada.

La prensa había estado elucubrando diversas teorías a lo largo de los últimos años sobre las pocas probabilidades de que el asteroide Apofis supusiera un peligro real para la Tierra. Hasta que había sido demasiado tarde. La NASA, así como otras agencias espaciales, habían confirmado que el impacto sería inevitable. Todos los intentos por desviarlo en el espacio habían sido un fracaso. La única esperanza recaía en que nuestro país, ubicado en la zona prevista del impacto, hiciera un intento desesperado por desplegar su obsoleto arsenal nuclear el último día. Las probabilidades de éxito eran muy escasas. En lugar de eliminar el problema, todas las simulaciones indican que lo dividirán, repartiendo su poder destructivo junto a los perjuicios de la radiación.

¿Sabéis una cosa? Me daba absolutamente igual. No es que fuera un insensible, pero tenía mis compromisos laborales, y pensaba ser fiel a mis principios hasta el final. Me daba igual que la raza humana fuera a dejar de existir. La falta de un futuro no implicaba dejar de hacer lo correcto. Todo el mundo estaba en un frenesí por aprovechar los pocos días que les quedaban, pero yo no. Llamadme soberbio, orgulloso, o el apelativo que queráis, pero tenía trabajo que hacer.

«La arrogancia es el arma que solo pueden esgrimir quienes están completamente convencidos de lo que piensan», medité haciendo una pequeña autocrítica.

∆∆∆

DÍA 2. Me acababan de llamar por una urgencia. Lo normal en mi trabajo. No es que fuera un médico. No, era lo que comúnmente se denomina un manitas. Me daba igual que fuera domingo, no iba a dejar tirada a la señora Lébedeva. La pobre tenía problemas con la domótica de su casa, y estoy seguro de que me pediría algún favor más. Me monté en mi bicicleta eléctrica para ir a su casa. La degradación había hecho acto de presencia: vehículos abandonados en mitad de la carretera, algunas tiendas saqueadas y muy poca gente por la calle, y eso que era domingo. ¿A dónde había ido todo el mundo?

La anciana no se había enterado de nada de todo esto del fin del mundo. Para ella su problema más acuciante era que su asistente virtual había dejado de funcionar; no podía encender la televisión usando la voz. Mientras trabajaba, noté en la nuca su mirada de desaprobación. Hacía años que me enorgullecía de llevar una larga melena rebelde, quizás fruto de los héroes que habían marcado mi infancia.  El rezongueo de la señora Lébedeva, era la banda sonora para los reproches que más tarde haría sobre mi pelo.

Tras volver a vincular su cuenta, todo había quedado solucionado. Me quedé unos segundos mirando la vajilla de porcelana de la pared: platos dibujados con antiguas escenas de amoríos en posturas anatómicamente imposibles. Sonreí. Ahora, como siempre, tocaba el favor. Tenía la sensación de que a veces se inventaba esas asistencias y que su única necesidad real era la de compañía. No todo el mundo elige, como yo, estar solo.

Bajé al supermercado 24 horas cercano y me quedé angustiado por lo que vi. La gente entraba y salía llevándose todo lo que quería con total impunidad. Cogí una cesta para comprar lo que había escrito en la lista de mi fiel clienta. Pedí permiso para pasar a un hombre en bata y pijama que estaba llenando un carro con botellas de licor en mitad de un pasillo. «No tendrá días suficientes para beberse todo eso. Antes caerá en un coma etílico», pensé enarcando una ceja inconscientemente.

Justo cuando había localizado todas las verduras y hortalizas de la lista, oí gritos. Corrí hacia la salida donde me encontré con un grupo de encapuchados que, cuchillo en mano, estaban reclamando aquel local como de su propiedad. Salí sin pagar, y por algún motivo que desconozco, no pude evitar robar dos botellines de cerveza de importación que alguien había dejado tirados en el suelo.

«Esta historia, cuando se lo cuente, le servirá como sustituto a sus series en streaming a la señora Lébedeva», pensé.

∆∆∆

DÍA 5. No os podéis imaginar qué me ha pasado en los últimos tres días. Algunas cosas, de hecho, no sé si voy a ser capaz de explicarlas. En aquellos momentos me encontraba atado de manos en un sótano junto a otras tres personas. O debería decir una, ya que había dos cuerpos tendidos en un charco formado por su propia sangre. Hacía horas que no se movían. Una pareja de chicas bajaba una vez al día para traernos algo de comer, limpiar nuestros excrementos y torturarnos. No siempre en ese orden. ¿Qué cómo llegué aquí y no seguí con mi apacible vida hasta el viernes? No tengo ni idea. Salí a arreglar una caldera, y cuando me iba a montar en la bicicleta caí desvanecido.

Acababan de depositar un cuenco de madera en el suelo frente a mí. Miré de soslayo a la chica de mi derecha y me arrastré como un gusano, para comerme su dudoso contenido. Con la cabeza sumergida en el oscuro líquido ahogué un grito entre burbujas tras luxarme la muñeca. Me liberé. Justo cuando mi secuestradora pasaba a mi lado, le golpeé la cabeza con el cuenco de madera, sintiendo el sello de la astenia en mi embate. Le sorprendí más que hacerle daño. Estaba débil y hecho una piltrafa. Caí al suelo tras una patada frontal contra mi estómago. La chica gritaba mientras me maltrataba. Me incliné hasta su cara, como si le fuera a revelar mi última voluntad, pero en lugar de eso, mi boca chorreó con un oscuro líquido carmesí. Saboreé el gusto oxidado de la sangre, que hasta cierto punto agradecí frente a la basura que nos habían dado estos días para mantenernos temporalmente con vida. La joven retrocedió aullando de dolor por el mordisco y terminó tropezando con uno de los cuerpos inertes tendidos en el suelo. Cayó al suelo y se desnucó. Cada segundo, era vital. Corrí hacia la puerta, pero me detuve frente a la otra persona cautiva que aún seguía con vida. Miré en derredor buscando, en aquel anodino lugar, alguna herramienta que me pudiera ser útil. Abrí varios cajones del mueble cercano, tirando al suelo herramientas oxidadas, hasta que descubrí algo que podría serme útil. Totalmente nueva, una amoladora angular apareció en su caja original sin estrenar. La desempaqueté, cual niño con los regalos en navidad, y pulsé el botón para comprobar que la batería portátil contaba con energía. Me bastaba.

Me acerqué hasta la desconocida quien, asustada, comenzó a negar rápidamente agitando su apelmazado cabello que días atrás debía de haber sido de un rubio azucena.

—Tranquila, no es la primera vez que uso una de estas. No te haré daño —pronuncié con más confianza de la que realmente tenía. Una cosa era cortar metal, y otra era seccionar unas esposas sin llegar a la carne.

—¿Cómo te llamas? —me preguntó cogiéndome por sorpresa. «¿Qué más daba eso en aquellas circunstancias?», pensé.

—Magnus, ¿y tú? —conseguí empatizar para, al menos, tenerla distraída.

No oí su nombre. La herramienta devoró el metal y tuve la suerte de parar en el momento justo sin cortarle la mano. Pese a mi agotamiento, mis dedos acostumbrados al trabajo manual consiguieron liberarla.

—Virdzhiniya. Llámame Vir, por favor y… gracias —pronunció tan sorprendida como yo. Sus ojos se movían como los de una gacela, rápidamente buscando nuevas amenazas.

Sin soltar la herramienta, nos dirigimos hacia la puerta de salida que nos llevaría hasta nuestra libertad. Aún quedaba otra secuestradora en aquella casa, y desconocíamos si había algún cómplice más. Abrimos la puerta con cautela y, sigilosos como hurones escapando de una granja, ascendimos por las escaleras. El sonido atronador de una guitarra eléctrica junto a un doble bombo, proveniente de una sala cercana, fue una evidencia de por qué nadie había socorrido a nuestra torturadora. La única forma de salir de aquella casa era pasando por delante del cuarto de donde salía aquella música. Nos armamos de valor, y continuamos. En aquellos momentos no tenía miedo. Algo mucho más oscuro y primigenio se apoderaba de mí. El fuego de la ira ardía con más fuerza que cualquier anhelo de libertad que me estimulara a salir corriendo. Antes de que pudiera decidirme, Vir entró bramando como una loca en la estancia. La seguí, y vi cómo se lanzaba sobre una pareja que estaba cocinando. A un hombre le apuñaló con un trozo de metal en el ojo, antes de que la empujara haciéndola caer al suelo. No escuchaba mis propios insultos cuando esgrimí mi herramienta de construcción, como si de un hacha vikinga se tratara. Aticé con la máquina de amolar en marcha el rostro de la mujer que había acabado con los otros prisioneros. La sangre formó una constelación rojiza en los blancos muebles de la cocina. El hombre, de rasgos europeos, me propinó un potente puñetazo que me hizo chocar pesadamente contra el frigorífico. Levanté los brazos en defensa propia, pero antes de que pudiera hacer nada más, comenzó a estrangularme. Mi visión se hizo borrosa como la vista ante una lectura que necesitaba de horas diurnas para no cerrarse ante Morfeo. Apenas podía hacer palanca contra los brazos de mi agresor. Justo antes de caer al suelo, vi cómo una flor nacía de la garganta del hombre. Vir, cuchillo deshuesador en mano, se agachó a socorrerme. Sonreí agradecido a la dama andante que me había rescatado.

«La violencia solo puede tener un final posible, y suele ser a partir de un acto aún más violento», cavilé basándome en cómo se habían resuelto los últimos acontecimientos.

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DÍA 6. Devoramos unos pirozhki que había en el interior de la ensangrentada nevera, dejando caer migas por doquier de esos riquísimos panecillos rellenos de carne. Recuperamos la cantidad desmesurada de blinis, que los propietarios de la casa estaban cocinando, y los engullimos añadiendo más capas de suciedad a nuestros rostros con los restos de chocolate, confitura y miel que habíamos rellenado aquel tipo de crepes. Comimos hasta que nuestros estómagos no pudieron más y el cansancio se hizo tan pesado que fue una puerta abierta al sueño.

Caímos rendidos en la amplia cama del segundo piso. Era la única en la vivienda, y una extraña evidencia de la posible relación que habrían tenido nuestros carceleros. Dormimos más horas de las que la prudencia dictaba. Habíamos atrancado la puerta de entrada y amontonado los cadáveres en aquel sótano, que nos perseguiría en las pocas pesadillas que aún nos podía dar tiempo a tener.

El jueves nos aprovisionamos y decidimos salir a la calle. Ninguno de los dos deseaba pasar ni un segundo más allí. Pedí a Vir que me acompañara. El mundo se había vuelto loco y, tras verla en acción, no se me ocurría mejor aliada. Ella debió de pensar algo parecido, porque asintió en silencio. Me quedé por unos segundos absorto contemplándola. Su pelo níveo destacaba como la espuma del mar en su bronceada piel de arena de playa. Cuando me dijo a qué se dedicaba, no me sorprendí. De ojos rápidos, sus potentes brazos eran prueba más que evidente de su talento como tenista profesional.

Encendí mi teléfono, encontrado al fin amontonado como exceso de un botín innecesario en el interior de la casa junto a las pertenencias del resto de desdichados. Aún me dolía la muñeca, pero pude comprobar cómo tenía cientos de mensajes sin leer y varias llamadas perdidas. Hice caso omiso de todo, y me centré en la aplicación de mapa, que nos indicó que nos encontrábamos a las afueras de Novosibirsk. Justo al otro extremo de la ciudad yacía mi casa.

Era un día nublado y hacía frío. Aún no había localizado ningún vehículo al que pertenecieran las llaves que había encontrado tiradas en el sofá.

—Quizás encontremos algún coche abandonado que podamos usar de…

—Un momento —me silenció Virdzhiniya llevándose un dedo a sus agrietados labios.

Me quedé escuchando en silencio mientras la contemplaba. Su pelo, limpio y peinado, parecía casi albino. El jersey que había robado le estaba grande y no hacía justicia al atlético cuerpo de la joven.

—¿Oyes eso? Viene de esa casa… —murmuró.

—Las personas solo pueden traernos problemas hoy en día.

—Vamos —ordenó más que sugirió. Le hice caso, no por falta de voluntad, sino porque realmente no tenía ninguna otra cosa que hacer. Con mis padres muertos hacía cinco años y distanciado de la familia, no tenía ningún otro propósito para aquellos últimos días.

Nos colamos por la puerta subrepticiamente. Se oía música y sonidos indescifrables.

—¿Hola? ¿Podemos entrar? —pregunté, demasiado tarde, sin obtener respuesta.

La lujosa vivienda de una sola planta estaba ricamente decorada. Una sombra se dibujó en el cristal opaco de la doble puerta del comedor. Apoyé la mano en el picaporte, y al abrir, mi compañera y yo nos quedamos asombrados por lo que encontramos en su interior.

Una masa serpenteante de cuerpos se movía, frotaba y saltaba entre sí. Eran personas que habían llevado el coito hasta límites insospechados. Sin ser muy consciente de cuándo había dado los pasos necesarios, me encontré en el interior de aquel libertinaje. Sentí una mano en mi trasero, y cuando me giré para sonreír a Vir, me encontré con un imponente joven de color que me mostraba su dentadura perfecta, totalmente desnudo. Por un segundo bailé en la cuerda floja de mi sexualidad, pensando un fugaz: «¿Por qué no? Total, ya qué más da…». Una mano tiró de mí, y no era la del portador de aquella sonrisa que podría desentrañar tantos misterios para mi virilidad. Vir me cogió de la mano y avanzamos abriéndonos paso entre aquella congregación carnal hasta que una joven pelirroja nos detuvo. Sin mediar palabra, pegó su cuerpo al de mi amiga, y con él sus labios. La tenista se dejó hacer sin soltar mi mano. Sin llegar a ser plenamente consciente de lo que estaba pasando, un cuerpo se pegó a mi espalda, y antes de que pudiera comprobar quién era la portadora de tan turgentes curvas, una nueva participante selló mis labios cegando mi visión. Eran ya tres las personas que habían tomado el control de mi cuerpo, pero la mano que me tenía cogido seguía apretándome con fuerza. No se separó de mí ni por un segundo en aquel onírico lugar. Nuestros brazos y cuerpos se agitaban y pasaron a formar parte de aquella masa cárnica que se había convertido en un único ser dedicado al goce.

«El tiempo se licua ante el desenfreno del placer», especulé.

Desconocíamos el tiempo que habíamos pasado en aquel lugar, tan lejano en hechos de aquel horrible sótano en el que nos habían secuestrado. Nuestros cuerpos se recuperaban abrazados sintiendo la calidez del otro en absoluta paz.

Hasta que estallaron los primeros disparos.

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DÍA 7. Los sádicos quizás no nazcan sádicos, pero determinadas situaciones les activan y se convierten en seres que disfrutan con el dolor ajeno. Conseguimos huir a duras penas de aquella casa de las tentaciones. Un pequeño grupo armado descendió de un vehículo y se abrió paso sembrándolo todo de cadáveres con sus AK-47. A costa de la protección fortuita de otros cuerpos pudimos salvar la vida. Escapamos desnudos de aquella casa, con la irónica suerte de encontrar en la parte trasera el coche aparcado, aún encendido, de aquellos locos. Lo robamos sin pensar, y con la calefacción a toda potencia, nos encaminamos hasta mi pequeño ático.

El trayecto no fue sencillo, pero conseguimos llegar sin incidentes. Las calles estaban destrozadas, y había cadáveres y gente errante por doquier. «Es increíble cómo las personas nos adelantamos a cualquier final para tener control de este», pensé mientras daba un rodeo para esquivar a un grupo que quemaba muebles en mitad de la calle. «La gente siempre ha justificado muchos actos incorrectos ante la premisa de que de algo hay que morir. El alcohol, tabaco, una mala alimentación… Todo ante excusas para tener el erróneo control sobre nuestra propia muerte», medité. Finalmente llegamos al portal de mi casa.

Aún desnudos, pedí a Vir que esperara un momento. Desmonté el timbre de mi vivienda, empleando la uña de mi pulgar a modo de improvisado destornillador. Retiré el mecanismo con sumo cuidado para no quitar los cables, y metí dos dedos en el hueco. Hice un movimiento sobreactuado, y cual prestigiador, mostré a mi amiga la reluciente llave de emergencia que acababa de rescatar de su escondite secreto.

Entramos a mi apartamento y su inmutabilidad me hizo olvidar por unos segundos aquella semana tan diferente de lo que era mi vida centrada en el trabajo.

Sonreí ante la visión de Vir con una camisa a cuadros mía anudada en la cintura para intentar ajustar su holgura. Decidió ponerse unos pantalones cortos, y sentí una mezcla de tristeza y rabia al ver las heridas y moratones de sus piernas. Yo no estaba mucho mejor, y aún me dolían las quemaduras con las que me habían torturado, así como mi autolesionada muñeca.

Sintonicé un directo de noticias en el móvil y comprobé que la cuenta atrás estaba llegando a su fin. El mundo pronto se acabaría.

—Ha llegado el fin de tu mundo —masculló mi amiga.

—¡Ja!, y del tuyo. Ven, vamos a verlo en primera fila —le dije con una afligida sonrisa al tiempo que le ofrecía una de las dos últimas cervezas. Recordé sonriente que aquellas dos botellas eran las que había robado en el supermercado en el encargo de la señora Lébedeva. «Espero que la pobre señora haya vivido en la ignorancia hasta el día de hoy», cavilé. 

Subimos por la estrecha escalera de caracol hasta la terraza del ático. No había silencio ni tranquilidad en aquellos momentos dramáticos. El ruido de disparos distantes se acoplaba al ritmo incesante de las alarmas de la ciudad. Nos sentamos en unas hamacas y no fui consciente del frío que hacía, hasta que Vir apoyó su cabeza en mi hombro. Miramos hacia la desembocadura del río Obi para ser testigos de cómo se iba a extinguir la vida en la Tierra.

—Siento que no nos hayamos conocido antes —pronuncié aquellas palabras nacidas de la sinceridad de quien no tiene nada que perder, porque lo va a perder todo.

—Pues yo me alegro de que nos hayamos encontrado. Quizás no tengamos más futuro que unos minutos, pero habremos vivido al menos hasta este momento.

Me apretó su cálida y encallecida mano, y ambos nos sobresaltamos ante la primera explosión. Una onda expansiva se abrió en lontananza como una gota de líquido lavavajillas en una olla llena de grasa. Vimos ascender en el cielo el hilo de lo que debían ser misiles. Involuntariamente entrecerré los ojos ante la inminente luz cegadora. No se produjo. «¿Tan mal está nuestro arsenal nuclear?, ¿o es que habremos errado el blanco?», pensé.

Por fin, conocimos a Apofis: una desmesurada bola de fuego, precedida por una kilométrica cola que rasgó el cielo como un ejército invasor. En la lejanía, los árboles se aplastaron contra el suelo a su paso. No pude contener un suspiro. El tiempo pareció transcurrir a cámara lenta. Sin darnos cuenta, ambos saludamos a aquel destructor levantándole el dedo corazón en una peineta. Compartimos una risotada, en la que soltamos todo el aire de nuestros pulmones, sin oír nada cuando el estruendo del objeto al entrar en la atmósfera llegó hasta nosotros. Fue un grito a la vida, un último suspiro.

Todo acabó.

El asteroide se alejó de nuestro campo visual. Esperamos sin hacer nada la detonación final. Éramos fantasmas esperando en la ventana a que Dios nos diera el paso al más allá.

Los segundos se convirtieron en minutos. De pronto, un estallido nos sorprendió. Contemplamos el agorero cielo crepuscular y una palmera brillante degradaba sus colores hasta desaparecer. Pronto, otro fuego artificial reventó en el aire, hasta que el horizonte se convirtió en un espectáculo digno de la fiesta de fin de año. Contemplé mi móvil, y el periodista había dejado de rezar para beber a morro de forma descontrolada de una botella de champán.

Contemplé a Vir sin comprender del todo qué estaba pasando. Ella me hizo recuperar el foco. Me dio un beso que sabía a toda la esperanza del mundo y que me hizo querer ser mejor persona. Seguíamos vivos.

—¡Ahora sí tendremos tiempo para conocernos! —canturreó con una voz que podría haberse convertido en un himno que corear.

—Nada de sótanos —dije guiñándole un ojo.

—¡Nada!

Mecánicamente ojeé el móvil. Tenía varias llamadas perdidas y decenas de mensajes de mis clientes. Tras la destrucción que la humanidad se había causado a sí misma aquella semana, iba a tener mucho trabajo. Construcción, reconstrucción, reparaciones… era fácil confeccionar una lista.

—Los principios evolucionan —rumié en voz alta.

Inteligente, apagué el teléfono y me fundí en un abrazo con mi nueva prioridad. Habíamos tenido siete días para pecar y habíamos sobrevivido a ellos. Ya habría tiempo para el trabajo más adelante.

«No debería tenerse que acabar el mundo para cambiar uno mismo», pensé irónicamente.

41. ACÚSOME, PADRE, PORQUE HE PECADO

© Karen Alicanto

Acúsome, Padre, porque he pecado. Sé que probablemente usted está esperando que me suelte a contarle situaciones específicas en las que mentí a mis padres, amigos o novia, que es el pecado más común. Pero esto comenzó desde mi más tierna infancia. Aurelio y yo nacimos con días de diferencia. Nuestras madres eran vecinas, y, para mi desgracia, se volvieron muy amigas.  Prácticamente nos criaron juntos y siempre fuimos como hermanos, y como buenos hermanos, jamás pude dejar de compararme con ese maldito mediocre. Cuando yo apenas tenía control de mi boca, Aurelio lanzaba sonoras trompetillas. Cuando comencé a balbucear, él ya hablaba. Cuando empecé a gatear, Aurelio gateaba. Cuando yo aprendí a caminar, él ya corría. Cada proceso de crecimiento infantil parecía costarme lágrimas de sangre mientras Aurelio lo único que hacía era seguir el orden natural de la vida.

Para colmo de males, las madres tuvieron a bien mandarnos a la misma escuela. Yo aprendía las vocales mientras él leía a la perfección. Cada vez que estaba a punto de terminar las operaciones matemáticas, él ya estaba siendo felicitado por el profesor. Le quitaron las ruedas a su bicicleta un año antes que a la mía. Toda la vida fue el abanderado de la escolta. Todos querían ser sus amigos, en tanto que yo me tuve que granjear a esos liliputienses ayudándolos a estudiar para los exámenes, pasándoles la tarea y algunas veces hasta haciéndoselas a los hijos de puta. Peor aun cuando me tocaba hacer exámenes ajenos, adrenalina y corazón en mano mientras Aurelio solo tenía que sonreír para echarse a todos los compañeritos de salón en el bolsillo. Era igual en el colegio que en la calle donde vivíamos, e incluso en las fiestas infantiles donde coincidimos. Las mejores notas, trajes, juguetes y premios siempre fueron para Aurelio.

La vida empeoró conforme íbamos creciendo. Bastardo mal nacido. Lo peor era que yo siempre me esforzaba estudiando, haciendo tareas y suplicando a los maestros para que me dieran trabajos extras. Ellos estaban hartos de mí porque mes con mes les pedía lo mismo. En una ocasión, escuché a una maestra con cuerpo de jabalí, a quien apodábamos cariñosamente: “La Pumba”, decir a una mujer con cara de roedor apodada no sin menos cariño “La tusa”: “Ya no sé qué hacer con Maximiliano, cada mes nos pide trabajos extra para promediar el diez, pero la verdad, es injusto para los demás estudiantes”. La Tusa le respondió: “hazle como todos los demás, pídele cualquier cosa, ponle las décimas y no pierdas el tiempo leyéndolo.  Siempre es más de lo mismo, y el pobre los escribe cansado, porque hace lo mismo con todas las materias y nunca será como leer a Aurelio”. La indignación me inundó, me abrí pasó con un “Con permiso”. Las dos mujeres tan poco antropomorfas, atónitas me vieron pasar con la mirada de quien ha cometido una terrible imprudencia. Ellas no eran el problema, yo tenía que acabar con el adorado Aurelio, matar su bien ganada reputación y decidí comenzar por el aspecto más envidiado del guapísimo príncipe.

Todas las niñas en la secundaria para él, todas las chicas querían ser sus novias, bailar con él, hablar con él. No niego que gocé de cierta popularidad en el inter, pues las muchachitas comenzaban a hacerse mis amigas para tener un pretexto de estar cerca del fantabuloso Aurelio. El guapo, deportista, aplicado y con coche último modelo Aurelio. En mi tierra dicen que cartera mata carita, carro mata cartera, choro mata todo. No me quedaba de otra, tenía que convertirme en el tipo más culto y caballeroso con quince años de edad y una casa que contaba apenas unos once libros, cinco de ellos eran de cocina. Los leí todos, cocinar no era una habilidad común entre los hombres e iba a aprovecharlo al máximo. Así pues, comencé a ganar popularidad entre las chicas, en especial las que tomaban el taller de cocina. Al fin, comencé a emparejarme con Aurelio en uno de sus terrenos, no cabía en mí de la felicidad al ver que, muchas de las chicas que al principio me buscaban para tener oportunidad de acercarse a Aurelio, ahora hablaban conmigo sin acordarse de su existencia.

¿Cómo iba a saber yo que el gusto por la cocina vendría acompañado de un estrepitoso aumento de peso? No es por presumir, ni ser soberbio, padre, pero entiéndame, mejoré mis habilidades culinarias nivel Gordon Ramsey, es de entender que yo comenzara a comer un poco más que mi pareja, luego mi pareja comía dos terceras partes lo que yo, después la cuarta parte hasta que dejé de contabilizar, me dejé llevar y terminé con la forma de una ballena joven. Cada vez que mi madre me pedía ponerme en forma, yo respondía “redondo es una forma y el círculo la más perfecta de todas”. Mucho tiempo aparenté sentirme conforme con mi cuerpo, pero notaba como poco a poco, las mujeres me veían con ojos de amistad más que de amor.

Me di cuenta de que debía perder peso si no quería perder a mis nuevas adeptas. Empecé haciendo ejercicio, pero solamente logré aumentar mi apetito y gané peso cuando decidí dejar de hacerlo.  Finalmente, entre las chicas de la escuela, estaba Khalessi, supongo que el fanatismo de los padres por las sagas de fantasía contrastaba con su mal gusto. En fin, la Khal había bajado mucho de peso al tiempo que ganó muy mala reputación. Se decía que se acostaba contigo a la menor provocación.  Mi reputación también había decaído mucho, pero no lo suficiente para juntarme con ella, la telefoneé para que los de la escuela no se dieran cuenta de que tenía alguna clase de contacto con Khalessi. Me dijo que accedería a verme a cambio de un helado. La llevé a comer del otro lado de la ciudad. 

Le pregunté por su peso perdido, ella pareció ofendida, pero le dije que necesitaba saber el secreto.  Le expliqué todo tal cual había pasado. Sonrió de manera diabólica, se relamió el chocolate de la comisura de los labios, me llevó a un motel, me quitó la virginidad, y me confesó que la gula tiene que venir acompañada de la lujuria para que no se note. Ella tenía razón. Padre, por favor, no trate de averiguar mi peso, le aseguro que eso dejó de estar entre mis prioridades, necesito desahogarme.  Ella y yo hicimos un trato, empecé a ser una especie de sugar daddy, la llevaba a comer a donde Khalessi quisiera, luego ella me llevaba al motel y hacíamos el amor como deben hacerlo los recién casados. 

Poco a poco comencé a recuperar mi figura y tenía menos apetito, pues la Khal terminaba con todo y me dejaba muerto. Después de verla, yo tenía ganas de encamarme, pero de otra manera. Perdón, Padre, perdón por incomodarlo, le juro que me voy a moderar un poco más por mis comentarios, pero por favor, trate de comprender, no creo que esta sea la historia más decente de entre sus feligreses, pero dígame, ¿acaso es la más soez? No lo creo, ¿verdad? Tenga piedad, pues soy solo un niño perdido por la envidia, que necesita su guía y consejo para volver a los brazos de Dios. Así que haga su chamba y deme consuelo… Como le iba diciendo, mi recién estrenada vida sexual me regresó de nuevo al juego, me volví competencia digna de Aurelio otra vez, pues en el tiempo en el que engordé sin mi Khalessi, estuve leyendo mucho y aprendiendo más, me lucía en las clases, y aunque nunca logré superar a Aurelio en calificaciones, sí que lo superé en popularidad con las mujeres. Yo necesitaba primero dominarlo en uno de sus terrenos para luego superarlo en todos los demás, había ganado una batalla y me faltaban un par para la guerra. 

Después llegamos a la preparatoria. No negaré que me supo muy amarga la derrota en la secundaria, pues terminé con 9.9 y él tenía su diez perfecto, además de la completa devoción y adoración de los profesores, pues nunca les pidió nada y a cambio les dio la maravillosa oportunidad de convivir con él. Dio el discurso de generación, lo odié guardando la esperanza de ser yo quien diera el discurso de graduación cuando ambos termináramos la preparatoria. Me lo fijé como meta de vida.

Así fue que, en esas vacaciones, empecé a entrenar en mis ratos libres de cultura y mujeres. El objetivo era ganarle en el basquetbol, el soccer y el voleibol. Todo parecía ir viento en popa, ya no solo me acostaba con Khalessi, sino con muchas otras, algunas que jamás desearon a Aurelio, pero él a ellas sí, y eso me engrandecía estrepitosamente. Sin embargo, mantener ese ritmo de vida sexual es muy caro, me tuve que conseguir un trabajo de medio tiempo como vendedor en Palacio de Hierro, ganaba por comisión y me tenía que esforzar mucho por vender, ¿y le digo, algo, Padre?  Es bastante difícil ser el mejor en todo, los deportes, la escuela, mantener un carro, ganar dinero, pero todo valía la pena con tal de continuar siendo el rey en esa área de la vida aureliana. Yo era aún muy joven, y las mujeres me comenzaron a desagradar por interesadas, me convertí en un verdadero codo. Había veces en que conservaba una novia hasta que las salidas me salían muy caras.  Así que hice un esquema de inversión. No estaba dispuesto a gastar más de $1500 en una mujer, no importaba cuánto la quisiera, el dinero no se daba en los árboles, yo lo sabía, los clientes lo sabían, mi jefe lo sabía, pero ellas no parecían ser conscientes de…

Así fue que le quité muchas mujeres a Aurelio para deleite personal y sexual, y al final decidí quedarme con Khalessi como un seguro contra riesgos, pagaba mis cuotas a plazos fijos y recibía los beneficios de la suscripción, hasta que ocurrió la fatalidad. No ponga esa cara, padre, le aseguro que la zorra esa lo disfrutó. Y es que esa última vez, comenzamos a hablar con mucho cinismo de nuestros compañeros de cama, y es que, con todo y que yo era un cualquiera, ella me llevaba mucha ventaja en ese terreno. En eso la mal nacida me soltó: “nunca he estado con el único hombre que realmente valdría la pena estar, con Aurelio”. La ira se apoderó de mí, y pese a que recién  terminamos de hacer el amor, su condena despertó a todos mis demonios internos, la tomé por las muñecas y la penetré con violencia, le dije: “cierra los ojos e imagínate que es Aurelio, puta”, la traté  sin ningún respeto, pero decirle eso me mató a mí, pues ella nunca había puesto esa cara de placer  mirándome a los ojos, tampoco se había puesto tan dócil ni había sido más entregada y dispuesta a  complacerme, cuando me vacié dentro de ella, gritó su nombre en un rictus de placer que rozaba la línea del dolor, pero su sonrisa y el “vuélvemelo a hacer así”, que murmuró jadeando, me hizo ver que era un trance por el que estaba dispuesta a pasar una y mil veces por Aurelio, pero jamás por mí. Me vestí, me largué y la dejé con la cuenta del motel. Pensé que teníamos algo especial, desalmada.

Padre, por favor, no se vaya, le prometo que ese fue el último de los comentarios sexuales, en serio necesito su consejo y ayuda, por favor, no se vaya. Gracias, padre, quédese aquí por favor, se lo prometo que no voy a decir ninguna de esas cosas de nuevo, pero por favor, termine de escuchar mi historia. Durante el tiempo siguiente yo seguí con mi vida, finalmente me volví mejor en todo, me esforcé lo suficiente y rindió frutos. Mis calificaciones y mi esfuerzo en los deportes me consiguieron una beca deportiva en Harvard. Sí, señor, en la Universidad, y domino a la perfección el idioma, mi vida estaría solucionada en este momento de no ser por Aurelio y Khalessi. Después de ese encuentro trágico no quise volver a hablar con ella, ni con él, pues me había vuelto el mejor en absolutamente todo, Aurelio no me llegaba ni a los talones y esa chica solamente bajaría de nivel mi reputación si tenía a bien continuar coincidiendo conmigo. No me convenía ninguna de las dos compañías y decidí alejarme por completo.

Cuando fui a inscribirme para el último semestre de la preparatoria y recién aprobaron mi beca, me encontré a Aurelio a la salida de las instalaciones. Se imaginará el tamaño de mi sorpresa cuando me contó que iba a darse de baja. Como dije antes, no supe más de la Khal, ella le llamó a él porque no tenía como pagar la cuenta del motel y siempre pensó que era un buen tipo. Me quedé de piedra.  Me comentó que la chica se sentía muy sola, por ello tenía muy mala reputación pese a ser tan bonita, además de que era inteligente y única. Le dio mucha compasión y la sacó del apuro, no imaginaba a un hombre tan patán para dejarla con la cuenta a ella. Ellos comenzaron a salir y frecuentarse, de pronto ella comenzó a evitarlo, él fue a verla a su casa, estaba embarazada de Dios sabe quién. Él insistió en casarse con ella, y comenzó a trabajar en Palacio de Hierro como yo lo hacía, pero él de tiempo completo, ahora tenía una familia hermosa y no había tiempo para la escuela. Le pregunté si se haría cargo de un hijo que no fuera suyo, el bastardo me dijo que no tenía corazón para dejar desamparados a la madre ni al niño. Se me cayó el mundo entero, yo solo le había ganado porque él tenía mejores cosas que hacer. Maldito soberbio. A partir de ese momento dejé de ir a la escuela, me la pasaba viendo la tele en mi cuarto, no podía dejar de pensar que nunca le gané en realidad porque simplemente ni le importaba la competencia. No me levantaba de la cama en días ni siquiera para bañarme, me daba flojera, comer me daba flojera, estudiar me daba flojera, salir de la habitación también, e incluso respirar me daba flojera. Padre, dígame ahora, ¿cómo le digo a mis padres que lo he perdido todo? ¿Cómo les explico que no iré a la Universidad porque Aurelio no deja de meterse en mi vida?

42. MONSTRUOS CAPITALES

© Olga RT

Corría. Tenía 15 años y corría con todas mis fuerzas para huir. Había salido de casa para tirar la basura y de repente me encontré corriendo porque un loco que iba en un coche salió y pretendió meterme en él. Y para evitar que supiera donde vivía comencé a correr calle abajo.  Y me refugié en un antro cetrino y rancio. Escuchaba el ajetreo de gente dentro y una música extraña, casi tribal. Mi madre siempre me había advertido de que en caso de emergencia me arrimara a casas con luz, que buscara gente, que nunca bajo ningún concepto me quedara quieta, callada y sola. Mi primer pensamiento fue: «No puedo volver a casa». En mi casa no estaba mi madre, ella trabajaba esta noche puntualmente en un turno que había cambiado a su compañera del hospital y hubiera sido un suicidio retroceder. Además, me miré en el bolsillo de la chaqueta y tuve la precaución de haber echado la llave antes de salir. Todo eso se piensa cuando se está en alerta. No se sabe cómo, pero sucede rapidísimo en el cerebro. Se procesan datos en milésimas de segundo y se actúa.

Abrí la puerta del garito, estaba sofocada, entré rápido y cerré. Resoplé apoyada en la hoja por dentro, extenuada por la carrera. La mujer del ropero me dijo:

—No deberías estar aquí. Son más de las once de la noche. Eres una menor. Vete a tu casa —me ordenó.

—No puedo irme ahora. Hay un loco ahí fuera. Tengo miedo.

La mujer siguió colocando abrigos en el perchero trasero y no reaccionó a mi comentario, como si no lo hubiese escuchado. Solo puntualizó:

—Pero deberías irte a tu casa, aquí solo verás monstruos.

—No creo que me asuste, ya tengo quince años —afirmé con aplomo.

—Te equivocas. No tienes ni la más remota idea de dónde te acabas de meter. Hoy precisamente hay una conferencia. Una reunión anual para compartir sus logros y progresos. Se ponen al día de sus malvadas acciones y se dan premios para animarse a seguir haciendo perrerías a los humanos. Ya han llegado casi todos. En serio, márchate ya.

—Por favor, ¿puedo verlo? —rogué ansiosa.

—No deberías, ya te aviso. Pero hazlo bajo tu responsabilidad. Creo que ya estás muerta de todos modos. A ver, acércate, respira, observa, mira, aquí, desde aquí si puedes. —Apuntó en la pantalla plana de última generación con su dedo índice —. No nos dejan estar en contacto con ellos. No podemos ni mirarlos a los ojos. Todo esto tiene reglas. Lo comprendes, ¿verdad?

No tenía ni la más remota idea de lo que me estaba hablando. Pero aquella mujer diminuta de ojos como almendras, arrugas en la frente y voz maternal, me miraba como si fuera capaz de leerme el pensamiento. Aquello me asustó un poco, pero le contesté lo más rápido que pude: —Me imagino.

Y me arrimé al plasma donde se vertían imágenes desde las tres cámaras de seguridad del antro. Me quedé igual. Eran seres humanos como todos.

—No veo nada extraordinario. De verdad, son gente muy bien vestida y muy guapos en general, pero gente… ¿Se graba? —pregunté curiosa.

—No. Imposible. —negó ella mientras se sonaba los mocos—. Aquí está prohibido grabar. Solo se ve por si hubiera algún altercado, o si rompieran algo. Tenemos que decirles el qué. Yo lo voy apuntando todo en este cuaderno. Pero son generosos y luego dejan grandes propinas tanto en el ropero como a mi jefe. Perdona —me repitió nuevamente—, creo que debes marcharte. De verdad, si te quedas aquí y te descubren, me causarás un gran problema.

—Solo necesito esperar un rato. Solo un rato. Por favor. Si me marcho a casa ahora, puede sucederme algo malo.

—De acuerdo, una hora nada más. Cuando den las doce te marcharás de aquí.

Todo fluía con normalidad. Siguieron entrando a la fiesta personas muy arregladas. La mujer del ropero se mostraba seria y fría y no hablaba con ellas. Solo cogía el abrigo y les daba una ficha sin mirarlas a la cara. Luego, cuando ya estaba segura de que habían entrado en la sala, me iba describiendo la situación.

—Mira, ¿ves esta?  —Y la señalaba en la pantalla—. Esta se llama Soberbia. Va de color violeta. Se pasea entre los demás con la cabeza altiva, con ese sentimiento de superioridad. Tiene un trato distante y despreciativo. Ella es la presidenta de este tinglado. Luego dará premios a Avaricia y Envidioso como hace todos los años. Es muy amiga de ellos. A los demás casi ni los mira.

Yo la observaba de arriba abajo, pero todo lo veía normal. Una mujer con un traje de lentejuelas ajustado y el pelo rubio, pero no me aportaba nada extraño y tampoco me atrevía a llevarle la contraria a aquella mujer. Simplemente atendía a sus explicaciones con cierta curiosidad y escepticismo.

—Te señalo aquí. Observa, niña. Esta es la segunda peor de todos. Es Lujuria, la del vestido rojo. Se pasará toda la noche suscitando el deseo de los asistentes. Tiene una actividad sexual exacerbada y necesita estímulos constantes que exciten sus sentidos. Le da igual tocarle a una mujer que a un hombre o a varios a la vez. Terminarán en una cama redonda unos cuantos con ella. Gula es su archienemiga. No soporta que haya gente gorda en su cama. Y la insulta mucho. En la anterior ocasión hasta se pegaron bofetones y se arañaron la cara. Gula tampoco se queda atrás, no te la pierdas de vista. Menudo genio tiene…

Seguía mirando con detenimiento la pantalla y al margen de una mujer extremadamente exuberante y bella que llevaba puesto un vestido rojo, yo no podía ver nada más.

—Mira. —Señaló con el dedo—, ¿ves esta otra?, justo, aquí, ¡esta! Ella es Gula, la que lleva un vestido tipo saco de color naranja. Siempre está comiendo. Y no siente ninguna vergüenza. Si se descuidan los de alrededor se lo come todo. Normalmente está sentada al lado de Pereza. Esta otra no habla, duerme mucho y no molesta. Pero es como llevar un saco de patatas encima que ni aporta ni se emociona con nada. Es la nada más absoluta. Pereza es casi transparente, puedes verle las venas en las manos. Su compañía es peor que el vacío.

» Normalmente viste de azul cielo o blanco. Pero hoy se ha puesto un vestido negro noche para pasar más desapercibida y supongo que dormirse en cualquier sofá de algún reservado sin ser molestada. Estar con ella es desquiciante. Es saber que estás sola en compañía y que siempre te dará la razón como a los tontos. Puedes enloquecer con Pereza. Aunque disfrace tu mundo de paz en un principio, al final te asfixia su falta de motivación y sueños.

—Vaya, realmente los conoces a todos muy bien. —Y le esbocé una sonrisa.

—Y aquí está Envidioso. Hoy se ha puesto de color verde. Es muy amigo de Soberbia, ya te lo dije antes. Casi diría que podrían ser hasta amantes. Se entienden a la perfección, ríen mucho y comparten todas sus maldades divinamente. Se nota que están compenetrados. Emanan eso, casi perfecto, que emanan los enamorados… No sé, magia… Pero en su caso una magia tóxica.

—¿Y esta? —pregunté señalando con el dedo—: ¿Quién es la que lleva este vestido estrecho con tonalidades de color fuego?

—¡Ah, sí, localizada!, esa es Ira. Simplemente busca la destrucción más absoluta de todo.  Nunca está conforme con la realidad. Nunca está de acuerdo con las opiniones ajenas, por sistema a todo le encuentra el lado feo. Es terrible mantener una conversación con ella. Solo se escucha a sí misma. Y para explicarme, si no sabes jugar, se enfada. Si juegas, también se enfada porque no sabes jugar como ella. Si juegas a su juego, te hace trampas, y si consigues hacerle trampas tú, definitivamente te mata. Salir de la ira sin lesiones medulares es muy complicado. Por eso es mejor no entrar en flirteos con ella.

—¿Y sabes cómo son todos?

—Sí.

—Pero, ¿cómo los puedes conocer hasta ese punto? Si solo los ves una vez al año.

—Soy muy observadora, lo escribo todo aquí, en mi cuaderno de notas.

—Antes has dicho que no se los puede mirar a los ojos.

—Eso es…

—¿Por qué?

—Porque les abres la puerta de tu alma.

—¿Cómo es eso?

—Entran por ahí. Pero, sobre todo, porque ellos tienen sus reglas. Y aprovechan que bajes la guardia y te ríes mientras los miras fijamente. Ese es el momento para entrar en tu cuerpo. Cuando estás relajado y confiado. Entonces te demonizan.

—Yo los veo muy normales, la verdad —dije encogiéndome de hombros.

—No lo son. Espera que lleguen las doce. Se quitan sus trajes humanos y empieza su verdadera fiesta. Soberbia se convierte en un pavo real con un espejo colgando. Ira nos enseña sus colmillos afilados, sus verrugas y sus pelos en una cara amarilla y huesuda. Gula se convierte en una especie de célula madre gigante a punto de reventar. Lujuria se llena de serpientes y agujeros. Envidioso se convierte en un pez enorme que arrastra una mucosa verde. Y así te podría describir uno a uno, pero vamos, que me están dando ganas de vomitar. Yo, en ese punto, apago la cámara y que Dios nos proteja.

—¡Hala! ¡Qué alucinante! ¿Podría verlo yo? ¿Y hasta qué hora es la fiesta?

—No. Definitivamente no. Es repugnante. Solo ellos disfrutan así. En cuanto a la hora del cierre es a las seis de la mañana. Pero no lo sé. Depende del día. Unas veces a las cinco, otras a las seis y media, lo que sí tienen claro es que no se quedan hasta que amanece. Se colocan otra vez los trajes humanos y salen uno a uno delante de mí como en un desfile, saludando, con la manita mal colocada o un ojo caído, o la peluca como un sarmiento, y no recogen ni los abrigos.

—¿Y eso?

—No, no los recogen, en serio, salen tan acalorados y borrachos que ni se acuerdan. Así que al día siguiente tengo que colocarlos en el patio y quemarlos. No puede quedar ningún resto.  Ah, no te lo he dicho. A todos los monstruos les encantan todos los tipos de drogas.

—Ya me imagino. Si es que tiene que ser muy fuerte lo que pasa ahí dentro. Y cambiando de tema, tú ¿cómo has llegado hasta aquí? Me refiero a por qué tienes este trabajo. Esto es lo más extraño que he vivido nunca. Aquí, en una urbanización cerca del mar. Ni podía imaginarme que pasaran estas cosas.

—Bueno, este sitio es muy especial. En principio, está definido como el Fin del Mundo en los mapas. Es mágico y ancestral. Tiene mucha energía negativa. Es muy propicio a estos encuentros. Y no son los únicos. Hay otras ligas similares, de brujas, políticos, etc. Los monstruos no son una excepción, lo que pasa es que la gente normal, me refiero a los humanos, no lo saben. Para poder trabajar aquí tuve que pasar las siete pruebas capitales. Durante un mes los dejé habitar a cada uno de ellos en mi cuerpo. Te he dicho que tienen sus reglas. Nunca pueden habitar dos monstruos el mismo cuerpo a la vez. A cambio, tengo un trabajo y gozo de su protección porque nunca más volverán a poseerme.

—¿Perdona? ¿Cómo es eso? —pregunté estupefacta.

—Lo dicho, durante siete meses los siete pecados capitales, uno a uno, fueron habitándome. Cada mes uno diferente, claro está. No recuerdo nada de lo que hice o dije durante esos meses porque se encargaron muy bien los unos y los otros de resetearme entera. Así que me dejaron sin sentimientos ni pasado. Y sin dolor, afortunadamente. Ninguno de ellos volverá a hacerlo. Jamás. Ya pagué un caro peaje. Único en la vida.

—¿Y entonces? ¿Entonces ahora qué eres, me refiero, en qué te has convertido?

—En Soledad. Eso es lo que queda cuando ya no hay ningún monstruo dentro.

—¿Eres feliz?

—A ratos. Es un estado complejo. Puedes estar maravillosamente bien y, sin saber por qué, sentirte extrañamente mal. Al principio duele un poco, pero luego te acostumbras. Y te puedo asegurar que es lo mejor que le puede pasar a un ser humano. Vivir tranquilo con su soledad después de haber convivido con todos los monstruos y conseguir que se marchasen fuera uno a uno, dedicarse a quererse a sí mismo, a vivir por y para sí mismo. Egoísta dejó mucho dentro de mi Soledad. Y entonces, ¿qué has aprendido, muchacha? —me preguntó dándome una palmadita en la espalda.

—¡Qué estás majara! —dije sonriente y guiñando un ojo.

—No, en serio, ¿qué has aprendido?

—¿Qué los solitarios son supervivientes de los monstruos capitales?

—Sí, perfecto, pero también, y esto te lo digo yo, que son los más tristes porque ya no tienen ninguna emoción dentro.

—Bueno, visto así, si tú lo dices…  —Suspiré levantando los hombros, después miré el reloj negro gigante del vestíbulo. Eran las doce. Sentí un picotazo profundo en la base del cráneo. Los ojos se me cerraban pesadamente, como un sueño inesperado, profundo, extraño, quizá una droga, y le pregunté—: ¿Te importa que me quede aquí a dormir?

—Anda, ven, métete debajo del mostrador. Te echaré un abrigo por encima.

A la mañana siguiente la alarma de un móvil olvidado sonó en algún sitio del local.  Desperté y no quedaba nada allí: ni televisión de plasma, ni abrigos, ni gente monstruosa. Solo un extraño olor a hipoclorito y piel quemada en una mezcla hedionda.  Me incorporé y comprobé que la mujer del ropero tampoco estaba ya. Me levanté, pero no me levanté. Me refiero a que mi cuerpo seguía allí acurrucado, como congelado. ¿Qué acababa de pasar? No comprendía nada. Quizá estuviera drogada… Tenía que salir pitando a casa.  Un único pensamiento de preocupación por si mi madre había regresado del hospital y no me había encontrado en la casa me invadía y una extraña sensación de ligereza. Debía escribir esta historia antes de que se me olvidara algo y pese a que nadie me creyese. Todo aquello sucedió. Antes de cruzar la puerta del garito para salir, me giré y me miré en un espejo del distribuidor, pero ya no era yo.

EPÍLOGO

© V.R. Cuevas

Satanás tiene una agenda muy ajetreada. Dirigir el Averno no es tarea fácil, es un duro y disciplinado trabajo que, con el pasar de los siglos, le ha desgastado hasta límites insospechados. Por más que lo intenta, no recuerda cuándo fue la última vez que tuvo tiempo para Él. Está cabreado, hastiado y, para colmo, hoy ha quedado con Dios. Ha borrado de su memoria la última vez que le vio la cara a esa arrogante deidad, pero, lo que sí sabe, es que no tiene ninguna gana de volvérsela a ver. No soporta su supuesta bondad, sus aires de superioridad, su egocentrismo… Le partiría la cara y su sonrisa profident si pudiese, pero… sabe que no puede. Y es que Satanás asume su papel de Ángel Caído con elegancia y profesionalidad.

La cita, como siempre, iba a ser en terreno neutral. Dios, aun sabiendo lo ocupado que siempre está, le había avisado de un día para otro y quería que se encontraran en una cafetería en Madrid…

—Un Starbucks, ¿en serio? Pensé que un Ser Celestial y Todopoderoso como Tú querría quedar en algún sitio con más glamour. No sé, en El Café Gijón, por ejemplo, o en El Jardín de Salvador Bachiller…

—Quería que te sintieras como en casa.

—Touché —Satanás sorbe su frapuccino y contraataca—. Menuda has liado con la Pandemia, qué cabrón, ¿no tuviste suficiente con las 7 plagas o la peste negra? —Dios se frota su negra barba de hipster y suspira negando con la cabeza. A Satanás le revienta ese impostado aire condescendiente y contiene sus tremendas ganas de meterle un sopapo.

—Me tienen ya un poco cansados estos humanos —dice Dios—, o les metes de vez en cuando en vereda o se te suben a las barbas.

—Y tus barbas… ni tocarlas, ¿verdad?

—Touché.

—Bueno —prosigue Satanás—, si me has hecho salir de mi agujero será por un asunto realmente importante.

—Por supuesto. —Dios mira a su alrededor con desconfianza y abre su mochila.

—Ja, ja, ja… Tranquilo, agente Mulder. Esto es un Starbucks, aquí nadie saca sus narices de sus laptops.

El Todopoderoso, vestido como un guiri más, mete la mano en la mochila y deja sobre la mesa un libro.

—¿Qué sabes de esto? —pregunta Dios con un tono profundo e inquisidor.

—Pensaba que eras Tú el que lo sabías todo.

—No me toques los cojones y dime si has tenido algo que ver con este libro.

Satanás acaricia la cubierta y una descarga adrenalínica explota dentro de su carcasa humana. No le hace falta abrirlo para leer y saborear todo su contenido. Por primera vez desde que fuera desterrado a las cloacas del inframundo, veía a Dios confundido, superado. Por vez primera, algo, de alguna manera, había escapado a su control y quería disfrutar de ese momento.

—No, en absoluto. No he tenido nada que ver con este libro. ¿A ver? Déjame ver qué tenemos por aquí… —Satanás dilata la situación, disfrutando, como un niño con un Iphone 12 pro max nuevo. Coge el libro entre sus manos y lee en alto—: “7 Pecados”. Un título muy sugerente, ¿no te parece? A ver, a ver… y… ¿Quién coño son estos de Letras de Sangre?

—¡Qué no lo sé! —Dios, rojo de ira, arrebata el libro de las manos a Satanás y lo vuelve a guardar en la mochila

El establecimiento se queda en silencio y todos miran al escandaloso guiri que acaba de berrear. Satanás no puede creerse lo que está sucediendo. Ni en sus más húmedos sueños habría imaginado que su cita con Dios iba a ser tan deliciosamente estimulante.

—Si no estás tú detrás de esto, ¿cómo coño no me he enterado?

—Y a mí qué me cuentas, tú eres el Omnisciente.

—Arderán en el Infierno, ¡todos ellos! Lo sabes, ¿verdad?

—Lo estoy deseando.

Satanás se incorpora, se pone sus Ray-Ban y auriculares Skullcandy y sale por la puerta de la cafetería con aire triunfal. Aquel grupo de anónimos autores y su desconcertante osadía, le ha devuelto las fuerzas para seguir ejerciendo sus funciones, por lo menos, otro milenio más y, lo que es aún más extraño, por primera vez siente que la Humanidad, va por buen camino…

Si te ha gustado este libro, agradecemos que nos regales unas cuantas estrellitas en Amazon. Y si te apetece, también puedes dejarnos una buena reseña.

Para los autores es muy importante el apoyo de los lectores, por eso te agradecemos de ante mano tu buena aportación y calificación para poder seguir creciendo como escritores y editorial.

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AGRADECIMIENTOS

A Mónica de la O Callejos, por haber dado la idea de crear esta obra literaria, por regalarnos la magnífica sinopsis de este libro y por haber puesto su granito de arena de muchas otras formas.

A todos los integrantes del grupo de Letras de Sangre, vosotros le dais vida al grupo, vosotros hacéis posible esta comunidad. Porque la SANGRE no solo es para el terror, la sangre, también es de FAMILIA.

A los 26 escritores que decidieron unirse para hacer realidad esta obra de arte llamada 7 PECADOS.

A ti y a todos los lectores que le habéis dado una oportunidad a estos 42 y algo más de relatos del más allá.

A Regla María Pérez García por aportar la hermosa portada de este libro.

A Virginia Salazar, por realizar la maquetación y edición de este libro.

AUTORES

Abigail Tejera

Ángel Pantoja

David Albalate

Eneele Horst

Facundo Acosta

Gabriel Vásquez

Guillem Esteban Durán

Héctor Peña

Irus de la Santa Cruz

Janmi Pace

Jean Gómez

Joel Guerrero

José Santillanes

Karen Alicanto

Manuel Guardia

María Florencia Rodríguez

L. M. Bianchi

Mónica de la O Callejos

Olga RT

Sara López

Uge Fdz

Vecca Preetz

Virginia Salazar

V. R. Cuevas

Walter Gálvez

Xavi Guimerá