Tras los acontecimientos dramáticos ocurridos en El sacrificio de la reina, Karre y el equipo del K3 disponen de poco tiempo para recuperarse: el asesinato de una joven pareja desconcierta a los investigadores. Nadie parece tener motivo para un acto tan despiadado. Lo que al principio parece un homicidio no planeado, resulta ser un complot letal de magnitudes inimaginables.

Cuanto más avanzan Karre y sus compañeros, más peligro corren sus vidas y las de los demás. El equipo de investigadores acaba metiéndose en una espiral de muerte y perdición de la que no hay escapatoria.

Tim Svart

Un juego mortal

Karre y Viktoria - 2

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Titivillus 04.08.2023

Título original: Trauerspiel

Tim Svart, 2017

Traducción: Eva Trillo

Editor digital: Titivillus

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PRÓLOGO

Poco antes de morir, yacía de espaldas mirando fijamente la oscuridad. Percibía la respiración regular al otro lado de la cama. ¿Cómo, por amor de dios, era capaz dormir, tranquilo como un bebé, cuando ella, a pesar del día agotador, no lograba pegar ojo?

El aire viciado del dormitorio indicaba que el alivio en forma de tormenta que llevaba días amenazando seguía haciéndose esperar. Antes de ir para cama, habían colocado el ventilador encima de un cartón de la mudanza y que de momento hacía de mesilla de noche. La pequeña hélice de plástico había convertido el aire estancado en una agradable corriente de aire. Pero el maldito aparato se había parado. ¿Acaso iba a estropearse ya en su primera noche?

Tenía sed. Tal vez por eso seguía despierta. La pizza con ración extra de ajo que habían pedido para ellos y los hombres de la mudanza y la botella de Lambrusco que habían tomado entre los dos antes de ir a dormir le habían dejado marcas peludas en la lengua y el paladar.

Sin dejar de mirar el techo de la habitación, buscó a tientas el interruptor de la lámpara de la mesilla. Al hacerlo, tiró con el vaso de agua colocado al lado del ventilador. Su contenido empezó a desvanecerse en el cartón cada más oscurecido y entre las páginas del libro que le había prestado una amiga, y que ahora definitivamente se despedía de sus mejores años. De eso se percató incluso a la escasa luz de la luna que se colaba por la ventana todavía sin cortinas.

Incomodada por el percance, se incorporó y cogió el libro con ambas manos. Al hacerlo, notó que las hojas empapadas ya se habían pegado las unas a las otras. El agua le cayó sobre los muslos. Dejó el grumo de papel ablandado a un lado y volvió a buscar el interruptor de la lámpara. Deslizó los dedos por el cable hasta dar con el botón. Oyó el clic al pulsarlo, pero no ocurrió nada.

Maldijo para sus adentros: ¡no podía ser verdad! El vaso no contenía tanta agua como para estropear no solo el libro sino también la lamparilla. Se levantó, se puso el albornoz que había dejado al lado de la cama y cruzó la habitación con cuidado por las cajas y cartones aún sin desempacar desperdigados por todo el suelo. Avanzando poco a poco llegó hasta el pasillo. El interruptor de la luz del techo estaba al lado de la puerta. Otro clic. Y otra vez nada. Todo permaneció oscuro.

Soltó un suspiro profundo.

Parece que no iban a librarse de tener que negociar con el arrendador el renovar la instalación eléctrica. Ni ellos ni el dueño de la vivienda estaban especialmente interesados en una restauración a fondo con sus inconvenientes inherentes, pero daba la impresión de que el período de gracia de la vida interior de aquel inmueble había caducado.

Ya durante la mudanza habían saltado los plomos en más de una ocasión, y sin motivo aparente, paralizando el taladro y todos los demás aparatos eléctricos. No quería ni imaginarse qué ocurriría si, por ejemplo, se quedara sin luz la nevera mientras estuvieran fuera o de viaje.

Por suerte sabía dónde estaba el cuadro eléctrico. Avanzó en la oscuridad palpando la pared de la despensa al lado de la cocina. De repente la oprimió una sensación de angustia. Surgió en una esquina recóndita de su subconsciente, pero con cada paso que daba fue abriéndose paso hasta la superficie. Debido a la oscuridad y el silencio reinante en la casa, el entorno que de día le resultaba tan familiar ahora le pareció frío y amenazante. Se detuvo asustada cuando bajo los pies descalzos la madera del suelo empezó a crujir. Por un momento se le pasó por la cabeza mirar por la ventana para comprobar si en las viviendas de al lado se veía alguna luz. Sin embargo, a aquella hora era poco probable. Decidió beber algo y regresar cuanto antes a la cama. A la mañana siguiente la esperaba un seminario importante en la universidad.

El salón estaba en silencio. Solo se oía el tictac del reloj de la pared, herencia de sus abuelos y que, colocado sobre una pila de cartones de la mudanza, esperaba volver a ocupar su puesto en una pared. En medio del silencio nocturno su sonido resultaba desagradablemente fuerte. Se preguntó por qué sería que hasta ahora nunca le había molestado.

Paseó la mirada por la habitación. La silueta de la mesa de madera y de los dos sillones gastados del tresillo con más de treinta años de juventud se perfilaba a la luz mortecina de la luna.

En la pared opuesta seguía la vitrina vacía y más allá la redonda mesa de comedor con sus cuatro sillas disparejas que no acababan de casar entre sí. El barroco de Gelsenkirchen, como solían bromear.

Todo parecía igual a como lo habían dejado unas pocas horas antes, cuando sus cuerpos les habían exigido su merecido descanso.

De vuelta a la cocina pasó al lado de la puerta que daba a la terraza. De repente sintió un fuerte dolor al apoyar el pie izquierdo. Antes de finalizar el movimiento, una contracción repentina hizo saltar el pie en el aire. Maldijo por lo bajo e intentó apoyar de nuevo el pie, pero al instante volvió a sentir el dolor punzante. Con una mano en el apoyabrazos del sofá, pasó con cuidado la otra por la planta del pie. Notó un líquido caliente y viscoso y a la luz de la luna que se colaba por la puerta de la terraza, vio enseguida de qué se trataba: sangre.

A pesar de la escasa luz, distinguió perfectamente que el corte era profundo. Una línea estrecha y oscura ensanchándose y de la que empezaron a manar las primeras gotas de sangre. Pasó la punta de los dedos por encima del corte, los chupó y se arrodilló con cuidado. Tanteó el suelo y enseguida notó qué era lo que no encajaba en la escena: el suelo estaba cubierto de cristales.

De repente empezó a sudar. No a causa de la temperatura, sino al percatarse de la única explicación posible para las esquirlas en el suelo. Una mirada temerosa hacia la puerta de la terraza confirmó sus temores.

El panel de cristal justo al lado del picaporte mostraba un agujero del tamaño de un platillo. Alguien había bajado la manilla: la puerta ya no estaba cerrada. Notó una ligera brisa que en ese preciso instante se coló por la puerta abierta. El descubrimiento alarmante de que alguien había entrado a la fuerza vino a la par que las náuseas que se apoderaron de ella.

Permaneció inmóvil durante unos segundos. Aguantando la respiración estuvo atenta a los ruidos de la vivienda, pero lo único que oyó fue el tictac del reloj. Si realmente había entrado alguien, se habría dado cuenta de que allí no había nada que robar y se habría largado ya.

Aun así, se lo notificaría a la policía. Ignoró el dolor del pie y reanudó su camino a la cocina cuando vio la sombra que sin hacer ruido alguno se levantó del sillón orejero en el que había estado sentada. Quiso gritar, pero un nudo en la garganta se lo impidió. Le empezaron a temblar las rodillas y necesitó toda la fuerza que pudo reunir para no sucumbir a la reacción protectora de un desmayo.

La sombra se acercó a ella lentamente. Con la esperanza de distinguirla mejor, cerró los ojos con fuerza. Si se trataba de una broma, no tenía la menor gracia, pensó, y se sorprendió que en una situación semejante pudiera pensar algo tan descabellado.

No era ninguna broma. El pop silencioso milésimas después del disparo ya no llegó a oírlo. Sus piernas fueron las primeras en rendirse a la gravedad. El resto del cuerpo les siguió. Y antes de que la cabeza tocase el suelo, ya estaba muerta.

UNO

Se encontraba al borde del precipicio mirando fijamente al vacío. Arriba, el cielo, como si fuese el techo azul brillante de una tienda de campaña. El sol le calentaba la piel, pero el frío interior lo hacía estremecerse. Bajo sus pies, una estrecha franja de un césped de plástico verde y delante, un inmenso agujero que lo estaba mirando, como las ávidas fauces del infierno. Pero allá al fondo no era el fuego prendido por el príncipe de las tinieblas el que ardía. Su mirada se clavó en el ataúd blanco adornado con flores.

Gerberas de color violeta.

Sus flores favoritas.

Karre sabía que ese día iba a llegar. Y, sin embargo, no había perdido la esperanza. Había que mantenerla hasta el último momento. Incluso durante la intervención que le habían practicado por urgencia y en la que le habían retirado parte del cráneo para detener la presión ejercida sobre el cerebro, había seguido creyendo que el destino, en contra de todo pronóstico, daría un giro a su favor. Fue ese último clavo ardiendo el que lo había mantenido a flote. El que le había impedido rendirse. El que le había permitido seguir nadando en vez de sucumbir a la tentación de dejarse llevar hacia la negrura eterna y cruzar junto a ella la frontera sin retorno.

Sus pensamientos giraron en torno a la llamada telefónica con la que le habían informado de la urgencia de intervenir quirúrgicamente. Estaba en una playa desierta junto a su compañera Viktoria von Fürstenfeld observando el mar nocturno que se extendía ante ellos como una alfombra negra. Mientras iba formándose una fuerte tempestad, al otro lado de las dunas seguían las llamas en pleno apogeo.

El equipo del K3 había resuelto una serie de asesinatos y había evitado otro literalmente en el último segundo. Todos ellos, Viktoria, Karim y él a la cabeza, habían alcanzado el límite de sus fuerzas. Con los ojos cerrados había escuchado atentamente la voz al otro lado del teléfono. Se había mezclado hasta tal punto con los sonidos de las olas y el ulular de la tormenta que se aproximaba, que al final solo eran retazos de palabras sueltas los que encontraban el camino a través de la red móvil. Igual que las agudas astillas metálicas de una granada que explota al lado, horadaban el túnel auditivo en búsqueda del interior de su cerebro.

Un escalofrío de rabia incontenible lo recorrió al pensar que no había estado en el único sitio donde tenía que haber estado en aquella difícil hora en la que estaban en juego la vida o la muerte.

Donde sí había estado había sido atrapado en aquella maldita isla.

Se despertó sobresaltado. Había sido un sueño inquieto. Los dígitos rojos al lado de su cama anunciaron el fin inexorable de la noche. El bochorno del día anterior, que ni la fuerte tormenta de la madrugada había espantado, seguía flotando bajo las vigas del techo. Como una campana letal pendía sobre él. La cara, el torso y las piernas estaban empapados en sudor.

Siguió tumbado varios minutos más observando el techo de la habitación.

El sueño.

Una y otra vez se adentraba en su cabeza, como el mensajero de un futuro inevitable.

Al apartar las sábanas e incorporarse, notó cómo su piel febril ardía. Sus sienes parecían martillos acompañando la puesta en marcha de su circulación. Cogió la cajita que estaba sobre la mesilla de noche, sacó las dos últimas cápsulas de Ibuprofeno 400 y las metió en la boca. Pensó que se ahogaría cuando las cápsulas se le quedaron atascadas en el esófago. Tragó varias veces, pero no consiguió que reanudaran el viaje por iniciativa propia de modo que se levantó. Sin darle al interruptor de la luz fue tanteando a oscuras por la vivienda.

En la cocina cogió una botella de agua que había en la encimera, la destapó y bebió a morro un trago largo. El líquido, caliente y sin casi nada de gas, estaba asqueroso, pero bastó para arrancar los objetos extraños todavía pegados al esófago y enviarlos a su destino.

Se acercó a la ventana y miró hacia el colegio al otro lado de la calle. Las ventanas negras le devolvieron la mirada. En medio de la oscuridad, el edificio se mostraba abandonado e inerte. Los pasillos otrora tan llenos de vida y el patio delante de la construcción se veían huérfanos. Un gato, cual fantasma, pasó corriendo junto a la entrada flanqueada por columnas de piedra. Una sombra silenciosa que en cuestión de segundos se fundió con la negrura.

Lo más probable era que a lo largo del día que estaba asomando poco a poco se reunieran unos cuantos jóvenes en la cancha de baloncesto para lanzar unas canastas. O podría ser que se sentaran en las mesas de ping pong para pasarse la botella o unos cigarrillos. Fuera como fuese, iban a disfrutar de un domingo tranquilo. Para ellos era simplemente un día más en los albores de sus vidas. Y él lo vería. Los días irían pasando. Las semanas, los meses, los años. Vería cómo se harían mayores. Los vería celebrar el final de los estudios. La llegada de una nueva generación de estudiantes. Oiría sus voces a través de la ventana medio abierta, sus risas despreocupadas.

Aquellos pensamientos le hicieron estremecerse. No lo soportaba. Ya no. Porque Hanna no experimentaría nada de eso.

Fue entonces cuando sonó su móvil y lo trajo de vuelta a la realidad.

A medida que iba acercándose al lugar del crimen, iba aumentando su inquietud. El Mini se deslizaba despacio, pasando en su recorrido al lado de varios coches patrulla, dos ambulancias y el minibús de la científica, el departamento encargado de las escenas de crimen. La fila de vehículos también incluía el Porsche verde veneno, ya entrado en años, del forense Paul Grass, estrechando todavía más el ya en por sí escaso carril.

Al dejar por fin el coche delante de la entrada a un patio, vio los dos coches de la funeraria.

«Becker dice que es una escena dantesca». Le vinieron a la mente las palabras de su jefe e inconscientemente se puso a registrar la zona en busca de su Volvo, pero no lo vio por ningún lado.

Mientras desabrochaba el cinturón de seguridad, oyó el gruñido de protesta de sus tripas. La llamada del jefe la había pillado justo al iniciar su ruta matinal de footing. Tanto esta como el subsiguiente desayuno hubo que cancelarlos. Rebuscó en la guantera tratando de dar con algo comestible.

En vano.

Unos golpes fuertes en la ventanilla la sobresaltaron. Levantó la cabeza y se topó con una cara malhumorada. Un par de ojos bajo cejas pobladas y con un brillo belicoso miraron dentro del coche.

Holger Becker.

Viktoria von Fürstenfeld abrió la puerta, se apeó y antes de poder saludar al otro, este le soltó a bocajarro:

—Vaya, vaya. Así que ahora el jefe manda a sus secuaces en vez de concederse el honor a sí mismo. ¿Es que no le viene bien el horario? Bueno, pues échele usted un vistazo entonces. Espero que no sea de naturaleza delicada. ¿Ya ha desayunado?

—No y no. —Cerró la puerta de golpe.

Él la miró de arriba abajo. A Viktoria no se le escapó qué zonas inspeccionó con más detenimiento que otras antes de preguntar:

—¿Qué?

A pesar de su imponente envergadura y de que la diferencia de estatura era considerable porque ella llevaba zapatos planos, le sostuvo la mirada.

—¿A qué se refiere con «qué»?

—¿Qué quiere decir «no y no»?

—Son las respuestas a sus dos últimas preguntas. ¿Ya las ha olvidado? No, no soy de naturaleza delicada. No, no he desayunado. Por lo que se ve, no como que usted.

Dicho eso, le tendió un pañuelo, aunque en vez de aceptarlo, el hombre achinó aún más los ojos.

Tampoco el rostro furibundo del funcionario intimidó a la joven comisaria.

—¿Qué ha sido? —preguntó con una sonrisa presuntuosa—. ¿Nutella? ¿O un cacao caliente? La próxima vez que le llamen a la escena de un crimen, debería limpiarse antes la boca. —Se giró y con pasos largos se dirigió hacia el acordonamiento. A medio camino se volvió una vez más—. Que pase un buen día, señor guardia. Si surge algo de su conveniencia, se lo transmitiremos.

Y mientras pasaba primero una pierna y luego otra por encima de la cinta rojiblanca, Becker le envió una retahíla de insultos.

DOS

Miraba ensimismado por la ventana. Durante todo el trayecto había ahogado los intentos comunicativos por parte del chófer con respuestas monosilábicas o un silencio perseverante. A intervalos regulares dirigía la mirada hacia el taxímetro antes de volver a centrarse en las casas por las que pasaban.

¿Por qué tenía que dejarle tirado el coche precisamente hoy? Desde hacía casi dieciséis años, casi desde el nacimiento de Hanna, se había mantenido de manera fiable a su lado. Y justo ahora flaqueaba aquel tanque sueco supuestamente indestructible.

El semáforo se puso en verde y el conductor aceleró tan de golpe que Karre notó el empuje contra el asiento. Dado que el buen hombre había recorrido el trayecto en un tiempo récord, incluso sin luces ni sirena, se merecía una buena propina. Observó de reojo al taxista que estaba disfrutando visiblemente con el viaje mañanero. Llevar a un comisario jefe en una misión no era lo mismo que transportar a unos jóvenes borrachos de la discoteca a casa. En este último supuesto se corría además el riesgo de que le dejasen a uno el asiento lleno de vómito.

Hasta ahí había seguido Karre el relato del conductor, pero cuando empezó a relatarle la última vez que había llevado a una despedida de solteros, sus pensamientos salieron volando hacia mundos lejanos. No fue hasta que el coche se metió en la dirección indicada que regresó vida al cuerpo del silencioso viajero.

—Puede dejarme aquí.

—¡Madre mía! —El taxista miró con ojos desorbitados el parque móvil allí desplegado—. ¿Es que ha ocurrido algo malo?

—Podría ser. No puedo darle detalles. Lo sien…

—No problema. Secreto profesional. Toy al tanto. No se preocupe. No se lo tomo a mal.

—Muy amable —respondió Karre. Le hizo gracia.

Cuando el coche se detuvo al lado de un Mini negro que Karre identificó como el de su compañera, redondeó de manera generosa el importe del taxímetro.

—Está bien así.

Le tendió el dinero al conductor y se apeó.

—Vaya. Ahora el señor jefe del departamento se hace traer en taxi. ¿Qué será lo siguiente? ¿Una limusina con chófer? —Reconoció la voz sin tener que darse la vuelta.

—¿Quién de los dos no está apto para conducir? ¿Tú o tu coche? —siguió picando Becker antes de darle tiempo a Karre de replicar.

—Tenga mucho cuidado con lo que dice —fue la respuesta concisa de Karre con la que dejó plantado a Becker sin dirigirle ni una sola mirada. Pero este no se dejó intimidar: corrió tras Karre y lo agarró del hombro.

Karre se giró al instante y se liberó con elegancia de la garra del colega uniformado.

—No me toques. Y si sigues soltándome idioteces como esas, me encargaré personalmente de que te pases lo que te queda de policía archivando informes.

Becker escupió sobre el asfalto, a poca distancia de los pies de Karre.

—¿Aún no estás satisfecho? ¿No te basta con que te hayas acomodado en el puesto de la brigada que me correspondía a mí?

—¿Que te correspondía a ti? No me hagas reír. Por lo que recuerdo, las plazas de los puestos superiores siempre se han otorgado por méritos. Tus posibilidades y las mías nunca han sido equiparables. Así que cállate. Cumple tú con tu trabajo y deja que mis compañeros y yo cumplamos con el nuestro. ¿Me has entendido?

—¿Qué tal tu hija? Qué cosa tan horrible… —El tono de voz empleado no era conciliador. Resultaba más que evidente que se trataba de una provocación en toda regla.

Karre, que ya había traspasado la cinta rojiblanca, se detuvo. Alzó la cinta de plástico y regresó junto a Becker. Los dos hombres, de estatura similar, quedaron frente a frente, como dos gallos de pelea. Cada uno esperando a que el otro diera el primer paso.

—Eres un miserable hijo de puta, desgraciado. Siempre lo has sido. Como vuelvas a mentar una sola vez a Hanna, lamentarás haber nacido. Te lo juro por lo más sagrado que hay en mi vida.

—¿Que tú tienes algo sagrado? Eso sí que es una novedad. Si para ti no fue sagrada ni la novia de tu mejor amigo.

—¿Sabes qué? Eres un caso perdido. Después de tantos años sigues sin pillar que a Sandra no le interesabas lo más mínimo. Incluso si no me hubiera conocido a mí, serías el último hombre de este planeta en el que se fijaría.

—Qué pena. Quiero decir, al menos aún estaría viva.

—Cierra esa bocaza y más te vale poner tierra de por medio antes de que pierda los estribos.

Karre se dio la vuelta e ignoró a Becker. Estaba furioso por haber permitido que lo provocara de aquella manera. Pero su antiguo compañero de estudios había dado en el talón de Aquiles de Karre. Utilizar a Hanna así era caer muy muy bajo. Por otro lado, conocía a Holger Becker desde hacía ya tanto tiempo que sabía que cuando se sentía acorralado, solo sabía tirar de medios rastreros para salir.

Karre entró en el edificio y subió los pocos peldaños que llevaban a la vivienda de la planta baja, donde se encontró con Viktoria, que estaba dialogando con un hombre calvo: el médico forense, Paul Grass.

Viktoria miró su reloj.

—Pero ¿dónde te habías metido? Y yo que pensaba que ya llevarías rato aquí cuando llegara yo.

Karre logró poner una sonrisa forzada.

—Yo también partía de esa base, pero por aquel entonces aún no sabía que mi coche me iba a dejar tirado sin mayor miramiento.

Estudió a la joven colega. Saltaba a la vista que sus planes para la mañana de domingo habían sido otros.

Llevaba unas mallas negras, una camiseta del color de las moras, a juego con las deportivas. Sabía que tenía por costumbre salir a correr, pero era la primera vez que se presentaba con ese tipo de indumentaria en una escena del crimen.

Ella lo miró interrogativa. La luz del sol matinal que entraba por la ventana del pasillo desprendía destellos de su melena rubia recogida en una cola de caballo. El peinado dejaba al descubierto sus uniformes rasgos faciales haciéndola parecer más joven. Se fijó en que, a diferencia de un día laboral de entre semana, apenas llevaba maquillaje. Muy discreto, pero aun así efectivo. Seguramente se lo había aplicado durante el viaje ante el espejo interior del coche, supuso Karre.

Al forense le dedicó una breve mirada.

—¿Qué tal, Paul? ¿Qué ha pasado? —Y de su compañera quiso saber—: ¿Ya lo has visto?

Viktoria negó con la cabeza.

—Tiene malas pintas. Una ejecución en toda regla —describió Grass la situación con la que se había topado—. Venid, os lo muestro.

Karre y Viktoria se pusieron los monos de tyvek blancos que Grass ya tenía preparados para ellos y lo siguieron al interior del piso.

Grass pasó en silencio con unos pasos demasiado largos para sus piernas relativamente cortas por el pasillo sin ventanas y con forma de manguera. Karre se fijó en los cartones de mudanza apilados a ambos lados contra la pared. O bien los inquilinos se habían mudado hacía poco, o bien estaban con los preparativos para irse. La única puerta a mano izquierda estaba cerrada. A la mirada interrogativa de Karre, Grass le informó con dos palabras:

—Solo cartones.

Las puertas a la derecha estaban abiertas. La primera daba al cuarto de baño, sencillo pero moderno. Karre y Viktoria pasaron de largo sin decir nada. Tras la segunda puerta estaba el dormitorio. La escena del crimen, como indicaban las salpicaduras de sangre presentes por todos los lados y los indicadores de plástico colocados por los colegas encargados de recoger huellas.

—Un momento —detuvo Grass a los compañeros, a punto de entrar en el dormitorio—. Empecemos por la sala de estar.

—¿La sala de estar? —repitió Viktoria alzando las cejas, pero nada más pisar la estancia ubicada al final del pasillo, entendió el porqué—. ¡Joder! —murmuró y le echó un vistazo rápido a Karre antes de volver a dirigir su atención a la muerta.

La joven yacía ante ellos con los brazos y las piernas extendidos sobre el parqué gastado y tendría, a ojos de Karre, unos veinte y pocos. La melena corta y negra se había extendido alrededor de la cabeza. El cinturón de la bata de satén blanco estaba sin anudar por lo que la tela se había deslizado hacia los lados.

Bajo la bata no llevaba nada.

Karre observó la piel pálida pero inmaculada. Aunque la joven estuviese muerta y él estuviera realizando su trabajo, le pareció indecente mirarla así. El rostro de facciones regulares y suaves no había perdido nada de su atractivo original, a pesar de la muerte. Tan solo los ojos abiertos, aterrorizados, destrozaban la impresión de estar ante una Bella Durmiente.

Y el agujero en la frente.

Karre inspiró fuerte.

—¿Calibre?

—Diría que un 38.

—¿Y nadie en la casa oyó eso?

—Esa parte os corresponde a vosotros, pero hasta ahora no se ha presentado nadie para comunicarnos su saber.

—La cabeza está enfocada hacia la puerta —observó Viktoria.

Grass asintió de manera aprobatoria.

—Lo que significa que el asesino o la asesina ya se encontraba en la sala cuando ella entró, ¿no?

—Parto de esa base.

—¿Alguna señal de allanamiento?

—Y que lo digas. Según Vierstein, alguien rompió el cristal de la puerta de la terraza e hizo un agujero del tamaño de un platillo al lado de la manija. De esa manera accedieron al interior, aunque no han encontrado huellas.

—Por cierto, ¿dónde se ha metido Viktor? —No fue hasta ese momento que Karre se percató de que aún no había visto al compañero del departamento encargado de la escena del crimen—. ¿Ya han acabado los suyos?

—Por supuesto. ¿Crees que nos hubieran permitido entrar si no fuera así? Vierstein ya se ha largado. Dijo no sé qué de una cita importante y dejó a su gente plantada, así sin más.

Viktoria miró a Karre.

—Creo que hace unos días mencionó una boda. Su sobrina, o algo así.

—Entonces tendremos su informe listo, esperando por nosotros en el escritorio cuando lleguemos a Jefatura. Paul, ¿qué puedes decirnos tú? Aparte de lo obvio.

El forense se frotó la barbilla. Era conocido por no querer columpiarse antes de haber realizado la autopsia. Pero del mismo modo era conocido porque sus sugerencias (si se animaba a compartirlas) solían dar en el clavo, como se iba descubriendo a medida que avanzaba la investigación.

—Bueno —arrancó por fin—, lo que puedo decir sin lugar a dudas es lo siguiente: la causa de la muerte es un disparo en la frente. Por lo que parece no se disparó a bocajarro, sino que desde cierta distancia. También resulta evidente que se trata de un tirador bastante seguro. El orificio de entrada no muestra las típicas señales de un disparo a corta distancia, es decir, no hay un reguero de pólvora como tampoco trazas de pólvora introducidas en o sobre la superficie. No hay agujero de salida en la región occipital y la herida en forma de embudo hacia dentro que vemos en la frente se debe, obvio es, al disparo de entrada. En cuanto a la trayectoria de la bala, no podré decir nada concreto hasta haber radiografiado el cráneo. Aunque da la impresión de que transcurre ligeramente en diagonal de arriba abajo. De eso se concluye que el autor sería algo más alto que la víctima.

—¿Murió al instante? —quiso saber Viktoria.

—De momento mi punto de partida es que el proyectil destruyó las estructuras cerebrales vitales justo al entrar en el cráneo por lo que estaría muerta antes de que sus piernas fuesen conscientes de que ya no podían sostener el resto del cuerpo.

—¿Cuánto tiempo?

—La espalda muestra ranuras en forma de mariposa en el livor mortis en la zona de hombros y glúteos. Las manchas en sí han aumentado y se han fundido. Un proceso que suele darse a las dos horas tras el fallecimiento. El dibujo concuerda con el lugar del hallazgo. Dado que yace sobre una superficie en gran parte plana, esas manifestaciones son absolutamente típicas. En conjunto con las demás huellas, parto de que el lugar donde se halló el cadáver se corresponde con el lugar del crimen. En base a la lividez, la muerte debió de ocurrir hace apenas doce horas. Para curarnos en salud, establezcamos de momento las diez de la noche.

—¿Lo cubre la rigidez cadavérica?

Grass asintió con la cabeza.

—Rigor mortis. Casi por completo. Como hora máxima las doce horas. Más bien algo menos. Y antes de que me lo preguntéis: la temperatura corporal lo confirma. La temperatura anal es de 28.6 grados centígrados. Teniendo en cuenta la temperatura ambiente de unos veintiún grados, también corrobora el margen de nuestras once horas.

—¿Qué pasa con el dormitorio? —De esta manera dio por terminado Viktoria el silencio que siguió a las declaraciones del colega.

Grass suspiró.

—Acompañadme.

TRES

El joven que yacía, en parte sobre la barriga y en parte de lado, sobre la sábana de color lila también estaba desnudo. La manta colgaba de los pies de la cama, aunque Karre supuso que Grass o su gente la habían colocado allí. Las fotografías y los vídeos del lugar hechos por Vierstein seguramente lo confirmarían.

A diferencia con la sala de estar, este escenario se asemejaba a un baño de sangre. Tanto la almohada como la sábana estaban empapadas en sangre. En la parte posterior del cráneo del joven se abría un cráter cubierto de sangre seca.

—En este caso el disparo tuvo lugar a muy corta distancia. —Grass apartó con unas pinzas un mechón de pelo ensangrentado—. A raíz de la resistencia del hueso craneal, los bordes de la herida están hendidos como resultado de los gases propulsores entrantes. De ahí la típica herida abierta de bala. Además, como podéis ver, la cavidad creada por la pólvora al principio del canal de herida tiene un tono oscuro. Eso se debe a los gases de la pólvora que llegaron hasta el tejido en el momento del disparo. Eso sí, no se trata de un disparo con el arma colocada directamente en la cabeza porque en ese caso tendría que verse la quemadura del cañón. Es decir, el autor colocó el cañón a pocos centímetros de la región occipital craneal de la víctima. Presupongo que sin que esta se diera cuenta. El orificio de salida se encuentra en el rostro, justo por encima de la raíz nasal, lugar en el que los fragmentos óseos se rompieron hacia fuera.

—O sea, alguien le disparó desde atrás mientras que la víctima dormía —resumió Viktoria todo lo oído.

—¿Y la hora de la muerte? —quiso saber Karre—. ¿Coincide con la de la chica?

—Pues sí. Ayúdame. —Con la ayuda de Karre, Grass le dio la vuelta al muerto y lo dejó boca arriba.

—Oh… —Viktoria se quedó mirando la huella de una mano. La huella tenía un color más claro y destacaba contra la barriga del difunto al tener el resto un tono bastante más oscuro.

—El hombre dormía sobre su mano. Con la entrada del livor mortis, tanto la mano como la ropa de la cama dejaron estas marcas. Espeluznante, ¿verdad?

—Paul, por favor. —Karre conocía bien el trato, más bien desenfadado de más, que el compañero dispensaba a sus pacientes muertos, pero incluso tras tantos años colaborando seguía sin acabar de acostumbrarse.

—Está bien, pero quería que al menos lo vierais.

—¿Y la bala?

—Eso ya no es competencia mía, pero por lo que sé la tropa de Vierstein la encontró en el colchón y se la llevaron al laboratorio. Más no puedo deciros.

—Está bien. —Karre sacó el móvil del bolsillo.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó su compañera.

—Preguntarle. —Ya había pulsado la tecla de marcación rápida.

—Está de boda. —Viktoria oyó el tono de llamada a través del altavoz.

—Pero no a esta hora. Como mucho estará de camino a ella.

Y como si hubiera oído las palabras de Karre, tras dos tonos, Vierstein descolgó.

—Comisario jefe Karrenberg. No me digas que tú también ya has llegado al lugar del crimen. Sorry, pero he tenido que irme. Hoy se casa mi sobrina.

—No hay problema. Tampoco quiero interrumpir tu proceso de acicalamiento. Pero ¿podrías decirme qué pasa con el proyectil del dormitorio? ¿Lo habéis encontrado?

—Sí. Estaba en el colchón. Ya está en el laboratorio. Diría que del 38.

Grass sonrió satisfecho.

—¿Habéis encontrado casquillos?

—No.

Karre notó la decepción surgiendo en su interior.

—Lo que significa…

—… que el autor o tuvo la sangre fría suficiente como para recoger los casquillos…

—… o que el arma no soltó ninguno —completó Karre el hilo de pensamientos de su compañero.

Este dejó oír un silbido de reconocimiento.

—El calibre 38 es frecuente en revólveres. Junto con el Magnum 357 y 44. Eso explicaría, sin duda, por qué no encontramos ningún casquillo. El caso es que la bala se la hemos mandado a los tequis. Se ocuparán el lunes. Para la otra bala, que hurgue Grass en el cráneo de la nena.

Karre ignoró el comentario de mal gusto.

—¿Quién de los técnicos criminalísticos se hará cargo? ¿Talkötter?

—Ni idea.

—Vale, ya hablo yo con él. Gracias. Y pásalo bien en la boda.

—Gracias. Que tengáis un buen día. —Y con eso se cortó la llamada.

Karre pensó si habría algo que podría tornar un día que había empezado tan mal como aquel en uno bueno, pero por muchas vueltas que le dio, no se le ocurrió nada en absoluto.

CUATRO

Aproximadamente una hora después, pisó Karre la oficina vacía de la comisaría tercera, abreviada en el día a día como K3. Paseó la mirada por los escritorios de madera de los años setenta del siglo pasado.

A pesar de la insistencia por parte de su superior, el consejero criminalista Schumacher, no había conseguido superar su reticencia a trasladarse a la oficina del jefe de unidad, separada de los demás por una mampara de cristal. Seguía esperando la pronta recuperación y, con ello, la vuelta de su jefe y mentor Willi Hellmann, de ahí que, durante la ausencia del mismo, no quisiera campar a sus anchas en su oficina. Además, consideraba imprescindible el diálogo con sus compañeros durante una investigación en curso. El aislamiento en aquel tugurio y el olor a rancio por la cantidad de cigarrillos que Hellmann había fumado allí dentro resultaban más bien contraproducentes.

Las sandeces de Schumacher acerca del distanciamiento y la demarcación entre superior y subordinados le molestaban muchísimo. De ahí que en más de una ocasión le hubiera dado largas cuando le calentaba la cabeza con lo necesario que era cambiar de oficina. Sin embargo, resultaba interesante ver que desde hacía unos cuantos días, Schumacher parecía mostrarse comprensivo. O eso o había acabado capitulando. El caso era que el asunto ya no le preocupaba. Una circunstancia que Karre sin duda agradecía.

Al igual que el silencio de aquel preciso momento. Cogió su taza del BVB y se dirigió hacia la mesa colocada contra la pared y trono de la máquina de café. En el preciso instante en que iba a ponerla en marcha, sonó su móvil.

—Karim, qué bien que hayas llamado. Sé que es fin de semana, pero…

—Acabo de ver que tengo unas cuantas llamadas perdidas tuyas. Sorry, pero no me he enterado. ¿Qué pasa?

—Tranquilo. Aprecio mucho que incluso te hayas molestado en devolverme la llamada. ¿Tú y Sila bien? —Karre sabía que Sila estaba embarazada, por eso preguntaba con más frecuencia de la habitual por su estado de salud.

—La noche ha sido algo movidita. Ya te contaré. Pero todo en orden. Así que, repito: ¿qué pasa? Dudo mucho que solo hayas llamado para saber qué tal he dormido. ¿Tenemos algún muerto?

—Si solo fuera eso…

—Joder. —En la pausa que siguió a continuación, Karre oyó la respiración de su compañero al otro extremo de la línea—. ¿Qué exactamente?

—Dos.

—Mierda.

—Y tanto. Y cómo apesta. ¿Podrías venir a Jefatura y te cuento lo que hay? Vicky viene dentro de tres cuartos de hora.

—¿Estuvo en el lugar del crimen?

—Sí. Se ve que se había levantado en mitad de la noche para salir a correr y acababa de arrancar cuando la llamé. Por eso a los pocos minutos ya estaba allí. Ha ido a casa para cambiarse de ropa. ¿A ti cuarenta y cinco minutos también te llegan?

—Sin problema. ¿Y Götz?

—Ni idea. Parece estar offline. Le he mandado un mensaje. Si lo lee, puede que se una a nosotros.

—O vuelve a darse de baja por enfermedad de un momento a otro. Karre, me preocupa mucho, en serio. Si nos quedamos también sin él, vamos a estar con el agua hasta el cuello. Esto es una ciudad grande y estamos trabajando con la plantilla de un cuartel de provincias. No sería mala idea que le pidieses a Schumacher algún refuerzo para nuestra tropa.

A Karre no le quedaba otra que darle la razón a su colega, pero estaba al tanto de la postura de Schumacher en lo que respectaba al elenco del equipo. Por eso respondió:

—No serviría de nada. Mientras no haya nada definitivo sobre cuándo vuelve Willi, si es que vuelve, no va a mover un dedo.

—Seguramente tengas razón. Y como siempre somos nosotros quienes nos comemos el marrón. Hasta ahora. Voy de camino.

Antes de que Karre pudiera decir algo, Karim colgó. Y una vez más se preguntó cómo, dadas las circunstancias, hubiera podido realizar un trabajo con cierto éxito si no contara con gente como Karim y Viktoria en el equipo.

Lo más probable era que hubiese abandonado mucho tiempo atrás. Tras llenar la taza con un café negro como el carbón, se dejó caer en la silla del escritorio y estiró las piernas sobre el mismo.

El primero en llegar a la oficina media hora más tarde, para sorpresa de Karre, no fue ni Viktoria ni Karim.

El hombre que llevaba puestos unos vaqueros, una camisa blanca y una americana de pana marrón, que entró por la puerta y se le acercó despacio lo miró a través de unos ojos pequeños y enrojecidos. La barba y las ojeras atestiguaban una larga noche en vela.

El cabello que en los últimos años no solo había raleado, sino también encanecido, salía disparado en todas las direcciones. En conjunto, el estado de la persona que tenía delante no dejaba lugar a dudas de que en las horas transcurridas desde su último encuentro había pasado lo suyo.

—Joder, Götz. —Karre se incorporó—. ¿Qué pasa? ¿Y esa cara?

Lo cierto era que no le costó imaginarse a qué se debía el estado lamentable de su compañero. Götz Bonhoff había abandonado el viernes hacia el mediodía la comisaría para acudir a una cita importante. Tenía claro que era por su hija. Una gripe que no parecía querer pasar había resultado ser una miocarditis y los médicos que estaban tratando a Isabell temían que a la larga un trasplante sería inevitable. De hecho, llevaba ya varias semanas ingresada en el hospital.

Bonhoff no hablaba mucho de ello con el equipo, pero dado el alarmante estado general, Karre no necesitó tirar de mucha fantasía para imaginarse cómo estaba la hija de su colega.

Bonhoff inspiró profundo y Karre cerró los ojos.

—¿En qué has venido? ¿No sería en coche?

—Taxi —contestó Bonhoff apagado y se dejó caer en la silla de Viktoria—. Me pasé la noche de un lado a otro.

—Ya me imaginaba yo. Pero, en ese estado no tendrás pensado participar en la investigación, ¿no?

Bonhoff lo miró sobre aviso.

—Estoy bien. No hay problema. Me aseo un poco y soy todo vuestro.

—Götz. Mírate. Estás para el lastre.

El colega estudió a Karre con cuidado.

—¿Qué pasa? ¿No me ajusto a tus exigencias? ¿Apenas te nombran jefe y ya te pones a elegir a quién quieres en tu equipo de élite y a quién no o qué?

—Götz, entiendo lo que pasa por tu cabeza, pero…

—Pero ¿qué? —El tono de voz de Bonhoff fue aumentado de intensidad y Karre vio cómo se le hinchaba una vena en el cuello—. Mira, amiguito, voy a decirte algo: te admiro muchísimo… Sí, me has oído bien: te admiro. Porque con toda esa mierda volando a tu alrededor mantienes bastante bien la calma. Si hasta acudes a trabajar como si no hubiera pasado nada. Y para colmo consigues que el viejo te nombre su sustituto. Y, como cosa del diablo, a los tres días le da un patatús. Hey, qué genial que tengamos a bordo a todo un comisario ejemplar… perdón… comisario jefe… que no solo se pasa las noches al lado de su hija en coma, sino que, además, de día aclara unos cuantos asesinatos, así como si nada. No me extraña que alguien así no quiera en su equipo a un fracasado que con un poco de viento en contra ya pierde el equilibrio.

—Ahora vas a escucharme, Götz. —Karre agarró al colega por el brazo y lo miró a los ojos—. Lo que tú denominas un poco de viento en contra es lo peor que puede pasarle a un padre. Nadie mejor que yo para juzgarlo. En cuanto a eso, estamos todos en el mismo barco. Te guste o no.

—Claro. —Bonhoff soltó una risa sarcástica—. Solo que tú no pareces haberte dado cuenta aún de que el barco lleva mucho tiempo hundiéndose. ¿O no lo quieres entender? El cacharro está lleno de agujeros y el agua entra a más velocidad de la que tú puedes achicarla. ¿Y tú qué haces? Ignoras los hechos con un par y desempeñas tu trabajo como si nada. Pero yo no puedo. ¿Lo entiendes? ¡Yo… no… puedo!

—Vale. —Karre suspiró—. Tienes razón. Trato de hacer mi trabajo lo mejor que puedo. Pero ¿sabes qué? No pretendía para nada que en medio de tanta mierda, como tú lo llamas muy acertadamente, me nombraran aún por encima jefe de esta comisaría. Willi me lo ofreció. No, me insistió que le sacase ese peso de encima durante algún tiempo. Él notaba que algo en su interior no iba bien, pero tardó demasiado en decidirse en hacerle caso a esa voz interior. ¿Y sabes qué más notó?

Miró a su colega y al ver que este no reaccionaba, prosiguió:

—No lo hizo solo por su propia salud. Supo mucho antes que yo que este trabajo sería lo único que me mantendría medianamente a salvo. O para formularlo con tus propias palabras: lo que me hace seguir achicando agua del barco en vez de dejarlo hundirse sin más y a mí con él.

»Nuestro trabajo, por muy jodido que sea lo que vivimos a diario, es lo que me permite seguir funcionando. Y cuando muera Hanna, mi tarea aquí será en caso de duda lo único que me impida tirarme del puente más cercano. No creas que todo esto me resulta tan indescriptiblemente fácil. Y te aseguro que no todo es color de rosa. Me entierro en el trabajo para poner un poco de orden en todo lo demás.

»Pero entiendo que mi método no funcione contigo. Entiendo cuando me dices que tú así no consigues despejar la cabeza y que no puedes hacer como si nada. Götz, ¡lo entiendo!

»Pero que no se te ocurra jamás volver a echarme en cara cómo hago mi trabajo.

Bonhoff quedó petrificado y lo miró con ojos muy abiertos. Transcurrido unos minutos murmuró:

—Lo siento. Tengo los nervios a flor de piel. Pero puede que tengas razón y que me venga bien distraerme.

—¿Qué pasa con el curro en el casino? —Hacía algún tiempo Karre había descubierto que Bonhoff había aceptado un segundo empleo como asesor de seguridad en un casino para poder costear reformas en caso de que llegara el momento en que Isabell necesitase cuidados en casa.

—Lo he dejado. No podía pasarme tantas noches sin dormir. —Tragó—. Además… de momento no parece que haga falta reforma alguna. Tenemos otros problemas.

—¿Tan mal?

Bonhoff asintió con la cabeza.

—No hablemos de eso ahora. Mejor dime qué hay. ¿Por qué me has llamado?

Karre miró a su colega a los ojos durante un buen rato antes de seguir hablando.

—¿Estás seguro de que estás en condiciones de ocuparte hoy de un asesinato?

La mirada de Bonhoff transmitió inseguridad.

—Yo… por supuesto. Bueno, eso creo. Karre, no me mandes a casa ahora. No después de todo lo que me has soltado. Puede que realmente sea la mejor manera de no derrumbarme. Y otra cosa: nunca me ha parecido mal que Willi te nombrase a ti su sustituto porque, para ser sincero, ese curro no lo quiero ni regalado.

—Vale. Si quieres, estás a bordo, pero que te quede clara una cosa: si vuelves a presentarte con esas pintas y oliendo a alcohol, te mando para casa, pero ya y te suspendo hasta nueva orden.

—No va a volver a pasar nunca más. Te lo prometo.

Karre le dio unas palmaditas en el hombro al compañero.

—Vete a asearte. Luego nos tomamos un café bien cargado antes de que Viktoria y yo te contemos de qué se trata.

Media hora más tarde, el comisario jefe Karrenberg, Viktoria von Fürstenfeld, Karim Gökhan y Götz Bonhoff estaban sentados a la mesa de conferencias de la oficina conjunta. Una pantalla plana en la pared opuesta mostraba en bucle las fotos y los vídeos de la escena del crimen.

—He informado al consejero criminalista Schumacher y a la fiscalía. Ahora nos toca a nosotros —terminó Karre y se recostó en la silla, cosa que el mueble que ya contaba con sus años firmó con un quejido torturado.

Viktoria y él habían resumido los acontecimientos de la mañana de la manera más explícita posible y ahora observaban las caras petrificadas de sus compañeros.

—Podría ser cualquier cosa —rompió por fin Bonhoff el silencio—. Asesinato por celos, un robo que terminó en asesinato, un allanamiento que acabó mal. Ni siquiera descartaría que no se trate de una guerra de bandas. Aunque en ese caso tendrían que ocuparse los del crimen organizado.

—A mí no me tenían aspecto de miembros de ninguna banda —intervino Viktoria—. Y antes de pasarles el caso de manera precipitada a los del C.O., deberíamos ocuparnos nosotros.

Karim carraspeó.

—Y según tú, ¿qué aspecto tiene el miembro de una banda? ¿Con toques latinos? ¿O tal vez de Europa del Este?

Viktoria le echó una mirada de disculpa a su compañero de origen turco.

—Sorry, no era mi intención. Pero a mí no me lo parece. Para mí solo eran dos jóvenes que acababan de irse a vivir juntos.

—¿Y antes de que les dé tiempo de desembalar, pasa alguien para meterles una bala en la cabeza? ¿Por qué?

Viktoria reprochó a Bonhoff:

—Yo no lo formularía tan lapidariamente, pero en el fondo llevas razón. Esa es la pregunta que hay que formular.

—¿Cuál exactamente?

—Si el autor vino con la intención de matarlos o si algo salió mal.

Karre se dirigió a su compañera.

—¿Qué pasa con la identidad de las víctimas?

Viktoria abrió la pequeña libreta de apuntes que tenía en la mesa.

—Según los documentos de identidad que hemos encontrado en la vivienda, la joven es Kim Seibold, veintiún años. El muerto se llama Tobias Weishaupt, veinticuatro. Seguramente novios y da la impresión de que acababan de mudarse juntos. En una caja había archivadores con nóminas y contratos laborales. Él era empleado de una aseguradora y ganaba unos mil seiscientos euros. Kim Seibold estudiaba en Essen, ciencias de la comunicación, y estaba en el cuarto semestre. Eso es todo. He hecho una foto de las notas que tomé en el lugar del crimen y os las he enviado.

—No son gran cosa. —Karre miró a los compañeros de uno en uno—. ¿Algo más que añadir?

Silencio.

—Pues entonces propongo que Götz recoja las direcciones de los padres en el punto de notificación. Vicky y yo vamos a casa de los Seibold; Karim y Götz, vosotros os ocupáis de la visita a los Weishaupt.

CINCO

El adosado blanco se encontraba en esas zonas de viviendas nuevas al sur de Essen con las que Karre tenía una relación de odio. A lo largo de los últimos años se habían talado sin piedad algunas hectáreas de campos y bosques y las habían cubierto de hormigón. En vez de árboles lo único que crecía ahora allí eran los precios inmobiliarios y, además, a un ritmo vertiginoso. Por si fuera poco, las casas que habían construido recientemente estaban tan juntas las unas de las otras, que, al salir del coche, Karre no pudo evitar ser testigo involuntario de una discusión que estaba teniendo lugar en una de las casas de la acera de enfrente.

A través de la ventana de la cocina basculada oyó con total claridad que la dueña de la casa parecía verse inmersa en una competición con una contrincante bastante más joven, cosa que el marido negaba rotundamente.

—¿Sabías que los vecinos más antiguos llaman a este su barrio el Infierno Blanco? —le preguntó a su colega.

Delante del garaje había un Audi A6 negro. Los gritos histéricos de la casa de enfrente llegaban hasta ellos. Pocos segundos después alguien cerró, de un fuerte golpe, la ventana. Karre miró a su alrededor. Aquí vivían familias bien posicionadas, de clase media alta, con todo tipo de problemas y necesidades de índole humana. Miembros de la «mitad superior» como los denominaban desde hacía poco en la jerga política. En cuanto a las casas sabía que ya antes de empezar a construirlas las habían ofrecido por poco menos de medio millón de euros. Y tras la reciente subida de precios en el mercado inmobiliario, ahora seguramente habría que desembolsar bastante más para poder considerarse dueño de uno de esos blancos bloques de hormigón.

Le dedicó una mirada inquisitiva a Viktoria mientras colocaba el dedo en el timbre de pulido acero inoxidable. Ella asintió con la cabeza y él lo pulsó a lo que desde el interior de la casa les llegó el sonido de un gong al estilo zen. Para Karre este hubiera resultado más apropiado en un templo budista que en un adosado moderno, pero, a lo largo de sus años como investigador, había visto y oído demasiado como para sorprenderse ya por nada.

A la estilosa mujer que les abrió la puerta le calculó unos cuarenta años. El pelo oscuro y recogido acentuaba sus pómulos y el colorete aplicado con esmero aportaba vitalidad a su tez por lo demás cenicienta. Sus ojos grises examinaron a los investigadores.

—Me llamo Karrenberg. —Con un gesto de la mano señaló a Viktoria—. Esta es mi compañera, la señora von Fürstenfeld. ¿Es usted Karolin Seibold?

La mujer lo miró desconcertada hasta que asintió con la cabeza.

—Somos policías. —Viktoria no alzó la voz más de lo necesario.

—¿Policía? ¿Ha pasado algo?

Karre observó cómo el nerviosismo se iba apoderando del rostro de la mujer.

—¿Nos permite pasar un momento? —preguntó Viktoria.

La señora Seibold volvió a asentir con la cabeza y sin articular palabra dio un paso hacia un lado para dejar paso a Karre y a Viktoria, a quienes guio a través de una puerta de cristal hasta el salón.

Karre distinguió una terraza y el jardín al otro lado de la amplia cristalera al fondo de la estancia. El jardín se extendía unos seis o siete metros hasta llegar a una valla tras la cual ya estaba pegada la siguiente casa.

Sentado en el sofá de cuero negro había un hombre que estaba viendo el resumen de la liga de la jornada anterior en una enorme pantalla plana. No parecía mayor, o apenas, que su esposa, aunque en su espesa mata de pelo negro lucían numerosas canas. Al ver a Karre y a Viktoria dejó la taza de café en la mesa de centro, apagó el televisor y se levantó.

—Mi esposo, Thomas Seibold. —Karolin Seibold hizo las presentaciones—. Thomas, estos señores son de la policía. El señor Karrenberg y la señora… —Con la mirada pidió disculpas a Viktoria.

—Fürstenfeld —añadió esta y le tendió la mano a Thomas Seibold.

—¿La policía? No veo por qué iba a interesarse en nosotros la policía. Si me permiten la pregunta, ¿para qué departamento trabajan?

Karre tragó saliva, pero el nudo que se le había formado resultó muy rebelde.

—Delitos violentos y homicidios —soltó con voz ronca.

Viktoria que conocía el punto débil de su compañero cuando de este tipo de conversaciones se trataba, registró la mirada de Karre y captó la petición no articulada.

—Señora Seibold, señor Seibold, me temo que tenemos que comunicarles una noticia muy dolorosa.

En ese mismo instante, Karolin Seibold entendió por fin y de un momento a otro sus ojos se llenaron de lágrimas.

—¿Kim? —preguntó de manera apenas audible.

Thomas Seibold se la quedó mirando con la boca abierta antes de dejarse caer en el sofá que tenía detrás.

Karre tragó y deseó de todo corazón que la chica muerta no resultara ser Kim, por muy improbable que esto fuera. Tomando todo en consideración, no hubiera mejorado nada al fin y al cabo, la chica estaba muerta y, aun no tratándose de Kim, habría otra familia cuya normalidad se precipitaría en cuestión de segundos al abismo.

Pero por el momento facilitaría las cosas.

Sin embargo, en el instante en que una joven entró en el salón, esa esperanza quedó hecha añicos, dado que era el vivo retrato de la fallecida.

Quedó con la mirada clavada en la muchacha, que a su vez quedó petrificada en el marco de la puerta observándolos con ojos desorbitados.

—Esta es Anna, la hermana de Kim —explicó Thomas Seibold, aunque la aclaración estaba de más porque el parecido entre ambas era sorprendente.

—¿Acaba de…? —empezó Anna Seibold, pero le falló la voz. Carraspeó antes del segundo intento—. ¿Acaba de decir homicidios?

—Anna, por favor, tome asiento —le pidió Viktoria y señaló hacia el sofá esquivando así la pregunta.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó Karolin Seibold con voz temblorosa—. ¿Qué le ha pasado a mi Kim?

—Aparentemente alguien irrumpió anoche en el piso al que se mudaron ella y su novio. Al menos es lo que suponemos: que Tobias Weishaupt era el novio de Kim.

—¿Era? Tobias… —La señora Seibold miró con ojos vidriosos primero a Karre y luego a Viktoria—. ¿Él… también…? —No fue capaz de terminar la frase.

—Señora Seibold, señor Seibold, Anna. —Karre paseó la mirada entre los miembros de aquella familia—. Kim y su novio fueron anoche víctimas de un crimen violento. Lo siento mucho.

Y con ello se abrieron todos los diques de Karolin Seibold. La certeza que llegó con las palabras de Karre fue demasiado como para poder soportarla con serenidad.

Karre guardó silencio. Situaciones como aquella las había vivido en innumerables ocasiones y era plenamente consciente de que en aquellos momentos no había nada que pudiese confortar a la madre de Kim. Con una mezcla de enfado y asombro observó, sin embargo, la reacción de Thomas Seibold. En vez de abrazar a su esposa y brindarle consuelo, se levantó, se fue hasta la ventana y sin decir nada se quedó mirando al jardín. Anna Seibold permaneció petrificada en el sofá mientras que los lagrimones le corrían por las mejillas.

—¿Cuándo vieron a Kim por última vez? —preguntó Viktoria después de haberles concedido a todos unos minutos para asimilar el primer impacto.

La primera en recuperarse algo fue Anna.

—Ayer mismo. Le ayudamos con la mudanza.

—¿Fue ayer cuando se mudaron ella y su novio?

—Sí. Los muebles eran casi todos de Tobias. Kim solo se había llevado un par de cajas con libros, CD y ropa. Solo hicieron falta unas pocas horas. Dad también ayudó.

Miró a su padre, que seguía en la ventana dándoles la espada.

Por fin este se giró. Las lágrimas le mojaban la cara. Regresó junto a ellos y se sentó al lado de su hija más joven.

—¿A qué hora fue eso? —quiso saber Viktoria.

—Quedamos a las diez aquí.

—¿Quiénes?

—Tobias y Kim. Habían pasado la noche en la casa de los padres de él. Mis padres y yo. Desayunamos todos juntos, luego embalamos las cosas y las llevamos en una furgoneta hasta el piso nuevo. Es decir, Tobi y Kim. Nosotros les seguimos en el coche de Dad.

—¿Qué furgoneta era?

Anna se encogió de hombros.

—Algo de Avis. Una Sprinter o como se llame.

Karre miró a Thomas Seibold.

—Era una Peugeot. El modelo exacto no lo sé. ¿Es importante?

Karre negó con la cabeza.

—Seguramente no. ¿A qué hora arrancaron de aquí?

—Sobre la una. A las tres y media ya habíamos acabado. Tobi pidió pizza para los cuatro y a las cinco volvimos Dad y yo para casa.

—¿Hicieron algo más por la tarde?

—Fui a dar una vuelta con unos amigos. Nada especial.

—Después de que se hubieran ido, ¿Kim los volvió a llamar?

—Mandó un WhatsApp agradeciéndonos nuestra ayuda.

—¿A qué hora?

—Un momento. —Sacó el móvil del bolsillo de los vaqueros—. A las 20:13.

—¿Le contestó?

Le mostró el móvil a Karre. La respuesta había sido el emoticono de la carita lanzando un beso. 20:14. Ahí finalizaba el chat.

—¿Y ustedes? —Viktoria miró primero a Thomas y luego a Karolin Seibold.

—Quedamos en casa. Toda la noche. Kim nos mandó el mismo mensaje, pero no lo leímos hasta hoy por la mañana.

—Y seguramente ya estaba muerta. —Karolin Seibold volvió a romper en llanto—. Aún no nos han dicho qué fue lo que ocurrió exactamente —dijo entre sollozos.

Viktoria soltó un suspiro. Sabía que lo que venía a continuación era la pesadilla de todos los padres. Aunque ella misma no tenía hijos, podía imaginarse muy bien el infierno por el que pasarían Karolin y Thomas Seibold en los próximos minutos, horas, días, años y tal vez durante el resto de sus vidas.

Cada vez que tenía que dar ese tipo de noticias catastróficas se preguntaba si los padres serían capaces de superar en algún momento la muerte de un hijo. Lo único peor que la noticia de la muerte era la incertidumbre. Un hijo o una hija desaparecidos, del que los padres no volvían a oír jamás. El continuo vaivén entre la esperanza y la desesperación. La espera constante. El miedo continuo a la certeza definitiva. Un tormento indescriptible que para muchos padres, hermanos y familiares quedaba para toda la vida.

Lo sabía por experiencia propia.

—¡Joder! —jadeó Karim. Mientras trataba desesperadamente de luchar contra las náuseas, mantenía los ojos inyectados en sangre clavados en el trozo de carne muerta que tenía ante sí sobre una bandeja de acero inoxidable. Las lágrimas le resbalaban por las mejillas—. ¿Qué loco hace algo así?

Bonhoff sonrió, picoteó con el tenedor de plástico rosa en el plato de Karim para quedarse con un trozo de salchicha de ternera que se metió satisfecho en la boca. Luego se dirigió al hombre que se encontraba en el interior del restaurante ambulante.

—Wolle, no tendrás un vaso de leche para mi compi, ¿no? Es que aún la va a guiñar aquí mismo.

El dueño del puesto de salchichas, conocido simplemente como Wolle, solía montar su gastroneta en la explanada del nuevo campo de fútbol que, para un equipo recién ascendido a la liga regional, era de dimensiones exageradas. Casi ninguno de sus clientes sabía que el nombre real de Wolle no era Wolfgang, sino Heinz. El apodo se lo debía a los jerséis de lana[1], llenos de bolitas, que llevaba siempre, sin importar ni el calor ni la estación del año y que, dada la temperatura que alcanzaba en verano el interior de la furgoneta, ya tendrían que haberle ocasionado la muerte por golpe de calor.

Con los brazos cruzados delante de su musculoso torso y visiblemente divertido, el cincuentón calvo observaba la lucha que mantenía el policía invitado por su cliente habitual Götz Bonhoff con los efectos de su nueva salsa de curry.

—¿A qué vienen tantos remilgos? —gritó de tal manera que a los demás clientes repartidos por las mesas altas no les quedó más remedio que seguir los acontecimientos de la conversación. A Karim le dijo directamente—: Tampoco es para tanto. No tienes por qué cagarte encima, que solo es una salsa D, es decir, un cuatro escaso en una escala del uno al diez. Solo unos cien mil scoville. Esa salchicha se la suelen zampar los críos al salir de clase.

Y para recalcarlo, se rascó tranquilamente la espesa, aunque blanca, barba de motero.

—¡Por supuesto! ¡Y la bajan con un vaso de tabasco! —resopló Karim—. Eso no te lo crees ni tú. Tu salchicha D es peligrosísima. Voy a denunciarte por eutanasia ilícita.

Wolle le pasó un vaso de leche por encima del mostrador. Karim lo aceptó agradecido y lo vació de un solo trago.

—¿Y tú eres capaz de comerte eso de manera voluntaria? —le preguntó a Bonhoff tan pronto hubo recuperado parte de las papilas gustativas tras aquel shock de picante. Después de que la leche hubo desplegado su efecto neutralizante ya no tuvo que preocuparse por quemaduras internas. Algo era algo.

—Si no es para tanto. —Y para reforzar aquella afirmación, cogió otro trozo de salchicha del plato de Karim, lo metió en la boca y lo masticó placenteramente.

—Esta no te la perdono. Me parece muy mal. Dentro de unos meses voy a convertirme en padre y tú casi me matas. ¡Con una mierda de salchicha!

—Si hubiese sabido que eres tan delicado, te hubiese pedido una ración infantil de nuggets de pollo y patatas fritas.

—¿Y tenía que ser un acelerador? Una simple salchicha curry hubiese sido igual de válida.

—En serio que no te entiendo. Para mí es una salchicha normal. ¿Me permites? —Y señaló lo que quedaba en el plato de Karim.

—Adelante. Yo de momento ya voy servido. Y así a bote pronto tampoco se me ocurre nadie a quien poder envenenar. Además, has invitado tú. —Con una servilleta se limpió el bigote de leche y se liberó de paso de los restos de la endiablada salsa picante que le seguía quemando los labios. A continuación, dobló el trozo de papel y lo dejó entre los platos ya vacíos que había sobre la mesa—. Mejor será que propongas cómo hemos de seguir. Tras la conversación con los padres de Tobias Weishaupt, ¿ves algún punto de partida del que podamos tirar? ¿Algún detalle que creas que deberíamos estudiar más a fondo?

Götz Bonhoff reflexionó unos instantes, pero acabó negando con la cabeza.

—No. El tipo parece haber sido tan aburrido que por mucho que me esfuerzo no se me ocurre ninguna razón por la que alguien hubiera querido matarle.

—No vaya a ser que sea precisamente ese el móvil.

—¿Quieres decir que aburrió a alguien tanto como para asesinarle?

Karim negó con la cabeza.

—Olvídalo. Un chiste malo, nada más.

—Apuesto lo que sea a que, si comprobamos su historial en tráfico, no le pusieron nunca una multa ni siquiera por aparcar mal.

Karim tuvo que darle la razón a su colega. La conversación con los padres del muerto había carecido de cualquier posible punto de partida y a él tampoco se le ocurría ninguno hacia el que enfocar la investigación. Según las declaraciones de los padres, Tobias Weishaupt no tenía enemigos ni se había peleado con nadie. Tras insistir, la madre acabó reconociendo que tampoco valdría la pena interrogar a amigos cercanos. La imagen que dio el matrimonio Weishaupt de su hijo era tan aburrida y a la vez impecable que ya eso les había parecido sospechoso a los dos investigadores.

—Me temo que por este lado hemos llegado a un punto muerto —volvió a resumir Karim.

—Al menos, mientras no venga nadie de manera voluntaria y nos presente un retrato de Tobias Weishaupt completamente diferente.

—Puede que Karre y Vicky tengan más que aportar. —Miró el reloj—. Volvamos a Jefatura a ver qué tal les ha ido con los Seibolds.

Volvió a girarse hacia el puesto de salchichas.

Wolle seguía detrás del mostrador y le gritó animado:

—¡Encantado de conocerte! ¡Hasta la próxima!

—No lo dudes: si quiero matar a alguien o si necesito algo eficaz para acabar con las plagas del jardín, ¡acudiré a ti!

SEIS

Tras intercambiar los resultados de los primeros interrogatorios, los cuatro investigadores coincidieron en que de momento no tenía mucho sentido seguir buscando en el entorno de ambas víctimas. Le dieran las vueltas que le dieran, no había ningún vínculo para una investigación subsiguiente. A lo largo de la reunión, Karre había planteado dos hipótesis.

Primera: el asesinato había sido simplemente el resultado de un allanamiento y robo que se había ido de las manos. De ahí que no hubiese ninguna relación entre autor y víctimas. En cuyo caso, y ahí coincidían todos, sería muy difícil dar con el responsable. En casos comparables, solía ser por puro azar que el asesino cayese en las redes policiales. Por suerte, en más del noventa por cien de los casos sí existía una conexión directa entre autor y víctima. La tarea del investigador consistía en dar con ella.

La otra alternativa que presentó Karre fue que el asesino había tenido un objetivo concreto, aunque, aventuró Karre, no sabía que Kim Seibold y Tobias Weishaupt eran desde hacía tan solo unas pocas horas los nuevos inquilinos de la vivienda. Más bien había esperado encontrarse con los inquilinos anteriores. Por qué no reconoció el error y siguió adelante con el asesinato, fue algo a lo que a esas alturas Karre no quiso responder.

—Es posible que ni siquiera conociera personalmente a la víctima —sugirió Viktoria.

—En ese caso tendríamos que vérnoslas con un asesinato por encargo. —Karre frunció el ceño mientras reflexionaba sobre las palabras de la compañera.

—Retrocedamos un poco. Lo más seguro es que Kim fue la primera en ser asesinada. Si el autor no la conocía, pudo suponer que se trataba de una amiga que pasaba la noche en el piso y se dio cuenta del error demasiado tarde, o sea, junto a la cama de Tobias Weishaupt al apuntarle con la pistola. A eso hay que añadir que le disparó desde atrás y que es posible que no llegara a verle la cara en ningún momento. Aunque eso me parece insignificante. Llegado a ese punto, ya no había marcha atrás. En consecuencia, llevó a cabo el asunto con la más absoluta sangre fría.

Karre había ido anotando los diferentes escenarios en su iPad elaborando un gráfico caótico. Cerró la tapa de la tablet y la dejó en la mesa.

—Lo que tampoco nos facilita la tarea de dar con él. Pero lo miremos como lo miremos, deberíamos hablar con el inquilino anterior. O la inquilina, según el caso. Puede que surjan más hilos de los que poder tirar.

Estaba encogido en la silla que en las últimas semanas se había convertido en su segundo hogar. Se había acostumbrado a muchas cosas. Al olor a enfermedad y a muerte. A los familiares que cual zombis paseaban por los pasillos, incluido él mismo. A los médicos y enfermeras que cambiaban en cada turno. Incluso al malhumor de algún que otro empleado o empleada de la clínica, a raíz de una jornada que solía sobrepasar la normativa laboral. A todo eso se había ido acostumbrando con el paso del tiempo, o al menos, se había adaptado de alguna manera.

Aunque no al silencio que transcurría paralelo a los pitidos y zumbidos de los numerosos aparatos. Al hecho de no haber intercambiado ni una sola palabra con Hanna desde el día del accidente. Al hecho de que no había vuelto a escuchar su voz desde entonces y que tal vez nunca más la volvería a escuchar. Excepto en los vídeos del móvil que miraba sin parar y siempre con lágrimas en los ojos. Pequeñas películas que, aunque solo fuera por unos segundos, recuperaban a una Hanna viva.

Oía su risa. La oía llamarle. Veía cómo se alejaba corriendo con la elasticidad de un gato o cómo le ponía caras porque no quería que la grabase. Aquellas breves apariciones eran para él como un holograma. Casi reales, pero la magia terminaba nada más apagar aquel pequeño aparato que sostenía entre sus manos.

Incluso durante los innumerables días y noches que pasaba al lado de su hija en cuidados intensivos en el hospital universitario de Essen, el silencio lo llevaba al borde de la locura. Y si se paraba a pesar en ello, todavía más. La propia Jennifer, una joven enfermera que atendía con mucho cariño a Hanna y con la que había cenado hacía unas semanas, ya no lograba sacarle del letargo que se apoderaba de él tan pronto se cerraba la puerta de cristal de la habitación individual donde yacía Hanna.

En la primera semana tras el accidente, le había hablado cada noche de la investigación en curso. Por un lado, porque a Hanna siempre le había interesado y por otro, porque más allá de eso no tenía qué contarle. Le había leído los cuentos que sabía que le encantaban. Pero cada vez le costaba más reunir fuerzas para todo ello.

Lo que hacía en vez de eso era pasar horas en silencio, sentado al lado de la cama de Hanna y cogiéndole la mano. A veces, como hoy, sus pensamientos vagaban y se centraban en el caso más reciente. Si no se hubiese tratado de un asesinato doble perpetrado a sangre fría, puede que incluso hubiese agradecido la distracción que este le hubiere ofrecido. Pero dadas las circunstancias, sus pensamientos seguían con las familias de las víctimas. La catástrofe había caído sobre ellos sin previo aviso, y al contrario que en su propio caso, ellos ni siquiera habían tenido ocasión de despedirse de sus hijos.

En aquellos instantes estaba preguntándose qué destino sería más cruel: que te arrancasen de un momento a otro a tu hijo de entre tus manos o, como en su caso, pasarse semanas, o incluso meses, sentado a la cama del hijo moribundo y tener que ser testigo día tras día de una lucha perdida de antemano.

Con la dificultad de un anciano se levantó de la silla, se acercó a Hanna y le dio un beso en la frente. Como siempre, deseó y esperó ver alguna reacción en el rostro de ella. Tan solo un ligero tirón muscular, un temblor en los párpados o el más mínimo movimiento en la comisura de los labios, donde antes se le formaban hoyuelos cada vez que sonreía. En vano. No ocurrió nada. Su caja torácica siguió subiendo y bajando al ritmo monótono del respirador.

Se preguntó en qué podría emplear lo que quedaba del desolado día. Lo que menos le apetecía era pasarse otra noche más sentado en el sofá de su piso con la única compañía de sus pensamientos. Otra noche más en la que se dejaría arrullar por la trivial programación estival hasta que a causa del sueño y el aburrimiento se le cerrasen los ojos.

Una media hora más tarde, ya llevaba recorrido mitad del trayecto que daba al parking cuando empezó a vibrarle el móvil en el bolsillo. Era Viktoria. Por lo que indicaba la pantalla, seguía en Jefatura.

—Deberías estar desde hace mucho ya en casa —le dijo Karre a modo de saludo.

—Lo sé, pero escúchame. Me he ocupado del inquilino anterior a nuestras dos víctimas. Quiero decir, si seguimos con nuestra teoría de que en el entorno de esos dos no hay ningún móvil para un asesinato, al menos ninguno evidente, entonces deberíamos hablar con ese Martin Redmann.

—¿Martin Redmann? ¿Es el otro inquilino?

—Eso es. Por cierto, el arrendador ha mencionado que se fue con bastante prisa. Y Martin Redmann aún no se dio de baja en esa dirección por lo que no tenemos su dirección actual. Pero he averiguado la dirección de sus padres. Sugiero que mañana nos dejemos caer por allí. Digo yo que ellos sabrán a dónde se habrá mudado su hijo. ¿Qué opinas?

—No estará de más hablar con ellos, no, pero considero que no deberíamos perder de vista aún a Kim y a Tobias. Los móviles no siempre son evidentes a primera vista.

SIETE

Pasaba poco de las nueve de la mañana cuando pisó el taller. En una de las tres plataformas elevadoras estaba el Ford Mustang del día anterior. Quedaban por cambiarle las pastillas de los frenos, pero por lo demás estaba listo. En la otra plataforma no había nada, cosa rara a esa hora del día. Dejó la botella de refresco y la bolsa con el bocadillo sobre uno de los coches del taller.

—Buenos días, tío. Llegas tarde. —Mike Soller se le acercó y le tendió la mano—. ¿Dónde te habías metido? Si se entera el viejo de que vuelves a llegar tan tarde, arma las de san quintín. Quiere que el Corvette de ahí de atrás quede listo hoy, sin falta.

—Pues vete empezando. Yo tengo que acabar con este. —Señaló al Ford—. Luego ya le echaremos un vistazo al cacharro ese. Por cierto, acabo de estar con el viejo.

—¿Qué le querías? Si siempre tratas de evitarlo como la peste. —Se pasó la mano por el pelo rapado.

—He dimitido.

—Sí, hombre. Y va yo y me lo creo.

Negó con la cabeza.

—En serio. Lo he dejado. ¡Que le den por culo al viejo!

—¡Qué hijo de puta eres! Bien contento que te pusiste cuando te conseguí este curro. ¿Y ahora te largas sin más y me dejas aquí tirado?

—Ya veremos. Si todo sale bien, vuelvo a por ti. Pero paciencia. Al fin y al cabo, el curro este está bien pagado. Alégrate de tenerlo.

—Es cierto. Pero ¿tú qué vas a hacer?

—A partir de ahora voy a ser mi propio jefe.

—¿Vas a montar tu propio taller?

—Un desguace. Un negocio muy rentable. Hay pocos que lo creen, pero es así.

Soller lo miró dubitativo.

—¿Y de dónde has sacado la pasta? No creo que sea barato meterse en algo así.

Sonrió y se miró la araña que llevaba tatuada en el dorso de la mano.

—Digamos que he hecho algún que otro favorcillo y me lo han devuelto bastante bien.

—¡Vaya! —Esta vez le dedicó una sonrisa aprobatoria—. A mí también me gustaría tener unos conocidos así.

—Lo dicho, si todo sale bien, te subo al carro. Si quieres, claro.

—Por supuesto que quiero. Pero por lo de ahora ocúpate mejor del Ford de ahí arriba.

Estaba a punto de irse cuando volvió a girarse hacia Soller.

—Por cierto: he encontrado algo. Ven.

Llevó al colega a la pequeña estancia contigua en la que aparte de dos duchas también estaban las taquillas de los trabajadores. Se acercó a una de las puertas pintadas de rojo, sacó la llave del bolsillo del peto y abrió su taquilla. Después de asegurarse de que no había nadie cerca, sacó algo y se lo pasó al compañero.

Este desdobló el trozo de encaje y quedó mirando con ojos desorbitados el tanga color burdeos.

—¡Joder! ¿De dónde has sacado esto? Y no me digas que lo has robado del coche de uno de los clientes.

—Mucho mejor. —Se le ensanchó tanto la sonrisa que casi asustó a Soller.

—Venga, di. ¿De dónde lo has sacado? Tiene que ser una tía tremenda. La 34. Cómo te lo montas. Suelta. ¿De dónde?

—Fui por ahí anoche y me traje un pequeño trofeo.

—¿Por ahí? ¿Quieres decir que fuiste a un puticlub?

Sonrió. Hizo una bola con la tela que tenía en la mano, se la acercó a la cara e inspiró por la nariz. Pero antes de poder contestar, lo distrajo un movimiento en el patio del taller. Acababa de entrar un Audi plateado que se quedó en las plazas reservadas para los clientes.

Mientras observaba cómo se detenía el coche y se abrían las puertas de delante, hizo desaparecer su trofeo en el bolsillo del pantalón.

—Mira lo que viene por ahí. No está nada mal, ¿no te parece?

—Sí, está buena. ¡Contrólate y compórtate!

Soller le dio un amistoso golpe en el hombro mientras que el conductor, un hombre de como mucho cuarenta años y su acompañante se dirigían directamente hacia ellos. La mujer llevaba un pantalón ajustado de una tela verde oliva y una chaqueta blanca. La melena rubia le caía sobre los hombros. Ya de lejos le pareció muy atractiva. Aunque no había empezado aún a trabajar, se limpió las manos en las perneras.

Cuando los visitantes llegaron al portal del taller, se les acercó. Los dos saludaron y el hombre se presentó como Karrenberg. El nombre de su acompañante se lo guardó. Seguro que era su esposa.

—¿Está Hanno? Vengo a recoger mi coche. El Volvo de ahí.

—El jefe está en la oficina. Allí. —Les indicó con el dedo índice el barracón.

—Gracias —dijo la mujer y le dedicó una sonrisa que casi lo hizo tambalear. Cuando los dos se alejaron hacia la sala de exposición, se los quedó mirando y se preguntó por qué no habría tenido nunca la suerte de acabar con una tía así de potente, sin para ello tener que desembolsar una fortuna.

—¡No le mires así el culo, gilipollas! —lo trajo de vuelta a la realidad Soller—. Si la sigues mirando así, va a darse cuenta incluso sin verte.

—Vale, vale —aceptó y con una última mirada melancólica dirigida a la mujer que en aquel momento desaparecía tras la puerta de la oficina, se dio la vuelta—. Empecemos. Hoy quiero largarme pronto.

A los pocos minutos, Karre y Viktoria abandonaron de nuevo el taller de Hanno Gerber. Karre le tendió a ella las llaves del Audi.

—Nos pasamos por Jefatura, dejamos mi coche y le hacemos una visita a la familia Redmann. ¿Te parece?

Viktoria asintió y cogió las llaves mientras que observaba al tío del taller que no la había perdido de vista desde que habían salido de la oficina.

—Entendido. Pero antes necesito un café.

OCHO

Cuando poco después Karre y Viktoria entraron en la oficina comunitaria del K3 en la Jefatura Superior de Policía sita en la Büscherstraße, ya los estaba esperando una Corinna Müller muy nerviosa.

—Qué bien que hayan venido. Lo están buscando —empezó la ayudante del equipo del K3 sin perder el tiempo con saludos superfluos. Algo impropio de la benjamina del grupo.

—Cielo santo, pero ¿dónde arde? Antes de nada, nos vamos a tomar uno de sus cafés, el mejor de todos, y nos cuenta con calma qué pasa —trató Karre de calmarla. Sin éxito. Sus ojos se fijaron en su taza, que estaba en el escritorio de Corinna. La costumbre era que ella se la llenaba todas las mañanas con un café negro como la pez. Para él, el mejor café del mundo. Sin embargo, hoy Corinna apartó disimuladamente la taza vacía.

—Lo siento, pero creo que no hay tiempo para eso —dijo y con un discreto gesto de la cabeza señaló hacia el pasillo y en voz baja continuó explicando—: El consejero Schumacher quiere hablar con usted.

—¿Schumacher? ¿Y eso no puede esperar hasta después del café? —A Karre no le costó nada imaginarse la escena. Cuando a Schumacher le urgía transmitir algo, el superior conocido por su estilo ni tranquilo ni considerado precisamente, solía inquietarse e incomodarse todavía más.

—¿Le ha gritado? —le preguntó a Corinna. No sería la primera vez que Schumacher descargaba con la joven ayudante su disgusto por no encontrar presentes a los investigadores.

Ella negó con la cabeza.

—No.

—Entonces no es nada grave.

—Pero parecía muy nervioso. Se ve que tiene una petición importante que hacerle.

—Bueno, pues voy a adentrarme en la boca del lobo para ver qué le pasa.

—No permita que lo devore.

—Tranquila.

Salió de la habitación y siguió el pasillo de sintasol. A pesar de los años y las reformas necesarias desde hacía mucho tiempo, pero siempre aplazadas, el edificio seguía conservando su encanto. Después de haberse tenido que acostumbrar a alguna que otra insuficiencia de la vieja construcción, Karre se encontraba a gusto allí. Subió al tercer piso por las escaleras, siguió otro pasillo oscuro y que olía ligeramente a moho y se detuvo ante una puerta de madera color castaño oscuro. En una placa de plástico sujeta a la pared se leía en letras negras:

W. SCHUMACHER

CONSEJERO CRIMINALISTA

Parecía que había estado al acecho tras la puerta como si de un perro de presa se tratase porque antes de que Karre alzara la mano para llamar, le ladró una voz desde el interior:

—¡Pase!

Karre accionó la manija de latón, abrió la puerta y entró en la oficina de Schumacher. Este no estaba sentado a su escritorio, sino que daba paseos de un lado a otro de la oficina. Cada vez que se encontraba a la altura del escritorio, las tablas de madera escondidas bajo el sintasol emitían un gemido. Karre no pudo evitar sonreír al ver que cada vez que esto sucedía Schumacher se sobresaltaba.

—Qué bien que esté aquí —dijo interrumpiendo el paseo y dejándose caer en el sillón de cuero—. Qué bien que esté aquí —repitió—. Tome asiento. —Le indicó una de las dos sillas colocadas frente al escritorio—. Hay dos asuntos muy importantes que tenemos que tratar.

Karre se sentó y lo miró expectante.

—¿Cómo avanza la investigación del doble asesinato? Ya bastante malo es que pueda ocurrir algo así. Qué vergüenza. Dispararles a sangre fría a dos jóvenes. En nuestra ciudad. Así que, ¿cómo van?

—Los compañeros de la policía urbana han interrogado a los vecinos de la pareja. En la noche de autos nadie vio ni oyó nada. Hemos hablado con los familiares, aunque no parece haber ningún punto de partida ni en el entorno de Tobias Weishaupt ni en el de Kim Seibold.

—¿Qué significa eso?

—Significa que de momento carecemos de cualquier tipo de pista acerca de un posible móvil. Aparte de eso, usted mismo conoce bien la situación en la que nos encontramos. Solo podemos actuar de manera muy puntual, de ahí que avancemos despacio.

—Es decir, no han avanzado lo más mínimo. Bueno, a ver qué nos deparan los próximos días. Pero tiene que ser consciente de que en un caso así todo el mundo espera resultados. No me apetece meterme en una lucha de barro con la prensa. Así que: esfuércense.

—Por supuesto —replicó Karre en tono neutral. Estaba a punto de levantarse cuando Schumacher le indicó con la cabeza que permaneciera sentado.

—Y sé que se refiere usted a la escasez de plantilla. Sin embargo, de momento no puedo hacer nada al respecto. Por mucho que me gustaría. Puede creerme.

Karre sabía que a Schumacher no le había entusiasmado que Willi Hellmann lo nombrara su sustituto interino sin consultarlo con nadie, y todo porque, por motivos de salud, había tenido que retirarse momentáneamente. Que a causa del infarto sufrido por Hellmann a los pocos días se hubiera efectivamente convertido en el jefe del equipo, había desagradado a Schumacher y no lo había ocultado en ningún momento. Sin embargo, tampoco se atrevía a retirar el consentimiento que él mismo le había dado a Hellmann. Aunque solo fuera por falta de una alternativa mejor, pensó Karre y en ese preciso instante se confirmaron sus sospechas.

—Karrenberg, le considero un investigador muy competente, pero tampoco he ocultado en ningún momento que en su actual situación no le veo a usted como jefe del departamento. Todos comprendemos sus circunstancias y lamentamos el asunto de su esposa…

«Exesposa», pensó Karre. «A estas alturas ya deberías saberlo».

—… y de su hija. Pero tampoco puedo ignorarlo sin más.

—Sabe que nunca me interesó el puesto así que es usted libre de nombrar a otra persona. Yo no voy a oponerme.

Schumacher entornó los ojos y en la frente se le formaron unas arrugas profundas.

—Y usted sabe que no tengo ninguna otra alternativa.

Karre conocía demasiado bien el argumento que vendría a continuación, pero se contuvo y se guardó cualquier comentario.

—Sabe que considero al compañero Bonhoff —y repito, con todos mis respetos hacia sus capacidades— más adecuado, por su carácter de líder. Sin embargo, ambos sabemos que de momento tampoco le van nada bien las cosas. Ustedes dos están demasiado preocupados por sus hijos, pero él parece que lo gestiona de otra manera. Lo admito. No es él mismo y lo que necesito ahora con todo este lío montado es a alguien que asuma la responsabilidad sobre los compañeros y la investigación y no a alguien que vaya por ahí como pollo sin cabeza. El compañero Gökhan será padre dentro de poco. Primerizo, por lo que también tendrá la cabeza en otro sitio. Por no mencionar la baja por paternidad o los días libres. Además, antes habría que subirlo de categoría. Al fin y al cabo, solo es comisario.

Esa era la verdadera razón de por qué no tenía cabida en los planes de Schumacher. Karre sonrió para sus adentros. Viva la burocracia.

—¿Y la señora von Fürstenfeld? Quiero decir, ella tampoco es más que comisaria, pero…

—¡Demasiado joven! —bufó Schumacher y apoyó la barbilla en las manos.

«Le va a dar jaqueca y con esa excusa va a tomarse el resto del día libre», pensó Karre. Ya lo había vivido en más de una ocasión.

—¿Qué más?

—¿Cómo? —Schumacher alzó la mirada y Karre percibió las venitas rojas en los ojos del otro.

—Quería comentarme dos cosas. Supongo que el caso que tenemos entre manos y la situación de plantilla eran el punto número uno. ¿Y el otro?

—Ah, sí. Se me olvidaba. —Suspiró y prosiguió con voz atormentada—: Creo que esto va a entusiasmarlo.

El consejero se recostó en su silla y cerró los ojos.

Karre ya pensaba que el otro se había quedado dormido cuando Schumacher abrió los ojos y prosiguió:

—Tiene que mudarse —dijo evitando mirar a Karre a los ojos.

—¿Quién tiene que mudarse? ¿Y a dónde?

Schumacher lanzó un hondo suspiro, como si supiera que las palabras que formularía a continuación le causarían algún trastorno físico.

—Su equipo tiene que mudarse. Como bien sabe, lo que más le preocupa a nuestro Jefe Superior de Policía es la lucha contra el crimen organizado.

Karre asintió. Todavía tenía los discursos del recién estrenado Jefe Superior en los oídos. En su discurso inaugural, aunque, para ser sinceros, cada vez que se le presentaba la ocasión, recalcaba que emplearía todas sus fuerzas para luchar contra la cada vez mayor criminalidad de bandas y que, por ende, significaba un serio problema tanto para Essen como para las demás ciudades vecinas de la Cuenca del Ruhr. Había dicho que emplearía todos los medios a su disposición para alcanzar su objetivo. Ya por aquel entonces se había preguntado Karre qué implicaría aquello para los demás departamentos policiales. Parecía que acababa de obtener su respuesta.

—Por consiguiente —continuó Schumacher—, los colegas del C.O. están recibiendo todo apoyo posible.

—Imagino que una promesa de ese estilo también atañe a la dotación de personal —constató Karre. Tenía claro cuál era el objetivo final de la conversación.

Schumacher asintió con la cabeza y la expresión de su cara parecía cada vez más torturada.

—Eso es. Los del C.O. recibirán el apoyo de varios colegas recién contratados. Y antes de que me lo pregunte: sí, también he intentado obtener refuerzos para su equipo, pero de momento…

—… son los compañeros del C.O. quienes recibirán todo apoyo posible —repitió Karre.

—Sí. Lo dicho.

—Y por esa razón había pensado usted que…

—¡Pare! —Schumacher hizo con la mano un gesto defensivo. Todo letargo que durante el transcurso de la conversación parecía haberle paralizado el cuerpo, se evaporó en cuestión de segundos—. No he sido yo quien lo ha pensado. Ha sido el propio Jefe Superior de Policía quien me lo ha pedido. Para ser exactos, no ha sido una petición, sino una orden.

—Bien. O no. —Karre, que sabía que no valía la pena seguir discutiendo, se dio por vencido—. Entonces, ¿a dónde nos mudamos? ¿Al segundo o al tercero?

—Ni al uno ni al otro. —Schumacher cogió un lápiz bien afilado que tenía en la mesa, como si fuera el famoso clavo ardiendo—. Se mudan ustedes a la antigua escuela de policías en la Norbertstraße.

En el silencio que sobrevino podría haberse oído la caída de un alfiler. Los dos hombres se miraron. Karre observó al otro de manera tan intensiva que a su oponente no le quedó más remedio que ceder y bajar la mirada para fijarse en el lápiz. A continuación, el consejero se puso a dibujar círculos en una hoja. La mina de carbón rascando sobre el papel parecía, en medio de aquella fase de silencio sostenido, hacer un ruido atronador, igual que un reactor acercándose.

—No. ¿A que no? Es una broma. —Karre no dijo nada más, pero fue suficiente como para mostrar la rabia que albergaba en su interior el comisario jefe.

—Lo siento.

—Conoce perfectamente el estado en que se encuentra ese edificio. Está en ruinas. Lo único que serviría sería demolerlo. No puedo creerme que nos quieran meter en ese agujero de mierda.

—Nadie ha dicho nada de querer. Pero el caso es, como suele decir nuestra canciller, que no hay otra opción. Además, dicen que van a renovar el inmueble.

—Sí. Lo llevan diciendo desde hace diez años. Y quién sabe, hasta puede que lo hagan algún día. Es decir, si antes no se nos cae el techo encima, literalmente. ¿No creerá en serio que van a hacer obras allí en los próximos años?

—Lo que yo crea carece de importancia. El caso es que los compañeros del C.O.…

—Y digo yo: ¿por qué no se mudan los compañeros del C.O.? Al fin al cabo, parece que tienen mucha más necesidad de espacio. Y si montan allí sus tiendas de campaña, hasta pueden contratar sin problema alguno un par de cientos de colegas más.

—Por favor, guárdese el sarcasmo. Entiendo que no esté precisamente entusiasmado, pero, de verdad, no puedo hacer nada al respecto. Órdenes de arriba, como quien dice.

Karre, que ya no aguantaba más tiempo sentado, se encaminó hacia la puerta, no sin antes girarse una última vez.

—Por no mencionar que no hay derecho a que se nos haga trabajar en un sitio así. Actualmente no estamos como para tener que preocuparnos por una mudanza. Bien lo sabe Dios.

—Tal vez la señora Müller podría echarles una mano. Es verdad que no se muda con ustedes, pero…

—¿Cómo dice? —Más que preguntar, Karre lanzó un grito—. ¿Está tomándome el pelo? ¿Y cuándo tenía pensado decírmelo?

—Si no hubiera saltado como el muñeco HB, se lo habría comunicado. La señora Müller trabajará hasta nueva orden como asistente de los colegas del C.O., pero tan pronto como surja otra alternativa, haré todo lo posible para que la señora Müller vuelva a estar a su disposición. Le doy mi palabra.

—¡Muchas gracias! Pero será usted quien se lo comunique. Voy a mandársela ahora mismo. —Puso la mano en la manilla de la puerta—. ¿Y cuándo se supone que tendrá lugar dicha mudanza?

—Bueno, les agradecería sobremanera si a lo largo de esta semana…

Más no llegó a decir. Lo último que se oyó fue el estruendo de la puerta al cerrarse.

NUEVE

La pequeña casa unifamiliar presentaba signos evidentes de abandono. La fachada, antaño de revoque blanco, se había tornado en un decente gris sucio. El pequeño jardín a la entrada lucía cardos, dientes de león y ortigas. También entre las baldosas del camino abundaba el verde. Unas escaleras de piedra natural llevaban hasta la puerta principal con su marco plateado y su vidrio engastado, tal como se solían emplear en los años ochenta del siglo pasado.

Karre, que seguía furioso a causa de la conversación con Schumacher, pero que hasta aquel momento había evitado compartir con sus compañeros las malas noticias, había tenido que timbrar tres veces hasta que por fin desde el interior se acercó la silueta de un humano.

La mujer que abrió llevaba puesto un pijama de felpa negro. Karre calculó que tendría unos cincuenta años, aunque las arrugas profundas de su cara la hacían parecer bastante más mayor. El pelo castaño cubierto de canas era corto, sin embargo, hacía meses de la última visita a la peluquería y había perdido la forma original del corte. Unos ojos hundidos y sin brillo lo estudiaron primero a él y luego a Viktoria.

—¿Sí? —preguntó por fin—. No quiero comprar nada. Y donativos tampoco hago.

—¿Monika Redmann? —preguntó Karre.

Ella asintió sin articular palabra.

Karre empezó presentando primero a Viktoria y luego a sí mismo.

—¿Podemos entrar un momento? Tan solo queremos hacerle un par de preguntas. Se trata de su hijo.

—¿De Martin? ¡Dios mío! ¿No le habrá pasado nada? ¿Ha tenido un accidente?

Karre negó con la cabeza.

—No. No pasa nada. Lo dicho, tenemos un par de preguntas. En concreto, sobre su piso.

—¿Qué pasa con su piso?

—¿Nos permite? —Karre señaló hacia el interior de la vivienda.

La señora Redmann se apartó.

—Por favor, pasen.

La siguieron por el pasillo hasta la sala de estar. A diferencia del exterior, aquí reinaba un orden meticuloso. Los ojos de Karre registraron unas fotos enmarcadas colgadas en la pared y otras colocadas sobre un aparador de roble. Todas parecían fotos de familia. La señora Redmann los dirigió hacia una mesa de comedor redonda.

—Por favor, tomen asiento.

Viktoria se sentó, pero Karre se quedó mirando por la ventana hacia el jardín. Aquí también reinaba una vegetación abundante en demasía.

—Un jardín así debe de dar mucho trabajo, ¿no? —preguntó sin darse la vuelta.

—Demasiado. Desde que Oliver ya no está, yo sola no puedo con todo. Tendría que llamar a un jardinero, pero ya sabe lo que pasa con lo de tendría que.

Karre asintió comprensivo. Lamentaba abrir viejas heridas con su visita.

—¿Su marido falleció? —quiso saber Viktoria, sorprendida por la repentina franqueza de Monika Redmann.

—Lo han declarado muerto, como dicen en la jerga administrativa. Desapareció. Hace unos tres años.

—Lo lamentamos.

Karre se apartó de la ventana y le echó un vistazo a la sala de estar. La presencia de una botella de brandy en la mesa de centro al lado de una copa de cristal pesado confirmó lo que su olfato ya le había apuntado nada más entrar en la casa. De golpe sintió la tristeza que llenaba aquella habitación y que poco a poco se estaba apoderando de él. El vacío y la soledad. Los conocía demasiado bien de su propio piso.

—Han mencionado que han venido por el piso de mi hijo.

El comentario de la señora Redmann lo trajo de vuelta a la sala, al presente inmediato.

—¿Qué pasa con su piso? —continuó—. ¿Algún problema? ¿Y por qué no hablan directamente con él?

—¿Sabe dónde está?

—Ahora mismo no. Regresó de manera precipitada a su antigua habitación. Bueno, al menos, desde hace un par de días duerme aquí, aunque de día casi nunca está. He de admitir que me sorprendió porque parecía bastante contento con el piso.

—¿No le preguntó por el motivo de su repentino regreso?

—Claro que se lo pregunté. Dijo que le había dejado el piso a una pareja, amigos suyos, para que pasaran allí un par de noches. —A sus labios asomó el amago de una sonrisa, pero desapareció al instante—. ¿Era mentira?

—No del todo. —Karre la observó antes de proseguir. El rostro de la mujer había perdido su color. La preocupación cada vez mayor por el hijo lo había convertido en una máscara gris—. Es cierto que le dejó el piso a una joven pareja.

Monika Redmann lo miró sin entender nada. «Pero entonces, ¿qué problema hay?» fue lo que leyó Karre en sus ojos.

—¿Por qué no van al grano de una vez?

—Su hijo no les dejó el piso solo para un par de días. Son los nuevos inquilinos.

La expresión de Monika Redmann osciló entre preocupación e incomprensión.

—¿Los nuevos inquilinos? ¿Quiere decir que ha dejado el piso? No me ha dicho nada de que ya tuviera otro.

—¿Dice que su hijo se queda en su antigua habitación cuando pasa la noche con usted? —se aseguró Viktoria.

—Sí. Aparte de ropa, en su día apenas se llevó nada. Casi todo sigue aquí.

—¿Y cabría la posibilidad de ver su habitación?

—Antes tienen que contarme por qué les interesan tanto su habitación y su piso.

—En el piso en el que estuvo viviendo hasta hace poco su hijo se ha cometido un crimen. No es que partamos de que su hijo tenga nada que ver, pero en relación a ello tenemos que hacerle unas cuantas preguntas. Puede que nos ayude a aclarar algunos puntos. Sobre todo, el motivo por el que se marchó de manera tan precipitada. Al menos es lo que nos ha dicho su antiguo arrendador y, por lo que se ve, esa declaración concuerda con lo que acaba de contarnos usted. Sin embargo, para ser sincero, me gustaría oír la versión de su hijo.

—Vale. —Monika Redmann se levantó con cierto esfuerzo de la silla—. Acompáñenme. La habitación de Martin está arriba.

—¿Les importa si les dejó un momento solos? —preguntó Monika Redmann—. Tengo que ocuparme de un asunto.

—No se preocupe. No vamos a tocar nada. Prometido.

Viktoria miró a Karre con cara de asombro. Normalmente, si no mediaba de por medio una orden de registro firmada por un juez, tenían casi que pelearse para poder echar un vistazo a sus anchas.

Monika Redmann salió de la habitación y los dos investigadores la oyeron descender por la escalera hasta el sótano.

—¿A qué crees que ha bajado? ¿A beber algo? —preguntó Viktoria.

—Veo que tú también te has dado cuenta.

—¿Te refieres a la botella y al tufo a alcohol? Por supuesto.

—También cabe la posibilidad de que vaya a avisar al hijo. Venga. Echemos un vistazo.

No cabía la menor duda de que alguien había dormido en la habitación de Martin Redmann. Lo evidenciaba la cama deshecha. Aparte de eso, nada en la estancia llamó particularmente la atención de los dos investigadores. Contra una pared, un armario de madera negra con un escritorio incorporado. Sobre un mueble bajo, un pequeño televisor de pantalla plana. Tras las puertas de cristal tintado del armario, una cadena musical con reproductor de cintas y tocadiscos integrado, víctima, sin duda, de la era del streaming musical y ahora a la espera de que la volvieran a despertar de su sueño de Bella Durmiente. Sobre la cama, un póster enmarcado de una película: War Games.

Viktoria se detuvo ante los libros de la estantería.

—Parece que Martin es un friki de los ordenadores. Es casi todo literatura especializada. —Sacó un libro al azar—. Network Hacking. Qué emocionante. —Lo ojeó—. ¿Crees que esto podría ser una pista? ¿Y si se metió en algo y se quemó los dedos?

—¿Quieres decir que se fue porque alguien se le acercó demasiado?

—Puede que le tocara las narices a alguien.

Sacó algo de entre las hojas del libro.

—¿Qué es eso?

—Solo una foto.

Se situó al lado de su compañera y estudió la foto que esta sostenía entre los dedos. Mostraba a un joven con traje y corbata. Karre supuso que andaría por los veinte y largos o treinta y pocos. La rubia atractiva que llevaba en brazos le pareció bastante más joven. Al fondo se veía la Torre Eiffel contra el azul cielo parisino.

—Se les ve felices —comentó Viktoria.

—Sé quién es.

Viktoria lo miró con una interrogación reflejada en el rostro.

—Esa no es la señora Redmann, ¿o sí?

—No, lo más seguro es que no.

—¿Quién entonces?

—Quién es la mujer no lo sé. Pero puedo decirte quién es él.

—¿De dónde han sacado eso? —Monika Redmann se había plantado delante de ellos. Los labios le temblaban a raíz de la rabia contenida y Karre se fijó en las lágrimas que estaba luchando por contener.

—La he encontrado en la habitación de su hijo. Estaba metida en…

—Démela inmediatamente. —Monika Redmann alargó la mano temblorosa hacia la foto.

Viktoria se la entregó.

—¿Entonces no quiere contarnos qué le pasa a esa foto? —volvió a intentarlo Karre.

—No. No es asunto suyo. —Abrió un cajón de la cómoda que tenía detrás y dejó la foto dentro—. ¿Han acabado?

—Sí. De hecho, ya nos íbamos. —Karre sacó una tarjeta de visita del bolsillo interior de su chaqueta—. ¿Sería tan amable de decirle a su hijo que nos urge hablar con él? Lo mejor sería que se acercase mañana por la mañana a Jefatura. La dirección está en la tarjeta.

—¿Y si no va? —El tono de voz de la señora Redmann volvió a ser tan distante como al principio de la visita.

—En ese caso tendremos que mandarle una citación oficial.

—Y en el peor de los casos, haremos que lo recojan —completó Karre la respuesta de su colega.

—Se lo diré. —La mujer dejó la tarjeta sobre la cómoda—. Adiós.

—Adiós. —Antes de cerrar la puerta tras de sí, Karre se giró una vez más—. Señora Redmann, ¿cuándo se casaron usted y su marido?

Ella lo observó con ojos entrecerrados, con un brillo casi hostil.

—Quiero que se marchen ahora. Ya.

DIEZ

—Lo cierto es que no tengo gran cosa que contar. —Grass estaba apoyado contra una de las mesas metálicas de la sala de autopsias y observaba la cara de la comisaria, donde creyó reconocer un ligero aire de decepción—. En ambos casos se han confirmado mis hipótesis preliminares. Las heridas mortales fueron causadas por un disparo a relativamente poca distancia. Los proyectiles proceden de un arma de fuego corta. No puedo concretar más. No sé qué podrá hacer Talkötter al respecto sin tener los casquillos.

El forense se encogió de hombros en un gesto de lamentación.

—¿Puedes asegurar que ambas balas salieron de la misma arma?

—Sorry. Eso tenéis que aclararlo con Jo. El especialista es él. Pero a mí es lo que me parece.

—Lo que significaría que tendríamos que vérnoslas con un solo autor que mató a las víctimas una tras otra. Dado que en el salón todo apunta a que el autor ya se encontraba allí cuando entró Kim, la única conclusión posible es que a ella le disparó primero. Además, la chica hubiese intentado huir en cuyo caso no estaría en el salón antes que ella, sino que la habría seguido hasta allí.

Grass tan solo movió la cabeza, pero sin decir nada.

—¿Y qué pasa con la hora de la muerte? ¿Sigues fijándola alrededor de las 22 horas?

—No he encontrado nada que me incline hacia otra conclusión. Por lo tanto: sí, la mantengo.

Jo Talkötter estaba de pie al lado del escritorio de Karre, balanceando impaciente sobre los talones y a través de los gruesos cristales de sus gafas estudiaba al comisario jefe.

—De verdad que lo siento, pero solo en base al proyectil no puedo identificar con absoluta certeza el tipo de arma.

El profundo surco que le cruzaba la frente indicaba su grado de insatisfacción porque al ambicioso técnico criminalista le molestaba mucho no poder contestar de manera satisfactoria las preguntas de los investigadores.

—Más que nada porque el proyectil no concuerda con ninguno de los guardados en nuestro banco de datos, es decir, el arma es virgen. Al menos en lo que a casos que hayamos estudiado más a fondo se refiere. Para una declaración más exacta en cuanto al tipo de arma, necesito el casquillo. Sin embargo, tengo una hipótesis. Si es que estás dispuesto a bajar al nivel especulativo.

—¿Acaso tengo alguna otra alternativa?

—Podrías volver al escenario del crimen y buscar algún casquillo. Cabe la posibilidad que Vierstein no lo viera.

—Sinceramente, me cuesta imaginar algo así. Sus chicos son de lo más minucioso que te puedas echar a la cara. Venga, ¿qué te dice tu olfato?

—Lo dicho, no es más que una hipótesis. Procedamos como en una argumentación matemática.

—Lo que significa…

—¿Sabes lo que es un axioma?

—Jo, por favor, no lo compliques tanto.

—Un axioma —prosiguió Talkötter haciendo oídos sordos— es el principio de una teoría que ni argumentamos ni deducimos dentro del contexto de nuestra argumentación. Simplemente lo establecemos como premisa. ¿Vale?

—Continúa.

—Demos por hecho que el autor no recogió los casquillos, sino que el arma no los expulsó.

—¿Quieres decir que se trata de un revólver? Pero en ese caso alguien tendría que…

Con una mirada amonestadora lo hizo callar.

—Aunque vas bien encaminado, déjame terminar de hablar, por favor. O sea, el autor usa un revólver. Seguramente hayas querido decir que un revólver no parece un arma probable, dado que tenemos que partir de la base de que los disparos apenas se oyeron.

»No habéis encontrado a nadie entre los vecinos que recuerde haber oído ni siquiera uno de los disparos. Muy poco probable, ya que era muy tarde y a esas horas un edificio suele estar en silencio. Por otro lado, el joven caballero de la cama no seguiría durmiendo como si nada si matasen a su novia en la habitación de al lado sin usar un silenciador. Lo que me lleva a mi segunda especulación, aunque en este caso, sin duda, justificada: el asesino usó un silenciador.

—¿Un revólver con silenciador? No sabía que existiese algo así.

—Y ese es el punto clave de mi hipótesis. Por su diseño, entre el tambor y el cañón de un revólver hay una ranura. Es por ahí por donde sale el ruido al disparar por lo que un silenciador resultaría como quien dice inútil. Sin embargo, existe una excepción. Al menos solo una que yo sepa. Si buscas un revólver en el que el silenciador cumpla su función, al disparar el arma, la ranura entre el cañón y el tambor tiene que cerrarse. De esa manera el revólver impide la salida de cualquier gas. Y esa arma es el Nagant M1895.

—Nunca he oído hablar de él.

—El arma se desarrolló en Bélgica y a partir de 1895 se vendió en grandes cantidades a Rusia. La idea original era la de usarla como arma de servicio del ejército y de la policía del imperio del zar, pero más tarde también se empleó en el Ejército Rojo. Si me consigues un casquillo, te lo diré con absoluta certeza. Porque el arma tiene una munición Nagant especial, desarrollada en 1890 y para esta arma sellada tiene una forma muy particular. Es un calibre 7,62 × 38 mm. Dado que en nuestro caso estamos ante un 38, encajaría. Ahora solo os queda averiguar dónde conseguir un casquillo adecuado que confirme mi tesis. O que la eche por tierra.

—Si solo es eso —replicó Karre perdido y vio cómo Talkötter se iba de la oficina y cerraba la puerta tras de sí.

ONCE

—¿Así que va a ser este? ¿Nuestro nuevo cuartel? —Viktoria le echó un vistazo a la sala de la antigua escuela policial en la que tendría acampar el equipo del K3 no se sabía por cuánto tiempo. Al menos, en lo que a Schumacher se refería. Era martes por la mañana y los cuatro miembros del equipo investigador habían quedado para una inspección in situ.

Karre miró a su compañera. Parecía decaída. ¿O sería más bien rabia e indignación lo que reflejaban sus ojos? Sea como fuere, estaba de todo menos contenta, de eso no cabía la menor duda. Si se debía al olor nauseabundo que emanaba de las tuberías podridas o a la desastrosa impresión visual, no pudo asegurarlo, aunque supuso que se trataba de una mezcla de ambos.

—No hay goteras, porque ahora no está lloviendo. Es lo único que queda —dictaminó Bonhoff. Tenía los ojos posados de manera escéptica en una mancha de moho, una mezcla entre negro y marrón que no solo ocupaba una superficie de algo más de un metro cuadrado, sino que además se arqueaba de forma notable en dirección al suelo.

—Si una puerta o una ventana se llega a cerrar de golpe, estoy seguro de que se viene abajo todo el recebo —añadió Karim mirando a su jefe.

—Pues habrá que hacer de tripas corazón y para variar usar las manillas. —Había pretendido hacer una broma, pero la mecha no prendió—. Escuchad, chicos. Sé que esto es una mierda gigantesca y meterme en este agujero me apetece igual de poco que a vosotros. Pero Schumacher ha dejado bien claro que el tema estaba decidido y zanjado. De momento no nos va a quedar otra que tragar.

—Pues que trague él y que se ahogue de paso. —Karim se quedó mirando por la ventana rota hacia un colgadizo del que crecían unas hayas jóvenes de un metro de altura—. Al menos el jardín de la terraza es agradable. Hay que valorar lo positivo.

Bonhoff miró alrededor.

—Positivo también es que hace unos años montaron contenedores con duchas en el patio. Por la plaga de legionela. Estas tuberías se las traen.

—Sugiero que no utilicemos el agua para hacer el café.

—Por lo menos, después de hacer deporte, podemos darnos una ducha. —Karim se había acercado a él y señaló hacia algo en el patio—. ¿Esas cajas azules de ahí?

Bonhoff negó con la cabeza.

—No, eso es una central térmica móvil que instalaron también hace unos años para mantener las habitaciones medianamente calientes en invierno. Según comentarios de los compañeros, funciona bastante bien, tanto, como para que cuando la temperatura baja de los cero grados ya no se forme escarcha en las ventanas.

—Me pregunto por qué no habrán derribado este adefesio hace siglos ya. Si ponerlo en marcha costaría una fortuna.

—Ha sido declarado monumento nacional —replicó Bonhoff, que todavía recordaba el edificio de su época de estudiante, de cuando aún se podían ofrecer las estancias con la conciencia tranquila, tanto para oficinas como para aulas de enseñanza; de cuando la lluvia aún caía por el exterior de la fachada y no por el interior.

Conocía los cinco edificios colocados en paralelo y unidos por una cencha como la palma de su mano. Visto desde el aire, el complejo se semejaba a un peine de dimensiones descomunales, rodeado de canchas de tenis y polideportivos, todo ellos reconquistados de nuevo por la naturaleza.

—Puede que lo de monumento nacional también aplique a nosotros —se burló Karim, mezclando ironía y humor negro.

—Parece que hay parking. —Viktoria golpeó con el índice un plano amarillento que colgaba de la pared y cuyas esquinas se iban enrollando en mayor o menor grado. Le recordó a un antiguo mapa del tesoro.

—Por lo que sé está cerrado. Antes solo la planta superior, pero creo que ahora todo. Peligro de derrumbamiento.

—Pues recemos para que el resto de la construcción no se nos caiga encima de un momento a otro. Entiendo por qué el nuevo jefe de los del C.O. no quiera mudarse aquí con su tropa. Para ser sincera: si Schumacher me hubiese preguntado a mí, yo también hubiese preferido nuestra oficina. No es que sea la hostia, pero comparado con esto… —Viktoria les dedicó una última mirada a las paredes resquebrajadas antes de marcharse en dirección puerta.

—No somos conscientes de lo bonito que es algo hasta que de repente nos lo quitan. —Bonhoff se apartó de la ventana y siguió a la compañera.

—Tenemos que sacarle el máximo jugo posible —trató de mediar Karre.

—¿Queréis que os haga de guía? Lo dicho, conozco esto bastante bien.

—Gracias, Götz, pero yo ya he visto lo suficiente —rechazó Viktoria sin siquiera girarse—. Además, ahora tengo que desayunar algo.

El humor de los miembros del K3 seguía por los suelos cuando regresaron unidos a su, todavía, oficina. Las estancias de su futuro lugar de trabajo les habían dejado un muy mal sabor de boca, por lo que la ilusión de trasladarse a un nuevo asentamiento no desencadenaba precisamente fuegos artificiales.

Karre abrió la puerta y entró. Los demás le siguieron. De repente se quedó clavado en el suelo. Había alguien sentado en su escritorio. Es decir, ese alguien estaba más bien acostado en su silla y unos zapatos de brillante cuero negro reposaban sobre el escritorio.

Cuando la inesperada visita se percató de Karre y compañía, se alzó con ímpetu de su acomodo y se encaminó decidido hacia Karre. Solo era unos pocos centímetros más alto que el comisario jefe, pero su constitución física evidenciaba que llevaba una vida notablemente más deportiva. La americana del traje negro le quedaba un poco tirante a la altura de los anchos hombros y la camiseta ajustada que llevaba en lugar de una camisa le marcaba unos abdominales bien definidos. En el pelo rubio y corto asomaban las primeras canas y en el rostro muy masculino brillaban unos ojos azul acero.

—Las damas primero —fueron sus primeras palabras y le tendió la mano a Viktoria—. Alexander Notthoff.

Después de haberse presentado también a Karim y a Götz, se dirigió a Karre.

—¿Karrenberg? Alexander Notthoff. Mi equipo y yo vamos a hacerles compañía dentro de poco.

Su apretón de manos era exageradamente fuerte y Karre supuso que Notthoff pretendía plantar el primer poste para delimitar su territorio.

—Me imagino que es usted el nuevo jefe del equipo del C.O. —constató Karre mientras que el dolor en la mano iba remitiendo poco a poco.

Notthoff asintió con la cabeza.

—En ese caso, la formulación de «hacer compañía» no es del todo acertada dado que nosotros nos mudamos.

—¿En serio? —El rostro de Notthoff reflejó una expresión de sorpresa—. ¿Espero que no por culpa nuestra?

Y antes de darle tiempo a Karre de contestar, añadió:

—No era mi intención. Lo siento.

Claro. Notthoff sabía muy bien lo que había. Karre, que estaba hirviendo por dentro, guardó silencio.

—Nosotros dos tendríamos que juntarnos un día y comentar cómo nos imaginamos nuestra futura colaboración.

—¿Colaboración? Como nos han echado a unas instalaciones fuera de este edificio, ni se me ha ocurrido que se supone que colaboraremos.

—La experiencia muestra que siempre hay puntos de intersección entre el departamento de crímenes violentos y el del crimen organizado. Para mí lo importante es que la comunicación entre nosotros funcione bien. No quiero trabajar contra usted, sino con usted. Y espero lo mismo de usted. Y de su gente. —Le echó una breve mirada a Viktoria.

—No seremos nosotros quienes nos opongamos. —Las palabras del nuevo poco convencieron a Karre.

—Estupendo. Mi secretaria, Corinna, ya le comunicará el día.

»Y ya que ha mencionado el tema de la mudanza: les agradecería que a lo largo de la semana mi gente pudiera instalarse en esta oficina. Siento de veras que los estemos espantando de esta manera, pero es que no tenemos espacio suficiente.

Claro que no, pensó Karre. Bienvenido al departamento de las posibilidades ilimitadas. Seguía furibundo, pero para gran sorpresa suya, la rabia que sentía por Notthoff no era tan grande como la que sentía por Schumacher.

—¿Y usted qué?

—Yo me instalaré mañana por la mañana en ese tugurio de cristal. —Señaló con el dedo a la sala de reuniones, conocida por todos como el «acuario» por sus paredes de cristal—. No es que sea perfecto, pero podría ser peor. Sería un detalle que estuviera más o menos limpio para el final del día, que los del transporte puedan por lo menos dejar mis cajas dentro. El resto ya se verá. Karrenberg, estoy seguro de que vamos a llevarnos muy bien. Estoy ansioso por colaborar con usted y con su equipo. Su fama les precede. —Sin esperar respuesta, se dio la vuelta y marchó dando largas zancadas, no sin antes volver a dedicarle una breve, aunque intensa, mirada a Viktoria.

Ella no pudo resistirse y le respondió con una sonrisa.

—Solo una cosita —le gritó Karre desde atrás.

Notthoff se detuvo en la puerta ya abierta, aunque no se giró.

—Corinna Müller es nuestra asistente. Sería maravilloso que se buscaran cuanto antes a otra persona que ocupe el puesto de secretaria de su departamento. Schumacher está al tanto.

Notthoff alzó la mano en un gesto de disculpa.

—Por supuesto.

Y cerró la puerta tras de sí.

—Qué gilipollas tan engreído —bramó Karre. Como de costumbre, había querido servirse un café, pero dado que Corinna ya no estaba a su disposición, la cafetera estaba vacía. Sacó el café y los filtros del armario y estaba a punto de poner en marcha la máquina cuando Viktoria se colocó a su lado.

—Venga, trae. Ya lo hago yo. No creo que Notthoff sea tan gilipollas. Admito que sabe lo que quiere y tampoco lo oculta. Pero supongo que hay que ser así si no se quiere perder pie al atravesar los pantanos del crimen, esos a los que hay que enfrentarse día a día. Dale una oportunidad para demostrar que va en serio lo de colaborar.

En la pileta instalada al lado llenó la jarra con agua que luego introdujo en la cafetera.

—Admítelo, te gusta ese tío.

—Bobadas. Pero soy de la opinión de que no hay que prejuzgar a la ligera.

Karre se quedó mirando la cafetera y observó cómo caían las primeras gotas del elixir negro desde el filtro a la jarra.

—¿Vosotros qué opináis? —Sus ojos iban de Karim a Bonhoff y de vuelta.

—Creo que Viktoria tiene razón. —Karim fue el primero en tomar la palabra—. Para ser sinceros, hasta ahora no nos hemos cabreado por Notthoff sino por Schumacher y sus decisiones. Veamos primero qué tal y concedámosle a todo una oportunidad.

—¿Götz?

—Yo opino igual.

—Vale, pero luego no me vengáis conque no os he avisado. Antes de nada, tomémonos un café y luego ya recogeremos nuestros bártulos. Allí en la esquina hay cajas. Por cierto, Vicky: tú a él también le gustas.

DOCE

Alguien golpeó con fuerza la puerta la cual se abrió a los pocos segundos. Un agente uniformado de la policía urbana asomó la cabeza por la rendija.

—Siento molestar.

Karre le indicó con la cabeza que entrara.

El colega que al subir las escaleras parecía haberse excedido en relación a sus hábitos de ejercicio físico estaba jadeando. Con la cara roja como un tomate consiguió por fin emitir:

—Hay alguien aquí que dice que quiere hablar con usted. Dice que tiene una cita con usted. Se llama…

El agente se dio la vuelta y con la mirada le preguntó al joven que tenía detrás.

—Martin Redmann —completó este la oración del policía, entró en la oficina y echó un vistazo. Llevaba unos vaqueros grises ajustados, una sudadera negra con capucha y un pañuelo con calaveras. El pelo rubio, que recordaba al de un perro callejero, lo llevaba atado en una coleta corta mientras que los laterales estaban rapados a cero. Karre le puso unos veinte y pocos de años.

—¿Quería hablar conmigo?

Karre se levantó y le tendió la mano.

—Gracias por haber venido. Tenemos que hacerle un par de preguntas. Es por su piso. Acompáñeme. —Le indicó la sección de cristal al fondo de la sala—. Allí atrás podremos hablar tranquilamente. Mi compañera nos acompañará.

Viktoria también se levantó de su silla y se presentó al visitante que la miró de arriba abajo sin disimular que le gustaba lo que estaba viendo.

Martin Redmann los siguió al acuario, donde se sentaron alrededor de una mesa redonda. No quitó la chaqueta, pero dejó la mochila en el suelo, al lado de la silla. Luego miró a los investigadores a la espera de sus preguntas.

—¿Se trata de mi piso?

Karre asintió.

—Para ser más exactos, del piso que parece que dejó de la noche a la mañana. Hemos hablado con su antiguo casero. Nos contó que usted canceló el contrato de arrendamiento y ni una semana después ya le llevó usted unos inquilinos nuevos. ¿Por qué tanta prisa?

—Casualidad. Yo iba a mudarme de todos modos y el amigo de un amigo sabía que esta pareja ya llevaba tiempo buscando piso. Vinieron a verlo y aceptaron al momento. Fue todo muy rápido. Pero lo dicho: todo pura casualidad.

Karre lo observó. El joven estaba sospechosamente tranquilo. ¿Estaba fingiendo o era cierto que no estaba al tanto de lo ocurrido?

—Pero ¿por qué quieren saberlo? ¿Qué tal si me cuentan primero de qué va esto?

—Se ha perpetrado un delito en su piso, en su antiguo piso.

La expresión de Martin Redmann no se alteró y con una tranquilidad acentuada se puso a juguetear con los cordones de la sudadera.

—¿Un delito? ¿Acaso han entrado a la fuerza?

—Eso también, pero esa no es la cuestión.

—¿Entonces?

—Han matado a los nuevos inquilinos.

Las palabras de Karre tuvieron el mismo efecto en Martin Redmann que una bomba atravesando el techo. De un momento a otro desapareció todo color de su rostro y con él la autoconfianza que hasta hacía unos minutos el comisario jefe había puesto seriamente en duda, se esfumaron por arte de magia.

Con voz temblorosa preguntó:

—¿Los han…? ¿Que los han… matado? —Y tras una breve pausa—: ¿Cómo?

—Me temo que eso no podemos decírselo. Pero ¿entiende ahora por qué queríamos hablar con usted?

—Sí. Y no. Quiero decir, eso es horrible. Muy horrible. Pero ¿qué tiene que ver conmigo?

—Precisamente eso es lo que estamos tratando de averiguar. ¿Sabe? Desde nuestro punto de vista existen tres posibilidades. Primero: se trata de un robo casual. Sorprenden al o a los ladrones mientras andan rebuscando en el piso. Estos entran en pánico y matan a la pareja. Segundo: alguien quería que los dos murieran, en cuyo caso estaríamos hablando de un asesinato selectivo. Por el motivo que fuese. ¿Tal vez celos? ¿Codicia? Ni idea.

Karre miraba a Martin Redmann directamente a sus ojos azules y en cuyos párpados había un tic nervioso constante.

—¿Y tercero? —graznó Redmann tras esperar en vano a que Karre siguiera hablando por motu propio.

—La tercera posibilidad: el objetivo del asesino era usted. Se confundieron.

Redmann tosió.

—¿Yo? ¿De dónde saca eso?

Viktoria se inclinó sobre la mesa.

—Para empezar, no hay ninguna razón ni indicio de por qué iba alguien a tiro fijo a por esos dos. Con lo que solo quedaría la hipótesis número uno: un robo al azar. Sin embargo, que un ladrón se convierta en asesino es muy poco probable. Lo normal es que huyan. Existen más datos que contradicen la teoría de un asesinato espontáneo, datos que no puedo compartir con usted. Solo le diré que aun habiendo estado dispuesto el autor a deshacerse de un testigo fortuito, no habría necesidad alguna de cometer un segundo asesinato. Hubiese podido largarse sin más.

»A eso hay que añadir la manera en la que se fue usted. Que alguien avise solo con un par de días de antelación y se marche acto seguido es muy poco habitual. Lo de los inquilinos nuevo, ídem. Y más cuando ese alguien no tiene ni siquiera otro piso disponible y tenga que volver a la casa de su madre. Por cierto, ¿eso a qué se debió?

Martin Redmann bajó los ojos.

Viktoria se había fijado en que el chico había empezado a morderse las uñas y mover incesantemente el pie derecho.

—Si ya estuvieron ustedes con ella. Ya vieron lo mal que está. Desde que desapareció mi padre, está completamente perdida. Es cierto que la casa la mantiene en pie, pero el jardín está descuidado. Además, ahora le ha dado por beber. Le he dicho miles de veces que vaya a una clínica a que la ayuden, pero hace oídos sordos. Por eso he decidido volver a instalarme con ella, para tenerla un poco controlada.

Karre había asistido a la conversación con los ojos cerrados. Ahora que las explicaciones de Redmann parecían haber llegado a su fin, volvió a abrirlos.

—Lo que cuenta suena muy noble. Lo que pasa es que no estoy seguro de si se corresponderá del todo con la verdad. Para serle sincero: incluso si lo que acaba de contarnos fueran sus razones, creo que hay algo más. Algo que no quiere, o no puede, contarnos.

Redmann negó con la cabeza.

—Vale, muy bien, pero ¿quién iba a querer matarme? Y, sobre todo: ¿por qué?

—Pues teníamos la esperanza de que eso nos lo dijera usted. Puede confiar en nosotros. Eso sí, solo podremos ayudarle si nos lo cuenta. ¿Tiene problemas de dinero? ¿Tal vez deudas con la gente equivocada?

Redmann soltó una risa desdeñosa.

—¡Qué tonterías! Claro que no.

—Le interesan los ordenadores, ¿a que sí? —comentó Viktoria.

—Si ya lo saben. Han estado en mi habitación.

—¿Qué hace? ¿Programar?

Asintió con la cabeza.

—¿Podría especificar un poco más? —inquirió Karre.

—Me he especializado en la detección de fallos de seguridad en la intranet de empresas y trabajo como free lance para diferentes empresas.

—Es decir, ¿las empresas le pagan por localizar los posibles puntos débiles en sus sistemas?

—Más o menos. Sí.

—¿Se consideraría a sí mismo un hacker?

—No. No hago nada ilegal. Al contrario. Ayudo a las empresas a evitar que las hackeen.

—¿Y no cabe la posibilidad de que haya usted molestado a alguien?

—¿En qué sentido?

—¿Tiene alguno de sus clientes motivos para haberse cabreado con usted?

—¿Motivos como para matarme, quiere decir? Lo dudo mucho. Hasta ahora no se me ha quejado nadie. Trabajo sobre todo en base al boca a boca, porque me recomiendan. No hago publicidad ni nada por el estilo.

—¿Podría entregarnos una lista de todas las empresas con que las que está trabajando en la actualidad o haya trabajado en algún momento?

—Si me aseguran que van a tratarla de manera confidencial. En el ramo no gusta mucho que se vaya anunciando a bombo y platillo que a una empresa le preocupan posibles brechas de seguridad.

—Tranquilo. Seremos lo más discretos posible.

—Genial. —No sonó muy convencido—. ¿Acaso tengo alguna otra opción?

Karre sonrió y Viktoria le pasó una de sus tarjetas de visita.

—Mándeme la lista por correo electrónico.

Redmann se guardó la tarjeta.

—¿Hemos acabado? ¿Puedo irme?

—No podemos detenerle, pero una cosita más. ¿Sabe usted cuándo se casaron sus padres?

La pregunta cosechó miradas de incomprensión por parte del aludido.

—En mayo de 1989, creo. ¿Por qué quiere saberlo?

Karre la acercó una copia de la foto que Viktoria había encontrado en la habitación del joven.

A Redmann se le abrieron los ojos como platos.

—¿De dónde han sacado eso?

—Venga, hombre. ¿En serio hay que explicárselo?

—¿Tienen ustedes derecho a llevársela? ¿Sin una orden de registro?

—¿Sin una orden de registro? Nosotros no nos hemos llevado nada. Tan solo le hemos sacado una foto a una foto. El original lo tiene su madre a buen recaudo.

Redmann se levantó tan de golpe que tiró la silla.

—¿Que le han dado la foto a mi madre? Pero ¿están ustedes mal de la cabeza?

—Siéntese. —El tono de Karre fue tajante y Redmann acató la orden sin rechistar.

—¿Significa eso que su madre desconocía la existencia de esa foto?

—¿Y usted qué cree? Claro que la desconocía.

En ese momento a Karre se le pasó por la cabeza que tal vez hubiera cometido un error al preguntarle a Monika Redmann por la foto.

—Si me permite la pregunta, ¿cómo llegó esa fotografía a su poder?

—La encontré hace un par de años metida entre los papeles de mi padre. Después de su desaparición.

—¿Y no se la enseñó nunca a su madre?

—Ya se lo he dicho.

—Pero sabía que tenía que ser posterior a la boda de sus padres.

La mirada inquisitiva de Redmann recibió como respuesta que Karre le mostrara la copia del reverso de la foto.

—El cuño de dónde y cuándo se reveló.

Martin Redmann cerró los ojos y se recostó contra el respaldo de la silla.

—Vale. Sí, encontré la foto y me di cuenta al instante de que mis padres ya estaban casados cuando se hizo. Y precisamente por eso no se la enseñé a mi madre. No tengo ni idea si está enterada o si se imagina algo, pero la desaparición de mi padre ya la dejó bastante destrozada. Si no lo sabía, tampoco había motivos para que se enterara. Pero gracias a ustedes a estas alturas está perfectamente al tanto.

Karre sopesó por un momento el disculparse, pero se decidió en contra.

—¿Conoce a la mujer de la imagen?

—No.

—¿Está seguro?

—¡Joder, sí! ¿De qué iba a conocerla? La foto se tomó dos años antes de que yo naciera.

—¿Por qué la guardó?

—Para que no la encontrara mi madre.

—Pudo haberse deshecho de ella.

—Sí, pero no lo hice. En esa foto se ve a mi padre, que hace más de tres años desapareció sin dejar rastro. ¿Puede entender que la guarde tan solo por él? Y se lo repito: no tengo ni idea de quién es la mujer de la foto. Y si no les importa, en serio que me gustaría irme ya.

Karre asintió con la cabeza y vio cómo Martin Redmann se colocaba la mochila y abandonaba la oficina sin despedirse.

Después de que este hubiera cerrado la puerta, Karre miró a su compañera y lo único que dijo fue:

—Mierda.

Martin Redmann se encontraba en el paso de nivel peatonal de la Zweigertstraße, en la esquina con la Haumannplatz. Después del ambiente apestoso de la Jefatura, el aire de la calle principal con todas sus emisiones contaminantes de los coches hasta le pareció liberador. Al otro lado de la calle se alzaba contra el cielo azul el complejo alargado que formaban los edificios de los juzgados de primera instancia y la Audiencia Provincial. El túnel de cristal que unía la construcción a la altura de la tercera planta con las oficinas de la fiscalía de Essen reflejaba los rayos de sol cual joya de dimensiones desorbitadas.

Sacó la mochila, rebuscó hasta dar con el móvil y llamó a un número de la lista de contactos.

—¡Hey! ¿Qué tal? —cantó una voz femenina al otro lado de la línea—. ¿Todo bien?

—Están muertos.

—¿Eh? ¿Qué? ¿Quién está muerto? Martin, ¿de qué estás hablando?

—Los dos que se quedaron con mi piso. Están muertos. Acabo de venir de la policía. Me lo han dicho ellos.

—¿Que has estado con la policía? Pero ¿por qué? ¿Saben algo?

—No. Querían saber si tengo idea de por qué se cargaron a esos dos. —Tras una breve pausa que necesitó para deshacer el nudo que se le había formado en la garganta, continuó hablando—. Querían saber si no sería yo a quien querían matar.

—¿Y?

—¿Y qué?

—¿Qué les has dicho?

—Que me costaba imaginarme eso.

—¿Y? —volvió a repetir ella.

El otro empezó a hartarse.

—¿Y? ¿Y? ¿Y? ¿No sabes decir otra cosa que no sea eso? ¡Joder! ¡No tengo ni idea!

—Tranquilízate. ¿Crees que fueron ellos?

—¡Maldita sea! ¿Cómo voy a saberlo yo? Pero ¿a ti no te parece mucha casualidad?

—La verdad es que sí.

—Y hay algo más.

Silencio.

—Los maderos han estado en casa de mi madre. Han encontrado la foto.

—¿La foto? ¿Qué foto? ¿No será la de París?

—Sí —admitió con voz baja, pero en ese momento el ruido de un tráiler que pasaba a su lado ahogó su respuesta.

—¿Qué?

—¡Sí! —Esta vez la contestación fue un grito al micrófono del móvil.

—¿Y? ¿Qué has dicho?

Otra vez ese «y».

—Que no tengo ni idea. Que encontré la foto entre los papeles de mi padre.

—¿Y ahora?

—No sé. Desapareceré un par de días.

—Pero ¿a dónde vas a ir?

—He pillado una habitación en el Ibis de la estación central.

—Escucha, tengo que irme por unos cuantos días a los Estados Unidos. Por trabajo. Barkmann seguramente exija el material antes porque su jefe no le deja seguir trabajando en el asunto mientras no le presente pruebas. Se ve que no se cree nada de la historia.

—Para ser sinceros, cuesta creérsela.

—¿Podrías pasarme ya el material? Voy a proponerle que quedemos antes del check-in en el aeropuerto y le paso todo. Así puede ir empezando mientras estoy en los Estados Unidos.

—¿Quieres decir que estamos preparados para pasar a la ofensiva?

—Sin la menor duda. Tenemos que actuar antes de que se enteren.

—¿Estás segura de que no saben nada? —Él sabía, que ellos sabían, que alguien les estaba desbaratando los planes y que les estaban pisando los talones. Pero de momento se lo callaría.

—Completamente. No tienen ni idea. Así que, ¿cuándo puedo pasarme?

—Hoy. Por la noche. Paso todo a un pendrive. Habitación 501. ¿Sobre las ocho te viene bien?

—Genial. Hasta luego.

—Asegúrate de que no te sigan.

—Tranqui. Corre de mi cuenta. Hasta las ocho.

TRECE

El entorno le pareció extrañamente tranquilo y el silencio, inusual; por alguna incomprensible razón, le dio mala espina. Podría deberse a las largas sombras de los abetos al final de la propiedad tras los cuales se extendía el amplio cementerio. Trataban de agarrarla como si fueran los dedos huesudos de una mano esquelética. Notó el calor que todavía desprendía el tarro de mermelada casera de cerezas al que se aferraban sus dedos.

Con la mano libre, Elisabeth Fried bajó la manilla del pequeño portal que, junto con la valla de madera, marcaba la frontera con el jardín de la vecina. A lo largo de los años, las bisagras habían ido acumulando óxido y el chirrido que se produjo al abrir el portal y volver a cerrarlo rasgó el silencio existente.

Alguien tendría que ocuparse de eso. Y también del jardín. La hierba —porque de césped ya no cabía hablar— llegaba hasta los tobillos y estaba descuidada. Sintió sus cosquillas mientras que a paso ligero se aproximaba a la puerta de atrás de la casa vecina. Desde que Oliver Redmann ya no estaba, no había nadie que les prestara la atención necesaria ni a la casa ni al jardín. En más de una ocasión le había instado a la vecina, diez años más joven que ella, que contratase a un jardinero para ocuparse por lo menos de lo más gordo. Pero de momento no había logrado convencerla.

Era como si le faltaran ganas en general. Y a eso había que añadir el tema del alcohol. Al principio no les había prestado atención a las habladurías de la gente, pero con el paso del tiempo ella misma había sido testigo en alguna que otra ocasión. La última vez había sido en un encuentro fortuito en el supermercado. Un solo vistazo al carrito de la compra había bastado para confirmar, no solo los rumores de los demás, sino también sus propios temores.

—Esta noche tengo visita —había dicho Monika a modo de excusa después de percatarse de la mirada escéptica de la vecina. Elisabeth no había hecho ningún comentario, pero estaba al tanto. Nadie visitaba a Monika. Estaba sola. Incluso Martin, su hijo, solo se pasaba de vez en cuando para ver cómo estaba. Aunque, ahora que lo pensaba, últimamente se había cruzado bastante con él. ¿Acaso había vuelto a vivir con su madre? Ojalá, porque Monika necesitaba a alguien que se ocupara de ella. De no ser así, temía, la mujer que hasta la muerte de su esposo había sido una mujer atractiva y alegre, se consumiría.

Llegó hasta la terraza. Las placas de hormigón estaban cubiertas de un manto de verdina y entre las rendijas surgían alegremente las malas hierbas. El toldo que debía servir de protección contra las inclemencias del tiempo, a juego con la lona de las sillas de ratán marrón, se había rasgado por el centro durante el último temporal y desde entonces no lo habían cambiado.

Lo primero que le llamó la atención fue el cristal roto de la puerta de la terraza y luego la sala de estar que quedaba detrás. Entonces el tarro de mermelada de cereza cayó al suelo. Se cayó y explotó a sus pies con un estruendo a su parecer demasiado fuerte. El zumo caliente, espeso y pegajoso salió disparado hacia todas las direcciones dejándole manchas color sangre en los zapatos y el pantalón beige. El grito de horror que soltó hizo que un cuervo que había entre los árboles saliera volando entre graznidos de queja.

Entonces se hizo de nuevo el silencio. Un silencio sepulcral.

CATORCE

Por segunda vez en un plazo de veinticuatro horas, Karre aparcó el Audi delante de la casa de Monika Redmann. La llamada había entrado en emergencias hacía una hora, pero había llevado su tiempo, y también se había necesitado de la intervención activa del comisario Casualidad, para que se enterasen Karre y su equipo. De hecho, que les hubiesen avisado rayaba casi en milagro. Al fin y al cabo, los casos de robo no eran competencia del K3.

—Los compañeros ya están casi listos. —Así los recibió el agente uniformado de la policía urbana que, cual portero de discoteca, montaba guardia al lado de la puerta abierta de la casa y estudiaba con detenimiento las identificaciones de Karre y Viktoria.

Mientras esperaba impaciente, Karre sacó un paquete de chicles del bolsillo del pantalón y del paquete, una tira de chicle. Tras retirar el envoltorio de aluminio, la metió en la boca.

—Pueden entrar. —El oficial que a su llegada les había dicho su nombre, pero que Karre ya había olvidado segundos después, les devolvió las identificaciones.

Karre cogió la suya sin articular palabra y seguido de Viktoria entró en la casa de la señora Redmann. Del orden que le había llamado tanto la atención en su primera visita no quedaba nada. El pasillo anunciaba lo que la cocina y el salón confirmaban. El o los autores no habían dejado ni un solo armario sin revisar. El contenido de todos los cajones y armarios estaba desperdigado por el suelo. En el salón eran sobre todo libros, discos de vinilo y CD. Pero también los trozos de las caras copas de cristal rotas y de la destrozada vajilla decorada con rosas silvestres alfombraban la estancia.

—Dios mío —gimió Viktoria—. Pues sí que se emplearon a fondo.

Los ojos de Karre se fijaron en el televisor que con su pantalla rota en mil pedazos yacía en medio de aquel caos.

—El panorama arriba es el mismo. —El agente había dejado su puesto al lado de la puerta y sin que se diesen cuenta les había seguido.

—No creo que en medio de tanto revoltijo se pueda saber si falta algo. —Era más una afirmación que una pregunta.

—No.

—Muéstrenos el resto de la casa, por favor. Vayamos juntos. Tal vez haya algo que nos llame la atención.

—Como quiera. —El del uniforme dio media vuelta y se encaminó hacia las escaleras que llevaban al piso de arriba. Karre y Viktoria le siguieron en silencio.

A medio camino escaleras arriba, Karre preguntó:

—¿No había nadie en casa cuando forzaron la entrada?

—Eso parece. Lo que es ahora no hay nadie.

—La señora Redmann tiene un hijo adulto. Martin. ¿Le han avisado a él o a su madre? Habría que informarles de lo ocurrido aquí.

—No hemos avisado a nadie.

—Voy a llamarle. Nos dio su número. —Viktoria sacó el móvil y marcó el número que había guardado. Una vez más había sido de gran utilidad grabar los números de teléfono de aquellos relacionados directa o indirectamente con una investigación en curso.

Entraron en la habitación de Martin Redmann. También esta parecía haber sido inspeccionada a conciencia.

—Apagado o sin cobertura —dijo Viktoria tras un rato e hizo desaparecer el móvil de nuevo en el bolsillo de la chaqueta.

Se les acercó otro agente uniformado. En la mano derecha llevaba dos bolsas de celofán con pruebas dentro. Se dirigió a Karre.

—Mire lo que hemos encontrado. —Le pasó las bolsas al comisario jefe, quien estudió el contenido de las mismas.

—Un llavero. Incluidas las llaves del coche. —Se giró hacia el agente—. ¿El coche está en el garaje?

—Sí. A nosotros también nos ha sorprendido. Es decir, la mujer no puede andar lejos.

—Dado que no se ha llevado las llaves de casa. Pero ¿en la casa no hay nadie?

—No.

Karre inspeccionó el contenido de la segunda bolsa. Un trozo de papel escrito con una letra picuda, como la de un niño.

Hola, he tenido que marcharme por unos cuantos días. No te preocupes. Te llamaré. Saludos, M.

—Deberíamos ver si encontramos algo con lo que poder cotejar la letra. Quiero asegurarme de que realmente ha sido Martin Redmann quien ha escrito esta nota. —Karre le devolvió las dos bolsas al agente.

—¿Piensas que pudo haber sido otra persona quien la escribiera? —Viktoria estaba echando un vistazo a la habitación de Martin.

—Podría ser. ¿Tú qué opinas?

—No vaya a ser que lo secuestraran. ¿Y la madre? ¿Dónde se ha metido?

—Si estamos realmente ante un secuestro, la idea debió de ser que la madre creyese que su hijo se había ido de viaje.

—¿Y todo este caos?

—Está claro que alguien estaba buscando algo.

—La cuestión es si lo encontró.

—Eso es algo que de momento no vamos a poder contestar a ciencia cierta. Vayámonos.

—Un momento. —La mirada de Viktoria seguía repasando la habitación—. ¿El portátil sigue por aquí?

—¿El portátil? —Karre la miró sorprendido—. ¿Qué portátil?

—La última vez que estuvimos aquí había uno encima del escritorio. Estoy segura. Pero ahora no lo veo por ningún lado.

—Entonces, en tanto que ya no está, se nos abren dos posibilidades: es verdad que Martin se ha ido por un par de días. En cuyo caso se ha llevado el portátil. O…

—… era el objetivo de quien ha organizado todo este desastre.

—Regresemos a Jefatura y contémosles a Götz y Karim lo que hay. Quién sabe si a alguno de ellos se le ocurre una explicación mejor.

De camino al coche, Karre se detuvo al lado de un contenedor de basura colocado en un nicho en el muro del jardín de la entrada. Sacó del bolsillo el envoltorio del chicle, escupió el chicle dentro y tiró todo al contenedor. Al cerrar la tapa, dudó por un instante.

—¡Vicky!

Esta se había adelantado y ya se encontraba al lado del coche. Al oír que Karre la llamaba, regresó junto a él.

—¿Qué?

—¿Qué opinas? —Karre volvió a abrir la tapa del contenedor y la dejó caer hacia atrás.

—Anda. Ni que alguien se cansara de la comida precocinada.

—El cubo está a rebosar de eso. —Karre sacó un par de cajas del contenedor. Apenas contenía basura, pero sí comida precocinada en sus envoltorios originales.

—Toma. Coge. —Le pasó a Viktoria una de las bandejas—. ¿Algo que te llame la atención?

Ella estudió la caja por todos los ángulos, le dio la vuelta, la giró, pero no dio con el gran descubrimiento.

—Patatas y brócoli gratinados con queso. Bueno, por lo menos, comida bio. No está caducada. ¿Tú comes este tipo de cosas? Si quieres, puedes llevártelo para la cena. Sigue congelado.

En el momento de pronunciar estas últimas palabras se le hizo la luz. Con los ojos muy abiertos miró a Karre.

Regresaron corriendo a la casa.

—¿En esta casa hay un congelador?

El agente uniformado miró a Karre sin entender nada. La mueca que puso no dejó lugar a dudas de que pensaba que al comisario jefe se le había ido la pinza.

—Un… ¿qué?

—¡Un congelador! Una cosa grande, cuadrada… —Mostró con las manos la forma descrita.

—Sé lo que es un congelador —fue la respuesta áspera del otro.

—Pues entonces. ¿Qué? ¿Ha visto uno? ¿Tal vez en el sótano?

—Eh… creo, puede ser, sí. Si cogen las escaleras…

Karre y Viktoria lo dejaron con la palabra en la boca. En vez de seguir tratando de sacarle información, entraron en la casa y bajaron por las escaleras que había al lado del pasillo.

La primera puerta que abrió Karre daba al anexo de la casa y guardaba la caldera de la calefacción, la lavadora y la secadora. A la derecha de la puerta, una estantería con filas ordenadas de limpiadores y detergentes.

Ningún congelador.

—Aquí no hay nada —jadeó Karre, que todavía no se había recuperado de la carrera—. Sigamos. La siguiente habitación.

Al lado de la puerta del sótano había dos puertas más.

—Tú esta de aquí y yo la otra. —Viktoria señaló la puerta al final del pasillo mientras que Karre ya estaba abriendo la puerta a su derecha.

La habitación que se extendió ante él lo recibió con una oscuridad absoluta. Al menos así se lo pareció dado que sus ojos no habían tenido tiempo de adaptarse a la escasa luz después de venir del pasillo iluminado. La única luz que entraba procedía de un patio de luces al otro lado de la habitación.

Sus ojos recorrieron la oscuridad. Sombras angulosas a lo largo de las paredes que su cerebro asoció con estanterías y armarios. No distinguió nada que a primera vista pudiese parecer un congelador. En vez de eso se fijó, después de que las pupilas se hubieran adaptado a la penumbra, en el cuerpo que en la esquina más alejada y peor iluminada colgaba del techo.

QUINCE

Los brillantes ojos azules de la rubia de bote lo miraron con expresión risueña. Mientras lo hacía, golpeaba sin parar con el piercing redondo de la lengua contra los incisivos, para su gusto demasiado grandes, y además manchados de gloss color rosa. El ruido producido a ella parecía calmarla.

A él lo ponía nervioso.

—¿Prepago? —preguntó ella y eso que pocos segundos antes él le había explicado de manera precisa sus deseos.

—Sí, por favor. Teléfono e internet.

Con uñas esmaltadas en fucsia y que en realidad hubieran exigido un permiso de armas aporreó el teclado del ordenador concentrándose en la pantalla del mismo.

Otra vez ese sonido. Clac. Uñas sobre el teclado. Clac. Bola de metal contra los dientes. Clac. Teclado. Clac. Dientes. Clac. Clac. Clac.

Lo estaba sacando de sus casillas.

Al salir de la tienda, Martin Redmann ya había introducido en su smartphone la tarjeta SIM pagada en metálico. La tarjeta vieja, ahora consistente en dos trozos de igual tamaño, desapareció por la canalización que a escasos metros de sus pies llevaba a la depuradora de la ciudad.

Satisfecho metió el móvil en el bolsillo del pantalón. Toda precaución era poca.

Viktoria bajó la manilla y empujó con todas sus fuerzas contra la puerta. Tras detenerse un momento para recuperarse, volvió a intentarlo tirándose contra la puerta con la manilla pulsada hacia abajo. Pero sus esfuerzos no impresionaron lo más mínimo a la puerta.

Unos pocos pasos y volvió a la sala que conectaba con la casa.

No había ninguna llave.

Lo mismo en la estancia en la que había desaparecido unos minutos atrás su compañero. Corrió escaleras arriba. En la puerta del cuarto de baño de invitados tampoco había ninguna llave. Era un pomo giratorio fijo. Por fin encontró algo en el piso de arriba. Recogió las llaves de todas las cerraduras y volvió corriendo al sótano.

En medio de la oscuridad Karre buscó frenético un interruptor, pero sus dedos se deslizaban por las paredes lisas sin dar con nada. Tras numerosos intentos logró por fin dar con el interruptor. Con un retraso de unos segundos, que a él le parecieron una eternidad, despertó parpadeando a la vida el tubo de halógeno que colgaba del techo.

El cuerpo decapitado que en la penumbra solo había podido distinguir vagamente brillaba del cuello para abajo con un rojo sangriento. No vio ni las manos ni los pies. Los brazos y las piernas terminaban a escasos centímetros de las muñecas y los tobillos, respectivamente. Alguien lo había colgado de un gancho en el techo donde llevaba esperando pacientemente desde las últimas vacaciones su siguiente intervención en la nieve. Karre respiró aliviado cuando descubrió colgado de otro gancho un mono color negro y azul marino.

Sus ojos se desplazaron por la habitación ahora iluminada por la fría luz de los halógenos. Un sistema continuo de estanterías se extendía a lo largo de las paredes. Hasta el último centímetro cuadrado había sido aprovechado sin piedad. Cajas de madera, cajas vacías de diversos aparatos eléctricos, accesorios pasados de moda, todo apilado sobre las superficies metálicas.

—Karre, ¡ven! —El grito de Viktoria resonó por todo el sótano.

Karre dio la vuelta y corrió hacia su colega. De reojo se percató de unas cuantas llaves tiradas en el suelo al lado de la puerta que daba a la tercera estancia. Viktoria se encontraba en la parte alargada del rectángulo que formaba la habitación y donde estaba ubicado el congelador de unos dos metros de largo. Lo primero que vio fue que la ancha asa estaba sujeta con una brida negra.

—¿Tienes un cuchillo? —le preguntó Viktoria sin girarse mientras tiraba de la tapa del congelador con la fuerza que otorga la desesperación. Pero a causa de la brida, que era bastante más ancha que las que estaban reemplazando los antiguos modelos de esposas, para gran satisfacción de los agentes, no lograba levantar la tapa ni un mísero milímetro.

—Miren lo que hemos encontrado en el jardín. —El agente de la policía urbana que había entrado sin que se percataran ni Karre ni Viktoria alzó una vez más una bolsa transparente para pruebas—. Llaves —prosiguió—. Seguramente de…

—¿Tiene un cuchillo? —lo interrumpió Karre.

—¿Un cuchillo? Pero ¿para qué…?

—¡Joder! ¿Es que hay que repetiros todo tres veces? ¿Una navaja?

Claramente picado, el colega revolvió en el bolsillo lateral del pantalón cargo del uniforme y sacó una imponente navaja multiusos.

—¿Algo así?

Karre le sacó la herramienta de las manos.

—Justo eso.

Abrió la navaja y metió el filo entre la brida y el asa del congelador. Tras varios intentos, el plástico cedió y los dos trozos de brida cayeron al suelo.

Karre tiró de la tapa hacia arriba, con tanta fuerza que esta golpeó contra la pared de atrás.

—¡Mierda! —soltaron al unísono Karre y Viktoria al ver el contenido del congelador.

—¿Está muerta? —preguntó Viktoria sin apartar los ojos de la mujer con la que había estado hablando el día anterior. Tanto las muñecas como los tobillos estaban a su vez atados con bridas. Sobre el pecho tenía un folio blanco tamaño DIN A4. El mensaje escrito a mano era corto y preciso: «¡Último aviso!».

Viktoria observó cómo Karre buscaba pulso en el cuello de Monika Redmann.

—No. Está viva. —Karre se giró hacia el colega que parecía haber echado raíces a sus espaldas y que los miraba boquiabierto—. ¡Venga! ¡Ayúdeme! ¡Hay que sacarla cuanto antes! Vicky, necesitamos una ambulancia. Mejor aún: ¡un helicóptero!

Con la ayuda del agente, Karre liberó a Monika Redmann de su cárcel de hielo y la depositó en el suelo. Su rostro mostraba un amenazante tono gris y al tocarle la mejilla, Karre notó que su tacto era áspero y duro. Lo mismo ocurría con las manos.

—Vaya a por una manta térmica al coche —le ordenó al compañero—. La mujer está en hipotermia.

—¡Toma! ¡He cogido una manta del dormitorio! —Viktoria había regresado al sótano. Karre se arrodilló ante el cuerpo aparentemente sin vida de la señora Redmann, cuando esta abrió de repente los ojos.

—Yo… Él… se… —susurró, pero Karre le puso el dedo en los labios—. ¡Shhh! No hable. Vamos a taparla y a llevarla al hospital.

Con la ayuda de Viktoria extendió la manta sobre las piernas y el tronco de la mujer que alternaba entre desmayos y un estado de vaga lucidez. En vez de hacerle caso, Monika Redmann intentó de nuevo comunicarle algo a Karre.

—Tengo… que… decirle… algo —logró articular con una voz apenas audible—. La mujer de… la foto. Su nombre… es… —Se le cerraron los ojos. Volvió a abrirlos como a cámara lenta y volvió a cerrarlos definitivamente.

—¿Conoce a quien le ha hecho esto? —preguntó Karre, aunque sabía que la señora Redmann no podría responder a sus preguntas—. ¿Ha reconocido al agresor o a los agresores? ¿Puede decirnos dónde está su hijo?

No hubo reacción.

—¡Aquí! —El colega uniformado había vuelto con una manta térmica y la extendió sobre la mujer. En ese momento oyeron el ruido del helicóptero de rescate.

DIECISÉIS

—¿Qué significa eso de «no logramos dar con él»? —El hombre con el traje negro de diseño dio un giro de ciento ochenta grados en su silla de respaldo alto de modo que quedó dándole la espalda y mirando por la ventana.

Ella se colocó detrás de él, agarró el respaldo y lo giró de manera violenta devolviéndolo a su postura original.

—No estaba en casa de su madre, pero le he dejado un mensaje. Da la impresión de que el pajarito ha abandonado el nido y se ha escondido entre la maleza.

Estaba muy pegada a él, tanto que pudo oler la fragancia de su perfume.

Hypnotic Poison. Embriagador. Denso. Irresistible. Mágico. Todo ello atributos también aplicables a la mujer veinte años más joven que él y en cuyos ojos azul hielo se estaba viendo reflejado.

Ella se lo había puesto por él. Con el mismo cuidado y cálculo con los que había entrado en su oficina después de que todos los empleados se hubieran ido a casa. Y después de que el bulldog de secretaria que tenía ya no estuviera al acecho mostrando los dientes tras la puerta.

Nada más pisar la oficina, había cerrado la puerta con llave. Conocía el efecto que ejercía sobre él. Lo volvía loco, pero sin dejar de ser inaccesible como un iceberg a la derriba. A pesar de toda la belleza de su azul hielo, brillante bajo la luz del sol, seguía sin saber, a pesar de los años, cuánto podría acercarse a ella sin que sus bordes afilados ocultos bajo el agua lo rajaran y hundieran.

Por eso, a pesar del erotismo en ebullición que llenaba la habitación en cada uno de sus encuentros, la cuestión no pasaba de la alianza estratégica que lo unía a su especialista informática.

Sin embargo, a ella también le gustaba jugar al gato y al ratón con él. Fue por eso que, a pesar de la minifalda, se sentó en el escritorio y colocó el pie derecho enfundado en un zapato de ante y tacón de aguja cerca de la entrepierna del hombre.

La reacción resultante no tardó en notarse en el pantalón.

—¿Triangulación del móvil? —preguntó él con voz rasgada y pensando si levantarse y poner fin al jueguecito.

Siguió sentado.

—Lo hemos intentado. Seguramente haya cambiado la tarjeta SIM. Tonto no es.

—Desde luego que no. Si no, no hubiera logrado colarnos ese troyano.

—Sé que tienes debilidad por nuestro polluelo, pero no te olvides que lo más probable es que la chica también sea partícipe de esta calamidad. Has visto el vídeo de vigilancia. ¿Es posible que perciba en ti algo como instinto protector hacia los cachorritos?

—Para nada. —Sus ojos siguieron la línea de la pierna envuelta en nailon negro y se detuvieron por unos segundos entre los muslos—. Todo lo contrario. ¿Cuál es la situación actual?

Ella sonrió disfrutando del deseo que desencadenaba su cuerpo. Se levantó de golpe y se dirigió hacia la puerta. Ya había bajado el pomo y abierto unos centímetros la puerta cuando volvió a girarse hacia él.

—La tenemos vigilada. Pero que tu gente se ande con cuidado. Que no note nada. Si la sacamos de circulación durante unos cuantos días, tendremos tiempo para ocuparnos de él y pensar con calma qué hacer luego con ella a su regreso.

DIECISIETE

Se encontraban en la calle, cerrada al tráfico mientras que el helicóptero, como una enorme libélula, se elevaba al celeste cielo primaveral. La multitud de curiosos que se había reunido en cuestión de minutos se disolvió bajo el ruido de los rotores y la corriente de las aspas con tanta rapidez como se había juntado.

En grupitos, discutiendo y cotilleando entre sí, los curiosos reanudaron sus vidas. La cuota diaria de cotilleo parecía haber sido saciada.

Karre estaba a punto de girarse y regresar al coche, cuando alguien le tiró de la manga. Al darse la vuelta, se topó con los mofletes de un niño de siete u ocho años. El pelo castaño se le disparaba en todas las direcciones y los ojos castaños también parecían botones.

—¿Puedo ayudarte en algo? —le preguntó Karre.

—¿Has visto mi dron?

—¿Tu dron?

—Sí. ¿No sabes qué es un dron?

Karre asintió con la cabeza mientras se preguntaba qué haría un renacuajo como aquel con un dron. Él a su edad jugaba con aeroplanos de poliestireno que compraba con sus ahorrillos en el kiosco. Los modelos más sofisticados venían con una hélice de plástico que se podía montar en la punta y que empezaba a girar por mediación de la corriente de aire nada más lanzar el avión hacia arriba. Más tarde le tocó el turno a un coche teledirigido que hacía rodar por un antiguo escorial cubierto de hierba. Pero ¿un dron? De hecho, ni sabía si esa palabra ya existía en su juventud.

—Claro que sé lo que es —contestó un poco molesto y dispuesto a reemprender su camino, pero el niño lo siguió. Se ve que no iba a dejarse despachar tan fácilmente.

—Pero ¿lo has visto? Se me ha caído. Creo que allí en el jardín —y señaló hacia la casa de los Redmann.

—Lo siento, pero no sé dónde está tu dron.

—Es blanco y las hélices son de color naranja.

—¿Es que tiene varias?

—Sí, cuatro. Y en la parte de abajo lleva una cámara. Ese dron es muy caro y si lo he perdido me la van a liar bien gorda en casa. Porque mi papá siempre dice que solo lo ponga a volar allí donde pueda llegar a él si se cae. Porfa, ¿me dejas que mire? —Volvió a señalar hacia la casa—. En el jardín.

—Lo siento, pero es posible que el jardín sea el escenario de un crimen y no puedo dejar que andes por ahí sin más. Mis compañeros tienen que asegurar primero todas las huellas.

—¿El escenario de un crimen? —preguntó el niño. Los ojos le brillaron ante la perspectiva de una aventura real—. ¿Han matado a alguien?

A Karre le sorprendió que el niño hiciera ese tipo de preguntas. Se ve que estaba al tanto de cosas que un niño de su edad no debería ni conocer.

—No. Ningún asesinato. Pero da igual. Voy a proponerte un trato. Cuando hayan acabado los del procesamiento del escenario, vuelvo y le echo un vistazo al jardín. Si encuentro tu dron, te lo llevo en persona. ¿Te parece?

Al niño se le iluminó la cara.

—¿En serio? ¿Me lo prometes?

—Palabra de policía. Pero tienes que darme tu nombre y tu dirección.

El niño no dudó en proporcionarle la información. Se llamaba Felix Millberg y vivía dos casas más allá, en la otra acera.

—Oye, Felix… —dijo Karre después de anotar los datos—. En las últimas horas, ¿hubo algo que te llamara la atención aquí en la calle?

Felix reflexionó un instante.

—No, pero es que también he estado en el cole. Desde que he llegado no ha pasado nada interesante. Bueno, aparte de lo del helicóptero. ¡Qué fuerte! ¡Eso tengo que contárselo mañana a mis amigos!

Karre sonrió y se despidió con la promesa de volver más tarde para buscar el objeto volador perdido. Sin embargo, nada más marcharse todos los agentes, o así lo creía, lo más probable era que Felix saltase la valla para buscarlo él mismo.

Recordó su propia infancia y llegó a la conclusión de que eso era lo que hubiera hecho él.

La tarde ya estaba muy avanzada cuando Viktoria y Karim llegaron a la entrada de la UCI. Tras un breve análisis de la situación en Jefatura, Karre prefirió volver a la casa de Monika Redmann y echar un vistazo a la propiedad. Una decisión que Viktoria entendió a la perfección. Al fin y al cabo, el jefe pasaba tiempo más que suficiente en el hospital. Era comprensible que hubiese enviado a sus dos compañeros a hablar con Monika Redmann.

Esta había querido comunicarles algo poco antes de su traslado en helicóptero. Si Karre la había entendido bien, se trataba de la mujer de la foto que habían encontrado en la habitación de Martin Redmann.

—Ojalá nos dejen pasar. —Karim pulsó el timbre colocado al lado de la puerta que daba a la UCI. Tras una breve espera, la puerta se abrió un poco y por la rendija asomó la cabeza de una enfermera pelirroja con el mismo peinado que Pumuki.

—¿En qué puedo ayudarles?

Le mostraron sus identificaciones.

—Nos gustaría ver a la señora Redmann. Tenemos que hacerle un par de preguntas. ¿Podemos pasar?

El ceño de la pelirroja se frunció.

—Eso tiene que decidirlo el médico. Lo siento. Pero tan pronto haya hablado con él, les aviso.

—¿Tiene idea de cuándo será eso? —quiso saber Viktoria.

—Sigue en quirófano. Una urgencia. Ni idea de cuándo va a volver. Pero si quieren esperar, ahí atrás hay una máquina de café. —Señaló al fondo de un pasillo que parecía interminable y por el que habían venido Viktoria y Karre pocos minutos antes—. Pero ¡ojo! El cacharro no devuelve el cambio.

—Gracias por avisar —dijo Viktoria. Estaba a punto de darle su número de teléfono a la enfermera para que la llamara tan pronto hubiera hablado con el médico, cuando antes incluso de tomar aire, esta ya había vuelto a cerrar la puerta.

—Estupendo. ¿Y ahora qué hacemos?

—¿Llevas suelto? Un café no me vendría mal.

Karim sacó el monedero del bolsillo y rebuscó en él.

—Para los dos debería llegar —dijo por fin—. Ven que invito.

Mientras los dos colegas intentaban en vano arrancarle a la máquina de cafés no solo defectuosa, sino también extremadamente terca, las monedas que acababan de meterle, Karre se encontraba en el jardín detrás de la casa de Monika Redmann.

A la luz del sol vespertino, los abetos al final del jardín proyectaban sombras alargadas que se reflejaban en la hierba, tan alta que le llegaba a los tobillos. Karre supuso que aquel jardín, sorprendentemente grande para una casa en la ciudad, había sido cuidado y mimado tiempos atrás. Al menos así lo decían los abundantes arbustos decorativos plantados en bancales y el estanque al estilo japonés con peces de colores. Ahora, sin embargo, eran las malas hierbas quienes se habían apoderado de todo.

Lo primero que Karre había inspeccionado había sido la terraza, pero no había encontrado nada especial. Para cerrar de manera provisoria la puerta forzada, había simplemente bajado la persiana. Así al menos no se notaría desde fuera que la puerta estaba abierta de par en par. Por lo tanto, aquí no había nada de interés.

Atravesó el jardín hacia la cabaña de madera que al final del terreno buscaba las caricias de las ramas más bajas de dos abetos. Tras recorrer unos metros, a Karre le pareció notar un movimiento en los arbustos ocultos tras los pinos.

Se detuvo y observó el sitio, pero no pudo dar con nada que le hiciera pensar que allí hubiese alguien. Las ramas de los arbustos no se movían. Oía los pájaros que saltaban de rama en rama en las copas de los árboles y por la calle delante de la casa oyó pasar un coche. Dado que no percibió el crujir de ninguna rama o ningún otro ruido delatador a ras del suelo, decidió que se había equivocado.

Reanudó despacio su inspección y llegó hasta la terraza de la caseta, protegida por una marquesina. Se fijó en la puerta que se cerraba con un estrecho cerrojo de metal, pero de cuyo ojal, para sorpresa suya, colgaba un candado abierto. Aplicando el automatismo adquirido a lo largo de muchos años en la profesión, sacó dos guantes de látex del bolsillo de la chaqueta y se los puso antes de apartar el cerrojo hacia un lado, entrar en la caseta y volver a cerrar la puerta tras de sí.

El interior, que no se lo había esperado tan amplio, irradiaba un ambiente acogedor. Daba la impresión de que la caseta servía más como lugar de ocio que como cobertizo para las herramientas. Aparte de dos literas superpuestas, la construcción contaba con un rincón de cocina, una mesa con un banco y sillas, además de una estufa de hierro fundido ideal para los fríos días de invierno. Todo estaba limpio y recogido.

Pasó la vista por las paredes para detenerla en la puerta de entrada. Esta podía cerrarse desde dentro mediante un perno giratorio de madera para impedir con ello la entrada a visitas no deseadas.

Un ruido procedente del tejado lo detuvo. Pasos. Pasos cortos y rápidos. Aunque demasiado ruidosos como para ser de un pájaro. Tampoco eran de ardilla, rata, marta o cualquier otro tipo de roedor. Para eso sonaban demasiado apagados. Ahí arriba tenía que haber algo grande. Algo o…

En ese instante se oyó un golpe fuerte en la parte delantera de la cabaña, como si alguien hubiera saltado desde el tejado y hubiera aterrizado en los peldaños de madera que llevaban a la terraza. A él le bastaron tres pasos para alcanzar la puerta. Bajó la manilla y golpeó con fuerza contra la madera maciza.

La puerta estaba cerrada. Había caído en la trampa.

Transcurrió más de media hora antes de que la puerta de la UCI volviera a abrirse y apareciera la versión femenina de Pumuki con su bata amarilla.

Viktoria y Karim, que hacía tiempo ya que habían abandonado la lucha contra la máquina expendedora de café, la miraron esperanzados.

—El jefe dice que no pueden pasar a verla. No está del todo despierta y necesita descanso. Dice que vuelvan ustedes mañana.

—Pero, nosotros… —inició Viktoria su acto de protesta.

—Lo siento, pero no puedo hacer nada. Vuelvan mañana —interrumpió la enfermera a la comisaria, aunque el tono de voz áspero que empleó no convenció mucho a Viktoria en cuanto a la sinceridad de su pesar. Y con ello se cerró una vez más la pesada puerta.

Viktoria se quedó mirándola estupefacta.

—Pumuki ha resultado ser un dragón rojo.

—Seguro que siempre habla así. No creo que haya querido ser tan maleducada como ha sonado —defendió Karim a la enfermera—. Están muy estresadas y no tienen ni tiempo ni ganas de que las interrumpamos sitiando a los pacientes.

—Nosotros también estamos haciendo nuestro trabajo. Además, ¿de dónde ha salido ahora ese cursillo de peloteo? —Viktoria se dio cuenta de lo arisco que sonó aquello, pero no hizo nada por corregirlo.

Karim se quedó quieto y la cogió del brazo.

—¡Hey! ¿Qué te pasa? No te reconozco.

—Lo siento. Me siento sobrepasada en estos momentos. El estrés con Schumacher, el asunto de Maximilian. Quiero decir, me ha pedido que me case con él y yo debería estar feliz. Sin embargo, siento que todo se está yendo a la mierda. Además, últimamente ni nos vemos. Y para guinda del pastel, se larga a los Estados Unidos, por trabajo.

En ese instante sonó su móvil particular. Era un número privado. Aceptó la llamada con Karim al lado, que fue testigo de la expresión de sorpresa que adoptó su cara. Viktoria escuchó atenta a quien la llamaba frunciendo el ceño cada vez más. Por fin dijo:

—No es un buen momento. ¿Puedo llamarle más tarde?

Nada más colgar, se dio cuenta de que el móvil no indicaba ningún número y que no iba a poder devolver la llamada. Volvió a meter el móvil en el bolsillo de la chaqueta donde la vibración le indicó que acababa de entrar un mensaje.

No hizo falta mirar de quién era. Pero ¿cómo demonios había conseguido Alexander Notthoff su número privado?

Karre maldijo para sus adentros por el error de principiante que había cometido, mientras tiraba de la puerta que para sorpresa suya resultó muy resistente. Como no quería dañarla, se fue a la ventana e inspeccionó el jardín.

Nadie.

Había tenido la esperanza de al menos ver escapar a quien le había encerrado. Pero quien fuera el desconocido, había sido lo suficientemente inteligente como para optar por un camino no visible desde la ventana de la cabaña. Karre suspiró, abrió la ventana y salió por ella al exterior.

El sol había desaparecido tras los árboles y el aire había enfriado notablemente. A lo cerca escuchó unas ranas croar. Si partía de que quien había escapado no solo había tenido suerte al no ser visto, sino que había escogido conscientemente su vía de escape, las probabilidades de que conociese bien la zona eran bastante altas.

¿Martin? Sin duda alguna tenía que conocer el jardín como la palma de su mano. ¿Y tenía algún motivo para encerrarle? Más bien, no. Pero había una segunda persona a tener en cuenta. De hecho, cuanto más se lo pensaba, más probable le parecía su teoría.

Sonriendo emprendió el camino hacia la calle.

DIECIOCHO

El hombre con la gabardina pasada de moda abandonó el edificio por la puerta giratoria de cristal que hacía de entrada principal. Dudó por un instante antes de salir a la acera y enfocar con ojos entornados la calle de cuatro carriles. A aquella hora del día el tráfico era muy denso. Demasiado denso como para que alguien se percatara de su presencia.

Aun así, estaba convencido de que lo estaban vigilando. Seguro que estaba en su punto de mira y seguro que estaban al tanto de cada paso que daba. Pero aquí y ahora no distinguió a ningún perseguidor. Sacó un arrugado paquete de cigarrillos del bolsillo del abrigo, colocó uno entre los labios y lo encendió. Inhaló el humo con los ojos cerrados disfrutando del efecto calmante de la nicotina. Tras unas cuantas caladas, se encaminó hacia el coche. No paraba de mirar atrás, se detenía y observaba el entorno.

Recorridos unos dos cientos metros, se metió en el callejón donde había dejado el coche y fue entonces cuando se fijó en alguien al otro lado de la calle. Una figura oscura que le echaba unas miradas no menos oscuras se encontraba, oculta a las miradas curiosas, en la entrada de un edificio. Cuando aquel desconocido metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y se apartó del amparo de las paredes, el de la gabardina apresuró el paso. Tiró la colilla contra el bordillo a la vez que sacaba del abrigo un objeto negro y alargado.

Tenía el coche a la vuelta de la siguiente esquina, a menos de cien metros. ¿Cómo había podido ser tan insensato como para haberse comportado de manera tan sospechosa a plena luz del día? Tenía que haber visto que jamás le dejarían salirse con la suya.

Había demasiado en juego.

Se giró y vio al desconocido que seguía cerca de la entrada de la casa. Ahora distinguió qué había sacado del bolsillo. Era un móvil. Se paró y se secó el sudor de la frente. Tenía el corazón desbocado y mientras esperaba a que se le normalizaran los latidos, sacó también él su móvil de la gabardina. El número que quería marcar era el primero de la lista de llamadas salientes.

—¿Sí? —Al otro lado de la línea se oyó la voz de una joven.

—Hola. He estado con el jefe. Como pactado. —Esto último lo añadió con la intención de dejar claro que él cumplía con su parte.

—¿Y?

—Lo dicho: quiere pruebas. Si no, no va a pasar nada.

—Está cagado de verdad, ¿a que sí?

—No quiere pillarse los dedos. Estamos montando algo muy grande. Y no le apetece que se desmorone y que caiga todo sobre él. Si no, adiós a su carrera. Por cierto, adiós también a la mía.

—Venga ya, Barkmann. ¿Que tú has hecho carrera? Ni me había dado cuenta.

—Ja, ja. Me parto. Venga, ¿puedes servirme?

—Ahora mismo no tengo tiempo. Mañana me voy por unos días a los Estados Unidos.

—¿A los Estados Unidos? ¿Estás de coña? ¡No puedes irte ahora de vacaciones!

Volvieron a formársele unas gotas de sudor en la frente que se limpió con la manga del abrigo. Había removido cielo y tierra para poner por fin todo en marcha. No quería ni imaginarse qué pasaría si todo se iba al garete porque a él seguían dándole largas. No, esta vez no. No ahora que estaba tan cerca de la meta, tanto como nunca antes lo había estado.

—No son vacaciones. Voy por trabajo. Quién sabe de qué servirá. Tengo el vuelo mañana a las 10:25. Quedamos a las ocho en el aeropuerto. Te llevo todo.

—¿En el aeropuerto? Pero entonces tengo que ir a propósito hasta Düsseldorf. ¿No hay otra manera? ¿Menos complicada? Podría pasarme por tu casa…

La persona al otro lado de la línea lo interrumpió.

—Eso no es una buena idea. Y lo dicho, no tengo tiempo. O eso o esperas a que haya vuelto. —Durante unos segundos no dijo nada ninguno de los dos—. ¿Y bien?

Él suspiró.

—Bueno. Vale. ¿Dónde quedamos?

—¿Conoces el Starbucks que está encima de las terminales?

—Sí.

—Quedamos allí. Pero sé puntual que el avión no espera.

Antes de poder contestar, se cortó la llamada.

—¡Joder! —maldijo por lo bajo y volvió a meter el móvil en la gabardina. Antes de reemprender el camino hacia el coche, se giró una vez más.

El desconocido al otro lado de la calle había desaparecido.

DIECINUEVE

La atractiva mujer de unos treinta años de edad que le abrió la puerta lo miró molesta. Llevaba el pelo castaño recogido en una cola de caballo y en las orejas relucían varios brillantes.

—¿La señora Millberg?

—Sí —contestó esta tras una larga pausa en la que pareció tratar de encasillar al desconocido que tenía en la puerta dentro de uno de los prototipos humanos por ella conocidos. De la expresión de su cara dedujo que no lo consiguió—. Mia Millberg. ¿Y puedo saber quién es usted?

Se percató del acento apenas perceptible, aunque no supo a qué país atribuirlo. Tal vez uno escandinavo. Sacó su identificación y se presentó.

—¿Está Felix?

Mia Millberg palideció.

—¿Brigada de investigación criminal? ¿Qué ha hecho? ¿Y de qué lo conoce?

—No ha hecho nada. Bueno, al menos no directamente. Nos hemos conocido delante de la casa de su vecina, la señora Redmann. Supongo que se habrá enterado.

—Sí. Terrible. ¿Sabe qué tal está?

—Va a salir de esta.

—Menos mal. —Resultó evidente que el alivio le duró muy poco porque se impuso de nuevo la preocupación por su hijo—. ¿Qué pasa con Felix?

—¿Está en casa?

—Sí.

—¿Puedo pasar? Quisiera hacerle un par de preguntas.

—Claro. Perdone. —Se apartó para dejar pasar al comisario jefe. Para sorpresa de este, lo llevó a la cocina: la mayoría de las personas solían mantener este tipo de conversaciones en la sala de estar.

—¿Quiere tomar algo? —le preguntó después de haberle ofrecido un asiento a la mesa de la cocina—. ¿Un café o un vaso de agua?

Karre rechazó con la cabeza.

—No, gracias. No voy a quedarme mucho rato. Lo dicho, solo dos preguntas a Felix.

—Cierto. Felix. Ya me había olvidado. —Sonrió incómoda—. Espere un segundo. Voy a llamarlo.

Salió de la cocina y gritó el nombre de su hijo por las escaleras, en dirección al ático. Tras el segundo intento se oyó la respuesta algo irritada de Felix.

—¿Qué?

—¡Baja un momento! ¡Tienes visita!

La insinuación surtió el efecto deseado despertando de lleno la curiosidad del niño. A los pocos segundos asomó por la puerta de la cocina.

—¿Visita? ¿Pero quién…? —Al ver a Karre sentado a la mesa, quedó mudo y el resto de la pregunta ya no quiso traspasar sus labios.

—Siéntate —le dijo su madre, a la que no había pasado desapercibido el titubeo de su hijo.

—Hola, Felix —lo saludó Karre, pero quedando sentado y no acercándose al niño—. ¿Te acuerdas de mí?

—Claro —contestó Felix—. El policía.

—¿Y? ¿Tienes idea de por qué he venido a verte?

—¿Has encontrado mi dron? —La respuesta salió como una bala.

Karre negó con la cabeza.

—Me temo que no. Tenía la esperanza de que ya lo hubieras recuperado.

—¿Y eso por qué? —El niño estaba nervioso y balanceaba su peso de un pie a otro. Eso hizo que a Karre le resultara aún más simpático. Le caía bien el chaval, cuya madre en ese momento optó por ponerse detrás de su hijo y colocarle de manera protectora las manos en los hombros.

—Digamos que acabo de estar en el jardín de vuestra vecina la señora Redmann. Y sí, también he estado buscando tu dron. Y luego me pareció ver a alguien entre los arbustos, pero no encontré a nadie. Y luego ese alguien se subió al tejado de la caseta del jardín y me encerró dentro.

Se levantó, se acuclilló delante de Felix y lo miró a los ojos.

—¿Tienes idea de quién pudo haber sido?

Antes de poder contestar, Mia Millberg se arrodilló delante de su hijo y lo cogió por los brazos.

—Felix, ¿qué está pasando aquí? ¿Has estado en el jardín? ¿Has encerrado al comisario jefe?

Karre vio que el niño estaba a punto de llorar.

—¡Cielos, Felix! ¡Tú y tus escapadas me vais a volver loca!

—¡Mamá, no fui yo!

—¡No me mientas!

El exabrupto de Mia Millberg pilló a Karre por sorpresa. Se la había imaginado con más temple. Aunque, por otro lado, ¿en qué se basaba para ello? No tenía ni la más mínima idea de cuáles eran sus circunstancias. Solo por vivir en una casa elegante, su vida no tenía por qué ser todo vanidad y luces.

Al entrar ya, se había fijado que no llevaba alianza. Pero eso tampoco tenía por qué significar nada. Mucha gente se quitaba los anillos para realizar las tareas del hogar.

Las lágrimas caían por las mejillas de Felix.

—Mamá —gimoteó el niño—, ¿voy a ir a la cárcel?

Karre, que tuvo que aguantarse la risa, colocó una mano tranquilizadora en el hombro del pequeño.

—No. No vas a tener que ir a la cárcel. Solo quiero saber si has sido tú el del jardín.

A Felix le caían los mocos. Los limpió con la manga de la sudadera a lo que la madre hizo un gesto de desaprobación.

Karre la miró y ella pareció entender que le pedía calma. Aun así, le insistió a su hijo.

—Felix, ¿has estado allí? ¿Has sido tú el de la puerta? Y ni se te ocurra mentirme. Porque si lo haces, olvídate de, hasta nueva orden, volver a sacar de paseo el avión ese.

—Mamá, que no es un avión. Es un dron. Un cuadróptero.

La mujer suspiró.

—Vale. Bueno, ¿y qué? ¿Has estado allí?

La respuesta vino con mucho titubeo y con apenas un hilo de voz, pero vino.

—Sí. Estaba buscando mi dron y busqué entre los arbustos porque pensé que tal vez estaba allí. Y entonces lo vi a él. —Señaló con la cabeza a Karre—. Me escondí detrás de uno de los arbustos y lo vi meterse en la cabaña. Y entonces vi el dron en el tejado. Así que me acerqué entre las matas hasta la caseta y subí al tejado.

—¿Al tejado? ¡Dios mío! ¡Podrías haberte partido la crisma! Pero ¿cómo llegaste arriba?

—En la parte de atrás hay una escalera. La usé.

—¡Cielos! —Se tapó la boca y la nariz con una mano y negó con la cabeza. Un gesto que Karre había observado una infinidad de veces en Hanna. Cada vez que había algo que no podía o no quería creerse.

—¿Y por qué me encerraste dentro? —quiso saber Karre.

—Porque me cagué de miedo. No quería que me descubrieras. Me has dicho que no fuera a buscar mi dron. Por lo de las pistas y las pruebas y todo eso.

—Eso es. Pero bueno, ya lo has encontrado. —Le dedicó una sonrisa de ánimo—. ¿Me lo enseñas?

—¡Claro! ¡Encantado! —Resultaba imposible no ver el orgullo reflejado en la cara del niño al salir disparado hacia su habitación.

—Oiga… —Mia Millberg empezó titubeando—. Lo siento mucho. Quiero decir, no debió…

—Olvídelo. —Karre la miró—. Es un niño estupendo. No sea demasiado dura con él.

La madre sacó un pañuelo del bolsillo de los shorts vaqueros.

Karre, que siguió su movimiento, se fijó por primera vez en las piernas perfectas y bronceadas y en el pequeño tatuaje en forma de clave musical que llevaba en el tobillo derecho.

Se sonó y volvió a guardar el pañuelo.

—¿Tiene hijos? —preguntó pillando a Karre por sorpresa.

Enseguida notó el nudo que se le formó en la garganta y que le impidió respirar.

—Sí. —Y tras una breve pausa añadió—: Una hija.

No supo interpretar si la expresión de Mia Millberg fue de decepción, alegría o indiferencia ante la respuesta recibida. En realidad, tampoco importaba.

—No lo tiene fácil, ¿sabe?

«¿Y quién lo tiene?» pensó Karre, pero agradeció el repentino cambio de tema.

—El avión —quiero decir, el dron— es un regalo de su padre.

Esta vez le sorprendió a Karre que las palabras de la mujer le hicieran experimentar una decepción subliminal.

—Adora el cacharro ese. Y eso que considero que un niño de siete años no debería andar por ahí con un juguete tan caro. Nunca se sabe. Además, no está bien. Lo mima demasiado.

—Puede que trate de aplacar su mala conciencia con regalos caros. No sería la primera vez que ocurre algo así. —Nada más oírse decir aquello, se mordió mentalmente la lengua. Era cierto que hablaba por experiencia propia, pero un comentario de ese tipo no le correspondía a él hacerlo ante desconocidos. Para ser exactos, le pareció incluso arrogante.

—Sea como fuere, Felix está como loco por ese chisme.

—Que es un cuadróptero, mamá. ¿A ver cuándo te enteras? —Felix estaba en la puerta con el dron en manos.

—¡Cómo mola! De pequeño me hubiese encantado tener uno de esos. —Karre le hizo un guiño a Mia Millberg—. Aunque creo que en mis tiempos ni existían.

—¿En serio? ¿Eres tan viejo?

—¡Felix!

—Perdón.

—Déjelo. Si tiene razón, la tiene. —Volvió a ponerse de cuclillas al lado de Felix—. ¿Me dejas ver?

Felix le pasó el dron y la explicación detallada dejó impresionado a Karre.

—¿Y la cámara hace fotos de verdad? —preguntó cuando Felix hubo acabado su exposición.

Felix lo miró confundido.

—Claro. Pero tú qué te piensas. Fotos y vídeos. En HD, por supuesto.

—Por supuesto. —Karre no pudo evitar una sonrisa—. ¿Y dónde se guardan las imágenes?

Felix abrió una pestaña apenas visible en la parte de abajo del objeto volador y sacó algo de allí.

—En esta tarjeta SD. Sesenta y cuatro Gigas.

Karre cogió la tarjeta.

—Oye, y antes, ¿también hiciste fotos? Antes de que se cayera el dron, quiero decir.

—Sí. Un montón. ¿Por qué?

—¿Me prestarías la tarjeta? Te la devolveré. Prometido.

—Claro. Tengo otra. No hay problema.

—Gracias, es muy amable por tu parte.

—Felix —intervino la madre. Había guardado silencio y observado todo apoyada contra el marco de la puerta—. Vete arriba, por favor. Quiero comentar algo con el señor comisario.

—Vale. —La decepción se extendió por el rostro del pequeño. Seguramente sospechaba que iba a perderse algo interesante. Pero le hizo caso a su madre. A media escalera, se giró y le dijo a Karre—: Si quieres probar el dron, puedes pasarte sin problema. Te enseñaré cómo funciona. Y no te olvides de devolverme la tarjeta de memoria. —Y acto seguido se marchó corriendo escaleras arriba.

—Un niño maravilloso. —Karre se incorporó—. Puede estar usted muy orgullosa de él.

—Y lo estoy. —Al decirlo, una sonrisa le iluminó la cara—. Aunque a veces no resulta nada fácil. Tiene la cabeza llena de pajaritos. —Su mirada se volvió seria—. ¿Está en peligro?

—No, seguro que no.

—Pero cree que pudo haber grabado algo que tal vez le ayude en su investigación.

—No puedo asegurarlo, pero es posible. Al menos, no puedo obviar que hizo volar el dron a la hora en la que tuvieron lugar los hechos. Le echo un vistazo a las imágenes y le devuelvo la tarjeta lo antes posible. Por cierto, desde hace unos meses en Alemania hay una nueva ley que se encarga de poner orden en el cielo. Regula la obligación de identificar los drones. Y también existen unos reglamentos en cuanto a las fotos que saca Felix con ese aparato. A pesar de que a su edad no es más que un juego, debería consultar el tema. No vaya a ser que algún día la meta en un lío un vecino demasiado quisquilloso.

—Gracias por la información. Pues tendré que ponerme a ello. A Felix le va a encantar cuando se lo cuente. —Mia se acercó a uno de los armarios de la cocina. Abrió un cajón y sacó un papel y un bolígrafo. A continuación, anotó algo. Volvió junto a Karre y le pasó la nota—. Aquí tiene. Mi número de teléfono.

Para ser exactos, eran dos números. Uno el de un teléfono fijo y el otro de un móvil.

—¿Llamará antes de venir a traer la tarjeta?

—Lo haré.

—¿Prometido? —Alrededor de la boca se le formaron los mismos hoyuelos que ya le habían llamado la atención en Felix. La sonrisa era tímida, casi infantil.

Una vez dentro del coche, sacó el papel con los números de teléfono y lo miró con atención. Había algo más escrito: «¿Me llamará? Mia».

Y al lado había dibujado un emoticono sonriente.

VEINTE

Estaba sentado con las piernas cruzadas en la cama del hotel. El vino tinto del minibar sabía a mucho más barato de lo que había pagado por él. A la pantalla plana, tamaño tablet, sujeta a la pared le había quitado el sonido porque ya no soportaba más oír los esfuerzos del asesor de deudores, de una edad muy avanzada, por explicarle a una exfamosa la diferencia entre el debe y el haber.

Había optado por el hotel al lado de la estación principal de ferrocarriles porque le había parecido el más adecuado para sus propósitos. El tamaño de la habitación bien hubiese podido competir con el de una celda en la cárcel, pero a cambio apenas llegaba a los sesenta euros la noche. Desayuno incluido, aunque hubiese podido prescindir perfectamente del mismo.

Con sus ciento cincuenta habitaciones, el hotel no solo resultaba fácil de controlar, sino que seguía siendo lo suficientemente anónimo como para no llamar la atención tras haberse registrado. Se levantó, pasó entre la rendija que quedaba entre la cama y el borde del escritorio y apartó la cortina. Cinco pisos más abajo estaba entrando en la estación un tren oruga blanco propulsado mediante corriente eléctrica.

Dirigió la mirada hacia el parking ubicado al lado de las vías antes de sacar del bolsillo del pantalón el móvil nuevo con la nueva tarjeta SIM y comprobar la hora. Las ocho pasadas. Ni una llamada. Ni un aviso. Normal. Nadie conocía su nuevo número.

Un correo electrónico, eso sí. Entró en su cuenta y accedió a la bandeja. El asunto le desveló que alguien llamado «infoforexvvm@o-o.com» se preocupaba mucho por él dado que le quería enseñar cómo obtener unos ingresos inimaginables negociando con opciones binarias, y ello por tan solo 49,95 euros. Un negocio a prueba de tontos. Todo en forma de libro electrónico. Borró el correo sin abrirlo.

Al volver a mirar hacia el parking, llamaron a la puerta. Corrió de nuevo la cortina, apagó el televisor y se fue hacia la puerta de la habitación.

Volvieron a llamar. Esta vez más fuerte.

—¿Martín?

Reconoció la voz y abrió.

—Stella. Pasa. ¿En qué has venido? No te he visto entrar en el parking.

Ella se quitó la chaqueta.

—He cogido prácticamente todos los medios de transporte disponibles. Autobús, tranvía, metro. Hice un recorrido completo por toda la ciudad. Si, aun así, han logrado seguirme, deben de estar muy mareados.

—Bien hecho. —Él sonrió, le cogió la chaqueta y la colgó detrás de la puerta—. ¿Un vaso de vino?

—Sí, por favor.

Cogió un vaso de la estantería que había al lado del escritorio y lo llenó.

Tras tomar el primer trago, Stella hizo una mueca.

—Qué rico. Supongo que es de la bodega exclusiva del hotel.

—Eso parece. Por el precio sí desde luego. Lo siento, pero no puedo ofrecerte nada más. Aun así, brindemos: que por fin se ponga todo en marcha de una vez. —Señaló la cama—. Siéntate.

Stella aceptó la invitación. Se sentó encima de las piernas ladeadas y se apoyó contra el cabezal de la cama. Tomó otro trago y dejó el vaso en la mesilla de noche.

—Por cierto, ¿cómo llevas eso de que hayan muerto dos personas?

—Ya han muerto muchas más. Nadie mejor que nosotros dos para saberlo. Además, no ha sido culpa nuestra.

—Pero esas dos balas llevaban nuestro nombre.

—¿Qué quieres hacer?

—Ni idea. Pero no puedo hacer como si no lo supiera.

—Ya verás. Una vez que empiecen a girar la maquinaria, te sentirás mejor. —Se sentó a su lado y le puso la mano en el muslo—. Stella, hemos estado luchando mucho tiempo por esto. Estamos muy cerquita de la meta. Ahora no podemos echarnos atrás.

Ella miró hacia la ventana. El sol ya hacía mucho que se había ocultado y el traqueteo de un tren entrante hizo que la habitación vibrase ligeramente y también hizo que tintineasen los vasos en la estantería.

«Un terremoto», pensó. «Habrá un terremoto. Y nosotros habremos sido quienes lo hayan provocado».

Suspiró.

—Lo sé. Es que tengo ganas de que acabe todo ya.

—Yo también. —Le cogió la mano—. ¿Has quedado con Barkmann mañana por la mañana?

—Sí, va a venir al aeropuerto. ¿Has traído todo?

Se levantó sin decir nada y se fue hacia una bolsa de deporte negra colocada en la red para equipaje al lado de la puerta. Cuando volvió a sentarse a su lado, le dejó un sobre marrón acolchado en el regazo.

—El stick USB. Llévalo mañana al aeropuerto. Para Barkmann.

Acompañado de un gesto afirmativo a la vez que pensativo, cogió el sobre y lo dejó al lado del vaso de vino.

—De verdad, espero que baste con esto para aniquilarlos. Esto tiene que acabarse. ¿Tú qué opinas? ¿Le has echado un vistazo?

—Claro. Solo he entendido la mitad, pero estoy convencido de que Barkmann sabrá perfectamente qué contiene y sabrá cómo utilizarlo.

—Lo importante es que no lo estropee. Es un tío raro. No me fío de él.

—¿Acaso tenemos otra opción?

—Podemos decírselo nosotros mismos a todo el mundo. Sin su intervención.

Él negó con la cabeza.

—Para empezar, no tenemos ningún tipo de reputación en ese campo. Y hay que tenerla. Segundo, no sabemos siquiera cómo ocurrieron los hechos. Y tercero, creo que, cuando estalle la bomba, mejor será desaparecer durante un tiempo.

Ella le dedicó una mirada interrogativa.

—Van a sumar dos más dos y tarde o temprano van a darse cuenta dónde estaba el topo.

—¿Crees que averiguarán quién les metió el troyano?

—Yo no los subestimaría. Para ellos hay mucho en juego. Muchísimo.

—Para ser más exactos: todo.

Aplicó movimientos circulares al vaso y al vino y observó cómo la luz de la lámpara de pie se reflejaba desde la esquina de la habitación en la superficie del líquido rojo. Había sido idea suya. Su plan. Él era el responsable. Había sido él quien le había dado en su día el pendrive a Stella y le había recomendado guardar el sobre con la palabra «Privado» escrita a mano en el baño de caballeros.

La gente era predecible. Y curiosa. Y por ello en poco tiempo el sobre había encontrado un nuevo dueño. Este, seguramente creyendo haber dado con los detalles picantes de algún colega de trabajo, no había dudado en introducir el pendrive en el puerto USB de su ordenador de empresa. Antes de que el vídeo con nombre obsceno empezara a reproducirse, el troyano ya había iniciado su trabajo sin que nadie se hubiese percatado y le había abierto a Martin la puerta y el portal de la red interna de la empresa.

A partir de ahí, el resto había sido fácil: entrar en todos los datos a los que Stella tenía acceso dentro de su entorno laboral.

—Algo saben. Si no, no hubiesen ido a tu antiguo piso. Martin, han matado a gente. A gente inocente. Esas bestias son capaces de todo.

—Si ni siquiera sabemos si existe alguna relación entre nosotros y el asesinato. La policía dice que pudo haber sido un robo normal y corriente. Sorprendieron al ladrón y este perdió el control. —Intentaba tranquilizarla, y de paso también a sí mismo.

—Van a darnos caza, ¿a que sí? —Ella lo miró. Por primera vez desde que se conocían, vio indicios de miedo en sus ojos.

Se inclinó sobre ella y la besó con delicadeza, primero en la frente y luego en los suaves labios con sabor a vainilla. Ella no le devolvió el beso, apartó la cara un poco y susurró:

—No, Martin. No debemos.

Con los ojos cerrados apoyó la cabeza contra el hombro de él mientras que él la abrazaba y buscaba en silencio una respuesta a la pregunta que le había formulado. Por fin dio con ella.

—No si se pasan el resto de sus vidas en chirona.

Se había quitado la corbata y había colgado la chaqueta del traje en el respaldo de la silla de su escritorio. En uno de los armarios archivadores había oculto un minibar del que sacó un vaso que luego llenó con un whisky especialmente bueno, reservado para las conversaciones con los clientes más importantes: un Laphroaig de treinta y dos años de las Islas Hébridas escocesas. Edición limitada. Más de mil tres cientos euros la botella. El líquido brillaba como oro derretido dentro del vaso de cristal grueso.

Cuando el móvil que descansaba en el escritorio indicó una llamada entrante, dejó el vaso y aceptó la llamada.

Sin decir nada, esperó a que el otro empezase a hablar. No fue hasta que hubo entregado su mensaje, que dijo algo.

—¿Así que consiguió despistar a su gente? ¿Y eso, cómo pudo ocurrir?

Su voz sonaba tranquila, pero fría como el hielo y casi amenazante. Por dentro hervía de rabia, pero escuchó, en apariencia indiferente, los intentos del otro por explicarse.

—¿Es la primera vez que hace usted esto? —y sin esperar respuesta, prosiguió—. De todos modos, da igual. Ya no tiene remedio. Pasemos al plan B. Para mañana. ¿Está preparado?

—Sí, claro. —Fue la respuesta reservada.

—Pues asegúrese de no cagarla otra vez. Usted y los suyos ya han cometido errores más que suficientes en estos últimos días. Más de los que pueden permitirse. Mi paciencia está llegando a su límite. ¿Me ha entendido?

—Sí.

—Vale. Ya sabe lo que tiene que hacer. —Cortó la llamada, volvió a coger el vaso y lo vació de un solo trago.

En la calle se habían encendido las farolas. Dentro de nada la oscuridad tendería su manto sobre la ciudad. Y sobre la vida de esos molestos escarabajos peloteros.

Durante toda su vida, el cerdo ibérico, medio salvaje, había recorrido las dehesas y los robledos al noroeste de Córdoba. Había cavado bajo los alcornoques, comido bellotas y se había revolcado en la tierra negra. Pero incluso esa feliz vida porcina había llegado a su fin en un momento dado —por supuesto que de manera no natural— y ahora yacía en forma de tierno solomillo en el horno de una cocina moderna.

Viktoria tenía una copa de Rioja en la mano y estaba apoyada contra la encimera, esperando. La espera se estaba alargando de manera desagradable. Maximilian ya llegaba con más de una hora de retraso. Sí, estaba acostumbrada a sus tardanzas, pero justo hoy ese hecho la molestaba sobremanera.

No solo porque se había pasado horas preparando aquella elaborada cena de despedida antes de su vuelo al día siguiente, sino también porque ni se había molestado en avisarla de que llegaría tarde. Ni siquiera un WhatsApp o un SMS.

Le echó un vistazo al horno. La carne tenía buena pinta, pero el reloj digital indicaba que ya llevaba cuarenta y cinco minutos manteniendo el calor a sesenta grados. Más de una hora no convenía. No con una carne que pasaba de treinta euros el kilo. Lo mismo servía para la guarnición. Tomó un sorbo de vino sin ganas.

Justo cuando iba a volver a dejar la copa en la encimera, le sonó el móvil.

Maximilian.

—¡Hola! Qué bien que hayas encontrado hueco para llamar. ¿Te falta mucho por llegar? —le preguntó a pesar de que el ruido que le llegaba desde el otro lado la hizo suponer que ni siquiera se había puesto en marcha—. ¿No estarás aún en la oficina?

—Sorry, cariño, pero la cosa va a alargarse. Tenemos una reunión por lo de Nueva York. Hay que darle un último repaso a la presentación. Sé que es una mierda. Justo en nuestra última noche juntos, pero de verdad que no me da tiempo. Solo he llamado para decirte que no me esperes. ¿Tú ya estás en casa? Me has llamado. ¿Era algo importante?

—No —contestó ella—. Nada importante. —Y colgó.

VEINTIUNO

Se había duchado y puesto ropa cómoda para el largo vuelo que le esperaba. Faltaba poco para las ocho de la mañana, lo que significaba que aún le quedaba algo de tiempo antes de que vinieran a recogerla.

Percibió el aroma de café recién hecho mientras echaba un vistazo en el iPad a la crónica local del periódico. En la sección de economía había buscado en vano, aunque no le sorprendió. Al fin y al cabo, Barkmann le había dejado muy claro que su jefe no publicaría nada hasta que tuviera pruebas.

Hoy mismo, en el aeropuerto, le entregaría a Barkmann el pendrive y a partir de ahí, por fin, toda la información necesaria. Bien pensado, cabía la posibilidad de que la bomba estallara estando ella fuera.

Por un lado, vale, así no estaría en la línea de fuego y la sospecha no recaería sobre ella. Por otro lado, qué pena. Le hubiese gustado ver a esa banda criminal con el agua al cuello. Estar presente cuando las noticias llegaran como un tsunami y arrasaran a esos malvados.

Tomó otro sorbo del café todavía caliente. Dejó la taza en la mesa, al lado del bolso de mano. Una breve mirada le confirmó lo que ya había comprobado un sinfín de veces: el billete de avión, el pasaporte, los documentos para la entrada en el país que había rellenado telemáticamente y que había imprimido para mayor seguridad. Estaba todo.

Tiró el resto del café por el desagüe, lavó la taza y secó el fregadero. Sonó la alarma del móvil que había programado anteriormente. Miró por la ventana y aunque el coche que tenía que venir a recogerla aún no había llegado, decidió esperarlo abajo en la calle.

Había sido todo un detalle por parte del jefe mandarle coche y chófer para no tener que coger un taxi o tener que pagar un aparcamiento en el aeropuerto. Con lo caros que salían. El portal acababa de cerrarse a sus espaldas cuando vio llegar el Audi A8 negro. Reconoció la matrícula porque solía verlo en el parking. Dejó la maleta en la acera.

El chófer no se molestó en buscar un aparcamiento, cosa que en aquella calle estrecha y a aquella hora de la mañana no hubiese resultado fácil. Detuvo la limusina junto a ella, abrió la puerta del coche y se apeó. Llevaba un traje negro, tal como les había visto a los chóferes de su jefe.

El chófer le dedicó una sonrisa amable y respetuosa mientras le mantenía abierta la puerta de atrás. Ella entró. Dejó el equipaje de mano junto a los pies y se recostó. El cuero de ante marrón era muy suave. Además, olía tan bien, como a…

—Le he traído un café recién hecho —la sacó el chófer de sus pensamientos—. Lo tiene en la consola del medio.

Encontró el vaso de cartón tamaño XL con su correspondiente tapa de plástico.

—¡Qué amable! ¡Muchas gracias!

—Espero que el capuchino sea de su gusto.

—Perfecto. Gracias, de nuevo. Justo lo que me hacía falta. —Inspiró el aroma que salía por el agujerito de la tapa.

—De nada —contestó el chófer a la vez que maniobraba con el vehículo por la estrecha calle en dirección a calle principal—. Póngase cómoda. Incluso puede cerrar los ojos. La despertaré cuando lleguemos al aeropuerto. Voy a ir directo a la puerta de embarque.

El café estaba riquísimo. Fuerte con el dulzor justo, suavizado con una pizca de canela. En momentos como aquel era cuando sabía por qué se había esforzado tanto durante la carrera de derecho. Muy pronto la ascenderían y buscaría un puesto en un gran bufete internacional. Sus calificaciones daban para eso y más.

Y entonces les declararía la guerra a los criminales y estafadores del mundo. No solo a los delincuentes de poca monta, sino a los que estafaban a lo grande. A aquellos que no reculaban ante nada, no cuando se trataba de proteger sus secretos más oscuros. A los que no dudaban en recurrir al asesinato. Defendería a las víctimas que lo habían perdido todo solo por haber confiado en la gente equivocada. Y a los descendientes de aquellos que en la lucha por la justicia habían perdido la vida, tal vez también porque habían tardado demasiado en darse cuenta de en qué estaban metiéndose. Demasiado tarde como para poder salir de esa corriente letal en la que habían ido a parar.

Había empezado a llover. De las nubes negras caían gotas gordas que golpeaban con fuerza contra los cristales del coche y borraban y difuminaban el contorno de la ciudad. Además, tenía sueño. Un cansancio pesado como una sábana de satén estaba posándose sobre ella. De repente los párpados parecían pesar toneladas y cada vez le costaba más mantener los ojos abiertos.

Quiso dejar el vaso de café en su sitio, pero también este se difuminó ante sus ojos. Perdió la fuerza en la mano y el vaso se fue deslizando poco a poco. Sintió el calor en las piernas al desparramarse el líquido en su regazo. Maldijo por lo bajo, pero de manera apenas comprensible dado que el sueño le pesaba cada vez más, incluso en la lengua.

Trató de luchar contra el impulso de cerrar los ojos y descansar. Solo un instante.

«Hasta que hayamos llegado al aeropuerto» le susurraba una voz en su interior. «Solo durante unos pocos minutos».

Entonces se desdibujó la luz roja del semáforo. Junto con el agua de la lluvia formó un arroyo rojo. Un telón sangriento que fue cayendo lentamente.

Le siguió con la mirada mientras desaparecía detrás de la puerta automática de cristal junto al resto de la serpiente humana. Habían hecho casi todo el trayecto en silencio. A ella no le había importado porque, a pesar de la noche transcurrida, la rabia del día anterior no se había esfumado. Tras la llamada de Maximilian se había metido en cama y se había quedado dormida enseguida. En algún momento dado, en mitad de la noche, cuando el despertador señalaba, si mal no recordaba, más de las dos de la mañana, había llegado a casa. Sin decirle nada se había metido en cama y se había quedado dormido.

Repasó mentalmente, una vez más, la semana pasada. Desde que le había pedido matrimonio, las cosas entre ellos no iban bien. Todo parecía más forzado, más tenso. Él, que tonto no era, seguramente habría notado que ella había estado de todo menos segura al conseguir formular un ronco «sí». Pero ¿por qué no le hacía ninguna pregunta al respecto? En vez de preguntarle por sus razones, ignoraba su inseguridad y —o al menos así se lo parecía a ella— se largaba cada vez que podía. Y eso que entre las horas extras de él y las suyas propias por esa vida laboral tan caótica que llevaban, apenas compartían vida privada. Tal vez fuera ese precisamente el problema. Que llevaban vidas paralelas. Coexistían, no convivían.

Siguió mirando a la marabunta de personas que desaparecían tras el cristal. ¿Se había girado Maximilian? ¿Le había lanzado un beso y una sonrisa como solía hacer antes, cuando todos le parecían pocos, cuando la ceremonia de la despedida se hacía interminable? Tuvo que admitir que no estaba segura de si lo había hecho o no. Antes de que hubiera desaparecido de su vista, ella ya estaba pensando en otra cosa.

Unos días atrás había intentado tratar el tema con su madre. A día de hoy seguía preguntándose de dónde había sacado tan mala idea. Si sabía de sobra que su madre adoraba a Maximilian. El futuro heredero de una fortuna millonaria, a punto de seguir los pasos de sus padres y algún día, al cargo del bufete. Un estatus social que Katharina von Fürstenfeld bien podía imaginarse para su hija. El hecho de que a Viktoria todas esas florituras y convenciones no le importaban lo más mínimo y que, para gran pesar y consternación de su madre, prefería ir a la caza de asesinos y criminales, era algo que su madre obviaba a conciencia.

Y por eso, la señora marquesa había reprendido seriamente a su hija cuando esta la hizo partícipe de sus dudas con respecto a un futuro junto a Maximilian. En vez de mostrar comprensión y empatía, le había espetado que se controlara y que no se dejara llevar por las dudas y los ataques de pánico que, por otro lado, eran algo completamente normal. Tras esos consejos desde su punto de vista muy acertados, había dado por zanjado el tema.

Pero ¿por qué no habría acudido a su padre? Para él lo primordial era que su hija fuese feliz y no que encontrara a toda costa marido entre la high society de Essen.

Un claxon la sacó de su monólogo interior y por el retrovisor vio a un taxista gesticulando como loco instándola a dejar libre el carril para taxis. Por cuestión de segundos se planteó gastarle una broma: salir del coche y mostrarle su identificación al taxista que seguía furibundo, pero optó por no hacerlo.

Lo que sí hizo fue arrancar el Cooper S y salir en dirección autopista. Con una mañana de verano así, hubiera bajado la capota, puesto la música a todo volumen y hubiera dejado que el viento la despeinara, pero hoy, no. No sabía por qué, pero el cuerpo no se lo pedía. Aparte del bajón anímico que arrastraba había algo más. Tenía un mal presentimiento que solo pudo justificar como intuición femenina.

Torge Barkmann agarraba con fuerza el vaso de café que había cogido como siempre en su versión «para llevar» y dirigía nervioso los ojos desde la tienda de Starbucks al gentío que entraba por la puerta principal ubicada a sus pies.

Su vuelo salía en algo de más de una hora. Si no aparecía ya, lo perdería. ¿O acaso le había dado plantón? Hacía mucho ya que la chica tenía que haber pasado por el control de seguridad. Debería estar en la puerta de embarque esperando a que anunciaran el embarque.

En un sillón orejero color verde musgo, junto a una mesa en la esquina, había un hombre al que Barkmann le calculó unos treinta años. Debía de emprender un viaje de negocios porque a diferencia de la mayoría de los presentes no llevaba ropa deportiva sino un traje color antracita y una camisa blanca con gemelos de plata.

Él también parecía estar esperando a alguien, dado que comprobaba la hora más bien a cada pocos segundos que a cada pocos minutos. Ya había sacado el móvil en dos ocasiones para llamar a alguien. Aparentemente sin éxito porque en ambas ocasiones lo había vuelto a guardar sin haber articulado palabra.

El otro sacó el móvil una tercera vez, pero a diferencia de los intentos anteriores, esta vez sí parecía estar hablando con alguien. Tras dos intentos fallidos de establecer contacto, esta vez había logrado llegar hasta el buzón de voz. Dejó el mensaje y, finalizado el monólogo, colgó enseguida sin esperar respuesta.

A continuación, se levantó, recogió su equipaje de mano y el abrigo que había dejado en el sillón de enfrente y salió de la cafetería sin dirigirle ni una sola mirada a Barkmann, que también se levantó de su asiento para irse.

Ninguno de los dos podía imaginarse que estaban esperando, en vano, a la misma persona.

VEINTIDÓS

Esta vez no apareció ningún dragón rojo para defender la puerta y escupir llamas y veneno. Viktoria había ido desde el aeropuerto directamente al hospital para intentar de nuevo hablar con Monika Redmann.

En el pasillo que llevaba a la UCI se había encontrado con dos visitantes. No sabía cómo, pero habían logrado sacarle algo a la máquina expendedora que el día anterior se había negado en redondo a proporcionarles café a Karim y a ella.

El olor que salía de los vasos de cartón inundó el pasillo consiguiendo que se le hiciera la boca agua. Sacó el monedero del bolsillo de la chaqueta y miró si tenía alguna moneda. En vano; igual que el día anterior. Se consoló pensando que al verla la máquina seguramente volvería a negarle sus servicios.

La joven enfermera que la había saludado a la entrada con una sonrisa amable le aseguró que hablaría con el médico para que este autorizara una breve visita. Transcurridos unos pocos minutos, volvió a asomar por la rendija de la puerta y le comunicó a Viktoria las buenas noticias.

—Entre, pero solo un ratito. Aún no está como para recibir visitas, pero le he explicado al médico que es muy importante para la investigación. Pero, por favor, no la altere o me meteré en un lío de tres pares de narices.

—No se preocupe. Voy a darme prisa. De hecho, solo tengo que hacerle una única pregunta. Unos minutos y ya salgo. Prometido. Muchas gracias por su ayuda.

—De nada. —Acompañó a Viktoria hasta la puerta de la habitación de la señora Redmann. La ventana por la que se hubiese podido ver directamente el interior de la habitación tenía la persiana baja—. Espero que den pronto con quien haya hecho esto. Terrible las cosas que ocurren hoy en día. ¿Es verdad que la encontraron metida en un congelador?

—Me temo que no puedo comentar nada al respecto. Lo siento.

—No pasa nada. El secreto profesional no nos es ajeno por aquí.

—Eso suponía. —Viktoria estaba a punto de despedirse de la enfermera cuando se le ocurrió algo—. Una cosita más: ¿ha venido el hijo de la señora Redmann?

—¿Su hijo? Ni sabía que tuviera uno. Pero ¿está al tanto de su…? —Dudó antes de terminar la oración con la palabra «accidente».

—Para ser sincera, no puedo asegurarlo. No somos capaces de localizarlo y no tenemos ni idea de dónde se encuentra en estos momentos. Pero si se pone en contacto con ustedes, les quedaría muy agradecida si me llamasen. —Le dio una tarjeta de visita.

—Claro. Dejaré aviso también en la sala de enfermeras. Si aparece por aquí, usted será la primera en enterarse.

—Eso sería estupendo. Una vez más: ¡muchas gracias por su ayuda!

—De nada. —La enfermera con su pelo color berenjena cortado a lo garçon sonrió y desapareció en una de las otras habitaciones.

Al entrar, Viktoria no pudo evitar estremecerse. Era como si la madre de Martin Redmann hubiera envejecido años en cuestión de horas. Asustaba. Al verla, se acordó de Hanna. Una vez más entendió por qué a Karre no le había entusiasmado la idea de tener que ir a ver a la señora Redmann. Los constantes pitidos y zumbidos de los distintos aparatos y máquinas hacían de colofón en toda aquella experiencia espeluznante.

Monika Redmann trató de sonreír al ver a la agente.

—Usted me ha salvado, ¿verdad? —preguntó con la voz rota; se notó lo mucho que le costaba hablar.

Viktoria se sentó en un taburete de tres patas y superficie redonda que había a los pies de la cama.

—Mi compañero y yo la encontramos.

—Justo a tiempo.

Viktoria tan solo asintió con la cabeza y sin ser consciente de ello le cogió la mano a la señora Redmann.

—Ha tenido usted mucha suerte —dijo al cabo de un rato—. ¿Se acuerda de que quiso decirle algo a mi compañero?

Monika Redmann pensó por unos segundos antes de contestar.

—No. Lo siento.

—Era por una foto que habíamos encontrado en la habitación de su hijo.

—¿Martin? ¿Cómo está?

—Está bien —contestó Viktoria con la esperanza de que Monika Redmann no le preguntase cuándo iría a visitarla. Oír que en aquellos momentos no sabía ni cómo ni dónde estaba, seguro que no le convendría en su estado actual.

—¿Recuerda la foto? En ella se ve a su marido y a una mujer. En París. Es una foto bastante antigua. Supongo que de hace unos veinte años.

—Veintisiete, para ser exactos —contestó la señora Redmann como una bala, para sorpresa de Viktoria.

—¿Qué puede contarme de esa imagen?

Monika Redmann cerró los ojos. Transcurrió un rato antes de que siguiera hablando con voz baja. Viktoria ya había creído que se había quedado dormida.

—Busquen a Silke Uhlig. Que les cuente ella. Yo no tengo fuerzas…

—¿Silke Uhlig? ¿Es la mujer que aparece en la foto? ¿Quién es? ¿Sabe su dirección? —Para enojo suyo las preguntas le salieron sin más, y eso que sabía que en aquellos momentos Monika Redmann no estaba en condiciones de contestarlas todas. Así que volvió a repetir la que a ella le pareció la más importante—: ¿Puede decirme dónde puedo encontrar a esa tal Silke Uhlig?

—No. No sé dónde vive. No he querido saberlo nunca. Ella me… —Se le tranquilizó la respiración y esta vez Viktoria no se equivocó: la señora Redmann se había quedado dormida.

En ese preciso instante se abrió la puerta y el dragón rojo metió la cabeza.

—¿Ha acabado ya? La paciente tiene que descansar.

VEINTITRÉS

—¿No hay nadie más? —preguntó el funcionario desconcertado por la montaña de cajas cerradas y apiladas con las que se topó—. Trajín de mudanza. Ya había oído yo algo de que en breve…

—¿Qué quiere? —lo interrumpió Bonhoff irritado mientras que con una cucharilla le daba vueltas al café y observaba cómo el blanco de la leche se mezclaba con el negro del café para resultar en un harmonioso marrón chocolate.

—Aquí hay alguien que quiere hablar con usted. Es decir, no tiene por qué ser con usted, le sirve alguien del departamento. Porque son ustedes los que están con lo del asesinato doble, ¿no?

Es verdad que con lo de asesinato doble se incentivó la curiosidad de Bonhoff, pero prevaleció una buena ración de escepticismo. Los tipos que se presentaban sin previo aviso en la oficina del grupo de investigadores solían ser imbéciles con perfil de psicóticos que creían saber o haber visto u oído algo. Pero la mayoría de las veces la realidad era justo la contraria. Perseguir las supuestas pistas que casi siempre resultaban ser humo y redactar los correspondientes informes conllevaba un enorme trabajo a mayores que no aportaba absolutamente nada a la investigación en curso.

—Vale —respondió y apartó la taza de café—. Que pase.

Entró un hombre de unos sesenta años y rollizo. Se fue directo a Bonhoff para darle la mano. Sin tener en cuenta el aspecto de chiflado de aquel señor de metro sesenta y cinco, el nombre con el que se presentó bastó para que el comisario apenas pudiera contener la risa.

—Flema, Rainer Flema. Vivo en…

—Primero tome asiento, señor Flema, por favor —lo interrumpió Bonhoff tratando de mantener la compostura y acercó una silla al escritorio—. Disculpe el desorden, pero estamos de mudanza.

—Mira qué bien —gorjeó Flema bienhumorado—. ¿Oficina nueva? Bueno, es que esto también parece venido a menos, si me permite el comentario. Seguro que les alegra mudarse a un sitio nuevo. En mi opinión a quien paga impuestos también debería importarle que los protectores de la ley y el orden tengan unas condiciones de trabajo adecuadas. Al fin y al cabo, los funcionarios también son personas normales. —Se rio de su propio chiste.

—¿Qué puedo hacer por usted? —preguntó Bonhoff, al que le faltaban fuerzas para filosofar con aquella visita inesperada sobre la futura sede de la oficina.

—¿Usted por mí? No es que quiera darme importancia, pero he venido porque soy yo quien puede hacer algo por ustedes. —Antes de proseguir, se quitó su gorra Ascot, la dejó en el escritorio de Bonhoff, se pasó la mano por los ralos rizos grises y se ajustó las gafas de montura metálica sobre la punta de la nariz en forma de patata.

—¿Usted por mí? Pues adelante. Soy todo oídos. —Bonhoff echó un discreto vistazo al reloj que seguía colgado en la pared esperando a desaparecer en una de las cajas. Casi las diez. Pero ¿dónde se habían metido los demás?

Flema se sentó recto como el palo de una escoba, colocó los brazos en los reposabrazos y cruzó las piernas.

—Como ya le he querido explicar hace un rato, vivo frente a la casa en la que mataron a esos dos jóvenes. Qué tragedia, y más cuando acababan de mudarse hacía un par de horas. ¿Se imagina? El camión de la mudanza estuvo bloqueando todo el día los aparcamientos que hay delante del edificio. Por cierto, saqué fotos. Nunca se sabe: si luego aparece algún daño, nadie quiere cargar con la culpa. ¿Quiere verlas?

Bonhoff suspiró para sus adentros y procuró que no se le notase la desesperación.

—¿Cree que alguien fue a tiro fijo a por ellos?

—¿Ha venido a preguntarme eso? Creía que quería hacer algo por nosotros.

—Oh, claro. Perdone. Lo dicho, la tarde-noche del día del asesinato observé algo que he venido a contarles.

Bonhoff se recostó en la silla. Sus expectativas se mantenían entre límites. Demasiadas veces se había ilusionado con la esperanza de dar con algo nuevo a raíz de conversaciones similares para luego acabar amargamente decepcionado. Por otro lado, la dirección que estaba tomando la presente conversación no presagiaba nada bueno. Así que se preparó para una historia de intriga por debajo de la media, con muchos desvíos y poca información.

Pero esta vez sus suposiciones resultaron muy equivocadas.

Karre, Viktoria, Karim y Götz juntaron unas cuantas cajas de cartón para la reunión del mediodía. Se habían parapetado detrás de ellas como si pudieran protegerlos contra los males del exterior. Los cuatro investigadores estaban sentados alrededor de la pizarra blanca que ya estaba desmontada y que ahora yacía en el suelo. Cual vaqueros del Lejano Oeste alrededor de una hoguera.

Viktoria les habló de su visita a Monika Redmann y del nombre que esta había mencionado. Además, lo escribió con letras rojas, redondas y femeninas en la pizarra. Una primera llamada telefónica a Jo Talkötter les había además proporcionado la información de que en Essen había un total de cuatro personas con el nombre de «Silke Uhlig». Viktoria se había propuesto por la tarde estudiar a fondo los datos de empadronamiento. Si la Silke Uhlig que buscaban vivía en Essen, no debería de ser mayor problema dar con ella.

—Yo esta mañana he tenido una visita sorpresa —tomó Bonhoff la palabra después de que Viktoria terminara su resumen, incluyendo en él el rapapolvo del dragón rojo de la UCI—. Y para ser sincero me pareció un auténtico idiota. Y no me faltaba razón. —Sonrió malévolo como hacía siglos que no lo veía sonreír Karre.

—O sea, ¿motivos para reírse hay? —Karim acomodó mejor el cartón sobre el que estaba sentado para prepararse para el relato de Bonhoff.

—No, porque a pesar de toda la idiotez que se le puede atestar al hombre, observó un par de detalles que en efecto nos pueden servir.

—Dispara. —También a Karre le había picado la curiosidad y le intrigaba lo que pudiera contar el colega.

Después de describir con todo lujo de detalles el aspecto físico de Flema, llegó al meollo.

—Me contó que la noche del asesinato vio a dos tipos en un coche aparcado al otro lado de la calle durante más de una hora. A tan solo unos pocos metros del lugar del crimen.

—¿Y qué fue lo que le llamó la atención? Yo cuando dejo el coche en algún sitio, también suelo dejarlo más de una hora —lo interrumpió Viktoria.

—Pero no creo que te quedes todo ese tiempo sentada dentro ni que tires la basura por la ventanilla.

—¿La basura? ¿Qué basura?

—Las colillas, una cajetilla de tabaco vacía y una caja de cerillas. Por ejemplo.

—¿Colillas? Es decir, si esa gente realmente tiene algo que ver con nuestro caso, podríamos hacer un análisis de ADN y ver si se trata de algún conocido nuestro que esté fichado.

—En teoría, sí.

—¿Por qué solo en teoría?

—Porque el bueno del señor Flema, que es una persona amante del orden, juntó toda la basura y la tiró al contenedor después de largarse los tipos.

—¿Y cuándo pasan a vaciar los contenedores? —Karre se imaginó la continuación.

—You got it —dijo Bonhoff y lo señaló con el dedo—. Ayer por la mañana. Queda, por lo tanto, descartado que encontremos algo.

Karim se frotó la barbilla.

—¿Por qué iba a ser alguien tan tonto como para tirar la basura por la ventanilla, aun colillas con ADN, si a continuación va a entrar a matar a dos personas? No se puede ser tan idiota.

—A no ser que no tuvieran intención de matar a nadie —reflexionó Karre en voz alta—. Puede que no quisieran que nadie se enterara de su visita. No olvidéis que no hemos encontrado ningún portátil ni ningún ordenador de sobremesa. Puede que solo buscaran algo concreto y el plan fuera largarse luego sin más.

—¿Y alguien los sorprendió? —Viktoria miró a los allí presentes—. Podría ser. Por cierto, ¿qué coche era?

—Bueno, el Flema no estaba seguro porque no entiende de coches.

—Qué pena. Podría haber sido una pista. ¿Y no tiene ni la más mínima idea?

—No. —Y tras una intencionada pausa artística añadió—: Pero hizo como tres docenas de fotos.

Las caras de los tres compañeros se fijaron en él. Contaba con su plena atención.

—¿Que hizo qué? —preguntó Karre—. ¿Fotos?

—Sí. Dijo que no le gustaron los tipejos aquellos y cuando los vio tirar basura por la ventanilla, sacó fotos.

—¿Y nosotros tenemos esas fotos?

Bonhoff asintió con la cabeza.

—Por supuesto. Las tiene Jo. Eso sí, debido a la oscuridad y lo lejos que estaba Flema, están bastante borrosas, pero Jo va a ver qué puede hacer. Una cosa ya os la puedo adelantar yo: el coche en el que estaban es un Camaro azul oscuro con franjas amarillas. Y está lo de la caja vacía de cerillas que tiraron. Flema también le sacó fotos. Y a las colillas. Lo malo es que solo hay un logo. El nombre y la dirección deben de estar en la parte de atrás. Es como una B plateada y una E dentro de un triángulo. Sobre un fondo azul oscuro. Jo también le va a echar un vistazo a eso. Puede que descubra algo.

—Vale. Y el Flema ese, ¿ha dicho por qué no se ha presentado antes con toda esa información? Al fin y al cabo, ya hace unos días de lo del asesinato.

—Obviamente le hice la misma pregunta. Dice que a la mañana siguiente se fue a Hamburgo a visitar a su familia.

—¿A su familia?

—Sí. Tiene a la hija, al yerno y a los nietos. Regresó anoche y fue entonces cuando se enteró de lo que había pasado la noche en la que sacó las fotos. Acto seguido vino a visitarnos esta mañana.

—Ahora solo cabe esperar que Jo nos pueda ayudar de alguna manera. Lo cierto es que gracias a las declaraciones de Flema sabemos que tenemos que vérnoslas con dos autores. Vicky, ¿te ocupas tú de lo de Silke Uhlig?

—Claro. Me pongo a ello ahora mismo. —Miró a los colegas—. Venga. Largaros de una vez. Al fin y al cabo, tenéis todos a alguien que os necesita.

—¿Y tú? —quiso saber Karim.

—Yo ya me las arreglaré. Así que repito: ¡Largo todo el mundo!

VEINTICUATRO

Física y mentalmente agotado, entró en el atrio a través de la pesada puerta de madera que unía el patio de la catedral con el casco viejo de la ciudad de Münster. Para ser una tarde de entre semana, le sorprendió la cantidad de visitantes que tenía la iglesia.

Lo más seguro era que tan solo unos pocos, muy pocos, visitantes-relámpago de la catedral se interesaran en serio por la historia arquitectónica del edificio con sus 1150 años a cuestas. Ni se imaginarían que, al pisar el atrio, estaban en realidad pisando una cripta adventista que se encontraba a pocos metros de profundidad y que albergaba los restos de algún obispo reciente de Essen.

Pasó a la alargada nave gótica de la iglesia dirigiéndose directamente a la imagen de la virgen a cuyos pies había un estante con velas. La moneda de cincuenta céntimos que metió en la caja metálica resonó, pero nadie de los allí presentes prestó atención. Encendió una de las velas y mientras posaba la mirada en el juego centelleante de la llama, sus pensamientos giraron en torno a su hija.

Qué rápido pasaba el tiempo. ¿En qué momento se había convertido en casi una mujer? ¿Qué parte de ese precioso tiempo había empleado él persiguiendo asesinos y criminales en vez de pasar valiosas horas con su familia?

Preguntas que se había planteado demasiado pocas veces a lo largo de su vida. Nunca se había cuestionado el significado ni la importancia de su trabajo. No fue hasta que irrumpió en su vida la catástrofe que se percató de cómo los momentos compartidos con su hija casi adulta se colaban entre sus dedos cual granos de arena imposible de detener o ralentizar. Rezó en silencio, pidió más tiempo. Para ella. Más tiempo para aquella vida tan joven. Si le hubiesen propuesto entregar su vida a cambio de la de ella, no hubiese dudado ni un segundo. Hubiese sido lo justo, pero la vida no era así. Justa. O así al menos creía él.

En la nave lateral había alguien tocando el órgano de la catedral y la melodía que surgía de los más de cinco mil cien tubos desplegó su efecto de invitación a la meditación por toda la iglesia. Tras permanecer un rato escuchando la música con los ojos cerrados, se encaminó hacia la salida. Muchas personas habían tomado asiento en los bancos, para —al igual que él— detenerse por unos instantes, buscar la paz interior, cargar energía y alejarse por unos breves momentos del estrés que tenía lugar en la zona peatonal a las puertas de la catedral.

Al salir del patio, inspirar el aire fresco del atardecer y dirigirse a casa, Götz Bonhoff ya se sentía mejor.

VEINTICINCO

Viktoria salió de Jefatura sobre las 19:30. A raíz de las nubes oscuras en el cielo calculó que llovería dentro de una o dos horas. Al ver aquel frente negro, no pudo evitar pensar en los acontecimientos de los últimos días. También en su vida, tanto en la privada como en la profesional, parecía que se estaba cociendo algo desagradable. Era cierto que la mudanza del equipo no era más que un detalle insignificante, pero aun así no lograba desprenderse de la sensación de que solo era el comienzo de algo mucho más grande. Algo impuesto desde las altas esferas y a lo que resultaría inútil oponerse. No le apetecía convertirse en la pelota de los juegos por el poder lanzada de un lado a otro entre los distintos departamentos. Pero ¿qué otra alternativa había? Su vida privada tampoco lucía mucho mejor.

Al menos había logrado, con una certeza bastante razonable, dar con la única Silke Uhlig de Essen que encajaba. Dos eran demasiado mayores como para poder ser la mujer de la foto y la tercera se llamaba Silke, pero de segundo nombre. Viktoria había apartado de momento a esas candidatas por lo que solo quedaba una opción. Mañana iría a hacerle una visita. Tal vez aquella misteriosa mujer de la foto podría proporcionarles información que les hiciera avanzar en el caso.

En el aparcamiento de Jefatura apenas quedaban coches. Al lado de su Mini había una BMW X6 de color negro. Debido a los cristales tintados no pudo distinguir si había alguien dentro o no, pero al acercarse, se abrió la puerta del piloto. El hombre que salió del SUV le pareció igual de atractivo que en su primer encuentro y aun así experimentó cierto malestar provocado por su presencia.

—Señor Notthoff —lo saludó siguiendo hacia su propio coche.

—Si esto no es una maravillosa coincidencia… —Cerró la puerta y se fue hacia ella—. ¿Hasta tan tarde en la oficina? No debería hacer tantas horas extra. ¿O acaso en su departamento se las pagan?

Ella se rio.

—No, desde luego que no. ¿En el suyo sí? Si es el caso, tal vez debería pedir el traslado. —Señaló con la cabeza hacia los cúmulos de nubes que habían aumentado de manera amenazadora—. Parece que va a llover. ¿Y usted? ¿Ha acabado por hoy?

—Sí. Por hoy he terminado.

—Pues que tenga un buen descanso. —Quiso meterse en su coche, pero Notthoff puso la mano en la parte superior de la puerta.

—¿Tiene algún plan?

Ella lo miró desconcertada.

—¿Cuándo? ¿Ahora?

—Sí. Esta noche. No me malinterprete. Quisiera comentarle algo. A solas. Y si no tiene plan…

—Pues no sé. —Viktoria se sintió incómoda y el no haber rechazado sin más la petición de Notthoff la irritó.

—Venga, mujer. ¿Qué tiene de malo? ¿Ya ha cenado?

Ella negó con la cabeza.

—¿Lo ve? Propuesta: la invito a cenar.

—No, de ninguna manera.

—Bobadas. Venga. Conozco un buen restaurante cerca de aquí. Luego la vuelvo a traer. —La miró a través de sus ojos del color del acero. Azul hielo, pensó ella y notó cómo un escalofrío la recorrió de arriba abajo—. Hay algo que le conviene ir recordando —le dijo con una sonrisa encantadora—. No soporto que me lleven la contraria.

Ella reflexionó. ¿Por qué no? Maximilian estaba a miles de kilómetros. En casa no la esperaba nadie, tan solo la soledad. Y, sin embargo, una voz interna le decía que anduviera con cuidado. ¿Qué querría de ella Notthoff, el nuevo jefe del departamento más grande e importante de la ciudad? ¿Comentarle algo? ¿A solas? Lo observó atentamente. Se fijó en el anillo que llevaba en la mano derecha.

Notthoff siguió su mirada.

—Tranquila. No se trata de una cita. Es solo por trabajo. —Parecía estar pasándoselo bien.

Ella sintió que estaba ruborizándose y rezó para que él no lo notara.

¡Joder! Se sentía como una colegiala. Pero ¿qué demonios le estaba pasando?

—¿No dijo que quería hablar con nuestro jefe? —preguntó ella con la esperanza de desviar al menos un poco la atención de la vergüenza que estaba sintiendo.

—Y lo haré. No se preocupe. Pero hay un asunto que me gustaría tratar con usted. Así que: ¿qué me dice? ¿Le gusta la comida italiana? ¿O al final sí tiene un plan mejor?

—La verdad es que no.

Él la miró desafiante. Ahí estaba otra vez, esa sonrisa tan encantadora.

—Bueno, está bien. —Viktoria suspiró y cerró la puerta de su coche.

Había permanecido alrededor de una hora junto a la cama de Hanna, le había comentado los acontecimientos del día y le había puesto música. Después de recorrer el corto trayecto hasta el parking y haberse dejado caer en el asiento del coche, le vibró el móvil.

Como siempre, había olvidado sacarlo del bolsillo del pantalón antes de meterse dentro del coche y por eso ahora tuvo que hacer un montón de acrobacias para sacarlo antes de que colgaran y se desviara la llamada al buzón de voz. Y como siempre se cabreó por no tener un equipo de manos libres. A la tercera vibración consiguió sacar el teléfono del bolsillo. El nombre que vio en la pantalla: Jo Talkötter.

Karre descolgó.

—Jo, hola. ¿Todavía sigues en la oficina? ¿Tan tarde?

—Ya sabes: ¡siempre a disposición de la justicia!

Karre sabía que la realidad era más bien que su compañero soltero retrasaba casi siempre la vuelta a casa, donde no había nadie esperándole. Al menos si no andaba metido en uno de sus famosos, aunque de duración limitada, líos amorosos.

—¿Has descubierto algo con respecto a la caja de cerillas? ¿Esa B y esa E misteriosas dentro del triángulo?

—Pues, lo cierto es que sí, pero antes otra cosa.

—¡Dispara!

—He identificado la matrícula del Camaro. No ha sido nada fácil, pero después de un par de filtros y Photoshop…

—¡Jo! —Lo interrumpió Karre impaciente.

—Vale, vale. La matrícula no nos sirve para avanzar.

—Ya me lo imaginaba. ¿Robado?

—Sí, es decir, falsificada. Dado que no hay denuncia, apostaría por una copia casera. Los tíos se inventaron una. Así sin más. Aunque en este caso, una que sí existe. Pertenece a un Porsche 911.

—Así que, esa pista ya podemos ir olvidándola. También hubiese sido demasiado fácil identificar a los tipos en base a la matrícula. Además, explica por qué se pasean por ahí sin preocupación alguna y con un coche tan llamativo.

—Pues a mí me sigue pareciendo una estupidez. Yo escogería algo más discreto. Pero bueno.

—¿Y los tipos en sí qué? ¿Has encontrado algo útil en ese sentido?

—Nada tampoco. En una de las fotos, el conductor se está encendiendo un piti, pero por culpa del cristal del parabrisas no se distingue gran cosa.

—Mierda. ¿Y qué pasa con las cerillas? Las letras y el triángulo. ¿Has dicho que habías averiguado algo?

—Y tanto, pero no se trata de un triángulo.

—¿Sino?

—Es un prisma. Un cuerpo tridimensional con una base triangular, que…

—¡Jo! ¡Al grano! —volvió a interrumpirlo Karre—. Dime qué has descubierto.

Jo ya estaba acostumbrado a que Karre cortara sus explicaciones a veces digresivas.

—Gracias a las fotos que sacó vuestro testigo, he dado con algo. Un prisma plateado sobre un fondo azul oscuro, varias rayas que seguramente simbolicen la luz rota y las dos letras en el centro del prisma.

—¿Y? —Karre estaba empezando a perder la paciencia—. ¿Qué es?

—Se ve que esas cajas de cerillas son publicidad y pueden cogerse en un club nocturno. De esos en los que se baila encima de una barra o mesa, para ser más exactos. El local se llama Blue Eden y está en la parte norte del centro. ¿Te suena?

—No. ¿Por qué? ¿Debería?

—Ni idea. Podría ser.

—Idiota. De todos modos, ¡gracias! Creo que voy a pasarme por allí.

—¿Me llevas? No tengo plan para esta noche.

—Jo, tengo que irme. Gracias por la información. —Dio la conversación por terminada y arrancó el motor.

VEINTISÉIS

El pequeño restaurante italiano de nombre Sei Bello estaba escondido en un callejón lateral, alejado del barullo y el colorido ajetreo de la Rüttenscheiderstraße, conocida como la Milla del Paseo. Incluso en mitad de semana estaba abarrotada de gente, tanto fuera como dentro de los numerosos bares, cafeterías y restaurantes.

El dueño en persona los recibió, no pudiendo ocultar lo encantado que estaba al ver la acompañante de Notthoff y comentando de paso:

—Amico mio! Hace siglos que no vienes por aquí —le echó en cara con un ligero, pero inequívoco acento italiano—. ¿Y a quién has traído? Una bella donna! —Cogió la mano de Viktoria e hizo el amago de besársela—. ¡Preciosa mía, bienvenida! Sono Luca. Benvenuti!

A continuación, le dio un abrazo a Notthoff como si fuera un gran amigo al que llevaba años sin ver.

—Luca, ¿tienes una mesa para nosotros? —dio por terminada Notthoff la ceremonia de bienvenida, para el gusto de Viktoria demasiado antinatural.

—¿Una mesa? ¡Naturalmente! Venid conmigo. Para vosotros tengo un rincón especial, muy romántico.

—No tiene por qué ser romántico —interpuso Viktoria—. Mejor guarde esa mesa para una parejita de verdad. Nosotros solo estamos aquí para hablar de trabajo. Una mesa normal y corriente nos servirá perfectamente.

Notthoff se giró hacia ella y le guiñó un ojo.

—No se lo tome a mal. Él es así.

Luca los acompañó hasta una mesa pequeña un poco apartada del resto, bajo dos marcos ovalados.

—Prego! Un sitio maravilloso para una pareja maravillosa. Coppietta! —Los miró con la cara iluminada mientras apartaba una silla de la mesa y se la ofrecía a Viktoria para que tomara asiento.

—No somos pareja. —Trató de sonreírle con educación, aunque lo cierto era que don Eros y su runrún sobre el amor le estaban tocando mucho la moral. ¿Acaso era tan difícil de entender?

—No deje que la provoque y relájese. —Notthoff tomó asiento después de Viktoria.

—¿Viene usted a menudo? —le preguntó sin hacer caso de su comentario—. Lo digo por Luca. A mí a la larga me resultaría demasiado pesado.

—Él es así —repitió Notthoff—. Suelo venir de vez en cuando. La comida es excelente. Así que no deje que se la estropee. No vale la pena.

Luca regresó a la mesa y les entregó dos cartas de menú encuadernadas en piel.

—¿Queréis pedir ya algo para beber?

Antes de que Viktoria tuviera tiempo de reaccionar, tomó la iniciativa Notthoff.

—Vamos a tomar una botella grande de San Pellegrino y una botella de Monte Bernardi de la cosecha del 2009. —Y a Viktoria le aclaró—: Un vino fantástico. Porque te gusta el vino tinto, ¿no?

—Normalmente sí, pero preferiría que llevásemos esto con algo más de sencillez. —Abrió la carta, la volvió a cerrar y se la devolvió a Luca—. Yo quiero los Ravioli di ricotta.

—Ravioli di ricotta. Muy buenos.

Notthoff negó con la cabeza.

—El menú de degustación.

Luca asintió con la cabeza.

—¡Muy bien! ¿Menú de tres platos?

—Que sea de cinco.

Viktoria lo miró furibunda, pero antes de poder decir algo, Notthoff le especificó a Luca:

—Por partida doble.

Ella se levantó.

—Sorry, pero aquí se ve que hay un malentendido. Pensaba que íbamos a reunirnos por trabajo y de paso picar algo.

Notthoff la cogió de la muñeca, pero ella se soltó de golpe.

—Luca, dile, por favor, que el menú son tan solo unas tapas y que no hace falta montar tanto jaleo.

Luca la miró abochornado.

—Ya ha oído lo que ha dicho. Y créame, signora, no va a arrepentirse.

Notthoff la miró sin pestañear. Tan solo movió los labios, pero bastó para que ella lo entendiera: «Siéntate, por favor».

Ella suspiró.

—Vale, pero ni se le ocurra invitarme.

—Luca, ¿nos traes el vino, por favor? —Hizo caso omiso de la condición formulada.

Es posible que estuviera acostumbrado a que las mujeres no le rechistaran. Teniendo eso en cuenta y consciente de que ella acababa de hacerlo, es decir, jugar según las reglas de él, Viktoria hervía por dentro.

Pero para ser sincera consigo misma, la curiosidad hacía ya un rato que la había derrotado. ¿Qué era aquello que Notthoff quería comentar con ella con tanta urgencia? Que para ello hubiera escogido un restaurante tan elegante, tenía que deberse más a su ego que a sus intenciones de conquistarla.

El transcurso de la velada confirmaría al menos esa suposición. Notthoff no hizo ningún amago de querer ligar con ella.

Con el carpaccio de loup de mer con polenta de gambas le preguntó por su currículum. Mostró gran interés en las razones que la habían llevado a decidirse por la policía y le preguntó cuáles eran sus sueños y metas profesionales.

Mientras comían pechuga de gallina de Guinea con una reducción de vino Riesling, le habló de cuando había trabajado en los GEO, de su cambio a la Brigada Regional de Investigación Criminal, antes de acabar como jefe del Departamento contra el Crimen Organizado y las Bandas Callejeras en Essen.

—Suena a un desafío interesante —comentó Viktoria mientras que Luca en persona vino a traerles el postre. Se había ido soltando, ya no se notaba tan tensa como al principio, no solo a causa del vino tinto, sino también al ambiente sorprendentemente relajado de la conversación que mantenían ella y Notthoff.

Aquel comentario originó un brillo en los ojos del jefe del departamento C.O. Una vez más, Viktoria notó lo fascinante que le resultaba aquel azul indescriptible, o más bien, azul profundo y helado de sus ojos.

—¿Ves? Y justo de eso era de lo que quería hablar contigo. —Le hizo señas a Luca para que se acercara y le pidió dos cafés solos dobles.

Viktoria se recostó en la silla, pero esa inquietud que de repente la había vuelto a asaltar no la logró espantar ni ampliando el espacio físico con respecto al compañero de mesa.

—Estoy seguro de que te has enterado de que el presidente de la policía les ha declarado la guerra a las bandas y a las organizaciones que actúan en Essen. Lo cual también es la razón de por qué ahora mismo todos los medios y recursos disponibles están metidos en este proyecto.

—¿Proyecto? ¿Se refiere a la ampliación de su departamento?

Él asintió con la cabeza.

—Justo a eso. Todos los medios que estén disponibles, o que se puedan reasignar sin causar demasiado daño en otro lugar, están convergiendo en la lucha contra el crimen organizado.

Luca se acercó una vez más a la mesa y le sirvió a cada uno una taza de café y una copa de grapa. En el centro de la mesa dejó un plato de bombones.

—Al grapa invita la casa.

Viktoria puso mentalmente los ojos en blanco. Ya había notado los efectos del alcohol después del vino, excelente, eso sí, pero sustancioso. Y más aún después de que Notthoff hiciera venir una segunda botella por lo que, dado que quedaba descartado volver a casa conduciendo, una copa de grapa más o menos ya daba igual.

—Retomando el tema. —Notthoff la trajo de vuelta a la realidad, al aquí y ahora—. Hay momentos en la vida en los que uno se ve en una encrucijada. Hay que decidir qué camino tomar. De uno se sabe a ciencia cierta que te llevará a tu destino, el otro, seguramente también. Aunque también puede ser que al final resulte ser un camino sin salida. Hasta ahí, todo normal. El problema está en que… —introdujo una pausa intencionada para dar mayor efecto a sus palabras.

—… nunca sabemos cuál será el camino correcto —finalizó Viktoria la oración.

Él la señaló con el dedo índice.

—Touché! Lo que sí puedo asegurarte es que el camino del K3 es un camino sin salida.

—¿Y por qué está tan seguro? —Notó cómo se le erizaba el vello en la nuca, cómo la adrenalina estaba poniendo su cuerpo y su mente en estado de alerta.

—Venga, mujer. ¿Acaso no es evidente? Mi departamento está arriba del todo en la lista de prioridades del presidente de la policía. Cuento con su más absoluta confianza. Imagínate un mundo prácticamente perfecto: nada de discutir los presupuestos, nada de colaboradores que están para el lastre porque las horas extras acaban con ellos, pero tienen que hacerlas por falta de personal. Viktoria, en el futuro mi equipo va a contar con todas las libertades necesarias para trabajar de manera eficaz. Nadie que nos diga cómo trabajar. Seremos nosotros quienes determinemos por dónde atacar. Por lo demás, eso también es aplicable a las futuras investigaciones de homicidios.

En cuestión de segundos Viktoria había recuperado sus plenas facultades. Las palabras de Notthoff habían activado una alarma aguda. Se enderezó en la silla y lo miró fijamente.

—¿Por qué las investigaciones por asesinato? ¿A qué se refiere? ¿Hay algo que debería saber?

—Para ser exactos, tú no deberías estar al tanto de nada. —Cogió la copa, hizo girar su contenido e inhaló el aroma que desprendió. Por la expresión de su cara, le entusiasmó. Sin embargo, volvió a dejar la copa en la mesa sin beber de ella.

—Por favor, explíquemelo mejor.

—Para empezar, déjate ya de tanta formalidad y trátame de tú. —Debía de ser un gran observador porque sus ojos revelaron que no le había pasado desapercibido el ligero titubeo de ella—. ¿Qué ocurre? ¿Te supone un problema?

—¿Por qué iba a suponerlo? —Lo cierta era que sí se lo suponía porque el distanciamiento que conseguía con el usted le daba la sensación de no estar tan expuesta a un posible ataque. Pero tampoco había motivo alguno para soltárselo. De hecho, él la llevaba tuteando desde el comienzo de la velada.

—Bien. —Alzó sonriendo la copa de grapa—. Alexander.

—Viktoria, pero eso ya lo sabes. —Esperaba de todo corazón que no se le notara lo tensa que estaba. Tras una cena asombrosamente relajada, un simple comentario de Notthoff la había vuelto a poner nerviosa.

Brindaron. El líquido buscó su camino hacia el estómago. Luego sintió el calor que parecía estar abrasándola por dentro. Estaba segura de que no era solo por culpa del alcohol.

—A ver —retomó ella después de dejar la copa. Se inclinó tanto sobre la mesa que pudo percibir el aliento alcoholizado de Alexander Notthoff y le pidió—: Explícame bien eso de las investigaciones criminales o de los homicidios.

VEINTISIETE

El ángel, que llegados a este punto solo llevaba puesto unas braguitas de encaje blanco, se estiró sobre el escenario a lo largo de varios minutos al son de una música hipnótica. El fondo del suelo era de cristal. Los focos envolvían a la rubia en una mística luz azul.

Un grupo de jóvenes se había acomodado en los sillones rojos de la primera fila y gritaban entusiasmados cada vez que alguien de entre ellos juntaba el valor suficiente para atraer a la esbelta belleza hasta el borde del escenario y, jaleado por los aplausos de los amigos, le metía un dólar de juguete en la cinturilla de las braguitas.

Karre lo observaba todo desde cierta distancia, sentado a la barra, mientras tomaba de vez en cuando un trago de cerveza. El contenido del vaso —0,2 litros— no sabía a los diez euros que había tenido que desembolsar por él, pero al menos estaba frío. Se fijó en todos los presentes. Para ser una noche de entre semana, le pareció que el Blue Eden estaba relativamente lleno, aunque la densidad de visitantes distaría bastante de la que se daría un viernes o un sábado por la noche.

Aparte de aquellos jóvenes, había tres hombres trajeados y de edad avanzada sentados a una mesa. Uno de ellos le estaba susurrando algo a una morena vestida con un salto de cama gris plata a lo cual esta se dirigió a la barra y regresó al poco con una botella de vodka que dejó en la mesa de los caballeros. Mientras dejaba botella y copas, el otro aprovechó para meterle un fajo de billetes en la parte interior del muslo bajo la gasa extremadamente fina de su uniforme laboral.

Karre supuso que aquel hombre era el patrocinador del espectáculo, que había traído a sus socios para, a gasto de la empresa y bajo el título de dietas, acercarlos a las ventajas de ampliar la relación laboral. La gran mayoría de los demás huéspedes estaba compuesta por caballeros sentados en solitario, casi todos mayores que Karre. Observarlos resultaba enormemente aburrido.

En la parte de atrás del club, un poco por encima de las demás mesas, descubrió una zona separada por una cuerda roja, la zona reservada para los invitados especiales y aquellos que presumían de ser Vips. En el centro había un paisaje compuesto por amplios sillones en los que se había acomodado un hombre delgado y de cabello oscuro. Por culpa de la luz mortecina y la distancia, Karre no pudo distinguir ningún detalle, tan solo que parecía rondar los cuarenta. Llevaba un traje negro y una camisa blanca y en vez de corbata, un chal oscuro. Lo acompañaban unas jóvenes muy atractivas con escasa indumentaria que repartían su atención entre él y las botellas de champán que había en la mesa.

La voz que justo a su lado pidió una cerveza lo distrajo de su estudio del local. Se giró y al principio no pudo dar crédito a lo que estaba viendo.

—¿Becker? —preguntó incrédulo, aunque por otro lado tampoco le sorprendió mucho que su colega pasara su tiempo libre en un lugar como aquel—. ¿Tú por aquí?

—¡Mierda! ¿Y tú? —Becker estaba intentado sonar tranquilo y adoptar un gesto relajado, pero sus ojos se expresaban en otro idioma. Era probable que se sintiera avergonzado por toparse allí con un colega de trabajo. Y para más inri, de todos los que conocía, que no eran pocos, tenía que ser precisamente ese.

—Pues estoy sentado a la barra tomándome una cerveza. ¿Y tú?

—¿Yo? ¿Qué? Ya lo ves. También he venido a tomarme algo. —La chica de la barra le sirvió un vaso de cerveza.

—¿Vienes a menudo?

—No. ¿Por qué? —Cogió el vaso e hizo el amago de brindar con la camarera.

—Pues, por ejemplo, porque no pareces pagar tus consumiciones como el resto de los aquí presentes.

—¿Eh? ¿A qué te refieres? —Un brillo de rabia destelló en sus ojos, el mismo que Karre había observado cada vez que Becker se sentía acorralado.

—A que no has pagado la cerveza.

—Ah, eso. —Sonrió incómodo—. Cierto. Sacó la cartera del bolsillo delantero de los vaqueros, buscó un billete de diez y colocándolo en la barra lo empujó hacia la chica. Le dijo algo que Karre no logró entender a causa del volumen alto de la música.

—No tenía ni idea de que te fueran este tipo de locales. —Becker se inclinó hacia él. El aliento le olía a cerveza y cebolla. Seguramente se había parado a tomar un kebab antes de su visita al club.

—Ni me van. No estoy aquí por placer, al contrario que tú, supongo. —Karre estudió a Becker, al que veía por primera vez en años vestido de civil—. ¿Eres cliente habitual?

Becker enrojeció, con lo que confirmó la suposición de Karre. El otro, consciente de lo evidente de la situación, apartó la mirada hacia el escenario donde el ángel dorado ya había sido sustituido por una pelirroja pálida con tanga de látex y numerosos tatuajes en brazos y piernas.

—Así que, sueles venir a menudo —insistió Karre.

—¡No! —fue la respuesta de Becker sin apartar los ojos de la roquera que en aquellos momentos estaba ejecutando su baile con un notable dominio corporal deslizándose boca abajo por la barra de acero inoxidable y con las piernas abiertas y muy estiradas—. Es decir, solo de vez en cuando. ¿Y a ti qué te ha traído hasta aquí?

—Busco a alguien.

—No me digas. ¿A quién?

—Al conductor de un coche.

Becker dejó el vaso sobre la barra del bar.

—¿Qué coche?

—Un coche que fue visto en las cercanías de la escena de un crimen.

De repente disfrutó de la atención completa de Becker, la pelirroja olvidada ya.

—¿Estás hablando del asesinato de la parejita?

—De ese mismo. Tenemos la declaración de un testigo fiable que en la noche de autos observó un vehículo aparcado durante un buen rato cerca del escenario del crimen. Dice que en el coche había dos personas que parecían estar esperando.

—¿Y qué tipo de coche era?

—Eso no lo supo especificar. Pero hemos averiguado que se trata de un Camaro azul oscuro con franjas amarillas. ¿Conoces a alguien que tenga un coche así?

Becker reflexionó, pero luego negó con la cabeza.

—No, lo siento. Pero ¿qué te hace pensar que vas a encontrar a ese tipo justo aquí?

—Es una larga historia —fue la respuesta evasiva de Karre. No le apetecía involucrar precisamente a Becker en la investigación. De hecho, ya había hablado demasiado, sin embargo, se permitió un último intento—. El caso es que pensé que la suerte podría estar de mi lado y que aparecería por el club esta noche.

—¿Y crees que ese conductor tiene algo que ver con el asesinato?

—No necesariamente, pero puede que haya observado algo que nos sirva.

—Pues buena suerte. —Becker volvió a coger el vaso, lo vació y lo dejó otra vez en la barra. Luego se fue sin despedirse de Karre.

El todoterreno se detuvo ante el robusto portal de hierro. El conductor esperó armado de paciencia hasta que el portal se abrió del todo tras deslizarse hacia un lateral y franquear el paso a un terreno de más de dos hectáreas. El vehículo reemprendió la marcha. Los reflectores introducidos en el suelo iluminaban las copas de los castaños plantados a izquierda y derecha del sendero engravillado.

Tras unos cincuenta metros recorridos el sendero desembocó en una plazoleta redonda. En el centro había una fuente con la misma iluminación artística que la instalada a la entrada de la mansión del siglo XIX, pero completamente restaurada.

Fue un amor a primera vista con aquellas paredes antiguas. Lograr el diamante inmobiliario que ahora representaba, había costado mucho esfuerzo, sudor, energía y la destreza planificadora de uno de los mejores arquitectos de renombre de Düsseldorf, pero sobre todo mucho dinero. La mansión era sin lugar a dudas una de las propiedades privadas más impresionantes que podía ofrecer Essen. Dado que las paredes de mampostería estaban completamente destrozadas a causa de los años y la humedad y siendo, además, una obra declarada monumento nacional, se había optado, muy a pesar del propietario, construir prácticamente otra casa dentro de las paredes ya existentes.

De esa manera se mantenía el encanto original del edificio a la vez que el anexo de cristal ubicado sobre el salón de más de cien metros cuadrados le proporcionaba un acento moderno.

Dejó el coche dentro de un garaje doble excavado en una pendiente y caminó hasta la casa. Tecleó el código de seis cifras en el panel táctil introducido en la pared al lado de la entrada principal y la cerradura se abrió acompañada de un silencioso zumbido.

Lo recibió un impresionante vestíbulo de más de cinco metros de altura rodeado por una galería. De la pared frente a la entrada colgaba una placa de piedra de color gris oscuro. A la difusa luz mortecina de los puntos lumínicos, emergían de ella los contornos tenebrosos de una amonita de considerable tamaño. Increíble que el animal de cuyo hogar se trataba hubiera vivido hacía unos sesenta y cinco millones de años. El lapso de tiempo durante el cual llevaba la humanidad poblando el mundo resultaba ridículo a su lado. Por no mencionar la vida insignificante de cada una de sus personas. Y, aun así, esta especie había logrado catapultar el planeta al abismo.

Los pasos de los zapatos negros de Burberry llenaron el silencio mientras atravesaba el vestíbulo en dirección al anexo. Una vez más fue consciente, a raíz del eco, que aquellos ocho cientos metros cuadrados amueblados de manera minimalista resultaban exuberantes para tan solo ellos dos.

Su esposa estaba de pie frente a la fachada de cristal, de espaldas a él, contemplando la piscina iluminada. Se colocó detrás de ella, le rodeó la esbelta cintura y enterró la cara en su pelo oscuro para aspirar el aroma embriagador de su perfume.

Ella echó la cabeza hacia atrás. Los besos en el cuello le arrebataron un gemido de placer.

—Alexander —susurró—. Se ha hecho tarde.

Él pasó las manos por los muslos de ella. Acarició las medias y se abrió camino por debajo de la falda. A pesar de los tacones, era unos cuantos centímetros más baja que él, pero lo suficientemente alta como para que él no tuviera que bajarse para besarla.

—¿Qué tal el día? —Tenía la boca tan cerca del oído de ella que sus labios le rozaron el lóbulo.

—Agotador. Han surgido algunos problemas. —Ella se dio la vuelta y lo miró. Sus brillantes ojos bajo las largas pestañas seguían fascinándole. Eran aquellos ojos los que la primera vez, y todos los días desde entonces, le habían cautivado. Los labios carnosos también brillaban a la luz de las velas colocadas sobre la repisa de la chimenea.

La besó.

—¿Y tú qué tal? ¿Qué tal te fue con la nena? —Con la punta de la lengua se humedeció los labios. Sus manos descansaban en la caja torácica de él.

—Le dije que estaba montando un caballo muerto.

—¿Un caballo muerto? —Los dedos mimados con una manicura cuidadosa se metieron bajo la camiseta ajustada de él y acariciaron de manera sensual su musculoso abdomen.

—Un proverbio de los indios Dakota dice que: «Cuando descubras que el caballo que montas está muerto, apéate».

Le sacó despacio la camiseta por los anchos hombros.

—No sirve de nada usar un látigo más fuerte ni cambiar de jinete: el caballo muerto seguirá siendo lo que es: un caballo muerto.

La camiseta cayó al suelo y con las uñas le rascó el pecho.

—¿Y con lo del caballo muerto te refieres a su departamento?

—El presidente de la policía y yo concordamos en que en el futuro será mi departamento el que investigue todos los casos de asesinato, todos los que supuestamente puedan algo que tener que ver con el crimen organizado. Karrenberg y su gente que se dediquen luego a los casos de muerte dudosa, como los de las residencias de ancianos y lugares igual de emocionantes.

—Da la impresión de que no te cae demasiado bien.

—En realidad no es mal tipo. Pero me da que sería complicado trabajar con él.

—¿No puede haber dos machos alfa en la misma manada? —Introdujo la rodilla entre sus piernas a lo que él notó una incipiente erección.

—Sé que no funcionaría. Además, está obsesionado con lo de su exmujer y lo de su hija. En mi opinión no debería trabajar tanto.

—Sí, sin duda sería lo mejor. ¿Y qué pasa con la nena? Te gusta, ¿a que sí? —Le frotó los pezones con el dedo índice y el pulgar, tan fuerte que lo hizo gemir.

—¿Quieres que hablemos de otras mujeres o nos ponemos al lío? —La miró desafiante.

La respuesta de ella consistió en besarle apasionadamente. Pero de repente le pellizcó con tanta fuerza el pezón derecho, que lo hizo gritar de dolor por lo que la apartó.

Sin previo aviso le agarró la blusa y la rasgó. Los botones salieron disparados en todas las direcciones para acabar rodando por el suelo de madera. Le quitó lo que quedaba de blusa. Recorrió con ojos de lujuria los generosos pechos envueltos en encaje blanco. Con un movimiento experto le desabrochó el sujetador y este cayó al suelo. Y con un movimiento seco la hizo girarse, la abrazó desde atrás y puso las manos sobre los pechos ahora desnudos.

Ella apoyó las suyas contra la cristalera; echó la cabeza hacia atrás y el pelo quedó colgando entro los omóplatos. Su respiración fue dejando un círculo redondo en el cristal.

Mientras tanto los dedos de él se enterraban en la carne de sus senos, los apretaban y masajeaban a la vez que empujaba con la entrepierna contra las nalgas de ella. La apartó del cristal y la arrastró por toda la habitación hasta la mesa de comedor con sus tablones de madera rústica y más de cuatro metros de largo.

Llegados allí, le bajó de un tirón la falda. Sus nalgas lo ponían mil. Pero antes de penetrarla ávido de placer, sacó una brida negra del bolsillo del pantalón, le dobló los brazos hacia atrás y le ató las muñecas con la brida.

Los ojos de Karre volvieron a enfocar la zona VIP. El del chal estaba sentado solo en un sillón hablando por teléfono mientras que la manada de señoritas se había ido a tirar a otro sofá, con la botella de champán a remolque.

Karre se estaba preguntando si el invitado VIP le había echado un breve vistazo o si habían sido imaginaciones suyas cuando notó una mano extraña en el hombro. Era la morena del salto de cama gris. Se ve que ya no había nada más que sacarles a los hombres de negocio y que ahora tocaba probar suerte en otro lugar.

Supuso que tendría unos veinte y pocos de años. La luz de la barra del bar sacaba destellos rojizos de su melena castaña.

—¿Te aburres? —le preguntó con un inconfundible acento de Europa del Este. Llevaba unas pestañas postizas sobre los ojos de color azul claro y los labios eran un poco rojos de más. Como si fuese lo más normal del mundo, la mujer le puso la mano en el muslo. Antes de que Karre tuviera ocasión de reaccionar le dijo:

—Es la primera vez que vienes, ¿verdad? No te he visto nunca por aquí. ¿Te apetece tomar algo conmigo? Me llamo Xenia.

—¿Hace mucho que trabajas aquí, Xenia? —preguntó Karre haciendo caso omiso de la pregunta de la presunta bailarina. Supuso que todas las empleadas del club debían preocuparse por el bienestar de los clientes siempre y cuando no estuvieran sobre el escenario desnudándose ante la mirada de los mismos.

—Desde hará un año, más o menos. ¿Por qué quieres saberlo?

Karre juntó el dinero de juguete por el valor real de diez euros que le habían entregado al pagar la entrada y lo metió bajo el liguero de la chica.

—Estoy buscando a alguien.

—¿Eres poli o qué? —Ella apartó la mano y quiso irse, pero Karre la retuvo.

—Espera un segundo. Quiero enseñarte algo. —Sacó una foto del bolsillo interior de la chaqueta y la dejó sobre la barra del bar.

Xenia cogió la foto y la miró.

—Es guapa. Muy guapa —dijo tras un rato y le devolvió la foto a Karre—. ¿Baila en algún club?

Karre negó con la cabeza.

—¿Entonces? ¿Por qué me enseñas su foto?

—Está muerta. —Karre volvió a guardar la foto—. Y su novio también.

—¡Oh, Dios mío! Eso es terrible. ¿Qué les pasó?

—Los asesinaron en su vivienda.

—Qué horror. —Xenia le dijo algo en otro idioma a la compañera de detrás de la barra. Karre supuso que en ruso. La compañera la entendió sin problema alguno porque le tendió un vaso de agua—. ¿Por qué estás aquí? —preguntó Xenia y tomó un pequeño sorbo.

—Estoy buscando a alguien que creo que puede ayudarme. No estaba lejos cuando ocurrió. ¿Conoces a alguien que conduzca un deportivo azul oscuro con franjas amarillas?

—No.

En ese momento se plantaron al lado de Karre dos gorilas calvos cuyos músculos casi hacían reventar los trajes que llevaban. Le dijeron algo a Xenia que se levantó del taburete en el que acababa de sentarse.

—He acabado mi turno —le informó a Karre—. Pásalo bien.

Acto seguido desapareció por una puerta tras el escenario sin volver a mirar atrás.

—Y tú también has acabado por hoy —le dijo uno de los gorilas y puso una de sus enormes manazas en el hombro de Karre.

Karre se levantó. El otro le llevaba una cabeza.

—¿Y qué pasa si quiero acabarme la cerveza? —y señaló el vaso.

—En ese caso el jefe te manda un recadito: que no te quiere ver por aquí. No le gustan los fisgones. Mejor te vas.

Karre quiso meter la mano en el bolsillo de la chaqueta para sacar su identificación policial, pero el tipo lo agarró por la muñeca y le retorció el brazo de manera dolorosa antes de que Karre tuviera tiempo de reaccionar.

—Deberías pensarte muy bien cuál va a ser tu próximo movimiento —le susurró aquel tipo al oído—. O bien te vas de manera voluntaria o te acompañamos nosotros. A la puerta de atrás. Y yo en tu lugar procuraría que no. —Le dio un giro más al brazo tanto que se oyó un estallido en el hombro de Karre.

—Está bien. Lo he pillado. Suéltame y me largo.

—Muy bien. —Lo soltó no sin antes darle un empujón.

Karre dio un traspié. Tuvo que recuperar el equilibrio. Se dio la vuelta. El tío de la zona VIP ya no estaba a la vista. Se ve que había preferido pasar el resto de la velada en otro lugar. En compañía de las cuatro chicas. Karre se giró hacia los dos musculitos. Los ojos entrecerrados fueron el último aviso mudo que le lanzaron.

Captó el mensaje y dio por oficialmente finalizada su misión oficiosa en aquel club.

VEINTIOCHO

Estaba tendida de espaldas con los ojos cerrados sintiendo los martillazos en las sienes. Sangre que el pulso bombeaba a golpes y a la fuerza a través de sus venas.

Lo último que recordaba era el viaje hacia el aeropuerto. En el asiento de atrás de una limusina de lujo. Había mirado por la ventanilla y apoyada contra ella se había quedado dormida.

Abrió los ojos despacio. Oscuridad absoluta. Fue entonces cuando se dio cuenta de que tenía los ojos vendados. Quiso gritar, pero tampoco pudo, como tampoco pudo cerrar la boca que tenía muy abierta. Algo le estaba bloqueando la mandíbula y separándosela. Notó la saliva que se le había acumulado en la boca e iba bajando en pequeños regueros por la faringe. Quiso mover la lengua para ver si averiguaba qué era lo que tenía en la boca, pero esa cosa desconocida le apretaba la lengua con tanta fuerza hacia abajo que le resultó imposible moverla.

Parecía una bola de plástico o de goma lo que le habían metido en la boca antes de asegurarla, además, con una mordaza cuyo nudo le estaba haciendo daño en la nuca.

Los brazos estaban extendidos hacia arriba y atados por las muñecas con algo que, al más mínimo movimiento, se le clavaba en la carne. El intento de llevarse los brazos al pecho fracasó debido a algo que tenía entre la cabeza, las muñecas y los codos. Algo que arrancaba en el suelo y que se alzaba en la oscuridad tanto que resultaba imposible pasar las manos por encima. ¿Pero qué demonios era aquello? ¿Una columna?

Como las piernas no estaban atadas, empezó a dar furiosas patadas a su alrededor. Pero solo consiguió dar patadas al aire. Una de las deportivas que había puesto para que el vuelo resultara más cómodo, salió volando y la oyó caer con un ruido sordo en la nada.

Siguió intentando liberarse unas cuantas veces más, pero con cada intento aumentó el cansancio. Y con él, la comprensión de que así no iba a conseguirlo nunca, por mucha energía y voluntad que le pusiera. Tras superar el ataque de pánico y concentrarse en calmar la respiración, siguió indagando en sus recuerdos. El café. Tuvo que ser el café. Ese aroma agridulce que su cerebro había percibido, aunque sin interpretarlo correctamente. ¿Cuánto tiempo había permanecido inconsciente? ¿Dónde estaba? Esas eran las preguntas que le rondaban por la cabeza en aquellos momentos. No el «quién» ni el «por qué».

Esas respuestas las conocía.

Gritó todo lo que pudo para soltar la rabia que tenía dentro, pero lo único que logró emitir fue un graznido sin fuerzas porque más no le permitían ni la mordaza ni el objeto que tenía en la boca. Lloró amargas lágrimas silenciosas y que la tela que le cubría los ojos absorbió como si fuera una esponja. No paró hasta que la falta de oxígeno la puso en apuros porque las mucosas nasales iban hinchándose y amenazaban con cortarle la única entrada de aire.

Tras haberse calmado algo trató de percibir algún ruido dentro del silencio que la rodeaba. Para bien ser, si prestaba atención, de silencio ni hablar. Oyó ruidos a lo lejos. El retumbar uniforme de unos bajos lentos e hipnóticos que penetró hasta su diafragma. Cuanto más se concentraba en él, más evidente resultaba la melodía que acompañaba el bajo. Sí, era una melodía. Y supo además de qué canción se trataba antes de que empezaran a cantar.

Se puso como loca al pensar a dónde la habían traído. Y eso lo tuvo que hacer allí pendiente de los lejanos sonidos.

My heart still thumps as I bleed.

¿Dónde por el amor de dios estaba? ¿Qué lugar era ese? Para ser sincera, daba igual porque, de todos modos, huir era inútil, eso estaba claro. Cada vez que tiraba de las ataduras, se le clavaban más y más en la piel, aunque sin dar la impresión de llegar a ceder jamás.

Chunks of you will sink down to the seals.

¿Así acababa todo? ¿Iba a morir en aquel lugar? ¿Hundirse hasta el fondo del mar, por seguir con las metáforas de la canción que desde algún sitio por encima de ella salía por los altavoces de manera atronadora? Y si eso sucedía, ¿la llegarían a encontrar algún día? ¿O sería su desaparición un misterio sin resolver? Se esforzó por alejar aquellos funestos pensamientos, pero no lo logró.

You will still haunt me.

Cierto: se habían perseguido mutuamente. Pero todo parecía indicar que, llegados a ese punto, la caza había terminado.

El aire fresco de la calle resultaba agradable. Los dos gorilas le habían seguido a cierta distancia hasta la salida del Blue Eden, pero ya no había señal de ellos. Seguramente habían vuelto a sus quehaceres en el interior del club, encargándose de evitar molestas preguntas.

Karre estaba a punto de regresar al coche cuando se fijó en una entrada entre la casa que albergaba el club y la casa vecina. Avanzó unos pasos hasta quedar frente a un portalón de madera. Miró disimuladamente a su alrededor. No le apetecía nada de nada volver a toparse con aquellos dos monos.

No vio a nadie, así que empujó la manija hacia abajo. No estaba cerrado con llave. Penetró en la oscuridad yacente tras el portalón y cerró tras de sí. Tras recorrer unos metros, más palpando que viendo, desembocó en un patio interior iluminado por la pálida luz de la luna. A un lado se alzaba hacia el oscuro cielo nocturno la fachada del Blue Eden. Junto a una puerta metálica había una rampa de carga y descarga con un portal de persiana. Las ventanas de la casa de enfrente estaban tapiadas. Los ladrillos empleados para ello contrastaban con el resto de la fachada gris.

Delante de la rampa, además de algunos palés vacíos, había un Maserati Quattroporte azul oscuro con cristales tintados y un Mercedes negro Clase V. Karre pasó por detrás de los coches sin encontrar nada sospechoso. De repente se abrió la puerta trasera del club. Karre se agazapó junto al Mercedes al ver salir a una joven.

Xenia.

Incluso a la escasa luz de la luna se percató de que la chica no estaba bien. Cuando estuvo seguro de que se había vuelto a cerrar la puerta del Blue Eden, salió de su escondite.

—Xenia, ¿eres tú?

Ella se giró asustada.

—¡Cielo santo! ¿Qué haces aquí? ¡No puedes estar aquí!

Al ver la cara de la mujer, le recorrió un escalofrío por todo el cuerpo. Se le había corrido el rímel. Era evidente que había llorado. Mucho peor era, sin embargo, el labio roto en el que la sangre seca ya había formado una costra. El top blanco que combinaba con unas mallas negras también estaba lleno de sangre.

—¿Qué ha pasado? ¿Han sido esos tipos? —Karre dio un paso hacia ella, pero ella reculó.

—No. He tropezado. De camino a los camerinos. Y ahora deja que me vaya. Por favor.

—Mierda —siseó Karre—. Esto es culpa mía. ¿Quieres que te lleve al hospital?

—¿Hospital? No. Me voy a mi casa. Nada de hospital. No. —Negó con la cabeza con tanta vehemencia que Karre se dio cuenta de que la joven estaba aterrorizada. Se giró y se fue hacia el portalón de madera.

Karre la siguió.

—No voy a permitir que andes por ahí en el estado en el que estás. Si te niegas a ir al hospital, deja que te lleve al menos a mi casa.

—¡Para! ¡Déjame en paz! —Se detuvo de repente en medio de la oscuridad, tan de repente que Karre chocó contra ella.

La agarró para que la chica no se cayera y notó que estaba temblando.

—No podemos hablar. Es demasiado peligroso. —Ella se soltó a la fuerza.

—¿Peligroso para ti?

—Para los dos.

Él señaló hacia el labio de ella.

—Eso no es nada. Pero esta gente no se anda con bromas. —Abrió el portal y salió a la calle.

—Deja que te lleve al menos en mi coche.

Ella no contestó y caminó a paso ligero delante de él mientras él la seguía.

—No quiero que andes sola por ahí. No después de lo que acaba de pasar ahí dentro. —Hizo un gesto hacia el club que ya quedaba a unos cien metros a sus espaldas.

La mujer se detuvo finalmente.

—No ha pasado nada. He tropezado, ¿vale? Voy a coger un taxi.

—Bobadas. Venga. —Sacó su identificación policial del bolsillo y se la pasó.

Xenia suspiró.

—¡Lo sabía! Bueno, vale.

Hicieron el viaje en silencio. Ella le había dicho dónde vivía y dado que él conocía la dirección no tuvo que darle indicaciones. Tan solo se oía la música que salía de la radio.

—Esa chica —dijo de repente Xenia mientras esperaban en un semáforo en rojo y el camión que tenían al lado purgó los frenos con un sonoro siseo—. La de la foto…

Karre la miró.

—¿Por qué tuvo que morir?

—Eso es lo que estamos tratando de averiguar.

—¿Y el conductor del deportivo puede ayudaros?

—Tal vez. Es posible que haya visto algo. Tengo que hacerle unas cuantas preguntas.

El coche de atrás soltó un bocinazo porque el semáforo se había puesto en verde. Karre pisó el acelerador.

Xenia se mantuvo en silencio hasta que llegaron a su casa. Karre apagó el motor y la miró. Luego cogió una de sus tarjetas y se la dio.

—Si te acuerdas de algo o necesitas ayuda, puedes llamarme a la hora que sea. ¿Vale?

Ella asintió en silencio, cogió la tarjeta y la metió en la pequeña mochila que, además de lo habitual, seguramente también contenía la ropa del club. Rebuscó y sacó un llavero. Luego abrió la puerta un poco.

Karre supuso que se metería dentro, pero ella se volvió hacia él.

—Me llamo Linda. Linda Lebedew.

—Linda. —La miró—. ¿Lebedew?

Ella sonrió.

—Significa cisne.

Qué apropiado, pensó él y la siguió con la mirada hasta que se cerró la puerta del edificio. Fue entonces que volvió a arrancar el coche. Dio la vuelta en la entrada de enfrente y salió hacia la carretera principal.

Cuando en el callejón se cruzó con un minibús negro, tuvo que detenerse a un lado para dejarlo pasar. Luego reemprendió su camino.

Viktoria estaba sentada con las piernas encogidas en el sofá de su casa. En el televisor estaban dando un reportaje cuyas imágenes estaba siguiendo, pero por nada del mundo hubiera podido decir de qué trataba.

Los ojos se desviaban cada dos por tres hacia el móvil que descansaba al lado del muslo desnudo. Después de sacarlo del bolsillo aun dentro del taxi camino a casa y ver cinco llamadas perdidas de Maximilian, había escuchado el buzón de voz.

En la primera llamada se disculpaba por no haber dado señales de vida todavía y le pedía que le devolviese la llamada. Al final de la llamada se despedía con un beso. La segunda llamada era prácticamente idéntica a la anterior. La tercera petición de que le devolviera la llamada, una hora más tarde, acababa sin beso. En la cuarta y quinta llamada no había dejado ningún mensaje.

Lo había llamado, pero esta vez había sido él quien no había descolgado. Y tampoco había dado más señales de vida. La idea de que podría deberse al cambio de horario la desechó con la misma rapidez con la que le vino a la mente. Al fin y al cabo, en los Estados Unidos era mucho más temprano que en Europa a esas horas.

«Genial», pensó. Parece que su relación tenía una carrera, como en una media. Volvió a colocar el tirante de la camiseta del pijama en su sitio y se fue a la cocina a servirse un vaso de agua del grifo. Demasiado vino y el grapa para rematar habían dejado más huella de la que creía.

¿Por qué demonios había aceptado cenar con Notthoff? No se lamentaba por el alcohol, sino por las cosas que él le había contado y que ahora no era capaz de quitarse de la cabeza. Sombras fantasmagóricas que regresaban una y otra vez si no centraba sus pensamientos en otra cosa.

¿Estaría Karre al tanto de todo aquello? ¿Le habría dicho Schumacher algo al respecto? Lo más probable era que no porque, si así fuera, se lo habría contado a Karim, a Götz y a ella.

Abrió el grifo y esperó a que enfriara el agua antes de llenar el vaso hasta el borde y vaciarlo de un solo trago. El líquido estaba tan frío que le hizo daño mientras le bajaba por el esófago.

¿Y si Schumacher le había arrancado una promesa de silencio a Karre, tal como lo había hecho Notthoff con ella? ¿Y si Schumacher quería impedir que los planes del presidente de la policía todavía no hicieran la ronda? En ese caso, ¿Karre les hubiera ocultado algo así?

Regresó a la sala de estar y se dejó caer en el sofá.

VEINTINUEVE

La cola de caballo subía y bajaba rítmicamente mientras que los pasos de las zapatillas de correr resonaban sordos contra los maderos secos del antiguo puente ferroviario. Pasó la mirada por el lago que brillaba a la luz matinal cual diamante inmenso. Tres cisnes blancos se elevaron con sonoro aleteo hacia el cielo.

Viktoria alcanzó el final del puente y siguió por el carril asfaltado de bicicletas que la llevaba directa a casa. La sombra de los árboles que bordeaban el camino le resultó agradablemente fresca. La luz del sol matutino solo lograba atravesar el techo frondoso en algún que otro punto y calentaba la película de sudor que se había formado en sus brazos desnudos.

Sin interrumpir la carrera, se secó la palma de las manos en las mallas color zarzamora, echó un vistazo al reloj y aumentó la velocidad.

Mientras corría, los pensamientos giraban en torno a los acontecimientos de los últimos días. Al mismo tiempo percibía el murmullo regular de las ondas del lago que quedaba hacia el este de la vía rápida.

Sin contar con el ruido de la calle algo alejada, el silencio resultaba divino. A la ida había pasado por el estanque de la piscifactoría del club de pesca en el que por esa época del año se reunían miles de ranas y sapos que durante semanas montaban un concierto ininterrumpido y que Viktoria lograba escuchar desde su casa si estaba en la terraza o tenía las ventanas abiertas.

Durante la carrera se había fijado brevemente en la colonia de garzas reales y cormoranes que anidaban desde hacía años en los árboles junto al agua poco profunda. Al verlos, seguía resultándole increíble que estuviera viviendo a tan solo veinte minutos en coche del centro de una de las ciudades más grandes de Alemania.

Una nueva ojeada al reloj le indicó que iba muy por encima de la media que solía emplear en el recorrido de diez kilómetros escasos. No supo decir si se debía al clima, a las pocas horas de sueño o simplemente al caso que no se daba sacado de la cabeza.

Ahora, ya de regreso, Viktoria pasó al lado de la vieja casa en ruinas que antaño había sido un albergue juvenil. Hacía mucho que debían haberla derribado, pero una colonia de murciélagos que vivía en su interior había impedido de momento su demolición total.

Quiso acelerar una vez más y realizar un sprint final, cuando algo en el suelo captó su atención. A menos de un metro de ella vio una tira de un metal brillante en la que se reflejaban los rayos de sol que se colaban entre las hojas de los árboles. Se detuvo, se acuclilló delante del objeto y lo sacó con cuidado de entre la tierra.

Su hallazgo resultó ser una pulsera plateada de dijes. Estudió la pieza un buen rato antes de meterla junto al móvil en la riñonera que llevaba alrededor del brazo.

Creía bastante improbable dar con el dueño de la pulsera, pero parecía cara y siempre podía dejarla en la oficina de objetos perdidos.

Antes de reemprender la carrera, se dio la vuelta. No vio a nadie. Volvió a mirar hacia las ruinas que llevaban años rodeadas por una valla de alambre. Hacía mucho que las ventanas se habían cerrado con rejas metálicas y una pesada puerta de hierro estaba asegurada con un candado grande. Estas medidas de seguridad, visibles a lo lejos, se habían tomado cuando con el paso del tiempo aquel antiguo edificio se había ido convirtiendo en un parque de aventuras cada vez más popular entre los más jóvenes.

Viktoria se acordaba como si fuera ayer de las espesas telas de araña y los bichos que de ellas colgaban y que esperaban a que alguien se perdiera en su reino de la muerte. En su día, conteniendo la respiración, se había adentrado en el edificio por una ventana del sótano y poco a poco, pasito a pasito, había inspeccionado el sótano. En pantalones cortos y con una camiseta sin mangas y armada tan solo con la linterna de su mejor amigo.

Al recordarlo tuvo que sonreír. Les había demostrado a los chicos lo que valía. Ninguno de ellos se había atrevido a bajar. Ni antes que ella ni tampoco después. No después de haber visto en casa de los padres de su amigo una película que tenían prohibido: IT, y en la que el payaso Pennywise había arrastrado a su primera víctima por un sumidero que se parecía tanto al ventanuco de aquel sótano, que aterraba.

Cuando había emergido de nuevo en la superficie, les contó a los chicos que había oído una voz susurrante y visto globos flotando, y con eso tuvieron más que claro que no necesitaban ver el sótano con sus propios ojos. A ojos de los chicos aquel día Viktoria había subido un sinfín de escalafones. Tendría siete u ocho años. No estaba segura.

Al recordar todo aquello, soltó una sonora carcajada. Y con una sonrisa en los labios y una sensación de melancolía en la boca del estómago se incorporó y se fue a casa corriendo a buen ritmo.

Aceptó la llamada al ver el nombre en la pantalla.

—¡Hey! ¿Pero ya has regresado? Si ahí tiene que ser plena noche.

Se le congeló la sangre en las venas al oír la voz de hielo al otro lado.

—Al final no ha habido excursión. —El que hablaba tenía un fuerte acento. ¿Ruso? ¿De Europa del Este?

—¿Quién es? Oiga, quiero hablar con Stella. ¡Inmediatamente!

—Calma. Los tiempos en los que tú y tu puta jugabais con nosotrros se han acabado. Ahorra somos nosotrros los que ponemos las reglas. ¿Está clarro?

Martin Redmann quiso replicar algo, pero las palabras se le quedaron atascadas en la garganta.

—¿Clarro? —repitió el conocido.

—Sí. —Fue más bien un graznido.

—Tu amiguita está bien. Dentrro de lo que cabe. Perro deberrías saber que eso puede cambiar en cualquier momento. ¿Entendido?

—Sí. Yo…

—Cierra el pico. Pasemos a los negocios. Ya sabes qué querremos.

—Dejadla ir. Ella no tiene nada que ver con todo esto.

—¿Que no tiene que ver? No me hagas reír. ¿No fue ella la que nos metió ese cacharro?

Sabía perfectamente a qué se refería el otro: al troyano del pendrive.

—Tienes 24 horras —lo sacó de sus pensamientos la voz al otro lado del teléfono—. Si hasta entonces no nos lo entregas, está muerta. ¿Entendido?

—S…s…sí. —Tragó saliva—. ¿Cómo doy con usted?

—De ningún modo. Don’t call us. We call you. —Un clic indicó el fin de la llamada.

—¡Joder! —Fue a la lista de llamadas y pulsó el nombre de Stella. Buzón de voz.

El pánico se estaba apoderando de él. ¿Y si le hacían algo a Stella? De repente no tuvo la menor duda de quién había matado a los nuevos inquilinos. Ni de que aquella policía guapa y su compañero tenían razón. Él era quien tenía que haber muerto aquella noche.

TREINTA

Estaban ante un rascacielos en la parte oeste de la ciudad. La zona se caracterizaba por edificios de varias viviendas que necesitaban en mayor o menor medida una renovación, pero cuyos dueños, en su mayoría sociedades inmobiliarias de ultramar, les habían proporcionado una capa de pintura para que al menos de puertas para fuera tuvieran un aspecto medianamente decente.

Viktoria, que el día anterior había anunciado que irían, pulsó el timbre. La voz que salió por el interfono le sorprendió por su tono juvenil y fresco. No como la que Viktoria hubiera esperado en una mujer de casi cincuenta años de edad.

Silke Uhlig vivía en el sexto de ocho pisos, de ahí que Viktoria y Karre optasen por tomar el ascensor. La jaula estaba plagada de mensajes y dibujos obscenos. El dibujo de una tela de araña decoraba un lateral, cubierto por un espejo. Un número sin fin de chicles estaba pegado al suelo, a las paredes, incluso en el techo, como comprobó Viktoria al alzar los ojos. En las esquinas superiores había una docena de arañas sentadas en sus telas esperando en vano a que se perdiera alguna mosca o insecto indefenso en el interior del ascensor.

Las cabinas se separaron con un sonoro plin. Viktoria y Karre siguieron el oscuro trayecto iluminado solo por una pequeña ventana en la parte alta.

Silke Uhlig los estaba esperando en la puerta. Llevaba un pantalón de chándal gris, una camiseta vieja del mismo color y calcetines bajos de color blanco. Su aspecto confirmaba lo que de su voz se intuía: parecía mucho más joven de lo que en realidad era.

—Buenos días, señora Uhlig. —Viktoria presentó primero a Karre y luego a sí misma.

—¿Hemos hablado por teléfono? —Silke Uhlig apartó una mecha rubia que se había escapado de la en sí apretada cola de caballo. Sin esperar respuesta, les pidió a los policías que entraran—. ¿Les apetece un café?

Estaban sentados en la sala de estar. Silke Uhlig sirvió el café recién hecho y un plato de galletas. A Viktoria le llamó la atención porque la mayoría de las personas hacían todo lo posible por deshacerse cuanto antes de los agentes de policía metomentodo. Pero Silke Uhlig no.

—Bien —dijo después de haber tomado media taza de café—. ¿En qué puedo ayudarles? Al teléfono sonaba todo muy misterioso.

Viktoria miró a su jefe, pero un gesto de la cabeza de este le indicó que siguiera ella.

—La he llamado porque en el marco de una investigación por asesinato hemos llegado a un punto en el que nos vendría bien un poco de ayuda externa —comenzó Viktoria.

—¿Investigación por asesinato? —Silke Uhlig frunció el ceño. Era imposible no percatarse de su repentina incomodidad.

—Sí. Han matado a alguien.

—¿A alguien que conozca? —De repente se puso nerviosa e inquieta.

—No, no creo que conozca a las víctimas. —Viktoria se mordió la lengua.

—¿Las víctimas? ¿Es que hay más de una?

—Dos, para ser exactos. —Se había propuesto mencionar el asesinato solo por lo alto, sin hablar del número de muertos, pero total, ahora que ya se le había escapado… Le echó una breve mirada a Karre, pero a este no pareció importarle lo más mínimo y le indicó que prosiguiera.

«Sigue». Confiaba plenamente en ella.

—El caso es que no es muy probable que los dos muertos fueran el objetivo del asesino. —Vio trabajar el mecanismo en el cerebro de Silke: cómo unos pensamientos oscuros se iban abriendo camino por los recodos de la masa encefálica.

Por fin lo expresó en voz alta:

—Y ahora están aquí. ¿Acaso creen que el asesino me tiene…?

—No —la interrumpió Viktoria—. No tiene por qué preocuparse en absoluto. Hemos venido por otra razón que no tiene nada que ver.

Miró a la comisaria con gesto de no entender.

—Para ser sinceros, seguimos buscando el móvil para el asesinato. Estamos convencidos de que solo daremos con él cuando conozcamos lo que ha llevado al asesino a actuar así. Y en relación a eso hemos dado con algo que no sabemos cómo interpretar. Algo para lo que nos gustaría tener una explicación, que puede que nos ayude, o que no, a la hora de avanzar. Cabe también la posibilidad de que estemos completamente perdidos. Pero justo para averiguarlo hemos venido.

—¿Y cómo demonios han dado conmigo si no hay ninguna relación entre los muertos y yo?

—Está en su derecho de hacernos esa pregunta —dijo Karre con una voz tranquila, casi monótona—. Vicky, enséñasela.

Viktoria abrió la carpeta de plástico negro que había traído de la oficina y que ahora estaba sobre la mesa. Sacó la foto y la deslizó hacia Silke Uhlig observando de paso cómo se abrían los ojos de esta.

«Bingo» pensó sin calcular si aquello les serviría para avanzar en la investigación.

Silke Uhlig seguía con la mirada clavada en la foto, pero evitó tocarla. Era como si tuviera miedo de contagiarse con algo.

—¿De dónde la han sacado? —preguntó al cabo de un rato, luchando consigo misma, pero acabó cogiéndola. La acarició con cuidado con la punta del dedo índice.

—Es usted, la de la foto, ¿a que sí? —Viktoria evitó contestar al «De dónde»—. Usted y Oliver Redmann.

Silke Uhlig apartó los ojos de la imagen. Por primera vez desde que había logrado cogerla.

—Repito la pregunta: ¿Cómo ha llegado esta foto a su poder? ¿Y qué tiene que ver con el asesinato del que me han hablado?

—¿La verdad? De momento no lo sabemos. Esperábamos que lo que nos pudiera contar nos serviría para contestar a esas preguntas.

Bajó de nuevo los ojos para volver a observar la foto.

—París —dijo de repente—. Pero eso ya lo habrán imaginado. —Señaló a la Torre Eiffel que se veía al fondo mientras que en sus labios se formó una dulce sonrisa, de esas que surgen con los bonitos recuerdos, como conocía Viktoria por otros. Recuerdos de tiempos pasados que jamás volverán.

—Lo amaba, ¿verdad?

—Lo he amado siempre. Hasta hoy.

—¿Qué pasó?

—Fue en 1990. Me acuerdo como si fuera ayer. Oliver era mi jefe por aquel entonces. Yo trabajaba como su asistenta en la recepción de su despacho de abogados. Él era joven, atractivo y le iba muy bien en el trabajo. Me gustó desde el primer día.

Viktoria se imaginó la continuación de la historia, pero siguió escuchando atentamente.

—Un día me preguntó si le acompañaba a un viaje de negocios a París. No rechacé la propuesta, obviamente. Volamos a finales de mayo, poco antes de que empezara el mundial de fútbol de Italia.

—¿Y en París se enamoró de él? —preguntó Karre. Viktoria se mosqueó por la falta de tacto de su jefe.

Sin embargo, Silke Uhlig se lo tomó con humor.

—Bueno, para eso hacen falta dos, ¿no? El caso es que él tampoco parecía no estar por la labor.

—Así que sucumbió usted tanto a los encantos de su jefe como a los de la ciudad —resumió Viktoria.

—Lo pasábamos muy bien juntos. También en París.

—¿Y luego?

—Pues lo que suele pasar en estos casos. Él era mi jefe y yo su ayudante. Yo venía de una familia sencilla y él me enseñó un mundo que por aquel entonces yo desconocía. Era joven y no tenía ataduras, aunque él ya estaba casado.

—Es decir, una aventura sin perspectivas de futuro.

—En cierto modo, sí.

—¿En cierto modo?

—Las perspectivas surgieron nueve meses después.

—Se quedó embarazada.

—A los nueve meses de lo de París nació mi hija Stella. Engendrada en París, nacida y criada en la Cuenca del Ruhr.

—¿Y Oliver Redmann? ¿Se hizo cargo?

—Nunca lo supo.

—¿Nunca?

—Hasta el día de hoy. Y ahora diría que ya es demasiado tarde.

—Pero ¿por qué…?

—Por aquel entonces me planteé por un momento contárselo. Ponerlo incluso entre la espada y la pared y exigirle que dejara a su mujer.

—Pero no hizo nada por el estilo.

—¿De qué hubiese servido? Él vivía en su mundo, yo en el mío.

—Lo que significa que durante todos estos años tampoco recibió ninguna ayuda económica por su parte.

Silke Uhlig negó con la cabeza.

—O todo o nada. Me decidí en contra de un futuro en común, independientemente de lo que él tuviera que decir al respecto. Y por eso opté por ocultarle mi embarazo.

—¿Y cómo pudo ocultárselo?

—Muy fácil: dejé el trabajo. Mis padres me apoyaron lo mejor que pudieron. Después de nacer la niña me busqué un trabajo a media jornada mientras mis padres quedaban cuidando de Stella. Y cuando se hizo más mayor, pude trabajar más horas.

—¿Y su hija? ¿Sabe quién es su padre?

—No. Me costó mucho esfuerzo ocultárselo durante todos estos años. Tantas mentiras y verdades a medias. Pero no quería que al final se descubriera todo. Nuestra aventura, el embarazo y todo eso. Por no mencionar que mientras tanto Oliver y su mujer también habían tenido descendencia. Martin nació dos años después de Stella. Yo no quería estropear aquello.

—¿Y es el día de hoy que su hija no sabe nada?

—No. Al menos es lo que creía. Pero vista la foto, ya no estoy tan segura. Así que, ¿de dónde la han sacado?

—De la casa de Monika Redmann. Para ser más exactos, de la habitación de su hijo.

Silke Uhlig se recostó contra el respaldo de la silla. Miró a Viktoria a través de ojos entrecerrados.

—Monika. Estuve en su casa. Poco después de que dieran a Oliver oficialmente por muerto. Le confesé todo. No sé si después de tantos años llenos de mentiras y secretos fue lo correcto o una estupidez, pero sentía que ella tenía derecho a saber que su marido había tenido una hija. —Tras una breve pausa añadió—: De la que nunca supo nada.

—¿Y? ¿Cómo reaccionó Monika Redmann ante tal confesión?

—¿Cómo cree? Fue un shock tremendo. Estaba atónita. Sin embargo, lo más importante para ella era que su hijo Martin no se enterara. Quería que conservara la imagen inmaculada de su padre.

—Puede que por eso reaccionara de manera tan brusca cuando le mostramos la foto que encontramos en la habitación de su hijo. Se dio cuenta al instante de que su hijo sabía mucho más de lo que ella suponía. ¿Y su hija? ¿A ella también se lo contó?

—No. No lo hice. No sé si podrá entenderlo. —Miró primero a Viktoria y luego a Karre, como si fueran curas a la espera de escucharla en confesión—. Con cada año que lo iba aplazando, más difícil resultaba. Cuanto más alto y complejo se hacía el edificio de las mentiras por el que yo andaba dado tumbos, más imposible me parecía dar con la salida. Y tras la muerte de Oliver, ¿qué iba a decirle a Stella? ¿Que le había ocultado la verdad durante tantos años que le había robado la oportunidad de conocer a su padre? ¿Entienden que no pudiera hacer eso?

Viktoria hizo un gesto de empatía con la mujer.

—Pero entonces, ¿cómo descubrió la verdad? ¿De Martin Redmann? ¿Se conocen? ¿Están en contacto?

—Que yo sepa no, pero tampoco tengo explicación alguna de cómo pudo llegar a esa foto. Estaba escondida en una caja entre recuerdos antiguos. Es imposible que Stella la encontrara por casualidad. Tuvo que ir a tiro fijo en busca de alguna pista de su padre. Pero cómo llegó la foto a manos de Martin, no lo sé. Puede que Monika Redmann le hablara de mi visita y que él localizara a Stella. Si hoy en día eso es de lo más fácil. Con internet y todo eso. Pero ¿por qué no me lo contó? Por otro lado: ¿por qué iba a hacerlo? Al fin y al cabo, yo le mentí durante toda su vida. Al menos en cuanto a lo de su padre. Y lo de su medio hermano. Tuvo que ser un shock para ella, tanto como para perder toda confianza en mí. —Ocultó la cara entre las manos y Viktoria la oyó llorar.

—¿Usted no ha notado nada? Últimamente, ¿se ha comportado de alguna manera extraña?

Silke Uhlig se paró a pensarlo.

—No, la verdad es que no.

—¿Sabe dónde está su hija? Me gustaría hablar con ella y conocer su punto de vista.

—Desde ayer está en Nueva York. Por motivos de trabajo.

«Qué casualidad» pensó Viktoria, pero sin profundizar más.

—Está abriéndose camino. Le falta poco para acabar la carrera de derecho. Qué raro: durante todos estos años no supo nada de su padre y, sin embargo, parece haber salido a él. Al menos en lo que a intereses profesionales se refiere.

—¿Cuándo vuelve?

—Creo que dentro de tres o cuatro días.

—¿Sería tan amable de darnos su dirección y su número de móvil?

—Claro. Sin problema. —Silke Uhlig se levantó, cogió un bloc de notas de la cocina y anotó los datos requeridos.

Viktoria y Karre ya estaban en la puerta cuando a Silke Uhlig se le vino algo a la cabeza.

—Una cosa: Stella no estará en peligro, ¿no? Quiero decir por lo de los asesinatos de los que me han hablado.

—No —contestó Viktoria convencida—. No se preocupe. Además, está en Nueva York.

TREINTA Y UNO

A pesar de la insistencia de su compañera, Karre no había abierto la boca a lo largo de todo el trayecto. Estaba sumido en sus propios pensamientos. Le habían entrado arcadas cuando la voz del centro de operaciones les había dado la dirección. Por dos veces se había visto tentado a parar en el arcén, salir y vomitar, pero gracias a una voluntad de hierro había convencido a su estómago de conservar su contenido. Al menos de momento.

Viktoria, que no era capaz de interpretar el comportamiento de su superior, sí aceptó que no hubiera contestado a ninguna de sus preguntas y que ella siguiera sin tener ni idea de a dónde iban ni qué o quién les esperaba. La pregunta de si debía avisar a Karim o a Götz no recibió más que una muda negación con la cabeza.

Aparcó el coche en la acera delante de la casa. Era evidente que eran los primeros. Aparte del coche patrulla de los colegas, que habían sido los primeros en ser llamados a la escena, no había nadie más. Karre saltó del coche y subió corriendo hasta el ático, con Viktoria pisándole los talones.

Una joven policía uniformada los interceptó en la puerta de la vivienda. Mientras estaba buscando sus credenciales, se fijó en que el suelo alrededor de los pies de la agente estaba mojado. Además, el cuero de sus botas mostraba un borde más oscuro. Resultaba obvio que hacía poco había metido los pies en agua.

—En el cuarto de baño —explicó, como si le hubiera leído la mente a Karre, a la vez que controlaba las identificaciones de los recién llegados.

—Ok —dijo Karre sin más y entró.

El piso era pequeño, pero acogedor, decorado con gusto por el detalle. Los tonos pastel de las paredes le daban un toque de luz y alegría al pasillo. De las paredes colgaban numerosos cuadros. En parte reproducciones de artistas famosos, en parte instantáneas enmarcadas, seguramente de los amigos y la familia. Karre, que no era muy versado en pintura, reconoció, sin embargo, una reproducción de Salvador Dalí que, si mal no recordaba, llevaba el título de La jirafa en llamas.

—Hemos cerrado el agua —los recibió otro agente de uniforme—. Lo demás lo hemos dejado tal como lo hemos encontrado.

Karre saludó brevemente y presentó a Viktoria y él mismo. Prefería encontrarse en las escenas del crimen con la policía urbana, con colegas con los que ya había colaborado en alguna que otra ocasión. Colegas que sabían cómo manejar la información que encontraban por casualidad y de los que podía estar seguro de que no contaminarían sin querer el lugar.

Al agente de unos cincuenta años de edad, a ese no lo conocía, pero al menos no era Becker.

—¿Cómo han entrado? —Karre se fijó en que las botas de este agente estaban todavía más mojadas que las de su colega de menor edad.

—Nos dejó pasar el conserje. Vive en el bajo y es el que se encarga de las viviendas de aquí y del edificio de al lado.

—¿Ha sido él quien ha avisado a la policía?

—Sí, después de que los inquilinos del piso de abajo —señaló al suelo— le timbraran porque en el cuarto de baño les caía agua del techo. El conserje abrió con su llave y se encontró con esto. —Dio un paso al lado y señaló en dirección a una puerta abierta que por lo visto daba al cuarto de baño—. Acto seguido llamó a emergencias.

Karre fue hacia la puerta. Cada paso que daba sobre la alfombra producía un ruido como de succión, más fuerte a medida que se acercaba al cuarto de baño. Llegado a la puerta ya notó la humedad que estaba abriéndose paso a través de los zapatos y calcetines.

El suelo del baño estaba completamente inundado. Era de tarima y las láminas ya se habían hinchado, de ahí que llegara con tanta rapidez al piso de abajo. Junto al marco de la puerta, el listón de cierre estaba conteniendo en cierta medida el agua, pero el agua que había subido por encima de ese listón había sido absorbida en gran parte por la alfombra.

Karre miró hacia la bañera. Estaba llena hasta los bordes. Con agua transparente, y el cuerpo pálido e inerte de una joven, ligeramente ladeado, la cara mirando hacia el otro lado, flotando en ella. La melena se había extendido sobre la superficie cual algas marinas rojinegras.

—No hay sangre. No se cortó las venas ni nada parecido.

—No. A simple vista no hemos visto ninguna herida externa, pero tampoco la hemos tocado. Quiero decir, resultaba evidente que estaba muerta y que ya no podíamos hacer nada por ella. —Esperó por si Karre o Viktoria querían decir algo. Como no parecía ser el caso, prosiguió con su resumen—. Sobre la mesa de la sala hay una botella de vodka. Casi vacía. Y luego tenemos esto de aquí. —Indicó una cestita metálica colocada en la pared, un poco por encima del borde de la bañera.

Karre se acercó un paso y vio enseguida a qué se refería el colega: un vaso vacío y una caja de pastillas.

—No acabo de entender cómo pudo desbordarse la bañera. —Viktoria entró por la puerta abierta y pasó al lado de los compañeros—. ¿No debería haber un agujero, ese por el que sale el agua por sí sola cuando llega hasta ahí?

—¿Se refiere a un rebosadero? Lo hay. Pero lo taparon con cinta americana. De ahí que se desbordara.

—¿Pudo haberlo hecho ella? —Karre señaló a la muerta.

—Claro, pero hasta ahora no hemos encontrado ningún rollo de cinta.

Karre tragó saliva. Si seguía manteniéndose la declaración del compañero, confirmaría lo que él ya se temía: asesinato. Un asesinato disfrazado de suicidio, aunque sin esmerarse mucho. Karre barajó dos posibilidades: o bien el o los autores habían trabajado de manera chapucera y se habían llevado la cinta sin darse cuenta, o, y esta opción le preocupaba bastante más, les traía sin cuidado qué creería la policía, si suicidio o no.

—¿Saben ya quién es? —preguntó Viktoria, que no había apartado la mirada del cadáver.

Karre se fijó en los botines de ante marrón de Viktoria. Tras aquel baño matutino ya no habría salvación para ellos.

—Se llama Linda. Linda Lebedew. —Fue Karre quien contestó—. Estoy seguro de que el conserje podrá confirmarlo.

—¿Y tú, cómo sabes eso? ¿Me he perdido algo?

—La conozco. Mejor dicho, la conocí anoche.

Viktoria se giró. Sus ojos atravesaron a Karre y junto con el ceño fruncido representaban la exigencia, si no formulada, sí evidente, de que explicase lo que acababa de decir.

—Es una larga historia. Os la cuento luego en Jefatura cuando estemos todos.

—¿Y qué tal si me adelantas la versión corta mientras tanto?

Karre habló sin mirarla. Prefirió mirar por la ventana del cuarto de baño a los tejados de las casas de enfrente.

—El resumen es que conocí a la muchacha anoche, en un club nocturno de pole dance. La chica trabajaba allí. De camarera o bailarina. No lo sé. Conversamos y luego la llevé a casa.

La respuesta espontánea de Viktoria fue un escueto «Oh». Más no se le ocurrió al respecto.

TREINTA Y DOS

—He dicho que es una historia larga —respondió un Karre irritado a los rostros intrigados de sus compañeros.

La introducción de Viktoria, que resultó ser básicamente la repetición literal del resumen que Karre le había hecho de su excursión al Blue Eden, había originado una gran carga de necesidad aclaratoria. Eso sí, contaba con la atención absoluta de los allí presentes. Lo estuvieron escuchando durante diez largos minutos sin interrumpirlo ni una sola vez. Y eso que era una reunión relativamente amplia con sus siete personas asistentes. Tan amplia que Karre se preguntó dónde de allí en adelante en las nuevas instalaciones tendrían lugar aquellas reuniones, y más cuando para sus invitados, Grass, Talkötter y Vierstein, implicaba un desplazamiento en coche.

—Pues suena a que vamos por buen camino en lo que a la búsqueda del deportivo se refiere —comentó Karim el amplio informe de la misión encubierta de Karre con su infiltración en el ambiente de la noche de Essen—. Lo malo es que todavía no tenemos ningún nombre.

—Ahí puedo echar una mano yo. —Vierstein, el jefe de criminalística, se levantó de la silla y trasteó en una caja de plástico que había en la mesa delante de él y que desde comienzo de la reunión había atraído las miradas curiosas de los presentes—. Hemos encontrado algo en la vivienda de la muerta que al menos en parte podrá decirnos a quién pertenece el deportivo.

Con la mímica y los gestos de un mago que saca un conejo de una chistera sacó una bolsa transparente de la caja. A los que estaban sentados a la mesa no les costó reconocer que en cuanto al contenido de la bolsa no se trataba de un roedor peludo sino de un teléfono móvil.

—Hemos encontrado el móvil en el piso de la muerta. Es decir, que de momento partimos de la base de que es el móvil de Linda Lebe… lo que sea.

—Lebedew —le ayudó Karre evidentemente enfadado.

—Sí, gracias —prosiguió Vierstein como si nada—. Pues eso, que es su móvil. El compañero Talkötter lo va a analizar.

El jefe del laboratorio central asintió con la cabeza al oír su nombre.

—Hasta entonces daremos por hecho que es el aparato de, bueno, ya sabéis, de ella. Y más cuando estaba metido entre los cojines del sofá. O bien se coló ahí por casualidad, o… Linda… lo metió a propósito. —Giró la pantalla de manera que todos pudieran ver, aunque sin el esperado efecto «ajá», que el aparato estaba en modo silencio y que la pantalla solo reflejaba una negrura absoluta—. El compañero Talkötter ha… pero ¿por qué no nos lo cuenta usted mismo? —Volvió a sentarse y dejó la bolsa con el móvil encima de la mesa.

—Hemos desbloqueado el móvil —continuó Jo Talkötter las explicaciones del colega—. Y hemos descubierto que Linda Lebedew estaba redactando un mensaje de texto, pero que no llegó a enviarlo, y por lo que se ve, tampoco terminó de escribirlo.

A Karre le satisfizo ver que había personas en su entorno para las que la barrera lingüística del apellido de Linda no significaba una barrera imposible de superar. Cogió la taza de café y tomó un trago del mejunje negro y ya completamente frío.

—Dado que nuestro otro colaborador ya ha desaparecido a causa de la inminente mudanza, tendré que explicároslo yo recurriendo a métodos obsoletos. —Se levantó y sujetó con una chincheta una hoja impresa tamaño DIN A4 en la pared.

—Solo para tu información: el colaborador no se ha ido de mudanza: se lo han llevado otros. Para ser más precisos, nuestros amigos del C.O. Schumacher se tomó la libertad de ofrecerles la pieza como un préstamo hasta que tengan el suyo propio. —Karre añadió algo que sonó a «lameculos», pero aparte de Viktoria, que estaba justo al lado, no se percató nadie más.

—Bueno, da igual. Poneros las gafas porque la letra es bastante pequeña para esta distancia.

—¿Qué tal si nos la lees en voz alta? —propuso Bonhoff.

—Eso también puede hacerse. —Talkötter siguió las letras con la ayuda de un bolígrafo—. «El coche de las franjas es de Sergei». Y ahí se interrumpe el texto.

—¿A quién iba dirigido el mensaje? —preguntó Karim.

—No había introducido ningún número, lo que nos hace suponer que no tenía el contacto guardado en el móvil. Pero hemos encontrado algo más. Estaba junto al móvil metido en la rendija del sofá. —Tras hacerle un gesto a Vierstein, este sacó otra bolsa de la caja.

Al ver el objeto, Karre se notó hundirse en la silla en contra de su propia voluntad. Cerró los ojos, inspiró hondo y luego exhaló.

—El objeto que os acabamos de mostrar, es una tarjeta de visita de nuestro estimado colega Karrenberg —explicó Vierstein de manera solemne—. Su tarjeta de visita oficial, quisiera añadir.

—¿Te importaría guardarte tus payasadas? —le espetó Karre sin previo aviso—. Bien sabe dios que no es momento para ellas. Ya os he dicho que le había dado mi número de contacto. Y, además, me alegro de haberlo hecho porque ahora sabemos que el conductor de ese coche fantasma que nadie parece conocer ni haber visto se llama Sergei.

—Efectivamente. Lo que tampoco nos sirve de gran cosa. —Vierstein, rojo como un tomate, se dejó caer en su silla.

—A ver. Vamos a dar por hecho que Linda estaba a punto de enviar el mensaje ese —empezó Karre, cuyo tono de voz ya era más conciliador—. Está sentada en el sofá con el móvil y llaman a la puerta.

Se giró hacia Paul Grass.

—¿A qué hora murió más o menos?

—Aproximadamente entre la una y las tres de la madrugada. Por cierto, murió por ahogamiento, pero tenía una tasa de alcohol de más de dos en sangre, y una cantidad considerable de Diazepam.

—Es un medicamento bastante conocido, ¿no? —preguntó Viktoria.

—Sí. Es un medicamento de uso común. Se utiliza sobre todo como psicofármaco, para tratar los ataques de epilepsia y como somnífero. Aunque se avisa de forma explícita que no se debe ingerir combinado con alcohol. El caso es que la mezcla que llevaba la chica en sangre mataría a un caballo. Antes de perder el conocimiento y ahogarse, vomitó varias veces dentro de la bañera. Seguro que a consecuencia del vodka.

—Así que alguien quiso ir a lo seguro —concluyó Karre.

—Sí. Pero aún con esas, murió antes de que la matara el cóctel.

—¿Hay signos de violencia?

—No, a excepción del labio partido, pero de dónde salió ya lo has explicado antes.

—Es decir, lo más seguro es que la obligaran a beberse eso y a tragarse las pastillas. Después de quedar más o menos inconsciente, la llevaron a la bañera, no sin antes tapar con cinta americana el rebosadero y colocar el vaso y las pastillas en el estante. Pero rebobinemos un poco más: está sentada en el sofá escribiendo un mensaje cuando suena el timbre. Teniendo en cuenta la hora de la muerte indicada por Paul, tuvo que ser poco después de que la dejara yo. Abre la puerta, pero antes esconde el móvil y mi tarjeta. ¿Por qué? ¿Tiene miedo? Si es el caso, ¿por qué, aun así, abre la puerta? ¿Conocía al autor? ¿Confiaba en él? Lo que está claro es que quería evitar que su visita se enterara de que estaba escribiendo el mensaje.

Karim carraspeó.

—¿Y si el autor se hizo pasar por ti? Puede que timbrase justo después de irte por lo que ella pensó que serías tú, que habías vuelto.

—Lo que significaría que el autor sabía que yo la había llevado a casa.

—Puede que os vigilara. O que os siguiera.

Karre guardó silencio mientras dividía mentalmente en pequeños departamentos la sucesión de los acontecimientos de la noche anterior, repasándolos de uno en uno y vuelta a empezar.

Eso era.

—¡Imbécil! ¡Pero qué imbécil soy! —Dio un golpe en la mesa con la mano abierta—. Si hasta lo he visto.

—¿Cómo dices? ¿A quién has visto? —Karim ladeó la cabeza y miró al jefe con expresión de duda—. ¿Al autor?

—Sí. Es decir, no. No directamente. Quiero decir, no vi a la persona, pero me crucé con él cuando me marchaba. En un monovolumen negro.

—¿Y qué te hace pensar eso?

—Porque en el patio de detrás del club había un vehículo exactamente igual. Eso no puede ser casualidad.

—Genial. ¿Y ahora qué hacemos?

—Ahora voy a ir junto a Schumacher y voy a agenciarme una orden de registro para el club. Ponemos todo patas arriba hasta que demos con algo. Aquí hay algo que apesta y cómo. Voy a descubrir qué es. Y luego ya no debería de haber duda alguna de que todo está relacionado con la muerte de Kim Seibold y Tobias Weishaupt.

Karre se levantó, pero Viktoria lo retuvo agarrándole del brazo.

—¿Estás seguro de que Schumacher nos va a dar luz verde solo porque creemos haber visto un coche en el que presuntamente iba el asesino de una mujer cuya muerte consideramos un asesinato, pero que dadas las circunstancias también podría ser un suicidio? ¿Y porque la muerta supuestamente quería mandarte un mensaje, cosa que al final no hizo, contando que un tipo llamado Sergei conduce un coche que podría ser el coche que un testigo pudo haber visto en otro lugar del crimen?

La miró con ojos echando chispas.

—¿Qué pretendes decirme?

Ella suspiró.

—Que todo esto es una jodida mierda. Karre, todo esto son medias tintas. Vamos corriendo de una pista a otra, pero seguimos sin tener la más remota idea de lo que va todo esto. La única relación es que cuanto más excavamos, más gente muere. Y sí, maldita sea, eso habla a favor de que vamos sobre la pista correcta. De que hemos topado con algo y que le estamos tocando las narices a alguien que no está nada contento por ello. Pero Karre, no me necesitas a mí para saber que en base a eso Schumacher jamás te concederá una orden para registrar el club.

Karre la miró. Le temblaba el labio inferior y pensó en replicar, pero se decidió en contra. Lo que hizo fue levantarse e irse.

Cuando ya estaba en el marco de la puerta, Viktoria le preguntó:

—¿Qué haces? ¿A dónde vas?

—A ver a Schumacher —dijo y cerró la puerta.

La reacción de Schumacher fue totalmente opuesta a la que había imaginado Karre. Por un lado, porque ni gritó ni perdió los estribos. No le preguntó a Karre, cómo iba a conseguir una orden de registro en base a la situación fáctica.

No, quedaba descartado el conseguirlo. Sin embargo, fue la segunda reacción sorprendente la que trastornó a Karre.

Schumacher se recostó en su silla y observó a Karre en silencio mientras pensaba bien las palabras que iba a pronunciar.

—Está bien, voy a conseguir la orden —arrancó ceremonioso—. Pero eso sí, no serán ni usted ni los suyos quienes registren el club, sino Notthoff y su equipo. Conoce los hechos y ya ha aceptado.

—¿Que conoce los hechos? —repitió Karre con una voz peligrosamente tranquila—. ¿Me está diciendo que ha hablado con Notthoff sobre nuestra investigación de los asesinatos y que le ha presentado recién sacados del horno nuestros resultados más recientes?

Se levantó y empezó a recorrer el despacho de Schumacher. A pesar de lo grande que era, de repente le pareció minúsculo.

Schumacher lo miró un rato antes de señalar con el dedo extendido la silla que tenía frente a él.

—Siéntese. —Su voz no dejaba lugar a réplica, cosa que ocurría muy de vez en cuando—. Para empezar, no estoy seguro de lo que me está presentando realmente pueda considerarse un resultado. Tenemos tres muertos y una mujer en la UCI luchando por su vida.

—Ya está mejor. Lo peor lo ha…

—No me interrumpa. Se ve que no tenemos ni idea si, o cómo, están relacionados los casos. Su departamento está agotado, lo cual, hay que reconocerlo, no es culpa suya. Por otro lado, tenemos un departamento enorme que dispone de amplios recursos materiales y humanos.

«Entre otras cosas, por tu culpa, imbécil», pensó Karre, pero no dijo nada y miró a Schumacher con cara de pocos amigos.

—Segundo, si es verdad que ese club está involucrado, no parece improbable que estemos ante un caso de crimen organizado, y sería sí o sí competencia de Notthoff. Como ve, es cuestión de pura lógica que le cedamos a él el registro del club. Pero no soy mala persona. Tengo el mayor respeto por los esfuerzos que han llevado a cabo hasta ahora usted y su gente, aunque la falta de resultados da que pensar. Pero lo dicho, soy consciente de lo que, dadas las circunstancias, ha logrado su equipo. Por esa razón hablaré con Notthoff. Formará usted parte del operativo para así sacar sus propias conclusiones. Solo usted. Al mando estará Notthoff. Y eso no es negociable.

TREINTA Y TRES

Justo antes de meterse en el patio de su taller de confianza, sonó el móvil de Karre.

—Hola, Jo. Dime.

—He estudiado las fotos que estaban en el chip del dron.

—¿Y?

Silencio.

—¡Venga! Suéltalo ya. No me tengas sobre ascuas.

—Diría que hemos dado en el blanco. Lo que está claro es que le debes una al chiquillo.

Karre notó cómo se le aceleraba el pulso.

—¿A qué te refieres?

—El misterioso coche. A la supuesta hora del crimen no estaba ni a cincuenta metros de la casa de Monika Redmann. Azul oscuro y con franjas amarillas. Diría que es el Chevrolet Camaro que también fotografió Flema, aunque en base a las tomas aéreas no tengo una certeza del cien por cien. Eso sí, apuesto por un modelo bastante reciente.

—Bingo. Y por casualidad, ¿se ve al conductor? ¿Salir del coche y meterse en la casa de los Redmann?

—Sigue soñando.

—Sí, sería demasiado bonito para ser cierto. Pero da igual. Al menos podemos partir de la base de que el doble asesinato y el ataque a Monika Redmann están relacionados. ¿Entonces me devuelves la tarjeta de memoria?

—Sí. Te la dejo luego en el escritorio.

—Gracias. Yo ahora voy a ver a Hanno.

—¿El del taller?

—Ese mismo. Ah, otra cosa que te quería preguntar: me imagino que habrás consultado los registros, ¿no? Me refiero en cuanto al Camaro, ese cuyo dueño se llama Sergei. Digo yo que no habrá muchos.

—Karre, pero ¡por supuesto! Aunque, como me imaginaba, no ha servido de nada. Lo más seguro es que use el buga solo con matrículas falsas.

—OK. Yo también me lo imaginaba. De todos modos, ¡gracias! Pues me voy junto a Hanno. Quizás se le ocurra algo. —Dio por terminada la conversación y metió el coche en el patio del taller. Mientras se apeaba, salía Hanno de la sala de la elevadora limpiándose el aceite de las manos con una servilleta de papel.

—Hola, Karre. ¿Otra vez problemas con el coche? Deberías plantearte comprar uno nuevo.

—No, a mi coche no le pasa nada. Habéis hecho un buen trabajo. Vengo por otra cosa. Oye, tú tienes un montón de clientes con deportivos americanos, ¿no? ¿No conocerás por casualidad a alguien que se llame Sergei y que tenga un coche de esos? Un Camaro. Azul oscuro con franjas amarillas desde la capota del motor hasta el maletero.

—¿Es una broma?

—¿El que?

—Pues que me preguntes precisamente por Sergei. ¿Qué ha hecho?

—Así que sabes quién es.

—Podría decirse que sí. Estuvo trabajando aquí. Medio año más o menos.

Karre respiró fuerte. ¿En serio? ¿Habían dado por fin con una pista fiable?

—¿Que trabajó aquí en el taller?

—Sí, hasta hace un par de días.

—¿Y por qué lo dejó?

—Le salió otra cosa. No dijo qué. Aunque tampoco le pregunté. No era muy hablador que digamos. Al menos no conmigo. Tal vez puedan contarte algo más los chavales. Luego les pregunto y te llamo si me entero de algo. —Tras una breve pausa añadió—: Si cuentan algo, solo lo harán si no está la policía presente.

—Entiendo. Pero ¿podrías darme al menos su nombre completo y su dirección? Digo yo que la tendrás de cuando aún trabajaba aquí.

—Claro. Ven conmigo. —Gerber lo llevó hasta el tugurio que hacía de oficina y en el que una mujer se encargaba de hacer las facturas y de todo el papeleo restante. Solía estar sentada al escritorio tras la estrecha barra, pero la oficina hoy estaba huérfana.

—¿No hay nadie?

—Sí, le he dado la tarde libre a todo el departamento de control —bromeó Gerber mientras que de pie delante de la estantería repleta de archivadores buscaba algo con los ojos—. Pero ¿dónde habrá metido…? Ah, aquí está. —Sacó un archivador azul, lo abrió y lo colocó sobre el mostrador frente a Karre—. Aquí lo tienes. Sergei Cherchi. Los otros lo llamaban siempre Chéri porque nunca se acordaban de su nombre. No le hacía ninguna gracia.

—Me imagino. ¿Tienes la dirección?

—Sí, aquí —y señaló con el dedo una casilla en el formulario la cual contenía la dirección completa.

—¿Y qué tal un número de teléfono?

—Lo siento. Ahí no puedo servirte.

—¿Me estás diciendo que no tienes el número de teléfono de tu empleado?

—Exempleado. Hace algún tiempo dijo que le iban a dar un móvil nuevo, pero se me pasó volver a preguntarle al respecto. Y cuando se largó, ya no me hacía falta.

—Entiendo. —Karre copió la dirección que aparecía en los papeles—. ¿Qué tipo de persona es?

—¿Quién? ¿Sergei?

—¿Quién si no?

—Hum. Para decirte la verdad no sé gran cosa de él. Hace seis o siete meses apareció por aquí y me pidió trabajo. Se ve que se había enterado de que tengo clientes con bugas americanos. Controlaba bastante así que lo contraté, a prueba. Hacía bien su trabajo. O por lo menos nunca tuve motivo de queja. Hasta que me dejó colgado hace un par de días. Se ve que le surgió una buena oportunidad y me parece muy normal que la aprovechara.

—¿Qué más sabes de él? ¿Está casado? ¿Tiene hijos?

—Ni idea. Lo dicho, era puntual, hacía bien su trabajo y luego se iba al final de la jornada. Lo que hacía después y con quién, pues, no tengo ni la más remota idea. ¿La ha liado?

—Eso está por ver. Pero tenemos a varios testigos que vieron el coche. Es por eso que quiero mantener una charla con él.

—¿No habré tenido a un criminal en la plantilla?

—No te preocupes por eso. Además, ya te has librado de él. —Karre le dio una palmadita en el hombro—. Amigo mío, me has sido de gran ayuda. Una vez más.

—Gracias por acudir tan pronto. Por favor, tome asiento.

Con un gesto que hacía de invitación, le indicó una de las dos sillas situadas delante del escritorio. Viktoria había seguido la petición de Schumacher, de acudir a su despacho dado que tenía que comentar algo con ella. Las experiencias de los últimos días y de las últimas semanas le habían enseñado, sin embargo, que las invitaciones del consejero criminalista no auguraban nada bueno. De ahí ese mal presentimiento cuando se sentó en la silla ofrecida.

—De nada.

—¿Qué tal va el caso que tienen entre manos? ¿Van avanzando?

Ella era consciente de que la pregunta solo era un formalismo para iniciar la conversación. Karre le pasaba regularmente un informe a Schumacher poniéndolo al día con los últimos acontecimientos surgidos durante la investigación.

—Tengo la sensación de que nos estamos acercando a la meta. Han surgido datos nuevos a los que les estamos siguiendo la pista.

—¿Lo del coche que ha sido visto en las escenas de los distintos crímenes?

—Eso sobre todo, sí. Pero me imagino que no me ha hecho venir para preguntarme eso, ¿me equivoco?

Schumacher sonrió, pero le salió una sonrisa más bien tensa, cosa nada extraña en él y que no tenía por qué significar nada. Por razones no muy claras aquella expresión evocó en Viktoria la sonrisa de un títere de madera. Rígida. Sin emoción alguna. Al comparar a Schumacher con un títere, le vinieron otros paralelismos a la mente, como, por ejemplo, si las últimas decisiones las habría tomado él por motu propio o si habría terceros tirando de los hilos que hacían bailar a Schumacher.

—No. Sin duda. Quería preguntarle qué tal su conversación con Alexander Notthoff.

Viktoria se esforzó por ocultar su sorpresa, pero notó que a Schumacher no le resultaría difícil interpretarla en base al color de su rostro.

—¿Mi conversación con Notthoff? Disculpe, pero no sabía que él le…

—¿Que me había informado? ¿Y usted qué se creía? Para ser exactos, fui yo quien se lo propuso.

Este último comentario del consejero despertó en Viktoria, y en la misma medida, tanto rabia como perplejidad, aunque tenía sus serias dudas en cuanto a que el interés de Notthoff por una nueva colaboradora fuera cosecha de Schumacher. Supuso más bien que había sido Notthoff quien le había regalado el oído y se había servido de él para sus propios fines.

—¿Y por qué razón si me permite la pregunta? Usted ya sabe que me encanta mi trabajo en la brigada de homicidios. Por no mencionar que me hubiera parecido bastante más justo que me hubiera informado con anterioridad en vez de permitir que Notthoff me cogiera así por sorpresa. Por cierto, mi actual jefe, ¿qué opina de todo esto?

—El comisario jefe Karrenberg no está al tanto del asunto. Y le ruego que siga así.

—No me diga. ¿Y eso?

—Escuche, es usted una joven compañera con mucho potencial y con un futuro prometedor dentro del cuerpo de la policía. Hasta donde me sea posible, quiero apoyarla con todos los medios a mi alcance. Es por ello que me ha parecido razonable introducirla en el departamento que en estos momentos cuenta con toda la atención de nuestro presidente de la policía. Como sabrá, le ha declarado la guerra al crimen organizado y para lograr esa meta crucial va a invertir a muy corto plazo todos los recursos de los que dispone en estos momentos.

Tras un profundo suspiro, aparentemente destinado a insuflar el dramatismo necesario a las aclaraciones que se aproximaban, continuó.

—Si yo solo quiero lo mejor para usted. No sé qué futuro le espera a su equipo. De aquí en adelante Notthoff va a ir haciéndose cargo de cada vez más casos de homicidio, en cuanto que entren en su margen de competencia, claro.

A Viktoria le pareció haber vivido aquello con anterioridad. Eso ya lo había oído en otro sitio. Si cerraba los ojos, veía a Notthoff soltándole prácticamente los mismos argumentos.

—Solo quiero evitar que el día de mañana se encuentre en un callejón sin salida. Deseo que emplee sus habilidades de la mejor manera posible y que siga perfeccionándolas. Y creo que entrar en el departamento de Notthoff sería el paso a dar. El correcto.

—Pues en ese caso hubiese sido un detalle haberme preguntado antes. Y más si me valora tanto como dice.

—Cierto, quizás haya cometido un error en lo que a eso se refiere y le pido perdón. Tampoco quiero obligarla a dar ese paso, pero reflexione sobre ello con calma. Estoy convencido de que sería la decisión correcta.

—¿Ha acabado?

Schumacher le dedicó una mirada intensa.

—Sí, pero se lo repetiré: piénselo detenidamente. Hay ocasiones en la vida en las que se nos abren puertas que, si tardamos demasiado en cruzarlas, también vuelven a cerrarse.

Viktoria asintió con la cabeza, se levantó de la silla y se encaminó hacia la puerta del despacho. Abrió la puerta, la atravesó y volvió a cerrarla. Sin dudar.

TREINTA Y CUATRO

Presidía la reunión en la sala grande de reuniones de Jefatura, Notthoff junto con Dirk Albiez, el jefe de operaciones de los GEO. Karre era simplemente un observador en el banquillo, sentado en la última fila. Conocía de memoria el desarrollo de aquellas reuniones preliminares.

Notthoff y Albiez hicieron una breve presentación del edificio sirviéndose de los correspondientes planos. Señalaban las posibles vías de escape, válidas tanto para los ocupantes de la casa como para sus vehículos. En cuanto al número de personas que habría en el interior del club tan solo podían hacer conjeturas, por falta de conocimiento.

De hecho, la situación informática era más que escasa, como reflejaban sin lugar a dudas los rostros de Notthoff y Albiez. Además, Notthoff tampoco se había cortado en dejar clara su postura ante la operación inminente y según él, dado el estado de la investigación: ¡una pérdida de tiempo! Aparte de que levantarían la liebre en la madriguera de esos parásitos que de ahí en adelante andarían con la mosca detrás de la oreja.

Albiez le había preguntado a Notthoff si esperaba encontrarse con resistencia armada, cosa que Notthoff había negado, precipitándose y tomándoselo demasiado a la ligera, al entender de Karre. Pero, como le había asegurado Schumacher, Notthoff estaba al tanto de los hechos. Solo cabía desear que los cálculos del jefe del departamento contra el C.O. no resultasen ser a posteriori un error fatal.

El viaje hasta el lugar del despliegue transcurrió en silencio. Karre iba sentado en el asiento del copiloto del último de los en total tres microbuses. En los asientos de atrás había unos hombres vestidos de negro, armados hasta los dientes, que reunían cada uno en su propia figura —si se le hacía caso a la web de las fuerzas especiales— además de las exigencias formales, atributos como flexibilidad, ingenio, creatividad, capacidad para soportar tensiones múltiples, así como una habilidad cognitiva muy desarrollada.

Karre bajó el parasol y no pudo evitar sonreír al descubrir el espejito de maquillaje oculto tras la corredera. ¿En alguna ocasión se habría alguien retocado el maquillaje en este coche? Vio en el reflejo del espejo los pares de ojos llenos de determinación que miraban en su dirección a través de las estrechas rendijas de los pasamontañas.

Notthoff y Albiez se habían metido en los dos vehículos de delante. Dentro de poco se pondría el sol, pero seguía habiendo claridad suficiente. Habían decidido llevar a cabo el registro en el club antes de su horario oficial de apertura para así no poner en peligro a ningún cliente.

—Equipo Uno, vosotros entráis por delante. Equipo Dos vosotros os encargáis de la puerta de atrás y el Equipo Tres que se reparta por el exterior para asegurar las posibles vías de escape. —La voz del jefe de operaciones parecía un ladrido mientras salía del altavoz de la radio y se metía en el interior del coche. Tras la reunión detallada en Jefatura, el equipo bien entrenado no necesitaba más.

—Karrenberg, usted espera fuera. —Esa instrucción venía de Notthoff. Karre la recibió con un resoplido despectivo mientras que los hombres a su espalda se colocaban los cascos.

Karre oyó cómo Albiez daba la orden de cambiar de canal de radio y cómo sus hombres, uno tras otro, indicaban a través de los micrófonos integrados en el casco su número personal.

El vehículo en el que se encontraba Karre se detuvo con un rechinar de neumáticos. Las puertas de corredera se abrieron y los hombres salieron de un salto. Tras revisar una última vez las metralletas y tras la cuenta atrás del jefe de operaciones, salieron corriendo.

Karre abrió su puerta del copiloto, se apeó a su vez y observó cómo los hombres del primer coche se metían en el club. Una vez más tuvo que sonreír al ver lo dóciles que resultaron los dos gorilas cuya amistad había tenido el honor de ganarse en su visita anterior, pero que ahora ofrecieron nula resistencia al verse superados de tal manera en número.

Mientras que los demás registraban el interior del club, Karre se encaminó tranquilamente hacia el patio de atrás. El chaleco de la policía que llevaba sobre su ropa de civil se encargaba de que los bull terrier de la unidad especial no lo confundieran con un criminal a la fuga. Por su propia seguridad sacó la P6 de la funda que llevaba sujeta al hombro a la vez que se acercaba a la puerta abierta. Se oían los gritos de los geos en el interior del edificio.

Antes de entrar en el edificio obviando con ello las órdenes de Schumacher y Notthoff, titubeó unos segundos. Un pasillo sin ventanas lo llevó hasta una puerta de acero. Detrás había otro pasillo iluminado simplemente por la luz verdosa del indicador de salida de emergencia ubicado encima de la puerta por la que acababa de entrar. Al final del pasillo había una bifurcación con otras tres puertas de acero. Karre supuso que una de ellas daría a la sala principal del club. La única que constaba de dos hojas. Karre abrió la puerta que tenía más cerca. Detrás había una escalera empinada que bajaba al sótano.

Allá abajo reinaba el silencio. Nada de voces. Aun así, no dudó en bajar. Una vez abajo lo recibió otro pasillo con más puertas. La escasa luz del piloto de emergencias también le bastó. Las primeras estancias resultaron de poco interés. La caldera de la calefacción, un almacén lleno de barriles de cerveza y cajas de bebidas, con una considerable e impresionante colección de cajas de madera con el rótulo «Moët & Chandon Brut Impérial» y una habitación llena de utensilios y líquidos de limpieza.

Al abrir la tercera puerta soltó un pequeño silbido. Se topó con otra sala de club. Un club dentro de otro club. Bastante más pequeña que la sala principal de arriba, pero sin duda igual de estilosa. O más. Las paredes y el techo de la habitación estaban completamente recubiertas de cuero blanco. En el centro de la habitación había un escenario con una pole de acero contra la que se podían estirar a gusto las chicas del deseo. Había también unos sillones fijos de cuero rojo, rojo sangre. La barra estaba en la parte de atrás de la sala. La pared de detrás de la barra y revestida de espejos mostraba el más completo surtido de bebidas alcohólicas que Karre jamás hubiera visto.

Se sentó en uno de los sillones fijos y observó su alrededor. Seguramente usaban ese sitio en contadas ocasiones, o solo para eventos privados y exclusivos. ¿Tal vez porque dichos eventos no eran aptos para los ojos del público promedio? Karre nunca había trabajado en antivicio, pero los colegas le habían contado historias espeluznantes en cuanto a lo que ocurría en ese tipo de establecimientos. También cabía la posibilidad de que estuviera pasándose de fantasioso.

Se levantó y fue hacia el escenario. El suelo no era de cristal como arriba sino de madera pulida. Pasó la mano por la madera y luego se miró la palma. Estaba limpia. Ni una mota de polvo. O bien la señora de la limpieza era muy concienzuda y buenísima, o bien habían limpiado a fondo hacía poco. Se dobló al ver en el suelo del escenario algo que llamó su atención. Sonrió y sacó un tubo esterilizado del bolsillo de la chaqueta. El palito de plástico que contenía estaba pensado para tomar muestras de ADN. Con cuidado metió su hallazgo dentro del tubo.

A sus espaldas se abrió de repente la puerta.

—¡Karrenberg! —lo increpó Notthoff y arremetió contra él como un perro recién soltado de la cadena—. ¿No he sido lo suficientemente claro? ¡Que no se metiera!

—Pero si no me estoy metiendo —se defendió Karre tranquilo a la vez que hacía desaparecer disimuladamente el tubito en el bolsillo del pantalón—. Solo estaba echando un vistazo. —Y tras una mirada ostensiva por la sala, añadió—: ¿Su gente ya ha estado aquí?

—¿De qué va? ¿Va a decirme ahora cómo tengo que hacer mi trabajo?

—Ay, disculpe. Si no es su gente, sino la de Albiez. Bueno, da igual. Entonces, ¿han estado aquí abajo?

—Por supuesto. El sistema es repasar de una en una todas las habitaciones. Siguiendo un orden. Pero eso ya debería saberlo.

—¿Y? —preguntó Karre, que seguía extremadamente relajado.

—¿Y qué?

—¿Encontraron algo?

Notthoff miró a su alrededor como si temiera que hubiera alguien escuchando a escondidas.

—Acompáñeme. —Empleó un tono de voz muy bajo—. Vamos a aclarar esto fuera. Y ni pío de que ha estado aquí dentro. ¿Entendido?

Transcurrida una hora tras el registro del Blue Eden, Karre se dejó caer, maldiciendo, tras el volante de su propio coche. En vez de dar con Sergei Cherchi en su presunta vivienda, se había topado con un jubilado con una funda de pintor que estaba haciendo desaparecer el papel de las paredes del salón con pintura blanca. Le dijo que Cherchi se había mudado hacía una semana, pero sin dejar ninguna nueva dirección. Tampoco había renovado el piso tal como habían acordado. Eso sí, le había dejado la fianza depositada en su día. De hecho, el propio arrendatario había vuelto a poner en internet la vivienda para alquilarla y por eso no había tiempo que perder porque había que ponerla a punto. Y con esas palabras el jubilado anónimo le había dado la espalda a Karre, cogido el rodillo y el cubo de pintura y sin más había reanudado su tarea.

Karre le había dado las gracias por la información recibida y había vuelto al coche. Así que, el pajarito había volado.

Sacó el móvil del bolsillo y marcó el número de Hanno Gerber. Tal vez supiera él dónde podría haberse metido su antiguo empleado. Dado que Gerber no descolgó, le dejó un mensaje en el buzón de voz. De momento no podía hacer nada más, así que decidió hacerle una visita sorpresa a Mia Millberg y devolverle a su hijo Felix la tarjeta de memoria del dron.

Viktoria se dejó caer en la silla de su escritorio. Estaba furiosa y por eso tiró con un fuerte estruendo la libreta sobre la mesa.

—¿Y a ti qué te pasa? —le preguntó Bonhoff que salió de detrás de las profundidades de los cajones de su propio escritorio con una pila de cartones en brazos, dándole de paso un susto de muerte a Viktoria.

—¡Ese cerdo de mierda! —bufó ella—. ¿Pero quién se ha creído que es para hacer con nosotros lo que le dé la gana?

—¿Hablas de Schumacher?

—Sí.

—Pero ¿qué pasado? Tienes pinta de…

En ese momento sonó el teléfono en la mesa de Karre. Viktoria le hizo un gesto a Bonhoff de que esperase un momento y aceptó la llamada. Durante un minuto estuvo escuchando sin decir nada, para a continuación dar las gracias y colgar. El corazón se le había acelerado y de repente le sudaban las manos.

—¿Era la llamada de un fantasma? —quiso saber Bonhoff, al que no le había pasado desapercibida la fuerte reacción de su compañera.

—Le tenemos —dijo Viktoria con una voz neutra.

—¿A quién?

—A Cherchi. El del coche.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿Era él?

—Ese era Hanno Gerber.

—¿Hanno quién? —Bonhoff no entendía nada.

—Hanno Gerber. El dueño del taller al que siempre lleva Karre su coche. Sabe dónde podemos encontrar a ese Sergei, el del Camaro azul. Se lo ha contado uno de sus empleados.

—¿Y dónde?

—Ha cogido un desguace, y ahora también vive allí en él. A ver si adivinas de qué desguace se trata.

—¿Estás de broma?

—Para nada. —Se levantó de un salto y cogió de paso la cazadora—. Vamos. Por el camino llamamos a Karre y a Karim, para que traigan refuerzos. Vayamos a echar un vistazo.

TREINTA Y CINCO

El disparo desgarró el silencio como un trueno salido de la nada y resonó entre los coches apilados. Había desmontado el silenciador porque disparar con silenciador era como follar con condón. Una bandada de pájaros alzó el vuelo en protesta. La lata de cerveza a la que había disparado salió volando del muro de ladrillos donde la había colocado y fue a parar entre el resto de las latas que habían compartido el mismo destino.

Ensimismado, casi respetuoso, acariciaba el cañón del Nagant. Este, una versión del M1895, tenía una culata de nácar y era por ende uno de los pocos ejemplares fabricados con costosa mano de obra. Con el paso del tiempo casi todos estaban o destrozados o habían desaparecido por lo que entre los coleccionistas su valor había subido considerablemente. Pero no era por eso por lo que cuidaba el arma como la niña de sus ojos. El revólver había pertenecido a su familia. Se lo habían entregado a su bisabuelo para galardonar sus méritos especiales en la Primera Guerra Mundial. Desde entonces había pasado en herencia de una generación a otra. Del bisabuelo al abuelo, de ese a al hijo y finalmente a él: Sergei Cherchi.

Cada minuto libre que tenía lo dedicaba a disparar. Había días en los que se pasaba horas en la caravana de circo desechada aparcada en la esquina más apartada del desguace. Le servía de casa a él y a Rosa y, además, albergaba su considerable colección de armas. Cogía cada arma de una en una, desmontaba meticulosamente todas sus piezas y no las volvía a montar hasta dejar cada una de esas piezas reluciente.

Mientras metía siete balas en el cargador, se percató por el rabillo del ojo de un movimiento en un arbusto junto a la valla de madera. Cerró el cargador, alzó el revólver y apuntó hacia donde estaban moviéndose las hojas. Sería una rata o alguna alimaña que acampaban a sus anchas por el desguace.

Y entonces fue cuando vio el gato negro que salió con ojos brillantes de entre los arbustos. Rosa le había puesto el nombre de Doc Morris. A saber de dónde había sacado un nombre tan estúpido como aquel. Tal vez por las pastillas con las que se atiborraba y que pedía por internet.

A diferencia que a él, al bicho ese le daba de comer varias veces al día y todos los días de la semana. El bicho a cambio le dejaba ratones muertos en los peldaños de entrada a la caravana. Tan solo unos días atrás había pisado descalzo el cadáver de una rata a medio comer. Al ver que Rosa se había reído a carcajada limpia de él, le había tirado el bicho muerto y la mujer había salido gritando de la caravana.

Sergei estaba hasta las narices de aquel asqueroso gato de mierda. Con tan solo un pequeño movimiento de su dedo índice y el problema se solucionaría de una vez por todas. Siguió al animal con el cañón de su arma. Un solo disparo… ¿Qué diría Rosa? Una sola vez…

No, no le diría nada como tampoco le había dicho nada del loro al que le había retorcido el pescuezo años atrás porque sus graznidos lo ponían de los nervios. Lo que había hecho había sido tirar el pajarraco muerto a la basura, dejar la jaula abierta y asegurar que Rosa había olvidado cerrar la puerta a lo que el pájaro había huido en busca de su más que merecida libertad. Rosa se lo había reprochado a sí misma una y otra vez, pero eso a él le había traído sin cuidado.

Y no. Esta vez tampoco haría una mierda. No admitiría tener algo que ver con la desaparición de Doc Morris. Todavía seguía apuntando al animal sin perderlo de vista. Un único disparo… Si no disparaba ahora, desaparecería de nuevo entre los arbustos y a saber cuándo se le presentaría una oportunidad así de buena.

Y entonces sonó el disparo y el arma escupió una de sus infames balas Nagant de 7,62 × 38 mm.

El gato, que ya había desparecido hasta la mitad entre la maleza, se desplomó en el acto. Qué muerte tan misericordiosa, pensó Sergei. Aunque los disparos de un Nagant eran más lentos que los de otras armas, lo más probable era que el gato ni oyera el estallido anunciando el letal proyectil.

—Qué muerte tan misericordiosa —volvió a murmurar. No como la de su padre. Un hombre orgulloso y fuerte en sus tiempos que había tenido que luchar durante meses contra una muerte lenta y cruel. Y todo por culpa de su hígado podrido. Si lo comparábamos, ¿acaso no era mucho más aliviador acabar de una vez por todas con un disparo limpio y directo metido en el cuerpo?

Se acercó al animal muerto, lo miró y lo agarró por el rabo. Levantó el brazo para coger impulso y lanzó el cuerpo inerte por encima de la valla. Que se pudriera el bicho en medio de las zarzas al otro lado. Al menos ahora tendría la certeza de que no volvería a aparecer nunca más. Guardó el arma en la pistolera y regresó a la caravana a la que se había mudado hacía poco con Rosa.

Por el camino escupió una flema al suelo cubierto de arena polvorienta. Al abrir la puerta, lo golpeó un aire caliente y rancio. Rosa estaba sentada en un sillón rodeada de una nube espesa de humo mirando una tertulia vespertina en la televisión. En vez de pasarse el día apoltronada delante de la tele debería hacer algo por su cuerpo. Para los kilos que tenía le faltaba bien medio metro. Al menos para el gusto de él. Aparentaba mucho más que los treinta y seis años que tenía. Viéndola allí sentada con el pelo teñido de rubio, la bata de casa color rosa cubriéndole el cuerpo obeso y el Marlboro entre los dientes, le dio asco. Estaba harto de verla día tras día matando el tiempo, engordando cada vez más mientras que él se partía el culo para ella.

—¿Has hecho de comer? —le preguntó mientras sacaba una lata de cerveza de la nevera. Ya conocía la respuesta.

—Caliéntate una lata de albóndigas en el microondas si tienes hambre —le contestó Rosa y apagó el cigarrillo en un cenicero a rebosar para acto seguido con sus uñas en forma de garra pescar una cajetilla que había sobre la mesa.

—¿Se puede saber qué haces todo el maldito día aparte de mirar esa basura?

Ella quiso encender un nuevo cigarrillo, pero del mechero no salían más que unas débiles chispas. Se levantó del sillón y en un cajón dio con un mechero de publicidad de una cervecería. Este sí funcionaba. De nuevo empezó a emitir columnas de humo al aire.

—Que te den. ¿Acaso te pregunto yo dónde y con quién andas metido todo el tiempo?

Sergei la miró. No era capaz de sacarse de la cabeza la imagen de un tren rosa a vapor.

—Es que no es asunto tuyo. Soy el único que trae guita a esta casa. —Se fijó en los cacharros sucios apilados por toda la cocina—. Más te vale limpiar y recoger toda esta mierda antes de que vuelva. —Volvió a la nevera y cogió otra lata de cerveza que metió en el bolsillo lateral de su pantalón de camuflaje y se fue hacia la puerta del dormitorio.

—¡Gilipollas! —le gritó Rosa desde atrás y cambió a un canal donde no estuvieran con publicidad—. Últimamente no dejo de preguntarme como pude ser tan estúpida como para casarme contigo.

—Mucho ojo con lo que dices. —Se quedó parado en el umbral de la puerta del dormitorio y se giró hacia ella—. Aunque yo también me pregunto por qué demonios lo hice. Pero es que tampoco estabas aún como una foca.

Una zapatilla salió volando y atravesó la caravana de un lado a otro; no le dio por los pelos. Sergei se metió en el dormitorio y cerró la puerta. Allí se sacó la camiseta manchada de aceite y que apestaba a sudor. Se miró el torso desnudo. Le gustó lo que vio en el espejo de la pared. Tenía cuarenta y tantos y por lo tanto ya no era un chaval, pero seguía en forma. Músculos definidos, nada de grasa y buen color. Dos estrellas tatuadas en el hombro daban testimonio de que había ascendido dentro de la organización. Su padre hubiera estado orgulloso de él.

—¿Has visto a Doc Morris? —La voz llegó desde fuera.

—Ni idea. Ya aparecerá.

—No. A ese la ha pasado algo. Puede que lo hayan atropellado o que en el bosque se peleara con un zorro.

—Aquí no hay bosque y si no te pasaras el día tirada fumando y en el sofá, lo sabrías. Además, ¿no dicen que un gato tiene siete vidas?

Sergei se metió en la ducha. Oyó a Rosa delante de la caravana gritar el nombre del gato. El agua caliente le dio de lleno en el cuerpo. Al pensar en la Rosa de entonces, se empalmó, pero acto seguido, al pensar en la Rosa actual, se desempalmó al instante. Golpeó con rabia la mampara de plástico. Que buscara por el maldito bicho hasta hartarse.

TREINTA Y SEIS

Mientras que Götz Bonhoff maniobraba el coche hacia el norte, entre el tráfico todavía denso a esas horas de la B224, Viktoria intentaba contactar con Karre y Karim, pero en ambos casos saltaba el buzón de voz. Karim había comentado algo de una cita médica al que quería acompañar a Sila y seguramente habría apagado el móvil en la clínica o puede que no tuviera cobertura.

El móvil de Karre daba llamada, pero nadie descolgaba y al cabo de un rato saltaba el buzón de voz. Ya le había dejado tres mensajes, pero ahora cada vez que oía su voz grabada, colgaba.

Se fijó en el pequeño crucifijo de oro que colgaba de una fina cadena del retrovisor interior.

—Vaya, no sabía que fueses tan creyente —dijo medio en broma, medio en serio.

—Ni lo soy, pero desde que Isabell está tan mal, voy con más frecuencia a la iglesia. Solo así, para meditar y calmarme un poco. Deberías probarlo. A veces hasta parece milagroso. Suelo encender una vela, me siento un par de minutos en uno de los bancos y me marcho. Cuando hay alguien tocando el órgano me quedo un poco más. Pero en general no hay por qué darle más valor del que tiene. —La miró y le sonrió. Casi como antes, pensó ella—. Pero a mí me hace sentirme bien.

Viktoria asintió perdida en sus propios pensamientos. Pasaron delante del museo nuevo de Folkwang. Tras pasar el puente peatonal de acero y vidrio giraron a la izquierda en dirección noroeste. Bonhoff pilló los semáforos por los pelos sin hacer saltar el control de infrarrojos de los cruces.

Mientras dejaban a ambos lados los concesionarios de la Mercedes y la Audi, Viktoria volvió a probar suerte como operadora de centralita.

En vano.

Poco después Bonhoff volvió a torcer a la izquierda y salieron de las carreteras principales abarrotadas de tráfico. De repente era como si fueran el único vehículo circulando a esas horas. Aparte de ellos no se había perdido nadie más por este viejo polígono casi abandonado. Pasaron por muros cubiertos de pintadas y grafitis hasta llegar por fin al desguace al que no hacía mucho le habían hecho una visita y donde habían encontrado el cadáver del antiguo propietario, Gregor Tholen, metido en un coche siniestrado. Había caído víctima de su propia prensa de chatarra.

Bonhoff entró por el portal abierto y con el coche en primera cruzó el patio mientras que Viktoria echaba un vistazo alrededor. No se veía a nadie y todo le pareció estar igual que en su última visita. Bonhoff detuvo el coche delante de una caravana de las ferias de la que solo quedaban restos desteñidos como recuerdo de tiempos mejores.

—No he podido contactar con ninguno de los dos —le comunicó Viktoria girándose hacia él—. ¿Deberíamos esperar?

—¿A qué?

—Puede que me devuelvan la llamada. Al menos Karre no parece haber apagado el móvil.

—Mira, llamamos a la puerta y a ver qué nos cuenta. Si es que está en casa, claro.

Viktoria se inclinó hacia delante para poder mirar mejor por la ventanilla.

—Seguro que está con la tele. Detrás de la ventana se ven unos destellos como de televisor en marcha.

—Venga, vamos. Echemos un vistazo.

Y antes de poder replicarle, Bonhoff ya había abierto la puerta y se había apeado.

Tras las lluvias de los pasados días, el aire resultaba agradable. En el desguace, cuya superficie estaba cubierta en gran parte por barro endurecido y gravilla, se habían formado grandes pozas que, a pesar de los rayos del sol, aún no se habían evaporado del todo. Viktoria observó cómo un mirlo macho, con su plumaje negro brillante, trinaba a pleno pulmón para impresionar a la hembra de color pardo.

—¿Por qué a las hembras del mirlo se les permite ser tan insignificantes y aun así encuentran pareja? Eso es injusto. De nosotras las mujeres se espera siempre que nos emperifollemos casi hasta quedar irreconocibles —bromeó mientras subía los peldaños que daban a la puerta de la caravana.

—Mujer, si a ti eso no te hace falta en absoluto. Emperifollarte, me refiero.

Bonhoff llamó con los nudillos y una mujer de todo menos insignificante, aunque tampoco atractiva, de treinta y tantos, que bien hubiera podido pasar por cuarenta y tantos, sacó una cabeza envuelta en una toalla. Con dedos y uñas que parecían garras pintadas con esmalte de colores fosforescentes agarraba el marco de la puerta mientras que con sus ojos pintados con kohl negro los estudiaba de arriba abajo.

—¿Sí? —les pregunto con voz de fumadora y un vaho de humo frío y alcohol fue a parar directamente a la cara de Viktoria—. Si queréis hablar con Sergei, no está.

—Qué pena —contestó Viktoria—. ¿Y tiene idea de dónde está o de cuándo va a volver?

—Na. Ese no avisa cuando se larga. Siempre tiene algo que hacer.

—¿Nos permite que entremos un momento? Nos gustaría hacerle un par de preguntas a usted.

La mujer-garra los miró significativamente.

—Na. No sé. ¿Quiénes sois? ¿Amigos de Sergei?

—Todavía no, pero quién sabe, lo que no es, aún puede ser. —Viktoria sacó su identificación y se la mostró a la señora que quedó mirándola perpleja.

—Mierda. La poli. —Se le escapó con un tono exageradamente fuerte—. ¿Qué le queréis a Sergei?

—¿Y si lo hablamos dentro? —Viktoria indicó con un gesto de la cabeza hacia el interior del vehículo—. En serio, solo van a ser un par de preguntas. Es posible que necesitemos la ayuda de su marido.

—¿Que la poli necesita la ayuda de mi marido? —imitó la mujer a Viktoria y soltó una risita que a Viktoria le pareció la risa de una hiena—. Joder, no me lo puedo creer. ¿Tan bajo habéis caído?

—Da igual —intervino Bonhoff irritado—. ¿Podemos pasar? Será solo un momento.

Ella pareció pensárselo.

—No tengo por qué dejaros pasar, ¿a que no? No tenéis el papel ese que hace falta.

—Orden de registro —le aclaró Bonhoff.

—¿Eh? —Miró con ojos de no entender nada primero a uno de los investigadores y luego a la otra.

—Se dice orden de registro. Y no, no la tenemos, pero es que tampoco queremos registrar nada. Lo dicho, solo tenemos un…

—Un par de preguntas, sí, ya lo has dicho. Vale, pasad. —Se apartó para dejar entrar a Viktoria y a Bonhoff.

El aire del interior olía igual que el aliento de su moradora. Se ve que hace mucho que no airea, pensó Viktoria mientras que sus ojos registraban las botellas y los envoltorios vacíos de comida precocinada amontonados en la encimera. En una pequeña pantalla plana en la zona del salón estaban dando un reality. Viktoria supuso que era algo en plan Cambio de familia o Quién quiere casarse con mi hijo. No estaba muy al día con esos temas.

—¿Su marido tiene un deportivo azul marino con franjas amarillas? —oyó preguntar a Bonhoff mientras que ella se fijaba en la cantidad de pelos negros que cubrían el sofá de color gris claro—. Ni idea. No sé.

—¿No sabe qué coche tiene su marido?

—Na. Cero interés. Además, a cada rato llega con un buga diferente. Puede que le haya visto con algo así, pero ahora creo que anda con un coche gris.

Viktoria sintió una ligera decepción. Por otro lado, también podía ser que Sergei se diera cuenta de que le andaban pisando los talones y que hubiera cambiado su colorido medio de transporte por otro.

—Dígame, ¿tiene gato?

—Sí, uno negro. ¿Por qué?

—No, por nada.

—A veces también va en moto. —Parecía completamente fuera de contexto.

—¿Quién? ¿El gato? —se le escapó a Bonhoff antes de pararse a pensar.

—Mi marido. Que también tiene moto. —Por una milésima de segundo apartó la mirada hacia el patio para luego volver a centrarse en los investigadores.

En ese instante oyeron el rugido de un motor procedente de fuera. Viktoria y Bonhoff se precipitaron a la vez hacia la puerta, la abrieron y les alcanzó para ver salir una moto por la entrada del desguace. Iba a tanta velocidad que levantó piedras y tierra antes de coger la curva completamente de lado y meterse en la calle asfaltada.

—¡Mierda! ¡Sigámosle! —gritó Bonhoff.

Corrieron hacia el coche, abrieron las puertas y se tiraron prácticamente dentro.

—¡A ese no lo pillamos en la vida! —jadeó Viktoria mientras que Bonhoff arrancaba el coche y ella sacaba el móvil del bolsillo. Una corta mirada a la pantalla le llegó para ver que ni Karre ni Karim le habían devuelto las llamadas. Y, aun así, decidió probar suerte de nuevo con sus compañeros antes de informar a los patrulleros.

—Eso está por ver. Pero tienes que pedir refuerzos. Que lo busquen todos los vehículos disponibles. Redada.

—¡Estoy en ello!

El motor del Audi aulló al acelerar Bonhoff y con un trompo que no resultó ningún desafío para los escombros el coche dio la vuelta. Las ruedas de delante patinaron y se enterraron en la tierra suelta. El coche temblaba y daba tirones como un bull terrier amarrado a una cadena y sediento de sangre. Por fin los neumáticos pillaron firme y catapultaron el coche hacia delante. El tirón fue tan fuerte, y para Viktoria tan inesperado, que se le cayó el móvil y desapareció bajo el asiento.

—¡Mierda! —maldijo y se dobló hacia delante para con las manos tratar de recuperarlo. Como no le llegaba, le dio al asiento hacia atrás lo que debido a la aceleración del coche resultó más rápido de lo planeado. Con un golpe fuerte, el asiento fue a parar atrás del todo.

—¿Todo bien? —preguntó Bonhoff tras echarle una breve mirada. Lo único que llegó a ver fue la espalda y el cuello de su compañera.

—Solo el móvil. Ya casi lo tengo. —El rugido del motor casi ahogó sus palabras.

—¡Maldito sol! —A ciegas y a una velocidad vertiginosa, el coche salió disparado hacia la salida—. ¡No veo nada! —Bajó el parasol, pero no sirvió de nada. El sol estaba demasiado bajo y sus rayos rojos se partían en mil trozos reflejados en el crucifijo que colgaba del retrovisor. Parecía brillar desde dentro. Sin pisar el freno y sin tener la menor idea de lo que les esperaba a pocos metros, se dirigieron a gran velocidad hacia la muerte.

No tuvo que esperar mucho a que Mia Millberg le abriera la puerta. Llevaba vaqueros, una camiseta y un maquillaje discreto. El pelo lo había recogido en una cola de caballo. Al ver la visita inesperada su gesto se transformó en sonrisa.

—Hola. Espero no molestar. Solo he pasado a devolverle a Felix su tarjeta de memoria.

—Se va a alegrar mucho. Pero pase. Estaba ensayando, pero un descanso no me vendrá mal.

—¿Ensayando? —preguntó Karre picado por la curiosidad—. ¿Y qué estaba ensayando?

—Concierto para violín y orquesta en Re mayor. Segundo acto. Larghetto – Attacca. —Vio que Karre seguía sin entender y añadió—: Beethoven.

—Vaya. ¿Es capaz de tocar esas cosas?

—Por suerte sí, al fin y al cabo, me gano la vida la vida con ella.

—¿Como músico profesional?

—En la Filarmónica de Essen.

—¿Violín?

—Primer violín para ser más exactos.

—Me encantaría escucharla algún día.

—Por supuesto. Si quiere, puedo conseguirle entradas para un concierto.

—Encantado. ¿Por qué no? —Las palabras salieron de su boca antes de darse cuenta de que sus conocimientos sobre música clásica eran equiparables a sus conocimientos sobre física cuántica. En consecuencia, cambió de tema—. ¿Está Felix en casa?

Ella se apartó y le pidió que entrara.

—Está en el jardín, pero no importa. ¿Se queda a un café?

—No quisiera restarle tiempo de ensayo. No vaya a ser que luego lleve yo la culpa de que desafine y la echen del trabajo.

Ella cerró la puerta a sus espaldas y Karre pudo percibir el aroma de su perfume. Fresco y floral como los primeros rayos de sol. Así se imaginó Karre el eslogan del anuncio.

—No creo que sea para tanto. Tiempo para un café siempre queda. —Ya en el salón le ofreció un asiento en el sofá antes de desaparecer en la cocina.

—¿Entonces toca en una orquesta de verdad? —le gritó a través la puerta abierta.

La risa de ella fue sonora y sincera.

—Me temo que es así como se dice cuando muchos músicos tocan juntos y en conjunto.

—¿Sabe? Siento debilidad por la música, pero carezco de talento para tocar un instrumento. En el colegio no conseguía ni hacer sonar la flauta.

De nuevo se oyó su risa.

—Me cuesta creerlo.

—En serio. Para eso me falta talento al cien por cien. Podrían amenazarme con la pena de muerte que ni con esas lograría sacarle un tono aceptable a ningún instrumento.

—Bueno, bajo tales circunstancias, creo que yo tampoco.

Karre oyó el ruido de cacharros y luego el sonido de un molinillo de café.

Tras unos minutos en los que ninguno de los dos dijo nada y Karre se puso a mirar ensimismado hacia el jardín, regresó ella con una bandeja en la que traía dos tazas de café y un plato con galletas de chocolate.

—¿No ha dicho que Felix estaba en el jardín? No le veo.

—En el de al lado. Está jugando con el niño de los vecinos. —Le puso una de las tazas delante—. ¿Azúcar? ¿Leche?

—No, gracias. Lo tomo solo.

Ella se sentó a su lado en el sofá y se sirvió generosamente leche.

—Las imágenes de la tarjeta, ¿le sirvieron de algo?

—Efectivamente. Su hijo no sacó ninguna foto del autor, pero las imágenes nos ayudaron a colocar algunas piezas del puzle. Por esa misma razón hemos tenido que sacar las imágenes de la tarjeta. Espero que Felix me perdone.

—Creo que lo superará. —Ella le sonrió con sus ojos verdes y Karre se fijó en los destellos dorados y misteriosos de su iris. Enseguida notó el hormigueo apenas perceptible bajo la piel y que ya había notado en su primera conversación con Mia Millberg. Estaba debatiendo en su interior si invitarla a cenar cuando la pregunta de ella lo sacó de sus pensamientos.

—¿Entonces me la devuelve?

—¿Disculpe? Perdón, estaba con la cabeza en otra parte. ¿Qué me decía?

—La tarjeta. Si me la devuelve.

—Ah, sí, claro. —Karre sonrió un poco avergonzado mientras buscaba en el bolsillo del pantalón—. Me temo —dijo al final— que la he debido de dejar en el coche. Me disculpa un momento. Vuelvo enseguida.

—No hay problema. Aquí estaré.

Lo acompañó hasta la puerta y lo vio ir hacia el coche.

Al abrir la puerta del copiloto, Karre no solo vio la tarjeta, sino que también se dio cuenta de que había dejado el móvil en el coche. Llevado por la costumbre, comprobó en la pantalla si había alguna llamada perdida. El número de dos dígitos indicando los mensajes de voz lo dejó sin aliento. Con el ceño fruncido le dio a la tecla para escuchar los mensajes. Le bastó con oír los dos últimos. Lo que Viktoria y un colega de la policía urbana habían dejado grabado lo hizo palidecer.

A pesar del temblor en las piernas, Karre rodeó corriendo el coche, abrió la puerta del conductor y se metió dentro a toda prisa. Al tiempo que arrancaba el motor, le grito una disculpa a Mia Millberg que seguía esperando en la puerta y lo observaba todo perpleja. Sin embargo, la ventanilla subida y el rugir del motor le impidieron oírle.

Mientras que Karre salía disparado por el callejón, ella cerró la puerta dando a la cabeza.

TREINTA Y SIETE

La primera sensación de Stella fue que el dolor de cabeza había empeorado. Era mucho más intenso, seguramente por culpa de la inyección que le había dado. Seguía sintiendo el pinchazo en el brazo. Luego nada. Solo vacío. Una oscuridad, negra como el carbón, en la que se había sumergido, el agujero profundo, aparentemente sin fondo, de la inconsciencia.

Además, apestaba. A basura, excrementos, vómito y a saber a qué más. Se ve que la habían cambiado de sitio porque ese olor no hubiera podido ignorarlo en la vida.

Seguía con los ojos vendados y tampoco le había quitado la mordaza de la boca. Estaba tumbada de espaldas y debajo de ella notó una superficie dura y desigual cuyo frío logró llegar hasta su piel, a pesar de la ropa. Unas ataduras en las muñecas y los tobillos le mantenían separadas en cruz las extremidades.

Y entonces se percató de la paz. Aunque tal vez paz no fuera el término más apropiado.

Paz como en un…

Trató de sacar ese pensamiento de la cabeza, librarse de él como si fuera un insecto molesto. Pero, igual que el insecto, volvía una y otra vez a los pocos segundos de haberlo espantado. Ahí seguía.

Lo más seguro era que el tipo aquel —supuso que se trataba de un hombre dado que no había hablado— le había clavado la inyección y luego la había llevado a otro escondrijo. A las preguntas de por qué y para qué no se le ocurrió ninguna explicación. El mundo que ahora estaba encima de ella parecía bastante menos animado que el lugar anterior.

Maldijo el día en el que había decidido vengar la muerte de su padre biológico. Y eso que no había sido ningún arrebato pasajero, sino una operación bien planificada de antemano.

En un momento dado tras la desaparición de su padre había conocido a Martin y tras el segundo examen oficial había solicitado un puesto en la última empresa en la que había trabajado su padre y de la que llevaba un tiempo sospechando que estaba relacionada con su desaparición. Como llevaba el apellido de su madre nunca había existido peligro alguno de que se enteraran de su parentesco con él.

Martin y ella habían elaborado un pérfido plan para su venganza. Él, el talentoso friki informático, había programado el pendrive que les abriría todas las compuertas digitales de la empresa. La tarea de ella había consistido en hacer de cebo y colocar el pen de tal manera que despertara el máximo interés de quien lo encontrara. A partir del momento en el que esa persona lo metiera inocentemente en el puerto de su ordenador tendrían acceso a todos los datos que dormitaban en los archivos digitalizados del bufete.

Y fue entonces cuando le había ofrecido el viaje a los Estados Unidos. Como un pequeño incentivo por su entrega total. ¿Y ella? Ella se lo había creído encantada. Sin embargo, ahora las palabras de su jefe le sonaron a descarada burla.

En vez de estar sentada en un avión en clase business, había acabado en aquella cárcel, había caído directamente en la trampa de sus adversarios. La realidad la golpeó como un martillo: nadie la echaría de menos. Les había hablado a todos sus amigos y conocidos, pero sobre todo a Martin y a su madre, del viaje. Y mientras estaba tirada maniatada y amordazada en un agujero a saber dónde a la espera de lo que le habían reservado esos monstruos, todos aquellos cercanos a ella la hacían gozando de buena salud al otro lado del Atlántico.

¿Cómo había podido ser tan simple como para creer que en una empresa de aquella envergadura iban a permitir que precisamente ella les arrebatara su pan de cada día? Una organización que de manera despiadada pasaba a sus trabajadores por el cuchillo tan pronto descubrían el juego engañoso y decidían apearse del carro. ¿Había realmente creído que ellos dos iban a ser quienes se cargarían a los inventores de un sistema perfectamente diseñado para engañar y a quienes tenían en nómina para eliminar a la gente molesta y que lo iban a conseguir con unos pocos y baratos trucos informáticos? ¿Que iban a tutearse con una institución cuyos tentáculos llegaban hasta las capas más altas de la sociedad? Por dios, pero ¿cómo había podido ser tan ingenua?

El golpe que recorrió todo el coche no se podía comparar con nada que Viktoria hubiera experimentado anteriormente en su vida. Seguía doblada hacia delante con la cabeza metida entre los pies y acababa de pescar con la punta de los dedos el móvil de debajo del asiento cuando ocurrió lo inimaginable. El chirriar del metal fue ensordecedor, como si una bomba explotara justo encima de su cabeza. Le cayeron encima trozos de cristal y esquirlas de metal. Sintió cómo el cinturón de seguridad tiró de ella y se le clavó en el hombro, y también sintió el dolor amortiguado que surgió acto seguido. El coche salió de su trayectoria y por una fracción de segundo pareció quedar suspendido en el aire antes de que las ruedas golpeasen con toda la fuerza contra el suelo.

No supo cuánto tiempo duró aquella escena dantesca, pero terminó de repente. Calma. No una calma absoluta, sino una calma extraña que en su estado de obnubilación pasajera identificó como «la calma de después». El único sonido que oyó y que ahogaba a todos los demás sonidos en su entorno fue el pitido en sus oídos. Era como si en aquel preciso momento se hubiera detenido el mundo. Para siempre. El mareo tiró de ella hacia abajo. Fue deslizándose hacia la oscuridad como arrastrada por un torbellino en espiral. Estaba en medio de un tornado y no había forma de salir de él. A pesar de que luchaba con todas sus fuerzas, era consciente de que era una batalla perdida. En un último y angustioso intento consiguió incorporarse. Delante de ella colgaba el envoltorio vacío, anguloso y fláccido del airbag. Le trajo a la mente, sin poder remediarlo, una bolsa gigante para vómitos.

A continuación, sintió la corriente de aire. No, era más fuerte: el viento que le rozaba la piel empapada en sudor frío. Estaba tiritando. Imaginando la razón de aquella corriente repentina, miró a su alrededor. El techo del coche había desaparecido. Por alguna razón había salido volando junto con los soportes verticales. A dónde habían ido a parar no pudo verlo. Seguramente a algún sitio detrás del coche, pero le resultó imposible girar la cabeza hacia atrás. La mirada instintiva hacia el retrovisor interior tan solo desveló que, ese, junto con el crucifijo de oro y el resto del techo, también se había despedido y largado.

¿Qué había pasado? Poco a poco se fueron juntando en su cabeza dolorida imágenes sueltas hasta completar la situación. Recordó vagamente que había alguien más en el coche. Sí, un compañero había estado con ella. No había sido ni Karre ni Karim, sino Götz. En un estado entre pánico y desmayo giró un poco, a pesar del dolor agudo, la cabeza para ver dónde estaba Götz. Lo último que vio antes de perder del todo la consciencia fue que estaba sentado a su lado. Lo que vio, gracias al cinturón de seguridad, seguía en postura vertical, recto. Al menos la parte del tórax que seguía en el coche. La parte torácica restante había desaparecido, igual que el techo del coche.

La puerta del sótano se abrió de golpe y Stella oyó los pasos pesados de alguien acercándose. Los músculos se le tensaron de forma automática. Tragó saliva y movió la cabeza hacia todos los lados en los que se imaginaba al desconocido. Y de repente lo sintió: la sensación de pánico extendiéndose a velocidad vertiginosa.

—Hey, muñeca. ¿Vuelves a estar despierta? —La voz sonó agitada, como sin aliento, y surgió literalmente como un trueno de la nada. El desconocido se había acercado a ella y se había quedado a escasos centímetros de su cara. Lo supo porque notó el olor a sudor y su aliento dulzón en la cara.

Intentó hablar, pero la mordaza se lo impidió.

—Calla y escucha. Tengo algo que decirte y no voy a repetirlo. ¿Entendido?

Dado que hablar no era una opción, ella asintió con la cabeza.

—Vale. Voy ya sacarte la mordaza. Si se te ocurre gritar, te mato. ¿Lo has entendido?

Esta vez asintió con más ímpetu.

—Bien. Probemos.

Notó que al hombre le costaba deshacer el nudo que tenía en la nuca. Una vez suelto, le introdujo el índice y el pulgar en la boca.

—Abre bien la boca y ni se te ocurra morderme. Ya sabes lo que se les hace a los gatitos que no se portan bien, ¿a que sí?

Supuso a qué estaba refiriéndose, pero negó con la cabeza.

—Se los mete en un saco, se ata el saco y se los ahoga. Contigo aquí podríamos hacer lo mismo.

—¡Idiota!

Esta segunda voz masculina la sobresaltó.

Así que Desconocido Número Uno no estaba solo como había supuesto. Sin embargo, no parecía que los hombres tuvieran intención de desvelárselo. La posible pista de que estaba cerca del agua había sido un desliz estúpido.

—Vale, vale. Relájate —tranquilizó al otro el tío que estaba pegado a ella—. Y ahora vamos contigo.

Le retiró la bola de la boca. A continuación, el oxígeno entró y llegó directo hasta los pulmones de Stella. Inhaló aire desesperada lo que le provocó un ataque de tos.

—Bien. Y ahora te tranquilizas para contestarnos a la pregunta del millón. —Era la voz de Desconocido Número Uno. Le estaba dando palmaditas en la espalda—. ¿Lista?

—Sí —contestó Stella con voz rasposa. Tenía la garganta tan seca que apenas lograba articular sonido alguno. Volvió a darle otro ataque de tos.

—Es una pregunta muy sencilla. ¿Dónde está Redmann?

Oyó como un chasquido. Como si alguien hubiera prendido una cerilla. Seguro que para encenderse un cigarrillo. Carraspeó.

—Que yo sepa desapareció hace un par de años.

La bofetada que recibió sonó como un balonazo que sale del terreno del juego y con el que no contabas.

—¡Ese no! —siseó la voz—. ¡El otro! Ese con el que andas metida en el ajo. Ese al que te estás tirando. Tu novio.

—¿Mi qué? —sonrió con cinismo—. ¿De dónde has sacado eso? Es mi… —Dejó la frase a medio terminar porque se le ocurrió que tal vez no supiesen que Oliver Redmann no solo era el padre de Martin, sino también el suyo. Y si no estaban al tanto, mejor dejarles en la inopia.

—¿Sí? ¿Tu qué?

«Mierda». ¿Acaso ya se había delatado?

—Mi amigo. —Procuró darle un tono casual.

El otro no dijo nada. Seguramente estuviera tratando de leer en su cara si estaba diciendo la verdad. Hasta que rompió el silencio.

—¿Dónde está?

En ese momento llegó hasta ella el humo de tabaco. Que hubiera tardado tanto en alcanzarla, indicaba que era Número Dos quien estaba fumando. Ese que se mantenía al margen y observaba desde lejos y en silencio la manera de actuar de Número Uno.

—No lo sé. —Procuró sonar convincente, pero ella misma se percató del temblor en su voz.

—¡Escucha! —Le retorció el lóbulo de la oreja izquierda. Al arrancarle el pendiente, notó un dolor punzante y sintió manar un líquido caliente que le iba resbalando por el cuello—. ¿Es que nos ves cara de estúpidos? Yo que tú me pensaría bien si no tienes algo mejor que darnos.

Aún no había acabado de hablar cuando Stella notó el lazo que le estaban colocando alrededor del cuello. La cuerda se tensó y las fibras le hicieron daño en la garganta. Un segundo después estaba tan apretada, que le cortó el suministro de aire.

Tuvo la sensación de que de un momento a otro se desmayaría, pero para gran alivio suyo el lazo volvió a aflojarse. Una vez más inhaló ávida para llenar los pulmones con la mezcla vital de gases.

—¿Y? ¿Se te ocurre dónde puede estar?

El gesto de asentimiento apenas fue perceptible. Y no pudo retener las lágrimas por más tiempo.

TREINTA Y OCHO

—¿Que ese loco ha hecho qué? —le gritó Karre al agente uniformado que estaba pálido como un fantasma.

Tras escuchar los mensajes que le habían dejado en el buzón de voz, había cruzado media ciudad a una velocidad de infarto hasta detener el coche con un chirrido de neumáticos a la entrada del desguace.

—Tensó un cable de acero de un lado a otro del portalón. Se ve que los anclajes llevan ahí mucho tiempo porque están metidos dentro del tronco de los castaños que hay a ambos lados de la entrada. Era imposible que sus compañeros viesen la cuerda tensada por culpa del sol que les daba de frente. El cable partió el coche en dos. A ras del capó. Una ejecución en toda regla.

Karre miró por encima del acordonamiento hacia lo que quedaba del coche que hasta hacía una hora antes había sido el de su compañero. Justo al lado había una lona negra y a unos metros escasos, otra. Sabía lo que ocultaban. Los ojos se le llenaron de lágrimas. ¿Qué demonios había pasado allí? ¿Por qué habían arrancado solos, sin refuerzos? Si no hubiese olvidado el jodido móvil en el coche, ¿hubiera podido evitar aquella catástrofe? ¿Si no hubiese estado tan obsesionado con el registro del maldito club? Dada la situación actual, había sido en vano. No había servido para nada. No tenían nada. ¡Absolutamente nada! ¿Y el precio? Al pensar que había estado sentado con Mia Millberg tomando café mientras que sus compañeros estaban siendo víctimas de aquel despropósito, casi vomitó. Apartó los ojos del macabro escenario.

El agente le puso una mano en el hombro.

—No se haga esto. Váyase a su casa. Aquí ya no puede hacer nada más.

Karre sabía que las palabras eran bien intencionadas. En situaciones similares él mismo las había empleado, pero en aquellos instantes los consejos bien intencionados le importaban una mierda.

—Apártese. Tengo que verlo.

A los pocos metros se dio la vuelta y le preguntó al agente:

—¿Dónde está mi compañera?

—Allí. —El policía señaló una ambulancia a unos veinte metros del portal—. No tengo ni idea de cómo pudo sobrevivir. Tiene que tener una armada completa de ángeles de la guarda.

Karre corrió hacia la ambulancia y entró por la puerta lateral. Lo primero que vio fue Viktoria tumbada en la camilla mientras que dos sanitarios se ocupaban de ella. Le habían estabilizado el cuello con un collarín que probablemente le habían colocado antes de sacarla del coche. Si había sido por precaución o si había un motivo concreto para ello, no lo distinguió. En unos primeros auxilios le habían tapado un sinfín de cortes y rasguños con tiritas y esparadrapo. Como tenía la cara prácticamente cubierta con ellos, mirarla impresionaba mucho. Una manta gris la cubría de cuello para abajo para evitar una hipotermia. Solo se le veía la mano derecha que asomaba por el lateral de la manta. En ella desaparecía la aguja conectada al tubo del gotero colgado del techo del coche y por el que fluía un líquido transparente.

El sanitario de más edad y en cuyo chaleco había visto Karre al entrar la identificación «Médico» se giró hacia él.

—No puede estar aquí —dijo con calma y movió la cabeza para subrayar sus palabras—. La paciente tiene que descansar.

—La paciente es compañera mía.

—Eso me trae sin cuidado. Yo soy el responsable y por eso vuelvo a pedirle que salga del vehículo. De todos modos, ¿usted quién es?

Karre le mostró su identificación.

—Solo quiero ver cómo está.

—De momento tiene peor aspecto de lo que en realidad es. Teniendo en cuenta la tragedia que ha tenido lugar ahí fuera, y lo digo con todos los respetos, ha sido su día de suerte. Ha vuelto a nacer. No me explico cómo ha podido sobrevivir. Pero, por lo que puedo decir de momento, no parece tener ninguna lesión de gravedad.

Karre experimentó cierto alivio. Ignoró las protestas del médico y se colocó al lado de Viktoria. A pesar de las explicaciones, le conmocionó el aspecto de su colega herida. Las escasas partículas cutáneas que quedaban a la vista estaban muy pálidas y parecían finas como el pergamino. Por debajo de ellas se extendía un laberinto de venas rojas y azules. La ceja derecha estaba muy hinchada y la zona alrededor del hueso malar derecho tenía un tono azulado. Por los bordes de las tiritas asomaba sangre coagulada. Resultaba evidente que a Viktoria le costaba mantener los ojos abiertos.

Probablemente le habían inyectado un analgésico o un calmante o tal vez ambos. Volvió a mirar el gotero. Las gotas incoloras caían a un ritmo constante en una cámara de plástico desde donde entraban a través de un tubo en la circulación sanguínea de Viktoria.

Se inclinó sobre ella y le susurró:

—Todo va a salir bien. No te preocupes.

Ella lo miró a través de ojos vidriosos. Parpadeó y su voz apenas fue un suspiro.

—Götz está… Por mi culpa… yo…

—Shhh. —Puso con cuidado su mano sobre la frente de ella. Estaba ardiendo y a la vez notó su sudor frío. Tenía un mechón rubio, húmedo y con sangre incrustada pegado a la mejilla. Lo apartó con cuidado, casi con delicadeza—. No ha sido culpa de nadie. No te preocupes por eso.

Vio cómo temblaba y antes de darse cuenta le besó suavemente la frente. A Viktoria se le cerraron los ojos. Se fijó en su tórax, que subía y bajaba lentamente bajo la manta. Preocupado se dirigió al médico.

—Tranquilo. Le hemos dado algo. Está dormida.

—¿Y ahora qué?

—Vamos a llevarla al hospital para descartar lesiones internas.

—¿A dónde? ¿Al hospital universitario?

El médico asintió.

—Sí. Arrancamos ahora. Así que, por favor, baje ya.

Karre también asintió. Echó un último vistazo a Viktoria y salió del vehículo. En el exterior, al contrario que allí dentro, reinaba el caos absoluto. Por todos los lados había agentes uniformados yendo de un lado para otro. Karre reconoció a gente del equipo de Vierstein que, armados con bolsas de plástico, recorrían el desguace identificando pruebas que consideraban de cierta importancia.

Una grúa, que tuvo que haber llegado mientras Karre estaba en el interior de la ambulancia, estaba aparcada un poco más allá. El conductor, un hombre cincuentón con forma de pera y una gorra de lana azul, estaba fumando apoyado contra la grúa y esperando a que le dejaran entrar en acción. Ya había oscurecido. Las luces giratorias con sus tonos azules le otorgaban al desguace un aspecto tenebroso. Dos focos potentes hacían destacar las dos mitades del coche, como si fueran los trágicos protagonistas de un escenario teatral por lo demás inmerso en la oscuridad. Apartado de la luz de los focos estaba Grass en cuclillas tomando notas en una libreta. No fue hasta mirar una segunda vez que Karre se dio cuenta de que el jefe de la medicina forense no estaba acuclillado sino de pie.

—Hey. Lo siento mucho.

Karre se giró al notar una mano en el hombro. Aunque no le hubiese hecho falta para identificar al dueño de aquellos dedos largos y delgados que se le clavaron en el hombro cual patas de araña. El jefe del Departamento Escena del Crimen lo miró apenado y con empatía.

—No me lo podía creer cuando entró la llamada. Va siendo hora de que acabéis con ese hijo de puta. ¿Crees que se trata de vuestro hombre?

—Puedes apostar por ello. Y créeme si te digo que voy a acabar con él. Como si tengo que perseguirle hasta el fin del mundo. Eso se lo debemos a Götz.

—Mira lo que han encontrado los míos —y le mostró a Karre un rollo de cinta adhesiva.

—¿Cinta americana?

—Sí. Podría pertenecer al trozo con el que taparon el rebosadero de Linda… Lebe… bueno, de Linda. Que lo investigue Jo, pero estoy prácticamente seguro de que la tira del piso de la chica procede de este rollo.

Karre asintió.

—Es decir, Sergei es el responsable de su muerte.

—Eso parece. —Vierstein carraspeó—. Karre, he encontrado algo más. Le mostró la palma de la mano. En ella había una cadenita con un colgante de oro en forma de cruz.

—¿Qué es? —preguntó Karre y cogió la cadena.

—Colgaba del espejo retrovisor. Lo he encontrado allí junto a las piezas del techo. He pensado que podrías dárselo a su mujer.

Karre notó cómo se le formaba un nudo en la garganta. Una vez más estuvo a punto de vomitar. Heike Bonhoff, ahora sola con una hija gravemente enferma y los dos chicos. Ojalá pudiera gritar y deshacerse de su frustración y desesperación, tirarse al suelo como un niño pequeño y patalear con brazos y piernas. En vez de eso lo que hizo fue formar un puño con la mano en la que sostenía el crucifijo y mirar al cielo. Con lágrimas en los ojos susurró:

—Vamos a pillarlo, Götz. Te lo juro. Y cuando eso sea, que Dios le perdone.

—Hay algo más.

Karre se secó las lágrimas y miró a Vierstein a través de ojos enrojecidos.

—¿No estabais buscando un deportivo americano o algo así?

—Sí. Suponemos que es de Sergei.

—En la nave aquella hay uno. Solo que es gris oscuro, y ese no es el color que andáis buscando, creo.

—No, pero me trae sin cuidado. Llevároslo y analizadlo junto con Talkötter. Quiero que lo analicéis desde todos los ángulos posibles. Ponedlo del revés si hace falta. Estoy seguro de que encontraréis algo útil. ¿Sabes si hay alguien más? ¿Tal vez allí atrás? —y señaló hacia la caravana.

—Solo la mujer. Los colegas se la han llevado, aunque dudo mucho que vayamos a sacarle algo. A la caravana vamos a dedicarnos luego. A ver si Viktoria puede contarte con más detalle qué ha ocurrido aquí.

—Seguramente pueda. —Y más hablando consigo mismo que con Vierstein dijo—: ¿Qué ha pasado aquí, joder?

TREINTA Y NUEVE

Pasaba de las once de la noche cuando Karre metió con cuidado la cabeza por la rendija de la puerta. Viktoria estaba tumbada en la cama con los ojos cerrados. La cabecera estaba casi en posición vertical por lo que más bien estaba sentada. A la luz indirecta del halógeno colocado encima de la cama parecía, para gran alivio de Karre, más viva que en su último encuentro en la ambulancia.

El enorme collarín que le habían colocado en el lugar del accidente había sido sustituido por un modelo más discreto. Además, habían desaparecido de su cara los enormes esparadrapos y, en cuanto que seguían haciendo falta, los habían sustituido por tiritas más pequeñas y puntos de sutura adhesivos. Los cortes menos profundos simplemente los habían desinfectado. Con lo que su cara, a pesar de los hematomas e hinchazones, ya no asustaba tanto y no resultaba tan preocupante.

Entró y cerró la puerta con cuidado, pero Viktoria abrió los ojos y giró el tronco un poco hacia él.

—Hey, ¿sigues de servicio?

—¿Y tú? ¿Ya andas protestando? —Se acercó y se sentó con cuidado en el borde de la cama. Durante varios minutos no hicieron más que mirarse en silencio. Era como sintieran lo que estaba pensando el otro. No fue hasta que a Viktoria se le llenaron los ojos de lágrimas que Karre tomó la palabra.

—Por favor, prométeme que no te reprocharás nada.

—Pero… —Las lágrimas ahogaron su voz. Karre la abrazó y ella se desahogó llorando amargamente. Mientras seguían así abrazados, Karre se preguntó si sería lo correcto que fuera precisamente su hombro sobre el que estuviera llorando. Cierto, Maximilian estaba en América, pero era él a quien le correspondía estar allí ocupando el sitio de Karre. ¿Y los padres de Viktoria? ¿Ya los habrían avisado?

—¿Quieres que avise a tus padres? —quiso saber después de que ella se calmara y fuera a menos el llanto—. ¿Quieres que vengan?

—¿Estás loco? —Lo apartó y se secó las lágrimas—. ¿Qué crees que pasaría si se enterasen? Sabes que no paran de buscar razones para que deje mi trabajo. Ya los llamaré cuando esté en casa. Ya se enterarán a tiempo.

—¿Y Maximilian? —preguntó con mucho tacto—. Puedo llamarle yo.

—No. Ese que haga su trabajo en Nueva York. De todos modos, ¿qué iba a poder hacer él? Tampoco quiero que se preocupe innecesariamente. Y tú tampoco tienes por qué estar aquí. Me las arreglo bien sola.

—Por supuesto.

—¿Qué?

—Nada. Todo en orden. Con todo eso, ¿cómo estás?

—Los analgésicos funcionan de maravilla. Estoy bien.

—¿Y los médicos qué dicen?

—¿Aparte de repetir constantemente que es un milagro que siga viva? Conmoción cerebral, traumatismo cervical, contusiones, cortes. Nada grave.

—Me da que los profesionales no lo ven del mismo modo. Pero ¿qué fue lo que pasó? ¿Qué hacíais en el desguace?

Viktoria resumió los hechos en pocas palabras. La llamada de Gerber a Jefatura, la conversación con la mujer de Sergei, la huida de este en moto y el intento dramáticamente fallido de perseguirle.

Karre tuvo la impresión de que hablar la cansaba más de lo que ella estaba dispuesta a admitir y se conformó con lo que le contó. No la interrumpió con ninguna pregunta.

—Lo que ya no puedo decirte es qué pasó luego —terminó su resumen—. Solo sé que quisimos seguir a la moto. A partir de ahí, se ha esfumado todo. Según los médicos, es la manera que tiene el cuerpo de protegerse. Lo más probable es que en algún momento dado recupere esos recuerdos.

—Soy un jefe miserable —dijo Karre de repente a lo que Viktoria lo miró sin comprender.

—¿Y eso por qué?

—En vez de haceros de apoyo, salgo cual llanero solitario, dejo el móvil en el coche y no me entero de nada.

—¿Qué llanero solitario? Pero ¿de qué estás hablando?

Ahora fue Karre quien resumió el registro, aparentemente sin resultados, en el Blue Eden.

—Pero si Schumacher te puso la condición de no llevarnos, no tienes nada que reprocharte.

—Muy amable por tu parte, pero no comparto tu punto de vista. Si casi nunca hago lo que Schumacher me dice que haga. Mi obligación era, como mínimo, informaros.

—¿Y qué hubiese cambiado eso? Nada.

En ese preciso instante empezó a vibrar el móvil de Karre que llevaba en el bolsillo del pantalón. Lo sacó y miró la pantalla. Karim.

—Mierda. Me he olvidado por completo de él.

Aceptó la llamada.

—Hola, Karre, soy yo. Oye, sabes algo de Vicky. Ha estado intentando contactar conmigo un montón de veces, pero el ginecólogo de Sila ha llegado tarde como siempre y me he quedado sin batería. No fue hasta que hace un rato fui a cargar el móvil y vi las llamadas perdidas. Y ahora no soy capaz yo de contactar con ella. ¿Sabes si se trataba de algo importante?

Karre apoyó la espalda contra uno de los armarios empotrados, cerró los ojos y se deslizó hasta quedar sentado en el suelo. Mientras lo hacía trató de dar con las palabras adecuadas para explicarle a Karim con cuidado lo ocurrido, explicárselo sin omitir lo esencial. Dado que no se le ocurrió nada inteligente, optó por la solución menos complicada:

—Estoy con Vicky en el hospital. Ella está bien. Götz está muerto.

Observó a Viktoria ocultar la cara con las manos a la vez que esperó en vano una reacción por parte de su compañero.

—Repite lo que acabas de decir —le pidió Karim al fin.

—No.

—¿Cómo has dicho?

—No. No voy a repetírtelo. No puedo. Ven mañana temprano a la oficina y te lo cuento todo. Pero hoy no. Lo siento. —Colgó y se sintió como un jodido fracasado—. ¿Qué iba a decirle? —le preguntó a Viktoria, que andaba manipulando el cable del gotero sin dedicarle a Karre ni una sola mirada.

—Ni idea. Ese tipo de cosas no se pueden contar por teléfono. Has hecho bien en querer esperar hasta mañana para hablar con calma. —Había sacado la aguja que tenía clavada en el dorso de la mano y la había dejado encima de la almohada.

—Oye, ¿se puede saber qué estás haciendo?

—Estoy preparándome.

—¿Preparándote? ¿Preparándote para qué? ¿Y para qué te has quitado el chisme ese?

—¿No pretenderás que me vaya a casa con el gotero a cuestas?

—¿A casa? —Karre no daba crédito a lo que estaba oyendo. ¿Es que se había vuelto loca de remate?—. Pero ¿de dónde sacas eso de irte para casa?

—Escucha, da igual si estoy tumbada aquí o en el sofá de mi casa. Excepto que mi sofá es mucho más cómodo. Me han mirado de arriba abajo. Radiografías, TAC, el programa completo. Todo listo. ¿Así que? ¿Me llevas?

—Ni hablar.

—Vale, pues cogeré un taxi.

—Deja ya de hacer el imbécil. Te aseguro que no hay taxi para ti. Voy a llamar al médico.

—No pasan consulta a estas horas.

A Karre le pareció que se estaba comportando como una niña pequeña que no entendía que en esta ocasión no iba a salirse con la suya como estaba acostumbrada.

—Pues a una enfermera.

Los ojos de Viktoria reflejaban determinación y a él no le quedó la menor duda de que estaba hablando muy en serio.

—Mis cosas deberían estar en el armario. ¿Podrías pasármelas, por favor? Y luego concédeme un par de minutos para vestirme.

—¿No ves que no puedes largarte así sin más? —lo intentó Karre de nuevo mientras sacaba la ropa del armario y se la dejaba en la cama.

—Eso está por ver.

Cuarenta minutos más tarde, el comisario jefe, convertido en cómplice muy a su pesar, detuvo su coche ante la casa que compartían Viktoria y Maximilian. Había despotricado y maldecido a lo largo de todo el trayecto por haberse dejado liar y haberla ayudado en su huida. Donde tenía que estar Viktoria era en la cama. En la cama de un hospital, para ser más exactos.

Apagó el motor y miró hacia la oscuridad que aquí junto al lago era más intensa que allá arriba en la ciudad.

Tras permanecer ambos en silencio durante unos minutos, Viktoria le preguntó sin mirarle:

—¿Qué? ¿Entras a tomar la última? Me da que aún no estoy para meterme en cama.

—Pero deberías.

—Lo sé, pero para ser sincera, no me apetece estar sola. —Lo miró—. Solo un ratito. ¿Vale?

El reloj del salpicadero le indicó que pasaba de la medianoche. En pocas horas daría comienzo una nueva jornada laboral. Y tras los horripilantes acontecimientos de aquella tarde, a Karim y a él les esperaba muchísimo trabajo, pero lo cierto era que agradeció la invitación de Viktoria. Gracias a ella demoraría el regreso a su propio piso vacío.

—Vale, pero solo un ratito. Que mañana hay que madrugar. Es decir, tú te quedarás en casa a descansar y a recuperarte plenamente.

—Pero…

—Karim y yo nos las arreglaremos —la interrumpió.

Ella apenas asintió con la cabeza y se apeó.

CUARENTA

Martin Redmann se aferraba a la taza de café vacía y miraba tenso la puerta que se estaba abriendo despacio. Un rayo de luz iluminó una estrecha franja en la moqueta, cortando la oscuridad como el destello del filo de una navaja reflejando la luz del sol. Reconoció enseguida las siluetas que se metían en su habitación de hotel antes de cerrarse la puerta a sus espaldas.

Silencio. Negrura. Nada. Durante unos segundos el mundo se hundió en la oscuridad más absoluta. Y entonces la luz amarillenta de la lámpara del techo inundó la habitación.

A pesar de que no podían verlo escondido como estaba, al ver a aquellos hombres que venían directamente hacia él, el pulso se le aceleró. El que había sido el primero en entrar sacó algo de debajo de la parka color caqui. Martín tragó saliva porque aquello que ya sospechaba desde hacía algún tiempo ahora se convirtió en certeza. No era experto en armas, pero no le cupo la menor duda de que aquello era un revólver. Y gracias al visionado de diversas series y novelas policíacas también sabía qué era aquel elemento que le proporcionaba al arma un aspecto alargado y un tanto deforme.

—Un silenciador —murmuró y dejó la taza en el suelo sin apartar la mirada de aquellos dos huéspedes que habían venido sin invitación. Con la esperanza de poder escuchar mejor lo que estaban diciendo, contuvo la respiración.

—Parrece que el pajarrito ha volado —dijo el de la parka. Llevaba el pelo largo engominado hacia atrás lo que le confería cierta similitud con una rata—. Registremos la habitación. Puede que se haya escondido. —Levantó el colchón de la cama y lo echó a un lado.

Martin reconoció al instante aquel acento extranjero. Pertenecía al hombre que lo había llamado por teléfono para informarle sobre el secuestro de Stella. Así que lo habían localizado. Pero ¿cómo? ¿Al final resultaría que sí habían seguido a Stella hasta allí cuando lo había visitado? Un escalofrío recorrió todo su cuerpo al pensar en la otra posibilidad que, dado su secuestro, era mucho más probable. ¿La habían torturado hasta que les había revelado su escondite?

—No pierdas el tiempo. —El otro, un tipo fuerte con vaqueros y chupa de cuero, se había quedado en la entrada junto al armario empotrado. Había abierto las puertas de este y mirado dentro—. El mierdecilla ese nos ha engañado. Ese no ha vivido aquí nunca.

Martin maldijo por lo bajo y vio cómo el otro desaparecía en el cuarto de baño.

—¡Nada! ¡Nada de nada! —le oyó decir—. Ni siquiera un cepillo de dientes.

—¡Mierda! ¡Joder! —maldijo el cara de rata—. ¿Y ahorra qué?

—Pues nos largamos. Aquí poco podemos hacer.

—¿Qué crees que va a decir el jefe?

Martin registró la ligera vibración de la imagen transmitida que atribuyó a la banda de la red móvil de ancho insuficiente de donde se encontraba.

—No le quedará otra que por fin…

La imagen se detuvo. Sin sonido.

—¡Mierda! —maldijo también Martin, al que le hubiese encantado conocer el plan B de la pareja. Furioso dio un puñetazo en la mesa.

La interferencia duró unos pocos segundos. Luego la pantalla del portátil quedó negra. Los contornos de la habitación no volvieron a aparecer hasta que se abrió la puerta y los hombres salieron a la luz del pasillo. Se cerró la puerta y todo volvió a quedar a oscuras.

Martin se recostó y se tapó la cara con las manos. El borboteo del agua indicó que la cafetera había terminado, pero lo ignoró. De todos modos, en los últimos días y noches había ingerido demasiada cafeína, cosa que no le había sentado bien ni a su sistema nervioso ni a su estómago.

Y eso que el yate de su padre era el refugio perfecto. Desde su desaparición seguía intacto, anclado en el puerto deportivo Casa Scheppen en el Lago Baldeney. Martin había ido de vez en cuando para ver si seguía todo bien, sacar las hojas que caían sobre la cubierta de teca y con el tiempo había tenido que declararle la guerra al cardenillo. Unos días atrás se había mudado allí, muy pendiente de que nadie se enterara ni lo viera.

Un trozo de madera flotante que se había enganchado en las algas del fondo golpeaba contra el casco a intervalos regulares originando un sonido apagado que acabó teniendo un efecto tranquilizador sobre Martin, al igual que el tic tac del reloj que colgaba al lado de la claraboya del camarote.

La idea de utilizar la habitación de hotel como maniobra de distracción le había venido al buscar un lugar adecuado para verse con Stella. Incluso a ella le había hecho creer que era allí donde se había escondido.

Sin embargo, justo después de quedar con ella, había dejado la habitación. Como la tenía pagada para varios días, había colgado el cartel de «No molestar» en la puerta y había regresado al yate. Aquí pasaba gran parte del día bebiendo café, observando la habitación del hotel gracias a la webcam que había colocado debajo del televisor y esperando la llamada de los secuestradores de Stella.

Seguía con el corazón en un puño. Estaba convencido no solo de haber visto en vivo y en directo a los secuestradores de Stella, sino también a los asesinos de la pareja de su antiguo piso. Comprobó si el sistema había hecho una copia en el disco duro del ordenador. Afirmativo.

Lo correcto sería llevarles el material inmediatamente a ese Karrenberg y a su gente. Pero, por otro lado, los secuestradores le habían insistido que no involucrara a la policía, si es que quería volver a ver a Stella con vida.

Maldijo el momento en que se le había ocurrido la idea de codificar los datos en los servidores del bufete para que no pudieran destruir pruebas en caso de descubrir el robo. ¿Por qué no se habría ceñido al plan original de hacer unas copias en secreto y pasárselas a la prensa? Ese buitre de Barkmann hubiese publicado un artículo maravilloso y el revuelo causado entre la opinión pública hubiese acabado por llamar la atención de los investigadores estatales. Stella y él hubiesen permanecido al margen y nadie hubiese sospechado de ellos. Su venganza hubiese sido dulce y perfecta. Sin complicaciones.

Hubiese. Hubiese. Hubiese.

Y aún quedaba lo del dinero. Sí, él había querido más. Se había sobrestimado a sí mismo y sus capacidades y había caído víctima de su propia megalomanía. Había apostado todo a una sola carta, había corrido el riesgo y había expuesto a ambos al riesgo de ser descubiertos. Y Stella sin saber nada. Que la vida de su media hermana estuviera corriendo peligro era única y exclusivamente culpa de él. Así que era de justicia que se las arreglase solo para sacarla de todo aquello.

Estaba en la terraza observando la orilla del lago. Las siluetas de los árboles formaban una pared de sombras que se alzaba oscura hacia el cielo estrellado. El silencio de la noche solo lo interrumpían las miles y miles de ranas que no dejaban de croar. Un ave salió volando de la copa de un árbol. Seguramente una garza real, pensó Karre, mientras que con ojos perdidos lo vio desaparecer en la oscuridad con un aleteo suave, aunque bien distinguible.

Se giró de golpe al oír un ruido a su espalda. Viktoria había abierto la puerta de la terraza con el codo mientras que en una bandeja traía una botella de vino, una copa y un vaso grande de agua.

—Se está bien aquí fuera, ¿a que sí? —preguntó y dejó la bandeja sobre el cristal de la mesa con armazón de mimbre.

—Es como un sueño. El aire es maravilloso. Aquí no existe esa sensación de ahogo que te invade estando en la ciudad. ¿Me permites? —Señaló a la botella.

Ella asintió con la cabeza.

—No se debería guardar el vino tinto en la nevera, pero a mí me gusta así. Y más con este calor. Espero que no te importe. Si lo prefieres, voy a por una botella al sótano.

—No, está bien así. Si yo ni debería estar aquí. Y tú tendrías que estar en cama. —Se sirvió una copa. Al verter el líquido entre rojo y violeta en la copa, se formaron unas pequeñas burbujas de aire.

Ella cogió el vaso de agua.

—Me duele en el alma, pero creo que los medicamentos que me dieron en el hospital unidos al vino provocarían una mezcla tóxica.

—Por Götz.

—Por Götz. Sigo sin ser capaz de asimilar lo ocurrido. —Los vasos chocaron entre sí y Viktoria se estremeció de manera involuntaria al recordar el ruido de las esquirlas de cristal del parabrisas.

—A mí me pasa igual. —Cerró los ojos e inhaló el buqué del vino. Aunque no era un experto, ni se tenía por tal, le pareció distinguir un aroma a vainilla y frutos rojos—. Está perfecto. Es una pena desperdiciarlo como anestésico.

—A Maximilian le encanta este vino. Pero siempre que lo meto en la nevera me monta un pollo. Hace poco me espetó eso de echarle margaritas a los cerdos.

—Qué elegante… —Volvió a dejar el vaso empañado en la mesa.

Viktoria se había acomodado en una tumbona y miraba con ojos perdidos la oscuridad.

—Ya sabes cómo es. No lo hace con mala intención. Pero siguiendo con lo de la elegancia: la cabra tira al monte.

—¿Te refieres al monte en el que lo han acorralado sus padres?

—Más bien su madre. Stephan es bastante más relajado en ese sentido. Digamos que Maximilian está bastante enmadrado.

—¿Stephan?

—Mi futuro suegro. —Viktoria sonrió, pero no fue una sonrisa sincera, sino más bien forzada.

—¿Ya te has hecho a la idea?

Ella tomó un buen trago de agua y volvió a dejar el vaso.

—Que va. No he tenido ocasión para enfrentarme con calma a la situación. Cuando se enteraron nuestros padres, mi madre se volvió loca de alegría. No pasa ni un solo día en el que no aparezca por aquí con un montón de revistas, folletos y catálogos. Y a mi querida futura suegra nada le parece lo suficientemente pomposo. Creo que, si por ella fuera, se encargaría de todo y lo haría tal como se lo imagina ella. Como le hubiese gustado que hubiese sido su propia boda —precisó.

—Por aquel entonces aún no tenían tanto dinero, ¿no?

—No. Stephan montó el bufete más tarde. Y para ser sinceros: cuenta con todo mi respeto por ello. Pero a mí no me va tanto jaleo. Ni lo de alardear de todo lo que se tiene. ¿Quieres más? —le preguntó fijándose en la copa vacía.

—Sí, pero muy poco. Tengo que irme. Es tardísimo.

—Por cierto, ¿qué ha salido del registro de ese club? —Cambió de tema mientras él se servía otra copa.

—El sitio aquel estaba tan limpio que hasta daba la impresión de que estuvieran esperando nuestra visita. Si ni siquiera los monos de los porteros dieron guerra. Eso sí, el gerente estaba obviamente muy cabreado.

—¿El gerente? ¿Y qué pasa con el dueño?

—Una empresa pantalla en el Caribe. Ni sabe cómo se llama el dueño. Al menos es lo que asegura.

—¿Y de Sergei?

—También asegura no haber oído nunca hablar de él.

—Es decir, ¿al final resulta que sí solo es un cliente?

—Podría ser. O se lo calla porque es quien se ocupa del trabajo sucio.

Siguieron analizando los acontecimientos del día, centrándose en Götz Bonhoff, la viuda y su hija enferma, Isabell. Una hora más tarde seguían sentados en la terraza con el concierto de ranas al fondo, ahora más fuerte incluso.

—¿Es que no paran nunca? —preguntó Karre y se sirvió el poco vino que quedaba en la botella.

—Sí. —Y tras una breve pausa añadió—: En septiembre.

—Si es así, aún te queda por escuchar. ¿No te molesta? Sé de gente que por culpa de las ranas en el estanque de los vecinos se querellaron con ellos y los llevaron a juicio.

—Si a la gente le molesta eso, mejor que no se vengan a vivir al lago. A mí me encanta. En verano solemos dormir con las ventanas abiertas y me gusta escuchar a esos pequeños pelmas. Quién sabe, hasta puede que tengas razón: a veces ni duermo. Aunque, por otra parte, es cuando tengo las mejores ocurrencias. Estoy convencida de que he tenido más de una idea genial gracias a mis amiguitos verdes. —Lo miró—. Y gracias a mi maravilloso equipo, claro está. Perdón: tu equipo.

—Claro está. —Le salió con más ironía de la que había pretendido.

—No, en serio.

En ese momento le pareció estar escuchando a una niña y no a la comisaria experimentada que era. La miró, pero ella no se dio cuenta. Tenía los ojos fijos en la oscuridad del lago. ¿Estaba flirteando con él? Se lo preguntó, pero desechó la idea al instante.

—Gracias por sacarme de allí. Creo que no hubiese resistido esta noche en el hospital. De momento tengo la sensación de que todo me sobrepasa. Lo de hoy… lo de Götz…

—No tienes nada que reprocharte.

—Y, aun así. —Se secó una lágrima—. Mis problemas con Maximilian al lado de eso son bobadas. Y lo de Hanna. Me afecta muchísimo. Le tengo un gran cariño.

—Lo sé. ¿Quieres hablar de ello? De lo de Maximilian, me refiero.

—De momento todo es tan… —Trató de dar con la palabra adecuada—. Complicado. Sí, creo que es eso. Complicado. Y su petición de mano no ha mejorado la situación. No sé si me entiendes. Yo preguntándome si encajamos y poniendo todo en duda y él, ala, va y me pide que me case con él. Ay, Karre, ¿qué me está pasando?

Karre se levantó y se sentó en el borde de la tumbona. Ella se apoyó contra él y Karre se percató de que a ella se le ponía piel de gallina.

—Tengo la sensación de que mi vida privada se está desmoronando. Y eso que Maximilian y yo ni siquiera tenemos algo que se parezca ni de lejos a privado. Él trabaja desde la mañana temprano hasta muy entrada la noche. O anda viajando por todo el mundo para quedar con algún cliente. Y yo tampoco tengo un trabajo con horario de oficina precisamente.

»Y cuando llego a casa y todo gira en torno al trabajo, el dinero y la boda de los superlativos, pues me ahogo. ¿Me entiendes? ¿Y si no estoy a la altura? ¿Son los típicos nervios preboda? ¿El pánico? Ahora mismo creo estar volviéndome loca.

En vez de responderle directamente, le contestó con otra pregunta.

—¿Lo amas?

Ella lo miró sorprendida.

—¿Qué?

—Que si lo amas.

—Por supuesto.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—Pues que no sé si seguimos encajando. Si encajamos el uno con el otro. Desde que acabó la carrera y ha despegado en su trabajo, ha cambiado un montón. De repente sus prioridades son otras. Antes éramos dos rebeldes. Dos niños ricos que no tenían nada que ver con poses y remilgos. Que iban a lo suyo. Que se lo pasaban en grande y disfrutaban de cada minuto. Ahora es como si se hubiera olvidado de todo aquello. Como si le hubieran sometido a un lavado de cerebro. Y yo aquí, llorando y lamentándome y tú cargando conmigo como si no tuvieras ya problemas suficientes con tu propia vida como para aun tener que apandar con la desastrosa vida amorosa de tu compañera. Lo siento. —Y, antes de darle ocasión para replicar, añadió—: Entremos. Tengo frío.

CUARENTA Y UNO

Despertó al notar la vibración del móvil debajo de la manta. Medio dormido y con un ligero dolor de cabeza abrió los ojos lo que le costó horrores, y eso que la persiana estaba baja. Palpó con la mano hasta dar con el móvil. Con cuidado lo sacó de entre los cojines del sofá.

—¿Sí? —dijo con voz áspera y rasposa.

—¿Con quién hablo? —La voz al otro lado de la línea sonaba igual de cansada que la suya. Aunque no supo decir con certeza si quien llamaba había tenido una noche igual de rica en alcohol, y por ende más pobre en descanso, o si simplemente era alguien que padecía de malhumor crónico.

—Eso debería saberlo usted. Al fin y al cabo, me ha llamado usted a mí y no al revés.

—Yo no le he llamado. Yo he… —Dejó la oración sin terminar. Sin embargo, añadió—: Entiendo —y colgó.

Karre, quien al contrario que su compañero de conversación no entendía nada, cerró los ojos, se acurrucó en el sofá y quedó escuchando el sonido lejano del agua y de repente despertó de golpe y de verdad. Como un murciélago salido del infierno, se incorporó y miró a su alrededor.

No estaba en su casa. Al percatarse, empezó a sudar.

—Mierda —murmuró y paseó la mirada por el salón de Viktoria. La idea había sido descansar unos minutos y luego llamar un taxi.

En eso se fijó en el iPhone blanco que estaba a su lado. Su teléfono estaba junto a la cartera y las llaves del coche encima de la mesa.

—Mierda —repitió porque no cabía la menor duda del nombre que hacía nada había aumentado la lista de llamadas recibidas.

Era consciente de que no había estado bien largarse sin siquiera despedirse, pero no había querido empeorar la situación todavía más yendo junto a Viktoria, que parecía estar duchándose en el piso de arriba, y confesarle que su futuro marido la acababa de llamar.

Prefirió dejarle una nota escrita. Le había dado las gracias por el vino y se había disculpado por el asunto de la llamada. Luego había roto la nota y la había tirado a la basura. Lo del vino le pareció como echar leña al fuego.

¿Y si Viktoria guardaba la nota y por una tonta casualidad llegaba a manos de Maximilian? No importaba lo bien o mal que Viktoria le explicara el asunto, una nota así solo lo empeoraría más.

«Cariño, no es lo que parece».

Así que en un segundo intento se había limitado al tema de la llamada de Maximilian. Qué feo dejar a Viktoria sola con el marrón que él mismo le había causado. Encendió la radio y trató de concentrarse en el lento tráfico matutino.

Tras una visita relámpago a su piso para tomarse una ducha rápida fue a ver a Heike Bonhoff para expresarle sus condolencias. Además, tenía que entregarle algo. Ya se disculparía con Viktoria más tarde.

De tanto llorar tenía los ojos enrojecidos e irritados y la blusa negra recalcaba su palidez. Estaba en la puerta, dos o tres cabezas más baja que él, y parecía todavía más frágil de cómo la recordaba. No logró acordarse del motivo de su último encuentro. A pesar de sus cuarenta y largos, seguía siendo una mujer muy atractiva, sin embargo, la preocupación por la hija enferma y la conmoción por la trágica muerte del marido la habían hecho envejecer años en el transcurso de una sola noche.

—Heike, yo… Lo siento tantísimo —logró decir a trompicones. Tragó fuerte al ver cómo a ella se le llenaban los ojos de lágrimas.

—Pasa —le pidió con voz apagada y un pequeño gesto.

Sin decir palabra la siguió hasta el salón.

—¿Te apetece un café?

—No hace falta que te molestes.

—Acabo de hacer uno para mí. Así no tendré que tomármelo sola. —Antes de que él pudiera negarse, desapareció en la cocina.

La oyó trastear en la habitación de al lado. Miró a su alrededor y se percató de que hacía años que no visitaba a los Bonhoff y, sin embargo, todo seguía tal como lo recordaba. Vio la foto familiar encima de la cómoda. Debía de ser de hacía unos dos años y mostraba una familia feliz que ni se imaginaba las catástrofes que se les avecinaban.

Menos mal, pensó, que desconocemos lo que se nos viene encima. Ya nos enteraremos a tiempo. El misterioso día X que tarde o temprano nos llega a todos. Y eso que no está marcado en ningún calendario. El mérito está en usar el tiempo que nos queda de la mejor manera posible. ¿Y él? ¿Y su propia existencia? ¿Había aprovechado bien su tiempo con Hanna? ¿Había estado allí cuando lo había necesitado? Durante todas aquellas semanas esas preguntas le habían atormentado incesantemente. Y desconocía las respuestas. ¿O acaso sí sabía la verdad, pero era demasiado cobarde como para admitirla y vivir con sus consecuencias?

Heike Bonhoff regresó de la cocina. Traía una bandeja con dos tazas de café, azúcar, leche y unas galletas. La dejó en la mesa del comedor.

—Ven, siéntate. Lo tomas solo, ¿verdad?

—¿Aún te acuerdas? —Le sorprendió su memoria. Él ni siquiera recordaba si en alguna ocasión habían tomado café juntos, por no hablar de si ella lo tomaba con azúcar o con leche o con ambos.

—Hay cosas que no se olvidan por mucho tiempo que pase. —Se sirvió dos de azúcar y un chorrito de leche. Luego lo miró—. Gracias por haberte acercado.

—Yo… yo no estaba seguro.

Ella lo miró sin entender.

—Si querrías verme. Quiero decir, Götz y yo… últimamente…

—Lo sé. Me lo contó. Y entendía tus críticas. Le llevó mucho tiempo entender cómo eras capaz de gestionar lo de Hanna. Él creía que te resbalaba todo. Como agua sobre teflón. Pero tras vuestra última conversación cambió mucho su opinión al respecto. Quería que vuestra relación volviera a ser como antes. Luchaba muy duro para volver al buen camino.

Karre asintió. No supo qué decir. Sacó el crucifijo de oro del bolsillo y lo colocó en la mesa, al lado de la taza de café.

—¿Este camino?

Ahora asintió ella.

—En estos meses pasados acudió mucho a la iglesia. No a misa. Solo a la iglesia. Decía que si encendía una vela y hablaba consigo mismo, recuperaba las fuerzas que le faltaban.

—Sé a lo que se refiere. Viktoria sale a correr, yo por mi parte me tumbo en el sofá y escucho música. Cada uno tenemos que dar con nuestra propia manera de recargar las pilas y hacer las paces con nosotros mismos.

—¿Cómo está Viktoria?

—Está bien.

—¿De verdad?

—Sí. Tuvo una suerte increíble. No como Götz.

—¿Sabes cómo murió? Quiero decir: ¿Sufrió?

Sin pensarlo, Karre negó con la cabeza.

—Fue todo muy rápido.

—¿Pudo haberlo…?

—¿Haberlo evitado? —la interrumpió—. No. No hubiese tenido oportunidad para ello. Pero te prometo que vamos a cazar a ese cerdo cobarde y vamos a acabar con él. Y da igual que se esconda en el último rincón del mundo. Levantaremos piedra por piedra hasta sacarlo a la luz del día.

—Prométeme que vais a andar con cuidado. No quiero que le pase nada a nadie más.

—No te preocupes. Tendremos cuidado. —Sus propias palabras, dada la situación, le sonaron completamente irónicas, pero ¿qué otra cosa iba a decirle?

—Creo que el entierro será la semana que viene. Depende de cuándo nos devuelvan su cuerpo.

—Allí estaremos. —Tomó un trago de café—. ¿Y tú? ¿Te las arreglarás?

—¿La verdad? No lo sé. De momento no tengo ni idea de lo que va a pasar ahora. Y si no aparece un corazón para el trasplante de Isabell y si también se muere… entonces sí que no sé cómo podré seguir adelante.

—¡Oye, eso ni lo pienses! —Puso su mano sobre la de ella y notó lo fría que estaba y cómo temblaba.

—Resulta fácil decirlo. —Durante toda la conversación había mantenido la entereza, pero llegados a esto punto no pudo controlarse por más tiempo—. Karre —gimió—. Gracias por haber venido, pero ahora preferiría estar sola.

Se levantaron y juntos fueron hasta la puerta. Antes de salir, Karre la abrazó.

—Si necesitas algo, llámanos. A la hora que sea.

Ella lo miró. Las lágrimas le resbalaban por las mejillas.

—Gracias. A todos. Lo tendré en cuenta. ¿Nos vemos en el entierro?

—Prometido.

Tras cerrarse la puerta, Karre permaneció un buen rato inmóvil mirando el cielo despejado. Un avión que pasaba volando arrancó un destello plateado a la luz del sol, pareciendo un ovni, y dejó un rastro blanco de condensación. Un pájaro sentado en la acacia redondeada del jardín al otro lado de la calle trinaba. El hombre del tiempo había dicho que sería un día bonito.

El sexto sentido de Karre le advirtió de todo lo contrario.

Viktoria y Karim fueron los primeros en llegar a la oficina de Jefatura y comenzaron el día con una taza de café fuerte. Después de contarle Viktoria con todos los detalles los acontecimientos del día anterior y haberle dicho Karim repetidas veces lo que opinaba sobre su regreso a la oficina a pesar de las lesiones, habían permanecido en silencio tomando el café. Ensimismados los dos, cada uno trataba de espantar sus propios demonios a su manera.

Viktoria, con lágrimas en los ojos, estaba mirando fijamente el contenido negro de su taza cuando sonó el teléfono de su escritorio. Tras dudar un poco, descolgó y contestó.

—¿Señora von Fürstenfeld? —La voz de la mujer denotaba inseguridad.

—Sí. ¿Con quién hablo?

—Soy yo. Silke Uhlig.

—Señora Uhlig. —Viktoria se recuperó de golpe y se enderezó en la silla. Luego puso el manos libres para que Karim también oyera la conversación—. ¿En qué puedo ayudarle?

—Usted… usted dijo que… pues, que podía llamar a cualquier hora.

—Sí, por supuesto. Dígame, ¿qué ha pasado?

—Se trata de Stella.

—Su hija, sí. ¿Qué le pasa?

—Estoy preocupada por ella.

Viktoria frunció el ceño y tomó un trago de café.

—¿Preocupada? Pero si está en Nueva York.

—Sí, bueno… tal vez. Ya no estoy tan segura.

Viktoria notó cómo por sus venas empezaba a volver a circular la sangre y le devolvía vida a su cuerpo anestesiado por el dolor y la pena.

—¿Que no está segura? ¿Por qué? Señora Uhlig, entiendo que…

—No, no entiende. Stella se fue hace dos días. Mejor dicho, tendría que haberse ido. Pero desde entonces no me ha llamado para decirme que ha llegado. Eso no es típico de ella.

—¿Ha intentado llamarla usted a ella?

—¿Y usted qué cree? Un montón de veces. Pero siempre salta el buzón de voz. Le he dejado mensajes, pero no me devuelve las llamadas. Y por eso he pensado que… pues, que usted podría comprobar si realmente llegó a coger el vuelo.

Viktoria miró a Karim en busca de apoyo.

Karim asintió y formó con los labios el nombre de Talkötter.

—Señora Uhlig, voy a intentar averiguar qué pasa. Tan pronto sepa algo, la llamaré. ¿Podría darme algún dato concreto del vuelo que quería coger su hija? —Tomó nota de lo que le dijo la señora Uhlig. Se ve que ya lo tenía preparado de antemano porque le dio los datos al instante.

A Viktoria le sorprendieron una vez más las casualidades de la vida: Stella Uhlig no solo había volado a los Estados Unidos el mismo día que Maximilian, sino que tenía billete para el mismo vuelo. Sin embargo, quedaba por ver si había llegado a cogerlo.

CUARENTA Y DOS

—¿Y te dio la llave así sin más? —quiso saber Karim mientras Viktoria abría la puerta del piso de Stella Uhlig con la llave que su madre le había dado poco antes.

—Quería estar presente cuando entrásemos, claro está, pero he podido convencerla, que tenía que dejarnos hacer nuestro trabajo.

—Así que Stella Uhlig no llegó a coger ese vuelo —actualizó Karre.

—No. El instinto de madre no falló.

—Sí, contra eso no puede ni el mejor de los investigadores.

Talkötter no había tardado ni dos horas en hacerles llegar la noticia. Se había puesto en contacto con la aerolínea y tras identificarse, la señora al aparato le confirmó que ningún pasajero con el nombre de Stella Uhlig había embarcado en el vuelo Düsseldorf-Nueva York.

—De momento no hay nada anormal. —Viktoria no tenía muy claro con qué se encontrarían, pero el hecho de que a primera vista daba la impresión de que en el piso de Stella Uhlig no se había tocado nada, la tranquilizó en la misma medida que la preocupó. ¿Había salido la joven tranquilamente para coger el vuelo a Nueva York? ¿Por qué no lo había cogido? ¿Qué había ocurrido durante el trayecto entre el piso y el aeropuerto?

—A ver si encontráis un ordenador o un portátil —les gritó a Karre y a Karim mientras se ponía los guantes de látex—. Se ve que en casa de Kim Seibold y Tobias Weishaupt no encontraron ningún ordenador. Me gustaría saber si aquí pasa lo mismo.

—El portátil pudo habérselo llevado —intervino Karim.

—Cierto, pero Vicky tiene razón. Al menos deberíamos comprobar si encontramos algo.

Viktoria entró en la sala de estar. Tampoco aquí le llamó nada la atención. Todo estaba impecable. Daba la impresión de que antes de viajar, Stella había hecho una limpieza a fondo, cosa que Viktoria entendía bien porque no había nada que odiase más que volver de viaje y encontrarse con la casa desordenada.

—¡Vicky! —la llamó Karre desde el otro extremo del piso. Parecía que él y Karim estaban o bien en la cocina o bien en el dormitorio—. Ve, por favor, al cuarto de baño y mira si encuentras algún cabello que podamos mandarle a Jo para que lo analice.

—No hay problema. Pero ¿con qué quieres que lo compare?

—Tengo algo rondándome la cabeza, pero déjame a mí de momento.

—Vale, a ver qué puedo hacer. —Volvió al pasillo y de ahí entró en el baño. Era pequeño pero bonito. En las repisas encima de la bañera había velas y una colorida colección de lociones de baño, champús y acondicionadores. En una estantería de cristal debajo del espejo había unos veinte frascos de perfume uno al lado del otro. Los utensilios necesarios para el uso cotidiano, como el cepillo de dientes o el del pelo, faltaban.

Viktoria abrió un cubo de basura que había al lado del lavabo. Era un cubo pequeño de acero inoxidable que se abría al pisar un pedal, pero el mecanismo estaba estropeado. Maldijo por lo bajo tras abrirlo con la mano y ver que Stella lo había vaciado antes de marcharse.

En un cajón del armario del lavabo dio por fin con algo. Abrió una lata de metal llena de gomas y pinzas para el pelo. Recogió algunos cabellos y los metió en la bolsa de pruebas de polietileno.

Cuando estaba a punto de salir del baño y volver al salón, se fijó en algo que estaba en la estantería debajo del espejo, medio escondido tras un frasco rosa con el rótulo de «Pure Woman». Notó cómo se le aceleró el pulso. Trató de encajar en el contexto general lo que estaba viendo y dar con una explicación inofensiva. No lo logró. Acabó por introducir su hallazgo en otra bolsa de pruebas y hacerlo desaparecer en el bolsillo de la chaqueta.

Una vez de vuelta en el salón, se dejó caer en el sofá. Necesitaba unos breves ejercicios de respiraciones profundas antes de continuar. Mientras seguía sentada, se fijó en una estantería que contenía unos cuantos libros. Daba igual que estuviese trabajando o no, siempre la intrigaba comprobar qué leía la gente. Una estantería con libros decía mucho más de una persona que gran parte de los demás elementos decorativos. Solo era cuestión de tomarse un poco de tiempo para entender qué revelaba el gusto literario de la persona en cuestión. Sobre sus gustos, preferencias y su carácter en general.

En el caso de Stella predominaba la literatura especializada en derecho. Si comparaba los estantes, la proporción con respecto a la literatura de ficción era de seis a uno. Además de textos jurídicos, compilaciones de leyes, interpretaciones, literatura comparativa y de referencia, había varios tomos del Anuario de la historia jurídica y numerosos libros sobre el tema de derecho financiero y fiscal. En el único estante que no contenía literatura jurídica estaban los clásicos de la literatura y un puñado de novelas policíacas.

Sus ojos quedaron prendados del lomo de un libro cuyo cuero artificial no mostraba ninguna inscripción. Se levantó, se acercó a la estantería y sacó el libro. Le sorprendió encontrar en el piso de una joven el clásico álbum de fotos dado que hoy en día casi todo se guardaba en discos duros o en la Nube. Como mucho había un álbum de fotos impreso. Volvió a sentarse en el sofá con el álbum y lo abrió. No le sorprendió el aspecto de las hojas. Debía de tener como mínimo veinte años. Seguramente era un álbum confeccionado por la madre de Stella con fotos de la infancia de su hija y que luego le había regalado siendo esta ya mayor. Viktoria tenía uno parecido, un álbum que abarcaba su vida desde sus primeros días hasta el bachillerato.

Lo que le llamó la atención fue que ya en la primera hoja faltaba una foto. A juzgar por el pegamento en el borde, la habían arrancado. Viktoria fue pasando con cuidado las hojas. A cada página le seguía una hoja fina de papel cebolla que evitaba que se pegasen las fotos.

Las imágenes reflejaban la infancia de Stella: desde bebé pasando por el preescolar hasta llegar al colegio. Cumpleaños, visitas al zoo. Hasta ahí todo normal. Lo que estaba viendo eran las fotografías típicas de la niñez. Pero había algo que no encajaba.

—¡Karre, Karim! ¡Venid! ¡Creo que tengo algo!

Los dos compañeros entraron y se sentaron a ambos lados de Viktoria.

—¿Qué es eso? ¿Un álbum de fotos? —preguntó Karim.

—Sí. En sí, nada del otro mundo. Pero mirad. —Fue pasando las hojas.

—Pero si es… Tenía entendido que Silke había criado sola a Stella. Pero estas son fotos con…

—Con su padre. Exacto. —Viktoria terminó la frase de Karim—. El hombre de las fotos no es otro que Oliver Redmann. El padre biológico de Stella.

—Pero si Silke Uhlig dijo que…

—… que Stella no supo nada de su padre hasta que este desapareció hace tres años. —Karre se frotó pensativo la barbilla—. Puede que no nos contara toda la verdad o que Stella no supiera que el hombre que estaba con su madre era su padre. Puede que durante todos esos años para ella solo fuera un amigo de la madre.

—El caso es que el bueno del señor Redmann llevó una doble vida hasta que desapareció. ¿Estaría Monika Redmann al tanto? ¿Sabe más de lo que nos ha contado? Y mirad esto. —Viktoria volvió a la hoja donde faltaba una foto—. Creo que no cuesta imaginarse qué había aquí.

—¿La foto de París que hemos encontrado en la habitación de Martin Redmann?

—¡Bingo!

—Pasa todas las hojas hasta el final, por favor. Puede que surja algo más.

Viktoria hizo lo que le pidió su jefe. Se detuvo en la última página y quedó mirando con ojos muy abiertos lo que había entre la última hoja y la tapa del libro: una pila de recortes de periódico.

—¡Vaya! —murmuró. Y dirigiéndose a Karre dijo—. Pero ¿cómo hemos podido ser tan idiotas?

CUARENTA Y TRES

—A ver, una vez más: ¿Se ha molestado alguien en averiguar en qué empresa trabajaba Oliver Redmann hasta el momento de su desaparición? —Era la tercera vez que Karre hacía la misma pregunta. Movía de un lado a otro los recortes de periódico que habían traído de la vivienda de Stella Uhlig, como si fueran las piezas de un puzle. Eran artículos que abarcaban desde la desaparición de Oliver Redmann hasta la declaración oficial de su fallecimiento. Y artículos sobre la misteriosa muerte accidental de Sandra, la exmujer de Karre, que también había trabajado para Engelhardt y Asociados.

—No —contestó Karim. También él estaba repitiéndose—. Hasta ahora no había motivo para suponer que la desaparición de Redmann tuviera que ver con nuestro caso y mucho menos con el accidente de Sandra. Y si fueses justo contigo mismo en lo que a eso se refiere, te darías cuenta. No había nada que indicara que los acontecimientos de estos días de atrás estuvieran relacionados con el bufete de los suegros de Vicky.

—Todavía no son mis suegros —aclaró molesta la comisaria.

—Da igual. Que existía una relación solo lo hemos descubierto gracias a los recortes de periódico del piso de Stella Uhlig.

—A eso me refiero. Ella lo sabía. Nosotros, no.

—¡Ya está bien! —lo amonestó un Karim enfadado—. Ella se enteró porque estaba investigando la desaparición de su padre y tuvo que descubrir que su padre no fue el único relacionado con el bufete que desapareció de manera sospechosa.

—Si ni siquiera está claro que todo esto no sea más que mera casualidad. Quiero decir, a lo mejor ni siquiera hay relación alguna con Engelhardt & Socios. —El intento de Viktoria de llevar la discusión hacia otro terreno resultó poco entusiasta y flojo.

—Si hasta podría darte la razón si no hubiésemos encontrado esto. —Tiró una copia del contrato laboral de Stella Uhlig sobre la mesa—. Tampoco hubo nadie que se tomase las molestias de informarse al respecto después de que la madre nos hubiese contado que no tenía ni idea de para qué empresa trabajaba su hija. La que supuestamente no sabía que la hija trabajaba en la misma empresa en la que ya había estado trabajando su padre antes de desaparecer. O la que no quería saberlo. Pero, Vicky, con este panorama hasta tú tienes que reconocer que esto no parece para nada casualidad. Mira que lo siento, pero estoy más convencido que nunca de que en ese lugar hay algo que apesta. Y voy a descubrir qué es. ¿Queréis oír mi hipótesis?

—Me temo que no nos va a quedar otra, ¿a que no? —preguntó Viktoria cosechando con ello una mirada enojada de su jefe.

—Pues no. Pero antes voy a ir a hacerle una visita a Silke Uhlig. Tengo curiosidad por saber qué nos tiene que contar al respecto. A las tres aquí.

—Y mientras tanto, ¿nosotros qué hacemos? —quiso saber Karim.

—Ni idea. Id a comer.

Viktoria miró a Karim.

—Buena idea. Tengo hambre. ¿Qué te apetece?

—Da igual. Cualquier cosa que no sean salchichas.

Karre pinchaba con el tenedor en los espaguetis aglio, mientras que Silke Uhlig lo observaba. Ella tampoco había probado su Insalata Capricciosa ni tocado su agua.

—Pensaba que quería quedar conmigo para decirme que habían encontrado a mi hija.

Había llamado a la madre de Stella a la oficina y le había pedido que quedaran para comer. Ella con su vestuario de oficina, el pelo bien peinado y un maquillaje acorde, parecía mucho mayor y seria que en su encuentro anterior.

—Lo siento, pero de momento seguimos sin saber dónde está su hija. Pero estaba usted en lo cierto en cuanto a lo del vuelo de Nueva York. No llegó a embarcar. Sin embargo, en su piso todo da la impresión de que se ha ido de viaje.

A la mujer le dio un tic en el párpado izquierdo.

—¿Y qué creen que pudo haberle pasado?

Karre negó con la cabeza.

—De momento solo podemos especular y eso no nos serviría de mucho. Sin embargo, hay otra cosa que me gustaría comentar con usted. Algo que puede tener relación directa con la desaparición de su hija.

Lo miró expectante y esta vez sí cogió el vaso de agua y se lo llevó a los labios pintados de rojo oscuro. Tras tomar un sorbo y volver a dejarlo en la mesa, Karre prosiguió.

—Nos ha mentido usted.

Ella permaneció en silencio.

—Nos ha dicho que su hija no sabía nada sobre su padre.

—Eso no es mentira. Bueno, no del todo.

Karre se imaginó qué vendría ahora.

—Hasta cumplir los dieciséis no tuvo ni idea de que Oliver era su padre biológico. Es verdad que solíamos pasar tiempo juntos, pero Oliver era más bien el novio de su mamá. Le dijimos que Oliver trabajaba en otra ciudad y que por eso no lo veíamos tan a menudo. El día que cumplió los dieciséis, Oliver y yo decidimos contarle la verdad.

—Es lo que me había imaginado. ¿Y qué pasa con su medio hermano? ¿Desde cuándo está enterada de la existencia de Martin?

—Se lo confesé después de hablar con Monika Redmann. Cuando dieron a Oliver oficialmente por muerto. Stella se enfadó muchísimo y tardamos bastante en volver a hablar con normalidad la una con la otra.

—Es comprensible. Le hizo usted mucho daño a su hija.

—¿Acaso cree que no lo sé? Pero ¿qué otra cosa podía hacer? Siempre estaba esperando que llegase el momento oportuno.

—En la vida existen cosas para las que no hay momentos oportunos. Cuanto más se espera, más se complica todo.

Silke Uhlig asintió sin decir nada.

—¿Y por qué no nos contó todo esto en nuestra primera visita? Así hubiésemos visto la relación mucho antes. ¿Por qué nos ocultó que Stella conocía a su padre? —Evitó echarle en cara que a raíz de su comportamiento podría en parte ser responsable también de la desaparición de Stella.

—Para ser sincera, no lo sé. Por alguna razón inexplicable pensé que era lo mejor para todos. ¿No dicen que no se debe hablar mal de los muertos? Si se lo hubiese contado, habría salido a la luz la doble vida de Oliver.

—Por cierto, ¿cómo llevó esa doble vida sin que llegara a enterarse su esposa?

—¿Acaso no se lo imagina? —La mujer sonrió, aunque con tristeza—. Horas extra, viajes de negocio, citas con clientes. Hay muchas formas de estar en un sitio sin realmente estar en él. Y su esposa tampoco solía tomarse la molestia de preguntar. Y por eso pudimos pasar tanto tiempo juntos.

—Es decir, durante todos esos años usted le importó mucho.

—Eso tendría que preguntárselo a él, pero yo es la impresión que tengo. Y a Stella la adoraba. Estaba loco por ella.

Karre creyó saber cómo se sentía Redmann porque con los sentimientos de un padre por su hija estaba familiarizado.

—Nos dijo que él nunca la había apoyado económicamente.

Ella miró hacia a mesa de al lado donde un camarero le estaba sirviendo macarrones a dos jóvenes, seguramente compañeros de trabajo, o tal vez una pareja en una especie de etapa intermedia.

—De vez en cuando nos daba algo.

—¿De vez en cuando?

Ella bajó la mirada.

—Bueno, con cierta regularidad.

—¿En efectivo?

—Sí. No debía enterarse nadie. Todos los meses me daba un sobre con dinero.

—¿Cuánto?

—¿Ese dato es relevante para la investigación?

Karre negó con la cabeza.

—Probablemente, no. Pero sabe que…

Ella hizo un gesto con la mano y lo interrumpió.

—Claro. ¿Es por eso por lo que ha venido?

—No. A mí me interesa encontrar a su hija. Y al asesino de esos dos inocentes. Usted no dimitió como nos contó, ¿a que no?

—¿Por qué?

—Ninguna mujer embarazada dimite para proteger a su jefe. ¿Fue Redmann quien le pidió que dejara el bufete? ¿Fue él quien le consiguió un empleo nuevo? ¿Para que no se convirtiera usted en un obstáculo en el ascenso profesional de él? Quiero decir, él estaba casado. ¿Un hijo ilegítimo con la secretaria? No quiero herir sus sentimientos, pero me imagino que Oliver Redmann, futuro socio, sabía que usted no podía seguir en su puesto.

Silke Uhlig se secó una lágrima. Con cuidado para no estropear el maquillaje.

—Justo eso. Me consiguió un nuevo empleo. Me aseguró que no tenía nada que ver con nosotros, pero que para su carrera era inevitable. Lo entendí y acepté el otro trabajo. Era un buen paso a dar. También para mí. Y como ya sabe, Oliver mantuvo su palabra. Siempre estuvo ahí para nosotras.

—Bueno, no del todo. Porque al fin y al cabo no hay que olvidarse de Monika ni de Martin.

—Supongo que ese es el precio que tuve que pagar por una vida con Oliver. Siempre la número dos, la otra. Pero, lo dicho, no me arrepentí, en ningún momento, y Stella tuvo una buena infancia. Y sigue recibiendo una buena educación. Incluso tras el fallecimiento de Oliver. Había hecho un seguro de vida a su nombre. Sin que lo supiera Monika, claro.

—Y también sabrá hasta qué punto han estado en contacto su hija y Martin Redmann.

—No. Lo desconozco. Stella nunca habló conmigo sobre eso. Pero, por otro lado, ¿cómo, si no, iba a conseguir Martin esa foto?

—Conoce su procedencia, ¿verdad?

—Es del álbum que le regalé a Stella. Me imagino que lo habrán encontrado en su sala de estar.

—Junto con otras cosas muy llamativas.

La mirada de la mujer reflejó que no entendía a qué se estaba refiriendo Karre. A Karre le pareció sincera.

En vez de contestar a la pregunta no formulada, fue él quien le hizo una pregunta a ella.

—¿Dónde trabaja su hija? Porque no le compro que no lo sepa.

—Me dijo que trabajaba en un bufete muy importante. Y creo que cuando se lo pregunté incluso me dijo el nombre, pero no me sonó de nada. Me pareció inventado.

—¿Le hubiese puesto alguna traba si ella le hubiese comentado que trabaja en el mismo bufete del que su padre era socio?

—¿Por qué iba a hacerlo si es un bufete de renombre?

Karre la observó. O bien era una mentirosa jodidamente buena o bien no tenía ni la más remota idea.

—Tal vez por miedo a que a su hija le pasase lo mismo que a las personas sobre las que ha estado recopilando información.

—¿Que ha hecho qué? —Silke Uhlig se atragantó con el agua y empezó a toser. Tras recuperarse preguntó—: ¿No creerán ustedes que el bufete tiene algo que ver con la desaparición de Oliver? ¿O a qué otras personas se refiere? ¿Acaso hay algo que deba saber?

Karre le explicó su teoría sobre la relación entre Stella y Martin y el plan de estos del que no sabía nada, pero del que tenía una idea bastante concreta. El nombre de Sandra solo lo mencionó de paso. Que su hija Hanna se encontraba en el coche accidentado donde había fallecido Sandra lo omitió.

Silke Uhlig lo miró entre incrédula y perpleja. De vez en cuando movía despacio la cabeza de un lado a otro, pero en ningún momento interrumpió las explicaciones del comisario jefe. Cuando le pidió a Karre que hiciera todo lo que estuviera en sus manos para encontrar a Stella, llevaba el miedo escrito en la cara. Era el miedo de una madre que teme por la vida de su única hija. Karre lo conocía por experiencia propia.

CUARENTA Y CUATRO

—Quiero ver a Stephan Engelhardt.

La recepcionista lo miró de arriba abajo con ceño fruncido. Con un movimiento ensayado recolocó las gafas en forma de media luna sin necesidad de usar las manos.

—Dr. Engelhardt tiene el día ocupado. Tiene citas que atender y no le queda tiempo para visitas espontáneas de… ¿Cómo ha dicho que se llamaba? ¿Señor…? ¿De…?

—Karrenberg. Comisario jefe de la Brigada Criminal de Essen. Por favor, dígale que se trata de una de sus empleadas. —Le mostró su identificación. Ella la estudió con una buena porción de recelo.

—¿Y de quién? —La cincuentona y su peinado cardado lo miraron con aires de aburrimiento, como contando mentalmente los visitantes que desde su llegada a la oficina aquella mañana había despachado con las mismas maneras encantadoras.

Karre supuso que serían unos cuantos, y se le vino a la cabeza la imagen de los porteros del Blue Eden. Estaba convencido de que la señora, a su manera, resultaba igual de eficiente que los dos gorilas-musculitos a la hora de despachar a visitantes pesados o no bienvenidos.

—Prefiero decírselo a él en persona.

—Voy a mirar qué puedo hacer.

—Gracias. Muy amable.

Karre la vio coger el teléfono y pulsar una tecla de marcación rápida. El uno. Cómo no. De lo que susurró al teléfono solo se enteró a medias, a pesar de la cercanía. Cuando volvió a dejar el auricular en su sitio había cambiado su expresión pétrea por una sonrisa amable.

—El señor Dr. Engelhardt le espera. Pero no dispone de mucho tiempo, así que no se explaye. Por favor, tome asiento en el salón de espera. Una empleada del señor Dr. Engelhardt vendrá a por usted.

Karre sonrió para sus adentros por el nombre que había recibido el grupo de sillones modernos de cuero negro. «Una empleada del señor Dr. Engelhardt vendrá a por usted». ¿Acaso la recepcionista no era empleada suya?

A los cinco minutos apareció una mujer con un traje negro de chaqueta y falda y zapatos de charol con tacón alto y le pidió amablemente que la siguiera. Así lo hizo Karre y se pilló a sí mismo observando la retaguardia de la rubia treintañera, una retaguardia no menos atractiva que la avanzada.

—El señor Dr. Engelhardt le espera en la sala de juntas «Unión de aduanas» —dijo después de salir del ascensor en la tercera y, por lo tanto, última planta del edificio. Los tacones marcaban el ritmo sobre el suelo de mármol blanco.

Karre apartó a regañadientes los ojos de sus pantorrillas para fijarse en los cuadros que colgaban en las paredes a ambos lados del pasillo. Todos ellos muy modernos y, lo más probable, pecaminosamente caros, pero ninguno que Karre asociase con ningún pintor famoso.

Se detuvieron delante de una puerta lacada en negro y que llegaba hasta el techo. La rubia le sonrió, llamó a la puerta tres veces y abrió.

—Señor Dr. Engelhardt, el señor Karrenberg.

—Muchas gracias. ¿Sería tan amable de traernos dos tazas de café y dos botellines de agua? —Se acercó a Karre y le estrechó la mano—. Porque seguro que tomara algo, ¿no?

Fue un apretón de manos fuerte y confirmaba lo que transmitía su aspecto físico. El hombre que Karre tenía enfrente era un exitoso millonario que se había creado a sí mismo a partir de la nada. Un hombre que no carecía ni de carisma ni de autoconfianza.

Era aproximadamente de la misma altura que Karre. Iba vestido con un estilo impecable y, al subírsele una manga sujeta con un gemelo, Karre no pudo evitar fijarse en el reloj que llevaba y que seguramente valdría lo mismo que su coche oficial.

Y fue así como conoció al futuro suegro de su compañera Viktoria von Fürstenfeld: Dr. Jur. Stephan Engelhardt.

—Gracias. Aceptaría encantado un café.

Engelhardt señaló con la cabeza hacia un grupo de asientos. Cuatro sillas —una moderna y muy conseguida combinación de cuero marrón oscuro y acero con la soldadura bien visible— rodeaban una mesa redonda de cristal. El Factory Style del mobiliario de la habitación encajaba, a pesar de su exclusividad, con la imagen obrera de la Cuenca del Ruhr. Las obras de arte omnipresentes en las que Engelhardt debía haber gastado una fortuna, si se tomaba como listón el salario medio de una persona normal y corriente, ya no lo hacían tanto.

A sus espaldas se abrió la puerta para dejar paso a la rubia de las pantorrillas firmes. Traía una bandeja con el café y el agua. Dado que la sala de conferencias estaba provista de una mullida alfombra, en esta ocasión sus tacones no emitieron ruido alguno. Silenciosa y ágil como una gata se acercó a la mesa. Tras dejar las tazas y los vasos, les dedicó una sonrisa profesional y amable, primero a su jefe y luego a Karre, y se marchó igual de silenciosa como había llegado.

—Muy bien —arrancó Engelhardt la conversación al quedarse de nuevo solos—. ¿Qué le ha traído hasta aquí?

Karre calculó que el hombre que tenía enfrente y que lo estaba evaluando con mirada fija tendría unos sesenta y pocos años, sin embargo, su aspecto no reflejaba el más mínimo cansancio. Al contrario, parecía muy despierto y ser, gracias a décadas de experiencia profesional y personal, un viejo zorro con muchas horas de vuelo. Y estaba alerta. Ante lo que estaba por llegar. Ante lo que había llevado a aquel investigador hasta allí.

—Quiero hablar con usted sobre Stella Uhlig. —Karre dio el nombre como de paso. La intención era ver la reacción de Engelhardt.

Que el nombre no le era desconocido fue evidente por la reacción espontánea de sus músculos faciales. Se contrajeron alrededor de los ojos oscuros y la zona de la boca se torció ligeramente, de forma apenas perceptible. La cuestión ahora era cómo manejaría la situación. Lo primero que hizo fue recostarse y no decir nada.

Transcurridos unos instantes, Karre sacó una tarjeta suya del bolsillo interior de la chaqueta y la deslizó por la superficie de la mesa hacia él. Engelhardt la cogió y la leyó. O al menos fue la impresión que dio. Luego la guardó en el bolsillo de la pechera de la camisa.

—¿Me equivoco al creer que es usted el superior de mi estimadísima nuera Viktoria von Fürstenfeld? —Se notaba que estaba acostumbrado a ser él quien hiciera las preguntas.

—Por lo que sé todavía no es su nuera. Pero para contestar a su pregunta: sí. Viktoria está en mi equipo. Y le aseguro que nosotros no la estimamos menos de lo que usted dice estimarla.

Engelhardt sonrió.

—Me imagino. Es una pena que malgaste ese potencial enorme que tiene realizando trabajos policiales. Viktoria hubiese sido una jurista magnífica.

—Diría que ella no comparte en absoluto esa opinión de estar malgastando nada. Yo, por cierto, tampoco. Sabe, Dr. Engelhardt, perseguimos asesinos y criminales. Y por norma también damos con ellos y los metemos entre rejas. —Observó el rostro de Engelhardt. Esta vez no reflejó el más mínimo movimiento. Cara de póquer. Sin embargo, Karre percibió que los engranajes en su cerebro estaban girando a gran velocidad.

—Permítame una pregunta. —La voz de Engelhardt sonó expresamente tranquila—. Seguramente a usted le suene a polémica, pero, esos criminales a los que les cuesta tanto llevar a juicio, pero que al final sí acaban siendo declarados culpables, ¿cuánto tiempo pasan luego en la cárcel? Pongamos un violador, por ejemplo, que ha sido tan generoso como para dejar con vida a su víctima. ¿Conoce la pena media por tal delito? Dado que lo mío es ante todo el derecho fiscal, estará usted más al tanto que yo, pero se lo diré de todos modos: la media es una condena de tres años y medio, sin embargo, la gran mayoría de sus víctimas sufrirán el resto de sus vidas. O la pedofilia. La media es de menos de un año de cárcel para un pedófilo. Y eso en los pocos casos en los que un juez establece una condena carcelaria.

»Y ahora dígame que no estamos malgastando los recursos. Es cierto: pillan ustedes al criminal, pero no sirve de nada. No es más que un trabajo de Sísifo. Y lo sabe tan bien como yo. Se pasan la vida empujando piedras cuesta arriba, solo para, una vez arriba, tener que mirar cómo alguien vuelve a tirarlas cuesta abajo.

Karre, que no podía negar los argumentos de Engelhardt, empezó a enfadarse. Aun a sabiendas de que el objetivo del otro era provocarle, entró al trapo.

—¿Acaso no lo hacemos todos de una u otra manera? Nosotros no somos jueces y no es responsabilidad nuestra juzgar la medida del castigo. Nuestra tarea es dar con los criminales. Y eso le sirve de mucho más a la sociedad que ayudar al más rico de los ricos a ahorrar impuestos.

—¿Pretende insinuar algo? ¿Tal vez que aquí ayudamos a nuestros clientes a hacer algo no del todo legal?

—No seré yo quien juzgue si con respecto a ello existe legalidad o no. El jurista es usted y sabe mejor que yo a qué párrafos hay que darles las vueltas correspondientes para conseguirles a sus clientes un escape fiscal, supongo que legal. Pero, incluso siendo legal, moralmente no tiene por qué serlo. Para nada.

Engelhardt soltó una carcajada seca.

—No me venga con esas. La moralidad. No me diga que nunca ha hecho alguna que otra trampilla en su declaración de la renta. ¿Nunca ha indicado algún kilómetro de más para las dietas? ¿Nunca ha entregado la factura de un restaurante para las dietas cuando en realidad había sido la comida de una cita romántica? ¿Por qué piensa que, solo porque en el caso de los ricos estemos hablando de sumas más elevadas, aquello que hace usted es menos reprochable? Pero bueno. Dejémoslo. Creo que nunca nos pondremos de acuerdo en lo que a este asunto se refiere.

Sin ningún preaviso ni introducción alguna, cambió de tema.

—Por cierto, ¿dónde está Viktoria? No parece típico de ella escurrir el bulto.

—En cuanto a eso puedo tranquilizarle. No ha escurrido el bulto. Para decir la verdad, ni siquiera sabe que he venido.

—Vaya, vaya. —Cogió la taza de café, tomó un trago y volvió a dejarla en el platillo—. Debería beberlo antes de que se enfríe. Franziska prepara un café excelente, pero hay que beberlo mientras esté caliente. —Hizo un gesto con la cabeza en dirección a la taza intacta de Karre.

«Franziska», pensó Karre. Debía de ser la joven de las pantorrillas musculosas. Tomó un trago, más por complacer a Engelhardt que porque le apeteciera. Pero tuvo que reconocer que el café estaba muy bueno. Hubiese podido competir con el Corinna. Karre se preguntó involuntariamente si habría otros talentos con los que Franziska sabría impresionar a su jefe. Aparte de con saber hacer café.

—Me impresiona el hecho de que proteja a sus colaboradores. Es un gesto que escasea hoy en día.

—Para ser sincero no considero que Viktoria necesite de ninguna protección.

—Permítame que lo formule de esta manera: es usted consciente de que esta visita suya para mí resulta un conflicto de intereses. Al fin y al cabo, está usted investigando en contra de la futura familia política de su colaboradora. No me cuesta mucho imaginarme que sus superiores no estarían precisamente entusiasmados si ella llegase a formar parte de dicha investigación.

—Y ¿de dónde saca que estemos investigando en su contra? No recuerdo haber dicho nada semejante.

—Sí, así es, retomemos el hilo entonces. Por supuesto que conozco a la señorita Uhlig. Al fin y al cabo, trabaja para nosotros.

—¿Sabe dónde se encuentra en estos momentos?

—Puedo decirle dónde debería encontrarse según su cometido actual. Sin embargo, parece no ser el caso, pero me imagino que eso ya lo sabe. Si no, no estaríamos aquí.

—No embarcó en el vuelo a Nueva York. —Karre tomó otro trago del maravilloso café de Franziska.

Engelhardt alzó las cejas.

—¿Eso es todo? Dígame algo que no sepa. ¿Qué ha averiguado con respecto al paradero de mi empleada? Parto de la base de que al menos creen haber averiguado algo. Es por eso por lo que ha venido, ¿no?

—Sabemos que inició el viaje tal como había planeado. En su vivienda no había documentación tipo billetes de avión o pasaporte. Como tampoco maletas. Tampoco hay indicios de que hayan forzado la puerta. A partir de ahí me temo que se pierde la pista.

—No es mucho.

—No, pero de momento no sabemos nada más. Por cierto, ¿quién le ha informado de que la señorita Uhlig no llegó a Nueva York?

—Tenía que tomar el vuelo con mi hijo. Antes de tomar el avión me comunicó que la señorita Uhlig no había aparecido en el aeropuerto; habían acordado reunirse allí. Intentó llamarla, pero no consiguió contactar con ella. Lo cierto es que partí de la base de que se había quedado dormida y que tarde o temprano se pondría en contacto con nosotros. Muy avergonzada, claro.

—Pero no ocurrió así.

—No.

—¿Y a usted no se le pasó por la cabeza denunciar su desaparición?

Engelhardt miró a Karre sorprendido.

—¿En serio? ¿Solo porque una mujer adulta no aparece a la hora establecida en el aeropuerto? ¿Qué cree que hubiesen dicho los compañeros de usted si les hubiese descrito los hechos?

Muy a pesar de Karre, este sabía que Engelhardt estaba en lo cierto. En un caso así nunca hubiesen hecho nada. Sin embargo, Stella Uhlig llevaba desaparecida más de veinticuatro horas.

—Y cuando al día siguiente tampoco vino a trabajar, ¿tampoco le sorprendió?

—Pues sí. No la tenía por ese tipo de persona.

—Pero siguió sin hacer nada.

—Efectivamente, no hice nada. Y quizás se me pueda echar en cara, pero, sabe, no estoy dentro de la cabeza de los demás. Y aunque no le guste oírlo, tengo mejores cosas que hacer que preocuparme de si alguien viene a trabajar o no. Existe un sinfín de razones.

Aquella declaración no hizo que a Karre Engelhardt le resultara más simpático, pero al menos le pareció sincero.

—¿Qué cometidos tiene Stella Uhlig en su empresa? ¿Para qué la contrataron?

—Entró como asesora en prácticas, es decir, colabora con un empleado experimentado para un cliente concreto. El sénior del tándem es quien lleva la responsabilidad principal.

—¿Y con quién colaboraba Stella Uhlig? ¿Con su hijo? Al fin y al cabo, la idea era que viajasen juntos a Nueva York. Por cierto, parece que su nuera no estaba al tanto.

Engelhardt quedó observando a Karre. Estaba al acecho. Esperaba. Como un depredador que escondido tras unos arbustos observa a su próxima víctima junto al abrevadero.

—Sí —dijo muy despacio—. Con mi hijo. Pero ni se atreva a montarse ninguna película salvaje ni a meterle a Viktoria la mosca detrás de la oreja.

—¿Qué mosca?

—Sabe muy bien a qué me refiero. Stella Uhlig es empleada nuestra. Nadie sabe dónde está. Es posible que le haya pasado algo. Pero nosotros no tenemos nada que ver y, tenga las preguntas que tenga al respecto, no será aquí donde encuentre sus respuestas.

—Eso está por ver. —Karre se levantó y le tendió la mano a Engelhardt.

—Le acompañaré hasta la puerta. Qué menos. —Volvió a sonreír—. Franziska le acompañará luego hasta abajo y de allí a la salida, si no le importa.

Al llegar a la puerta de la oficina y con la mano en el pomo, Engelhardt se detuvo de repente.

—Señor Karrenberg, por cierto, siento mucho lo de su exesposa y lo de su hija.

Karre quedó petrificado. Había saltado la liebre. Durante toda la conversación se había preguntado si Engelhardt sabía que estaba sentado frente al exmarido de su antigua empleada. Y si era consciente de que Karre estaba al tanto del lío que había mantenido durante varios años Sandra con su antiguo jefe.

—Su muerte fue una gran pérdida. Para todos nosotros.

—El día de su fallecimiento ya no trabajaba con usted. Había dimitido e iba camino de Hamburgo. —El termómetro en la sala de reuniones bajó drásticamente, el ambiente se enfrió de manera notable y Karre tuvo la sensación de que las paredes se movían lentamente hacia él con la intención de aplastarlo.

—Aun así: Sandra era una excelente abogada y un ser maravilloso.

«Y para ti, seguro que, además, en ese orden», pensó Karre.

—¿Cómo está su hija?

—Mal. Está en coma —fue la breve respuesta de Karre. Quería finiquitar cuanto antes el tema de Sandra y Hanna con aquel hombre.

—Lo siento. Un terrible y trágico accidente.

—Señor Dr. Engelhardt, tengo que irme. Muchas gracias por haberme dedicado parte de su tiempo.

Engelhardt le estrechó la mano y lo miró fijamente a los ojos.

—Hasta la próxima, señor Karrenberg.

—Sí, seguramente habrá una próxima.

CUARENTA Y CINCO

Karre observó los rostros tensos de Karim y Viktoria, quienes a las tres en punto habían acudido a la reunión en Jefatura.

Karim había aprovechado el tiempo después de comer para guardar cosas en las cajas de mudanza. En el centro de la habitación se había formado una pirámide de casi dos metros. Viktoria había ido a casa a descansar un poco. Si por su jefe hubiese sido, no hubiese vuelto.

—Habéis adelantado un montón de trabajo para el traslado.

Agradecido miró al grupo de los supervivientes, aunque sus pensamientos se centraron en su antiguo jefe y mentor, Willi Hellmann, en Corinna Müller y, por supuesto, en Götz Bonhoff. Si su equipo seguía reduciéndose a ese ritmo, tendría que plantearse disolverlo del todo.

—Había que empezar. Al fin y al cabo, estamos ya de prestado aquí en nuestra antigua oficina. Hay que ver lo emocionado que estoy por meterme en la barraca. Ni os lo imagináis. —Acompañó sus palabras de una sonrisa sarcástica.

—Calla, calla —le concedió Viktoria—. Ya solo de pensar en aquel tugurio apestoso, me entran náuseas. Y eso que esto ya tiene lo suyo. Lo que nos muestra una vez más que las cosas siempre pueden ir a peor.

—Bueno, ¿alguna novedad? ¿Aparte de haber invitado a comer a Silke Uhlig mientras que Vicky y yo nos hemos tenido que conformar, una vez más por cierto, con comida basura?

—He hablado con Silke Uhlig, sí. Y lo que he sacado en limpio de la conversación ha sido que nos mintió. Al contrario de lo que nos contó al principio, Oliver Redmann estaba al tanto de la existencia de su hija. Y, por otro lado, el día en el que cumplió los dieciséis, Stella supo de su padre. Es decir, bien podría tener un interés personal en averiguar y aclarar las circunstancias de su desaparición, o en el peor de los casos de su muerte.

»Además, esto, asociado a su relación con Martin Redmann, le confiere al asunto una perspectiva completamente nueva. Mi hipótesis es que ambos se aliaron para intentar averiguar más datos sobre la muerte de su padre. Por esa razón trató Stella de conseguir un empleo como jurista en el bufete Engelhardt y Asociados. Gracias a su puesto allí, tenía acceso a información que de otra manera le hubiera sido vedada. Recordad la nota que encontramos en la casa de Monika Redmann: «Último aviso».

»A raíz de ese mensaje, sin duda dirigido a Martin, parto de la base de que no ha sido él quien la ha secuestrado. Más bien creo que el chico decidió desaparecer por motu propio. Se ve que los descubrieron. Martin se dio cuenta y se esfumó. A dónde, todavía no lo sabemos. Le perdemos la pista después de visitarnos en Jefatura. En cuanto a Stella, una de dos: o bien está con Martin Redmann, con lo que se están ocultando juntos, en cuyo caso Stephan Engelhardt dice la verdad cuando afirma que no sabe dónde está la chica.

—¿Has hablado con Stephan? —lo interrumpió sorprendida Viktoria—. ¿Por qué? ¿Por qué no nos has informado? Karim, ¿tú sabías algo de eso?

—No. Primera noticia.

Viktoria lo miró con ojos entornados. Karim alzó las manos en un gesto defensivo.

—No me mires así. En serio, no sabía nada.

—Karim sabía lo mismo que tú —trató de calmar Karre las aguas—. Fue una decisión tomada de un momento a otro, una acción espontánea después de hablar con Silke Uhlig. Por otro lado, no considero que hubiese sido muy inteligente llevarte conmigo, Vicky. Schumacher estaría de todo menos contento si llega a enterarse. No olvidemos que dentro de poco Engelhardt podría convertirse en tu suegro.

Viktoria cogió aire para replicar algo, pero optó por callarse. Antes quería oír qué más tenía que contarles Karre.

—Volviendo a mi teoría —prosiguió este—. Así que pudieron haberse escondido juntos y Engelhardt no sabe nada con respecto a la desaparición de Stella. O bien, y esta es la peor de las opciones, sí está involucrado en todo esto y ha descubierto que ella estaba indagando en secreto sobre él y su empresa. Martin como experto informático pudo haberla ayudado. Aunque en ese caso Engelhardt también conocería la relación entre ambos porque solo así se explicaría el asesinato de Kim Seibold y Tobias Weishaupt, cuyo objetivo era en realidad Martin Redmann. Oficialmente seguía viviendo en el piso que ahora ocupaba la pareja. Eso a su vez derivaría en que Engelhardt habría enviado a alguien que no conocía a Martin Redmann y que por eso no supo reconocerlo y los mató sin saber que estaba matando a quien no era.

—O no fue más que una reacción, llevado por el pánico al descubrir su error —propuso Karim—. Podía haber pedido antes una foto de Martin Redmann.

—Es posible. Queda por saber si Eckhardt está al tanto de que Stella Uhlig es la hija de Oliver Redmann.

—Pero ¿sabemos si Stella y Uhlig han descubierto algo concreto? ¿Hay material oneroso contra Engelhardt? ¿Tienen datos de que Engelhardt podría ser peligroso?

—No, que sepamos.

—Si así fuera, sería un motivo clarísimo de por qué Engelhardt pudo haber intentado deshacerse de Martin Redmann. Que le saliera el tiro tanto por la culata como para matar a dos inocentes seguro que no formaba parte del plan.

—Según el lema: todo iba según el plan, pero el plan era una mierda. —Karim miró primero a Karre y luego a Viktoria. Ninguno de los dos le rio la gracia—. Lo siento. Un chiste pésimo.

—Ya basta. Habláis como si Stephan fuera un criminal. Cuando ni siquiera sabemos si tiene algo que ver con todo esto.

Karim la miró.

—Pero si eres objetiva, tendrás que admitir es la única pista buena que tenemos hasta ahora. Y todo lo que ha dicho Karre suena coherente. Además, el supuesto material tampoco tiene que ir contra Engelhardt en persona.

—¿A qué te refieres?

—Pues puede que en el bufete se guarde documentación que puede meter en líos a alguien de entre sus clientes. Supongo que ante ese supuesto, Engelhardt también intervendría para evitar que dicha información se publicase.

—Podría ser. —Karre se frotó la barbilla y se dio de paso cuenta de que tenía que afeitarse con urgencia—. Si llega a oídos de los clientes de Engelhardt que cabe la posibilidad de que se publique información comprometida sobre ellos, sería su fin. Una pérdida de confianza de tal calibre no la sobreviviría el bufete en la vida. Un motivo más que suficiente para cometer un asesinato, si me preguntáis a mí.

»Sea como fuere, estoy convencido de que Stella y Martin dieron con algo que explica el destino final de Oliver Redmann, Sandra y Hanna. La única manera que tenemos de descubrir de qué se trata es encontrando a esos dos y preguntándoselo directamente. Por cierto, fue el propio Engelhardt quien sacó el tema de Sandra y Hanna. A mí me pareció una provocación en toda regla.

»Vicky, de verdad que lo siento, pero estoy convencido de que de alguna forma está implicado en el accidente. Y también en la misteriosa desaparición de Redmann.

—¿Y ahora qué? —quiso saber Viktoria—. ¿Tengo que mantenerme al margen?

—Tú ahora te vas para tu casa y descansas y te recuperas. Tal como estás no tienes por qué estar aquí. Y nadie se preguntará por qué te despides de la investigación. La conversación con Engelhardt de momento queda entre nosotros. Karim y yo seguimos como hasta ahora, porque si no, sí que tendremos que cerrar el chiringuito.

CUARENTA Y SEIS

Karre decidió de camino a casa dar un rodeo y volver a pasar por el desguace. Dejó el coche delante de la cinta policial que ondeaba al viento y que al menos simbólicamente debía proteger el lugar en el que hacía tan solo unas horas había muerto su compañero de tantos años, Götz Bonhoff. Al salir y mientras cerraba la cremallera de la cazadora para tratar de protegerse contra la fuerte lluvia que estaba cayendo, pensó en el hecho de que Viktoria había visto de frente a la muerte.

Si no se le hubiera caído el móvil a los pies, si no hubiera querido llamarle justo en aquel preciso instante… Un escalofrió le recorrió el cuerpo y trato de desprenderse del «Si…».

Pasó por debajo de la cinta y siguió el camino de entrada. A los pocos metros llegó al lugar en el que estaba tensada la cuerda de acero de un lado a otro. Se detuvo y cerró los ojos por unos segundos. Se le aparecieron momentos vividos en compañía de Götz. Como una vieja película de Súper 8 vio pasar en pantalla y a cámara rápida aquellos momentos compartidos. El graznido de un cuervo lo trajo de vuelta a la realidad.

Karre pasó al lado de la vieja caravana de feria cuya puerta habían precintado con un sello policial la gente de Vierstein. Hacía años que el equipo de los de la escena del crimen realizaba una labor excelente. Por ello no había razón alguna de romper el sello y volver a entrar en el vehículo para echar un vistazo. La búsqueda de Sergei Cherchi estaba en marcha, aunque todavía sin resultado. Karre deseaba de todo corazón que, a pesar de la red de búsqueda que se cerraba a su alrededor, no hubiera conseguido traspasar las fronteras.

Más hacia el fondo y alejada de la entrada principal, oculta tras las enormes pilas de coches destrozados estaba la amplia nave. Había sido allí donde no hacía mucho Karre había descubierto el Audi siniestrado de Sandra. Pero antes de poder llevárselo, se le habían adelantado y se habían deshecho de los restos del coche en la prensa de metal, junto con el por aquel entonces dueño del desguace.

Para gran pesar de Karre, aquel bloque compacto compuesto por acero, aluminio y carne humana y que la prensa automática había escupido al final, había resultado completamente inservible para los de la científica de Vierstein y para él mismo.

A los pocos metros detrás de la nave terminaba la propiedad ante una valla de madera de unos tres metros de altura. Recorrió la valla a lo largo de unos cincuenta metros antes de detenerse. Alguien había pintado algo en la pared de madera: un cuadrado de dos metros y medio por dos metros y medio negro con un borde naranja. Aparte de que la obra de arte quedaba oculta tras los arbustos, de lejos parecía un grafiti sin terminar o un agujero negro que llevaba al nirvana. Sin embargo, visto de cerca no era ni lo uno ni lo otro. No era un intento fallido de grafitero sino algo con un objetivo muy concreto. Gracias a la amplia superficie negra, la puerta y el pomo, también pintados de negro, resultaban prácticamente invisibles.

Accionó el pomo. Cerrado. Pero con una herramienta especial que en el pasado ya le había prestado muy buenos servicios, se hizo con la cerradura. Abrió la puerta y pasó a la parte trasera de la propiedad. El sitio rodeado por la misma valla de madera debía de medir unos seis metros de ancho por cien de largo. El suelo estaba cubierto de ceniza roja: Karre estaba bien familiarizado con ella de sus años de futbolista infantil. Las marcas de color azul morado en rodillas y muslos ocultas bajo capas de piel se seguían distinguiendo aún hoy en día.

De vez en cuando surgía una isla de hierba entre el mar rojo, nada más. Aparte de un pequeño muro de adobes sobre el que alguien había colocado una fila de latas de cerveza y la silueta de dos torsos humanos al fondo, Karre no vio nada más. Decidió acercarse y tras haber recorrido dos tercios del trayecto encontró en el suelo un sinfín de casquillos de bala. Sacó una bolsa de pruebas del bolsillo y empezó a recogerlos prestando atención en recoger un corte transversal completo de entre el amplio surtido de diferentes calibres.

A primera vista calculó que allí habría casquillos de al menos cuatro armas diferentes. Al finalizar la recolecta, prosiguió su camino. Las balas correspondientes a dichos casquillos habían acribillado los dos torsos al final del recinto y habían quedado incrustadas en el parabalas instalado detrás de las dos dianas.

Una vez más procuró recopilar una colección lo más completa posible. Sin embargo, le llamó la atención que debido a su tamaño era imposible que algunos de los proyectiles se correspondieran con los casquillos recogidos. Así que desanduvo el camino y efectivamente dio con algo. En dirección contraria a la que había venido encontró los casquillos de un arma larga de gran calibre. También los recogió. Le daría una alegría a la gente de Jo Talkötter cuando les pidiera el análisis balístico de su hallazgo.

Estaba a punto de irse cuando oyó los ladridos de un perro, cosa que acto seguido asoció con una experiencia desagradable. Pero pasado el primer susto llegó a la conclusión de que aquello eran ladridos fuertes, agudos y de alta frecuencia: jamás del rottweiler del anterior dueño del desguace, sino como mucho del perrito faldero de alguna jubilada. Sin embargo, se preguntó qué sería lo que tendría tan nervioso al animal.

—¿Todo bien por ahí? —gritó por encima de la valla. El perro ni soñaba con parar de ladrar de modo que la voz de su amo apenas llegó hasta los oídos de Karre.

—Todo en orden. Ha encontrado un gato muerto entre los arbustos.

—¿Un gato muerto?

—Sí. No tiene un aspecto muy apetecible que digamos. Tiene un buen boquete en el costado. Si hasta parece que le hubieran disparado. Pero tengo que seguir. Oiga, ¿qué está haciendo ahí, por cierto? Si la propiedad está precintada, ¿o no?

—No se preocupe. Todo en regla.

—Bueno. Si usted lo dice. Me voy. Que tenga un buen día.

Karre percibió que los ladridos seguían, pero que se iban alejando. Él también se puso en marcha. Con un poco de suerte aún pillaría a Talkötter en la oficina.

Efectivamente, seguía en la oficina. Unos tres cuartos de hora más tarde y tras un breve preaviso telefónico, Karre entró en las catacumbas subterráneas de Joseph «Jo» Talkötter. Una vez más lo primero que oyó fueron los chirridos del ventilador fijo. Siempre que visitaba a Talkötter en su reino se preguntaba por qué a nadie se le habría ocurrido deshacerse de aquel mastodonte que ocupaba gran parte del espacio. Por esa misma razón las aspas del ventilador seguían rascando al mismo ritmo constante contra su carcasa. Karre se hubiese vuelto loco si tuviese que escuchar aquel ruido semana tras semana, año tras año, todo el santo día. Jo Talkötter no. Este parecía totalmente inmune.

Talkötter estaba sentado a una de las enormes mesas de laboratorio y observaba a Karre a través de los gruesos cristales de sus gafas. Cuando el comisario jefe le tendió la mano, se levantó.

—¿Se puede saber qué es lo que me traes a hora tan avanzada? ¿Quieres tentarme con horas extra? Que no se entere Schumacher porque anda haciendo hincapié en que no hagamos más de lo estrictamente necesario. Al menos en lo que a vosotros se refiere.

—¿Eso ha dicho? Seguro que quiere que mantengáis los recursos disponibles para Notthoff y su gente.

Talkötter lo miro y torció el gesto lo que le confirió cierta similitud con Joker, el archienemigo de Batman.

—Yo no he dicho nada.

—No te preocupes. A veces me pregunto si Schumacher no tendrá un lío amoroso con Notthoff.

—¿De dónde sacas eso?

—Hombre, tal como le anda lamiendo el culo últimamente…

—Quién sabe. Puede que Notthoff tenga algo contra él en la mano.

—¿Y eso?

—Ni idea. Puede que fueran juntos al puticlub y ahora Notthoff le ande amenazando con contárselo a su mujer. Bueno, da igual. No creo que hayas venido por eso.

—No. La verdad es que no. Te he traído algo. Algo emocionante. Y algo para que juegues. —Karre le sonrió.

—¿Y chocolate también tiene?

—No, a no ser que hagas bien tu trabajo y me proporciones algún resultado rápido con el que poder avanzar. —Sacó varias bolsas transparentes de la cazadora y las extendió sobre la mesa delante de Talkötter.

—Pues veamos. —Picado por la curiosidad se inclinó sobre las bolsas y comprobó su contenido mirando por encima de la montura de las gafas—. Ya sabes cuál es mi marca.

—¿Cómo dices?

—El whisky escocés que me debes.

—Primero cumple con tu parte y dame cositas.

—Por eso no te preocupes. Para empezar, dos cabellos. Supongo que querrás que los compare.

—Bingo. En el peor de los casos son de la misma persona.

—¿De dónde has sacado las muestras?

—Una, del piso de Stella Uhlig.

—¿Y la otra?

—Eso ya te lo diré cuando hayas descubierto algo.

—Claro, tú déjame morir en la ignorancia. ¿Y los casquillos y los proyectiles?

—Comprueba si uno de esos proyectiles ha salido de la misma arma con la que mataron a Tobias Weishaupt. Y luego tal vez puedas contarme algo sobre los casquillos. —Se asustó al oír un trueno fuerte. El ventilador dejó de funcionar durante unos segundos, pero luego siguió girando tranquilamente. En el mundo real por encima de ellos se estaba formando una buena tormenta.

—Con la que va a caer, me da que no voy a perderme nada interesante si me paso gran parte de la noche aquí metido. Ya solo para los proyectiles necesitaré varias horas. ¿Es urgente?

—Si pudieras darme algo mañana, sería genial. Y te aseguro que te conseguiré una botella de lo mejorcito.

—Quién sabe, tal vez consiga que venga uno de los míos a hacer un turno de noche extra. Ya sabes, los de criminalística no tenemos vida privada y nos encanta que nos pidan tareas a mayores. ¿Y qué? ¿Te tomas una conmigo antes de que me dejes solo con todo esto? Aún me queda algo de la última botella que me has traído.

Karre se quedó pensando, pero no dio con nada que le impidiera aceptar la invitación de Jo. Además, por el pozo de ventilación les llegaba el ruido de la lluvia que estaba arreciando en el mundo exterior. Así que aceptó con un «Encantado» y observó a Jo mientras sacaba de las entrañas de un armario dos vasos y una botella con un tercio de whisky en su interior. Talkötter sirvió generosamente y le pasó el vaso a Karre.

—¡Salud! ¿Por qué brindamos?

—Por Götz —respondió Karre sin pensárselo dos veces.

—¡Por Götz! —confirmó Talkötter—. Qué historia tan jodidamente jodida. A ver si cogéis a ese monstruo hijo de puta.

—Que no te quepa la menor duda.

Brindaron, vaciaron las copas y las rellenaron.

CUARENTA Y SIETE

Karre se había acomodado en su sofá. El parpadeo de la vela encendida le confería un aspecto inquietante a la sala de estar. Todo estaba en silencio. Lo único que se oía era la lluvia. Las gotas llegaban desde nubes negras para caer en la tierra y golpear contra las ventanas. Y así desde hacía una hora. Regueros de agua bajaban por los cristales, buscaban su camino entre las tejas y desaparecían con un gorgoteo en el canal sujeto al alero.

Cogió la copa medio llena de Carbenet Sauvignon colocada a su lado en la mesa y la vació de un solo trago. Desde que había vuelto a casa no se había movido del sitio. Se había tumbado en el sofá, mirado por la ventana y repasado mentalmente los acontecimientos del día. Sobre todo, la conversación con Engelhardt.

Karre estaba convencido de que no le había contado toda la verdad. Se había guardado cosas. Estaba seguro. Pero ¿cómo demostrarlo? ¿Cómo sacarlo de su zona de confort? ¿Y eso los iba a poner automáticamente sobre la pista correcta para aclarar las circunstancias del accidente de Sandra y Hanna? ¿Había dado por fin con un hilo que no solo lo llevaría hasta el sicario sino también hasta quienes lo habían contratado? ¿Y cómo podría asegurarse de no exponer a su equipo, especialmente a Viktoria, a ese conflicto de intereses que Engelhardt tan bien había señalado?

Durante la última hora sus pensamientos se habían movido en bucle alrededor de esos supuestos. De repente sonó el timbre de la puerta. Al levantarse, experimentó un ligero mareo que desapareció tan rápido como hubo surgido. Descalzo, con vaqueros y camiseta fue hacia la puerta.

—¿Sí? —preguntó por el telefonillo maldiciendo una vez más el anticuado cable en forma de espiral lleno de nudos.

—Soy yo. Vicky. —El ruido de la lluvia era tan fuerte que apenas pudo oírla.

Pulsó el botón que abría el portal de abajo. A continuación, quedó escuchando con la puerta abierta los pasos de Viktoria resonando por las escaleras. Cuando llegó arriba, Karre no supo si reír o llorar, si pedirle que entrara o mandarla de vuelta a su casa.

—Pero ¿qué haces aquí? Tu sitio está en cama, en tu casa. Por no mencionar que estás calada hasta los huesos.

Era cierto. Tenía el pelo y la ropa empapados. Alrededor de sus pies ya se había formado un charco.

—¿Has venido a pie?

—Ja, ja. Me parto. ¿Tú has visto la que está cayendo? A estas horas no hay manera de encontrar aparcamiento. Así que: ¿me dejas pasar o no?

Karre dio un paso al lado.

—Por supuesto. Entra. Voy a por una toalla y ropa seca para que te cambies.

—Me da que en tu armario no hay nada de mi talla, pero por una vez no voy a ser demasiado exquisita.

—Ya encontraré algo, no te preocupes —le gritó desde el dormitorio.

Ella se quitó los zapatos y quedó esperando en el descansillo.

—¿Qué necesitas?

—Con un jersey o una sudadera, me doy por satisfecha.

A los pocos minutos regresó con una pila ordenada y limpia de ropa.

—Aquí tienes. Una toalla y un jersey. Puede que te quede algo grande, pero mejor que nada.

—Gracias. ¿Puedo usar tu cuarto de baño?

—Claro. Puedes incluso ducharte. No hay problema.

—Gracias. No hace falta. —Le sonrió y desapareció en el cuarto de baño.

Karre se sorprendió al notarse decepcionado por el hecho de que ella cerraba con llave. Apartó aquello de su mente adjudicándolo a la cantidad de vino que había ingerido y regresó a la sala de estar donde sacó otra copa para Viktoria y la dejó al lado de la suya en la mesa.

Cinco minutos más tarde se le unió Viktoria. El pelo seguía mojado, pero se lo había peinado de tal manera que le confería un aspecto de recién duchada. Encima de los vaqueros azules, ahora más oscuros por el agua de la lluvia, había puesto la sudadera gris con capucha que le había dado Karre. Como le quedaba tan grande, le daba un aire de estar perdida, pero a Karre le gustó lo que vio.

—No está tan mal, ¿a que no? —quiso saber y se dejó caer en el sofá al lado de Karre.

—Apuesto a que a ti te queda todo bien. ¿Vino?

—Sí, pero solo un poco. Tengo que conducir. Además, sigo con la medicación.

—¿Te sigue doliendo?

—Solo al reírme. No, estoy bien. En serio.

Karre sirvió el vino y brindaron.

—Quería decirte —comenzó después de volver a dejar la copa en la mesa—, que siento no haberte avisado. Lo de tu suegro… Tu futuro suegro.

—No pasa nada. Supongo que yo en tu lugar hubiese hecho lo mismo. ¿Le crees?

Karre la miró muy serio.

—¿Y tú? ¿Le crees tú? Le conoces mejor que yo. Mucho mejor.

Viktoria se sentó con las piernas cruzadas debajo de ella colocándose frente a él.

—Quiero creerle. De hecho, me cuesta imaginármelo teniendo algo que ver con la desaparición de Stella. Con lo demás, mucho menos.

—¿Pero?

—¿Pero? Interpreto los hechos igual que tú y…

—… Y si no fuera el padre de Maximilian, lo tendrías muy claro, ¿verdad?

Ella suspiró, cogió la copa y quedó mirando el contenido.

—Tal vez. Sí.

—Supongo que eres consciente de que Schumacher jamás permitirá que deje que te inmiscuyas en lo que va a venir ahora.

—¿Lo que va a venir? Así que estás dispuesto a seguir en esa dirección.

—¿Tenemos alternativa? ¿Alguna otra pista? Vicky, si pudiera, me iría, pero ya, en dirección contraria, pero todos los indicadores a lo largo de la calle señalan sin la menor duda hacia él. Sería insensato e irresponsable por mi parte no seguir por ahí.

Ella no dijo nada, tomó un trago y dejó la copa en la mesa. Permanecieron un rato en silencio, uno frente al otro tratando de evitar mirarse.

En un momento dado Karre se fijó en que ella estaba mordiéndose el labio inferior mientras que sus ojos azul zafiro estaban clavados en la oscuridad al otro lado de la ventana. La llama de la vela se reflejaba en ellos.

Una vez más le sobrevino aquella extraña sensación que solía invadirle cuando estaba a solas con Viktoria. La sensación de que ella estaba buscando consuelo. Si lo buscaba en concreto en él, lo dejó en el aire, pero no dudaba de que llevaba una carga con la que le costaba lidiar sola. Ella, que visto desde fuera, parecía tenerlo todo. Ella, que tenía la vida perfecta, la que había escogido la profesión por vocación y no porque tuviera que hacerlo o porque la hubieran obligado a ello. Al contrario: a pesar de los años transcurridos, su madre seguía sin comprender ni compartir aquella decisión. Y el futuro suegro también había insinuado algo por el estilo. ¿Era ese el problema que la atormentaba?

A eso había que añadir el asunto de la boda que resultaba un pesar en vez de una alegría. Y que los acontecimientos más recientes del caso tampoco ayudaban a mejorar su humor, era más que comprensible.

—Yo sabía que Stella estaba trabajando con Maximilian —dijo Viktoria al cabo de un tiempo, sin apartar los ojos de la ventana—. Antes de que te lo contara Stephan.

—¿Que lo sabías? ¿Desde cuándo?

—Desde que fuimos a registrar su vivienda. Es decir, tenía que haberlo sospechado antes, pero no le di mayor importancia y lo tomé por una casualidad. Retorcido ¿verdad?

—¿Te refieres a lo del vuelo?

—Por supuesto. ¿Qué posibilidades hay de que dos personas de tu entorno reserven el mismo vuelo?

—Bueno, esos aviones transportan una cantidad considerable de gente —trató de debilitar Karre esas dudas que la preocupaban.

—Aun así. Sabíamos que ella había estudiado derecho y que quería volar a Nueva York el mismo día que Maximilian. ¿Acaso no era motivo más que suficiente para indagar dónde exactamente trabajaba?

—Ni idea. Quizás. No lo sé. Creo que no era tan evidente como para echarnos ahora algo en cara. Pero ¿qué fue lo que acabó convenciéndote de que se conocen?

Lo miró y Karre registró sus ojos anegados en lágrimas. Se acercó a ella para pasarle el brazo por el hombro, pero ella se apartó.

—Karre, tengo que confesarte algo. La he liado gorda. Pero bien gorda.

Karre permaneció en silencio a la espera. A pesar de sus dudas de querer oír lo que vendría a continuación.

Sin decir palabra, quedó mirando fijamente la bolsa de plástico transparente. Contenía un par de gemelos que Viktoria había encontrado en el cuarto de baño de Stella Uhlig.

—¿Y estás segura de que son suyos? —preguntó al fin.

Ella se rio amargamente.

—Se los regalé hace dos años por navidad. Están personalizados.

Karre giró la bolsa de un lado y de otro estudiando los gemelos. Llevaban grabadas las iniciales «M.E.» con piedras negras.

—Mierda —acabó diciendo y dejó la bolsa en la mesa.

—Lo que significa que no solo trabaja con ella, sino que también ha estado en su casa. Seguramente la noche antes de coger el vuelo mientras yo estaba esperándole con una cena de despedida. A saber qué más hubo. ¡Qué hijo de puta!

—No te precipites. —Ella no había cambiado de postura. Karre le puso las manos en las rodillas y la miró a los ojos—. Eso no tiene que significar nada. Tú también estás ahora aquí. Y yo he estado en tu casa. Entiendo que no estés para dar saltos de alegría, pero tampoco tienes por qué sacar conclusiones precipitadas. —Mientras le decía aquello, recordó las palabras de Engelhardt: «No le meta a mi nuera la mosca detrás de la oreja».

—Pero sigue estando el hecho de que he ocultado pruebas.

—¿Por qué?

Ella señaló la bolsa.

—Pero si las has entregado a tu superior como manda el reglamento. Puede que con algo de retraso, pero eso queda entre nosotros. Ya me encargaré de que los cacharros estos lleguen a donde les corresponde. En el peor de los casos, los he dejado olvidados en el coche. Así que, lo mires por donde lo mires, no veo ninguna ocultación de pruebas. —Le sonrió para animarla y ella le devolvió la sonrisa velada por una cortina de lágrimas.

—Gracias.

—¿Por qué?

—Por todo. —Ella se levantó y él se la quedó mirando sin entender—. Tengo que irme. Tú mismo has dicho que mi sitio es la cama.

Karre quiso levantarse, pero ella le dio un empujón suave para que no lo hiciera.

—Sé el camino. Gracias por la sudadera. Te la devolveré mañana.

—No hay prisa. Tengo otra.

—Entonces ya me quedo más tranquila. Me preocupaba que hubieses compartido tu última camisa conmigo. —Se inclinó sobre él y le dio beso en la mejilla antes de darse la vuelta y desaparecer sin decir nada más.

Karre inspiró hondo para tranquilizar el pulso que se le había acelerado. Cuando se hubo relajado un poco, miró el reloj. Pasaba un poco de las diez. Permaneció unos minutos más allí sentado mirando la bolsa de pruebas.

«Qué jodida mierda».

Dando a la cabeza se sirvió otra copa de vino.

Dr. Stephan Engelhardt iba en el asiento de atrás de un Audi S8 negro y con gesto de aburrimiento miró el Cosmograph Daytona que llevaba en la muñeca. Mientras tanto, el hombre en el asiento del conductor hojeaba una revista a la escasa luz de las farolas. A Engelhardt le daba la impresión de llevar esperando una eternidad. Las agujas se movían a ritmo de tortuga sobre los números de la esfera imbuida en la pesada carcasa de platino. Sacó el móvil del interior de la americana y tecleó algo en la pantalla, para su gusto demasiado pequeña. Al terminar, lo volvió a guardar. Pasaba de las diez y media cuando los faros de xenón de un vehículo que se acercaba inundaron con una luz estridente el extremo del callejón sin salida. «Por fin». Abrió la puerta y se apeó.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó Viktoria después de aparcar su Mini al lado de la limusina delante del garaje doble—. ¿Hace mucho que esperas?

—Lo suficiente como para saber que… pero ¿qué pintas llevas? ¿Te has duchado? —La miró de arriba abajo con los ojos entornados y expresión crítica.

Entonces también ella se dio cuenta de que su aspecto resultaba como mínimo peculiar. Seguía llevando el cabello como recién salido de la ducha y la sudadera tamaño XL aportaba lo suyo.

—Yo… no… me he mojado.

—Eso ya lo veo.

—La lluvia —dijo ella sin más, molesta por su aspecto descuidado.

—Da igual. Tengo que hablar contigo.

—¿Qué pasa? —Tenía muy claras las razones que lo habían traído hasta allí y que tenía que ser muy importante para él porque no solía recibir visita de su futuro suegro cuando estaba sola en casa.

—Entremos. Tengo que decirte algo.

CUARENTA Y OCHO

Viktoria llevó a Stephan Engelhardt al salón y le ofreció el sofá.

—Siéntate. ¿Te apetece tomar algo?

—No, gracias. No voy a quedarme mucho rato. —Titubeó—. Oye, pero ¿qué te ha pasado en la cara? ¿Te has peleado con alguien? ¿Y qué jersey es ese? No es tuyo. ¿O sí?

—Es de Maximilian —le mintió para evitar el tema y zanjar cualquier discusión antes de iniciarla.

—¿Y eso? —y señaló los cortes en su cara y que ya estaban cicatrizando.

—Un accidente, pero nada grave. —Menos mal que ya no llevaba el collarín, porque en ese caso Engelhardt la hubiera metido ipso facto en el coche para llevarla al hospital.

—¿Accidente? ¿No sería ese accidente en el que perdió la vida un policía? ¿Estabas allí?

—Estaba sentada a su lado en el coche, sí. Pero lo dicho, estoy bien.

Engelhardt ocultó el rostro detrás de las manos.

—Deberías plantearte seriamente si a largo plazo quieres seguir con esa mierda policial. Eso no es para ti.

—Sabes muy bien que amo esa «mierda policial» como tú la llamas. Y hazme el favor, no discutamos.

—Entiendo a tu madre.

—Lo sé. Me lo has repetido en más de una ocasión. Y en más de dos también. Aun así, te estaría muy agradecida que no le comentes nada con respecto al accidente.

—No te preocupes. Me lo guardaré. —Le guiñó un ojo despertando cierto malestar en ella.

—Bien. Esto ha quedado aclarado. Y ahora sin rodeos: ¿a qué has venido? ¿Qué te trae hasta aquí a estas horas?

—¿Sabes que ha venido a verme tu jefe?

—Sí, nos ha comentado vuestra conversación.

—¿Y?

—¿Y qué?

—¿Me crees?

—¿El qué exactamente? ¿Qué no sabes nada acerca de la desaparición de Stella Uhlig?

—No tengo nada que ver con eso. Sin embargo, quisiera contarte algo que no le he mencionado a tu jefe.

—Anda, así que sí hay algo.

—¿Qué quieres decir?

—Que no me creo que no haya nada que puedas aportar para aclarar las dudas sobre su desaparición. Es más, no sé siquiera si quiero saber lo que tengas que contarme.

—Porque temes que surja un conflicto de intereses. ¿Cierto? Porque temes descubrir algo que tengas que compartir con tu jefe. Pero no te preocupes, no quiero meterte en una situación así. Tan solo quiero contarte algo que puede que os ayude a avanzar en vuestra investigación. Eso sí, espero que no se lo digas a nadie más.

—¿Y eso por qué si a ti no te supone ningún problema?

—Tengo mis razones. Tendrás que conformarte con eso.

—A ver.

—Stella Uhlig es empleada nuestra. Hasta ahí todo correcto. Pero no es para nada la mosquita muerta por la que me da la impresión que la tomáis.

—Sigue. ¿Qué más?

—No seas tan arisca. Solo quiero ayudaros.

Eso era lo último que en aquellos momentos creía Viktoria, pero guardó silencio.

—Lleva algo menos de un año con nosotros y en realidad, es bastante buena. Muy buena.

—En realidad significa que en realidad no lo es.

—He ahí la cuestión: hace unas semanas recibimos un correo electrónico. Un correo anónimo del que no hubo manera de averiguar su dirección de origen. El remitente nos pide cosas que, si las cumpliésemos, debilitarían la confianza que nuestros clientes tienen depositada en nosotros.

—Así que os están haciendo chantaje. ¿Con qué? ¿Tenéis trapos sucios?

Él se rio.

—Claro que no.

—¿Entonces con qué os están presionando?

—Ha codificado gran parte de los datos que tenemos en nuestro servidor, impidiéndonos el acceso a ellos.

—¿Quién es él?

—Un hacker.

—¿Y ese criminal os niega el acceso a vuestros propios archivos? ¿Y eso cómo puede ser?

—Se ha metido en nuestra red y manipulado los datos.

—Pero ¿no hay copias de seguridad?

—¿Me tomas por tonto? Claro que las hay, pero a esas tampoco nos deja acceder. Es un profesional. Sabe muy bien lo que hace. Incluso nuestro departamento informático está dando palos de ciego. Y eso que son buenos.

—¿Y cómo pudo meterse en vuestro sistema? Digo yo que lo tendréis bien asegurado.

—Y con eso llegamos a la cuestión clave. Stella Uhlig pidió trabajo en nuestro bufete por una única razón.

—¿Que es?

—Ayudar a su socio, cómplice o como le quieras llamar. Al buscar por dónde se había introducido el hacker, descubrimos que ella había dejado en el baño de caballeros del bufete un stick USB. Simuló que contenía datos explosivos sobre los empleados. Y quien encontró el stick pues no tuvo nada mejor que hacer que introducirlo en el puerto del ordenador de la empresa. En el momento en el que lo activó entró un troyano en nuestra red facilitándole así al hacker acceso a todos los sectores. Incluidos los datos protegidos con clave.

—Mierda. —Aquello era un bombazo. Por fin sabían de qué iba todo aquello. Stella y Martin le habían robado datos muy importantes al bufete, es decir, los habían codificado de tal manera que quedasen inaccesibles a los empleados. Y luego habían chantajeado a la empresa. Pero ¿eso del chantaje cómo encajaba en la imagen completa? ¿El objetivo que habían tenido en mente no había sido descubrir y publicar injusticias cometidas en el bufete? ¿La relación con Oliver Redmann al final efectivamente no era más que pura casualidad? ¿O acaso consistía su venganza en sacarles dinero, o lo que fuese, a Engelhardt y Asociados?

—Y ahora viene lo realmente emocionante. ¿Sabes para quién trabaja Stella Uhlig?

—Ni idea —volvió a mentirle.

—¡Cielo santo! ¿Se puede saber cómo resolvéis vuestros casos si no averiguáis casi nada por vuestra cuenta? Ella y el hijo de un antiguo empleado nuestro están juntos en todo esto. Se llama Martin Redmann. Oliver Redmann, su padre, también trabajaba con nosotros. Sin embargo, hace tres años desapareció sin dejar rastro hasta que en un momento dado lo dieron por muerto.

»Por lo que sé, tenía problemas psiquiátricos, de hecho, estaba en tratamiento por ello. Lo más probable es que se tirara de un puente y fuera a parar al mar. Pero desde entonces su familia no sabe más que hablar de conspiración. Están convencidos de que tenemos algo que ver con la muerte de Redmann. Lo que es completamente ridículo. —Hizo un gesto despectivo con la cabeza—. El caso es que parece que su hijo, para llevar a cabo su venganza, ha contratado a la Uhlig para beneficio propio. Lo único que le importa es vengar algo de lo que nosotros no llevamos responsabilidad alguna.

—Pero si sabes todo eso, ¿por qué no lo has denunciado? No es que el chantaje en Alemania sea peccata minuta. Aunque eso lo sabrás tú mejor que nadie.

—Porque lo más seguro es que haya hecho copias de los datos codificados y a mí no me interesa en absoluto que esa información —que ha obtenido de manera ilegal— se haga pública. Que es con lo que nos ha amenazado. ¿Te imaginas lo que significaría para el renombre del bufete si la high society de Essen encuentra sus declaraciones de la renta circulando por internet?

—¿Qué exige?

—Dinero. Mucho dinero.

—No te andes por las ramas. ¿Cuánto?

—Eso no importa. El caso es que voy a ceder.

—¿En serio? ¿Ya tienes fecha para la entrega?

—No. Estamos a la espera.

—Nosotros podríamos vigilar la entrega.

Engelhardt negó con la cabeza.

—Demasiado riesgo. No puedo arriesgarme a que algo salga mal y les eche los datos a los buitres de la prensa. En mi negocio no puedo permitirme un caso como el WikiLeaks. Además, no creo que se trate de la típica entrega. Hoy en día algo así se hace por medios digitales. Dinero a cambio del código para liberar nuestros datos. Es sencillo y para él mucho menos arriesgado.

—¿Y las copias que haya podido hacer? —quiso saber Viktoria—. ¿Cómo podréis aseguraros de que no se las guardará como un futuro as en la manga?

—No nos quedará otra que fiarnos de su palabra. Pero, si me preguntas a mí, ese ya está tranquilamente esperando en el extranjero para darse la buena vida. Quién sabe, hasta puede que con la Uhlig. Atractiva es, hay que decirlo. ¿Se os ha pasado por la cabeza?

Pues sí. Les había pasado, aunque habían partido de la base que aquellos dos jóvenes eran las víctimas y no los delincuentes. ¿Podría estar en lo cierto Stephan con lo que estaba sacando a la luz? ¿O era su objetivo despistarles, desviarlos de él y de su negocio?

Por muy plausible que sonara esa historia de Martin Redmann y Stella Uhlig, no explicaba el caso Oliver Redmann ni el supuesto accidente de Sandra y Hanna. Y Karre estaba convencido de que aquello no era un simple golpe del destino acaecido al azar.

—¿Y qué esperas que haga? —le preguntó a su futuro suegro.

—Que tu sentido del deber no te haga olvidar a dónde perteneces.

—¿Me estás amenazando?

—¿Sabes, querida, por qué la abubilla está considerada un ave despreciable? Al menos si le damos crédito a los refranes del siglo XV y XVI.

—No, pero estoy segura de que vas a instruirme al respecto. —Viktoria estaba deseando que aquella conversación finalizara por fin. Estaba agotada. Los últimos días le habían exigido demasiado y le parecía que la cabeza le iba a estallar de un momento a otro.

—En la obra de Aristófanes, Las aves, la abubilla es el rey de las aves. Entre otras razones, porque lleva corona. Sin embargo, como he dicho, es un ave despreciada y eso porque en la zoología de la Edad Media se creía erróneamente que manchaba su propio nido con excrementos. De ahí que se la considerase ave no limpia.

»Viktoria, sabes lo mucho que te aprecio y lo feliz que me hace que pronto formes oficialmente parte de nuestra familia. Sin embargo, no voy a permitir que ensucies nuestro, y por ende también tu nido. Estoy convencido de que tomarás la decisión correcta. —Miró su reloj de pulsera—. Y ahora te libero de mí. Tengo que volver a la oficina.

—¿Ahora? Si pasa de las once de la noche.

—Nunca he ocultado que montar el propio negocio y llevarlo al éxito cuesta mucho tiempo y energía. Y más aún, mantener dicho éxito. Y por esa misma razón lo defenderé con sangre si fuere necesario. Y más tratándose de acusaciones sin fundamento. Incluso si proceden de las propias filas.

Se encaminó hacia la puerta, pero andes de salir a la lluvia que seguía arreciando se giró una vez más hacia Viktoria.

—Puedo equivocarme, pero juraría que nunca le he visto a Maximilian un jersey de ese estilo. —La observó unos instantes tratando de ver algo en su reacción—. Que tengas una buena noche. —Cerró la puerta y dejó a Viktoria a solas.

Dos horas más tarde seguía dando vueltas en cama. No había dormido ni un solo minuto y el despertador ya marcaba la una y media. Estaba agotada, pero la marea de pensamientos en su cabeza no le daba tregua. El extraño comportamiento de Maximilian, sus gemelos en el piso de Stella Uhlig, la conversación con Stephan y la pregunta que planeaba sobre todo aquello: ¿qué postura debía adoptar ella? ¿Cómo reaccionaría Schumacher si llegaba a enterarse de la relación personal de Viktoria con el caso que tenían entre manos?

Cogió el móvil y llamó a un número que tenía grabado. Al primer tono ya descolgaron.

—¿Sí? ¿Vicky? ¿Qué pasa?

—¿Estás despierto? —Nada más preguntar se dio cuenta de lo ridícula que era esa pregunta.

—Digámoslo así: tú me has llamado, mi teléfono ha sonado y yo lo he cogido. ¿Te sirve?

—Sí claro. Ha sido una pregunta estúpida. Sorry por llamarte en mitad de la noche, pero tengo que decirte algo.

—¿Otra confesión?

Su intención seguramente había sido la de bromear, pero Viktoria notó cómo se le iba formando un nudo en la garganta.

—En cierto modo.

—Vaya por dios. Pues a ver, dispara.

—Notthoff y Schumacher.

—Sí. ¿Qué pasa con ellos?

—Me han ofrecido un puesto.

—¿Que han hecho qué?

Casi pudo oír cómo la adrenalina inundaba el cuerpo del otro y que en cuestión de segundos se había despertado por completo.

—¿Te han ofrecido un puesto?

—Sí. Notthoff quiere que cambie de equipo.

—¿Y cuándo te lo ha ofrecido?

—Me temo que eso es una larga historia. Demasiado para una llamada nocturna.

—¿Y? ¿Vas a aceptar?

—Yo… no, claro que no. Es decir, yo… no, en realidad no, pero por otro lado… Joder, no sé. Ya no puedo más. No debí haberte llamado. Lo siento.

Y colgó.

CUARENTA Y NUEVE

—Jo, tienes cara de que te debo una. —Un Talkötter trasnochado entró en la oficina en la que Karre y Karim estaban tomando el primer café del día. A pesar de los ojos inyectados en sangre el técnico criminalista parecía satisfecho.

—Buenos días a todos. ¿Habéis dormido bien?

—Para nada. No como tú por lo que parece. ¿Café?

—Encantado.

Karim fue a la máquina de café y llenó una taza para Talkötter.

—Gracias, me viene de perlas. Mi gente y yo hemos hecho un turno de noche solo para vosotros, pero ha valido la pena. Tenemos una coincidencia.

Una coincidencia. Por fin. Quizás ahora empezarían a encajar las piezas porque, aunque atraparan a Sergei Cherchi, seguía habiendo eslabones sueltos en la cadena de pruebas para demostrar en qué acontecimientos estaba realmente involucrado el ruso.

—Suéltalo. —Lleno de expectativas, Karre se reclinó en su silla.

—Empecemos por la muestra de cabello que me trajo Karre para compararla con las pruebas del piso de Stella Uhlig. —Se detuvo un momento para dar mayor efecto a lo que vendría a continuación y miró primero a uno y luego a otro de los oyentes—. ¡Bingo! Ahora te toca decirnos de dónde has sacado esa prueba.

Karre vio las caras expectantes de sus colegas.

—Del Blue Eden.

—¿El del pole dance? —preguntaron los otros dos al unísono.

Karre asintió.

—Me la llevé cuando estaban haciendo el registro y antes de que me echara Notthoff.

—¡Genial! —gritó Talkötter—. Con ello queda establecido que Stella estuvo retenida en ese local antes de que la trasladaran a otro sitio.

—Bueno, queda establecido que estuvo allí —corrigió Karim—. No qué estaba haciendo allí.

—Cierto, pero dudo mucho que estuviera bailando desnuda. Voy a arriesgarme con una hipótesis: la retuvieron allí después de secuestrarla, lo más probable, de camino al aeropuerto. La cuestión es si la han llevado a otro sitio o si se han deshecho definitivamente de ella.

—¿Por qué iban a cambiar de escondite? —quiso saber Karim—. ¿Crees que estaban al tanto de lo del registro? Y si así fuera, ¿quién se lo chivó?

Karre asintió.

—He ahí la cuestión. Jo, ¿has encontrado algo más?

—Vaya si he encontrado. El material que recogiste en el desguace. Los casquillos. En cuanto a los más pequeños, estamos hablando de munición para diferentes armas cortas. Interesante es un casquillo en concreto que confirma me teoría en cuanto al arma usada en el asesinato doble. ¿Recuerdas, Karre, lo que te conté?

—Suponías que habían usado un revólver ruso con silenciador.

—Exacto. Un Nagant M1895. Uno de los casquillos que me trajiste es de un Nagant 7,62 × 38 mm, lo que confirma mi suposición. Lo fabricaron especialmente para el revólver Nagant. El autor usó esa arma, seguramente con silenciador. Queda demostrada mi hipótesis inicial. Eso en cuanto a los casquillos. Pasemos a los proyectiles. He comparado los proyectiles que encontraste en ese campo de tiro clandestino con los que Paul extrajo de los dos cadáveres. ¿Y qué creéis?

—¡Bingo!

Talkötter señaló a Karre con el dedo.

—El análisis balístico ha demostrado que coinciden sin lugar a dudas.

Karre se frotó pensativo la barbilla.

—Ergo queda establecido que alguien disparó con el arma del crimen a las dianas escondidas en aquel rincón del desguace. ¿Sabéis si durante el registro apareció el arma?

Talkötter negó con la cabeza.

—Por desgracia, no. Aunque en el propio desguace tiene que haber un millón de sitios donde deshacerse de un arma. Si, por ejemplo, la metió dentro de un coche que luego pasó por la prensa, esa arma no va a aparecer en la vida. Por no mencionar que pudo haberse deshecho de ella en cualquier otro lugar.

—¿Y si Sergei no se deshizo de ella y sigue en su posesión? —Karim dejó la taza vacía encima de un cartón de la mudanza.

—Me temo que especular así no nos va a llevar a ninguna parte porque mientras no lo detengamos porque no sabemos dónde está da igual si el arma sigue allí. —Y a Talkötter le preguntó Karre—: ¿Algo más?

—Sí. Están esos otros casquillos con sus proyectiles correspondientes que sacaste del parabalas detrás de las dianas. Calibre 9 × 39 mm. Se trata de munición subsónica rusa.

—¿Munición subsónica? ¿Qué significa eso? —quiso saber Karim.

—Significa que la desarrollaron con el objetivo en mente de evitar el estallido suprasónico que resulta al usar munición convencional. Silencia notablemente el arma. Y el estallido resultante todavía se puede reducir más usando un silenciador. Esta bala se concibió para usarla en esas armas silenciadas de fabricación especial. En concreto, para el VSS, el fusil especial de los francotiradores.

Karre soltó aire de forma audible. Su mente empezó a discernir la forma envuelta en niebla de una idea, pero antes de poder agarrarla, se volvió a esfumar.

—¿Un fusil de francotirador? ¿Y? ¿Lo encontrasteis en el desguace?

—No. Tampoco.

—Vale. En el desguace encontramos munición del arma con la que mataron a Kim Seibold y Tobias Weishaupt. Además, el coche de Cherchi es visto en el lugar del crimen. No cabe duda de que Sergei Cherchi es nuestro hombre. Por no mencionar que al huir de Götz y Vicky no dudó ni un solo segundo en tenderles una trampa mortal. Es decir, estamos buscando a alguien dispuesto incluso a matar a policías.

»A eso hay que añadir que parece que Sergei solía acudir con cierta regularidad al Blue Eden. Eso nos lo confirmó Xenia, alias Linda. A las pocas horas de dar esa información estaba muerta, lo que no tiene pinta de ser casualidad. Por otro lado, nos sigue faltando una conexión entre ella y Sergei y que demuestre que también la mató a ella.

—Puede que no —interrumpió Talkötter a su colega—. El rollo de cinta americana que encontró la gente de Vierstein en el registro del desguace. El trozo con el que se selló el rebosadero de la bañera de Linda procede de ese mismo rollo. Eso sí, Sergei fue lo suficientemente listo como para no dejar huellas en ella. Sin embargo, como prueba debería bastar. Además, tal vez surja una coincidencia con el ADN recogido en el piso de Linda y las muestras de la caravana de Sergei. Hay que esperar.

—OK. Eso sí que son novedades. En cuanto a Monika Redmann, que por suerte ha sobrevivido al atentado del congelador, sabemos que a la hora del crimen el coche de Cherchi estaba aparcado a escasos metros de la casa. A mí eso me basta para considerarle también el autor en este caso.

»Queda la cuestión de Martin Redmann y Stella Uhlig. Llevan días desaparecidos. Sin embargo, en el caso de Martin Redmann no hay nada que indique que lo suyo no haya sido una desaparición voluntaria. Pudo haber decidido poner pies en polvorosa y más al enterarse de que Stella no llegó a coger nunca ese vuelo a Nueva York.

»Lo que nos lleva al quid de la cuestión: ¿dónde está Stella? Y: ¿su desaparición también es cosa de Cherchi? Jo, en el Camaro del desguace, ¿disteis con algún indicio de que hubieran trasladado a Stella en él? ¿En el maletero, tal vez?

—No. Limpiaron el coche a fondo. Pero encontramos otra cosa. —Dejó una bolsa de plástico transparente en la mesa. Contenía algo que parecía pintura azul.

—¿Qué es eso? Parece la pintura del Camaro… —Karre se detuvo en seco en medio de la oración y se golpeó la frente con la palma de la mano—. Claro, pensamos que ahora tenía otro coche porque no consideramos que en tan poco tiempo pudiera pintarlo. Y era mucho más sencillo que eso.

—Vas por buen camino.

—El coche estaba recubierto por un film y cuando supo que le estábamos siguiendo la pista, le bastó con retirar ese film y, voilá, el coche parece otro y nosotros seguimos buscando un coche azul con franjas amarillas. Karim, ¿recuerdas que nos preguntamos cómo alguien con un coche tan llamativo podía dejarse ver sin problema en los diferentes lugares del crimen? Pensamos que era así de tonto cuando en realidad no fue más que una maniobra de distracción.

—Nosotros sí que fuimos los tontos al caer en la trampa. Con una pintura tan estridente, él tenía claro que íbamos a buscar justo eso.

La frente de Jo Talkötter se llenó de arrugas.

—Si hubiese usado un viejo Golf oxidado, hubiese llamado aún menos la atención. Y mucho menos si luego lo hubiese metido en la prensa del desguace. La matrícula era falsa, al fin y al cabo. Es decir, hubiera podido deshacerse del coche para siempre sin correr ningún riesgo.

—Puede que conducir una carraca así estuviera por debajo de su nivel. Quién sabe. Por cierto, ¿dónde habéis encontrado el film?

—En una rendija de la carrocería debajo del alero delantero. Has dicho que desmontásemos el coche si fuese necesario. En este caso valió la pena.

—Buen trabajo, Jo. Dales también las gracias a tus chicos. Ahora queda por averiguar dónde puede estar retenida Stella Uhlig. Siempre y cuando nuestra hipótesis sea cierta.

—Puede que también pueda aportar algo al respecto —informó Talkötter mirando a los dos investigadores—. Hemos encontrado algo más. Lo más probable es que no le hubiera prestado atención, pero a raíz de tu petición tan insistente…

—Jo, al grano. Si ayuda a localizar a Stella, no debemos perder un tiempo precioso. A saber lo que tienen pensado hacerle. Puede ser cuestión de minutos.

Martin Redmann cogió el teléfono antes de que empezara a vibrar en la mesa. El nombre que vio en la pantalla quería hacerle creer que era Stella, pero él sabía que no era el caso.

—¿Os ha llegado el código? —le preguntó a quien lo había llamado.

—Sí. Ha funcionado.

—Claro que ha funcionado.

—Ahora escucha atentamente que voy a decirte dónde encontrar a la nena.

—Escucho.

Le describió el lugar.

—Sé dónde es.

—Bien. Dentro de una hora allí. La nena está en el sótano. Detrás de una puerta de acero al final del pasillo. En una hora. Ni un minuto más ni un minuto menos. ¿Entendido? Si no, muere. Y nada de policía.

—Si queréis que vaya, tengo que hablar primero con Stella. Quiero saber si está bien. ¿Está ahí con vosotros?

—Escucha amiguito. Nosotros somos quienes tenemos a la chica. Lo que significa que aquí las condiciones no las pones tú. Ya no. Ah, por cierto, le hemos inyectado algo. Me temo que no le ha sentado muy bien. Cuando llegues, verás el antídoto a su lado. Inyéctaselo en el brazo. ¿Entendido?

—Sí, pero…

—Si no llegas a tiempo, morirá —volvió a repetir el otro—. Y si eres demasiado cobarde como para inyectarle el antídoto, también. Tic tac. Date prisa.

Antes de que Martin pudiera decir algo más se cortó la conexión.

—Vale —dijo Talkötter y arremangó una manga hasta el codo—. Es cierto que limpiaron el coche a fondo y tras retirar el film, no encontramos prácticamente ninguna partícula de suciedad.

—¿Prácticamente? ¿Eso significa que sí encontrasteis algo?

—Eso es. En la rendija entre el capó y el parabrisas, debajo de las gomas del limpiaparabrisas.

—¿Y? ¿Qué encontrasteis?

—Mierda de pájaro.

—¿Qué? —dijeron Karre y Karim al unísono—. ¿Mierda de pájaro?

—Sí. Y lo dicho, en circunstancias normales no le hubiésemos prestado atención, pero dado que no teníamos gran cosa, tuvimos que agarrarnos a un clavo ardiendo.

—¿Es decir?

—Le mandé una muestra a un ornitólogo. Conozco a alguien en el Parque Gruga…

—¡Jo! ¡Al grano!

—Sorry. El caso es que estudió la muestra y, analizada su composición, llegó a la conclusión de que se trata de excremento de cormorán. Voy a ahorraros los detalles químicos de la composición de los depósitos de cormorán. Si está en lo cierto, tendríamos una pista sobre dónde ha pasado Cherchi mucho tiempo en los últimos días.

—Por ejemplo, porque él mismo se escondió allí o porque tiene a otra persona escondida en ese sitio —expresó en voz alta Karim sus pensamientos—. La conclusión puede resultar algo atrevida, pero creo que es lo mejor que tenemos. Eso sí, no tenía ni idea de que por aquí hubiese cormoranes. ¿No son aves marítimas?

—Los hay. Y un montón, además. Me he informado. Efectivamente, los cormoranes son aves marítimas, sin embargo, pueden encontrarse en toda Europa siempre que dispongan de alimento suficiente. Este consiste prácticamente en un cien por cien de pescado. Aquí tenemos cormoranes sobre todo en la Cuenca del Ruhr y en el Lago Baldeney. Hace años los pescadores liaron una buena porque afirmaban que los cormoranes eran los responsables de la disminución de la pesca.

»Resumiendo, en la reserva ornitológica Heisinger Bogen hay una gran colonia de cormoranes. La posibilidad de que te cague un cormorán en el techo del coche en Essen o alrededores debería darse sobre todo en las cercanías de dicha reserva.

—Es decir —dedujo Karre— que hay que averiguar si en los alrededores de esa colonia existe un escondrijo adecuado. Una casa, una cabaña, lo que sea. Jo, ¿podéis ocuparos de eso tú y los tuyos?

Jo sonrió.

—Ya estamos en ello. Estamos analizando a fondo la zona con la ayuda del Google Maps.

—Perfecto. Si encontráis cualquier tipo de construcción que resulte sospechosa, preguntad por favor en el Registro de la Propiedad a quién pertenece. Puede que acotemos un poco más la búsqueda.

Jo Talkötter se levantó y dejó la taza vacía.

—Os aviso tan pronto tengamos algo.

Se dirigió a prisa a la puerta, pero antes de irse, Karre le gritó:

—Jo, muchas gracias. ¡Un trabajo genial!

Viktoria estaba con el iPad tumbada en el sofá repasando el archivo digital del caso. Llevaba horas leyendo y releyendo el mismo informe, mirando las mismas fotos y sacando las mismas conclusiones inútiles. Aparte de preguntarse hasta qué punto estaba involucrado su futuro suegro, le preocupaba la cuestión de dónde estaba Stella.

Una vez más volvió al álbum de fotos que había encontrado en el piso de Stella y lo hojeó. En esta ocasión se fijó en una foto que ya había observado anteriormente más de una vez. Mostraba a Stella en la playa y detrás de ella el sol poniéndose en un cielo rojo fuego. Tenía el pelo aclarado por el sol, al contrario que la piel. Por la arena gruesa y el tipo de barcos que se balanceaban en el agua a su espalda, Viktoria apostó por Egipto. Stella llevaba un pantalón corto blanco y un top de bikini color turquesa. Fue otra cosa la que llamó la atención de Viktoria. Algo en lo que no se había fijado hasta ese momento.

Como lo que creía haber visto, no era fácil de reconocer a simple vista, fue al despacho a coger una lupa. Al aplicarla a la foto y mirar bien, soltó un silbido y apartó el álbum.

Notó cómo se le aceleraba el pulso al coger el móvil a toda prisa. Cuando se hubo establecido la llamada, ella ya iba camino del coche.

CINCUENTA

La puerta de acero se abrió y golpeó haciendo un fuerte estruendo contra el muro de ladrillo.

Stella despertó sobresaltada de su sopor. Inspiró fuerte cuando el secuestrador le quitó la mordaza y pudo respirar por fin libremente después de varias horas.

—Tu amorcito viene de camino, encanto. Debe de estar a punto de llegar. Pronto se habrá acabado todo. Para siempre. No habrás pensado que el jefe iba a permitir que os cachondearais de él, ¿no?

Se inclinó sobre ella y le cogió la barbilla con la mano derecha. Apretó tan fuerte con el pulgar y el índice que la hizo gritar de dolor.

—Aunque Martin os dé las copias, no os van a servir de nada —gimió ella—. Ha hecho miles de copias. Segurísimo. Lo más probable es que la prensa y la policía ya las tengan.

—¡Calla de una vez esa jodida boca! —La bofetada le dio en toda la cara—. ¿Qué farfullas de copias? Nos ha pasado los códigos para que volvamos a tener acceso a nuestros datos.

—¿Qué? —Se le cortó la voz. De nuevo volvió a explotarle algo en la cara haciendo que se le llenaran los ojos de lágrimas—. No tengo ni idea de lo que está hablando.

Pero mientras estaba pronunciando aquellas palabras, le sobrevino un pensamiento horrible. ¿Y si el tío ese decía la verdad? ¿Y si Martin efectivamente no solo había sacado copias secretas, sino que se había envalentonado demasiado? Oportunidad para hacerlo había tenido más que de sobra. Pero ¿para qué? ¿Para qué correr ese riesgo? ¿Era por eso que los habían descubierto?

—Mientes más que hablas, pero eso ya no importa. ¡Va siendo hora de prepararnos para el gran final!

Lo último que notó antes de perder la conciencia fue el pinchazo en el brazo.

A pesar de que el cielo se había cubierto con nubarrones negros y de que un bramido lejano tras las colinas orientales no presagiaba nada bueno, había decidido acercarse por mar al sitio convenido. Martin supuso que estarían esperándole en la entrada lateral, de modo que de esa forma podría tener una posibilidad de acceder al edificio metiéndose a escondidas por la ventana del sótano, sin correr directamente a los brazos de sus adversarios.

No se fiaba ni un pelo. Les había mandado el código correcto para poder acceder de nuevo a los datos, pero no conseguía deshacerse de la sensación de que no iban a permitir que Stella y él se salieran tan fácilmente con la suya. Al fin y al cabo, habían estado tomándoles el pelo durante semanas y no tenían ninguna garantía de que Stella y él no se hubieran quedado con copias de los documentos, copias que podrían hacerles llegar a la prensa tan pronto estuviera Stella a salvo.

Había estado pensando en mandar efectivamente una copia de las pruebas a la policía o a la prensa por si les sucedía algo, pero no se fiaba de la prensa, y mucho menos de Torge Barkmann, con el que había contactado Stella para hablar sobre la publicación de la información. Y la policía, a raíz de su operación paralela, y de la que ni Stella estaba al tanto, tampoco parecía ser el socio más indicado.

Tal vez debía hablar con aquella investigadora. ¿Cómo se llamaba? Viktoria von no sé qué. Esa rubia tan atractiva le pareció la única en quien poder confiar.

Cuando se le había ocurrido entregarle por si las moscas copias a un abogado, se habían precipitado los acontecimientos y se había quedado sin tiempo. Menos mal que en su ordenador todo aquel material estaba a salvo. La cuestión era, en caso de pasarle algo, si habría alguien que encontrase dicho material.

Las primeras gotas de lluvia formaron círculos sobre la superficie lisa del lago. A pesar de que a aquella hora del día apenas había excursionistas en el lago, aceleró al cruzarse uno en la trayectoria del kayak monoplaza, usado sobre todo por los barcos de excursión La Flota Blanca. Aunque había aumentado el número de golpes, el remo entraba primero en el lado izquierdo, luego en el derecho, sin hacer apenas ruido.

Poco después se acercaba a la orilla. Ahora ya llovía a cántaros y el remo se enganchaba una y otra vez entre las algas y la hojarasca caída del bosque al borde del lago. Cuando por fin alcanzó la orilla, estaba empapado con sudor y lluvia.

Salió del kayak, lo arrastró unos metros tierra adentro y lo escondió entre un zarzal. Desde aquí aún le quedaban cien metros que recorrería a pie. La valla de tela metálica que protegía la propiedad hacia la orilla del lago estaba agujereada como un queso suizo. Había zonas que con el paso del tiempo se habían oxidado y otras en las que algún curioso se había abierto camino por cuenta propia. Solían ser jóvenes que iban a hacer el botellón a aquel lugar apartado y abandonado.

Al amparo de los arbustos y los árboles, se acercó a la construcción. Vista a través de la cascada de lluvia espesa resultaba todavía más repelente y hostil que a la luz del sol. Los ventanucos que daban al sótano estaban ocultos tras una maleza tupida y gran cantidad de inmundicia. Las ventanas de los pisos superiores estaban protegidas con rejas, sin embargo, se habían olvidado de las ventanas del sótano, solo tapadas con una fina red metálica o cristales ahora rotos. No se habían reparado nunca y con solo darles una pequeña patada obtuvo vía libre al interior.

Martin se metió por uno de aquellos huecos. El sótano olía a humedad, moho y excrementos. El ruido de la lluvia rebotaba de manera fantasmagórica contra los desnudos muros. En algún lugar se oían goteras, un ruido metálico que con la precisión de un reloj suizo documentaba el paso del tiempo y la decadencia consiguiente.

Al contrario de la creencia popular, aquel antiguo albergue juvenil no había sido vaciado por completo. La mirada de Martin pasó por el armazón oxidado de literas en la que antaño habían pernoctado primero niños y luego adolescentes. Los colchones correspondientes estaban tirados en el suelo, cubiertos de manchas de moho, excrementos de ratas, ratones y murciélagos. Tenía entendido que estaba planeado que en breve las excavadoras arrasasen los restos mortales del edificio.

Se paró a escuchar. A su izquierda oyó un ligero crujido. Probablemente una rata en busca de comida entre el montón de bolsas podridas. El ruido desapareció de repente al cruzar la estancia y salir al pasillo. Se fijó en las zanjas que recorrían las paredes y de las que habían arrancado los cables y los tubos de cobre. Los escombros resultantes crujían bajo sus pies a pesar de que trataba de no hacer ningún ruido al poner un pie delante del otro.

Se planteó si encender la linterna, pero optó por esperar. La escasa luz que entraba por las demás ventanas bastaba como para poder orientarse. Un vistazo desde el pasillo a las dos siguientes habitaciones le reveló la misma imagen: antiguos restos variopintos del albergue, paredes destrozadas y montones y montones de basura. Más el penetrante olor apestoso omnipresente. Prosiguió su camino hasta llegar a una puerta metálica. Estaba entornada y al empujarla para abrirla un poco más, soltó un fuerte chirrido.

Maldijo en silencio y quedó a la espera. No apareció nadie. Al entrar en aquella habitación, lo primero en lo que se fijó fue en una litera superpuesta apoyada contra la pared a la izquierda de la puerta. Y en la persona que yacía en ella con las extremidades en cruz.

La última media hora la habían pasado Karre y Karim recorriendo nerviosos de un lado a otro el pasillo delante de su oficina. Hasta que ya no habían aguantado más y se habían sentado al ordenador y se habían puesto a buscar en Google posibles edificios. Al poco habían dado con una construcción alargada. Dado que Google no les ofrecía una imagen tridimensional de la calle en cuestión, tardaron un rato en averiguar de qué edificio se trataba. Llamaron a Talkötter, quien a su vez les explicó que también su gente había estudiado aquella construcción. No solo habían descubierto que era una casa abandonada, sino que incluso pudo proporcionarles el nombre de la persona a la que pertenecía. Aquel nombre cayó sobre ellos como una bomba.

—Ha costado un poco, pero la señora del Registro de la Propiedad me ha confirmado que hace unos años la ciudad le vendió ese edificio a un inversor extranjero. Alguna compañía offshore, es decir, descubrir quién está realmente detrás de esa compañía va a llevar algo de tiempo. Lo que sí resulta emocionante es que el nombre de esa compañía offshore coincide con el de la propietaria del Blue Eden.

—¡Bingo! —le gritó Karre a Karim, que acababa de llegar con dos refrescos de la máquina expendedora. Resumió las nuevas de Talkötter. Mientras iban poniéndose las cazadoras para arrancar, sonó el móvil de Karre.

—Vicky. Para mí que tiene un sexto sentido para este tipo de cosas.

—¿Vas a decirle lo que hay? Vive muy cerca de allí, ¿no? Quiero decir, podría…

—¡No! —contestó Karre decidido—. Que se quede en casita descansando.

Y aceptó la llamada.

—¡Karre! —le gritó Vicky desde el otro extremo de la línea—. Escucha sin hacer preguntas. ¡Creo que sé dónde está Stella Uhlig!

CINCUENTA Y UNO

Martin Redmann supo enseguida de quién se trataba. Se lanzó sobre la cama y le arrancó la venda de los ojos mientras que seguía atada de pies y manos con bridas a los postes de la cama.

Stella tenía los ojos cerrados. Desató el nudo de la mordaza, sacó primero el paño y luego la correa de cuero junto con la bola de plástico duro. Al ver que Stella seguía sin reaccionar, le dio una pequeña bofetada en cada mejilla. A punto de llorar, susurró su nombre. Tras unos segundos que se alargaron como chicle la joven fue abriendo los ojos poco a poco.

Ella murmuró algo, pero no la entendió. Acercó la oreja a su boca. Le pareció que estaba diciendo un nombre. Y algo más. Palabras que le sonaron a «veneno» e «inyección». Le acarició el cabello, mojado por el sudor, y al hacerlo se fijó en una caja de madera colocada al revés al lado de la cabecera de la cama. Colocadas sobre la caja había una inyección y una correa de tela con una hebilla de plástico.

—¿Estás listo para inyectarle el antídoto?

Se giró de golpe cuando una voz fría como el hielo le congeló la sangre en las venas. El hombre estaba de pie a pocos metros de distancia bajo el dintel de la puerta. Lo estaba apuntando con una pistola. Lo reconoció al instante.

—¿Sabes cómo se hace o hay que echarte una mano?

Martin intentó meter orden en su cabeza, pero el caos lo desbordaba.

El otro siguió hablando.

—Hay algo que deberías saber. Si sigues pensándotelo mucho tiempo más, ya no podrá salvarla nadie. —Echó un rápido vistazo a su reloj de muñeca—. Si quieres salvarle le vida, te quedan un par de minutos.

—¿A qué viene todo esto? ¿Por qué no dejasteis que se fuera sin más? Si ya tenéis el código.

El otro hizo una mueca desagradable.

—¿Que por qué? Buena pregunta. Por qué jugar tanto al gato y al ratón, en vez de matarla ya.

—Así que para vosotros no somos más que ratones —le preguntó con la voz tomada—. Tan solo juguetes.

—Pero ¿en serio os creísteis que nos podíais joder? —Dirigió la mirada hacia la jeringa ya preparada—. Repito, deberías darte prisa.

Aunque con dudas, Martin cogió la inyección.

—Yo… yo nunca he hecho esto.

—Para todo hay una primera vez. Tú tan solo procura dar con una bonita vena para que resulte eficaz.

—¿Con esto? —Agarró la correa de tela.

El otro asintió mudo con la cabeza.

—¿Stella? —Se inclinó sobre ella y le buscó palpando con los dedos el pulso en el cuello. Vio que el ligero roce provocó una débil reacción en ella, que seguía viva y que le oía. Aunque ya no era capaz de contestarle o centrar la mirada.

Cogió la correa. Como la muñeca seguía atada al poste de la cama, tuvo que abrir la hebilla del todo para poder colocársela en la parte superior del brazo. Tras haber enganchado de nuevo el otro extremo y haber ajustado bien la hebilla, a Stella se le marcaron las venas en poco tiempo. Martin miró pidiendo ayuda a aquel hombre que seguía apuntándole con el arma.

—Si no te decides pronto, mejor que lo dejes ya —le dijo este sin mostrar ningún tipo de emoción.

Martin colocó la punta de la jeringa en una vena que resaltaba bastante. Titubeando colocó el pulgar en el émbolo.

Quería, pero no podía. Su cerebro le enviaba la orden de introducir el suero en el cuerpo de Stella, pero los músculos y tendones de su mano no obedecían.

La suciedad y las piedras chirriaron bajo sus pies cuando apareció el hombre armado a su lado. Fue entonces cuando se fijó en el silenciador montado en el revólver y que ya había visto a través de las cámaras ocultas en la habitación del hotel.

Volvió a mirar a Stella. Había vuelto a cerrar los ojos. Sudaba mucho y estaba muy pálida. Daba la impresión de estar muerta, pero aliviado vio que el tórax seguía subiendo y bajando, aunque muy despacio.

—¿Y? —quiso saber el otro—. ¿Vas a dejar que la guiñe?

La mano de Martin volvió a temblar de nuevo. Tanto que en un pensamiento absurdo llegó a creer que se rompería la aguja y que quedaría clavada en el brazo de Stella. Con los ojos cerrados, empujó el émbolo hacia abajo. El líquido entró en la vena de Stella y esta soltó un pequeño gemido. Cuando el émbolo llegó hasta abajo, retiró la inyección y aflojó la correa. Muy despacio, como a cámara lenta, dejó ambas cosas en la mesilla improvisada. Se inclinó sobre Stella, que seguía como muerta, y le besó con delicadeza la frente.

Fue entonces cuando el otro empezó a aplaudir y a reírse a carcajadas.

Miró confuso al tipo del revólver que estaba dándose con la culata del arma en el muslo. Pero ¿qué demonios tenía de gracioso que acabase de inyectarle el antídoto a Stella? No había terminado de formular la pregunta en su mente cuando se percató de la terrible verdad.

—¿Qué contenía la jeringa? —Su voz temblorosa le impidió imprimir seguridad en sí mismo.

—¿La jeringa? —Miró primero la jeringa y luego a Martin. Luego se permitió una pausa artística para recalcar el efecto de sus próximas palabras y disfrutó viendo la expresión de Martin—. Heroína de primerísima calidad. Una maravilla. Eso no se encuentra en la calle jamás en la vida. Combinada con el sedante que le administré antes a esta preciosidad: un cóctel letal. Si no se la hubieses inyectado, hubiese dormido la mona y al cabo de unas horas hubiese estado como una rosa, pero así…

Martin dio un paso hacia atrás, tambaleando. En el último segundo se agarró al poste de la cama. El mundo que tenía ante los ojos se convirtió en un borrón cuando estos se le llenaron de lágrimas de rabia y desesperación. Pero ¿qué había hecho? ¿Cómo, maldita sea, había podido confiar en aquella persona? ¿Por qué no se había preguntado ni por un solo momento si la inyección contenía un antídoto?

Pero, por otro lado, ¿acaso había tenido alguna otra opción? ¿Y si efectivamente le habían inyectado un veneno a Stella y solo un antídoto pudiera salvarla? Miró a Stella, que seguía tumbada sin moverse. ¿Era ese el aspecto que tenía alguien a quien le acababan de meter una sobredosis de heroína? ¿O seguía el otro jugando un macabro juego con él?

Pareció leerle la mente porque con una voz depravadamente calmada le dijo:

—Tranquilo. Va a quedar como un pajarito. Los médicos lo llaman hipoventilación. En un momento dado su corazón dejará de latir. Es mucho menos angustioso de lo que se cree.

Lo primero que notó Martin fue el mareo, luego la náusea. Con mucho esfuerzo tragó lo que estaba tratando de abrirse camino por el esófago.

—Estarás preguntándote «y ahora qué». —Metió la mano en el bolsillo de la chaqueta y sacó otra jeringa ya preparada—. Dos enamorados que deciden quitarse la vida juntos en unas ruinas. ¿No es conmovedor? Casi como Romeo y Julieta. ¿Te gustan las tragedias? Shakespeare era un verdadero maestro en ese género. ¿Qué opinas de Shakespeare?

Al oír aquello, Martin perdió por completo el juicio. Con un grito de rabia se abalanzó sobre el otro que seguía con el revólver en una mano y la jeringa en la otra. Notó el pinchazo en la parte baja del brazo y luego un calor indescriptible recorriéndole todo el cuerpo. Quedó sin fuerzas y el mundo a su alrededor desapareció en una negrura infinita.

CINCUENTA Y DOS

Se habían visto una única vez, en el taller de Hanno Gerber. Y, aun así, no tuvo la menor duda de quién era. Estaba sentado en una vieja silla oxidada y la miraba fijamente con ojos aterrados.

Había entrado por la puerta principal. El candado que protegía la pesada puerta de metal había sido retirado. No de forma violenta sino con una llave como pudo comprobar. Si no hubiese reconocido la pulsera que Stella Uhlig llevaba en la foto y que Viktoria había encontrado a pocos metros del edificio semiderruido, no se le hubiese ocurrido en la vida que Stella podría estar retenida en el antiguo albergue juvenil.

Siguió por el pasillo hasta llegar a una puerta abierta. La habitación al lado de la puerta que daba al sótano debía de ser donde antes se dejaban las maletas. Al menos así lo indicaban las estanterías que llegaban desde el suelo hasta el techo. Todo estaba cubierto de moho y excrementos de pájaro, murciélago y ratas.

Seguían mirándose y el que tenía enfrente no hacía amago alguno por cambiar aquella situación grotesca. La razón era una fuerte herida en la cabeza que casi le había partido el cráneo en dos. Entre el pelo ensangrentado se discernían fragmentos óseos y parte del cerebro que quedaba a la vista.

Viktoria se colocó a su lado y comprobó si tenía pulso. No porque creyera en milagros, sino por pura rutina. Como cabía de esperar no notó nada, excepto que no podía llevar mucho tiempo muerto a juzgar por la temperatura de la piel.

Desenfundó la P6, sacó el seguro y se puso a escuchar el silencio que iba esparciéndose. Tratando de hacer el menor ruido posible al pisar los escombros y la suciedad del suelo, volvió al pasillo y de allí se encaminó hacia el sótano. Bajó con cuidado las escaleras. En varios sitios a lo largo de la pared habían arrancado el pasamanos oxidado por lo que se movió bastante cuando se agarró a él para no perder el equilibrio en la frágil escalera. Un paso mal dado, y algo de mala suerte, y se partiría la nuca.

Al llegar al final de las escaleras, tuvo que acostumbrarse a las nuevas condiciones lumínicas. A diferencia de la planta baja donde llegaba suficiente luz del exterior, la única iluminación allí abajo en el sótano eran unas ventanas estrechas que apenas permitían distinguir nada. A pesar de ello, decidió no encender la linterna y atravesó la oscuridad con cuidado. Siguiendo una vez más el pasillo principal llegó hasta una puerta robusta que para gran alivio de Viktoria solo estaba entornada. Respiró hondo y la abrió un poco más empujando con el peso de su cuerpo.

La estancia que había detrás era mucho más grande de lo que había esperado, con muchos más recovecos completamente oscuros y sabía dios qué secretos más. Sus ojos se posaron en el armazón de una litera superpuesta colocada en una esquina y en la persona que yacía en la cama de abajo con los brazos y las piernas extendidas.

Si soltar el arma, se precipitó hacia la cama. Con la mano libre agarró la linterna que llevaba atada al cinturón, la encendió y enfocó a la persona tendida. Solo había visto a Stella Uhlig en fotografías, pero la reconoció al instante. Estaba completamente vestida lo que desencadenó una sensación de alivio en Viktoria, pero le duró muy poco.

A la luz de la linterna LED aquel rostro perlado de gotas de sudor estaba anormalmente pálido. Tenía largos mechones pegados a la cara y los ojos medio abiertos no mostraron ningún tipo de reacción. A pesar de la poca luz, las pupilas estaban contraídas y no reaccionaron al enfocarlas con la linterna.

Viktoria no necesitó ver la jeringa al lado de la cama para entender lo que había pasado en aquel lugar no hacía mucho. Le buscó el pulso, pero tras varios intentos infructuosos, desistió abatida. En los años que llevaba trabajando en la policía había visto muchas personas víctimas de la droga como para soñar con poder salvarla. Si es que a Stella le quedaba la más mínima posibilidad, era tan solo si en los próximos minutos llegaba un médico para suministrarle una dosis de naloxona. E incluso en ese caso, dudaba que hubiera esperanza para Stella.

Dejó la linterna en la cama y sacó el móvil del bolsillo del pantalón. Mientras descubría que allí abajo no había cobertura y que no le quedaría más remedio que regresar a la planta baja para poder pedir ayuda, siguió con los ojos el haz de luz. Por mera casualidad había dejado la linterna de tal forma que enfocaba un rincón de los más alejados. Cerró fuerte los ojos. Una reacción automática para poder distinguir mejor si allí había alguien moviéndose o si sus tensos sentidos le estaban simplemente jugando una mala pasada.

Y entonces ocurrió todo a la vez. No se había equivocado. Registró un movimiento a la derecha de donde caía el haz de luz sobre un muro con pintadas y apuntó con su arma reglamentaria. La sombra que apareció de repente la irritó. Tan solo durante una milésima de segundo, pero tiempo suficiente como para que el contrario pudiera disparar en su dirección.

De manera casi simultánea sonó su propio disparo. Acompañada de un estruendo infernal salió disparada la bala de su P6. Se sorprendió porque apartó la mano hacia un lado en el momento de apretar el gatillo. Antes de maldecir el disparo fallido, sintió el dolor.

Alguien salió hacia ella tambaleando de entre la oscuridad. ¿Le estaban jugando sus ojos esa mala pasada? Hubiera apostado todo a que aquella persona con movimientos rígidos cual una marioneta era Martin Redmann.

Cuando por fin lo entendió, ya fue demasiado tarde. Empezaron a temblarle las rodillas, se tambaleó hacia atrás y chocó con la cabeza contra la pared de piedra. El dolor en la cabeza resultó como la onda expansiva de una explosión. Primero vio estrellas de color iluminarse ante sus ojos. Centelleaban y giraban alrededor de ella cual planetas alrededor del sol, cada vez más rápido, para acabar extinguiéndose. Lo que permaneció fue una lluvia fina y radioactiva que caía de un cielo invisible. A continuación, la oscuridad.

Viktoria se precipitó por un abismo. Trataba desesperadamente de agarrarse a algo para amortiguar la caída, pero sus dedos no encontraban más que el vacío. Una fuerza invisible tiraba de ella hacia una negrura infinita. Perdió el conocimiento en el instante en el que se dio cuenta de que la bala le había dado un poco por encima del esternón.

CINCUENTA Y TRES

Desde que se había levantado, notaba esa sensación latente de falta de aire, y aunque aflojó el nudo de la corbata de seda negra, apenas cambió nada. Pensar en el entierro inminente lo ahogaba literalmente.

Cuando junto a Karim había llegado al antiguo albergue juvenil, tanto Karre como su compañero se habían encontrado con un escenario dantesco. No les había quedado otra que mandar retirar los muertos y dar el caso más o menos por cerrado.

Más en el sentido de que habían pillado al asesino de Götz Bonhoff. Aunque muerto. Alguien le había partido con una barra de hierro el cráneo a Sergei Cherchi. La muerte de Xenia, alias Linda Lebedew, también iba a cuenta de Cherchi. Las pruebas de ADN encontradas en el piso de la joven empleada del club coincidían con las extraídas al cadáver de Cherchi.

Como menos concluido para Karre estaba el caso porque Karim y él habían encontrado en el sótano del viejo edificio a Stella Uhlig y a Martin Redmann. Por desgracia para ellos, la ayuda no había llegado a tiempo. El médico había establecido en ambos casos muerte por sobredosis opioide letal. En la autopsia se descubriría que se trataba de heroína.

Lo que ahora era todo un misterio era quién había matado a Cherchi y qué relación había entre Martin Redmann y los asesinatos de Kim Seibold y Tobias Weishaupt. La barra de hierro con la que habían matado a Cherchi la habían encontrado justo al lado de su cadáver. La autopsia revelaría también que le habían asestado varios golpes fuertes por la espalda. A su lado también había un Nagant M1895 del que había salido una bala disparada con precisión mortal contra Viktoria.

En ambas armas hallaron las huellas de Martin Redmann. Vierstein y su gente también encontraron las huellas de Martin Redmann en el émbolo de la jeringa con la que le habían administrado la dosis letal a Stella Uhlig y que aparentemente se había inyectado luego a sí mismo. El «por qué» les resultó incomprensible a los investigadores.

Habían tenido que esperar los resultados de criminalística durante dos largos días. Dos días en los que no habían abandonado la esperanza de reconstruir el desarrollo de los hechos con descubrimientos nuevos por parte de Talkötter y su equipo. Una de las incongruencias consistía en que, por mucho que lo habían buscado, el proyectil disparado con el arma reglamentaria de Viktoria no había aparecido por ningún lado. ¿Acaso había habido otra persona más en el sótano? ¿Había abandonado esta el edificio con la bala metida en su cuerpo si el único disparo de Viktoria había dado en el blanco?

Karre y Karim, sentados en las cajas de la mudanza tomando café, estaban listos para salir de Jefatura cuando apareció Jo Talkötter también vestido de negro.

—Qué bien que aún os pille —agradeció—. Por fin tengo los resultados del análisis balístico.

—¿Y? —La tensión se reflejó en el rostro de Karre.

—¿Qué quieres que te diga? Es tal como habías imaginado. No fue más que una maniobra chapucera de distracción. Supongo que el francotirador se quedó sin tiempo como para hacer concordar todo con el análisis posterior.

—¿Es decir?

—Es decir que no hay ningún indicio que demuestre que Martin Redmann llegara a disparar alguna vez ese revólver. Es verdad que le metieron el arma en la mano para asegurarse de que sus huellas quedaran en la culata, pero queda descartado que la hubiera disparado. No hay huellas de pólvora ni en sus manos ni en la ropa.

—¿Y Cherchi? ¿Fue Martin Redmann quien le partió el cráneo antes de bajar junto a Stella al sótano?

Talkötter negó con la cabeza.

—No. El autor también trató aquí de hacerle cargar con el muerto, si me permitís el chiste malo, haciéndole agarrar la barra para que quedaran sus huellas en ella, pero en sus ropas no encontramos el más mínimo rastro de sangre de Cherchi, lo que dado la gravedad de la lesión craneal de la víctima y la cantidad de sangre que encontramos en el suelo junto a Cherchi resulta imposible y le exime de ser el autor. Tampoco creo que Martin Redmann le suministrara la dosis mortal a Stella y luego a él mismo. Eso es responsabilidad o bien de Cherchi o bien de nuestro misterioso tercer hombre.

—Así que alguien nos quiso hacer creer que Martin Redmann era nuestro hombre —pensó Karre en voz alta.

—Pero ¿por qué fue tan descuidado?

—Se imaginaría que después de Vicky llegaría el resto de la policía.

—Y no se equivocó —recalcó Karim—. Quiso asegurarse de que no le cogiéramos y por eso se largó cagando leches.

—¿Habéis comprobado si en los últimos días ha habido algún ingreso en los hospitales por herida de bala?

—Sí, pero no vale la pena esperar que acuda a un hospital. Si es que Vicky llegó a darle, claro. Sabrá que tienen que informar a la policía en caso de heridas de bala.

Ahora fue Karim quien aflojó el nudo de la corbata.

—Lo que significa que o no está gravemente herido y sigue huyendo, o está estirando la pata escondido en algún agujero. Esta segunda alternativa es mi favorita.

Karre miró a Talkötter.

—¿Habéis podido entrar ya en el móvil de Martin Redmann?

—No, el chico era un buen codificador. Hay que reconocérselo. Pero estoy convencido de que no tardaremos en reventarlo. Cuando los míos lo hayan conseguido, avisarán. Por cierto, ¿en qué vais al cementerio?

—En taxi. Quién sabe cómo terminaremos hoy. ¿Quieres venir con nosotros?

Talkötter asintió con la cabeza.

—Pues bajemos. —Karre era muy consciente de que aquel era uno de los recorridos más arduos que habían tenido que hacer en los últimos tiempos. Juntos emprendieron el camino para darle el último adiós a un miembro tan querido de su equipo.

Después del entierro, gran parte de los asistentes se reunieron en el convite del funeral en La jarra romana para finalizar la ceremonia con café, canapés y pasteles, además de con Schnaps.

En misa Schumacher había dado un discurso muy sentido. Karre ni se había enterado. Había permanecido sentado mirando abstraído el retrato de Götz colocado en un atril al lado del ataúd. No había conseguido deshacerse de la sensación de que aquellos ojos dirigidos a él lo estaban acusando de algo.

«¿Cómo pudiste permitir algo así? ¿Dónde estabas cuando te necesitaban?».

Había repasado el caso mentalmente, una y otra vez. ¿Habían cometido algún error? ¿Había él cometido algún error? Si contestaba que sí, entonces había fracasado estrepitosamente. Por mucho que pensaba, repasaba los hechos y les daba la vuelta del revés, no lo sabía. Mañana mismo hablaría con Schumacher y si este lo veía de manera similar, entregaría su dimisión sin pensárselo dos veces.

Tras varias horas seguía sin dar con ninguna respuesta satisfactoria. Estaba sentado solo a la barra del bar y pidió otro vodka cuando a su lado apareció Willi Hellmann. El anterior jefe del K3 tenía, a pesar de las agotadoras horas que llevaban a sus espaldas, mucho mejor aspecto que la última vez que lo había visto.

—No deberías beber tanto. —Hellmann le puso la mano cariñosamente en el hombro—. No te servirá de nada para lidiar con lo que te espera.

—¿Qué me espera? —En la cabeza de Karre empezaba a extenderse una agradable niebla—. No pienso aceptar nada importante si es que Schumacher me ofrece algo todavía. Excepto mi dimisión, claro. Willi, he fracasado. En todos los aspectos.

Hellmann negó con la cabeza y le pidió al camarero una botella de agua.

—Eso ni lo pienses. Tenéis al asesino. ¿Qué más se os puede pedir?

—Sí, pero ¿a qué precio? A Stella y a Martin no pudimos salvarlos. Por no mencionar, que esto aún no se ha acabado. En el sótano tuvo que haber alguien más. Estoy convencido de que Cherchi es el responsable de la muerte de Götz y de Linda, la bailarina del Blue Eden, y también está involucrado en los asesinatos de Kim Seibold y Tobias Weishaupt. Pero si fue él quien les disparó, no lo sabemos. Y si fue él o el desconocido quien les metió la inyección letal a Stella y a Marte, tampoco está claro. Así que, en el mejor de los casos, tenemos al autor de una parte de los asesinatos.

—Todos conocemos el riesgo que implica nuestra profesión. Y no puedes impedir todos los crímenes. No te rindas a la primera de cambio, mejor piensa en cómo seguir.

—¿Seguir? ¿Pero tú has oído algo de lo que acabo de decir?

El camarero dejó la botella de agua mineral en el mostrador y Willi Hellmann le sirvió un vaso a Karre.

—Lo he oído y entiendo muy bien lo que está pasando en tu cabeza. Te culpas de lo ocurrido y estás pensando en dejarlo todo y largarte bien lejos. Pero a la vez quieres saber quién está detrás de todo esto. Ese Cherchi solo es la punta del iceberg, un brazo ejecutor. Es verdad que habéis pillado a un asesino, pero no sabéis quién está tirando de los hilos. ¿Es así?

—Me temo que ya sé más de lo que quiero saber.

Hellmann lo miró sin entender.

—Aquí no. Y hoy tampoco. Es una larga historia.

—Tiene que ver con Sandra y Hanna, ¿verdad?

Karre miró a su antiguo jefe a través de ojos entornados, agarró el vaso de agua y lo vació de un solo trago.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Te conozco desde hace mucho y sé cómo funcionas.

—Primero habría que averiguar quién era el desconocido del sótano. Nos podría contar cosas. Si es que el disparo de Vicky no lo mandó al más allá.

—Este Karre ya me gusta más.

—¿Te apuntas?

—¿Qué?

—Que si te apuntas. Te necesitamos, Willi. Más que nunca. Y si vuelves, el puesto de jefe vuelve a ser el tuyo.

—Karre, sabes que he decidido no volver de momento. —Los dos se miraron en silencio. Luego Hellmann siguió hablando—. Y en caso de volver, te aseguro que no como jefe. Tuve mis buenas razonas para cederte el puesto a ti.

—Hazme el favor, habla con Schumacher.

Hellmann suspiró y respiró hondo varias veces.

—Me lo pensaré, ¿vale? Pero no prometo nada. Y como bien sabes, hay alguien más que también tiene que opinar al respecto. Antes de hablar yo con Schumacher.

Karre lo miró durante un buen rato antes de asentir con la cabeza.

—Saluda a Leni de mi parte. Dile que sin ti esto no funciona.

Y a continuación pidió otro vodka para los dos.

En algún momento dado, Willi Hellmann se había ido a casa. Karre, al que no le apetecía confraternizar con los demás asistentes, se había quedado sentado solo junto a la barra. Uno o dos vodkas después había venido Karim a hacerle compañía. Desde entonces lo observaba en silencio.

Con una calma estoica, Karre apilaba los posavasos como si estuviera haciendo una pirámide con naipes. Karim se preguntaba cómo sería capaz de hacerlo dada la cantidad de alcohol que había ingerido a lo largo de las dos últimas horas. Karre había logrado montar cuatro pisos. Alguien desde atrás le dio unos golpecitos en el hombro a raíz de lo cual se desmoronó la pirámide.

Muy molesto se giró y vio a Jo Talkötter meterse entre los dos taburetes en los que estaban sentados Karre y Karim. El técnico criminalista, que había adoptado la costumbre de llevar consigo a todas partes su iPad, dejó el dispositivo en la barra. Decían las malas lenguas en Jefatura que no soltaba aquella tablet ni cuando iba al baño.

A Karre le pareció que Talkötter estaba bastante pálido y eso que sus ojos no mostraban señal alguna de haberle visto mucho el culo a la copa.

—Mi gente ha conseguido entrar en el móvil —soltó Talkötter sin rodeos, algo impropio de él.

—¿Y? —dijo Karre—. ¿Han encontrado algo interesante?

—Vaya si lo han hecho. —Talkötter desbloqueó la pantalla introduciendo un código de cuatro cifras. El cumpleaños de su madre como había descubierto Karre un día por casualidad—. En el móvil había un vídeo. Sin embargo, no estoy seguro de si querréis verlo.

—¿Tan malo es?

—Peor, aunque no por las razones que puedas estar pensando.

—No te andes por las ramas y suéltalo ya. —Karre se incorporó y de un momento a otro despertaron de su letargo los espíritus vitales muertos en su interior. Su cansancio, incluso el efecto del alcohol, se evaporaron al instante.

Talkötter le echó una breve mirada a Karim a lo que este le hizo un gesto afirmativo.

—Está bien. Luego no digáis que no os he avisado. —Talkötter se aseguró de que nadie estuviera observándolos. Abrió los archivos de vídeo guardados en el iPad y clicó en el icono del último vídeo añadido. Como sincronizados se acercaron sus colegas para poder ver mejor.

Al darle a reproducir, al principio no pasó nada. Daba la impresión de estar viendo una imagen fija, sin embargo, en el reloj de la esquina superior derecha se veía correr los segundos.

—Parece la imagen de una cámara de vigilancia —dijo Karim.

—Un webcam —precisó Talkötter sin apartar los ojos de la pantalla.

—¿Qué es eso? ¿La habitación de un hotel? —quiso saber Karre.

—Sí —fue la respuesta concisa de Talkötter, que señaló la pantalla como para indicar que de un momento a otro iba a pasar algo.

De repente, una franja de luz vertical dividió la imagen relativamente oscura en dos. En la parte de atrás de la habitación se abrió una puerta. Se abrió hacia dentro de modo que la franja de luz se ensanchó. Una primera persona entró sin abrir del todo la puerta. Karre observó cómo la persona sacaba un revólver de debajo de la parka verde. Un revólver con un silenciador enroscado.

—¿No es Sergei Cherchi? —quiso saber Karim.

Karre asintió con la cabeza.

—¿A quién pertenece esa habitación de hotel? —preguntó sin atreverse a apartar los ojos de la pantalla.

—A Martin Redmann.

—¿A Martin Redmann? —repitió Karre.

—Sí, pero atentos. Esto va a ponerse aún más interesante. —Talkötter volvió a mirar a su alrededor, pero nadie parecía haber tomado nota de la conspiración entre aquellos hombres reunidos en la barra, apartados de los demás.

A pesar de que solo se veía a una persona en la habitación de hotel, Talkötter subió el volumen.

Karre, concentrado en cualquier ruido que pudiera surgir, vio entrar a una segunda persona en la habitación. El hombre llevaba vaqueros y una chupa de cuero oscura.

—¡Mierda! —se le escapó a Karre.

—¡No me jodas! Pero si ese es… —lo acompañó Karim.

Sin poder creer lo que estaban viendo esperaron al final del vídeo. Una vez finalizado, Talkötter cerró el iPad.

—¿Qué? ¿No os lo había dicho?

—No me puedo creer lo que acabo de ver y oír. Propongo hacer urgentemente una visita —sugirió Karim y miró a Karre.

—Sin lugar a dudas.

—Jo, ¿no habrás conseguido por casualidad la dirección?

—Pero por supuesto. Ahora mismo. —Manipuló el iPad de nuevo y a los pocos segundos vibró el smartphone metido en el bolsillo del pantalón de Karre.

—Muchas gracias. Pues allá vamos. —Se quitó la corbata, la enrolló y la hizo desaparecer en el otro bolsillo del pantalón del traje. Antes de salir del local, le preguntó a Karim:

—Colega, tú estás para conducir, ¿no?

CINCUENTA Y CUATRO

El taxista los había dejado en el aparcamiento frente a Jefatura. Tras una breve visita al despacho, se metieron en el coche oficial. Con Karim al volante se dirigieron a la dirección que les había indicado Talkötter. El coche patrulla que Karre había solicitado como apoyo ya estaba esperándoles, tal como le habían pedido, en la esquina con la calle que era su objetivo. No querían que una llegada prematura les privara del factor sorpresa.

Los coches aparcaron frente de la casa que albergaba la vivienda de la persona en cuestión. Karre y Karim salieron disparados, pero los compañeros de uniforme quedaron esperando en el coche a petición de los investigadores del K3. No sabían si la cerradura estaba rota o si alguien había colocado un pequeño gancho para evitar que se cerrara del todo.

—¿Qué piso? —preguntó Karim ya en las escaleras.

—Según los nombres en el panel de los timbres, el segundo o el tercero. A ver qué pone en la puerta. —Tuvieron que subir hasta el tercero, pero aquel ejercicio físico involuntario le sentó sorprendentemente bien a Karre y volvió a poner en marcha su circulación tras haberla anestesiado con vodka.

Se plantaron ante la puerta con el nombre que buscaban y se miraron. Tras un breve titubeo, fue Karre quien accionó el timbre. Oyeron el agudo timbre que sonó en el interior del piso, pero nadie abrió. Karre acercó la oreja a la robusta puerta de madera, pero solo percibió silencio. Un silencio sospechoso.

—¿Y ahora? —quiso saber Karim.

—Ahora entramos y echamos un vistazo.

—¿Sin una orden?

—Riesgo de peligro inminente —fue la respuesta de Karre y ya había sacado el estuche con las ganzúas.

—¿Qué pasa con los compañeros que están abajo? ¿Los llamamos?

Karre reflexionó por unos segundos, pero acabó negando decididamente con la cabeza.

—Mejor esperemos. No sabemos aún qué va a ocurrir aquí.

Karim lo miró preocupado.

—Mejor que quede entre nosotros.

Un pequeño clic indicó que la cerradura se había abierto. Casi a la vez, desenfundaron sus armas. Karre empujó la puerta y fue el primero en entrar. Aunque sabía que estaba de más, se giró hacia su compañero y posó el dedo índice de su mano izquierda en los labios. Avanzaron de puntillas echando un vistazo corto en el cuarto de baño y en la cocina que lindaban con el pasillo. Nada.

En el dormitorio tampoco había nadie. La cama estaba hecha y no parecía haber sido usada recientemente. Karre se fijó en el póster enmarcado de una chica Playboy que colgaba encima de la cabecera de la cama. Estaba seguro de que era un famosilla de tercer, o como mucho de segundo, grado que había visto hacía poco en la tele. Eso sí: vestida. Pero del nombre que correspondía a los pechos de silicona y la melena castaña no se acordaba en absoluto.

Dejaron el dormitorio y entraron en la última estancia. Al entrar Karre en la sala de estar y girarse hacia la izquierda donde creyó oír un gemido, lo vio.

Holger Becker estaba tumbado en el sofá, tapado con una manta desde los pies hasta la barbilla. Cuando se acercaron apuntándole con las armas sin seguro, fue cuando Becker giró lentamente la cabeza hacia ellos.

Karre notó enseguida la mirada febril en los ojos inyectados en sangre con los que los miraba un Becker confuso. Como si aquellos huéspedes sin invitación fueran un espejismo.

Karre apartó la manta de un tirón. Aparte de una camiseta empapada en sudor, Becker no llevaba más que unos gayumbos y calcetines blancos.

La herida en el muslo a la que él mismo parecía haberle aplicado los primeros auxilios estaba tapada con una venda, ahora empapada en sangre y pus. Se percibía un olor desagradable en el ambiente. Para Karre aquello era indicio más que suficiente para saber que Becker tenía una septicemia avanzada por no haber puesto la herida del disparo de Viktoria en manos profesionales.

A pesar de su lamentable estado, Becker miró a Karre con odio. Con voz áspera logró articular:

—Así que al final lo has descubierto. Pues sí que eres el súperpoli por el que te tiene todo el mundo.

Karre lo observó en silencio antes de tocarle ligeramente el muslo con la punta del zapato. Becker aulló de dolor.

—¿Qué opinas, Karim? ¿Dejamos que este hijo de puta se pudra aquí solo? Podríamos bajar y decirles a los compañeros de abajo que no había nadie. ¿Cuánto tiempo crees que aguantará? ¿Dos días? ¿Tal vez tres?

—¡Cerdo asqueroso! —siseó Becker—. Espero que la puta rubia esa de tu compañera esté ardiendo en el infierno que es donde debe estar. Igual que los otros dos a los que les di el golpe de gracia con la sobredosis. Pero con lo listo que eres, seguro que ya lo sabrás.

Se habría abalanzado sobre él si Karim no llega a agarrarlo.

—Vámonos —le dijo—. Que sean los otros los que vengan a por él.

Karre se soltó.

—Primero quiero saber por qué y para quién. —Miró a Becker—. ¿Cuánto te pagaron por hacer el trabajo sucio? ¿Y por qué mataste a tu amiguito Cherchi? Porque es cosa tuya, ¿no?

—Ese principiante lo estropeó todo. —Pareció que iba a añadir algo más, pero cambió de idea en el último momento y calló.

—¿Lo de Sandra y a Hanna también lo hiciste tú, miserable hijo de puta? —Karre lo apuntó con la pistola, directo a la cara, y una vez más fue una llave de Karim quien lo detuvo. La rabia y la desesperación acumuladas a lo largo de las últimas semanas parecían querer explotar en aquel preciso momento y en aquel preciso lugar.

—Déjalo, Karre, no vale la pena. Marchémonos de aquí.

—Te juro que de mí no vas a sacar nada. Pero a Sandra no le toqué ni un pelo. Sabes que siempre la he amado.

—Tú no tienes ni puta idea de lo que significa amar. Y en cuanto a Sandra: sus razones tendría para desde el día uno haberte evitado. —Dirigió la mirada a la herida inflamada—. Sí, que vengan los otros. Supongo que te amputarán la pierna. Me alegro. Así en chirona tendrás algo en qué pensar durante el resto de vida.

Karre enfundó su P6, se dio la vuelta y se fue. Karim le siguió tras un último vistazo a Becker.

Estaban en medio del pasillo cuando Becker les gritó algo.

—¡Largaros, malditos hijos de puta!

Parecía el gemido lastimero de un depredador herido de muerte. Cosa que, por otro lado, coincidía.

CINCUENTA Y CINCO

No había transcurrido ni una hora y ya iban por el pasillo del hospital completamente vacío. Habían esperado a que se llevaran a Becker al hospital. Cuando se le hubiera estabilizado la presión arterial, lo operarían para llevarlo cuanto antes al hospital carcelario.

La mujer en el habitáculo acristalado de recepción los saludó con la cabeza. Tras varias vueltas y desvíos, Karre y Karim llegaron por fin ante la puerta correcta.

Karre llamó con los nudillos, pero no esperó a que le dieran paso. Abrió despacio y metió la cabeza, seguida de la de Karim, por la ranura.

Viktoria estaba sentada en la cama en la postura de loto, tecleando en su smartphone. Al oír el ruido de la puerta, alzó la cabeza.

Menos mal, pensó Karre, esta vez le está haciendo caso a los médicos y se queda en cama. Tras sufrir en poco tiempo dos conmociones cerebrales, los médicos le habían prohibido abandonar el hospital. No había excusa que valiese. Eso incluía, desgraciadamente, no poder acudir al sepelio del compañero Götz Bonhoff. Cosa que había afectado mucho a Viktoria.

Su expresión seria se iluminó al instante al ver a los dos compañeros. Dejando el móvil a un lado, los saludó.

—¡Hola, chicos! Qué bien que hayáis venido.

Karre y Karim la saludaron cada uno con un abrazo. La habían visitado con frecuencia y les alegraba ver que mejoraba día a día.

Tras haber trabajado tanto tiempo juntos, Karre conocía bien a Viktoria y por eso la miró muy serio. Una voz en su interior le decía que algo no iba bien.

—¿Qué pasa? ¿Problemas?

Ella sonrió, pero estaba claro que le incomodaba el tema.

—Maximilian acaba de estar aquí. Acaba de llegar de los Estados Unidos. No habéis coincidido por los pelos.

—¿Y?

—Quería saber por qué te quedas por las noches en mi casa.

Karim abrió los ojos como platos y miró primero a Karre y luego a Viktoria.

—¿Que haces qué?

—No es lo que crees —le aseguró Karre—. Después del accidente en el desguace llevé a Viktoria a su casa. Y me quedé dormido en su sofá.

—Sí —suspiró Viktoria—. Lo malo es que a la mañana siguiente cogió mi móvil cuando sonó, y digámoslo así, a Maximilian le sorprendió.

—No te habrá montado una escenita, ¿no? —quiso saber Karre. Su mala conciencia por lo del móvil resurgió.

—No. Pero no es el más indicado para hablar de la viga en ojo ajeno… Cosa que le he dejado bien claro.

Karre sabía que estaba refiriéndose a los gemelos encontrados en el piso de Stella Uhlig. Aunque le picaba la curiosidad por saber qué tenía que decir Maximilian al respecto, evitó preguntar con Karim presente. Era cosa de Viktoria si se lo quería contar o no.

—También le he hablado de nuestra investigación y le he contado que fuiste a ver a su padre.

—Me imagino que eso no se lo tomó con tanta filosofía.

—Es una manera de expresarlo. Perdió los estribos. Me preguntó si en serio me creía lo que estaba contándole. El caso es que a raíz de eso se largó como picado por una tarántula.

—Lo siento. En serio.

—Si no es culpa tuya. Si algo hay, tenemos que investigar. Aunque Stephan me aseguró no tener nada que ver.

—¿Le crees? —intervino Karim.

—Ni idea. De veras que no lo sé. —Miró por un segundo la pantalla del móvil antes de guardarlo en la mesilla de noche—. ¿Qué tal el entierro? ¿Muy mal? —preguntó cambiado de tema.

Karre y Karim le ofrecieron un breve pero completo resumen de los últimos acontecimientos. Incluida la visita a Holger Becker.

Viktoria, que no había cambiado de postura, negó incrédula con la cabeza.

—¿Holger Becker? Quiero decir, vale, el tío ese nunca me ha caído bien, pero que fuera un asesino a sueldo nunca lo hubiera imaginado. Me habría matado a sangre fría, sin pestañear.

Se frotó el lugar todavía dolorido justo encima del esternón. El disparo que le había hecho Becker resultó bastante menos peligroso de lo que había parecido al principio. Gracias al chaleco antibalas que se había puesto antes de entrar en el edificio, tan solo le había quedado un feo y doloroso hematoma. Sin dicho chaleco, no hubiese sobrevivido.

—Pero ¿por qué se metió en todo eso? ¿Por el dinero?

Karre se encogió de hombros.

—Vete tú a saber. Puede que nos los diga cuando esté apto para que lo interroguemos. O puede que no. Por cierto, te he traído algo.

Sacó una cajita del bolsillo del pantalón y se la entregó.

Al abrir la tapa y mirar dentro, se le iluminó la cara.

Karim la miró sorprendido al ver que el contenido de la caja.

—¿Gemelos? ¿Me he perdido algo?

—No es nada —dijo Karre restándole importancia e interpretando bien la mirada que le dirigió Viktoria y que solo él supo interpretar.

Antes de que Karim pudiera insistir, llamaron a la puerta.

De forma automática, Karre colocó la mano en su arma mientras estudiaba al joven que entró después de que Viktoria le diera permiso. Se presentó como empleado de una floristería y le entregó a Viktoria una caja de cartón alargada. Al preguntar quién la enviaba, contestó no saberlo, pero que en el interior había una tarjeta. Le deseó a Viktoria una pronta recuperación y se despidió de todos los presentes. Igual de rápido que vino, se fue.

Viktoria miró primero a Karre y luego a Karim.

—¿De Maximilian? —aventuró este último.

—Lo dudo. Ese no se disculpa tan pronto. —Sacó el lazo blanco y abrió la caja. En el interior, sobre una cama de papel de seda blanco había un ramo de rosas—. ¡Vaya! —se le escapó sin poder ocultar su sorpresa—. ¿Quién me manda rosas negras?

Karre que también había mirado dentro de la caja, negó con la cabeza.

—Ni idea. Yo ni sabía que existían.

Viktoria descubrió un sobre pequeño debajo de los capullos negros. Lo sacó de la caja, lo abrió y con la punta de los dedos extrajo una tarjeta blanca.

—Sin remitente —observó y se fijó en el texto.

Karre vio que a Viktoria se le había puesto piel de gallina y que sus labios le temblaban mientras leía:

Las figuras principales proceden de la burguesía o de la baja nobleza.

La obra termina con un final trágico.

En ese sentido - ¡Que comience la función!

EPÍLOGO

La tenía tan cerca detrás de él, que sintió su respiración en la piel. No fue solo el vello de la nuca el que se le erizó cuando posó las manos sobre sus hombros para darle un suave masaje.

—Estás tenso —le dijo.

—¿Te sorprende? Tengo la sensación de que se nos está yendo todo de las manos. No podemos seguir eliminando a todo aquel que se nos cruce en el camino. —Dio un gemido de dolor cuando apretó con fuerza para aflojar los nudos formados en los músculos de la zona escapular.

—Tengo malas noticias —le dijo ella sin preaviso.

Cerró los ojos. No tenía el cuerpo para peores noticias.

—¿Qué? —Su voz sonó más indiferente de lo que había pretendido.

—Ha manipulado las cuentas.

—¿Qué quieres decir? —Tras pensar un poco se contestó a sí mismo—. ¿No estarás diciendo que nos robó y que no os habíais enterado?

—Falsificó los datos.

—¿Que nos venció con nuestras propias armas?

Se hizo la remolona, cosa inusual en ella. Es más, no recordaba haberla visto nunca así. Algo que solo permitía una única conclusión.

—¿Cuánto? —preguntó mirando por la ventana y observando el zepelín que se veía descender en el horizonte.

—Veinticinco. —Tenía la voz tomada y muy débil.

Dio un puñetazo en el escritorio. La apartó de él y se levantó de golpe. Como animal enjaulado fue de un lado para otro hasta que se sentó por fin en el sofá de cuero. Con un gesto de la cabeza le indicó que se sentara a su lado.

Esperó hasta que lo hubo hecho.

—Vale. Desde el principio. ¿Esa rata miserable, ese mierdecilla de hacker nos ha robado veinticinco millones? ¿Y nosotros no nos dimos cuenta cuando nos entregó el código para liberar los sistemas? No entiendo cómo pudo ocurrir, pero eso parece. Así que la cuestión es: ¿dónde está el dinero y cómo lo recuperaremos? Y más cuando ya no cabe la opción de preguntarle al ladrón.

—¿La verdad? Aún no lo sé.

—Habrá alguna anotación o alguna pista. ¿Tal vez un portátil?

—Seguramente, pero no tenemos ningún punto de partida de dónde pudo haber escondido algo así.

—Comprenderás que oír eso de tu boca no me tranquiliza precisamente.

Ella asintió consciente de su culpa, pero no dijo nada.

—Repasémoslo una vez más. ¿Qué pasa con la prensa? ¿Cabe la posibilidad de que Redmann y ese…? —Trató de recordar el nombre.

—Barkmann. Torge Barkmann —le ayudó ella.

—¿Que quedaran y que le haya entregado el material con el que nos podría echar la soga al cuello? Una noticia, aunque sea especulativa en la prensa amarilla, o peor aún, en un periódico serio es lo que menos nos conviene ahora mismo.

En esta ocasión la respuesta ya la tenía preparada. Demasiado, le pareció a él.

—Stella Uhlig llevaba un pen con las copias de nuestros archivos cuando se dirigía al aeropuerto. Suponemos que iba a quedar con Barkmann para entregárselo. Así que: no, no creo que Barkmann tenga nada contra nosotros en la mano.

—Vale. Pero hay que asegurarse. Ocúpate de eso, por favor. ¿Qué pasa con nuestro hombre? ¿Lo tiene todo bajo control?

Ella lo miró sorprendida.

—Por supuesto. Puedes confiar en él. Sabe qué tiene que hacer.

—Bien. Ahora nuestros amigos, la policía. ¿Qué sabemos de Karrenberg?

—Está obsesionado con encontrar a la persona responsable del accidente de su mujer e hija.

—Exmujer. Estaban divorciados —la corrigió.

—Da igual. Creo que va a seguir metiendo las narices mientras que nadie le ponga freno.

—Pues tendremos que encargarnos de que eso ocurra. Si no…

Ella lo miró antes de terminar la frase por él.

—Si no podría ser que también él se viera involucrado en un trágico accidente. ¿Qué pasa con la hija? Podríamos servirnos de ella para convencerle.

—Olvídala. Está prácticamente muerta. —Se frotó pensativo la barbilla.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—¿Y cómo lo…?

—Tengo mis fuentes. Olvídate de la cría. Ya no nos sirve de nada. Pero ¿y su compañero, el turco? ¿Podría convertirse en un problema?

—Karim Gökhan. Tal vez. Su mujer está… —dudó un segundo—. Embarazada.

Él sonrió.

—Eso es.

—Creo que resultará fácil convencerle de que en el futuro no se meta —dijo ella—. De lo contrario, habría que echarle un cable. Puedo ocuparme de ello.

—Ya veremos —respondió él y se levantó. Hacía mucho que no se sentía viejo y cansado. Bajó la mirada hacia ella y vio girar las ruedas en aquella bonita cabeza. Era fría como el hielo y no dudaría en hacer lo que fuera necesario.

Se fue hacia el mueble bar en el otro extremo de la sala y se sirvió una copa. Con la copa en la mano se acercó a la ventana y observó la ciudad. El zepelín ya no estaba a la vista. Seguramente habría tenido que aterrizar porque en el cielo se veía a lo lejos una serie de nubes negras. La tormenta lavaría las calles y las limpiaría de la basura y las inmundicias acumuladas. O se llevaría a media ciudad en una violenta riada. A saber.

Se dio una vez más la vuelta hacia ella. Ella se había levantado y le había seguido hasta la ventana para detenerse a pocos centímetros de él.

Inhaló su perfume. Hypnotic Poison. Seductor. Fuerte. Irresistible. Mágico.

—Haré lo que haga falta para proteger la obra de toda mi vida —aseguró decidido y notó cómo poco a poco volvía la fuerza e inundaba su cuerpo y mente—. No más, pero desde luego que no menos.

GUÍA DEL LECTOR

«Karre» Karrenberg (comisario jefe): Desde la retirada de Willi Hellmann es jefe de la Unidad de Investigación para Delitos de Asesinato y Violencia. Su exmujer Sandra perdió la vida en un misterioso accidente de coche. A raíz de las graves heridas sufridas, Hanna, la hija de Karre y que también iba en el coche accidentado, permanece en la UCI, en coma. Karre está convencido de que no ha sido un accidente, sino que Sandra ha sido asesinada. De ahí que haga todo lo posible para dar con los culpables.

Viktoria von Fürstenfeld (comisaria): Colaboradora y confidente de Karre. No respetando el estatus social de su familia y a pesar de la oposición tajante de su madre, ha optado por el servicio policial como medio de vida. Trabaja desde hace unos años en el K3. Karre supone la existencia de un turbio secreto en su pasado sobre el que guarda un silencio perseverante. A lo largo de los años se ha ido forjando una gran amistad entre Karre y Viktoria.

Karim Gökhan (comisario): También colaborador y confidente de Karre. Todos ellos suelen reunirse con cierta regularidad en su tiempo libre.

Sila Gökhan: Esposa de Karim. Karim y Sila están esperando su primer hijo.

Götz Bonhoff (comisario jefe): Compañero de Karre y el comisario subjefe del equipo. Tiene una hija, Isabell (17) y dos hijos (gemelos, 12). La relación entre él y Karre es tensa, y más desde que Karre fuera nombrado jefe del equipo.

Heike Bonhoff: Esposa de Götz Bonhoff.

Sandra Steinhoff (de casada Karrenberg): Exmujer de Karre y madre de su hija Hanna. Sandra fallece en un accidente de tráfico. Hasta poco antes de su muerte, era socia del bufete Engelhardt y Asociados. Mantuvo durante varios años una relación sentimental con Stephan Engelhardt.

Hanna Karrenberg: Hija de Karre y Sandra. Tiene dieciséis años. Está en coma tras el grave accidente en el que fallece su madre. Karre pasa muchas horas haciéndole compañía en el hospital.

Jo Talkötter (apodado «el Topo»): Jefe del laboratorio central. Apoya siempre las acciones de Karre, aunque se desvíen de las normas establecidas por la cadena de mando.

Dr. Paul Grass (apodado «Yoda»): Jefe del departamento de medicina forense.

Viktor Vierstein: Jefe del departamento de criminalística.

Willi Hellmann: Jefe y mentor de Karre. Queda provisionalmente relegado tras haber sufrido un ataque cardíaco y nombra a Karre su sucesor.

Leni Hellmann: Esposa de Willi Hellmann.

Maximilian Engelhardt: Prometido de Viktoria. Trabaja como jurista y asesor fiscal en el bufete de su padre, Stephan Engelhardt. Max tiene una hermana (Sophie). Las investigaciones que llevan a cabo Karre y su equipo influyen negativamente en su relación con Viktoria.

Dr. Stephan Engelhardt: Padre de Maximilian. Socio fundador del bufete Engelhardt y Asociados.

Torge Barkmann: Dado que Karre desconoce al principio su verdadero nombre, lo apoda «Colombo». En más de una ocasión, y sin mencionar sus fuentes, le facilita a Karre información relacionada con la muerte de Sandra.

Holger Becker: Agente de la policía urbana. Becker y Karre se conocen (y odian) desde que estudiaron juntos en la Academia. Desde entonces Becker envidia a Karre, no solo por sus éxitos, sino, sobre todo, por su relación sentimental con Sandra, de la que también estaba enamorado. Cada vez que coinciden, Becker se dedica a provocar a Karre.

Alexander Notthoff: Nuevo jefe del Departamento contra el Crimen Organizado. Cuenta con plena libertad para alcanzar los objetivos fijados por el presidente de la policía. Para ello no duda en actuar de manera despiadada lo que provoca constantes enfrentamientos con Karre.

Schumacher (consejero criminalista): superior directo de Karre. Un ser muy burocrático que tiende a situarse de parte de los supuestamente más poderosos.

Corinna Müller: Ayudante del equipo y colaboradora más joven del K3. De momento, y a pesar de la oposición de Karre, trasladada al Departamento contra el Crimen Organizado.

Mia Millberg: Sueca de nacimiento, divorciada y madre de Felix. Es violinista en la Orquesta Filarmónica de Essen.

Felix Millberg: Hijo de Mia. Tiene nueve años. Ayuda a Karre con unas imágenes aéreas tomadas con su dron.

Jennifer: Enfermera joven al cargo de Hanna, a la que cuida con mucho cariño.

Hanno Gerber: Conocido de Karre y dueño de un taller.

Kim Seibold: Víctima de asesinato.

Tobias Weishaupt: Víctima de asesinato.

Martin Redmann: Fanático de la informática e hijo de Oliver Redmann.

Monika Redmann: Madre de Martin.

Oliver Redmann: Padre de Martin. Desaparecido y dado por muerto. Empleado de Engelhardt y Asociados.

Silke Uhlig: Antigua secretaria de Oliver Redmann.

Stella Uhlig: Hija de Silke. Abogada empleada de Engelhardt y Asociados.

Rainer Flema: Testigo.

Linda Lebedew, «Xenia»: Bailarina en el Blue Eden.

Sergei Cherchi: Mecánico y nuevo dueño del desguace.

Gregor Tholen: Dueño fallecido del desguace.

Notas

[1] «Wolle» es la palabra alemana para «lana». (N. de la T.). <<