Las palabras del asesino reverberaron en sus oídos: «Ojo por ojo. Diente por diente. Vida por vida».

El brutal asesinato de un psiquiatra de renombre sigue manteniendo al todavía mermado equipo K3 de Essen en vilo. Cuando por fin dan con las primeras pistas que apuntan hacia el presunto asesino, tiene lugar otro asesinato no menos horrible. ¿Se las tienen que ver con un asesino en serie o son dos casos aislados, sin relación entre sí? Cuanto más avanzan en la investigación, más evidente resulta que tiene que haber un hilo conductor. Sin embargo, nadie sabe quién será la próxima víctima, por lo que arranca una carrera contrarreloj. Lo que está claro es que el asesino sigue un pérfido plan.

Deuda de sangre es la cuarta novela de la serie en torno a Karre y Victoria.

Tim Svart

Deuda de sangre

Karre y Viktoria - 4

ePub r1.0

Titivillus 06.08.2023

Título original: Blutschuld

Tim Svart, 2019

Traducción: Eva Trillo Caramés

Editor digital: Titivillus

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PRÓLOGO

En el instante en el que despertó de aquel desmayo misericorde supo que su muerte era inminente. Con ojos turbios a causa del manto salado de las lágrimas miró a su alrededor. El más mínimo movimiento hacía irradiar de sus mandíbulas unos dolores espantosos. Algo que se le estaba clavando dolorosamente en las encías le impedía cerrar la boca abierta. El pulso lo tenía desbocado. Respiraba con ansia, notaba cómo se le iban secando las mucosas a la vez que la saliva se le iba acumulando en la garganta amenazando con asfixiarlo.

Además, le dolía el cuello. Era absurdo, pero el dolor iba parejo a la sensación de entumecimiento que partía del lugar en el que había recibido la descarga eléctrica de varios de miles de voltios y que había surgido de la nada.

Temblaba de frío como nunca antes en su bien protegida vida lo había hecho. La piel de gallina se le extendía por todo el cuerpo, atado con cinta americana a la silla. No fue hasta ese momento que se percató de que estaba completamente desnudo.

¿Qué había ocurrido? Los recuerdos iban a la deriva en medio de una espesa e impenetrable niebla y tan solo algún retazo minúsculo de alguna que otra imagen borrosa lograba desprenderse a regañadientes. Había dejado entrar al desconocido, lo había llevado hasta el sofá de cuero negro. Había aparecido tal como habían acordado. Puntual. Pero ¿sería de verdad la persona por la que se había hecho pasar? Seguramente no, aunque esa conclusión llegaba demasiado tarde.

Y ¿por qué? ¿Por qué estaba padeciendo aquel tormento despiadado? El Otro le debía una explicación. Había mencionado algo acerca de un castigo. Palabras como «culpa» y «venganza» pululando por su mente confirmaron sus vagas sospechas. Y fue entonces cuando había recitado algo, una cita bíblica, pero por mucho que se esforzaba no lograba recordarla. Sí le vino a la cabeza un fragmento para él poco conocido: uno de los diez mandamientos. «No matarás». Y, sin embargo, estaba convencido de que justo ese era el propósito del Otro.

Se fijó en el destello que produjo la hoja del cuchillo a la luz del sol poniente, que lo deslumbró, y fue entonces cuando lo entendió todo. Y con ello se apoderó de él el pánico. El mero miedo a morir inundó su cuerpo de adrenalina. El destino que el desconocido había escogido para él ahora resultaba claro como el agua. Trató de gritar, pero con la cinta tapándole la boca y aquel objeto extraño que su torturador le había clavado tan solo logró emitir un estertor ronco.

Llevado por el pánico sacudió la cabeza de un lado a otro, tiró de las ataduras que le sujetaban manos y tobillos, hasta que se quedó sin fuerzas y rompió a llorar. Y entonces notó el cuchillo. El metal frío de la hoja. Las lágrimas corrían por su rostro distorsionado por el terror mientras que sangre caliente iba acumulándose en el asiento de la silla antes de deslizarse lentamente por sus piernas separadas. A pesar del dolor insoportable que le robaba los sentidos, le pareció oír el goteo de la sangre sobre el parqué inmaculado, formando poco a poco un mar rojo a sus pies. Por primera vez en su vida se arrepintió. Pero no se arrepintió de aquello que no había hecho. Se arrepintió de lo que sí había hecho y por lo que no había llegado a rendir cuentas. Hasta hoy.

Sintió como poco a poco el mareo se fue adueñando de él. La imagen ya en por sí borrosa, se difuminó aún más hasta que se disolvió en otra oscuridad misericorde, impenetrable y eterna. Su último pensamiento se lo dedicó a las palabras de su asesino: «Ojo por ojo. Diente por diente. Vida por vida».

UNO

Viktoria von Fürstenfeld conducía a velocidad de tortuga por la Rüttenscheider Straße con el Audi A4 del parque móvil de la policía. A pesar de que a aquella hora la mayoría de las tiendas ya solían estar cerradas, en el bulevar de Essen, por todos conocido como Rü, seguía habiendo miles de personas de todas las edades. Disfrutaban de una tarde de septiembre inusualmente agradable, sentados en uno de los innumerables bares, en los restaurantes o en las correspondientes terrazas. Como en tantas ocasiones anteriormente, a la comisaria le pareció casi irreal que el lugar de un crimen tan brutal pudiera estar a tan solo unos pocos metros de este bullicio despreocupado.

El coche pasó al lado de una heladería en cuya entrada se había formado una cola que se extendía a lo largo de un buen tramo de la acera.

—A mí también me vendría bien un helado de esos —dijo Viktoria mirando de refilón a los que estaban a la cola. Dos adolescentes enamorados salían en aquel instante del local con un cucurucho enorme en el que se apilaba una auténtica montaña de coloridas bolas de helado.

—Yo me apunto. —Su compañero Karim Gökhan asintió con la cabeza mientras que hacía desaparecer el móvil en el bolsillo—. Sila y yo teníamos otro tipo de planes para una velada otoñal tan bonita como la de hoy. De hecho, no le hizo ninguna gracia el aviso.

—Me imagino —contestó Viktoria sumida en sus propios pensamientos. Karim y su esposa Sila estaban a pocas semanas de tener su primer hijo y no le costaba nada imaginarse que a Karim no le apeteciese en absoluto el turno extra que acababan de adjudicarles. La escasez de personal en el K3 apenas les dejaba un minuto libre. Su compañero Götz Bonhoff había perdido la vida en acto de servicio hacía unos pocos meses, y Karre, el comisario jefe, se había tomado una excedencia tras los acontecimientos trágicos de los meses anteriores.

A lo largo de todo el verano el consejero criminalista Schumacher no había hecho nada digno de mención, a pesar de asegurarles en múltiples ocasiones que dentro de breve les conseguiría los refuerzos adecuados. Al menos había logrado devolverles a la asistenta del equipo, Corinna Müller, a la que habían trasladado temporalmente al Departamento contra el Crimen Organizado. Era cierto que no formaba parte activa en las investigaciones, pero los libraba del papeleo, la administración y la burocracia. Ya solo por eso Viktoria y Karim le estaban eternamente agradecidos a la benjamina del grupo.

A raíz de la falta crónica de aparcamientos, la comisaria vio ya a lo lejos los coches celulares de los colegas estacionados en mitad del carril de la derecha. Dejó su Audi detrás de un Porsche verde con identificación de vehículo histórico y del que sabía que pertenecía al médico forense Paul Grass, desabrochó el cinturón de seguridad y salió del coche. Después de que su acompañante también hubo cerrado su puerta, lo miró por encima del techo del vehículo y le señaló la casa que se erigía detrás de ellos contra el cielo vespertino. La fachada de cristal la hacía destacar entre el resto de las construcciones antiguas de los años cincuenta y sesenta que predominaban en aquella imagen callejera.

—Allí. Tiene que ser esa. Entremos a echar un vistazo.

—¡Oigan! ¡Ustedes!

Viktoria se giró al oír una voz aguda a sus espaldas.

—No pueden aparcar ahí.

Con una buena ración de sorpresa, Viktoria observó a la señora de pelo blanco, a escasos metros de ellos de pie en medio de la calle. Viktoria calculó que tendría unos ochenta años y, aunque la joven comisaria le llevaba como mínimo una cabeza, se había plantado de manera amenazante delante de ella. Apoyaba ambas manos con firmeza en el manillar de su andador.

—¿Cómo dice?

—No pueden aparcar ahí —repitió la vieja.

—No me diga.

—Pues no. Han parado ustedes en mitad de la calle. ¿No ven que están estorbando? —Señaló un hueco estrecho entre el parachoques trasero del Porsche y el delantero del Audi—. No quepo por ahí. —Dirigió la mirada primero hacia su andador y luego a la comisaria, que seguía perpleja.

Antes de mirar a la vieja, Viktoria echó un vistazo a la calle.

—¿Qué le parece si va por el paso de cebra? No está ni a diez metros de donde estamos y ahí le aseguro que no hay nada que le bloquee el paso. —Se inclinó hacia la mujer y bajó la voz—. Se lo prometo.

La vieja inspiró hondo con lo que su dentadura postiza emitió un extraño sonido de succión y su labio inferior tembló de indignación.

—¡Esto es inconcebible! Pero ¿qué se ha creído? Una cosa le voy a decir: ¡Conmigo no! Puede que piense que soy una antigualla y que puede hablarme como le dé la gana, ¡pero se equivoca! Pienso denunciarla. ¡En comisaría! Porque, ¿sabe qué?, mi hijo, el Rolf, es policía. Y cuando le cuente lo maleducada que ha sido usted conmigo, ¡le va a cantar las cuarenta! Y de propina: ¡Una multa!

Viktoria no pudo reprimir una sonrisa.

—¿Se puede saber qué le hace tanta gracia? ¿Acaso no me cree? Mi Rolf es…

—Dele saludos a Rolf de mi parte. Que me llame cuando quiera. —Sacó una tarjeta de visita del bolsillo de la chaqueta y se la tendió a la vieja, que quedó mirándola con ojos entornados.

—Usted… Usted también… —balbuceó—. Usted también está en la…

—Policía —terminó Viktoria la frase—. Brigada de homicidios. Lo dicho, que su hijo me llame cuando quiera. Y ahora discúlpeme, pero mi compañero y yo tenemos trabajo. Tenemos que aclarar un crimen, ¿sabe?

—¿Un crimen? —El rostro de la anciana se había quedado blanco—. Pero ¿aquí? ¿En nuestra honorable calle?

Viktoria asintió amablemente, se giró y se fue hacia la puerta más cercana, donde ya la estaba esperando un Karim sonriente.

—¿Qué ha pasado? —le preguntó.

Viktoria se encogió de hombros.

—Debe de ser el calor. —Y sin dedicarle ni una mirada más a la vieja, entraron ella y Karim por la ancha puerta de cristal.

—La señora de la limpieza —contestó la joven agente de la policía urbana a la pregunta de Viktoria de quién había descubierto el cadáver e informado a la policía.

—¿Y dónde está?

—Ahí al lado.

—¿Al lado?

—En la zona común. Le he dado un vaso de agua y la he dejado sentada en una silla.

—Gracias. Muy amable por su parte. ¿Cómo se encuentra? ¿Deberíamos llamar a un médico? Puede que haya sufrido un shock.

La agente negó con la cabeza.

—Creo que no será necesario. Tampoco es que quiera equivocarme con ella. Quiero decir, entras en una de las salas que limpias día sí y día también… y luego eso. —Se apartó hacia un lado, franqueando la puerta para que Viktoria y Karim pudieran pasar a la sala de consultas.

—¡Cielo santo! —se le escapó a Viktoria, que fue la primera en entrar. No fue tanto el caos reinante como la visión del muerto el desencadenante de su reacción. Alguien había atado al cincuentón desnudo a una silla. La boca y la nariz estaban tapadas con cinta adhesiva negra. Entre las piernas, sobre el asiento de la silla, se había acumulado sangre que luego había bajado por los muslos. Ahora, sin embargo, ya había coagulado y formado una costra de color marrón óxido.

Viktoria siguió contemplando aquella morbosa naturaleza muerta un rato más antes de preguntar, más bien a sí misma que a alguien en concreto:

—¿Es que le han cortado…?

—El rabo. Y los huevos de paso también.

Viktoria se giró. Pegado a su espalda estaba Viktor Vierstein, el jefe de la Científica.

—Apuesto lo que sea a que cuando retiren la cinta…

—¡Basta! —lo amonestó Viktoria—. Creo que ya es suficiente.

—Bueno, bueno. ¿A qué vienen tantos remilgos? —Vierstein hizo una mueca de indignación.

—A que considero que eso de ahí —y señaló al muerto— no tiene ni una pizca de gracia.

—En eso tengo que darle la razón a nuestra estimada señora comisaria. —Paul Grass, algo más de 1,65 m y con una cabeza que, si no se tenían en cuenta las orejas de soplillo, bien pasaba por una bola de billar, se había unido al pequeño grupo. El jefe del departamento forense en el Clínico Universitario de Essen carraspeó—. Aunque tengo que reconocer, a mi gran pesar, que comparto la sospecha de mi colega aquí presente.

—¿Qué sospecha? —quiso saber Karim—. ¿Que sus genitales…?

—Si os fijáis en la posición del maxilar inferior bajo la cinta, da la impresión de que la boca está muy abierta. Bueno, ¿vamos allá? —Echó una mirada interrogativa a los reunidos—. Estábamos esperando por vosotros.

Viktoria estudió a la víctima. Se trataba aparentemente del Dr. Theodor Blumenthal, quien, según la placa de latón colocada a la entrada de aquellas instalaciones, tenía su consulta allí mismo. Conocía al psiquiatra. No en persona, pero a lo largo de los últimos años, lo había visto en varias ocasiones como experto en documentales o había leído sus artículos publicados en revistas especializadas. Además, Blumenthal se había forjado una reputación como experto asesor en varios juicios.

—Por lo que sé, Blumenthal era un especialista reconocido en el tratamiento de pacientes con traumas severos —dijo pensativa, mientras observaba cómo Grass retiraba con cuidado la cinta de la cara de la víctima y la metía en una bolsa de plástico transparente para pruebas—. ¿A quién se le puede ocurrir hacer algo así?

Tras haber retirado la cinta, Grass dio un paso atrás para que los investigadores pudieran ver el cadáver.

—Dios mío —murmuró Viktoria—. Pero ¿eso qué es? —Sin dar crédito quedó mirando fijamente el extraño bastidor metálico que separaba de manera antinatural el maxilar superior del inferior. Se acercó un poco para echar un vistazo al interior de la boca del difunto psiquiatra—. En mi vida he visto algo igual. Pues sí que le han cortado los genitales y se los han metido en la boca. —Se puso unos guantes de látex antes de señalar el aparato metálico en la boca de la víctima—. ¿Y eso? ¿Alguien sabe lo que es?

Todos los presentes negaron mudos con la cabeza hasta que en un momento dado Grass dijo:

—Se parece un poco al abrebocas de la consulta del dentista.

Karim también se había inclinado sobre la cara del muerto.

—Creo que esos chismes son fáciles de conseguir, incluso en cualquier sex-shop fetiche bien abastecido. —Ese comentario le granjeó miradas interrogantes por parte de los compañeros presentes, a lo que se sonrojó y se encogió de hombros—. ¿Qué?

—Nada, nada. —Una ancha sonrisa se extendió por el rostro del forense.

—¿A quién se le ocurre una marranada así? —trató de cambiar de tema Karim.

Viktoria seguía con los ojos clavados en el muerto.

—No sé qué tipo de experiencias habéis tenido vosotros con vuestros dentistas o en cualquier otro lugar, pero yo nunca he tenido un cacharro así en la boca. ¿Alguna hipótesis en cuanto a la causa de la muerte? ¿Se asfixió? —le preguntó a Grass.

—Es una posibilidad. Pero no puedo concretar nada hasta que haya analizado el cadáver en el laboratorio. En teoría también pudo haberse desangrado. O puede que a causa de la pérdida de sangre ya hubiera perdido el conocimiento cuando le propinaron el resto con la cinta. —Grass se acercó aún más al muerto y señaló la garganta—. Fijaros. Esto es interesante.

Viktoria observó las marcas rojas que estaba señalando Grass.

—¿Qué son? ¿Es por la cinta adhesiva?

—Es posible, pero creo más bien que son las marcas de un aparato de impulsos eléctricos.

—¿Quieres decir un táser?

Grass asintió.

—Eso al menos explicaría cómo el autor consiguió reducir a la víctima. Tuvo que propinarle varias descargas para dejarle fuera de combate y torturarle hasta la muerte.

—Y según tú, ¿cuándo murió?

—Calculando muy por encima, puede que hace dos o tres horas. Pero para mayor exactitud, primero hay que desatarlo de la silla.

Viktoria le hizo un gesto a Vierstein para que se acercara.

—Por favor, saca fotos cuanto antes para que Paul pueda seguir. Ya os ocuparéis luego de buscar huellas en medio de todo este caos. —Echó un vistazo a la consulta. El centro lo formaba un sillón de cuero negro. Además, había una amplia mesa de cristal y aluminio, una pared con una librería y archivadores. Había docenas de libros esparcidos a lo loco por el suelo. Miró a Karim, cuyos ojos seguían fijos en el cuerpo del psiquiatra muerto—. ¿A qué te recuerda esto? Aparte de a un asesinato, quiero decir.

—Yo diría que o bien alguien quiso liberar estrés de lo lindo o bien estaba buscando algo concreto.

—Solo queda por averiguar si falta algo. —Miró al colega—. Karim, ¿te encargas tú? Paul y Viktor, vosotros ocuparos de las huellas y del muerto. Mientras tanto voy a hablar con la señora de la limpieza. Tampoco hay por qué retenerla más tiempo del necesario. La pobre.

DOS

Viktoria no podía decir cómo se había imaginado a la limpiadora de Blumenthal. Tan solo que para nada como lo que le devolvió la realidad al entrar en la zona común, o más bien, la pequeña cocina de la consulta.

Radomila Korczak no tendría más de veinte años y —a ojos de Viktoria— era todo un pibón. A pesar del pantalón de chándal holgado y una camiseta poco favorecedora, los encantos femeninos que ofrecía su cuerpo eran evidentes. La melena castaña la había recogido en una coleta tirante. La joven miró a la comisaria a través de unos ojos brillantes y nublados por el llanto y a la entrada de Viktoria se levantó de la silla en la que había estado sentada, petrificada.

—Es usted Radomila Korczak, ¿verdad? —preguntó Viktoria y le tendió la mano.

La joven asintió con la cabeza y pasó la punta de la lengua por los labios carnosos y sin pintar.

—¿Y usted es de la policía?

—Viktoria von Fürstenfeld. Investigamos el asesinato del Dr. Blumenthal. —Invitó a Radomila Korczak a que volviera a tomar asiento. Ella misma se sentó en una de las sillas vacías antes de sacar un pañuelo de papel del bolso y acercárselo por encima de la mesa a la otra mujer—. ¿Fue usted quien lo encontró?

—Gracias. —Radomila Korczak cogió el pañuelo, lo desdobló y se sonó la nariz—. Llegué a la consulta sobre las ocho y media para limpiar. Me paso dos veces por semana. Los martes y los jueves.

A Viktoria le llamó la atención lo sorprendentemente serena que estaba Radomila Korczak. A pesar de las lágrimas derramadas poco antes.

—¿Siempre viene a la misma hora?

—Casi siempre llego una hora antes.

—¿Y hoy por qué no?

—El señor Blumenthal me llamó por teléfono. Me dijo que aún le quedaba una cita con un paciente. Me preguntó si no me importaría venir sobre las ocho y media.

Viktoria asintió con la cabeza.

—Por casualidad no sabrá quién era ese paciente.

—No, ni idea. No conozco a ninguno de sus pacientes. Pregúntele a Lisa. Ella seguro que podrá ayudarla.

—¿Lisa? ¿Quién es?

—La auxiliar. Aún no lleva mucho tiempo trabajando aquí, pero seguro que sabe con quién era la cita. —Dudó un instante y luego añadió—: ¿Acaso cree que fue uno de sus pacientes quien mató al señor Blumenthal?

—De momento nos estamos limitando a recabar datos. Para especulaciones es demasiado pronto. Pero haremos todo lo posible por encontrar a quien le hizo esto a su jefe. —Viktoria observó un tic nervioso en los párpados de Radomila Korczak—. ¿Cómo era? —preguntó llevada por una intuición espontánea.

La joven alzó de repente la cabeza.

—¿Que cómo era? ¿Se refiere a Blumenthal? Ni idea. ¿Cómo iba a ser? Quiero decir, si casi nunca coincidía con él cuando venía a limpiar. En realidad, yo apenas lo conocía.

—¿De verdad? —Viktoria se inclinó sobre la mesa y puso sus manos en un gesto tranquilizador sobre las de Radomila Korczak—. Escuche, puede confiar en mí. ¿Hay algo que quiera contarme del señor Blumenthal? ¿Acaso escuchó usted algo por casualidad? ¿Una riña? ¿Tenía últimamente visitas sospechosas? ¿Oyó usted una llamada telefónica? —Viktoria la miró fijamente—. Puede contarme lo que sea. Nada de lo que me cuente aquí se usará fuera de la investigación. Porque me imagino que usted también querrá que cojamos al autor.

Tras un breve silencio Radomila Korczak murmuró:

—Claro. Quiero decir, por supuesto.

Victoria esperó pacientemente a que Radomila Korczak retomase la palabra por sí sola.

—No era tan amable como todos creían —dijo de repente. Dirigió la mirada hacia la pared de enfrente y Viktoria vio las lágrimas retornar a sus ojos.

—¿En qué sentido? ¿Hizo algo? ¿Le hizo algo a usted? Créame, si lo cuenta, se lo quitará de encima y se sentirá mejor.

Radomila Korczak reflexionó un momento antes de asentir con la cabeza.

—Hubo un pequeño incidente. Yo llevaba aquí unos dos meses. Sabe, al principio siempre llegaba antes de mi hora por lo que solía encontrarme con el señor Blumenthal en la consulta. —Bajó la mirada—. Para serle sincera, no suelo ir por ahí con estas pintas de pordiosera. Por favor, no me malinterprete. Tampoco voy de punta en blanco, pero unos vaqueros cómodos y un top razonable me parecen algo normal. Bueno, el caso es que ese día estaba limpiando el polvo de la estantería cuando de repente tengo al señor Blumenthal a la espalda. No solo a la espalda, sino que muy muy cerca. Tanto que podía olerle. Notaba su aliento en la nuca. Y entonces me tocó. Me pasó los dedos por el pelo.

Viktoria asintió. Aunque le costaba entender cómo un profesional tan reconocido en su ramo como Blumenthal podía caer tan bajo, por alguna razón desconocida ya se había imaginado algo parecido.

—¿Y luego? ¿Qué ocurrió luego? ¿Pasó de ahí?

—Me giré y le pregunté que qué estaba haciendo. Me dijo que no me pusiera así, que no era para tanto. Que sabíamos los dos que él me gustaba y que yo estaba deseando que fuera él quien tomase la iniciativa. A lo que le dejé bien claro que se mantuviera alejado de mí.

—¿Y lo cumplió? ¿Respetó su deseo?

—Sí, pero tampoco volvió a tener ocasión. Le dije que solo limpiaría cuando él ya no estuviera en la consulta.

—¿Por qué no dejó el trabajo? ¿O por qué no se quejó a la empresa para la que trabaja?

Radomila Korczak soltó una risa corta.

—Usted no tiene ni idea. El cliente siempre tiene la razón. Cuando una de las chicas se queja, no dura ni un telediario. Necesito este trabajo para pagarme los estudios.

—¿Está usted estudiando?

Radomila Korczak asintió.

—Magisterio. Además, el trabajo en sí está bastante bien. Por eso no dije nada. No todos los clientes son como Blumenthal. De hecho, es el único con el que me ha pasado algo parecido. Y desde que vengo más tarde, tampoco ha vuelto a ocurrir. ¿Puedo irme ya para mi casa?

Viktoria se levantó de la silla.

—Por supuesto. Le agradezco su franqueza. Pero si recuerda algo más, por favor, llámeme. —Le entregó a Radomila Korczak su tarjeta de visita—. ¿Quiere que le pida un taxi?

Radomila Korczak negó con la cabeza.

—Gracias, pero no hace falta. Tengo una amiga que vive cerca de aquí. Creo que voy a llamarla y a pedirle una noche de pelis. Además, necesito una copa. Lo ideal sería un vodka.

TRES

Envuelta en un albornoz blanco abrió la puerta de la villa tras los tres timbrazos. Viktoria supuso que tendría unos cuarenta y largos. Llevaba el pelo corto con mechas rubias y estudiaba a la comisaria a través de unos ojos verde-castaños.

—¿Tatjana Blumenthal? —preguntó Viktoria mientras sacaba su identificación y se la tendía a la señora Blumenthal.

Tatjana Blumenthal estudió el carnet sin cogerlo.

—¿Brigada Criminal? —preguntó con el ceño fruncido.

Karim también le mostró su identificación, pero la señora Blumenthal ya había vuelto toda su atención hacia Viktoria.

—¿Es por Theo? ¿Le ha pasado algo? ¿O es que la ha liado?

—¿Podemos pasar? Tenemos que hablar con usted. —Viktoria señaló con la cabeza hacia el interior de la casa—. Dentro, si no le importa.

Tatjana Blumenthal carraspeó, se apartó y dejó pasar a los dos investigadores.

Viktoria y Karim la siguieron a través de un vestíbulo amplio forrado de mármol gris hasta llegar a un salón con mobiliario moderno. De las paredes colgaban cuadros de artistas conocidos. Una de las paredes del generoso salón era toda ella de cristal y ofrecía vistas directas a un enorme terreno y el bosque lindante.

—Por favor, tomen asiento. —Tatjana les indicó un sofá de cuero blanco. Su voz sonó tomada y rota.

No es de extrañar, pensó Viktoria, si llegan dos agentes de la Brigada Criminal sin previo aviso a tu casa y dicen que quieren entrar.

—Señora Blumenthal —empezó tras un silencio incómodo que le pareció (y seguramente a Tatjana Blumenthal también) más largo de lo que en realidad era—. Tenemos malas noticias.

Tatjana Blumenthal la miró fijamente. Viktoria contaba con que de un momento a otro se le llenasen los ojos de lágrimas, pero no fue el caso.

—Está muerto, ¿verdad? —soltó por fin. Y sin esperar respuesta de Viktoria o Karim, siguió preguntando—: ¿Qué ha pasado? ¿Ha sufrido un accidente?

Viktoria estaba tratando de dar con las palabras adecuadas cuando Tatjana Blumenthal se le adelantó.

—Lo han matado, ¿a que sí?

Viktoria alzó las cejas, sorprendida.

—¿Qué le hace pensar eso?

—¿Me lo está preguntando en serio? —Por su expresión casi pareció hacerle gracia—. Dos agentes de la Brigada Criminal se presentan bastante tarde en mi casa y sin cita previa para hablar conmigo. Y mencionan malas noticias. —Ahora sí que se desprendió una lágrima del rabillo del ojo que secó con un gesto rápido de la mano—. Creo que no hace falta ser muy inteligente para sacar las conclusiones acertadas. Así que, ¿qué ha pasado?

—Esta tarde, en su consulta, su marido ha sido víctima de un crimen violento. Lamentamos tener que comunicárselo, pero sí: su marido ha fallecido.

Tatjana Blumenthal se encogió y miró en silencio hacia el jardín.

—Sabía que esto iba a pasar tarde o temprano —susurró transcurrido un rato, más hablando consigo misma que con Viktoria y Karim.

Viktoria le dirigió una breve mirada a Karim. Su compañero contestó a la pregunta no formulada con un simple encogimiento de hombros.

—¿Qué quiere decir exactamente con eso de que sabía que iba a ocurrir? ¿Su marido recibía amenazas? ¿Hay alguien entre sus conocidos del que sospeche que sea capaz de hacerle algo a su marido?

Tatjana Blumenthal apartó los ojos del jardín.

—No, eso no. Pero con todos esos enfermos de los que se rodeaba a diario en su trabajo, tenía que pasar.

—Si la he entendido bien, parte usted de la base de que ha sido uno de sus pacientes quien ha matado a su marido.

—¿Acaso ustedes no opinan igual?

—Nosotros no opinamos nada. Intentamos formarnos una imagen lo más objetiva posible de las circunstancias que le han costado la vida a su marido.

Tatjana Blumenthal sacó un pañuelo del bolsillo del albornoz y se sonó. Aun así, a Viktoria no le pareció todo lo alterada que cabría esperar de una mujer que acaba de enterarse de que han asesinado a su marido.

—¿Qué ha pasado exactamente?

—Para serle sinceros, preferiríamos ahorrarle los detalles. Además, en este punto de la investigación no se nos permite contar mucho. Pero parece que su marido se asfixió.

Tatjana Blumenthal inspiró y exhaló varias veces, pero sin decir nada.

Fue una vez más Viktoria quien interrumpió el incómodo silencio.

—Lo siento, pero tengo que preguntárselo: ¿dónde ha estado usted estas últimas cuatro horas?

Tatjana Blumenthal soltó una breve risa. El sarcasmo resultó evidente.

—Estaba en la sauna.

—¿En qué sauna? —quiso saber Karim.

—En la nuestra. —El rostro de Tatjana Blumenthal era impenetrable—. Tenemos una sauna en el sótano. Y antes de que me lo pregunten: no, no hay testigos. Estaba sola.

—¿Es normal que su marido no hubiera regresado todavía a casa a estas horas de la noche? —Viktoria echó un vistazo a su reloj—. ¿Solía quedarse a menudo hasta tan tarde en la consulta?

—¿Normal? Ni idea. —Tatjana Blumenthal se levantó, se acercó a la puerta de la terraza y miró hacia fuera. Parecía concentrada en un mirlo sentado al otro lado de la ventana y que no hacía amago alguno de querer salir volando. Todavía de espaldas a los dos comisarios, la esposa de Blumenthal siguió hablando.

—Hace años que dormimos en dormitorios separados. —Y como si fuese necesaria una justificación añadió—: Theo ronca muchísimo. Yo suelo acostarme temprano. Theo, sin embargo, vive de noche. —Tragó saliva—. Bueno, vivía de noche —se corrigió—. Era de poco dormir. Todo lo contrario que yo. Solía volver tarde a casa y a veces se marchaba muy temprano para la consulta. De hecho, en alguna que otra ocasión incluso llegué a preguntarme si entre medias habría vuelto a casa.

Se dio la vuelta, fue hacia Viktoria y se sentó a su lado en el sofá.

—No había problemas en nuestro matrimonio, por si está pensándolo. Solíamos acostarnos juntos con mayor o menor frecuencia. Cosa que tras más de quince años de convivencia no suele darse por hecho. Íbamos dos o tres veces al año juntos de vacaciones. Pero también es cierto que ya no queríamos compartir con el otro determinados aspectos de nuestras vidas. Theo vivía para su trabajo. Su consulta y sus estudios lo eran todo para él. Estaba muy orgulloso de que la gente se pelease, por así decirlo, por su opinión como experto. Todos los libros que sacaba eran superventas. Lo dicho, su profesión era su vida. Sin embargo, había una parte de esa vida que no le dedicaba a su profesión, sino a mí. Siempre he sido… digamos que… reticente hacia su trabajo. Es decir, no tanto con el trabajo en sí, sino más bien con la gente a la que trataba. Por si les interesa saber mi opinión: no me sorprende que haya acabado así. Le he pedido más de una vez que dejase la consulta y que se dedicase solo a aparecer en televisión y a escribir. Ojalá me hubiera hecho caso.

—¿Y? ¿En el caso de usted? ¿En qué aspectos de su vida prescindía de su marido?

Una breve sonrisa se dibujó en el rostro de Tatjana Blumenthal, pero tan pronto hubo aparecido se esfumó.

—Desde siempre he sabido mantenerme ocupada yo solita. Me resultan incomprensibles las mujeres en nuestro círculo de conocidos que de lo aburridas que están no saben cómo hacer para que transcurran los días. Nunca he sido amiga de esas reuniones cursis de cóctel y champán en los clubes de golf o cualquier otro establecimiento elegante. Ese estilo de vida de reinona nunca me ha convencido. Y créanme: ocasiones de llevar esa vida nunca me han faltado.

Viktoria sonrió para sus adentros. Sabía muy bien a qué se estaba refiriendo Tatjana Blumenthal. No en vano ella misma había rechazado de forma rotunda el estilo de vida de su familia noble en favor de un trabajo en la policía. Muy a pesar de su madre, que a día de hoy seguía sin aceptar la elección profesional de su hija de sangre azul. Y, lo quisiera o no, Tatjana Blumenthal le caía bien, de algún modo.

—Haremos todo lo posible para coger al asesino de su marido —le dijo y se levantó para irse.

—Lo sé —replicó Tatjana Blumenthal sin girarse—. ¿Quieren que les acompañe hasta la puerta?

—No hace falta. Ya nos las arreglamos. —Viktoria siguió a Karim, que ya estaba esperando en la puerta del salón—. Tan pronto tengamos alguna novedad, volveremos a contactar con usted. Y una vez más: nuestro más sentido pésame.

Y sin esperar respuesta, Viktoria y Karim abandonaron la villa del difunto psiquiatra.

CUATRO

Tras un breve desvío a las dependencias en la antigua escuela de policías, Viktoria detuvo su Mini descapotable en la entrada a su garaje… y dudó. Delante del portalón del enorme garaje biplaza estaba aparcado el BMW negro de Maximilian. Hacía semanas que no veía a su exprometido. ¿A qué se debía lo de aparecer precisamente hoy, tan tarde y sin previo aviso?

Tras la detención de su padre, el jurista Dr. Stephan Engelhardt, en la que había jugado un papel determinante Viktoria, Maximilian había decidido irse de la casa que poseían en conjunto. No se podía negar la participación de su padre en los acontecimientos que justificaban, no solo su detención, sino también su posterior condena, pero, aun así, no podía, ni quería, perdonarle a Viktoria que hubiera antepuesto su trabajo a su futura familia.

Tras haberle dejado bien claro que ya no habría un futuro común, ella le había comprado su parte de la casa junto al lago Baldeney y Maximilian se había buscado un piso en el centro de la ciudad.

Apagó el motor y se apeó del coche. Al mismo tiempo que Maximilian se apeaba del suyo y cerraba la puerta. Viktoria se preguntó cuánto tiempo llevaría esperándola.

—Hola —lo saludó.

—Hola —contestó él con tono neutro.

—¿Llevas mucho rato esperando? Si me hubieses dicho que te pasarías, hubiese venido antes.

Maximilian negó con la cabeza.

—Poco. Solo un par de minutos. Además, los dos sabemos que no hubieses venido antes. De hecho, sería la primera vez desde que nos conocemos que hubieras antepuesto tu vida privada a la laboral.

—En cuanto a eso, no olvides la paja en tu propio ojo. —Se había acercado a él y quedado a un metro de distancia—. Max, ¿a qué has venido?

—Quería recoger el resto de mis cosas.

—¿A estas horas? Es casi medianoche.

—No te preocupes. No voy a robarte mucho tiempo.

—No se trata de eso. Tampoco me estás robando nada. Entra. —Viktoria abrió la puerta y llevó a Maximilian hasta la cocina—. He embalado tus cosas. Están abajo en el garaje.

—Vale. Pues ya me voy. Lo dicho, no quería molestar.

Viktoria se lo quedó mirando. Había adelgazado. Ya siempre había sido delgado, pero su cara ahora estaba demasiado delgada. Le sobrevino un aire de remordimiento. Algo que descartó al instante. Ella no era la responsable del destino del padre de Maximilian. Había sido él quien se había adentrado en un juego tan peligroso, y solo por pura codicia. Había apostado alto —al final lo había apostado todo— y lo había perdido todo. No, ella no era la responsable de que ese hombre hubiese echado a perder la obra de toda una vida ni de que hubiese pagado todos sus imperdonables pasos en falso con la cárcel.

—¿Te apetece quedarte a una copa de vino? —preguntó sin tener muy claro si realmente quería que se quedase. En su pasado había muchas cosas que los habían unido. Durante años se les había considerado la pareja perfecta. ¿En serio ya no quedaba nada?

—Hmm… Bueno. Vale.

Viktoria fue hacia la nevera y sacó una botella de vino tinto ya abierta. Luego cogió dos copas del armario y dejó todo sobre la amplia isleta.

—Sigues haciéndolo —comentó Maximilian, que había tomado asiento en uno de los taburetes altos junto a la barra.

Viktoria, que ya había llenado las copas, lo miró.

—¿Cómo dices? Ah, te refieres a lo de la nevera. —Sabía que él nunca llegaría a entender esa manía suya—. Es que con este calor me gusta el vino frío. Pero si tanto te molesta, puedo calentártelo en el microondas —le propuso con una sonrisa.

—¡Dios mío! —Maximilian puso los ojos en blanco.

—¿Qué tal tu día? El mío bastante regulero.

—¿Mi día? Pues los bufetes de prestigio tampoco es que se estén peleando precisamente por un joven abogado cuyo nombre asocian al de su padre. Y menos aún cuando la prensa de todo el país, es más, de toda Europa, le haya sacado jugo al asunto. En Londres tampoco hay trabajo a mansalva, por lo del desastre del Brexit. El caso es que con los currículums que he mandado y las pocas entrevistas a las que me han invitado, con lo que me estoy topando es con reservas, cosa que, dicho de paso, comprendo perfectamente.

—Siento el giro que han tomado las cosas. —Viktoria se quedó mirando su copa antes de tomar un trago—. En serio.

—No empecemos. Hasta me creo que lo sientas, pero eso tendrías que haberlo pensado antes de entregar a tu futura familia al verdugo. Me costó lo suyo, hasta llegué a entender en cierto modo tu decisión de entrar en la policía: siempre he respetado tus razones. Al menos lo he intentado. A diferencia de tu madre, si me permites el comentario. Pero lo que jamás podré respetar, simplemente porque es algo superior a mí, es la increíble falta de consideración con la que perseguiste a mi padre.

—Yo no perseguí a tu padre. —Dejó la copa sobre la encimera de cerámica. Sonó más fuerte de lo que había pretendido—. Perseguíamos a alguien que tenía la muerte de muchas personas sobre su conciencia. Entre otras, la de la hija de Karre, Hanna, y la de su madre. Solo por si se te había olvidado. Que ese alguien al final resultase ser tu padre, ni lo deseé ni me lo imaginé en ningún momento. Pero las cosas son como son: tu padre ordenó innumerables asesinatos. Y todo porque no le bastaba con todo lo que tenía. Porque los millones que había ganado de forma legal con su bufete, no le llegaban. —Viktoria abrió un cajón de la isleta, sacó una cajita de terciopelo negro y se la acercó sin decir nada a Maximilian.

—¿Qué es eso? —Miró a Viktoria y le pareció discernir cierta tristeza en sus ojos.

—Lo sabes perfectamente.

—¿Tu anillo de compromiso?

—Creo que no voy a necesitarlo. Al menos tengo la impresión de que el tema boda es un tema que ni tú ni yo vayamos a tocar en un futuro próximo.

Maximilian asintió con la cabeza.

—Pero el anillo es un regalo. No quiero que me lo devuelvas. Por no mencionar que a mí no me sirve de nada.

—Puedes venderlo.

Maximilian la miró furioso.

—Lo siento, no quería decir eso. Solo pensaba que…

—¿… que, si no encuentro trabajo, pueda verme obligado a vender tal vez la vajilla de plata de la familia? O por lo menos aquello que la policía no confiscó. ¿Querías decir eso?

Viktoria lo miró a través de unos ojos húmedos.

—Será mejor que te vayas. Lo dicho, tus cosas están en el garaje.

Maximilian cogió la cajita con el anillo y la metió en el bolsillo del pantalón.

—Es una pena. No sé por qué, pero esperaba que hubieras entrado en razón y hubieras reconocido tu error.

—¿Cómo dices? ¿De qué error estás hablando? ¿Te has tomado la molestia de pararte a contar cuántas personas pesan sobre la conciencia de tu querido padre? Seguro que no porque, si lo hubieses hecho, no me estarías echando en cara haber cometido un error. Así que, si en algún momento de tu vida llegas a reconocer quién cometió aquí los errores, puedes volver a pasarte.

Maximilian negó con la cabeza y sin decir ni una palabra más se dio la vuelta y se fue.

Tras oír el portazo de la puerta cortafuegos que daba al garaje, Viktoria cogió su copa de vino, se fue al salón y observó el lago. Sus manos temblaban y los ojos se le habían llenado de lágrimas. No, ella no había cometido ningún error, le decía su mente. Aunque su corazón le estuviera diciendo lo contrario.

CINCO

Cuando a las siete y media de la mañana siguiente Viktoria llegó a la puerta principal del edificio en el que se hallaba la consulta de Blumenthal, Karim ya estaba esperándola. Notó que estaba de buen humor cuando le tendió el vaso de cartón con el café todavía caliente.

—¡Vaya! ¡Eres mi salvación! —Cogió el vaso y le dio un beso de amiga en la mejilla—. ¿Es que ahora sabes leer la mente? Era justo lo que necesitaba. ¡Muchas gracias!

—No hay de qué. ¿Qué tal la noche? —le preguntó Karim tomando un trago de su propio café.

—Mejor no preguntes. Maximilian me hizo una visita sorpresa. Y no transcurrió de manera muy armoniosa, la verdad. —Viktoria echó un vistazo a su reloj—. ¿A qué hora crees que vendrá?

—Ni idea. La consulta abre normalmente a las ocho.

—Pues entonces no debería tardar en llegar. —Viktoria aún no había terminado la frase cuando se les acercó una joven de unos veintipocos. Era rubia y muy atractiva. En el sitio en el que Marilyn Monroe debió de lucir el lunar más famoso del mundo y que más tarde se convertiría en su seña de identidad, brillaba un piercing. Solo mirar bastó para que Viktoria sintiera el dolor en sus propias carnes. Una sonrisa radiante saludó a los dos agentes de la Brigada Criminal.

—Buenos días. —La voz resultaba cantarina y alegre lo que hizo que Viktoria se preguntase cómo alguien a aquellas horas del día podía estar ya de tan buen humor—. ¿Quieren entrar? —Señaló a la puerta—. La mayoría de las consultas no abre hasta las ocho. Algunas incluso más tarde. Lo siento, pero antes del horario oficial no me está permitido dejar pasar a nadie. Sorry. Órdenes de la comunidad. No acatarlas significa lío. —Miró primero a Viktoria y luego a Karim—. ¿A qué consulta quieren ir?

—Queremos ir a la consulta del señor Dr. Blumenthal —se encargó Viktoria de contestar—. Es decir, más bien estamos buscando a su recepcionista. Lisa Vaupel.

La joven dio un paso atrás.

—Esa… soy yo. ¿Qué quieren de mí? Dudo mucho que nos conozcamos.

Viktoria sacó su identificación y se la mostró a Lisa Vaupel, cosa que desencadenó una evidente inquietud escalante en ella.

—Tenemos que hablar con usted. Sobre su jefe.

Lisa Vaupel miró a Viktoria con una mezcla de sorpresa y pánico.

—¿Le apetecería tomarse un café con nosotros? —Viktoria señaló hacia una cafetería pequeña al otro lado de la calle.

—Yo… bueno… también podríamos subir. A la consulta me refiero.

Karim negó con la cabeza.

—Eso no va a ser posible.

—¿Por qué no? —Reculó otro paso más.

—Eso es lo que nos gustaría poder explicarle. Con calma —dijo Viktoria usando un tono de voz tranquilizador—. Así que, ¿qué me dice? ¿Un café?

—Por mí vale, pero ¿y usted? —Lisa Vaupel señaló con la cabeza en dirección al vaso grande que Viktoria tenía en la mano.

—Ah, no se preocupe. Por las mañanas no hay café que me sobre. Venga.

Pocos minutos más tarde estaban sentados a una de las mesas de la cafetería aún completamente vacía a esas horas. Viktoria había pedido tres capuchinos que no tardaron en llegar.

Lisa paseaba nerviosa la mirada entre Viktoria y Karim.

—Díganme: ¿de qué se trata? ¿Pasa algo con el doctor Blumenthal?

—¿Por qué lo dice? —preguntó Karim mientras removía distraído la espuma de su capuchino.

—¿Qué otra razón puede haber para que me estén esperando por la mañana temprano delante de la puerta de la consulta y no me dejen entrar?

Viktoria observó a la joven durante unos instantes antes de contestar. ¿Acaso sabía más de lo que admitía con respecto a lo que le había ocurrido a Blumenthal?

—Tiene usted razón. Se trata de su jefe. Señora Vaupel, lamentamos tener que decirle que anoche el señor Dr. Blumenthal fue víctima de un crimen violento.

La recepcionista palideció y perdió el brillo de los ojos en cuestión de segundos. Una reacción corporal que ni siquiera una actriz veterana hubiera podido representar de forma consciente.

—¿Que él…? ¿Crimen violento? ¿Está diciendo que…?

—Que a su jefe lo asesinaron.

—Oh, dios mío —susurró Lisa Vaupel de forma casi inaudible. Y con voz ronca añadió—: ¿Aquí? ¿En la consulta? —Señaló hacia el edificio de enfrente.

—Sí. Por esa razón no hemos podido mantener esta conversación en la consulta. Esas salas ahora son el lugar de un crimen y están selladas desde ayer por la noche.

Lisa Vaupel apartó la cara y se quedó mirando por el ventanal hasta que un repartidor en bicicleta pasó disparado a muy pocos centímetros del cristal y la sacó de su ensimismamiento.

—¿Cuándo ocurrió?

—Aún no estamos seguros. Suponemos que entre las siete y las ocho.

—Ayer me fui para casa a las seis y media. Es decir, el asesino tuvo que venir poco después. ¿Qué hubiese pasado si yo aún siguiese allí? Quiero decir, ¿también me hubiera matado?

—Mejor no piense en ello. Por lo que sabemos hasta ahora, el ataque iba dirigido exclusivamente contra su jefe. Partimos de la base de que el o los autores sabían que el señor Blumenthal estaría solo a esa hora. Usted no corría ningún peligro.

Lisa Vaupel tragó saliva y se secó unas lágrimas.

—¿Y eso lo creen ustedes de verdad? ¿No estarán diciéndolo solo para tranquilizarme?

Viktoria negó con la cabeza.

—No, no se lo decimos solo para tranquilizarla. Estamos convencidos de ello. —Sacó un pañuelo del bolsillo del pantalón y se lo dio a Lisa.

—Gracias.

—¿Le viene alguien a la mente que quisiera hacerle daño a su jefe? ¿Hubo recientemente alguna incidencia o pelea? ¿Recibía tal vez amenazas?

—¿Amenazas? No, quién iba a… —Se interrumpió de repente y en su frente se formaron unas arrugas.

Viktoria la miró con ojos interrogantes.

—No, nada. Es solo que…

—¿Sí? Señora Vaupel, todo lo que recuerde puede ser importante. Suelen ser las menudencias las que al final nos permiten juntar todas las piezas del puzle y formar la imagen completa. Así que cuénteme: ¿qué acaba de venirle a la cabeza?

Lisa Vaupel suspiró.

—Puede que no sea nada, pero… hace un par de semanas sí que hubo una pelea. Entre el señor Dr. Blumenthal y un joven que llegó a la consulta sin cita. Al principio yo no quería dejarle pasar, pero empezó a armar jaleo.

—¿Jaleo?

—Sí. Empezó a gritar. Creí en serio que de un momento a otro se pondría a destrozar la sala. Y todo eso delante de dos pacientes que estaban esperando. Al oír el jaleo, el jefe salió y se lo llevó a su despacho. Estuvieron gritándose un buen rato. Y luego el tipo aquel salió hecho una furia. A la salida casi tira con un paciente que estaba entrando. Qué idiota.

—¿Sabe por casualidad cómo se llamaba ese hombre? ¿Llegó a decirle su nombre?

Lisa Vaupel asintió con la cabeza.

—Cem Kaplan.

Viktoria alzó las cejas sorprendida.

—¿Cómo es que recuerda tan bien su nombre? ¿Solo por lo que hizo?

—No. Bueno, por eso también, pero no solo. Me sonó su cara, pero no fue hasta mucho más tarde que recordé de qué lo conocía. El día que me presenté a la entrevista de trabajo, él también estaba en la consulta. Había ido a recoger a su esposa.

—¿A su esposa?

Lisa Vaupel volvió a asentir con la cabeza.

—Sí. Yasemin. Yasemin Kaplan, mi predecesora.

—¿Cuánto hace de eso?

—¿De mi entrevista? Poco más de cuatro meses —contestó Lisa Vaupel sin pensárselo mucho.

—Es decir, no hace mucho que trabaja en la consulta del señor Blumenthal.

—Pues desde hace exactamente tres meses. Yasemin había pedido la cuenta y Blumenthal estaba buscándole una sustituta. Yo sabía que en su campo es una eminencia así que el trabajo me pareció emocionante. Hicimos buenas migas desde el primer momento y me ofreció asistirle no solo en la consulta sino también en sus investigaciones. He mecanografiado varios de sus artículos y también he hecho tareas de investigación.

—¿Qué tal era? Así como jefe, me refiero.

—No tengo ningún motivo de queja. Siempre estaba de buen humor. Bueno, casi siempre. Y no pagaba nada mal, comparado con otras consultas. En mi anterior trabajo cobraba unos cuantos cientos de euros menos y estaba bastante más estresada. Y poder colaborar en sus investigaciones resultaba un cambio de aires muy estimulante. Lo dicho, era toda una eminencia en su terreno. Que alguien como yo tenga la oportunidad de involucrarse de esa manera en su labor es casi un milagro.

—¿Tiene idea de por qué Yasemin Kaplan dejó el trabajo? Tal como usted lo está describiendo, suena a todo un chollo.

—No. —Hizo un gesto de negación con la cabeza—. Ni idea. Pero tampoco se lo pregunté. Después de mi entrevista de trabajo no he vuelto a verla.

—¿Nunca más? —se sorprendió Viktoria.

—No.

—Pero tuvo que haber una especie de cesión o transferencia de tareas o algo por el estilo.

—No. El Dr. Blumenthal en persona me puso al día con todo. Creo que le daba mucha importancia a familiarizar él mismo a las nuevas empleadas con las costumbres. En algunos aspectos era muy suyo.

Ese último comentario llamó la atención de Viktoria.

—¿A qué se refiere exactamente con lo de muy suyo?

—Bueno, pues lo normal sería que en una consulta tan moderna como esta hubiera un ordenador para todo el papeleo. Historiales de pacientes, gestión de citas, direcciones de contacto. Todo eso que antiguamente se guardaba en ficheros y carpetas.

—¿Y su jefe? ¿Era diferente en ese sentido?

—De eso me he dado cuenta yo también, por cierto —intervino Karim—. Cuando ayer estuvimos echándole un vistazo a la consulta, me llamó la atención que no hubiese ni un solo ordenador. Al principio pensé que los habrían robado, pero no daba la impresión siquiera de que en algún momento hubiera habido uno ni en la recepción ni en el despacho.

Lisa Vaupel soltó una pequeña risa.

—Pues no, la verdad es que no había ni un solo ordenador. Solo esos ficheros y carpetas del año de la pera. Créanme, al principio me costó bastante acostumbrarme. Pero con el tiempo una le va pillando el truquillo. Incluso a esos métodos prehistóricos.

—Y lo de la gestión de las citas, ¿eso cómo se hacía? ¿También sobre papel?

—Sí. Hay una agenda en la que anoto las citas. Por las mañanas le dejaba las carpetas de los pacientes de ese día sobre el escritorio de su despacho. Durante las conversaciones él tomaba notas a mano y luego, a la tarde, poco antes de terminar la jornada, me pasaba el fajo. —Miró primero a una y luego al otro de los agentes—. ¿Les parece raro?

Viktoria carraspeó.

—Bueno, un poco sí que me lo parece. Al fin y al cabo, el señor Blumenthal estaba muy solicitado en los programas de televisión y solía publicar con cierta regularidad artículos en revistas especializadas. Con eso en mente resulta difícil creer que se sirviera de unos métodos tan obsoletos. —Y dirigiéndose a Karim—: ¿Habéis encontrado la agenda que ha mencionado la señora Vaupel?

Karim negó con la cabeza.

—No, no había ninguna agenda.

—¿Seguro?

—Por supuesto.

—Eso no puede ser —dijo Lisa Vaupel—. Antes de irme, yo misma la guardaba siempre bajo llave en el cajón superior del escritorio.

—El cajón estaba forzado. Al igual que el resto de los cajones y armarios con los historiales de los pacientes.

—¿Qué significa eso? —preguntó Lisa Vaupel—. ¿Quién hace algo así? Y ¿por qué? ¿Qué buscaban?

—Precisamente, esa pregunta me gustaría formulársela a usted —contestó Viktoria—. ¿Se le ocurre quién querría llevarse algo de la consulta de su jefe?

Lisa Vaupel negó con la cabeza.

—No tengo ni la más remota idea.

—¿Tal vez un paciente que hubiera contado algo durante las sesiones y que luego se arrepintiese de haberlo hecho?

—¿Quiere decir que alguien ha cogido su propio historial y que para poder hacerlo ha matado a mi jefe? ¿Por qué? ¿No hubiese sido mejor entrar por la noche para robarlo?

Viktoria tomó un trago del capuchino que a esas alturas ya estaba frío. Lisa Vaupel tenía razón. ¿Por qué correr el riesgo de toparse con Blumenthal en la consulta si solo le interesaban los historiales de los pacientes? Resultaba evidente que su objetivo había sido Blumenthal. Era la única explicación posible que Viktoria le veía al asunto de la horrenda tortura. ¿No sería la consulta destrozada una estrategia para crear confusión y dirigir la investigación en otra dirección?

—¿Qué opina? ¿Le parece posible? Usted sabe mejor que nosotros qué tipo de secretos le confiaban sus pacientes a Blumenthal.

Lisa Vaupel le devolvió la mirada a la comisaria con una mezcla de incomprensión e indignación.

—¿No creerá en serio que me dedico a leer historiales?

—No, claro que no —respondió Viktoria restándole importancia y tomó otro trago. Vaya si lo creía, pero no era el momento de profundizar—. Si se le ocurre algo más, le quedaría muy agradecida si nos informase al señor Gökhan o a mí. —Sacó una tarjeta de visita y se la entregó a la señora Vaupel—. Y una cosa más: quisiera pedirle el nombre de los pacientes que tuvieron recientemente cita con el señor Dr. Blumenthal. Todos los que se le ocurran así a bote pronto.

Lisa Vaupel se mordió el labio inferior.

—No sé si puedo. Así sin una orden judicial…

—¿No nos quiere ayudar a dar con el asesino de su jefe? —Viktoria evitó contestar respondiendo por su parte con otra pregunta.

—Claro. Por supuesto.

Le llevó unos cinco minutos nombrar a los pacientes que habían pasado por la consulta a lo largo de las últimas semanas. Por fin se recostó en la silla. Las mejillas se le habían enrojecido con el estrés y la emoción.

—Listo. No se me ocurre nadie más, por mucho que lo intente.

—Eso ha estado muy bien —la elogió Viktoria—. Tiene una buena memoria.

—Se ve que eso es la ventaja de tener que arreglárselas sin un ordenador. Footing mental. —Por primera vez desde el inicio la conversación, la sonrisa volvió al rostro de Lisa Vaupel.

—Tal vez deberíamos plantearnos eliminar nosotros también nuestros ordenadores —bromeó Viktoria. Miró el reloj—. Por nuestra parte esto ha sido todo. De momento. A no ser que quiera hacernos alguna pregunta.

Una vez más un aire de pánico ahuyentó la sonrisa de la joven asistenta.

—¿Y ahora? Quiero decir, ¿qué voy a hacer ahora? Mi jefe ha muerto, la consulta está cerrada. ¿Qué va a pasar ahora?

Viktoria suspiró.

—Para serle sincera, de momento no sabría qué decirle. Puede que la señora Blumenthal trate de buscar un sustituto para la consulta. En ese caso tendría usted la posibilidad de seguir trabajando para él nuevo. Al fin y al cabo, usted conoce a los pacientes. Pero también podría ser que la consulta permanezca cerrada. Por mucho que lo sienta, no puedo serle de ayuda al respecto. De todos modos, si podemos ayudarle en alguna otra cosa, llámenos. Y por favor, repase una vez más los nombres. Puede que se acuerde de alguien más. Hágalo por su jefe.

—¿Por su jefe? —imitó Karim a su colega ya de camino al edificio de la consulta—. Pero ¿tú estás bien de la cabeza? ¿De qué vas? Cualquier abogado usaría eso en contra nuestra, llegado el caso.

Viktoria se rio.

—Relájate, hombre. No te reconozco. En caso de duda, nadie va a enterarse nunca de cómo hemos obtenido esos nombres.

—Vale, vale. Si tienes razón. Pero es que en este asunto estamos solos. Y no me apetece nada que venga Schumacher y nos eche la bronca porque la cosa no avanza como a él le gustaría.

—¿Schumacher? ¿Y a ti qué te pasa ahora con nuestro querido consejero criminalista?

Karim la miró desconcertado.

—Deberías estar un poco más atenta a radio macuto.

—¿Radio macuto? ¿La emisora de los chismes?

—Si prefieres esa…

—¿Qué es lo que está emitiendo ahora?

Karim se detuvo en mitad del paso de peatones.

—¿En serio que no te has enterado?

—Pues está claro que no. ¿Así que?

—Parece que Schumacher tiene muchas papeletas para ser el sucesor del presidente de la policía.

Viktoria se atragantó primero y luego soltó una carcajada.

—¿Qué? ¿Schumacher el nuevo presidente de la policía? Vaya, pues entonces solo nos queda rezar para que en esta ocasión se quede en eso: rumores.

—Sea como fuere: ¿entiendes ahora por qué creo que dentro de nada lo tendremos pisándonos los juanetes? Está bajo presión. Quiere demostrar que es el mejor candidato para el puesto.

Viktoria dio a la cabeza.

—Me da igual. Que haga lo que le dé la gana. Nosotros ya bastante tenemos con lo nuestro. Y si tiene algo que criticar, adelante. —Se vio interrumpida por un fuerte bocinazo. Un taxi se les había acercado a escasos centímetros y mientras que el taxista accionaba con una mano el claxon, con la otra hacía gestos inequívocos en su dirección. Viktoria alzó la mano para saludarle amablemente y arrastró a Karim hacia la acera.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó este.

—Propuesta: vuelvo a Jefatura. A las diez la primera reunión. Espero que Paul y Viktor puedan comunicarnos ya sus primeras valoraciones.

—Vale. ¿Y yo qué? ¿Voy a por café?

—¡Buena idea! ¡Qué va! Claro que no. Tú vuelves, por favor, a la consulta y comparas los nombres que nos ha dado Lisa Vaupel con los historiales que siguen allí. Si estamos de suerte, uno debería faltar.

—Eso va a llevarme su tiempo. Ya has visto el caos que reina allí. Han sacado todos los historiales y los han lanzado sin ton ni son por los aires. Repasar todo puede llevarme tranquilamente horas.

—Lo sé. Pero ahora mismo es nuestra única opción. ¿Qué pasa con la agenda?

—Yo diría que se ha esfumado. Me hubiese fijado en ella ayer.

—Mierda. Bueno, vale. Si es así, no hay nada que podamos hacer. De todos modos, mantén los ojos abiertos. Quién sabe si se ha colado en algún rincón. Y si no, más importante es dar en el blanco con los historiales. ¿Nos vemos al mediodía?

—Claro. ¿Por qué no? ¿Dónde quedamos?

—En la oficina. Coge un taxi cuando hayas acabado aquí. Yo iré tan pronto haya acabado la reunión en Jefatura. Te espero allí.

Karim asintió.

—OK. Demostrémosle a Schumacher de lo que somos capaces.

—Así ya me gustas más. —Viktoria le dio un golpe de boxeador en el hombro y se dirigió hacia su coche.

SEIS

El consejero criminalista Schumacher trasladó, sin previo aviso, la reunión de las diez de las oficinas del K3, ubicadas en la antigua escuela de policías, a Jefatura, en la Büscherstraße, donde se encontraba de paso su propio despacho. La razón oficial fue: evitarles el largo viaje a los compañeros del ECIO, el Equipo Central de Inspección Ocular, del Departamento Forense y de la Científica. Viktoria, sin embargo, supuso que la decisión la había tomado ante todo en base a la comodidad. De todos modos, tampoco le molestó porque Jefatura proporcionaba una sala de reuniones más decente y un suministro constante de café medianamente bebible.

Después de que Schumacher hubo resumido, de forma confusa como era su costumbre —y una vez más— el caso en curso, le cedió la palabra a Viktoria:

—Señora Von Fürstenfeld, si es tan amable, háblenos del estado actual de la investigación. Pero antes quisiera recalcar de nuevo que una resolución exitosa en un caso de asesinato de un personaje tan mediático es de suma importancia. La prensa va a estar muy pendiente de cada paso que demos. No nos podemos permitir un fracaso. Es inadmisible.

Dicho eso, se recostó en su silla, cogió la taza de café que tenía frente a él sobre el escritorio y paseó la mirada por cada uno de los allí presentes.

—Antes de pasar a los informes de nuestros colegas, quisiera ponerles al día con los últimos acontecimientos —arrancó Viktoria—. Anoche Karim y yo hablamos con Radomila Korczak, la limpiadora. Fue ella quien encontró el cadáver y avisó a la policía. Luego fuimos a la casa de Blumenthal para informar a la esposa sobre el fallecimiento de su marido. Hoy por la mañana hemos mantenido una larga conversación con Lisa Vaupel, la asistenta. Nos ha contado unos detalles muy significativos. Pero de eso ya hablaremos más adelante. De todas estas conversaciones nos quedamos con dos detalles interesantes. Primero: la opinión que Radomila Korczak tiene de Blumenthal no es muy buena. Ha declarado que el hombre intentó claramente propasarse con ella.

Schumacher carraspeó de manera audible, pero Viktoria interrumpió con un breve gesto de la mano su intento de decir algo.

—Lisa Vaupel no nos contó nada comparable en ese sentido. Y en mi opinión, no es menos atractiva que Radomila Korczak. Las dos mujeres tienen veinte y pocos y son llamativamente guapas. Espero que conversaciones futuras nos proporcionen una imagen más nítida de la personalidad de Blumenthal. Puede incluso que nos lleven a la pista de posibles asesinos.

—¿Qué tal la conversación con la esposa? —quiso saber Viktor Vierstein, jefe de la Científica.

—Una muy buena pregunta porque ni Karim ni yo supimos muy bien qué pensar de ella. No tengo muy claro que el matrimonio fuera tan sobre ruedas como ha querido hacernos creer.

—Disculpe, pero, llegados a este punto, tengo que hacer un inciso —consiguió, ahora sí, interrumpir Schumacher después de llevar un buen rato moviéndose inquieto en su silla—. Tengo que volver a recordarles el carácter explosivo de este caso. Debemos evitar que se extiendan rumores sobre el señor Dr. Blumenthal, rumores que luego no podamos controlar. Así que, por favor, nada de conjeturas en cuanto a comportamientos indecentes frente a sus empleadas o cualquier otra persona. ¿Queda claro?

—No se trata de acusar a alguien injustamente y mucho menos de arrastrarle por el fango. Tan solo estoy constatando que da la impresión de que el señor Blumenthal se comportaba de forma ambivalente con las mujeres y que de momento no tengo claro cuál de esos comportamientos se corresponde con su naturaleza real. O cuál de las mujeres con las que hemos hablado dice la verdad. O quién nos puede estar ocultando algo. Dejando a un lado este punto, existe otro aspecto interesante: en la consulta no había ni un solo ordenador.

—¿Quieres decir que los han robado? —la interrumpió Jo Talkötter, jefe del laboratorio central.

—No. Durante el primer vistazo al escenario del crimen, Karim ya tuvo la impresión de que allí nunca había habido ordenadores. Lisa Vaupel nos lo ha confirmado hoy por la mañana. Se ve que en ese sentido Blumenthal era muy anticuado. Todos los historiales, incluso la agenda con las citas: todo en formato papel. Por cierto, esta última no aparece por ningún lado. Karim ha vuelto a la consulta para inspeccionar más a fondo. En caso de que no encuentre la agenda, le preguntará a la señora Blumenthal por si por un casual la tiene en casa. Aunque me parece poco probable dado que la señora Vaupel necesitaba la agenda antes incluso de abrir la consulta para buscar los historiales del día. Partimos de la base de que el asesino se la llevó.

—¿Lo que significa que hasta ahora no tenemos ni la más mínima referencia en cuanto a quién acudió recientemente a la consulta de Blumenthal? —quiso saber Schumacher.

—No. Significa que la señora Vaupel nos ha dado varios nombres de memoria. Y nos informará en caso de que se acuerde de alguno más. Karim está comparando los nombres con los historiales, tarea complicadísima porque están tirados por el suelo sin ton ni son. Aun así: si descubrimos que falta el historial de un paciente que haya acudido recientemente a la consulta, puede que hayamos dado con una pista.

—¿Qué? —El rostro de Schumacher había adoptado un tono carmesí. Bufaba como una locomotora antigua—. ¿Que están ustedes haciendo qué? Pero ¿es que han perdido la cabeza? ¿Cómo demonios se les ocurre meter las narices en historiales clínicos sin una orden judicial? ¿Le suenan los términos secreto profesional y protección de datos?

Viktoria inspiró hondo antes de contestar.

—En lo que respecta al señor Dr. Blumenthal: en ningún momento ha violado el secreto profesional…

—¡Señora Von Fürstenfeld! —Schumacher se había levantado de un salto y con las manos apoyadas en las caderas se había cuadrado en el lado opuesto de la mesa.

—Y en lo que respecta a nosotros —Viktoria siguió sin inmutarse—: ¿No acaba de decir hace un rato que valorará enormemente una resolución rápida del caso?

—Sí… ya… —Schumacher empezó a tartamudear—. Pero no así. ¡No con esta metodología!

—Para serle sincera, no le entiendo. Si de verdad llegamos a dar con algo, nadie va a enterarse jamás cómo dimos con el nombre. Y si vamos mal encaminados, pues en ese caso no importará en absoluto.

—¿Y si sí? ¿Y si a alguien le da por preguntar?

—Ya se nos ocurrirá algo. Pero, si así lo prefiere, llamo ahora mismo al comisario Gökhan y le digo que dé por finalizada la búsqueda. Al menos hasta que dispongamos de una orden judicial. Eso sí, ¿sería tan amable de decirnos qué debemos hacer mientras tanto? —Viktoria sacó el móvil del bolsillo del pantalón y lo desbloqueó.

—No. Vale. Deje que el señor Gökhan haga su trabajo. Pero espero máxima discreción en caso de que den con algo en los historiales. Advertencia aplicable a todos los aquí presentes. Nos estamos moviendo en terreno pantanoso. Y otra cosa más: si algo sale mal, yo no sabía nada de nada. ¿Les queda claro?

Volvió a sentarse en su silla, sacó un pañuelo de tela del bolsillo de la americana y se secó el sudor de la frente.

—Por supuesto —contestó Viktoria relajada. No era la primera vez que presenciaba una actuación del consejero criminalista. A Schumacher le gustaba hacerse ver, siempre y cuando las cosas le salieran bien. Viktoria se giró hacia el jefe del departamento forense, sentado justo a su lado y que en ese momento estaba pasándose la mano por la calva—. Paul, si eres tan amable, ¿podrías hacernos un pequeño resumen de lo que has averiguado hasta ahora?

Grass se levantó y enderezó cada uno de sus ciento sesenta y ocho centímetros.

—Claro. Pero, como siempre, sin olvidarnos de que en tan poco tiempo aún no he podido realizarle una autopsia completa a la víctima.

Viktoria asintió con la cabeza. Esa exención de responsabilidades ya la había oído un sinfín de veces, dado que Grass la repetía en cada ocasión como si de una letanía se tratase.

—Hemos encontrado el cadáver de Blumenthal sentado en una silla con sus correspondientes ataduras en las extremidades. Como confirmará Jo, lo ataron con la típica cinta americana, una cinta altamente resistente y muy adhesiva. Además, la víctima fue mutilada, seccionándole tanto el pene como el escroto al completo. El asesino amputó el pene de Blumenthal justo desde la raíz. Aparentemente con un objeto con cuchilla afilada y lisa. Los genitales seccionados los hemos encontrado en la boca de la víctima. Por la cantidad de sangre encontrada, debemos partir de que la mutilación no tuvo lugar post mortem.

—O sea, Blumenthal aún estaba vivo cuando… —Un escalofrío recorrió a Viktoria.

—Sí. Debemos partir de esa base. Resulta interesante que el asesino, o tal vez la asesina, no lo dejase simplemente desangrarse, a pesar de la intensa hemorragia. La hora de la muerte debió de ser sobre las ocho de la tarde. Causa de la muerte: oclusión buconasal.

—¿El qué? —Talkötter no entendió.

—Oclusión buconasal —repitió Grass deliberadamente despacio—. Una asfixia violenta causada al tapar boca y nariz. En este caso con la cinta americana. Dado que estaba maniatado, Blumenthal no tenía forma posible de retirar la mordaza letal. Aunque es muy probable que para ese entonces ya hubiera perdido el conocimiento, por lo que seguramente no se haya enterado bien de la sección de sus genitales.

Grass observó por un momento los allí reunidos. Al ver que nadie decía nada, prosiguió con sus explicaciones.

—Aparte de eso, hay marcas evidentes en la garganta de la víctima. Se las he enseñado a Jo y este comparte mi teoría de que son marcas provocadas por un táser. Eso explicaría cómo el asesino consiguió neutralizar a Blumenthal antes de mutilarlo.

—Y amplía el círculo de posibles autores —pensó Viktoria en voz alta—. Incluso una mujer medianamente fuerte podría arrastrar a Blumenthal hasta la silla después de una potente descarga eléctrica.

—Tres —la corrigió Grass—. Fueron por lo menos tres descargas eléctricas. Resulta interesante que una marca se encuentre en el lateral izquierdo del cuello y dos en el derecho.

—¿Y no podría ser —aventuró Viktoria— que el asesino le diese la primera descarga desde atrás y luego las otras dos desde delante? Por ejemplo, al inclinarse sobre Blumenthal cuando este yacía indefenso en el suelo.

—Sí —confirmó Grass—. Parece plausible.

—Lo que significaría que es muy probable que nuestro asesino sea zurdo. Al menos sería un punto de partida que podría reducir el círculo de sospechosos. Aunque no podemos descartar por completo que el asesino hiciera primero dos descargas desde atrás. En cuyo caso hablaríamos de una persona diestra. Y hablando del círculo de sospechosos, Viktor, los de la Científica, ¿habéis encontrado ADN?

Vierstein los miró y soltó una breve risa seca.

—Estamos hablando de una consulta terapéutica en la que deben de entrar y salir como mínimo una docena de personas al día. Así que, sí, hemos encontrado ADN. Y bastante más del que nos hubiera gustado. El paso siguiente será conseguir una muestra de la limpiadora y la asistenta. Así por lo menos podremos identificarlas a ellas. Y si aparte nos podéis presentar muestras de otros posibles sospechosos, nosotros encantados.

—Como no —fue el comentario escueto de Viktoria—. ¿Algo más? ¿Tenéis más cosas?

—No, de momento no. No hay indicios de allanamiento. Seguramente fue el propio Blumenthal quien dejó pasar a su asesino. De hecho, pudo efectivamente ser uno de sus pacientes. Ahora mismo estamos analizando la cinta americana. Puede que aparte del ADN de la víctima encontremos algo más. Aunque apostaría mi culo a que el asesino llevaba guantes.

—¿Podéis pasarme luego la cinta? —quiso saber Talkötter. Se había quitado las gafas para dejarlas en la mesa. Sin esos cristales tan gruesos, sus ojos resultaban diminutos, como los de un topo—. Puede que encontremos algo que ayude a avanzar.

—¿Estás pensando en algo concreto? —preguntó Viktoria.

—No, todavía no. Pero tal vez surja algo. ¿Viktor?

—Claro. Os la mando tan pronto hayamos acabado con ella. A más tardar hoy por la tarde.

—Hasta entonces también debería haber vuelto Karim. Tengo curiosidad por saber si ha encontrado algo más.

—Lo dicho: en caso de datos confidenciales de los pacientes, yo no quiero saber nada —repitió Schumacher.

Viktoria se lo quedó mirando. Sabía a la perfección que Schumacher no querría saber nada, hasta que hubiera avances palpables con los que poder sumar puntos ante sus superiores. Y la mirada de él reveló que él sabía que ella lo sabía.

—No, claro que no —afirmó ella tranquila y la reunión se dio por finalizada.

SIETE

A las once y media Viktoria estaba entrando en la oficina conjunta del K3, en las instalaciones muy deterioradas de la antigua escuela de policías. Le sorprendió ver a Karim esperándola.

Estaba sentado en su silla, con la mirada clavada en la pantalla del ordenador mientras que en la mano sostenía una taza de café humeante. Tras abrir Viktoria la puerta, se levantó para sentarse en la esquina anterior de la mesa, a lo que esta emitió un peligroso chirrido que Karim decidió ignorar. A lo largo del tiempo, tanto él como sus compañeros se habían acostumbrado al mobiliario decadente, a las humedades, las grietas en las paredes y en los marcos de las ventanas.

—¿Qué tal os fue? ¿Tenemos a Schumacher surfeando en la ola del éxito?

Viktoria se quedó reflexionando.

—Nos está presionando, pero al mismo tiempo insiste en que evitemos por todos los medios convertirnos en diana. Es cierto que nunca ha demostrado ser muy equilibrado, pero tan pusilánime no lo he visto nunca. Se ve que los rumores sobre su posible salto profesional tienen cierto fundamento.

—¡Qué bien! Schumacher como presidente de la policía. ¿Qué hemos hecho para merecernos esto?

Viktoria puso los ojos en blanco.

—Estoy de acuerdo. Las perspectivas podrían ser bastante mejores. Pero no dejemos que nos distraiga. Si quieres, te hago un breve resumen de la reunión.

—Adelante. Soy todo oídos.

A Viktoria no le llevó ni cinco minutos contarle lo esencial.

—Hasta aquí, todo bien. Tenemos que esperar a ver si sale algo de un análisis más exhaustivo de la cinta americana. Aunque para serte sincera, no albergo grandes esperanzas. Esas cintas las hay en cualquier grande superficie de materiales de construcción y, al menos una vez al año, en las tiendas de descuentos. Me extrañaría muchísimo que surgiese algo que nos ayude a avanzar. Pero bueno, no adelantemos acontecimientos. ¿Y tú qué? ¿Has encontrado algo en la consulta de Blumenthal?

—Según se mire. He mirado cientos de historiales clínicos tirados por la habitación adelante. He intentado no mezclar nada dentro de aquel caos. Al menos ahora tenemos una lista de aquellas personas cuyos historiales siguen en la consulta.

—¿Y? ¿Qué has averiguado?

—Lo dicho, me he centrado, tal y como habíamos acordado, en los historiales de aquellos que, según la señora Vaupel, estaban últimamente en tratamiento con Blumenthal. He localizado a todos menos a dos. Y también tengo los números de teléfono de las dos pacientes.

—¿Y? ¿Ya has hablado con ellas?

—Obvio. Según sus propias declaraciones, fueron ellas quienes decidieron dejar el tratamiento con Blumenthal y le pidieron que les diera sus historiales.

—O sea, nada de nada —resumió una Viktoria decepcionada.

—Sí, tiene pinta de callejón sin salida. —Karim le dedicó una mirada seria a su colega—. Viktoria, creo que necesitamos refuerzos. Y urgentemente. Solucionar este caso nosotros dos solos va a resultar muy complicado.

—Lo sé. De hecho, ya tenía pensado hablar con Schumacher para preguntarle cómo se imagina el futuro de nuestro equipo. Voy a adelantar la conversación y volver a Jefatura.

Tres cuartos de hora más tarde, Viktoria estaba llamando a la puerta del consejero criminalista Schumacher.

—Señora Von Fürstenfeld —la saludó el consejero. No sin cierto esfuerzo se levantó de detrás de su enorme escritorio y le tendió a Viktoria una mano empapada en sudor frío—. ¿Qué puedo hacer por usted? ¿Acaso ya hay novedades desde nuestro último encuentro?

—No. No se trata de eso. Quisiera comentarle nuestra situación de personal en la que nos encontramos.

Schumacher emitió un largo suspiro teatrero.

—¿Por qué será que no me sorprende? —fue su pregunta retórica.

—Como ha sabido hoy por la mañana, Karim y yo estamos investigando el asesinato de Theodor Blumenthal.

—Conozco el dato, sí. Blumenthal es una eminencia en su campo y autor, además, de varios grandes ventas. Ha sabido acercar la muy compleja temática sobre la psique humana al lector común y poco versado.

Viktoria no pudo evitar preguntarse si Schumacher pertenecería también a dicho círculo de lectores, pero se mantuvo en silencio.

—Y precisamente por el papel que desempeñaba en público, el caso Blumenthal adquiere una considerable relevancia política. No podemos permitirnos meter la pata en esta investigación. Pero esto ya lo he explicado amplia y detenidamente hace un rato.

—Considero que eso es aplicable a la mayoría de los casos de asesinato que investigamos. Pero no he venido por esa razón. Tanto el señor Gökhan como yo misma somos muy conscientes de la importancia de este caso.

—Muy bien, muy bien —murmuró Schumacher y dejó caerse de nuevo en su silla—. Por favor, tome asiento.

Viktoria también se sentó y abordó el motivo de su visita sin más dilación.

—Señor Schumacher, necesitamos urgentemente refuerzos en nuestro equipo. El señor Gökhan y yo… Para un departamento de homicidios a la larga no es factible.

—Soy consciente de ello, y créame cuando le digo que sigo esforzándome por conseguirles refuerzos a corto plazo.

—Y ¿cuánto tiempo calcula que tardarán en llegar dichos refuerzos?

—Sabe que cuando se trata de asuntos que no dependen de mí, no me gusta que me presionen.

Y vaya si lo sabía. A Schumacher no le gustaba, en general, que lo presionasen. Daba igual de qué se tratara.

—Entiendo —fue lo único que dijo para mantener un ambiente pacífico. Sabía también que protestar o discutir la predisposición de Schumacher no le haría acelerar la búsqueda. Todo lo contrario.

—Señora Von Fürstenfeld, le prometo que me ocuparé de ello. Lo antes posible.

Viktoria asintió con la cabeza. Aseveraciones similares había oído más de una en boca de Schumacher a lo largo de las últimas semanas.

—Me gustaría volver a hablar con el señor Karrenberg —volvió a retomar el tema, una vez más, y aun a sabiendas de que no era para nada del agrado de Schumacher. Sin embargo, ella consideraba que el regreso de Karre al equipo era la única opción que solucionaría definitivamente la cuestión de la escasez de personal.

—Karrenberg. —Schumacher hizo un gesto despectivo—. Sé que usted y el señor Gökhan le tienen en muy alta estima. Y yo también —añadió rápidamente, aunque demasiado tarde como para resultar creíble—. Pero no estoy seguro de que ya esté preparado.

—Supongo que la única persona que lo sabe es él —sugirió Viktoria, dudando, sin embargo, si él mismo sabría si estaba listo o no para volver—. Y por esa misma razón quiero proponerle ir a hablar yo con él. Quiero saber qué opina.

—¿Y cree que será una buena idea?

—Estoy convencida de que es la mejor opción que tenemos ahora mismo.

Schumacher reflexionó unos instantes. Se podía ver literalmente la maquinaria trabajando tras su frente.

—Bueno, está bien —dijo por fin—. Hable con él, pero independientemente del resultado de esa conversación, yo por mi parte seguiré buscando refuerzos para su equipo. Y creo que pronto podré presentarles una solución. En cuanto a su charla con Karrenberg: no quisiera que trate de convencerle para hacer algo para lo que aún no esté preparado. ¿Estamos?

—Por supuesto.

—Vale. Pues pruebe suerte entonces.

—Muchas gracias. —Viktoria se levantó, se despidió y salió de la oficina del consejero criminalista. Tan pronto hubo llegado al aparcamiento situado delante de Jefatura, sacó el móvil del bolso y le mandó un mensaje a Karre.

OCHO

El banco en el que estaba sentado se encontraba a la sombra refrescante de un roble. El resto del cementerio quedaba expuesto a un sol otoñal desacostumbradamente caliente. Estaba contemplando la foto de una Hanna alegre y llena de vida, inclinada sobre su hombro para, juntos, reírle a la cámara.

—¿Me permite que me sienta aquí a su lado? Hace tanto calor que necesito descansar un poco.

Por primera vez en un buen rato desprendió la mirada de la foto que tenía en la mano para mirar a la mujer de cuya presencia no se había percatado. Karre había estado tan concentrado en el recuerdo de su hija Hanna que había perdido la noción del mundo real que lo rodeaba.

La mujer tendría entre setenta y ochenta años, aunque también podría tener más, o menos. Había personas cuyas edades resultaban casi imposibles de calcular. Llevaba una chaqueta negra con un estampado de flores rosas. A Karre le pareció un kimono. La falda de volantes también era rosa y le llegaba hasta los tobillos. El cabello era completamente blanco, pero seguía siendo muy abundante a pesar de la edad. La melena ondulada le llegaba hasta la mitad de la espalda.

Con un gesto de la mano la invitó a tomar asiento.

—Por favor. Siéntese y quédese el tiempo que quiera.

—Gracias, muy amable.

Permanecieron en silencio un rato, allí sentados uno al lado del otro. Cada uno perdido en sus propios pensamientos y asimilando a su manera aquel silencio místico. De repente, la desconocida se puso a rebuscar en el bolso que había dejado entre ella y Karre.

—Aquí bajo los árboles se está muy bien. El silencio, el frescor. Casi como en una catedral.

Karre, que no dijo nada pensando en las palabras de la mujer, observó sorprendido cómo sacaba una tortuga del bolso y la dejaba con sumo cuidado en la hierba entre sus pies.

—Esta es Morla. Y antes de que me lo pregunte: el nombre se lo puse mucho antes de que a alguien se le ocurriera ponérselo a la tortuga de sus novelas. ¿No resultan curiosos los juegos de la vida? Morla lleva conmigo desde que yo era una niña. Es algo extraordinario. Estas pequeñas tortugas de tierra alcanzan la edad de treinta, cuarenta o incluso cincuenta años. Fue mi padre quien me la regaló. Me la trajo de uno de sus innumerables viajes a Grecia. —Y como si Karre hubiese pedido una explicación, añadió—: Era arqueólogo.

Dado que a Karre no se le ocurrió nada que replicar, retomaron el silencio. La anciana observaba los movimientos lentos y sosegados de Morla sobre la hierba. Y Karre seguía hipnotizado mirando la foto que sostenía entre sus dedos.

—¿Su hija? —preguntó en un momento dado la desconocida, mirando de soslayo la foto—. Es guapa. Muy guapa. Y tiene los ojos de su madre.

Karre no dijo nada e hizo desaparecer la foto en el bolsillo de la camisa.

—Un accidente, ¿verdad? Nos suele resultar difícil entender por qué Dios decide llamar a algunos de sus hijos tan pronto a su lado.

Las palabras de la anciana fueron como una descarga eléctrica, pero antes de poder contestarle, ella prosiguió:

—En el Budismo y el Hinduismo se cree que el cuerpo de una sola tortuga alberga el alma de muchos difuntos que todavía están viajando hacia el Nirvana. ¿No le gustaría acariciar a Morla? Créame, es capaz de infundirle fuerzas.

No quiso y movió la cabeza de manera apenas perceptible.

Y tras otra fase de silencio mutuo, la desconocida dijo:

—Que tenga un buen día. Sabe, a veces la vida nos pone pruebas cuyo sentido no comprendemos hasta mucho después. Le deseo que supere pronto su pérdida.

—Gracias —dijo Karre sin apartar la mirada de Morla, que siguiendo la típica manía de las tortugas estaba masticando como a cámara lenta una hoja de diente de león.

Su dueña lo miró y le sonrió.

—Siempre que le deseo algo a alguien, se cumple.

Dicho esto, se levantó, se agachó y recogió, no sin cierto esfuerzo, a Morla. Tras haber depositado el animal de nuevo en su bolso, se alejó a pasos lentos. Sin embargo, a los pocos metros se detuvo y se giró sonriendo una vez más hacia Karre.

—Ya lo verá.

Y del mismo modo discreto en el que había surgido entre los arbustos y los árboles, estos volvieron a hacerla desaparecer de la faz de la tierra.

Karre no supo decir cuánto tiempo permaneció mirando el lugar por donde había desaparecido la misteriosa mujer. Lo sacó de su letargo el móvil vibrando en el bolsillo del pantalón. Frunció el ceño cuando leyó el mensaje:

¿Podemos quedar luego? ¡Tenemos que hablar! ¡Es urgente! Besos, Vicky.

Negó brevemente con la cabeza y guardó el móvil de nuevo en el bolsillo de los vaqueros. Era hora de volver a casa.

NUEVE

El sol ya casi se había puesto cuando Mia Millberg abrió la puerta. Iba descalza y llevaba unos vaqueros cortos cortados, con el dobladillo deshilachado y una blusa blanca sin mangas. El cabello castaño lo había recogido en una coleta floja. A Viktoria casi le dio envidia el moreno que lucía, casi como si acabase de volver de un paseo por la playa, lo que le recordó a la comisaria, no sin cierto pesar, que esas dos semanas que había pasado en Bali con su amiga parecían datar de hacía una eternidad.

—Hola, Viktoria. Qué alegría verte.

—Mia. Hola. —Las dos mujeres se saludaron con un breve abrazo—. ¿Está aquí, en tu casa?

—Sí, estamos atrás, en el jardín. Pasa.

—No quisiera molestar…

—Bobadas. Tú no molestas. Se alegrará de verte.

Viktoria asintió con la cabeza a pesar de no tenerlo tan claro como Mia.

—¿Cómo está? Hace siglos que no da señales de vida.

—Está bastante bien. Este descanso le ha venido bien.

—¿Bastante?

Mia se detuvo y con un vistazo hacia la puerta abierta que daba a la terraza se aseguró de que Karre no pudiera oírla.

—Bastante significa que dadas las circunstancias está bien. Por lo menos hasta que surge el tema de volver al trabajo. Sigue con lo de no querer saber nada del asunto.

—Pero tú no te lo crees, ¿me equivoco? —Hacía años que Viktoria conocía a su colega y sabía demasiado bien que su trabajo en la Brigada Criminal era su vida. Incluso después de todo lo ocurrido, no se lo imaginaba planteándose seriamente el dejarlo todo y olvidarse del K3. Cosa que ella tampoco quería.

—¿Cuánto hace que lo conoces? —contestó Mia con otra pregunta—. Sabes mejor que yo que esto no lo aguantaría. Necesita un empujoncito, porque estoy convencida de que en su fuero interno se muere de ganas por volver.

—Y justo por eso tengo que hablar con él. Le necesitamos. Más que nunca.

—¿Has pensado en una estrategia para convencerle?

Viktoria miró hacia el jardín donde Karre estaba de pie con una botella de cerveza en la mano delante de la barbacoa humeante. Parecía no haberse percatado de la visita.

Había adelgazado algo desde la última vez que se habían visto. Llevaba un vaquero ajustado con rotos en las rodillas y una camiseta blanca. Incluso de lejos llamaban la atención su pelo aclarado por el sol y su piel morena. Tenía buen aspecto, aunque Viktoria era lo suficientemente lista como para no dejarse engañar. El aspecto exterior no reflejaba el estado anímico.

—Le he dado muchas vueltas y creo saber cómo hacerlo —contestó por fin—. Lo que pasa es que para ello tendría que llevármelo un par de horas. ¿Algún problema con eso?

—Hm… está poniendo en marcha la barbacoa. Y a Felix no creo que le haga mucha gracia que se vaya. La idea es asar luego unos malvaviscos. Pero no te preocupes. Ya convenceré yo a mi querido hijo de que va a tener que apañárselas conmigo.

—No quiero estropearos la velada, pero yo también creo que a Karre no lo vamos a convencer, así como así.

—¿Qué plan tienes?

Viktoria hizo un gesto de rechazo.

—Demasiado largo de explicar, pero estoy segura de que te lo contará él luego. De momento, muchísimas gracias por prestármelo un rato.

—De nada. Puede que efectivamente sea el empujón que necesite. Créeme, quiere volver con vosotros. Solo que no lo sabe. —Mia le hizo un guiño conspiratorio a Viktoria y la llevó hasta el jardín.

—¡Karre, mira! ¡Tenemos visita! —gritó Felix, el hijo de Mia, y salió disparado hacia Viktoria.

Karre se giró y alzó sorprendido las cejas. Hacía una eternidad que no veía a Viktoria y, aunque por un lado le hacía mucha ilusión, por el otro, tras el mensaje de la tarde, no le cupo la menor duda de que aquella visita tenía su razón de ser. Por un segundo se planteó si Mia estaría al tanto, pero enseguida lo dejó correr.

Soltó la cerveza y se fue al encuentro Viktoria. Le había crecido la melena y también se le había aclarado. Las suaves ondas le caían más allá de los hombros. Llevaba un vestido con volantes, color secuoya, que le llegaba hasta medio muslo. A juego, unos zapatos de tacón y ante gris. Lo más probable era que los aros que le colgaban de las orejas no fueran de aburrida plata, a pesar del color, sino de oro blanco o platino.

Era evidente que con esa indumentaria no venía de Jefatura ni tampoco había venido a relajarse con una sesión de barbacoa junto a Mia, Felix y él mismo. Eso estaba claro.

—¿Qué ocurre? —Viktoria lo trajo de vuelta a la realidad y se miró a sí misma.

—Nada… Todo en orden. Estás… genial —tartamudeó Karre algo avergonzado. No se había dado cuenta hasta ese momento de que la había estado mirando fijamente—. Mia, ¿sabías que iba a venir Vicky? —Se dio la vuelta, pero a Mia no la vio por ningún lado. Felix también había desaparecido. Se habrían metido en casa. Miró a Viktoria con recelo—. ¿Qué pasa aquí? ¿Alguna conspiración en marcha?

Viktoria hizo un ligero gesto de negación con la cabeza.

—Yo también me alegro de verte.

—Disculpa. Tienes razón. Vicky, me alegro de verte. Ven aquí. —Abrió los brazos y fue hacia Viktoria. Se dieron un gran abrazo. Inspiró su perfume y le susurró al oído—: Me alegro mucho de que hayas venido, en serio. Me parece que haya transcurrido una eternidad.

—¡Es que ha transcurrido! —confirmó ella muy seria y se soltó del abrazo.

—Tenía que haberos llamado, pero…

—No tienes por qué darme explicaciones.

—Y aun así has venido. —Cogió la botella de cerveza que había dejado al lado de la barbacoa—. ¿Te apetece una?

Viktoria negó con la cabeza.

—No gracias. No me voy a quedar.

Karre la miró sin entender.

—¿Entonces? No habrás venido a decir Hola y largarte acto seguido…

—Para serte sincera, quería pedirte que me acompañases. Solo un par de horas.

Karre echó un vistazo a la barbacoa. Las brasas estaban en el punto perfecto para poner la carne. Pero antes de poder negarse, Viktoria tomó la palabra.

—Ya he hablado con Mia. Está de acuerdo.

Karre frunció el ceño.

—Genial, si ella está de acuerdo… ¿Yo no opino?

—Lo siento. En este caso no. —Viktoria lo miró a los ojos y prosiguió en voz baja—. Karre, hay algo que tengo que comentarte. Es algo muy importante.

—Bien. Soy todo oídos. ¿Seguro que no quieres una cerveza?

—No. Y lo dicho: te ruego que me acompañes. Quiero enseñarte algo.

Karre volvió a dejar la cerveza en la mesa auxiliadora.

—Si crees que vas a convencerme de algo, arrastrándome hasta el lugar de algún crimen…

—Nada de lugar del crimen. ¡Te lo juro!

Karre la observó. A lo largo de los años Viktoria le había leído el pensamiento un sinfín de veces. Como en un libro abierto. Era como si lo conociera a la perfección. Joder, ¿por qué le costaba a él tanto leer en ella del mismo modo? Era evidente que quería convencerle para volver al K3, pero ¿cuáles eran sus intenciones exactas? ¿A dónde quería llevarlo?

—¿Tengo que cambiarme? —preguntó.

—No hace falta. No se trata de una visita oficial. Vamos a mantenernos fuera del alcance del radar.

DIEZ

Viktoria guio su Cooper S descapotable negro entre los castaños antiquísimos de la alameda. Karre, que iba sentado a su lado, no hacía más que moverse inquieto. No era muy amigo de las sorpresas y, a pesar de su insistencia, Viktoria no le había querido revelar el destino de aquella excursión. Ya se había hecho de noche y los faros delinearon la silueta de un edificio al final de la calle.

Por lo que pudo reconocer Karre, se trataba de un castillo acuático con varias construcciones anexas. Mientras que el coche seguía hacia el edificio principal, se dio cuenta de que a su derecha había una pradera enorme con tres o cuatro docenas de coches de lujo aparcados en ella. Un hombre vestido de uniforme les estaba indicando con señas que aparcasen junto a los demás vehículos. Viktoria se situó al lado del hombre y bajó la ventanilla.

—Buenas noches, señora. ¿En qué puedo servirle? ¿Tienen invitación? —preguntó el hombre mientras se inclinaba sobre Viktoria y miraba con desprecio a Karre.

—Por supuesto. —Viktoria sonrió con autosuficiencia y mostró una carta impresa en papel verjurado.

Al estudiar la carta, el hombre uniformado abrió mucho los ojos.

—Oh, disculpe. No tenía ni idea. Si fuera tan amable y…

—No pasa nada. No se preocupe. —Viktoria parecía estar disfrutando. Volvió a subir la ventanilla y aparcó su Mini en uno de los huecos libres.

—¿Se puede saber qué ha sido eso? —preguntó Karre—. ¿Hasta dónde me has arrastrado? Echando un vistazo a mi alrededor, no me da la impresión, ni de lejos, de ir vestido para la ocasión.

—No le des mayor importancia. Ya te he dicho que estamos volando por debajo del radar. ¡Ven! —Viktoria abrió la puerta y antes incluso se darse cuenta, Karre se vio solo en el coche—. ¿A ver, qué? ¿Vienes o no? —le gritó Viktoria a través de la puerta cerrada.

Karre suspiró, se apeó del Mini y echó un vistazo al aparcamiento. Distinguió varios Porsche, tres Bentley, un montón de limusinas de la marca alemana por excelencia e incluso dos Ferrari. Resumiendo, el Mini de Viktoria desentonaba en esta imagen igual que lo hacía él con sus vaqueros rotos y su camiseta deformada con olor a humo.

—¿Pero por qué me haces esto? —gimió.

—Tú déjate llevar —lo tranquilizó ella y lo cogió de ganchete para tirar de él en dirección al castillo.

A los pocos segundos estaban en el puente que cruzaba la acequia para entrar al patio interior del castillo. Una gran cantidad de antorchas colocadas estratégicamente en los muros del edificio principal y de los anexos proporcionaban al conjunto un ambiente festivo. Mientras que Viktoria lo guiaba en dirección al edificio principal, sonaba el eco de sus pisadas sobre los antiguos adoquines.

Karre percibió el sonido de música clásica. Seguramente había músicos tocando para los invitados.

—Venga, Vicky, no me tortures más. ¿A dónde vamos? ¿Qué pinto yo en esta fiesta? —Karre se había detenido y la había agarrado del brazo—. Para serte sincero, me hacía ilusión la tarde de barbacoa. Y, aunque me haya alegrado por tu visita, me pregunto qué es todo esto.

—¿Señorita Viktoria? ¿Es usted de verdad? —Un hombre al que Karre le puso unos sesenta y largos había aparecido de repente a su lado. Vestía un impecable traje negro, camisa blanca y corbata color burdeos.

Viktoria se giró y sonrió.

—Karl, qué alegría verle.

—¿Cómo está? La veo resplandeciente. Y por lo que veo, no ha venido sola. —Miró a Karre. La vestimenta de este también pareció irritarle a él, aunque su mirada no resultó tan despectiva como la del hombre de las invitaciones—. Me alegro de que tras los horribles acontecimientos haya de nuevo…

—Karre es un muy buen amigo —interrumpió el torrente verbal del anciano—. De hecho, lo cierto es que no estamos aquí. Pero ¿sería tan amable de hacerme un favor? Oficiosamente, se entiende.

—Por supuesto. Lo que sea.

Viktoria se inclinó sobre la cabeza del hombre y le susurró algo que Karre no llegó a oír.

El señor que atendía al nombre de Karl y que Viktoria parecía conocer desde hacía mucho, asintió vehemente con la cabeza.

—Estoy seguro de que encontraré algo que se corresponda con sus deseos.

—Muchas gracias. Estaremos allí atrás, en el templete. Ya sabe.

—Naturalmente. Ya estoy de camino. —Y con esas palabras se dio la vuelta y desapareció en el interior de la casa.

—¿Y ese quién era? —quiso saber Karre, que se sentía como si de la nada hubiera aparecido un ser escapado de un cuento de hadas y a la misma velocidad hubiera vuelto a desaparecer.

—Ese era Karl —contestó evasivamente Viktoria—. Y ahora acompáñame. Nos vamos al parque del castillo.

Karre hizo un gesto de rechazo con la cabeza y siguió a su colega. A través de caminos de gravilla lo llevó de una esquina a otra del parque. Por todas partes había carpas iluminadas con luces de neón. Gente en trajes carísimos y vestidos de gala exclusivos se apiñaba alrededor de las mesas altas. Comían, bebían y charlaban animadamente.

Karre se miró y una vez más se sintió fuera de lugar.

—En serio, agradecería que fuésemos por un camino menos transitado. No me siento para nada vestido para la ocasión.

—Le das demasiada importancia, pero si solo es eso. —Viktoria apartó las largas ramas de un sauce llorón—. Por aquí. —Parecía conocer muchos senderos secretos porque a los pocos metros estaban moviéndose al amparo del muro de un antiguo cobertizo. Aprovechando la protección de varios sauces llorones más llegaron por fin a una pradera amplia que terminaba junto a un estanque del tamaño de un campo de fútbol. Al amparo de otro campo, Karre descubrió un templete de madera en cuyo interior había varias velas encendidas para iluminar la estancia.

Viktoria empujó la puerta a lo que esta se abrió con un chirrido. Sobre una sencilla mesa de madera había una botella de vino abierta y dos copas.

—No temas —se rio Viktoria por lo bajo—. Esto no es una cita, pero en el templete no hay electricidad. El romanticismo inevitable es un indeseado efecto secundario.

—Pues ya me quedo más tranquilo. —Karre también había intentado adoptar un tono relajado, pero tuvo que reconocer que había fracasado estrepitosamente. Lo que iba en aumento era la expectativa incómoda de lo que Viktoria pretendía con aquella estrambótica puesta en escena.

—Siéntate —le pidió señalando una de las sillas allí dispuestas.

Mientras observaba la manera casi reverente en la que Viktoria servía el vino, se fijó en la extraña forma de la botella barriguda.

—Nunca he visto una botella así. ¿Qué vino es?

Viktoria dejó la botella en la mesa y le pasó una copa a Karre.

—Se trata de un Gattinara Travaglini Piemonte de 1983. Un vino muy longevo. —Le guiñó un ojo—. Y del año en que nací.

—¿Acabas de decir 1983? —A Karre le pareció haberla entendido mal—. ¿Puedes decirme cuánto cuesta una botella de estas? Yo diría que una pequeña fortuna.

—No tanto como crees. —Sostuvo la copa contra la luz de las velas y observó el juego de colores—. Se dice que la silueta peculiar de la botella ayuda al proceso de envejecimiento del vino. La forma facilita que los posos permanezcan en la botella a la hora de servirlo. —Tomó un trago, lo mantuvo en la boca y con los ojos cerrados finalmente lo tragó—. Pruébalo. Es maravilloso.

Karre seguía mirando la copa que tenía delante. Se sentía literalmente como el conejo petrificado ante la serpiente.

—Venga, dilo ya, ¿cuánto cuesta una botella?

—Creo que alrededor de noventa euros.

—¿Noventa…? Pero ¿estás loca de remate? ¿Cómo se te ocurre pedir, así como así, un vino de noventa euros la botella?

Viktoria se rio.

—No te preocupes. No vamos a pagarlo.

Karre la miró como si hubiera perdido el juicio.

—¿Qué dices? Al Karl ese se lo van a comer los demonios cuando se entere.

—Relájate. A Karl aún le quedan un par de docenas de este año en la bodega. Aunque no te lo creas: la idea es bebérselo. En serio.

—¿Vas a decirme quién es ese misterioso Karl?

—Karl es sumiller. Lleva más de cuarenta años al cargo de la bodega. Ya trabajaba para mis abuelos. En gran parte es el responsable de que la colección vinícola del castillo de mis padres forme parte de las colecciones privadas más importantes de Alemania. Puede incluso que de Europa.

—¿La colección vinícola del castillo de tus padres? ¿Quieres decir que todo esto…? —Karre paseó la mirada por el estanque y el parque a su alrededor.

—Es mi hogar —completó Viktoria la oración—. Me crie en el castillo. Conozco cada árbol y arbusto de este parque. Hoy celebran la fiesta anual de otoño. Con unos trescientos invitados más o menos.

Karre se recostó contra el respaldo de la silla. Se sentía mareado. Al llegar al castillo se había imaginado algo por el estilo, pero saberlo con certeza era otro tema. Desde el primer día de Viktoria en el K3 había sabido que pertenecía a la nobleza, pero un estatus social tal no se le habría pasado jamás por la cabeza.

—En Jefatura nunca he comentado nada, ni mucho menos he traído nunca a nadie —lo trajo de vuelta a la realidad—. Sabes que no me gusta mencionar mis orígenes. —Con un gesto suave apartó una mecha rubia del rostro.

—Pero ¿por qué yo? ¿Y por qué precisamente hoy?

Karre no sabía si mirar la copa en la mesa o a su compañera. A la luz tintineante de las velas que se reflejaba en sus brillantes ojos, estaba preciosa. Era una mujer joven y fascinante. Además, rodeada de un aura de secretos y sorpresas.

—Así que —empezó de nuevo—, ¿por qué?

ONCE

Christoph Lamberz había tenido un día pésimo. Para empezar lo había dejado tirado una de sus clientas, no solo rica sino también habitual. Una viuda cincuentona que nadaba literalmente en el dinero de su difunto marido. El bueno del marido, veinte años mayor que ella, había dejado esta vida hacía un año y la viuda no había sabido en qué emplear tanto tiempo libre. Había enganchado un crucero con otro y los cortos intermedios entre ellos los había pasado equipándose con joyas en extremo caras y nobles para el crucero siguiente.

En la cita planeada para hoy, Lamberz estaba convencido, hubiera logrado tranquilamente hacerla invertir una suma de cinco cifras. Las piezas en cuestión ya las tenía preparadas cuando lo había llamado para cancelar la cita debido a obligaciones de índole más importante, como ella misma lo expresó.

Lamberz dio un golpe fuerte al volante de su Porsche Panamera. Qué obligaciones tan importantes iba a tener la estúpida esa. ¿Acaso una cita para inyectarse una dosis de bótox? Y, por si fuera poco, había venido un cliente con un reloj recién adquirido para su colección, un Patek Philippe Nautilus de platino por el valor de una casa, para peritar y revisar la pieza.

Por desgracia, tras una inspección minuciosa, el lujoso reloj, pecaminosamente caro, que le había comprado en circunstancias dudosas a un hombre de negocios ruso, había resultado ser una imitación, muy buena, pero imitación al fin y al cabo. Aparte de que a su cliente casi le había dado un infarto, al menos le había asegurado que de ahí en adelante solo le compraría los relojes a él. Visto así, hasta le debía una al estafador desconocido.

Lamberz entró a su propiedad y se paró delante de la puerta del garaje. Esperó impaciente a que la puerta eléctrica se abriera del todo y metió el coche despacio para dejarlo al lado del Bentley descapotable de su mujer, que no regresaría hasta el lunes por la mañana de su viaje a Nueva York junto a su mejor amiga. Estaba a punto de apagar el motor cuando le sonó el móvil.

—¡Hola! Cuánto tiempo —dijo la persona adelantándose a una respuesta de Lamberz—. ¿Estresado?

—¡Calla, calla! Ni te imaginas el día de mierda que he tenido en la tienda.

—Pues entonces tengo justo lo que necesitas para animarte. Quedamos esta noche. ¿Te apetece?

—Hm… No sé. Es verdad que el día me ha dejado para el lastre, pero por otro lado… Michaela sigue de ruta con su amiguita del alma.

—Ahí lo tienes. No hay nada más que pensar. No querrás perdértelo. Hemos ido de compras.

Lamberz veía literalmente la amplia sonrisa al otro lado del teléfono.

—Vale. Me has convencido. Tengo que darme una ducha y cambiarme de ropa. ¿A qué hora habéis quedado?

—A las ocho. Para calentar motores. Las chicas llegarán sobre las nueve.

—Entendido. Más tardar a las nueve estoy ahí. Y guárdame algo decente. Sabes que no me molan las asiáticas planas esas.

—No te preocupes. Tendrás lo tuyo. Te lo garantizo. Y ahora dale caña que no podré mantener a los demás bajo control por tanto tiempo. Las hormonas los vuelven locos. —Y con esas palabras el otro colgó, Lamberz apagó el motor y se apeó del coche.

Introdujo el código de la puerta en el panel de la cerradura electrónica colocado al lado de la misma. La cerradura se abrió acompañada del familiar zumbido y Christoph Lamberz entró en su villa. Tras quitarse la americana, fue directo al salón, abrió el mueble bar oculto en el armario de caoba y se sirvió un whisky. Con la copa en la mano se colocó ante la puerta de la terraza y miró hacia el amplio jardín. Una bandada de pájaros estaba atravesando el cielo gris azulado del atardecer.

De repente se asustó. Por el rabillo del ojo se percató de un reflejo en uno de los cristales del ventanal. ¿Un movimiento o una ilusión de sus sentidos agotados? Le sobrevino el pánico y se giró. La copa de whisky se cayó y con un estruendo se partió en cientos de pedazos.

Demasiado tarde. El dolor penetró por su cuello como una hoja letal y se extendió en milésimas de segundo por todo el cuerpo. Lo primero en ceder fueron las piernas. Se dio un golpe fuerte contra el suelo cortándose con los cristales de la copa de whisky. A continuación, unos espasmos incontrolados se apoderaron de sus extremidades. Su último pensamiento antes de perder el conocimiento fue que aquel día acabaría aún mucho peor de lo que había comenzado.

DOCE

—Vicky, ¿por qué me muestras todo esto? Entiendo que has debido de tener una infancia que no tiene nada que envidiarle a la de una princesa de cuento de hadas. También sé que tenías tus razones para haberte metido en la policía en vez de asumir tus obligaciones familiares. Pero ¿por qué estamos aquí? ¿Con esto quieres convencerme para que vuelva al K3? ¿Contigo y con Karim?

Viktoria tomó un trago de vino mientras dirigía una mirada pensativa al estanque. Sin mirar a Karre empezó a hablar.

—Quiero que entiendas por qué decidí, en contra de la voluntad de mis padres, sobre todo en contra de la de mi madre, estudiar criminología y trabajar en la policía. Quiero que entiendas que no tomé ese camino a pesar de mi vida innegablemente perfecta, sino precisamente por culpa de ella. Tienes razón. Mi infancia fue de ensueño. Y, aun así, eso es lo único que la gente ve desde fuera. Lo que quiere ver —se corrigió—. Suele haber mucho más detrás de lo que creemos reconocer a primera vista. —Se giró hacia Karre, se quitó la cadena y se la pasó.

—¿Qué es? —preguntó este al estudiar el colgante. Era una perla del tamaño de un guisante, enmarcada en una red de oro blanco, o platino, con diminutas piedras preciosas.

—Se lo conoce como lágrima de ángel. La cadena me la regalaron mis abuelos.

Karre deslizó la cadena entre sus dedos. Era bonita y, después de todo lo que había visto a lo largo de la última media hora, seguramente muy valiosa. Le dirigió una mirada interrogante a Viktoria y le devolvió la cadena.

—Karre, voy a contarte algo que no le he contado a nadie de nuestro entorno laboral. Porque no te considero un compañero, sino un amigo. Y te pido que lo guardes para ti.

Karre tuvo una vez más la impresión de que le leía los pensamientos cuando Viktoria prosiguió.

—No pasa nada si se lo cuentas a Mia, pero a nadie más.

Karre asintió y notó cómo se le iba formando una bola en la garganta. Desde que conocía a Viktoria, había sospechado que existía un oscuro secreto en su vida. Un secreto que había sido motivo suficiente para darle la espalda a la vida que le correspondía por cuna, para, en lugar de ello, dedicarse a la policía. ¿Estaba dispuesta a revelarle ahí y ahora ese misterio? ¿Esa mancha oscura en su vida que había marcado sus acciones hasta el día de hoy?

—Prométemelo —susurró con insistencia.

A Karre le pareció que Viktoria estaba luchando contra las lágrimas. Su respuesta fue:

—Lo prometo. —Cogió la copa de vino. Tras un buen trago y sin hacerle de ningún modo justicia a tan noble líquido, volvió a dejar la copa en la mesa y colocó su mano sobre la de Viktoria—. ¿Qué pasa? ¿Qué pasó?

Viktoria había extendido la cadena sobre la mesa delante de ella y la estaba contemplando.

—Las lágrimas de ángel son un símbolo de amor eterno. Además, se dice que tienen un efecto protector.

—Como las lágrimas de unicornio.

—Sí. Supongo. Esta cadena fue hecha a encargo. Es una fabricación especial. Lo importante de esta cadena es que existen dos ejemplares.

—¿Dos?

Viktoria asintió con la cabeza.

—La otra cadena le pertenece a Charlotte.

—¿Charlotte? —Karre nunca había oído ese nombre en relación con la familia de Viktoria—. ¿Quién es?

Viktoria se secó con el dedo índice una lágrima de la comisura del ojo.

—Charlotte es mi hermana gemela.

Karre tragó saliva. La atmósfera sin querer romántica del templete desapareció para dar paso a un silencio opresivo. ¿Viktoria tenía una hermana gemela? Pero ¿por qué nunca les había hablado de ella?

—Charlotte desapareció. Justo después de que cumpliésemos los dieciséis.

—¿Y a día de hoy seguís sin saber qué le pudo haber pasado?

—No. Por aquel entonces la policía montó un gran despliegue para encontrarla. No dejaron ni una sola piedra sin volver en un perímetro de varios kilómetros. Usaron perros, helicópteros e incluso al ejército para buscarla.

—Me imagino. Al fin y al cabo, se trataba de la hija de una familia noble.

—Esa es otra de las razones que me llevaron a meterme en la policía. Se exageró todo mucho mucho. ¿Por qué se le concede tantísima importancia a la desaparición del hijo de una familia de renombre, mucha más que a la de otro niño cualquiera? Karre, no lo soporto. Y por eso me juré que yo misma sería policía y lo haría mejor.

—¿Qué fue lo que pasó exactamente? ¿Secuestraron a Charlotte?

—Es que ese es el problema. No tengo ni la menor idea. Es como si se la hubiese tragado la tierra. Lo dicho, acabábamos de cumplir los dieciséis. Charlotte tenía novio. Cosa que a mi madre no le hacía mucha gracia. Él era de familia burguesa. Le habíamos conocido a él y a sus amigos en las vacaciones de verano y habíamos pasado mucho tiempo juntos. Quedó pillado de Charlotte desde el primer momento. Ella tardó algo más, pero al final sí hubo chispas. Cuando desapareció Charlotte llevarían juntos medio año, más o menos. Sus padres se habían ido de fin de semana y Charlotte y él tenían pensado pasar juntos la tarde del sábado. Mi madre se opuso rotundamente así que forjamos un plan. Quedamos con una amiga que teníamos en común. Y de allí Charlotte se fue en bici hasta la casa de él. La idea era que quedaríamos a las once delante del castillo, para volver juntas a casa.

—Deja que adivine: Charlotte no apareció.

—No —sollozó Viktoria—. Estuve esperándola una hora entera. No había móviles ni nada por el estilo. Así que no me quedó otra que esperarla. Antes de volver a casa, cogí la bici y recorrí varios kilómetros a toda mecha hasta llegar a una cabina telefónica y desde allí llamé a su novio. Mi esperanza era que se les había ido el santo al cielo, que habían olvidado la hora y que ella seguiría con él en su casa. Pero no. Así que volví toda nerviosa para casa, pero allí tampoco estaba. Karre —susurró Viktoria—, nunca llegó a casa.

—¿Y esa noche llevaba puesta la cadena?

Viktoria asintió.

—Sí. Y desde entonces no me la quito prácticamente nunca.

—¿Y luego? ¿Cómo reaccionaron tus padres?

—Fue el puro infierno. Obviamente tuve que confesar que la tarde no había transcurrido como les habíamos contado, a lo que mi padre llamó sin más dilación a la policía, pero Charlotte no apareció por ningún lado. No se encontró ni su bici ni ninguna pista de lo que le pudo haber pasado. A su novio lo interrogaron un montón de veces, pero no había pruebas contra él, ni el más mínimo detalle de que tuviera algo que ver con la desaparición de Charlotte. Aunque seguramente fuera una de las últimas personas en verla, no había razón alguna para desconfiar de su declaración. De eso hace casi veinte años y no pasa ni un solo día en el que no piense en Charlotte ni que me devane los sesos pensando si no habrá otra forma de descubrir qué pasó realmente.

—No tenía ni idea…

—Lo sé. Lo más probable es que tampoco te lo hubiera contado si no hubiese ocurrido esto tan horrible con Hanna. Todos nosotros tenemos, de un modo u otro, motivos para hacer lo que hacemos. Por qué estamos en el lado bueno o el supuestamente lado malo y por qué optamos por una profesión determinada y no por otra. Para ti y para mí trabajar en la policía es algo más que un simple trabajo. Para nosotros se trata de una vocación. Para mí porque nunca he superado el destino de Charlotte. Ni la parte de culpa que pude haber tenido en su desaparición.

—Vicky, no puedes…

Viktoria hizo un gesto de rechazo con la mano.

—Espera, deja que termine el razonamiento. Mis padres nunca me echaron en cara explícitamente que fuera responsable de modo alguno de lo ocurrido a Charlotte. Y, aun así, sé que en su fuero interno lo piensan. Yo misma me hago una y otra vez la misma pregunta. Pero dejemos eso. Tú también tenías tus motivos cuando te decidiste por este trabajo. No los conozco, pero no me cuesta imaginármelos. Al fin y al cabo, nos conocemos desde hace ya algún tiempo. Y ahora, después de lo que le pasó a Hanna y después de que, a pesar de todo el viento en contra, consiguieras hacer pagar por ello a los responsables, tienes que volver. Karre, el K3 es tu vocación, no tu profesión. Tú y yo nos parecemos mucho más de lo que crees.

—Y por eso esperas que regrese.

—No espero nada. Pero te he hablado de Charlotte, te he contado mi más íntimo secreto porque deseo que al menos pienses en lo que te he contado. Y para que te quede claro que la muerte de Hanna no puede ser la razón de tu no regreso. Todo lo contrario: tiene que ser la razón por la que seguir adelante. Por no mencionar que te necesitamos. —Le acercó la copa—. Y ahora tomemos un buen trago. Tampoco queremos que Karl haya abierto este noble vino para nada.

No fue hasta ahora que Karre notó que su mano seguía sobre la de Viktoria. Sintió su piel cálida y suave bajo la punta de los dedos. Retiró la mano, cogió la copa y brindó con Viktoria.

—Gracias —le dijo y se llevó la copa a la boca mientras observaba a través del cristal transparente a Viktoria. Era la mujer perfecta. Se preguntó una vez más qué sentía realmente por ella. Eran algo más que simples compañeros, era amigos. Y, aun así, siempre surgían momentos en los que se preguntaba si entre ellos habría algo más. Se deshizo de esos pensamientos y se levantó.

—Creo que debería irme. ¿Tú qué?

—Yo les debo una visita a mis padres. Además, puedo quedarme a pasar la noche en mi vieja habitación. ¿Te importa si te llamo un taxi? —Mientras lo decía, cogió la cadena de la mesa y se la volvió a poner.

—Claro. —Se acercó a Viktoria y le dio un abrazo—. Gracias. Por todo lo que me has contado hoy. Aunque no pueda prometerte nada en lo concerniente a mi decisión.

—¿Y cuándo podré contar con una decisión?

—Te llamo. Dame algo más de tiempo. Déjame que lo hable con Mia. Para mí es importante saber su opinión con respecto a mi regreso.

—Hazlo. Apuesto lo que sea a que no va a serte una piedra en el camino. Ella también sabe que no puedes vivir sin nosotros. Y ahora, ocupémonos de tu taxi.

De vuelta al castillo, Viktoria decidió pasarse por uno de los pabellones en el parque del castillo. Fue a un bar y pidió un Aperol Spritz. Mientras que el camarero le preparaba la bebida, pensó en la conversación mantenida con Karre. Se había desnudado ante él como pocas veces había hecho con otra persona. Pero ¿conseguiría el éxito deseado? ¿Habría logrado convencer a Karre para que volviera al K3? ¿O habría conseguido que, por lo menos, se lo plantease seriamente?

El camarero dejó la copa de Aperol con una amplia sonrisa sobre una servilleta de papel blanco en la barra delante de Viktoria. Ella le dio las gracias con un gesto ausente, cogió la copa y tomó un sorbo cuando alguien la empujó de mala manera desde atrás. El vaso le chocó contra los dientes incisivos y el líquido naranja se derramó por el borde de la copa para caérsele por la barbilla. Mientras se estaba secando con la servilleta, se dio la vuelta para encarar al malhechor.

—¡Oiga! ¿No puede andar con más…? —Dejó la frase a medio terminar. El hombre que había chocado con ella tendría unos cuarenta y pocos y era jodidamente atractivo. Llevaba un traje negro y una camisa blanca con gemelos. Había prescindido de la corbata y los dos botones superiores de la camisa estaban desabrochados.

—Vaya, lo siento muchísimo —se disculpó visiblemente avergonzado—. Qué patoso. Espero no haberla hecho daño. —Miró hacia la copa que Viktoria estaba dejando de nuevo en la barra.

—No se preocupe. Los dientes siguen en su sitio.

—En serio. Qué vergüenza. No suelo ser tan torpe.

—No se preocupe. No ha pasado nada. —Se miró—. Si incluso al vestido no le ha llegado nada.

—Por suerte. No me lo perdonaría nunca haber arruinado una pieza tan maravillosa como esa. Por cierto, me llamo Mark Rehberg. —La sonrisa regresó a su rostro—. Pero, por favor, llámeme Mark.

—Viktoria —y le tendió la mano a Rehberg.

—¿Me haría un favor?

—Depende.

—¿Tomaría una copa conmigo?

—Vaya, es usted muy directo. Pero creo que puedo aceptar, siempre y cuando me prometa no estar planeando otro atentado contra mis dientes o mi vestuario.

Rehberg sonrió abochornado.

—Se lo juro.

Viktoria no había planeado una conversación extendida, pero tuvo que reconocer que Rehberg había despertado su interés.

—Permítame que le pregunte qué le trae por aquí.

—El bufete para el que trabajo recibió una invitación. Y este año se me concedió a mí el honor de pasar la velada disfrutando de una comida excelente, de unas bebidas refrescantes y de mucha gente interesante.

—Así que ya ha conocido a mucha gente interesante —Viktoria le sonrió con un aire de superioridad y cinismo.

—Bueno, es usted de lejos la persona más interesante que he conocido hasta ahora. Como dice el refrán: «A caballo regalado…».

—Vale, vale. ¿Y cómo es que su bufete lo haya escogido a usted como representante? ¿Es que es usted el trabajador del mes o algo por el estilo?

—Puede. Para serle sincero, no tengo ni idea de por qué me ha tocado esta lotería.

—Así que es usted abogado. —Viktoria frunció el ceño.

—Sí. ¿Tiene algún problema con los abogados?

—Deje que lo formule así: acabo de vivir una experiencia muy intensa con los miembros de su gremio.

—Es decir, mejor que no me haga ilusiones. Créame, yo soy de los buenos.

—Convénzame —lo provocó—. ¿Qué quiere tomar?

—Un gin-tonic.

—¿Hendrics o Tanqueray N.º 10?

—Veo que entiende. Estoy impresionado.

—No se pase.

—Me quedo con Tanqueray.

—Buena elección. —Viktoria se rio y giró hacia la barra para pedir las copas.

—¿Y qué la ha traído a usted hasta aquí? —preguntó Rehberg después de que hubiesen cogido las bebidas y retirado del jolgorio apoyándose en una de las mesas altas algo apartada.

—Esa es una larga historia con la que no quiero aburrirle. Lo cierto es que me iba ya para casa.

—Pues qué suerte que la empujase a tiempo.

—¿Es esa su táctica? ¿Arrancarle primero los dientes a las mujeres que le interesan y luego invitarlas a una copa? Para ser sincera, me cuesta imaginarme que a la larga ese numerito resulte muy eficaz.

—Hm, es probable que no. Pero en su caso ha funcionado. —E hizo un gesto de disculpa.

—No se lo tenga demasiado creído. El método no es la bomba, en serio.

Siguieron charlando un rato más, a veces más a veces menos serios, hasta que en un momento dado Viktoria miró el reloj.

—Es casi medianoche. Deberíamos despedirnos. Pero me alegro de haberle conocido.

—Lo mismo digo. ¿Le han dicho que vuelva a casa a medianoche?

—Quién sabe, puede que mi carruaje se convierta en una calabaza y mi precioso vestido en un viejo saco de patatas. Y dado que quiero ahorrarle tanto a usted como a mí esa decepción…

—¿Volveremos a vernos? —la interrumpió Rehberg—. Quiero decir, por nada del mundo quisiera correr el riesgo de que su aparición de Cenicienta acabe en desastre a medianoche. Pero ¿y si me da una oportunidad con una segunda cita? Antes de medianoche.

—¿Una segunda cita? Lo dicho, encantada de haberle conocido, pero ¿en serio cree que esto ha sido una cita?

—Vale, vale. Segundo intento: me gustaría invitarla a comer. ¿Qué me dice?

—Eso ya está mejor. Llámeme mañana o pasado mañana si sigue convencido de querer volver a verme.

—¿Me da su número?

—Si es usted un buen abogado, estoy segura de que lo averiguará por su cuenta. Disfrute de lo que queda de noche. Y buen regreso a casa.

—¡Un momento! —Rehberg fue rápido tras ella—. Ni siquiera sé su apellido. ¿Le parece justo?

Viktoria se detuvo, lo miró y acabó diciendo mientras le guiñaba un ojo:

—Von Fürstenfeld. Que le vaya bien.

Y con esas palabras dejó al abogado atónito, anclado en el sitio, mientras ella se marchaba en dirección al castillo.

TRECE

Estaba sufriendo lo indecible. Le dolía la cara. Tal vez no hubiera pasado más de una hora desde que hubo recuperado la consciencia, pero le pareció una eternidad. ¿Qué había ocurrido? ¿Había muerto y despertado en el infierno? Una hora antes se hubiese considerado estúpido por pensar esas cosas, pero allí y ahora la situación era otra.

Jamás hubiera podido imaginar ni de lejos el dolor que el ser humano es capaz de resistir. En aquellos momentos lo que más deseaba Christoph Lamberz era un desmayo que lo aliviara. Incluso la muerte la hubiera agradecido, porque en caso de sobrevivir aquella tortura —cosa que dudaba— nunca volvería a ser el mismo. Intentó gritar, pero la cinta adhesiva que le cubría la boca se lo impidió y tan solo logró emitir un gruñido apagado.

Por no mencionar al otro. Lamberz no podía verlo. Ya no. Pero sabía que aún andaba cerca y que disfrutaba contemplando su lucha contra la muerte. Cogió impulso para girarse y poder ver el sillón en el que había visto por última vez a su torturador, pero lo único que distinguió fue una luz mortecina y difuminada. Y también esta se apagaría en breve para dejar paso a la negrura eterna. Notó el calor húmedo entra las piernas cuando se le vació la vejiga reaccionando al indescriptible pánico y mojando la tela del pantalón.

Las imágenes que había tenido que ver una y otra vez volvían a su mente a la vez que reverberaban en ella las palabras de su asesino. Había sido sobre todo una palabra la que se le había quedado grabada: ¡Culpa! Su torturador había hablado una y otra vez de culpa. De su culpa, pero también de la culpa de los otros. También sus vidas corrían peligro, eso sí que lo tenía claro a esas alturas. El asesino también los buscaría a ellos para castigarlos. Uno tras otro. Nadie más que él lo sabía. Y ya no podría avisarlos. Era demasiado tarde.

Llevaría recorrido la mitad del camino de vuelta al castillo, cuando se vio interrumpida una vez más.

—¡Viktoria! —La voz cortante a su espalda le era muy familiar.

Suspiró, se detuvo y se giró hacia la persona.

—¡Mamá!

Katharina von Fürstenfeld estaba a muy pocos centímetros plantada ante ella. Llevaba un vestido negro y zapatos de tacón alto y fino. A la luz de las antorchas y los farolillos no se le notaban sus sesenta años, pensó Viktoria.

—Qué bien que mi querida hija… —miró con un gesto grandilocuente el reloj—… casi a medianoche nos honre con su presencia en nuestra fiesta de otoño. Para serte sincera, ya no contaba contigo. ¿Cómo es que llegas tan tarde?

—Ya llevo un buen rato aquí. Se ve que no hemos coincidido —le contestó Viktoria no alejándose tanto de la realidad. Echó un vistazo alrededor—. Ha quedado todo muy bonito. Como siempre. Creo que los invitados se sienten a gusto.

—Te has perdido al invitado de mayor importancia para ti.

—No me digas. ¿A quién? —¿A quién podría haber invitado su madre y que ella debería haber visto sin falta? En el peor de los casos sería otro intento más de liarla con el hijo de algún noble.

—Maximilian.

Viktoria casi se atragantó al oír el nombre de su exprometido.

—¿Cómo dices? ¿Has invitado a Maximilian? ¿Para qué? ¿Se puede saber en qué estabas pensando?

—Considero que tenéis que mantener una conversación sin falta. Para aclarar todo.

—Así que consideras eso. —Viktoria se esforzó para no perder los nervios con su madre—. Si ese es el caso, puedo revelarte que Maximilian y yo hemos tenido una conversación aclaratoria hace muy poco durante la cual me ha dejado claro, sin ningún lugar a malentendidos, lo que opina de que yo hubiese participado en la investigación contra su padre. Es más, me ha dejado claro que hoy por hoy le resulta muy difícil imaginarse un futuro conmigo. De ahí que me extrañe tanto que haya incluso aceptado tu invitación.

—¿Lo ves? Ya estás siendo injusta con él. A mí sí que me ha dado la impresión de estar dispuesto a conversar.

—Lo que tú digas. Yo no lo estoy. Al menos no por ahora. Ya no. Por si te interesa. Y ahora te agradecería mucho que dejásemos el tema ad acta. Iba camino de mi habitación.

—¿Te quedas a pasar la noche en el castillo?

—Si es que no hay inconveniente…

—No, claro que no. A tu padre le hará ilusión. ¿Te quedarás a desayunar?

—Lo siento, pero mañana temprano tengo que estar en Jefatura. A más tardar a las siete ya me habré ido.

Katharina von Fürstenfeld emitió un suspiro teatral.

—¿A Jefatura? ¿El fin de semana? Ese trabajo tuyo… Es que no me entra en la cabeza por qué…

—Madre, déjalo estar. Por favor. Hemos tocado ese tema demasiadas veces. —Viktoria miró su reloj. Ya pasaba de la medianoche—. Si me disculpas. —Pasó al lado de su madre, pero a los pocos pasos se detuvo y se giró—. ¿Te dice algo el nombre de Mark Rehberg?

Su madre arrugó la frente en un gesto de reflexión.

—No. Así a bote pronto no. ¿Estaba en la lista de invitados?

—Puede que él no, pero parece que el bufete para el que trabaja sí.

—¿Por qué lo preguntas?

—Es agradable. —Viktoria se marchó sonriendo—. Muy agradable.

Era obvio que no iba a ser un taxi normal. A pesar de las protestas de Karre, Viktoria le había pedido a uno de los chóferes contratados para el servicio lanzadera de la fiesta de otoño que llevara a Karre hasta la puerta de su casa en un Mercedes Clase S nuevecito. Al entrar en la sala de estar vio a Mia, que se había acomodado en el sofá para disfrutar de una copa de vino y una película.

Acostados ya en la cama, Karre le contó los pormenores de la conversación con Viktoria. Se quedaron escuchando el graznido de un cuervo a través de la ventana abierta.

—¿Y? —acabó por preguntar Mia en medio del mudo silencio—. ¿Ya sabes lo que vas a hacer?

Con mucha delicadeza le subió la tela del camisón de seda para acariciarle la piel tersa de la barriga.

—Para ser sincero, esperaba que tú decidieras por mí. —Rodeó con el dedo índice el piercing de plata que llevaba en el ombligo—. Al menos en parte. Bien diciéndome que no regrese o bien dándome una patada en el culo, que es lo que parezco necesitar en estos momentos.

—Eso quítatelo cuanto antes de la cabeza, querido. No tengo pensado decirte lo que tienes que hacer. Tú tan solo hazte esta pregunta: imaginemos que no regresas al K3, ¿qué harás? Te quedan más de dos décadas para jubilarte y Felix no va a pasarse la vida construyendo aeroplanos contigo ni asando malvaviscos. ¿Qué vas a hacer con tu tiempo? Aparte del trabajo en la policía, ¿hay alguna otra actividad que te ves desempeñando el resto de tu vida laboral? Si esa pregunta la puedes contestar con un Sí sin ningún remordimiento de conciencia, hazlo. Si no…

Karre se dobló sobre ella y la besó con ternura en los labios.

—Por cierto, ¿en qué se ha quedado eso del primer violín? —cambió de tema sin más—. ¿Ya ha decidido vuestro director si por fin te concede ese ascenso tan merecido?

La luz de la luna bastó para poder ver su cara iluminada.

—Me lo han dado. A partir del primer arreglo seré la primera violinista.

—¡Genial! —Karre se sentó en la cama—. ¿Cómo es que no habías dicho nada? ¡Eso es genial!

—Bueno, digamos que no estabas y la decisión se ha tomado hoy. Espero estar a la altura.

—Claro que lo vas a estar. —Karre le besó ahora la frente—. Eres la mejor —suspiró, se acurrucó a su lado y a los pocos segundos se quedó dormido.

Despertó en mitad de la noche. La pantalla del móvil le indicó que eran las 3:30. Cogió el aparato, abrió la aplicación para los mensajes y tecleó: «Me paso el lunes por la mañana. Hablamos entonces. ¡Pero no prometo nada!».

CATORCE

Tras un fin de semana que le había resultado correoso como un chicle y durante el cual había estado a punto de retractarse de su decisión, Karre maniobró para el lunes por la mañana meter su viejo Volvo en el recinto de la antigua escuela de policías.

El reloj en el salpicadero indicaba las siete, pero tras una noche en la que había dormido poco y mal, había decidido pasarse por la galería de tiro antes de ir a su antiguo lugar de trabajo. La galería también se encontraba en el recinto de unas diez hectáreas junto a la Norbertstraße. Mientras guiaba su coche por el viejo aparcamiento cerca de la entrada, se preguntó cuánto tiempo más estaría dispuesta la ciudad a pagar un alquiler anual de más de cuatro millones de euros por un edificio en ruinas del que varios departamentos de la policía de Essen ya se habían mudado para encontrar en Jefatura su nuevo hogar. Vaya desperdicio de dinero, de los impuestos de los ciudadanos. Tampoco entendía cómo habían podido declarar aquel edificio monumento nacional. A él le parecía más un caso para la bola de demolición que un alojamiento adecuado.

Se sorprendió al ver que su plaza de aparcamiento estaba ocupada por otro coche. A pesar de lo temprano que era, un Porsche Boxster, a simple vista recién salido de fábrica, hacía relucir su color blanco justo al lado del aparcamiento donde Viktoria solía dejar su Mini descapotable. Dejó su Volvo en el sitio libre al otro lado, sacó su arma reglamentaria de la guantera y se apeó. Llevado por la curiosidad rodeó el Porsche. En el parabrisas no había ninguna cédula de aparcamiento como solían tener todos los vehículos de los funcionarios que aquí trabajaban.

Karre se encogió de hombros y se fue hacia la entrada de la galería de tiro donde para sorpresa suya ya se amontonaba un grupo de agentes uniformados hablando sin orden alguno entre sí. Mientras se iba acercando al grupo, descubrió una nota sujeta a la puerta y que parecía ser el detonante de tanta excitación. Se acercó y leyó:

Debido al grave peligro que representa la estabilidad estructural del edificio, la galería de tiro permanecerá cerrada hasta nuevo aviso. Rogamos disculpen las molestias. Departamento para Construcciones y Bienes Inmuebles de RNW.

Karre soltó una risa sarcástica. La galería de tiro de la Norbertstraße era la única posible. No había ninguna otra alternativa, como se había puesto de moda decir. Aparte de en estas instalaciones la policía de Essen no tenía otra manera de realizar el entrenamiento de tiro periódico y obligatorio. En realidad, aquel desastre no sorprendió lo más mínimo a Karre. Era cuestión de tiempo que un destino similar recayese en los edificios de oficinas en ruinas de aquel recinto.

Mientras que los ánimos se iban incendiando notablemente entre los agentes allí repartidos, Karre, haciendo un gesto de negación con la cabeza, les dio la espalda y se dirigió a la entrada principal. Dado que se había quedado sin su entrenamiento de tiro, tenía por delante una hora entera antes de que aparecieran por la oficina Viktoria y Karim. Le daba tiempo de sobra para poner en marcha la máquina de café y echarle un primer vistazo al dossier de la investigación en curso, para así hacerse una idea del caso «Blumenthal».

Después de hablar con Vicky y Karim, pasaría a hacerle una visita a Paul Grass. Quién sabe, tal vez hubiese surgido algo nuevo tras la autopsia del cadáver de Blumenthal. Además, esa visita se la debía a Grass. Lo mismo servía para Talkötter y Vierstein. Y recortes, para Schumacher. Recortes evidentes. Sin embargo, no iba a poder librarse de mantener una conversación respecto a su regreso con el consejero criminalista.

La siguiente sorpresa lo estaba esperando en la oficina conjunta del K3. A pesar de lo que había creído, no fue el primero en llegar. Eso sí, la persona allí presente no era ni Viktoria ni Karim, sino… Quedó plantado en la puerta mirando a la mujer que, con una taza de café en la mano, estaba apoyada contra el alféizar de la ventana mirándole igual de sorprendida.

Llevaba el pelo negro a la altura del hombro, un pantalón ajustado de cuero negro y una blusa blanca. Karre calculó que mediría alrededor de 1,70 m, aunque al menos diez o doce centímetros se los tenía que agradecer a los tacones de aguja de los zapatos rojos. Lo observó a través de unos ojos azules inescrutables que jamás olvidaría.

—¿Judith? Pero ¿tú qué haces aquí? —soltó transcurridos los primeros momentos de sorpresa.

—Cuánto tiempo. —Sin contestar a su pregunta, dejó la taza de café en el alféizar y se le acercó—. ¿Cuánto hace? ¿Diez años? ¿Más?

Se detuvo a tan poca distancia de él que pudo oler su perfume. Los dos botones superiores de la blusa estaban desabrochados. Karre miró al vuelo el canalillo. Sí, esa mujer siempre había sabido cómo exhibir sus encantos. Daba la impresión de que esos últimos diez años no la habían cambiado en ese sentido. Karre se preguntó qué sería de las otras cualidades. Al igual que entonces no llevaba ningún tipo de joya, ni siquiera un reloj. Y ninguna alianza.

—Se ve que estás tan sorprendido como yo de verme aquí. ¿Es que no te ha informado Schumacher?

—Para decir la verdad, a mí me sorprende bastante ya el hecho de que yo mismo esté aquí. Si me lo hubieses dicho hace setenta y dos horas, lo hubiese considerado muy improbable.

—Es decir, ¿Schumacher ni siquiera sabe que has vuelto?

—De momento no.

—¿Y a qué se debe ese cambio de opinión tan espontáneo? Por lo que tengo entendido, tus intenciones de regresar eran más bien limitadas.

Una ligera sonrisa atravesó el rostro de Karre.

—Es que tampoco tienes por qué saberlo todo. Pero por si realmente te interesa: el detonante fue una conversación de índole personal que me hizo reflexionar y sopesar con calma los pros y los contras de mi regreso.

—¿Y esa conversación de índole personal no tendrá por casualidad algo que ver con tu atractiva compañera?

—No veo qué tiene que ver.

—Pero ¿por qué te pones a la defensiva? —Colocó las manos en las solapas de la chaqueta de Karre.

En un acto reflejo este dio un paso atrás.

—Judith, ¿qué estás haciendo aquí exactamente? ¿Por qué precisamente Essen? ¿Te cansaste de Hamburgo? ¿O acaso se cansó Hamburgo de ti?

—Por si tienes algún problema con mi presencia aquí, más te vale ir acostumbrándote. Y cuanto antes, mejor. Porque soy tu nueva jefa.

Karre tragó. No solo no había contado con volver como jefe del K3, sino que no tenía el más mínimo interés en serlo. Además, nunca había sido el jefe oficial de la comisaría. Schumacher tan solo lo había aguantado por considerarlo una solución temporal.

Lo que le interesaba mucho más era saber si Schumacher les habría comentado a Viktoria y a Karim aquella nueva jugada genial suya. De hecho, a pesar de tener tan solo treinta y seis años, había supuesto que sería Viktoria la interesada en el puesto. Y que contaba con la capacidad necesaria, de ello no cabía la menor duda.

—Me preocupa bastante menos de lo que crees, pero no por ello me sorprende menos, la verdad. Parece que los colegas de Wiesbaden siguen sin llamar a tu puerta. Con los contactos que tienes pensaba que a estas alturas ya serías un pez gordo en la OFIC. O que por lo menos irías camino de serlo. Pero bueno, bien pensado, si estás en Essen, ya la tienes más cerca que en Hamburgo. ¿Es esa la razón por la que estás aquí? ¿Peloteo geográfico?

—Ja, ja. Qué gracioso. Pero ahora en serio, ¿de verdad vamos a comenzar nuestro reencuentro enemistándonos ya desde el día uno? —Le tendió la mano—. Que hace más de diez años, hombre.

Karre suspiró y también le tendió la mano.

—Vale. Démosle al menos una oportunidad.

Judith sonrió.

—Gracias. Te lo agradezco de veras.

—No insistas. Y déjame que le eche un vistazo a la carpeta antes de que lleguen Viktoria y Karim. Creo que mi competencia criminalista está algo oxidada.

—Bobadas. Eso es como andar en bici. Nunca se olvida. Siempre te he envidiado por tu instinto. Por cierto: me he enterado. De lo de Sandra y Hanna.

—Los medios de comunicación también insistieron lo suyo en ello.

—Sea como fuere, solo quería decirte que lo siento.

—Gracias. Pero no empecemos por ahí o me largo para casa mucho antes de lo que os gustaría. Si he entendido bien a Viktoria, tenemos desafíos de sobra a los que dedicarnos.

Cuando tres cuartos de hora más tarde llegaron Karim y Viktoria, Karre ya había leído de principio a fin el dossier sobre el asesinato de Blumenthal. Resultaba evidente que el asesino había dado rienda suelta a su rabia matando al famoso psiquiatra. ¿Cuánto odio tenía que haber en el interior de una persona para torturar a otra de esa forma hasta matarla? Por lo que había leído en el expediente, durante el fin de semana, y a pesar de los esfuerzos de Viktoria y Karim, no habían dado con ningún detalle nuevo. La investigación en el caso Blumenthal seguía igual que al principio.

A los pocos segundos de pisar los colegas de Karre la oficina, entró también el consejero criminalista Schumacher por la puerta. Sin articular palabra la cerró tras de sí. La cerradura se volvió a abrir acto seguido. Schumacher se impacientó y volvió a cerrarla. Una vez más esta volvió a abrirse. Soltando una palabrota por lo bajo, dio un portazo tan fuerte que por un momento Karre temió que el edificio al completo se derrumbaría. Con una sonrisa de satisfacción se dirigió hacia los colegas allí reunidos y alzó sorprendido las cejas al descubrir a Karre.

—¡Comisario jefe Karrenberg! —Le tendió la mano a Karre—. Qué bien volver a tenerle de vuelta a bordo. Ya no contaba con su regreso.

—Ha sido una decisión espontánea. —Karre le dedicó una mirada cómplice a Viktoria y le señaló a la nueva colega sentada con las piernas cruzadas en la esquina del escritorio de Karre como si de un trono se tratase.

Viktoria pareció entender la pregunta no formulada contestando con un gesto de negación apenas perceptible. Daba la impresión de estar igual de sorprendida por la repentina llegada del refuerzo prometido.

—Pero por lo que se ve, ya ha encontrado usted refuerzo para el equipo en otros lares.

—Dado que no sabía si y cuándo vendría, y en qué condiciones, tuve que buscar alternativas. Además, el puesto del comisario Bonhoff seguía vacante. Y el señor Hellmann nos ha informado que no volverá a ocupar su puesto en la policía. Una decisión que lamento mucho, aunque me parece muy comprensible. Yo en su lugar tampoco estaría dispuesto a correr el riesgo de sufrir un tercer ataque al corazón. De ahí que me alegre tanto poderles presentar a la comisaria al mando: la Dra. Judith Schneeberger. A partir de hoy va a formar parte del equipo y, además, será ella quien dirija la investigación en el caso Blumenthal.

Karre, que durante todo ese tiempo había estado observando a Viktoria, notó cómo esta estaba luchando por no perder el control sobre sí misma. Sin lugar a dudas: ni se había imaginado los planes de Schumacher cuando había tratado de convencer a Karre para que este volviera.

—La señora Dra. Schneeberger —prosiguió Schumacher— cuenta con una formación excepcional. Tras sus estudios de criminalística estuvo trabajando durante varios años para el FBI en los Estados Unidos. A continuación, estuvo al mando de la brigada antivicio en Hamburgo. Como podrán imaginarse todos, esa tarea, precisamente en Hamburgo, debe de ser muy exigente. Estoy convencido de que con su experiencia y aptitudes la señora Dra. Schneeberger será una aportación enriquecedora para el departamento. Consecuentemente parto de la base de que harán todo lo posible para facilitarle su acondicionamiento aquí. —Le echó una rápida mirada a Judith Schneeberger a lo que esta tomó la palabra.

—Gracias, Wolfgang.

Las miradas que cruzaron Karre, Viktoria y Karim fueron grandilocuentes.

—Me alegra sobremanera poder reforzar el equipo con mi trabajo de aquí en adelante. Sobre todo, después de lo acontecido en los últimos meses que hizo que el K3 adquiriese fama a nivel nacional. Hagamos todo lo posible para en el futuro seguir estando a la altura de dicha fama. Así que, ¿a qué esperamos? ¡A trabajar! —Miró a Karre y con el dedo índice de su mano derecha dio unos golpecitos en el informe «Blumenthal»—. Por lo que tengo entendido, sigue pendiente la conversación con esa Yasemin Kaplan, la antigua auxiliar de Blumenthal. De eso nos encargaremos nosotros, señor Gökhan.

—¿No prefiere aclimatarse primero en nuestras acogedoras instalaciones y hacerse una idea antes de tirarse de cabeza a la piscina? —Karim sonó molesto.

—No, gracias. Me encanta tirarme a la piscina. Y cuanto más fría esté el agua, mejor.

—Muy bien. Muy bien —comentó Schumacher mientras aplaudía y parecía estar feliz con la vida.

—¿Y Viktoria y yo qué hacemos? —quiso saber Karre. Solo llevaba unos pocos minutos en su antiguo puesto y ya se estaba preguntado si habría tomado la decisión correcta.

—La señora Von Fürstenfeld y tú podéis ir pensando cómo seguir si nuestra visita a la señora Kaplan no nos lleva a ningún lado.

QUINCE

Yasemin Kaplan vivía en un edificio de apartamentos en una calle principal muy transitada cerca del centro de la ciudad. Judith Schneeberger pulsó un botón negro de la primera fila en el cuadro de doce timbres con sus respectivos nombres.

—Supongo que la señora Kaplan y su marido viven en el bajo —comentó la comisaria al mando. Aunque el edificio parecía disponer de un interfono, la puerta de abrió con un zumbido sin que nadie se hubiera comunicado con ellos.

—Qué imprudente —pensó Karim en voz alta—. En esta zona me alegraría tener telefonillo. No me extraña que hoy en día haya tantos robos en los sótanos de la gente. Basta con un timbrazo y ya se han metido dentro.

—Puede que el telefonillo esté estropeado. —Judith Schneeberger empujó la pesada puerta de vidrio—. De todos modos, da igual. Entremos. Tengo curiosidad por averiguar lo que nos tiene que contar la señora Kaplan de su exjefe.

Yasemin Kaplan debía de tener veinte y pocos años. El pelo negro le llegaba hasta el hombro y lo llevaba suelto. Vestía unos vaqueros y una camiseta y los pies los tenía enfundados en unos calcetines tobilleros blancos.

También en el caso de la antigua asistenta de Blumenthal se trataba de una joven extremadamente atractiva, juzgó Karim.

Yasemin Kaplan estaba en la puerta y miró sorprendida a los dos investigadores.

A Judith Schneeberger no se le pasó el detalle de que se fijó bastante más en Karim que en ella misma.

—¿En qué puedo servirles? —preguntó y a Judith le sorprendió muchísimo que la pregunta fuera dirigida a Karim.

—¿La señora Kaplan?

La joven asintió con la cabeza.

—Soy la comisaria al mando, Judith Schneeberger. Este es mi colega el señor Gökhan. —Sacó su identificación del bolso, pero Yasemin Kaplan simplemente volvió a asentir con la cabeza—. Somos de la Brigada Criminal y quisiéramos hablar con usted. Se trata de su antiguo jefe, Theodor Blumenthal. ¿No trabajó usted con él hasta hace poco?

—Pues sí. ¿Y qué es lo que quieren en concreto?

—Queremos hablar con usted. —Judith Schneeberger hizo un gesto con la cabeza hacia el pasillo que quedaba a espaldas de Yasemin Kaplan—. En su piso, si no le importa. Tampoco hay necesidad de que los vecinos se enteren de lo que tengamos que hablar. —Oyó un ruido al fondo del piso—. ¿Su marido también está en casa?

—¿Mi marido? —La sorpresa se extendió por el rostro de Yasemin Kaplan—. Yo…

Un golpe fuerte la interrumpió.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó la comisaria al mando.

Yasemin Kaplan negó con la cabeza esforzándose por mostrar una expresión de inocencia:

—Ni idea.

—Ha sonado como una ventana. Alguna corriente —supuso Karim—. ¿Me disculpa? —Y sin más pasó al lado de la perpleja Yasemin Kaplan, recorrió el pasillo y desapareció en una de las habitaciones del final.

—¡Hey! ¿Qué…? —gritó Yasemin Kaplan detrás de él una vez se hubo recuperado de la sorpresa. Y luego dirigiéndose a Judith Schneeberger—: Pero ¿puede hacer eso?

—Sí si hay sospecha de peligro inminente. ¿Dónde está su marido?

—¿Dónde está quién?

—Su marido —repitió Judith Schneeberger, que ya empezaba a perder la paciencia.

—¿Mi marido?

—¡Que sí, joder! Cem Kaplan. ¿Dónde está? —Ahora fue Judith Schneeberger quien se metió dentro del piso.

Yasemin Kaplan soltó una carcajada sarcástica.

—¿Cem?

—¡Que se larga! ¡Al patio interior! —gritó Karim desde dentro—. ¡Vaya por fuera, a ver si puede cortarle el paso!

Judith Schneeberger dio media vuelta sobre sus taconazos dejando a la otra mujer allí plantada. Con toda la rapidez que su calzado le permitió, bajó las escaleras, abrió el portal y salió corriendo a la acera.

Karim había entrado en el piso y había recorrido el largo pasillo. Había echado un breve vistazo al cuarto de baño, a la cocina y al dormitorio antes de entrar en el salón ubicado al final del pasillo.

Un hombre de unos veinte años, seguramente Cem Kaplan, estaba de espaldas a la puerta de cristal que daba al balcón. Miró a Karim sin entender nada antes de darse la vuelta y sin decir palabra abrirla y desaparecer por el balcón.

Antes de que Karim pudiera reaccionar, Kaplan saltó con una agilidad sorprendente sobre la barandilla y desapareció del campo de visión de Karim. Este también se precipitó hacia el balcón y al llegar oyó un estruendo metálico. Se inclinó por encima de la barandilla. A unos dos o tres metros por debajo de él había un patio interior. Se fijó en el contenedor de basura metálico. Una abolladura visible en la tapa del mismo le indicó la ruta de escape que había tomado Kaplan.

Sin pensárselo dos veces, Karim saltó por encima de la barandilla sobre el contenedor, se deslizó por él y quedó plantado en el patio interior cuando, justo a su espalda, oyó el aullido del motor de un coche. Karim se dio la vuelta, a tiempo de esquivar con un salto lateral a un BMW negro que salía disparado con chirrido de ruedas incluido.

Se incorporó entre maldiciones y se limpió la ropa lo mejor que pudo. El BMW había desaparecido por un portón estrecho y ya se había mezclado con el tráfico de la calle principal al otro lado de la salida. Un Karim frustrado le dio una patada a una lata que yacía al lado del contenedor y regresó a la entrada delantera del edificio donde ya lo estaba esperando Judith Schneeberger.

—No hay por qué tomárselo a pecho —trató de animarlo ella.

Karim hizo un gesto apenas perceptible con la cabeza. Estaba frustrado por la facilidad con la que se les había escapado Cem Kaplan. Sin embargo, esa huida bien podía indicar que iban por buen camino. Quién sabe si no resolverían el asesinato de Blumenthal mucho antes de lo esperado.

—Ya he ordenado la búsqueda y captura de Kaplan. Estoy convencida de que en menos de dos horas lo tenemos sentado en Jefatura. Si yo hubiese llegado un poco antes al portón, tal vez no se nos hubiese escapado.

Karim se detuvo y miró a su nueva jefa.

—No, con el coche no hubiera podido detenerlo. Al menos no sin iniciar un tiroteo en plena calle. Y… bueno, no quiero ofenderla, pero con ese calzado suyo…

Judith Schneeberger puso los ojos en blanco.

—… No son la herramienta más indicada para una persecución. Entendido. Para ser sincera, en la Reeperbahn no se me hubiera ocurrido ponérmelos para ir al trabajo, pero pensé que aquí las cosas serían más tranquilas que por aquellos lares.

—No debería infravalorar nuestro pote del Ruhr —sonrió Karim mientras se encaminaban de nuevo a la entrada del edificio.

Yasemin Kaplan ya estaba esperando a los dos investigadores en la puerta del piso.

—Pasen. —Dio un paso hacia el lado para dejarlos entrar. En el salón les pidió que tomaran asiento en el sofá. Ella se acomodó en un sillón—. ¿Han podido detener a Cem?

Karim negó con la cabeza.

—No, se nos ha escapado.

Miró de reojo a Judith Schneeberger.

—No llegará muy lejos —añadió esta con tono serio—. Ya hemos ordenado su búsqueda.

—Para decir la verdad, ya contaba con que tarde o temprano aparecieran por aquí. Quiero decir, que la policía se ponga a investigar y que Cem no se vaya de rositas no me sorprende. Lo que pasa es que creo que él no contaba que vendrían primero a mi casa. ¿O acaso ya han ido a la suya?

—¿A su casa? —repitió Karim—. ¿Es que no viven juntos?

Yasemin Kaplan se rio.

—No, claro que no. Creo que aquí hay un malentendido. Cem es mi hermano.

—¿No es su marido?

La joven lo negó.

—No. Ni siquiera estoy casada.

Karim no daba crédito. ¡Vaya error de principiante! Habían aceptado la declaración de Lisa Vaupel cuando esta les había contado que Blumenthal había discutido con el marido de Yasemin y no habían indagado más.

—Así que es su hermano —lo sacó la voz de la comisaria al mando de sus pensamientos—. Muy bien. Aunque eso no cambia el hecho de que sea sospechoso de asesinato. Y que haya huido da mayor validez a dicha sospecha.

—¿Asesinato? —Yasemin Kaplan palideció—. Pero ¿por qué? ¿A quién? Acaso… No… No estarán diciendo que Blumenthal está muerto, ¿no?

Karim carraspeó.

—Lo lamentamos, pero su antiguo jefe ha sido asesinado. Y parece que hace no mucho su hermano y él protagonizaron una fuerte pelea.

—Sí, sé lo de la pelea. Cem le dio una bofetada. Pero le aseguro que de eso no se murió. —La expresión facial de la joven turca denotaba desesperación—. Yo ya le dije que había sido un error llegar a las manos. Pero fue un bofetón. Nada más.

—¿Sabe dónde estaba su hermano anoche?

—No, lo siento. Lo dicho, no vive aquí y tampoco me dice cuándo se larga. ¿Anoche? ¿Quiere decir que a Blumenthal lo mataron anoche?

Judith Schneeberger asintió.

—¿Y cómo? ¿Qué fue lo que pasó exactamente?

—Lo siento, pero no podemos hablar de ello de momento, pero sí podemos decir que hay evidencias de que el asesino, o la asesina, albergaban una gran rabia contra la víctima.

Yasemin Kaplan miró hacia la puerta de la terraza por la que había huido su hermano y Karim no supo cómo interpretar la expresión en su cara. ¿Era susto? Y si así era, ¿estaba asustada por su hermano o por Blumenthal? ¿O era algo completamente distinto? ¿Satisfacción? ¿Indiferencia? ¿Algo entre medias? ¿Sabía Yasemin Kaplan más acerca de su hermano y la muerte violenta del psiquiatra de lo que les estaba queriendo hacer creer?

—Señora Kaplan, su hermano se encuentra bajo la grave sospecha de asesinato —le explicó Judith Schneeberger con un tono imparcial y sobrio—. Debería comunicarse con nosotros a la mayor brevedad posible. Su intento de huida tan solo lo ha empeorado todo. ¿Podría usted comunicarse con él y convencerle para que se entregue voluntariamente?

Yasemin Kaplan se encogió de hombros, pero cogió el móvil que tenía en la mesa de centro para empezar a teclear en él.

—No lo sé, pero puedo probar.

Miró a Karim y con manos temblorosas se llevó el móvil a la oreja.

Karim pudo oír varios tonos de llamada antes de que saltase el buzón de voz. Yasemin Kaplan colgó sin dejar ningún mensaje. Miró a Karim y dijo:

—Lo siento. No coge.

—Vale. Lo volveremos a intentar dentro de un rato. Si es que nuestros colegas no lo encuentran antes. —Carraspeó—. Señora Kaplan, hemos hablado con su sucesora. La señora Vaupel. Parece muy contenta con su trabajo en la consulta. Lo que hace que me pregunte por qué dejó usted un puesto tan ideal. ¿Tenía una oferta mejor?

—¿Contenta? —murmuró la antigua asistenta—. Ya se hubiese enterado esa, ya.

—¿Cómo hemos de interpretar eso?

Yasemin Kaplan guardó silencio.

—Señora Kaplan, ¿qué ocurrió entre usted y su jefe? ¿La acosó de algún modo? —preguntó Karim, quien en ese momento recordó la conversación entre Viktoria y Radomila Korczak.

Judith Schneeberger soltó una tosecilla y le lanzó una mirada amenazante a su colega, quien, sin embargo, la ignoró.

—¿Llegó a tocarla en contra de su voluntad?

Para sorpresa de Karim, los ojos de la señora Kaplan se llenaron de repente de lágrimas.

—Era un cerdo —susurró con la voz ahogada por el llanto—. Esa fachada de famoso brillante tan solo ocultaba a un cerdo asqueroso. Sé que no debería decir algo así, pero no siento lo más mínimo que haya muerto.

—¿Fue ese comportamiento de Blumenthal también el motivo de la discusión con el hermano de usted? ¿Su hermano fue a pedirle explicaciones?

—Sí, y eso que le había dejado bien claro que se mantuviera al margen para no empeorar aún más las cosas. Yo había pedido la cuenta y con eso para mí el tema estaba zanjado. Pero a Cem eso le dio igual. Cuando yo ya había dejado la consulta, se presentó allí. En un principio solo para decirle cuatro cosas.

—Pero las cosas se le fueron de las manos.

—Sí. Se ve que Cem se pasó un rato largo.

—Y el comportamiento de su jefe fue la razón de que usted dejase ya antes el empleo, ¿no?

Yasemin Kaplan sollozó.

—Sí. Ya no me sentía segura en su presencia. Ya no lo soportaba más, el tenerlo todo el día alrededor y con sus ojos clavados en mí.

—¿Hasta dónde llegó? —preguntó con cuidado Judith Schneeberger—. ¿La…?

La señora Kaplan negó vehemente con la cabeza.

—No, no. No dejé que llegara tan lejos. Le dejé más que claro que no estaba interesada. Quiero decir, me doblaba la edad. Podría ser su hija. Además, estaba casado.

—Por favor, vuelva a llamar a su hermano —le pidió Judith Schneeberger—. Después de lo que nos acaba de contar, tenía motivos suficientes para hacerle algo a su exjefe.

Yasemin Kaplan se secó las lágrimas y volvió a coger el móvil. Pero a los pocos segundos volvió a dejar el aparato en la mesa.

—Lo siento. Sigue saltando el buzón de voz.

—Parto de la base de que nos avisará si su hermano da señales de vida —dijo Karim mientras sacaba una tarjeta de visita de la chaqueta y la dejaba en la mesa delante de Yasemin Kaplan—. Llámenos cuando sepa algo de él. O si recuerda alguna cosa más con respecto a Blumenthal.

—Kimseyi öldürmedi —susurró ella con voz temblorosa.

Judith Schneeberger le lanzó una mirada interrogante a Karim antes de volver a dirigirse a la señora Kaplan:

—Por cierto, ¿usted dónde estaba el jueves por la noche?

—Aquí. Sola.

La comisaria al mando asintió con la cabeza. Se despidieron de Yasemin Kaplan y salieron a las escaleras.

—¿Qué le ha dicho? —quiso saber de Karim de camino a la salida.

—La señora Kaplan dice que su hermano no ha matado a nadie.

—Eso ya se verá. —Al llegar a la salida, la comisaria al mando volvió a repetir su opinión—: Ya se verá, pero para mí que Cem Kaplan es nuestro hombre.

DIECISÉIS

El consejero criminalista parecía perdido allí de pie al lado de la cabecera de la mesa a la espera de que se cerrase la puerta.

—Señor Karrenberg, —le dijo por fin a Karre—, quisiera hablar con usted. —Le echó una mirada furtiva a Viktoria antes de añadir—: En privado.

—No hay problema —comentó Viktoria encogiéndose de hombros—. De todos modos, iba a salir en busca de un café.

—Por favor, tome asiento. —Schumacher le indicó una de las sillas colocadas alrededor de la mesa de conferencias. A continuación, permaneció varios segundos quieto como una estatua. Para escoger bien las palabras, supuso Karre—. Sabe que me alegro mucho de tenerle de nuevo a bordo —comenzó no sin que Karre se percatase del titubeo en la voz del consejero criminalista.

—¿De verdad?

—¿A qué se refiere? —Schumacher no paraba de pasar la punta de la lengua por el labio superior lo que le trajo a Karre a la mente la imagen de un elefante en el zoo balanceando sin parar la cabeza de un lado a otro por puro aburrimiento y desesperación. Puede que el símil fuera un tanto disparatado, pero no cabía duda de que el comportamiento de Schumacher era indicio claro de que la presente situación le resultaba muy incómoda.

—Ha contratado usted a Judith Schneeberger como jefa del departamento. Me da la impresión que sin comunicarles antes ni a la señora Von Fürstenfeld ni al señor Gökhan dicha decisión. Además, parece que a la vez se encargó usted de que la señora Von Fürstenfeld mantuviera una conversación conmigo con respecto a mi regreso. Al menos, parto de la base de que estaba usted al tanto de que dicha conversación tendría lugar. Así que, me pregunto, ¿contaba usted con que la señora Von Fürstenfeld sería capaz de convencerme para que yo volviera? Es más, ¿lo deseaba?

»Después de lo ocurrido en estos meses y de todo lo que ha conseguido este equipo, ¿duda usted de que este sea mi sitio? Todos nosotros hemos sufrido pérdidas dolorosas durante ese tiempo. Y aun así, cumplimos con nuestro deber. Y con éxito.

»Y sí, la muerte de Hanna me afectó muchísimo. Pero si no considerase que soy capaz de realizar mi trabajo bien y con toda mi dedicación, le aseguro que no hubiese aparecido por aquí hoy por la mañana. Después de tantos años, debería conocerme lo suficiente como para saber eso.

»Y en lo que respecta a la señora Von Fürstenfeld, yo hubiese deseado que le hubiera concedido usted la oportunidad de dirigir este equipo. Sé que la considera usted muy joven, pero hace un trabajo estupendo y se lo hubiese merecido más que de sobra.

—Sé que usted y la señora Dra. Schneeberger ya tuvieron el gusto en el pasado. Y también sé que el último encuentro entre ustedes no transcurrió en silencio precisamente, si me permite formularlo así.

Típico de Schumacher, pensó Karre. Cuando no sabe qué decir, cambia de tema.

—Y por ese preciso motivo quiero hacerle una petición muy clara. Es decir, es bastante más que una petición: espero que de aquí en adelante colaboren ustedes de manera profesional y en equipo y que fuera la que fuese lo que haya sucedido entre ustedes dos, que haya quedado atrás. ¿Me ha entendido?

—Por supuesto. Tan solo espero que la señora Dra. Schneeberger también lo entienda así.

—De eso puede estar usted seguro.

—Pues entonces no veo problema alguno. Por cierto, ¿de qué se conocen? Usted y la señora Dra. Schneeberger.

—Nosotros… bueno, es la hija de un viejo amigo. Pero eso no significa nada. Está altamente cualificada para este puesto y podemos estar agradecidos de contar con alguien con tanta experiencia y tan competente.

Karre asintió con la cabeza sin poder disimular del todo una sonrisa maliciosa. Una buena dosis de vitamina B seguía siendo la mejor reputación. Aparte de eso, se preguntaba por qué habría dejado Judith Schneeberger su puesto de jefa en Hamburgo para cambiarlo por la perspectiva de tener que trabajar bajo las órdenes de alguien como Schumacher.

Viktoria regresó con dos tazas de café en la mano. Le dio una a Karre y con la otra se sentó en la mesa dedicándole una mirada interrogante a Schumacher.

—Creo que con eso ya está todo dicho. Les deseo mucho éxito en el caso Blumenthal. A poder ser antes de que se entere la prensa y nos suban a la chepa. No quiero que les llegue nada a los medios de comunicación hasta que tengamos algo que poder presentar. En ese sentido… —Se levantó, se enderezó el nudo de la corbata y se fue.

—Cielo santo, ¿qué ha sido eso? —comentó Viktoria dejando la taza en la mesa.

—Ni idea. Por no sé qué razón le da mucha importancia a que extendamos la alfombra roja a los pies de la nueva jefa. Y ojo a mis palabras: si resolvemos el asesinato de Blumenthal, ya se encargará Schumacher de que los méritos se los lleve solo ella.

—¿Por qué lo dices?

—Hm, mi sexto sentido. Aquí hay algo cociéndose. Me gustaría saber…

—Déjalo estar. Ves fantasmas donde no los hay. —Viktoria miró su reloj—. ¿Y nosotros qué hacemos? ¿Alguna sugerencia?

—Vayamos otra vez junto a Tatjana Blumenthal. Quiero hacerme por mí mismo una idea de la señora esposa de la víctima.

DIECISIETE

—¿Usted? Vaya sorpresa. ¿Es que ya han atrapado al asesino de mi marido? No contaba con que fuesen tan rápidos, para serles sincera. —Tatjana Blumenthal estaba en la puerta observando a los dos investigadores—. Por cierto, ¿dónde está su colega del otro día? —le preguntó a Viktoria.

—La presencia del señor Gökhan hoy es requerida en otro lugar. En su lugar me gustaría presentarle al comisario jefe Karrenberg. Él también forma parte de nuestro equipo de investigación. —Viktoria miró a Karre, quien creyó leer en su mirada las palabras: «otra vez; por fin»—. ¿Podemos pasar? Tenemos unas cuantas preguntas más que hacerle. Y en cuanto al asesino de su marido, todavía no le tenemos.

—Ya me extrañaba a mí —murmuró la señora Blumenthal y con un gesto de la mano invitó a Karre y a Viktoria a que entrasen.

Después de tomar asiento en el sofá, fue Karre quien tomó la palabra.

—Señora Blumenthal, antes de nada y de mi parte: mi más sentido pésame. Le aseguro que haremos todo lo posible para dar con el responsable y hacerle pagar por lo que le hizo a su marido.

Tatjana Blumenthal asintió con la cabeza. Al igual que en la ocasión anterior, prefería mirar hacia el jardín en vez de establecer contacto visual con los allí presentes.

—¿A qué han venido? ¿No deberían andar por ahí fuera buscando al asesino?

Sin entrar en la provocación de aquella pregunta, Karre dijo:

—Su marido tenía un seguro de vida. Usted es la beneficiaria.

Viktoria miró a su colega alzando las cejas, pero sin decir nada. Prefirió observar la reacción de Tatjana Blumenthal.

Esta no tardó en llegar. La viuda de Blumenthal se giró de golpe.

—¿Y? —preguntó visiblemente alterada—. ¿Qué pretende decirme con ello? ¿En serio cree que he matado a mi marido? Un seguro de vida a favor de la pareja no es nada del otro mundo. Por no mencionar que se trata de un seguro de vida mutuo. Es decir, mi marido también hubiese salido ganando en caso de que hubiese sido yo quien… bueno, ya sabe.

Karre frunció el ceño. A lo largo de su carrera había observado maneras muy variopintas de parte de los familiares al reaccionar ante la muerte de un ser querido. Muchos experimentaban el duelo en silencio, otros gritaban desesperados o lloraban sin tapujos. Pero un aplomo como el que mostraba la esposa de Blumenthal le sorprendió incluso a él, un investigador con una larga experiencia a cuestas. ¿De verdad acababa Tatjana Blumenthal de hablar de salir ganando en relación al seguro de vida?

—¿Sería tan amable de revelarnos la cantidad de la que se trata?

Tatjana Blumenthal tragó.

—Un millón de euros. Pero ¿qué…? —Titubeó y a Karre no le costó ver que ella poco a poco empezaba a pillar la treta que estaba empleando—. ¡No puede ser! ¡Era un truco! Usted ni siquiera sabía si había un seguro. ¡Ha ido de farol!

Karre sonrió, pero no entró al trapo.

—Durante la última conversación que mantuvo con mis compañeros, estos le preguntaron dónde había estado usted a la hora del crimen.

—Y ya he contestado a esa pregunta —lo recriminó ella con tono áspero. Era evidente que no tenía el más mínimo interés en seguir con la conversación—. Estaba en casa. No ha cambiado nada.

—¿Estuvo usted toda la tarde y noche sola o tuvo alguna visita? ¿No hay nadie que pueda corroborar su declaración? ¿Su vecino tal vez? —preguntó Karre.

—Pero ¿quién iba a haber venido? ¿El hombre de la Coca-Cola? El cartero, si le parece. Oiga, no tengo ni tiempo ni paciencia para aguantar estas acusaciones subliminales suyas. Mejor dígame cuándo me darán el cuerpo de mi marido. Tengo que ocuparme del entierro. Como debe saber, mi marido era una miembro muy respetado de nuestra sociedad. Tenía muchos conocidos y compañeros. Tengo que mandar las invitaciones para el sepelio con tiempo de sobra.

A Karre no le pasó por alto el detalle de que durante todo aquel tiempo la esposa de Blumenthal no había usado el nombre de pila de su marido al referirse a él. Un detalle que seguramente revelaba mucho más acerca de aquel matrimonio que las manifestaciones de inocencia de Tatjana Blumenthal. Además, había usado las palabras «conocidos y compañeros», pero no la palabra «amigos». ¿Una elección lingüística consciente?

—¿Algo más? —quiso saber Tatjana Blumenthal con un tono insolente en la voz—, ¿o hemos acabado?

—Hemos acabado —le confirmó Viktoria.

—De momento —matizó Karre y se levantó del sofá. Al ver que también Tatjana Blumenthal hacía el gesto de levantarse, le hizo un gesto de negación con la cabeza—. Muchas gracias, no hace falta que nos acompañe. Conocemos la salida.

Tras una conversación más o menos fructífera con la viuda de Blumenthal, Karre y Viktoria se encaminaron hacia el coche. Ninguno de los dos dijo nada. A pocos pasos del Audi Karre soltó de repente:

—No se lo compro. No la creo.

—¿El qué exactamente? ¿Lo de viuda desconsolada?

—Está fingiendo.

—¿Por qué lo dices?

—No lo sé. Es una sensación.

—Pues con eso solo no van a darnos una orden judicial. Y la necesitamos si queremos, por ejemplo, rastrear sus movimientos con la ayuda de su móvil.

—Ya lo sé. Pero estoy convencido de que está fingiendo. No sé si fue ella quien mató a su marido, pero algo ha hecho que nos está ocultando. Por la razón que fuere. Por no mencionar que no recuerdo en ningún momento de mi larga carrera profesional haber hablado con una mujer tan serena ante el asesinato de su marido. Algo me huele mal.

—Puede que el matrimonio no fuera tan perfecto como nos lo ha querido vender. Por lo que hemos oído de Blumenthal hasta ahora, no me cuesta nada imaginarme que le haya sido infiel a la mujer en más de una ocasión. En cuyo caso, o bien ella sabe mucho más de lo que admite, o ha sospechado de su marido durante todos estos años, pero sin estar del todo segura. Me pregunto si eso es motivo suficiente como para matar a alguien de manera tan brutal.

—El odio es uno de los motivos más poderosos para convertir a las personas en asesinos. Y los genitales seccionados son un mensaje más que claro, me parece a mí. —Abrió el coche—. ¿Tienes hambre?

Viktoria hizo una mueca.

—Vaya cambio de tema.

—Lo siento, pero insisto, ¿comemos o no?

—Sin falta.

—Vale. ¿Qué te parece comida rápida, de esas asquerosas y realmente pringosas?

Viktoria lo miró por encima del techo del coche.

—¿O sea una salchicha curry con patatas fritas y mayonesa? ¿Algo por el estilo?

—Justo eso. ¿Y?

—Me apunto.

—Pues venga. Ya sé a dónde podemos ir.

—¿Y por qué precisamente un seguro de vida? ¿Cómo te ha dado por ahí? —Viktoria estaba de espaldas al food truck de Wolle estacionado en el aparcamiento del campo de fútbol en la Hafenstraße. A esa hora estaba a rebosar. Tuvieron mucha suerte de encontrar una mesa alta libre.

—Chiripa —contestó un Karre pensativo—. Una idea que me vino de repente.

—Vale, pero ¿por qué?

—En Alemania existen alrededor de ochenta y cuatro millones de pólizas de seguros de vida, es decir, en el sentido meramente estadístico, todos los habitantes tenemos una póliza de ese tipo. Es cierto que la tendencia está a la baja, pero entre los matrimonios la cuota debería seguir siendo bastante elevada. O sea, las posibilidades de no ir mal encaminado eran muchas.

—Es evidente que has dado en la diana. —Viktoria picoteaba en su bomba de colesterol compuesta por patatas fritas, salchicha y filete empanado. Clavó el tenedor de plástico en un trozo de salchicha y lo metió en la boca—. Bueno, dejémonos de rodeos, ¿crees que Tatjana Blumenthal tiene algo que ver con la muerte de su marido?

—Creo que no nos está contando todo lo que a su matrimonio con ese hombre se refiere. —Karre se limpió con una servilleta de papel los restos de salsa de la boca. La dobló y la dejó debajo del plato de plástico—. Pero que lo haya matado de una forma tan salvaje, me cuesta mucho imaginármelo, la verdad.

—Pudo haber contratado a alguien.

—Es posible. Yo…

En ese instante sonó el móvil de Viktoria. Sacó el aparato del bolsillo de la cazadora y aceptó la llamada.

Karre la observó. Su cara le reveló que la llamada era de índole seria. Ella asintió con la cabeza y a los pocos segundos dio por finalizada la llamada con las siguientes palabras:

—Entendido. Ya avisamos nosotros a los compañeros y partimos lo antes posible.

DIECIOCHO

—¿Está usted de verdad convencida de que Kaplan es nuestro hombre? —quiso saber Karim mientras maniobraba entre el espeso tráfico—. Quiero decir, es evidente que tiene algo que ocultar porque, si no, no huiría. Pero ¿es un asesino? Yo no lo tengo tan claro. —Miró por un instante a su nueva jefa.

Judith Schneeberger iba sentada en el asiento del copiloto con las piernas cruzadas escribiendo en su móvil. Sin alzar la vista y sin reducir ni un ápice la velocidad a la que aporreaba el teclado, contestó:

—Encaja en el patrón. Tenemos una testigo que vio que él y Blumenthal llegaron a las manos. Después de lo que nos ha contado su hermana, motivo tenía. Al menos algo que puede considerarse motivo, con su trasfondo cultural.

Karim carraspeó.

—¿Trasfondo cultural? ¿Me puede explicar qué significa eso?

Judith Schneeberger apartó los ojos del móvil.

—Lo siento, no pretendía ofenderle. Pero es por todos sabido que ese tipo de gente suele reaccionar de manera muy sensible cuando se trata de hombres acercándose a sus mujeres.

—¿Ese tipo de gente? —Sin percatarse de ello, Karim apartó el pie del acelerador. El coche perdió notablemente velocidad por lo que el conductor del camión que iba detrás de ellos expresó su descontento con un largo bocinazo.

—Me refiero a gente que a pesar de llevar muchos años en nuestro país sigue teniendo dificultades a la hora de adaptarse a nuestros valores culturales. Pero dejemos el tema. Lo dicho, no era mi intención ofenderle en modo alguno. En cuanto a Kaplan, ya se verá.

El minuto siguiente lo protagonizó un silencio helado. Karim se tragó las palabras que ardían por salir, dado que no quería echar más leña al fuego. Además, no era plan poner a prueba ya al primer día la relación con la nueva jefa. Aunque por otro lado tampoco había por qué callarse ante comentarios de ese estilo.

—Hábleme de Karre. —Judith Schneeberger lo sacó de entre unos pensamientos muy sombríos—. Era jefe suyo antes de tomarse un tiempo libre, ¿no?

Karim asintió con la cabeza mientras tomaba el carril en dirección a la autopista.

—Su objetivo nunca fue ser jefe de equipo, pero cuando tuvo que irse Willi Hellmann, Schumacher casi lo obligó a serlo. Y por si le interesa mi opinión: lo hacía extremadamente bien.

—He oído hablar del asunto de su hija y su exesposa. ¿Usted cree que de verdad está listo para volver a retomar su función de policía?

—Pregúntele a él. Yo lo he visto hoy por la mañana por primera vez en semanas. Pero conociéndole como le conozco, estoy convencido de que lo ha pensado a fondo.

—¿De veras? Pues a mí me ha dado más bien la impresión de que su aparición les ha pillado por sorpresa a todos ustedes. Como si la decisión de volver hubiese sido más algo espontáneo que algo bien pensado.

Karim empezaba a sentirse cada vez peor. Cuanto más hablaban, más le parecía estar siendo sometido a un interrogatorio y no estar en una conversación de tú a tú. A eso había que añadir que no había manera de eludir la situación mientras que ambos siguiesen sentados en el mismo coche. Así que dadas las circunstancias decidió permanecer en silencio y no contestar a las preguntas provocadoras de Judith Schneeberger.

Pero el silencio no duró mucho.

—Me imagino que su compañera ha sido decisiva en el hecho de que Karre volviera a aparecer tan de repente.

—¿Se refiere a Viktoria?

—Sin duda. Viktoria von Fürstenfeld. —Articuló el nombre de una manera tan peculiar que casi parecía causarle dolor físico el pronunciarlo—. Por cierto, ¿qué hay entre esos dos?

Karim carraspeó una vez más.

—¿A dónde quiere ir a parar? —preguntó, aunque sabía perfectamente a dónde quería ir a parar Judith Schneeberger. Era evidente que conocía bien a las personas dado que no había tardado en percatarse de la complicidad que había entre Karre y Viktoria.

—Sabe muy bien a qué me refiero. ¿Están liados?

Karim se rio incómodo.

—No sé por qué le interesa tanto, pero no. Entre ellos no hay nada. Karre está muy enamorado y Viktoria estaba comprometida hasta hace poco. —Se mordió la lengua, pero ya era demasiado tarde. Se los había servido en bandeja a esa Schneeberger, que a cada minuto que pasaba peor le caía.

—¿Que Karre tiene un lío? Qué interesante. ¿Y puedo preguntar quién es la afortunada?

—Pregúnteselo a él —contestó Karim lacónico concentrándose de nuevo en la carretera.

—¿Y la señora Von Fürstenfeld? ¿Qué pasa con ella?

—¿Qué va a pasar?

—Ha dicho que había estado comprometida. Deduzco que ya no lo está. Y como no le he visto ninguna alianza, parto de la base de que a casarse no llegó. ¿Me equivoco?

—Señora Schneeberger, —empezó Karim suspirando—. Si tan interesada está en la vida privada de sus compañeros, le sugiero que les pregunte a ellos de uno en uno. Que cada uno decida lo que quiere contar de su ámbito privado. Y antes de que me lo pregunte a mí: estoy casado y mi esposa Sila y yo estamos esperando nuestro primer hijo para diciembre.

Respiró aliviado cuando por fin llegaron a su destino. Metió el coche en el patio de la antigua escuela de policías y lo dejó junto a los coches oficiales.

—Hemos llegado. Ha sido un placer. —Y sin esperar reacción alguna de su jefa, se apeó y cerró la puerta del coche con un golpe fuerte. En ese momento empezó a vibrarle el móvil en el bolsillo del pantalón. Lo sacó y aceptó la llamada. Sin decir nada escuchó las palabras de la otra persona y dijo al final:

—Entendido. Se lo digo.

Finalizó la llamada, guardó el aparato de nuevo en el bolsillo y se dirigió a su jefa, que también se había apeado.

—Era Viktoria. Ha aparecido otro muerto más. Karre y ella ya van hacia el lugar del crimen.

DIECINUEVE

Entraron en el salón de la villa, amueblado al estilo clásico del Bauhaus. El muerto llevaba un pantalón de traje negro, una camisa blanca y zapatos de cuero marrones. Yacía sobre una alfombra beige valorada probablemente en miles de euros y tejida en seda de cachemir. Las manos estaban atadas a la espalda con cinta adhesiva, al igual que los tobillos.

Karre observó la cara del hombre, o, mejor dicho, lo que de ella quedaba. Estaba tan desfigurada que, por mucho que se esforzó, no logró ponerle una edad.

En el aire flotaba un olor fuerte que le recordó los experimentos que solía hacer de niño con el juego de química que le habían regalado sus padres por una navidad. De eso hacía mucho. Debía de tener unos diez u once años.

—¿Ácido? —le preguntó a Paul Grass, quien demostró una vez más ser completamente inmune a los olores y a la cara de la muerte. Estaba pegado al muerto.

El jefe del departamento forense se giró sorprendido.

—¡Hey! ¡Esa voz me suena! ¡Hay que ver, a mi edad y la vida aún me depara sorpresas! —se acercó a Karre, se quitó el guante de látex de la mano derecha y se la tendió a Karre. Después de un buen apretón de manos, volvió a ponerse el guante en un acto reflejo—. No tenía ni idea de que volvíamos a tenerte a bordo. ¡Bienvenido! ¿Desde cuándo…?

Karre hizo un gesto de rechazo.

—Luego, luego. Me parece que ahora mismo tenemos algo más importante entre manos. —Señaló al cuerpo—. ¿Se trata de ácido?

—No soy químico —contestó Grass—, pero diría que líquido desatascador normal y corriente. —Se incorporó y se apartó la mascarilla que le quedó colgando del cuello—. Los desatascadores suelen contener sustancias alcalinas altamente corrosivas, como por ejemplo hidróxido sódico o potásico. Se puede adquirir en cualquier droguería, de ahí que sea prácticamente imposible averiguar su procedencia. Hay miles de posibilidades acerca de cómo y dónde el asesino se lo agenció. También pudo comprarlo en una tienda de bricolaje de esas grandes, o por internet.

—Eso no son las noticias que nos gusta oír —suspiró Viktoria.

—Ya me imaginaba.

—¿Ha muerto por las quemaduras en la cara?

—Es demasiado pronto para decirlo. Pero, si ese producto químico realmente fue el arma del crimen, fallecería más bien a causa de un agarrotamiento de las vías respiratorias, causado por la inhalación de los gases. La causa de la muerte sería en ese caso un paro respiratorio. Resumiendo, en ningún caso una muerte por la que la posteridad lo envidie. Quien le haya hecho esto, sabía muy bien lo que estaba haciendo.

—¿En qué sentido?

—Tras verterle eso en la cara, se ve que añadió agua.

—¿Por qué agua? —quiso saber Karre.

—Vaya, tienes menos idea de química que yo. El hidróxido sódico y potásico, al entrar en contacto con el agua, forma una lejía potente, que es precisamente el principio en el que se basan los desatascadores. Viertes el producto en la tubería atascada y al reaccionar con el agua se crea una lejía corrosiva que descompone todo lo que ha quedado atascado en el desagüe. Grasa, pelo… Como ves, el asesino logró justo lo que se había propuesto.

—Vaya mierda —murmuró Karre y volvió a observar el cadáver. El rostro estaba irreconocible: una masa indefinible de carne cruda. Los ojos estaban muy abiertos y carecían de pestañas. La expresión que se veía en ellos era de derrota. Lo que quedaba de labios, unos labios hinchados, abiertos y rojos como el fuego, reflejaba un grito mudo. El producto químico había ido abriéndose camino por la frente hacia la cabellera, dando la impresión de que el muerto había tenido en vida una frente extremadamente grande—. ¿Se sabe ya quién es el muerto?

—Lo más seguro es que se trate de Christoph Lamberz, cuarenta y pocos, casado —explicó un agente uniformado de la policía urbana que había permanecido en silencio y un poco apartado—. Es el dueño de la cadena de joyerías Lamberz. Bueno, lo era su padre, pero hace unos años el hijo se hizo cargo del negocio.

Karre asintió con la cabeza en un gesto de agradecimiento.

—¿Y cómo es que han conseguido tan pronto la información?

El agente sacó el móvil del bolsillo.

—Google.

—Lógico. ¿Quién lo encontró?

—Su esposa. Está sentada en la habitación de al lado. La están atendiendo. Está bajo shock.

—Me imagino —murmuró Viktoria pensando más bien en voz alta que hablando con alguien en concreto.

—No llegó a casa hasta hoy por la mañana —siguió explicando el colega de la urbana—. Parece que se fue un par de días a Nueva York con una amiga. De compras.

Karre recordó dos maletas de color rosa que le habían llamado la atención al verlas en el hall de la casa.

—Tendremos que hablar luego con ella, sin falta.

Karre echó un vistazo al amplio salón. Suelo de mármol blanco, mampostería vista pintada de blanco. Varios cuadros abstractos sobre lienzos del tamaño de una persona. Y aparte de un juego de tresillos de cuero blanco y un equipo de música que seguramente valdría más que el coche oficial en el que habían venido Karre y Viktoria, tan solo un par de muebles, todos ellos, lo más probable, de un diseñador de renombre.

Aquella habitación, que sin duda había costado una fortuna, no impresionó lo más mínimo a Karre. Le resultó fría e impersonal. Más para mostrar y presumir que para vivir y ser feliz.

—¿Alguna sugerencia en cuanto a la hora de la muerte? —le preguntó al jefe del Instituto Forense.

Grass carraspeó.

—Diría que ya lleva un buen rato aquí.

—¿Un buen rato?

—A grosso modo, teniendo en cuenta que la temperatura aquí dentro debe de ser de unos veintidós grados centígrados, pues desde el viernes por la tarde seguramente. Puede que entre las ocho y las diez. El pico del rigor mortis ya se ha sobrepasado. El rigor mortis absoluto dura como mucho cuarenta y ocho horas post mortem antes de que la autolisis… —Grass se detuvo para tomar aire antes de seguir hablando—. Da igual, eso todo ya lo sabéis. La cuestión es que el tipo ese ya lleva mucho tiempo muerto. Lo dicho, apuesto por viernes por la tarde. Ya especificaré más cuando lo tenga sobre la mesa. Y de paso te daré alguna información acerca del tal Blumenthal. —Miró a Karre, pero al ver que este no reaccionaba, prosiguió—: El tipo con los huevos seccionados.

—Sí, conozco el caso. He leído el expediente hoy por la mañana. —Los pensamientos de Karre seguían girando en torno al joyero muerto. Al igual que el psiquiatra, también a él lo habían mutilado de manera brutal. La autopsia seguramente confirmaría que las mutilaciones de Lamberz tampoco habrían sido post mortem. Una vez más había mucho odio de por medio. Alguien había querido ver a Lamberz sufrir.

Dos asesinatos salvajes con pocos días de diferencia y en un radio de pocos kilómetros. ¿Había relación entre los dos casos? ¿Se trataba del mismo asesino? En caso afirmativo, ¿cuál era el motivo? ¿Habría más gente a la que le esperaba algo similar? ¿O mataba de manera indiscriminada, tal como se presentase la ocasión? Esta última opción no convenció a Karre. Más bien partía de la base de que había un hilo conductor. Su tarea consistía en dar con ese hilo.

—Conocía al asesino. Al menos confiaba en él.

La voz de Viktor Vierstein, el jefe de la Científica, hizo girarse a Karre.

—¿Por qué lo dices?

—No hemos encontrado ninguna señal de allanamiento. Ni la puerta ni las ventanas han sido manipuladas. Ergo: Lamberz en persona dejó pasar a su asesino al interior de su casa. By the way: ¡Bienvenido!

—Gracias. ¿Qué más? ¿Alguna huella que nos sirva para a avanzar?

—Todavía no puedo asegurarlo, pero todo lo que hemos encontrado hasta ahora junto al cadáver parece proceder de él. Cabellos, partículas cutáneas, sangre y otros flujos corporales que…

—Gracias. Es suficiente —interrumpió Karre al colega y se puso a observar los cristales de una copa rota en el suelo—. Si surge algo más, háznoslo llegar.

—¿Karre? —Era Viktoria, quien, de pie junto a la mesa del centro, le pedía con señas que se acercara—. Fíjate en esto.

Karre se acercó. En la mesa no había nada a excepción de dos mandos a distancia.

—¿Y? En mi casa esos chismes también andan tirados por ahí.

—El de la tele, vale, pero aquí hay otro más. —Viktoria señaló un aparador colocado debajo de una pantalla plana montada en la pared—. Es el mando de un reproductor de DVD, pero ahí no hay ningún reproductor de DVD.

—¿Y qué es exactamente lo que te molesta? Vicky, me temo que no te sigo.

Viktoria suspiró.

—Cuando miras una peli de DVD, ¿qué haces cuando te vas para cama?

—¿Aparte de que ya no miro DVD, sino que miro las pelis en streaming por internet? Apago el televisor y el reproductor de DVD y me voy para cama.

—¿Y los mandos a distancia?

—Lo dicho, puede que los recoja o puede que no.

—Exactamente.

Miró a la compañera porque seguía sin entenderla.

—Pero no creo que saques el DVD del reproductor, lo guardes y que, sin embargo, dejes los mandos en la mesa, ¿o sí?

—No, tienes razón. O bien recojo todo o no recojo nada. O solo los mandos a distancia. Pero el disco solo sí que no. ¿Y? ¿Ese dato nos sirve de algo?

—Todavía no lo sé, pero lo cierto es que aquí no hay ni un solo disco DVD. Lamberz seguramente los habrá guardado y estarán cogiendo polilla porque también él ve pelis por internet. La cuestión es entonces…

—… ¿Qué hizo con el reproductor? —Karre reflexionó—. Puede que tuviera visita y que esa visita trajese un disco que miraron juntos.

—Eso es. Y si descubrimos quién es ese desconocido, puede que hayamos dado con quien mató a Lamberz.

—Y a Blumenthal.

—¿Blumenthal? ¿Crees que hay relación entre ambos asesinatos?

—¿Tú qué crees? No me vengas ahora con que a ti no se te ha pasado por la cabeza. Quiero decir, dos cadáveres mutilados en cuestión de días. ¿De verdad crees que se trata de una casualidad?

Viktoria negó con la cabeza mientras metía los mandos de distancia en dos bolsas para pruebas.

—No, seguramente tengas razón. —Se dirigió a Vierstein y le entregó las bolsas—. Viktor, por favor, buscad huellas dactilares aquí. —Y a Karre le dijo—: Creo que eso ha sido todo. Hablemos con la esposa.

Michaela Lamberz estaba sentada en una silla junto a la mesa de la cocina en postura abatida. Estaba muy pálida y sus manos temblorosas se aferraban a una taza de café. Alzó la mirada al entrar Karre y Viktoria en la cocina y los miró a través de ojos vidriosos.

—¿Michaela Lamberz? —se aseguró Viktoria acercándose a la mujer que le estaba ofreciendo un asiento a la mesa—. Lamentamos mucho su pérdida. Le prometo que haremos todo en nuestras manos posible para encontrar al asesino de su marido.

Los ojos castaños de la señora Lamberz se llenaron de lágrimas mientras estudiaba a los investigadores. El dedo índice de la mano derecha no dejaba de enrollar nervioso un mechón rubio que le caía hasta la barbilla.

—¡Es tan horrible! —gimió—. Acabo de llegar a casa y lo primero que veo al entrar es el cadáver horrorosamente mutilado de mi marido. ¿Quién hace algo así? Y, ¿por qué?

—Esas son precisamente las preguntas que hay que contestar. Para serle sincera, esperaba que usted nos pudiese ayudar a hacerlo.

—¿Yo? —Michaela Lamberz la miró sin comprender—. Pero ¿cómo voy a ayudarles yo? Me he pasado estos últimos días en Nueva York con una amiga y acabo de regresar. Hablé con mi marido hace un par de días. Y hoy está… —Dejó la oración a medias, sacó un pañuelo del bolsillo del pantalón y se sonó—. Créanme, no tengo ni la más mínima idea de lo que ha ocurrido aquí. Y mucho menos de quién querría hacerle algo tan terrible a mi marido. ¡Si no le hizo nunca nada a nadie!

—Usted es quien mejor conoce a su marido. Puede que hubiese alguien con quien se hubiera peleado. ¿Es posible que hubiera recibido amenazas? ¿Ocurrió hace poco algo fuera de lo habitual? ¿Había quedado con alguien? ¿Alguien a quien usted no conociese?

Michaela Lamberz negó con la cabeza.

—No, no que yo sepa.

—Su marido tenía varias joyerías, ¿no es así?

Michaela Lamberz asintió.

—Sí —susurró con la voz ahogada por el llanto—. Se hizo cargo hace unos años, sustituyendo a su padre. Era muy reconocido en el gremio y entre sus clientes se encuentra lo mejorcito de la sociedad. Su clientela abarca a gente de todo el país. Se había especializado, sobre todo, en relojes de alta gama. Me cuesta mucho creer que su asesinato tenga algo que ver con el negocio.

—Díganos, ¿su marido tiene DVD?

—¿Cómo dice? ¿DVD? Eh, sí. Pero creo que deben de estar en el sótano. —Michaela Lamberz luchó contra una sonrisa dolorosa—. Ya sabrá cómo son eso. En uno de esos cajones que habría que haber tirado hace siglos.

Karre asintió.

—Sin duda. Sé a qué se refiere. Es decir, ¿hace mucho que no han mirado un DVD?

—Mucho, muchísimo. ¿A qué viene eso?

—El mando de distancia del reproductor de DVD estaba en la mesa. Parece que durante su ausencia miró alguna película.

Michaela Lamberz se encogió de hombros.

—Ni idea. Yo hace años que no uso el aparato ese. Lo cierto es que hace tiempo que deberíamos habernos deshecho de él y de los DVD.

—Ha pasado unos días en Nueva York. ¿Ha dicho que con una amiga?

—Sí.

—¿Sería tan amable de darnos el nombre, la dirección y el número de teléfono de su amiga?

—¿Y eso por qué? ¿Es que no me creen? —Michaela Lamberz miró a los investigadores visiblemente molesta.

—Señora Lamberz, mire, estamos investigando un asesinato. No se trata tanto de que la creamos, sino más bien de comprobar todas las declaraciones que nos llegan. No es una rutina muy agradable, pero me temo que es inevitable. Así que si fuera tan amable.

Michaela Lamberz se levantó sin decir nada, fue hacia un aparador y sacó lápiz y papel. Después de anotar el nombre y los datos de su amiga, regresó y le entregó el papel a Viktoria.

—Muchas gracias. —Viktoria lo dobló y lo guardó en el bolsillo de la chaqueta—. Si no me equivoco, no hay llave para entrar en la casa, sino solamente un código numérico que hay que introducir para abrir la cerradura. ¿Cierto?

—Sí, cierto.

—¿Hay alguien que conozca el código y que, por lo tanto, tenga acceso ilimitado a la casa? Aparte de usted y su marido, quiero decir.

Michaela Lamberz se paró a pensar por unos instantes, pero acabó dándole a la cabeza.

—No, nadie. A excepción de la ama de llaves. Elvira Braun. Pero por ella pondría la mano en el fuego. Hace siglos que viene y que se ocupa de todo.

—¿Sería tan amable de darnos también su dirección?

—Pero si ya le he dicho que…

—Señora Lamberz, creemos que su marido conocía al asesino.

—¿Y eso por qué? —La declaración de Viktoria hizo asustar una vez más a la señora Lamberz. Con ojos como platos miró a la comisaria.

—Porque no hemos encontrado en toda la casa ninguna señal que indique un allanamiento —intervino Karre—. Eso nos hace suponer que fue su marido quien dejó pasar al asesino. O que el asesino, o la asesina, sabía cómo acceder al interior de la casa.

Viktoria le devolvió el papel a Michaela Lamberz y esperó a que esta anotase también los datos de el ama de llaves.

—Piense de nuevo si no se le ocurre alguien de entre su círculo de conocidos que pudiera tener algún motivo para matar a su marido. —Karre sacó su tarjeta de visita del bolsillo interior de su chaqueta y se la entregó a Michaela Lamberz—. Llámenos a cualquier hora si se acuerda de algo más.

—A veces son las menudencias las que al final acaban llevándonos al asesino —añadió Viktoria, quien a su vez le entregó su tarjeta de visita a Michaela Lamberz—. Cosas que al primer vistazo pasan desapercibidas porque parecen nimiedades. Cualquier cosa que le venga a la mente, por favor, háganosla saber. —De camino a la salida, Viktoria se detuvo para dirigirse una vez más a Michaela Lamberz—. Por cierto, ¿la alarma estaba conectada cuando llegó usted a casa?

Michaela Lamberz negó con la cabeza.

—No, pero tampoco tenía por qué. Al fin y al cabo, mi marido estaba en casa. ¿Por qué lo pregunta?

—Nada, una idea mía —con lo que Viktoria le restó importancia al asunto antes de despedirse junto con Karre e irse.

VEINTE

—Vayamos a ver a esa amiga. Ahora. —Karre encendió el motor y sacó el coche de la propiedad de los Lamberz.

Viktoria miró el papel que le había entregado Michaela Lamberz.

—Saskia Keuter. ¿No la crees?

—Sí, pero con reservas. Además, me gustaría saber cómo pintaba el matrimonio entre Christoph y Michaela Lamberz. Para decir la verdad, prefiero oírlo de boca de terceras personas que de la propia Michaela Lamberz. El caso es que siento curiosidad por la versión de la señora Keuter. —Karre dirigió el coche hacia la carretera principal acelerando tanto que Viktoria se vio lanzada contra el respaldo del asiento.

—¡Pues sí que tienes prisa!

—Quiero evitar que esas dos tengan demasiado tiempo para ponerse de acuerdo.

—Creo que si así fuera, si tienen algo que ocultarnos, ya hace mucho que la historia está preparada.

Saskia Keuter vivía en un piso de tres habitaciones en un barrio menos elegante. El piso estaba amueblado con gusto y de forma bastante menos costosa y le confirmó a Karre que la amiga de Michaela Lamberz disponía de un presupuesto mucho menos abultado que la esposa del joyero.

—Ya me he enterado de lo ocurrido —recibió a los comisarios. Llevaba puestos unos vaqueros y una camiseta de lentejuelas y estaba esperándolos en la puerta. Les pidió que entraran—. Ela está devastada. Dios mío, solo de imaginármelo, llegar a casa y encontrarte al marido muerto en el suelo. Y encima, mutilado de esa forma. ¡Horrible! —Se cubrió la cara con las manos.

Demasiado dramatismo, pensó Karre.

—¿Qué tal el vuelo? —preguntó mientras que Saskia Keuter los llevaba hasta la sala de estar donde les ofreció asiento alrededor de la mesa de comedor.

—¿Cómo iba a ser? Agotador. Después de un vuelo largo siempre me siento como si me hubiera pasado un camión por encima. ¿Les apetece un café?

—No, gracias —rechazó Karre el ofrecimiento.

También Viktoria hizo un gesto de negación.

—Me encanta Nueva York —comenzó esta la conversación con un comentario aparentemente inocente—. ¿Cuánto tiempo estuvieron?

—Una semana, pero si por mí fuera, nos hubiésemos quedado algo más. Tiene usted toda la razón. Es una ciudad maravillosa.

—¿Qué lugares visitaron?

—Pues lo típico, lo que se suele ir a visitar cuando se está en Nueva York. El Empire State Building, por ejemplo. ¿Sabía que se inauguró en 1931 y que mide 443,2 metros hasta la punta? En el ranking de los edificios más altos del mundo ocupa…

—¿Y qué más? —la interrumpió Viktoria—. ¿Qué le ha parecido Time Square?

—¡Un sueño! —dijo extasiada Saskia Keuter—. ¿Sabía usted que hasta 1904 seguía llamándose Longacre Square? Por aquel entonces era el lugar donde estaban los establos de los caballos y se encontraban los instaladores de carruajes.

—Me encanta Time Square —volvió a interrumpirla Viktoria—. Para mí no hay ningún otro sitio en Nueva York donde se perciba con tanta claridad el pulso de la ciudad. Si te quedas allí de pie y cierras los ojos, es casi como si… —Se detuvo en mitad de la frase y miró a Saskia Keuter—. ¿Sabe a qué me refiero?

—Eh… sí, claro. A mí me pasa lo mismo.

—¿A qué hora exactamente llegaron de vuelta? —quiso saber Karre. El informe turístico que trataba de sonsacarle Viktoria a la señora Keuter le interesaba un comino.

—Sobre las nueve. Nada más llegar me metí en cama y me quedé dormida al instante. Sabe, yo es que no soy capaz de dormir en el avión. Seguro que saben a qué me refiero. Esos asientos tan estrechos… —Se detuvo y adoptó una expresión que hizo suponer que acababa de escapársele algo que no debería haber dicho.

Karre, que se percató del detalle, lo pasó por alto y cambió de tema.

—Háblenos, por favor, del matrimonio entre Michaela y Christoph Lamberz.

—¿Y eso? —Saskia Keuter alzó las cejas y se incorporó en su silla—. No pensarán que… —Una vez más se detuvo en mitad de una frase.

—¿No pensaremos qué? —insistió Karre.

—Pues que Ela tenga algo que ver con… con… con ese horrible crimen. Además, tiene una coartada.

—Porque estaba con usted en Nueva York.

—Eso es.

—De todos modos, sea tan amable de hablarnos del matrimonio de su amiga. Me imagino que habrá cosas que se las habrá contado solo a usted, siendo usted su mejor amiga. Cosas que nadie más que usted sepa. Tal vez entre ellas haya algo que pueda ayudarnos a dar con el asesino.

Saskia Keuter soltó un largo suspiro.

—No creo que pueda contarles algo que les sirva de ayuda, pero bueno. Michaela y Christoph llevan ocho años casados. Michaela siempre ha querido tener hijos, pero Christoph nunca estuvo demasiado interesado en el tema. Tampoco lo ocultaba. Ya antes de la boda. Michaela sabía dónde se estaba metiendo. —Cogió un paquete de cigarrillos que había sobre la mesa y encendió un pitillo. También les ofreció a Viktoria y a Karre, tendiéndoles primero a una y luego a otro la cajetilla, pero ambos rechazaron la oferta.

—Pero lo asumió —constató Viktoria mientras que la silueta de Saskia Keuter se iba difuminando poco a poco tras una cortina de humo gris azulado.

—Yo creo que dejó comprarse. Quiero decir, Christoph es un hombre atractivo, pero, sobre todo, es un tío que nada en pasta. Podía ofrecerle a Michaela todo aquello con lo que siempre había soñado.

—Es decir, entre tener hijos y tener riqueza material, optó por esto último.

—Eso parece. Aunque no estoy segura de si realmente había asumido lo de no tener hijos. No me cuesta imaginarme que pensase que acabaría haciendo cambiar de opinión a Christoph. Al menos, al principio del matrimonio.

—Pero no fue el caso —constató Karre.

—No, a no ser que Christoph sea estéril. Pero no creo.

—¿Por qué? ¿Qué le hace llegar a esa conclusión?

Saskia Keuter miró a Karre un tanto molesta.

—¿Qué? Bah, lo he dicho por decir. Ni idea, pero me cuesta creerlo en un hombre como él.

—En un matrimonio hay cuestiones mucho más insignificantes que el deseo incumplido de tener hijos. ¿Cree que esta cuestión en concreto pudo afectar al matrimonio de su amiga?

—No, no lo creo. Michaela es feliz con su vida de lujo. La disfruta. Créanme.

—¿Sería posible que uno de los dos tuviera una relación extramatrimonial?

Karre supuso que esa pregunta de Viktoria causaría indignación, pero no fue el caso. Saskia Keuter permaneció mirando pensativa a Viktoria y se tomó su tiempo antes de contestar.

—Definitivamente no. Al menos en lo que a Michaela se refiere, estoy convencida de que no.

—¿Por qué está tan segura? ¿Cree que, siendo usted su mejor amiga, se lo hubiese contado?

—Sí. Segurísimo. Pero no es por eso. Michaela no es ese tipo de persona. Prefiere jugar a ser la buena esposa que se pasa el día esperando a que llegue su maridito por la noche.

—Por cierto, ¿tiene un empleo la señora Lamberz?

Saskia Keuter negó con la cabeza.

—Al principio le ayudaba de vez en cuando en alguna de las tiendas, pero lo dejó enseguida. Prefiere ser ella la que lleve las joyas caras en vez de vendérselas a otras mujeres o a los benefactores de estas.

—¿Y Christoph Lamberz? ¿Se lo imagina a él teniendo una relación extramatrimonial?

—Ni idea. De verdad que no lo sé.

—Pero tampoco lo descartaría rotundamente.

—No me gusta hablar mal de los muertos, pero…

Karre esperó pacientemente hasta que Saskia Keuter retomó la palabra por voluntad propia.

—… por él no pondría la mano en el fuego. ¿Saben? Era un hombre muy atractivo, y sabía cómo camelar a las mujeres. Con Michaela también acabó haciéndolo. Al fin y al cabo, se casó con ella.

—Pero ¿no hay ningún detalle concreto que nos pueda contar? ¿Conoce a alguien con quien el señor Lamberz mantuviera una relación estrecha?

—No, a nadie. Y para dejarlo bien claro: no he afirmado en ningún momento que Christoph hubiese engañado a Michaela. Y tampoco voy a permitir que pongan ustedes palabras en mi boca que no he dicho. —Miró el reloj que llevaba en la muñeca, un Swatch de color dorado—. Tengo que irme a trabajar. Porque yo sí que pertenezco a esas personas a las que no les regalan nada. ¿Hemos terminado?

Karre asintió con la cabeza y se levantó de la silla.

—Sí. Al menos de momento. Muchas gracias por su tiempo.

Saskia Keuter los acompañó hasta la puerta. Antes de que Karre le entregara su tarjeta de visita, le preguntó:

—Por cierto, señora Keuter, una preguntita más. Pura curiosidad. ¿Voló usted en clase business o turista?

Saskia Keuter se pasó la lengua por los labios.

—Clase currante. Mis posibles no me dan para más.

—¿Qué te parece lo que nos ha contado? —le interesó saber a Karre cuando a los pocos minutos estaba sentado en el coche junto a Viktoria.

—No sé si te has dado cuenta, pero en la casa de Michaela Lamberz las maletas seguían en el pasillo. Lo normal si acabas de llegar de unas vacaciones. Al salir me dio por mirar dentro del dormitorio. La puerta estaba abierta. Nada de maletas. Ni ropa sucia. Y eso que según la señora Keuter estaba tan cansada. O es una persona extremadamente ordenada o… —Le dedicó una mirada interrogante a Karre.

—No te crees que haya regresado hoy por la mañana de un viaje a Nueva York.

—Para decir la verdad ni siquiera creo que haya estado jamás allí. Para empezar, dudo que pueda costearse un viaje así…

—Puede que la haya invitado la señora Lamberz —la interrumpió Karre.

—Puede, pero entonces no hubiese volado en clase turista y su amiga tan pancha en clase business. ¿O acaso crees que la Lamberz hubiese renunciado a ese lujo?

—No, más bien no.

—Yo tampoco. Y segundo, esas historias que nos ha contado de sus vacaciones parecían relatos sacados de una guía turística o de Wikipedia, aprendidos de memoria. Poco convincentes para mi gusto. No me sonaron para nada a emoción ni a diversión o aventura. No ha hecho más que soltarnos datos que cualquiera puede sacar de internet en cuestión de minutos. ¿Me sigues?

Karre asintió pensativo.

—Vale. Supongamos que tienes razón, de lo que parto. ¿Qué significa? ¿Estuvo o no la Lamberz en Nueva York? ¿Nos ha colado una coartada completamente falsa?

—Tiene que mostrarnos su pasaporte. Así sabremos si estuvo o no.

—Sí, pero se me ocurre otra idea. —Karre manipuló la pantalla táctil sujeta al salpicadero.

—¿A quién llamas? En la oficina no hay nadie.

—Brigada Criminal Essen, Departamento K3. Corinna Müller. ¿En qué puedo…? ¡Ah, jefe! Es usted. Lo siento. No he reconocido su número. ¿Qué hay?

—Corinna, primero: ya no soy su jefe. Y segundo: aunque ya no siga siendo su jefe, me tiene usted que hacer un favor. Llame por favor a Lufthansa y averigüe en qué vuelo regresó esta mañana de Nueva York una tal Michaela Lamberz. Y ya que estamos, pregunte también por Saskia Keuter. Me gustaría saber si volaron en el mismo avión.

—O.K., jefe. Eh, perdón: señor Karrenberg.

—Karre y listo. Es más fácil.

—Vale… como quiera. Es decir, como quieras. ¿Y me van a dar esa información, así como así?

—Si no te creen que eres de la Brigada Criminal, que llamen a Jefatura y que pidan hablar contigo. Corinna, tú tranquila, que eso para ti es pan comido.

Antes de que la joven asistenta del equipo pudiera replicar algo, Karre ya había colgado.

—«Corinna, para ti pan comido» —se rio Viktoria—. Pero a ti qué te pasa.

—¿Por qué? No sé a qué te refieres.

—Sabes muy bien a qué me refiero. Así que venga, suéltalo.

Karre suspiró. Hiciera lo que hiciera, Viktoria lo tenía calado. No se le escapaba ni una.

—Cuando Corinna estaba trabajando para Notthoff, me contó que le pedía que hiciera cosas que estaban muy por encima de las responsabilidades que tenía con nosotros. Me he propuesto de aquí en adelante involucrarla más en nuestro trabajo.

—Vaya, vaya. ¿Quieres hacer de ella una investigadora?

—Quién sabe. Creo que tiene madera. ¿Qué pasa? ¿Estás celosa?

—Bobadas. —Viktoria le dio un golpe amistoso en el brazo derecho de Karre—. Todo lo contrario. Me alegro por Corinna. Me cae bien. Es solo que me estaba preguntando qué dirá la señora Schneeberger al respecto. ¿Se lo has comentado? Porque para mí que ve el peso de las tareas de Corinna más en hacer café y traer expedientes.

—Eso corre de mi cuenta. Si no le gusta cómo involucro a Corinna, que venga a mí a quejarse.

—¿Karre?

—¿Sí?

—¿Qué es lo que se cuece entre vosotros dos?

—¿Entre Corinna y yo?

—¡Venga ya! ¡Sabes muy bien a lo que me refiero! Entre la Schneeberger y tú. ¿Qué relación os une?

—En otra ocasión. Es complicado. Y de eso ya hace mucho.

—Pero no te hace mucha gracia que sea nuestra nueva jefa, ¿no?

—No, pero no es solo por ella. Me hubiese gustado que Schumacher te hubiera dado el puesto a ti.

—Que me… ¿En serio?

—Completamente.

—¿Y por qué a nadie le da por preguntar si es que estoy interesada en él?

—Porque a la gente hay que obligarla a que aproveche su suerte. Parece mentira que tenga que decírtelo precisamente a ti. —Se metió en el recinto de la antigua escuela de policías—. ¿Te importa si te dejo aquí?

—No hay problema. ¿Qué tienes en mente?

—Quería pasarme por la oficina de Paul. Leer expedientes está muy bien, pero prefiero ver por mí mismo el cadáver de Blumenthal. Y también puede ser que Paul haya descubierto algo más.

—¿Quieres que yo haga algo?

—No, por mí puedes dar por finalizada la jornada. Bueno, podrías preguntarle a Corinna qué le han dicho los de Lufthansa.

—Claro. Por cierto, ¿cómo sabías que la Lamberz había volado con Lufthansa?

—Las maletas en el pasillo.

Viktoria se dio una palmada en la frente.

—Claro, la etiqueta con el número de vuelo.

—Eso es. Siento curiosidad por descubrir si esas dos pillaron el mismo avión. Porque yo creo que esas etiquetas ya llevan bastante tiempo colgadas de la maleta y no desde hace solo un par de días.

—Ya te haré saber lo que me cuenta Corinna. —Viktoria abrió la puerta del copiloto, se apeó y marchó en dirección a la entrada principal.

Karre miró el reloj. Pasaba un poco de las cuatro. Hora de hacerle una visita a Paul Grass.

VEINTIUNO

Cuando dejó el coche en un hueco en el aparcamiento del policlínico en la Hufelandstraße, la tarde ya había avanzado bastante. Fue a pie hacia la construcción de tejado plano, algo apartada del edificio de la clínica, que era donde se encontraba el laboratorio de Frankenstein gobernado por Grass.

Aún no había llegado a la meta cuando lo detuvo un agente uniformado que se cuadró con las piernas separadas detrás de una cinta que estaba cortando el paso.

—Lo siento. Por aquí no se puede pasar.

—¿Qué problema hay? ¿Ha pasado algo?

El agente estudió a Karre con gesto desconfiado.

—No se me permite dar información.

Karre sacó su identificación y se la mostró acercándosela bien al colega en uniforme.

—Karrenberg. Departamento K3.

—Oh, disculpe, señor comisario jefe. No tenía ni idea. —El agente enrojeció con tanto nerviosismo y en la frente empezaron a surgir gotas de sudor. De manera torpe apartó la cinta para que Karre pudiera pasar por debajo.

—¿A dónde quiere ir?

—Profesor Grass. Instituto de Medicina Forense.

El agente cogió una tabla con pinza que había dejado en un banco cercano y empezó como loco a pasar hojas.

—Instituto de Medicina Forense… Eso… Un momento, ya casi lo tengo.

—B2 —ayudó Karre al sobrecargado colega.

—Sí… Correcto. Eso es. Edificio B2. Pues eso está… —Le dio varias vueltas a la carpeta.

Esa escena le trajo a Karre un recuerdo de su madre, cuando iban de viaje y ella, roja como un tomate, desencartaba y giraba el enorme mapa para, desesperada, averiguar dónde estaba su destino. Y mientras tanto, el humor de su padre empeorando cada vez más.

—Tiene que ir por ahí —dijo por fin el agente limpiándose con el dorso de la mano el sudor de la frente.

—¡Pero si esa es la dirección opuesta! —¡Joder, aquello era desesperante! No podía ser tan complicado leer el maldito plano y entenderlo.

—Lo siento, pero es que el Instituto de Medicina Forense ha sido trasladado.

—¿Trasladado? —Karre no daba crédito. La cosa mejoraba por momentos—. ¿Y eso cuándo ha sido? —Era cierto que llevaba algún tiempo fuera, pero ¿cómo era que Grass no le había dicho nada del traslado un par de horas atrás?

—Es reciente. Creo que ni siquiera han acabado con la mudanza. —Señaló a lo largo de la calle—. Tiene que ir por ahí. La ciudad carpa se encuentra en el terreno de los jardines Haumann. Allí tendrá que volver a preguntar.

—¿La ciudad carpa? —Karre empezaba a dudar de la capacidad intelectual de aquel hombre—. ¿Se puede saber de qué demonios me está hablando?

Ahora fue la cara del agente de la urbana la que reflejó una desesperación creciente.

—Pero ¿es que no se ha enterado?

—¿Enterado de qué? ¿Me quiere decir de una vez por todas qué está pasando? ¿O tengo que sacarle las palabras de una en una?

—Hemos recibido una amenaza de bomba. Se cree que en la zona suroeste de la clínica hay enterrada una bomba de la Segunda Guerra Mundial. Una de las que lanzaron y no llegó a detonarse. Un proyectil ciego. ¿Sabe lo que es?

Al oír la expresión «proyectil ciego», Karre no pudo evitar sonreír.

—Sí, el término no me es desconocido. Yo mismo tengo mucha experiencia con ciegos de ese tipo. Pero se lo agradezco. —Suspiró—. Pues nada, a ponerse en marcha. Gracias por su ayuda.

A los pocos minutos llegó al terreno de los Jardines Haumann, una superficie plana en la que antaño había habido un parque infantil. A día de hoy la zona la usaba un grupo cada vez mayor de habitantes aficionados al aire libre que plantaban en ella todo tipo de frutas y verduras, una huerta comunal.

Antes de fijarse en la ciudad carpa que había surgido de la nada en cuestión de horas, le llamó la atención un grupo de gente enfurecida, reunida alrededor de una valla provisoria. Daba la impresión de que esos autonombrados mini-granjeros no comulgaban con que, así sin más y sin previo aviso, se hubiesen destruido sus huertas para trasladar allí parte del policlínico.

Algunos de los presentes iban pertrechados con pancartas de cartón pegadas a palos de escoba que alzaban al aire para manifestar su rabia. Otros recitaban a voz en grito cánticos expresando que no permitirían tamaña desfachatez.

Karre se abrió camino entre la multitud furiosa hasta llegar a una valla metálica de unos dos metros de altura y hacia el portal introducido en dicha valla y vigilado por otros dos agentes uniformados. Por cuestiones de seguridad habían optado retirarse al otro lado de la valla y observaban con cara de desconfianza a Karre.

—Karrenberg. Departamento K3 —les gritó y les tendió la mano con la identificación a través de la malla de la valla—. Tengo que ver al profesor Grass, el jefe del Instituto Forense. Parece que ha montado la tienda por aquí —prosiguió.

Uno de los uniformados agarró la identificación, la estudió a fondo y al final se la devolvió. A continuación, abrió el portal, solo lo justo para que pudiera colarse Karre y la cazadora no sufriera ningún rasgón con las púas que sobresalían.

—Pase, pero rápido. No me apetece que la chusma esa entre y nos salte a la chepa. Llevamos una hora esperando a los refuerzos, pero que les importa a esos calienta-asientos si nos linchan aquí. El caso es que ellos tengan los huevos y el café calentitos.

Karre se coló con rapidez por la estrecha apertura. Milésimas después el agente volvió a cerrar el portal.

—Tiene que ir a la tienda B13 —le gritó a Karre, tratando de imponerse a los gritos de la muchedumbre—. Segundo pasillo a la izquierda. Al final del todo, casi.

—¡Gracias! Y buena suerte. Espero que la barrera resista un poco más. Al menos mientras que no acabe de hablar con el profesor Grass —añadió y se marchó a paso rápido por el camino indicado.

Ya había supuesto que el profesor no estaría de muy buen humor, pero estaba de bastante peor humor de lo que se había imaginado. Su mirada lo decía todo y por enésima vez en ese día Karre se preguntó si habría tomado la decisión correcta regresando al trabajo.

—Supongo que no habrás avanzado mucho con Blumenthal ni con Lamberz desde la última vez que hemos hablado. ¿Me equivoco? —preguntó con mucho tacto cosechando una mirada mucho más elocuente que cualquier discurso.

—¿Has echado un vistazo a tu alrededor? —El tono de voz empleado dejaba bien claro que ni pensaba contestar—. Aquí, en este… ¡caos! Pero ¡tú mira! Si esto parece un hospital de campaña, y todo en medio de una revolución de la plebe malvada. Ahora entiendo cómo se sentían los señores de la Revolución Francesa cuando los granjeros llegaban con horcas y palas para asaltar la Bastilla. ¿Cómo decían por aquel entonces? «Hemos cruzado en tres días el recorrido de tres siglos». —Miró hacia la valla donde los dueños de los huertos seguían hechos una furia—. Es como si hubiera hecho un viaje en el tiempo. Aunque hacia atrás.

Karre miró a su alrededor y se quedó mudo. El aspecto del interior de aquella tienda se asemejaba al de un laboratorio forense. Al de uno de verdad.

—¡Vaya! ¿Cómo han hecho para conseguir esto? Tan rápido. En serio, no entiendo por qué estás tan enfadado.

Un Grass mosqueado puso los ojos en blanco.

—Vale, lo admito, no está mal, pero se parece a mi laboratorio como Spotify a un tocadiscos.

—Vaya, ni me hubiese imaginado que conoces Spotify —comentó Karre mientras volvía mirar a su alrededor.

Grass hizo caso omiso al comentario.

—Bueno, ¿a qué has venido? ¿Para agotar lo poco que me queda de paciencia y conseguir que por fin tire la toalla? Podéis buscaros a otro tonto que esté dispuesto a hacer autopsias en estas condiciones. Estoy convencido de que no daréis con ninguno. —Dejó a Karre plantado y se dirigió a uno de los refrigeradores donde Karre supuso que se encontraban los restos de Blumenthal y Lamberz—. Bueno, tarde o temprano puede que sí. Después de haber buscado mucho mucho.

—Paul, escucha. No era mi intención cabrearte. Y sí, no me cuesta nada imaginarme que estas condiciones le repatean a un perfeccionista como tú, pero ahora mismo no nos queda otra. ¿Alguna idea de cuánto van a tardar en desactivar la bomba?

—No, pero viendo la parafernalia que han montado para seguir con un día a día normal, me temo que esto va para rato.

—Cierto, dicen que no hay nada que dure más que algo provisional. —Karre observó a Grass abrir dos puertas seguidas y tirar hacia fuera de las camillas metálicas en las que se encontraban los muertos. Le ayudó al profesor a llevar los cuerpos hasta las mesas con ruedas dispuestas bajo las lámparas colgadas del techo.

Grass apartó las sábanas blancas que cubrían a los cadáveres y observó primero a uno y luego a otro. Como cabía esperar, eran los restos mortales de Blumenthal y Lamberz.

—En cuanto a la víctima número uno, mi primera hipótesis hecha en el lugar del crimen no ha cambiado. Mejor dicho, su exactitud se ha visto confirmada. Blumenthal ni se desangró ni murió de shock como se hubiese esperado teniendo en cuenta la tortura a la que lo sometieron. La causa de la muerte es una oclusión buconasal. Lo que significa que…

—Lo asfixiaron —lo interrumpió Karre.

Grass hizo un gesto aprobatorio.

—Exactamente. El asesino le tapó tanto boca como nariz con una cinta adhesiva muy resistente. Seguro que para evitar que la víctima gritase.

—¿Que no gritase? Es decir, ¿estaba vivo cuando el asesino le hizo eso? —Karre señaló los genitales seccionados guardados en una bolsa de plástico transparente y colocados entre las piernas del muerto.

—Me temo que sí. La pérdida de gran cantidad de sangre lo confirma. Eso sí, a raíz de la falta de oxígeno ocasionada por la cinta, en algún momento dado debió de perder el conocimiento.

—¿Cuánto crees que habrá durado?

—Bueno, se suele partir de la base de que un proceso de asfixia dura entre tres y cinco minutos. Es decir, mucho más de lo que el público laico en cuestiones médicas supone. El proceso de la asfixia consta de varias fases. Cada fase dura aproximadamente entre uno y dos minutos, dependiendo de si las vías respiratorias de la víctima están completamente ocluidas o solo en parte. Sea como fuere, la víctima sufrió mucho, sin lugar a dudas. Al estadio de la llamada disnea le siguen las primeras consecuencias de la falta de oxígeno: las convulsiones respiratorias tónico-clónicas, la hipertensión y finalmente el liberador desmayo.

»Como se ha podido corroborar en el caso de Blumenthal, antes de que tenga lugar el desmayo, suele haber una pérdida incontrolada de orina y materia fecal. Hay casos en los que también surgen eyaculaciones espontáneas, lo que lógicamente no fue el caso de Blumenthal. —Echó una breve mirada a la bolsa de plástico—. Sigue una pausa respiratoria premortal, luego la apnea mortal, una breve fase de jadeo y finalmente el paro respiratorio. Te habrás dado cuenta de que la asfixia es un asunto muy angustioso y doloroso. Incluso cuando no te han cortado antes tu mejor virtud.

—¿Y Lamberz? —Karre señaló al segundo cuerpo—. ¿De qué murió él?

Una sonrisa iluminó la cara del forense.

—No es que quiera echarme flores, pero también aquí mis primeras teorías dieron en el clavo.

—Por qué será que no me sorprende —Karre cruzó los brazos delante del pecho.

—La hora de la muerte la sitúo en un intervalo entre las 22:00 y la medianoche del viernes. Eso sí, tampoco esta muerte se debió a la abrasión facial causada por los productos químicos, aunque no cabe la menor duda de que ha sido violenta. El problema fueron los gases que inhaló. Basta con que actúen durante muy poco tiempo para causar, entre otros, daños irreversibles en las vías respiratorias y el pulmón. Una concentración muy alta, como se da en este caso, puede causar un paro respiratorio y cardíaco. Y, sin embargo, sufrió como Blumenthal. Hasta que por fin se produjo la muerte el dolor fue atroz. Yo diría que hay alguien que les tenía mucha rabia a estos dos.

Karre movió la cabeza, pensativo.

—Sí, nosotros también opinamos lo mismo. Primero Blumenthal y luego Lamberz.

—¿Creéis que se trata del mismo asesino en ambos casos?

—¿No resulta evidente? A pesar de que la causa de la muerte sea distinta, existen ciertos paralelismos. Y no me refiero solo al horario. La probabilidad de que dos locos, independientes el uno del otro, maten a alguien con solo días de separación y de una manera tan brutal, me resulta poco creíble.

—¿Tal vez uno que aprovechó la ocasión?

Karre negó con la cabeza.

—No lo creo. La prensa sigue al margen. No hay nadie que conozca los detalles de la muerte de Blumenthal. ¿Te he entendido bien? ¿No te parece que se trate del mismo asesino?

—Sí. Incluso estoy convencido de ello. Mira. —Grass llevó a Karre al cabecero de una de las mesas metálicas y con el dedo índice señaló el cuello de Lamberz—. ¿Lo ves?

—¿Te refieres a esas rojeces?

—Exacto.

—¿No provienen de la cosa abrasiva que le vertió el asesino en la cara?

—Podría parecer. Y puede que esa haya sido la intención del asesino. Aunque es probable que mi tesis esté sobrevalorando las capacidades cognitivas del asesino. No. Esas huellas no provienen del desatascador.

—¿Estás pensando en un táser? ¿Como en el caso de Blumenthal?

Grass formó una pistola con el índice y el pulgar de su mano derecha y apuntó con ella al pecho de Karre.

—Bingo. —Se inclinó sobre el muerto—. Y aún hay más. Al igual que con Blumenthal hay más de una marca. Parte de ellas están en el lado izquierdo y parte en el derecho. En el lado derecho hay visiblemente más huellas que en la izquierda, por lo tanto, cabe suponer que el asesino de este amiguito y el del psiquiatra sea…

—Zurdo —completó la frase Karre.

—A lo que hay que añadir que ninguno de los muertos presenta signos de defensa ante un atacante, es decir, hematomas en los laterales de los brazos. Parto de la base de que tanto Blumenthal como Lamberz fueron neutralizados desde atrás siendo atacados con un táser.

—Pues creo que voy a contarle a la nueva jefa que estamos ante un asesino reincidente. No sé todavía qué motivo tiene, pero si te interesa mi opinión: ese aún no ha acabado con lo que se ha propuesto.

—¿Supones que seguirá matando?

—Estoy convencido de ello, te lo aseguro.

VEINTIDÓS

Karre abrió los ojos cuando el clic de la cerradura al cerrarse a su espalda lo trajo de vuelta de su ensimismamiento.

Corinna Müller estaba de pie en la puerta mirando interrogante a Karre.

—Lo siento. ¿Lo he… quiero decir, te he asustado?

—No pasa nada. Estaba pensando. Pero ¿qué haces todavía aquí a estas horas? Te hacía hace tiempo en tu casa.

—Ya, pero la Dra. Schneeberger me ha pedido que me quede hasta que ella vuelva.

—¿Volver? ¿Volver de dónde?

—Ni idea, eso no me lo ha dicho.

—¿Y por qué quería que te quedases?

Corinna se encogió de hombros.

—No lo sé. Quería que le entregase un resumen del día, pero es que tampoco ha habido tanto que contar. ¿Vosotros qué tal?

Karre resumió en pocas palabras el día. Lo escueto del informe no era por Corinna, sino que no le apetecía revivir su primer día de vuelta al trabajo. Por no mencionar que Mia seguramente también tendría la misma necesidad de saber cuando llegase a casa. Por cierto, casa. Su primer día había sido tan agotador física como, sobre todo, psíquicamente que no estaba seguro de si pasar la noche con Mia o mejor irse directo para su piso.

—Bueno, una noticia sí que tengo. Tenía pensado contársela a Viktoria, pero no sé si va a pasarse aún por aquí.

Karre negó con la cabeza.

—No lo va a hacer. La he dejado abajo junto a su coche.

—Hará unas tres horas llamó la señora Vaupel, la asistenta de Blumenthal, a la extensión de Viktoria. Le sugerí que la llamara al móvil, pero no quiso. Prefirió dejarme el mensaje a mí para que luego se lo transmitiera a Viktoria.

—¿Se trata de Cem Kaplan?

—¿Del hermano de la señora Kaplan? No, para nada. Dijo que recordó una llamada que tuvo hace unos días. Alguien llamó a la consulta de Blumenthal e insistió en que le dieran una cita para el viernes a última hora de la tarde. Se ve que la señora Vaupel intentó hacerle entender a la persona que su jefe a esas horas no suele pasar consulta a nadie. Y mucho menos a pacientes nuevos que no han ido nunca.

—Interesante. ¿Y luego?

—Dijo que no había forma de deshacerse del tipo ese y que acabó por pasárselo a Blumenthal. Pero no supo decir si este al final aceptó o no la cita. En su agenda al menos no lo había anotado. Así que supuso que su jefe se había librado de él.

—¿Y recordaba la señora Vaupel por casualidad el nombre de esa persona?

Corinna asintió.

—Sí y justo eso me llamó la atención.

—¿Por qué?

—Pues porque supuestamente el tipo ese se llamaba Justus Richter.

Karre alzó las cejas denotando sorpresa.

—¿Justus Richter?

—Sí. Y bueno, me parece raro porque Justus significa…

—El Justo —la interrumpió Karre—. El Juez[1] Justo. Corinna, te doy la razón que eso suena raro. Imaginemos que Blumenthal hubiera aceptado la cita para el viernes a última hora y hubiera quedado en la consulta con ese tal Richter. Cabe pensar que Richter es el asesino de Blumenthal. El juez justo. O sea, la intención del asesino, su objetivo, era, efectivamente, castigar a Blumenthal, y probablemente también a Lamberz por lo que fuese.

Karre reflexionó unos instantes y no pudo evitar pensar en el reproductor de DVD en la villa de los Lamberz. ¿Acaso el autonombrado juez le había mostrado un vídeo a Lamberz antes de matarlo? ¿Querría enseñarle algo? Tal vez algo relacionado con aquello que convertía a Lamberz en culpable. O… El siguiente giro en sus pensamientos le heló la sangre en las venas. ¿Y si quería mostrarle a Lamberz lo que le esperaba y lo que otros pecadores ya habían sufrido en sus propias carnes? ¿Y si había grabado el asesinato de Blumenthal precisamente con la intención de que Lamberz lo viera? Karre le dio a la cabeza. Era una hipótesis basada en demasiadas especulaciones.

—No creo que Justus Richter sea su verdadero nombre —interrumpió Corinna su monólogo interior—. En Essen al menos no hay nadie con ese nombre. Ya lo he comprobado.

—Ya. Buen trabajo. Pero hazme un favor a mí, y sobre todo a ti: vete para casa.

—¿Y qué pasa con la Schneeberger?

—No te preocupes. De la señora doctora ya me encargo yo.

—¿Ah sí? —Sin que ni Karre ni Corinna se hubieran percatado, se había abierto la puerta de la oficina y apoyada contra el marco de la puerta con los brazos cruzados delante del pecho estaba Judith Schneeberger.

VEINTITRÉS

—Señora Müller, puede irse a casa. ¡Muchas gracias!

Corinna miró sorprendida a la jefa nueva.

—¿Ahora? Creía que tenía que…

—Váyase para casa —la interrumpió Judith Schneeberger con una sonrisa de superioridad y dedicándole una mirada desafiante a Karre—. Ya nos las arreglaremos, ¿a que sí? Supongo que la señora Müller te habrá puesto al día sobre los últimos acontecimientos.

Corinna miró a Karre pidiéndole disculpas y cuando este asintió con un gesto, sin decir nada, se fue de la oficina y cerró la puerta.

—¿Y? ¿Qué tal tu primer día? —Judith Schneeberger se sentó en una esquina del escritorio y cruzó las piernas.

Una vez más Karre hizo un resumen lo más breve posible.

—Es decir, hay indicios que hacen suponer que se trata del mismo asesino en ambos casos. Para mí tiene toda la pinta de que quiso vengarse de algo. Si descubrimos de qué se trata, descubriremos quién se esconde detrás de todo esto. Lo que todavía nos falta es el hilo de Ariadna.

—No hay nada que te haga cambiar de idea, ¿verdad?

—¿Cambiar de idea? ¿De que se trata del mismo asesino? No. Estoy convencido.

—Blumenthal es cosa de Kaplan, porque no se portó bien con su hermana. Resulta interesante, sin embargo, que no le eche la culpa a su hermana sino a Blumenthal. Un asesinato en torno al honor, pero con papeles invertidos. Normalmente son las mujeres a las que matan, por haber ido en contra del código, por saltarse las reglas de la familia. Aunque no en este caso. La cabeza de turco, perdona el juego de palabras, es claramente Blumenthal como lo indican sin lugar a dudas los genitales seccionados.

—¿Y la teoría inicial del paciente con impulsos homicidas?

—Era la primera explicación que se presentó, pero conociendo el dato de la pelea entre Kaplan y Blumenthal queda despachada.

—¿Y por qué destruyeron la consulta? Hasta ahora hemos partido de la base de que el asesino estaba buscando su historial.

—Sí, al principio estaba convencida de ello, pero parece que se trata más bien de un caso de furia ciega y destructora. Kaplan debía de estar muy cabreado con Blumenthal por haberse atrevido a acercarse tanto a su hermana sin el consentimiento de esta.

—¿De verdad crees que Kaplan se convierte en asesino por pasarle Blumenthal la mano por el pelo a su hermana? No me lo tomes a mal, pero eso me parece muy sacado por los pelos, valga la redundancia.

—No he dicho que Kaplan fuera a la consulta con el propósito de matar a Blumenthal. Más bien pienso que la cosa se le fue de las manos. No te olvides que ya hubo un episodio de violencia en su primer encuentro, nos lo ha dicho la hermana. Y que Kaplan haya huido respalda mi teoría. Por cierto, no hay rastro de él. Parece que se lo haya tragado la tierra.

—¿Qué pasa con las huellas del táser en el huello de las víctimas? Indican que no se trata de un arrebato. Además, en ambos casos parece que el asesino es zurdo. ¿Sabemos si Kaplan es zurdo?

Judith Schneeberger negó con la cabeza.

—No, pero eso puede fingirse.

—Judith, creo que vas muy mal encaminada.

—Eso es problema mío. No pienso permitir que me arrebaten otra vez el éxito en mi trabajo.

—Judith, ya intenté explicarte en su día que…

Lo detuvo con un gesto de la mano.

—Vale, vale. Ya conozco tu postura. Según tú, fue Hellmann quien, sin que tú lo supieras, pasó por encima de mí. Dejemos ese tema.

—Que por mí no quede, pero me da que esa mierda sigue en el aire. Judith, el éxito de este equipo se basa sobre todo en que somos una piña. Damos la cara los unos por los otros. Somos un equipo.

—Vaya, se ve que has ido aprendiendo.

Karre suspiró, se acercó a la ventana y observó la oscuridad que iba cubriendo todo.

—Da igual. Si quieres que esto funcione, tenemos que apañárnoslas. Y eso no va a suceder si después de diez años sigues echándome en cara cosas que ya por aquel entonces no estaban en mis manos. Willi Hellmann me escogió a mí y tú te fuiste primero al extranjero y luego a Hamburgo. Dejémoslo ahí. Conozco a alguien que me estuvo reprochando toda su vida que le había quitado su plaza en la academia para comisario de brigada. Nunca lo superó.

—¿Qué fue de él?

—Se fue a pique por ello. Bueno, no solo por ello. A lo largo de los años cometió algunos errores descomunales y al final decidió no asumir las consecuencias de sus actos.

—No vamos a permitir que el asunto llegue a tanto. —La voz de Judith Schneeberger adoptó de repente un tono suave y conciliador. Y sonó tan cerca de Karre que este notó su perfume embriagador y su aliento cálido junto a su oreja derecha.

Se giró hacia ella.

Judith lo miró. Estaba de puntillas frente a él y le había puesto las manos en la cadera.

—Te propongo una oferta de paz irrepetible —susurró mientras que con la rodilla derecha se abría paso entre las piernas de Karre. Se había desabotonado la blusa tanto como para que Karre viera el encaje blanco de su sujetador y se quedara mirando los pechos bien formados que ocultaba y cuyos pezones tiesos presionaban ahora contra su tórax.

Retazos de recuerdos anteriores aparecieron en su mente. Ellos dos con diez años menos, él divorciado desde hacía algún tiempo y ella rebosando energía y erotismo. Habían trabajado juntos en una comisión especial dirigida por Willi Hellmann, quien más tarde se convertiría en el jefe de Karre, en un caso mediático de homicidio. Habían quedado hasta muy tarde en Jefatura para luego ir a cenar juntos. A continuación, habían ido a tomar algo a un bar para acabar finalmente en cama. En la misma cama.

En el taxi él le había ofrecido acompañarla hasta su casa y llegados allí ella lo había convencido a subir a tomar la última. Tenía que reconocer que no había sido muy difícil convencerlo. Habían bebido mucho y cuando, en el asiento de atrás del taxi, ella había apoyado su cuerpo fibroso y bien proporcionado contra el suyo y le había susurrado palabras dulces al oído, la resistencia por su parte había sido mínima.

Lo que siguió fue una larga noche salvaje a cuyo fin ambos estuvieron de acuerdo en dos cosas: querían repetir y ninguno de los dos quería una relación. Lo primero cambió enseguida al cambiarse Karre de forma permanente para el equipo de Hellmann en detrimento de Judith, de su carrera finalizada en criminología y de su doctorado.

Al poco tiempo le había dado la espalda a Essen y, tras varias paradas internacionales, había ido a asentarse en Hamburgo. El contacto entre ella y Karre se cortó de raíz.

Hasta ese día. Ahora la tenía frente a él, abriéndose paso bajo su camisa mientras que frotaba su pierna envuelta en cuero ajustado contra el interior del muslo de Karre.

A pesar de que este no tenía pensado caer en sus redes, la reacción bajo el cinturón no tardó en notarse. Las imágenes de aquella noche de hacía diez años se volvieron más nítidas.

—Judith, —dijo con un hilo de voz—, para. Por favor.

Ella le apretó la entrepierna con cuidado.

—No me da la impresión de que te lo estés pasando mal. —Lo miró a través de sus ojos azules—. Venga, enterremos el hacha de guerra de una vez por todas y continuemos allí donde lo habíamos dejado. —Se humedeció los labios carnosos y perfectamente maquillados con la punta de la lengua, irradiando lascivia.

Karre la cogió por la muñeca y la apartó.

—Judith, ¿dónde lo habíamos dejado? ¡Por favor! Ha pasado una década desde entonces. Somos dos personas completamente diferentes a las que éramos. A mí ya no me interesan los rollos de una noche, si es eso lo que sigues queriendo. Estoy con alguien que me importa muchísimo. Y en cuanto a nosotros: espero de todo corazón que el éxito de nuestra colaboración no dependa de si mantenemos las reuniones laborales vestidos o desnudos.

—¡Muy bien! —Dio un paso atrás y se abrochó la blusa—. Pero luego no me vengas con que no te he avisado. Esto fue una oferta de paz única y exclusiva que has rechazado tomándotela muy a la ligera. Espero que no te arrepientas en el futuro.

Él la miró sin articular palabra, dio a la cabeza y se fue de la habitación. Quiso dar un portazo, pero cambió de idea en el último momento para cerrarla de forma silenciosa.

Recorrió los largos pasillos a paso ligero, prefirió bajar por las escaleras en vez de tomar el ascensor que inspiraba poca confianza y se vio por fin en la entrada principal del edificio inspirando el aire fresco de fuera.

Pero ¿qué demonios le había pasado a Judith? Con el dedo índice y el pulgar se pinzó el puente de la nariz y cerró los ojos con fuerza. En menos de media hora le esperaría una jaqueca descomunal. Se fue a su coche, se dejó caer en el asiento y metió la llave en el contacto. Al hacerla girar, el motor se resistió al principio, pero acabó despertando a la vida entre fanfarrias y aullidos. Era cierto que su viejo amigo Olaf Gerber siempre conseguía poner en marcha aquel viejo tanque sueco, pero iba siendo hora de pensar en reemplazarlo.

Al pasar por la caseta del guardián de la escuela de policías y adentrarse en el tráfico de última hora de la tarde, seguía repasando los acontecimientos de la última hora. ¿Qué diablos quería Judith? ¿Por qué había vuelto a Essen después de tantos años? Desde luego que no porque echara de menos una noche de pasión y tuviera la necesidad de recuperar algo perdido. Así que: ¿qué intenciones albergaba? Y: ¿qué pintaba él en todo eso? ¿Pretendía librarse de él porque temía que le arrebataría una vez más el protagonismo? ¿Estaba siendo injusto con ella o había algo mucho más grande detrás de su deseo de liderar el K3?

Trató de apartar a Judith de su cabeza y repasar una vez más las charlas mantenidas con Grass y Corinna. Le daba igual la opinión de Judith, él estaba convencido de que el asesino era el mismo en ambos casos. Por otro lado, también podría ser que fuera completamente mal encaminado. ¿Acaso estaba agarrándose a un clavo ardiendo, solo existente en su propia fantasía? Pero cabía la posibilidad de que todo hubiera transcurrido justo así. Y si así fuese, ¿qué consecuencias tendría en la investigación? Porque, si el asesino efectivamente había mostrado el vídeo del asesinato de Blumenthal a Christoph Lamberz, ¿también habría filmado el asesinato de Christoph Lamberz? Y si sí, ¿a quién iría destinado ese nuevo vídeo?

Tiró el montón de periódicos semanales y los envíos postales de los últimos días sobre la mesa y se dejó caer agotado en el sofá. Tenía la cabeza a punto de estallarle. En vano había intentado convencerse de que había vuelto a su piso y no ido a la casa de Mia y Felix por el dolor de cabeza. Sabía que no era cierto.

Su primer día de trabajo le había costado mucho esfuerzo. Mucho más del que habría imaginado en un principio. Y lo último que le apetecía ahora era volver a contar todo. Empezando por los dos asesinatos a los que se enfrentaba el equipo hasta la aparición de la antigua compañera de camino y ahora nueva jefa, Judith Schneeberger. En particular su encuentro a última hora no era algo que le apeteciese contarle en detalle a Mia. Y, sin embargo, tampoco quería ocultarle nada. Por eso había decidido dejar el informe para el día siguiente.

Se fijó en el montón de cartas de entre las cuales un sobre concreto llamó su atención. El papel ecológico de color gris y el escudo de la ciudad… Seguramente una multa, pensó Karre y cogió el sobre, lo giró y se quedó mirando el remite con el ceño fruncido: Juzgado de Primera Instancia de Essen.

¿Qué demonios querrían los juzgados de él? Rasgó el sobre y sacó un escrito de varias páginas. Al leer el asunto resaltado en negrita, se le formó un nudo en la garganta y notó cómo se le aceleraba el corazón: «Apertura de testamento: Protocolo».

Tras leer varias veces el contenido del escrito, volvió a dejar las hojas en la mesa de centro. Estaba mareado. Además, notaba cómo las náuseas se estaban apoderando de él. Pero ¿en qué demonios estaría pensando esa mujer? En ese momento deseó no haber vuelto a su piso. Cuánta falta le hubiese hecho hablar ahora con Mia. Cogió el móvil, pero antes de marcar el número de Mia de entre la lista de favoritos, el aparato vibró por dos veces en su mano y mostró un mensaje en la pantalla:

Qué bien que hayas vuelto. ¡Te hemos echado de menos! Besos, Vicky.

Desbloqueó el móvil, pero antes de llegar a redactar una respuesta, el teléfono volvió a vibrar. De nuevo un mensaje:

Qué pena que no estés aquí. Te echo de menos. ¡Un beso! Mia.

En el reloj pudo ver que faltaba poco para las diez de la noche. De repente se levantó del sofá, se fue al pasillo, cogió la cazadora y las llaves del coche y bajó corriendo a la calle.

VEINTICUATRO

Cuando Karre llegó el martes por la mañana a la oficina comunal en la Norbertstraße, Viktoria y Karim ya lo estaban esperando y Corinna Müller estaba dejando en la mesa de reuniones un termo con café al lado de un popurrí de variopintas tazas de café.

—Buenos días. —Karre miró alrededor—. ¿Va a venir alguien más? —Comprobó su reloj de pulsera—. En diez minutos reunión de equipo.

—No lo va a hacer. —Karim puso cara como si lo hubieran chafado y bien.

—¿A qué te refieres? «No lo va a hacer». ¿Me he perdido algo?

—¿Entonces a ti tampoco te han avisado? —dijo Viktoria, también muy molesta.

—¿Avisado? No. ¿De qué?

Corinna, que había llenado una taza de café, se la pasó a Karre, quien la aceptó agradecido.

—Gracias. —Dirigiéndose a Viktoria y a Karim, volvió a preguntar—: A ver, ¿qué está pasando aquí? ¿Dónde está Judith?

—Está a punto de dar una rueda de prensa con Schumacher para hablar sobre la investigación de los casos Blumenthal y Lamberz que…

—¿Una rueda de prensa? —estalló Karre—. ¡No me jodas! ¿Por qué no me he enterado antes de esto? ¿Se puede saber a qué estamos esperando? ¡Andando!

—… que arranca justo dentro de ocho minutos en Jefatura, en la Büscherstraße —acabó Viktoria la frase que había dejado a medio terminar—. Imposible llegar a tiempo. No con este tráfico. Pero nuestro querido consejero criminalista nos ha dejado recado de que el evento será transmitido en directo por el Canal Tres. De modo que por lo menos no vamos a perdernos nada.

—¡No me lo puedo creer! —Karre se fue con paso firme hacia el armario del televisor, cogió el mando a distancia y encendió el aparato. Tras sintonizar el canal correcto, apoyó la espalda contra la pared y observó lo que ocurría en la pantalla.

Se veía una mesa larga en la el extremo de una sala que Karre conocía muy bien del pasado. A lo largo de los años él mismo había participado en innumerables ruedas de prensa y reuniones operativas. Y aunque tan solo llevase un par de días escasos en el trabajo, le fastidió enormemente que ni Judith ni Schumacher se hubiesen molestado en avisarle con tiempo a él o a Viktoria o Karim de la inminente rueda de prensa programada.

—Espero que no diga nada de lo que luego tenga que arrepentirse —murmuró mientras tomaba sorbos de café.

—¿En qué sentido? —quiso saber Viktoria, que se le había acercado y que ahora también estaba apoyada contra la pared junto a él—. ¿No la ves capaz de llevar esto a cabo de manera razonable?

—Sí. En lo que a este tipo de eventos se refiere, estoy convencido de que es toda una profesional. Pero se ha emperrado de tal manera en lo que al asesino se refiere, que me temo que puede estar columpiándose muy mucho. No hubo manera de convencerla de que el asesino es el mismo.

—¿A pesar de todos los paralelismos? —preguntó Karim, que se había sentado en su silla tras el escritorio y estaba observando lo retransmitido en el televisor desde varios metros de distancia.

—Está empeñada en que es Kaplan y no hay manera de hacerla caer de la burra. Pero ella es así. Una vez que se le ha metido algo en la cabeza…

—¡Mira! ¡Va a empezar! —lo interrumpió Viktoria.

Karre volvió a mirar a la pantalla del televisor y vio cómo el actual presidente de la policía, seguido del consejero criminalista Schumacher, pisaban la tribuna y tomaban asiento en las sillas preparadas tras la mesa. A los pocos segundos les siguió Judith Schneeberger. Llevaba el pelo recogido en una coleta baja, vaqueros negros y botas de ante que le llegaban hasta la rodilla. A juego con ello, una blusa color turquesa y una americana blanca.

—Menos mal que ha dejado los tacones rojos en casa —soltó con sarcasmo Karim, quien seguía echando gran parte de la culpa de la fácil huida de Cem Kaplan al estilismo de la nueva jefa.

Karre, Viktoria y Karim estaban prendidos del televisor. A pesar de que la conferencia estaba teniendo lugar a pocos kilómetros en línea recta de donde se encontraban ahora mismo, en aquel instante les pareció que los separaban años luz. Karre se percató de una sensación desagradable en la boca del estómago cuando, tras una breve introducción del presidente de la policía y de su jefe inmediato, el consejero criminalista Schumacher, Judith Schneeberger tomó la palabra. Con la punta de los dedos agarró el micrófono de mesa y lo ajustó a su medida. Dio unos golpecitos contra la funda de gomaespuma y asintió satisfecha al oírse un crujido procedente de los altavoces colocados en la sala.

Siempre ha sido toda una experta en llamar la atención sobre su figura, pensó Karre, expectante ante el discurso que estaba a punto de dar su jefa.

—Muchas gracias, señor presidente. Muchas gracias, señor consejero —comenzó Judith Schneeberger y al instante cesaron los murmullos generalizados de los periodistas allí presentes—. Mi nombre es Judith Schneeberger y estoy al mando de la investigación de los dos casos descritos. Aunque por motivos que afectan al trabajo policial no podemos desvelar la manera de obrar exacta del asesino, sí quisiera comunicarles que los asesinos actuaron en ambos casos con una brutalidad y una sangre fría increíble. Por ese mismo motivo también hemos acelerado las investigaciones poniendo en marcha todos los medios a nuestra disposición. —Le echó una breve mirada al presidente de la policía—. El haber podido usar dichos recursos, sobrepasando con creces lo establecido como medida normal, se lo debemos a usted, señor presidente, y por ello mi más sincero agradecimiento.

—Creo que voy a vomitar —dijo Karre sin emoción alguna en la voz y dejando la taza de café sobre una estantería.

Viktoria lo miró.

—Una cosa hay que dejarle: sabe muy bien cómo hacerle la pelota a la gente importante y manipularla para beneficio propio.

—Sí, ese tipo de jueguecitos siempre han sido su punto fuerte. Los domina a la perfección.

—Y gracias a los medios disponibles hemos podido en muy poco tiempo obtener logros tangibles —prosiguió Judith Schneeberger.

La cámara hizo un barrido sobre el público, donde un periodista de la tercera fila se había levantado para formular una pregunta.

—¿Significa eso que ya nos pueden presentar a uno de los asesinos?

La imagen volvió a enfocar a la mesa de los oradores. Una sonrisa de satisfacción recorrió el rostro de Judith Schneeberger mientras que clavaba los ojos en el periodista.

—Precisamente.

Karre notó de nuevo la sensación de mareo.

—En el caso Blumenthal ya hemos identificado al presunto asesino. Su nombre es Cem Kaplan, de nacionalidad alemana y origen inmigrante. Sus padres proceden de Turquía. Hay una orden de búsqueda y captura emitida a nivel nacional. Es cuestión de horas o días que caiga en nuestras redes.

La perspectiva de la cámara volvió a cambiar una vez más mostrando en esta ocasión a una joven periodista, de talla mediana y delgada. El cabello pelirrojo le caía en ondas suaves sobre los hombros enfundados en una camiseta negra. Estaba sentada en las filas de atrás, pero se había levantado esperando con su pregunta a que la azafata le pasase un micrófono inalámbrico.

—Lena Stein, Periódico Público del Ruhr. Si la he entendido bien, parten ustedes de la base de que no hay relación directa entre ambos asesinatos. ¿Es así? Ha dicho usted que acusan ustedes a un tal señor Kaplan del asesinato del señor Blumenthal. ¿Y qué pasa con el asesinato del joyero Christoph Lamberz? ¿No creen que el señor Kaplan sea el responsable en ese caso?

—La verdad es que de momento tenemos que partir de la base de que nos las estamos viendo con dos asesinos diferentes.

—¿Qué les hace pensar eso? —gritó un periodista sentado en el centro de la sala sin que le hubiesen concedido antes la palabra.

—Contamos con determinados conocimientos adquiridos durante la investigación que, sin embargo, por motivos de táctica policial no puedo revelar. Por favor, entiéndannos, detalles compartidos con el público podrían bloquear las investigaciones y poner en peligro el éxito de las mismas. Pero puedo asegurarles que también en el caso Lamberz estamos a punto de hacer un avance significativo.

—¿Un avance significativo? —graznó Karre, que seguía sin poder, o querer, creerse las perlas que estaba soltando la nueva jefe del K3—. ¿Es que ha perdido por completo la cordura? Y Schumacher, ese cero a la izquierda, ahí sentado tieso como un palo y sin decir ni mu. Pues ya está tardando en pararle los pies a su nova en el cielo de los investigadores. Que se le está yendo la boca, por dios, y nos está arrastrando a los demás.

—No sé por qué te cabreas con Schumacher —dijo Karim—. ¿Qué esperabas? Ni que no lo conocieras.

—También es verdad —suspiró Karre mientras que en la pantalla se volvía a ver a la joven periodista del Periódico Público del Ruhr.

—Pero, con dos asesinatos tan bestiales, cometidos con tan poca separación entre ambos, ¿no cae de cajón que debe de haber una relación entre ambos? —insistió la periodista, a lo que Karre sonrió regocijándose de cierto modo en el mal ajeno—. Y más si se tiene en cuenta que ambos asesinatos tuvieron lugar en un radio de pocos kilómetros.

—Escuche —comenzó Judith Schneeberger y a Karre le pareció ver en ella cierto atisbo de enfado—. Creo que en los últimos minutos les he expuesto de manera creíble que disponemos de datos respaldados con respecto a los acontecimientos y también de pistas muy prometedoras sobre los presuntos asesinos. Lo siento si estos datos no se adaptan a su romanticismo periodístico y por ende a la idea de un asesino en serie, pero no estamos aquí en Quisiera que sino en una investigación de asesinato basada en hechos factibles.

Incluso con la distancia que proporcionaba el televisor era inevitable ver cómo la periodista se sonrojaba, pero lo que Karre en un principio pensó que la haría desaparecer en su silla muerta de vergüenza, resultó ser una ira en ciernes.

—Disculpe —dijo con voz firme—, pero no va a librarse de mí con tanta facilidad. Espero que por lo menos…

Schumacher dio un par de golpes contra su micrófono. El ruido resultante hizo saltar a todos los presentes. Incluso Lena Stein se detuvo por un momento, lo que Schumacher aprovechó de inmediato para sus propios fines.

—Con esto damos por finalizada la rueda de prensa. Creo que todos disponemos ya de una imagen amplia del estado de las investigaciones. Tan pronto haya alguna novedad, se la comunicaremos. Muchas gracias por su interés. —Dicho eso se recostó en su silla y vació de un trago el vaso de agua que estaba en la mesa mientras que los periodistas se levantaban entre murmullos sonoros y abandonaban la sala.

Cem Kaplan estaba prendido del televisor mientras revolvía sin apetito los macarrones de lata con salsa de tomate que había encontrado en la despensa. No había vuelto a salir del piso que le había dejado temporalmente su jefe y que estaba equipado con todo lo necesario, incluido avituallamiento para varios días.

La rueda de prensa que estaban retransmitiendo en esos momentos no contribuía en absoluto a la perspectiva de salir en un futuro próximo a la calle. A su jefe seguramente no le haría mucha gracia esa nueva ola de atención y que le tenía que agradecer a la espabilada esa de la pasma. Si esos hijos de puta hasta habían mostrado una foto suya a las cámaras. Por cierto, ¿de dónde la habrían sacado? ¿Se la habría dado Yasemin?

Tal vez debería llamar a su hermana y comentar con ella la situación. Además, tenía que averiguar cuánto les había revelado a los polis. ¿Estaría al tanto de su otro trabajito como traficante de droga? Lleno de rabia dio un manotazo contra la superficie de la mesa. Toda esa mierda se la debía al hijo de puta del psiquiatra para el que había trabajado su hermana. Había sido un error presentarse ante él, perder los estribos y arrearle. Y eso que el gilipollas ese se lo tenía más que merecido. Fue esa falta de control la que lo había llevado a estar ahora en el punto de mira de la pasma.

Se asustó al oír el sonido agudo del timbre de la puerta. ¿Quién demonios sería? Aparte de su jefe y los hombres de este nadie más sabía dónde estaba. Ni siquiera Yasemin. ¿O es que le habían descubierto los polis? ¿Acaso alguno de los vecinos había visto la rueda de prensa y lo había delatado? Imposible. Había andado con mucho cuidado y no se había ni asomado a la puerta.

El timbre volvió a sonar. Esta vez durante bastante más tiempo. Impaciente, exigente… y en cierto modo amenazador. Se levantó del sofá y apagó el televisor. De camino a la puerta se secó a las perneras del pantalón el sudor de las manos. Al llegar, estaban llamando con los nudillos a la puerta. Tres golpes secos y seguidos.

Cem Kaplan aguantó la respiración y se acercó a la mirilla. Tragó saliva y notó cómo se le aceleraba el pulso mientras acercaba el ojo a la lente y esperaba ver al otro lado de la puerta a uno o dos agentes de policía.

Cuanto más aliviado se sintió cuando reconoció las dos caras familiares: Safar y Raif, los dos empleados de su jefe que, a orden de este, lo habían llevado a ese piso. Cem Kaplan apartó la cadena de seguridad y abrió la puerta. Los dos hombres entraron sin articular palabra.

VEINTICINCO

—¿Se te ha ido la olla por completo? No solo no has considerado necesario avisarnos de que iba a haber una rueda de prensa, sino que, por si fuera poco, vas soltando por ahí suposiciones para nada confirmadas como si de hechos se tratara. Por cierto, suposiciones que nadie comparte contigo. Todos los demás participantes en esta investigación consideramos que nos las tenemos que ver con un solo asesino.

Judith Schneeberger, que acababa de llegar de la rueda de prensa a la oficina ubicada en la Norbertstraße, le echó a Karre una mirada llena de arrogancia y regocijo, a partes iguales.

—Venga ya, no empieces otra vez con lo mismo. Antes de acudir a la rueda de prensa, le he comentado a Schumacher en detalle el contenido de la misma. Y él estuvo de acuerdo.

—Claro que sí, Judith. Schumacher, como quien dice, no está para nada al tanto de cómo va la investigación. Y si le hubieses contado que, dado el estado actual de la investigación, a Blumenthal y Lamberz los mató un alienígena, seguramente tampoco hubiese puesto pegas a contárselo al populacho. Schumacher es una marioneta, fácil de manipular. Pero no se trata de Schumacher.

—¿A no? ¿Entonces de qué se trata? —Judith Schneeberger se había cuadrado con los brazos cruzados ante Karre—. ¿Acaso del orgullo de macho herido? ¿Te molesta que no hayas podido ser tú quien, sentado al lado de Schumacher y del presidente de la policía, se presentara ante el público? ¿Se ha picado el exjefe de la unidad porque ha tenido que ver los toros desde la barrera?

Karre se había levantado de la silla y también se había cuadrado ante la jefa.

—Eso es ridículo. En mi vida he querido ser el centro de atención. Es solo que me jode muchísimo que no lo consideres oportuno hablar con nosotros sobre pasos a tomar y, además, tan importantes. Judith, eso no es lo que nosotros aquí entendemos por trabajo en equipo. No tengo ni idea de cómo tratabais este tipo de asuntos en Hamburgo, pero aquí reina otra clase de comportamiento entre nosotros. Tal vez puedas bajarte de las nubes por un momento y pararte a pensar un poco. Al menos si es que tienes algún interés en cómo hemos de colaborar todos juntos en el futuro. —Karre echó un vistazo a su reloj. Casi mediodía—. Nos vemos dentro de nada para una reunión del equipo. Pero ahora necesito que me dé el aire.

Dicho lo cual dejó plantada a la jefa y abandonó la habitación.

Karre estaba apoyado contra la barandilla de la antigua entrada de carga y descarga en la parte trasera de un anexo en el que solían estar la cantina y diversas salas de descanso. Estaba simplemente allí de pie inspirando el aire fresco del otoño y tratando de encauzar en su cabeza el caos de pensamientos, cuando apareció Viktoria asomando por la vuelta de la esquina para hacerle compañía. Llevaba dos botellas de Cola Cero en la mano que había cogido de la máquina expendedora del vestíbulo del edificio principal; le entregó una al compañero.

—Toma, tienes pinta de necesitar una copa.

Karre agarró la botella.

—¡Gracias! —Brindó con Viktoria y tomó un buen trago. Al instante notó el efecto vigorizante de aquel líquido helado.

—¿Qué pasa? —preguntó Viktoria tras apoyarse en la barandilla junto a Karre.

—¿A qué te refieres? ¿A la pelea con la jefa nueva?

Viktoria negó con la cabeza.

—Me refiero a que a ti no hay nada que te saque de tus casquillos, pero esa reacción tuya de ahí dentro… Entiendo que te moleste su acción en solitario, pero, al fin y al cabo, será su cabeza la que esté en juego cuando resulte que se ha columpiado demasiado y que estaba completamente equivocada. —Viktoria esperó unos instantes, pero al ver que Karre no reaccionaba, prosiguió—. No se trata solo de eso, ¿a que no?

Karre la miró con gesto interrogante.

—Hay algo más que te está agobiando, oprimiendo si prefieres. —Viktoria suspiró—. Karre, te conozco desde hace tanto tiempo que sé cuándo te atormenta algo. Y también sé que alguien como la Schneeberger no te suele sacar tan pronto de quicio. Así que, ¿qué te pasa? ¿Problemas con Mia? ¿Es por tu vuelta al trabajo?

—¡No, para nada! —Negó con vehemencia, tomó otro trago y dejó la botella vacía en el suelo—. Si fue ella la que casi me empuja a que volviera a vuestro lado. No, es otra cosa muy diferente.

—¿Y? ¿Quieres contármelo?

—Es que tampoco me vas a dejar en paz hasta que te lo cuente. —La miró desafiante—. ¿O me equivoco?

—Para nada. ¿Así que?

—Ayer recibí una carta del juzgado.

—¿Del juzgado?

—Del tribunal sucesorio para ser más exactos.

—¿Sandra?

Karre asintió con la cabeza.

—La carta contenía el protocolo para la apertura de su testamento. Como era de esperar nombró a Hanna como heredera universal. Pero ahora agárrate: Sandra estableció que, en caso de que falleciera Hanna, sería yo quien heredase su patrimonio.

Viktoria lo miró sorprendida.

—¿Y no tenías ni idea?

—Claro que no. Sandra y yo apenas mantuvimos contacto a lo largo de estos últimos diez años. Tan solo cuando se trataba de Hanna.

—¿Y aun así te nombró heredero?

—Sí. Raro ¿a que sí?

—Pues no sé si es tan raro. ¿Había algún otro familiar a quien pudiese nombrar?

—No. Sus padres fallecieron y no tenía hermanos. Y aparte de esa aventura larga que mantuvo con Engelhardt y que parece que ya hacía tiempo que había pasado a la historia, no hay nadie. Al menos nadie que yo sepa.

—Pues en ese caso seguro que prefirió que heredases tú sus bienes y no el estado. Sandra era jurista. Sabía lo que hacía y para ella tuvo que ser una decisión muy pensada y deliberada.

—Pudo haberme informado. Qué menos.

—Seguro que sabía que ibas a negarte. Aunque llevaseis mucho tiempo separados, te conocía muy bien.

—¿Es que no lo entiendes? Llevábamos más de diez años separados y ¿ahora he de ser yo quien herede su fortuna? Por no mencionar que no creo que realmente creyese que fuera a darse este caso. Quién va a imaginarse que el hijo vaya a morir antes que los padres. Si acepto la herencia, es como si me enriqueciera injustamente con la muerte de Hanna.

—No digas bobadas. Nadie te acusaría de algo así jamás, y tú ni deberías pensarlo. —Viktoria apuró el contenido de su botella y también la dejó en el suelo al lado de la de Karre—. ¿De qué estamos hablando en realidad?

Karre cogió aire.

—Según el protocolo: la casa, valorada en dos millones de euros, más dinero en efectivo y otros valores de casi tres millones y un seguro de vida a favor de Hanna, otro millón y medio más. Y todo lo demás que se encuentre en la casa y su propiedad.

—¡Vaya! Eso sí que son palabras mayores. Es decir, te has convertido en un partidazo. —Le dio un codazo cariñoso en el costado.

—Vicky, no quiero ese dinero. No me corresponde.

—Te entiendo, pero ¿prefieres que se lo quede la madre patria?

—Para ser sincero, ahora mismo no tengo ni idea de lo que quiero. Ni de lo que sería lo correcto.

—¿Se lo has contado a Mia? Lo de la herencia y que no quieres aceptarla.

—Sí, anoche volví a su casa.

—¿Y? ¿Ella qué opina?

—Ya sabes cómo es. Dice que eso tengo que decidirlo yo. Que no acepte la herencia por ella, pero que me piense jodidamente bien si la quiero rechazar así sin más.

—¿Cuánto tiempo tienes para tomar una decisión?

—En caso de rechazarla: seis semanas. A partir de ese plazo se da automáticamente por aceptada.

—Pues menudo problemón de lujo, pero si te soy sincera, no me gustaría estar en tu pellejo.

—Pensé que si alguien me entendía y podría aconsejarme, serías tú.

—¿Yo? ¿Porque también tengo la suerte de no tener que romperme la cabeza por mi situación financiera?

—Sí, supongo que sí.

—Pero al contrario que tú yo nunca he tenido que tomar ninguna decisión. Yo nací en esa situación, y, a pesar de ello, emprendí mi propio camino. Pero si de verdad quieres un consejo: no te precipites. Tienes seis semanas. Aprovecha ese tiempo para aclarar qué es lo que realmente quieres. Con esa cantidad de dinero se pueden hacer muchas cosas, aunque no sean para uno mismo. Piénsatelo. —Miró el reloj, recogió las botellas vacías y señaló con la cabeza en dirección al edificio principal—. Venga, volvamos. Dentro de nada empieza la reunión de equipo.

VEINTISÉIS

Karre y Viktoria fueron los últimos en tomar asiento alrededor de la mesa de reuniones. Los demás representantes del K3 eran Judith Schneeberger, Karim Gökhan y Corinna Müller. Además, habían venido Viktor Vierstein, Paul Grass y también Jo Talkötter y su colaboradora Sasha Lavi para compartir información con respecto al estado actual de la investigación.

Judith Schneeberger hizo un breve resumen de la situación sin entrar en detalles de la rueda de prensa ni de las tesis y teorías publicadas en la misma. Seguramente querría evitar a toda costa que la situación escalase con todo el equipo presente como había ocurrido poco antes con Karre.

—¿Alguna novedad con respecto a Kaplan? ¿Cómo va la búsqueda? —preguntó finalmente y miró a todos los allí reunidos.

—Nada nuevo —se encargó de contestar Karim—. Ni que se lo hubiese tragado la tierra. No ha aparecido por su piso ni por el de su hermana. Además, estamos vigilando el móvil de ella y tampoco la ha llamado.

—¿Y el móvil de él? —quiso saber Judith Schneeberger—. ¿Habéis intentado localizarlo?

—Hemos, sí, pero nada. Se ve que lo apagó al huir y desde que anda huido no lo ha vuelto a encender.

—Vale, dejémoslo de momento. Tarde o temprano ya lo atraparemos. Al fin y al cabo, no puede desparecer para siempre. Pongámonos con el caso Lamberz. —Judith Schneeberger se dirigió a Jo Talkötter, el jefe del laboratorio central—. Señor Talkötter, tengo una pregunta: hasta ahora hemos partido de la base de que el señor Lamberz conocía a su asesino y que fue él mismo quien lo dejó entrar en su casa. De hecho, no se han encontrado señales que indiquen un allanamiento. —Le echó un breve vistazo a Viktor Vierstein quien asintió con la cabeza brevemente al comentario hecho por la investigadora jefa—. Quiero volver a la posibilidad de que el asesino ya estuviera en el interior de la casa cuando Christoph Lamberz llegó a la misma. Puede que lo estuviera esperando y que lo neutralizara. Sabemos que la casa tiene una cerradura electrónica acoplada al sistema de alarma. Por lo tanto, el asesino debía de conocer el código para entrar sin llamar la atención.

—¿Y de dónde habría sacado el código? —quiso saber Karim.

—Esa precisamente es la pregunta que espero que nos puedan contestar los colegas de la Científica.

Talkötter animó con la mirada a su compañera. Sasha Lavi era una incorporación reciente al equipo de Talkötter, pero en muy poco tiempo había demostrado ser imprescindible. Sobre todo, cuando de problemas relacionados con la tecnología informática se trataba.

Desde que Karre la había visto por última vez, el cabello de la joven había crecido un buen trozo, concediéndole a su figura andrógina del primer encuentro un aspecto notablemente más femenino.

Sopló para apartar un mechón lila de la cara y carraspeó.

—Le hemos echado un vistazo al sistema de alarma del matrimonio Lamberz para buscar posibles puntos flacos, pero antes de entrar en detalles de dicho sistema, quisiera soltar un par de datos básicos al respecto.

»Las personas adineradas como los Lamberz suelen tener por norma una necesidad muy alta de seguridad por lo que suelen gastarse mucho dinero en tecnología para eso. En el caso del señor Lamberz habría que añadir su necesidad personal al estar la misma más acentuada por su profesión, si lo comparamos con otras personas con un rango social similar. De ahí que no sorprenda mucho que la tecnología de seguridad empleada en la casa se corresponda en todos los aspectos con la tecnología más avanzada del momento.

—Pero si ese es el caso —la interrumpió Karre—, ¿cómo es posible que alguien burlara el sistema? ¿Es que sí estamos ante un asesino que conocía el código o que lo recibió de primera mano?

—A ese punto quería llegar ahora mismo. Invertimos tanto dinero en medidas de seguridad que tendemos a confiar ciegamente en ellas. El sistema de la casa del matrimonio Lamberz se montó de tal manera que se puede manipular desde fuera. Al menos en lo que respecta a ciertas funciones básicas y por lo tanto muy relevantes en cuanto a seguridad.

—¿Qué significa eso? —preguntó Judith Schneeberger, que se había levantado y paseaba alrededor de la mesa de conferencias como un animal salvaje dentro de su jaula.

—Hay determinadas funciones que no se pueden modificar, o para expresarlo en modo más negativo, manipular desde fuera, o sea, por internet.

—¿Incluyendo la solicitud o la modificación del código de entrada a la casa? —Karre se levantó de su silla para ir a la pizarra blanca junto a la cabecera de la mesa y hacer algunas anotaciones sobre lo que estaba explicando Sasha Lavi.

—Eso es —confirmó la colaboradora de Talkötter.

—Es decir, el asesino sí o sí tuvo que tener acceso de un modo u otro al código.

—Sí. Y la cosa no queda ahí. El análisis de los archivos con los accesos al sistema ha demostrado sin lugar a dudas que el código de entrada se modificó pocas horas antes de la hora del crimen.

—¿Cómo dices? —Karre se detuvo y dejó el rotulador en la mesa—. ¿Modificaron el código? ¿A qué hora exactamente?

—A las 12:59. El viernes.

—Es decir, ¿alguien tuvo que estar en casa de Lamberz y manipular el sistema? —preguntó Viktoria.

—Exacto. Porque lo que quería decir ahora, una modificación tal solo se puede hacer en la pantalla principal del sistema y nunca desde fuera.

—A esa hora Lamberz estaría, lo más seguro, en la tienda, pero eso se puede comprobar fácilmente —pensó Viktoria en voz alta—. ¿Y esa medida de seguridad no se puede llevar a cabo mediante un ciberataque experto?

—No, porque el sistema no cuenta con ninguna interfaz online que permita un acceso así.

—Es decir, el asesino ya había estado en la casa horas antes de matar a Lamberz —concluyó Karre—. Pero ¿por qué cambió el código si es evidente que conocía el código original? Porque si no, no podría establecer uno nuevo, ¿no?

—También es cierto. Para modificar un código primero hay que introducir el viejo. Y entonces es cuando se puede establecer el nuevo. Ya he comentado que el sistema de alarma de los Lamberz se corresponde con lo último en tecnología, pero se suele pasar por alto el factor de riesgo más grande en la manipulación de un sistema así.

—¿Es decir? —Judith Schneeberger estaba impaciente. Era evidente que le molestaban las explicaciones demasiado extendidas de Sasha Lavi. Quería resultados rápidos y estaba dispuesta a prescindir de tantos detalles.

—El hombre. Bueno, las personas. El mayor riesgo de seguridad es el comportamiento humano. Estoy segura de que alguien del círculo inmediato de los Lamberz le pasó el código original de entrada a un tercero. La modificación del código seguramente fuese solo parte del cuento que se inventó el asesino para conseguir que ese alguien se lo revelara. Así que tendréis que descubrir dónde está la fuga en el círculo de los Lamberz y por qué compartió el código. Para decir la verdad ni siquiera creo que esa persona haya tenido algo malo en mente. Puede que incluso fuera el propio Christoph Lamberz al creer que actuaba de forma correcta en esa situación.

—¿Cómo? —quiso saber Viktoria.

—En el argot lo llamamos ingeniería social del procedimiento. Existen especialistas que saben cómo sacarle información a la gente, información que en circunstancias normales jamás revelarían. Por ejemplo, un número PIN o el número secreto de una tarjeta o también el código de entrada de una cerradura. Hay innumerables estrategias y maneras de obtener esa información.

Karre suspiró.

—Deberíamos visitar de uno en uno a todos aquellos que podrían haber conocido el código original y preguntarles si se lo han mencionado a alguien, ¿es eso?

Sasha Lavi asintió.

—O si ha habido algo últimamente que les haya llamado la atención al respecto o si ha ocurrido algo raro. Creo que es la única opción para averiguar qué pasó exactamente y cómo un extraño pudo conseguir meterse en la casa.

—A bote pronto solo se me ocurre Michaela Lamberz y el ama de llaves, Elvira Braun —dijo Karre—. A Lamberz ya no le podremos preguntar y según su mujer no había nadie más que conociera el código.

—Gracias por su informe —le dijo Judith Schneeberger a Sasha Lavi—. Así pudo ser. O sí fue la esposa y lo de modificar el código no es más que una estrategia para despistarnos y dejarla fuera del círculo de sospechosos. ¿Qué se sabe con respecto al viaje a Nueva York de Michaela Lamberz y su amiga Saskia Keuter? —La pregunta iba dirigida a Corinna Müller, quien se levantó de su silla.

—Por lo que hemos averiguado hasta ahora, ese viaje nunca ha tenido lugar. Ni la señora Lamberz ni la señora Keuter hicieron una reserva para ninguno de los vuelos posibles.

—Lo sabía —se le escapó a Judith Schneeberger y su rostro reflejó una expresión triunfal—. Eso en cuanto a la coartada perfecta. —Miró a Corinna—. ¡Buen trabajo!

La joven asistenta del equipo desvió incómoda la mirada.

—Hemos descubierto algo más. Sasha, ¿quieres tú?

—Claro. Sin problema. Después de que Corinna, es decir, la señora Müller, nos comunicase que, según le informaron las compañías aéreas a las que llamó, ni la señora Lamberz ni su amiga habían estado en Nueva York, comprobamos el perfil de movimientos de su móvil y mira por dónde: Michaela Lamberz no salió en ningún momento de Essen ni de sus alrededores en estos últimos días.

La declaración de Sasha Lavi fue todo un bombazo. Los investigadores quedaron mudos. Incluso Judith Schneeberger se volvió a sentar sin decir nada y con gesto pensativo. Aun así, fue la primera en reaccionar ante esta novedad.

—Dado que no parto de la base de que contasen ustedes con una orden judicial para analizar el perfil del móvil, mejor será que se guarden esa información y que nadie haga ninguna pregunta más al respecto.

—¿Y dónde estaba en concreto? —A Karre la pareció la información bastante más importante que la cuestión de si había un permiso oficial para analizar el móvil—. ¿Dónde estaba mientras asesinaban a su marido?

—Dónde estaba en persona no puedo afirmarlo con total seguridad, pero su móvil estuvo todo ese tiempo en el Boutique-Hotel Golf y Spa en Mülheim an der Ruhr. A menos de diez kilómetros de su casa.

—Uy. —Viktoria soltó un suplido—. Eso significa que en teoría pudo volver de noche a su casa y matar al marido mientras que el móvil seguía en el hotel. Pero ¿y el cuento de Nueva York? ¿De verdad creyó que nos la colaría?

—Habrá que preguntárselo. Y ya. Karre, tú y la señora Von Fürstenfeld id ahora mismo a buscarla y la traéis a Jefatura. Quiero que le apretéis las tuercas hasta que nos diga toda la verdad. Acaba de ascender el puesto número uno en nuestro ranking de sospechosos.

—Hay algo más —dijo ahora Jo Talkötter—. Después de lo del móvil hicimos la comprobación rutinaria de las cuentas bancarias. Justo antes de su supuesto viaje la señora Lamberz sacó treinta mil euros en efectivo de una de las cuentas.

—¿Treinta mil? —repitió Karim—. Con eso bastaría para contratar a un sicario, ¿no os parece?

—Y tanto —confirmó Karre—. Aunque en ese caso hubiese sido mejor viajar de verdad a Nueva York mientras le mataban al marido.

—Puede que necesitase el dinero para convencer a su amiga aquejada del mal crónico de falta de liquidez para que le hiciera el favor de proporcionarle una coartada falsa —aventuró Judith Schneeberger—. Karre, tirad para allá y traed a Michaela Lamberz para interrogarla en Jefatura. El señor Gökhan y yo mientras tanto vamos a ir a recoger a su amiga. Estoy convencida de que las dos están en el ajo.

VEINTISIETE

Michaela Lamberz estaba sentada a la mesa de una de las salas de interrogatorios en la Jefatura Policial de la Büscherstraße mirando a los dos investigadores con ojos que desprendían chispas.

—Esto va a tener sus consecuencias, se lo aseguro. Aparte de esto no pienso decir ni una palabra más hasta que llegue mi abogado y se encargue de ponerle fin cuanto antes a esta pantomima.

—Nosotros tenemos tiempo, no se preocupe —replicó un Karre relajado.

Había pasado una hora desde que él y Viktoria habían sacado a la viuda del joyero iracunda e indignada de su villa y la habían metido en el coche. Durante el viaje hasta Jefatura no había abierto la boca, tan solo había movido de vez en cuando la cabeza con un gesto de negación y mascullado maldiciones y amenazas.

—Lo que están llevando a cabo es una desfachatez sin nombre. Pero créanme: cuando mi abogado haya acabado con ustedes, tal vez los acepten entre los voluntarios que prestan servicios a la policía. Lo que está claro es que su carrera en la Brigada Criminal estará acabada después de este numerito. —Miró furiosa a Viktoria—. Esto por cierto también sirve para usted. Y yo que la tenía por una agente medianamente capaz.

—Ya veremos —dijo Viktoria echando un vistazo al reloj que colgaba de la pared—. Su señor abogado también podría hacer ya acto de presencia, ¿no le parece?

Apenas hubo terminado de formular la pregunta cuando, tras dos llamadas, se abrió la puerta de la sala de interrogatorios. Una joven agente asomó su melena rubia por la rendija de la puerta.

—Ha llegado el abogado de la señora Lamberz.

—Gracias —dijo Karre—. Que pase. Con un poco de suerte acabaremos antes de medianoche.

—De eso puede estar seguro porque no creo que haya razón alguna que justifique que mi clienta… —El abogado de la señora Lamberz, un tipo guapo de unos cuarenta años según los cálculos de Karre, había entrado en la sala y quedado mudo en mitad de la frase. Llevaba un impecable traje negro, zapatos de cuero negro relucientes con cordones azules, combinando así a la perfección con la corbata.

A Karre no se le escapó la mirada estupefacta con la que se fijó en Viktoria. Era inevitable no ver su entusiasmo al ver a la atractiva comisaria.

—Permítanme que me presente, Rehberg —se presentó primero a Viktoria y luego a Karre.

Su apretón de manos era firme y seco y sus ojos mostraban decisión, cosa que Karre esperaba de un abogado de familia, seguramente amigo de los Lamberz.

—Señor Dr. Rehberg —suspiró Michaela Lamberz con un gesto teatral—. Qué bien que haya venido. Ya no aguantaba más. Ni se imagina a qué tipo de acusaciones e insinuaciones tan inverosímiles he tenido que hacer frente desde hace una buena hora. Va siendo hora de que le ponga fin a esta tontería.

—Pues escuchemos qué tienen en la mano contra mi clienta. Siento mucha curiosidad. —Con una sonrisa de autosuficiencia apartó una silla de debajo de la mesa y tomó asiento—. Señora Von Fürstenfeld, ¿a qué está esperando? Soy todo oídos.

En otra sala de interrogatorios, a menos de diez metros en línea recta de donde se encontraba Michaela Lamberz, estaba Saskia Keuter sentada frente a la comisaria jefa Judith Schneeberger y el comisario Karim Gökhan. A diferencia de su amiga, había prescindido de un abogado. Lo más probable porque, a diferencia también de Michaela Lamberz, no podría sacarse sin más un buen abogado de la manga cuyos servicios pudiera costear con su presupuesto.

Hundida y derrotada y con las lágrimas bajándole por las mejillas estaba acurrucada en su silla mirando primero a uno y luego a otra. Karim tuvo la impresión de estar ante el conejo frente a la serpiente.

—No ha estado nunca en Nueva York, ¿verdad? —preguntó Judith Schneeberger con una voz tranquila y no por ello menos distante.

—Yo… —sollozó Saskia Keuter. Todo autocontrol parecía haberse esfumado—. Yo…

—¿Por qué? —preguntó ahora Karim, que se inclinó hacia ella para pasarle un pañuelo de papel de una caja que había en la mesa—. ¿Por qué ha afirmado haber estado en Nueva York con su amiga? ¿Fue la señora Lamberz quien le pidió que mintiera por ella y le proporcionara una coartada falsa?

Saskia Keuter se limpió la nariz con el pañuelo.

—Sí —dijo con un suspiro de voz temblorosa—. Ella… ella me lo pidió.

—¿Le ofreció dinero a cambio? —quiso saber Judith Schneeberger.

—¿Dinero? —repitió la otra mujer con voz aguda y perturbada.

—Hace unos días la señora Lamberz retiró una cantidad de cinco cifras de una cuenta bancaria. En efectivo.

—¿De dónde sacan que ese dinero lo haya recibido yo? Michaela es amiga mía. Si la ayudo, desde luego que no será porque me pague por ello.

—Es usted una amiga estupenda. La convenció para cometer un delito que le puede costar hasta cinco años de cárcel. Es consciente de eso, ¿no?

—Pero si yo solo quería… es decir…

—¿Qué quería usted? —insistió Karim haciéndole a la vez un gesto casi imperceptible a su jefa para que fuera con más calma.

—Resumiendo, mi clienta ha retirado de una de sus cuentas una cantidad en efectivo más bien elevada y con ese dinero se ha alojado en un hotel. ¿Y por esa razón sospechan de ella, de haber matado de una forma tan bestial a su esposo? Por favor, es una broma, ¿no?

—Desde nuestro punto de vista la situación se presenta de forma algo diferente. Su clienta nos ha presentado una coartada falsa. Para ser más exactos, nos ha hecho creer que estaba en Nueva York con una amiga. Justo a la hora en la que un desconocido mataba a su marido, aparentemente siendo conocedor del código del sistema de seguridad que abría la puerta de la casa.

—O al que el marido de mi clienta dejó entrar. Supongo que habrán comprobado la posible manipulación del sistema de alarma a través de un tercero.

—Sí —le confirmó Karre—. Y queda descartado. —Alejándose con ello un poco de la verdad.

—Mi marido cambió el código poco antes de su muerte —soltó de repente Michaela Lamberz.

—¿Cómo dice? ¿Y no se le ha ocurrido hasta ahora contárnoslo?

—No sabía que fuera importante. Christoph me mandó el código nuevo en un mensaje. Si no, no hubiese podido entrar en casa.

—¿Cuándo fue eso?

Michaela Lamberz reflexionó unos instantes.

—El viernes por la tarde.

—No me lo puedo creer. —Karre miró a Rehberg—. ¿Ha sido usted quien le ha aconsejado a su clienta servirse de esta táctica de salami?

Rehberg negó con la cabeza.

—No, yo no he hecho tal cosa.

Dirigiéndose ahora hacia Michaela Lamberz Karre añadió:

—Empiezo a preguntarme si realmente le interesa saber quién mató a su marido.

—Ahora no se pase. Aunque mi clienta haya olvidado mencionarle lo del código de la puerta, eso no la convierte en sospechosa.

—No cambia nada en cuanto a que la señora Lamberz nos hizo creer que estaba en el extranjero cuando en realidad no estaba ni a diez kilómetros del lugar del crimen —añadió Viktoria—. Y eso durante varios días. Señora Lamberz, ¿qué hizo en ese hotel? Yo personalmente no creo que haya matado a su marido, y menos de una manera tan brutal, pero de momento no me está poniendo nada fácil el defender su inocencia ante mis jefes y el fiscal. Así que, si no fue usted quien mató a su marido, explíquenos de una vez qué hacía en el hotel y para qué necesitaba treinta mil euros. ¿Le ha pagado a su amiga para que matara ella a su marido y le ofreciera la coartada de Nueva York?

Michaela Lamberz miró fijamente a Viktoria sin dar crédito.

—¡No! ¡Claro que no! —Pidió ayuda a su abogado mirándole—. ¿Se puede saber para qué le pago? ¡Diga usted algo, maldita sea!

Rehberg estudió a su clienta.

—Señora Lamberz, si es usted inocente, solo podré defenderla con éxito si nos cuenta, especialmente a mí, la verdad. ¿Quiere que hablemos a solas?

Michaela Lamberz hizo un gesto de negación.

Karre volvió a intervenir en la conversación entre Michaela Lamberz y su abogado.

—Para que quede bien claro. Estamos ante un asesinato. No creo que los verdaderos motivos por los que nos oculta su estancia en el hotel y de su falsa coartada pesen más que una acusación por asesinato. Así que, ¿qué pasó? ¿Y qué pinta la señora Keuter en todo este lío?

Michaela Lamberz suspiró y se secó las lágrimas de la cara con un pañuelo.

—Está bien —dijo por fin y empezó a contar.

—Hacía mucho que Michaela sabía que Christoph le era infiel —hizo constar Saskia Keuter con la voz tomada.

—Así que le fue infiel —insistió Karim—. ¿Más de una vez?

—¿Más de una vez? Desde el propio día de la boda aprovechó todas las ocasiones que se le brindaban para tirarse a toda tía que se cruzaba en su camino. Se acostó con todas las que no eran lo suficientemente rápidas como para escapar. Daba igual si en la oficina, en congresos. En todos los sitios. Casi siempre eran jovencitas guapas. Michaela también está convencida de que incluso solía pagar con regularidad para tener sexo. Pero nunca pudo demostrar nada.

—¿Cómo sabe todo esto?

—Porque Christoph no se molestaba demasiado en ocultar sus líos ante Michaela. Es mi mejor amiga y es normal que hablásemos de ello. Y antes de que me lo pregunten: no tengo ni idea de por qué se prestó tanto tiempo a jugar a este juego asqueroso, sabiéndolo como lo sabía todo el mundo dentro de su círculo de amistades y conocidos.

—De modo que decidió vengarse por tantos años de humillación —constató Judith Schneeberger.

—¿Vengarse? ¿Quién dice vengarse? Simplemente decidió hacer lo mismo que Christoph. Después de tantos años de matrimonio también tenía derecho a ello.

—¿Qué significa eso?

—¿Resulta tan difícil de entender? Se instaló en ese hotel para durante una semana entera follar a placer con hombres guapos y jóvenes. Con hombres bastante más jóvenes que ella. Y que Christoph, desde luego. Se sirvió de esos toyboys que hay ahora, por si quieren saberlo. Y si también quieren saber mi opinión, se lo tenía más que merecido. Después de pasarse años poniéndole como esposa cornuda buena cara a tanto engaño.

—¿Qué hombres?

—Dios mío, y yo qué sé. Chicos de compañía de alguna agencia. Seleccionó los más guapos y mejores y los hacía venir al hotel. El dinero no importaba.

—¿Y por qué Nueva York?

—¿Acaso no es evidente? Porque necesitaba una razón creíble para desaparecer durante una semana sin que Christoph le hiciera preguntas. ¿Qué mejor que un miniviaje con una amiga?

—Entiendo. Y el plan seguro que hubiera funcionado si justo durante ese tiempo no hubieran matado a Christoph Lamberz.

—Sí. A Christoph nunca le interesó lo que hacía Michaela. Jamás hubiese cuestionado el viaje a Nueva York. Estaba demasiado seguro de sí mismo como para tener ni siquiera un atisbo de sospechas. Que para variar él pudiera ser el cornudo, no se lo hubiera imaginado ni en sueños.

—¿Cuándo piensan dejar libre a mi clienta? —quiso saber Rehberg después de que hubiese salido de la sala de interrogatorios junto a Karre y Viktoria.

—Tan pronto hayamos obtenido el nombre de aquel con el que su clienta estuvo manteniendo relaciones en la habitación del hotel a la presunta hora del crimen —le explicó Karre con tono tranquilo—. Y ya que estamos: también nos gustaría saber con quién estuvo la señora Lamberz el jueves por la tarde entre las 19:00 y las 20:30 horas.

—¿El jueves? ¿Es que está refiriéndose al asesinato del psiquiatra? ¡Por favor!

—Al presentarnos su clienta de manera consciente una coartada falsa para el asesinato de su marido, ha pasado de persona de interés especial a principal sospechosa. Con lo cual, está más que justificado que preguntemos dónde se encontraba a las horas de los crímenes. De ambos. Solo para asegurarnos. Tan pronto tengamos los nombres y hayamos comprobado sus declaraciones, su clienta podrá irse. Mientras tanto queda bajo nuestra custodia. Es decir, depende de la señora Lamberz el tiempo que tardemos en dejarla libre. Si es que sus declaraciones de ahora sí se corresponden con la verdad. Un enjuiciamiento por su falso testimonio obviamente no queda descartado.

—Bien, considerando las molestias injustas que le están causando a mi clienta, estoy convencido de que llegaremos a un acuerdo en ese punto, ¿no? Y más, sabiendo como saben que, en caso de ser culpable mi clienta, no declararía en contra de ella misma. —Mark Rehberg miró a Viktoria—. Por cierto, ¿qué pasa con nuestra cita? ¿Sigue interesada?

—Ya le he dicho que averiguase mi teléfono y que hablaríamos sobre ello.

—Vale. —Rehberg sonrió y sacó el móvil del bolsillo interior de la americana y tecleó algo en él.

A los pocos segundos vibró el teléfono en el bolsillo del pantalón de Viktoria. Ella sacó el aparato y aceptó la llamada.

—¿Y? ¿Tenemos por fin una cita? —preguntó un Rehberg sonriente—. Yo al menos he cumplido con mi parte del trato.

—Estoy impresionada. ¿Cómo ha conseguido mi número?

—Tras enterarme de que era la hija de la anfitriona, no resultó nada complicado. ¿Le gusta la comida japonesa?

—Mucho.

—Bien. Voy a hacer la reserva para las 20:30 en el Okinii. ¿Le viene bien?

—Perfecto.

—Quedamos por la noche. Paso a recogerla. ¿A las ocho?

—¿Mi dirección también la sabe?

—Por supuesto. Qué se creía.

—Pues hasta luego.

Rehberg todavía sonriente colgó, volvió a guardar el móvil en la americana y se dirigió a Karre.

—Me alegra haberlo conocido. Haré que les hagan llegar los nombres cuanto antes. Y ustedes encárguense de que mi clienta no pase aquí dentro más tiempo del imprescindible. ¿De acuerdo?

—De acuerdo. —Karre se le quedó mirando un rato mientras que el abogado se alejaba y luego se volvió hacia Viktoria—. ¿Me puedes explicar qué ha sido eso? ¿Qué me he perdido?

VEINTIOCHO

—Vale, lo reconozco. No está mal.

—¿Que no está mal? ¿Solo eso? —Karre se apartó de la carretera principal para entrar en la zona limitada a 30. A ambos lados de la calle se alineaban casas estrechas con fachadas de ladrillo a vista.

—No está mal y ahora déjalo ya.

—Por cierto, ¿de qué conoces a Rehberg?

—De la fiesta de otoño de mis padres. Nada más dejarte en el taxi.

—Taxi es quedarse corto teniendo en cuenta el traslado de lujo que me tocó.

—Da igual. El caso es que me hace ilusión comer con él, pero a la vez tengo mis dudas.

—¿Y eso? Rehberg parece un tipo agradable. Y encima es guapo. Bueno, si es que sirve de algo mi opinión al respecto.

—Mi experiencia con el gremio de los juristas no ha sido muy placentera que digamos, por si lo habías olvidado. Pero sí, por qué no darle una oportunidad. —Viktoria señaló a través de su ventanilla hacia una casa gris—. Hemos llegado.

Elvira Braun aparentaba cincuenta y largos o sesenta y pocos. Llevaba el pelo peinado hacia atrás y las canas que se extendían entre su cabello negro seguramente la hacían aparentar tener más años de los que en realidad tenía. El piso era pequeño, pero con vistas hacia el campo y se encontraba a un cuarto de hora en coche de la villa de los Lamberz. Les abrió la puerta a los dos investigadores vistiendo un traje negro y unos zapatos planos que no pegaban con el conjunto, pero que seguramente resultaban más cómodos y apropiados para realizar sus labores en la casa de los Lamberz.

—¿Estaba a punto de irse? —preguntó Karre.

—¿Quién quiere saberlo?

—Perdón —se disculpó Karre y le mostró su identificación—. Soy el comisario jefe Karrenberg. La señora Von Fürstenfeld, mi compañera. Querríamos hablar con usted sobre su jefe. Christoph Lamberz.

En la frente de Elvira Braun se formaron unas arrugas profundas. Saltaba a la vista que el ama de llaves de los Lamberz sabía muy bien que la visita de dos agentes de la Brigada Criminal no auguraba nada bueno.

—¿El señor Lamberz? —preguntó—. ¿Pasa algo?

Karre echó un vistazo a las escaleras y vio que estaban desiertas.

—Si no le importa, nos gustaría hablar de ello dentro.

—La verdad es que estaba de paso. Llego tarde. ¿Esta conversación no puede esperar?

—Me temo que no —intervino Viktoria.

Elvira Braun soltó un suspiro largo, reflexionó un momento y de mala gana hizo pasar a los agentes a su casa.

—Espero que tengan una buena razón como para no dejarme atender mis recados. El señor Lamberz me ha pedido que le deje unas cuantas cosas en la nevera para él y su mujer. Si por culpa suya no llego a tiempo y el señor Lamberz se me queja, le digo que hable con ustedes.

—Creo que no va darse el caso —comentó Karre, quien no soportaba ese tipo de conversaciones. Solía dejarles a otros la tarea de comunicar a la familia, amigos o compañeros la muerte de un ser cercano—. ¿La señora Lamberz no la ha informado?

El ama de llaves lo miró sorprendida.

—No, no lo ha hecho. ¿De qué se supone que tendría que informarme?

—Lamento tener que decirle que su jefe ha sido víctima de un crimen. —Karre prefirió no ser más explícito por el momento—. Su jefe ha muerto.

Elvira Braun palideció. Dio unos pasos tambaleantes hacia atrás a lo que Karre temió que fuera a desmayarse, pero en el último momento consiguió agarrarse a una cómoda ubicada en el pasillo.

—¿El señor Lamberz ha… muerto?

Viktoria le ofreció una mano a la señora Braun que esta agarró como si de un salvavidas se tratara.

—¿Víctima de… un crimen? Dios mío. ¿Qué… qué fue lo que pasó?

—El señor Lamberz fue asesinado en su villa. Su mujer lo encontró muerto a su regreso.

—¡La pobre! —gimió Elvira Braun—. ¿Cómo está?

—Dadas las circunstancias, bien. —Que la señora Lamberz se encontraba en aquellos momentos en detención preventiva, se lo guardó Karre—. ¿Y todavía no le ha dicho nada de la muerte del señor Lamberz?

—No, no tenía ni idea. ¿Es por eso que han venido? ¿Para decírmelo?

—Para ser sinceros, hemos venido más que nada porque esperábamos que pudiera ayudarnos.

—¿Podríamos sentarnos en algún sitio? ¿Tal vez en la sala de estar?

—Claro. —El ama de llaves estaba visiblemente afectada y dejó que Viktoria la llevara hasta la sala de estar, donde se dejó caer exhausta en un sillón—. No tengo ni la más remota idea de cómo voy a poder ayudarles, pero adelante, ¿qué quieren saber?

—Lo dicho, su jefe fue atacado y asesinado en su casa. A día de hoy se nos presentan dos posibilidades en cuanto a cómo pudo entrar el asesino. Una es que su jefe le conocía y se fiaba de él tanto como para dejarlo pasar de forma voluntaria, y la otra posibilidad es que el asesino entró por su propia cuenta en cuyo caso, sin embargo, tuvo que neutralizar el sistema de alarma. Usted sabe que para abrir la puerta hay que introducir un código numérico que no solo abre la puerta, sino que también desactiva el sistema de alarma. Supongo que conoce usted dicho código.

Elvira Braun asintió.

—Claro. Al fin y al cabo, entro y salgo de esa casa casi que a diario, independientemente de que estén o no el señor o la señora Lamberz. Pero… —Se detuvo como si estuviera pensando en algo.

—¿Sí? —la hizo hablar Viktoria—. ¿Señora Braun? ¿Hay algo que nos pueda ser útil? ¿Hubo hace poco algo inusual en relación con el sistema de alarma? —Omitió decir que estaba al tanto de que Lamberz había modificado el código poco antes de su muerte.

—Qué raro que diga eso.

—¿Por qué?

—Porque, efectivamente, el viernes pasado ocurrió algo inusual.

—¿Qué fue lo que ocurrió? —Karre era todo oídos. Viktoria y él intercambiaron una mirada elocuente. ¿Por fin una pista fiable?

—El viernes al mediodía el señor Lamberz me llamó desde la tienda. Eso en sí ya es raro porque odia las distracciones y los asuntos privados en horas de trabajo. El caso es que me llamó y me avisó que se pasaría alguien para instalar un código nuevo en el sistema de alarma.

—¿Un código nuevo? —repitió Viktoria—. ¿Y eso por qué?

—Ni idea. Yo no entiendo de esas cosas. Se ve que algo fallaba con el código antiguo. El señor Lamberz me dijo que le habían llamado a la tienda, la empresa de seguridad que se encarga del mantenimiento de la alarma. El caso es que al poco rato apareció alguien, tal como había anunciado el señor Lamberz.

—¿Y le hizo algo a la alarma?

—Sí. No estuvo ni cinco minutos. Me anotó el código nuevo en un papel, me pidió que también se lo comunicara al señor Lamberz y se fue.

—¿Por casualidad no habrá guardado el papel?

—Yo… eh, no. ¿No dicen que no se deben guardar esas cosas?

Karre asintió con la cabeza.

—Si precisamente ustedes que son policías deberían saberlo.

—Sí, tiene usted toda la razón. ¿Y se acuerda del aspecto que tenía esa persona que se pasó aquel día?

—Claro, aunque no sé si eso les servirá de algo. Era de estatura mediana y delgado. Llevaba una funda gris y un gorro de lana. Además, tenía barba espesa y llevaba unas gafas oscuras.

—OK. Gracias —le agradeció Karre pensativo. Aunque no había contado con que la descripción que la señora Braun pudiera hacer de la persona les fuese a ayudar mucho, no pudo evitar la decepción. Era evidente que el visitante había sabido vestirse de tal manera que una descripción suya no serviría para iniciar una búsqueda con esos datos.

—¿Recuerda si vino en coche?

Elvira Braun negó con la cabeza.

—No, lo siento. Desde la puerta de los Lamberz no se ve la entrada al garaje. Si el técnico ese dejó su coche allí, yo no pude verlo. Díganme, ¿acaso creen que no era un técnico de verdad? —No pareció darse cuenta hasta ese momento de que tanto al señor Lamberz como a ella los había engañado ese criminal. Un criminal que a las pocas horas regresaría para matar a sangre fría a Christoph Lamberz.

—No. —Viktoria puso una mano tranquilizadora sobre la de la señora Lamberz—. Pero no tiene por qué recriminarse nada. Fuese quien fuese esa persona, no era un técnico profesional. Supo muy bien cómo engañarla a usted y sobre todo a su jefe.

—Aun así, yo debería…

—Mi compañera tiene razón. No le dé más vueltas. Pero ¿podría decirnos en qué tienda estaba su jefe?

—¿Para qué quieren saberlo?

—Quisiéramos charlar con los empleados. Puede que a alguno le haya llamado la atención algo que nos explique lo del sistema de alarma.

—Solía estar en la sede central. —Apartó los ojos para evitar la mirada penetrante de Karre—. En el centro comercial en la plaza Limbecker. Por cierto, si van, hablen con una tal Stefanie Sander.

—¿Stefanie Sander? ¿Quién es? ¿Una empleada?

—Sí, pero… Miren, olvídenlo. Ya he hablado demasiado. Yo no soy así. Si me disculpan.

—¡Muchas gracias! —fue la respuesta exageradamente amable de Karre—. Pues nos vamos.

VEINTINUEVE

Media hora más tarde entraban Karre y Viktoria en la joyería del centro comercial en la plaza Limbecker.

—No me gustan estos templos del consumo —le susurró el comisario jefe a su colega mientras se dirigían sobre una gruesa alfombra roja hacia el mostrador de cristal—. Estos centros comerciales absorben las tiendas de las grandes marcas como un agujero negro, mientras que el centro de la ciudad va extinguiéndose poco a poco. Si vas por la zona peatonal, lo único que te encuentras son tiendas con baratijas que no sirven para nada.

—Buenas tardes, ¿puedo ayudarles en algo? —Una empleada joven con un traje negro, una melena rubia, unos llamativos ojos verdes y un maquillaje perfecto se les acercó. Una placa dorada sujeta a la solapa de la americana la identificaba como Stefanie Sander. ¡Bingo!

—Si nos permite que nos presentemos: yo soy el comisario jefe Karrenberg y esta es mi compañera la comisaria Von Fürstenfeld. —Karre había decidido llevar a cabo la visita ante los allí presentes de la manera más decente posible y por ello evitó mostrar las identificaciones.

Stefanie Sander echó un vistazo a la tienda antes de proseguir con voz baja.

—Supongo que habrán venido por lo del señor Lamberz.

—Sí. Lamentamos lo que le ha pasado a su jefe y también que tengamos que presentarnos aquí y ahora. Pero tenemos un par de preguntas para usted. ¿Hay algún sitio donde podamos hablar sin que nos molesten?

La joven volvió a echar otro vistazo a la tienda antes de señalar unos asientos vacíos en una esquina e invitar a los investigadores a acomodarse.

—¿Les apetece un café? Puedo ir a por uno. ¿O un capuchino, un expreso o una agua?

—No, muchas gracias. Lo dicho, solo son unas pocas preguntas. No queremos entretenerla más de lo necesario. Seguro que tiene mucho trabajo. —Karre también miró alrededor. Contó cinco vendedoras, todas ellas conversando con clientes.

—Sí, hoy hay movida. Pero para serles sincera, agradezco todo tipo de distracción. Lo de nuestro jefe es simplemente horrible. ¿Quién hace algo así? Y ¿por qué?

—Créanos, estamos trabajando duro para averiguarlo.

—Sí. De momento no tenemos claro cómo pudo entrar el asesino en la casa. Una posibilidad que estamos comprobando es que el asesino hubiese manipulado el sistema de alarma.

—¿El sistema de alarma?

A Karre no le pasó desapercibido el susto que se reflejó en el rostro de la joven empleada. Por no mencionar que su cara ya en por sí pálida, había perdido el último atisbo de tono saludable.

—¿Señora Sander? —se preocupó—. ¿Todo en orden? ¿Se encuentra bien?

—Yo… sí… es solo que…

Karre la miró sin decir nada, esperando paciente a que estuviera dispuesta a proseguir.

—El último día que el señor Lamberz estuvo en la tienda, el viernes, llegó esa llamada. Una llamada… rara, de algún modo.

—¿En qué sentido? —Karre se incorporó. Con un poco de suerte Stefanie Sander completaría lo que Elvira Braun les había contado. Y la investigación avanzaría, ojalá.

—Bueno, el tío ese. El de la empresa de seguridad. Quería hablar con el señor Lamberz. Parece que era súperimportante. Algo fallaba en la alarma de la casa. Así que le pedí al señor Lamberz que viniera al teléfono. Se enfadó muchísimo porque estaba atendiendo a un cliente y creo que la conversación tampoco iba por muy buen camino. Había problemas con el reloj del cliente, pero no quise preguntar. El caso es que le pasé el teléfono al jefe. Noté que la conversación lo había agitado bastante.

»Le pregunté si iba todo bien. Dijo que sí, pero tuve la impresión de que, a partir de ese momento, y para el resto del día, andaba muy nervioso. Ese viernes era Día de Rebajas de Medianoche en el centro comercial, es decir, abríamos hasta las doce de la noche, pero el jefe se despidió ya a las siete y media. En ese momento no le di mayor importancia. Pensé, ha tenido un mal día y quiere largarse cuanto antes. Pero ahora, pensándolo mejor, es raro porque cuando estaba en la tienda siempre quedaba hasta el cierre.

—¿Sabe si se marchó directamente para casa?

Stefanie Sander negó con la cabeza.

—No, lo siento. No lo sé, pero supongo que sí.

—¿Y esa fue la última vez que vio a su jefe?

—Sí, si hubiese sabido o incluso imaginado… —Los ojos de la rubia atractiva se llenaron de lágrimas—. Pero cómo iba a saber que…

—No tiene nada que reprocharse. —Viktoria colocó su mano sobre la de la empleada.

Karre se fijó en que Viktoria estaba observando con mucho interés el reloj de Stefanie Sander. Cuando la propia Stefanie Sander también se percató de ello, apartó la mano y tiró de la manga de la americana para tapar el reloj.

—Un reloj muy bonito —comentó Viktoria de manera casual—. Y muy caro, si me permite el comentario. Calculo que unos ocho o nueve mil euros. ¿Me equivoco?

Stefanie Sander miró avergonzada hacia el suelo.

—El señor Lamberz les hacía unos descuentos muy atractivos a sus empleados —murmuró al cabo de un rato.

—Ya lo creo ya —replicó Viktoria—. Pero ¿descuentos tan altos como para que pudiera usted permitirse un reloj así? Por favor, señora Sander. ¿No podría ser que su jefe le hubiese regalado el reloj?

Sin previo aviso, Stefanie Sander se puso a sollozar. Dos de sus colegas que se encontraban cerca de los asientos, la miraron antes de alejarse incómodas hacia el rincón opuesto de la tienda.

—Señora Sander, ¿tenía usted una aventura con su jefe? —preguntó Viktoria con voz muy baja.

—Yo… nosotros… ¡Joder, sí! ¡Le amaba! Hubiese hecho lo que fuera por él. Y él igual. —Miró el reloj en su muñeca—. Me regaló el reloj por mi cumpleaños. Me invitó a comer y… fue una velada perfecta. Me prometió que hablaría con su mujer. Quería separarse. ¿Lo entienden? Planeábamos un futuro en común. ¡Él y yo! ¡Y ahora está muerto!

Viktoria miró a Karre sin saber qué hacer. Con ese giro inesperado no habían contado. Viktoria sacó un pañuelo de papel del bolsillo de la chaqueta y se lo pasó a Stefanie Sander, que lo aceptó agradecida y se sonó la nariz. Tras limpiarse las lágrimas y el maquillaje corrido lo mejor que pudo, volvió a mirar a los investigadores, casi rogándoles.

—Prométanme que encontrarán a quien le hizo esto a Christoph.

—Lo dicho, haremos todo lo posible…

—¡Estoy embarazada! —soltó de repente Stefanie Sander—. Christoph es el padre. Quería decírselo la noche en que pasó lo de la alarma. Pero él estaba de tan mal humor que no encontré el momento adecuado. La idea era ir a su casa. Su mujer estaba en Nueva York y pensé que podríamos pasar una bonita velada. Pero luego se fue solo. ¡Ahora ni siquiera voy a poder hablarle de nuestro hijo! —Volvió a llorar, aunque esta vez sin molestarse en ocultar el llanto.

¡Lo que faltaba! Aquello no podía ser cierto. Karre miró a su colega, la cual solo pudo encogerse impotente de hombros.

—Señora Sander, ¿sabía usted que el señor Lamberz le había dicho a su mujer que él no quería tener hijos?

—Yo… Sí, lo sabía, pero estoy segura de que con nosotros hubiese sido distinto.

Karre no insistió. Bastante tendría ya Stefanie Sander como futura madre soltera. Incluso sin pensar en cómo hubiese reaccionado Lamberz ante el embarazo de su amante.

—Sé que ahora mismo esto le resulta muy difícil, pero tengo una última pregunta.

La mujer se pasó el dorso de la mano por la cara embadurnada en lágrimas y rímel corrido.

—¿El qué? —susurró de forma apenas audible.

—La persona que pidió hablar con su jefe. ¿Recuerda si indicó algún nombre?

Stefanie Sander tiró de los mocos, pensó un momento y finalmente asintió.

—Sí. Un nombre muy raro, pero en ese momento no me di cuenta. A veces es que somos imbéciles.

—¿Y? —preguntó Viktoria inclinándose sobre la mesa—. ¿Cómo se llamaba la persona que llamó?

Stefanie Sander inspiró.

—Justus Richter.

TREINTA

—Ese Justus Richter está empezando a convertirse en todo un fantasma —dijo Karre mientras tiraba la cazadora sobre el respaldo de la silla de su escritorio en la antigua escuela de policías.

—Lo que a su vez demuestra, sin lugar a dudas, que en ambos casos se trata del mismo asesino. Primero la llamada a la consulta de Blumenthal y ahora el numerito con Lamberz. Nuestro asesino parece que se lo está pasando en grande.

—Al menos confirma la impresión de querer jugar al gato y al ratón con nosotros. Y otro hecho es que en ambos casos a nuestras víctimas les costaba mantenerse alejados de mujeres atractivas y mucho más jóvenes que ellos. Para mí que ese es el hilo de Ariadna que hemos estado buscando.

—Tanto la señora Braun como la señora Sander dijeron que el señor Lamberz había recibido una llamada de una empresa de seguridad, ¿no?

—Sí, de la empresa que se ocupa del mantenimiento de la alarma en casa de los Lamberz. ¿Por qué?

—Porque me estoy preguntando si no podríamos averiguar el número desde el que llamaron. Lo que está claro es que no se trata de la empresa contratada por Lamberz.

—Puede que fuese un número oculto.

Viktoria asintió pensativa.

—Podría ser, pero para ser sincera, no lo creo. Un sistema de alarma es un asunto serio. Si alguien te llama desde un número oculto y te dice que algo va mal con tu alarma y que tienes que modificarla urgentemente, ¿tú cómo reaccionarías?

—Desconfiaría bastante.

—Exacto. Y por eso creo que la persona que llamó no solo mostró su número, sino que Lamberz además conocía ese número.

—¿Crees que la llamada procedía en serio de la empresa de alarmas?

—No. Creo que quien llamó lo hizo con un número falso, pero similar al número real.

—Tienes razón. Eso explicaría por qué Lamberz no sospechó. —Karre cogió el auricular del teléfono.

—¿A quién llamas?

—Si hay alguien que nos pueda explicar cómo se falsifica un número de teléfono, ese alguien es Jo. —Marcó la extensión de Talkötter en el laboratorio de la Científica. Tras tres tonos de llamada descolgaron.

—Diga. Sasha Lavi al habla.

—Aquí Karre. ¿Jo aún anda por ahí?

—No. Sorry. Ya se ha ido. Caso raro porque suele ser él quien apaga las luces del chiringuito. ¿Te sirvo yo?

—Seguro que sí. ¿Puedes explicarme cómo alguien que llama puede indicar un número falso, para que la persona a la que está llamando crea que lo está llamando otra persona?

—Te refieres al Spoofing.

—¿Spu… qué?

—El Spoofing. Eso que acabas de describir recibe ese nombre en la jerga profesional.

—Espera —la interrumpió Karre— que pongo en modo altavoz. Así también se entera Viktoria, que la tengo aquí al lado.

—Hola.

—Hola —respondió Viktoria al saludo de la colega.

—Así que: lo de los números falsos no es tan complicado como parece. Hay cientos de páginas web que te consiguen un número de teléfono fake. La llamada se hace a través de internet. Voice-over-IP.

—¿Y la persona a la que llaman lo que ve en su pantalla de móvil es ese número falso?

—Eso es. Los favoritos de los timadores son, por ejemplo, los números de la policía. La persona llamada comprueba el número mientras le están hablando, por internet, por ejemplo, y llega a la fatal conclusión de estar realmente hablando con un agente de policía. De ese modo el criminal consigue los datos personales de sus víctimas, cosa que estas de otro modo nunca divulgarían. Hay casos en los que se manipuló a la víctima hasta el extremo de conseguir que entregara enormes cantidades de dinero en efectivo al supuesto policía.

—O convencen a la víctima de dejar entrar en su casa a un supuesto técnico de la empresa de alarmas para que este modifique el código de la cerradura electrónica —añadió Karre.

—O eso, sí. La persona que llama podría imitar el número de la empresa para darle una falsa confianza a la víctima. Eso sería otro caso claro de Spoofing.

Karre miró a Viktoria. Esta hizo un gesto con la cabeza, a lo que Karre se despidió de la compañera de la Científica.

—Muchas gracias. Nos has sido de gran ayuda. Una vez más.

—Es un placer. Y si tenéis alguna otra pregunta, ya sabéis dónde encontrarme.

Karre dio por finalizada la llamada y colgó.

—Pues así es cómo pudo haber ocurrido. ¿Qué opinas?

—Completamente de acuerdo. Lamberz recibe la llamada, llama a continuación a Elvira Braun y le pide que deje entrar al técnico.

—Un técnico que sin la menor duda es nuestro misterioso Justus Richter. Con barba y gafas oscuras.

—Exacto. Este modifica el código. Luego solo tiene que esperar a que marche la Braun. Él entra y se pone a esperar la llegada de Lamberz. Suena tan pero que tan fácil.

—Lo malo es que seguramente lo fuera. —Karre cogió una hoja impresa del escritorio—. Según los archivos de acceso al sistema de alarma, la maniobra tuvo lugar a las 11:59. A esa hora Lamberz seguía en la tienda y, como sabemos, la señora Braun dejó pasar al técnico.

—Después de que Lamberz la llamara para avisarla.

—A las 16:12 abandona la señora Braun la casa y activa la alarma. A las 16:23 el asesino entra en la casa, vuelve a activar tres minutos más tarde la alarma y se arma de paciencia para esperar a que llegue Lamberz. Según esta lista, este abrió la puerta a las 19:59. Y finalmente, alguien sale de la casa a las 23:23.

—Sin volver a activar la alarma como nos ha hecho saber Michaela Lamberz. Y según Grass, a esa hora Lamberz ya estaba muerto, consecuentemente tiene que tratarse del asesino. —Viktoria echó un vistazo a su reloj.

Fue un gesto muy breve, pero a Karre no le pasó desapercibido.

—Venga, lárgate ya —le dijo sonriendo y le indicó la puerta.

—Yo…

—Que te vayas. A los ligues no se les hace esperar. Y mucho menos en la primera cita.

—¡Gracias! —Viktoria le dio un beso en la mejilla a Karre—. Eres el mejor. ¡Hasta mañana!

—Sí, hasta mañana.

Viktoria agarró su chaqueta y desapareció por la puerta.

—¡Y pásatelo bien! —le gritó Karre, pero la colega ya había desaparecido.

Justus Richter. Ese nombre seguía rondando la cabeza de Karre. No solo porque ocultaba una pista con respecto a sus motivos, sino también porque la aparición de dicho nombre tanto en el asesinato de Theodor Blumenthal como en el de Christoph Lamberz demostraba claramente que el asesino era el mismo en ambos casos. Esto hasta Judith tendría que verlo.

Pensó si llamarla para comentarle la conversación con Elvira Braun, pero decidió no hacerlo. Lo que hizo fue llamar al periódico Ruhr.

—Periódico Público del Ruhr, mi nombre es Julia Arnold. ¿En qué puede servirle? —sonó la voz simpática de una empleada.

—Buenas tardes. Mi nombre es Karrenberg. ¿Sería tan amable de pasarme con la señora Stein? Lena Stein.

—Un momento…

Karre distinguió el sonido de las uñas aporreando un teclado.

—¿Oiga? —volvió a oír a los pocos segundos la voz de Julia Arnold—. Le paso, pero no puedo asegurarle si la señora Stein sigue aquí.

—No pasa nada. Si ya no está, lo intento mañana de nuevo. Muchas gracias por su ayuda.

—De nada. Que tenga un buen día.

Lo que oyó Karre ahora fue un clic y una alegre música en espera. A los pocos segundos alguien aceptó la llamada.

—Lena Stein. Buenas tardes.

Karre carraspeó.

—Em, buenas tardes. Mi nombre es Karrenberg. Yo…

—Oiga, señor Karrenberg. Ando mal de tiempo. En dos horas y media cierra la redacción y todavía me queda un artículo por entregar. De modo que si su llamada no es muy urgente le agradecería que la aplazásemos para mañana. ¿Le parece bien?

—Para ser sincero, no, no me parece bien.

—¿No?

—No.

—Pero le acabo de decir que…

—Señora Stein, sé en qué está trabajando y no me cuesta nada imaginarme el dilema en el que se encuentra.

—Me temo que no entiendo a dónde quiere ir a parar.

—Está usted escribiendo sobre los asesinatos de Theodor Blumenthal y Christoph Lamberz. ¿Me equivoco?

—No, no se equivoca. —Siguió una pausa que la periodista seguramente estaría usando para pensar de dónde había sacado la información la persona que la estaba llamando—. Supongo que habrá visto la rueda de prensa por la tele —dijo finalmente.

—Sí, pero no es lo que se imagina.

—¿Cómo va a saber lo que me imagino?

—Lo dicho, mi nombre es Karrenberg. Soy comisario jefe del departamento K3 y miembro de la comisión que investiga ambos asesinatos bajo el mando de la señora Schneeberger.

—La señora Schneeberger es la comisaria al mando que dio la rueda de prensa, ¿no?

—Correcto.

—Vale. Soy toda oídos.

—Supongo que estará pensando si seguir en su artículo el comunicado oficial según el cual se habla de dos asesinos distintos o si debería dejarse llevar por su intuición, esa que le dice que en ambos casos el asesino es el mismo.

Silencio.

—¿Y? ¿Voy mal encaminado?

—Siga hablando.

—No tengo mucho que decir. Solo quiero darle un consejo, por así decirlo.

—¿Que es?

—Quiero animarla a dejarse llevar por su intuición. Valore los pros y los contras de su teoría. Estoy convencido de que al final tomará la decisión correcta. Y no deje que las circunstancias externas influyan en usted. No me malinterprete, pero muchos de sus colegas tienden a comportarse como borregos. Corren detrás del rebaño sin pararse ni un momento a pensar.

—OK. Entiendo. —Otra pausa—. ¿Puedo preguntarle algo?

—Adelante.

—¿Por qué?

—¿Por qué qué?

—¿Por qué me llama para darme este consejo? A usted qué más le da lo que yo escriba o deje de escribir en mi artículo.

—Cierto. —Karre reflexionó cómo mostrarse ante Lena Stein—. No hace mucho, un colega suyo me prestó un servicio similar.

—¿Un colega? ¿Sigue trabajando con nosotros?

—No, ya no. Señora Stein, esto es algo más complicado y sobrepasaría por mucho los límites de nuestra conversación, pero yo a esa persona le debo mucho tanto a nivel profesional como personal, y por eso considero que sería lo justo hacer lo mismo con alguien de su gremio y de quien opino que se lo merece.

—¿Y cree que ese alguien soy precisamente yo, la persona que se merece ese tipo de ayuda?

—No, no lo creo. Estoy convencido. Tiene usted una muy buena intuición. Aprovéchela. No quería decirle nada más, pero, de todos modos, decida lo que decida, asegúrese de terminar su artículo. Mañana por la mañana pienso comprarme su periódico para ver qué sorpresa me espera. Señora Stein, que tenga un buen fin de jornada y mucha suerte con su trabajo. —Sin esperar respuesta, colgó.

Karre se dejó caer contra el respaldo de la silla y se secó con el dorso de la mano el sudor de la frente. Schumacher y Judith se van a poner como basiliscos cuando lean el artículo, pensó son una sonrisa malévola. Pero eso no quita que Lena Stein vaya bien encaminada.

—Qué hambre tengo —se quejó Rolf Schulte, jefe primero de la policía, mientras volvía a cerrar la botella de agua y dejarla en el compartimento de la puerta del copiloto. Llevaban dos horas sentados en el coche patrulla observando la casa al otro lado de la calle. Una señora mayor encorvada estaba sacando a su perro de paseo. Esperó pacientemente a que aquella mezcla de razas andante del tamaño de un gato hiciera su trabajito junto a una farola. Schulte se quedó mirando cómo la anciana recogía con una bolsa de plástico el montón que había dejado el animal para luego tirar la bolsa en un cubo de basura colocado al lado de la entrada de una casa.

—Pues a mí ni me preguntes —le aclaró el subjefe de policía Uwe Dietrich masticando. Llevaba horas con el mismo chicle. Y para confirmar su estado, justo en ese momento le sonaron las tripas—. Otras tres horas más y se habrá acabado el turno.

—Hasta entonces ya me he muerto de hambre. —La anciana y su perro habían desaparecido entre los edificios de al lado. Schulte se apretó la espalda dolorida. Ya estaba muy mayor para esa mierda de vigilancia. Demasiado mayor para arruinarse su columna ya en por sí tocada por la cantidad de horas sentado en los incómodos asientos del coche—. Podríamos pedirnos una pizza.

—Qué chistoso.

—En serio. Venga. Cojamos algo que jalar.

—¿Cómo vamos a hacerlo? No podemos irnos de aquí. ¿Qué pasa si mientras tanto aparece el Kaplan ese? Si se nos escapa, nos arrancan el pellejo. Y ni tú ni yo queremos eso. No me apetece nada en lo que me queda de servicio tener que vérmelas con una amonestación.

—Ese no vuelve. —Schulte miró hacia la ventana del primer piso y que llevaban observando desde primera hora del turno. A oscuras—. Ahí reina la misma oscuridad que en el culo de un oso. No hay nadie, te lo digo yo. El tipo ese no puede ser tan estúpido como para aparecer por aquí. Y mucho menos tras la rueda de prensa. Tiene que saber que medio cuerpo policial lo anda buscando. Imagínate, un Big Mac rico y jugoso. —Miró a Dietrich con ojos penetrantes—. ¿Qué me dices? Con un cuarto de hora tenemos de sobra. Y si el tipo ese aparece de verdad, tendremos tiempo de sobra de dar la alarma.

Dietrich se lo pensó. Otra vez las tripas.

—Vale. De acuerdo, pero entrar en el drive-in y largarnos con la comida.

—A eso lo llamo yo un plan. Ya verás como no pasa nada.

—Que dios te oiga —murmuró Dietrich y arrancó el motor del BMW.

TREINTA Y UNO

—¿Te parece que vayamos a tomar una copa por ahí? —preguntó Mark Rehberg después de que tanto él como Viktoria se hubieran zampado no una sino dos bandejas enormes de sushi y, además, una porción enorme de helado de sésamo. Rehberg había llegado con más de media hora de retraso por lo que Viktoria ya había pensado que la había dejado plantada. Tampoco le había mandado ningún aviso. Pero al final había aparecido y la velada había resultado muy harmoniosa. Al menos hasta el momento.

—En condiciones normales aceptaría —contestó una Viktoria pensativa. Se sentía culpable porque a pesar de todos sus esfuerzos por concentrarse en el momento y disfrutar de la compañía de Mark, sus pensamientos volvían una y otra vez al caso. Miró el reloj. Las diez y media.

—Conozco un local genial, ya verás.

—Un local. —Viktoria lo miró con cara de duda—. Estamos a mitad de semana. Yo no sé cómo es la vida de los abogados, pero yo puedo asegurarte que mañana me espera un día duro.

—Solo una copa. Créeme, no te arrepentirás.

—¿Por qué no lo dejamos para el fin de semana?

—Vale. Quieres librarte de mí.

—Bobadas. Claro que no.

Él la miró en silencio.

—En serio. ¿Acaso te he dado la impresión a lo largo de la cena de querer terminar la velada cuanto antes?

—Si me lo planteas así…

—Cuidado con lo que vas a decir. —Le arrojó la servilleta.

—Iba a decir que no.

—Mejor para ti. Por tu bien.

—Bueno, ¿qué? ¿La última?

Viktoria suspiró.

—Está bien, pero la última.

—Palabra de honor. La última y te llevo sin protestar de vuelta a casa.

—Te tomo la palabra.

Mark Rehberg levantó las manos como para disculparse. Sacó la cartera del bolsillo del pantalón. Al abrirla, se le cayó una foto doblada por la mitad y al caer en la mesa, las mitades se abrieron. Los bordes y las esquinas estaban desgastados y la imagen había perdido color. Era evidente que hacía años que llevaba la foto guardada en la cartera. La foto mostraba a un Mark de unos veinte años. La joven que tenía su cabeza apoyada en el hombro de él y que sonreía soñadora, debía de tener unos diecisiete o dieciocho años. Era muy guapa y la melena castaña le caía sobre los hombros. Sus ojos de un azul brillante coqueteaban con la cámara.

—¿Quién es? —preguntó Viktoria—. ¿Tu primer amor?

—Algo parecido.

—El primer amor no suele durar. Créeme, habla la voz de la experiencia.

—Es posible, pero no fue bien así. No estábamos juntos. Además, ella está muerta —replicó Rehberg con la voz tomada—. Un accidente.

—Oh, lo siento —se disculpó Viktoria algo avergonzada—. No pretendía…

—No pasa nada. ¿Cómo ibas a saberlo? De todos modos, te agradecería que cambiásemos de tema. La velada ha sido tan agradable hasta ahora. —Sonrió y dejó dos billetes de cincuenta en la mesa—. Venga, vámonos.

El local estaba ubicado en una nave, una ruina industrial de la era pasada de la industria minera. Viktoria y Mark se abrieron paso a empujones entre la multitud que ocupaba el sótano abovedado para dirigirse a la barra en una zona iluminada con luces lilas. De repente alguien le dio unos golpecitos a Viktoria en el hombro. Ella se paró y se dio la vuelta.

—¿Pero tú qué haces aquí? —le gritó una mujer atractiva de unos treinta y pocos—. Ni en sueños se me hubiese ocurrido encontrarte a ti en este sitio. Y en medio de la semana. —Se precipitó sobre Viktoria y le dio un abrazo exagerado.

—Deja que os presente —le dijo Viktoria volviéndose hacia Mark—. Esta es Miriam, una buena amiga. Miriam, este es Mark.

Miriam no disimuló su interés en Mark antes de inclinarse sobre Viktoria.

—¿Y se puede saber quién es este tal Mark?

—En otra ocasión —evitó contestar Viktoria a lo que Miriam replicó de nuevo con un gesto exagerado y teatral.

—Vale, pero por lo menos venid a sentaros a nuestra mesa y tomad algo con nosotras.

—¿Quién es nosotras?

—Unas compañeras del trabajo. Una de ellas está de cumpleaños y nos ha invitado a unas copas.

Por el olor del aliento de Miriam, Viktoria supuso que efectivamente habían sido ya varias las copas tomadas. Le preguntó a Mark.

—¿Tú qué dices? ¿Nos tomamos algo con las chicas?

—A mí me basta contigo, no necesito a nadie más. —Le sonrió—. ¿Y tú?

—Decidido. Pues vamos. —Se despidió de Miriam con una sonrisa de disculpa, agarró a Mark de la mano y lo llevó hasta un sitio libre en la barra.

—¿Gin-tonic?

Viktoria asintió con la cabeza y observó cómo Mark se dirigía hacia la camarera detrás de la barra. Esta no disimuló que le gustaba el hombre porque las miradas que le lanzaba decían mucho sin decir nada.

Cuando a los pocos minutos se giró con las dos copas hacia Viktoria, esta lo miró desafiante.

—¿Y? ¿Te gusta?

—¿Quién? —Puso cara de inocente y le pasó una de las copas.

—Venga, ya, si te estaba devorando con los ojos. ¿En serio quieres hacerme creer que no te has dado cuenta?

—Anda, ¿percibo celos acaso?

Viktoria notó el sonrojo apoderándose de su rostro. Pero en qué estaría pensando. ¿La pregunta de Mark había sido en plan broma o iba en serio? Entre ellos no había nada. Acababan de conocerse, se caían bien y se lo estaban pasando bien. Ni más ni menos. Así que no era cuestión de molestarse porque otras mujeres intentasen flirtear con él. Sin embargo, tuvo que admitir que no había sido él quien había flirteado sino la chica de detrás de la barra. Y seguramente formara parte de su trabajo hacerles ojitos a los clientes masculinos.

—Sorry, no debí decir eso. —Arrepentida alzó la copa—. A por un bonito fin de velada.

—¡A por un bonito fin de velada! —Se inclinó sobre ella, tanto que acercó sus labios a su oreja y permitiendo así que Viktoria percibiese el perfume en la piel de Mark.

—A por una velada realmente bonita. ¿Viktoria? —Con el índice y el pulgar la cogió por la barbilla y acercó su cabeza hacia la de él.

Viktoria se lo quedó mirando. El pulso se le había acelerado y la boca del estómago parecía estar revolucionada. Era como si volviese a ser adolescente. Llevaba tanto tiempo con Maximilian que casi había olvidado aquella sensación de hormigueo ante lo nuevo. Se fijó en sus ojos que la estaban observando a fondo. Estaba a punto de cerrar los suyos para dejar que las cosas tomaran su curso cuando una vez más sintió unos golpecitos en el hombro.

Miriam. Tenía la mirada vidriosa y gotas de sudor le perlaban la frente. Un mechón de pelo le colgaba rebelde sobre la cara.

—Cari, tengo que ir al baño. ¿Me acompañas? —le preguntó con voz temblorosa.

Viktoria la miró con el ceño fruncido.

—Hey, ¿va todo bien? ¿Estás bien?

—Estupendamente —contestó Miriam, aunque le faltó convicción—. Me caen bien las chicas, pero no tanto como para querer ir con ellas al baño. Bueno, ¿vienes?

Viktoria le dio a la cabeza y le pasó su copa a Mark.

—¿Nos disculpas un momento? Vuelvo enseguida. ¡Prometido! Pero ahora mismo hay alguien que necesita que la acompañen.

Mark le cogió la copa.

—No hay problema. —Primero miró a Miriam y luego a Viktoria—. ¿Os las arreglaréis solas?

—Por supuesto. Pero ya sabes cómo son estas cosas: a las chicas no les gusta ir solas al baño.

Las dos mujeres fueron abriéndose paso hasta llegar a los aseos. Miriam había agarrado a Viktoria de ganchete y esta última notaba cómo el paso de Miriam era cada vez más inseguro a cada metro que avanzaban.

—¿Seguro que estás bien? —volvió a preguntar Viktoria. El sudor en el rostro de Miriam había ido a más, así como había ido perdiendo color proporcionalmente—. ¿Es posible que te hayas pasado con la bebida?

—No. —A Miriam le costó mover la lengua.

Viktoria la miró con cara de duda.

—Tal vez me hayan metido algo en la copa —sugirió Miriam como disculpándose.

—Sí, tal vez. —Viktoria estaba muy seria, aunque al mismo tiempo le costaba reprimir una sonrisa.

—¡Sí! ¡En serio! ¡Segurísimo!

—Mira, allí están los baños. Ven conmigo. —Viktoria aceleró el paso, pero a Miriam le costaba tanto seguirla que Viktoria tuvo que desacelerar de nuevo.

—Creo que voy a vomitar.

—Pues reza para que no haya cola en los baños. —Nada más decirlo, dieron la vuelta a una esquina y se dieron de bruces con la cola. Habría unas veinte mujeres antes que ellas, antes de que les llegara su turno—. ¿Aguantas? —Miró con preocupación a Miriam.

—No lo sé. Es que me encuentro tan mal de repente —balbuceó Miriam. Estaba muy pálida y temblaba por todo el cuerpo.

—Mierda —murmuró Viktoria. Agarró a Miriam de la mano y, a pesar de los gritos de protesta procedentes de la cola, la arrastró hacia delante. Al meterse por la puerta de los aseos femeninos, alguien agarró a Viktoria por el hombro y la hizo girarse con un golpe brusco. La comisaria se topó, bajo una capa gruesa de maquillaje y un pintalabios rojo pasión, con una rubia de bote.

—Si no queréis guerra, poneros a la cola —les soltó con ojos que parecían lanzar veneno y recibiendo el apoyo moral de las demás mujeres a la espera que, sin embargo, prefirieron callarse.

Viktoria le echó una mirada despectiva.

—Escucha, Barbie, si no quieres que mi amiga aquí te vomite delante de todas las aquí presentes en tus zapatitos de diseño, mejor cállate y déjanos pasar.

La rubia se quedó pensando qué decir, pero antes de encontrar algo apropiado, alguien de la cola soltó una carcajada a lo que la Barbie se puso roja como un tomate. Furiosa se dio la vuelta para marcharse.

Mientras tanto, Viktoria y Miriam habían alcanzado los cubículos del baño que, como cabía esperar, estaban todos ocupados.

—Genial —se quejó Viktoria—. ¿Alguien que vaya a acabar pronto? —gritó—. ¡Es una urgencia!

Sin respuesta.

—Mierda.

—Cari, creo que voy a vomitar ya —gimió Miriam con la voz entrecortada.

—No. Tú no vas a vomitar aquí en el suelo delante de todos. Ven. Viktoria se dio la vuelta arrastrando de nuevo a Miriam consigo. Salió de los aseos para meterse en los aseos de al lado.

—Que es el baño de los tíos —soltó Miriam ahora sin dejar de soltar una risa tonta. El efecto del alcohol parecía ir a más a cada minuto que pasaba.

—Sí —fue la respuesta escueta de Viktoria y la metió en un cubículo libre—. Pero mejor esto que nada. —Antes de darle tiempo a cerrar la puerta, Miriam la miró con los ojos como platos.

Viktoria supo lo que iba a ocurrir, pero ya no pudo evitarlo. Trató de dar un paso hacia atrás, pero la puerta que se abría hacia dentro se le estaba clavando en la espalda impidiéndole la maniobra de retirada. Un chorro enorme de vómito le cubrió la blusa, los vaqueros y los zapatos.

Miriam se acuclilló y recostó contra el inodoro.

—Mierda, joder —murmulló casi llorando.

Viktoria se arrodilló a su lado.

—Lo siento tantísimo. Culpa del maldito vodka.

Viktoria se miró. La blusa se había llevado la peor parte. Los vaqueros y zapatos se habían librado con unas pocas salpicaduras.

—Bueno, una preocupación menos: Mark hoy no va a querer meterme mano. —A su risa sarcástica le siguió el comentario—: Con lo que apesto no va ni a querer meterme en el coche.

—Dios, lo siento tantísimo. Te he arruinado la noche. —Ahora Miriam lloraba a moco tendido—. ¿Es vuestra primera cita?

—Sí, pero sobreviviremos. Pero ¿qué es lo que ha pasado? ¿A qué viene pillarse una melopea de campeonato?

—Que yo no me he pillado nada. Al menos no era mi intención. Si solo nos tomamos un par de copas. —Permanecieron acuclilladas en silencio, bajo las miradas curiosas de los caballeros que entraban.

—Un par de copas de más, diría yo.

—Gracias por recordármelo. No me había dado cuenta. —Apoyó la cabeza contra el hombro de Viktoria—. ¿Y ahora?

—Ahora te llevo a casa.

Miriam negó con la cabeza.

—¡De eso nada! No tienes por qué irte por mi culpa. Ya me las apaño sola. Cogeré un taxi. Vuestra noche acaba de empezar.

—Claro. Pero ¿tú me has visto? A diferencia de tu ropa, la mía está llena de vómito. Y tengo que reconocer que, en ese sentido, has sabido cuidarte bien. Lo que está claro es que Mark no va a querer tocarme ni con pinzas. Muchas gracias.

—Cambiemos de ropa. Ponte mi top.

—Deja. Larguémonos y basta.

—No. Todo esto ha sido culpa mía. Así que venga. —Y antes de que Viktoria pudiera seguir protestando, ya Miriam se había sacado el top por la cabeza. Debajo llevaba un sujetador lila de encaje que dejaba ver sus pezones. Se miró—. Venga, espabila, ¿o pretendes que me quede así?

Viktoria también se quitó su parte de arriba.

—Oh no, el vómito te ha llegado hasta el sujetador —observó Miriam.

—Da igual. No hay nada que hacer.

—No, no, quítatelo también que luego no hay manera de librarse del pestazo.

Viktoria se quedó mirando a Miriam como si esta hubiera perdido la cabeza.

—¿Qué pasa? ¿Es que nunca andas sin sujetador? Si no se va a enterar nadie. Y si se enteran qué, mejor eso que ir apestando a mi vómito, ¿no?

Viktoria miró a su alrededor y cerró la puerta del cubículo. Suspirando y acompañada de un movimiento de negación decente con la cabeza, abrió el cierre del sujetador y se lo quitó. Y en ese preciso instante en el que Miriam le pasaba su camiseta se abrió la puerta detrás de Viktoria.

Miriam volvió a palidecer.

—Mierda —murmuró y tras un breve silencio añadió—: No es lo que parece.

Viktoria, que con el susto se había quedado petrificada, agarró el top que Miriam seguía sosteniendo, se tapó con él los pechos desnudos y se giró.

El tipo que seguía en la puerta abierta la observó con el ceño fruncido.

Viktoria se lo quedó mirando con la boca abierta y con labios temblorosos no logró articular más que:

—Mark.

—Eso ya es otra cosa —gruñó Schulte e hizo desparecer en la boca el resto de hamburguesa mientras que Dietrich se encargaba de estacionar el coche—. Es que con el estómago vacío no consigo concentrarme.

—¡Joder! —Dietrich apagó el motor y miró por la ventanilla.

—¿Qué pasa? —El jefe primero Schulte se limpió con el dorso de la mano los restos de mostaza y ketchup que le quedaban en la comisura de los labios—. ¿Algo no en orden?

—Lo sabía —se lamentó Dietrich y señaló una ventana iluminada y que pertenecía al piso de Kaplan—. El tío ha vuelto.

Schulte se inclinó sobre el regazo de su colega para a su vez poder mirar por la ventanilla.

—No me lo puedo creer. ¿Pero se puede ser más gilipollas? —Volvió a incorporarse—. ¿Y ahora qué? ¿Entramos o llamamos a los refuerzos?

Dietrich reflexionó y tomó una decisión.

—Entramos.

—¿En serio?

—¿Y por qué no? No va a dispararnos, tranquilo.

—Joder, joder, joder —suspiró Schulte, hizo desaparecer el envase vacío de la hamburguesa debajo del asiento y soltó el cinturón de seguridad—. Voy demasiado viejo para estas mierdas —murmuró mientras abría la puerta y se apeaba con dificultad.

TREINTA Y DOS

—La verdad es que el fin de la velada no me lo había imaginado así. —Viktoria volvió a mirarse. Llevaba puesta la camiseta de Miriam y las manchas resecas de los vaqueros y los zapatos no se habían esfumado. Estaba con Mark junto a la puerta de su casa.

Él le sonrió para animarla.

—Tampoco ha sido para tanto. Porque no era lo que parecía, ¿no? —Su sonrisa traviesa le hacía parecer un niño.

Aquel tío sabía cómo sacarla de quicio.

—¿Que no ha sido para tanto? Apesto como un cubo lleno de vomitona.

Él arrugó la nariz.

—Bueno, no es que huelas a rosas, pero tampoco es tanta la peste como dices.

—Con lo bien que estaba yendo todo. Estaba siendo una velada muy bonita.

—Estoy de acuerdo. Pero ¿quién dice que tenga que terminar aquí y ahora?

Ella lo miró como si se hubiera vuelto loco.

—Sorry, pero ¿no esperarás que te invite a entrar a tomar un café? Quiero decir, con estas pintas que llevo.

—¿No?

—Desde luego que no.

—¿Solo por eso? —y señaló una mancha enorme en la pernera de los vaqueros.

—Sí, y por eso —y le mostró la otra pernera—. Y en general, es que se me revuelve el estómago… Bueno, ya sabes a lo que me refiero.

—Creo que sí, pero no se lo tomes a mal. Tu amiga no lo hizo a propósito.

—¿El qué exactamente? ¿Arruinarnos la noche?

—Te lo agradeció en el alma y la vergüenza que pasó… Estoy convencido de que estaba deseando que se la tragara la tierra.

—Puede. Pero aun así yo hubiese querido terminar la noche de otra forma. —Sonrió avergonzada.

—¿Ah, sí? ¿Cómo? —Mark estaba a muy poca distancia de ella. Al hablar, notaba su aliento en la cara—. ¿Seguro que no quieres…?

—Un rotundo no. Tengo que darme una ducha. Urgentemente.

Él le colocó una mano en la mejilla derecha. Su mano era cálida y suave. Qué agradable sensación. Viktoria cerró los ojos.

—¿Cómo suelen decir por ahí? ¿«Y no me dejes caer en tentación»?

—¿«Sino líbranos del mal»?

—Algo por el estilo. Gracias, Mark. Ha sido muy bonito. Pero de verdad que necesito una limpieza a fondo.

—Ojalá la noche no hubiese terminado de manera tan abrupta.

Ella alzó los ojos hacia él y sonrió.

—Ojalá.

Mark se inclinó sobre ella para darle un beso en la frente.

—¿Tienes planes para los próximos días?

Viktoria hizo un gesto de negación.

—No, nada concreto, pero en mi trabajo nunca se sabe.

La cogió de ambas manos y la agarró con fuerza.

—Tal vez nos sonría la suerte. ¿Estamos en contacto?

—Encantada. —Apartó las manos y las metió en los bolsillos de los vaqueros—. Tengo que irme. A ducharme y eso. —Más despacio de lo habitual, sacó la llave de casa del bolsillo y la metió en la cerradura que se abrió con un ligero clic—. Hasta pronto. Ya me hace ilusión.

—A mí también. Que descanses.

Mark estaba sentado en su coche, que seguía en la entrada al garaje doble de Viktoria. No sabía por qué no había arrancado aún el Porsche. Seguramente estaba esperando un cambio de idea por parte de Viktoria y que esta le invitase a entrar. No fue el caso.

Vio encenderse la luz en la planta baja. Como no conseguía animarse a volver para su casa, cogió el móvil que tenía en la bandeja del centro y abrió, como de costumbre, la bandeja de los correos electrónicos. Veintitrés correos nuevos.

Fue mirando los asuntos, pero no logró concentrarse. No conseguía dejar de pensar en Viktoria. Le hubiese encantado pasar la noche con ella. No, la noche no. Viktoria no era como esas mujeres con las que se sale un par de veces, se pasa un par de noches locas y luego, si te he visto, no me acuerdo.

Viktoria era especial. Eso ya lo había notado en su primer encuentro en el castillo de sus padres. Y le daba igual que aquello fuera de locos, pero sabía que quería pasar el resto de su vida con aquella mujer. Ella no era como… las demás.

Viktoria cerró la puerta de casa, se apoyó de espaldas contra ella y se deslizó hasta quedar sentada en el suelo. Ocultó su frustración tapándose la cara con las manos. ¡Dios! Qué final de mierda para una noche tan maravillosa.

Notó cómo se le iban llenando los ojos de lágrimas. Lágrimas de rabia y decepción. En vez de estar allí sola en aquella enorme casa podría estar con Mark.

Sí, era verdad que se había propuesto no liarse con él. No había querido ni pensar en él. Tenía todo en su contra. Era abogado, y de esos estaba hasta las narices. Por si fuera poco, era el abogado de una sospechosa en un caso abierto. No, no y no. Por no mencionar que no tenía claro el estar lista para una nueva relación. Los frentes habían quedado claros en aquel primer encuentro, y las no-perspectivas establecidas.

Sin embargo, ahora no le quedaba más remedio que reconocer que Dr. Mark Rehberg le había vuelto las ideas patas arriba. Solo con pensar en él notaba las mariposas en el estómago. Y cuando al despedirse le había tocado la cara, quiso derretirse en sus brazos.

Pero no, había tenido que permitir que Miriam le potara encima. Furiosa consigo misma se pasó la mano por el pelo rubio. Ella y su maldito síndrome de auxiliadora. Ya de niña no le había traído más que problemas. Pero ¿por qué le tenía que tocar siempre a ella? ¿Acaso llevaba un cartel en la frente en el que pusiese: «Vomitadme encima. No pasa nada. Estoy aquí para ayudar.»?

¿Y por qué no había podido Miriam avisar a una de sus compañeras de trabajo y vomitarle a ella en el escote? Qué va, a esas ni se les habría ocurrido dejarse convencer para acompañar a una amiga borracha al baño.

—¡Joder, joder, joder! —Viktoria se levantó, se quitó la camiseta prestada y subió la escalera para ir al cuarto de baño. Se detuvo ante el espejo enorme colocado encima del lavabo y se quedó mirando aquella cara desconocida que la observaba desde el espejo. El rímel se le había corrido. El pelo era una maraña pegajosa que le caía sobre la cara. En el cuello y el pecho había restos de vómito seco.

Cielo, qué pintas tan desastrosas. Había sido un milagro que Mark la hubiera metido en su coche, e incluso tocado. Desabrochó los vaqueros ajustados y se los quitó. Al igual que el culotte negro. Se metió en la ducha que estaba a ras de suelo y abrió el grifo. El chorro de agua caliente le quemó la piel como si de miles de pinchazos de agujas finas se tratara. Pero una vez acostumbrada a la temperatura, fue maravilloso. Agarró la botella de gel, vertió un poco en la mano y empezó a enjabonarse el cuerpo.

Estuvo más de diez minutos bajo la cascada de agua antes de envolverse en una suave toalla y dejarse caer en la cama.

¡Qué gusto! Se sintió renacer.

Sin poder evitarlo, sus ojos se dirigieron hacia el móvil que había dejado en la mesilla de noche. Ningún mensaje. Ni de Mark. Normal, pensó. Tras una noche así. Agarró el aparato y empezó a teclear.

Mark cogió el móvil que acababa de dejar de nuevo en la bandeja y echó un vistazo a la pantalla que indicaba la entrada de un mensaje nuevo.

Acabo de darme una ducha. Me siento como vuelta a nacer.

Luego un emoticono con la boca abierta y los ojos redondos.

Sin mucho pensárselo contestó.

Me alegro. ¿Y ahora qué estás haciendo?

Ni diez segundos más tarde vibró el móvil indicando la llegada de la respuesta.

Tirada en la cama mirando al techo. Aburrida.

Él sonrió y tecleó:

¿Tele?

Otra vibración.

¿Sabes qué hora es? A estas horas solo ponen cochinadas.

Miró el reloj. Las doce y media pasadas.

¿Y eso no te va?

Smiley. A los pocos segundos:

Debería tratar de dormir. Gracias otra vez por la noche tan bonita. Y sorry por la manera en la que terminó.

Mark volvió a teclear, pero por mucho que se esforzaba no era tan veloz como Viktoria. No sabía cómo lo hacía, pero era rapidísima.

Pues que descanses. Estoy impaciente a la espera de nuestra próxima cita.

Acababa de dejar otra vez el móvil cuando apareció otro mensaje.

Oye, ¿sigues delante de mi garaje?

Sí, creo que sí. Smiley. ¿Por qué?

¿Te apetece la última copa? ¿Antes de que te pases la noche delante de mi casa? Guiño.

Inspiró hondo sin poder evitar sonreír como un tonto.

¿Estás segura?

¿Qué pasa? ¿No te atreves?

No era amigo de ese tipo de comunicación, pero tuvo que reconocer que le estaba gustando ese tira y afloja. Guardó el móvil en el bolsillo interior de la americana y se apeó del coche.

Timbró y al poco rato Viktoria abrió la puerta de su casa. El pelo suelto seguía mojado. Llevaba unos vaqueros rotos y una camiseta blanca ajustada. Al verla, a Mark se le aceleró el pulso. La recorrió de arriba abajo con la mirada. No se había vuelto a maquillar, pero su belleza natural lo fascinó aún más que la imagen perfecta con maquillaje, lápiz de ojos y carmín de unas horas atrás. Tragó saliva. Se fijó en la curva de las caderas, las piernas delgadas y los pies descalzos.

Ella ladeó la cabeza y desafió a Mark con la mirada. Sus ojos brillaron como dos lagos apacibles a la luz de la luna. En el momento en el que la luz indirecta del pasillo se reflejó en ellos, desprendieron un brillo misterioso.

Se apartó un poco.

—Entra —susurró nerviosa.

A los pocos minutos estaban en el salón mirando hacia el lago que se encontraba no lejos de la propiedad. Viktoria sentía su corazón latir al saber a Mark a pocos centímetros de ella. Cuando este se acercó un poco más y notó su pierna contra sus nalgas, cerró los ojos. Mark empezó a darle un masaje suave en los hombros.

Ella suspiró y echó la cabeza hacia atrás.

—Sigue —le susurró—. Qué gusto. —Respiró hondo varias veces—. Tú me gustas.

—Estoy loco por ti —susurró ahora él, con los labios pegados a la oreja de ella.

Y entonces sonó el móvil de Viktoria.

TREINTA Y TRES

—El timing no ha podido ser peor. Espero que haya valido la pena. —Viktoria miró a Karre furiosa. Tras la llamada había tenido que pedirle disculpas a Mark porque un giro en el caso la obligaba a tener que ir a Jefatura en aquel preciso instante. Al mismo tiempo se había enfadado consigo misma por no haber ignorado el maldito teléfono.

—Pensé que te gustaría estar presente. Si me hubieses dicho qué planes tenías para esta noche, no te hubiese llamado.

—¿Que qué planes? Si sabías que había quedado con Rehberg para cenar.

—Tengo entendido que el restaurante cierra a las once.

—¿Qué pasa? ¿Acaso tengo que dar explicaciones?

—¿Te refieres a aparte de tener una cita con el abogado de una sospechosa? No. Lo único que he querido decir es que no contaba con que vuestra velada se alargase tanto. Lo dicho, si no, no te hubiera llamado. Además, también habías podido negarte.

—Para empezar, no fue ninguna cita, al menos no era esa la idea. Y segundo, sabes que yo nunca me niego.

—Tienes razón. Siento haberte estropeado la noche. No era mi intención.

—Lo sé, pero por si te quedas más tranquilo: fueron otros quienes me la amargaron.

Karre miró a su colega, pero esta rechazó dar explicaciones.

—Da igual. Olvídalo. Veamos, ¿qué hay?

—Los colegas que estaban vigilando el piso de Kaplan acaban de notificar una detención.

—¿Kaplan estaba en su piso? ¿Pero cómo se puede ser tan imbécil? Si caía de cajón que estaríamos vigilándolo.

Karre negó con la cabeza.

—Kaplan no.

—¿No?

—No.

—¿Entonces quién?

—Sorpresa. Ven.

Mientras que Viktoria seguía a Karre por los pasillos de Jefatura, la sobrevino un atisbo de melancolía. ¿Cuántas veces no se habían quejado de sus antiguas instalaciones y del mobiliario más que anticuado? Y luego, hacía unos meses, el traslado a la antigua escuela de policías. De Guatemala a Guatepeor. Uno no valora lo que tiene hasta que lo pierde. Siguió a Karre por una puerta que daba a una de las salas de interrogatorios y alzó las cejas al ver a aquel ser encogido y desamparado esperando en una silla.

—¿Ella? —se le escapó a la comisaria mirando a Karre—. ¿La señora Kaplan fue quien irrumpió en el piso de su hermano?

—Irrumpir, irrumpir no lo llamaría. —Fue la propia Yasemin Kaplan quien contestó la pregunta dirigida a Karre—. Tengo llave.

—Vale. —Viktoria tomó asiento en una silla frente a Yasemin Kaplan—. Desde el principio. ¿Qué buscaba en mitad de la noche en el piso de su hermano? Quiero decir, con o sin llave, ha roto usted un sello policial.

Karre cogió otra silla y se sentó a su vez.

—Una pregunta sin duda interesante, pero creo que puedo contestarla. —Dejó una carpeta azul sobre la mesa y se la acercó a Viktoria.

La comisaria la cogió, abrió y soltó un pequeño silbido al ver el contenido. Luego volvió a centrarse en Yasemin Kaplan.

—Pues cuente. Somos todo oídos.

—Mi hermano —comenzó Yasemin Kaplan con voz temblorosa— tiene problemas económicos desde hace bastante. Le ha pedido dinero prestado a una gente rara. Y cuando no pudo devolverles el dinero, lo obligaron a trabajar para ellos.

—¿De qué tipo de trabajo se trata?

—Ni idea.

Viktoria le dirigió una mirada seria a la hermana de Kaplan.

—Señora Kaplan, la hemos pillado en la vivienda de su hermano. Su hermano está en búsqueda y captura. Y ahora esto. —Dio unos golpes con el dedo índice sobre la carpeta azul—. Parece que su hermano estaba metido en un lío gordo y me cuesta mucho imaginarme que usted quiera seguir su ejemplo.

—No. —Los ojos de Yasemin Kaplan estaban dirigidos al suelo—. No he tenido nunca problemas con la ley. No como Cem. Siempre metido en negocios turbios.

Viktoria la animó.

—Así que, otra vez: ¿Qué hacía su hermano? ¿Y para quién?

—No sé para quién. —Su mirada temerosa iba de una a otro—. ¡En serio! Tienen que creerme.

—La creemos —le aseguró Karre tranquilo—. Por lo menos de momento. Siga contando.

—Era una especie de repartidor.

—¿Repartidor? ¿De qué? —insistió Viktoria.

—Ni idea. Solo sé que iba a menudo a Ámsterdam o a Bruselas.

La mirada que cruzaron Viktoria y Karre fue muy elocuente. No les cabía la menor duda de que se trataba de asuntos de droga.

—¿Y esa gente qué tiene que ver con todo esto? —Volvió a señalar la carpeta.

—Cuando presenté mi dimisión en la consulta de Blumenthal, Cem vino a verme. Tenía otra vez problemas para pagar sus deudas dentro del plazo establecido. Me pidió que el último día de trabajo me llevara el talonario de las recetas con el sello de la consulta de Blumenthal y que luego se lo diera a él.

—¿Sabe para qué lo quería? —preguntó Viktoria conociendo de antemano la respuesta.

—Para decir la verdad, no se lo pregunté. Pero me imagino que querría agenciarse psicofármacos que las farmacias solo dan con receta médica para luego venderlos en el mercado negro. ¿Qué si no?

—Cabe suponer, sí. ¿Es usted consciente de que ha cometido un delito?

Los párpados de Yasemin Kaplan se movían bajo un tic nervioso.

—Yo solo quería ayudarle.

—¿Y por qué fue a su piso? —quiso saber Karre—. ¿Por qué, de repente, quiso recuperar el talonario? ¿Fue su mala conciencia al saber que su hermano quería conseguir medicamentos para luego con ellos aprovecharse de los adictos?

La mirada que le lanzó Viktoria rebosó reproche.

—Tenía usted que saber que estaríamos vigilando la vivienda de su hermano —prosiguió Karre.

—A ver. Paremos el carro un poco. —Viktoria entendía el enfado de Karre, pero no quería presionar tanto a Yasemin. Estaba convencida de que la hermana de Kaplan les daría más información si no se sentía acorralada.

—Tenía miedo de meterme en un lío si encontraban el talonario. Que es lo que ha pasado. Por eso fui a cogerlo. Y sí, claro que supuse que vigilarían el piso, por eso fui tan tarde. Estuve observando el edificio y la calle un buen rato, pero no vi a nadie. Estaba convencida de que no había peligro y entré.

—¿No vio usted el coche patrulla delante del edificio? —se sorprendió Viktoria.

—No. —Yasemin lo negó también con la cabeza—. Si no, no hubiese entrado.

—Genial —gruñó Karre despectivamente—. Se ve que los colegas encargados de vigilar prefirieron darse una vuelta por el McDonald’s. Y cuando volvieron, vieron la luz en el piso.

—¿Está diciendo que no fue a coger el talonario para luego dárselo a su hermano? —quiso asegurarse Viktoria.

—No —sollozó Yasemin Kaplan—. Y aunque hubiese querido, no tengo ni la menor idea de dónde está Cem. Es como si se lo hubiese tragado la tierra. —Tras una breve pausa, mientras la que observó asustada a Karre y a Viktoria, añadió—. ¿Y ahora qué va a pasar conmigo?

—Puede irse —contestó Karre—. De momento. Es probable que tenga que rendir cuentas por el robo del talonario, pero eso no entra en nuestro terreno. Nuestra tarea es dar con el asesino de su exjefe.

—Voy a avisar a un coche para que la lleve a casa —añadió Viktoria con un tono de voz más amable—. Esté localizable, por favor. Es probable que tengamos que volver a contactar con usted.

Yasemin Kaplan asintió con la cabeza.

—¿Y me avisarán si tienen noticias de mi hermano? Estoy preocupada por él. No es su estilo desaparecer así sin más. Incluso dadas las circunstancias, estoy convencida de que de algún modo se hubiese puesto en contacto conmigo.

—Lo haremos. —Karre cogió la carpeta azul y se levantó—. Prometido.

—¿Le crees? —Karre y Viktoria estaban de pie junto a la máquina expendedora de café, cada uno con un vaso de plástico de café imbebible en la mano.

—La verdad es que sí —contestó la comisaria a la vez que Karre apuraba el contenido, hacía una pelota con el vaso de cartón y lo tiraba en el cubo de basura colocado al lado de la máquina—. Lo que nos ha contado suena plausible. Y tampoco la veo tan espabilada como para representar un papel con tanta convicción. Estaba hecha un manojo de nervios. A mí me preocupa mucho más por qué nadie de los nuestros vio el talonario de recetas cuando registraron el piso de Kaplan. Pero bueno, tampoco tiene importancia.

—Así que le crees cuando dice que no sabe dónde anda escondido su hermano.

Viktoria reflexionó antes de contestar. Tomó un trago de café y dijo por fin:

—Mi sexto sentido me dice que no está fingiendo su preocupación por su hermano. Sabe que anda con gente de reputación dudosa, de los que no se andan con chiquitas. Y creo que, si no fuera por eso, no la habría convencido para llevarse el talonario de la consulta de Blumenthal.

En ese instante vibró el móvil en el bolsillo del pantalón de Karre. Lo sacó y aceptó la llamada.

Mientras Viktoria observaba cómo Karre escuchaba con rostro pétreo lo que le estaban contando, notó de repente vibrar su propio móvil en el bolsillo. Se alejó de Karre unos pasos y miró la pantalla: Mark.

—¡Hola! —lo saludó—. Oye, por lo de antes…

—Olvídalo. Lo entiendo.

—¿En serio?

—Claro. ¿Qué? ¿Ya habéis atrapado al asesino?

Ella se encogió de hombros, consciente de que Rehberg no podía verla.

—Ojalá. Tengo más bien la sensación de que salimos de un callejón sin salida para meternos en otro.

—Vaya, lo siento, pero estoy convencido de que daréis con él.

—¿Qué pasa con lo de hoy? —preguntó Viktoria con una sensación desagradable en la boca del estómago—. ¿Vamos a repetir? ¿Sin vómito y llamadas molestas?

Rehberg se rio.

—Por supuesto.

—Genial. ¿Qué tal mañana?

—Lo siento, pero mañana no puedo.

—Vale —se le escapó a Viktoria con un tono que expresó más decepción de la intencionada.

—Tenemos una reunión importante en el bufete. Por un cliente de alto rango. No hay manera de eludirla. Y no sé lo que vamos a tardar.

—No pasa nada. Si existe alguien con total comprensión para horarios laborales intempestivos y espontáneos, esa soy yo.

—¿Ves? No hay problema. ¿Qué tal el jueves?

Viktoria reflexionó.

—En un principio, sí. A no ser que de repente tenga que atrapar a un asesino.

—Tendría que pensarme muy mucho si aceptar esa excusa.

—Vale. Pues hasta el jueves entonces.

—¿Probamos esta vez en mi casa?

—De acuerdo.

—¿Sobre las ocho? Podríamos cocinar algo juntos si te apetece.

—¿Sabes cocinar?

—Tengo unas cuantas cualidades que ni te imaginas. —Se rio—. Aunque la verdad es que esperaba que tú nos cocinaras algo y que yo me dejara hacer.

—Ya. Entendido.

—¿Y qué? ¿Te apetece?

—¿Que si me apetece? ¿No pensarás que voy a perderme un hombre que cocine para mí? —En ese momento vio acercarse a Karre por el pasillo, con una expresión en la cara que indicaba que había ocurrido algo—. Oye, tengo que colgar. ¡Hasta el jueves!

Rehberg dijo algo más, pero Viktoria ya había colgado.

—¿Qué pasa? —le preguntó a Karre.

—Tenemos a Kaplan.

—Menos mal, por fin una buena noticia. —Respiró aliviada—. ¿Su hermana aún anda por aquí? Voy a darle un toque, así al menos puede quedarse tranquila.

—Mejor no lo hagas. Está muerto.

TREINTA Y CUATRO

El viaje desde Jefatura hasta el puerto no les llevó más de quince minutos gracias a la hora del día, o mejor de la noche. Tras llegar al puerto, Karre condujo por la mal iluminada orilla oeste. Antes de llegar a una curva cerrada a la izquierda, se apartó de la calle y se dirigió hacia un espacio libre bordeado en tres de sus lados por torres enormes de contenedores.

Bajo la luz brillante de los focos vieron aparcados varios coches patrulla y el Porsche histórico de Paul Grass.

—Reunión completa —observó Karre mientras aparcaba al lado del Porsche—. Parece que somos los últimos en llegar.

—Ya ves, lo bueno se hace esperar —los justificó Viktoria y se apeó tras abrir la puerta del copiloto.

Uno al lado del otro fueron por la grava hasta llegar al terraplén de la orilla. Una zódiac de los bomberos se bamboleaba a la luz de los focos sobre el agua negra del puerto. Karre inhaló por la nariz percibiendo el pesado olor a diésel en el frío aire nocturno. Oyó el grito de unos pájaros. Gaviotas, supuso. Justo al lado de una pequeña escalera de piedra que daba al agua se encontraba la bolsa negra con el cadáver.

Antes de poder echarle un vistazo y sacar una primera impresión, apareció Paul Grass a su vera.

—Sabes que me alegro de que estés otra vez a bordo, pero es volver tú y adiós noches tranquilas. Es como si el mundo del hampa hubiera estado esperándote.

—Lo siento. Te aseguro que no era mi intención —fue el comentario irónico de Karre, que señaló hacia la bolsa a medio cerrar. Aquella cara hinchada, aquellos ojos muy abiertos eran, sin lugar a dudas, los de Cem Kaplan. En el sitio donde hasta hacía poco se había encontrado la nariz había ahora un cráter sangriento—. ¿Estaba en el agua?

—Sí, desde unas doce horas aproximadamente. Más, no creo. Aún no tiene la piel demasiado arrugada. Según la medición de la temperatura corporal y la del agua, los resultados lo confirman. De momento y según lo encontrado no puedo precisar más la hora de la muerte. Depende de si el cuerpo llegó al agua justo después de su fallecimiento o de si hubo un retraso de unas horas.

Karre, que procuraba recordar la máxima cantidad de datos que Grass le exponía así improvisando, asintió pensativo.

—¿Causa de la muerte?

—Disparo en la región occipital. A quemarropa. Al menos es lo que cabe de suponer por los desgarros cutáneos en forma de estrella y los vestigios de lo que parece la marca del cañón de un arma. El proyectil salió por la parte frontal del cráneo. De no ser así, un calibre tan pequeño como el que parece que se usó aquí, no saldría.

—Entonces eso es la salida del disparo —quiso asegurarse Karre señalando el agujero sangriento en la cara de Kaplan.

—Exacto. No ha estado mucho tiempo en el agua, pero sí lo suficiente como para que dicha herida de salida del proyectil muestre, además, señales post mortem de mordeduras de peces y otros bichos. Pero, sí, se trata sobre todo de la herida causada por la salida de la bala. La bala entró por la parte occipital y salió por este lado de la cara. —Grass usó el dedo índice para marcar la zona descrita.

—¿Peces? —preguntó Karre—. Entonces es que estuvo boca abajo en el agua.

—Sí, pero eso no tiene por qué significar gran cosa. Un cadáver recién caído o metido en el agua tiende a colocarse en decúbito prono.

—Es cierto que estaba huyendo, pero un suicidio queda descartado —reflexionó Viktoria—. Mal iba a dispararse a sí mismo un tiro desde atrás.

—Para mí tiene pintas de una ejecución profesional. Y, aun así, en un caso aparentemente tan evidente, por escrito solo os lo podré dar después de la autopsia. Sin embargo, me sorprendería encontrar agua en los pulmones o algo que indicase que no estuviera muerto antes de ir a parar al agua.

—¿Qué pasa con el arma del crimen? —se informó Karre, a sabiendas de que dadas las circunstancias era poco probable que se hubiera encontrado.

—Por lo que sé los buzos siguen en el agua, pero no creo que vayan a encontrarla. Yo diría que el asesino se la llevó consigo. Lo dicho, para mí que a este hombre lo ejecutaron a sangre fría. ¿Alguna idea de quién era?

—Cem Kaplan —contestó Viktoria.

—Vaya. Impresionante. ¿Y quién es ese Kaplan? ¿Y cómo es que lo conocéis?

—Eso es una larga historia. Tiene que ver con nuestro caso.

Grass miró sorprendido a Viktoria.

—¿Con Lamberz y Blumenthal?

—Sí. Cem Kaplan es el hermano de Yasemin Kaplan.

—Ajá. ¿Y esa quién es?

—La antigua auxiliar de Blumenthal.

—Entiendo —murmuró Grass y se dirigió hacia dos hombres con traje negro—. Ya podéis llevároslo. Aquí hemos acabado.

—¿Sabes quién lo ha encontrado?

—Un vigilante nocturno que estaba haciendo la ronda. Le sorprendió que hubiera tantas gaviotas junto al terraplén armando tanto ruido. Bajó por la escalera y vio el cuerpo flotando en el agua. A unos dos o tres metros de la orilla.

—¿Podrías decir si lo mataron aquí?

—En teoría, el lugar del crimen podría ser cualquiera, es decir, el asesino pudo matar al tipo ese sabe dios dónde. Ya solo en lo que es el puerto hay miles de posibilidades. También podría ser que trajeran el cadáver post mortem para echarlo al agua. Lo que está claro es que muchas huellas útiles ya no vamos a encontrar en la víctima. Y en la orilla no parece haber ninguna pista que indique que sea el lugar del crimen, además del del hallazgo. Bala no hemos encontrado al menos.

—Has dicho que en teoría pudieron dispararle en cualquier sitio —mencionó Viktoria—. ¿Por qué solo en teoría?

—Como he dicho, el cuerpo estaba decúbito prono. En la orilla el agua no es muy profunda. Cuando un cadáver lleva bastante tiempo flotando decúbito prono en aguas poco profundas, suelen aparecer heridas causadas por el arrastre. Sobre todo, en la frente, el dorso de las manos, las rodillas y los pies. En este caso quedan descartadas las dos últimas porque el muerto estaba completamente vestido. Pero en manos y cara tendríamos que haber encontrado marcas, y no es el caso. Por otro lado, un puerto suele tener muchas zonas en sus orillas que no presentan la topografía típica de la naturaleza.

—¿Te refieres a embarcaderos con el mismo nivel del agua para que también los barcos grandes pueden atracar? —Viktoria miró alrededor. Efectivamente, el lugar en el que había aparecido el cuerpo de Kaplan era una zona con poca agua y arbustos, una excepción en las enormes instalaciones del puerto.

—Sí. Si lo tiraron en una zona así, resulta lógico que no tenga marcas ni heridas de arrastre. Y por eso y sintiéndolo mucho, no os puedo dar una respuesta más exacta.

—Gracias de todos modos —dijo Karre—. Si descubres algo más, háznoslo saber. —Y, acompañado por Viktoria, volvió al coche.

—¿Qué opinas? Este asesinato, ¿tiene algo que ver con nuestro caso?

—No lo creo. Al menos no directamente. Si es que está relacionado, me temo que el desencadenante fue la aparición enérgica de Judith en su rueda de prensa.

—¿Por?

Karre abrió el cierre centralizado del coche.

—Si es verdad que Kaplan andaba metido en asuntos turbios tal y como creemos, estoy convencido de que a sus jefes no les hizo ni pizca de gracia que todas las miradas estuviesen centradas en él.

—O sea, ¿opinas que alguien se deshizo de él antes de que llamase más la atención sobre su figura y los hombres que tenía detrás?

—De momento es la única explicación que cabe para este asesinato. Siempre y cuando conjeturemos que la ejecución de Kaplan tenga que ver con los asesinatos de Blumenthal y Lamberz.

—Yo que tú no le hablaría de esa teoría tuya a la nueva jefa.

—¿Y por qué no? Fueron ella y Schumacher quienes decidieron publicar el nombre de Kaplan. Si esto es la consecuencia, que la asuman.

Ya dentro del coche y con el motor encendido, Karre añadió:

—Por cierto, aún hay más novedades.

—Dispara, a mí hoy ya no hay nada que me sorprenda.

—Michaela Lamberz y Saskia Keuter.

—¿Qué les pasa?

—Que hemos tenido que soltarlas.

—¿Por qué?

—Corinna Müller dio con su toyboy. Este confirmó por teléfono que a la hora del crimen estaba con la Lamberz en el hotel. Según la recepción del hotel, a esa hora estaban registrados como ocupando la habitación.

—¿Y Saskia Keuter?

—Esa no tiene un motivo contundente. Y menos aún ahora que sabemos a dónde fueron a parar los treinta mil en efectivo que retiró Michaela Lamberz de su cuenta. El fiscal no vio razones suficientes para retenerla por más tiempo.

—¿La Dra. Schneeberger ya sabe que sus sospechosas número dos y tres vuelven a andar libres por la calle?

—Sí, aún estaba en la oficina cuando entró la llamada.

—¿Y?

—Adivina.

—Me imagino que se puso como una furia.

—Vaya si se puso. Y cuando mañana se entere de que Kaplan también ha quedado descartado, prepárate para lidiar con una jefa muy cabreada.

TREINTA Y CINCO

Judith Schneeberger estaba de espaldas a la ventana estudiando a Karre. Su mal humor era más que visible y no se debía solamente a las malas noticias del día anterior, sino también, y, sobre todo, al periódico doblado que sostenía en la mano y con el que se estaba dando golpes acompasados contra el muslo.

—No entiendo qué parte de nuestras declaraciones resultó tan poco clara como para que al final este sea el resultado —recibió a Karre sin perder el tiempo con saludos innecesarios—. ¡Mira! —Y le tendió el periódico—. ¿Ya lo has visto?

Karre negó con la cabeza. Cogió el periódico y leyó el artículo. Lena Stein había escrito justo lo que él había esperado que escribiera. El artículo terminaba con un resumen:

Y así es como la jefa de la investigación, Judith Schneeberger, sigue insistiendo, a pesar de los paralelismos más que evidentes entre ambos asesinatos, que se trata de dos asesinatos independientes con dos asesinos diferentes.

—¡Es un descaro! ¡Una desfachatez! —gritaba la comisaria jefa—. ¡Cómo se le ocurre a esa periodista de tres al cuarto publicar algo así!

—Yo lo llamo libertad de expresión —contraatacó Karre—. La mujer tiene su propia opinión. Creo que no podemos echarle nada en cara.

—¡Y aun así! —siguió protestando Judith Schneeberger—. ¡Esa hija de puta me deja quedar como una idiota!

—Tampoco hay que dramatizar tanto —trató de calmarla Karre.

—Claro, tú lo tienes fácil. Al fin y al cabo, no es tu nombre el que arrastran por la mierda.

—Una vez que hayamos resuelto el caso, ya nadie se acordará de lo que haya publicado o dejado de publicar esa periodista —volvió a tratar de calmarla, aunque sin poder negar cierto grado de satisfacción.

—Que dios te oiga. ¿Qué fue de lo Yasemin Kaplan? ¿No la detuvisteis anoche en el piso de su hermano?

—Los colegas de la urbana. Sí.

—¿Y se puede saber qué pintaba allí?

—Estaba buscando un talonario de recetas con el cuño de Blumenthal. Temió que le trajese problemas si lo encontrábamos. Se llevó el bloc de la consulta el último día de trabajo.

—¿Para qué?

Karre resumió la conversación de anoche.

—Es decir, el tío ese tiene mierda colgando. Lo sabía.

—Sí, pero seguimos creyendo que no fue él quien mató a Blumenthal. Y a Lamberz ya ni hablar.

—¿Y qué pasa con la hermana? ¿Estamos investigándola? Está claro que se trata de un robo que servía para ayudar a Kaplan a trapichear.

—Creo que de momento deberíamos centrarnos en los asesinatos —intervino Viktoria. Hasta ese momento se había mantenido callada sentada a su mesa bebiendo café—. El robo podría considerarse un acto sin premeditación. Estaba furiosa contra Blumenthal, y seguro que fue el hermano quien la convenció para que lo cogiera. Quiso ayudarle porque él estaba en apuros. Dejémoslo ahí, ¿no?

Judith Schneeberger puso los ojos en blanco.

—Muy bien. Dejemos a la señora Kaplan en paz. De momento. Pero volvamos al hermano. ¿No sería posible que le hubieran encargado matar a Blumenthal y a Lamberz? Un asesinato por encargo es un negocio muy lucrativo. Y está claro que tenía problemas monetarios. Y solo porque ahora sea él la víctima, no tiene por qué significar que fuera inocente en lo que a los otros asesinatos se refiere.

Ahora fue Karre quien mentalmente puso los ojos en blanco, pero antes de poder replicar, sonó el teléfono. Observó cómo Karim cogía la llamada. Conocía muy bien a su colega como para ver en su rostro que el contenido de la llamada no albergaba nada bueno. Esperemos que no sea otra víctima más, pensó cuando vio que Karim colgaba.

—La teoría de que Kaplan fuese un sicario antes de morir y de que hubiese asesinado tanto a Blumenthal como a Lamberz queda descartada —les comunicó el comisario a los allí reunidos—. Ha aparecido otra víctima.

Lena Stein estaba sentada a su escritorio en la redacción, mirando pensativa por la ventana. Unos cuantos pisos más abajo el tráfico era muy denso. La sede recién estrenada del periódico (llevaban allí solo un par de semanas) se encontraba en una intersección principal de la ciudad, cerca de la plaza Limbecker y del complejo de cines con sus marcadas torres de despachos. Observaba los vehículos que avanzaban lentamente pegados unos a otros en aquella rotonda de varios carriles.

—¡Felicidades! ¡Un artículo genial! —La voz de su jefe la trajo de vuelta a la realidad—. No ha estado nada mal para empezar. Si sigues así, hasta llegarás a ser una gran periodista y todo.

Ella carraspeó incómoda.

—Oh, Benno. No te he oído llegar. Muchas gracias. —Se levantó porque Benno Neumann, el redactor jefe de las noticias locales con sus casi dos metros de estatura le llevaba casi treinta centímetros—. Ven conmigo. El gran jefe quiere hablar con nosotros.

—¿Dannenberg? ¿Y eso por qué?

—Supongo que tu artículo le habrá entusiasmado tanto como a mí. Yo al menos le he dejado bien claro que has hecho un gran trabajo.

Dannenberg, el editor jefe del Periódico Público del Ruhr presidía la sala desde detrás de su enorme escritorio. Encima del mismo había un ejemplar abierto de aquel día. Lena reconoció al instante su artículo sobre los asesinatos todavía sin aclarar de Blumenthal y Lamberz.

—Señora Stein —la saludó.

En el pasado no había habido muchas ocasiones en las que mantener una conversación con Dannenberg en persona. La última vez había acudido a él para pedirle un contrato indefinido. El hombre había sido encantador, pero no por ello había dejado de rechazar la idea del contrato. Por la situación complicada del sector y esas cosas, como recordó Lena. De ahí su sorpresa que ahora fuera él quien quisiera hablar con ella.

—Gracias por haber acudido tan pronto. Quería expresarle mis parabienes.

Lena notó cómo se sonrojaba.

—Su artículo me ha entusiasmado.

—¿En serio? —preguntó todavía incómoda.

—Sí, y porque no se ha dejado usted llevar por la vía fácil de seguir a la mayoría. Casi todos los artículos publicados hoy sobre los asesinatos de esos más o menos conocidos conciudadanos nuestros no han hecho más que plasmar tal cual las declaraciones de la policía sin dedicarle ni un solo pensamiento propio. Se limitaron a citar lo declarado en la rueda de prensa. Usted, sin embargo, destaca entre esa manada de borregos. Ha formado y expresado una opinión propia y ha tenido el valor de defenderla en público. Tiene usted agallas y eso es lo que nos falta en la sociedad actual, se mire cómo se mire. Señora Stein, me siento muy orgulloso y me alegra mucho que trabaje usted en nuestro periódico. Siga así y le aseguro que llegará lejos.

—Yo… bueno… no sé qué decir.

Él le dedicó una sonrisa paternal.

—No pasa nada. Siga así. Créame, va usted por muy buen camino.

Como borracha con tanto elogio, Lena Stein regresó a su escritorio. Tenía que seguir con esa historia. Esta era la suya. La oportunidad que había estado esperando. Su momento. Si seguía entregando un buen trabajo, podría acabar consiguiendo el contrato indefinido. O mejor aún: podría empezar en un periódico de mayor alcance, incluso de nivel nacional.

Se detuvo al fijarse en un sobre acolchado marrón cuya etiqueta impresa la indicaba a ella como destinataria del mismo. El repartidor interno debió de haberlo dejado en su escritorio durante su ausencia, junto con unos folletos para seminarios de índole diversa y cartas de poca importancia. Lena se sentó, cogió el sobre y lo miró con ojos entrecerrados. Le dio la vuelta.

—Qué raro —murmuró—. Sin remite.

Se paró a pensar qué podría contener el sobre, pero no tenía la más mínima idea. No pesaba mucho y estaba muy plano. Qué raro también que no llevase sello. El remitente debió de haberlo metido directamente en el buzón de la redacción. Lo palpó y notó un objeto pequeño y rectangular. Retiró con cuidado la cinta adhesiva de la pestaña del sobre y vació el contenido sobre la mesa. Aparecieron una hoja de papel y un pendrive negro. Con dedos temblorosos desdobló la hoja y leyó el texto impreso.

Tras haberlo leído se quedó mirando fijamente aquellas palabras para volver a leerlas una vez más. Y otra. Tras haberlas leído una tercera vez y seguir sin entender qué era exactamente lo que quería decirle el remitente, volvió a doblar la hoja y a guardarla en el sobre.

Cogió el pendrive. Ya casi lo había introducido en el puerto USB de su MacBook cuando se detuvo para observar la gran sala. Había ocho compañeras y compañeros sentados a sus mesas trabajando con mayor o menor intensidad en sus artículos.

Demasiados. Tarde o temprano alguien se fijaría en su pantalla y, mientras no supiese qué contenía el pendrive, no quería correr ese riesgo. Metió el pendrive a su vez en el sobre, hizo desaparecer todo en el cajón de su escritorio y decidió esperar hasta la pausa del mediodía para volver a intentarlo. Sus compañeros irían a comer al centro comercial de al lado y quedaría sola.

Pero su imaginación no le concedió ni un momento de paz en lo que restó de mañana. ¿Qué contendría el pendrive y qué mensaje encerraba aquel extraño texto? ¿Tendría que ver con los dos asesinatos? ¿Con su artículo? ¿Contenía información que la haría escribir el artículo de su vida? ¿Información que catapultaría su carrera hacia zonas estratosféricas inimaginables? ¿Le habría enviado la carta su supuesto benefactor de la policía? ¿Ese tal Karrenberg? En caso afirmativo, ¿qué tipo de información le habría enviado en esta ocasión? ¿Y por qué? Notó cómo se le iba acelerando el pulso con aquel sueño a lo grande.

TREINTA Y SEIS

—¿Cómo es que nos han avisado los colegas de Mülheim? —se sorprendió Viktoria mientras que Karre conducía el Audi a toda velocidad por el carril de emergencia. Una maniobra que fue recibida por los conductores mañaneros de la autopista con un concierto sonoro de cláxones poco contentos y acompañado de algún que otro gesto significativo. Los demás avanzaban a velocidad de tortuga poniendo a prueba la paciencia de más de uno—. El puente del valle del Ruhr no pertenece a la jurisprudencia de la ciudad de Essen. Es cosa de los colegas de Mülheim. Por no mencionar que nosotros ya tenemos más que de sobra con nuestros propios asesinatos.

—No lo sé —hizo llegar Karim desde el asiento de atrás. Había decidido acompañar a Karre y a Viktoria aprovechando que Judith Schneeberger había ido al despacho de Schumacher para informar a este de los últimos acontecimientos—. Al teléfono no me dieron ningún detalle. Tan solo dijeron que fuésemos cuanto antes para verlo con nuestros propios ojos. Mejor in situ y no en la sala del forense.

Al poco rato llegaron a la zona de descanso indicada. Karre condujo hasta una cinta policial que cruzaba en diagonal la pista. Al compañero que estaba vigilando le mostró su identificación, a lo que el otro retiró la cinta y dejó pasar el Audi. Karre aparcó al lado del bus de la VW que usaban los colegas de la patrulla de carreteras. Al apearse reconoció el BMW Serie 5 azul oscuro del jefe primero Schuster, que llevaba una eternidad al mando de la brigada de homicidios de Mülheim. Schuster estaba conversando con un compañero, pero al ver acercarse a Karre, interrumpió la conversación y se dirigió hacia el equipo de investigadores de Essen.

—Karre. —Lo saludó con un fuerte apretón de manos—. Ya me he enterado de que has vuelto. Eso sí, que volveríamos a vernos tan pronto y en estas circunstancias no me lo esperaba. Y además con la corporación al completo. —Miró a Viktoria y a Karim, alzó la mano para saludarlos y añadió compungido—. Aparte de Götz. Qué pena.

—Así de rápido se mete uno de nuevo en la rutina diaria. —Karre pensó si hablarle a Schuster de la nueva incorporación de Judith Schneeberger, pero optó por callarse. Schuster y los suyos ya conocerían por su cuenta a la nueva jefa del K3, si es que tenía que ser—. ¿Por qué nos habéis llamado? Esto entra dentro de vuestro territorio, ¿o no?

—Normalmente sí, pero, para empezar, sabemos en qué andáis trabajando. Y no quisiera descartar una posible relación con vuestros casos.

—¿Y segundo?

—Segundo… ven que te lo muestro. —Les indicó a los tres investigadores que le siguieran y los llevó hacia un contenedor de basura colocado al lado de unos bancos de hormigón. La tapa estaba abierta por lo que Karre, Viktoria y Karim pudieron ver el contenido.

—Mierda, joder —murmuró Karre al ver la cabeza que le devolvió la mirada con la boca abierta y ojos muertos—. ¿Alguna idea de dónde está el resto? —le preguntó a Schuster.

—No, ni idea. Los colegas del ECIO han puesto patas arriba el área al completo, pero definitivamente no hay nada más aparte de la cabeza. Nuestro forense calcula que el tipo debe de tener cuarenta y pocos. Que es probable que lo hayan decapitado en algún momento de ayer por la tarde noche.

—¿Algún momento de ayer por la tarde noche? ¿Eso no te parece un tanto impreciso? Nuestro Paul Grass lo hace mucho mejor, ya te digo —presumió Karre.

—Sí, pero seguro que suele contar con un cuerpo al completo del que poder tirar. Suele dar bastante más de sí que una cabeza sin fuselaje. Por no mencionar, que no hemos querido meter las narices demasiado hasta que llegarais vosotros.

—Venga, dilo ya: ¿por qué nos habéis llamado?

—Creo que sé la respuesta —intervino Viktoria antes de que Schuster pudiera contestar.

Karre y Karim la miraron.

—La bolsa de la basura con la que envolvieron la cabeza.

Karre se inclinó sobre el contenedor.

—¿Sí? ¿Qué le pasa?

—No dentro de la bolsa. Por fuera.

Karre dio un paso atrás y desde cierta distancia leyó el rótulo: «Bolsa para desechos residuales de las instalaciones de eliminación de basura de Essen». —Hizo un gesto de negación con la cabeza—. ¿Y esto?

—¿Y esto qué? —quiso saber Karim.

—Hay miles de cubos de basura. ¿Por qué al asesino le da por usar uno que hace que le sigamos la pista hasta una ciudad concreta?

—A mí solo se me ocurre una razón. —Viktoria miró a los compañeros, pero al ver que estos no decían nada, prosiguió—. Si partimos de la base de que nos las tenemos que ver con el mismo asesino, y si partimos de que no es imbécil, cosa que creo que podemos descartar, solo hay una explicación: quiso asegurarse de que con el hallazgo de la cabeza viésemos enseguida la relación con sus actos anteriores.

—Sí, tiene su lógica —confirmó Karre. Y a Schuster le preguntó—: ¿Habéis encontrado algo que nos indique su identidad? ¿Una cartera, un DNI o algo parecido?

—No, pero todavía no hemos analizado el contenedor. Tan pronto hayamos sacado la bolsa con la cabeza nos ponemos a ello. Pero me temo que no vamos a encontrar documento alguno ahí dentro, como tampoco el resto del cuerpo.

—No, seguro que tienes razón. Pero por intentar que no quede.

—Por cierto, ¿quién lo ha encontrado? —quiso saber Viktoria—. ¿Os dieron un chivatazo?

—No, un camionero que vino a tirar la basura se lo encontró al abrir la tapa. Avisó de inmediato a los de la patrulla de carreteras. Luego os mando sus datos personales y una copia de su declaración, pero no creo que os sirva de mucho. Y también creo que os podréis ahorrar el interrogarle.

—Gracias —dijo Karre—. Pues nos lo ahorraremos. —Señaló hacia el contenedor—. Sacadlo de ahí. Nosotros nos quedamos a ver si aparece algo dentro del contenedor que nos pueda dar una pista sobre su identidad y luego nos largamos.

Los agentes de la brigada de homicidios de Mülheim y los compañeros del ECIO empezaron por la cabeza para luego dedicarse al contenedor, pero aparte de restos de comida, botellas vacías, papel higiénico y un preservativo usado no encontraron nada más. Por lo que la identidad del muerto siguió siendo un misterio.

Una hora después, Karre estaba sentado con Viktoria y Karim en su despacho discutiendo por dónde seguir mientras que la jefa nueva seguía brillando por su ausencia.

—¿Alguien sabe dónde se ha metido? —preguntó Viktoria al cabo de rato, pero recibiendo tan solo un movimiento de cabeza negativo por parte de sus colegas.

Pasaron las siguientes horas revisando la lista con los nombres de los pacientes cuyos expedientes habían encontrado en la consulta de Blumenthal y la compararon con los nombres que les había dado Lisa Vaupel. Ese procedimiento les costó mucho tiempo y no los llevó a ninguna parte.

La bolsa de basura con la cabeza resultó ser otro callejón sin salida. Esas bolsas se vendían en dos de los tres supermercados con certificado emitido por la ciudad de Essen para poder venderlas. Era prácticamente imposible sacar una pista de allí.

Pasaban de las cuatro de la tarde cuando sonó el teléfono en la mesa de Karre. El número que mostraba la pantalla le indicó que eran los compañeros de la Científica quienes llamaban.

Jo Talkötter en concreto.

—Karre, no sé si ya lo habéis visto, pero hemos instalado una alarma Google para noticias emitidas por internet con respecto a los asesinatos de Blumenthal y Lamberz. Lena Stein acaba de colgar un artículo nuevo.

—¿Otro artículo? ¿Y qué dice? Dudo mucho que tenga datos nuevos —se sorprendió Karre.

—Vaya si los tiene. Espera, que te mando el enlace.

Talkötter aún no había acabado de hablar cuando un ¡ping!, avisó de la entrada de un correo nuevo. Karre lo abrió e hizo clic en la combinación azul de letras, números y signos. Acto seguido su buscador abrió la página web del Periódico Público del Ruhr. La página de inicio, para ser más exactos. En mitad de la misma llamaba la atención el artículo de Lena Stein. Karre no pudo creerse lo que estaba leyendo. El título rezaba: «Dos asesinatos a manos del Juez ¿Cuántos más?». Y el subtítulo: «La policía sigue perdida».

—Esto debe de ser una broma —murmuró leyendo por encima el resto.

»Siguiendo el versículo bíblico “Ojo por ojo y diente por diente”, el señor Richter, el autoproclamado Juez, parece haberse consagrado a la escoria de la clase alta, esa clase que no se ve afectada por el mecanismo de la justicia, bien porque la justicia no puede o bien no quiere tocarla. —Karre inspiró. Tuvo la sensación de estar ahogándose. El aire viciado y húmedo de la vieja oficina parecía más pesado que de costumbre—. Mientras que la primera tarea del Juez fue seccionar los genitales de la víctima para a continuación metérselos en la boca, la cara de la segunda víctima recibió un tratamiento de una sustancia corrosiva (probablemente un ácido concentrado) para desfigurarla para la eternidad. No hace falta mucha imaginación para percatarse del tormento que tuvieron que sufrir las víctimas del Juez hasta llegar a su destino: el infierno. Lo único que sigue una incógnita son los pecados de las víctimas que ha querido hacerles pagar y devolverles de algún modo el Juez. Puede que, aparte del misterioso Juez, solo las víctimas los conozcan. Cómo obtuvo conocimiento de los mismos y por qué considera de tanta importancia hacer pagar por ello a sus víctimas de manera tan brutal, sigue siendo un enigma. Queda por ver si la policía conseguirá averiguar el secreto que esconden esas acciones de alguien sin duda perturbado o si el Juez seguirá adelante con su búsqueda macabra de la justicia.

Las manos de Karre se volvieron puños furiosos.

—Es una broma de muy mal gusto, ¿no es así? ¿De dónde demonios ha sacado todo esto? Nosotros no hemos dicho nada de cómo murieron las víctimas. Por no mencionar la forma en la que se está burlando de nosotros con sus provocaciones. Que, de hecho, incluso puedo entender.

—¿Que puedes qué? ¿Me estás tomando el pelo?

Los tres investigadores se giraron a la vez. Judith Schneeberger estaba apoyada contra el marco de la puerta. Llevaba unas botas de ante color burdeos, unos vaqueros ajustados grises y la blusa blanca de rigor con un pronunciado escote. A Karre le dio la impresión de que acababa de llegar de la peluquería, pero ni pudo asegurarlo ni quiso pedirle explicaciones a la jefa nueva. Sin embargo, los rostros de Viktoria y Karim parecieron sospechar lo mismo.

Se colocó pegada a la silla de Karre, con las manos apoyadas en el respaldo de la misma, y leyó a su vez el artículo.

—Está claro que hay un topo entre nosotros —concluyó por fin—. Aparte de eso, a la marrana esa tendremos que decirle un par de cositas bien dichas. ¿No es la pelirroja que ya durante la rueda de prensa resultó bastante bocazas?

—Esa —confirmó Karre tranquilo—. Aunque lo que dijo de forma objetiva en la rueda de prensa y lo que había publicado hasta ahora tenía pies y cabeza. Pero tengo que darte la razón: con esto se ha pasado tres pueblos.

—Qué bien que estés de acuerdo conmigo. Sigue, sin embargo, pendiente la cuestión: de dónde ha sacado todo esto.

Karre se encogió de hombros.

—Ni idea.

Judith Schneeberger miró a los tres allí presentes, uno tras otro y con ojos de inquisidora.

—Ni se te ocurra tan siquiera pensarlo —la avisó Karre—. No ha sido ninguno de nosotros quien le ha dado todos esos detalles. De eso puedes estar segura.

—¿Puedo? —Sus ojos brillaron de forma amenazadora mientras seguían clavados en Karre.

—¡Ya basta! —Las palabras de Karre salieron con más fuerza de la intencionada, pero no se inmutó por ello—. Pondría la mano en el fuego por ellos.

—Pues ten mucho cuidado de no quemarte —le espetó con veneno de víbora la comisaria al mando.

—¡Estoy hasta las narices! ¡A mí no me vengas con insultos! —Dicho lo cual, Karre se apartó y se dirigió con paso firme hacia la puerta.

—¿A dónde vas? —le gritó Viktoria desde atrás.

—¿A dónde va a ser? A junto de esa jovencita, a que me diga de dónde ha sacado la información. —Abrió la puerta y salió al pasillo.

—¡Espera, voy contigo! —siguió gritando Viktoria a la vez que agarraba la cazadora y seguía a Karre y antes de que Karim Gökhan o Judith Schneeberger pudieran decir algo al respecto.

TREINTA Y SIETE

—¿Por qué me miras así? —Karre no estaba acostumbrado a ese atisbo de recelo con el que lo estaba observando Viktoria mientras maniobraba por el intenso tráfico del centro de la ciudad.

—No le has pasado información alguna a la Lena Stein esa, ¿a que no? —preguntó dudosa.

—No acabo de oír lo que acabo de oír, ¿cierto?

—Tienes que reconocer que todo esto es bastante raro. Quiero decir, ¿de dónde iba a recibir información detallada si no es de primera mano? Y si pienso en la historia esa de Barkmann…

—No me vengas ahora con cuentos de hace mil años —la interrumpió Karre de malos modos—. Además, eso fue algo completamente distinto. Barkmann quería que yo le pasase información y a cambio me ayudó con lo que sabía. Así que no se puede comparar. Lo único que he hecho ha sido animar a la señora Stein a defender su opinión y a no seguir a pies juntillas lo que soltó nuestra jefa, como hicieron los demás. Pero por descontado que no le he pasado datos internos de nuestra investigación. Y para serte sincero, que me creas capaz de algo así resulta muy decepcionante.

Viktoria miró avergonzada por la ventanilla. Estaban pasando al lado del Teatro Coliseo a punto de meterse en el parking del Cinemaxx.

—Lo siento. No he querido decir eso. Si tienes razón. Yo tampoco creo que haya sido uno de nosotros quien se haya ido de la lengua. Pero ¿cómo sabe todo eso?

—Es lo que vamos a averiguar ahora. —Aparcaron y recorrieron el resto del camino a pie. Mientras esperaban en el semáforo, Karre dijo de repente—: Para ser sinceros, Lena Stein ha dado en el clavo con todo.

—¿En qué sentido?

—Está claro que conoce los mismos hechos que nosotros, pero sus conclusiones nos llevan mucha ventaja. Puede que sepa más que nosotros, eso espero que se vea ahora, pero desde luego que va bien encaminada. A ver, párate a pensarlo. Tanto Blumenthal como Lamberz pertenecen sin lugar a dudas a la clase alta de Essen. Al menos desde el punto de vista económico. Dejemos aparte su personalidad, aunque incluso en ese aspecto hay ciertos paralelismos: ninguno de los dos les hacía ascos a los encantos de la joven feminidad. Nuestro asesino, que se comporta como un juez, incluso se hace llamar así, tiene que tener un motivo personal para no perdonarles su comportamiento. Seguramente no sea diferente con nuestra todavía desconocida tercera víctima.

—¿Crees que podría tratarse de un marido cornudo, por ejemplo?

—Puede. No lo sé. Hay que averiguarlo. ¿Qué relación une al asesino con sus víctimas? ¿Qué relación tiene con Blumenthal y Lamberz? ¿Qué le motiva? ¿Por qué considera que es su obligación juzgar los actos de sus víctimas? Estoy convencido de que hay algo más que mera arbitrariedad. Tiene que haber un hilo conductor en todo esto.

El semáforo se puso en verde, cruzaron la calle y a los pocos segundos entraron en el vestíbulo de la redacción del periódico. Tras explicarle a la joven recepcionista su deseo, esta cogió el teléfono y tras una breve llamada, les indicó que tomasen el ascensor hasta el piso segundo.

Cuando se abrieron las puertas del ascensor, Lena Stein ya los estaba esperando. Llevaba el pelo recogido en una coleta de caballo, unos vaqueros pitillo desgastados y una camiseta negra con el logo «I can & I will. Watch me!».

Miró a los dos investigadores.

—¿Querían verme? —preguntó algo insegura.

—Karrenberg. —Karre le estrechó la mano a la joven periodista—. Hemos hablado por teléfono. Esta es mi compañera, Viktoria von Fürstenfeld.

—¿Es usted? Me llamó y… —Se detuvo en mitad de la oración como si temiera que la estuvieran escuchando sus colegas, envidiosos por su reciente éxito—. Acompáñenme a una de las salas de reuniones. Allí podremos hablar tranquilos.

Guio a Karre y a Viktoria por un pasillo largo hasta una sala con ventanales que iban desde el suelo hasta el techo, ofreciendo unas vistas impresionantes sobre el Centro Verde, una zona de construcción nueva, de unas 13 hectáreas en el terreno que antiguamente ocupaba la estación para trenes de carga entre la universidad y la plaza Berlín. Les pidió que tomaran asiento a la mesa ovalada sentándose ella misma al otro lado de la misma.

—¿Y? —dijo por fin—. ¿Qué quieren exactamente?

Karre ya había pensado de antemano cómo abarcar el tema de forma sutil, pero al final decidió enfrentarse a Lena Stein sin rodeos, con preguntas directas.

—Queremos hablar de ese último artículo suyo. Contiene una serie de datos que, por decirlo de una manera suave, nos han llamado la atención. O para decirlo de otra manera, esperamos una explicación por su parte aclarándonos cómo le han llegado esos datos.

—Para serles sincera, ya me esperaba su visita.

—Pues qué bien. Dispare. Somos todo oídos.

Sin decir nada, Lena Stein se levantó y se fue hacia la puerta.

—¿A dónde va? —quiso saber Karre preguntándose si seguirla, aunque rechazó la idea.

—Esperen un momento. Tengo que ir a coger algo.

—¿El qué?

—Un segundo. Vuelvo ahora —les aseguró la periodista y dejó a los investigadores solos.

A los pocos minutos regresó con un MacBook que dejó delante de Karre y Viktoria. Karre se fijó en el pendrive que sobresalía del puerto lateral del aparato.

—De eso ya hablaremos luego —dijo Lena Stein señalando con los ojos el pendrive tras observar la mirada del comisario jefe—. Primero tengo que mostrarles esto. —Sacó la hoja que llevaba oculta bajo la tapa cerrada del portátil y se la entregó a Karre—. Recibí esto junto con el pendrive. —Tras una breve pausa añadió—: De forma anónima, bueno, más o menos.

Karre cogió la hoja. Dado que la periodista ya la habría tocado un sinfín de veces sin usar guantes, y dios sabe cuántos de sus colegas, no se molestó en ponerse unos guantes él. Por no mencionar que el remitente seguramente se habría encargado de no dejar rastro alguno con respecto a su identidad. Karre leyó en silencio el texto impreso:

Pero si se sigue algún daño,

entonces pagarás,

vida por vida,

ojo por ojo,

diente por diente,

mano por mano,

pie por pie,

quemadura por quemadura,

herida por herida,

golpe por golpe.

(Éxodo, 21, 23-25)

Atentamente, el Juez

Después de repasar las líneas varias veces, Karre le pasó el folio a Viktoria. Esta lo leyó también y lo dejó sobre la mesa.

—¿De dónde ha sacado esta carta?

—Hace un rato tuvo que acudir a una reunión. A mi regreso ya estaba.

—¿Ya estaba? —insistió Karre—. ¿Qué significa que ya estaba?

—Pues que estaba sobre mi escritorio. En un sobre marrón acolchado. Y antes de que me lo pregunten: no había ni remitente ni nada por el estilo.

—¿El sobre llevaba sello o cuño?

Lena negó con la cabeza.

—No. Es raro, pero no. Alguien tuvo que haberlo dejado en el buzón de la entrada principal.

—¿Y cómo llegó hasta su escritorio?

—Tenemos una oficina interna para el correo que entra y sale.

—Vale. —Se conformó Viktoria—. El escrito hace referencia a la cita bíblica de su artículo, pero no explica en absoluto el resto de la información detallada del mismo. ¿Esa de dónde ha salido? —Echó un vistazo al pendrive—. ¿Tiene que ver con lo que hay ahí dentro?

Asintió con la cabeza.

—Sí. El pen también estaba dentro del sobre.

—¿Y su contenido? —preguntó Karre impaciente—. ¿Acaso una copia de nuestros expedientes?

—Ojalá fuera eso. —Lena Stein pulsó unas teclas—. Véanlo ustedes mismos.

Había dos vídeos cortos, de unos pocos minutos de duración. Debían de haber pasado la misma cantidad de minutos y Karre y Viktoria seguían conmocionados con los ojos clavados en la pantalla ahora en negro. Hasta que en un momento dado Karre preguntó en medio de aquel silencio:

—¿Es usted consciente de lo que eso significa? El asesino le ha enviado una grabación en directo de sus actos. A usted en persona. Es decir, la conoce. Y quería que usted y nadie más hablara de ello.

—Sí, soy consciente de ello.

—¿Y no se le ha ocurrido entregarle ese material a la policía en vez de montarla con su artículo?

Lena Stein se sonrojó y los ojos se le llenaron de lágrimas.

—Sí, claro que sí —murmuró insegura.

—Pero ¡no pudo resistir la tentación de convertirlo en un artículo!

—No fue eso —sollozó.

—¿Ah no? ¿Entonces qué fue? Cuénteme. —Karre se había levantado y paseaba nervioso por delante del ventanal—. Es que no lo entiendo. Le hice un favor con mi llamada, creo yo, ¿y qué hace usted? Es usted tan egoísta que me quedo sin palabras. —Se detuvo y miró a la periodista—. ¡Mierda, joder! ¿En qué estaba pensando?

—Yo… bueno… mi jefe…

—¿Qué pasa con su jefe? —insistió un Karre impaciente, tanto que Viktoria intentó frenarle con la mirada.

—Le enseñé el material. Junto con el borrador del artículo. Y le dije que me gustaría entregarle el material a la policía.

—¿Y? Déjeme que adivine: el hombre prefirió aumentar la tirada del periódico a expensas de nuestra investigación. Una cosa le digo: no va a salirse con la suya. Y durante ese tiempo que nos han hecho perder, el asesino ha vuelto a atacar.

La periodista palideció.

—Ha…

—Exacto. —Karre no la dejó hablar—. Y le aviso: como lea algo más sobre el tema en su periódico o en otro cualquiera antes de que hayamos hecho un comunicado oficial de prensa, ¡prepárese! Y en cuanto a su jefe, esto le traerá consecuencias. Puede transmitírselo de mi parte.

—¡Karre! —Viktoria trató de intervenir.

—Y con respecto a los documentos, quedan confiscados. Tanto la carta como el pendrive. —Alargó la mano sobre la mesa, agarró la carta, sacó el pendrive del puerto USB y lo hizo desaparecer en el bolsillo del pantalón—. ¿Ha hecho alguna copia?

—No. —La respuesta apenas pudo oírse.

—¿Qué?

—¡No!

—¿Está segura?

—Sí, yo…

—Vale porque si descubro que se ha quedado con alguna copia, tendrá que pagarlo igual que su jefe. ¿Me ha entendido?

—Sí.

—Y si el asesino vuelve a contactar con usted o si le manda algo más, espero que nos lo diga. Y antes de que escriba y publique un artículo al respecto. ¿Está claro?

Afirmación muda con la cabeza. Lena Stein miró por la ventana tratando desesperadamente de contener el llanto.

—Karre —Viktoria miró a su colega—. ¿Te importaría dejarnos un momento a solas? Voy ahora.

Karre la miró sorprendido, pero aceptó y abandonó la sala de reuniones.

TREINTA Y OCHO

El ascensor lo llevó hasta la planta baja. Fue hasta el mostrador de recepción.

—¿En qué puedo ayudarle? —le preguntó la atractiva morena que ya les había hablado al entrar.

—La entrada —y señaló hacia la puerta—, ¿tiene videovigilancia?

La joven frunció el ceño.

—Sí. ¿Por qué? ¿Pasa algo?

—Una de sus compañeras recibió una carta anónima y me preguntaba si se vería en las cintas de vigilancia quién dejó el sobre y cuándo. ¿Sabe si las cámaras cubren el buzón?

—No, lo siento. No lo sé. Tendría que llamar a los de seguridad. Ellos sí sabrán.

—¿Sería tan amable? —le pidió Karre, mientras que la morena, que según su placa identificativa se llamaba Laura Winter, lo estudiaba en silencio.

—Eh… sí. Claro. —Descolgó el teléfono y marcó un número. Tras una breve conversación volvió a hablar con el comisario jefe—. Ya bajan. Puede esperar allí si quiere. ¿Quiere un café o una botella de agua?

—No, gracias. Gracias también por su ayuda tan veloz —le agradeció Karre. Atravesó el vestíbulo y tomó asiento en un sillón de cuero rojo desde donde podía controlar la puerta.

A los cinco minutos apareció un hombre con un uniforme azul oscuro que se le acercó. Debía de tener cuarenta y largos. El pelo estaba rapado casi a cero y de su lóbulo derecho colgaba un pendiente de plata. Llevaba la identificación al cuello con el logo de una empresa de seguridad desconocida para Karre.

—Buenas tardes. ¿El señor Karrenberg? —Le estrechó la mano—. Mi nombre es Joachim Strube. Siento la espera, pero he tenido que pedirle primero permiso a mi jefe. Asegurarme de que le puedo…

Karre hizo un gesto con la mano.

—No pasa nada. Gracias, señor Strube.

—De nada. ¿Tiene preguntas con respecto a nuestro sistema de seguridad?

—Sí, es decir, para ser exactos solo quiero saber si sus cámaras cubren el buzón de la entrada.

—¿El buzón? —Strube se giró en dirección a la entrada—. Creo que sí. —Luego asintió con la cabeza—. Sí, estoy seguro de que sí. ¿Por qué pregunta?

—Alguien metió en él algo para una empleada de aquí. Lo malo es que se olvidó de poner el remitente en el sobre.

—¿Una de las empleadas ha recibido un envío anónimo? ¿Y la Brigada Criminal se pone a investigar algo así?

—Su compañera quisiera agradecérselo al remitente. Necesitamos saber quién fue —contestó Karre tratando de mantenerse serio y no ponerse a reír.

—Me está tomando el pelo, ¿verdad? —quiso saber Strube.

—Bueno, un poquito sí. Pero dígame, ¿puede ayudarnos?

—Creo que sí. Acompáñeme a la centralita. Echaremos un vistazo a las grabaciones.

Karre y Strube bajaron en el ascensor hasta el sótano del edificio. Recorrieron un pasillo largo hasta llegar a una puerta de acero gris. Strube acercó su tarjeta de plástico a un lector colocado al lado de la puerta, a lo que esta se abrió con un zumbido silencioso. Entraron en una habitación sin ventanas. Había varios escritorios vacíos. Solo uno estaba ocupado. Un hombre de unos cincuenta años estaba sentado frente a media docena de monitores en los que parpadeaban numerosas imágenes en blanco y negro, todas ellas de las cámaras de seguridad. El pelo canoso le llegaba casi hasta los hombros, en los que se había acumulado abundante caspa.

Strube saludó al colega con un gesto de la cabeza.

—Este es el comisario jefe Karrenberg. De la Brigada Criminal. Tiene una pregunta.

El otro alzó una ceja, pero no dijo nada.

—¿Puede ver con alguna de las cámaras el buzón de la entrada?

—Deje que piense. Sí, creo que la 013. —Tecleó algo en el teclado y a los pocos segundos apareció en la pantalla de abajo a la izquierda la puerta por la que habían entrado Karre y Viktoria. Observó durante unos segundos la imagen y luego señaló algo con el dedo índice—. Ahí atrás. El buzón. ¿Qué es lo que quiere ver exactamente?

—Alguien metió un sobre en él. Me gustaría ver quién fue.

El colega sin nombre gimió.

—Ufff, ¿sabe la de gente que mete algo ahí a lo largo del día? ¿Cuándo se supone que fue?

Karre se encogió de hombros.

—Para decir la verdad, contaba con que me lo dijera usted.

El sin nombre volvió a emitir un gemido y se puso a maniobrar con el teclado.

Un cuarto de hora más tarde Karre y Viktoria regresaban juntos al coche.

—¿Era necesario? —quiso saber Viktoria después de haber recorrido varios metros en silencio.

—Me ha sacado de quicio. Podríamos haber evitado el tercer asesinato si se hubiese dirigido a nosotros en vez de ponerse a escribir.

—¿En serio lo crees?

Karre suspiró.

—Yo qué sé. Vale, puede que no pudiéramos hacer nada de todos modos.

—¿Se te ha ocurrido pensar que el asesino buscó contactar con Lena Stein porque es la única que ha dicho públicamente que se trata de un solo asesino?

—¿Quieres decir que, si yo no la hubiera animado a escribirlo, el asesino no hubiera contactado con ella?

—Sí. Pero hay algo más. El hecho de que el asesino se hubiera dirigido a ella tras ese artículo es una prueba clara, desde mi punto de vista, de que va bien encaminada. El asesino siente que ella lo entiende y por esa misma razón se ha mostrado ante ella. Además, deberíamos darnos con un canto en los dientes por tener por fin un indicio claro en lo que a su motivo se refiere.

—Puede que tengas razón. Y también puede ser que me haya pasado con Lena Stein. Por cierto, ¿te ha dicho algo más que pueda servirnos?

—Más bien no. ¿Y tú? ¿Qué hacías con los seguratas?

—Estuve viendo cintas de vigilancia de la entrada.

—¿De la entrada? —Viktoria reflexionó—. ¿El buzón?

Karre sonrió.

—Eso es.

—¿Y? ¿Has encontrado algo?

—No del todo. En el vídeo se ve a un tipo que mete algo en el buzón. Parece nuestro sobre, pero al que lo mete no se lo ve bien. Llega en bici y con la capucha tapándole la cara. No deja ver nada. O fue cosa suya o el asesino le indicó qué debía hacer.

—Así que crees que alguien le dio un par de billetes para que dejara el sobre en el buzón.

—Estoy convencido de que fue así. El asesino tuvo que poner la carta en circulación inmediatamente después de salir publicado el artículo. Tal vez haya visto la rueda de prensa por la tele y por eso haya escogido a Lena Stein para sus propios fines. Estoy segurísimo de que jamás vamos a dar con quien dejó la carta. O sea, otro callejón sin salida.

—Bueno, pero la idea era buena. Podría habernos servido.

—Habrá que volver a meterse en la boca de la loba. Seguro que ya está sacando las uñas y mostrando los dientes.

TREINTA Y NUEVE

—Muy bien. Me rindo. Teníais razón. Nos las tenemos que ver con un solo asesino —dijo una Judith Schneeberger visiblemente enfadada aferrándose a su taza de café. Karre y Viktoria habían pasado el último cuarto de hora resumiendo su encuentro con Lena Stein. A continuación, les habían mostrado los vídeos a Karim y a Judith. Habían llegado a la conclusión de que durante los dos asesinatos el asesino había tenido que llevar una cámara de casco. Tan solo así se explicaba la perspectiva casi idéntica a la del agresor y que no se viera nada más que sus manos ocultas bajo unos guantes de cuero negro.

Al verla allí sentada, Karre casi llegó a sentir pena por su nueva jefa. Conocía por experiencia la presión del líder bajo las exigencias. En el caso de ella la presión no solo residía en que la investigación hubiese alcanzado un grado de efecto público que en muy raras ocasiones había sido experimentado por el K3. Dejando a un lado los acontecimientos de los meses anteriores que habían traspasado las fronteras regionales y que les habían costado un esfuerzo máximo.

Judith era la nueva del equipo. Schumacher la había traído con su propia idea de cómo tenían que ir las cosas. Karre conocía al consejero criminalista más que suficiente como para saber que la paciencia no era precisamente una de sus virtudes. Tampoco era conocido por defender a los suyos contra viento y marea. No, Judith estaba condenada a triunfar. Y fue por eso que le dijo:

—No te lo tomes tan a pecho. Sí, desde el principio hemos tenido opiniones diferentes, pero también podríamos haber estado equivocados.

—Pero no os habéis equivocado —fue el comentario seco—. Debéis de creer que soy una estúpida y terca sabelotodo.

—¿Sabes qué? —Karre quiso animarla—. Nosotros… —Le sonó el móvil antes de poder terminar la frase—. Mülheim. Solo puede tratarse de Schuster.

Y efectivamente, así era. Llamaba para comunicarles los resultados de la autopsia. Karre puso el manos libres para que pudieran oírle todos.

—Lo interesante es —dijo tras resumir los datos básicos de los forenses— que la garganta, bueno, en el trozo al que todavía está sujeta la cabeza, presenta unas huellas extrañas.

—¿Huellas extrañas? —repitió Karre, que ya se imaginaba de qué se trataba.

—Sí, los compañeros suponen que primero…

—Neutralizaron a la víctima con un táser —lo interrumpió Karre mirando a sus compañeros.

—Exacto —se sorprendió Schuster—. ¿Cómo lo has sabido? ¿Acaso vuestro asesino…?

—Sí. Todas las víctimas presentan las mismas marcas en garganta y cuello. Huellas que con casi total seguridad proceden de un aparato de impulsos eléctricos como lo describen los de la Científica. Así que queda establecido que la cabeza efectivamente forma parte de nuestro caso. Queda por averiguar a quién pertenece dicha cabeza y por qué todavía no hemos encontrado el resto del cuerpo. Hasta ahora el asesino no se había molestado en ocultar sus víctimas o en retrasar su hallazgo. Tiene que haber una razón para haber actuado en esta ocasión de manera diferente. Pero tranquilo, de averiguarlo ya nos encargaremos nosotros. Mantenednos informados si surge alguna otra cosa. Nosotros haremos lo mismo. De momento, muchas gracias por la información.

—De nada. Tengo ganas de saber qué se esconde detrás de todo esto.

—Hasta la próxima. —Karre dio por finalizada la conversación y dejó el móvil sobre la mesa de reuniones.

—Bueno, queda establecido que estamos ante tres asesinatos —observó Viktoria con voz cansada, algo inusual en ella, y dejó caer apática el bolígrafo sobre la mesa—. Dejando a Kaplan a un lado, claro. ¿Quién se encarga de decírselo a Schumacher?

Todas las cabezas se giraron hacia la nueva jefa, a la que no le quedó otra que suspirar.

—Vale, ya voy yo. Y yo que pensaba que esto era más tranquilo que Hamburgo. Se ve que estaba muy equivocada.

Karre y Viktoria fueron los últimos en irse. Karim le había prometido a la futura mamá que cenarían juntos y, tras la seguramente poco agradable conversación con Schumacher, Judith Schneeberger parecía haber preferido no pasar más tiempo dentro de aquellas paredes en ruinas que formaban la antigua escuela de policías, porque se había largado sin preaviso.

Karre acababa de coger su cazadora del respaldo de la silla, cuando volvió a sonar el teléfono. En esta ocasión el fijo de la oficina.

—No puede ser —maldijo, dejó la cazadora y regresó a su escritorio. La llamada procedía del servicio de urgencia criminal, disponible las 24 horas, y conocido como el KDD.

—El KDD. Vicky, si tienes planes para hoy, esta es tu última oportunidad porque al aceptar la llamada corres el riesgo de tener que quedarte.

—Voy a correr el riesgo. Total, hoy no tengo planes. —Viktoria también se quitó la chaqueta y se sentó mientras que Karre descolgaba y ponía el manos libres.

—Schmidt, KDD —se presentó una sonora voz de bajo—. Siento que por mi culpa se quede usted sin su merecido descanso, pero tenemos un 107 con un 110. Al menos una parte.

Un 107. El hallazgo de un cadáver. 110, asesinato.

—¿Una parte?

—Sí. Falta la cabeza.

Karre puso los ojos en blanco y le dedicó a Viktoria la mirada del «Te he avisado».

—¿Dónde exactamente?

Schmidt le indicó la dirección.

—Vale. Dadnos veinte minutos a más tardar. ¿Qué pasa con los colegas del ECIO y el forense?

—Ya están avisados.

—Perfecto. Pues hasta ahora. —Karre dejó el teléfono sobre la estación base—. Supongo que ahora ya sabemos dónde ha quedado nuestro cuerpo decapitado.

Viktoria, que había aprovechado para volver a poner la chaqueta, lo estaba esperando junto a la puerta.

—¡Venga! ¿A qué esperas?

Justo diecisiete minutos más tarde, llegaba el viejo Volvo de Karre por un camino vecinal lleno de baches. Había dejado el Audi dos horas antes en el parque móvil de la policía y como no querían perder tiempo, habían prescindido de pedir otro coche evitando así el papeleo y las formalidades.

—Pero ¿cómo lo hace? —preguntó Karre al ver el Porsche verde aparcado en el patio delantero de una lujosa casa señorial modernizada. La propiedad a la que habían llamado a Karre y Viktoria estaba a unos diez kilómetros del centro de la ciudad. Se habían desviado de la carretera nacional que unía Kettwig y Werden para meterse en un estrecho camino vecinal a cuyo final se encontraba la imponente mansión.

En el patio adoquinado había, aparte del histórico de Grass, un Ferrari último modelo y un Maserati de cuatro puertas. Unas modernas farolas de gas que formaban un interesante contraste óptico con respecto a la esencia antigua de la construcción proporcionaban una luz cálida que se reflejaba en la carrocería reluciente de aquellos nobles vehículos.

—Arrancamos nada más entrar la llamada y Paul ya está con las manos en la masa —terminó el pensamiento.

—¿De qué te quejas? ¡Alégrate! Quién sabe si no tiene ya resultados para compartir.

—También es verdad —le dio la razón Karre mientras aparcaba el Volvo a lado del deportivo donde parecía perdido y fuera de lugar. Los dos comisarios se apearon.

Se les acercó un hombre de poco menos de sesenta años, con una barriga en ciernes y un bigote.

—¿Comisario jefe Karrenberg? —Le estrechó la mano—. Schmidt. Hemos hablado por teléfono.

—¿Dónde han encontrado el cadáver?

—En la piscina. Pero no lo hemos encontrado nosotros sino un tal Jens Velten.

En ese instante la mirada de Karre se detuvo en el portamatrículas del Maserati y que llevaba la leyenda «VTS – Velten Fertilizer Solutions».

—¿Es suya esta casa?

Schmidt se encogió de hombros.

—A él solo parece que no, pero no hemos ahondado todavía en ese punto. Él y la chica ya tienen bastante de momento.

—¿Él y la chica? ¿Qué chica?

—Su acompañante. —Schmidt se inclinó sobre Karre para decirle al oído—. Me da que es una profesional. Pero de primerísima.

—Entiendo. ¿Y qué le hace pensar eso?

—Él le lleva por lo menos quince años. La chica es una bomba. Apuesto lo que sea a que el tipo ha pagado por los servicios.

—Pues ya se verá. Primero muéstrenos el cadáver. Con el Velten ese y la dama hablaremos luego.

Schmidt los llevó al interior de la casa señorial la cual había sido renovada por dentro con la misma dedicación y gusto como prometía desde fuera. Siguieron al colega del KDD por una escalera estrecha hasta llegar al sótano donde una generosa zona de piscina con paisaje adyacente de sauna quedaba a la vista tras una puerta de cristal. Mármol, arcos y mosaicos en las paredes daban la impresión de estar en unos baños romanos. No había ventanas, pero la luz artificial procedente de unas ventanas de imitación proporcionaba un ambiente agradable.

—Qué estilo —se sorprendió Viktoria—. ¿Te hubieses imaginado algo así en una antigua casa de labranza?

—Desde luego que no —respondió Karre.

—Pues cuando vean las habitaciones de arriba. Más de una sorpresa que les espera, créanme —les avisó Schmidt.

—¿Sorpresas? —se sorprendió Viktoria.

—Hagan un tour luego y descúbranlas por ustedes mismos. —Le guiñó un ojo a Viktoria—. Vale la pena. Pero antes tienen que ver esto.

Habían llegado a la piscina y Schmidt señaló hacia el agua.

En la zona menos profunda de la piscina, no lejos de los peldaños que bajaban al agua, había una camilla de masajes. Karre y Viktoria quedaron petrificados en el borde de la piscina contemplando el cadáver decapitado atado boca abajo sobre la camilla. El cuerpo estaba completamente desnudo y lo rodeaba una corona de color rojo pálido que se iba diluyendo poco a poco en el agua turquesa.

—Diría que la cabeza a juego se encuentra en la nevera de los colegas de Mülheim.

Karre y Viktoria se giraron asustados.

El forense Paul Grass se había acercado en silencio al borde de la piscina.

—Eso sí, este cuerpo a nosotros nos va a servir de mucho más que el pedazo de los compañeros. Porque cabe partir de la base de que son parte del mismo todo, ¿a que sí?

—Supongo que sí —dijo un Karre pensativo.

—Tras la autopsia os podré decir si se ahogó antes de ser decapitado o si ya estaba muerto cuando lo metieron en el agua. ¿Creéis que tiene algo que ver con el Kaplan ese? Quiero decir, dos cadáveres en el plazo de pocos días. La sospecha de que existe relación está justificada, ¿no?

—Lo siento, Paul. Pero esta vez tengo que darte la contraria. La muerte de Kaplan no encaja en esto. Creo que trabajaba para alguien al que no le hizo mucha gracia tanto teatro publicitario alrededor de uno de sus empleados.

—¿Te refieres a la rueda de prensa?

—A esa, sobre todo, sí.

—¿Y este? —Grass señaló al muerto.

—Es pronto para decirlo, pero estoy convencido de que se trata de nuestra víctima número tres. Por no mencionar que los compañeros de Mülheim encontraron también huellas de táser en la garganta. A ver si Velten puede aportarnos algo de luz.

—¿Velten? ¿Y ese quién es?

—El que encontró el cadáver y nos avisó —le aclaró Schmidt al forense—. Está sentado arriba esperando a que los compañeros vuelvan a hablar con él.

—¿Algo que nos puedas adelantar? —le preguntó Karre a Grass.

—¿Sin haber sacado el cuerpo del agua? Casi que no. En cuanto a la hora de la muerte, hay demasiados elementos perturbadores. El agua caliente, el cloro, el aire con alta carga de humedad. Después de la autopsia os podré contar mucho más acerca de la causa de la muerte. —Quedó observando aquel mórbido escenario durante un rato antes de atreverse a una primera evaluación—. Viendo la cantidad de sangre en el agua, me imagino que tuvieron que ahogarlo antes de cortarle la cabeza porque, si no, habría más sangre. Aun disolviéndose con el paso de las horas, se vería. Es probable que el asesino lo atase a la camilla y que luego le apretara la cabeza por el agujero de la camilla, ese para la cara, así pudo mantenerla bajo el agua.

—Gracias, Paul. —Karre apartó los ojos del cadáver—. Mañana por la mañana me paso por el laboratorio. ¿Podrás contarme algo más para entonces?

—¿Para mañana por la mañana? Por supuesto. Nada más tenerlo sobre mi mesa, me pongo a ello.

—Por cierto, ¿sigues de acampada? —bromeó Karre. Conocía a Grass lo suficiente como para saber que seguía de morros por aquella situación.

—Una palabra más y me niego a trabajar hasta que no me hayan devuelto otra vez mi sótano.

—¿Y eso cuándo va a ser? Digo yo que el paripé de la bomba no podrá seguir eternamente.

—¿Y me lo preguntas a mí? No tengo ni la más remota idea. Pero espero de verdad que toda esa mierda se acabe de una vez por todas.

—Bueno, pues entonces hasta mañana por la mañana. ¿Quieres que te lleve algo? ¿Un café tal vez?

—Si eso ha sido una invitación: un café bien cargadito sería estupendo. No hay quien trague el aguachirle que nos dan en esa cafetería improvisada.

—Vale, pues sobre las ocho nos pasamos el café y yo.

—¿Y por hoy dais por finalizado el día? ¿Es que los de la Brigada ahora solo trabajan a media jornada?

—Ahora vamos a charlar con el señor Velten y su acompañante. —Le guiñó un ojo a Schmidt—. Por su culpa ahora nos pica el gusanillo de la curiosidad.

CUARENTA

De camino hacia arriba, Karre y Viktoria se toparon con Viktor Vierstein, el jefe de la Científica.

—¿Y? —le preguntó el comisario. Vierstein estaba unos peldaños por encima de ellos por lo que Karre tuvo que alzar la cabeza para hablarle—. ¿Habéis encontrado algo interesante?

—Bueno, dentro de la casa aún no hemos avanzado mucho. Pero hemos estado inspeccionando el terreno exterior. Hay tres cámaras que vigilan la parte delantera y trasera del edificio. Una justo en el portal de la entrada, otra en la puerta principal y otra en la terraza de atrás. Las dos cámaras de la parte delantera han quedado fuera de combate.

—¿Cómo? ¿El asesino tenía conocimientos al respecto? —A Karre se le vino a la cabeza el sistema de alarma manipulado de la villa de los Lamberz.

—No necesariamente. Se limitó a cortar los cables de la luz.

—Es decir, la variante «a lo bruto».

—Más o menos. Los cables no están a la vista y el acceso a ellos no es fácil. Es verdad que no se necesitan conocimientos especiales, pero o bien el asesino era un buen observador o bien sabía dónde estaban las cámaras. No hay que olvidar que ya era bastante de noche cuando los cortó.

—¿Eso se sabe a ciencia cierta o es una suposición?

—Les he echado un vistazo a las cintas de vigilancia de la parte delantera de la casa. A parte de ellas. La cámara del portal de entrada se desactivó ayer a las 18:33 horas. Dos minutos más tarde le tocó el turno a la de la puerta de la casa.

—¿Ayer ya? Así al menos sabemos cuándo inició el ataque a su víctima. —Karre miró su reloj—. ¿Algo más?

Vierstein negó con la cabeza.

—De momento no.

—Bueno, pues ya hablamos mañana, a ver si dais con algún detalle más. Ah y, por favor, miraros también la cámara de atrás.

—Claro. ¿Y vosotros? ¿Para casita? Vuestros horarios los quisiera yo para mí.

—Me da que andáis todos muy equivocados con lo que al trabajo de un investigador se refiere. Paul también acaba de hacer una insinuación similar. Pero por si te tranquiliza: vamos a hablar con Velten. Fue él quien encontró el cadáver y avisó a la policía. Y luego vamos a echarle un vistazo a la casa. Así que, de casita nada de nada. Y ahora, ¡a trabajar!

Karre y Viktoria pasaron a duras penas al lado de Vierstein para ir en busca de Jens Velten, que ya estaba esperándoles.

Llevaba un traje negro y camisa blanca, pero sin corbata, y estaba sentado en un sillón de cuero verde oscuro. Se levantó al instante al ver que Karre y Viktoria entraban en el salón de caballeros, decorado al antiguo estilo inglés.

—¿El señor Velten? Mi nombre es Karrenberg, de la Brigada Criminal de Essen. Esta es mi compañera, la señora Von Fürstenfeld. —Le tendió la mano a Velten.

En otro sillón estaba sentada una joven. El color de la melena se parecía al de Viktoria, pero Karre le calculó como mínimo diez años menos. Llevaba una falda negra ajustada, un top también ajustado, consistente en gran parte en encaje, y a juego unos zapatos de charol y tacón alto y unas medias finísimas. Con un movimiento de gran elasticidad, casi gatuno, se levantó alisándose de paso la falda. Los tacones resonaron sobre el parqué de madera al ir y colocarse al lado de Velten.

A Karre le llamaron la atención los ojos enrojecidos y los párpados hinchados. Era evidente que había estado llorando.

—Jana Möller —se presentó con voz temblorosa.

Al tenderle la mano a Karre, este se fijó en el tatuaje de una serpiente que le daba varias vueltas alrededor de la muñeca derecha.

—¿Ha sido usted quien ha encontrado al muerto? —le preguntó a continuación a Velten.

—Sí, correcto. —Velten señaló hacia los sillones—. Por favor, sentémonos. ¿Puedo ofrecerles algo de beber? ¿Un whisky tal vez?

—Gracias, pero estamos de servicio. —Karre tomó asiento en uno de los amplísimos sillones.

—Claro. —Velten interrogó con la mirada a Viktoria. A pesar de que esta negó con la cabeza y también tomó asiento, llenó dos copas de las cuales le sirvió una a Jana Möller—. Es horrible —dijo un poco fuera de contexto y vació la copa de un solo trago para luego dejarla sobre una mesa auxiliadora de madera.

—Supongo que conoce al muerto —aventuró Viktoria.

Velten miró a la comisaria a través de unos ojos vidriosos.

—Por supuesto. Es Nick. Nick Classen.

—¿Y lo encontraron en la piscina al entrar en casa?

Velten le echó una breve mirada a su acompañante.

—Jana fue quien lo encontró. Nos apeteció nadar un rato y luego meternos en la sauna. Ella se adelantó. Si hubiese sabido lo que la esperaba allí abajo, jamás la hubiera mandado ir sola.

—¿Y usted dónde estaba? —preguntó Karre.

—Fui a buscar una botella de champán a la bodega.

—Tal vez debiera relatarnos los hechos desde el principio —sugirió Viktoria—. Y por qué el señor Nick Classen se encontraba a solas en su casa. Porque esta es su casa, ¿no?

—Sí, es decir, la hemos comprado entre varias personas y la usamos con regularidad, para encuentros.

—Es decir, usted no vive aquí.

—No. Es un… —dudó por un instante—… un club privado si quieren llamarlo así. Tenemos intereses comunes y este lugar es el refugio perfecto para dedicarse a las pasiones de uno. Sin tener que estar siempre expuestos a las miradas curiosas de vecinos cotillas.

—¿De qué intereses se trata? —quiso saber Karre, adivinando mentalmente la respuesta.

Por primera vez asomó algo parecido a una sonrisa al rostro de Velten.

—Las típicas alegrías de la vida. Una buena comida, unos vinos excelentes, algún que otro caldo noble. Conversaciones filosóficas.

—¿Y mujeres guapas? —Karre miró de reojo a Jana Möller. Seguía sentada, aferrada a su copa todavía intacta de whisky.

—«Aquel a quien no le gusta el vino, ni la mujer ni el canto, será un necio toda su vida» —citó Velten—. Eso ya lo sabía Martín Lutero. Al menos es una forma de vida que se le suele atribuir con frecuencia; otros autores, sin embargo, defienden que es atribuible a un tal Johann Heinrich Voss.

—Ya que menciona el tema de las mujeres bonitas, ¿qué relación hay entre ustedes dos? —se interesó Viktoria.

—¿Es relevante? —Velten se levantó para servirse otra copa de whisky.

—¿Nos lo pregunta en serio? Acaban ustedes de encontrar a un amigo suyo muerto. En una casa que es una propiedad conjunta y ¿le extraña que queramos saber quién entra y sale aparte de usted?

Velten sopesó las palabras de Karre. Parecía estar reflexionando si contestar o no.

—La señora Möller es mi novia —dijo por fin y acercó la copa a los labios sin apartar los ojos de Karre.

—¿Su novia? —Karre le devolvió la mirada penetrante y la dividió entre Velten y su supuesta pareja—. Espero que no haya olvidado que se trata de clarificar un asesinato. Si se le ocurre ocultarnos información o si nos miente de forma consciente, habrá consecuencias poco agradables. Para ambos. ¿Están casados?

Velten carraspeó y Jana Möller se movió inquieta en su sillón, aunque sin abrir la boca.

—Está bien. Suelo quedar con cierta regularidad con la señora Möller. Y sí, le pago por esos encuentros. Pero eso no es reprochable. —Aquel comentario resultaba innecesario.

—Nadie ha dicho nada, aunque las opiniones al respecto puedan no compartirse. Pero volvamos al tema que nos ocupa. ¿Cómo encontró al señor Classen? ¿Qué hacía él aquí? ¿Es uno de los copropietarios que ha mencionado antes?

Velten se incorporó en su sillón.

—Jana y yo llegamos hace una hora y media. Me llamó la atención ver el Ferrari de Nick fuera porque los miércoles son míos.

—¿Qué quiere decir con que los miércoles son suyos?

—Lo dicho, el edificio y sus dependencias no son solo míos. Es un proyecto común. Y Nick es uno de los copropietarios, sí. A cada uno de nosotros nos corresponde un día de la semana en el que poder disfrutar de la casa como mejor nos plazca.

—Es decir, retirarse a un sitio tranquilo para disfrutar de compañía femenina sin que nadie moleste. —Karre volvió a mirar a Jana Möller, la cual o no había oído su comentario o había preferido ignorarlo.

—Por ejemplo. Pero sé que Nick solía venir también con algún cliente suyo. No me pregunte qué hacían exactamente. Estoy convencido de que con su imaginación tendrá más que de sobra.

—¿Y qué pasa con los días que no tienen dueño fijo?

—La casa queda disponible para quien la quiera. A veces no viene nadie y a veces quedamos todos. Depende. El caso es que hoy me hubiese tocado a mí y por eso, como ya les he dicho, me sorprendió ver el coche de Nick. Entramos, Jana se fue directamente a la piscina. Yo me quedé para hablar con Nick y luego coger el champán. Al fin y al cabo, estaba el acuerdo y hasta ahora tampoco nunca había habido problema alguno. Todo el mundo seguía las reglas del juego. No encontré a Nick. Estaba ya camino hacia abajo cuando oí los gritos de Jana. Bajé corriendo y allí estaba. Pero eso ya lo han visto ustedes con sus propios ojos. ¿Qué tarado hace algo así?

—Lo averiguaremos. Se lo aseguro.

—No sabrá por casualidad si el señor Classen vino solo o acompañado, ¿no? —quiso saber Viktoria.

—Eso se lo puedo decir yo —intervino Jana Möller con la voz apagada—. Como ya ha comentado Jens, Nick solía venir casi todos los martes. Casi siempre quedaba con Natalie.

—¿Quién es Natalie?

—Natalie Krüger.

—¿Ella también es… quiero decir es una compañera suya? ¿A ella también le pagaban por estos encuentros?

Jana asintió.

—Sí. Hacía más de un año que se conocían ella y Nick. Solían quedar con frecuencia. A veces salíamos todos juntos o nos reuníamos aquí. Natalie trabaja en la misma agencia que yo. Pero… los encuentros con Jens y Nick ya no se gestionan por mediación de la agencia. Por favor, no se lo digan a nadie o nos meteremos en tremendo lío.

Viktoria la tranquilizó.

—No se preocupe. Su manera de hacer negocios no nos interesa. Tan solo queremos averiguar quién mató al señor Classen. ¿Sabe si Natalie había quedado anoche con él?

—Sí. Tenían una cita a las ocho.

—¿Dónde solían quedar? ¿Él la recogía en un sitio concreto?

—Creo que tenía intención de venir directamente aquí. Casi siempre cogía un taxi, pero mejor pregúntenselo a ella.

—Lo haremos. ¿Podría darnos los datos para poder contactar con la señora Krüger?

—Claro. ¿Tiene con qué escribir?

Viktoria le pasó una de sus tarjetas de visitas para que Jana Möller le anotase los datos de contacto de su amiga en el dorso.

—Iremos a visitarla y hablaremos con ella.

—Pero por favor, díganselo con tacto. Ella y Nick se conocían desde hacía mucho.

—¿Cree que la relación que mantenían traspasaba la monetaria?

Jana Möller le dedicó una mirada de disculpa a Velten antes de contestar.

—No creo. Natalie es demasiado profesional, pero después de quedar durante tanto tiempo surge una especie de vínculo emocional. Es inevitable. Además, Nick era un hombre muy atractivo.

—¿Y dónde estuvo usted anoche? —le preguntó Karre a Velten.

—¿Qué? ¿Acaso está preguntándome por mi coartada?

—Llámelo como quiera, pero me gustaría saber dónde estuvo anoche y si hay testigos de ello.

—Ayer me quedé hasta casi las nueve de la noche en la empresa. Fui el último en irme. Es lo que tiene ser el jefe. Supongo que alguien de los de seguridad podrá confirmarlo. Tuvieron que verme marchar con el coche.

—Lo comprobaremos.

—Hagan lo que tengan que hacer.

—¿Y qué hizo después?

—Me fui para casa. Con mi mujer y mis hijos, por si les interesa. De ahí que les agradezca que sean ustedes lo más discretos posible.

—Seremos todo lo discretos que la investigación nos permita. Eso sí, nuestra prioridad está en atrapar a un asesino. Su vida familiar es responsabilidad suya. La empresa a la que ha hecho referencia, ¿es VTS?

Velten lo miró sorprendido.

—¿Es que nos conoce?

—No, pero he leído la inscripción del sujetamatrículas.

—Ya me extrañaba a mí. Nos centramos primordialmente en proveer a los grandes productores de fertilizantes e incluso producimos los productos de marca blanca que se venden en las cadenas de supermercados y tiendas de descuento.

—¿Es usted el fundador de la empresa?

—No, la fundó mi abuelo. Luego mi padre la amplió. Por aquel entonces todavía nos llamábamos Fertilizantes Naturales Velten. Hace unos años me hice yo cargo del negocio y lo reestructuré. Ya sabe, globalización, digitalización. El programa completo. Fue entonces que cambiamos de nombre: Velten Fertilizer Solutions. Le da más dinamismo.

—¿Han encontrado su cabeza? —preguntó de repente Jana Möller.

Karre la miró. Estaba muy pálida, temblaba por todo el cuerpo y el sudor le perlaba la cara y los brazos.

—Vicky, creo que está conmocionada. Será mejor que la llevemos al hospital. ¿Podrías por favor llamar una ambulancia?

—No, yo…

—No discuta. —Karre se había levantado a ayudar a Jana Möller a tumbarse en un sofá que había al otro extremo de la sala. Le colocó las piernas en alto dejándolas sobre el apoyabrazos y la tapó con su chaqueta mientras Viktoria llamaba a urgencias.

La ambulancia había llegado, atendido a la paciente y se la habían llevado al hospital para seguir tratándola. Karre, Viktoria y Jens Velten se habían quedado solos.

—¿Hemos acabado? —Velten estaba nervioso—. Quisiera irme. Lo cierto es que ya no aguanto más.

—Como quiera —replicó Karre—. Pero manténgase a nuestra disposición. Nosotros vamos a echar un vistazo por aquí. No le importa, ¿no?

—No, claro que no. Siéntanse como en casa.

Ya casi había llegado a la puerta cuando Karre volvió a llamarlo.

—Señor Velten, dígame, ¿quiénes son los demás copropietarios? Aparte de usted y el señor Classen.

—Bueno, en realidad somos tres, es decir, éramos tres. Es terrible. Primero lo de Christoph… y ahora Nick. Es que no lo entiendo. ¿Quién hace una barbaridad así?

—¿Christoph? —A Viktoria le llamó la atención el nombre—. ¿Christoph qué más?

—Lamberz. Christoph Lamberz.

CUARENTA Y UNO

—Esto no es un club de caballeros, esto es un puticlub privado —observó Viktoria. Ella y Karre estaban en una habitación del ático donde una cama de agua con sábanas negras ocupaba el centro. En la pared que había detrás colgaba una cruz de san Andrés de madera, lacada en negro. Las argollas, barras de enganche y esposas para manos y tobillos dejaban bien claro el fin de la misma. Viktoria abrió un armario en el que encontró todo tipo de juguetes eróticos que bien podrían tener todos cabida en un sex-shop de tamaño mediano.

—Parece la sala de juegos de Christian Grey —fue el comentario de Karre.

—¿Te gustaría tener una sala así? —Viktoria le dio un codazo amistoso en el costado—. Puedo hacérselo llegar a Mia.

—¡Ni se te ocurra! Bromas aparte, ¿cuántas habitaciones del estilo hemos visto ya?

—Cuatro. Más aquel gimnasio.

—Aquello de gimnasio no tiene nada. —Karre sonrió. La habitación a la que se refería Viktoria parecía una mezcla de gimnasio y consulta ginecológica. Todos los aparatos estaban revestidos de cuero. Tan solo el imaginarse lo que Velten, Lamberz y Classen habían hecho allí con sus acompañantes le causaba casi dolor físico.

—Lo que está claro es que el lugar este ofrece actividades de retiro más que suficientes, incluso con los tres y sus respectivas acompañantes juntos. Increíble. ¿Te habrías imaginado que una antigua casa de labranza en apariencia inocente pudiera albergar algo así?

—Pues no. De cara hacia fuera cuentan con el camuflaje perfecto. Pero volviendo a los tres caballeros, y ¿va y no suelta Velten de repente lo de Christoph Lamberz?

—Sí, queda demostrado de una vez por todas que los asesinatos tienen que ver con el libertino estilo de vida sexual de las víctimas. Queda la cuestión de cómo encaja Blumenthal en todo esto.

—Antes de arrancar le he preguntado a Velten por él. Según él, ese nombre no le dice nada excepto que lo ha visto en el periódico en relación con los asesinatos. Por lo que tiene que haber otro denominador común.

Viktoria pasó los dedos por una barra de acero inoxidable sujeto a la pared y en cuyos extremos había unas argollas con cierre. Por el tamaño servían tanto para las muñecas como para los tobillos.

—Hay que hablar con esa Natalie Krüger. Puede que sepa algo. Puede incluso que conociera a Blumenthal o que sepa si este mantenía contacto con la agencia para la que trabajaban las chicas.

—Lo cual me recuerda que no sabemos el nombre de la agencia. Otra cosa que hay que preguntarle a la señora Krüger. —Miró a su alrededor—. ¿Crees que encontraremos algo más por aquí?

Viktoria negó con la cabeza.

—A mí me ha bastado para formarme una primera impresión. El resto que nos lo cuente Vierstein luego. Por si su gente encuentra algo. Me pregunto si la mujer de Velten sabrá cómo pasa el tiempo libre su marido.

Karre también ya lo había pensado.

—Seguramente no. ¿Y nosotros qué? ¿Qué hacemos?

Viktoria soltó un suspiro.

—La verdad es que me gustaría dejarlo por hoy, pero deberíamos ir antes a visitar a la tal Natalie.

—¿Tienes algún plan para hoy?

—Nada concreto.

—Puedo ir yo solo a hablar con la señora Krüger. No me importa.

—¡De eso nada! Voy contigo.

—No hace falta, en serio. Te dejo en la oficina y voy.

—No, vamos juntos porque tengo mucha curiosidad por averiguar qué nos cuenta de Classen.

—¿La señora Krüger? —La mujer que les había abierto la puerta tendría la misma edad que Jana Möller. La melena era uno poco más rubia que la de la acompañante de Velten. Aclarado, no teñido como mostraba la apenas perceptible transición de tono en las raíces. Iba descalza y allí de pie en la puerta observaba a los investigadores. La única prenda que llevaba puesta era una camiseta enorme de un equipo de hockey sobre hielo, el DEG de Düsseldorf.

—Buenas noches. Disculpe que la molestemos tan tarde. Mi nombre es Karrenberg, Brigada Criminal de Essen. Esta es mi compañera Viktoria von Fürstenfeld. Quisiéramos hablar con usted.

—Supongo que de Nick Classen. Lo han asesinado, ¿verdad?

—Sí, ¿cómo lo sabe?

—Jana me ha llamado desde el hospital y me ha contado lo que había pasado. —Se apartó hacia un lado—. Entren, tampoco hay por qué hablar en la escalera.

Karre y Viktoria siguieron a Natalie Krüger hasta la sala de estar donde tomaron asiento en un sofá de cuero blanco.

—Bonito piso —reconoció Karre mientras paseaba la mirada por la amplia habitación de estilo moderno. Resultaba evidente que su actividad como scort le proporcionaba a Natalie Krüger muy buenos ingresos. Algo que Karre había descubierto hacía tiempo, cuando estaban investigando el asesinato de una chica que también se movía en el mundo de las scorts. Había descubierto también que esas chicas solían establecer con sus clientes unas tarifas de infarto.

—Gracias. ¿Les traigo algo de beber? ¿Un café o agua?

—No, gracias.

Natalie Krüger miró a Viktoria.

—Yo tampoco, gracias.

—Es usted compañera de Jana Möller, ¿no es así? —Así fue cómo Karre dio comienzo a la parte oficial de su visita.

—Sí. Pero somos más que simples compañeras. Somos muy buenas amigas.

—¿Para qué agencia trabajan?

—La agencia se llama Your Girl. ¿Eso importa?

Karre reflexionó.

—Entonces conocerá a una tal Sabine Humpe.

Natalie Krüger se sorprendió.

—Claro. Es la jefa. ¿Es que usted…?

Karre se rio.

—No. Los precios que hay que pagar por esos servicios no entran dentro del presupuesto de un funcionario de la policía. Hace algún tiempo investigamos el asesinato de Danielle Teschner.

—¿Ustedes?

—Sí. ¿La conocía?

—Poco. Coincidimos un par de veces en la agencia y tomamos algún que otro café juntas. Aun así, me alegré mucho de que se hubiese aclarado su muerte. —Miró a Karre y tiró nerviosa de la camiseta al sentarse con las piernas cruzadas en el sofá—. No sé si Jana se lo ha contado, pero lo de Classen y Velten…

—Estamos al tanto —la interrumpió Karre—. No se preocupe. De momento no hay razón alguna para meter en todo esto a la agencia.

—Bien. Si la jefa se entera de que trabajamos por nuestra cuenta nos pone de patitas en la calle.

—¿Cómo surgió lo de trabajar en paralelo?

—Al principio, Nick y Jens nos contrataban a través de la agencia, pero dado que solíamos quedar cada vez con más frecuencia, les sugerimos prescindir de ella. A ellos les salía algo más barato y nosotras ganábamos más. Un win win.

—¿Y Christoph Lamberz?

—¿Qué pasa con él?

—¿Él también contrataba a las chicas de la agencia?

—Casi nunca, pero si lo hacía, lo hacía todo por la vía oficial. Es que, si no, acabaría enterándose demasiada gente de nuestro acuerdo privado.

—¿Conocía bien a Lamberz?

—En alguna que otra ocasión salimos todos juntos. Lo de su asesinato fue un shock. Pero es que la muerte de Nick es completamente diferente. Aunque por otro lado… —Se detuvo en mitad de la frase y se ató el pelo con una goma que hasta ese momento había llevado en la muñeca izquierda.

—¿Por otro lado? —insistió Karre.

—Puede que no resulte tan sorprendente que le pasase precisamente a él algo así.

Karre se incorporó en su asiento.

—¿Sería tan amable de explicarnos eso con algo más de detalle? ¿Qué quiere decir con que no resulta tan sorprendente?

—No sé muy bien cómo explicarlo. Sobre todo, sin hablar mal de él.

—Inténtelo —la animó Viktoria—. Todo lo que vaya a contarnos podría servirnos para dar con el asesino.

—Bueno, Nick no era como la mayoría de los hombres. Era… era como si en su interior hubiera dos personas completamente distintas.

—¿En qué sentido? —quiso saber Karre.

—Podía ser muy cariñoso y empático. Íbamos a la ópera y al teatro. Era un hombre romántico. Pero luego estaba el otro lado. Yo siempre lo he llamado el lado oscuro. Un poco como en Dr. Jekyll y Mr. Hyde, si lo prefiere.

Karre quiso decir algo, pero un gesto de Viktoria lo hizo callar. Natalie necesitaba su tiempo.

—Ese lado no quería caricias ni mimos. Quería sexo duro.

—¿Qué entiende por sexo duro?

—¿Le dice algo el término Rape-Play?

—¿Jugar a las violaciones? ¿Es lo que estoy pensando? —Karre miró a Natalie Krüger con cierto escepticismo.

—En los días en los que Nick estaba tan cambiado, quedábamos a propósito para jugar a eso. Primero solíamos ir a cenar o a tomar unos cócteles y luego íbamos a un hotel o a un aparcamiento algo apartado y lo hacíamos en el coche. Aunque casi siempre pasábamos la noche en la casa. Seguro que habrán visto lo que hay allí. Christian Grey no habría podido montárselo mejor.

Karre le hizo un guiño disimulado a Viktoria.

—El caso es que allí hacíamos esas escenificaciones.

—Es decir, ¿de verdad hacía como si estuviera violándola? ¿Y usted se lo permitía?

—Exacto. Créanme, no había quien lo reconociera. Y no se olvidaba de ningún detalle. Las ataduras, la mordaza, los golpes. Todo dentro de un límite, claro está. Lo que más le gustaba era el sexo anal.

Karre tragó. No lograba entender cómo una mujer atractiva y joven podía prestarse a algo así. ¿Solo por el dinero?

—¿Me permite una pregunta personal?

—Sí, claro.

—¿Por qué aceptaba esa parte del señor Classen?

Natalie Krüger se pensó su respuesta.

—Para empezar, confiaba en él. Habíamos establecido límites. Y por mucha lascivia y dominación que hubiera de su parte, nunca los traspasó.

—¿De verdad que nunca?

—No. Nunca.

—¿Y?

—Bueno, es que esas noches las pagaba muy bien.

Karre estuvo a punto de preguntar cuánto, pero se detuvo en el último momento. Calculaba que varios miles de euros por noche.

—Aun así, suena a situación peliaguda. ¿Nunca temió que se le fuera de las manos?

—No. Como acabo de decir, los límites estaban claros. Y antes de que me lo pregunte: Nick era el único cliente al que le permitía eso. Nos conocíamos lo suficiente como para saber que podía fiarme de él.

—¿Le dice algo el nombre Theodor Blumenthal?

Se detuvo a pensar durante un momento.

—No. No lo he oído nunca. ¿Debería?

—¿Está segura de que no fue cliente suyo?

—Completamente. Conozco bien a todos mis clientes.

Karre hizo una anotación mental: tendrían que preguntar a Sabine Humpe, si Blumenthal estaba en la lista de la agencia.

—Ayer tenía una cita con el señor Classen. En la casa. ¿Correcto? —Karre cambió de tema.

—Ehm, sí, pero no le vi.

—Descríbanos, por favor, lo que ocurrió ayer.

—Habíamos quedado a las ocho. Yo pedí un taxi que me llevase a la casa, como casi siempre, porque así puedo beber un poco. El taxi me dejó en el patio poco antes de las ocho y se fue. Yo llamé al timbre, pero no abrió nadie. Me extrañó muchísimo porque tenía el coche allí aparcado. Así que decidí dar la vuelta a la casa y probar con la puerta de la terraza. Pero tampoco abrió nadie. Le llamé al móvil. Y nada.

—¿Y qué hizo?

—Llamé un taxi y me fui para casa.

—¿No le preocupó que pudiera haberle pasado algo? Habían quedado y ni le abrió ni le cogió el móvil.

—No. Para decir la verdad estaba cabreadísima porque por su culpa había dejado plantado a uno de mis clientes de siempre. —De repente empezó a tragar—. No me explico cómo pude ser tan imbécil, pero en serio que en ningún momento se me pasó por la cabeza que hubiera podido pasarle algo. Mucho menos que lo hubieran matado. Y eso que sabía lo de Christoph, pero en ese momento no pensé en ello. Si no, hubiera llamado a la policía. —Se secó las lágrimas de las mejillas. Y de repente se quedó mirando con los ojos muy abiertos a los dos investigadores—. ¿Creen que el asesino seguía allí cuando yo estaba llamando a la puerta?

Karre se encogió de hombros.

—Ni idea. Pero para serle sincero, no podemos descartarlo.

—Dios mío. —Natalie Krüger ocultó la cara tras las manos—. Si me…

—No piense en ello —trató de calmarla Viktoria—. Al asesino solo le interesaba el señor Classen. Usted no corría peligro alguno. No tenía interés en cruzarse con usted.

—¿Cómo puede estar tan segura? —le preguntó la joven con la voz entrecortada.

—Por lo que hemos averiguado hasta ahora. El asesino tiene un motivo muy concreto.

—¿Un motivo concreto? ¿Qué le hizo Nick? ¿Creen que es la misma persona que ha matado a Christoph?

—No podemos hacer ningún comentario al respecto. —Viktoria se calló que el motivo seguían sin tenerlo del todo claro.

—¿Alguna cosa más que nos pueda contar? —Karre sacó una tarjeta de visita del bolsillo de la chaqueta y la deslizó en diagonal sobre la mesa—. Con respecto al señor Classen. O algo fuera de lo normal que le hubiera llamado la atención cuando fue ayer a la casa.

Natalie Krüger hizo un gesto de negación.

—No, lo siento. —Cogió la tarjeta y la contempló con mirada ausente—. Es decir… espere, puede que sí.

Karre y Viktoria se miraron.

—En el camino vecinal, justo antes de la bifurcación, había un coche. Me llamó la atención porque nunca hay coches allí. Por lo que sea. La verdad es que lo único para lo que se puede ir allí es para pasear al perro. Pero lo dicho, fue la primera vez que me llamó la atención ver un coche en aquel sitio.

—¿Qué coche era? ¿Recuerda la marca? —Karre sintió la tensión interior que le embargaba cada vez que surgía la posibilidad de una pista seria después de unos días duros de trabajo. En aquel momento se percató de algo más: justo esa era la sensación que había echado de menos durante su descanso. Por mucho que hubiera tratado de convencerse de que no echaba de menos el trabajo policial, necesitaba ese chute del éxito inminente. Esa sensación era como una droga. Y después de muchas semanas de abstinencia había recaído. Supo que eso era lo que necesitaba para vivir.

—No, lo siento. Una furgoneta negra. Más no puedo decirles. Si hubiese imaginado que…

—No se preocupe —la tranquilizó Karre—. Cómo iba a saber usted que podría ser importante. —Él, sin embargo, notó el pinchazo de la decepción en la boca del estómago.

—Lo que nos ha dicho nos ha servido de mucho. Muchas gracias. Y si se le ocurre algo más, llámenos a la hora que sea —añadió Viktoria tendiéndole a su vez su tarjeta de visita.

—Lo haré. Primero tendré que hacerme a la idea de que han matado a Nick. Y a Christoph, claro. Para decir verdad, es demasiado para asumir de golpe. Todo lo que ha pasado en los últimos días…

—Eso es más que comprensible —comentó Karre a la vez que se levantaba del sofá—. Y si necesita ayuda para asimilarlo, llámenos. Sabemos de gente a la que puede acudir.

Natalie Krüger acompañó a Karre y a Viktoria hasta la puerta donde se despidió de ellos. A continuación, los dos investigadores se encaminaron hacia el coche para volver a la antigua escuela de policías.

CUARENTA Y DOS

Una hora escasa después de dejar a Viktoria junto a su coche en el aparcamiento de la antigua escuela, Karre detuvo su Volvo en la amplia entrada al garaje de la villa. El edificio —un compendio de madera, hormigón y vidrio que, aunque agradable a la vista, no se correspondía con su gusto personal— se encontraba al final de una calle sin salida. Alcanzó a ver las copas de los árboles del bosque ubicado tras la propiedad meciéndose al movimiento suave de la brisa otoñal.

Cerró la puerta del coche y recorrió los pocos pasos que lo separaban de la entrada de la casa. Permaneció de pie, dudando, mientras sacaba la llave del bolsillo del pantalón. Antes de introducirla en la cerradura, cogió el chip para el sensor correspondiente a lo que se oyó una señal estridente. Al mismo tiempo la luz de control pasó de rojo a verde. Inspiró una vez más antes de abrir la puerta y entrar en la casa.

El interior olía a cerrado y a aire estancado. No era de extrañar, al fin y al cabo, la casa llevaba meses sin abrirse. Con el tiempo se había depositado una fina capa de polvo sobre los muebles y demás objetos. Los pasos de Karre reverberaron de manera desagradable en medio del silencio imperante. Se le vino a la cabeza la imagen de Blancanieves. Así tuvo que sentirse el hijo del rey al entrar en el castillo tras cien años de sueño profundo. Solo que él había encontrado a Blancanieves y a su séquito y nada que impidiese un final feliz.

A Karre, sin embargo, le habían negado ese final feliz. De ahí que la casa le pareciese más bien un mausoleo: con un silencio opresivo y lleno de duelo. Nada que ver con el castillo dormido que tan solo esperaba un beso para despertar a la vida.

Sin ningún objetivo en mente, vagabundeó por las distintas estancias. Era como si estuvieran esperando a que, de un momento a otro, volvieran a entrar aquellas que habían vivido allí hasta su repentina muerte y reanudaran su vida inacabada.

En el momento en el que pisó la antigua habitación de Hanna, se le formó un nudo en la garganta que le cortó literalmente la respiración. Una sensación que conocía demasiado bien. La había revivido una y otra vez. Cada vez que, sentado a la cama de hospital, le había cogido la mano a Hanna. No le estaba haciendo bien estar aquí. Eso ya lo había sabido antes de venir y aun así había sido inevitable venir una última vez para despedirse. Poner punto final para poder seguir adelante con su propia vida. Tendría que encargarse de vaciar la casa y luego contratar a un agente inmobiliario para ponerla en venta.

Se dejó caer en la cama de Hanna y contempló las fotos y los pósteres colgados de las paredes pintadas de color lila pastel. Imágenes de la vida de una joven haciéndose mujer y que unos ávidos de dinero le habían arrebatado. Había jurado dar con los responsables que le habían arrebatado el futuro a su hija. Y lo había conseguido. Con la ayuda de los compañeros. Sobre todo, de Viktoria, quien había permanecido a su lado en todo momento. Incluso cuando se vislumbró que estaría más implicada de lo que hubiese soñado, no había dudado ni un solo segundo en hacer todo lo posible por cargarse a los culpables. Sin detenerse ante nada, ni ante las pérdidas personales.

Viktoria. A lo largo de todo este tiempo se había forjado una íntima amistad entre él y la joven comisaria y se alegraba de que con Mark Rehberg hubiese conocido a alguien que, aparentemente, le ayudaría a recuperarse de los acontecimientos de los pasados meses. A pesar del escepticismo de Karre. Al fin y al cabo, no era solo Rehberg, sino el abogado de Michaela Lamberz.

En aquellos momentos, pensó, mientras sostenía una foto enmarcada en la que se le veía junto a Hanna, había estado a punto de matar al responsable de todo. Él también se había planteado la misma idea: ojo por ojo y diente por diente. Hubiese sido tan fácil. Y con todo eso, en el último segundo se había decidido en contra.

Sus pensamientos fueron a parar al caso que tenían entre manos. Justus Richter. El Juez. ¿Y si este también se encontraba en su propia campaña de venganza personal? ¿Y si el asesino —al contrario que él mismo— había optado por no dejar a los culpables a merced de la sabiduría de la Dama de la Justicia, sino asumir el papel de juez sobre la vida y la muerte? ¿Era su objetivo saldar una deuda pendiente? ¿Una deuda de sangre? Si este era el caso: ¿cuánto hacía de dicha deuda? ¿Era un acontecimiento reciente? La diferencia de edad entre Blumenthal y los otros dos era de quince a veinte años. ¿Demasiado como para que todos ellos se hubieran hecho culpables de lo mismo?

Se levantó, volvió a dejar la foto en la estantería y se acercó a la ventana. Hacía tiempo que no se cortaba el césped del jardín. Mientras que él estuviera al cargo de la villa, tendría que contratar a un jardinero para que aquello no se convirtiera en una jungla. Se fijó en una pareja de tórtolas zureando en un árbol vestido con el colorido alegre de las hojas otoñales.

Siguió reflexionando. Una relación estrecha vinculaba a dos de las tres víctimas. Cuanto más lo pensaba, más convencido estaba de que tenía que haber una línea de unión con Blumenthal. Pero ¿cómo demonios averiguar en qué consistía dicha línea? Abandonó la casa. Aquella noche Mia tenía una actuación con la Filarmónica por lo que había decidido pasar la noche en su propio piso.

Pero al girar la llave en el contacto de arranque, la única respuesta que recibió fueron unos indignados bramidos y aullidos. Karre siguió intentándolo una docena de veces más, pero el motor sueco se negó en redondo a cumplir su misión. Tras soltar un largo suspiro decidió —no tenía ni idea del tiempo que llevaba sentado allí dentro con la mirada clavada en la oscuridad— llamar al Automóvil Club. Cuando la señora amable al otro lado del teléfono le avisó de un tiempo de espera de dos a tres horas, le agradeció su amabilidad y con la misma prescindió del servicio. Dio un golpe furioso contra el volante una vez hubo tirado el móvil en el asiento del copiloto.

Mientras seguía planteándose si llamar un taxi, se le ocurrió una idea. No es que le hiciera mucha gracia, pero mejor eso que quedar tirado delante de la casa de su difunta exmujer. Aun siendo la casa oficialmente suya. Se apeó, volvió a entrar en el edificio y cogió una llave del armarito de las llaves. Luego abrió la puerta cortafuegos y se metió en el enorme garaje doble. El lugar que había ocupado el A7 de Sandra estaba vacío, pero al lado había otro coche. El último juguetito de Sandra: un Mercedes AMG GT S gris plata. Karre sonrió con tristeza mientras acariciaba, casi son respeto, la pintura metalizada. Sandra siempre había tenido debilidad por los coches rápidos y elegantes. A él, sin embargo, le daban igual los coches, de ahí que siguiera con su Volvo Combi que había comprado al nacer Hanna. Por culpa del enorme carrito de bebé que había escogido Sandra.

Pulsó el mando de distancia que abrió las cerraduras de las puertas del lujoso coche, abrió la puerta y se sentó con sumo cuidado en el asiento deportivo recubierto de un cuero de lo más delicado. El coche seguía oliendo a nuevo. Hanna le había comentado la compra, pero no podría tener más de unos pocos de miles de kilómetros. Con cuidado pulsó el botón de arranque a lo que el motor emitió un trueno amenazador y cobró vida. Con cierto titubeo soltó el freno para pisar suavemente el acelerador.

—Es solo un préstamo —murmuró mientras sacaba el coche por la puerta abierta del garaje—. Lo traeré de vuelta. Prometido.

CUARENTA Y TRES

—¿Sigue sin haber novedades de la bomba bajo la clínica? —se interesó Karre cuando a la mañana siguiente se presentó en el instituto provisorio del forense, tal como habían acordado. Le entregó el café prometido a Grass, quien lo aceptó agradecido.

—No, ninguna novedad. Y yo diría que esto va para rato. Han erigido un muro a base de contenedores. Contenedores con depósitos de agua que van rellenando.

—¿Y eso para qué se supone que sirve?

—Se ve que de muro de protección contra las astillas en caso de que la desactivación de la bomba no salga como planeado.

—Pues no, no suena a solución a corto plazo.

—No, y por eso me alegro tanto de tratar con mis inofensivos cadáveres y no con proyectiles sin detonar que de un momento a otro puedan saltar por los aires.

—En una ocasión leí un libro en el que un asesino chalado había escondido una bomba en un cadáver que estaba a la espera de su autopsia. Hablando de cadáveres. ¿Tú en tu nuevo laboratorio qué tal?

Grass soltó un suspiro teatral.

—Ya sabes cómo son estas cosas. Uno acaba acostumbrándose a casi todo.

—¿Y nuestro cadáver cómo va? ¿Has averiguado algo?

—¿Te refieres a Nick el Decapitado? Me pasé casi toda la noche al pie del cañón, para que lo sepas.

—¿Nick el Decapitado? Creo que estás confundido —dijo Karre mientras seguía a Grass a la parte de la tienda donde se encontraban las neveras. Conocía a Grass y sus comentarios groseros. Era su manera de hacer más soportable el enfrentamiento diario con los abismos humanos y sus consecuencias. Aunque a veces, en opinión de Karre, el forense traspasaba los límites del buen gusto.

—Da igual. El caso es que lo he estudiado con detención. Al menos el trozo que tengo. Los colegas de Mülheim se niegan a entregarnos la cabeza sin una orden judicial de por medio.

—¿Es que sigue teniendo importancia para nosotros? —preguntó Karre—. ¿No está aclarado ya el asunto?

—Sí. —Grass abrió una gaveta cubierta de acero inoxidable y sacó el cadáver que tras ella se encontraba—. Pero sabes que no me gusta tener que fiarme del juicio de otros. Además, me gustaría comparar el ADN de las dos partes del cuerpo. Solo para asegurarme de que efectivamente se corresponden con el mismo todo.

—¿Alguna razón para dudar de ello?

—En sí no, pero me gusta formarme mi propia imagen. —Pasó el muerto decapitado a una camilla ya dispuesta y colocó esta bajo el haz de luz brillante que emitían unas lámparas quirúrgicas—. Una imagen completa. Pero en lo que al análisis de la cabeza se refiere, tendremos que fiarnos de los colegas de Mülheim —añadió y apartó la tela blanca que cubría al muerto—. Aquí le tenemos. Voy a esforzarme por no explayarme demasiado que tan bonitas las vistas no son. —Cogió el vaso de café y tomó un sorbo.

Karre, que no quería interrumpirle, permaneció allí de pie sin decir nada. ¿Cuántos más? Esa pregunta fue la que le pasó por la mente mientras observaba el cuerpo muerto. ¿Cuántos más vas a matar antes de que te cojamos por fin?

—Para empezar, puedo decirte que se ahogó, sin lugar a dudas. Y en la piscina donde lo encontraron. El agua en sus pulmones coincide con la muestra que tomé de la piscina. Tanto brazos como piernas muestran constricciones evidentes causadas por la cinta adhesiva con la que el asesino sujetó a la víctima a la camilla de masaje en posición de decúbito supino. Probablemente la misma cinta adhesiva que hemos confiscado en las otras víctimas, pero eso que lo confirmen los compañeros de la Científica. —Volvió a girarse hacia el muerto—. Este pobre diablo quedó completamente indefenso a la merced de su torturador. En el momento en el que el asesino le mantuvo la cabeza presionada contra el hueco de la camilla bajo el agua se le esfumó la más mínima posibilidad.

—O sea, se ahogó de forma miserable.

—Sin la menor duda. Sí. Y nadie hay que pueda decir cuánto tiempo le dio al asesino por alargar su jueguecito. Igual que un gato.

—¿Que un gato?

—Sí, a los gatos les gusta pasarse horas jugando con su presa, hasta que se aburren y se la cargan por fin.

—Es decir, todo transcurrió tal y como hemos supuesto in situ.

—Exacto. Según el informe de la autopsia de los colegas de Mülheim y como ya sabemos, se han encontrado marcas de un táser, lo que coincide con el modo de actuar de nuestro asesino: neutraliza a su víctima con una o varias descargas eléctricas, la ata de pies y manos y la tortura hasta matarla.

—¿Hay indicios de que haya sido torturado a mayores? A mayores de que lo ahogara, me refiero.

—Sí, los hay. —Señaló el cuerpo—. La víctima muestra muchos desgarros en la zona anal y perianal.

—¿Lo que significa? —preguntó Karre sin estar muy seguro de querer conocer la respuesta con todos sus detalles.

—En concreto significa que el asesino le introdujo un objeto de dimensiones más bien contundentes. Y no parece que lo hiciera con mucho cuidado. —Grass le echó una breve mirada al muerto—. Ahora mismo está tendido boca arriba por lo que no podemos verlo. ¿Quieres que le demos la vuelta? Puedo mostrártelo.

Karre rechazó la propuesta.

—No, muchas gracias. Con tu descripción y mi imaginación tengo de sobra.

—Vale, como quieras. —Grass se fue hacia una mesa y regresó con un pequeño tubo de plástico que le entregó a Karre.

Este estudió el contenido del tubo. Se trataba de unas diminutas esquirlas negras.

—¿Qué es? Parece pintura.

—Eso no ha estado nada mal. Creo que se trata de restos del recubrimiento del objeto con el que le causaron los desgarros. Las huellas en la zona anal indican que el objeto tenía una superficie desigual o estriada. Y es negro como se ve.

Karre reflexionó. Se le vinieron a la mente los objetos más variopintos que el asesino pudo haber usado.

—Me imagino que acotar eso un poco más no será posible, ¿no?

—No con tan pocas pistas. Por otro lado, si me traes el posible objeto del que se sirvió el asesino, entonces, y por las huellas que tenemos, Talkötter podría confirmar o refutar al cien por cien la premisa. Quedaría tan solo el problemilla de dar con el objeto.

Karre puso los ojos en blanco.

—Si no es más que eso. No tengo ni idea de cómo vamos a hacerlo, pero: ¡Gracias!

—Me temo que en eso no puedo ayudaros. Eso es cosa vuestra.

—Ya —dijo Karre compungido y apuró el café.

—En cuanto a la hora de la muerte, la he fijado entre las 19:00 y 21:00 horas del martes. Si tenemos en cuenta la temperatura del agua, así como la humedad del aire y el calor en la piscina…

Karre lo detuvo con un gesto de la mano.

—Deja, deja. Te creo. Mándame el informe para ver los detalles. De momento me basta con tu exposición oral.

—¿Por qué será que tengo la sensación de que no valoráis mi trabajo como se merece?

—Ni idea, pero te aseguro que todos somos conscientes de lo mucho que vales. Es solo que carecemos del tiempo necesario para dedicarlo a los detalles minuciosos que nos proporcionas. Porque no olvides que nuestro trabajo empieza ahora. Tus resultados son las únicas piezas del puzle que tenemos.

—Vale. Sobreviviré. Hace mucho que os conozco. —Grass le dio unos golpes amistosos en el hombro—. Pues no te entretengo más. Coged de una vez a ese enfermo. Antes de que vuelva a atacar una cuarta vez. Y gracias por el café.

Aún acompañó a Karre hasta la entrada de la tienda para despedirse allí de él y regresar a su provisional reino de los muertos.

CUARENTA Y CUATRO

Lena Stein estaba en la redacción, sentada a su escritorio. Llevaba un buen rato contemplando un nuevo sobre acolchado que el repartidor del correo interno le había entregado en el ascensor. A diferencia del sobre anterior, este llevaba sellos, es decir, no lo habían dejado en el buzón de la redacción, sino que había llegado como correo ordinario.

También en esta ocasión faltaba el remite. Sin embargo, estaba convencida de que el remitente era el mismo que el del primer sobre. La misma etiqueta impresa, el mismo tamaño del sobre. El mismo peso. Por lo que pudo juzgar de memoria.

Con dedos temblorosos abrió la pestaña cerrada con cola y vertió el contenido sobre la mesa. ¡Bingo! De nuevo un pendrive negro. Sacó un pañuelo sin usar de uno de los cajones, cogió con él el pendrive y lo introdujo con cuidado en el puerto USB del ordenador.

Tras visualizar el vídeo de un minuto escaso, agarró el móvil y marcó el número de la policía cuya tarjeta tenía bien visible y a mano en su escritorio.

En el preciso instante en el que Karre se metía en el aparcamiento de la antigua escuela de policías, también llegó Viktoria, que dejó su coche al lado del de él.

—¡No está mal, pero que nada mal! —se rio mientras que los dos se bajaban a la vez—. Tras dos décadas con esa carraca de Volvo por fin te has dado un capricho. ¿O es que quieres fardar ante nuestra nueva jefa? ¿Este monstruo de caballaje cara a cara con su Porsche? Si es así, llevas las de ganar. Al lado de esta cosa, su Boxster no es más que un tigre desdentado.

—Ni lo uno ni lo otro. —Karre observó los alrededores. Ya bastante vergüenza había pasado entrando con el lujoso deportivo de Sandra en el recinto de la policía. Pero tras veinte minutos de búsqueda infructuosa en el vecindario, se había rendido y claudicado a aparcar allí dentro. Las miradas del agente en la garita le habían confirmado su sospecha de que aquello había sido una mala idea.

—Era de Sandra.

—¿Sandra? ¿Y el Audi?

—También. Este era su capricho más reciente. No tiene ni mil kilómetros.

—¿Y puedo preguntar por qué vas por ahí en él? ¿Forma parte de la herencia? —Llevada por la curiosidad trató de vislumbrar algo del interior del bólido.

—Sí, pero no es por eso. Pensaba que me conocías mejor.

—Era broma, hombre. —Le dio un codazo cariñoso en el costado—. No te enfades.

—No me enfado, pero me siento incómodo conduciendo un coche como este. Esto no me va. Si vieras cómo se me quedó mirando el guardia de la barrera.

—Me lo imagino —se rio Viktoria—. Tampoco es que sea el coche que esperas ver conduciendo a un agente de la Brigada Criminal. Pero ahora en serio, ¿por qué has venido en él?

Karre le contó lo de la visita a la casa de Sandra, el supuesto fin del Volvo, la decisión espontánea de no pasarse horas esperando a la grúa y la opción final de aprovechar un coche sin uso. Pero solo a modo de préstamo, claro estaba.

—Si te digo la verdad, a mí me parece un coche genial. ¿Lo vamos a llevar hoy?

Karre hizo una mueca.

—No creo que sea una táctica muy inteligente presentarse con un coche así. Pero si estás interesada, te hago un buen precio.

—¿En serio?

—¿Y por qué no? —Conocía la predilección que su compañera favorita sentía por los coches rápidos. Mucho más que él. Y que el dinero no era un problema para ella y su familia aristocrática. Detalle que, sin embargo, ella nunca iba comentado por ahí. Otra de las virtudes que apreciaba en ella—. Vender voy a tener que venderlo. Forma parte de la herencia de Sandra, pero te aseguro que yo no voy a usarlo. Así que piénsatelo. La oferta está en pie. Y ahora entremos que seguro que ya nos están esperando.

A excepción del médico forense Paul Grass, cuyo informe Karre reprodujo fiel a los detalles, nadie había querido perderse la reunión de aquella mañana. A excepción también del consejero criminalista Schumacher. Se disculpó alegando reuniones internas importantes.

Los demás se habían apretujado alrededor de la mesa de reuniones demasiado pequeña para todos y estaban asimilando el resumen de Karre.

—Qué fuerte. —Corinna Müller fue la primera en recuperar el habla—. Ese chiflado, ¿por qué hace esas cosas?

Karre les explicó la teoría que se había planteado el día anterior en la habitación de Hanna.

—Así que crees que él lo ve como una misión: saldar una deuda de sangre —se quiso asegurar Karim.

Karre asintió.

—Sí. Y cuanto más lo pienso, más convencido estoy. La carta y los vídeos que le mandó a Lena Stein son un indicio creo que evidente. —Le echó un breve vistazo a Judith Schneeberger, que hizo un gesto de afirmación con la cabeza—. Y por eso estoy más que convencido de que existe una relación entre Blumenthal y los dos asesinatos, es solo que todavía no hemos dado con ella.

—Lamberz, Classen, Velten —reflexionó Viktoria en voz alta—. Y Blumenthal. Hay algo que estamos pasando por alto. Tiene que haber una conexión.

—Antes de perdernos en especulaciones infinitas, deberíamos repasar una vez más los hechos —dio por concluida la discusión Judith Schneeberger—. ¿Qué pasa con la prostituta esa? ¿Cómo se llama? ¿Natalie Krüger?

—La señora Krüger trabaja de scort —la corrigió Karre ganándose una mirada de desprecio de su jefa.

—En Hamburgo me he pasado mucho tiempo en esos círculos. Créeme, aparte de cobrarles a sus clientes unas tarifas por hora horrendas, no es más que una simple puta. Y en cuanto a lo de la cita que se fue al garete, ¿hay alguien o algo que confirme su versión de los hechos de esa noche?

—Lo hay. —Fue Viktor Vierstein quien tomó la palabra—. Como ya hemos mencionado, las cámaras en la parte delantera de la casa se desconectaron sobre las seis y media, cortando el suministro de luz y de datos. A la cámara de la parte de atrás, sin embargo, no la tocaron. Si he entendido bien a Karre y a Viktoria, Natalie Krüger declaró que había llamado a la puerta de la terraza ubicada en la parte trasera de la casa al ver que Classen no le abría la puerta como habían acordado. Dicha cámara confirma su declaración. Se la ve con total claridad llamando a la puerta de la terraza poco después de las ocho de la tarde. Al no abrirle nadie, vuelve a desaparecer.

—Pudo haberlo orquestado para darle más credibilidad a su historia —protestó Judith Schneeberger.

—Poco probable —replicó Vierstein—. Las condiciones de luz no son las más óptimas, pero aun así la cámara nos proporciona imágenes bastante buenas. La señora Krüger lleva un abrigo blanco y debajo una especie de uniforme escolar con camisa blanca. Si se me permite el comentario: se le notaría en la ropa si acabase de salir de una piscina en la que le hubiera cortado la cabeza a alguien. Y si he entendido bien a Karre, lo más probable es que a esa hora Classen ya estuviera muerto. O al menos a punto de morir teniendo en cuenta el margen correspondiente a la tortura y si Paul Grass está en lo cierto en lo que a la hora de la muerte se refiere. Y creo que podemos partir de esa base.

Un silencio embarazoso se apoderó de los allí reunidos. Nadie parecía atreverse a añadir nada más o a mirar a Judith Schneeberger a la cara.

—Bien —trató esta de romper aquel incómodo silencio—. Según eso, el asesino tendría que estar empapado y cubierto de sangre al abandonar la casa. ¿Alguna huella que dé testimonio de ello?

Vierstein asintió.

—Pues sí. Hemos encontrado gotas de agua que cubren el trayecto desde la piscina hasta la puerta de la casa. El análisis científico ha confirmado que contienen trazas de sangre.

—Es decir, el asesino se va tan pancho con sus herramientas, la cabeza de la víctima y la ropa empapada y sucia. ¿Lo he entendido bien?

—Sí —le confirmó Vierstein—. Al menos hasta su coche.

—¿Y? ¿Alguna pista en cuanto al coche? ¿Huellas de neumático? ¿Alguna grabación?

—No. —Esta vez fue Karre quien intervino en lo que parecía más un interrogatorio que una charla constructiva—. Como se ha explicado varias veces, el asesino destruyó las cámaras antes de pisar la propiedad. Y aunque hubiera entrado con su coche: el patio está adoquinado. No hay huellas de neumático que se puedan aprovechar. Natalie Krüger nos contó que le había llamado la atención una furgoneta negra cerca de la casa, pero no pudo darnos más detalles porque no se fijó.

—Otro callejón sin salida —se quejó Judith Schneeberger—. ¿Algo más? —preguntó a todos en general.

—He hablado con Sabine Humpe —dijo Karre.

—¿Y esa quién es si se puede saber?

—Sabine Humpe es la dueña de la agencia para la que trabajan Natalie Krüger y Jana Möller. Le he preguntado si en su lista de clientes hay un tal Theodor Blumenthal.

—¿Y?

—Nada. Lo siento.

—O sea, seguimos sin saber en qué consiste el nexo entre Blumenthal y los otros. Había que intentarlo. Bien hecho.

—Gracias —dijo Karre, aunque sin conseguir alegrarse por el elogio de su superiora—. Me temo que por mucho que nos esforcemos, si no damos con ese nexo, no vamos a resolver el caso. Sigo creyendo que es lo único que nos llevará hasta el asesino.

En ese instante alguien llamó a la puerta y un agente uniformado de la policía urbana asomó la cabeza por la rendija de la puerta.

—¿Señora Von Fürstenfeld?

Viktoria se levantó, se acercó hasta la puerta, habló por unos segundos con el compañero y cogió una bolsa de pruebas que este le entregó. La comisaria regresó con la bolsa en la mano junto a los demás.

—¿Algo que contarnos? —preguntó Karre después de que Viktoria hubiera vuelto a sentarse y señalando la bolsa transparente que quedó sobre la mesa.

—Esta mañana me ha llamado la señora Stein.

—¿La periodista descarada esa? —la interrumpió Judith Schneeberger.

—Esa misma. El caso es que me llamó para informarme de que el asesino le había enviado otro sobre. De nuevo con un pendrive dentro.

—No me digas que se ve el asesinato de Classen. —Karim la miró impaciente—. ¡Suéltalo ya!

—Pues sí. El pendrive contiene la grabación del asesinato de Classen. O por lo menos eso es lo que me ha contado Lena Stein que ver aún no lo he visto.

—¿Y por qué no nos lo había dicho? —La frente y el cuello de Judith Schneeberger se habían cubierto de manchas rojas—. Llevamos media hora aquí sentados y ¿a usted no se le ocurre comentarnos nada? ¿Me lo puede explicar?

Karre intervino para proteger a su compañera.

—No creo que hubiésemos avanzado más en nuestra conversación si Viktoria nos hubiese hablado del vídeo sin tenerlo presente. Había temas de conversación de sobra.

—Mandé de inmediato a alguien a recoger el pendrive. La señora Stein nos ha asegurado que no va a publicar nada al respecto. Al menos no hasta que hayamos resuelto el caso y le hayamos dado luz verde para hacerlo.

—Por su propio bien, señora Von Fürstenfeld, espero que su informante no le salga rana.

—¿Qué tal si dejamos de lanzarnos acusaciones y vemos el vídeo? —Karre sacó el pendrive de la bolsa y lo introdujo en el portátil que estaba sobre la mesa—. Sin haber visto aún el vídeo, recomiendo que la gente delicada salga de la sala —y miró a Corinna Müller, que le devolvió la mirada. No se sentía aludida por las buenas intenciones de su antiguo jefe.

El vídeo duraba un minuto. Al igual que en las grabaciones anteriores, había sido grabado con una cámara de casco que el asesino había llevado puesto durante todo el proceso. El vídeo había sido editado para resumir cómo una persona con guantes de cuero negro torturaba a Classen para luego ahogarlo. A pesar de la crueldad de las imágenes, los presentes sintieron cierto alivio al descubrir que el asesino no había grabado la decapitación, o por lo menos no la había inmortalizado en el pendrive. Tras un corte más que evidente en el material filmado, lo último que se veía era el cadáver decapitado de Nick Classen.

—Esto es duro de digerir —comentó Karre con voz ronca una vez hubo cerrado la ventana con el vídeo y retirado el pendrive del portátil—. El asesino ha querido una vez más que todos los detalles llegaran a la opinión pública. Creo que podemos agradecerle a Viktoria que se haya ganado la confianza de Lena Stein, tanto como para que esta le entregara el vídeo y no lo convirtiera en otro artículo sensacionalista. —Desafió con los ojos a Judith Schneeberger.

Esta carraspeó antes de disculparse con Viktoria por la recriminación anterior.

—Si no hay nada más que añadir, planifiquemos el día de hoy. Propongo que el señor Gökhan y yo vayamos a echarle un vistazo al piso de Classen. Puede que descubramos algo interesante. Karre, tú y la señora Von Fürstenfeld vais a la empresa de Velten y volvéis a hablar con él. Hay que preguntarle si no se le ha pasado por la cabeza el hecho de que él pudiera ser otro objetivo del asesino. No en vano ha liquidado ya a dos de sus amiguetes. —Miró a los presentes—. ¿Algo que objetar?

Todos callaron.

—Pues venga. Hay que coger al cabrón diabólico ese porque no me apetece una mierda tener que mirar otro de sus vídeos.

CUARENTA Y CINCO

Usaron una de las llaves que habían encontrado entre los objetos del muerto. El ascensor los llevó hasta el tercer piso. Al abrirse las puertas del ascensor, Karim Gökhan y Judith Schneeberger se encontraron en un loft de unos tres cientos metros cuadrados. El piso de Classen se encontraba en una antigua fábrica junto al río Ruhr que había sido reconvertida en pisos de lujos. Por muy impresionante que aquello fuera, a Karim el interior le recordó más a un museo de arte erótico moderno o al taller sobredimensionado de un artista que a una vivienda particular. Sin embargo, tuvo que admitir que lo que estaba viendo se correspondía con la imagen que se había formado de Nick Classen.

De las pocas paredes existentes colgaban lienzos de varios metros de altura, todos ellos con gente —sobre todo mujeres— en poses inequívocas. Por todos los lados había esculturas de bronce o de piedra natural. Cuerpos perfectos de mujer, bien por sí solos, bien agrupados en parejas o en grupitos. En no pocas ocasiones enlazados de manera casi grotesca. Las obras de arte de tamaño menor estaban expuestas sobre pedestales. Las obras más grandes, a veces de tamaño natural, se erguían directamente sobre el suelo de resina.

Karim y Judith pasearon en silencio entre las obras de arte empapándose de la extraña atmósfera de aquella enorme estancia. La luz del sol entraba por la gigantesca galería de la antigua fábrica y era la que le confería el misticismo al lugar.

—Una cosa hay que dejarle —admitió Karim tras haber visto gran parte del piso y el arte que contenía. Se sorprendió al percatarse de que estaba susurrando como se suele hacer en un museo—. Classen no se molestó para nada en ocultar su pasión. —Se había detenido ante una figura de bronce de un metro de altura. La mujer desnuda estaba sentada en el suelo, en la postura del loto y con los tobillos atados entre sí. La espalda la tenía apoyada contra una tabla en vertical. Los brazos extendidos hacia arriba también estaban atados, una cadena alrededor de las muñecas los anclaba a una anilla metálica que sobresalía de la tabla. Una venda estrecha le tapaba los ojos—. ¿Cuánto costará algo así? Seguro que un montón de miles de euros.

—Ni idea. A mí este tipo de arte, si es que se puede llamar arte, me parece de pervertidos. De degenerados.

—¿Sabía usted que el término «arte degenerado» fue acuñado por los nazis? —le preguntó Karim, que, una vez más, notaba esa sensación subliminal de incomodidad ante la presencia de la nueva jefa.

—Sí, lo sé, pero independientemente de la ideología nazi, a mi modo de ver este tipo de arte misógino resulta difamatorio. —Judith Schneeberger señaló la escultura de una mujer maniatada en postura fetal, casi a tamaño natural, tendida en el suelo—. No soy psicóloga, pero para mí que la relación de Classen con la sexualidad en general y con las mujeres en particular rallaba lo patológico.

Sin profundizar más en el tema pasaron a los cuadros. Judith Schneeberger se paraba durante un instante ante cada uno de los cuadros, lo apartaba un poco y volvía a dejarlo en la posición original.

—¿Está buscando algo en particular?

—Apostaría a que un tipo como Classen tiene que tener una caja fuerte. —Había llegado ante un óleo de unos 50 × 70 centímetros que mostraba a una pareja de nuevo en una pose más que inequívoca. No dejaba espacio para la interpretación ni la fantasía. Al apartar el cuadro con cuidado, apareció, efectivamente, una caja fuerte empotrada en la pared—. ¿No se lo había dicho? —Descolgó el cuadro y lo dejó en el suelo apoyándolo contra la pared.

Karim estudió la cerradura electrónica.

—¿Y ahora? ¿Alguna sugerencia?

Sin dignarse a responder, Judith Schneeberger tecleó una serie de números recibiendo un desagradable zumbido a cambio.

—Nada —murmuró haciendo un gesto de negación con la cabeza.

—Deduzco que la fecha de nacimiento ha quedado descartada —comentó Karim.

—Sí, se ve que no era tan simplón como creía. —Sus ojos se fijaron en el cuadro que seguía en el suelo a lo que Judith Schneeberger emitió un silbido.

Karim observó la sonrisa que se iba formando en su cara y la vio introducir de nuevo cuatro dígitos a lo que la cerradura reaccionó con un sonoro clac y abriéndose. Una expresión de triunfo se extendió por el rostro de la nueva jefa.

—Vaya. Puedo saber cómo…

—El cuadro —lo interrumpió Judith Schneeberger—. Al verlo, ¿qué se le viene a la cabeza?

—¿Sexo? ¿6 - 6 - 6 – 6 tal vez?

—Casi. ¿Algo más concreto? ¿Qué es lo que ve?

Karim se encogió de hombros.

—Ni idea. Un hombre y una mujer que están…

—Felación y cunnilingus —lo interrumpió ella.

—¿Eh? ¿El qué?

—Lo que entre el vulgo se conoce como la postura del 69.

Karim se fijó en la serie de cuatro números que seguía iluminada en rojo en la pantalla: 6 - 9 - 6 – 9.

—¿De verdad que los hombres somos así de simples?

Ella le sonrió, activó la rueda de la puerta de la caja fuerte y abrió la misma.

—¡Ábrete, Sésamo! ¿Alguna otra pregunta?

—No hay más preguntas. Veamos qué guarda alguien como Classen en su caja fuerte.

—Buenos días. Mi nombre es Karrenberg. Quisiéramos hablar con el señor Velten.

La rubia ubicada tras el mostrador de recepción se ajustó unas gafas demasiado grandes para su nariz respingona. A Karre le asaltó la duda de qué era lo que llevaba a los jóvenes de hoy en día a llevar gafas que ya en los noventa se consideraban horrorosas.

—Hoy no van a poder hablar con el señor Velten. Tiene reuniones muy importantes.

—¿Todo el día?

—Todo el día —confirmó la rubia, moviendo la nariz como lo haría un conejo y llevando de paso las gafas de vuelta al puente nasal.

—Sea tan amable y comuníquele que queremos hablar con él. Estoy seguro de que nos hará un hueco.

—Lo dudo mucho —murmuró la rubia, pero dispuesta a hacer la llamada. Antes de marcar el número de Velten, les dedicó una mirada desconfiada a Karre y a Viktoria—. ¿Y quiénes son ustedes exactamente?

—Karrenberg y Fürstenfeld —se encargó Viktoria de contestar y le mostró su identificación—. Brigada Criminal de Essen. Departamento de Crímenes Violentos y Homicidios.

—¡Oh! —fue la respuesta monosilábica de la bella recepcionista, rebajándose por fin a marcar el número de Velten—. Aquí hay dos personas que quieren hablar con usted. —Ocultó el micrófono tras la mano y dijo en voz baja—: Brigada Criminal. —Hizo una mueca como si acabase de morder un limón. Dejó el auricular a un lado y volvió a dirigirse a Karre y Viktoria—. Suban por las escaleras de la izquierda. La planta alta. El despacho al fondo del pasillo. El señor Velten los está esperando.

—Muchas gracias —dijo Karre dedicándole una sonrisa de autocomplacencia.

Al llegar a la planta alta, los recibió lo que parecía un guardia de seguridad. Al fijarse bien, y a pesar del cuerpo bien entrenado, parecía más bien tratarse de un empleado prejubilado contratado a media jornada y al que le habían endilgado un uniforme muy poco favorecedor. El pantalón era azul oscuro, igual que la americana cuyas mangas le quedaban demasiado cortas. Del cinturón le colgaba una linterna MagLite y un walkie-talkie.

—¿Puedo ayudarles en algo? —preguntó amablemente.

—Queremos ver al señor Velten. Nos está esperando —respondió Karre.

—Síganme —les pidió el hombre cuyo nombre era Hermann según la inscripción de la placa que llevaba en la americana y cuyo apellido quedaba oculto bajo la solapa.

Karre y Viktoria lo siguieron hasta el final del pasillo. El hombre llamó a la puerta del despacho de Velten y la abrió un poco.

—¿Está usted esperando a alguien? —preguntó inclinándose hacia dentro, pero sin entrar.

—Sí. Que pasen —fue la respuesta escueta que recibió.

Velten fue hacia el encuentro de Karre y Viktoria. El gerente le dedicó un saludo más bien frío a Karre, pero saludó a Viktoria con una amplia sonrisa.

—Un coche muy elegante. Encaja con su estilo. ¿Es suyo?

—Lo estoy probando —contestó Viktoria sin más. Había convencido a Karre para que llevaran el Mercedes a lo que él había insistido en que lo condujera ella. Parece que Velten controlaba desde su despacho el parking de la empresa.

—No sabía que se ganaba tanto dinero trabajando en la policía —añadió con una sonrisa provocadora—. Pero hay que reconocer que tiene muy buen gusto.

—Gracias —contestó de nuevo Viktoria mientras tomaba asiento, igual que Karre, en las sillas que les ofreció Velten.

—¿Quieren tomar algo? ¿Café, agua? Puedo pedirle a mi secretaria que les traiga algo.

—No, gracias. No queremos molestar —rechazó Karre la invitación.

—Yo tampoco —se sumó Viktoria.

—Como quieran. —Velten se acomodó en un impresionante sillón giratorio al otro lado del escritorio—. ¿Qué les trae hasta aquí?

—Es por su amigo Nick Classen.

Velten asintió con la cabeza, pero dejó que Karre siguiera hablando.

—¿Qué nos puede contar sobre él?

—¿Qué quieren saber?

—Por ejemplo, a qué se dedicaba. Cómo se ganaba la vida.

—Al acabar la carrera estuvo una temporada trabajando con diversas bancas de inversión en Frankfurt y Londres. Y luego creó su propia empresa de inversiones: Unicorn Capital.

—¿Unicorn? ¿El unicornio? —preguntó Viktoria.

—Sí. Es el nombre que en el sector financiero se le da a una empresa emergente con mucho éxito y que antes de salir al mercado ya dispone de un capital de más de mil millones de dólares americanos.

—¿De salir al mercado? ¿Se refiere a salir a Bolsa?

—Por ejemplo. Nick se había especializado en invertir en empresas que están a punto de traspasar esa frontera. O que se supone que lo van a conseguir. El objetivo es invertir para llenarse los bolsillos en el momento que salgan a bolsa.

—¿Y de quién era el dinero invertido? ¿Suyo?

—También, pero sobre todo era dinero de los inversores. Estableció una especie de fondos de inversión, pero no me pidan detalles. Lo mío es el mercado de los fertilizantes y no el de las empresas emergentes. El caso es que viajaba mucho a los Estados Unidos. Silicon Valley y todo eso.

—Se ve que el modelo comercial funcionaba bastante bien.

—Y que lo diga. Llevaba el dinero en carretillas para casa. O para usar las palabras del difunto Karl Lagerfeld: Hay que tirar el dinero por la ventana para que vuelva a entrar por la puerta.

—Su amigo era vividor. Da la impresión de que no les hacía ascos a las cosas bonitas de la vida, por decirlo con tacto.

—Si se refiere a coches rápidos y mujeres bellas, sí. Por cierto, usted hubiese sido su tipo. Puede que algo vieja para él, pero…

—Gracias —lo interrumpió Viktoria—. No nos desviemos del tema. ¿Se le ocurre quién pudo querer hacerle algo así? Matar a una persona es una cosa, pero matar a alguien de manera tan brutal indica mucha rabia. —Al ver que Velten no decía nada, añadió—: Lo mismo sirve para Christoph Lamberz.

Velten cogió un bolígrafo que había en la mesa y lo accionó varias veces seguidas emitiendo un clic desagradable que llenó el silencio reinante.

—Sintiéndolo mucho, pero no sé cómo ayudarles —dijo por fin dejando el bolígrafo a un lado.

—Señor Velten, el asesino al que estamos buscando se ha autoproclamado juez, es decir, tanto el señor Lamberz como el señor Classen han sido ajusticiados por algo y, dado que ustedes tres eran buenos amigos, surge la cuestión de si no será usted la siguiente víctima.

—¿Y cómo encaja en esa teoría suya el asesinato del psiquiatra ese? Ninguno de nosotros lo conocía.

—La investigación está en curso y no se nos permite hablar de ella. Lo siento, pero una vez más y por su propio bien: piense quién podría tener motivos para hacerles algo a sus dos amigos.

Velten se recostó relajado contra el respaldo de su sillón.

—Ya les he dicho que no tengo ni idea de quién y por qué razón sería capaz de actuar así. Y como habrán notado, ya he tomado mis propias medidas al respecto. Cuento con guardaespaldas las veinticuatro horas del día. Todos ellos gente que llevan toda la vida trabajando para mí, algunos incluso ya para mi padre.

—Pues entonces le deseo que impresione usted más al asesino con esas medidas de seguridad humanas de lo que lo hicieron las medidas tecnológicas de sus amigos.

—¿Está amenazándome?

—No, tan solo pretendo advertirle que no subestime al asesino. Si, por la razón que fuere, se ha fijado en usted, corre usted un gran peligro. Nosotros solo podremos ayudarle si nos cuenta todo lo que sabe.

—Agradezco su preocupación, pero creo que sé cuidar de mí mismo. ¿Algo más? Me espera una cita importante.

—Nada más —dijo Viktoria a la vez que se levantaba—. Le deseamos lo mejor, señor Velten. —Ya en la puerta junto a Karre, Viktoria se giró—. Por cierto, señor Velten.

Él la miró.

—Cuídese mucho. Espero por su propio bien que tardemos en volver a vernos.

Velten observó desde la ventana de su despacho cómo Karre y Viktoria se metían en el Mercedes plateado. Le gustaba aquella policía. Las palabras con las que se despidió de él, menos. Una vez se hubo alejado el coche de las instalaciones de la empresa, cogió el teléfono y marcó un número grabado en la memoria. Tras varios tonos de llamada descolgaron.

—¿Qué quieres? Ya os he dicho que me dejéis en paz. ¿Por qué os resulta tan difícil de entender?

—Primero Christoph y ahora Nick. ¿Crees que es coincidencia?

—¿Y tú qué crees? ¿Que yo tengo algo que ver?

—¿Tienes?

—¡Claro que no! Y aunque así fuera, ¿en serio crees que te lo diría? Pero, sabes qué: me alegro de que por fin estés cagado de miedo. Cualquiera de vosotros tres carga con tantos trapos sucios que era cuestión de tiempo que ocurriese algo así. Se ve que habéis dado con alguien a quien no le gusta ni un pelo ese comportamiento vuestro. Es que me daría de puñetazos cada vez que pienso en la de veces que os he sacado las castañas del fuego. Pero ¿cómo pude estar tan ciego durante todos estos años? Y mira que lo tenía delante de mis propios ojos. He sido tan imbécil como para no darme cuenta de que todo era culpa vuestra.

—De eso hace veinte años. Estábamos como cubas. ¡Todos nosotros!

—Venga, hombre, si no habéis cambiado nada de nada. Y ahora os toca pagar por ello. Uno tras otro.

—Exacto. Ahí fuera anda un loco suelto que nos la tiene jurada. Y si es así, yo soy el siguiente de la lista.

—¿Y a mí qué? No es problema mío. Te deseo lo mejor. ¡Y ahora déjame en paz! —Dicho lo cual, colgó.

CUARENTA Y SEIS

Judith Schneeberger y Karim Gökhan salieron del piso de Classen y regresaron a las oficinas en la Norbertstraße. Karre y Viktoria seguían con Velten. Fue una Corinna Müller excitada quien los recibió. La joven asistenta del equipo fue a su encuentro. Estaba tan ansiosa que no había aguantado en su escritorio y había salido a recibirlos al pasillo.

—¡Hola! ¡Qué bien que hayáis llegado! —saludó a Karim sin percatarse siquiera de la presencia de Judith Schneeberger—. Oh, señora Schneeberger. Tengo noticias.

—Dispara —le pidió Karim, ahora intrigado. Poniéndole una mano en el hombro, guio a Corinna de vuelta a la oficina común.

—Acaba de llamar Lisa Vaupel —soltó la asistenta.

—¿Lisa Vaupel? —La nueva jefa del K3 parecía irritada.

—La asistenta de Blumenthal. Viktoria y yo hablamos con ella el día del asesinato de Blumenthal —le explicó Karim—. La sustituta de Yasemin Kaplan.

—¿Y? ¿Qué quería? —preguntó Judith Schneeberger haciendo caso omiso de las explicaciones de Karim.

—Karre y Viktoria le pidieron que hiciera una lista con los pacientes de Blumenthal que acudieron a la consulta en estos últimos meses y semanas. El caso es que ha llamado porque se ha acordado de algo.

—¿Un nombre? —quiso saber Karim.

—Sí. El de una paciente. Dijo que ella no llegó a verla en persona. Por eso no se acordaba de ella.

—¿Y por qué se acuerda así de repente? —Judith Schneeberger desconfiaba.

—Según lo que dice la señora Vaupel, esa paciente tenía un montón de citas pendientes con Blumenthal, pero las canceló todas de golpe. Fue al primer o segundo día que empezó la señora Vaupel. Dice que estuvo pensando en cómo se llamaba esa mujer. Y hoy por la mañana, cuando estaba bajo la ducha, se acordó.

—¿Bajo la ducha? —Judith Schneeberger la miró con ojos entornados y ceño fruncido.

—¿Y por qué no? En el váter es donde me viene la inspiración a mí —la justificó Karim.

—Gracias por esa información que nadie ha pedido. ¿Podemos centrarnos en lo realmente importante? ¿Cómo se llama esa paciente?

—Annika Wendler.

—Señor Gökhan, coteje el nombre con la lista de los pacientes cuyos historiales estaban en la consulta.

—¡Ya lo he hecho yo! —Corinna Möller resplandecía—. Su nombre aparece en la lista.

—Es decir, el historial sigue en la consulta. Señor Gökhan, vayamos a buscarlo. Ahora mismo. A ver si esta vez hay suerte.

Antes de que Karim siguiera a la jefa, se giró hacia Corinna.

—Gracias. Un gran trabajo.

—De nada. —Corinna sonrió avergonzada—. ¿Crees que a ella también se lo ha parecido? —susurró a la vez que con la cabeza señalaba hacia Judith Schneeberger, que ya estaba esperando impaciente en la puerta y golpeaba nerviosa con las uñas contra el marco.

—Seguro. Lo que pasa es que le cuesta demostrarlo. —Le guiñó un ojo a Corinna y siguió a la jefa.

A las dos horas de que partir Judith Schneeberger y Karim para buscar el historial de Annika Wendler, el equipo al completo se encontraba reunido alrededor de la mesa de reuniones.

Karre y Viktoria fueron los primeros en resumir su visita a la empresa de Jens Velten. Luego les tocó a Judith Schneeberger y a Karim hablarles del piso de Classen. La caja fuerte oculta tras el cuadro contenía, además de quince mil euros en efectivo, pequeñas cantidades de marihuana y cocaína. Cosa que no causó mayor sorpresa entre los investigadores tras lo que habían ido descubriendo de Classen. A continuación, hablaron de Annika Wendler.

—¿Ya habéis estado en la consulta de Blumenthal? —quiso saber Karre.

—Por supuesto.

—¿Y habéis encontrado algo?

—Pues sí. —Karim les indicó una carpeta marrón.

—¿Y?

—¡Bingo!

—¿Y eso qué significa? —insistió Karre—. Venga, vosotros dos, no nos tengáis más tiempo sobre ascuas.

—La tal Annika Wendler llevaba varios años tratándose con Blumenthal hasta que de repente, de un día para otro, canceló por teléfono todas sus citas pendientes. Según su historial, sufre de ansiedad y depresión. El detonante de las mismas data de veinte años atrás. Cuando tenía dieciocho o diecinueve años fue con unos amigos a una fiesta. Uno de esos amigos era el anfitrión. Se ve que en un momento dado la fiesta se les fue de las manos y todo acabó con la violación de Annika Wendler a manos de tres jóvenes. —Judith Schneeberger tomó aire antes de soltar la bomba—. Los nombres de los tres violadores también aparecen en el historial: nada menos que Christoph Lamberz, Nick Classen y Jens Velten. Velten era el anfitrión. La fiesta era en la villa de sus padres.

—Mierda —murmuró Viktoria.

—Qué fuerte. Lamberz, Classen y Velten. ¿Y todo eso aparece en el historial? —preguntó Karre.

—Sí. Y con esto queda establecido qué hay tras los asesinatos porque parece que ninguno de los tres llegó a rendir cuentas por ello. Al menos en los archivos no aparecen ni denuncia ni expediente del caso.

—Al menos en lo que a la violación de Annika Wendler se refiere —aclaró Corinna Müller.

—¿Pero? —Viktoria había planteado la pregunta y todos estaban pendientes de la joven asistenta.

—Existe otro expediente sobre Annika Wendler.

—¿Y eso?

—La mujer falleció hace algo más de dos meses en un accidente de tráfico. Mejor dicho, fue un suicidio. Esa es la conclusión a la que se llegó tras la investigación. El coche estaba parado sobre unas vías de tren y un tren de mercancías se lo llevó por delante. Los compañeros de la Científica descartaron cualquier fallo técnico.

—Pues si eso no es un motivo… —Viktoria cogió la carpeta y leyó por encima las hojas que contenía—. ¿Esta es Annika Wendler? —preguntó señalando una foto—. Esa cara me suena. Estoy segura de haberla visto en algún sitio. —Tras reflexionar un momento cerró la carpeta—. No logro recordar dónde.

—Lamberz, Classen y Velten. El círculo se está cerrando. Queda por aclarar el papel de Blumenthal en todo esto —pensó Karre en voz alta—. Nos sigue faltando una pieza del puzle para poder entender el conjunto.

—Hay que volver a hablar con Velten. Y ya. —Judith Schneeberger se había levantado y estaba poniéndose la chaqueta.

—¿Crees que después de todos estos años aún podremos pillarlo por eso? —Karre tenía sus dudas—. Aunque las violaciones no prescriban, me cuesta imaginar que todavía haya pruebas aprovechables. En caso de que Velten no sea tan estúpido como para confesar de motu proprio, nuestra baza es bastante floja.

—Puede, pero de todos modos hay que hablar con él. Si le decimos que estamos al tanto de la violación y que por ello suponemos que será el próximo de la lista, puede que entre en pánico. Tal vez reaccione de manera irreflexiva. Señor Gökhan, usted y yo vamos a la empresa de Velten. Con un poco de suerte aún le pillamos allí. Karre, tú y la señora Von Fürstenfeld vais a hablar con Michaela Lamberz. Quiero saber cómo reacciona cuando le contéis lo que sabemos de su marido. Me pregunto si era consciente de que estaba casada con un violador. Puede incluso que sepa más de lo que nos ha hecho creer y que sí esté involucrada en los asesinatos.

Karre se fijó en que Viktoria había mirado de soslayo el reloj.

—¿Qué pasa? —le preguntó.

—Yo… es que… la verdad es que tengo una cita. Pero si…

—Venga, lárgate. Con la Lamberz ya me las apaño yo solo. Además, no creo que vayamos a averiguar gran cosa. Al menos nada que nos ayude a dar con el asesino. Así que: ¡Pásalo bien!

—¡Gracias! ¡Eres un sol! —dijo Viktoria—. Hasta mañana.

Y, acompañada de una mirada de pocos amigos por parte de la jefa, se fue.

CUARENTA Y SIETE

Karim aparcó el coche del parque móvil entre el Maserati de Velten y una Renault Kangoo. El vigilante de la empresa les había franqueado el paso al subirles la barrera y tras asegurarse telefónicamente de que Velten recibiría a los dos policías. Sin embargo, resultó más que evidente que esta segunda visita inesperada por parte de la Brigada Criminal no le hacía ninguna gracia.

—¿Y dónde ha quedado la encantadora pareja de antes? —les preguntó con una sonrisa echándole una mirada de arriba abajo a Judith Schneeberger.

—Están ocupados en otras cosas —le aclaró Karim.

—¿No me diga? Seguro que ya se han ido a casa. La buena vida del funcionario. Aunque claro, por otro lado, me estaría perdiendo una serie de placeres varios. Casi que prefiero prescindir de algún que otro momento de ocio. —Mientras hablaba, fue hacia un aparador y se sirvió de una licorera de cristal. Por el color parecía coñac. Una vez servida la copa, regresó junto a los investigadores—. Pero que les aproveche a sus compañeros. Con el escaso salario que les paga el estado tampoco hay razón para trabajar más tiempo del necesario. ¿A que no?

—Antes de venir, los compañeros que menciona aportaron algo muy interesante sobre la persona de usted. —La voz de Judith Schneeberger sonó fría y distante y fue la manera con la que la comisaria jefa reaccionó a las provocaciones de Velten—. Cuéntenos qué pasó exactamente cuando hace veinte años violó a Annika Wendler. Usted y sus amigos Christoph Lamberz y Nick Classen.

Por una milésima de segundo Velten perdió los papeles, pero a la misma velocidad volvió a recuperar el autocontrol. Lo único que no recuperó con la misma rapidez fue el color.

—¿Cómo dice? —preguntó. Con ojos furiosos miró primero a una y luego a otro—. ¿Qué acaba de decir?

—Una fuente muy fiable nos ha proporcionado la información: usted y sus amiguetes violaron de manera brutal a una joven llamada Annika Wendler. No sabemos por qué no hubo denuncia, pero ya lo averiguaremos. No se preocupe. Sin embargo, mucho más interesante resulta el hecho de que la muerte de sus dos amigos parece remontarse a dicho suceso. —Judith Schneeberger no ocultó su odio al mirar a Velten.

—¿Pero usted está bien de la cabeza? —le gritó Velten—. ¿En vez de atrapar a ese demente que anda por ahí torturando y matando a gente, entra aquí para echarme en cara esa barbaridad? ¿Pero quién se cree que es?

—La cuestión es más bien qué o quién se cree que es usted. A lo largo de mi carrera profesional me he enfrentado en innumerables ocasiones a gentuza como usted. Personas que se creen con derecho de coger lo que les apetece. Si el asesino da con usted antes de que le pongamos la esposas a él, o a usted, que dios le pille confesado.

—Señora Schneeberger, creo que ya basta —le susurró Karim echándole una mirada amonestadora.

—De eso nada. Aún no he acabado. —Volvió a girarse hacia Velten, el cual parecía haber echado raíces allí de pie junto a su escritorio y les lanzaba miradas iracundas a los dos investigadores—. Ya ha visto lo que ese demente, como usted lo llama, le ha hecho a su amigo Classen. Me pregunto dónde aparecerá usted cuando haya acabado su propósito. Usted y sus amigos violaron a esa chica y nunca pagaron por ello. Así que el asesino ha decidido tomar la justicia por su mano. Está vengándose de cada uno de ustedes.

—¿Ha acabado? —quiso saber Velten. Su voz sonó tan tranquila que a Karim le pareció una provocación intencionada y a toda regla—. Porque ahora voy a ser yo quien le diga un par de cositas. Primero, no tengo ni idea de dónde saca esas ideas ridículas y completamente abstrusas. Segundo, y solo hipotéticamente, en caso de que así fuera, lo más seguro es que algo así ya hubiera prescrito. Y si no, después de tantos años, ¿cómo iban a conseguir probar nada de eso? ¿Solo por una afirmación sacada de no sé dónde? ¡No sea ridícula! Y ahora lárguense de mi empresa antes de que llame a los de seguridad. Ah, y otra cosa más: si no tiene nada mejor, ni se les ocurra volver por aquí. ¿Me han oído?

—Sí. —Judith Schneeberger parecía haber recuperado la compostura—. Pero le guste o no, volveremos a vernos. De un modo u otro.

—Eso mismo ya me lo ha prometido su encantadora compañera.

—¿Y sabe lo que más valoramos en esa nuestra encantadora compañera? —Karim decidió intervenir en la conversación.

—Supongo que va a contármelo de todos modos, aunque no me interese saberlo. —Velten procuró teñir de apatía y aburrimiento su respuesta.

—Que cuando dice ese tipo de cosas, nunca se equivoca.

Jens Velten volvió a observar desde la ventana de su oficina cómo los agentes de la Brigada Criminal se metían en el coche oficial, un Audi A4, con equipación espartana, supuso. El coche aún no había salido de la propiedad, pero Velten ya había cogido su móvil.

—¡Cariño! Hola. ¿Qué tal? ¿Ya vienes? Los niños quieren verte antes de irse a la cama.

—Nicola, escucha. Tengo que solucionar un asunto. Y voy a llevar a alguien a casa.

—¿Qué significa que vas a traer a alguien a casa? Lo siento, pero no estoy preparada para visitas. ¿No esperarás que os reciba con la mesa puesta?

—No te preocupes. No se trata de ese tipo de visita. Es por lo del asunto ese. —Miró alrededor como para asegurarse de que estaba solo—. Ya sabes.

—¿Por lo de Christoph y Nick?

—Eso es.

—¿Es que crees… que tú también corres peligro?

—No lo sé, pero la policía acaba de irse y… —Se detuvo en medio de la oración—. Ya te lo contaré luego en casa. No te preocupes. Todo va a salir bien. Hasta luego. —Le mandó un beso por teléfono y colgó.

Acto seguido cogió el teléfono fijo y marcó la extensión del departamento de seguridad. En realidad, no era más que la caseta del portero situada al lado de la barrera y donde habían instalado a un prejubilado uniformado con la intención de infundir algo de respeto en caso de problemas.

—Soy Velten. Escuche, lo necesito aquí arriba. Venga a mi despacho. Ya.

La persona al otro lado de la línea murmuró algo parecido a un sí y colgó.

CUARENTA Y OCHO

—¿Usted? —Michaela Lamberz miró a Karre a través de unos ojos entrecerrados. Llevaba unas mallas de deporte y la camiseta a juego. Una toalla enrollada le colgaba del cuello. Tenía el cabello empapado en sudor y un mechón se le había pegado a la frente. O había estado entrenando en el gimnasio o acababa de llegar de correr. A Karre lo que vio no le pareció la imagen de una viuda que llora el asesinato de su marido. Ella dio unos pasos hacia fuera y miró más allá de Karre—. ¿Coche nuevo?

—No es mío. Solo prestado.

—¿A qué ha venido?

—Lo siento, pero tengo que hablar con usted. Hay novedades con respecto al caso.

—¿Han cogido al asesino de mi esposo?

—Todavía no, pero hemos descubierto cosas muy interesantes. ¿Le importa si las comentamos dentro?

—Pase. —Michaela Lamberz accedió a regañadientes. A pesar de que Karre había conseguido despertar su curiosidad, resultaba más que evidente que no le gustaba la visita del investigador. Aun así, lo llevó hasta el salón y le ofreció un asiento en el sofá. Tomó unos tragos de agua de una botella con el logotipo del diseñador de moda VOSS y fue directa al grano—. Usted dirá.

—¿Conocía usted bien a su marido? —preguntó Karre, pendiente de la reacción de Michaela Lamberz. Sus ojos reflejaban cansancio, su piel, palidez. El comisario se preguntó si sería por el estrés de los últimos días o por el duelo.

—¿En qué sentido? —Frunció el ceño. Karre se fijó en la tensión poco natural de la piel. Supuso que a raíz del bótox.

—¿Cuán abiertas eran sus conversaciones?

—¿Podría concretar un poco más? —Tomó otro sorbo de agua a morro, sin ofrecerle nada a Karre.

—¿Llegó a contarle que hará unos veinte años violó a una joven? —¿Buscaba concreción e inmediatez? Pues ahí las tenía.

La reacción de la viuda del joyero no tardó en mostrarse. Se atragantó con el agua y un buen chorro le salió por la nariz para ir a parar a la mesa. Dejó la botella de cristal sobre la misma.

—¿Qué? ¿Ha venido para eso? ¿Para soltarme esa mierda?

—¿Debo suponer entonces que no se lo contó?

—Pero ¿qué se ha creído? ¿Cómo se le ocurre algo tan infame? —Con el brazo se limpió el agua que le goteaba por la barbilla.

—Señora Lamberz, no he venido para ofenderles ni a usted ni a su difunto marido, pero hemos encontrado indicios concretos que respaldan que entre lo que le acabo de contar y el asesinato de su marido existe un estrecho vínculo. Así que voy a preguntárselo de nuevo: ¿lo sabía?

Michaela Lamberz se dejó caer contra el apoyabrazos del sofá. El poco color que le quedaba en su en por sí pálido rostro desapareció por completo.

—No. Es la primera vez que oigo eso. Pero ¿cómo se le ocurre? ¿Quién es capaz de contar algo así?

—Encontramos en la consulta del psiquiatra asesinado poco antes que su marido el historial de una antigua paciente.

—¿Se refiere a ese tal Blumenthal?

—Sí, pero yo no se lo he dicho. El caso es que esa paciente estuvo durante años en tratamiento con él a causa de problemas psíquicos. La causa de dichos problemas se remontaba a muchos años atrás. Unos veinte. Y en una de las sesiones la paciente por fin se sinceró con él. Blumenthal documentó la declaración. Casi que palabra por palabra. No voy a entrar en detalles, pero cuando la mujer tenía dieciocho años, acudió con unos amigos a una fiesta estudiantil en la que tres jóvenes acabaron violándola. Le dio a Blumenthal el nombre de esos tres hombres. Uno de ellos era el de su marido.

Michaela Lamberz quiso decir algo, pero pareció no dar con las palabras adecuadas. El labio inferior empezó a temblarle y en los ojos había un brillo húmedo. Karre se fijó en las manos. Se había clavado las uñas en la piel con tanta fuerza que habían dejado unas marcas profundas.

—Los otros dos… —Titubeó por un momento—. Supongo que eran Nick Classen y Jens Velten. ¿Me equivoco?

Karre la miró sorprendido.

—¿No acaba de decir que no sabía nada de la violación?

—Ni sabía. Pero esos tres son amigos de infancia. Solían tomar todo lo que se les antojara. Desde siempre. Y sin consideración alguna.

—Hemos encontrado el cadáver de Nick Classen en una granja restaurada.

—¿Nick ha muerto? —lo interrumpió Michaela Lamberz—. No lo sabía. ¿A él también lo…? —Y lo dejó ahí.

—Sí. Lo mataron de forma muy parecida a la de su marido. Con la misma brutalidad.

—Qué horrible. —La viuda del joyero se estremeció.

—Los tres habían comprado esa antigua casa señorial. Su marido era dueño de una tercera parte del inmueble. ¿Estaba usted al tanto?

Michaela Lamberz lo confirmó.

—Sí. Nunca hablamos de ello, pero yo siempre he sabido la razón de por qué la compraron. Necesitaban un lugar donde poder llevar a cabo sus perversiones y donde nadie los molestase. Creo que Nick era el peor de todos. Le odiaba. Eso sí, él por lo menos no estaba casado. No como Christoph y Jens. —Ya no logró retener por más tiempo las lágrimas. Clavó unos ojos enrojecidos en el comisario—. Por favor, no me pregunte por qué cargué durante tantos años con el comportamiento de Christoph porque no sabría qué contestarle. Y lo del hotel, fue la primera y única vez que hice algo por el estilo. Pero es que ya no aguantaba más. Por una vez en la vida quise ser yo quien tomaba lo que le apetecía.

—Con la mano en el corazón, ¿eso era lo que quería? ¿Le sirvió de algo?

—No. —Michaela Lamberz sollozaba—. De nada. Todo lo contrario. Me hizo sentirme barata y sucia. Pero Saskia me convenció. Ella creía que luego me sentiría mejor.

Karre le pasó un pañuelo de papel con el que se limpió las lágrimas y los mocos de la cara.

—Muchas gracias. —Hizo una pelota con el pañuelo y lo metió debajo de las piernas—. Ha dicho usted que los tres habían violado a la joven. ¿Es que nunca los llevaron a juicio por ello?

Karre negó con la cabeza.

—No. Parece que la mujer nunca llegó a denunciarlos.

—¿Por qué no?

—Ni idea.

—Y usted cree que a mi marido lo mataron por eso. Pero ¿por qué ahora? Después de dos décadas.

—Buena pregunta. No puedo contestarla con certeza. Como tampoco la cuestión de por qué tuvo que morir Theodor Blumenthal. Porque de algún modo está involucrado en el asunto. —Karre se detuvo por un instante. ¿Cuánto debía contarle a Michaela Lamberz?—. Partimos de la base de que tuvo que haber un detonante, algo que puso al asesino en marcha. Un desencadenante por así decirlo.

—¿Y? ¿Ya saben de qué desencadenante se trata?

—Creo que sí. La mujer a la que nos referimos se quitó la vida hace algún tiempo. Al menos es lo que se concluyó tras analizar su supuesto accidente.

—¿Su accidente?

—Detuvo el coche en medio de un paso a nivel y fue arrollada por un tren de mercancías. No había nada que hacer.

La cara pétrea de Michaela Lamberz parecía una máscara. Con ojos abiertos por el susto se quedó mirando al comisario.

—Señor Karrenberg, ¿quién es esa mujer?

—Señora Lamberz, sabe que no se me permite darle esa información. De hecho, ya le he contado demasiado.

—Se lo ruego —insistió Michaela Lamberz—. Tengo que saber quién era esa mujer.

Karre cerró los ojos. Por un lado, no le estaba permitido revelarle el nombre, pero por el otro, ya era demasiado tarde. Le había contado mucho más de lo que debiera. Había traspasado la frontera, alcanzado un punto sin retorno.

—Annika Wendler.

Silencio.

Michaela Lamberz lo miró con ojos muy abiertos.

—Oh, dios mío —logró susurrar por fin, horrorizada, con la boca oculta tras las manos.

—¿Señora Lamberz? ¿Se encuentra bien?

La viuda negó con la cabeza.

—No. Para nada. —Cuando pareció poder dominarse de nuevo susurró con voz apagada—: Señor Karrenberg, creo que sé quién mató a mi marido y a Nick Classen.

CUARENTA Y NUEVE

Llevaba puestos unos vaqueros rotos, unos botines con tacón y un chaleco con cuello vuelto de color negro.

—Vaya, la comisaria en plan informal —la saludó Mark Rehberg y le dio un beso ligero en la mejilla.

—¿No te gusta? —Viktoria se hizo la ofendida.

—Claro que sí. Ven, entra.

—Gracias. —Le entregó una botella de vino blanco a lo que él estudió la etiqueta.

—Vaya, vaya. Eres toda una experta. Y además a la temperatura perfecta. La botella me refiero.

—Obviamente. Si traigo un vino así de bueno, tiene que venir listo para tomar. Es por puro egoísmo.

—Con ese tipo de egoísmo se puede vivir. La mayoría de las mujeres que conozco distinguen como mucho un vino dulce de uno seco. Y algunas ni eso —dijo riéndose—. ¿Te apetece sashimi? He comprado un solomillo de bonito de primerísima calidad.

—Suena genial.

Mark le cogió la chaqueta para colgarla en el perchero del pasillo.

—Me alegra que hayas podido venir. Con vosotras, las mujeres policía, nunca se sabe.

—¿Es que ya tienes experiencia con las mujeres policía?

—En realidad no. Solo lo que se oye por ahí.

—¿Y qué es lo que se oye por ahí?

—Olvida eso. Pero no olvides que nuestra última cita terminó de forma bastante precipitada.

—La verdad es que sí. La cita entera fue un desastre total.

—¿Toda ella?

Viktoria exageró el gesto avergonzado.

—Bueno, toda, toda no. Pero gran parte sí.

—Pues esperemos que hoy nos salga mejor —volvió a reírse él. Descorchó el vino y sirvió dos copas.

Viktoria observó cómo cogía las copas y le pasaba una. Luego brindó con ella.

—Qué bien que estés aquí.

—Gracias por haberme invitado. —Inspiró el aroma del vino antes de catarlo.

Mark también tomó un sorbo.

—¡Vaya! Es fantástico. Una cosa hay que dejarte: tienes muy buen gusto.

—Gracias, yo… —Quedó mirando el azul profundo de sus ojos y de repente la asaltó una idea.

—¿Va todo bien? —A Mark no le había pasado desapercibida la reacción de Viktoria.

—Sí… Yo… —Una serie de pensamientos inconexos cruzaron a toda velocidad su mente y, de repente, una descarga eléctrica y lo vio todo claro.

—Oye, el martes por la noche, ¿dónde estabas?

—Em, ¿el martes por la noche? Teníamos una cita tú y yo si mal no recuerdo. ¿Ya se te ha olvidado?

—Me refiero a antes. Llegaste media hora tarde. No te quedó tiempo de avisarme siquiera.

—Porque tenía una reunión en el bufete y porque antes de quedar contigo me vine a casa para cambiarme. Ya te lo dije. Y una vez más: siento mucho no haberte avisado.

—No se trata de eso.

—¿Entonces de qué? ¿Viktoria qué pasa?

—En esa noche asesinaron a Nick Classen. Justo a la hora a la que yo estaba esperándote. El nombre de Classen no te es desconocido, ¿a que no?

—¿Nick? Sí, claro. Estudiamos juntos.

—¿Por qué no me lo habías dicho?

—¿Y por qué tendría que haberlo hecho? ¿Es que me preguntaste por ello?

Viktoria asintió con la cabeza. Tenía razón. Tal vez.

—Así que Nick Classen y tú eráis de la misma edad.

—Sí.

—¿Igual que Christoph Lamberz y Jens Velten?

Rehberg la miró sin comprender nada.

—¿Qué pasa? ¿Es que quieres colgarme a mí los asesinatos de Christoph y de Nick? —Volvió a dejar la copa en la encimera para coger un cuchillo de damasco con mango de madera de rosal. Con movimientos rutinarios se puso a trinchar el solomillo de bonito dispuesto allí de antemano. Viktoria observó inquieta su mano izquierda. La mano que sostenía el cuchillo.

—¿Y qué pasa con Jens Velten?

—¿Qué quieres que pase con él?

—¿Qué papel interpreta él en ese trío? ¿Será el siguiente?

—¡Viktoria! ¡Joder! ¿Y yo qué sé? ¿Quieres explicarme a qué viene todo esto?

Viktoria tragó mientras que seguía con la mirada clavada en la punta del cuchillo ahora dirigida hacia ella.

Al seguir Rehberg su mirada, bajó el cuchillo, aunque sin llegar a soltarlo.

—Hemos comprobado el historial de una paciente de Blumenthal. —La enfureció que le temblase la voz, pero no pudo evitarlo.

—El psiquiatra muerto.

—Exacto. Su asistenta recordó que esa paciente solía acudir con regularidad a la consulta. Durante años estuvo en tratamiento con Blumenthal. Y luego, de un momento a otro, canceló todas las citas. La asistenta no pudo decirnos la razón de la cancelación tan repentina. Obviamente nos preguntamos qué pudo haber ocurrido y tratamos de averiguarlo.

—¿Y?

—Ha muerto. Accidente de coche. Mejor dicho, suicidio.

De repente Rehberg pareció entender. Palideció en cuestión de segundos.

—Annika.

—Eso es. Se llamaba Annika Wendler. La susodicha paciente. Estuvimos en la consulta de Blumenthal para dar con su expediente.

—¿Y lo encontrasteis?

—Vaya si lo hicimos. Puedes creerme cuando te digo que lo que leímos en él nos dejó perplejos. Había además tres nombres que ella misma había dado. Lamberz, Classen y Velten. Los tres violaron a Annika Wendler. Hará unos veinte años. Y tú hace mucho tiempo que eres amigo de los tres. Pero la relación entre Annika Wendler y tú, esa no la he visto hasta este instante.

—¿Cómo…?

—¿Que cómo se me ocurrió? He visto su foto en el expediente policial. Es la mujer de la foto que se te cayó de la cartera en nuestra primera cita. He tardado un poco en reconocerla. En la foto todavía era una adolescente. Pero los ojos. Ese color azul. Me resultó familiar desde el primer momento. Y luego lo del accidente. Tú mismo me contaste que había muerto en un accidente. Todo encajaba. Pero el clic no llegó hasta ahora. Tus ojos fueron los que me hicieron atar cabos. Se parecen a los de Annika.

—Entiendo.

—En el restaurante hablaste de un accidente. Pero en el expediente de la policía pone que fue un suicidio. Mark, no fue un accidente. Annika se quitó la vida. Tampoco caí en la cuenta de que eso fue hace dos meses. Pensé que hacía años o incluso décadas. —Viktoria taladró al abogado con la mirada, pero este no dijo nada. Por un momento reinó un silencio cortante.

—Annika y yo estábamos muy unidos —empezó a hablar por fin—. Lo sabíamos todo el uno del otro. O eso es lo que yo creía. Hasta que murió. Sabía que tenía problemas psíquicos y que se estaba tratando, pero desconocía el origen de los mismos ni tampoco que Blumenthal fuera su terapeuta. De todo eso me enteré cuando leí la carta de despedida que dejó.

—¿Una carta de despedida? ¿Te dejó una carta?

—Sí. La escribió poco antes de quitarse la vida, aunque cuando la recibí, ella ya estaba muerta. Lo había planeado todo a la perfección.

—¿Y por qué no le dijiste nada a la policía de la carta? Tú sabías que no había sido un accidente.

—No dije nada porque no quería que resultara tan evidente que se había suicidado. Deseé hasta el último momento que la conclusión policial fuera que había sido un accidente. Y cuando resultó que no iba a ser el caso, ya era demasiado tarde. Cómo iba a presentarme ante la policía y soltarles: «Por cierto, me he encontrado esta carta de despedida». Yo ya sabía desde el principio que había sido un suicidio. Además, ¿de qué iba a servir? Annika estaba muerta y eso no cambiaría.

—¿Qué decía exactamente la carta?

—Temía que tarde o temprano me lo preguntarías. Y he de reconocer que deseaba que fuera más bien tarde. —Fue a la sala de estar, abrió un cajón de uno de los aparadores y regresó con un papel doblado. Al entrar en la cocina, se lo entregó a Viktoria.

—¿Es esto? ¿La carta?

Rehberg asintió con la cabeza y observó cómo Viktoria la desdoblaba.

Se sentó a la mesa del comedor y empezó a leer. A cada renglón que dejaba atrás se le iba acelerando el pulso. Las manos empezaron a sudarle y se le fue formando una bola en la garganta que se hacía cada vez más grande con cada oración, con cada palabra que leía. Una vez leído todo el texto manuscrito, dejó la carta en la mesa. Miró en silencio al hombre que tenía enfrente, pero el rostro de Rehberg no mostraba ni el más mínimo movimiento. Tan solo se topó con un rostro pétreo.

—Pero ¿tú eres consciente, aunque solo sea un poco, de la importancia de esta carta? —preguntó por fin Viktoria con la voz tomada. Se levantó y se fue a la cocina, seguida de Rehberg. Siguió mirándolo, sin decir nada, pero por mucho que se esforzaba no lograba interpretar la expresión de sus ojos—. Aquí está el porqué de cada uno de los asesinatos.

Viktoria se apoyó contra la encimera de la cocina. Estaba mareada.

—Hace casi veinte años Annika acudía a una fiesta. Junto con Christoph Lamberz, Nick Classen y Jens Velten. Eso ya lo sabíamos porque lo leímos en el historial que encontramos en la consulta de Blumenthal. Pero que tú también estabas en esa fiesta, esa es la primera noticia que tengo.

Rehberg desvió incómodo la mirada al suelo.

—Los padres de Jens se habían ido de fin de semana. Como tenía la casa para él solito montó un fiestón por todo lo alto. Ni siquiera vivía ya con sus padres, pero esa oportunidad no podía desaprovecharla. Fue una locura. Todo estaba a abarrotar. Es el día de hoy que me sigo preguntando de dónde sacó a toda aquella gente. Sobre todo, a las chicas. La verdad es que esas cosas siempre se le habían dado bien. Sus fiestas eran famosas. Seguro que empezó a correrse la voz y acudió mucha más gente de la que había invitado. Resulta casi gracioso, si te paras a pensarlo. Que no hiciera falta Facebook para reunir a toda aquella peña.

Viktoria estaba muy seria. A ella no le resultaba para nada gracioso.

—Según lo que cuenta Annika, en la fiesta había cantidades ingentes de alcohol —prosiguió haciendo caso omiso del comentario de Rehberg.

—Aquello fue una orgía en toda regla.

—Es decir, era cuestión de tiempo que las drogas también hicieran acto de presencia —constató Viktoria de forma objetiva.

—Fue a Jens y a Nick a quienes se les ocurrió lo de los canutos. A Nick siempre le había gustado probar. No estoy seguro, pero creo que a día de hoy sigue fumándose porros y metiéndose cocaína. No de manera regular, pero de vez en cuando. De hecho, solía ser él quien conseguía las drogas, aunque no tengo ni idea de dónde las sacaba.

—Mis compañeros encontraron cocaína y hachís en el piso de Classen.

—No me sorprende. Por desgracia.

—¿Y tú qué? —La pregunta de Viktoria se debía más a curiosidad personal que al esclarecimiento del caso.

—Nunca he tenido nada que ver con las drogas. Aquella noche le dije a Annika que se alejara de ellas, pero estaba como una cuba, había perdido completamente el norte. Me dijo que no me hiciera el remilgado. Me llamó pijo cobarde, aunque no me lo tomé a pecho por las condiciones en las que estaba ella. Y luego cogió y se fue con los otros.

—A la cabaña de la piscina que menciona en la carta.

—Sí. Se metieron los cuatro.

—¿Y tú qué hiciste durante ese tiempo?

—Volví a entrar en la casa y me puse ciego. Hasta que no sé cómo desperté en casa, en mi cama. No tengo ni la más remota idea de cómo llegué hasta allí. Las imágenes se evaporaron. Puede que cogiera un taxi o que fuera a pie. Ni idea. Además, de eso hace una eternidad. Al contrario que en el caso de Annika, aquella noche ha desparecido casi por completo de mis recuerdos.

—Y una vez que hubiste vuelto a casa, la reunión en la cabaña se salió de madre.

—Supongo. Pero por aquel entonces no me enteré. Sí que me di cuenta de que Annika estaba rara desde lo de la fiesta, pero pensé que era por nuestra pelea aquella noche. De lo que realmente había ocurrido esa noche no me entere hasta leer la carta. Tras su muerte.

—Aquella noche tus tres amigos violaron salvajemente a Annika. A pesar de los años transcurridos, describe todo con mucho detalle. ¿Mark?

Rehberg la miró a través de unos ojos vacíos.

—Parece que se lo calló durante mucho tiempo. El primero y el único a quien se lo confió fue Blumenthal.

—Blumenthal. —Rehberg escupió más que pronunció aquel nombre—. ¿Por qué él precisamente?

—Cuando por fin se dio cuenta de que a pesar de los años transcurridos no era capaz de lidiar con aquello sola, decidió acudir a un terapeuta. Y parece que él quería ayudarla de verdad. Nos hemos enterado de que le costaba controlarse cuando estaba con una mujer atractiva y Annika encajaba a la perfección con su tipo de presa. —Viktoria golpeó con la punta del dedo índice sobre una parte concreta de la carta—. Se ve que durante una de las sesiones se le cruzaron los cables. Le pidió, aunque fuera una sola vez, que le cumpliera los gustos, que le dejara pasar de la fantasía a la acción. Tuvo que manipularla de tal manera que ella acabó accediendo. No quiero ni imaginarme lo que le tuvo que pasar a Annika por la cabeza después de tantos años de tratamiento con él.

—Yo no sabía nada de todo eso —repitió Mark—. Creía que Annika y yo nos lo contábamos todo. Que había confianza absoluta. Que me haya ocultado lo más terrible que le ha pasado en la vida es algo que no logro entender. Y eso que la marcó para siempre. Sus problemas psíquicos, sus miedos, las depresiones… Joder, si hubiese confiado en mí y me lo hubiese contado.

—Pone que Velten la amenazó en su día. La tenía cogida avisándole de que, si decía algo, su padre perdería su empleo en la empresa del viejo Velten. Se aseguró su silencio. Sabría que ella jamás diría nada para proteger a su padre.

—A lo largo de todos estos años ese hijo de puta la estuvo chantajeando con eso.

—Mark, el asesino conoce el contenido de la carta. A todas las víctimas les sucedió aquello que en su día le hicieron a Annika. Blumenthal se ahogó literalmente con su propio pene, lo que, por lo que cuenta Annika, puede considerarse un castigo apropiado. Abrió heridas en el alma de Annika que esta creía haber superado. Blumenthal tenía que saber que ella jamás superaría otro abuso más.

»Luego la cara de Lamberz… El ataque con el desatascador es una metáfora más bien macabra de lo que le hizo a Annika, pero el mensaje está claro. Tal como ella lo describe, Lamberz estaba colocado de pie sobre ella y le eyaculó en la cara.

»A Classen le causaron heridas anales muy graves. Annika escribe que él fue el peor de los tres y que el dolor que le causó fue inimaginable. Que la trató como basura. Que cuando hubo acabado con ella le escupió y la dejó tirada en el suelo. Mark, ¿ves a lo que me refiero? ¡Como basura! Encontramos su cabeza metida en una bolsa de basura.

»Ojo por ojo. Diente por diente. Y al final: vida por vida. Tal como lo recoge el asesino en una carta. Cada asesinato encaja con lo descrito por Annika en su carta de despedida.

»Si nos basamos en esta carta, Jens Velten será el siguiente. El último, el que queda. Él fue el que inició todo en la fiesta. Y el primero que abusó de Annika.

»Lamberz, Classen, Velten y tú. Habéis estudiado juntos. Erais muy amigos. Desde pequeños.

—Sí, pero yo no tenía ni idea de lo que había pasado.

—Hasta que recibiste la carta de despedida de Annika. Y para entonces ya era demasiado tarde. ¿Por qué no fuiste con la carta a la policía a poner una denuncia? ¡Eres abogado!

—Exacto. Como abogado que soy sé las escasas probabilidades que tiene el caso. Seamos realistas. La carta de despedida de una muerta que se ha pasado mitad de la vida en tratamiento psiquiátrico y que acusa a cuatro miembros muy respetables de la sociedad de haber cometido semejantes atrocidades. Atrocidades que en tres de los cuatro casos se remontan a una eternidad. Aunque lo que pasó en la fiesta no hubiera prescrito, ¿qué crees que hubiera pasado? Para mí era más importante mantener la imagen de Annika en tacto, que no quedar expuesta como una enferma mental inestable que acaba quitándose la vida. Y fue por esa razón que hasta el día de hoy no le he mostrado esa carta a nadie.

Viktoria guardó silencio. Puede que tuviera razón con lo que estaba diciendo. Una vez más.

—Y aun así no he matado a nadie —dijo Rehberg tan de repente que Viktoria dio un pequeño salto—. Viktoria, ¡no soy un asesino! ¿De verdad me crees capaz de algo así?

Ahora fueron los ojos de Viktoria los que brillaron bajo el efecto de las lágrimas. Le gustaba Mark. Y mucho. Le había caído bien desde el primer momento. Pero, bien pensado, ¿qué sabía de él? No tenía ni la más remota idea de lo que se ocultaba tras aquella fachada amable. Descubrir lo que ocultaba Annika, su muerte, tuvo que ser un mazazo. ¿Habían bastado esos descubrimientos para decidir vengar su muerte de una forma tan brutal? ¿Era Mark Rehberg el autoproclamado juez? ¿El señor Richter? Todo parecía señalar a una única respuesta posible.

—Mark… —El arranque fue dubitativo—. Ya no sé qué creer. Que el asesino conoce el contenido de la carta es un hecho. Y le dé yo las vueltas que le dé, ese trozo de papel te convierte en nuestro principal sospechoso.

Rehberg estaba allí de pie con lágrimas en los ojos.

—No debí haberte mostrado nunca esta carta. No te hubieses enterado de que estaba al tanto. Viktoria, ¿no creerás en serio que yo soy el hombre al que estáis buscando?

Estaba en lo cierto. No tenía sentido ninguno. ¿Por qué iba a enseñarle una carta que lo incriminaba a él y cuya existencia ella desconocía? Por otro lado, era un abogado con muchas horas de vuelo. ¿Y si se trataba de un movimiento astuto y calculado para convencerla de su inocencia?

—¡Maldita sea! ¡No lo sé! —le gritó, aunque se calmó enseguida y trató de controlar de nuevo la respiración—. Partamos de la base de que efectivamente no eres el asesino. En ese caso la vida de Velten corre peligro. Puede que el verdadero asesino esté ahora yendo hacia allá. ¿Quién más aparte de ti conoce la existencia de esta carta y lo que dice? ¿Has hablado de ella con alguien? ¿O se la has mostrado a alguien?

—¡No! ¡Claro que no!

—¿Estás seguro?

—¡Sí!

—Bien. ¿Hay alguien más a quien Annika pudo haberle mandado una carta así? ¿Alguien tan cercano a ella como tú?

Rehberg miró avergonzado al suelo antes de responder con un hilo de voz:

—Mi padre. —Y tras otra pausa más, añadió—: Es probable que él recibiese una carta más o menos idéntica a esta.

—¿Tu padre? Mark, no entiendo por qué…

Rehberg no le dejó terminar la frase, sino que empezó a hablar sin más.

—Mis padres se separaron cuando yo tenía tres años. Mi madre volvió a adoptar su nombre de soltera. Y yo también. Mi padre no tardó en conocer a otra mujer y al poco se casó con ella. Tuvieron una hija. Annika.

Viktoria lo miró con ojos como platos.

—Annika es…

—Mi media hermana.

—Mark, si resulta que tu padre es el asesino, y si se demuestra que tú estabas al tanto durante todo este tiempo…

—¿Qué pasa entonces? —Volvió a hablar el Rehberg abogado—. Primero, no va a haber forma de que puedas demostrarlo. Segundo, yo mismo acabo de contarte lo de mi padre. Y tercero —y esto no será nada nuevo para ti— según la ley, quien encubre a un familiar, queda exento de pena.

A Viktoria le estaba costando luchar contra las lágrimas que estaban amenazando con brotar de un momento a otro. Tragó saliva, se dio la vuelta y sin decir ni una sola palabra más, abandonó la casa de Rehberg.

CINCUENTA

Viktoria estaba de pie en la acera delante de la casa de Mark Rehberg. Había apoyado la espalda contra su Mini y trataba de mantener bajo control la respiración. La conversación con Rehberg y la huida de su casa la habían dejado sin aliento. ¿Acababa de acusar a Mark de ser el asesino de Blumenthal, Lamberz y Classen? Joder, ¿es que se había vuelto loca? Por otro lado, las piezas habían encajado tan bien, formado una imagen tan perfecta, que asustaba.

Aunque ya no creía que Mark fuese el asesino, convencida del todo de su inocencia seguía sin estar. Y si efectivamente iba bien encaminada con su sospecha sobre quién era el verdadero asesino, había estado tomándole el pelo durante todo este tiempo. Era, sin lugar a dudas, lo suficientemente inteligente para sumar dos más dos. Si el autoproclamado juez efectivamente resultaba ser el padre de Mark y Annika, entonces tuvo que saberlo desde el primer momento. Eso ella lo tenía claro.

Desde el instante en el que había sostenido la carta de Annika entre sus manos, Mark estaba al tanto de las razones. Enseguida tuvo que averiguar que su padre había recibido, si no la misma, sí una carta similar a la suya. Y daba igual si guardándose esa información se hacía culpable o no, había aceptado el asesinato de varias personas, no solo no lo había condenado, sino que incluso puede que lo hubiese celebrado. Fuera quien fuera el asesino de aquellos tres hombres: con Mark había terminado.

Ahora fueron lágrimas de rabia las que surgieron. Buscó el móvil entre las cosas del bolso. Si el asesino era efectivamente el padre de Mark, Velten, el último superviviente del trío, corría un grave peligro. Estaba a punto de llamar a Karre cuando empezó a vibrarle el móvil ya en la mano.

—Estaba pensando en ti en estos momentos y a punto de llamarte —saludó al compañero.

—¿Dónde estás? —le preguntó este haciendo caso omiso del comentario—. ¿Sigues en casa de Rehberg?

—Sí, es decir… —La cortaron.

—Escucha atentamente. He estado con Michaela Lamberz. Y ahora agárrate: Rehberg es nuestro hombre.

—No, Karre, es todo…

—Escucha y calla. No debe enterarse de lo que te estoy contando. Sal de su casa, arréglatelas como puedas, pero lárgate de ahí. Es a quien estamos buscando. Él es el Juez.

—¡Karre! —Viktoria lanzó un grito al micrófono del móvil—. Ya no estoy en su casa. Ya había salido y…

—¡Bien! —volvió a interrumpirla—. Rehberg es el abogado de Michaela Lamberz porque él y Lamberz hace siglos que se conocen. Rehberg, Lamberz, Classen y Velten fueron juntos al colegio. Y luego a la misma universidad.

—Ya lo sé, pero…

—Hace dos meses tuvieron una pelea muy gorda. Rehberg dio por finiquitada la amistad. A Michaela Lamberz la representa solo por el apego que le tiene a ella. Y porque le daba pena. Porque ella no tenía nada que ver con los tejemanejes del marido. Ella no conocía el motivo de la pelea entre su marido y Rehberg. Pensaba que era por cosas del trabajo. Hasta que le hablé de la violación y le mencioné el nombre de Annika Wendler.

—¿Que has hecho qué? —Viktoria seguía gritando—. ¿Se te ha ido la olla? ¿Por qué le has revelado el nombre?

—Porque en ese momento me pareció la decisión correcta. Y lo fue. Ahora escucha: Annika Wendler es la media hermana de Rehberg. La pelea entre Lamberz y él tuvo lugar al poco de morir Annika. Rehberg tuvo que enterarse por algún medio de lo que había ocurrido en aquella fiesta.

—Sí. Annika le mandó una carta de despedida. Explicó todo con detalle, con mucho más detalle de lo que se lo contó a Blumenthal. La carta también explica por qué tuvo que morir Blumenthal. Él también abusó de Annika Wendler. Y la mujer ya no aguantó más. Esa nueva violación fue la gota que colmó el vaso y lo que la llevó a quitarse la vida. Todo eso la superó. Temió tener que revivir todo una vez más.

—Lo que es la prueba definitiva de lo que acabo de decirte: que Rehberg es nuestro hombre. Vengó la muerte de su media hermana. Y aún no ha acabado. Pero mientras siga en su casa, Velten seguirá a salvo. Vamos ahora mismo a por ti. Además, voy a mandar a los GEO. Y Vicky: mantente alejada de él. Este hombre está loco. ¡Es peligroso!

—¿Has acabado? ¿Me dejas hablar ya?

—Sí, claro. —Karre ya estaba más tranquilo. La preocupación por la compañera le había hecho perder los estribos, pero ahora que sabía que ya no estaba cerca de Rehberg, volvió a ser el de siempre.

—Mark no es nuestro hombre.

—¿Qué? ¿Por qué? ¿Es que no has oído nada de lo que acabo de decirte?

—Sí. Y todo lo que has dicho tiene su lógica y encaja, pero Mark no es un asesino.

—¿Por qué? ¿Porque te gusta?

Por unos segundos el silencio fue absoluto.

—Lo siento, no he querido decir eso. Yo…

—¡No! Ahora escúchame tú a mí. Hay alguien más implicado en todo esto. Alguien que no había aparecido en pantalla hasta ahora.

—No me digas, y ¿quién se supone que es ese alguien?

—El padre de Mark y Annika. Nos hemos preguntado por qué Annika no denunció los hechos en su día. La razón es muy sencilla. Su padre era empleado del viejo Velten. Jens Velten la amenazó con que su padre se quedaría en la calle si ella abría la boca y le contaba a alguien lo de la violación. Es muy probable que a la muerte de Annika su padre también recibiera una carta de despedida. Y ahora está vengando el suicidio de su hija en aquellos que considera los responsables del mismo, uno tras otro.

—¿Qué es eso de la carta? ¿Y cómo es que estás al tanto?

—Mark… —Y se mordió la lengua, pero ya era demasiado tarde.

—¿Qué? —Ahora fue Karre quien gritó. Tan fuerte que Viktoria tuvo que apartar el aparato—. ¿Estás diciendo que Rehberg estaba al tanto en todo momento de que su padre podía ser el asesino? ¡No me lo puedo creer! No te muevas de ahí. Llego en unos minutos.

—¿Sabes lo que es incluso peor? —preguntó Viktoria. Entendía perfectamente la reacción de Karre. Si Mark no le hubiese caído tan bien y si no hubiese una especie de romance en ciernes, ella hubiese reaccionado del mismo modo.

—Claro que lo sé. Que si Rehberg no es el asesino y si su padre anda suelto por ahí…

—… es muy probable que esté yendo en busca de Jens Velten en estos momentos.

CINCUENTA Y UNO

—¿Seguís con Velten? —Karim oyó la voz de su compañero a grito pelado entrando por el manos libres.

—No, estamos llegando de vuelta a la oficina. Velten ha sido todo un fracaso, tal como cabía esperar. No ha admitido la violación y se sigue creyendo intocable. O no quiere ver que corre peligro.

—Y correr, lo corre. Sabemos quién es la persona responsable de los asesinatos.

—¿Que sabéis qué? —Ahora fue Judith Schneeberger quien gritó tan fuerte que Karim con el susto casi pierde el control del coche—. ¿Sabéis quién es el asesino? ¿Quién es?

—Seguramente el padre de Annika Wendler. Hermann Wendler. Annika es la media hermana de Rehberg. El padre trabajaba en la empresa de Velten cuando ocurrió aquello. Y Jens Velten lo usaba para chantajearla: si le contaba a alguien lo de la violación, su padre se quedaría de patitas en la calle porque de eso se encargaría el joven Velten.

—¿Que Annika Wendler es la hermana del abogado? —repitió Karim incrédulo.

—Su media hermana, sí. Antes de suicidarse redactó una o varias cartas de despedida describiendo con todo lujo de detalles lo ocurrido. Y que Blumenthal también había abusado de ella durante las sesiones. De hecho, fue el desencadenante del suicidio.

—Hijo de puta —se le escapó a Judith Schneeberger—. ¿Y qué pasa con Rehberg? ¿Por qué lo descartáis a él como asesino? Es muy probable que buscara venganza.

—Vicky cree que no ha sido él. Y confío en su juicio.

—¿Que ella cree que no ha sido él? —lo imitó Judith Schneeberger, no sin poco sarcasmo—. ¡Joder, Karre, despierta! Tu compañera está encoñada con el tipo ese. Llega a verlo con un cuchillo chorreando sangre junto a un cadáver y sigue creyendo que es inocente.

—No. No importa lo que haya pasado entre ella y Rehberg. Me fio de su instinto. El problema es más bien que desconocemos el paradero del padre de Annika Wendler. En el peor de los casos podría ir yendo hacia Velten. O incluso estar ya con él.

—Regresamos ahora mismo a la empresa. Puede que Velten siga allí —gritó ahora Karim dando un volantazo, frenando al mismo tiempo y consiguiendo así un giro limpio de 180 grados. El conductor que iba detrás empezó a dar bocinazos, pero Karim ya iba en dirección contraria—. Señora Schneeberger, las luces. ¡Ya!

—¿Dónde están?

—Detrás de su asiento.

Diez minutos más tarde estaban de vuelta en las instalaciones de VFS. La caseta del portero estaba desierta.

Karim detuvo el coche ante la barrera bajada.

—¿Y ahora? —le preguntó a la jefa.

—A correr —contestó esta con la puerta ya abierta.

Karim se fijó en el calzado de la mujer. Botas de tacón. Menos mal que esta vez no era un zapato abierto. Quién sabe, puede que fuera más capaz de aprender y adaptarse de lo que aparentaba.

Recorrieron el terreno hasta llegar —sin aliento— al edificio en el que se encontraba la oficina de Velten.

—Mierda, ya se ha ido —constató Karim sin resuello cuando vieron que el parking donde hasta hacía poco había estado el Maserati de Velten ahora estaba vacío. Con la única excepción de una Kangoo negra.

Karim sacó el móvil del bolsillo y marcó un número.

—¿A quién está llamando?

—Quiero saber a nombre de quién está este coche. ¿No le contó Natalie Krüger a Viktoria que había visto una furgoneta negra en el camino vecinal junto a la granja?

Judith Schneeberger quiso replicar algo, pero Karim alzó la mano para indicarle que tenía a alguien al otro lado de la línea.

Tras un breve intercambio de palabras, Karim volvió a dirigirse hacia Judith Schneeberger.

—No se lo va a creer: el coche está al nombre de Hermann Wendler.

—Bingo.

Karim miró dentro de la furgoneta.

—Mire —y le pidió a su jefa con un ademán que se acercase.

—¿Qué pasa?

—En el asiento del copiloto.

—¿Se refiere a la linterna?

—Sí, es una MagLite. Los seguratas suelen llevar una así. ¿No dijeron que el padre de Annika había trabajado para Velten padre? ¿Y si todavía sigue trabajando para el hijo? ¿Y si es una especie de portero o incluso uno de los de seguridad? —Karim reflexionó por un instante—. El portero que nos subió antes la barrera. Por la edad podría perfectamente ser el padre de Rehberg y Annika Wendler.

—Mierda.

Karim desenfundó su arma reglamentaria y con un golpe fuerte destrozó la manilla de la puerta del copiloto del Renault. A continuación, se puso un guante de látex y cogió la linterna.

—Eche un vistazo a esto. ¿Algo que le llame la atención?

—Hay un par de zonas como plateadas. Pintura levantada.

—Exacto. Apuesto lo que sea a que esas partículas de pintura coinciden con las encontradas en el cuerpo de Classen.

—¿Está diciendo que cree que el tío ese le metió la linterna a Classen por el…?

—Sí —asintió Karim.

—¡Qué hijo de puta más enfermizo! Pues queda aclarada esa cuestión, pero no dónde están Velten y el tal Wendler.

Karim volvió a fijarse en la plaza vacía del Maserati.

—Ni idea.

Al volver a sonar el móvil de Karre, este ya iba camino de recoger a Viktoria.

—¿Sí? ¿Karim?

—Escucha, creo que nuestro hombre es, efectivamente, el padre de Annika Wendler. Parece que sigue trabajando en la empresa de Velten.

—¿Y? ¿Velten sigue ahí?

—Me temo que no. El coche tampoco está, pero nos preocupa más que la caseta del portero esté vacía. Fue Wendler el que nos levantó la barrera antes. Ahora el único coche que queda aquí es el suyo: una furgoneta negra.

—¿Crees que pudo haberse ido con Velten?

—Eso me temo. En el coche de Wendler hemos encontrado una linterna negra. Parte de la pintura está desconchada.

—¿Estás pensando en Classen?

—Exacto.

—Es posible que Wendler haya neutralizado a Velten y se haya largado con él en su coche. Seguro que con ayuda del táser. Maldita sea. Si no damos con ellos, tendremos a Velten muerto. Karim, ¿a dónde pudo haberlo llevado? ¿Se te ocurre algo?

—Lo siento, no lo sé.

—Vale. Dadle vueltas, puede que surja alguna idea. —Karre colgó, marcó el número de Viktoria y le relató lo acontecido en la empresa de Velten.

—Mierda —murmuró la comisaria—. ¿Y ahora qué? Hay que encontrarlos sí o sí.

—Hagamos un repaso desde el principio —propuso Karre—. ¿Qué sabemos de Annika Wendler? ¿Qué sabemos de la violación? ¿Qué sabemos de su muerte?

—Violaron a Annika en aquella fiesta. Primero Velten, luego Classen y luego Lamberz. Puede que estos solo tomaran parte para no quedar como cobardes ante Velten, aunque eso no cambia lo que hicieron. Y que veinte años más tarde Blumenthal…

—¡Para! —la interrumpió Karre—. Dejemos a Blumenthal aparte. Wendler está ahora mismo con Velten. ¿Qué acabas de decir? ¿Que Jens Velten fue el primero en violar a Annika?

—Sí. Es lo que pone en la carta.

—Vale. Sigamos. Si nos ponemos en el lugar de Wendler, ¿qué harías con alguien como Velten?

—Yo… —Viktoria dudó.

—¿Sí?

—Supongo que le haría lo mismo que le hizo a mi hija.

—¡Exacto! Vicky, ¡eres genial!

—¿Por qué? Lo siento, pero no te sigo.

—¿Qué va a hacer con Velten para conseguir lo que acabas de decir?

—Ni idea. Desde luego que no va a violarlo.

—No. Va a llevarlo al sitio donde murió su hija. Va a encargarse de que Velten muera de la misma manera que murió Annika.

—¡Tienes razón! Eso significa que…

—Vicky, ¿dónde exactamente está ese paso a nivel? ¿Lo recuerdas? ¿Qué decía el expediente?

Viktoria se paró a pensar y lo recordó.

—¡Entendido! Nos vemos allí. Voy a avisar a Karim y a Judith. Estoy convencido de que vamos a encontrar a Velten y a Wendler en ese paso.

CINCUENTA Y DOS

Karre metió el coche en la calle estrecha que se encontraba a varios kilómetros del centro de la ciudad y donde estaba ubicado el paso a nivel en cuestión. Condujo el Mercedes a toda velocidad por encima de los baches y el asfalto agrietado, cosechando golpes fuertes no solo para el deportivo sino también para su columna. Al tomar una curva cerrada a la derecha, se confirmó que había acertado con su suposición.

A unos cincuenta metros, justo detrás de un pequeño puente, estaba el paso a nivel. Y atravesado sobre las vías, el Maserati de Velten. Karre redujo la velocidad y muy lentamente se fue acercando. Entrecerró los ojos, pero no logró distinguir si había alguien en el interior del otro coche o no. A unos pocos metros de la meta, detuvo el suyo. El Maserati estaba enfocado con la parte trasera hacia él. ¿Acababa de ver un movimiento o había sido el reflejo de las luces en el parabrisas? Estaba a punto de abrir la puerta y bajarse del Mercedes para asegurarse cuando empezaron a parpadear las luces rojas del paso a nivel. Al oír el repiqueteo a través de los altavoces montados debajo de las luces, supo lo que estaba a punto de pasar. El pensamiento seguía todavía inconcluso en su cabeza cuando empezaron a bajar las barreras a ambos lados del paso.

—¡Mierda! —maldijo a la vez que un sin fin de imágenes le pasaban por la cabeza. ¿Qué debía hacer? Podía intentar sacar a las personas que seguramente seguirían dentro del Maserati, antes de que llegase el tren, pero ¿y si Wendler había esposado a su víctima al volante? ¿Y si las puertas estaban bloqueadas? ¿Y si no le quedaba tiempo suficiente para liberar a Velten? ¿Y qué hacer con Wendler? ¿También tendría que morir allí dentro? ¿Habría decidido terminar con su vida una vez finalizada su venganza, igual que lo había hecho su hija?

Las barreras ya se habían bajado del todo. ¿Eran imaginaciones suyas o ya percibía el traqueteo y la vibración de las vías, indicio evidente de que el tren pasaría en breve? Trató de seguir con la mirada el recorrido de las vías en ambas direcciones. Todavía no se veía nada. Pero vio otra cosa. Algo que le heló la sangre.

Al otro lado del paso a nivel, a pocos metros de la barrera, había una persona. Un hombre. Karre calculó que tendría sesenta y pocos. Llevaba un uniforme azul marino y observaba a Karre con ojos entornados.

No le cupo la menor duda de quién era aquel hombre: Hermann Wendler. Así que el padre de Annika Wendler no había decidido morir con Velten en su coche, sino que quería ver a Velten morir de la misma forma en la que había muerto su hija. Quería saborear su venganza hasta el último momento. Quería ver cómo los torturadores de su hija pagaban su deuda con sangre. Velten era el último de la lista. Muerto él habría completado su obra. ¿Y luego qué? ¿Qué planes tendría? ¿Acaso creería que se iba a salir con la suya y no pagar por sus actos? ¿O estaba dispuesto a pasar los últimos años de su vida entre rejas? ¿Le bastaba con la certeza de saber que había hecho todo en sus manos para vengar la muerte de su hija?

El traqueteo del tren acercándose arrancó a Karre de su letargo. Demasiado tarde como para barajar de nuevo las opciones. Demasiado tarde para formar un plan. Miró hacia la izquierda donde en el horizonte empezaron a asomar entre la oscuridad las luces del tren. Karre hizo un gesto de negación con la cabeza. Se le habían agotado las posibilidades de salvarle la vida a Velten. Ya no le quedaba tiempo para sacarle del coche, ese coche que en estos precisos momentos se había convertido en una trampa mortal. Alentado por esta clarividencia, Karre arrancó el motor del Mercedes y pisó el acelerador a fondo.

La imagen que se le presentó a Viktoria fue una de horror total. Lo primero que vio cuando llegó con su Mini a pocos metros del paso a nivel fue un tren de mercancías enorme parado en medio del paso. La locomotora estaba a unos cien metros a su derecha, la fila de vagones de otros cien metros más, a su izquierda.

Pero lo que más la horrorizó fue el Mercedes gris destrozado, a unos veinte metros, metido en el terraplén. El coche, o lo que de él quedaba, porque había que fijarse mucho para reconocer en aquella chatarra lo que antaño había sido un coche, había quedado partido en dos a consecuencia del choque. Una de las mitades parecía haber desaparecido.

A Viktoria le entraron arcadas. ¿Habría Karre logrado salir del coche a tiempo? Lo que estaba claro era que un choque así no lo sobreviviría nadie. Corrió hacia los restos de metal tratando de reconocer algo en medio de aquella masa deforme. Le pareció reconocer los restos de un asiento, pero no estuvo segura. Con lágrimas en los ojos corrió hacia el tren parado en las vías. Buscó un hueco entre dos vagones y subió por encima del acoplamiento de rosca que unía las dos partes del tren.

Al emerger al otro lado del tren lo primero que vio fue la otra mitad, la delantera, del deportivo, que tenía el mismo aspecto que la que acababa de ver hacía nada metida en el terraplén. A continuación, vio el Maserati. La parte trasera de este estaba muy dañada, pero a diferencia del Mercedes, el habitáculo de los pasajeros seguía casi intacto. Viktoria echó un vistazo al interior del coche. Velten estaba sentado detrás del volante, inconsciente, con las manos atadas con bridas al volante.

—¡Vicky!

Viktoria se giró de golpe al oír la voz de Karre. Karre —junto con Hermann Wendler— estaba de pie al lado de una farola. Las manos de Wendler estaban esposadas a la misma.

—¡Karre! —Viktoria se precipitó hacia su compañero y lo abrazó—. Cuando he visto el coche, he pensado que…

—No tenía otra opción —le explicó Karre. Por una razón extraña estaba sonriendo—. No me quedaba tiempo para intentar sacar a Velten del coche así que aceleré, atravesé la barrera y saqué el coche de las vías a base de un empujón. Lo malo es que el Maserati quedó enganchado bajo la barrera por lo que el Mercedes se quedó en medio de las vías. El choque con el otro coche tuvo que dañar algo en el motor porque no conseguí volver a ponerlo en marcha. Así que salí… —Señaló hacia la mitad del coche—, y eso es lo que quedó de él.

—¿Qué pasa con el maquinista? —Viktoria miró hacia la locomotora.

—Está bien. De esta nos hemos librado todos llevándonos tan solo un susto. Ahora mismo está encargándose de que se corte esta vía para que no lleguen más trenes.

Viktoria volvió a mirar hacia lo que quedaba del Mercedes.

—¡Cuánto me alegro de que ya no estuvieras dentro!

—Pues yo ni te cuento —bromeó Karre.

—¿Y él qué? —Viktoria señaló a Wendler, quien, atado a la farola, los miraba con gesto sombrío.

—Creo que está cabreado. No tanto porque le hayamos pillado. Con eso puede vivir, diría yo, pero lo que le mosquea de verdad es que, ya en la recta final, le hayamos chafado el plan. Velten iba a ser el punto cumbre de su venganza. Ven que me pica la curiosidad por oír lo que nos tiene que decir.

CINCUENTA Y TRES

—Estamos al tanto de la existencia de la carta de despedida que redactó su hija. Su hijo recibió una carta casi idéntica, ¿no?

—¿Mi hijo? —Wendler los miró enfadado—. ¿Fue él quien los mandó aquí? —Al ver que Karre no contestaba, le gritó—: ¡Le he preguntado si fue Mark quien los ha mandado!

Karre negó con la cabeza.

—No. Lo hemos averiguado sin su ayuda. —Eso no era del todo cierto, pero Karre no vio la necesidad de involucrar al hijo de Wendler aún más en el asunto—. Hemos leído el historial de su hija. Estaba en la consulta de Blumenthal. Se lo dejó usted allí después de matar a Blumenthal.

—No. Lo miré, pero no lo soporté. Como tampoco soporté leer una y otra vez su carta. Blumenthal, ese cerdo asqueroso. Lo supo durante todo este tiempo. Si hasta conocía los nombres de los violadores. Todos estos años y él sabiendo lo que agobiaba tanto a Annika. Conocía sus secretos más terribles. Fue la única persona a la que le confió todo. ¿Y qué hace el miserable ese? No solo no dice nada y no anima a Annika a acudir a la policía, sino que, aún por encima, se aprovecha de su labilidad y vulnerabilidad. La usó para sus propias perversiones. ¡Ese maldito hijo de perra!

Karre optó por no interrumpir a Wendler.

—No tienen ustedes ni idea de lo que he tenido que soportar. Perdí a mi amada esposa hace siete años a causa de un cáncer. Annika era lo único que me quedaba de ella. Con su muerte es como si también hubiese muerto yo.

»Sí, conocía su psique inestable, pero cómo iba a saber yo la causa. Me he pasado media vida rompiéndome la cabeza para averiguar el detonante de todos sus problemas, pero no fue hasta después de su muerte que lo descubrí, y solo gracias a la carta.

»Tenía que haber ido a la policía y denunciar a esos malnacidos, pero no, mantuvo silencio. Todos estos años. ¿Y por qué? ¡Para protegerme! Para que yo no perdiese mi empleo en la empresa de ese miserable gusano.

La saliva le caía por la comisura de los labios. Se la limpió con el hombro.

—¿Pueden imaginárselo? ¿La sensación de haber perdido a tu hija por lo que le hicieron esos cerdos, esos que se creen que pueden salirse con la suya siempre que quieran? ¿Esos que se creen intocables? Y que efectivamente se salen con la suya. Porque proceden de familias bien y nadie le marca límites. Porque nadie tiene los huevos suficientes como para pararles los pies. Si no me hubiera encargado yo, jamás hubiesen pagado por sus actos.

—¿Es por eso adoptó el nombre de Justus Richter? —preguntó Viktoria—. ¿«El Juez Justo»?

—Es evidente, ¿no? Por supuesto. Quería que todo el mundo se enterase de lo que ocurre entre la llamada élite de nuestra sociedad.

—De ahí los vídeos que le mandó a Lena Stein.

—Fue la única que entendió desde el principio de qué iba todo esto. Sin importarle la mierda que soltó esa estúpida jefa de ustedes. Ella tenía su propia opinión y la defendió. Créanme, esa, algún día, llegará a ser una gran periodista. Nuestro país necesita de gente como ella. Gente que muestra los errores del sistema sin andarse con paños calientes.

—¿Y fue por eso que no acudió usted a la policía una vez hubo averiguado la verdad? ¿Porque no cree en la justicia de nuestro sistema judicial? —quiso saber Karre.

—¿A la policía? ¿Me puede explicar de qué hubiese servido? ¿Después de todos estos años? Si no lo hubiesen dejado por haber prescrito, seguiría existiendo el hecho que no poder demostrarse nada contra esa chusma en caso de llegar a juicio. ¡Después de casi dos décadas! Habrían dicho que no eran más que invenciones de Annika. Y yo no hubiese soportado ver a esa gentuza librarse sin haberles tocado ni un solo pelo y dejando a mi hija como una mentirosa y enferma psíquica ante la gente. Es que ni se imaginan cómo me sentí.

—Sí que me lo imagino —replicó un Karre tranquilo—. Mucho mejor de lo que cree. Hace no mucho yo mismo perseguí a los asesinos de mi hija.

—¿Y? —quiso saber Wendler, en cuyos ojos Karre notó un brillo extraño—. ¿Lo consiguió?

—Sí, pero, al contrario que usted, mi intención no era matar a los culpables. Yo se los entregué al fiscal. Como debe hacer un ciudadano de un país civilizado. Fueron sometidos a un juicio y recibieron su castigo.

—¿Y? ¿Se siente mejor así? ¿Eso le ha devuelto a su hija?

Karre reflexionó antes de contestar. Él también había jurado matar a los asesinos de Hanna, pero en el último momento había cambiado de idea.

—Si hubiese querido, me hubiese resultado muy fácil matar al asesino de mi hija. Solo tenía que soltar —dijo por fin—. Pero no lo hice.

—Porque fue usted demasiado cobarde —le siseó Wendler—. Demasiado cobarde para pagar sangre con sangre. Si ya lo dice la Biblia: ojo por ojo y diente por diente. Vida por vida.

Karre negó lentamente con la cabeza. Sentía el corazón en la boca del estómago.

—Créame, necesité de mucho valor y fuerza para no soltarle, a pesar de mi rabia y de mi dolor. Para no convertirme en un asesino como él. No matarás. ¿Eso no lo dice también la Biblia?

Wendler apartó la mirada.

—Quisiera hacerle una última pregunta.

Wendler aceptó.

—Adelante. De todos modos, ya ha pasado todo.

—Yo no recuperé a mi hija, cierto, pero ¿y usted? Sus actos, ¿le han devuelto a Annika? —Karre se percató de las lágrimas que empezaron a inundar los ojos de Wendler y a bajarle por las mejillas arrugadas y sin afeitar. Era un anciano que había perdido casi todo lo que le importaba en la vida. Todo excepto a su hijo. Y este le había encubierto. Aun sabiendo seguramente desde el principio que detrás de los asesinatos se escondía su padre, había guardado silencio.

Era capaz de comprender por qué Wendler había actuado como había actuado, pero en resumidas cuentas no era mejor persona que sus víctimas. Su rabia y su dolor lo habían convertido en un asesino a sangre fría.

—Va a disponer usted de mucho tiempo para pensar en mi pregunta —le dijo Karre—. Y le deseo de todo corazón que la respuesta que encuentre le permita hacer las paces con lo ocurrido y consigo mismo.

Dejó a Wendler allí plantado y se fue hacia Karim y Judith Schneeberger, que estaban asomando en esos instantes entre los vagones del tren.

EPÍLOGO

La rueda de prensa que siguió a la captura del asesino autoproclamado juez causó mucho interés tanto a nivel local como regional. De ahí que la sala de prensa de la Jefatura Policial estuviera a rebosar.

Karre, Viktoria y Karim tomaron asiento en la primera fila y observaron cómo el consejero criminalista, sentado entre el actual presidente de la policía y la comisaria jefa Judith Schneeberger, se inclinaba sobre el micrófono.

—Y por esa razón no puedo hacer más que sumarme a la exposición hecha por nuestro querido presidente de la policía. Empezando por mi más sincero agradecimiento a la comisaria jefa, la Dra. Schneeberger. Aun habiéndose hecho cargo del equipo de investigadores avanzada la investigación, se debe sobre todo a su excepcional labor el que hayamos arrestado al asesino y hayamos evitado literalmente en el último segundo otro asesinato más. Así que, señora Dra. Schneeberger, muchas gracias.

Mientras que a Schumacher la sonrisa le llegaba de oreja a oreja, Viktoria se inclinó hacia Karre.

—Estoy a punto de vomitar sobre el estrado —le susurró.

Y Karim añadió igual de bajito:

—La que nos espera con la tipa esa.

Antes de poder replicar Karre algo, Judith Schneeberger chasqueó con los dedos ante el micrófono colocado en la mesa sobre el estrado.

—Muchísimas gracias, señor Presidente, señor Consejero.

Schumacher hizo un gesto de autocomplacencia.

—Agradezco mucho sus elogios y que aprecien tanto mi trabajo. Me alegra que mi primer caso en su departamento haya resultado un éxito significativo. Aunque quisiera añadir algo más.

—¿Y ahora qué? —susurró Viktoria—. ¿Acaso quiere dejar constancia de que supo desde el primer momento por dónde iban los tiros?

—He aceptado este puesto para seguir adelante con la magnífica labor que la Tercera Brigada Criminal, el K3, ha llevado a cabo en estos últimos meses y años. El espíritu de equipo y la unión son condiciones imprescindibles en nuestro trabajo. Por esa razón me llena de orgullo y satisfacción trabajar con un equipo que no podría ser mejor. Es más: sin este equipo, el éxito que les estamos presentando aquí y ahora sería impensable. De ahí que quiera transmitirle mi agradecimiento personal a todo el equipo: al comisario jefe Karrenberg, a la comisaria Von Fürstenfeld, al comisario Gökhan y a Corinna Müller. —Paseó la mirada por la primera fila—. Sin ellos no hubiésemos conseguido este gran logro. Muchísimas gracias. Mis gracias también a los compañeros del departamento forense, del departamento científico y de la inspección ocular. Incluso bajo las condiciones más desfavorables, todos ellos nos han sido de gran ayuda y un apoyo fundamental a lo largo de toda la investigación. Gracias.

Apartó el micrófono y le hizo una señal al consejero Schumacher, a lo que este dio por terminada oficialmente la rueda de prensa.

—¿A esa qué le ha pasado? —preguntó Viktoria sin dar crédito a lo que acababa de oír mientras estaban levantándose todos—. Juraría que aceptaría las gracias y los elogios de Schumacher y ya.

—No me fio de ella. La conozco demasiado bien —murmuró Karre.

—Será que es capaz de aprender —aventuró Karim y sonriendo añadió—: Y no solo en lo que a calzado se refiere.

Karre y Viktoria se rieron y juntos abandonaron la sala.

Después de que Karim se hubo metido en el coche y marchado para su casa, Karre y Viktoria atravesaron el aparcamiento ubicado delante de Jefatura. Lloviznaba y la temperatura había descendido notablemente. Señal inequívoca de que la dorada estación otoñal estaba llegando a su fin.

—¿Quieres que te lleve? —se ofreció Viktoria poco antes de llegar al Mini—. ¿O te han entregado ya el Volvo?

—No, pero Olaf cree que esta vez todavía va a conseguir ponerlo en marcha. Digamos que el último plazo de gracia. Aunque voy a tener que plantearme seriamente el buscarme otra alternativa.

—¿Ya tienes algo en mente?

—No, para nada. Lo que está claro es que no va a ser otro deportivo como el último. —Sonrió.

—Lo siento por el Mercedes. Me había planteado en serio el comprártelo.

—Y yo siento no haber podido salvarlo. Pero si tanto te gusta, cómprate uno.

—Sabes, la verdad es que estoy muy contenta con mi Mini. —Y dio unos golpes cariñosos en la capota de lona negra—. Al fin y al cabo, no era más que un coche. Le salvaste la vida a Velten. Evitaste la última muerte en la agenda de Wendler. Y te encargaste de llevar a este último ante la justicia para pagar por sus actos. Bien mirado, ha valido la pena.

—Pues la mala conciencia no me la quita nadie.

—¿Y eso por qué?

—Había prometido devolver el coche.

—Pues va a ser que no.

—Pues no.

—¿Has pensado ya lo que vas a hacer con la herencia de Sandra?

—Sí, y ya que has sacado el tema, quería comentarte algo.

Viktoria lo miró con curiosidad.

—¿Al final la vas a aceptar?

—Sí y no.

—Venga, hombre, que no haya que sacarte las palabras de una en una. ¿Qué tienes pensado hacer?

—Me he estado informando. Sigo creyendo que ese dinero no me corresponde, ni me hace falta tampoco, pero estoy convencido de que se puede hacer muchas cosas sensatas con él. De hecho, has sido tú quien me ha dado la idea.

—No me tengas más sobre ascuas —le urgió Viktoria.

—Con ese dinero quiero crear una fundación. Una fundación a favor de las familias que tienen un hijo en coma. Como Hanna. Quiero que esas familias tengan la oportunidad de pasar el mayor tiempo posible con sus hijos, y que cuenten con toda la ayuda necesaria e imaginable.

—¡Es una idea fantástica!

—Y quisiera pedirte algo. Me gustaría que asumieras la presidencia de la fundación.

—Vaya. Es decir… ¿por qué precisamente yo?

—Porque te conozco y creo que no hay nadie mejor que tú para ocupar el cargo.

—Yo… Me dejas sin palabras.

—Pero solo si quieres, claro. No te sientas obligada.

—¿Obligada? ¡Es un honor! La idea es maravillosa. Tú eres maravilloso. —Abrazó a Karre y le dio un beso en la mejilla—. ¿Cuándo empezamos?

—Cuando quieras.

Se metieron en el coche y Viktoria arrancó el motor. Tras conducir un rato en silencio, Karre formuló una pregunta.

—¿Qué pasa con Rehberg? ¿Vais a volver a quedar?

Viktoria soltó un suspiro sentido.

—No. Se acabó.

—¿Antes de empezar? ¿Por qué? —preguntó y eso que conocía la respuesta, que por algo conocía bien a su compañera.

—Me mintió, no fue sincero conmigo. A pesar de que desde un punto de vista legal no hubiese cometido ningún delito.

—No hay manera de demostrar que estuviera al tanto de las actividades de su padre. Y su padre no va a abrir la boca. Eso está claro. Pero el resto de su vida tendrá que convivir con el hecho de que lo sabía y que con ello se hizo igual de responsable de todas esas muertes.

—Por eso. Con eso como base, ¿cómo voy a poder formar una relación seria con él? No, insisto: de aquí en adelante, los abogados cuanto más lejos, mejor. Se ve que esa rama laboral no me trae suerte.

—¿Y con qué profesión vas a intentarlo de ahora en adelante? ¿Con los policías tal vez?

Se rio y apartó un mechón rubio que le había caído sobre la frente.

—Quién sabe. —Volvió a ponerse seria—. Por cierto, ¿qué pasa con Cem Kaplan? Está bien que nos alegremos por nuestro éxito, pero a su asesino no lo hemos pillado. ¿Crees que daremos con él? Me daría pena tener que comunicarle a Yasemin que el asesino de su hermano se fue de rositas.

Karre suspiró.

—A Kaplan lo mató uno de esos matones a la sombra. No hay testigos y no tenemos ni la menor idea de para quién trabajaba. Sintiéndolo mucho, no se me ocurre qué poder hacer.

—Puede que tengas razón. También Velten va a salirse con la suya. No hay prueba alguna que avale esa historia de hace veinte años. Lo único que tenemos es la carta de despedida de Annika y lo que le contó a Blumenthal. Eso no llega para hacerle pagar por lo que hizo. Si te soy sincera, estas cosas son las que hacen que a veces odie nuestro trabajo.

—Siempre va a haber momentos así, pero ¿no es precisamente eso lo que nos hace seguir adelante? Sabes, cuando cogimos al asesino de Hanna pensé que había llegado a mi meta. Que ya no quería más. Que se había acabado para mí. Pero incluso cuando creemos que no nos queda otra, la caza del asesino es nuestra vocación. Es nuestro trabajo. Es nuestro destino.

—Eso me suena. ¿No he sido yo quien lo dijo? No hace mucho, además, creo recordar. —Se detuvieron en un semáforo en rojo. Viktoria se giró hacia él—. Karre, me alegro mucho de que hayas vuelto. Echaba de menos trabajar contigo. —Apoyó la cabeza contra el hombro de él—. Te he echado de menos. Todos nosotros te hemos echado de menos.

—Yo a vosotros también. —Dicho eso el semáforo se puso en verde y reemprendieron la marcha.

—Esa caza, ¿crees que se terminará alguna vez? —Puso el limpiaparabrisas en marcha. Ahora caían gotas gordas mezcladas con hojas secas que el viento lanzaba por el aire.

Karre se la quedó mirando un rato, antes de apartar la mirada de ella para dirigirla por su ventanilla y permanecer ensimismado. Un atisbo de sonrisa le recorrió el rostro.

—No, nunca.

NOTA DEL AUTOR

¡Muchas gracias por haber leído Deuda de sangre! ¿Quieren que les diga una cosa? Con este libro quiero expresarles mi agradecimiento, a ustedes, mis fieles lectores, porque la idea inicial era que la serie de Karre & Viktoria fuese tan solo una trilogía.

La historia en torno a la hija de Karre, Hanna, alcanzó su punto álgido en el tomo El dolor de la muerte, y con ello el esclarecimiento de todas las preguntas sin contestar. Lo único que quedaba pendiente era si tanto Karre como Viktoria regresarían, porque planeado no estaba.

Pero ¡ustedes me convencieron! Con el feedback que me proporcionaron tanto con respecto a los personajes como a los casos, con los numerosos correos electrónicos que recibí, así como las peticiones de que hubiese una continuación, me convencieron. Por eso espero haberles dado con Deuda de sangre una pequeña alegría y espero también que disfrutaran lo máximo posible con este libro. Su tiempo, seguramente más que limitado, se merece esto y mucho más.

Sin embargo, cierto es que también he escrito Deuda de sangre para aquellos de entre ustedes que se han topado por vez primera con Karre, Viktoria y el K3. Espero que hayan gozado tanto como los fans ya arraigados y me alegraría —como siempre— que me hicieran llegar su opinión. Mándenme un correo electrónico con su feedback, visiten mi Instagram, mi página del Facebook o mi página web. En esta última podrán anotarse en la lista para recibir notificaciones futuras. Así no se perderán nada. Y puede incluso que consiga despertar su curiosidad y su interés por los tres tomos anteriores.

Aparte de todo esto, permítanme un aviso: Deuda de sangre es una novela. Las similitudes con personajes o hechos reales se deben al azar y no han sido intencionadas. La mayoría de los lugares descritos en los libros en torno a Karre y Viktoria sí existen, aunque en la descripción de algunos de ellos me he tomado alguna que otra libertad para adaptarlos al relato. Que me lo perdonen quienes conozcan bien esos lugares.

¡Espero un pronto reencuentro de lectura! Y: ¡Gracias por estar ahí!

Tim Svart

Notas

[1] Richter es la palabra alemana para «juez». (N. de la T.). <<