Mirando al cielo de Roma

V.M. Cameron

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Título original: Mirando al cielo de Roma
Fotografía y portada: © Todos los derechos reservados a V.M. Cameron y Rosario A.
Edición y maquetación: V.M. Cameron
1ª edición: Junio 2017

Para mi tío Luis, que aunque no esté conmigo
nunca me deja sola.

Índice

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

EPÍLOGO

Agradecimientos

Sobre la autora…

Capítulo 1

Ten amigas para esto. Sí, ten amigas para que te traicionen, te tiren y desechen como si fueras la caja de una pizza pepperoni. Ten amigas para confiar en ellas y que luego te rompan el corazón…

¡TEN AMIGAS PARA COMPRAR BILLETES A ITALIA Y QUE TE DEJEN TIRADA EN EL AEROPUERTO!

Sentí que me iba a desmayar de un momento a otro al encontrarme en esa situación. Llevaba más de dos horas en el aeropuerto, preparada para el viaje de mi vida junto a mi mejor amiga y de pronto… de pronto me daba cuenta de que estaba sola, de que Claudia no iba a aparecer. Lo mejor de todo esto era, sin duda, cómo me había enterado: ¡por un puñetero mensaje de WhatsApp!

Mi día no podía ir a peor, eso era definitivo. Habíamos reservado ese viaje más de cuatro meses atrás y, desde entonces, yo había pasado un mes en una academia de idiomas aprendiendo italiano. ¡No era justo de ninguna de las maneras! Claudia había parecido tan emocionada respecto al viaje como yo la noche anterior, pero yo ya debería haber comenzado a sospechar que algo saldría mal cuando esa mañana no había recibido un mensaje de su parte dándome los buenos días, o preguntándome si estaba preparada. Tampoco había contestado mis wasaps para confirmar que ya había terminado la maleta, o que se encontraba yendo al aeropuerto. Por supuesto, tampoco había recibido ninguna respuesta a mi último texto: «Claudia, ¡¿vas a venir a Italia?!». Al menos no lo había hecho durante cerca de dos horas, pues por fin acababa de contestar y su mensaje no era en absoluto lo que yo habría esperado de mi mejor amiga:

Lo siento, Tatiana. De verdad. De verdad. Olvidé por completo el bautizo de la prima de Pau, no puedo faltar o en su familia comenzaré con mal pie. Prometí que iría, se lo prometí a la abuela de Pau. Lo entiendes, ¿verdad? Te lo compensaré, te juro que lo siento.

Un furioso tic en el ojo me había atacado en ese momento. ¿Cómo demonios iba yo a entender que mi mejor amiga me estuviera dejando tirada en nuestro fin de semana de chicas italiano por irse al bautizo de un bebé? Un bebé que, para colmo, ni siquiera era su propia prima, sino la de su novio Pau, el hippie de turno presente en la vida de Claudia. No, eso debía de tratarse de una broma. Comencé a mirar a mi alrededor, intentando encontrar a Claudia llegando entre la multitud, cargada de maletas y con su melena oscura brillando entre el resto de personas. Imaginé que me daría dos sonoros besos en las mejillas y me dedicaría un: «¿pero cómo voy a dejarte plantada, tonta?». Pero la imagen no se produjo, Claudia seguía sin aparecer.

Miré a la pantalla de mi móvil de nuevo, esperando noticias, y me encontré con nuevos mensajes de Claudia. Recé porque en ellos me confesara que todo era una broma y que estaba en la puerta de embarque, escondida detrás de la columna de hormigón que tenía enfrente y de ese niño gordito que ya se había comido tres bolsas de patatas fritas desde que había llegado allí.

Pero no te preocupes. No tienes por qué ir sola al viaje, sería un desperdicio.

Por supuesto que lo sería. Un desperdicio de cuatrocientos euros exactamente. El dinero que ya habíamos pagado por los vuelos y el hotel, además de algunas de las actividades que ya estaban reservadas en Roma.

—¿Cómo no voy a ir sola? —pregunté en voz alta, sollozando—. ¿Quién demonios va a poder venir conmigo avisándole veinte minutos antes de que la puerta de embarque del avión cierre?

La mujer que se encontraba frente a mí, la madre del niño de las patatas, alzó la vista y me miró. El tic en el ojo seguía haciendo de las suyas y probablemente yo daba la impresión de estar bastante desquiciada en ese momento, algo perfectamente normal, a mi parecer, dada mi situación.

—Mi mejor amiga —susurré nerviosamente, tratando de que la mujer leyera mis labios pero sin hablar demasiado alto—. Me ha dejado tirada. Aquí. Sola.

Ella sonrió forzadamente y después apartó la mirada, con toda seguridad esperando que yo no volviera a hablarle. Por supuesto, no lo hice. Yo no era la clase de persona que hablaba con desconocidos en el aeropuerto —o en ningún otro sitio— para contarles mi vida. Yo era celosa de mi intimidad… casi todo el tiempo. Tampoco podía hacer mucho más de lo que hacía con veintiún años; acababa de terminar la universidad y una parte de mi mente me decía que se habían acabado las fiestas descontroladas, el alcohol descontrolado y, en general, el descontrol en mi vida. Pero la otra parte de mi mente —que casi siempre tomaba la forma de Claudia— me repetía constantemente que eso no sucedería, que a partir de ese momento las fiestas serían más salvajes y las noches mucho más largas. Ahora éramos mujeres adultas y formadas, o algo así, por lo que un nuevo abanico de oportunidades se abría en nuestras vidas… o al menos así había sido hasta que mi ex mejor amiga me había abandonado a mi suerte en ese aeropuerto.

Tendría que irme a casa, ¿qué iba a hacer si no allí? Especialmente porque la cola frente a la que se encontraba el mostrador de embarque para mi vuelo comenzaba a avanzar y las personas, cargadas con pequeñas maletas, niños y mochilas, ya estaban pasando por una puerta que conducía directamente al avión.

Casi lloré. Quería ir a Italia, nunca había estado allí y había sido mi mayor motivación en los últimos meses. Viajar con mi amiga, conocer italianos, pasear por las calles de Roma… Observé la pantalla de mi teléfono de nuevo y comprobé que, bajo el nombre de Claudia, se encontraba el molesto mensaje que rezaba «escribiendo…». Amplié su imagen de perfil tan solo para odiarla con más fuerza. En ella aparecíamos nosotras, sonrientes y vestidas de gala el día de nuestra graduación en la universidad, apenas unas semanas antes.

—Quita esa foto. Ya no somos amigas. ¡No quiero aparecer en tu maldito WhatsApp! —murmuré.

Esta vez, la mujer que antes me había mirado, agarró protectoramente a su hijo del hombro y lo atrajo hacia ella con aire preocupado mientras me miraba de reojo. Quizás yo parecía una loca. A lo mejor incluso daba la impresión de ser peligrosa. El tic en el ojo no me ayudaba a aparentar lo contrario, estaba convencida de eso.

Un nuevo mensaje apareció en mi pantalla. No quería seguir leyendo, estaba enfadada, odiaba a Claudia. Sentí la tentación de volver a hablar en voz alta, pero esta vez pude controlarme y apreté los dientes antes de hacerlo.

Sé que no me perdonarías tener que renunciar al viaje, así que ya lo he solucionado todo, Tatiana. Lo vais a pasar muy bien, estoy convencida. Prometo que la próxima vez iremos juntas, te lo juro.

Yo miré la pantalla, atónita. Tecleé rápidamente.

¿Vais? ¿Qué quieres decir con «vais»?

Me olvidé de añadir «traidora» al final de la pregunta, por lo que me maldije internamente. Aun así no perdí de vista la pantalla del teléfono. Quería saber qué demonios había tramado mi amiga. Perdón, mi ex amiga.

He mandado a Jorge en mi lugar. Debe de estar al caer, estoy segura. ¡Tenía muchas ganas de visitar Italia!

El tic en mi ojo derecho comenzó a afectarme también al izquierdo en el momento en el que leí esa respuesta. Jor-ge. Jorge. No, no llegaba a creérmelo. Se supone que mi amiga lo era por algo, porque me quería —o al menos en algún momento lo había hecho, eso necesitaba creer yo—, pero una buena amiga no podía hacer ese tipo de cosas. Furiosa y escandalizada, introduje violentamente mi teléfono móvil en un compartimento secreto de la maleta. No quería seguir viendo más mensajes de Claudia, pues era posible que la situación pudiera incluso empeorar si ella me daba más malas noticias.

Jorge era el hermano de Claudia, tenía tres años más que nosotras y se caracterizaba principalmente por ser una persona a la que yo detestaba. Jorge Vargas era un amargado, esto era así y no podía cambiarse. No era cuestión de que yo fuera capaz de suavizarlo, pues no era posible. Con casi veinteicinco años, un buen trabajo y una familia preciosa, ¿quién podía ser infeliz? Pues Jorge lo era, y además trataba de contagiar su infelicidad al resto del mundo. Yo no lo podía ni ver, eso estaba claro. Por eso, principalmente, reaccioné gritando asustada al leer el mensaje. Ni siquiera caí en la cuenta de que me encontraba en un lugar público y en que, además, ya comenzaba a tener una trayectoria reseñable en ese vuelo como «la chica que viaja y habla sola».

—Ven, cariño —dijo la señora que estaba frente a mí, agarrando a su hijo y llevándolo apresuradamente hacia el mostrador, tratando de colarse para poder pasar cuanto antes al avión y, probablemente, librarse de mí.

—No le hablaba a usted… —bufé.

Ella entornó los ojos al mirarme una última vez y caminó con rapidez, marchándose de mi lado. El resto de pasajeros que se encontraban a mi alrededor también me miraron disimuladamente, aunque yo pude distinguir cada una de sus miradas furtivas. ¿Acaso ellos nunca tenían un mal día? Aparentando normalidad agarré una goma de pelo de mi muñeca y recogí mi melena pelirroja y artificialmente lisa, dejándola atada en una cola de caballo en mi nuca de forma firme. Durante el proceso, mi mente comenzó a pensar qué debía hacer: ¿era cierto que Jorge estaba de camino al aeropuerto? ¿De veras vendría conmigo a Roma? Eso era algo que no podía confirmar, pues por lo que sabía, él me detestaba a mí tanto como yo a él. Sí, pensándolo bien, ¿cómo iba a aparecer ahí ese chico si apenas me soportaba?

Lo mejor sería irme a Roma yo sola. Pasar de Claudia. Ya tendría una buena charla con ella a mi vuelta, pero de momento no pensaba tirar mi dinero a la basura como iba a hacer ella. Quizás incluso me dieran una habitación más grande en el hotel tras contar lo que había sucedido. De hecho, era posible que incluso disfrutara más y lo pasara mejor yo sola. Podría pasear tranquilamente y visitar los sitios que yo quisiera, sin tener que escuchar segundas opiniones. Viajar sola era bonito, pacificador, una preciosa forma de conocerse a uno mismo y…

—Joder, pensé que no llegaba. Creí que el avión habría despegado ya —dijo alguien a mi espalda con voz exhausta, como si hubiera corrido desde hacía varios minutos, como si cargara equipaje para irse de viaje. Como si fuera mi acompañante.

Capítulo 2

Pegué un bote en mi sitio en la cola de embarque al escuchar esa voz que acababa de acallar mis pensamientos tranquilizadores. Ante mis ojos se encontraba ese personaje tan distante que había interpretado el papel de hermano raro de mi mejor amiga durante los últimos quince años de mi amistad con ella. Jorge era moreno y alto, aunque yo también era bastante respetable con mi 1,75 de estatura. No era especialmente fuerte, ni especialmente guapo… nada de eso. Para mí, lo que sí era, es especialmente… rarito. Se había dejado sin afeitar la barba de dos días y el cabello era negro y despeinado, hacía años solía llevar una cresta oscura adornada con mechones de colores. A Claudia le parecía adorable, en cambio, a mi hermano pequeño le daba tanto miedo que era fácil amenazarle para que recogiera su habitación o «el hermano de Claudia va a venir y te va a llevar con él». Era de agradecer que, al crecer, Jorge había dejado de intentar aparentar ser el cantante de Sex Pistols y eso era un punto a su favor, al menos en mi opinión.

—Podrías haberte cambiado de ropa, menuda imagen das —murmuré de forma despectiva al observar su camiseta de The Adicts que tenía desde el instituto.

—Tengo más —dijo, frunciendo los labios al entender a qué me refería y se encogió de hombros—, pero todas son parecidas.

Puse los ojos en blanco al escucharlo. La verdad era que no me importaba demasiado la ropa que llevaba, pero era lo que le decía desde hacía años y no me gustaba perder las viejas costumbres. Mi época de rebeldía estética se había caracterizado a los quince años por basar mi maquillaje en la existencia del eyeliner negro y por las camisetas de tirantes con mensajes estúpidos o malas traducciones al inglés, por lo que tampoco me convenía ser demasiado crítica con ese tipo de detalles si no quería llevarme mi parte también.

Antes de que yo fuera capaz de articular alguna respuesta que evidenciara hasta qué punto me daba igual el guardarropa de Jorge, la joven que se encontraba en el mostrador de embarque al avión se dirigió hacia nosotros y por primera vez me di cuenta de que nos habíamos quedado solos. ¡Éramos los últimos!

—Disculpen —comenzó—, ¿van a embarcar?

—¿Qué? —dije un tanto confusa, corrigiéndome al instante y alzando mi billete de avión junto a mi documento de identidad—. Sí, claro. ¡Por supuesto!

Patricia, como se podía leer en la chapa pegada de su camisa, frunció el ceño y puso los brazos en jarras.

—¿Y están esperando a algo? El comandante quiere despegar.

Jorge tomó las riendas de la situación por mí, mostrando una tranquilidad que yo no tenía después de esas dos horas tan horribles que había pasado en el aeropuerto, primero esperando a Claudia y más tarde temiéndome la llegada de Jorge.

—Desde luego, señorita.

Yo le hice burla cuando ambos se dieron la vuelta y caminaron hasta el mostrador. Sentía calambres en los dedos por los nervios y el enfado con Claudia, además de la desilusión de saber que tendría que pasar tres días junto a Jorge. Parecía que me había mirado una vecindad de tuertos.

Jorge pasó antes que yo y la azafata miró con aprobación su sencilla mochila de viaje. No era muy grande y seguro que le había servido de sobra para poder meter todo su equipaje: un calzoncillo de repuesto, por si acaso.

—D.N.I. o pasaporte, por favor. Y tarjeta de embarque —pidió la azafata.

Jorge se lo tendió tranquilamente y yo me permití el lujo de observarlo un poco, aprovechando que no me estaba viendo en esos momentos. La verdad era que llevaba bastante tiempo sin encontrarme con él, quizás cerca de un año. Cuando íbamos al instituto solíamos vernos a diario, y también había sido así durante mi primer año de universidad, el único en el que habíamos coincidido. Yo comenzaba a estudiar derecho y él estaba terminando periodismo. Nos encontrábamos de vez en cuando en los pasillos y ni siquiera nos saludábamos, como si no nos conociéramos de nada. Prácticamente lo mismo ocurría en las pocas ocasiones en que yo visitaba la casa de Claudia y coincidía con él allí, tan solo nos ignorábamos el uno al otro, pero desde que él se había independizado de su familia hacía un año, ya no habíamos vuelto a vernos.

No había cambiado mucho, si tenía que ser sincera. Los ojos de Jorge seguían siendo de color azul claro, siempre con un ligero aire adormilado. Era un chico tranquilo, no llamaba la atención ni destacaba por nada. Cuando alzó los brazos para entregar los papeles que Patricia le había pedido, me llamó la atención hallar de repente un pequeño tatuaje negro oculto bajo la manga de la sudadera oscura con capucha que llevaba. Jorge no era el tipo de persona que me imaginaba con un tatuaje, más allá de su espíritu punk, y a duras penas pude leer lo que rezaba: era una fecha. ¿Qué podía ser? ¿La última vez que se había divertido? ¿Su último rito de magia negra? Sí, lo veía factible.

—Disculpe. Debe de haber un error.

La máquina que se encontraba frente a Patricia produjo un molesto pitido y ella observó la pantalla unos segundos. Después volvió a escanear la tarjeta de embarque de Jorge en el pequeño aparatito y el pitido se repitió.

Patricia enarcó una ceja y le devolvió los documentos a Jorge, después se apartó su cabello impresionantemente liso y rubio de la cara.

—El billete está a nombre de Claudia Vargas, perdona pero no puedes viajar a menos que poseas un billete a tu nombre.

Mi yo interior saltó de alegría. ¡Sí! Menos mal, eso me iba a ahorrar muchos dolores de cabeza, ¡gracias a Dios!

—No puede ser —murmuró Jorge, confundido—. Hicimos el cambio de nombre hace unas horas a través de internet. Todo parecía estar correcto.

—La máquina no lo reconoce, eso significa que no lo está. —La azafata se encogió de hombros—. Lo siento, no puedo hacer nada. El avión debe despegar en menos de diez minutos, no puedo mantener la puerta abierta durante más tiempo.

La cara de Jorge se tornó un poema. Parecía decepcionado y yo estaba tan emocionada que estuve a punto de apartarlo de un empujón para tenderle mi billete a Patricia. Al final me contuve, probablemente él mismo se daría la vuelta y volvería  a su casa de una vez por todas y me dejaría vivir mi viaje en paz. Pero no lo hizo, típico de Jorge Vargas.

—Pruebe una vez más, por favor —pidió, volviendo a ofrecer sus documentos—, estoy convencido de que realicé el cambio.

—Se te ha olvidado darle clic a «confirmar», Jorge —murmuré por detrás, mofándome de su situación.

Además de una mirada furtiva de desprecio por parte del joven, también fui el blanco de un ceño fruncido de Patricia. Eso no me lo esperaba, ¡creía que ella estaba de mi parte! Finalmente aceptó de nuevo los documentos y pasó el billete por el escáner una última vez, recibiendo en esta ocasión una luz verde y un sonido de confirmación mucho más agradable que el anterior.

—¡Lo ha reconocido! —dijo, asintiendo con la cabeza—. Parece ser que aún no se había actualizado. Tiene mucha suerte, señor Vargas.

Jorge me miró de soslayo.

—Tampoco tanta —murmuró.

Me hice la sueca, asumiendo que no me lo debía tomar como una ofensa y Patricia le devolvió sus documentos a Jorge, indicándole que podía acceder a la puerta que le llevaría al avión. Yo di por supuesto que me esperaría, pero en lugar de eso, él se colgó su mochila a la espalda y caminó de forma tranquila, ignorándome como a mí me habría gustado hacer con él.

—No vamos juntos —le dije a Patricia en voz baja—, no lo conozco.

—Ajá —me respondió ella, dejándome claro que yo no le agradaba demasiado.

Mi madre solía decirme que cuando alguien me miraba como si fuera una pila entera de platos sucios por fregar, no era mi culpa. Que ellos se lo perdían. A mí me gustaba pensar que tenía toda la razón del mundo.

Patricia pasó mis documentos por el escáner, cuyo sonido fue positivo a la primera. Me alegré infinitamente y me dispuse a agarrar mi maleta para entrar al avión, pero la joven trabajadora me detuvo.

—Creo que esa maleta es demasiado grande para viajar en cabina.

Traté de hacerme la tonta.

—¿Qué maleta? —pregunté con aire inocente—, ¿la mía?

Su mirada no se dulcificó ni un ápice cuando asintió con la cabeza y yo rechiné los dientes.  Era posible que mi maleta fuera muy grande y, desde luego, sí era verdaderamente pesada. ¿Pero a quién le importaba? Al fin y al cabo, era yo quien tenía que cargar con esos kilos de más.

—¿Y qué hago con ella? —pregunté.

—No puede viajar en cabina.

—Eso ya lo ha dicho —musité, rechinando los dientes.

—La única opción es mandarla a la bodega. Esto tiene un coste extra de cuarenta y cinco euros.

Maldición. No podía ser. ¿Y me lo tenía que decir en ese preciso instante?

—Creí que el avión debía despegar en menos de diez minutos, y lo dijo usted hace seis.

Una sonrisa que a mí se me antojó de lo más malévola se dibujó en el rostro de Patricia.

—Por lo que aún nos quedan cuatro.

Observé mi colorida maleta con estampado de flores y después miré a la joven, suplicante.

—Vamos, Patricia. ¡Seguro que ya han cerrado la bodega! ¿Cómo van a abrirla de nuevo solo para meter una maleta?

—Son normas de la compañía, señorita. A no ser que prefiere dejarla aquí. O no viajar.

Me dolieron los dientes de tanto apretarlos en el instante en el que estiré mi mano para tenderle la brillante maleta rodando por el suelo. Algo me decía que esa no era una buena idea.

—¿Puedes asegurarme que llegará conmigo a Roma?

—La compañía le garantiza poner el máximo esfuerzo en ello —repitió Patricia como un robot mientras se volvía hacia su ordenador y tecleaba como una loca. Después, simplemente extendió su mano—. Así son cuarenta y cinco euros. ¿Efectivo o tarjeta?

Quise jurar que me vengaría, que eso no se quedaría así como así y volvería a ese aeropuerto tan solo para devolverle la jugarreta a  Patricia, pero en lugar de eso:

—Efectivo —musité, desanimada.

Abrí mi bolso y saqué el dinero de mi cartera con rapidez y se lo di.

—¿Lleva algún medicamento, o enser personal que necesite y que porte en este equipaje?

Negué con la cabeza, marchitándome por momentos. Todo, lo necesitaba todo: mi ropa, mis cremas, mi maquillaje, mis zapatos, mi paquete de oreos que nunca faltaba en mi bolsa de viaje...

Patricia musitó otro rutinario «ajá» y acto seguido agarró un par de pegatinas del mostrador. Una de ellas la pegó en mi maleta y la otra me la tendió con rudeza.

—No la pierda, es su localizador para la maleta.

—¿Localizador? ¿Para qué necesito un localizador si la maleta viajará en mi avión?

—Normas de la compañía —respondió automáticamente Patricia y después tiró de la mi equipaje, haciéndolo rodar hasta quedar junto a ella—. Tenga buen viaje, puede acceder al avión.

«Por fin», pensé. Al menos, después de todo, aún tendría vacaciones.

***

Entré a través de la puerta de embarque que conectaba directamente el aeropuerto con el avión por un pasillo blanco. Avancé con lentitud, esta vez ya sin mi maleta y con un considerable peso en el estómago. Tendría que pasar las siguientes dos horas sentada junto a Jorge y el solo pensamiento ya me ponía los pelos de punta. Una vez en el avión, por primera vez tuve la perspectiva de la cabina, donde calculé que habría unas doscientas personas. No es que me diera miedo volar, no exactamente, pero tanta gente encerrada en un lugar estrecho se parecía demasiado a la cola para entrar a una discoteca a las dos de la mañana.

Mi asiento era el 21B, aunque no me hizo falta consultar el número en el billete, pues ya podía ver a Jorge perfectamente acomodado en el asiento contiguo, con los cascos de música colocados y los ojos cerrados. No tuve ocasión de fijarme demasiado en él, pues acto seguido me percaté de la presencia de otra persona conocida, justo al lado del asiento vacío que estaba destinado a ser mío: ¡la mujer que había estado conmigo durante la cola para embarcar! Sí, la misma que pensaba que yo no era muy estable emocionalmente… y ahora me tocaba sentarme junto a ella y su hijo, cuya mano se encontraba dentro de la que ya era la bolsa de patatas número cuatro.

Ella también me reconoció y abrió mucho los ojos de repente, gesto que yo decidí ignorar mirando a otra parte.

—¿Dónde está tu maleta? —preguntó Jorge, que había abierto los ojos al oírme llegar. Se quitó uno de los cascos para poder escuchar mi respuesta.

—No lo sé —respondí con toda la sinceridad del mundo—. En la bodega, quizás. No lo tengo claro.

—¿Has dejado tu maleta tirada y no sabes dónde? —me preguntó Jorge, enarcando una ceja.

La madre del niño me miró reprobatoriamente.

—No, no —me apresuré a añadir—. Dicen que es demasiado grande y no puedo viajar con ella, así que la han mandado a la bodega.

Las luces que indicaban que debíamos abrocharnos el cinturón para viajar se encendieron con dos pitidos musicales y eso me provocó un escalofrío.

—Aunque si vamos a despegar ya, no sé en qué momento van a tener tiempo de meter mi maleta en la bodega —musité lastimeramente.

Casi pude ver el gozo brillando en los ojos de Jorge.

—Tendrías que haber sabido antes que era demasiado grande —dijo con placer por estar fastidiándome.

«Oh, gracias, señor genio», pensé. Haciendo oídos sordos a lo que acababa de decirme, pasé sobre Jorge de forma aparatosa para poder llegar a mi asiento y me alegré cuando sin querer mi rodilla golpeó su brazo.

—Disculpa —dije componiendo una sonrisa.

Jorge gruñó y de repente una voz se escuchó a través de los altavoces del avión. Una azafata habló en español y en italiano para informarnos de que llevábamos un poco de retraso en el despegue, pero aun así llegaríamos al aeropuerto de Roma a tiempo.

—Asegúrese de mantener su cinturón abrochado durante todo el despegue, el uso del baño está prohibido hasta el cese de la señal —dijo la voz casi robotizada a causa del micrófono.

Abroché mi cinturón y me dejé caer en el asiento, echando la cabeza hacia atrás y cerrando los ojos. Quería llegar de una vez para poder alejarme de Jorge por fin, quería tener mi maleta, entrar en el hotel y pedir con urgencia que me dieran una habitación individual porque los planes se habían cambiado. A mi lado, Jorge tan solo miraba la pantalla de su móvil y tecleaba con rapidez en ella. Su pierna se movía nerviosamente, rozándome de vez en cuando. ¿Estaría hablando con Claudia? ¿También él estaría enfadado con ella? Frente a nosotros, en el pasillo, un azafato comenzó a hacer la demostración de seguridad para el vuelo.

—Tienes que poner el modo avión —dije sin siquiera abrir los ojos, pero con afán de molestarle.

Él no  respondió y entonces abrí mi ojo izquierdo. No fui capaz de distinguir con quién estaba hablando, pues justo apagó la pantalla del teléfono.

—¿Has puesto el modo avión? —repetí.

—No seas pesada, te he oído la primera vez.

—¿Y me has hecho caso?

—Sí —respondió, alargando la «i» para demostrar que le había molestado. Yo sonreí al haberlo conseguido—. ¿Y tú lo has hecho?

—Claro que sí —respondí cortante.

Después me di cuenta de que no era cierto, que no había tomado mi móvil desde hacía ya bastante rato. Lo busqué en los bolsillos de mi chaqueta vaquera, pero no lo encontré. Mierda. Con disimulo lo busqué en mi pantalón y después introduje mi mano en mi bolso para sacarlo de allí. Mi móvil no estaba por ninguna parte. Quizás me había sentado encima, por lo que pasé mi mano con cuidado por debajo de mi trasero.

—¿Qué haces? —preguntó Jorge, extrañado.

Pero yo ya no quería disimular más. Quería gritar, bajarme del avión rápidamente y abrir la bodega. ¡Había dejado mi teléfono móvil dentro de mi maleta!

—¡No tengo el móvil, Jorge! —exclamé, asustada.

—¿Te lo han robado? —preguntó.

—No, no. ¡Está en la maleta!

—¿En tu maleta?

—¡Claro que en mi maleta! No va a estar en la de Willy Fog…

Esta vez, Jorge se rió de mi reacción.

—¿La misma maleta que no sabes dónde está, verdad?

Apreté los labios, con ganas de agredirle, pero conseguí tranquilizarme tras respirar profundamente y comenzar a hablar conmigo misma. Lo cierto era que me ayudaba mucho y ese viaje me estaba haciendo darme cuenta de ello.

—Todo va bien, Tatiana. Vamos a llegar a Roma en un par de horas y podrás volver a tener tu teléfono en cuanto te reencuentres con tu maleta. No pasa nada —susurré.

—Eso en caso de que te reencuentres con ella. —Jorge me guiñó un ojo estúpidamente al decir eso y yo solo pude mirarlo con el ceño fruncido, molesta por su falta de empatía.

—Pues ten claro que si no vuelvo a verla en Roma, vas a ser tú quien me deje su teléfono todo el tiempo para poder llamar a mis padres y enviarle mensajes amenazadores a tu hermana. Voy a depender completamente de ti y de tu móvil —siseé.

—Eso ni lo sueñes, Tatiana. Tú no lo harías por mí, así que no voy a ser tu cabina telefónica personal, tenlo claro.

Gemí de frustración en el mismo momento en el que los motores del avión comenzaron a rugir con mayor intensidad y el aparato empezó a moverse con lentitud para desplazarse hacia la pista de despegue. Si mi maleta no se encontraba en ese momento en el avión, podía darla por perdida.

—Eres un egoísta y un antipático —le dediqué a Jorge—. ¡Es que no te soporto!

—Ni yo a ti —me respondió él a mí.

La mujer de mi lado carraspeó su garganta y por primera vez me percaté de que, una vez más, había varias personas observándonos. Al menos el niño de las patatas no parecía interesado de ningún modo en nosotros, era el único que comía felizmente y estaba centrando su atención en el rugido del motor del avión.

—Si no os soportáis y tanto os detestáis el uno al otro —dijo la madre de repente de una forma muy brusca, algo que yo no me esperaba y que me sobresaltó—. ¿Por qué os vais juntos de vacaciones?

Si solo hubiera habido antipatía en su voz, juro que no habría contestado de ningún modo, pero pude apreciar un cierto interés en sus palabras, así que me giré hacia ella, dispuesta hablarle con toda la franqueza del mundo.

—No nos vamos de vacaciones juntos. Simplemente vamos a viajar juntos —expliqué—. Este viaje era para mí y mi mejor amiga, que es la hermana de este… de Jorge. Pero ella ha cancelado su viaje en el último momento y él ha decidido venir en su lugar.

—Yo no lo he decidido —apostilló Jorge—. A mí me daba igual, pero mi hermana se ha empeñado en que no quería perder el dinero y tampoco dejarte sola.

La mujer asintió con la cabeza, frente a mí y su ceño se atenuó. El resto de pasajeros de nuestro alrededor tampoco dejaba de prestar atención a nuestra conversación, pero al menos no participaban en ella.

—¿Y vais a pasar todas vuestras vacaciones discutiendo?

—No, no, claro que no —dije, apresurándome—. En cuanto aterricemos en Roma, Jorge se va a otro hotel y cada uno vive estos días por su cuenta en la ciudad.

—Yo no me voy a otro hotel. Tatiana es la que se va a otro hotel si no quiere tener que coincidir conmigo.

La mujer nos miró, sorprendida y pareció que de repente tan solo intentaba aguantarse la risa. Tenía algo de razón, esa situación era cuanto menos surrealista. A nuestro alrededor, el avión comenzó a coger velocidad por la pista, preparándose para el despegue y sentimos el traqueteo continuo bajo nuestros pies.

—Pero Jorge y Tatiana. ¿Por qué os lleváis tan mal?

—¿Pero cómo me voy a llevar bien con este elemento? —Señalé a Jorge con mi dedo—. Señora…

—Ángela —se presentó rápidamente la mujer, que ya parecía más que enganchada al culebrón que eran nuestras vacaciones.

—Ángela —repetí—, usted no lo conoce, pero Jorge es una persona muy prepotente y es extremadamente difícil conversar con él.

Jorge estalló en una carcajada que me pareció bastante ofensiva, pues él ya sabía que yo no me callaba nada cuando se trataba de hablar sobre nosotros. Era sincera y no me avergonzaba, pues sabía que su opinión sobre mí era bastante parecida a la que yo acababa de expresar sobre él.

—Ella es mucho peor, se lo aseguro. Llevarle la contraria es peor que hacer turismo por un lavabo público.

—Y ese sentido del humor —apunté yo—. ¿Lo acaba de oír? Es así todo el tiempo, no se parece en nada a su hermana, que es un encanto, de verdad.

Jorge me lanzó una mirada asesina cuando dije esto último, por lo que no me extrañó en absoluto que sus siguientes palabras fueran especialmente mezquinas y adornadas por un brillo de satisfacción en sus ojos que me cayó como un jarro de agua fría en invierno. En ese instante, el avión despegó y durante un instante, todos contuvimos la respiración.

—Ahora dice que me odia, pero cuando éramos pequeños estaba enamorada de mí.

—¡Eso no es verdad! No seas tan ególatra.

—¿Ah, sí? —se interesó Ángela, ignorando mi comentario y centrando su pregunta exclusivamente en Jorge.

—Sí, como se lo digo. Incluso me besó. Dos veces.

Si algo me molestaba en la vida no era solo que Jorge fuera tan desagradable como era, sino que lo que verdaderamente me ardía en las entrañas era esa estúpida idea que se había formado de que yo en algún momento me había enamorado de él. Eso no era verdad, por mucho que él se empeñara en contarlo de vez en cuando como si se tratara de un asunto gracioso. ¡No era divertido! ¿Cómo me iba a gustar Jorge cuando en algunas ocasiones de nuestra adolescencia había llevado más maquillaje negro en los ojos que yo?

—¿Te besó? —preguntó Ángela.

El chico joven que se encontraba sentado al lado de Jorge, tan solo separado de él por un pequeño pasillo, se quedó con la boca abierta. Yo me llevé una mano a la frente. Tenía que poner freno a ese desmadre de una vez si no quería que, a ese paso, todo el avión se enterara de mi vida antes siquiera de llegar a Roma.

—A ver, déjame explicarlo —dije, bajando un poco la voz esta vez—. Le besé la primera vez. ¿De acuerdo? Déjeme que se lo cuente, porque se va a reír. Fue muy simple, éramos niños pequeños y solíamos jugar a ser una familia cuando teníamos nueve o diez años. Yo era la madre, Jorge era el padre y le besé mientras jugábamos. No hay nada más en eso, a mí él no me ha gustado nunca. ¡Ya he dicho que no lo puedo ni ver!

—Fui su primer beso —se mofó Jorge.

—Y yo el tuyo, idiota.

El niño de las patatas se rió y yo sollocé al darme cuenta de que incluso él, la única persona en ese vuelo que no parecía interesada en nosotros, ya estaba participando en nuestra historia.

—¿Y la segunda vez? —Ángela me recordaba a las autoras cuya fotografía solía aparecer en las contraportadas de novela romántica, por lo que me imaginé que quizás, seis meses después, terminaría encontrándome con esa historia en la librería que había bajo mi casa. Recé porque no fuera así.

—La segunda vez ni me acuerdo —dije con sinceridad—. Pero estoy convencida de que no fui yo quien te besó, sino tú a mí y te aseguro que no sería consciente de lo que sucedió si no fuera por las fotos.

—Ella tenía quince años y yo dieciocho, —explicó Jorge entre risas y yo le odié más que nunca—. Tatiana se emborrachó por primera vez en la fiesta de cumpleaños de mi hermana y me confesó que estaba enamorada de mí.

—Eso no es cierto —murmuré, aunque ya lo había desmentido mil veces y casi se había vuelto rutinario.

Durante ese año, Jorge le había contado la historia a medio instituto y la mayoría aún seguía creyéndose esa parte de la historia, por lo que era común que, al encontrarme con antiguos compañeros del instituto por la calle, éstos aún me preguntaran: «¿Y qué tal todo con Jorge Vargas?».

—Después me besó durante toda la noche y nuestros amigos lo reflejaron perfectamente en un montón de fotografías de mala calidad hechas con sus teléfonos móviles.

Puse cara de aburrimiento extremo e incluso ahogué un bostezo.

—Enhorabuena, Jorge. Te liaste con una borracha que seguramente ni te vio la cara en ningún momento y por eso no salió corriendo —me acerqué a Ángela y le susurré—: es que era punk por esos tiempos.

—¿Cómo «punk»? ¿Qué es eso?

—Llevaba crestas de colores y pinchos por todas partes. ¡Un espectáculo! Ojalá tuviera mi móvil para enseñarle una foto, aún queda alguna en Facebook.

—Tú tampoco te peinabas mucho mejor y ni hablar de tu ropa.

—Era la moda, ¿de acuerdo? —repliqué agresivamente.

Ángela se echó a reír y yo me llevé la mano a la cabeza una vez más. De repente quería llorar; soportaba tener que viajar a otro país con una persona que no me gustaba en absoluto, pero si además esa persona contaba historias pasadas sobre mí y se reía de ellas, estábamos frente a un gran problema.

—Parece que os conocéis desde hace muchos años. —La voz de Ángela era suave esta vez y ya no había ningún rastro de antipatía en su voz al dirigirse a nosotros—. Y seguro que los dos sois unos chicos maravillosos. No malgastéis la estancia en Roma discutiendo, ¡deberíais ayudaros para poder pasar unas buenas vacaciones!

—Yo voy a tener unas vacaciones maravillosas —comenté con autosuficiencia.

—Claro que sí, Tatiana. Pero tienes que intentar mantener una relación cordial con Jorge. Estoy segura de que los dos os odiáis mucho y tenéis mucho rencor el uno contra el otro pero… ¿qué culpa tiene Roma?

Y si algo tenía que reconocer sinceramente, era que en eso tenía razón.

Capítulo 3

Durante el resto del viaje, Jorge y yo dejamos de discutir, afortunadamente, y él volvió a encerrarse en su mundo con los auriculares y los ojos cerrados. Yo hice muy bien mi papel ignorándolo y centrándome en leer mi novela de Nora Roberts o en hablar de vez en cuando con Ángela, que en ese punto del día ya me caía muy bien.

Llegamos a Roma a las cinco de la tarde. El alivio que sentí en el momento en el que el avión aterrizó y casi pude saborear el separarme de Jorge fue sagrado. Una vez salimos del avión, por fin respiré tranquila y me sorprendió encontrar el suelo de la pista mojado en cuanto pisamos tierra firme.

—¿Sabías que, en cuanto a cantidades anuales, encontrar lluvia en Roma es tan común como encontrarla en Londres? —comentó Jorge, que había bajado del avión justo después de mí.

—¿Eres una enciclopedia del frikismo?

Mi voz fue dura y soné excesivamente borde al decir eso. Jorge se calló, cortado por mi respuesta y me sentí fatal en cuanto él apartó la mirada de mí, probablemente arrepintiéndose por haber dicho eso. Pese a que me reprendía a mí misma por haber sido tan desagradable, no fui capaz de pedirle que no dejara de comentar datos interesantes, que en realidad no sabía eso de la lluvia en Londres y en Roma.

Miré al cielo, que a pesar de la lluvia que empapaba el suelo, en ese momento estaba despejado. El sol brillaba tímidamente y la temperatura era agradable. Por algo estábamos ya en junio.

Ángela pasó por nuestro lado y nos despedimos de ella con un movimiento de manos, sin dejar de caminar hasta llegar a la puerta interna del aeropuerto. Yo saqué de mi bolso mi pequeño libro de conversaciones en italiano y traté de recordar lo máximo posible de lo que había aprendido en clase durante el mes intensivo que había estudiado el idioma. Esperaba poder practicar con cuanto ciudadano italiano se me pusiera a tiro, pues había puesto mucho esfuerzo y dinero en aprender un poquito ese idioma.

Jorge miró mi libro de reojo y pude ver en sus ojos cómo se debatía entre hacer algún comentario al respecto o no hacerlo. Al lo hizo, pese a que mi última contestación no hubiera sido demasiado alentadora.

—No te va a servir de nada, aquí casi todo el mundo habla español.

Me contuve para no sacarle la lengua haciéndole burla. Últimamente trataba de controlar mi vena infantil, que aún seguía latente a mis veintiún años y era una de las razones por las que Jorge más solía criticarme años atrás.

—Lo comprobaré hablando con la gente, gracias. —Mi sonó todo lo estirada que pude permitirme.

Al llegar al primer control del aeropuerto para entregar el documento de identidad, yo hice la prueba, colocándome frente a la ventanilla de cristal tras la cual se encontraba una agente de seguridad. Jorge se situó detrás de mí, con su DNI en la mano también.

—Ciao! —exclamé con alegría al tiempo que le tendía mi documento de identidad a la mujer.

Ella ni siquiera me respondió, tan solo me miró con desdén, después observó mi DNI y acto seguido me lo devolvió.

—Disfrute de su estancia, gracias —murmuró con un español perfecto, aunque hablando casi para el cuello de su camisa—. ¡Siguiente!

Jorge se rió a mi espalda y yo me limité a agarrar con más fuerza mi pequeño libro de italiano, convencida de que pronto por fin podría usarlo de algún modo.

—Necesitamos recoger mi maleta de la cinta —le dije a Jorge.

—¿Tengo que quedarme? —preguntó, desganado—. Yo ya tengo mi mochila.

—Claro que tienes que quedarte. ¿Pretendes largarte y dejarme sin ningún modo de comunicarme con el mundo exterior?

—Tatiana, la gente era capaz de vivir antes de que se inventara el teléfono. ¿Lo sabías?

—Algo había oído —murmuré ante su pedantería y después comencé a caminar hasta encontrar la cinta que traería las maletas de nuestro avión.

Jorge siempre había sido un listillo, toda la vida, y era algo que a mí me molestaba muchísimo. De hecho, quizás había comenzado a caerme mal precisamente por eso, cuando éramos niños él solía corregirme de forma constante y siempre me hablaba de esas cosas tan raras que a él le gustaba investigar. Datos como el de la lluvia en Roma; ese tipo de información que me hacía pensar que Jorge pasaba dieciséis horas al día tecleando en Google «curiosidades del planeta Tierra» para luego poder contárselas a alguien.

Aun así, hacía unos años que yo había comprendido un poquito mejor y de forma absolutamente silenciosa, la personalidad de Jorge: comenzó estudiar periodismo, una carrera que le permitía dar rienda suelta a su ambición por conocer cosas nuevas y justo después de acabar la carrera con las mejores notas de su promoción, había encontrado trabajo en una prestigiosa revista enfocada a la cultura. Claudia me había dicho que su hermano escribía allí sobre historia, ciencia, geografía… y de vez en cuando me ofrecía leer sus artículos, algo que yo rechazaba de pleno, por supuesto.

Durante varios minutos tan solo nos quedamos esperando frente a la cinta del equipaje, que estaba apagada y sin ninguna maleta a la vista, pero repentinamente el compartimento se abrió y un montón de ellas salieron desfilando con un ritmo lento. Maletas rojas, amarillas, verdes, negras… ante nuestros ojos pasaron decenas. Yo solo rezaba porque apareciera una maleta de flores demasiado grande para volar en cabina… pero no lo hizo. Esperamos durante más de veinte minutos en los que las personas de nuestro alrededor arremetieron los unos contra los otros, se patearon y gritaron agresivamente para conseguir hacerse con sus maletas. Yo, en cambio, permanecía parada, corroborando una vez más que mi maleta no aparecía porque, con toda seguridad, nunca había entrado en el avión. ¿Podía ser eso posible? Me sentí abatida cuando la compuerta se cerró y la enorme cinta transportadora se quedó parada, una vez más. No tenía ni una simple camiseta para ponerme al día siguiente, no tenía un par de calcetines, no tenía nada. Tan solo la ropa que llevaba: unos vaqueros, una blusa y una americana que comenzaba a darme demasiado calor. Por lo demás, todo había quedado dentro de mi maleta, incluido mi teléfono, claro.

—Tengo que hablar con la compañía aérea —musité y mi voz sonó como un sollozo después de tanto tiempo sin hablar.

Además, Jorge y yo nos habíamos quedado solos y el resto de pasajeros ya habían corrido a la calle a pegarse por conseguir los taxis más grandes y cómodos. Me lamenté por eso, yo era quien debía estar haciendo eso en ese momento, yo tenía que estar bajo el sol, cargando con mi maleta y discutiendo con una mujer que quisiera arrebatarme mi puesto en la cola para esperar al taxi.

—Voy yo. —Jorge me sorprendió, levantándose de pronto de la silla de plástico en la que estábamos esperando. Dejó su mochila a mis pies—. Vengo ahora, preguntaré en información.

Asentí con la cabeza gacha, agradeciéndole en silencio esa muestra de amabilidad. En uno de los bolsillos exteriores de su mochila se encontraba el móvil de Jorge y estuve tentada a agarrarlo para llamar a Claudia y gritarle que todo lo malo que me estaba sucediendo era por su culpa, pero no fui  capaz. No podía perder la cabeza, era lo que me faltaba.

Cuando Jorge volvió, su cara no era muy alentadora.

—El servicio de atención al cliente acaba a las cuatro de la tarde, así que la ventanilla está cerrada.

—¿Cómo?

—Al menos en su página web tendrán un número de contacto. Los llamaremos en cuanto lleguemos al hotel, ¿de acuerdo?

Volví a asentir, aún más desanimada y sintiéndome afortunada porque al menos Jorge no estaba siendo cruel de ningún modo. Parecía entender a la perfección que, literalmente, todas mis pertenencias físicas habían desaparecido.

—¿Crees que seguirá en España? —pregunté—. La maleta, quiero decir.

Él se encogió de hombros con expresión sincera.

—No tengo ni idea. Quizás la metieron en el avión equivocado. Me temo que no podemos saberlo ahora. En el hotel haremos la consulta —repitió.

Me levanté de la silla y Jorge se colgó su mochila en los hombros de nuevo. Nos disponíamos a caminar hacia la puerta en el momento en el que yo me quedé parada. Mierda. No, no podía ser.

—¿Qué pasa? —preguntó Jorge, dándose cuenta de que algo sucedía—. Te has puesto pálida.

—El hotel —musité—. No sé dónde está. Tenía toda la información en el móvil.

Él abrió mucho los ojos, pero trató de quitarle importancia inmediatamente.

—No te preocupes, preguntaremos al taxista. ¿Cómo se llama?

Gemí de forma audible.

—No lo sé, lo reservó tu hermana.

De verdad que ya no quedaba nada peor que pudiera pasarme ese día. Había cubierto mi propio cupo de desgracias de mujer europea del s. XXI. Por quinta vez ese día me dije a mí misma que tendría que haberme quedado en casa, ¿en qué momento se me había ocurrido que viajar me haría feliz?

—¿Y no sabes ni cómo se llama?

—Que no lo sé, Jorge. Yo me ocupé de los billetes y tu hermana del hotel, ese era el trato. Me enseñó un par de fotos y le dije que me parecía bien, solo eso.

—Bueno, no pasa nada. La llamo y que nos lo diga, ya está. ¿Ves?

Sacó su teléfono móvil y marcó rápidamente mientras seguimos avanzando hasta la puerta del aeropuerto. Desde la puerta podíamos ver los taxis y autobuses para llegar a la ciudad de Roma, que estaba a casi una hora de allí.

—Mierda, no coge —dijo al cabo de unos segundos.

—Fantástico… —susurré, acompañándolo de una palabrota terrible por la que solía ganarme bastantes capones cuando era pequeña—. Llama a Pau, o a tu madre. No sé...

—Me queda un cuatro por ciento de batería, Tatiana. Creo que deberíamos ahorrarlo.

—¿Y qué hacemos? ¿Dormimos aquí en el aeropuerto? ¿Pasamos todo el fin de semana de vacaciones sin siquiera ir a Roma? ¡Eso te pasa por pasar todo el viaje escuchando música!

—Vamos, no seas exagerada. Cómo te gusta el drama…

¿En serio podía decirme eso? Acabábamos de llegar a un país extranjero, yo había perdido mi maleta, mi móvil y su hermana no cogía el teléfono, por lo que no teníamos ni idea de cómo llegar a nuestro hotel en Roma.

—¿Y qué propones?

—No agobiarnos. Vamos a la ciudad y vuelvo a llamar a mi hermana, con un poco de suerte sabremos dónde está el hotel en cuanto lleguemos a Roma. ¿De acuerdo?

No  me gustaba nada ese rollo de «cero problemas», «no te ralles, tío». ¿Pero qué podía hacer si no? Jorge era a lo único a lo que podía aferrarme en una situación como esa.

—Venga, vamos —dije, adelantándome a llegar a la línea de taxis que por suerte ya no estaba llena. Divisé a un hombre calvo en frente del coche blanco y en cuanto me vio alzó la mano, señalándome que él estaba disponible—. ¿Y a dónde le digo que nos lleve este hombre?

—Al centro. A partir de allí sabremos dónde ir.

—De acuerdo…

Avancé rápidamente. En mi mano asía el librito de italiano, al menos podría comenzar a practicarlo con el taxista y eso me resultaba motivador. No todo podía ser tan malo si al menos podría hablar en italiano de una vez y demostrarme que era capaz de valerme.

—Ciao, signore! —comencé, preparándome para comprender su respuesta por muy enrevesada que sonara al principio.

La simple sonrisa del taxista me comunicó que ese viaje no sería precisamente barato.

—¡Hola! ¿Cómo está? ¿A dónde quieren que los lleve?

Capítulo 4

Durante el viaje en taxi, Jorge llamó a Claudia unas cuantas veces y ésta no contestó, tampoco lo hizo su novio Pau. Por suerte, el taxista del perfecto español fue muy amable y dejó que cargáramos el teléfono móvil de Jorge en su coche, por lo que al menos sabíamos que quedaba una oportunidad de no estar abandonados por completo en la ciudad.

Cuando llegamos a Roma, dudamos de dónde deberíamos bajarnos del taxi. ¿El centro? ¿La estación de tren? ¿La estación de autobuses? Nada estaba claro, pues por lo que sabíamos, el hotel podía estar en cualquier parte.

—Qué ligera de equipaje vas —me dijo el taxista con una sonrisa cuando por fin llegamos a la estación de tren, tal como habíamos decidido finalmente.

Yo forcé una sonrisa, tratando de no ser antipática  a pesar de que ese día estuviera siendo más ruinoso que el Coliseo.

—¿Verdad? —respondí, ampliando mi sonrisa.

—Mi mujer siempre viaja con tres maletas de carga. ¡Como si lo fuera a necesitar tutto!

—Pues yo no, ya ve.

Saqué mi cartera del bolso, dispuesta a pagar la cuenta del taxi. Ni siquiera sabía cuánto dinero sería, pero en ese momento tampoco quería saberlo, la verdad, pues solo me deprimiría más.

—¿Pagas tú? —me preguntó Jorge.

—Pagamos a medias, listo —dije entornando los ojos—. Te toca a ti pagar el taxi de vuelta.

—Trato.

Le tendí al taxista un par de billetes grandes de mi cartera y me dolió el alma cuando éste solo me dio como cambio un par de euros. Suspiré, no pasaba nada; había ahorrado durante varios meses para hacer ese viaje, así que era hora de gastarme el dinero. En cuanto el coche aceleró, Jorge y yo nos miramos. Estábamos solos. En Roma.

La calle estaba ajetreada, con mucha gente caminando a nuestro alrededor y charlando muy animados. Me recreé observando algunos edificios colosales y visiblemente antiguos, pero bien tratados. Jorge sacó de su mochila un mapa no demasiado grande, pero sí lo suficiente como para poder situarnos con facilidad.

—Estamos aquí, en la estación de Termini —me comentó y señaló un punto del mapa.

Inmediatamente saqué un bolígrafo de mi bolso y puse un punto. Él me miró con aprobación.

—Podemos entrar a la estación, tomar algo y llamaré a mi madre para saber si ha sabido algo de Claudia. Imagino que ha desconectado totalmente del móvil al estar en el bautizo.

Pues menuda gracia que nosotros estuviéramos en ese estado de desorientación a causa de un bebé berreante que seguramente ni siquiera se estaba enterando de nada de lo que sucedía ese día a su alrededor.

—Prefiero explorar, dar un paseo, si no te importa.

Jorge me miró fijamente, al parecer no se esperaba eso.

—Sola —maticé.

—¿Y si te pierdes?

—¿Y si te pierdes tú? —respondí con una mueca y pude ver que se rendía.

Sabía que no debíamos separarnos, pero en ese instante tan solo quería estar sola. Sentarme. Pensar. Habían sucedido demasiadas cosas durante todo el día y no era fácil encajarlas todas, por no añadir que tendría que pasar los siguientes tres días con un chico al que llevaba más de año sin ver siquiera. Todo me había pillado de sorpresa.

—Haz lo que te dé la gana —murmuró Jorge mientras guardaba el mapa.

Sus ojos claros se entrecerraron y me pregunté si prefería quedarse conmigo. Después me dije que, en realidad, también le estaba haciendo un favor a él.

—Nos vemos aquí en un par de horas, ¿vale?

—Como quieras. Pero si Claudia me llama y me dice dónde está el hotel, me voy, tenlo claro.

Compuse una mueca de sorpresa. ¿De veras pensaba hacerme eso?

—¿Ah, sí? ¿Y si yo hablo con ella primero y me lo dice a mí? Existen las cabinas telefónicas, ¿sabes?

—¿Cómo vas a hacerlo? —Jorge enarcó una ceja con ese gesto de sabihondo que yo tanto detestaba—. ¿Acaso te sabes el número de mi hermana de memoria?

Mi sonrisa condescendiente se quedó congelada en ese momento. Menudo cabrón, me había pillado por completo. Podía fingir que sí me lo sabía, hablarle de esa mente privilegiada para memorizar números que en realidad no tenía, pero él no lo sabía. Después me dije a mí misma que todo saldría mejor si me dejaba de tonterías. Jorge tenía que enterarse de una vez de que no iba a tenerme detrás de él durante todo el viaje. Antes prefería comprarme un teléfono nuevo y tener independencia.

—Ni se te ocurra pasarte de listo —dije, alzando un dedo amenazador—. Nos veremos aquí en dos horas, y ni pienses en la opción de no aparecer. Haz turismo, tómate un pedazo de pizza y cómprate una camiseta que diga: «Alguien que me quiere mucho fue a Roma y me trajo esta camiseta». Ya está.

—Qué macarra te pones —me respondió Jorge y su sonrisa me crispó—. Trato. Dos horas, ni más ni menos.

Asentí con la cabeza y por última vez miré a mi alrededor, asegurándome de dónde había quedado con Jorge exactamente. Debía tener cuidado de no alejarme mucho, pero en caso de perderme por algún rincón de Roma, contaba con la ventaja de mi pequeño librito de italiano para poder comunicarme. ¡Tenía tantas ganas de dar con alguien que no me hablara en español por primera vez!

Me di la vuelta y comencé a caminar, alejándome de Jorge. Tan pronto como me separé de él, la primera lágrima cayó de mis ojos. Había perdido mi maleta y ahora tendría que pasarme esos tres días, que yo había imaginado maravillosos y perfectos, vestida con la misma ropa o con camisetas cutres y turísticas. Con mi maleta también había perdido mis cosméticos, un par de libros y la guía de Roma que con tanta ilusión había llenado ya de apuntes y notas sobre los sitios que querría visitar. En Madrid, al igual que mi maleta, también se había quedado Claudia, mi mejor amiga y la persona que me había abandonado allí como si ni siquiera me conociera, como se abandona un sofá viejo en una carretera de provincias.

No me iba a pasar esas dos horas llorando, por supuesto que no, pero al menos necesita desahogarme durante un rato, sí. Y necesitaba hacerlo sola. No habría podido derramar ninguna lágrima con Jorge a mi lado.

***

Una hora y cuarenta y ocho minutos después, según marcaba el enorme reloj de la estación, volví al lugar en el que Jorge y yo habíamos quedado. Reconozco que respiré tranquila cuando vi que me estaba esperando, pues una parte de mí esperaba que se hubiera marchado.

Me acerqué a él lentamente, sin parecer ansiosa. Mi mente suplicaba que, por favor, Jorge hubiera conseguido hablar con Claudia. Aun así, quise aprovechar mi último minuto de libertad. Él estaba apoyado en la piedra blanca de la entrada de la estación y su cabello oscuro caía sobre su frente de forma desordenada, tapando sus ojos que estaban centrados en ese momento en un libro. Su mochila de viaje reposaba a sus pies, también apoyada contra la pared aunque sin separarse de él. A medida que me acerqué, pude apreciar que se trataba de una guía turística de Roma y no una cualquiera, no, sino que era la misma edición que yo había comprado un par de semanas antes. No todo estaba perdido, había leído esa guía mil veces, podría robársela de vez en cuando a Jorge y recordar todos los lugares que no quería perderme de la ciudad.

Al parecer él no se percató de que yo me acercaba hasta que llegué hasta su posición y me aclaré la garganta. Jorge alzó la mirada, sobresaltado.

—Yo tengo esa guía también —comenté—. En mi maleta.

Durante unos segundos, Jorge tan solo me miró, como si ni siquiera supiera de qué estaba hablando. Un momento después cayó en la cuenta y observó el libro, casi como si se hubiera olvidado de que lo tenía en la mano. A veces Jorge parecía muy abstraído de su propia vida.

—¿Has hablado con tu hermana? —pregunté directamente.

Él asintió al tiempo que abría la mochila del suelo e introducía la guía turística. Después agarró la mochila y se la colgó a la espalda.

—Hotel Piano Nobile, a cinco minutos de aquí.

—Gracias al cielo —susurré y después agarré la mano de Jorge para echar un vistazo al reloj de su muñeca—. Es tardísimo, van a ser las nueve de la noche. ¡Básicamente se nos ha ido el día entero!

—Bueno, ¿qué íbamos a hacer si no? —respondió él, zafándose de mi agarre con  un tirón brusco—. Se ha torcido todo: el avión despegó tarde, perdimos tu maleta, no recordabas el nombre del hotel… —enumeró.

—Tu hermana me dejó plantada en el viaje que llevábamos cuatro meses planeando para hacer juntas… —sumé a la lista.

Jorge suspiró al escucharme. Parecía cansado y me pregunté qué había estado haciendo en esas dos horas. Yo había dado vueltas y más vueltas, sin conseguir ver nada más histórico que el parquímetro de la calle de enfrente. En realidad no había querido alejarme demasiado de la estación.

Caminamos durante unos minutos siguiendo el mapa de Jorge hasta que por fin llegamos al hotel. Nunca me había alegrado tanto de ver un edificio como en ese momento y me sorprendió encontrarme con que, a pesar de lo que me había esperado, era un buen hotel. No era excesivamente grande ni recargado desde fuera, pero una vez dentro, el hotel Piano Nobile ganaba aún más puntos. La planta de abajo tan solo albergaba la recepción y el restaurante, mientras que una enorme escalera forrada con una moqueta roja (un detalle tan hortera que me hacía amarlo aún más) conducía a la planta de arriba, las habitaciones.

—Iré a registrarnos —comuniqué, agradecida de haber llegado allí por fin—. Vas a tener que pagar una habitación aparte.

Jorge negó con la cabeza.

—¿Por qué soy yo el que se va a otra habitación?

—Porque eres tú el que se ha acoplado a mi viaje. No pretenderás que además acabe pagando yo por esto.

Jorge suspiró, dándose cuenta de que yo tenía razón. Tuve la impresión de que en un principio, solo había protestado porque quería seguir en la línea de discrepar de todas y cada una de las palabras que salieran de mi boca.

—Haz lo que quieras, pero necesito una cama. Estoy destrozado.

Incliné la cabeza con cierta suficiencia en la mirada (de esa que tenía reservada solo para Jorge, no la usaba con personas de a pie) y me dirigí al mostrador de recepción, que estaba vacío. Obviamente, nadie se registraba en un hotel a esas horas ya. Tras el mostrador encontré a un sonriente hombre de no más de cuarenta años y con un elegante traje. En su chapa aparecía el nombre de «Andrea» y corroboré por segunda vez en ese día que adoraba las chapas que me ahorraban tener que llamar a alguien «usted, señor o tú».

—Ciao, Andrea. Io sonno Tatiana Montero, io…

Maldije por lo bajo. ¿Cómo se decía «reservar» o «habitación»? Por primera vez tenía la oportunidad de hablar italiano y no sabía qué decir. De todas formas mi pena duró muy poco, apenas los cinco segundos que Andrea tardó en teclear mi nombre en su ordenador y volver a mirarme con una sonrisa de recepcionista impecable.

—Bienvenida, señorita Tatiana.

El tic en el ojo volvió a mí durante unos segundos. Andrea me había traicionado, ¡también hablaba español perfectamente! ¿A dónde tenía que ir para poder hablar italiano en Italia?

—Gracias —bufé.

Aun así, Andrea no pareció molesto en absoluto, sino que siguió sonriéndome.

—La esperábamos hace un rato. ¿Ha tenido un buen viaje? Deseamos que le guste Roma, y por supuesto, nuestro hotel. —No esperó a que yo contestara, sino que siguió hablando prácticamente sin pausa—. Su habitación está preparada ya. Viaja usted con… —Miró un instante a la pantalla del ordenador—. Claudia Vargas, ¿verdad?

—No, la verdad es que no. —Lo observé con disculpa en mi expresión—. Ha habido un cambio, la señorita Vargas no ha podido venir y en su lugar he venido con… con Jorge Vargas.

Decirlo en alto me daba escalofríos, como si mi mente aún no se lo creyera. Señalé con un gesto a Jorge, que se había quedado a unos metros de nosotros y en ese momento miraba a todas partes con aire algo incómodo.

—No hay problema —me comunico Andrea—, la habitación está lista aun así.

—Espere —lo interrumpí—, ahora ha habido un cambio con mi amiga, así que al señor Vargas le gustaría tener una habitación propia. —Me acerqué aún más al mostrador para susurrar—. Muy lejos de la mía, en otra planta o… ¿tiene este hotel varios edificios?

Andrea no perdió su sonrisa y me di cuenta de que eso era lo que más me gustaba de él, aunque lo hubiera conocido tres minutos antes. Ni siquiera dejaba de sonreír para decir cosas malas.

—El hotel está completo esta noche. Puede alojarse en una habitación distinta mañana. Pero hoy es imposible, me temo que deberán compartir la habitación.

Abrí mucho los ojos. ¿Qué clase de hotel era ese para llenarse tan rápidamente? «Uno muy céntrico», me contestó mi subconsciente.

No, pero yo no iba a dormir al lado de Jorge. Eso era de locos, a mí Jorge no podía verme con mi pijama —que no tenía— y con cola de caballo en el pelo, se iba a reír de mí toda la vida. Y mucho menos quería yo ver a Jorge en calzoncillos o en chanclas. Las chicas de mi clase siempre habían comentado (a espaldas de Claudia) que Jorge estaba bueno y que me envidiaban por todas las veces que yo iba a dormir a su casa. A mí eso me parecía extrañísimo, de hecho ver a Jorge en la misma habitación que yo, estuviera él vestido o desnudo, siempre me había parecido un escenario de pesadilla.

Me imaginé la cara de Marta Jiménez o de Blanca Burgos, que siempre me habían caído realmente mal, si me vieran allí, siete años después y a punto de compartir la habitación de un hotel con él. Se morirían de la envidia… me planteé compartirlo en Facebook, después recordé que detestaba a Jorge y la idea dejó de parecerme tan buena.

—¿Y si le mandan a una habitación que ya esté ocupada? A él no le importa —dije, tratando de convencer a Andrea—, no es ruidoso y tampoco necesita mucho espacio. Pueden meterlo en un sofá cama y no se quejará.

Le lancé una mirada a Jorge, que en esos momentos me observaba con gesto expectante. Puso los brazos en jarras, como preguntándome qué tal iba todo. Yo alcé mi dedo pulgar y le indiqué que la situación iba a las mil maravillas.

—Lo siento, señorita Montero. No puedo hacerlo con tan poco margen de tiempo, su habitación es la única desocupada de todo el hotel ahora mismo.

Gruñí, cosa que no alteró la sonrisa de Andrea.

—Al menos dígame que las dos camas están muy separadas la una de la otra. Quiero decir, como… diez o quince metros.

Andrea se quedó pensativo un instante.

—Probablemente unos dos metros.

—Suficiente —musité con rapidez—, pero reserve una habitación para mañana y pasado a nombre de Jorge Vargas, por favor.

—Por supuesto señorita. Necesitaré sus tarjetas de identidad y que lean este documento.

Eficientemente, Andrea comenzó a gestionar todo con rapidez. Jorge se acercó al final, ajeno a lo que habíamos hablado.

—¿Qué tal? —preguntó—. ¿Todo arreglado?

—Casi —murmuré—. Casi, Jorge. Digamos que hoy no es mi día, ¿vale?

Él me miró, confuso. Yo me dediqué a fingir que leía el documento que Andrea nos había dado, una especie de contrato para el uso del hotel. Yo solo quería que esa noche pasara rápido, muy rápido.

Capítulo 5

Lo primero que  hice al llegar a la habitación y durante los siguientes cuarenta y cinco minutos fue ponerme en contacto por teléfono con la central de la aerolínea. Huelga decir que habían resultado ser unos incompetentes y que, desde luego, no tenían la más remota idea de dónde podía estar mi maleta. Insistían en que, probablemente, la etiqueta de localización se había perdido y que era casi imposible encontrarla. Yo insistía en que los iba a demandar y llevar a juicio, acompañándolo —demasiadas veces— con el grito de «usted no me conoce, ¡soy abogada!». Omitía, desde luego, un oportuno «casi» entre las palabras soy y abogada. Aun así no parecía solucionar nada y me mandaban de un departamento a otro de la aerolínea constantemente, como si quisieran que al final yo me rindiera y colgara el teléfono. Pero lo tenían claro conmigo, no podían haber topado con alguien más insistente que yo.

La puerta del baño de la habitación se abrió en ese momento y de él salió Jorge recién duchado. No llevaba camiseta, sino tan solo una toalla blanca que le cubría la cintura. Iba acompañado de una nube de vapor que desdibujaba ligeramente su imagen y me vi obligada a apartar la vista, enrojeciendo de golpe. Me daba miedo lo que acababa de ver, ya que había encontrado músculos definidos donde nunca antes había imaginado hacerlo. Jorge no era ningún fisioculturista, pero nunca había imaginado verlo sin camiseta para comprobar si era delgado, gordo, un ser deforme o un Adonis.

Rodeó mi cama de sábanas rojas y doradas hasta llegar a la suya, ignorando mi presencia allí. Yo seguía sentada sobre mi cama con su teléfono móvil en la oreja y una molesta melodía de ascensor asesinando mi sensibilidad musical. De pronto me dio miedo que se desnudara completamente delante de mí, como si yo no estuviera allí.

—A la próxima vístete en el baño, no he pagado por ver ningún espectáculo —musité, sin mirarlo.

Él se sorprendió y pude percibir que se sintió incómodo, algo que disfruté con intensidad.

—¿Tienes que ser tan borde? —espetó—. No te recordaba siendo tan puritana en el instituto.

Su tono de voz me molestó y fruncí el ceño.

—Qué nivel para insultar, increíble, señor periodista.

—¡Pero si has sido tú quien ha comenzado, señorita «abogada»! —Escenificó las comillas con sus dedos.

Me giré, dándole la espalda y sonriendo al ver que había conseguido molestarlo. Casi había echado de menos tanto tiempo sin verlo ni saber nada de él. Jorge era la única persona con la que yo discutía de una forma tan abierta porque hacía ya tiempo que él y yo habíamos cruzado todas las fronteras de la educación y la empatía.

—En serio, Jorge…

—Madura de una vez, Tatiana. Ya no tenemos diez años, no nos vamos a acabar pegando o escupiendo el uno al otro y mucho menos por vernos sin ropa. Te juro que accedí a venir a este viaje porque pensaba que, después de este tiempo, habríamos dejado de vernos como enemigos… y de pronto me encuentro lidiando con las mismas tonterías que hacías en el instituto. Yo he cambiado, ¿sabes? Soy otra persona, al igual que tú también deberías serlo. No se puede ser un adolescente furioso toda la vida.

Mentiría si dijera que sus palabras no me dolieron, que no crearon un nudo en mi garganta y que no me picaron los ojos. Estaba sensible después de ese horrible día y su sermón, acompañado con un tono de voz bastante agresivo, me tocó la vena sensible. Me aclaré la garganta sin saber qué decir ni cómo actuar y por suerte algo me salvó de tener que hacerlo.

—Bienvenido al servicio de equipajes. ¿Cómo puedo ayudarle? —dijo una voz en mi oído.

Yo me giré, dándole la espalda por completo a Jorge y dejándolo sin ninguna respuesta. Me tendí en la cama y comencé a hablar con la teleoperadora durante casi una hora más en la que traté de no moverme o mirar de ningún modo hacia algún punto que no fuera la cajonera de madera que tenía al lado. Escuché la puerta en un par de ocasiones, pero traté de mantenerme completamente al margen.

Finalmente colgué el teléfono, habiéndole proporcionado a esa señorita cuyo nombre no conocía —a falta de una chapa en su camisa y al contacto personal— todos y cada uno de mis datos y direcciones posibles a las que enviar la maleta una vez la encontraran. Me aseguró que lo harían, aunque no me daba ningún tipo de confianza. En ese punto me preguntaba incluso cómo se las apañaban en la aerolínea para no perder sus aviones en los distintos aeropuertos del mundo.

Cuando por fin terminé de hablar, me giré por primera vez hacia la cama de Jorge, sin saber si la encontraría ocupada o vacía. Mi corazón pegó un salto cuando encontré al joven dormido plácidamente en pijama, sin siquiera haberse tapado con las sábanas de la cama. Su respiración era continuada y me sorprendió, pues nunca antes lo había visto dormir. No me había gustado en absoluto su modo de hablarme o sus últimas palabras hacia mí, pero una parte de mi mente reconocía que tenía algo de razón. Yo no me consideraba inmadura ni infantil, pero cada vez que la situación envolvía a Jorge, actuaba como cuando era una niña. Me salía de forma automática, quizás era lo que él provocaba en mí.

Eché un vistazo hacia el resto de la sala y encontré una bandeja con comida sobre la mesa que se encontraba a unos metros de nosotros, en un pequeño saloncito acoplado en la misma habitación, con un sofá y una modesta televisión. Me levanté a hurtadillas y encontré dos raciones de pasta en dos pequeños boles de plástico. Uno estaba vacío, Jorge se lo había comido, pero el otro permanecía intacto, esperándome.

Antes de pensarlo dos veces, ya había comenzado a comerme esos maravillosos espaguetis fríos que una parte de mí le agradeció a Jorge, aunque la otra siguiera enfadada. ¡Pero también estaba muy hambrienta! Cuando terminé de comer, tan solo recogí como pude toda la mesa y metí los recipientes en una bolsa de plástico. Era hora de dormir, por fin.

Puesto que no tenía pijama, era obvio que no habría ninguna maravilla por esa noche. Tan solo me deshice de mis ajustados vaqueros, demasiado incómodos como para dormir con ellos y también me quité la americana. Me quedé vestida tan solo con mi camiseta de tirantes y mi ropa interior. Afortunadamente Jorge no podía verme en ese momento para echarme en cara que yo me desnudara tan tranquilamente en la habitación y a él le hiciera pasar un test de la Inquisición.

Apagué la luz antes de tumbarme en la cama, preguntándome dónde rayos estaría mi maleta en ese momento. Mi último pensamiento antes de quedarme dormida fue que, efectivamente, aún tenía a Jorge Vargas durmiendo a apenas un par de metros de mí.

***

—Me quiero cambiar de bragas —le dije al espejo.

Él no me respondió, claro. Hice una mueca de hastío justo antes de escupir la pasta de dientes y terminar de enjuagarme la boca. Por suerte, yo era de esas personas que viajaba con el cepillo de dientes en el bolso y no en el neceser de la maleta. ¡Un punto para Tatiana!

Era ya viernes por la mañana, por fin, y estaba en la ciudad de Roma. Todo era perfecto, o al menos casi perfecto, pues aún seguía cargando con el hermano rarito de mi mejor amiga, a la que aún no había llamado por teléfono porque quería matarla de indiferencia primero. Me había levantado esa mañana con toda la energía del mundo, tanto que cuando salí del baño no me molestó ver que Jorge aún permanecía en la habitación. Justo en ese mismo momento terminaba de abrocharse su camisa roja y negra y su cabello aún estaba despeinado, se había levantado hacía poco. Atribuí a mi gran positivismo mañanero que, en ese pequeño instante en el que lo vi por primera vez, me pareciera mono. Luego recordé que el día anterior había sido bastante brusco conmigo y me molesté de nuevo.

—Oh, sigues aquí —comenté con indiferencia. Me giré en ese momento para que no viera que se me escapaba la risa.

—Oh, vamos. No empieces —me pidió y yo volví a mirarle.

Sus ojos se clavaron en mi cuerpo y durante unos segundos bajó la mirada por mis piernas desnudas, subiéndola de nuevo hasta mi camiseta arrugada después de dormir.

—¿Me estás escaneando? —pregunté escandalizada.

—¿Qué? —Jorge apartó la vista inmediatamente y la dirigió a su mochila de viaje, de la que sacó un bote de colonia con aire nervioso. —Claro que no, más quisieras.

Yo me reí, pero no de una forma sarcástica o desagradable. Tan solo me hacía gracia. Jorge me estaba mirando.  A lo mejor había pensado en ese instante, al igual que a mí me había pasado con él, que yo también era mona.

—Me has escaneado, asúmelo —dije con soltura y después agarré mi pantalón vaquero, el único que tenía, dispuesta a volver a enfundármelo una vez más—. Pero no me importa, no me vas a arruinar el día ni mis fabulosas vacaciones, Jorge. Me bajo a desayunar y después me voy de compras, que necesito algo que ponerme.

—Necesitas bragas, ¿no?

—¿Perdona?

Rió entre dientes y yo entrecerré los ojos. En el baño no lo había dicho en voz tan alta como para que me oyera, estaba segura.

—Me lo imagino —añadió al instante—. Querrás cambiarte de ropa interior.

—Pues sí, necesito bragas. Has acertado.

No me había duchado aún, planeaba bajar a comprar algo de ropa en la tienda más cercana al hotel para después volver rápidamente y prepararme de un modo más o menos decente. Tampoco tenía maquillaje y, pese a que me había lavado la cara como había podido, el efecto de «rímmel corrido irremediablemente por toda la cara» era imposible de quitar sin productos cosméticos, por lo que en ese momento parecía más el joker que una joven de veintiún años. Aun así, eso no destrozaba mi positivismo. Seguía en Roma y eso era una buena noticia.

Até mi cabello en un moño pelirrojo en lo alto de mi cabeza y me puse la americana de nuevo, agarré mi bolso y me dirigí a la puerta.

—Me voy. Nos vemos… bueno, no. Espero no verte de nuevo hasta el domingo por la mañana, cuando tengamos que ir al aeropuerto —dije sonriendo—. Recuerda que esta noche duermes en la habitación cincuenta y cuatro, así que no hace falta que vengas a darme las buenas noches.

—Espera, Tatiana —dijo Jorge, caminando detrás de mí—. Yo también voy a desayunar. Quiero comenzar a hacer turismo a las diez y media, así tendré todo el día para pasear.

Me encogí de hombros, apreciando que era muy organizado, casi demasiado.

—De acuerdo.

Ambos salimos de la habitación a la vez y bajamos la enorme escalera de la moqueta roja. Me sentí un poco como una estrella de cine, aunque una sin duchar, por desgracia. Cuando llegamos al comedor nos sorprendió el enorme bufé libre de comida que estaba, por supuesto, aderezado con una cola inmensa de turistas alemanes y asiáticos.

Tras casi quince minutos de cola y peleas para conseguir los mejores croissants o ser el primero en utilizar la cafetera, Jorge y yo nos asentamos en una mesa algo alejada del resto, donde pudimos dar buena cuenta del completísimo desayuno. Yo me consideraba una gran fan de los bufés libres y me apenaba que solo existiera para el desayuno en ese hotel. Devoré con ansia las tostadas, los bollos y la macedonia de frutas que me había servido. Jorge, por el contrario, llevaba un ritmo un poco más mesurado a la hora de desayunar.

—Cuando eras pequeña no comías casi nada —me dijo entre risas mientras bebía de su vaso de zumo de manzana—. Siempre te quejabas de la comida del colegio.

Me reí con él.

—Al final creces y descubres cosas nuevas —comenté, quedándome en silencio un instante después. Normalmente yo no tenía silencios con la gente, era algo que me hacía sentir bastante incómoda… más aún cuando me encontraba con una persona con la que era incompatible, como con Jorge. Lo miré a los ojos al cabo de unos segundos—. Y bueno, cuéntame. ¿Qué has hecho este último año? ¿Cómo te va fuera de casa?

Jorge asintió con la cabeza.

—Está bien —comentó—. Menos gritos e interrupciones.

—Bueno, esas cosas a veces se agradecen. Pero estar solo es un poco… frío.

Aparté la mirada de sus ojos azules, aún más incómoda. No estaba acostumbrada a mantener una conversación normal con él.

—Todo tiene sus cosas malas. —Jorge terminó su zumo y mordió con ganas su tostada con mermelada. Después se dirigió a mí de nuevo, pero sin mirarme—. He dejado el trabajo.

Casi me atraganté con un pedazo de manzana de mi macedonia y tuve que toser durante varios segundos para conseguir tragármelo. ¿Qué acababa de decir? No podía ser, Jorge adoraba su trabajo, era el columnista más famoso de su revista y no era extraño encontrar comentarios en internet del tipo «fuimos a visitar este pueblo en las montañas, es fantástico, ¡lo recomienda Jorge Vargas en su blog!» ¿Qué había sucedido ahora?

—¿Cómo que has dejado el trabajo? Tu hermana siempre me cuenta que estás muy contento allí, que te tratan muy bien.

—Claudia aún no lo sabe. No lo sabe nadie, lo he hecho hace una semana.

Probablemente mi rostro reflejaba la mayor de las sorpresas.

—¿Y por qué?

Se encogió de hombros y dejó un pequeño pedazo de la tostada sobre el plato, apartándolo como si ya hubiera terminado de desayunar.

—Me he dado cuenta de que no es lo que quería. Voy a empezar mi propia revista, me gustaría ser mi propio jefe.

Yo aún no había conseguido cerrar la boca por la impresión. En ese momento, por primera vez, admiré a Jorge.

—Joder, qué valiente eres —dije con toda la sinceridad del mundo—. Seguro que te irá muy bien.

Su mirada se tornó extrañada de pronto y ladeó la cabeza, como si no me hubiera escuchado bien.

—¿En serio? —preguntó—. ¿No me vas a decir nada?

—¿Qué quieres que te diga?

—No sé, Tatiana. Eres… eres tú. Deberías llamarme loco o pringado. Deberías decirme que me he equivocado y que he tomado la decisión sin pensarla. Y que me voy a arruinar con una nueva revista, que acabaré debajo de un puente.

Me reí al ver en sus ojos que, efectivamente, eso era lo que Jorge esperaba de mí. ¿Por eso me lo habría contado a mí antes incluso que a sus padres?

—¿Eso es lo que quieres oír? Lo siento, pero no me gusta hundir los sueños de los demás. —Sonreí de lado al decir esto, en realidad me parecía que la gente tomaba las riendas de su vida con muy poca frecuencia en el mundo y eso era reprobable—. Y bueno, que me caigas mal y no te aguante no tiene nada que ver con que sepa que eres inteligente y capaz de crear una nueva revista y, para colmo, hacer que se venda como churros. Pero oye, que yo no te la voy a comprar.

—No sé si debería ofenderme o sentirme halagado con todo eso que acabas de decirme —rió.

—Siéntete halagado, triunfa con la revista y ten algún que otro problema jurídico para que puedas contratarme. Ahora que he acabado la carrera, no tengo rumbo. Me parece que mi nuevo reto personal a partir de ahora será conseguir levantarme de la cama por las mañanas y quitarme el chándal de los domingos... y tratar de no posponer mucho más el máster en abogacía.

Jorge volvió a reír y su sonrisa me pareció increíble. Cuando era punk era muy difícil verlo sonreír; en todas las fotos Jorge ponía cara de asesino a sueldo y en general no parecía muy contento. Mucho menos lo había parecido en los últimos años de instituto y universidad, pero en esos momentos estaba ahí, frente a mí, y no solo sonreía con la boca, sino también con los ojos.

—Gracias —susurró—. Me alegra saber que alguien cree que saldrá bien.

—Aunque ese alguien sea yo, ¿no?

—Efectivamente.

Jorge volvió a mirarme y sus ojos se centraron tanto en los míos que mi pulso se aceleró. Me ponía nerviosa y probablemente él no lo sabía… aunque yo tampoco lo había sabido hasta hacía quince minutos. Al parecer, las cosas eran muy diferentes en cuanto ambos enterrábamos el hacha de guerra durante al menos un rato.

De repente Jorge apartó la vista y se levantó de la silla, como si hubiera recordado algo importante. Me fijé en que llevaba una mochila pequeña a la espalda, tan solo para portar lo indispensable, imaginé. De hecho ya había visto una cámara de fotos profesional sobre la mesa de la habitación y me encajaba bastante con el tipo de viaje que probablemente quería hacer Jorge. De la mochila sacó un bolígrafo y recortó un pedazo de papel de un cuaderno de notas. Apuntó algo con rapidez.

—Este es mi número —dijo, tendiéndomelo—. Si tienes algún problema llámame y con suerte no andaré muy lejos.

Agarré el papel, incómoda.

—Lo tendré en cuenta.

—Me voy, entonces. Pasa unas buenas vacaciones, en caso de que no volvamos a vernos hasta el domingo…

—Nos vemos en la puerta del hotel a las ocho y media de la mañana. El avión sale a las once.

Asintió con la cabeza y después se despidió de mí con un gesto su mano.

—Disfruta de Roma —dije en voz no muy alta y ni siquiera supe si me había oído o no, pues enseguida desapareció de mi lado.

Me había quedado sola, completamente sola. Eché un último vistazo al papel en el que estaba el número de Jorge y después lo guardé en el bolsillo de la americana. Esperaba no tener que llamarlo en ningún momento.

Capítulo 6

Gemí de dolor cuando la dependienta de esa tienda de ropa agarró mi tarjeta de crédito y la pasó por el lector automático.

—Firme aquí, por favor.

Me tapé los ojos con una mano y con la otra puse mi firma en ese ticket de compra que me gritaba que acababa de dejar ciento setenta euros en esa tienda. Había intentado comprar pocas cosas, de verdad, pero la moda italiana era cara, al parecer y yo ya estaba llegando al límite de mis ahorros de joven universitaria. Compré un pijama, un par de pantalones, tres camisetas y sí, bragas. Sabía que, además, antes de irme tendría que hacerme con una maleta si no quería regresar a España con mi ropa nueva metida en bolsas de basura.

Una vez en el hotel, por fin pude tomar una ducha que sencillamente me alegró la vida. Pude ducharme durante diez minutos con agua caliente sin que mi padre aporreara la puerta del baño para decirme que dejara de desperdiciar agua y sin que mi hermano, también golpeando molestamente la puerta, gritara «Tatiana, ¡necesito mear!»

Cuando salí de la ducha y por fin me vestí, comprobé que la camiseta blanca era demasiado larga y que los pantalones vaqueros no llegaban a cubrirme completamente los tobillos a pesar de ser lo que yo pretendía. Aun así no me agobié, ¡esa era la moda ahora! Lo que sí me preocupó más fue mi pelo. Yo siempre había tenido el cabello de un color rojo brillante y rizado como el pelaje de una oveja. Cuando era pequeña, Jorge me llamaba Ronald McDonald, a lo que yo siempre respondía llamándolo Conde Drácula. Comencé a alisarme el pelo a los trece años y ese era un ritual que llevaba a cabo tres veces por semana, lloviera o hiciera sol, no importaba nada (aunque las condiciones meteorológicas sí influían en el resultado final de mi peinado, todo había que decirlo).

Tras haberme dejado las planchas de pelo en mi maleta, lo único que me quedaba en ese momento era la opción de sacar la cabeza por la ventana para que mi cabello se secase y esperar a convertirme en una versión afro de mí misma. Afortunadamente, eso no sucedió. Llevaba el pelo demasiado largo y el rizo no se acentuó tanto como yo había esperado, pero aun así me veía diferente al mirarme al espejo. Otro de los cambios era que no tenía maquillaje en el hotel, algo que normalmente también usaba con asiduidad.

Mi reflejo en el espejo me devolvía una versión más joven y natural de mí misma: pelirroja y pecosa, como era antes. Agarré el único cosmético que tenía allí, un pintalabios rojo que había metido en el bolso bastante tiempo antes. Lo apliqué en mis labios y aprecié que, en realidad, me gustaba el resultado. Quizás las famosas tenían razón al decir que la verdadera belleza era la naturalidad, aunque uno tampoco podía fiarse demasiado de la naturalidad de las celebridades televisivas y sus múltiples retoques estéticos. Yo me encontraba satisfecha, me veía bien, me sentía mucho mejor y estaba en Roma. Nada podía pararme y planeaba salir del hotel y chocarme accidentalmente con algún famoso italiano que cayera enamorado de mi «natural naturalidad». Quizás Leonardo DiCaprio podría ser una buena opción, ¿era italiano? Al menos su nombre lo parecía…

—¡Señorita Montero!

Andrea me sacó de mis importantísimos pensamientos mientras bajaba por las escaleras del hotel, esta vez ya sin bolsas. Miré al recepcionista, que salió del mostrador para acudir a mi encuentro y sonreí amigablemente.

—Buongiorno, Andrea. Come stai?

—Molto bene. Grazie, signorina.

Casi di un salto de alegría en el sitio. ¡Mi primera conversación en italiano y lo había entendido todo! Andrea pareció compartir mi alegría, pues su sonrisa se expandió de pronto.

—¿Se dirige usted a hacer turismo?

—Sí.

—En ese caso déjeme que le proporcione algunos mapas de la ciudad para garantizar que pueda visitar todo aquello que le plazca.

Casi tuve ganas de invitarlo a venir conmigo, de tan amable que se mostró. Seguí a Andrea hasta el mostrador, de donde sacó algunos pequeños mapas con todos los lugares turísticos señalados.

—¿Se reunirá también con el señor Vargas? —me preguntó—. Si es así, también puedo recomendarle los restaurantes más románticos e íntimos de Roma y…

—¡Eh, eh! Espera, para, frena —dije, alborotada y alzando los brazos con las palmas extendidas hacia él—. No te confundas, Andrea. No me voy a reunir con el señor Vargas porque él y yo no estamos juntos de vacaciones. Casi ni nos conocemos, no tenemos nada que ver.

Casi pude leer su expresión: «pero si han dormido juntos». Aun así, Andrea no dijo nada.

—Lo siento, señorita, me he precipitado… tan solo quería ayudar, no pretendía ofenderla.

Andrea enrojeció y me imaginé que yo era la única persona que llegaba a ese hotel, en la romántica e íntima Roma, con un chico de mi edad y compartiendo habitación con él… y después afirmaba que éramos casi desconocidos. Probablemente Andrea estaba desconcertado, pero aun así él mismo sabía que a partir de esa noche ya no íbamos a dormir en la misma habitación.

—No te preocupes —lo tranquilicé, mucho más calmada—. Está bien, muchas gracias por los mapas, Andrea.

—No olvide que esta noche ha reservado un masaje de aromaterapia con tratamientos faciales en el spa del hotel para dos personas.

Lo había olvidado completamente, por lo que se lo agradecí de inmediato. ¡Qué recepcionista tan atento!

Asentí con la cabeza, sonriendo y salí del hotel, de nuevo muy animada. Por fin tenía unos momentos para dedicarme a mí misma, ya que a fin de cuentas, era mi mejor compañera de viaje.

***

Visité tantos lugares que mi mente comenzaba a mezclarlos: basílicas, ruinas de templos, iglesias inmensas… me guardé el plato fuerte para la tarde después de comer: el Coliseo.

Lo había visto en fotos y vídeos, por supuesto, pero tenerlo en frente era mucho más especial, era increíble. Una construcción enorme, ruinosa casi por completo y a la vez llena de vida. Me quedé parada con la boca abierta durante varios segundos al ver por primera vez el anfiteatro romano más importante del mundo y mi mente no dejaba de imaginar, a cada momento que pasaba, cómo habría sido verlo cuando aún estaba en todo su esplendor, perfectamente construido, recubierto de mármol y con llamativos colores adornando el blanco de los muros. Los turistas disfrutaban de las vistas desde los jardines que rodeaban el Coliseo y comían sentados sobre el césped, aprovechando también ese día fantástico. Yo llevaba en la mano una bolsa con algunos libros que había comprado sobre cómo aprender italiano más rápido. Había descubierto que me apasionaba conocer esa lengua y no solo el italiano, sino muchos más idiomas. Quizás esa era mi verdadera vocación y no el derecho.

Deseé tener mi móvil en ese momento para poder sacarme una foto con el Coliseo, o para pedirle que me la sacara a alguno de los turistas rubios, altos y muy nórdicos que paseaban por mi lado. No esperaba salir del país con un Thor colgado del brazo, pero todo podía ser en mi viaje solitario por Roma, encontrándome a mí misma.

Decidí que quería entrar al Coliseo, aunque ya no seguí firme en mi decisión apenas unos tres minutos y medio después; lo que tardé en percatarme de que la cola para entrar al edificio era tan grande que daba la impresión de rodearlo una y otra vez. ¿Cómo podía haber tanta gente en Roma en esos momentos? Era verano y el buen tiempo siempre estimulaba el turismo, por lo que tampoco podía esperar ser la única visitante en todo el país.

Decepcionada, me alejé y tomé asiento en uno de los pocos lugares que quedaban libres en el césped verde. Para ser sincera al cien por cien, tanta gente a mi alrededor le quitaba algo de magia a mi experiencia individualísima de recreación italiana.

Una camisa de cuadros rojos y negros llamó mi atención, no muy lejos de mí y enseguida mis ojos se volvieron como locos por poder captar con mayor claridad el rostro del chico. Tan solo tardé unos segundos en identificar con total seguridad a Jorge, pues se quedó parado en un lugar frente al coliseo y pareció decidir que ese era el sitio adecuado para tomar su cámara profesional de fotos y capturar el momento. Repitió el proceso unas cuantas veces más y yo lo observé desde la distancia. Cada pocos segundos, Jorge se quedaba mirando la pantalla de su cámara para comprobar que la imagen era como él la quería y después volvía a hacer fotos de nuevo.

No recordaba haberlo visto nunca interesado en la fotografía, al menos no antes de decidirse por estudiar periodismo, pero quizás tampoco me había fijado lo suficiente en él como para percibir sus aficiones. De hecho, eso era algo que jamás me había planteado: ¿qué le gustaba a Jorge?

Yo era una chica normal de veintiún años, ningún hobby demasiado especial y a veces eso me hacía sentir casi como si formara parte de un ejército de humanos genéricos. Me gustaba leer, salir a fiestas, era bastante aficionada a hacer deporte y a ir de compras. No sabía cantar y bailaba bastante mal, tampoco escribir era mi fuerte ni recordaba cuándo había sido la última vez que había dibujado. Pero aun así, por una parte me consideraba especial. Imagino que todos lo hacemos, ¿no? La vida tampoco me había educado para destacar en nada en concreto y si lo hacía, yo debía de ser la única que no lo sabía.

En cambio, siempre había creído saber bastante más de lo que en realidad conocía sobre Jorge. Le gustaba el punk (al menos hacía seis años), le gustaba estudiar (al menos hacía seis años), le gustaba escribir (al parecer, eso todavía continuaba gustándole). Y ahora, viendo  lo que hacía en ese momento, también le gustaba la fotografía y, a juzgar por lo exigente que siempre había sido consigo mismo, probablemente era algo que se le daba bastante bien.

Al cabo de varios minutos, Jorge dejó de fotografiar de forma exclusiva el Coliseo y comenzó a tomar imágenes también del resto de jardines, así como de la gente que pasaba por allí o se encontraban sentados, como yo. Sacó fotografías del Arco de Constantino, un monumento que se encontraba a pocos metros del enorme anfiteatro y, en una de esas tomas, estuve segura de que también me había sacado a mí. Yo no miré a la cámara, me daba vergüenza que creyera que lo estaba viendo, aunque lo hacía. En cuanto Jorge comenzó a visualizar las fotografías en la pequeña pantalla de la máquina para comprobar cómo estaba resultando la sesión, casi pude verlo en sus ojos. Se quedó parado más tiempo del habitual, observaba la imagen concienzudamente y aún hoy pienso que fui capaz de captar el instante en el que me halló ahí. Tardó aún unos segundos más en alzar los ojos y encontrarse con los míos, que en ese instante sí lo estaban mirando.

Ninguno de los dos supimos cómo actuar: ¿Saludarnos desde la distancia? ¿Ignorarnos como si no hubiéramos coincidido? Pude ver la incertidumbre en él, sin saber qué hacer y fui yo quien tomó la iniciativa. Me levanté del mullido césped, limpié mi trasero de suciedad con parsimonia y me acerqué a Jorge lentamente. Él no se movió, tan solo permaneció allí con la cámara en la mano.

—Hola —saludé.

—Hola.

Hasta el día anterior, Jorge y yo ni siquiera nos habríamos saludado si nos cruzáramos en la calle, pero de pronto estábamos allí solos y éramos la única persona conocida por el otro en más de mil kilómetros alrededor. ¿Nos convertía eso en un poquito más amigos que antes?

—¿Lo estás pasando bien? —me preguntó, visiblemente incómodo.

Yo exageré mi sonrisa, en realidad no estaba disfrutando tanto de mi soledad.

—Sí, sí… esto es… muy agradable. ¿Verdad?

—Sí lo es… —Jorge se apartó el cabello de la cara con nerviosismo y por primera vez me vino a la mente la ocurrencia de que quizás acercarme no había sido la mejor de las ideas y tan solo nos estaba incomodando a las dos.

—No sabía que hicieras fotos —comenté.

—Sí, bueno, no son muy buenas. —Me sorprendió su humildad, Jorge era una de las personas más prepotentes que conocía y jamás le había oído decir que cualquier cosa referente a él era mala o insuficiente—. Las utilizo en mi blog, a veces. —Se mordió la lengua y yo lo observé más abiertamente—. No, definitivamente no son buenas.

—¿Puedo verlas?

Imaginé que le costaba decirme que sí, que le daba vergüenza porque en realidad eran fotografías con alma, pero aun así me tendió la cámara. Me sorprendió su gran peso, pues la suponía más ligera. Jorge apretó el botón y pude ver la última foto que había sacado: la mía. Yo aparecía prácticamente en el centro de la escena, no demasiado cerca, pero aun así era una fotografía bonita en la que yo era la persona que más próxima se encontraba. Mi cabello rojo se veía alborotado y una pequeña ráfaga de viento me lo había despeinado aún más. Aun así mi cara se encontraba parcialmente tapada por mi intento de no salir en la fotografía.

—No te había reconocido —dijo la voz de Jorge sin que yo dejara de mirar mi imagen—. Hacía años que no te dejabas el pelo así… y el maquillaje. Estás distinta.

—Las personas no siempre tenemos un neceser lleno de purpurina.

—Tampoco es algo que se necesite todo el tiempo —respondió y su seriedad me sorprendió—, a veces la purpurina sobra.

No estaba segura y tampoco confiaba mucho en mi criterio, pero… ¿era posible que Jorge acabara de halagarme? Entrecerré los ojos, extrañada y estuve a punto de preguntarle qué quería decir eso. Sonaba positivo, sonaba realista y algo filosófico. De todas formas, ni siquiera fui capaz de mover los labios para formular mi pregunta, pues apenas un segundo antes de conseguirlo, una sombra apareció detrás de Jorge y lo empujó bruscamente. Él casi cayó sobre mí y la sombra oscura, que había resultado ser un hombre, salió corriendo.

—¡Mira por dónde vas! —grité en español, sin ninguna esperanza de que me entendiera.

Jorge, por su parte, en vez de decir algo al respecto, se puso pálido al tiempo que comenzaba a tantear sus bolsillos. Reaccionó un par de segundos después, con la misma cara de susto que yo solía poner años atrás al verlo por las mañanas en el instituto.

—¡Me ha robado la cartera, Tatiana! —exclamó.

El hombre del empujón aún era visible para nosotros, aunque avanzaba con bastante rapidez. Su camisa era verde botella, aunque no destacaba especialmente en la multitud que se hallaba allí. Tan solo se diferenciaba de los demás en que corría como alma que lleva el diablo… y yo no iba a ser menos.

Me puse en marcha en ese mismo momento.

Capítulo 7

—¡Vamos, corre! —insté a Jorge.

Eché a correr inmediatamente, pasando de 0 a 20 km/h en menos de lo que se tarda en decir: «Los de la aerolínea han perdido mi maleta». Como ya dije, tenía bastante talento con los deportes y siempre se me habían dado bien. Al ser más bien alta, también me había interesado por el atletismo y el voleibol. Jorge corría detrás de mí, probablemente desorientado y sin saber a dónde demonios íbamos. Yo tampoco lo sabía, pero ese ladronzuelo de anfiteatro no iba a salirse con la suya, era cuestión de tiempo que lo alcanzáramos. Miró hacia atrás en un par de ocasiones y me enorgullece decir que en cada una de las veces, yo me encontraba más cerca de él que la vez anterior, lo que con seguridad le causó miedo al ladrón.

—Mira, Tatiana —señaló Jorge sin dejar de correr ni un segundo detrás de mí—, ¡la policía!

A nuestra derecha, en mitad de ese bonito paseo lleno de árboles y verde césped, un par de policías hablaban con tranquilidad entre ellos, sin estar atentos a lo que realmente debía mantenerlos ocupados en esos momentos. Me desvié hacia ellos sin pensarlo y de pronto me planté frente a los dos hombres, que me miraron con los ojos como platos ante mi repentina aparición.

—Ciao…

Fue entonces cuando volví a hacer consciente de mi situación: ¿cómo se decía «ladrón» y «cartera» en italiano? Me agobié instantáneamente, observando cómo el hombre al que perseguíamos desaparecía entre el gentío, perdiéndose de nuevo.

Miré a Jorge, que llegó a mi posición cinco segundos después y de inmediato se percató de lo que me sucedía. Fue él entonces quien cogió las riendas de la situación y se dirigió a los policías, explicándoles con claridad y rapidez lo que había sucedido. En italiano, desde luego.

Me quedé a cuadros. Jorge hablaba italiano y yo me daba cuenta en ese momento. Estaba segura de que ni siquiera me habría enterado de no haberme encontrado con él ese día.

Los dos policías reaccionaron muy rápido y pude entender que le preguntaban a Jorge por el aspecto del asaltante. Mi mirada volvió a viajar por todo el parque. La gente paseaba y hacía turismo tranquilamente, ajenos a nosotros, a lo que acababa de sucedernos. Ese hombre, al parecer, no había llamado la atención de nadie más. Pero yo volví a verlo; con su camiseta verde botella y el cabello oscuro y corto. Corrí otra vez, sin planteármelo dos veces, pensando que si esperaba a que los policías se pusieran en marcha para seguir a un hombre al que ni siquiera habían visto, sería una auténtica ruina.

—¿Qué haces? —gritó Jorge al verme correr de nuevo—. ¡Tatiana, la policía!

—¡Está ahí, Jorge! ¡Está saliendo del recinto!

Supe que Jorge me seguía de cerca, simplemente lo intuí. Yo no me desconcentré y seguí corriendo, tratando de respirar de forma regular para controlar el cansancio. Contaba con una suerte inmensa, ya que los únicos zapatos que tenía en la ciudad eran cómodos y cerrados, por lo que me permitían moverme con bastante agilidad.

Poco a poco volvía a ganarle terreno a ese hombre y me di cuenta de que llevaba una mochila. Era increíble, ¿guardaría ahí todas las carteras que había robado ese día? ¡Qué desfachatez! Quizás, de hecho, nosotros éramos los únicos que se habían dado cuenta del delito. Perdí de vista al hombre un momento, en cuanto salimos del recinto turístico, dejando atrás el Foro Romano que se encontraba junto al Coliseo. A partir de ahí, yo me encontraba perdida y grandes avenidas rectas se abrían ante nosotros, nada tenían que ver con el desordenado centro de Roma.

Cuando volví a ver al hombre de la camisa verde, segundos después, me quedé de piedra: ¡había encontrado una motocicleta y se disponía a huir en ella! Escuché el sonido del motor y me miró una última vez. Ahí pude verle la cara: era joven y, si no le hubiera robado a Jorge la cartera cinco minutos antes, lo habría visto incluso guapo. Me detuve, rendida, pues obviamente no podía competir con un vehículo con motor. Corría mucho, sí, pero no tanto.

—¡Sube, corre! —me dijo una voz a mi espalda.

Me giré, fatigada. Me faltaba la respiración y mis músculos estaban en tensión, querían seguir corriendo y alcanzar mi objetivo. Entonces fue cuando me di cuenta de que Jorge estaba subido en una bicicleta. Yo no tenía ni la más remota idea de cómo la había conseguido, pero no me lo pensé mucho más en cuanto volvió a instarme a subir en el incómodo asiento colocado justo sobre la rueda trasera. Hacía tiempo que yo no subía en bicicleta, quizás desde que iba a mi pueblo con doce o trece años. Aun así, no me costó demasiado hacerme a la aventura de sentarme detrás de Jorge.

—Tiene una moto —comenté—. No sé de dónde la ha sacado, pero ahora ese carterista va en moto.

Jorge asintió con la cabeza y comenzó a pedalear calle abajo. A nuestra derecha teníamos las ruinas del emblemático y alargado Circo Máximo romano, el lugar en el que tenían lugar las carreras de carros en la Antigua Roma. Yo me llevé las manos a la cabeza en cuanto vi que el ladrón bajó al circo en un santiamén y comenzó a circular por él. Nos encontrábamos en una persecución en pleno  siglo XXI por el Circo Máximo, importante patrimonio cultural romano. Todo era demasiado irónico y probablemente vernos, tan descalabrados y agitados, tenía su gracia. Algunas personas que caminaban por el enorme parque, paseando a sus mascotas, miraron al ladrón con expresión estupefacta. Esto se incrementó aún más cuando una vieja bicicleta roja apareció también, nada más y nada menos que con dos jóvenes sobre ella, persiguiendo al fugitivo de la motocicleta.

—Esto tiene que ser lo más raro que me ha pasado en los últimos diez años —dije, pensando en voz alta.

Jorge no hizo ningún comentario sino que comenzó a pedalear aún más rápido. Yo, que hasta el momento había colocado mis manos firmemente detrás de mi trasero, aferrándome a mi asiento en la bicicleta, me vi peligrar y al final me agarré a la cintura de Jorge. Me pareció que él daba un respingo y para mí también fue algo muy extraño, pero aun así ninguno de los dos dijo nada y Jorge prosiguió pedaleando, incansable.

A unos metros de nosotros, en la carretera que estaba situada a la izquierda del circo, una sirena de policía llamó nuestra atención. Al parecer no estábamos solos en la aventura, suponiendo que esos policías fueran los enviados para ayudarnos.

El hombre de la motocicleta seguía girándose de vez en cuando para comprobar si nosotros nos acercábamos más a él o no. No llevaba casco ni ninguna otra medida de prevención de riesgos, así que comencé a temer por su seguridad: esa motocicleta era una ruina y parecía tan nervioso por nuestra presencia que al escuchar las sirenas de policía la rueda delantera de la moto dibujó varias eses.

—El muy imbécil se va a matar —comentó Jorge—. Y todo por robarme la cartera, es increíble.

El carterista parecía perder el control de la motoneta por momentos.

—Y encima luego se intenta dar a la fuga en una Vespa…

Salimos del circo con cierta dificultad para incorporarnos de nuevo a la carretera, pero comprobamos que la situación del ladrón era aún más espinosa, pues se dirigía directamente hacia el lugar en el que el coche de policía se había parado. El motorista giró de forma violenta antes de chocarse con ellos y estuvo a punto de caer. Por fortuna, su velocidad ya era muy baja para ese momento y consiguió librarse de un golpe que habría sido bastante malo al no llevar casco. En esos momentos, el carterista ni siquiera pudo salir corriendo, como con toda seguridad quería. La policía se lanzó hacia él y tres agentes lo sujetaron antes de que pudiera escaparse.

Cómicamente, Jorge y yo contemplábamos la escena a varios metros y aún tardamos un par  de minutos en llegar a la escena. Para ese momento, casi todas las personas que pasaban por la calle se habían detenido para observar el jaleo que se había armado. Se formó un círculo alrededor de la policía y el ladrón, que estaba siendo esposado.

Yo enrojecí cuando, al llegar a la escena de la detención, los tres policías se quedaron mirándonos con bastante sorpresa. Una de ellos, una agente joven y morena se acercó a nosotros. En su mano llevaba la mochila del carterista y la había abierto para comprobar su contenido.

Se dirigió a mí en un principio, me dijo algo en italiano y después sonrió. Yo asentí con la cabeza sin saber qué demonios quería decir y casi pensé en sacar mi libretita de italiano para poder comparar con detenimiento lo que ella me había dicho con posibles significados. Jorge se dio cuenta de mi aprieto y se dirigió a mí.

—Te da las gracias, dice que corres muy rápido. Sin ti no habrían alcanzado al ladrón.

En cualquier otra ocasión le habría dicho a Jorge que no necesitaba que fuera mi traductor, que lo había entendido perfectamente. Pero ni era cierto ni se trataba del momento adecuado para molestarle con mis palabras.

Al comprender que yo no era demasiado útil en italiano, el resto de la conversación se desarrolló exclusivamente con Jorge, que contestaba las preguntas de los policías y hacía comentarios en el más correcto italiano de la Toscana. Me daba muchísima envidia, pero a la vez me alegraba que alguno de los dos pudiera comunicarse con soltura en la lengua de la pasta carbonara, pues en el contexto en el que nos encontrábamos, lo necesitábamos.

Uno de los policías me miraba de reojo desde su posición junto al detenido, algo apartado de nosotros. El agente era alto, con cabello rubio que contrastaba agradablemente con su piel bronceada. Me derretí un poquito al verlo y él me sonrió. Me imaginé a Claudia ahí conmigo, en vez de Jorge, y supe que mi amiga se habría acercado al policía para pedirle de forma picante su número de teléfono… y que la esposara, ya de paso.

Jorge se aclaró la garganta, sacándome de mi ensueño y volví a la realidad. No estaba allí con Claudia, sino con su hermano, y el viaje había salido así, no podía cambiarse.

—Van a devolverme la cartera y podemos irnos —me dijo.

Me dio la sensación de que Jorge miraba durante un momento al policía rubio, como si hubiera captado nuestra conexión. Aun así lo disimuló bastante bien y de nuevo  me observó a mí.

—Hemos tenido mucha suerte.

—Hemos tenido mucho talento, es muy distinto a la suerte —Me reí.

Jorge asintió con la cabeza, dándome la razón. Al cabo de unos minutos, fue el joven agente rubio el que se acercó a nosotros con la cartera de Jorge en la mano y se la tendió, preguntándole si se trataba de esa la indicada.

—Sì, questo è il mio portafoglio.

Jorge la tomó, aliviado y yo sonreí, muy satisfecha por haber conseguido algo con esfuerzo después de haber llegado a Roma. Puesto que el día anterior no había recibido nada bueno respecto a mi maleta, era una gran alegría no haber perdido también la cartera de Jorge. Por mucho que detestara a ese chico, perder cosas importantes en un viaje no era deseable para nadie.

El agente me miró y me preguntó algo, aunque yo no fui capaz de entenderlo y miré a Jorge, confundida. Él se aclaró la garganta antes de hablar, como si lo que fuera a decir le pillara desprevenido. Jorge pareció bastante incómodo.

—Nos pregunta… bueno, te pregunta a ti si necesitas algo más.

Volví a enrojecer, pues en los ojos color miel de ese agente de la justicia italiana se veía reflejada una pregunta implícita en sus palabras. Pensé que no estaría mal pedirle algo más: una cita, una cena… ¿Un viaje a Florencia? Parecía un buen plan para llevar a cabo con ese atractivo italiano. Supe que habría salido de allí con un número de teléfono apuntado en el brazo —ya que no tenía móvil— si hubiera estado ahí con Claudia. Pero, de nuevo, ella no estaba. Ya no eran unas vacaciones con mi mejor amiga en las que ligar y ser ligada, ahora eran… otra cosa.

—Dile que haga algo con la bicicleta —le pedí a Jorge—, porque me imagino que no te la has comprado legalmente en mitad de la persecución, ¿verdad?

El chico se llevó una mano a la cabeza y sonrió, como si se estuviera disculpando.

—Si soy sincero… la cogí del parque. Ni siquiera lo pensé.

—Entonces pídele que la devuelvan allí. No queremos que encima se nos acuse de robo a nosotros también.

Jorge habló con rapidez al comunicarle el asunto de la bicicleta al policía y este asintió con la cabeza profesionalmente. Si estaba desilusionado por mi casi rechazo, no dio ninguna muestra y fue especialmente amable con nosotros al despedirnos. Apenas un par de minutos después, todo el público que habíamos convocado desapareció de la escena y los policías se llevaron al detenido y la bicicleta en su coche. Jorge y yo volvimos a quedarnos solos, una vez más.

—¿Y ahora dónde estamos? —pregunté.

Jorge se encogió de hombros.

—¿Quieres que volvamos al hotel?

Supe que le costaba utilizar ese plural al hablar. ¿Se suponía que ahora viajábamos juntos? Ninguno de los dos lo sabía, pero mi propio cuerpo dio una respuesta cuando mi barriga se escuchó sonoramente en nuestra soledad. Comenzaba a anochecer y mi estómago ya rugía.

—La verdad es que tengo hambre. ¿Vienes a cenar algo?

Jorge asintió.

—¿A dónde quieres ir?

Yo puse los brazos en jarras un momento y después comencé a caminar hacia el otro lado de la calle, donde una de las carreteras parecía llevar de nuevo a una zona más antigua de la ciudad. Roma era impresionante y cada rincón de la ciudad parecía histórico y a la vez reconfortante y cálido.

—No sé, vamos a andar hasta encontrar algún sitio. Después podemos volver al hotel, si quieres…

Jorge me siguió instantáneamente.

—Sí, claro. Estoy muy cansado.

Yo me reí.

—Qué flojo. No soportas un poquito de ejercicio, señor Vargas. ¡Esto es vida!

—Claro, desde luego; que un delincuente me robe y organizar una persecución policial por el ala histórica de Roma… me parece la forma perfecta de comenzar cada mañana.

Esta vez me tomé una confianza más grande y me coloqué a la espalda de Jorge, donde lo empujé con suavidad para hacer que anduviera a un ritmo más rápido.

—¿Ves? —musité—, ya sabía yo que lo que necesitabas era una buena aventura.

Capítulo 8

«Il cielo di Roma» era una pizzería bastante cutre, para ser sincera. Por fuera ni siquiera parecía un restaurante, sino una antigua y diminuta tienda de barrio. Por dentro, la cosa no mejoraba: mesas pequeñas, una decoración hortera y varias banderas italianas adornando las paredes junto a fotos de pizzas.

—No está tan mal —opiné, teniendo en cuenta que era el único lugar para comer que habíamos encontrado en más de quince minutos caminando—. Yo me como lo que sea a estas alturas.

—Vamos, entonces.

La pizzería estaba casi vacía, tan solo un par de hombres de mediana edad comían una pizza en una de las mesas bajas del local. Parecían hablar de algún tema importante, pues de vez en cuando vociferaban, como si así consiguieran imponer su opinión sobre la del otro.

Tras la barra se encontraba un chico de aproximadamente nuestra edad. Ni siquiera nos miró al llegar, estaba inmerso en una conversación telefónica en la que también él gritaba y se carcajeaba a cada momento. Su aspecto era, cuanto menos, llamativo: llevaba el cabello negro y engominado, peinado hacia atrás y adornado con un pañuelo rojo, al estilo de Axl Rose. Su ropa combinaba con el aspecto de rockero de la vieja escuela: una chaqueta fina de cuero sobre una camiseta blanca y unos pantalones tan ajustados que marcaban cada pequeña y gran parte de su fisionomía.

—¿Quieres pedir tú? —le pregunté a Jorge—. Ya he visto que hablas muy bien italiano. Dato que, por cierto, podrías haber mencionado antes.

Él apretó los labios.

—No me has dejado decírtelo en ningún momento, ni tampoco me habías preguntado. No queda tan natural, en mitad de una conversación totalmente distinta decir: por cierto, desviando el tema hacia mí… ¿te he comentado que hablo italiano?

Yo me reí ante su sarcasmo.

—¡Es un dato como otro cualquiera! Del mismo modo que me cuentas cosas sobre la meteorología de Roma o la altura de los edificios de las ciudades. Que hablas italiano me parece un tema interesante, en especial cuando nos vamos a Italia.

Jorge chasqueó la lengua, molesto. Yo no quería discutir sobre eso, tan solo sentía un poco de envidia y a la vez era algo que habría agradecido saber.

—Tú querías aprender italiano —me dijo con voz repentinamente más calmada—, y eso está bien. Solo he dejado que lo intentes en un par de ocasiones, no hemos necesitado un gran nivel de expresión hasta que nos hemos encontrado con la policía. En eso consiste ser turista, Tatiana. En no entender a nadie y que nadie te entienda a ti… y en disfrutar de nuevos lugares.

—Yo sí os entiendo —se unió el chico que trabajaba en la pizzería, que ya había colgado su teléfono y se encontraba, al parecer, inmerso en nuestra conversación—. ¿Y por qué habéis topado con la policía?  ¡Santo cielo! Los españoles sois verdaderamente interesantes.

Tenía un marcado acento italiano, pero su español era muy correcto y creo que me cayó bien desde el primer momento en el que habló. Me acerqué a él, animada.

—¡Si te lo contáramos…! Ha sido increíble, parecía salido de una película.

—La vida es una película. En la mayoría de los casos una película de bajo presupuesto, un pessimo film. Pero en otras ocasiones la vida puede ser una película de Tarantino, che figo! ¿Ha habido heridos de bala en ese encuentro vuestro con la policía?

Jorge rodó los ojos y yo le lancé una mirada de advertencia, pues me daba la impresión de que su siguiente paso sería ser desagradable con ese amable chico y eso era algo que yo no iba a permitir.

Extendí mi mano hacia el camarero con la más grande de mis sonrisas.

—Mi chiamo Tatiana Montero. Piaschere di conosherlo.

Él estrechó mi mano con ligereza y por un segundo pensé que me besaría el dorso, pero el joven tan solo dejó caer mi brazo suavemente.

—Yo soy Gianluca Bellocchio. Che bella ragazza…

Jorge se aclaró la garganta sonoramente, provocando que Gianluca se fijara también en él al instante y sonriera alegremente de nuevo.

—Me encanta tener españoles aquí, necesito practicar mi español con más frecuencia.

—Lo hablas muy bien —dije amablemente, halagándolo, aunque eso era algo que en realidad pensaba.

—Grazie mille, Tatiana. Mi familia viaja a España con frecuencia, pasé muchos veranos en las islas cuando era un bambino.

La brillante sonrisa de Gianluca me dio confianza. Era guapo de un modo extraño, parecía una estrella de cine policial de los setenta y me imaginé que sería el tipo de chico que saldría a la calle con gafas de sol de aviador en pleno chaparrón.

—¿Qué queréis comer? —preguntó con calidez—, tenemos las mejores pizzas de toda Roma. No es por presumir, pero seguimos la receta tradicional de mi familia desde hace casi doscientos anni.

—Yo quiero una pizza de pepperoni —pedí.

—Yo también —gruñó Jorge a mi espalda.

Gianluca se giró y gritó algo en italiano al cocinero del local, que al parecer se encontraba detrás de una pared que conectaba con el restaurante gracias a una ventana pequeña. Pudimos ver la sombra del hombre, asomándose disimuladamente para observarnos.

Jorge frunció el ceño.

—¿Te pasa algo? —le pregunté.

—No me fío de este tío —contestó en voz baja, procurando que Gianluca no le escuchara.

Yo me encogí de hombros. ¿Por qué no habría de fiarse de él? A mí me parecía la mar de amable y cercano.

—Podéis sentaros, en unos minutos os llevaré las pizzas.

Jorge y yo asentimos y nos retiramos hacia una mesa pequeña, situada al lado de la puerta del restaurante. Fuera ya se había hecho de noche y la pizzería tampoco estaba demasiado iluminada, quizás para crear un efecto más romántico… o para ahorrar en la factura de la luz.

Me senté en la silla y miré con disimulo al camarero, que se reía y charlaba animadamente con los otros dos clientes de la pizzería. Siempre me había gustado la gente extrovertida, quizás por eso no me caía tan bien Jorge, que se encontraba en silencio mirando la pantalla de su móvil. Me pregunté si estaría hablando con alguien. ¿Jorge tendría novia? No era ese el tipo de cuestión que yo me hacía en mi vida diaria, pero era algo que en esos momentos me había pasado por la cabeza. Cuando estábamos en la universidad él salió durante seis meses con una chica rubia de su clase. Era la típica universitaria aplicada e inteligente a rabiar y era conocida por coleccionar matrículas de honor. Aun así, yo nunca hablé con ella y siempre tuve la impresión de que era una joven bastante aburrida. ¿Por qué si no saldría con Jorge? Lo miré de reojo por vigésima vez en ese día, buscando una respuesta a mi pregunta. Bueno, quizás había salido con él porque era mono… e inteligente. Quizás había salido con Jorge porque sus ojos eran bonitos y porque tenía una forma especial de morderse los labios cuando estaba pensando… o de mover la pierna, acelerado, cuando estaba nervioso, como en ese momento.

—¿Por qué estás nervioso? —pregunté, rompiendo el silencio entre nosotros.

Alzó la mirada hacia mí, sorprendido.

—¿Nervioso? —Guardó el móvil de nuevo en su bolsillo y se centró en hablar conmigo.

—Sí. Cuando te pones nervioso siempre comienzas a mover la pierna así, como cuando estábamos a punto de despegar en el avión, o cuando voy a comer tu casa y tus padres empiezan a contarme batallitas de tu infancia.

—No estoy nervioso, me sale solo.

—¿Eres hiperactivo? —pregunté con afán de molestarle—. Ahora hay medicación para eso.

Jorge me miró burlonamente.

—No soy hiperactivo, pero gracias por el consejo.

Yo chasqueé la lengua, tratando de no reírme.

—Solo trataba de ayudar. —Cuando Jorge volvió a alzar la vista hacia mí, yo le sostuve la mirada durante varios segundos. Noté que mi pulso se aceleraba—. ¿Soy yo quien te pone nervioso?

Apartó la mirada instantáneamente y no solo eso, sino que se giró en su silla, quedando de lado para poder ignorarme mejor y de nuevo agarró su móvil con firmeza.

—Ya te gustaría —murmuró entre dientes.

Esta vez me carcajeé de verdad. El hecho de no tener mi teléfono me hacía tener que buscar nuevos modos de entretenimiento, como importunar a Jorge.

—Due pizze ai peperoni!

El olor de la pizza que traía Gianluca hizo que mi estómago rugiera de nuevo y observé la apetitosa comida con ojos como platos.

—¡Huele genial! —exclamé.

—Tú también hueles muy bien, bella —me respondió el chico, guiñándome un ojo.

Para mi sorpresa, una vez servidas las pizzas, Gianluca no se fue. Con toda la confianza del mundo se sentó sobre la mesa que estaba a nuestro lado, mirándonos con interés.

—Contadme cómo habéis acabado llamando la atención de la policía, amigos. ¡Me muero de la curiosidad!

Jorge, que se encontraba a punto de dar el primer bocado a uno de los trozos de su crujiente pizza, se giró hacia Gianluca enarcando una ceja. Supe que, esa vez sí, diría algo desagradable, por lo que me adelanté a hablar para que no lo hiciera.

—Antes que nada, te presento a Jorge Vargas, Gianluca.

Jorge me lanzó una mirada que significaba con mucha claridad algo como: «ni que tú lo conocieras desde hace años». Lo ignoré y sonreí.

Gianluca extendió la mano y Jorge se la estrechó apretando los dientes. Yo le lancé una advertencia con los ojos para que fuera amable.

—Piacere di conocerti, Jorge. ¿Eres el novio de Tatiana?

Yo negué con la cabeza, escandalizada de nuevo porque volvieran a confundirnos con una pareja. ¡Si saltaba a la vista que no nos soportábamos!

—No, no lo soy —respondió Jorge calmadamente y me miró mientras hablaba—, somos… nos conocemos.

—¿Y qué os trae por Roma?

—Es una historia muy larga —comenté y acto seguido le di el primer bocado a la pizza. Mi mente se contrajo de placer, ¡era lo más rico que había probado en mucho tiempo!—. Dios mío, esta pizza es…

Gianluca tan solo me miró, sonriendo confiadamente. Seguro que ya sabía que su pizza era deliciosa, por algo se trataba de la receta tradicional de su familia.

Jorge la mordió apenas uno segundos después de mí y su rostro también reflejó que le parecía deliciosa. A partir de ese momento comencé  a notar que su mirada hacia Gianluca dejaba de ser despectiva y se volvía más amable paulatinamente.

—Estamos de vacaciones, yo estoy celebrando que he terminado la universidad.

Jorge mordió con ganas su pedazo de pizza antes de volver a mirar a Gianluca, que aún esperaba expectante a que le contáramos nuestra historia.

—Yo soy solo un sustituto —anunció—, mi hermana es amiga de Tatiana y habían planeado el viaje juntas, pero al final ella se ha quedado en España y me ha enviado a mí.

—¿Se ha quedado en España? —Gianluca enarcó una ceja, extrañado, y se giró para mirarme—. ¿Tu amiga te ha dejado abandonada en tus vacaciones?

—Lo que oyes, Gianluca. ¡Y a nadie parece importarle!

Volví a comer un nuevo trozo de esa maravillosa pizza. Cuando rozaba mi boca experimentaba sensaciones que nunca antes había probado.

—Esto está buenísimo, de verdad —recalqué.

—Demasiado —dijo Jorge frente a mí, relamiéndose los labios.

El camarero aún nos miraba fijamente, parecía divertido.

—¿Quién deja abandonada a su amiga antes de irse de viaje a Italia?

Tragué antes de contestar.

—Eso es exactamente lo que yo me pregunto. ¿Quién en su sano juicio?

—Especialmente a alguien como tú, Tatiana, una ragazza tan bella…

Me quedé en silencio, sintiendo que mi último cachito de pizza pepperoni se quedaba atascado en mi garganta y bajaba de forma muy lenta. Quizás comenzaba a darme cuenta en ese momento y por eso me parecía tan extraño pero… algo me decía que Gianluca estaba intentando ligar conmigo.

Forcé mi sonrisa todo lo posible, sin saber cómo debía reaccionar a algo así.

—Mmm… gracias… —murmuré.

Jorge, frente a mí, dejó escapar una tos muy falsa un momento y después volvió a mirar a Gianluca con expresión desagradable.

—Parece que has triunfado, Tatiana —susurró sin siquiera levantar la vista de su plato de pizza.

—No, no. Yo no he triunfado en nada, eh. —Quise aclarar, alzando las palmas de las manos y observando al curioso personaje que era Gianluca—. No le he respondido nada y él tampoco se ha insinuado taaan claramente.

Jorge no me respondió, pero Gianluca sí lo hizo, estallando en una carcajada y mirándome del modo más arrebatador que pudo, o al menos esa fue la impresión que me dio.

—¿No me he insinuado claramente? —preguntó con teatralidad—. Accipicchia!, creí haberlo hecho. ¿Me permites insinuarme de un modo aún más obvio, Tatiana?

Me llevé una mano a la frente. ¿Qué estaba pasando en esa ciudad? Todo el mundo estaba un poco loco allí y yo, que ya he dicho que soy una persona normal y para nada inestable, comencé a enrojecer.

—No, muchas gracias —dije con un hilo de voz.

Lejos de sentirse avergonzado, Gianluca sonrió de nuevo y volvió a hablar.

—¿Te abochorna que lo haga delante de tu amigo Jorge?

—Por mí no os cortéis —pidió el aludido, evocando también una sonrisa en su rostro al observar mi incomodidad—, como si yo no estuviera.

—Oh, cállate —le insté.

—¡Qué carácter! Mi piace, mi piace, Tatiana.

—No es necesario que te guste. —Me dirigí a Gianluca, esta vez más seria a la hora de hablarle—. Me halaga tu interés en insinuarte, Gianluca, pero no me interesas. No he venido a Italia a buscar el amor. Gracias.

Soné ruda, tanto que Jorge se quedó ojiplático unos segundos. Aun así, no había nada en el mundo que pudiera borrar la permanente sonrisa de Gianluca, al parecer.

—Tutto el mundo viene a Italia a buscar el amor, Tatiana. ¡Todos!

—Eso no es cierto, yo he venido a relajarme, a centrarme en mí misma y a… desconectar.

—Y yo he venido a hacer fotos —se sumó Jorge.

—¿A hacerle fotos a Tatiana? —La sonrisa leonina de Gianluca era ya sospechosa.

—No. Fotos a secas.

—Pues eso es un desperdicio del carrete de la cámara…

Jorge apretó los dientes y después se giró despacio hacia Gianluca, a quien miró muy seriamente.

—No utilizo carrete, las cámaras de fotos modernas almacenan las imágenes en una memoria extraíble.

Le di una pequeña patada a Jorge por debajo de la mesa.

—No seas pedante —murmuré—, sé amable.

Él pareció aún más molesto tras mi respuesta.

—Claro, a ti te parece fantástico todo lo que diga. Como su tema de conversación principal es halagarte…

Gianluca negó con la cabeza ya que estaba escuchando todo lo que decíamos  y Jorge ni siquiera se estaba molestando en disimular un poco.

—No, no lo es. La mia pizza y el rock también son temas de conversación que me apasionan. Aunque en este momento me estoy preguntando algo, me resulta molto intrigante. ¿Estáis seguros de que no sois pareja?

Otra vez. Yo ya no entendía a qué venía eso. Gianluca nos había visto discutir desde que habíamos puesto un pie en su pizzería y ya le habíamos dicho que apenas éramos conocidos, no sabía por qué él seguía dudando.

—No, ni lo somos ni lo hemos sido —dije con claridad, esperando que esa vez lo entendiera por fin—. Nunca.

—Bueno, porque yo no he querido —apostilló Jorge y acto seguido soltó una risita que a mí me puso la piel de gallina. Afortunadamente dejó de reírse al ver mi cara de profundo rencor hacia él—. Tan solo bromeo, Tatiana. No te lo tomes a pecho.

—Estoy cansada de que vayas a todas partes con la estúpida historia de que me gustabas… o lo que sea. Cuando sabes que no es verdad, Jorge. Eso es de muy mal gusto.

—¿Qué historia? —se interesó Gianluca.

—Ninguna —respondí de inmediato, quizás de forma demasiado brusca.

Lo último que quería era que más gente se enterara de mis aventuras adolescentes. Vale, sí, me había liado con Jorge. ¿Y qué? Me había arrepentido a la mañana siguiente y también las semanas sucesivas, cuando mis amigos me mandaban fotos al móvil sobre lo sucedido esa noche o incluso las colgaban en nuestras redes sociales para que no pudiéramos olvidarnos nunca. Saber que me había enrollado con un chico al que odiaba no me había hundido, al contrario. De hecho había aprendido a tener distancia con el tema y no ponerme histérica o fustigarme a mí misma… pero hasta ahí habíamos llegado. Seis años después, Jorge ya no podía seguir contando la estúpida historia y riéndose de mí.

—¿Entonces sí habéis sido pareja? —insistió Gianluca.

Bufé, molesta, y me giré hacia el joven italiano. Supe que las llamas se reflejaban en mis ojos solo porque él dio un paso hacia atrás. Yo, de todas formas, no pretendía ser agresiva con él, de ninguna de las maneras. Si quería descargar mi rabia con alguien, tenía a Jorge a apenas unos centímetros de mí.

—¡No lo hemos sido! —exclamé y agradecí al instante que el local estuviera casi vacío—. Mira, Jorge, no hace falta que lo cuentes tú. Ya lo explico yo a mi manera: besé a Jorge cuando tenía nueve años en un juego. Después, a los quince, bebí mucho y volvimos a besarnos. Fue una muy mala idea. F-I-N. Ya está, no hay más que decir, ¿vale?

Jorge tragó grueso, mirándome con expresión insondable. Me centré en hablarle a él, pues Gianluca no tenía nada que ver ya con mi enfado. En ese instante quería cargar contra Jorge para reflejar que me había molestado su comportamiento en los últimos años, que no lo soportaba antes de que nos hubiéramos besado y que mucho menos lo hacía después. Que jamás habíamos tenido remedio y que un viaje de cuatro días a otro país tampoco haría que lo tuviéramos.

—Y te aseguro que no sé por qué has contado tantas veces la historia, o te ríes cuando te enseñan las fotos de esa noche. Yo estaba borracha como una cuba, era la primera vez que probaba el alcohol y no tengo ninguna excusa… pero tú estabas bien, no habías bebido y aun así me dejaste acercarme y participaste en los besos. Jorge, no fui solo yo la que estuvo con el otro esa noche, ¿vale? Así que deja de actuar como si lo fuera, pues eres tan responsable de lo que pasó como yo.

Los dos se quedaron absolutamente callados después de mis palabras y sentí una ligera presión en el pecho, quizás porque llevaba años queriendo decirle algo así a Jorge y no había encontrado el momento hasta entonces. O quizás era por su cara inexpresiva, con sus ojos azules y brillantes que en ese momento me sostenían la mirada duramente.

Capítulo 9

Gianluca fue quien rompió el silencio después de mis palabras.

—Mamma mia…

—¿Ya has acabado? —La voz de Jorge sonó apagada, impersonal.

Asentí con la cabeza y pude notar su pierna tamborileando nerviosamente por debajo de la mesa después de mi pequeño discurso recriminatorio.

—No sé qué esperas que te diga como explicación, Tatiana: ¿Que me gustabas y estaba enamorado de ti en secreto, o algo así? Porque eso no es verdad; me caías mal y eras insoportable… pero a veces tenías buenos momentos, decías cosas ingeniosas y me reía contigo. También eres guapa, joder, y yo tenía dieciocho años. Cuando te acercaste me dijiste que te gustaba y… —suspiró y miró a otra parte—. Bueno, me lo creí. Intenté hablar contigo, decirte algo después de eso, pero no quisiste saber nada más y me ignoraste durante meses. Al principio yo no quería ni mirar esas fotos, no las hice yo, pero al final comencé a hacer de eso una broma al pensar que a ti te daba igual que hubiera sucedido.

Jamás había hablado con él del tema. Era algo tabú. El día después de la fiesta nos habíamos encontrado en el instituto y yo tan solo había intentado actuar como si nada hubiera sucedido, ignorándolo. De algún modo imaginé que, si fingía normalidad, todo el mundo acabaría olvidándose de eso al final.

—No me dio igual, Jorge. Fue… fue una situación que no esperaba vivir nunca. Ya está.

—Tampoco yo lo esperaba.

El silencio entre nosotros apareció de pronto y yo levanté la vista. Los ojos azules de Jorge habían dejado de lado la impersonalidad que imperaba en ellos unos segundos antes y en ese momento vi algo distinto en él. Por un instante ya no era solo el hermano de Claudia al que no soportaba sino que fui plenamente consciente de que él y yo también teníamos un hilo conector que no solo era mi mejor amiga, sino que Jorge y yo nos conocíamos desde hacía años y habíamos vivido muchísimas cosas juntos. Eso era algo que yo tendía a olvidar.

Gianluca rompió el momento, probablemente sintiéndose un extraño en ese íntimo silencio.

—¿Entonces todo este tiempo estabais enamorados el uno del otro? —preguntó.

—No has entendido nada, Gianluca. Solo nos besamos. —Entrecerré los ojos.

Él enarcó una ceja, como si no terminara de entender la situación.

—¿Seguro? —Quiso cerciorarse—. Gianluca solo besa cuando siente amor sincero.

—¿Y con qué frecuencia siente Gianluca amor sincero? —preguntó Jorge, divertido por las interrupciones del camarero.

—Constantemente —afirmó con rotundidad.

—Apuesto a que eso debe de resultar muy cansado.

Acabé mi pizza en silencio mientras miraba a mis dos acompañantes. Después me levanté de mi silla, pues no quería seguir aguantando conversaciones que me resultaban incómodas. Jorge hizo lo mismo después de mí.

—Tenemos que irnos, Gianluca. Muchas gracias por todo.

El joven sonrió y de cerca me sorprendió aún más la blancura de su sonrisa perfecta. Estaba segura de que mantener ese aspecto tan elaborado y excéntrico costaba mucho trabajo.

Saqué mi cartera cuando nos dirigimos hacia la barra de nuevo para pagar, pero Jorge me detuvo de inmediato, enseñándome su cartera.

—De ningún modo, debo invitar yo.

—No te preocupes, de verdad —insistí, pues me resultaba algo incómodo que él pagara cuando hacía apenas diez minutos me había dedicado bellas palabras sobre cuánto le disgustaba.

—Tengo la cartera gracias a ti, Tatiana. La he recuperado porque tú has corrido y has alcanzado a ese ladrón, así que pago yo.

Le tendió un par de billetes a Gianluca y el camarero nos miró de nuevo mientras los aceptaba.

—Tenéis que contarme también esa historia en otro momento. Hoy nos hemos ido por otro tema, al final.

—Algún día lo haremos, ahora lo único que quiero es tirarme en la cama y dormir una eternidad. Ojalá el hotel no esté lejos.

—¿En qué hotel os hospedáis? —preguntó Gianluca.

Se lo dije y un instante después él me dio las instrucciones más precisas del mundo para llegar hasta allí en el menor tiempo posible. Se lo agradecimos de corazón y nos despedimos de él con la mejor de nuestras sonrisas cansadas de turistas.

—Grazie mille, Gianluca. Sei stato così gentile! —le dediqué antes de irnos.

—Ciao, amigos. Espero veros de nuevo pronto.

***

Jorge y yo apenas hablamos durante el camino al hotel. Nunca habíamos pasado tanto tiempo seguido juntos y después de haber hablado por primera vez sobre lo sucedido seis años atrás, no estábamos en la más cómoda de las situaciones entre nosotros.

—Menudo personaje es Gianluca, ¿no? —Fue lo único que comentó Jorge mientras caminábamos por la empedrada calle.

No me dio la impresión de que lo hiciera para poder entablar conversación, sino que más bien fue como un pensamiento que había pasado por su cabeza.

—Es genial. Podríamos volver mañana, la pizza de «Il cielo di Roma» ha sido como un sueño hecho realidad.

—Sí, tienes razón.

Y esas habían sido todas sus palabras, aunque cordiales y amables. Tampoco podía quejarme de todo.

Cuando por fin llegamos al hotel era tarde, casi las once de la noche y yo estaba tan cansada que me dormía de pie. La persecución del ladrón nos había dejado exhaustos y algo me decía que dormiríamos como bebés. Aun así, en cuanto cruzamos la puerta principal del hotel, la joven de la recepción acudió a nuestro encuentro con rapidez antes de que pudiéramos subir.

—¿Son ustedes la señora Tatiana Montero y el señor Jorge Vargas?

Miré a Jorge, divertida. Probablemente ese hotel era el único lugar en el mundo en el que me llamaban señora.

—Sí, lo somos. ¿Sucede algo? —pregunté.

La cuestión exacta era: ¿aún podían suceder más cosas? Porque algo me decía que no era posible, que esas vacaciones estaban súper-saturadas de desgracias.

—Mi compañero Andrea me avisó de que quizás volverían un poco tarde, de todas formas su masaje estaba previsto para esta noche. Los masajistas están preparados.

—¿Masajes? ¿Qué masajes? —Jorge frunció el ceño, confuso. Supuse que lo último que quería en ese momento, cuando casi no se tenía en pie por el cansancio, era tener que acudir a un masajista.

—Demonios —juré, llevándome una mano a la cabeza—. Lo olvidé, disculpe. ¿No es demasiado tarde ya para hacernos el masaje?

—En absoluto, señora Montero. Nuestros profesionales del spa trabajan veinticuatro horas al día.

—Pobre gente —murmuró Jorge de fondo.

Yo me giré hacia él con gesto preocupado.

—Ya lo hemos pagado, Jorge, tu hermana y yo lo reservamos para hoy y esta mañana el otro recepcionista me lo recordó, pero yo lo había olvidado por completo… No hace falta que vengas si no quieres, vete a dormir.

—No, no. Iré, no pasa nada.

—Por aquí, por favor —nos indicó la recepcionista.

La chapa de su camisa decía: «Teressa» y adoré las placas con nombres una vez más cuando pude agradecerle su amabilidad llamándola por su nombre. Eso me hacía sentir especialmente educada, aunque Jorge no tardó en aportar su granito negativo a mi burbuja en cuanto la joven se fue para retomar su puesto de trabajo y nos dejó solos.

—Queda muy raro hablar con alguien como si lo conocieras solo porque has leído cómo se llama en una placa.

—Oh, vamos. ¿Te molesta que me lleve bien con la gente?

Él negó con la cabeza y se encogió de hombros, abandonando el tema. Después abrió la puerta de la sala a la que Teressa nos había conducido y nos vimos de pronto en una habitación enorme con varias camillas de masaje repartidas. Olía a aceites esenciales y toda la sala estaba decorada con motivos orientales, como si el simple hecho de observar los arbolitos artificiales y los biombos traslúcidos fuera a relajarnos.

—¿Hola? —llamé un par de veces.

Nadie vino a saludarnos o indicarnos que nos desvistiéramos para comenzar el masaje. Yo me encogí de hombros.

—¿Dónde estarán los masajistas?

—Si han tenido un día la mitad de largo que el mío… durmiendo en la trastienda para que el jefe no los encuentre.

Como si los hubiéramos llamado, una pareja de mediana edad entró a la habitación. Eran un hombre y una mujer y me sorprendí al ver la maravillosa sonrisa que llevaban pintada en la cara, como si el día recién estuviera empezando para ellos. Yo, por mi parte, habría agradecido poder tomarme una ducha antes de que otro ser humano tocara mi cuerpo, pero sabía que si subía a la habitación a darme una ducha caliente, me quedaría dormida antes incluso de salir del baño.

—Ciao! Siamo Paulo e Giulia.

No entendí nada más de lo que dijeron, por suerte tenía a Jorge, ya que no me encontraba con fuerzas ni para pensar en mi propio idioma, mucho menos en italiano.

Los masajistas se retiraron unos minutos al otro lado de la amplia habitación y comenzaron a hablar entre ellos al tiempo que sacaban todos los elementos que necesitaban para los masajes de los distintos armarios y cajones de madera clara

—Han dicho que podemos desnudarnos y tumbarnos —anunció Jorge.

Yo lo miré y tan solo apreté los labios. Después me di la vuelta y me deshice de la chaqueta que me había acompañado todo el día, al igual que el bolso. Antes de quitarme la camiseta, me giré de nuevo hacia Jorge.

—Desnudarnos… ¿cuánto? —pregunté.

Él ya se había quitado la camiseta y mi mirada se fue, inevitablemente hacia su pecho, bajando hasta abdomen por una línea de vello oscuro que se perdía en sus pantalones. Tragué saliva cuando volví a mirarlo a los ojos, pensando que se había dado cuenta de mi descarado escrutinio. Enrojecí y traté de dirigir mi mirada al techo.

—No sé «cuánto», pero si me tengo que quitar los pantalones para esto, me voy a quedar dormido aquí mismo, de eso estoy seguro.

—Pregúntales —insistí.

Él lo hizo y unos segundos después suspiró.

—Dicen que nos quedemos solo con la parte de debajo de la ropa interior y utilicemos las toallas.

No tenía demasiado interés por desnudarme delante de Jorge, pero claro, en un principio no era Jorge quien debía estar allí conmigo, sino Claudia. Maldita Claudia.

Me quité la camiseta, quedando en sujetador, y comencé a batallar con mis nuevos vaqueros. Jorge, a mi espalda, comenzó a reírse de mis esfuerzos.

—¿Te ayudo?

—¿No tienes asuntos en los que meterte? —pregunté sin importarme resultar desagradable. A esas horas de la noche y después del día que habíamos tenido, Jorge habría tenido que pagarme un sueldo si quería amabilidad.

Me giré ligeramente y lo encontré ya en calzoncillos y agarrando la toalla blanca para cubrirse con ella. De pronto comencé a odiar esa nueva faceta atractiva del joven, era ley que las personas a las que uno detesta no pueden estar buenos…

Sus ojos fueron directos a mis pechos en ese instante, tal y como me había sucedido a mí unos minutos antes. Yo llevaba un sujetador negro y sencillo, pero aun así mantuvo los ojos en él más tiempo del que habría querido, estoy segura. Recordé algo que casi había pasado inadvertido para mí esa tarde: que Jorge me había dicho que era guapa.

No quiero ser arrogante, pero he de reconocer que yo ya sabía que era guapa. Otra cosa muy distinta es que imaginara que Jorge compartía mi opinión. Siempre había pensado que el tipo de mujer que le gustaba era uno muy distinto a mí: probablemente una chica rubia, más baja que yo, con ojos claros… es decir, ¿quién llamaría Ronald McDonald a alguien que le parece atractivo?

No tuve mucho más tiempo para seguir deliberando sobre esos importantes temas, ya que Paulo y Giulia aparecieron de nuevo con sendas sonrisas que prometían alcanzar el cielo con el tacto de sus manos. Nos hablaron en italiano una vez más y Jorge tradujo que nos habían pedido que nos tumbáramos.

Yo tiré de mis pantalones violentamente hasta que conseguí sacarlos y finalmente me cubrí con la toalla para tenderme sobre la camilla. Con mi mejilla apoyada sobre esa superficie azul de plástico y el rostro girado hacia Jorge permanecí los siguientes cincuenta minutos. No podía mirar a otra parte mientras me masajeaban, así que mis ojos pudieron estudiar a conciencia la figura de Jorge, situada a unos tres metros de mí. Me fijé en cada rizo de su cabello, en el color de su piel, la forma de su nariz y el contorno de sus labios. Lo hice con la intensidad con la que se observa una obra de arte y se intenta retener en la memoria, como un cuadro antiguo que impresiona, como si Jorge fuera el código penal y yo tuviera que aprendérmelo de cabo a rabo… bueno, eso son metáforas de jurista.

Lo miré tanto que estoy convencida de que si Jorge Vargas no se hubiera quedado dormido tres segundos después de tenderse en la camilla, habría creído que me gustaba.

Capítulo 10

Me desperté bastante tarde el sábado y yo misma me controlé de un modo admirable para no gritar cuando me encontré con Jorge tumbado en la cama de al lado, otra vez. Recordé lo sucedido la noche anterior: que habíamos subido a la habitación tras el masaje y él aún tenía su mochila en mi habitación. Me había dicho que la llevaría a su nuevo cuarto, pero que primero quería sentarse en la cama un segundito… instantes después se había tumbado como si fuera un peso muerto, dormido al instante y yo tan solo le había dejado quedarse ahí, a pesar de que ya hubiéramos pagado por la otra habitación del hotel.

Me levanté de la cama, aún sintiéndome bastante cansada. Probablemente era por dormir demasiado, pues ya eran casi las doce del mediodía.

—Jorge… —traté de decir, aunque mi voz fue más bien un gruñido animal mañanero. Me aclaré la garganta y me acerqué a él—. Jorgeeee.

Tan solo dio señales de vida cuando yo le puse la mano en el hombro y lo zarandeé con suave firmeza. Despertó, sobresaltado.

—¿Qué pasa? —preguntó, dando un pequeño bote en la cama y abriendo los ojos de golpe.

—Son casi las doce, nos hemos quedado dormidos. Mierda, nos hemos perdido la hora del desayuno, ¡acababa a las diez y media!

Él se dejó caer de nuevo en la cama y supe que, al igual que yo, se estaba preguntando por qué no se había ido a su propia habitación para dormir. Después me miró.

—Lo siento, me quedé dormido aquí.

—Ya, ya lo he visto—respondí mientras me dirigía al baño—. Me voy a duchar y después necesito que me dejes tu teléfono para llamar a mi madre. Vamos a darnos prisa porque ya hemos perdido medio día, no nos va a dar tiempo a nada hoy y esta noche tenemos que ir a una fiesta.

Eso sí pareció espabilar a Jorge, definitivamente, pues se incorporó sobre la cama y enarcó una ceja.

—¿Una fiesta? ¿Tenemos? —preguntó—. ¿De qué hablas?

—Irás conmigo, ¿no? —Para mí eso era algo obvio—. ¿Y si me sucede algo? Es una fiesta en un bar de striptease, con chicos y alcohol… Necesitaré que alguien me recuerde que mañana cogemos el avión por la mañana, ¿no?

Esta vez Jorge se levantó de la cama y vino hacia mí. Su ropa, la misma que había llevado el día anterior, estaba arrugada después de dormir con ella. Por suerte,  ni siquiera había movido su mochila de mi habitación. Demonios, todo eso incluso parecía planeado, como si en ningún momento hubiera querido ir a su propio cuarto. «Apuesto a que esta noche se las apaña para volver a dormir aquí», me dije a mí misma.

—¿Me lo estás diciendo en serio? ¿Quieres llevarme a un bar de striptease?

—¿Qué problema hay? Es una fiesta que tu hermana y yo habíamos reservado ya, ¡está pagada!

Jorge alzó las manos, mostrándome las palmas.

—Un momento, a ver. —Quiso mantener la calma, al parecer—. ¿Striptease femenino o striptease masculino?

Lo miré divertida de que me hiciera esa pregunta.

—¿A ti qué te parece, Jorge?

Entonces negó con la cabeza efusivamente y no pude evitar soltar una carcajada al ver su cara. Era divertido atormentarlo, por eso no le había mencionado la fiesta hasta ese momento, pues quería encontrar el momento perfecto.

—Me voy a duchar —anuncié de nuevo y entré en el baño antes de que él pudiera hacer o decir nada más.

Unos segundos después escuché su voz.

—No voy a ir, Tatiana. ¡No te hagas ilusiones! —Me advirtió—, también son mis vacaciones a Italia y no pienso perder el tiempo siguiéndote como si fuera tu guardaespaldas.

Yo me quité la camiseta y encendí el grifo de agua caliente antes de entrar en la ducha.

—Míralo por el lado bueno, Jorge. Esos sitios están llenos de mujeres con las hormonas en busca de marcha, ¡a lo mejor tienes suerte!

Pero esta vez Jorge ya no respondió, tan solo gruñó y acto seguido oí cómo abría su mochila con rudeza

***

Nunca había querido tanto a Andrea como en el momento en el que Jorge y yo bajamos las escaleras del hotel, convencidos de que ya no podríamos desayunar allí, y él apareció a nuestro encuentro, saliendo del mostrador de recepción con la más amplia de las sonrisas.

—Señorita Montero y señor Jorge, sabía que se habían quedado dormidos. Algo me lo decía. Les hemos guardado su desayuno, pueden pasar al comedor si lo desean.

Casi me lancé hacia el hombre para besarlo, agradecida. El recepcionista de mi hotel estaba resultando lo mejor de mis vacaciones. ¿Cómo de patético era eso?

Después de desayunar tranquilamente, Jorge y yo nos pusimos en marcha de nuevo. Los dos estábamos recién duchados y con ropa limpia, parecíamos una pareja ejemplar y yo por fin había decidido salir a la calle con la más típica de las camisetas turísticas, que contaba con el mensaje: «Yo también tengo mis Vacaciones en Roma» y una fotografía de la famosa película de Audrey Hepburn con ese nombre. Jorge me había dicho que le gustaba y una extraña sensación de calor repentino había subido por mi estómago hasta mis mejillas. En una situación normal, un halago de su parte hacia mi atuendo habría significado algo verdaderamente negativo —que debía cambiarme de ropa de inmediato, por ejemplo—, y yo era consciente, pero a esas alturas del viaje, Jorge ya no me caía tan mal como debería y estaba bastante segura de que a él le sucedía lo mismo conmigo.

Nos estábamos acostumbrando el uno al otro, él había dejado de saltarme al cuello cada vez que yo hacía una broma a su costa y yo ya no gruñía tanto cuando, por cada nuevo lugar de Roma por el que pasábamos, él me decía cosas como: «¿Sabías que no puedes sacar dos fotografías iguales a un edificio hecho de mármol? La luz cambia cada momento del día, por lo que el color varía entre tonos blancos azulados en la mañana y rosas y naranjas al atardecer.» No, no lo sabía. Pero tampoco era como si quisiera saberlo, si tenía que ser franca.

Uno de los lugares que visitamos antes de ir a comer fue la Fontana di Trevi. Me llamó la atención que se encontrara en una plaza bastante estrecha y que no fuera tan grande como se veía en las postales o en las películas. Aun así, el lugar estaba a rebosar de turistas que se peleaban para llegar al borde de la fuente y tirar una moneda. Yo no quise ser menos, por lo que arrastré a Jorge para que me siguiera y bajé los escalones que conducían a la fuente.

—Perdón, disculpe, perdone… —murmuré todo el tiempo, cada vez que me colaba entre una pareja de asiáticos o tenía que hacer a alguna mujer a un lado para poder bajar un escalón.

Jorge tan solo sonreía forzadamente con una disculpa, ante la expresión malhumorada dibujada en la cara de todas las personas que nos observaban. Alguien me insultó en alemán, pero hice oídos sordos. Me imaginé que en realidad me había dicho algo bonito.

—¿Tiramos las  monedas? —pregunté excitada.

Jorge se encogió de hombros.

—Si quieres…

Yo golpeé su brazo con suavidad.

—Venga, ilusiónate un poco Jorge. ¿No querías hacer turismo?

—En realidad quería hacer fotografías…

Suspiré y me alejé de él unos cuantos pasos, quedando a un lado del resto de turistas. Ladeé la cabeza y coloqué mi brazo en mi cadera, sonriendo.

—Venga, pues hazme una foto —le pedí—, con la fuente de fondo.

Las majestuosas estatuas blancas constituían el fondo fotográfico precioso, además de los rayos de sol que se reflejaban en el agua. Los destellos de luz eran preciosos y, si no hubiera sido por la marabunta de ruidosos turistas que había a nuestro alrededor, habría sentido que estábamos solos. Eso habría sido perfecto.

Jorge chasqueó la lengua, probablemente molesto. Su mal humor tan solo hizo más amplia mi sonrisa y con los ojos entrecerrados sacó la cámara de su mochila.

—No te muevas —me pidió, después se arrodilló en el suelo y disparó la primera foto—, así.

Sacó un par de fotografías más y yo me quedé inmóvil, tan solo mirando el objetivo. Después se acercó a mí y me mostró las imágenes que acababa de tomar. Las fotos eran bastante bonitas, pese a no estar especialmente elegante o arreglada ese día, las sombras en mi rostro estaban en los lugares adecuados. Yo resaltaba en la imagen, con mis labios y mi pelo rojo, pero también la fuente se veía brillante y llena de luz. Jorge miró las imágenes unos segundos sin decir nada, después se mordió el labio suavemente.

—Estás muy… —murmuró y por un instante creí que iba a decir algún cumplido, pero antes de llegar a hacerlo pareció morderse la lengua—. Centrada en el plano.

No supe qué contestar. Ni siquiera era yo la que había controlado eso, pues él tomaba la fotografía.

—Gracias —respondí dubitativamente al final.

Se me pasó por la cabeza que pudiéramos tomarnos una fotografía juntos, pero deseché esa idea de inmediato. Hacerme una foto con Jorge era algo raro, muy raro. Como si Harry Potter quisiera un selfie con Voldemort o Jennifer Aniston uno con Angelina Jolie.

—¿Tiramos ya las monedas?

—Venga, adelante. ¿Pero cuántas quieres tirar? Yo solo tengo un billete de diez euros…

Me reí cuando lo vi sacar su cartera del bolsillo trasero de sus vaqueros y mostrarme que solo llevaba eso encima. Yo introduje mis dedos en mi bolso, esperando tener suerte, y saqué unas cuantas monedas de él.

—¿No conoces la leyenda? —pregunté.

Lo hice casi sin pensar en lo que decía. Después recordé que hablaba con Jorge, ¿cómo no iba a conocer la popular leyenda de la Fontana di Trevi? Él era un profesional de los «datos que no sabías sobre… cosas». Me sorprendió que se encogiera de hombros y negara con la cabeza ante mi pregunta, por primera vez yo le contaría a Jorge algo que él desconocía. Le mostré una de las monedas que había recibido como cambio al comprar unas postales en la oficina de turismo.

—Tiras aquí una moneda. —Señalé—. Y como recompensa volverás a Roma. Si tiras dos, encontrarás el amor aquí y si tiras tres… —Puse tres monedas sobre la palma de mi mano de forma ilustrativa—. Te casarás con la persona de quien te enamoraste.

Se quedó callado unos segundos tras mi explicación y yo le ofrecí las monedas de mi mano. Tan solo tomó una de ellas.

—¿Entonces no tengo que pedir un deseo? —me preguntó para cerciorarse.

Me reí.

—Pídelo si quieres, no creo que se pierda nada por hacerlo.

Jorge se dio la vuelta y lanzó la moneda de espaldas a la fuente. Esta se perdió con un chapoteo entre el resto de dinero que los turistas tiraban día a día esperando encontrar buena fortuna. En el instante en el que alzó los brazos, pude ver de nuevo su tatuaje con tinta negra y de nuevo llamó mi atención, tanto como cuando lo había vislumbrado en el aeropuerto. Yo también me di la vuelta y tiré tres de mis monedas en la fuente, una tras otra. La esperanza nunca se perdía y yo aún esperaba encontrarme a Leonardo DiCaprio paseando con aire distraído por las callejuelas de Roma.

Jorge no hizo ningún comentario sobre el significado de lo que yo acababa de hacer, sino que esperó hasta que yo me encogí de hombros y me acerqué de nuevo a él, indicando que podíamos irnos. En cuanto comencé a caminar, subiendo las escaleras, él me siguió y por fin salimos del agobio que representaba toda la gente que estaba haciendo turismo. Nos dirigimos por una pequeña calle en la que apenas había un par de jóvenes locales charlando frente a la puerta de una tienda de comida. Jorge y yo caminamos por ella, observando con curiosidad cada rincón de la ciudad. De pronto el misterio de eso que no podía sacarme de la cabeza ganó el pulso a mi acostumbrado recelo hacia Jorge y decidí hablar.

—¿Te has hecho un tatuaje? —pregunté—, pensé que tus padres te matarían. Siempre han sido tan estrictos con esas cosas…

Su mirada me dijo que esa pregunta le había pillado totalmente desprevenido. Jorge miró hacia el cielo, evitando establecer contacto ocular directo conmigo.

—Sí, bueno. No se lo he dicho nunca.

—¿Te acuerdas de cuando Claudia se hizo ese piercing en el ombligo en el campamento de verano? Tu madre se puso tan furiosa que la llevaron al médico para que se lo quitara.

Él se rió con el recuerdo.

—Y el médico les dijo a mis padres que él no podía hacerlo, que no era el indicado para meterse en ese tipo de asuntos —comentó—, seguro que pensó que estábamos locos.

—Seguro —afirmé riendo—, ¿y entonces cómo se te ha ocurrido hacerte un tatuaje? Tu padre dijo «mientras viváis bajo mi techo…» —Me quedé cortada en ese mismo momento al comprender que Jorge ya no vivía bajo el techo de los Vargas—, oh, bueno, es verdad.

—No lo han visto, de todas formas. Es más… personal.

Asentí con la cabeza. Me daba la sensación de que Jorge quería abandonar el tema, o al menos lo evitaba, pero la curiosidad me quemaba. Había intuido unos números y finalmente ya había confirmado que se trataba de una fecha.

—¿Y qué es? —pregunté.

Mis ojos debieron de brillar al decirlo y Jorge, un tanto incómodo, se detuvo en medio de ese callejón y me tendió su brazo. Interpreté inmediatamente que debía remangar un poco las mangas de su sudadera y lo hice con cuidado, dejando a la vista su antebrazo. Enseguida tuve ante mis ojos la fecha que había visto el primer día: «27/05».

Lo miré con curiosidad, sin soltar su brazo de entre mis manos. Era la primera vez que tocaba a Jorge, al menos conscientemente y con toda la intención de hacerlo. Su piel era cálida y la parte exterior de su brazo estaba cubierta por suave vello oscuro, la parte interior, en la que lucía el pequeño tatuaje, era suave y blanca.

—¿Veintisiete de mayo? ¿Qué es?

Él recuperó su brazo con suavidad y bajó de nuevo la sudadera. Al cabo de unos segundos habló de nuevo con tono suave, su voz era grave y me transmitía calma.

—¿Recuerdas a Iván Pérez? Estaba en mi clase durante bachillerato.

Sí, lo recordaba muy bien de hacía años. Era un joven rubio y activo, siempre hablaba con todo el mundo y bromeaba constantemente, aunque también poseía un carácter muy fuerte que sacaba a relucir de vez en cuando. Estaba pegado a Jorge todo el tiempo durante el instituto, los había visto juntos desde el primer día en el que habían coincidido y, de veras, no se habían separado más.

—Antes era tu mejor amigo, ¿no? —pregunté—. Me acuerdo de él, era el organizador de la obra teatral del instituto… se pasaba la vida persiguiéndonos a Claudia y a mí para que acudiéramos a los ensayos y nosotras no le hacíamos ni caso.

Reí con el recuerdo. Hacía años que no pensaba en eso ni me preguntaba qué había sido de Iván Pérez. Parecía que todo eso había sucedido en otra vida, una lejana de la que a duras penas recordaba las sensaciones.

—Era mi mejor amigo en el instituto y también en la universidad —me explicó Jorge mientras andaba lentamente—. Estudió arte dramático y estaba obsesionado con ser director de cine. No importaba que todo el mundo le dijera que era una idea tonta o que no tenía ningún futuro, él seguía creyendo que iba a ser el Stanley Kubrick español. ¡Ya puedes imaginarte lo alto que apuntaba!

Era algo que podía esperarse de alguien tan tozudo como Iván, aunque yo solo hubiera conocido su versión adolescente. Ya era alguien muy exigente y perfeccionista con diecisiete años. Jorge siguió hablando.

—Hace un año y dos meses, Iván estaba grabando un corto en Barcelona. Estaba convencido de que sería un éxito y quería presentarlo a algunos concursos de cortometraje, él decía que esa era su oportunidad. Cuando terminó el rodaje, el veintisiete de mayo, decidió volver a Madrid cuanto antes para comenzar con los preparativos, cogió el coche y condujo toda la noche para volver a casa… —Jorge paró un instante de hablar y yo me temí lo peor. De pronto quise detenerlo, que dejara de contarme esa historia y que solamente se callara antes de seguir, pero aun así me quedé en silencio y él terminó de hablar—. Imagino que no había dormido, o quizás iba muy rápido, no sé. Se salió de la carretera a mitad de camino en el viaje y… bueno, estaba en medio de la nada. Pasaron bastantes horas hasta que alguien lo encontró y para entonces ya estaba muerto.

Tragué grueso y un nudo se estableció en mi garganta al escuchar eso. No se me ocurría que algo así hubiera podido pasar. Todos éramos jóvenes llenos de vida en el instituto, todos teníamos una vida inmensa por delante, así que escuchar algo así era casi irreal, como si nunca esperáramos escucharlo.

El tono de voz de Jorge expresaba dolor contenido, como si en ese año hubiera aprendido poco a poco a controlar sus emociones al hablar de ese tema y al pensar en eso. Yo caí en que la última vez que lo había visto antes de que él se fuera de su casa había sido hacía poco más de un año. Lo había visto más serio que de costumbre, no habíamos hablado en ningún momento, pero me había dado la impresión de estar muy triste. Yo ni siquiera me había parado a pensar por qué podía ser eso, tan solo lo había achacado a su carácter imprevisible. «Así era el rarito de Jorge»… pero no era así, lo estaba viendo en ese momento.

—Lo siento muchísimo —susurré—, no tenía ni idea.

—Claudia lo sabe, pero no es algo que hayamos querido extender demasiado. Su familia se quedó destrozada, han vuelto a vivir al pueblo después de lo que sucedió.

Sentí ganas de abrazar a Jorge. En esos momentos mantenía la compostura pero mis ojos se estaban aguando poco a poco al rememorar la historia que acababa de contarme. No quise parecer exagerada, a fin de cuentas hacía años que yo ni recordaba a Iván, pero me sentía mal también por haber sido tan dura con Jorge cuando ni siquiera tenía más razón para hacerlo que un simple «siempre nos hemos llevado mal».

—Lo siento —repetí y si algo imperó en mi voz fue una sinceridad simple y desnuda.

—Está bien —dijo él, forzando una sonrisa—. Él me enseñó muchas cosas. Tenía mi edad y se había ido de casa a los dieciocho, trabajaba por su cuenta y dedicaba cada minuto de su vida a conseguir ser el director de cine que quería. Me abrió los ojos, después de todo Iván siempre me decía que debería tener mi propia revista, hacer fotos y escribir sobre lo que yo quería.

—Y ahora vas a hacerlo —respondí con una tímida sonrisa.

—Y ahora voy a hacerlo. Aún no me lo creo.

—Yo apenas sé qué haré a partir de ahora. Mis padres me han aconsejado seguir estudiando para conseguir ser abogada… pero creo que no quiero hacerlo. No es el mejor momento para tomar la decisión, pero algo me dice que me equivoqué de carrera, no lo sé.

—¿No lo sabes? —preguntó Jorge, extrañado. Era la primera vez que yo le hablaba de mí con confianza, la situación lo merecía, pues él acababa de desnudarse para mí sin que yo me diera cuenta.

—Tu hermana lo tuvo siempre muy claro: estudiar derecho, convertirse en abogada y quizás con los años llegar a juez. Yo soy un desastre, no sabía qué estudiar y me decanté por seguir a Claudia porque sabía que mis padres iban a ser felices si escogía esa carrera. Y ahora que he terminado, lo que menos me apetece es encerrarme en una oficina a rellenar papeles.

—¿Y qué te gustaría hacer? —me preguntó Jorge con genuina curiosidad.

Había algo en sus ojos que me decía que, quizás por primera vez en mi vida, Jorge estaba realmente interesado en hablar conmigo.

—¿Viajar? —dije, aunque casi sonó como una pregunta. No era muy legítimo terminar una carrera universitaria exitosa para dejarla de lado y comenzar a viajar, ¿o sí?—. Y conocer a gente, ver historias. Cocinar, aprender a dibujar de una vez o tocar mejor la guitarra. No sé, Jorge, no sé lo que quiero.

Para mi sorpresa él me sonrió y yo me quedé observándolo con expresión un tanto bobalicona. Creía que me diría algo como: «¿Y por qué no lo pensaste antes?» o «¿Y para qué has estado cuatro años en la universidad, entonces?», pero no lo hizo, tan solo se estaba riendo —de mí o conmigo, no lo sabía— y no era una sonrisa cruel o falsa. Era dulce y parecía hecha especialmente para mí.

—Bueno, tienes todo el tiempo del mundo para descubrir qué quieres hacer.

Esas fueron sus palabras y, de repente, me quitaron un peso enorme encima. Fue como si alguien me demostrara por primera vez que la vida no solo era una posibilidad, sino varias, y que podía cambiarse de camino con facilidad, sin tener que sufrir o resignarse.

Le devolví la sonrisa, sintiéndome más cercana de Jorge de lo que nunca antes había estado y un pensamiento acudió a mi mente de repente, casi como hubiera estado esperando al momento adecuado para salir y hacerse oír: después de todo, me alegraba de que Jorge hubiera viajado conmigo a Roma.

Capítulo 11

Comimos pasta en un pequeño restaurante del centro y visitamos casi todos los monumentos que nos faltaban por ver a esas alturas. No fue el turismo más concienzudo del mundo, pero al menos pisamos el suelo de todos los lugares emblemáticos de la ciudad y sacamos algunas fotografías para recordarlos cuando volviéramos a España y poder presumir con nuestros amigos.

Cuando ya había anochecido llegamos al último lugar de nuestra elaborada lista señalada en la guía de viaje de Jorge: el Panteón de Agripa, un templo monumental construido en piedra que en esta ocasión sí me sorprendió por su enorme tamaño. Estaba formado por un inmenso pórtico sujetado por regias columnas de mármol y hacia el interior del edificio se extendía una nave principal con forma redonda.

—No esperaba algo tan colosal —murmuré cuando llegamos a la plaza frente a la que se encontraba el templo.

Me había quedado con la boca abierta, era un lugar precioso. Cuando me giré para observar a Jorge, no pude más que notar que él también se encontraba pasmado observando la bella construcción romana.

—Mejor que en las fotos, ¿no? —susurré.

—Mucho mejor.

Jorge y yo entramos en el Panteón, reformado para acoger una iglesia católica en su interior. Afortunadamente, no había muchos turistas visitando el lugar en ese momento y pudimos gozar de cierta libertad e independencia allí. Si el lugar ya era increíble desde fuera, aún nos faltaba por ver su interior: una enorme cúpula era el elemento arquitectónico que más llamaba la atención en el templo, ya que formaba el maravilloso y altísimo techo dorado que terminaba en un círculo perfecto abierto y situado justo en el centro del edificio, otorgándole la característica forma redonda. A través de ese círculo podía verse el cielo de Roma, oscuro y estrellado a esas horas de la noche. El suelo era de mármol coloreado y representaba distintas formas geométricas. La falta de mobiliario le daba a esa iglesia aún más sensación de amplitud y grandeza.

Caminé hacia el centro del edificio con lentitud y desde allí pude tener una perspectiva casi mágica del lugar, me resultaba increíble el hecho de que la humanidad hubiera podido crear algo así. Lo observé durante lo que me parecieron horas enteras, casi ajena a la realidad. Cuando me giré para buscar a Jorge y ver qué estaba haciendo él, me sorprendió encontrarlo a apenas unos metros de mí con su cámara delante de los ojos. Sonó un «clic» y supe que acababa de sacarme una foto casi sin que yo me hubiera dado cuenta. Sonreí.

—Avísame para la próxima, así puedo posar —dije suavemente.

Jorge se acercó a mí, negando con la cabeza.

—La belleza está en la naturalidad. Me gustas más cuando miras a otra parte, a veces la cámara puede captar un pensamiento.

Cuando llegó hasta mí se colocó a mi lado y me mostró la pantalla de la cámara, en ella aparecía la última foto que me había tomado y que había recogido en el instante exacto en el que yo había girado la cabeza hacia él, reparando en su presencia.

—Es bonita —comenté en voz baja, sin ignorar que Jorge se encontraba a apenas unos centímetros de mi cuerpo.

Él cubrió la escasa distancia que nos separaba y noté el roce de su cuerpo contra mi piel, incluso a través de la ropa. Su brazo tocaba mi hombro y yo sentía que mi corazón comenzaba a latir demasiado rápido por él. Tomé aire, pero tan solo me sirvió para notar el característico olor de Jorge: el mismo olor a jabón masculino que había dejado en el baño tras ducharse.

—Sí, es bonita —respondió él en un susurro, pues no le hacía falta hablar más alto al tenerme tan cerca.

Su barbilla acarició mi sien y yo alcé la mirada hacia él. Sus labios se encontraban ligeramente entreabiertos y yo me descubrí a mí misma intentando controlar mi respiración. Tan solo faltaba un solo movimiento por parte de alguno de nosotros y nuestros labios se juntarían, estaríamos besándonos en menos de un segundo.

Las palmas de mis manos se humedecieron al anticipar el momento y cuando mis ojos buscaron los de Jorge vi que él se encontraba mirando directamente hacia mis labios. Quise que me besara o besarlo, lo tuve claro en ese momento. Tomé aire a apenas un suspiro de Jorge y…

Nunca antes la melodía de un teléfono me había parecido tan molesta. Cerré los ojos y me aparté por inercia cuando el móvil de Jorge comenzó a sonar, rompiendo la magia. En ese momento, el deseo por besarlo se convirtió en vergüenza porque casi acababa de hacer el ridículo. Él apartó la vista de mí, probablemente sintiendo lo mismo que yo, y comenzó a buscar su teléfono dentro de la mochila. Cuando por fin lo encontró, miró la pantalla antes de contestar.

—Claudia —murmuró y después atendió la llamada.

Me empezaban a faltar dedos de las manos para contar todas las veces que Claudia estaba arruinando mi fin de semana.

Hablaron durante un par de minutos y su conversación no parecía ir más allá de los típicos: «¿Cómo va todo?, ¿Qué tiempo hace?, ¿Estáis disfrutando?». Jorge se giró hacia mí.

—Dice que te pongas.

Estuve a punto de negarme a coger el teléfono. Seguía enfadada con Claudia, me iba a costar perdonarle lo que me había hecho. No solo hablaba de haber mandado a su hermano como mi compañero de viaje, algo que a esas alturas yo ya casi veía como algo positivo, sino de la forma en la que había antepuesto los compromisos con su novio a los que tenía conmigo. Claudia iba a tener que trabajar mucho si quería que nuestra amistad volviera a ser tan férrea e inquebrantable como siempre.

Mis dedos rozaron los de Jorge al tomar el móvil y eso me provocó un escalofrío. Después, por primera vez desde que estaba en Italia, escuché la voz de Claudia.

—¿Cómo está la mejor amiga de este mundo? —Fue lo primero que dijo con aire esperanzado.

Yo me aclaré la garganta.

—¿Mejor amiga de quién? —respondí con sarcasmo.

Supe que estaría preocupada tras mis palabras, que comenzaría a sentirse culpable y a arrepentirse por haberme dejado allí. Por una parte eso era lo que quería, ¡se lo merecía un poco!

—Tatiana… —murmuró con un sollozo—. Lo siento muchísimo, de verdad. Sé que tú no me lo habrías hecho a mí, pero en ese momento no supe qué hacer y se me ocurrió que con Jorge todo iría bien y…

—Pero es que el viaje a Italia no era con Jorge, Claudia. ¡Era algo que habíamos planeado tú y yo! —traté de relajarme tras decir esas palabras. No pensaba discutir con ella en ese momento, de ninguna de las maneras, y mucho menos en mitad de un lugar tan mágico como el Panteón de Roma. Suspiré y hablé de forma más calmada—. ¿Cómo fue el bautizo?

—Bien, muy bien. Conocí a toda la familia de Pau y… creo que vamos en serio. Muy enserio.

—Me alegro —dije y mi voz no sonó tan impersonal como yo pretendía. La verdad era que sí me alegraba por Claudia.

—Me ha dicho Jorge que ha limado asperezas contigo… ¿cómo os estáis llevando?

Ante esa pregunta yo me alejé de Jorge unos pasos, fingiendo que me estaba interesando por las paredes del Panteón. Él hizo lo mismo, sacando fotos de algunos de los detalles del monumento.

—Mucho mejor de lo que esperaba —admití—, hemos hablado bastante y… al menos no estoy sola.

—Mi hermano es una persona increíble, Tati. Nunca… nunca llegué a entender que os odiarais tanto, tenéis mucho en común y…

—¿Y qué? —pregunté, enarcando una ceja.

Me imaginé a mi amiga trenzándose el cabello oscuro nerviosamente al hablar conmigo, lo supe por su tono de voz. Nos conocíamos demasiado bien después de tantos años juntas.

—Pues que incluso pegáis, no sé. Me pareció buena idea que hicieras el viaje con él, además estudió italiano en la universidad y lo habla genial.

Apreté los labios. Así que Claudia pensaba que Jorge y yo pegábamos… le lancé una mirada al joven desde la distancia y mi corazón se derritió un poquito al percibir su sonrisa de alegría justo después de tomar una foto. Mierda, me gustaba Jorge y, por mucho que me pesara, parecía que sí pegábamos.

—Te cuento cuando volvamos.

—¿Me cuentas el qué?

—Te cuento… cosas —dije atropelladamente—. Te tengo que dejar, Claudia, que las llamadas internacionales son muy caras. Ya hablaremos con más calma.

—De acuerdo… —Su voz sonó algo triste ante la poca simpatía de mi despedida—. Escucha, Tatiana… muchas gracias.

—¿Por qué?

—Por no dejar de hablarme.

Me quedé en silencio unos segundos antes de hablar de nuevo.

—Eres mi mejor amiga, Claudia. No voy a dejar de hablarte nunca, ¿de acuerdo? Adiós, saluda a tus padres de mi parte.

Colgué el teléfono y me dirigí de nuevo a Jorge para devolvérselo. Traté de actuar con normalidad, como si no hubiéramos estado a punto de besarnos —o al menos yo lo había estado— antes de que su hermana nos interrumpiera.

—Ya es algo tarde, tenemos que ir a la fiesta, ¿recuerdas?

Nos dirigimos a la salida del edificio y Jorge frunció el ceño.

—¿De verdad vas a obligarme a ir a un local de striptease?

—Será divertido, Jorge. Vamos, bailamos, bebemos un par de copas y volvemos al hotel… ¿de acuerdo?

Asintió con la cabeza, aunque me quedó claro que le había costado hacerlo.

—¿Sabes cómo se llama el lugar?

Me llevé el dedo pulgar a la barbilla. Maldición, ¡tendría que habérselo preguntado a Claudia!

—Sí… era algo como… «la casa de los gladiadores» o «el sitio de los gladiadores».

Jorge puso los ojos en blancos al escucharme.

—Joder, Tatiana. ¿Dónde me quieres llevar?

Me reí y posé mi mano en su hombro con lentitud. El contacto me salió tan natural que ni siquiera me dio tiempo a pensar en si Jorge se sentiría incómodo. Retiré los dedos unos segundos más tarde. Jorge fingió no haberse dado cuenta de lo que había pasado y siguió caminando por la calle, sin saber si quiera a dónde nos estábamos dirigiendo.

—¿Y se puede saber cómo vamos a llegar a «la casa de los gladiadores»?

Pensé la respuesta durante unos segundos, sabiendo que preguntar a la gente por la calle dónde estaba un bar de striptease no era la mejor de las ideas. Mi estómago rugió, expresando ruidosamente que aún no habíamos cenado y de pronto la respuesta llegó a mí. Era obvio cómo podríamos encontrar ese lugar, pues alguien podía ayudarnos.

—¡Ya lo tengo! —dije con excitación, después me giré hacia Jorge—. ¿Recuerdas cómo llegar «Il cielo di Roma»?

***

La pizza de mozzarella y rúcula estaba aún más buena que la de pepperoni, así que comencé a plantearme cómo sería mi vida en España, lejos de las pizzas de Gianluca.

Cenamos muy agradablemente en la pizzería. Al ser sábado había unas cuantas personas más en el restaurante, pero todos se fueron marchando a medida que comenzó a hacerse tarde. A las once de la noche, cuando solo quedábamos Jorge y yo allí, yo me acerqué a Gianluca, que ya se encontraba fingiendo que limpiaba, aunque cada pocos segundos paraba de hacerlo para realizar alguna broma con el cocinero del otro lado de la pared y soltar una buena carcajada.

—Gianluca —lo llamé, acercándome al mostrador.

El joven vestía una chaqueta de cuero repleta de parches y chapas de grupos de rock. También algunas tachuelas de colores decoraban su cazadora, dándole un aspecto impactante y muy ochentero. Ese día se había dejado el cabello oscuro limpio, sin engominar, y el mismo pañuelo rojo adornaba su frente.

—Come stai, bellisima Tatiana? ¿Todo bien?

—Sí, sí. Perfecto. La pizza está increíble. —Sonreí con calidez—. Quería preguntarte una cosa… verás, ahora vamos a una fiesta y la verdad es que no sé dónde está el lugar al que tenemos que ir.

—No hay problema, ¡Gianluca conoce todos los lugares de Roma!

—Eso suponía. ¿Podrías indicarme cómo podemos llegar?

—Por supuesto, por supuesto. ¿Cómo se llama el lugar?

Me mordí el labio, dubitativa, antes de lanzarme a revelar el lugar al que nos dirigíamos. Me dije que no tenía por qué verlo como algo extraño, estaba segura de que Gianluca tendría un año o dos más que yo. ¿De qué se iba a escandalizar?

—Verás… lo que sucede es que no recuerdo muy bien el nombre. Creo que era algo como «la casa de los gladiadores». ¿Te suena de algo?

Su sonrisa blanquísima de anuncio dentífrico me confirmó al instante que lo conocía. Sabía que en Gianluca se podía confiar para ese tipo de cosas.

—Desde luego, Tatiana. Sei un profesional del mundo nocturno. El «Palazzo dei gladiatori» es un lugar muy famoso en Roma, hacen muy buenas fiestas.

Yo casi aplaudí de la emoción.

—¿Y está muy lejos de aquí?

—¿Andando?

Asentí y Gianluca se quedó pensando unos segundos, finalmente respondió.

—Unas dos horas.

Yo abrí mucho los ojos. No me esperaba esa respuesta, ¿cómo iba a estar ese lugar a dos horas de allí? Maldición.

—¿Cómo que dos horas?

—Está lejos de la ciudad. Los bares de ese tipo no pueden estar al lado del Coliseo o dentro del Foro Romano, evidentemente. —Gianluca puso los brazos en jarras al decir esto.

Me giré hacia Jorge con la angustia reflejada en el rostro. Estaba ilusionada respecto a esa fiesta y por fin había conseguido convencer a Jorge de venir conmigo, pero necesitaríamos un coche para llegar al «Palazzo dei gladiatori». Debí haberme interesado más por esos detalles cuando Claudia estaba reservando el viaje.

—Oh, no… —susurré, decepcionada—. Verdaderamente quería ir, teníamos entradas reservadas para la fiesta. Qué mala suerte…

—¿Cuál è il problema?

—Está demasiado lejos…

—Oh, no importa, Tatiana. Gianluca os llevará, ¡una noche de fiesta al estilo español!

—Oh, ¿lo dices en serio? —pregunté, emocionada.

—No, no. ¡Las fiestas no son serias! Yo siempre estoy feliz, Tatiana.

Me reí de su ocurrencia, aunque no le expliqué que se trataba de una expresión coloquial en español. Por el contrario, estuve a punto de meterme dentro del mostrador y abalanzarme sobre Gianluca para abrazarlo.

Inmediatamente después me di la vuelta y brinqué hasta llegar a Jorge. Me coloqué frente a él, sin sentarme en la silla y lo observé desde mi situación de altura, pues yo estaba de pie y él sentado.

—Tengo dos noticias: una mala y una buena.

—¿Dos? Dame… —dudó un poco—, no sé, la mala.

—El bar de la fiesta está bastante lejos de aquí. Dos horas andando.

—Nooo… —se quejó Jorge—. ¿Y cuál es la buena?

—¡Que Gianluca nos lleva en coche! —exclamé con felicidad contenida.

Jorge miró al camarero de reojo desde su sitio, tratando de no resultar demasiado evidente.

—Nos lleva… ¿y se queda con nosotros en la fiesta?

No lo había pensado pero daba por hecho que así era.

—Imagino que se quedará. ¿Qué más da? ¡Es un encanto!

—Bueno, un encanto al que le gustas, te lo recuerdo.

No supe si esa era la reacción de un chico molesto por la atención de otro hombre hacia mí. No podía estar segura de eso, para eso tenía que confirmar primero que Jorge tenía algún tipo de interés.

—Tampoco hay nada de malo en eso. —Me encogí de hombros—. Es bonito sentir que le gustas a alguien, ¿no? —Le saqué la lengua de forma infantil, tratando de molestarlo, pero tan solo conseguí de Jorge una sonrisa más o menos sarcástica.

—Ah, no sé. Yo nunca le he gustado a nadie —bromeó—, ¿Quién iba a fijarse en mí? ¿No dices que estoy fatal de la cabeza?

Yo no respondí, sino que tan solo agarré mi bolso y me dirigí de nuevo al mostrador para pagar por las pizzas antes de que Jorge se percatara y pudiera ponerse pesado con invitarme como el día anterior. En cuanto saqué los billetes de mi cartera le ofrecí el dinero a Gianluca, pero este lo rechazó inmediatamente.

—Ni hablar, Tatiana. Es vuestra última noche en Roma y aún nos quedan varias horas de diversión… yo os invito esta noche.

En cualquier otro momento, sobretodo en noches de borrachera con Claudia, yo me alegraba muchísimo si alguien me invitaba y no tenía que pagar por la cantidad ingente de alcohol que ingeríamos, pero allí me resultaba un tanto violento.

—Las pizzas han sido casi treinta euros, Gianluca. No puedes no cobrarme…

—¡Claro que sí! —respondió—. Mis amigos nunca han pagado en mi pizzería, no será esta la primera vez que lo hagan.

Me alegraba que ya nos considerara sus amigos, especialmente cuando eso implicaba que fuéramos juntos al club. Andar por ahí con un joven local siempre nos vendría bien, estaba convencida.

Tan solo unos minutos después, Gianluca cerró la pizzería y el cocinero, al que por fin conseguimos ver cara a cara, se marchó calle abajo con un cigarrillo entre los labios. Nuestro camarero italiano favorito nos condujo hasta su coche, que resultó ser un brillante Lamborghini rojo. Yo me quedé muy sorprendida en ese momento al ver un deportivo tan lujoso en mitad de la calle, en los minutos siguientes Gianluca nos reveló que su familia se bañaba en dinero y que él era el excéntrico y rebelde  hijo que toda familia pudiente debe tener (y tratar de mantener alejado del ojo público para no caer en la desdicha). Al parecer, esa no era más que una de las treinta pizzerías que la familia Bellocchio tenía por toda Italia.

Durante el viaje al club, yo me senté en el asiento del copiloto en ese maravilloso coche y Jorge disfrutó de los amplios asientos traseros para él. Él no habló durante todo el trayecto, casi como si no estuviera, por lo que fui yo la que rellenó todo el tiempo posible de conversación contándole a Gianluca todos los problemas con los que nos habíamos topado incluso antes de llegar a Roma. Le conté mi drama personal  con mi maleta y él pareció realmente afectado por la pérdida de todas mis pertenencias.

Desde la ventanilla del coche pude ver la más bella y nocturna vista de Roma. Pasamos por enfrente de enormes ruinas iluminadas por luces artificiales que tan solo conferían más misterio a cada uno de los rincones de la ciudad. Me pregunté cómo sería vivir allí y sentí ganas de probar la experiencia, alquilar una habitación y mudarme esa misma semana. Quería intentar algo nuevo, salir del molde que tan pequeño se me había quedado ya. Guardé mis pensamientos en un rincón de mi mente, pues no era ese el momento de plantearme ese tipo de cosas.

Llegamos al apartado club apenas veinte minutos más tarde. Nos dimos cuenta de que era imposible perderse al llegar allí, el lugar era más que llamativo. Desde la distancia estaba iluminado por luces de neón y un enorme cartel iluminado que presentaba el coliseo rodeado por cuatro hombres musculosos y medio vestidos con una armadura y enormes espadas.

—Habrán recibido el premio a la decoración más sutil de Roma —comentó Jorge desde el asiento de atrás.

El aparcamiento estaba casi lleno y Gianluca dejó el coche un poco alejado de la puerta, por lo que hicimos andando el camino hasta llegar al edificio. Era grande, de piedra y ladrillo. Daba más la impresión de ser un teatro o algún lugar de culto, pero desde dentro nos llegaba el sonido rítmico de música house. Gianluca se estremeció al instante.

—¿Te gusta esta música? —le pregunté.

—Gianluca ama cualquier melodía… o casi —dijo, aunque pareció que intentaba convencerse más a sí mismo que a mí.

—Yo la odio —apuntó Jorge, caminando tras de mí—. Aunque veo que a nadie le importa.

Yo hice oídos sordos, pensando que no entendía bien cómo se me había ocurrido llevarme a un rockero y a un punk a un club de striptease masculino en el que había una fiesta de música house.

—Venga, chicos. Lo vamos a pasar bien, ¡seguro!

La enorme puerta negra se encontraba abierta y un portero que probablemente medía más de dos metros se encontraba ahí, expectante. En esos momentos no había nadie entrando, pero por la cantidad de coches se intuía que ya había mucha gente dentro del ruidoso edificio.

El portero nos paró antes de entrar y Gianluca le anunció en italiano que queríamos ir a la fiesta de esa noche. El hombre entró al club y salió apenas un minuto después acompañado de una mujer de aproximadamente treinta años y tan pelirroja como yo. Llevaba el cabello recogido en un elegante moño y se había puesto una cantidad más que generosa de maquillaje que me obligó a hacer un ejercicio de reflexividad y volver a mirarme, con mis zapatillas deportivas, vaqueros demasiado cortos sobre mis tobillos y la camiseta con el estampado turístico. Ni siquiera había pensado que se tratara de una fiesta elegante, era Claudia quien me recordaba ese tipo de cosas.

La mujer nos dijo algo en italiano y Gianluca lo tradujo inmediatamente.

—Pregunta si has reservado la entrada, Tatiana, ya que se trata de una fiesta privada.

Tras escuchar las palabras en español, ella comenzó a hablar también en nuestro idioma. Ya estaba acostumbrada a que una gran proporción de italianos hablara español, ¿pero por qué no era tan fácil para mí aprender italiano?

—Sí, hicimos la reserva hace un mes. A nombre de Claudia Vargas y Tatiana Montero.

Ella echó un vistazo en la lista que llevaba apuntada en varios papeles en su mano. Pareció encontrarnos, pues hizo una marca con su bolígrafo en una parte de los documentos. Después miró a nuestro alrededor.

—¿Y dónde está la señorita Vargas?

—No ha podido venir —expliqué—, sufrió un percance y en su lugar mi acompañante es él, Jorge Vargas.

La mujer negó con la cabeza.

—Imposible. Es una fiesta privada y exclusiva para mujeres, ningún hombre puede entrar.

Me quedé congelada al escuchar eso. ¿Cómo podía ser? Miré a Jorge, con la boca aún abierta.

—¿Pero eso es legal? —pregunté. Debería ser algo como discriminación de género… ¿o no?

—No lo sé, la abogada aquí eres tú…

Suspiré. Aún no era abogada, de hecho, si quería serlo —y eso era algo que estaba en duda— debería seguir estudiando para terminar de formarme. De momento mi carrera académica tan solo era un intento frustrado.

—Pero reservamos las entradas hace tanto tiempo…

—Lo siento, señorita. La fiesta es exclusiva, los únicos hombres que hay dentro son los bailarines. El resto son mujeres… gente que quiere disfrutar de una fiesta de estas características, ¿sabe?

Me imaginé lo que quería decir con «estas características», hombres en paños menores bailando sensualmente y entremezclándose con el público puramente femenino… o casi, porque tendría que haber alguna excepción, ¿no?

Sonreí ampliamente y de repente me apoyé con confianza sobre el brazo de Jorge, atrayéndolo hacia mí y, en consecuencia, acercándolo a la mujer pelirroja. Necesité una placa con su nombre para poder referirme a ella en la siguiente frase, pero a falta de ésta, introduje un término que nunca fallaba.

—Pero cariño, Jorge se muere por venir a esta fiesta. Te lo aseguro, a él le van a gustar más esos chicos que a nosotras —reí tontamente y le guiñe un ojo—, ¿por qué si no iba a venir aquí?

La cara de Jorge fue un poema. Circunstancias puras y duras, pero supo aguantar bastante bien el tipo e incluso sonrió de forma no demasiado forzada.

—Sí, sí. Me encantan los bailarines —participó. No era el mejor actor del mundo, para ser justos, pero al menos parecía intentarlo—. Pero las bailarinas no, es decir, solo los bailarines… me gustan porque son hombres. —Tragó saliva y me miró, parecía un poco perdido en lo que decía—. Y me gustan los hombres. Quiero decir, que soy gay, por si no queda claro.

Me vi obligada a interrumpirlo antes de que siguiera repitiendo la idea de que le gustaban los hombres y acabara por tener que demostrarlo besando a Gianluca, o algo parecido.

—¿Ves? Claudia no ha podido venir, ni siquiera está en Roma, pero por suerte tengo a Jorge para alegrar la fiesta.

Poco convencida, la pelirroja tachó los nombres de la lista finalmente y suspiró sonoramente.

—Está bien —dijo mientras nos tendía una pulsera en la que venían incluidas todas las consumiciones que quisiéramos esa noche—. Podéis pasar… pero tú no, Gianluca. Tú no eres gay ni eres mujer, lo sé perfectamente.

Me giré hacia nuestro amigo italiano. Deseé con fuerza que pudiera entrar con nosotros al local, pues no quería dejarlo allí después de que nos hubiera traído desde tan lejos. La fiesta no sería lo mismo sin él.

Para mi sorpresa, Gianluca sacó de su bolsillo un papel y un bolígrafo y apuntó algo muy rápidamente. Ni corto ni perezoso le dirigió una de sus miradas seductoras a la mujer pelirroja y después le tendió el papel de forma que pretendía ser discreta.

—Isabella… sei bellisima…

Jorge y yo nos quedamos ojipláticos cuando la mujer, que al parecer se llamaba Isabella y ya conocía a Gianluca de algo, agarró el papel entre sus dedos y le hizo una seña rápida a nuestro amigo para que entrara al club inmediatamente, en realidad se estaba saltando las reglas, pues le había dejado entrar sin pagar y siendo un hombre.

Una vez dentro del local comenzamos a caminar por un pasillo oscuro que conducía a la enorme sala de discoteca. Me acerqué a Gianluca, antes de pasar al verdadero interior del local, donde el ruido de la música y los gritos sería mucho más intenso.

—¿La conocías?

—Gianluca conoce a todo el mundo en Roma—aseguró él.

Yo me reí ante su peculiar manera de hablar de sí mismo en tercera persona.

—¿Y qué le diste apuntado en ese papel? —preguntó Jorge con curiosidad.

—Oh, Jorge… ¿qué voy a darle? Lo que ella quería de Gianluca, ¡mi número de teléfono!

Ese personaje era, sin duda, uno de los más divertidos que había conocido en mi vida. Por eso me alegraba de que fuera a compartir con nosotros nuestra última noche en Roma, una noche que prometía ser memorable.

Capítulo 12

Las luces de colores se movían como locas en el techo, iluminando de forma intermitente cada pequeño detalle de ese enorme local, la música retumbaba tan alta que sentía sus vibraciones en el pecho y me hacía mover el esqueleto casi sin controlarme. Yo comencé a sentir que todo transcurría a cámara lenta a causa del juego de luces y me agarré al brazo de Jorge para no perderme mientras nos introducíamos en la multitud de mujeres que bailaban y gritaban como locas.

Sobre tres plataformas distribuidas a lo largo de ese lugar se encontraban tres strippers que bailaban sensualmente vestidos con tangas de colores fuertes y satinados. Jorge soltó una carcajada.

—¿Qué hago aquí? —preguntó en voz alta, probablemente dirigiéndose más a sí mismo que a mí.

—Voy a por bebidas —me dijo Gianluca, teniendo que acercarse a mi oído para hacerse escuchar entre la multitud.

Asentí con la cabeza y el chico se alejó de mí. En su camino hasta la barra del bar, varias chicas le pararon y lo saludaron cariñosamente. Me dio la impresión de que justo nos habíamos hecho amigos del joven más popular de Roma, ¡menuda buena suerte teníamos!

Ya nos encontrábamos bailando con algo de timidez aún cuando Gianluca volvió con tres grandes vasos rebosantes de algo que no supe identificar. Pregunté qué era, pero la respuesta fue en italiano, por lo que no lo entendí. Contraria a todos los consejos que mis padres me habían dado desde pequeña sobre tomar cosas que no conocía, bebí el primer trago y me agradó que el sabor fuera tan dulce.

—Grazie!

—Prego.

Jorge, frente a mí, también bebió con ganas del vaso. Yo lo miré y él me sonrió, después seguimos bailando. Con el paso de las canciones y los distintos vasos de alcohol que Gianluca traía de vez en cuando, Jorge y yo comenzábamos a acercarnos más y más, moviéndonos al ritmo de la música y sin quitar la vista el uno del otro. La música no era tan horrible para él como parecía, pues en algunas ocasiones daba la imagen de incluso disfrutarla y se acercaba a mí para decirme tonterías al oído. Yo me estremecía cada vez que sus labios rozaban mi piel y seguía bebiendo para mantener mis manos ocupadas en algo.

Gianluca le dijo algo a Jorge y ambos se miraron de forma cómplice. Yo no sabía qué sucedía ni de qué estaban hablando, pero el joven italiano se marchó hacia el interior de la pista de baile y nos dejó allí solos.

—¿Dónde va? —pregunté, gritando para que Jorge me oyera.

Él se encogió de hombros, indicándome que no lo sabía. Supe que no era cierto, pero no hice ningún comentario al respecto, sino que tan solo seguí bailando con él. En un momento dado, él colocó su mano en mi cintura y ambos nos movimos al ritmo salvaje de la música. Yo eché mi cabeza hacia atrás, me sentía tan libre, tan ligera… el alcohol aún no me causaba estragos, estaba exactamente en ese momento de felicidad que tan solo duraba cinco minutos antes de comenzar a estar borracha y a avergonzar a mis amigos. Ya había pasado varias veces por ese trago, así que supe que era el momento de dejar de beber. No podía olvidar que el día siguiente necesitaba coger un avión y volver a casa con resaca no era la mejor opción.

Jorge acercó su rostro al mío, lo sentía tan real, tan intenso… sus ojos azules tenían las pupilas dilatadas y de nuevo noté su suave olor a jabón masculino. Sentí unas incontrolables ganas de enterrar mis dedos en su cabello y lo hice con suavidad. Era suave y ensortijado, tal y como imaginaba. Puse mis labios sobre su oído.

—Voy a dejar la bebida en alguna parte, vengo ahora —anuncié.

Él asintió con la cabeza, sus ojos brillaban. Era Jorge Vargas, una persona a la que no soportaba apenas dos días antes y de pronto me moría por besarlo, por sentir su cuerpo cerca del mío y que me susurrara estupideces al oído con su voz profunda, tal como había hecho unos instantes antes.

Me alejé de él, alegrándome al ver que el alcohol no iba a más y que caminaba en perfecta línea recta, o al menos todo lo recta que me permitía el hecho de que toda esa gente me empujara y gritara a mi alrededor.

Encontré una superficie en la que dejar mi vaso de cristal y lo deposité allí. Me sobresalté en cuanto una mano lo agarró y lo apartó, dejándolo a un lado. Esa mano estaba encima de la tarima y mis ojos siguieron la morena piel de su antebrazo hasta llegar a sus hombros, su cuello y… me encontré a un hombre casi desnudo que me miraba con curiosidad. Sin siquiera preguntarme, el stripper me agarró del brazo y tiró de mí para subirme a esa plataforma en la que él se encontraba realizando su espectáculo.

—¡No, no! —me quejé yo con un grito agudo—. Estoy bien aquí, gracias.

Aun así, él no me escuchó y me encontré a su misma altura, subida en esa tarima, antes de lo que se tarda en decir «La pizza de “Il cielo di Roma” es la mejor del mundo».

Una marabunta de mujeres comenzaron a gritar histéricamente en cuanto me vieron junto al stripper. Éste no se cortó un pelo, me acercó a él de un modo tan brusco que casi me dolió y agarró mis propias manos para posarlas en sus musculados pectorales. Yo lo miré como si acabara de ver a un fantasma y sentí que el alcohol que había consumido y que me había llevado al punto perfecto de no-embriaguez y felicidad, se estaba desmaterializando de mi cuerpo con el susto de encontrarme allí con ese hombre.

Forzó a que mis manos bajaran por sus músculos y yo apreté los labios. Me acerqué a su oído.

—¡Oiga, no quiero estar aquí! Lléveme al suelo de nuevo, por favor…

Él sonrió ampliamente y me di cuenta de que sí, era posible: ¡acababa de toparme con el primer italiano de Roma que no hablaba español! Maldición…

—Relax! —me pidió en inglés.

—No, no. No me relajo, ¡ni lo intente!

El stripper movía sus caderas como si no hubiera mañana y cada vez que trataba de acercar su entrepierna a la mía, yo daba un paso atrás, tratando de mantener alejado mi cuerpo del suyo, como si eso pudiera detenerlo. Jamás había visto a un hombre con tanta energía y determinación por hacer que yo le metiera mano, ¡pero es que no quería hacerlo!

Movió mis dedos por sus glúteos, haciendo círculos y mi rostro se tornó una película de terror. Con sus manos sobre las mías, volvió a mover su perfectamente depilado cuerpo contra mí y llegué a temer que me caería de la tarima de tanto huir de él.

Giré la cabeza, tratando de encontrar a Jorge o a Gianluca para que me sacaran de ahí. El italiano no parecía muy interesado en el espectáculo, ya que en ese instante se estaba dando el lote en una butaca con una rubia que probablemente tendría diez o quince años más que él. No me serviría de nada llamarlo. Busqué a Jorge como loca y lo encontré a unos metros de mí, en el suelo. Jorge me miraba fijamente, había dejado de bailar y su expresión había cambiado por completo. Antes de que yo pudiera mover los labios para pedirle que me socorriera, él se llevó su vaso a los labios y bebió un nuevo trago de sepaDiosquéeraeso, después, se dio la vuelta y se alejó de la pista de baile, dejándome sola y a merced de ese stripper que todavía seguía forzándome a acariciar su trasero.

—Ti piace?— preguntó el hombre con un susurro sensual.

Apreté los labios. ¡Lo último que me faltaba era que me gustara! Con resignación me limité a observar cómo Jorge se alejaba sin que yo pudiera hacer nada más que bailar electro house de forma forzosa. Había momentos duros en la vida de una mujer que había que superar, tan duros como los glúteos de ese hombre bronceado y embadurnado en aceite que tanto quería gustarme. Pero yo ya me había decidido, sabía lo que tenía que hacer: en realidad había alguien que sí me gustaba y no iba a dejar que se escapara.

***

Mi corazón se encogió cuando encontré por fin a Jorge sentado frente a la barra del bar. Habría parecido el principio de una canción romántica… si no hubiéramos estado en mitad de una fiesta de striptease solo para mujeres.

Bebía algo distinto a lo que Gianluca nos había traído antes y estaba tan cabizbajo que su frente apuntaba directamente al mostrador en el que apoyaba sus brazos. Una parte un tanto egocéntrica de mí me dijo que se había puesto celoso al verme con el bailarín y no le culpaba por ello, ¡ese tío era un auténtico pulpo! Me había agarrado hasta el último segundo, cuando por fin había conseguido escapar de entre sus manos y bajar corriendo de la tarima. Estuve a punto de caerme sobre un mar de mujeres gritonas que alzaban los brazos para poder tocar a ese hombre, aunque yo no le deseaba ese destino a nadie. Habían sido casi dos canciones seguidas sin separarme de él, ¡unos diez minutos de tortura! El hombre bailaba bien, al menos, y tenía que reconocer que tenía una piel muy suave después del perfecto depilado, pero eso no había hecho menos incómoda e indeseable mi experiencia con él.

Reconocía que, después de conseguir saltar desde la plataforma, había imaginado que quizás Jorge se había ido del local. Al verlo alejarse de la pista de baile me había parecido muy decidido a salir de ahí, pero probablemente se había encontrado atrapado en ese lugar alejado de la ciudad y con Gianluca estableciendo lazos interpersonales con casi todas las señoritas de nuestro alrededor.

—Vas a acabar como una cuba —dije a su espalda, esperando alegrar un poco ese rostro mustio.

Jorge ni siquiera me miró o alzó la vista para asegurarse de que se trataba de mí. Tan solo meneó de un lado al otro el vaso con el líquido oscuro y un par de hielos dentro de él.

—Es coca-cola —respondió—. Prefiero no beber más, siempre hago cosas de las que luego me arrepiento.

—Tú y todos, ¿qué te crees que provoca el alcohol en la gente?

Sonreí y me senté junto a él. Aún no me miraba, pero yo coloqué mi mano sobre su hombro. El cabello oscuro y despeinado caía alrededor de su frente cuando dio un nuevo trago a su vaso.

—¿Te arrepentiste de lo que pasó conmigo en la fiesta de dieciséis años de Claudia?

La forma que tuvo de preguntarme eso, tan repentina, me pilló por sorpresa. Decidí ser sincera, tampoco quería mentirle para conseguir que se animara en cinco segundos. Jorge sabía perfectamente que yo no funcionaba así.

—Un montón —respondí, aunque sin dejar de sonreír—. ¿Tú no?

Él suspiró.

—Bastante. La mejor amiga de mi hermana… hay que tener mala puntería para hacer eso.

Yo le golpeé el brazo con suavidad.

—Querrás decir que es tener mala puntería cuando esa persona y tú os odiáis. En otro contexto no tiene por qué salir tan mal, al menos en mi opinión.

Jorge se encogió de hombros, como si no supiera qué responderme a eso y por primera vez levantó la vista para mirarme. Giró su taburete y quedó frente a mí, su expresión me recordaba a la de un perrito abandonado al que quería abrazar amorosamente.

—¿No te ha gustado el stripper? —preguntó.

Yo sonreí de lado y posé mi mano sobre su mentón. Era la primera vez que hacía algo así y las puntas de mis dedos me cosquillearon.

—No mucho, a mí me gustan los chicos con los ojos azules. Rarezas mías.

Jorge no supo qué decir, tan solo me miró. Yo aproveché, pues no quería malgastar el momento de nuevo. Si Claudia volvía a llamar por teléfono, introduciría el móvil en el vaso de coca-cola.

Lentamente me acerqué a Jorge hasta que nuestros rostros quedaron a apenas unos centímetros el uno del otro. Tomé aire y él bajó su mirada hacia mis labios de un modo que me provocó escalofríos. Los ojos de Jorge parecían destilar ternura, como si aún fuera un niño pequeño, como si estuviera algo desorientado respecto a qué hacer o cómo actuar.

Rocé sus labios con los míos y mis ojos se cerraron. Me alejé un instante antes de besarlo de nuevo y esta vez él también movió sus labios bajo los míos. Mi corazón se encontraba en una carrera desbocada con el pulso de Jorge, el cual podía sentir al haber colocado mis dedos bajo su mentón. Él también había cerrado los ojos y cuando vi su rostro, relajado y abandonando cualquier rastro de desánimo, mi humor subió por los cielos. Sentía que mis vacaciones habían mejorado instantáneamente, que de repente le agradecía a Claudia que me hubiera dejado tirada y a la prima de Pau por haber nacido y ser un bebé regordete que había que bautizar.

Fue Jorge quien dio el paso siguiente, también él colocó su mano sobre mi nuca y me acercó a él, ladeando la cabeza para profundizar el beso. La presión de sus labios fue mucho más intensa esta vez y la sensación me llevó a lo más alto en un segundo. Su lengua acarició la mía con intimidad, obligándome a acercarme aún más a su cuerpo. De repente, nada era demasiado de Jorge, quería besarlo durante horas, hasta que cerraran ese local y alguien viniera a echarnos de esos taburetes.

Mi mano se perdió por su pecho, bajando poco a poco y él colocó sus dedos con firmeza sobre mi cintura. Sentí la necesidad de rozar mi cuerpo con el suyo… y tan solo lo hice. Él se puso de pie, dejando atrás el taburete, y aprisionó mi cuerpo contra la barra del bar. Nadie nos prestaba atención, no nos miraban pero a nosotros tampoco nos importaba nadie más en ese momento.

Jorge mordió mi labio inferior sin dejar de apretarme contra sus caderas y pude notar que algo crecía bajo su pantalón con mi contacto. Gemí suavemente antes de que él volviera a capturar mi boca y la besara con intensidad. Sentía que queríamos devorarnos el uno al otro, quizás llevábamos demasiado tiempo controlando un deseo interior que no habíamos podido dar rienda suelta hasta ese momento.

Me aparté un segundo, tan solo uno, y él abrió los ojos de golpe. Me miraba como nunca antes lo había hecho y creí que me derretiría en ese lugar. Jorge era una explosión de sensaciones, era pasión escondida, dulzura disimulada y también sinceridad. Cuando nos besamos de nuevo supe que eso que tanto nos separaba acababa de cambiar y el roce de su piel con la mía me prometió que todo eso tan solo estaba comenzando.

Tras unos minutos de besos que nos hicieron perder el conocimiento, Jorge se separó de mí un instante.

—Espera… ¿entonces te gusto? —preguntó seriamente—. ¿Seguro que no es el alcohol?

Yo me reí.

—No es el alcohol, idiota. Y sí, parece que después de todo me gustas… aunque no lo entiendo, vistes fatal.

Jorge bufó y volvió a atraerme contra sus suaves labios, robando cada nuevo suspiro de mi boca y aprendiéndose de memoria cada uno de mis besos. Una de sus manos bajó por mi brazo hasta llegar a mis dedos y se entrelazó con ellos cálidamente. Yo no dejé de besarlo, no quería abrir los ojos, no quería que nada ni nadie nos interrumpiera.

Estaba ante un Jorge nuevo que solo había descubierto después de tres días con él y me arrepentía mucho de no haber visto en él antes todo lo que era capaz de observar en ese momento. Sin apartarnos en mucho, muuuucho tiempo, Jorge y yo permanecimos besándonos, ajenos al resto del mundo. Aunque, con o sin nosotros, éste seguía girando.

Capítulo 13

A las cinco de la mañana la fiesta acabó y las luces del local se encendieron. Fue difícil despegar a Gianluca de ese sofá en el que había terminado la noche besando apasionadamente a Isabella, la pelirroja que trabajaba en la organización de la fiesta. Ni Jorge ni yo nos sorprendimos cuando nuestro amigo italiano resultó haber bebido más de la cuenta y supimos que no sería seguro de ninguna de las maneras que él condujera el coche de vuelta a Roma. Gianluca insistía en que podía conducir porque él era un profesional, pero ni Jorge ni yo queríamos arriesgarnos a que pudiera pasar algo malo.

—¿Cómo volveremos? —pregunté—, ¿en taxi?

—¿Por qué no conducís alguno de vosotros? —sugirió Gianluca con un acento italiano más fuerte de lo habitual, al beber parecía no distinguir demasiado bien su idioma del nuestro.

—Hemos bebido —respondí, preocupada—. Hace ya bastante rato, pero aun así será mejor que no lo hagamos ninguno, es posible que la policía nos pare y podría ser desastroso…

Gianluca se acarició su sedoso pelo liso mientras pensaba. Yo podía ver en sus ojos que, además de estar bastante borracho, estaba claro que se moría de sueño. El pobre seguro que había pasado todo el día trabajando en la pizzería antes de que nosotros decidiéramos visitarlo.

—¿Isabella? —dijo como última opción.

La mujer, que ya se encontraba dando vueltas por el local y despidiéndose de todas las asistentes a la fiesta, parecía ser una opción bastante correcta. Ella no había bebido durante la noche y tan solo se había ausentado de su trabajo en las contadas ocasiones que había compartido con Gianluca. Yo aún veía como increíble el éxito que tenía éste con las mujeres, que casi parecían atraídas a él por un imán y eso era algo que nos había demostrado con creces esa noche.

—Me parece bien. ¿Puedes preguntarle si querría conducir?

Gianluca asintió con la cabeza y se levantó de la butaca en la que se encontraba medio recostado. Un instante después pareció marearse y tuvo que volver a sentarse de nuevo.

—Mamma mia… —musitó un segundo antes de dejar que su cabeza cayera pendiendo sobre el suelo. Comenzó a vomitar.

—Mierda —susurré y me adelanté con rapidez hacia él para sujetar su largo cabello. Mientras tanto me giré hacia Jorge—. ¿Puedes hablar tú con Isabella? —pregunté.

—De acuerdo —asintió—. ¿Pero sigo siendo gay o ya no?

Yo me reí, pese a encontrarme sujetando al pobre Gianluca, que por suerte ya no vomitaba, pero parecía bastante afectado por el momento de debilidad.

—Tatiana… —me llamó con voz grave.

Yo introduje una mano en mi bolsillo y saqué un pañuelo de él. Se lo tendí inmediatamente.

—No pasa nada, Gianluca. Todo está bien. Toma, límpiate.

Él sonrió al recibir el pañuelo y me miró a los ojos. Evidentemente, aún estaba ebrio.

—Tatiana —repitió—, sei bellisima… Te prometo que recuperaré tu maleta, te lo aseguro. La recuperaré para ti, por ser la ragazza más bella que he conocido.

Me sentí halagada y deseé que fuera verdad, que Gianluca recordara su promesa al día siguiente… pero en realidad, ni siquiera podía contar con que Gianluca recordara que había pasado la noche con nosotros en ese club.

Jorge apareció al instante y me sonrió con intimidad por primera vez. Yo sentí que me sonrojaba, era un tipo de sonrisa que no se le puede dedicar a todo el mundo, una sonrisa que me recordaba lo que había pasado entre nosotros y que me hacía sentir pletórica.

—Ha dicho que nos llevara, ¡menos mal!

¡Bien! Al menos no tendríamos que coger un taxi y abandonar allí el carísimo coche de nuestro amigo Gianluca. Utilicé una de las gomas de cabello que llevaba en mi muñeca y até el cabello largo del italiano en una improvisada cola de caballo cuanto menos ridícula, pero a partir de las cinco de la mañana, ya no existían normas en cuanto a la elegancia.

—Venga, ayúdame a llevarlo al coche.

Acto seguido, cargamos en nuestros brazos el peso de Gianluca, que caminó torpemente hacia su coche sin dejar de tararear la canción «Felicidad» de Romina Power y Al bano. Jorge y yo no logramos contener nuestra risa ante este nuevo arrebato del muchacho; definitivamente, Gianluca Bellocchio era muy especial.

***

—¿Tú no eras gay? —preguntó Isabella, mirando a través del espejo del coche después de que Jorge y yo nos besáramos por quinta y apasionada vez en el asiento de atrás… eso sí, tratando de hacer el mínimo ruido posible.

—Sí, bueno… —musitó él con poco convencimiento—, pero tampoco especialmente gay.

—Ah… —dijo ella sin terminar de entender. Después miró por la ventanilla del coche—, creo que es este el hotel, ¿no?

Yo me asomé también por la ventanilla, confirmando que por fin habíamos llegado al lugar de destino de nuestro viaje: el hotel Piano Nobile.

—Muchas gracias por traernos —le agradecí—. Tenemos que coger el vuelo a las once de la mañana, me temo que no podremos dormir demasiado.

—¿Os ha gustado Roma? —preguntó Isabella.

Yo compartí una mirada cómplice con Jorge.

—Más de lo que esperaba —confirmó él.

Isabella sonrió.

—Me alegra saberlo. Nos veremos la próxima vez que volváis.

—Ni lo dudes —contesté animadamente. Después desvié mi mirada a Gianluca, que se encontraba profundamente dormido en el asiento del copiloto. Me daba pena despertarlo—. Despídete de él de nuestra parte, por favor. Dile que ha sido increíble conocerlo.

Isabella se comprometió a hacerlo y nosotros bajamos del coche unos segundos después. Nos despedimos de ella desde la acera con la mano mientras la mujer se alejaba poco a poco por las calles de Roma. Jorge y yo nos quedamos solos por primera vez desde que había sucedido nuestro acercamiento y yo sonreí, algo tímida. Él desvió su vista hacia arriba.

—Eh, mira al cielo —susurró—. Ya está amaneciendo…

 Hice lo propio, encontrándome con que la oscuridad comenzaba a disiparse y casi imperceptiblemente el azul del firmamento se aclaraba con lentitud, convirtiéndose en celeste paulatinamente y dando paso a un sol muy brillante que ya se intuía en el horizonte.

—No vamos a dormir nada —me lamenté.

Jorge me respondió con una sonrisa juguetona.

—¿Acaso lo dudabas?

Su comentario me sonrojó aún más y ambos nos reímos de la situación tan surrealista que era que él y yo pudiéramos tener algo. Aunque «algo» fuera solo un concepto.

Entramos al hotel y en la recepción encontramos a Teressa. La saludamos con la mano y ella nos respondió desde detrás del mostrador. Después subimos rápidamente las escaleras con la moqueta roja.

—Esta noche no me cambio de cuarto, ¿verdad? —bromeó Jorge.

—Sabía que, de un modo u otro, ibas a quedarte en la habitación. ¡La hemos pagado para nada! —respondí tratando de fingir seriedad.

—Bueno… ha merecido la pena.

Antes incluso de conseguir entrar por la puerta, Jorge y yo ya volvíamos a besarnos. Mi cuerpo me transmitía demasiados impulsos, quería tenerlo cerca, arrancarle la camiseta, besarlo, besarlo y besarlo.

Abrí la puerta con un golpe que esperé nadie más hubiera oído en el hotel y ambos entramos como si de un huracán se tratase. Caímos sobre su cama al principio y yo, situada sobre Jorge, no solo besé sus labios, sino que también paseé mi boca por su mejilla, su cuello y el lóbulo de la oreja.

—Claudia no se lo va a creer —comentó entre risas.

—Sí lo va a hacer, te lo aseguro.

Algo me decía que mi amiga ya sabía que eso pasaría y que por eso había enviado a Jorge en su lugar. A fin de cuentas ella nos conocía muy bien a los dos, probablemente lo había previsto desde el instante en el que la idea había aparecido en su mente. Y no podía culparla, si yo hubiera sabido que Jorge era mucho más que un punk resabidillo, no habría dudado ni un segundo en tratar de conocerlo antes.

Él se deshizo de mi camiseta en un santiamén y sentí sus labios besando mis pechos por encima del sujetador. Gemí, Jorge era dulce y pausado, pero al mismo tiempo también resultaba tan intenso que me parecía increíble. Noté su aliento en mi cuello y eso me estremeció. Yo también le deshice de su camiseta y ambos volvimos a besarnos. Me parecía un momento tan perfecto que habría pagado porque no acabara nunca… Lo abracé con cariño, quedando con mi cabeza sobre su pecho durante unos segundos. El fuego que ardía entre nosotros no era tan urgente como lo había sido en el club unas horas antes, pero aún así quemaba mi interior y me imaginé que también en el de Jorge. Su pecho comenzó a subir y a bajar rítmicamente en el instante en el que me dirigía a deshacerme de sus pantalones y, cuando levanté la vista una última vez, me percaté de cuál era la realidad: se había quedado dormido.

Casi me reí al darme cuenta. Lo mismo había pasado la noche anterior durante el masaje, ¡sí que debía de estar cansado ese chico para haberse dormido en un momento como ese! Lo abracé de nuevo mientras sentía que mis ojos se cerraban poco a poco también. El día había sido largo, al igual que lo habían sido esos tres días que habíamos pasado en Roma. Y ahora todo se acababa, las vacaciones llegaban a su fin.

Lo último que fui capaz de enfocar antes de quedarme dormida fueron las manecillas del reloj de pared que marcaban las seis y cuarenta de la mañana. Teníamos que despertarnos menos de dos horas después si queríamos llegar a tiempo a coger el avión.

Capítulo 14

Mis ojos se abrieron lentamente a causa de la luz que entraba a través de la ventana de la habitación. Suspiré aún adormilada y me di la vuelta para seguir durmiendo, acurrucándome entre el hueco que había entre el brazo de Jorge y su pecho. Un instante después de hacerlo, me desperté de golpe con un enorme sobresalto.

—¡Jorge! —grité.

Me puse en pie con rapidez, haciéndome daño en las plantas de los pies y de pronto estaba tan despierta como nunca antes había estado. El chico aún se encontraba dormido y había ignorado por completo mi grito, así que lo zarandeé con violencia.

—¡Jorge! —lo llamé de nuevo—. Mierda, ¿qué hora es?

Él entreabrió los ojos un poco.

—¿Cómo? —susurró.

Menuda marmota me había tocado llevarme de viaje. Me giré de inmediato hacia el reloj de la pared y contemplé con horror que eran más de la nueve de la mañana y ni siquiera nos habíamos levantado aún. Esta vez agarré a Jorge del brazo y traté de levantarlo de la cama. Él se resistió.

—Jorge, nuestro avión sale en dos horas. ¡Deberíamos estar ya en el aeropuerto!

Eso sí que lo despertó, pues estábamos en una situación límite. Se tardaba una hora en llegar al aeropuerto, en el que debíamos estar al menos un par de horas antes de que el avión despegara…

—Joder, ¡lo vamos a perder! —exclamó—. Venga, corre, Tatiana.

Me puse en marcha entrando al baño y lavándome los dientes a toda velocidad. La ducha tendría que esperar hasta que llegara a España. Mientras aún tenía la boca llena de espuma mentolada recordé un detalle de lo más importante. Escupí en el lavabo antes de salir a la habitación de nuevo con el rostro pálido.

—¡Se me ha olvidado comprar otra maleta! —exclamé—. Mierda, mierda… ayer pasamos todo el día tan… ¿dónde voy a meter la ropa que me he comprado ahora?

Ni siquiera hizo falta que Jorge contestara, ya que mi mirada se desvió de inmediato hacia su mochila. Él no la llevaba llena y era posible que, apretando todas mis cosas, pudieran entrar.

Me leyó la mente en el instante en el que mis ojos se posaron en su equipaje.

—¿Va a caber todo? —preguntó.

—Te aseguro que sí —dije, convencida de que así sería.

En los siguientes minutos, mientras Jorge se aseaba en el baño, yo doblé mi ropa y mi pijama nuevo hasta el punto de que todo pareciera mucho más pequeño de lo que eran en realidad. Enrollar la ropa sobre sí misma era un truco que solía funcionar, sobretodo en situaciones de emergencia como esa. Al ver que no todo cabía en la mochila de Jorge, decidí que ese día sería una buena idea llevar dos camisetas puestas.

Cuando Jorge salió del baño, justamente yo estaba colocándome la segunda capa de ropa. Él no pudo contener una risa, aun así se acercó con lentitud y me tomó por la cintura.

—¿No teníamos mucha prisa? —pregunté bromeando.

—Tampoco tanta —respondió al tiempo que paseaba sus labios por mi cuello de forma juguetona—. Yo diría que vamos incluso con tiempo de sobra.

Lancé un vistazo al reloj mientras la piel de Jorge rozaba provocativamente la mía. Eran las nueve y veinte de la mañana y todavía no estábamos listos para salir. Lo  aparté de mí con suavidad.

—Venga, tenemos que irnos —susurré, estremeciéndome con su contacto—. Aún no he oído de ningún avión que espere a los pasajeros rezagados.

—El avión del presidente —sugirió él, sin despegarse de mí aún.

Yo contuve la risa. Ese chico tenía salidas para todo, llevaba razón.

—Bueno, lástima que él no esté por aquí hoy. Venga, vamos.

Jorge se decidió a hacerme caso y depositó un último beso sobre mis labios, haciéndome desear tener un poco más de él. Habría sido una gran idea haber fijado el despertador a las siete y media de la mañana, pero los dos nos habíamos quedado dormidos antes siquiera de contemplar la posibilidad de hacerlo.

Siete minutos después, Andrea nos vio bajar muy acelerados por las escaleras del segundo piso del hotel. No íbamos cargados de equipaje (al menos no yo, pues era Jorge quien llevaba su mochila, que estaba tremendamente abultada y parecía cargar con el doble de su capacidad y su peso).

El agradable recepcionista nos saludó al vernos y yo recé porque no tardáramos demasiado tiempo en hacer el check-out del hotel. Llegamos al mostrador a toda velocidad.

—Andrea, necesito que llames a un taxi que nos lleve al aeropuerto, por favor. ¡Nos hemos quedado dormidos! —me lamenté.

El eficiente Andrea asintió con la cabeza.

—No hay problema, señorita Tatiana. Necesitaré que firmen estos documentos mientras tanto. Son simplemente para confirmar que las habitaciones han sido dejadas en orden.

Nos tendió un par de papeles para que los firmáramos antes de abandonar el hotel. Jorge revisó un momento uno de sus documentos y escribió rápidamente un garabato en él. Se rió sarcásticamente.

—Y tanto que he dejado la habitación en orden —susurró—. ¡Si ni siquiera he entrado!

Firmé el resto del papeleo, saqué las llaves de la habitación y le tendí todo a Andrea, que justamente acababa de colgar el teléfono.

—El taxi llegará en dos minutos. ¿Han desayunado?

—No, pero no nos da tiempo —me lamenté—. Ojalá podamos comer algo en el avión… si no lo perdemos.

El hombre sonrió, agachándose para recoger algo. Apenas un instante después nos tendió dos bolsitas de plástico transparente. Dentro de ellas se podía encontrar un pequeño bol con trozos de fruta, algunos frutos secos y también bollería del maravilloso bufet libre del hotel.

—Sabía que se habían dormido —nos dijo el recepcionista y sus ojos oscuros parecieron brillar con luz propia—. Lo tenía preparado.

Yo abrí mucho los ojos y agarré mi bolsita, girándome hacia Jorge con expresión asombrada. Él también parecía sorprendido de que ese recepcionista fuera tan extremadamente amable y bueno en su trabajo. Volví a mirar a Andrea.

—¿Eres así con todos los huéspedes del hotel? —pregunté, con sincera curiosidad.

Andrea se encogió de hombros.

—Me apasiona mi trabajo.

—Dios mío, no tienes que jurarlo. ¡Muchísimas gracias, Andrea! ¡Eres lo mejor de Italia!

Un coche blanco se detuvo frente a la entrada principal del hotel y fuimos capaces de verlo a través del cristal de las puertas.

—Ahí está su taxi —anunció el recepcionista—. Espero que hayan tenido un viaje excelente y les agradecemos que hayan contado con el hotel Piano Nobile.

Jorge sonrió, despidiéndose de Andrea con la mano, después se dirigió hacia la puerta de cristal con rapidez para subirse en el taxi. Yo me rezagué un poco.

—Voy ahora —indiqué—, dame un minuto. —Después me dirigí una última vez a Andrea—, oye, Andrea. ¿Podrías hacerme un favor?

—Lo que desee, señorita Montero.

—¿Podrías dejarme un papel y un bolígrafo?

Él me tendió un folio vacío y sacó del bolsillo de su camisa una pluma estilográfica. Yo la tomé y escribí con rapidez sobre el papel completamente blanco. Terminé de anotar mi nombre completo, dirección de Madrid y el número de teléfono fijo de mi casa —ya que no tenía claro el hecho de volver a encontrar mi móvil—. Después doblé el papel y lo dejé sobre el mostrador un instante.

—Necesito que lo hagas llegar a una pizzería llamada «Il cielo di Roma». ¿Sería posible?

Andrea asintió con la cabeza y su expresión me dio gran seguridad. Sabía que lo haría, ¡era el recepcionista más eficiente del mundo! Tomé el mensaje de nuevo y escribí las últimas palabras al final.

«Ven a visitarnos cuando quieras, Gianluca, ¡te estaremos esperando!»

Firmé con mi nombre y el de Jorge y le tendí el papel al hombre.

—Ciao, Andrea! Grazie mille!

Después seguí a Jorge hasta la puerta del hotel. Sentía que por fin había dejado todos los cabos atados, o al menos había intentado hacerlo. Él me esperaba frente al taxi, donde ya había introducido su mochila.

—¿Estás lista? —preguntó.

—Podemos irnos —aseguré, sonriendo. Me acerqué a él y lo besé rápidamente antes de subir a su lado en el asiento trasero del coche—. Por cierto, esta vez te toca pagar el taxi a ti, ¿no?

Jorge volvió a besarme una vez más como respuesta.

***

Fuimos los últimos al entrar en el avión. Éramos conscientes de que si hubiéramos llegado dos minutos más tarde, éste se habría ido sin nosotros. Menos mal que no llevábamos demasiado equipaje, por lo que fue relativamente rápido acceder al vuelo. Una vez dentro de la cabina, Jorge y yo por fin pudimos respirar tranquilos.

—¿Cuáles son nuestros asientos? —preguntó.

Yo saqué mis billetes del bolsillo y leí en voz alta.

—16A y 16B.

Cuando llegamos a la fila correcta que indicaba la tarjeta de embarque, yo me detuve un instante. No podía ser. Sentada justo en el asiento que se suponía junto al nuestro, no había otra que Ángela, la mujer que había viajado con nosotros al ir a Roma. ¿Era posible tanta casualidad?

La mujer sonrió cuando vio a Jorge, que caminaba por delante de mí en el estrecho pasillo y nos saludó amigablemente.

—Tatiana y Jorge, ¡qué sorpresa!

Nos sentamos a su lado y divisé a su hijo a apenas unos cuántos asientos de distancia. En esta ocasión no se encontraba comiendo nada, sino que miraba por la ventanilla con excitación, aunque ni siquiera hubiéramos despegado aún.

El motor del aparato ya rugía suavemente y las azafatas comenzaban a pasearse por todo el avión para comprobar que los equipajes se encontraban guardados de forma correcta. Una brillante señal frente a nosotros nos indicaba que debíamos abrocharnos el cinturón de seguridad.

En apenas un par de horas más nos encontraríamos llegando a España. Aún no sabía cómo iban a ir las cosas allí, ¿qué diría Claudia? ¿Y mi hermano? Probablemente, aún no era momento de hacer partícipes de nada a nuestras familias. Después de años de odio y malas relaciones… ¿quién podía asegurarnos que Jorge y yo íbamos a durar juntos más de tres horas?

Como si pudiera escuchar mis pensamientos, la mano de Jorge paseó casualmente hasta posarse sobre la mía y la apretó con cariño. Yo lo miré y sonreí.

—¿Estás nerviosa? —me preguntó.

—Un poco.

Su sonrisa me tranquilizó y sus ojos azules me transmitieron paz. Debía relajarme, dejarme llevar. Nadie sabía lo que podía pasar a partir de entonces, pero no había ninguna razón para estar preocupada por eso.

—¿Cómo ha ido vuestro viaje? —preguntó Ángela, que acababa de observar el gesto de complicidad que Jorge y yo acabamos de compartir—. ¿Habéis limado asperezas?

Yo me reí y miré a Jorge. Fue él quien contestó en esta ocasión.

—Se puede decir que sí —contestó sin dejar de mirarme y componiendo una sonrisa. Nunca antes había visto a Jorge tan feliz y sonriente, por lo que saber que yo era la razón de esa felicidad me dio seguridad: de repente sabía que podía contar con Jorge—. Al final no han estado nada mal las vacaciones, ¿verdad, Tatiana?

—No, nada mal —convine—. Te contaremos la historia en otro momento. Será mejor que toda esta gente no se entere de nuestra vida privada… aún más.

Ángela soltó una carcajada y a nuestro alrededor pude reconocer que varios de los pasajeros también habían viajado con nosotros la primera vez desde España. Nos miraban disimuladamente, como si tuvieran curiosidad por saber lo que había pasado pero no se atrevieran a preguntarnos.

—Por supuesto, por supuesto… merecéis privacidad. —Ángela se mostró de acuerdo.

Se hizo el silencio en el avión y sentí que incluso los azafatos esperaban, expectantes, que dijéramos algo. Maldije por lo bajo.

—Bueno, está bien —cedí al final y pude oír que tanto Ángela como otros de los pasajeros que ya nos conocían suspiraron aliviados—, de algo hay que hablar en un avión. ¿Empiezas tú, Jorge?

Él asintió con la cabeza, divertido.

—No des detalles privados, eh —le advertí.

—¡Pero si aún no ha habido detalles privados!

Puse los ojos en blanco al escucharlo. Eso también era un detalle en sí mismo…

—Perdón, perdón —se disculpó, después frunció el ceño mientras pensaba—. Veamos… a ver por dónde empiezo…

Yo tan solo eché la cabeza hacia atrás una vez más y cerré los ojos, preparada para escuchar la historia desde el punto de vista de Jorge y, desde luego, corregirle con cada detalle erróneo o poco exacto que diera. Al fin y al cabo se trataba de una historia de los dos y que no solo había comenzado ese fin de semana, sino que llevaba años con nosotros. La voz suave de Jorge me relajó completamente y sus palabras me arrancaron varias sonrisas. Mientras sobrevolábamos Roma en ese avión que nos llevaba a casa, no solté su mano ni un solo instante.

EPÍLOGO

Tres meses después.

El insistente timbre de la puerta me despertó. Abrí los ojos y me encontré con mi habitación pintada de color rosa, tal y como siempre. Agarré el reloj de mi mesilla con una mano y vi que tan solo eran las ocho y media de la mañana, ¿quién llamaba al timbre a esas horas?

—Tatiana, ¡es para ti! —gritó mi hermano desde fuera de mi habitación.

Gruñí como respuesta y me di la vuelta en la cama para abrazarme al cálido cuerpo de Jorge, que dormía como un bebé a mi lado. En esos meses de relación con él me había dado cuenta de que, si algo le gustaba a Jorge más que hacer fotografías, escribir sobre temas aburridos y discutir conmigo, era dormir. Por suerte, no siempre se dormía tan rápido como los días que habíamos pasado en Roma, y desde entonces habíamos pasado muchas noches despiertos…

Mi hermano tocó la puerta.

—Tatiana, ¡el timbre! —gritó.

Yo no reaccioné del todo hasta que mi madre también se encontraba aporreando la madera de mi puerta.

—Esta niña… —dijo para sí misma—. ¡Hay un chico llamando al timbre y dice que trae algo para ti!

Ese fue el momento exacto en el que me desperté de verdad. Tristemente, coincidió también con que mi madre abriera la puerta de mi habitación para ver por qué demonios no respondía. Su cara fue todo un poema cuando descubrió que no estaba sola en la cama, sino que ese chico moreno de cabello rizado y ligera barba se encontraba acostado a mi lado sin mucha ropa.

—¡Tatiana! —gritó mi madre, escandalizada.

Mi hermano no tardó en colarse también dentro de mi habitación y pude ver cómo su boca se abría por completo al observarme. Jorge comenzaba a agitarse entre las sábanas sin terminar de despertarse, molesto por los gritos.

—Mamá… —musité frunciendo el ceño—, ¡no abras la puerta sin llamar!

—¡Es el hermano de Claudia! —exclamó mi hermano.

Ese fue el momento en el que Jorge, definitivamente, se despertó. Se encontraba en calzoncillos, pero atrajo la sábana hacia sí mismo para cubrirse completamente delante de mi familia en cuanto su mirada se centró en ellos.

Claudia era la única que sabía que estábamos saliendo y, definitivamente, no era algo que quisiéramos hacer público aún. Nuestras familias se conocían desde siempre y sabíamos que darían por sentado que íbamos a casarnos en uno o dos meses en cuanto lo supieran. Yo rodé los ojos cuando mi madre cambió su expresión a una mucho más feliz tras reconocer quién era mi acompañante. Supe que ya no había vuelta atrás.

—Jorge, ¡cariño! —exclamó y supe que se estaba emocionando.

Miré a Jorge con los ojos como platos y él tampoco pareció saber qué hacer ante esa situación.

—Lo que me faltaba… —susurré con evidente fastidio.

—Hola, Macarena. ¿Cómo estás? —La voz de Jorge fue muy educada, como si se hubiera encontrado a mi madre en el supermercado comprando lejía en vez de estar dentro de mi cama y medio desnudo.

El timbre sonó de nuevo y yo salí de la cama con rapidez. Por suerte me había puesto una camiseta la noche anterior y llevaba unos pantalones cortos de deporte que utilizaba para dormir.

—Anda que dejas que te vea sexy —musitó mi hermano con sarcasmo, haciendo referencia a mi ropa y mi cabello despeinado de recién levantada—. Lo que habrá tenido que ver el pobre Jorge por las mañanas…

Le saqué la lengua como si fuéramos niños pequeños y salí de la habitación. Me aclaré la garganta en la puerta, al ver que mi madre no se movía de allí y seguía sonriéndole a Jorge de manera demasiado agradable.

—¡Mamá! Deja que se vista, por favor…

—Sí, sí, ¡claro! —Mi madre cerró la puerta tras de sí y me siguió por el pasillo con rapidez—. Pero, Tatiana. ¿Cuándo ibas a decirme esto?

Yo me encogí de hombros y traté de evadir la pregunta. Si mi madre lo sabía, la madre de Jorge recibiría un mensaje de WhatsApp en los siguientes tres minutos dándole la noticia. Quizás incluso tendríamos una cena familiar esa misma noche. Chasqueé la lengua, aunque una parte de mi mente me decía que tampoco estaba tan mal. A esas alturas Jorge y yo ya habíamos decidido que lo nuestro no era algo indefinido y cada día nos encontrábamos más cómodos y felices el uno con el otro. Puede que, al fin y al cabo, ese ya fuera el momento de que nuestras familias se enteraran, aunque ahora nos esperaban demasiadas preguntas incómodas y probablemente nuestros padres comenzarían a organizar el enlace a nuestras espaldas.

Cuando abrí la puerta de mi casa me encontré con un joven al que no conocía de nada, pero que me observó concienzudamente, desde mi rostro sin maquillaje hasta mis piernas largas, pálidas y desnudas.

—¿Quería algo? —dije alzando las cejas al cabo de un rato, ya que él no parecía ir a tomar la iniciativa.

—Sí, disculpe. —El joven enrojeció hasta la punta de su cabello rubio y observó los papeles de la carpeta que llevaba consigo—. ¿Tatiana Montero?

—Ajá.

—Traigo un paquete para usted.

Yo enarqué una ceja. ¿De qué paquete estaba hablando?

—¿Un paquete?

—Viene desde Roma, Italia —anunció—, enviado por… Gianluca Bellocchio.

¿Gianluca me había mandado un paquete? Sonreí ampliamente, ¿qué podía ser? Esperaba que nuestro amigo italiano nos visitara en algún momento, por eso le había mandado mi dirección, pero me había sorprendido no recibir de él nada más que una petición de amistad en Facebook unos días después de nuestra vuelta a España.

—¡Jorge! —llamé, girando mi cabeza hacia mi habitación—. Ven aquí, por favor.

Jorge apareció unos segundos después, vestido con su camiseta negra de Iron Maiden y abrochándose los vaqueros. Miró al repartidor con curiosidad.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—Gianluca me ha mandado un paquete.

—¿Y de qué se trata?

Yo esbocé una mueca, haciendo que mi labio inferior sobresaliera en mi boca y alzando las cejas.

—No lo sé aún.

—Lo traeré en un momento —nos dijo el repartidor. Se alejó de la puerta de mi casa unos metros y volvió cargando con una caja de cartón bastante grande—. Esto es. Firme aquí, por favor.

Hice lo que me pedía y Jorge y yo metimos la caja dentro de la casa. El paquete me llegaba hasta las caderas y era bastante ancho. ¿Qué podía haber dentro? Quizás un cargamento industrial de pizzas.

—Gracias. —El repartidor, que se dio la vuelta y bajó las escaleras, cabizbajo y sonrojado sin atreverse a mirarme de nuevo.

—¿Qué te han mandado? —preguntó mi madre, que observaba la escena a unos metros de nosotros. Mi hermano también se apoyaba en la pared con el interés pintado en la cara.

La caja llevaba una gran pegatina en uno de los costados. Era redonda, con forma de pizza, y rezaba: «Il cielo di Roma, Italia». Abrí la caja con una sonrisa muy amplia, sin tener ni idea de qué podía tratarse ese regalo y me llevé las manos a la boca al descubrirlo.

—No puede ser… —musité.

Jorge se adelantó para echar un vistazo al interior de la caja también. Soltó una carcajada inmediatamente.

—Es increíble, de verdad, increíble.

—¿Qué pasa? ¿Qué es? —insistió mi hermano a mi espalda, tratando de tener un buen ángulo también.

Yo volqué la caja en el suelo y saqué de ella una maleta bastante grande con estampado de flores. Me sorprendió encontrar una cantidad ingente de pegatinas en ella, similares a la que me habían dado a mí al mandar la maleta a la bodega del primer avión. En ellas había varias ciudades distintas escritas: Londres, Bolonia, Sofía, Valencia, Roma, París, Roma de nuevo… Al final, mi maleta había viajado por toda Europa… pero sin mí.

—¿Cómo la habrá conseguido Gianluca? —preguntó Jorge, que no daba crédito a lo que veía.

Yo recordé esa noche de fiesta en la que nuestro amigo me había prometido recuperar la maleta. Yo tan solo había pensado que se trataba de una idea loca de borracho, pero ahí estaba, frente a mí. El candado aún cerraba mi equipaje, tal y cómo yo lo había dejado y, al introducir mi mano en el bolsillo exterior, di con mi móvil… aunque ya me había tenido que comprar uno nuevo hacía más de dos meses. Ahí encontré algo más, algo que no recordaba haber dejado. Lo identifiqué como un sobre de papel y lo saqué del bolsillo deprisa: era una carta.

Se la tendí a Jorge, mientras aún observaba cada rincón de mi maleta, sin creerme que la volviera a tener de nuevo conmigo.

—«Queridos Tatiana y Jorge, espero que estéis muy bien —comenzó a leer Jorge—. Yo he andado ocupado últimamente, tenía una promesa que cumplir. Visitadme pronto de nuevo, hay nuevas pizzas que quiero que probéis y mi padre me ha regalado un coche nuevo que me encantaría utilizar para mostraros el resto de Italia. Isabella os manda saludos. A presto! Gianluca Bellocchi».

Aún no daba crédito a lo que acababa de suceder, pero no tenía palabras suficientes para expresar mi agradecimiento hacia Gianluca. Tomé la carta que nos había escrito y la releí una última vez, sin dejar de sonreír. Después alcé la vista hacia Jorge, que me observaba divertido. Sus ojos azules parecían estar pensando lo mismo que yo y lo supe al instante.

Suspiré, encogiéndome de hombros.

—Bueno, parece que tendremos que volver a Italia pronto, ¿no?

De todas formas me había quedado con ganas de más, Roma era increíble pero tres días no habían sido suficientes. Necesitábamos pasar allí más tiempo, quizás incluso viajar sin billete de vuelta. ¿Por qué no?

Además, después de todo había algo que tenía que aprovechar: por suerte, ahora tenía un buen compañero de viaje.

Fin.

Agradecimientos:

Tengo que agradecerle especialmente a una persona el haber podido escribir esta historia: muchísimas gracias, mamá. Gracias por dotarme de un sentido del humor más bien raro, pero que al menos tengo la suerte de compartir contigo. Gracias por ser el tipo de madre que no me corta las alas, que me anima a vivir aventuras y a luchar por lo que me hace feliz. Gracias por tener fe en mí y en el camino que he elegido. Ah, y desde luego, gracias por dejarte arrastrar hasta Roma, aunque tuvieras que trabajar y aunque «qué ideas más locas tienes, hija».

Mi mayor agradecimiento también para Águeda, mi compañera de batallas y la primera en leer todo lo que sale de mis dedos. También a Andy, por escucharme y acordarse aún con tanto cariño de las novelas que escribía y pasaba de mano en mano por mis amigas en los años de instituto. Gracias también a Darwin, mi hermano, con el que tengo demasiadas noches de fiesta pendientes porque me quedo escribiendo y soy ya «un poco abuela».

A Elizabeth, por volver a mi vida y hacerlo de este modo.

No puedo dejar de agradecer y admirar también a mi amiga Rose, que durante unas horas se convirtió en Tatiana y miró al cielo como toda una profesional. Mil gracias a mis consejeros maravillosos en estos asuntos de imagen: Oskar, Alexandra Martin Fynn y Laura Sanz.

Por último, mi más sincero agradecimiento y todo mi amor a mis lectoras del mundo y a mis seguidoras de Wattpad (también a todos los chicos, ¡desde luego!), donde poco a poco encontré a algunas personas que me apoyaban y animaban detrás de una pantalla. ¡Qué suerte la mía!

V.M. Cameron

V.M. Cameron es una escritora procedente del norte de España, que habitualmente reside a caballo entre España y Reino Unido. Escribe desde niña y ha cosechado un buen número de fieles seguidores en la red a lo largo de los años, por lo que considera a sus lectores un pilar fundamental en la aventura de escribir. Dedica la mayor parte de su tiempo libre a su pasión por la lectura, escritura y creación de nuevas historias. Se inclina por el romance, la novela juvenil y la fantasía. Actualmente es estudiante de filología hispánica, siente verdadera fascinación por la música y es una viajera empedernida. Ha publicado decenas de obras en internet y debutó en 2016 con su novela «Pasión Vikinga», finalista del VI Certamen de novela romántica Vergara-RNR. En 2017 publicó «Mil días con Nebraska».

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