Marsuf quedó ciego reparando heroicamente una nave espacial en peligro. Borracho, indisciplinado, pendenciero y mentiroso, es también poeta y posee una intuición especial para las naves espaciales y su funcionamiento. Desde que quedó ciego, se embarca de manera más o menos clandestina en diversas naves y viaja por el sistema solar corriendo aventuras, impertinente y perturbador pero querido y admirado por las tripulaciones.

Tomás Salvador

Nuevas aventuras de Marsuf

Marsuf - 2

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Titivillus 23.08.15

Título original: Nuevas aventuras de Marsuf

Tomás Salvador, 1970

Portada: Nieto

Editor digital: Titivillus

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A Miguel Buñuel

PRÓLOGO

La primera edición de «Marsuf, vagabundo del Espacio», data de 1962. Fue escrita un año antes. A mediados de 1970, cuando comenzamos esta nueva serie han sucedido «algunas cosas». Por ejemplo: el ser humano ha llegado a la Luna. No exactamente como escribiera Julio Verne, o como soñara Cyrano de Bergerac, pero bajo los mismos principios físicos y humanos. Los astronautas rusos han llegado a permanecer veintiún días en órbita espacial, ensayando ya lo que podríamos llamar construcción de islas artificiales fuera de la Tierra. Y han llevado el «Lunajod».

Otros acontecimientos, digamos auxiliares, son la progresiva dominación de la fuerza atómica o energía nuclear. En lo microscópico, se ha llegado a extremos inverosímiles, que sin embargo no son el final de la carrera, tal como los transistores tamaño de una caja de cerillas, las «casettes» o arte de meter en una caja de naipes una película a una grabación estereofónica. Los aviones han adoptado el sistema de turbinas y su tamaño llega ya al de una casa de seis pisos. Y las autopistas están ya configurando la sociedad del futuro. Y la fotografía ha llegado a la categoría de arte técnico. Se pueden horadar montañas con enorme facilidad y crear mares artificiales. Y posiblemente, a base del hidrógeno del agua, se consiga un combustible cómodo y barato. Un programa de televisión puede retransmitirse mediante un satélite colgado en el Espacio. Y hasta los niños pueden jugar con transmisores de radio.

Las citadas y cien maravillas técnicas más, son reales y aún nos quedaríamos cortos. Sin embargo, el camino moral de la sociedad humana no sigue la misma progresión. Todavía hay salvajes en las selvas que viven en la Edad de Piedra, y millones de niños que padecen hambre en la India, y pueblos subdesarrollados que sufren sus arcaicas estructuras. Nos encaminamos a pasos agigantados a una nueva Edad Media, pero de signo inverso. En aquélla, los valores éticos primaban sobre los técnicos y los atavismos religiosos y filosóficos, frenaban las nuevas teorías. La costra fue rota por el llamado Renacimiento, impulsada dramáticamente por el Romanticismo y asentada definitivamente en la Era Industrial.

Hogaño, amigos míos, priva la Era de Consumo. Los grandes inventos dejan crecer lateralmente ingenios menores, que son ofrecidos al consumo público: el teléfono, la televisión, el cine, la radio, las fibras textiles, los biolavantes, los fármacos milagrosos, la aviación, la fotografía, los discos… Un arte nuevo, llamado propaganda, llega a hacernos creer que a menos que fumemos tabaco «Bugy Bugy» o bebamos «Poco-Pica», no somos hombres perfectos.

Un gran afán desatado por gozar de todas estas ventajas que ha creado la Era Industrial, han roto gran parte de los principios morales que durante siglos fueron la norma de nuestros mayores. Cierto es que en buena parte de dichos principios había una dosis elevada de hipocresía e injusticia, cierto es que hoy se vive mejor y más cómodamente, cierto es que la cultura se ha expansionado prodigiosamente y que la juventud es más limpia y más sana.

Pero todo se echará a perder si frente al prodigioso dinamismo de la técnica no creamos, paralela y simultáneamente, un nuevo humanismo. La crisis religiosa es evidente, la esclavitud subsiste todavía, los valores morales están totalmente en quiebra. Se busca, ante todo, el bienestar, el goce de los sentidos. Hablar hoy de renuncias, de sufrimientos, de dignidades o heroísmo, es casi un contrasentido. Y no creáis que os habla un retrógrado, un hombre de las cavernas. Soy hombre de mi tiempo y la televisión, la radio, el pink-up, la fotografía, el teléfono y el coche forman parte de mi vida habitual. Lo que no permito es que estas maravillas técnicas se me suban a las barbas, entre otras razones porque yo, tú, todo hombre, tiene más talento y más valor que todas las máquinas juntas.

Marsuf nace principalmente para ir configurando este hombre del mañana. Si habéis leído la primera parte de sus aventuras, habréis visto que le pinto feo, gordo, borrachín, pendenciero, mentiroso, amotinador de tripulaciones. No es un héroe a lo James Bond, ni a lo Doc Savage. Es, simplemente: UN HOMBRE. Y como le dice Julius Deonte al capitán Carey: «Ni usted, ni esta nave, servirían para nada sin los Marsuf y los locos como él. ¿Tiene atractivos encerrarse en una jaula de acero? No; sin embargo, aquí estamos, los que renunciamos a fundar un hogar, a tener hijos, a reposar junto a las verdes y suaves colinas de la Tierra. Los viajes y las conquistas espaciales no serían posibles sin los mentirosos como Marsuf, que convierten estos ataúdes volantes, donde nada se ve, excepto el punto de partida y el de llegada, en carabelas como la Santa Maria y la Mayflower. Estos mentirosos geniales embellecen estas ratoneras; embellecen lugares innobles, de temperaturas abrasadoras o gélidas, y convierten desiertos en Edenes. Ellos son los que emboban a las juventudes para lanzarlas a la aventura y al sacrificio, creando para ellos mundos fabulosos, bellezas delirantes, donde sólo hay rocas; son los que ponen luz donde sólo hay negrura. Y también, en las largas travesías, donde todo se quiebra, desde la disciplina a la amistad, ponen la nota diferente, bronca y dura a veces, risueña y alegre otras. Traen fantasía a las paredes de acero, poesía a las máquinas, canciones al silencio… ¿Comprende, capitán, por qué los hombres como Marsuf son bienamados a bordo de las naves? Por eso le digo que usted no podrá castigar a Marsuf: por eso le digo que ese hombre, esté donde esté, encontrará cómplices para esconderse en cualquier rincón de cualquier nave. Y es que los hombres necesitamos la locura como necesitamos el pan, el agua y la palabra de Dios.»

Esto dijo el segundo de a bordo al capitán Carey y sigue siendo válido. Marsuf no ha nacido todavía. Quizá puedas serlo tú, amigo mío, dentro de cincuenta años, o tu hijo, o tu nieto. Marsuf, sin embargo, vive, porque una de las prerrogativas del escritor es anticiparse al mundo futuro, es abrir los ojos y recrear el mundo. Marsuf es, o intento que lo sea, un Homero del siglo XXI; un hombre lleno de defectos, pero capaz de cantar, sufrir, hacer llegar su poesía a todos los rincones. Un hombre que jamás engañó a un niño, que es capaz de dar su sangre para regar una flor, o de crear la Canción de los Mercaderes…

En estas nuevas aventuras —y que Dios me inspire— procuraré que Marsuf siga siendo estandarte de los valores humanos que no podemos dejar en manos de las máquinas.

«¡Hurra y valor! Las naves sigan volando…»

Que dijo él mismo. Sí, pero latiendo en ellas el corazón de los hombres y el amor a la aventura.

Barcelona, agosto de 1970

I. MARSUF Y EL LEÓN DE SPÍREO

El trabajo previo a la adopción de un nuevo planeta solía ser largo y tedioso. A veces requería meses enteros, cosa que aburría soberanamente a Marsuf. Pero las órdenes del Consejo Mundial para Asuntos Planetarios eran rigurosísimas: toda estrella y sus planetas tenían que ser analizados hasta en sus más mínimos detalles antes de que un ser humano pusiera el pie en ellos.

Claro es que dicha medida había llegado con el tiempo y con los acuerdos mundiales. Marsuf se acordaba de los tiempos en que el principal analizador era el propio hombre, asomando las narices: si podía respirar, aguantar el calor o el frío; digerir los frutos, el planeta era bueno. Et si no, non, que decían los clásicos.

Este empirismo había cesado y entonces se exigían controles técnicos. La razón era sencilla y justa. Nunca, en los planetas descubiertos, eran iguales las condiciones de vida. La estrella matriz, o sol, en gigantesca y constante explosión atómica, podía tener un espectro diferente, más hierro, cobre o uranio. En consecuencia, sus radiaciones afectaban en igual medida a todos los planetas de su esfera, expuestos a su luz y calor. A su vez, y como consecuencia de la distancia solar, los planetas podían tener una atmósfera diferente a la Tierra —que, como sabéis, tiene una delgada costra de apenas treinta kilómetros, donde el hidrógeno y el oxígeno han logrado un perfecto equilibrio— y por lo tanto poco apta para los humanos. Planetas existían que eran roca pura, donde no había forma de que la combinación calor-humedad formase una atmósfera; otros, que al estar en estado casi líquido, parecían flotar constantemente en una masa de agua; otros, donde los gases naturales se componían de metano y amoníaco, absolutamente nocivos.

Y en no pocos, una inmensa capa de polvo, a veces de centenares de metros, producida por millones de años de erosión, lo cubría todo. Algunos eran de puro fango y en casi todos la vida animal estaba todavía en estado prebiótico, con una enorme cantidad de bacterias y virus cuyas virtudes o desgracias eran totalmente desconocidas a los biólogos terrenos. Por otra parte, era posible que bacilos llevados por los mismos hombres, inofensivos para ellos por los muchos milenios de convivencia, fuesen mortales en el nuevo hogar.

La Tierra, que se había convertido en un lugar muy limpio, donde los virus del cáncer, el catarro común, la poliomielitis y las bacterias putrefactoras habían sido dominadas, no admitía que se trajese de un lugar remoto una peste cualquiera, tanto mental como corporal. Por consiguiente, cada nave exploradora llevaba un grupo idóneo de sabios. Primero se anotaban sus coordenadas que se enviaban al Ministerio de Exploraciones Planetarias, el cual asignaba un número; luego, el grupo de ecólogos, analistas, espectrólogos, biólogos, mineralistas y psicólogos, examinaban, cada uno en su especialidad, el aire, el agua si la había, el polvo, las rocas, los minerales y la vida orgánica o vegetal. Sus aparatos, gobernados por robots, medían, pesaban, analizaban y lo probaban todo, desde el polvo al musgo, desde los gusanos a las radiaciones ultravioletas. Terminado el trabajo, se enviaba el informe a la Tierra, dentro de cinco apartados esenciales: a) grado de consolidación; b) grado en enfriamiento; c) atmósfera y clima; d) vida vegetal; e) vida animal.

Vistos los informes, la Tierra decidía si el nuevo planeta podía catalogarse dentro del tipo Sol-3, o sea, el mismo tipo de la Tierra, que gracias a una determinada distancia de la estrella matriz, no era demasiado caliente ni demasiado frío. Si era apto, quedaba anotado para la emigración humana. Si faltaban algunas condiciones básicas, podía ser catalogado como planeta industrial, con posibilidades de explotación mineral, por el mismo Consejo Mundial o por compañías particulares.

La nave exploradora, concluidos los informes, podía aterrizar y experimentar humanamente las posibilidades de vida, o bien comprobar individualmente si convenían algunas rectificaciones, como por ejemplo, ver si los animales eran peligrosos, el agua potable y el suelo estable para la pisada humana. Tenían, también, el privilegio de bautizar el planeta y los accidentes orográficos e hidrográficos más importantes. Y el de descansar, si el capitán estaba de humor, el tiempo que les diera la gana.

A Marsuf, repetimos, que había viajado en las naves más dispares y desembarcado en los lugares más inverosímiles, con el simple recurso de asomar la nariz o ponerse una escafandra, le desesperaban los trámites técnicos. Por esa razón, nunca o casi nunca montaba en una nave ecológica, o de exploración técnica, monstruo panzudo lleno de cobayas, aparatos, tanques de experimentación y demás gabelas que la hacían más parecida a un queso que a una nave.

Pero en su última estancia en la Tierra escuchó que las exploraciones en el sector de Spíreo prometían ser muy importantes, ya que contaban doce planetas habitables y uno de ellos esencialmente parecido a la Tierra. Conque se embarcó en la Canguro n. º 5, nave analizadora, que tras nueve meses de navegación había llegado a la nebulosa negra Spirinova, trece millones de kilómetros más allá de Plutón. Al llegar, comenzaron los trabajos habituales.

Marsuf se aburría soberanamente. El equipo del Canguro o la Cangura, que decía Marsuf, con más respeto a la lógica que a la Gramática, era eficiente, aunque meticuloso. Pronto examinó, y desechó, nueve planetas por estar en grado de formación o enfriamiento y que todavía tardarían centenares de años en ser habitables, y se concentró en el que hacía el número diez, y el más grande, posados en el cual estaban entonces, aunque con todas las puertas cerradas, mientras los analistas trabajaban.

—Capitán Lorito —no era un mote de Marsuf; el capitán se llamaba efectivamente James Lorito— déjame desembarcar y te traigo un informe mejor que el de esos pelmas.

—Calma, Marsuf —respondía el capitán—. Debes reconocer que tus tiempos han pasado y que la ciencia tiene ahora aparatos que tú no conoces.

—¿Sabes lo que te digo, capitán? —gruñía Marsuf un día y otro día—. ¡Que todos los aparatos del mundo no valen lo que un hombre curioso! Para que yo sepa si un aire es respirable o no, no necesito que me lo diga un analista: me lo dice mi nariz. Y para saber si un agua es potable, lo mejor es beberla. Una vez, hace treinta años, encontré un pedazo de roca donde los manantiales, en vez de fluir horizontalmente, saltaban en vertical. Y yo…

—Marsuf, por favor, no empieces otra vez con tus historias.

—¡Mis historias son todas muy buenas! —clamaba Marsuf, enfadado—. ¿Y sabes lo que te digo? ¡Que eres un capitán de pacotilla!

A continuación, Marsuf soltaba una retahíla de insultos capaces de hacer ruborizar a un elefante, y que divertían horrores a la tripulación, pero que dejaban totalmente fresco a James Lorito, quizá porque debía la vida a Marsuf, hecho ocurrido años antes y que Marsuf nunca mencionaba, pero que Lorito no podía olvidar. Lorito, cuando Marsuf comenzaba a desbarrar, se limitaba a alzar las manos pidiendo paciencia y dejar que Marsuf perdiera gas. Luego, dejaba que el ciego fuese a dar la ]ata a los ecólogos, a los analizadores y demás científicos, que menos pacientes le devolvían los insultos, con lo cual se establecían las más tremendas batallas verbales jamás reñidas en la Historia. Se decía que un grumete había quedado turulato y abobado para toda la vida; pero siempre se exagera. El caso es que las tabarras de Marsuf y los sabios, eran recogidas con magnetófono por los tripulantes y luego, por las noches, se volvían a pasar, apostando a quién las decía más gordas. Ganaba siempre Marsuf.

Como postres, consuelo; Marsuf rondaba la escotilla de escape, por si había posibilidad de evadirse, cosa que el capitán Lorito tenía prevista y por consiguiente remediaba mediante una guardia permanente. Por fin, a falta de otra cosa, Marsuf se hacía acompañar por un tripulante y le pedía le explicase lo que se veía por el periscopio. Más tarde, se ponía él y era como si estuviera en aquel mundo nuevo.

Spíreo 10 o simplemente Spíreo, como fue bautizado el planeta, tenía aproximadamente el tamaño de la Tierra, con trece mil kilómetros de diámetro por el Ecuador. Giraba más lentamente y desde más lejos que la Tierra respecto al sol, de manera que allí los días duraban cincuenta horas y otras tantas las noches. Canguro —nave de casi doscientos metros de alta— estaba posada verticalmente en una inmensa pradera, elegida por Lorito después de muchas precauciones. La pradera era plana como la palma de la mano y no parecía ocultar sorpresas o elementos desagradables; el viento era moderado y los cambios climatológicos casi inexistentes. Lejos, a un centenar de kilómetros, se distinguía una cadena montañosa, cuyos picachos debían ser muy elevados —trece mil metros, según los geólogos— y por el lado contrario, aunque más cerca, un acusado tono verde insinuaba la existencia de un río o una selva. Detalles que Marsuf, a fuerza de hacerse explicar grado a grado, conocía a la perfección.

La llanura, o pampa, que decía Marsuf, estaba llena de vida. La vegetación, de un color amarillento tirando a blancuzco, parecía componerse de helechos y arbustos enanos, en infinitas variedades; escondidos, miríadas de insectos y animales supuestamente vertebrados, casi todos voladores, retozaban en los interminables atardeceres —cinco horas— durante los cuales hasta formaban pequeñas nubes, visibles a simple vista. La hierba o los helechos, de casi un metro de altura, se adivinaba espesa pero suave: El viento causaba ondulaciones, muy vistosas y agradables de mirar.

A quinientos millones de kilómetros, el sol matriz era casi de color violeta, dentro de un cielo de azul oscuro; enormes filamentos gaseosos le orillaban y los sabios decían que podía producir quemaduras peligrosas. Algunas nubes, largas y bajas, descargaban una suave lluvia tres veces al día. Spíreo, según los sensibles aparatos detectores de sonidos, era bastante ruidoso, aunque ninguno de los ruidos parecía proceder de vida humanoide.

Marsuf se hacía explicar las cosas una y mil veces, salvo en lo referente a los sonidos. Aquí, su oído de ciego y su especial sensibilidad, captaban infinitos matices no aptos para instrumentos. Marsuf, que entonces tenía ya sesenta años y una experiencia de muchos mundos distintos, era un archivo de sonidos. Había conocido mundos silenciosos, helados, donde la vida no había llegado o se apagó ya; mundos rebosantes, feraces y feroces, donde imperaba la ley de la selva; mundos donde la presión era tan fuerte que se oía el crujido de las rocas; mundos volcánicos, donde las explosiones eran incesantes; mundos, en fin, acuáticos, que hervían como una olla al fuego.

La pampa de Spíreo le gustaba, le rejuvenecía. Su instinto le decía que salvo ligeras variantes, aquella llanura era igual a las viejas estepas, taigas, pampas de la madre Tierra, cuando todavía no estaban superpobladas y las selvas y los desiertos eran cauce para la aventura. Tierra primitiva, pero vital. Todo ello, unido a los muchos meses de encierro en la Canguro, le ponían frenético.

Pero Lorito se negaba a dejar bajar la tripulación hasta que las diferentes comisiones terminasen sus informes. Marsuf, en su atalaya, sorbía sonidos y aromas, esperando el momento. Llegó a conocer perfectamente la llanura y estaba seguro que cuando le dieran franquía podría recorrerla como el mismo pasillo de la nave.

El anhelado permiso llegó por fin. El mismo capitán Lorito se lo comunicó al viejo aventurero:

—Mañana, a primera hora, mandaré tres grupos de exploradores. Uno, al llano, otro a las montañas y el tercero a la mancha verde. Y estableceremos un campamento base a veinte kilómetros de aquí. Tú, vendrás conmigo.

—Yo quiero ir con los exploradores.

—Los exploradores informarán por el vídeo cada diez horas. Estar en el puesto de mando equivale a estar con los tres grupos a la vez. Además, te necesito para jugar al ajedrez.

—Juega con tu abuela.

—Mi abuela no ha venido en la Canguro.

—¿Qué han descubierto esos engreídos del laboratorio ambulante?

—Que si bien existe mucha vida animal, ninguna parece tener volumen suficiente para ser peligroso. El hecho mismo de que una llanura tan extensa y tan rica como ésta no esté habitada, indica que no hay vida humanoide. El aire se puede respirar, a condición de regenerar la sangre cada diez horas con una pastilla de Eolocina. El sol puede producir llagas, pero nada graves si se tiene la precaución de usar una pomada especialmente preparada.

—Bueno; iré contigo. Pero no me tengas atado a tu tienda. Quiero explorar por mi cuenta.

—Te dejaré corretear siempre que lleves un vídeo de circuito cerrado.

—Bueno.

Efectivamente, al día siguiente las patrullas de exploración, dotadas de los pertrechos necesarios, partieron a sus misiones. Llevaban armas paralizantes, trineos deslizadores, vídeos de largo alcance, radio y alimentos, aparte de los aparatos analizadores. Debían ir recorriendo distancias cortas, examinar el terreno, levantar mapas, tomar fotografías tridimensionales y volver a los quince días. Cada patrulla llevaba cuatro sabios y cuatro hombres de escolta. Veinte hombres más, sin contar a Marsuf y el capitán, integrarían el campamento base.

Los trineos voladores eran unas plataformas que rodaban, por decirlo así, sobre un colchón de aire, viejo principio que se había mostrado muy útil en las exploraciones planetarias. No eran rápidos, pero sí seguros. Marsuf era partidario de las exploraciones a pata, que decía él, pero Lorito opinaba lo contrario y era el jefe. Conque, un día de sol cálido y aire ligero, salieron los exploradores y luego el grupo central. Todos estaban contentos y optimistas. Spíreo, a juzgar por las trazas, era un planeta que iba a gustar mucho a los terrenos y por consiguiente la recompensa sería buena.

El campamento base se instaló a la distancia prevista, con la Canguro visible en la distancia. Lorito ordenó quemar la hierba parasitaria unos centenares de metros a la redonda y se instalaron las tiendas y los instrumentos necesarios. Marsuf, sin unía misión específica, se dedicó a incordiar, hasta que le mandaron a hacer gárgaras. Marsuf se lo tomó por el lado que le convenía y se fue alejando, acompañado de una botella de clorela, cuyo uso estaba prohibido en la Canguro.

Marsuf se encontraba en excelente forma. Sus ojos no veían, materialmente hablando, pero su tacto, su oído, su olfato, eran excelentes. Tanteando por aquí y por allá, palpando la hierba, arrancándola para olerla, se fue haciendo una idea del planeta. Era capaz de adivinar el punto exacto en que un pequeño animal emprendía la huida. En cuanto a los insectos, topaban con su cara, sin que se molestase en aventarlos.

La vida en el campamento fue idílica los tres primeros días. Los informes de los exploradores iban llegando regularmente, sin novedades dignas de mención. En cuanto a Marsuf, estaba emocionado por su encuentro con la madre Naturaleza. En realidad, Marsuf estaba más acostumbrado a las tabernas que al camping y en cierto modo echaba de menos la turbulencia de los campamentos antiguos, con menos instrumentos y más bebidas, pero se aguantaba. Hacía su vida, ignorando a los meticulosos sabios que le rodeaban.

La vida comenzó a complicarse el cuarto día, cuando la patrulla de las montañas radió que uno de sus miembros había aparecido muerto, lleno de múltiples heridas que le desgarraban todo el cuerpo. Se ignoraban las causas, aunque eran evidentes que parecían heridos por unos extrañísimos proyectiles.

El informe, algo confuso, puso en estado de alerta al campamento. Marsuf escuchaba y trataba de comprender lo extraño de la situación. Su instinto para el peligro no le denunciaba nada importante y eso le mantenía nervioso.

Dos días más tarde fue la patrulla de la selva la que anunció que un animal extraño, parecido a un león, pero grande como un elefante, había sido visto a distancia. Retratado con teleobjetivo, su foto fue transmitida por el vídeo. Efectivamente, era un león o cuando menos de tal tenía la cabeza y la crin leonada. Pero además de las cuatro patas usuales, tenía dos brazos más en la parte delantera. La foto era impresionante. Aquel bicho daba una enorme impresión de vigor y fortaleza. Los informes añadían que podía correr a más velocidad que los trineos y que se había escapado en dirección al campamento base.

Pronto, las noticias tomaron un sesgo dramático. La primera patrulla perdió dos hombres más, y uno la segunda, todos víctimas de los extraños proyectiles. Lorito ordenó la vuelta de todos y cuando los trineos volvieron a la base, los médicos practicaron la autopsia de los muertos. Las heridas eran tremendas; taladraban prácticamente la carne y cortaban el hueso. De haber vida civilizada, podría asegurarse que habían sido ametrallados con balas dum-dum.

Pero lo extraño de los informes era que todos afirmaban no haber visto nada peligroso en muchos kilómetros de distancia. Nada de armas, de vida inteligente, de señales de peligro. Las víctimas llevaban aparatos de radio, que no fueron usados. Se impuso la tesis de que sólo un animal, increíblemente rápido y astuto podía causar aquellas heridas. Se ordenó concentrar toda la actividad en el campamento y que nadie se alejase en solitario.

Marsuf, como los demás, no comprendía lo que estaba sucediendo. Que el horror y la muerte se alojasen en un planeta tan hermoso, le desconcertaba. Por otro lado, de no encontrar las causas, el informe de Lorito sería negativo y Spíreo sería un planeta perdido para la Tierra. Marsuf llegó a la conclusión de que debían dejarse en paz los instrumentos y explorar a la antigua. Es más, había que ofrecer un cebo. Un cebo humano, que podría ser él mismo. Una noche, se alejó del campamento y Lorito amenazó cargarle de cadenas si repetía la hazaña.

Marsuf se enfadó por todo lo alto y gritó que él no estaba sujeto a una disciplina estricta. Lorito se negó a discutir la cuestión y hasta le puso un soldado de escolta. Marsuf, profundamente disgustado, tomó una botella de clorela, buscó un lugar despejado y se la bebió alegremente, entre cánticos báquicos, alusivos a los antepasados de Lorito que se hizo el loco aunque de buena gana hubiera cortado las orejas al impertinente. Marsuf, al cabo, se durmió.

Despertó tiempo después, para encontrar al campamento al borde del delirio. El extraño animal había atacado a cinco miembros de la escolta y a dos científicos, todo ello a pocos metros de la base. Lorito, pálido y demudado, instaba a los sabios para que le diesen alguna pista. Parecía increíble, pero los siete cuerpos destrozados eran una prueba insoslayable. Los científicos no sabían qué poner en sus informes y el capitán, en consecuencia, decidió que si al cabo de dos días no se encontraba la causa, volverían a la Canguro y se abandonaría la empresa.

Marsuf, aquella noche —clara, como iluminada por tres lunas— trató de encontrar la clave del enigma. No comprendía nada. En su larga experiencia había visto toda clase de peligros, pero todos sobre una base tangible: tormentas terribles, temperaturas tórridas o heladas, animales feroces, insectos venenosos, atmósferas letales, inteligencias humanoides en decadencia…

Para pensar más claramente, se alejó del campamento bastantes kilómetros. Caminó hasta que al tropezar con unas matas, cayó al suelo y decidió que era hora de descansar y echar un trago. Cierto tiempo después, su instinto le avisó que no estaba solo. El aviso, curiosamente, no implicaba peligro. Algo o alguien estaba cerca, pero no era peligroso. Tranquilizó su corazón y trató de orientarse. Como siempre hacía cuando se concentraba mentalmente, comenzó a silbar una vieja balada.

Creyó estar soñando cuando al poco tiempo ese algo o alguien imitó sus silbidos. El copión, torpemente, trataba de seguir la melodía. ¿Sería el eco? Rechazó tal supuesto. No existían condiciones para eco de ninguna clase. ¿Un compañero de la base, siguiendo sus pasos por orden de Lorito…? Lo más seguro.

Más tranquilo y con una nueva canción entre labios, se fue acercando al lugar que su fino oído le señalaba. No tenía miedo y sí enorme curiosidad. Así, antes de llegar, supo que enfrente tenía algo que se escapaba a su catalogación convencional. Era algo vital, fuerte, que olía y no a rosas, que respiraba fuertemente. Pero seguía sin advertir peligro. Antes de topar con el intruso, se detuvo y dejó de silbar. Un segundo después, el sonido también cesó enfrente. Algo, como una zarpa o una cola, azotaba la tierra. Marsuf meditó tan intensamente que la sangre casi le hirvió en las venas.

No tenía objeto retroceder cuando estaba tan cerca de conocer uno de los misterios de Spíreo. Comenzó otra tonada, algo referente a una Asunción que no se lavaba la camisa desde que hizo la primera comunión. Avanzó unos pasos más hasta que el áspero olor a animal vivo se hizo inminente. El ser imitaba sus silbidos.

Y por fin, venciendo sus últimas prevenciones, avanzó las manos y tocó… Tocó una masa peluda, caliente y sudorosa. El animal dejó hacer, sin huir o defenderse, quizá hipnotizado por el silbido. Marsuf, que tenía enormes ganas de echarse a reír, se las aguantó y siguió palpando, que es la manera de ver de los ciegos. Ni siquiera poniéndose de puntillas alcanzaba a lo alto del animal, que estaba sentado. Palpó músculos, pelos y garras. Y llegó hasta unas melenas, suaves y fuertes como hebras de acero.

Cayó entonces en la cuenta de que estaba junto al llamado león, descubierto por la patrulla de la selva. Un león, sí, grande e inofensivo, por lo menos en aquellos instantes. Ni siquiera olía a la clásica carroña de los animales feroces que se alimentaban de carne descompuesta, cuyas hilachas se prenden a las fauces o las garras. Aquel animal, o era hervíboro o se alimentaba de leche.

Todo era tan absurdo que le entraron ganas de reír. Y lo hizo a chorro limpio. Tras unos momentos, el extraño ser imitó sus carcajadas. La situación era tal, que incluso desbordaba la capacidad imaginativa de Marsuf, que era tan grande como un océano. Al fin, se calmó y dijo:

—Yo, Marsuf…

Una vocecita, increíblemente delgada, como de niño, respondió:

—Iiooo, masufff…

Una imitación defectuosa, pero imitación al fin. Aquello indicaba por lo menos que el animal era inteligente y lo que era mejor, con unas cuerdas vocales susceptibles de reproducir los sonidos humanos. La cosa prometía.

Marsuf, sólo de pensar en la cara que pondría Lorito cuando le dijera que había encontrado a un león, grande como un elefante, con voz de niño, que podía silbar y reproducir palabras, se sintió feliz. La cuestión era: ¿le creerían? Seguramente no. Marsuf tenía fama de mentiroso y el hallazgo no era para disiparla, precisamente. Callaría, pues, hasta que pudiera presentarlo sin peligro.

Y como ya era muy tarde y había conseguido mucho más que los exploradores, Marsuf, satisfecho se volvió para el campamento, silbando a ratos. El animal de la vocecita le siguió largo trecho, hasta casi las inmediaciones del campamento, en que desapareció.

Marsuf encontró a Lorito al borde de la congestión, con cinco patrullas preparadas para ir en su busca. Marsuf, en silencio aguantó el chaparrón y más calmado Lorito, se enteró de las novedades. Dos muertos más, esta vez cerca de la nave entre tripulantes que habían bajado a pasear. El asunto se volvía feo y los científicos no se ponían de acuerdo. No todos aceptaban el animal invisible. Algunos suponían qué un arma de largo alcance, manejada por alguien de increíble puntería, estaba disparando contra los humanos.

Tal teoría no concordaba con los análisis anteriores, que indicaban un planeta joven y sin vida humanoide. Spíreo era como la Tierra en la época cuaternaria. Además, ¿dónde estaban los proyectiles? Todo lo más que se habían encontrado eran unas a modo de avispas, quizá sofocadas por los cuerpos al caer. Seguía el misterio y sólo quedaba un día de permanencia.

A la noche siguiente, Marsuf volvió a escaparse, eludiendo la vigilancia. Quedaban pocas horas y era preciso encontrar una solución. El león era inofensivo, pero, ¿sabría algo?

Marsuf encontró a su nuevo amigo un par de kilómetros más allá de la base. Se sentaron juntos y el viejo loco silbó para su amigo diversas canciones. Cuando se cansaba de ello, le contaba historias de otros planetas. Y entre una cosa y otra, palpaba, medía y calculaba, hasta tener una idea exacta del león, el cual, acostado sobre su vientre tenía una altura de dos metros y medio. En pie, medía cinco. Y de cabeza a cola, ocho más a la cuenta. La cabeza era enorme, llena de una crin como el alambre. Partiendo de las paletillas anteriores le brotaban dos brazos, de casi dos metros, generalmente plegados. Podía coger objetos con ellos y al mismo Marsuf lo levantó en vilo para que le rascara la espalda, operación que le gustaba con locura.

Su piel era dura como el acero y flexible como una badana. Salvo su estatura, fuerza y ligereza, no parecía dotado para la lucha agresiva. Podía serlo, sin duda, a la manera de los seres pacíficos, que se enfadan de tarde en tarde, pero que entonces parecen un ciclón. Su vocecita, ridícula e inadecuada, podía imitar toda clase de sonidos e incitaba a la risa.

En una de las ocasiones, el animal realizó algo inesperado que sorprendió a Marsuf: Consistió en arrojarlo violentamente al suelo y tenerlo allí sujeto con una zarpa. Marsuf creyó al principio que era un juego, bastante bestia pero juego al fin. Pero su oído le trajo un zumbido continuo, cual si pequeños proyectiles pasasen cerca. Hasta el mismo león imitaba el sonido.

Terminado aquello y medio sofocado, Marsuf se pudo levantar y con dolores en todo el cuerpo dijo a su amigo, utilizando su mejor repertorio, lo que opinaba sobre él, su querida mamá y sus juegos. El león, con su vocecita, murmuró algo que Marsuf despreció, dispuesto a regresar, enfadado con su amigo.

Quedó muy sorprendido cuando, a cierta distancia, oyó que el león lo llamaba, o así parecía su lamento. El león, sin dejar de hablar, se empeñó en caminar a su lado.

—Márchate, pequeño; no puedes venir conmigo. Mis amigos están muy enfadados con unas muertes de otros hermanos y te matarían a ti…

Obviamente, el león no podía comprender cosas tan abstractas como muerte, odio, venganza, privativas del ser humano. Pero no quería ceder y seguía musitando algo con su vocecita.

—Si pudieras ayudarme —murmuró Marsuf—. Pero, ¿cómo? Ser o no ser, ésa es la cuestión, que decía Hamlet. Si te vieran como yo te veo… Pero, es una locura llevarte. Además, no queda tiempo. Mañana nos iremos para no volver. Y lo siento, lo siento mucho, porque este planeta tuyo me gusta mucho…

Fue esta reflexión, sobre el planeta que se perdería a menos de encontrar una solución, lo que decidió a Marsuf. En vez de incitar a su amigo al abandono como hasta entonces, lo animó a seguir, utilizando poco más o menos las artimañas que un niño utilizaría con un perro, sonriendo a pesar suyo al pensar en el tamaño de aquel perro. Silbó y cantó, y a ratos bebió clorela y se la dio a beber al león. Rió como un loco, rieron ambos y antes de llegar a la base aquello era un concierto de carcajadas que dejaron asombrados a los centinelas.

Y cuando Marsuf y su amigo irrumpieron en la zona iluminada, la que se armó fue de órdago. Gritos de alarma, órdenes, armas que se ponían en situación de disparo.

—¡No… no disparéis! —gritó Marsuf—. ¡Es un amigo!

Entonces, una vez más, el león lo arrojó al suelo de un zarpazo, manteniéndolo inmóvil. Oyó los zumbidos de antes y también el silbar de las balas que disparaban sus amigos. Estaban disparando contra el león, que permanecía quieto, protegiéndole. Marsuf, imposibilitado para moverse, tenía ganas de llorar. Una vez más los hombres, propensos a la violencia, estaban matando la posibilidad de una amistad. Quiso gritar, imprecar al capitán Lorito, pero no pudo. El ruido de las balas al chocar con la carne era muy fuerte.

Poco a poco, se hizo el silencio. ¡Ya no disparaban! ¿Habrían matado a su amigo? Un dolor muy profundo llevó humedad a sus ojos. Pero la impresión duró poco: unos segundos después la vocecita del león se dejó oír, quejosa y algo sorprendida. Y, desde el campamento, llegaron voces de sorpresa y miedo. Lo increíble había pasado; las balas blindadas no podían matar al extraño animal. Rebotaban en su piel como si fueran de goma. Claro está que los humanos, para casos especiales, tenían otras armas, más poderosas, como el desintegrador atómico…

Y para impedir que usaran éste, Marsuf se levantó, iracundo como un viejo profeta.

—¡Malditos locos! Estaos quietos hasta que me explique… ¡Lorito, maldito capitán de pacotilla, excremento de un camello, diles que no disparen! ¿Dónde te metes, cadete de bisutería?

Lorito, amoscado por los insultos, respondió:

—¡Estoy aquí, escupitajo de una vaca! ¿De dónde has sacado ese… gato?

—Ahora lo explicaré. Bajad las armas, que vamos a entrar.

—¡No! Ven tú, pero deja fuera a ese bicho.

—O entramos los dos, o me vuelvo con él a la pradera.

El capitán Lorito deliberó largos minutos con sus científicos.

—Bueno, viejo loco; bajo tu responsabilidad podéis venir. Pero que Dios te ampare si ese animal estornuda siquiera aquí dentro.

Marsuf rogó al Creador para que el león no estuviera acatarrado. Luego, silbando una canción que el felino ya conocía, se fue acercando a las tiendas del campamento. Si bien como ciego no podía ver, percibía por los sonidos cómo a su paso se iban abriendo en temeroso abanico todos los hombres. Ante la tienda principal, el león, que no cabía, por poco la tira al suelo. Marsuf le dijo que se quedara fuera, a lo que su buen amigo obedeció, aunque curioso de suyo, se tumbó en el suelo y metió dentro la enorme cabezota. Marsuf sentía unas tremendas ganas de reír, sintiendo cómo el aliento del animal hacía volar los papeles, mientras Lorito y los suyos, asustados, se agrupaban en un rincón. Se las aguantó, pero no pudo resistir el gastar una broma.

—¡Vaya gasto d munición! Claro es que, siendo incapaces de dar a una montaña a diez pasos…

—Menos bromas, que ese animal nos pone enfermos.

—Ya lo huelo, ya…

—¡Marsuf!

El viejo cantor, dueño de la situación, se dispuso a dar explicaciones:

—Este animal, que tú dices, es inteligente y tiene el corazón de un niño.

—Sí; pero el tamaño y el blindaje de un tanque.

—De eso no tiene la culpa. Es un producto de la adaptación al medio. Recuerda las viejas leyes de la Naturaleza: veneno para los animales que se arrastran; bolsas de olor para las mofetas; caparazón para las tortugas; alas para los pájaros; bronquios para los peces…

—Marsuf, no seas pelma. Ya sabemos todo eso.

—Sólo el hombre ha permanecido invariable. Pero, ¡ah!, es que el hombre, bajo su aparente debilidad, tenía dos manos y bajo la protección del cráneo, un cerebro de kilo y medio. Es decir, inteligencia.

Lorito, exasperado, gruñó:

—Mira, Marsuf, todo eso que dices es de parvulario. Pero aquí, en este planeta, han muerto quince de nuestros hermanos. Quince hombres, a los que para nada les ha servido su kilo y medio de cerebro.

Marsuf, como abogado de causas perdidas, estaba en su elemento.

—Lorito, a menos que te hayan hecho capitán por ser el más tonto de todos, tienes que reflexionar que este león no puede haber matado a nuestros amigos. Este animal, con sólo sentarse encima, te transformaría en una hamburguesa. Pero no causaría esas extrañas heridas.

—¡Eso está bien dicho! —gritó un sabio desde un rincón—. Dejad que Marsuf hable.

—No hace otra cosa, el viejo chalado —gruñó el capitán—. ¿Cuál es tu teoría?

—Es muy sencilla. Este animal está adaptado contra esos raros proyectiles, lo cual indica una ley de la Naturaleza. Además, ayer yo mismo sufrí un ataque y mi amigo me protegió, tirándome al suelo, con una zarpa encima. Luego: ¡él sabe lo que pasa!

—Pues que lo diga.

—Poco a poco, amigo. Antes, déjame terminar. Por lo que recuerdo, el ataque de los seres misteriosos se pareció mucho al fusilamiento a que nos habéis sometido. Parecían balas…

Éste fue el instante que eligió el león para farfullar algo. La sorpresa fue enorme, ya que excepto Marsuf, los demás no sabían que el animal hablara como un niño de coro. Marsuf, la verdad, no entendió nada de lo que decía su amigo, pero vio la ocasión de marcarse un farol:

—Me está diciendo que él no tiene la culpa de nada y que yo tengo razón.

—Pues sigue, antes de que nos volvamos tarumbas.

Marsuf comenzó a sudar por dentro. Tenía una teoría, pero no sabía exactamente si encajaba en la realidad. Además, necesitaba tiempo para ordenar sus ideas. Y comenzó a hablar en camelo al león, como si le hiciera preguntas; a lo cual contestó su amigo en la misma forma.

—Dice que se llama algo así como Felipín. Y que para saber cómo murieron nuestros hombres necesita ver los cuerpos.

—Eso es fácil. Vamos.

—Vamos, Felipín.

Al león debió encantarle el nombre, porque lo fue repitiendo mientras caminaban hasta la tienda habilitada para depósito. Marsuf rogaba a todos los santos para que le dieran nuevas ideas.

Llegados por fin, el león hubo de quedarse fuera y le sacaron algunos cuerpos, endurecidos por el frío artificial. Felipín se limitó a gemir, casi llorar; pero Marsuf se dedicó a palparlos, viendo por el tacto la cantidad y forma de las heridas. Y preguntó:

—¿Qué hace Felipín? Puedo oírle, pero no le veo.

—Está como asustado. Y mueve la cabeza. Ahora, saca esos brazos que tiene en las paletillas y los agita cual si espantara moscas.

Marsuf, entonces, comprendió de repente.

—Exacto, lógico —dijo en tono triunfal—. Lo que nos ataca son moscas. O mejor dicho, avispas o algo parecido. Eso es lo que sentí cuando me atacaron. Como un proyectil vivo, rondando muy cerca.

—No acabo de comprender —musitó el capitán Lorito.

—Pues es muy sencillo. Recuerdo que en varios informes se habla de ciertos animales o insectos, encontrados al lado de nuestros camaradas muertos. ¡Que vayan a buscarlos! Digo, si es que los conserváis, porque a lo mejor los habéis tirado al cubo de la basura.

Uno de los científicos aseguró tenerlos guardados y salió corriendo en su busca. Mientras regresaba, todos callaron, salvo el león, que trataba de decir algo con su voz infantil. El capitán Lorito se dio cuenta.

—Marsuf, este bicho abre y cierra las garras, como si quisiera darte algo.

Marsuf, tanteando, se acercó a Felipín y le sacó de las manos delanteras lo que allí tenía. Eran dos cosas. Una, dura y fuerte, que pesaba mucho; otra, flexible y ligera. Con ellas en la mano, Marsuf se dedicó a pensar, pensar, pensar.

Mientras, regresó el biólogo que fuera a buscar los animales muertos. Ofreció al capitán una probeta de ensayos, con media docena de insectos parecidos a escarabajos. Lorito, tras examinarlos, se los ofreció a Marsuf.

El ciego palpó los insectos y se dio cuenta de que eran absolutamente iguales al que le había ofrecido Felipín. Es decir, a uno de los dos objetos. Marsuf ya sabía la respuesta al enigma.

—Creo que ya lo tengo —dijo—. Mirad. Abrió sus manos y en una enseñó una cosa y otra en la otra.

—Ésta de la derecha es una bala de las disparadas por vosotros. Esto de la izquierda, es un animal capturado por Felipín, en iguales circunstancias. ¿No advertís la semejanza? Ésta es una bala de plomo; y ésta es una bala viva.

—No puede ser.

—¿Y por qué no? Vosotros conserváis los valores convencionales de la Tierra. Si tuvieseis mi experiencia en cien mundos diferentes, no tendríais tantos prejuicios. En el Espacio sucede siempre lo imposible y algo más. Sólo hay dos cosas inmutables: Dios y las Matemáticas.

—¿Qué tienen que ver las Matemáticas con esto?

—No son mi fuerte —contestó, modestamente, cosa rara en él, Marsuf—, pero creo que alguno de vosotros sabe sumar, y hasta es posible que dividir. Si es así, podrá dar una contestación. Yo, como pensador lógico que soy, creo que hay una ley según la cual la fuerza de penetración no depende tanto de la dureza como de la velocidad. Dad a una bola de queso una velocidad suficiente y tirará una casa. Yo me acuerdo que mi abuelo…

—Por favor, Marsuf, que nos tienes en ascuas.

—Lorito, por favor, calla y escucha la voz de los poetas. Mi abuelo era capaz de sacar el mantel de una mesa llena de platos, vasos de vino y cubiertos, sin que las cosas de encima se movieran. Agarraba de un pico…

—Píícoo —dijo el león.

—Calla tú también. Agarraba de un pico, tiraba así… Y todo quedaba igual, sólo que el mantel ya no estaba puesto. Yo estuve practicando una temporada, pero lo dejé porque gasté mil créditos en platos y vasos.

—Marsuf, por amor a los niños…

—Bueno, ya voy. Por lo demás, creo que es fácil. Lo contrario a la velocidad, es la inercia. Entre una cosa que se mueve y otra quieta, la velocidad encuentra lo que yo llamaría fisuras. Las abejas, avispas, escarabajos de la Tierra, vuelan lentamente y se defienden con su aguijón. En este mundo, se mueven cien o mil veces más veloces y por lo tanto se convierten en proyectiles vivos. En realidad, hace siglos, los hombres de un país llamado Japón inventaron los kamikazes.

—¡Es verdad!

—Además, por si fuera poco, una simple deducción debiera habernos hecho encontrar la verdad. Nunca me perdonaré haber sido tan tonto, cuando todos los elementos de juicio estaban al alcance de la mano. Por ejemplo: ¿no os parece sorprendente que en un país tan rico, con tantas miríadas de insectos y animales volantes, sólo haya una especie de animal de sangre caliente?

—¿Tu amigo el Vocecita?

—Exacto. Mi amigo el Vocecita, que dices tú. De no haber estado atarugados, hubiésemos comprendido la razón. Y la razón es muy sencilla. Estos kamikazes —propongo que se los llame así— van matando a todo lo que asoma dos palmos del suelo. A todo, salvo a mi amigo el león de Spíreo, que tiene una piel capaz de rechazar vuestras balas «magnum» de calibre treinta y ocho.

—La ley de la Naturaleza —dijo un bioquímico— no explica por qué los kamikazes atacan sin provocación.

—Puede ser el olor, puede ser el movimiento o quizá el sonido. Que lo averigüen los sabios. Así como el poder alcanzar tan altas velocidades.

Marsuf, contento como unas pascuas, dio un beso a Vocecita, donde alcanzó, que fue en el borde de una oreja.

El capitán Lorito, preocupado, quiso saber algo más.

—Tu teoría, Marsuf, me parece bastante justa. Pero no veo el remedio. No es cosa de poner a cada uno de nosotros una escolta de un animalito de estos. Es lo que me faltaba, después de tenerte a ti. Francamente, estos enemigos tan diminutos, o kamikazes que dices tú, me preocupan. Pero, ¿cómo vamos a luchar contra unos escarabajos, veloces como las balas y tan duros como éstas?

Marsuf, algo desconcertado, se rascó una oreja, movimiento que imitó Vocecita.

—Por lo pronto, capitán, hemos dado un paso hacia delante. Lo peor de todo es el miedo a lo desconocido y conocer un problema es tener solucionadas las tres cuartas partes.

—Esa cuarta parte es la que me preocupa, puesto que yo soy el responsable de la vida de mis hombres. ¿Qué hacemos? Pregúntaselo a tu amigo.

—Si me das una botella de clorela y me dejas dos horas para… meditar, haré la prueba.

Le fueron concedidas la botella y las dos horas…, de meditación, que Marsuf aprovechó para enseñar a Vocecita la vieja canción de Mambrú se fue a la guerra, mirusté, mirusté que pena, mientras el capitán y el resto del equipo se estaba preguntando qué entendería Marsuf por meditación.

Al cabo, tambaleándose más de lo debido, Marsuf volvió con su amigo siguiéndole como un corderito.

—Mira, paquitán, digo quitapán, digo capitán. Creo que tengo la solución solucionada —la gramática de Marsuf se resentía mucho con la clorela—. Felipín o Vocecita que decís vosotros, me ha enseñado a cambio de enseñarle a silvar Parsifal. A este condenado le gusta Wagner, y le hace fú a Puccini…

—Marsuf, por favor…

Por fin, a través de unas explicaciones que reducimos para ganar tiempo, aunque nos duele omitir el sabroso parlar de Marsuf, vinieron a caer en cuenta que la mejor defensa era dejarse caer a tierra. Los kamikazes no bajaban nunca a dos palmos del suelo, producto sin duda de experiencias milenarias de quedarse clavados. Atacaban en horizontal y siguiendo siempre la dirección del viento. Es más, sin viento no atacaban. Marsuf no sabía esto de seguro, pero por inventar, que no quedara…

—Yo creo, ¡hip!, que podríamos hacer ¡hip!, prueba… Que Martín se ofrezca como cebo.

Martín, el geólogo, delgado como un alambre, dijo que un rábano. Y se armó el zipizape, unos atacando a Marsuf, otros a Martín y otros defendiendo a los dos. Como a Vocecita le dio por imitar las voces, allí no se entendía nadie. Marsuf, para acabar con la cosa, agarró por los bigotes a su amigo y lo sacó fuera.

—Tú y yo, ¡hip!, nos vamos a dormir. Esos tipos están, ¡hip!, como una cabra. Además, tengo una botella.

Se fueron a un rincón y trago va, canción viene, terminaron cantando el dúo de Roberto el diablo.

—¡Noooo! —gritaba Marsuf.

—¡Noooo! —chillaba Vocecita.

No les pegaron cinco tiros por milagro.

Al cabo, se durmieron pacíficamente, Marsuf recogido en los brazos de Vocecita. Posteriormente, la historia de aquella noche épica habría ele constituir un blasón más para la legendaria leyenda de Marsuf.

Al amanecer, con un tremendo dolor de cabeza, Marsuf fue en busca de un cubo de café bien cargado, que repartió con el león. Luego, visitó a los sabios, que habían pasado la noche trabajando sobre las teorías marsufianas.

Se demostró que tenía razón. Un examen minucioso de los hasta entonces despreciados insectos, demostró que los abejorros o escarabajos tenían una tremenda fuerza molecular. Eran algo así como monocelulares. Dictadas instrucciones a una patrulla, radiaron haber resistido un ataque sin bajas. Es más, la experiencia había servido para observar que, al fallar su vuelo, los escarabajos se desconcertaban. Volvían al lado de su reina, sin sentido de la orientación, formando un núcleo. Y no bajaban a menos de cuarenta centímetros.

Cabía ofrecerles un cebo, dentro de una red. O mejor, descubrir sus nidos y aniquilar a su reina.

—Naturalmente —concretó Lorito— siempre cabe la posibilidad de que algún incauto se descuide y le hagan un agujero. Pero es un peligro relativo, menor desde luego que los volcanes sulfurosos de Poseidón IV, o las hormigas blancas de Cebedeo. Mi informe será favorable.

—¡Hurra! —gritó Marsuf.

—¡Hurra! —gritó Vocecita.

Y los demás también gritaron lo suyo. Luego, Marsuf, tímidamente, propuso:

—¿No podríamos celebrarlo?

—Otra noche como la de ayer y nos volvemos locos. Ya es bastante escucharte a ti, para encima escuchar a tu amigo. Nada de celebraciones.

Marsuf, murmurando sobre la ingratitud humana, se fue a dar un paseo con Vocecita, al que trató de explicar lo condenadamente estúpidos que eran los humanos. Vocecita, que no entendía nada, era, en cambio, un oyente admirable, que daba por bueno todo lo que oía.

Quince días más tarde, terminados los trabajos exploratorios y destruidos buen número de colmenas kamikazes, el capitán anunció el regreso a la Tierra. Marsuf exigió que fuese embarcado Vocecita, que al fin y al cabo tanto había ayudado a encontrar la solución al sangriento enigma de Spíreo. En vano el capitán Lorito se esforzó en explicarle la imposibilidad de que Vocecita pudiera vivir en la Canguro.

—Reflexiona, Marsuf; sólo en comida, durante siete meses, necesitaría una nave siete veces mayor que la nuestra.

—O viene, o me quedo yo.

—No te podemos dejar abandonado. Nos lincharían en la Tierra.

—¿Quién habla de abandonar? Yo me quedaría para enseñar a Vocecita muchas cosas, de modo que nos sirviera de intérprete; jugar a las damas, recitar versos, silbar la partitura entera de El ocaso de los dioses. Y él me enseñaría el planeta. Me presentará a sus semejantes. Seré el primer embajador terreno y prepararé el lugar de las futuras colonias.

No había forma de convencerle. Y si se intentaba arrastrarle a la fuerza, Vocecita se ponía en medio y volaban todos por el aire. Difícil asunto que, sin embargo, se solucionó de una manera inesperada, dos días después.

Resultó que una mañana aparecieron dos leones como Vocecita, pero cinco veces mayores. Y resultó que eran los padres de Vocecita, que no era otra cosa que un cachorro juguetón, que se había escapado. Desde lejos, con un bramido, llamaron a su hijo, que acudió temblando como un flan. Desde las claraboyas de la Canguro, vieron —y explicaron a Marsuf— cómo los papás arrimaban una buena tunda a Vocecita. Luego, parsimoniosamente, se acercaron a la nave. Lorito, asustado, ordenó cerrar todas las compuertas. La pareja de leones se acercó, con la majestuosidad de un par de acorazados. Eran tan grandes como un tercio de la Canguro. El padre, después de olfatear, quiso rascarse el lomo con una aleta y por poco tumba al enorme ingenio humano.

Lorito, asustado, ordenó encender la propulsión y sonar la sirena. Los leones, no asustados, pero sí precavidos, se alejaron un trecho dando enormes saltos. Desde lejos, con Vocecita entre los dos, vieron cómo la Canguro encendía sus toberas, cómo la fuerza antigravitatoria iba elevando la nave.

Marsuf, en el interior, lloraba como un chiquillo. El capitán Lorito, sintiéndolo mucho, dio las órdenes definitivas. La Canguro despegó entre llamas y se puso en órbita. Luego, en honor de Marsuf, dieron vueltas en torno a Spíreo, siguiendo la ruta de los leones, que entre saltos iban retirándose hacia un enorme bosque. Marsuf se lo hacía explicar todo. Abajo, Vocecita también lloraba, llamando a su amigo, el extraño ser humano, producto de un planeta lejano.

II. MARSUF Y LOS HOMBRES HORMIGAS

Bueno; decir «hormigas» tal vez fuera una exageración. Los habitantes, humanoides, claro, de Silex, no eran himenópteros propiamente dicho. Lo parecían bastante, pero no lo eran: Primero, porque eran homínidos, no de la clase mamíferos; phylum: Chordata; subclase: utheria; orden: primate; suborden: antropoide; familia: hominidae; género: homo; specie: sapiens. La criatura del reino animal, vivíparo, bimano y bípedo, que gracias a un aliento divino había sobresalido sobre todas las otras especies animales y había llegado a ser el rey de la creación en el viejo planeta llamado Telus por los latinos; Tierra en las lenguas romances y Eart en las anglosajonas.

Hombres en fin, como Marsuf y los ochenta tripulantes del crucero espacial Silencioso, enviado en misión político-diplomático-policial, todo en una pieza. Queremos decir —que nos estamos haciendo un lío— que los habitantes de Silex, no eran hombres o seres humanos en el estricto sentido de la palabra, pero tampoco eran hormigas, pese a que con tal nombre se les conocía desde que la nave Chismosa III los descubriera, cincuenta años antes.

Y no eran hormigas porque eran inteligentes y habían desarrollado una especie de civilización. No lo eran porque en líneas generales obedecían a los mismos impulsos que el ser humano y nacían y morían de la misma forma. Es decir, no nacían de huevos depositados por una reina, sino por reproducción natural e individual. Bueno, nacían de dos en dos, siempre igual: macho y hembra o si lo queréis, hombre y mujer. Este hecho singularizaba de tal forma la vida social y política que mejor es que lo dejemos para más adelante y sigamos nuestra introducción.

Los habitantes de Silex se parecían bastante a las hormigas. Lo suficiente para que los tripulantes de la Chismosa III los llamaran así, como evidente error que costó luego muchos disgustos. Precisamente, para subsanar dichos errores, era por lo que la Silenciosa había sido enviada, con Marsuf a bordo.

Está visto que nos cuesta arrancar y es hora de ir aclarando las cosas. Los habitantes de Silex parecían hormigas porque: primero, eran muy pequeños, apenas veinte centímetros los adultos y la sexta parte los infantes; segundo, porque eran de color negro; tercero, porque tenían una gran cabezota, adornada con dos antenas vibrátiles que les servían para emitir y recibir sonidos; cuarto, porque tenían un abdomen muy grande, pegado a un pecho de igual tamaño unido ambos por una cintura muy estrecha. Y podríamos añadir una quinta razón: porque tenían dos extremidades superiores y tres inferiores. Todo ello, inducía a pensar en el disciplinado y subterráneo insecto de la madre Tierra.

Los habitantes de Silex no se habían mostrado molestos por el calificativo hasta que vieron en un tratado de Ciencias Naturales una descripción de las termitas y demás semejantes. Se enfadaron mucho. Tanto, que mataron a la mitad de los tripulantes de la Chismosa III e hicieron huir a los demás. Sucesivas visitas de otras naves, tal la Lotus, la Andrómeda, la Efebus X, habían ido fracasando porque los silexianos, inteligentes y orgullosos, no acababan de tragar que aquellos gigantescos y torpes seres se creyeran superiores a ellos.

Decían, y con mucha razón, que los seres de cada planeta eran un producto de la adaptación al medio. Silex era una décima parte de la Tierra. Casi no tenía agua, sustituida por una linfa lechosa, muy densa y su gravedad era tres veces la de la Tierra. O lo que es igual, un cuerpo pesaba allí tres veces lo que pesaba en la atmósfera. Si añadimos que el aire de Silex, aun conteniendo oxígeno e hidrógeno, tenía una acusada participación de formaldehído, habremos descrito someramente las condiciones vitales de Silex, al que, en broma, los humanos llamaban el planeta «desinfectado», por el tremendo olor a formol que despedía, sobre todo cuando hacía calor y se evaporaba la linfa lechosa llamada agua a falta de otro nombre mejor.

La gravedad, la densidad atmosférica y la sequedad del planeta, habían producido a través de una lenta evolución de millones de años, un tipo humanoide perfectamente lógico: amplio tórax, como caja de unos pulmones formidables a fin de poder asimilar el escaso oxígeno; tamaño breve porque los grandes animales no podían encontrar un sistema locomotriz lo bastante adecuado para unos pulmones tan gigantes; abdomen corto y fuerte para asimilar los alimentos y servir de sustento a las piernas, que eran tres, cortas, muy fuertes, de las cuales una se usaba para descansar estando parado, ya que era mucho más costoso estar detenido que en movimiento.

En cuanto a su parte noble; la cabeza, era grande porque tenía: a) un cerebro muy potente; b) unas mandíbulas poderosas, y c) un sistema visual muy agudo. En cambio, carecían de orejas y del aparato interno llamado oído, que estaba sustituido por las dos membranas, a modo de antenas, que les brotaban en los parietales. Su boca, grande y fuerte, podía producir sonidos, pero ellos los percibían mediante vibraciones que recogían las antenas, reducidos a descargas eléctricas y eran traducidas por el cerebro en imágenes casi plásticas. Su lenguaje era por eso, sumamente complicado, porque el que hablaba debía embarcarse en lo que podríamos llamar la descripción de un cuadro, que a su vez era la impresión que recogían las antenas y traducía el cerebro.

El Consejo Espacial de la Tierra, formado por veinte sabios u Ordenadores, como eran llamados porque cada uno manejaba mediante computadores todos los elementos que se referían a su escala de saberes, estaba preocupado por el planeta Silex.

Los silexianos no querían tratos con unos seres que los consideraban poco menos que hormigas. La Tierra, con poco esfuerzo, verdaderamente, podía aniquilar a todos los habitantes de Silex. Pero los métodos violentos, caros a los primeros aventureros, se habían dulcificado considerablemente después de las primeras décadas de heroísmos y crímenes, de hazañas hermosas y barbaridades repelentes. Una llamada Ley del Universo establecía que ningún planeta con vida inteligente podía ser dominado a la fuerza y que era potestativo de sus habitantes decidir si les interesaba o no pertenecer, como miembros asociados, a la Confederación de Mundos Espaciales.

Silex interesaba a la Tierra porque los primeros exploradores habían descubierto que los silexianos eran capaces de producir un cemento cien veces más ligero y potente que el de la Tierra. Una capa de este cemento, de apenas tres milímetros de espesor, equivalía a treinta centímetros del terreno. Refractario al calor, podía sustituir, entre otros muchos usos, al titanio que cubría el caparazón de las naves. Una hebra del grosor de un cabello, equivalía a una columna de un templo.

Pero este cemento sólo lo sabían producir los silexianos y era uno de sus productos industriales, que utilizaban para sus construcciones y obras públicas, verdaderas filigranas que asombraron a los escasos ingenieros que pudieron contemplarlas. Existían, por ejemplo, puentes que parecían hechos con hojas de papel, pero que resistían enormes pesos.

Pero, ¡ah! estaba la negra honrilla y, por si era poco, las diferentes estructuras sociales. Todo esto lo iba sabiendo poco a poco Marsuf, que se había colado en la Silenciosa gracias a su habilidad para manejar casos difíciles. De hecho, el Consejo le había engatusado.

—Marsuf —le dijo el Coordinador de Asuntos Extranjeros—, o tú solucionas este asunto o nos quedamos sin el cemento.

—Mira, Luvarof; a mí el cemento me importa tres pepinos.

—De acuerdo, Marsuf; pero es que los hombres hormigas…

—¡Alto! —interrumpió Marsuf—. Tú mismo estás cayendo en el vicio humano de la soberbia. Les has llamado hormigas y se supone que eres uno de los hombres más inteligentes de la Tierra. ¡Cómo no van a estar enfadados!

—Tienes razón y perdona, Marsuf. Quiero decir que los silexianos son un gran pueblo con un habla totalmente poética. Hablan en verso por decirlo así.

El asunto comenzó a interesar al viejo bardo.

—¿Cómo lo sabes?

—Mis laboratorios han construido una máquina traductora de sus sonidos. Puede usarse de dos formas: por percepción directa de los sonidos, lo cual la hace muy complicada porque hay que saber interpretar sus metáforas, y otra cerebral, aplicada a los circuitos nerviosos del cerebelo, lo cual permite «ver» lo que dicen.

—Eso es muy interesante. Demuéstramelo.

Luvarof llevó a Marsuf a uno de los laboratorios de semántica extraterrestre y le hizo una demostración, a base de las grabaciones magnetofónicas recogidas en los viajes precedentes. Marsuf tuvo la paciencia de pasarse tres meses enteros, escuchando y viendo las grabaciones idiomáticas y quedó asombrado. Las historias eran de todos los calibres, desde las amorosas a las hostiles. Se advertía de qué forma iban cambiando los sentimientos de los silexianos, de modo que las últimas ponían los pelos de punta, puesto que en ellas se describía cómo tratarían a los humanos que agarraran vivos, algo para asustar al más templado dado que los tales silexianos tenían una imaginación asombrosa.

Pero otras historias eran hermosas y demostraban la delicadeza de los silexianos hacia los niños, su disciplina en el trabajo y la firmeza de sus relaciones amorosas. El concepto «hermano» estaba muy extendido. Los nacimientos dobles de niño y niña, llamados igual, se traslucía más tarde en duplicidad social. Los hermanos se casaban con otros hermanos y formaban otra familia, que sin embargo era la misma. De hecho, todos eran parientes y sólo existían cuatro apellidos, aunque la denominación no sea exacta.

En fin, estos detalles técnicos se pueden encontrar en la Enciclopedia Galáctica, tomo CCCLXXII, sección «Vida y costumbres de Silex», por lo cual no los repetiremos. Claro es, que en los tiempos de Marsuf no existía la Enciclopedia Galáctica, que comenzó a editarse cien años después. Por eso, lo que no se podía aprender en los libros, tenía que asimilarse en experiencia viva.

Marsuf aceptó formar parte de la expedición y preparó un misterioso equipaje, que no dejó ver a nadie, ni siquiera a los sabios de la Nave. Iba preparado, o lo creía él, para afrontar la situación.

La «Silenciosa», xilenizó después de siete meses de vuelo, a velocidades muy cercanas a la luz, alcanzadas gracias al reciente invento antigravitatorio del doctor Hope, que aplicado a las naves exploradoras comenzaba a facilitar el viaje a las estrellas. El lugar elegido fue un valle, entre unas montañas gemelas de un aspecto muy curioso. La inspección realizada durante las varias órbitas previas, determinó que al otro lado de la montaña Norte existía una ciudad, incluso cabía la posibilidad de que parte de la cota estuviera horadada.

—Bien, Marsuf —comentó el comandante Argelao—, ya hemos llegado. ¿Cuáles son tus planes?

—Lo mejor de los planes es no tenerlos —gruñó Marsuf.

—Debí suponérmelo —comentó Argelao—. No acabo de entender por qué esos imbéciles del Consejo te eligen a ti para estas misiones.

—Porque sé tocar el arpa.

Con lo cual acabó la discusión, puesto que al comandante Argelao le entró un soponcio que trató de aliviar con un trago. Los sabios de la nave, supeditados a las genialidades de Marsuf, tampoco estaban muy contentos, pero se aguantaban, ya que las órdenes eran muy estrictas.

La Silenciosa permaneció dos días, erguida y haciendo honor a su nombre, en el lugar de acampada, esperando el resultado de los últimos análisis, que como siempre fueron favorables, con algunas reservas respecto a la atmósfera, ligeramente nociva o cuando menos desagradable para el ser humano. Las cámaras de televisión situadas en las patas, demostraron pronto que los pequeños habitantes de Silex se acercaban en pequeños grupos, discutían entre sí, soltaban pequeños discursos, y se marchaban… para volver, los mismos u otros, poco después.

Más grave fue lo que denunciaron los «chivatos» o pequeños satélites gobernados por radio que circulaban en torno a la Silenciosa a diversas alturas. Denunciaron que en torno al perímetro ocupado por la nave, los silexianos estaban practicando excavaciones. Cuando menos, enormes cantidades de tierra —o como quiera que ellos llamaran a la materia de su suelo— iban siendo extraídas y transportadas más lejos. Los sismógrafos avisaron: se estaba minando el terreno en torno al armatoste de los humanos.

—Estos bichos… —comenzó a decir el segundo de a bordo, teniente Convite.

—¡Qué lenguaje es ése! —amonestó Marsuf.

—¡Ejem! Quiero decir que estos respetables ciudadanos, honor y gloria de la galaxia, nos preparan una jugada de dudosos resultados para nuestra posición vertical.

Y era que Marsuf, para evitar términos despectivos, y como primera razón política, les había obligado a estudiar un lenguaje ceremonioso y cortés, cosa que volvía locos a los tripulantes, acostumbrados a la fraseología de grueso calibre.

—Eso está mejor —asintió Marsuf—. Y a ver si metéis en vuestras huecas cabezotas que los habitantes de Silex —honor al hermano y a la hermana— tienen complejo de inferioridad, producto, primero de su inferior estatura; segundo, de que algún estúpido les llamó hormigas en un viaje anterior y encima les enseñó un libro de fotografías con hormigueros y todo lo demás.

—No seas quisquilloso, Marsuf. Quiero decir que como nos tumben la Silenciosa estamos aviados.

—El honor de la ciencia, el prestigio de la aventura, la gloria de hallar y civilizar nuevos mundos, bien merece todos los sacrificios —dijo Marsuf, que a veces, se ponía la mar de pesado, de tanto estudiar su papel.

—Y un cuerno —gruñó Argelao.

A fin de cuentas, al tercer día Marsuf dispuso que le desembarcaran. A él y a un curioso equipaje, que una vez instalado en tierra firme se apresuró a montar, mientras los tripulantes de la nave observaban la escena a través de los videos y las escotillas. Más lejos, igualmente curiosos, unos ciudadanos negros, de poco más de un palmo de estatura, fisgaban con la misma atención.

Lo primero que hizo Marsuf fue montar una especie de biombo chino de tres cuerpos. Parecía estar hecho de cristal o un material semejante, transparente, no muy alto, de forma que sentado en su interior quedaba cubierto. El biombo estaba abierto por la parte de la nave. En aquella especie de habitación sin techo, de dos metros de lado, Marsuf instaló otros artilugios. Uno, parecía un arpa, sólo que de forma triangular, como la devanadera de un antiguo telar. Otro de los trastos parecía una máquina proyectora de cine, pero de sistema muy anticuado. Y entre otros objetos, se distinguía el amplificador y traductor de sonidos, de uso común entré los pueblos de distinto idioma, cuando menos hasta que alguna de las partes aprendía lo suficiente para prescindir de la máquina.

—¡Ese payaso —comentó Comite, que no olvidaba el rapapolvo anterior— prepara una función de marionetas!

Marsuf, verdaderamente, no preparaba una función de marionetas o fantoches. Se había preparado para entrar en relación con los silexianos en lo que él creía igualdad de condiciones. El biombo, por ejemplo, estaba realizado de forma que el que estaba dentro era visto desde fuera a una cuarta parte de su tamaño; por el contrario, los que permanecían en la parte exterior, eran aumentados en cuatro veces. Este juego de espejos, disminuyendo por un lado y aumentando por otro, producía el efecto a quienes estuvieran a un lado u otro de la valla, de tener la misma estatura.

El arpa, con treinta cuerdas en cada base, tenía como misión imitar en la forma más fiel el sonido de los silexianos. Marsuf había ensayado cuidadosamente la manera de producir unos discursos o poemas hablados. Oyendo tima y otra vez las cintas magnetofónicas de viales anteriores, había llegado a la conclusión de que los silexianos tenían noventa sonidos básicos, bisílabos, que combinados entre sí y acentuados en distinta forma, componían su idioma. Algo así como las veintiocho letras del alfabeto internacional, pero multiplicadas por tres. La locura. Algo que indicaba la enorme complejidad del idioma silexiano.

En cuanto al amplificador, le permitía a él oír a los silexianos. Respecto a la máquina proyectora, estaba tomada de un museo y era de cine, para alimentar a la cual llevaba varias cintas y documentales.

Marsuf esperó pacientemente el momento de comenzar su trabajo, que no se hizo esperar, porque los silexianos, tan orgullosos como curiosos y tan curiosos como orgullosos, estaban deseando demostrar a los invasores que no tenían miedo. Y que se morían de ganas de saber qué era aquello.

De modo que se fueron acercando. Marsuf, guiado únicamente por un aumentador de sonidos, adosado a los oídos, que le transmitía hasta las más pequeñas vibraciones de la tierra en cien metros a la redonda, esperó con toda tranquilidad. La experiencia de viajes anteriores había demostrado que los silexianos no tenían armas convencionales, si se exceptúa cierta bolita de líquido maloliente y corrosivo, que lanzaban entre dos, muy útil en cuanto a seres de tamaño parecido a los silexianos, pero escasamente efectivo ante los humanos, salvo que les diese en la misma piel o tejido de la ropa.

Lo primero que excitó tremendamente a los silexianos fue el juego de espejos. Lo que ellos veían era un extraño animal, con largas melenas rojiblancas, vagamente parecido a ellos, descansando sobre la terminal de su espina dorsal. Digamos, de paso, que los silexianos, según informó Marsuf después, no tenían espina dorsal ni conocían la posición de sentados. Aquel animal —sigamos— no era el gigantesco que ellos recordaban de otras ocasiones, sino de un tamaño pequeño, semejante al propio.

A su vez, Marsuf, mediante su aparato de percepción nerviosa, no veía, pero sí percibía un volumen aumentado, semejante al de un niño de la Tierra. Por otra parte, el amplificador comenzó a traerle sonidos. Cuando su percepción y los avisos de la Silenciosa le advirtieron que tenía delante del biombo reflector tres centenares largos de silexianos, comenzó el viejo juego de los sonidos y la mímica.

Nos resultaría interminable narrar aquí el proceso que siguió Marsuf para entender y darse a entender. Trabajó incansablemente, durante quince horas, a base de mímica, palabras humanas y sonidos del arpa. Cuando, al acabarse la luz natural, pidió retirarse, estaba completamente agotado, pero había llegado a una conclusión y aprendido diez sonidos.

La conclusión era de que los silexianos no entendían el lenguaje mímico. O mejor dicho, ellos no estaban capacitados para emitirlo, puesto que su cuerpo, compuesto de tres bolas, la pequeña de la cabeza, la regular del tórax y la grande del abdomen, parecían corazas y no se prestaban a grandes maniobras; por lo demás, no usaban vestimentas al estilo de los terrenos, salvo un cinturón de colores variados, donde llevaban lo que parecía alimentos en estado líquido y un espadín del tamaño de un alfiler.

No obstante, tenían brazos y manos prensiles, sin articulaciones, semejantes a finos alambres, capaces de doblarse en todas las direcciones; las manos, sin movimientos propios, sólo tenían por misión sujetar, haciendo el trabajo con movimientos de los brazos, o sea, algo así como una misión de alicates o llaves inglesas.

Los silexianos hablaban muy deprisa cuando estaban contentos o comprendían. Muy despacio cuando estaban enfadados y callaban en absoluto cuando no entendían. Marsuf les había hecho entender media docena de palabras: su nombre, amigo, comer, dormir, hablar, ver o mirar y callar. Por su parte, había entendido que los silexianos no eran Linos, sino dos, y que usaban el tratamiento de yo-tú, precediendo al nombre bisílabo y repetido, con acento diferente. Por ejemplo, un sujeto dijo o dio a entender, o entendió Marsuf, que se llamaba Ri-re-Xi-Xí, en traducción: yo-tú, Xi y Xí. Más tarde comprendería totalmente su significado.

Comer era ri-re-xu; dormir o descansar: ri-re-is; hablar: ri-re-es; mirar: ri-re-ul y en cuanto a callar, no tenía significado, callaban, sencillamente. Lo más parecido era re-ri-lo, detenerse o parar. Con estos elementos, y otros más que Marsuf tenía vagamente intuidos, se dio por satisfecho por aquel día. En realidad, nada que los aparatos traductores no supieran, pero interpretados en el lugar y la ocasión, sobre una base igualitaria.

Marsuf, con toda intención, dejó montados al pie de la nave los aparatos de su actuación. Nada sucedió durante la noche, pero a la mañana siguiente, retrasando a propio intento su salida, los observadores de la nave le fueron diciendo que los silexianos, congregados en gran número en torno al biombo, esperaban impacientes su salida y que unos cuantos, más curiosos, habían entrado en el interior, comprobando muy agitados el efecto óptico de las paredes reflectoras y el sonido vibratorio del arpa, cuyas cuerdas hicieron vibrar, muy agudamente para su gusto, porque cayeron de espaldas. De todas formas, no destruyeron nada y se retiraron al otro lado cuando Marsuf apareció al pie de la nave, dispuesto a ocupar su sitio.

El segundo día lo empleó Marsuf casi íntegramente en describir que él, Marsuf —Do-mi-do-sol en el arpa— era ciego. Necesitó embarcarse en un largo parlamento, lírico y melódico sobre el color negro, la ausencia de luz y otras cuestiones auxiliares. Les enseñó los elementos matemáticos, a base de la línea recta, la circunferencia, el ángulo y sus medidas y el pi-erre-dos, que comprendieron perfectamente, con lo cual pudo asimilar el equivalente de los números silexianos, muy complejos, porque su base era siempre el número par.

Todo iba bien, salvo que los «chivatos» seguían denunciando que los hombrecitos de Silex seguían trabajando en socavar, desde las montañas, la base de estacionamiento de la Silenciosa. Por lo visto, eran partidarios del «ora et labora».

—Dame una semana —rogó el segundo día Marsuf a Argelao.

—El problema es, Marsuf, averiguar si estos virtuosos y honorables ciudadanos te están entreteniendo hasta que terminen sus cuevas.

—Ponte en su lugar. ¿Qué haríamos en la Tierra si llegase una nave con tipos diez veces más altos que nosotros, con una tecnología muy avanzada, dispuestos a llevarse todo el vino del planeta?

—No lo sé. Pero yo no estoy dispuesto a que me derrumben el autobús. Antes les suelto una andanada.

—Nunca, comandante. Un acto hostil acabaría para siempre con toda esperanza de un arreglo. Esta gente tiene un misterio, una prevención contra nosotros y es preciso averiguarlo.

—¿No sabes qué pueda ser?

—Tengo una vaga idea. Pero necesito hacerme comprender mejor y que me lleven a su ciudad, a examinar sus archivos.

—¡Pero si no tienen lenguaje escrito!

—No. Sin embargo, tienen una costumbre. Y es que con ese cemento suyo, en hebras muy delgadas, como los antiguos incas, hacen unos nudos o figuras geométricas que llaman «memoria».

—Bien, pues sigue con tu método. Date prisa, porque nuestro radar subterráneo anuncia que se van acercando.

Seis días después, Marsuf estaba lo bastante capacitado para entender y repetir cien sonidos. Considerando el que el eterno ri-re parecía estar en todas las palabras y sonidos, Marsuf, podía dar a entender que quería visitar la ciudad y ver a sus autoridades. Costó sudores entender que no tenían un jefe propiamente dicho y que ri-re-ma-a-su, no podía ir a la ciudad mientras no fuera también re-ri-ma-a-sú.

Marsuf comprendió entonces, o mejor dicho, fortaleció una teoría que estaba alimentando desde hacía tiempo. Los silexianos, simplemente, no comprendían y por lo tanto no admitían, que los seres humanos fueran solamente ri. Ri era el «yo»; pero es que en Silex (o re-ri-ri-re, a modo del Tanto Monta) que decían ellos, el ri no se comprendía sin el re o «tú». Todo «yo» debía tener un «tú». La célula básica era doble, doble y constantemente par, era la base de sus matemáticas; el yo-tú era fundamental en su idioma. El ri era el varón y el re la hembra; pero es que además eran como la cara y el revés de una hoja de papel. Una cosa no podía existir sin la otra y sin el más tremendo de los acatamientos a tal sistema.

Por lo visto, hacía millones de años, el sistema de «ri-re», o Silex, era parecido al de la Tierra. El varón era más fuerte que la hembra y abusando de esta condición el ri había esclavizado al re, provocando casi su extinción. El peligro fue tan inminente, que unas leyes dictaron la igualdad social. No bastó, porque subsistían los viejos prejuicios y entonces, un anciano descubrió los nacimientos dobles y la simbiosis vital. El ri y el re nacían, vivían y morían de igual forma. Con el tiempo, se había generado en un complejo social de enorme fortaleza. Ri y re, no eran hermanos al sistema que imperaba en la Tierra; eran una misma persona. Podían vivir separados y hasta unirse a otros ri-re, pero siempre a base de que el re se uniera al ri de otra rama, y el re de ésta, con el ri de la anterior. Si, con el tiempo, moría un ri, por la causa que fuera, no tardaba en morir el re sanguíneo, ante lo cual, los supervivientes re y ri, tenían que unirse entre sí. Los silexianos nunca eran uno: eran cuatro, o sea, una doble unión, un doble par.

Por no existir, no existía siquiera la forma plural: nos o nosotros, vos o vosotros, ellos. Se decía siempre ri-re. Por ejemplo —saber gramática, aunque sea silexiana, nunca estorba, amigos—, nosotros tenemos la palabra «nosotros», que es muy bella por cuanto significa no sólo el plural de «nos» (forma arcaica del yo), sino que genéricamente nos abarca a todos, como al decir: «Nosotros, los españoles». Pues bien, los habitantes de Silex, decían: ri-re-re-ri. O sea, una forma elíptica de decir yo-tú-tú-yo, dos veces el doble yo y tú y tú y yo.

Para que nos entendamos mejor, no sería mala cosa establecer una tabla comparativa de pronombres:

En castellano | En silexiano
yo | ri-re (o sea yo-tú)
tú | re-ri (o sea tú-yo)
él | no existe
nosotros | ri-re-re-ri (igual a yo-tú y tú-yo)
vosotros | re-ri-ri-re (igual a tú-yo y yo-tú)
ellos | no existe

El nombre del planeta, muy lógico dentro de sus teorías y doctrinas de la doble unión era RI-RE-RE-RI-DO, o lo que es igual: NOSOTROS, con el sufijo DO, que significa casa. A fin de cuentas «Casa de nosotros».

Todo esto, sencillo en teoría —cosas más raras había encontrado Marsuf en sus viajes— podía entenderlo perfectamente nuestro amigo. La dificultad residía en que eran ellos los que no entendían. El sistema de dobles pares, o simbiosis orgánico-social estaba tan arraigado, que no podían concebir que Marsuf dijera solamente «yo» y que no tuviera al lado a su pareja.

Precisamente, la dificultad se hizo patente aquel mismo día, séptimo de las conversaciones a través del biombo igualatorio. Cuando a través de muchas dificultades Marsuf solicitó ir a la ciudad —que, naturalmente, eran también dobles— le dijeron que sí, que bueno. Pero cuando Marsuf se levantó para hacerlo, «ahora mismo», un silencio de incomprensión acogió su gesto. Marsuf, dibujando la incógnita matemática, inquirió qué pasaba. A través de su complicado y metafórico lenguaje, le hicieron ver que sí, que estaban sumamente contentos, pero que Marsuf era sólo «media» persona de la media pareja. Era un «yo», pero, ¿dónde está el «tú», que a su vez era el «tú-yo»?

«Estos tipejos me quieren casar», pensó Marsuf.

E iba a explicar que él era viudo, que había amado mucho pero que no estaba ligado a nadie, cuando, pensándolo mejor cayó en cuenta que si decía tal cosa estaba perdido, ya que nunca sería comprendido ni entraría en la unidad social silexiana.

Con que subió a la Silenciosa para explicar a Argelao el problema.

—Estos seres —dijo— tienen una estructura social, mental y religiosa duplo. No son uno, sino dos, que a su vez se unen a otra pareja. Me dicen que puedo ir a su ciudad, pero que dónde está mi complemento. Yo no soy yo, si conmigo no está el otro yo que es el tú. Y el tú, a su vez, no está completo si…

—¡Calla, que me duele la cabeza! —gruñó el comandante—. Déjame pensar. Eso significa que necesitas una mujer al lado, lo que antes se decía media costilla. Pues bien, podemos casarte.

—¡Ni hablar! ¡Me niego rotundamente!

—¡Cállate! Recuerda que estás trabajando para el Consejo. Y tu deber es sacrificarte…

—Sacrifícate tú.

—No, tú, que eres el embajador.

De la porfía, resultó que Marsuf tuvo que ceder. En la Silenciosa había dos mujeres: la doctora Susanne York, bióloga, y la doctora Agatha López, ambas jóvenes y guapas, blanca y rubia la primera, y negra la segunda. Puesto que Marsuf era blanco y los silexianos, o rirererinos, pedían una cédula doble, Agatha quedaba descartada.

Pero entonces Susanne dijo que nones, que ella no se casaba ni a tiros con un tipejo como Marsuf, por muy famoso que fuera. Marsuf, según ella, era un guarrete que no se lavaba nunca, un soñador, un borrachín, un pendenciero, un embustero de marca mayor. Una joya de hombre, vamos, cuando menos desde el punto de vista biológico, que era el suyo. Marsuf se enfadó y dijo que Susanne era una cabeza de chorlito, tontaina, presumida y vacua como un cohete, y que no la quería ni aunque fuese la reina de Galatea IV. Y se lió, se lió, hasta que el comandante Argelao se lió también a dar paladas a los muebles, mientras el resto de la tripulación se tronchaba de risa.

Perfectamente cómico, salvo por un pequeño detalle: el de que las ondas sonoras indicaban que los rirererinos casi habían acabado de minar el terreno bajo la Silenciosa. De un momento a otro podían hacer que cediera el campo de aterrizaje, quedando la nave en mala posición, quizá destruida.

Marsuf salió afuera, a pedir, como pudo, que esperaran dos días, hasta que «nosotros, los terrenos», arreglemos la cuestión del yo-tú y tú-yo, conforme a las leyes «rirererinas». El permiso le fue concedido y Marsuf volvió a bordo, para volver a liarla, digo, para examinar la cuestión bajo distinto punto de vista.

El segundo de a bordo, teniente Comite, propuso lo siguiente:

—Puesto que Susanne se niega, ¿por qué no casamos a Marsuf con uno de vosotros? (el granuja evitó el decir «de nosotros»).

Todos se echaron a reír, menos Marsuf, que quedó pensativo.

—No dejas de tener razón, Comite. Ellos, lo que quieren es que seamos semejantes a ellos, ya que no orgánicamente, sí social y estructuralmente. Entre ellos, externamente, los hombres y las mujeres no se diferencian…

—Como no se diferenciarían entre nosotros —dijo la bióloga— a no ser por las costumbres del vestido, peinado y otros etcéteras.

—Déjame terminar, pedazo de sabia. Podemos vestir a uno de mujer y decir que es mi tú-yo.

—Me parece que olvidas, Marsuf, que en la Silenciosa todos vestimos igual. Y que ya no hay vestidos de hombre y vestidos de mujer.

—Mejor, todavía. Ellos tampoco llevan vestidos, salvo el cinturón de la comida y las vibraciones a distancia.

—¿Quieres decir que tendríamos que salir con sólo un cinturón?

—No creo que haga falta llegar a ese extremo. Ellos piensan que nuestros trajes es una parte de nuestra piel.

El comandante simplificó la cuestión.

—Se trata de encontrar a alguien que se te parezca, que hable poco o nada y que te acompañe, ¿no?

—Exactamente.

—Pues manos a la obra.

El asunto resultó más difícil de lo que parecía. Primeramente, todos se negaron a ser el tú-yo, o como se llamara de Marsuf. Luego, resultó que nadie tenía barba, o menos roja igual a la del poeta, que se negó rotundamente a afeitársela.

Alguien recordó que para las fiestas del «paso del Ecuador» o bautizo de neófitos, existía un almacén de pelucas y disfraces. El comandante, entonces, designó al jefe de máquinas, un tipo llamado Catellao, de edad parecida a Marsuf, como víctima propiciatoria.

El aludido dijo que no, que él ya estaba casado en la antigua provincia brasileña y que no estaba dispuesto a ser el tú-yo de nadie, y menos del viejo loco de Marsuf. El comandante rogó, amenazó y por fin consiguió que Catellao asintiera, pero solamente para el trámite de la visita a la ciudad y siempre que Marsuf no se permitiera familiaridades fuera de lugar. ¡Ah, y siempre que la tripulación no le gastara bromas! Todo le fue prometido, muy seriamente, aunque todos reventaban de ganas de reír.

Catellao fue adornado convenientemente y con su flamante tú-yo, el yo-tú llamado Marsuf se presentó a los hombres hormigas —perdón, los rirererinos— que en gran número aguardaban en torno al biombo. Desde las claraboyas, el comandante y los suyos observaban la situación e iban informando a Marsuf.

La cosa no resultó. Los rirererinos, más listos de lo que parecía o muy sensibles al rigor socio-religioso de su sistema, no cayeron en la trampa. Se dieron cuenta, primero, que Catellao no era humano que «todo lo viera negro», o sea, ciego, y luego, que era infinitamente más torpe que Marsuf. Cabe en lo posible que adivinaran que Catellao no podía ser, por naturaleza, el complemento humano del bardo. De modo y manera que se negaron a admitir, rotundamente, que fuese el tú-yo de Marsuf, con lo cual, éste quedaba incompleto y al no ser un yo-tú, no podía entrar en la sociedad rirererina.

Con una sensación de fracaso volvieron a subir a la Silenciosa.

—No hay manera —informó Marsuf—. Son muy inteligentes y a su modo tienen razón. Saben que en la mezcla de dos culturas, la más débil sucumbe. Individualmente, somos más fuertes que ellos. Su sistema de duplo es su fortaleza.

—Hace cincuenta años —dijo el comandante— hubiésemos arrasado su civilización y conquistado el planeta. Pero las nuevas leyes no lo permiten. Señores, hemos fracasado y sólo nos queda regresar. La Tierra no admitiría en su Federación un planeta manchado de sangre.

Apesadumbrados por el fracaso, todos callaron y se dispusieron, de mala gana, a los preparativos de despegue.

Entonces fue cuando se produjo el milagro, que decía el comandante Argelao, si bien Marsuf, acostumbrado a la buena suerte, lo encontró más lógico, más en línea con su experiencia. «La suerte —solía decir— es la consecuencia de estar presente y saber esperar.»

Resultó que los observadores anunciaron que las pantallas del vídeo reflejaban un espectáculo insólito. Grandes grupos de dobles parejas se congregaban en torno al biombo. Los ampliadores de sonidos reprodujeron un clamor casi general, que el poeta tradujo como una llamada: «Marsuf, Marsuf, Marsuf».

—Bajaré a ver qué quieren.

Y lo que querían era, simplemente, el milagro de la suerte de Marsuf. En el planeta, o su parte social, había sucedido algo que desde hacía quinientos años no pasaba. El hecho era muy raro, tanto que era una posibilidad entre mil millones.

Había muerto un ri-re llamado Lú. Biológicamente, su tú-yo, llamada re-ri-Lú tenía que haber muerto también. Pero no; seguía tan campante, ante el asombro de todos, sin mostrar las menores señales de defunción. La dama era la primera sorprendida y estaba dispuesta a seguir la suerte de su ri-re-Lú. Pero, ¿qué iba a hacer ella si su organismo se negaba a morir?

El problema era de aúpa y los rirererinos no sabían cómo solucionarlo, ya que el matar a uno de los suyos no entraba en sus costumbres. Y no cabía siquiera admitir la rotura de su sistema dual. Entonces, los sabios habían optado por una solución que podríamos llamar excepcional: pedir a Marsuf que se convirtiera en el re-ri de la ri-re superviviente.

Todo esto, tan fácil de explicar aquí, costó Dios y ayuda entender allí. Pero al fin Marsuf entró en vereda. Pidió que le llevaran al otro lado del biombo a su futura. Sucedió entonces algo que facilitó enormemente las cosas. La re-ri-Lú se subió al hombro de Marsuf —no olvidemos que casi todo el pueblo observaba la escena— y tocó con sus antenas ambos lados de la frente del hombre. Marsuf sintió que algo parecido a una corriente eléctrica, pero mucho más suave, le penetraba en el cerebro. La dama-hormiga le estaba transmitiendo su potencia sensorial.

Y Marsuf, quizá por un milagro de su potente imaginación, o quizá_ de su bondad y deseos de compresión, oyó y vio. Como si se levantara un telón, una red telepática le unió al pueblo rirererino. Comprendió su lenguaje, comprendió su sistema de vida, racional y justo. Vio sus ciudades. Entendió su historia. Vio una triste resignación, una decadencia limitada por su férrea voluntad. Vio un deseo de compañía, cercado de un miedo a lo desconocido que rompiera su unidad.

Y sus pensamientos, a su vez, fueron vistos por la re-ri-Lú, que los transmitió a su pueblo. Fue, posiblemente, la última prueba. Cuando la re-ri-Lú quitó sus antenas. Marsuf se sintió más ciego que antes, más solitario. El ruido que le circundaba, le volvió a la realidad. Se acercó al arpa y mediante los nuevos conocimientos adquiridos, expresó su deseo de que le dejaran meditar. Se lo concedieron.

Marsuf volvió a la Silenciosa y explicó al comandante y los sabios lo que sucedía, la gran noticia. Le escucharon en silencio, con la gravedad que requería aquel acontecimiento.

—Es un pueblo triste, que se extingue porque mueren el doble de los que nacen. Hace mil años llenaban el planeta. Hoy, sólo tienen esas dos ciudades gemelas.

—Y el cemento —quiso bromear un químico.

—Y tienen miedo al futuro. Algo que no dirían a nadie. Una afortunada circunstancia me ha permitido conocerles. ¿Qué debo hacer?

—Medítalo bien, Marsuf.

—Lo de menos sería quedarme a vivir con ellos. Lo importante es, ¿cómo serles útil?

—Decide tú mismo, Marsuf. Las leyes no impiden los matrimonios interplanetarios, a condición de una similitud genética —dijo la biólogo Agatha— me gustaría examinar a esa re-ri-Lú.

—No creo que sea un problema para la Ciencia. Por lo menos por ahora. Son orgullosos y los tenemos que ayudar sin que se den cuenta.

—Lo dejamos todo en tus manos.

—Una botella de clorela me ayudaría a pensar.

—No, Marsuf; necesitas un corazón limpio en una cabeza clara.

—Sí, quizá…

Después de una noche de insomnio, durante la cual pensó en distintas posibilidades, Marsuf anunció al día siguiente a los ri-re-re-ri-nos que aceptaba formar parte de su pueblo convirtiéndose en la otra mitad de re-ri-Lú, siendo el mismo ri-re-Lu, de la familia Lu.

Entonces, lo llevaron a su ciudad. Marsuf quiso ir caminando, colocándose cascabeles en los pies, para ir avisando de su presencia. Se acordaba del viejo libro, leído en su infancia, Los viajes de Gulliver, aunque se daba cuenta de las diferencias.

De lo que vio y sintió Marsuf durante los siete días que permaneció en la ciudad gemela de re-re-ri-ri-Ma, da noticias su poema El pueblo de los dos corazones, famoso en toda la Galaxia:

Si yo soy tú y tú eres yo;

si los dos somos uno y uno los dos,

como dos son los ojos y una la mirada,

una es mi palabra y dos mi corazón.

Igual y diferente:

Igual y diferente la ciudad es mía.

Igual y diferente, la ciudad es tuya.

Somos «nosotros», en la bella unidad

«nosotros» somos en la noche y el día.

Allá la red de araña…

La red de araña de los puentes gemelos.

Las ventanas simétricas y el camino

ambulante. Y la hiedra que crece

en iguales racimos en busca de los cielos.

Y muchos más, de los cuales sólo ofrecemos una pequeña y torpe traducción, pues no es cosa de repetir lo que ya es sabido.

Marsuf, durante su estancia en la ciudad, aprendió muchas cosas. Una vez admitido en su sociedad, Marsuf no encontró límites a su curiosidad, que como sabemos era mucha. El sistema telepático de transmisión plástica e instantánea, le facilitó unos conocimientos que por sistemas normales hubiese necesitado años. Marsuf hasta tomó su alimento, que esencialmente eran unas gotas casi sólidas, basadas en las aguas de su mar, de diferentes sabores y tan alimenticias, que un gramo equivalía a mil de la Tierra. Marsuf, que sufrió un tremendo dolor de tripas la primera vez que las tornó, aprendió pronto a racionarse adecuadamente. Con dos comidas al día bastaba para no experimentar ni hambre ni sed, aunque el recuerdo le hacía suspirar por un buen bisteck y una buena jarra de cerveza.

Marsuf aprendió a descifrar el misterio de los signos enlazados, escritura rirererina sobre las hebras de cemento. Aprendió, en fin, muchas cosas. A cambio, les contó bastantes mentiras sobre la historia humana. Los hombres hormigas, bastante inteligentes y sobre todo comunicados telepáticamente, no se dejaron engañar. Sonriendo a su manera, comprendieron que aquella extraña raza tenía vicios y virtudes, que habían cometido crímenes detestables, pero también hazañas fabulosas. Vieron un pueblo vital, que pese a ser viejos en historia, seguían siendo juveniles en su ímpetu. Y vieron, como Marsuf la veía, la vieja y amada Tierra, madre de la raza humana, la de las suaves y verdes colinas, la de los azules mares, la del sol y la lluvia, el viento y la nieve.

Y firmaron, con Marsuf, el tratado que el viejo loco explicó luego en la nave.

—Mis yo-tú —explicó Marsuf, en la gran cabina de la Silenciosa, siete días más tarde— me han pedido que os diga lo siguiente:

Primero: admiten la amistad con la Tierra y sus pueblos confederados, sobre la base del respeto mutuo a las estructuras sociales de cada cual.

Segundo: yo soy ciudadano ri-re-re-ri, con la condición de que mi doble tenga la ciudadanía terrena.

Tercero: admiten habitantes de la Tierra, bajo la siguiente fórmula:

a) los viajeros ocasionales podrán vivir en sus aeronaves, comerciar y tratar asuntos culturales, pero sin integrarse en la población.

b) se admitirán con doble ciudadanía, a los terrenos gemelos casados a su vez con otros gemelos, de manera que su dualidad los integre en el sistema propio.

Cuarto: se firmarán los tratados comerciales que convengan a ambas naciones.

Quinto: admitirán que los genéticos de la Tierra estudien la posibilidad de romper el trazado biológico que determina la muerte doble.

Sexto: exportarán cemento y quieren en cambio colores, proyecciones plásticas, libros y música.

Marsuf hizo una pausa, para pedir con urgencia algo sólido y fuerte que diera trabajo a sus dientes.

—A propósito, su alimento es magnífico para las naves espaciales, puesto que está condensado. Lo malo que tiene es que uno suspira por los sabores y los olores de un buen guiso.

—Y, ¿qué más, Marsuf? —preguntó el capitán.

—Lo demás, Argelao, es sociología. Este mundo, comandante, se integrará en la Federación. No será ni más difícil ni más sencillo que otro. Necesitaremos, quizá, generaciones de hombres de buena voluntad para lograr la amistad y la comprensión completa, pero el primer paso está dado.

—Tampoco yo, como simple comandante de una nave, puedo aspirar a más. ¿Qué hacemos ahora?

—Volver a la Tierra. ¡Ah!, y debo decirte que mi re-ri-ri-re, viene conmigo. Me refiero a mi esposa, mi otro yo que es mi tú también.

—No empieces con tus líos, Marsuf. Dejémoslo así.

—Como quieras. Viene conmigo, no porque tenga curiosidad en saber lo que es la Tierra, sino porque según su biología, somos inseparables. Irá siempre encima de mi hombro. Necesitamos trabajar juntos en una forma de contacto mental.

Quince días después, despedidos por la casi totalidad de los rirererinos, la Silenciosa despegó, rumbo a la Tierra, con re-ri-Lú, sujeta al hombro de Marsuf por un andamiaje de sus potentes hebras de cemento. Algunos miembros de la tripulación se permitieron altas bromas sobre la extraña esposa de Marsuf; pero se acostumbraron pronto, llegando a la conclusión de que era un animalito más, como los famosos yupii, regalo de los mercaderes. Pero Marsuf sabía que esto era algo inevitable. Los seres humanos, en su soledad de milenios, han llegado a la soberbia de olvidar aquellas palabras del Evangelio: «Otras ovejas tengo, que no son de este redil». Precisamente era su trabajo, y el de otros soñadores como él, destruir esa prepotencia. Costaría mucho, pero habría de llegar. La verdadera paz sólo puede llegar con la libertad y la igualdad de los seres a seguir los caminos trazados por su naturaleza.

Cuando ya estaban cerca de la Tierra, Marsuf sorprendió un día riendo al comandante.

—¿De qué te ríes?

—De la extraña embajada que llevamos. Un planeta que sólo admitirá gemelos casados con otros gemelos. ¿Crees que habrá bastantes en la Tierra?

—Los que llamamos gemelos, u ovulación doble, es un fenómeno natural que se produce uno entre mil. En los siete mil millones de habitantes que actualmente tiene la Tierra, habrá ocho o nueve millones de ellos. Además, no es problema para nuestros genéticos la doble fecundación. ¿Te apuestas a que encontramos un cuarto de millón de parejas dobles?

—Contigo, Marsuf, no apostaría yo ni la décima parte de un ochavo.

—Y harías bien, comandante.

Re-ri-Lú, asintió a lo dicho por Marsuf, como era natural. Con lo cual, a Marsuf le entró la vena loca y comenzó a reír como un trueno. Re-ri-Lú, también. Y la tripulación, sin saber exactamente por qué. Todavía reían cuando llegaron a la Tierra.

III. MARSUF SE TIENDE A ESCUCHAR CRECER LA HIERBA

Yo no sé si ésta es la mayor o más importante aventura de Marsuf. Habría que comenzar estableciendo una escala de valores que el propio Marsuf sería el primero en despreciar. Dado que las aventuras disparatadas, poéticas, incluyendo las fracasadas, no faltan en la biografía de Marsuf, elegir entre ellas la más significativa es toda una empresa arriesgada.

Lo que sí podemos decir es que fue la aventura más provechosa, tanto para él, como para la Humanidad, contando en dinero. Y lo curioso de todo es que, según el mismo Marsuf, él no inventó nada. Se limitó a encontrar, incluyendo en ello el hecho de que Limia era perfectamente conocido, sin misterio alguno, guardado en reserva en vista a un aprovechamiento. Limia, situado a doscientos millones de kilómetros de Neptuno, en una zona relativamente bien explorada, no aportó en el momento de su descubrimiento ninguna ventaja natural. Marsuf fue el que encontró dicha ventaja, o mejor dicho, la forma de utilización provechosa.

Pero, no adelantemos conclusiones. Digamos que Limia, siendo apto para la colonización, no estaba colonizado. ¿Por qué? Muy sencillo. En aquellos tiempos, cuando se descubría un nuevo mundo, los sabios trabajaban en él hasta concluir un informe voluminoso, que se sometía a la Tierra.

Como se descubrían muchos mundos en cada viaje exploratorio, era preciso ir con tiento. Los viajes espaciales eran muy caros y costaban casi su peso en oro. Esto se compensaba con los hallazgos con valor industrial, tal: la suavelina, los diamantes, el Vitrubio, superior diez veces al uranio para la energía nuclear, etc. Y parte lo tenía que enjugar la Tierra, que si bien rica a través de su economía unificada, no lo bastante para los enormes gastos de cada expedición. Incluso algunos demagogos habían llegado a suscitar terribles disturbios, a base de acusar al Gobierno Unificado, de malgastar las riquezas del planeta matriz. Los disturbios en las antiguas naciones de Brasil, Ecuatoria Africana y China, habían causado ocho millones de muertos y enormes daños.

Había, pues, que ser cautos en los gastos y colonizar solamente los planetas o asteroides verdaderamente prometedores. Por eso, cuando se descubría un lugar asequible, el informe ecológico incluía sus riquezas naturales, aptas para la economía terrena. Si nada había, se clasificaba en lo que los astronautas llamaban: «Un Gran Montón de Nada».

Quizá, llegado a este punto, debiéramos dar una pequeña explicación. Nada pesada, por supuesto. Y es la de que la Tierra promocionaba —por decirlo con frase gráfica del siglo XX— dos tipos de planeta: el que aun siendo inhabitable para el hombre, tenía riquezas aprovechables, tipo Neptuno, Saturno, Júpiter y Urano. Y el tipo apacible, de buen aire, agua potable y clima apropiado para establecer colonias.

Pero, por lo normal, los primeros se llevaban la palma. Era lógico, considerado con mentalidad económica. La Tierra necesitaba nuevos materiales, orgánicos e inorgánicos que compensaran gastos y acrecentaran su riqueza. Colonizar planetas, o sea establecer en ellos habitantes de la Tierra, era muy costoso, porque había que proveerlos de todo, hasta que se obtuvieran las primeras cosechas. Aparte, era labor muy lenta. Con los medios de transporte y hasta tanto se descubriera la transmisión instantánea, sobre la cual trabajaban los sabios, llevar a bordo de aeronaves colonos, utensilios, simientes, maquinaria y animales, era cosa muy lenta. Las naves muy rápidas, como las exploradoras y cruceros de batalla, podían llevar dos o tres centenares de personas. Las panzudas de transporte, varios millares; pero eran muy lentas y tardaban años en llegar a su destino.

En consecuencia, y apurando mucho, podían trasladarse a nuevos planetas un millón de seres humanos cada año, lo cual no significaba nada, puesto que en Tierra nacían cada dicho período, cien millones. Lo más urgente era, pues, aportar nuevas materias y nuevos alimentos a los que forzosamente tenían que quedarse.

El problema era angustioso de verdad, pese a que se iban ganando al cultivo desiertos y selvas, montañas y hasta mares, mediante las granjas hidropónicas. Las casas se hacían de cincuenta pisos y todo estaba bien aprovechado. La Tierra, calculaban los sabios, podía mantener algo así como treinta mil millones de seres, a condición de construir ciudades en el fondo del mar y en el interior de las montañas. El problema, social, era dar a esta muchedumbre una disciplina, un contenido humano.

Cuando comenzaron a descubrir mundos habitables, la oleada de optimismo llegó a extremos histéricos. Todos creían que el problema de la superpoblación estaba solucionado. El sobrante, se iba a otros mundos y ¡ya está! Tremendo error. La gente no viaja con el pensamiento. Tiene que ir, o ser llevados. Y llevarlos, a distancias casi medibles por la velocidad de la luz, no era tan sencillo como parecía.

Por eso, muchos planetas, satélites o asteroides, buenos, incluso paradisíacos, tenían que ser catalogados y mantenerlos en conserva, hasta tanto se pudiera habilitar un transporte adecuado. Hacer entender eso a los habitantes de la Tierra, costó mucha sangre y mucho trabajo.

Algo así pasó con el planeta Limia. Parece ser que el primer informe, decía simplemente: «Sólo tiene hierba». Existen indicios razonables para suponer que Marsuf leyó este informe y se sintió intrigado. O aludido.

Y no porque Marsuf gustara de la hierba al sentido de las vacas. No. Marsuf, pese a su tremendo dinamismo, era muy partidario de ejecutar al pie de la letra una metáfora muy corriente en la Tierra desde siglos anteriores. «Sentarse a escuchar crecer la hierba», es gandulear, dedicarse a la vida contemplativa. Tumbarse en un rincón a verlas venir.

Algo, la verdad, completamente inofensivo. Los males de este mundo vienen siempre por exceso de ambición. Los abúlicos, los contemplativos, no es que contribuyan mucho al progreso, pero tampoco lo estorban. Es más, la creación sale del ocio. Dejad a un hombre con talento tumbado sobre la hierba, con tiempo para pensar y os dará hermosas teorías. Y dadle tiempo a un poeta, sin apremios, y creará un bello poema. Pero como el mundo está mal acostumbrado, al que se tumba se le llama vago. Injusticia, digo yo.

La nave antorcha Calipso, dedicada a la exploración, navegaba (en el sentido espacial de la palabra) por la Nada oscura de los planetas exteriores, donde el Sol parecía apenas una bombilla de cincuenta kilowatios. Tenía encomendada una misión general de vigilancia y protección a las naves mercantes contra los piratas, que los había en aquel tiempo, refugiados en ignorados islotes.

La comandaba el joven Mimoto, de antigua sangre japonesa, muy amigo de Marsuf desde que éste consiguió que regalaran a su ciudad natal una flor, la famosa Flor de Marsuf, que éste alimentó con su sangre años atrás, para embellecer con su regalo la flora de la Tierra.

Mimoto, como de pasada, mientras la Calipso volaba por el espacio, dijo:

—El radar detecta un islote. Debe ser el planeta Limia.

Marsuf, que le oyó, se sintió intrigado.

—¿Por qué no nos dejamos caer?

—No vale la pena. Ha sido explorado y está debidamente catalogado.

—Puede ser un nido de piratas.

—Imposible. Es llano como la palma de la mano. Y sólo tiene hierba.

Marsuf recordó entonces los comentarios escuchados en una taberna de espacio-puerto. Un planeta del tamaño aproximado de la Luna terrestre, que giraba lentamente sobre su eje, de clima suave, verde por completo debido a que todo él era una inmensa pradera.

Y recordó, también, un informe leído en los archivos. Resultaba enormemente extraño que un planeta, tan alejado del Sol, conservara un clima tan agradable. Se suponía que emanaba calor interior.

—Vamos allí, Mimoto —dijo Marsuf.

—Es perder el tiempo, Marsuf. No hay nada. No hay escondrijos para piratas. Puede ser habitable, pero eso depende del Consejo general y a nosotros nada se nos ha perdido allí.

—Tengo un presentimiento. Vamos.

Mimoto no estaba muy convencido, pero accedió. Era de tener en cuenta que Marsuf, glorioso en todas partes, era algo más que un simple pasajero, ávido de aventuras. No es que las aventuras faltasen donde estaba Marsuf, pero de ellas siempre se extraía algo valioso, aunque sólo fuese un poema o una leyenda más que contar en las tabernas de la Tierra. Marsuf, aunque no la enseñaba nunca, tenía una misteriosa tarjeta de color rojo, que le confería una autoridad casi total. Era un regalo del Presidente Universal, cuando Marsuf trajo a la Tierra el Agua de la Vida —una historia que quizá contemos otro día—, con el cual le transfería parte de su autoridad.

Mimoto dio las órdenes precisas, no sin antes avisar a Marsuf.

—Escucha, viejo loco. Vamos a hacer lo que quieres. Pero sólo disponemos de quince días. Para dentro de un mes tenemos una cita en Poseidón.

Marsuf contestó algo incongruente.

—¿Tú has leído Mar de hierba, de un chalado llamado Walt Whitman?

—No.

—¡Pues, qué lees tú, pedazo de merluzo!

—A Marsuf, por ejemplo.

—Bueno, buenooo —contemporizó el aludido—. Pues debieras leer a Whitman. Su Mar de hierba es algo muy hermoso.

Y recitó:

—«Creo que una hoja de hierba no es menos importante que el rodar de una estrella / y la hormiga es tan perfecta, y el grano de arena, y el huevo de avica / y la rana es una obra maestra, comparable a la más grande / y el escaramujo trepador podría adornar los salones del cielo / y la más pequeña articulación de mi mano insulta a toda la mecánica. / Y la vaca que rumia con la cabeza baja sobrepasará a cualquier estatua. / Y una sonrisa es un milagro capaz de sacudir a miríadas de estrellas…»

—¡Caramba! —dijo, cortésmente, Mimoto, que estaba pensando en coordenadas y órbitas de aterrizaje.

—Hablar de poesía a un técnico es como echar margaritas a los puercos —gruñó Marsuf, enfadado.

—«Tú, novia del sosiego, intacta aún / prohijada del silencio y de las lentas horas / selvática rapsoda, que refieres un cuento / florido, con dulzura mayor que nuestra rima…[1]» —recitó, a su vez, sonriente, Mimoto.

—¡Viejo bandido! —regañó, amistoso, Marsuf.

Dos días después, llegaron a situarse en órbita en torno a Limia. Y un día más estuvieron dando vueltas, mientras los aparatos sondas iban realizando la exploración rutinaria de los datos atmosféricos y geológicos del islote espacial. Mientras, Marsuf se hacía explicar de viva voz la visión externa, recogida en los aparatos de vídeo, tridimensional y en color.

—Extraño planeta —comentó el ecólogo Orson—. Varía constantemente. La primera medición del aire era casi nula. Aumentó cada dos horas y ahora tiene casi la misma presión que en la Tierra. Y no digamos nada de la temperatura. Se mantiene a dieciocho centígrados, estando como está a tres mil millones del Sol.

—Tendrá calefacción central —apuntó bromeando otro científico.

—Bien —concluyó Mimoto—. Creo que no hay peligro visible. Desembarcaremos.

—No —dijo Marsuf—. Desembarcaré yo.

—¡Marsuf, por favor! —rogó Mimoto—, llevamos siete meses en este ataúd de acero, respirando aire regenerado, ingiriendo caldos concentrados. Todos tenemos ganas de dar un paseo, pegar saltos, respirar a chorro y cantar a gritos.

—No es posible. Necesito paz y tranquilidad.

—Podemos tomar tierra a cien kilómetros de donde te dejemos a ti.

—No, por ahora, no. Dejadme solo.

—Eres un egoísta, Marsuf. Algo que no creíamos posible en ti. Nos moriríamos de envidia, sabiéndote ahí abajo, entre tanta hierba.

—Y yo quiero jugar al golf —dijo Orson— siempre llevo los palos y ése es un lugar estupendo.

—No. Quiero estar solo.

—Me niego, yo soy el comandante de esta nave.

—Mimoto —gruñó Marsuf— no me obligues a usar mi tarjeta roja.

—Pero, al menos, ¿me puedes decir lo que quieres hacer?

—Voy a sentarme a escuchar crecer la hierba.

Conque se salió con la suya y fue desembarcado en un bote de emergencia, guiado por radio. Llevaba consigo un sencillo equipo, pero muy eficaz. Un aparato de radio para comunicarse con la Calipso, un amplificador-grabador de sonidos, varias botellas de clorela, un libro con sus versos y algunos alimentos y ropas de acampada.

—¡Ojalá no se la coma toda! —rezongó Mimoto, mientras Marsuf planeaba sobre la verde hierba.

Marsuf no pensaba en comer hierba. No, por lo menos, en un principio. Cuando el bote planeador lo dejó —menos suavemente de lo conveniente, venganza sin duda de los de arriba— sobre la superficie de Limia, el viejo loco lo primero que hizo fue tumbarse de bruces y besar repetidas veces la tierra, o mejor dicho, el suelo cubierto de hierba. Fue algo instintivo. Marsuf, aunque se pasaba la mitad de su vida en las naves espaciales, adoraba pisar tierra y respirar aires naturales. Gran comediante, lo primero que hacía al llegar a alguna parte, era arrodillarse y besar el suelo. La diferencia, es que se tendió de bruces, como un animal joven y satisfecho, para expresar su alegría por haber escapado de los estrechos límites de la nave.

Marsuf, en realidad, no tenía ningún plan preconcebido, ninguna teoría. Habiendo recordado a Walt Whitman, le entró la morriña de las verdes y suaves colinas de la tierra y quiso estar solo, para componer un poema, cuyo título provisional era: Los gritos del silencio. Se suponía que los gritos los pegaba él, y el silencio lo ponía el planeta. En la Tierra y verdaderamente en todo lugar ocupado por el hombre, era muy difícil el silencio total. El propio hombre era el que producía el sonido: respirar, moverse, crujir los huesos, pisar, mover las ropas. Marsuf andaba encandilado por este problema. ¿Era capaz el hombre de anular su propio sonido exterior, para que se oyera mejor el grito interior?

Marsuf, después que se hubo revolcado a gusto por la hierba, fue tomando estado de conciencia. Radió a la Calipso su llegada, añadiendo una docena de escogidos insultos al hijo de una cabra que le había hecho caer de bruces y montó un conato de campamento, a base de memorizar por el tacto el lugar en que dejaba los instrumentos, las botellas y los libros. Trató de hacerse una idea sobre el lugar, pero salvo comprobar que el lugar era llano, la hierba espesa y mullida y el aire algo caliente pero respirable, volvió a tumbarse, satisfecho de la vida.

Los datos observados concretaban que Limia giraba muy lentamente, tanto así que tardaba treinta y cinco horas en dar una vuelta sobre sí misma. Habiendo desembarcado en la zona oriental, no lejos de la cintura ecuatorial, tenía tres horas de un lento crepúsculo, que dedicó a pasear un poco, para habituarse al terreno que pisaba. Sentía la hierba bajo sus pies y para mejor acoger la sensación, se descalzó. No percibió existencia de insectos o cualquier otra vida animal.

Al anochecer, percibió por sus pupilas, que si ciegas le permitían notar la diferencia entre la luz y la oscuridad, se tumbó en la hierba y se bebió media botella de clorela. Ocho horas después, o quizá fueran diez, despertó. Su reloj-calendario, sonoro, le indicó los datos precisos. Exteriormente, era de noche y todavía tendría trece horas de oscuridad. Marsuf consideró la posibilidad de montar en el planeador y dada la escasa velocidad de rotación, volar en dirección orto-levante y en una hora ponerse a plena luz. Pero como no había diferencia alguna de clima o humedad y a Marsuf lo mismo le daba el día que la noche, se quedó donde estaba.

Llamó, eso sí, al comandante Mimoto.

—Ya era hora, borrachín. Hemos intentado comunicar contigo media docena de veces.

—He estado durmiendo, hijo del sol poniente.

—Naciente…

—¿Cómo?

—Del Sol Naciente, Marsuf, te corrijo. Los japoneses…

Marsuf dedicó siete minutos exactos para decirle a Mimoto lo que pensaba sobre los japoneses, tiempo que el otro aprovechó para dejar el micro encima de una mesa y desayunar. Cuando los rugidos terminaron, Mimoto tomó el aparato.

—De acuerdo, Marsuf. ¿Cuáles son tus instrucciones?

—Que me dejes tranquilo.

—Orson quiere saber cómo van tus observaciones científicas.

—Van muy bien. Medito sobre ellas.

—Y me dice también que no te la comas toda.

—¿El qué?

—La hierba.

Marsuf volvió a despotricar durante otros siete minutos, ignorando que Mimoto había desconectado. Después, alegre por haberse desahogado, Marsuf pegó otro tiento a la botella y se volvió a dormir.

Cuando despertó, con la boca pastosa y un buen dolor de cabeza, era nuevamente de día. El sol, muy lejos, era apenas del tamaño de una pelota de tenis. Pero no hacía frío y la luz, aunque más tenue que en la Tierra, perfectamente mensurable. Marsuf fue tomando conciencia poco a poco. Palpó la hierba que había cobijado su cuerpo, encontrándola oliente y mullida. Palpando más fuerte, observó que la tierra ofrecía algunas depresiones. Intrigado, movió las manos hasta que comprobó que éstas, las depresiones, tenían la medida de su cuerpo. Gracias a ello, Marsuf se había librado del clásico dolor de huesos del que duerme a piso limpio. Sin duda, la tierra de Limia era suave como la arena, con el aditamiento de un mullido cojín de hierba.

Marsuf, sintiendo apetito, preparó en la cámara de rayos infrarrojos un buen filete, un pan de harina candeal y un buen vaso de café. El olor de aquellos alimentos, flotando sobre un planeta que no tenía ninguno, sabía a gloria pura. Marsuf, encantado, respiró a pleno pulmón un montón de veces y luego se zampó la comida. Para postre, encendió un cigarro puro, genuino de La Habana, que costaba él solo el salario de una semana de un astronauta. Marsuf, digámoslo sin miedo, era muchimillonario —aunque no lo pareciese— gracias a dos o tres patentes que el Gobierno federal, precavido, había reservado para él. Pero, ésta es otra historia que a lo mejor contamos otro día. Sólo añadiremos que Marsuf, capaz de todos los extremos, lo mismo se mantenía de pan, agua y clorela, como se atiborraba de manjares fabulosos, cual langostas, carne de buey, miel, azúcar de caña, naranjas, lubinas y jamón curado al humo y al sol. Lujos de muchimillonario, claro, que compartía con sus amigos, al extremo de hacer tambalear sus copiosas cuentas corrientes. Pero, repito, ésta es otra historia.

Marsuf, satisfecho de la vida, respirando el olor de su veguero y el del café que tenía al lado, comenzó a cantar sus viejas tonadas, muchas de ellas con letra suya y música de los mejores compositores de la Tierra, tal: Un gran montón de nada, Canción de los Mercaderes, Sweet someone, Dick, el artillero, Camina, mundo, camina y tantas otras. Bebió más café, apuró más clorela y hasta se apartó un trecho largo para sus necesidades naturales.

Cuando, horas después, la Calipso quiso saber las novedades, la contestación fue breve:

—Trabajo.

Mediado el día, algo cansado de tanta actividad, agarró medio sueñecillo que le hizo inclinar la cabeza en tierra, sobre la hierba. Medio soñoliente, creyó percibir algo más que su respiración de hombre satisfecho. Algo así como un susurrar de la hierba. Completamente natural: la hierba susurra, lo mismo que las bisagras rechinan, la vaca muge y el viento silba entre los álamos. Todo perfecto, salvo que en Limia no hacía ni chispa de viento. La hierba, pues, se movía porque le daba la gana o porque algo o alguien la hacía moverse, y susurrar.

Marsuf prestó más atención. La hierba, a veces, se detenía, porque para susurrar necesitaba estar en movimiento. Entonces nacía un silencio completo. Luego, volvía a moverse. Marsuf, intrigado, ponía la mano encima y sentía cómo aplastaba las gramíneas o como quiera que llamen los botánicos al verde elemento.

Marsuf arrancó varios puñados, que olfateó, sin resultado, y luego depositó encima de una mano, mientras que con la otra palpaba los residuos. Era hierba, una hierba algo rara; vegetal, sin duda, pero sin humedad. Al poco tiempo de desarraigada, se volvía más lacia, pero sin perder volumen.

—¿Seréis vosotras los habitantes del planeta? —preguntó a media voz Marsuf. Nada contestó y se dedicó a otros experimentos. Aplicó la parte encendida del cigarro a la hierba y luego examinó el lugar. Comprobó que la tierra ofrecía un claro, no mayor que el contorno de un anillo, pero perfectamente definido. No había señales de hierba muerta. Por el contrario, en torno al hueco, la hierba era muy espesa. Aunque pareciera mentira, la hierba huía del fuego y se agrupaba en torno a la no afectada.

«Bueno, problema tenernos. ¡Y yo que pensaba descansar sin quebraderos de cabeza!», pensó Marsuf. Su viejo instinto de explorador, cultivado en cuarenta años de aventuras, le inclinó a seguir sus pesquisas. Palpando por las inmediaciones, comprobó que la hierba era más espesa y más alta en torno a los objetos depositados en el suelo.

Su pensamiento, sin base científica, pero fuertemente intuitivo, fue: «Están examinando mi equipaje». No obstante, nada hacía percibir hostilidad o rechazo. Recordó, además, que los antiguos exploradores, si bien no se habían fijado en tales detalles, nunca dijeron que existiera peligro. Limia era un planeta en conserva, apto para humanos, pero en espera de ser utilizado, que lo mismo podía ser dentro de veinte años como de cien.

Cansado de pensar, llamó por radio-vídeo a la Calipso:

—Escucha, Mimoto; la hierba se mueve.

—La hierba se mueve, como los juncos, como las copas de los pinos.

—Ésta se mueve de otra forma.

—Marsuf, ¿cuánta clorela has bebido?

—No seas gracioso. Te digo que aquí pasa algo.

—Muy bien. Vamos a bajar —dijo Mimoto, aprovechando la ocasión.

—No, esperad un poco todavía.

—Está bien, y ojalá te conviertas en una vaca.

—En todo caso, sería sagrada.

Cortó la comunicación y se dedicó a pensar en el problema. Cabía en lo posible, y cosas más raras había encontrado por esos mundos de Dios, que la hierba de Limia tuviese unas cualidades específicas, tal la de trasladarse. La hierba de la madre Tierra no podía hacerlo. La hierba en las pampas argentinas o las praderas de Arkansas, nacía sobre el suelo, que era a modo de un tapiz, cuya trama era la planta. La hierba tenía una raíz y creía recordar nacían en pegotes o pellas. Aunque aparentemente uniforme, no era así, ya que en trechos podía ser más jugosa, más alta. Dependía del riego, el humus vegetal o la calidad de la tierra.

Marsuf lamentó no disponer de un par de ojos en buen uso y una buena lupa. Podía hacer bajar algún geólogo, o algo por el estilo, pero no le gustaba demasiado que los técnicos hiciesen barbaridades. Tomó un cuchillo y recortó una cuadrícula de terreno, apenas unos centímetros, que intentó levantar luego tirando de la hierba. No pudo: la hierba se rompía o cedía. Profundizando más con el cuchillo y curvándolo hacia adentro, consiguió extraer un buen terrón, que olfateó y palpó minuciosamente. Parecía arenoso y no olía absolutamente a nada. No observó insecto o gusano. En cuanto a la hierba en sí, no nacía de un pegote. Tenía una pequeña raíz, un filamento bastante largo, delgado como un hilo.

Dedicó el resto de la tarde a preparar algunos experimentos: regó con agua un trozo; un poco más allá, hizo lo mismo con clorela. Encendió fuego en otra parte. Depositó algo de carne cruda en un lugar. Y se echó a descansar, leyendo a Walt Whitman.

Al día siguiente Marsuf comprobó el resultado de sus experimentos. Tanto el agua como la clorela se habían filtrado sin dejar siquiera humedad. No obstante, el lugar de la bebida alcohólica ofrecía una hierba más rara, casi muerta. La carne no ofrecía signo alguno de descomposición, ni tenía insectos en su superficie. Al tratar de levantarla, encontró alguna resistencia. No mucha, pero la suficiente para intrigarle. Comprobó que, por la parte de abajo, o sea la que tocaba tierra, tenía tallos que sin duda estaban perforándola.

Y en la parte del fuego, apagado desde hacía tiempo, un círculo espeso cercaba un claro totalmente cubierto de ceniza, pero sin hierba. Llamó por radio-vídeo a la Calipso y dijo que se ponía en órbita a ciento veinte millas y que le recogieran. Dejando el equipaje, pero llevándose diversas muestras, puso en marcha el bote planeador y se colocó en la órbita anunciada, donde horas después lo recogió sin dificultades la nave.

—Te encuentro algo verde —fue el saludo de Mimoto—. ¿Has encontrado algo interesante?

—Eso creo. Quiero que estos cabezas de huevo examinen estas muestras y me digan el resultado. Mientras, tú y yo charlaremos un poco.

Dejando que los analistas trabajaran sobre la tierra, la carne y la hierba, Marsuf se encerró con Mimoto en la cabina de mando.

—Algo pasa en ese planeta que no acabo de comprender del todo —comenzó a decir Marsuf.

—«Hay más cosas en los cielos y la tierra, Horacio, de las que soñar puede tu fantasía» —dijo Mimoto, haciendo sonreír a su amigo[2].

—¿Es la hierba el habitante de este planeta?

—Si está allí, es, sin duda, un habitante.

—Me explicaré mejor, pedazo de amarillo. ¿Es inteligente la hierba de Limia? Y en este caso, ¿debemos considerarla una especie viva?

—¿Qué te hace pensar eso?

—El que se mueva. Pero no a efectos del viento, sino que se mueve sobre el mismo terreno, huyendo de algo que le hace daño, como el fuego. Entonces, la hierba se desplaza, emigra por decirlo pronto, con raíces y todo, unos centímetros más allá. Algo así como el principio de Arquímedes aplicado a los sólidos.

—Principio físico elemental, Marsuf. Ningún volumen puede ser ocupado por dos cuerpos a la vez, de la misma forma que un cuerpo no puede estar en dos puntos distintos.

—¡Tocado, Mimoto! Veamos. Si tú, en la Tierra, pisas la hierba, ¿qué sucede?

—Que la aplasto. Lo cual no quiere decir que ocupe su lugar, sino que la comprimo. Ocupa su lugar, pero no su volumen. La hierba formará un tenue colchón en el suelo.

—Eso pensé. Dejando aparte de que la hierba terrena sienta dolor o no, existe la imposibilidad física de que huya. Está sujeta. Nace y muere en el lugar que crece.

—Sí. Hace mucho tiempo que no veo hierba y no estoy familiarizado con sus costumbres, pero creo que es así.

—Pues bien, esta hierba no se comporta igual. Se alteran las leyes de la Naturaleza, no sólo en cuanto a que la hierba sea el único vestigio de vida, sino en cuanto a que ésta se independiza.

—En resumen.

—Que la hierba es una muestra de vida. Si la consideramos elemento orgánico, nos va a plantear enormes problemas políticos. Cubriendo como cubre toda la superficie de Limia, si traemos nuestros colonos y éstos destruyen la hierba, están matando una forma de vida, lo cual está prohibido por la Ley Intergaláctica.

—Voy comprendiendo.

—Hasta es posible que tenga una manera de manifestarse. He observado que es curiosa. O sea, investiga a su forma los aromas, tamaños, sabores de mis cosas. Incluso tiene un susurro.

—¡Vaya lío que me traes, con lo hermosa y tranquila que es para que la habiten los colonos!

—Veamos qué dicen esos gandules tuyos —remató Marsuf.

Los analistas, o gandules que decía Marsuf, estaban enzarzados en una violenta discusión.

Según unos, las hojas de hierba eran de materia plástica, no natural; otros decían que no, que su naturaleza era orgánica, aunque de un cuerpo desconocido. En cuanto a la tierra, era también desconocida, parecida al sílice, pero sin bacterias ni residuos orgánicos.

—Parece estar bañada en penicilina. Carece totalmente de anticuerpos. Es como cristal molido.

La carne, después de muchas horas fuera de su plástico frigorífico, comenzaba a descomponerse, pero por efecto de las bacterias propias de la Tierra, transportadas por Marsuf o recogidas en la nave.

Marsuf expuso sus teorías, que encendieron más los ánimos, no faltando quienes las consideraban una tontería. De todas formas, y faltando todavía doce días para la cita reglamentaria, convenía prolongar las investigaciones.

—Si son inteligentes, de una forma u otra —dijo Marsuf— tenemos que tratar de entrar en relaciones con ellos.

—¿Cómo?

—Mediante señales, bien de superficie o acústicas. Yo me encargo de dirigir la operación. Solamente quiero dos ayudantes.

Acompañado de Álvarez, un botánico, y Lakonides, un ingeniero de sonidos, Marsuf regresó al campamento abandonado en Limia, provisto de un heterogéneo equipaje, que su inventiva creía necesario, aunque los sabios despotricaren.

El campamento estaba como lo había dejado, aunque con una hierba más espesa, más crecida en derredor. Aprovechando las últimas horas de luz diurna, Marsuf y sus amigos trabajaron para llevar a cabo el plan de Marsuf, que era muy sencillo.

Con una especie de aparato, fabricado apresuradamente, los ayudantes de Marsuf trazaron sobre el terreno diversas figuras geométricas: circunferencia, radio, triángulo, ángulos de distinta medida con sus cifras, teoremas de Euclides, equivalencia de superficie y volumen. La cosa se hacía regando con pintura blanca. Más o menos bien, las esferas y los planos quedaron marcados sobre la hierba.

Luego, se fueron a dormir. La teoría de Marsuf era muy sencilla. Los idiomas, los gráficos que los hombres utilizan para representar sus sonidos, pueden ser muchos y muy variados. Pero lo que es igual, y tiene que continuar siéndolo en todas las partes del Universo, es que una circunferencia tiene 360 grados, que la mitad, son 180; y que partida en cuatro, son cuatro ángulos rectos de noventa. Y que a partir de su vértice, un ángulo es invariable en cuanto a sus grados, no importa cuanto se alarguen sus lados. Y que calcular una longitud, un área, tina superficie es elemental en cualquier civilización técnica. La geometría es, en sí, un idioma que se complementa con las matemáticas. Todas las culturas tienen que asimilar que una línea recta que pase por dos puntos, tiene que llegar indefectiblemente a un tercero.

Se hizo muy largo el amanecer, pues los humanos, acostumbrados a dormir siete u ocho horas, despertaron antes de tiempo. Las señales no variaron, por lo cual realizaron otros trabajos menores hasta que, llegó la hora de dormir otra vez. Más tarde, sí, llegó la luz del nuevo día y con ella la posibilidad de que las señales hubiesen sido interpretadas.

Marsuf tenía razón. Las hojas de hierba sobre las cuáles se había vertido la pintura, dejaban un claro, con la clásica huida. Pero lo más significativo es que, paralelamente, medio metro más lejos, la hierba, más alta y más espesa, dibujaba claramente los mismos signos. El fenómeno se percibía mejor a cierta altura, cosa que tenida en cuenta por Marsuf, se fotografió desde el bote volador. La reproducción era exacta, incluso redondeando o igualando las figuras geométricas, cual si usaran un compás o una regla.

—Bien, muchachos, ¿qué os parece?

—Asombroso —comentó Álvarez.

—Lo mismo digo —musitó Lakonides— pero a mi juicio esto no resuelve nada. La hierba imita, pero no crea.

—Te comprendo. Pero es que nosotros tampoco pretendíamos más que saber si comprendían el lenguaje geométrico.

—Y lo copian, pero, ¿lo entienden?

—Fácil es averiguarlo. Demos un paso más.

—¿Cómo?

—Planteando un problema, o dejando una figura mal hecha.

—¿Algo así como que dos y dos son tres?

—Más sencillo, hombre; por ejemplo, el cálculo equivocado de la superficie de un triángulo.

—¡Anda! —murmuró el sabio—. ¿Y eso cómo se hace?

—Tú eres el indicado para hacerlo —señaló Marsuf.

Por fin, tras arduas discusiones, dejaron una serie de números, junto a los cuales, unos trozos indicaban su equivalencia. Un 1, un trazo vertical; 5, cinco; 11, diez verticales atravesados por uno horizontal; 20, los diez de antes y dos horizontales. Juego, en fin, que le recordaba a Marsuf cierto alfabeto y numeral que se inventó en la infancia —como hacen todos los niños— para presumir con los amigos.

Junto a estos números, varios problemas geométricos, alterados en sus conclusiones. Terminado lo cual, iniciaron una ligera exploración de la superficie, aprovechando la buena vista de los restantes compañeros de Marsuf.

Horas después, el supuesto milagro se había realizado. Junto a los gráficos con soluciones erróneas, trazados de hierba espesa y firme señalaban las cantidades exactas. El júbilo fue enorme. Álvarez y Lakonides saltaban y gritaban, olvidando su categoría doctoral. Contrariamente, Marsuf parecía apagado, casi triste.

—¿Qué te pasa, Marsuf? ¿No te alegra saber que tenías razón?

—Volvamos a la Calipso. Hay algo que no me acaba de gustar.

Otra vez en la nave, y en la gran sala de Cooperación, reunidos el comandante y sus segundos, los sabios y Marsuf, los recién llegados expusieron sus conclusiones.

—Pero Marsuf no parece demasiado contento —indicó Álvarez.

—Posiblemente Marsuf quiera explicarnos sus ideas —solicitó Mimoto, acostumbrado a respetar las intuiciones del poeta.

—Son muy sencillas —dijo por fin Marsuf—. Hemos descubierto que en Limia hay vida inteligente, incluso con cierta cultura. Pero, ¿qué clase de vida es ésa?

—No entendemos bien.

—¿Es la hierba en sí misma una forma de esa cultura? Porque en ese caso tendríamos que pensar en algo así como un hormiguero… verde. Una población muchimillonaria en número, gregaria al extremo que haría palidecer de envidia a una colmena o un hormiguero. Pero, yo no creo en eso.

La sorpresa paralizó a todos los concurrentes.

—No creo en ello porque no es lógico. ¿Para qué necesita un mar de hierba el cálculo matemático o la geometría plana? No. La experiencia humana nos enseña que la cultura no inventa, sino que encuentra. Digamos que el camino lógico es que el hombre, al necesitar una cosa, tantea hasta que la encuentra. Encontró el fuego para calentarse y cocer sus alimentos; la rueda, para mover los pesos cada vez mayores que manejaba; el telescopio, para mirar mejor a las estrellas que veía tan lejanas. Una inteligencia, sin necesidades, no inventa nada, es decir, no lo encuentra.

—No deja de ser lógico lo que dice Marsuf —comentó Lakonides.

—No es lógico solamente, sino intuitivo. Las hojas de hierba no pueden saber la solución de problemas geométricos porque no necesitan para nada la geometría. Podrían estar vivas, tener unos sentidos que desconocemos, alimentarse bajo un metabolismo que nos es ajeno. Pero no necesitando construir casas, o ruedas, o piezas de maquinaria, no es admisible que conozcan sus principios.

—Conclusión: que existen otros habitantes, ¿no?

—Cierto.

—Con lo cual, volvemos a estar donde estábamos —concluyó Mimoto, cariacontecido.

—No; lo mismo no. Sabemos una cosa muy importante: que sean cuales fueren los seres inteligentes de este planeta, desean establecer contacto con nosotros. Lo cual significa, en nuestro más elemental lenguaje, que no son agresivos. Creo que ello resulta evidente en la disposición misma del planeta, incluso en su situación orbital.

—Mucho temo, Marsuf —comentó Mimoto— que estés hablando en griego.

—No, en griego no habla, pues yo le entendería —contestó Lakonides.

—No quiero hablar más por ahora —dijo Marsuf—. Deseo que continuemos los experimentos.

—¿Con qué fin?

—Lograr una exacta comunicación con la inteligencia de Limia.

—¿De qué forma?

—Enseñándoles nuestro idioma.

—Resultaría imposible, a falta de los sonidos y la gesticulación visual.

—Si son tan inteligentes como supongo resultará, por lo contrario, muy fácil. Y a decir verdad, esto es lo que me asusta.

—A veces resultas incomprensible, Marsuf.

—Es que tú olvidas, Mimoto, que en el encuentro de dos culturas, la más poderosa destruye siempre a la débil.

—Limia, sea lo que fuere, no puede ser más poderosa que la Federación Espacial, con ciento siete planetas conocidos y una flota de diez mil cruceros de batalla.

—La cultura no siempre es número o armamento, Mimoto.

—Pues bien, si tienes tanto miedo, suelto una granada disruptora y se acabó Limia.

—Eso sería un profundo insulto a la inteligencia humana. No, Mimoto; en Limia hay un problema que debemos resolver. Cuando lo conozcamos, estaremos en condiciones de obrar.

—Bien, pues dirige tú mismo la operación.

Marsuf meditó antes de contestar.

—En esencia, se trata de hacer lo mismo que hicimos: señales sobre la hierba. Pero ahora, utilizando palabras. Pero con el fin de darles un punto lógico de partida, utilizaremos el viejo alfabeto Morse. Si, junto a una letra, como la a, ponemos el punto raya de su equivalencia y así seguimos hasta las dos rayas dos puntos de la z, les aliviamos del trabajo de tener que dibujar nuestros signos. No olvidemos que en la misma tierra hay doscientos alfabetos distintos, escrituras de derecha a izquierda, o al revés, y hasta de arriba a abajo. Todas, sin embargo, al emplear el morse utilizan la fonética.

—De acuerdo. Lo malo es que el Morse pertenece a la prehistoria. ¿Quién conoce el Morse actualmente?

—Yo —indicó Marsuf—. Cuando hayan comprendido la equivalencia, con los puntos y rayas construimos frases.

—Eso no prejuzga que entiendan. Pueden limitarse a repetir, como lo hacen los niños copiando un dibujo.

—Vuelvo a repetir que si son tan inteligentes como creo, deben tener, como tenemos nosotros, una traductora analítica de signos y sonidos. Hasta es posible que nos den muestras de su propia forma de comunicación, para que nosotros hagamos la traducción.

—Bien —sentenció Mimoto—. En vista de la gravedad de la situación, comunicaré a la Tierra que faltaremos a nuestra cita. Y Marsuf queda facultado para los experimentos que desee reservándome la facultad de obrar en caso de peligro.

Los experimentos de Marsuf terminaron en un completo fracaso. Ayudado por un grupo y utilizando una enorme extensión de terreno, Marsuf dibujó con pintura blanca, repetidas veces, el alfabeto de la Tierra —el oficial, mezcla de los seis más hablados en el siglo XXI— y luego un largo mensaje, que venía a decir, poco más o menos: «Somos humanos, habitantes del planeta Tierra, tercero de la estrella llamada Sol (y aquí las cifras técnicas del espectro solar, o heliografía.), que se encuentra a tanta distancia (millas). Nuestra nave es un vehículo pequeño, apto para viajar. Tenemos órganos visuales y vocales. Producimos sonidos y podemos ver. Somos pacíficos, aunque en caso de agresión tenemos armas lo suficientemente fuertes para destruir este planeta. Deseamos saber si existe una cultura y una inteligencia, manifestada en seres parecidos a nosotros o regidos por los mismos principios. Ésta es una muestra de nuestro alfabeto. Nuestro idioma consiste en el sonido convencional de cada letra y en la unidad de varias, que forman así una palabra o sonido prolongado. Podemos expresar cosas concretas y cosas abstractas. Abstracta, es, por ejemplo, la palabra PAZ. Quiere decir que no hacemos daño, entendiendo por daño un dolor o una destrucción. ¿Quiénes sois vosotros? ¿Es la hierba tina inteligencia? (El signo ¿-? es un interrogante, una pregunta). Contestad de la misma forma.»

Se tardó el tiempo suficiente de una rotación para que, desde un bote planeador se pudiera observar la contestación. Fotografiada en color, pues la hierba era usada como materia prima, se pudo comprobar, con evidente desencanto de Marsuf, que el mensaje se limitaba a repetir el transcrito anteriormente.

—Bien —resumió Mimoto— esto resuelve la situación: son miméticas, tienen capacidad de reproducir, pero no de crear. Y como creo, señores, que hemos perdido ya mucho tiempo, volvemos a nuestro trabajo habitual. Preparen las órbitas de regreso.

—Déjame un poco más de tiempo.

—Lo siento, Marsuf; te ha fallado la intuición esta vez.

—No es posible. Tenemos que habernos equivocado en algo.

Mientras la Calipso iniciaba las operaciones de regreso, Marsuf, con una botella de clorela se retiró a meditar. Salió de su meditación cuarenta y ocho horas después, cuando la nave se encontraba ya a buena distancia en el camino de regreso. A grandes voces irrumpió en la cabina de mando.

—¡Ya lo tengo, ya lo tengo! —gritó a Mimoto—. Nos equivocamos como niños de pecho. ¡Vuelve inmediatamente!

—No puede ser. Marsuf, nuestro combustible escasea y no podríamos volver. Además, ¿en qué nos equivocamos?

—Muy sencillo. En que escribimos el mensaje por el derecho.

—Claro, ¿es que se puede hacer de otra manera?

—Sí, al revés. ¿Qué es la fotografía?

—¡Cierto! —gritó Lakonides—. Una fotografía necesita hacerse dos veces; el negativo siempre es inverso.

—O si lo quieres más claro —apuntó Marsuf— piensa en un espejo. Lo que ves en él, es al revés. ¿Qué pasaría si tú escribieses en el cristal de una ventana, para que lo leyera el que está dentro de la casa? Si lo escribes a tu forma legible, el que está dentro lo verá al contrario. Hay que escribirlo invirtiendo las letras. Lo mismo ha ocurrido en Limia. Escribimos como si el mensaje fuese a ser visto desde fuera, o desde lo alto. Pero, ¿y si debía ser visto desde abajo?

Dijo Mimoto:

—No deja de ser razonable.

—Lo es. Y lo malo de todo es que si Limia tiene la inteligencia que presumo, han debido formarse una pobre idea de la nuestra. Hasta es posible que hayamos causado un mal irreparable. Hay que volver inmediatamente.

—Estas loco, Marsuf. No tenemos combustible. Las maniobras de aterrizar y volver al vuelo son las más costosas. Tenemos el combustible para volver a la Tierra, incluso un poco más; pero si tenemos que volver a aterrizar y despegar de nuevo, no llegaríamos a destino.

—Si es lo que pienso, no necesitarás combustible ninguno. Vuelve.

—Me niego. Tus teorías pueden estar equivocadas. Y yo soy responsable de vuestras vidas.

—Limia es el mayor descubrimiento de la era espacial. Aparte de la gloria, nos hará enormemente ricos a todos.

—Tú estás loco, Marsuf.

Marsuf sacó, entonces, su tarjeta roja.

—En estos momentos represento el mando supremo de la Tierra. Te ordeno que vuelvas a Limia.

—¿Has reflexionado bien lo que vas a hacer? Podría ser la muerte de todos nosotros.

—Muchos hombres han muerto a través de los siglos, y siempre por alguna causa. Gracias a ello, los humanos han podido saltar al Espacio.

—Podemos avisar a la base, y regresar con más combustible.

—Perderíamos unos meses, quizá irreparables. Vuelve. Es una orden.

Y volvieron, claro.

Marsuf fue el primero en desembarcar. Pidió que le dejaran solo unas horas. Tumbado en la hierba, murmuraba incoherencias, quizá versos de su luego famoso poema: El planeta errante. Visto desde arriba, desde las otras dos lanchas volantes que esperaban sus órdenes, el espectáculo parecía incomprensible.

Por fin Marsuf ordenó que aterrizaran todos y se dibujó sobre el terreno el mismo mensaje anterior, pero escrito a la inversa. Marsuf quiso que se añadiera al final la frase: «Y perdonad por ser tan tontos».

Un turno de rotación más tarde, el mensaje de Limia apareció en todo su vigor. Fotografiado, fue llevado a la Calipso, donde todos trabajaron en su interpretación. El mensaje figura en los archivos de la Tierra y en los libros de Historia, pero es mucha más conocido por la versión libre del poema marsufiano:

Por fin habéis tornado, humanos del espacio,

Os vimos alejaros con tristeza infinita.

¿Habrían acabado nuestras mutuas palabras?

¿Debíamos seguir errando por los negros caminos,

perdida la esperanza, en la soledad perdidos?

Somos la raza Moria de un planeta extinguido.

Vivimos en la nave, como vosotros mismos

en vuestra nave vais. Somos inteligentes

y buscamos hermanos. Venid, escuchad, amigos.

El poema en su totalidad es evidente que se fue haciendo a base de otros contactos y otras palabras. La primera fase, significaban que Limia tenía habitantes; que éstos habitaban en el interior y que la hierba era su medio de comunicación al exterior.

La comprensión total, o cuando menos la necesaria para llegar al fondo de la historia de la raza Moria, necesitó muchos mensajes por el sistema Morse invertido, aliviado después por un sistema receptor de sonidos instalados en la hierba. Marsuf pidió permiso para bajar la Calipso, que le fue concedido. Más difícil fue convencer a Mimoto, que aferrado a sus cifras, demostraba que las operaciones de entrar y salir de un planeta se llevaban tanto combustible que luego no tendrían para regresar. Marsuf que no habría problema.

—Tú eres un poeta y no entiendes estas cosas.

—Yo sé de naves mucho más que tú, Mimoto.

—Espero que sepas lo que haces.

—¿De verdad que no comprendes?

—¿Qué tengo que comprender?

—Nada —Marsuf se alejó, murmurando aquello de que los árboles impiden ver el bosque.

Con la nave en el llano de Limia, se abreviaron los trámites de comunicación con los habitantes de Limia. Marsuf, especialmente, sostenía grandes y sesudas pláticas, utilizando toda clase de aparatos y artimañas. Parte de sus historias las contaba a Mimoto y el resto de la tripulación, pero parte se las guardaba.

El resumen venía a ser lo siguiente: Los habitantes de Limia vivían en el interior; eran ligeramente humanoides, pero de un tamaño cinco veces mayor. Su cabeza era enorme, pues prácticamente eran todo cerebro y las extremidades inferiores las tenían casi atrofiadas. Eran prácticamente inmortales, pues vivían alrededor de dos mil años de la Tierra. Podían, si lo querían, destruirse voluntariamente y muchos lo habían hecho, ya que era una raza agotada, que si poseía enormes poderes cerebrales, vitalmente estaban desmoralizados y sin una visión esperanzadora del porvenir. Su planeta original, Moria, estaba en lo que los humanos llamaban sector Cygni 61, sistema binario, con una estrella invisible, a quince años luz, en la nebulosa Andrómeda.

Y si precisamente estaban allí, era porque habían percibido, muchos años atrás, una emisión de señales en el espectro 21, dirigidas y sistemáticas, lo cual hizo pensar a los sabios de Moria que eran producidas por seres inteligentes. Alvarez recordó entonces la llamada Operación Ozma, realizada en 1960, por el astrónomo Drake, que lanzó una llamada a las estrellas en la banda de 21 centímetros, a fin de explorar la vida inteligente.

Y eran los morianos, precisamente, los que las habían recogido. Dado que su planeta matriz estaba amenazado de extinción y ellos mismos, llegados al más alto poder cerebral, cansados de su existencia, las señales habían sido acogidas con alegría. En seguida comenzaron los trabajos para habilitar uno de los satélites de Moria, horadando parte de su interior e instalando complicados aparatos, para acudir al lugar de la llamada.

Desgraciadamente, las señales se dejaron de emitir. No obstante, ante el nuevo objetivo que cumplir, que llenaba parte de sus vidas, persistieron en su empeño. Terminada la operación de acondicionamiento, la Pequeña Moria, con dos mil morianos a bordo, había sido lanzada al espacio, en busca del planeta que lanzaba señales. Perdidos varias veces, llevaban cincuenta años vagando. Unos pocos antes, habían llegado al límite de percepción de una estrella de hidrógeno, en explosión nuclear (el Sol), con nueve planetas en su cinturón. Captados los detalles técnicos, adaptaron la superficie a un determinado grado de calor y humedad, sobre las cifras del espectro solar, esperando que los habitantes del sistema acudieran allí. Sus aparatos habían captado muchos mensajes y otras señales de navegación espacial, lo cual hacía presumir una raza inteligente.

Cuando llegó la primera expedición, por no asustarles, se habían limitado a proporcionarles unos datos técnicos iguales a los del planeta 3.º, de donde eran originarios. Aquella expedición había partido y desde entonces, estaban esperando. La llegada de la Calipso los llenó, nuevamente, de ilusión. Por medio de Marsuf trataron de entrar en comunicación. Cuando vieron que la nave se marchaba, sin haber llegado a ninguna conclusión, su tristeza había sido infinita. Incluso se había pedido un suicidio colectivo. Volver a vagar otra vez, sin un estímulo moral, habiendo fracasado allí, los aterraba. Afortunadamente, la Calipso había vuelto.

Y estaba dispuesto a entrar en comunicación con la Tierra y su área de expansión espacial, con las precauciones y las normas de costumbre. Sin duda, ellos tenían poderes e instrumentos superiores a los de la Tierra; pero este planeta poseía un superior vigor humano, una naturaleza posiblemente más primitiva, casi salvaje en comparación a la moriana, pero llena de curiosidad y energía animal. Si todos los humanos, o la mitad, eran como Marsuf, ellos querían ser amigos de la Tierra. En cuanto a la hierba, era una materia sintética, creada para la mejor adaptación del exterior. Podían hacerla crecer o moverse a voluntad. No podían crear objetos mayores y sabiendo que la Tierra tenía árboles, flores y otros tipos de vegetales, querían que se les fuesen facilitadas las semillas, que ellos se encargarían de germinar.

Con unas cosas y otras, fueron pasando las semanas y un día Mimoto se plantó ante Marsuf:

—Marsuf. Ya no es posible más dilación. He recibido un radio urgente de la Jefatura de Exploraciones, diciéndome que ya está bien de tocarnos las narices. Que volvamos, o me degradan. No sé si tendremos suficiente combustible para regresar, pero tenemos que hacerlo inmediatamente.

Marsuf rió alegremente. Puso sus manos en los hombros de Mimoto y le dijo:

—Pero, ¿de verdad que no comprendes?

—No me vuelvas loco, Marsuf. ¿Qué es lo que debo comprender? ¿Que hemos explorado Limia y que es sensacional? De acuerdo. Pero ésta es una nave exploradora, no analista. Otros pueden venir a completar el informe.

—Ya veo que no comprendes. Anda, ve y dile a tu navegador que calcule la distancia a que estamos de la Tierra.

Mimoto, extrañado, así lo hizo. Volvió al poco tiempo, con las manos en la cabeza.

—¡No es posible! ¡Hemos cubierto un tercio de la distancia!

—Exactamente. Por eso te decía que no habías comprendido.

—¿Comprendido, qué?

—Que estás a bordo de un autobús, hombre de Dios.

—¿Un autobús?

—Sí. Limia que decimos nosotros, Pequeña Moria que dicen ellos, no es otra cosa que un autobús que nos está llevando a casa. Así lo he convenido con mi amigo Uuría.

—¡No es posible!

—Lo es. Nosotros estamos acostumbrados a nuestras naves, que si grandes, no pasan de trescientos metros de largo y cincuenta de ancho. Y se nos hace cuesta arriba que otra raza habilite un satélite, tamaño de nuestra Luna, para viajar.

—¡Increíble! ¿Qué vas a decir en la Tierra cuando nos vean llegar con este monstruo? ¿Tenemos, siquiera, la seguridad de que son pacíficos?

—Lo son, cálmate. La posibilidad de un nuevo caballo de Troya no se me ha ocultado. Pero los morianos son una raza vieja, desmoralizada, demasiado cerebral. Lo que quieren es nuestro vigor humano y un trabajo a realizar que les insufle nueva alegría de vivir.

—¿Y qué trabajo puede ser ése?

—¡Qué lerdo eres, amigo Mimoto! Su trabajo va a ser, precisamente, hacer de autobús.

—De todas las locuras que he visto tuyas, ésta es la más grande, Marsuf.

—No lo creas. No hace mucho, comentábamos que el problema mayor de una Tierra superpoblada, era el hacer llegar sus excedentes a los nuevos lugares descubiertos, perfectamente habitables, incluso en sus limitaciones; pero que por muchas naves y grandes que fueran, sólo llevar un millón de humanos, con sus alimentos y máquinas, era un enorme trabajo. Pues bien, Limia puede llevar quinientos millones de una sentada. Le falta agua, pero podemos crear unos cuantos lagos. Y quedará una superficie casi igual a la de los Estados Unidos, con un buen clima y gran capacidad de adaptación.

Mimoto, aunque asombrado, hubo de reconocer que Marsuf tenía razón.

—Pero —añadió—. No podemos llevar este cacho de planeta a la Tierra. Necesitaría el antiguo Sahara para aterrizar y además, desnivelaría todo el centro de gravedad.

—No te niego que hay muchos problemas técnicos que resolver. Que los resuelvan ellos, los técnicos. Por ejemplo, poner a Limia en órbita contraria a la Luna, a ciento cincuenta mil kilómetros. No será fácil llevar quinientos millones de seres, pero sí infinitamente más que ir haciéndolo en grupos de cinco mil en nuestras naves. En fin, te repito que son problemas técnicos que ya resolverán allí.

—¿Y los morianos?

—Aceptarán cualquier trato que hagamos a cambio de unas, compensaciones que están estudiando y que son relativamente sencillas: un planeta para ellos y un pago por humano, a fin de adquirir materiales de la Tierra. Trabajo para los políticos. Y ahora, hijo del Sol Poniente…

—Naciente.

—… déjame que me ría.

Marsuf, contento, soltó la risa y soltó la mejor cosecha de sus canciones.

—¿Por qué ríes, Marsuf?

—Es que me imagino la cara que van a poner en la Tierra, cuando lleguemos con nuestro autobús. Por cierto, pienso imponer un canon de un dólar por persona para nosotros, los descubridores.

Marsuf tenía razón al reírse. La cara que pusieron los humanos cuando Limia se acercó lo suficiente para ser una segunda Luna, y cuando se enteraron que Marsuf lo traía, y que era llamado El Autobús de las Estrellas, era lo bastante larga para medirla por metros. Y algunas bocas tardaron semanas en cerrar y los ojos de algunos por poco se salen de sus cuencas.

Y como no es cosa de narrar aquí el largo proceso de adaptaciones y negociaciones políticas, digamos únicamente que todo pudo terminarse felizmente y que la Pequeña Moria ha hecho ya tres viajes, trasladando más de mil millones de humanos a otros planetas. Y digamos, también, que Marsuf, como representante de la Calipso, cobra un dólar por pasajero, de modo que todos son muy ricos. No obstante, todos siguen navegando.

IV. MARSUF Y LOS PIRATAS

Aunque parezca ridículo sólo pensarlo, hubo un tiempo en plena época de Marsuf en que la piratería tomó un auge considerable. Tanto, tanto, que la época de los filibusteros con base en la isla de la Tortuga, de Francis Drake, de el Olonés y el capitán Bloom comparado con ella era como comparar un melón con un elefante, pongamos como cosa voluminosa.

Es perfectamente comprensible. El descubrimiento del combustible sólido ionizado y la retrogresión de la materia, impulsaron de tal forma la navegación estelar que los cielos se llenaron de naves, algunas de ellas grandes como los antiguos barcos del siglo XX. Por otra parte, el desconcierto nacido entre las naciones a raíz de los numerosos descubrimientos hizo que cada país procurase guardar sus secretos, entendiendo por ello los planetas que ofrecían atractivos comerciales. Digamos comerciales por no decir otra cosa más fea.

Solía ocurrir que un Gobierno se empeñaba hasta las cejas para montar una expedición, la mandaba al espacio y luego, cuando volvía, a lo mejor no existía aquel Gobierno, ni siquiera aquella nación. Sucedía así porque en la vieja Tierra, y entre la década de 2160 y la siguiente hubo muchos cambios: fusiones de naciones, federaciones, reajustamientos territoriales. Tenemos el caso de la nave Altiplano, costeada por el Gobierno de Valdivia, nación sudamericana, fusión de Colombia y Venezuela. Regresó veinte años después de su partida, sin resultados visibles y encontró que su pequeño país había sido anexionado por sus poderosas vecinas. El capitán Basconcel decidió no aceptar aquella situación y se volvió al espacio. Y se convirtió en pirata.

Y el caso de Chang-Lu-Chung, tibetano él, que teóricamente se puso al servicio de China y una vez que se encontró en espacio libre se declaró independiente, que era lo mismo que decir rebelde. Y otros muchos, que podríamos mencionar, sin contar a los simplemente ladrones y asesinos, que brotaron como los hongos cuando se descubrió que era mucho más provechoso esperar en las cercanías de la Tierra el regreso de una nave exploradora, cargada a veces de riquezas, que ir de exploración propiamente dicha.

Se hizo muy difícil descubrir a los piratas, porque solían tener refugios en los centenares de miles de peñascos, islotes y asteroides del llamado Mar de Asteroides o zona de los pequeños planetas, entre Marte y Júpiter, zona misteriosa y prácticamente desconocida a principios del siglo XXI. Como esta zona va a tener mucha importancia en esta historia, mejor será que lo explique más bien. El Sol, como es sabido, tiene nueve planetas llamados en razón a su cercanía: Mercurio, Venus, la Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano, Neptuno y Plutón. La llamada Ley de Bode, explica que existe una relación en la distancia, que los planetas guardan entre sí y con el sol estrella, distancia que se va doblando, poco más o menos. Así, si Mercurio está a uno, Venus está ya a dos, la Tierra a cuatro, Marte a ocho y Júpiter a dieciséis. Sólo que esta ley tiene un único fallo: Marte y Júpiter están mucho más separados de lo que la Ley de Bode explica. Se supone que entre el cuarto y el quinto de los planetas, había hace millones de años uno más, que una tremenda, cósmica explosión, despedazó. Sus restos, pequeñísimos algunos, grandes otros como una tercera parte de la Luna, andan todavía girando por el Espacio, sometidos a diferentes leyes de atracción según las órbitas de los planetas vecinos.

En fin, es como si en una escalera, faltara un escalón. Pues bien, en esa zona, misteriosa, lejos del Sol, casi en tinieblas permanentes dieron en congregarse los piratas. Bastaba un asteroide relativamente grande, digamos como la isla de Cuba (una pequeñez para el Espacio), casi sin gravedad, donde era sumamente fácil construir una serie de viviendas acondicionadas (de hecho, se fabricaban en la Tierra y se vendían en los grandes almacenes) y dejar aposentadas las naves piratas. Éstos, los filibusteros, provistos de magníficas instalaciones detectoras, radar, radio-vídeo y percusión espacial, se instalaban en su peñasco, estaban a la escucha y cuando oían que una nave regresaba de Saturno, con ebonita, o de Plutón con diamantes líquidos, o de Urano con sedalina, la interceptaban, fingiendo por ejemplo una avería y lanzando una llamada de socorro, y cuando el incauto se acercaba, lo asaltaban, mataban a todos los tripulantes y se apoderaban de los cargamentos, que luego vendían en la Tierra y las colonias de Marte, a comerciantes poco escrupulosos.

Las ganancias eran fabulosas. Hay que tener en cuenta que un navío-antorcha, de casi doscientos metros de largo, por cincuenta de ancho, podía llevar a bordo casi un millón de toneladas de algo realmente caro, ya que de otra forma no resultaba el viaje. Naturalmente, los viajes regulares, modernos, podían protegerse bastante bien, pero los viajeros antiguos, es decir, aquellos que habían partido de la Tierra antes de que apareciese la piratería espacial, regresaban confiados y alegres. Tanta era su alegría, que mucho antes de llegar ya iban anunciando su regreso. Se hizo famoso uno, el llamado Reina de las Abejas, cuyo capitán se empeñó en radiar, cada media hora, un mensaje que se hizo célebre. El mensaje era: «Paca, el cocido, que ya vuelvo». El capitán se llamaba Fernández y era madrileño. Había estado fuera de la Tierra trece años y por lo visto suspiraba por los garbanzos y su acompañamiento. Tan famoso es este mensaje, que posteriormente, todas las naves que iban volviendo lo tomaron como norma: «Paca, el cocido, que ya vuelvo» era la clave del regreso y quería decir que preparasen las pistas de aterrizaje, los servicios de sanidad y las aduanas.

La piratería puede parecer, leída en los libros y a centenares de años, una aventura muy varonil. Pero de cerca, y sufriendo sus consecuencias, es algo terrible. Cuando los turcos asolaban las costas mediterráneas y se llevaban miles de cautivos, significaba la muerte y la esclavitud para infinitos cristianos y el miedo permanente para otros muchos. Cuando los bucaneros navegaban por el mar Caribe, ninguna nave podía tener la seguridad de llegar a Europa. La piratería, incluso, era utilizada como arma política. Inglaterra mandaba piratas contra las naves españolas. Era una manera de hacer la guerra, mientras las cortes respectivas se juraban paz eterna.

Los piratas, como es fácil comprender, aparecen siempre después de un gran descubrimiento, aprovechando los factores de desconcierto y riqueza. Pero cuando las naciones se unen y deciden que se acabe, se acaba. Más o menos tarde, pero se acaba. La piratería espacial del siglo XXI duró escasamente veinticinco años, a partir del abordaje, cerca de Fobos, luna de Marte, del carguero Matusalén. Hubo una racha muy violenta, hasta que la Federación de Naciones dictó las leyes del Espacio y dotó a las Patrullas de Vigilancia de rapidísimos cruceros, que cuando descubrían un pirata disparaban primero y preguntaban después.

Pero, francamente, fueron unos años bastante azarosos. Basta leer el tomo decimoquinto de la Enciclopedia Galáctica para comprobarlo. En el apartado de la letra «P», de dicha Enciclopedia, no se menciona a Marsuf, pero es evidente que el viejo poeta tuvo una actuación destacada, aunque algo tardía, en el desarraigo final de la piratería. Fue, por decirlo así, el último coletazo. Marsuf descubrió el último escondrijo del pirata Ben Jesup, y señaló a las Patrullas su lugar exacto.

Pero a decir verdad, no existe mucha documentación al respecto. Marsuf, tan dado a componer largos poemas, sobre sus aventuras, guarda un relativo silencio sobre ésta. ¿Qué pasó en los largos días que se vio obligado a convivir con los piratas? No faltan los que suponen que Marsuf tenía, por ellos, cierta simpatía. Marsuf era lo bastante loco para gustarle los perros con pulgas, las tabernas malolientes y el peligro permanente. Simpatizar, empero con piratas, no entraba en sus costumbres. No obstante, algo debió pasarle. Cuándo todo hubo terminado, Marsuf desapareció de la circulación, estuvo varios meses ausente y no quiso dar explicaciones a nadie. Yo, a base de investigaciones y siguiendo la pista de otros poemas suyos, he llegado a una conclusión, que si acaso me reservo para el final.

Y como ya es hora que empecemos esta historia por donde empiezan las historias, digamos que la nave Alambique, portadora de espíritu concentrado de clorela, radió una mañana un sorprendente mensaje, captado por las antenas de Marte: «Socorro. Estamos siendo atacados por una nave desconocida». Luego, el silencio total.

La consternación en la Tierra fue muy grande. No hacía mucho, una gran expedición punitiva al mar de Asteroides había acabado —eso se creía— con los últimos piratas, muy quebrantados ya desde que las naves mercantes pudieron ir armadas. Se creía que la piratería era cosa terminada, cuando el suceso vino a demostrar que no era así. Problema grave, puesto que implicaba grandes gastos mandar naves de guerra para proteger a los mercaderes, o bien armar a éstos de nuevo. La Unión de Mercaderes, con mucha ironía, ofreció pagar un sobresueldo a los patrulleros, cosa que fue rechazada. Poco después, el carguero Papillón, lleno hasta rebosar de un metal descubierto en una luna de Saturno que ofrecía la particularidad de ser transparente como el cristal, fue la víctima. Y casi seguido, una nave turística de la Agencia «Nueve Mundos, S. A.», fue la víctima, secuestrándose a sesenta y dos millonarios, que para recobrar la libertad debieron pagar una suma para representar la cual tendríamos que poner diez ceros después de la unidad.

Naturalmente, se armó la gorda. Las patrullas espaciales rastrearon el Espacio interplanetario, llegando incluso al intergaláctico, sin conseguir nada apreciable, pese a llevar modernísimos aparatos de detección. Como la experiencia de muchos siglos enseña, tarde o temprano el crimen se paga y los actos de piratería acaban siendo atajados. Con un poco de paciencia y otro poco de habilidad, el pirata no tardaría en ser descubierto. La pega es que existían factores políticos. La colonia de Júpiter, con veleidades separatistas, se quejaba de que la Tierra era incapaz de mantener la paz y la seguridad de los caminos del éter. En consecuencia, solicitaba permiso para montar en Júpiter mismo una fuerza armada propia.

Problemas, en fin, que nada de nuevo tenían, ya que un siglo antes se planteaban de la misma manera, agravados por la Prensa sensacionalista. Urgía, pues, hallar una solución. Lo malo es que el Espacio es muy grande, tanto que asombra y marca. Si, con los medios actuales, se tratara de encontrar una cáscara de nuez flotando en el océano Pacífico, ¿qué pasaría? Pues algo así, pero en más difícil todavía, era buscar una nave en el Espacio. El océano, al fin y al cabo, tiene dos dimensiones, como todas las superficies; pero el Cosmos tiene cuatro, o sea, que lo que tiene de ancho y largo, lo tiene de hondo y alto.

Así las cosas, un día, Marsuf, que acababa de pasar una temporada en su finca del Himalaya, único lugar que le ofrecía garantías de soledad, se sintió harto de montañas y Naturaleza virgen y decidió que era tiempo de agarrar una buena borrachera en cualquier espacio-puerto. Solicitó un taxi-volador y tras despedirse de sus plantas y animales favoritos, se trasladó a Puerto de la Estrella, el gran cosmódromo situado donde antes estaba el desierto del Sahara.

Al llegar, ajeno como estaba a toda noticia reciente, se encontró con que las acciones piratas eran la comidilla del mundo Civilizado, o cuando menos de los profesionales de la navegación interplanetaria. Se rumoreaba que los pilotos solicitaban una prima especial y hasta se hablaba de una huelga general hasta que desapareciera el peligro. Fue esto último lo que molestó a Marsuf, que cerca de los sesenta años se había pasado cincuenta navegando por el Espacio, desde las primeras naves, apenas un ataúd de acero propulsado por combustible líquido, hasta las últimas, antigravitatorias y combustible sólido.

Iba a protestar, a subirse a una mesa y reprochar a aquellos señoritines, conductores de autobuses, su abandono de la hermosa consigna: «Hacia las estrellas siempre», cuando lo pensó mejor y pidió a su amigo Servus Madison, presidente de Confederación Mundial de Naciones, una audiencia urgente, que le fue concedida pues no en vano Marsuf era un mito ambulante y el ser humano viviente que más había hecho por la expansión interplanetaria de la Tierra…

—¡Servus, Servus! —saludó Marsuf, que era bastante redicho—. ¿Cómo te encuentras?

Madison, perplejo y cariacontecido, miró a su amigo y meditó antes de contestar.

—Bien. O cuando menos lo estaba antes de que vinieses. La verdad es que cuando apareces, después de uno de tus retiros voluntarios, vienes con ganas de jaleo. Y bastantes tengo con los nuevos piratas.

—De eso mismo quería hablarte. Me acabo de enterar.

—Menos mal. Porque no faltan quienes dicen que es posible que tú, con tu manía de aventuras y tus teorías sobre el destino de los hombres libres, estés metido en el ajo.

—Precisamente estaba pensando lo mismo —dijo Marsuf.

A Madison por poco le entra un soponcio.

—¿Quieres decir que estás verdaderamente metido en ello?

Marsuf, dignamente, rechazó las insinuaciones.

—No seas burro, Servus. Ya sabes que yo he sido siempre un humano de una virtud acrisolada, un ejemplo de civismo.

Madison, verdaderamente, sufrió un soponcio. Cuando se repuso, merced a las sales que le hizo oler una secretaria, dijo:

—Eso no te lo crees ni tú mismo. Has sido y eres el sinvergüenza más grande que ha existido bajo la capa del cielo. Si tuviera que citarte ahora todas las fechorías que has hecho, tendría para cinco horas.

—Pero —argumentó Marsuf— nunca he faltado a las líneas principales del honor, la dignidad y la amistad. Jamás hice daño a un niño, engañé a una mujer o mentí a un amigo. Loco y turbulento como soy, he traído a este planeta más beneficios que toda una legión de tus sabios y especialistas.

Servus Madison, recordando viejos tiempos, sonrió con cierta ternura. Dándose cuenta de que Marsuf no podía verle, le dio un ligero golpe en un brazo, que bastó para convencer al viejo poeta que ambos estaban bromeando.

—Es verdad, Marsuf. Da la casualidad de que tus cosas suelen terminar en bien. Pero, ¡anda, que hasta que se terminan!

Rieron ambos y rota la capa de hielo —frase muy en boga en el siglo XX— quedaron, por fin, en disposición de hablar más seriamente.

—Dime la verdad de la situación —recabó Marsuf— no lo que se dice en los espacio-puertos, que eso ya lo sé, sino tus informes de Presidente de la Confederación.

—La situación no es grave, pero puede llegar a serlo. Si sólo se tratase de un pirata, con ánimo de lucro, lo que han robado hasta ahora les bastaría, a él y sus hombres, para vivir el resto de su vida como millonarios. Pero, ¿y si se trata de un megalómano? ¿Y si consiste en una acción de desprestigio de la autoridad de esta Confederación? Tampoco es de despreciar el peligro que ofrecen los imitadores, sobre todo si no conseguimos castigarles.

—¿Y qué medidas habéis tomado para atajar el mal?

—Doscientas naves de guerra están rastreando absolutamente la zona de los Asteroides.

—Eso ya se hizo veinte años atrás. Sólo da resultados en el caso de una o varias naves; en vuelo libre, pueden ser detectadas por el vídeo-sonar.

—Ya lo sé, pero es una medida que tenemos que tomar. En alguna parte deben esconderse después del asalto.

—¿Y no se te ocurre pensar que pueden hacerlo aquí, en la propia Tierra?

—Lo hemos pensado, pero francamente, nos parece imposible. Estamos casi como los conejos y excepto en la zona de grandes montañas o desiertos, no hay apenas lugar libre para proyectar expediciones de este tipo.

Marsuf no quería darse por vencido.

—En pleno siglo XX, como ya sabes, proliferó en la Tierra una epidemia de secuestros aéreos. Aviones que eran secuestrados en pleno vuelo y obligados a dirigirse a un punto determinado. Esto era posible porque el país receptor les ofrecía asilo. Es decir, el delito, la acción violenta, no tendría lugar o por lo menos continuidad, sin una garantía de impunidad. El derecho de asilo en este caso.

—Pero actualmente hay un tratado internacional que no admite ningún asilo a los delincuentes comunes, o que siendo políticos realizan actos contrarios al Derecho de Gentes.

—¿Y estás muy seguro de que no existe una mano izquierda que ignora lo que hace la derecha?

Madison, sobresaltado, observó a su interlocutor.

—¿Dónde quieres ir, Marsuf? Como Presidente de la Confederación no puedo admitir dichas sospechas.

—Como político, tienes derecho a ser mal pensado. Dime ahora mismo. ¿Cuántos Estados existen actualmente no adscritos a la Confederación, y cuántos, perteneciendo a ella, se muestran quejicas o reticentes?

Madison, después de meditar cuidadosamente, repuso:

—Siete en el primer caso, cinco en el segundo. Pero no puedo creer que lleven su animadversión hasta tal punto.

—Mira, Servus, vamos a ser realistas. Voy a meterme en el caso. Reúne a los jefes de seguridad y de propaganda. Quiero hablarles y montar un plan de acción.

Dos días después, en una gran sala, protegida contra toda acción de espionaje, acústico o visual, Marsuf, el presidente Madison y los jefes más importantes de la Confederación se reunían a deliberar. La propuesta de Marsuf fue escuchada con bastante escepticismo. Se trataba de una generación de tecnócratas que no creían ni poco ni mucho en el empirismo turbulento de Marsuf. Para ellos era un tipo de épocas pasadas, un héroe al viejo estilo, ya sin lugar en la nueva era. Pero el apoyo del presidente Madison les obligaba a ser corteses.

—Bien, Marsuf; pero usted, ¿qué es lo que quiere exactamente?

—En primer lugar, que me desprestigien.

—¿Cómo…?

—Quiero una campaña de prensa, de rumores, que me desacrediten totalmente. Me pueden acusar de lo que quieran, incluso decir que soy un fugitivo de la justicia.

—Como método para introducirse entre los piratas me parece bastante burdo.

—No, si el caso es llevado con inteligencia. Además, no espero que me crean.

—Pues así lo entendemos menos.

—No importa. Ustedes comiencen a propagar rumores como: «Marsuf, ¿en convivencia con los piratas?» «Marsuf, en nombre de la aventura, simpatiza con los salteadores del espacio.» «Se rumorea que Marsuf anda metido en un asunto muy sucio y que va a ser juzgado públicamente.» «Marsuf se ha apropiado de una patente y se niega a entregársela al Consejo Mundial.» En fin, algo por el estilo…

—Eso es infantil.

—De acuerdo. Es infantil. Pero ustedes están utilizando doscientas naves de guerra, gastando millones, y no han llegado a ninguna parte.

Madison, para calmar los ánimos, insinuó:

—¿No podríamos decir, a título de rumor —que luego yo desmentiría categóricamente— que se sospecha que Marsuf sabe la identidad de los piratas, pero que se niega a revelarla? Incluso tú, Marsuf, podrías fingir una borrachera y dejar escapar ciertas indiscreciones.

—Mis borracheras nunca son fingidas. Es más fácil hacerlas verdaderas.

—No acaba de gustarme el plan —dijo el agregado naval—. Meter a Marsuf entre piratas es como poner un queso entre ratones. Se convertirá en pirata él mismo.

—Eso es lo más inteligente que he escuchado esta noche —gruñó Marsuf—. Es toda una tentación contra la cual habrá que tomar precauciones.

—¿Qué clase de precauciones?

—Es un secreto que me reservo.

Y no hubo forma de sacarle de allí. Por fin, tras dos horas de largas discusiones, se acordó —y el voto de Madison resultó decisivo— dejar vía libre a Marsuf, para que arreglara las cosas a su modo.

Resultado de todo ello, fue que quince días después, Marsuf, en una taberna de la ciudad lunar de Apollo, se dedicaba concienzudamente a beber los viejos zumos de la uva y los menos viejos fermentos alcohólicos de la clorela. Durante una semana larga, sin separarse de las botellas, durmiendo bajo las mesas, se dedicó a cantar, berrear, contar mentiras y dejar destilar una profunda indignación hacia «esos estúpidos de la Tierra que ni siquiera sabían cuál era el cuadrado de treinta y siete». Primero lo tomaron a broma, luego menos en broma y acabó provocando serios disturbios. Gracias a su fama y el hecho de su ceguera física, no le rompieron la cabeza. Pero consiguió que le expulsaran y dos días después, los diarios de la Tierra anunciaron que Marsuf llegaba, sancionado por las autoridades. Una gran cantidad de reporteros le esperaban en el espacio-puerto, lo cual aprovechó Marsuf para soltar un mitin por todo lo alto, reprochando a los gobernantes su ingratitud. «Porque esos marranos han olvidado los grandes servicios que he prestado a la Humanidad. Por menos de un pitillo me alistaba en la Legión», dijo, ignorando que esa frase era del siglo XX y que la Legión no existía.

Se corrió el rumor de que Marsuf era discretamente vigilado por la Policía, que estaba loco e iba a ser internado en un sanatorio, que se le iba a practicar una operación especial en el cerebro, que se iban a confiscar todos sus bienes. Un día, Marsuf desapareció, o eso dijeron los noticiarios, apareciendo más tarde en el «campus» de una universidad, predicando la libertad del comercio y la supervivencia de los más fuertes. Detenido entonces, se provocó una manifestación monstruo de estudiantes, con huelga general, disturbios a granel y una declaración de indeseable para el poeta. Un destacado elemento de la Administración declaró discretamente que los tiempos de Marsuf, individualistas y geniales, habían ya desaparecido y que los genios eran un estorbo en el progreso. Marsuf declaró a su vez, llamando tonto al dignatario y declarando que él «iba a demostrar que todavía la iniciativa y la audacia del hombre no habían perdido su lugar en la Tierra». Llegó a decir que admiraba a «esos que llamáis piratas y que en realidad son los únicos hombres libres de nuestra civilización».

Consecuencia de todo ello, fue que Marsuf se convirtiera en elemento peligroso, siendo confinado en la Isla Papeete, en el océano Índico; un lugar paradisíaco, para uso de turistas a escala de Jefes de Estado, totalmente aislado de la llamada civilización. Allí los muy poderosos podían permitirse la ilusión de estar viviendo en la prehistoria, vistiendo taparrabos y comiendo frutos silvestres. Veinticuatro horas después, Marsuf fue raptado.

Se había producido lo que Marsuf esperaba…, el hecho calificado como infantil por los técnicos del Gabinete Mundial. Pero Marsuf sabía, porque había estudiado minuciosamente los casos de piratería, que el infantilismo era parte del juego. La teoría era arriesgada.

No es que fueran a ser infantes los piratas, pero sí tocados de una vanidad que los llevaba a sobrevalorar sus propios defectos, considerándolos virtudes. Pero como no es cosa de disertar aquí sobre algunos aspectos de la criminología, digamos solamente que el crimen es un riesgo que anida siempre en toda mentalidad, pero que una mente ecuánime, valorando los factores positivos y negativos, rechaza siempre, ayudados por una conciencia moral. Cuando falla esta conciencia moral y se tiende a sobreestimar los valores propios, negando los contrarios, nace la acción delictiva.

Marsuf fue raptado de una manera muy sencilla; mientras dormía, con toda seguridad ayudado por un narcótico. Se despertó ignorando el tiempo que había pasado, pero consciente de que no despertaba en el mismo sitio en que se había dormido. Antes, era el perfume de la Naturaleza, luego, un ambiente climatizado, lujoso, perfumado, pero diferente. Palpó en su rededor, encontrando pieles suaves, pocos y funcionales muebles y luces actínicas. No se olvide que Marsuf, dentro de su ceguera casi total, podía percibir diversas gradaciones de la luz e incluso los bultos muy grandes.

Antes de que tuviera tiempo de examinar táctilmente la estancia y como si estuviera siendo observado, fue llamado por una voz, procedente sin duda de una instalación, dado su ligero matiz metálico.

—Buenos días, Marsuf. ¿Sabes dónde te encuentras?

—Seguro que en un manicomio de lujo. Esos idiotas me han vuelto a manejar como un saco de patatas.

—Te equivocas. Te encuentras en el Nido de las Águilas.

A Marsuf le dolía la cabeza y no estaba para gaitas.

—Un nido con aire perfumado, alfombras de lujo y clima controlado. ¡Vaya el diablo a saber lo que entendéis vosotros por águilas!

—Somos los que volamos muy alto.

—Menos monsergas. Quiero un trago y hacer mis necesidades.

—Cinco pasos a tu derecha tienes la puerta del baño. Podrías enjabonarte bien, pues hueles a cabra rebozada en queso fundido.

Marsuf, durante largos quince minutos, se dedicó a decir a la voz invisible lo que opinaba sobre él, sobre sus antepasados y lamentaba no poder decir lo mismo sobre sus sucesores porque era evidente que no podía tenerlos. Comparó al poseedor de la voz con el excremento de un camello, la baba de un sapo y el perfume de una mofeta. En cuanto a sus propios aromas, nadie tenía por qué soportarlos y en consecuencia, el amigo de la voz meliflua podía irse a hacer gárgaras con vitriolo y sopicaldo de cebollas marcianas. Tanto y tanto soltó Marsuf, que al final quedó desinflado como un globo. Lo cual le vino divinamente porque el ejercicio matinal de soltar tacos e insultos complicados era su mejor medicina.

Una risa de buena calidad, intercalada de exclamaciones de asombro, fue la contestación a aquella retahíla. Al cabo, la voz:

—No cabe duda de que eres Marsuf.

—Si lo dudas, baja y te daré otras razones.

—No bajaré hasta que te hayas bañado.

—Pues vas listo.

—Menos de lo que te crees.

Y en seguida, como obedeciendo a una consigna, la habitación se comenzó a llenar de agua. Marsuf gritó y se desgañitó, protestó y llamó de todo a sus invisibles enemigos, pero no pudo evitar que el agua le llegara al cuello y que pasara por diversos grados desde casi hirviendo a helada. Luego, las aguas se retiraron y una corriente de aire, fuerte como un vendaval, lo llevó y lo trajo por las cuatro esquinas de la habitación, restregándole y secándole. Ni fuerzas le quedaron para gruñir más. Al final de tan tremendo martirio, Marsuf se encontró con las ropas hechas jirones, pero lavado, secado y perfumado. Por una trampilla, le fueron arrojadas unas prendas: un ligero pantalón, una túnica corta y unas botas. Marsuf se las fue poniendo a regañadientes. Luego, más tarde, hubo de enterarse que la escena, televisada por circuito interno, había servido de juerga a un centenar de espectadores.

La voz volvió a llamarle:

—¿Todo conforme?

—Elevo mi más encendida protesta contra tu servicio de higiene. No me ha puesto jabón.

Nuevo ataque de risa y al final, una advertencia:

—Como, hasta cierto punto, ya estás presentable, te van a traer a mi presencia.

—Mi presencia… ¿Quién eres tú, que te das tanta importancia?

—Soy el jefe supremo de los que vosotros llamáis piratas del Espacio.

—Guión de Gosziny y dibujos de Goñi…

—¿Qué estás diciendo, viejo loco?

—Que pareces una aventura de tebeo. Déjame en paz y dame de comer.

—¡Subidle! —ordenó la voz, dirigiéndose a otras personas.

A poco, tres sujetos, vestidos de negro, penetraron en la estancia y tomando a Marsuf por los sobacos y los pies, le introdujeron en una especie de ascensor. Más tarde, a través de una serie de pasillos, le dejaron en otra estancia. Lo primero que notó Marsuf fue que allí daba el sol; segundo, que estaban congregadas muchas personas.

La voz de antes, pero sin el matiz metálico, ordenó:

—Acércate. Todo derecho. Así… Detente.

Marsuf, obedeciendo las indicaciones, supo que enfrente, apenas a un metro, estaba el personaje. Incorregible, como siempre, preguntó:

—Si el protocolo de su Alteza lo permite, ¿quién recataplasma eres tú?

—Soy Ben Jesup.

—Tanto gusto.

—El gusto es mío.

—Y ya que hemos acabado con las cortesías, déjame recordarte que soy ciego. No puedo verte, pero noto algo raro en tu voz.

—Acércate más. Los ciegos podéis ver con las manos. Tócame.

Marsuf se aproximó y tendió sus manos, rozando levemente la cara de su interlocutor, rozó los hombros y el pecho.

—Pero… ¡si eres una mujer!

—Premio para el caballero…

Marsuf, todo confuso, trató de recuperar la calma. El nuevo planteamiento de la cuestión sobrepasaba todos sus planes. La voz, mientras, ordenaba.

—Eso es todo por ahora, señores; déjenme a solas con nuestro prisionero. Ya les informaré más tarde.

Ligeros rumores indicaron a Marsuf que la orden estaba siendo obedecida. Más tarde, una mano tomó la suya y le guió hacia un diván, sobre el cual se sentó.

—Enfrente, tienes comida, Marsuf —dijo la voz—. Temo que, por unos días, no podremos darte clorela. Tenemos que examinarte mejor.

—Examinarme… ¿por qué?

—No creas que somos tontos. Tú estás aquí para delatarnos. Nunca hemos creído esa absurda historia de tu degradación.

—¿Por qué me habéis traído, entonces?

—Porque es un juego que hemos aceptado. O que acepto yo. Al fin y al cabo, eres Marsuf. Mi padre me habló mucho de ti.

—¿Tu padre?

—Sí, mi padre: Jesup ben Omar el Mokri, jeque de los hombres azules del desierto, el hombre que luchó contra los invasores del Sahara.

—Y que fue vencido.

—Sí. No pudo impedir los grandes planes de irrigación, ni el espacio-puerto, ni las grandes carreteras que ahora existen.

—Fue hace muchos años y apenas recuerdo. Tu padre era un gran hombre, pero no podía mantener a su pueblo en la miseria.

—Dime, Marsuf. ¿Y qué es la riqueza? Los hombres del desierto no vivían en la miseria, entendido a lo occidental. Se habían adaptado a su medio en un proceso de miles de años. Vivían patriarcalmente, sobre una tierra increíblemente pobre, alimentándose de dátiles, leche de camella, carne de los animales del desierto. Vivían en haimas de tela, y tenían sus propias leyes. Ni eran pobres ni ricos. Vivían, simplemente, sobre una tierra que era suya. Llegaron los blancos, los europeos. Y entonces descubrieron que eran pobres. Lo descubrieron viendo que los blancos tenían casas de madera o ladrillo, que tenían televisores, automóviles, armas de fuego. Ya, entonces, tener un rebaño de camellos, un caballo de pura raza árabe, no era riqueza. La riqueza era tener una casa con aire acondicionado en vez de la haima, un televisor, un coche en vez de un potro… ¿Fueron mejores, vivían mejor cuando lo tuvieron?

—No dejas de tener razón… ¿cómo te llamas?

—Me llamo Mirta. No tengo derecho a llamarme Ben Jesup, porque las mujeres en el desierto no llevamos el nombre de los antepasados, somos simplemente un nombre, pero soy la hija de Jesup.

—Mirta… Siento toda la amargura que hay en tus palabras. Pero, para bien o para mal, la marcha de la civilización es incontenible. En la pugna de dos culturas, siempre perece la más débil. La vida en el desierto, como tú dices, era salvaje y bella. Pero tenía su parte mala. La esclavitud, por ejemplo.

—¿Es que acaso vosotros no tenéis una esclavitud peor? Pero, dejemos todo ello. Quería decirte, solamente, que hemos descubierto tu juego.

—Yo diría que estás participando en él. Mejor hubiera sido que me dejases tranquilo.

—Donde tú estés no existirá jamás la tranquilidad. ¿No sabes, Marsuf? En uno de mis asaltos tropecé con una nave de la familia Hircania. Tienen tu Canción de los Mercaderes grabada en una placa de oro. Y están esperando a que te mueras para llevarte al Llano Escarlata.

Marsuf torció el gesto.

—Siete mundos están esperando lo mismo. Buen jaleo se va a armar cuando me muera. Hasta es posible que se declare una guerra espacial. El único recurso que me queda es no morirme nunca.

Mirta rió. El agradable timbre de su risa gustó mucho a Marsuf.

—La modestia no es tu fuerte, ¿verdad que no?

—La modestia es enemiga de la verdad. Pero, estoy hablando en serio. Tiene que existir un mundo, una civilización, donde la muerte, sobre todo la producida por el envejecimiento, esté vencida. El hombre es un animal que muere demasiado pronto. Fíjate en los animales. Un perro, un gato, un caballo. Son adultos a los pocos meses de nacer y viven quince o veinte veces desde su formación física. El hombre, por la misma proporción, debiera vivir entre ciento cincuenta y doscientos cincuenta años.

—El mundo sería muy aburrido viviendo tanto tiempo. Sería un mundo de viejos —proclamó Mirta—, en el cual, un joven de cien años, estaría esperando un puesto en el escalafón.

—No dejas de tener razón —murmuró Marsuf.

—La tengo. Tú mismo eres una prueba. Se puede vivir mucho cronológicamente y muy poco vitalmente. En cambio, los hay que en diez o doce años viven tan intensamente como tres hombres de noventa. Tú, que eres un caso, has vivido lo que cien hombres.

—La Humanidad me ha necesitado.

—Quizá yo también sea parte de esa Humanidad.

—¿Me necesitas?

Mirta se negó a contestar.

—Vete. Ya hemos hablado bastante por hoy.

Unos hombres, vestidos a la usanza árabe, sacaron a Marsuf de la estancia, no sin que protestara fuertemente, sobre todo cuando el ligero pantalón se le caía sobre las corvas, haciéndole tropezar. Las risas que escuchaba por doquier le atestiguaban que estaba sirviendo de diversión a media plantilla de piratas, lo cual no disgustaba del todo a Marsuf, viejo histrión de nacimiento. Por fin, el paseo concluyó en una estancia, mucho menos perfumada que la anterior.

—Shalem aleikum, Marsuf —dijo una voz, grave, varonil.

—La ila Al-la —contestó el viejo—. ¿Quién eres tú?

—Omar Ben Absun ben Al-Rhaman, de la familia Omeya.

—¡Vaya! —gruñó Marsuf—. Nó me dirás que estáis aquí Harum el Raschid, Scherezada, Giafar, Schariar y todos los personajes de Las Mil y Una Noches.

—De Las Mil y Una Noches, no; pero sí de la historia árabe, que como tú sabes es bastante extensa, desde la simple geografía al paso de los siglos.

—Me dejas asombrado.

—No debieras estarlo. Tú mismo, Marsuf, ¿de dónde crees que procedes?

—De Omar Kheyyam.

—No. De Mohamed ben Abdallah Abuamir, primer ministro del califa Hixen segundo.

—No me suena.

—Por que es más conocido por su sobrenombre, que es el que, deformado, te ha llegado: Al Mansur, convertido el Almanzor por los cristianos. Fue una de las glorias del Islam. Derrotó a los cristianos en cien ocasiones y murió de pena el día que perdió su primera batalla.

—¡Pero si eso sucedió hace dos mil años!

—Mil ciento ochenta, para ser exactos. Fue en un país que todavía nos hace suspirar al recordarlo: Al-Andalus, luego llamado España. Pero, no debo contarte más detalles. Corresponde hacerlo, si quiere, a nuestra sultana Mirta, la bendición de Alá sea sobre su frente.

—Pero, amigo Omar, ¡no me dejes con la miel en la boca! Yo he venido en busca de piratas y me encuentro con Damasco, Bagdad y Córdoba en una pieza. Ten piedad de mi curiosidad.

—Tu curiosidad quedará ampliamente satisfecha, Marsuf; y, espero, también la nuestra. Ahora, puedes retirarte. Puedes recorrer nuestro pequeño planeta, pero no cometas imprudencias. Dos hombres te seguirán constantemente y hasta es posible que muchos más, voluntariamente, pues tu fama es muy grande entre nosotros. No te emborraches.

—No podré. Los árabes tenían prohibido el alcohol.

—Existen muchas frutas y plantas que el Profeta no pudo conocer, ni por tanto prohibir.

—¿Hay también huríes, harenes y todo eso…?

Omar comenzó a reír estentóreamente.

—Marsuf, viejo verde, descúbrelo por ti mismo.

La visita al llamado planeta, apenas un islote de ocho kilómetros de diámetro, y sólo una parte habitable, en profundas grutas excavadas trabajosamente, no duró mucho. Como trabajo técnico, era muy parecido a cualesquiera de las otras instalaciones hechas por el hombre en Marte, Júpiter, Fobos, Deimos y los satélites ricos en minerales, pero fríos e inhóspitos en la superficie. Si acaso, observó o se hizo explicar, la existencia de un calor muy fuerte, de procedencia ignorada. Escuchó, también, el rumor del agua en multitud de surtidores y escuchó cantar a miles de pájaros exóticos.

Por lo que pudo darse cuenta, la agrupación principal estaba instalada en una caverna inmensa y contenía una ciudad, pequeña, pero densamente poblada, de calles muy estrechas, con bazares y mercados en las aceras, donde un enjambre de vendedores ofrecían a grito pelado sus mercancías. Marsuf, políglota consumado, se adaptó pronto al lenguaje y al ambiente; el primero, era un árabe muy deformado con palabras españolas e inglesas, y el segundo, de cariz popular, dicharachero y gritón, lleno de olores, desde el sándalo quemado, al de trocitos de carne asada. Aquello podía ser la Medina de cualquiera de las ciudades árabes que todavía existían en África y el Asia Menor.

Un poco más alejado, sobre un montículo, una serie de edificios y palacios completaban el panorama urbano. En los palacios, el aire era mucho más fresco y el rumor del agua casi constante. Se escuchaban, también, notas musicales arrancadas de extraños instrumentos que Marsuf no pudo identificar. Marsuf, en el bazar, mercó un cinturón para sus bombachos y un turbante para su cabeza. Escuchando las risas que provocaba, decidió que le sentaban como un tiro, pero que era cosa de acostumbrarse.

Más tarde, lo llevaron a una serie de habitaciones, donde dos jovencitas le lavaron los pies y la cara y le sirvieron ricos manjares, aunque se negaron, riendo siempre, a contestar a sus preguntas. Marsuf, para estar a tono, después de comer se echó la siesta.

Fue despertado de una forma bastante rara. Haciéndole cosquillas en la planta de los pies, lo cual, si tiene bastante gracia, resulta pesado si se está, como estaba Marsuf, soñando que tenía los ojos sanos y se estaba pegando a trompada limpia con una tribu de gitanos que querían robarle un caballo viejo.

Vuelto a la realidad, comprobó que tenía enfrente a Mirta, la llamada sultana. Llevado por un viejo atavismo, se postró de rodillas y tocó el suelo con la frente. Luego dijo:

—Audición y obediencia.

—Veo que te aclimatas, Marsuf.

—He vivido en sitios peores, Mirta.

—Me lo figuro. Bien, Marsuf, hablemos de negocios.

—Me niego a hablar de negocios con una sultana. Prefiero tenderme a tus pies y comenzar un nuevo libro titulado: Las dos mil y una noches, empezando, claro, por la mil dos. Tengo historias para todo ese tiempo.

—Marsuf, no nos engañemos. Tú has venido aquí como espía de la Confederación de Estados de la Tierra.

—Te juro que…

—No jures nada. La desgracia ha sido que hemos llegado tarde. Nosotros estábamos sobre tu pista. Mediante un invento de nuestro matemático Aviz el Zena, podemos seguir el rastro genealógico de algunas personas, no todas, desgraciadamente, pero sí de aquellas que, a través del tiempo, supieron conservar el carácter de sus antepasados.

—Y yo desciendo de Al Mansur, el Victorioso.

—Ciertamente. Ten en cuenta que la investigación sólo puede hacerse desde los dos polos, el inicial y el final, siempre que este último resulte fidedigno. Tu carácter, tus vicios y virtudes, tu mismo nombre, nos inclinaron a pensar que tu herencia era árabe. Tuvimos que deshechas muchas pistas, hasta los mil años de alcance de nuestro aparato. Luego, sin lugar a dudas, establecimos que desciendes de Al Mansur y de una esclava cristiana llamada Licia. Un día de los días, con más calma, te contaré lo que han averiguado nuestros sabios. Pero, desgraciadamente, hemos llegado tarde.

—¿A qué llamas llegar tarde? Estoy aquí, ¿no es eso?

—Sí, pero ya condicionado a otros deberes. No, Marsuf, no nos engañemos. Tenemos también espías en la Confederación de Estados y nos han advertido de tu misión.

—¿Por qué me recogisteis entonces?

—Porque si hemos de tratar con alguien, siempre es preferible que seas tú, de nuestra sangre y nuestra historia. Nosotros no somos unos piratas comunes, Marsuf; sólo queremos reconstruir el Estado Árabe. Queremos que la Tierra nos devuelva la península arábiga, o en su defecto el Sahara.

Marsuf sintió que un escalofrío de emoción y tristeza le recorría toda la médula. Tanteó hasta encontrar las manos de Mirta y las apretó entre las suyas.

—Mirta, escucha —dijo— yo siempre he simpatizado con los locos, con los soñadores; con los que todavía creen en las virtudes humanas de la fe y la sangre. Pero lo que me pides es imposible. La península arábiga es hoy un enorme conglomerado fabril. Agotados los depósitos de petróleo, se han abierto enormes simas, para aprovechar los residuos, o sea el légamo, el barro, el alquitrán, depositado en los mares interiores. El alquitrán, la brea, es un producto de enorme valor para la industria farmacéutica y la de fibras sintéticas. El antiguo desierto del Sinaí, la Arabia feliz de vuestros antepasados, tiene actualmente, como no puedes ignorar, casi mil millones de habitantes y han desaparecido vuestras viejas ciudades. Bagdad, Teherán, Damasco, Mozul, Samarkanda, Medina, ya no existen o son completamente diferentes. El Sahara, vuestro viejo Kairo, el Mogreb, las montañas del Atlas, son hogaño el granero de la Tierra. El hermoso Nilo ya no se desborda y las arenas han sido fertilizadas. La historia, hermosa mía, no se detiene jamás. No puede volver al pasado, sólo porque encuentre romántico vivir en tiendas de campaña.

—Podemos vivir entre máquinas siendo árabes.

—¿Y crees tú que las máquinas podrán seguir viviendo entre árabes? —retrucó Marsuf haciendo fruncir el ceño a Mirta.

—No es hora de bromear, Marsuf.

—No estoy bromeando, Mirta. Tanto es así, que vamos a hablar claro. Es cierto lo que afirmabas antes. Yo soy un enviado de la Confederación de Estados de la Tierra para descubrir el refugio de los piratas. Ya lo he descubierto.

Un corpulento árabe, que estaba en pie detrás de Mirta, hizo ademán de sacar su alfanje, gesto que impidió la mujer.

—¿Por qué nos confiesas tu traición? —preguntó Mirta.

—Sólo se comete traición cuando se falta a una lealtad, y yo no te he jurado ninguna, bella sultana, por más que me digas que mi sangre procede de un viejo guerrero. Yo sólo tengo una lealtad, la dignidad del hombre.

—Entonces, ¿por qué traicionas a los tuyos confesando tu misión?

—Porque ya está cumplida.

—No lo estará hasta que vuelvas con tu informe.

Marsuf se frotó la barriga con cierto aire de desagrado.

—Mi informe está aquí —dijo, señalándose el abdomen.

Omar, el informador de Marsuf, terció en el asunto.

—No puede ser cierto, sultana. Lo registramos concienzudamente.

—El aparato lo llevo dentro.

—Pensamos en ello y lo sometimos a un espectógrafo de rayos X.

—Y nosotros —dijo Marsuf— pensamos que vosotros pensaríais en ellos y el aparato, no más grande que una píldora, se fabricó o revistió con una materia neutra. Me lo tragué.

—No puede ser cierto —insistió Omar— aun en el supuesto de que el aparato sea neutro, sus emisiones podríamos detectarlas.

—Sus emisiones, como dices, Omar —la bendición de Alá sea sobre tu cabeza—, no empezarán hasta dentro de una hora.

—¡Bah! —gruñó el árabe—. Mentiras.

Marsuf se volvió a Mirta, con una sincera expresión de piedad en el gesto.

—No son mentiras, Mirta. Más que tragar, me han injertado en el estómago un aparato emisor de ondas ultracortas. Para evitar fuese detectado, este aparato iba revestido de una sustancia soluble ante determinados elementos, de modo, que cuando la cubierta se derrita, el aparato comience a emitir un simple sonido: «bit, bit, bit…» Situados estratégicamente entre los planetas y en pleno Espacio, diez naves de guerra verificarán las triangulaciones, de forma que apenas unos minutos después de los primeros pitidos, las naves podrán localizar el punto de emisión.

—La idea es muy sencilla, desde luego. Pero, ¿cuál era ese elemento que podía deshacer la cubierta aislante?

—El azúcar. Y precisamente vosotros, los árabes, sois muy aficionados a los dulces. He comido montañas de dulces en las pocas horas.

—Tú no podías saber que te haríamos comer dulces, mentiroso.

—No. Pero el azúcar y los dulces son algo que aborrezco y que nunca comería voluntariamente. De ahí su elección.

Mirta gritó una orden y Marsuf fue elevado en volandas por dos forzudos genízaros.

—Vete, Marsuf. Mis capitanes y yo tenemos que deliberar.

A Marsuf, en esta ocasión, le trataron crin mucha menos ceremonia. En vez de devolverle a su majestuosa habitación, le arrojaron a un pozo, no demasiado profundo, pero no demasiado cómodo, cosa que le importaba poco al viejo poeta, que en peores lugares había estado.

Una hora después, volvieron en su busca y con igual falta de ceremonias lo llevaron al palacio de Mirta. La llamada sultana estaba rodeada de una severa corte de varones. Marsuf fue obligado a besar la tierra delante de la mujer, por el sencillo procedimiento de ponerle un pie en el cogote.

—Shalam, Mirta —gruñó Marsuf—. Sería preferible que no pusieran alfombras ante tu trono. Tienen demasiado polvo.

Unas risitas, pronto sofocadas por enérgicos siseos, fue la respuesta. Mirta, imponiéndose a su risa, dijo:

—Marsuf, déjate de payasadas, el momento es muy serio.

—Hace ya horas que lo vengo diciendo. Mi estómago lleva ya rato haciendo «bit, bit, bit…» Te aseguro que es de lo más molesto.

—Déjame cortarle la cabeza, sultana —gritó alguien.

—¿Qué ganaríais con ello? Las naves de la Tierra ya saben dónde estoy.

—Dejadme hablar —murmuró Mirta—. Vamos a ver, Marsuf. ¿Qué va a suceder ahora que has dado ya la alarma?

—Depende. Solicité que me dejaran negociar. Pero en el supuesto de que no vuelva o mi aparato deje de funcionar, las naves arrojarán bombas de hidrógeno en el lugar localizado.

—¿Aunque mueras tú?

—Aunque muera yo.

—No lo creo. La Tierra jamás te sacrificaría.

—El silencio del aparato indicaría que estaba muerto. Por cierto, debéis darme un terrón de azúcar, para que siga funcionando.

—Acaba de hablar y déjate de divagaciones.

—Quiero decir que transcurrido un plazo prudencial, sin noticias mías, las naves tienen orden de actuar inmediatamente. El plazo está en relación a la distancia en que nos hallemos de la Tierra.

Un denso silencio siguió a sus palabras, que al fin fue roto por Mirta, hablando para todos los presentes:

—Bien, señores —dijo—. Este viejo borrachín puede decir verdad o mentira. Lo primero supone que estamos localizados y la potencia de las naves de guerra es muy superior a la nuestra. Una lucha significaría la muerte de todos vosotros. No es que importe demasiado. Yo misma creo que es preferible morir a soportar la pérdida de nuestras ilusiones.

—Perdona, Mirta —interrumpió Marsuf, hablando con voz conmovida—; perdona que te interrumpa. Yo no creo que la muerte sea mejor que nada. Vivir siempre es bello. Vivir está en nosotros mismos, en nuestra capacidad de cantar, de oler el perfume de una rosa, de escuchar la risa de un niño. Vivir es amar, es sufrir incluso; es construir un mundo con palabras, y rezar, y recibir los rayos del sol en la cara. La muerte es un inmenso y negro agujero. Y te lo puedo decir yo, que soy el máximo cantor de las ilusiones humanas.

—Marsuf, es muy bello lo que dices; pero prácticamente nos has quitado toda otra esperanza de supervivencia.

—Te equivocas. Yo soy vuestra esperanza. Os he localizado, es cierto; pero, ¿de verdad creéis que tarde o temprano no lo hubieran hecho otros? Y ellos, eso sí, sin avisar. Os hubieran destruido en un combate, hubieran bombardeado vuestra base. Vosotros, desde el punto de vista humano, sois delincuentes, alteráis la armonía de unas leyes, que pueden ser imperfectas, como obra humana, pero que quieren lo mejor para la mayor parte de los hombres.

—¿Qué esperanza es la que nos ofreces?

—Que me dejéis volver a la Tierra. Yo os conseguiré un indulto, un tratado favorable.

—¿Y pasar el resto de nuestros días en una cárcel?

—No. En un planeta que sea igual a vuestro Sinaí, vuestro Sahara.

—Ese planeta no existe.

—Te equivocas; existe. Lo descubrí yo y os puedo llevar a él.

La sorprendente revelación dejó sin respirar a los presentes.

—¿Quieres decir que podríamos trasladarnos allí, con todo lo nuestro?

Marsuf, algo conturbado, tardó en responder.

—¡Ves, sultana, no se atreve a ofrecer nada!

—Esperad. La Tierra, ciertamente, os ofrece ese planeta. Pero os lo ofrece como minoría étnica que quiere vivir su propia vida. Pero lo que la Tierra no puede ofrecer es un nuevo refugio a unos piratas.

—No veo la diferencia, Marsuf —solicitó Mirta.

—Pues muy sencillo. Cuando fui encargado de esta misión, yo no sabía si encontraría a una manada de locos sedientos de riqueza o de sangre; o a unos nuevos rebeldes, que hartos de comodidades querían aventuras. Os he encontrado a vosotros y por eso hablo. Os ofrezco un planeta, lleno de arenas, abrasado por el sol, con altas montañas y algunos oasis. Os lo ofrezco. En cambio, vosotros debéis de destruir vuestras naves, vuestros inventos. Ya lo dice vuestro profeta: «Si tu mano escandaliza, córtatela.» Creo que es una razón lógica. No se os puede instalar en un planeta dejando intactas vuestras armas, vuestros medios de transporte, incluso vuestra moral.

—¿Qué tiene que ver nuestra moral en ello?

—Pues que si os permitiéramos las armas y las naves, creeríais haber ganado una guerra. Y eso no es cierto. Por no haber, ni hubo guerra siquiera. Por otra parte, ¿no es la vida sencilla de vuestros antepasados lo que os hace suspirar? Viviréis en haimas de lona, tendréis camellos, caballos de pura raza, viejas espingardas, semillas de flores, palmeras para vuestros dátiles… Y rebaños de cabras, y moscas…

—Nos ofreces la vuelta a la barbarie.

—No. Al pasado. Y el futuro será vuestro en la medida que vuestra sabiduría os evite los errores antiguos. Creo que es justo, no como castigo a vuestros errores anteriores, sino como una oportunidad más que os ofrece la vieja Tierra, madre de todos nosotros. Luego, con el tiempo, si superáis vuestro odio, si os mostráis capaces de vivir en convivencia, las condiciones se suavizarán.

—Y, ¿cómo podríamos tener una garantía de ello?

—Porque yo sería vuestro primer embajador. Yo, el descendiente de Mohamed ben Abdala Abuamir, llamado el Victorioso. Yo, que creo que tengo mucho que aprender a vuestro lado.

Un enorme silencio acogió sus últimas palabras. Silencio que al cabo, rompió Mirta.

—Marsuf. Has pronunciado unas nobles palabras, pero has puesto ante nosotros una difícil tarea. Te ruego nos dejes para que podamos examinar tu propuesta. Sólo me duele una cosa. No haberte conocido antes, no haberte tenido como consejero y amigo.

—Yo también, hermosa Mirta, hubiese querido estar a tu lacio.

Dos días después, que Marsuf se pasó en el pozo, acostado sobre pieles de cabra, fue nuevamente llevado a la presencia de Mirta, esta vez sola, excepto el noble Omar, que permanecía a su lado.

—Marsuf —dijo la mujer—, hemos decidido aceptar tu oferta. Existe una minoría que no lo admite y hasta es posible que nos enfrentemos a una guerra civil. Lo siento, lo siento mucho, pero es el triste sino de nuestro pueblo. Por todo ello, es necesario, incluso, que la Tierra nos ayude. Volverás a ella y negociarás en nuestro nombre. Sólo te pido que ante el presidente Madison, seas tan elocuente como lo has sido entre nosotros.

—Lo seré, Mirta, en nombre de mi vieja sangre.

—Y si acaso, cuando vuelvas, encuentras destruido este refugio y esta forma de vida, ten un piadoso recuerdo para tu vieja amiga Mirta.

—Lo tendré, Mirta. Escribiré para ti un poema, llamado «La sultana de las estrellas».

—Que la paz sea contigo.

—Y contigo.

Cinco días después, una nave dejaba a Marsuf en las instalaciones de la Luna. Y desde allí, un transporte lo llevó en pocas horas al espacio-puerto del Sahara, donde le esperaba el presidente Madison. Los dos viejos amigos se abrazaron, conmovidos y cuando estuvieron a solas, el Presidente regañó a su amigo:

—¡Cuánto miedo me has hecho pasar, viejo chivo! ¡Si siquiera te hubieses inyectado la píldora de alarma!

—¡Chist, calla…!

—¿Quieres decir que…?

—No quiero decir nada. Sólo que debemos darnos prisa.

Más tarde, en reunión plena del Gran Consejo, Marsuf informó ampliamente sobre sus experiencias pasadas y expuso, como si fuesen propuestas de los piratas, las condiciones que él mismo había dicho, y que los prohombres de la Tierra ignoraban. Lo cual demostraba que Marsuf seguía siendo un gran mentiroso. ¡Y qué importaba! Marsuf, pues, defendió su plan y aunque algunos radicales querían actuar por la tremenda, la ayuda del presidente Madison fue decisiva. Se acordó aceptar el plan de Marsuf y ceder a los insurrectos el pequeño planeta llamado Orlon, séptimo de la estrella Alfa-Centauro, muy tórrido, pero habitable. Y se nombró a Marsuf embajador, por tiempo ilimitado.

Y Marsuf, en una pequeña nave, pintada de blanco, señal de paz, volvió al lugar donde los árabes habían comenzado a edificar su sueño —lugar, por cierto, que Marsuf nunca reveló— donde encontró, corro Mirta había predicho, sangre y desolación, puesto que una parte de los súbditos de Mirta se había sublevado. El amotinamiento había sido vencido, pero la llamada sultana, triste y conmovida, recibió a Marsuf envuelta en velos negros.

—Has destruido un mundo, Marsuf. Nueva Granada llora hoy la muerte de muchos de sus hijos.

—Mi corazón sangra contigo, Mirta. Pero no hagas lo que Boabdil. No llores. Construiremos otro. Yo estaré a tu lado. Y viviremos libres, «libres hombres en palmar de inmensidad».

—Sea; pero soy mujer y debo llorar.

—Llora, mujer, para que vuestro nuevo mundo tenga perlas.

Seis meses después, el traslado de los antiguos piratas estaba concluido. En un delicioso Oasis llamado «Andalucía», Marsuf tiene una tienda de seda, y un jardín con surtidores, y un caballo árabe, y un puñado de palmeras, y un camello con una mala uva tremenda, y muchos niños que van todos los días —cuando Marsuf está allí— a escuchar sus cuentos y canciones.

También va Mirta, que se ha casado con Omar y es la reina de aquel pequeño mundo, donde las armas son viejas y existen más libros que dátiles, aunque menos que estrellas, las enormes, maravillosas estrellas que en las frías noches de Orlon ayudan a Marsuf a componer sus poemas.

F I N

Notas

[1] Primera estrofa de A una urna griega, de John Keats. <<

[2] Mimoto cita a Shakespeare, Hamlet. <<