Tan duro, tan frágil

(VERSIÓN ROMÁNTICA)

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ISBN: 9798464304215

                                        A Esther Salvador,

por la belleza de ser así

CONTENIDO

agradecimientos

Tan duro1

Tan frágil 107

AGRADECIMIENTOS

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Agradezco al director de cine Sam Levinson la inspiración para el inicio de esta novela, después de ver su película Malcom & Marie.

TAN DURO

CANCIÓN Nº 1

  “Soy una perdedora. El tiempo es huérfano de mí. De hecho, ya no existe incluso. Porque no hay futuro para alguien como yo. Ni siquiera he tenido la oportunidad de acostumbrarme a la derrota.

  El mundo ha sido implacable conmigo. No tengo a nadie a quien culpar o perdonar. Y, si existiese esa persona, ¿de qué me valdría hacerlo? Tengo la sensación de estar más cuerda que nunca. Y, sin embargo, padezco arrebatos de ira que necesitan a quien culpar, necesitan a quien extirpar de este dolor que es solo mío. Para mí. La locura está fuera de mí, entre los otros, los que me miran y agachan la cabeza después de un rato, porque no pueden hacer nada,entre esos que siempre me mirarán con comprensión, con indolencia.

  ¿Qué puedo hacer ahora? ¿A quién espero? No existo. En verdad, no existo. Actúo tan solo como un crupier. Soy quien reparte las cartas. Yo no tengo ningún derecho a la fortuna o a la derrota. Ni siquiera a mirar a los ojos. No tengo derecho a probar suerte por segunda vez. Alguien decidió por el destino, por el mío, no por el de otros.

  Alguien quiso que el dolor estuviese por encima de todo y para nada. Soy una perdedora. Solamente me queda el sinsentido, la pasión inútil de mirarme en el espejo y aguardar a que el placer me evada por momentos de la angustia; del filo de la navaja, de la ruleta rusa, de una Magnum que apunta a mi cabeza y me obliga a decir un número del uno al diez. Pero eso no sucederá jamás. Perder a alguien no es desaparecer, es más que eso, es no ser, no ser, pese a estar en el mundo.

  La compasión y la empatía nunca son un alivio, son memoria del dolor que entraña la pérdida, harto fuego que no descansa de quemar y quemar hasta la médula”

                                                                         Davinia

DEMASIADO

—No sé si te lo he dicho alguna vez, pero eres una mujer maravillosa.

Zenda se limita a callar. Ni siquiera lo mira a los ojos. No quiere aguarle la fiesta en el momento de mayor éxito de su vida, la de Remington, la de un hombre, al que no se atreve a juzgar ni a rebatirle hasta esa noche. O, al menos, por ahora.

Probablemente, Zenda sabe que tenía mucho que perder si busca el enfrentamiento con el que ha sido su pareja desde hace casi tres años.

Han regresado de la fiesta antes de lo esperado. Hace demasiado tiempo que Zenda no sale de casa y la excusa de un fuerte dolor de cabeza ha hecho que Remington, un Remington desganado en el fondo, pese al aluvión de felicitaciones, cogiera un taxi y saliese de aquel barullo de celebraciones, entre otras cosas, porque Scorsese y Spielberg han acaparado toda la atención una vez que han entrado al salón. Dejar de ser el único protagonista de aquella fiesta le ha fastidiado en parte.

Los celos siempre han formado parte de su naturaleza voluble y, en estos momentos de tanto estrés profesional, su susceptibilidad es demasiado tangible. No es fácil que la esconda o la disimule, pese a ser un maestro del camuflaje, pues siempre se ha adaptado perfectamente a los cambios, a las mudanzas y a diferentes contextos laborales.

—Me alegro mucho por ti. Se te ve feliz y espero que tan solo sea el comienzo de una carrera merecedora de más premios y reconocimientos  —musita Zenda con un tono desabrido, cercano a la incredulidad, mientras se descalza junto a la isla de la cocina.

—Dudo mucho de que pueda dirigir otra película como esta. No me veo capaz y mucho menos de repetir la hazaña de esta noche. Ganar dos Globos de Oro no está al alcance siquiera de los más grandes directores y productores —manifiesta Remington, vanidoso.

—Claro que puedes. No me gusta que te infrvalores. Siempre he pensado que eras un hombre con talento. Si no pensara algo así, probablemente nunca habría bebido Cheval Blanc a tu lado.

—Eres una mujer sibarita. Y no sabes cuánto me excita eso, más que tu cuerpo incluso.

—¿No te gusta mi cuerpo?

—No finjas. Sabes que hay tipos que matarían por tenerte.

—Menudo tópico para un director y un guionista de tu naturaleza. No me tomes por una estúpida. Sabes que odio ese tono infantil en tus respuestas.

—¿Cuál es mi naturaleza, querida?

—Juegas a engañarme continuamente. Tu personalidad, como tu lenguaje, es voluble —comenta Zenda, sin acercarse a Remington, como si quisiera mantener una distancia prudente, como si, en realidad, no quisiera abrazarlo, pese al cariz simpático y afectuoso de esta última intervención.

—¿Te excita eso?

—¿El qué?

—Que juegue a engañarte.

—Quizá. Pero, sinceramente, no me sorprende que tu trabajo haya recibido dos Globos de Oro. Creo que la cinta que has grabado es necesaria en estos tiempos de crisis que sufrimos.

—No me gusta que califiques mi trabajo de moralista.

—No seas idiota. Me refiero a que es necesario que, de vez en cuando, las películas inviten a reflexionar, a mostrar la vida íntima de las personas y cómo la privacidad puede convertirse en un infierno.

—¿Has visto la cara que ha puesto Howard y Spielberg? Aún no me lo creo. Que un tipo de Cincinatti como yo, de abuelos inmigrantes, les haya arrebatado los focos por una noche no me lo perdonarán jamás.

—Que se jodan. Tanto Spielberg como Howard o Scorsese tuvieron también sus días de gloria.

—Tienes razón, baby.

—¿Baby? Creo que no deberías beber más. Te espera una semana dura. Deberíamos acostarnos.

—No podría dormir ahora mismo.

—Bueno, podríamos hacer otra cosa. Ya sabes.

Pero Remington hace caso omiso a la última frase de Zenda, quien la pronuncia con la convicción de que su novio iba a adoptar esa actitud disidente con el sexo. Como siempre hace. No van a hacer el amor.

La joven se limitará a ser una espectadora más del infantilismo de Remington, de ese ritual de muecas y de saltitos por la casa que hará, incansable, exteriorizando una felicidad tan estúpida como pueril.

Y así sucede que Remington se pone a bailar por el pasillo que lleva al salón desde la cocina, mientras se desanuda la corbata.

Imita los pasos de la coreografía de alguna de esas películas de los cincuenta que tanto lo marcaron. Y, ¿por qué no?

Que lo inspiraron, aunque, finalmente,  Remington ha aborrecido el musical para decantarse por dirigir un drama sobre la adicción al juego y a la prostitución en la zona portuaria de Baltimore.

Cuando Zenda pierde de vista a Remington experimenta una arcada. ¿Quién es ese hombre en realidad? ¿Qué puede esperar de ese espíritu tan voluble? De un espíritu que rezuma aspereza y recelo por cada uno de esos poros, sobre todo, desde que comenzó con ese proyecto cinematográfico. ¿Con quién convive? Después de estos meses, Zenda tiene la certeza de que la identidad de Remington no es la que intenta proyectar. Por mucho que se esfuerce, no deja de ser un mal actor, un mal guionista de su propia vida.

Esa arcada es la expresión más tangible del asco que siente hacia su pareja en realidad. Asco, sí, asco.

A lo largo de estos años, Zenda ha soportado demasiadas cosas. ¿Qué cosas? Entre todas las que podría enumerar en una lista inabarcable, le irrita especialmente su superioridad intelectual y que Remington se la restriegue cada vez que puede.

Zenda no sabe tampoco hasta cuándo será soportable ese ritual de silencios por las mañanas como si la que es su pareja fuese a escupirle a la cara. Es un momento terrible, sobre todo, los fines de semana.

Le tiemblan las piernas cuando la obliga al sexo oral para recriminarle con la mirada que, si no se le levanta, es porque ella no sabe practicar una felación en condiciones. Por esa razón, cuando los dos se dan por vencidos y Zenda siente la humillación y está a punto de echarse a llorar, Remington, el muy cabrón, le pide que haga zumo de naranja y que le prepare un café bien cargado, sin azúcar ni ninguna clase de edulcorante.

Remington se limita a esperar a que Zenda, obediente y dócil, termine en la cocina cada una de esas sencillas tareas. Mientras tanto,  el cabrón revisa las notificaciones de su Ipad y no le importa hablar con toda clase de personalidades por teléfono, personalidades que Zenda desconoce, entre ellas, algunas actrices con tetas de silicona y pasado turbio, por no calificar a ese pasado como es ciertamente: una adolescencia atiborrada a drogas y, con las rodillas marcadas a fuego, después de chupársela a una camada de directores artísticos y empresarios sin otro fin que ascender rápidamente a los castings de las grandes producciones.

Remington es un puto fantasma en una espaciosa casa a la orilla del mar, un regalo del padre de Zenda después de su muerte.

Porque la joven proviene de una familia adinerada. Abuelos judíos que interpretaron perfectamente las necesidades del mercado textil en la propia ciudad de Nueva York, después de que la Gran Depresión frustrara cualquier iniciativa empresarial durante años.

Pero los abuelos de Zenda no se amilanaron y la constancia, sin olvidar ese espíritu de rigor y sacrificio que les otorga el judaísmo como providencia, hizo que la prosperidad se adueñara de aquellos primeros talleres.

Zenda, estudiante destacada en Química, abandonó su último curso hace año y medio, demolida por una depresión tras la muerte de su madre y de su hermano.

La muerte de su padre, al poco tiempo, acabó por hundirla definitivamente. Nunca las desgracias vienen solas, pensaba que era una de esas frases hechas que quedan de puta madre en la boca de algún personaje de rancio abolengo en una película de bajo coste. Pero, en su caso, no fue así. Se cumplió como una jodida profecía.

Las pocas ocasiones que ha estado en público desde aquellas tragedias encadenadas revelan que Zenda está agradecida con el comportamiento de Remington, los primeros meses en los que la depresión empezó a manifestarse.

Lo que vino luego al lado de ese hombre, se lo guarda para ella. Zenda renunció a su carrera universitaria y su estilo de vida mutó por completo enseguida que Remington decidió trasladarse a aquella casa.

Y esa decisión fue la peor de todas, porque significó encerrarse en su propia tristeza, en la añoranza de aquellos que se fueron, en una nostalgia enfermiza que la disuadía de emprender nuevos proyectos.

Se acomodó a ese letargo, a esa emponzoñada visión del mundo, como si el futuro y cualquier cosa que pudiera planificarse no tuvieran sentido alguno. Ni siquiera aquellas lecturas de Viktor Frankl sobre el sentido de la vida le sirvieron.

Pasaba las páginas de aquellos ensayos sin interiorizar los mensajes que el psiquiatra escribía inspirados en la durísima experiencia que el médico vivió en los campos de concentración nazis.

—Zenda, ¿dónde está la botella de Don Perignon que compramos por Internet para una “ocasión especial”?

—Ni idea, aunque supongo que debe de estar en el armario de la biblioteca —respondió Zenda, con la voz casi rota—. Si quieres, voy a buscarla.

—Ponte cómoda primero.

Remington se percata de ese tono indiferente, casi desagradable, en la distancia y aparece en el pasillo, con su sonrisa demasiado amable, demasiado risueña, demasiado infantil. La música suena por toda la casa.

—Sube el volumen, querida. Me encanta esta parte —exige Remington más que excitado, más que alegre, más que orgulloso de sí mismo.

Es todo pura fachada.

Lo único que Zenda ha escuchado de la boca de ese hombre son órdenes y lo peor de todo es que ella, Zenda Blume, ha sido obediente, una mujer demasiado obediente, una mujer demasiado sumisa, demasiado transigente, una mujer acomplejada. Una mujer en ruinas. La palabra demasiado arrasa y define esa convivencia al lado de Remington, aunque ese cabrón no parece darse cuenta.

No compres por Amazon, cierra la puerta, vístete así, no compres humus, no bebas demasiado alcohol, no te duches a partir de las ocho, no leas esas sagas de amor que están escritas para adolescentes sin futuro, sin un futuro como el mío, no veas esas películas, cuyas bandas sonoras están llenas de baladas absurdas, absurdamente románticas. La vida de Zenda está determinada por un aluvión diario de órdenes escuetas como estas.

Remington la coge por detrás desprevenida, mientras Zenda se prepara un té. Tiene la cabeza cargada todavía, aunque no se trate de ese dolor de cabeza que se ha inventado para marcharse de la fiesta en el momento más álgido. Las voces de las celebraciones y la decepción resuenan en sus sienes, martillean poderosamente.

Esas voces, los gritos, los saludos, la euforia en general, la perturban, la convierten en un espantajo. Y, ahora, precisamente ahora, la mano de Remington está usurpando su cuerpo, metiéndose entre sus piernas, buscando una humedad que no llega, que no llega desde hace tiempo.

Porque es la primera vez en meses que ese energúmeno piensa en ella, no, en ella, en su cuerpo, inspiración de algunos pintores amigos de Zenda, a los que Remington ha negado el saludo y cuyos números de teléfono ha borrado de la agenda de la joven por temor a que le llenasen de pájaros su cabecita.

Y lo peor de todo es que Zenda lo ha consentido. Porque ella lo ha consentido todo. Lo ha consentido todo y demasiado. De nuevo, la maldita palabra, como un latigazo sobre su piel rosácea. Demasiado. Hiere, hiere mucho, como una mirada grave, como alguien que muere sin haberse despedido de ti, como esa familia que nunca tendrá al lado de un tipo tan egoísta como ese.

Zenda se aparta.

Rechaza esa mano. Rechaza ese cuerpo que parece buscar el suyo, que intenta buscar el suyo, que juega a satisfacerse a sí mismo sin reparar en los sentimientos, en la querencia, de ella. En el fondo, Remington está interpretando un papel. Pero (…) ¿cuál ese ese papel? Sabe que está simulando que necesita sexo, pero no quiere follar con Zenda en realidad. Hace meses que necesita pastillas azules para lograr una erección.

¿Es triste que algo suceda así en una mujer como Zenda? Con esas curvas, con esos pechos generosos, con esas piernas largas y esos hombros rectos, perfectamente alineados.

No es triste en verdad. Porque lo triste puede llegar a ser bello, pero aquí, entre ellos, no hay nada parecido a lo bello. Al contrario, todo lo que pueden hablar o sentir, todo lo que pueden llegar a compartir, se mueve en el territorio de la superficialidad, en la exclusión de una atracción sincera. Parece que Zenda también está obligada a interpretar un papel por culpa de ese hombre que.

Según pasan las semanas, se va desvaneciendo. Aquello que lo caracteriza, como puede ser su ambición o su intolerancia, se difuminan progresivamente. Porque Remington ha dejado de importar a Zenda.

No hay nadie que pueda amar a un espectro. ¿Cuántas veces la ha acusado Remington de su impotencia? Demasiadas veces. Demasiadas.

—¿Qué te pasa? Hay que cerrar el círculo, querida. Hay que cerrar este círculo mágico, abriendo esa botella y teniendo sexo. ¿No te apetece? ¿Juegas a resistirte? Me gusta. Me gusta mucho que lo hagas. Creo que se abre un nuevo horizonte para nosotros —respira con frenesí el energúmeno, el odioso y egoísta Remington antes de que su mano derecha abandone la entrepierna de Zenda y se limite a retirar la tetera de la isla de la cocina—. Espero que sea una artimaña para excitarme más de lo que estoy. Y que no vayas en serio con tu actitud de niña malcriada. Espero, además, que no vayas a joderme la oportunidad de tener sexo contigo después de tantas semanas. Sé que no he actuado bien, o al menos como debería haberlo hecho alguien que está realmente enamorado. Pero prometo que cambiaré, claro, siempre que me dejes.

Y, de repente, sucede lo inesperado. ¿Qué es lo inesperado? Que Zenda estalle. Y estalla.

—¡No puedo contestarte a toda esa sarta de mentiras. Ni siquiera sé de qué vas! —espeta la joven con un arrojo inédito, con una reacción completamente imprevisible que deja a Remington fuera de juego por unos instantes.

—¿Qué mierda dices?

—Lo que debería haberte dicho hace meses y no me he atrevido hasta ahora, hasta esta puta noche, en la que te has sentado en tu trono de egocentrismo —añade ella con mayor acritud todavía.

A Zenda le tiemblan las piernas como esos sábados en los que Remington la fuerza a una felación y a prepararle el zumo de naranja y el café como una maniobra estudiada, fruto de la superstición más que del deseo.

Antes de que Zenda intente aporrearlo como se merece Remington, o que al menos lo intente, llaman a la puerta.

Sí, alguien está llamando a la puerta, después de las doce. Hacía meses que no sucedía algo así en aquella casa.

Se trata de un sonido agudo que se escapa entre las notas de esa composición de Cole Porter que suena de fondo. Ese timbrazo agudo la estremece, pero también la va a salvar de las consecuencias de ese enfrentamiento con Remington.

—¿Quién demonios será ahora? Sube el volumen, te he dicho. Quiero recordar esta noche con esta música —le ordena el cabrón, el energúmeno, contrariado.

Remington se abrocha la camisa. Puede ser algún amigo, alguno de esos amigos de conveniencia que se van a pegar a su piel como un parásito, porque ahora es un hombre con éxito, un cineasta del que todo el mundo escribirá, como se ha escrito sobre Fellini, John Ford o de Charles Chaplin.

Abre la puerta con el rostro desencajado tras comprobar que Zenda ha despertado de su letargo y lo ha hecho con un furor más que beligerante.

La música resuena como un eco sordo, como un resuello incansable de una época pasada, encarnada en la imagen de un cantante llamado Cole Porter y una orquesta perfectamente armada.

So taunt me, and hurt me,

Deceive me, desert me,

I'm yours, till I die...

Quien está al otro lado de la puerta es una joven escritora que se llama Vera. Y es la única amiga que le queda a Zenda. Remington se encargó de deshacer el escaso círculo de amistades que rodeaban a la que, algún día, habrá de convertirse, según su interés, en su queridísima esposa.

Está más que seguro que será así. Pero esta noche descubre que todo puede cambiar, que esa ilusión ya no es tan consistente. Que Zenda parece ser otra mujer, otra mujer de la que no se enamoró nunca y, si lo hizo, fue puro artificio, algo parecido a un capricho, a un embelesamiento pasajero.

Es cierto que Remington hizo bien en quebrar algunos lazos de la época en la que Zenda estaba absorbida por el ocio en la universidad; algunos de ellos eran camellos y mujeres que invitaban a Zenda a cocaína, después de beber hasta por la mañana o de contratar a algún gigoló para que les comiera el coño con devoción y eficacia.

Pero fue Remington el que también se encargó de extinguir otras amistades, las más provechosas, las fiables, las que provienen de la infancia, esos hombres y mujeres que están ahí, que son tus aliados, que llorarán tu muerte, que están al otro lado del teléfono cuando necesitas sanar las heridas.

Y Vera resistió los embistes de Remington. Aquel capullo probó varias veces a echar por tierra esa devoción que se tiene la una a la otra. Intentó enemistarlas, contradecirlas, enfrentarlas. Pero fracasó.

Porque Vera y Zenda son sencillamente amigas.

—No me sorprende que seas tú la que aparezcas por casa —comenta Remington, desaprensivo y piafando, a continuación, como un caballo.

—¿Sabes a lo que he venido, verdad? —pregunta Vera con inquina.

—Ni lo sé, ni me importa.

—¿Me dejas pasar, imbécil?

—Me gusta tu vestido de zorra, de fina zorra —añade Remington con el mayor de los desprecios.

—Un piropo que se agradece saliendo de tus labios.

El vestido de Vera se abre por un costado. Es una sola pieza de color metálico, con un escote ajustado a la armonía de su pecho, abundante como el de Zenda. Le gusta vestir elegante, aunque siempre ha manifestado que aquella ciudad no valora la moda ni el glamour; las gentes de aquí siguen teniendo alma de cazadores y tramperos, espeta más de una vez, entre otras salidas de tono, cuando el alcohol se le sube a la cabeza.

La altura destaca la excelencia de su figura, curvas que, en un pasado, varias agencias de modelo prefirieron a otras. Pelo largo, pestañas postizas. Esto último es su debilidad, como esas uñas de gel que muda con afán de coleccionista casi.

La carnosidad de sus labios se acentúa en su rostro cuando se aplica el gloss y el tono magenta sobre su contorno. Nadie es incapaz de no percatarse de esa llamada de atención, cuando Vera se maquilla, pese al azul de sus ojos o a la limpieza de sus facciones, un color tenue y rosado, connatural a la delicadeza de sus movimientos. Sin embargo, su carácter no es el carácter de Zenda. Es más escandaloso y visceral.

Vera se enfrentaría a un gigante, a una bestia, si fuese necesario con tal de defender a la que es su amiga desde antes de la universidad. Por esa razón, Remington le brinda la oportunidad de mostrarse tal y como es.

Pero a Vera no le tiemblan las piernas como le sucede a su amiga. El hecho de mirar directamente a los ojos de aquel imbécil que acaba de llamarla zorra, fina zorra, le satisface, como si fuese la única capaz de alterar a aquel hombre, de ponerlo contra las cuerdas, entre otras cosas, porque es incapaz de controlarla, de conocer sus puntos débiles.

Porque, para algo así, cualquiera necesita tiempo y Remington no tiene tiempo. Sigue sintiéndose superior a mujeres como Vera o como Zenda, sencillamente porque ha sabido oler el dinero, conseguirlo con toda clase de artimañas, al mismo tiempo que ha logrado manipular su forma de pensar desde el daño y los silencios, o desde la ambigüedad de las respuestas, como ha hecho con su prometida hasta esta noche en que la joven ha explotado y se ha enfrentado con ira más que con convicción.

Ese comportamiento basado en lo imprevisible por parte de Remington ha machacado demasiado a Zenda. Vera lo sabe y, quizá, sea la razón por la que nunca ha decidido marcharse de su lado (habrá otras de mayor importancia, incluso).

Pero está claro que si, a Zenda le fuese bien con Remington, Vera no estaría tan pendiente del estado anímico de su amiga; al contrario, habría desaparecido o su amistad quedaría relegada a contarse las bondades del presente y a poner de vuelta y media a conocidos o a esos famosos de la tele que venden su privacidad al mejor postor, en este caso, a la mejor productora.

La familia de Zenda tenía todo y de todo: tierras, bodegas, caballos, apartamentos, como el que ahora Remington ha hecho casi suyo, cuentas bancarias con cifras de seis números, una incipiente industria de joyas.

A un hombre como este le interesa presionar a Zenda, tenderle la mano y luego mordérsela, acariciarla para luego someterla con una frase rotunda y corrompida.

Y, para colmo de males, Remington ahora es un hombre de éxito. Tras varios fracasos con cortometrajes y alguna serie que ninguna plataforma compró, ha logrado que su película “Fascinación por Salk City” esté nominada a seis premios de la Academia y que haya recibido dos Globos de Oro, galardones vinculados a su ego, mejor dirección y mejor guion.

—No te perdonaré lo que has hecho esta noche. Está destrozada. ¿O es que estás ciego? Ha tardado dos semanas en dar con el traje adecuado solo para gustar. Tenía preparadas unas palabras para la prensa incluso y tú, la ninguneas por completo —recriminó Vera a Remington de manera hosca y con una actitud de reproche más que vehemente.

—No sé de qué hablas. Que yo sepa, no he hecho nada malo y tampoco he ninguneado a Vera.

—Lo has hecho con intención. Lo he visto en tu cara. Todo el mundo lo ha visto. No se hablará de otra cosa en semanas, porque no has sido capaz de agradecer tu premio a Vera, quien te ha ayudado a financiar gran parte de tu película.

—No creo que se arme ningún revuelo por un detalle tan insignificante. Además, si sucediera algo así, me interesa. Todo lo que sea publicidad para la película, bienvenido sea.

—Porque Zenda es un mero accidente en tu vida, ¿verdad?

Aparece ella en el vestíbulo, sin zapatos. La delicadeza también se hace patente en su forma de apoyarse en el vano de la puerta que accede al salón. Su belleza no está tan solo en su físico, sino en esa imagen que proyecta entre delicada y ancestral, entre sutil y sensual; una sensualidad, que a Vera, le parece siempre sugestiva hasta el punto de la provocación. Pero no es una provocación inspirada en el morbo, sino en la fragilidad, y eso hace que el cuerpo de su amiga sea todavía más tentador; algo inédito. Único.

Zenda no ha escuchado nada o finge no haber escuchado nada de lo que Vera acaba de decir con tanta impulsividad.

—¿Vera? ¡Qué sorpresa! ¿Qué haces aquí? —la debilidad en el tono de Zenda deja claro que hay algo que la abruma más que otras noches.

—He venido a saludarte. Quería saber si estás bien y, de paso, quería saludar a este gilipollas.

—¿Por qué no voy a estar bien?

—Porque este cabrón ha hecho algo imperdonable contigo. No intentes fingir que las cosas no te afectan. Es la maldición de ser sensible. No eres una mujer que sepas mentir con orgullo, porque la sensatez es tu marca de serie.

—Lo que menos necesita Zenda es que se le acerque alguien como tú y le regañe, como si ella no fuese lo suficiente madura para diferenciar cuándo y dónde la he cagado, si es que la he cagado.

—Define “alguien como tú” —le exige la joven escritora con la severidad de quien se siente más que ofendida.

Se hace un silencio entre los tres, marcado por la tensión desafiante que impone ese duelo cuerpo a cuerpo entre Vera y Remington. La candidez del rostro de Zenda y el lenguaje no verbal de su fragilidad junto al vano de la puerta, como si su sola presencia no consintiera ningún altercado, son suficientes para que esa violencia soterrada entre su prometido y su mejor amiga se disipe unos segundos.

La luna riela sobre las aguas y una especie de claridad plateada nimba los perfiles de cada cosa, de cada figura, las rocas, sus escollos, el mundo que afuera parece sobrevenido, siempre nuevo, a diferencia de ellos, cuya exasperación, al menos en Remington y en Vera, hacen que cualquier aura de levedad se disipe.

Se calman los dos por un momento. Pero es solo un momento, porque enseguida Vera vuelve al contraataque.

—¿No vas a echarle en cara nada? —el tono acusador de Vera se dirige directamente a Zenda, quien agacha la cabeza para mirar la desnudez de sus pies, la ligera sombra que su cuerpo proyecta sobre un círculo vacío de luz.

—No sé cómo actuar, Vera. No tengo ganas ni de mirarme al espejo.

—¿No sabes? Ha sido un cabrón auténtico al no dedicarte ni un solo premio.

—No me jodas, no me jodas. Ahora resulta que soy un capullo por no nombrar a Zenda en los agradecimientos. ¿Era necesario?

—Lo era —apostilla la joven, levantando la cabeza, mirando a los oscuros ojos de Remington, unos ojos vidriosos que resplandecen, sin embargo, en aquel espacio ausente de luz.

—No era necesario. Sabes que te quiero. No necesito que, ahora, nuestra casa se convierta en un nido de paparazzis de prensa rosa. No quiero que me acosen a preguntas que nada tienen que ver con mi profesión —se defiende Remington, encogiendo el vientre y colocando los brazos en jarras.

La voz de Cole Porter se dilata por el espacio después del silencio de un coro.

So in love with you am I.

In love with the night mysterious,

The night when you first were there …

—¿Puedes parar esa puta música? —exige Vera nuevamente, avanzando hacia su amiga y notando que la respiración de Remington se aceleraba.

—No vas a imponer en mi casa qué se debe o no se debe hacer.

—No es tu casa. Pertenecía a los padres de Zenda. Acuérdate.

—No sé a qué cojones has venido aquí. Parece que quieres joderme este momento tan especial que Zenda y yo estábamos celebrando como un éxito mutuo.

—Nombraste a Pam y a Melanie, dos actrices de segunda. No te habría costado nada que el nombre de tu prometida hubiese salido de tus labios —insiste Vera, mientras el cuerpo de su amiga se desvanece de la sombra alargada del vano para inundarse de luz según avanza hacia el salón.

A la derecha queda la cocina y el acceso a la terraza, donde la brisa es un soplo constante, tibio, agradable en esa época del año, lejos de la angostura y la dureza con la que a veces el céfiro ataca y erosiona la playa, una vez que el invierno parece detener el mundo y el tiempo allí mismo.

—Son mis actrices, por Dios. Son las que han currado día tras día para que cada escena saliese como yo quería. ¿Cómo no voy a agradecerles su profesionalidad después de estos meses de tanto trabajo en el estudio? —el tono vehemente de Remington parece no alterar a Vera que se limita a fruncir los labios en señal de hartazgo. Ni siquiera un atisbo de ira contenida aparece en su rostro. A la joven le resbala lo que diga ese gilipollas.

Zenda se limita a mirar al vacío, no al vacío, sino las olas, apenas visibles tras el amplio ventanal, involucradas en una oscuridad tan latente, como inédita, para su corazón, en aquel momento justamente, cuando todo adquiere un nuevo sentido.

Vera tiene razón.

Remington no ha sido egoísta ciertamente, sino presuntuoso. La vanidad ha logrado que ella, la mujer con la que ha convivido todos estos meses de rodaje, la que ha soportado sus quebraderos de cabeza cuando la financiación de la película se retrasaba, haya sido relegada al olvido en el momento de mayor éxito profesional de aquel hombre.

—No voy a permitir que sigas haciendo lo que estás haciendo con mi amiga —susurra Vera a Remington, acercándose al vano de la puerta, donde antes Zenda había dejado que la sombra de su cuerpo se deslizase por la tarima.

—¿Estás como una puta cabra? ¡Sal de esta casa y sigue la intuición de tu coño, zorra! —espeta el joven director con el enrarecido ímpetu de una respuesta nada previsible y cargada de obscenidad.

Vera le cruza la cara, pero la mano derecha de Remington retiene su muñeca, porque Vera está dispuesta a repetir la misma acción todas las veces que sea necesario para que aquel cabrón deje de insultar.

—¡Déjala, por favor! ¡Déjala! —le ordena Zenda a su prometido con una cadencia triste en su voz que, desde hacía mucho, se había vuelto monótona y perenne.

—¡Vente conmigo! ¡No tienes por qué aguantar a este gilipollas! ¡Abandona, Zenda! ¡Abandona! —suplica Vera, aproximándose a su amiga, quien está arrebujada en un abrazo invisible, con el que su propia soledad la inviste, arrebujada con la mirada fija en el lisiado horizonte de violencia y agua que embiste una y otra vez contra la arena.

—Vera, será mejor que te marches. Me duele la cabeza. Por esa razón, no nos hemos quedado en la fiesta de los estudios. Necesito descansar. Está siendo una noche demasiado larga –sus palabras se deslizan por sus labios como una breve exhalación, marcando una distancia emocional más que tangible entre su mundo y el resto de realidades que permanecen en torno a su figura tan quieta, casi inerte.

—Me marcho, Zenda, porque tú me lo pides. Llámame si necesitas cualquier cosa. Nadie puede reconducir tu vida, salvo tu propia voluntad —le susurra Vera al oído, asegurándose de que Remington no puede escucharla.

Las sombras se proyectan de nuevo contra la pared blanca. Unos cuadros de Brice Marden acerca de una ciudad bajo la lluvia son barridos por esa cortina gris que proviene de la costa.

Zenda respira la humedad que carga la atmósfera del interior. Es el único alivio al que ha podido asirse durante todo este tiempo; las olas. Como si se tratara de esoe personajes femeninos que la novelista Iris Murdoch inventa como símbolo del naufragio en el que a veces, intencionadaemnte o no, las mujeres padecen por la infelicidad que les causa un mundo que no acaba por comprenderlas.

Remington se sienta en una silla e intenta con nerviosa torpeza desabrocharse los impecables botones anacarados de su camisa Hermés. Un blanco roto que contrasta con el oscurecido color de su piel. Como si, en esa pausa de tiempo, el mundo que está siendo caótico para él y por primera vez, regresase al orden establecido. La luz entra en sus ojos para desaparecer en su interior. Remington se cruza de brazos a continuación y maldice la intromisión de Vera,  quien acababa de dar un portazo para salir.

En silencio, permanecen un rato, hasta que los dos escuchan el motor de un vehículo que se aleja.

Hace unos minutos que la música de Cole Porter ha dejado de sonar. La llegada de Vera ha coincidido con el final de una de sus canciones más populares, “So in love”.

—¿Y ahora qué? —pregunta Remington—. Ni siquiera has hecho el ademán de defenderme delante de tu amiguita, por no llamarla de otro modo.

—No quiero que te refieras a Vera como mi amiguita. Ni de ninguna forma, ¿me oyes?

—¿Qué cojones significa eso?

—Lo que acabas de oír. Es mi amiga. Mi mejor amiga, aunque te duela. Entiendo que no te guste, pero, hace demasiado tiempo que no entiendo demasiadas cosas sobre  ti.

—¿De verdad tanto te ha afectado que no te haya nombrado cuando he subido a recoger mis premios? —pregunta Remington, fingiendo escepticismo, tras chasquear la lengua, ignorando la intervención de Zenda.

—Me duele que lo hayas hecho porque sabías que iba a hacerme daño. Vera tiene razón. Me he puesto este Gucci para cuando las cámaras me enfocasen una vez que mi nombre sonase en la sala.

—¿Crees que lo he hecho con intención de herirte?

—No lo sé. Simplemente, creo que te avergüenzas de mí. Hace muchos meses que no soy nada para ti. Y no es necesario que te diga que esa sensación es mutua.

—Si fuese así, no me habrías acompañado a la ceremonia. No lo habrías permitido.

—Te han forzado a hacerlo. Soy una mujer discreta, pero no soy gilipollas. Los estudios de cine para los que trabajan hombres como tú son demasiado conservadores para permitirse que un director vaya acompañando de una de sus actrices fetiche.

—Creo que estás exagerando. Por culpa de Vera, que no deja de comerte la cabeza cada vez que coges el teléfono, estás convirtiendo un mero incidente en el puto fin del mundo.

Zenda traga saliva y se cruza de brazos, reparando en la voracidad que el mar despierta en la orilla, en ese punto exacto donde las olas mueren. Es el eco extenuado de una respiración que el mar se impone en su propio letargo más allá de la propia costa.

Y es ahí donde ella encuentra la paz, la paz que el mundo de ahí afuera no le ha dado, pues considera que el mar, su profundidad, su virulencia, por ejemplo, no forman parte del mundo tal y como puede concebirlo alguien tan egoísta como ese hombre con el que vive.

—No se trata de eso, Remington. Yo he inspirado el argumento de esa película y me excluyes, como si yo fuese tan solo esa mujer a la que obligas a que te la chupe cada sábado por la mañana como un ritual nutrido de hastío.

—Yo no lo veo así. Creo que hacemos una pareja genial.

—No seas cínico —de nuevo se aventura Zenda a reprenderle como no había hecho nunca—. Solo quieres que te la chupe cada fin de semana y que, luego, prepare café y zumo para que te encierres en tu amplio despacho a hacer llamadas de teléfono. Te gusta desaparecer y lo peor de todo es que yo también le estoy cogiendo el gusto —la voz de Zenda parece quebrarse por momentos —. Aún no me has respondido a la pregunta.

—¿Qué pregunta, joder? Me pitan los oídos. Creo que deberíamos dejar esta discusión para otro día. Has conseguido amargarme la mejor noche que puede degustar alguien como yo que se lanza a un proyecto tan difícil como es rodar una puta película —sus frases son un balbuceo, más motivado por la incomodidad que supone el hecho de que Zenda intente enfrentarse a alguien como él, acostumbrado  a doblegarla con un sencillo chasquido de dedos.

—¿Por qué no me has nombrado ahí arriba? ¿Por qué no has dicho sencillamente que el argumento de la película o que el personaje principal estaban basados en mi propia vida? — el tono sobrio de las preguntas no está exento de contundencia.

Remington no sabe qué responder. Y, si lo sabe, no está dispuesto a abrir la boca. Prefiere el silencio, no el silencio no, la hostilidad del silencio, la confusión que genera esa ausencia intencionada de palabras.

Remington sabe también que algo así es mucho más dañino que la mentira. Zenda odia el silencio motivado para la ofensa. Es una forma más, una retorcida forma más de manipulación que acaba siempre en el sometimiento, en el silencio de Zenda, en un silencio que cava una fosa, la suya propia, lenta y tortuosamente, hacia el fondo de una depresión que no termina de curarse.

—¿ (…) Que estaban basados en tu propia vida? ¿Qué cojones quieres que dijera? ¿Dime?

Remington se levanta de la silla con violencia, con la perturbación en su rostro a punto de desfigurarse, porque está bien jodido por esos ataques de Zenda. Ahora trata de aprehenderla por la cintura con la rudeza de quien se siente instigado a que el otro le preste la máxima atención, pese a la gravedad de lo que significa estar desarticulado por un instante.

—Ni me toques. ¡Ni me toques! —el tono de Zenda suena amenazante por primera vez en aquel espacio y contra ese hombre —. Escúchame bien: Vera, al menos, me dedicó su segunda novela.

Zenda consigue zafarse de aquella maniobra inmovilizadora y los ojos de Remington se cargan de odio.

—¿Qué quieres que dijera sobre ti? Subo allí arriba cuando leen mi nombre y, delante de cientos de personas y de unos cuantos millones más detrás de su televisor, afirmo que mi futura esposa, Zenda, ha sido la que ha inspirado el argumento de mi thriller — paladea como si degustase el trago invisible de algún tipo de alcohol aromático—. Zenda, Zenda, Zenda, (…), una adicta a los ansiolíticos y depresiva, cuyos altibajos emocionales he tolerado con una paciencia infinita. Sí, esa mujer que perdió a su madre y a su hermano en un accidente de tráfico, y cuyo padre, un empresario ejemplar, acabó con su propia vida gracias a una ingesta de barbitúricos. Toda una muestra de arrojo y valentía. ¿Querías que dijera eso? ¿Estás loca? Agradece que no te haya puesto en evidencia delante de ninguna cámara. Estoy harto de paranoicas y del histerismo que ha poseído a esta sociedad.

—No he dicho nada de eso, hijo de puta. Bastaba con que dijeras mi nombre y que me querías —responde Zenda con un tono meditado sin evitar el cariz ofensivo en el reproche.

—No seas ridícula. Es un evento cinematográfico. No es la celebración de unas bodas de oro, ¡por Dios! Pero, si quieres, puedo recular. Aún estoy a tiempo de pedirle a Deluxe Film una segunda entrevista y de confesar que tu jodida enfermedad mental y la muerte de toda tu familia en menos de dos meses ayudaron a la verosimilitud de algunos personajes, al menos en un primer esbozo. ¿Quieres que responda eso? Dime. ¡Dímelo!

—No hay quien te gane a gilipollas por no decirte otra vez lo de hijo de puta. Abre tú la botella de Don Perignon y disfrútala a solas. A veces, el éxito también es una manera eficaz de mastubarse.

—Deja de leer a esos autores que te recomienda Vera.

—Y tú deja de darme órdenes y no me pidas que el próximo sábado te la chupe antes de preparar el café y tu zumo.

—Nadie sabe hacer el café como tú, Zenda. Nadie sabe hacer un zumo de naranja como el tuyo, querida —Remington esboza una sonrisa maquiavélica, tan silenciosa como nociva, intentando amortiguar los envites de su prometida.

Ahí está su secreto, en el ocultamiento, en la pericia de ese cabrón para buscar las zonas más sensibles donde clavar el acerado cuchillo, su filosa hoja. Ese juego a ser ambiguo hace que nadie sepa con certeza a qué ajustarse cuando se dirigen a él.

En los meses de rodaje, su temperamento no era siempre el mismo. Predominaba la dureza, la confrontación y la amenaza sobre el agasajo o el optimismo. Cualquiera podía atribuirlo al estrés que significa rodar una película, amortizar una inversión, cumplir los plazos y esperar la aceptación por parte de la crítica más rigurosa. Pero no se trata de eso, se trata de que la naturaleza de Remington es esa; propia de una naturaleza manipulativa. Sin duda, Vera estaría de acuerdo con esta última aseveración. Y Zenda, por desgracia, ha sido una víctima, como podría haber sido otra, de ese carácter tan voluble como exasperante, tan belicoso como arrogante.

Desde el principio, antes incluso de que llegase Vera, cada una de aquellas frases era un aldabonazo, nada nuevo para el machaque progresivo sobre la autoestima de Zenda, quien se desprende ahora del vestido en una sola acción, dejando a sus pies, en forma de nido, su estupendo Gucci plateado de una sola pieza.

Abandona el salón, esquiva el recodo de un pasillo interior que da acceso a un jardín de plantas salinas, y sale por una puerta de madera recién pulida hacia un breve venero que acaba en la playa.

Remington sigue con la mirada el camino que el cuerpo desnudo, tan apetecible, menos para un hombre como él, sigue hasta las aguas, nada impetuosas, salvo en la orilla donde rompe el mar.

Zenda se detiene. La oscuridad es una frazada que la envuleve. Su piel se camufla como lo hace el volumen de sus curvas en aquella negrura, cada vez más relevante. Y, entonces, su cuerpo se funde con la ausencia de luz para sumergirse en el mar.

Sencillamente, ¿para olvidar? ¿O para darse un baño? A Remington, aunque no le haga gracia, decide abrir el armario para alcanzar esa botella de vino oscuro donde cada mililitro podía costar lo que vale un Armani.

La música de Cole Porter vuelve a sonar por todo el salón, extendiendo su eco intrépido por el resto de la espléndida casa.

Strange dear, but true dear,

When I'm close to you, dear,

The stars fill the sky,

So in love with you am I.

Zenda se sumerge y el alivio de verse desamparada en lo salvaje es más beneficioso que la compañía de aquel hijo de puta, del que quiere separarse lo antes posible. Cómo hacerlo es otra estrategia que requiere una segunda vida. Pero, después de este tiempo, su espíritu ha revivido ya demasiadas veces al sufrimiento por el sufrimiento.

CANCIÓN Nº 2

  “Porque necesito el desamparo, estarme quita, ser zarandeada, comprobar que existe otra violencia, una violencia amable, la que, en la propia naturaleza, no distingue el bien del mal, la que no actúa con intención de destruir o soliviantar. No, las aguas no son así.

  Las olas no buscan herirme. No lo intentan. Son así: excesivas, impetuosas, suyas, ensimismadas. Y no se le puede recriminar nada.

  Y, en la profundidad de las aguas, más allá de los envites de esas olas que mis ojos contemplan durante horas frente al ventanal, como si pudiese percibir en ellas, lo más parecido a la eternidad, hallo el silencio, su hondura, su ser extinto, su vacío y es allí donde puedo respirar, sentir que no soy nadie, sentir que mi ser también se extingue, que la nada se apropia de él, que nos fundimos en una sola materia, pero que no alcanza a ser tal materia o una cosa, como si yo fuese una parte más de la negritud, del ímpetu que se suma a esas olas y que yo percibo como eternas.

Eternas para mí, conmigo, en mi desamparo, en mi orfandad”

Zenda

QUIERO QUE SIGAS AMÁNDOLO

En otro lugar del continente, Cassandra se entrevista con Davinia, la amante de su novio Markus. En esa conversación, aparentemente amistosa, la prometida de Markus le propondrá algo a su interlocutora, algo sobre lo que Davinia habrá de pensar.

—Nunca me ha gustado este lugar.

—¿Te refieres a esta cafetería o al conjunto de todo el estado?

—A este lugar.

—Pero fue aquí donde conociste a mi marido —la frase de Cassandra estaba cargada de intención como aquella cita.

—Posiblemente, fuese aquí. O fue en la carretera, cuando detuvo mi furgoneta y empezó a hacerme toda clase de preguntas.

—No lo recuerdas con claridad, ¿verdad?

—No tengo ganas de recordar nada que pueda ser compartido —dijo Davinia con sequedad, antes de sorber su café americano.

—¿No cenáis antes o después de acostaros? —preguntó Cassandra imitando la misma acción que Davinia, pero con un té negro casi frío ya.

—No sé por qué demonios tienes que pasar por esto.

—Porque quiero entenderlo.

—No hay nada que entender. No hay nada más que un polvo a la semana. Algunas veces, dos. No sé si esta información puede ayudar a asumir que tú y yo estamos bien jodidas.

—No me malinterpretes. Eres una mujer atractiva, lo suficientemente atractiva para que Markus quiera echar un polvo contigo todas las noches. No te maquillas desde hace tiempo, pero eso no oculta tu belleza. Eres una hembra irresistible. Debo añadir que, sin maquillaje, desprendes un aura salvaje, lejos de la sofisticación que yo represento.

—No sé si tomarme eso como un cumplido.

—Podía haber empezado esta conversación arañándote la cara y llamándote “zorra” delante de todo el mundo —las frases de Cassandra no intranquilizaron especialmente a Davinia, quien entornó los párpados y esquivó la hiriente mirada de su interlocutora.

—Podrías haberlo hecho y lo habría comprendido en parte. Otra cosa bien diferente es que me hubiese estado quieta.

—Eres una mujer extraña.

—Todos lo somos en algún momento de nuestra vida. Tú, por ejemplo.

—¿Yo? ¿Qué? —preguntó con un áspero tono de reproche la propia Casandra, mientras se quitaba su abrigo, dejando a la vista, bajo su suéter las generosa turgencia de sus pechos.

—Has pedido una mesa para las dos con la intención de saber si es cierto que, desde hace unos meses, me estoy tirando a tu novio.

—Quizá, tengas razón. Quizás, ese sea mi problema. Que yo soy demasiado civilizada.

—No lo creo. Pareces el típico lobo con piel de cordero.

—¿Sabías que Markus tenía novia?

—Lo sabía. Registré su cartera como una vulgar delincuente.

—Como esa zorra que eres, ¿verdad?

—Ya ha salido la maldita palabra de tus labios. No te lo reprocho. La cosa empieza a animarse.

Las frases cortantes de Davinia mantenían la firme convicción de que no estaba haciendo nada malo. No había nada inmoral o indigno en el hecho de que Markus se la tirase dentro del coche patrulla o en la cabina del camión que cada semana Davinia conducía desde Melron hasta Pinton, cargado con electrodomésticos, vajillas, mantas o juguetes para bebés.

—No tienes pinta de ser una profesional —sugirió Cassandra antes de llevarse la taza a los labios sin dejar de mirar el óvalo perfecto de Davinia, sus labios carnosos, pero a la vez que leves, como si tras esa agreste tensión de sus facciones, transpirase un espíritu más cercano a la candidez que a la provocación.

—¿Una profesional? Me pierdo y, cuando me pierdo en una conversación, empiezo a ponerme muy nerviosa.

—Me refiero a que no eres una mujer que cobra por sus servicios.

—No me considero una puta.

Se hizo un silencio. Un ligero temblor de labios, acompañado de uno similar al de su mano izquierda, con la que rozaba la cerámica de su taza, parecía alterar el equilibrio que Cassandra había logrado en un principio, cuando decidió reunirse con quien su novio le estaba siendo infiel.

¿Había sido un error sentarse enfrente de aquella a la que su novio se estaba follando?

—No quiero entrar en esa clase de detalles por ahora.

—¿Lo que significa que entrarás más adelante, si no me equivoco?

—¿Puede ser? Tengo la tarde libre. He redactado todos los informes de los eventos que tendrán lugar en Napa hasta diciembre.

—Ferias de ganado y mercados de frutas, supongo.

—Supones bien. Hay mucho trabajo para los transportistas en esa época. ¿Te pagan alguna comisión por conducir más horas? —preguntó Cassandra, regresando a esa tensa calma del comienzo del diálogo.

—Depende del evento. En el último mes, las empresas no han sido especialmente generosas.

—Nunca lo son —espetó Cassandra, apoyando los codos sobre la mesa, acortando la distancia respecto a su rival.

Sonaba una canción de The National, con su percusión hipnótica, con la voz de ese cantante que, más allá de ser cavernosa y rotunda, desprende cierto aire de frustración y de derrota.

I used to fall asleep to you talking to me

I don't listen to anything now

Nothing to do with us

—No creo que hayas siendo siempre camionera.

—Puede que no siempre lo haya sido. Eres intuitiva por lo que deduzco —apostilló Davinia, a la defensiva.

—Me atrae que seas tan enigmática y supongo que será lo que a Marcus también le ha llamado la atención, además de ese par de tetas y de ese culo.

—Markus y yo apenas hablamos de nuestras vidas. Nos limitamos a follar en la carretera, cerca de la entrada al bosque de Brunwick.

—Eres directa y me gusta que lo seas. Hablas como una mujer que se arrepiente de demasiadas cosas de su pasado. O que le importa una mierda. Se nota que eres extremista, radical.

—No voy a hablarte del pasado, de mi pasado —el tono de Davinia cambió su volumen, pues se hizo más grave, casi molesto, como si Cassandra hubiese descubierto un resquicio de luz en la férrea coraza de aquella joven.

—No era mi intención saber de ti mucho más de lo que ya sé.

—Es mejor que dejemos esta conversación aquí —Davinia se cruzó de nuevo su chaqueta de pana, intentando buscar cierta androginia en su apariencia.

Pero era imposible ocultar aquella esbeltez, la delicadeza de sus curvas, acentuadas desde la pubertad, con la generosa ofrenda que la genética le presentó en un cuerpo que ya destacaba en los últimos cursos de instituto.

Más de una marca de lencería requirió de sus servicios, a los que ella accedió al principio, pues eran una forma rápida y más que espléndida de ganar dinero para hacer frente al pago de los créditos de cada asignatura en la universidad.

—No te vayas. Necesito saber algo.

Davinia giró la cabeza y observó que, a su alrededor, las mesas se habían ido vaciando de parejas, anodinas, uniformadas con el mismo anorak y los jerséis de cuello vuelto. Parecía que, absorta en aquella conversación, los otros cuerpos como el de Cassandra o el suyo se hubiesen evaporado.

Afuera, una tormenta comenzaba a hacer estragos sobre el paisaje arbolado, sepultando con los destrozos, que acarream ramblas y torrentes imprevisibles, las carreteras secundarias, anulando la visibilidad a pocos metros, obligando a que la luz solar perdiese su impulso.

A que perdiese su aspereza sobre los objetos duros que se perfilan a cada lado del arcén: los arbustos, la hierba rala, piedras que recuerdan formas y perfiles de animales, los montículos desnudos, tocones.

—¿Qué va a pasar ahora? —preguntó con desesperación Cassandra, atreviéndose a agarrar la muñeca izquierda de Davinia, quien pareció no sorprenderle.

—No va a pasar nada. No soy una mujer conflictiva. No quiero problemas en esta ciudad. No voy a hacerte una infeliz. Hablaré con Markus y ya no lo veré más. Me inventaré una excusa. Hay miles de excusas para soltarle a un hombre. Aunque sé que le joderá. No atenderá a razones al principio —respiró hondo mientras sus ojos se volvían vidriosos, perdiendo su naturaleza inquisitiva y marcada por la dureza de sus atractivos rasgos—. Pero es un hombre justo y tranquilo. Lo entenderá.

—No, no quiero eso —espetó Cassandra de forma súbita.

De repente ese “no”, cambió el giro de lo que debía ser un desenlace frío, pero honesto, hasta íntegro, entre dos mujeres que desean al mismo hombre.

—No te entiendo.

—Quiero que sigas tirandótelo en la carretera.

—Creo que necesito otro café. Mejor no, un whisky —ironizó Davinia con el recelo de quien se enfrenta a la incertidumbre.

—No te lo vas a creer. Pero, desde que lo hacéis, a mí me folla mejor. Es como si estuviese liberado. Le apetece a cualquier hora. Cuando lo conocí, no era el amante excepcional que es ahora.

—No soy una jodida terapeuta sexual. Y, ahora que te conozco cara a cara, no veo más opciones que abandonarlo.

—No estoy de coña, joder. Quiero que sigas viéndolo, que sigas haciendo lo que sea que hacéis por la noche, en sus horas de descanso.

Davinia alzó la mano levemente. La camarera entendió que quería que le llenase la taza de nuevo. La oscuridad palpitaba al otro lado del amplio ventanal. La lluvia arreciaba por momentos.

Algunos coches dardeaban con su luz aquel vacío, ausente de todo. Así era cualquier noche en Oswald Town, el refugio de la nada, una boca de lobo, una vez que salías del centro urbano y los vehículos se adentraban en un laberinto de carreteras donde el bosque se cernía con su frondosidad sobre el asfalto resquebrajado.

—No te imagino arriba de un camión. Creo que huyes de algo o de alguien.

—Te he dicho que no voy a hablar de mi pasado.

—¿Qué sucedió? —insistió Cassandra con aquella pregunta breve y contumaz.

—Nada en especial. Se puede definir con una palabra: “mierda”.

—Con esa palabra acaba una novela de García Márquez —matizó Cassandra.

—Lo sé. Se titula El general en su laberinto. Creo que es lo mejor que escribió. El amor en los tiempos del cólera me pareció un melodrama inmaduro.

—Sensiblero, muy sensiblero —matizó Cassandra, cuya taza de café bailó entre los dedos de su mano derecha, mientras sus ojos se dirigían a la desnuda zona del cuello que exhibía Davinia, quien quería encontrar en los silencios un refugio para esperar el mejor momento de salir pitando de aquella cafetería—. ¿Te besa en la boca y en esa parte del cuello?

—¿Qué importa eso? Si contesto a preguntas de ese tipo, solo voy a hacerte daño.

—No, me excita mucho saber qué hace contigo.

—Esta conversación no tiene ningún sentido. No sé de qué vas, Cassandra. Me suplicas, con un número oculto, que quieres conocerme. Me siento aquí contigo, pensando que, en cualquier momento, vas a sacar un arma y a dispararme a bocajarro. Te muestras amable, sospechosamente amable, y me pides, antes de que me marche, que siga tirándome a tu novio policía.

—Has sido tú la que has dicho que todos somos extraños en algún momento y este lo es. Y tengo derecho a saber, si no todo, al menos una parte de lo que estoy preguntando.

—Aunque no lo parezca, soy una mujer prudente —apuntó Davinia con fastidio.

—Distante, diría yo.

—¿Cómo quieres que interprete el hecho de que preguntes cómo me tiro a Markus? Me pides que siga viéndolo, porque así vuestras relaciones sexuales son más intensas. ¿Dónde queda tu dignidad? Mi vida es más simple para meterme en un triángulo que solo puede conducir al desastre.

—Eres libre de hacer lo que quieras. Pero lo que te exijo es justo, ya que te lo has tirado varias veces a mis espaldas. Y esto no tiene nada que ver con mi dignidad o la tuya, si me sigo corriendo últimamente como lo estoy haciendo —Cassandra mostró convicción y seguridad en su intervención.

—No es justo, ni injusto. No sabía una mierda de que Markus tuviese novia. Fue un polvo tras otro. Buenos, muy buenos. En vez de cruzarme la cara, me estás animando a que siga tirándomelo —dijo Davinia, dolida.

—No te vas a acabar el café que acaban de servirte sin que las dos nos diésemos cuenta.

Las dos se miraron a los ojos, pero lo hicieron sin odio, si bien, por parte de Davinia, existía cierto desdén después de que Cassandra pusiera las cartas sobre la mesa.

—Tengo que trabajar. Esta cita ha sido una estupidez. Hasta siempre —dijo Davinia, levantándose bruscamente de su asiento, mirando al vacío de nuevo más allá del cristal.

—¿Me dejas hacerte una última pregunta?

—¿Te gusta? Ya sabes a quéme refiero. ¿Crees que para ti es un simple desahogo o hay algo más?

—No he escuchado nada. Procura no seguir por ahí, Cassandra. No me gustaría acabar esta conversación con algo parecido a “guarra, cállate de una puta vez”.

—No he dicho nada que deba escandalizarnos. Solamente quería cerciorarme de que compartimos las mismas sensaciones, que nos refugiamos en una misma inestabilidad, la que procuran a veces los instintos más que el afecto.

—¿No lo amas en realidad? —preguntó Davinia, sin énfasis apenas.

—No sé lo que quiero. Tan solo sé que lo necesito.

—¿No temes perder a Markus entonces?

—Temo perder la euforia que, en mí, produce su cuerpo ahora. Y eso es gracias a ti. Esa euforia en nuestras relaciones sexuales es más que adictiva.

Davinia respiró hondo. Se cruzó de brazos. Fijó la mirada en un punto negro que destacaba sobre la superficie blanca e inmaculada de aquella mesa.

—Yo también tengo esa sensación. Lo que no sé si algo tan personal se puede compartir como pretendes.

—Podemos intentarlo.

—No, porque nos destruirá. O porque siempre parecerá que no es suficiente —concluyó Davinia, girando sobre sí misma.

Las luces del local temblaron por un instante y los vasos volvieron enseguida a llenarse de oscuridad. Fueron tan solo unos segundos, los suficientes, para que Cassandra perdiese de vista a la otra mujer, envuelta ahora en la oscuridad, en la de siempre, la de aquellas tardes que se van alejando del otoño, adelantando su muerte mientras la claridad resiste, con su inútil prueba de vida.

CANCIÓN Nº 3

“Lo imagino desnudo. Mis manos perfilan en el aire la forma que miro. Ahora está ante la ventana. Tiene calor. Suda. Hemos hecho el amor toda la tarde. Nunca se había mostrado tan impetuoso.

Lo imagino desnudo, pero no me refiero a la desnudez de su cuerpo, sino a su interior, a sus pensamientos. Sé que hay un nombre en su cabeza.

No sé si ha pensado en ella, cuando mi cuerpo se abrazaba al suyo. No me importa. Lo sigo teniendo a mi lado. Acaba de girar la cabeza y me sonríe.

Pero yo no le devuelvo la sonrisa, porque sabe que yo estoy habitando su desnudez, que puedo escarbar en sus pensamientos más profundos, que tengo esa habilidad de, con solo mirarlo, saber de qué palo va.

Cierro los ojos. Me llevo las manos a mi rostro. Soy esa otra mujer que Markus ansía.

Eso no significa que yo no sea nada para alguien como Markus, pero no completo ese mundo que él necesita para ser feliz. Es devastador sentir que no puedo satisfacerlo del todo, pero también es excitante aguardar a que regrese a casa, a que me vea como esa otra parte de su vida, que contribuye a que su virilidad no decaiga.

Le gusta ese doble juego y a mí también, y a esa Davinia, que jamás podrá desmentirme que lo ama. Amar no siempre significa reciprocidad.

A veces, es compartir el daño, la soledad, la desdicha de saber que, sin Markus o sin ella, la realidad deja de ser tan intrigante como incierta.

Yo necesito la intriga para sobrevir.

Llámame loca, pero me es indiferente si ese hombre que no esquiva mi mirada espera a que bese su torso, a que beba de sus labios, sin ira, sin rencor, pensando en ella también, en Davinia.

La luz de una clara luna penetra en el bosque y no disuade el febril encuentro de ambos, y que yo imagino una y otra vez por una sola razón. Porque me excita”.

Cassandra

SÉ GENEROSA CONMIGO

Vera, fastidiada al comprobar que su amiga Zenda no le ha hecho caso, acude al pub de siempre a dialogar con Graciela, una de las camareras. Allí hay un enigmático joven esperándola para que le firme su última novela. Apuesto, culto y muy atractivo son cualidades suficientes para que Vera y Graciela pasen un buen rato.

—Me ha dicho que tenía tu libro. Lleva esperando dos horas. El miércoles también se sentó al final de la barra. Un café tras otro. Me miró las tetas varias veces, Vera. Le haría un traje de saliva cada noche. La polla no le tiene que caber dentro del pantalón.

—¿Estás de coña? ¿No será otra de tus bromas?

—Te lo juro. Estuvo hablándome de literatura y del argumento de tu novela. Además de estar de bueno, el cabrón es culto.

—¿Y eso fue antes o después de que te mirase las tetas?

—No seas idiota. Me temo que el tipo es un encantador de serpientes. Está buenísimo. Seguro que, por abajo, esté igual de armado que por arriba. Si no llegas a aparecer esta noche, me lo tiro en el cuarto de las bebidas —comentó Graciela con su habitual gracejo puertorriqueño, mientras no dejaba de mirar y saludar a algunos clientes que recogían sus abrigos y se marchaban.

—Es la segunda novela que me publican y jamás me había sucedido algo así. He firmado ejemplares en ferias y presentaciones, pero que un hombre insita en venir a un local varios días y espere sentado junto a la barra durante horas a que le escriba una dedicatoria me deja perpleja —dijo Vera con mejor sentido del humor después de abandonar la casa de Zenda.

—¿Dónde has aparcado?

—Al final de la avenida, donde siempre, al lado del antiguo quiosco de prensa. ¿Por qué?

—Delincuencia juvenil. Últimamente, están rayando vehículos en esta manzana. Ayer rompieron el escaparate de la tienda de discos de segunda mano —musitó Graciela mientras le llenaba un vaso con ron y corto de malta, tal y como a Vera le gustaba.

—Joder. No hay nada importante dentro de mi coche, salvo una caja de condones en mi guantera.

—Fíjate en la fecha de caducidad antes de usarlos esta noche. Porque esta noche seguro que mojas con este cabrón—el aire pueril e irónico en los labios de Graciela la hacía tan irresistible como hipnótica.

—¿Por quién me tomas?

—¿A quién quieres engañar, Vera?

—No estoy de humor. He tenido una discusión con el novio de una amiga. Un verdadero majadero.

—Enamorarse es una mierda. Te lo digo por experiencia, así que yo me conformo con un aquí te pillo, aquí te mato, y con cuidar de mis gatos.

Graciela había llegado a Cornway hacía unos meses, con una mochila y doscientos dólares entre las tetas. Después de trabajar como reponedora y dependienta, había acabado sirviendo copas en el Sammy´s. Un desengaño amoroso al otro lado del país justificaba que hubiese cruzado medio continente hasta acabar en aquel condado.

La joven necesitaba viajar, olvidar y restituir la autoestima, la mucha o poca que un cabrón le había arrebatado mientras Graciela y sus hermanas estaban con los preparativos de su boda.

Sin concretar demasiado, así se lo había confesado a la escritora, a la que consideraba una amiga, alguien leal sobre todo, una aliada, una incomprendida más entre hombres que buscaban mujeres sin demasiadas aspiraciones y prácticas. Graciela no entraba en ese grupo de criaturas previsibles y disciplinadas.

Piernas largas, buenas tetas, como las de Vera. Más de una vez se las miraron en el espejo para establecer comparaciones y burlarse de su desproporción respecto al resto de su cuerpo.

Con el tono atezado de piel, contrastaba una delicada areola rosácea en sus pómulos que, en ocasiones, se irritaba con el frío, pero que, en la mayoría de las ocasiones, era el suave tamiz de un rostro que había resistido perfectamente ese paso de la juventud a la madurez.

Su nariz y sus labios contribuían con su escueto tamaño a esa simpatía que cualquier esbozo de su sonrisa esgrimía casi de forma espontánea, como si cualquier cosa que Graciela escuchase se le antojase pura y virginal, inédita hasta los huesos, si se me permite tal expresión.

—¿Y si es un psicópata? —preguntó Vera de repente, conteniendo una risita de hiena.

—No tiene pinta.

—A ver si te crees que los asesinos en serie llevan un rótulo en la frente que reza: “Me llamo Franky y me encanta destripar jóvenes tetonas y rubias”.

—Deja de ver thrillers de Netflix. Mi olfato me dice que debe de ser algún profesor que está de paso en la ciudad. Además, no ha dejado de tomar nota en una libreta y de subrayar párrafos en otros libros, además del tuyo —apostilló Graciela, con aires de listilla.

—¿Qué le digo? Joder.

—Hija, pareces idiota. No tienes que decirle nada, porque el tipo viene hacia acá. Estoy al acecho por si al tipo se le ocurre meterte mano sin tu permiso.

—Menudo marrón, Graciela.

—¿Eres escritora, no? Asume los riesgos. Quizá el tipo sea un agente de alguna editorial de las gordas que está interesado en publicar tu novela en otras lenguas —el tono de la camarera no mudaba su simpatía según se alejaba discretamente de un espacio íntimo que Vera y su admirador necesitaban para conversar.

En efecto, el tipo destaca por su complexión atlética y, además, olía bien, algo que a Vera la obsesionaba especialmente.

—No pretendo importunarla. Solamente, quería darle las gracias por haber escrito este relato. Pasaba por la ciudad y he pensado que, quizá, podría dar con Vera Maens. Consulté en Wikipedia que Cornway era su ciudad natal. Al principio, pensé que fracasaría en el intento, hasta que la bibliotecaria de Haley´s me largó que usted solía aparecer por aquí algunas noches a tomar algo.

—Menuda cotilla. Sí, suena buena música. Graciela es amiga desde hace un tiempo y sabe escuchar, aunque suene a tópico de novela de Chandler. Sinceramente, soy bastante introvertida y es la primera vez que un lector me busca con esta vehemencia.

—No soy ningún pervertido, ni ninguna amenaza. Quiero dejarlo claro desde el principio. Solo me interesa la literatura, el arte en general.

—Es una pena que solo te interese la literatura —dijo Vera con un tono bromista y esbozando una sonrisa de ingenuidad que buscaba la complicidad de su admirador.

A Graciela no se le escapó el contenido de aquel comentario y sonrió con la misma picardía que lo había hecho su amiga.

El tipo le había gustado. Ojos claros, barba de dos días, mandíbula recta, algunas canas en su pelo abundante y rostro despejado. Mirada que expresaba concentración y estudio, aunque esas cualidades no le restaban improvisación y simpatía a lo que parecía ser un carácter amigable y abierto.

Vera era de esas mujeres que subestimaban mucho la capacidad de razonamiento o la sensibilidad en un hombre. Buscaba sexo así de sencillo.

La visceralidad y cierta atracción por el riesgo habían hecho de ella esa mujer que no creía en el amor perdurable, así que prefería fijarse más en los atributos físicos de los hombres, antes que en su formación académica o intelectual.

Parece que una escritora estaba en la obligación de buscar en una pareja más la habilidad para conversar, o el intelecto, o la sensibilidad hacia determinados problemas del presente, que su porte físico.

Vera era mucho más impulsiva de lo que sus textos podían reflejar. Era como si, en la escritura, ella se vaciara de todo sentimentalismo, pues tenía claro que una cosa era la evolución psicológica de sus personajes, tendentes siempre a ser espíritus atormentados e hipersesinsibles, y otra cosa era la realidad donde el deseo o la afectividad se quedaban en un segundo plano para ser lo instintivo, aquello que, de verdad, dominaba la atención hacia sus semejantes.

Quizá, por eso, congeniaba tan bien con Graciela, porque aquella camarera era la expresión máxima de la espontaneidad.

Atractiva, efusiva y humilde en el trato, la joven distaba mucho de esas otras mujeres altivas que Vera había conocido en congresos y seminarios, donde aparentar estaba mejor considerado que cualquier muestra de sinceridad o de debilidad.

El tipo se notaba que, además, se cuidaba.

Hombros rectos, camisa Hermés prieta, ajustada a su abdomen, donde se adivinaba un trabajo eficaz en el gimnasio, eran puntos a su favor en la percepción que Vera empezaba a tener sobre aquel tipo.

—Compré en una librería de Nueva York su novela. Casi por azar. Buscaba los últimos poemas de Bukowski y di con él. Me enamoró la portada y el título “Tan duro, tan frágil”. La devoré en una noche. La lluvia al otro lado de la pared y un café bien cargado ayudaron a que le la layera del tirón.  Los motivos que conducen al personaje principal a tomar esa decisión de perseguir al asesino de sus padres trascenden el puro thriller. Me fascinó que las descripciones del espacio y de las atmósferas influyeran en la conducta de cada protagonista —argumentó el lector con un entusiasmo contenido.

—Es lo que pretendía. No quería que se quedase simplemente en una historia detectivesca, sino que desprendiese lirismo. Poesía.

—Los lugares que aparecen en la novela son evocadores, muy evocadores, y la manera en que la luz y la sombra se proyectan sobre algunos momentos de la narración son apabullantes.

—¿Por no decir “acojonantes”, verdad? —ironizó Vera, sorbiendo su bebida y dejando que la música de fondo, la trompeta nerviosa de Chet Baker, adornara cada palabra de su interlocutor.

A la camarera le encantaban las grabaciones del 54, aquel trabajo que la discográfica Columbia había editado bajo el título “Chet Baker & strings”.

—Sí, creo que el adjetivo más apropiado es “acojonante” —hizo una pausa y Graciela, con intención de husmear, le acercó la bebida que el tipo había olvidado al otro lado de la barra.

—Relájate. No me como a nadie. Por ahora —Vera hizo una pausa y buscó la mirada salaz de Graciela—. Y túteame, por favor.

—Es la primera vez que me atrevo a importunar a un creador. Normalmente, suelo abstenerme de acudir a firmas de libros o a presentaciones. Detesto la farándula en la que se ha convertido la promoción de libros —el joven se mostró más confiado a la hora de expresar sus pensamientos—. Soy un gran lector desde pequeño. Mi madre no fue a la escuela apenas, pero montó una biblioteca en casa con libros de segunda mano que compraba en las ferias sobre todo. Me inculcó la afición por la lectura y acabé estudiando Traducción e interpretación.

La presencia de Vera lo fascinaba cada vez más. Se podía observar en la tensión de sus facciones angulosas, pero equilibradas y en la forma de mover las manos, casi desacompasada con el tono grandilocuente de su voz.

—Ahora compro muchas novelas. Demasiadas noches fuera de casa. Moteles y hostales donde tengo todo el tiempo del mundo para no hacer nada, una vez que dejo el portátil y mis citas con los clientes.

—Eres un jodido nómada, por lo que estoy viendo. Me gusta escucharte, ¿sabes? Por cierto, no me has dicho cómo te llamas —cierto deje de seducción se desprendía de esa nueva intervención de Vera.

—¡Qué despiste! Aunque no lo parezca, estoy nervioso. Me llamo Evans, Tommy Evans, soy agente comercial de artículos de piel.

—Interesante. Un literato que se dedica a vender bolsos.

—Sí, es la antítesis perfecta.

Graciela limpiaba la barra y miraba de hito en hito a ese espacio de intimidad que entre Vera, una Vera cada vez más jovial y dichosa, y Tommy se había creado.

Y se había creado de una forma imprevisible, pero intencionada.

Aunque ninguno de los dos fuese consciente de esa maniobra, cada vez que hablaban lo hacían con el interés más que tangible de gustarse.

Y a alguien como Graciela, acostumbrada a conversar y a lidiar con toda esa clase de fauna, no se le pasó por desapercibido, como si, en su fuero interno, tuviese claro algo parecido a “Estos dos mojan esta noche y yo, aquí, a dos velas, y con este par de tetas”.

—No me gusta la enseñanza. Tuve la oportunidad de impartir clases de una asignatura de cuento norteamericano en Conneticut, pero no me veía en ese contexto. Como muy bien has dicho, soy un jodido nómada y no voy a negarte que me gusta la soledad.

—Me apunto la última frase para una nueva novela —volvió  a sonreír Vera, simulando que escribía con una pluma invisible sobre su posavasos.

—Quiero que me firmes la novela y desapareceré. Es tardísimo y debes estar agotada. Seguramente, me he cargado tu momento de introspección. Supongo que las escritoras de tu talento y, con tantas historias de la cabeza, frecuentan estos lugares para replantearse tramas secundarias y nuevos personajes. Para inspirarse.

—Supones mal. Hay demasiadas leyendas en torno al mundo de los escritores. Aparezco por aquí cuando estoy de mala leche sobre todo para que mi amiga Graciela actúe de terapeuta. Me bebo media botella de ron o de vodka y me encierro en mi apartamento. La inspiración suele llegar con la resaca. Cuando estoy sobria no encuentro la manera de escribir —Vera hizo un silencio y su rostro abandonó la euforia que irradiaba segundos antes—. Hoy, por cierto, necesito beber más que nunca.

—Eres cortante como lo eres con la prosa de tus personajes. Hoy ha sido un mal día, por lo que veo.

—Sí, ha sido un día para olvidar, especialmente, cuando te sientes atada de pies y manos, y no puedes hacer nada para que la gilipollas de una de tus mejores amigas deje de sufrir por culpa de un bastardo que la tiene sometida —espetó Vera, abandonando la ironía y la mordacidad que deslizaba de entre sus labios antes de esbozar una sonrisa contagiosa.

—Hay personas que hacen del dolor una forma de ser felices. Lo leí en una novela de Peri Rossi hace mucho tiempo.

—Sí, algo así también escribió Lucia Berlin. Que las personas que más amamos son también las que más nos hacen sufrir —sorprendió Tommy para bien con aquella cita.

—Es una cita cojonuda y cargada de una triste verdad, por desgracia. Ojalá pudiera escribir algún día como lo hacía ella.

—Sí, en efecto, hay frases que son un laberinto en sí mismas. Creo que debo dejarte sola. Graciela será mejor terapeuta que yo en este momento.

Tommy acercó la novela. Lo abrió por la página cinco, donde en una tipografía Garamond dieciocho se podía leer “Tan duro, tan frágil”. Se miraron durante unos segundos, pero fue suficiente para que la escritora percibiera que cierta morbosidad no escapaba a esa tentadora visión que uno y otro estaban compartiendo de una manera tan afable.

—¿Tan poco interesante te parece mi conversación que quieres marcharte ya? —Vera terminó la copa de un solo trago, después de soltarle esa perla a su admirador, que sostenía una pluma en su mano derecha para que ella solo tuviese que escribir un nombre, acaso una frase sin más sentido que un agradecimiento insípido y aséptico.

—No, no, creo que me has malinterpretado. Estoy encantado de conversar con una escritora que se ha convertido en mi favorita, pero no quiero ser alguien incómodo, especialmente, un día que ha sido (…).

Vera lo interrumpió enseguida.

—No te preocupes. Yo acabo esa frase: “una gran mierda”.

—No me gusta ser tan explícito.

—¿Tienes pareja, Tommy? Apuesto a que sí —el atrevimiento de Vera sorprendió a su interlocutor por un instante.

Los efectos del alcohol y el bajón de adrenalina tras enfrentarse a Remington parecían desinhibirla con cada nuevo comentario.

—Actualmente, no. Creo haberte dicho que me gusta la soledad. Además, mi trabajo de comerciante no me lo permite. Hace unos dos años empecé a salir con una compañera del Departamento de Lenguas Clásicas, pero opté por no hacerla una infeliz.

—¿Una infeliz? —preguntó, Vera fingiendo una extrañeza que un ligero aleteo de sus pestañas expresó mientras fruncía sus labios, como si quisiera apresar el aire.

—Empecé a trabajar por entonces como representante y a Monika le ofrecieron un puesto de profesora titular en Oxford. Quisimos continuar con la relación, pese a la distancia. Lo intentamos durante un tiempo, pero era imposible, así que rompimos. Me arrepiento de haberlo hecho.

Graciela se giró al escuchar la última intervención de Tommy. No podía evitar estar al margen de las palabras de aquel joven tan atractivo como enigmático.

—¿Por qué te arrepientes? No me dejes en ascuas.

—¿Puedo ser sincero contigo?

—Recuerda al personaje de Blanche Dubois de “Un tranvía llamado deseo”, confía en la amabilidad de los desconocidos.

La camarera se giró con una lata de Coca-Cola entre sus manos y se limitó a asentir como una autómata, no sin dejar de esbozar una tibia sonrisa, más cargada de ironía y mordacidad que de aprobación.

—Era sexo, sexo del bueno lo que entre Monika y yo existía.  No era amor en realidad. Nos follábamos con solo mirarnos. Y lo echo de menos. Empotrarla como lo hacía. Perdona si soy demasiado vulgar o explícito.

—Entiendo lo que me quieres decir —paladeó Vera, de repente contrariada, mientras sus ojos bajaban hasta la uve abultada que esbozaba la entrepierna de aquel admirador debajo de la tela de su pantalón—. Eres un tipo interesante, Tommy. Muy interesante.

—“Interesante” es un adjetivo ambiguo.

—Demasiado ambiguo, pero cargado de intención —corrigió Vera, mordiéndose el labio inferior.

Graciela se acercó hasta ellos. Su apretado top naranja con un logo del equipo de los New York Yankees, a la altura de su torso, no ocultaba la turgencia provocadora, hasta descarada, de sus senos.

Su ombligo al aire, en aquel abdomen liso, era tan tentador como la visión de sus jeans, cortos, muy cortos, que dejaban a la vista la perfección de sus muslos, la curva estrecha de una cintura que revelaba un trasero nada disuasorio.

—Explícate —exigió Tommy guardando la pluma en el bolsillo de su camisa mientras Vera rozaba la mano que presionaba sobre la página que debía firmar.

—¿Te gusta Graciela? —preguntó Vera, indicándole a su amiga que volviera a llenarle el vaso.

—Es una mujer atractiva.

—¿Atractiva? “Atractiva” es un adjetivo tan ambiguo como “interesante”. Te haré la pregunta de otra manera.

Se hizo un silencio entre los dos que excluyó a Graciela por unos segundos, mientras dejaba su bebida cerca de la caja y alcanzaba la botella de Wicked Dolphin con su mano derecha, previendo la pregunta que Vera le iba a formular al tal Tommy.

—¿Te la tirarías?

—¿Cómo? No te entiendo.

—Es fácil de entender, aunque la pregunta sea un puto órdago que no veías venir, querido Tommy. —bebió de nuevo, mientras seguía mirando la uve del pantalón de su admirador por encima del vidrio.

—Llevas un pantalón de una talla más grande que te corresponde, ¿verdad?

Graciela se limitaba a observar y permanecía expectante, atendiendo a la estrategia orquestada de aquel diálogo que Vera iba construyendo, como si los allí presentes fuesen personajes de una trama de una película para adultos.

—Es más cómodo para conducir —ironizó Tommy.

—No mientas. Debes tenerla como un caballo, ¿Qué opinas, Graciela?

—Desde aquí, no se ve nada —dijo la camarera que se inclinó, sin pudor alguno, para observar atentamente el bulto de Tommy.

—Ahora que me estoy fijando, creo que estás en lo cierto, Vera.

—Quiero que me firmes el libro. No me está gustando nada este juego —dijo Tommy, levantándose del asiento, fustigado por aquel provocador envite verbal.

—¿Quieres que te firme el libro? ¿Quieres una dedicatoria para enmarcar en tu comedor de soltero? —preguntó Vera, enfatizando el sarcasmo en su tono.

—Con una firma bastará.

Se hizo un silencio. La trompeta, ahora más veloz y disonante de Chet Baker seguía sonando, uniendo un tema con la variación del siguiente. Afuera, comenzaba a llover.

La temperatura era agradable ahí dentro. Toda la atmósfera se teñía de una luz tenue que las lamparillas de las mesas infundían con un calor, que se podía calificar hasta de “acogedor” u “hospitalario”.

—Si quieres esa firma y esa dedicatoria, fóllate a mi amiga. No, mejor dicho, fóllanos.

Tommy calló durante unos segundos. Graciela besó a Vera en la mejilla y miró a los ojos de aquel cliente, quien, sin embargo, parecía no turbarse ahora ante aquella propuesta.

—¿A las dos? —preguntó el admirador, frunciendo los labios, mientras su rostro adquiría la severidad de unos rasgos estudiados, como si a Tommy no le sorprendiera lo que acababa de escuchar de la boca de Vera.

Ya no parecía el hombre tímido que se había presentado ante la escritora con corrección y pulcritud. Pareciera que la escritora se hubiese aprovechado de este temor, de esa ingenuidad que tendía a la timidez y el nerviosismo cuando se presentó ante ella.

Ahora, se revelaba que todo era un fingimiento. Un simulacro. Tommy solo quería tirársela. Un tipo que detiene su viaje durante dos días para que una escritora, apenas reconocida, le firme una de sus novelas quiere algo más que esa dedicatoria, por muy fetichista que sea de la prosa que acaba de descubrir de la mano de Vera.

—Sí, a las dos, lo que demuestra que sabes contar. A Graciela y a mí.

—No sé si te estás quedando conmigo.

—Tenlo claro. Si no me hubieses interesado, habría hecho un garabato en la solapa de la maldita novela y te habría dicho “gracias” y habría dejado que la música de Chet Baker me abrumase, como lo hace otras noches mientras observo el fondo del vaso o el movimiento hipnótico del culo de Graciela —respondió Vera con la tranquilidad que produce los efectos del alcohol y esa visión hedonista, placentera, de la vida de la que alardeaban incluso algunos personajes de sus novelas.

Para colmo de males, se sentía frustrada y defraudada después de intentar en vano poner a salvo a su amiga. Había fracasado a la hora de convencer a Zenda de que aquel hijo de puta que tenía como novio le estaba chupando algo más que la sangre.

—¿Te gusta mi culo, Vera?

—Me gustas. Sí, me gustas. No he tenido tiempo para intimar contigo, querida. Pero pensaba invitarte a pasar un fin de semana en Aspen. Imagina cómo lo pasaríamos. Imagínalo por un momento.

—Bueno, todavía, estamos a tiempo. Pienso quedarme en Cornway bastante tiempo, así que podremos “intimar” —dijo Graciela con un deje mordaz, humedeciendo sus labios con la punta de su lengua.

—Según como te portes esta noche, así actuaré contigo, siempre que este cabrón se decida de una vez a follarnos como si no hubiese un mañana.

Tommy respiró hondo. Se pasó el pulgar de su mano derecha por sus labios rugosos, mientras su vaso, o su taza, o lo que cojones fuese lo que estuviese bebiendo se llenaba de luz.

Graciela terminó su Coca-Cola y llenó de ron el vaso de Vera para beber con un movimiento decidido y que no era otra cosa que el pretexto para romper el hielo de una jodida vez.

—¿Te importa que la compartamos? Invita la casa.

—La cosa se pone “interesante” —dijo Tommy, mientras acariciaba ahora con una levedad, casi intangible, el rostro de Vera que, instintivamente, buscó el refugio y el calor del dorso de aquella mano.

—“Interesante”. Cómo me jode esa palabra y cómo me pone—susurró la escritora, transida por un placer incipiente, por el atisbo de aquel gesto de Tommy.

—Ha sido una de las mejores cosas que he descubierto esta noche de una mujer como tú.

Graciela bebió del vaso que acababa de llenar y retuvo parte del alcohol en su boca, mientras observaba fijamente la secuencia de un cortejo demasiado laxo, escaso de atrevimiento y de arrojo. Confiaba en que algo así cambiaría enseguida en que ella, la de las tetas y culo hipnóticos, participase.

Antes de que el rostro de Tommy se acercase al de la escritora, las manos de Graciela aprehendieron el rostro de Vera con la rudeza suficiente para que la pareja se percatara de que, a la camarera, le podía algo más ya que la excitación de esa proposición.

La música de Chet Baker cesó y entonces un silencio anodino, casi molesto, ocupó los escasos segundos en los que todo, absolutamente todo, el mundo entero quizá, aunque suene exagerado, parecía detenerse de repente.

Los labios de Graciela se fundieron con los de Vera por primera vez y el alcohol que había retenido en su boca fue escanciado en la boca de la otra, de la escritora, que aceleró su respiración con una inhalación áspera y un beso largo, donde las lenguas de las mujeres se buscaron con intención.

Tommy acarició uno de los muslos de Vera, quien, voluntariamente, instigada por el apremio de una excitación irreprimible, en el que se había involucrado Graciela de la forma en que lo hizo, se abrió de piernas. Sí, se abrió de piernas mientras gemía con una levedad punzante.

Desde su silla alta, dejó que ahora la mano derecha de Tommy se condujese por la tersura de la piel que, en el interior de sus muslos, parecía ser usurpada por el calor ferviente e inspirado de ese instante, en el que las palabras habían abandonado todo lo que podía decirse.

El líquido mojaba las lenguas, anegando la carnosidad húmeda, caliente, a la que se entregaban en aquel beso. Regresó la música de Chet Baker, un solo de batería que daba la bienvenida al trompetista que se estrenaba con un son hábil y virtuoso.

Graciela abandonó el beso para salir de detrás de la barra y, mientras lo hacía con el suave balanceo de sus caderas, fijándose en el rostro vivo de Vera, vivo y sumido en la cadencia que el placer iba insuflando a través de esa maniobra que los dedos de Tommy realizaban dentro de su sexo con una estudiada premeditación.

Vera se mordió el labio inferior, entornó los párpados y, con las dos manos, agarró la muñeca de aquella mano, cuyos dedos exploraban su interior.

Graciela abrazó a Tommy por detrás. Besó su cuello y luego buscó su boca. Su lengua prendió la del hombre que sorbió la fragancia aromática, dulce, más que grata del alcohol, rozando el principio de una deleitación que, en breve, habría de superar cualquier expectativa, sobre todo, para Graciela, la primera, cuya mano descendía ahora por el pecho de Tommy hasta el bulto de su entrepierna. Respiró el agraz aroma de su piel, un síntoma de una rudeza que parecía haber disimulado hasta ahora con su decorosa conversación y la elegancia de su lenguaje no verbal.

Los brazos de Vera laxos, a cada lado de su cintura, no eran otra cosa que un síntoma más de la indefensión a la que estaba expuesta, como también lo eran su respiración y el fragor de un calor irreprimible que ya emanaba del interior de su vientre.

Graciela apuró la humedad de esa boca, a la que Tommy se entregaba mientras su antebrazo, el libre, recogía su cabello, rozaba su cuello, acercaba más sus labios a los de la camarera para una mayor comodidad y para hacerle saber que no podía rechazar su generosa ofrenda.

El sopor de un tiempo lento se dejaba caer sobre las aceras, lejos del rutilante reflejo de las estrellas que ahora no sembraban el firmamento.

Otro tema de Chet Baker, nostalgia pura, insolente en la improvisación, pero igualmente magnífico que los temas anteriores, reverberaba en el espacio de aquel local. La música animaba a que aquel sexo fuese jodidamente motivador e iluminado.

El olor a madera vieja era penetrante y el dulce olor de la ebriedad que, en aquel instante, inundaba los deseos más atávicos de los tres enrarecía el aire, casi turbio, de aquel antro.

Nada podía frenar ese ímpetu.

La claridad de los ojos de Tommy ya no existía, pues se había tornado en una sombría declaración de intenciones. Sus gemidos solapaban el monótono ritmo de la música que ahora se apagaba por instantes.

Una batería marcaba la entrada de un bajo a la vez que una trompeta jugaba al virtuosismo y a la improvisación.

La noche difuminaba los perfiles; allí, los cuerpos eran una sola materia, desprotegidos quizá, pero vivos, tan vivos por causar placer, por tenerse sin temor a la coacción o al chantaje de las emociones. Una vez que se vistió, la escritora dejó una tarjeta sobre la barra y se marchó hacia la puerta.

—¿Por qué te vas? No me has dedicado el libro —dijo Tommy girando la cabeza, con el sudor en su frente, mientras sus pectorales aumentaban su tamaño, según la incitante provocación de aquel desnudo que ahora tenía frente a él le imponía.

—Ahí tienes mi tarjeta. Tengo más hambre de ti, pero Graciela ha de compartir algo más contigo. Es una mujer generosa, así que no seas desagradecido —Vera hizo una pausa para proseguir con el mismo tono sobrio—. Estaré en casa.

—¿Esperándome?

—Yo no.

—¿Quién entonces?

—Mi cuerpo, por ejemplo —miró de soslayo antes de desvanecerse en la noche.

Y Vera se esfumó finalmente, y lo hizo también su voz y la hechura de su esbelta figura.

Y se quedaban entonces el lector y la camarera solos, a punto de que ella, especialmente ella, Graciela, experimentase el mejor sexo que había tenido en mucho tiempo, cuando Marus buscó su cuerpo, el abrazo de su cuerpo concretamente, la tersura de esa piel cobriza que irradiaba un calor irredento en las yemas de sus dedos.

Y, luego, sucedieron los besos húmedos en el vientre de ella, apoyada en la barra, exhibiendo su desnudez, mientras dejaba que Markus, su figura, se aproximase al suyo, y el pálpito de una nueva tentación cobrase más fuerza hasta fundirse en una sola materia según era penetrada por aquel joven no tan desconocido.

CANCIÓN Nº 4

“Todo vive o todo muere.

Pero puede que tu mano sobre la mía revele que a veces eso es falso. No pretendo simular que no estoy triste, pero la tristeza de no tenerte es lo que me permite sobrevivir, darle sentido a esta vida que me queda.

El sentido de la pérdida, el sentido de quedarme aquí, errando por estos senderos de bosque, buscando que sea cierto algo como lo que sigue: que los recuerdos hacen que los ausentes sobrevivan.

Quiero aferrarme a eso, porque el dolor de tu ausencia ya no importa. Lo que mata es el dolor de recordarte cómo habría sido tu futuro a mi lado.

Eso es lo que, de verdad, duele tanto. No hay nada inocente en esa permanencia entre todo lo que vive y todo lo que muere.

Así no se puede vivir. Así no se puede añorar. Lo eras todo y sigues siéndolo, pero en la necia costumbre que la memoria tiene para no escapar de la alargada sombra de los muertos”.

Davinia

CANCIÓN Nº 5

“Y entra en mí, y presiento que mi estremecimiento es compartido. Lo miro a los ojos; me esquiva mientras su cuerpo se apropia del mío, y el sudor asperja mi vientre, emana del centro de mis senos, con el ardor irreverente que mi piel desprende hasta adherirse a su piel, y es entonces cuando la humedad rebosa y nada puede interrumpir este idilio que se torna en un duelo.

Y alcanzo la hechura de sus músculos con mis manos mientras su sexo en mi interior me impulsa a elevarme por encima de las cosas del mundo.

Y cierro los ojos e, instintivamente, busco su hombro derecho. Lo muerdo y gime con un gruñido hiriente y luego gemimos ambos, y todo es luz, aunque mis ojos sigan cerrados, aunque persiga que no acabe este momento, aunque tema que el placer se disipe una vez que su fuerza cese sobre mí, esa ingravidez que me excita enormemente.

Y ya no hay más, salvo esta mezcla confusa de dolor y alivio, de placer extremo que roza la voluntad de no saber nada el uno del otro, nada que pueda dañarnos. Y suave es la noche”.

Graciela

SENCILLAMENTE, MARKUS

Como siempre, Markus queda con Davinia en una carretera que cruza el bosque de Brunwick. Quiere hacer el amor con ella. Cuando se encuentran, Davinia confiesa a Markus que se ha entrevistado con su prometida Cassandra. A partir de ahí, puede pasar de todo.

—¿No me besas?

—No te acostumbres a las rutinas. Te harán un hombre débil.

—¿Y quizá un policía también previsible?

—“Previsible” no ha salido de mi boca —dijo Davinia, apostada junto a la puerta del furgón donde transportada todo tipo de mercancías para diferentes establecimientos de las comarcas colindantes: verduras, licores, materiales fungibles.

—¿Te encuentro diferente? ¿No estás de humor para besarme? Hace una noche preciosa. Tengo media hora libre.

—¿No prefieres un café? —respondió Davinia con una falsa ironía.

—No se puede poner en la misma balanza un café que un polvo contigo.

—Eres un puto machista.

—No sé qué cojones es eso. Pero sé que soy insaciable.

Davinia lo miró a los ojos. Se mordió el labio inferior. Con aquel uniforme, Markus era más que tentador. Su cuerpo era un ejemplo de esas fisonomías que la genética y el ejercicio han tratado bien, demasiado bien, y que, con el paso del tiempo, posiblemente se conserve todavía mejor. Envejecer para un hombre joven como Markus será una ventaja, no un declive.

—Tu mujer y yo hemos hablado —le soltó Davinia de improviso.

Markus hizo como que no había escuchado. Se limitó a girar la cabeza para mirar hacia el fondo del bosque. La carretera comarcal había dividido aquel impenetrable mar de árboles en dos áreas que, en breve, las ramas unirían nuevamente en un arco sobre el asfalto.

—¡No me jodas! ¿Qué me estás diciendo? —fue lo que exclamó el policía dándole la espalda a Davinia que comenzó a morderse la uña de su pulgar derecho en un gesto tan pueril como ansioso.

—Tranquilo. Ha sido una conversación amable. Café. Música de fondo. Un tono educado en la mayor parte de nuestra charla.

—¿En la mayor parte? ¿A qué te refieres?

—En algún momento, Cassandra ha mostrado su carácter. Pero, sinceramente, parecíamos dos amigas que se reencuentran. Te quiere, Markus. Esa mujer te quiere más de lo que lo haré yo algún día.

—No me vengas con chorradas —espetó el policía con dureza, inmóvil.

El viento agitaba las ramas de los arces. La luna palidecía en un firmamento salpicado de cirros color ceniza. La carretera moría en la carretera. A las tres de la madrugada, nadie ni nada iba a transitar por aquel tramo del bosque de Brunwick.

—Es una mujer preciosa, Markus.

—Se suponía que era nuestro secreto.

—No seas gilipollas. Tarde o temprano, acabaría enterándose.

—¿Cómo lo ha hecho?

—El olor en la ropa, los silencios, algunos mensajes (…) Pero, en tu caso, ha sido algo diferente —las últimas palabras de Davinia se cargaron de escepticismo.

—¿De qué estás hablando?

—De algo sencillo. Quiere que sigamos viéndonos porque, desde que lo haces conmigo, te la tiras con más ganas y con más frecuencia —la camionera hizo una pausa y aspiró el aire cargado de humedad y resina—. Es curioso que las palabras “amor” y “compromiso” no surtan efecto ya en criaturas como nosotros.

—No quería este final para Cassandra ni para mí.

—¿Qué final? No quiere perderte. Y encuentra que el sexo contigo es mejor desde que me conociste.

—¿Te ha propuesto entonces que sigamos follando?

—Sí, así es. Debes seguir haciéndolo para no perderla

—Davinia, pero (…) —Markus no sabía qué decir ante la decisión de su novia, balbució durante unos segundos antes de proseguir—.Todo es jodidamente sospechoso. Esperaba otra reacción en Cassandra, si te soy sincero.

—Te ha defraudado. ¿Ves cómo eres un puto machista? Esperabas que tu novia montase en cólera. Pues no. No lo ha hecho. Y no lo ha hecho por una razón. Te quiere, Markus. Se trata de eso. Métetelo en la cabeza.

—¿Qué vamos a hacer a partir de ahora? —preguntó el policía, confuso y con nerviosismo.

—Le pedí que yo hablaría contigo para que lo dejáramos. Le dije claramente que yo no iba a joder un futuro matrimonio, ni iba a hacer infeliz a nadie. Pero se mostró reacia y eso me confundió. No quiere que rompamos.

—¿Y eso te dejó fuera de juego?

—Como a ti ahora —respondiendo Davinia tendiendo su mano derecha hasta el amplio pecho de Markus que acababa de girarse.

—Perdona. Nunca debí haberte metido en este follón.

—No hay nada que perdonar. La que tiene que perder es ella. Tú también, Markus. Yo no soy nada ni nadie en esta historia. Solo dejo que me mates a polvos. Yo puedo desaparecer en cuanto me apetezca.

—Lo dices como si yo no te importase lo más mínimo.

Davinia se calló y miró al suelo. Su mano se desprendió del roce sobre la tela de la camisa del uniforme.

—No eres tú. Ni ella. Soy yo. Hace bastante tiempo que dejaron de importarme demasiadas cosas.

—Pensaba que, cuando te corrías conmigo, lo hacías con la sensación de que alguien podía hacerte feliz. De que me querías.

—No me malinterpretes, Markus. Me gusta hacer el amor contigo. Eres adictivo incluso. Pero no tengo dueño ni amo —Davinia respiró hondo, con cierta zozobra en su gesticulación, para proseguir—. Ahora es tu novia la que me ha suplicado que sigamos follando. Tienes una polla de campeonato y eres un salvaje a la hora de hacer el amor. Lo sabes. Pero no te lo tomes como una virtud ni como un don. Está en ti y está en ti también que sigas follándote a esa mujer, a Cassandra, como lo estás haciendo ahora.

—¿Me pides que siga actuando como si no pasara nada?

—Algo parecido. Ni siquiera creo necesario que hables con tu mujer sobre lo nuestro. Sé práctico y no se marchará jamás de tu lado. Limítate a tirártela. Tiene un cuerpo impresionante.

Una extraña sonrisa se dibujó en el rostro de Davinia, un gesto tan persuasivo como singular, porque marcaba que, entre Markus y ella, no podía haber otra cosa más que sexo.

—Pensaba que (…).

—¿Qué pensabas, cabronazo? ¿Qué pensabas? Que, entre nosotros, podía existir un futuro. Que, en cualquier momento, tendrías las fuerzas suficientes para confesarle a tu mujer que la dejabas por mí. La destrozarías, cabronazo.

—¿No me amas, Davinia?

—No quiero saber nada del Markus, casado con un pibón de mujer. Quiero al Markus que me folla. No quiero a un Markus que se preocupe por mí o que piense que puede llegar a enamorarse o a darme un hijo.

—Nunca te he escuchado hablar así antes.

—Duele, ¿sabes? Duele a veces que alguien te quiera o se interese por ti. Y no me vuelvas loca preguntándome por qué hablo así —había dolor en sus palabras—. Cassandra tiene la suerte de tener ahora a los dos Markus, al que puede llegar a ser un buen esposo y al que se tira como si no hubiese otra zorra en el mundo, salvo ella o yo.

—Después de estos meses, creo que apenas te conozco en realidad.

—¿Qué esperabas? Que ibas a ser el mismísimo Freud.

—No estoy bromeando, Davinia. No estoy bromeando —repitió Markus, con las facciones tensas, apurando cada inspiración de oxígeno, como si la ansiedad dominase ahora su conducta.

—Yo tampoco estoy bromeando. La decisión que tienes que tomar es fácil: o me follas o no me follas. Ahora, depende de ti que obedezcas a tu novia o no —las palabras de la camionera sonaron a sentencia.

—¿Por cuánto tiempo podremos fingir que no pasa nada? ¿Por cuánto tiempo podremos mirarnos a la cara sin tener miedo a hacernos daño?—preguntó Markus, esquivando la inquisitiva mirada de Davinia.

—El futuro no existe, entérate. Es una de las cosas de las que estoy más segura en esta vida.

—Claro, ahora me vendrás con la mierda del carpe diem, de que lo mejor es vivir el presente, de que la muerte puede arrebatártelo todo en un instante, de que los momentos más intensos son los que no se dejan para mañana. Pero yo no pienso así. Necesito un futuro.

—¿Conmigo? Olvídalo. Yo sí creo en toda esa mierda del carpe diem desde que (…) —y la voz de Davinia se quebró de repente, como si no se atreviese a seguir con un discurso en el que su pasado se iba a revelar como una vivencia inédita, imprevisible, y dolorosa con razón.

—Continúa. Continúa con lo que ibas a decir.

—No era nada. Sencillamente, que no soy un espíritu que busque seguridad y confianza. ¿No te das cuenta de que Cassandra es una mujer capaz de hacer feliz a cualquier hombre?

—Pero tú también eres (…).

No dejó que Marcus acabase la frase. Un latigazo entre las ramas irrumpió en la quietud, superando el volumen de aquella conversación entre murmuraciones.

—Markus, yo soy una jodida nómada. Solo quiero hacer el amor contigo. Solo quiero eso. Y Cassandra me ha dado permiso para que pueda hacerlo cuando nos plazca. ¿Te parece poco?

La oscuridad se volvía, en su negritud, un poco más nítida con la claridad de una luna que parecía esquivar la brumosa espesura de los cirros.

Con urgencia y con la determinación de dar por zanjada aquella conversación, Davinia comenzó a desabrocharse su camisa casi de forma involuntaria, mientras Marcus se llevaba la mano a la boca y luego a la frente, tratando de pensar rápido. Pero no había nada que pensar.

—Voy a hablar con Cassandra enseguida que acabe mi turno.

—Creo que vas a cometer un error. Piensa en Cassandra, no en ti, así que no voy a perder el tiempo que te queda de descanso discutiendo sobre el sexo de los ángeles—susurró Davinia, improvisando ahora un tono que, lejos de la vehemencia, rayaba la mordacidad y la sensualidad más provocadoras.

—No puedo entenderte. Ni a Cassandra tampoco.

—Porque no te has dado cuenta todavía de la suerte que tienes al estar al lado de una mujer como esa. Simplifico. Tienes veda abierta para follarte dos coños hasta reventar. Deberías agradecerle a quienquiera que mande allá arriba lo que acaba de sucederte.

Davinia terminó de desabrocharse la camisa.

—¿Sabes que no llevo ropa interior? Ganarás tiempo. Qué suerte tienes. Necesito una cosa. ¿Quieres escucharla?

Las manos de Davinia, tras la intermitencia de unos pasos que lo aproximaron hasta el policía, se colocaron sobre un abdomen rígido.

—Dime qué necesitas.

—Seré clara. Necesito tenerte entre mis brazos y esta noche más que nunca.

—¿Por qué demonios eres así? —preguntó el policía, más que turbado, rozando ahora sus labios con los de Davinia.

—No le des más vueltas. Déjate llevar. Déjate llevar, por favor.

Y entonces su boca, la de Markus, buscó la zona descubierta del cuello que exhibía Davinia con intención, mientras cerraba los ojos y abría su camisa por completo. Caía por debajo de sus hombros.

El beso no fue cándido desde el inicio, sino que Markus mordió levemente sobre la superficie y el estremecimiento recorrió la sinuosa curva de su espalda que ahora Davinia apoyaba contra la furgoneta, flexionando sus brazos a cada lado, para dejarse hacer.

Y Marcus, instigado por aquella provocación, no reparó en ninguna objeción. Ahora, tras ese breve mordisco que dejó una huella de humedad sobre esa zona cercana al omoplato derecho, el poli la besó.

Sus lenguas se trenzaron enseguida y el aire quedó encerrado en su interior; una oscura fragancia que se contenía, mientras las bocas chocaban torpemente la una contra la otra, motivadas por la inspiración que representaba lo excitante.

Y lo excitante de Markus era su rudeza, su fondo físico, su determinación a someter su fuerza a las necesidades que Davinia le pedía, todas las veces que fuesen necesarias.

Y ahí estaba lo excitante en ella, en aquella camionera, que no se arredraba, pues competía también en rudeza con Markus y lo arengaba para que su virilidad se mostrase extrema.

Regresó a los labios de Davinia, quien entreabrió su boca para recibir la agitación de la lengua del agente, que volvió a hundirse en la abundante saliva que la joven había guardado en su boca para regresar a ese beso intenso; a ese beso intenso y no menos zafio, basado más en la fiereza que en la calma.

Se percataron de que se necesitaban, de que no habría una última vez. Ninguno de los dos podía descartar verse de nuevo, como si su naturaleza, su propia naturaleza, se basase solo en el celo de amarse salvajemente cada vez que cruzaban sus miradas.

CANCIÓN Nº 6

“Sí, es cierto. Duele que te quieran. No he nacido para que otro cuerpo, otro ser, necesite de mi pasión. He llegado a la conclusión de que toda entrega es inútil, de que toda entrega no es sino otra manera de aproximarse a la muerte. El alivio es que, quizá, sea también la mejor manera de aproximarme a ti.

Sí, es cierto. Duele que te quieran. Que Marcus busque en mi cuerpo el placer que no halla en otro, o que suceda lo contrario, como deduzco: que sea yo quien incentive su amor hacia otro cuerpo que no sabe amar, al que no acepta en su completitud, al que solo ambiciona en parte.

No soy quien para juzgar la naturaleza de un deseo que un hombre pergeña para satisfacer sus ganas de entrar en mí o de entrar en Cassandra.

La noche se cierne sobre nosotros y, cuando lo hace, no puedo evitar pensar que somos dos depredadores.

Hay quien no entenderá mi desilusión o mi desdén a que me amen. Pero, a veces, las heridas están tan abiertas, que es mejor así. No tener. No desear. No amar al menos por compasión”.

Davinia

DE NADA SIRVE

Davinia sube a su furgoneta y confiesa que no puede olvidar a alguien como Markus

“Subí a la furgoneta. Mi sexo seguía palpitando. Intenté usar varias toallitas para limpiarme. Era pura fiebre lo que en mí ardía con la certeza de que aquel poli podía hacer conmigo lo que quisiera.

De nada servían las palabras, la coacción de las palabras y sus implicaciones. De nada servía que yo quisiera mantenerme al margen de los sentimientos hacia Markus. No podía recurrir a los silencios o a las duras respuestas para evitar lo que, en mí, emanaba.

Y eso que emanaba no era otra cosa que la zozobra de saberme atraída hacia alguien que no se conformaba solo con tener sexo conmigo, sino que ansiaba algo más.

Lo extraño fue que su prometida Cassandra me invitase a hacerlo, que me animara a nuevos encuentros sexuales con Markus para motivarlo, para inspirarlo de alguna manera, como si ella fuese consciente que era yo quien podía sacar de la rutina a aquella pareja, aparentemente consolidada, pero que, en realidad, no lo estaba.

Por un momento, el miedo se apoderó de mí, el miedo a fracasar si renunciaba a seguir tirándome a Markus, como si, con mi fracaso, también hiciese infeliz a Cassandra.

No podía asumir aquella responsabilidad, pero lo estaba haciendo porque aquel jodido policía hacía el amor como nadie hasta ahora lo había hecho conmigo.

Puro vicio que no se me iba de la cabeza. Me estaba doblegando ante la virilidad de un hombre que me permitía respirar en este mundo. Y yo quería negarme a algo así.

De alguna manera, me sentía culpable de rendirme con tanta facilidad a ese cuerpo, a la forma con que me miraba, a la complexión entrenada de su cuerpo, a su belicosa forma de penetrarme mientras no dejaba de ser sutil con las caricias sobre mi piel.

Markus era mi tabla de salvación porque, sencillamente, era quien me estremecía, quien me hacía creer todavía en que existía la remota posibilidad de vivir en este mundo con un lastre como el que acarreaba desde que abandoné mi vida anterior. A veces, creo que debo perdón por todo, a veces, creo que no debo hacerlo.

Pero mi vida es la tuya también. Que te haya perdido dota de sentido a mi existencia, una existencia inspirada en una añoranza inútil. Se añora lo que está todavía, pero no se alcanza. Pero, ¿cómo se añora a los muertos? No regresan jamás. Y es tan duro olvidarte que, cuando lo hago por unos instantes, al lastre de tu pérdida se añade el de la culpabilidad.

Comenzaba a llover. La carretera moría en la oscuridad. Y la oscuridad era la carretera. Conducir hacia delante era armar el futuro de nuevas sensaciones con Markus.

Detener el vehículo para contemplar la lluvia era regresar a ti, a tu cuerpo, a tu calor, a las heridas sobre tu carne, sobre la mía, a no querer vivir, a olvidar ser yo para ser tú y estar contigo”.

Davinia

I LOVE YOU, GRACIELA

Graciela y Tommy follan como animales insaciables mientras Vera espera al joven en su apartamento.

Los gemidos de Graciela no se hicieron esperar cuando Tommy comenzó con sus embestidas. Lentas al principio. Sus manos se agarraron a sus caderas con saña casi, para demostrar la rudeza de aquel ejercicio. Su erección aumentaba todavía más en el interior de la camarera.

Graciela se mordía el dorso de la mano, mientras su vientre se contraía frente a los abdominales de Tommy, cuya hechura destacaba aún más por aquel sobreesfuerzo.

Tommy se inclinó. La besó en la boca tibiamente, casi con temeridad y una de sus manos se deslizó hasta la barra y cogió la botella de ron que estaba en la barra.

Se la acercó a los labios.

Bebió y luego vertió parte del líquido sobre su torso. Graciela puso los ojos en blanco y despegó la espalda de la barra para acercarse a sorber el líquido que regaba la oscurecida piel de Tommy.

La excitación lograba que dolor y placer se fundiesen en una sensación extrema.

Las piernas abiertas de Graciela temblaron, quedando a merced de una combustión espontánea que ahora fijaba el orgasmo en una sucesión de espasmos tan violentos como regalados.

Puro idilio.

Se rozaron los labios levemente y fue la boca de Tommy la que regresó a los senos de Graciela, a sorberlos con cautela para no parecer excesivamente rudo.

Irresistible, Graciela se contrajo.

Los músculos de sus piernas se tensaron y sintió que Markus no podía escapar de ella y que ya no había sentido del tiempo, tan solo la inmediatez con su placer inexorable, expuestos a los instintos, a su acritud, a su aspereza, a su delirio, al goce que surge de la fricción de ambos cuerpos, de la admiración que se tienen como si se hubiesen conocido desde hace mucho tiempo, como si el tacto fuese el único lenguaje con el que, secretamente, conversaban.

La música cesó en sus oídos. La orquesta de Duke Ellington se apagó con una suave repetición. Una melodía uniforme se extinguía en algún lugar remoto, dejando que el silencio fuese lo único que resonase como telón de fondo.

Graciela frunció los labios. Aspiró el aire enrarecido del lugar. Aún saboreaba entre sus labios la dulce humedad del ron que Tommy había vertido por su cuerpo.

Graciela estaba exhausta. Lo miró. Se miraron aún desafiantes. El mundo seguía ahí afuera, pese a que ambos sintieran la evasión que había representado escapar de sus vidas rutinarias por unos instantes.

El mundo seguía ahí afuera y todo se emponzoñaría  de rutinas aprendidas de nuevo cuando Tommy abandonase el pub y ella se quedara tan sola, esperando impaciente a que otro hombre como ese la colmara de un placer extremo. Pero Graciela sabía perfcetamente que un ejemplar como ese no es común.

Se colocó el top y las braguitas, mientras Tommy se abrochaba la camisa con un movimiento rápido y ensayado en sus dedos.

—Creo que Vera te ha dejado una nota con su dirección —dijo Graciela con acritud, como si lamentase que Tommy tuviese que marcharse.

—Creo que nuestra amiga Vera puede esperar un rato más —aseguró aquel hombre.

—¿A qué te refieres? —inquirió Graciela.

Se hizo un silencio.

El rostro de Tommy se tornó en una máscara sombría, dura, que rezumaba algo más que tentación.

CANCIÓN Nº 8

“Ha sido su cuerpo, embreado por las sombras que acaparaban ya el interior del pub. Irresitible, cuando sus labios han rozado los míos, cuando su fragancia se ha teñido de esa oscuridad que representa la tentación.

Así la imagino yo: oscura, del color de la brea, poseyéndome, como un aliento que se funde con otro. No es la espera, sino el atrevimiento con que se espera lo que perturba, lo que me excita.

Saber que Tommy era capaz de amar como lo ha hecho, mientras yo me dejaba hacer, mientras la luz, la escasa luz, esbozaba nuestras figuras, figuras atadas, la una a la otra, sin temor alguno, solo con la zozobra que produce el ensimismamiento, la fijación en el cuerpo del otro, en su vulnerabilidad.

Amar es jugar a ser vulnerables, querer desear ser menos que el otro para que el placer te arrase, para que el placer sea en ti una prolongación de ese quien gime contigo y aguarda que el orgasmo sea una manera breve de extinguirse del mundo.

¿Qué otra cosa se le puede pedir a la vida”.

Graciela

LA MAR, LA MAR

Zenda regresa de su baño en el mar y discute con Remington, demostrando que no le tiene miedo.

—Tienes que probar el mar de madrugada. Es una experiencia única —dijo Zenda mientras entraba por el pasillo, completamente desnuda, con otro humor, como si hubiese olvidado la discusión con Remington por completo.

—Estás mojando el suelo. Es tarima flotante. Cuesta un huevo —le reprendió el director de cine con fastidio y no con menos recelo.

—No te gusta improvisar.

—Te recuerdo que tu amiga Vera me ha llamado poco más o menos que hijo de puta y que tú, loca de mierda, no solo no me has defendido, sino que me has recriminado lo mal que te he tratado hasta ahora. ¿De qué coño vas? —la aspereza en el tono de Remington estaba en consonancia con la connotación ofensiva de sus palabras.

—¿Sabes una cosa? A veces, tengo la sensación de que no amas la vida.

—Estás como una cabra. He tratado de mirar para otro lado durante todo este tiempo, pero esta noche has perdido por completo los papeles.

Zenda enmudeció mientras buscaba una toalla para secerse en uno de los espaciosos armarios Tikamoon.

—No me gusta que te dirijas a mí con esas palabras.

—¿Te has mirado en el espejo? Me jodes la que debía ser la noche de mi vida. Apoyas a Vera con tus silencios y suposiciones. Te desnudas en el salón, te marchas a la playa en plena madrugada, te das un baño, vuelves a casa, poniéndolo todo perdido. Te secas con una toalla de Cottonreus que vale más de doscientos dólares, sabiendo que la arena y la humedad del mar terminarán por enmohecerla. ¿Qué quieres que piense cualquiera que sea testigo de lo mismo que yo?

—Veinticuatro horas de yodo sobre la piel hacen que tu sistema linfático y la melanina se activen —dijo Zenda, haciendo caso omiso al discurso punzante de Remington, esbozando, además, una sonrisa cargada de candidez.

—¿De qué cojones me hablas de ahora? ¿Qué mierda me importan los efectos del yodo sobre la piel? Deja de leer esa mierda de blogs de belleza y de seguir a esas influencers anoréxicas que solo saben pintarse los ojos, como si fuesen unas vampiresas.

—A ti lo que te jode de verdad es una cosa —se atrevió Zenda a contraatacar mientras seguía secándose el pelo con fruición, mientras la figura de Remington se movía entre luces y sombras cerca del vano de la puerta, mientras aquellos mundos opuestos estaban a punto de colisionar.

—¿Qué me jode?

—Que no te la haya chupado ni vaya a volver a hacerlo en lo que me queda de vida —las palabras de Zenda estaban inspiradas por un acento indignante, lejos de la zozobra y el sometimiento que todas las veces había adoptado cuando Remington la persuadía o sencillamente la obligaba a que se callase.

—Creo que debes dejar de ver a Vera. Voy a ser implacable con ella de una puta vez.

—Es tarde para eso, Remi. Es tarde para eso —repitió sin consternación—. Además, voy a decirte una cosa. No me importaría que Vera me comiera el coño.

Y Zenda cerró de un portazo la puerta del cuarto de baño. Y, a continuación, miró su espléndida desnudez en aquel espejo ovalado, el más amplio que encontró dentro de la colección Armand.

—¡Abre la puerta, zorra! —exclamó Remington, airado, al otro lado de la puerta.

—Ábrela tú. Nadie te lo impide.

El hombre cruzó el umbral después de escuchar la última intervención de Zenda, histriónica, más histriónica que chulesca.

—Es la primera vez en mucho tiempo que obedeces a una de mis órdenes, aunque sea “abrir una puerta” —ironizó la joven.

—¿Cuánto tiempo hace que no tomas la medicación? ¡Tu actitud es intolerable!

—Lo que es intolerable y nunca me he atrevido a reprocharte es que no hayas sido un hombre generoso y no me refiero solo a esta noche. Has contemplado el afecto hacia mí como una carga.

—Déjate de acertijos —las pupilas de Remington se dilataron.

—Sabes de sobra de qué hablo. Lo que piense o lo que sienta te importa una mierda. Siempre te ha importado una mierda. Ni siquiera te excita mi cuerpo. Solo es dinero. Mi dinero lo que hace que eyacules a solas.

—Quieres juzgarme después de todo este tiempo.

—Sí, porque tengo ese derecho después de que me hayas tratado como a una mujer pusilánime, como a una enferma.

—¿De qué derecho hablas?

—El derecho que me ha ganado al consentir que gastases parte del dinero de mi familia en tus boberías mientras te tirabas a las actrices del reparto.

Remington dio un paso atrás y esquivó la mirada de Zenda para intentar debatir desde la serenidad. Aunque no era exactamente serenidad, sino esa falsa asertividad de la que hacía gala para convencer a quien se pusiese por delante con un interés específico.

No importaban los motivos.

Así era Remington, un oportunista, un experto en diseccionar sentimientos para luego arrojarlos por la cloaca, un forense de los tiempos muertos con los que depredar al enemigo.

Hasta ahora, así lo había hecho con Zenda. Pero ahora se encontraba con una mujer a la que no esperaba.

—Insisto. ¿Te has tomado la medicación que te prescribió Philip?

—No me vengas con esas, Remi. Sé más original. Intentas abrumarme. Pero ahora no puedes. Porque Vera y yo te hemos jodido la noche y porque te he dicho aquello que pensabas que iba a callarme hasta que el Prozac me convirtiese en una zombi de por vida —Zenda hizo una pausa mientras se colocaba un suéter donde sus pezones destacaban por debajo de la fina tela del Lacoste—. Me temo que no soy la única que toma pastillas.

—Llamaré a Phlip para que mañana estés en su consulta a primera hora —musitó Remington, evitando el conflicto.

—Relájate. Mañana es sábado. Los psiquiatras de esta ciudad también tienen derecho a librar algún día para follarse a sus mujeres o a esas jovencitas de OnlyFans que venden su cuerpo como si fuesen kilos de ternera lechal.

—¿Estás enferma? Siempre lo has estado, Zenda. ¿No te das cuenta?

—¿Para qué quieres la Viagra que guardas en tus cajones de ropa interior? Tus actrices fetiche y yo no te levantamos la polla, recuérdalo.

Remington la miró con un atisbo de odio en sus ojos inyectados de sangre. Después de aquella acusación que lo había herido en su orgullo, no podía fingir más indolencia ni mostrarse impasible.

No iba a tolerar que su dignidad se viese ultrajada por aquellos insultos, aunque procediesen de alguien que ha perdido la cordura.

—Puta —espetó casi desde la indefensión —. Puta, zorra, hija de perra. Lo repetiré las veces que sean necesarias. Si yo tomo Viagra es para soportar lo vomitivo que puede llegar a ser acostarse con mujeres como tú, dependientes de hipnóticos y antidepresivos para evitar ahogarse en la superficie. He cargado con mucha de tu mierda después de que tu familia desapareciese de este puto mundo. ¿Sabes lo que pienso de ellos?

—¡No te atrevas a mencionar a nadie de mi familia! ¡Lávate la boca primero!

—Tus amenazas valen lo mismo que el bitcoin dentro de unos meses —intentó ironizar Remington con maldad, priorizando la calma a ese acceso de ira, al desatino, del que había sido presa —. Tu familia tuvo demasiada suerte al no soportar toda esa mierda. Entérate bien. Esa mierda que escupe tu boca y que se amontona en tu cabeza como si, en vez de inteligencia, tuvieses uno de esos estercoleros que algunos políticos rentabilizan en los puertos de Baltimore.

—Me voy de esta casa —largó Zenda, colocándose una falda corta, estilo animadora, sin ropa interior.

El culo prieto y esa cintura de avispa destacaban notablemente sobre el volumen de sus senos, insinuantes, acusados, bajo el caro suéter de tenista.

—¿Adónde cojones vas a ir, perdedora? Pareces una adolescente que acaba de fugarse de un centro de menores —Remington fue categórico—. Deja de hacer la imbécil de una vez por todas. Vendrás a la cama conmigo y mañana telefonearé a Philip para que aumente la dosis de tu medicación.

Zenda esbozó una sonrisa nerviosa, pero exenta de incertidumbre que Remington, extrañamente, no supo interpretar. La joven había decidido dejarlo solo en aquella casa. Había perdido demasiado tiempo de su vida tratando de volverse loca. Pero ella no estaba loca.

Zenda respiró hondo, intentó relajarse, contó mentalmente de uno a diez, y lo hizo en alemán. Adicta a esos vídeos de la suiza Jasmine Black, donde la filosofía del mindfulness dominaba cada una de sus propuestas pseudofilosóficas, trataba de poner en práctica uno de sus consejos: “Haz una cosa a la vez. Nadie puede odiar y actuar al mismo tiempo”.

Zenda no se doblegó como otras veces. Pasó de Remington como de la mierda. Lo superó con dos zancadas, abandonando el aseo, aproximándose a la cocina, cogiendo un vaso de cristal de uno de los armarios acerados con plomo color crudo. Lo llenó de agua sin percatarse de que Remington la seguía, observándola de cerca, como si un jodido biólogo estudiase el comportamiento de una criatura desconocida.

—Acostúmbrate a echarme de menos—dijo Zenda, de repente, mirando al vacío, sorbiendo de nuevo.

La noche parecía enclaustrarlos en aquellos espacios de una casa que se había convertido en el símbolo del desasosiego y de una consumada erosión en la que el tiempo y la cobardía habían jugado en contra de ella, de Zenda, especialmente.

—No eres lo suficientemente valiente para dejarme. No lo eres.

—No estés tan resentido contigo mismo —respondió Zenda como una autómata, con los nervios templados, algo que parecía estar exasperando a su contrincante—. No me malinterpretes, Remington. Eres un tipo ambicioso y lo admiro. Agradezco que el día en que mi hermano y mi madre perdieron la vida en aquel accidente, tu comportamiento fuese modélico, ejemplar. Me apoyaste en los peores momentos, incluso tras el suicidio de mi padre —Zenda tragó saliva, inhaló aire con determinación de proseguir y evitó mirar a su prometido a los ojos—. Por cierto, a mi padre le sentabas como una patada en los huevos.

—Lo sé. Sé que nunca me vio con buenos ojos —matizó Remington, un poco más sereno, apoyando su espalda en una de las lisas paredes de la cocina, donde alguna vez pensaron poner la litografía de algún bodegón.

Pero era demasiado pretencioso intentar convertir una cocina, por muy espaciosa que fuese en una clase de galería, de lugar para el ornamento.

Una cutrez que solo se podían permitir algunas revistas de decoración, donde los famosos apenas pasaban por casa, mejor dicho, por sus mansiones.

—Ahora entiendo a mi padre. Después de todo, me has hecho vulnerable.

—Yo no he hecho nada. Solo he sido fiel a mis principios.

—¿Qué principios son esos, Remington? Comprar Viagra para follar con actrices y famosas porque el cuerpo de cualquier mujer te da asco. Por eso, me pides que solamente te la chupe.

—No estás en la obligación de hacerlo.

—Tu juego es macabro. Usas el lenguaje según te viene en gana. Odio chupártela, pero lo hago porque tu amiguito Philip me lo aconseja para que la pareja no se desestabilice.

—No digas tonterías. Un médico de su prestigio solo trata de ayudar.

—Soy vulnerable. Lo acepto. En el equipo de animadoras, llegué a follar por pena y porque alguna amiga me pidió participar en una orgía. He sido obediente cuando la causa era tan ingenua como justa.

—Te estás yendo por las ramas —interrumpió Remington, cruzando los brazos bajo su pecho.

—No hay nada ingenuo o justo en lo que tú haces conmigo. Llevo meses encerrada en esta casa, soportando tu ira o tu euforia, según avanzaba el rodaje de una película que yo descargaría ilegalmente antes de comprarla o de pagar una entrada al cine para verla.

—Es un golpe bajo. Es un trabajo digno que la crítica ha puesto por las nubes. Dos Globos de Oro. Y los dos son premios relacionados con mi manera de construir el relato y de percibir la sensibilidad del mundo que nos rodea.

—Ahórrate esas frases aprendidas de memoria para la entrevista de la CNN. Puedo ser más hija de puta que Vera, créeme.

—Lo dudo, aunque he de reconocer que me estás sorprendiendo.

—No creo que lo esté haciendo para bien, ¿verdad?

—Eres tú la que te estás machacando. A mí me importa una mierda lo que pienses o sientas hacia mí. Cuando Philip te suba la dosis de dopamina, volverás al redil.

—Eso no va a suceder, Remi. Esta noche será la última que me veas.

—No es bueno desafiar al que puede zarandear tu jaula.

—¿Es una amenaza? Contesta de una puta vez —Zenda intentaba mantener la calma, pero a veces se le olvidaba que aquel cabrón era un manipulador.

El rumor sordo a la vez que impetuoso de las olas reverberaba en el interior de la casa. Automáticamente, comenzó a sonar una melodía nostálgica desde el salón.

La voz de Sinatra en “It was a good year”, una de las canciones favoritas de Zenda, inauguraba un nuevo ciclo de temas que el hilo musical, programado desde la noche anterior, activaba en plena madrugada.

A esas horas intempestivas, insomne, Zenda se dedicaba a deambular por la casa y a mirar el mar desde diversos puntos estratégicos para acabar haciéndolo en el amplio mirador que su padre había construido en el salón.

—Hace tiempo, mucho tiempo, desde el momento en que aquel cabrón de Alex nos presentó en la fiesta, que me estoy machacando —el tono de las palabras se adueñaron de una inquietante serenidad, que Remington interpretó como una victoria más de las suyas.

—Por esa razón, debes hacerle caso a un psiquiatra como Philip. Y, por esa razón, debes confiar en alguien como yo, aunque para Vera yo sea tu puto enemigo.

—Vuelves a jugar con el lenguaje. No niegues que el engaño o tu forma de tratarme como si fuese una adolescente han hecho que yo viva al margen del mundo. Y esas malditas pastillas que llevo varios días sin ingerir también han ayudado a que pueda chuparte una polla que no se te levanta.

—Vuelves a contraatacar, por lo que veo. Y yo empiezo a aburrirme.

—Si te aburres, Remi, hablemos de Cristina.

—¿Qué Cristina? Los derroteros que está tomando esta conversación conducen al absurdo.

—Cristina Evans, malnacido. Una de las periodistas a las que has pagado más de doscientos mil dólares para que influyera sobre el jurado de los Globos de Oro. No quiso follarte, pero aceptó el dinero. Me telefoneó hace dos días, porque aún no le habías ingresado el dinero. Y la tipa empezó a largar. Y me entraron arcadas. Pero no podía vomitar. ¿Y sabes por qué? Porque, en el fondo, me alegraba de tu fracaso encubierto.

Remington se apartó de la pared. Enmudeció. Su actitud de serenidad autoritaria (podíamos definirla así) hizo que su gestualidad fuese la de siempre.

Inalterable, autómata y rutinaria, salvo cuando Vera estaba cerca y entonces cualquier atisbo de aspereza o cólera incluso se manifestaba sin que él, uno de los prometedores cineastas de este último siglo, pudiese evitarlo.

—Yo no he pagado ni un solo dólar a nadie para que influyera sobre el jurado de los premios —dijo conteniendo cierto énfasis de enfado o desencanto.

—No sé qué cojones le habrás prometido a la tal Critina. Estaba más que jodida al otro lado del teléfono, así que, en todo caso, entiéndete tú con ella. Algunos amigos, que todavía conservo, me aseguran que es cierto que has comprado algunos votos.

Remington se colocó bajo el umbral de una puerta de acceso a la enorme despensa, como si buscase la sombra, como si en esa semioscuridad se sintiese protegido.

—No mientas. No tienes amigos, salvo esa puta de Vera.

Y entonces Zenda lanzó el vaso contra el suelo. Sus labios se endurecieron. En ese instante, eran una fina línea sobre un rostro tenso. Si se hubiese tomado los ansiolíticos y la doble dosis de Prozac no habría podido hacer nada de eso, ni le habría dicho siquiera todas aquellas hijoputeces que apuntaban directamente a la responsabilidad de Remington.

—Deja el teatro de una maldita vez. Eres una actriz patética. Por esa razón, no podrás salir jamás en una puta película.

—Será porque no quiero tirarme a uno de esos directores que miran el culo de las actrices antes que su talento interpretativo —dijo Zenda, arrastrando los pies, lejos de donde había estallado el vaso.

—Estás desquiciada —comentó Remington desde la penumbra con su misma actitud defensiva, con los brazos en la misma posición, cruzados bajo su pecho, con los puños cerrados, quizá para descargar la tensión que aquella Zenda irreconocible le estaba inoculando en vena y en pequeñas dosis de cianuro.

—Sí, tienes razón. Estoy desquiciada. Y, por esa razón, me marcho.

—No vas a ir a ningún sitio —el tono de Remington sonó amenazante.

—Me marcho de esta puta casa.

—Es la casa de tu padre. ¿O no lo recuerdas?

—Desde que te instalaste, dejó de ser mi hogar. No me recuerda a mi familia en absoluto.

—¡Estás loca! ¡Estás loca! —exclamó Remi, después de chasquear la lengua con una rabia emponzoñada.

—Sé más creativo, por favor.

—Estás loca —repitió con intención de herir y de que la discusión comenzase a fraguarse en el terreno que Remington mejor dominaba, el de amilanar a su rival con frases cortas e inspiradas en lo más visceral.

 Mientras seguía cantando la voz de Sinatra, Zenda parecía venirse arriba y, lejos de lo que pudiera pensar Remington, la decisión de huir de aquella jaula de oro estaba más que tomada.

Seguramente, lo había hecho en esos momentos de lucidez esporádica, cuando aquel cabrón no estaba cerca o cuando Zenda hablaba con Vera una vez que los efectos de los tranquilizantes dejaban de surtir efecto hasta la siguiente toma.

—¿ (…) que estoy loca? Y a ti no se te levanta. Estamos empatados.

Zenda desapareció al fondo de un pasillo lateral, rodeado de escuetas vidrieras que simulaban una capilla gótica, otra excentricidad de las que gustaba su padre cada vez que leía artículos sobre arte o biografías de pintores del barroco.

—¿Adónde vas con esa pinta de zorra barata?

—Adonde me quieran.

—Si sales de esta casa, no iré a buscarte como hice cuando tu padre se quitó la vida. No sabes nada del puto mundo de ahí afuera. Dudo que sepas manejarte siquiera con una tarjeta de crédito.

—¿Estás orgulloso de lo que has creado, verdad? Sincérate —se detuvo Zenda y contraatacó, elevando el tono de la voz para que Remington la escuchase con claridad desde la guarida de la despensa.

—No estoy orgulloso de nada, salvo de la película que he rodado y de los Globos de Oro. Yo tengo un nombre y tú, si no me tienes a mí, no eres más que una puta.

Zenda podía haber seguido con el mismo tono hiriente que estaba empleando Remington, pero se contuvo. No había nada que hacer, salvo buscar un abogado y echarlo de aquella puta casa. Sería difícil, largo y costoso, pero lo que tenía claro es que, ahora que había abierto los ojos, no podía continuar viviendo con aquella sanguijuela.

Se perdió en el laberinto de la casa hasta dar con la habitación de invitados.

Cogió uno de los bolsos de un armario. Tenía cientos esparcidos por todos los rincones de la casa. Los había comprado compulsivamente por Internet. Abrió, nerviosa, ahora sí que lo estaba, un Gucci, donde metió el móvil, las llaves de un vehículo, una caja de condones, sus tarjetas de crédito y cien dólares arrugados.

Recelosa, aguardaba a que, en cualquier momento, Remington se abalanzase sobre ella para impedir su marcha, pero aquel cabrón tenía razón en una cosa. Zenda no sabía nada del mundo de ahí fuera, después de que se encerrara en aquella casa.

El suicidio de su padre fue el pretexto ideal para que ella se dejase invadir por la pereza, la desidia, por la involuntariedad de no saber qué hacer a partir de ese instante. Remington fue la manipulación, el lastre, la soga alrededor de su cuello que simulaba, sin embargo, comprensión, afección y empatía.

Giró la cabeza antes de salir. Contuvo las lágrimas. Volvía a sonar el tema de Sinatra “It was a good year”. Ni rastro de Remington. Ni rastro de su perfidia en voces y palabras que, durante tanto tiempo, la hundieron en una somnolienta desidia hacia el mundo y hacia sí misma.

Zenda telefoneó a Vera antes de coger el coche, uno de los bugas que le había regalado su madre cuando acabó su Grado en Químicas.

Arrancó. Por suerte, aún se acordaba de conducir. Miró a la casa. Las luces se apagaron en el interior. No echaría de menos nada, salvo una cosa. El mar. Las olas que morían una y otra vez en la arena, contra las rocas, esquilmando sus riscosas puntas.

Metió tercera. Eran las cinco de la mañana. El sol comenzaba a despuntar en un horizonte brumoso. Le pesaban las tetas y tenía la boca seca. Podía pasar por un súper y comprar lencería barata y algún refresco, uno de esos supermercados que no frecuentaba desde hacía siglos, pero que sabía que existían por las series de Netflix que engullía.

Vera no contestó a su llamada. Posiblemente, estaba durmiendo. Podría pasar por su casa y refugiarse allí por un tiempo, hasta que encontrase trabajo o hasta que tomase conciencia de que Remington había sido el mayor error de su vida. Lo peor es que su nombre y el título de su jodida película se mostrarían al mundo y ella no podría evitarlo, salvo que volviese a esconderse en otra madriguera.

Pisó el acelerador. Le pidió a Siri que telefoneara nuevamente a Vera. Pero seguía sin contestar. Se le encogió el corazón, por lo que respiró hondo y contó hasta diez en alemán. Siguió conduciendo.

El mar se alejaba de Zenda o era Zenda la que se alejaba del mar al incorporarse al flujo de coches de una carretera nacional que no sabía si llevaba hasta el centro. A los pocos segundos, recibió un mensaje que la voz melódica de Siri entonó:

“¿Dónde estás, Zenda? Busca una cafetería y mándame la ubicación. Creo que no tarde mucho en llegar, si este cabrón que tengo encima no me mata a polvos. Espérame y no hagas ninguna tontería”

Sonrió al comprobar que su amiga contestaba enseguida. Hacía mucho tiempo que no lo hacía. Vera era una amiga de las de verdad.

El coche viró hacia la izquierda. Abandonó unos sotos por un instante para encontrarse con una carretera sinuosa que bordeaba el mar donde naufragan a veces demasiados recuerdos.

CANCIÓN Nº 9

“Querer el mar. Querer su silencio. Sumergirse en la vorágine de sus olas para luego alcanzar la profundidad, la sima del silencio, su hondura tan oscura como un corazón que ya no siente. Vivir lejos del aquí, en las aguas, entre las aguas, como si nada perturbara o importara ya.

Es suficiente con cerrar los ojos, dejar de respirar, sentir que regresas al vientre materno, aguardar hasta que el cuerpo empuja hacia la superficie y naces de nuevo.

Querer el mar. Ser las aguas. Ser la profundidad donde me gusta perderme, ser lo que no puedo ser en el mundo. Ser el margen de un sonido, de un reflejo, tener la luz como enemiga, abrigar la negritud mientras los recuerdos se desvanecen como se desvanecen los perfiles y los contornos mar adentro, en la honda estrechez del aire que ahora dibujo en mi cabeza como una delgada línea roja.

El mar me sostiene. La ingravidez es el alivio. No quiero morir ya. No quiero estar en el mundo, sin embargo. Pero alguien me agarra de la muñeca.

Alguien me arrastra hasta la superficie porque quiere que no desaparezca. Los ojos de Vera se encuentran con los míos. No hay miedo entonces, solo la necesidad de esperar a que ella me acaricie y sienta que sigo en el mundo, que el mundo no me ha descartado, porque ella me quiere como yo quiero ese mar, su profundidad, de la que no quiero huir, pero es mi obligación hacerlo.

Por Vera, sobre todo. Yo ya no soy la mujer que quiso ser, salvo cuando las olas me arrasan y siento que la violencia me envuelve antes de llevarme a la serenidad del fondo, a la probada quietud donde lo oscuro también me da la mano”.

Zenda

TAN FRÁGIL

DEVIL REMINGTON

Remington recibe una llamada telefónica de un tal Libra con el que queda para cometer un asesinato. Aquí empezamos a conocer la verdadera naturaleza de la pareja de Zenda.

No le preocupa en exceso que Zenda se haya marchado del apartamento. Tiene cosas más importantes en las que entretener su tiempo.

Tarde o temprano, los acontecimientos debían dar un vuelco, tentar a la suerte, moverse en sentido contrario. Puede celebrar a solas su éxito o llamar a las actrices del reparto, a las que ha dedicado cada galardón, para que le hagan compañía.

No le parece justo alterar el sueño de las jóvenes o ese flirteo con sus representantes o con actores que allí, en la fiesta después de la entrega de los premios, se daban cita. Seguro que se las están follando, piensa espontáneamente antes de avanzar por el pasillo para refugiarse en la ducha.

Sí, necesita una ducha. Necesita, quizá, borrar las impurezas, el sudor, las malas palabras que lo han acribillado esta noche, las sospechas, las acusaciones, los reproches más acerados.

Cada una de esas mierdas desaparecerá, una vez que el agua arrase su piel y decida emborracharse a solas. O beber ese zumo de naranja que Zenda le habrá dejado en la nevera como cada mañana, un zumo que hace con pulcritud y esmero, con una mezcla única –al menos para Remington- entre justa acidez y dulzor.

Pensándolo bien, hace tiempo que no lo hace; que no se emborracha.

Cuando era más joven, buscaba la soledad en los viaductos y, cerca de vagabundos, putas y errantes criaturas adictas a la heroína, comenzaba a beber, un vicio ocasional con el que observaba a esa panda de inútiles y desgraciados que no sabían hacer otra cosa que pudrirse por dentro.

Así, se refería a los marginados de una ciudad cuando Remington hablaba con sus productores.

Antes de desnudarse, su móvil ha sonado. Un tono diferente le advierte que no es otra felicitación hipócrita o uno de esos mensajes (ha recibido decenas) que reza “Me alegro por ti”, aunque, en el fondo, lo que reza de verdad: “Eres un cabrón. No te mereces ninguno de esos premios. Ojalá te envenenes al morderte la lengua”.

Fija la vista en la pantalla y lee:

Marca Negra. Lleva el silenciador. Esquina 34. Cerca del Parque Condor. Junto a la estatua de Lincoln.

Aparta la mirada. Descarta la idea de la ducha y de emborracharse. O de quedarse delante del televisor, bebiendo zumo.

Quien le ha mandado el mensaje es un tipo que se llama Libra, al que llaman Libra. Desconoce su nombre verdadero. No saber un nombre de alguien a quien te encomiendas es dialogar con un fantasma.

Ya lo ha hecho muchas veces. Demasiadas veces han sido las que ha dialogado con ese tal Libra. Hoy lo volverá a hacer. La hora es siempre intempestiva y no puede negarse a hacerlo. Empieza a inquietarse. Pero no os equivoquéis es la inquietud de quien se siente orgulloso, casi pletórico, porque, en su caso, Libra lo ha llamado para que él, solo él, haga aquello que más le gusta, aunque sea a estas horas.

Remington recorre pasillos laberínticos que vertebran esa casa. Respira hondo antes de entrar en una pequeña despensa, escorada, junto a un baño para invitados. Solo hay trastos viejos, ropa ajada, cajas vacías, de zapatos que Zenda fue donando a la parroquia.

En el fondo de una de esas cajas, oculta bajo un oso de peluche Steiff, hay algo que Remington debe sacar porque así se lo ha pedido Libra.

Aparta el oso de mirada triste. Cae al suelo. Le da igual el puto peluche. Accede a la caja. Marrón claro. Anodina. Allí antes se guardaba un par de Martinelli o una pamela con plumas. No lo recuerda. Pero ahora eso es lo de menos.

Destapa la caja. Envuelta en una toalla, una Magnum con silenciador brilla bajo la bombilla titilante de aquel espacio donde se comprime el aire. Remington esboza una sonrisa antes de cogerla y de mirarla como un objeto sagrado.

Hay zumo de naranja en la nevera. Se echa dos tragos antes de abandonar la casa para dirigirse adonde Libra le ha informado que han de encontrarse.

Mete segunda en un coche que no ha conducido en mucho tiempo. Es un Audi con un motor silencioso y con el chasis de un color plomizo, el color idóneo para ocultarse en una calle trasera, anodina, donde, salvo por la marca, pasará desapercibido.

Conduce más de media hora. No escucha música durante el trayecto. Forma parte del ritual en el que se sumerge cada vez que tiene o debe hacer una operación como la que tiene por delante. En efecto, así lo llama: “operación”. Aunque se trate de asesinar a un desconocido.

Saliva. Gira suavemente el volante hacia la izquierda. Un bulevar queda atrás. La luz del amanecer no termina de estallar en el horizonte. Tiendas de lencería que alguna vez frecuenta son las que más abundan por esta zona del centro. Detiene el coche allí donde Libra le ha indicado.

Parece mentira que haya pasado media hora al volante. No tiene conciencia del tiempo, cuando se trata de ejecutar a una persona con su arma, la que eligió hace unos años en una página web después de buscar incansablemente durante semanas.

La anterior fue arrojada al mar, cuando otro de sus asesinatos se complicó para Libra y para él, y las investigaciones policiales estuvieron a punto de dar con el autor del crimen. O sea Remington.

Recuerda que la nueva Magnum la tuvo entre sus manos cuando todavía no había empezado con el rodaje de esa película que han premiado hace unas horas.

Baja del coche. Eructa. El sabor a naranja amarga invade su boca y no le resulta desagradable. Al contrario, deja, tras ese amargo poso, una especie de aroma a azúcar tostado que le resulta enormemente adictivo.

Debería haber amanecido ya, pero no lo ha hecho. Un hombre lo espera junto a la estatua de Lincoln. Fuma. Las volutas de humo ocultan su rostro. Quizá, hasta su cuerpo entero, mimetizado con lo poco que queda de oscuridad, con los primeros retazos de un sol enfermizo.

Porque una luz enrarecida está a punto de mostrar el mundo la auténtica esencialidad de las cosas. Y, sin embargo, ese sol no lo hace todavía. El tiempo avanza demasiado lento para las cosas y para esos dos hombres que vuelven a encontrarse después de muchos meses.

Remington camina deprisa. El arma está dentro de una bolsa de plástico, envuelta en una toalla. Con tres balas bastará para hacer un buen trabajo. Se miran y Libra se escora. Busca el pedestal de la estatua para apoyarse. Arroja la colilla al suelo gris.

—No has sido puntual.

—¿Era necesario hacer algo así a estas horas? —preguntó Remington frente al hombre que conoce desde hace unos años.

—Tu objetivo iba a coger un tren a las once y ya no regresaría a la ciudad.

—Anoche gané dos Globos de Oro.

—Algo he escuchado esta mañana en la radio. ¿Estás orgulloso?

—Quizá, la palabra adecuada sea “indiferencia”. Por un lado, me siento feliz, pero, por otro lado, parece que no había mejores opciones que la mía. Yo he sido el mal menor para un año terrible para el cine.

—No hay la suficiente creatividad de hace unas décadas. Oliver Stone y Scorsese han envejecido mal.

—Ni siquiera me dieron la mano —se lamentó Remington.

—¿Qué esperabas? Están acostumbrados a ganar y ya nada les sorprende lo suficiente. Lo mejor de todo es que ya eres una promesa. Lo único que te queda es perseverar y no hacer demasiado ruido —comenta Libra, con seriedad y evitando salir de las sombras.

—No soy un hombre paciente.

—Matar ayuda a que te calmes. Dime que no es cierto —el tono de gravedad se acentuaba en Libra según avanzaba la conversación.

—Me ayuda a pensar. Hacía ya bastante tiempo que no me llamabas. Y necesitaba hacerlo.

—Hay crisis en el sector —ironizó.

—¿Cuál es mi objetivo?

Libra señaló descaradamente al fondo de un parque con columpios. Un anciano dormitaba en un banco.

—Parece fácil.

—Sí, solamente tienes que acercarte y apretar el gatillo. No te verá nadie. Ya me he asegurado de que fuese un lugar seguro. Ni siquiera es necesario que te coloques el pasamontañas.

—¿No hay cámaras?

—Hay cámaras, pero no funcionan. El puto ayuntamiento ha recortado en sistemas de seguridad, además de en educación.

Remington esbozó una sonrisa cargada de una serenidad que ocultaba perfidia. Sacó el arma de la bolsa de plástico, una bolsa que arrugó para meterla en un bolsillo de sus jeans.

A continuación, agarró la culata cuidando de que la toalla no se desprendiese del arma.

—¿Puedo preguntarte qué ha hecho ese viejo para que lo mate?

—No ha hecho nada. Lo ha hecho su hijo. Deudas de juego. Muchas. Tipos raros que buscan en el bingo una forma de evadirse. Es tan solo un aviso.

—¿Tanto dinero debe?

—Preguntas demasiado. Si te has vuelto sensible, abandona estos encargos. El dinero no te hace falta desde que estás en la cumbre y vives de la fortuna de esa putita de culo prieto, cintura de avispa y tetas gordas.

—No me he vuelto sensible. Solamente es el morbo de saber qué poder se me ha adjudicado.

—No eres un ser de luz ni un ser de justicia. Eres un puto asesino.

—Puede que hasta me guste escucharlo —espetó con orgullo antes de ponerse a caminar en dirección al banco donde el anciano, casi inerme, reposaba.

No sonaron los pasos. El tiempo seguía sin avanzar como debería hacerlo. El disparo aconteció después de la deflagración. El anciano cayó como un pelele y su rostro dio contra el suelo. Lo remató. Invisible al mundo, Remington se mantuvo firme hasta que el charco de sangre se extendió como una nube oscura sobre la arena suelta que lindaba con los columpios. Y entonces sintió algo parecido a la libertad, pero no era exactamente eso, sino una sensación de sumisión a su propia ansiedad, al alivio de los destrozos de sus raíces profundas, henchidas de veneno, que arraigan en su fuero interno y lo devastan cuando no cumple con misiones como esa, cuando duda de su fe para asesinar a sangre fría, cuando la vida ya no es tan relevante para sus semejantes y Remington se convierte en ese exterminador que resurge de las cenizas de su propio odio a la vida al apretar el gatillo o al conducir un vehículo cargado de explosivos.

Quizá, no sea el sustantivo “libertad” el que mejor refiera lo que se pretende aquí, sino más bien el de “liberación”, como si se sintiese realizado al llevar a cabo aquella serie de atrocidades, entendiendo realización como un reconocimiento personal de que su naturaleza se manifiesta así, verdadera, auténtica, arrebatadora si ve que el otro muere a causa de su obra.

Libra desapareció de la estatua y Remington, con la adrenalina fluyendo rauda por sus venas, volvió a esbozar esa misma sonrisa de cabrón redomado que a Zenda le resultaba insoportable.

A los pocos minutos, dentro del coche, decidió poner música. Un conocido estribillo de Frank Sinatra se deslizaba entre sus labios.

When I was 17, it was a very good year

It was a very good year for small town girls

And soft summer nights

We'd hide from the lights…

Ahora parecía más feliz quizá que cuando subió al escenario a recoger los premios. El buga regresó al bosque y el sol despuntaba en un horizonte que para alguien como él ni le resultaba cautivador ni, por supuesto, hermoso.

EL TSUNAMI DE TOMMY

Tras abandonar el pub y haber hecho el amor a solas con Graciela, Tommy visita a Vera y se produce un encuentro sexual que supera con creces las expectativas de la escritora.

“¿Qué puedo decir? Tiene redaños que una escritora como yo tenga dificultades para expresar lo que va a suceder una vez que he dejado a Tommy entrar en casa.

Me mira las tetas y yo esquivo sus ojos casi grises. Me empuja contra la pared del vestíbulo y dejo que me meta mano entre mis piernas. Percibo su aliento febril sobre mi cuello. Me estremece. Sí, en serio. Me estremezco como si alguien hubiese inoculado en mí la zozobra que ahora experimento involuntariamente.

Este cabrón puede conmigo. Es irresistible. Me deshago de su cremallera. Y mi mano derecha alcanza su sexo, su erección.

Presiento la calculada estrategia que ha tramado en su cabeza.

Que Tommy haya leído mi novela solo ha sido el pretexto para dar conmigo, para dar con mis senos que ahora masajea con su mano izquierda por debajo de mi camisón, para alcanzar mi sexo con sus dedos hasta el fondo mientras su boca busca la mía enseguida. Ahora lo hace. Su lengua penetra. La ansío. La quiero. La necesito.Vibro. Vibramos.

Su sabor agridulce me inunda por dentro. Su saliva se mezcla con la mía. Frío y tibieza se funden para que yo me enerve, para que ese cabrón que dice llamarse Tommy se muestre ante mí como un ser superior. Lo está consiguiendo.

Huele a sudor y me gusta que mi piel huela a la suya, ahora que aprovecho para quitarme la camiseta y dejar que su cuerpo abrace el mío, sin ninguna clase de fingimiento que recuerde a alguna manera de resistirme.

No voy a hacerlo.

De hecho, no llevo sujetador. Porque quería que todo sucediera, según había sucedido también con la voz de Graciela; algo feroz, nada domesticable, más propio de la irracionalidad que inspira esa atracción de dos desconocidos que han intercambiado palabras vacuas sobre la literatura; como una invitación a gustarse para luego a emplearse a fondo el uno contra el otro o uno con otro, desaforados.

Vuelve a penetrarme con su lengua. La recibo con sed de su saliva, mientras sus dedos entran y salen de mi interior con la determinación de que el placer sea ese trance que me lleve a la máxima expresión de una derrota que yo busco desde la excitación, una derrota donde abandono y delirio se funden en una sola sustancia, que mis sentidos ya presienten.

Estoy deseando que me monte de nuevo. Odio respirar si este tipo va a abandonar su boca de la mía. Me asfixia y me fastidia reconocerlo: su lengua se mueva más rápida que la mía. Sus manos también se mueven con más ligereza y más desenvoltura que las mías.

 “No te vayas, por favor”, le susurro cuando abandona el beso largo que me ha ofrecido y que yo he apurado hasta que, casi derrotada, siento que el orgasmo está a punto de dejarme en evidencia de nuevo.

Lo tiene todo planificado. No quiero gemir. No quiero mostrarle que es el mejor amante que he conocido. No quiero que su ego se contagie de la misma vanidad que la mía. Pensaba que podría matar a polvos a un tipo como este, pero qué equivocada estaba.

Nos miramos en un intervalo que dura una eternidad aparentemente, pero que son solo unos segundos. Pero basta para decirnos todo.

—Te jode que no puedas dejar de mirarme a los ojos.

—No seas tan presuntuosa, cielo.

—Nunca es suficiente para ti, ¿verdad?

—Nunca.

Antes de que llegue mi orgasmo, pienso que no voy a ceder ante Tommy, así que agarro su sexo y lo empujo hasta mis piernas.

No esperaba esa acción instintiva e inspirada por  la necesidad de mostrarme todo lo impetuosa y enérgica de lo que soy capaz. El sexo de Tommy entra en mí. Duele. Pero solo es el aviso de que el placer alcanzará enseguida su cénit y se volverá extremo, un trance, un venerable trance que anulará mis sentidos.

Y, aunque parezca un tópico más que utilizado, será así cuando el orgasmo no me prevenga de lo que realmente me excita; ese instante en el que ya no soy consciente del mundo que me involucra con su red de apariencias a veces tangibles al tacto de mis dedos.

Respiro hondo.

No callo.

Tommy no parece agotado. Su rostro se torna hierático junto a una mirada desafiante, como si agradeciera mi acción primera, una rebelde muestra del alcance de mi vanidad.

Mi sexo palpita con cada embestida. No hay más caricias ni esas muestras de afecto de las que ese cabrón y yo no queremos saber nada.

Mis pechos vuelven a ser apresados por la rudeza de sus manos. Ahora fija sus ojos en mi vientre que se contrae, que mi brazo cruza, sin embargo, pero donde se deja ver que el sudor perla mi abdomen.

No quiero caricias. Las detesto, si alguien me ama para no verme por segunda vez.

Su mirada no abandona la mía. Pero cierro los ojos, envuelta en esa mezcla difusa donde el dolor se adhiere a un redomado goce que busco y presiento tan vivo como próximo.

Es esa proximidad de mi cuerpo con el suyo, encuentro la autenticidad de lo excitante, la cualidad de saberme única, a la vez que desterrada a esa virilidad exagerada.

Reconozco el desenlace. Lo quiero para mí. Solo para mí.

El ardor sube hasta mis pechos desde el centro de mi vientre. Tommy mide las pausas así como el tiempo que tiene que haber entre inhalación e inhalación para que su esfuerzo denodado no acabe por agotarle. Su mano izquierda abandona uno de mis senos.

Suena mi móvil. No sé dónde lo he metido. Tommy presiona levemente la zona desnuda donde comienza mi escote para luego ascender con la misma intención por el resto de mi cuello hasta mi boca.

Sus dedos atrapan mi lengua. Salivo sobre sus yemas y entonces grito, desconsolada. No puedo simular que el sexo de Tommy sobrepasa mi umbral de placer.

Sigue sonando el estribillo de la canción de Taylor Swift “What you make me do” como politono. Descubro que mi móvil está en el suelo. No me extraña.

Este cabrón ha entrado como un tsunami en casa y casi me quita la piel a tiras.

Caigo al suelo. Me abro de piernas. Mi vientre se contrae. Sigo gimiendo. Un orgasmo así no sucede tods los días. La pantalla se ilumina. Joder, joder, joder. Es un mensaje de Zenda. Tengo que contestar. Tecleo algo, pero no consigo armar un párrafo coherente. Le doy a “Enviar”. Giro la cabeza. Compruebo el torso desnudo, perlado de sudor, en una musculatura armónica y fibrosa, donde los abdominales destacan especialmente como una tentadora exhibición de que podría correrme ahora mismo con solo mirar ese cuerpo durante unos segundos más.

Su mano derecha presiona sobre mi nuca. Pongo los ojos en blanco.

Su sexo sigue dentro de mí. El ardor en mi pecho es una comezón que alcanza mi cuello. Me cuesta respirar, pero esta sensación resulta más que inspiradora.

Soy la que controla esa energía vivificadora que irradia el cuerpo de Tommy. Sus manos se agarran a mis caderas con la misma ansia con el que yo curvo mi espalda. Mis manos clavan sus uñas en el entarimado, en la nada, en la dureza de una superficie fría. Pero mi cuerpo arde, como lo hacen mis pechos cuando se aplastan contra el suelo.

Mi respiración se acelera al escuchar la severidad de sus exhalaciones, pero, sobre todo, su rotundidad, expresada con ese tono de grandilocuencia y vanidad que hace a Tommy tan odioso a la vez que tan seguro de sí mismo.

Mi vientre se contrae, violento. Quema y me quema. El orgasmo se precipita como lo había hecho en las anteriores ocasiones, cuando sus envites parecían predestinados a no detenerse jamás hasta que no desfalleciera.

Grito y luego, cuando el aire entra a mis pulmones, siento el alivio en mi pecho. Parece que, por un momento, mi cuerpo, mi piel, incluso, dejan de arder. Pero es una falsa alarma.

Nuevamente, regresa a mi cuerpo esa virulencia unida al fuego que genera en mí el vigor con el que se emplea Tommy. Hoy es una noche para recordar durante mucho tiempo. Soy incapaz de articular palabra.

Puedo deducir que Tommy está a punto de echarse unas risas, victorioso. Nunca había tenido esta clase de orgasmos con un hombre. Inhalo el aire con severidad. Aprieto los dientes. Me muerdo la lengua.

Cierro los ojos con una determinación instintiva. Mi vientre no deja de contraerse.

“Dios, Dios, Dios”, es lo único que sale por mi boca, mientras las embestidas no han remitido, pese a mi orgasmo. El cabrón está haciendo una carrera de fondo conmigo.

No contesto.

No giro mi cabeza.

Y, al cabo de unos segundos, lo escucho con un tono de derrota que obliga a que entierre mi rostro entre mis antebrazos. Mis gemidos tibios se solapan con un gruñido de bestia herida por parte de Tommy. Eyacula dentro de mí.

El calor en mi piel no se apacigua.

Cuando creía ya tener el control de mi propia excitación, presiento que mis pulsaciones se aceleran. El corazón golpea fuertemente en el centro de mi pecho. Siento que estoy llena de vida porque soy capaz de detectar el curso de la sangre por mis venas y por mis arterias.

La luz mortecina de un amanecer en ciernes en ese espacio es suficiente para cegarme.

No puedo mirar. Imagino sus abdominales contrayéndose, marcando la rigidez de su fibra, cada músculo perfectamente trazado sobre su torso.

Mis piernas tiemblan. Estoy a punto de caer. La tensión de mis muslos se hace, por momentos, más que insoportable. “No eres de este mundo”, susurro evitando que me escuche.

Cesa la oscuridad y mis muslos ceden. Estoy rendida. Puedo girarme, ahora que Tommy abandona mi sexo. Miro su rostro. Vuelve a ser un rostro hierático en este momento. Está apretando los labios.

Y ahora, en ese vértigo de pensamientos sin un hilo argumental, viene a mi cabeza su nombre, el de Zenda.

Zenda. Zenda.

Los escasos objetos que componen mi cocina dilatan sus sombras. Todo a mi alrededor compone un cuadro extraño, pero no extraño en el sentido de que sea ajeno a mí, sino diferente, como si alguien me hubiese rescatado de la rutina para colocarme en un espacio inédito, nuevo, como si Tommy y yo fuésemos dos seres renacidos en un lugar que vuelve a inundarse de luz blanca, tan clara y cierta como nunca.

Y no se diluye todavía esa sensación de extrañeza o de sentirme distinguida dentro de lo común. Porque es una sensación que proviene del morbo de esa osadía de la que ambos hemos presumido hasta llevarla al extremo.

Me abrazo entonces a Tommy y el calor de su cuerpo me inunda, fundiéndose con el frío sudor que perla mi piel, sumida en la oscuridad, ahora que la luz a raudales ha cesado por unos momentos a causa de la aparición de unos cirros.

Aguardamos unos segundos en esa posición. Y es Tommy el que se separa de mí. Nuestros ojos esquivan cruzar sus miradas, como si temiesen indagar en esa atracción, casi de combustión espontánea, que nos ha involucrado en cada polvo que hemos echado.

El silencio delata nuestra voluntad de no querer alejarnos el uno del otro, de querer coincidir nuevamente en el tiempo, de evitar separarnos, porque este encuentro ha significado algo más de lo que podía parecer en un primer momento. Pero no sé cómo definir ese algo. Lo que está  claro es que entre Tommy y yo la atracción sexual ha trascendido ese umbral, en el que placer y confusión se dan la oportunidad de extinguirse el uno al lado de la otra”.

Vera

CANCIÓN Nº 10

“No quiero recordar. Pero nada puede evitar que Markus aparezca en mis fantasías, que se pliegue a la necesidad que tengo de volver a amarlo, como si fuese alguna vez pudiese ser mío. Pero no es mío. Y, si lo fuese, ¿qué iba a ser de los destrozos?

A veces, pienso que es una locura, pero me excita saber que Cassandra está ahí, conmigo, compartiendo los mismos sentimientos que me mueven a que los brazos de Markus me atrapen y yo no desista. A que su boca busque la mía casi con desesperación.

Y yo no me opongo a esa desasosegante muestra de interés hacia mi cuerpo. Porque, en realidad, lo necesito. Necesito sentirme deseada por un hombre que no miente acerca de lo que yo significo en su vida.

Sus ojos lo delatan, ese carácter taimado que muetra antes de besarme, sus monosílabos cuando me aproximo a él o el ímpetu de un corazón que late con una virulencia inédita para mí y que me embarga en el ansia de que sus manos usurpen mi cuerpo, como si un un ojo de fuego quemase mi piel.

Es lo único que merece la pena, después de todo, esperar su intromisión a la entrada del bosque de Brunwick, cuando su vehículo se detiene al lado del mío. Y la noche entonces se cierne sobre los cuerpos, y no podemos escapar de esa contenida expectación que el uno experimenta hacia el otro antes del contacto físico.

Sí, sus ojos lo delatan, porque para el significo todo aquello que, afortunadamente, aún no conoce. Y lo que significo es la nostalgia, la pérdida, la orfandad, el tedio que, en la oscuridad, alberga lo desconocido, mi dolor.

Sí, Markus, busca paliarlo (porque lo intuye), hacer que yo quiera vivir de algún modo, aunque solo sea durante ese momento en el que nos amamos y todo parece desvanecerse a mi alrededor, pero solo lo parece, porque las miserias y los destrozos siguen ahí, conmigo, y alguien como Markus no quiere percatarse de que soy un escollo, no una tabla de salvación, no la amante que vive en la espera de ser saciada o saturada por el empuje de su cuerpo contra o sobre el mío.

Regresan las nubes al cielo que contemplo, oscuridad más allá del tedio en el que mis días se regocijan.

No tengo ambiciones. Markus lo intenta y a veces lo consigue. ¿El qué, Davinia?

Ser esa ilusión que me desprotege de la vulnerabilidad de haber perdido un futuro, de no poder rescatar una pérdida.

La memoria es un lastre y quien decide sobre cómo vivir ya no soy yo.

Es esa Davinia que conduce por carreteras secundarias, cautiva de la penumbra donde mejor se encuentra, donde mejor parece resguardarse para morir cada vez más despacio”.

Davinia

SORPRÉNDEME, MARKUS

Markus regresa a casa tras su turno de noche. Cassandra sospecha de que su novio ha hecho el amor con Davinia. Lo que empieza siendo una discusión de pareja acaba en una reconciliación más que morbosa.

—¿Has vuelto a verla, verdad?

—Le das demasiadas vueltas a la cabeza.

—Traes otra ropa, Markus.

—Me cambié en la comisaría. Sabes que, a veces, lo hago. Te recuerdo que soy un policía, no un agente de bolsa ni un ejecutivo.

—Eres un gilipollas.

Cassandra se giró hacia el pasillo con la intención de no discutir, pero el joven la siguió. Demandaba su atención.

—¿Qué te pasa? Sé clara –exigió Markus con determinación.

—A mí no me pasa nada.

—¿Por qué me acusas de infiel?

—Joder, joder. No me tomes por idiota. He hablado con ella, ¿sabes? Y, al menos, ella no lo oculta.

—¿Con quién has hablado?

Markus intentaba fingir que Cassandra desvariaba.

—Somos adultos. No me asusto ya de nada. Y no pienso hacer un espectáculo. No soy una Kardashian.

—No voy admitir que me acuses de algo que no he hecho.

Cassandra se detuvo en la mitad del pasillo y miró al policía a los ojos. La tensión era evidente en la pareja.

—¿Sabes una cosa?

—¿Qué? Sorpréndeme.

—Que me gusta. Que esa mujer me gusta para ti. Y se lo he dicho abiertamente mientras tomábamos un café —hizo una pausa inspirada en la gravedad y en la congoja de un tono sin énfasis apenas.

—Has perdido los papeles. Creo que así no vamos a ningún sitio.

—No me importa Markus que te la tires. Sabes lo mucho que significas para mí.

—¿Qué demonios quieres que responda a eso?

—Es la primera vez en mucho tiempo que te dejo fuera de juego.

Cassandra se acercó a su prometido y sus manos presionaron sobre sus bíceps y lo miró a los ojos. No con desprecio, sino con la firmeza de quien sabe que lo que dice lo dice con convicción.

—No tienes qué responder nada. Solamente te he preguntado si esta noche la has visto. Si habéis follado. Basta un sí o un no. No es tan difícil.

—Nunca he querido hacerte daño, Cassandra. Pero sucedió una noche en la que detuve su furgoneta. Fue todo muy rápido. Tú y yo habíamos discutido por una tontería, algo relacionado con el jardincillo del porche y (…) —Markus evitó acabar la frase, porque no quería justificar de ninguna manera su traición.

—No es necesario que entres en más detalles. Seguramente, tu polla necesita más de un coño del que comer —en esta ocasión, el tono de Cassandra estaba cargado de una mezcla de ironía y mordacidad.

—No frivolices con esta situación. Si quieres, me marcho de casa, ahora que lo sabes todo. Pero no frivolices por favor.

—No estoy frivolizando. Estoy hablando más en serio que nunca.

Apretó Cassandra sus manos sobre los músculos de Markus y pudo comprobar la hechura desmedida del volumen de sus brazos.

—No debes dejarla. Davinia te conviene. Nos conviene.

—¿Por qué dices eso?

—Por una sencilla razón. Porque, desde que la conoces, me follas mejor que nunca.

—¡Sigues frivolizando!

—¿Te crees que no me doy cuenta de las cosas? Cuando te follas a Davinia, llegas a casa con otra cara. Ilusionado. Has pasado de metérmela dos veces por semana a hacerlo casi todos los días. Y a mí me fascina que me folles así. De esa forma tan salvaje, tan impropia de ti desde que nos conocimos.

—No te reconozco, Cassandra. No te reconozco —repitió Marcus, contrariado.

—¿Te asusta que sea tan directa? ¿Te gustaría solo follar con ella? ¿Quieres que lo dejemos aquí? Me dolerá, pero acabaré aceptándolo. Soy más madura de lo que piensas. Suelo tomarme el sentimentalismo como una patología, más que como una creencia vital.

—Siempre has sido bastante racional, pero eso no significa que no me ames.

—Claro que te amo, maldita sea. Pero no quiero ser un lastre. O nos follas a las dos o te marchas de casa. No te lo puedo poner más fácil, Markus.

El joven policía detectó enseguida la tensión en el rostro de Cassandra y cierto grado de excitación que parecía ir en aumento.

—Jamás pensé que iba a verme en esta tesitura —dijo Markus con cierta aflicción, después de chasquear la lengua y frotar su nuca con su mano derecha.

—Quizá, esta relación estaba condenada a morir lentamente sin que ninguno de los dos se diese cuenta —tragó saliva y, sin apartar la mirada de los ojos de Markus, desplazó sus manos hasta el torso del joven, colocándolas sobre su pecho. Las yemas de sus dedos notaban los latidos de su corazón impetuoso.

—¿Sabes lo que me estás pidiendo?

—¿Sabes que aún no me has contestado a la pregunta que te he hecho al principio?

Markus esquivó la mirada de su compañera y bajó la cabeza. Sus manos apresaron las de la joven, como si intentara alguna clase de empatía con Cassandra, mientras dudaba en contestar abiertamente a esa pregunta.

El atrevimiento de verse con Davinia en una cafetería por parte de su novia y la franqueza con la que había expresado sus sentimientos respecto al sexo entre ambos, habían sumido a Markus en una clase de perplejidad de la que no sabía cómo salir.

Algo parecido le había sucedido con Davinia en la carretera.

Lo que el joven policía había de reconocer es que Cassandra había sido extraordinariamente sincera y valiente con él, evitando dilatar aquella crisis sentimental en el tiempo.

—Hueles a ella, ¿sabes?

—Sí, es cierto. Davinia y yo habíamos quedado en mitad de la carretera la pasada noche. Si eso es lo que querías escuchar, ahí lo tienes —su tono sonó a reproche casi, como si sintiese que, de alguna manera, Cassandra le hubiese usurpado un secreto.

—No es lo que quiero escuchar. Es lo que sucedió y no tienes por qué mentirme.

—No pensaba que esto se me iba a ir de las manos. Y tienes razón. Sucedió.

—Davinia es una mujer atractiva.

—Y tú también lo eres, Cassandra.

No era ahora el silencio lo que regresaba a la pareja, a aquel momento que, entre ambos, se había creado de una manera fortuita, un momento en el que se podía respirar la sinceridad no forzada con una tensión en la que el dolor y el placer parecían conjugarse.

De repente, Cassandra deslizó la cremallera de su suéter deportivo, exhibiendo ante los ojos de Markus la generosidad de sus senos. Y sus antebrazos se colocaron por detrás del cuello del agente para buscar un beso que su amante no esquivó.

—¿Sabes lo que significa esto? —preguntó Cassandra tras dejar que sus labios regresaran al vacío.

—Puedo intuirlo.

—Quiero que hagamos el amor. No sabes cuánto me apetece y, especialmente, sabiendo que te has tirado a Davinia. Que sepas que, a partir de hoy, he dejado de pedirte las cosas con educación.

—No voy a culparte de eso. No puedo culparte.

CANCIÓN Nº 11

Siente que aún puede respirar a través de su piel. La lluvia cae antes del amanecer. Los fresnos y los arces reverdecen como si recobrasen la autenticidad de un brío que la oscuridad de la noche les niega, que la bruma difumina a punto de extinguirlos ante los ojos de Davinia, quien acaba de bajar de su vehículo para estirar las piernas.

Respira hondo. La humedad emponzoña el aire frío con un aroma a ceniza quemada que resulta adictivo sin embargo. Los árboles componen ese horizonte lisiado donde le gustaría extraviarse o fundirse con esa pudrición de la materia donde las raíces crecen montaraces y con fuerza. La noche muere en los agonizantes restos de una macilenta claridad.

El sol aún no ha emergido si la lluvia no cesa, si la bruma no deja de avanzar hasta ella. Le gusta sentir su abrazo, que la arrase, que la envuelva, como si así pudiese presentir un final, o la llegada de ese ser que todavía no se cree que haya muerto.

EL SEÑOR ES MI PASTOR, NADA ME FALTA

Tras ejecutar al anciano, Remington regresa al apartamento. Aquí observaremos los hábitos rutinarios de un hombre que se enorgullece de ser un asesino.

Cuando Remington llega a casa, esconde el arma. Remington no sabe qué hora es. Ha amanecido y los primeros rayos de sol delatan la fuerza de las olas frente a la casa, su furibundo comportamiento contra el espigón natural que han formado algunas calas.

Prepara café y no se siente especialmente orgulloso de lo que ha hecho, sino más bien eufórico. Aún le tiemblan las piernas.

Hacía meses que Libra no lo había convocado para un trabajo. Y es feliz, sencillamente feliz. Tiene claro que no va a abandonar la casa por ahora.

Esperará al estreno de su película en salas y, después, aprovechando alguna de las ofertas que hoy mismo le lloverán para rodar fuera del país, decidirá que Zenda puede llegar a ser una mujer libre.

Y entonces, solo entonces, se marchará. Deambula por la casa. Enciende el hilo musical. Suena de nuevo algo parecido a Stan Getz, pero no es ese músico endiablado. Ha puesto a cargar su móvil, un modelo de Iphone que pronto meterá en un cajón para adquirir otro con más aplicaciones y una mayor optimización.

Abre la nevera. Vuelve a beber del zumo de naranja que prepara Zenda cuando se aburre sola en casa. Y eso es casi siempre, por no decir siempre.

La reverberación de ese sonido bronco de las olas, cuando el océano discrimina la serenidad, llega a sus oídos junto al del saxo, al de un saxo nervioso y estupendo. De nuevo, esa falsa improvisación del jazz hace que la sangre que recorre sus venas se llene de una fuerza vital que solo la violencia y el asesinato ejercido desde la frialdad le proporcionan.

Ni siquiera el éxito de su película, por muy importante que sea ahora dentro del mundo del cine: un mundo clasista donde el talento es un mal antes que un don.

No sabe si llamar a una de las actrices que han protagonizado su película. No sabe si follársela porque tampoco sabe si le quedan pastillas azules para afrontar un reto como ese.

El sexo es un reto, pues no tiene nada que ver con el placer de apretar un gatillo y matar a un anciano que, sentado en un banco, mira al vacío.

Remington apoya su culo en una de esas sillas ergonómicas, carísimas, que salpican los rincones de la casa. Hay una litografía del pintor Kandinsky sobre su cabeza. Sonríe casi de forma bobalicona, mientras recuerda una y otra vez la secuencia del asesinato.

Su móvil empieza a vibrar. Eso significa que son las ocho en punto y que periodistas, productoras y patrocinadores no le van a dar tregua durante días. Pero no va a coger ninguna llamada. Está agotado y tiene que aparentar, sin embargo, que no está desesperado por aceptar cualquier oferta por parte de productoras y distribuidores del sector audiovisual. Tiene que aparentar, además, que el éxito no va a cambiar su verdadera naturaleza.

Vuelve a beber del bote de zumo. Considera que Zenda le echa demasiado azúcar, pero a esa putita no le va a reprochar nada. Bastante tiene con lo que tiene. Bastante mierda tiene en esa preciosa cabecita de pájaro. Bastante triste y jodida se le ha puesto la vida a Zenda para que alguien como él, sibarita, exquisito y exigente, un ser superior, la machaque más y más.

Recuerda por un instante el entierro del hermano y de la madre de Zenda. Un acto que considera todavía banal y ridículo. Los llantos del padre eran de un patetismo casi vomitivo.

Todo el mundo le dio la mano porque era la pareja de Zenda. Todo el mundo.

Gente que no conocía de nada estaba allí frente al agujero donde los dos féretros descendieron pausadamente como había visto en tantas películas de los ochenta. Era inspirador comprobar que rituales como aquel pueden hacernos más humildes y bondadosos, aunque solo sea en apariencia.

Zenda no lloró. Zenda se agarró al brazo del padre. Zenda se apartó de Remington durante unos minutos. Zenda lo miró con ojos fríos, porque la compasión, toda la compasión era para el padre. Zenda escuchó las oraciones y que el sacerdote que oficiaba el funeral tenía una voz tan grave como hipnótica. Nadie como aquel hombre podía declamar mejor un salmo como “El Señor es mi pastor. Nada me falta”.

Zenda escuchó también algo que su padre le susurró al oído.

A los dos meses, ese hombre se dormiría para siempre sobre su cama después de ingerir una decena de pastillas de toda clase. Y Zenda tuvo la sensación de que su propio padre la había entregado a una orfandad afectiva, a una soledad destructiva.

Remington echa la cabeza atrás.

Cierra los ojos. Y vuelve a recrear la ejecución del anciano en ese parque frente a la estatua de Lincoln.

Si todo va bien, en la edición del New York Times de hoy su nombre aparecerá en primera página como el gran triunfador de la noche de Los Globos de Oro y, si todo va bien, el asesinato del anciano también aparecerá en el interior del periódico, sin que nadie sepa que el mismo que ganó esos dos premios cinematográficos es el mismo que apretó el gatillo varias veces para cargarse a ese viejo de mierda, cuyo nombre borrará el tiempo y la memoria de los suyos, según las generaciones se sucedan.

CANCIÓN Nº 12

“¿Qué me queda después de todo? Remington ha estrechado tanto el círculo que no sé hacia dónde dirigirme. Miro a través del vantanal de una cafetería a las afueras. El paisaje muere en el paisaje.

No hay euforia en esta sensación de aparente libertad en la que me encuentro. Solo el hastío, la constatación de haber perdido los días con un hombre tan egoísta como desolador.

Y es que, a veces, presiento que seres humanos como yo ansían esa pertenencia a la soledad furtiva, a un cautiverio intencionado, que, desde fuera, otros reprobarían.

He sido una mujer fiel a la desolación de un hombre que no quería mi cuerpo, pero sentir ese desdén me hacía única, una singladura en su vida de mierda, una muesca en mi piel, como una quemante herida que no se cura.

He preferido vivir así hasta que he abierto los ojos y he decidido no conformarme; ansiar la serenidad, por ejemplo, de este instante donde me refugio a mirar que el paisaje sigue ahí, envuelto en la claridad, inspirando cualquier reflexión, dejándose explorar a través de ojos como los míos, por su enfermiza a la vez que ilusionante inquietud”

Zenda

MUJER TRISTE, MUJER CALLADA

Tras escapar de su propia casa, Zenda se sienta en el rincón de una cafetería. Manda su localización a Vera quien parece estar bastante ocupada con Tommy.

Zenda aparca el coche y sale con precipitación, ridículamente vestida, pero, joder, sigue siendo una mujer sexi. Un tipo que echa gasolina la mira de arriba abajo.

La joven entra a la cafetería. Mira hacia todos lados hasta que decide sentarse al fondo. Suena una música que le recuerda a Lady Gaga, pero no es Lady Gaga. Es Lana del Rey.

Don’t make me sad,

don’t make me cry

Sometimes love is not enough

and the road gets tough,

I don’t know why

Pide un café bien cargado a lo que la camarera, una mujer joven, con pelo rizado, con apariencia de niña, asiente desde detrás de la barra. No le ofrece la carta del menú, por temor a romper esa aura de recogimiento que Zenda parece haber buscado en la soledad de aquel espacio, como si la propia camarera hubiese observado una vulnerabilidad manifiesta que distancia a su cliente del mundo y del resto de sus semejantes.

Zenda saca el móvil. Le manda a Vera la geolocalización del lugar en el que se encuentra, tal y como su amiga le ha ordenado.

La cafetería no está lejos del centro. Se trata de otra de esas nuevas franquicias de la periferia de decoración minimalista.

Un escenario sobrio que el pintor Edward Hooper hubiese esbozado en un lienzo antes de aplicarle algunas pinceladas de color. Respira hondo. Siente alivio por haber dejado aquella casa de sus padres donde el horror le parecía tan próximo y tan diletante.

Espera el café. Teclea y busca The New York Times. El nombre de Remington aparece al deslizar el dedo, una vez que los temas de política internacional se agotan. Allí está, con su clara euforia reflejada en el brillo de sus ojos. Quien haya hecho la fotografía ha captado lo mejor de ese instante, un instante que refleja el fraude en el que, desde hace décadas, se ha convertido el mundo del cine.

El brillo en los ojos de Remington solo traduce banalidad y un pensamiento tan volátil como superficial que puede formularse también en una pregunta o en dos: “¿Y ahora qué?” “¿Y para qué?”.

En ese momento en el que su prometido alzaba los trofeos en alto, Zenda se encontraba en una mesa rodeada de mujeres con pieles de zorro y de nutria. Alguna le acarició la pierna y ella se dejó.

Luego, subieron las actrices, el productor y una asesora para completar esa patética escenografía de risotadas y abrazos vacuos, mientras ella, a la que debía haber dedicado aquellos éxitos, se sumía en un silencio interior donde solo existe el vértigo y la ansiedad que palia con antidepresivos.

Sigue deslizando el dedo y lee que alguien ha asesinado a un anciano cerca de Gordon Square y que nada se sabe de su ejecutor.

Las cámaras estaban apagadas y no hay ningún testigo que, por ahora, pueda aportar algo relevante a la investigación. La noticia termina como todas las noticias de crímenes: “ajuste de cuentas”.

Le sirven el café. La camarera le sonríe como si fuese una hermana mayor, como si hubiese leído en el rostro de Zenda algo parecido a: “La felicidad y yo somos enemigos”.

“¿Necesita algo más? Tenemos pancakes de fresa. Receta de la casa”, dice agrandando la curva de sus labios y pestañeando con cierta coquetería.

Zenda no es maleducada ni va a serlo. Simplemente, le responde que espera a una amiga, que entonces pedirá algo para comer, que, con el café, por ahora, está bien. Y la camarera mira su vestuario de una forma casi imprudente. Ante esa mirada, Zenda saca de su bolso su cartera y le da un billete de diez dólares, con la intención de certificar que no es ninguna clase de ser marginal o de homeless que ha buscado en esa cafetería un momento de descanso o de asilo frente a la hostilidad del frío que hace fuera.

La camarera coge el billete y le dice que, enseguida, le trae el cambio. “No es necesario. Cóbrate el café de mi amiga ahora cuando venga”, espeta Zenda con acritud, fijando sus ojos en la pantallita del móvil.

Lee alguna otra noticia sobre una ruptura entre raperos y modelos de lencería, millonarios condenados a ser infelices como ella, como Zenda. A continuación, deja el móvil sobre la mesa, esperando a que Vera le conteste cuanto antes.

A que Vera aparezca.

INSACIABLE TOMMY

Antes de acudir a la cita con Zenda, la novelista se da una ducha rápida. Sin embargo, Tommy la sorprenderá nuevamente.

Mientras Tommy se va a la cama, Vera va a darse una ducha rápida. Ha recibido el mensaje de su amiga. Conoce de sobra el lugar, la cafetería, los pancakes caseros que sirven allí con una ligera capa de azúcar.

El agua cae tibia por su rostro y alcanza sus senos generosos. Y siente una especie de alivio momentáneo. Bebe del flujo y se moja el pelo. Apoya su mano sobre la pared y deja que la corriente fluya por los relieves y curvas que hacen de su cuerpo tan apetecible. No oye nada al otro lado de la pared. Cree que Tommy estará durmiendo.

Se aplica un poco de champú de algas sobre su cabello oscuro y hace lo propio en su cuerpo con un gel exfoliante. El agua sigue cayendo incesante y esa sensación de verse envuelta en el vapor le aporta un vigor que, con dos o tres cafés, le permitirá aguantar hasta la noche.

Cuando lo considera oportuno, decide dejar la ducha, aunque no le importaría estar más tiempo bajo el agua. Le ayuda a pensar y a relajarse. Pero no va a suceder. Las manos de Tommy apresan su cintura sin que Vera lo haya previsto. Ni siquiera lo ha imaginado. No puede dar crédito.

—¿No estabas en la cama?

—Yo también necesito una ducha y (…).

—No me jodas, Tommy, o como quieras que te llames.

—Me llamo Tommy, Tom. Luego, te enseño mi pasaporte, si es necesario.

—No es eso a lo que me refiero. Me acaba de llamar una amiga que necesita ayuda y tengo prisa.

—De repente, tienes prisa.

—Sí, además, no estarás pensando en metérmela de nuevo.

Un leve mordisco en el perlado cuello de Vera, al borde de donde arranca su nuca, la devasta. Gime. Se acaba la conversación, porque aquí no hay nada sobre lo que conversar.

Porque Tommy es un ser insaciable.

Porque no hay más necesidad que apurar al límite la capacidad de los instintos de ambos.

Porque, aunque la novelista parece desbordada por esa exagerada muestra de virilidad, que podría calificar también de “hiperbólica” sin tapujos, necesita sentir la erección de nuevo entre sus muslos.

El flujo de agua se divide según roza sus cuerpos y el vapor asperja su piel con gotitas que luego descienden buscando surcos impredecibles en una húmeda y sutil caricia.

Porque Tommy lo acaba de hacer, mientras Vera cerraba los ojos y respiraba hondo, inhalando el calor de ese otro cuerpo que parece fundirse con el agua y con el espesor de una nube de vapor que asciende hasta sus torsos; una nube de vapor que difumina las facciones, que vuelve más liviano y volátil el perfil de unos contornos que esgrime cada cuerpo, según se buscan para devorarse.

A veces, el hecho de ser unos desconocidos ayuda a que la privacidad y el pudor de los sentimientos salten directamente por los aires y a que el sexo se convierta en un acto contumaz y deliberadamente indomesticable, tal y como le sucede a Vera y a Tommy, quien la está penetrando en estos instantes con una erección enorme.

De espaldas contra el murete de la ducha, la novelista arquea su espalda y soporta los envites mientras sus pupilas se nublan, mientras su boca sorbe el aire cargado de gotitas y el agua que mesa sus mechones hasta alcanzar su barbilla. Cuando se lo cuente a Zenda, no se lo va a creer. Zenda, Zenda. Lo disfrutaría. Disfrutaría mucho estar en su lugar.

Trata de gritar.

Vera trata de gritar para compensar la fuerza de las embestidas con la resistencia de su cuerpo. Lo repite también en su cabeza como repite también: “Este cabrón no es de este mundo. Es insaciable”. No se arrepiente. Piensa también otra frase que tiene incluso más fuerza que las anteriores: “Este hombre no se puede escapar de mi vida”.

Las manos de Tommy se agarran a sus caderas y luego, con una impunidad deseada, presionan los pechos de Vera, por donde un caudal de agua encuentra su curso, arrasando sus pezones.

—¿Te gusta así? ¿O más fuerte?

Escucha las preguntas de Tommy, pero Vera es incapaz de contestar. Está apabullada. Grita de nuevo y luego gime, mientras la respiración entrecortada de su amante se ve interrumpida con algunos feroces gruñidos.

El agua tibia parece no frenar ese empuje que hace de que los músculos de ambos irradien un calor incandescente, la pura indeterminación de un deseo que no se puede describir; un deseo que busca su forma de expresión en esa generosa entrega al mundo.

Tommy y ella no quieren desatarse. Quieren vivir el momento, aunque dure lo que una exhalación.

CANCIÓN Nº 13

“¿Qué somos? Nada frente a la muerte, a ese pensamiento que niega la continuidad. Yo no quiero continuar. Yo no quiero despertar sin ti. No lo quiero.

Pero Markus ha hecho posible que una clase de ilusión banal me fuerce a persistir, aunque mis pensamientos ya no son unos pensamientos inspirados en que tú progreses desde la zozobra y mi protección, hijo mío.

¿Qué somos? La ceniza, la ceniza mojada, las pavesas que las hogueras despiden hasta extinguirse en una noche que la claridad de las llamas, tan viva, tan eufóricas, emprenden contra el vacío.

Quiero verte en las cosas que me quedan, en ese paisaje mutilado de luz que mis ojos miran cuando dejo el vehículo y camino un poco, haciendo tiempo. Respiro y el olor a resina me recuerda a ti; todo lo vivo me recuerda a ti, aunque tú hayas desaparecido.

Has quedado en mí como un rasgo de ti. A veces, pienso en lo que podías haberte convertido, de quién te habrías enamorado, cuántos hijos habrías tenido, mis nietos, que no abrazaré y es inquietante ese fragor de ideas que se amparan en una esperanza tan vana como la ilusión que significa Markus, su carácter, su indecisión, sus verdades a medias, el deseo de que Cassandra lo retenga mientras yo siga besando sus labios; mientras yo siga viviendo entre la ponzoña del recuerdo y la pasión que despierta en mí su cuerpo, su fuerza indómita, cuando la noche se queda junto a nosotros y nos excita pensar que somos la llama que crepita a oscuras, no esas pavesas que desaparecen en la nada, como si no formasen parte de la materia que habita este mundo”.

Davinia

ZENDA NO ES NADA

 Remington recibe urgentemente una nueva llamada telefónica de Libra. El fin de esa llamada no es otro que cometer un atentado.

Son las nueve menos cinco. Remington ha silenciado el teléfono. No cesan de llegarle emails y notificaciones. Hoy es un día de descanso. Acordó con la productora una reunión mañana por la tarde para decidir aspectos vacuos y banales que no le interesan demasiado. Pero fingirá que le interesan y se mostrará simpático, eufórico incluso. Y nadie sabrá que su verdadera naturaleza es la de un criminal que tiene un largo expediente de asesinatos y atentados.

A Remington no le apetece nada establecer calendarios de entrevistas en radio y en televisión, y mucho menos viajar al extranjero para ser el protagonista de promociones o para participar en festivales o congresos. Pero debe hacerlo.

Alguien como tú se estará preguntando: ¿No va a hacer nada por recuperar a Zenda? ¿La va a dejar marchar sin más? ¿Acaso no es un depredador?

Todas esas preguntas tienen la misma respuesta: “No va a hacer nada”. Porque sencillamente es un asesino. Y no hay, en realidad, nada importante que llene su vida.

Su única aspiración es cumplir los encargos de Libra. Matar y matar según le ordene su amo.

Tampoco importa demasiado la causa o la justificación, si es que existe una razón para que alguien arrase con la vida de otra persona.

Zenda ya no es nada en la vida que tiene por delante. Ya no le va a hacer falta el dinero de esa putita. Repite: Zenda no es nada. Nunca lo fue, porque la motivación en realidad o el sentido de estar aquí en el mundo no es otra que la de asesinar. El cine es un pretexto, el trabajo es un pretexto, convivir con Zenda ha sido el mayor de los pretextos.

Remington se levanta de nuevo hacia la nevera. Le apetece seguir bebiendo zumo. Suena otro teléfono móvil. Escondido debajo de uno de los almohadones del sofá, el Iphone vibra.

No sabe qué cojones Zenda le pone al zumo para que ese sabor dulce sea tan adictivo y permanezca en la boca durante tantas horas.

Mira la pantalla de ese otro móvil, no con indiferencia. Hace muchos meses que no sonaba ese segundo dispositivo que Zenda desconoce que exista. Si Libra lo ha telefoneado ese número se debe a que tiene otro encargo para Remington y de mucha más importancia.

Esta vez no se trata de disparar a quemarropa, sino un trabajo de mayor envergadura. Dos trabajos tan seguidos en tan pocas horas. Se excita con solo pensarlo y entonces Remington experimenta una erección después de muchos meses sin la ayuda de fármacos.

La última vez que Libra llamó a ese número fue para que Remington colocase un paquete explosivo en la puerta de un Wall Mark. Cinco muertos y tres heridos fue el resultado de aquella hazaña. La deflagración podía haber acabado con más vidas.

Siguen llegando notificaciones de prensa a su móvil de ciudadano común, de director de cine con prestigio internacional, de hombre que acaba de romper con su pareja.

Le importa una mierda el mundo que se oculta tras ese teléfono. Ahora que tiene el otro en su mano derecha, asiste a una clase de esplendor que recorre sus venas.

El trabajo que le va a encargar Libra es mayúsculo. Se verán en menos de una hora, en una plaza remota de un barrio periférico. ¡Qué prisas! Alguien le ha tenido que fallar a Libra para que recurra a él con tanta urgencia.

Abre el frigorífico. Las olas se muestran más impetuosas según la claridad se hace más consistente en el mundo real. Vuelve a beber afanosamente de otra botella de zumo de naranja. Y luego mira afuera, a ese mar que el cielo azul está a punto de absorber.

CASSANDRA Y EL FUEGO

Tras la discusión que Markus y su novia Cassandra han mantenido, el atrevimiento de la joven y la sensualidad que emana el policía hacen que la reconciliación sea puro fuego.

—¿No vas a besarme?

—Entiende que esté confundido —musita Markus mientras el dorso de la mano derecha de Cassandra acaricia una de sus mejillas.

—No estás confundido. Porque, si lo estuvieras, no te la habrías tirado como has hecho esta noche también. La única que tiene derecho a perder el tiempo en volverse loca soy yo. La única que tiene derecho a estar confusa soy yo, ¿me oyes?

Markus aproxima su boca a la de Cassandra.

El beso se produce sin pasión al principio y luego se dilata en el tiempo. Se desean finalmente y sus lenguas se anudan y se desanudan incesantemente en una violencia sutil, un fingimiento de depredación mutua que ambos logran con eficacia, tal y como expresan los gemidos, fruto de la breve asfixia de ese beso.

Markus agarra los glúteos firmes de Cassandra mientras las manos de su prometida buscan la perversión que supone prender la erección en ciernes del joven policía.

Una fragancia amarga se desprende de ese contacto entre las dos bocas y ambos cierran los ojos.

Y no imaginan nada. Solo se dejan conducir por la sugerencia que el tacto y el olfato irradian desde la inocente conformidad de que allí están. Sí, allí están, perdidos, confusos, tal y como ha expresado Markus hace unos segundos, mientras el instinto domina lo que las palabras no alcanzan a descifrar cuando los sentimientos son inescrutables.

Respiran hondo al separar sus bocas por primera vez. Esquivan las miradas.

Cassandra lo empuja hasta un discreto diván. Se pone de rodillas en un acto de reflejo casi. Siguen sin cruzar sus miradas. Los calzoncillos de Markus se deslizan hasta sus tobillos. No tarda el agente en desabrocharse la camisa y dejar su torso al aire.

Cassandra se detiene antes de que sus manos exploren el rigor y la firmeza de sus abdominales. Quiere decirle algo.

—¿Sabes lo que me excita de verdad?

—¿Qué?

—Que, hace tan solo unas horas, la boca de Davinia ha estado haciendo lo mismo que yo hago ahora.

Markus hace caso omiso a la frase de Cassandra. Pero sabe que habla en serio. Es otra mujer. La otra joven la ha cambiado como también lo ha cambiado a él.

De alguna manera, su novia de hace años se siente compensada por esa sensación de rendición, no de derrota, al saber que su cuerpo, el de Markus, es compartido por otra mujer.

No estaba equivocada Davinia al asegurar que aquella mujer moría por Markus y que, su incursión en la relación de aquella pareja, solo podría conducir a aumentar la inestabilidad emocional en una mujer como Cassandra. Pero esto, lo que está sucediendo ahora mismo, indica lo contrario.

Markus hunde sus dedos en los mechones libres del cabello abundante de Cassandra, su vientre se contrae. Arden en ese contacto tímido.

El espacio se llena de una claridad que proviene de fuera, una claridad blanca que inunda el vacío, donde se respira un suave aroma a incienso de melisa, una de las preferencias favoritas de Cassandra cada vez que llega a casa; encender una de esas varitas que desprenden un aroma delicado, semejante a la esencia almibarada de una fruta recién madurada.

Markus respira fuertemente.

Inhala con mayor vehemencia. Y le excita especialmente la determinación de su pareja, que ahora sí fija la atención en sus ojos.

Markus puede leer no solo el afán y el celo, sino también la locura que implica ese momento en el que los tabúes y los secretos han dejado de ser relevantes en sus vidas.

Un flujo de placer intermitente que hace que la complicidad de ambos se consolide, ahora que la congoja abandona la memoria de ambos y el sexo por el sexo transcurre como un curso anodino de fuerza vivificadora.

Así es. El espacio se inunda de una luz más blanca.

Las formas de las cosas, de las pocas cosas que hay allí, parecen extinguirse con esa claridad que surge del pasillo y de la claraboya que, en la pared, da al exterior, a una calle principal donde el ruido del tráfico se ha convertido en una hipnótica banda sonora a la que se han acostumbrado a determinadas horas.

La luz perfila sus contornos, la excitación que en sí misma simboliza ese abrazo de ambos cuando Markus decide penetrarla, una excitación que está motivada, en el caso de Cassandra, no solo por la atracción física que los dos experimentan, sino también por el pensamiento de Davinia, de su cuerpo, de su cuerpo amando también el de Markus.

Con la misma o mayor pasión.

CANCIÓN Nº 14

“No hay derrota. Busco en la ocuridad la figura que tu cuerpo representa aquí, en el mundo que yo tengo para mí, en esa representación de mundo que ansío y pretendo, pero siempre a merced de que tú y yo nos amemos desconsoladamente, como si cada vez fuese la última, como si los proyectos de futuro no significasen nada.

El tiempo, al menos, para mí se mide a través de la pasión desde que ella se cruzó en nuestras vidas.No puedo hacer otra cosa; entiéndelo, Markus. Necesito que me tengas y que yo te habite como esa luz que roza tu piel broncínea, que acucia el brillo de tus ojos, enseguida que despiertas a mi lado y me miras. Ya no lo haces con indolencia.

Desde que Davinia te ama, todo lo que se cierne sobre ti está inspirado de una sensual motivación, donde la intimidad, la nuestra, nos enciende. No solamente nos sacia.

Ya nada es fingido, ni lo será. Te amo a través de ella y tú me correspondes de la misma forma. El temor a perderte no existe siempre que ella no te mire con la intención de que esto acabe.

Lo efímero es el futuro, no este presente en el que gozamos y en el que el deleite ocupa toda vivencia.

Aquí y ahora, Markus, entiendo que la excitación que provocas en mí y yo te provoco calla el miedo a perderte.

Te siento, como si esa sensación hubiese ocupado otras vidas antes, otros fuegos, incendios que, en la mirada, se guardan para los momentos en que amar y respirar son igualmente tentadores”.

Cassandra

MÁS QUE AMIGAS

Tras hacer el amor con Tommy, Vera se encuentra con su amiga en la cafetería y conversan sobre la influencia negativa que ha supuesto para Zenda la convivencia con Remington. Ambas descubren, además, que, entre ellas, hay un vínculo sentimental que va más allá de la amistad

Le sorprende verla vestida así y con esa sensación de orfandad que desprende un aura de desprotección alrededor de su cuerpo. Y, sin embargo, parece más bella, como si en la soledad que Zenda ha buscado en ese rincón de la cafetería no existiese otra imagen posible, la de una joven a la que un capullo como Remington ha tratado a patadas a lo largo de estos últimos tiempos.

—¿De qué fiesta de disfraces te has escapado? —preguntó Vera de repente, fingiendo una sonrisa que esboza con interés de romper el hielo.

—He cogido lo primero que he encontrado. Parece que acabo de robar en una tienda de disfraces. Pero tenía que salir de aquella puta jaula. Tenías razón en todo —dijo con fastidio, sin levantar la mirada, deslizando suavemente su mano izquierda hasta la taza de su café.

—No te voy a reprochar nada.

—No seas compasiva conmigo. Necesito escuchar que he sido una estúpida.

—No, no te equivoques. Lo que menos necesitas ahora es seguir castigándote.

Se hizo un silencio entre las dos, que iba más allá de la complicidad que implica la empatía que puede generarse entre una persona que descubre en la persona amiga la psicología de alguien que está deprimida, el comportamiento nocivo que genera esa ausencia de dicha en un rostro, en un corazón.

—¿Ahora qué va a ser de mí?

—No hagas preguntas que no tienen ningún sentido. No eres un ser indefenso. Siempre has tenido agallas. Supongo que aún te quedará dinero.

—Sí, sí, de sobra. Remington no ha podido tener acceso a todas mis cuentas. Y mira que ha insistido, pero logré fingir que no tenía ni la más remota idea del dinero que mi padre había transferido a los bancos suizos.

—Ya te he dicho que no eres un ser indefenso.

—He perdido la fuerza que siempre me había caracterizado.

—La fuerza que heredaste de tu padre —puntualizó Vera.

—Ya sabes cómo acabó.

—Creo que no debería haberlo mencionado.

—Aún no he podido regresar a la vieja casa, donde mi madre plantaba los tulipanes cerca del porche.

—Supongo que no es fácil volver a los lugares que están marcados por cosas como esa.

—No es el miedo a recordar el cadáver de mi padre en el dormitorio, sobre la cama de matrimonio. Es el miedo a recordar la felicidad —Zenda hizo una pausa y se mordió el labio con cierto desdén hacia sí misma—. Pensarás que estoy loca.

—No, no estás loca. Que te quede claro de una maldita vez. Ha sido ese cabrón de Remington el que lo ha intentado a lo largo de estos dos últimos años.

—¡Cómo fui tan idiota! Se portó genial conmigo cuando mi madre y mi hermano murieron en aquel accidente de tráfico. Con el suicidio de mi padre, siempre estuvo a mi lado, apoyándome en el duelo hasta hace un año que, de repente, se volvió en un tirano y todavía no sé por qué. Me di cuenta entonces de que Remington había estado interpretando un papel. Que solo quería mi dinero.

—No te castigues—Vera hizo una pausa grave y sorbió su café —. Siempre fue un tirano y, con el paso de los años, se ha convertido en un auténtico hijo de puta contigo. Los antidepresivos y los ansiolíticos te han cegado.

—No puedo pensar con claridad, si te soy sincera. No sé todavía cómo he sido capaz de escapar, desobedeciéndolo y mandando a la mierda la medicación.

—Pues lo has hecho. Has sido capaz de enfrentarte a él, al fin —añadió Vera con una sonrisa de orgullo complaciente.—Porque, en esa cabecita de pájaro que tienes, hay algo que todavía sabe distinguir qué es justo y qué no es.

La mano derecha de Vera se deslizó por la superficie de la mesa hasta encontrarse con la de su amiga. Sus dedos se anudaron y las miradas se encontraron.

Lejos quedaba la inocencia pueril de la comprensión mutua o de la empatía que, hacía unos minutos, Vera había demostrado con el fin de tranquilizar a Zenda, de hacerle ver que no estaba sola, que podía contar con ella, que ahora tenía un futuro, otra posible vida al margen de la que había profesado como un acto de fe ciego y sin ambición al lado de aquel cabrón de Remington.

Vera se inclinó levemente y sus labios rozaron levemente los de Zenda, a quien no sorprendió ese gesto sugerente, casi incitador, pero solo casi. Porque tan solo se trataba de una muestra sutil de una atracción física que la novela experimentaba hacia su amiga desde hacía mucho tiempo y de la que Zenda también era consciente.

De hecho, no se sorprendió en absoluto, al contrario lo agradeció. Porque parecía esperar en cualquier momento esa invitación por parte de la escritora.

—Perdona —fingió Vera con un tono de preocupación.

—No hay nada que perdonar. Me ha gustado.

Se callaron durante unos segundos. La luz era plena afuera y los relieves parduscos de algunas colinas cobraban un esplendor tan admirable como hipnótico; una razón suficiente para que rehuyeran la mirada.

—¿Puedo quedarme en tu casa unos días? Me da vergüenza pedírtelo, pero no sé qué pasos va a dar Remington a partir de ahora. Sabe que esa casa no le pertenece. No sé lo que tardará en hacer las maletas y marcharse. Mañana, llamaré a los abogados que tantos años trabajaron con mi padre. No me fío de ese hijo de puta —musitó Zenda, con determinación y cierto aire de tristeza a la vez.

—Puedes instalarte en mi casa cuando quieras y el tiempo que necesites. Como si te quieres quedar allí hasta finales de año. Estoy feliz de que lo hagas. Sabes que estaba deseando que dejases a ese cabronazo.

—No me he traído casi ropa. He salido cagando leches de esa casa y no me ha dado tiempo a recoger casi nada. Parezco un adefesio.

—Que no te quite el sueño esa clase de naderías —dijo Vera, estrechando con más fuerza su mano.

—¿Sabes una cosa?

—Sorpréndeme —parpadeó la escritora antes de responder con espontaneidad y esbozando una sonrisa.

—No se le levantaba.

—¿Cómo?

—Lo que estás oyendo. Remington llevaba meses sin tener una erección. Me obligaba a chupársela para nada —se detuvo en su discurso, aunque parecía más animada después del besar a Vera —. Siempre fue un cabrón que buscaba en mí (…).

—No es necesario que acabes la frase. Sí, exacto, eso es. Ese hijo de puta buscaba popularidad y dinero para no hacer nada, para rodar sus cortos y esa mierda de película que han premiado después de que ensuciara con la fortuna de tu padre muerto a productoras y críticos. Todo el mundo lo sabe.

—¿Y quieres que no me autocastigue?

—No, no merece la pena. Aquí donde me ves, tan valiente y osada. Probablemente, yo no hubiese tenido tu coraje, si hubiese estado en tu situación. Así que no voy a consentir que te culpes de nada —de repente, hizo una pausa y Vera cambió el tono serio de su discurso por uno cargado de mordacidad—. Por cierto, tengo una sorpresa para ti en casa.

Zenda acarició el dorso de la mano de su amiga, no con la intención de la complacencia, sino con la provocación que implica sentir que, entre Vera y ella, podía existir algo más que una amistad sincera, algo más que el compromiso de ayudarse la una a la otra en tiempos de flaqueza. Y esa percepción que las dos compartían no era una percepción extraña, sino más bien un refuerzo de una intimidad en el que la atracción sexual estaba ahí, a la espera, guarecida.

—Sé a lo que te refieres, pero pensaba que estabas de coña. No he podido dar crédito al mensaje que me has enviado hace un rato.

—No estaba de coña, Zenda. He conocido a un tipo esta noche que me ha dejado exhausta.

—¿No te estarás quedando conmigo?

—No, ni mucho menos. Se llama Tommy. Al menos, eso me ha dicho. El tipo me ha follado en el pub y de paso también se ha follado a la camarera. Tengo que presentártela. Es una tía cojonuda y con la libido siempre hasta las nubes. Pero, bueno, estaba hablando del semental.

—¿Del semental? No me ruborices —dijo Zenda con una ingenuidad intencionada, al mismo tiempo que no dejaba de acariciar la mano extendida de Vera sobre la mesa.

—No te pega nada ese papel de puritana con lo que has follado en la universidad. La tiene como una porra antidisturbios. Nunca he visto una cosa —según relataba Vera aquella hazaña, la piel de su rostro se encendía, como si el mero hecho de nombrar los atributos de Tommy la excitasen nuevamente.

—Un semental de primera por lo que veo —apostilló Zenda, mordiéndose el labio.

—Apareció en el pub con una de mis novelas. El muy cabrón llevaba varios días siguiéndome la pista hasta encontrarme. Se mostró amable, correcto, inteligente. Desprendía sensualidad en cada gesto y le encantaba mi literatura.

—¿Tu literatura o tus tetas? —Zenda preguntó con una comicidad burda.

El aura de orfandad y tristeza que la envolvía parecía haberse evaporado conforme escuchaba el testimonio de Vera.

—Es más que un semental. Todavía no puedo dar crédito a todo lo que me ha hecho.

—¿Estabas hambrienta, verdad?

—Mucho. Y lo sigo estando.

—¿Dónde está ese fenómeno?

—¿Te gustaría conocerlo?

—Ponte en mi lugar. ¿Tú qué crees?

—Estás húmeda, ¿verdad?

Era Vera la que ahora acariciaba el dorso de la mano derecha de Zenda, mientras su mano izquierda jugaba con un mechón suelto que colocó detrás de su oreja con intención de realzar la belleza de las facciones de su amiga. Cómo la deseaba. Cómo se deseaban.

—Húmeda no. Estoy mojada.

—No puedes renunciar a tu verdadera naturaleza. Te conozco demasiado, Zenda. Lo que no entiendo es cómo has aguantado tanto.

—¡Qué ganas de sentir algo así! Algo como lo que has sentido con ese tal Tommy.

—¿Te apetece recuperar el tiempo perdido?

—Sí. Lo necesito. Cada vez que abres la boca y nombras lo bien que te lo has pasado con ese cabronazo, tengo que cruzar las piernas.

—Ahora está durmiendo en casa. El tipo le ha echado un morro que lo flipas.

—Además de puta, afortunada —dijo Zenda, riendo sonoramente por primera vez en muchos meses.

—Me encantas cuando muestras ese lado tan, tan (…).

—Tan elocuente —Vera guiñó su ojo derecho—. ¡Joder! Soy escritora y, cuando más las necesito, no encuentro las palabras adecuadas.

—Sí, dejémoslo en elocuente, por no decir ese “ese lado tan propio de perra en celo”.

—Lo has dicho tú. La palabra “perra” no ha salido de mi boca.

Rieron y luego callaron hasta que Vera se atrevió a acariciar una zona desnuda del cuello de su amiga, quien no borró su sonrisa, cargada de infantilismo en ese instante, pero no exenta de una seducción en ciernes que buscaba Vera con intención, al comprobar la tersura de aquella piel.

—¿Puedo probarlos otra vez? —Zenda preguntó, poniendo los ojos en blanco.

—¿Qué quieres probar?

—Ahora eres tú la que vas de ingenua, Vera, y lo haces fatal.

—No, no se me da bien fingir. Suelo ir de cara.

—Quiero probar tus labios.

—Lo estoy deseando, adelante.

Vera no esperó a que pasara un ángel.

CANCIÓN Nº 15

“Morir de ti. Entre las aguas, quedan las blancas luces, el descansado cuerpo que amé y que la escritura ha querido fijar como fija otras palabras: firmamento, hojas en descomposición, corazón ajado, fresno. Mori de ti, junto a las piedras, teniéndote como un recuerdo adulterado”

Zenda

BIOGRAFÍA ROTA

Tras hacer el amor con Markus, Cassandra busca una copia de un currículum en el despacho. En un cajón del escritorio, encuentra un dossier donde descubre fotos del pasado de Davinia y sucinta información sobre un atentado terrorista cerca de un colegio.

“Mientras Markus se recuperaba en la cama y mientras yo trataba de asimilar lo que había ocurrido en tan solo unas horas, busqué en nuestro improvisado despacho la copia de un currículum que quería actualizar.

Hacía meses que no entraba en aquella habitación, salvo para ordenar, limpiar el polvo y teclear frases absurdas en el ordenador. Había comenzado varias veces una especie de manual de jardinería, pero el desánimo, la pereza y mi crisis con Markus no ayudaban a que me concentrase demasiado. 

Después de que, en la última empresa de plásticos en la que había trabajado como administrativa, prescindiera de mí para contratar a la sobrina del jefe, me había propuesto tomar unos meses sabáticos. Aun así, pasaba gran parte del día, redactando informes para pequeñas empresas de la zona.

Algunas tardes las empleaba en arreglar un escueto jardín comunitario donde me había propuesto sacar adelante hortensias y tulipanes. Quería continuar con un oficio en el que las mujeres de mi familia se habían mostrado duchas y talentosas.  Ahí fue cuando se me ocurrió la idea de ese manual de jardinería, pero que, al final se había quedado en nada, ni siquiera en un esbozo.

Ahora necesitaba volver a trabajar para una empresa y con un contrato fijo. Markus y yo necesitábamos ahorrar para cambiar de casa. Siempre habíamos querido vivir en alguna capital cerca de la costa.

No queríamos repetir el comportamiento heredado de nuestros padres y de la mayor parte de la población de Órdago que reducía su existencia a paseos por el bosque de Brunwick en sus ratos libres o a cenas copiosas entre amigos y familiares, sin ninguna pretensión de saber qué hay más allá del vecindario.

Busqué en algunos cajones de la mesa y extrañamente di con una carpetilla marrón. Pensaba que se trataba de alguna fotocopia de mi viejo currículum. Pero no era nada de eso, sino lo que parecía un expediente que, sin saber por qué, Markus había guardado allí. Esa clase de documentos debían estar bajo custodia en el archivo de comisaría.

Me picó la curiosidad y comencé a leer. El nombre de mujer que rezaba la primera línea de un informe esquemático ya hizo que mi corazón se acelerase. Davinia Manet. Pasé varios folios y encontré una serie de fotos que coloqué sobre la mesa.

Podía haber llamado a Markus enseguida para pedirle explicaciones, pero algo en mi interior me dijo que esperase. Abrí el abanico de imágenes, después de apartar el teclado y me limité a observar con detenimiento.

Pelo largo, blusa y falda, maquillaje, estilismo, delicadeza, una belleza fuera de lo común que aquella indumentaria, elegida con gusto, realzaba incluso en aquel formato; fotos quemadas por el sol, tomadas con un zoom, copias de alguna cámara de seguridad.

Sí, era ella, la misma, la mujer con la que yo había hablado no hacía mucho tiempo, la mujer que Markus se estaba tirando y que, en las fotos, parecía otra. Supuse entonces que Davinia se estaba escondiendo de algo o de alguien, viviendo una vida que le era completamente ajena.

¿De qué demonios iba todo aquello?

Regresé a la primera hoja del informe. Se trataba de notas, sí, en efecto, parecía una copia de un informe oficial o de un informe que perteneciese a un sumario. Leí por encima una serie de códigos que no me sonaban a nada hasta que llegué a las últimas líneas y apareció una referencia fatídica: “Atentado en Monterry, Veinte muertos, entre ellos, cinco niños”.

Me concentré nuevamente en las fotos. Y ahí estaba Davinia girándose, feliz, esbozando una sonrisa cómplice a alguien que estaba a su lado, cogiéndole la mano.

Era un niño. Calculé no más de cinco años. Un autobús escolar al fondo comprendía el resto del encuadre. Apenas pude vislumbrar rasgos concretos en el rostro de la criatura. La pixelizaxión había jugado una mala pasada en algunos perfiles que se intuían alrededor de Davinia, entre ellos, el del niño con mochila gris que la sujetaba.

Cerré la carpetilla, una vez que guardé las fotos junto al escueto informe pasado a máquina. Me arrellané en la silla ergonómica, intentando recomponer un puzle al que le faltaban demasiadas piezas todavía para concretar con exactitud. Davinia, un niño cogiéndole la mano, un autobús escolar, atentado en Monterrey.

Tenía una hipótesis muy clara y tuve que revolverme en el asiento para la aliviar la incomodidad repentina, la ansiedad que produce tener una respuesta lógica, a la vez que terrible, para las consecuencias de unos hechos que ahora, de forma indirecta, me salpicaban.

¿Quién era en realidad Davinia? O mejor dicho. ¿Quién fue en realidad Davinia? ¿Y ese niño? Veinte muertos. Cinco pequeños entre los cadáveres”.

Cassandra

CANCIÓN Nº 16

“Desaparece. Es humo. La inquietud da paso a la serenidad, pero esa serenidad no es tal, sino lo que mueve a la intranquilidad.

¿Cómo pudieron hacerte daño? ¿Por qué te arrebataron de mí? Miro los escombros en los que me he convertido al no tenerte. ¿Y, si hubiese sido al contrario? ¿Y si hubiese muerto yo? No puedo evitar pensarlo.

Soy demasiado egoísta por vivir, pero también soy demasiado egoísta por pensar en cómo habría sido tu sufrimiento, si yo hubiese muerto. Las luces del amanecer alumbran destrozos en el bosque. Los torrentes a causa de la lluvia han estriado caminos viejos, antiguos senderos de pastoreo, han arrancado arbustos secos, tocones también, y yo presiento que, en esa destrucción, hay algo de mí, algo que me pertenece, como si, de alguna manera, las aguas también se hubiesen llevado a la verdadera Davinia, a lo que pudo ser junto a ti.

Ahora soy la desdicha, la turbación, la incertidumbre, el sinsentido.

Pero Markus me apacigua cuando lo miro a sus ojos y entiendo que no me queda otra opción que resistir, dejar que los recuerdos me sitien, soportar el daño, mirar hacia lugares donde las cosas expresan aquello que siento sobre ti, como si solo el paisaje pudiese entender la devastación a la que me enfrento cada día”.

Davinia

¿QUIÉN ERES, DAVINIA?

¿QUIÉN ERES?

Cassandra vuelve a quedar con Davinia y le enseña el dossier con sus fotos y la información del atentado en Monterrey. Aquí descubrirás cómo reacciona Davinia ante el desvelamiento de esos contenidos pertenecientes a un sumario.

Se miraron y luego fue Cassandra la que pronunció el nombre de Monterrey y Davinia estuvo a punto de levantarse de la mesa y marcharse.

—¿De qué cojones vas?

—Solo busco respuestas.

—¿Respuestas para qué?

—Para saber más de ti.

—No tienes que saber nada de mí, absolutamente nada. Confórmate con saber que me seguiré tirando a Markus para que tú disfrutes tanto o más que yo.

Cassandra le tendió la carpetilla que encontró en el despacho. Davinia la abrió con nerviosismo. La lividez de su rostro se manifestó con rotundidad.

Parecía una mujer vulnerable, nada que ver con esa joven del primer encuentro, nada que ver con la mujer desafiante, atrevida, hasta lasciva, que Cassandra y Markus conocían.

Davinia revisó las fotos. Apretó los labios y sus ojos se llenaron de lágrimas.

—¿Qué sucedió? ¿Quién es ese niño? —las preguntas de Cassandra hurgaban en una herida abierta que todavía supuraba para Davinia.

—No tienes derecho a entrar en mi vida de la forma que lo has hecho. ¿Quién te ha entregado esta información?

—Ayer, encontré ese dossier en el despacho de Markus.

—Qué hijo de puta. ¿Sabe que la tienes?

—No sabe nada.

—Creo que debemos dejar esta conversación aquí y ahora —la severidad en las frases de Davinia acentuaron su incomodidad.

—Hubo un atentado en Monterrey. Murieron varias personas, entre ellos, adolescentes y niños.

—No sigas hablando, por favor.

—Sé que no tengo derecho a usurpar tu privacidad, pero necesita respuestas (…) —la voz de Cassandra sonó con vehemencia.

—¿Respuestas de qué? ¿Para qué? —las facciones de Davinia se tensaron y su mirada solo mostraba ingratitud y desdén hacia su interlocutora.

Estaban solas en la cafetería, en aquel rincón, en sombra, cerca de una máquina de discos. Luces tenues, luces artificiales tenues, proyectando sombras difusas sobre una pared lisa, sin adornos apenas, salvo por unos banderines de algunos equipos de béisbol archiconocidos.

A las cinco de la tarde, una cafetería como Yale´s está completamente vacía hasta las diez, hora en la que confluyen viejos, viudos, deprimidos y varones en pleno tratamiento psiquiátrico, cuyas píldoras les permiten mostrarse eufóricos y radiantes ante el resto de extrañas criaturas que allí se dan cita.

—Es mi vida. Entérate —el tono de Davinia no era ajeno a la virulencia.

—Es tu vida. Tienes razón. Una vida en la que te tiras a mi marido.

—No seas tan cabrona. Usa los golpes bajos con otra. Eres tú la que me has pedido de rodillas que siguiese tirándome a Markus para que tu vida sexual no fuese un muermazo.

—No he venido hasta aquí para eso.

—No, claro que no. Has venido hasta aquí para joderme de verdad, para remover mi pasado, para maltratarme sencillamente haciéndome revivir algo de lo que intento librarme desde hace más de dos años.

—¿Quién es ese niño? —insistió Cassandra—. ¿Qué demonios pasó?

—¿Qué hacen mis fotos en el despacho de tu casa? Responde a eso.

—Ni idea. Pensaba que tú me podías dar más información.

Davinia enmudeció. Algo, algún pensamiento, parecía retenerla ahora allí, como si, en su fuero interno, necesitase explicarse, explicar qué sucedió aquel día, como si, pese a su incomodidad, a lo grave que suponía resistir allí, frente a Cassandra.

Respiró hondo. Sí, lo hizo Davinia. Varias veces, antes de mirar a la nada. Y, movida por una razón que nunca llegaría a comprender, recordó y quiso que cada recuerdo fuese verbalizado.

Quiso que las palabras surtieran ese efecto paliativo que significaba expulsar el dolor sentido al menos por unos minutos, aunque fuese consciente de que jamás se extinguiría.

—Ese niño es Michael. Tenía cinco años.

—¿Michael?

—Sí, era mi hijo.

—¿Era?

Ahora Cassandra se percataba de que esa asociación de ideas que había hecho en el despacho tras leer el escueto informe y revisar las fotos era, desgraciadamente, la correcta.

—Un atentado. En septiembre, un trece de septiembre —Davinia se mostró adusta, según hilaba cada palabra con la anterior.

Le costaba armar cada una de aquellos sintagmas y de aquellas frases, donde se auguraba una mezcla de dolor y duelo, de confusión y horror al vacío.

—Después de salir de mi despacho, acudía a recoger a Michael de sus clases de inglés. Y entonces sucedió.

—¿Una bomba?

—Fueron tres explosivos colocados estratégicamente en varios setos de un jardín anexo a la escuela. La onda expansiva me desplazó varios metros. Estuve dos meses en coma. Perdí el conocimiento. Me sumergí en una especie de limbo del que recuerdo algunas pesadillas, como si no hubiese sido suficiente con recordar la verdad. Ni un solo hueso roto, Cassandra. Tuve la puta suerte que no tuvo mi hijo, que amortiguó el golpe. La deflagración y las llamas no nos alcanzaron. Pero un golpe contra la acera, acabó con la vida de Michael.

—Lo siento, pero (…).

No dejó que Cassandra acabase la frase.

—No hay nada que sentir. La empatía no me devolverá a mi hijo. Y mucho menos tu compasión.

—Tienes razón. Nada puede aliviar el sufrimiento que debes estar atravesando.

—No es sufrimiento exactamente.

—No te entiendo, Davinia.

—No hay nada que entender. Algo así no se puede razonar, ni se puede esquematizar. Sencillamente, se sufre.

La mano de Cassandra buscó la de Davinia que, extendida, sobre la mesa no fue reacia a aquella muestra de afecto.

—¿No te importa, verdad?

—No, en realidad, lo echaba de menos.

—Que alguien te cogiese la mano.

—Sí y que alguien me escuchase.  Entiende que me haya puesto a la defensiva al principio —Davinia tragó saliva y su gesto adusto se volvió hierático, como si no fuese capaz de reprimir las imágenes que arrasaban ahora su memoria, su presente —. Llevo más de un año y medio interpretando un papel.

—¿Huiste de Monterrey?

—Tenía que hacerlo. Me asfixiaba. Mi ex trató de culparme de la muerte de Michael. Si hubiese llegado cinco minutos antes, habría salvado su vida. Me retrasé. Problemas con una mierda de informe sobre gimnasios para traspasar.

—Nadie puede culparte de algo así. Es una temeridad.

—Raúl lo hizo.

—¿No tienes familia?

—Sí, pero como si no la tuviera. Mi padre murió a las pocas semanas.

—Lo siento.

—Creo que la muerte de su nieto y saber que yo estaba en coma, a punto de perder la vida, lo sobrepasó. Un infarto. Y mi madre, la única que mostró cierta conmiseración hacia mí cuando salí del coma, se fue desvaneciendo como un burdo reflejo. Cerré la empresa y decidí convertirme en una especie de nómada hasta detenerme aquí. Me contrató Picks and Pickford como transportista y, cuando me di cuenta, estaba conduciendo una jodida furgoneta por carreteras secundarias.

—¿Nunca encontraron a los asesinos?

—Davidianos. Todo apuntaba a la jodida secta. Después de Wacco, cualquier acto terrorista se vinculaba a ellos. Detuvieron a un tipo, un tal Libra, pero, al poco, lo soltaron. No había ni una sola prueba que lo inculpara. Indicios, solo indicios.

—No sé qué decir. No sé cómo seguir esta conversación —Cassandra quiso desprenderse de la mano de Davinia, con la intención de no parecer entrometida o de no convertirse en una clase de intrusa de aquella intimidad revelada.

Pero Davinia no se lo permitió. La agarró con firmeza, como quien busca un asidero en el que permanecer para no caer a un precipicio.

—Lo que no entiendo es una cosa: qué pensaba hacer Markus con este dossier —dijo Davinia, sintiendo que la boca se le secaba por culpa de la ansiedad.

—Yo tampoco. Está incompleto. Parece una copia de un anexo de algún sumario.

—No sé de qué va todo esto, Cassandra. Creía que había dejado atrás toda esta mierda y ahora resulta que (…) —su voz se quebró.

—Tendrá una explicación lógica. No te preocupes.

—No quiero imaginar por un momento que Markus me haya estado utilizando —volvió Davinia a recuperar cierto arrojo a la hora de hacerse eco de aquel desasosiego.

—¿Qué quieres decir?

—Lo que estás pensando ahora mismo. Que tu novio me esté follando por algún interés.

Cassandra se quedó pensativa durante unos instantes. Giró la cabeza hacia la derecha. Un par de tipos sentados a la barra murmuraban sobre la noticia de un incendio. En una tele colgada sobre una esquina, un presentador con ojos claros informaba sobre el asunto, aunque todo indicaba que se trataba de un atentado.

—Markus no es un hombre ambicioso. No le pega nada ser tan hijo de puta como para follarte sin otra intención que sonsacarte algo. No es la primera vez que se lleva trabajo a casa que no es de su competencia. Hace unos años dio con un violador en otro Estado que llevaba a sus espaldas más de cinco víctimas.

—Intentas decirme que (…).

—Lo que intento decirte, Davinia, es que probablemente sea una casualidad. Una mera casualidad. Pero está claro que lo está investigando y que sabe que la mujer de las fotos eres tú.

—No me parece que esté jugando limpio. No es lícito que me folle y se calle una putada como esta.

—Voy a preguntarle enseguida que cruce la puerta de casa.

—No, no lo hagas. Por favor, déjame a mí.

—Joder, qué mierda todo —se lamentó Cassandra anudando sus dedos con sutilidad en la muñeca de Davinia.

—No tiene derecho a hacerlo y sin mi consentimiento. No sabes por lo que he pasado y por lo que estoy pasando.

—Créeme. Markus es un hombre justo y noble. Jamás buscaría hacerte daño.

—Hay demasiada gente que no sabe medir la fragilidad, Cassandra. La fragilidad es tentadora porque hace a quien la usurpa un ser poderoso.

—No eres una mujer frágil. Lo puedo ver en tus ojos.

—Mis ojos hace mucho que no dicen nada.

—Estar triste o estar perdida no es estar loca ni estar muerta, Davinia.

—No, pero sigo dentro de una jaula. Y no importa donde intente echar raíces.

—No soy buena dando consejos. Nunca lo he sido. El pragmatismo es lo que me caracteriza. Hasta en el sexo.

—No es necesario que lo jures. Lo de unirte a tu enemiga supera ese pragmatismo del que alardeas —esbozó Davinia una tímida sonrisa. Tímida y escéptica.

—No eres mi enemiga.

—Me follo a tu novio y lo consientes.

—Y me excita. Y a él también. ¿Qué hay de malo? ¿Acaso no es eso una forma de ser pragmática?

—Sabes que no va a durar para siempre. Pero, ¿qué dura para siempre? —dijo Davinia como para ella misma, mientras bajaba la mirada y algún pensamiento fúnebre volvía a rondarle por la cabeza.

—Nada dura para siempre.

—Pero estás enamorada, Cassandra.

—A rabiar. Y quiero verlo feliz y que me haga feliz. Y, si lo es, follándote a la entrada del bosque de Brunwick, ¿quién soy yo para dejar escapar una oportunidad así?

Enmudecieron durante unos segundos. Se miraron y luego sonrieron con complicidad, como dos buenas amigas.

Los hombres que estaban en la barra arrastraron los pies hacia una mesa del fondo con la pinta de cerveza en la mano, mientras Davinia esbozaba una sonrisa estúpida, sin otro fin que correr un tupido velo para no regresar a ese estadio de melancolía perenne en el que parecía dormitar cuando se quedaba a solas.

Las dos mujeres miraron la tele, porque el incendio no era tal incendio. Un camarero subió el volumen antes se ponerse a servir en otras mesas.

Las imágenes de las llamas en pleno centro de la ciudad eran impactantes. Escucharon al periodista. Su tono nervioso y el ritmo acelerado de sus palabras dejaron claras la urgencia y la gravedad de lo que se estaba grabando en directo con varias cámaras.

No era un incendio. Había sido un atentado y cerca de una escuela. Los nudillos de la mano de Cassandra, esa mano que agarraba la de Davinia, se encresparon.

No quiso buscar la mirada en el rostro de su compañera, pero podía intuir el colapso, ese estadio donde se mezcla confusión e incertidumbre ante el presente y el futuro que alguien como ella ha de acometer, fingiendo que no ha sucedido nada importante o relevante en su vida que merezca conocerse.

El horror volvía a repetirse de la misma manera que le había sucedido a Davinia y a su hijo Michael.

—Parece que han sido varios explosivos caseros. Hay muertos, pero aún no saben cuántos.

—Si no saben cuántos muertos hay, es que son muchos —dijo Davinia con contundencia y sobriedad.

—¡Qué hijos de puta! —exclamó Cassandra.

Atardecía afuera. Los últimos rayos de luz como rescoldos de una hoguera se fugaban hacia la superficie de los objetos.

Y lo hacían sin énfasis, sin la fuerza regeneradora que los sorprende cuando amanece. La quietud dominaba el interior del local.

No el de sus corazones, especialmente cuando Davinia soltó por su boca, sin dejar de mirar el televisor: “Qué hijo de puta. Qué hijo de puta”.

CANCIÓN Nº 17

“Lo excitante, flujo que transita entre lo cuerpos para resistir a loinsaciable. Porque eres insaciable, como ese fuego que arde tan dentro de ti y que me pide: Más fuerte. No tengas miedo, corazón”

Zenda

UN NUEVO ATENTADO

Remington conduce una furgoneta cargada de explosivos hacia una nueva zona de recreo concurrida. Veremos qué se le pasa por la cabeza.

Libra se lo ha dejado claro en el sobre junto a varias cajas de cartón, en cuyo interior la mezcla de varias sustancias químicas en envases herméticos se ha ajustado con una precisión rigurosa. Los efectos de la devastación deben ser fatales. Que sobreviva el menor número de padres, madres y niños que se dan cita en la entrada al colegio.

Es la segunda vez que Remington lo hace en su vida. El atentado de Monterrey salió de puta madre. Todavía le excita recordarlo. Un atentado de esa magnitud es preferible a cualquiera de esos otros trabajos donde solo tiene que apretar el gatillo.

Antes de subir a la camioneta, delante del espejo de ese amplio aseo en el que Zenda y él han compartido discusiones y momentos de un silencio tenso, más que incómodo, Remington se ha colocado la barba, una gorra sin logo alguno y unas gafas de sol.

Pasará desapercibido.

Será ese hombre que verdaderamente le gusta ser. El hombre irreconocible. El hombre que va a colocar un furgón con varios explosivos a las puertas de otro colegio. Será el hombre que regresará a pie mientras la ciudad, el mundo, otras vidas, otros proyectos, otros futuros saltan por los aires, se extinguen, se esfuman de su presente.

Sabe que morirán niños, pero eso es lo de menos. Lo más importante es que podrá saciarse. Remington podrá aliviar el lastre de la violencia que lo empuja a gritar en su interior porque se aburre, porque está desesperado, porque sencillamente odia que el resto pueda llegar a ser feliz.

Saldrá en las noticias su obra magna. Lo verá en casa y entonces se planteará dormir de una puta vez.

Y se sentirá más feliz que nunca.

Sin Zenda, sin nadie que lo moleste, salvo esos productores y su agente que no cesarán de llamarlo por teléfono para preguntarle qué cojones le ha pasado que no ha contestado a ninguna llamada en todo el día.

Y Remington, con el cinismo que lo caracteriza, cogerá el teléfono y responderá que la noche y el día se alargaron en la cama con Zenda y que calculó mal la cantidad de somníferos, y que necesitaba dormir, dejar a un lado la fiebre del éxito, olvidar la afrenta de la popularidad y la fama.

Que el cine no es todo en la vida.

Beberá del zumo de naranja que Zenda ha preparado para varios días e intentará seguir el hilo expositivo de la noticia que va a conmover a tanta gente, más que esa película de mierda, que ha rodado y con la que ha alcanzado la notoriedad artística que necesitaba para ser un poco más humano.

Pero Remington es conocedor de que la humanidad y alguien como él son irreconciliables. Después de dormir un poco, completará la agenda para mañana y volverá a los estudios y a las oficinas, esperando a que Libra vuelva a telefonearlo para cometer otra hijoputez como las que ha hecho en estas últimas horas.

Sin ningún tipo de remordimiento, sin ningún tipo de piedad, confiando en que el mal es una forma de ser visible en este jodido mundo al que escupiría en la cara si tuviese la forma de una mujer. Como Vera o como Zenda, pongamos por caso.

CANCIÓN Nº 18

“Y queda la luz como se quedan nuestros cuerpos, inspirados por la ley que obliga a amarnos sin el consentimiento, como si yo te hubiera buscado siempre. Y no basta con explorar lo turbio, más allá de la blanca luz que exhibe la desnudez, hambre de ti, tantos recuerdos, lo inédito, no la pureza. ¿Qué dolor se acaba cuando tus pupilas usurpan tu cuerpo? Cualquier dolor que conceden el placer y la huida”.

Zenda

TOMMY VUELVE A LAS ANDADAS

Zenda se va a instalar en el apartamento de Vera. Allí conoce a Tommy.

Cuando entran a la casa, es su amiga la que entra primero al dormitorio y observa a Tommy, su cuerpo fornido, embreado por las sombras que la luz esquiva, la luz del amanecer.

—¡Pero (…)! ¿De dónde ha salido este tipo? —la expresividad de Zenda obliga a que Vera sonría nerviosa.

—Ya te lo dije.

—Le llega a la rodilla.

Tommy duerme sobre las sábanas. Su cuerpo, su torso, sus dorsales se dilatan con cada inhalación de aire.

—Cuando te la mete, no puedes hacerte una idea de lo que tu cuerpo experimenta.

—Tiene que doler un huevo.

—Solo al principio.

—No puedo dejar de mirarlo.

—¿De mirarlo? ¿O de mirarla? —preguntó Vera con ironía mientras sus brazos anudaban por detrás el vientre desnudo de Zenda.

—No sé qué contestar. Se me traba la lengua. Necesito otro café bien cargado, Vera.

—Anda, ven a la cocina conmigo y deja de mirar el paraíso.

—¡Quiero un selfie con esa boa! —dijo Zenda con un tono de humor histriónico y abandonando el umbral que daba a ese dormitorio.

—Pareces una quinceañera —comentó Vera, besándola en la nuca y contagiada por aquella risa repentina —. No armemos más escándalo que se va a despertar en cualquier momento.

—No, no, que no se despierte la fiera, no vaya a ser que nos ponga a cuatro patas a las dos. Las hay con suerte. Menuda cabrona estás hecha, Vera. Voy a ponerme a escribir yo también para que me salgan admiradores así.

Volvía a sonar la suave melodía de Jeremy Soule por toda la casa, una melodía hipnótica que creaba una atmósfera relajante y confortadora.

Vera preparó un café rápido con su Nespresso mientras Zenda se sentaba junto a la barra americana.

—¿Ya no escribes? Tenías unos poemas magníficos —comentó Vera dejando el café de su amiga sobre la superficie de piedra.

—Tengo algunas carpetas con versos sueltos. He escrito algunos de esos pensamientos en folios, pero nunca me animé a publicar un libro. Mi depresión, la muerte de mi familia, mis discusiones con Remington, (…). Todo eso me ha tenido paralizada.

—Ahora puedes retomar ese trabajo literario. Mi editor estaría encantado de que unos versos como los tuyos vieran la luz.

—Me da miedo —dijo Vera tras una pausa meditada y antes de sorber el café —. Volver a tener una vida. No sé por dónde cojones empezar.

—¿Miedo? ¿Por dónde empezar? Si quieres, le pregunto a Tommy. Seguro que ese cabrón sabe por dónde empezar contigo.

—¿Estás loca? No digas estupideces.

—No estoy diciendo ninguna estupidez. Has sido tú la que me ha pedido conocer a Tommy.

—Ya lo he visto.

—¿Y? ¿Y no me digas que no te apetece tirártelo?

—Claro que me apetece. Pero no me agobies. Eres tan directa a veces que no sé qué demonios contestarte.

Y Vera apartó su taza y acercó su rostro al de Zenda, haciéndose la distraída. Sus labios rozaron la carnosidad vibrante y atractiva de los de su amiga. Una media sonrisita se dibujó en la cara de Zenda.

—Tienes razón, Vera.

—Siempre tengo razón. No lo olvides. Soy tu ángel de la guarda.

—Tienes razón sobre dos cosas. Debo seguir escribiendo aquellos poemas y ese tal Tommy la tiene como un caballo.

Vera se echó a reír mientras la luz del mediodía inundaba la cocina de una claridad blanca y diáfana.

—¿Quieres que lo despertemos?

—No jodas. Me estás poniendo entre la espada y la pared.

—Zenda, reconócelo. Un hombre como ese no se ve todos los días.

—No voy a llevarte la contraria.

Y fue cuando Zenda se levantó del taburete y se acercó adonde estaba Vera. Y se miraron a los ojos. Y esperaron a que terminase la melodía para volver a besarse.

CANCIÓN Nº 19

Querer la luz que roza tu cuerpo. Querer más allá del ansia, ser lo que presiente tu estremecimiento, ser el temor de no tenerte, extinguirme una vez que cierras los ojos.

Zenda

ENSEÑA TUS CARTAS

Davinia le pide explicaciones a Markus acerca de la información del dossier que le ha mostrado Cassandra. Discuten y el joven policía descubre que Davinia necesita olvidar porque nadie puede ponerse en su lugar.

—¿Por qué eres tan mentiroso? —le preguntó Davinia, enseguida que descendió de la furgoneta.

—No sé de qué hablas —espetó Markus, apoyado en el coche patrulla.

La noche se cernía sobre el bosque de Brunwick. Habían quedado en la misma zona de aquella carretera secundaria donde ningún coche importuna a esas horas.

—Ayer volví a quedar con Cassandra.

—No me jodas. No me ha dicho nada. ¿Por qué lo haces?

—¿El qué? ¿Quedar con ella?

—Parece que buscas joder este juego. Parecía que estabas dispuesta a hacerla feliz.

Davinia arrastró sus botas de montaña hasta la figura extática de Markus, buscando la belleza clara de sus ojos en aquella atmósfera de penumbra y de oscuridad casi plena.

—Me telefoneó y me dijo que tenía algo muy importante que decirme. ¿No te ha comentado nada de nuestra conversación?

—No la he visto desde ayer por la mañana. Hoy he tenido trabajo en la oficina hasta media tarde. Mierda de papeleo para cuatro multas de mierda.

Davinia podía sentir el calor del cuerpo de Markus, su vivificadora aura, que envolvía lo que su virilidad pergeñaba. Una vez que su cintura y sus senos quedaron a pocos centímetros de ese firme torso que, bajo su camisa, se adivinaba, le pidió que le explicase qué sabía de su pasado.

—No sé de qué demonios me hablas, Davinia.

—No soporto las mentiras. Cassandra se plantó ayer en la cafetería con la copia de un dossier donde se hablaba de mí, de mi hijo Michael y del atentado de Monterrey. Puedo dejar que me folles, pero no voy a dejar que me tomes por gilipollas.

Las manos de Markus se deslizaron hasta la estrecha cintura de Davinia quien rehusó enseguida ese gesto de afecto.

—Dime qué pretendes. ¿Por qué estaba ese informe en tu puta casa?

—Mierda —soltó Markus, contrariado.

Y se hizo un silencio que lastraba la autoestima de aquella joven, cuyos ojos se inundaban de lágrimas; una joven que miraba con impaciencia los ojos de Markus que apenas parpadeaban.

—No sé por dónde empezar. Ha sido una torpeza por mi parte que Cassandra encontrase la carpeta.

—¿Una torpeza? ¿Sabes lo que pienso? Dos cosas: o que me follas por pena, o que me follas porque piensas que puedo ayudarte en un caso que se cerró hace más de un año, sin otro fin que impresionar a tus jefes de la Central.

—Estás equivocada. Nunca hecho el amor contigo por pena, ni por sonsacarte información alguna. Ha sido todo una maldita casualidad.

Davinia dio un paso atrás, alejándose así de ese círculo de influencia y atracción sexual que implicaba tener tan cerca a un hombre como Markus.

—No te creo –la joven tragó saliva y se cruzó de brazos, girando la cabeza hacia la izquierda, obligando a que su mirada se hundiese en la emponzoñada oscuridad que el bosque albergaba después de un sol otoñal, diezmado por la bruma hasta el mediodía.

—Hace unos meses, poco después de conocerte, me pasaron informes de casos cerrados para terminar los créditos de un curso de formación. El último bloque tenía como tema principal el terrorismo. El atentado de Monterrey se encontraba entre ellos. Te reconocí entre la muchedumbre en una de las fotos que encabezaba la primera página. No daba crédito y entonces decidí pedir a Washington más detalles sobre el caso. No hay más.

—¿No hay más? ¿Qué piensas que vas a encontrar? Aquello fue una puta carnicería. Un sheriff de aldea como tú no va a descubrir nada.

—¿Un sheriff de aldea? ¿Por qué me infravaloras de esa manera?

—No te infravaloro. Pero me sorprende tu filantropía, tu generosidad, tu entrega para nada o para matar el aburrimiento en tu oficina.

—¿Para nada? ¿Para matar el aburrimiento? –aquellas preguntas a colación de la intervención de Davinia estaban cargadas de una mezcla de extrañeza y de rabia.

—Sí, para nada. Para nada. No pongas esa cara de imbécil —repitió Davinia imitando la vehemencia y el tono del joven policía—. Quien colocara las bombas desapareció o se inmoló allí mismo.

Davinia miró de solayo hacia la nada, como si acabase de ver un fantasma, antes de proseguir:

—No hay culpables ni responsables. Ni un solo rastro del autor del atentado. El CSI se pasó más de dos meses recogiendo restos de cadáveres y ropa quemada.

—Hubo un juicio.

—Sí, había que responder políticamente ante los ciudadanos. Detuvieron a un tipo, un tal Libra, un vagabundo de Baltimore que rondaba por la zona en aquellos días. No había nada que probase que aquel desgraciado estaba implicado en el atentado.

—¿Has escuchado el boletín informativo de las seis?

—Sí, pero no he prestado demasiada atención. Conducía hacia Weeps con la música de Nelson sonando a todo volumen.

—Ha habido otro atentado en un colegio. Más de diez muertos. Las similitudes con el de Monterrey son más que notables. Un nuevo centro escolar. Por la tarde. A treinta kilómetros de aquel otro donde tu hijo (…) —Markus no se atrevió a acabar la frase.

—No me duele ya, ¿sabes? Tranquilo.

—¿Cómo que no te duele?

—Que nombres a Michael no me hace daño. Lo que me duele de verdad es el silencio que queda después de pronunciarlo. Pienso que, en cualquier momento, va a aparecer, como si, al nombrarlo, lo esperase de algún modo, trastabillando hasta mí con su mochila o con una pelota en los pies. El silencio es lo que jode de verdad. El silencio tras repetir una y otra vez “Michael”. Es entonces cuando me percato de la angustia.

—Sé que algo así no se supera y de nada sirve que te diga que no debes torturarte.

—No debes, no hagas, no sueñes, no descanses, no grites, no mires. Toda mi jodida vida ha estado dirigida a que no cometiera idioteces. Pero luego llegó el divorcio y la muerte de mi hijo, y dos meses en coma, y la culpabilidad, y el repudio, y el rechazo de aquellos que debían haberme ayudado.

—¿A eso te refieres cuando hablas de la angustia? —el tono de Markus destacaba ahora por su afectación y por su empatía.

—La angustia no es otra cosa que la soledad, el silencio, quedarte dentro de la furgoneta mirando a la nada, con la única certeza de que mañana se repetirá la misma sensación de abandono —su voz se rasgó y fue entonces cuando agradeció el abrazo de Markus—. Y sí. No es necesario que lo preguntes. En efecto, he pensado en quitarme la vida más de una vez. Pero mi hijo no se merece algo así. No sería justo. Lo único que me permite seguir adelante es saber que tú estás aquí. Saber que me follas, que te siento, que te excito, que te corres y que yo también lo hago, y entonces siento que algo parecido a una vida que no tuve al lado de mi ex corre por mis venas. Y respiro, Markus. Me ayudas a respirar.

—No puedo ponerme en tu lugar, Davinia.

—Tampoco quiero que lo hagas.

—Al acceder a ese informe del sumario, solo trataba de descubrir algo que otros colegas hubiesen pasado por alto. A veces, sucede que otra perspectiva u otra sensibilidad ayudan a resolver crímenes que parecían condenados al olvido.

—No puedo perder más de lo que he perdido. Cassandra me ha dicho que no eres un hombre ambicioso, así que debería creerte.

—No lo soy. No necesito demasiado para vivir. Ser feliz es otra cosa, Davinia.

La joven se apartó y escrutó la vidriosa mirada de Markus, como si, de repente, un pensamiento nocivo hubiese pasado por su cabeza.

—¿Ser feliz es otra cosa? —el tono de Davinia había abandonado su actitud defensiva para volverse más conciliador.

—Sí, no puedo imaginar mi vida sin Cassandra. Pero tampoco puedo ser feliz, si decides seguir huyendo, si decides marcharte.

—¿Acaso no es ser un tanto egoísta pensar así?

—Probablemente sea un hombre egoísta después de todo. Pero necesitaba que lo supieras. Ser feliz es estar contigo. Excitarme contigo. Excitarnos juntos. Verte a veces hasta sonreír, de la misma manera que lo hace Cassandra cuando piensa que estoy dormido y me mira fijamente durante varios minutos, con su aire pueril e inocente prendido en su rostro.

—Siempre estoy huyendo, Markus. Siempre lo estoy haciendo. No importa dónde esté. La soledad va conmigo.

La oscuridad era total allí donde ambos se abrazaban y las ramas de los árboles se estremecían con las intermitencias de unas ráfagas de aire tibio.

La fragancia a resina penetraba sus fosas nasales y esa sensación de estar a merced de la intemperie parecía sumirlos en un ansia de libertad que tanto Markus como Davinia buscaban cada vez que se acordaban un encuentro.

—No estás sola. Me tienes a mí —dijo el agente, intentando aliviar el sufrimiento de Davinia.

—No digas frases que no significan nada. No me refiero a esa clase de soledad. De sobra sé que te importo. Pero asume que la pérdida de Michael irá siempre conmigo. No hay dolor más poderoso y febril que no tener a tu hijo a tu lado, saber que no pudiste salvarlo, saber que, incluso, gracias a él, pude salvar la vida. Es injusto, muy injusto, pero necesario.

—Injusto que muriera, lo sé. Pero (…) ¿necesario?

—Sí, era necesario que yo le sobreviviera. A veces lo pienso. ¿Cómo habría asumido una criatura como Michael la pérdida de su madre? Yo soy la que puedo sufrir, la que se ha negado a irse por muchas veces que lo haya deseado, la que ha cambiado de vida para poder seguir rezando. Yo soy quien no tiene miedo a que haya desaparecido.

—Solo tú eres dueña de tu dolor. Pero es admirable que lo veas así. No sé si Cassandra o yo seríamos capaces de asumir algo parecido.

—No quiero volver a hablar de esto. No quiero que investigues nada. Cuando vuelvas a casa, quema esas fotocopias y esas fotos. Prométemelo.

—Te lo prometo. Pero creo que todavía hay aspectos de la investigación que merece la pena que se revisen.

Davinia deslizó sus dedos índice y corazón de su mano derecha hasta los sensuales labios de Markus.

—Quiero que destruyas ese puto dossier. Mi hijo y yo no somos nada. No significamos nada. Quiero respetar la memoria de Michael. Quiero la serenidad que los dos nos hemos ganado a fuerza de sufrir lo inevitable. ¿Entiendes lo que te digo?

—Lo entiendo y, si me lo pides, no seré yo quien se obstine en hacerte infeliz.

—Cassandra y tú debéis daros cuenta de que, si el pasado se mezcla con este presente, mi vida será todavía más insufrible. Y, pese a la angustia, creo que aquí puedo resistir por mucho tiempo.

—Ya sabes lo importante que eres para mí.

—¿Y para Cassandra? —preguntó Davinia antes de inclinarse para morderle el labio.

—Creo que eres el futuro que ninguno de los dos se atrevía a imaginar.

—Es una frase cojonuda para una novela romántica.

—No voy a obligarte a hacer aquello que no quieras.

—¿No me has escuchado antes?

Y Davinia lo besó y Markus se dejó.

—Cuando me follas, haces que vuelva a salir a flote.

—Esa frase también es buena para un guion de película.

—¿Porno? —la ironía de Davinia hizo que pestañeara y que el brillo acuoso de sus pupilas se desvaneciera de repente.

—No imagino frases tan elaboradas en películas así.

Se abrazaron y sus labios se fundieron con una ardiente necesidad de superar ese estadio en el que se habían mostrado tan sinceros, tan comprometidos con el dolor de la ausencia.

—¿Quieres hacerlo? —la voz de Markus tembló ligeramente, con la expectación de saber si ahora el sexo podía animarlos o enervarlos en un sopor amargo.

—Claro que quiero hacerlo. No sé a qué esperas. No lo sé.

CANCIÓN Nº 20

“Cada noche, los versos de Neruda, el vino escanciado en la copa que compartimos, los verbos, tanta vida. Lo que pudo ser. Amor. Lo que me dejas aquí, conmigo. Estos recuerdos, tantos destrozos, el deseo que se lleva la juventud”

Zenda

NO IBA A ACABAR BIEN

Remington regresa a casa tras colocar las bombas. De repente, empieza a no encontrarse bien. Algo le sucede a su organismo. ¿Qué será?

Remington regresa a casa después de comprobar que las bombas han estallado y que todo aquel lugar, donde se concentraba demasiada gente, ha sido aporreado, devastado. Antes de meterse en el apartamento, ha dado un paseo por la playa, contestando llamadas, preparando una agenda conforme a las necesidades de promoción de la película y las productoras.

De repente, siente cierta rigidez en sus miembros, como si le costase caminar. Por un instante, lo atribuye a la ansiedad. Mucho trabajo, mucho estrés, la falta de sueño: la pelea con Vera, la fuga de Zenda, disparar a un viejo, las conversaciones con Libra, el atentado en la escuela, contestar llamadas como un loco, darle vueltas a la cabeza.

Apenas ha descansado. El pasillo se le hace eterno. Nunca pensó que pudiese ser tan largo. Alcanza el salón. El mar embiste con sus olas al otro lado del amplio ventanal. Se sienta en un sofá ergonómico.

Piel oscura. Enciende el televisor con su móvil. El mando queda lejos. Las palpitaciones de su corazón aumentan. Sabe que Zenda tiene blísteres de ansiolíticos por toda la casa, en los cajones de su mesita, en armarios de acero de la cocina, dentro del frigorífico, incluso.

¿Qué cojones le está pasando?

Los informativos siguen machacando con la noticia del atentado. Aumenta el número de muertos, algo que lo satisface cuando escucha la cifra. No recuerda un record personal de esa magnitud. Porque, ahora que se da cuenta, en realidad, no sabe cuánta gente ha asesinado a lo largo de estos últimos veinte años.

No sabe si muchos heridos acabaron salvando su vida. No lo sabe. Le importa una mierda saberlo. Porque lo importante es la emoción de asesinar, la adrenalina que sus glándulas sueltan feroz y velozmente, el empuje de energía que experimenta su alma, si es que tiene un alma en realidad.

No queda zumo de naranja. Posiblemente, sea el hambre, el hecho de no haber comido desde hace más de doce horas lo que ha hecho que su cuerpo entre en esa especie de colapso. No recuerda que le pasara algo así en su vida. Se desabrocha los primeros botones de la camisa. Estira las piernas. Pero siente que el oxígeno no inunda sus pulmones como debiera hacerlo. Suda y el sudor es frío. La fiebre nace en su organismo de manera brusca y su boca se seca.

Está a punto de llamar a una ambulancia. Una joven rubia, con buenas tetas, no deja de hablar sobre atentados similares en ciudades próximas desde hace más de una década. Remington jadea, pero sus ojos siguen fijos en el televisor. El orgullo se alimenta de orgullo. Debería apuntar algunos detalles que los periodistas revelan y que interpreta como errores subsanables para cuando Libra le encargue otro trabajo.

Sin saber muy bien por qué, recuerda que Libra estuvo a punto de joderla en el atentado de Monterrey hace unos años. Alguien lo descubrió merodeando la noche antes por los alrededores del colegio.

Menos mal que aquel atentado, como el de ahora y el de años atrás, están perfectamente tramados para que nadie vea nada y los acuse. Pero nunca se sabe dónde puede saltar la liebre. De hecho, más de una vez, en esas conversaciones soporíferas que tenía con Libra, salió a relucir que, cualquier día, podrían ser detenidos. Que estaban tentando demasiado a la suerte.

Pero Remington sostenía que merecía la pena asumir ese riesgo, que experiencias así son irrepetibles y que agradecía sinceramente a Libra que le brindase la oportunidad de sesgar vidas como lo estaba haciendo. Porque era como montar en una puñetera montaña rusa todos los días.

No puede moverse. Está extenuado. La intranquilidad domina su corazón. Su organismo jamás había experimentado esta clase de sensaciones. Comienza un suave hormigueo por entre las yemas de sus dedos y alcanza sus nudillos, su muñeca y, luego, su antebrazo. Puede tratarse de un infarto. No le queda otra opción que llamar a una ambulancia.

La ansiedad no ayuda a que su corazón deje de galopar desbocado. Intenta marcar un número, pero no acierta. La rigidez de su pierna derecha se ha extendido al resto de los miembros de su cuerpo.

No ve nada. Ahora no ve absolutamente nada. Siente el pánico y entonces se ahoga, como si alguien presionase sobre su garganta con la mayor brutalidad.

Deja de escuchar a esa rubia tetona que habla sin cesar. Su voz, la de la joven locutora, se aleja de Remington, igual que se aleja el resto de las cosas del mundo, igual que el mar que queda a su espalda con su violencia, igual que una suave melodía de jazz de un autor sudafricano, cuyo nombre es incapaz de recordar en ese instante.

El corazón de Remington se para. Sí, en efecto, es un infarto y está solo en casa. Sus pupilas se dilatan. Su boca dibuja la mueca desencajada de un rostro que ha perdido tensión.

Sí, ya sé que no te lo esperabas, pero el tipo acaba de morir. Remington está muerto y el  móvil cae de su mano derecha y la pantallita de luz se resquebraja y el mar sigue empujando hacia la costa y el cielo, con su diáfano azul, absorbe el vapor que asciende de los remolinos entre las rocas.

¿Por qué Remington, el director de cine afamado, ha muerto de esta forma tan anodina, más propia de un anciano que de un terrorista implacable como él?

No entraba en sus planes acabar así sus días, sobre un sofá carísimo, frente a un televisor, después de dar un tranquilo paseo por la playa. No entraba en sus planes acabar con el rostro desencajado, babeando, con su corazón de piedra detenido, con su Iphone 8 en el suelo, con más de cien notificaciones que responder, con esa botella de jugo de naranja vacía cerca de una mesita triangular de metacrilato.

Habrá que seguir leyendo para saber más de este incidente que tú, ni siquiera yo, esperábamos en el transcurso de esta historia.

TOMMY A TRAVÉS DE ZENDA

Zenda decide hacer el amor con Tommy, pero alguien más se unirá. Que quede claro que Vera no va a ser una mera espectadora.

“Zenda se acercó hasta Tommy. No fue necesario que la presentase. Lo hizo ella misma con un tono angelical después de lanzarle una mirada inquisitiva, como si tratara de ubicarlo en algún sitio, como si lo hubiese visto en otro lugar hace mucho tiempo.

Seguí el rastro de mi amiga. La mano derecha de Tommy se hundía en los mechones de mi amiga, encrespando sus nudillos en la frondosa ondulación de sus cabellos. No sabía qué hacer en aquel instante.

Pero también pude advertir que la erección de Tommy era más que evidente y que, entre mi amiga y aquel cabronazo, se había creado, de repente, una complicidad que trascendía la falta de pudor y la indiscreción. Se trataba de una complicidad que buscaba el sexo desaforado y en el que, claramente, yo no me iba a autoexcluir.

—No te quedes ahí, Vera. ¿No te importa, Tommy, que mi amiga se una? —espetó Zenda de improviso, esbozando esa sonrisa más que reconocible de malicia y morbosidad inspiradas.

La besé en los labios, pero fue su lengua la que buscó mi boca.

Un escalofrío recorrió mi espalda mientras retornábamos a aquel beso largo, donde nuestra saliva se fundía, amerando la carne de nuestros labios.

La miré embelesada cuando abandoné su cuerpo y me incliné para  besar el abdomen rígido de Tommy. Estaba transida por un doble placer, el que me proporcionaba aquel joven y el hecho de contemplar a Zenda.

La punta de mi lengua humedeció la piel perlada de sudor de aquella zona, haciendo que mis labios se contagiaran del calor vivificante de sus músculos.

Gimió Tommy con una exagerada exhalación e, instintivamente, Zenda también hizo lo propio inhalando el aire con fuerza.

Y entonces mi mano acarició el rostro tenso de Tommy. La barba de dos días hizo que la aspereza en la yema de mis dedos se percibiese como un símbolo más de su comportamiento agreste y brutal.

Luego, mi mano buscó las gotitas de sudor que, sobre su pecho amplio y recto, emanaban de la misma forma que lo hacía en su abdomen, donde nuevamente Zenda clavaba sus uñas como una muestra de indómito comportamiento, de arrebato. Necesitaba el alivio reconfortante de saber que yo estaba también involucrada en la virilidad devastadora de Tommy.

La penumbra no existía sobre nuestros cuerpos, sino la agradecida luz del mediodía que disipaba cualquier sombra para hacer que el sudor brillara en nuestra piel y nada fuese más hermoso que aquella conjunción entre fuerza, sensualidad y juventud. No había tibieza en aquel descaro que Zenda había adoptado. Mi amiga necesitaba sentir a Tommy, sentirlo dentro. Era todo tan desafiante y tan irreverente que no había otra opción que el arrebato, perder la cabeza, renunciar al mundo y a todo lo que significase racionalidad.

Entonces el daño se hizo evidente cuando se consumó el placer que se alargaba sin tiempo al clavarle mis uñas en la carne, en la carne de Tommy. En su carne. Llena de vida y exultante, mientras ellos dos decidieron no perder más el tiempo”.

Vera

LIBRA CONDUCE

Remington no responde a una nueva llamada de Libra, quien conduce ahora una furgoneta hacia un polígono industrial. Allí ha concertado una cita con un nuevo miembro que se unirá a su organización terrorista.

Libra telefonea por segunda vez a Remington, pero su discípulo no coge el teléfono. Le extraña. Le extraña que no responda. Remington tiene órdenes estrictas de no descartar ninguna de sus llamadas, aunque esté trabajando, aunque esté reunido o cerrando algún negocio, por muy relevante o trascendental que sea para su vida.

Libra conduce una furgoneta hacia las afueras de la ciudad, a un antiguo polígono, donde se va a encontrar con un nuevo miembro, un nuevo candidato a ejecutar el mal, si bien Libra no lo califica como “mal”, sino como “justicia”. Solamente personas como Remington o él están lo suficientemente inspiradas para decidir sobre el destino del resto de seres humanos. Ahora otro hombre puede formar parte de esa organización que la policía o la prensa califica como “terrorista”, menospreciando el arduo trabajo que implica matar, mutilar, herir o destrozar.

Libra sabe que las cosas no pueden medirse en función del bien o del mal. No, el mundo no es así, desde hace mucho tiempo. Las cosas no son racionales o irracionales. Las cosas sencillamente son.

Y matar significa estar por encima de todo eso. Y no está lejos que Dios se lo agradezca. Y no está lejos que Dios se manifieste ante todos para declarar que solamente gente como Libra alcanzará el cielo. Solo gente como Libra merece estar a la derecha del Padre una vez que el fin del mundo sea una realidad.

Y no queda demasiado tiempo para que algo así ocurra. Y, para eso, trabajan Remington y él, para que Dios esté orgulloso de esa acción exterminadora. Si el hombre con el que se va a entrevistar, está tan inspirado como ellos, será un poco más feliz y podrá incrementar el número de asesinatos y atentados.

Un semáforo parpadea. Está en rojo. Vuelve a llamar por teléfono a Remington. Sigue sin responder. ¿Qué habrá pasado? No se pone nervioso. Pone el coche en primera y avanza.

Solo espera que le devuelva la llamada cuanto antes. Pero no va a ser así, porque el jodido Remington está muerto. Yace muerto sobre un sofá ergonómico mientras el televisor sigue encendido vertiendo su basura de anuncios y de informativos.

      EN LOS BOSQUES DE BRUNWICK

Davinia y Markus deciden amarse tras su discusión. Mientras lo hacen, una extraña figura los sorprende.

—Eres insaciable, Davinia.

—Somos insaciables.

—No quieres renunciar al sexo—y Markus se desabrochó el pantalón en una sola acción y dejó al descubierto su sexo, en semierección.

—Bésame —le pidió Davinia, apoyando su espalda contra la furgoneta.

La lengua de Markus entró en la boca de la joven. Solamente el sexo y esa sensación de vértigo que le producía rebasar los límites establecidos podían aliviar el dolor que sufría, el dolor de la pérdida de Michael.

La noche auguraba claridad con su luna llena. Entre los árboles, ruidos de aves, aleteos estratégicos que advertían de la caza de animales nocturnos.

Davinia se quitó su chaqueta vaquera y Markus la ayudó a que se deshiciera también de su suéter. Sus pechos generosos focalizaron la atención del policía. No se había puesto sujetador. Esa actitud tan desinterada y salvaje hizo que Markus ambicionara con más ganas la desnudez de aquel cuerpo.

No escucharon el motor de un coche que se aproximaba hasta ellos. Era extraño que, por allí, a esas horas, circulase alguien. Normalmente, era una carretera que había quedado en desuso tras la apertura de la nueva autopista entre Cornway y Wallace, muy cerca del condado del sur.

—Mierda, por aquí, no suele aparecer nadie a estas horas —dijo Markus.

Davinia giró su cabeza hacia el haz de luces. Su rostro armónico mudó en un rostro mucho más duro y severo.

La incertidumbre de quién había usurpado la intimidad entre ellos acuciaba sus pensamientos. ¿De quién demonios se trataría?

El vehículo aminoró la marcha hasta detenerse junto a unos arces donde se empinaba la carretera.

Enseguida reconoció Marcus no solo el Audi, sino también la figura que avanzaba hacia ellos con un paso ceremonioso tras bajar del vehículo, dejando la puerta abierta.

Un abrazo de luz clara de aquella luna llena, que ahora se ocultaba brevemente tras unos cirros, iluminó por unos instantes a la mujer.

Sí, en efecto, era una mujer la que aceleraba sus pasos hacia donde Markus y Davinia se encontraban. Se podía escuchar la música del interior de su vehículo. Un tema inconfundible de Benjamin Clementine.

I swear, you've seen me

You've seen me here before

And so don't tell it, don't tell it otherwise

This voice, this particular voice…

La perplejidad asomó al rostro del agente.

Se trataba de Cassandra, investida por un abrigo de cuero negro. Tacones bajos y el cabello recogido hasta que se lo soltó en una sola acción, con un baile rápido y tenaz de sus dedos, echando la cabeza levemente hacia atrás.

Un ritual entrenado y seductor que hizo enmudecer a Markus. La serenidad gobernaba todo, salvo por aquella imprevisible incursión de Cassandra. Se había maquillado y su belleza destaca más todavía sobre su anterior imagen, que ya era lo suficientemente atractiva para haber llamado la atención de Davinia desde el primer encuentro en la cafetería.

A pocos metros de la pareja semidesnuda, la joven se deshizo del abrigo que la cubría entera y apareció entonces completamente desnuda. La claridad diáfana regresó al espacio y la suave caricia de las sombras hizo que sus curvas se mostrasen lejos del decoro o la reverencia.

Transida por la excitación del momento y empujada por la visión de la desnudez de Cassandra, Davinia no se amilanó.

El viento azuzaba las ramas. La oscuridad era ahora arrasada por una bruma blanca que surgía de entre el fondo de los árboles. Al contrario, Davinia fue impelida por aquella provocación hasta el punto que buscó la boca de Cassandra para besarla.

Después esbozó una sonrisa ladina una vez que su boca se separó de la de su compañera.

—Quiero estar dentro de ti —dijo Markus, que, lejos de atemperarse, comenzaba a arder.

—¿De mí solo, no? De nosotras —aseveró Cassandra, con una mirada sibilina.

Las ramas volvían al rigor de una quejumbre que las ráfagas de aire producían desde la frondosidad misma. Todo resultaba tan evocador como excitante. Allí estaban los tres, sin la prudencia del decoro, lastrados por un deseo inequívoco de excitarse al mismo tiempo, al asilo de aquella naturaleza que, alrededor, lejos estaba de desprotegerlos.

Las manos de Cassandra se fijaron en los desnudos hombros de Markus, quien, ajeno a la presencia de Davinia, concentraba su denodado esfuerzo en buscar la máxima excitación a través del tacto húmedo que su lengua y sus labios ejercían ahora sobre la suave tersura de aquellos pechos que sus manos, con su rudeza, contenían.

Cassandra miró a Davinia complaciente. Pero aquella mirada no era una mirada exenta de un desafío procaz.

—Te gusta tanto como a mí —susurró Davinia.

Y Cassandra sorbió el aire cargado de una fragancia agraz antes de que una serie de gemidos sucediera a la acción de Markus; pues empujó a su prometida contra la furgoneta para penetrarla. Davinia miraba, sencillamente miraba, abducida por la seductora virulencia que la pareja adoptaba en aquel irrefrenable encuentro.

Un graznido rompió el silencio una vez que el viento cesó entre las ramas y todo volvía a sumirse en la voluntad de gritar y gemir que aquellos tres cuerpos compartían, transidos de algo que se podía definir más allá del placer.

Quizá lo acertado fuese a decir que los tres estaban sumidos en el cénit de una provocación en el que lo erótico se inspiraba en el desafío.

Sí, en efecto, se inspiraba en ser lo suficientemente generosos los unos con los otros para que no se perdiese esta oportunidad de excitación continua y de morbo buscado, en el que dos mujeres se apropiaban del aura de fortaleza y hombría que, en sus labios, provocaba el mero hecho de pronunciar el nombre de “Markus”.

CANCIÓN Nº 21

“Y nada quiso que tus labios fuesen míos. Y nada estuvo tan cerca de la inquietud como el mero hecho de evocarnos.

Conmigo y contigo, la tibieza no es un desenlace. Me tienes solo si temes que, en ese parpadeo, mi cuerpo se desvanezca.

¿Quién ha de ser fiel a esta realidad que nos miente? ¿Qué hambre vive conmigo si, al despertar, solo hago echarte de menos? Solo me queda el vano ejercicio de escribir un poema, esperando que, algún día, presientas que no hay dolor que excluya el hecho de amarte sin ni siquiera acariciarte”

Zenda

EL VÉRTIGO

Libra aparca la furgoneta y se dirige al almacén donde lo espera un nuevo discípulo, un tal Castillejo. Al llegar al lugar de encuentro, descubre varias cosas que cambiarán el destino de su vida por completo y el de su causa.

Aparcó el vehículo cerca de una rotonda. Oteó varios edificios y supo que el nuevo discípulo, con el que contactó a través de Facebook, era alguien que podía darle las mismas o más alegrías que Remington, cuyo teléfono seguía sin dar señales de vida.

Caminó unos pasos. Se cercioró de que no lo había seguido nadie. Por si acaso, llevaba una Magnum en el bolsillo izquierdo de su gabardina. Estaba confiado en que la otra persona que iba a conocer creyera en su causa, en esa especie de anarquismo religioso que habría de poner a la sociedad y a toda la clase política contra las cuerdas.

Libra subió una escalinata y dejó un aparcamiento para camiones a un lado. La noche era fría.

Y la luna no existía en el firmamento. Solo existía un mar de nubes sobre los edificios. Había una farola, cuya luz titilaba, y una luz viva que provenía del interior de un pabellón.

Era ahí donde se había acordado ese encuentro. Aceleró el paso. Encontró un vehículo en la puerta trasera que accedía al lugar. No era la zona de descarga, sino que todo indicaba que era por donde el personal administrativo entraba al edificio.

Cruzó el umbral y se encontró con alguien. Pero Libra parecía contrariado. No era a quien imaginaba.

No era ese tal Castillejo con el que había estado conversando a través de Messenger durante meses. No era un hombre. Era una mujer quien lo aguardaba al final de unas escaleras de metal que llegaban hasta una planta de oficinas con muros de corcho y plástico esmerilado.

La joven le dijo:

—No, no te has equivocado. Soy el tal Castillejo. Porque Castillejo era tan solo mi avatar.

—No me gustan los engaños, ni que las cosas empiecen con esta mierda de bromas —arguyó Libra, acariciando el arma que lleva en el bolsillo con la intención de usarla en cualquier momento.

—No podía usar mi verdadero nombre. Mostrarte mi sexo. Temía que fueses de esos machistas que desconfían de que una mujer pueda hacer las mismas cosas que un varón. Tenía que ocultarme de ti, de cualquier rastreo policial. Deberías agradecer que fuese tan precavida.

—Entiendo —musitó el terrorista, dudando de subir las escaleras para hablar con esa mujer desde la proximidad.

—¿Te vas a quedar ahí toda la noche? Tengo café caliente dentro de la oficina.

—No me fío. Esto es una puta trampa —dijo Libra, con ansiedad expectante, mirando de derecha a izquierda con algo más que preocupación.

—Si alguien como yo hubiese querido joderte, ya lo habría hecho. No pensaba que el miedo podía determinar un espíritu como el tuyo. Voy a empezar a dudar seriamente de tus aspiraciones.

Libra enmudeció y miró de nuevo a la joven. Alta, voluptuosa, tal y como acentuaban sus curvas bajo ese top de Levi´s y esos jeans oscuros, apretados y sugerentes.

Al final, Libra subió las escaleras y retomó el camino que la joven había emprendido más allá de esa puerta de metal.

—¿Trabajas aquí entonces? ¿En estas oficinas? —preguntó Libra, mucho más tranquilo, apartando su mano de la culata que acariciaba con intención en su bolsillo.

—¿No tienes calor? Quítate esa puta gabardina. Pareces mayor de lo que yo pensaba y pensaba también que eras un hombre más alto —dijo la joven con cierta sorna.

—No he venido hasta aquí a ligar contigo. Y todavía no me has respondido a mi pregunta.

—No, no trabajo aquí. Estas oficinas pertenecían al padre de una amiga mía. Yo tengo la llave, pero ahora mismo no están siendo utilizadas, salvo para alguna labor de mantenimiento en el polígono. Pero creo que reunirnos aquí era más seguro que una cafetería o el interior de un coche.

Libra no dijo nada. Se limitó a mirar el culo de quien iba por delante y esas curvas escandalosas de las que ahora era todavía más consciente. Cruzaron varias mesas con ordenadores empolvados y teclados obsoletos.

Un aura fantasmal flotaba en aquel espacio y, pese a la seguridad que Libra tenía en sí mismo, cierta zozobra invadía todavía su ánimo.

Una mesita con una cafetera Nesspresso al fondo de aquel salón invitaba a que se sentasen en dos sillas que la joven había colocado estratégicamente, una frente a la otra.

Libra se quitó su gabardina, tal y como le había indicado la joven, y la dobló sobre sus rodillas, llevando cuidado de que el arma siguiera oculta.

—Pareces un hombre sencillo —dijo la joven mientras servía el café en dos tazas completamente asépticas.

—Soy un hombre sencillo. Sin embargo, tú no me pareces una mujer sencilla.

—Porque estoy como un tren. Suele pasarme. Asusto con facilidad a los hombres.

—A mí no me asustas.

—Reconócelo. Te has acojonado al principio al descubrir que el tal Castillejo resultó ser una ex modelo de Gucci.

—¿Desfilabas para Gucci? —preguntó Libra intrigado.

—Desfilé para Gucci en algunas ocasiones. Soy economista, pero le he sacado mucha pasta a las marcas de ropa interior. Dios fue generoso conmigo en cuanto a la genética.

Libra se limitó a observar y a dejar que hablase aquella extraña, mientras sostenía el café con su mano derecha y trataba de medir bien sus palabras.

—¿Estás incómodo? Los planes no han salido como esperabas.

—¿A qué te refieres?

—Que el tal Castillejo con el que has hablado durante meses en las redes sea una mujer te ha trastocado esa visión masculina de las cosas. Ya me entiendes. Cierta visión soberbia y arrogante que suelen tener hombres arriesgados como tú. Podemos dejar la reunión aquí y olvidarnos de este encuentro.

—No es tan fácil encontrar a un espíritu decidido a obedecer. Te daré una oportunidad —las palabras de Libra sonaron presuntuosas.

—Te preguntarás por qué una tía como yo quiere asesinar —espetó la joven, sentándose en la silla y cruzando las piernas con un gesto tan elegante como ensayado.

—Es una pregunta que debes formularte tú sola. Ya te lo dije en varios mensajes. Pero tus argumentos son sólidos y, aunque no lo fueran, llegados a este punto, las justificaciones son lo de menos. Necesito soldados que trabajen para la causa.

—Me dijiste que había otro “soldado”.

—Sí, así es.

—Somos tres, entonces —masculló la joven antes de sorber su café.

—No me gusta repetir lo que ya sabes. No se trata de tener un ejército. Se trata de hacer daño, de joder a la gente, de dejar heridas de por vida, de demostrarle a este puto Gobierno que no tiene el control de las cosas.

—Que se jodan —escupió la joven después de escuchar las rotundas frases de Libra y de abandonar su asiento.

—¿Que se jodan? ¿Quiénes?

—Esas asquerosas mujeres que me miran con envidia, esos tíos que solo quieren echar un polvo conmigo, esas parejas que se besan en las esquinas después de esnifar, soñando que serán felices, radiantes y perfectos en su apartamento del centro. Que se jodan. Hay que mutilarlos —el tono de la anfitriona se volvió sombrío.

—Nunca me has dicho si hay algo de venganza personal en esta decisión. No es terrorismo simplemente. El terrorismo es el medio. La causa es más providencial.

La joven modelo en pie, con los tacones de sus botas de piel clavados al suelo, calló durante unos segundos para luego largar por su lengua.

—La causa para mí es lo de menos. Solo quiero ser diferente. Odiar de verdad. Escupir a los recuerdos de cada uno de esos gilipollas que me envían privados o fotos de sus atributos masculinos. Quemar vestidos. Quemar los cuerpos que llevan esos vestidos. Debo decir que el mundo no se ha portado nada mal conmigo. Pero yo necesito portarme mal con el mundo para que toda esta mierda que se me pasa por la cabeza tenga sentido —los ojos de la joven se inundaron de humo y su boca se secó tras acabar la última frase.

—Cuando cometas el primer atentado, dejarás de verlo como algo personal. Ahora te ciega el odio y el odio nunca es un compromiso. Comprobarás el subidón que da hacer algo así y entonces mirarás al mundo con otra luz, no con odio, sino con algo mucho más poderoso, que, hasta mí, me resulta complicado describir. Pero tienes que pasar una primera prueba para que te des cuenta de lo que tantas veces hemos hablado por Facebook.

—¿No tienes miedo de que los malditos algoritmos rastreen nuestras conversaciones?

—No, no lo tengo. Hay demasiado ruido en las redes sociales y poca policía para descubrir si unas conversaciones privadas, como las que hemos mantenido, son motivo de preocupación o una gilipollez más de dos idiotas que juegan a ser trascendentales. Somos humo en Internet. Recuérdalo. Humo.

Demasiado estiércol hay en Twitter y en Facebook para encontrar la aguja en un pajar.

Se hizo un silencio entre los dos repentinamente. Un silencio que no llegaba a ser incómodo, pero al menos era inquietante.

—Tienes que colocar un coche bomba en una estación de autobuses. Será tu primer trabajo. Tu primera causa. Tu primera inspiración.

—¿Estoy dentro entonces?

—Siempre has estado dentro. Eres tú quien me buscaste. Eres tú quien me pediste que yo saciara esa necesidad que ardía en tu corazón de restarle importancia a la vida de los otros —Libra sorbió el café y paladeó—. Soy un hombre rápido y directo. Unas acciones como las que llevamos a cabo mi amigo y yo no necesitan tanta prosa. Las cosas se dicen, se preparan y se ejecutan. En la sencillez es donde la policía no repara.

—¿Una estación de autobuses?

—Sí, al sur de Memphis, en una ciudad considerablemente grande. Debes instalarte dos días antes y yo me pondré en contacto conmigo.

La joven respiró hondo y meditó. Era ahora el brillo lo que inundaba sus ojos. Esbozaba una sonrisa sobria, donde no se demostraba demasiado entusiasmo, sino más bien el placer del conformismo.

—Ha sido todo más fácil de lo que pensaba —apuntó ella, realzando sus senos después de inhalar con fuerza, como si, de repente, se hubiese puesto un poco más nerviosa.

—Ya te dije por Facebook que soy un hombre con las ideas claras.

—¿Por qué empezaste? —preguntó la joven con cierta actitud indagadora que, en principio, no pareció molestar a Libra.

—No lo sé. No hubo un momento en concreto. Sobreviví a Wacco. Ardieron muchos de mis amigos. Lo que todos han calificado como una “secta” era mi familia, una familia de verdad. Creo que, desde entonces, no he sabido hacer otra cosa que sobrevivir y enseñar a matar.

—¿Es verdad que el Gobierno incendió las galerías para obligaros a salir de aquella casa?

—No, fuimos varios los que prendimos fuego a pasillos y habitaciones. Los niños ya habían sido asfixiados por sus madres. Solo quedaba morir, demostrándole a los espectadores que ni siquiera el jodido ejército del país más rico del mundo podía hacer nada por salvarnos.

—Yo tenía solo ocho años cuando sucedió todo aquello de Wacco. Recuerdo haberlo visto todo en directo por televisión. Mis padres no estaban en casa ese día —dijo la joven con un tono de admiración en cada una de las sílabas.

—Mereció la pena. Quedó la herida en varias generaciones e hicimos tambalear la Presidencia. De eso se trata, de dejar heridas, de hacerle ver al mundo que no están a salvo.

—Que somos débiles —añadió la joven introduciendo la mano en la parte de atrás de sus jeans para sacar un revólver lo suficientemente discreto para no ser percibido a primera vista.

—¿Qué haces? —preguntó Libra, sorpendido por la acción de la muchacha.

—No hago nada en especial. Quizá deba decirte, por ejemplo, que hoy no saldrás vivo de este lugar. Quizá deba decirte también que, después de que te vuele la tapa de los sesos, Remington será el siguiente en la lista —la joven chasqueó la lengua y apuntó con el arma hacia el regazo de las piernas donde la gabardina permanecía doblada—. Sé que llevas un arma. Sé que es un lugar triste para morir. Triste no. Aburrido. Pero he de hacerlo.

—¿Quién cojones eres? Espero que se trate de una puta broma —el sudor frío empezó a recorrer la espalda de Libra y la vista comenzó a emborronarse más allá de la figura de la muchacha.

—Mi nombre poco importa. Pero te diré dos: Davinia y Michael.

—¿Davinia y Michael?

—Sí, es el nombre de una madre que salvó la vida en el atentado de Monterrey. Pero su hijo no lo hizo. Su hijo Michael murió a causa de la onda expansiva. Y Remington y tú fuisteis los autores. Así de simple.

—¿Qué mierda importa eso ahora? No se demostró nada. Fui liberado.

—Lo sé. La Justicia es torpe con hombres sencillos y rápidos como tú. Por esa razón, hay otra clase de justicia.

—¿Te ha pagado bien, verdad? —preguntó Libra, conteniendo la ira, la ira que produce la impotencia y la indefensión de no poder contrarrestar aquel envite de la vida.

—Se puede decir que te he vendido a un precio asequible. Eres un tipo barato para todo el daño que has hecho y estabas dispuesto a hacer. A mi colega y a mí nos interesa que el mundo esté lleno de hijos de puta como ese tal Remington y tú. Remington, Remington (…) Resulta que ahora es director de cine. Su ego lo ha hecho evidente, popular, demasiado popular para no ser descubierto. Y a ti, Libra, los años te han hecho un hombre demasiado confiado. Pensabas que estabas por encima de gente como yo, gente que puede ser más sutil y venenosa que tú.

—Hija de puta —espetó Libra, mirando la gabardina que había arrojado al suelo.

—Zorra soy un rato. No voy a negártelo.

—¿Y qué va a ser de Remington? —aquella pregunta de Libra no era otra cosa que una forma de ganar tiempo, de sujetarse a los últimos instantes de la vida a cualquier precio.

¿Por qué, en realidad, le importaba algo que Remington estuviese vivo o muerto?

—Volveréis a veros, si existe el infierno. Mi compañero y yo somos generosos con mujeres desesperadas. Davinia tiene derecho a que cicatricen sus heridas. Pero seres como tú y como Remington no podéis entender nada de eso, porque Dios os ha elegido para poner bombas a las puertas de los colegios. No me jodas.

—Se te da muy bien fingir y armar un discurso de odio para convencer a tipos como yo en Internet.

—No te equivoques, malnacido, yo no te he mentido. Odio demasiado cada vez que me levanto. Odio demasiado, pero intento sobrevivir follando y cargándome a verdugos como tú —la joven frunció los labios y los rasgos afinados de su rostro se tensaron para denotar esa carga instintiva de asco hacia el prójimo que albergaba su corazón.

—No soy un verdugo. Soy una idealista. El terrorismo es una forma digna de despertar las conciencias, de zarandear la jaula, de advertir a los políticos y a los empresarios que no pueden controlar todo —argumentó Libra en vano, apretando los puños, salivando como un perro rabioso.

—Por esa razón, tiene que morir un niño como Michael —intentó razonar la joven, extendiendo el brazo derecho con el que iba a disparar.

—Las víctimas son lo de menos. Lo importante es el hecho en sí, las consecuencias políticas de los asesinatos, el impacto emocional de un milagro como ese —Libra se mostraba crecido y ufano de haber pergeñado cada uno de esos atentados.

—Sí, ya me sé el discurso. Todos los terroristas repetís la misma mierda, así que no necesito más clases de patetismo por tu parte. Daba un asco tremendo seguirte el juego por Facebook. No, asco no es la palabra exacta. Aburrimiento es la que mejor define toda esa sarta de argumentos celestiales.

Libra se calló. Sus pulmones se inundaron de oxígeno. Su mirada frenética ponía todo su interés en la visión de un arma que lo apuntaba directamente a los ojos.

En ese instante, descubría que era un hombre débil, porque sentía miedo. Sus esfínteres se habían relajado y estaba orinándose encima. Y su boca dejó de salivar para quedarse completamente seca. No daba crédito a ese crisol de sensaciones; todas nuevas para él. El corazón empezó a galopar de una forma eufórica, porque Libra era sabedor de la amenaza que se le cernía.

—¿Quieres que le diga a Remington algo antes de que le vuele la cabeza? —preguntó ella con sorna, fijándose en la reacción de aquel cuerpo que tenía enfrente y al que iba a arrebatarle la vida.

—No le digas nada. Entre tú y yo, ese tipo se ha convertido en un inconsciente, en un gilipollas. Es un tipo con poca gracia, alguien que no ha sabido aprovechar la suerte de heredar una fortuna y a una mujer como Zenda.

—Zenda —repitió la joven ese nombre.

—¿La conoces?

—Sí. Una infeliz al lado del gilipollas y del maltratador de tu amigo. Un cuerpo de infarto, según me ha contado una amiga escritora. No tardaré en conocerla. Le vamos a alegrar la vida que casi le destrozáis Remington y tú —las palabras de la joven estaban inspiradas en una vanidad desafiante y retadora.

Libra miró al suelo por unos segundos. Focalizó su atención en la gabardina que yacía a sus pies. Respiró hondo. Tragó la poca saliva que retenía en su boca. Según avanzaban los segundos, le costaba articular cada vez más cada palabra.

Seguía siendo consciente del miedo y era odioso saber que podía sentir algo así. Lo hacía humano, común, vulgar. Y Libra estaba llamado a hazañas más propias de dioses que de hombres insignificantes.

—Sabes, putita, que voy a coger el arma que llevo en el bolsillo de mi gabardina, así que, si vas a matarme, hazlo cuanto antes. No voy a consentir que me ejecutes sin más. Lucharé el último segundo de mi vida.

Y, antes de que acabara la frase, sonó el eco sordo de un disparo y la cabeza de Libra se dobló hacia la izquierda sin tensión.

En sus ojos abiertos y extáticos, asomaba el velo oscuro de la desaparición. Un tiro en el centro de su frente lisa y despejada lo había excluido ya de la realidad y del mundo.

La taza del café no se rompió al dar contra el suelo. Casi vacía. La joven respiró hondo. Sintió alivio porque su compañero estaría orgulloso de ella. Harían el amor como posesos, una vez que ella escuchra de su boca:

“Graciela, eres tan disciplinada y eficaz que no me arrepentiré jamás de haberte conocido”.

SÉ QUIÉN ERES

Zenda sorprende a Tommy en la ducha y ambos deciden revelar una información muy valiosa para ambos y que determinará especialmente el destino de la joven.

Han pasado varias horas desde que los tres echaron ese polvo mayúsculo. Vera y Zenda duermen en la cama, abrazadas, completamente desnudas.

Ese cabrón de Tommy las ha dejado exhaustas. Ese cabrón de Tommy, que se ha echado en el sofá durante un rato, se dirige a la cocina con tan solo unos slips en los que destaca ese bulto prominente. Se sienta en un taburete. Se sirve varias tazas de café y trastea su móvil. De repente, sonríe al leer una notificación.

Tiene que salir cuanto antes del apartamento. Regresa a la habitación a recoger su ropa. Antes se dará una ducha rápida.

La clara luz del exterior inunda el espacio vacío y roza el relieve de las dos jóvenes, cuyos cuerpos hacen que Tommy se aproxime a ambas, flexionando su pierna derecha sobre la cama. Las mira detenidamente.

Es hermosa la claridad sobre esa carne desvestida; esa carne que contiene esa seductora manera de mirar el mundo, una imagen que transmite el idilio de unas formas en las que Tommy ha encontrado una manera de experimentar el sexo como búsqueda y como huida de una vida personal más que estresante. Con sus labios, roza el muslo derecho de Zenda y siente que ella tiembla desde el sueño en el que se ha involucrado.

Quizá sea el mismo sueño de Vera, quien rodea con su brazo el regazo que el cuello de Zenda exhibe desde esa fragilidad tentadora.

Ahora Tommy busca la boca de Vera. Nota su respiración serena. Busca sus labios para rozar los suyos. La luz se queda en los contornos, como si fuese hacerlo para siempre, como si, en aquella habitación, jamás se fuese a poner el sol. Tommy tiene la sensación de estar en otra dimensión, varado en un lugar donde el tiempo se ha desvanecido, como lo han hecho las sombras que amparaban antes cada objeto, cada perfil, cuando la noche esgrimía todo.

Tommy entra en la ducha y, cuando el agua comienza a caer, siente su presencia, la de Zenda, como un atisbo de calor y de seducción huidiza.

—Tengo miedo —le susurra la joven, desplazando su mano derecha hasta la parte baja del abdomen de Tommy.

—No hay nada que temer —le responde él, sin girarse todavía.

—Sé quién eres en realidad. He sido siempre una mujer intuitiva.

Tommy cierra el grifo de la ducha.

—No, deja que corra el agua. No quiero que Vera nos escuche —le pide Zenda con un tono lastimoso y no exento de ese secretismo que la voz busca en un leve susurro para confiar algo grave a otra persona.

—Sabes que tengo que matarlo —espeta Tommy.

Hay acritud en sus palabras. Una acritud que, sin embargo, está basada en la seguridad y en el convencimiento. Ella enmudece, como si necesitara un tiempo para asimilar lo que acaba de escuchar.

—Tengo que matar a tu novio. Cuando un terrorista cree que es un ser inspirado, se vuelve más peligroso que nunca —alarga la frase, antes de girarse y comprobar la mirada asustadiza de Zenda bajo la nube de vapor con la afluencia del agua caliente que fricciona la piel de ambos, asperjando de gotas como lágrimas, zonas desnudas y tentadoras de dos cuerpos que se atraen.

—No sé quién te ha pagado para hacerlo. Tampoco quiero saberlo. Pero dile de mi parte que ya no es necesario. El monstruo debe de estar agonizando allá donde esté, si todavía no ha reventado por dentro—responde Zenda, bajando la cabeza y buscando el refugio de un dolor remoto en el pecho de Tommy.

—¿De qué cojones estás hablando?

La lividez en el rostro de Tommy es evidente. Sus facciones se endurecen bajo una cortina de agua que los une y los separa al mismo tiempo. Todo es silencio más allá de aquel baño, más allá de aquel apartamento, donde la vida fluye, transita y se acomoda a sus rutinas de siempre.

—Lo he envenenado. Lástima que no lo haya podido hacerlo antes de ese último atentado.

Tommy quiere dirigirse a Zenda, pero la mano izquierda de la joven cubre sus labios, impidiendo que se manifieste.

—Nunca he sido un espíritu arrogante. Pero siempre he sido perspicaz, más que Vera. Tengo claro que no eres un puto policía. Lo sé. Apareces de repente con esta polla que Dios te ha dado para impresionarla. Demasiado amable. Demasiado pulcro. Un hombre culto que folla y eyacula despiadadamente. Demasiado complejo para tratarse de un ligue casual —argumenta Zenda, antes de besar el pecho húmedo de Tommy, quien calla durante unos segundos para pensar detenidamente lo que va a decir a continuación.

—No soy quien para juzgarte, Zenda. No soy yo quien para juzgarte. Solo puedo decirte que su amiguito Libra también ha muerto. Asegúrate de que la policía no descubra nada que te incrimine.

—Cuando la policía trate de encontrarme, yo ya no estaré en esta puta ciudad. Remi tenía demasiados enemigos a su alrededor. Siempre puedo inventarme una historia lo suficientemente verosímil para que alguien como yo, y con un buen abogado, no pise una celda en su jodida vida.

—Puedo preguntarte cómo lo has hecho, ahora que nos estamos sincerando.

—No sé si puedo fiarme de alguien como tú. Dime si confiarías un secreto a un mercenario —apostilla Zenda, con un tono amable, pero recelosa.

—Has dejado que yo haga el amor contigo.

—Porque el sexo es lo único que nos hace verdaderamente libres. La vida es la coacción. Hablar es el chantaje emocional que nos une para siempre, Tommy de los cojones. Y yo no quiero eso. Solo puedo decirte que el zumo de naranja ha sido mi mejor aliado para mandar a ese cabrón a la tumba. Lo más probable es que el forense determine que la causa de su muerte ha sido un infarto.

—Te buscarán.

—Y no podrán encontrarme. Necesito complicarme la vida un poco más.

—¿Y Vera?

—Lo sabrá a su tiempo. Una amistad como la suya y, después de comernos el coño, no se borra así como así.

—Está encoñada contigo. No querrá dejarte sola.

—No será un problema que me acompañe. Al contrario, no dejará que me vuelva más loca de lo que estoy.

Los brazos de Tommy descienden suavemente por la espalda de Zenda hasta detenerse en la rigidez excitante de sus glúteos.

—¿Puedo pedirte algo? —pregunta ahora ella, levantando ligeramente la cabeza, frunciendo los labios mientras el agua tibia recorre los perfiles sinuosos de sus senos.

—Lo que quieras. Nos hemos quitado la máscara.

—Nunca nos quitaremos la máscara.

—¿A qué te refieres?

—A que tú seguirás ganando dinero por matar a cabrones como Remington y yo me limitaré a gastar la fortuna de mis padres haciéndome pasar por quien no soy en realidad.

—Creo que nos has definido bastante bien.

—Ya te he dicho que soy intuitiva y perspicaz.

—Con mucha sangre fría. Hacer lo que has hecho necesita una habilidad extraordinaria para fingir. Porque ese tal Remington debía de ser un tipo inteligente.

—Mi padre sospechó siempre de ese capullo. El día del entierro de mi madre y de mi hermano me susurró al oído que estaba convencido de que mi prometido estaba detrás del accidente de coche que mató a dos de las personas que más quería en este mundo.

—¿Tu padre sospechaba de Remington?

—Sí, siempre hay gente que larga más de la cuenta, gente que conoce a otra gente, viejos amigos que tienen que saldar deudas y que, por algún motivo, buscan la mejor manera de joder a cabrones como Remi. Informes bastante convincentes por parte de  varios mecánicos llegaron a las manos de mi padre. Los frenos, los putos frenos, no tenían por qué haber fallado. Pero mi padre no soportó resistir en este mundo con la sospecha —Zenda traga saliva y esquiva nuevamente la mirada de Tommy—. Me abandonó a Remington. Se suicidó a las pocas semanas. Nadie tiene el mismo arrojo para llevar una máscara.

—¿No lo has perdonado?

—No creo en el perdón, pero sí en la venganza.

—Puedo entenderte.

—¿Eres un espíritu salvaje, verdad?

—Algo así. Tampoco lo he tenido fácil para acabar cómo he acabado.

—¿No te gusta estar en la ducha conmigo?

—Claro que me gusta.

Zenda rozó ahora sus labios con los suyos y su mano derecha presionó la nuca de Tommy para lograr un beso intenso.

—¿Puedo pedirte algo? —le preguntó la joven apartando sus labios por un instante.

—Te escucho.

—Ámame para no sentirme sola nunca más.

—Eres tan dura y tan frágil al mismo tiempo que es difícil no caer en la tentación.

Y sus bocas regresaron al beso.

CANCIÓN Nº 22

“Nada puede lastimarnos. Necesito la soledad que tu boca inspira. Amor que hiere. Tentación oscura que vive entre los cuerpos. Tanto deseo para huir de nuestra propia destrucción”.

Zenda

CENIZAS PARA EL OLVIDO

Markus decide quemar el dossier con la información del atentado de Monterrey. Cassandra lo agradece.

Markus recoge el expediente de su mesa y lo sostiene con su mano derecha. Cassandra está afuera, arreglando los tulipanes de un jardincillo improvisado que emprendió detrás de la casa.

Vuelve a revisar las fotos y, en su cabeza, elabora la secuencia de los acontecimientos. La llegada de Davinia al colegio, el abrazo del hijo, el breve paseo hasta el coche, cruzando la parada de autobús, y, después, todo se volvió negro, ceniza. El fuego y la explosión, una cosa detrás de otra. O quizá fuese al revés.

Primero, la explosión y, después, el fuego devastándolo allí mismo y alrededor. Imagina también la conmoción de Davinia al despertarse y enterarse de que su hijo Michael ya no está en el mundo, que ni siquiera ha podido velar su cuerpo. Que alguien le ha arrebatado, además, dos meses de vida. Pero, ¿qué puede importar eso si ha perdido a Michael?

Con la mano izquierda, acerca la llama de un encendedor al borde de una de las fotos. Una a una, van ardiendo en su mano. Le ha hecho caso a Davinia, con el consentimiento tácito de Cassandra. Destruye ese informe, esa copia, que podía haberlo conducido a saber quién cometió aquella tropelía, quién invierte el tiempo de su existencia en destrozar las vidas ajenas.

Porque Markus, al igual que Cassandra, no saben que los autores de ese atentado y de otros tantos crímenes han sido asesinados al otro lado del Estado.

Libra y Remington han dejado de existir, se han desvanecido como polvo de ceniza en el aire, como lo que eran, nada convertida en nada.

Una vez que los papeles se han hecho trizas a causa del fuego Markus sale del despacho y avanza hasta el jardincillo. La luz del amanecer lo ciega.

Enseguida, encuentra a Cassandra en cuclillas, arreglando los tulipanes, desbrozando, limpiando las malas hierbas que crecían dentro de los parterres.

La luz ilumina el cerco de tierra removida donde ella se afana con su viejo suéter y unos jeans de Markus. Se gira y esboza una sonrisa de complicidad y de saludo encubierto, como si hiciese mucho tiempo que no lo hubiese visto, como si hubiese venido de un viaje de varios días por el Estado.

—Ya está hecho. Lo he quemado.

—¿El dossier? —apostilla Cassandra, dejando los guantes junto a una pequeña azada—. Davinia se alegrará. Necesita olvidar. Las personas tienen derecho a olvidar.

—Sabes que algo así no se puede olvidar.

—Sí, pero al menos el tiempo que siga con nosotros tendrá la seguridad de que nadie remueve su pasado.

—Tienes razón. Hace días que no la veo. No sé nada de ella. ¿Ha hablado contigo? —pregunta Markus con zozobra y cierto nerviosismo pueril.

—Hablé con ella anoche. Regresaba a Monterrey a recoger unas cosas y a arreglar un asunto en el banco sobre unas cuentas que abrió con su ex.

—¿Crees que te ha mentido?

—No lo sé. Sonó convincente. Pero no podemos dejar que Davinia nos dé explicaciones de todo. Ya sabes de sobra dónde comienza y termina nuestro acuerdo. Y a mí me basta.

—Lo que no quiero es que le suceda algo.

—Es una mujer fuerte, Markus. Y creo que es feliz con nosotros.

—¿Le gustamos?

—Sí, si no fuese así, no haría el amor con nosotros como lo hace. Pero, pese al tiempo que ha pasado después del atentado, uno no se acostumbra jamás a vivir con algo así.

—Debe tener su espacio, ¿verdad? —añade Markus, abrazando a Cassandra de una manera espontánea.

Hace tiempo que el policía no se muestra así de natural con ella, con esa alegría interior que parece revivirlo; esa alegría que le enseña a valorar a quien ahora lo mira con ojos llenos de luz.

—Y debe tener su tiempo. Si no es así, la perderemos.

—No quiero perderla.

—Lo sé. Ni yo tampoco. Porque os perdería a los dos.

—¿Qué dirá la gente? Porque la gente, supongo, acabará enterándose de todo esto —pregunta Markus.

—Lo considero irrelevante, cariño. Lo que viene a ser que me importa una mierda.

QUIET STARS

Tommy abandona solo el apartamento de Vera. Sube a un taxi para llegar a un pub donde Graciela lo espera. Una vez allí, el joven y la camarera hablan de sus cosas.

Vera no se ha despertado todavía. Zenda regresa a la cama y busca cobijo en el hueco que su cuerpo deja al estar de lado. Tommy observa el ritual, los movimientos gatunos que orquesta Zenda para que, en silencio, Vera no advierta que se ha fugado durante unos minutos con Tommy.

La luz es más diáfana y todo, absolutamente todo, parece renacer de nuevo, sus cuerpos también, como si nada malo pudiese alcanzar a ninguno de ellos.

El silencio es un rumor ascendente que proviene de una de las principales avenidas del centro, gente que va y viene, que se sumerge en la rectitud de los horarios, en los coloquios ociosos, en las disputas por los mejores sitios en ese Starbucks que da al jardín más espacioso de la ciudad, poblado de antiquísimos tamarindos.

No se dicen nada Tommy y Zenda. No saben si volverán a verse.

Pero saben que, cuando quieran hacerlo, se conectarán enseguida y no habrá palabras inapropiadas, ni presentaciones insípidas, ni conversaciones absurdas, que no llevan a ninguna parte, sino solo sexo. Y del bueno.

Tommy sale de la casa y, cuando cierra la puerta, Vera pestañea brevemente y musita en voz baja a Zenda: “Supongo que no habréis hablado de política dentro de la ducha”. “Nos ha dado tiempo a todo”, responde su amiga, su compañera. “Si tienes celos, puedes empezar por besarme”, añade. “Con celos y sin celos, voy a hacerlo igualmente”, apostilla Vera, antes de pasarle las yemas de los dedos por un mechón que borra la mirada cálida y serena de Zenda.

Tommy olvida la novela que Vera todavía no le ha dedicado. Quizá lo ha hecho con intención. Es la excusa perfecta para volver a visitarla y, probablemente, le permita conocer un poco más a Zenda.

Ya me entendéis.

Sube a un taxi que gira, saltándose a la ligera una señal de STOP. Antes de subir, mira la entrada al edificio. Graba en su memoria el estilo victoriano de la fachada y ese portón que sigue una línea barroca más que admirable.

Tommy le da una dirección al taxista con un inglés neutro,  una vez que se acomoda en el asiento. El tipo lo mira con cara de pocos amigos. Porque sabe que su cliente tiene toda la pinta de haber follado, como si no hubiese un mañana.

Vuelve a mirar su móvil y escribe un mensaje sobrio que reza: “En diez minutos, estoy allí”.

Tarda algo más. Los semáforos de esta ciudad convierten cualquier trayecto en coche en un puto infierno. El taxista escucha jazz.

Tommy reconoce el disco. Intercambia algunas palabras con el hombre, quien parece más amable que al principio. Están de acuerdo en que Stan Getz es un músico infravalorado. Por esa razón, el taxi tarda más de lo previsto, porque el conductor hace todo lo posible por continuar con esa conversación tan interesante sobre música.

A esas horas de la mañana, solo suben al taxi empresarios adictos a los foros de Economía, borrachos, mujeres arrepentidas de su matrimonio, gentuza y más gentuza que no podría clasificar, aunque le diesen un siglo en una isla desierta.

El coche se detiene en una calle sin nombre. Paga su viaje, aunque el taxista se niega a cobrarle, pero Tommy insiste y, además, le da una propina. ¿En qué otro lugar va a encontrar a un hombre que conozca tan bien la música de Stan Getz? En ninguno. Cuando se queda en la acera, mira a ambos lados.

Le apetece caminar unos minutos antes de entrar en el pub. Se detiene a observar la multitud que avanza hacia los parques, los comercios y algunas cafeterías.

Es la otra perspectiva que intuía en el apartamento de Vera, la otra perspectiva que hace que el silencio sea cierto, que sea un flujo de vida distante, el rumor que invade con la luz la vida y la no vida de los interiores. Una pareja de jóvenes (parecen universitarias) se fijan en su cuerpo, en su rostro armónico, a la vez que duro.

No es la primera vez que alguna mujer, con la intención de flirtear con él, le ha dicho que se parece demasiado a Gerald Butler.

Sigue observando y, consciente de su respiración, no deja de darle vueltas a la conversación que han tenido. Siempre le ha gustado ese ejercicio de saber cómo se comportan los otros o qué piensan en función de la indumentaria que llevan. Son algo más de las diez. Se puede decir que está feliz de haber conocido a Vera y a su amiga.

Entra al pub por una puerta trasera, puesto que la principal está cerrada hasta las seis de la tarde. Se dirige a la barra para buscar ese asiento escorado.

Todo permanece a oscuras y hay un olor a madera vieja y húmeda que le resulta amable. Oye una voz que canta al fondo. Seguramente sea Graciela la que entona esa letra de Frank Sinatra que a él le gusta especialmente, esa letra que pertenece a una canción titulada “It was a very good year”, en la que Sinatra recuerda con añoranza las tardes de verano y a las chicas de sonrisa hipnótica.

Sale Graciela del escueto almacén. Está sudando y ese aspecto desaliñado la hace más atractiva todavía que, cuando se viste de mujer fatal para alguna fiesta. La hace más evocadora y más salvaje. Es ella la que se coloca detrás de la barra y camina hasta el lugar donde Tommy se ha sentado en uno de esos taburetes con asiento de cuero.

Y es ella la que, entre sus labios, desliza todavía parte del estribillo de esa canción difícil de olvidar. Sus ojos vibran de una emoción contenida, probablemente inspirada en esa sensación de victoria que supone haber liquidado a ese hijo de puta de Libra.

—¿Sabes una cosa? —la frase de Graciela sonó tentadora, después de colocar sus senos generosos sobre la barra, una insinuación más que provocadora para un espíritu como el de Tommy.

—Sorpréndeme.

—Llevo más de dos horas sin pensar en tu polla.

—¿Qué quieres que te responda ante una frase como esa?

—Nada. Pero creo que lo pasamos muy bien con Vera. Supongo que la fiesta habrá continuado. Porque tienes una cara de haber estado contra las cuerdas que si te la vieras.

—Se puede decir que he estado entretenido. Pero te diré una cosa. No sé por qué, pero te echaba de menos.

—Esa frase se la dices a todas.

Y Graciela se giró para servirle una cerveza.

—Bien fría.

—Café y cerveza. Eres predecible.

—Y te gusta.

—Demasiado y lo sabes.

Se hizo un silencio cuando los dos se miraron fijamente. Parecían que se estaban leyendo la mente el uno al otro, averiguando las verdades y mentiras que aquella misión había acarreado.

—Lo ha envenenado. Asegura que lo ha envenenado. Me reconoció enseguida. Es una tía lista.

—¿Le das crédito a sus palabras?

—Sí, porque es una joven que quiere un futuro lejos de aquí. Que quiere huir.

—¿Aprender a olvidar? —apuntó Graciela.

—Sí, algo así. Es difícil mentir sobre eso. ¿De Libra mejor no hablamos?

—Le disparé en la cabeza. Fue rápido.

—¿Qué dijo?

—Lo que dicen todos. Palabras y frases cargadas de vanidad. Pero enseguida que vio que el tal Castillejo era una mujer se acojonó. Y luego se orinó encima cuando desenfundé. Aun así he de reconocer que la ira lo dominaba.

—La ira y el miedo son los síntomas de un enfermo que sabe que todo está perdido.

—Me amenazó. Pero no le di tiempo a que hiciera nada —Graciela bebió de la cerveza que le había acabado de servir a Tommy—. No tardarán en encontrar el cadáver. Dudo que ese malnacido tenga familia o alguien que reclame el cuerpo. ¿Sabes? Aún no sé por qué diablos hacemos esto.

La joven chasqueó la lengua y detuvo su mirada en la nada.

—Mató a niños. Un puto cobarde que estaba reclutando a más gente para seguir colocando bombas. No se puede pensar desde la racionalidad sobre alguien así. Era un monstruo, como ese Remington, como los tipos que nos cargamos hace seis meses —las palabras de Markus parecían apropiarse del rencor y del odio.

—Lo sé. Por eso, ejecutamos. Por eso, decidimos elegir esta vida. Fingir hasta que podamos a llegar a ser sociables. A veces, pienso que somos tan asesinos como ellos.

—Ya hemos tenido esta conversación, Graciela. No somos unos asesinos. Ejecutamos a los que destrozan vidas sin motivo alguno, a los que deciden poner bombas en guarderías y hospitales por dinero o inspiración divina. Somos héroes. Somos los que apretamos el gatillo al otro lado de la valla para que la buena gente pueda respirar.

—Siempre me ha gustado pensar que soy responsable de la felicidad de los demás.

—Quédate con eso, baby —dijo Tommy, esbozando una sonrisa, y rozando con su mano derecha una de las mejillas de su compañera, quien produjo un breve ronroneo cálido ante ese gesto tan dulce y propio de él.

—¿No has pensado nunca en dejarlo? —preguntó Graciela mientras sus labios besaban el dorso de la mano de Tommy, con una aparente docilidad.

Aparente, porque, detrás de ese beso, no solo existía la admiración, sino también la intrépida necesidad de refugiarse en el sexo. Y Tommy lo sabía.

—Es la primera vez que me lo preguntas —tragó saliva y enmudeció por unos segundos, mientras sus ojos abandonaban la carnosidad de los labios de la muchacha para buscar en sus ojos la zozobra que había motivado esa cuestión—. ¿Quieres dejarlo?

—No, si no lo dejas tú, Tommy. Trabajamos juntos de puta madre y sé que, probablemente, te mueven las mismas razones que a mí para seguir acabando con hijos de puta como Libra o Remington.

—Creo que lo tienes aún muy reciente para decir “no” —apostilló Tommy con un ligero temblor de labios, como si temiera entrar en ese terreno de la privacidad, unas veces tan hostil, otras veces tan imprevisible.

—Siempre lo tendré reciente. Como lo tendrá Davinia. Esas cosas no se borran.

—¿Cosas? —repitió Tommy girando el vaso con su mano derecha de una manera inconsciente.

—¿Cómo se puede llamar a que tu madre se niegue a identificar el cadáver de su propio hijo? Cuando accedí a entrar para certificar que era John, me encontré con un amasijo de huesos y carne quemada. Supe que era mi hermano por el reloj y unos restos de zapatillas New Balance que yo le compré con mi primer sueldo de camarera.

—Me lo contaste la primera vez que nos vimos. Y me sorprendió que no lloraras al relatarlo.

—Y sigo sin hacerlo. Estaba en Conneticut, en un casting para un nuevo almanaque de Playboy, cuando supe que el atentado había sido cerca de casa. Escuché “cancha de baloncesto” e “instituto” y, enseguida, me vino el nombre de John a la cabeza.

—Al final, dimos con esos hijos de puta. Anarquistas y sectarios financiados por un iluminado —el tono grave de las palabras de Tommy denotaban gravedad y cierto aire de duelo entre ambos.

—Sobre ti, Tommy, apenas sé nada. Supongo que alguien te jodió lo suficiente para que te dediques a matar capullos.

Tommy buscó en el bolsillo de su pantalón y sacó su cartera.

—No quiero ver ninguna foto. No quiero —Graciela se mostró cortante—. Deberías quemarlas.

—¿Por qué dices eso?

—Porque una cosa es la venganza y otra cosa bien distinta es el daño, Tommy. Las fotos hacen daño. No hay nada peor que una imagen sobre alguien que tratas recordar y aparece en tu cabeza difuso, quemado, sin rostro, como John —Graciela fue determinante en sus palabras —. Hace mucho que quemé las fotos de mi hermano y no me arrepiento.

—Siento que lo veas así —sorbió Tommy su cerveza y apretó los labios para extinguir la espuma en su boca y calló durante unos segundos.

—¿Hay nuevos encargos?

—Por ahora no. Pero no tardarán. Estados Unidos es un país demasiado grande y con demasiada gente dispuesta a perder la cabeza. Hay demasiados idiotas que invierten su tiempo libre en parecerlo. Me marcharé en unas horas al Este. Necesito ver el mar. Puedes acompañarme, si quieres.

—No verías el mar, Tommy.

—¿Por qué? —esbozó el joven una sonrisa sagaz, muy propia del descaro.

—Porque no saldríamos del dormitorio.

—No te puedo llevar la contra.

—¿Sabes qué (…)?

—Dime, Graciela. Dime.

—Qué bien suena mi nombre en tus labios —sonrió la camarera de la misma manera que lo había hecho Tommy antes de proseguir—. Ayer trajeron una nueva mesa de billar. Me gustaría comprobar la calidad de los materiales.

—Está bien. Pero necesito comer algo antes.

—¿Te han matado a polvos? Dime que sí.

—Sí, me han matado a polvos y quiero estar a la altura contigo.

—No tienes remedio. Ni tú. Ni esa polla de caballo.

—La cabra tira siempre para el monte.

—De Venus —apostilló Graciela con sorna, girándose para preparar unos huevos revueltos.

—Voy  a servirme más cerveza, si no te importa.

—No te pases con el alcohol. No quiero que te deshagas de esos abdominales.

—Tranquila, tranquila. Quemaré calorías contigo.

—¡Qué fácil te lo he puesto! —exclamó Graciela desde el fondo de la barra, evitando la mirada de Tommy, quien abría el tirador de la cerveza para llenar su vaso.

Mientras tanto, la luz afuera, en plena ciudad, le daba la bienvenida nuevamente a Vera y a Zenda.

Las dos jóvenes se besaban bajo las sábanas de lino, mientras sonaba la música de esa película inconfundible y conmovedora: If Beale Street could talk.

CANCIÓN Nº 23

“Sudor en la entrega. Tu vientre se aleja de las sombras. Mi boca inspira lo que tus ojos ansían. Tu vientre se abre a mí para que yo extienda mis raíces. Un gemido puede más que las palabras”.

Zenda

DIABÓLICAS

Davinia se encuentra con Zenda en un lugar y a una hora que ambas pactaron. Aquí se conocerá que las dos mujeres habían planificado su venganza contra los dos terroristas.

Davinia llegó al aparcamiento con diez minutos de retraso. Su cerebro no es un jodido cronómetro. Bajó de un coche de alquiler. Se trataba de un modelo anticuado de Mercedes, de color plateado. Pero eso no era lo importante. Lo importante era que Zenda la esperaba sentada en el capó de un Maserati, color azul, mientras revisaba su perfil de Instagram.

Cuando se encontraron una la frente a la otra, no supieron cómo iniciar esa conversación, pero, en esas lides, Zenda suele ser más elocuente.

—Davinia, no me gusta nada ese peinado que llevas. Hace que tu rostro no brille como se merece.

—No he hecho mil kilómetros en coche para que me sueltes esa mierda.

La noche se cernía sobre la ciudad de Chicago y era una sensación esplendente comprobar esa fusión del crisol de luces fluorescentes con la misteriosa negritud del firmamento.

—¿Es seguro estar aquí? —preguntó Davinia mirando a ambos lados con recelo.

—No somos tan importantes, querida.

Zenda giró la cabeza hacia la derecha, respiró hondo y su mirada se detuvo en las intermitencias de luces que arrasaban el centro de la ciudad. Estridencias y un sordo eco de vibraciones reverberaban en el aparcamiento con su tráfago hiriente.

—¿Por qué no confiaste en mí? —preguntó Zenda, inquisitiva. —Te dije que yo me encargaría de Remington y luego de Libra.

—No podía fiarlo todo a una carta. Entiéndelo. Podía haber salido como el culo. Por esa razón, decidí contratar a la pareja de mercenarios.

—Debías haberme avisado.

—Tuve miedo de que te echaras atrás, Zenda.

—La depresión no iba a poder conmigo. Me abriste los ojos. Y estaba más que decidida a hacerlo, pero entiendo que quisieras asegurarte.

—Agradece al cielo de que hayas dado cuenta de que dormías con un auténtico nazi.

—A veces, pienso que (…) —los ojos de Zenda se llenaron de lágrimas de repente y Davinia, sensible a aquella reacción, dio unos pasos hacia ella.

Pero lo hizo con cautela, como si, pese a la victoria, tuviese miedo todavía al presente, a la inmediatez imprevisible en la que todo lo bueno o todo lo malo acontecen sin aviso.

—¿En qué piensas?

—Nuestros padres estarían orgullosas de nosotras  apuntó Davinia mientras su mano derecha se cerraba por encima de su pecho en señal de afectación.

—Afortunadamente, eran amigos desde hacía muchos años y la casualidad quiso que las dos nos encontrásemos.

—En la fatalidad —añadió Davinia, buscando el abrazo que tanto necesitaba Zenda en aquel momento.

—Siento que, de alguna manera, soy responsable de no haberme dado cuenta mucho antes de quién era Remington en realidad.

—No eres responsable de nada. Nadie es responsable de que un tipo, con ínfulas de director de cine, se dedique en su tiempo libre a colocar bombas. ¿Quién puede sospechar de algo así? ¿Quién?

Sintió el calor amable más allá del cuero de la chaqueta y agradeció, aunque no lo dijese, esa sensación de protección que Davinia, con la dureza de sus rasgos y la sobriedad de sus comentarios, le proporcionaba.

—Que mi padre decidiera telefonear al tuyo fue determinante. Sabía por amigos en el CSI que Libra y tu prometido estaban siendo investigados de nuevo. El juicio de sobre el atentado de Monterry no se tenía que haber celebrado sin que la Fiscalía hubiese tenido pruebas concluyentes. La muerte de su nieto Michael y verme en coma,  completamente desahuciada, terminó de rematarlo. Un infarto se lo llevó dos noches después de conversar con su mejor compañero en la guerra.

—Papá siempre hablaba de Vietnam, de cómo los soldados enloquecían si se quedaban solos en sus tiendas. Por eso, estimaba tanto a tu padre —hizo una pausa y Zenda se quedó pensativa por unos instantes antes de proseguir—. Más de una vez, confesó que su amigo lo ayudó a mantener la cordura y que, una vez incluso, lo salvó de una emboscada cerca de un río.

—¿Qué vas a hacer a partir de ahora?  —preguntó Davinia, acariciando el cabello de Zenda, fijando sus ojos en una pared gris al fondo, en el vacío.

—Viajar. No dejar rastro. ¿Y tú?

—Mantener a raya al poli que me estoy tirando. Ha intentado husmear en el caso. Estudiaba los atentados de la última década y me reconoció cuando revisó el expediente de Monterrey. Pero lo convencí de que no necesitaba que alguien me jodiera la vida obligándome a recordar.

—Sí, mantenlo a raya. Es la excusa perfecta para seguir acostándote con él. ¿Está bueno?

—Si yo te contara.

—Cuenta, cuenta —suplicó Zenda con una luz angelical en su rostro.

—Es una larga historia.

—Resume y yo te confesaré algo.

—Me tiro al poli y a su novia. Les gusta y les excita. Y no voy a negártelo. Me ponen. Me ponen mucho, así que, quizá, me quede una buena temporada en ese pueblo de mierda.

—Qué puta eres, ¿no? —exclamó  Zenda, espontánea y abriendo sus ojos como platos.

—La verdad es que sí. Un poco.

Un tono de humor y desenfado era reconocible ahora en la conversación que Davinia y Zenda, más distendidas y relajadas, eligieron.

—¿Qué me ibas a confesar, mosquita muerta?

—El tipo, al que contrataste para cargarse a Remington y a Libra, me folló como nunca lo había hecho nadie antes. Insaciable. Sencillamente insaciable —comentó Zenda, mordiéndose el labio.

—Me alegro de haber contribuido a subir tu autoestima.

—Libra (…) —susurró Zenda.

—Sí, Libra. Un tiro en la cabeza. Se lo cargó otra persona. Una mujer, según me informó Tommy en una llamada. No entró en más detalles. Insistí. Pero parece que la joven forma parte de su equipo.

—Ese hijo de puta de Libra debía haber ingresado en prisión después del atentado de Monterrey —se quejó Zenda con tono lastimoso.

—No se puede dar marcha hacia atrás. Ya no se puede.

—Nunca sabré si Remington cortó los manguitos de los frenos del coche que conducían mamá y mi hermano—lamentó Zenda con afectación.

—No, nunca lo sabremos. Lo mejor de todo es que está muerto. Y tú solita te has cargado a ese hijo de puta.

—No podía soportarlo más. Me obligaba a chupársela todos los sábados y no se le levantaba. Me culpaba de su impotencia.

—Era solo la punta del iceberg, imagino.

—Sí, pero las malditas pastillas y las sesiones con su psiquiatra amigo me tenían noqueada. Cuando hablé contigo, salí del letargo. Mi amiga Vera también hizo lo suyo para que yo dejase mi propia casa.

—¿Cómo lo mataste?

—Con arsénico. Pequeñas dosis de arsénico en zumo de naranja. No fue fácil conseguirlo por Internet. Estaba vigilada constantemente. El muy cabrón rastreaba mi buscador, hurgaba en mi Messenger, comprobaba los movimientos de la cuenta.

—¿Entonces?

—Según se volcaba cada vez más en el rodaje de la película, se fue relajando. Creía que ya me tenía sujeta de por vida. Y hubo un día que se relajó del todo. Fue cuando comencé a simular que mi depresión se agravaba. No salía del dormitorio y Remington pasó varios días fuera, confiando en que la enfermedad me tendría postrada durante meses. El rodaje de su película lo llevó de cabeza las últimas semanas y entonces aproveché para prepararlo todo.

—Fue cuando hablamos, ¿verdad? Estabas derrotada. Lo recuerdo todavía como si fuese ayer. No eras la mujer que veo ahora. Pero sentí algo parecido a la euforia cuando saliste del coma, porque sentí con mucha mayor fuerza que estaba en deuda contigo.

—Ha sido jodidamente duro. Y también ha tenido que serlo para ti. Mucho más que para mí.

—No podía hacer otra cosa. No podía hacer otra cosa que (…) —Davinia no acabó la frase.

—Que vengarte (…) —apuntó Zenda con desdén.

—Creo que lo que sentía no era tan solo la necesidad de vengarme, sino también una piedad inmensa por mi hijo. Esa piedad me imploraba que debía actuar por todos los que murieron en Monterrey —Davinia hizo una pausa, como si tuviese que digerir algo que no se atrevía a expresar—. No sé si podré sobrevivir a esto.

—Podrás. El tiempo lo cura todo.

—El tiempo es un arma de doble filo, Zenda. No cura nada. Parece que cura. Pero los días, a veces, son demasiado largos, cuando no puedes olvidar Monterrey ni esos dos meses que tuve en coma, ausente del mundo, ausente del entierro de mi propio hijo y de mi propio padre, ausente de mí misma —Davinia tragó saliva, tensó sus facciones y miró de solayo al hervidero de luces que la ciudad, al fondo, irradiaba hacia un cielo plomizo, no oscuro—. Vivo en un espejismo.

—Merece la pena dejarse engañar por ese espejismo. Hazlo por Michael. Hazlo por las madres que no sobrevivieron.

—No me queda otra opción que razonar así —la última frase de Davinia sonó tajante y decisiva.

Se quedaron un rato observando la nada y también esa ciudad que resplandecía con sus cúpulas de cristal, sus edificios titánicos, su acompasado e hipnótico parpadeo de luces y destellos de colores inalcanzables.

—Hace meses que no sueño con nada —dijo Davinia, rompiendo el enigmático silencio que se había creado entre ellas.

—No es necesario que lo hagas.

Pasó un ángel.

—Me gusta.

—¿Quién? ¿El poli? —preguntó Zenda, sobria.

—Y ella, su novia. Creo habértelo dicho antes.

—Quédate con eso entonces. Respira. A partir de ahora, respira. Nadie podrá culparte de nada. Ni a mí tampoco.

—Hemos hecho lo que era justo —añadió  Davinia.

—No sé si alguna vez te han dicho que tienes unos ojos preciosos.

—Alguna vez. Alguna vez. Es cierto.

—Puedo hacerte una pregunta, Zenda.

—Claro.

—¿Qué se siente al saber que has matado a una persona?

—Nada. Absolutamente nada. ¿Sabes por qué?

—¿Por qué, Zenda?

—Porque Remington no era una persona. Porque no lo era.

CANCIÓN Nº 24

“No esquivo la mirada. Ni él, tampoco. Es evocadora esa mezcla de afectación y deseo que hace tan cautivadora esa manera de escrutarme.

Y, aunque pertenece al bando de los buenos, Tommy tiene ese atisbo de hombre peligroso, de hombre que arriesga su vida hasta lograr que la justicia se imponga, su justicia.

Busco su abdomen, tan destacable, tan rígido. No puedo palidecer ante un cuerpo así, al contrario. Estoy excitadísima. Mi pelo cae sobre el terciopelo de la mesa de billar, según me abro de piernas, apoyando mi trasero en uno de los bordes, realzando mi torso desnudo que hace que Tommy se entregue con un furor inspirado en la intriga, en la estimulación de su sexo entre mis piernas.

Me fascina su impaciencia, esa fuerza que no controla, indómita, con la que se precipita sobre mí. Las respiraciones incrementan su severidad y aspereza hasta convertirse en gemidos que salen de la garganta, de mi garganta, según su sexo se entierra en mí.

Suena la suave música de Nicholas Britell, una melodía en la que blues y jazz se funden en un himno cargado de nostalgia. Nos sentimos liberados, ajenos el uno al otro, como si fuésemos dos extraños. Es lo que buscamos cuando hacemos el amor, a la espera de que el orgasmo llegue frenético, porque yo no puedo contener el incipiente fuego que quema desde mi vientre hasta cada poro de mi piel después de tensar los músculos.

Mi boca exhala un sollozo, una queja larga, propia de ese placer que hiere y aturde, para provocar la extrema complacencia de sentir que algo más poderoso que ese fuego me está poseyendo.

Mi cuerpo se agita con cada embestida, lastrando mi cabellera con impulsivos movimientos, la que trato de sujetar ahora con mi mano izquierda, intentando mostrarme así más salvaje, completamente ida, una imagen de mujer indomable que anima a Tommy a continuar con sus envites hasta que asegura con voz grave (otro rasgo más de su apetente masculinidad) que eyacula. “Lo necesito”, le pido con hambre.

Respiro con aspereza, ciega por aquel calor húmedo que me arrasa y endurece mi vientre. También, mis pechos.

Y que me obliga a que me muerda el labio.

Y que me deja sin aliento apenas.

Y que hace que cada nueva contracción involuntaria me arrastre hasta el delirio que no dudo en manifestar con un enconado grito.

Vuelve a sonar la música. Esta vez, es el piano de Bill Evans con su atropellado ritmo. Nos miramos por unos instantes, como al principio.

Parece que sobran las palabras.

La luz entra ahora a raudales por una de las vidrieras. Pronto empezarán a llegar clientes. Y todo queda al margen de la penumbra. Frente a la claridad, estoy yo, sintiéndome plena, dichosa después de hacer el amor con Tommy. A contraluz, tan desprotegida al mismo tiempo, sin embargo, con la turbiedad en mi corazón a la hora de sentir que debo seguir matando en nombre de mi hermano, en nombre de John.

Mientras tanto, la música de Bill Evans suena con otro ímpetu, más frenético, mientras tanto, la serenidad, al menos por un día, regresa a nuestros corazones que aún laten con la memoria reciente del desenfreno”.

Graciela

TAN FRÁGIL

Tras conversar con Zenda, Davinia se desvía de su destino para visitar un lugar donde los recuerdos volverán a ella con un menor lastre.

Antes de coger la autopista hacia Memphis South y después de conversar con Zenda, Davinia vira el volante hacia la derecha. Su coche toma una carretera que no debía haber tomado si quería volver a casa.

Es una carretera recién asfaltada. Reza para que el jodido GPS no se haya equivocado. No le suena para nada este bosquecillo de breves cipreses que cubre el horizonte lisiado de unas lomas.

Apaga la radio. Una y otra vez, le da vueltas a la conversación que ha mantenido con Zenda. Puede decir abiertamente que esa joven le cae de putísima madre y que es una pena que el horror las haya unido en esta amistad que solo puede definirse como “práctica” o “de conveniencia”.

Detiene el coche delante de una estatua de piedra. La recuerda. Ahora sí que recuerda el lugar donde está. Y luego, al girar la cabeza, observa que hay más coches aparcados.

No sabe qué hacer ahora mismo. Quisiera no hacerlo. Pero el destino le ha marcado a fuego que no le queda otra opción. Aceptarlo, someterse. Porque superarlo es un error. No se puede superar la muerte de un hijo.

Pasan varios minutos y Davinia no es consciente de su entorno, del resto de lápidas, ni de esos montículos en el camino, donde crecen amapolas salvajes. Ni de otras personas que, como ella, intentan dialogar con quienes están ausentes para siempre.

No tiene pérdida. Hay un ángel sobre la lápida del hijo.

Se agacha. No ha traído flores. Las yemas de sus dedos rozan la piedra. Cada letra inscrita en el mármol. Unos números. La edad de Michael. Recuerda cosas, vagas, difusas, pero sabe que la persona que aparece en esas secuencias vertiginosas, con una sonrisa tibia, es su hijo.

Respira hondo varias veces. Un pájaro cruza el aire. Y también el viento que empujará en breve ramas y arbustos altos que crecen en las improvisadas calles empedradas.

Y entonces llora. Y se rompe. Y Davinia es consciente de que no puede hacer nada. Pero que aún puede ganar mucho. E inesperadamente echa de menos a Cassandra y a Markus.

Y entonces se acuesta en la hierba y su cuerpo se hace un ovillo. Y respira. Y es suave y húmedo el aroma que desprende el mantillo, las hojas, la propia tierra.

Y siente que abraza a su hijo como el brillo de la luna al entrar en el bosque de Brunwick.

FIN

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