Antología Solidaria

20 Pétalos

de Amor

1ª edición: diciembre, 2014

Copyright © Autoras Románticas Independientes, 2014

Corrección: Mimi Romanz, Tamara Bueno y Bea Magaña

Maquetación: Juani Hernández

Coordinación: Sheyla Drymon

Ilustración de cubierta: Alexia Jorques

Imagen: depositphotos

Impreso por CreateSpace

ISBN: 1505363969

ISBN-13: 978-1505363968

Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones establecidas en el ordenamiento jurídico, queda rigurosamente prohibida, sin autorización escrita de los titulares del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo públicos.

INDICE

Prólogo por Ángeles Ibirika. 7

Corazón de muñeca por Juani Hernández. 9

Bailando sola por Leila Milá. 23

Amar desde las sombras por Sheyla Drymon. 37

Una nueva vida por Emma Gigán. 55

Aquelarre por Ro A. Ochoa. 69

El Editorial por Cris Tremps. 79

Todo el tiempo en un instante por M. C. Sark. 101

El coleccionista de noches vacías por Lorraine Cocó. 111

Entre las sombras por Yolanda Revuelta. 121

Espejismos del ayer por Mar Fernández. 131

Anclada a ti por Raquel Campos. 147

Eres mi vida por Claudia Cardozo. 161

Solo mía por Mimi Romanz. 175

Regresa a mí por Kathia Iblis. 187

El amor que nunca existió por MEG Ferrero. 193

Recuerdo de un amanecer por Julianne May. 201

En África por Aileen Diolch. 227

Nuestra historia por Caroline March. 233

Spiritus por Lola P. Nieva. 247

Eléctrico por Cristina Oujo. 267

Nota de agradecimiento por ARI. 297

Nota de agradecimiento por Samy S. Lynn. 301

Prólogo

por

Ángeles Ibirika

Vivimos en un mundo deshumanizado. Nos lo muestra la televisión, la prensa, las redes sociales. Cada día, cuando nos asomamos a estos medios, nos descorazonan noticias de millonarios enriqueciéndose aún más a costa de pobres, mandatarios que viven escandalosamente bien a la vez que dictan leyes para multar a quienes busquen en la basura algo para sobrevivir, guerras estúpidas, genocidios que no parecen importar a nadie. Violencia contra las mujeres, contra los niños, contra los animales… Indiferencia total ante el sufrimiento del prójimo. Y con todo esto muchas veces llegas a pensar que la tierra estaría mucho mejor si desapareciéramos los humanos y dejáramos que fueran los animales quienes la habitaran. Al menos ellos matan solo para alimentarse. No utilizan la crueldad, se ayudan unos a otros, no contaminan el aire, ni el mar ni la tierra…

Pero siempre ocurre algo, a veces, muy pequeño y otras, inmenso, que te recuerda que hay otra parte de la humanidad por la que merece la pena seguir habitando este planeta. Es la parte más grande e importante, pero la que menos se ve porque la bondad siempre es silenciosa. Incluso menos interesante para los medios de comunicación, que apenas la muestran como una anécdota amable de vez en cuando. Como el obligado cuento de Navidad de una vez al año. Pero lo cierto es que el mundo está lleno de personas silenciosas que apoyan, que aman, que van por la vida provocando sonrisas, dedicando su tiempo, y a veces hasta toda su existencia, a mejorar la de otra gente.

Hay muchas maneras de contribuir a que este sea un mundo mejor, más justo. Y este libro es una de ellas. Por eso me emocionó que me propusieran prologar el que era su proyecto. El proyecto de un maravilloso grupo de escritoras que han reunido sus historias con el fin de ayudar a Alex López, un niño dulce y cariñoso que a pesar de llevar sus siete años de vida en hospitales conserva intactas sus inmensas ganas de vivir. Alex tiene la enfermedad de Sturge-Weber. Una de esas enfermedades a las que denominan «raras». Lo que, dicho de otra forma, es una de esas enfermedades para la que apenas se investiga porque no hay los suficientes enfermos como para que resulte «rentable», cuando la medicina debería utilizarse exclusivamente para curar, y la investigación médica para descubrir. Con mayor motivo cuando la enfermedad es rara y desconocida.

Por suerte, en este mundo «deshumanizado» viven millones de seres muy humanos dispuestos a ayudar, cada uno dentro de sus posibilidades, y este libro pretende, humildemente, aportar ese granito de arena tan insignificante y a la vez tan trascendental para dignificar la vida del pequeño Alex. Porque, como dice Ewing en la novela El Atlas de las nubes, de David Mitchell, «Y, sin embargo, ¿qué es un océano sino una multitud de gotas?».

O, ¿qué es un desierto sino una multitud de granos de arena?

Por eso te animo a que compres este libro y leas las interesantes historias que contiene. Te van a encantar. Pero, además, sentirás la satisfacción de ser uno de esos silenciosos y simples granitos de arena que componen el desierto y que enriquecen este planeta al que llamamos Tierra en el que Alex sueña con vivir y jugar como un niño más.

Gracias por tu cooperación; gracias por hacer de este mundo un lugar mejor.

Corazón de muñeca

Juani Hernández

4 de julio de 1863, afueras de Vicksburg (Mississippi)

Hugh extendió sobre su mesa un mapa de la región y comenzó a estudiarlo cuidadosamente. El río Mississippi serpenteaba de norte a sur dividiéndolo, y separando los condados de Madison y Hinds con un curso especialmente caudaloso y violento a la altura de Vicksburg, la ciudad fortaleza donde el grueso de su ejército, comandado por el General Pumberton, se encontraba apostado. Con la punta de su cuchillo fue dibujando el verdoso cauce hasta llegar a una doble línea que lo atravesaba: el puente del ferrocarril situado cerca de la ciudad y que unía los dos condados, salvando aquella indómita barrera natural.

El General había emplazado un regimiento a orillas del río, cercano a aquel puente para custodiarlo, impidiendo el paso del ejército de la Unión hacia la ciudad. El que Hugh comandaba, sin embargo, era un segundo destacamento que se hallaba más al sur, en la retaguardia, pero que serviría como apoyo en caso de que alguno de los puntos estratégicos importantes fuera atacado.

No le importunaba no estar en primera línea de batalla, principalmente, porque las tropas del ejército norteño, acampadas al otro lado de aquel puente, no parecían tener intención de movilizarse. Por el contrario, más bien debía estar orgulloso: a sus veintiocho años, era el Mayor más joven de las filas confederadas. Aquel campamento, aquellos hombres, estaban bajo su mando y los llevaría a la lucha con honor cuando su General lo considerase oportuno, como había hecho hasta entonces.

Dejó caer el puñal sobre la mesa y recostó su cuerpo en la silla con cierta apatía…

¿Por qué, entonces, no estaba satisfecho? Su carrera militar apenas estaba comenzando, de acuerdo, pero parecía prometedora, ostentando ya un cargo de oficial siendo tan joven. Sin embargo, todas esas muertes a su espalda… a veces pesaban tanto que, más que un cargo de conciencia, parecía llevar un mundo de pesadumbre sobre sus hombros.

Sí, claro, eso era lo que conllevaba la guerra, lo que conllevaba elegir la violencia como la vía para hacer valer y defender los principios e ideales. Y todos lo felicitaban, asegurándole que había nacido para eso; lo consideraban un buen estratega y con un don para tomar buenas decisiones, llevando a sus hombres a la victoria en cuanta batalla habían intervenido, lo que lo había llevado a escalar tan rápido y tan alto en su carrera. Pero él bien sabía que no había nacido para la guerra, él no estaba hecho para matar…

Cada vez que manchaba sus manos de sangre, ese vil acto se grababa en su alma como un estigma indeleble, marcándolo porque, aunque aquellos hombres fueran enemigos, también eran padres, hermanos, hijos… maridos… y cada vez que blandía su fusil contra ellos o caían bajo el acero de su sable, parecía sentir en su propio cuerpo el dolor que la muerte les producía.

Era extraño, lo sabía. Observaba a los muchachos tras una batalla y reían orgullosos, casi hasta fanfarroneaban, contando y apostando sobre la cantidad de enemigos que habían abatido. Y, en cambio, él sentía una tristeza y desesperanza infinitas. Se encerraba en la soledad de su tienda tratando de olvidar aquellas caras contraídas por el dolor, sus quejidos desgarradores antes de morir, y a veces, en el silencio de la noche, volvían a su memoria los rostros de los soldados que cayeron en batalla por sus propias manos, y lloraba como un niño, avergonzado, incapaz de soportar aquella pesada carga.

Hugh suspiró hondamente. No podía evitar preguntarse si habría algo más después de todo aquello. En esos años de enfrentamiento, no había hecho otra cosa que luchar, y tarde o temprano, para bien o para mal, la guerra terminaría.

Dirigió la mirada a sus manos y las halló vacías, como lo estaba en ese punto del camino su vida. En su Texas natal no quedaba ningún afecto que aguardara por él. Sus padres habían muerto años atrás y no había ninguna mujer que lo esperara en alguna de las tantas ciudades que habían recorrido en todo ese tiempo. Tras esa guerra, no tenía lugar donde ir ni tampoco al que regresar.

Tomó el puñal de la mesa y lo guardó en la funda que llevaba en el cinturón. Tampoco valía la pena pensar en aquello. La guerra, lo único que les proporcionaba, con irónica seguridad, era un futuro incierto, pudiendo morir a la vuelta de la esquina, en cualquier momento.

Se levantó de la silla, y comenzaba a enrollar el mapa cuando alguien llamó desde el exterior.

―Mayor Fergusson.

―Pasa, Martin ―le invitó a entrar.

El joven se cuadró ante él, saludándolo.

―Descansa ―le indicó Hugh―. Tú dirás.

―Hemos recibido un despacho urgente del General Pumberton ―le informó, alargándole un sobre lacrado.

Hugh lo abrió, leyéndolo con interés.

―El General Lee ha tomado Pennsylvania ―leyó en voz alta, sonriente ante tan grata noticia―. Han destruido las comunicaciones e imposibilitado que el batallón enemigo situado al otro lado del río pueda recibir órdenes.

―Entonces, ¿están sitiados? ―cuestionó el soldado, expectante.

―Prácticamente ―asintió Hugh con recelo―. Y, dada la situación, deberíamos atacarles ―añadió, moviendo la cabeza, pensativo.

―¿No vamos a hacerlo? ―demandó Martin, confuso.

―El General prefiere que aguardemos ―le aclaró―. «Mayor Fergusson, este, sin duda, es un triunfo digno de celebrar. Brinde con sus hombres a la salud de la Confederación» ―citó textualmente.

―¿Quiere decir eso que nos da la noche libre? ―preguntó con entusiasmo, y Hugh rió con su reacción.

―Tanto como la noche, no ―lo corrigió―. Pero podemos acercarnos a la ciudad un rato.

―Los muchachos dicen que ha llegado un circo y se ha instalado a las afueras ―le dijo.

―Lo sé ―asintió―. Se alcanzan a ver las carpas a lo lejos. ¿Quieren visitarlo?

―Sería divertido, para variar ―aceptó, encogiéndose de hombros.

―Está bien ―decidió―. Pero alguien debe quedarse en el campamento ―le advirtió.

―Yo me encargo, Mayor ―se ofreció con ánimo.

Volvió a cuadrarse, esta vez más alegremente que cuando había entrado, y se marchó.

Hugh rió para sus adentros ante su actitud, pero al instante volvió a posar su vista en el papel, un tanto contrariado. Seguía pensado que lo mejor era atacar. Sin embargo, órdenes eran órdenes, y a ninguno le vendría mal salir de aquel campamento, aunque fuera por unas horas.

Finalmente, le acompañó un pequeño grupo de hombres, mientras el resto había preferido permanecer en el campamento con una buena botella de vino como compañía. No le atraía especialmente la idea del circo, pero mucho menos aquella otra alternativa. Cruzaron a caballo varios campos de algodón abandonados por el paso de la guerra y, en pocos minutos, arribaron al lugar.

Era cuanto menos pintoresco. Estaba lleno de caravanas teñidas de vivos y brillantes colores y adornadas con toldos coloridos y banderines. Apartadas, a un lado, se veían las jaulas de las fieras, con elefantes, tigres y leones y, al fondo, un gran cartel colocado en alto sobre una inmensa carpa, a franjas blancas y rojas, les daba la bienvenida al circo.

Dejaron los caballos a cargo de un mozo y se acercaron a la taquilla, dispuestos a comprar la entrada, aunque inmediatamente al verlos, un hombrecillo de bigotes puntiagudos, llamativo frac rojo y chistera negra, se les acercó con amplia sonrisa.

―Pocas veces contamos con unos invitados de excepción como ustedes ―los alabó de forma exagerada, señalando su uniforme militar e invitándoles, con rimbombante gesto, a alejarse de la taquilla―. Pasen, pasen y vean el espectáculo ―les pidió, conduciéndolos al interior―. Disfruten del maravilloso mundo del circo.

Hugh intercambió miradas extrañadas con sus muchachos, pero se dejaron guiar por aquel personaje, quien los llevó hasta el que, sin duda, era el lugar privilegiado del circo: frente a la escena principal y a pie de pista.

Las gradas no tardaron en llenarse. Al parecer, las gentes del contorno buscaban un pequeño escape a esos tiempos tan difíciles, y aquel lugar lleno de una atmósfera de fantasía y colores hacía posible olvidarse de la guerra que discurría tras la tela de aquella carpa.

Una repentina música de bombos, platillos y trombones resonó al fondo del escenario y una orquesta se abrió paso hacia la arena, encabezando una comitiva. El público comenzó a aplaudir mientras los saludaban los artistas. Había domadores con sus látigos, payasos con rojas y grandes narices, un par de muchachos que iban haciendo juegos malabares al ritmo de la música… un largo desfile que quedaba cerrado por un hombre de pelo cano y una linda joven vestida de bailarina. Llamaba la atención por sus delicados rasgos y su piel pálida en contraste con su pelo negro, aunque Hugh reparó en ella por su expresión triste. El anciano la guiaba, portando su mano en alto con delicadeza, sonriente y saludando al público con gestos de cabeza. Ella, sin embargo, no despegaba la mirada del suelo, afligida, casi resignada.

Hugh comenzó a preguntarse qué motivo podría entristecer a una muchacha tan bella como ella cuando, de repente, la vio alzar su rostro, por primera vez y dirigiendo su mirada directamente hacia él. En un principio, Hugh miró hacia ambos lados, no era posible que lo estuviera mirando a él, pero cuando volvió a fijarse en ella, una hermosa sonrisa nació en sus sonrosados labios.

¿Era una simple sonrisa capaz de hacer que un hombre quedase prendado de una mujer? Hugh jamás lo habría creído hasta ese momento, mas a fe suya que esa afirmación era cierta. No fue capaz de apartar sus ojos de la joven ni un instante, al igual que ella no los apartó de él hasta que desapareció de nuevo tras la lona.

Las fieras fueron atemorizantes; los payasos, muy divertidos, y los malabaristas hacían piruetas imposibles sin dejar jamás caer sus bolos de madera al suelo, pero Hugh los observó sin interés alguno. Ansiaba que sus números concluyesen cuanto antes para volver a ver a aquella chica de mirada gris, y por un momento temió que hubieran anulado su parte del espectáculo, perdiendo así la posibilidad de contemplarla otra vez.

Supo que el momento llegaba cuando comenzó a sonar una suave música, tornándose el brillante y coloreado ambiente en una tenue penumbra a excepción de un resplandeciente haz que iluminaba el centro de la pista, donde habían colocado una pequeña plataforma y una silla. Otro cañón se dirigía directamente hacia el fondo, a la lona, y por allí se abrió paso el anciano, portando a la muchacha en sus brazos.

Su cuerpo yacía inerte, parecía sin vida, y sus ojos permanecían abiertos, aunque sin luz. Asemejaba una linda muñeca vestida de bailarina, con una larga falda de tul rosa y un corpiño bordado con centenares de brillantes lentejuelas plateadas. El hombre la dejó con delicadeza en la silla, y fue cuando Hugh se percató de los hilos que colgaban de su vestido y de algunas partes de su cuerpo, y que iban a enlazarse a un par de maderas que el anciano extrajo de la parte trasera de su pantalón.

Dejándola allí, subió hasta la plataforma, alzando en sus manos aquellos listones, tensando así los hilos que llegaban hasta la muchacha, como si fuera un títere en sus manos. El público contuvo el aliento, en silencio, viendo que, mientras el anciano se posicionaba, el laxo cuerpo de la joven respondía a los movimientos de los hilos, como si verdaderamente fuera una simple muñequita de trapo.

―Danza para mí ―exclamó entonces, y con maestría tiró de las varillas y la hizo ponerse en pie.

Sus ojos seguían abiertos con la mirada perdida y su cuerpo, hasta ahora inerte, comenzó a obedecer las órdenes del que parecía ser su hacedor. La sincronía entre los movimientos del anciano y la danza de la muchacha eran sorprendentes, dando la sensación de que, en efecto, lo único que le otorgaba vida era la oscilación de aquellos hilos, moviéndose al antojo de aquel hombre. Sin embargo, sus giros y piruetas eran gráciles, etéreos como la gasa de su vestido, fluyendo como una suave brisa perfumada. Y su mirada seguía apagada, vacía, acompañada por aquella melancólica melodía que sonaba siguiendo sus pasos.

Una inexplicable tristeza se apoderó de Hugh. Por segundos, quiso saltar a la arena, puñal en mano, y cortar aquellas ligaduras que la apresaban, cautiva de la voluntad de aquel anciano, y darle así la libertad a aquella preciosa marioneta.

De repente, la música se alzó, volviéndose más rápida e intensa, y la mirada de aquella muñeca pareció tornar a la vida. Su cuerpo continuaba obedeciendo a la danza que el anciano le definía mientras que sus ojos comenzaron a buscar algo, a mirar a su alrededor. Su hacedor respondió a esa rebeldía con decisivos tirones en los hilos, tratando de controlar a su creación, obligándola a danzar, pero la muñeca seguía buscando con sus ojos mientras giraba, con una expresión de angustia en su rostro. Otra inflexión en la ya potente melodía marcó el instante en que encontró lo que buscaba, el momento en que la muchacha posó sus ojos en los de Hugh, quien contuvo la respiración.

Entonces, la muñequita de trapo cobró voluntad propia y comenzó a luchar contra aquella danza que la maniataba, lanzando el público una exclamación de asombro, contagiados por la desdichada historia de aquella muñeca y sintiendo que ésa era la forma en la que escaparía de su cruel destino.

―¡Tira con fuerza! ―se escuchó desde lo alto de la grada, animando a la bailarina en sus infructuosos intentos de escapar.

Y, esta vez, lo que sonó fue una exclamación de alegría y alivio cuando se rompió la primera cuerda. Con sorpresa, la joven observó que una de sus cadenas se quebraba y, con premura, comenzó a romper todas las demás guiada por el ritmo de la música mientras el anciano lanzaba improperios al cielo viendo que no conseguía dominarla.

Como si esa hubiera sido su única intención al querer soltarse, rota la última de las ligaduras, la muchacha corrió hacia el público, directa hacia Hugh, quien la observaba con una mezcla de sorpresa y expectación. Al llegar hasta él, tomó un pequeño broche plateado en forma de corazón enganchado en su pecho y lo observó durante un instante, tras lo que se lo entregó. No le dijo nada, solo lo miró a los ojos, suplicante, rogándole que lo guardase y lo protegiese. Hugh alargó la mano, aceptando aquella ofrenda y, justo cuando ella lo soltó, el hálito de vida que le había permitido escapar para entregárselo desapareció, cayendo su cuerpo, de nuevo laxo, sobre la arena.

El público exclamó impactado, no creyendo que, finalmente, ese trágico fin fuera lo único que el destino le tenía preparado a la pobre desdichada, y Hugh se levantó, angustiado, mirándola mientras, con paso solemne, el anciano se acercaba a ella y la tomaba entre sus brazos. Volvía a ser aquella muñeca de trapo inerte, de mirada perdida y ausente, pero sin su corazón, que ahora Hugh aferraba en su puño. Cuando desaparecieron tras la lona, el público rugió en aplausos, impresionados por aquel número, aunque para Hugh no había sido tal.

Ya de nuevo en la soledad de su tienda, transcurrió el resto de la velada sentado a su mesa, observando a la luz de las velas aquel brillante broche. No era más que una parte del espectáculo. Seguramente, en cada una de las funciones, uno como ése acababa en las manos de alguien, y en cambio, para Hugh, significó mucho más. Por absurdo que pareciera, percibió, en la mirada expectante de la joven, que estaba entregándole su bien más preciado, confiándole su vida, su corazón, y él no dudó en aceptarlo. Encontró en sus ojos toda esa luz que necesitaba para guiar sus pasos, volvieron a él aquellos sueños ya perdidos y lo invadieron los deseos de cumplirlos pero, inexplicablemente, sentía que debía hacerlo a su lado.

Se dejó caer en el respaldo, lanzando un resoplido mezcla de impotencia y turbación. Había esperado que, al terminar la función, los artistas volvieran a desfilar para despedirse del público, teniendo así otra ocasión de verla. Solo una mirada le bastaba para saber si esa ilusión, que repentinamente había nacido en él, no era una efímera quimera. Sin embargo, fue el hombrecillo de bigote puntiagudo el que, al ritmo de una muy animada música, salió a despedirlos, invitándoles a volver otra vez, y marchándose Hugh de allí sumido en una extraña desazón.

Rio para sus adentros soltando el broche sobre la mesa. Era ridículo. ¿Cómo podría una mujer, que apenas había visto una vez, despertar en él sentimientos tan intensos? ¿Acaso era posible enamorarse así de alguien con quien ni siquiera se había cruzado ni una palabra? Y, sin embargo, estaba convencido de que sí, por irracional o disparatado que pareciera. Descubrió que daría cualquier cosa por volverla a ver y decidió que al día siguiente visitaría aquel circo en busca de esa mirada que le hablase de su destino.

―¡Mayor Fergusson! ―escuchó, de pronto, a Martin gritar fuera de su tienda.

―¿Qué sucede? ―exclamó, levantándose con rapidez, yendo a su encuentro.

―El puente del ferrocarril ha caído, señor. El General Grant ha conseguido cruzar y están atacando a nuestro ejército allí ―le explicó con premura.

«Lo sabía», sintió deseos de gritar, pero no era momento para lamentaciones.

―Debemos ir en su ayuda, enseguida ―le dijo, y ambos salieron de la tienda.

Al mando de todos sus hombres, se dirigió al campamento que custodiaba el puente, para encontrarlo vacío. Sus compañeros no habían conseguido detener el ataque enemigo, y con seguridad habían acudido a Vicksburg a reunirse con su General, tomando nuevas posiciones para repeler así su ofensiva.

Cambiaron de rumbo, entonces, para llegar a la ciudad, cuando empezaron a escuchar el ruido de cañones en la lejanía mientras los fogonazos iluminaban la oscuridad de la noche. Hacia allí guiaron sus caballos, creyendo estar acercándose a uno de los flancos enemigos cuando, casi llegando, se percataron de que, en realidad, la batalla se estaba desplazando cada vez más cerca de la ciudad y, a su paso, el Ejército de la Unión iba arrasando con todo. Ahora, frente a ellos, quedaba lo poco que lo había soportado. Donde hacía solo unas horas se levantaba aquel circo que traía magia y fantasía con su mundo, no quedaban más que cenizas.

Hugh sintió sus entrañas licuarse al ver ese desfile de cadáveres adornando las calles que momentos antes habían estado engalanadas de cintas y banderines de colores. Ahora, el único color que las adornaba era el de la sangre que corría por ellas. Reconoció al hombrecillo pintoresco de bigotes puntiagudos, con el pecho atravesado por las balas y su exagerada sonrisa convertida en una mueca de muerte; uno de los domadores yacía cercano a una jaula habiéndole sorprendido la metralla antes de poder liberar a sus animales, que habían perecido también, acompañándolo en su suerte… Todos aquellos que horas antes les habían contagiado su alegría a cambio de unos pocos aplausos habían recibido finalmente la muerte como cruel recompensa.

Hugh no pudo evitar preguntarse qué había sido de su pequeña muñeca de trapo. Momentos antes había decidido acudir a ese circo a encontrarse con ella, aunque no en aquellas circunstancias, y su imagen entre aquellos cuerpos vino a su mente como dolorosa posibilidad.

―Avanzad ―le pidió a Martin―. Comprobaré si hay algún superviviente. No tardaré en alcanzaros.

―Sí, señor ―obedeció el joven, picando espuelas y guiando al resto de hombres.

Hugh, sin embargo, desmontó y, con rapidez, comenzó a recorrer cada uno de los carromatos, o lo poco que quedaba de ellos, tratando de encontrarla; en algún lado tenía que estar. La mayoría estaban vacíos, el ataque debía haberlos sorprendido dormidos y habían tratado de escapar, sin conseguirlo dado el panorama que se veía en las calles, pero continuó insistiendo hasta dar con su caravana.

Cuando lo hizo, halló a aquel anciano que la había hecho danzar esa misma tarde, y que yacía ahora muerto en el suelo de madera mientras que, a su lado, estaba el vestido de bailarina, destrozado y lleno de sangre, aunque no había rastro de ella.

Salió y siguió buscándola por todo aquel maltrecho lugar sin encontrarla, y habiendo recorrido cada rincón sin éxito alguno, y lleno de rabia e impotencia, se marchó de allí blasfemando al cielo por haber perdido lo que apenas había tenido un segundo. Inconscientemente, echó mano al bolsillo de su casaca, buscando aquel broche que ella le había dado, sin encontrarlo, y recordando entonces, para su pesar, que lo había dejado olvidado en la mesa de su tienda. La falta de aquel corazón detuvo al suyo durante un doloroso segundo. Ahora sí que la había perdido del todo y para siempre, derrumbándose el mundo ante él.

Volvió a montar su caballo, dirigiéndose hacia Vicksburg, tratando de alcanzar a sus compañeros, mientras escuchaba a lo lejos los cañonazos y disparos que le ilustraban lo cruenta de la batalla que estaba teniendo lugar. Que el Cielo le perdonase, pero el honor que le implementaban aquellos galones en sus hombros poca importancia tenía ya, sintiendo cuanto más se alejaba de aquel circo que nada había que lo impulsara a luchar. Como si quien hilvanaba el hilo de su sino lo hubiera escuchado, se encontró de frente con Martin, que cabalgaba hacia él.

―Deténgase, Mayor ―le pidió―. No siga.

―Martin, ¿qué haces aquí? ―inquirió―. ¿Dónde están los demás?

―Huyen, señor. El ejército de la Unión ha tomado Vicksburg, el General Pumberton se ha rendido a su implacable ataque y hemos perdido la ciudad.

Hugh miró, atónito, a Martin. ¿Cómo, de estar esa misma tarde celebrando una victoria, habían pasado a sufrir aquella derrota? Y sabía que, habiéndose rendido Vicksburg, la Confederación perdía el total dominio sobre el río Mississippi y eso, tarde o temprano, les llevaría a perder también la guerra.

―Escape, señor. Ya nada se puede hacer ―le dijo Martin con resignación―. Ir hacia Vicksburg es un suicidio, y nadie puede culparle por no querer hacerlo.

―¿Tú a dónde vas? ―le preguntó.

―Trataré de volver a casa con mi esposa, a Alabama ―respondió―. ¿Y usted, señor?

―Aún no lo sé ―repuso con resignación―. Buena suerte ―le deseó, extendiendo la mano.

―Igualmente, señor ―contestó a su vez, aceptándola, y despidiéndose así ambos hombres.

Hugh lo observó alejarse y, en ese instante, llegó el momento que durante tanto tiempo había temido. En algún punto del camino se había extraviado y ahora no sabía cómo volver, jamás recuperaría su vida, pero tampoco sabía cómo trazarse una nueva. En aquella tarde de circo, viéndose reflejado en los ojos de esa muchacha, había visto ese futuro que deseaba, que añoraba, y era hermoso. Para el resto del mundo no sería más que una utopía, pero esa mirada había marcado en su vida un antes y un después. Sin embargo, la certeza de que no todo para él estaba perdido duró lo que aquel espectáculo; se lo habían arrebatado todo de un plumazo, desvaneciéndose como humo en el aire.

«Aunque tal vez no todo…», pensó de repente.

Espoleó a su caballo con brío y puso rumbo de nuevo hacia el campamento. Las tropas enemigas estaban muy ocupadas atacando la ciudad como para haber acudido allí y, con un poco de suerte, seguiría en pie. Debía volver a su tienda y tratar de recuperar ese broche que era lo único que le quedaba de ella, el único testigo de que todo aquel sueño había sido verdad, y que le ayudaría a no olvidarlo nunca. Venerar su recuerdo le haría saber que aún estaba vivo, aunque no tuviera ningún motivo para seguir estándolo.

Con cautela, por si las tropas enemigas habían decidido finalmente pasar por allí, se adentró en el campamento, comprobando que estaba desierto. Llegaba a su tienda cuando divisó una figura sentada frente a la puerta, y su corazón casi escapó de su pecho al ver de quién se trataba. Desmontó de su caballo y, despacio, se dirigió hacia ella, temiendo que fuera una mera ilusión a punto de desvanecerse. Sin embargo, para su fortuna, no fue así; al llegar a su altura vio a su dulce muñeca de trapo vestida con un camisón blanco lleno de barro y sentada con los brazos rodeando sus rodillas. Hubiera jurado que estaba aterrorizada, hasta que alzó su vista hacia él y lo miró con brillantes ojos, llenos de alivio y turbación.

―Creí que no te encontraría nunca… ―murmuró con temor, y Hugh pudo escucharla por primera vez, una voz dulce y angelical.

―Y yo, que te había perdido para siempre ―admitió, apretando los puños a causa de esa emoción extraña, contenida.

Vio cómo ella le tendía la mano y él la tomó sin dudarlo, con la certeza de que ese gesto era lo que había esperado durante toda la vida. La ayudó a levantarse y, tirando de ella con delicadeza, la llevó hasta su pecho, rodeándola entre sus brazos. Estaba helada, así que se permitió abrazarla con mayor intensidad. Entonces, la notó elevar sus manos hasta su espalda dejándose acoger por él, sintiendo su respiración pausada, como si ella también estuviera convencida de que todo volvía a su lugar. Y, por primera vez en todos esos años, Hugh sintió su corazón palpitar de esperanza.

―¿Cómo has llegado hasta aquí? ―susurró sin apenas creer que fuera cierto.

―No lo sé ―respondió cobijada entre sus brazos―. Desperté en mitad de la noche, sintiendo un impulso que me obligaba a salir en tu busca, y lo seguí. No sabía hacia dónde iba cuando, tras de mí, empezaron a sonar cañonazos y disparos de fusil, así que me oculté como pude en un campo de algodón y comencé a caminar, hasta que llegué aquí.

―Bendito ese impulso ―musitó con alivio.

―Me llamo Candice ―le dijo entonces.

―Hugh ―repuso él.

Tras eso, habiéndose presentado dos desconocidos como eran, cabría esperar un simple apretón de manos, o tal vez un beso en la mejilla. Pero Candice alzó su rostro hacia él con naturalidad, tomando Hugh su mejilla e inclinándose despacio sobre ella hasta alcanzar sus labios con los suyos, en un gesto dulce y casi familiar, sintiendo ambos con su caricia que ya no eran dos, que, a partir de ese instante, serían solo uno. Candice enredó sus finos dedos en el cabello de Hugh mientras él los deslizaba hasta su nuca acercándola más a él. Y cuando de los labios femeninos escapó un trémulo suspiro, él bebió de ese soplo de vida, sabiendo que ella alimentaría sus días y él velaría sus noches.

―¿Qué hacemos ahora? ―preguntó ella, hundiendo de nuevo su rostro en su pecho, diciéndole con sus palabras y sus gestos que, desde entonces, sus destinos estaban ligados.

―La batalla está perdida ―declaró―, y con ella perderemos la guerra. Debo huir de aquí. Pero tú…

―Adonde quiera que vayas, iré yo ―asintió ella con firmeza, mirándolo.

Hugh acarició su mejilla esbozando una sonrisa, casi necesitaba tocarla presa del miedo a que fuera a desaparecer. Había vuelto sobre sus pasos creyendo no tener nada y, en cambio, lo tenía todo.

―Ven conmigo ―le pidió, tomándola de la mano para guiarla al interior de la tienda―. Necesito buscar algo. Aguarda aquí ―le pidió después, adentrándose él tras una lona que separaba el lugar donde dormía del resto de la estancia.

Abrió su baúl y rebuscó en el fondo, encontrando sus viejas ropas y cambiándolas por las suyas, deshaciéndose así de su uniforme. Luego, tomó su abrigo y le arrancó las insignias, los galones y los botones, y salió de nuevo a la estancia principal. Candice se había acercado a la mesa y sostenía entre sus manos el broche en forma de corazón, mirándolo sonriente al verle acercarse.

―Había vuelto aquí con la intención de recuperarlo ―le aclaró Hugh caminando hacia ella.

―Entonces, mi corazón te ha traído de vuelta hasta mí ―declaró con ojos risueños e inocentes.

―Sentí… ―titubeó, azorado―. Sentí que me encomendabas su cuidado ―reconoció con la cabeza gacha.

Sin embargo, ella alargó una mano hasta él y le acarició la mejilla con dulzura.

―¿Lo harías? ―preguntó con candor y esperanza.

―Siempre, mi preciosa muñeca ―prometió, depositando un dulce beso en la yema de sus dedos y luego en los labios. Y Candice le correspondió, entregándole el alma entera en ese beso que no quería que terminase nunca―. Será mejor que nos vayamos de aquí ―susurró Hugh cuando se separaron.

Salieron de la tienda cogidos de la mano, y Hugh la cubrió con el abrigo, besando su frente en un gesto que le diera sosiego. Después, tal y como hiciera con sus ropas, dejó la montura de su caballo desprovista de cualquier seña que lo vinculara a su vida militar. Una vez lo hubo hecho, tomó a Candice de la cintura, ayudándola a montar, colocándose tras ella.

La joven giró su rostro y alzó la mirada hacia él, en busca de la suya, y ambos sonrieron. Hugh la rodeó entre sus brazos, apoyándola contra su pecho, y agitó las riendas del caballo que comenzó a alejarse de aquel lugar.

Sin echar ninguno la vista atrás, dejaron en ese paraje su antigua vida, su pasado. Y tenían frente a ellos un futuro incierto, sí, pero recorrerían juntos esa nueva senda, caminando hacia un nuevo horizonte, hacia su nuevo destino.

Bailando sola

Leila Milá

La empresa había organizado una fiesta en la discoteca más prestigiosa de la ciudad, y ahí estaba yo, apoyada contra la pared, con mi mojito, viendo a mi ex besando a una rubia explosiva con la que trataba de bailar sin mucho éxito entre movimientos más propios de una alcoba que de un lugar público.

«No hay otra, Abby, te lo prometo.» ¡Y una mierda! No había una, sino todas las que pudiese camelarse. No debería importarme, no tendría ni que mirarle, así conservaría los añicos de mi corazón, había sido una estúpida al no verlo y aceptar que, de un tiempo a esta parte, él había cambiado; únicamente le importaba su ego y la satisfacción de su polla.

La teoría era sencilla, sin embargo, seguía ahí de pie con la canción de Robyn sonando de fondo, a punto de llorar por el abandono de mi supuesto amor y ni siquiera estaba bailando; me sentía demasiado identificada con aquella letra que estaba perforando mis sentidos junto a mi coraza a marchas forzadas.

Inspiré buscando fuerza en aquel simple acto cotidiano y aparté la vista del espectáculo que se llevaba a cabo abajo o, lo que era lo mismo, de mi ex con la rubiales.

A uno de los lados se había formado un considerable barullo, y no me había dado cuenta de la gente que se acumulaba hasta que al volver la vista, descubrí al chico en la barra que capturó por entero mi atención. Este estaba ladeado frente a la barra en una pose indolente, el codo sobre la pulida superficie horizontal, la camiseta gris pegada a su cuerpo esculpido a la perfección, luciendo un aire de pícaro rebelde, sonrisa sexy y mirada irresistible. Barba de tres días, facciones viriles, cuadradas, labios de pecado y ojos de un penetrante azul, que resaltaban gracias a su tono de piel, y el cabello negro por el que se podía hundir los dedos y aferrarlo sin problema; por Dios, que estaba tremendo, y, lo más curioso, era que no dejaba de observarme, y a la que vio que yo le prestaba atención, le vi venir hacia mí con un botellín de cerveza helado en la mano.

Tragué varias veces, nerviosa, llevándome una mano a la boca del estómago, que cosquilleó, y me humedecí los labios en un acto reflejo. Era alto, de espalda ancha donde poder agarrarse, piernas y brazos fuertes, avanzaba con gracia felina, parecía un depredador al acecho, seguro, arrogante y terriblemente arrollador. «Calma, Abby, seguro que no es por ti. A ti no te suceden cosas así y él no es de tu liga», me dije para tranquilizarme, pero ya lo tenía plantado frente a mí; los ojos entrecerrados, barbilla alzada y la sonrisa ladeada de un modo devastador. Un calor tremendo me subió por los pies al ver cómo me recorría el cuerpo con sus magnéticos ojos. Parecía poder devorar hasta mi alma con ellos. «Magnífico», pensé pasándome la palma por la tela de la falda, las manos empezaban a temblarme, y aunque no sudase, tenía la sensación de hacerlo cuando el pulso se me disparó.

―Se supone que la noche es para divertirse, y no mantenerse apartada en un rincón.

La boca se me secó al oír su voz oscura, su tono tenía una cadencia sensual que te envolvía como terciopelo. Bebí aturdida y casi me da un pasmo cuando se me acercó tanto que pude oler su piel. Olía a fresco y desenfadado, como si hubiesen mezclado limón, pimienta y la suavidad del bambú.

―¿Por eso has venido? ¿Eres de los que rescatan chicas tristes en las fiestas?

―Podría ser. ―Torció la sonrisa acompañada de otra mirada descarada, me sentí fundir por completo.

―Ya. ―Lo miré alzando la vista, era mucho más alto que yo, su cuerpo casi eclipsaba el mío, mis defensas saltaron respondiendo con más brusquedad de la necesaria; aparté la vista.

―Vaya, eres de las que muerden, no pensaba que hubiese perdido encanto tan pronto. ―Hizo pasar el aire entre los dientes.

―Será que conozco a muchos buitres de la misma calaña, he tenido suficiente, gracias.

Él me miró casi como si mi reacción lo sorprendiese o divirtiese, no sabría decir. Sonrió lánguido como el depredador que me había parecido, y se pasó la mano por el mentón sin que mis ojos dejasen de seguir ninguno de sus movimientos, casi hipnotizada.

―Ya veo, te han hecho daño.

―Premio, Sherlock, ¿quieres una medalla? No estoy de humor como ves ―respondí a la defensiva casi a punto de bufar tal que si fuese una gata.

―Te han trasladado al equipo y es cierto que no sabes ni quién soy. ―Cambió el peso de su cuerpo de una pierna a otra.

La tela vaquera se amoldaba a sus piernas de un modo delicioso. Llevaba botas moteras y aunque por norma general no era muy aficionada a ellas, debía admitir que a él le quedaban de muerte. Joder, todo él estaba para lamerlo de los pies a la cabeza sin prisa alguna. «Abby, ¡¿pero qué te pasa?! Deja de pensar en eso. Cuando regreses a casa, solo te espera el silencio, la soledad, el vacío y el frío de la noche», me recriminé.

A pesar de todo, algo en su comentario me hizo reaccionar, había mencionado al equipo, así que presté atención obligando a mi mente a relegar las imágenes de él tendido en mi cama. No era el momento, menos cuando tenía a unos metros a mi ex pasándolo en grande, pero… ¿qué había de mí?

Me centré.

―¿Equipo? ¿Debería conocerte? ¿Eres nuevo también? ―Fruncí el ceño mirándole con la cabeza medio ladeada, al tiempo que jugueteaba, nerviosa, con la pajita de mi copa golpeándola contra el hielo.

Él volvió a torcer la sonrisa acercándose el botellín a los labios, y yo volví a tragar al ver esos labios cerrarse en torno a la boquilla de la botella. ¡Me estaba abrasando! Si aquello no era tensión sexual, que me partiesen en dos.

―No ves los deportes, ¿cierto? ―Dirigió su mirada a mis ojos, yo negué tratando de asociarlo a algo conocido y os juro que mi mente estaba haciendo horas extras.

―Soy Ian Cross, el piloto. ―Me tendió la mano, grande, fuerte, firme.

Me quedé mirándola aturdida y estupefacta, se la cogí. Aquello era demasiado violento, me sentía estúpida y muerta de vergüenza. ¡Por Dios, ¿cómo no le había reconocido?! Por eso aquel revuelo…

―Oh, cielos, menuda idiota, lo lamento, yo… llevo una mala noche. ―Intenté apartar la mano pero me lo impidió.

Debía estar roja como un tomate.

Él sonrió tan tranquilo, rozando mi mano con sus dedos, su piel estaba caliente, y a pesar de las palmas algo rasposas, seguía siendo una mano que desearías tener recorriéndote el cuerpo desnudo.

―No pasa nada, me alegra que todavía quede gente capaz de tratarme como a alguien normal. ―Sonrió con franqueza―. Te reconocí y quise venir a saludarte, y de paso ver si conseguía arrancarte alguna sonrisa. Parecías a punto de salir corriendo, y algo me dice que tú no eres de esas.

Ian captó mi completa atención al decir aquello, ¿realmente podía ver dentro de mí? Nadie más habría dado tanto en el clavo, sin embargo, él…

―Eres Abby Williams, ¿cierto?

―Sí. En serio, Ian, disculpa por como… joder, menuda forma de conocernos. ―Me llevé la mano a los labios al darme cuenta del taco que había soltado.

Él rio, una risa sincera y vibrante que hizo mantequilla mi sistema.

―Lo siento, parece que esta es la noche de las disculpas.

―¿Por qué? Has sido tú misma, qué más da, estoy harto de tanta corrección, me gusta lo real.

―Ya. ―Lo observé con fijeza sin el menor recato, haciendo chocar las uñas contra el vaso―. ¿Te trajo la escudería? ―Desplacé la vista en busca de su «séquito» para saber cuántos estarían, en apariencia, no atentos a nuestro pequeño encuentro.

No sabía por qué, pero por primera vez en lo que llevaba trabajando en ese mundillo, me estaba poniendo nerviosa.

―No, vine en mi propia moto. No es que me gusten mucho estos actos, pero el deber es el deber. ―Se inclinó un poco hacía mí, ya que el lugar empezaba a llenarse, y entre el griterío y la música, se hacía difícil escucharnos si no me hablaba cerca del oído.

Me estremecí en cuanto su aliento rozó mi piel, desde luego seguía teniendo toda la pinta de ir de caza, y yo parecía ser incapaz de ser inmune a su presencia. Reaccionaba demasiado a la electricidad que se desprendía de su cercanía. Era magnético. ¡Dios, no podía estar pasando aquello, estaba hablando con Ian Cross!

Sonreí con picardía, arqueando una ceja, y alcé los ojos hacia él observándole bajo las pestañas.

―¿Ya te dejan llevarla? ―dije refiriéndome a la moto.

Él volvió a dejar escapar una risita, desde luego era una paradoja que un piloto de Fórmula 1 fuese sobre dos ruedas.

―Te hacía más de coches fastuosos, potentes, rápidos y caros. ―Mi dedo, desobediente, empezó a enredar un mechón de pelo en él, a la que me di cuenta, lo bajé rápidamente tratando de sonreír como si nada. «¡Por lo que más quieras, Abby, concéntrate!», me reprendí una vez más en lo que iba de noche.

―No negaré que tengo algunos ―me dijo confidente al oído sin perder la sonrisa―, pero también te diré que prefiero la sensación de libertad que te da una moto. No les hace mucha gracia, pero es lo que hay, está en el contrato.

―Haces que me plantee mi trabajo como un posible negocio de riesgo.

―Sin él, no hay gloria, pequeña. ―Bebió sin perderme de vista, evaluando el efecto de sus palabras sobre mí.

Desde luego me había sorprendido, pero no molestado que me llamase pequeña. ¿Por qué? Normalmente lo odiaba, a otro ya le hubiera lanzado la copa encima con lentitud y a conciencia, sin embargo, en él sonaba demasiado tentador.

Ian silbó.

―¿Qué? ―Parpadeé.

―Por un momento creí que ibas a echarme eso encima. ―Señaló el vaso que sostenía de forma precaria en la mano izquierda.

―Digamos que se me pasó por la cabeza.

―Pero no lo hiciste, ¿por qué? Estoy seguro que a otro lo hubieras bañado con…

―Con mojito ¿y quieres la verdad?

―Por favor ―dijo como todo un caballero sin perder esa sonrisita peligrosa de los labios.

―Sonó demasiado bien saliendo de tus labios, por eso te libraste, campeón, pero no me tientes o terminarás empapado de arriba abajo, pringoso y… ―Me interrumpí de golpe mordisqueándome el labio. Solo me faltaba haber puesto cara de loba lujuriosa. «¡Abby, no. STOP!, no sigas por ahí…», insistí en mi cabeza.

Él volvió a hacer sonar el aire entre los dientes, divertido, arrancándome una carcajada.

¡¿Pero qué me hacía ese hombre?!

―Es el efecto que suelo causar.

―¿Estas cazando, Ian?

―Ni se me ocurriría, a las mujeres como tú no se las caza, se las conquista.

―¿Ah sí? Las mujeres como yo… ―Me llevé una mano a la cintura con una mirada retadora y desafiante―. Los tipos como tú creéis que lo conocéis todo de las mujeres, pensáis que estamos deseando tener a un hombre en casa, atado y comprometido, y que con cuatro palabritas tendréis nuestra ropa interior en las manos, y no es así. No tengo ningún problema con los revolcones sin compromiso, eso sí, no soporto que me vendan milongas para quitarme las bragas.

Ian hizo una mueca, no parecía sorprendido en absoluto, solo divertido por mi arrebato.

―¿Te estás ofreciendo? ―Levantó una ceja, yo di un paso atrás, molesta―. Eso ha dolido, Abby. ―Casi sufrí un corto circuito cuando pronunció mi nombre―. Yo no he usado ningún tópico contra ti. ¿Por qué te pones a la defensiva? Ni siquiera te he atacado y eso que no he usado ninguna de mis técnicas especiales, no voy de caza.

Me derretí. ¡¿Por qué tenían ese efecto en mí esos ojitos?!

―Lo siento, simplemente es que todavía estoy… ―No terminé la frase, mi ruptura era demasiado reciente, la herida estaba abierta y me sentía una idiota.

Las manos de Ian apartaron un mechón tras mi oído, a la que su dedo rozó la piel de mi cuello, siseé estremeciéndome. Cerré los ojos y esperé, inspirando, a que el suelo dejase de moverse bajo mis pies. Por un instante, todo había dejado de existir y el mundo dejo de girar a mi alrededor. ¡¿Qué me pasaba?!

―Sé bien lo que es querer proteger el corazón, lo malo es que al final te das cuenta de que con eso únicamente te amargas y acabas solo ―dijo cada vez más cerca.

―Tampoco es tan malo querer protegerse del mundo ―murmuré casi sin aire.

―Puede. ―Rozó mi mejilla muy despacio, tal como si estuviese deleitándose con el tacto de mi piel.

Yo tragué a punto de sentir como me ahogaba deseando aferrarme a él.

Su rostro estaba frente al mío y esos labios no dejaban de tentarme, me llamaban a gritos y yo no podía pensar con claridad. Ian puso un poco de espacio entre ambos apartándome hacia la barandilla de seguridad que separaba el nivel superior de la sala inferior. Desde ahí podía seguir viendo a mi ex bailando con la rubia.

―A ver si adivino, casada con tu trabajo. ―La voz de Ian me trajo de vuelta a la realidad, distrayéndome de lo que hacían las manos de Ryan, mi ex pareja―. Hum. ―Siguió como si supiese que había acertado―. Con eso solo conseguirás que un buen día te levantes y te des cuenta de que la vida ha pasado delante de ti sin que la hayas vívido.

―¿Y tú quién eres, mi gurú particular o algo así? ―Medio sonreí divertida volviendo a mirarle.

Ian rio.

―Algo así. Dime, ¿tú qué haces para divertirte? ¿Alguna locura en tu agenda? ―Apoyó la parte baja de la espalda en el murito, poniendo un pie sobre el otro con los brazos cruzados.

―¿Acaso tú tienes muchas? ―Sonreí quedando de nuevo atrapada en su influjo a pesar de que mis ojos seguían controlando a Ryan.

―Cada día me juego el tipo, ¿recuerdas?

―Yo… lo siento, perdona, qué mal. ―Me pasé el vaso frío por la frente, disimulada.

―No, tranquila; me gusta eso. ¿Alguien importante? ―Movió la cabeza hacia abajo.

―¿Cómo?

―No has dejado de mirarle. ―Seguí su mirada.

―¡Ah, no! Solo… mi ex.

Su rostro fue de absoluta comprensión.

―¿Muchos años? ―Se acercó la cerveza a los labios.

―Cinco. Oye, no deberías beber ―lo reprendí, ni siquiera sabía por qué le respondía.

―Es una fiesta. ―Se encogió de hombros―. ¿Quieres joderle un poco? Baila conmigo. ―Me alargó la mano una vez más con la palma abierta―. Te aseguro que ahora mismo eres la chica más envidiada y deseada de este local, y no es por vanagloriarme. Vamos, aprovéchate.

―Qué amable, ¿sueles hacer siempre de caballero andante?

―No, solo contigo. ―Sus ojos me taladraron por completo.

―Vaya, menudo honor, es un halago, señor Cross. ―Sonreí divertida aceptando su mano.

Él enseguida se puso en movimiento llevándome hacia el piso inferior. Todo el mundo nos miraba al pasar, incluso la cúpula directiva estaba empezando a acercarse a la barandilla. Yo reía cuando me atrajo hacia él de un tirón, ya en la pista, haciéndome caer contra su pecho duro. Olía tan bien… ¿Cómo sería recorrer ese abdomen firme y esculpido con los dedos?

«No deberías pensar en eso», volví a reprenderme.

Ian me mantuvo firme para que no perdiese el equilibrio, enseguida le seguí. Lo cierto era que era una provocación cómo se movía ese cuerpo, sabía bailar. Me mordí el labio inferior mirándole sin apartar la mano que tenía sobre su cuello ancho y robusto y seguí moviéndome.

―Eres toda una caja de sorpresas.

―No pensabas que supiera moverme ¿verdad?

―Puede. ―Me puse de puntillas para decir aquello muy cerca de sus labios, él sonrió poniendo una mano en mi cadera y otra en la cintura.

Desprendía tanto calor…

―¿Qué pasó? ―preguntó refiriéndose a Ryan.

―Simplemente, me dejó. Llegó un día de la noche a la mañana en que decidió que ya no me quería con él, quería descubrir cosas nuevas.

Ian hizo una mueca, pero no se sorprendió, al fin y al cabo también era un hombre y entre ellos solían comprender esa especie de códigos secretos.

―Por no decir otras piernas.

―Eso dije. ―Le miré sorprendida de que me hubiese respondido a eso sin perder la sonrisa―. Seguro que tú has hecho lo mismo más de una vez.

―Yo suelo ser muy claro con las cosas que quiero, nunca engaño a una mujer, me parece una cobardía. Siempre es mejor hablarlo, si no funciona, hay que ser lo suficiente maduro para afrontarlo por el bien de ambos.

―Es bueno saberlo. ―Fijé mis pupilas en las de él que parecía de pronto sumido en sus propios pensamientos. El rostro se le había ensombrecido, así que decidí probar y cambiar de tercio―. ¿Y ahora mismo tienes algo en mente?

―Sí, dime, Abby, ¿quieres hacer una locura conmigo?, venga…

―¿Qué clase de locura? Ian, eres peligroso, pareces el abogado del diablo tratando de tentarme.

―¿Lo consigo? ―Dejó de sonreír mirándome muy fijamente, su mano presionó contra la parte baja de mi espalda pegándome a él.

Su cuerpo era un inexpugnable muro de fortaleza y arrogancia masculina, en su expresión se leía la más férrea determinación. Me asusté, sin embargo, no me moví, me quedé mirando cómo bajaba su cara hasta la mía, nuestros alientos se mezclaron.

―Respóndeme una cosa. ¿Te sientes frágil? Quiero decir, ¿considerarías muy inapropiado que te besara? ¿Estaría aprovechándome?

¡Oh, Dios santo! No estaba fingiendo…

―Si no me dices algo, lo haré a menos que me detengas.

―Nuestros superiores están ahí, soy tu enlace, no podemos hacer esto…

―¿Siempre obedeces? No he dejado de desearte desde que te vi en esa pared a punto de derrumbarte.

―Te gusta ir rápido ¿eh?

Su sonrisa fue evidente, respondió:

―Siempre cuando lo tengo claro. Aunque puede que esta vez me estrelle y sea el único que tiene la sensación de que entre ambos hay algo muy potente.

El pulso me latía desbocado, casi parecía el motor de su monoplaza, caliente, listo y preparado. Por primera vez en mi vida lancé la cordura por la borda junto al dolor. No merecía la pena perder un segundo más pensando en alguien que estaba claro que no me quería, y que no estaba guardando ningún luto por la relación terminada. Yo tampoco tenía por qué hacerlo, la vida seguía y no esperaba a nadie.

―Hazlo.

Y así lo hizo, no tardó un segundo en pensárselo, sus labios capturaron los míos, su lengua se abrió paso en mi boca, exigente, ardiente. Mis uñas arañaron su piel, y todo ardió en llamas. El deseo más primitivo y feroz nos devoró, le sentí empujarme hacia los servicios y cómo echaba a alguien entre protestas mientras yo seguía sumida en mi nube de excitación. Nuestras espaldas fueron chocando por las paredes hasta dar con el hueco apropiado sin apartarnos el uno del otro. Parecíamos dos desesperados, ciegos y hambrientos que no veían nada más alrededor. Sus manos me alzaron en vilo, le rodeé con las piernas, me aplastó contra la pared volviendo a besarme y gemí cuando su cremallera rasgó el aire, y en un instante apartó mi ropa interior; el aire frío me hizo sisear y entró en mí.

El frenesí nos dominaba así como la prisa por alcanzar el éxtasis. Mi sexo lo apresaba con fuerza exigiendo que se moviese, sus caderas presionaban entrando y saliendo, estirando mi mojado interior. A cada embestida me sacudía, y una descarga de electricidad partía de mi centro al resto de terminaciones nerviosas, haciéndome jadear hasta que su boca se acopló a la mía tragándose cualquier sonido.

Traté de abrir los ojos y alargar la mano a la puerta. Habíamos terminado en el servicio de mujeres, justo en el aseo para minusválidos cuya puerta atrancaban nuestros cuerpos. Como pude, eché el pestillo. Ian se aseguró de tenerme bien sujeta y avanzó hasta el lavamanos. La piel expuesta de mi trasero agradeció el frío del mármol. Mi frente se pegó a la de él un instante, le pasé la mano tras el cuello y a la que volvió a empujar, eché la cabeza atrás. No me podía creer que estuviese haciendo aquello ni quería pararme a pensar ahora. Únicamente podía sentir el placer zarandeándome con fuerza. A cada nueva acometida estaba más cerca de correrme, cada caricia era un suplicio delicioso que me llevaba más lejos. Mi cuerpo reaccionaba a él, y protesté cuando salió de mi interior. Sus ojos me atraparon enseguida, en ellos ardía un intenso fuego que me robó el aliento. Con una mano en mi mejilla volvió a besarme y tras romper el beso, bajándome del mármol, me volvió de cara al espejo para que pudiera vernos a ambos.

Mis mejillas eran dos faros, tenía los labios hinchados y enrojecidos. El pecho me subía y bajaba aprisa, al ritmo de mi respiración acelerada e irregular. Me rodeó la cintura pegándose a mí, su miembro rozaba, duro, la parte baja de mi espalda. Me mordisqueó el cuello y siseé en cuanto tanteó mi entrada, empujo con suavidad la palma contra mi espalda, y me incliné hacia delante apoyándome en la superficie del mueble. Separé las piernas un poco más para darle mejor acceso, y me mordí el labio para no cerrar los párpados cuando volvió a enfundarse en mi interior.

Ian bombeó y yo gemí, arqueé la espalda y él volvió a tirar para que me pegase a él obligándome a incorporarme. Le sentía moviendo las caderas, implacable, llegando a rozar puntos que ni siquiera sabía que tenía. Mi piel vibraba, el sudor empezaba a resbalar por la columna perlando mi piel. Todo pulsaba, se contraía y endurecía, el final se precipitaba en esa danza descontrolada mientras nos veía a ambos en el espejo.

Y juro que grité cuando volvió a abandonar mi interior.

Me volvió, su peso me empujo contra el lavamanos y alzándome una pierna, regresó justo al lugar donde le quería. Sus dientes pellizcaron mis labios y su lengua salió después, tentando la mía a salir a su encuentro, nuestras bocas se fundieron exigentes; descubriendo, saboreando, reclamando y dejándose llevar al tiempo que nuestros cuerpos seguían hablando su propio idioma acoplados a la perfección. Definitivamente, sabía manejarse más que bien, porque no iba a poder contenerlo más, iba a estallar y él no estaba mucho más lejos.

―Joder, Abby, lo siento…

―¿Qué? ―Le miré atribulada sin comprender―. No pares, por favor, ahora no… sigue.

―No llevo protección.

―Tomo precauciones, no te preocupes ahora por eso, estoy sana. ―Le miré sintiendo cómo todo mi interior se preparaba para precipitarse. La tensión era dolorosa, y el pulso me ensordecía, no quería pararme a pensar y que la nube estallase por culpa de un arrebato.

Si pudiera, estaría gritándome por cómo había podido ser tan irresponsable y dejarme arrastrar así.

―Yo también, hacía mucho que no hacía algo así ―jadeó con voz ronca junto a mi oído.

Podía sentir el intenso latido de su corazón contra mí.

No dudaba de la veracidad de sus palabras, los pilotos estaban muy controlados y su salud era una prioridad.

―¿El qué, echar un polvo? Lo dudo… ―Sonreí maliciosa, estaba claro que esa no era una práctica que tuviese en desuso…

―No, perder así la cordura y dejarme llevar de este modo. ―Me besó de forma salvaje empujando de nuevo.

Me tensé, la deflagración me cogió por completo desprevenida, mi cuerpo se distendió y el placer se adueñó de mí como un tsunami imparable. Me estremecí, hundí las uñas en su espalda y gemí al sentir cómo el espasmo nos sacudía a los dos. Al poco, el calor se precipitaba dentro, haciendo que él me acompañase y quedase con la frente apoyada en mi hombro.

No sé muy bien qué pasó luego, salvo que atravesamos la discoteca en dirección a la salida. Los labios me palpitaban, las piernas flotaban y, en vez de avergonzarme, salí de la mano de Ian con la cabeza bien alta. No pensaba ni en mi ex, en la escudería ni la directiva. Tanto daba si era una más de sus muescas o no, lo había disfrutado y era mi vida.

Quizás, esa fractura era justo lo que necesitaba, porque ni siquiera me importó la mirada oscura de Ryan ni la de su acompañante cuando la apartó a un lado como si solo fuese mercancía, porque para él todo se limitaba a eso, a poseer y alardear.

Todo pasó como en un sueño. Subí a su moto, me abroché el casco y me aferré a su cuerpo duro y fuerte.

Lo último que recuerdo, fue caer con él entre las sábanas de la suite del hotel que tenía alquilada, tras darnos una ducha muy entretenida.

Sin duda, la mejor noche de toda mi vida.

Al final, no bailé sola y no me importaría si debía volver a hacerlo. Mi vida no se acababa con Ryan. Podía volver a quererme y ser yo misma.

Amar desde las sombras

Sheyla Drymon

Desde las sombras, Abbie suspiró con pesar al ver que aquel baile iba a ser como los otros a los que había acudido, tedioso y un golpe a su autoestima, pues, a pesar de esforzarse por lucir hermosa, se quedaba toda la noche sentada en un rincón viendo pasar las parejas de baile. Era duro observarlas desde lejos, anhelando ser admirada como lo eran muchas de las jóvenes del salón, rodeadas de atentos pretendientes que se desvivían por ellas. Deseaba fervientemente poder ser como una de esas principiantes que llenaban sus tarjetas de baile con los nombres de los hombres que las pretendían, soñaba con llegar una noche a una fiesta y poder sentir las miradas apreciativas de los presentes sobre ella, poder ver el orgullo en los ojos de su padre y la envidia en los de las demás jóvenes casaderas como ella.

Pero los sueños eran solo eso, sueños, apenas espejismos que aparecían de noche y se rompían cuando se veían los primeros rayos del sol despuntando en el horizonte. La realidad era dura, y con cada baile, con cada noche en la que quedaba relegada en un rincón, viendo pasar a los hombres que ni se dignaban a dirigirle una segunda mirada, se sentía sola y desesperada. Y cada año que pasaba le pesaba sobre el alma, sobre el corazón, como losas que la hundían en la desesperanza, quebrando definitivamente sus deseos.

Odiaba sentirse así, desprotegida, frágil, incapaz de levantar la mirada del suelo, deseando que este se abriera en dos y la tragara para alejarla de aquel lugar, de aquel salón en el que estaba siendo humillada públicamente al ser ignorada por todos los presentes.

Apretó con fuerza la tarjeta de baile y luchó contra las lágrimas que pugnaban por brotar de sus oscuros ojos. Era consciente de que no tenía la belleza clásica que imperaba en Londres, no era alta ni esbelta, ni poseía una hermosa melena rubia que brillaba con vida propia ante unos impactantes ojos azules; la ascendencia hispana de su madre se evidenciaba en su físico. Era una mujer con curvas, con larga melena rizada negra y ojos como el carbón, intensos, llenos de vida, que se apagaban cuando su padre le gritaba al llegar a casa que no se esforzaba lo suficiente para encontrar un buen pretendiente con el que desposarse.

Por supuesto que quería casarse, poder formar la familia que con tanta añoranza deseaba, pero le hacía daño mostrarse como un trozo de carne embutido en un prieto vestido lavanda, el color de la temporada, a la espera de que un hombre se fijara en ella y deseara cortejarla. La hacía sentir una mujer inferior que no merecía nada de lo que poseía, a la que su padre debía mantener; y él no se mordía la lengua cuando le echaba en cara lo que pensaba de ella, de su falta de éxito en su segunda temporada en Londres.

Dejó a un lado la tarjeta y decidió salir de aquel sofocante lugar; eso sí, antes de atreverse a dirigirse hacia los jardines, miró hacia donde estaba su progenitor, encontrándolo al fondo del salón bebiendo y charlando animadamente con unos hombres que reconoció como socios de su padre en algunos de los negocios que tenía.

Perfecto. Estaba más que entretenido, y dudaba mucho que se percatara de que se ausentaba. Era penoso ver que ni su padre se interesaba por ella, que siempre hacía lo mismo: llegaba a la fiesta, la dejaba en aquel rincón y se alejaba sin mirar atrás, sin preocuparse de ella. Debería estar acostumbrada a los desaires de él, pero no podía dejar de sentirse dolida, al fin y al cabo, era la única familia que le quedaba en el mundo.

Con un suspiro pasó las manos por el regazo alisando una inexistente arruga y se dirigió hacia una de las puertas que daban acceso a los jardines. En cuanto llegó, respiró hondo, agradecida por el frío de la noche. No miró atrás cuando se internó en la oscuridad y buscó refugio en medio del jardín con hermosos rosales que desprendían una fragancia dulce que la hizo sonreír con pesar. Cada paso que daba alejándola de la mansión la adentraba en la desesperanza, mostrándole la realidad de su vida. Se sentía prisionera en su casa, sin posibilidad de hallar una salida, pues, o aceptaba las limosnas de su padre o acabaría en la calle sin saber qué hacer o a dónde acudir.

Se sentó en uno de los bancos de piedra, que había bajo un gran árbol, y cerró los ojos. Quería llorar, desahogarse en aquel rincón, derramar las amargas lágrimas que se agolpaban cada día en sus ojos, que la ahogaban cuando veía la decepción y el desprecio en la mirada de su padre, cuando veía que el tiempo pasaba y ella continuaba sola, siendo una espectadora en las sombras, ansiando encontrar una salida que no podía alcanzar.

Quería ser amada, poder formar su propia familia a la que cuidar, respetar y amar por encima de todo, pero parecía que el destino estaba en su contra, y su deseo estaba cada día más lejos de hacerse realidad. Los años pasaban y los hombres se fijaban en las nuevas debutantes, convirtiéndola en un florero que en cada baile miraba con anhelo la pista, aguantándose las ganas de llorar.

«¿Es tan difícil encontrar un buen hombre con el que desposarse y ser feliz?», pensó Abbie mientras dirigía sus ojos al cielo; contempló las estrellas durante unos segundos, antes de responderse a sí misma para sus adentros: «Sí que lo es».

Cuando se iniciaba la temporada en Londres, era testigo muda de lo que movía al mundo: el dinero y la posición social. Lo había comprobado muchas veces, cómo muchos acababan desposándose con las herederas más ricas del salón, cómo las perseguían como moscones revoloteando a su alrededor. Les movían el dinero, la posición social o…

«La belleza», se recordó para sus adentros, apretando las manos entre sí notando cómo le temblaban. «Si una mujer es hermosa, se la disputarán con ferocidad, beberán los vientos por ella, la cortejarán con todas sus armas, aunque luego, cuando esta hable, se note que no tiene muchas luces. Poco importa, quieren una hermosa muñeca a su lado con la que procrear y presumir».

Nada más, la inteligencia en la mujer estaba mal vista. No se aceptaba que esta pudiera responderte con coherencia y entablar una discusión razonable de economía o política, pero sí que fuera capaz de pintar, tocar el piano y cantar como un ángel. «¡Como si sirviera para mucho hacer eso!», ironizó abriendo los ojos y alzando el rostro hacia el oscuro firmamento, con pesar.

Estuvo contemplando el cielo un rato antes de ver cómo una estrella fugaz atravesaba el firmamento; agrandó los ojos recordando lo que decía su difunta madre, que el deseo que le pidieses de corazón a una estrella fugaz se cumplía. Era infantil sentir el irrefrenable deseo de que aquel mágico cuento que le contaba su madre fuera verdad, pero no quería perder la inocencia de la infancia, el no decaer en la melancolía pese a que la vida te mostrara lo más amargo. No quería levantarse un día y percatarse de que no deseaba nada, que había aceptado, finalmente que su destino estaba ya marcado y que no podría luchar contra él por mucho que le costara.

Esperó con paciencia a ver otra estrella fugaz para murmurar en alto su deseo. No tardó en aparecer, y cuando cruzó el firmamento velozmente, susurró:

―Deseo encontrar un hombre del que me sienta atraída y confiada de estar a su lado, el cual se sienta orgulloso de tenerme como su mujer, que sea, además, mi amigo y confidente, que me ame sin restricciones y, ante todo, me sea leal y fiel. Deseo que el amor pueda ser real, algo que se pueda tocar, avivar, respetar, con el que se pueda soñar, suspirar y añorar. Deseo… ―«Deseo encontrar un hombre al que amar y que me ame, con el que formar una familia», pensó esto último.

Bien era consciente de que pedía demasiado y que viendo cómo transcurría cada fiesta a la que acudía, iba a ser imposible que se cumpliera su deseo, pero cerró los ojos y rezó en silencio, ansiando que por una vez en su vida tuviese suerte y pudiera encontrar un buen hombre que la liberara de la prisión en que se había convertido su existencia.

El regreso a casa siempre era doloroso, su padre no dejaba de increparle en el estrecho carruaje lo decepcionado que estaba de ella, llegando incluso a burlarse de su persona por la falta de interés que mostraban los pretendientes hacia ella. En cuanto llegaron a las puertas de su casa, Abbie intentó huir a su cuarto para meterse en la cama e intentar olvidar todo lo que la atormentaba, pero las palabras de él la dejaron paralizada y con el corazón latiéndole furiosamente en el pecho.

―Ante tu falta de entusiasmo por encontrar un buen pretendiente, voy a considerar la proposición que me ha ofrecido el barón Rodelstein, es inexcusable que a tu edad aún no hayas conseguido desposarte.

«¿El barón Rodelstein?», pensó Abbie con auténtico terror. Ese hombre era anciano y se comentaba en los cotilleos de sociedad que sus dos anteriores esposas murieron a manos de él por los golpes que les propinó.

―Pero, padre, no quiero casarme con el barón, aún no terminó la temporada y…

―Se terminará sin que tengas a varios hombres golpeando la puerta de mi casa pidiéndome tu mano, lo asumí hace tiempo, Abigail, que eres una decepción como hija y que no iba a conseguir una buena unión con un Lord a través de los lazos del matrimonio. Si te ordeno que te cases con el barón Rodelstein, lo harás; además, no precisa dote, podrás pagarme todos estos años que he tenido que mantenerte.

Fue inútil que intentara protestar, hacerle ver que, de aceptar la petición de ese hombre, iba a condenarla en vida, él ya estaba decidido a entregarla a un monstruo con tal de perderla de vista.

Le suplicó, lloró, gritó y hasta quedó de rodillas ante él, pero no sirvió de nada, su padre la despachó a su cuarto recriminándole que se estaba portando como una trastornada al rechazar una buena oferta de matrimonio de esa manera, que dejara de soñar y se enfrentara a la realidad: que era una decepción de hija y que su única posibilidad de desposarse era con el barón. Que tenía que estar muy agradecida al ser aceptaba por el Lord, pues, a su edad ningún otro hombre la querría a su lado.

Aquella noche, Abbie no durmió, enterrando el rostro en la mullida almohada y ahogando los sollozos y las lágrimas que brotaban de sus enrojecidos ojos sin control. Estaba desesperada ante un oscuro futuro al lado de un hombre horrendo al que iba a ser ofrecida por su propio progenitor.

Levantarse al día siguiente fue muy duro, le dolía la cabeza, el corazón, y estaba tan agotada física y mentalmente que apenas tocó el desayuno. A lo largo del día actuó como una autómata, moviéndose por la casa sin ser consciente de lo que la rodeaba, sin prestar atención, sin dejar de pensar una y otra vez en lo mismo: en un futuro al lado del barón, compartiendo cada día y... cada noche.

No fue hasta la hora del té que tuvo un respiro cuando su padre decidió acudir al club del cual era socio, momento en que aprovechó para retirarse a su alcoba e intentar descansar algo. Apenas una hora, después, un suave golpe en la puerta la despertó.

―Señorita Abigail, lamento molestarla. ―La puerta se abrió y apareció la vieja criada de la familia, una agradable mujer que la trataba como a una hija protegiéndola en lo que podía y dándole el cariño que su propia familia no le daba―. Acaba de llegarle una carta.

Sintió un nudo en el estómago ante la posibilidad de que fuera una invitación del hombre al que su padre quería atarla de por vida, y tomó la carta con manos temblorosas.

Apenas tardó unos segundos en abrirla, y cuando leyó las primeras líneas la dejó a un lado y miró a la mujer que esperaba paciente a los pies de su cama.

―¿Podrías dejarme sola, Sarah?

Esta asintió y abandonó el cuarto en silencio, momento en que Abbie se levantó de la cama y corrió hacia la ventana para poder leer la misiva con más atención a la luz del sol.

―Verla a la luz de la luna y no poder acercarme fue una tortura... ―comenzó a susurrar las hermosas palabras de la misteriosa carta― ...que me acompañó a lo largo de la noche. Su hermoso rostro y su dulce voz invadieron mis sueños, y sus sentidas palabras derribaron las barreras de mi corazón. Soy consciente de mi impertinencia al haber escuchado, sin revelarle mi presencia, cuando creía estar sola, pero su imagen me cautivó, y me sentí atado y tentado a acercarme a usted y tomarla entre mis brazos…

Detuvo la lectura y posó una mano sobre su corazón, el cual latía enloquecido en su pecho. Tuvo que releer una vez más el pequeño párrafo porque no creía lo que había leído, asombrándose de las palabras allí escritas. Podía ser una ilusa, pero se sentía exultante al saber que un hombre se había interesado de tal manera por ella por primera vez en su vida. Cerró los ojos unos segundos para disfrutar de la emoción que sentía en esos momentos, antes de continuar leyendo.

―Y probar el sabor de sus hermosos labios. Espero que mi atrevimiento no la incomode y acepte responder mi misiva. A la espera de sus noticias. Su admirador secreto.

Dobló con cuidado la carta y cerró los ojos rememorando cada palabra. El corazón le latía con nerviosismo y la emoción que sentía se agolpaba en el centro de su pecho. Aquella carta había conseguido acallar durante unos momentos la angustia de convertirse en la mujer de un hombre que bien podía ser su abuelo y del que se decía que poseía un alma negra que disfrutaba al dañar a los demás.

«¿Debería responderle?», se preguntó a sí misma, mirando el remitente. La dirección correspondía a un barrio a las afueras de la ciudad, en el que los nuevos ricos se habían asentado levantando imponentes viviendas que mostraban el nivel adquisitivo que tenían gracias a sus crecientes negocios.

¿Y qué podía perder si lo hacía? Bien era cierto que su padre podía repudiarla o adelantar la boda que estaba planeando, pero el riesgo de saber más del misterioso hombre bien valía la pena. Quería conocerle, ya que había conseguido emocionarla con sus palabras, quien la había hecho sentir, por primera vez en su vida, hermosa y deseada.

Se tumbó en la cama y cerró los ojos con la carta apretada contra el pecho. Escribirle o no escribirle. ¿Qué podía hacer? ¿Sería sensato? ¿O aquello no era más que una broma de mal gusto? Las dudas la carcomían por dentro, pero la curiosidad pudo más y al final optó por responderle.

Cada carta que recibía era un regalo que atesoraba con emoción bajo el colchón de su cama, leyéndolas todas de noche a la tenue luz de las velas. Se las sabía de memoria, cada palabra de esas hermosas misivas en las que el misterioso admirador le contaba su viaje por el mundo, cómo acabó en Londres y cómo se enamoró de ella esa noche en que la vio en los jardines susurrando un deseo a las estrellas hacía ya casi dos semanas.

La ilusión que sentía al saber que un hombre la adoraba desde las sombras era lo único que acallaba la amargura al ver que su padre había aceptado finalmente el compromiso con el viejo Lord, el barón Rodelstein.

A lo largo de esas dos semanas, escribió una carta a diario obteniendo la respuesta al día siguiente, emocionándose y enamorándose poco a poco del misterioso hombre con cada una de sus palabras.

«Fue el destino el que me empujó a acudir a esa tediosa fiesta, esa noche, para conocerte.»

«Adoro la pasión con la que describes los recuerdos de tu madre, me habría gustado conocerla y agradecerle, pues, gracias a ella, eres la mujer apasionada de ahora.»

«Ruego cada día que en el momento en que nos veamos no dudes de mis sentimientos y me des una oportunidad para mostrarte que eres la dueña de mi corazón, para poder poner el mundo a tus pies y colmarte cada día de felicidad.»

«Eres la mujer que me acompaña cada día mientras debo atender a mis negocios, maldiciendo al saberte tan cerca, pero a la vez tan lejos. Amor mío, espero que me perdones el atrevimiento al confesarte que sueño contigo. Sueños cálidos, dulces y ardientes, pero no quiero asustarte con la pasión que siento al recordar tu hermoso rostro, tus brillantes ojos y tu perfecto cuerpo.»

«…Me despierto en la noche deseando retirar las horquillas de tus cabellos, ver caer tu melena por tu espalda y poder pasar mis dedos por las sedosas hebras…»

«…Deseo besar cada rincón de tu cuerpo, venerarte cada noche, enamorarme cada día, agradecerle al destino el haberte conocido…»

Y a lo largo de ese tiempo, nunca se atrevió a confesarle que su padre iba a casarla con otro, que su futuro estaba atado a un anciano del que circulaban oscuros rumores de maltratos y abusos, y de prácticas de alcoba aberrantes que hacían acallar y mirar hacia otro lado a las criadas que se cruzaban en su camino y que cuchicheaban a sus espaldas como si ella no fuera capaz de oírlas.

Pero ya no podía ocultarlo por más tiempo, al día siguiente iba a salir publicada en el periódico una crónica de su futuro enlace. Con pesar, escribió la última carta, pues estaba segura de que él iba a ignorarla nada más se enterase de que ya estaba comprometida con otro hombre.

Mientras la escribía, las lágrimas se deslizaban, silenciosas, por sus mejillas, empapando el perfumado papel. Le confesó todo, desde el temor inicial que sintió al recibir la primera carta, a que se decidió a escribirle sabiendo que no había un futuro para ellos y, aunque fuera a causarle problemas si se descubría que se carteaba con un extraño, deseaba sentir al menos una vez en su vida estar enamorada.

Dobló con cuidado la carta cuando la terminó, antes de cerrarla con cera y marcarla con su sello personal para, a continuación, entregársela a Sarah, despidiéndose en silencio del misterioso admirador que consiguió enamorarla con sus dulces palabras.

―No pierda la fe, señorita. ―La rasposa voz de la criada la devolvió a la realidad. Esta estaba cerca de la puerta aferrando la carta entre sus viejas manos, desde el primer día fue su cómplice, su confidente, quien la animaba a continuar con aquella locura cuando la cordura la hacía tambalear en su decisión de si escribirle o no. Su mirada le transmitía el amor maternal que sentía por ella. Era la niña que nunca tuvo, la pequeña a la que quería proteger de todo mal, aunque este tuviese su misma sangre.

Abbie se limpió las lágrimas con una mano y respondió:

―¿Cómo voy a tener fe, Sarah, si en una semana voy a estar casada con ese... hombre? Mi padre ha sido muy claro, no me quiere en casa, me entregará a ese monstruo por dinero.

Sarah apretó la carta contra su pecho y asintió:

―Su padre no es consciente de la suerte que tiene al tenerla como hija, cuando la pierda, se dará cuenta de lo equivocado que está al haberla despreciado así. Pero, mi niña, no pierda la esperanza, este hombre ―levantó la carta que iba a entregar al mozo que esperaba cada noche en las puertas de entrada a las cocinas, por donde entraban y salían los criados de la casa, y quien se suponía que se la entregaría al misterioso admirador―, la salvará del destino que le espera.

Abbie soltó una carcajada apenada, llena de tristeza. Hacía días que la esperanza se esfumó de su vida. Ya aceptaba que su destino estaba sentenciado con un matrimonio en el que no quería pensar, pues temía ahogarse con la pena.

―Tu fe en el amor es de admirar, Sarah, pero la realidad es que dejará de escribir, de interesarse por mí, tirará las cartas y seguirá su viaje. Creo que fui una tonta al responderle la primera misiva, no he sido más que un juguete con el que divertirse mientras está en la ciudad; si estuviese interesado realmente por mí habría solicitado una audiencia con mi padre, o al menos me habría dicho de vernos, aunque fuera una vez.

La anciana negó con la cabeza, mirándola con pesar.

―Sus motivos tendría, pequeña. Eres una mujer de buen corazón, mi niña, Dios te ayudará.

Abbie se giró y se tumbó en la cama, abrazando el almohadón mientras escuchaba cómo su querida Sarah la dejaba sola cerrando la puerta con suavidad.

No lo creía, no podía sentir esperanza cuando su destino ya estaba sellado, se haría más daño. Aquellas cartas que escondía bajo su cama se convertirían en su refugio cuando no pudiese soportarlo más, pero no iba a vivir en un continuo sueño porque, cuando le tocara el momento de despertar, la angustia la abrumaría y acabaría con ella.

Prefería quedarse con el recuerdo de las cartas, aunque a veces sospechara que no fueron más que un engaño, que seguir atormentándose.

No fue consciente de que se quedó dormida hasta que escuchó unos ruidos provenientes del balcón de su alcoba. Abbie se sentó en la cama y miró hacia la cristalera de la terraza. La luz de la luna penetraba con delicadeza a través de las suaves y aterciopeladas cortinas, iluminando levemente el cuarto. El susurro de los árboles rompía el silencio de la noche.

―Quizás solo fue un sueño ―murmuró volviéndose a recostar.

Debería levantarse y mirar, pero para eso tendría que ponerse la bata de seda y estaba agotada, se sentía a punto de desfallecer a causa de la presión que estaba soportando dentro de su corazón. Apenas faltaban unas horas para que todo Londres supiera de su destino y no deseaba levantarse de la cama, ojalá pudiese acostarse y dormir para siempre, o despertarse y ver que todo había sido una terrible pesadilla.

Cerró los ojos e intentó alejarse de todo sumergiéndose en el mundo de los sueños, pues allí era libre, pero de nuevo un ruido la alertó. Esta vez sí que lo había escuchado con claridad, era un ruido seco, como un golpe, y provino de nuevo de la terraza. Con el corazón bombeando con fuerza por el miedo, se levantó de la cama y se acercó a la cristalera con pasos dubitativos, olvidando el decoro y la bata encima de la silla cercana a su cama.

Estuvo tentada a preguntar en alto si había alguien fuera, pero desechó enseguida esa posibilidad, sería absurdo. Miraría a través del cristal y, de haber alguien, saldría corriendo en busca de ayuda. Rozó con los dedos la suave cortina y la apartó, en ese momento el mundo se detuvo y supo que había perdido el corazón para siempre.

Delante de ella, mirándola con una pasión arrolladora, estaba el hombre que la visitaba en sus sueños desde hacía unos días; no lo pudo reconocer hasta ese momento porque en sus sueños no podía vislumbrar bien su rostro, pero ahora que lo veía sabía que era él.

Estuvo a punto de caer al suelo de la impresión, así que se apoyó hacia delante en el cristal memorizando cada detalle de él. Era alto, le sacaba dos cabezas, de porte elegante pero a la vez salvaje, con largos cabellos azabaches que se movían peligrosamente siguiendo al viento, azotándole el rostro. Sus ojos del color del carbón fueron los que la paralizaron en el sitio, los que le robaron el aliento y el corazón, con su fuerza, su brillo peligroso, el magnetismo de su mirada. Su rostro era masculino, con una nariz aguileña que le daba un porte aristocrático, suaves cejas que enmarcaban sus misteriosos y candentes ojos, finos labios rojizos que se curvaban en una sonrisa sincera con la que mostraba sus blancos dientes, y un mentón cuadrado en el que se veía un hoyuelo que daban ganas de acariciar y besar.

―¿Quién eres? ―preguntó con voz temblorosa una vez que se sintió capaz de hablar.

El hombre sonrió y abrió la puerta de la terraza, sorprendiéndola al atraparla entre sus brazos.

―Soy tu destino ―murmuró con voz enronquecida y grave, acariciándole la espalda y envolviéndola con su calor―. Eres mía, Abigail, desde esa noche en que te encontré en los jardines, me perteneces. Tu olor me llevó a ti, y cuando te vi bajo la luz de la luna, me atrapaste, me convertiste en tu esclavo.

Abbie se separó un poco para mirarle a los ojos.

―¿Mi olor? ―preguntó con curiosidad, intentando asimilar todo lo demás, desde que creía que le pertenecía, que lo había esclavizado, hasta que se sentía en sus brazos como en casa, como si fuera su destino estar con él.

Marcus Byron se rió en alto antes de besarla con pasión, devorando sus labios, probando finalmente su sabor antes de responderle:

―Mi dulce, he de confesarte que no soy un hombre corriente, que no soy como los otros, o… ―Negó con la cabeza como si no encontrara las palabras con las que expresarse. Llevaba dos semanas luchando contra sí mismo para no acudir a la mansión de su amada y raptarla sin importarle nada. Pero su familia le retuvo recordándole que debía ser paciente, que no podía cometer esa locura cuando estaba cerrando unos negocios importantes para el clan en la ciudad, que esperara unas semanas antes de hacerla suya para siempre. Retomó su discurso tras mirarla fijamente a los ojos mostrándole duda, temor, pasión a través de su mirada―. No encuentro las palabras con las que contarte qué soy, la maldición que pesa sobre mí y…

―Sabes que no me importa si no tienes dinero, o posición social, me enamoré de tus palabras, de la pasión con la que describías la vida que íbamos a tener si te concedía el honor de aceptarte y…

Él la acalló con otro beso, una cálida caricia que apenas duró unos segundos, pues no podía soportar tenerla tan cerca de él sin poseerla, sin hacerla suya en cuerpo y alma, y antes de caer en la tentación se obligó a separarse de ella y continuar:

―Eres tan pura, con un gran corazón y una belleza extraordinaria, me quedo sin palabras cuando te tengo delante, deseo explicarte tanto... pero apenas tenemos tiempo. Temo que los habitantes de esta casa descubran que no estás sola y que me des la espalda, que renuncies a conocerme cuando sepas la verdad, que… ―Negó de nuevo con la cabeza, pasando una mano por sus cabellos, se veía afectado, pero sus ojos estaban decididos. Ella era suya, su mujer, la única que había logrado capturar su corazón, quien tenía en sus manos el poder de convertirlo en el hombre más afortunado del mundo si le seguía, si aceptaba ser suya para siempre, pues para él no habría otra, nunca más. Podría conocer a otras mujeres, pero ninguna de ellas sería la única, su compañera―. Te amo, es así de simple, te amé desde la primera vez que te vi, en ese instante supe que tenías que ser mía, que yo era tuyo para siempre, hasta que la muerte me reclamara, y cuando eso ocurriera te seguiría amando desde el cielo. Eres la luz que iluminó mi existencia, quien consiguió que los años de soledad se esfumaran de mis recuerdos, que agradeciera al destino por no haberme empujado a una vida de oscuridad si hubiera aceptado la mano de otras mujeres que… ―Al ver cómo ella entrecerraba los ojos, supo que debía cambiar de tema, no podía informarle aún de que, al ser el alfa de su clan, los Ancianos llevaban años presionándole para que tomara una compañera con la que procrear. Esbozó una sonrisa que apenas duró unos segundos al ver los celos brillar en los ojos de ella, le gustaba que fuera celosa, que mostrara que él era suyo y que así lo consideraba, pues él se sentía igual con ella. La amaba con locura, con todo su ser, con pasión y devoción, y le rompería la cara al hombre que se atreviera a sonreírle a su mujer, a coquetear con ella―. Solo espero que me des una oportunidad para mostrarte que soy sincero, que tienes mi vida y mi corazón en tus manos y que, pese a lo que te pueda parecer, moriré si me rechazas.

Abbie alzó un brazo para tocarle el rostro, deseando tranquilizarlo, hacerle ver que fuera lo que tuviese que decirle lo iba a aceptar, que no le importaba que no tuviese dinero o una posición social, ella valoraba más el amor que le mostró a través de sus cartas que todo el oro de mundo.

Lo que no se esperaba fueron sus palabras, la terrible confesión que le susurró mirándola a los ojos, esperando su reacción:

―Mi amor, soy un hombre lobo.

Ahí estaba lo que fallaba, su misterioso admirador se creía una criatura mítica que salía en las leyendas y en los cuentos infantiles.

Intentó apartarse, mirando esta vez el suelo, no quería que viera la decepción y la desilusión brillar en sus ojos.

―No me crees. ―La voz de él hizo que le mirase a la cara de nuevo.

―¿Cómo puedo hacerlo? Me estás diciendo que eres un ser que sale en los cuentos, no puedo creerte. Yo... ―Estaba a punto de llorar. Ya le había entregado su corazón con las palabras que le escribió, y ahora su alma en cuanto le miró a los ojos, por ese motivo le dolía ver que…

«No». Negó con la cabeza. No podía ser verdad. Estaba enamorada de él, perdidamente enamorada de un hombre que decía ser el malo de los cuentos que se contaban a los niños para entretenerles antes de irse a dormir.

Además, no quería creerle, pues de hacerlo, de aceptar que era uno de esos monstruos que siempre perseguían a los niños en los cuentos, no podría soportar temerle, no cuando sus ojos la hacían sentir la mujer más deseada y hermosa del mundo.

―Puedo demostrártelo, mi dulce. ―Dio un paso hacia atrás alejándose de ella, y ante los asombrados ojos de Abbie, el color de sus pupilas cambió, sus uñas se alargaron convirtiéndose en garras, su cuerpo se volvió más fuerte y atemorizante, y sus dientes asomaron por sus finos labios―. Soy un hombre lobo y tú eres mi compañera, desde esta noche te entrego mi alma, mi cuerpo y mi corazón. ―Se adelantó y le cogió las manos con suavidad, acariciándola agradecido al no sentir temor por parte de ella, solo percibió curiosidad y sorpresa―. Me llamo Marcus Byron, Rey de los hombres lobo de Europa, y con mi sangre juro mis palabras. ―Se hizo un corte con sus garras en la muñeca, manchó con su sangre sus dedos y dibujó una pulsera sobre la muñeca derecha de ella―. Seré el hombre más afortunado si aceptas mi juramento y me acompañas como mi compañera hasta que la muerte nos separe.

El temor ante la sola idea de que fueran verdad sus palabras se esfumó cuando le miró a los ojos, cuando comprobó la sinceridad de sus palabras, la entrega absoluta en sus gestos.

No podía temerle. Aquel hombre, al que apenas conocía tras un tiempo compartiendo hermosas misivas cargadas de sentimientos, le había robado el corazón. Además, no era tan atemorizante cuando se transformó, apenas se percibían rasgos animales en su rostro y en su cuerpo. No era el lobo sanguinario que describían los cuentos, sino el hombre que la enamoró con sus palabras y al que entregó su corazón cuando la tomó entre sus brazos, besándola con pasión.

Su futuro incierto se evaporó delante de ella. Si permanecía en aquella casa, sería desgraciada al lado de un padre que no la amaba y solo esperaba desposarla para asegurarse un lugar en la sociedad.

Si se iba con él, si aceptaba su juramento... No tenía ni idea de qué futuro le deparaba, pero…

No lo dudó ni un segundo. Se iría con él. Su destino estaba a su lado. No podía imaginarse una vida sin él. Poco importaba que no supiera a dónde la llevaría o qué sería de ella, deseaba acompañarle el resto de su vida, ser su compañera, como él la llamó, caminar a su lado aunque el mundo se disolviera a sus pies.

Se arriesgaría, pues amar era riesgo, era lanzarse al vacío sin saber las consecuencias, era confiar ciegamente, entregándole a tu ser amado el mayor de los poderes: tu corazón.

Abbie lloró de pura dicha antes de responder con voz rota, asintiendo a su vez con la cabeza, enfatizando cada palabra:

―Sí, sí quiero, te acompañaré allá donde vayas. Me enamoraste con tus cartas, y esta noche me entrego a ti como tu esposa. ―Durante un segundo, la duda regresó con fuerza, pues se iría lejos del único hogar que conocía, pero luego se dijo que era mejor enfrentarse a un destino incierto al lado del hombre que le robó el aliento y el corazón, que quedarse y desposarse con el barón.

Marcus la tomó en brazos y la besó, demorándose unos minutos, saboreándola a fondo, memorizando su sabor, sus pequeños temblores, sus gemidos acallados con sus labios.

―Mi amor, me haces el hombre más feliz del mundo. Lamento mucho tener que pedirte esto, pero es apremiante que salgamos esta noche, ¿vendrás conmigo?

Abbie se puso de puntillas y le besó en la mejilla con dulzura antes de responderle:

―Por supuesto que sí, no podemos esperar, mi padre anunciará mañana mi compromiso con el barón Rodelstein y…

Un gruñido la asustó y la acalló, Marcus mostraba los dientes y sus pupilas se habían agrandado dándole un aspecto más salvaje.

―Ese barón está muerto si se atreve a acercarse a ti, eres mi compañera.

―No me tocará, pues esta noche nuestras almas se han unido. Eres mío, al igual que yo soy tuya, y nada ni nadie nos va a separar.

Marcus la atrapó en sus brazos, alzándola del suelo, apretándola contra su pecho.

―Mañana te presentaré a mi familia, seré el hombre más envidiado del clan y el más afortunado al tenerte a mi lado. Pero ahora, agárrate bien, mi dulce, el viaje será movido, tengo el carruaje cerca de aquí y nos iremos al puerto, donde nos espera el barco de mi familia, que nos llevará hasta tu nuevo hogar en…

Abbie le calló con un beso suave en sus labios sin importar dejar todos sus recuerdos atrás. No necesitaba nada, ni ropas ni joyas, ni siquiera las cartas que con tanto amor escondió bajo el colchón. Prefería que las encontrara su padre y supiera que había huido por amor, que le había deshonrado porque había entregado su corazón a un hombre que firmaba como tu eterno admirador, sin indicar posición o las riquezas familiares que poseyese, algo de lo que no dejaba de hablar el avaricioso de su progenitor:

―Mi hogar estará donde tú estés.

La única persona que pasó por su mente mientras su amado saltaba desde el balcón para aterrizar de pie en los jardines que rodeaban la mansión fue su querida Sarah. Sonrió con pesar para sus adentros, estaba segura de que la anciana estaría dichosa al ver que lo que ella con tanto cariño le aseguró se había cumplido.

Marcus había acudido a ella para salvarla de su destino.

35 años después, Islas Skye

―Y así, niños, fue como secuestré a vuestra abuela y la convertí en mi esposa.

Los pequeños sonrieron y aplaudieron desde el suelo donde estaban sentados escuchando, absortos, a su abuelo. Habían escuchado esa misma historia cientos de veces, pero cada vez les gustaba más, podían ver el amor que le tenía el abuelo a la abuela, a quien llamaba mi dulce o mi amor y abrazaba con cariño cuando la tenía cerca.

Habían formado una familia numerosa con seis hijos y tres hijas, quienes, a su vez, se habían desposado y llenado la casa de niños, los cuales disfrutaban los días del verano en la casa de campo de los abuelos.

―Que no os mienta este viejo lobo, pero él no me secuestró, me salvó, y le estaré eternamente agradecida por haberlo hecho. ―Escucharon la dulce voz de la abuela, quien en esos momentos entró en el gran salón portando una bandeja con dulces que olían maravillosamente bien―. Vuestro abuelo me salvó de una vida desgraciada.

―¿Por qué tu papá te quería casar sin tu consentimiento? ―preguntó una de las niñas.

―Porque era un imbécil que no vio el verdadero valor que tenía tu abuela, pequeña ―respondió Marcus, sabedor de que a su dulce mujer aún le dolía el haber sido rechazada por su padre.

Los años no consiguieron borrar el haber sido vendida por su padre a otro hombre, la frialdad de su progenitor para con ella. Era algo que la marcó y la hizo volcarse en sus hijos e hijas con celoso empeño. No quería que sus hijos e hijas no sintieran cada día que eran sus pequeños milagros, el mayor de los regalos que le concedió la vida.

―¿Puedes volver a contarla de nuevo, abuelo? ―rogó otro de los pequeños.

―Sí, por favor, y cuando la salvaste del vampiro que la quería para él cuando estuvisteis en París. Me gustó mucho la parte en la que luchaste junto al clan contra los vampiros en el cementerio de la ciudad ―dijo otro de los niños mirando con expectación a Marcus, a quien todos consideraban su héroe, pues fue un gran Rey entre los hombres lobo y, a pesar de que cedió el cargo a su hija mayor, seguía siendo respetado y amado por los suyos.

―O cuando la secuestraron los del clan de los colmillos para chantajearte y…

―No, no, que cuente la boda, cómo cubrió el suelo de pétalos de rosas para que la abuela pasase por encima y…

―Niños, niños, calmaos, no atosiguéis al abuelo, ya os contará todas esas historias otro día, ahora, toca merendar. ―Dejó la bandeja en la mesa y le tendió la mano a su amado esposo, con el que vivió grandes aventuras.

Hubo peleas, por supuesto, ¿qué matrimonio no peleaba?, pero cada día a su lado le confirmaba que su elección fue la correcta, pues se había entregado en cuerpo y alma a ese hombre y había sido correspondida con total devoción.

―Haced caso a vuestra abuela, pequeños diablillos ―dijo Marcus antes de salir del salón de la mano de su esposa, dejando atrás a los pequeños que devoraban las galletas recién horneadas sin control.

―¿Ya te he dicho hoy lo hermosa que estás y cuánto me vuelves loco, mi dulce?

Abbie sonrió y se rió en alto, abrazando a su esposo. Los años habían pasado para los dos, pero para ella seguía siendo el hombre imponente que la rescató, alejándola de Londres para siempre.

―Creo que hoy solo me lo has dicho dos veces, mi lobo.

―Pues tendré que remediarlo, mi dulce. Te amo, amor mío, siempre lo haré, en esta vida y en la siguiente, seré tuyo.

―Y yo seré tuya, ya lo sabes.

Y con un beso acallaron las palabras que brotaban de sus corazones, pues no les hacía falta decirse más, se tenían el uno al otro. Habían vivido una vida llena de felicidad, con muchas sorpresas, con pasión, siendo bendecidos con una gran familia unida cuyos miembros se apoyaban y se protegían con ferocidad. Eran dichosos, acostándose cada noche en la cama y abrazándose en la oscuridad, agradeciendo cada día la oportunidad de haberse conocido.

El amor era el motor que movía su mundo, que les dio fuerzas para enfrentarse a las dificultades que se presentaron en sus vidas a lo largo de los años, que acallaba el cansancio para disfrutar del cuerpo del otro cuando la noche les daba la oportunidad de encerrarse en su alcoba durante horas hasta que la pasión los consumía y los saciaba.

Amor fue lo que inculcaron a sus hijos, y lo que ahora defendían con entusiasmo sus nietos.

Cierto era que la vida era apenas un suspiro en el que se lucha por ser feliz, y ellos lo consiguieron, y lo seguirían siendo hasta que la muerte les reclamase.

Una nueva vida

Emma Gigán

Karen esbozó una sonrisa al contemplar, desde lo alto de uno de los famosos acantilados blancos de Dover, su ciudad natal, cómo su coche se precipitaba hacia el fondo rocoso bañado por las aguas del Mar del Norte. Un instante después, el vehículo explotó con gran estruendo, formando una enorme masa de humo negro que se elevó hasta donde ella se encontraba.

El fuerte olor a quemado, junto con el calor que acompañaba a la densa nube que ascendía desde el fondo del acantilado, hicieron que a Karen le resultara prácticamente imposible respirar, por lo que se vio obligada a retroceder unos cuantos pasos. Pero esto sería lo único que la haría retroceder de ahora en adelante.

Era libre.

Se había acabado la pesadilla en la que se había visto inmersa en los últimos tres años. Desde ese mismo momento, se acababan los abusos y las palizas recibidas de Albert, quien, hasta entonces, había sido su marido.

Fingiendo su propia muerte en un accidente de coche, podría rehacer su vida en algún otro lugar, lejos del terror que había vivido. A un monstruo como ese jamás lo hubiera detenido una denuncia y la posterior orden de alejamiento. Algo que, sin duda, le habría bastado para que acabara de forma brutal con su vida.

Karen quería huir de ese calvario. Aún era joven para comenzar de cero. Tenía treinta y tres años y ansiaba volver a acariciar la sensación de libertad perdida tras años de abusos. Olvidar lo que era sentirse vigilada las veinticuatro horas del día y, sobre todo, eliminar de su vida los castigos, el dolor y el miedo.

A partir de ese momento, no volvería a pasar una noche más en vela por temor a que la golpease sin ningún motivo aparente. Tampoco tendría que soportar la desagradable sensación de aquellas manos, que tanto la asqueaban, sobre su cuerpo cada vez que quería tener sexo con ella.

Pero, sin lugar a dudas, lo que más necesitaba era recuperar la confianza en sí misma y, con esa seguridad, tomar de nuevo las riendas de su vida.

Se abrazó a su mochila mientras notaba cómo lágrimas de alivio y felicidad resbalaban por sus mejillas. Nunca podría agradecer lo suficiente a sus amigos la ayuda que le habían prestado. Durante meses, prepararon la ejecución de aquel plan para que abandonara su mísera vida.

Estaría eternamente en deuda con ellos. Sobre todo con Nicholas, el hermano mayor de su mejor amiga Alice. Al ser policía, se involucró de manera personal en el caso, y su colaboración había sido trascendental para la concesión de su cambio de identidad y lograr hacer desaparecer a Karen Alwine.

Recordó la ocasión en la que había presentado una denuncia de malos tratos en la comisaría y cómo un policía, amigo de su marido, había roto la denuncia delante de sus narices. La paliza que recibió al llegar a casa, jamás la olvidaría. Las marcas y lesiones que le había causado la habían mantenido sin salir a la calle alrededor de una semana. Nunca tuvo el coraje de volver a presentar una denuncia contra él y si no hubiese sido por Nicholas, seguiría viviendo inmersa en aquella interminable pesadilla.

Volvió a comprobar que dentro de su mochila se encontraban los escasos recuerdos que se permitiría llevar. Solo eran unas cuantas fotografías antiguas en las que aparecía con sus padres, quienes habían muerto hacía ya diez años. Desde entonces, había vagado sola por el mundo, sin más familiares a los que recurrir. Revisó también el sobre guardado en su interior, que contenía un billete de tren y el dinero en efectivo necesario para poder llegar a su destino, Aberdeen.

Inhaló despacio y profundo, cerrando sus ojos. Cuando los volvió a abrir, se giró y dio la espalda al acantilado y al infierno con el que había convivido aquellos últimos largos años. Caminó llena de optimismo, a la vez que nerviosa, hacia el coche en el que su amiga Alice la estaba esperando para conducirla a la estación donde comenzaría una nueva existencia, lejos de todo lo que conocía.

Apartada del horror y de un maltratador que, en incontables ocasiones, había dejado impresas las huellas de la violencia en su cuerpo.

Pero nunca más. Era libre. Se sintió ligera por haberse librado de aquella gran angustia que la había acompañado durante los últimos años y cómo la esperanza la empujaba, la obligaba a seguir adelante.

Ocho meses después…

Karen no podía creerse que hubieran pasado tantos meses desde aquella noche en la que rompió con su pasado, partiendo hacia un lugar desconocido. Ahora trabajaba como ayudante en la Biblioteca Central de Aberdeen y vivía en un pequeño apartamento, no muy lejos de allí, a tan solo diez minutos andando.

Su nueva identidad como Jocelyn Galbraith había sido su único y gran quebradero de cabeza. Ese nombre aún le resultaba extraño cuando lo escuchaba. E igualmente extraña, le resultaba la imagen que veía reflejada de ella cuando se miraba en un espejo. Había cambiado su aspecto físico. Había vuelto a teñirse el cabello de su color natural, el castaño, y se había cortado su larga melena. Albert siempre la había obligado a llevar el pelo muy largo y teñido de rubio platino.

Adoraba su nuevo aspecto tan alejado del modelo de mujer ideal de su odiado esposo. Para ella, aquello, significaba mucho. Lo consideraba como la manifestación física de su cambio interior, de su nuevo yo.

Aquel viernes era muy especial para Karen. Alice la había llamado hacía unos días para decirle que llegaría a Aberdeen ese día. Tenía que acudir ese fin de semana, por motivos de trabajo, a una convención que se celebraba en Stonehaven, en sustitución de un compañero que se había puesto enfermo. Aberdeen se encontraba a solo veinticuatro kilómetros de allí y, por tanto, habían planeado pasar la noche juntas, antes de que sus obligaciones profesionales acapararan su tiempo por completo.

Las ganas de que se produjera aquel encuentro, pudieron con el temor y la duda de que su plan no hubiese salido tan bien como se imaginaban y Albert la siguiera. Aún desconfiaba, por mucho que le habían asegurado sus amigos que todo había salido bien y debía sentirse a salvo.

Al llegar al hotel Bauhaus, donde pasaría la noche Alice, recorrió con la mirada el hall, y encontró a su amiga hablando con el recepcionista. Como se encontraba de espaldas a la puerta de entrada, no se percató de su llegada y, con sigilo, se colocó detrás, para sorprenderla.

―¡Holaaa!

Alice, sobresaltada, se giró y, sin perder ni un solo segundo, se fundió en un fuerte abrazo al reconocer a su amiga. Lágrimas de felicidad asomaban en los ojos de ambas mujeres, quienes eran incapaces de pronunciar palabra.

Cuando dejaron de abrazarse, se miraron durante un largo instante, como si de alguna manera creyesen imposible volver a encontrarse después de tanto tiempo.

―Dios mío, K… ―Llevándose una mano a la boca se refrenó, rectificando―. Jocelyn, estás tan cambiada; te queda genial el pelo así. Cuando me lo dijiste, no me lo podía creer.

―Me hubiera gustado enviarte una foto, pero ya sabes que no puedo. Aún no me creo que estés aquí. Ali, tenía tantas ganas de volver a verte. Ojalá pudieses quedarte mucho más tiempo.

―Sí, a mí también me gustaría. Te he echado tanto de menos que no creo que unas cuantas horas sean suficientes para ponernos al día. ―De repente, su amiga la urgió a darse la vuelta y añadió―: Jocelyn, no he venido sola.

De pie, delante de ellas, se encontraba Nick, el hermano mayor de Alice. Siempre le había parecido muy atractivo. Era alto, medía alrededor de un metro ochenta y cinco, y su cuerpo era fuerte debido al entrenamiento recibido en la policía y por tantas horas que sabía que pasaba en el gimnasio. Pero todo ese aspecto de duro se veía suavizado por los dulces rasgos de su cara, enfatizados por el color azul claro de sus ojos y su pelo rubio que le hacía parecer más joven de lo que era, a sus treinta y siete años.

Sonriéndole, entrelazó sus manos alrededor de su cuello, abrazándolo fuertemente mientras le daba un beso en la mejilla.

―¡Hola, grandullón! ¿Qué estás haciendo aquí? ―Era incapaz de dejar de sonreír.

Él la atrapó por la cintura e hizo que los pies de Jocelyn se despegaran unos centímetros del suelo para poder devolverle el beso y, negándose a soltarla, le dijo:

―Hola, pequeña. Cuando Alice me dijo que venía a verte, decidí acompañarla. Tenía muchísimas ganas de comprobar por mí mismo que te encuentras bien, y no podía dejar que Alice viniese sola.

―Ya le conoces, Jocelyn, siempre tan protector con su hermanita pequeña ―se quejó Alice, fingiendo estar enfadada―. A veces creo que se le olvida que ya no soy una niña.

―Para mí siempre serás una mocosa ―se defendió él―. Pero sabes que no he venido solo por eso. Quería asegurarme de que nadie pudiera seguirte ―hubo una pausa y, cuando volvió a hablar, su expresión se volvió seria―. Esto es muy arriesgado.

Los tres sabían perfectamente a quién se refería Nick. La coartada elaborada para enmascarar su supuesta muerte había sido perfecta, pero nada en esta vida era seguro.

―Siempre serás nuestro ángel guardián, Nick. Mi héroe particular. ―Jocelyn le miró dulcemente―. No sé cómo hubiera conseguido esto sin ti...

Él le rozó por un segundo la mejilla y, después, como si no quisiera mostrar su debilidad por ella, se colocó entre ambas y posó sus manos en los hombros de las dos mujeres mientras se dirigían a la salida del hotel.

―Prefiero lo de héroe, lo de ángel no me hace sentir cómodo. Ya sabéis lo que se dice: que los ángeles no tienen sexo.

Jocelyn soltó una fuerte carcajada.

―Por favor, no creo que te falten oportunidades cada vez que lo desees, así que deja de hacerte el ofendido. ¿Hay alguien especial en tu vida?

―Sí: tú, preciosa.

Aunque las palabras habían sido dichas en tono de broma, Nicholas había sido sincero y, por primera vez, había dejado que ese secreto saliera de sus labios. Había ocultado en lo más profundo de su alma y de su corazón los sentimientos que albergaba por esa mujer.

Ambas comenzaron a reírse, y Jocelyn notó cómo en su interior se extendía un extraño hormigueo, una sensación de bienestar. Por un instante, deseó que aquella confesión fuese cierta.

―Vamos, grandullón ―se obligó a decir ella, apartando la mirada para no mostrar cuánto le habían afectado sus palabras―, deja de tomarme el pelo.

Jocelyn agarró a cada uno de un brazo al salir del edificio y pasearon por las calles de Aberdeen hasta que fuera la hora de cenar.

Al finalizar la cena, fueron a tomarse unas copas al BrewDog Bar, donde estuvieron durante horas charlando y riendo sin parar. Pero en un momento de la noche, quizás ocasionado por las cervezas o por el hecho de reencontrarse con ellos, tan ligados a su vida pasada, fue inevitable que la imagen de su marido emergiese en su mente.

―¿Habéis vuelto a saber algo de él…, de Albert? ―incluso ella misma se sorprendió al pronunciar esas palabras.

Las expresiones de sus amigos se tornaron serias de golpe. Nick alargó un brazo por encima de la mesa y tomó su mano.

―Después de tu supuesto entierro, no hemos vuelto a saber nada de ese desgraciado. Le he visto en alguna ocasión por la calle, pero no sé nada más. En la policía no hemos recibido ninguna denuncia a su nombre y, además, te puedo asegurar que se le estuvo vigilando algún tiempo después de tu desaparición, y no vimos nada sospechoso.

―Tenías que haber visto a ese… ―Alice tuvo que morderse la lengua para evitar el insulto que afloraba de sus labios―, cómo lloraba en tu entierro. Quizá la pena que sentía era porque la muerte había acabado contigo antes que él. Por mí, puede pudrirse en el infierno.

―A veces no puedo evitar pensar que ha descubierto el engaño. Tengo pesadillas en las que se me aparece en el trabajo o en plena calle y me apunta con una pistola.

―Eh, vamos, pequeñaja, tranquila ―dijo Nick, moviendo su silla para estar más cerca de ella y poder estrecharla contra él―. Estás a salvo, eso no va a suceder. Todo salió a la perfección y no existe ningún motivo que le haga sospechar nada.

―Tienes razón, pero a veces se hace difícil no pensar en ello. Lo siento, he hecho que os preocupéis. Cambiemos de tema, ¿vale?

Siguieron hablando hasta bien entrada la noche y cuando se marcharon, la acompañaron hasta su casa y quedaron en que volverían a encontrarse en el hotel por la mañana, antes de que se marcharan.

Jocelyn se presentó temprano en el hotel para desayunar con ellos y poder despedirse. Ninguno sabía cuándo sería la próxima vez que volverían a verse, así que iban a aprovechar al máximo cada instante.

―¡Buenos días! ―dijo Jocelyn cuando se acercó a la mesa donde estaban sus amigos, ya sentados.

―¿Cómo puedes tener ese buen humor a estas horas? ―Alice arrastró esas palabras mientras apoyaba los codos en la mesa y descansaba la cabeza entre sus manos.

―¿Cómo que a estas horas? Ali, son las nueve.

―Sí, pero es sábado. Debería estar prohibido madrugar los sábados. Entre lo poco que hemos dormido y las pintas de cerveza de anoche, no estoy de muy buen humor que digamos.

Nick las observó divertido.

―¿Sabéis una cosa? He cambiado de idea, y en vez de marcharme hoy lo haré mañana. No tengo que reincorporarme a mi puesto hasta el lunes, y prefiero quedarme un día más aquí, contigo.

―¡Genial, grandullón! ―exclamó Jocelyn mientras le estrujaba contra ella alegremente―. Me encantará hacerte de guía y enseñarte toda la ciudad. Es preciosa, no te vas a arrepentir.

Alice miró extrañada a su hermano; no sabía a cuento de qué había decidido cambiar de planes de esa forma tan repentina e inesperada.

Le lanzó una mirada de las que siempre habían compartido como hermanos y que les conectaba de una manera muy especial. No les hacían falta las palabras, con solo mirarse se entendían a la perfección. Pero lo que vio en ese instante fue la neutra y fría expresión que adoptaba cuando estaba de servicio. Estaba ocultándole algo y no sabía el qué.

―¡Gracias, hermanito! Ahora sí que no me apetece en absoluto marcharme a la dichosa convención. Yo allí, aburrida, escuchando cómo los nuevos avances que se implantarán en la compañía nos harán obtener mejores resultados, mientras que vosotros os lo pasáis a lo grande por aquí.

Una vez terminado el desayuno, Alice recogió el equipaje que había dejado en recepción, y los tres se dirigieron al coche de alquiler que estaba aparcado a la entrada del hotel.

Las dos amigas se abrazaron fuertemente, prometiéndose que se mantendrían en contacto. Alice se montó en el coche, y al quedarse a solas, comenzaron a planear las visitas que harían durante el día.

Aunque Aberdeen no era una ciudad muy grande, tenía infinidad de sitios de interés. Jocelyn estaba entusiasmada por hacerle de guía mientras visitaban sus lugares favoritos, como la conocida zona de Castlegate y Old Aberdeen.

Al llegar la noche, quedaron para cenar en un restaurante cercano al hotel, un local muy íntimo, moderno y acogedor donde poder charlar y reponer fuerzas tras ese largo y agotador día. Encontró a Nicholas bastante nervioso durante la cena, pero lo achacó al cansancio.

―Jocelyn, tenemos que hablar del motivo por el que decidí quedarme contigo un día más ―comenzó a decir, a la vez que, indeciso, cogía una de sus manos―. Quería estar contigo a solas para decirte… bueno… que…

Inhaló una gran bocanada de aire para armarse de valor, ya que, con seguridad, no volvería a tener una oportunidad como esa.

―Para mí no solo eres la amiga de mi hermana, sino también mi amiga. Eres alguien muy importante en mi vida. Siempre deseé que hubiese algo más que amistad entre nosotros. Aún lo sigo deseando, y ahora con más motivo.

Nervioso, continuó acariciando la mano de ella, que seguía entre las suyas. Recordó las conversaciones con Alice cuando le contaba el estado en el que la encontraba en algunas ocasiones. Eso hizo que su mandíbula se tensara e, incluso, apretó con más fuerza de la debida la mano de Jocelyn.

―No sabes cuántas veces he tenido ganas de matar a ese desgraciado por tratarte como lo hacía. Poco a poco, me fui dando cuenta de que mis sentimientos no eran solo de amistad y preocupación. Me había ido enamorando de ti. Estoy quedando como un tonto, ¿verdad?

―Nick, no eres ningún tonto ―negó ella, emocionada―. Es solo que jamás me di cuenta de que pudieras tener esa clase de sentimientos hacia mí. ¿Por qué nunca me lo dijiste?

―Por tu matrimonio. ¿Por qué iba a ser si no? Bastantes problemas tenías ya como para encima contarte cuáles eran mis verdaderos sentimientos.

―¿Sabes, Nick? No eres el único que sentía eso, pero no dejé que esos sentimientos crecieran, los enterré en el fondo de mi corazón para que Albert no se enterase de que comenzaba a sentir algo por otro hombre. Tenía más miedo por ti que por mi propia vida, y al final acabé aceptando que aquello que había empezado a sentir no había existido. Además, ¿cómo podía imaginarme que un hombre como tú se fijaría en alguien como yo?

―¿Alguien como tú? ¿Qué quieres decir con eso? Eres una mujer maravillosa que cometió la equivocación de casarse con ese desalmado. Hemos terminado la cena, pero nos queda mucho por hablar, y me gustaría poder continuar esta conversación en otro lugar más íntimo. ¿Quieres que sigamos en el hotel?

Jocelyn le sonrió con picardía.

―¿Me estás proponiendo que vayamos a hablar a tu habitación? Soy mayorcita y, aunque no tenga demasiada experiencia, sé leer entre líneas.

―Eres una malpensada. ―Le devolvió la sonrisa―. Solo quiero que hablemos. Claro que, si después te me echas encima, quiero que sepas que estoy dispuesto a lo que tú quieras.

Ella comenzó a reírse a carcajadas. Nick nunca aprendería a hablar en serio.

―Acepto, pero solo iremos a hablar.

Subieron a la habitación del hotel y hablaron de cosas banales como sus quehaceres en la vida diaria, sus obligaciones laborales hasta que el ambiente creado entre ellos se fue volviendo más íntimo y personal. Era ya de madrugada cuando la cercanía de sus cuerpos y las conversaciones susurradas, para no molestar a quienes habitasen las habitaciones cercanas a las suyas, hicieron que Nicholas se arriesgara a besarla.

Tan solo fue un tímido roce de sus labios con los de ella y analizar su respuesta ante aquel atrevimiento. Esperaba su rechazo y que Jocelyn se levantara corriendo y se dirigiera a la puerta para no volver a verla jamás. Sin embargo, ella se mostró tranquila y serena y le sorprendió devolviéndole a su vez un tímido beso en la boca.

Estaba amaneciendo cuando Jocelyn entreabrió los ojos. Durante un instante, le costó reconocer el lugar donde se encontraba. Sin embargo, al notar en su espalda una cálida caricia, recordó que, por mucho que dijera que solo hablaría con él, al final había pasado la noche entre sus brazos.

―¿Te arrepientes de lo que hemos hecho?

Ella negó con la cabeza mientras se volvía hacia él con una dulce sonrisa. Le acarició la cara con su mano.

―No, ha sido perfecto. Tú eres perfecto. Has hecho que me sintiera feliz y amada. Nunca había sentido algo parecido, pero no estoy preparada para esto. Lo más seguro es que sea incapaz de volver a estar con alguien.

―Es cuestión de tiempo ―dijo, besándola con dulzura en el hombro―. No quiero presionarte, pero sabes que para mí esto no ha sido solo una aventura de una noche; quiero más de ti. Necesito más de ti.

―No, Nick, no puedo. ―Notó cómo las lágrimas, que no quería derramar, le quemaban en sus ojos―. Él mató una parte de mí, destrozó mi corazón. No es posible que vuelva a entregarme a un hombre en cuerpo y alma como ya lo hice una vez. Te mereces una mujer mucho mejor que yo, alguien que te ame sin traumas del pasado.

―No digas eso ―dijo, colocando un dedo sobre sus labios―. Eres lo que necesito, lo que quiero en mi vida. La única mujer de la que he estado enamorado de verdad y a la que he visto sufrir más que a nadie. No me dejaste ayudarte hasta que casi fue demasiado tarde. Por favor ―le rogó mientras la besaba con suavidad en los labios―, no me apartes de tu lado. Dame una oportunidad… danos una oportunidad.

Las lágrimas resbalaron por las mejillas de Jocelyn cuando le imploró con la mirada que se quedase con él.

―Lo siento, por favor, perdóname, pero no hay futuro para nosotros. Ojalá pudiera seguir con esto adelante, aunque no puedo. Si no quieres volver a saber nada de mí como amiga, lo comprenderé.

Jocelyn le besó en los labios a modo de despedida. Se vistió y salió de la habitación.

Al día siguiente recibió una llamada de Alice. Nick le había contado lo que había ocurrido. Aunque, en realidad, más que decírselo, ella se lo había sonsacado, porque entre ellos jamás había existido un secreto hasta ese momento. Intentó convencerla para que le diera una oportunidad a su hermano, pero cuanto más insistía ella, más se cerraba Jocelyn en la idea de permitir que, de nuevo, entrase otro hombre en su vida. Además, existía un gran problema que parecían obviar ambos: ella jamás podría volver a Dover y, mucho menos, empezar una relación con alguien tan cercano de su pasado.

Las semanas fueron pasando y, pese a que hacía un gran esfuerzo por olvidar lo ocurrido con Nick, cada vez que se encontraba sola en su apartamento no paraba de recordar las horas que había pasado junto a él y sus palabras cargadas de sentimiento.

En las pocas veces que habían vuelto a hablar por teléfono, ella había acabado llorando. Nicholas no le había vuelto a sacar el tema, pero las conversaciones se habían vuelto mucho más cortas, frías y distantes. No solo había dejado pasar la oportunidad de quedarse con un hombre maravilloso para el resto de su vida, sino que también sabía que había perdido su amistad.

Sin apenas darse cuenta, llegó el día en que se cumplía un año de su desaparición. Compró una botella de champán para celebrar la ocasión, aunque no tuviese a nadie con quien compartirla. Al llegar a su casa, abrió la botella y, tras servirse una copa, cogió su móvil y comenzó a ver las fotografías que se habían hecho los tres, meses atrás.

Ver a Nick sonreír felizmente en su móvil hizo que el recuerdo le llenase los ojos de lágrimas. Se bebió de un solo trago la copa y, antes de que pudiese acabar con el contenido de la botella, entre sollozos, se quedó dormida en el sofá.

A la mañana siguiente, se despertó por el sonido del timbre de la entrada. Entreabrió los ojos y los volvió a cerrar. Quienquiera que fuese, ya se marcharía. Era sábado, temprano, y no esperaba visitas.

Volvió a sonar el timbre, y esta vez, decidida, se levantó a ver quién llamaba. Miró de reojo la botella que se había quedado a medias la noche anterior y agradeció haberse dormido antes de terminarla. De lo contrario, en esos momentos, el dolor de cabeza que estaría sintiendo sería espantoso.

Se dirigió a la puerta, mientras se frotaba los ojos como una niña pequeña. No podía salir de su asombro al ver quién estaba allí, de pie, delante de ella.

―¿Nick? ¿Qué estás haciendo aquí?

Aunque Nick estaba sonriendo, ella detectó cierto nerviosismo en su actitud.

―Soy nuevo en la ciudad, ¿puedo pasar?

―¿Cómo que eres nuevo en la ciudad? ―repitió Jocelyn, a la vez que abría completamente la puerta para permitirle entrar―. No te entiendo.

―He pedido el traslado aquí, y me lo han concedido.

Jocelyn se sentó en el sillón, incapaz de reaccionar ante lo que acababa de escuchar…

―¿Te vienes a vivir a Aberdeen? ¿Has hecho eso por mí?

―No, pequeña. Lo he hecho por mí. Era incapaz de seguir viviendo tan lejos de ti. No quiero presionarte ni nada parecido. Me dejaste muy claro lo que pensabas, y soy consciente de que venirme a vivir aquí no significa que tú vayas a cambiar de idea. Lo que te dije acerca de mis sentimientos hacia ti no ha cambiado en absoluto. Aceptaré que solo puedas ver en mí a un amigo si eso te hace feliz. Pero no me apartes de tu vida.

Ella le miró sin saber qué decir y, un instante después, Nicholas, con gesto serio y afectado por el rechazo que intuyó ver en los ojos de ella, le dio la espalda para marcharse. Nada más coger el picaporte, vio cómo la mano de ella se posaba sobre la suya, deteniéndolo…

Clavó su mirada en él y, sin pensárselo dos veces, lo besó en los labios.

―Quédate conmigo, por favor, no quiero que te vayas de mi lado. Esta vez no.

Nicholas aprovechó tenerla tan cerca para estrecharla contra su cuerpo, abrazándola por la cintura.

―¿Estás segura?

―No del todo, pero quiero intentarlo. Te quiero, y eso es de lo único que estoy segura. No he parado de pensar en ti desde la noche que pasamos juntos. Aunque sigo creyendo que no estoy preparada para una nueva relación. Todo lo que te pido es que tengas paciencia conmigo, porque voy a intentarlo con todas mis fuerzas.

―Te quiero mucho, pequeña, lo sabes, ¿verdad? Haremos que esto funcione.

―¿Te apetece algo para desayunar? Necesito un café y tenemos mucho de qué hablar.

Cogidos de la mano, se dirigieron hacia la cocina. Sabían que no iba a ser fácil derribar todos los muros que Karen había construido alrededor de su corazón y de su mundo. Pero como Jocelyn, esas barreras se tornaban débiles, y solo era cuestión de tiempo superarlas.

Aquelarre

Roser A. Ochoa

Sigo observándola en la distancia, doy una calada al cigarrillo mientras me dejo caer hacia adelante en esa Custom, me encantan esas motos, pero mucho más me gustan los motoristas que las manejan. La chica se amolda en ese incómodo asiento de la estación de autobuses, con las dos maletas cerca de ella, no solo es preciosa, que realmente lo es, sino que exhuma bondad por cada poro de su piel, irradia lealtad, huele a altruismo y generosidad; nosotras, las de mi especie, sabemos diferenciar a la perfección esas características. No, no es un ángel, pero Dios se tomó muchas molestias al crearla, es de ese género indeterminado, sin duda un ser humano, pero consagrado con su gracia divina.

Doy la última calada al cigarrillo y lo tiro al charco que hay justo al lado de mi pie izquierdo, la punta roja incandescente se apaga tan pronto entra en contacto con el agua.

―¿Se puede saber qué haces en mi moto?

Su voz es ronca, áspera, y su aspecto no es mucho mejor, ya que araña la mirada de quien se atreva a posarla más tiempo del necesario sobre él. Un gran tatuaje le cubre parte del cuello y llega hasta su rostro, y una barba incipiente termina de esconder sus facciones. No, definitivamente la belleza no es la mejor de sus cualidades.

―Lo lamento ―digo desabrochando dos botones de mi camisa―. No he podido resistir el impulso. ―Paso una pierna por encima de la custom descabalgando de ella―. Cuando veo una de estas ―muerdo mi labio―, no lo puedo evitar… me encantan. ―Mi cuerpo se ha pegado al suyo, me mira sorprendido―. Lo lamento… ―Mi mano derecha se detiene en su torso, acariciando el pezón por encima la fina capa de la camiseta, mientras la izquierda acaricia su nuca.

―No… ―carraspea, pero ni así es capaz de dulcificar su voz―. No pasa nada… si quieres… puedo llevarte a dar una vuelta. ―Su cara es fiel reflejo del desconcierto.

Puedo notar cómo cierta parte de su cuerpo ya se ha abultado por iniciativa propia; siento su erección clavándose en mi pelvis cuando lo atraigo más a mí. Parapetados en ese recoveco del parquin, actuando ajenos a lo que ocurre a nuestro alrededor. Resigo sus labios con mi lengua hasta terminar atrapando el inferior entre mis dientes, apretando lo justo para hacerle notar un puntito de dolor. Mi mano derecha inicia el descenso hasta la parte meridional de su cuerpo, con maestría hago saltar el botón del pantalón y mi mano se infiltra entre las líneas enemigas. Cojo su polla al tiempo que cuelo mi lengua en el interior de su boca, sabe a tabaco y café. Cuando ese infeliz se levantó por la mañana, jamás pensó que su jornada tendría ese dulce final.

Si esto fuese una película de serie B, de esas que programan para los domingos al mediodía, ahora yo luciría un precioso vestido rojo, el hombre al cual estoy masturbando sería un galán descamisado, de fornido torso, y nos envolvería un bello paisaje, puede que una luna llena, y sí, por qué no, un relámpago, preludio de una inminente tormenta. Pero esto es la vida real, y en esta apartada esquina del parquin de la estación central de autobuses, lo único que nos alumbra es un fluorescente tintineante, no hay anuncio de ninguna tormenta inmediata, y lo único que llega hasta a mí, son los gemidos roncos de este tipo horondo, y el olor a sudor que desprende su cuerpo. Mis rodillas se clavaban en el suelo, y doy gracias por no lucir ese precioso vestido rojo, sino unos simples vaqueros. Mi lengua recorre su polla con maestría.

Sus espasmos me indican que está próximo a correrse, sus gruñidos guturales son más propios de un animal que de un ser humano. Su semen sabe igual de mal que su lengua, pero trago con ansias ese líquido vital, relamo bien su polla para no dejar ni rastro en ella. Sonrío cuando me levanto, beso sus labios y me voy, dejándolo aturdido y desconcertado, pero inmensamente satisfecho.

Tan solo faltan tres días para el 23 de junio, he tardado más de lo esperado en encontrarla, pero ahora que la tengo, mis hermanas estarán contentas, esa joven angelical que llevo horas observando va a ser perfecta para nuestro aquelarre, será un gran sacrificio a la madre Lilith. Voy abrochando los botones de mi camisa y limpio la comisura de mis labios, mientras me acerco a la zona de las butacas, saco un chicle de mi bolso. Siento cómo el semen de ese hombre obra un milagro en mí, me siento más fuerte, más poderosa, como un ciclista recién dopado, me siento capaz de subir al Tourmalet.

―No es buen sitio para dormir ―le digo forzando la mejor de mis sonrisas.

―Oh, disculpa… ―La chica se incorpora un poco y acerca, instintivamente, las maletas a ella.

―¿Has perdido el autobús? ―Me siento a su lado mascando exageradamente el chicle.

―Ajá... ―asiente―. Se fue hace una hora, no entiendo cómo ha ocurrido, yo venía con tiempo pero… no sé…

―Parece cosa de brujas. No puedes pasar la noche aquí, cualquier desalmado podría hacerte daño, en el parquin había un tío en moto con unas pintas que daban miedo… Me llamo Tania. ―Alzo la mano.

―Linda ―dice encajándola―. Y ¿qué me propones?

―Vivo a tres calles de aquí, vamos. ―Me levanto y cojo una de sus maletas―. No voy a dejarte durmiendo en la calle, no sería cristiano.

―¿Crees en Dios? ―No me pasa inadvertida la ligera caricia que da a su colgante, una pequeña cruz plateada.

―¿Quién no? ―me limito a decir.

Tengo tan solo tres días para corromper a esta dulce jovencita, tiene que ser el sacrificio de una virgen, sí, pero es tan divertido jugar con ellas, mancillarlas hasta el punto de que, a pesar de morir con su virginidad intacta, no puedan acceder a su preciado cielo. No es difícil reconocer a una virgen, aunque reconozco que ese trabajo se ha vuelto más arduo en los tiempos actuales, cada vez debo buscar chicas más jóvenes.

Sirvo dos copas de vino cuando llegamos al apartamento, situado en lo más alto de uno de los mejores edificios de toda la ciudad, es sorprendente lo fácil que puede llegar a ser vivir de mi talento oculto, pues el hombre es el ser presuntamente dotado de inteligencia más fácil de engañar y manipular.

―No bebo, pero gracias, has sido muy amable conmigo al permitirme quedar esta noche en tu casa, no sé cómo agradecértelo.

―No tienes por qué, no podía dejarte en la calle. ―Le sonrío―. Supongo que no te importará que yo sí tome un trago.

―No, por supuesto que no, estás en tu casa.

Aunque eso se aparta un poco de la realidad, sonrío mientras acerco el preciado líquido a mis labios, degustándolo lentamente. Nos sentamos en el sofá, me explica su aventura en la gran ciudad, pero ahora ya le toca volver a su pequeño pueblo natal, va a ser la maestra, y no sé por qué, pero no me sorprende su profesión, ya que nuestras listas de sacrificios están plagadas de maestras y enfermeras, parecen ser las dos profesiones favoritas de estas criaturas casi celestiales.

Ha sido una suerte encontrarme con ese motorista en el aparcamiento, mis recargas vitales están al máximo, y me siento con toda la fuerza del mundo para empezar a doblegar a esta buena samaritana. Hablamos durante horas y, poco a poco, voy introduciendo pequeñas ideas en su subconsciente, es un trabajo complicado, no es como creen algunos, algo fácil de manejar, se necesita un buen don de palabra, y mucho conocimiento de qué y cuándo, para que arraigue en un subconsciente una idea que no es propia. Debe hacerse de manera pausada, sin prisas, dilucidando el momento apropiado en que esa mente es más receptiva.

Me explica su vida, me invento una propia, sonríe contenta de tener una amiga nueva, yo aplaudo la idea de ir a visitarla a su pueblo natal. La noche va pasando, y pronto amanecerá, desde la terraza de ese lujoso apartamento las vistas de la ciudad son espléndidas, el cielo se tiñe de tonos anaranjados, preludio de un día soleado. Linda se apoya en la barandilla de cristal, dispuesta a absorber toda la belleza que le ofrece ese magnífico despertar de la cuidad, salgo tras ella y la cubro con un cálido chal, rodeándola con mis brazos, atrayéndola hacia mí, su resistencia es mínima, y pronto se deja vencer, dejando caer su espalda sobre mi pecho. Le acerco una copa de vino que, tras unos instantes de duda, coge sin decir nada, acercándosela a los labios. Sonrío satisfecha.

Los primeros rayos de sol impactan de manera directa sobre nuestros rostros, su rubia melena brilla con destellos de color miel, sin duda la dotaron de una gran belleza, mis hermanas estarán contentas con mi excelente elección. Acaricio sus brazos por debajo del chal, imprimiendo mi lascivia en su piel, poco a poco, todavía dispongo de dos días, no conviene precipitarse. Un breve ruido nos sobresalta, es la puerta al abrirse y cerrarse de repente, Linda se aparta de mi abrazo, mirando sorprendida al interior del apartamento.

―Tranquila, él es Adrián, mi hermano ―digo cogiéndola de la mano y acercándola a él―. Adri, ella es Linda, una nueva amiga.

―Encantado, Linda.

Sus manos se encajan con delicadeza, el rubor sube a sus mejillas, los ojos de Adri destilan lujuria, y yo no puedo evitar sonreír plenamente satisfecha. En el trascurso de la noche, no solo he ido soplando pequeñas ideas al subconsciente de la joven, sino que me he ido nutriendo de sus fantasías y anhelos, de sus sueños y esperanzas, y sé que con Adrián he acertado de lleno, el color coral de sus mejillas y la manera de bajar la mirada así me lo confirman.

―Disculpad, chicas, pero estoy cansado, ha sido una noche muy ajetreada en el hospital.

«¡Sí!», pienso para mí, perfecto… el corazón de Linda se acelera, ese ritmo que nos envuelve es la banda sonora de mi triunfo.

―Eres médico ―dice con candor.

―Eso me temo ―y la sonrisa de él sería capaz de deshelar hasta el corazón más frío de la más frígida de las doncellas―. Es un placer, Linda, espero que sigas aquí cuando despierte.

―Claro…

Si pudiera, bailaría, es más, mi alma esta marcándose una danza triunfal dentro de mí, soy un genio, se me da de lujo esto, mis hermanas dirían que he nacido para esta labor, todas tenemos dones ocultos, y el mío, sin duda, es este. Mi sonrisa se tuerce en una mueca sardónica que me obligo a disimular. Los ojos de Linda siguen la estela de Adrián escaleras arriba.

―No sabía que tenías un hermano.

―Sí, la verdad es que el apartamento es suyo, yo solo estoy de paso.

―Sois ambos muy buenas personas, no le ha molestado nada encontrar a una extraña aquí.

―Bueno, no creo que seas una extraña, me atrevería a decir que eres la mujer que visita sus sueños cada noche, ¿no has visto cómo te ha mirado?

―Oohh, venga… no digas eso… ―y de nuevo ese tono rosado en sus mejillas que delatan rubor.

Se ha acomodado en la habitación de la planta baja, la observo dormir durante un buen rato, el candor de sus mejillas sigue vigente, sonríe en sueños, estoy segura que la idea que le he susurrado al oído de soñar con mi hermano ha arraigado con fuerza, pues estaba predispuesta a ello.

La dejo descansando, subo despacio las escaleras hasta el piso de arriba. Adrián esta tumbado en su cama, las sábanas cubren la zona justa para insinuarme que está desnudo, y mi obscena imaginación hace el resto. Repto despacio por el colchón, musito en su oído que soy su mejor fantasía, que le deseo, que necesito sentirle dentro de inmediato, y su respuesta no se hace esperar. Abre los ojos, me sonríe, y me susurra que me estaba esperando, de un quiebro certero hace que mi espalda golpee contra la cama y situándose encima no me da tiempo ni a reaccionar, no me quita la ropa interior, solo la hace a un lado, dejando el espacio justo para introducirse dentro de mí, con ansias, sin miramientos ni delicadeza, no se lo pido, no me lo concede, porque sabe que no es lo que deseo.

Noto su aliento en mi oído, me susurra las ganas que siente por mí, por su hermana, sangre de su sangre, sin duda, madre estaría contenta. Aprieto con fuerza mis piernas en su cintura, clavando mis talones en sus riñones, para no dejarlo escapar, necesito sentirle dentro, tenerle dentro, que introduzca dentro de mí aquello que me da fuerza, vida, magia.

Alcanzamos juntos el clímax, sus manos saben el camino a lo que me gusta, me conoce a la perfección y es capaz de hacerme rozar el cielo con tan solo una simple caricia. Se derrumba a mi lado después de haberse corrido. Beso sus labios y le dejo descansar.

El sol está en lo alto, pero el apartamento se mantiene silencioso. Linda no es la misma chica que entró la noche anterior, sus sueños, siempre castos y puros, esta vez se han tornado de color rojo pasión, la humedad entre sus piernas, la respiración acelerada y las caricias que le he propiciado a lo largo de su vigilia, hacen que esté mucho más dispuesta a dejarse influenciar, a dejarse llevar por el mal camino, o por el bueno, si escuchamos mi versión de la historia. Yo nunca he sido como ella, nunca he sido buena a los ojos de Dios; siempre he sido esa oveja negra, obligada a vagar por las sombras. La noche es nuestra aliada, y los sueños de los mortales, nuestro paraíso particular, que se crea para nosotras en cada ocaso y desaparece al amanecer.

No me ha hecho falta dormir, mi cuerpo y mi mente se mantienen despiertos y en alerta, siento cómo todo mi ser está acelerado. Me siento fantástica. Escucho pasos por el pasillo y la veo aparecer por el hueco de la puerta, con su rubia melena embrollada, frota sus ojos con el dorso de la mano, y parece una preciosa muñequita.

―Buenos días. ―Su voz sigue siendo almibarada, como toda ella.

―¿Café? ―le ofrezco desde la barra que separa la cocina del salón.

―Gracias ―y sus ojos, por un instante, se desvían a la planta superior, hacia donde duerme mi hermano, me gustaría saber qué pensaría si supiera lo que hemos estado haciendo.

―Aún duerme ―le confirmo.

―Yo no… Gracias ―dice cogiendo la taza que le ofrezco, parece azorada―. Os habéis portado muy bien.

―Era lo mínimo que podíamos hacer…

Doy la vuelta a la barra y me sitúo a su lado, cerca, muy, muy cerca, mi mano se cuela bajo su rubia melena, acariciando su nuca, y ella se deja llevar, otro logro. Esa misma mano desciende acariciando su espalda, cierra los ojos, yo soplo en su oído, dejándole notar el ardor de mi aliento, que abrasa como mi piel y mis deseos. Beso el hueco de su clavícula y, poco a poco, hago descender el tirante de su camiseta, dejando al descubierto el inicio de sus senos. El café va perdiendo temperatura a medida que nuestro calor aumenta. Lamo la tersa piel de su escote, sabe tan dulce como cabía imaginar.

Por una milésima de segundo parece que se resiste, que recobra la cordura, que vuelve a ser ella misma, pero lo evito posando mis labios sobre los suyos, en un dulce y cálido beso, de esos que hacen soñar. Derribar sus barreras y convicciones es difícil, pero no imposible, mis labios siguen pegados a los suyos, de manera dulce mi mano se posa sobre su mejilla, en una tierna caricia, y es en ese instante en el que se abandona a mi voluntad. Solo me ha bastado una noche para doblegarla, para hacerla mía, para derrumbar todos esos altos muros de bondad y honradez, toda su integridad se va al garete cuando mi mano se cuela dentro de sus braguitas.

Ha caído en mis redes, ya es mía, lo he logrado. Acaricio su entrepierna, a pesar de que las mantiene apretadas, poco a poco, cede. Mi mirada se cruza con la de mi hermano en lo alto de la escalera, me sonríe, ha llegado su turno, poder divertirse con nosotras, con ella, conmigo. Nuestras miradas se funden, a pesar de que no se lo he dicho nunca, le quiero, y él lo sabe. Pero ahora debemos centrarnos en Linda, que mantiene los ojos cerrados y los labios apretados, sus piernas ligeramente separadas, la humedad empieza a crecer en ella.

Quince minutos después

Cuatro manos desnudándola, nuestra preciosa muñeca de trapo a tamaño real, huelo sus cabellos, tan dorados como el sol, mi hermano acaricia la piel de sus muslos, y sin apenas esfuerzo, ya estamos en la cama. Adrián me sonríe, sabe que siempre logro derribar las defensas de cualquiera si me lo propongo, él mismo sabe de primera mano que no puede resistirse a mí, que lo intentó durante un tiempo, cuando éramos pequeños, pero él nació solo para complacer mis inquietudes sexuales, él ha sido y será siempre mi hombre, el que me sirve para dar rienda suelta a todo lo que me quema por dentro.

La respiración de Linda es dificultosa, jadeante, y aún ni he empezado a divertirme con ella, durante las siguientes horas su cuerpo se va a convertir en mi entretenimiento, para besarlo y lamerlo, para saborear el dulce jugo de una hembra.

Sigo con mis labios hundidos en su sexo, lamiendo despacio su clítoris, saboreándola. Las manos de mi hermano acarician mi espalda, centrándose en la zona de las lumbares, masajeándome. Adri me penetra despacio, calmando así mi fuego, mis ansias, sabe que a Linda solo puede tocarla, la necesitamos virgen para el ritual del día 23, cuando todas las hermanas nos unimos en sagrado vínculo, ofreciéndosela a nuestra creadora.

―Ssshhhh, todo está bien ―susurro sobre sus labios mientras buceo en busca de su lengua―. Lo estás haciendo muy bien, Linda…

Sus manos se mueven torpes por mi cuerpo, las mías son diestras en estos quehaceres, son muchos años de práctica, la primera vez que acaricié un cuerpo de mujer fue el de mi propia madre, que me enseñó todo lo que debía saber. Y así se suceden las horas de ese largo día, que precede a una noche con aún más sexo. Linda parece desfallecer de agotamiento, pero eso no nos importa, pues seguimos disponiendo de su cuerpo, mis dedos perdidos en la entrada de su cueva, jugueteo con ella sin terminar de penetrarla, moviéndolos por todo su sexo, sin un ritmo constante hace que, a pesar de parecer dormida, su cuerpo se convulsione con otro orgasmo, profundo y húmedo.

―Ven aquí ―digo tirando de mi hermano y montándome en su cintura―. Déjala descansar un poco.

―Tania… ―Su voz es un jadeo―. Te amo…

―Lo sé. ―Sonrío contenta mientras empiezo un delicado vaivén de caderas enloquecedor―. Eres mío… jamás otra mujer podrá darte lo que yo te doy.

―Tampoco lo deseo ―reconoce apretando fuerte mis nalgas―. Por qué conformarme con una aprendiz cuando tengo a la mejor de las amazonas.

Un ligero quejido hace que ambos nos giremos, Linda parece soñar, sus manos, como movidas por un resorte, se dirigen a su sexo, que empieza a acariciar casi con violencia.

―Está lista ―afirmo mientras me muevo encima de mi hermano, disfrutando de sentirlo dentro de mí.

―Siempre logras lo que deseas ―dice Adri, sujetándome de la cadera, elevando la suya para penetrarme de manera más profunda.

―Siempre…

Mis movimientos aumentan en intensidad, vislumbrando ya lo que preveo, el final de esa sofocante noche.

Sangre y dolor, dolor y sexo, sangre, dolor y sexo, la noche se sucede como cabía esperar. El 23 de junio es nuestra fecha más importante, como para los católicos debe ser el nacimiento de su Dios, nosotras, 23 de junio, noche de las brujas, la noche del fuego, la noche en que nos acercamos más a ella, una sagrada comunión de sexo, sangre y dolor. Siento mi cuerpo entumecido, estoy próxima a desfallecer, mis piernas apenas pueden sujetar el liviano peso de mi cuerpo, horas dedicadas al placer carnal, he sido poseída y he poseído, mi cuerpo ha sido profanado diversas veces, por distintos hombres y mujeres.

El fin del ritual está cerca, los gritos y jadeos poco a poco se van apagando, y el silencio nos envuelve. Yo misma he dejado a Linda en el altar, ha aceptado su destino, no ha opuesto resistencia, sabe que debe expiar los pecados de la carne con el fuego, como antaño hicieron muchas de nuestras hermanas, lamidas por las llamas candentes, juzgadas y condenadas por aquellos que decían hablar en nombre del señor. Pagamos con la misma moneda, sangre con sangre, y nos valemos de esas gráciles criaturas que ha creado para su deleite personal. Esas jóvenes puras y castas, esas muchachas de dulce brillo en los ojos y cálido rubor en las mejillas, bondadosas porque así las ha programado.

La pira se enciende, y pronto el calor del fuego llega a mí, alzo la mirada y puedo ver los ojos de Linda clavados en los míos, parece que quieran decirme «sin rencor» así que agacho ligeramente la cabeza, a modo de despedida, sin rencor, Linda, ha sido divertido. Me encanta el olor a carne quemada. El sol va despuntando por el Este, la noche está agonizando en su final, como la dulce Linda agoniza entre las llamas. Ahora deberemos esperar un año más. Cuando me doy la vuelta, las piernas se niegan a sostenerme por más tiempo, pero sus brazos me recogen en un cálido abrazo, aparta el pelo de mi frente, y deposita en ella un dulce beso. Nuestra madre estaría orgullosa de nosotros.

―Adri… ―mi voz es un jadeo―. Te amo…

―Lo sé. ―Sonríe feliz mientras carga mi cuerpo entre sus brazos―. Eres mía… jamás otro hombre podrá darte lo que yo te doy.

El Editorial

Cris Tremps

Alec Reeves maldecía el momento en que se le ocurrió salir de la oficina, coger el coche e irse de la ciudad de Ford McMurray un día antes de Navidad para poder entrevistar a Mrs. Anderson. Le habían dicho que vivía a unas veinte millas, no le habían explicado que el camino que debería recorrer sería como hacer un rally aunque sobre la nieve, menos mal que su nuevo cuatro por cuatro respondía de maravilla.

Otro error que había cometido era no haber contactado con la mujer, así que quizás obtendría un viaje baldío. Podía llegar hasta la puerta de su casa y que no estuviera o que no lo quisiera recibir. Así aprendería que en su nuevo trabajo las cosas no se hacían en plan salvaje, sino que quizás con una llamada de teléfono se hubiera evitado el mal momento que estaba atravesando.

Era una famosa diseñadora y fabricante de bolas de nieve. Parecía una tontería, pero era conocida en todo el mundo, delicadas y preciosas obras de arte por las que la gente podía llegar a pagar verdaderas fortunas.

Él se había instalado en esta pequeña localidad en busca de una nueva vida, invirtió todo lo que tenía en abrir un periódico que se iba a dedicar a las noticias locales. Cuando averiguó que Mrs. Anderson vivía en las cercanías, pensó que estaría bien que el editorial de la primera tirada estuviera dedicado a su trabajo.

Durante muchos años había sido corresponsal de guerra y la verdad era que había sobrevivido a circunstancias de lo más variopintas, así que no podía ser tan complicado recorrer una carretera llena de nieve.

El GPS le indicaba que estaba a punto de llegar, estaba nevando y la visibilidad era bastante deficiente, por lo que decidió no volver atrás cuando ya estaba tan cerca de su objetivo. 

Pero entonces las ruedas se deslizaron sobre una placa de hielo y no pudo corregir la dirección del coche, yendo directamente a chocar contra un árbol. El airbag no se abrió y se dio un golpe contra el volante, haciéndose una pequeña herida en la frente que sangraba, no mucho, sin embargo, no cedía. No había perdido el conocimiento, a pesar de ello, maldijo más su mala suerte.

El coche nuevo con toda la chapa abollada, y él, con un golpe en la cabeza y con los copos de nieve cayendo continuamente.

«Bueno, y ahora ¿qué hago?», pensó, mientras contenía la hemorragia con la mano y buscaba un pañuelo con la otra  para taponarla.

La casa de la mujer debía de estar casi delante de sus narices, así que decidió aventurarse a salir del coche y llegar hasta ella.

La nevada empezaba a ser más abundante, por lo que cogió la mochila en la que llevaba el portátil y, con una mano apretándose la herida de la frente, comenzó a caminar hacia la derecha de donde el cuatro por cuatro había quedado tirado; desde allí se veía una columna de humo que pensó debía pertenecer a la chimenea de la casa de la artista.

El frío que sintió en el exterior lo espabiló un poco, pero la verdad era que empezaba a sentir algo de náuseas y un incipiente dolor de cabeza.

Caminó unos metros, y aunque al principio parecía que había sido un golpe un poco tonto, la cosa se estaba poniendo seria, a pesar del frío que hacía estaba sudando y la sensación de mareo iba en aumento, además del estómago revuelto.

Había acertado acercándose a aquella zona, ya que tras unos metros, se abrió ante su campo visual una casa. Los pasos cada vez se le hacían más pesados, el levantar un pie tras el otro y ganar terreno se le estaba haciendo difícil.

A través de las ventanas de la casa se veía luz, no era muy tarde, pero en aquella zona enseguida oscurecía. Continuó caminando hasta que llegó a la puerta y llamó mientras rezaba para que le abrieran y lo dejaran sentarse en algún sitio, porque se sentía mareado de verdad.

Sus plegarias se cumplieron cuando finalmente se abrió. No tuvo tiempo de presentarse ni de decirle qué había sucedido, simplemente, cuando intentó abrir la boca para pronunciar la primera palabra, entró en una especie de espiral perdiendo el conocimiento y cayó como un tronco encima de la mujer que tenía delante y que le había abierto la puerta.

Emily no esperaba a nadie, ni a esas horas ni ese día, pero al oír la llamada se asomó a la ventana y vio a un hombre que se sujetaba un pañuelo lleno de sangre sobre la frente, así que no lo dudó y abrió la puerta. Tal vez fuera una imprudencia, pero cuando observó que estaba herido no pensó en que podía ser un ladrón o algo peor, reaccionó en plan vamos a ayudar.

Cuál fue su sorpresa cuando vio que el hombre iba a decir algo y, poniéndose aún más pálido de lo que ya estaba, perdía el conocimiento y se desplomaba encima de ella. Pesaba una tonelada, pero mejor así que no que se hubiera caído directamente al suelo y se hubiera hecho otra herida en la cabeza.

Todo le parecía algo surrealista. A un día de la Navidad, con una copiosa nevada, tenía a un hombre herido encima de ella en el suelo de la entrada de su casa. Siempre le habían sucedido cosas algo extrañas, pero ésta se llevaba la palma.

Intentando serenarse, con cuidado, apartó al desconocido dejándolo en el suelo, se levantó y cerró la puerta; hacía un frío de mil demonios e iban a necesitar mantener la casa lo más caliente posible.

Cogió al hombre por las axilas y haciendo verdadera fuerza lo arrastró hasta la alfombra que había delante de la chimenea para que entrara en calor y poder valorar la herida, que no paraba de sangrar ahora que no la comprimía con el pañuelo.

Fue a buscar una toalla y lo hizo rodar hasta acomodarlo como pudo, le quitó el anorak, le colocó un cojín debajo de la cabeza y lo tapó con una manta de patchwork que tenía en el sofá. Con la toalla envolvió la cabeza para que el hombre y la alfombra no se mancharan más de lo que ya lo estaban, y ver si la hemorragia cedía.

Utilizó el botiquín que guardaba en el cuarto de baño, y una vez limpia la herida pudo observar que no era muy grande, pero que estaba en una zona muy irrigada, por eso no paraba de sangrar.

La desinfectó, le puso unas tiritas de aproximación y presionó unos minutos sobre la herida hasta que esta dejó de sangrar. Él todavía no había recuperado el conocimiento, pero su respiración era regular y no tenía tan mal color como cuando se  había presentado ante su puerta.

Menos mal que tenía algunos conocimientos de primeros auxilios y no se mareaba ante la visión de la sangre, porque si no, serían dos los desmayados sobre el suelo.

«¿Quién será?», pensó.

Tenía que haber llegado en coche, ya que su casa estaba bastante alejada de la ciudad como para poder desplazarse andando, y más en un día como aquel. ¿Sería un suicida? ¿Estaría loco? ¿A quién se le ocurría meterse en la carretera con el tiempo que hacía en una zona aislada?

Como el hombre estaba tranquilo y la herida ya no sangraba, decidió forrarse de ropa y salir a ver si había algún indicio de lo que le había sucedido a su desconocido, oh, sí, porque ahora era su desconocido.

Bajó por el camino de la entrada y allí vio el gran 4x4 negro con la parte delantera aplastada contra uno de los árboles que se encontraban en la carretera antes de llegar al pequeño sendero que llevaba a su casa. Conocía la zona, pero con esa nieve no le extrañaba que se hubiera producido el accidente. 

Además, la temperatura estaba bajando y probablemente las placas de hielo harían el camino intransitable. Debía tener poca costumbre de conducir bajo esas circunstancias, porque no llevaba puestas las cadenas. 

La puerta del coche no estaba cerrada, así que buscó que no hubiera ningún objeto que no debiera quedarse allí. Olía a nuevo, registró la guantera y observó que tenía la documentación en regla. Se la puso dentro del anorak para que no se mojara y volvió a la casa.

Su desconocido seguía inconsciente, si en un rato no despertaba, llamaría a los servicios de rescate para ver qué hacían. Se quitó la ropa y dejó los papeles encima de la mesa del comedor. La curiosidad pudo con ella y miró el nombre que aparecía en la documentación. Bien, por lo visto, Alexander Reeves era el propietario de un 4x4 que tendría que entrar en el taller de reparaciones muy pronto, una pena para un coche que se veía tan nuevecito.

Se preparó una taza de chocolate bien caliente, añadió un par de troncos al fuego del hogar y se sentó en el sofá a esperar a que el hombre despertara.

«Por favor, que alguien pare todas las bandas de instituto del estado de Massachusetts que están sonando dentro de mi cabeza», pensó Alec cuando empezó a recuperar la conciencia. Recordaba haber cogido el coche para ir a entrevistar a Mrs. Anderson, que nevaba y que, cuando debía estar a punto de llegar a su destino, chocó contra un árbol. Caminó hasta una casa y se desplomó sobre una mujer.

Sí, eso resumía bastante bien lo que había sucedido, pero no entendía por qué las bandas de instituto resonaban en su cabeza con tanta intensidad.

Abrió los ojos y giró la cabeza inspeccionando el entorno, estaba en el suelo, a la derecha, una preciosa chimenea tenía un crepitante y acogedor fuego, y a la izquierda había un sofá bastante grande en donde estaba la mujer sobre la que había caído; se encontraba recostada y con los ojos cerrados, debía estar echando un sueñecito, pero en cuanto se movió llevándose la mano a la frente, ella se despertó, lo miró y bajándose del sofá se inclinó sobre él.

―¿Cómo se encuentra? ―preguntó.

―¿No les puede decir a los chicos de la banda que dejen de tocar?

―¿Los chicos de la banda?

―Perdone, tal vez sea algo metafórico. Es que tengo un increíble dolor de cabeza y es como si las bandas de instituto de todo un estado estuvieran resonando dentro de ella.

―Bueno, lo único que podemos hacer para eliminar a toda esa gente tocando es que se tome un analgésico, supongo que ahora que se ha despertado puede hacerlo.

―Se lo agradecería ―murmuró él mientras volvía a cerrar los ojos.

Ella se levantó y fue en busca del calmante, él la oía caminar con pasitos rápidos sobre el suelo de madera. Cuando volvió sobre la alfombra, se arrodilló a su lado y, poniéndole la pastilla en la boca, con cuidado le levantó la cabeza y le puso un vaso con agua en los labios.

―No beba mucho, no sea que le revuelva el estómago.

―Gracias ―dijo una vez terminó de beber―, no me había dado cuenta de que también tenía sed.

―¿Cómo se encuentra para levantarse y echarse en el sofá? El suelo es de lo más incómodo ―comentó la mujer.

―Creo que podré, aunque supongo que hasta que me haga efecto la pastilla, los chicos tocarán bastante fuerte.

―Sí ―corroboró ella ―es muy posible, pero al menos estará más cómodo.

Así que, como ambos estaban de acuerdo, ella le ayudó a incorporarse y a tumbarse en el sofá. Le acomodó el cojín debajo de la magullada cabeza y la mantita sobre el resto del cuerpo.

Cuando Emily fue a preguntarle cómo se llamaba, aunque ya suponía que era Mr. Revees, se había quedado de nuevo dormido, supuso que el esfuerzo había sido mayor de lo que pensaban.

Pensó que cuando volviera a despertar, tal vez tendría hambre; prepararía un poco de sopa y después se pondría a trabajar, ahora que su desconocido estaba tranquilo, continuaría con su rutina.

Le encantaba meterse en el taller y diseñar sus pequeñas creaciones, jugaba con las formas, las texturas y los colores, y aunque era un contratiempo que ese hombre hubiese aparecido, su pérdida de conocimiento le permitía no descuidar su trabajo, no era que nadie la apremiara, pero le gustaba cumplir con los plazos que ella misma se marcaba.

La época navideña era el tiempo en el que más ventas se realizaban, y aunque en lo que estaba trabajando sería para la temporada del año siguiente, era muy minuciosa a la hora de invertir su tiempo laboral.

Una vez hubiera cumplido con lo que estaba haciendo, se podría dedicar a su otra gran pasión, la lectura, pero de momento se centraría en su trabajo y después vería cómo evolucionaba su invitado inesperado.

Alec despertó de nuevo, su cabeza ya no parecía un bombo golpeado y olía maravillosamente a sopa casera, ya no se sentía mareado y su estómago comenzaba a rugir. No sabía qué hora era, pero debían haber pasado muchas desde que desayunó. Intentó incorporar un poco la cabeza para poder ver dónde se encontraba su anfitriona.

Pobre mujer, había caído sobre ella inconsciente, le había curado la herida, le había dado analgésicos y dejado estar sobre su sofá. Se encontraba calentito y con ese olorcito a sopa, estaba con ánimos de levantarse.

Desde su posición no podía verla, debía estar en otra habitación, lo que sí veía era al frente una mesa con cuatro sillas a su alrededor y encima una bonita escultura de cristal de Murano. Detrás del conjunto, en la pared, un enorme cuadro con una marina con un mar embravecido y un barco luchando por no hundirse. Se dio cuenta de que las paredes estaban pintadas de un color indefinido, no era gris, pero tampoco era crema, una extraña combinación que daba sensación de calidez.

El salón era grande, no había demasiados cuadros colgados, solo pequeñas litografías diseminadas por la estancia, la chimenea era de piedra, tipo medieval, preciosa, y caldeaba toda la estancia y, posiblemente, parte de toda la casa. Intentó incorporarse y, aunque parecía que se mareaba, controló la sensación y se pudo sentar.

Ella apareció por una puerta que había al fondo de la habitación a la izquierda, ahora que la miraba con más detenimiento, se sorprendió un poco. No esperaba que su anfitriona fuera tan joven, creía que Mrs. Anderson sería una señora mayor, pero esa mujer no debía tener más de  unos treinta años; igual era su hija o su nieta.

No era muy alta, pero tampoco bajita. Delgada, llevaba un gran jersey negro que debía ser tres tallas más grande de lo que le correspondía y unas mallas también negras. Estas oscuras ropas contrastaban vivamente con su color de pelo, rubio platino muy cortito, se le disparaba en todas direcciones, la imagen que daba era divertida. Cuando vio que estaba despierto se acercó.

―¿Tocan mejor los chicos de la banda? ―preguntó con una media sonrisa en la boca.

―Sí, la verdad es que me encuentro un poco mejor. Parece que si me incorporo, no voy a hacer nada de lo que después me arrepienta, el olor a sopa me está resucitando.

―Es buena señal que haya desaparecido el mareo y la sensación de náusea, así que si te apetece, te traigo un poco.

―Antes, si puedo, iría al cuarto de baño, y después puedo sentarme en la cocina ―dijo él mientras se incorporaba―. No le he dado las gracias por todo lo que ha hecho por mí. Ha sido muy generosa.

―No ha sido nada que tú no hubieras hecho en caso de haberte encontrado en semejante situación, ven, te acompaño al cuarto de baño, no sea que sea demasiado el esfuerzo y te marees de nuevo, que si te caes al suelo, pesas un montón y me cuesta mucho moverte.

Era un hombre alto, medía cerca de un metro noventa y, aunque estaba bastante delgado, debía rondar los ochenta quilos. 

―Lo siento, Mrs…

―Soy Emily Anderson ―continuó ella.

―Gracias por todo, Mrs. Anderson.

―Solo Emily, por favor, que si no parece que soy mi abuela… jaja… ―comentó mientras lo acompañaba y antes de dejarlo entrar en el baño.

―¿Y tú eres…? ―preguntó ella.

―Alec Reeves.

―Muy bien, Alec, al fondo está la cocina, estaré allí, si ves que no te encuentras bien o te mareas de nuevo, avísame.

―Sí, gracias. ―Y con esta escueta contestación, Alec entró en el baño y Emily se fue a la cocina.

Una vez en la cocina, Emily puso la sopa calentita en un bol y lo colocó sobre la mesa, sacó una cuchara del cajón de los cubiertos y una servilleta limpia; mientras realizaba estos trabajos manuales casi automáticamente, pensó en que ahora que lo había observado con más tranquilidad estando él despierto, le parecía un hombre muy guapo y muy grande.

Le sacaba un palmo y medio de altura, delgado pero fibroso, moreno, con el cabello algo rizado que se le apoyaba sobre los hombros, los ojos azules, solo una cosa desfiguraba un poco su rostro y era que seguramente se había roto la nariz, porque la tenía torcida, pero pensaba que le daba personalidad.

Se había fijado en sus manos, largos dedos de pianista, ¿a qué se dedicaría? Bueno, se lo preguntaría y ya está.

No se había dado cuenta de que, mientras hacía estas cábalas, él estaba apoyado en la jamba de la puerta, observándola también.

Se la veía de una manera muy doméstica, tenía pinta de estar acostumbrada a hacerse ella misma todo, ya suponía que una persona que vive aislada era porque le gustaba la soledad, y con toda seguridad se encargaría de las cosas de la casa en general, y en la cocina se la veía fantástica.

Cuando Emily se dio cuenta de que él estaba esperando que le diera permiso para pasar, le hizo un gesto con la mano para que entrara y tomara asiento.

―Espero que no queme ―comentó ella.

―No te preocupes, con el fresquito que tenemos no creo que dure mucho tiempo muy caliente. ―Pero él hizo un intento, y como le gustaban las cosas hirviendo no tuvo problema en empezar a tomarla. La verdad era  que estaba muy sabrosa.

Ella había puesto el hervidor en marcha para prepararse una taza de té, también se la ofrecería a él, a lo mejor le gustaba. Acertó, cuando terminó la sopa y comentó lo rica que estaba, ella le ofreció un sándwich, pero lo rechazó, le dijo que prefería una taza de té.

―Es extraño que un hombre tome té en esta zona.

―Bueno, he vivido en muchos sitios y sobre todo la época que estuve de corresponsal en la zona de Oriente Medio me acostumbré a él, eso sí, muy dulce.

―Ah, pues, entonces, te saco el azúcar. ―De esta manera, ella volvió a moverse por la cocina con esa desenvoltura que a él le había gustado desde el principio. No gastaba movimientos en vano.

Cuando le puso el azucarero delante, Alec se echó tres cucharas en la taza.

―¿A qué te dedicas, pues, si has estado en todas partes, incluso en Oriente? ―preguntó con evidente curiosidad.

―He sido corresponsal de guerra muchos años.

―Así que periodista, ¿eh? ―dedujo ella.

―Sí, estudié periodismo y entré en un diario de tirada nacional que me ofreció el puesto en el extranjero, primero como reportero en diversas ciudades europeas, pero cuando se agudizaron los conflictos, me ofrecí a ser corresponsal de guerra. Tal vez hoy en día no lo volvería a hacer, pero bueno, la juventud conlleva un punto de no querer ver el peligro.

―¿Fue muy duro?

―Sí ―afirmó con la cabeza ―. Al principio fue muy difícil porque estaba solo, en una zona en conflicto en donde no sabes en quién confiar; gracias  a los compañeros de profesión, en muchas ocasiones hemos salido ilesos.

―¿Y ahora? ―continuó  interrogándolo.

―Y ahora, con lo que fui ahorrando, me he venido a Ford McMurray a abrir un pequeño periódico local. Dentro de un par de semanas espero poder poner a la venta la primera tirada.

―Vaya, muy interesante. Debe ser un cambio muy importante en tu vida, pasar de viajar continuamente a estar parado en una pequeña ciudad como esta.

―Estaba cansando de todo, las guerras, los muertos, el hambre; bueno, ya te puedes imaginar, lo que se lee en los periódicos o lo que sale en la televisión es una ínfima realidad de lo que está pasando en realidad. Choqué contra muchas murallas, y al final tiré la toalla. Así que aquí estoy. ―Le contó las cosas tal y como las sentía, porque le daba la impresión de que era una mujer muy intuitiva y a la que creía que no le gustaría que le mintieran, como a todo el mundo.

―Entonces, ¿cómo es que has acabado en la puerta de mi casa en un día tan poco agradable como este? ―preguntó ella a la vez que levantaba la taza para tomar otro sorbo de su té.

―La verdad es que venía para ver si Mrs. Anderson me recibía y me concedía una entrevista para el editorial del primer número. Porque tú eres la Mrs. Anderson de las bolas de nieve, ¿no? ―manifestó Alec.

Emily se reclinó en su silla, valorando lo que veía y sentía. Ella también tenía un pasado y no se había parado nunca a pensar que alguien en aquella zona se pudiera interesar por ella o su trabajo, hasta el punto de hacerle una entrevista.

Él le gustaba, a pesar de que había aparecido de improviso en su casa, cayéndosele encima. Tenía una mirada franca, así que lo consideraba sincero en lo que le estaba explicando, no la había engañado con el nombre y había contestado a cada una de sus preguntas. Curioso, muy curioso. Se sentía algo extraña.

―Pues sí ―corroboró mientras lo miraba casi sin pestañear―, soy esa Mrs. Anderson.

¿Qué iba a hacer? Quizás sí pudiera hablarle de su pasado, pero que en el artículo solo se hablara de su trabajo actual.

―Vamos a hacer una cosa, te contaré cómo he llegado hasta aquí, pero solo quiero que hables de lo que estoy haciendo ahora. No me gusta hablar de mi pasado, y valoro lo sincero que has sido hasta ahora conmigo, por lo tanto, te pido que aceptes esta pequeña petición.

Entonces fue él quien se la quedó mirando, parecía valorar lo que le había dicho; al final, asintió.

Le contó que había cursado estudios superiores en la universidad y que fue una mujer de mucho éxito en una gran empresa internacional, se había esforzado mucho en llegar a la cima. Cuando menos se lo esperaba, conoció a un alto ejecutivo de otra empresa con el que empezó a relacionarse y al final iniciaron un noviazgo que les llevó a una sencilla boda en unos meses.

Todo parecía ir genial hasta que un día él llegó a la casa que compartían y comenzó a insultarla; tras una gran discusión, él le pidió perdón y dijo que estaba muy estresado por el trabajo y que sentía haberlo pagado con ella.

Fue el inicio de la peor época de su vida, laboralmente estaba en la cima y parecía que su pareja no aceptaba de buen grado ese éxito, las discusiones continuaron hasta que un día le pegó.

Una paliza brutal que acabó con ella en el hospital y él detenido, porque tenía muy claro que no podía quedar impune, lo denunció en cuanto pudo. Su familia se volcó en ella y no la dejaron ni a sol ni a sombra, fue al psicólogo y se divorció de aquel repugnante ser.

Toda esa situación le hizo replantearse muchas cosas, laborales y personales. Le costó más de dos años recuperarse, sus constantes miedos a volver a ser agredida o a que le hicieran daño sentimentalmente condicionaron su vida, hasta que decidió empezar de cero.

Era coleccionista de bolas de nieve, y un día se le ocurrió un pequeño diseño, así que buscó información sobre cómo se hacían y empezó una nueva vida. Decidió irse a Canadá porque allí era totalmente anónima, se cambió el apellido adoptando el de su madre, y con el dinero que tenía ahorrado montó la pequeña fábrica que había en el pueblo, intentando ayudar a las familias que dependían de sus ventas.

En poco tiempo, su inversión creció y dio beneficios, se publicitaba en todas las redes sociales y a la gente le encantaban sus creaciones, tenía pedidos de todos los rincones del mundo.

Llevaba allí instalada tres años, y en esos momentos se encontraba tranquila y en paz consigo misma, cosa que le había costado mucho esfuerzo.

Cuando terminó su relato, bebió un poco más de su té y se esforzó por sonreírle a su desconocido, ahora conocido.

Alec se quedó estupefacto ante la sinceridad de su interlocutora, había visto y vivido muchos momentos infernales en su vida, pero la sencilla declaración de la mujer lo había dejado noqueado. En esos momentos se la veía muy frágil, aunque también se había dado cuenta de que esa misma fragilidad era su fortaleza.

No se había movido desde que Emily inició su relato, y en esos momentos solo quería abrazarla y matar al cabrón de su ex marido.

―Quiero agradecerte tu sinceridad y, además, que me hayas acogido en tu casa siendo un total desconocido, otra persona con tu pasado quizás no hubiera sido tan buena ―dijo removiéndose un poco en su silla.

―Si algo he aprendido también es que no todo el mundo es igual y que no se puede vivir en el pasado para siempre ―comentó a la vez que se levantaba para poner su taza en el lavavajillas.

Se había enamorado de ella, la sensación fue fulminante, lo atravesó como un rayo y pensó que no sabía muy bien qué hacer con esos sentimientos. Tal vez, cuando todo pasara, no se volverían a ver, y, además, estaba que, muy probablemente, ella no estaría interesada en él, sentimentalmente hablando.

Conforme la estaba escuchando, el artículo para el editorial tomaba forma en su cabeza, tenía muy claro cómo enfocarlo, la afición de una mujer a coleccionar bolas de nieve la había conducido a levantar un próspero negocio, esa sería la manera de trasmitir a los lectores la historia de una de sus vecinas.

Pero a la vez veía a la mujer, la persona que había sido y en la que se había convertido. Una mujer que en un momento de su vida lo tuvo todo y que por un hombre perdió su seguridad y confianza.

Ambos eran supervivientes de sus pasados, un nexo que los acercaba; fue entonces cuando él se sinceró todavía más con ella, contándole algunas de sus experiencias en los campos de refugiados y con los militares en zonas de batalla.

Pasaron dos horas casi sin darse cuenta, hasta que la cabeza empezó a dolerle de nuevo.

―Lo siento, veo que todos tenemos importantes mochilas a nuestras espaldas ―dijo ella cuando también dejó de hablar.

―Sí, a veces, la vida es complicada, por eso también yo he venido a este lugar, un poco para sanar mis propias heridas.

―Es tarde, si no tienes apetito, será mejor que nos vayamos a la cama ―comentó Emily mientras se levantaba.

―No, lo único que siento ahora es un incipiente dolor de cabeza, así que tomarme un analgésico y acostarme en el sofá será como estar en el cielo ―aseveró a la vez que la seguía por el pasillo hacia el salón.

―La verdad es que he pensado que tal vez quisieras darte una ducha y cambiarte de ropa, tengo unos pantalones de chándal de uno de mis hermanos y algunas camisetas que te irían bien. De todas formas, no voy a dejar de vigilarte, porque ese golpe en la cabeza podría traerte consecuencias, por eso he pensado que mejor te acuestas conmigo en mi cama, que es grande ―dijo ella con una naturalidad que lo dejó estupefacto.

La idea de la ducha le encantaba, pero la de acostarse en la misma cama que ella le hacía parecer un intruso, y no estaba muy seguro de querer hacerlo.

―No es necesario, creo que puede ser muy incómodo para ti, y el sofá es muy confortable ―respondió tranquilamente.

―El sofá se puede convertir en cama, pero yo estaría más tranquila si te tuviera más cerca. No me haces sentir incómoda, al contrario, me haces sentir bien, algo que no sé muy bien cómo explicarme a mí misma ―musitó mientras levantaba la mano y le retiraba un mechón de su cabello de la frente observando la herida que se había hecho en el accidente.

Se sentía muy próximo a ella, tanto física como emocionalmente, y eso lo había tomado desprevenido, no sabía qué esperar de toda la situación. Sabía que esa noche solo iban a dormir, porque no estaba en condiciones de nada más, pero al día siguiente ya no estaba tan seguro. Además, era Navidad, todo esto era un regalo bastante inesperado.

―De acuerdo ―dijo mientras asentía―, dormiremos en la misma cama. Si te parece bien, voy a llamar al periódico para decirles que estoy bien, pero incomunicado, después me daré esa maravillosa ducha que estoy seguro me hará sentir mucho mejor y después me acostaré, ¿te parece buen plan? ―preguntó con media sonrisa en la boca.

―Sí, mientras, trabajaré un rato y te dejaré descansar ―asintió ella a la vez que seguía mirándolo fijamente.

Lo miraba dormir y se preguntaba, una y otra vez, por qué le había contado la historia de su vida, algo que le parecía bastante insólito, pero le gustaba, realmente le gustaba. Era consciente de que quería algo más de él, sentirse entre sus brazos y que la acariciara y besara. Quizás era una reacción normal al estar los dos solos allí aislados. Desde lo sucedido no había querido tener relaciones sexuales con nadie, hasta que él había aparecido ante su puerta.

Sabía que no le era indiferente, durante unos segundos esa tarde pensó que la iba a besar, pero el momento pasó. Tenía aspecto de cansado y no era para menos, el accidente no se podía tomar a broma y le daba gracias a Dios por estar allí tan cerca y que no le hubiera pasado en otro lugar más remoto, porque podía haber sido una situación mucho más precaria para su salud.

Se dio una ducha ella también y se puso un pijama de franela que no invitaba a nada, hacía frío y debían mantenerse calientes. Estaba segura de que estarían aislados al menos un par de días, así que pasarían el día de Navidad juntos. Para celebrarlo, había sacado del congelador un par de solomillos que cocinaría junto con una salsa de hongos y puré de patatas. Lo acompañarían con un buen vino tinto y de postre haría galletas, además, tenía helado de chocolate, por lo que pensó que sería una improvisación para una cena que no esperaba compartir con nadie.

Llamaría a su familia para felicitarles las fiestas y tenía pensado ir a visitarlos en primavera, cuando mejorase el tiempo, ellos nunca le recriminaban que no fuera a pasar esas fechas tan especiales con ellos, porque sabían que la climatología no solía acompañar para realizar un viaje tan largo, así que, para ellos, la Navidad se celebraría en la siguiente estación del año.

Se tumbó en la cama y continuó observándolo, su respiración era pausada y no tenía rictus de dolor en la cara, tenía las cejas bastante pobladas y esa nariz rota cada vez le gustaba más. Pensando en lo mucho que le gustaba se quedó dormida.

A mitad de la noche se despertó y comprobó que él estaba igual de tranquilo, se había girado hacia su lado y lo tenía de cara, no pudo evitarlo y pasó un dedo por su nariz con una suave caricia. Se despertó al notar su contacto y sus ojos se abrieron muy lentamente, una perezosa sonrisa apareció en su rostro.

―Estoy soñando que duermo con una hermosa mujer que me acaricia ―susurró con la voz enronquecida.

―Sí, yo también sueño que duermo con un gran hombre, veo que estás bien, así que continúa durmiendo ―murmuró mientras le pasaba la mano por la mejilla.

Él volvió a su apacible sueño y ella no tardó en seguirlo.

Llegó el amanecer y cuando se despertó, se dio cuenta de que su cabeza estaba sobre el hombro de Alec y su mano encima de su torso, él tenía una mano sobre la suya y la otra estaba sobre su cadera. Durante el sueño se habían acercado y se habían colocado de esa manera tan íntima, parecía que se habían buscado el uno al otro.

Sabía que se tenía que levantar, pero estaba tan cómoda y a gusto junto a él que se quedó inmóvil durante unos minutos más, hasta que se dio cuenta de que él se había despertado y la miraba. Levantó la cabeza y, como si fuera la cosa más natural del mundo, ambos acercaron sus bocas para darse un beso suave y tierno.

―Buenos días, ¿qué tal la banda de música? ―preguntó recordando el comentario de Alec del día anterior sobre su dolor de cabeza.

―Parece que han cambiado la melodía y ahora suena «Love me tender» de Elvis, en versión light ―respondió el hombre mientras sonreía. Tenía buen aspecto a pesar de que en la zona de la herida había aparecido un hematoma que se había extendido por su frente.

―Bueno, cuando te mires al espejo, recuerda que estás de una pieza y que todo volverá a su sitio ―comentó a la vez que se separaba de él, porque no estaba segura de querer empezar en esos momentos algo que no podría parar.

―¿Por? ―preguntó él.

―Porque la banda de música es la demostración de que en tu frente ha aparecido un pequeño cuadro de color ―respondió mientras sonreía al ver que se llevaba la mano a la zona afectada.

Se volvió a acercar a él porque recordó que era un día especial y quería empezarlo de una manera feliz, y lo besó de nuevo.

―¡Feliz Navidad! ―exclamó ella manteniendo una enorme sonrisa.

―¡Feliz Navidad! ―contestó él sonriéndole también.

Alec se encontraba mucho mejor y eso se tradujo también en su humor y su manera de actuar ante ella. Se había quedado un poco más en la cama pensando en cómo se habían despertado y en el inicio del día de Navidad. La verdad era que la sonrisa que tenía en la boca no lo había abandonado desde entonces.

Se preguntaba desde cuánto tiempo no se sentía tan especial y tan bien junto a una mujer a la que no hacía ni veinticuatro horas que conocía. Lo había cuidado y mimado tras desplomarse encima de ella después del accidente y se había abierto a él en casi todos los sentidos, solo quedaba uno y esperaba que ese día ocurriera.

Escuchó que trasteaba en la cocina, así que, al final, decidió levantarse y dejar sus ensoñaciones para otro momento y ayudarla, pero ella lo envió a la ducha mientras preparaba el desayuno y lo que parecía iba ser una comida muy especial para celebrar el veinticinco de diciembre. No tardó mucho en hacerlo, así que enseguida estuvieron ambos sentados a la mesa comiendo tortitas con sirope de fresa y chocolate, además de un maravilloso café que envolvía el ambiente de la casa.

Cuando insistió en ponerse con ella a preparar la comida, ella lo envió al comedor y sacó unas cajas en donde había un árbol de plástico y algunos adornos navideños y le dijo que los colocara y después, si le apetecía, trabajara un rato en su ordenador.

Así que tras montar el árbol y decorarlo, puso algún que otro detallito por el comedor y recogió las cajas en una esquina para que ella las guardara de nuevo, se sentó al ordenador y comenzó a escribir el artículo. Al principio estaba pendiente de lo que ella hacía, se había duchado, había lavado y puesto en la secadora la ropa, y un olorcillo a comida se había extendido por la casa, pero llegó un momento en el que desconectó de lo que sucedía a su alrededor y se centró totalmente en las palabras que, dicho sea de paso, salían de su cabeza y sus manos a toda velocidad.

No supo cuánto tiempo había pasado hasta que se dio cuenta de que ya lo tenía acabado y se recostó sobre la silla mirando la palabra «Fin».

Se giró en busca de ella porque quería que lo leyera y le diera su opinión; no estaba en el salón, así que fue en su busca. La encontró en una habitación que debía hacer las funciones de taller, porque tenía varias mesas en donde había diversos materiales para poder hacer las bolas de nieve y un ordenador de última generación con los aditamentos necesarios para realizar diseños virtuales.

Estaba tan concentrada en su trabajo que no se dio cuenta de que la observaba desde la puerta, pero decidió dejarla un poco más, así que se acercó a la cocina y vio que ya tenía todo preparado y que, mientras ambos habían estado trabajando, se horneaban unas galletas que olían a gloria.

Entonces ella apareció en la estancia y se acercó a él.

―Has trabajado durante un buen rato ―dijo a la vez que le retiraba de nuevo ese mechón rebelde que siempre se colaba sobre su frente.

―Sí, he perdido un poco el sentido del tiempo, espero no haber sido grosero por ello ―comentó a modo de disculpa.

―No te preocupes, me ha dado tiempo a hacer un montón de cosas y yo también he trabajado un rato ―aseguró a la vez que se giraba y se acercaba al horno apagándolo y sacando las galletas.

―Me gustaría que leyeras lo que he escrito, si te apetece ―anunció, moviéndose sobre sus pies como si fuera un niño en espera de que le hicieran caso y gustara lo que había hecho.

―Claro, así le da tiempo a las galletas a enfriarse. Después nos vestiremos para la ocasión y comeremos ―dijo trasladándose hacia el comedor.

―¿Nos vestiremos? ―preguntó un tanto confuso, ya que solo tenía la ropa del día anterior y lo que le había prestado ella.

―He lavado tu ropa y ya está seca y planchada, y yo me pondré algo más acorde para la celebración ―contestó una vez llegó hasta donde se encontraba el ordenador de Alec y se sentaba delante de la pantalla.

Era una mujer maravillosa y, si no se hubiera enamorado ya de ella, en ese preciso momento lo habría hecho.

No pudo evitar quedarse detrás de ella, balanceándose sobre sus pies y con las manos metidas dentro los bolsillos del pantalón de chándal que llevaba; estaba nervioso, no podía evitarlo, su opinión era importante para él. Estaba a punto de ponerse a dar vueltas por el comedor por la impaciencia, cuando ella se levantó y se puso delante suyo.

Le impactó la imagen de ella, tenía en los ojos lágrimas no derramadas y contenidas. ¿No le había gustado?, se preguntaba mientras contenía la respiración esperando su respuesta.

Pero la contestación llegó en forma de gesto y no de palabras, enmarcó su cara con las manos e hizo que se inclinara hacia abajo para besarlo, pero esta vez no fue una simple caricia, fue un beso lleno de emoción y de pasión, en donde le informaba lo mucho que le había gustado y le había hecho sentir.

La abrazó y siguieron besándose hasta que se dio cuenta de que quería escuchar de su boca las palabras que lo mantendrían en el cielo durante mucho tiempo, mantuvo la posición en la que se encontraban pero con la mirada la interrogó.

―No tengo palabras para describir lo que he sentido mientras lo leía, sin decir nada personal, has plasmado sobre la pantalla un afición y una pasión que ha llegado a ser una parte muy importante de mi vida y que está ayudando a mucha gente económicamente y dando pequeñas alegrías y satisfacciones a las personas que compran mis creaciones ―susurró muy cerca de sus labios mientras una lágrima traidora rodaba sobre su mejilla.

Alec le ofreció una gran sonrisa y retiró la lágrima con un beso, entonces, la abrazó y así se quedaron unos minutos, hasta que ella anunció que ya era hora de arreglarse y rompió el hechizo que los envolvía.

Emily no podía ser más feliz, estaba sentada a la mesa del comedor con un hombre encantador que le gustaba y que le había demostrado, con su artículo que la entendía y salvaguardaba a su persona y su pasado.

Había elegido un vestido negro de cóctel y se había maquillado con sencillez, cuando había salido del cuarto de baño, él la estaba esperando y la sorprendió cogiéndole una mano y llevándosela a la boca para depositar una pequeña caricia sobre el dorso con sus labios, un gesto que parecía algo anticuado, pero que le había llegado al alma y la había hecho sentir muy femenina.

Ambos habían llevado la comida a la mesa y, a la hora de sentarse, Alec había retirado su silla para que se sentara en un gesto galante antes de sentarse él en la que había colocado al otro lado. Degustaron la improvisada comida navideña y él alabó que en tan poco tiempo hubiera cocinado algo tan exquisito, y le aseguró que estaba encantado con esas maravillosas galletas con helado de chocolate que habían tomado de postre.

Había salido todo a pedir de boca y se sentía tan especial que su sonrisa era permanente en su boca.

―¿Tienes equipo de música? ―preguntó él mientras le cogía la mano a través de la mesa, desde la mañana no habían parado de tocarse en cuanto tenían la ocasión.

―Sí, lo que pasa es que no lo ves porque está en el taller, pero tengo hilo musical que llega a toda la casa. ―Le gustaba mucho la música y cuando había acondicionado su hogar se había dado ese pequeño capricho.

―¿Por qué lo preguntas?

No contestó a su pregunta, con una sonrisa juguetona se levantó de la mesa y la dejó allí sentada, lo siguió con la mirada y vio que se dirigía a su lugar de trabajo, no sabía si esperarlo tal y como estaba o levantarse y seguirlo, al final, se quedó donde estaba esperando ver qué era lo que iba a hacer.

Tras unos minutos, Elvis comenzó a sonar por la casa, no recordaba que tenía un recopilatorio de canciones típicas navideñas interpretadas por él, así que un sentimiento de melancolía mezclada con una íntima alegría se arremolinó en su corazón.

Alec volvió a la estancia y, haciéndole una reverencia, la invitó a bailar con él, la risa burbujeaba en su boca y, con mucha parafernalia, ella también le hizo una pequeña inclinación de cabeza aceptando su proposición.

Fue un momento mágico, la música sonaba y bailaban abrazados meciéndose al lento ritmo que escuchaban. Terminó la canción y se paró ante él, la excitación de ambos era más que evidente, así que ella tomó la iniciativa y lo condujo hasta la habitación que habían compartido la noche anterior.

Se desnudaron e hicieron el amor, un acto íntimo que llenó sus almas y sus corazones, no sabía qué pasaría al día siguiente, pero esa noche era de ambos, para disfrutar el uno del otro.

Alec se despertó al día siguiente con una gran sensación de plenitud y alegría que hacía mucho tiempo que no sentía, el cálido cuerpo de Emily a su lado, todavía sin despertar, estaba totalmente pegado al suyo, su cabeza reposaba sobre su hombro y una de sus esbeltas piernas estaba colocada sobre las suyas.

A la vez, también sentía cierta aprensión a despertarla, ya que no podía saber qué era lo que ella sentiría o qué se dirían. No quería que esto acabara en un «ha sido una noche genial, hasta siempre», quería mantener una relación con ella, pero con su pasado quizás no quisiera nada más con él.

Notó cómo se empezaba a desperezar y levantaba la cabeza con una brillante sonrisa en la boca.

―Buenos días ―susurró Emily.

―Buenos días ―contestó él mientras también sonreía.

―No sé qué hora es, pero no me importa, creo que pasaría el día entero así contigo ―aseguró ella a la vez que le acariciaba la mejilla.

―Debe de ser tarde, porque la luz entra con bastante intensidad, a lo mejor ha salido el sol ―comentó colocando su mano sobre la suya.

Entonces ella besó su hombro y se separó de él para levantarse, Alec sintió una inexplicable sensación de pérdida y de que el momento íntimo había pasado para iniciar el momento cotidiano.

―Voy a ducharme y después prepararé el desayuno, estoy famélica ―dijo mientras salía de la habitación.

Él se quedó todavía unos instantes recostado, saboreando esa maravillosa sensación que le había dejado la caricia sobre su hombro, pensando en cómo encarar una conversación seria sobre su futuro.

Finalmente, decidió también levantarse e iniciar con optimismo el nuevo día, se puso los pantalones y se dirigió al salón para mirar por la ventana. Sí, había salido el sol, y por lo tanto había dejado de nevar, había pasado el día de Navidad y tendría que llamar a la grúa y volver al pueblo, a su vida y su trabajo. Mientras pensaba en ello, no pudo evitar fruncir el ceño.

No supo cuánto tiempo estuvo así, hasta que ella se le acercó por detrás con una taza de humeante café en las manos y se la pasó.

―Llevas un buen rato mirando a través de la ventana y sin moverte, parecías muy concentrado ―dijo pasándole el brazo por la cintura.

―Estaba pensando en nosotros y en el futuro ―comentó girándose hacia ella, quería que las cosas quedaran claras y saber a qué atenerse.

―¿Futuro? Umm, futuro, no había pensado en ello ―contestó separándose un poco de él y mirándolo fijamente.

―Voy a llamar para que vengan a recoger el coche y, entonces, tendré que irme al pueblo, pero me gustaría que pensaras en lo que ha pasado entre nosotros y valoraras que iniciemos una relación, me gustas y quisiera saber a dónde nos conduce todo esto. Sé que hace tan solo dos días que nos conocemos, pero sé lo que quiero, y es estar contigo ―aseveró manteniéndole la mirada y tomando pequeños sorbos del café que ella le había entregado.

Ella no contestó, solo asintió.

Al cabo de unos días, cuando el periódico iniciaba su andadura con, en portada, el editorial que había dedicado a Emily, recibió un paquete cuadrado no muy grande.

Se había pasado horas pensando en ella y en si debía llamarla o no, pero al final no lo había hecho porque quería darle tiempo para que pensara en ellos dos, eso le estaba matando, pero sabiendo cómo ella se había comportado con él, tenía la certeza de que en algún momento le llamaría para decirle lo que había decidido.

El paquete que estaba en sus manos no tenía remitente y lo habían entregado en el edificio del diario, así que fue uno de los colaboradores quien se lo había llevado al despacho. Ahora estaba solo y decidió abrirlo.

Estaba muy bien envuelto y tenía varias capas de protección, tras retirarlas todas, encontró algo que no se hubiera podido imaginar en la vida.

Era una bola de nieve en la que se veía una imitación en miniatura de su todoterreno empotrado contra un diminuto árbol y, al lado, una casa con una veleta en su tejado en forma de corazón, todo el conjunto estaba colocado sobre un paisaje nevado.

Miraba la preciosa bola a la vez que esbozaba una amplia sonrisa, la movió, y la imitación de nieve empezó a caer sobre la escena. Ella se había puesto en comunicación con él de una manera muy suya y única, a través de su pasión. No esperó ni un momento y, con su regalo y el periódico en las manos, se dirigió a la calle, en donde tenía un coche de alquiler esperando aparcado cerca de la oficina para poder dirigirse a la casa de Emily.

En esta ocasión, se aseguró de llevar cadenas, a pesar de que brillaba el sol y que esperaba que no nevara hasta llegar a su destino, los brazos de Emily.

Todo el tiempo en un instante

M. C. Sark

Impaciente por el encuentro que estaba por llegar, levantó la vista para observar la enorme esfera que, colgada en la pared, informaba de la hora a los viajeros. No contenta con ello, tuvo que volver a confirmarla, por enésima vez, con su reloj de pulsera.

Suspiró.

Todavía quedaba media hora para que el tren entrase en el andén, pero su impaciencia la había llevado hasta la recepción de viajeros demasiado pronto, y aquellos malditos relojes se burlaban ante sus narices sin querer avanzar.

¿Asustada? No. Más bien nerviosa por lo que llegaba a su ciudad a bordo de aquel tren. Bueno, no era por «lo que» llegaba, más bien por «quién» llegaba.

Tras dos años chateando con él por las redes, de cederle sus escritos para que los revisara y corrigiera, veinticuatro meses de charlas, de confesiones, setecientos treinta días de camaradería y amistad… Tras todo eso, por fin iba a conocerle.

¡Qué absurdo era todo! ¿Por qué tendría que estar tan inquieta? ¿Acaso, aun sin haberle visto nunca, no eran amigos? ¿No conectaban todas las noches para charlar un rato contra viento y marea?

Aspiró hasta llenar del todo sus pulmones y soltó el aire muy despacio.

Cuando supo que venía de viaje a la ciudad, ella le había mandado una foto, pero él no le había correspondido, alegando que así mantendría el misterio hasta el final.

¿Y bien? Daba igual, ¿no? Esto no era una relación formal. Eran profesor y alumna. Corrector y escritora.

Suspiró de nuevo.

Aunque intentara convencerse, aquello no era del todo cierto. Durante todo aquel tiempo, ella había visto en él una pared donde apoyarse, una gruta donde encontrar cobijo. Había encontrado lealtad, firmeza, seguridad, cariño en los malos momentos y risas en los buenos.

De sobra sabía que para él no era lo mismo. Ella solo era una aprendiz, una esponja alrededor de un sabio que, por motivos desconocidos, había decidido compartir su conocimiento para ayudarla a medrar en su profesión.

Conocía muy poco de su vida personal y aparte de nombre, apellidos y lugar de trabajo, apenas sabía de su persona, pero en realidad no era un desconocido. Habían hablado de tantas cosas…

Levantó la vista y la clavó en el enorme segundero que avanzaba a paso lento. Muy lento. Casi le parecía escuchar sus carcajadas ante su estado de ansiedad.

Empezó a notarse trasiego de gente. El tren había llegado por fin y los viajeros cargados de equipaje comenzaban a aparecer en la estación. Sin pensarlo estiró el cuello para ver mejor.

«¿Aquel? Demasiado joven… ¿Ese otro? Demasiado importante. No, no, no y no…» ¿Se habría equivocado de tren?

Su móvil comenzó a vibrar, nervioso, antes de que entonase la canción que daba aviso de llamada. Lo sacó del bolsillo del abrigo, pero, antes de que pudiera contestar, una voz grave murmuró a su espalda:

―Tenía que asegurarme.

Ella se giró despacio y, al hacerlo, se enfrentó a las solapas de una chaqueta. Levantó el mentón y lo levantó un poco más.

Nunca le habría imaginado tan alto ni por supuesto…, tan atractivo.

Moreno, de ojos grandes y oscuros que parecían traspasar el umbral de lo correcto, pues la miraban con celo e intensidad. Facciones duras y angulosas, mentón cuadrado, muy masculino. Pero, sobre todo, sobre aquella piel un tanto bronceada, destacaba una boca seductora de labios carnosos que hizo que sus ojos se detuvieran sobre ella más tiempo de lo aconsejable.

Abrió la boca en un intento de responderle, pero tuvo que volverla a cerrar porque la garganta se le había obstruido y las palabras morían en sus labios.

―¿Eduardo? ―consiguió murmurar mientras, con educación, hacía avanzar la mano para saludarle de manera formal.

Él la frenó tomándola entre las suyas que, aun enguantadas, trasmitieron calor y energía.

―El mismo. ¿No vas a darme un abrazo? O, mejor..., ¿por qué no me das dos besos? Ana, no te quedes ahí parada. He recorrido quinientos kilómetros para verte.

Ella reaccionó levantándose sobre las puntas de sus pies para besar sus mejillas al tiempo que se ponía colorada.

―¿Qué tal el viaje?

―Muy bien, muy cómodo, pero deseando llegar y conocerte. ¿Qué te parece si paso por mi hotel y dejo el equipaje? No me gustaría cargar con él mientras cenamos.

―Sí, claro, por supuesto ―le respondió intentando salir del desconcierto que le había ocasionado verle.

Subieron a su utilitario, que se hizo pequeño y asfixiante tan pronto como Eduardo se sentó a su lado, y en un cómodo silencio se encaminaron al hotel.

«¡Qué suerte! Una plaza de parking casi en la misma puerta…», pensó y, aunque solo iban a dejar la maleta, Ana maniobró y aparcó con pericia.

Él bajó indicándole que volvía enseguida, y solo al verle desaparecer por la puerta principal, Ana se permitió respirar en profundidad.

¡Madre de Dios!, nunca le hubiera imaginado así. ¡Qué voz! ¡Qué cuerpo! ¡Qué mirada!... ¡Qué boca! A pesar del frío exterior, un calorcito agradable comenzó a subirle por la columna vertebral.

Le vio salir a los pocos minutos y dirigirse hacia ella con una cálida y franca sonrisa, pero cuando abrió la puerta, no entró, solo metió la cabeza en el vehículo para decir:

―¿Quieres que cenemos aquí? El restaurante tiene una pinta estupenda y así aprovechamos que el coche está bien aparcado... ¿o tenías pensado algún otro sitio? Podemos tomar una copa en el bar del lobby del hotel y después cenar, ¿qué te parece?

Ana se quedó boquiabierta mirándole. Le daba igual cenar allí que en China mientras pudiera seguir escuchando su voz al tiempo que se miraba en aquellos ojos intensos y oscuros.

―¡No! ¡Sí! Es decir…, me parece bien.

«¡Dios! ¡Debo parecer tarada! ¿Por qué no soy capaz de articular más de cinco palabras seguidas?»

Como una autómata, bajó del coche, se colgó el bolso y lo rodeó mientras él la invitaba con gestos a caminar a su lado.

Se tomaron esa copa mientras preparaban su mesa en el salón, y tras ella llegó una cena que destensó el ambiente gracias a una excelente conversación acompañada de un buen vino.

En el postre, Ana tenía las mejillas sonrosadas y no titubeaba tanto al hablarle. Habían sido necesarias dos horas para que ella floreciera y saliera de su agujero de timidez.

Eduardo la miraba como un gato satisfecho, con la sabiduría de haber puesto todo su empeño en que ella no estuviera incómoda y que poco a poco su dulce carácter saliera a la luz.

Cuando estaban esperando el postre, él advirtió que la esquina de un paquete plano y rectangular sobresalía del enorme bolso de Ana.

―¿Es para mí? ―preguntó señalando el envoltorio.

Ella se sonrojó y esperó a que el camarero dejase el último de los platos sobre la mesa para contestar.

―Tiene una pinta estupenda, pero no sé si podré con todo. La cena ha sido fantástica ―comentó, en un intento de despistarle en su interés por el paquete.

Él alargó la mano y, con una sonrisa traviesa, exigió:

―¡Dámelo!

Con timidez, y balbuceando que era una tontería, ella sacó el paquete y se lo entregó.

Impaciente, él rasgó el papel y sonrió al descubrir el regalo: una copia impresa y encuadernada con gusanillo de la novela que ella había escrito y que ambos habían compartido.

―Tu último manuscrito.

―Sí, listo para llevar al registro y de ahí… a buscar editorial.

Eduardo abrió impaciente sus páginas y lo hojeó con detenimiento. Recorrió el texto, y cuando encontró algo que le resultó conocido, lo giró para enfrentárselo a ella y pidió:

―¡Lee! ―Y al ver su desconcierto insistió―: En voz alta, ¡por favor!

Ana miró a su alrededor.

A pesar de que estaban en un comedor, no abarrotado pero sí con bastante gente, su mesa estaba un tanto apartada, lo que les daba cierta intimidad. Aclaró la voz y comenzó la lectura.

En el pasaje que Eduardo había escogido, los protagonistas habían discutido y parecían estar en un punto sin retorno. La conversación entre ambos oscilaba en un tira y afloja en el que la mujer le recriminaba su actitud y reprochaba sus actos, y el hombre, aunque en un principio parecía resuelto a no ceder, al final acababa por conquistar su corazón.

Eduardo se deslizó sobre el banco corrido y, mientras Ana leía, él iba rellenando la cuchara para darle porciones de helado, alegando que se derretiría si no lo comían pronto. Ella le miró intentando averiguar sus intenciones, pero sus gestos, su sonrisa...,  todo era tan familiar que continuó, aunque su lectura era interrumpida a cada momento con dulces cucharadas, sonrisas y comentarios.

Cuando la trama se hizo más intensa y los personajes entablaron una conversación más profunda, Eduardo dejó de interrumpirla para prestar atención. Se acercó y comenzó a leer también por encima de su hombro.

Ana sintió un brazo fuerte que avanzó por detrás suyo hasta rodearla, y unos dedos que la sujetaron con firmeza por la cintura y que emanaban calor pese a estar por encima de la tela de su vestido.

La voz comenzó a entrecortársele, pero continuó leyendo.

Qué suerte que el texto fuese suyo y recordara ese fragmento casi palabra por palabra, pues podía continuar sin temor a equivocarse a pesar de sentir esa mano acariciando su talle.

A medida que avanzaba en la lectura, fue consciente de cómo el cuerpo cálido y protector de Eduardo la rodeaba, y a esos dedos traviesos se unieron unos labios que dejaron un beso suave bajo el lóbulo de la oreja.

En ese instante, el aire se convirtió en una pelota sólida y obstruyó su garganta impidiendo que continuase leyendo, y, con naturalidad, él tomó el relevo para proseguir con la parte que ella había dejado a medias.

Ana podía escuchar su voz aterciopelada y grave susurrando a muy pocos centímetros de su oído, y cada frase parecía ser una caricia, una promesa, un ruego… y con ello, cada vez se sentía más aturdida por su proximidad.

El relato fue subiendo de tono y el abrazo se intensificó al mismo tiempo. El calor que le trasmitían esos dedos a su cuerpo se hizo sofocante, y respirar para calmarse no hizo sino acrecentar la intensidad de las sensaciones que desde hacía rato la abrumaban, y ers que… le llegó su olor. Todavía quedaban notas de fragancia de Eau Savage de Dior, todo un clásico: cítrico, fresco y a la vez amaderado. Todo se conjuró en su contra y cerró los ojos, tratando de calmar su atolondrado corazón.

En el texto, la pareja sucumbía a sus oscuros deseos sellándolos previamente con un cálido y largo beso que Eduardo se encargó de materializar al hacerle girar la cabeza con la mano libre.

Ella lo deseaba, aunque en realidad no lo esperase, y el beso le hizo replantearse su cordura.

La escena siguiente transcurría en el dormitorio y ambos lo sabían, pero tras el suave beso, Ana agachó la cabeza avergonzada y empezó a pensar en lo que podría pasar a continuación.

―Quiero que sigas leyendo... ―susurró Eduardo a su oído―, en mi habitación.

Ella se atrevió a mirarle y en sus ojos vio deseo, ansia, apetito, y eso estimuló sus sentidos haciendo que deseara con todas sus fuerzas subir con él a su cuarto.

En el ascensor, Eduardo no pudo mantener sus manos quietas. Con ellas recorrió sus contornos por encima de la ropa, enfebreciendo aún más los ya de por sí acalorados sentidos de Ana.

Y la besó.

Lento, como si la vida le fuera en ello. Profundo, como si quisiera conocer sus más íntimos secretos. Intenso, en el intento de dejar una huella imborrable sobre su piel.

Entraron a la habitación y se fueron quitando la ropa el uno al otro con urgencia, dejando un reguero de prendas hasta llegar a la cama.

Una vez los dos desnudos sobre el colchón, Eduardo detuvo el frenesí de besos y caricias sujetándole las muñecas por encima de su cabeza.

―Deja que te mire ―susurró―. Quiero memorizar tus secretos y recordar tu cara en este instante, con las mejillas sonrosadas y los labios entreabiertos por el deseo, con esos ojos que me miran como si me vieran por dentro.

Ana expulsó todo el aire y su quejido llenó la habitación.

Cuando la manecilla del minutero alcanzó la vertical, Ana parpadeó y volvió de nuevo a la realidad. El gran reloj, situado en la pared de la estación, daba por fin las siete, y el tren, el esperado tren, hacía su entrada por el andén dos.

Le había vuelto a pasar. Se había quedado ensimismada, al igual que tantas otras veces, en los últimos dos años en los que había esperado ese tren. Soñando despierta todos y cada uno de los viernes mientras imaginaba su voz y fantaseaba con osadía distintos encuentros.

Suspiró.

Una nube de viajeros la envolvió, señalando que el tren había llegado a la estación.

Con los nervios a flor de piel, Ana seguía allí de plantón con la espalda cerca de la pared para tener una buena visual del vestíbulo, y aunque su turno hacía mucho rato que había finalizado, ella, con el uniforme todavía puesto, empezó a moverse despacio como si estuviera limpiando los suelos de nuevo, sin perder de vista a todo el que pasaba a su lado.

Cuando vio aquellos zapatos lustrosos, un impoluto maletín de cuero marrón y el perfecto planchado de un pantalón de vestir, supo que el momento había llegado y que él avanzaba en su dirección.

Apenas se atrevió a levantar el rostro, pero mirándole de soslayo pudo contemplarle, como cada viernes, cuando regresaba a la ciudad desde la capital. Su cabello oscuro, sus ojos negros de largas pestañas, su rostro varonil y aquellos labios… Todo su tiempo en un instante. El intervalo en el que él recorría el vestíbulo de la estación.

Se puso nerviosa, y el mango de la fregona le resbaló entre las manos y cayó, golpeando el suelo con un sonido sordo y metálico que resonó en toda la sala. Se apresuró a agacharse para recuperarlo y quitarlo del suelo, pero una mano masculina se le adelantó.

Sus ojos se encontraron, y mientras que los de Ana se agrandaban hasta el punto de no caber apenas en su cara, los de él sonrieron antes de decir:

―Cuando empiezo a ver caras familiares, significa que estoy a punto de llegar a casa.

Sus negros ojos miraron la placa de identificación que ella llevaba en el pecho y con cierta satisfacción murmuró:

―Ana.

Ella se sonrojó y esbozó unas disculpas por haber sido tan descuidada como para haber tirado la fregona a su paso, al tiempo que en silencio daba gracias a su herramienta de trabajo por ser tan inoportuna y haberle dado ese pequeño regalo.

Él no solo la había mirado, le había hablado, y cerrando los ojos en el más absoluto silencio, intentó memorizar el tono de su voz cuando dijo su nombre de forma tan seductora.

Le vio alejarse unos pasos y después frenar en seco.

―Es Navidad y voy a pasar unos días en la ciudad. Me preguntaba…, me preguntaba si tomarías un café conmigo un día de estos.

Ana empezó a pasarse las manos por el uniforme intentando alisar arrugas imaginarias. Si en dos años no se había atrevido ni siquiera a mirarle, ¿cómo iba a llamarle para tomar un café?

Antes de que ella pudiera decir nada, el sacó una agenda y una pluma. Arrancó de cualquier manera una hoja y garabateó su número en un papel. Después sacó su móvil y se quedó quieto mirándola mientras esperaba a que ella le diera el suyo.

Con una voz que sonó a máquina de tabaco dando las gracias, ella le fue dictando dígito a dígito, y cuando terminó, se perdió en sus ojos, que parecieron acariciarla con la mirada.

Él no dijo nada, cogió el maletín del suelo y giró sobre sus talones para salir de la terminal, no quería que viese cuánto le había afectado aquel encuentro, en el que por fin, tras tanto tiempo, se había atrevido a hablarle.

Cuando abrió la puerta de la estación y notó el frío en la cara se dio cuenta de que no se había despedido siquiera y se volvió para encontrar a una Ana muy quieta, justo en el lugar donde se habían hablado, con el papel aún entre los dedos.

Sonrió y levantó su mano a modo de saludo, mientras que sus labios vocalizaban:

―Te llamaré.

El coleccionista de noches vacías

Lorraine Cocó

Subía los escalones despacio, arrastrando perezosamente las zapatillas de felpa sobre la superficie envejecida de los escalones de madera. Estos, a su vez, emitían un sonido seco, como un quejido roto bajo sus pies. Toda la casa se le manifestaba; aquellos escalones, el goteo incesante del grifo de latón de la antigua bañera, las vigas del desván que parecían retorcerse al llegar la noche. La casa tenía algo que decir y ella, al principio, no estaba dispuesta a escuchar.

Cuando llegó, diez días atrás, a la vieja casa de sus abuelos, cada uno de aquellos soniquetes eran inapreciables para ella. Tan solo conseguía escuchar el zumbido de sus pensamientos ir de acá para allá. Al cabo de unos días, cuando ya no tuvo nada más en qué pensar, se dio cuenta de que la casa le decía cosas. Y luego empezó a volverla loca.

Estaba acostumbrada a los ruidos de la ciudad; bocinas hasta las tantas, gente discutiendo en la calle, el camión de la basura en mitad de la noche haciendo sonar los contenedores de metal. Eran sonidos conocidos, molestos, pero formaban parte de su vida, como una parentela inoportuna a la que tienes que aguantar, pero que a fin de cuentas es tu familia.

Pero aquellos sonidos, los de la vieja casa, solo hablaban de soledad y abandono, de tiempo vacío, de olvido, de desidia, de desolación. Un compás reiterado de silencio, goteo, silencio, viga, rama que choca contra el cristal de la ventana de su cuarto, otro silencio, roto de nuevo por el goteo, un crujido, silencio... Aquella casa estaba agotada, sola y quejumbrosa, como ella.

Se preguntó si también guardaría algunos secretos.

Por fin llegó hasta la planta de arriba arrastrando los pies y el final de la bata de paño de su abuelo, que había encontrado en el armario. Estaba frente a la puerta del desván. No le gustaban estos, tampoco los sótanos, eran los sitios donde la gente escondía sus cosas, apolillaba su pasado o silenciaba a sus monstruos. Pero los monstruos no desaparecen, pueden estar un tiempo dormidos, puedes intentar encerrarlos, pero tarde o temprano alguien abre la puerta y vuelven a hacer de las suyas. Si fuera por ella, las casas serían de una sencilla planta baja.

Sujetó el pomo de la puerta, primero tímidamente y después con más fuerza, intentando convencerse de que allí no había monstruo alguno, solo mantas y edredones en maletas y arcones, justo lo que ella necesitaba.

Recordó el frío que había pasado la noche anterior, hecha un ovillo en la cama, cada músculo agarrotado por el helor y, prometiéndose que al salir el sol se atrevería a subir allí en busca de alguno de los bonitos edredones patchwork que hacía años había tejido su abuela para los huéspedes. La perspectiva de pasar otra noche como aquella, la animó a girar el pomo y abrir.

El desván estaba en penumbra, tan solo algunos rayos de sol entre los tablones de madera que protegían la ventana luchaban por abrirse camino entre las motas de polvo que lo cubrían todo, haciendo el aire espeso y enrarecido. A una persona alérgica y asmática como ella, le daba una excusa extra para no permanecer mucho más tiempo del necesario.

Intentó ajustar la visión a la escasa luminosidad de la estancia. Tardó unos segundos en empezar a vislumbrar las siluetas de las formas cúbicas de los residentes de aquella parte de la casa. Cajas y más cajas, de distintos tamaños y materiales, con la apariencia del juego de construcción de un niño pequeño con mucho sentido del caos, comenzaron a surgir al acercarse a ellas. No tardó en darse cuenta de su error. Sí, los tamaños y formas eran desiguales, también los materiales y colores de aquellas cajas, pero estaban perfectamente clasificadas por fechas y número de habitación a la que habían pertenecido. Las torres abarcaban del suelo al techo del desván, de lado a lado, y una profundidad de al menos cinco metros. En algún momento, las etiquetas también habían llevado un código de color, ahora tan solo se adivinaban entre el desgaste y el polvo, unas cifras y letras.

Las observó con detenimiento, aquella era la letra de su abuelo.

Había contemplado durante años esa letra de caligrafía perfecta. En las manos de su abuelo, un simple bolígrafo había sido siempre una herramienta para el arte. En la época de sus abuelos, los que habían tenido la suerte de estudiar, habían hecho mucho hincapié en elaborar una caligrafía elegante y legible. En muchas ocasiones, al recibir algún documento manuscrito, como la receta de su médico de cabecera, había echado de menos aquella antigua exigencia en los colegios. Ahora la gente dedicaba más tiempo a correr que a ver por dónde caminaba. A hablar sin escuchar sus palabras, o lo que era peor, sin pensarlas. Todo eran prisas y sinsentidos. Aquella caligrafía impecable detonaba mucho más que un esfuerzo por hacer las cosas bien, era la señal clara de dar un sentido a cada cosa que hacía.

Limpió el polvo de la primera etiqueta que tuvo a mano con el dorso de la manga de la bata de paño. «Habitación 3. Del 23-04-91 al 30-04-91». Un escalofrío le recorrió la espalda. Aquella parecía ser la última etiqueta que había escrito el abuelo. Sí, la última, pues poco después de aquella fecha lo perdían para siempre. Engulló la congoja que el pensamiento le confería, como una bola de espinas desgarrándole la garganta, y se concentró en la tarea que la había llevado hasta aquel lugar tan poco deseable para ella.

¿Cuál habría sido la primera caja que había clasificado su abuelo?

Un ataque de tos evidenció que su exposición al polvo había sobrepasado los límites desaconsejados. Tomó la caja y se dirigió a la puerta, se dio cuenta, en ese momento, de que no había cogido el edredón y arrastró también hacia afuera el arcón de madera de la abuela. Cerró la puerta a su espalda y bajó las escaleras empujando el arcón por los escalones hasta el piso de abajo donde se encontraba su dormitorio.

Una vez allí, lo primero fue sacarlo y ponerlo a lavar. Aunque las noches habían comenzado a ser frías, pues estaban a finales de septiembre, los días aún eran soleados y tendría tiempo de sobra de disfrutarlo limpio y seco para la noche.

Cuando lo tuvo tendido, se detuvo unos segundos a la entrada de la casa sin saber a dónde ir. Aún se sentía desorientada. Llevaba demasiado tiempo realizando la rutina de ir de su casa al trabajo y de manera mecánica, ahora no se encontraba a sí misma en ningún otro lugar. Tenía que comenzar a pensar de otra manera.

Aquella era su nueva casa. No sabía qué iba a hacer, pero sí que era el comienzo de su nueva vida, una vida que no quería que tuviese nada que ver con la anterior. Una oportunidad de comenzar de nuevo, ahora quedaba decidir qué sentido iba a darle. Aunque no tenía que ser en ese instante, de momento, podía conformarse con subir y ver qué contenía la caja del abuelo que había dejado en su cuarto.

El cartón no estaba muy deteriorado, a pesar de llevar décadas allí amontonada. Rompió los precintos de cinta de embalar con los que el abuelo la había cerrado y la liberó de la tapa. El interior de la caja la dejó confusa. Ocho almohadones en fundas de plástico, embasados al vacío y perfectamente etiquetados. Cada uno correspondía a uno de los días que venían anotados en el exterior de la caja. A la fecha acompañaban otros datos. Tres estaban etiquetadas a nombre del señor Castle; cuatro más, a nombre de la señora Romero, y la última de la señora Carbajal. Debajo de cada nombre una anotación más completaba la etiqueta: «Sin resultado».

¿Sin resultado de qué? No le encontraba ningún sentido. Revisó las fundas, eran almohadas individuales, normales y corrientes. Las que habían tenido sus abuelos siempre en la casa de huéspedes. Recordaba bien esas almohadas, siempre impecables. Las sábanas y edredones que utilizaba la abuela eran ahora auténticas obras de arte, confeccionadas a mano con los mejores tejidos. Entendía que aquellas exquisitas piezas estuviesen empaquetadas y enfundadas con sumo cuidado, pero no los almohadones.

¿Qué sentido tenía guardar aquellos almohadones? ¿Qué había motivado a su abuelo a no solo a atesorarlos, si no, a clasificarlos de aquella manera tan extraña? La intriga le hizo realizar un acto impensable para ella.

Volver al desván.

Tenía que revisar el contenido del resto de las cajas, algo que le iba a llevar mucho más de los cinco minutos que aguantaba estar allí.

Lo primero, ponerse la indumentaria adecuada: una mascarilla, unos guantes de látex y ropa desechable. Y las armas necesarias: un martillo, tijeras y bolsas de plástico.

Salió del desván tras cinco horas de masticar polvo, y lo peor, mucho más confusa de lo que había entrado. Su primera tarea había consistido en quitar los tablones de la ventana para poderla abrir por completo. Una vez expuesta la habitación a toda la luz y con el aire fresco y renovado del exterior, la estancia no resultaba tan aterradora. Al contrario, podía tener hasta un encanto especial. El techo, aunque inclinado, era bastante alto, con lo que no había tenido que agacharse en ningún momento. Las vigas y las paredes, forradas de madera, hacían que fuese muy acogedora y era, decididamente, muy amplio.

Después de una inspección superficial, se dedicó a hacerla de manera mucho más exhaustiva, quería revisar el contenido de cada caja. No había conseguido hacerlo con todas, pero tampoco le hacía falta para saber lo que contenían las que aún seguían precintadas.

Todo eran almohadones.

No había nada más. Almohadones y más almohadones guardados y clasificados a lo largo de treinta años. Cada uno llevaba una etiqueta en la que se especificaba el nombre de la persona que lo había utilizado y la fecha en la que lo hizo, junto con una anotación al final que no variaba en ninguna. «Sin resultado».

¿Qué resultado había esperado conseguir el abuelo de aquellas almohadas? ¿Qué sentido tenía guardar las que habían utilizado los huéspedes de la casa durante décadas? No habían sido reutilizadas, cada huésped había usado una nueva, que posteriormente había sido guardada celosamente a su partida. ¿Con qué fin? Tenía que averiguar por qué. Pero, ¿dónde conseguir más información? Jamás había escuchado hablar a sus padres de aquella obsesión del abuelo por coleccionar almohadas, y ya tampoco se lo podían decir.

Estaba sola. Todo cuanto tenía sobre su familia estaba en aquella casa. Nadie podía contarle nada sobre ellos ni sobre lo que había pasado allí. El abuelo debía tener un motivo para coleccionar aquellos almohadones de los que había esperado conseguir algo. Algo que no consiguió, de ahí la reseña «Sin resultado».

Transcurridas las cinco horas que había pasado en el desván, bajaba las escaleras perdida en sus pensamientos, más parecidos a delirios que a reflexiones de una persona cuerda.

En la biblioteca había estado siempre el escritorio de su abuelo. En los días que llevaba allí se había mantenido alejada de él, no queriendo cotillear demasiado entre sus papeles. Ahora, sin embargo, tenía la necesidad imperiosa de saber... Si encontraba en aquel escritorio algo que la ayudase a entender lo que acababa de ver en el desván, tenía que hacerse con ello.

Se dirigió a la planta baja poseída por una resolución que hacía meses no sentía. Por primera vez desde que llegó, cada paso de los que daba tenía un sentido, no eran una sucesión de movimientos que se limitaban a desplazarla de un lado a otro, había una razón. Y eso fue sencillamente revitalizador.

Aquella era una casa enorme. La planta baja era la zona de los espacios comunes; una gran sala, una biblioteca, una cocina con comedor, y un baño. Subiendo la escalera, seis dormitorios y dos baños, y arriba, el desván. La vieja casa era una herencia familiar de los bisabuelos, padres de la abuela. Ella la convirtió en casa de huéspedes al heredarla, y así conoció al abuelo, que fue a hospedarse allí al regresar de un viaje de trabajo, de camino a su casa, en una ciudad cercana. Iba a casarse con su novia de toda la vida hasta que vio a la abuela y ya no se marchó de allí.

Cuando la edad les impidió seguir llevando la casa de huéspedes, cerraron las habitaciones a las que ya no iban a dar uso y descuidaron el mantenimiento. A pesar de ser una casa con mucho encanto, ahora tenía un aspecto desalentador. Si decidía quedarse allí, iba a tener que destinar gran parte de sus ahorros a la reforma y rehabilitación de la casa.

Por fin llegó hasta la biblioteca, su habitación favorita. Lo había sido desde niña, entonces, su pasatiempo favorito consistía en coger un libro y meterse bajo el escritorio del abuelo a leer. Era su escondite, uno ridículo pues siempre sabían que podían encontrarla allí, pero a ella le hacía sentir segura. En aquella ocasión, no iba a sentarse debajo, en lugar de eso, iba a ocupar la silla de su abuelo, de madera oscura y robusta, con ruedas en las patas, y respaldo tan alto que le llegaba hasta el cuello. Intentó abrir los cajones del escritorio, pero estaban cerrados con llave. Entonces, se le ocurrió algo que había visto en las series televisivas de misterio, pasó la mano por la parte baja del escritorio, y allí estaba, pegada con un trozo de cinta. Una pequeña llave dorada que recordaba colgada siempre en el llavero de su abuelo. La metió en la cerradura y, en un segundo, se encontró frente a todo tipo de documentación que había estado atesorando durante años.

Los ojeó por encima hasta que algo llamó su atención, un cuaderno forrado en piel negra con unas letras labradas en verde que decían «Diario».

¿Diario? ¿El abuelo escribía un diario? Lo abrió sin otorgarse demasiado tiempo a pensar en lo que estaba haciendo.

«A los pocos días de llegar aquí, me di cuenta de que ya no los tenía. No he vuelto a tenerlos, ni esos ni ningún otro, y no sé qué hacer. ¿Cómo los puedo recuperar? Lo he estado meditando, y he llegado a la conclusión de que si no puedo recuperar los míos, quizás pueda obtenerlos de las personas que se hospedan en la casa, pero ¿cómo? Me niego a pensar que jamás volveré a tenerlos.»

¿De qué hablaba el abuelo? ¿Qué había perdido al llegar a aquella casa? ¿Qué pretendía conseguir de los clientes? ¿Y tenía aquello algo que ver con su colección de almohadones? Era demasiado mayor para sentarse bajo el escritorio a leer, decidió coger el diario y seguir haciéndolo en su cuarto. De camino a su habitación pasó por la puerta de la cocina. Fue entonces cuando se dio cuenta de que no había comido en todo el día, se le había olvidado, también pasó por alto sacar el edredón de la lavadora, ya no estaría seco para la noche. Tendría que ingeniarse la manera de no pasar frío.

Hacía unas horas, lo que le preocupaba era no pasar otra fría noche como la anterior, pero en aquel momento no le dedicó ni un par de segundos al problema. Quería averiguar qué había perdido el abuelo al llegar a aquella casa.

Mientras se preparaba un par de sándwiches, pensó en encender la chimenea del salón y enroscarse en el mullido sofá de flores que había enfrente. Era un buen sitio para leer. Cuando lo tuvo todo preparado, se acomodó y abrió el diario ya tan solo hambrienta de curiosidad.

«He comenzado a clasificar los almohadones de los huéspedes. Los cambio con cada uno. No quiero que algo ponga en peligro poder recuperarlos. Si con esto consiguiera volver a tenerlos, sería muy afortunado.»

¿Recuperar el qué? ¿Qué tenían que ver aquellos almohadones con lo que había perdido el abuelo?

«Llevo meses haciendo pruebas, hemos tenido catorce huéspedes en este tiempo, pero no he obtenido resultados. He preguntado a Irene si ha notado algo extraño en el suyo, pero mi querida esposa dice que está como siempre. ¿Es posible que solo los haya perdido yo?»

Esa era la siguiente anotación del abuelo, cada vez estaba más confusa. Empezó a temer que el hombre que toda su vida le había parecido la persona más cuerda que había conocido, al que consultaba cada vez que sentía tambalear su mundo, hubiera perdido la cabeza. Pero una cosa así se habría notado. En algún momento, su comportamiento habría denotado anormalidad, desequilibrio, obsesión. Pero jamás se dio el caso.

«He comenzado a hacer preguntas a los huéspedes. No dejo que sospechen, excuso mis interrogatorios como mera preocupación por su comodidad y confort en la casa. Ellos aceptan de buen grado mis preguntas, y así he conseguido averiguar que todos ellos los han perdido. Todos ellos.»

Aquella anotación era de unos meses después. Pero seguía sin ser aclaratoria. Cuanto más leía, más necesitaba saber. Pasó la página en busca de la siguiente anotación que databa de años después.

«¡Llevo tantos años investigando, y no he conseguido progresar en mis averiguaciones en este tiempo! He esclarecido que Irene no los ha perdido porque nunca los tuvo. ¿Es eso posible? El resto de los huéspedes, cuando llegan aquí, también los pierden. Dentro de esta casa nadie los puede tener. Por esta razón he pedido a mi hija que no deje a la niña más de una semana aquí seguida. No quiero que la niña viva sin ellos. Me da miedo que luego no pueda recuperarlos.»

Leer que el abuelo había pedido a su madre que no la dejara con ellos más de una semana seguida, le aclaró algo que la había inquietado durante muchos años. De niña había pasado grandes temporadas en la casa con los abuelos, de repente, cerca de sus ocho años de edad, su madre comenzó a dejarla solo por unos días cada varios meses, pensó que había hecho algo que molestaba a los abuelos, pero su madre le dijo que estos se hacían mayores y no quería darles trabajo. Aun así, siguió teniendo dudas y, por lo visto, bien fundadas. El abuelo tenía otras razones. De esta a la siguiente anotación también pasaron varios años.

«El desván está repleto, y hace años que perdí toda esperanza. Perdí los míos y no los pude recuperar a través de los demás. Aun así, he seguido guardando esos almohadones. Irene cree que son manías de un viejo tonto, yo solo le respondo que otros coleccionan monedas. Yo, noches vacías. La casa tiene algo mágico, algo que hace que toda persona que pasa la noche en ella sea incapaz de soñar. Fuera de esas paredes sí se puede, pero dentro es imposible. Hace años me resigné a vivir sin sueños. Primero me sentí el hombre más desgraciado del mundo, pero después me di cuenta de que podía seguir soñando despierto. En realidad, esos son los sueños que queremos que se hagan realidad. Yo tengo una bella casa, una bella familia y una colección de almohadones, que aunque no pudieron devolverme los sueños, ni propios ni prestados, son todo un homenaje a las noches vacías. En estos años he descubierto que, para muchos, esa influencia que ejerce la casa sobre ellos, ha sido toda una liberación. Hay muchas personas perseguidas cada noche por sus fantasmas, sus monstruos, y aquí son libres, por eso me siento feliz, porque he visto a muchas personas entrar con el alma agotada y salir recuperando las energías y soñando despiertos con un nuevo camino. Seguiré almacenando esos almohadones vacíos, en tributo a ellos, mientras pueda. Todo el mundo debería poder refugiarse de su mente.»

¿Aquello era posible? ¿La casa tenía algún tipo de influencia mágica que impedía a las personas soñar cuando dormían en ella? El abuelo había perdido la cabeza. ¿O no? Si se paraba a pensarlo, desde que llegó allí, ¿podía recordar haber tenido algún sueño? No, no podía. Pero no recordarlo no significaba no haberlos tenido, ¿verdad?

Dos meses más tarde abría las puertas de la nueva casa de huéspedes «Noches vacías». Sin hacer honor a su nombre, en cuanto la anunció en Internet ofreciendo el descanso especial que podía conseguirse allí, las reservas se hicieron tan abundantes como para llenar la agenda de varios meses. Ella no había vuelto a tener sueños, ni buenos ni malos. Lo que hacía que se despertase siempre con las energías renovadas y soñando despierta. Aunque tampoco le hacía falta, porque aquella casa que no la dejaba soñar, le había devuelto la ilusión por cumplir sus sueños.

Entre las sombras

Yolanda Revuelta

Estaba agotada, el calor era insoportable, y eso que me habían dicho que en el suroeste de Francia el tiempo era más bien inestable. Busqué, instintivamente, la botella de agua en el asiento del copiloto, pero lo único que encontré fue un envase vacío de plástico. Solté un improperio en voz alta digno de un camionero, pero al contrario de lo que me suponía, no me hizo sentir mejor. Agarré con fuerza el volante y pisé el acelerador, solo cuando llegué a los ciento veinte kilómetros por hora y adelanté a varios coches, levanté el pie del pedal. Conocía esa autopista porque un año antes había hecho el mismo recorrido, y ahora volvía, sin embargo, esta vez lo hacía sola. Un peaje más y estaría en Las Landas, en el único lugar que quería estar en ese instante. Un lugar que nadaba en mi subconsciente y que, a pesar de todo, su paraje me atraía como un imán al metal: sin querer, aquellas tierras parecían estar llamándome en la distancia.

Mi vida en sí ya era complicada, no deseaba mirar hacia atrás, solo centrarme en mi presente. Busqué, con la mano derecha, las monedas desperdigadas en el fondo de mi bolso mientras que la otra la encerraba alrededor del volante. Había llegado al peaje y, con él, más cerca de mi destino. No pude evitar observar los coches cargados hasta los topes de la gente que provenía, según mi entender por los bultos envueltos en mantas, del norte de África. Al igual que el mío, sus rostros denotaban cansancio, con la única diferencia que ellos triplicaban mi kilometraje.

«No debes quejarte, Martina», me dije más para mí misma mientras entonaba con garbo la última canción de Sergio Dalma que daba vuelta tras vuelta en el CD. Pagué el peaje, pisé a fondo el acelerador y busqué alivio en la velocidad de la autopista. Barajé varias salidas y, al final, opté por la primera, deseaba ver ya civilización, personas caminando o en bici. Todo con tal de salir de la monótona autovía.

Me adentré en una carretera estrecha custodiada por un bosque de pinares, típico paisaje de Las Landas, bajé la ventanilla, apagué el aire acondicionado y respiré con fuerza. El olor impregnó mis fosas nasales y mi cerebro recordó la última vez que había estado allí, hacía un año, con César, mi novio. Ahora las cosas habían cambiando. César estaba felizmente casado con mi mejor ex amiga y muy pronto serían padres de una niña.

Esa era la única razón por la que había salido escopetada de mi provincia natal. No quería conocer a ese bebé, bastante había tenido con la dichosa boda, no deseaba escuchar su nombre ni los comentarios de los recientes y babosos padres. En ese momento, solo me apetecía olvidar, beber una poción y eliminar los tres años anteriores de mi vida, el momento en el que conocí al hombre que me la arruinó; me amonesté a mí misma por tales pensamientos, varias sesiones con una psiquiatra habían hecho que mi vida tuviese algo de sentido, sin embargo, no había podido encontrar aún mi norte. Escuchar el sonido del viento entremezclado con las notas musicales de Galilea fue la vuelta a mi realidad.

Por un momento deseé que Angelina Jolie, representando el papel de Maléfica, su última película, se presentara ante la recién nacida y le echara una maldición para los siglos venideros, pero eso no sería de buena persona, así que intenté que quedara en el olvido, sin embargo, no fue así y la idea fue cobrando más consistencia en mi mente como si pudiera, con solo el pensamiento, hacerla realidad.

¡Por el amor de Dios, si seguía así, iba a volverme loca! ¿Dónde estaba el resultado de tantas horas y dinero de mi tratamiento psiquiátrico durante estos últimos meses?

Apagué mi ansiedad con un trozo de chocolate y avellanas perdido en mi bolso. Si no fuera por el dulce, mi vida sería el mismísimo infierno, claro que, esta vez, me pregunté si había salido alguna vez de él.

Encontré sin problema el camping que estaba buscando, era el mismo en el que había estado con César. Creí estar más fuerte, y mi psiquiatra me aconsejó que la única manera de quitar los miedos era hacerles frente, volver a aquel lugar me ayudaría a dar carpetazo a mi nostalgia y quizás, solo quizás, a empezar de cero. Esta vez no permitiría que los recuerdos del pasado vagaran a sus anchas por mi recóndito cerebro. No, no podía. Había puesto distancia y eso era lo que haría ahora que había tomado la iniciativa de tomarme unas vacaciones donde todo giraba en torno a mí.

Aparqué a las afueras y entré a la recepción del camping, conocía las normas, no podía entrar con el vehículo hasta que tuviera las llaves de mi bungaló en las manos. Percibí cierto nerviosismo en mi voz cuando pronuncié mi nombre y apellido, nadie parecía reconocerme, claro que un año era un tiempo más que prudencial para que germinase el olvido. Un puto año en los que mi novio se había estado acostando con la estúpida, y gilipollas cursi, de mi amiga. ¡¿Pero en qué narices había estado yo pensando para no percatarme de que era una mujer tan cornuda que hubiese podido triunfar como personaje principal en el circo de las criaturas extrañas y raras?!

Necesitaba calmarme o la recepcionista pensaría que estaba conversando con una loca de atar. La muchacha, con su característico acento francés mientras me hablaba en español, fue la amabilidad personificada. Me deseó una buena estancia y me entregó las llaves. Le di las gracias y no pude evitar sentirme observada, pero mis paranoias ya rallaban la locura, por lo tanto hice caso omiso a esa sensación que se había instalado entre mis omóplatos y me dirigí, con las llaves en mano, a mi coche. Entré por el estrecho sendero de gravilla, de pronto me pareció entrar en otro mundo, pudiera ser por el recibimiento de cientos de campistas ligeros de ropa o en bañador que iban de un lado para otro en busca de cualquier cosa que no fueran sus responsabilidades.

Varios niños en bici sortearon mi coche. Me alegré de que tuvieran más destreza con el manillar que yo con el volante. Busqué en el plano la ubicación de mi bungaló y me alegró enormemente que estuviera próximo al lago. Creía recordar que los amaneceres y atardeceres cerca de esa gran masa de agua dulce eran de película.

Los árboles y la vegetación que lo rodeaban habían crecido. Bien, otra cosa por la que alegrarse, eso era sinónimo de aislamiento y tranquilidad. Avancé sin prisa, recordando el límite de velocidad de veinte kilómetros por hora en el recinto, y tras varias vueltas algo más que perdida, encontré lo que sería mi nuevo hogar, al menos por una semana.

El bungaló era de madera y tenía un porche con dos enormes vigas, construidas del mismo material, que se erguían como dos guardianes entre la puerta de entrada. Era perfecto, con sus contraventanas amarradas a las paredes y dejando entrar la luz a raudales en el interior. Parecía una pequeña casa de muñecas, no superaba los cuarenta metros cuadrados, pero tenía todo lo que necesitaba, al menos físicamente. Frente a mi bungaló se encontraba el lago, daba la sensación de ser una manta plateada sobre tierra firme, los patos formaban pequeñas hondas cuando sumergían sus diminutas cabezas en busca de algo que llevarse al pico, solo esas pequeñas ondulaciones permitían apreciar la inmensidad de unos de los lagos más grandes de Francia. A su alrededor se alzaban cañaverales que servían de refugio a los animales que habitaban en aquel hábitat. No lo recordaba tan hermoso ni tan sereno.

Volví al interior, deshice la maleta, llené el frigorífico con algunas de las reservas que había traído para el camino, y decidí darme una ducha. Necesitaba eliminar todo el cansancio del camino y, más aún, arrastrar de mi cuerpo, con ayuda del agua, un pasado que persistía en vivir en mi presente.

Dos días después, todo parecía ir sobre ruedas hasta que dejó de funcionar el agua caliente. No había salido del camping y he de confesar que la distancia entre la hamaca y la piscina había sido mi habitual recorrido desde mi estancia. La ausencia de obligaciones hacía que mi cuerpo se relajase de tal forma que César ni la insulsa de su esposa podían perturbar mi paz; no era del todo cierto, sin embargo, el solo hecho de pensarlo, me ayudaba a disfrutar de mi estancia en uno de mis paraísos particulares.

Nadie me conocía y yo no hacía nada por conocer a alguien. Así que todo parecía ir perfecto hasta que decidí darme esa ducha después de varias horas bajo la el calor del sol.

Estaba desnuda, solo envuelta en una toalla; el simple hecho de tener que vestirme sudada y pringosa por la crema solar, me puso de un humor de perros.

―¡Joder, y ahora qué! ―exclamé más enfadada que resuelta a solucionar ese puñetero e imprevisto conflicto.

Salí del bungaló sin percatarme muy bien de mi atuendo, como si por arte de magia, alguien pudiera resolver este inconveniente. Quizá fue el simple hecho de verme solo envuelta en una toalla o mi rostro enjuto, ya que un coche diminuto, tipo a los que se utilizan en el campo de golf, paró frente a mi porche. La providencia estaba de mi parte porque uno de los empleados había frenado con el utilitario que utilizaban para desplazarse por el extenso terreno que ocupaba el camping.

Me preguntó algo en francés y mis esperanzas se desinflaron. ¿Cómo le iba a explicar lo que ocurría si no hablábamos el mismo idioma? ¿Por señas?

―¡Maldita sea mi suerte! ―protesté mientras le hacía señas para que entrase al interior en busca del inoportuno calentador.

Más de diez minutos después seguía sin darme esa ducha. Él pareció tomar una resolución ya que me pidió que le siguiera, daba la casualidad que el bungaló de al lado estaba vacío, me indicó la puerta que daba a la ducha y al lavabo, ya que los franceses diferenciaban y separaban el retrete de las demás piezas de aseo, y me sonrió, parecía feliz de encontrar una solución adecuada a mi contratiempo.

Fue entonces cuando me percaté de que ante mí se encontraba un hombre que podía quitar la respiración si se lo proponía. Debía rondar los treinta años, no más, moreno, ojos oscuros y una sonrisa que podía hacer descongelar los polos. Fui consciente que todos sus gestos denotaban amabilidad, sin embargo, no pude evitar percibir cierta tirantez en la zona baja de mi vientre. Hacía demasiado tiempo que esa sensación de atracción sexual me había abandonado, pero parecía que habían estado habitando en algún lugar recóndito de mi cuerpo a la espera de un macho alfa ―porque si algo tenía claro, era que el hombre que tenía ante mí era puro músculo y testosterona― lo despertara y vamos que sí estaba mi libido en alerta. De pronto, me imaginé lo que podría ser tener a ese hombre entre las piernas; cuando mi entrepierna comenzó a rezumar, supe que estaba más caliente que una olla presión a punto de explotar.

Me percaté que no tenía mi neceser con el champú, gel y demás potingues que utilizaba para mi aseo diario, quise hacérselo entender con mímica, él sonrió, estoy segura que sin entender una sola palabra ni gesto de lo que intentaba decirle. Por fin pareció comprender porque se hizo a un lado y me dejó pasar.

Volé a mi bungaló, abrí mi neceser, comprobé que estaba todo lo necesario y no pude sonreír pícaramente al encontrar, en una de las esquinas, un preservativo. Estoy segura que llevaba ahí más años de lo que cabría esperar, pero, inmediatamente, encontré un destinatario. La cuestión era ¿querría él ponérselo?

Volví y lo encontré en la puerta, esperándome, una camiseta roja con el logotipo del camping impreso en la parte superior y unos pantalones cortos, que dejaban al desnudo unas piernas largas musculosas y sin vello, lo que me dio a entender que podía dedicarse al ciclismo, era toda su indumentaria. De pronto, su atuendo me resultó hasta sexy.

Pasé a su lado, le di las gracias en francés y me dirigí a la ducha. En mi vida había estado tan poco tiempo bajo el agua. Solo pedía que cuando saliese de entre el vaho, él estuviera ahí, esperándome, pero, por supuesto, mi suerte no iba a cambiar de repente porque mi gozo cayó en pozo roto. Él no estaba, tampoco su pequeño utilitario.

―¡Mierda! ―exclamé deseando llorar una vez más aunque me extrañase que aún me quedasen lágrimas en los ojos―. ¿Qué esperabas, Martina? ¿Qué cayese rendido a tus pies? No eres gran cosa, solo una mujer con más curvas de las necesarias y la autoestima rayando la suela de tus chanclas.

Volví a mi bungaló más enfadada de lo que había salido por la falta de agua caliente. ¿Dónde estaba esa cosa que la hacen llamar destino?

Dos horas no fueron suficientes para calmarme, pero mi autoestima ya no podía caer más bajo, por lo tanto, ya ni siquiera mis palabras me podían dañar más. El sonido de un motor eléctrico hizo que dejase la ensalada a medio hacer, un ruido metálico llamó mi atención en la parte posterior de la vivienda que ocupaba. Cuál fue mi sorpresa cuando me percaté que el mismo empleado, que había devorado con mi imaginación horas antes, estaba cambiando la bombona y en su lugar colocaba una nueva.

Me miró despacio como si quisiera evaluar mi estado emocional, le sonreí y él me devolvió la sonrisa. Ya no llevaba la camiseta roja ni los pantalones cortos. Vestía un polo azul y unos vaqueros que le sentaban de maravilla. Subió las escaleras que separaban la zona verde de mi porche, tuve que dar dos pasos atrás, y el problema de vivir en un lugar tan pequeño es que tropecé con la puerta. Soporté el golpe y no me quejé en absoluto, se me cerró la garganta y quizá por esa razón mi pronunciación francesa resultó ser más auténtica.

―Bonjour ―le saludé.

Él me respondió de la misma forma y casi me muero al escuchar su voz: grave y sensual. Llevaba demasiado tiempo fuera del mercado, pero no suficiente para saber cuando alguien desea pasar un rato agradable contigo. Le hice pasar y él no pareció dudarlo ni un momento. Lo siguiente que ocurrió quedará grabado en mi memoria como el mejor polvo de mi vida.

Estaba claro que los dos buscábamos lo mismo. Entre dos personas adultas deseosas de sexo, las palabras podrían resultar insulsas e innecesarias.

Me sacó la camisola por los brazos, me besó de una forma urgente y casi desesperada, y no tuve otra opción que responderle de la misma manera. Soltó mi pelo, que lo llevaba amarrado en una coleta con una cinta, y lo peinó despacio con sus dedos. No pude evitar una sensación de cosquilleo en la nuca que proyectaba directamente con mi sexo. Con su lengua abrió despacio mis labios, no opuse resistencia, le dejé explorar cada rincón de mi boca y escuché mi propio gemido entre sus labios, le sentí acariciar mi espalda con la yema de los dedos de forma ascendente y descendente, de tal manera que todas las conexiones nerviosas de mi espalda se confabularon en una sola, provocando espasmos que no hacían otra cosa que acercarme más a su torso terso y musculado. Mi sujetador desapareció por arte de magia y mis pechos quedaron expuestos a él, no sentí ningún tipo de vergüenza, estaba tan húmeda y caliente que todo lo demás me parecía que pasaba a ser secundario. Sentí cómo mis pezones se abrían a su contacto, los acarició y pellizcó sutilmente, casi con devoción, y me perdí en esa sensación.

Había oído a mujeres que habían tenido un orgasmo con el simple hecho de que amasaran sus pechos y se deleitasen con ellos; lo que en un principio creí una superchería, ahora lo confirmaba. ¡Dios, me perdía en ese estremecimiento que hacía que me volviese loca al contacto de su lengua!

Abrió una puerta y entramos al dormitorio, me llevó abrazada, como si fuera algo delicado que se pudiera romper, me dejó caer en la cama despacio, se quitó el polo, lo tiró al otro lado de la habitación y no tuve más remedio que acordarme de respirar al ver sus anchos y musculosos pectorales sobre mí. ¡Esos hombres existían y uno de ellos estaba medio desnudo en mi cama! Era impresionante, me recordaba a los protagonistas masculinos de las novelas románticas de mis autoras favoritas. Cerré los ojos y los volví a abrir, solo con la intención de saber que no estaba soñando. Él sonrió, quizá por mi gesto, se acercó despacio, pero nada cauteloso. Introdujo los pulgares bajo el elástico de mi tanga y los arrastró por mis piernas sin dejar de mirarme a los ojos. Estaba perdida en su mirada y él parecía ser totalmente consciente de ello porque se acercó y me devoró con la boca. Nunca en mi vida había sentido algo parecido a lo que percibía mi cuerpo en ese instante. Dejó mis labios para besar mi mandíbula y perderse en mi garganta. En el fondo, sabía que estaba siendo una locura, pero no podía parar. Ansiaba mucho más de lo que me daba.

Besó el contorno de mis pechos despacio, saboreando cada resquicio de mi piel. Cuando creí que no podría más, deslizó su nariz por la concavidad de mi abdomen, saberlo tan cerca de mi entrepierna hizo que me sintiera perdida en mi propia esencia. Sentí sus dedos sobre los pliegues húmedos de mi sexo, frotó sobre ellos y escuché perderse mis propios jadeos a través de las finas paredes. Quería morirme en ese instante de puro placer. Introdujo un dedo en mi abertura y el orgasmo me pilló desprevenida, le escuché hablar en francés, no tenía ni idea de lo que intentaba decirme, la verdad es que no me importaba en absoluto. Solamente oía mi propio placer retumbar dentro de mis oídos y me daba la sensación de que iba a tardar en escuchar algo diferente en mí en mucho tiempo.

Sentí que los pantalones de él caían al suelo, me separó las piernas y su voz resonó de nuevo. En ese instante comprendí lo que me intentaba decir. Asentí como si estuviera en una nebulosa, rasgó el envoltorio de un preservativo, se lo enfundó y me penetró en una sola embestida hasta sentir que mi cuerpo se podía partir en dos. Los siguientes empellones no fueron delicados, sino también duros y vigorosos; su cuerpo chocaba contra el mío con un énfasis que se perdía en el momento, escuché mis gemidos entremezclados con la respiración entrecortada de él. No sé ni siquiera en qué momento terminó todo porque mis ojos se cerraron y quedé sumida en un profundo sueño tras el mejor orgasmo de mi vida.

Me desperté sobresaltada, las sombras bailaban caprichosas por la habitación; recordé lo sucedido, no había sido un sueño, me dolía todo el cuerpo, signo inequívoco de puro sexo. Le busqué a tientas por la cama y al comprobar su cuerpo duro contra el mío, me tranquilicé.

Después de todo era real.

―¿Cómo te llamas? ―le pregunté en la oscuridad de la noche al percibir que su respiración no era pausada, lo cual me indicaba que estaba despierto.

―Leo.

Tardé unos segundos en percatarme que había entendido mi pregunta en español.

―¿Hablas mi idioma?

Escuché su sonrisa amortiguada contra la almohada.

―Es uno de los requisitos primordiales para trabajar aquí.

―Podías habérmelo dicho antes y no hubiese hecho tanto el idiota.

No estaba enfadada, pero mi voz sonó como tal.

Él guardó silencio como si todo lo que dijese pudiese ser utilizado en su contra.

―¿Qué haces en Las Landas, Leo?

La pregunta no era excesivamente perspicaz, pero servía para romper el hielo. Aunque me parecía de lo más inverosímil después de lo que habíamos compartido hacía unas horas.

―Esperarte.

―¿Esperarme? ―le pregunté sin comprender y resuelta a aplacar mi curiosidad.

―Hace trescientos sesenta y cinco días que estoy esperándote. ―Se incorporó, apoyó un codo sobre el colchón y con la palma de la mano sostuvo su cabeza―. Me alegra que vinieras sola ―me dijo casi como un susurro―, sin ese idiota de novio que trajiste la última vez.

Miré hacía el techo huyendo de su intensa mirada, sin embargo, fue entonces cuando me atreví a sonreír, por primera vez, entre las sombras.

Espejismos del ayer

Mar Fernández

Aquella tarde de viernes la oficina era un hervidero de actividad, en las últimas semanas habían tenido trabajo extra en la empresa de publicidad Albany & Connor por la llegada del verano, y los trabajadores habían hecho más horas extra que en todo el año.

Faith Anderson estaba frente a la gran pantalla de su ordenador revisando la campaña Coleman, comprobaba que la cuatricromía estuviera perfecta para dar el realismo a los colores vivos que representaban el refresco de moda del momento. Cuando estuvo segura de que era lo que buscaba, cliqueó el ratón para pedir a la impresora una prueba, y se recostó sobre el sofá de cuero que ocupaba.

Se quitó la montura de las gafas y se pinzó el puente de la nariz. No había sido consciente de lo cansada que estaba hasta que su cuello dolorido protestó. El sonido de su móvil la sacó de su estado y alargó su mano con desgana hasta dar con él y así poder activar la pantalla táctil para saber quién llamaba. Se sorprendió al ver un número que no estaba en su agenda y pensó en no cogerlo, pero, al final, y por inercia, aceptó la llamada.

―Faith Anderson ―se presentó―, ¿quién es? ―preguntó con cierta curiosidad.

―Señorita Anderson, soy Tayler Peterson, del bufete de abogados Caleb, en Nueva Orleans.

―¿Nueva Orleans? ―repitió la joven.

―Exacto. La llamo para comunicarle el fallecimiento de Isabella Wilson.

―Disculpe ―le cortó Faith sin comprender―, pero no sé quién es esa mujer.

Un suspiro sonó desde el otro lado de la línea, parecía que el señor Peterson se sentía contrariado por su actitud poco receptiva.

―La señora Wilson era hermana de su abuela.

―Perdone… señor Peterson ―replicó molesta por su insistencia―, pero no tengo ninguna abuela.

―Señorita ―le cortó molesto―, si me dejara terminar acabaríamos antes.

La prepotencia de aquella voz masculina enervó a Faith, pero suspiró varias veces intentando calmarse.

―Usted dirá.

―Solo pretendía informarla de que la señora Wilson falleció hace un par de semanas. Dejó dispuesto que usted fuera su única heredera.

―Pero…

―Mire, si me da un correo electrónico, le remitiré toda la información. Tengo otros asuntos pendientes.

Faith apretó el teléfono con fuerza, irritada por las malas maneras que mostraba aquel hombre, y sin usar un tono demasiado amable le dictó su e-mail antes de colgar sin despedirse.

Recostó su cabeza de nuevo en el cómodo sofá de oficina, intentando darle sentido a lo que aquel «abogaducho» le había dicho. Le hubiera gustado preguntar a su madre por aquella supuesta familia, pero hacía dos años que había fallecido por un cáncer que había minado sus fuerzas hasta llevársela. Hacía mucho tiempo que no la recordaba porque le hacía sufrir, pero aquella llamada se la había traído a la memoria y una lágrima solitaria rodó por su mejilla.

―Eh, Faith ―la llamó la conocida voz de Andreu Albany, que se comportaba más como un amigo que como jefe―. ¿Qué pasa? ―preguntó, sus manos ya se situaban sobre sus hombros para darle un ligero masaje.

―Nada ―mintió mientras disfrutaba de la magia de sus manos.

―Por favor, no me mientas, nos conocemos desde hace mucho tiempo, y ―dijo girando el sillón quedando frente a frente―, esas lágrimas no son por nada.

Faith decidió rendirse, sabía que con Andreu no se podía, y si no le contaba la verdad, no pararía hasta escuchar salir de sus labios algo que lo convenciera.

―Está bien, he recibido una llamada algo inquietante.

―Espera, déjame adivinar, un admirador secreto que quiere una cita contigo ―comentó con humor.

―Andreu, no vayas por ahí ―dijo levantándose para dirigirse hacia la ventana situada al otro lado del despacho―, sabes que desde que Robert se esfumó, no quiero saber nada de los hombres.

Bien lo sabía su interlocutor, aún le entraban ganas de estrangular el cuello de aquel cerdo por haber abandonado a Faith cuando su madre enfermó, comportándose como el cobarde que siempre había supuesto que era. Su aspecto de dandi había conquistado a la tierna joven, y cuando tenía que ratificar todo lo que le había jurado, desapareció para no tener ninguna atadura.

―Recuerda lo que te digo siempre, hay muchas flores en el campo…

El gesto de la mano de Faith, instándole a parar, lo hizo sonreír, pero no dudó en dejar el asunto por el que siempre acababan discutiendo. No era la primera vez que le concertaba una cita a ciegas con alguno de sus amigos, intentando así que recuperara la fe en el género masculino.

―Vale, pero debes contarme sobre esa llamada que te ha puesto de tan mal humor.

―Un abogado, un tal Peterson, me acaba de anunciar que tenía una supuesta tía abuela que me ha dejado una herencia.

Los ojos de Andreu se abrieron y una sonrisa se formó en sus perfectos labios.

―¿Una herencia? Deberías estar dando saltos de alegría con esa noticia.

―Lo estaría si en algún momento hubiera sabido de la existencia de esa mujer. Siempre pensé que mi madre y yo estábamos solas en el mundo.

―¿Sabes si aparte de ella queda alguien más?

―No pregunté, ese maldito abogado era un prepotente.

―¿Y qué vas a hacer? ―interrogó Andreu apoyando su trasero sobre el escritorio en actitud relajada.

―Nada ―contestó llanamente.

―Eso no pienso permitirlo, mañana mismo irás…

―Andreu, es en nueva Orleans.

Su interlocutor suspiró, encantado de escuchar aquel nombre.

―¿Nunca has estado? ―no esperó a que respondiera y siguió hablando como si ella no estuviera allí―. Es una ciudad inolvidable, envuelta en un halo de misterio que te atrapa. Sus calles son una mezcolanza de culturas, y el ambiente…

―No vas a convencerme ―exclamó Faith resuelta.

―Oh, claro que vas a ir, como te digo, una vez fui con Suzanne y no queríamos volver después de conocerlo. Además, soy tu jefe y podría decirse que es una orden ―concluyó cruzando los brazos sobre su pecho.

―No creo que sea buena idea…

―Llevas semanas sin descansar, por no decir que han pasado años desde la última vez que te cogiste unas vacaciones; como jefe tuyo que soy, te lo ordeno. No tienes que preocuparte por nada, solo por hacer la maleta.

―Espera…

―No hay peros que valgan. Yo mismo haré las reservas, al menos por tres semanas.

―¡¿Tres semanas?! ―exclamó furibunda. Su trabajo lo era todo para ella, era lo que llenaba las horas de su vida, y sin él no sabría cómo comportarse, pero la mirada azul que estaba clavada en su rostro le decía que no valía la pena discutir.

―Ahora recoge tus cosas y vete a casa. Mañana un mensajero te llevará lo que tengo planeado para ti ―finalizó con una sonrisa antes de salir por la puerta.

Faith bufó mientras cogía su gran bolso marrón para meter sus cosas en él, y lo colgó sobre su hombro antes de comprobar que todo estaba en su sitio. Se dirigió a la sala donde ya esperaba su prueba en papel de la campaña Coleman, y tras comprobar que estaba perfecta de color, se dirigió hasta la mesa de Darcy, la secretaría de la empresa, que la recibió con una sonrisa.

―Entrégale esto al señor Albany, es lo de Coleman.

―Por supuesto. Te deseo un buen fin de semana.

Faith no pudo evitar sonreír a su vez, contagiándose por la alegría de Darcy ante los próximos días de descanso.

―Lo mismo te deseo, y sé buena ―apuntilló antes de guiñarle un ojo y dirigirse a la puerta del ascensor.

Cuando salió al exterior, le recibió una oleada de aire caliente, aunque ni se le ocurrió protestar, era lo habitual en su querida Alabama. Los inviernos eran cálidos, y como consecuencia, los veranos, abrasadores. De nada le había servido ponerse un fino vestido de lino crema, el calor se adherida a su piel de una forma inclemente. Cuando giró la llave de su pequeño apartamento, una nueva oleada de fuego la embargó, había olvidado que el aire acondicionado del edificio se había estropeado el día anterior. Una sonrisa curvó sus labios al percatarse de por qué no quería abandonar la oficina donde la temperatura media era de veintidós grados.

Tiró su bolso sobre el recogido sillón verde que ocupaba parte de su salón, y se deshizo de las cómodas sandalias de piel marrón para poder disfrutar del frescor que irradiaba la fina baldosa bajo sus pies. Mientras caminaba hacia el pequeño cuarto de baño se fue desprendiendo de la poca ropa que cubría su cuerpo y agradeció el potente chorro de agua fría que cayó sobre su cabeza.

Tras una relajante ducha helada, se puso ropa interior y una amplia camisola de tirantes para evitar empezar a sudar de nuevo. Vagabundeó durante unos minutos por la casa, y finalmente se dirigió al altillo de su dormitorio. Subida en una silla, alcanzó la caja de rayas multicolor donde guardaba los recuerdos de su madre, intentaría evitar ese dolor lacerante en su pecho, pero debía buscar entre sus cosas algo que le diera alguna pista sobre esa familia que desconocía poseer. Si era sincera consigo misma, nunca había tenido el valor de husmear en aquella caja de recuerdos que tan bien protegía su madre, pero tenía que saber algo más.

La puso sobre la cama y, con reverencia quitó la tapa, que mantenía una ligera capa de polvo, para encontrarse con un sinfín de objetos. Entre ellos cogió una banda de vivos colores que ella había logrado en la escuela primaria tras ganar un concurso de dibujo. Una sonrisa se formó en sus labios al ver que su madre lo había guardado con tanto amor. Lo dejó sobre el edredón y rebuscó un poco más. Algunas invitaciones a cumpleaños de viejas amistades, una bolsita con velas de sus cumpleaños, una figurita de barro creada con sus propias manos… Todos los recuerdos estaban relacionados con ella y eso le hizo sentir un nudo en la garganta. Finalmente, llegó al fondo, donde un sobre marrón descansaba como queriendo ser ocultado. No tenía nada escrito y lo sacó con cierto esfuerzo, ya que era demasiado grande para entrar en la caja.

Buscó una zona libre y vertió su contenido para encontrarse con un abanico de fotografías de varias épocas. Sus dedos atraparon la que estaba arriba del todo. En ella, su madre se recostaba sonriente contra un pecho masculino, que era el de su padre, cuyos ojos marrones parecieran estar hablándole. La acarició con sus dedos antes de dejarla a un lado y seguir cotilleando, encontrando a cada paso su rostro en las diferentes etapas de su vida.

Estaba a punto de guardarlas cuando localizó una en blanco y negro. En ella pudo descubrir a su madre cuando apenas era una niña, sonreía alegremente mientras dos mujeres, una situada a cada lado de ella, ponían sus manos sobre sus hombros. Cogió la lupa que tenía en un cajón de la mesilla para poder estudiar sus rasgos y comprobar que eran muy parecidos a los de su madre y los propios. ¿Serían aquellas mujeres su abuela y la hermana de esta? ¿Por qué su madre nunca le había hablado de ellas? Ni una sola vez había escuchado sus nombres, y, a su pesar, una intriga acuciante la atrapó.

Guardó de nuevo todo en la caja y se dirigió a la pequeña cocina americana para rebuscar algo en la nevera para cenar. Encontró restos de comida china, que había pedido dos días antes, y ni se molestó en calentarla. Frente al televisor, cenó mientras disfrutada de su serie favorita quedándose dormida en el sofá, como otras noches de su día a día.

Sabía que estaba mal salir de casa a escondidas, si su padre llegaba a enterarse de su escapada, laceraría su piel con un látigo, como tantas veces había visto hacer con los esclavos de su poder, pero necesitaba disfrutar de la cálida caricia del sol sobre su rostro y del aire que aliviaría su piel del intenso calor de aquel mes de verano.

Había logrado despistar a aya, Mercy, que la había criado desde su más tierna infancia. Solo temía que su padre tomara acciones también contra la vieja mujer mulata que era como su sombra. No era la primera vez que escuchaba el rumor de que era la hermanastra de su padre, su abuelo había degustado siempre de los placeres de la carne con sus esclavas, pero aquello era otro de los tabús que pululaban por la plantación de la familia Wilson.

Desde que había empezado la guerra, y su hermano había fallecido en una de las contiendas, dejando viuda y un hijo, el carácter de su padre había empeorado, y como único miembro directo vivo de la familia, ella pagaba las consecuencias.

Oteó a ambos lados antes de traspasar las modestas casas de los negros, y llegó, no sin cierto esfuerzo, a una arboleda cercana donde sabía que su padre no la buscaría. Se sentó en el viejo tronco que siempre utilizaba para tal fin y sacó de la cinturilla de su vestido el pequeño libro de poesía que siempre la acompañaba y que era el único recuerdo de su madre que conservaba. Como había deseado, el aire fresco y los sonidos de insectos y pájaros a su alrededor caldearon su corazón tanto o más que la lectura. El tiempo pasó sin ser apenas consciente, y el sol siguió su camino al descender para, poco después, desaparecer como cada día desde que el mundo era mundo.

Estaba a punto de regresar al amparo de la gran casa cuando una mano tapó su boca y una voz le habló cerca de su oído.

―No grite, no le haré daño ―le dijo una voz masculina que no reconoció. Ante ella aparecieron todos los consejos que le había dado Mercy, y que ella había preferido ignorar.

Otra mano tomó su cintura y la hizo girarse para encontrarse frente a un hombre que le sacaba casi dos cabezas. Su rostro mostraba una oscura barba espesa, y unos ojos azules como el cielo la miraban interrogantes sin apartar los dedos de sus labios.

―¿No va a chillar? ―le preguntó desconfiado.

Savannah asintió con un gesto de cabeza, y el hombre, tras unos segundos de duda, la soltó.

―¿Qué quiere? ―preguntó ella con angustia, no le había pasado desapercibido el color de su ajado uniforme unionista, perteneciente al ejército enemigo, el que había acabado con la vida de Graham.

―Señorita ―la llamó con marcado acento norteño―, tranquilícese, no pretendo dañarla ―pronunció enfatizando sus palabras con un gesto de su mano herida, vendada con una rudimentaria gasa.

―¿Espera que le crea? ―dijo la joven apartándose temerosa de su cercanía.

El pareció contrariado y dio un paso hacia ella, arrinconándola contra un alto árbol centenario.

Faith se despertó con el corazón acelerado y el cuerpo cubierto de sudor. No sabía por qué había soñado con aquello, pero podía sentir la inquietud de aquella joven al verse acorralada por aquel atractivo soldado.

Con cierto esfuerzo, se sentó en el sofá, y pensó que había sido debido a la cena poco sana que había degustado, si su madre hubiera estado con ella, le habría dado un gran sermón sobre sus hábitos alimentarios, pero ya no estaba a su lado.

Se levantó resuelta y se dirigió de nuevo a la ducha, y sin molestarse en poner nada en su cuerpo fue hasta su cama para intentar descansar algo, el día que le esperaba sería duro y quería tener las fuerzas suficientes para enfrentarlo.

***

Faith descendió del autobús, cansada después de casi cinco horas de viaje, en el que las paradas habían sido poco frecuentes. Cuando salió de la estación, no dudó en llamar a un taxi, al que le entregó la dirección que Andreu le había dado para localizar el hotel que le había reservado. No se sorprendió cuando llegaron al conocido Barrio Francés de Nueva Orleans. Era un compendio de casas de ladrillo rojizo adornado con amplias terrazas enrejadas con labradas celosías de hierro aderezados con vistosos maceteros de flores blancas que desprendían un fragante olor.

El taxista sacó su maleta de la parte trasera y se la entregó con una sonrisa en los labios. Cuando el coche arrancó, Faith se quedó quieta admirando la entrada del pequeño hotel donde se hospedaría. Unos escalones de piedra daban paso a una entrada de grandes puertas acristaladas de estilo francés, sobre ellas se podía distinguir, claramente, gracias a los focos que allí alumbraban, el nombre del hotel Philippe d’Orleans.

En el interior, llegó hasta un refinado mostrador donde una chica, no mucho más joven que ella, recibía a los visitantes con una sonrisa. Faith dejó la maleta en el suelo antes de saludar.

―Buenas tardes.

―Buenas tardes, señora, ¿en qué puedo ayudarla?

―Hay una reserva a mi nombre, Faith Anderson.

La joven tomó nota mental de su nombre y fijó su mirada en la pantalla del ordenador que tenía frente a sí. Tardó unos segundos.

―Sí, habitación cuarenta y cinco, situada en la tercera planta ―dijo entregándole una tarjeta magnética.

Faith la cogió y la guardó en su bolso.

―Gracias, Lesly ―pronunció recalcando su nombre, que había leído poco antes en la placa que presidía su camisa blanca. Prefería llamar a las personas por su nombre para tener una mayor proximidad.

―Un placer, señorita Anderson. Y si necesita alguna cosa, no dude en llamarnos, estaremos a su servicio.

―Así lo haré ―le dijo antes de dirigirse al ascensor situado al fondo del hall.

Como el resto del edificio, le pareció una obra de arte. Según pasaba los pisos, podía vislumbrar los pasillos a través del enrejado del ascensor, que no era la común cabina con espejos, asemejaba más a una jaula ornamentada que oscilaba en el aire.

Cuando entró en la habitación y encendió la luz, pudo disfrutar del estilo elegante que se vislumbraba por doquier, y lo encontró tan romántico que no le extrañó que Andreu hubiera conquistado en ese viaje a Suzanne, su esposa desde hacía un par de años. No podía negar que sentía cierta envidia por aquella pareja tan perfecta. Estaba segura de que ella nunca encontraría a nadie con quien compartir un amor tan grande como el que ellos dejaban traslucir.

Deshizo su escasa maleta, y decidió darse una ducha antes de salir y cenar algo en los restaurantes que había por los alrededores. Estaba cansada, pero no quería malgastar el tiempo, y el barullo que sonaba en el exterior presagiaba lo que tanto le había recalcado su amigo, que Nueva Orleans podía ser una ciudad muy especial.

Ya en la calle se dejó llevar por el gentío que iba y venía por la amplia avenida, donde la gente disfrutada del maravilloso espectáculo de los grupos de jazz que tocaban en cualquier esquina para diversión de los turistas, que abrían sus ojos asombrados por lo bohemio del lugar.

Oteó los múltiples restaurantes de la zona y al final se decidió por uno pequeño, situado en medio de las tiendas comerciales llenas de suvenires del lugar. El camarero la recibió con una sonrisa y le entregó la carta antes de dirigirse a la siguiente mesa. Cuando regresó a su encuentro, Faith ya tenía claro lo que iba a tomar: Jambalaya, una extraña mezcla a base de pollo, marisco y chorizo. Sabía que quizás era demasiado pesado para cenar, pero su estómago protestaba después de horas en las que solo lo había saciado con un sándwich vegetal.

Con el primer bocado notó el sabor que hizo que su boca salivara y, a pesar de su primera impresión, degustó con felicidad el desconocido manjar. Estaba a punto de terminar con el plato cuando el sonido metálico de su teléfono hizo que abandonara el tenedor para buscar en el revoltijo que solía ser su bolso.

Pensó que se trataba de Andreu, que llamaba para saber si había llegado bien, pero cual no fue su sorpresa al descubrir la voz grave del abogado de su supuesta tía abuela.

―¿Señorita Anderson?

―Sí, la misma.

―Soy Tayler Peterson.

―Le he reconocido ―contestó Faith con voz hosca.

―La llamaba para concertar una cita con usted.

―Supongo que para eso he viajado hasta aquí ―replicó con sorna.

―¿Le vendría bien mañana en la tarde? ―la atajó Tayler molesto.

―Por supuesto, deme la dirección y allí estaré. Me gustaría acabar con esto cuanto antes.

―Por supuesto, señorita Anderson, estoy de acuerdo con usted. Le mandaré un mensaje con la calle y el número exacto ―contestó él antes de colgar sin esperar respuesta.

Faith soltó el aparato en su bolso con rabia. Aquel hombre le hacía sacar lo peor de su persona y no le gustaba. Daba gracias a los cielos de que solo fueran a encontrarse en un par de ocasiones como mucho, porque si no fuera así, estaba segura de que sus manos acabarían en el cuello masculino.

***

Hacía dos semanas que sus cansados pasos lo habían llevado hasta aquella grandiosa finca y había conocido a la señorita. Ella, pese a su reticencia, al final había limpiado su herida y alimentado su estómago, y desde entonces se habían encontrado en el claro del bosque cercano donde él se ocultaba.

Esa tarde apareció una gran sonrisa pintada en sus apetitosos labios, aquellos que había probado pocos días antes sin poder contenerse y sorprendiéndose de que ella no lo rechazara. Al llegar a su altura no dudó en arrojarse en sus brazos y enlazar los suyos tras su nuca.

―Te he extrañado ―le confesó la joven con timidez.

Richard rozó la suavidad de sus labios con deleite antes de contestar.

―Y yo a ti, mi amor.

―No me mientas ―suplicó ella sin creer sus palabras.

―¿A qué te refieres? ―cuestionó él sin saber a qué se debían sus dudas.

―A que no puedes amarme, hace apenas…

Él no dejó que acabara la frase, y con sus manos sobre la estrecha cintura le dijo la verdad que clamaba su corazón.

―Sé que es una locura, pero desde el mismo momento en que mis ojos se posaron sobre tu persona, mi corazón dejó de pertenecerme. Ahora es tuyo ―enfatizó sus palabras con una mirada cargada de intensidad que la apabulló.

Sus labios volvieron a unirse, pero esta vez el beso amenazó con incendiar sus cuerpos al igual que sus corazones.

Tayler se despertó con el sudor surcando su cuerpo y aquellos ojos verdes esmeralda clavados en su corazón. No era la primera vez que tenía esos extraños sueños que le acuciaban en la noche desde hacía semanas y que no llegaba a comprender.

Se giró en el colchón y comprobó en el despertador que la luz roja indicaba que eran la cinco de la madrugada. Resignado a no dormir, se levantó y se acomodó en el sillón situado frente al escritorio que había colocado en la habitación de su pequeño apartamento y decidió dedicar aquellas horas extras para revisar uno de los casos que tenía entre manos.

El día fue más largo de lo esperado, y cuando llegó la tarde, recordó la cita que tenía con la señorita Anderson. No le apetecía nada, y menos con el trato que le había dispensado la susodicha, pero era parte de su trabajo y él era un hombre responsable.

Se aflojó la corbata azul que apresaba su cuello y no dudó en desanudarla y meterla en la guantera del coche antes de dirigirse hacia la casa que la joven había heredado.

La mansión seguía siendo tan señorial como recordaba. Era una casa centenaria, pero se había conservado tan exquisitamente que parecía que su estampa venía de otros tiempos. Sacó la llave que pesaba en su bolsillo, la introdujo en la cerradura y entró al amplio hall. A tientas dio con la llave de la luz y cuando tubo visión, se maravilló de la madera de nogal que cubría las paredes. Estaba a punto de entrar en el amplio salón, situado a la derecha, cuando el sonido de unos muebles moviéndose en la planta superior le alertó. Sin dudar, subió las escaleras de dos en dos hasta llegar al dormitorio de donde procedía el sonido. No sin cierto temor, cogió el pomo dorado de la puerta y lo giró para entrar.

Cual no fue su sorpresa al encontrarse bajo la luz de unos candiles que no recordaba que estuvieran allí cuando realizó las fotos para el informe de venta. Un delicioso olor a flores le atrapó y la respiración desapareció de sus pulmones cuando ante él se dibujó la imagen de la mujer que había aparecido en sus sueños en varias ocasiones. Ella no parecía ser consciente de su presencia, y con parsimonia seguía peinando su cabello con un cepillo de plata y con maestría…

Se había citado con Robert aquella noche para fugarse con él. Sabía que era una locura y que su padre los perseguiría hasta el fin del mundo, pero no pensaba dejar partir al amor de su vida para no verle nunca más. Había preparado un pequeño saco con lo imprescindible, no necesitaba nada más que estar junto al hombre que le había robado el corazón. Se había vestido sencillamente, una simple tela de algodón color azul que solo usaba para estar cómoda en la casa, y en aquel momento se cepillaba el cabello con la intención de recogerlo en una trenza para que no le molestara.

Tenían todo planeado.

Sabía bien quién se ocupaba de los caballos de la finca, el viejo Tom era un buen hombre, pero le perdía en demasía aquel brebaje que los negros preparaban con la caña y estaba segura que pasada la media noche dormitaría sobre el heno. No sería difícil sacar de la cuadra dos de los caballos más rápidos de la yeguada y desaparecer en la noche.

Estaba a punto de colocarse la capa negra sobre los hombros cuando la puerta se abrió dando paso a Robert, que mostraba su rostro ensangrentado, y restos de sangre en la camisa azul que ella le había conseguido. Savannah se levantó de la banqueta que ocupaba frente al espejo y corrió a su encuentro.

―¿Qué haces aquí? ―preguntó mirando con temor hacia la puerta.

―Tenemos que irnos ―contestó este apurado.

―Mi amor, ¿qué ha pasado?

―Uno de los hombres de tu padre me ha descubierto, me ha costado dejarlo inconsciente, pero no estoy seguro de que no haya dado la voz de alarma.

Ella se tapó la boca con la mano, le miraba aterrorizada, sin ser capaz de reaccionar a sus palabras hasta que Robert la zarandeó.

―Savannah, tienes que apresurarte, tenemos que marcharnos antes de que…

―¡Ninguno de los dos saldrá de esta casa!

Tronó una voz a su espalda. Se trataba del padre de Savannah, que los esperaba en la puerta de entrada con un rifle apuntando a ambos.

―Señor… ―intentó hablar Robert, pero el hombre que le miraba con ojos llenos de odio se lo impidió.

―¡Sucio bastado!, pagarás por haber osado tocar lo que nunca estuvo a tu alcance ―le amenazó apuntando a su pecho.

Savannah sintió su corazón latir acelerado, y cuando escuchó amartillar el arma no dudó en ponerse delante de su amado, pero llegó demasiado tarde. Una mancha carmesí empañaba ya la camisa azul de Robert, que caía derrotado…

Tayler sintió un dolor agudo que le hizo caer de rodillas agarrándose el pecho que parecía arder. Un sudor frío surcó su rostro y sintió cómo sus pulmones se quedaban sin aire. La oscuridad le envolvía, y a pesar de que sus ojos querían cerrarse, intentó evitarlo.

***

Faith estaba cansada de esperar a la entrada de la casa señorial donde le había dejado el taxi diez minutos antes. Había llamado en dos ocasiones al número del abogado para desahogar su malestar, pero parecía no querer responder. Notaba cómo el enfado iba creciendo por momentos, y, resuelta, se dirigió a la puerta.

Cual no fue su sorpresa al encontrar que había luz en el interior, y cuando intentó girar el pomo se percató de que estaba abierto.

Entró con pasos inseguros, pero cogió soltura para subir las escaleras al escuchar un estruendo que procedía de la segunda planta. El aire abandonó sus pulmones al presenciar la escena que se presentaba ante sus ojos. Solo llegó a tiempo de ver cómo un hombre, vestido con ropajes de otra época, cayó herido sobre el suelo…

Savannah acunó entre sus brazos a Robert hasta que sus ojos se apagaron a la vida. Su propio corazón se había detenido y sus ojos se habían plagado de amargas lágrimas.

―Suelta a ese hombre ―le exigió su padre, con el arma aún humeante entre sus manos―, has deshonrado a la familia.

La ira se apoderó de la joven y dejando a su amado inerte en el suelo, se levantó para enfrentarlo.

―¡Te odio! ―vociferó, acercándose a su progenitor―. Y no me importa nada el nombre de la familia. Amaba a ese hombre…

Una bofetada acalló sus palabras, pero Savannah ni se inmutó, acostumbrada como estaba a los desmanes de su amo y señor. Volvió a levantar su rostro con valentía para demostrarle que no le afectaban sus golpes.

―Te has convertido en una perdida como lo era tu madre ―le recriminó él con la intención de herirla―. Pero no me importa, igualmente te casarás…

Savannah sonrió anchamente mientras se alejaba, acercándose a la ventana abierta por donde se filtraba una tenue brisa.

―Nada me importa ya, y ni mucho menos serviré para tus tejemanejes. Te maldigo por destrozar mi vida y mi amor, y espero que tu condena sea recordar cada día lo que perdiste por tu egoísmo.

Sin mediar palabra se precipitó por el hueco de la ventana, dejándose caer al vació de dos pisos de altura. Sintió que volaba, feliz al saber que se reuniría con su amado en un lugar mejor que aquella hacienda maldita…

Faith salió del estado en el que se encontraba y fue consciente que había vuelto a la realidad, y que frente a sí había un hombre vestido con un traje actual. Estaba arrodillado a sus pies y se palpaba el pecho dolorido.

―¿Robert? ―preguntó inconscientemente.

Unos ojos oscuros se clavaron en su rostro con intensidad antes de dejar de palparse el pecho y levantarse hasta llegar a su encuentro.

―¿Savannah?

No hubo respuesta por parte de ninguno, perdidos en el embrujo que los envolvía a ambos. Sin ser conscientes de ello, sus labios se unieron como si hubieran pasado siglos esperando ese contacto que hizo que sus cuerpos sintieran una corriente eléctrica que les atravesó.

La madrugada los encontró agazapados entre las sábanas y abrazados el uno al otro. No querían separarse por miedo a volver a perder algo que había nacido mucho antes y que ahora retomaban en otros cuerpos, pero con las mismas almas de antaño que llevaban buscándose décadas.

Anclada a ti

Raquel Campos

La famosa tienda del señor Peterson estaba repleta de cachivaches e inventos de todas las formas y de todos los ámbitos que se podían conocer. Leila sentía escalofríos cada vez que posaba sus pies en esa tenebrosa e inhóspita tienda, pero Derek, su hermano, se empeñaba en ir de vez en cuando, y podía ser muy persuasivo cuando quería algo. Él amaba mirar todos esos inventos y se pasaba las horas dentro. Leila solía esperarlo sentada junto a la ventana. Allí,  compuesta con su pequeño sombrerito y su sombrilla apoyada en una de las paredes, mantenía la cabeza baja rezando para que su querido y raro hermano terminara pronto. A veces se llevaba con ella algún libro para distraerse un rato.

Lo que nadie sabía, y menos aún su irreflexivo hermano, era que le encantaba mirar esos objetos. Claro que lo hacía de forma disimulada para que nadie se diera cuenta. Sería un escándalo si la hija del Doctor Stonner llegara a ser encontrada en semejante lugar.

Nunca nadie se había dirigido a ella y siempre se encontraba sola, pero esa tarde se acercó hasta ella un pequeño muchacho. ¿Sería el hijo del dueño? Era muy pequeño y llevaba un libro en las manos. Leila sintió curiosidad por ese niño y le sonrió. El jovencito se acercó a ella con una sonrisa confiada en los labios.

―Hola. ―El niño nunca había visto una dama tan bonita como esta y le enseñó su libro―. Yo también tengo un libro. Mire qué bonito.

Leila lo cogió y pasó las hojas, se sorprendió de su belleza, tenía unas ilustraciones preciosas de inventos y científicos.

―Es un libro fantástico. ―Una sonrisa nació en el rostro del pequeño que la miraba arrobado―. ¿Te lo has leído?

―Soy muy pequeño, mi papá me lo lee por las noches antes de dormirme. ―Leila le señaló al estrambótico hombre que en esos momentos hablaba con su hermano, el niño sonrió―. Ese es mi abuelo Conrad, mi papá es más joven.

Desde el interior, Carmichael oía la voz de Hughes, ¿con quién estaba su pequeño hijo? No era normal que hablara con la gente que entraba en la tienda de su padre, siempre habían sido algo raros y la sociedad no los estimaba en absoluto. La vida, para ellos, no había sido nada fácil. Se asomó a la puerta que comunicaba con la vivienda y vio a su hijo conversando con una mujer joven. Ella miraba al niño con auténtico deleite y le sonreía. ¿Quién sería?

Era preciosa, su porte denotaba que pertenecía a una familia importante. Toda ella derrochaba frescura y simpatía, dadas las risas de su hijo. Hacía mucho tiempo que no le oía reír tanto, y sería dantesco de su parte destrozarle esa incipiente felicidad. Desde donde estaba, no apreciaba los rasgos de la dama, pero parecía un ángel.

Su padre estaba con ese muchacho que les visitaba de tanto en tanto, ¿había venido ella alguna vez y no había reparado en su presencia? Su hijo comenzó a saltar y a gritar.

―¡¡¡Papá!!! ―El niño llegó donde se encontraba y le miró con rostro pleno de felicidad―. He conocido a una señora muy simpática, le ha gustado mucho el libro. ¿Verdad que es especial, papá? Ella dice que es el libro más bonito que ha visto nunca.

―Ve y dale las gracias, tienes que ser educado. Es una dama importante.

―Es hermosa, padre, parece el ángel de la anunciación que ha bajado del cielo. ―Esa efusividad no era normal en su hijo, esa mujer había dejado encantado al pequeño.

―Ve y sé educado, que no tengan nada que decir de mi pequeño mozalbete.

El niño se enredó en el cuello del hombre y volvió a salir, corriendo, hasta donde ella estaba.

La joven buscaba al niño, pero no le veía, qué pena, lo había pasado muy bien con él. Se hacía tarde y su hermano la estaba esperando para marcharse. Una manita la sorprendió y se giró, el niño le hizo una reverencia perfecta.

―Mi papá dice que tengo que ser educado pues usted parece una dama importante, y debe serlo porque es muy guapa.

Leila sonrió de pura dicha, el niño se expresaba con garbo y el piropo le había encantado.

―Luego le dices que eres todo un caballero y que ha sido un honor para mí charlar contigo. Espero volver a verte.

―Yo también, señora, otro día le traeré otro libro que tengo.

―Me encantará verlo y conversar contigo. ―El niño se fue y ella miró a su hermano, que llevaba un sombrero con unos extraños anteojos―. ¿Vas a salir así a la calle?

―Perdón, no me acordaba de que lo llevaba puesto. ¿A que es un objeto curioso?

Su hermana le miraba y al final empezó a reír a carcajadas.

―Espero que no te lo vean mamá y papá, o te reñirán.

Él le sacó la lengua.

―Sí, pero como tú no les vas a decir nada de nada… ¿Verdad?

Ella sonrió de nuevo mientras le alborotaba el pelo sabiendo que no le gustaba.

―¡Cómo me conoces! Pero piensa qué vas a hacer para recompensarme esta vez.

El muchacho dudó, ahora sí que estaba en un apuro.

Los hermanos se marcharon de la tienda, Carmichael salió de su escondrijo y todavía pudo escuchar la carcajada de la muchacha. Había dejado el aire impreso con su suave fragancia y él no pudo menos que marearse por el rumbo de sus pensamientos. No se dio cuenta de que su padre estaba a su lado.

―Una dama preciosa de verdad y un joven muy curioso.

―¿Quiénes son?

―Vienen de vez en cuando, a él le gustan los objetos… parece que ella te ha causado buena impresión.

―¿Qué dices? Es una dama, nada tiene que ver con nosotros.

Unos días más tarde, Carmichael andaba deprisa hacia la tienda, a pesar de no querer llamar la atención, lo hacía allá donde iba. Sus ropas eran una de las cosas que incitaban a la curiosidad, sus botas altas y su gabardina beige larga le daban un aire de aventurero que a las mujeres sobre todo les daba algo de pavor. Esa mañana no era distinta a otras, había ido a mandar una carta porque necesitaban unas piezas con urgencia para un pedido. Volvía a la tienda, cuando al pasar por la puerta de la librería, sintió que algo caía sobre él.

Se aprestó con ligereza a ayudar a la desafortunada que había chocado de esa forma con su cuerpo y, cuando alargó la mano, unos ojos preciosos le miraban con curiosidad.

Leila no pudo evitar mirar al desconocido y ahogarse ante tal figura, parecía un aventurero como los que salían en los libros de Julio Verne que ella había devorado hacía pocos años.

―Perdone, Milady. No ha sido mi intención que cayera…

―No pasa nada, la culpa es mía, que salía sin mirar. ―La joven miraba esa mano grande y curtida y, cuando dejó caer la suya, no pudo evitar comparar el tamaño de ambas y notar la calidez que emanaba de la masculina. Se vio alzada sin el menor esfuerzo y cuando estuvo delante de él, se recompuso el vestido alisando su falda para hacer desaparecer las posibles manchas y así disimular su turbación.

La joven estaba nerviosa o se lo parecía a él, se atusaba el vestido como si lo tuviera manchado de algo que no existía.

―De todas formas, perdone. ¿La puedo ayudar en algo?

Leila le miró a los ojos y descubrió que eran azules como el cielo de verano.

―Muchas gracias por su ofrecimiento, marchaba hacia la tienda del señor Peterson.

Carmichael enarcó una ceja.

―Puedo acompañarla, voy al mismo sitio.

«Vaya casualidad», se dijo Leila. ¿Quién sería el desconocido? Nunca lo había visto por el barrio y se daba cuenta del estupor que levantaba en todas las mujeres que se cruzaban con ellos.

―Estaría encantada, gracias, pero no le conozco a usted de nada.

El joven se alejó un poco y le dedicó una amable reverencia.

―Perdone, me llamo Carmichael Peterson.

El apellido extrañó a Leila.

―¿Es usted pariente del dueño?

―Soy su hijo, hace unos días estuvo usted hablando con mi pequeño Hughes.

Ahora la sorprendida fue ella, sonrió ante el parentesco del niño, sin dudarlo, se parecía a ese hombre.

―Un niño muy inteligente y amable. Debe estar orgulloso de él. ―La joven dudaba si mirar a ese hombre a los ojos y mantenía su mirada hacia delante.

―Lo estoy y mucho, es lo único que me ancla a esta vida.

Esa afirmación enervó a Leila, que no pudo evitar mirar al hombre y ahogarse en el azul de sus ojos. Su mirada triste y melancólica le llegó al corazón. Un silencio se empastó en torno a ellos y caminaron, Leila estaba un poco nerviosa, había burlado a la señora Doms para escabullirse a la tienda y ahora caminaba junto a un hombre sin carabina. Era una situación delicada, y más si la veía alguien conocido.

―Perdone si le molesta mi pregunta. ¿Por qué va a la tienda?

Se puso roja del bochorno que le entró.

―Eh… me dejé la sombrilla. ―No era muy usual que una dama se dejara sus cosas por ahí, pero así era ella, despistada por naturaleza, sobre todo si estaba entretenida. Se giró y miró al hombre, que la observaba con detalle―. He burlado a la señora Doms, si se da cuenta de que he venido a la tienda, me meteré en un problema y… ―El rostro de él se ensombreció y apartó la vista, miraba más allá de la calle donde la gente paseaba―. Perdone, no quería decir eso… Yo…

―No hace falta que se excuse, las damas como usted no van a sitios así. Si me perdona, he recordado que tengo que recoger un paquete. ―El hombre hizo una reverencia y se marchó en sentido contrario.

Leila se quedó parada en la calle observando sus andares.

Se encontraba cerca de la tienda cuando vio a la señorita Craven doblar la esquina. Se metió dentro cuidando de no ser vista por la joven más cotilla de la ciudad.

―Perdone, ¿desea algo, señorita?

La joven se giró hacia la voz y se tropezó con una versión más mayor de Carmichael y Hughes, era notable el parecido entre los tres varones a pesar de los años que se llevaban. Los ojos azules del hombre la miraban con amabilidad.

―Buenos días, perdone que le moleste. Hace unos días me dejé la sombrilla justo aquí al lado. ―Miró el sitio donde tendría que estar y no la halló―. No lo entiendo, la dejé justo ahí, apoyada junto a la pared.

―Espere un momento, por favor, voy a hablar con mi nieto.

Leila asintió; mientras el hombre cruzaba la puerta, ella quedó encantada con todo. Era imperdonable que antes no se hubiese dado cuenta. Se permitió acercarse hasta las estanterías ahora que nadie la veía y así satisfacer su interés. Delante de su hermano hacía como si todos esos cacharros no le importaran, pero en su fuero interno le encantaban.

Se paseó entre los cachivaches y trastos admirando cada objeto y mirando todo con suma curiosidad. Todo le llamó la atención, pero, sobre todo, un pequeño objeto captó toda su mirada. Era una réplica a escala del vagón de una locomotora, era perfecto y parecía de verdad, tal era su esmero en los detalles. Cuando más interesada estaba en el objeto, una voz la sacó de sus pensamientos.

―Es una réplica del primer vagón de locomotora que se inventó. ―Leila conocía esa voz. A pesar de haberla escuchado muy poco, conocía esa tristeza al hablar―. ¿Le interesa el objeto?

La joven se giró para encarar de nuevo al hombre.

Carmichael se quedó de piedra cuando vio la mirada de la joven, estaba llena de luz, sus ojos bailaban acompañando a su sonrisa. Sin decir nada, supo que esa imagen jamás le abandonaría.

―Es un objeto muy interesante. No había mirado nunca y…

―Me enorgullezco de no ser de su clase, no podría vivir de forma tan reprimida.

Leila se paró frente a él un poco molesta.

―Yo no vivo de forma reprimida, soy muy feliz y…

―Entonces, ¿qué hace aquí?

Él tenía razón, nada la excusaba a estar allí cuando no era lo correcto. Leila salió de forma improcedente de la tienda, dejando al joven anclado en el sitio y sorprendido. Su padre y su hijo se acercaban.

―¿Dónde ha ido?

―Se ha marchado cuando se ha dado cuenta de lo inadecuado de su visita.

―Por Dios, Carmichael, ¿qué le has dicho?

―Nada, todo lo ha dicho ella. Hughes, entra dentro, ahora voy a leer contigo.

El niño miraba a los dos con los ojos muy abiertos, había pensado ver de nuevo a la simpática dama. Hizo caso a su padre. Cuando se aseguraron de que había entrado, el señor Peterson se encaró a su hijo.

―¿Crees que no me he dado cuenta de nada?

Carmichael miró a su padre.

―No te entiendo, padre.

―Es la primera mujer a la que te acercas, después de lo que pasó. Puedo sentir tu admiración por ella en tu mirada y eso que no está.

―Nunca, ¿me has oído?, nunca volveré a dejar mi vida en manos de una mujer, y menos de esa clase.

Leila caminaba deprisa hacia su casa, cuando la señora Doms le salió al paso.

―¿Dónde se había metido, señorita Leila?

―Oh, perdóneme, señora Doms, alguien me entretuvo en la librería y cuando salí… no la vi.

―¡Me asusté al no verla!

―Vamos a tomar un té, vengo un poco cansada. ―No podía decir que venía alterada por lo que ese hombre le había dicho, pues se había dado cuenta de que era verdad. No era libre. Vivía su vida anclada a unas normas y a un protocolo. Y eso que no eran una de las familias más importantes.

De pronto, todo se le antojó falso. No podía decir a nadie que había leído a Julio Verne y a H.G. Wells. Para ella, esas aventuras se mantenían vivas en su imaginación desorbitada.

No quiso bajar a cenar con todos, alegó un intenso dolor de cabeza y nadie fue a ver cómo se encontraba, así que cenó sola en sus aposentos y se dedicó a pensar en todo lo que había hablado con ese hombre. Su mente estaba llena de su imagen, nunca un hombre le había llamado tanto la atención, y pensaba explicarle unas cuantas cosas a ese engreído al día siguiente. Con ese pensamiento se quedó dormida.

Carmichael se arrepentía de lo que le había dicho, la joven parecía sincera y feliz. Y destruyó su felicidad con la cruda realidad. Hughes se quedó dormido enseguida y él estuvo dando vueltas a todo y maldiciéndose por haberla conocido.

Leila se levantó temprano, quería ir a la tienda a primera hora y decirle unas cuantas cosas a ese hombre. Le iba a dejar claro quién era Leila Stonner. Se vistió deprisa y bajó intentando no ser vista, a esas horas de la mañana era muy difícil que la viera alguien de su entorno y quería llegar temprano a la tienda. Su sencillo vestido de algodón y su cabello, solo sujeto por una cinta, le daban un aire más humilde, y de esa forma tan cómoda marchó a buen paso al encuentro de ese misterioso hombre que le había robado la tranquilidad.

El tintineo de la campanilla les sorprendió mientras desayunaban, todos se miraron extrañados, pues tan temprano no acudía nadie. Carmichael se iba a levantar cuando la cortinilla que separaba la vivienda de la tienda se abrió de forma rápida. La figura que apareció dejó a todos sorprendidos. Leila se paró al ver a los hombres desayunando, y recordó que, con las prisas, ella no lo había hecho.

―Perdonen mi intrusión, deseaba hablar con el señor Carmichael, pero desayunen, por favor.

El señor Peterson miró a la joven, era muy temprano y su atuendo no era el adecuado a una dama.

―¿Ha desayunado, jovencita?

―No, quería venir temprano.

El hombre se levantó y le ofreció un asiento cerca de Hughes, que resplandecía al verla de nuevo.

―¿Quieres ver mi libro?

La joven miró al pequeño con profundo amor en su mirada y le sonrió.

―Claro, me dijiste que era un bonito libro. ―Se puso a leer con el pequeño bajo la atenta mirada del padre, que no podía apartar sus ojos de la joven. Leila miraba el libro con el niño, sentía la mirada del hombre sobre ella y entonces abrió los ojos sorprendida―. ¡Hughes, tu libro es una versión de «Viaje al centro de la Tierra»!

Carmichael se atragantó con el café. ¿Cómo demonios conocía ese libro?

―¿Es una de las lecturas dictadas a las damas?

Leila se ahogó ante el comentario despectivo, y el señor Peterson no entendía por qué su hijo se comportaba con ella de esa forma, quizás…

―No, señor, tuve el placer de leer al señor Julio Verne hace unos años y me sentí intrigada por su obra. Así que decidí leer todos sus libros.

―Querida señorita, ¿los ha leído todos?

―Sí, mis preferidos son «Viaje al centro de la Tierra» y «Veinte semanas en globo», son unas aventuras fantásticas.

―Dudo que una dama de buena cuna como usted conozca lo que es una aventura fantástica.

―¿Es usted siempre tan cínico? ¿O es que se siente desplazado en este momento?

Carmichael se levantó y Leila no movió ni un músculo a pesar de estar algo cohibida por la altura del hombre.

―Soy tan cínico como usted tan dama. ¿Qué se supone que hace aquí?

―¡Por Dios, Carmichael, no seas tan grosero! ―El hijo dirigió una mirada al padre y este se abstuvo de decir algo más.

Leila se levantó con el poco decoro que le quedaba.

―Me ha gustado mucho ver el libro contigo, Hughes, pero me tengo que marchar. Gracias por su amabilidad, señor Peterson.

La joven salió otra vez de forma rápida sin tan siquiera dirigirle una mirada de reproche, por lo que él supo que esta vez la había lastimado, y no pudo menos que seguirla.

Leila sintió cómo la atrapaban de un brazo.

―Suélteme ahora mismo, bruto.

―Esas no son palabras para una dama…

―¡Deje de decirme lo que es correcto y lo que no!

Esa joven tenía carácter, vaya que sí, y Carmichael no podía evitar sentir que cada vez le gustaba más pelearse con ella. Al cogerla del brazo había sentido cómo cada poro de su piel estallaba en una fiera batalla contra la barrera que él mismo había colocado en su corazón. Sentía que esa joven lo desarmaba de una forma sencilla, le había trastocado la vida tan solo con su mera presencia.

―Perdóneme, por favor. Es verdad que por un momento me sentí desplazado, jamás he visto a Hughes sonreír como lo hace cuando está con usted. Como padre, me duele no saber cómo reponer esa alegría que ha perdido desde que su madre nos abandonó.

Esa declaración derribó todo lo que Leila había pensado sobre ese misterioso personaje. Un hombre como él abandonado por su mujer… Sin girarse para no delatar sus incipientes sentimientos por ese desconocido, le habló.

―Es un niño inteligente y lo superará. Pero me parece que usted no va a superarlo nunca, ¿verdad? ¿Odia a las mujeres?

Un largo suspiro fue la respuesta de ese hombre. Su brazo quedó libre y sintió cómo se alejaba.

―Ella era como usted, pertenecía a una familia bien y yo era un don nadie. Me engañó y me dijo que me quería. Tan solo quería escapar de su familia y su deber para vivir libre de la opresión que obcecaba su vida. Mientras estuve fuera, en la guerra, cuidó del niño, pero cuando volví, encontré a mi hijo con mi padre y ni una palabra de ella. Nos dejó para seguir su vida y ser libre.

―Una mujer con principios nunca haría una cosa así.

―Ella no los tenía.

―¿Y cree que todas las mujeres somos iguales?

―¿Se incluye en el grupo, Milady?

―Como mujer sí, porque estoy segura de que no haría una cosa tan vil. Primero, no engañaría a un hombre dándole un amor falso; y segundo, nunca abandonaría a mi hijo, sangre de mi sangre.

―Sus palabras son loables, señorita, y sinceras. La felicito, porque el hombre que sea su esposo será un hombre feliz.

―Buenos días, señor. ―Leila se escabulló de la mirada de ese hombre y de su dolor, jamás había conocido a uno con tanto sufrimiento hacia algo. Eso acabaría con su vida y arruinando la del pequeño.

No sabía por qué, pero le había llegado al alma esa confesión, y durante todo el día estuvo pensativa y huraña. Nunca nadie la había visto en ese estado, y todos se preguntaban qué pasaba por la mente de la joven.

Las semanas volaron y con ellas la amargura de Carmichael se fue convirtiendo en un anhelo desesperante de volver a verla. Había vuelto a caer como un quinceañero ante las artes de una mujer y se maldecía mil veces por ello. No podía evitar pensar en su sonrisa, en sus ojos y en su manera de hablar cuando se enfadaba. Los síntomas eran claros, y ante tal avalancha de sentimientos, decidió marcharse lejos de allí.

―Esa no es la solución, hijo. Debes enfrentarte a lo que sientes. ―El hombre se daba cuenta del dolor en el rostro de su hijo.

―No soportaría otra traición.

―Ella no es así, si hasta tu hijo lo ha notado. ¿No ves cómo sonreía a su lado?

―¿Y qué hago, padre?

―Ve a verla y dile lo que sientes, luego, su corazón decidirá por los dos. Voy a buscarte la dirección, su hermano tiene ficha de cliente.

Leila parecía una autómata, las semanas habían pasado y con ellas había crecido algo desesperante en su corazón. No sabía cómo había sucedido, pero allí estaban esos sentimientos que le hacían imposible apartarlo de su mente.

Su madre la miraba con preocupación. Algo le pasaba a su pequeña y tenía que averiguar lo que era.

―Leila, hija, te he llamado dos veces.

La joven pareció salir de un sueño y miró a su madre.

―Perdona, madre, estaba distraída.

―Estas últimas semanas estás como en otro mundo. Me puedes contar lo que pasa por tu cabeza, hija. ¿Estás enamorada? ―Ahí estaba la palabra que ella no había sabido encontrar para definir lo que sentía.

―¿Y si fuera así? ¿Qué pasaría?

―Pues me agradaría saber quién es él.

―¿Y si no fuera nadie?

―¿A qué te refieres, hija?

―Me refiero a si no fuera de nuestra clase. ¿Pasaría algo, madre?

―Esta casa se ha regido por los matrimonios concertados, debes saberlo por tus hermanos. Pero yo no quiero eso para ti, deseo que conozcas el amor.

―¡Oh, madre! Estoy en una encrucijada en la que no encuentro mi camino. Pensé que era arrogante y descortés, pero me he dado cuenta de que no verlo me duele más si cabe que discutir con él.

―Hija, sentimientos muy dispares, pero creo que todo eso lo induce el amor que sientes hacia ese desconocido.

La campanilla les interrumpió. La doncella entró para decirles que había un hombre que quería ver a la señorita. Las dos mujeres se miraron y el corazón de la joven comenzó a galopar con fuerza. ¿Podría ser…?

―Haz pasar al caballero, le atenderemos aquí mismo. Tráenos un té y unas pastas. ―La mujer miró a su hija, que caminaba de aquí para allá hecha un manojo de nervios―. ¿Esperas a alguien?

―No, madre, ojalá fuera él.

En un momento, la doncella abrió la puerta y apareció la figura alta y desgarbada de Carmichael. No se había cambiado de ropa para la visita y eso quería decir que no iba a dejar su identidad por nada del mundo.

―Señora Stonner, señorita Stonner. ―Leila ahogó un gemido al sentir su nombre, ¿cómo lo sabía él?―. Me llamo Carmichael Peterson.

―Dígame, señor Peterson, ¿cuál es la causa de su visita sin conocerlo?

―Si me permite decirlo, señora, su hija. ―El corazón de Leila martilleaba sobre su pecho de forma desbocada―. ¿Me permitiría hablar con ella a solas unos minutos?

La mujer miró la cara de profundo tormento de su hija y supo que ese era el hombre que amaba. Él, venciendo el temor de no ser admitido en la casa, había ido a buscarla.

―Os dejaré solo unos minutos, Leila. La puerta estará abierta, señor Peterson.

―Gracias, señora Stonner. ―Cuando la amable mujer los hubo dejado solos, se acercó un poco más a ella.

―¿Qué hace usted en mi casa?

―He venido a preguntarle algo. ―Ella le miró a los ojos―. ¿Amaría a un hombre que tiene un pasado difícil? ¿Aceptaría su amor, aunque fuera inferior a usted?

―Está hablando en un acertijo, no le entiendo.

―Desde que la conocí, no he podido evitar sentir cómo mi admiración hacia usted pasaba de la mera formalidad a un sentimiento casi rayando en la locura. Estas semanas sin lidiar con usted han sido horribles.

―¿Me está diciendo que le gusta discutir conmigo?

―Eso y mucho más. Adoro verla sonreír, sobre todo cuando sus ojos bailan con su sonrisa una fiel danza de luz, adoro charlar con usted e intercambiar opiniones, adoro y admiro su amor por los libros de Julio Verne, y adoro el amor que siente por mi hijo.

Los ojos de Leila se ensombrecieron unos instantes, su corazón no cabía en sí de puro gozo.

―Señor, admiro su coraje ante la vida y la forma de criar a un niño pequeño, adoro su forma de reír, aunque he disfrutado poco de sus sonrisas, adoro su manera de comportarse y, sobre todo, adoro el modo en el que me hace sentir.

Por unos instantes, ambos se quedaron anclados en el sitio sin poder moverse, tal era la emoción que sentían ante lo que acababan de decir.

―¿Crees que tu familia me permitirá visitarte?

―Ellos quieren mi felicidad, y solo soy feliz cuando estoy contigo.

El joven ya no pudo estar por más tiempo lejos de ella, se acercó y le cogió las manos, besándolas de forma correcta.

―No sé cuándo este sentimiento se hizo tan fuerte en mi corazón, pero solo sé que te amo y me gustaría que estuvieras siempre a mi lado. ―Una lágrima rodó por la mejilla de Leila y se vio detenida por una caricia―. Mi intención no era que lloraras.

―No lo puedo remediar, ¡soy tan feliz y te amo tanto!

Eres mi vida

Claudia Cardozo

Un hogar. Un matrimonio. Un futuro. No. Pausa. ¿Futuro? Retrocede.

Retrocede al momento del quiebre, cuando la embriagante ilusión del camino por recorrer era inocente y rebosaba esperanza. Regresa a ese momento cuando, cansada de rehuir la mirada, te plantaste con las manos sobre las caderas, el corazón hecho un puño, y la esperanza al borde de un acantilado, el destino burlándose a sus espaldas e instándole a dar un paso más.

Retrocede a esa mañana.

La joven mujer se contemplaba en el espejo con aire ausente, jugando con el cepillo entre sus manos. Sentada sobre el taburete y con el rostro ladeado, parecía estar en un lugar muy lejano.

Despertó de su ensoñación cuando la puerta tras de sí se abrió, dando paso a un hombre delgado apenas cubierto con una toalla alrededor de la cintura. Al verla, frunció ligeramente el ceño, para esbozar luego una sonrisa ladeada y con paso elegante situarse a su espalda.

―Creí que aún dormías ―dijo enterrando la nariz en su cuello.

―Desperté hace un momento. ―Ella entrecerró los ojos e hizo una mueca triste que él no pudo ver.

―Debiste reunirte conmigo, podrías haberme enjabonado la espalda. ―Él empezó a juguetear con el tirante de su camisón.

―Prefería tomar una ducha rápida hoy ―descartó ella con voz seca y retirando la mano de su hombro con suavidad.

El hombre se incorporó con lentitud, posando esta vez ambas manos sobre sus hombros y fijando sus ojos en los de ella a través del espejo.

―¿Qué ocurre? ―preguntó endureciendo su voz.

―No ocurre nada ―respondió ella bajando las pestañas para huir de esos ojos grises que parecían traspasarla.

―No puedo creer que aún estés disgustada; es ridículo ―espetó alejándose con un movimiento cargado de tensión.

―No lo estoy.

―No mientas, sabes que no me gusta, ¿de acuerdo? Actúas como una niña ―dijo él sin ocultar un suave tono de desprecio.

―¿Niña? ¿Yo soy infantil, entonces? Eso es gracioso viniendo de un hombre adulto que teme enfrentarse a sus padres. ―Las palabras brotaron de sus labios antes de que pudiera contenerlas, y la verdad era que, en el fondo, no deseaba hacerlo.

Él, que había hecho ya el ademán de dar la vuelta para dejar la habitación, se quedó estático y la vio con ira.

―Repite eso ―exigió con voz glacial.

―¿Por qué debería? Sé que me oíste perfectamente.

El tono era desafiante, tanto como el medido movimiento con el que se puso de pie para mirarlo de frente.

―Te lo dejé más que claro anoche, creí que habías entendido. ―Él no varió su tono, parecía más irritado, si eso era posible.

―¿Eso pensaste? Ya veo, creíste que tus padres pueden venir a nuestra casa y humillarme tanto como deseen, y yo no debo decir nada. Después de todo, no nos visitan muy seguido, ¿qué son unos insultos de vez en cuando? ―ironizó ella.

―¡Jamás dejaría que te ofendieran!

―Lo hacen y a ti no parece importarte. Ellos también lo notan y lo encuentran muy divertido, ¿no te has dado cuenta? Vamos, no eres tonto y yo tampoco; después de todo, ¿cómo dijo tu madre? Ah, sí, ya recuerdo: «Considerando su origen, debemos reconocer que tiene sus destellos».

―Ella no pretendía insultarte. No puedes esperar que cambie sus creencias de un momento a otro; se está esforzando por aceptar la situación.

Él pareció hacer un gran esfuerzo por calmarse, un leve tono suplicante en su voz que ella no pudo o no quiso advertir.

―¡Y ha hecho extraordinarios avances en casi un año! Por lo menos en eso le lleva ventaja a tu padre, que ni siquiera me mira. Y supongo que la situación a la que te refieres es nuestro matrimonio ―mencionó la mujer pareciendo herida.

―Sabes lo que quise decir. Está bien, el tacto no es su fuerte, lo acepto, pero no creí que fuera a ser motivo de una rabieta cada vez que debieras tratarlos. Déjame terminar. ¿Acaso yo me quejo de las caras de desprecio de tus amigos en cuanto me ven? No, porque no me interesa. Porque estoy contigo y ellos se pueden ir al demonio en lo que a mí respecta ―casi escupió el hombre.

―No hay punto de comparación, a ellos les importa que sea feliz y si bien no pueden fingir algo que no sienten, nunca te han tratado de forma injusta porque saben cuánto me lastimaría eso. ¿Puedes decir lo mismo de tus padres? ―lo desafió ella con la barbilla alzada.

―No es lo mismo ―replicó él mordiendo las palabras.

―Claro que no lo es; ni siquiera sé por qué me molesto ―dijo ella con voz cansada y pasando a su lado.

Él la detuvo tomándola del brazo y pegándola a su cuerpo húmedo, apoyando el mentón sobre sus rizos rebeldes.

―Te quiero, estamos juntos a pesar de todos los obstáculos que tuvimos que superar, ¿qué, no es eso suficiente?

―No podemos tener un matrimonio a medias. Puedo jurarte que no me afecta lo que piensen tus padres, pero no soporto que a ti parezca no importarte, me duele demasiado y no veo que esto vaya a cambiar. ¿Qué pasaría si algún día tuviéramos hijos? ¿Permitirías que los despreciaran también? ―le preguntó levantando el rostro para verlo con los ojos húmedos.

―¡Por supuesto que no! ¡Ni siquiera lo digas! ―Él la soltó como si acabara de recibir una descarga eléctrica.

―¿Qué te horroriza más? ¿Lo que piensen tus padres o el tener hijos conmigo? ―espetó ella sin detenerse a esperar una respuesta.

El hombre reaccionó cuando su esposa cerró la puerta del baño con furia. Solo entonces se acercó para comprobar que la había cerrado con llave.

―¡Abre ahora! ¡Lo estás complicando todo! Demonios, no puedes ser tan irracional, aún no terminamos de hablar ―exigió.

―Yo no tengo nada que decir, y creo que tú tampoco. ¿No tienes que ir a trabajar? ―le respondió ella con voz ahogada.

―Escucha, no podemos pelear siempre por lo mismo, es ridículo. Vamos, abre ―dijo él, intentando sonar conciliador, pero perdiendo pronto su escasa paciencia―. Bien, haz lo que quieras.

Tomó un traje del vestidor, buscó, entre maldiciones, el resto de cosas que iba a necesitar para cambiarse y, tras hacerse de todo, salió del dormitorio dando un portazo.

En el corredor, se topó con la mujer encargada de la limpieza que lo observó espantada.

―¿Nunca había visto a un hombre medio desnudo? ¡Creí que era viuda! ―lanzó al pasar por su lado para encerrarse en la habitación destinada a los huéspedes sin dejar de maldecir entre dientes.

Recorría el lugar de un lado al otro en tanto lanzaba la toalla al piso y empezaba a vestirse. Se golpeó con el tocador al intentar ponerse las medias y en represalia le dio una patada que terminó doliéndole más a él que al mueble.

―¡Maldita sea! ―exclamó furioso.

Estuvo a punto de lanzar un pesado objeto contra la puerta, pero se contuvo al recordar que alguna vez ella había dicho que romper posesiones no era la mejor manera de actuar cuando uno estaba disgustado, que lo mejor era hablar primero.

―Lo haría si ella no fuera tan testaruda ―musitó en tanto dejaba el adorno en su lugar.

¿Cómo podía siquiera pensar que estaba de acuerdo con la actitud de sus padres? Si los había mandado al demonio para estar a su lado. Justamente por eso era que trataba de ser tolerante con ellos, apenas estaban restableciendo relaciones después de meses sin dirigirse la palabra. Quería a su madre y respetaba a su padre, ella lo sabía; entonces, ¿por qué lo hacía todo tan difícil?

Cuando estaban solos, todo estaba bien; ambos estaban aprendiendo a ceder, dejar sus diferencias de lado y llevar una vida en común, pero no cualquier vida; de verdad eran felices.

―¡Testaruda! ―resopló mientras se acomodaba la camisa.

«Como si no lo fueras tú también», susurró una vocecita en su cabeza.

Se pasó una mano por el cabello, exasperado al reparar en que estaba hablando solo; lo único que faltaba; ella lo volvía loco y no de la manera que le gustaba.

Salió de la habitación dando otro portazo y con paso altivo, apenas dirigiéndole una mirada de reojo a su dormitorio, bajó los escalones para encaminarse a la puerta.

Lo último que vio antes de salir fue la figura de su mujer en lo alto de la escalera.

Palabras hirientes. Una danza con el rencor y los recelos cuidadosamente apilados en el desván de la memoria que empezaron a caer como cajas cargadas de resentimiento sobre la cabeza de los infortunados que se vieron presas del aluvión de recuerdos. Te sientes perdida en un huracán de sentimientos encontrados y empiezas a preguntarte si cometiste un error, si él sabe lo que en verdad quisiste decir.

Pausa. ¿Quizá fue demasiado? ¿Hiciste mal al permitir que la ira ganara la partida y explotara sobre tu rostro? Detente. Busca ayuda. Busca a la única persona en el mundo que te dirá exactamente lo que piensa. Una mujer. No cualquier mujer. Busca a tu mejor amiga. Jane.

La oficina estaba tan meticulosamente ordenada que un adicto al orden se habría sentido en el cielo observando cada objeto colocado en su lugar, el imponente escritorio de caoba en el cual una serie de carpetas con títulos rimbombantes se apilaban una sobre otra en espera de ser revisadas. Sin embargo, la mujer no parecía interesada en empezar siquiera con la primera; todo su interés estaba centrado en la figura sentada frente a sí, esa menuda mujer de cabello rojo como el fuego, ojos azules y sonrisa fácil, que a su vez la observaba con expresión analítica.

―¿Así de mal va todo? ―preguntó su oyente con interés.

―No sé a qué te refieres. ―Ella esquivó la mirada, recordando con un nudo en la garganta la charla de esa mañana.

―Me refiero a si las cosas entre ustedes siguen difíciles ―replicó su amiga.

―¡Claro que no! ¿De dónde sacas eso?

La mujer no pareció sorprendida por la rápida respuesta o el énfasis desmedido puesto en ella, solo movió la cabeza de un lado a otro sin dejar de observarla.

―En verdad no lo entiendo. ¿Por qué te casaste? ―preguntó con más curiosidad que malicia.

―No estás preguntando eso en serio.

―Claro que sí. Sabes lo que pienso, lo mismo que todos; aun no logro entender por qué decidiste compartir tu vida con él. ¿Porque es atractivo? Lo es, y mucho, pero no tenías que casarte con él para disfrutarlo.

―No me casé con él porque fuera atractivo; bueno, eso no es lo más importante, en todo caso ―ella hizo un gesto de frustración―. Te lo he dicho muchas veces, lo amo y él a mí, es tan sencillo como eso.

―¿Y por qué te ves tan miserable ahora? No alcanzo a entender cómo puedes amar tanto a alguien y sufrir al mismo tiempo; no cuando se supone que tienen todo para ser felices.

―Sabes que el amor es más complicado que eso ―su voz fue desafiante, como si pretendiera defenderse con antelación de cualquier ataque que esperara recibir.

―Por supuesto que lo sé, no tienes que recordármelo, pero reconoce que esto es demasiado. No es lo mismo que todo se confabule para que las cosas resulten difíciles a que uno mismo lo busque, y eso es lo que creo que pasa con ustedes.

―¿Cómo puedes decir eso? ―exclamó su amiga, ofendida.

―Solo piensa en cómo empezó todo. Vienes un día a contarme que estás saliendo con alguien. Desde luego que me alegré, aunque no quisieras decirme de quién se trataba al principio; no me extrañó, siempre has sido muy discreta. Al poco tiempo, nos reúnes a todos para notificarnos, porque eso fue, una notificación, quién era ese alguien. Aún puedo oír los gritos de nuestros amigos, pero decidí apoyarte de cualquier forma. Él es muy atractivo, me dije, que ella se divierta, se lo tiene más que merecido. Hasta allí, todo bien, porque mi mejor amiga es una mujer sensata, no tiene tan alto puesto en una empresa como esta si no lo fuera, y jamás haría nada apresurado sin antes pensarlo mil veces o, al menos, consultarlo con sus amigos. Pero ¡oh, sorpresa! Decides de pronto tomar tus vacaciones e irte con él solo para regresar casados. ¿Explicación? ¡Lo amo! ―espetó con un resoplido.

―¿Has terminado ya? ―replicó ella, irónica.

―Puedo decir que sí, por ahora.

Jane suspiró y miró a un punto en la lejanía, como si pretendiera ver dentro de sí misma y expresar así sus sentimientos con claridad.

―Sé que no resultó sencillo para ustedes comprenderlo; ha pasado casi un año y aún me miran como si me hubiera crecido otra nariz cada vez que nos reunimos, no creas que no lo he notado, pero sí es sencillo, aunque no lo parezca. Lo amo. No lo busqué, las cosas se dieron así; no es que me haya despertado un día pensando en que iba a buscar a la última persona en la tierra con quien hubiera pensado siquiera compartir un café para empezar una relación y ver cómo nos iba. Él me ha permitido ver cosas de sí mismo que estoy segura no ha mostrado a nadie más, y es realmente maravilloso. Tiene mil defectos, sí, no lo voy a negar, pero también muchas virtudes que se cuida bastante de ocultar. Considera el ambiente en el que creció, siempre reprimiendo sus emociones. Sé que, para él, dejar que yo lo vea como realmente es fue como arrancarse la piel, y eso vale mucho para mí porque demuestra cuánto me quiere.

Calló al terminar, en espera de una respuesta, cualquier palabra que le ayudara a confirmar sus sentimientos.

―Escucha, tal vez no entienda, pero no te condeno, no podría. ―Su amiga tomó una de sus manos sobre el escritorio y le sonrió con dulzura―. He notado cómo se miran cuando creen que el otro no se da cuenta… Lo que ocurre es que me gustaría verte feliz, porque ahora no lo eres, no importa lo que digas.

―Tenemos algunos problemas. ―La mujer asintió, desviando la mirada.

―Eso pensé.

―Son sus padres. No me aceptarán nunca.

―Los amados suegros dando problemas, ¡qué sorpresa! ―Su amiga se encogió de hombros―. No me digas que le das alguna importancia a sus tonterías.

―Ellos no me interesan, es él quien no entiende lo difícil que resulta para mí el ver como no hace nada al respecto.

Jane pareció reflexionar un momento y dudar acerca de si debía decir lo que pensaba. Al final dio un suspiro resignado.

―¿Sabes? Te sonará muy extraño lo que voy a decir y tal vez luego te pida que me lleves a practicarme una lobotomía, pero creo que lo entiendo.

―Lo entiendes ―repitió la frase porque le pareció increíble.

―Sí, bueno, tanto como se puede entender a un hombre tan complicado. Ellos son sus padres; no se sacó precisamente la lotería con eso, pero no dejan de ser su familia. Tú misma lo has dicho, él no es muy expresivo ni habla de sí mismo, pero he notado que si algo lo saca de quicio, es que odia que alguien ofenda a quienes ama, solo entonces parece más o menos normal, como un hijo defendiendo a sus padres, aunque no lo merezcan. No compitas con su familia porque solo resultarán ambos lastimados ―terminó la joven.

―¿Crees que los prefiera a ellos?

―La verdad, no. Pero no quieres ponerlo en esa posición, ¿o me equivoco?

Odió esa pregunta porque tenía toda la razón del mundo.

―Por supuesto que no, él sufriría si hiciera algo así y es lo último que quiero.

―Ya lo imaginaba. Solo ten un poco más de paciencia si crees que lo de ustedes vale la pena.

―¡Desde luego que lo vale!

―Entonces trataré de controlarme cuando quiera fastidiarte por haberte casado con él.

Las palabras de su amiga, su sonrisa, bastaron para que la envolviera un súbito aire de tranquilidad y esperanza.

Te aferras a esa esperanza y algunas palabras empiezan a recobrar significado. Hogar. Futuro. Matrimonio. Dejas la pausa. Reinicias.

La mujer llegó a casa apenas unos minutos después de dejar el trabajo, más calmada después de la charla con su amiga. Había pensado en pasar por las oficinas en las que él trabajaba, pero sabía que si deseaba hablar con él, debía ser en privado; jamás le diría nada remotamente personal frente a otras personas. Al comienzo le molestaba un poco eso, el que fuera tan parco para demostrar sus emociones frente a los demás, pero luego llegó a acostumbrarse; él compensaba esa frialdad que mostraba en el mundo exterior cada vez que estaban a solas.

La señora Phillips se había marchado ya, dejando la cena hecha y una nota sobre la mesa de la cocina. Era lo usual. Luego ella se encargaba de calentarla y cenaban en el comedor.

Esperó durante casi una hora a que llegara, dispuesta a hablar con él, pero llegó un momento en que miró el reloj con expresión desanimada y suspiró, rendida. Seguro que seguía molesto por lo de esa mañana, era tan infantil. De acuerdo, ella no se comportó mejor, pero le había dicho mil veces que debía dejar de huir a los problemas y atreverse a hablar cuando algo iba mal.

Suspiró, molesta, y calentó una pequeña porción para ella que comió de pie, apoyada en la mesa de la cocina. Lavó los platos con su habitual pulcritud y dejó una nota para que él pudiera encontrarla si deseaba comer algo al llegar. Subió los escalones y organizó sus cosas sobre una mesilla una vez que llegó a la habitación.

Se masajeó las sienes y fue desvistiéndose en el camino, dejó que la bañera se llenara mientras recogía algunas cosas lanzadas aquí y allá.

Hubiera deseado quedarse un buen rato envuelta por el agua caliente, pero el sueño la vencía, así que salió arropándose en una bata. Casi dio un brinco del susto cuando se topó con la mirada gris de su esposo, sentado sobre el sillón, en un extremo del dormitorio.

Lo vio tal y como estaba acostumbrada. Con esa expresión autosuficiente que a veces le hacía suspirar de frustración, tanto como sonreír divertida, dependiendo de su humor. Una lástima que en ese momento no tuviera idea de cuál era el caso.

Él no le dijo nada, solo la miró ir de un lado a otro de la habitación. Ella empezaba a ponerse nerviosa; hubiera deseado decir algo inteligente, pero no se le ocurría nada. Valiente mujer, temida por sus subalternos y admirada por quienes la conocían por su arrojo al enfrentar los problemas, se dijo con sarcasmo.

Se hartó del silencio, dispuesta a decir algo, pero fue él quien habló primero.

―A veces, eres una tonta ―le dijo de pronto.

Lo miró boquiabierta, confundida por semejante comentario.

―¿Disculpa? ―No podía creer que le acabara de decir algo como eso.

―Me oíste, a veces, eres una tonta ―repitió.

¡Oh, bueno! Sus oídos estaban perfectamente entonces, él la estaba insultando.

―Es agradable ver que vienes con tan buen carácter. ¿Pretendes competir con tus padres? ¿Averiguar quién inventa los mejores insultos? ―mordió las palabras, indignada, preguntándose cómo pudo albergar esperanzas.

Él no se mostró dolido por su actitud, solo sonrió de lado, sin moverse del asiento.

―¿Sabes lo que hice cuando llegué al trabajo? ―inquirió.

―No estoy segura de querer saber. ―Ella aseguró mejor la bata e intentó respirar profundamente para calmarse.

―Intenté ocuparme de mil cosas, atacar todos los pendientes que pude encontrar, pero no sirvió de nada. ―Se encogió de hombros―. Estuve pensando en todo lo que dijimos y fui a ver a mi madre.

Ella abrió los ojos al máximo. Otro comentario sorprendente, aunque, tratándose de él, ya debería estar acostumbrada.

―¿Para qué? ―No pudo reprimir su curiosidad por más tiempo.

―Es algo entre ella y yo ―respondió sin dudar―. Digamos tan solo que no la veremos en un tiempo.

―¿Peleaste con ella? ―Ella dio unos pasos hacia delante.

―No, solo hablamos, creo que claramente. ¿Quién sabe? Tal vez vuelva antes de lo que espero. ―Él no parecía muy preocupado.

―Ya veo. ―La mujer se sentó en la cama.

Un pesado silencio se instaló entre ellos, roto apenas por sus respiraciones pausadas. Pasaron unos minutos que parecieron horas antes de que ella tomara la iniciativa.

―¿Por qué me llamaste tonta? ―dijo lo primero que llegó a su mente.

Él soltó una carcajada burlona, relajando su expresión.

―Por supuesto que debías preguntar eso primero. Eres increíble. ―Una mezcla de exasperación y ternura cruzó su semblante.

―¡No es por mi ego! Solo me pareció extraño. ―Ella se puso a la defensiva de inmediato.

―Te llamé tonta porque a veces no pareces darte cuenta de nada, y eso es difícil para mí.

―¿Qué quieres decir? ―Ella frunció el ceño, confundida.

Él suspiró con expresión cansada y se levantó del sillón para sentarse a su lado.

―No puedo decir cuánto te amo todo el tiempo o lo importante que eres para mí; ese no soy yo. ―El hombre sacudió la cabeza―. Tú siempre estás allí, me das todo, y yo no te he dado nada.

Ella lo miró de lado, pasmada por la confesión.

―¿Crees que no quiero abrazarte en público? ¿Besarte frente a tus amigos sin importar lo que piensen? Pero no puedo, y tú no lo ves, por eso te llamé tonta. He pensado muchas veces en que lo más justo sería dejarte ir, seguro que tú podrías ser feliz sin mí, pero soy muy egoísta. No quiero perderte, me quedaría solo. No. No he hablado bien, no me importa estar solo, es el estar sin ti lo que me parece insoportable. ―Él habló como si decir cada palabra le costara un esfuerzo sobrehumano.

Ella extendió una mano y cogió la suya, haciendo una ligera mueca de dolor cuando él correspondió al agarre como si la vida se le fuera en ello.

―Te conozco hace años, sé cómo eres, de verdad sé cómo eres. ―Hizo énfasis en la última frase―. Te quiero así, no voy a dejarte solo nunca, aunque hagas todo lo posible por alejarme.

Él la miró, curvando la boca en una sonrisa al verla con su expresión tozuda.

―Eres demasiado para mí ―dijo, casi como si se criticara por ello.

―Sí, creo que lo soy, tienes una suerte tremenda ―ella bromeó más tranquila.

―Hablo en serio. Cuando nos encontramos de nuevo, yo era un desastre; tal vez los demás no lo vieran, pero lo era. No importa qué tan idiota sea a veces, nada tendría sentido sin ti.

Ella recostó la cabeza en su hombro, haciendo que el suave aroma de su cabello llegara a su nariz.

―No eres un idiota, es solo que no estás acostumbrado a que te quieran del modo en que yo lo hago. ¿Por qué no solo te dejas amar? No es tan malo. ―Le dio un suave codazo, dejando escapar una risa divertida.

―No, no lo es, siempre y cuando seas tú quien lo haga.

―Me parece justo ―aceptó ella, para luego comentar con tono de chanza―. ¿Sabes que nunca me habías dicho cosas tan bonitas? Debemos pelear con más frecuencia.

Él ladeó la cabeza, con una sonrisa traviesa, e hizo un rápido movimiento para recostarla sobre la cama, envolviéndola entre sus brazos y hablando sobre su cuello.

―No presiones, ha sido solo un momento de debilidad. Recuerda que soy un tipo duro, nosotros no acostumbramos decir palabrerías sentimentales ―susurró al tiempo que recorría su cuerpo con las manos.

―Cada vez eres menos duro de lo que piensas, ¿sabes? En verdad, eres más blando de lo que te gusta aparentar ―le dijo ella entre risas.

Él se apoyó sobre los codos para mirarla con sus ojos grises, cambiando su expresión por una más seria.

―Podría vivir con eso, solo no lo digas ―confesó.

―¿En serio? ―Ella lo miró, sorprendida―. ¿Podrías?

―La verdad es que ya lo hago ―reconoció él, reiniciando sus caricias.

―¿Cómo es eso? ―ella entrecerró los ojos, siguiendo su juego.

Él se agachó hasta posar los labios sobre su sien, bajando suavemente para mordisquear el lóbulo de la oreja y susurrarle unas cuantas palabras.

―Tú eres mi vida; lo que tú seas, yo lo soy también un poco ―habló con rapidez, para luego agregar:― Ahora, ¿podríamos dejar de platicar? Se me ocurren cosas más interesantes que hacer en este momento.

Ella pestañeó con rapidez para despejar unas lágrimas que habían acudido a sus ojos y le sonrió, pensando, mientras correspondía a sus besos, que cada segundo a su lado valían todos los momentos difíciles que pudieran pasar. Él no lo sabía aún, ya se lo diría en su momento, pero él también era su vida, ella se había dado cuenta mucho tiempo antes, solo esperó con paciencia a que él lo descubriera también.

La esperanza gana terreno. El camino da un rodeo y se abre frente a ti un sendero plagado de hierba fresca que roza tus pies y borra con su suavidad los recuerdos de los viejos campos áridos. Dejas la pausa una vez más. Avanzas y no te detienes.

Solo mía

Mimi Romanz

1

Tan inverosímil como el pulular de un pájaro en la noche o el aullar de un lobo a la luna en pleno día, así se sintió Chantal una vez más. Al igual que aquella primera noche, un escalofrío recorrió su espalda y su piel se erizó con la cálida brisa que osó ingresar, impertinente, por la ventana. Como si sus oscuros risos quisieran seguir la danza que la fina tela de la cortina hacía, le hicieron una suave caricia sobre sus mejillas sonrosadas.

El corazón se le encogió en el pecho y unas tenues lágrimas intentaron escapar de sus ojos. Reprimió las ganas de desahogarse con ellas, ya lo había hecho y nada consiguió, solo hundirse más en ese mundo al que se vio arrastrada. Aunque, si era sincera consigo misma, no había sido tan malo, después de todo, como le habían dicho. Por una vez en su vida, la suerte estuvo de su lado, y conocer a Tessa le dio la oportunidad de no vivir en la miseria y llevar una vida un tanto más respetable que la que hubiera podido forjarse por sí misma.

Pero ¿a quién quería engañar? Ella no era una mujer por la que alguien pudiera sentir algo tan puro como lo era el amor, y menos aun, cuando esa persona era el mismísimo Byron, el hijo de aquel que le diera cobijo. Entonces, ¿por qué no podía dejar de pensar en sus bellas palabras, en su delicadeza y sensibilidad hacia ella cuando su cuerpo no era más que para saciarlo?

Vil destino y travieso azar que jugaban con ella.

Y maldita su memoria que no dejaba de traerle su recuerdo.

¿Cuánto tiempo más podía soportar?, ¿cuánto más, esperar?

Anhelar que aquella primera noche se repitiera era impensable cuando no lo había vuelto a ver desde esa única vez en que estuvieron juntos. Sin embargo, su interior rogaba porque así fuera.

―Ilusa ―se dijo a sí misma y meneó la cabeza para apartar los pensamientos, pero fue en vano. Sin poder evitarlo, una vez más, el tiempo corrió hacia atrás y el recuerdo la azotó como una sorpresiva tormenta de verano.

Volvió a ser aquella joven que, expectante, eufórica y temerosa, esperaba su debut. Seda e hilos dorados la cubrían en una cascada de tela que iba desde su pecho hasta los pies, y pequeñas piedras nacaradas se unían en armonía para crear delicados dibujos que delineaban su cuerpo. Tan negro como una noche sin luna, su cabello estaba recogido sobre su nuca en un entramado de rizos y más piedras. Completaban su atuendo unos guantes de redecilla y unos botines igual de finos y elaborados que todo aquello que la tocaba.

Su reflejo en el espejo le mostró a una joven de satinada piel, con mejillas apenas sonrosadas, de ojos expresivos y color miel, de nariz respingada y de labios gruesos en un tono carmesí. Intentó poner una sonrisa en su rostro, pero solo logró morderse el labio inferior y suspirar con resignación.

―No temas, pequeña ―le dijo Tessa al acercarse con una máscara en su mano y que le entregó―. Nadie va a hacerte daño. Solo debes dejarte llevar y vivir el momento.

―¿Y si no soy lo que esperan?, ¿y si siento pánico y me quedo tiesa sin poder moverme?

―Nada de eso sucederá, tranquila. ―La mujer le acarició la mejilla―. Observaste decenas de veladas como la de esta noche. Conoces los detalles, solo déjate llevar ―le repitió.

Chantal respiró profundamente, colocó la máscara sobre su rostro y salió al encuentro de aquello que desconocía, pero que anhelaba descubrir.

El salón le pareció inmenso, tan frío como el mármol del que estaba hecho, pero tan cálido a la vez por sus tonalidades. Extensas cortinas bordó cubrían los ventanales, y borlas doradas se movían al compás de la fresca brisa que se atrevía a desafiar su peso. Las arañas del más puro cristal colgaban, orgullosas, en lo alto y cientos de velas encendidas creaban halos de luz que centelleaban engrandeciendo la majestuosidad de la estancia.

Se sintió diminuta en cuanto sus pies la adentraron en ese mundo. Ya no había vuelta atrás, su vida dejaba de ser la de una inocente joven para convertirse en una mujer, en una que poco tenía de propia, pero que le auguraba el más exquisito de los placeres. Se unió al gentío. Vagó y giró entre ellos. Se embriagó con la pasión impregnada en la atmósfera y venció sus miedos para comenzar a sentir.

Sueños y deseos se convirtieron en fantasías; sensualidad y carisma emanaron de su cuerpo como una invitación a ser vista; las máscaras ocultando los rostros no eran impedimento para dejar translucir lo que otras jóvenes como ella sentían o notar la experiencia adquirida de las mayores. El corazón le latía con frenesí en el pecho y una sonrisa logró dibujarse en sus labios, lo que hizo que sus ojos se iluminaran aún más. Se movió con delicadeza, seduciendo, contoneando sus caderas al caminar. Las luces jugaron con las piedras sobre su vestido y pequeños destellos se desprendieron en torno a su cuerpo. Sencilla y simplemente, toda ella brilló al son de roces y miradas, de sonrisas e insinuaciones.

Era magia, baile danzante de acordes embriagadores y melodías envolventes.

Era seducción, y una caricia insinuante que traspasó su piel hasta hacerla sentir calor, un calor que comenzó en su cintura, justo donde unas fuertes manos la asieron, y que terminó por recorrer todo su cuerpo.

Chantal no se movió ni giró, solo se pegó más al hombre que sintió a su espalda, aquel que la había elegido entre las muchas damas del salón, aquel que, lo intuía, no había dejado de observarla. Sus mejillas se volvieron más rosadas y su corazón aumentó su, ya de por sí, acelerado ritmo.

Sincronizó sus pasos con los de él, y lenta, muy lentamente, se alejaron de la multitud y de los sonidos que los rodeaban.

Un largo pasillo los recibió con sus matices de blancos y grises, con sus paredes que se elevaban hacia el alto techo y que presentaban enormes cuadros enmarcados en dorado; con delicados y grandes jarrones dispuestos estratégicamente para sentir, al pasar, el aroma de las rozagantes rosas rojas en su interior.

Al unísono, ambos inspiraron profundamente, y él la hizo detenerse por unos segundos.

―Compararte con una flor es un pecado ―susurró él cerca de su oído―, sin embargo, eres tan suave como sus pétalos ―acarició su brazo descubierto―, y el perfume que emana tu piel es tan natural y embriagador como el de estas ―acercó el rostro a su cuello y aspiró esa fragancia que lo atrajo cual arena a las olas del mar.

Chantal sintió su roce como una cálida caricia, tan suave y sensual, que hicieron que sus latidos se acrecentaran aún más y que su respiración dejara de ser pausada y tranquila para convertirse en un tenue gemido que afloró en su garganta. Por instinto, inclinó la cabeza exponiéndose para él, y Byron no desaprovechó el gesto; tocó su blanca piel con los labios y la besó con delicadeza.

Ardía. Un intenso calor se apoderó de su cuerpo cuando él comenzó a profundizar en las caricias y sus manos se adentraron por entre su ropa para sentir su suavidad. Como llamas acrecentadas por el viento, cada toque la encendía más. Era pasión que, lentamente, la consumía. Enfebrecida, se dejó llevar por el experto amante que, intuía, era él, y sin siquiera notarlo, de repente, se encontró en una habitación apenas iluminada.

Las piedras de su vestido repiquetearon unas contra otras al tocar el suelo cuando, en un hábil movimiento, Byron la despojó de este y la tendió sobre la cama. Con presteza, pero sin perder la delicadeza, la descalzó y le retiró las finas medias que le llegaban hasta el muslo.

Chantal sintió que ardía más. Las manos de Byron, tan cercanas a su intimidad, la hicieron gemir. Y ese sonido fue, para él, como el permiso que necesitaba para continuar. La dejó solo en ropa interior y apenas se separó de ella para observarla. Así, bajo la tenue luz que emitían el candil ubicado en algún lugar de la habitación y el reflejo de la luna en la ventana, ella descubrió al hombre, un hombre que parecía imponente comparado con lo frágil que ella se sentía. No podía negar que la elegancia no solo lo hacía destacar por su vestimenta; su rostro, uno de los más bellos que había visto, era, seguramente, la atracción de cuanta joven en busca del marido perfecto. Llevaba el pelo corto, de un color que le asemejó a la corteza de los árboles en plena madurez, y que enmarcaba su rostro anguloso; de pómulos prominentes, una nariz que creyó perfecta, unos labios firmes y sensuales que ya la habían tocado, y unos ojos de un verde intenso que no dejaban de mirarla.

Chantal casi se olvidó de respirar cuando él comenzó a desprenderse de su ropa. Lo hizo con lentitud, con la vista aún fija en ella, y como esperando ver sus gestos ante cada uno de sus movimientos. Pero ella nada hizo, solo se mantuvo tan quieta como su cuerpo se lo permitió, aunque dudaba haberlo lograrlo, puesto que tan solo con observarlo respondía de una forma que jamás hubiera imaginado.

La distancia se acortó entre ellos cuando él se arrodilló en la cama, puso una pierna a cada lado de sus caderas, y comenzó a besar su satinada piel. Chantal volvió a sentirse diminuta e insignificante como en el salón. Las palabras que con Tessa había intercambiado al respecto de lo que estaba por hacer con ese hombre se habían perdido en algún lugar de su mente al que ahora no podía llegar. ¡Cielos! Se sentía tan indefensa y perdida que cerró los ojos en un intento por contener las lágrimas de la impotencia.

Byron pareció notarlo, le acarició la mejilla y se inclinó más sobre ella para besar sus sonrosados labios en una casta caricia, en un delicado toque que la volvió a la realidad. Ya no hubo vuelta atrás. Chantal se dejó llevar por lo que él la hacía sentir y, aunque torpemente, llevó las manos hacia su pecho y las deslizó por su piel hasta entrelazarlas detrás de su cuello. Un suspiro surgió de su boca en la milésima de segundo en que se separaron y tan solo eso bastó para que él tuviera acceso en su interior, un interior que lo enloqueció aún más que a ella. El beso se profundizó hasta convertirse en un baile danzante de labios y lenguas.

Byron recorrió su cuello, acarició su cuerpo y terminó por dejarla desnuda frente a él. Gimió de puro placer y volvió a besarla y a rozar toda su piel.

―Eres tan suave ―susurró junto a su oído al tiempo que bajaba la mano, lentamente, hasta su intimidad―, tan bella, tan perfecta para mí.

Chantal solo atinó a morderse el labio inferior, nada de lo que pudiera salir de su boca tendría sentido alguno en ese momento. Las caricias que él le hacía en su centro no la dejaban pensar con claridad. Sintió que un temblor se apoderaba de todo su cuerpo y se dejó llevar por esa sensación mientras él comenzaba a adentrarse en su interior.

―Quiero que seas mía ―le dijo al tiempo que introducía su sexo palpitante en el húmedo de ella―, solo mía ―repitió mientras empujaba más.

Chantal se estremeció por el contacto, sin embargo, las palabras que él expresaba lograban dulcificar el temor que aún la invadía. Suya. ¿Realmente podía serlo? No lo creía posible. No cuando sabía en qué iba a convertirse su vida a partir de ese momento. Si hasta le parecía cómico después de todo. Suya ¿y de cuántos más? Cerró los ojos, no solo por el dolor que sintió, sino también para evitar que las lágrimas surgieran tras comprender que el amor no era un sentimiento que ella pudiera algún día conocer.

―Mía ―volvió a decirle Byron como si hubiera escuchado sus pensamientos. Se adentró más en su intimidad y acarició todo su cuerpo a la vez que no dejaba de besarla. Chantal sintió que volvía a elevarse, que sus manos tenían vida propia y seguían el compás que él hacía entrando y saliendo de su interior. Aceleró el ritmo con sus caderas, sin saber, necesitaba más para volver a tocar el cielo. Él no se hizo rogar, arremetió un par de veces más contra su centro para derramarse en su interior y acabar, exhausto, al mismo tiempo que ella. Así se mantuvieron, unidos, fundidos uno en el otro y con el sonido de sus respiraciones agitadas que se iban acompasando. Al cabo de unos segundos, él se hizo a un lado y no dejó de acariciarle el costado del cuerpo en ningún momento. Chantal se acurrucó contra su pecho, y él la encerró entre sus brazos.

Si así, solo con él, pudiera ser su vida a partir de ese momento, no quería cambiarla por nada, pero bien sabía que el azar solo jugaba con mujeres como ella y que el destino podía ser tan cruel como un traicionero juego de cartas.

2

Volvía. Estar lejos no había logrado sacarla de su cabeza, de su cuerpo, de su corazón. Sin importar nada, sin lógica alguna, la amaba. Y ese sentimiento se había arraigado muy dentro de su ser, a tal punto que vivir no tenía sentido sin ella. Necesitaba verla, tenerla y sentirla otra vez junto a él, aunque tan solo fuera por una sola noche más.

Se adentró en la casa en la que, hacía ya mucho tiempo, se había hecho habitué de sus visitas. Sin embargo, nada había cambiado en los escasos tres meses que había estado ausente desde la última vez que estuvo allí, desde aquella noche en la que volvió a amar. Lo recibió el aire embriagador de la pasión mezclado con la elegancia que solo Tessa podía crear. Recorrió el lugar con la única intención de encontrarla, pero su vista no lograba dar con ella. Apenas daba alguna que otra inclinación de cabeza al pasar cerca de un conocido o de alguna joven que le sonreía, pero no más que eso. Toda su concentración estaba puesta en dar con la única mujer que le interesaba: Chantal.

Ya se estaba poniendo nervioso por no encontrarla cuando la descubrió bajando por la escalera central. Sintió que su corazón volvía a latir y que todo a su alrededor se detenía. Estaba tan bella como la recordaba y tan sensual en su andar que no podía dejar de observarla. Era una tentación para su cuerpo anhelante de placer.

―Te tardaste en volver ―lo sorprendió Tessa detrás suyo.

―Solo soy prudente ―rebatió él a su comentario.

―Ya veo ―susurró ella―. Esta vez te lo tomas con más calma.

―Esta vez es distinto, Tessa. ―Giró para verla a los ojos, para que descubriera en ellos que así era.

―Byron… ―lo nombró―. Sé lo que sientes por ella desde el primer día que la viste.

Él no se asombró por sus palabras, si alguien lo conocía bien, esa era Tessa.

―Entonces, ayúdame.

―No puede ser solamente tuya, cariño. Tómala una noche más, pero solo una.

―Me pides un imposible ―expresó él con voz neutra y volviendo la vista hacia la joven que lo había cautivado como ninguna otra.

―Byron, por favor, no me obligues a meter a tu padre de por medio.

―¿Serías capaz de hacerlo aun sabiendo lo que siento por ella?

―Si es necesario, sí ―sentenció segura de sus palabras.

―No me desafíes, Tessa, tú no, por favor ―le suplicó.

―Esa joven no te conviene.

―¿Porque es como tú? ―expresó Byron con dureza, queriendo herirla, antes de girar nuevamente hacia ella.

Pese a no ser tan joven, Tessa conservaba su belleza natural. Tenía el cabello recogido en lo alto con pequeños bucles cobrizos que delineaban su delgado cuello y hacían resaltar el blanco de su piel, sus ojos podían ser tan celestes como el cielo o tan azules como el mar, y sus labios eran el toque de color que, junto a su estilizado cuerpo, atraía a cualquiera que la observara. Su elegancia, distinción y discreción la habían llevado al lugar donde estaba, siendo la mayor anfitriona en las veladas que su padre solía organizar muy a menudo. Apenas curvó sus labios, levantó una de sus manos y le acarició la mejilla.

―Ya no soy comparable con ellas, cariño ―le dijo con melancolía―.Pero sabes cuáles son las reglas para ti, no quiero hacerte recordar lo que pasó la última vez que quisiste que una de ellas ―retiró el contacto para señalar el salón― fuera solo tuya. Ser el primogénito de quien levantó este lugar te da ciertos privilegios, Byron, pero no la exclusividad, solo él tiene ese poder. No hagas que te prohíba la entrada otra vez.

Byron resopló. Su padre había sido muy duro en aquella ocasión, él solo pretendía olvidar a Catherine, la mujer por la que habría dado todo, y en su borrachera, casi diaria, Camile era la única que lograba distraerlo con sus curvas, su belleza, su gracia y su encanto. ¿Por qué no podía quedársela para sí y desahogarse con ella? ¿No era, acaso, su heredero, no tenía privilegios por eso? No. La respuesta había sido rotunda, pues no era solo el hecho de serlo, sino su forma tan baja de comportarse. «Para tratar a mis mujeres como meras rameras, cualquier burdel te sirve, Byron, incluso el alcohol que tomarás allí te hará ver peor. Esta es mi casa, y respetarás a todas y cada una de las personas que aquí viven y trabajan o ya no podrás entrar. Vete ahora, y no vuelvas a menos que cambies tu actitud, o también dejarás de ser mi hijo», le había dicho su padre. Sus palabras lo habían golpeado más que la traición de Catherine. Esa noche vagó por las calles adoquinadas, en pleno silencio y con cientos de pensamientos golpeándolo a mil en su cabeza. La luna era su única compañía y parecía iluminarle el camino que había perdido. Solo una reprimenda le había bastado para volver al cauce normal de su vida, a aquella que se había forjado a base de sacrificio y estudio, tal como su padre también lo había hecho y le había enseñado.

Sin embargo, conocer a Chantal había trastocado una parte de su ser que, creyó, ya no sentía. Y Tessa se lo ponía difícil con su negativa.

―Cariño ―lo llamó ella al notarlo perdido en sus pensamientos―, sé lo que aquí sientes ―apoyó la mano sobre su pecho―, pero es con esto ―la subió hasta su cabeza― con lo que debes pensar. Las jóvenes que llegan a mí, Byron, solo…

―Chantal no es como ellas. ―Le dio la espalda para volver a mirar a la joven―. Sabes que estoy en lo cierto, Tessa. No lo niegues, he visto cómo la tratas, eres tan delicada con ella y la cuidas tanto que hasta pareciera que fuese tu propia hija.

―Qué más quisiera yo, Byron―pronunció con un deje de nostalgia en su voz. Sin embargo, él tenía razón, desde que Byron había puesto los ojos en ella, intentó que Chantal no fuera como el resto. Cualquier excusa era buena para no presentarla. No obstante, tres meses, aunque parecieran pocos, era mucho tiempo para mantenerla a resguardo―. Pero no te confundas, si así fuera, no la dejaría entrar en este mundo. Aunque se nos engalane con las mejores ropas y nos ocultemos tras las máscaras, no dejamos de ser unas pobres mujeres que…

―Eso, a mí, no me importa. Me crié entre ustedes, ¿lo olvidas?

Tessa negó con la cabeza.

―Eres muy testarudo.

―Tengo a quién parecerme ―dijo cortante―. No me daré por vencido. Chantal será mía para siempre, solo mía, como lo será también esta noche ―agregó antes de alejarse y dejarla sola.

Tessa lo vio caminar con paso seguro hacia la joven. Solo había algo que ella podía hacer y, sin dudar, lo haría.

3

Para Chantal, traspasar, una vez más, la puerta de la habitación que ocupaba le significó un nuevo dolor en su interior. Otra noche que debía disfrazar su cuerpo y su rostro con ropas y gestos que ya no quería.

Se detuvo unos minutos antes de comenzar su descenso y ni siquiera alzó la vista como lo había hecho las veces anteriores para intentar encontrar su cara entre la multitud. Respiró hondo y apenas curvó sus labios en una imperceptible sonrisa cuando Tania pasó por su lado y la animó a seguir.

Uno a uno, fue bajando los escalones. Se unió al gentío y vagó entre ellos. No quería seducir ni sonreír ni sentir, pero su cuerpo hablaba por sí solo y más de una mirada se posaba en ella. Para su suerte, porque no podía llamarla de otra forma, Tania lograba captar más la atención con su cantarina risa y jovialidad, lo cual agradecía enormemente en su interior.

Esquivó a un joven que pareció interesado en ella, y sus mejillas se colorearon por la osadía, si la descubrían, podía estar en serios problemas, pero lo cierto era que esa noche se sentía peor que en todas las anteriores. Agilizó el paso y se acercó hasta uno de los ventanales. La suave brisa refrescó su rostro, sin embargo, no pudo evitar llevarse con ella el recuerdo de Byron, y menos aún, cuando la luna llena no hizo más que acrecentarlo al rememorarle su perfecto cuerpo bajo su luz.

Llevó una de sus manos a su pecho y con la otra se aferró al pesado cortinaje al tiempo que cerraba los ojos y ahogaba el sollozo que pugnaba por salir de su garganta. Así se mantuvo y esperaba poder quedarse así toda la noche.

Sin embargo, su deseo no le fue concedido porque otra mano se posó sobre la suya para empujarla hacia atrás de forma posesiva y de tal forma que quedó pegada al cuerpo que estaba a su espalda. Su corazón se aceleró en un instante y la piel se le erizó cuando una tan conocida y esperada caricia rozó su cuello.

―Byron ―logró decir en apenas un susurro.

―Me recuerdas ―dijo él algo sorprendido porque así fuera. Sabía lo que su corazón sentía por ella, pero no esperaba que ella pudiera tener el mismo sentimiento para con él, aunque estaba decidido a lograr que así fuera.

Chantal soltó la cortina y llevó la mano hacía atrás para posarla en su mejilla.

―Quise no hacerlo, y me fue imposible ―se animó a pronunciar―. Sé que es una locura, que es inadmisible, pero no puedo dejar de pensar en ti.

―No lo es cuando a mí me sucede lo mismo ―pronunció.

Chantal se estremeció por sus palabras, no obstante, conocía las reglas e intentó, en vano, apartarse de él.

―Esto no es posible, Byron. Tu padre… Tessa… ―negó con la cabeza―, no puedo quebrantar su confianza considerando lo que hacen por mí.

―Ellos no me importan. Solo tú, Chantal.

―Pero…

Byron acalló sus protestas colocando un dedo sobre sus labios.

―Aunque tenga que pasar muchos días sin ti, aunque tenga que contenerme por tener que compartirte con otros hombres, tú solo serás mía, Chantal. Como lo fuiste en tu primera noche, como lo serás en esta y en todas las que vengan después. Nada me importa si correspondes a mi amor. Y lucharé por que seas solo mía, hoy y siempre.

Chantal cerró los ojos y unas lágrimas escaparon de ellos. Debía estar soñando, no podía ser real. ¿Él la amaba, a ella, pese a lo que era?

―No ―negó―. No es posible. Solo soy…

―La mujer que logra hacerme olvidarlo todo ―la interrumpió―, la que me hace sentir como nunca antes había sentido, a la que amo como jamás creí que podía volver a amar. ―La giró entre sus brazos y la besó con ternura―. Tú me devolviste a la vida, Chantal, me robaste el corazón para hacerlo latir nuevamente cuando creí que ya no podría hacerlo. Te amo. Y no importa cuánto tenga que luchar por que estés siempre a mi lado. Serás mía, solo mía, mi amor. ―Volvió a posar sus labios sobre los de ella y la besó como si la vida se le fuera en ello. Degustó su interior, jugó con su lengua y la apretó más contra su cuerpo que la reclamaba con fervor.

Antes de hacer algo indecente frente a espectadores que no deseaban, se separó de ella y, sin dejar de abrazarla, se encaminaron hasta su propia habitación, la misma donde había sido suya por primera vez. Esta vez no se detuvieron a oler el perfume de las rosas en los jarrones, sin embargo, antes de poder seguir adelante, la puerta del despacho de su padre se abrió de repente como si él lo estuviera aguardando. Ambos se paralizaron; Chantal, temerosa por lo que ello implicaba, y Byron, seguro de sí mismo y dispuesto a hacerle frente.

La sorpresa en sus rostros al verla hizo que Tessa dibujara una tenue sonrisa en sus labios cuando la vieron salir de allí, y Byron abrió la boca para expresar aquello que ya le había dicho, pero antes de poder hacerlo, la figura de su padre detrás de ella lo acalló.

Solo un gesto de asentimiento por parte de este bastó para que Byron comprendiera lo que eso significaba. Haciendo él lo mismo, movió la cabeza, apenas le sonrió y animó a Chantal a que siguieran su camino en el más absoluto silencio.

―Eres mía para siempre ―le susurró al oído desbordante de felicidad.

Chantal giró abruptamente para verlo, sus ojos reflejaban el desconcierto ante sus palabras.

―Mía, solo mía ―repitió al tiempo que la despojaba de su vestido, acariciaba su piel y comenzaba a besarla―. No me preguntes cómo ni por qué, solo sé que ahora me perteneces y nada ni nadie podrá alejarte de mí.

Chantal se mordió el labio inferior de la emoción. Todavía creía estar en un sueño, pero era tan real como las mismas sensaciones que se volvían a repetir en su cuerpo como en aquella primera noche juntos. Sin darle más cabida a sus pensamientos, se pegó al cuerpo que la reclamaba, se fundió en él y, piel contra piel, volvieron a ser uno.

Regresa a mí

Kathia Iblis

Ignoraba a qué se debía, pero siempre era lo mismo. A pesar de la luna llena, la luz nunca parecía penetrar del todo entre las copas de los árboles como si estas la absorbieran para preservar la penumbra que abraza el suelo del bosque.

Teniendo cuidado de no tropezar, estiró los brazos usando las ramas bajas y los troncos de los árboles como guía, sabiendo que se arriesgaba a caer de bruces en cualquier momento sin importar con que tanta lentitud caminase.

Cuando finalmente vio el claro, no dudó en correr en esa dirección. Con lo que no contó fue con la enorme raíz que apenas sobresalía del suelo del bosque, y que no tardó mucho en ser la responsable de hacerla tropezar y prácticamente catapultarse de cara hacia la dura tierra.

Cerrando los ojos, se preparó para el impacto… que jamás llegó.

Por el contrario, sintió cómo su cuerpo era recostado con delicadeza sobre la suave hierba que aún preservaba la calidez de los últimos rayos de la tarde. El calor alrededor de su cintura, y extendiéndose por su espalda, de inmediato la hizo saber que ya no estaba sola.

Girándose en los brazos de su salvador, y feliz de saberse segura a su lado, le ofreció una sonrisa radiante.

―Viniste ―la voz masculina era apenas un susurro amortiguado contra sus cabellos.

―Sabías que lo haría ―separándose apenas unos centímetros, lo miró extrañada tan pronto las palabras se registraron en su mente.

―Yo… No estaba seguro ―lo escuchó murmurar mientras volvía a acortar la distancia entre ellos, enterraba el rostro contra su cuello e inhalaba hondo―. Cuando te marchaste… Pensé que iba a enloquecer si no te tenía de nuevo en mis brazos.

―Yo me sentía igual, como si tuviese un enorme vacío adentro mío… ―le respondió de la misma manera, acariciando los cabellos azabaches que tanto le fascinaban.

―Mi amor… Mi vida…―le besó las mejillas, luego rozó sus labios con los suyos―. Mi mundo.

Ella siempre olía a chocolate, vainilla y canela. Estrechándola aún contra él, dejó escapar un gruñido al sentirla envolverle las caderas con sus piernas. No supo en qué momento había quedado en esa posición, pero de esa manera su masculinidad estaba apretada contra su centro.

Pero en el momento en que, inesperadamente, el suave ondular de sus caderas y sus gemidos cuando se levantó con ella y la apoyó contra un árbol, le dejaron en claro que si no la detenía, se iba a enterrar profundamente en ella.

―Amor… si sigues así, no voy a poder controlarme ―le susurró, besándole el cuello y bajando uno de los breteles del vestido.

En cuanto vio el rosado pezón erecto pidiéndole una caricia, simplemente volvió a gruñir complacido. Agachó la cabeza, lo tomó entre sus labios y lo torturó deliciosamente; lo acaricio con la lengua y succionó lentamente. Cuando ella lo mordió con suavidad en el hombro para clavarle las uñas en la espalda, él simplemente bajó una mano y la metió entre sus piernas para rasgar la minúscula tanga de un solo tirón.

―Por favor…

―¿Qué quieres, mi vida? ―deseaba escucharla. Necesitaba escucharla pedírselo.

―A ti… ―Mientras luchaba por soltarle los botones del jean, algo difícil dado lo duro de su erección, no dejaba de retorcerse en un intento por intentar lograr su tarea, pero no queriendo interrumpir el contacto entre sus cuerpos.

―Ángel, yo… ―Apartándose un poco, él se lo permitió, y cuando ella sujetó su duro miembro en su pequeña mano, involuntariamente empujó las caderas hacia adelante, haciéndola gemir al rozar ese punto tan sensible entre sus piernas. El sentir la humedad dándole la bienvenida puso a dura prueba su autocontrol. Quería ser suave, pero el animal en él quería abrirse paso en su interior y poseerla hasta marcarla como suya.

―No quiero que te controles ―le susurró ella, guiando su miembro.

―Amor, eres tan pequeña… No quiero lastimarte ―Cerrando los ojos, volvió a esconder el rostro contra su cuello. No quería poseerla como un animal salvaje. Esa jamás había sido su intención. Quería cortejarla dulce y lentamente.

―No me vas a lastimar. Por favor… ―El momento en que comenzó a penetrarla y sintió la suave resistencia, sus palabras parecieron cobrar sentido en su mente―. Solo quiero ser tuya.

¡Ella era virgen! Ningún hombre jamás la había tocado. Y ella se le estaba entregando a él. Únicamente a él, y por completo. A él, a quien su gente le temía y lo evitaba, y simplemente lo toleraban porque los protegía.

A él, que estaba tan quebrado que pensó hallarse más allá de toda redención hasta que ella apareció en su vida.

Mirándola a los ojos, vio la verdad que sus labios aun no habían hablado. Ella lo amaba.

Besándola apasionadamente, la penetró con un lento movimiento, suavizando la incomodidad con besos y caricias. Jamás había sentido nada como eso. La presión y el calor lo tentaban a perder el control sobre su lado salvaje.

Mantuvo el ritmo lento y tortuoso, separándolos casi por completo para luego volver a penetrarla de la misma manera.

―Por favor… Por favor.

Respondiendo a su pedido, aceleró sus embestidas. Quería escucharla gritar su nombre, quería grabarse a fuego en su alma y que todos supieran que ella le pertenecía. A él, y a nadie más.

A medida que su respiración se aceleraba, y ella le arañaba la espalda, supo que estaba por darle su primer orgasmo. Entonces, él lobo lo poseyó, haciéndolo clavarse aún más hondo.

―¡Dilo! ―Él gruñó, penetrándola, pero sin permitirle acabar―. Di que eres mía.

―Por favor… ―Ella estaba loca de excitación, y el hecho de que él se hubiese puesto medio salvaje solo la llevaba a nuevas alturas.

―¡Dilo! ―Podía ver la tensión que invadía su cuerpo, y no era solamente por la situación. Necesitaba oír esas palabras de su boca.

―Soy tuya... Ahora y para siempre.

En el momento en que ella las dijo, todo su control estalló.

La sujetó de las caderas con tanta fuerza que supo que le dejaría marcas. Comenzó a retroceder y clavarse más hondo en ella mientras no dejaba de besarla apasionadamente, usando su velocidad sobrehumana.

Sus gritos retumbaron por el bosque, y el instante en que ella tuvo su orgasmo, apretándolo con tanta fuerza que se sintió morir de placer, lo llevó al cielo con ella, haciéndolo derramarse y llenándola con su esencia.

―Te amo, mi ángel. ―Besándola en los labios, la envolvió en sus brazos, y aunque enterrado en ella, se dejó caer de rodillas sobre el suelo húmedo del bosque―. Te amo. Te amo.

Fue cuando bajó a su cuello, que sintió el sabor metálico de la sangre y notó que la había mordido. Sintió que el asco y el desprecio se retorcían en su interior. La había lastimado con su brusca pasión.

Ella debió intuirlo porque, sujetándolo de la nuca, lo obligó a mirarla.

―Te amo. ―El alivio que sintió al oír esas dos palabras fue tan grande que una lágrima solitaria rodó por su mejilla.

―Nunca imaginé que ibas a amar al monstruo ―le susurró estrechándola con fuerza contra él y escondiendo el rostro en sus largos cabellos―. Nunca me dejes. Jamás.

Sabía que sus emociones lindaban con lo enfermizo, pero eso no le importaba.

Lo único que valoraba en todo el mundo, era ella. Su pequeño ángel que había surgido de entre las sombras de las pesadillas y con una simple caricia lo había hecho postrarse de rodillas ante ella, doblegando no solo al hombre, sino también al lobo.

―¿Wolf? ―El miedo en su voz le encogió el corazón.

Apartándose para mirarla, sintió como si el mundo a su alrededor comenzase a salir de foco, y un miedo helado lo invadió. El bosque, la luna, el acantilado… lentamente todo comenzó a tornarse borroso mientras las sombras parecían ir cubriéndolo todo.

La mujer en sus brazos también comenzó a volverse etérea. Desesperado, intentó estrecharla entre sus brazos de nuevo, pero su cuerpo parecía hacerse cada vez más inmaterial. El lobo aulló, desesperado, en su interior.

―¿Wolf? ―Y el miedo en su rostro solo reflejaba el suyo propio.

No podía volver a perderla. Si ella se marchaba de nuevo, él simplemente enloquecería. Desesperado, miró a la luna llena. Ella era su guardiana y velaba por sobre todos ellos. Abriendo su corazón, y permitiendo que lágrimas de desesperación rodasen por su rostro, le suplicó.

―No te la lleves. Ella es mi todo ―susurró sintiendo cada vez más la ausencia de su amada.

Haría lo que fuera para que le permitiese conservar a la joven, pero, de alguna manera, supo que ya era tarde. Sin importar lo que hiciera, parecía que siempre era tarde, que nunca nada de lo que hiciera fuese suficiente.

Bajando los ojos, miró sus brazos vacíos, donde instantes antes ella había estado envuelta en las garras de la pasión; donde le había entregado su virginidad y sangrado por él; donde le había dicho que lo amaba, conquistando definitivamente al monstruo en él.

―¡Regrésala! ―Apretando los brazos contra su torso, le gritó al viento. El sonido desgarrado, mezcla de grito y aullido, vibró en la noche.

El lobo tomó el lugar del hombre, y deteniéndose en el borde del acantilado, aulló todo su dolor y su furia hacia la luna, la única testigo de su amor y de su caída.

El amor que nunca existió

MEG Ferrero

La primera vez que le vi, solamente pensé que era un chico guapo… muy guapo a decir verdad. Pero tampoco le di más importancia. De vez en cuando se ve alguno y piensas: ¡Vaya, fíjate en ese chico!

Éramos un grupo de parejas que nos habíamos juntado para pasar unos días de relax. Cada quién había invitado a sus amigos respectivos, así que muchos no nos conocíamos entre nosotros y formábamos un grupo bastante numeroso dentro del hotel. La mayor parte del día se la dedicaba a mi pareja, como la mayoría, y luego nos juntábamos a ratos para charlar, reír e, incluso, hacer algún tipo de actividad o deporte.

No fue hasta el segundo día cuando todo comenzó. Fue uno de esos momentos que no se pueden explicar con palabras y que, todavía hoy, no logro comprender. Yo caminaba sola por el borde de la piscina abstraída en mis pensamientos. A decir verdad, acariciaba mi vientre ya que hacía escasos días me había enterado de que estaba embarazada y todavía no sabía si llorar o reír porque no tenía nada claro el rumbo que mi vida estaba tomando a una velocidad que yo ni había imaginado. Un bañista me salpicó y al levantar la cabeza de forma brusca por la impresión del agua helada, todo sucedió. Pude ver de refilón su figura y, supongo que ahí se habría quedado todo, si no hubiese sido porque al intentar volver a bajar la cabeza y recuperar mi ensimismamiento, me percaté de que me estaba observando y, sin saber muy bien qué hacía, supongo que casi por instinto, volví a levantar la cabeza, quedándome paralizada, al encontrarme con su magnética mirada en la distancia. Me observaba con los ojos perdidos, como si estuviese intentando desvelar algún misterio atrapado en mi interior que no atinaba a comprender y cuando, por fin, nuestras miradas se cruzaron directamente, él no intentó disimular que me observaba y yo… no fui capaz de apartar la vista. Fue, en ese preciso instante, cuando una energía electrizante y avasalladora me envolvió por completo y mi corazón comenzó a bombear la sangre en mi pecho de una forma casi dolorosa. Podía sentir el fuerte retumbar de los latidos de mi corazón en mis oídos y, por un instante, tuve el miedo ridículo de que alguien cercano a mí pudiese llegar a oírlos.

Pero, entonces… el resto del mundo dejó de existir a nuestro alrededor y yo sentí que conectábamos de una manera sobrenatural. Solo existíamos él y yo, y una especie de aura que nos envolvía alejándonos de la realidad y haciendo que todo aquello pareciese un sueño. Sé que ya le había visto, pero fue la primera vez que le miraba en realidad. Su pelo negro como el azabache y rizado, sus espesas cejas que se elevaban hacia el centro de su rostro como preguntándose algo y, confiriéndole así, un cierto halo de tristeza que se veía rebatido por la luz de sus grandes ojos negros; una luz intensa y alegre, llena de vida, rodeada de unas largas y espesas pestañas que enmarcaban más aún aquellos magníficos luceros. Y sus labios, sensuales y llenos, atraían a las yemas de mis dedos, de una manera casi hipnótica, para que los tocase… para que los besase…

En ese momento, sus amigos le agarraron del brazo para reclamarle, y yo salí bruscamente de aquel aturdimiento momentáneo. Él apartó, de forma perezosa, su mirada de mí para unirse al juego en el que estaba metido con sus compañeros, mientras yo intentaba coger el aire que mis pulmones me habían negado durante ese breve instante y trataba, frenéticamente, de volver a la realidad. Fue un momento fascinante y mágico que tan solo él y yo percibimos… De hecho, me sorprendió que, cuando traté de continuar con mi paseo como si nada hubiese sucedido, nadie parecía haberse dado cuenta de aquello. El mundo seguía como si nada y, sin embargo, toda mi alma y mi cuerpo acababan de sentir la sacudida más fuerte de todo mi existir. Incluso me llegué a asustar por haberme sentido, durante unos instantes, infiel a mi pareja. Enfadada conmigo misma por el rumbo absurdo que estaban tomando mis pensamientos, me alejé de allí diciéndome que todo había sido una ilusión de mi cabeza y que, tal vez, él no había vivido ese instante como yo. Tal vez…

Esa tarde me sorprendí arreglándome como no lo hacía desde hacía mucho tiempo. Mientras me maquillaba con esmero, vi la imagen de mi pareja reflejada detrás de mí en el espejo. Él estaba tumbado en la cama viendo un partido de fútbol y, de repente, me encontré a mí misma preguntándome por mis sentimientos hacia el hombre con el que compartía mi vida. ¿Por qué ya no sentía aquel bonito cosquilleo en la tripa cuando le miraba? Supuse que eran los crueles y devastadores efectos de la rutina porque lo cierto era que yo le quería…pero sentía mi vida apagada y atrapada en una espiral de acontecimientos que iban más rápido de lo que a mí me hubiese gustado. Yo era consciente de que ya no me arreglaba para él y de que hacía tiempo que había perdido la ilusión… Ilusión… La ilusión que ahora mismo sentía…La ilusión por volver a ver a aquel chico y confirmar que realmente «algo» había ocurrido entre los dos; «algo» que no había sido solo producto de mi imaginación; «algo» que ni yo misma era capaz de explicar…

Y esa tarde lo confirmé…

Cuando nos juntamos todos en el hall para entrar en el salón a cenar, todo había cambiado. Era algo sutil, imperceptible a los ojos de los demás, algo que solo él y yo sabíamos, algo que solo él y yo comprendíamos… pero algo que era real. Él me miraba fijamente y yo era incapaz de apartar la mirada. No necesitábamos hablar, nos buscábamos con las miradas… nos entendíamos con las miradas. De vez en cuando, cuando la gente nos mencionaba o esperaba nuestros comentarios despegábamos con dolor nuestras miradas para, después, continuar con aquel recién descubierto sentimiento en secreto… oculto a los ojos de todos nuestros amigos y nuestras parejas. Durante la velada, se hablaron de infinidad de temas dando, en cuanto teníamos la oportunidad, nuestra opinión, esperando que la del uno coincidiera con la del otro, como queriendo confirmar que nos entendíamos bien.

Cuando salimos a la terraza, para tomar unas copas, ocurrió algo, para mí, francamente excitante. Nos sentamos cerca pero no juntos. Era como si los dos tuviésemos miedo de que aquella magia pudiera romperse en algún momento si llegábamos a conocernos más; como si tuviésemos miedo de que lo que sentía el uno por el otro no fuese más que una ilusión que ninguno de los dos quería que desapareciese. Pero cuando llegó mi bebida, él se apresuró a cogerla, antes que nadie, para acercármela mientras me miraba directamente a los ojos y me encandilaba con su sensual voz. Levanté mis brazos para recoger mi bebida y algo ocurrió cuando mis manos se posaron sobre las suyas, que eran reticentes a soltar aquel vaso. En aquel momento todas las terminaciones nerviosas de mi cuerpo se concentraron en las yemas de mis dedos para entrar en contacto con aquellas suaves y firmes manos de dedos largos y poderosamente masculinos. Cualquiera que se hubiese fijado podría haberse dado cuenta de que aquel «inocente» contacto duraba más de lo necesario pero no fue así. Y finalmente, sosteniéndome la mirada mientras me sonreía de una forma que hizo que mi estómago convulsionara de placer, soltó lentamente el vaso, mientras entrelazaba imperceptiblemente sus dedos entre los míos.

A partir de aquel momento y durante todo el tiempo que duró nuestra estancia en aquel hotel mi corazón adquirió un ritmo frenético que fue incapaz de relajar. Mi cuerpo, mi pecho, mi alma… se habían llenado de una luz que hacía que me sintiese ridículamente feliz a todas horas y que hacía que afrontase mi, hasta hacía tan solo unos días, grisáceo futuro, con otros ojos y con otras expectativas.

Pero llegó el día de la despedida. Cada uno volvía a su hogar y yo… yo no quería que aquello acabase nunca. Toda la alegría de los dos últimos días se transformó en angustia y una sensación dolorosa y de ahogo en mi pecho. Se me hacía prácticamente insoportable el respirar y temía que en cualquier momento mis lágrimas comenzasen a salir, sin poder hacer nada para evitarlo y me inquietaba que ya nunca más pudiesen parar. Nos reunimos en el hall del hotel para despedirnos y cuando bajaba por las escaleras él ya estaba abajo junto con su novia y otras parejas. Le busqué rápidamente con mi ansiosa mirada pero enseguida me encontré con la suya que me observaba casi con la misma angustia con la que yo bajaba. Algo en mi pecho se rompía por momentos y no era capaz de reaccionar. Cuando llegamos abajo la gente comenzó a abrazarse y despedirse con los dos besos de rigor mientras todos nos prometíamos volver a repetirlo en breve, debido a lo bien que lo habíamos pasado. Yo abrazaba y besaba a todo el mundo que, de repente, parecían una avalancha humana que me impedía llegar a él, y comencé a despedirme como si luchase contra todos ellos para que me dejasen llegar hasta mi objetivo. Mi único objetivo… Él…

Cuando por fin llegó nuestro turno, me quedé paralizada frente a él sin saber qué hacer. Sentía que si le abrazaba toda la gente se iba a dar cuenta de mis sentimientos y tenía un pánico horrible a comenzar a llorar sin poder evitarlo. Él me agarró suavemente de las manos con las suyas y me acercó hasta su cuerpo deslizando suavemente las yemas de sus dedos por mis brazos para acabar acariciando mi espalda fundiéndonos en el abrazo más erótico y dulce que jamás pensé que pudiese existir. Y nadie miraba… Nadie se daba cuenta… Deslicé mis brazos alrededor de su cuello y me dejé llevar por aquel mágico momento. Me aferré fuerte a él, apoyé mi cabeza en su hombro y aspiré su aroma durante aquellos breves instantes mientras sentía todo mi cuerpo exquisita y firmemente rodeado por sus poderosos brazos. Me sentí protegida de todos los problemas que amenazaban con engullir mi vida. Él hundió su cara en mi pelo mientras nuestros cuerpos se amoldaban con una perfección que asustaba, y el mundo se paró en aquel instante. No podría decir cuánto tiempo estuvimos así, pero no debió ser mucho porque cuando, al fin, él comenzó a separarse de mí, nadie nos miraba. Tan solo nos quedamos unidos por las yemas de nuestros dedos mirándonos a los ojos. Sentía que él estaba tan confundido y perdido como yo y no fuimos capaces de decirnos nada. Tan solo aquellas miradas aturdidas que querían hablar pero no podían… no se atrevían… y nuestras yemas se fueron separando poco a poco mientras el bullicio de las despedidas volvían a cobrar volumen a nuestro alrededor para recordarnos dónde estábamos y qué era lo que ocurría. Mi novio agarró mi mano, con una gran sonrisa, para informarme de que nos quedaba un largo viaje de vuelta y que debíamos partir, y yo acabé por girarme… e irme… mientras mi corazón se quedaba en aquel abrazo y en aquella mirada…

Y pasó un mes antes de que volviésemos a encontrarnos... Un mes en el que no pasó ni un solo instante en el que no pensase en él. Tuve que llamar a varias de mis amigas para que no olvidasen que habíamos prometido volver a quedar todos juntos y me inventé excusas tontas para convencerlas de que debíamos quedar cuanto antes. Pasaba los días observando las fotos del viaje y dudando de que todo lo que allí había vivido hubiese sido real. Por las noches él se apoderaba de mis sueños y cuando la alarma del reloj sonaba no quería despertar. Todavía en la cama me preguntaba si él pensaría en mí… si yo entraría en sus sueños de la misma manera en la que él se colaba en los míos…

Y llegó el día del reencuentro. La ansiedad se había apoderado de todo mi cuerpo y un estado de excitación continua hacía que no fuese capaz ni de probar bocado. Esta vez nos veríamos en una casa rural que no quedaba muy lejos de dónde mi pareja y yo vivíamos y aunque el viaje era corto, se convirtió en el trayecto más largo de toda mi vida. Cuando llegamos, apenas podía respirar buscándole entre todos los que ya estaban allí instalados y, de repente, una puerta se abrió a mi izquierda y apareció él. Nuestras miradas se quedaron atrapadas la del uno en el otro y yo sentí que volvía a respirar profundo por primera vez desde aquella separación en aquel hotel. No tardamos en reaccionar y saludarnos entre todos como si nada fuera de lo normal hubiese sucedido y representando el papel a la perfección, delante de nuestros amigos y parejas. La estancia se convirtió en la misma intensa luz alegre que me había llenado y que había vivido durante aquellos cuatro días en el hotel. Quería aprovecharla al máximo ya que aquella vez solo serían dos días y sentía que tanto mi alma como mi cuerpo lo necesitaban con desesperación. Necesitaba nuevamente aquella ilusión… la ilusión que él me daba.

Pero todo cambió la noche anterior a la nueva despedida. Estábamos todos sentados alrededor de una gigantesca mesa mientras cenábamos. Como siempre, cerca, pero no juntos. Él se había sentado frente a mí y nuestras miradas jugaban continuamente en un baile de entendimiento y un aura de ternura. Habíamos tejido aquella complicidad de manera invisible. Yo me sentía nuevamente feliz y completa hasta que mi novio, medio achispado y lleno de orgullo, anunció en alto aquello que habíamos decidido no contar hasta que pasase algún tiempo… y quiso que todo el mundo le felicitase ante mi incipiente embarazo...

Incluso antes de enfrentar su cara pude notar su mirada acusadora cayendo sobre mí como un peso que no me dejaba moverme ni respirar; un peso que me aplastaba y ahogaba sabiendo, con una desesperación asfixiante, que algo dentro de mí acababa de morir y que aquel sentimiento que me había devuelto a la vida durante el último mes, ya no volvería, jamás, a tener cabida en mi vida. Me sentí mareada y luché contra las lágrimas, que nunca sabré cómo conseguí no derramar, y me giré enfrentando su mirada que se hallaba clavada en mi rostro.

Mientras todo el mundo silbaba y vitoreaba, en medio del delirio del alcohol, fascinados con la llegada del nuevo miembro del grupo, yo intentaba coger aire y excusarme con la mirada a aquel que no hacía ni el más mínimo gesto con la cara. Su rostro reflejaba un hondo dolor, y yo, al verle allí quieto con aquella expresión y aquella mirada que no apartaba de mí, como si no le importase que nadie pudiese sospechar que algo pasaba entre nosotros, sentí cómo algo se desgarraba dentro de mí; algo que murió aquella noche en mi interior y que yo jamás fui capaz de recuperar. Bajé mi mirada, avergonzada, hacia mis manos que reposaban sobre las piernas y mi alma lloró amargamente en silencio; lloró por lo que acababa de perder, lloró por mi cobardía y lloró por no haberme sentido francamente feliz con aquella vida que se desarrollaba en mi interior y que era todo lo que siempre había deseado en el mundo.

La gente comenzó a levantarse para felicitarnos, abrazarnos y besarnos llenos de dicha. Yo ya no era capaz de sentir nada en aquel revuelo que notaba totalmente ajeno a mí. Cuando los abrazos y achuchones de la gente me empujaron hacia él y nos quedamos enfrentados mirándonos a los ojos creí que no me hablaría pero… su rostro cambió de forma sincera. Primero me observó pensativo, casi como aquella primera vez, y luego una ligera pero franca sonrisa se dibujó lentamente en sus labios mientras extendía sus brazos hacia mí para darme la enhorabuena. Me fundí en aquel abrazo envolvente con olor a despedida y separación y no pude contener más el llanto que me desgarró cuando comprendí que todo había terminado y que él, en el fondo, se sentía feliz por mí. Todo el mundo se calló de repente al oír mis sollozos y sus expresiones se llenaron de sorpresa e incomprensión. Una incomprensión que mi novio achacó enseguida, entre risas, a las alteraciones hormonales que me habían acechado desde el principio del embarazo. Allí, todavía en brazos de él, todos se relajaron, volvieron a reír y tan solo él y yo supimos lo que aquello había significado. Tan solo él y yo supimos de la existencia de aquel amor…

Han pasado muchos años desde aquello y jamás nos hemos vuelto a ver. He sabido de él igual que, supongo, él habrá sabido de mí. Ahora que mi vida está establecida y es un remanso de paz, sé que soy feliz. Me gusta la vida familiar que llevo y sé que quiero muchísimo a mi marido; de hecho, nunca dudé de que le quisiera. Y… sé que no me arrepiento de la decisión implícita que aquel chico y yo tomamos aquella noche, durante aquel abrazo y aquel intercambio de miradas, delante de todos nuestros amigos, de continuar cada cual con su camino. Aunque no hay una sola noche en la que no me acueste y piense en él y en todas y cada una de las sensaciones que despertó en mi interior. En el amor puro y verdadero que llegué a sentir por él. Un amor que se forjó en silencio y sin palabras; de una manera sutil y en tan solo unos días. Unos días que llenaron de significado mi vida y la cambiaron por completo… y para siempre… Un amor que sé que jamás olvidaré aunque solo fuese un amor, que a los ojos del mundo entero,… nunca existió…

Recuerdo de un amanecer

Julianne May

Siempre me he cuestionado qué es el tiempo, y solo hoy me doy cuenta que no tenía sentido reparar en ello... Sin embargo, durante muchos años, lo respeté al modo de una divinidad incuestionable, pues sus efectos fueron tan o más reales que mi propia incertidumbre. Es que, ¿quién puede negar su poder? Convierte niños en adultos, paisajes otoñales en vistas veraniegas, hace de la juventud un sinfín de espacios agrietados sobre la piel de quien sea, perpetúa miles de pensamientos y, a la vez, deja otros millares en el olvido del anonimato. Pero, por sobre todo, más allá de la miseria o felicidad de cada ser, recuerda, a cada instante, que nuestra vida no es más que un efímero suspirar atentado, desde su nacimiento, por la inminente muerte, mientras solo él es quien se regocija del placer en su inamovible eternidad. Sin duda, su efecto es tan indiscutible como su poder... No obstante, en mis últimos minutos, descubrí que ciertos recuerdos ―solo algunos y muy peculiares― son inmunes a su impetuosa fuerza…

Así, me remonté a sus dorados cabellos, ¿cómo olvidarlos? El club estaba atestado de gente y no se podía esperar menos en una noche de carnaval típica de la década de 1940. Los antifaces se movían de un lado a otro al compás de la música, intentado, inútilmente, ocultar las identidades de los bailarines, y las risas, simplemente, ayudaban a recordar la festividad. Todo era igual a como cada año que se celebraba. Pero ella… ella no era de allí. Su piel de porcelana, su rostro serio, aunque inocente, y su figura vestida al modo de una bailarina rusa eran un paisaje definitivamente nuevo para mis ojos. Era una belleza tentadora que todo hombre intentaría conquistar si no me apresuraba, pero ¿qué iba a hacer? Su rostro serio denotaba una mujer temeraria que con solo verme acercar lanzaría una mirada, dejándome en claro que lo único que conseguiría de ella sería el pase de salida. No tenía muchas opciones, el tiempo se esfumaba y los hombres que se le acercaban eran, unos tras otros, despachados sin consuelo, mientras mi cabeza solo daba más y más vueltas en busca de una estrategia exitosa propia de la fantasía. Sin embargo, quien cree que ese tipo de cosas no ocurren, está en un grave error. Como si Dios lo hubiese puesto allí, un descarado joven apostó a su simpatía y descortesía como forma original de captar su atención. Sin lugar a dudas que logró estar más minutos que los otros, aunque creo que no como lo hubiese deseado. Luego de intentar, sin éxito, con su escandalosa gracia, la joven bailarina rusa se dio la vuelta, dándole la espalda, y esto no agradó a nuestro simpático soberbio caballero que, con una risa nerviosa, le arrebató el antifaz a la joven en busca de recuperar su imagen ya hundida en la ridiculez. Pues bien, los resultados no fueron muy alentadores que digamos: la mano de la muchacha fue tan veloz como el giro que dio su cuerpo ―juro que cualquiera hubiera creído que era una bailarina real―, y se estampó sobre la mejilla del frustrado, acabando no solo con sus esperanzas de conquista, sino también con el lado derecho de su cara y el poco orgullo que le quedaba. Sí, se hizo un breve silencio, y nuestra bella bailarina, luego de pronunciar varias intensas palabras, entre ellas la más delicada «desgraciado», tomó su antifaz de la mano del sorprendido y marchó a la otra punta del salón para sentarse y esperar tranquila a que su rostro, rojo furioso, volviera a su normal blanco inmaculado. El silencio duró unos segundos más, pero, gracias a la magia del carnaval, el bullicio de la alegría retornó sin problemas, dejando atrás aquella intensa escena.

Sí, es verdad, muchos lo vivieron como un momento incómodo; otros, como lo más divertido de la noche, pero yo, sin dudas, no pude pensarlo de otra manera: era mi oportunidad.

Y allí estaba la inexperta bailarina rusa, de una izquierda imbatible, desanimada y sola a la espera del fin de la noche. No tenía que hacer más que acercarme e intentar hablar. Sin embargo, las manos me temblaban como un papel y el sudor corría incesante por mis sienes. ¿Qué demonios me sucedía? ¿Dónde estaba el elegante sinvergüenza dueño de la noche porteña? Parecía mi primera vez, un indefenso pichón de gorrión a punto de intentar su primer vuelo. Sentí que el poder y la seguridad, que solían acompañarme cada noche, habían sido absorbidos, tal vez, por sus ojos, sus movimientos, su carácter… Como sea, estaba en ruinas… y a dos pasos de su mesa. No había opción. Mis pies decidieron por sí solos; ya estaba allí, y su rostro, extrañado, apuntaba a mi figura, esperando alguna reacción de mi parte. Balbuceé y, al notar que las palabras no saldrían, metí una mano en el bolsillo y con la otra señalé la silla vacía que estaba frente a sus narices. Ella, simplemente, arqueó las cejas e hizo un gesto de indiferencia. Respiré profundo, me senté y traté de retornar a aquel hombre de fácil habla y conquista.

―Si me siento aquí, ¿también tendré la fortuna de sentir su mano sobre mi mejilla? ―pregunté irónico y con mi típica sonrisa formadora de hoyuelos.

Sus ojos se elevaron a los míos e, intentando reprimir una sonrisa, levantó sus dos hombros de manera simultánea.

―Pues, eso depende de usted, señor…

―Ángel, señorita…

Se sonrió y, negando con la cabeza, apoyó su cuerpo sobre el respaldo para volver a hablar.

―Increíble. No ha dicho más que unas pocas palabras y ya pretende mi nombre. ―Volvió a sonreír, aunque esta vez con la mirada baja y el rostro sonrojado.

―Pues, si usted lo prefiere, no tengo inconveniente en llamarla señorita bailarina de porcelana, pero tal vez sea un tanto extenso, ¿no lo cree?

Esta vez rio de tal manera que sus labios se abrieron, dejando a la vista aquellas hermosas piezas blanquecinas. Pero nada se comparó con su melodiosa y dulce risa que no hizo más que hundirme en la fascinación.

―Es más astuto de lo que su sonrisa anuncia ―dijo, tratando de esquivar mi mirada. Aguardó unos segundos, respiró profundo y levantó la vista, clavando sus oscuros ojos en los míos―. Bien… Comparto en que sería demasiado extenso... No me deja opción, señor Ángel. Si lo desea, puede llamarme, simplemente, Amanda.

―Bien, Amanda, si no se ofende, me gustaría halagarla con una observación más ―dije, buscando nuevamente su mirada.

Entrecerró los ojos, suspiró con un aire propio del fastidio y cruzó los brazos, segura de que no le agradarían mis prontas palabras.

Me acerqué hacia el centro de la mesa y la invité a que hiciera lo mismo para decírselo a modo de un secreto. Confundida con mi conducta, se acercó permitiéndome sentir el delicado perfume que provenía de su frágil cuello.

―Tiene una izquierda increíble ―le susurré graciosamente.

Cerró los ojos, avergonzada, y rio tratando, nuevamente, de contenerse. Le había robado una sonrisa más. Y mientras buscaba acomodarse y bajar el rubor de sus mejillas, yo no podía quitar la mirada de su rostro. Noté que unas delicadas pecas decoraban dulcemente su piel y que las gruesas pestañas enmarcaban a la perfección sus enormes y almendrados ojos. Pero mi imaginación iba más allá; soñaba con ferviente locura desarmar y hacer a un lado sus bucles dorados para besar aquel fino cuello que se escondía misterioso. Deseaba tomarla de la pequeña cintura para fusionar su cuerpo con el mío y sentir su calor y aroma hasta el fin de la noche. Imaginaba e imaginaba hasta que su voz me regresó a la realidad.

―Humm… Señor Ángel, ¿está usted bien? ―preguntó con los ojos inocentes como los de un pequeño venado.

¡Si hubiera sabido lo que me pasaba! ¡Qué bella inocencia!

―¡Oh! Perdone, Amanda. Es que me he quedado pensando en…

De pronto, la orquesta comenzó a tocar uno de mis temas favoritos de fox-trot y no tuve mejor idea que responder a su pregunta con una impulsiva y arriesgada invitación.

―Disculpe, es que justamente estaba pensado en este tema musical. Y ahora, al escucharlo, no se me ocurre más nada que invitarla a compartirlo conmigo. ¿Qué dice, señorita Amanda?

―¿Usted se refiere a bailar? ―expresó, frunciendo el ceño―. Perdone, señor, pero por más increíble que sea mi creatividad, sería imposible imaginarlo a usted bailando este ritmo ―aseveró con una sonrisa y elevando las cejas.

―¡Oh! ¿Pero quién lo hubiera dicho? Con un rostro tan dulce, jamás la hubiera imaginado dando ese tipo de opiniones. ―Reí, y ella me miró sonriente, con una inocente soberbia, segura de lo que había dicho.

Se mantuvo en silencio y, sin dejar de mirarme, gozaba de una aparente victoria. Otra vez me había sorprendido y fascinado. ¿Cómo podía ser una criatura tan bella y salvaje a la vez?

Apoyé mis codos sobre la mesa, crucé mis manos y, sin quitarle la mirada de encima, volví a hablar.

―Sin dudas, es de pocas palabras, pero contundentes, señorita. Y, por lo que veo, es bastante desafiante. Sin embargo, le aseguro… no, no, le apuesto lo que usted quiera que soy capaz, y hasta mejor que usted, de bailar esta pieza ―aseveré con una mirada retadora.

Ella arqueó las cejas y sonrió superficialmente. Nerviosa, negó con su cabeza hacia un lado y hacia el otro, sin perder la sonrisa y el nuevo rubor en sus mejillas. Miró hacia un costado, mordió su labio inferior y, luego de unos segundos, enderezó su figura mirándome directo a los ojos. Yo seguía inmutable a la espera de su respuesta. Impulsiva, extendió su mano derecha y aclaró.

―Le advierto que desde el momento en que pise la pista, ya es hombre derrotado, señor.

Sonreí y mi corazón latió más fuerte que nunca al tomar su delicada mano.

―Pues, ya veremos, pequeña bailarina ―respondí sonriente.

Sí. Era uno de mis temas favoritos y encima de los más practicados con mi orquesta. Era claro que la victoria sería mía, pero, por suerte, ella no lo sabía. O mejor dicho, no lo supo hasta que la tomé de las manos y, sorpresivamente, la hice danzar como nunca en su vida. Sus ojos se abrieron de par en par por la energía que le hice sentir en todo su cuerpo. No le di chances a que hiciera algún movimiento que no fuera guiado por mí. Su sonrisa se extendió de tal forma que no pudo evitar emitir aquella carcajada dulce y divertida. Reía. Reía natural, libre, satisfecha y, en cuanto se presentaba la oportunidad, ambos clavábamos nuestros ojos en los del otro. Era única, y sus bucles saltaban de un lado hacia el otro, sin descanso y al compás de la música. Y yo… Yo no podía hacer más que gozar de su alegría. ¿Quién iba a decir que me robaría, en tan pocos minutos, tantos suspiros juntos? Era una locura. Y sí. Sin lugar a dudas, era una locura…

―¡Amanda! ―expresó una morena asustada y con los ojos inquietos.

El tema justo había llegado a su fin. La muchacha me saludó con una sonrisa fugaz, de puro compromiso, y susurró en el oído a mi bailarina. Suavemente, Amanda soltó mi mano y su rostro cambió al de una jovencita en aprietos. Tragó saliva y me miró unos segundos sin poder decir nada, aunque la otra joven, perspicaz, tomó su lugar.

―Disculpe, usted, pero Amanda no podrá seguir bailando ―comentaba nerviosa, mirándome a mí y luego a ella que no quitaba sus ojos de los míos―. Verá, su… sí, su prometido llegó hace solo unos segundos y no le agradaría ver esta escena, ¿comprende?

Al oír aquellas palabras, Amanda despertó, repentinamente, de su estado ensoñador y parpadeó varias veces. Sus cejas se fruncieron y su mirada fue fulminante a la de la joven asustada.

―¿Pero qué cosas dices, Juana? ―cuestionó ofendida. Bajó la mirada y, confundida, continuó―: Salvador aún no es mi prometido… Quiero decir, no es que no sea mi…

―Quédese tranquila, Amanda ―interrumpí serio y rápido. No quería que notara el fastidio que me habían generado aquellas palabras―. Entiendo la situación y lo que menos quiero hacer es ponerla en un aprieto. Si no le molesta, para evitar confusiones, puedo bailar con su amiga Juana. Acabo de escuchar que ese es su nombre ¿verdad?

Amanda, desconcertada con mi idea, aseveró tímida y se alejó hasta la mesa en la que habíamos estado sentados largos minutos debatiendo sobre mi capacidad en la pista de baile. Sus ojos reflejaban una mezcla de tristeza con furia.

De pronto, la sangre se me hirvió hasta hacerme sentir el calor en todo el rostro. Un hombre apareció detrás de su frágil espalda y posó sus manos, sin ningún problema, sobre aquellos deseosos hombros blancos. Ella giró su rostro y, tímida, sonrió nerviosa al ver al joven.

―Oiga, sus orejas están demasiado rojas. ¿Se siente bi… ―empezó a preguntarme Juana hasta que, al mirar mis ojos, giró su rostro hacia donde estaba Amanda. Luego continuó―: Perdone por lo que voy a decirle, pero no tiene ninguna chance. Tendrá que olvidarse de mi prima. Pero bueno…, creo que no hace falta que se lo diga si lo puede ver con sus propios ojos… ―finalizó, agachando la mirada.

―¿Ninguna chance? ―cuestioné, sonriendo y levantando las cejas. Luego, seguro y alegre, continué―. Mis ojos solo ven a una inocente e insegura criatura acorralada por un buitre que aún, por lo que han dicho, ni siquiera es su prometido.

La joven abrió los ojos como dos platos y fulminó los míos, aunque asustada otra vez.

―¿Usted escucha lo que está diciendo? ¡Ni se imagina lo que puede pasar si empieza a cortejarla con sus estrategias baratas! Y de más está decir que mi prima no es de esas chicas a las que usted está acostumbrado a conseguir, señor ―afirmó indignada―. No, no. Ella no es para usted. Así que le voy a pedir que, como caballero, muestre respeto y la deje en paz.

Otra vez, la alegre música había llegado a su fin. Tomé la mano de la joven con mis dos manos y, antes de despedirme, volví a hablar.

―Quédese tranquila, Juana. Le puedo asegurar que jamás molestaré a su querida prima. Tome mi palabra ―aseguré con una sonrisa poco confiable y que la joven develó al instante.

Miré a Amanda una vez más desde lejos y marché.

***

Cuando dije que era una locura, no fue una expresión meramente impulsiva, pues allí estaba, sentado en la confitería de la esquina a la espera de su presencia. Ahora, la gran pregunta era, ¿cómo llegué hasta allí? Bien, si de locos hay que hablar, mi nombre era el primero de la lista. En cuanto salí del baile de carnaval, no hice más que dar innumerables vueltas a la manzana, pensando en qué hacer. Echaba chispas de la furia de solo saber que ella, aquella impecable belleza dulce y salvaje, estaba con un hombre distinto a mí. Claro, el problema era que, en realidad, no debía molestarme, pues aquel joven no era ni más ni menos que su novio, y si bien aún no era su prometido, desde ya tenía más derechos de lo que yo podía pretender para mí. Pero, por sobre todo, ¿quién diablos era yo para cuestionar aquello? O, es más, ¿por qué me había molestado si, por más hermosa que fuera Amanda, no había sido más que una joven que conocí efusivamente en la noche y con la que solo había cruzado unas pocas palabras? Bueno, eso es algo que no pude responder esa misma noche… Y, por eso, solo seguí lo que mi impulsivo carácter dictó. Dejé de dar vueltas como un trompo y esperé en la esquina a que saliera del club. Sí, eso hice… y pude ver lo que, en adelante, me motivaría a seguirla sin excusas.

Al salir, los tres marcharon hasta llegar a una casa cercana al lugar ―y a mi casa, por cierto―; Juana, incómoda, miró a ambos y se despidió ingresando. Estaban solos. El joven la miraba con fuerte intensidad en busca de una misma respuesta, pero Amanda, silenciosa, sonrió tímida y fugazmente como forma de saludo de despedida. Sin embargo, en cuanto ella empujó suavemente la puerta para entrar, el joven la tomó del brazo y, sutilmente, la acercó a su cuerpo para besarla. ―¿Debo expresar que eso incendió mis orejas de rabia? Creo que no es necesario―. No obstante, a milímetros de apoyar sus labios, Amanda corrió con sutileza su fina boca hacia un costado, haciendo que este simplemente la besara en una de sus comisuras. El hombre abrió sus ojos y, al notar que Amanda aún miraba el suelo, se alejó despacio para besarle la mano y retirarse sin palabras de por medio.

Jamás olvidaré ese momento, y menos haber visto a Amanda suspirar de alivio. Mi corazón latió como nunca e hice lo mejor que se me había ocurrido. Gracias a Dios, llegando casi a la esquina y de la mano de enfrente, una confitería sería, desde ese entonces, mi punto estratégico para conquistar a Amanda. Y así fue. No tenía por qué dejar pasar el tiempo sin sentido y, por eso, comencé ese mismo día. Me senté, a primera hora de la mañana, junto a la ventana que me permitía, café tras café, observar casi sin pestañar en dirección a su casa. Pero nada ocurría, ni un solo movimiento. Quizá, en uno de esos fugaces instantes en los que volvía a pedir un nuevo café, Amanda había salido sin darme la chance de volver a encontrarme con ella. Esperé una hora más y, desesperanzado, tomé el último sorbo de café. Sin embargo, a punto de retirarme, escuché cómo unas efusivas uñas golpearon el vidrio de la ventana. Giré mi rostro y, sin esperarlo, unos asustados y furiosos ojos me miraban, desaprobando mi presencia. Sonreí.

―¡Oh! ¡Pero qué sorpresa! ―exclamé alegre al salir del local.

Juana frunció las cejas y apretó, furiosa, su vestido con ambas manos.

―¿Me puede decir qué hace usted acá? ―inquirió seria y nerviosa.

―¿Yo? ―pregunté, simulando sorpresa―. Tal vez sea algo que deba preguntarle yo a usted, señorita Juana. ―Volví a sonreír.

―¡Lo que faltaba! ―expresó mientras negaba, indignada, con su cabeza―. Usted sí que no tiene vergüenza, señor. Creo que fui más que clara ayer por la noche, ¿o hace falta que se lo repita una vez más? ―cuestionó, aunque esta vez más nerviosa y mirando constantemente hacia su casa.

―Disculpe, pero no entiendo qué puede tener que ver este encuentro con lo que usted me advirtió. Ya le he dicho que no molestaré a su prima, ¿recuerda? Además, déjeme decirle que soy un ferviente amante del café y me es imposible abandonarlo por un simple, y sin sentido, capricho suyo ―dije, sonriendo con astucia.

―¡Vamos! ¡Por favor! ¿Cree que nací ayer, señor? Si es por tomar café puede hacerlo en otros lugares y más cercanos a su hogar, ¿no lo cree? ―expresó irónica. Al instante, volvió a mirar hacia la puerta de su casa y, alterada, continuó―: En fin… Deje a mi prima en paz. Asunto terminado.

La joven, exaltada, intentó acercarse a la puerta de su casa que, lentamente, se abría. Pero la calle empedrada y sus zapatos de tacón se volvieron mis más fieles aliados, haciéndola caer sin remedio. Y, finalmente, la puerta se abrió.

―¡Oh! ¡Juana! ―exclamó Amanda sorprendida al ver a su prima tendida en medio de la calle porteña.

Corrí y, aunque por dentro estaba reteniendo un enorme deseo de reírme, ayudé a que la joven se pusiera nuevamente de pie. Amanda hizo lo mismo y, en cuanto levantó su rostro para ver quién la estaba ayudando, abrió sus ojos y labios, emitiendo un suave y ligero suspiro de sorpresa.

―Ángel… ¿qué hace usted aquí? ―preguntó, mirándome directo a los ojos y con una dulzura indescriptible.

Juana, que no hacía más que maldecir al empedrado mientras sacudía su vestido, elevó la vista y puso los ojos en blanco al ver a su prima en tal estado.

Yo trataba de disimular el fuerte latido de mi corazón. Los nervios me carcomían.

―Pues… Buen día, Amanda ―expresé, tendiendo mi mano hacia la suya. Luego, continué como pude―. Verá… Es complicado de explicar… Es que yo…

―Estaba tomando café en la confitería de doña Cecilia, Amanda ―interrumpió Juana, seria y segura.

―¡Claro! Sí, eso es… Es que vivo cerca de aquí y me encanta degustar café, por eso…

―Sí, sí, ya entendió ―volvió a interrumpir la joven del tropiezo. Tomó a Amanda del brazo y tironeó con la intención de que ambas marcharan.

―¡Juana! Déjalo hablar. ¿Cómo puedes interrumpir así a quien te acaba de ayudar? Ni si quiera le has agradecido… ―expresó con reprobación.

―¡Claro! ¡Qué horror! ¿Cómo he olvidado tal cosa? ―dijo de forma exagerada―. Pues, gracias, señor Ángel, y adiós ―finalizó, dando la media vuelta y llevando consigo a su prima.

Amanda parpadeó varias veces y miró hacia atrás para saludarme como pudo. Yo, simplemente, amagué a levantar la mano y a contemplar cómo se iba alejando de mí. Pero ¿en qué demonios estaba pensando? Después de todo el tiempo que había calentado la silla en la confitería, no podía quedarme con el mero recuerdo de otras pocas palabras y la cómica caída de su prima.

―¡Esperen! ¡Amanda! ¡Espere, por favor! ―grité animado, haciendo que las dos jóvenes frenaran al instante.

Corrí hasta ellas y, acomodando la garganta y el pelo, volví a actuar desde mi impulsivo carácter.

―¿Es molestia si las acompaño?

Juana miró a Amanda de forma fulminante y, a punto de expresar un rotundo «no», interrumpí.

―Es que no puedo dejarlas caminar solas por aquí, señoritas. Es peligroso y lo mínimo que puedo hacer es ofrecer mi compañía.

Juana se quedó sin palabras y se obligó a guardar su frustrada negación al escuchar a su prima.

―Por supuesto, señor Ángel. Será un placer.

***

Así, paseamos un largo y extenso rato hasta que se hizo el mediodía. No es que fueran las mejores horas de nuestras vidas, pero sí, quizá, las esenciales para lo que haría en adelante. Y luego de varias visitas a distintos comercios, su prima ingresó sola al último, dejándonos ―afortunadamente― solos. Y no me pregunten cómo es que tengo tanta suerte, pero, mientras Amanda revisaba su bolso, pude ver que en la vereda de enfrente yacía un milagroso puesto de flores. Corrí rápido hasta allí y pude escuchar cómo Amanda me llamaba sorprendida, a lo que respondí con una sonrisa y un gesto con la mano para que aguardara unos segundos. Al instante, regresé y las mejillas de la jovencita se encendieron sin remedio alguno.

―Disculpe si la abandoné, pero me fue imposible negarme a esta belleza ―afirmé empalagoso mientras le ofrecía una rosa colombiana de imponente rojo oscuro.

―Usted sí que es atrevido, Ángel, pero no puedo negar que también es muy caballero ―respondió, tomando la flor y acercándola a su pequeña nariz pecosa.

―Lo de atrevido lo tomaré también como un cumplido ―dije gracioso―. De todas formas, déjeme decirle que no es la flor más adecuada para usted.

―¿No? Pero ¿por qué? ―cuestionó preocupada y con la mirada triste.

―Antes que nada, le ruego que no se preocupe, Amanda. Si digo que no es adecuada para usted, es con la intención de recordarle que este tipo de flor no es suficiente ni comparable con su belleza.

―¿Debo aclarar que también es demasiado exagerado? ―inquirió divertida y levantando las cejas.

―Bueno, si usted lo cree así, seguramente es porque es bastante humilde ―respondí con una mirada pícara. Ella rio sonrojada―. Pero si usted me lo permite, puedo dar una explicación seria y real a esto.

―Pues bien, dígame ―dijo mientras observaba cómo, y muy pronto, su prima saldría del negocio.

―Mmmmh… Pero creo que es una explicación extensa y que no tiene desperdicio ―afirmé y, al notar que en cuestión de segundos su prima estaría nuevamente con nosotros, me apresuré―. Tal vez pueda explicárselo alguno de estos días y, con el mayor de los respetos, a solas.

Amanda sonrió.

―No creo que eso sea posible, Ángel. Usted ya sabe que…

―No, no. No lo diga, por favor. Entiendo su situación. Permítame corregirme ―interrumpí arrepentido―. Tengo una mejor idea… ¿qué le parece si esta noche, usted con su prima o novio, como quiera, vienen a disfrutar de nuestra música? ―finalicé, sonriente, con los ojos llenos de ansiedad y exagerada esperanza.

―¿Música? ¿Usted es músico? ―preguntó confundida.

Juana ya estaba allí, nuevamente entre nosotros, y con la fría mirada clavada en la rosa.

―Amanda, ¿qué es eso?

―¿Eso? ―repitió, nerviosa, hasta que recordó la rosa que sostenía―. ¡Ah! ¡Esto! Sí, claro… la rosa…, pues…humm… Esta rosa me la acaba de obsequiar la esposa del florista de aquí enfrente… Sí, eso es… ―afirmó insegura.

―Sí, por supuesto. Me imagino a la «esposa del florista», por cierto, bastante atrevida, regalándote una flor… ―dijo sarcástica y fulminándome con sus saltones ojos―. Pues, como sea, ya es hora de marcharnos… y solas ―finalizó, resaltando la última palabra.

No tenía más opciones, así que volví a mi papel impetuoso.

―Bien. Entonces me despido, jovencitas ―dije resuelto y seguro―. ¡Ah! Eso sí, las espero esta noche en la confitería Richmond. Tomo su palabra, señorita Amanda ―finalicé sonriente y levantando la mano en forma de saludo.

Amanda quedó boquiabierta y su prima solo la miraba con el ceño fruncido. Y, sin dar chances a una respuesta, me marché rápidamente.

Ahora sí, la pregunta era, ¿en qué demonios había pensado? Pues, si padecía de algún tipo de problema con la ansiedad, lo que había hecho era, definitivamente, torturador. No solo corría el riesgo de que Amanda no se acercara, sino también de que pensara que era un vago, amante de la música y odioso del trabajo. Y si ella no lo pensaba, al menos su prima se encargaría de hacérselo saber... Estaba perdido, pero ya no tenía opción. Lo único que quedaba era rogar que ocurriera un milagro… un pequeño y enorme milagro…

Me vestí con mi mejor traje, tomé mi trompeta y practiqué un poco más para olvidar aquella preocupación. La Richmond me esperaba.

Así, había logrado calmarme, quizá hasta olvidarme, por un momento, de mi lacerante angustia, pero mis malditos ojos, perfectos a la hora de buscar problemas, la ubicaron al instante. Allí estaba, más hermosa que nunca… no, quizá, fue la segunda vez que más bella estuvo. Su pelo ondeado caía sobre sus frágiles hombros y su curvilíneo cuerpo vestía de un azul penetrante. Sus tacos emitieron una música perfecta que resonó, en mi mente, seductora y vibrante. Y sus ojos… ¿qué puedo decir de sus ojos si lo único que recuerdo es la velocidad a la que hicieron latir a mi desesperado corazón? Sí, allí estaba. Mi musa, mi bailarina rusa… Y, por supuesto, a su lado, «señorita tropiezo» con su infaltable simpatía… En fin, el milagro había ocurrido. El resto dependía de mí.

No podía quejarme. Ella estaba allí y los nervios que tenía fueron, de a poco, esfumándose gracias a la compañía de mis amigos, en especial, Roberto, quien desde pequeños compartíamos esta amistad y el amor por la música. A él no podía mentirle y, aunque quisiera, siempre terminaba descubriéndome. Así, fue él quien, con una fuerte y amistosa palmada en la espalda, me volvió a la realidad: el show comenzaba.

Trataba de no mirarla y de solo concentrarme en mi trompeta… ¡Por Dios! ¡Jamás me hubiera imaginado lo difícil que era! Pero luego, pensé en ella. Recordé su perfume ―que apenas había podido sentir la noche en la que la conocí―, sus bucles, sus labios y… sus ojos. Respiré profundo y todo el aire que, en realidad, hubiera perdido en un suspiro lo descargué en la trompeta en el mejor solo que hubiera, alguna vez, podido hacer. Los aplausos hablaban de ello y mis orejas, por primera vez, se sonrojaron y no de rabia. Me sentía con una energía única y, por supuesto, otra vez no lo pude evitar. Todavía faltaban unos cuantos segundos para la intervención de trompetas… Y mi impulsivo corazón los aprovechó sin dar vueltas. Dejé mi instrumento a Roberto, quien quedó perplejo por mi conducta, corrí rápido a la primera mesa más cercana a la orquesta y robé, pidiendo permiso a las señoritas que la ocupaban, el pequeño clavel del florero, centro de mesa. Rápido, aunque cortés, pasé entre las mesas de las que se escuchaba el cuchicheo por lo que yo estaba haciendo y, ya frente a sus sorprendidos ojos, le regalé la flor, guiñando un ojo y sonriendo más de la cuenta por lo nervios que su dulce rostro provocaba en mí. Al instante, volví lo más rápido que pude junto a mi amigo, tomé la trompeta y volví a hacerla vibrar como nunca. Las risas y aplausos volvieron a estallar en la confitería, y Roberto me codeó sonriente mientras trataba, también, de seguir haciendo sonar su instrumento. Me sentía lleno de vida, de vigor, incluso de alegría al ver la cara de Juana sorprendida, pero sonriente. Todo era perfecto… demasiado perfecto… hasta que llegó él. Aquella imagen de la puerta abriéndose jamás la olvidaría. Su rostro se notaba despreocupado, hasta con un toque de soberbia. Era, como dicen las mujeres, buen mozo. Por supuesto que no tenía nada que envidiarle, pero tampoco sería tan necio de no reconocer su punto fuerte. Así, no pude despegar los ojos de aquel hombre. Seguí cada uno de sus movimientos… hasta me acuerdo cómo había estirado su cuello en busca de Amanda. Pero había un pequeño problema: mi bailarina aún no sabía que él había llegado y su mano sostenía firme la flor que yo acababa de obsequiarle. Terrible detalle.

Mi mente, desesperada, trató de encontrar la mejor solución ―que no fuera escandalosa, por supuesto―, pero el tiempo era limitado. Y, así, acudí a lo último que hubiera elegido, de haber tenido un poco más de tiempo: Juana. Mientras tocaba la trompeta, como podía, enarcaba las cejas lo máximo posible para que la joven me observara. A falta de su atención, empecé a apuntar con mi instrumento hacia ella, abriendo los ojos de forma exagerada. Para mi suerte, logré captar su mirada, pero poco entendía hasta que, ya cansado y a segundos de que ocurriera lo no deseado, apunté con la trompeta varias veces hacia el joven que pronto llegaría a la mesa. Eso causó fuertes carcajadas en toda la confitería… a excepción de Juana, a quien de golpe se le borró la sonrisa. Veloz como un rayo, se dio vuelta y descubrió la presencia del soberbio hombre que, alegre, le sonreía. Sus ojos saltones parecían querer escapar de su rostro, pero, como pudo, se contuvo e hizo lo mejor que pudo haber hecho. Disimuladamente, arrebató la flor a su prima ―desconcertada― y sonrió al joven que ya estaba frente a sus narices.

El show no duró mucho más… por lo que me sentí agradecido, puesto que no sabía cuánto tiempo más hubiera aguantado ver a ese hombre pegado a su lado. Tocamos un tema más y los aplausos finales fueron el último sonido alegre del lugar.

Los integrantes de la orquesta se felicitaban entre sí, alegres y satisfechos, pues no era para menos…, pero mis ojos, hundidos en tristeza, solo apuntaban hacia donde estaba lo único que me importaba: Amanda, mi belleza. Tenía que hacer algo y no me iba a quedar así. Sin embargo, a segundos de correr hacia su mesa e inconsciente de lo que podía llegar a hacer, Roberto me tomó del brazo. No hubo palabras de por medio… Simplemente, movió despacio su cabeza hacia un lado y hacia el otro, clavando sus ojos en los míos. Lo miré un instante más, tragué saliva, pensando en lo que haría e, iluminado una vez más, sonreí con picardía. Al segundo, Roberto descubrió mi intención.

―Ohhh... No… Ni lo sueñes, Ángel ―expresó con los ojos abiertos, dando pasos hacia atrás.

―Claro que sí, eres mi amigo, ¿no? ―cuestioné sonriente, apoyando mi mano sobre su hombro. Él suspiró.

―Dios mío… lo dices en serio… Ay, Ángel… Que Dios se apiade de nuestras almas… Y si no… bueno… nos tendremos que ver en el infierno.

Ambos reímos y, sin más, nos dirigimos a la mesa de los problemas.

***

Cada paso que daba, por cada centímetro que me acercaba a ella, mi corazón amenazaba con salir, impetuoso, de mi rendido pecho. Sus ojos trataban de evitarme, pero le era imposible; en cuanto más me acercaba, más veces me miraba. Y así fue hasta que llegamos y no pudieron despegarse de los míos, haciendo que aquel hombre volteara, curioso, hacia nuestras figuras recién llegadas.

―¿Señores? ―inquirió, levantándose de la silla.

Y antes de que pudiera presentarme, la nerviosa Juana intervino.

―¡Estos son los caballeros de quienes recién te hemos hablado, Salvador! Han tocado unas piezas increíbles ―finalizó con una superficial alegría.

―Pues, sí, Juana. No he podido ver el show completo, pero al menos no me he perdido de la última parte ―dijo, sonriendo con picardía.

―¡Oh! Claro, usted se refiere a la parte en que mi amigo Roberto se acercó a regalarle la flor a la jovencita, ¿verdad? ―cuestioné sonriente.

Juana abrió sus enormes ojos que, inquietos, apuntaron a mi amigo. Roberto, al principio boquiabierto, acomodó su voz y trató de contener los nervios.

―Un gusto, señor… ―saludaba mi amigo a la espera de la respuesta.

―Salvador ―dijo entre risas―. Pues, sinceramente, esa parte me la perdí. ¿Quién iba a decirlo? Juana, la rompecorazones ―finalizó, riendo solo.

La joven entrecerró los ojos y sonrió, efímeramente, para tratar de disimular el desafortunado comentario. Roberto, perspicaz, la miró una vez más y la distrajo para hablar. Ahora sí. Solo estábamos los tres.

―Y usted, caballero…

―¡Oh! Disculpe la descortesía… Me quedé recordando la escena entre Juana y Roberto ―dije, clavando mis ojos en los de Amanda―. Mi nombre es Ángel, señor. Es un placer conocerlo.

―El placer es mío, Ángel ―agregó, dándome la mano―. Realmente, lo felicito. Ha sido un show estupendo. Seguramente éste es su único trabajo, ¿verdad? Con tanto talento, no puede dedicarse a otra cosa más ―dijo en tono envidioso y con la intención de minimizar el efecto de nuestra actuación.

Amanda, incómoda, agachó la mirada y, a segundos de intervenir para cambiar de tema, respondí.

―¡Oh! ¡Qué más quisiera que eso, señor Salvador! Pero no. Desafortunadamente, si así debo decirlo, mi difunto padre me ha dejado a cargo una fábrica que, de tanto en tanto, debo ir a supervisar. Pero ya sabe… no es lo mío ―dije con una amplia sonrisa.

―¿En serio? Pues es usted un hombre muy afortunado, Ángel. Por lo menos tiene una fuente de sustento. Sin lugar a dudas, debe estar más que agradecido con la vida… o, mejor dicho, con su padre ―mencionó con una falsa sonrisa tras la que ocultaba una ferviente rabia.

―Sí. Sin duda, estoy agradecido con la vida, señor. No muchos podemos vivir, cómodamente, de lo que nos gusta hacer. Pero, afortunadamente, yo soy uno de ellos y, en forma de agradecimiento, mantengo vivo lo que hizo feliz a mi padre. Seguramente, usted debe saber de lo que hablo, ¿verdad?

―Hummm… ―Acomodó su voz―. Por supuesto, señor. No puedo quejarme de la familia de la que provengo y claro está que hago lo que me hace feliz.

―No esperaba menos, señor Salvador. Y, dígame, ¿a qué se dedica? ―pregunté gentilmente.

―Tengo el orgullo de pertenecer a la Aviación Militar. Y, sinceramente, no puedo quejarme, menos ahora que, en unos pocos días, marcharemos a La Maruja para luego ir a Córdoba.

Aquello me había tomado por sorpresa. Fugazmente, miré a Amanda. Estaba agitada y nerviosa; sus ojos solo apuntaban al suelo.

―Oh, maravilloso... ―dije superficial―. Aunque, si me lo permite, no comprendo por qué a La Maruja, señor. Quiero decir, entiendo bien la idea de Córdoba, puesto que usted se dedica a la aviación, pero ¿La Maruja?… ―inquirí con un tono de preocupación.

―Claro, perdone, Ángel, es que de la felicidad y ansiedad a veces olvido que no todos lo saben aún ―dijo, exagerando su sonrisa. Luego, tomó la mano de Amanda y continuó―: Amanda y yo nos vamos a casar… Bueno, eso es lo que queremos hacer, pero antes debo ir a pedir su mano al padre. Es por eso que, primero, iremos allí ―finalizó, buscando la mirada de ella.

El silencio duró varios segundos hasta que saqué las manos de mis bolsillos y, tratando de tragar la rabia y dolor, apreté la mano de Salvador, felicitándolo.

―Felicidades, señor ―dije al mismo tiempo que me disponía, en contra de mis deseos, a felicitar a Amanda―. Y a usted también, señorita.

Luego y, a punto de marcharme destruido, Salvador volvió a hablar.

―¡Oh! Espere, Ángel. Antes de irme de viaje, me encantaría poder disfrutar de un show más. ¿Cuándo volverán a tocar?

Sí, claro. Lo último que tenía ganas de hacer era tocar música para él. Aunque, tal vez, sí podía… regalarle un trompetazo en la cabeza. En fin… Como pude, me contuve.

―El próximo viernes, señor. Aquí, a la misma hora ―respondí seco y serio.

―¡Perfecto! ―exclamó, mirando a la preocupada Amanda. Luego volvió a dirigirse a mí―. El tren sale esa misma noche, así que, si no le molesta, podemos venir aquí un rato antes así nos regala algún tema… ya sabe… de amor ―sugirió sonriente y ansioso.

―Claro, esa es mi especialidad ―finalicé con un dejo de tristeza y mis ojos clavados en ella.

Tomé mis cosas y me marché.

***

Estaba perdido. Ya no sabía qué más hacer. ¿Debía dejarla ir, como si nada hubiera ocurrido, para que continuara con su vida? ¿O tenía que agotar hasta la última gota de esperanza? Bien, cualquier persona, usando un mínimo de razón, hubiera dudado, al menos un poco. Pero, por supuesto, como ya he dicho antes, no soy de ese tipo.

Así, pasé tres días haciendo lo mismo. Me levantaba temprano y, sin dar vueltas, me dirigía directo a la confitería de doña Cecilia con la esperanza de verla salir. Pero las horas pasaban y nada podía hacer. Si no era su tía o tío, era su prima quien no salía por nada en el mundo y solo miraba hacia la confitería, desde la ventana del segundo piso… Ya había pasado demasiado tiempo sin verla y mi paciencia se agotaba. No lo pensé más: iría directamente a hablar.

Tomé mi último sorbo de café, me levanté y saludé a doña Cecilia quien, desde hacía un largo rato, me había estado mirando con pena y preocupación. Salí del lugar y, a punto de cruzar la calle, pude ver cómo, al fin, su dulce rostro me observaba desde arriba con un temor propio de la inocencia. La miré unos segundos con profunda determinación y, sin más, me dirigí hasta la entrada. Me acomodé el pelo, respiré profundo y, en cuanto acerqué mi mano para golpear, la puerta se abrió un poco, dejando ver aquel ojo saltón.

―¿Ahora qué quiere? ―inquirió nerviosa.

Su ojo se movía de un lado a otro hasta que, más tranquila, abrió al punto de dejar ver su rostro.

―Hummm… Vengo a hablar con Amanda. Es importante ―dije, tratando de disimular los nervios.

―¿Eh? ¿Con Amanda? ―exclamó, aunque en voz baja―. ¿No se da cuenta de lo desubicado que está siendo? Váyase, por favor. No moleste más.

Quiso cerrar la puerta, pero la detuve. No podía dar más vueltas. ¡Al demonio con todo!

―Bien. Entonces quiero hablar con sus padres, Juana ―dije rápido. Luego, tragué saliva y dejé actuar a mi corazón―. Quiero pedir la mano de su prima.

Mis ojos, firmes y serios, se clavaron en los de Juana quien, callada, parecía no estar sorprendida. Luego de un instante, volvió a hablar.

―Usted está loco. Ella ya tiene con quien casarse y está muy feliz… Váyase de aquí, por favor. Adiós, Ángel.

Otra vez quiso cerrar, pero mi pregunta la detuvo al instante.

―¿Está segura de que su prima es feliz?

Un profundo silencio hizo que el serio y pensativo rostro de Juana fuera el protagonista de aquella escena. Se relajó, acomodó su voz y me volvió a mirar.

―Bien. Verla ahora es imposible. Así que, sabiendo esto, dígame qué demonios es lo que quiere. Y sea breve… cualquiera que pase por aquí no dudará en contar esta imprudencia a mis padres ―dijo mientras miraba que no hubiera nadie detrás de mis espaldas.

Palpé mis bolsillos y, al notar que no tenía nada en ellos, crucé rápido a la confitería, tomé el primer papel que encontré y escribí lo mejor que pude:

«Mañana a la medianoche. Explicación pendiente.»

Agitado, volví a la puerta y se lo entregué a la vencida Juana.

―Por favor, déselo. Ella entenderá.

La joven, desconfiada, leyó el papel. Me miró furiosa, pero, a punto de regañarme, la interrumpí suplicante.

―Por favor, confíe en mí, Juana. Soy incapaz de perjudicarla. Créame… Se lo ruego ―finalicé con la más profunda sinceridad.

La joven me miró una vez más y, sin decir nada, cerró definitivamente la puerta.

***

Bien. No volveré a hablar de mi ansiedad ni de la necedad por la que me he caracterizado…, pero… ¡Por todos los santos! ¡A mí solo podían ocurrírseme esas ideas con tanto suspenso! ¿Le entregaría el papel? ¿Podría verla? ¿Me dejaría explicarle? ¿O me arrojaría cualquier cosa por la ventana? ¡Y váyase a saber cuántas más preguntas han quemado a mi cabeza! En fin… Tenía solo un día y lo único que hacía era practicar frente a un espejo todas las conversaciones imaginarias que podía tener con Amanda. Pero ¿tenía sentido aquello? Definitivamente, no.

Vencido, me recosté sobre la cama para relajarme y, cuando menos lo esperé, la idea llegó fresca y pura a mi mente al ver aquellos discos de pasta que tanto amaba. No necesitaba más nada… o casi más nada.

Sí. Sin duda alguna, la noche sería perfecta.

***

Tiré una piedra y luego otra, hasta que, finalmente, Juana abrió esquivando la última lanzada.

―¡¿Pero qué le pasa?! ¿¡Acaso perdió la cordura!? ―exclamó indignada y furiosa.

―¡Perdone, Juana! ¡Es que pensé que no me había escuchado! ―vociferé alegre.

―¡Shhhh! ¡Si sigue haciendo este escándalo, mis padres se levantarán!

Callé y, divertido, hice el gesto de cerrarla al modo de un cierre. Juana puso los ojos en blanco y, despacio, llamó a su prima quien, bella, pero nerviosa, se asomó deslumbrándome una vez más.

―Amanda…

Se hizo un silencio.

―Hola, Ángel… ―saludó poco convencida de lo que hacía.

―Recibió mi mensaje, ¿verdad?

Levantó las cejas, suspiró y respondió.

―Aquí estoy… ―y a punto de que comenzara a hablar, me interrumpió seria y clara―. Pero si me he acercado, Ángel, es simplemente para recordarle que pronto…

―No, por favor, no hace falta. Yo solamente quiero… ―decía con desesperación.

―Sí, lo sé, la explicación, pero no creo que sea lo mejor porque…

Al instante, una voz distinta a la nuestra interrumpió.

―¡Shhhh! ¡Pero, Dios mío! ¿Pueden hacer silencio? ¿Acaso no ven que quiero dormir en paz? ―inquirió Juana, acercándose a la ventana junto a Amanda. Luego, continuó―: Basta. Se acabó. Baja de una vez por todas, Amanda, y termina con esto. No te va a hacer nada y si intenta lo que tú ya sabes qué, haces con el pie lo que ya te dije… ahí, entre las piernas, ¿sí?

No pude contener la risa. Juana bufó, pero enseguida empujó a su prima hasta el interior del cuarto. A los segundos, Amanda ya estaba en la puerta. Quiso hablar allí mismo, pero una nueva intervención de su prima me ayudó a convencerla de que me acompañara a un lugar en donde pudiéramos hablar tranquilos. Así, llegamos hasta la puerta de mi casa. Ella me miró insegura, pero con la mirada le expresé que podía relajarse.

―Eso sí, cierre los ojos, Amanda. Confíe en mí.

Sonrió y, luego de unos segundos, los cerró. Apoyé mis manos sobre sus hombros y, despacio, la guié hasta el patio de mi hogar.

―Ahora puede abrirlos.

Y lo hizo. Allí estaba, con los ojos abiertos de par en par y una sonrisa propia de la sorpresa. Y no era para menos. Con mis propias manos, había preparado ―por primera vez― una cena exclusiva para ambos. La pequeña mesa, iluminada con dos velas, encajaba perfecta en aquel patio adornado por el antiguo aljibe y mi infaltable vitrola. La tomé del brazo, corrí su silla y la invité a sentarse. Estaba fascinada. Y yo también.

No hicieron falta las palabras. Y de más está decir que no probé un solo bocado… Ver su boca sobre aquel tenedor, su cabello apenas moverse con la brisa de la medianoche y sus ojos… Era demasiado. Me levanté, fui hasta el aljibe y la llamé. Me miró y, con una sonrisa dulcemente seductora, se acercó quedando solo a unos pocos centímetros de mi cuerpo.

―Mire, Amanda. ―Señalé a la luna―. Es noche de luna llena, ¿no es hermoso?

Sonrió una vez más, mirando al limpio cielo de la noche… Y, sin esperarlo, me tomó, delicada y temblorosa, la mano. Mi corazón estalló en un desenfrenado galope. Así, antes de intentar cualquier locura, la solté por un segundo y preparé la vitrola. Extendí mi mano y, con los ojos hundidos en los de ella, la invité a bailar, en su versión más actual y romántica, mi más amado tema: Moonlight Bay…

Suavemente, su cuerpo se fusionó con el mío y la dulce melodía guió a nuestros cuerpos en un movimiento seductor y lento. Ella se dejó vencer y apoyó su mejilla sobre mi pecho. Y yo… y yo no podía más.

―Ángel… ¡Su corazón va a estallar! ―dijo, haciendo resonar aquella melodiosa risa.

―Hummm… Es que estoy un poco nervioso… ya sabe… por la explicación…

―Oh… Cierto… Le debo una explicación por lo del otro día. Es que yo…

―¿Qué dice, Amanda? Usted no debe explicarme nada ―interrumpí, mirándola a los ojos. Luego, estiré mi mano hasta la vitrola y tomé la flor que, hasta entonces, había escondido ―. Tome. Esta es la flor más indicada para usted, pues, para mí, siempre fue, es y será la más bella.

Tomó la orquídea, la acercó a su nariz y volvió a mirarme.

―Usted sí que tiene un gusto exquisito.

La acerqué a mi pecho y, a centímetros de su boca, afirmé.

―Sin lugar a dudas, mi bailarina rusa.

Sus manos se apoyaron sobre mi nervioso pecho y su perfume se adueñó de todo mi cuerpo, venciéndome al instante. Ya no había escapatoria. Era suyo. Solo suyo. Aquella tierna boca estaba quemando mis labios como nunca. Su dulzura y su sabor a miel me hundían en un sinfín de sensaciones que, insistentes, reclamaban su compañía por el resto de mis días. ¡Por todos los santos! ¿Cómo alguien tan frágil, y salvaje a la vez, había sido capaz de apresar mi corazón en tan poco tiempo? No tenía explicación racional, pues solo pude entenderlo allí, bajo la luz de la luna, fusionados en el más puro y pasional beso que pude alguna vez haber tenido. Pero debía frenar… Aquel fuego me estaba consumiendo. Así, posé mis manos sobre sus mejillas y, muy a mi pesar, retiré mis labios de los suyos para mirarla a los ojos y volver a hablar.

―No te vayas, Amanda. Quédate conmigo ―dije, con los ojos perdidos en la pasión de nuestros cuerpos.

Despacio, se alejó de mí y, con los ojos llorosos, miró directo al suelo. Luego, tapó su rostro con ambas manos para, después de unos segundos, volver a mirarme apenada.

―Perdóneme, Ángel. Esto… esto está muy mal. Es que yo…

No hubo remedio. Sus ojos se llenaron de espesas lágrimas que, impetuosas, bañaron sus rosadas mejillas. No pasó un segundo hasta que la envolví con mis brazos.

―No llores, por favor, no llores… Lo que ha sucedido es lo más hermoso que se puede vivir… ―e, impulsivo, continué―: Cásate conmigo, Amanda.

De pronto, su llanto cesó. Se alejó nuevamente de mi cuerpo y, con el rostro serio, dijo las últimas palabras de la noche.

―Esto fue un error. Le pido disculpas, señor. Que tenga buenas noches.

Y, sin darme espacio a reaccionar, echó a correr.

No pude hacer nada. Sus palabras me habían enterrado en las más oscuras tinieblas.

Era mi fin.

***

Ya era viernes. No quería pensar en más nada; solo en mi trompeta. Pero aquella noche había sido demasiado. No hubo segundo del día en que no llorara. Y mi mente no había hecho más que recordar, de forma tortuosa, aquel beso determinante en mi vida. Como sea, lo único que esperaba era que no se acercara… estaba devastado… Y mi alma se sentía incapaz de soportarlo…

Así, Roberto se acercó y, una vez más, me palmeó la espalda. Era la hora.

Y todo hubiera sido normal de no ser por aquella maldita puerta. Lentamente, se abría dando espacio para lo último que hubiera querido ver… ¿Pero a quién quería engañar? Era ella. Mi bailarina… Mi Amanda. Y, claro, el arrogante fortachón de los aviones a su lado, con esa sonrisa de mequetrefe… Como pude, me tranquilicé y traté de no mirarla, pues sabía que sus ojos se clavarían en lo míos, haciéndome cometer locuras como ir corriendo para comerle la boca desenfrenadamente…, algo que, por cierto, me hubiera hecho ganar varios moretones en los ojos. Así, solo hice lo último que quedaba a mi alcance. En cuanto terminó el tema, dejé la trompeta a un lado, tomé a Roberto del brazo ―cuyo rostro era propio de la perplejidad― y llamé a un joven de la orquesta que también tocaba la guitarra. Les susurré a los oídos lo que haríamos, acomodé la voz y, una vez más, el impulso de mi corazón me llevó a actuar.

―Señoras, señores. Antes que nada, buenas noches. ―Todo el mundo en la confitería se sorprendió―. Disculpen esta repentina interrupción, pero cuando se trata de amor… ya saben… uno no se puede negar ―expresé, clavando mis ojos en Amanda quien, nerviosa, me miraba sin pestañar―. Es por eso que tengo el honor de dedicar el siguiente tema, improvisado por cierto, para una joven pareja que pronto hará honor a esta fuerza incontenible. Para Amanda y Salvador, aquí va…

Sus ojos se llenaron de lágrimas al instante. Y su rostro, hundido en tristeza, era una clara señal de que mi voz, cantando mi canción predilecta, la había transportado a nuestra hermosa noche de luna llena. Sí. Sus ojos hablaban por sí solos… Ambos estábamos en el mismo recuerdo de aquel beso que nos había unido en el más puro de los sentimientos… Mientras tanto, nuestro querido y corpulento aviador sonreía sin percatarse del estado de mi Amanda. Sin dudas, un pobre hombre… En fin…

Sinceramente, no sé qué es lo que esperaba de aquella conducta mía… Pero lo obvio sucedió. Amanda se levantó impulsiva y, sin dar ningún tipo de explicación, se retiró del lugar. Salvador ―y gracias a los avisos de las mesas contiguas…― se retiró sorprendido, segundos después. Ágil, quise ir tras ellos, pero la mano de Roberto me detuvo una vez más, aunque esta vez para obligarme a quedarme allí hasta el final del tema.

Y así fue. Sin embargo, en cuanto terminé de saludar al público, salí corriendo lo más rápido posible. Tenía que detenerla. Y no me importaba ―aunque, en el fondo, un poco sí― si escogía estar a mi lado; simplemente, la rescataría de hundirse en la infelicidad con ese otro hombre. En pocas palabras ―paradójicas, por cierto―, la salvaría de Salvador.

No tenía mucho tiempo… ¡Por todos los cielos! ¡Jamás odié tanto al reloj como en ese momento! Desesperado, arrojé todo lo que estaba a mi alcance hacia la ventana de Juana. Grité una y otra vez; observé más de tres veces hacia todas las esquinas por si llegaba de algún otro lado, esperé un largo rato y, luego…, recordé que tanto ella, como su tía y Salvador ya debían estar por tomar el tren a La Maruja. No lo podía creer. ¡Maldije la hora en que se me ocurrió primero ir allí!

Agotado por la angustia que me generaba el sonido de las agujas del reloj que mi propia mente creaba, me dirigí lo más rápido posible hasta la estación… El sudor me caía por las sienes de solo imaginar a Amanda marchar sin retorno… Y allí estaba el tren, a punto de partir. Corrí y corrí como pocas veces en mi vida, grité su nombre con desenfreno estirando mis brazos, creyendo que así me escucharía, pero nada funcionó…

El tren arrancó y su infernal ruido tapó todos y cada uno de mis desgarradores llamados… Mi cuerpo no lo soportó más y, vencido del dolor, se dejó caer sobre el mugriento piso de la estación.

No quería más nada. Sentía que nada tenía sentido en esta vida. Maldije una y otra vez hasta el hartazgo y, sin remedio, me dormí apoyado contra una columna.

De pronto, la luz del sol naciente acarició mis mejillas, tratando de abrir mis hinchados ojos. Por un momento, pensé que todo lo que había vivido no había sido más que una pesada y cruel pesadilla… Pero no, allí estaba, en la maldita estación de tren. Y las preguntas volvieron a mi mente, ¿por qué a mí? ¿Qué había hecho para merecer todo aquello? ¿Por qué la había conocido? ¡Por qué, por qué y por qué! Hasta que una sombra me privó de aquella delicada luz solar que me había vuelto a la realidad. Fregué mis ojos y traté de acomodarme, pero no podía ver bien… Tal vez era uno de los empleados del ferrocarril o, quizá, Roberto que venía a buscarme… Sin embargo, lentamente, la luz de aquel amanecer me permitió distinguir aquella figura. Su dorado cabello brilló más que nunca y sus labios, rosados como siempre, se abrieron para dar espacio a aquel sonido dulce y reconfortante.

―¡Ángel! ¡Por Dios! ¡Te hemos buscado por todos lados! ―exclamó preocupada mientras me tomaba del brazo para levantarme.

No. No era posible… Amanda… Sí, Amanda estaba allí, tomándome del brazo…

―Amanda… ¿Cómo es que… ―señalé confundido hacia las vías del tren.

―Tonto. No eres más que un tonto ―repitió con una sonrisa y los ojos vidriosos.

―Te quedaste, mi bailarina… ―expresé confundido y con los ojos mirando los suyos. Luego, impulsivo, la tomé de la cintura y la elevé, dando vueltas de la felicidad―. ¡Te quedaste, Amanda! ¡Te quedaste! ¡Yo sabía! ¡Yo sabía!

Su risa volvió a sonar tan o más alegre como aquella vez en la noche de carnaval. Y sí. Sin lugar a dudas, esta vez había sido la oportunidad en que más bella había estado. Jamás olvidaría aquel rostro repleto de alegría ni aquella carcajada libre y natural… Jamás olvidaría aquellos ojos que, desde ese entonces hasta el día de hoy, lo único que reflejarían sería felicidad. Jamás olvidaría a Amanda, mi bailarina…, mi esposa.

Así, puedo decir que el tiempo es capaz de acabar con muchas cosas, incluso recuerdos, también. Pero nunca, por nada en el mundo, será capaz de desvanecer este tipo de memorias, pues jamás podrá borrar lo sellado por esa fuerza más poderosa: el amor.

En África

Aileen Diolch

Estaba en África.

Rodeada de elefantes, de jirafas, de leones y de un sinfín de animales que solo había visto en los documentales del National Geographic ―cuando no dormía la siesta―. Estaba de vacaciones y aunque estaba sola en mitad de la nada ―bueno… sola, sola…, no estaba del todo ya que formaba parte de un grupo muy variopinto de turistas que habíamos decidido que diciembre era un buen mes para cogernos unos días de descanso y que el mejor lugar para alejarse del frío invernal de España era la estepa africana―, me lo estaba pasando bien.

Estaba en África y todavía había momentos en que no me lo creía.

En un arranque de rabia, tras la última llamada de socorro de mi hermana, quien decidió que necesitaba que fuera a consolarla a pesar de la lluvia, a pesar de la hora ―las tres de la mañana―, a pesar de que vivíamos muy lejos la una de la otra, a pesar de que… No, no es que fuera una mala hermana y no quisiera ayudarla, sino que el problema estribaba en que cuando por fin conseguí un taxi ―el coche se encontraba en el taller, su segundo hogar― y llamé a la puerta de Eva, ya no me necesitaba. Mi hermanita querida tenía compañía masculina. No era su novio, ese que le había hecho tanto daño, sino otro chico… Uno de esos que conformaban la larga lista de candidatos que deseaban estar con ella. Y no me había llamado. Con cara de boba, asentí cuando me dijo que no se había acordado de mí, y me marché sin mediar palabra, a la caza y captura de un nuevo taxi.

Es por eso que había decidido que ya era hora de que pensara en mí. Siempre preocupándome por los demás sin poder hacer mi santa voluntad: que si mis padres necesitaban que les acercara a algún sitio, que si mi hermana requería de un hombro donde llorar por la última desilusión de su novio de turno, que si en el trabajo…

¡¡Basta!! Ya era hora de pensar en mí, de pensar en Danielle.

Y eso había hecho. Bajé a la agencia de viajes del barrio y compré un billete para ir de vacaciones: un safari por África.

Ni siquiera había imaginado en ir a ese continente, y menos estar rodeada de animales ―no era muy amiga de los seres de cuatro patas― pero fue el primer viaje disponible tanto para mi bolsillo como en partir, ya que el grupo que había formado la agencia salía al día siguiente y había hueco para una persona más.

Un viaje preparado, de esos packs que te llevan de la mano de un lugar a otro y no te dejan tiempo ni para mear, pero era mi oportunidad. Si tardaba un poco más, seguro que al final me arrepentiría. Por lo que preparé la maleta en un santiamén, dejé a Misi, mi gata, con la vecina y puse el despertador tres horas antes de la cita acordada con el guía.

En realidad, no sabía cuánta ilusión me hacía estar entre animales salvajes hasta que estuve enfrente de un elefante con sus orejas enormes, como las de Dumbo, y la trompa que emitía un sonido que podía despertar a medio Madrid en una mañana de domingo.

Había congeniado de maravilla con el resto de los integrantes del grupo de turistas. A pesar de las diferencias sociales, palpables en las vestimentas o en el lenguaje, y de la edad, nos llevábamos más o menos bien, intentando disfrutar de esas vacaciones que tanto necesitábamos.

Pero no todo era de color de rosa. Nuestro guía había sido como una piedra en el zapato durante los dos días que llevaba en aquel entorno paradisíaco. En un primer momento me había parecido atractivo ―muy atractivo―: con su cabello castaño, un poco ondulado, que enmarcaba un rostro bello pero al mismo tiempo rudo; con una barba incipiente sobre una piel morena, su boca, su nariz aguileña, algo torcida, y sus azules ojos formaban parte de un cuadro que podía hacer atraer miles de miradas femeninas y masculinas, pero su educación brillaba por su ausencia.

Cuando llegué al aeropuerto, ahí estaba él. Me había dirigido una sonrisa que podría haber paralizado todos los aviones que volaban sobre nuestras cabezas en ese momento, pero cuando me aproximé a él y me presenté, su semblante cambió y la mano con la que estrechaba la mía desapareció con demasiada brusquedad.

Desde ese día, mi querido Peter había sido un desconocido. No me miraba, no me prestaba atención y no me dirigía la palabra a no ser que fuera para darme alguna orden.

«Señorita Danielle, no saque la mano… Señorita Danielle, no dé de comer a los animales… Señorita Danielle, no vaya sola al baño.»

Ya estaba harta. Mis vacaciones de ensueño se estaban convirtiendo en una pesadilla.

La gota que colmó el vaso fue cuando me encontraba charlando con uno de los compañeros de viaje, después de un día de calor sofocante. Fran no sé qué. Tenía un apellido alemán que me había repetido muchas veces, pero los idiomas y yo nunca habíamos sido muy amigos. Un chico muy atractivo; rubio, alto y con una sonrisa simpática que intentaba llamar mi atención sin mucho éxito ya que en mi cabeza solo estaba presente el rostro del exasperante Peter.

Nos encontrábamos en el bar del hotel, descansando de la última excursión que habíamos realizado, charlando sobre lo bonito y espectacular que había sido ver a todos esos cocodrilos en su hábitat natural, cuando nuestro guía apareció.

Yo estaba de espaldas a la entrada, pero en cuanto ese hombre insoportable se introdujo en mi órbita personal, le sentí. Mi piel se erizó y el corazón me empezó a latir a mil por hora.

Fran me contaba un chiste que no tenía mucha gracia, pero entre su acento y los gestos que hacía para que pudiera entenderle, no pude evitar que una carcajada saliera de mi interior.

―¿Se divierte, señorita? ―Era él. Esa voz profunda no podía pertenecer a nadie más.

―Hasta ahora, sí ―espeté sin molestarme en mirarle.

Por lo general, no era borde con nadie, todo lo contrario, era Miss Simpatías. Pero Peter lograba sacar mi peor carácter.

―Le egstaba contando a Danielle un chigste de mi tierra ―dijo Fran sin notar la animadversión que nos profesábamos Peter y yo―. ¿Quierre que se lo cuente, Míster Peter?

Nuestro guía buscó mi mirada. Elevó una de sus cejas y mostró una sonrisa prepotente. Un gesto con el que me retó. Quería comprobar cuánto aguantaría a su lado, si podría estar junto a él, en la misma habitación, sin huir. Él lo sabía, ambos lo sabíamos: en cuanto estábamos cerca demasiado tiempo, yo salía corriendo.

―Sí, por qué no. ―Se acomodó en un taburete próximo a nosotros y prestó toda su atención al alemán.

Fran volvió a contar ese chiste tan malo y, aunque intenté prestarle atención, no pude. Los nervios me atenazaron.

―Si me disculpan, creo que estoy más cansada de lo que pensaba ―anuncié mientras me levantaba de mi asiento.

―Cansada o… ¿bebida? ―preguntó Peter mirándome.

Mis pies se detuvieron. Puede que no le hubiera escuchado bien.

―Perdón… creo que no le he entendido ―señalé.

Peter dejó que sus ojos vagaran a lo largo de mi cuerpo para enfrentar mi mirada.

―Que quizás lo que le sucede es que ha ingerido más alcohol del que puede tolerar ―recalcó a medio tono―. Me pareció apreciar que se divertía demasiado cuando llegué.

Le miré con cara de pocos amigos, intentando transmitirle todo el odio que podía sentir hacia él.

―Estoy cansada ―espeté―. Señores… ―me despedí al mismo tiempo que me dirigía hacia mi habitación sin esperar ninguna contestación por parte de los dos hombres.

Subí las escaleras que llevaban hasta la planta en la que me hospedaba mientras recordaba cada uno de los calificativos que había asignado al guía y que mostraban la persona tan vil con la que me había topado. Y, ahora, tenía que añadir a mi lista lo que habíamos protagonizado. No podía dar crédito a lo que ese cretino había sugerido.

Me encontraba enfrente de mi puerta, rumiando, sin darme cuenta, en voz alta.

―La próxima vez… La próxima vez sabrá quién soy.

―¿Y quién eres tú? ―me sobresaltó.

No podía creer lo que mis ojos me mostraban. Peter estaba a mi lado, mirándome y, por si fuera poco, me había escuchado.

Estábamos los dos solos, en penumbras, en mitad del pasillo. La tensión se palpaba en el ambiente.

―¿Ahora se dedica también a espiarme? ―le increpé―. ¿No tiene otra cosa mejor que hacer que molestarme?

―No ―anunció.

El silencio nos rodeó. Ninguno sabíamos qué decir.

―Danielle… yo… ―titubeó―. Quiero disculparme por lo de antes.

Le miré anonadada. Peter se estaba disculpando, y yo solo podía pensar en lo mono que era.

―No te preocupes. Ya estoy acostumbrada ―indiqué al mismo tiempo que abría la habitación para alejarme de él, pero impidió que lo hiciera. Adelantó su pie hasta topar con la puerta y obstaculizó mi objetivo: cerrarla.

―Es por eso por lo que te pido disculpas. ―Su mano revolvió su cabello mientras expulsaba el aire que retenía―. No sé qué me ha pasado. Normalmente no me comporto así con nadie, pero desde que te vi…

El silencio volvió a asentarse entre nosotros. Nuestras miradas se enlazaron.

―Solo pienso en besarte, y la única forma que veo para no hacerlo es comportarme como un burro ―confesó.

¿Había oído bien? Peter quería besarme. ¡A mí!

Sus verdes ojos estaban fijos en los míos, lo que me permitió observar cómo una multitud de sentimientos se arremolinaban en ellos mientras esperaban una respuesta a sus palabras.

Instintivamente, di un paso hacia él. Peter me miró asombrado. Creo que esperaba que le insultara y le cerrara la puerta en las narices, pero ya estaba cansada de intentar odiarle, ahora solo quería que me besara.

Enfrenté su mirada. Mi mano se posó sobre la hebilla de su cinturón y tiró de él hacia dentro de la habitación.

―Peter, yo también quiero que me beses ―sentencié mientras los dos nos introducíamos en mi cuarto buscando una bienvenida y una reconciliación desconocida hasta ese momento.

Nuestra historia

Caroline March

Me detuve un instante frente a The Church, el famoso restaurante de Dublín, conocido principalmente por su curiosa ubicación. Había comenzado a llover, lo que no era extraño, en aquel país el tiempo cambiaba cada cinco minutos y era una seña de identidad: four seasons in one day.

Cambié mi peso de un pie a otro y dejé que la nostalgia me invadiera. Lo había visitado por primera vez, hacia ahora cinco años, en un viaje de fin de carrera con mi mejor amiga Isabel. Mi propósito fue claro desde el principio: conquistar a su hermano Marc, del que yo estaba enamorada desde mi adolescencia. Marc era un hombre difícil de olvidar, deportista y un estudiante brillante. Alto, con el pelo negro de textura suave y ondulada. Siempre lo llevaba corto, pero se adivinaba la independencia de sus rizos, creando una imagen de travieso seductor. Sus ojos de ébano destellaban en contraste con su rostro siempre bronceado. Tenía una mirada atrayente y atractiva. En realidad, era imposible resistirte a él, a su magnetismo y seguridad. Hay personas que nacen con el don del éxito, y él era una de ellas. Sin embargo, no adolecía de un profundo egocentrismo, sino que era cercano y amable, incluso simpático, esto último siempre conmigo. Y yo, durante años, tuve la sensación de que no me tomaba en serio, que nunca llegaría a ser para él nada más que una amiga. Pretendía que ahora, que me había convertido en una mujer, no me mirara solo como a la simpática compañera de su hermana pequeña.

―¿Es éste el restaurante?―pregunté a Isabel con un deje de incredulidad palpable en la voz.

―Sí, es una iglesia reconvertida en pub, restaurante, sala de fiestas… una mezcla un poco extraña, pero que todos los turistas deberían visitar en Dublín ―afirmó ella sonriendo.

Me alisé el vestido negro y me ajusté la cazadora de ese color, atusándome el pelo largo, haciendo que éste volara alrededor de mi rostro arrebolado por la excitación.

―¿Tú crees…? ―Hice una pausa armándome de valor―. ¿Tú crees que se alegrará de verme?

Isabel me miró enarcando una ceja y después paseó la mirada por todo mi cuerpo.

―Si no lo hace, es que tengo un hermano tonto de remate ―remarcó cogiéndome del codo―. Venga, que llegamos tarde.

Y sin darme tiempo a replicar nada más, me empujó hasta la entrada, dónde un guardia de seguridad nos abrió la puerta y nos saludó con una leve inclinación de cabeza. Una vez en el interior, tuve que adecuar mi vista a la oscuridad, pues apenas estaba iluminada por velas situadas de forma estratégica en los salientes de piedra; las pequeñas mesas y las enormes vidrieras del piso superior conferían al lugar un ambiente mágico. La camarera, viendo nuestro desconcierto, acudió a ayudarnos y nos explicó el funcionamiento del mismo. Carta de la izquierda: piso inferior con acceso al espectáculo de baile tradicional y más informal; carta de la derecha: piso superior con mesas dispuestas para una cena con platos más elaborados. Isabel y yo nos miramos sin saber dónde acudir, hasta que vimos asomar la cabeza morena de su hermano por el otro lado de la barra, llamándonos.

El corazón me dio un vuelco y casi dejé de respirar por un momento. Se había dejado crecer el pelo, que le caía desordenado, dándole una apariencia de ejecutivo despistado. Su sonrisa seguía siendo la misma, abierta y franca. Directa a producir un cataclismo en mi interior. Sin poder apartar la mirada de él, me dejé arrastrar de nuevo por Isabel, que una vez lo tuvo frente a ella, corrió a sus brazos. Marc la recogió y le besó la coronilla, para después levantarla y hacer que ella pataleara, entre divertida y enfadada. Me quedé apartada y algo cohibida. Sentí unos ojos fijos en mí y desvié la mirada hacia el otro ocupante de la pequeña mesa junto a la ventana. Era un joven de la misma edad que Marc, con el pelo largo, recogido en una pequeña coleta en la nuca, de la que se desprendían algunos rizos del color del trigo en verano. Sus pupilas verdes me observaban con un punto de interés y de diversión. Le sonreí. Él se levantó y se acercó a mí.

―Hola ―pronunció en un castellano torpe con una profunda voz varonil―. Tú debes ser Paula. Yo soy Patrick, el compañero de Marc.

Me tendió una mano y yo se la cogí. Solo en ese momento levanté los ojos y me fijé con más detenimiento en aquel hombre. Llevaba un jersey negro de pico, del que asomaba una camiseta del mismo color, y unos vaqueros desgastados. Sonrió con amplitud y arrugas de satisfacción le circundaron los ojos verdes, como si fuera un pequeño diablillo.

―¿He pasado el examen? ―inquirió enarcando una ceja.

Me ruboricé y agaché la cabeza, soltándome de su mano. En ese momento, Marc se acercó a mí y me dio dos besos, uno en cada mejilla, invitándome a sentarme con un gesto de la mano. Lo hice, sin dejar de observar cada uno de sus movimientos, hasta que una voz grave, interrumpió mis devaneos mentales.

―Tú sí ―afirmó Patrick.

―¿El qué? ―pregunté con cortesía, sin apenas mirarlo.

Él cogió mi mano y me obligó a dirigir mi rostro hacia él.

―Tú sí has pasado con nota ―murmuró con voz ronca, y se concentró de nuevo, con gesto divertido, en la carta.

Suspiré hondo y soporté la congoja que amenazaba con estrangular mi garganta, dirigiéndome con paso firme hasta la entrada del restaurante. En aquellos pocos pasos, aproveché también para maldecir mentalmente a Marc por citarme allí, ya que sabía que aquel restaurante era en el que Patrick y yo celebrábamos nuestro aniversario de boda cada año. Era nuestro lugar. Saludé al guardia, al que ya conocía por las numerosas veces que lo visitaba, y me dirigí con decisión a la mesa en la que sabía que Marc me esperaba. La mesa junto a la ventana que daba a una pequeña terraza, ahora vacía, donde las hojas del árbol que daba algo de sombra eran golpeadas sin piedad por las gotas de lluvia que caían con furia sobre ellas. Como si el cielo quisiera estar en consonancia con mis sentimientos.

Él se levantó nada más verme y se acercó a mí. Me dio un cálido beso en la mejilla y me indicó que me sentara. Pensé que nada, en estos cinco años transcurridos, había cambiado. Llevaba un traje gris oscuro sobre una camisa de un blanco inmaculado. Su cabello seguía siendo negro como el petróleo y se ondulaba en las puntas. Observé de refilón cómo varias miradas femeninas lo examinaban apreciativamente. Seguía poseyendo esa seguridad de caballero victoriano que provocaba que te sintieras cómoda con él a tu lado.

―Bueno, ¿y qué es eso tan importante que tenías que decirme? ―pregunté enarcando una ceja en su dirección.

Sus ojos de color caoba se posaron en mi rostro y lo escrutaron con detenimiento. Me agité algo nerviosa sobre la silla. Su mirada siempre había sido capaz de provocar que todo mi cuerpo se tensara. Iba a hablar cuando sonó su teléfono. Comprobó la pantalla y maldijo en voz baja.

―Disculpa, tengo que contestar ―murmuró.

Sonreí con levedad y ojeé la carta, distraída, mientras le daba algo de intimidad. Escuché una exclamación sonora a mi derecha y giré la cabeza hacia la joven que reía en una mesa cercana. Cerré los ojos y exhalé aire con suavidad.

―Bueno, ¿y qué es esa cosa tan importante que tenías que decirme?―pregunté elevando los ojos de la cerveza cuando Patrick se acercó a mí. Percibí, por su cabello salpicado de pequeñas gotas de agua transparentes, que había comenzado a llover. Él se detuvo a solo un paso de mi mesa y resopló, a la vez que se alisaba el pelo despeinado. Sonreí de forma inconsciente, adorando ese gesto que se había convertido en familiar.

―No puedes irte ―barbotó de forma rápida y después, incongruentemente, me ofreció una sonrisa deslumbrante.

―Dentro de cuatro horas cojo el avión de regreso a Madrid. Se han acabado mis vacaciones, ya lo sabes ―respondí algo confusa.

Llevaba varios días debatiéndome entre el deseo de decirle lo que sentía y la tristeza ante la separación. Unos días demasiado cortos, unos días llenos de esperanza en los que habíamos pasado juntos todos y cada uno de los minutos que su absorbente trabajo le permitía. Habíamos hablado, reído, compartido confidencias como dos íntimos amigos, cuando en realidad apenas nos conocíamos. Pero aquello no resultaba extraño, al contrario, yo tenía la sensación de que nos habíamos encontrado después de una larga separación, como si fuéramos almas destinadas a unirse. Lo que me preocupaba era que él no sintiera lo mismo.

―Quiero que tengamos un hijo ―aseveró, todavía de pie. Y esta vez, su rostro se mostró serio.

―¡¿Qué?! ―exclamé atragantándome con un sorbo de cerveza. Tosí y lo miré estupefacta.

―No lo estoy haciendo muy bien, ¿verdad? ―murmuró y se mostró compungido. Yo sonreí algo nerviosa como respuesta―. Tenía, en realidad, tengo todo apuntado en este papel. ―Sacó una pequeña cuartilla arrugada del bolsillo trasero de su pantalón vaquero y la desplegó en su mano―. Lo primero: besarla, después decirle que la quiero. ―Levantó la vista un momento del papel y me lo mostró―. ¿Ves? Aquí está. Luego pedirle que se case conmigo. ―Escuché risitas nerviosas provenientes de un grupo de mujeres sentadas en la mesa más próxima a la mía y abrí la boca totalmente sorprendida, sin saber cómo reaccionar. Él asintió con la cabeza, como si hablara consigo mismo y después me miró confiado―. Todo ordenado. Lo siguiente, el anillo. Te he comprado un anillo ¿sabes? Quería hacer todo lo correcto ―afirmó y se palpó el bolsillo de la camisa y después frunció el ceño―. ¡Joder! Me lo he dejado en el despacho. ―Sonrió algo atribulado―. No te importa que no haya anillo, ¿no? ―Sin esperar mi respuesta, fijó la vista de nuevo en el papel―. ¡Mierda! ―masculló entre dientes―. Lo principal era decirte que estás preciosa. ―Sus ojos verdes, chispeantes, chocaron con los míos―. Estás preciosa ―afirmó con convicción y se volvieron a escuchar risas a nuestro alrededor―. Y bien ―continuó él impasible―, ¿cuál es tu respuesta?

―¿A qué pregunta? ―acerté a decir cuando pude cerrar la boca.

―A cualquiera de ellas ―sonrió confiado y guiñó el ojo a las mujeres que seguían cuchicheando y riéndose.

―Es que… no estoy segura de que hayas planteado ninguna pregunta ―balbuceé.

―Me lo vas a poner difícil, ¿verdad? ―pronunció con voz grave y procedió a arrodillarse, lo que provocó un gran revuelo a nuestro alrededor. Incluso la música había bajado el volumen y los comensales y camareros se habían reunido para observar la escena.

―¡Levántate! ―siseé ruborizada.

Pero él me ignoró y se mostró todavía más persuasivo.

―Paula, hoy estás preciosa. Ahora voy a besarte, pero antes quiero pedirte que te cases conmigo y también deseo tener un hijo contigo, o dos, o tres si tú quieres. Pero sobre todo, quiero decirte que mi vida cambió cuando te vi aparecer aquí mismo, hace un mes, y supe en ese instante que no te dejaría escapar. ¿Qué me dices? ―preguntó de nuevo sosteniéndome la mano e inclinando la cabeza como un caballero medieval, lo que provocó nuevas risas alrededor.

―Empieza por besarme, Patrick. Lo demás es negociable ―respondí reprimiendo una carcajada de felicidad.

―Paula, ¿estás aquí?

Escuché la voz de Marc llamándome y parpadeé, alejando con ello mis recuerdos.

―Dime ―contesté y me masajeé el hombro derecho de forma inconsciente.

―¿Todavía te duele? ―inquirió con gesto preocupado.

Con el paso de los años, Marc había acabado convirtiéndose en uno de nuestros mejores amigos. Conocía a Patrick porque compartían piso y trabajo, ambos eran analistas informáticos, y yo estuve viviendo con ellos durante bastantes meses, hasta que conseguimos alquilar un pequeño apartamento cerca del centro. A veces, cuando lo recuerdo, todavía me asombra la capacidad de reinventarse del ser humano. Siempre pensé que no habría otro hombre del que me pudiera enamorar que no fuera Marc, sin embargo, él nunca mostró sorpresa ni desagrado por nuestra relación, y ello me descubrió que yo sí que estuve enamorada de él, pero él no de mí.

Nuestra historia jamás se escribió.

―Solo a veces. ―Sonreí restándole importancia―. ¿Va a venir Mary?

Su rostro se ensombreció y negó con la cabeza.

―Mary y yo lo hemos dejado ―explicó mesándose el pelo con gesto cansado.

―Vaya, lo siento ―dije y le cogí la mano para apretársela con fuerza―. ¿Quieres hablar de ello?

Mary y Marc habían comenzado a salir juntos hacía ya más de un año. Ella era una compañera de trabajo. Una joven irlandesa pelirroja y alegre, que parecía congeniar a la perfección con el carácter apacible y sencillo de Marc. Sin embargo, no fue la única. Hubo muchas mujeres en la vida de Marc en cinco años. Siempre que celebrábamos algo importante, se presentaba con una nueva conquista. Y a todas acababa abandonando. Lo sabía porque yo solía ser su paño de lágrimas. Buscaban en mí una explicación que solo correspondía dar al interesado.

―No hay mucho que decir. Ella quería algo más serio y yo no estaba preparado ―masculló.

Solté una brusca carcajada y él me miró con gesto hosco.

―La historia de siempre ―me disculpé sin disculparme―. ¿Cuándo vas a sentar la cabeza de una vez por todas?

―Cuando la chica de la que estoy enamorado deje de darme esquinazo. ―Sonrió de forma sesgada y se formaron dos hoyuelos en sus mejillas.

Hice una mueca y solté su mano como si quemara. Nunca sabía con certeza si hablaba en serio o en broma, solo sabía que no me gustaba ese juego peligroso de seducción. Todo había comenzado el mismo día que Patrick me declaró su amor. Cuando regresamos juntos al apartamento, nos esperaban Isabel y su hermano. Les contamos que habíamos decidido que viviríamos juntos y que no regresaría a Madrid. Las reacciones de los dos fueron totalmente diferentes, mientras Isabel se enfureció diciéndome que cometía una locura, Marc adoptó un papel indiferente. Le dio un fuerte apretón en la mano a Patrick, le palmeó la espalda, lo denominó «campeón» y con posterioridad, sonriéndome a mí, le dijo de forma textual: «Eres un maldito cabronazo. ¿Sabes que me has robado a la chica de mis sueños?». Eso distendió el ambiente, otra cualidad loable de Marc, que sabía desenvolverse en cualquier situación. Pero a mí siempre me quedó la duda de si bromeaba o escondía una verdad tras una máscara de falsa aceptación. Después de aquello, situaciones parecidas se habían desarrollado en lugares y momentos distintos. Patrick afirmaba que no le importaba y se jactaba de haber sido el ganador. Yo, con sinceridad, me sentía incómoda cuando el tema surgía. Lo que, por fortuna, no había vuelto a suceder en el último año. Para mí, Marc había sido mi primer amor, pero Patrick era mi amor. La diferencia no solo estivaba en los tiempos verbales.

―Voy a pedir ―dije levantándome de pronto. Él suspiró y se reclinó en la silla. Antes de que le diera tiempo a la camarera a acercarse a nuestra mesa, yo me aproximé a la barra con el teléfono en la mano.

Pedí dos pintas de Ghinnes negra y aproveché para llamar a Patrick. Me detuve un instante mirando con fijeza la fotografía que adornaba la pantalla de bloqueo de mi teléfono. Patrick sonriéndome de forma sesgada desde su mesa de despacho. Llevaba puesta la camisa que le regalé en su primer cumpleaños que celebramos después de nuestro enlace.

―Gracias, mi vida. ¿Una camisa? ¿Cómo sabías que era eso lo que más deseaba? ―preguntó cuando le entregué el paquete antes de que saliera para su trabajo.

Me percaté de su fina ironía y de su forma sarcástica de enarcar las cejas, y lo miré con detenimiento desde mi refugio en la cama.

―Lee la nota ―le insté susurrando.

Él entornó los ojos en mi dirección, y yo no pude evitar una sonrisa traviesa que me atravesó el rostro. Frunció el ceño y se dispuso a leerla.

―¿Hoy no entro a trabajar hasta dentro de tres horas? ―inquirió bastante extrañado.

―Sí, hablé con Marc y te ha conseguido un pequeño descanso. Últimamente trabajas mucho.

―Pero, me acabo de duchar y vestir. ¿Qué se supone que debo hacer ahora? ―exclamó desconcertado.

―¿Qué es lo que más deseas? ―pregunté yo a mi vez.

―Sabes que eres tú ―contestó y sus pupilas verdes brillaron con anticipación, adivinando la sorpresa.

―Pues ven ―pronuncié de forma seductora―, y recoge tu regalo.

Aparté las mantas y dejé ver mi cuerpo desnudo.

Él se acercó con lentitud, con una mirada oscurecida y expectante. Se inclinó sobre mí y me besó en los labios a la vez que se deshacía de su corbata.

―Me alegra que no vengas envuelta en nada ―murmuró mezclando nuestros alientos.

Respiré hondo y aparté ese recuerdo de mi mente. Después marqué el contacto y esperé a escuchar su voz profunda.

«Hola, soy Patrick. Ahora no puedo atenderte. Por favor, deja tu mensaje y te llamaré lo antes posible.»

Colgué sin dejar ningún mensaje y regresé a la mesa, donde esperaba, pacientemente, Marc.

―¿Me dirás ahora por qué me has citado aquí? ―pregunté dando un sorbo a la cerveza.

―Me voy de Dublín. Regreso a España ―murmuró observándome con atención.

Enarqué las cejas con muda sorpresa y esperé alguna explicación más por su parte.

―Y quiero que te vengas conmigo ―aseveró.

No era esa la explicación que esperaba y me atraganté, tosiendo sin disimulo alguno.

―¡¿Qué?! ―exclamé indignada.

―Me han ofrecido un puesto en la delegación de Madrid. Es una oportunidad que no puedo rechazar ―explicó con voz serena.

―¡Eso es imposible! ¿Y Patrick? ―farfullé abriendo los ojos de forma exagerada.

―Lo que más me importa de Dublín eres tú y no estoy dispuesto a dejarte aquí ―continuó él ignorando mis protestas.

―No puedo dejar a Patrick ―murmuré preguntándome si se habría vuelto loco.

Él, al parecer, me leyó el pensamiento.

―No estoy loco. Sé que Patrick lo entenderá ―afirmó.

Abrí la boca para lanzarle un improperio, maldecirlo o directamente escupirle, pero la cerré con fuerza cuando él prosiguió su discurso.

―Te quiero, Paula. ―Hizo una pausa y me miró con algo de tristeza―. He estado enamorado de ti desde siempre y fui yo quien propuso a mi hermana que vinierais aquel verano. Vi mi oportunidad, y ella solo puso una condición: que le buscara un amigo de confianza para no quedarse abandonada ese mes. Se lo comenté a Patrick y él aceptó. Todo se torció cuando él no te dejó abandonada a ti y sí a mi hermana. Nunca pude perdonárselo.

―Tuviste infinidad de oportunidades de decirme que yo te importaba más que una simple amiga de tu hermana, y jamás lo hiciste ―le acusé.

―Eras solo una niña ―se defendió él.

―Dejé de ser una niña hace mucho tiempo, Marc ―exclamé comenzando a enfadarme.

―Sí, y entonces yo emigré a Irlanda para buscarme la vida. Pero nunca te olvidé. Cuando pensé que podía conquistarte, apareció Patrick ―murmuró.

Me froté las sienes con los dedos, buscando una solución, una explicación, un sentido a toda aquella conversación. Pero no lo conseguí.

―Fuiste nuestro padrino de boda ―musité con desconcierto.

―En realidad, quería ser el novio. ―Sonrió de nuevo con bastante melancolía.

―Nunca dijiste nada ―rebatí de nuevo.

―No podía hacerlo. Tú y él compartíais algo especial y decidí apartarme. ―Frunció los labios como si le doliera pronunciar esas palabras.

―Recuerdo que tu discurso de padrino fue realmente emotivo ―farfullé de forma incoherente.

―Y yo recuerdo que después me emborraché hasta conseguir olvidar todo lo sucedido ―contestó él con rapidez.

―Todas tus bromas…

Él no me dejó continuar.

―No eran bromas ―afirmó, y percibí la tensión en cada músculo de su cuerpo.

―No puedo abandonarlo ―expresé con seriedad.

―Solo te estoy pidiendo una oportunidad. Sé que al principio será difícil, pero conseguiré que te enamores de mí. Conseguiré recuperarte.

―Nunca me tuviste.

―Esperé demasiado tiempo. Esta vez no lo haré.

―No, no, no ―dije de forma mecánica negando también con la cabeza y sentí que las lágrimas arrasaban mis ojos cansados―. ¿Cómo puedes hacernos esto?

―Porque tengo que hacerlo ―aseveró formando una línea recta con sus labios.

―Debo hablar con él. Necesito hacerlo ―balbuceé sintiendo que toda mi estabilidad se tambaleaba.

―Te acompañaré. Lo haremos los dos ―dijo levantándose con ímpetu y arrastrándome a mí con él.

Lo seguí como si caminara entre la niebla, sin percibir el contorno de los objetos que me rodeaban ni del hombre que me cogía la mano con firmeza. Solo había una cosa que escuchaba por encima del ruido de las conversaciones murmuradas y la música, el retumbar de mi propio corazón.

Al salir a la calle, respiré aire como si me faltara y gemí en voz alta. Sin embargo, Marc no se detuvo. Me guio hasta un aparcamiento cercano y abrió la puerta de su coche para darme paso. Fruncí los labios y comencé a temblar.

―No puedo ―susurré.

―Confía en mí, Paula ―dijo y cogió mi barbilla para obligarme a enfocarlo. Sus ojos marrones poseían una profundidad atrayente e hipnotizadora. Asentí con levedad y me senté en el asiento del copiloto. Me puse el cinturón con manos torpes y jadeé con nerviosismo.

Al poco rato, habíamos salido ya del tráfico de la ciudad e internado en la planicie irlandesa. Oscureció rápido y las sombras de los pequeños bosques que colindaban la carretera se convirtieron en algo amenazante y aterrador. Me aferré con fuerza al cinturón de seguridad sin conseguir respirar. Marc sujetaba el volante con serenidad, sin embargo, sus puños estaban cerrados y su gesto, tenso. De vez en cuando me miraba de reojo y apretaba los labios con preocupación. El aire se volvió denso y sentí que me estaba ahogando.

―¡Para! ―supliqué.

Él giró de forma repentina para coger una intersección a la izquierda que desembocaba en un pequeño restaurante de carretera. Detuvo el coche y apagó el motor. Antes de que le diera tiempo a preguntar nada, salí corriendo del automóvil y me paré, jadeando y sujetándome las costillas, a unos metros. Al instante lo tuve junto a mí, sosteniéndome para que no cayera al suelo. De improviso, los focos de otro coche que aparcaba me deslumbraron y emití un grito desgarrador.

―¿Crees que conseguiré caerle bien a tu madre algún día? ―Me volví hacia Patrick, que conducía con solo una mano de forma tranquila, y él me sonrió.

―Ella te adora, como toda mi familia ―respondió.

―Pues si me adora, no quiero saber qué les dice y hace a los que odia. ―Bufé haciendo volar mi flequillo, y él prorrumpió en sonoras carcajadas.

―¿No es suficiente con que yo te quiera? ―inquirió todavía mostrando una sonrisa arrebatadora.

Hice un mohín y le cogí la mano para acariciarla con ternura.

―Para mí lo es todo. No necesito nada más ―afirmé con un nudo en la garganta.

―Te equivocas ―murmuró y de improviso soltó mi mano y aferró el volante girándolo con brusquedad―. Pero ¿qué demonios…?

Me golpeé contra el respaldo y gemí. Instintivamente intenté sujetarme al asiento ante el impacto que procedió al deslumbramiento por los focos de otro automóvil que venía hacia nosotros a gran velocidad. No me dio tiempo a pensar o a decir nada más. No recuerdo si estuve inconsciente o si olvidé retazos de aquellos momentos robados a la vida. Solo recuerdo que vi el rostro de Patrick vuelto hacia mí, que su frente tenía un profundo corte y sangraba con profusión. Y parecía dormido. Tenía una expresión plácida y serena.

―¡Patrick! ―grité con voz ronca intentando deshacerme del cinturón de seguridad para acceder hasta él.

Él abrió los ojos con lentitud y suspiró. Su mano serpenteó con torpeza hacia la mía y ambas se tocaron.

―Mi amor, ¿estás bien? ―pronunció casi sin voz.

―Sí ―afirmé sintiendo cómo las lágrimas se deslizaban por mis mejillas sin que pudiera reprimir el dolor que comenzaba a sentir en el hombro derecho.

―Te equivocas ―repitió de nuevo, como si no hubiéramos tenido un accidente―. Tú lo eres todo para mí. Sin ti, estoy perdido.

Cerró los ojos y yo grité de nuevo pidiendo ayuda.

―¡Tengo que llamarlo! ―aullé deshaciéndome del abrazo de Marc―. ¡Necesito escuchar su voz!

Saqué el teléfono del bolso y éste cayó al suelo, rebotando en una piedra. Marc lo alcanzó antes que yo y se lo guardó en el bolsillo de la americana del traje gris.

―¡No! ―grité golpeándole con los puños―. ¡Devuélvemelo!

―No lo haré. Cálmate, Paula. Por favor, mírame. ―Su voz me llegaba lejana, como de un lugar escondido entre las montañas, devolviéndome el eco de mis sueños perdidos.

Levanté la vista y él me sujetó los hombros con sus fuertes manos.

―Devuélvemelo ―supliqué.

Se rindió y dejó el teléfono en mi mano derecha. Con un solo dedo desbloqueé la pantalla, emití un gemido quedo quedándome de nuevo mirando con fijeza su fotografía y seleccioné su contacto. Después, escuché. Escuché la voz de mi marido, aquel que había llegado a amar por encima de todo, dejando mi vida atrás para enfrentarme a un nuevo destino con él. Su voz profunda hacía que, aunque únicamente fuera unos instantes, mi mente y mi cuerpo se evadieran.

«Hola, soy Patrick. Ahora no puedo atenderte. Por favor, deja tu mensaje y te llamaré lo antes posible.»

Otra voz, más suave, casi acariciadora, me devolvió con brusquedad a la realidad que me rodeaba.

―No dejaré que sigas torturándote llamando a su teléfono una y otra vez. Escuchando una voz que nunca volverás a oír en vida. Una voz que jamás regresará ―susurró y me cogió el teléfono para guardárselo en el bolsillo de su chaqueta del traje.

―Él lo era todo, Marc. Tú no lo entiendes. ―Me rendí ante él y ante el mundo.

Sollocé, y él me acogió entre sus brazos.

―Lo vi morir, murió junto a mí y no pude hacer nada. En un instante mi vida se convirtió en un infierno y no fui capaz de hacer nada ―continué entre hipidos y gemidos.

―No pudiste evitarlo. Nadie pudo. Y no puedes seguir castigándote y escondiéndote de todos, porque no te dejaré ―expresó pasando su mano a lo largo de mi columna vertebral una y otra vez, sin descanso.

―Ya no sé qué voy a hacer ―dije perdiendo las fuerzas.

―Vendrás conmigo y empezaremos de nuevo ―contestó.

Me aparté con suavidad y observé su rostro, en otro tiempo tan querido, ahora ensombrecido por la preocupación y las dudas.

―Lo sigo amando ―confesé finalmente.

Él suspiró hondo y me abrazó con más fuerza todavía.

―¿Crees que no lo sé? ¿Crees que no sé a lo que me enfrento? Una vez me aparté de la lucha, como un caballero. Ahora no lo voy a hacer. Juntos lo superaremos y estoy seguro de que con el tiempo llegarás a amarme como sé que me amabas antes de que él apareciera ―susurró con voz ronca.

―¿Cómo puedes estar tan seguro? ―inquirí aspirando su olor tan familiar, relajándome por fin, entre sus brazos.

―Porque tú lo eres todo para mí. Lo has sido siempre. Busqué a otra que te reemplazara durante años y no lo conseguí. No me alegro de que Patrick muriera, sabes que era mi mejor amigo, pero también me hizo un regalo: poder recuperarte ―aseveró cogiéndome con una mano la barbilla para que le mirara.

Y en sus ojos vi amor, vi un amor que no quise reconocer durante años, escondido en una apariencia de eterno casanova. Por primera vez, vi al hombre que se ocultaba tras un rostro de seductor y carismático triunfador. Por primera vez, vi a Marc. Al Marc que había inundado mis sueños adolescentes de promesas incumplidas.

―Yo… no sé si… ―balbuceé de forma incoherente.

Él me acarició el pelo y su dedo índice recorrió mis labios. Recogió una lágrima furtiva de una de mis mejillas y esbozó una sonrisa triste.

―Solo te pido una oportunidad ―murmuró.

―Una oportunidad ―repetí yo, sintiendo el calor que emanaba su cuerpo, la seguridad que imprimía a cada gesto y acción.

Apoyé mi rostro sobre su pecho y escuché su fuerte corazón retumbando al igual que estaba haciendo el mío. Dos corazones que habían perdido. Dos corazones que vieron deslizarse su oportunidad diluida en el tiempo.

―Sí ―susurré tan silenciosamente que no estuve segura de si él me escuchó.

Lo escuché suspirar hondo y se apartó unos centímetros, solo para cogerme el rostro con ambas manos. Se inclinó despacio y con incalculable ternura besó mis labios.

―Déjame escribir nuestra historia ―pidió junto a mi boca.

Spiritus

Lola P. Nieva

1

Londres, 30 de Octubre de 1922

«Mi mente está abierta. Yo estoy perfectamente dispuesto a creer, pero… nunca he visto o escuchado algo que pueda convencerme de que exista alguna posibilidad de comunicación con una persona muerta.»

Harry Houdini

Por más que releía aquel párrafo publicado en The Sun, era incapaz de apartar los ojos de la hipnótica grafía, como si en aquellas letras de molde latiera una luz extraña y envolvente, un resplandor titilante que alimentaba la llama de la decisión que crecía en su interior de una manera apabullante.

Ya no podía resistirse más a aquel reto ni a su cruel tormento.

A finales del año 1919, tentada estuvo de sucumbir al ofrecimiento que hizo el gran ilusionista, cinco mil libras esterlinas al médium que lograra demostrar que podía comunicarse con los espíritus.

Harry era el azote de los médiums, había logrado desenmascarar a un sinfín de oportunistas desalmados que jugaban con el dolor y la desesperación de los crédulos. Y ella se había solazado por cada captura, hasta hoy.

La caza espiritista de Houdini había perdido su verdadera esencia, aunque cumplía el mismo cometido. Ya no solo se limitaba a denunciar ante el público a los inmorales estafadores para proteger a los incautos, sino que usaba sus intervenciones como verdaderas representaciones de mofa y burla sobre el tema para acrecentar su fama.

Aquel teatral cariz enervaba su ánimo, haciendo crepitar en ella una sublevación que apenas lograba ya contener. Que la gran mayoría de médiums fueran tan solo unos vulgares embaucadores, no implicaba que ella lo fuera.

Y ya era hora de demostrarlo.

Y más en este momento en que el ofrecimiento del implacable mago ascendía a diez mil libras, una cantidad nada desdeñable, y más cuando su familia malvivía a duras penas en East End, en el distrito de Whitechapel, la zona más marginada de todo Londres.

De padre desconocido, madre alcohólica entregada al meretricio por unos pocos chelines, que derrochaba en botellas de ginebra adulterada. Hermanos pequeños, carteristas y maleantes, y el último en llegar, un bebé de apenas tres meses, pálido y desnutrido que cuidaba aun sabiendo que un día más en aquel mísero cubículo nauseabundo en el que vivían rubricaría su sentencia de muerte.

Y aun así, el dinero no suponía la principal razón de su inminente atrevimiento.

Aquel párrafo en el The Sun implicaba todo un reto para ella. Debía mostrarle al gran ilusionista, que se pavoneaba orgulloso mofándose de la no existencia del más allá,  su craso error. Y lo haría como a ese hombre le gustaba hacerlo todo, con pompa y dramatismo. Sería todo un espectáculo digno de contemplar.

Suspiró y cerró el periódico arrugado sobre su regazo.

Siempre supo que nada la anclaba a esa vida de lucha continua, de lágrimas amargas, de rabia contenida y de frustración desesperante. No, nada la ataba ya. Desde el primer aliento, desde el primer día en que abrió los ojos a este mundo, su primera respiración fue dolorosa, transida y acre. Sus siguientes bocanadas en los años que conformaron su niñez, no sirvieron más que para agravar aquel estado de amargura perpetua. Solo una cosa la sostenía, y era lo que veía, eso, y solo eso, la llenaba de esperanza.

Veía espíritus incorpóreos, con formas humanas, como realmente fueron alguna vez pero de apariencia etérea, blanquecinos y desvaídos, como la espesa bruma que se alzaba sobre la ciudad procedente del Támesis. En efecto, eran como siluetas nebulosas que flotaban deambulando por las calles, a menudo con semblantes confundidos y tristes. Algunos le hablaban, otros simplemente la miraban curiosos, ninguno le inspiró jamás temor alguno. No, para eso estaban los vivos, los que pateaban niños, los que colgaban y apaleaban animales, y los que ultrajaban a mujeres indefensas. Los que gozaban en la observancia del dolor ajeno, los que disfrutaban con la tortura del débil, ya no solo con actos y palabras, sino con indiferencia.

Era a los vivos a los que más temía, y de entre todos ellos, la que le causaba más espanto era su propia madre.

Si estando sobria era una mujer despiadada, dotada de un cariz tan inhumando que aterraba, sumida en la embriaguez era lo más parecido a un monstruo infame escapado del ultramundo. Solía vigilar su llegada para esconderse con el bebé en las sórdidas callejuelas de Whitechapel. Hasta llegó a pasar noches en el hediondo interior de un tonel de vino rancio, escuchando a su progenitora gritar desaforada amenazas de muerte contra ellos. Luego, se tiraba en el camastro y dormía durante horas, momento en que ella rebuscaba en los bolsillos de su vestido algún chelín huidizo para una hogaza de pan y una jarra de leche.

Aquella era su miserable vida, injusta y atroz. Pero había tenido otra. Y eran esos recónditos recuerdos los que la mantenían con vida.

Alice apenas tenía 16 años, y ya conocía el amor. No el físico, pues prefirió una paliza tras otra a ser entregada a un burdel como objeto de venta por su madre. El amor que ella conocía no era de este mundo, y aquella expresión era significativamente literal.

Su amor había muerto hacía tres siglos. Jason Davis, su otra mitad, pereció en aquella ingrata ciudad de la manera más ignominiosa. Ambos sucumbieron al gran incendio que asoló Londres, aquel fatídico 5 de septiembre de 1666.

Rememoraba, a través de sus sueños, cada instante vivido junto a él, pues desde muy niña comenzó a recordar quién era realmente, o mejor dicho, quién fue. Su nombre había sido Sanne Drescher, de origen holandés, y fue precisamente aquel origen el que condenó su destino.

Conoció a Jason en un evento social, y desde que él puso sus negros ojos sobre ella, sintió cómo todo su mundo temblaba ante su sola presencia, como su corazón se encogía ante su cercanía, como su cuerpo evidenciaba su debilidad por él. Y como era natural, fue incapaz de resistirse a su implacable seducción. Se entregó a él de la misma manera que él lo hizo con ella, con un compromiso de amor eterno.

Jason era un Lord inglés, alto, apuesto, nada convencional. Odiaba la intransigencia vacía y superficial de la alta sociedad inglesa, se rebelaba contra sus normas, enarbolando un agudo desdén hacía sus iguales mostrando un carácter sombrío, adusto y recalcitrante en su trato. Era irreverente ante las rígidas costumbres de la nobleza y desafiaba la hipocresía con una descarada, aunque refrescante, sinceridad. Solo alguien como él podía haberse fijado en ella, una joven inmigrante de padres comerciantes que usaban sus gruesas alforjas adineradas para intentar integrarla entre el rancio abolengo nobiliario inglés. Algo realmente temerario teniendo en cuenta que se libraba una guerra anglo-holandesa.

Jason, en contra de los deseos de su padre, aun a sabiendas de que se le arrebataría el título y toda brizna de herencia, decidió pedirla en matrimonio. Ambos planeaban una dichosa vida juntos, lejos de los convencionalismos sociales, cuando aquel maldito incendió quebró sus vidas.

Todo comenzó aquel aciago día, el 2 de septiembre de 1.666, y lo recordaba tan vívidamente como si fuera ayer.

El fuego se desató en la panadería de Thomas Farriner, en Pudding Lane, poco después de la medianoche del domingo, y se extendió rápidamente. El único procedimiento efectivo era demoler edificios para crear un cortafuegos, sin embargo, la ineficacia e indolencia del alcalde Sir Thomas Bloodworth fue el agravante de la tragedia. En lugar de actuar con premura, perdió tiempo pidiendo la autorización de los convecinos para la demolición, un tiempo que ya no pudo recuperar.

La tormenta ígnea asoló la ciudad, distrito a distrito, las construcciones de madera y paja, tan solo separadas por angostas callejuelas, actuó como la pólvora. Lenguas de fuego lamían el cielo con voracidad, miles de personas corrían intentando salvar sus pertenencias. El pánico corrió tan veloz como el fuego, sembrando el horror y la desesperación, la gente se atropellaba por llegar a las gabarras de los ríos Támesis y  Fleet, muriendo en el trayecto pisoteado por sus congéneres.

Londres se había convertido en una pesadilla monstruosamente grotesca, donde demonios de fuego campaban a sus anchas ennegreciendo el cielo y robando un alma tras otra, pero también hicieron algo más, enajenar el ánimo de los supervivientes que buscaban un culpable para desatar su ira y su venganza.

Comenzó el rumor de que el incendio había sido obra de los holandeses, enemigos de la patria, y se organizaron comitivas de rufianes en busca de justicia. Y fue una de esas pandillas las que los sorprendió cuando huían. Mataron a sus padres y lo habrían hecho con ella si Jason no hubiera aparecido con la cara tiznada, la ropa mugrienta y un semblante de furia y terror desgarrando sus hermosas facciones. Se enfrentó con temeraria gallardía a los justicieros, mató a tres de ellos con su pequeña pistola de percusión.

Corrieron huyendo de las llamas y de la muerte, esquivando la desolación, los lamentos y los gritos de agonía. El calor era tan intenso que el aire ponzoñoso y denso quemaba sus pulmones en cada bocanada, dificultando el avance con toses violentas que los doblaban en dos.

Lograron llegar a la orilla del Támesis, Jason rebuscó entre los palés de un pescador, revelando una canoa estrecha y manejable, que había escondido con anterioridad, y se adentraron en las oscuras aguas remando hacia el centro de río. Allí, Jason la cubrió con una manta y, abrazados, contemplaron en la superficie rielante, el distorsionado reflejo anaranjado de una ciudad sacudida por una tragedia de dimensiones titánicas.

A la mañana siguiente, remaron hacia la otra orilla con un plan, el único viable: Escapar de la ciudad, a bordo de cualquier buque mercante, con destino incierto, pero juntos, aquella era su única premisa.

No obstante, el destino tenía otro plan para ellos.

El puerto estaba atestado. La guarnición de la Torre de Londres había utilizado pólvora como cortafuego. Y la devastación de la ciudad fue tal, que todas las fuerzas militares se habían desplegado en regimientos con diferentes funciones. Y fue uno de esos destacamentos el que los sorprendió subiendo a una goleta.

No tuvieron ninguna oportunidad.

Fueron apresados, y con tan mala fortuna que uno de los soldados reconoció en Jason al agresor y asesino de aquella pandilla de linchamiento a la que se había enfrentado por salvarla.  Ambos fueron conducidos a la prisión Fleet, acusados de alta traición a la Corona de Inglaterra, solo había una pena posible para ese cargo.

Jason pidió solo un deseo, y fue que la dejaran en la celda unos minutos con él.

―No habrá juicio hasta que logren contener el incendio ―había musitado con los ojos enrojecidos e inflamados por el humo―.Y puede que, incluso después, la devastación de la ciudad seá la máxima prioridad del Estado Mayor. Tengo amigos en el alto mando, intentaré que intercedan por nosotros, si no lo consigo, te juro que escaparé de este infecta prisión y daré contigo. Mantente con vida, ¿lo oyes? ―Su voz enronquecida por el humo se quebró, afectado, cerró los ojos, apretó los dientes y agregó:― Iré en tu busca, te sacaré de aquí amor mío, lo juro por mi alma, es lo único que puedo ofrecer, pues el resto es tuyo.

Se abrazaron temblorosos, se besaron angustiados, se miraron desesperados. Ella se ciñó a su pecho y sollozó  desconsolada mientras él acariciaba su espalda y susurraba palabras tranquilizadoras que decidió creer.

Cuando la puerta del calabozo chirrió sobre sus goznes quejumbrosos, Jason sostuvo su cabeza entre sus manos clavando en ella una profunda mirada enamorada.

―Te encontraré ―prometió vehemente.

―Te esperaré ―gimió ella con voz rota.

El alguacil la arrastró hacia la salida, no se debatió, prendió sus ojos en los de su amante hasta que aquella tosca puerta de madera se cerró ante ella. Unos dedos asomaron ciñéndose a las rejas del ventanuco superior, una voz la acompañó por aquel lóbrego pasadizo.

―¡Resiste! ―gritaba―. ¡Volveremos a estar juntos, amor mío!

Y quizá hubiera resistido si la hubieran llevado a otra celda, pero no fue el caso.

Fue llevada a las dependencias de los soldados, un edificio anexo a la prisión, según el Alguacil Mayor, para un interrogatorio por ser considerada enemiga de la Corona. Su único delito, ser de origen holandés.

Pero no era un interrogatorio lo que allí le aguardaba. Sino cuatro soldados que la miraban con odio y lascivia.

La sujetaron entre dos hombres mientras los demás se afanaban en forzarla y golpearla sin piedad. Luego se turnaron. Ultrajada, mancillada, golpeada con virulencia, la dejaron tirada en un camastro como un objeto roto, aunque todavía en uso. Escuchó cómo decían que pasaría por ella toda la guarnición hasta que muriera de dolor o inanición. Ya sangraba profusamente, y ya anhelaba la muerte. Pero su sufrimiento despuntó tres días después.

Vejada, rota y casi desangrada, logró arrastrarse fuera de la estancia después de que los hombres salieran a trompicones ante el grito de ¡¡¡fuego!!!

Apenas sin sostenerse en pie, salió a la calle para ver con horror cómo las llamas devoraban la prisión. Infames lenguas de fuego se asomaban danzantes  por los ventanucos de las celdas, justo en la planta donde estaba Jason. Los gritos desaforados de auténtico pavor se mezclaban con los agónicos lamentos de dolor y el nauseabundo olor de la carne quemada.

Cayó de rodillas, de su pecho escapó un alarido infrahumano, tan agudo y lacerante que la desgarró por dentro.

A su lado, la gente la empujaba en su afán por escapar del fuego. Un hombre la levantó y la arrastró hacia la orilla, la metió en un bote y remó tranquilizándola. Pero ella ya no era ella, le habían arrancado el alma y el corazón. La vida, que todavía titilaba en su maltrecho cuerpo, ya no tenía sentido.

Aguardó a que aquel compasivo hombre remara hasta el tramo más caudaloso del río y, en un descuido, se lanzó por la borda, rogando que la negrura del agua y del cielo apagaran su vida.

Y así fue, la negrura  envolvió a Sanne y el dolor pasó.

Ahora era Alice, la ciudad era la misma, aunque no el siglo, y seguía esperando algo que no llegaba.

El espectro de Jason la visitaba, lo que significaba que él no había logrado renacer en esta época. Vivía de caricias imaginarias, de besos soñados y de esperanzas que se rompían cada día. Era hora de partir, tal vez en otra vida…, pensó cogitabunda.

2

Llamó a aquella suntuosamente labrada puerta un par de veces, soltó el aldabón, dejó a su hermanito envuelto en un canasto y corrió a esconderse.

Llevaba tiempo observando a aquella pareja joven de alta alcurnia, los había seguido hasta su domicilio. Había presenciado su gesto amable y bondadoso con los más desfavorecidos, la compasible dulzura de sus ojos cuando veían un niño pequeño, el anhelo se reflejaba en su mirada tan claro como el agua de un manantial. Allí, Fredy tendría un hogar en lugar de una muerte lenta y dolorosa.

Acechó en la esquina de enfrente hasta que la gran puerta de doble hoja se abrió, y una doncella miró espantada el canasto. Acto seguido, barrió la calle con la mirada y llamó a su señora.

La joven dama acudió presta al porche, se inclinó con asombro sobre la cesta y tomó en sus brazos al bebé. Por la expresión de su rostro supo que no iba a hacer falta la suplica que adjuntaba en una nota…

«Sálvelo de una muerte infame o, peor aún, de una vida ingrata, deposito en sus gentiles manos mi mayor tesoro, mi único, en realidad. Con mi más profunda gratitud, alguien que pronto será salvada.»

Con lágrimas en los ojos vio por última vez a su hermano gorjear y revolverse en el desarrapado manto, y a la dama, sonreír emocionada leyendo aquel sucio trozo de papel. Fue la primera vez en su vida que le dio buen uso al conocimiento de las letras que la buena de Dolly, una doncella bondadosa, le había enseñado hacía ya tantos años.

Esa puerta se cerró, ahora quedaba la suya.

Caminó sin rumbo, Londres bullía a su alrededor, no solo de vida, también de muerte. Ella veía ambos viandantes, los sólidos y los incorpóreos, tan similares en sus andares, en sus gestos y en sus inquietudes que era incapaz de discernir cuál era real. Solo había un diferencia entres ellos, los muertos no lucían el orgullo en su expresión, sino más bien un humilde pesar.

Se sentó en un banco en el parque St. James, y sollozó durante casi toda la tarde, nadie reparó en ella, y si lo hacía, desviaban la vista con prontitud, incómodos y molestos, como si observar la desgracia ajena fuera tan contagioso como la peste.

Otra vida desperdiciada, otra vida en la que él no estaba.

Cuando se secó las lagrimas, se dirigió hacia el hotel donde se hospedada el gran mago y consiguió que un chico de servicio le pasara una nota.

No albergó ninguna duda sobre que el gran Houdini acudiría a donde lo esperaba ella, en la calle lateral al hotel. Le habían prestado un vestido decente, un sombrero aceptable y unos zapatos lustrosos. Y así caminaba de un lado a otro hasta que algo la detuvo y la obligó a mirar tras su espalda. Era él.

―Muchacha, ¿eres tú la que acepta el reto?

Alice observó la mirada aguda y perspicaz del hombre y asintió.

―Soy yo, Alice, señor Erik Weisz.

El hombre parpadeó claramente sorprendido de que conociera su verdadero nombre. Había usado ese apelativo en la nota.

―No mucha gente conoce mis orígenes ―comenzó―. No obstante soy un personaje famoso, no sería difícil averiguar sobre mí.

―Míreme, ¿de veras cree que puedo pagar un detective privado? ¿Cree que existe alguna forma de que sepa lo que sucedió en aquel hotel de Atlantic City con sir Arthur Conan Doyle y su esposa Jean? ¿Cree que alguien pudo contarme lo desdichado y decepcionado que se sintió cuando la esposa de su gran amigo lo engañó con un mensaje falso supuestamente transmitido por su madre muerta? ¿De veras cree que tengo los medios?

La sagaz y asombrada mirada del hombre la estudió un instante.

Hacía apenas unos meses que Houdini había participado en una sesión espiritista con la esposa de sir Arthur, una médium reconocida, que se comunicaba con los espíritus mediante la escritura automática. Le habían asegurado que Jean sería capaz de contactar con la madre de Houdini, pero cuando la mujer, sumida en su peculiar trance, trazó en el papel una cruz y unas palabras en inglés, el mago entró en cólera. Alice leía y veía en su mente, con perturbadora claridad, aquel suceso.

―No, no tienes lo medios económicos ―convino―, pero ya sabes que son otras capacidades las que a mí me interesan, y esas, señorita, hasta el momento, prometen. Así que, dígame, ¿por qué el mensaje que me transmitió la esposa de Sir Arthur era falso?

―Porque no utilizó su lengua materna, su madre no sabía inglés a pesar de vivir en América, y porque el mensaje de escritura automática emitido por la señora Conan Doyle lo encabezaba una cruz cristiana. Su madre era judía.

―¡Impresionante!

―¿Dónde desea que le ofrezca el espectáculo que tanto ansía?

Houdini se atusó su rizado cabello y le dirigió una mirada incrédula.

―Parece estar muy segura de sí misma.

―Lo estoy, e impaciente además.

El hombre sonrió interesado y se acercó  a ella con curiosidad.

―Intuyo que le urge el dinero.

Alice detuvo su mirada en él, derrochando en ella toda su agonía. Pudo ver con somera claridad cómo las pupilas del gran mago se dilataban con creciente intriga.

―Lo que me urge es escapar.

―Mañana, en mi habitación de hotel ―concedió―, habrá testigos, todos tan incrédulos como yo. ¿Le supondrá un problema a su… concentración, señorita?

Percibió la sorna en su tono, estranguló una sonrisa jactanciosa. La que realmente iba a disfrutar de aquel particular show, sin duda, sería ella.

―No se preocupe, no necesito concentrarme.

Houdini balanceó su elegante bastón, las comisuras de sus labios se estiraron en una mueca sardónica.

―Veo que, aunque parece muy joven, derrocha experiencia y confianza.

―Solo confianza, será mi primera sesión pública.

Sus cejas se enarcaron con asombro, chasqueó la lengua en un gesto decepcionado.

―Joven, incauta y audaz ―murmuró―. Casi me apena liquidar su carrera antes siquiera de haber comenzado.

Alice sacudió la cabeza esgrimiendo una sonrisa mordaz.

―No finja aflicción, señor Weisz ni simule compadecerse, no busco nada de eso en usted, ni siquiera su dinero.

―¿Debo entender que lo rechaza?

―No. Exigiré el premio, como exigiré  su palabra de caballero con respecto a mis deseos expresos de ingresar el dinero, en su totalidad, repartido en los principales orfanatos del país.

Los oscuros ojos del mago se entrecerraron suspicaces.

―¿No reservas nada para ti?

―No, no necesito nada, excepto tal vez… volver a vivir.

Arrugó el ceño, negó asombrado con la cabeza, depositando en ella una mirada de sincera admiración.

―Eres la primera persona que hace que destelle de nuevo en mí, la fe que perdí hace tantos años.

―La verdadera fe, señor Weisz, se siente en el corazón sin necesidad de pruebas.

―Sin embargo, yo las necesito.

Alice se encogió de hombros. Indagó en el rostro de aquel hombre nervudo y fuerte, de expresión inteligente y mirada profunda, de ensortijados cabellos oscuros y piel cetrina, y supo que, a pesar de su apariencia segura, de su firme aplomo y de la decisión de su mirada, no era el hombre que aparentaba ser. En realidad, solo era un espíritu inconformista y triste, inseguro y frustrado. Intentando convencer al mundo que con tesón y esfuerzo todo era posible, incluso los hechos más asombrosos, que la razón y el ingenio eran la única fuerza sobrenatural sobre la tierra. Sin embargo, en su fuero interno, solo anhelaba fervientemente a alguien que realmente lo convenciera de lo contrario, de que existía un más allá, una esperanza tras la muerte.

Frente a él tenía a ese alguien, a su lado, lo que tanto ansiaba.

―Cecilia y yo se las daremos ―aseguró ella, embebiéndose de la sorpresa que destelló en el semblante del mago.

Cecilia era la madre de Houdini, la que ahora estaba a su lado, susurrándole anécdotas, y mirando a su hijo con infinita ternura desde su tenue opacidad.

El hombre tragó saliva visiblemente incómodo, miró a ambos lados con cierto desconcierto y clavó de nuevo su mirada en ella.

―No sé cómo ha descubierto el nombre de mi madre, pero créame si le digo que tretas más bajas han usado para engatusarme. Pruebas, jovencita, y más contundentes que un nombre o un alarde.

―Cuidado con lo que desea, Gran Houdini, tal vez se cumpla.

Giró sobre sus talones y caminó lentamente alejándose de él. Su voz, cargada de impaciencia, nerviosa y enérgica, llegó hasta ella.

―¡Mañana, a las diez en punto, habitación 102!

3

Apenas había logrado dormitar tumbada entre cartones, en una esquina oscura y fétida.

Había intentado soñar con él, con Jason, pero no había conseguido evocarlo. Esta vez iría a buscarlo ella misma, atravesando dimensiones, mundos, eternidades, purgatorios e, incluso, el infierno si fuera preciso.

El alba rompió sus pensamientos y fue entonces cuando el dolor surgió de nuevo. Un sufrimiento heredado, viejo pero inagotable, un puñal conocido, casi asumido, una pesadumbre pesada y cargante que le arrebataba cualquier atisbo de nostalgia en la despedida a su joven vida.

Deambuló por los muelles con paso desganado, con semblante oscuro, con mirada perdida. Estaba exhausta, y ya no era su cuerpo el que flaqueaba, era su alma, transida y marchita, la que gemía en su interior. Un gemido roto que reverberaba en los confines de su ser aullando como un animal moribundo. Estaba incompleta, exigua y tan necesitada de amor que los minutos que la separaban de su liberación se alargaban eternos.

Se percató durante su caminata de la creciente atención que despertaba entre los etéreos espíritus con que se topaba, como si intuyeran que pronto sería uno de ellos.

Sus pasos vagos la condujeron al hotel sorprendentemente a la hora exacta de la cita.

Se alisó el vestido y se atusó, apática, el dorado cabello que caía descuidado sobre sus hombros. Respiró profundamente y se adentró en la suntuosa recepción. Un amplio e inmaculado hall se abrió ante ella.

Un botones, alarmado, corrió hacia ella, malhumorado.

―Houdini me espera, soy Alice ―se apresuró a replicar antes de que la echaran a patadas de allí.

El muchacho, sin dejar de fruncir el ceño, asintió y la condujo al primer piso.

El eco de sus pasos fue absorbido por una mullida alfombra de colores sobrios y diseño elegante que cubría el largo pasillo punteado de puertas lustrosas.

Se detuvieron frente a la puerta número 102.

Un hombre la abrió. Alto y corpulento, de expresión bonachona, frondoso bigote canoso, mejillas flácidas, frente ancha y mirada compasiva.

Supo al instante de quién se trataba. Era sir Arthur Conan Doyle, el afamado novelista, la antítesis de Houdini, un prominente espiritualista. Acababa de publicar su último libro, La llamada de las Hadas, sobre las controvertidas fotografías de dos niñas junto a unas danzantes hadas de arroyo en el pueblo de Cottingley.

Cuando localizó a Houdini entre el resto de asistentes, se dirigió hacia él.

―Creí que solo habría testigos incrédulos ―musitó mirando a sir Arthur―, agradezco su deferencia, aunque no la necesito.

―Acompaña a su esposa Jean, exigí que ambos estuvieran presentes ―explicó lanzándoles una mirada recelosa―. Pienso desmontar hoy hasta la más mínima duda, lo lamento por usted, no sé cuánto le han pagado para que se preste a semejante vodevil, pero le aseguro que será el único dinero que verá.

Denotó de inmediato la tensión entre ellos, las suspicacias y la recientemente amarga decepción sufrida a manos de su gran amigo, como un telón gélido que los separaba indefectiblemente.

―Yo solo veo rencor y orgullo ―arguyó con voz pausada―. Es usted un hombre pretencioso, señor Houdini, espero que resista el golpe de humildad que está a punto de sufrir.

El gran ilusionista dibujó una amplía y condescendiente sonrisa en sus labios.

―Adelante, Alice, estoy impaciente.

Le dedicó una sutil y aristocrática reverencia e hizo el gesto de invitarla a entrar en la sala contigua.

La sala estaba en penumbras, una cortina tupida matizaba la escasa iluminación de una mañana nublada. Varias personas de pie aguardaban en silencio. Advirtió la presencia de varios periodistas y de hombres distinguidos que la miraron condenatoriamente.

Houdini la condujo hasta una pequeña mesa circular, le ofreció asiento e hizo lo mismo frente a ella, penetrándola con una mirada profunda e inquisidora.

―Estoy a vuestra merced, y a la de vuestros espíritus ―comenzó alzando teatralmente el tono.

―No son mis espíritus los que ahora veo aquí, sino los vuestros.

Escuchó un rumor sorpresivo entre los asistentes. Observó a sir Arthur y a su esposa Jean; junto a ellos, el pálido espectro de su hijo Kingsley muerto de neumonía durante la Gran Guerra. Tras el gran Harry Houdini, su madre Cecilia, y algún pariente fantasmal más que acompañaba a alguno de los testigos.

Bien, pensó. No le faltarían informantes.

Posó sus pálidas manos en el tapete de la mesa, boca arriba, en clara invitación. Houdini se aprestó a tomarlas. Acto seguido cerró los ojos, solo faltaba el ser más importante, al que evocaría con toda su alma, mientras cerraba bocas y repartía humildades. Mientras tanto, ofrecería su don, su cuerpo y su voluntad a los entes que aguardaban su turno.

―Pregunten cuánto deseen ―empezó.

Dejó su mente en blanco, respiró hondo y acumuló su energía en una luminosa invitación a entrar en ella a la primera invocación.

―¿Puede hablar con mi madre? ―inquirió el mago.

―Puedo verla ―admitió abriendo los ojos―, está tras usted. Apoya las manos en sus hombros.

Los asistentes dieron un respingo.

―Ni veo ni siento nada ―replicó el hombre con evidente desconfianza.

Alice miró al espíritu de Cecilia y asintió casi imperceptiblemente.

De pronto, sintió una caricia gélida, un vacío vertiginoso, un temblor agudo y una presencia llenándola. Una voz llana y suave salió de ella.

―Ne feledje, hogy Dr. Lynn, az én kis Erik?

Houdini ahogó un respingo, agrandó los ojos, sus labios se entreabrieron mudos de asombro. Por alguna razón ella comprendió el idioma… Cecilia preguntaba si el pequeño Erik recordaba al Dr. Lynn.

―Igen, anya ―contestó afectado.

(Sí, madre.) Aquella respuesta caldeó al ser que la ocupaba, sintió su alivio.

―Volt 8 év. Azon a napon kezdődött, a tehetség a varázslat. Az apja azt mondta nekem.

(Tú tenías 8 años. Ese día comenzó tu vocación por la magia. Tu padre me lo dijo).

Entonces, la mirada de Houdini se nubló con recuerdos emotivos. Cuando la miró de nuevo. Su mirada cambió. Ya no la veía a ella, por fin, veía a su madre.

―¿Anya? ―balbuceó conmocionado.

(¿Madre?)

Alice asintió, una fuerza invisible alargó sus labios en una desconocida sonrisa tierna.

El mago cerró los ojos con fuerza, reprimiendo un estrangulado sollozo.

―Jól vagyok, a szív nem engem, mikor utazott Svédországba, de nem vagyok egyedül. Állj keresi a választ, és éld az életed békében.

(Estoy bien, el corazón me falló, cuando viajaste a Suecia, pero no estoy sola. Deja de buscar respuestas y vive tu vida en paz.)

―Nagyon büszke vagyok rád, Erik.

(Estoy muy orgullosa de ti, Erik.)

Houdini se envaró en su silla, se incorporó y se dejó caer de rodillas frente a ella, apoyando la cabeza en su regazo, mientras lloraba con desconsuelo.

―Szeretlek, anya.

(Te quiero, madre.)

Otra fuerza llevó la mano de Alice hasta la rizada cabellera del hombre, y la impulsó en caricias rítmicas que arrancaron más sollozos.

―Shalom aleijem.

(Que la paz sea con vosotros.) Finalizó en hebreo.

Y la paz la invadió a ella, otorgándole un solaz revitalizador. Cecilia salió de su cuerpo, dejándola lánguida y cansada.

―Se fue en paz, Erik, es hora de dejar tu cruzada ―murmuró Alice con dulzura.

El hombre alzó su rostro, constreñido por la pena y el alivio a partes iguales y le sonrío entre lágrimas.

―Gracias.

Alice paseó la mirada por los paralizados y turbados miembros de aquella peculiar sesión y descubrió a la mujer de Conan Doyle, llorosa, sufriendo su propio y desgarrador anhelo. Se compadeció de ella.

―Kingsley está junto a usted, Jean. Nunca se fue de su lado, y no lo hará mientras lo llore. La neumonía se lo llevó, no sufrió, solo dejó de respirar. Me pide que le diga que lo deje marchar, que desea estar junto a los seres queridos que lo aguardan en el otro lado. Cuando llegue su hora, él la recibirá. Libérelo y sea feliz, sus lágrimas son sus cadenas, deje de aferrarse a su recuerdo, a sus objetos personales, a sus buenas noches, a abrazar al oso con que dormía de niño. Guárdelo en su corazón, pero con una sonrisa.

La mujer cayó de rodillas, se cubrió el rostro con las manos y se sacudió presa de un llanto violento y liberador.

Su esposo se arrodilló junto a ella, la abrazó y acunó compartiendo su despedida.

Alice se puso en pie, cerró los ojos extendió, los brazos y echó la cabeza hacia atrás.

¡¡¡¡Jason, recíbeme!!!!

Lo invocó con un alarido que escapó de su alma.

Los murmullos soterrados de su alrededor cesaron de pronto. Un silencio sepulcral invadió la sala. La temperatura cayó, sintió el frío penetrando en su interior. Supo, complacida, que él estaba cerca, podía sentirlo.

Entonces, lo vio.

Sus rodillas flaquearon, su corazón se encendió de súbito, su piel se erizó.

Jason la contemplaba con desmedida dulzura, con pronunciado anhelo, despidiendo un amor tan grande, una veneración tan desbordante que sintió una oleada de calor acariciando cada rincón de su ser.

A pesar de ser tan solo un esbozo blanquecino y nebuloso, incorpóreo e ingrávido, sintió la fuerza de su presencia con rotundidad. La cruenta necesidad de tocarlo, de fundirse en su pecho era desgarradora. Apenas podía esperar un instante más a deshacerse de su esclava e ingrata envoltura. Ansiosa de libertad, de dicha, de solaz, metió la mano en el bolsillo de su vestido y sacó una pequeña navaja que escondió sutilmente en la palma de su mano. Si alguno de los presentes llegaba a intuir su próxima acción, sin duda la detendrían.

Jason avanzó hacía ella, su expresión conmovida rasgó su alma.

«No pude encontrar un cuerpo donde renacer, mi amor», se disculpó. «He vagado por la tierra, buscándote sin descanso, y ahora que te encontré voy a enlazar mi alma a la tuya para que renazcamos juntos. No volveré a perderte, mi Sanne.»

―Mi vida acaba aquí, mi amor, ya no soporto más estar sin ti ―confesó en un quejido lastimero y amargo.

Los asistentes clavaron sus inquisidores y temerosos ojos en ella.

Houdini siguió su mirada encontrando el vacío, pero aunque no podía ver a Jason, observó con complacencia que sin duda creía que había alguien frente a ella.

Alice miró en derredor con una sonrisa imprecisa, descubriendo rostros de horror, de temor, pero también de satisfacción y reverencia, de congratulación y comprensión.

―Les pido perdón por lo que están a punto de presenciar, pero este es el momento que anhelé toda mi vida.

La miraron fijamente, aturdidos y agitados.

Ella dedicó toda su atención al gran Harry Houdini, regalándole una sonrisa amplía, sincera y afectuosa. El hombre la contemplaba claramente arrobado, emocionado y apabullantemente impresionado.

―Hay vida más allá ―comenzó―. Todos renacemos, todos gozamos de una oportunidad tras otra para enmendar errores o completar carencias. Los burladores serán burlados; los crueles, sentenciados, y los inocentes, vengados. Respeten el mundo de los espíritus, ni los desdeñen ni los busquen. Solo pueden verse con el corazón, hállenlos allí, venérenlos allí, no consagren sus vidas a ellos, ni para ofenderlos ni para agasajarlos. Pues la vida es breve, y el más allá, eterno. No desperdicien el escaso descanso en esta larga obra de teatro, aprovechen los salpicados intermedios que nos son concedidos para mejorar la función. Perfilen su papel con mimo y sabiduría, para que cuando llegue realmente el final, puedan estar orgullosos de su intervención y reciban el único aplauso que se requiere… el de un alma pura que va al encuentro de su Creador.

―¡Alice! ―sollozó el mago. Un atisbo de conocimiento destelló en sus ojos, adivinando el siguiente acto de su particular y breve función.

―He de partir, Erik, me esperan.

El hombre asintió quedamente, preso de una afectación que demudaba su semblante con un velo fúnebre y desolado.

Fijó sus ojos en Jason que aguardaba tan ansioso como ella.

Enlazó sus ojos con los del hombre que tanto amaba, alzó lentamente su mano derecha hacia la garganta y suspiró por última vez.

Con rápida precisión sesgó la delicada piel de su cuello en un movimiento tajante y veloz, solo gozaba de un intento, y habría de ser certero.

La sangre manó a borbotones, escandalosa, brillante y cálida, impregnando la pechera de su vestido.

Los concurrentes exclamaron impávidos, expresiones aterradas, las mujeres gritaron, alguien corrió a la salida.

Houdini fue en su auxilio, justo cuando ella se desplomaba la tomó en brazos. Cayó de rodillas con ella en su regazo, e intentó presionar fútilmente con su mano derecha, el profundo corte abierto en su garganta.

―¡Alice, no puedo permitir que mueras! ―sollozó, afanándose por controlar el abundante y viscoso caudal de sangre que brotaba incontenible―. ¡Yo cuidaré de ti!

Intentó hablar, pero solo consiguió emitir un gorjeo espeluznante.

Entonces, sonrió beatíficamente, alzó una mano y acarició la mejilla de Houdini con ternura. Negó lentamente con la cabeza como única despedida y fijó sus ojos en la figura etérea que se arrodillaba a su lado.

Sintió cómo su cuerpo languidecía, cómo un sopor denso la invadía, cómo el frío atería sus miembros. Y conforme la vida escapaba de su cuerpo, la figura de Jason cobraba consistencia. Su sonrisa se amplió, iluminando su demacrado rostro.

Comenzó a temblar, escuchó apremio y detectó movimiento a su alrededor. Houdini la cubrió con su cuerpo, evitando que nadie la tocara.

―Nada podemos ya hacer por ella ―comprendió lloroso.

Aquel hombre orgulloso y confiado, exitoso y vehemente, la acompañaría en su último aliento. Nada quedaba ya de su arrogancia ni de su ambición ni de su ego, pero lo que quedaba era tan puro y noble que no necesitaba alabanza.

Las fuerzas de Alice comenzaron apagarse, su vista se nubló, un cansancio extremo tiraba de ella cubriéndola con una somnolencia gratificante.

Alzó pesadamente su brazo y estiró la mano hacia Jason desesperada por sentirlo.

De repente, percibió una grácil caricia justo en el centro de su palma, un fugaz instante después, sintió cómo unos dedos se entrelazaban con los suyos. Se estremeció ante el suave tacto. Supo que era él. Su amor.

Por última vez, notó cómo una lágrima cálida  surcaba zigzagueante su mejilla. Un estertor la sacudió ligeramente, profirió un gemido apagado, sus párpados pesados cedieron y dejó de respirar.

Apenas escuchó una ligera conmoción y llantos soterrados.

Cuando pudo abrir los ojos, todo había cambiado.

Se incorporó desprendiéndose de su cuerpo, como el que se quita una túnica pesada, mojada y áspera.

Y se enfrentó a la mirada turbia y sobresaltada de Houdini que la miraba con reverencial asombro. La veía.

Giró la cabeza hacia Jason que la contemplaba afectado.

Unos brazos la abarcaron, un pecho la estrechó, por fin, pensó, estaba donde siempre anheló estar. Aquel era su destino, estar junto a él, no importaba en qué mundo ni en qué época, ni siquiera el estado, vivos o no, su amor era imperecedero; su unión, inmortal, su compromiso, eterno.

Jason le rodeó la cintura, su sonrisa hizo vibrar su alma de júbilo.

Una luz surgió sobre ellos, una oquedad luminiscente e hipnótica que destelló con un refulgor intenso y hermoso.

―¡Por fin juntos, amor mío! ―susurró él.

―¡Por siempre!

Atrás quedó el dolor, la soledad, la miseria, la lucha, la espera, la incertidumbre, el anhelo, el cansancio, la amargura, la esperanza, la vida.

Delante… luz, renacimiento y recompensa.

Eléctrico

Cristina Oujo

1

Me llamo Alice, y soy una chica bastante normalita: tirando a alta, con los ojos casi negros y el cabello, largo y peinado con la raya al medio, de color rojizo aguado algo oscuro. Alice; Allie, es más corriente que me digan así. No suelo ser buena en los deportes a menos que me pongan de portera, ahí me luzco. Vivo en un pueblo que ni siquiera sale en el mapa; para poder indicar a alguien de dónde soy, tengo que hacer referencias a una ciudad más grande y después decir que vivo en un pequeño pueblo con un nombre que se les olvidará a los pocos segundos Hay muchos árboles alrededor como si fuera una fortaleza de madera y hojas oscuras.

Un padre, una madre, un tío y una tía, esta última vive con nosotros, un hermano mellizo, notas muy buenas...

Una vida normal, en un lugar normal. Medianamente es lo que se puede pedir, ¿no?

Pero también es aburrido, estoy en el pequeño instituto del pueblo que parece haber sido juntado como una casa montada en bloques. Mi mejor amiga, Dacy, la conocí cuándo se mudó aquí. Ella había vivido en una ciudad de Irlanda que no recuerdo dónde está, sé que nuestro pueblo se situaba en el extremo opuesto del mapa, solo lo sabía por referencia, no figuramos en ellos, yo no tenía interés por preguntar por qué habían venido aquí desde tan lejos, ella y yo congeniamos enseguida por nuestras aficiones.

Tiene dos hermanas menores, gemelas; a veces, cuando hace de niñera con ellas, me quedo a dormir en su casa para hacerle compañía. Sus padres se han hecho amigos de los míos, creo que de alguna forma mis padres están sorprendidos de que yo no sea anónima para otro ser humano. El que brilla es mi hermano Bob, por su forma de tocar el violonchelo y porque es muy bueno en los estudios, aunque tan negado como yo para el deporte. «No se puede tener todo en la vida, ¿eh, Bob?», eso le dije cuando se rompió la nariz al hacer las pruebas para atletismo, ya que gimnasia bajaba su nota media. Ni siquiera lo hice con malicia, pero mi tía Molly me castigó igualmente y Bob contraatacó después:

―Vas a quedarte aquí para siempre, estudiarás lo suficiente como para poder trabajar, quizás quieran que te cases con alguien de aquí y, finalmente, te convertirás en la enfermera de nuestros padres.―Se inclinó un poco, con esa enorme venda cubriendo su nariz―. No se puede tener todo en la vida, ¿eh, Allie?

Me había enfadado, porque yo no quería acabar aquí, siendo una anciana y sin haber vivido nada. Esa noche me fui a dormir a casa de Dacy; sus padres salían juntos y ella se quedaba con las gemelas. Fue un alivio porque no quería ir a la mía, sabía que si lo hacía, sacaría a colación lo que Bob había dicho y, seguramente, mis padres lo afirmarían. Entonces, no soportaría mirarles.

Algunas veces, aún pienso en ello sin querer.

Cada mañana cuando me despierto en mi pequeña habitación, me ducho y me visto, me hago el desayuno, limpio todo y voy al instituto. Esa rutina impuesta desde que tenía ocho años, intenta nublar aquel pensamiento de mi cabeza, porque si no, empezaría a gritar como una histérica o haría algo mucho peor.

2

El instituto está siendo un hervidero con motivo de Halloween, como cada año. Dacy y yo escuchamos todo tipo de palabrerías acerca de las fiestas, pero más que nada sacamos la traducción, por ejemplo: si alguien dice que va de enfermera, sabemos que, en realidad, irá de enfermera sexy. ¿Una de nuestras compañeras va de profesora? Profesora sexy. Incluso, la que va de calabaza, podría decirse también sexy. Los disfraces ya no son algo terrorífico, y yo ya no voy a disfrazarme, este año no tuve tiempo para planificar. El anterior, Dacy fue de vampiro y yo de caza vampiros, y antes de ese, ella de ladrona y yo de policía. Siempre buscamos cómo ir de comparsa siendo solo dos, pero este año ella tiene un novio y yo considero que tres son multitud, así que la acompañaré durante la primera ronda, donde ella vigila a las gemelas, porque aún no es el momento como para que sus padres sepan que lo tiene; así que va a usarlas de excusa, y luego de dejar a sus hermanas en casa, ella saldría con él. Izan es buen chaval, no es para nada un idiota como los otros, así que, supongo, que está bien si ella quiere salir con él.

Así que por este año voy a dejar de lado el disfraz de zombi.

Cuando voy a buscar a Dacy, veo a sus dos hermanas de gato y princesa con las calabaza-linterna listas y sus bolsas para los caramelos; yo también llevo una y Dacy igual, podemos ser ya casi adultas, pero aún tenemos la misma emoción de ir puerta tras puerta pidiendo el truco o trato, la dulzura de conseguir el trato y la diversión traviesa de realizar el truco.

―¿No puedo hacerte cambiar de idea? ―pregunta arqueando sus cejas rubias al verme llegar―. Planeamos mucho tiempo lo de ir como zombis de Walking Dead.

―Va a ser el primer Halloween que tienes con Izan ―susurro por lo bajo―. Aprovéchalo, en otro momento podemos hacer lo de los zombis, que me da a mí que la moda zombi va para largo.

Así que nos dispusimos a llevar a sus hermanas por todo el pueblo hasta las diez de la noche, luego, mientras ellos se van de fiesta, yo estaré a mi rollo en cualquier sitio y volveré a la una a casa como cada año. 

Los niños y niñas sí llevan los disfraces típicos de Halloween: disfraces inofensivos de terror, hay varios Frankenstein, Drácula, momias, hombres lobo, zombis, pocos superhéroes, de hecho, veo algunos Darth Vader. Así que no están nada mal, luego serán arruinados por las versiones adolescentes que este año, al parecer, empiezan antes.

Lo malo de esto fue encontrarnos también a Nathalie Horman y sus amigas disfrazadas de animadoras, las cuales ya  están dando el espectáculo, al parecer, hay fiesta en su casa o algo así. Aunque eso ni es asunto mío ni me importa.

Nunca antes nos han invitado ni quisimos ir, además, la primera fiesta a la que asistiría no quería fuera con personas como ellas, unas matonas superficiales que en realidad estan huecas por dentro y no saben mirar más allá de la ropa o de con quién me lo monto hoy. Miro hacia Dacy, hago un gesto hacia el disfraz de animadora extra corto y coloco mi dedo en la sien como si fuera la punta de una pistola, ella se ríe por lo bajo y continuamos nuestra ronda.

Nuestras bolsas están muy llenas cuando casi dan las diez, así que decidimos volver a casa. Sus hermanas, Brianna y Gladys, están empezando a comer las chocolatinas, pero son generosas con nosotras y nos dan dulces.

―Cuántas bolsas, ¿no? ―dice Izan sobresaltándonos, al aparecer, por detrás sin avisar.

Puse mala cara porque no viene solo, le acompañaba su hermano mayor, Carter, y este es imbécil.

―Fue una buena colecta ―dice Dacy, y se dan un corto beso mientras Brianna y Gladys no miran.

Dacy me mira nuevamente con gesto de pedirme perdón, para luego girarse y pedirles cinco minutos mientras dejamos a sus hermanas en casa, donde aprovecha para susurrarme.

―Izan lo siente también, su hermano se puso muy pesado, pensó que podríamos salir los cuatro.

―¿Cómo que los cuatro?

―Izan y yo, él y... tú.

Estoy a punto de negarme y mandarla al cuerno porque eso es una encerrona, ni tampoco me la espero de una amiga, sin embargo, ir a dormir donde Dacy es el único refugio que tengo cuando creo que explotaré si sigo en mi casa, así que decido ceder.

―Media hora. Si hace algo me largo ―le digo por lo bajo.

Carter piensa que voy porque él es muy guapo, cuando lo que me daban ganas es de ponerle una nota en la cabeza que diga: «Te debo un cerebro. Firmado: Dios».

Me contengo al ver la cara de petulante que pone mi cita de esa noche y me digo que le estoy haciendo un favor a Dacy.

La cita comienza, Dacy e Izan; Carter y yo.

Cada poco miro el reloj mientras Carter habla algo sobre heredar un negocio familiar y quizás buscar una afortunada con la que compartir su idílica visión del futuro. Cuando escucho eso estoy a punto de reír pues todo el mundo en el instituto sabe que él cambia frecuentemente de novia, o como las llamamos Dacy y yo: novias express. Meto las manos en los bolsillos tan pronto como noto que me roza la mano para cogérmela, apenas van ocho minutos desde que inició esta cita, todavía me quedan veintidós más de tortura. Izan estaba habla de algo con Dacy, pero no puse la oreja porque imagino que es cosa de ellos, ahora mismo estamos pasando por delante del cementerio.

―Hagamos una prueba de valor aquí ―propone Dacy.

Asiento a la idea. Es algo cotidiano en este pueblo: se trata de ir desde la entrada, sin más luz que la de la calabaza-linterna, y caminar hasta el otro extremo del cementerio. Se suele hacer a partir de la medianoche, y al final se deja una prueba de la proeza, quien no lo consigue será cubierto de papel higiénico y restos de calabazas siendo tachados de tramposos y cobardes.

Cuando entramos, puedo observar más linternas aparte de las nuestras, los grupos empezaron más temprano que otros años las pruebas de terror.

Por un lado van Izan y Dacy, por el otro tengo que cargar con Carter, habría preferido hacerlo sola.

―Estamos solos ―me dice repentinamente.

―Estamos en un cementerio ―le recuerdo.

Me pasa el brazo por los hombros, ¿dónde hay una pala cuándo se la necesita? Carter me mira, hay un leve resplandor dorado en su cara, señala detrás de mí y chilla retrocediendo.

A escasos centímetros de mí hay una pequeña bola de luz con un leve resplandor, y esta flota a mi alrededor, se posa sobre mis hombros. La pequeña esfera se acerca a él, quien retrocede asustado, empieza a tornarse a un azul níveo que comienza a echar chispas.

Entonces, al igual que a mis seis años, me doy cuenta que lo que había entre Carter y yo es un fuego fatuo.

3

Es un fuego fatuo igual que en las historias de nuestra niñez, y no puedo dejar de mirarlo, a pesar de que, racionalmente, sé que tengo que estar asustada, la sensación que siento es de curiosidad. A mi lado escucho cómo Carter sale corriendo hasta que hay un sonido fuerte, suficiente para que mi atención se desvíe y la polvareda cercana me indica que se ha caído en el hueco de una futura tumba. Me acerco para ver que es profundo y que él está inconsciente en el fondo. No logro distinguir dónde están Dacy e Izan por lo que tendré que arreglármelas por mí misma. Ignoro la luz que parece ir y venir constantemente, pero nunca hace algo que pueda considerar un ataque, así que parece inofensiva, por lo que tengo que centrarme en sacar al idiota de ahí.

―Fuera, fuera ―digo sacudiendo la mano para intentar alejarla como si fuera una mosca.

Pero continúa volviendo, dificultando mi tarea.

―Espera, te ayudo.

Casi me caigo de culo al oír la voz desconocida, me giro apuntando con la linterna, aunque no hace falta: el fuego fatuo flota a su alrededor. Sé que él no es del pueblo porque en este sitio nos conocemos todos. No espera a que le conteste y coge a Carter por las axilas, yo me deslizo con cuidado adentro de la tumba para ayudar a subirlo, una vez que lo puede dejar sentado y apoyado contra una de las lápidas, el desconocido me tiende sus dos manos, las cuales agarro, pero tan pronto como lo hago, casi las suelto, la fricción entre ellas me provoca un vuelco en el estómago, una sacudida en las entrañas que no tuve nunca antes con nadie, algo como... electricidad.

Guardo la compostura y las agarro con más fuerza, apoyo el pie en la pared de tierra para coger impulso y, en un solo tirón, estoy fuera. Algo tintinea al caer a la hierba, cerca de él, al ayudarme a salir, me agacho a recuperar aliento y veo que lo que fueron dos monedas, las agarro para dárselas, pero antes de poder hacerlo, él me hace un gesto para ir hasta las puertas del cementerio. Lo sigo porque tiene razón, seguramente, ahí estarán Dacy e Izan o gente que pasa, pero al menos serán muchas más manos para ayudar a levantar a Carter. Nosotros dos no podemos cargarlo hasta la salida ni de broma, por lo que lo sigo hasta reconocer la verja de hierro.

Me acerco a la puerta y miro a ambos lados, soltando un suspiro al localizar a mis amigos a lo lejos.

―¡Dacy! ¡Izan! ―grito para hacerme oír.

Automáticamente, les hago señas con la linterna para que vengan hasta nuestra posición.

―Hay que llevar a Carter a un hospital ―les digo cuando están frente a nosotros, normalmente, me da asco tocar al imbécil, pero ahora me da miedo por si tiene una conmoción o algo peor.

―Yo no puedo salir de aquí hasta que se apaguen las hogueras ―dice, repentinamente, el chico desconocido a mis espaldas, sobresaltándome, pues había olvidado su presencia, todavía no se ha presentado.

Le miro apáticamente a punto de preguntarle por el truco del fuego fatuo y el por qué soltó esa chorrada de las hogueras, pero él se gira y adentra en el cementerio sin mirar atrás, dejándome con la pregunta en la boca.

Días después...

Al final, Carter salió ileso del cementerio, con apenas un chichón y  algunas lagunas de memoria, gracias a las cuales me libré de dar explicaciones de lo que había sucedido, algo que hoy en día ni yo misma me creo y no voy a exponerme a que me llamen loca por algo así.

Pero me voy a acordar durante mucho tiempo, porque como el desgraciado que es, comenzó una serie de rumores acerca de mí que lo llevaron a engrosar la lista de sus novias express al jurar que fui yo la que me lancé contra él y por eso se cayó en la tumba. Intenté desmentirlo, pero ni modo, una vez que se inicia la chispa, es imposible evitar que la bomba explote, sobre todo con lo ocurrido en su taquilla, alguien se la había abierto dejándola llena de papel higiénico y restos de calabaza.

Lo que me lleva a estar castigada en casa tres semanas.

Estoy en este momento en mi habitación, volví hace apenas unos minutos, no tengo nada que hacer ahora mismo, al menos nada interesante, ya que no tengo ordenador a causa del castigo de mis padres, ni deberes. Agarro las monedas que el chico desconocido se dejó en el cementerio no hay nada más con qué distraerme.

Las guardé en espera de poder devolvérselas en otro momento, un momento que aún no se dio, pues tengo que reconocer que, en parte, me olvidé de ellas, y supongo que el no tener nada que hacer me llevó a pensar en ellas.

Relucen más que nada que haya visto nunca y son algo pesadas, ¿habrá vuelto al cementerio a buscarlas al notar su ausencia? Yo no lo haría por unas pocas monedas corrientes... pero, por estas, incluso su aspecto es distinto. Muerdo una, haciéndome daño en los dientes, y vuelvo a mirarlas, esta vez con ojos desencajados.

¡Son monedas de oro de verdad!

―Si comes eso, tendrás una digestión muy pesada.

¡Es él! Al pie de la ventana, es él, claramente, el mismo tipo de sudadera, los mismos colores verdes en ella y en la chaqueta, la forma de la cara, pero ahora puedo verle claramente, tiene el pelo de color castaño añejo, corto y despeinado, y sus ojos son de color verde grisáceo.

―¿Qué haces en mi ventana?

―Vine a buscar mi oro, esperaba que no lo gastaras, pero no pensé en la posibilidad de que fueras a comértelo.

Le bufo. Mi cuarto está a pie de calle, así que no me sorprende que esté en la ventana, aunque sí me molesta.

―¿Cómo hiciste el truco del fuego fatuo? ―quiero saber.

Abro un poco la ventana, apenas unos centímetros, suficiente para poder pasarle las monedas, nuestros dedos vuelven a rozarse, el mismo vuelco al estómago, retiro la mano, aunque no quiera.

―Me llamo Éamon.

―No respondiste a mi pregunta.

―Si te lo digo, no me creerías.

Le miro una décima de segundo antes de bajar la persiana por completo, escucho su risa y sus pisadas mientras se aleja.

Por la mañana, al volver a abrirla, veo una brillante moneda de oro con una tira de cuerda negra trenzada haciendo de esta un collar, está pegada, con un adhesivo, a la cornisa, junto a una nota.

No te la comas, Allie.

Éamon.

¿Qué tarado regala una moneda de oro o va con ellas encima? Bueno... parece un regalo en cierto modo, es bonito, lo miro detenidamente, no sé qué me empujó a quedarme con aquel obsequio, tal vez porque, en el fondo, Éamon me parece un idiota encantador, y el collar me hace sentir que le tengo cerca incluso estando aquí encerrada, y eso no es tan malo, a pesar de que únicamente se me permite salir al cuarto de baño, pues la comida me la traen y me dan veinte minutos para terminarla. El director fue más benevolente, ya que solo me hizo quedarme castigada sin recreo una semana, así que lo peor lo tengo casa y estar tanto tiempo encerrada me trastorna, sin ordenador solo puedo aferrarme a mis libros, aunque a veces temo que también me los quiten como parte del castigo, por eso, con el collar voy a ser mucho más cuidadosa.

No quiero decirlo en voz alta, pero me hace ilusión y a estas alturas le tengo mucho cariño.

Éamon viene cada día desde que estoy encerrada. Al principio, fingí ignorarle, pero él se quedaba sentado en la cornisa pronunciando un monólogo esperando a que contestara. Esa fue la mecánica los cuatro primeros días; los otros, empecé a sentirme mejor, ya no tan sola, incluso disfruto de su compañía, compartimos intereses en común; me resulta mucho más agradable de lo que pensé, le echo de menos durante mi rutina en las clases, es una sorpresa querer llegar a casa y cenar para poder hablar los dos en la ventana. Hablamos de series, de películas, de libros y videojuegos; hasta ahora, Dacy era la única con la que compartí tantos intereses, pero él lo lleva a otro nivel de entendimiento.

Aquella noche, en mi cuarto.

―Hoy me gustaría... ―me muerdo el labio, indecisa―. ¿Puedo hacerte una pregunta?

Se apoya un poco más en el marco, pero nunca entra, me gusta pensar que es porque es caballeroso, algo que le falta  a muchos de los de aquí, me mira con ojos brillantes como si yo fuera lo más importante que tiene, aunque, en esos momentos en que lo hace así y sonríe con la misma alegría, consigue que me sienta nerviosa.

―Ya la has hecho ―me responde con su peculiar sentido de humor.

―Imbécil ―susurro sabiendo que me escucha, estamos muy cerca el uno del otro, casi puedo tocarle, algo en mí me impulsa a hacerlo y es una sensación muy reciente que me niego a atender.

―¿Qué quieres preguntar?

Permanezco pensativa unos segundos, observo sus ojos e, internamente, me pregunto cómo será acariciar su mejilla. «Ey, no», me reprocho mentalmente, solo es un amigo, viene para que charlemos y nada más, ¿por qué tengo que pensar en esas cosas? Nunca antes se me dio por eso, ¿por qué tiene que ser ahora?, ¿por qué con él?

―¿Por qué destrozaste la taquilla de Carter? ―quiero saber.

Quiero distraerme de otros pensamientos que no sean tocarle el cabello o cómo se sentiría si rozo mi nariz con la suya.

―No se puede ir diciendo por ahí que has hecho manitas con una chica cuando ella te repele, es trampa.

Mira quién habla. 

―Así que eres, básicamente, una persona que destroza taquillas, capaz de hacer trucos de fuego fatuo y va dejando monedas de oro por ahí.

Se ríe.

―Básicamente, pero no me gusta dejar monedas. Para mí es difícil compartirlas.

―Entonces, ¿por qué me has dado esta?

Rebusco en los bolsillos y le muestro la moneda a modo de collar.

―Un regalo, por supuesto.

La dejo en su mano, me traiciono al rozarle la suya con toda la intención, él la atrapa, mi corazón se acelera. Es cálida, sigo sintiendo la sensación electrizante.

―No se devuelven los regalos ―me dice a modo de crítica, es difícil tomarlo en serio mientras Éamon tiene esa sonrisa.

Me acaricia la mano y soy incapaz de retirarla. Trago en seco e intento ignorar a mi corazón.

―No vayas regalándolas por ahí, se ve que son de valor.

Baja de la cornisa al interior de mi habitación, soltándome de su mano con demasiada brusquedad para parecer educado, esa sensación es intensa, no sé cómo manejarla, ni siquiera quiero despedirme, pero al menos le dejo la moneda, bajo la persiana a toda prisa. Siento un nudo en el estómago al ver su expresión entre triste y molesta antes de que la persiana lo cubra por completo.

Durante la cena, mi hermano dice haber visto a Éamon en el alféizar de la ventana de la calle, hablando conmigo, pero no cita su nombre porque no le conoce, únicamente, el chivato solo puede hablar que vio un hombre en la ventana hablando conmigo, y eso fue más que suficiente para ellos.

―¿Quién es? ―pregunta mi padre, dejando de comer por unos minutos.

Me encojo de hombros.

―No le había visto nunca ―miento.

―Di la verdad, Alice ―me dice mi tía Molly, con esa mirada suya que da repelús, es una mujer amargada que parece disfrutar cuando me deja en ridículo o cuando consigue que mi vida sea más patética de lo normal―. Debe ser de aquí, ¿es compañero del instituto?

Todos están atentos a la respuesta que voy a dar.

―Ya os lo he dicho ―sonrío a medias―. No lo sé.

4

Dos semanas adicionales de castigo, esta vez, ni siquiera pisaré el instituto, no hasta que sepan quién es el que había ido a mi ventana. Dacy tampoco puede verme, entrega los deberes a mis padres y se va. Esa situación le sirve para dejarme una nota entre las hojas preguntando cómo estoy, cuando yo hago mis trabajos pongo otra respondiendo a la suya.

Es de locos, ella lo cree también. Nadie castiga sin salir absolutamente a ningún lado, ni siquiera sin clase, a un hijo por hablar con alguien a través de la ventana, ningún padre cruza la cara de un hijo hasta dejársela roja por mentir, sin embargo, los míos sobrepasan cualquier comportamiento normal, yo no tengo a nadie en la familia que me defienda ni que indique que lo que pasa no es poco común, ¿qué tiene de malo que hable con un chico sentados en la cornisa? No lo entiendo.

Tampoco vi de nuevo a Éamon porque mi madre cortó la cuerda de la persiana de mi ventana, así que está baja todo el tiempo sin que se pueda ventilar ni nada. Me dejan salir de la habitación si es para comer con ellos, ir al baño, o a la cocina para limpiarla e, inmediatamente después de hacerlo, volver a estar encerrada en mi cuarto. Voy de un lado a otro, me vuelvo loca e imagino cómo será cuando pueda salir de este sitio, es el único argumento que me vale para estudiar con tanto afán. Un curso por año, más y más cerca de la universidad. Intentaré entrar a la más lejana que pueda conseguir, me llevaré todas mis cosas, incluso, si hubiera algo que no me permitieran para asegurarse de que tengo motivos para volver, se lo daré de tapadillo a Dacy para que pueda enviármelo, buscaré un trabajo porque sé que pondrán todos los medios posibles para negarme beca. Un trabajo a media jornada y estudios. Me aseguraré de no volver a esta casa nunca más, incluso si tratan de traerme, tendrán que echar antes la puerta abajo.

Al transcurso de dos semanas puedo volver al instituto, pero si quiero estar con Dacy, tiene que ser durante las horas de estudio en casa, todavía sigo sin poder salir ni teléfono ni ordenador.

Arreglaron la persiana cuatro días después de que mi castigo terminase y, para ese momento, decido buscar un trabajo y dejar solo un poco de dinero en la hucha de mi habitación, solo un poco, como señuelo, el resto empezaré a esconderlo. Pedí a Izan, que ayuda a su abuelo en el taller de carpintería, que hiciera un doble fondo en la parte de abajo de mi mesilla de noche, ahí esconderé una pequeña caja fuerte que compré y dentro pondré el sobre lleno de dinero. Nunca se me olvidará cerrarla.

Siempre llevaré la llave al cuello y nadie podrá saber que está ahí, a menos que vuelquen la mesilla por alguna razón. Tengo que esperar una semana más, cuando solo estemos Dacy, Izan y yo en casa, para poder hacerlo. No es por los ladrones, sino por mi familia; el día antes de trazar esas ideas, mi madre me sugirió que estudie enfermería en la ciudad más cercana al pueblo, para mí es suficiente, recuerdo lo que me dijo Bob acerca de quedarme aquí y es como si ella afirmara la indirecta, incluso después de tanto tiempo.

Aumenta mi determinación para marcharme. La ciudad de al lado no es lo bastante lejos. 

Dos horas antes de entrar al instituto, ayudo a descargar cajas de fruta fresca que llegan de madrugada, me levanto a las cuatro y media para ir a trabajar a las cinco, a las siete voy al instituto, en cuanto salgo, trabajo como camarera en uno de los locales, aunque realmente solo me ocupo de tareas como limpiar los baños, barrer, fregar y lavar los platos y vasos, pero no me importa. Ese dinero va directo al sobre en mi caja fuerte; unas pocas monedas sueltas, al señuelo.

Preguntaron por qué empecé a trabajar y yo simplemente aludo que quiero pagarme ropa o libros que me gustaría comprar. Mentira.

Alrededor de un mes después, Éamon aparece al final de mi jornada, cuando estoy de camino a mi casa. Racionalmente, sé que no es aconsejable que me vean con él, pero estuve pensando en el por qué él no volvió a aparecer desde que arreglaron mi persiana.

―Pareces cansada.

―Hola a ti también, Éamon ―le respondo enfadada, tanto tiempo sin vernos, ¿no puede decir otra cosa? ¿De verdad, solo se le ocurre eso? Será imbécil.

Él sonríe como un niño, tonta de mí, no puedo evitar sentir un escalofrío ante esa sonrisa tan brillante.

―Es la primera vez que dices mi nombre.

―¿Qué pasa ahora? ―ladeo la cabeza para evitar que vea mi rubor, porque estoy segura que mis mejillas están enrojecidas por la vergüenza―. ¿Me traes más colgantes con monedas de oro? ¿O vienes porque estás aburrido?

―No mientras tengas el mío ―me señala el cuello―. Y vengo porque siempre quiero estar contigo.

Yo no lo tengo, aunque sus ojos parecen tan convincentes que subo la mano y me palpo el cuello, asombrándome al encontrar el collar con la moneda que estaba segura de haberle devuelto.

―¿Cómo...?

―Se me dan bien los trucos de magia. Nos pasa a todos los leprechaun.

―¿Perdón?

Mi mente se nubla y quiero preguntarle muchísimas cosas, entre ellas, si olvidó la medicación cuando su psiquiatra le atiborró a pastillas por creer que es una criatura de cuentos. Pero antes de que pueda hablar, él se inclina sobre mí y me besa, tomándome por sorpresa.

No es ni de lejos la primera persona a la que beso, pero lo sentí distinto, más íntimo, más maduro. Increíblemente diferente, hay una especie de interacción, como cuando nuestras manos se tocaron la primera vez, es... eléctrico. Una sensación que me deja sin aliento, con un vuelto en el estómago y la piel erizada.

―Mira debajo de tu cama al volver a casa. Eso no te lo quitarán ―me susurra al cortar el beso, mirándome directamente a los ojos, sonriendo al verme ruborizada y con el corazón a mil por hora.

No hablamos nada más, ni siquiera de camino a mi casa, a dos manzanas nos separamos antes de que alguien me vea con él, todo el camino intento pensar en por qué, exactamente, acepté el beso sin oponer resistencia ni pegarle, me cuesta confiar en los demás, ni siquiera tuve muchas citas. Unas pocas, y muchos menos besos. Me da igual lo que digan. Yo no voy a tirarme en plancha con nadie, así que es sorprendente que esta vez la cosa sea distinta.

La brillante moneda reluce como el oro bajo la luz de mi habitación, dijo que se le daba bien a todos los leprechaun, tal vez solo me está tomando el pelo. No existen los leprechaun, solo son parte de los mitos del país, hombrecillos con calderos de oro, trajes verdes, que miden quince centímetros y son buenos zapateros, no son altos ni dejan una caja con una PDA de pantalla táctil bajo las camas.

Por otra parte, nadie le hubiera dejado entrar en casa para que me entregara la PDA, viene con una tarjeta sim con el número pin. Cuándo la enciendo, está configurada mucho mejor de lo que yo hubiera hecho. ¿Cómo lo hizo? Él no puede ser una criatura mítica, ¿verdad?

«Estaba deseando que la encendieras. ¿Cómo estás hoy? ¿Te sientes bien? ¿Eres feliz?»

Es el primer mensaje, deslizo hacia arriba la parte superior mirando las teclas negras que componen el teclado.

«¿Quién te dejó entrar en casa?»

«Entré por mis propios medios a través de los túneles.»

«Claro que sí.»

«Suponía que sería difícil que me creyeras. Te eché de menos todo este tiempo.»

«Seguramente.»

«Intenté ignorar el nuevo vuelco en el estómago.»

«Lo notas, ¿verdad? La electricidad entre nosotros. Desde niño me dijeron que funciona así.»

«¿Sabes que realmente no estoy entendiendo nada de lo que dices?»

El resto de la noche sigo sin tragarme nada de lo que me dice. Evado mis preguntas sobre lo de los leprechauns, si no es en persona, no quiero hablarlo, no lo considero adecuado.

Al día siguiente...

Éamon está también cuando empiezo a descargar cajas, con una chaqueta verde otra vez, me doy cuenta que siempre lleva una parte de la ropa de ese color, aunque realmente eso no significa nada. Se pone a descargar cajas conmigo como si llevara toda la vida haciéndolo. Al cabo de un rato, su voz rompe el silencio cómodo que nos acompaña.

―Te quiero ―afirma.

La última caja se resbala de mis manos, consigo cogerla antes de que se caiga al suelo. Creo que dejé de respirar y mis piernas tiemblan. Necesito sentarme porque el aire no me llega.

―¿Eres tonto?

Fue difícil soltarlo, en especial cuando tengo la sensación de que el corazón se sale de mi pecho y por un lado no sé si quiero salir corriendo o chillar alegremente.

―Un poco, la verdad.

Sonrío, por mi parte estoy muda y temblorosa mientras él vuelve a alejarse antes de que pueda decirle nada.

Me vuelvo a casa a toda prisa para coger la mochila e ir al instituto, ignorando los latidos, son por cansancio, apenas duermo seis horas; además, Éamon solo debe de estar bromeando. Es un idiota completo de pies a cabeza.

―Es tierno. ―En momentos como este cuestiono nuestra amistad porque se supone que no debería decirme eso.

Igualmente, Dacy sonríe como una boba, ella es de las que en cuanto tiene un novio, piensa que todo es rosa, o morado en su caso, es su color ideal.

Niego con la cabeza.

―Creo que está psicótico ―murmuro.

―Para regalarte una cosa así, desde luego. ―Señala con discreción la PDA en mi bolsillo, se la enseñé solo en el baño de chicas estando a solas, aquí todos nos conocemos, quiero asegurarme que mis padres no me vuelvan a quitar el único medio de comunicación que me queda―. Pero es adorable, es como en los cuentos, ¿recuerdas? El duende y la campesina.

La palabra leprechaun rebota por todo mi cráneo.

―Los duendes no existen, Dacy.

Ella me da un codazo en el estómago.

―Lo sé, lo sé, pero el regalo ―señala dónde está el collar y luego mi bolsillo―. Primero, le da una de sus monedas en forma de collar, si la coges, significa que le aceptas por lo que es él; desaparece hasta que puede ofrecerte algo que necesites, por ejemplo, la PDA para comunicarte, ya que te quitaron el ordenador y el móvil. Tú aceptaste las dos cosas sin pensar, como le pasa a la campesina, porque le gusta, así si es como en la historia, él puede llevarte si quiere ―mira mi cara y se ríe por lo bajo porque estamos en ciencias―. Perdona, es absurdo. Ya sabes, nada de eso es real.

Tengo una sensación extraña en el estómago. No existe, pero cada vez me resulta más familiar, lo que sucede en ese cuento me está sucediendo.

―Sí, es absurdo ―digo volviendo la vista al libro.

―Es mejor que Carter.

―Increíblemente mejor ―pronuncio sin pensar.

Dacy me mira divertida, le dedico una mueca. Eso no quiere decir nada.

―Eso es muy bueno. ―Me palmea el hombro con familiaridad―. Tengo ganas de que salgas conmigo, Izan y un novio.

―Es muy pronto para eso ―replico.

―Entonces, sí que eres pareja.

―Me estás haciendo el lío ―me quejo.

Vuelve a reírse por lo bajo, el profesor nos lanza una mirada severa que nos hace quedar en silencio unos segundos.

―Lo tienes muy claro, te conozco lo suficiente para ver que estás loca por ese chico ―me susurra.

Me quedo en silencio, Éamon solo es un lunático, no importa lo que diga la historia del duende, o leprechaun, y la sirvienta, no es nada parecido conmigo. Está loco, nada más que eso, ya que se piensa que es un leprechaun que tiene monedas de oro y ropa verde, y...

Vale, sí tiene ropa verde y unas monedas que parecen de oro, pero sigue sin medir quince centímetros, por otra parte, ¿cómo hizo el truco con el fuego fatuo, la PDA bajo mi cama? Tiene que haber algún truco extraño en todo esto, incluso en la electricidad cuando estamos en contacto. Lógicamente tiene que tener una explicación razonable.

Durante el descanso voy a la biblioteca comiendo por el camino, Dacy me acompaña para ver las novedades, y yo me dedico a buscar entre los libros alguno que sea sobre trucos de magia, tal vez si Éamon no quiere decirme la verdad, puedo encontrar a por mí misma.

Al salir del bar está ahí otra vez. Me ayuda a tirar las bolsas de basura en el contenedor y pregunta si puede cogerme de la mano. Me tenso y me niego, Éamon no se enfada como lo habría hecho otro, de hecho parece divertirle que yo me muestre tan reacia.

―¿Quieres preguntarme algo?

―Trucos. Tus trucos, le-pre-cha-un.

―Si me dejas cogerte de la mano, te lo digo.

Abro la boca y la cierro, no llego a decir sí en alto, aunque sí algo equivalente.

―Quince minutos.

Estiro la mano y él la estrecha con suavidad, la electricidad ya no es tan chocante como al principio, pero sigue siendo muy intensa, como si fuéramos dos corrientes distintas convergiendo en una nueva, que hace que mi pulso se acelerase.

―¿Por dónde quieres empezar? ―me dice con una gran sonrisa.

Aprieto los labios, el muy manipulador debe tener una idea de cómo me siento cuando sonríe de esa manera, capaz de derretir el hielo.

―El fuego fatuo, ¿cómo lo hiciste?

―Los fuegos fatuos se comunican con los míos, cada uno de nosotros andamos con uno, no sabría decirte por qué exactamente, es como una amistad de tiempos remotos ―se encoge de hombros―. Siempre es así. Aedan siempre se aprovecha de eso cuándo se mete en un lío y me salpica a mí de paso. Toda mi familia sabe, gracias a él, que te di la moneda.

La historia del duende y la campesina está cobrando significado, diría Dacy, pero se supone que yo soy la racional, igualmente, continúo con el interrogatorio. Necesito saberlo.

―¿Aedan?

―Es el fuego fatuo que has visto.

―Ah, que tiene nombre.

―Y forma humana. Aedan, ¿puedes venir un momento? ―dice mirando al aire―. Pueden oír fácilmente, dónde sea, mi voz.

Me quedo con los ojos como platos cuando, a unos pocos metros de nosotros, aparece la misma luz que vi en el cementerio cerca de Carter, la esfera luminosa se mueve en remolinos iluminando más que las farolas, estoy segura de que no puede ser, pero parece que se estaba chuleando.

―Le encanta presumir ―comenta Éamon.

Estoy en blanco, cuando la luz brilla a un tono verdoso, se transforma en un chico vestido de negro con el pelo de color rubio oscuro y los ojos del mismo tono de su ropa.

Le señalo con la boca abierta, miro a Éamon, a esa persona que antes era una luz, y me desmayo.

5

Caigo redonda en medio de la calle al ver algo que es imposible, pero ahora estoy en mi habitación, imagino que, tal vez, Éamon me trajo de la misma forma en que puso la PDA. Lo primero que hago es buscar a Éamon, mi cerebro se marea si pienso en la luz convirtiéndose, una y otra vez, en su amigo rubio, pero no está en mi cuarto, me encuentro sola tumbada en mi cama, mi padre entra.

―Vas a cumplir dieciocho.

Exactamente en tres días y dos horas. Repentinamente, me da un abrazo muy fuerte, nunca lo hizo tanto como en ese momento, tengo la sensación de que va a romperme.

―Tu tía Molly quiere que te quedes con ella, obligó a tu madre a cogerte parte del dinero para dárselo a Bob antes de que se mude.

Le miro entre sorprendida y enfadada, juro que estoy hiperventilando por la ira. Papá abrie la cartera y me da dinero, es casi el equivalente a lo que tengo en el señuelo.

―¿Por qué...?

―Quiero que vivas tu vida igual que tu hermano, las mismas oportunidades. Eres mi hija y te quiero, además, la tradición de que los hijos menores cuiden de sus padres y de los tíos que no han tenido hijos es un error ―dice mientras sacude la cabeza―. Nunca he creído en eso, pero la familia de tu madre sí, todos los menores fueron educados para ser enfermeros y para mantener a los duendes alejados de su casa, ¿te puedes creer que nos hizo echar en la hoguera tréboles de cuatro hojas para proteger la casa desde que habías dicho que viste un fuego fatuo? Es absurdo, pero a la vez..., es imposible llevarle la contraria. Quiero a tu madre, es la mujer de mi vida, pero no voy a soportar más que destrocen tu futuro, aunque tenga que perderte, ya que vas a tener que alejarte de esta casa y, por tanto, de mí.

Me quedo mirándole como si hubiera dicho que los aviones bucean bajo el agua. Recuerdo que Éamon nunca entró a casa, ni por las ventanas ni por las puertas. Jamás, ¿será por la hoguera y los tréboles? ¿Para no coincidir con mi familia? No entiendo cómo es posible que mi tía crea en los duendes ni por qué mis padres pasaron tanto tiempo por alto esto. Todas esas cosas injustas. Puedo aceptar las disculpas de papá, puedo ahorrarme las ganas de soltar una palabrota o de echarle en cara la infancia traumática en la que no me sentí querida, pero ni por asomo puedo perdonarle.

―Cuando tengas dieciocho, eres legalmente adulta, así que no tienes que seguir quedándote aquí, pero asegúrate de mudarte sin que tu tía te vea o no te dejará llevar nada ―dice haciendo una mueca―. Lo hará para que te sientas obligada a quedarte.

―Papá, ¿qué me estás diciendo? ―«Además de que os dejáis influenciar por mi tía, tanto que en cuanto sea mayor de edad, no me vais a ver el pelo nunca más», pienso sin ser capaz de decirlo en alto.

―Tu tío Simon ayer vino aquí. ―Es el otro hermano pequeño de mi madre y él no está nada bien, cada día que mi abuela parece más joven, mi tío, más viejo―. Me pidió que te dijera que si cumples dieciocho fuera del hogar familiar, no vas a sentirte obligada a permanecer aquí. No creo en esas cosas, pero sí quiero que vivas feliz.

Me acaricia el cabello y me deja el dinero en la mano a pesar de que yo no quiero aceptarlo, no me parece justo a pesar de todo.

―Eso es fuerte, pero tu padre te quiere, ha hecho lo posible por guardar fuerzas hasta ahora para poder alertarte, aunque no creo que pueda perdonarle por haber tardado tanto tiempo en ayudarte.

Plof.

Me desmayo nuevamente cuando veo la cabeza de Éamon salir del suelo de mi habitación y escucho su voz tras la salida de mi padre del cuarto.

―Te acostumbras a verlo con el tiempo ―me promete, sentándose cerca de mí. Fue él quien me recogió del suelo y me tumbó en la cama permaneciendo a mi lado hasta que me desperté.

Tirito otra vez, me pasa un brazo por encima de la manta, a la altura de los hombros, intento asimilar todo lo dicho por la noche.

―¿Por qué no has entrado nunca por la ventana ni la puerta? ―pregunto.

Estoy creyendo, sin embargo, quiero escucharlo.

―No puedo mientras siga la protección sobre la casa con todos esos tréboles quemados, no tengo forma de entrar si no es por los túneles y de haberlo hecho te habrías asustado, casi como ahora. ―Parece triste y me siento mal por mi reacción―. Por eso el día de Halloween no podía salir del cementerio, es el único sitio donde no hay ninguna hoguera, durante ese día, incluso sin los tréboles, es imposible pasar por el pueblo, ni siquiera Aedan puede volar por ese radio, complica más el uso de túneles porque estás más expuesto a que te vean usarlo, así que el cementerio es el único túnel bien escondido ese día.

Asiento y me siento fatigada mentalmente, intento tragar todo lo que vi, cómo su cuerpo salió del suelo, su amigo pasando de luz a ser humano, mi padre hablando esas cosas raras.

Inspiro hondo.

―¿Qué pasa con la electricidad? ―vuelvo a preguntar.

Si necesitaba saber más al menos que sea todo junto, dudo que pueda tener más conversaciones como esta voluntariamente.

―Me habían dicho que era algo inevitable, la verdad es que nunca pensé que pudiera sentirse tan literal. ―Sonríe cálidamente, mi corazón corre más rápido, como si se preparase para saltar un abismo―. Nadie nos nota, ¿altura quince centímetros? Mito, así nos movemos mejor entre los humanos, somos bastante altos. ¿Desplazarse en arco iris? Mito. ¿Oro? Sí, pero no lo escondemos, simplemente, conseguimos hacerlo aparecer, pero nos cuesta desprendernos de este, es algo instintivo: no podemos evitar crear monedas ni tenerlas para nosotros. Lo de la ropa verde ya me estás viendo, solo que no entero. ¿Lo de los zapateros? Tampoco es así, pero en el siglo en que empezaron esas leyendas sobre nosotros, esta profesión era algo común, así que nos aprovechamos de ello. Pero la electricidad que sentimos cuando nos tocamos es... ―me toma la mano quitándola un poco de debajo de la manta.

Se inclina otra vez hacia mí, aprieta su mano por reflejo cuando vuelve a besarme, no es tan de sorpresa como la primera vez o tal vez estoy mirándolo todo desde otra perspectiva porque empiezo a pensar que, de algún modo, esto hace que todo funcione, que se sienta mejor, algo como..., el equilibrio del universo.

Éamon es de verdad. Es una estupidez, pero él es real. Está justo aquí. Conmigo.

―La electricidad es una sensación innata cuando tocamos a nuestra pareja ―vuelve a hablar, pero no se mueve más de unos pocos centímetros de mi cara, su aliento me cosquillea en la nariz―. Por esa persona, somos capaces de ser sinceros sobre nuestra naturaleza, los sentimientos, incluso dar nuestras monedas.

―Me diste una... ―susurro, desvío la mirada de los ojos verdes, mis mejillas están ardiendo.

―Es la prueba. Si eres tú, te quedarás la moneda, aunque no sepas por qué exactamente, de lo contrario, la habrías tirado o vendido ―dice, su sonrisa se amplía―. Pero apenas lo hubieras hecho, se habría reducido a cenizas. Además, conservar el Ishta-Goule ―señala el collar―, es como decir que sí quieres casarte conmigo.

―Corres mucho ―replico con reticencia, ni siquiera tengo dieciocho.

―Nunca haré nada que no quieras ―dice sinceramente, es inevitable creerle.

Vuelvo a recordar el cuento del duende, bostezo, pero quiero un par de preguntas más.

―¿Por qué la PDA?

―Es parte de la pre-relación tradicional. Yo ni siquiera te puse la moneda en el cuello, ¿recuerdas cuándo creíste que la habías devuelto? ―Asiento―. Fue una ilusión, me la dejaste, pero cuando empezaste a cerrar la persiana, la agarraste de nuevo sin siquiera mirar, era tu instinto queriendo conservarme, así que eso me permitía hacerte una ofrenda para formalizarlo, necesitaba buscar algo que necesitaras y la PDA era justamente eso, un ordenador de bolsillo con sistema operativo y funciones de teléfono, justo las dos cosas que te prohibieron. En ese punto podía tomar la confianza de besarte y si la aceptabas, podía hablar absolutamente todo contigo ―alza mi mano depositando allí un beso―. Se supone que ahora puedo llevarte conmigo, el túnel se abrirá para ti porque te reconoce como mi pareja.

Le miro directamente, en parte hay alivio, pero otra parte está aterrada, no puedo dejar el instituto, tengo que abandonar esta casa en días, pero no el estudio ni a Dacy, empiezan a picarme los ojos, los noto vidriosos, aunque no quiero. Siento las lágrimas correr por mis mejillas. El rostro de Éamon se deforma a causa de la preocupación, me cuesta verlo por las lágrimas.

―¿Qué he hecho mal, Allie? ―me pregunta angustiado.

Se ve triste, muy triste, y eso hace que se me rompa el corazón, el universo sigue funcionando, igual que mi cabeza, aunque nada tiene sentido.

Le miro y le hablo de mi tía Molly y de lo que dijo mi padre, sé que me escucha de verdad y no cree que mi padre o yo estemos locos. Sería extraño que un leprechaun me llamara loca.

―Tu tía Molly es... ―sacude la cabeza―. No necesitas saberlo, creo que por hoy ya has tenido más que suficiente. ―Acaricia mi rostro―. Has aguantado bastante por hoy, te irás de aquí en dos días. Te lo prometo, te he esperado durante años, un par de días más no serán nada si es lo que quieres, lo único importante para mí es que seas feliz.

Me ruborizo ante lo que voy a pedirle.

―Quédate conmigo hasta que me duerma, por favor ―le pido con los ojos entrecerrados.

Estoy más cansada de lo que creo, casi a punto de dormirme, el único motivo por el que me mantengo despierta es porque no quiero que se vaya, me siento mucho más segura, y menos ahora, cuando estoy segura de que puedo dejarlo todo si es por él; a pesar de que no quiero hacer daño a nadie, esperé hasta casi la edad legal para irme con la ley de mi lado, solo mantendré el contacto con Dacy.

Él sonríe acariciando mi rostro. Es extraño que en esas pocas semanas se hubiera convertido en alguien esencial en mi vida, pero es así. Nadie me miró nunca como él ni me provocó ese hormigueo en la piel cuando me toma de la mano.

―Por supuesto, estaré tanto tiempo como quieras, aunque no me veas. No te vas a deshacer de mí tan fácilmente ahora que te encontré, ¿sabes?

Mantiene la sonrisa, y yo cierro los ojos creyéndole. Me demuestra que es importante para él y va a estar siempre a mi lado pase lo que pase.

Solo tenemos que esperar unos días.

Nada más. Y podremos ser una pareja como cualquier otra sin tener que escondernos.

6

La idea de Éamon es, cuanto menos, poco convencional, hace unas semanas yo no habría querido ni oír hablar de ello, me habría enfadado porque la tomaría como una broma pesada, ni siquiera habría confiado en él, aunque tengo mucho para perder, pero tras la conversación que tuvimos en mi cuarto, todo ha cambiado entre nosotros. Sé que puedo confiar en él ciegamente. Antes de ir a mi puesto a descargar las cajas de fruta, estuve ocupada colocando mi ropa en bolsas, bolsas que Éamon se llevó adentrándose bajo el suelo, me estremezco cuando lo veo, temo que en uno de los viajes se quede atrapado sin poder salir. Cuando vuelvo de trabajar en el restaurante, por la noche, retiro de las estanterías mis libros favoritos, ya que no puedo llevarme todos pues se notaría demasiado que faltan. Será un pequeño sacrificio.

Dacy me ayuda a guardar mis sábanas ―las que yo compré para septiembre cuando fuera a la universidad― incluidas las polares; para los demás, ella y yo estamos estudiando. Todo está embalado, tanto los libros que decidí llevarme como la ropa, quedándome con una muda para el día siguiente.

―¿Te vas? ―me pregunta por lo bajo.

―Eso voy a intentar ―quisiera poder decirle la verdad, sin embargo, no puedo, Dacy no lo creería y yo no quiero poner en riesgo a Éamon, pues nunca se sabe quién puede estar escuchando tras las paredes―. Ayúdame a esconderlas en el armario.

―Hay algo raro, ¿no?

―No puedo darte detalles ahora mismo.

―Está bien, no preguntaré nada más hasta que me lo quieras decir, me vale con que me prometas que todo está bien.

Asiento, y ella me abraza, no sé qué voy a explicarle después de esto, excepto que todo está bien porque, aunque todo es muy raro, Éamon es real y bueno para mí. Así que eso es más que suficiente, no necesitamos más palabras y ella, que me quiere como a una hermana, acepta mi decisión viendo que es por mi bien y para ser más feliz.

Hay algo raro en mi habitación esta mañana, cuando regreso del instituto, las últimas bolsas fueron llevadas por Éamon. Ahora sí se ve increíblemente vacía, también quito el sobre con el dinero del doble fondo de la parte de abajo, ya no queda nada en esa casa que pueda echar en falta si descuento parientes, igualmente, tengo una mala sensación en el estómago, como si hubiera algo distinto a lo habitual. Hoy es mi cumpleaños, sí, pero aún quedan tres horas para que oficialmente tenga 18 años. El bar está cerrado hoy por descanso del personal, mi tía Molly insiste en que vaya a casa ya que no tengo trabajo, intento excusarme, pero ella me agarra por el brazo para llevarme de vuelta, la oportunidad que tengo para hacerme mayor de edad fuera del hogar familiar disminuye.

No quedé con Éamon en casa, porque ya no nada nada aquí dentro salvo mi mochila con los libros y la ropa que llevo puesta. Confié todas mis cosas a él esperando que de verdad nada de esto sea mi imaginación. Está bien, nada de lo que alarmarse, en el fondo sé que solo son nervios porque en realidad todo está saliendo según lo planeado, mi conciencia pesimista no se atreverá a decir que he tenido alucinaciones, no tengo una mente tan hábil para crear a alguien como él ni a su amigo la lucecita. Definitivamente, no. «Sal como una persona normal que va a estudiar a casa de su amiga y vuelve para la cena», me sugire mi cerebro, «claro, no te portes ni corras como una loca, por muchas ganas que tengas». Inspiro hondo y agarro la mochila volviendo a colgarla del hombro otra vez, pongo mala cara nada más veo que, por alguna razón, la puerta no se abre. Vale, no pasa nada. Mi habitación está a pie de calle, puedo salir por la ventana. Me cuelgo la asa en el hombro libre para apoyarla mejor y me dispongo a abrirla.

Está atascada. No se mueve ni un ápice.

Voy hasta la puerta y tiro reiteradas veces del pomo hasta que mi paciencia se va al quinto infierno, empiezo a golpearla.

―¡Mamá! ¡La puerta está atascada! ―grito, golpeando más fuerte la puerta―. ¡Papá! ¡Alguien!

Continúo golpeando y gritando indefinidamente, mi garganta empieza a doler, pero nadie viene, sé que están en casa, sé que lo estaban. Mi madre estaba leyendo en el sofá cuándo llegué, a su lado,mi padre mirando la tele; Bob, en su habitación hablando por teléfono, y tía Molly también estaba, la había visto en la cocina.

―¿Sucede algo, Alice?

¡Bob!

―Sí, la puerta está atascada, ¡ábrela, por favor!

―¿Por qué?

Golpeo la puerta de una patada.

―¡Ábreme la puerta, Bob!

―El pestillo está echado, ¿por qué debería dejarte ir con ese sucio leprechaun?

Me quedo helada mirando la puerta, casi me parece transparente como la mente de mi hermano, sin embargo, ahora ya no puedo afirmarlo con tanta claridad.

―¿Q-Qué?

―Sucio leprechaun, tía Molly me lo contó hace mucho, pero mucho tiempo, soy exactamente como ella, por eso soy el que se va y vivirá eternamente, y tú la que será enfermera hasta que consuma toda tu vida, como hace la abuela con tío Simon.

«Está de broma. Tiene que estar de broma.»

―¡N-No bromees!

―Las chaín como tú no tienen derecho a escapar, hermanita. No se puede tener todo en esta vida, pero eso ya lo sabías, ¿verdad?

¡Hijo de p....! No puede ser real, ¿cómo pudo haberlo sabido? ¿Por qué se calló?, ¿por qué todos lo hicieron? ¿Qué pasa conmigo? Golpeo la puerta repetidas veces, Bob solo dice que me quedan dos horas más antes de encadenarme a la familia, que no sea idiota y deje de gritar.

Empiezo a morder mis uñas contando mentalmente cada minuto perdido, hasta que recuerdo la PDA en mi bolsillo, en todo este tiempo no la necesité tanto como ahora. Envío un mensaje a Dacy pidiendo que llame a la policía, a quién sea, pero que me saque de esta casa, comienzo a mandarle también mensajes a Éamon, que venga aquí por un túnel. Lo que sea, él tiene que sacarme.

Ven. Ven. Ven.

Me acerco, entumecida, hacia la ventana buscando algún rastro de sirenas o algo. Tía Molly está ahí fuera, plantando algo que no alcanzo a ver demasiado bien porque solo observo con ayuda de la farola, mi reflejo enturbia parte de la visión. La PDA emite un pequeño zumbido, la miro buscando el mensaje.

«El túnel está bloqueado, creo que han plantado cenizas de los tréboles quemados de las hogueras en el suelo, no consigo pasar.»

Me queda hora y media. «Tu familia», me dijo el día anterior mientras revisábamos lo que iba a llevarse, «es una familia con una pequeña línea mágica en la sangre como la mayoría de la gente normal, pero son muy conscientes de que lo son, al menos tu tía y tus padres sí, pero yo no. Cómo tienes diecisiete, Aedan no pudo ver con claridad. En tu familia están los écade y las chaín. Los primeros, como tu tía Molly, aprenden a echar a los duendes y a manipular a las personas para que sean incapaces de desobedecerlas, solo en un radio pequeño como una casa; las chaín, como tú, tienen una capacidad sanativa muy codiciada para los écade que cuanto más usan sus habilidades, más se desgastan, por eso necesitan una chaín a la que absorber para poder vivir para siempre, un hijo nace écade y otro chaín; si son tres hijos, el mediano siempre es normal, pero si son cuatro, habrá dos écade y dos chaín. Tu madre va a estar bien y tu padre también, sin la chaín más reciente, ellos ya no tienen ningún vínculo con los écade, y tampoco pueden hacerles daño, es la norma. Solo se daña a la chaín, no al hijo corriente. Es triste, pero tiene su lado bueno, apuesto a que tú nunca has estado enferma o te has roto algo, ni siquiera raspones. Eso es tu poder protegiéndote, será incluso mejor cuándo tengas dieciocho, podrás hacer magia como yo.»

―¿Oro? ―le miré escéptica.

―No, pero será brillante como tú ―sonrió―. Estábamos predestinados, solo fíjate en lo que tú eres y yo. Chaín y lepre-Chaun.

«Idiota”, pienso y me río sin querer.»

Pero no puedo protegerme ni de ella ni de mi hermano. Es como si el mundo entero se hubiera vuelto majara. Veo las luces del coche de policía, miro cómo se detienen, el corazón me da un brinco hasta que los observo hablar con mi tía Molly, golpeo la ventana intentando hacer algo de ruido, sin embargo, es como si no me vieran u oyeran. Entonces, capto algo más, hay una pequeña luz moviéndose a ras del suelo hasta enterrarse, se distinguen pequeñas motas de tierra que se pierden en la oscuridad, debieron ser movidas por aquel punto brillante. Y algo tira de mí repentinamente, similar a las arenas movedizas. En el momento en que los agentes se dan la vuelta y suben al coche para irse, ya no veo mi cuarto.

Es un pasillo alargado de tierra con pequeños flancos de luces que dan a la tierra un tono de color bronce, unas manos me sostienen el rostro y siento unos labios apretarse contra los míos con fuerza, desesperación, pero, sobre todo, mucho amor. Reconozco la sensación de electricidad pasar por mi cuerpo como un rayo que impacta sobre la tierra.

―Solo tenemos veinte minutos. Me ha costado abrir este pasaje ―vuelve a besarme―. Aguanta, espero que no te marees.

Me sujeta en brazos, casi como una princesa, empieza a correr por el estrecho túnel hasta que caemos igual que en la bajada de una montaña rusa, me agarro a su cuello sin conseguir evitar mirar de reojo, cuando golpea con sus piernas en una pared de este, se abre una especie de boquilla que nos desplazaba hacia la derecha, izquierda, derecha, derecha, abajo, izquierda.

Repentinamente, siento un movimiento de succión que nos tira hacia arriba, el mundo entero parece girar. Cuándo aparezco en aquel pequeño salón, me abrazo al cuello de Éamon aún sin confianza de que mi cuerpo responda bien, fue el viaje al estilo montaña rusa premium más rápido y mareante que hice en toda mi vida, pero... si me vuelve a llevar en volandas, creo que me gustará probarlo otra vez.

―Ey ―giro la cabeza automáticamente, localizo a Aedan en un sofá, demasiado alegre para su ropa oscura con manchas de tierra, levantando una cerveza en nuestra dirección―. ¡Feliz dieciocho cumpleaños!

Varios meses después...

Aedan no vive con nosotros, aunque nosotros no vivimos exactamente como una pareja ―quiero decir que él tiene una habitación y yo otra de momento― no necesitamos apresurarnos, la casa de Éamon es agradable y cálida, nuestras cosas están ya mezcladas por todos lados. Los leprechaun viven como humanos corrientes en casas corrientes, a pesar de todo el oro, de forma humilde, en la pequeña ciudad, la ciudad que está más allá de los árboles que rodea mi antiguo pueblo, la que Dacy vio en su camino cuando se trasladó al pueblo. Las écade, como mi tía y mi hermano, no tienen permitido el paso ahí ni el de llevarse a una chaín como yo, que se hizo mayor, lejos de su terreno, por lo tanto, tengo capacidad de libre albedrío. Mis padres arreglaron los papeles para ir a este instituto, pudiendo portarse, al final, como los padres que son y, gracias a ellos, me quedan los exámenes para tomar el título. Dacy siempre conduce con Izan hasta más allá de los árboles para que podamos verles. Éamon y yo estudiaremos en la universidad de aquí, como me aconsejó mi madre, indirectamente, intentando protegerme. Encontré un nuevo trabajo de dependienta de una pequeña tienda de comestibles ―no quiero que, a pesar de su capacidad para el oro, lo pagara él todo y se queje cansinamente por eso. Éamon me regaló una chaqueta verde grisáceo, que parece sacada de Abercrombie, a los pocos días de vivir juntos, sospecho que cogió una de mis prendas para calcular la talla, pero esto es nuevo. Una forma en la que me dice que, aunque no soy como él, sí soy parte de su familia. Una leprechaun más, aunque sin los poderes de ellos.

Dacy me dijo que mi tía Molly se fue de casa de mis padres, hay rumores que dicen que fue a la de mi abuela dónde también vive mi tío Simon; lo lamento por él. En cuanto a mi hermano, ya se fue de casa, ella no me especificó dónde, supongo que no lo sabré, y la verdad es que no me importa, pero al menos espero que tuviera dos dedos de frente para no seguir la macabra tradición familiar, aunque estoy infinitamente agradecida de que, aquella noche, Aedan escarbara la ceniza para que Éamon pudiera abrir nuevamente el pasaje y sacarme de esa casa.

―Te quiero ―murmura contra mi oído, me besa ahí, enlazando sus manos en torno a mi estómago.

Esta vez no me da un mareo cuando me lo dice, las sensaciones siguen tan intensas como al principio, giro un poco el rostro depositando un pequeño beso contra sus labios. Voy a sacar una foto y mandársela a Dacy, diciéndole que la nueva colcha de mi cama es igual que mi chaqueta y que los ojos de mi novio, de un intenso color verde grisáceo. Una cama que, por otra parte, ya no es mía, sino de los dos, una habitación que va a ser para los dos, una etapa nueva para nuestra relación.

No va a entender el chiste todavía, pero yo sí.

―Te quiero ―sonrío y le abrazo con todas mis fuerzas dejando que la sensación de electricidad nos arrope.

Encontré un lugar en el mundo donde quiero estar, con la persona que me demuestra que la magia sí es posible.

Nota de agradecimiento

por

ARI

Todo comenzó por un sueño. Un sueño lleno de ilusión y esperanzas entre dos autoras que querían mostrar al mundo que, pese a no tener editorial, podían ofrecer calidad a las lectoras y lectores que se animaran a comprar sus novelas.

Esta utopía se convirtió, poco a poco, en realidad gracias a las autoras que se animaron a unirse al Grupo ARI, trabajando de forma conjunta y duramente para que este sello tuviera peso, para que el mundo conociera el sueño que las autoras integrantes compartían entre ellas.

ARI no son solo sueños; es ilusión, esfuerzo, dedicación, tiempo, nervios, miedos, gratitud, solidaridad, éxitos y mucho más, pero, ante todo, son pedacitos de los corazones de las autoras que escriben cada día por pasión.

Publicar de manera independiente es un gran paso que las autoras dan, o bien porque no tienen otros medios o por convicción, da igual, es un proceso con el que se entregan al cien por cien, con el que quieren enamorar a las lectoras y lectores de todo el mundo.

Desde ARI, queremos agradecer en primer lugar a las autoras que se animaron sin dudarlo a participar en la Antología, son grandes mujeres y profesionales de renombre que nos dijeron que sí en el momento en que les comentamos la idea de este proyecto solidario. No os podéis ni imaginar la ilusión que nos hizo porque, además de ARI, somos lectoras, las admiramos y seguimos su trayectoria literaria. Nos dieron el sí con convicción, sin exigir absolutamente nada a cambio, nos enviaron sus relatos a pesar de que sus compromisos apretaban sus agendas; una de ellas escribió el hermoso prólogo que contiene esta novela, y se embarcaron junto a las demás autoras en una aventura llena de esperanza y solidaridad.

Queremos agradecer con todo nuestro cariño a Ángeles Ibirika, a Lola P. Nieva, a Aileen Diolch y a Caroline March, por participar en esta Antología sin dudarlo, por ser como son, grandes mujeres y grandísimas autoras a las que admiramos muchísimo y estamos orgullosas de contar con ellas aquí y en el panorama romántico.

Muchas gracias por todo lo que habéis hecho por nosotras, de todo corazón.

También queremos agradecer a Samy, una gran mujer y compañera de profesión, madre del pequeño Álex quien lucha diariamente contra una enfermedad considerada rara, la cual, por desgracia, no dispone de la financiación en investigación y tratamiento que debiera. Los ingresos íntegros que se obtengan de las ventas de la novela en digital y ediciones impresas de esta Antología irán a la Asociación Todos con Álex.

Gracias a una madre, a una autora, a una compañera por darnos la oportunidad de colaborar con lo poco que podemos, y deseamos de corazón que Álex pueda alcanzar los sueños que todo niño merece tener.

Como decía Zenón de Elea, un filósofo griego de la antigüedad: «Cuando pones fe, esperanza y amor juntos, puedes criar niños positivos en un mundo negativo».

Tiene mucha razón, pues el amor inmenso de unos padres puede mover montañas, y nunca hay que perder la llama de la solidaridad ya que con poco puedes sentir cómo tu corazón se llena de alegría y orgullo al poder ayudar en la medida de lo posible.

Y todo esto no habría sido viable sin la colaboración activa de todas las integrantes de ARI que decidieron participar como correctoras, maquetadoras, y autoras de los relatos. Han sido muchas horas dedicadas a ello, pero ahora mismo, mientras escribimos esta carta, nos damos cuenta de que ha merecido la pena.

Nombrar la colaboración especial de Alexia Jorques, una mujer asombrosa que no dudó, en ningún momento desde que se lo propusimos, en ilustrar la portada y contraportada de esta Antología. Muchísimas gracias por decirnos que sí. Gracias por ser partícipe de este gran sueño.

En momentos así, vemos la calidad, la gran fortaleza humana y compañerismo que existe en el pequeño, pero cercano, Universo que es la Romántica. Somos un género que poco a poco vamos siendo conocido y respetado, y en el que las autoras nos respetamos, nos leemos, y nos apoyamos, llegando a convertirnos en grandes amigas con un fin común.

Y no podíamos olvidarnos de ti, lectora o lector de esta novela, pues sin vosotros nada de esto sería posible, sin vuestro apoyo, este proyecto y todas las demás novelas del ámbito Editorial y la Publicación Independiente quedarían olvidadas en algún rincón de nuestras almas.

Muchas gracias por ser fieles a este género, por desear acompañarnos a través de nuestras novelas, por enamoraros con nuestros protagonistas, por dedicarnos vuestro tiempo, reseñas en los blogs, comentarios en facebook, en twitter, en Amazon y otras plataformas de compra.

Ser autora es un privilegio al poder cumplir nuestros sueños, pero, más que nada, es un honor cuando tenemos a las mejores lectoras y lectores del mundo editorial. La pasión con la que comentáis las novelas, con la que compráis y sentís que nunca son suficientes, con la que nos contactáis para comentarnos qué os parecieron, o apoyáis en los Eventos de Romántica que se celebran a nivel nacional, como el RA en Madrid por ejemplo, muestra la gran familia que somos.

Gracias a todo el mundo que hizo posible que este sueño se convirtiera en realidad.

Gracias por ser y estar.

Firmado:

Nota de agradecimiento

por

Samy S. Lynn

¿Cómo empezar esta carta? Realmente no tengo ni idea, no hay palabras para dar las gracias a quienes estáis leyendo estas líneas, ni palabras para agradecer el esfuerzo de todas las escritoras que han creado esta Antología. Si os dijera que he escrito y borrado sobre veinte veces esta carta, no me creeríais, pero es cierto, y es que todas las veo insuficientes para explicar lo que siento, lo mucho que debo daros las gracias. Solo os pondré algo que explicara un poco cómo me siento y lo que es la enfermedad.

El síndrome de Sturge Weber es una enfermedad degenerativa denominada rara que afecta al cerebro y sistema nervioso, la padecen 1 de cada 50 mil niños en España. Hay muy pocos casos reconocidos y ninguna asociación de la enfermedad o, mejor dicho, no la había, pero eso os lo explico más adelante, os voy a contar un poco sobre la enfermedad y sobre todo cómo actúa en Alex pues no hay dos niños en los que actúe igual.

Esta enfermedad es no hereditaria, las causas de esta no se saben aún, aunque en América han descubierto que es una malformación que sucede durante el embarazo. Se caracteriza por una mancha de nacimiento facial congénita y anomalías neurológicas. Otros síntomas asociados a Sturge Weber pueden incluir anomalías oculares, endocrinas o de órganos, así como deficiencia en el desarrollo.

Os voy a hablar de Alex que es del que sé, el que sufrimos, él sufre más que nosotros.

Alex nació el 19 de mayo de 2007 a las 19h tuvo un nacimiento traumático, pues nació con parada cardiorrespiratoria, pudieron reanimarlo en poco tiempo, pero cuando me lo dieron vimos que tenía varias manchas en la cara, en el ojo y en toda la cabeza. A los pocos días de su nacimiento, conseguimos que lo viera un dermatólogo; aquella fue la primera vez que escuchamos hablar de este síndrome. A la semana aproximadamente, ingresó quince días por crisis convulsivas; Alex lleva en control médico desde que era un bebé. Con tres años, tuvo una crisis en la que cayó muerto, y durante 5 años ha tenido entre dos y tres crisis anuales.

Pero todo cambió el 29 de octubre de 2013, pues Alex comenzó a tener seis crisis diarias. Comenzó a llegar con heridas del colegio hechas por compañeros y adultos, la ansiedad con tan solo seis años de edad subió a niveles inimaginables. El neurólogo le mando Risperdal 1,5, Tegretol 200 1 cada 12h, Depakine 400 1 cada 12h, Concerta 18 1 cada 12 horas, muchos no sabréis que tipo de medicación es esta, pero con deciros que para sacarla de la farmacia debo dar mi DNI, creo que me explico; son medicaciones demasiado fuertes que dan muchos problemas a la larga.

A primeros de diciembre de 2013, Alex empezó a quejarse de que no veía, fuimos de urgencias a su oftalmóloga. El 9 de enero de 2014 fue operado de urgencias porque perdía el ojo, y ahora lleva una válvula dentro de este.

Las agresiones siguieron hasta el punto de que la enfermedad corriera a una velocidad de vértigo por la ansiedad que sufría. En el curso 2013/2014, Alex fue aproximadamente 90 días al colegio, pues no duraba ni quince minutos allí, y las crisis eran tan fuertes que lo dejaban en cama.

Al final, pudimos cambiarlo de centro escolar y, a pesar que en este colegio el trato es magnífico, el daño ya está hecho. Hace dos meses Alex tuvo una crisis que no esperábamos ver nunca, tuvo que venir el SAMU y la policía, entre cuatro adultos no podían con él. Después de una hora de crisis, aún tardó quince minutos en reconocerme…

Ahora mismo Alex sufre de crisis, parálisis eventual en el lado derecho, presión ocular con posibilidad de que tengan que volver a operarle, brotes psicóticos, terror a la gente, dolores de cabeza que no aguanta, y dolores de oído en el lado afectado, que es el izquierdo.

Aquí, en España, no hay nada, ningún médico especialista en la enfermedad. Dicho por ellos mismos, mi hijo no sale rentable para que se gasten un dinero en estudiar la enfermedad, por lo tanto la única opción que nos queda es ir a Londres donde hay un hospital con un ala entera especializada para niños con Síndrome de Sturge Weber. Pero la seguridad social no nos paga ni el tratamiento ni el viaje y mucho menos la estancia. Por lo que hemos podido investigar, Alex debería estar ingresado un mínimo de 15 días, allí le harían todas las pruebas, y le mandarían la medicación que mejor le fuera, en Londres trabajan sobre todo con terapias y lo estabilizarían; no podemos curarle, pero si darle calidad de vida e intentar evitar que muera por una crisis.

En España hemos creado la asociación «TODOS CON ALEX – STURGE WEBER ESPAÑA» para ayudar a Alex y también a los demás niños, para intentar guiar los pasos de los afectados por esta enfermedad y, si deben ir a Londres, ayudarles de las formas que sean posibles.

Cuando nos han hecho tanto daño y ves que alguien te da la mano y te ayuda, es como una luz, como un pequeño ángel que llega en el momento adecuado para no dejar que caigas.

Y todos vosotros, tanto las escritoras Sheyla Drymon, por ser la cabeza de esto; Ángeles Ibirika, por el prólogo; Aileen Diolch, Caroline March y Lola P. Nieva por escribir los relatos para apoyar esta Antología, y a mis niñas ARI Juani Hernández, Leila Milà, Emma Gigán, Roser A.Ochoa, Cris Tremps, Crissi Sark, Lorraine Cocó, Cristina Oujo, Kathia Iblis, Yolanda Revuelta, Mar Fernández, Raquel Campos, Claudia Cardozo, Mimi Romanz, Meg Ferrero y Julianne May. Sin vosotras esto no sería posible, gracias por esas horas delante del ordenador para crear esta Antología, muchas gracias de corazón. Y no puedo olvidarme de darle las gracias por su trabajo a la maravillosa ilustradora Alexia Jorques.

También te quiero dar las gracias a ti, sí a ti, que me estás leyendo, pues, aunque te parezca poco, el hecho que hayas comprado esta Antología es un granito de arena con el cual se está creando esa gran montaña para ayudar a Alex. Por eso, y por pararte a leer estas líneas, mil gracias.

Sois los ángeles de Alex.

Millones de gracias.

Para quien desee saber más de nosotros, de la Asociación, de la lucha que tenemos día a día con esta dura enfermedad, os invito a pasaros por la Asociación.

http://www.todosconalex.org/