Nina Cormier no sabía si debía estar agradecida al destino, a una simple coincidencia o a la suerte. Si su boda se hubiera celebrado, ahora ella estaría muerta, pero gracias a que el novio la había dejado plantada en el altar, la iglesia estaba vacía cuando estalló la bomba. Hasta el momento en el que un desconocido intentó sacarla de la carretera, no se dio cuenta de que alguien quería asesinarla.

Pero ¿quién? Eso era lo que debía averiguar el detective Sam Navarro. Como buen policía, sabía perfectamente que no debía implicarse con la mujer cuya protección se le había encomendado. Sin embargo, como hombre…

Envueltos en aquella pesadilla terrible, Sam y Nina descubrieron la increíble verdad. Estaban a merced de un loco.

Tess Gerritsen

El guardián de la novia

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Ablewhite 03.06.16

Título original: Keeper of the bride

Tess Gerritsen, 1996

Traducción: Mercedes Quintana Martínez

Editor digital: Ablewhite

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1

No había boda. Suspendida. Cancelada. Kaput.

Nina Cormier estaba sentada en la silla del tocador de la iglesia. Se miraba al espejo y se preguntaba por qué no podía llorar. Sabía que el dolor estaba ahí, enterrado, pero no lo sentía, estaba como paralizada. Tan solo era capaz de seguir allí sentada, con los ojos secos, mirándose en el espejo. La imagen perfecta de la novia. El velo de gasa le enmarcaba la cara y el cuerpo del vestido, de raso color marfil con bordado de perlas, dejaba al descubierto sus hombros. Tenía la melena negra recogida en un moño bajo. Todos los que la habían visto esa mañana en el tocador, es decir, su madre, su hermana Wendy y su madrastra, Daniella, habían declarado que estaba muy guapa de novia.

Y, efectivamente, habría estado muy guapa si el novio se hubiera tomado la molestia de presentarse.

Ni siquiera había tenido el valor de decírselo en persona. Después de seis meses de preparativos y soñando con ese día, veinte minutos antes de la ceremonia había recibido una nota. A través del padrino, nada menos.

Nina:

Necesito tiempo para pensar. Lo siento, de verdad. Me marcho unos días fuera, te llamaré. Robert.

Se obligó a releer la nota.

Necesito tiempo… Necesito tiempo…

¿Cuánto tiempo necesitaba un hombre?, se preguntó.

Un año atrás, se había ido a vivir con el doctor Robert Bledsoe. «Es la única forma de averiguar si somos compatibles», decía él. El matrimonio era un compromiso demasiado importante, un compromiso de por vida, y no quería equivocarse.

A sus cuarenta y un años, Robert había cubierto su cupo de fracasos sentimentales. Estaba decidido a no cometer otro error. Quería estar seguro de que Nina era la mujer a la que llevaba esperando toda la vida.

Ella, por su parte, estaba convencida de que Robert era el hombre al que había estado esperando. Tan segura que, el mismo día que le había sugerido que vivieran juntos, ella había hecho las maletas y se había mudado.

—¿Nina? ¡Nina, abre la puerta! —Era su hermana Wendy la que hacía girar el pomo—. Por favor, déjame entrar.

Nina enterró la cabeza entre las manos.

—Ahora no quiero ver a nadie.

—Necesitas estar con alguien.

—Lo único que quiero es estar sola.

—Mira, los invitados ya se han marchado, la iglesia está vacía; yo soy la única que queda.

—No quiero hablar con nadie. Vete a casa, por favor.

Hubo un largo silencio. Luego Wendy dijo:

—¿Estás segura de que no quieres hablar?

—Segura. Te llamaré luego, ¿de acuerdo?

—Si eso es lo que prefieres… —Wendy hizo una pausa y luego añadió, con una nota de veneno perceptible incluso a través de la puerta de roble—. Robert es un idiota. Debería habértelo dicho antes, siempre lo he pensado.

Nina no respondió. Estaba sentada con la cabeza entre las manos y quería llorar, pero no le salía ni una lágrima. Oyó cómo se desvanecían los pasos de Wendy y luego todo quedó en silencio. Nada, ni una lágrima. En ese momento no podía pensar en Robert; en cambio, su mente parecía empeñada en analizar los aspectos prácticos de la anulación de la boda. La comida que se iba a servir en el banquete y que nadie comería; los regalos que tendría que devolver; los billetes de avión a St. John’s Island, sin derecho a reembolso en caso de anulación… Tal vez debiera irse de luna de miel de todas maneras y olvidarse del doctor Robert Bledsoe. Iría por su cuenta, solo necesitaba un biquini. De todo ese doloroso asunto, al menos saldría bronceada.

Levantó la cabeza despacio y volvió a mirarse en el espejo. Tampoco estaba tan guapa, pensó. El lápiz de labios se le había corrido y tenía el moño medio deshecho. Dentro de nada daría pena mirarla.

Sintió una rabia repentina y se arrancó el velo. Las horquillas que lo sujetaban salieron disparadas en todas direcciones y dejaron libre su mata de pelo negro y rebelde. Al diablo el velo; lo tiró a la papelera. Agarró el ramo de azucenas blancas y rosas e hizo lo mismo. Aquello le sentaba bien. La rabia era un potente combustible que corría por sus venas y la impulsó a ponerse de pie.

Salió del tocador arrastrando tras de sí la cola del vestido de novia y entró en la nave de la iglesia.

Los bancos se hallaban desiertos. Sus laterales estaban decorados con claveles blancos y, sobre el altar, esparcidos, había pétalos de rosa. Un escenario precioso para una boda que no se celebraría. Sin embargo, Nina apenas reparó en el conseguido trabajo de la florista. Pasó a toda prisa delante del altar y avanzó por el pasillo central, directa hacia la puerta. Huía. Ni siquiera la detuvo la voz preocupada del reverendo Sullivan, que la llamó varias veces. Dejó atrás los adornos florales de ese día tan desastroso y empujó la puerta doble.

Allí, en lo alto de los escalones de la iglesia, se detuvo. El sol de julio la deslumbró y, de pronto, cayó en la cuenta de lo llamativa que resultaría una mujer sola, vestida de novia, intentando parar un taxi. Entonces, paralizada y envuelta en la potente luz de la tarde de verano, notó las primeras lágrimas.

Ay, no, Dios. Iba a echarse a llorar allí mismo, en la puerta de la iglesia, a la vista de todos los malditos coches que pasaban por la avenida Forest.

—¿Nina? Nina, cariño.

Se dio media vuelta. El reverendo Sullivan se hallaba un escalón por encima de ella y la miraba con cara de preocupación.

—¿Puedo hacer algo? Lo que sea… —preguntó—. Si quieres, entramos y hablamos de lo que ha pasado.

Ella meneó la cabeza con tristeza.

—Quiero marcharme de aquí. Por favor, es lo único que quiero.

—Claro, claro —el reverendo la tomó del brazo con gentileza—. Te llevaré a casa.

Bajaron los escalones y el reverendo la guio al aparcamiento. Ella se recogió la cola, que ya estaba sucia de tanto arrastrarla, y se metió en el coche. Se sentó y colocó todos esos metros de raso en su regazo.

El reverendo Sullivan se sentó al volante. Dentro del coche hacía un calor tremendo, pero no puso en marcha el motor, sino que se quedó un momento callado. Era un silencio incómodo.

—Ya sé que es difícil entender cuál puede ser el propósito de Dios al permitir que haya ocurrido lo de hoy —dijo despacio—, pero seguro que hay una buena razón, Nina. Tal vez ahora no puedas entender cuál es. En realidad, tal vez pienses que el Señor te ha vuelto la espalda.

—Es Robert el que me ha vuelto la espalda —dijo. Sorbió unas lágrimas y se limpió la cara con una esquina limpia de la cola del vestido—. Me ha dado la espalda y ha echado a correr como alma que lleva el diablo.

—Es normal que los novios tengan sentimientos ambiguos. Estoy seguro de que para el doctor Bledsoe esta boda representaba un gran paso…

—¿Y para mí qué era?, ¿un paseo?

—No, no me has entendido…

—Por favor —ahogó un sollozo—. Solo quiero que me lleve a casa.

Meneando la cabeza, el reverendo metió la llave en el contacto.

—Lo único que quería explicarte, cariño, me doy cuenta de que con torpeza, es que no es el fin del mundo. La vida es así, el destino nos sorprende siempre con crisis inesperadas y cosas que nos caen como llovidas del cielo.

De repente, una ensordecedora explosión sacudió la iglesia y los cristales de colores de las vidrieras estallaron en mil pedazos y quedaron esparcidos por el aparcamiento. Sobre ellos cayó una lluvia de misales retorcidos y trozos de banco.

A medida que el humo blanco se iba aclarando, Nina vio una nube de pétalos que descendía lentamente por el aire hasta posarse con levedad sobre el parabrisas, ante los atónitos ojos de reverendo Sullivan.

—Llovidas del cielo —murmuró Nina—. Desde luego, no podría haberlo expresado mejor.

—Ustedes dos, sin duda, se merecen el título de inútiles del año.

Sam Navarro, detective de la policía de Portland, estaba sentado sin parpadear al otro lado de la mesa, justo enfrente de un más que disgustado Norm Liddell. Eran cinco los hombres sentados en la sala de reuniones de la jefatura, y no sería él quien diera a aquella prima donna la satisfacción de acobardarlo en público. Tampoco iba a refutar las acusaciones, puesto que era cierto que habían metido la pata hasta el fondo. Gillis y él habían metido la pata y ahora había un policía muerto. Un idiota, pero policía al fin y al cabo. Uno de los suyos.

—En nuestra defensa —dijo el compañero de Sam, Gordon Gillis—, debo decir que no dimos permiso a Marty Pickett para que se acercara al lugar. No teníamos ni idea de que hubiera cruzado el cordón policial…

—Eran los encargados de la situación —dijo Liddell—, eso los convierte en responsables.

—Un momento —respondió Gillis—. El agente Pickett también tuvo algo de culpa.

—Pickett era un novato.

—Debería haber seguido el protocolo previsto en estos casos. Si hubiera…

—Cállate, Gillis —dijo Sam.

Su compañero lo miró.

—Sam, estoy tratando de defender nuestra posición.

—No nos beneficia. Es obvio que somos la cabeza de turco de esta historia —Sam se apoyó en el respaldo de su silla y miró a Liddell—. ¿Qué quiere, señor fiscal, un apaleamiento público?, ¿qué dimitamos? —preguntó a Liddell.

—Nadie os está pidiendo que dimitáis —intervino su jefe, Abe Coopersmith—. Esta discusión no lleva a ninguna parte.

—Habrá que tomar alguna medida disciplinaria —advirtió Liddell—. Tenemos un policía muerto…

—¿Cree que no lo sé? —replicó Coopersmith—. Yo soy el que tuvo que responder a las preguntas de la viuda, para no hablar de esos chupasangres de los periodistas… Así que no hable de «nosotros» y «vosotros», señor fiscal. El muerto era uno de los «nuestros»; un policía, no un abogado.

Sam miró a su jefe sorprendido. Tener a Coopersmith de su parte era una experiencia novedosa. El Abe Coopersmith que él conocía era hombre de pocas palabras y, menos aún, de cumplidos. Su repentina solidaridad se debía a que Liddell los había tomado a todos a contrapelo. Bajo el fuego enemigo, los policías siempre formaban una piña.

—Volvamos al asunto que nos ocupa, ¿de acuerdo? —dijo Coopersmith—. Hay un tipo suelto en esta ciudad que se dedica a poner bombas. ¿Qué sabemos hasta ahora? —Miró a Sam, que era el jefe de la recientemente resucitada brigada de Explosivos—. ¿Navarro?

—No mucho —admitió Sam. Abrió la carpeta que tenía delante y sacó unos papeles. Distribuyó copias a los cuatro hombres sentados a la mesa: Liddell, Coopersmith, Gillis y Ernie Takeda, el experto en explosivos del laboratorio de criminalística del estado de Maine—. La primera explosión se produjo en torno a las dos y cuarto de la madrugada. La segunda, a las dos y media. Fue esta última la que voló el almacén de R. S. Hancock. Produjo también daños menores a dos edificios adyacentes. El vigilante nocturno fue el que dio la voz de alarma. Se fijó en que la entrada había sido forzada y registró el edificio. Habían dejado la bomba encima de un escritorio, en las oficinas. Avisó a la policía a la una y media. Gillis llegó al lugar las dos menos diez y yo, a las dos. Acordonamos la zona y, justo cuando acababa de llegar el contenedor de explosivos, se produjo la primera explosión. Quince minutos después, antes de que pudiéramos registrar el edificio, explotó el segundo artefacto y mató al oficial Pickett —Sam miró a Liddell, pero, en esa ocasión, el fiscal del distrito mantuvo la boca cerrada—. La dinamita era de la marca Dupont.

Se hizo un breve silencio. Luego Coopersmith habló.

—¿Del mismo lote que las dos bombas del año pasado?

—Es muy probable —respondió Sam—. Ese lote es el único gran robo de dinamita del que tenemos constancia en esta zona en los últimos años.

—Pero las explosiones de Spectre se resolvieron hace un año —intervino Liddell—. Y sabemos que Vincent Spectre está muerto. Así que ¿quién ha fabricado estas otras bombas?

—Tal vez estemos ante un discípulo de Spectre. Alguien que no solo ha aprendido la técnica de su maestro sino que tiene acceso a la dinamita.

—No puede asegurar que la dinamita proceda del mismo lote —dijo Liddell—. Puede que no haya relación entre estas explosiones y las bombas de Spectre.

—Me temo que tenemos un indicio que apunta con fuerza en ese sentido —miró a Ernie Takeda—. Adelante, Ernie.

Takeda, quien no se sentía cómodo hablando en público, mantuvo los ojos fijos en el informe de laboratorio que tenía delante.

—Basándonos en los materiales que recogimos en lugar de los hechos —dijo—, podemos formular una hipótesis preliminar sobre el mecanismo del artefacto. Opinamos que el dispositivo fue activado a través un circuito de efecto retardado, que hizo explotar la dinamita mediante un detonador Prima. Los cartuchos estaban sujetos con cinta aislante verde de cinco centímetros de anchura —Takeda se aclaró la garganta y levantó la vista del papel—. Es un circuito idéntico al último que usó Vincent Spectre en las bombas del año pasado.

Liddell miró a Sam.

—¿El mismo circuito y el mismo lote de dinamita? ¿Se puede saber qué está pasando aquí?

—Está claro —dijo Gillis— que Vincent Spectre enseñó a alguien sus habilidades antes de morir. Ahora tenemos entre manos a una segunda generación.

—Lo que todavía debemos determinar —dijo Sam— es el perfil profesional y psicológico del neófito. Spectre trabajaba a sueldo, a sangre fría. Lo contrataban para determinados trabajos y él los ejecutaba, bang, bang, bang. Con eficacia. Todavía está por saber el patrón que siguen las explosiones del nuevo.

—Lo que está diciendo —habló Liddell— es que están esperando que explote la siguiente bomba.

Sam asintió con gesto cansado.

—Por desgracia, eso es lo que trato de explicar.

Llamaron a la puerta y una policía vestida de uniforme asomó la cabeza dentro de la sala.

—Lo siento. Hay un aviso para Navarro y Gillis.

—Ya voy yo —anunció Gillis. Se levantó trabajosamente de la silla y fue hasta el teléfono que había en la pared.

Liddell seguía mirando a Sam.

—Así que esto es todo lo que puede hacer el mejor equipo de Portland: esperar a que estalle otra bomba para determinar el «patrón» y entonces, tal vez, solo tal vez, tener una idea de qué demonios hacer.

—Hacer estallar una bomba, señor Liddell —dijo Sam con calma— es un acto de cobardía. Es un acto violento cometido en ausencia de que quien lo perpetra. Repito la palabra: «ausencia». No tenemos huellas dactilares, ni testigos, ni un carné de identidad ni…

—Jefe —interrumpió Gillis, y colgó el auricular—. Acaban de informar de otra explosión.

—¿Qué? —dijo Coopersmith.

Sam ya se había puesto en pie y se dirigía hacia la puerta.

—¿Dónde ha sido esta vez? —preguntó Liddell—. ¿Otro almacén?

—No —respondió Gillis—. Una iglesia.

Cuando Sam y Gillis llegaron a la iglesia del Buen Pastor, la zona ya estaba acordonada. Había mucha gente arremolinada en la calle, frente al edificio. En la avenida Forest habían estacionado como habían podido tres coches patrulla, dos camiones de bomberos y una ambulancia cerca de la entrada principal de la iglesia, o de lo que quedaba de ella. La puerta, arrancada de cuajo de sus goznes, había ido a parar a los pies de la escalera. Había cristales por todas partes y, en la acera, el viento jugaba con las hojas de papel biblia de los misales, que formaban remolinos, como si fueran hojas caídas de otoño. Gillis soltó una maldición.

—Esta era una gorda.

Cuando se acercaban al cordón policial, el oficial a cargo se giró hacia ellos y, al verlos, puso cara de alivio.

—¡Navarro! Bienvenido a la fiesta.

—¿Hay víctimas?

—No que sepamos. La iglesia estaba vacía en ese momento. De milagro. Había una boda programada para las dos, pero se suspendió a última hora.

—¿Quién se casaba?

—Un médico. La novia está sentada en el coche patrulla. El párroco y ella presenciaron la explosión desde el aparcamiento.

—Luego hablaré con ella —dijo Sam—, no la dejes marcharse. Ni al cura tampoco. Voy a registrar el edificio por si han dejado otro artefacto.

—Tú lo harás mejor que yo.

Sam se puso un traje de protección de nylon con refuerzos de placas de acero. Llevaba una máscara protectora en la mano, para ponérsela en el caso de descubrir un segundo artefacto. Un artificiero ataviado con el mismo equipo aguardaba en la entrada principal, esperando la orden de entrar. Gillis esperaría fuera cerca del contenedor; su papel, en esa ocasión, sería tener listo el portaexplosivos.

—Adelante —dijo Sam al artificiero—, vamos.

Los dos cruzaron juntos el umbral.

Lo primero que notó Sam fue el olor, fuerte y levemente dulce. Dinamita, pensó. La fuerza de la explosión había empujado hacia atrás los bancos del fondo. Los que estaban delante, cerca del altar, habían quedado reducidos a astillas. No quedaba una vidriera en pie y, por las ventanas de la fachada sur, se filtraba la luz del sol.

Sin cruzar palabra, Sam y el artificiero se separaron y empezaron a avanzar cada uno por un lado de la nave. Luego se efectuaría un registro en profundidad del edificio; ahora su único propósito era localizar una segunda o tercera bomba. La muerte de Marty Pickett todavía pesaba sobre la conciencia de Sam, y no tenía intención de dejar que ningún policía entrara en el edificio hasta que confirmara que no había peligro.

Los dos hombres se movían en paralelo y recorrían la nave con los ojos atentos a cualquier objeto que pareciera un artefacto explosivo. A medida que avanzaban, los daños aumentaban y el olor a dinamita se hizo más fuerte. Se estaban acercando, pensó Sam. La bomba que había estallado la habían colocado por allí…

Delante del altar, en el punto donde debía de haber estado la primera fila de bancos, encontraron el cráter. Tendría unos noventa centímetros de ancho; la explosión había arrancado la moqueta, pero apenas había astillado el hormigón de debajo. Un cráter poco profundo era característico de una carga de baja velocidad, es decir, tal vez dinamita.

Luego examinaría a fondo el lugar. Prosiguieron la búsqueda. Terminaron con la nave central y continuaron con las laterales, el tocador y la sacristía. Ni rastro de otro artefacto. Pasaron al anexo y examinaron las oficinas, las salas de reuniones y la de la catequesis dominical. Ni rastro de bombas. Salieron por una puerta trasera y continuaron examinando las paredes del exterior. Ni rastro de bombas.

Satisfecho, Sam regresó por fin al cordón policial, donde lo estaba esperando Gillis. Allí se quitó el traje protector.

—El edificio está limpio —anunció—. ¿Tenemos ya a los de criminalística?

Gillis señaló con la cabeza a los seis hombres reunidos cerca del contenedor de explosivos. Había dos policías de uniforme y cuatro técnicos de la policía científica. Todos llevaban en la mano bolsas vacías para reunir posibles pruebas.

—Están esperando que les demos la orden.

—Que pase primero el fotógrafo y luego que entre el resto del equipo. El cráter está delante, en la primera fila de bancos, a la derecha.

—¿Dinamita?

Sam asintió.

—Si mi nariz no me engaña —se giró y miró a la multitud de curiosos—. Voy a hablar con los testigos. ¿Dónde está el párroco?

—Se lo acaban de llevar a Urgencias. Dolor en el pecho. El stress.

Sam exhaló un suspiro de exasperación.

—¿Ha hablado alguien con él?

—El policía de la patrulla. Tenemos su declaración.

—De acuerdo —dijo Sam—. Me imagino que eso me deja solo a la novia.

—Sigue en el coche patrulla. Se llama Nina Cormier.

—Cormier.

Se agachó para pasar por debajo de la tira amarilla del cordón policial y se abrió paso entre los curiosos. Sus ojos revisaron los coches patrulla y distinguió una figura sentada en el asiento delantero de uno de ellos. Fue hacia allí. La mujer no se movía, tenía la vista fija, clavada hacia delante, como si fuera un maniquí en el escaparate de una tienda de vestidos de novia. Él se inclinó y dio unos golpecitos en el cristal.

La mujer se giró y sus grandes ojos oscuros lo miraron a través de la ventanilla. A pesar de que se le había corrido el rímel, tenía una cara francamente bonita, suavemente redondeada. Sam le indico mediante gestos que bajara el cristal y ella lo hizo.

—¿Señorita Cormier? Soy el detective Sam Navarro, de la policía de Portland.

—Quiero irme a casa —dijo ella—. Ya he hablado con un montón de policías. Por favor, ¿puede llevarme a casa? No le pido nada más.

—Primero tengo que hacerle unas pocas preguntas.

—¿Pocas?

—Bueno —admitió—, más bien muchas.

Ella suspiró. Hasta entonces Sam no se había fijado en la fatiga que mostraba su rostro.

—Si contesto a todas sus preguntas, detective, ¿me dejará irme a casa?

—Prometido.

—¿Y usted cumple lo que promete?

Él asintió con gravedad.

—Siempre.

Ella bajó la vista a las manos, entrelazadas en el regazo.

—Ya —murmuró—. Los hombres y sus promesas.

—¿Cómo dice?

—No importa.

Él rodeó el coche, abrió la puerta y se sentó en el asiento del conductor. La mujer no dijo nada; se quedó callada. Parecía que iba a desaparecer, succionada por todas esas capas de raso blanco. El peinado se le estaba deshaciendo y unos mechones de pelo negro, sedoso, le caían por los hombros. No era, para nada, la imagen de la novia feliz, pensó Sam. Parecía aturdida y muy sola.

¿Dónde se había metido el novio?

Reprimió una instintiva oleada de simpatía, sacó su libreta de notas y pasó rápidamente las hojas hasta dar con una en blanco.

—¿Puede darme su nombre y dirección?

La respuesta fue apenas un suspiro.

—Nina Margaret Cormier. Ocean View Drive trescientos dieciocho.

Él tomó nota; luego la miró. Ella seguía con la vista clavada en el regazo.

—Muy bien, señorita Cormier. ¿Por qué no me cuenta exactamente lo que ha sucedido?

Ella quería irse a casa. Llevaba una hora y media sentada en ese coche patrulla, había hablado con tres policías distintos y respondido a todas las preguntas. Su boda se había ido al garete, estaba viva de milagro y, en la calle, había un montón de curiosos y mirones que la contemplaban como si fuera un monstruo de feria.

Y este hombre, este policía más frío que un bacalao, ¿quería hacerle pasar de nuevo por todo aquello?

—Señorita Cormier —suspiró él—, cuanto antes liquidemos el asunto, antes podrá marcharse a su casa. ¿Qué ha sucedido exactamente?

—Explotó —respondió ella—. ¿Puedo irme a casa?

—¿Qué quiere decir con que «explotó»?

—Hubo un ruido muy fuerte. Mucho humo y cristales rotos. El típico edificio que explota.

—Se ha referido al humo. ¿De qué color era?

—¿Qué?

—¿Negro, blanco?

—¿Importa mucho?

—Limítese a responder, por favor.

Ella exhaló un suspiro de exasperación.

—Blanco, creo.

—¿Cree?

—De acuerdo, estoy segura de que era blanco —se giró para mirarlo y se fijó en su cara por vez primera.

Si aquel policía sonriera, si hubiera alguna señal de calidez, sería un rostro agradable de mirar. Debía de tener treinta y muchos. El pelo castaño oscuro, un poco demasiado largo, como si hubiera olvidado su cita con el peluquero dos semanas atrás. Tenía la cara delgada, dientes perfectos y mirada penetrante. Y los ojos verdes que uno esperaría en un policía de película romántica. Solo que no era un policía de película. Era un agente honrado con su placa de identificación y sin el menor aire seductor. La miraba con objetividad, como si estuviera calibrando si era una testigo fiable.

Ella lo miraba a su vez y pensaba «aquí estoy yo, la novia plantada ante el altar. Probablemente estará preguntándose qué será lo que ha impulsado al novio a abandonarme, qué horribles defectos tendré para haberme quedado compuesta y sin novio».

Apretó los puños y los hundió en las capas de raso que reposaban en su regazo.

—Estoy segura de que era blanco —dijo con dientes apretados—. Por si es importante.

—Lo es. Indica la ausencia de carbón.

—Ah, ya —dijo, por decir algo.

—¿Había llamas?

—No.

—¿Percibió algún olor especial?

—¿Se refiere a si olía a gas?

—Cualquier tipo de olor.

Ella frunció el entrecejo.

—No que yo recuerde. Pero estaba fuera del edificio.

—¿Dónde exactamente?

—El reverendo Sullivan y yo estábamos sentados en su coche, en el aparcamiento que hay en el lateral de la iglesia. Así que no habría olido el gas. Además, el gas natural es inodoro, ¿no?

—Puede resultar difícil de detectar.

—Entonces no significa mucho. Quiero decir, que no lo oliera.

—¿Vio a alguien por el edificio antes de que se produjera la explosión?

—El reverendo Sullivan. Y algunos miembros de mi familia, pero se marcharon todos antes.

—¿Y desconocidos? ¿Alguien que no conociera?

—No había nadie dentro cuando se produjo la explosión.

—Me refiero a los momentos anteriores a la explosión, señorita Cormier.

—¿Anteriores?

—¿Vio a alguien que no le sonara, alguien cuya presencia resultara sospechosa?

Ella lo miró fijamente. Los ojos verdes de él le sostuvieron la mirada, pero no dijo nada.

—¿No ha sido una fuga de gas? —preguntó ella tímidamente.

—No —respondió Sam—. Ha sido una bomba.

Nina se hundió de nuevo en su asiento y jadeó espantada. No se trataba de un accidente, pensó. Nada de un accidente…

—Señorita Cormier…

Ella lo miró, muda. El modo en que él la observaba, su mirada plana, desprovista de emoción, la asustó.

—Siento tener que hacerle la siguiente pregunta —dijo—, pero comprenderá que debo averiguarlo.

Ella tragó saliva.

—¿Qué… qué pregunta?

—¿Sabe de alguien que quisiera verla muerta?

2

—Esto es una locura —dijo Nina—. Es absurdo.

—Tengo que explorar cualquier posibilidad.

—¿Qué posibilidad?, ¿que la bomba estuviera destinada a mí?

—Su boda estaba programada para las dos de la tarde. La bomba estalló a las dos y cuarenta minutos. Explotó junto a las primeras filas de bancos, cerca del altar. No tengo la menor duda, a juzgar por la fuerza de la explosión, de que tanto usted como sus invitados habrían muerto. O, al menos, estarían gravemente heridos. Estamos hablando de una bomba, señorita Cormier, no de una fuga de gas. No un accidente, una bomba. Destinada a matar a alguien. Lo que debo averiguar es a quién querían matar.

Ella no dijo nada. Era demasiado horrible para pensarlo siquiera.

—¿Quiénes iban a asistir a la boda? —Fue la siguiente pregunta de Sam.

Ella tragó saliva.

—Estábamos… estábamos…

—Usted y el reverendo Sullivan. ¿Quién más?

—Robert…, mi prometido. Y mi hermana Wendy. Jeremy Wall, el padrino…

—¿Alguien más?

—Mi padre, que iba a acompañarme al altar. Dos niñas, que llevaban las arras y los anillos…

—Solo me interesan los adultos. Empecemos por usted.

Mareada, ella meneó la cabeza.

—No… no era a mí a quien querían matar. Es imposible.

—¿Por qué?

—Porque es imposible, le digo.

—¿Cómo puede estar tan segura?

—¡Porque no hay nadie que quiera verme muerta!

El grito agudo de Nina tomó a Sam por sorpresa. Por un momento, se quedó callado. Fuera, en la calle, un policía de uniforme se dio la vuelta para mirarlos. Sam alzó una mano para indicarle que todo iba bien y el policía volvió a darse la espalda.

Nina seguía sentada en su asiento y estrujaba entre las manos la cola del vestido. Ese hombre era odioso, no tenía ni una pizca de humanidad. Aunque hacía calor dentro del coche, ella notó que estaba temblando. La falta de emoción que mostraba el policía sentado a su lado la había dejado helada.

—¿Podemos profundizar un poco más en esto? —insistió él.

Ella no dijo nada.

—¿Algún antiguo novio, señorita Cormier?, ¿alguien que no quería que se casara?

—No —susurró.

—¿Ningún exnovio?

—No…, no recientes, durante este último año.

—¿Es ese el tiempo que lleva con su prometido?, ¿un año?

—Sí.

—El nombre completo y dirección del novio, por favor.

—Robert David Bledsoe. Ocean View Drive trescientos dieciocho.

—¿La misma dirección?

—Vivimos juntos.

—¿Por qué se ha suspendido la boda?

—Tendrá que preguntárselo a Robert.

—¿Fue él quien tomó la decisión?

—Digamos que me ha dejado plantada ante el altar.

—¿Sabe por qué?

Ella se rio con amargura.

—He llegado a la conclusión, detective, de que la mente masculina es para mí un completo misterio.

—¿La avisó?

—Fue tan inesperado como esto… —Tragó saliva—. Como la bomba, si de verdad ha sido una bomba.

—¿A qué hora se suspendió la boda?

—Sobre la una y media. Yo acababa de llegar a la iglesia, ya vestida y todo. Entonces Jeremy, el padrino, apareció con una nota. Robert ni siquiera ha tenido valor para decírmelo en persona —meneó la cabeza con disgusto.

—¿Qué decía la nota?

—Que necesitaba más tiempo. Y que se marchaba unos días fuera. Nada más.

—¿Es posible que Robert tuviera alguna razón para…?

—¡No! ¡Claro que no es posible! —Lo miró directamente a los ojos—. Está preguntando si Robert puede haber tenido algo que ver en esto, ¿verdad?

—Tengo la mente abierta a cualquier posibilidad, señorita Cormier.

—¡Robert es incapaz de cometer un acto violento! Por amor de Dios, ¡es médico!

—Muy bien. Por el momento, lo dejaremos. Veamos otras posibilidades. Supongo que trabaja usted.

—Soy enfermera, trabajo en el Centro Médico Maine.

—¿En qué sección?

—En Urgencias.

—¿Algún problema en el trabajo? ¿Conflictos con otros miembros del personal?

—No. Nos llevamos bien.

—¿Amenazas? ¿De pacientes, por ejemplo?

Ella soltó un bufido de exasperación.

—Detective, si tuviera enemigos, ¿no cree que lo sabría?

—No necesariamente.

—Está haciendo lo que puede para que me ponga paranoica, ¿no?

—Solo le pido que volvamos a examinar sus circunstancias, su vida personal. Piense en a quién puede no gustarle usted.

Nina se hundió en el asiento del coche. «A quién no le gusto». Pensó en su familia. Su hermana mayor, Wendy, con la que nunca había tenido una relación estrecha. Su madre, Lydia, y el marido de esta, rico y esnob. Su padre, George, que iba ya por su cuarta esposa, una rubia despampanante que consideraba a las hijas de su marido un estorbo. Era una familia desestructurada, desde luego, pero ninguno de sus miembros era un asesino.

Ella meneó la cabeza.

—No se me ocurre nadie, detective.

Al cabo de un momento, él cerró la libreta de notas con un suspiro.

—Muy bien, señorita Cormier. Me imagino que esto es todo por ahora.

—¿Por ahora?

—Probablemente tendré que hacerle otras preguntas. Después de hablar con el resto de los invitados —Sam abrió la puerta, bajó del coche y la cerró de nuevo. Por la ventanilla abierta, dijo—: Si se le ocurre algo, lo que sea, llámeme —garabateó algo en su libreta de notas, arrancó la página y se la tendió. Detective Samuel I. Navarro y su número de teléfono—. Es el número directo —aclaró—. También puede localizarme veinticuatro horas al día llamando a la centralita de la Policía.

—Entonces… ¿puedo irme a casa?

—Sí —él comenzó a alejarse.

—¡Detective Navarro!

Sam dio media vuelta y regresó al coche. Ella no se había fijado en lo alto que era. En ese momento, al verlo de pie, se preguntó cómo habría cabido en el asiento del coche patrulla.

—¿Alguna otra cosa, señorita Cormier?

—Dice que puedo irme a casa.

—Exacto.

—No tengo coche —señaló con la cabeza la iglesia destruida. Ni tampoco teléfono. ¿Podría, por favor, llamar a mi madre para que venga a buscarme?

—¿A su madre? —Sam echó un vistazo a su alrededor. Era obvio que estaba ansioso por librarse de aquella última molestia. Finalmente, con una mirada de resignación, fue hasta el otro lado del coche y le abrió la puerta—. Vamos. La llevaré en mi coche.

—Mire, solo le he pedido que haga una llamada.

—No es molestia —le tendió la mano para ayudarla a salir—. De todas maneras tengo que pasar por casa de su madre.

—¿Por la casa de mi madre? ¿Por qué?

—Estaba en la iglesia. Necesito hablar con ella también. Así mataremos dos pájaros de un tiro.

Qué manera tan galante de expresarse, pensó Nina.

Él seguía ofreciéndole su mano, pero ella no la aceptó. Fue bastante difícil salir del coche, puesto que la cola del vestido se le había enroscado alrededor de las piernas y tenía desenroscarla a base de puntapiés. Cuando por fin logró ponerse en pie, vio que él la miraba con aire de estar divirtiéndose. Ella, muy digna, echó a andar y pasó por delante de él envuelta en el frufrú de los pliegues de raso.

—¡Eh, señorita Cormier!

—¿Qué? —Giró la cabeza y lo miró por encima del hombro.

—Mi coche está por allí —señaló en dirección opuesta.

Nina se detuvo y sus mejillas cubrieron de rubor. El señor detective sonreía de oreja a oreja ahora, con la sonrisa del gato dispuesto a comerse el canario.

—Es el Taurus azul —precisó—. No está cerrado, puede sentarse y esperarme. Enseguida estaré con usted —dio media vuelta y fue hacia donde había varios policías reunidos.

Nina se acercó al Taurus arrastrando todos sus volantes y miró por la ventanilla con desagrado. ¿Se suponía que iba a llevarla en «ese» coche? Abrió la puerta y un vaso de cartón cayó al suelo. El suelo del asiento del pasajero era un revoltijo de desperdicios: una bolsa arrugada de McDonald’s, más vasos de cartón, un ejemplar del Portland Press Herald de hacía dos días… El asiento trasero estaba enterrado bajo más periódicos, carpetas, un maletín, una americana y, coronando aquel desorden, un guante de béisbol.

Ella despejó el suelo del asiento delantero a base de trasvasar toda la basura al del trasero, y se metió en el coche. Ojalá la tapicería, por lo menos, estuviera limpia.

El detective Pescado Frío se dirigía hacia su coche. Parecía acalorado, como si algo lo agobiara. Llevaba la camisa remangada y se había aflojado el nudo de la corbata. Aunque era obvio que deseaba marcharse del lugar, los demás policías lo detenían y lo asaltaban a preguntas.

Por fin consiguió llegar al coche, se sentó en el asiento del conductor y cerró de un portazo.

—Bueno, ¿dónde vive su madre? —preguntó.

—Elizabeth Cape. Mire, usted tiene muchas cosas que hacer…

—Mi compañero se hará cargo de todo. La llevo a su casa, hablo con su madre y después paso por el hospital para ver al reverendo Sullivan.

—Estupendo. De ese modo matará «tres» pájaros de un tiro.

—Creo en la eficacia.

No hablaron más. Nina no veía razón para intentar mantener una conversación de cortesía. Ese hombre no parecía apreciar demasiado los códigos de cortesía, así que ella se dedicó a mirar por la ventanilla y a pensar en el banquete y en todos los canapés que estarían preparados para unos invitados que nunca llegarían. Tenía que llamar y pedir que mandaran toda la comida a un comedor de la asistencia social antes de que hubiera que tirarla. Y además estaban los regalos, docenas de regalos apilados en casa. Mejor dicho, en casa de Robert. En realidad nunca había sido su casa, ella se había limitado a vivir allí como inquilina. Había sido idea suya pagar la mitad de la hipoteca. Robert solía señalar cuánto valoraba su independencia, su insistencia en mantener su propia identidad, su espacio personal. En una buena relación, solía decir él, todo debía compartirse al cincuenta por ciento, tanto los privilegios como las responsabilidades. Desde el principio habían funcionado así. En su primera cita, él había invitado. En la segunda, había pagado ella. En realidad, había insistido en hacerlo para demostrarle que se bastaba a sí misma.

Ahora todo aquello le parecía una estupidez.

Nunca se había bastado a sí misma, pensó. Siempre había anhelado que llegara el día en que se convertiría en la señora de Robert Bledsoe. Era lo que su familia esperaba de ella, lo que su madre quería: que hiciera una buena boda. Nunca habían logrado comprender que estudiara enfermería, si no era como un medio para conocer a un futuro marido, un médico. Y así había sido, era cierto.

«Y lo que me queda son un montón de regalos que tendré que devolver, un vestido de novia que no puedo descambiar y un día que nunca conseguiré olvidar por más que lo intente».

Lo que más la perturbaba era la humillación que sentía. No tanto que Robert no se hubiera presentado, ni siquiera la idea de que podía haber muerto en la iglesia. La explosión en sí misma le parecía irreal, como si hubiera sucedido en una serie de televisión. Tan lejana como el hombre que se hallaba sentado a su lado.

—Lo lleva muy bien —dijo él.

Ella se sobresaltó al oír al detective Pescado Frío y lo miró.

—¿Cómo?

—Digo que se ha tomado las cosas con calma. Con más tranquilidad que la mayoría.

—No sé de qué otro modo iba a tomármelas.

—Después la explosión de una bomba, no es raro sufrir un ataque de histeria.

—Soy enfermera del servicio de Urgencias. No sufro crisis de histeria.

—Así y todo, esto debe de haber sido un golpe para usted. Tal vez tenga consecuencias emocionales.

—¿Está diciendo que es la calma que precede a la tormenta?

—Pudiera ser —Sam la miró y los ojos de ambos se encontraron. Él apartó inmediatamente la mirada y se concentró de nuevo en la carretera—. ¿Por qué no estaba su familia en la iglesia con usted?

—Los mandé a todos a casa.

—Lo lógico sería que quisiera tenerlos a su lado, para que la apoyaran.

Ella miró por la ventanilla.

—Mi familia no es de las que prestan apoyo a sus miembros. Me imagino que… necesitaba estar sola. Un animal golpeado que se esconde para lamerse las heridas, eso era lo que necesitaba… —Parpadeó para ahuyentar unas inesperadas lágrimas y se quedó callada.

—Ya sé que ahora mismo no tiene ganas de hablar —dijo él—, pero tal vez pueda responderme a esta pregunta: ¿se le ocurre alguna otra persona que pudiera ser el objetivo de esa bomba?, ¿el reverendo Sullivan, por ejemplo?

Ella negó con la cabeza.

—¡El reverendo Sullivan es la persona más encantadora del mundo! En invierno, reparte mantas por las calles o improvisa camas en el albergue. Cuando en Urgencias recibimos algún paciente que no tiene adonde ir, siempre lo llamamos a él.

—No le estoy preguntando por su carácter, sino si cree que puede tener enemigos.

—No, no tiene enemigos —respondió con rotundidad.

—¿Qué me dice de los invitados?, ¿cree que la bomba podía estar dirigida contra alguno de ellos?

—No puedo pensar en…

—El padrino, Jeremy Wall. Hábleme de él.

—¿Jeremy? No hay mucho que decir. Estudió medicina con Robert. Ejerce en el Centro Médico Maine, es radiólogo.

—¿Está casado?

—Soltero. Un soltero empedernido.

—¿Y qué me dice de su hermana, Wendy? ¿Era su dama de honor?

—Es una ama de casa felizmente casada.

—¿Enemigos?

—Únicamente aquellos a los que moleste la perfección.

—¿Es decir?

—Digamos que es la hija soñada de cualquier padre.

—¿Y usted no?

Nina se encogió de hombros.

—¿Cómo lo ha adivinado?

—De acuerdo. Eso nos deja solo un candidato. Que, curiosamente, ha decidido no aparecer por la iglesia.

Nina se quedó con la vista fija en el parabrisas.

«¿Qué puedo contarle de Robert?», pensó. «Yo misma no sé qué pensar».

Para alivio suyo, Sam no siguió preguntando. Tal vez se hubiera dado cuenta de que la estaba presionando demasiado, de que ella estaba exhausta, a punto de derrumbarse. Mientras avanzaban por la ventosa carretera que conducía a Elizabeth Cape, ella notó que su fachada de calma y tranquilidad comenzaba a resquebrajarse. ¿No se lo había advertido él? Las consecuencias emocionales. El dolor se abría paso en su interior. Había sufrido con entereza dos golpes y apenas había derramado unas lágrimas, pero en ese momento las manos comenzaban a temblarle y sentía que, cada vez que tomaba aire, tenía que luchar para reprimir las lágrimas.

Cuando por fin se detuvieron delante de la casa de su madre, ella apenas podía ya contenerse. No esperó a que él diera la vuelta al coche y la ayudara a bajar. Empujó la puerta de un manotazo y salió disparada, envuelta en el arrugado vestido de novia. Para cuando él subió los peldaños de la entrada, ella ya estaba llamando al timbre, desesperada, rogando en silencio que su madre abriera la puerta antes de que se desmoronara del todo.

La puerta se abrió. Lydia, perfectamente peinada y arreglada, se quedó mirando a su desaliñada hija.

—¡Nina!, ¡mi pobre Nina! —dijo abriendo los brazos.

Nina buscó refugió en ellos sin pensarlo. Estaba tan necesitada de un abrazo que no notó, al menos en un primer momento, cómo Lydia se echaba hacia atrás para evitar que se le arrugara el vestido, pero lo que sí la sacó de su ensimismamiento fue la primera pregunta de su madre.

—¿Has sabido algo de Robert?

Nina se puso rígida. «Por favor, no me hagas esto, por lo que más quieras».

—Estoy segura de que todo se puede arreglar —dijo Lydia—, si te sientas con Robert y habláis sinceramente de lo que le molesta…

Nina se retiró.

—No voy a sentarme con Robert —respondió—. Y en cuanto a lo de hablar con sinceridad, ya no estoy segura de que lo hayamos hecho alguna vez.

—Pero, cariño, es natural que estés enfadada…

—¿Y tú no, madre? ¿No podrías enfadarte un poco, aunque solo fuera por mí?

—Bueno, sí. Aunque no concibo no volver a hablar a Robert solo porque…

En ese momento Sam, que se había quedado fuera, junto a la puerta, se aclaró la garganta y Lydia reparó en él.

—Soy el detective Navarro, de la policía de Portland —se presentó—. ¿Es usted la señora Cormier?

—Ahora me apellido Warrenton —Lydia frunció el ceño—. ¿Qué pasa?, ¿qué tiene que ver con esto la policía?

—Se produjo un incidente en la iglesia, señora. Lo estamos investigando.

—¿Un incidente?

—Ha estallado una bomba.

Lydia se quedó mirándolo fijamente.

—No habla en serio.

—Muy en serio. A las tres menos veinte. Afortunadamente no ha habido víctimas, pero si la boda se hubiera celebrado…

Lydia palideció. Dio un paso atrás y se quedó sin habla.

—Señora Warrenton —dijo Sam—, debo hacerle unas preguntas.

Nina no se quedó a escuchar la conversación.

Ya había tenido que responder ella misma a demasiadas preguntas. Subió las escaleras y fue a la habitación de invitados, en la que había dejado su maleta…, la maleta que había hecho para marcharse a St. John’s Island. Dentro había trajes de baño, vestidos de verano y protector solar, todo lo que creía que le haría falta para pasar una semana en el paraíso.

Se quitó el vestido de novia y lo puso cuidadosamente encima de un sillón, muy blanco, inerte. Inútil. Miró el contenido de la maleta, los sueños rotos cuidadosamente guardados junto a toallas y biquinis. Entonces perdió el dominio de la situación. Así como estaba, en ropa interior, se sentó en la cama y sola, en silencio, dejó que aflorara el dolor que la atenazaba. Se echó a llorar.

Lydia Warrenton no se parecía en nada a su hija, Sam había reparado en ello en cuanto les había abierto la puerta. Impecablemente maquillada y peinada con elegancia, llevaba un vestido verde destacaba su esbelta figura. Lydia no parecía la madre de la novia. Había un parecido físico, por supuesto; madre e hija tenían el pelo negro, ojos oscuros y pestañas largas, pero Nina transmitía una impresión de dulzura y vulnerabilidad mientras que Lydia era distante, como si estuviera rodeada por un campo de fuerza que la protegiera y defendiera contra cualquiera que se aventurara demasiado cerca. Era una belleza, delgada y rica, a juzgar por la habitación en la que se encontraban en ese momento.

La casa era un museo, estaba llena de antigüedades. Se había fijado en el Mercedes aparcado delante del garaje, y el salón, al que acababan de pasar, tenía una vista del océano espectacular. Un vista de un millón de dólares. Lydia se sentó en un sofá tapizado con brocados y le indicó que ocupara un sillón próximo de aspecto tan pulcro que él estuvo tentado de sacudirse los pantalones antes de hundirse en el asiento.

—Una bomba —murmuró Lydia meneando la cabeza—. No puedo creerlo. ¿Quién iba poner una bomba en una iglesia?

—No es la primera bomba que tenemos en la ciudad.

Ella lo miró con perplejidad.

—¿Se refiere a la explosión del almacén?, ¿la de la semana pasada? Leí que era un asunto del crimen organizado.

—Es una teoría.

—Esto es una iglesia, ¿qué conexión puede haber?

—Todavía no hemos establecido cuál es la relación, señora Warrenton. Tratamos de averiguar si la hay. ¿Se le ocurre a usted alguna razón por la que alguien quisiera volar la parroquia del Buen Pastor?

—No sé nada de esa parroquia, no es a la que voy. Mi hija fue la que quiso casarse allí.

—Eso suena como si usted no lo aprobara.

Lydia se encogió de hombros.

—A Nina le gusta hacer las cosas a su manera. Yo habría elegido una iglesia de más… empaque, y habría invitado a más gente, pero Nina quería que todo fuera sencillo y lo más reducido posible.

«Sencillez» no era una palabra que pudiera aplicarse a Lydia Warrenton, pensó Sam mientras echaba una ojeada al salón.

—Por lo tanto, para responder a su pregunta, no tengo ni idea de por qué alguien iba querer poner una bomba en el Buen Pastor.

—¿A qué hora se marchó usted de la iglesia?

—Un poco después de las dos. Cuando quedó claro que no podía hacer nada por Nina.

—Mientras estaba allí, ¿se fijó, por casualidad, en alguien cuya presencia le resultara extraña?

—No, estaban los que se suponía que debían estar. Los de la floristería, el sacerdote, los invitados…

—¿Nombres?

—Estábamos yo, mi hija Wendy, el padrino… No recuerdo cómo se llama. Estaba también mi exmarido, George, y su última mujer.

—¿«Última»?

—Daniella, la cuarta hasta ahora.

—¿Qué me dice de su marido?

Ella hizo una pausa antes de hablar.

—Edward tuvo un imprevisto. El avión en el que regresaba de Chicago salió con dos horas de retraso.

—O sea, que ni siquiera había llegado a la ciudad aún.

—No. Tenía pensado acudir directamente al banquete.

Sam echó otro vistazo a la habitación. Las antigüedades, la vista…

—¿Puedo preguntarle a qué se dedica su marido, señora Warrenton?

—Es el presidente de Ridley-Warrenton.

—¿La maderera?

—Exacto.

Eso explicaba la casa y el Mercedes, se dijo Sam. Ridley-Warrenton era uno de los mayores propietarios de tierras del norte de Maine. Sus productos, desde leña hasta papel de cartas, se vendían en todo el mundo.

La siguiente pregunta resultaba inevitable.

—Señora Warrenton, ¿su marido tiene enemigos?

La respuesta lo sorprendió. Ella se rio y luego dijo:

—Cualquiera que tenga dinero tiene enemigos.

—¿Puede mencionar a alguien en concreto?

—Eso tendrá que preguntárselo a Edward.

—Eso haré —Sam se puso de pie—. En cuanto regrese su marido, ¿podría decirle que me llame?

—Mi marido es un hombre muy ocupado.

—Yo también, señora —respondió. Hizo una breve inclinación de cabeza y se marchó.

Fue hasta su Taurus y se sentó ante el volante.

Levantó la vista un momento y contempló la mansión. Era, sin duda, una de las casa más impresionantes en las que había estado, aunque ¿qué sabía él de mansiones? Samuel Navarro era hijo de un policía de Boston hijo, a su vez, de otro policía. A los doce años, él y su madre, que acababa de enviudar, se habían mudado a Portland. La vida no les había resultado fácil, algo que su madre había aceptado con resignación, pero él no tanto.

Su adolescencia fueron cinco largos años de rebeldía: peleas a puñetazos en el patio del instituto, cigarrillos furtivos en cuartos de baño, vagabundeos entre el gentío que abarrotaba Monument Square. En su infancia no había habido mansiones.

Arrancó el motor y se alejó. La investigación acababa de comenzar, a Gillis y a él les esperaba una noche larga. Todavía tenía que hablar con el cura, la florista, el padrino, la dama de honor y el novio.

Sobre todo, el novio.

El doctor Robert Bledsoe, era, al fin y al cabo, el que había suspendido la boda. Su decisión, por obra de la casualidad o del destino, había salvado la vida de decenas de personas. Aquello le pareció, de pronto, demasiado afortunado. ¿Habría recibido Bledsoe algún tipo de aviso?, ¿sería a él a quien buscaban eliminar?

¿Sería esa la razón que lo había llevado a dejar a su novia plantada ante el altar?

La imagen de Nina Cormier regresó a su mente con toda claridad. No tenía una cara que fuera a olvidar. Era más que unos enormes ojos marrones y una boca jugosa. Lo que más lo había impresionado era su orgullo, un orgullo que le haría mantener la barbilla alta y la mandíbula apretada aunque estuviera llorando. La admiraba por no dejarse arrastrar por la autocompasión y ponerse a gimotear. La habían humillado, abandonado, la habían hecho polvo. Sin embargo, a ella todavía le quedaban agallas para soltarle a Sam algún que otro exabrupto. Le parecía irritante y divertido al mismo tiempo. Para tratarse de una mujer que debía de haberse criado entre algodones, desde luego era una superviviente nata.

Ese día le había tocado tragarse un plato bien amargo y lo había hecho sin armar jaleo. Sin una lágrima.

Una mujer sorprendente. Sorprendente.

Estaba deseando escuchar lo que el doctor Robert Bledsoe tenía que decir sobre ella.

Cuando Nina salió por fin de la habitación de invitados de su madre eran ya más de las cinco. Tranquila, con dominio de sí misma, se había puesto unos vaqueros y una camiseta. Había colgado el vestido de novia en el armario, no quería volver a verlo nunca más. Demasiados malos recuerdos asociados a ese pedazo de tela.

Abajo encontró a su madre, sentada en el salón con un vaso de whisky con hielo en la mano. El detective Navarro se había marchado. Lydia se llevó el vaso a los labios y los cubitos de hielo tintinearon con fuerza. Nina reparó en que a su madre le temblaban las manos.

—Mamá…

Al oír la voz de su hija, Lydia alzó la cabeza.

—Me has asustado.

—Creo que me voy a marchar. ¿Estás bien?

—Sí. Sí, claro —Lydia se estremeció. Luego añadió, casi como si acabara de ocurrírsele—. Y tú, ¿qué tal?

—Me recuperaré, solo necesito algo de tiempo. Lejos de Robert.

Madre e hija se miraron durante unos instantes sin decir nada, sin saber qué decir. Así habían sido siempre las cosas entre ellas. Nina se había criado sin cariño. Su madre estaba demasiado ocupada con su propia vida como para proporcionarle afecto, y este era el resultado: el silencio de dos mujeres que apenas se conocían ni entendían la una a la otra. La distancia que las separaba no podía medirse en años sino en universos.

Vio que su madre bebía otro trago de whisky.

—¿Qué tal te ha ido con el detective? —preguntó.

Lydia se encogió de hombros.

—¿Qué te puedo decir? Me ha hecho unas preguntas y yo he respondido.

—¿Te dijo algo?, ¿quién ha podido poner esa bomba?

—No. Es hermético como una almeja. No es que tenga mucho encanto.

Nina no podía discutírselo. Hasta un cubito de hielo sería más cálido que Sam Navarro. Claro que al hombre le pagaban para que hiciera su trabajo, no para que fuera encantador.

—Quédate a cenar si quieres —dijo Lydia—. ¿Por qué no? Le diré al cocinero que…

—No te preocupes, madre. Gracias, de todos modos.

Lydia la miró.

—Es por Edward, ¿verdad?

—No, mamá. En serio.

—Por eso casi no vienes a verme, por él. Ojalá pudieras lograr que te gustara —Lydia suspiró y miró el vaso de whisky—. Ha sido muy bueno conmigo, muy generoso. Eso tienes que reconocerlo.

Cuando Nina pensaba en su padrastro, «generoso» no era el primer calificativo que acudía a su mente. No, «implacable» sería la palabra que elegiría. Implacable y dominante. No quería hablar de Edward Warrenton.

Se dio media vuelta y se dirigió a la puerta.

—Tengo que volver a casa y empaquetar mis cosas. Como es obvio, voy a mudarme.

—Robert y tú… ¿no podríais arreglar las cosas de algún modo?

—¿Después de lo de hoy? —Nina negó con la cabeza.

—¿Y si lo intentarais por última vez? Tal vez sea algo que podáis resolver hablando. O cambiando algo.

—Mamá. Por favor.

Lydia volvió a hundirse en el sofá.

—Bueno —dijo—, el caso es que cuento contigo para cenar. Por si quieres venir.

—Tal vez otro día —respondió Nina con suavidad—. Adiós, madre.

Lydia no contestó y ella salió fuera.

Su Honda estaba aparcado en un lateral de la casa, donde lo había dejado esa mañana. La mañana del día que tendría que haber sido el de su boda. ¡Con cuánto orgullo le había sonreído Lydia, sentada a su lado en la limusina! Ese era el modo en que una madre debía mirar a su hija, y Lydia nunca antes la había mirado así.

Y probablemente nunca volvería a hacerlo.

El trayecto en limusina hasta la iglesia, las sonrisas, las risas… parecían muy lejanas. Encendió el motor de la Honda y salió por el camino del garaje. Dejó atrás la casa de su madre.

Aturdida, tomó dirección sur, hacia Hunts Point. Hacia la casa de Robert, la que había sido la casa de ambos. La carretera serpenteaba y ella conducía con el piloto automático, girando en las curvas sin ser consciente de ello. ¿Y si resultaba que Robert no se había marchado de la ciudad como decía en su nota?, pensó, ¿y si estaba en casa? ¿Qué se dirían?

«Por ejemplo: Adiós».

Agarró con fuerza el volante y pensó todas las cosas que le gustaría decirle. De qué modo se sentía utilizada y traicionada. Un año entero pasó por su mente. «Un año entero de mi vida, maldita sea».

Cuando dejó atrás Smugglers Cove se le ocurrió mirar por el retrovisor. Detrás de ella iba un Ford negro, el mismo Ford que había visto unas millas atrás, cerca de Delano Park. En cualquier otro momento, le habría parecido irrelevante, pero ese día, después de las posibilidades que había sugerido el detective Navarro…

Borró una vaga inquietud y continuó adelante. Giró en Ocean House Drive.

El Ford también. No había razón para alarmarse. Al fin y al cabo, Ocean House Drive era una calle importante. Muchos conductores podían muy bien tener sus razones para doblar allí también.

Solo con el propósito de librarse de su ansiedad, giró a la izquierda hacia Peabbles Point. Era una calle solitaria, con poco tráfico. Seguramente allí se separarían el camino del Ford y el suyo.

El Ford también giró.

Empezó a asustarse.

Pisó el acelerador y el Honda ganó velocidad. Rodaba a setenta kilómetros por hora, demasiado rápido para tomar las curvas, pero estaba decidida a perder al Ford. Solo que no era eso lo que estaba sucediendo. El Ford también había acelerado. En realidad, se había puesto casi a su altura.

Con un brusco acelerón, el Ford se situó en el carril izquierdo, en paralelo a ella. Ambos tomaban las curvas a la vez.

«¡Está intentando sacarme de la carretera!», pensó.

Miró hacia él, pero tan solo consiguió distinguir la figura del conductor detrás de los cristales ahumados.

«¿Por qué haces esto?», quería gritarle, «¿por qué?».

De repente el Ford dio un viraje brusco hacia ella. El impacto hizo que estuviera a punto de perder el control del Honda, pero consiguió mantenerse en la carretera.

Apretó los dedos con más fuerza alrededor del volante. ¡Maldito lunático! Tenía que librarse de él.

Pisó el freno.

El Ford salió disparado…, pero solo momentáneamente. Enseguida redujo también la velocidad y de nuevo se situó a su lado, dando virajes bruscos, empujándola a un lado para sacarla de la carretera.

Ella volvió a mirar. Para sorpresa suya, la ventanilla del pasajero del Ford estaba bajada. Pudo echar un vistazo al conductor: un hombre de pelo negro con gafas de sol.

Volvió a mirar hacia delante. A cincuenta metros había un cambio de rasante.

En lo alto del montículo, apareció un coche que iba directo hacia el Ford.

Se oyó un chirrido de neumáticos. Nina notó un último golpe y cristales que se le clavaban en la piel. Luego su coche salió despedido hacia la derecha.

No llegó a perder la conciencia, ni siquiera cuando el Honda salió despedido de la carretera y fue dando vueltas de campana sobre los arbustos y la maleza.

Se detuvo, en vertical, contra el tronco de un arce.

Aunque estaba consciente, Nina no podía moverse. Se hallaba demasiado aturdida para sentir dolor, ni siquiera miedo. Todo lo que sentía era asombro de estar aún viva.

Luego, gradualmente, empezó a ser consciente de su cuerpo, cuando la conmoción por lo sucedido fue cediendo. Le dolían el pecho y el hombro. Era el cinturón de seguridad. Le había salvado la vida, pero le había hecho daño en las costillas.

Gimió y se soltó el cinturón. Se derrumbó hacia delante, contra el volante.

—¡Eh, eh, señora!

Nina se volvió y vio una cara ansiosa que la miraba por la ventanilla. Era un señor mayor. Tiró de su puerta y la abrió.

—¿Está bien? —preguntó.

—Creo… creo que sí.

—Será mejor que llame a una ambulancia.

—No, estoy bien. De verdad —respiró hondo. Le dolía el pecho, pero no parecía tener más lesiones.

Con ayuda del señor mayor, salió del coche. Aunque notaba cierta inestabilidad, era capaz de mantenerse en pie. Se quedó asombrada al ver los daños que había sufrido el coche.

Estaba hecho cisco. La puerta del conductor estaba completamente abollada, la ventanilla, hecha añicos, y el parachoques, arrancado de cuajo.

Ella se dio la vuelta y miró hacia la carretera.

—Había otro coche —dijo—. Uno negro…

—¿Se refieres al maldito idiota que intentaba adelantarla?

—¿Dónde está?

—Se ha largado. Tiene que poner una denuncia. Seguro que ese tipo estaba borracho como una cuba.

¿Borracho? Ella no pensaba lo mismo. Temblando, se abrazó la cintura y miró fijamente la carretera, pero no vio señal del otro coche.

El Ford negro se había desvanecido.

3

Gordon Gillis levantó la vista de su hamburguesa con patatas.

—¿Alguna novedad? —preguntó.

—Nada de nada —Sam colgó la chaqueta en el perchero, se hundió en su silla y se frotó la cara.

—¿Cómo se encuentra el cura?

—Bien, hasta ahora. Los médicos dudan que sea un ataque al corazón, pero lo van a mantener veinticuatro horas en observación, por si acaso.

—¿No tiene ni idea de quién ha podido ser?

—Dice que no tiene enemigos, y todos con los que he hablado confirman que el reverendo Sullivan es un santo —Sam se echó hacia atrás—. ¿Y qué me dices de ti?

Gillis sacó la hamburguesa de su envoltorio y empezó a comer.

—He hablado con el padrino, la dama de honor y la florista. Nadie vio nada.

—¿Y el portero de la iglesia?

—Seguimos intentando localizarlo. Su mujer dice que suele volver a casa alrededor de las seis. Mandaré a Cooley a hablar con él.

—Según el reverendo Sullivan, el portero abre la puerta de entrada a las siete de la mañana. Y la puerta permanece abierta todo el día. Así que cualquiera podría haber entrado y dejado el paquete.

—¿Y qué me dices de ayer por la noche? —preguntó Gillis—. ¿A qué hora cierra la puerta?

—Se encarga de cerrar la secretaria parroquial, que trabaja media jornada. Cierra sobre las seis. Por desgracia, esta misma mañana se ha marchado de vacaciones; se ha ido a Massachusetts a ver a su familia. Seguimos tratando de localizar… —hizo una pausa.

El teléfono de Gillis sonó y este se giró para contestar.

—¿Sí? ¿Qué ocurre?

Sam vio que su compañero escribía algo en un papel y se lo pasaba por encima de la mesa. Trundy Point Road decía la nota.

Al cabo de un momento, Gillis dijo:

—Vamos para allá —y colgó. Tenía el ceño fruncido.

—¿Qué pasa? —preguntó Sam.

—Acaban de llamar de un coche patrulla. Es la novia, la de la iglesia de hoy.

—¿Nina Cormier?

—Su coche acaba de salirse de la carretera en Trundy Point.

Sam se incorporó en su asiento, alarmado.

—¿Se encuentra bien?

—Sí, pero insistió en que nos avisaran.

—¿Por un accidente? ¿Por qué?

—Dice que no fue un accidente. Que otro coche la sacó de la carretera.

Le dolían las costillas, el hombro y tenía algunos cortes en la cara, pero al menos su cabeza estaba perfectamente despejada. Lo bastante para reconocer al hombre que salía del Taurus azul que acababa de aparecer. Era el detective malhumorado, Sam Navarro. Ni siquiera la miró.

A la luz del atardecer, Nina vio que decía algo al policía del coche patrulla. Hablaron un momento y luego, juntos, avanzaron entre la maleza para estudiar los restos del coche. Sam rodeó lentamente el abollado Honda y Nina pensó en un gato al acecho. Sus movimientos eran de una agilidad felina y estaba completamente concentrado en el examen del vehículo. En un momento dado, se detuvo y se inclinó para mirar algo en el suelo. Luego se incorporó y miró más de cerca la ventanilla del conductor, o lo que quedaba de ella. Dio unos golpecitos con el dedo en el cristal, abrió la puerta y se introdujo en el asiento delantero. ¿Se podía saber qué buscaba? Nina veía la mata de pelo negro que se movía dentro del coche, desaparecía y volvía a aparecer. Ahora parecía que reptaba y pasaba al asiento trasero. Menos mal que no tenía nada que esconder. No le cabía duda de que la aguda vista del detective Navarro podía descubrir cualquier objeto camuflado a muchas millas de distancia.

Por fin emergió del coche con el pelo revuelto y los pantalones arrugados. Habló de nuevo con el policía del coche patrulla y luego se dio la vuelta y fue hacia ella.

De pronto, Nina notó que se le aceleraba el pulso. Había algo en ese hombre que la fascinaba y la asustaba. No era solo su presencia física, que ya de por sí era impresionante. Era también su manera de mirarla, una mirada completamente objetiva. La ponía nerviosa que fuera tan inescrutable. La mayoría de los hombres la encontraba atractiva y, al menos, procuraba ser amable.

Ese parecía observarla como si fuera una potencial víctima de homicidio que merecía su interés, pero nada más.

Se puso muy derecha y lo miró de frente mientras se acercaba a ella.

—¿Está bien? —preguntó Sam.

—Unos cuantos golpes y algunos cortes, nada más.

—¿Está segura de que no quiere ir a Urgencias? Puedo acercarla.

—Estoy bien. Soy enfermera, así que algo debo saber.

—Se dice que médicos y enfermeras son los peores pacientes. La llevaré al hospital, para asegurarnos.

Ella soltó una carcajada de incredulidad.

—Eso suena como una orden.

—En realidad, es una orden.

—Mire, de verdad, creo que si hubiera sufrido…

Se encontró hablando con la espalda del detective. Ese hombre le había dado la espalda y se alejaba hacia su coche.

—¡Detective! —lo llamó.

Él miró por encima del hombro.

—¿Sí?

—Yo no… Esto no… —suspiró—. No importa —murmuró, y fue ella también hacia el Taurus. No tenía sentido discutir con él, volvería a darle la espalda. Mientras se metía en coche, sintió una aguda punzada de dolor en el pecho. Tal vez él tuviera razón, al fin y al cabo. Sabía muy bien que las lesiones podían tardar horas, incluso días, en manifestarse. Aunque odiara admitirlo, el señor Pescado Frío tenía razón en lo de acudir a Urgencias.

Se sentía demasiado incómoda durante el camino al hospital como para hablar. Fue Sam quien finalmente quebró el silencio.

—Bueno, ¿puede contarme lo ocurrido? —preguntó.

—Ya he hecho una declaración. Está todo en el informe de la policía. Alguien me sacó de la carretera.

—Sí, un Ford negro con matrícula de Maine conducido por un hombre.

—Le han dado los detalles.

—Hay un testigo que dice que, en su opinión, se trataba de un conductor borracho que trataba de adelantarla. No cree que fuera deliberado.

Ella movió la cabeza a izquierda y derecha.

—Ya no sé qué pensar.

—¿Cuándo se fijó por primera vez en el Ford?

—A la altura de Smugglers Cove, creo. Me di cuenta de que parecía como si me estuviera siguiendo.

—¿Zigzagueaba? ¿El conductor daba señales de estar bebido?

—No. Simplemente… me seguía.

—¿Es posible que la estuviera siguiendo desde antes?

—No estoy segura.

—¿Es posible que fuera detrás de usted desde que se marchó de casa de su madre?

Ella frunció el ceño. El detective no la miraba, estaba concentrado en la carretera. El tono de sus preguntas había cambiado sutilmente. Al principio parecían rutinarias, casi escépticas, pero esa última daba a entender que consideraba otras posibilidades además de la del conductor borracho. Una posibilidad, en concreto, que hizo que de repente se quedara helada.

—¿Sugiere que me estaba esperando?

—Me limito a explorar posibilidades.

—El otro policía creía que se trataba de un borracho.

—Es su opinión.

—¿Y cuál es la suya?

Él no respondió. Siguió conduciendo con esa irritante tranquilidad suya. ¿Mostraría alguna vez una emoción?, se preguntó Nina. Una vez, aunque solo fuera una, le gustaría que algo traspasara su grueso pellejo.

—Detective Navarro —dijo—, yo pago impuestos y esos impuestos sirven para costear su sueldo. Me parece que me merezco una respuesta sincera.

—Ah, el viejo argumento del servicio público.

—¡Usaré el argumento que sea necesario para sacarle una respuesta!

—No creo que quiera oír mi respuesta.

—¿Y por qué no iba a querer?

—He hecho una breve inspección de su coche. Lo que he encontrado, confirma lo que usted me ha contado. Había restos de pintura negra en el lado del conductor, lo cual indica que el vehículo que chocó contra el suyo era, efectivamente, negro.

—O sea, que no estoy ciega.

—También he visto que la ventanilla del conductor está hecha añicos y la rotura sigue un patrón estrellado, que no es lo que yo esperaría de un accidente con vueltas de campana.

—Porque, en realidad, la ventana ya estaba rota cuando me salí de la carretera.

—¿Cómo lo sabe?

—Recuerdo que noté los fragmentos de cristal que salían volando, y eso es lo que me ha producido los cortes en la cara, cuando los cristalitos se me clavaron. Y fue antes de que empezara a dar vueltas de campana.

—¿Está segura? —Él la miró—. ¿Completamente segura?

—Sí. ¿Es importante?

Él dejó salir el aire de sus pulmones.

—Mucho —dijo—. Se corresponde con lo que he encontrado en su coche.

—¿En mi coche? —Perpleja, ella meneó la cabeza—. ¿Qué ha encontrado exactamente?

—Estaba en la puerta del pasajero, la que ha quedado aplastada contra el árbol. Estaba bastante arrugada, por eso los otros policías no lo han visto. Pero yo sabía que ahí había algo, y lo he encontrado.

—¿Qué ha encontrado?

—Un agujero de bala.

Nina notó que palidecía. No podía hablar, se quedó quieta, conmocionada, en silencio; el impacto de esas palabras había sacudido su mundo.

Él siguió hablando en tono práctico, realista. También eso resultaba sobrecogedor. «No es humano», pensó ella. «Es una máquina, un robot».

—La bala debe haber impactado en su ventanilla —dijo—, justo por encima de su cabeza. Por eso el cristal estaba hecho añicos. La bala entró con un ángulo ligeramente desviado hacia delante, lejos de usted, e hizo un agujero en el protector plástico de la otra puerta, que es donde probablemente sigue alojada. La encontrarán. Esta noche sabremos el calibre y, posiblemente, también la marca del arma. Lo que todavía no sé, y usted tendrá que contármelo, es por qué alguien quiere matarla.

Ella sacudió la cabeza.

—Es un error.

—Ese tipo se está tomando muchas molestias. Ha puesto una bomba en una iglesia, la ha perseguido, le ha disparado… No hay ningún error.

—¡Tiene que haberlo!

—Piense en todas las personas que podrían querer matarla. Piense, Nina.

—¡Ya se lo he dicho, no tengo enemigos!

—Debe de tenerlos.

—¡No! No… —dejó escapar un sollozo y se tapó la cara con las manos—. No tengo —susurró.

Tras un largo silencio, él habló con voz amable.

—Lo siento. Ya sé que es duro aceptar…

—No, no lo sabe —levantó la cara y lo miró—. No tiene ni idea, detective. Siempre he pensado que yo gustaba a la gente. O, al menos, que no me odiaban. Me esfuerzo mucho para llevarme bien con todo el mundo. Y ahora usted me dice que hay alguien por ahí que quiere… —Tragó saliva y miró hacia delante, la oscura carretera que se extendía ante ellos.

Sam se calló, no rompió el silencio. Sabía que ella estaba en un estado demasiado frágil para presionarla con más preguntas. Y sospechaba que debía de dolerle más, tanto física como emocionalmente, de lo que dejaba entrever. A juzgar por el estado de su coche, su cuerpo había sufrido esa tarde una brutal paliza.

En Urgencias, mientras esperaba que el médico de guardia la examinara, Nina se puso a recorrer arriba y abajo la sala de espera. Le hicieron un par de radiografías y salió todavía más pálida de como había entrado. La realidad estaba haciendo mella en ella, pensó Sam. El peligro era real, no podía seguir negándolo por más tiempo.

De regreso al coche, ella continuó sumida en el silencio. Él la miraba de tanto en tanto, esperando que se echara a llorar, que tuviera un ataque de histeria, pero ella seguía quieta, muy quieta. Eso lo preocupaba. No era sano.

—No debería estar sola esta noche. ¿Tiene algún sitio donde quedarse?

Ella se encogió de hombros a modo de respuesta.

—¿En casa de su madre? —sugirió él—. La llevará a casa para que recoja sus cosas y…

—No. A casa de mi madre no —murmuró ella.

—¿Por qué no?

—No… no quiero complicarle la vida.

—¿Complicársela?, ¿a ella? —Él frunció el ceño—. Perdone que me entrometa, pero ¿no es para eso para lo que están las madres? ¿Para ayudarnos a levantarnos cuando nos caemos y sacudirnos el polvo?

—Mi madre… Bueno, digamos que su marido no la apoya como debería.

—¿No puede invitar a su propia hija a que se quede en casa unos días?

—No es su casa, sino la de su marido. Y a él no le gusto. Para ser sincera, es mutuo —miró hacia delante y a él le impresionó ver lo valiente que era. Y lo sola que estaba—. Desde el día que se casaron, Edward Warrenton controla la vida de mi madre hasta el último detalle. La acosa, la amenaza, y ella lo acepta sin una lágrima porque la ha comprado con su dinero. Yo no podía ver aquello y quedarme callada, así que un día se lo dije.

—Bueno, tal y como lo cuenta, no me extraña.

—No fue precisamente positivo para la armonía familiar. Estoy segura de que por eso se ha ido de viaje a Chicago, para librarse de asistir a mi boda —exhaló un suspiro y echó la cabeza hacia atrás para apoyarla en el reposacabezas—. Ya sé que no debería molestarme, pero me fastidia que mi madre nunca le haya hecho frente.

—De acuerdo. Entonces no la llevo a casa de su madre. ¿Y su padre? ¿Qué tal se llevan?

Ella asintió con la cabeza.

—Sí, me imagino que podría quedarme en su casa.

—Bien. Porque no pienso dejarla sola esta noche —Sam acababa de pronunciar esas palabras cuando se dio cuenta de que no debería haberlas dicho. Sonaba como si la situación de Nina Cormier le concerniera personalmente, además de que su deber fuera protegerla. Era un policía demasiado bueno y demasiado precavido como para dejar que sucediera aquello.

Notó que ella lo miraba sorprendida.

En un tono más frío de lo que pretendía, dijo:

—La necesito viva si pretendo averiguar quién puso esa bomba.

—Ah, claro —ella miró de nuevo hacia delante y no dijo nada más hasta que llegaron a su casa en Ocean View Drive.

En cuanto Sam detuvo el vehículo, ella hizo ademán de salir. Él la agarró de un brazo y la detuvo.

—Espere.

—¿Qué pasa?

—Quédese aquí un momento —echó un vistazo a la calle en busca de otros coches o transeúntes, cualquier cosa que pudiera resultar sospechosa. La calle estaba desierta—. De acuerdo —dijo. Bajó del coche y lo rodeó para abrirle la puerta a ella—. Haga una maleta, no tenemos tiempo para más.

—No pensaba llevarme los muebles.

—Trato de no dramatizar. Si realmente alguien anda tras usted, aquí es donde vendrá a buscarla, así que mejor no entretenerse, ¿de acuerdo?

El comentario, destinado a subrayar el peligro, tuvo su efecto. Nina salió disparada del coche y él tuvo que convencerla para que lo esperara en el porche mientras registraba rápidamente la casa.

Al cabo de un momento, sacó la cabeza para llamarla.

—Todo despejado.

Mientras ella hacía la maleta, Sam estuvo paseando por el salón. Era una casa antigua pero espaciosa, amueblada con gusto, con vistas al mar. Justo el tipo de casa que uno esperaría de un médico. Se acercó al piano, un Steinway, y tocó unas notas.

—¿Quién toca el piano?

—Robert —respondió ella desde el dormitorio—. Yo no tengo oído para la música.

Sam concentró su atención en la fotografía que había sobre el piano. Una pareja sonriendo. Nina y un hombre rubio de ojos azules. Sin duda, Robert Bledsoe. Ese tipo, al parecer, lo tenía todo: era guapo, tenía dinero y un título de médico. Y una mujer. Una mujer que ya no quería. Sam atravesó la habitación y leyó los diplomas enmarcados que colgaban de la pared, todos de Robert Bledsoe. Había estudiado la preparatoria en Groton, los primeros años de universidad en Dartmouth y se había licenciado en Harvard. El doctor Bledsoe jugaba en primera división, no cabía duda. Era el yerno soñado de cualquier madre. Ahora ya sabía por qué Lydia Warrenton había animado a su hija a hacer las paces con él.

El teléfono sonó de repente y los sobresaltó. Sam sintió una descarga de adrenalina.

—¿Contesto? —preguntó Nina. Estaba en el umbral del dormitorio y su expresión era tensa.

Sam asintió.

Ella fue hacia el teléfono. Tras un segundo de vacilación, levantó el auricular y él se acercó a su lado.

—¿Hola?

Nadie respondió.

—¿Hola? —repitió Nina—. ¿Quién es? ¿Hola?

Se oyó un clic y, luego, la señal de marcar.

Nina levantó la vista hacia Sam. Estaba tan cerca de él que su pelo negro y sedoso rozaba la cara de este. Él se encontró mirando sus enormes ojos y se dio cuenta de que reaccionaba físicamente ante aquella súbita intimidad. Estaban muy cerca el uno del otro.

«Esto no estaba previsto. No puedo permitirlo», se dijo él.

Dio un paso atrás para poner algo de espacio entre ambos. Aunque había entre ellos un metro de distancia, todavía se sentía atraído por ella. Hacía falta más distancia. Esa mujer entorpecía su claridad mental, su capacidad para pensar con lógica. Era peligroso.

Bajó la vista y, de pronto, se fijó en que el contestador parpadeaba.

—Tiene mensajes —la informó.

—¿Cómo?

—El contestador. Tiene tres mensajes.

Aturdida, ella miró el aparato y, automáticamente, apretó la tecla que decía Play.

Se oyeron tres «bip» seguidos de sendos silencios y, luego, el tono de llamada.

Nina se quedó mirando fijamente el aparato, como paralizada.

—¿Por qué? —murmuró—. ¿Por qué llaman y cuelgan?

—Para ver si está en casa.

Lo que quería dar a entender Sam con esa afirmación la dejó sin habla. Nina se apartó del teléfono como si quemara.

—Tengo que marcharme de aquí —dijo, y se apresuró a regresar al dormitorio.

Él la siguió.

Ella estaba metiendo ropa en una maleta, sin molestarse en doblarla. Pantalones, blusas y ropa interior, todo revuelto.

—Solo lo imprescindible —dijo él—. Vámonos.

—Sí. Sí, tiene razón —dio una vuelta por la habitación y corrió al baño.

Él oyó como rebuscaba en los armarios, recogiendo frascos y tubos. Al cabo de un instante volvió a aparecer con una bolsa de aseo abultada que puso dentro de la maleta.

Él la cerró y echó la cremallera por ella.

—Vamos.

En el coche, Nina permaneció en silencio. Él miraba regularmente el retrovisor para comprobar si los seguía alguien, pero no vio ninguna luz tras ellos. No había señales de que nadie los estuviera vigilando.

—Relájese, estamos a salvo —dijo—. La llevaré a casa de su padre y se repondrá del susto.

—Y luego ¿qué? —preguntó ella—. ¿Cuánto tiempo tendré que esconderme? ¿Semanas, meses?

—Lo que nos lleve cerrar este caso.

Ella sacudió la cabeza, un gesto de desconcierto.

—No tiene sentido, esto no tiene sentido.

—Tal vez las cosas se aclaren cuando hablemos con su prometido. ¿Tiene alguna idea de dónde puede estar?

—Al parecer, yo soy la última persona a la que Robert se lo diría… —Se rodeó la cintura con los brazos—. La nota decía que se marchaba de la ciudad por un tiempo. Me imagino que necesitaba alejarse de mí…

—¿De usted… o de alguien más?

Ella movió la cabeza.

—Hay muchas cosas para las que no tengo respuesta, que él nunca se molestó en decirme. Dios, ojalá entendiera algo de lo que está pasando. Así podría manejar mejor esta situación.

«¿Qué clase de hombre es Robert Bledsoe?», se preguntó Sam. ¿Qué clase de hombre dejaría a esa mujer que afrontara el peligro ella sola?

—Quienquiera que haya llamado, tal vez haga una visita a su casa —dijo—. Me gustaría estar por allí para ver quién aparece.

Nina asintió.

—Sí. Por supuesto.

—¿Podría… tener acceso?

—Se refiere a… ¿entrar?

—Si nuestro sospechoso aparece por allí, puede ser que intente meterse dentro, y me gustaría estar esperándolo.

Ella lo miró fijamente.

—Podría matarlo.

—Créame, señorita Cormier. No soy ningún héroe, no corro riesgos innecesarios.

—Pero si aparece…

—Estaré preparado para recibirlo —le lanzó una sonrisa para tranquilizarla, pero no tuvo efecto. Ella parecía más preocupada que nunca.

«¿Por mí?», se preguntó Sam. Y eso, inexplicablemente, lo animó. Fantástico. Lo siguiente sería meter la cabeza en la soga, y todo por unos enormes ojos marrones. Era justo el tipo de situación que los policías debían evitar: asumir el papel de salvador de una mujer atractiva. Uno era hombre muerto si jugaba a eso.

Él sería hombre muerto.

—No debería ir solo —dijo ella.

—No estaré solo. Tendré refuerzos.

—¿Seguro?

—Seguro.

—¿Promete no correr riesgos?

—¿Qué es usted, mi madre? —replicó, exasperado.

Ella sacó las llaves de su bolso y las tiró encima del salpicadero.

—No, no soy su madre —respondió—, pero es usted el policía que lleva este caso, y lo necesito vivo para que lo resuelva cuando antes.

Se lo merecía, pensó Sam. Ella estaba preocupada por su seguridad y le había hablado de manera sarcástica. Ni siquiera sabía por qué lo había hecho. Solo sabía que, cada vez que la miraba a los ojos, sentía la abrumadora necesidad de dar media vuelta y salir corriendo antes de quedar atrapado.

Un rato después, atravesaron las puertas de hierro forjado que daban acceso al jardín de la casa de su padre. Nina no esperó a que Sam le abriera la puerta. Bajó del coche y empezó a subir los escalones de piedra. Sam fue tras ella, con la maleta, escudriñando la casa. Era enorme, aún más impresionante que la de Lydia Warrenton, y tenía el mejor sistema de seguridad del mercado. Esa noche, al menos, Nina estaría a salvo.

El timbre sonó como la campana de una iglesia. Sam tenía la sensación de que debía de estar resonando en docenas de habitaciones. Una rubia abrió la puerta, ¡y qué rubia! No tendría más de treinta y estaba vestida con una malla de lycra brillante que enfundaba todas sus curvas. Una fina película de sudor le cubría la cara y de alguna habitación llegaba la música machacona de un vídeo de gimnasia.

—Hola, Daniella —saludó Nina tranquilamente.

Daniella puso una cara de simpatía que a Sam le pareció demasiado mecánica para ser verdadera.

—¡Ay, Nina, siento muchísimo lo que ha pasado! Wendy nos ha llamado y nos ha contado lo de la iglesia. ¿Hay algún herido?

—No. Gracias a Dios, no —Nina se calló, como si temiera hacer la pregunta siguiente—. ¿Podría quedarme con vosotros esta noche?

La expresión de simpatía se desvaneció. Daniella miró de reojo la maleta que sostenía Sam.

—Eh…, deja que hable con tu padre. Ahora está tomando un baño y…

—Nina no tiene más remedio que quedarse aquí esta noche —dijo Sam. Pasó delante de Daniella y entró en la casa—. No es seguro que esté sola.

Daniella lo miró y Sam captó un leve brillo de interés en sus ojos azules.

—Me parece que no nos han presentado.

—Es el detective Navarro —dijo Nina—, de la brigada de Explosivos de la policía de Portland. Esta es Daniella Cormier —ahora se dirigía a Sam—. La… eh… la mujer de mi padre.

El término «madrastra» era el apropiado, pero esa rubia despampanante no tenía aspecto de ser la madrastra de nadie. Y el modo en que miraba a Sam era todo menos maternal.

Daniella meneó levemente la cabeza, un gesto que a él le pareció entre curioso y seductor.

—Así que es usted un poli…

—Sí, señora.

—¿Explosivos? ¿Creen que lo de la iglesia ha sido una bomba?

—No puedo hablar del caso mientras la investigación sigue abierta —se volvió hacia Nina—. Si se queda aquí esta noche, yo me marcho. Asegúrense de que la verja está bien cerrada, y activen la alarma. Hablaremos por la mañana.

Se despidió con una inclinación de cabeza y su mirada se encontró con los ojos de Nina. Fue solo un instante, pero de nuevo lo asombró la manera en que, instintivamente, reaccionaba ante esa mujer. Era una atracción tan poderosa que inmediatamente sentía que debía resistirse a ella.

Eso hizo. Pronunció un breve «buenas noches» y se marchó.

Fuera, en la oscuridad, se detuvo un momento para estudiar la casa. Parecía bastante segura. Con la compañía de dos personas, Nina estaría a salvo. Aunque se preguntaba si esas dos personas en concreto serían de alguna ayuda llegado el caso. Un padre chapoteando en la bañera y una madrastra, lycra y hormonas toda ella, no inspiraban confianza, precisamente. Nina, al menos, era una mujer inteligente; confiaba en que si observaba alguna señal de peligro, tomaría precauciones.

Regresó a Ocean View Drive, a casa de Robert Bledsoe, y estacionó en una calle perpendicular.

Entro con las llaves que Nina le había dado y llamó a Gillis para que una patrulla vigilara la zona. Luego cerró todas las cortinas y se sentó a esperar. Eran las nueve.

A las nueve y media, ya estaba inquieto. Estuvo paseando por el salón y recorrió la cocina, el comedor y el pasillo. Si había alguien vigilando la casa, lo que esperaría ver sería luces que se apagaban y encendían en las distintas habitaciones. Tal vez su hombre estuviera esperando que los ocupantes se fueran a la cama.

Sam apagó las luces del salón y fue al dormitorio.

Nina había dejado abierto el cajón superior de la cómoda. Él recorrió arriba y abajo la alfombra que había delante con alguna que otra mirada a aquella tentadora selección de lencería. Había una prenda de seda negra que sobresalía ligeramente por el borde del cajón. No pudo resistir la tentación. Se detuvo, la sujetó con dos dedos y la sacó.

Era un escuetísimo tanga con borde de encaje destinado a enseñarlo todo. Pero lo que se dice «todo». Lo tiró de nuevo dentro y cerró de golpe el cajón.

Se estaba distrayendo otra vez. Eso no debía ocurrir. Nina Cormier lo hacía comportarse como un adolescente.

Con anterioridad, en su carrera de policía, se había tropezado con otras mujeres, incluida alguna despampanante. Mujeres como la Barbie de lycra, Daniella Cormier, la madrastra de Nina. Siempre se las había arreglado para mantener la cremallera de los pantalones cerrada y la cabeza en su sitio. Era cuestión de dominio de uno mismo y también de supervivencia. Las mujeres que conocía en su trabajo normalmente se encontraban en algún aprieto y era fácil adoptar el papel de caballero andante y solución a sus problemas.

Esa fantasía no duraba. Tarde o temprano, el caballero quedaba desprovisto de su armadura y ellas lo veían como lo que sencillamente era: un poli. Ni rico ni brillante ni nada que pudiera resultar recomendable.

Le había sucedido una vez, solo una. Ella era una aspirante a actriz que trataba de escapar de un novio que la acosaba; él era un novato encargado de brindarle protección. Había química, las circunstancias eran buenas, pero la chica no era lo que él se figuraba. Durante algunas semanas, él se creyó enamorado y pensó que ella también lo estaba.

Luego lo había dejado tirado, como quien se deshace de un trasto.

Había aprendido la lección: el amor y el trabajo de policía no se podían mezclar. No había vuelto a traspasar los límites en su vida profesional, y no estaba dispuesto a hacerlo tampoco en el caso de Nina Cormier.

Se apartó de la cómoda y, cuando estaba cruzando la habitación, oyó un ruido sordo.

Venía de la parte delantera de la casa.

De inmediato, apagó las luces del dormitorio y llevó la mano a la pistola. Se escurrió al pasillo. Se detuvo en el umbral del salón y sus ojos escrutaron la oscuridad.

Las luces procedentes de la calle se colaban por las ventanas, pero apenas iluminaban el interior. No vio ningún movimiento, ninguna sombra sospechosa.

Oyó algo como un arañazo, y un tintineo. Venían del porche delantero.

Sam apuntó hacia la puerta, preparado para disparar en cuanto esta se abriera. Entonces surgió, a contraluz, la silueta recortada de un hombre.

—¡Policía! —gritó Sam—. ¡Quieto!

4

La figura se quedó completamente paralizada.

—Manos arriba —ordenó Sam—. ¡Vamos, arriba!

Las dos manos se alzaron en el aire.

—¡No me haga daño! —Fue la aterrorizada súplica que se oyó.

Sam alargó un brazo hasta el interruptor y encendió la luz. El súbito resplandor cegó a ambos hombres. Sam echó un vistazo al tipo que tenía delante y maldijo en voz alta.

Se oyeron unas pisadas en el porche y dos policías de uniforme aparecieron con sus armas desenfundadas.

—¡Lo estamos apuntando, Navarro! —aulló uno de ellos.

—Justo a tiempo —murmuró Sam, disgustado—. Dejadlo, no es el hombre que buscamos —bajó el arma y miró al tipo rubio y alto que todavía lo miraba horrorizado—. Soy el detective Sam Navarro, de la policía de Portland. Me imagino que usted es el doctor Bledsoe.

Robert se aclaró la garganta con nerviosismo.

—Sí, soy yo. ¿Qué sucede? ¿Qué hacen ustedes en mi casa?

—¿Dónde ha estado metido todo el día, doctor Bledsoe?

—Eh… yo… ¿Puedo bajar las manos?

—Sí, claro.

Robert bajó los brazos y miró con precaución por encima del hombro a los dos policías que tenía detrás.

—¿Es necesario que… me sigan apuntando?

—Podéis marcharos —dijo Sam a los policías—. Yo me encargo.

—¿Y la patrulla de vigilancia? —preguntó uno de ellos—. ¿La suspendemos?

—Dudo que esta noche pase algo, pero que se quede por el barrio hasta que amanezca.

Los dos policías se marcharon.

—¿Dónde ha estado, doctor Bledsoe? —repitió Sam.

Una vez libre de las dos armas que lo apuntaban por la espalda, el terror de Robert había dado paso a la legítima indignación. Miró a Sam fijamente.

—Primero, ¿puede decirme qué hace en mi casa? ¿Qué es esto, un estado policial donde la policía puede entrar en casa de uno y amenazar al propietario? No tiene derecho a entrar. Lo sacaré de aquí a patadas si no me enseña ahora mismo una orden judicial.

—No tengo orden judicial.

—¿No tiene? —Robert soltó una carcajada triunfal de lo más desagradable—. ¿Ha entrado sin una orden judicial? ¿Se atreve a allanar mi casa y amenazarme con sus aires de poli macho?

—No es allanamiento de morada —explicó Sam con calma—. He entrado abriendo la puerta.

—Sí, claro. Seguro.

Sam sacó las llaves de Nina y las agitó en el aire delante de Robert.

—Con esto.

—Esas… ¡esas llaves son de mi prometida! ¿Cómo las ha conseguido?

—Me las ha prestado ella.

—Ella… ¿qué? —Robert había alzado la voz. Gritaba—. ¿Dónde está Nina? No tiene derecho a dar las llaves de mi casa.

—Debo corregirlo, doctor. Nina Cormier vive aquí, reside legalmente en esta casa. Eso le da el derecho de autorizar a la policía a entrar, que es lo que ha hecho —Sam miró a su interlocutor de frente—. Ahora, se lo preguntaré por tercera vez. ¿Dónde ha estado, doctor?

—Por ahí —le espetó Robert.

—¿Podría ser más concreto?

—Muy bien, en Boston. Necesitaba ausentarme.

—¿Por qué?

—¿Qué es esto, un interrogatorio? ¡No tengo por qué responderle! En realidad, ni siquiera debería estar hablando con usted hasta que llame a mi abogado —fue al teléfono y levantó el auricular.

—No necesita un abogado. A no ser que haya cometido un delito.

—¿Un delito? —Robert se giró en redondo y lo miró fijamente—. ¿Me está acusando de algo?

—No lo acuso de nada, pero necesito que me responda. ¿Sabe lo que ha ocurrido hoy en la iglesia?

Robert dejó de nuevo el auricular en su sitio. Asintió con la cabeza.

—He… he oído que hubo una explosión, lo he visto en las noticias. Por eso he vuelto antes. Tenía miedo de que hubiera algún herido.

—Por suerte, no es el caso. La iglesia estaba vacía cuando se produjo la explosión.

Robert exhaló un suspiro de alivio.

—Gracias a Dios —dijo. Todavía tenía la mano apoyada en el teléfono, como si estuviera decidiendo si descolgar de nuevo—. ¿Sabe la policía… ustedes… cuál ha sido la causa?

—Sí, una bomba.

Robert alzó la barbilla y miró a Sam. Luego, fue hasta la silla más cercana y se dejó caer sobre ella.

—Solo había oído… lo que han dicho en la radio, que hubo una explosión. No han dicho nada de una bomba.

—Todavía no hemos hecho declaraciones al respecto.

Robert alzó la vista hacia él.

—¿Se puede saber qué razones puede haber para poner una bomba en una iglesia?

—Eso es lo que tratamos de averiguar. Si la boda se hubiera celebrado, tendríamos decenas de víctimas. Nina me ha dicho que usted fue el que canceló la ceremonia. ¿Por qué?

—No podía casarme —Robert enterró la cara entre las manos—. No estoy preparado.

—Entonces ¿lo hizo por razones estrictamente personales?

—¿Y por qué otras iba a hacerlo? —De pronto Robert alzó la cabeza y lo miró con expresión de asombro, como si acabara de comprender—. Dios mío, ¿creen que la bomba tiene algo que ver conmigo?

—Es una posibilidad. Considere las circunstancias: usted suspende la boda sin previo aviso y se marcha de la ciudad. Es lógico que nos preguntemos cuáles son sus motivos. Si ha recibido amenazas y ha decidido salir corriendo.

—No se trata de nada de eso. Suspendí la boda porque no quería casarme.

—¿Le importaría decirme por qué?

Robert se puso tenso.

—Pues sí, me importa —respondió. Se levantó bruscamente de la silla y fue hasta el armario donde guardaba los licores. Se sirvió un whisky y se lo bebió de un trago sin mirar a Sam.

—He conocido a su prometida —lo informó Sam—. Parece una mujer agradable. Brillante, atractiva —«y no tengo ninguna duda de que me atrae mucho», añadió para sí.

—Lo que quiere saber es por qué la he dejado plantada en el altar, ¿no?

—¿Por qué?

Robert apuró su whisky y se sirvió otro.

—¿Discutieron?

—No.

—¿Qué pasó, doctor Bledsoe? ¿Mieditis, aburrimiento? —Sam hizo una pausa—. ¿Otra mujer?

Robert se giró y lo miró.

—No es asunto suyo. Váyase de mi casa.

—Si insiste. Pero volveremos a hablar —Sam salió por la puerta abierta, se detuvo en el porche y se dio la vuelta—. ¿Sabe de alguien que quisiera hacer daño a su prometida?

—No.

—¿Alguien a quien le gustaría verla muerta?

—Qué pregunta tan ridícula.

—Alguien ha intentado sacarla de la carretera esta tarde.

Robert se quedó mirándolo fijamente. Su sorpresa parecía genuina.

—¿A Nina? ¿Quién?

—Eso es lo que estoy tratando de averiguar. Puede estar relacionado con la bomba o puede que no. ¿Tiene alguna idea de qué está pasando?, ¿de quién podría querer hacerle daño?

Robert vaciló un segundo antes de responder.

—No. No se me ocurre nadie. ¿Dónde está Nina?

—Pasará la noche en un lugar seguro, pero no puede estar escondiéndose siempre. Así que, si se le ocurre algo, llámeme. Si es que todavía le preocupa Nina.

Robert no respondió.

Sam dio media vuelta y se alejó.

De camino a casa, telefoneó a Gillis desde el coche. Su compañero, como era de esperar, continuaba en la jefatura.

—El novio ha vuelto —anunció Sam—. Asegura que no tiene ni la menor idea de por qué han volado la iglesia.

—¿Por qué será que no me sorprende?

—¿Alguna novedad?

—Sí. Se nos ha perdido el portero.

—¿Qué?

—El portero de la parroquia, el que abrió el edificio por la mañana. Llevamos toda la tarde intentando localizarlo. No ha vuelto a casa.

Sam notó que el pulso se le aceleraba levemente.

—Interesante.

—Ya hemos conseguido una orden de busca y captura. El tipo se llama Jimmy Brogan, y tiene antecedentes. Hurtos sin importancia hace cuatro años y dos alteraciones del orden público, ese tipo de cosas. Nada de gravedad. He mandado a Cooley a hablar con la esposa y registrar la casa.

—¿Ese Brogan tiene experiencia con explosivos?

—No que sepamos. La mujer jura y perjura que su marido no tiene nada que ver con la explosión. Y que siempre vuelve a casa a la hora de cenar.

—Dame algo más, Gillis, vamos.

—No tengo más que darte, a menos que quieras que me abra las venas. Estoy agotado, me marcho a casa.

—Bueno, demos el día por terminado entonces. Te veré mañana.

De camino a casa, la mente de Sam repasó los hechos. Una boda suspendida. El portero de la parroquia que no aparecía. Un asesino en un Ford negro.

Y una bomba.

En esa delirante sucesión de acontecimientos, ¿dónde encajaba Nina Cormier?

Cuando por fin llegó a casa eran ya las once y media. Entró y encendió las luces. Le dio la bienvenida el mismo desorden de siempre. Un follón tremendo. Un día de esos tenía que hacer una limpieza. O mudarse; tal vez fuera más sencillo.

Atravesó el salón y, de paso, fue reuniendo ropa y platos sucios tirados por cualquier parte. Dejó los platos en la pila de la cocina, metió la ropa en la lavadora y la puso en marcha. Sábado por la noche y el soltero de vida alegre se dedicaba a hacer la colada. Guau. Se quedó quieto en el centro de la cocina y, mientras oía el zumbido del electrodoméstico, pensó en todas las cosas que podría hacer para que esa casa fuera más acogedora. ¿Muebles, quizá? Era una casita agradable, en buen estado, pero no podía dejar de compararla con la de Robert Bledsoe y su piano Steinway, el tipo de casa en la que cualquier mujer querría vivir.

Maldita fuera, no sabría qué hacer en su vida con una mujer ni aún en el caso de que una estuviera lo bastante chalada como para irse a vivir con él. Llevaba demasiado tiempo solo, demasiados años de soltería. Había habido algunas mujeres, de cuando en cuando, pero ninguna relación duradera. Aunque debía admitir que, muy a menudo, la culpa había sido suya. O de su trabajo. No podían comprender por qué un hombre en su sano juicio quería continuar trabajando con explosivos. Se tomaban como una cuestión personal que él no quisiera abandonar su profesión, que no las prefiriera a «ellas».

Tal vez no hubiera conocido todavía a una mujer por la cual quisiera retirarse.

«Y este es el resultado», pensó mirando el cesto lleno de ropa sin planchar. La apasionante vida del soltero.

Dejó a la lavadora terminar su ciclo tranquilamente y se fue a la cama.

Como de costumbre, solo.

En el número 318 de Ocean View Drive las luces estaban encendidas. Había alguien en casa. ¿La chica? ¿Robert Bledsoe? ¿O ambos?

Pasó despacio por delante en su Jeep Cherokee verde y echó un vistazo pormenorizado. Se fijó en los densos arbustos que había debajo de las ventanas, la sombra del pino y los abedules que protegían ambos extremos del jardín. Muchos lugares para ocultarse.

Entonces reparó en un coche estacionado una manzana más allá. La luz de una farola lo iluminaba por detrás y recortaba las siluetas de dos hombres en el interior. «Policía», pensó. Estaban vigilando la casa.

Esa noche no era el momento.

Dobló la equina y siguió.

Ese asunto podía esperar. No era más que un cabo suelto del que se ocuparía cuando tuviera un poco de tiempo.

Tenía pendiente otro más importante, y solo le quedaba una semana para resolverlo.

Continuó hacia el centro de la ciudad.

A las nueve de la mañana, los guardias fueron a la celda de Billy Binford, Muñeco de Nieve, para acompañarlo.

Su abogado defensor, Albert Darien lo estaba esperando. A través de la mampara de plexiglás que los separaba, Billy vio la expresión solemne de Darien y comprendió que las noticias no eran buenas. Se sentó frente al abogado. El guardia no estaba lo bastante cerca como para escuchar su conversación, pero Billy sabía muy bien que no podía hablar con libertad. Todo ese rollo de la confidencialidad de las conversaciones entre abogado y cliente era una sarta de mentiras. Si los federales o algún fiscal la tomaba con uno, le ponían un micrófono a cualquiera, hasta a tu confesor. Era indignante cómo violaban los derechos de los ciudadanos.

—Hola, Billy —saludó Darien por el teléfono—. ¿Cómo te tratan?

—Como a un maharajá. ¿Cómo crees tú que me tratan? Vas a hacerme algunos favores, Darien. Un televisor. Quiero un televisor.

—Billy tenemos problemas.

A Billy no le gustó el tono de su abogado.

—¿Qué problemas? —quiso saber.

—Liddell no quiere ni oír hablar de un trato. Ha decidido llevar esto a juicio. Cualquier otro fiscal preferiría quitarse el asunto de encima, pero me parece que Liddell te va a usar como trampolín para llegar a Blaine House.

—¿Liddell se presenta a gobernador?

—Todavía no lo ha anunciado, pero si consigue enchironarte, se coronará de éxito. Y, para ser sinceros, tiene más que suficiente para meterte en chirona.

Billy se inclinó hacia delante y miró a su abogado a través de la mampara de plexiglás.

—Por eso te pago a ti. ¿Se puede saber qué piensas hacer?

—Tienen demasiado. Hobart será testigo del fiscal.

—Hobart es un tipo sórdido. Desacreditarlo será pan comido.

—Tienen los registros de los fletes. Está todo por escrito, Billy.

—Bueno, entonces vuelve a intentar llegar a un acuerdo, cualquiera. Pero sácame pronto de aquí.

—Te he dicho que Liddell se niega a hacer un trato.

Billy dejó pasar unos segundos antes de contestar.

—Hay que ocuparse de Liddell.

Darien lo miró fijamente.

—¿A qué te refieres?

—Tú consígueme ese trato. No te preocupes por Liddell, yo me ocupo de él…

—No quiero saber nada —Darien se recostó en el respaldo de su silla. Las manos le temblaban—. No quiero saber nada, ¿de acuerdo?

—No tienes por qué.

—No me impliques en nada.

—Lo que quiero de ti, Darien, es que impidas que esto llegue a juicio. Y que me saques de aquí. ¿Entendido?

—Sí, sí —Darien, nervioso, miró al guardia, que no prestaba la más mínima atención a su conversación—. Lo intentaré.

—Tú limítate a prestar atención —dijo Billy, y una sonrisa curvó sus labios—. La semana que viene, el fiscal estará deseando negociar contigo.

—¿Por qué? ¿Qué va a suceder la semana que viene?

—¿Quieres saber o no?

Darien exhaló un profundo suspiro y asintió.

—Tienes razón —murmuró—. Prefiero no saber nada.

A Nina la despertó el ruido sordo de una música de aeróbic. Encontró a Daniella abajo, tumbada en el suelo de roble de la habitación destinada a gimnasio, haciendo estiramientos. Esa mañana se había puesto una malla rosa brillante y sus largas piernas se estiraban sin esfuerzo en el aire con cada compás. Nina se quedó mirándola un rato, fascinada, hipnotizada por ese despliegue de músculos. Daniella trabajaba su cuerpo muy en serio. En realidad, no hacía mucho más. Desde que se había casado con George Cormier, su único objetivo en la vida parecía ser alcanzar la perfección física.

La música concluyó y Daniella se puso en pie con un movimiento ágil. Al inclinarse para agarrar una toalla, reparó en la presencia de Nina, de pie junto a la puerta.

—Ah. Buenos días.

—Buenos días —respondió Nina—. Creo que me he quedado dormida. ¿Papá se ha marchado?

—Ya sabes cómo es. Le gusta ponerse en marcha en cuanto amanece —con ayuda de la toalla, Daniella se enjugó la fina película de sudor que cubría su cuello y su cara. Se hizo un silencio incómodo entre las dos. Siempre era así. No se trataba solo de lo extraña que era su relación por el hecho de que esa diosa rubia fuera, legalmente hablando, la madrastra de Nina, sino también de que, salvo por su relación a través de George Cormier, esas dos mujeres no tenían nada, absolutamente nada en común.

Y a Nina nunca le había parecido tan evidente como en ese instante, mientras contemplaba la cara perfecta de aquella rubia perfecta.

Daniella se subió en una bicicleta estática y se puso a pedalear.

—George quería preparar una reunión que tiene mañana con la junta directiva. Vendrá a casa a la hora de cenar. Ah, y te han llamado por teléfono dos veces esta mañana. Una de las llamadas era de ese policía. Ya sabes, ese tan mono.

—¿El detective Navarro?

—Sííí. Quería saber si estabas bien.

«Así que se preocupa por mí», pensó Nina, y se sintió de pronto más animada. Se preocupaba por ella tanto que quería asegurarse de que estaba sana y salva. Claro que tal vez había querido asegurarse de que no había un cadáver del que hacerse cargo.

Sí, probablemente por eso había llamado.

Se sintió triste de repente y se disponía a salir de la habitación, pero algo la detuvo.

—¿Y la segunda llamada? —preguntó—. Has dicho que me han llamado dos veces.

—Ah, sí —Daniella la miró con serenidad sin soltar el manillar—. El otro era Robert.

Nina se quedó mirándola fijamente, en silencio.

—¿Ha llamado Robert?

—Quería saber si estabas aquí.

—¿Y dónde está él, si puede saberse?

—En casa.

Nina meneó la cabeza con incredulidad.

—Tendrías que habérmelo dicho.

—Estabas durmiendo y no veía razón para despertarte —se inclinó hacia el manillar y siguió pedaleando con absoluta concentración—. Además, ha dicho que llamará más tarde.

«No voy a esperar a más tarde», pensó Nina. «Quiero explicaciones ahora mismo. Cara a cara».

Salió de la casa. El corazón le palpitaba con fuerza. Tomó prestado el Mercedes de su padre para llegar a Ocean View Drive. No lo echarían de menos. En el garaje había también un Jaguar y un BMW de sobra.

Cuando llegó frente a la casa de Robert, estaba temblando de rabia y de miedo. ¿Qué iba a decirle?

¿Y qué iba a decirle él a ella?

Subió los escalones del porche y tocó el timbre. No tenía sus llaves, se las había dado a Navarro. En todo caso, esa ya no era su casa. En realidad, nunca lo había sido.

La puerta se abrió y Robert se quedó mirándola, sorprendido. Llevaba pantalones cortos y una camiseta, y su cara tenía un rubor saludable, producto sin duda del ejercicio físico. No era precisamente la imagen de un hombre que estuviera suspirando por su prometida.

—Eh, Nina. Estaba… estaba preocupado por ti.

—No sé por qué, pero me cuesta creerlo.

—Incluso he llamado a casa de tu padre…

—¿Qué pasó, Robert? —Su respiración se redujo a apenas un suspiro—. ¿Por qué me dejaste plantada?

Él apartó la vista. Ese mero gesto ya indicaba lo distanciados que estaban.

—No es fácil de explicar.

—Tampoco para mí fue fácil decirle a todo el mundo que se marchara a casa sin saber qué había pasado. Podrías habérmelo dicho hace una semana, antes de ayer…, ¡en vez de esperar a que tuviera el ramo en la mano y dejarme preguntándome si sería culpa mía, si sería por algo que había hecho mal!

—No es por ti, Nina.

—Entonces ¿qué ocurre?

Él no respondió. Seguía sin mirarla, sin encararse con ella. Tal vez tenía miedo.

—Llevo un año viviendo contigo —dijo Nina con tristeza— y no tengo ni la menor idea de quién eres —conteniendo un sollozo, pasó delante de él, entró en la casa y fue derecha al dormitorio.

—¿Qué haces? —gritó él.

—Voy a recoger mis cosas. No quiero tener que ver más contigo.

—Nina, no hay necesidad de que te portes de ese modo. Lo hemos intentado y no ha funcionado. ¿Por qué no podemos seguir siendo amigos?

—¿Eso es lo que somos? ¿«Amigos»?

—Quiero pensar que sí, no veo razón para no seguir siéndolo.

Ella sacudió la cabeza y se rio. Una risa amarga.

—Los amigos no hurgan en la herida.

Entró en el dormitorio y empezó a abrir cajones. Fue sacando ropa y lanzándola encima de la cama. Le importaba un comino el orden, lo único que quería era marcharse cuanto antes de esa casa y no volver a verla nunca. Ni verlo a él. Hasta hacía un momento, había creído posible salvar su relación, reunir los pedazos y trabajar unidos para reconstruir una vida juntos. Ahora ya sabía que no había ninguna posibilidad, no tenía el menor de deseo de intentarlo. Ni siquiera podía recordar por que alguna vez le había gustado Robert Bledsoe. Que fuera guapo, médico… eran cosas que nunca la habían impresionado. Estaban bien, pero no era lo que la había atraído de él. No, lo que ella admiraba en Robert era su inteligencia, su agudeza y su preocupación por los demás. Eran las cualidades que él le había mostrado.

Qué falso.

Robert la miraba con cara de ofendido, como si la culpa fuera de ella. No le prestó atención y fue al armario, descolgó un montón de vestidos y los tiró encima de la cama. La pila de ropa ya era tan alta que amenazaba con caerse.

—¿Tienes que hacer esto ahora? —preguntó él.

—Sí.

—No hay suficientes maletas.

—Pues lo meteré en bolsas de basura. Y también me llevo mis libros.

—¿Hoy? ¡Pero si tienes una tonelada!

—Esta semana me sobra el tiempo, dado que me he quedado sin luna de miel.

—No estás siendo nada razonable. Mira, sé que estás enfadada, tienes derecho, pero haz el favor de no perder los estribos.

—¡Los perderé si me da la gana! —gritó ella.

Ambos oyeron entonces un ruido y se giraron, sorprendidos. Alguien se había aclarado la garganta para manifestar su presencia. Sam Navarro se hallaba en el umbral del dormitorio y los miraba con expresión abstraída.

—¿Ustedes los polis nunca se molestan en llamar? —le espetó Robert.

—He llamado —informó Sam—, pero nadie respondía. Y la puerta estaba abierta de par en par.

—Ha vuelto a entrar sin una orden judicial.

—No necesita una orden judicial.

—Según la ley, sí.

—¡No si yo lo invito a pasar!

—Tú no lo has invitado; él ha entrado.

—La puerta estaba abierta —repitió Sam—. Estaba preocupado —miró a Nina—. Señorita Cormier, no ha sido muy inteligente por su parte venir aquí sola. Debería haberme dicho que se marchaba de casa de su padre.

—¿Acaso soy su prisionera? —murmuró ella, y fue de nuevo hasta el armario para recoger otro puñado de vestidos—. ¿Cómo me ha encontrado?

—Llamé a su madrastra y usted acababa de marcharse. Pensó que estaría aquí.

—Bueno, pues aquí estoy. Y muy ocupada, por cierto.

—Sí —murmuró Robert—. Eso se le da muy bien.

Nina se dio vuelta y se encaró con su exprometido.

—¿Qué quieres decir?

—¡Yo no soy el único culpable de lo que ha pasado! Para estropear una relación, hacen falta dos.

—¡No fui yo la que te dejó plantada en la iglesia!

—No, pero tú me has estado dejando plantado todas las noches desde hace meses.

—¿Qué? ¡Qué!

—Desde hace meses he pasado las noches solo en casa. Me habría gustado llegar y disfrutar de una cena tranquila contigo, pero tú nunca estabas.

—Me necesitaban en el turno de noche. ¡No podía hacer nada!

—Podrías haberlo dejado.

—¿Dejar mi trabajo? ¿Para hacer qué?, ¿jugar a ama de casa con un hombre que ni siquiera sabía si quería casarse conmigo?

—Si me quisieras, lo habrías hecho.

—Dios santo, no puedo creer que ahora quieras presentarlo como si fuera culpa mía. Así que yo no te quería bastante…

—Nina, necesito hablar con usted —intervino Sam.

—¡Ahora no! —replicaron Nina y Robert al unísono.

Robert siguió hablando.

—Creía que debías saber que tenía mis motivos para no presentarme en la iglesia. La paciencia de un hombre es limitada. A partir de un punto, es lógico que busque compañía por otro lado.

—¿«Otro lado»? —Ella lo miró y comprendió de pronto. Con voz engañosamente tranquila dijo—: O sea, que hay otra.

—¿Tú qué crees?

—¿La conozco?

—Eso no importa ahora.

—A mí sí me importa. ¿Desde cuándo la conoces?

Él apartó la vista.

—Desde hace un tiempo.

—¿Cuánto?

—Mira, esto no tiene sentido…

—Llevamos seis meses organizando la boda. Los dos. Y no se te ha ocurrido contarme que había otra mujer…

—Está claro que ahora mismo no se puede hablar contigo, no puedes razonar. Cuando recuperes la calma, hablaremos —Robert dio media vuelta y salió del dormitorio.

—¿Que no soy razonable? —gritó ella—. Ahora mismo estoy siendo mucho más razonable que hace seis meses.

A modo de respuesta oyó un portazo procedente de la entrada.

«Otra mujer», se dijo. «No tenía ni idea, ni se me había ocurrido».

De pronto sintió que se le revolvía el estómago y se sentó en la cama. La pila de ropa se cayó parcialmente al suelo, pero Nina ni siquiera reparó en ello. Tampoco se dio cuenta de que estaba llorando, de que las lágrimas rodaban por sus mejillas y le caían en la pechera de la blusa. Se sentía fatal, mareada, ajena a todo lo que no era el dolor que en ese instante la sobrecogía.

Apenas se fijó en que Sam se había sentado a su lado.

—Ese hombre no merece la pena, Nina —él hablaba con serenidad. En esas circunstancias, no podía seguir tratándola de usted si quería consolarla. Era absurdo, había asistido a una conversación íntima y presenciado una situación dolorosa para ella—. No merece que sufras por él.

Únicamente cuando le tomó una mano, ella levantó la vista y vio que Sam la miraba fijamente.

—No sufro —dijo.

Los dedos de Sam apartaron con delicadeza las lágrimas que le cubrían las mejillas.

—A mí me parece que sí.

—No, no —un sollozo la hizo encogerse y enterró la cara en la camisa de Sam—. No sufro —susurró.

Sintió vagamente unos brazos que la rodeaban y estrechaban. Y la estrechaban luego con más fuerza, envolviéndola en su abrazo. Él no dijo nada. Tan lacónico como siempre. Sin embargo, ella notaba su respiración cálida y sentía que sus labios le acariciaban el pelo; y el acelerado latido de su corazón.

También a ella le latía más deprisa.

«No significa nada», pensó. Quería mostrarse amable con ella, consolarla como haría con cualquier ciudadano a su cargo. Era lo que hacía ella todos los días en Urgencias. Era su trabajo, su trabajo.

Ay, pero resultaba tan agradable.

Tuvo que realizar un esfuerzo ímprobo y reunir toda su fuerza de voluntad para soltarse de su abrazo. Cuando levantó la cabeza y lo miró, se encontró con su expresión serena y unos ojos verdes en los cuales no acertaba a leer nada. Ni pasión ni deseo. Tan solo un servidor de la ley con pleno dominio de sus emociones.

Se apresuró a secarse las lágrimas. De repente se sentía como una idiota y le resultaba violento que él hubiera presenciado su discusión con Robert. Lo sabía todo, los detalles más humillantes, y ella apenas acertaba a sostenerle la mirada.

Se puso de pie y empezó a recoger la ropa que se había caído al suelo.

—¿Quieres hablar del tema? —preguntó él. Sin pretenderlo, ahora estaba al tanto de los detalles más dolorosos de la intimidad de Nina.

—No.

—Me parece que lo necesitas. El hombre al que querías te deja por otra, eso debe de doler mucho.

—¡Muy bien, claro que necesito hablarlo! —Lanzó un puñado de prendas encima de la cama y lo miró—. ¡Pero no con un poli con cara de póquer al que le importa un pimiento!

Hubo un largo silencio. Aunque él la miraba sin parpadear, a Nina le parecía que acababa de darle un golpe bajo. Y que él era demasiado orgulloso para dejar que se notara.

Ella movió la cabeza.

—Lo siento. Ay, Dios, Navarro, lo siento mucho. No te lo mereces.

—En realidad, yo creo que sí, que me lo merezco.

—Tú te limitas a cumplir con tu deber, y yo voy y, encima, te ataco —profundamente disgustada consigo misma, se sentó de nuevo junto a él en el borde de la cama—. La he pagado contigo. Estoy tan… tan enfadada conmigo misma por dejar que Robert me haya hecho sentir culpable.

—¿Por qué culpable?

—¡Eso es lo absurdo! ¡Por qué voy a sentirme culpable! Lo presenta como si yo lo hubiera abandonado…, pero yo no podría dejar mi trabajo, ni siquiera por él. Me gusta mi trabajo.

—Él es médico. Seguro que también tendrá que trabajar muchas noches, fines de semana…

—Trabaja muchos fines de semana.

—¿Y tú te quejabas?

—Pues claro que no. Es su profesión.

—¿Entonces? —La miraba con una ceja arqueada.

—Ya —ella exhaló un suspiro—. El doble rasero.

—Exacto. Yo no esperaría que mi mujer dejara una profesión que le gusta para ponerse a hacerme la cena y esperarme con las zapatillas en la mano cuando vuelvo a casa por la noche.

Ella se miraba fijamente las manos, cruzadas sobre el regazo.

—¿No?

—Eso no es amor, sino posesividad.

—Tu esposa tiene mucha suerte —susurró ella.

—Ah, hablaba teóricamente.

Ella frunció el ceño.

—¿Quieres decir que es una esposa… teórica?

Él asintió.

O sea, que no estaba casado. El dato hizo que ella se sonrojara con una inesperada y extraña satisfacción. ¿Se podía saber qué le pasaba?, se preguntó Nina.

Apartó la vista, temerosa de que él descubriera algo en su mirada.

—Has dicho antes que… eh… que necesitabas hablar conmigo.

—Se trata del caso.

—Debe de ser bastante importante para que te hayas tomado la molestia de venir hasta aquí.

—Me temo que tenemos novedades, y no es precisamente agradables.

Ella se quedó muy quieta.

—¿Ha ocurrido algo?

—Cuéntame qué sabes del portero de la parroquia.

Ella ladeó la cabeza, perpleja.

—No lo conozco, no sé quién es.

—Se llamaba Jimmy Brogan. Estuvimos tratando de localizarlo toda la tarde de ayer. Sabemos que fue quien abrió la puerta de la iglesia por la mañana, y que estuvo entrando y saliendo del edificio, pero nadie parece saber adonde fue después de la explosión. No apareció por el bar del barrio, al que iba todas las tardes.

—Has dicho que «se llamaba» Jimmy Brogan. ¿Significa que…?

Sam asintió.

—Hemos encontrado su cuerpo esta mañana. Estaba dentro de su coche, aparcado en un descampado, en Scarborough. Murió de un disparo en la cabeza. El arma estaba en el coche, junto a él, y tiene sus huellas digitales.

—¿Un suicidio? —preguntó Nina tímidamente.

—Según todos los indicios.

Ella estaba callada, demasiado asombrada para hablar.

—Todavía no tenemos el informe del laboratorio. Hay varios detalles que me parecen sospechosos. Es todo demasiado claro, demasiado evidente. Como si así quedara todo resuelto.

—¿Incluida la explosión?

—Incluida la explosión. En el coche han aparecido varios restos que parecen vincular a Brogan con la explosión. Cable de detonador, cinta aislante verde. Todas son pruebas convincentes.

—Tú no suenas muy convencido.

—El problema es que Brogan no tenía experiencia con explosivos, que sepamos. Y que no encontramos un móvil, ni para la bomba ni para que intentara matarte. ¿Puedes ayudarnos?

Ella negó con la cabeza.

—No sé nada de ese hombre.

—¿El apellido Brogan te resulta familiar?

—No.

—Pues él sí te conocía a ti. Había un papel con tu dirección en su coche.

Ella se quedó mirándolo fijamente. Los ojos de Sam eran impenetrables. La asustó lo poco que podía adivinar en ellos, lo profundamente que el hombre se ocultaba dentro del policía.

—¿Por qué tenía mi dirección?

—Debes de tener alguna relación con él.

—No conozco a nadie con ese nombre.

—¿Por qué podía querer matarte, sacarte de la carretera?

—¿Cómo sabes que fue él?

—Por el coche. El coche en el que encontramos el cuerpo.

5

Ella tragó saliva con dificultad.

—¿Era negro?

Él asintió.

—Un Ford negro.

Sam la llevó al depósito de cadáveres. Ninguno de los dos habló mucho. Él tenía que ser cauto con la información que le proporcionaba y ella estaba demasiado horrorizada para preguntar por los detalles. Durante todo el camino, no dejó de preguntarse quién sería ese Jimmy Brogan y por qué había intentado matarla.

Cuando llegaron, la condujo hasta la habitación que albergaba las cámaras frigoríficas sin soltarle el brazo en ningún momento. Estaba a su lado cuando el encargado los guio hasta el nicho que buscaban y tiró de la camilla hacia fuera. Ella retrocedió instintivamente. El brazo de Sam rodeó su cintura y le proporcionó un apoyo estable ante la escalofriante imagen que estaba a punto de contemplar sus ojos.

—No es agradable —advirtió el encargado—. ¿Lista?

Nina asintió.

Él levantó la sábana blanca que cubría el cuerpo y se retiró.

Ella era enfermera de Urgencias, había visto muchas cosas feas, pero esta era, con mucho, la peor. Echó un vistazo a la cara del muerto, o lo que quedaba de ella, y se dio rápidamente la vuelta.

—No lo conozco —murmuró.

—¿Estás segura? —preguntó Sam.

Ella asintió y, de repente, notó que se mareaba. Antes de que se diera cuenta, él ya la había sujetado y la guiaba fuera de la cámara, lejos de los nichos.

Se sentó en la oficina del depósito y le dieron una taza de té mientras Sam hablaba por teléfono con su compañero. Ella apenas oía lo que decía. Su tono era pragmático y realista, como siempre, y no traslucía que acababan de ver una imagen horrible.

—… no lo ha reconocido. Ni tampoco le suena el nombre. ¿Estás seguro de que no tenía algún alias? —decía Sam.

Nina sujetaba la taza con ambas manos, pero no bebía. Todavía tenía el estómago revuelto. En el escritorio junto al que se hallaba sentada estaba la carpeta de Jimmy Brogan, abierta. La primera página estaba dedicada a los datos personales. Lo que leyó no despertó en ella ningún recuerdo. Ni su dirección ni el nombre de su mujer. Únicamente reconocía el de su empleador: Parroquia del Buen Pastor. Se preguntó si el padre Sullivan estaría al corriente, si ya habría salido del hospital. Sería otro golpe para el reverendo. Primero, ponían una bomba en la iglesia y ahora, la muerte del portero. Debía pasar a verlo y asegurarse de que estaba bien…

—Gracias, Gillis. Estaré de vuelta a las tres. Sí, arréglalo, ¿quieres? —Sam colgó y se volvió hacia ella. Al verla, frunció el ceño preocupado—. ¿Estás bien?

—Sí —Nina se estremeció y agarró la taza de té con más fuerza.

—Pues no lo parece. Creo que necesitas salir de aquí para recuperarte. Vamos —le ofreció una mano—. Es la hora de comer y hay un café en esta calle, un poco más arriba.

—¿Cómo puedes pensar en comer?

—Tengo por norma no saltarme ninguna comida. ¿O prefieres que te lleve a casa?

—Me da igual —dijo ella al tiempo que se ponía de pie—, con tal de salir de este sitio.

Nina picoteó una ensalada mientras Sam devoraba su hamburguesa.

—No sé cómo puedes pasar directamente del depósito de cadáveres a una hamburguesa.

—Necesidad —Sam se encogió de hombros—. Con este trabajo, me quedaría rápidamente en los huesos si no lo hiciera.

—Los policías debéis de ver cosas horribles…

—Las enfermeras de Urgencias tampoco se deben librar.

—Sí, pero a nosotros normalmente nos llegan vivos.

Él se limpió las manos con una servilleta y apartó a un lado el plato vacío.

—Eso es cierto. Cuando se trata de una bomba, para cuando llegamos, es raro que encontremos a alguien vivo. Eso en el caso de encontrar cuerpos completos…

—¿Cómo haces para soportar un trabajo así?

—Es un reto.

—En serio, Navarro. ¿Cómo negocias con el horror?

—Me llamo Sam, ¿de acuerdo? Y en cuanto a cómo negocio, es más una cuestión de por qué negocio. La verdad es que el reto que supone encontrar y detener al autor del crimen es la motivación más fuerte. Alguien capaz de fabricar una bomba y hacerla estallar es un tipo de delincuente muy peculiar, no es como un vulgar atracador de licorerías. Son artesanos; algunos, auténticos genios, aunque sean también unos cobardes, asesinos a distancia. Es una combinación que los vuelve especialmente peligrosos. Y eso hace que, cuando les echo el guante, mi trabajo resulte aún más satisfactorio.

—O sea, que, en realidad, te gusta.

—«Gustarme» no es la palabra adecuada. Se trata, más bien, de que soy incapaz de dejar el puzle hasta que no he logrado que encajen todas la piezas, por muchas vueltas que tenga que darles. No descanso hasta averiguar qué mente puede haber concebido algo así —meneó la cabeza—. Tal vez eso me convierte también a mí en un monstruo, la satisfacción que me produce medir mi ingenio con el de esos tipos.

—O quizá signifique que eres un policía excepcional.

Él se rio.

—O eso o que estoy tan chalado como ellos.

Nina miró su cara sonriente y de repente se preguntó por qué había pensado en alguna ocasión que sus ojos eran severos. Una sonrisa y Sam Navarro se transformaba en ser humano real. Y en un hombre muy atractivo.

«No voy a permitir que esto ocurra», pensó con repentina determinación. «Sería un gran error pasar de Robert directamente a encapricharme de un poli».

Se obligó a apartar la vista y mirar cualquier cosa menos esa sonrisa, y acabó posando la mirada en sus manos. Dedos largos y curtidos.

—Si Brogan fue el que puso la bomba, supongo que no tengo de qué preocuparme.

—Si fue él.

—Parece que hay muchas pruebas. ¿Por qué no estás convencido?

—No puedo explicarlo. Es… una intuición. Instinto, supongo. Por eso quiero que tengas cuidado. No bajes la guardia.

Ella alzó los ojos y vio que la sonrisa había desaparecido. Sam Navarro era de nuevo un policía.

—No crees que el peligro haya pasado.

—No, creo que no.

Sam llevó de nuevo a Nina a Ocean View Drive, la ayudó a cargar en el Mercedes unos cuantos libros y su ropa y se aseguró de que llegaba sana y salva a casa de su padre.

Luego volvió a la jefatura.

A las tres tenía una reunión. Sam, Gillis y Tanaka, de la policía científica, y un tercer detective de la brigada de Explosivos, Francis Cooley, estaban convocados. Todos pusieron sobre la mesa las piezas que habían conseguido reunir.

El primero en hablar fue Cooley.

—He comprobado una y otra vez los antecedentes de Jimmy Brogan. No tenía ningún alias. Cuarenta y cinco años, nacido y criado en el sur de Portland, antecedentes policiales de poca monta. Casado desde hace diez años, sin hijos. El reverendo Sullivan lo contrató hace ocho años. Trabajaba de portero de la parroquia y se ocupaba de los trabajos de mantenimiento. Nunca había dado problemas, a excepción de unas pocas veces que había llegado tarde y con resaca. No había hecho el servicio militar y dejó la escuela a los diecisiete. Su esposa dice que padecía dislexia. No me imagino a ese tipo fabricando una bomba.

—A la señora Brogan… ¿se le ocurre por qué podía tener en su coche la dirección de Nina Cormier? —preguntó Sam.

—No. No había oído nunca ese nombre. Y dijo que no era la letra de su marido.

—¿Tenían problemas en su matrimonio?

—Felices como tortolitos, por lo que ella asegura. Está destrozada.

—O sea, que nuestro primer sospechoso es un portero felizmente casado, sin educación superior y disléxico, ¿no?

—Eso me temo, Navarro.

Sam meneó la cabeza.

—Esto empeora por minutos —miró a Tanaka—. Ernie, dinos algo que nos ilumine. Por favor.

Tanaka, tan nervioso como siempre, se aclaró la garganta.

—No te va a gustar lo que tengo.

—Dispara.

—Muy bien. Primero, el arma que encontramos en el coche la robaron hace un año en Miami a su legítimo dueño. No sabemos cómo llegó a manos de Brogan. La esposa dice que ignoraba que su marido tuviera una pistola y afirma que no sabía nada de armas de fuego. Segundo, el coche de Brogan fue, efectivamente, el que sacó de la carretera al Honda de Nina Cormier. Las manchas de pintura y los roces coinciden. Tercero, los restos hallados en el vehículo coinciden con los utilizados en la bomba: cinta aislante verde de cinco centímetros y el mismo cable detonador.

—Esa es la firma de Vincent Spectre —dijo Gillis—. Cinta aislante verde.

—Lo cual significa que probablemente estemos tratando con un discípulo de Spectre. Y todavía tengo algo más que no va a gustarte. Hemos recibido el primer informe del forense. El cadáver no tiene restos de pólvora en la mano. No es un dato concluyente, dado que a veces estos se deshacen, pero contradice la hipótesis del suicidio. Sin embargo, lo que sí resulta definitivo es la fractura de cráneo.

—¿Qué? —exclamaron Sam y Gillis al mismo tiempo.

—Fractura de cráneo con hundimiento del parietal derecho. Los tejidos estaban dañados por el disparo y al principio no resultaba evidente, pero los rayos X demuestran que a Jimmy Brogan le partieron el cráneo «antes» de dispararle.

El silencio que se produjo a continuación duró sus buenos diez segundos. Luego Gillis dijo:

—Y yo casi me lo trago. Enterito.

—Es bueno —dijo Sam—, pero no lo suficiente —miró a Cooley—. Quiero más sobre Brogan. Quiero que tú y tu equipo os hagáis con los nombres de todos sus amigos y conocidos, que habléis con todos. Parece que nuestro portero se cruzó con quien no debía. Tal vez alguien sepa o viera algo.

—¿Los chicos de Homicidios no han rastreado ya por ese lado?

—Nosotros lo haremos también, tal vez se les haya escapado algo. No se trata de una carrera, ¿de acuerdo? No vamos a quitarles las medallas. Lo que nos interesa a nosotros es averiguar quién fabricó y colocó esa bomba.

Cooley suspiró y se puso de pie.

—Me imagino que tendré que hacer otra visita a la viuda.

—Gillis —dijo Sam—, quiero que hables de nuevo con el padrino y la dama de honor, y que averigües si tenían alguna vinculación con Brogan. O si reconocen su cara. Yo volveré al hospital para charlar con el reverendo Sullivan. Y hablaré también con el doctor Bledsoe.

—¿Y la novia? —preguntó Gillis.

—Ya le he insistido un par de veces. Afirma que no sabe nada, que no lo conocía.

—Ella parece ser el centro de todo este asunto.

—Ya lo sé. Y no tiene la menor idea de por qué, pero tal vez su exprometido sí.

La reunión se terminó y cada uno volvió a sus respectivas tareas. Haría falta un buen trabajo de equipo para dar con quien había fabricado esa bomba, Sam lo sabía, y estaban estirando al máximo su capacidad. Desde la muerte del novato en la explosión del almacén la semana anterior, los de Homicidios habían entrado también en la investigación y habían monopolizado cuantos hombres y recursos estaban a su alcance. Por lo que a ellos respectaba, los de Explosivos eran un equipo de técnicos a los que uno recurría cuando no quería que le volaran la cabeza.

Los de Homicidios eran muy listos.

Los de Explosivos, aún más.

Por eso Sam fue al Centro Médico Maine para interrogar de nuevo al reverendo Sullivan. Los últimos datos sobre la muerte de Jimmy Brogan abrían un nuevo abanico de posibilidades. Tal vez Brogan fuera un completo infeliz. Tal vez hubiera visto algo… y se lo hubiera comentado al párroco.

Cuando llegó, lo informaron de que, esa mañana, habían sacado al reverendo de Cuidados Intensivos y lo habían transferido a una habitación. No había peligro de infarto.

Sam entró en su habitación y lo encontró sentado en la cama, con aspecto taciturno. Ya tenía una visita, Dick Yeats, de Homicidios. No era uno de los colegas preferidos de Sam.

—Hola, Navarro —saludó Yeats con el tono presuntuoso que era habitual en él—. No hace falta que pierdas el tiempo. Nos estamos ocupando de lo de Brogan.

—Me gustaría hablar yo mismo con el reverendo Sullivan.

—No sabe nada.

—Así y todo —dijo Sam—, prefiero hacerle unas preguntas.

—Adelante —respondió Yeats al tiempo que iba hacia la puerta—. Tengo la sensación, no obstante, de que vosotros, los de Explosivos, aprovecharíais mejor vuestro tiempo si dejarais que los de Homicidios hiciéramos nuestro trabajo.

Sam se volvió hacia el anciano, que no parecía muy feliz con la idea de tener que hablar con otro poli.

—Lo siento, reverendo —se disculpó Sam—, pero me temo que voy a hacerle algunas preguntas más.

El reverendo Sullivan suspiró. Su cara daba muestras evidentes de fatiga.

—No puedo contarle más de lo que ya he dicho a su compañero.

—¿Le han contado que Brogan ha muerto?

—Sí. Ese policía, el de Homicidios.

—El detective Yeats.

—No hacía falta que fuera tan… gráfico. Habría preferido no enterarme de los detalles.

Sam se sentó en una silla. El cura tenía mejor color, pero todavía parecía delicado. Los acontecimientos de las veinticuatro horas anteriores debían de haberlo horrorizado. Primero, su parroquia destruida por una bomba; y ahora, la muerte violenta de su colaborador. Sam detestaba tener que marear al anciano con más preguntas, pero no tenía elección.

Por desgracia, no obtuvo ninguna respuesta que lo ayudara. El reverendo Sullivan no sabía nada de la vida personal de Jimmy Brogan, ni se le ocurría ningún motivo por el que Brogan, o cualquier otro, pudiera querer volar la iglesia. Había habido incidentes menores, por supuesto. Actos de vandalismo y algún pequeño robo, por eso habían empezado a cerrar con llave la puerta de la parroquia por la noche, una decisión que lo había apenado profundamente, pues pensaba que la iglesia debía estar a disposición de los que la necesitaran, tanto de día como de noche. Pero la compañía de seguros había insistido y él había dado instrucciones para que se cerrara todas las noches, entre las seis de la tarde y las siete de la mañana del día siguiente.

—¿Y desde entonces no se han vuelto a producir actos vandálicos? —preguntó Sam.

—Ninguno —respondió el reverendo—. Es decir, hasta la bomba.

No sacaría nada más, pensó Sam. Yeats tenía razón, estaba perdiendo el tiempo.

Se disponía a levantarse y marcharse cuando llamaron a la puerta. Una mujer rechoncha asomó la cabeza dentro de la habitación.

—¿Reverendo? ¿Llego en buen momento para visitas?

El rostro sombrío del anciano se transformó inmediatamente en una cara de alivio. De gratitud.

—¡Helen! ¡Me alegro mucho de verte! ¿Te has enterado de lo que ha pasado?

—Por la televisión, esta mañana. En cuanto lo he visto, he hecho la maleta y he venido —la mujer llevaba en la mano un ramo de claveles. Fue hasta la cama y abrazó, llorosa, al reverendo—. Acabo de ver la iglesia al pasar. Qué horror.

—No sabes lo peor —dijo el reverendo, y tragó saliva—, Jimmy ha muerto.

—Dios santo… —Helen se retiró, horrorizada—. ¿En… en la explosión?

—No. Dicen que se suicidó de un disparo en la cabeza. Yo ni siquiera sabía que tuviera un arma.

Helen dio un paso atrás y pareció que iba a desmayarse. De inmediato, Sam la sujetó del rollizo brazo y la llevó hasta la silla de la cual él acababa de levantarse. Ella se sentó temblando. Tenía la cara blanca como el papel.

—Perdone, señora —dijo Sam amablemente—. Soy el detective Navarro, de la policía de Portland. ¿Podría decirme cómo se llama?

Ella tragó saliva.

—Helen Whipple.

—¿Es usted la secretaria parroquial?

Ella lo miró, aturdida.

—Sí, sí.

—Hemos intentado ponernos en contacto con usted, señorita Whipple.

—Estaba… estaba en casa de mi hermana, en Amherst —tenía las manos cruzadas sobre el regazo y meneaba la cabeza—. No puedo creerlo. Pero si ayer mismo vi a Jimmy…, no puedo creer que esté muerto.

—¿Vio a Brogan? ¿A qué hora?

—Por la mañana, justo antes de marcharme —empezó a rebuscar en su bolso, intentaba encontrar un pañuelo—. Pasé por la parroquia para pagar unas facturas antes de marcharme.

—¿Hablaron?

—Claro. Jimmy era tan… —dejó escapar un sollozo—. Era una persona tan… amable. Siempre pasaba por el despacho para charlar un rato. Como me iba de vacaciones, el reverendo no había llegado todavía, así que le pedí a Jimmy que me ayudara con algunas cosas.

—¿Qué cosas?

—Bueno, había mucho lío. Por la boda. La florista no dejaba de entrar y salir para llamar por teléfono. El lavabo del servicio de caballeros goteaba y había que repararlo urgentemente. Di a Jimmy algunas instrucciones de última hora, desde dónde tenían que dejar los regalos de boda hasta a qué fontanero debían llamar. Cuando por fin llegó el reverendo, me marché.

—Perdóneme —la interrumpió Sam—. Ha dicho algo sobre los regalos de boda…

—Sí. Es una pesadez. Hay gente que, en vez de mandar el regalo a casa de los novios, lo envía a la iglesia para que ellos lo recojan.

—¿Cuántos regalos llegaron?

—Uno, solo uno. Jimmy… Ay, pobre Jimmy. Qué injusticia. Y su mujer y…

Sam trataba de ser paciente.

—¿Qué me dice del regalo?

—Ah. Jimmy dijo que lo había traído un hombre. Me lo enseñó. El envoltorio era muy bonito, tenía campanitas plateadas y lazos de oropel.

—Señorita Whipple —volvió a interrumpirla Sam—, ¿qué hicieron con él?

—Ah, no sé. Le dije a Jimmy que se lo entregara a la madre de la novia. Me imagino que eso haría.

—Pero la madre de la novia no había llegado todavía, ¿no es cierto? Así que ¿qué cree que hizo Jimmy con el regalo?

Helen Whipple se encogió de hombros.

—Me imagino que lo dejaría en el primer banco, en el sitio que estaba asignado para ella, para que lo encontrara al llegar.

El primer banco. Donde había hecho explosión la bomba.

—¿A quién estaba dirigido el regalo? —se apresuró a preguntar Sam.

—Al novio y la novia, naturalmente.

—¿El doctor Bledsoe y su prometida?

—Sí. Eso ponía en la tarjeta: «Señor y señora Bledsoe».

Las cosas empezaban a encajar, se dijo Sam de vuelta en su coche. El método para hacer llegar la bomba, la hora en que esta había sido colocada, pero el objetivo todavía no estaba claro. ¿Era a Nina Cormier o a Robert Bledsoe a quien querían matar? ¿O a los dos?

Nina, ya lo sabía, no era consciente de tener ningún enemigo. No podía ayudarlo. Así que Sam se dirigió a Ocean View Drive, a casa de Robert Bledsoe. Esa vez Bledsoe iba a responder algunas preguntas. Las dos primeras serían quién era la otra mujer y si esta podía estar tan celosa como para intentar impedir por la fuerza la boda de su amante… aunque para ello tuvieran que morir varias personas.

Dos manzanas antes de llegar, comprendió que algo sucedía al ver las luces de los coches patrulla y la gente congregada en las aceras.

Sam aparcó y avanzó entre la multitud. La entrada del jardín de Bledsoe estaba precintada con la cinta amarilla que usaba la policía. Enseñó su identificación al agente que vigilaba el paso al interior de la casa y pasó por encima de cordón amarillo.

El detective de Homicidios Dick Yeats lo saludó con su habitual aire de superioridad.

—Hola de nuevo, Navarro. Tenemos todo bajo control.

—¿Qué es lo que tenéis bajo control?, ¿qué ha sucedido?

Yeats señaló con la cabeza el BMW estacionado en la entrada de coches.

Despacio, Sam rodeó el coche por detrás. Entonces vio la sangre, en el volante y el asiento delantero. Había también un charquito sobre el asfalto.

—Robert Bledsoe —dijo Yeats—. Un disparo en la sien, la ambulancia acaba de marcharse. Todavía tenía pulso, pero no creo que consiga sobrevivir. Acababa de llegar y estaba saliendo del coche. Hay una bolsa con comida en el maletero, helado ligeramente derretido. La vecina dice que vio un Jeep verde que se alejaba justo antes de descubrir el cuerpo de Bledsoe. Cree que conducía un hombre, pero no le vio la cara.

—¿Un hombre? —Sam ladeó la cabeza—. ¿De pelo negro?

—Sí.

—Dios —Sam dio media vuelta y fue hacia su coche. «Nina», pensó, y echó a correr. Un hombre de pelo negro había sacado a Nina de la carretera, y ahora Bledsoe estaba muerto. ¿Sería Nina la siguiente?

Sam oyó que Yeats gritaba.

—¡Navarro!

Para entonces ya estaba metiéndose en su coche. Giró en redondo y se alejó de Ocean View Drive.

Condujo con las luces de avería encendidas todo el trayecto hasta la casa de George Cormier.

Le pareció que tardaban horas en abrirle la puerta. Por fin esta se abrió y apareció Daniella con una sonrisa en su cara perfecta.

—Hola, detective.

—¿Dónde está Nina? —preguntó, y entró antes de que lo invitara a pasar.

—Arriba. ¿Por qué?

—Tengo que hablar con ella ahora mismo —fue hacia la escalera y se detuvo al oír un crujido de escalones en el piso superior. Alzó la vista y vio a Nina de pie, con su pelo negro suelto.

«Está bien», se dijo, aliviado. «Todavía no le ha pasado nada».

Nina llevaba unos vaqueros y una camiseta, y el bolso colgado del hombro, como si se dispusiera a salir.

Según bajaba las escaleras, iba dejando a su paso un olor a jabón y champú. «El olor de Nina», pensó él con un placentero estremecimiento. ¿Desde cuándo su memoria podía reconocer ese olor?

Cuando llegó abajo, Nina tenía el ceño fruncido.

—¿Ha pasado algo? —preguntó.

—¿No te ha llamado nadie?

—¿Por qué?

—Robert.

Ella se quedó muy quieta. Los ojos marrones estaban clavados en la cara de Sam. Este veía en ellos un montón de preguntas que el miedo le impedía formular.

Le tomó una mano. La tenía fría.

—Será mejor que vengas conmigo.

—¿Adónde?

—Al hospital. Lo han llevado allí —la guio hacia la puerta con suavidad.

—¡Un momento! —gritó Daniella.

Sam miró hacia atrás. Daniella estaba petrificada y los miraba con miedo.

—¿Qué le ha pasado a Robert?

—Le han pegado un tiro. Ha sido hace un rato, delante de su casa. Me temo que tiene muy pocas posibilidades.

Daniella retrocedió como si alguien la hubiera abofeteado. Su reacción, la expresión horrorizada de sus ojos, revelaron a Sam lo que quería saber. «Así que esta es la otra mujer», se dijo. «Esta rubia escultural de cara perfecta».

Notaba que Nina, a la que sujetaba por el brazo, estaba temblando. Se volvió hacia la puerta.

—Es mejor que nos vayamos ya —dijo—. Tal vez no quede mucho tiempo.

6

Pasaron las siguientes cuatro horas en la sala de espera del hospital.

Aunque Nina no formaba parte del equipo que estaba tratando de salvar la vida de Robert, se imaginaba perfectamente lo que sucedía en ese momento en la sala de Reanimación. Las transfusiones de sangre, los intentos para controlar la hemorragia y estabilizar el ritmo cardíaco y la tensión arterial. Conocía bien el procedimiento, otras veces había formado parte del equipo de Reanimación. Ahora se veía relegada a la inútil tarea de esperar y preocuparse. Aunque su relación con Robert se había terminado de modo irrevocable y aunque no le había perdonado que la engañara con otra mujer y luego la dejara plantada en la iglesia, no le deseaba ningún mal.

Mucho menos la muerte.

Solo la presencia de Sam la había ayudado a conservar la calma y la sensatez a lo largo de esa larga tarde. Había otros policías que entraban y salían. Pasaban las horas y solo Sam seguía a su lado en el sofá; le agarraba una mano, un silencioso gesto de apoyo. Ella se dio cuenta de que estaba cansado, pero, aun así, no se marchaba. Se quedó a su lado toda la tarde. Ya faltaba poco para que dieran las diez.

Entonces apareció el neurocirujano y los informó de que Robert había muerto en el quirófano.

Nina recibió el golpe en completo silencio. Estaba demasiado perpleja para llorar o decir algo más aparte de «gracias por intentarlo». Apenas sintió que Sam la había abrazado hasta que le flaquearon las rodillas y notó que la sujetaba.

—Voy a llevarte a casa —anunció él—. Aquí ya no podemos hacer nada.

Ella asintió en silencio y se dejó guiar hacia la puerta. Apenas habían avanzado unos pasos cuando oyeron una voz.

—Señorita Cormier, necesito hacerle algunas preguntas.

Nina se volvió hacia el hombre con cara de roedor que se había dirigido a ella. No recordaba su nombre, pero sabía que era policía, llevaba toda la tarde entrando y saliendo de la sala de espera. En ese instante, la estudiaba con mirada penetrante. No le gustaron sus ojos.

—Ahora no, Yeats —dijo Sam—. No es buen momento.

—Es el mejor para responder a unas cuantas preguntas —dijo el otro policía—. Justo después de que se produzcan los hechos.

—No sabe nada, ya me lo ha dicho.

—Pero a mí no —Yeats miró de nuevo a Nina—. Señorita Cormier, soy de Homicidios. Su prometido no ha recuperado la conciencia en ningún momento, de modo que no hemos podido hablar con él, por eso necesito hacerlo con usted. ¿Dónde estaba esta tarde?

Desconcertada, Nina meneó la cabeza.

—En casa de mi padre. No sabía nada hasta que…

—Hasta que se lo dije yo —Sam terminó la frase por ella.

—¿Que «tú» se lo dijiste, Navarro?

—Fui directamente del lugar del crimen a casa de su padre. Nina estaba allí, puedes pedirle a Daniella Cormier que te lo confirme.

—Lo haré —Yeats seguía sin apartar la vista de Nina—. Según tengo entendido, el doctor Bledsoe y usted acababan de anular su compromiso, y usted había empezado a sacar sus cosas para mudarse.

—Sí —respondió Nina.

—Imagino que debía de sentirse muy dolida. ¿Llegó a pensar en… eh… vengarse de algún modo?

Horrorizada, ella sacudió violentamente la cabeza al comprender lo que Yeats quería dar a entender.

—¿No pensará en serio que… que yo tengo algo que ver con esto?

—¿No?

Sam se interpuso entre los dos.

—Es suficiente, Yeats.

—¿Qué eres tú, Navarro?, ¿su abogado?

—No tiene por qué responder a esas preguntas.

—Sí, claro que tiene. Tal vez no esta noche, pero tendrá que responder a algunas preguntas.

Sam agarró a Nina del brazo y la empujó hacia la puerta.

—¡Ten cuidado, Navarro! —gritó Yeats cuando salían—. ¡Estás pisando terreno resbaladizo!

Aunque Sam no respondió, Nina notó que se ponía furioso por el modo en que le apretaba el brazo. No la soltó hasta llegar al aparcamiento.

—Gracias, Sam —dijo ella, una vez sentados dentro del coche.

—¿Por qué?

—Por librarme de ese tipo tan horrible.

—La verdad es que tendrás que hablar con él tarde o temprano. Yeats puede llegar a ser un incordio, pero tiene que hacer su trabajo.

«Y tú también», pensó ella con una punzada de tristeza. Giró la cara para mirar por la ventanilla. Volvía a ser un poli; el poli de siempre intentando completar el puzle. Ella era tan solo una de las piezas.

—Tendrás que hablar con él mañana —dijo Sam—. Solo una advertencia: puede ser un interrogatorio duro.

—No tengo nada que decirle. Estaba en casa de mi padre, tú lo sabes. Y Daniella lo confirmará.

—Tu coartada es impecable, pero un asesinato no tiene por qué cometerse en persona. Se puede contratar a un asesino a sueldo.

Ella lo miró con incredulidad.

—No pensarás que…

—Solo te digo el tipo de razonamiento que usará Yeats. Cuando se comete un asesinato, el principal sospechoso es siempre su pareja. Bledsoe y tú acababais de romper, y del modo más doloroso posible. No es descabellado pensar que tú intentaras matarlo.

—¡No soy una asesina, lo sabes muy bien!

Él no respondió. Siguió conduciendo como si no la hubiera oído.

—Navarro, ¿me has oído? ¡No soy ninguna asesina!

—Ya lo he oído.

—Entonces ¿por qué no dices nada?

—Porque creo que aquí está pasando algo.

Hasta entonces Nina no se había fijado en que él miraba una y otra vez con el ceño fruncido el espejo retrovisor. Sam tomo el teléfono del coche y marcó.

—¿Gillis? Hazme un favor. Averigua si Yeats ha pedido que sigan a Nina Cormier. Sí, ahora mismo. Estoy en el coche, llámame —colgó.

Nina se volvió y miró por el parabrisas trasero el par de luces que tenían detrás.

—¿Nos están siguiendo?

—No estoy seguro. Ese coche viene detrás de nosotros desde el hospital.

—Tu compañero de Homicidios debe de pensar que soy muy peligrosa para hacer que me sigan.

—No quiere perder de vista a su sospechoso.

«A mí», pensó Nina, y se hundió en su asiento. Gracias a Dios, la oscuridad ocultaba su expresión. «¿Tú también sospechas de mí?».

Él conducía con tranquilidad, sin movimientos bruscos, para no alarmar a quienquiera que condujera el coche que iba tras ellos, pero se trataba de una calma tensa, y el timbre del teléfono los sobresaltó. Sam contestó.

—¿Gillis? —Hubo una pausa. Luego dijo—: ¿Estás seguro? —Miró de nuevo por el retrovisor—. Estoy en el cruce de Congress y Braeburn, en dirección oeste. Es un vehículo de color oscuro, parece un Jeep Cherokee. Daré un rodeo y pasaré por Houlton. Si estás allí esperándonos cuando pasemos, lo encerraremos entre los dos, yo delante y tú, detrás. No hay que asustarlo. Por ahora, nos conformaremos con obligarlo a acercarse lo suficiente para echarle un vistazo. De acuerdo, ahora voy a dar la vuelta. Estaré ahí dentro de cinco minutos —colgó y lanzó a Nina una mirada nerviosa—. ¿Has entendido lo que pasa?

—¿Qué es lo que pasa?

—El que nos está siguiendo no es de los nuestros.

Ella giró la cabeza y miró las luces. «No es policía».

—Entonces ¿quién es?

—Vamos a averiguarlo. Ahora escucha bien. Dentro de un minuto, quiero que te agaches, que te bajes al suelo. Todavía no, no quiero que sospeche. Pero cuando Gillis lo empuje por detrás, las cosas pueden ponerse interesantes. ¿Estás preparada?

—Me parece que no me queda elección.

Él giró. No demasiado rápido, un cambio de dirección relajado, como si de pronto hubiera decidido cambiar de ruta.

El otro coche giró detrás de ellos.

Sam volvió a girar y regresó a la calle Congress. Ahora se dirigían hacia el este, regresaban por donde habían venido. Las luces que los seguían continuaban tras ellos. Eran las diez y media de un domingo, así que había poco tráfico y era fácil localizar a su perseguidor.

—Ahí está Gillis —informó Sam—. Justo donde hemos dicho —inclinó la cabeza al pasar delante del Toyota azul detenido junto a la acera y lo dejaron atrás.

Al cabo de un momento, el Toyota se incorporó a la circulación, justo detrás del jeep.

—Un emparedado perfecto —dijo Sam con tono triunfal. Se acercaban a un semáforo que se estaba poniendo en ámbar. Intencionadamente, Sam redujo la velocidad para obligar a los otros dos a detenerse tras él.

Sin previo aviso, el Cherokee los adelantó de repente y giró a la derecha en el cruce, en el instante en que el semáforo se ponía en rojo.

Sam soltó una palabrota y pisó el acelerador. También ellos giraron, justo cuando una ranchera se incorporaba desde una perpendicular. Sam la esquivó y continuó.

Una manzana más allá, el Cherokee volvió a girar.

—Ese tipo es listo —murmuró Sam—. Se ha dado cuenta de que lo habíamos encerrado.

—¡Cuidado! —gritó Nina al ver que un coche que estaba desaparcando se incorporaba justo delante de ellos.

Sam tocó el claxon y lo adelantó.

«Esto es una locura», pensó Nina. «Estoy en manos de un maníaco al volante».

Giraron ellos también donde lo había hecho el Cherokee y entraron en un callejón. Nina se aferró al salpicadero mientras pasaban por encima de restos de basura y latas esparcidas por el asfalto.

Sam se detuvo bruscamente al llegar al otro extremo del callejón.

No había ni rastro del Cherokee, ni a derecha ni a izquierda.

El Toyota de Gillis frenó detrás de ellos.

—¿Por dónde? —Oyeron que gritaba Gillis.

—No sé —respondió Sam—. Yo voy hacia el este.

Dobló hacia la derecha. Nina miró hacia atrás y vio que Gillis giraba a la izquierda. Seguro que uno de los dos daría con la presa.

Cuatro calles más allá, seguía sin haber ni rastro del Cherokee. Sam llamó a Gillis.

—Por aquí no ha habido suerte —dijo—. ¿Qué tal por ahí? —Al oír la respuesta, gruñó decepcionado—. De acuerdo. Al menos tienes la matrícula. Luego hablamos —colgó.

—¿Tiene el número de matrícula? —preguntó Nina.

—Sí, es de Massachusetts. Va a pedir una orden de busca y captura. Aquí hay algo muy raro, algo que os concierne tanto a Robert como a ti. Seguro que tienes alguna idea, una intuición al menos.

Ella meneó la cabeza.

—Es un error —susurró—. Tiene que ser un error.

—Alguien se está tomando muchas molestias para mataros a los dos. No creo que ese hombre, o esa mujer, se equivoque de víctimas.

—¿Mujer? ¿De verdad crees que…?

—Como te he dicho antes, un asesinato no tiene por qué cometerse en persona. Se puede encargar, y este podría ser el caso. Cada vez estoy más convencido. Un profesional.

Nina temblaba y era incapaz de hablar, incapaz de rebatir. Sam hablaba de manera muy realista, pragmática. No era su vida la que pendía de un hilo.

—Ya sé lo difícil que resulta aceptar algo así —añadió—, pero en tu caso, negarse a hacerlo podría llegar a ser mortal. Así que déjame que te exponga la situación: Robert está muerto y la próxima podrías ser tú.

«¡Pero quién iba a querer matarme a mí!», pensó ella. «No represento ninguna amenaza para nadie».

—No podemos atribuir la bomba a Jimmy Brogan —dijo Sam—. Creo que era inocente, que vio algo que no debía y lo eliminaron. Presentaron su muerte como un suicidio para despistarnos. Nuestro asesino es muy listo y tiene claros sus objetivos —la miró y siguió hablando en tono desapasionado—. Hoy he descubierto otra cosa —dijo—. La mañana de tu boda, llegó un regalo a la iglesia. Jimmy Brogan debe de haber visto a quien lo entregó. Creo que Brogan puso el paquete en uno de los primeros bancos, justo donde hizo explosión la bomba. Estaba dirigido a Robert y a ti —hizo una pausa, como retándola a que discutiera aquello.

Nina no podía. Estaba recibiendo demasiada información de golpe y le costaba hacerse a la idea de lo que aquello significaba.

—Ayúdame, Nina —rogó él—. Dame un nombre, una razón.

—Ya te lo he dicho —dijo ella, y su voz se quebró en un sollozo—. ¡No sé nada!

—Robert admitió que había otra mujer. ¿Sabes de quién puede tratarse?

Ella se abrazaba la cintura, refugiada en el asiento.

—No.

—¿Alguna vez te pareció que Daniella y Robert se llevaran particularmente bien?

Nina se puso muy tiesa. ¿Daniella?, ¿la mujer de su padre? Pensó en las noches que Robert y ella habían pasado en casa de su padre. En cuántas ocasiones los habían invitado a cenar. A ella le alegraba que su padre y Daniella hubieran aceptado tan rápidamente a su novio y que, por una vez, reinara la armonía en la familia Cormier. Daniella, que nunca se había mostrado especialmente simpática con ella, los había incluido, de repente, en su vida social.

Daniella y Robert.

—Esa es otra de las razones por las que creo que es mejor que esta noche no vayas a casa de tu padre.

Nina se giró hacia él.

—Crees que Daniella…

—Hablaré de nuevo con ella.

—Pero ¿por qué iba a matar a Robert si le gustaba?

—¿Por celos? Si no podía ser suyo, que no fuera de nadie.

—¡Pero si había roto nuestro compromiso! Habíamos terminado.

—¿Estás convencida?

Aunque hizo aquella pregunta en el mismo tono desapegado que las demás, ella notó cierta tensión en su voz.

—Tú estabas delante, Sam, oíste la conversación. No me quería. Y a veces pienso que no me quiso nunca —dejó caer la cabeza hacia delante—. Para él, desde luego, nuestra relación había terminado.

—¿Y para ti?

Los ojos de Nina se llenaron de lágrimas. Había conseguido no llorar en toda la tarde. Durante las interminables horas que habían pasado en la sala de espera, se había sumido en el aturdimiento y había recibido la noticia de la muerte de Robert como si se tratara de un dato; todavía no había sentido el dolor, el golpe. Sabía que debería dolerle. Por mucho daño que le hubiera hecho Robert, por amargo que hubiera sido el final de su relación, era el hombre con el que había compartido el último año de su vida.

Ahora aquello parecía pertenecer a otra vida, no a la suya, ni a la de Robert. Como si hubiera sido un sueño.

Se puso a llorar sin hacer ruido. Eran lágrimas de agotamiento, no de dolor.

Sam no dijo nada. Siguió conduciendo mientras ella lloraba en silencio. Habría querido decir muchas cosas. Señalar que Robert Bledsoe era una rata de primera categoría y que no merecía la pena derramar lágrimas por él, pero las mujeres enamoradas no pensaban racionalmente. Y estaba seguro de que Nina quería a Bledsoe; así se explicaban aquellas lágrimas.

Sintió un arrebato de frustración y apretó con fuerza el volante. Frustración por no ser capaz de consolarla, de borrar su dolor. Los Roberts de este mundo no se merecían que nadie llorara por ellos. Sin embargo, eran los hombres por los que más suspiraban las mujeres, los chicos de oro. Miró a Nina, acurrucada contra la puerta, y lo invadió una oleada de simpatía. Y algo más, algo que lo sorprendió. Deseo.

Se apresuró a reprimirlo. Era otra señal de que no debía continuar profundizando su relación con Nina. No era malo que un policía simpatizara con una víctima, pero cuando los sentimientos cruzaban un límite invisible y se transformaban en emociones más profundas, era mejor dar marcha atrás.

«No puedo dar marcha atrás. Esta noche no. Hasta que me haya asegurado de que se encuentra a salvo del asesino».

—No puedes ir a casa de tu padre. Ni a la de tu madre, no es un lugar seguro. No tiene sistema de alarma ni verja. Al asesino le resultaría fácil dar contigo.

—Hoy he… he alquilado un apartamento. Todavía no tengo muebles, pero…

—¿Daniella está al corriente?

—Sí. Lo sabe.

—Entonces descartado. ¿Qué me dices de los amigos?

—Todos tienen hijos. Si se enteran de que huyo de un asesino… —Respiró hondo—. Iré a un hotel.

Sam la miró y vio que estaba tensa, rígida. Se dio cuenta de que trataba de parecer valiente. Eso era todo, una apariencia. Dios, ¿qué debía hacer? Nina tenía miedo, y con razón. Los dos estaban agotados. No podía dejarla en un hotel a esa hora y marcharse a casa. No podía dejarla sola. Quienquiera que anduviera tras ella había despachado con eficacia a Jimmy Brogan y Robert Bledsoe. Para un asesino como ese, no sería difícil encontrar a Nina.

El desvío para la carretera 1 estaba un poco más adelante. Lo tomó.

Veinte minutos después, el coche rodaba entre espesas hileras de árboles. En esa zona las casas estaban dispersas, apartadas unas de otras, y rodeadas de arbolado. Lo que primero lo había atraído del barrio era la cantidad de árboles y espacios verdes. De niño, primero en Boston y luego en Portland, siempre había vivido en el centro de la ciudad. Se había criado rodeado de cemento y asfalto, pero siempre le había gustado el bosque. Todos los veranos se iba al norte, instalaba su tienda a la orilla del lago y se dedicaba a la pesca.

El resto del año, debía contentarse con su casa en ese tranquilo vecindario de pinos y abedules.

Giró en la calle que conducía a su casa, en realidad, una pista de tierra que atravesaba un tramo de bosque antes de llegar a la entrada de coches, de gravilla. En cuanto apagó el motor y echó un vistazo a la casa lo asaltaron las primeras dudas. No era como para alardear. Una casa de dos dormitorios hecha con madera de cedro precortada tres veranos atrás. Y el interior no era precisamente presentable.

Bueno, a esas alturas no podía cambiar de planes.

Salió y rodeó el coche para abrirle la puerta a Nina. Esta bajó; su aturdida mirada reparó en la casita que escondían los árboles.

—¿Dónde estamos? —preguntó.

—En un lugar seguro. Más seguro que un hotel, en cualquier caso —señaló el porche delantero—. Es solo por esta noche, hasta que podamos encontrar una solución.

—¿Quién vive aquí?

—Yo.

Si eso la perturbó, no lo demostró. Tal vez estuviera demasiado cansada y asustada como para que le importara. En silencio, esperó hasta que él abrió la puerta y entró.

Sam entró tras ella y encendió las luces. Echó una rápida ojeada al salón y, para sus adentros, dio gracias al cielo. No había ropa en el sofá ni platos sucios en la mesa de café. No es que estuviera impecable. Había periódicos viejos aquí y allá y pelusas en los rincones, la marca inconfundible de los solteros descuidados, pero al menos no era zona catastrófica. Quizá solo de emergencia.

Cerró la puerta y echó el cerrojo.

Nina estaba de pie y parecía aturdida. Le tocó un hombro y ella se encogió.

—¿Estás bien? —preguntó.

—Sí.

—Pues no lo parece.

La verdad era que daba pena verla. Tenía los ojos rojos de haber estado llorando y las mejillas muy pálidas. Él sintió la súbita necesidad de tomar su cara entre las manos para transmitirle calor.

No era buena idea, se estaba convirtiendo en una piruleta para mujeres afligidas. Así que se alejó y fue hacia el dormitorio de invitados. Un vistazo al desorden del interior y descartó la idea. No era lugar para instalar a un invitado, ni siquiera a un enemigo. Solo había una solución. Él dormiría en el sofá y ella, en su habitación.

Sabanas. Ay, Dios, ¿tendría un juego de sábanas limpias?

Rebuscó angustiado en el armario de la ropa blanca y encontró lo que buscaba. La situación estaba bajo control, después de todo. Cerró la puerta del armario, se giró y se encontró frente a frente con Nina, que extendió los brazos para tomar las sábanas.

—Me haré la cama en el sofá.

—No, tú dormirás en mi cama, pero hay que cambiar las sábanas.

—No, Sam. Ya me siento bastante culpable. Déjame dormir en el sofá.

Algo en su manera de mirarlo hizo que Sam comprendiera que estaba harta de que la compadecieran, de modo que le entregó el juego de sábanas limpio y una manta.

—El sofá está un poco baqueteado, ¿no te importa?

—A mí sí que me han baqueteado mucho últimamente, ya casi ni lo noto.

Era casi una broma. Buena señal. Estaba tratando de sobreponerse y a Sam le pareció admirable que tuviera tanto carácter.

Mientras se hacía la cama en el sofá, él fue a la cocina y llamó a Gillis a su casa.

—Ya tenemos información sobre la matrícula del jeep —dijo su compañero—. Lo robaron hace dos semanas. Todavía no lo han localizado, ese tipo es rápido.

—Y peligroso.

—¿Crees que fue el que puso la bomba?

—Y el que disparó a Bledsoe. Todo está relacionado.

—¿Y la bomba del almacén de la semana pasada? Pensábamos que era un ajuste de cuentas entre bandas.

—Sí. Una advertencia a los rivales de Billy Binford.

—Binford está en la cárcel. Su futuro no parece demasiado halagüeño. ¿Por qué iba a mandar que pusieran una bomba en una iglesia?

—El objetivo no era la iglesia, Gillis. Estoy casi convencido de que querían matar a Bledsoe o a Nina Cormier. O a los dos.

—¿Y todo eso qué vinculación tiene con Binford?

—No lo sé. Nina no ha oído hablar de Binford —Sam se frotó la cara y notó el roce áspero de la barba que despuntaba. Dios, qué cansado estaba. Demasiado como para averiguar algo esa noche—. Hay un ángulo que todavía no hemos explorado: el crimen pasional. Has interrogado a Daniella Cormier, ¿verdad?

—Sí, justo después de la explosión de la iglesia. Un bellezón.

—¿Hay algo que te pareciera raro?

—¿A qué te refieres?

—Algo que no encajara. Sus reacciones, sus respuestas…

—No que yo notara. Su sorpresa parecía auténtica. ¿Qué estás pensando?

—Que los de Homicidios deberían pasar a hacerle una visita esta noche.

—Se lo diré a Yeats. ¿Qué sospechas?

—Bledsoe y ella tenían una aventura.

—¿Y ella hizo volar por los aires la iglesia porque estaba celosa? —Gillis se rio—. No parece el tipo. No puedo figurarme a esa rubia explosiva…

—Cuidado con las hormonas, Gillis.

Su compañero soltó un bufido.

—Si alguien debe vigilar sus hormonas, eres tú.

«Eso es lo que yo me digo», pensó Sam mientras colgaba. Se quedó un momento en la cocina para echarse el sermón que se había repetido una docena de veces desde que conocía a Nina. «Soy policía, estoy para proteger al ciudadano, no para seducirlo. Ni para enamorarme».

Fue al salón. En cuanto vio a Nina, notó que su determinación se tambaleaba. Estaba junto a la ventana y sus ojos escrutaban la oscuridad. Las ventanas no tenían cortinas. En el bosque, no le habían parecido necesarias, pero ahora comprendía lo vulnerable y expuesta que estaba la casa. Y eso lo preocupaba más de lo que le gustaba admitir.

—Preferiría que no te acercaras a las ventanas.

Nina se giró y lo miró con ojos llenos de asombro.

—¿Crees que nos han seguido?

—No, pero de todos modos preferiría que no te acercaras.

Ella fue hasta el sofá y se sentó. Temblaba. Lo había abierto y había hecho la cama, y él se fijó por primera vez en lo vieja que era esa manta. Muebles viejos, sábanas viejas… Eran detalles que nunca le habían molestado, simplemente porque no se había parado a pensar que su vida podía ser mejor, más agradable. Solo ahora que veía a Nina sentada en el sofá caía en la cuenta de lo austero que era su salón. Lo único que le daba vida era la presencia de Nina, lo único que le daba algo de calidez.

Y pronto se marcharía.

Cuanto antes, mejor, se dijo a sí mismo. Antes de que se acostumbrara a ella, de que entrara a formar parte de su vida.

Pasó delante de la chimenea y luego fue hacia la cocina de nuevo. Estaba inquieto, su intuición le decía que debía decir algo.

—Debes de tener hambre —dijo.

Ella negó con la cabeza.

—No puedo pensar en comida ni en nada que no sea…

—¿Robert?

Nina dejó caer la cabeza hacia delante y no contestó. ¿Estaba llorando de nuevo? No sería de extrañar, pero seguía muy quieta y callada, como si luchara por dominar sus emociones.

Sam se sentó en una silla frente a ella.

—Háblame de Robert —dijo de pronto—. Cuéntame todo lo que sepas de él.

Ella tomó aire temblorosamente.

—No sé qué decir. Hemos vivido juntos un año y ahora siento como si no lo conociera en absoluto.

—¿Os conocisteis en el trabajo?

Ella asintió.

—En Urgencias, en el turno de noche. Yo llevaba tres años en ese puesto cuando él entró en el equipo. Era un buen médico, uno de los mejores con los que he trabajado. Y también era muy entretenido hablar con él. Había viajado muchísimo, había estado en todas partes. Recuerdo cuánto me sorprendió cuando me enteré de que no estaba casado.

—¿Nunca estuvo casado?

—No. Me dijo que estaba esperando a la mejor candidata, que no había conocido a ninguna mujer con la quisiera pasar el resto de su vida.

—Con cuarenta y un años… Debía de ser un hombre un poco difícil de contentar.

Los ojos de Nina tenían un brillo de regocijo.

—Tú tampoco estás casado. ¿Eso significa que eres «un poco difícil»?

—Me has pillado. La verdad es que no he buscado mucho.

—¿No te interesa?

—No tengo tiempo para relaciones sentimentales. Así es mi trabajo.

Ella exhaló un suspiro.

—No, es la naturaleza masculina. En realidad, a los hombres no les gusta estar casados.

—¿He dicho yo eso?

—Es la conclusión a la que he llegado después de años de soltería.

—¿Y somos todos iguales? Volvamos al caso que nos ocupa: Robert. Dices que os conocisteis en Urgencias. ¿Fue un flechazo?

—No. Al menos, no en mi caso, aunque me parecía atractivo, claro.

«Claro», pensó Sam con innegable cinismo.

—La primera vez que me invitó a salir, no pensaba que aquello fuera a prosperar. Hasta que no se lo presenté a mi madre, no empecé a entender que era un partidazo. Mamá estaba deslumbrada con él. Todos los hombres con los que he salido le parecían unos fracasados, ¡y de repente aparezco con un médico! Era más de lo esperaba de mí, y estaba empeñada en que nos casáramos.

—¿Y tu padre?

—Creo que se sentía muy aliviado de verme con alguien que no se casaría conmigo por su dinero. Esa ha sido siempre la mayor preocupación de papá, su dinero. Y la de sus esposas. O más bien, la de la esposa de turno.

Sam meneó la cabeza.

—Después de ver lo que has visto en los matrimonios de tus padres, me asombra que quisieras casarte.

—¡Pues por eso precisamente quería casarme! —Lo miró—. Para construir un matrimonio que funcionara. Nunca he tenido estabilidad familiar. Mis padres se divorciaron cuando yo tenía ocho años y, desde entonces, ha sido un continuo desfile de madrastras y novios de mi madre. No quería que mi vida se pareciera a la de ellos —suspiró y se miró la mano izquierda, sin anillos—. Ahora me pregunto si lo del matrimonio estable no será otra leyenda.

—Mis padres estaban felizmente casados.

—¿«Estaban»?

—Mi padre murió. Era policía, en Boston. No llegó a los veinte años de servicio en el cuerpo —ahora era Sam el que había apartado la vista y miraba un punto indeterminado de la habitación para evitar la mirada comprensiva de Nina. No necesitaba su comprensión. Era lógico que los padres murieran y uno siguiera adelante con su vida. No quedaba más remedio—. Cuando murió, mamá y yo nos mudamos a Portland —continuó—. Quería una ciudad más tranquila, más segura, donde su hijo no fuera a recibir una bala perdida en la calle —esbozó una sonrisa pesarosa—. No le gustó mucho que me hiciera policía.

—¿Por qué lo hiciste?

—Me imagino que está en los genes. ¿Tú por qué te hiciste enfermera?

—En mi caso, desde luego, no fueron los genes —lo pensó un momento—. Supongo que por la satisfacción de estar ayudando a alguien. Me gusta el contacto con la gente, tocar a los pacientes. Para mí eso era muy importante, que fuera un contacto real con la gente, no solo una idea vaga de estar haciendo algo por la humanidad —esbozó una sonrisa—. Dices que tu madre no quería que fueras policía. Pues a la mía tampoco le gustó la carrera que había elegido.

—¿Qué tiene contra la enfermería?

—Nada, pero no era la profesión adecuada para su hija. Le parece un trabajo de carácter manual, algo que hacen otras mujeres. También esperaba que me casara con un hombre con dinero, me dedicara a la vida social y ayudara a la humanidad acumulando dinero. Por eso estaba tan contenta con mi compromiso. Pensaba que por fin estaba en el buen camino. La verdad es que, por primera vez, estaba orgullosa de mí.

—Pero no sería por esa razón por lo que querías casarte con Robert, ¿verdad? Para complacer a tu madre…

—No lo sé —ella le lanzó una mirada de genuina confusión—. Ya no lo sé.

—¿Qué me dices de tus sentimientos? Debías de estar enamorada de él.

—¿Cómo puedo estar segura? Acabo de descubrir que me engañaba con otra. Tengo la sensación de que estaba enamorada de un hombre que me había fabricado en mi imaginación, de una fantasía —se echó hacia atrás y cerró los ojos—. No quiero seguir hablando de él.

—Es importante que me cuentes todo lo que sabes, que examines todas las razones posibles por las que alguien quisiera matarlo. Nadie le pega un tiro a un desconocido porque sí. El asesino tiene un móvil.

—Tal vez no. Quizá se trate de un loco, o de alguien bajo el efecto de las drogas. A lo mejor Robert estaba donde no debía a la hora que no debía.

—No te lo crees ni tú, ¿verdad?

Ella no respondió inmediatamente.

—No, supongo que no —dijo luego, despacio.

Sam se quedó mirándola y pensó que parecía muy vulnerable. Cualquier hombre la habría abrazado para ofrecerle consuelo.

De pronto se sintió disgustado consigo mismo. No era el momento indicado para presionarla con preguntas, para actuar como un poli. Sin embargo, portarse como un poli era el único modo de mantener entre ellos una distancia conveniente. Lo protegía, lo aislaba. De ella.

Se levantó de la silla.

—Creo que los dos necesitamos dormir.

Nina asintió con un movimiento de cabeza, en silencio.

—Si necesitas cualquier cosa, mi dormitorio está al fondo del recibidor. ¿Estás segura de que no quieres dormir en mi cama?, ¿qué duerma yo en el sofá?

—No te preocupes. Buenas noches.

Aquello ofrecía a Sam una retirada. Y la aprovechó.

En su dormitorio, caminó arriba y abajo, entre el armario y la cómoda, mientras se desabrochaba los botones de la camisa. Se sentía más inquieto que cansado, su mente funcionaba a toda velocidad. En los dos últimos días, habían puesto una bomba en una iglesia, habían asesinado a un hombre de un disparo y habían sacado a una mujer de la carretera en un aparente intento de asesinato. Estaba seguro de que todo se hallaba relacionado, tal vez incluso la bomba que había estallado en el almacén la semana anterior, pero no lograba entender la conexión.

Quizá estuviera un poco torpe. Quizá la borrachera de hormonas no lo dejara pensar con claridad.

Era por culpa de Nina. Él ni quería ni necesitaba esa complicación, pero no lograba analizar el caso sin ponerse a pensar en ella.

Y ahora la tenía en su casa.

Hacía mucho que una mujer no dormía bajo su techo, desde…, bueno, más tiempo del que quería admitir. Su último ligue había durado poco más de unas cuantas semanas de pasión. La había conocido en una fiesta y los dos habían decidió, de mutuo acuerdo, poner fin a su aventura. Sin complicaciones ni corazones partidos.

Sin mucha satisfacción tampoco.

Su satisfacción en la vida procedía del los retos que le ofrecía en su trabajo. Con una cosa podía contar: en el mundo nunca faltarían delincuentes.

Apagó la luz y se estiró en la cama, aunque sabía que no podría dormir todavía. Pensó en Nina, en el salón. En la pareja tan rara que formarían, en lo horrorizada que se quedaría Lydia al enterarse de que un policía rondaba a su hija. Si es que ella le daba opción a hacerlo…

Llevarla a su casa había sido un error. Últimamente, cometía muchos errores. No iba a complicar más la situación dejándose arrastrar por el amor, la pasión o lo que fuera aquello.

«Mañana Nina estará fuera de aquí», pensó. «Y yo recuperaré la razón».

7

Nina sabía que debería estar llorando, pero no podía. En la oscuridad, tendida en el sofá, pensaba en todos los meses que había vivido con Robert. Meses que había considerado pasos hacia el matrimonio. ¿Cuándo se había estropeado todo?, ¿cuándo habría empezado a mentirle él? Debería de haber notado alguna señal: miradas evasivas, silencios…

Dos semanas atrás, recordó, él había sugerido que pospusieran la boda. Ella había creído que era la típica mieditis del novio. Para entonces ya estaba todo acordado con los proveedores y la fecha era inamovible.

Él debía de haberse sentido completamente atrapado.

«Ay, Robert. Si me lo hubieras contado…».

Ella lo habría afrontado. El dolor, el sentimiento de rechazo. Era fuerte y adulta. Lo que era incapaz de afrontar, en cambio, era haber estado viviendo durante meses con un hombre al que apenas conocía.

Ahora nunca llegaría a saber lo que Robert sentía realmente por ella. Su muerte impedía cualquier posibilidad de hacer las paces con él.

Por fin se quedó dormida, pero el sofá estaba desvencijado y los sueños la despertaban a menudo.

No soñaba con Robert, sino con Sam Navarro.

Estaba delante de ella, callado, sin sonreír. En sus ojos no se leía ninguna emoción, sino la mirada plana e indescifrable de un desconocido. Iba hacia ella, como si fuera a agarrarle la mano, pero cuando ella bajaba la vista, veía que la había esposado.

—Eres culpable —decía. Y repetía una y otra vez la palabra. «Culpable, culpable…».

Se despertó con los ojos arrasados de lágrimas. Nunca se había sentido tan sola. Y estaba realmente sola, obligada a buscar refugio en casa de un policía que se limitaba a cumplir con su deber de protegerla. Que la consideraba una responsabilidad más. Una molestia más.

Una sombra que atravesó la habitación llamó su atención. No se habría fijado si no hubiera cruzado justo delante de ella, una mancha oscura que se movía en su campo visual, a su derecha. De repente, el corazón empezó a latirle con fuerza. Miró por las ventanas desnudas, que dejaban entrar la luz de la luna, en busca de alguna señal de movimiento.

Ahí estaba de nuevo. Una sombra que se movía.

Ella se levantó como un relámpago y corrió ciegamente hacia el dormitorio de Sam. No se detuvo a llamar. Empujó la puerta y entró.

—¿Sam? —susurró.

Él no respondió. Desesperada por despertarlo, se acercó y lo zarandeó. Sus manos se posaron sobre una piel cálida, desnuda.

—¿Sam?

Él se despertó de forma tan brusca que ella retrocedió asustada.

—¿Qué? —dijo él—. ¿Qué ocurre?

—¡Creo que hay alguien fuera!

Sam se tiró de la cama y agarró los pantalones de la silla.

—Quédate aquí —susurró—. No salgas de esta habitación.

—¿Qué vas a hacer?

Se oyó un chasquido metálico. Un arma. Claro, era policía.

—Tú quédate aquí —ordenó, y salió del dormitorio.

Ella no estaba tan loca como para ponerse a vagar por una casa a oscuras cuando había un policía rondando con un arma cargada. Se quedó junto a la puerta, escuchando. Temblaba de frío. Oyó los pasos de Sam en el recibidor, camino del salón. Luego todo quedó en silencio, un silencio tan profundo que su respiración sonaba como un zumbido. ¿Seguro que Sam no había salido? No saldría, ¿verdad?

El crujido de unos pasos en la madera la hizo retirarse de la puerta. Se escurrió hasta la cama y, en cuanto vio surgir una figura en el umbral, se acuclilló detrás. Solo se atrevió a levantar la cabeza cuando oyó que Sam la llamaba.

—¿Nina?

—Aquí —susurró. De repente se sentía ridícula, saliendo de su escondite.

—Ahí fuera no hay nadie.

—Pero he visto a alguien. Algo.

—Tal vez haya sido un ciervo. O un búho —Sam dejó la pistola sobre la mesilla. El sonido del metal en la madera hizo estremecer a Nina. Odiaba las armas. No estaba segura de querer estar cerca de un hombre que llevaba pistola. Esa noche, no obstante, no podía elegir.

—Nina, ya sé que estás asustada. Es lógico. Pero he revisado y no hay nadie fuera —se acercó a ella. En cuanto le puso una mano en el brazo, murmuró—: Estás helada.

—Tengo miedo. Tengo mucho miedo…

Sam la agarró por los hombros. Ella temblaba tanto que apenas podía articular palabra. Él la atrajo hacia sí y Nina se apoyó, temblando, en su pecho. Ojalá la abrazara, pensó. Ojalá la rodeara con sus brazos. Cuando al fin lo hizo, se sintió segura, en casa. Ese no era el mismo Sam con el que había soñado, el poli frío y severo. Era un Sam que la abrazaba y murmuraba palabras de ánimo. Un Sam que le acariciaba el pelo con la mejilla y cuyos labios se estaban acercando a los de ella.

Fue un beso delicado. Dulce. Un beso del que nunca habría imaginado capaz a Sam Navarro.

Claro que tampoco habría pensado que la abrazaría y la consolaría de ese modo…, pero ahí estaba, en sus brazos, y nunca se había sentido tan protegida.

Él la metió, aún temblando, en la cama y los arropó a los dos con las mantas. La besó de nuevo, otra vez con dulzura, con suavidad. El calor de la cama, de sus cuerpos, hizo desaparecer el temblor, y Nina empezó a sentir otras cosas: el olor de la piel desnuda de Sam, el vello de su pecho. Y, sobre todo, el roce de sus labios en los de ella.

No había pensado que podía pasar aquello, no se lo esperaba, pero mientras el beso de Sam se hacía más profundo y la mano de este descendía ávida por su cintura hacia la curva de sus caderas, ella comprendió que era inevitable que sucediera. Porque a pesar de su frialdad y de sus miradas indescifrables, Sam Navarro encerraba en su interior más pasión que ningún otro hombre que ella hubiera conocido.

Él fue el primero en recuperar el dominio de la situación. Sin previo aviso, dejó de besarla y se apartó. Nina oía su respiración, rápida, áspera, en la oscuridad.

—¿Sam? —susurró.

Él se apartó y se sentó en el borde de la cama. Ella distinguía su figura en la oscuridad. Se pasaba las manos por la cabeza y se echaba el pelo hacia atrás.

—Dios —murmuró—, ¿qué estoy haciendo?

Ella se acercó por detrás a su espalda y, cuando lo tocó, notó que él se estremecía de placer. La deseaba, de eso estaba segura, pero tenía razón: aquello era un error y los dos lo sabían. Ella estaba asustada y buscaba protección. Él era un hombre solo, que no la necesitaba pero que tenía necesidades. Era natural que ambos buscaran consuelo en los brazos del otro, aunque fuera de manera provisional.

Mientras lo miraba, una sombra en el borde de la cama, Nina pensó que seguía deseándolo. El deseo era tan intenso que resultaba físicamente doloroso.

—No es tan horrible, ¿no? Lo que acaba de pasarnos, me refiero.

—No puedo volver a pasar por esto. No puedo.

—No tiene por qué significar nada serio, Sam. A menos que tú quieras.

—¿Así es como lo ves tú?, ¿un alivio rápido y sin mayor importancia?

—No, yo no he dicho eso.

—Pero así eso es lo que acabaría siendo —soltó un bufido de disgusto—. Es la clásica trampa. Yo quiero protegerte, tú necesitas un protector. Funciona solo mientras dura el peligro, y luego se acaba —se levantó de la cama y fue hacia la puerta—. Voy dormir al sofá.

Salió del dormitorio.

Ella se quedó sola en su cama, tratando de aclarar el torbellino de confusas emociones que se había apoderado de ella. Nada le parecía lógico, no controlaba en absoluto su vida. Intentó recordar una época en la que tuviera su existencia bajo control. Había sido antes de Robert, antes de dejarse atrapar por esas fantasías de formar una pareja perfecta. Así había empezado todo, cuando se había dejado arrastrar por sus fantasías.

La realidad era que se había criado con una sucesión de madrastras y padrastros, y que su madre y su padre se desdeñaban mutuamente. Hasta que conoció a Robert, nunca había pensado en casarse. Estaba satisfecha con su vida y su trabajo. Ese había sido siempre el eje de su vida: su trabajo.

Podía volver a serlo. De hecho, volvería a serlo.

El sueño del matrimonio feliz…, esa fantasía había terminado.

Sam se levantó al amanecer. El sofá era todavía más incómodo de lo que esperaba. Había dormido a ratos, le dolía un hombro y, a las siete, no era, precisamente, buena compañía para nadie. Por eso cuando sonó el teléfono, estuvo tentado de no responder.

—Navarro, me debes una explicación —dijo Abe Coopersmith a modo de saludo.

Sam suspiró.

—Buenos días, jefe.

—Acabo de hablar con Yeats, de Homicidios. No debería tener que decirte esto, Sam: aléjate de Nina Cormier.

—Tiene razón. No debería tener que decírmelo, pero ya lo ha hecho.

—¿Hay algo entre vosotros?

—Pensé que estaba en peligro e intervine.

—¿Dónde se encuentra ahora?

Sam no podía eludir la pregunta. Tenía que responder.

—Aquí —admitió—. En mi casa.

—Maldita sea…

—Alguien estuvo siguiéndonos anoche. No me pareció prudente dejarla sola, sin protección.

—Así que te la llevaste a tu casa. ¿Se puede saber dónde has dejado el sentido común?

«No lo sé», pensó Sam. «Le perdí el rastro cuando vi los ojos marrones de Nina Cormier».

—No me digas que tenéis una relación personal, por favor —dijo Coopersmith.

—No tenemos ninguna relación.

—Espero que así sea, porque Yeats quiere que venga a declarar.

—¿Por el asesinato de Robert Bledsoe? Yeats está echando la caña para ver si pesca algo. Cormier no sabe nada.

—Quiere interrogarla. Tráela. Dentro de una hora.

—Tiene una coartada de acero…

—Que la traigas he dicho, Navarro —Coopersmith colgó.

No había modo de evitarlo. Por mucho que odiara la idea, iba a tener que entregar a Nina a los chicos de Homicidios. El interrogatorio podía ser muy duro, incluso cruel, pero ellos tenían que hacer su trabajo. En tanto que policía, no podía reprochárselo.

Fue a la puerta del dormitorio y llamó. Como ella no respondía, abrió despacio la puerta y echó un vistazo dentro.

Estaba profundamente dormida y su melena negra cubría la almohada. Solo con verla, tumbada plácidamente en su cama, en su casa, sintió una oleada de deseo. Era tan intenso que se agarró al pomo de la puerta para conservar el equilibrio. Cuando pasó, cuando logró suprimirlo, se atrevió a entrar en la habitación.

Le sacudió con suavidad un hombro y ella se despertó. Todavía aturdida, lo miró con una expresión de total vulnerabilidad. Él se aclaró la garganta antes de hablar.

—Tienes que levantarte —dijo—. El detective de Homicidios quiere verte en jefatura.

—¿Cuándo?

—Dentro de una hora. Te da tiempo a ducharte. He hecho café.

Nina no dijo nada. Se limitó a mirarlo con expresión desconcertada. Y él no debía sorprenderse. Por la noche se habían abrazado como si fueran amantes; por la mañana, se comportaba con ella como un desconocido.

Eso era un error. Entrar en el dormitorio, acercarse a la cama. Se apresuró a poner distancia entre ellos y fue hasta la puerta.

—Estoy seguro de que serán preguntas de rutina —dijo—, pero si te parece que puedes necesitar un abogado…

—¿Por qué iba a necesitar un abogado?

—No es mala idea.

—No lo necesito. No he hecho nada —la mirada de Nina era directa y desafiante. Él solo trataba de proteger sus derechos, pero ella se había tomado a mal la sugerencia, la había interpretado como una acusación.

En ese momento él carecía de la paciencia necesaria para aclarar las cosas.

—Nos estarán esperando —se limitó a decir, y salió.

Mientras ella se duchaba, intentó prepara un desayuno, pero lo único que encontró fue pan congelado y una caja de copos de maíz caducados. Tanto el frigorífico como la panera tenían un aspecto desolador; su soltería quedaba en evidencia, y no estaba precisamente orgulloso de ello.

Disgustado, salió fuera para recoger el periódico, que dejaban siempre al comienzo de la entrada de coches. Cuando volvía a la casa, se detuvo en seco y se quedó mirando el suelo de tierra.

Había una huella. Más bien, una serie de huellas. Atravesaban la tierra húmeda, pasaban junto a la ventana del salón y después seguían hacia la arboleda. Huellas de hombre, suelas gruesas. Un cuarenta y cinco aproximadamente.

Miró la casa y pensó en lo que habría visto el hombre que había dejado esas huellas al mirar por la ventana del salón. ¿Solo oscuridad?, ¿o el blanco móvil que habría ofrecido Nina al atravesar el salón camino de su dormitorio?

Fue hasta su coche, aparcado cerca del porche delantero. Lenta y metódicamente, lo examinó de cabo a rabo. No encontró signos de que hubieran intentado forzarlo.

«A lo mejor me estoy volviendo paranoico. Tal vez esas huellas no signifiquen nada».

Entro de nuevo en la cocina y vio que Nina estaba terminándose su café. Sus mejillas habían recuperado el color y tenía el pelo húmedo. Nada más mirarlo, frunció el ceño.

—¿Pasa algo? —preguntó.

—No, nada —Sam dejó su taza en el fregadero. Miró por la ventana y pensó en lo aislada que estaba esa casa. Lo cómodamente que un tirador situado en el exterior podría disparar a través de sus amplias ventanas.

Se volvió hacia Nina.

—Creo que es hora de que nos vayamos.

«Debería haber seguido el consejo de Sam y haber venido con un abogado».

Eso era lo que pensaba Nina en ese momento frente a los tres detectives de Homicidios. Eran educados, pero ella tenía la sensación de que apenas podían dominar su impaciencia. En especial, el detective Yeats le recordaba a un perro de ataque, atado, pero solo de momento.

Había mirado a Sam en busca de ayuda moral, pero este no le ofreció ninguna. Durante el interrogatorio, ni siquiera la miraba. Estaba de pie, junto a la ventana, con los hombros en tensión y mirando hacia fuera. La había llevado hasta allí y luego la abandonaba… El policía, claro, cumplía con su deber. Y en ese momento, estaba interpretando a la perfección su papel de policía.

—Le he dicho todo lo que sé. No se me ocurre nada más —dijo ella a Yeats.

—Era su prometida. Si alguien puede saber algo, es usted.

—Pues no sé. Ni siquiera estaba allí. Si habla con Daniella…

—Hemos hablado con ella. Ha corroborado su presencia en la casa —admitió Yeats.

—Entonces ¿por qué insisten?

—Porque un asesinato se puede encargar —dijo otro de los policías.

Entonces Yeats se inclinó hacia delante y la miró con complicidad.

—Debe de haber sido muy humillante para usted que la dejaran plantada en el altar. Que todo el mundo se enterara de que él no la quería —dijo para engatusarla.

Ella no contestó.

—Un hombre en el que confiaba, al que amaba y que durante semanas, meses quizá, la estuvo engañando. Probablemente riéndose a sus espaldas. Un hombre así no se merecía a una mujer como usted, pero usted, de todos modos, lo quería. Y, a cambio, solo recibió dolor.

Nina agachó la cabeza. Seguía sin decir nada.

—Vamos, Nina, ¿no quería hacerle daño usted también?, ¿que él también sufriera?

—No, no de esa manera —susurró.

—¿Ni siquiera al enterarse de que se veía con alguien, y que ese alguien era su propia madrastra?

Ella lo traspasó con la mirada.

—Es cierto. Hemos hablado con Daniella y ella lo ha admitido. Se veían a escondidas desde hacía algún tiempo mientras usted trabajaba. ¿No lo sabía?

Nina tragó saliva y meneó la cabeza en silencio.

—Yo creo que tal vez sí lo sabía. Que lo averiguó. O que él mismo se lo confesó.

—No.

—¿Cómo la hace sentir? ¿Enfadada, dolida?

—No sé.

—¿Lo bastante enfadada como para devolver el golpe?, ¿para contratar a alguien que lo hiciera en su lugar?

—¡No lo sabía!

—Eso no me lo trago, Nina. ¿Espera que creamos que no sabía nada al respecto?

—¡No lo sabía!

—Lo sabía y…

—Ya basta —la voz de Sam interrumpió a Yeats—. ¿Se puede saber qué crees que estás haciendo?

—Mi trabajo —espetó Yeats.

—La estás acosando. La estás sometiendo a un interrogatorio, y ella tiene derecho a un abogado.

—¿Para qué necesita un abogado? Insiste en que es inocente.

—Es que es inocente.

Yeats intercambió una mirada con el otro detective de Homicidios.

—Me parece que está claro que ya no estás a cargo de esta investigación.

—Tú no eres la autoridad aquí.

—Abe Coopersmith me la ha dado.

—Yeats, me importa un…

La réplica de Sam quedó interrumpida por el insistente pitido de su busca. Lo apago, irritado.

—No paso por ahí —aseguró. Se dio media vuelta y abandonó la habitación.

Yeats miró de nuevo a Nina.

—Ahora, señorita Cormier —dijo sin el menor trazo de simpatía en su expresión, mirándola con una sonrisa de Pitbull—, volvamos a nuestras preguntas.

El mensaje del busca era de Ernie Takeda, de la policía científica, y el código indicaba que era urgente. Lo llamó por teléfono desde su escritorio.

Tuvo que intentarlo varias veces, la línea comunicaba. Cuando Takeda respondió por fin, lo hizo con un tono pletórico completamente desacostumbrado en él.

—Tenemos algo para ti, Sam —dijo—. Te vas a poner contento.

—Estupendo, dame alguna alegría.

—Una huella digital. No está completa. Es de uno de los fragmentos de la bomba del almacén. Tal vez sea suficiente para identificar a quien la colocó. Tardaran unos días en cotejarla, ten paciencia. Y esperemos que nuestro hombre esté fichado.

—Tienes razón, Ernie. Me has dado una alegría.

—Ah, otra cosa. Es sobre la bomba de la iglesia.

—Dime.

—A juzgar por los restos, parece que el artefacto estaba envuelto en papel de regalo o algo semejante. No hemos encontrado restos de dispositivo de relojería, de modo que mi hipótesis es que estaba diseñado para que explotara en el momento de su apertura, pero lo hizo prematuramente. Probablemente se produjo un cortocircuito o algo así.

—Has hablado de papel de regalo…

—Sí. Plateado y blanco.

«El típico regalo de boda», pensó Sam acordándose del regalo que habían entregado en la iglesia la mañana de la boda. Si la bomba estaba preparada para que explotara al abrirlo, entonces ya no quedaba ninguna duda de a quienes pretendía eliminar.

Pero ¿por qué matar a Nina?, se preguntaba de regreso a la sala de interrogatorios. ¿Se tomaría tantas molestias una mujer celosa? Daniella Cormier tenía un motivo, pero ¿iría tan lejos como para mandar una bomba?

¿Qué era lo que se le estaba escapando?

Abrió la puerta de la sala y se detuvo. Los tres detectives seguían allí sentados, pero Nina no estaba. Se había marchado.

—¿Dónde está? —preguntó Sam.

Yeats se encogió de hombros.

—Se ha ido.

—¿Qué?

—Se hartó de nuestras preguntas y se largó.

—¿Y habéis dejado que se marche?

—No tenemos ninguna acusación contra ella. ¿O deberíamos haberla acusado, Navarro?

La réplica de Sam fue contundente. Corrió hacia la puerta de la jefatura con una repentina sensación de ansiedad, se detuvo al llegar a la calle y miró a derecha e izquierda.

No había ni rastro de Nina.

«Alguien quiere matarla», se dijo mientras iba a su coche. «Tengo que encontrarla primero».

Desde el teléfono del coche llamó a casa del padre de Nina; no estaba allí. A casa de Robert Bledsoe; no contestaban. A Lydia Warrenton; Nina no había aparecido por allí.

De todos modos, fue a Cape Elizabeth, a casa de Lydia. La gente en peligro solía refugiarse en casa, razonó. Tal vez Nina terminara por aparecer en casa de su madre.

Encontró a Lydia en casa, pero a Nina no estaba. Al menos, todavía no había llegado.

—No he hablado con ella desde ayer por la mañana —dijo Lydia mientras hacía pasar a Sam al salón con vista al mar—. No estoy muy segura de que venga aquí.

—¿Sabe dónde podría ir? —preguntó Sam—. ¿Alguien a quien pueda recurrir?

Lydia negó con la cabeza.

—Me temo que mi hija y yo no estamos muy unidas. La verdad es que no fue una niña fácil.

—¿A qué se refiere, señora Warrenton?

Lydia se acomodó en el sofá blanco. Llevaba un traje pantalón de seda morado que destacaba sobre la pálida tapicería de los cojines.

—Lo que quiero decir, aunque suene horrible, es que Nina ha sido una continua decepción para mí. Le hemos ofrecido siempre las mejores oportunidades: estudiar en el extranjero, por ejemplo, en un internado en Suiza. Su hermana, Wendy, estudió allí y tiene una preparación excelente, pero Nina no quiso ir. Quería quedarse en casa. Y luego están los chicos con los que solía salir, su manera de vestir… No ha conseguido llegar muy lejos en la vida.

—Ha estudiado enfermería.

Lydia se encogió de hombros.

—Como miles de chicas.

—No es una chica cualquiera, señora Warrenton. Es su hija.

—Por eso esperaba más de ella. Su hermana habla tres idiomas, toca el piano y el cello. Está casada con un abogado que algún día será magistrado. Y mientras, Nina… —Lydia suspiró—. No entiendo como dos hermanas pueden ser tan distintas.

—Tal vez la verdadera diferencia —dijo Sam al tiempo que se ponía de pie—, sea la manera en que ha querido a cada una —se dio la vuelta y salió de la habitación.

—¡Detective! —Oyó que lo llamaba Lydia cuando ya estaba en la puerta de entrada.

Giró la cabeza y miró hacia atrás. Lydia estaba en el recibidor. La viva imagen de la elegancia, tanto que no se sabía si era real, si uno podía tocarla.

«No se parece nada a Nina».

—Creo que ha sacado una idea equivocada de mi relación con mi hija —dijo Lydia.

—¿Acaso importa lo que yo crea?

—Solo quiero que sepa que, dadas las circunstancias, lo he hecho lo mejor que he podido.

—Dadas las circunstancias —respondió Sam—, Nina hizo lo mismo —dijo, y se marchó.

Una vez en su coche, reflexionó sobre lo que debía hacer. Otra ronda de llamadas no arrojó ningún resultado. ¿Dónde se había metido Nina?

El único sitio que todavía no había intentado era el apartamento que acababa de alquilar ella. Le había dicho que estaba en la calle Taylor. Probablemente aún no tendría teléfono; iría para comprobar si Nina se encontraba allí.

De camino, no podía dejar de pensar en lo que Lydia Warrenton acababa de decirle. Pensó en cómo habría sido la vida de Nina, estigmatizada como la oveja negra de la familia; la hija desfavorecida, la que siempre hacía las cosas mal y nunca conseguía la aprobación de su madre. Él había tenido suerte de tener una madre que le había inculcado autoestima y seguridad en sí mismo.

«Ahora entiendo por qué querías casarte con Robert Bledsoe», pensó. Casarse con Bledsoe era el modo de que su madre por fin la aceptara. E incluso en eso había fracasado.

Cuando aparcó delante del edificio del nuevo apartamento de Nina, estaba enfadado. Con Lydia, con George Cormier y su corte de esposas… Con toda la familia Cormier por haber destruido la autoestima de Nina.

Llamó con fuerza a la puerta del apartamento.

No hubo respuesta. Nina tampoco estaba allí.

«¿Dónde te has metido, Nina?».

Estaba a punto de marcharse cuando, dejándose llevar por un impulso, hizo girar el pomo. Este giró y él empujó la puerta. Estaba abierta.

—¿Nina? —llamó.

Entonces se fijó en el cable. Era casi invisible, un hilo plateado que subía por el marco de la puerta hacia el techo…

«Ay, Dios…».

Con un movimiento ágil, se apartó de la puerta y se tiró a un lado, hacia el descansillo.

La fuerza de la explosión destrozó la pared y la onda expansiva desperdigó por todas partes los restos de madera y escayola.

Sam quedó tumbado boca abajo en el suelo, bajo una lluvia de escombros. Estaba aturdido y la explosión lo había dejado sordo.

8

—Pero compañero… —dijo Gillis—, has tirado la casa abajo.

Estaban fuera, detrás de la cinta amarilla del cordón policial, esperando a que llegaran los demás miembros del equipo. Ya habían registrado el edificio, o lo que quedaba de él, para comprobar que no había más artefactos. Ahora le tocaba a Ernie Takeda. En ese instante Takeda estaba estableciendo el perímetro de búsqueda. Repartía las bolsas para guardar los restos y asignaba a los componentes de su equipo tareas concretas.

Sam ya sabía lo que iban a encontrar. Restos de dinamita de la marca Dupont. Trozos de cinta aislante verde de cinco centímetros de ancho y cable de detonador Prima. Los tres componentes de la bomba de la parroquia y de la del almacén.

Y de cualquier otra fabricada por el fallecido Vincent Spectre.

«¿Dónde está tu heredero, Spectre?», se preguntó Sam. «¿A quién le has transmitido los secretos del oficio? ¿Y por qué el blanco es Nina Cormier?».

Pensando aquello, la cabeza empezó a dolerle.

Seguía cubierto de polvo, tenía una mejilla inflamada por el golpe y apenas oía por el oído izquierdo, pero no podía quejarse. Seguía con vida.

Nina no habría tenido tanta suerte.

—Tengo que encontrarla antes que él.

—Hemos vuelto a preguntar a la familia —dijo Gillis—. Padre, madre, hermana. No ha aparecido por ningún lado.

—¿Dónde se habrá metido? —Sam comenzó a caminar arriba y abajo junto a la cinta amarilla. Su preocupación se había vuelto agitación—. Sale de jefatura, tal vez toma un taxi o un autobús. Y luego ¿qué? ¿Qué hace?

—Cuando mi mujer se enfada, se va de compras —comentó Gillis.

—Voy a llamar de nuevo a la familia —Sam fue hacia su coche—. Tal vez haya aparecido.

Estaba a punto de meterse en el Taurus para hacer esas llamadas cuando vio algo que lo dejó pasmado. Una figura menuda de pelo negro en el extremo de la calle. Incluso desde esa distancia, Sam se dio cuenta del miedo y el espanto que dominaban su expresión. Estaba pálida.

—¡Nina! —murmuró. De inmediato fue hacia ella, abriéndose paso entre la gente—. ¡Nina!

Ella también lo vio y trató de avanzar hacia él, empujando a los curiosos. Cuando por fin llegaron el uno junto al otro, se abrazaron. En ese instante, para Sam solo existía la mujer a la que estaba abrazando. Era tan fácil que se la arrebataran, le parecía tan valiosa ahora que la tenía entre sus brazos…

De repente, tomó conciencia de la gente que los rodeaba, que los empujaba.

—Voy a sacarte de aquí —dijo. Sin soltarla, la guio hacia su coche. Iba alerta, preparado para responder a cualquier movimiento extraño, examinando a cuantos se cruzaban en su camino.

Cuando la metió dentro del Taurus, respiró aliviado.

—¡Gillis! —llamó—. ¡Te dejo a cargo de esto!

—¿Dónde vas?

—Voy a llevarla a un sitio seguro.

—Pero…

Sam lo dejó con la palabra en la boca. Consiguió sacar el coche y se alejó hacia el norte.

Nina lo miraba fijamente. Miraba su mejilla hinchada, el polvo que lo cubría.

—Dios mío, Sam —murmuró—. Estás herido…

—Un poco sordo de un oído, pero por lo demás estoy bien —la miró y se dio cuenta de que ella no lo creía—. Me dio tiempo a tirarme al suelo y cubrirme la cabeza. Era un detonador de cinco segundos, se activó al abrir la puerta del apartamento —hizo una pausa y añadió—: Te buscaban a ti.

Ella no dijo nada. No había necesidad, él podía leer en sus ojos que comprendía por fin el peligro en que se hallaba. Esa bomba no era un error, no había sido colocada al azar. Estaba destinada a ella, no podía seguir negándolo.

—Estamos explorando todos los frentes —dijo—. Yeats va a interrogar de nuevo a Daniella, pero no creo que por ahí encontremos nada. Tenemos una huella digital, bueno, un trozo, más bien, de la bomba del almacén, y estamos esperando que nos digan si corresponde a alguien fichado. Hasta entonces, tenemos que mantenerte con vida, y eso significa que tienes que cooperar. Hacer exactamente lo que te digamos —exhaló un suspiro de exasperación y se aferró con fuerza al volante—. Lo de hoy, Nina, no ha sido muy inteligente.

—Estaba enfadada. Quería perder de vista un rato a tanto poli.

—Así que te marchaste de la jefatura sin decirme adonde ibas.

—Tú me has echado a los lobos, Sam. Casi esperaba que Yeats me pusiera las esposas.

—No tenía elección. Tarde o temprano tenía que interrogarte.

—Yeats cree que soy culpable. Y como él estaba tan seguro, pensé que… que tú también debías de tener tus dudas.

—No tengo dudas —dijo con voz firme—. De ti, no. Y después de esta última bomba, no creo que Yeats las tenga tampoco. Tú eres la víctima.

El desvío para la carretera 95, la interestatal, estaba un poco más adelante y Sam lo tomó.

—¿Adónde vamos? —preguntó ella.

—Te saco de la ciudad. Portland no es lugar seguro para ti. Tengo otro sitio en mente, una colonia de pesca en el lago Coleman. Llevo varios años yendo allí. No tiene muchas comodidades, pero podrás quedarte todo el tiempo que sea necesario.

—¿Tú no vas a quedarte conmigo?

—Tengo trabajo, Nina. Solo así podremos resolver esto, si me pongo a trabajar.

—Claro, tienes razón —miró hacia delante—. A veces me olvido —dijo con calma—, de que eres policía.

Al otro lado de la calle, enfrente del cordón policial, entre la multitud de curiosos, observaba el trabajo de los hombres de Explosivos, que iban y venían con sus bolsas de plástico y sus libretas de notas. A juzgar por los cristales rotos y los escombros que habían llegado hasta la calle, la explosión había sido impresionante. Como él había planeado.

Una pena que Nina Cormier continuara con vida.

La había visto hacía unos instantes, acompañada por el detective Navarro. Había reconocido a Navarro a primera vista. Hacía años que seguía su carrera en los artículos que de vez en cuando publicaban los periódicos sobre la brigada de Explosivos. También conocía a Gordon Gillis y a Ernie Takeda. Ahora ese era su trabajo. Ellos eran el enemigo, y un buen soldado debía conocer al enemigo.

Navarro ayudaba a Cormier a meterse en el coche. Parecía desacostumbradamente protector con ella, como si se estuviera enamorando. Los polis debían ser más profesionales. ¿Qué les pasaba a los servidores del bien público, hasta dónde íbamos a llegar?

Navarro y Cormier se alejaron.

No tenía sentido seguirlos; ya se presentaría otra oportunidad.

En esos momentos, tenía un trabajo pendiente. Y solo le quedaban dos días para terminarlo.

Se encajó bien los guantes y se alejó entre el gentío sin llamar la atención.

Ese día, Billy Binford, Muñeco de Nieve, estaba contento. Incluso sonreía a su abogado, sentado al otro lado de la mampara de plexiglás.

—Todo irá bien, Darien —dijo Billy—. Lo tengo todo controlado. Tú prepárate para hacer un trato con el fiscal y sacarme de aquí cuanto antes.

Darien movió la cabeza.

—Ya te he dicho que Liddell no está para tratos. Quiere apuntarse el tanto de tu condena.

—Darien, Darien. No tienes fe.

—Soy realista. Liddell aspira a un puesto más alto y, para alcanzarlo, tiene que meterte entre rejas.

—No va a meter a nadie entre rejas después del sábado.

—¿Qué?

—No has oído nada, ¿de acuerdo? No he dicho nada. Tú confía en mí. Liddell no será problema.

—No quiero saber nada. No me lo cuentes.

Billy lanzó a su abogado una mirada entre apenada y regocijada.

—¿Sabes qué? Eres como ese mono que se tapa los oídos, ya sabes, el del secreto de una larga vida: no oír lo que no se debe, no ver lo que no se debe y no hablar más de la cuenta. Ese eres tú.

—Sí —reconoció Darien. Y asintió con desgana—. Ese soy yo.

El fuego ardía en la chimenea, pero Nina estaba helada de frío. Fuera, los últimos rayos de luz se desvanecían en la espesura y la penumbra se apoderaba del pinar. El graznido de un somorgujo resonó sobre las aguas del lago, como un fantasma. Nunca le habían dado miedo los bosques ni la oscuridad, ni estar sola. Esa noche, sin embargo, tenía miedo, y no quería que Sam se marchara.

Sabía también que tenía que irse.

Él regresó a la cabaña con un cargamento de leña en los brazos y empezó a colocar la carga junto a la chimenea.

—Con esto tendrás suficiente para aguantar unos días —dijo—. Acabo de hablar con Henry Peral y su mujer. Su cabaña está más arriba. Dijeron que vendrán a ver si estás bien varias veces al día. Los conozco desde hace años, puedes contar con ellos. Si necesitas algo, no dudes en ir a su casa.

Terminó de colocar la leña y se sacudió el polvo de las manos. Tenía la camisa remangada y, en los pantalones, briznas de cortezas y hojas. Más parecía un leñador que un policía. Echó otro leño al fuego y las llamas crecieron y arrojaron chispas. Se volvió a mirarla, pero estaba a contraluz y ella no veía bien su expresión.

—Aquí estás a salvo, Nina. No te dejaría sola si tuviera la menor duda de ello.

Ella asintió y se esforzó por sonreír.

—Voy a estar bien, no te preocupes.

—En la cocina hay una caña y una caja de anzuelos, si te entran ganas de medirte con una trucha. Y en el armario encontrarás ropa. No va a ser de tu talla pero irás abrigada. La mujer de Henry te traerá… eh… ropa interior mañana —hizo una pausa y se rio—. Tampoco creo que esa sea de tu talla: la buena mujer abulta el doble que yo.

—Ya me las arreglaré. No te preocupes por mí.

Hubo un silencio. Ambos sabían que no había más que decir, pero ninguno se movía. Él echó un vistazo a la habitación. Era tan renuente a marcharse como ella a que lo hiciera.

—Tienes un viaje largo hasta Portland —dijo Nina—. Come algo antes de salir. ¿Puedo ofrecerte una cena?, ¿digamos, un exquisito plato de macarrones con queso?

Él sonrió.

—Sí a cualquier cosa.

En la cocina, sacaron lo que habían comprado en el supermercado en el que habían parado. Tortillas de setas, pan francés y una botella de vino pronto ocuparon la diminuta mesa. Las cabañas de esa parte del lago todavía no tenían suministro eléctrico, así que comieron a la luz de una lámpara de petróleo. Fuera la penumbra dio paso a la oscuridad, aliviada por los cantos de los grillos.

Nina lo miró. Las llamas de la linterna le iluminaban el rostro. Se fijó en el golpe de la mejilla y pensó en lo cerca que había estado de morir ese día. Claro que se dedicaba a eso, era el tipo de riesgo que corría diariamente en su trabajo. Bombas. Muerte. Era una locura. ¿Por qué un hombre en su sano juicio corría esos riesgos? «Un policía chiflado», pensó. «Y yo debo de estar también chiflada, porque creo que me estoy enamorando de él».

Bebió un sorbo de vino. No podía pensar en otra cosas que no fuera en su presencia, y en lo atraída que se sentía por él; una atracción tan fuerte que se olvidaba de comer.

Debía recordarse que él se limitaba a hacer su trabajo, que ella no era sino una pieza más del puzle que estaba intentado completar, pero no podía dejar de fantasear con otras cenas y otras noches que podrían compartir. Allí, junto al lago. A la luz de las velas, riéndose. Con niños alrededor. Pensó que los niños se le darían bien. Sería con ellos tan paciente y dulce como era con ella.

«¿Cómo puedo saber eso? Estoy soñando despierta. Fantaseando de nuevo».

Extendió el brazo para servirle más vino, pero el tapó el vaso con la mano.

—Tengo que conducir.

—Ah, claro —nerviosa, ella dejó la botella en la mesa de nuevo y plegó y desplegó la servilleta. Durante un minuto ninguno de los dos habló y ella no se atrevía a mirarlo.

Cuando por fin alzó la vista, vio que él sí la miraba. Y no del modo como un poli miraría a un testigo, a una pieza del puzle.

La miraba como mira un hombre a una mujer a la que desea.

—Tengo que irme —se apresuró a decir él.

—Ya lo sé.

—Antes de que sea demasiado tarde.

—Todavía es temprano.

—Me necesitarán en jefatura.

Ella se mordió el labio y no dijo nada. Claro, Sam tenía razón. Lo necesitaban en jefatura, todos lo necesitaban. Ella era un detalle más del que debía ocuparse. Ahora que la había puesto a salvo, podía volver a centrarse en lo importante, en sus verdaderas preocupaciones.

Sin embargo, no parecía deseoso de irse. No se había levantado, seguía mirándola. Fue ella la que apartó la vista, la que se llevó el vaso de vino a los labios para hacer algo.

Se quedó asombrada cuando él se inclinó sobre la mesa y le agarró con suavidad la mano. Sin decir una palabra, con la otra tomó el vaso y lo dejó de nuevo sobre la mesa. Luego se llevó su mano a los labios y le besó la muñeca. El contacto de sus labios y el aliento cálido de su respiración eran una dulce tortura. Si podía provocar estragos en sus sentidos solo con besar unos centímetros de su piel, ¿qué pasaría si besara el resto de su cuerpo?

Cerró los ojos y dejó escapar un suave gemido.

—No quiero que te marches —susurró.

—Es mala idea que me quede.

—¿Por qué?

—Por esto —volvió a besarle la muñeca—. Y esto —recorrió con los labios la cara interior de su antebrazo. La barba le hacía cosquillas—. Es un error. Tú lo sabes y yo lo sé.

—Cometo errores continuamente —replicó Nina—. Y no siempre me arrepiento.

Sam levantó la vista hacia ella. Vio que en sus ojos había un brillo de miedo, y también de temeridad. Ahora no escondía sus emociones, dejaba que él las leyera. Tampoco podía ocultar su deseo, era demasiado poderoso.

Él se levantó de la silla y ella también.

Sam la atrajo hacia sí, tomó su cara entre las manos y puso sus labios sobre los de ella. El beso, dulce, con gusto a vino y a deseo, hizo que a Nina le flaquearan las rodillas. Se dejó caer contra él y sus manos lo asieron por los hombros. No había tenido tiempo de recuperar el aliento cuando él volvió a besarla, esa vez más intensamente. Cuando sus bocas se unieron, también lo hicieron sus cuerpos. Él la sujetó por la cintura, las caderas. No necesitaba atraerla hacia sí; Nina ya sentía su erección, y eso la excitó aún más.

—Si vamos a parar —susurró él—, mejor parar ahora…

Ella respondió con un beso que se tragó todas las palabras. Ahora les tocaba hablar a sus cuerpos.

Se fueron quitando mutuamente la ropa, dominados por el ansia de tocar la piel desnuda del otro. Primero el jersey de Nina, luego la camisa de él. Fueron al salón, donde el fuego había caldeado el ambiente, sin dejar de besarse. Él tiró de la colcha de punto que cubría el sofá y la dejó en el suelo, delante de la chimenea.

Mirándose, ambos se arrodillaron sobre la colcha. La luz de las llamas bailaba en la piel de los hombros desnudos de Sam. Ella estaba ansiosa por que la tocara, pero él se movía despacio, saboreando el momento, la experiencia. Sus ojos ardieron de deseo cuando ella se desabrochó el sujetador y se bajó los tirantes. Una de sus manos le cubrió un seno, le acarició el pezón y Nina dejó caer hacia atrás la cabeza y exhaló un gemido. Él apenas la había tocado y, sin embargo, la había dejado temblando. Conquistada. Sam la empujó suavemente y ella se tendió sobre la colcha.

Su cuerpo se derretía bajo las manos de Sam.

Este le bajó la cremallera del pantalón y se lo quitó. Después la despojó también de la braga de seda. Ahora yacía completamente expuesta a su mirada y su piel resplandecía a la luz de las llamas.

—He fantaseado mucho contigo —susurró Sam mientras con la mano exploraba su vientre y bajaba hacia el triángulo de vello oscuro—. Anoche, cuando estábamos en mi casa, soñé que te abrazaba y te acariciaba así, como ahora, pero me desperté y pensé que nunca pasaría, que era una fantasía. Y sin embargo, aquí estamos… —Se inclinó hacia delante y la besó con ternura en los labios—. No debería hacer esto.

—Te deseo. Quiero que lo hagamos.

—Y yo tanto como tú. Más. Pero temo que después lo lamentemos.

—Entonces lo lamentaremos después. Esta noche, que sea solo nuestra, de nadie más. Solo tú y yo.

Él la besó de nuevo, y esa vez deslizó la mano entre sus muslos e introdujo un dedo en su interior húmedo y cálido. Ella gimió, impotente ante el placer de la caricia. Él metió otro dedo y notó su temblor, la respuesta instintiva de succión. Estaba preparada, más que preparada para recibirlo en su interior, pero él quería tomarse su tiempo, hacer durar aquello.

Retiró la mano y se despojó de las prendas que todavía llevaba. Cuando se arrodilló de nuevo a su lado, ella no pudo contener un jadeo de admiración. Eran un hombre hermoso. No solo su cuerpo, sino también su alma. Lo veía en su mirada, una mirada cálida, preocupada por su bienestar. No le había mostrado con anterioridad esa parte de su personalidad, oculta tras la máscara de policía. Ahora no le ocultaba ya nada, se manifestaba tal cual era.

Y ella hacía lo mismo.

Estaba disfrutando demasiado del placer que experimentaba como para sentir pudor o vergüenza. Seguía tumbada de espaldas y él había vuelto a introducir los dedos en su interior; los retiraba, la provocaba, volvía a hundirlos en ella… Su piel estaba cubierta por una fina capa de sudor. Ardía de deseo y sus caderas se arqueaban hacia él.

—Por favor —murmuró—. Sam, yo…

Él la besó para acallar sus protestas y siguió atormentándola, hundiendo los dedos más profundamente en su cuerpo, hasta que Nina se quedó casi sin aliento y pensó que iba a estallar.

Entonces y solo entonces, cuando alcanzó el límite, él retiró su mano, colocó sus caderas contra las de ella y se hundió profundamente en su interior.

Nina se aferró a él, gimiendo mientras Sam los arrastraba a ambos hacia el clímax. Cuando este llegó, ella sintió que perdía pie y se hundían, en caída libre, aferrados el uno al otro, hasta que aterrizaban del modo más dulce.

Se quedó dormida, a salvo, entre sus brazos.

Al cabo de un rato, la despertó el frío.

El fuego se había apagado. Aunque estaba arropada en la colcha, temblaba.

Estaba sola.

Se puso la colcha por los hombros, fue hasta la cocina y miró por la ventana. La luz de la luna le permitió ver que el coche de Sam ya no estaba. Había vuelto a la ciudad.

«Ya lo echo de menos». Sentía su ausencia como un profundo y oscuro hueco en su vida.

Fue al dormitorio, se metió debajo de las mantas e intentó dejar de temblar, pero no podía. Sam se había llevado con él su calor y su alegría.

La asustaba cuánto sufría su ausencia. No iba a enamorarse de él, no podía permitírselo. Lo de esa noche había sido placer, habían disfrutado mutuamente del cuerpo del otro. Era un amante excepcional.

Pero no era un hombre apropiado para enamorarse de él.

No había duda de por qué se había escabullido como un ladrón en la oscuridad. Al igual que ella, sabía que era un error. En ese instante, probablemente estaría arrepintiéndose de lo que habían hecho.

Se acurrucó más profundamente entre las mantas y esperó a conciliar el sueño o a que amaneciera, no sabía qué sucedería primero. Lo que fuera con tal de aliviar el dolor que le producía su ausencia.

Pero la noche, fría y solitaria, se alargaba.

Había sido un error. Un error estúpido, una locura.

Todo el camino de regreso a Portland, mientras el coche devoraba kilómetros de asfalto por la oscura autopista, estuvo preguntándose cómo había podido permitir que sucediera.

No, sabía muy bien cómo había sucedido. Se sentían demasiado atraídos el uno por el otro. Había sido así desde el primer día. Él había procurado resistirse, recordarse que era policía y que ella constituía un elemento importante de la investigación. Los buenos policías no caían en esa trampa.

Él creía que era buen policía. Ahora sabía que era demasiado humano, que Nina era una tentación a la que no había sabido resistirse y que, probablemente, toda la investigación se resentiría de que él hubiera perdido la objetividad.

Todo porque ella había llegado a representar algo demasiado importante para él.

No solo se resentiría la investigación. Él también sufriría las consecuencias, y no podía culpar a nadie más que a sí mismo. Nina estaba asustada y era vulnerable; buscaba, era natural, consuelo en su protector. Él debería haber mantenido las distancias, y sus propias necesidades a raya. En vez de hacerlo, había sucumbido a ellas y ahora Nina era en lo único en lo que podía pensar.

Se aferró al volante y se obligó a concentrarse en la carretera. En el caso.

A la una de la madrugada llegó a Portland y a la una y media estaba sentado detrás de su escritorio, leyendo los informes de Takeda para ponerse al día. Como se figuraba, la bomba del apartamento de Nina tenía los mismo componentes que las otras dos. La diferencia estaba en el método de detonación. La del almacén, mediante un sencillo reloj. La de la iglesia era un paquete-bomba que debía estallar en el momento de su apertura. La del apartamento de Nina estaba programada para hacer explosión cuando la puerta se abriera. El que fabricaba esas bombas era muy hábil. Era capaz de adaptarlas a cualquier situación, lo cual lo convertía en un tipo extremadamente peligroso.

Se marchó a casa a las cinco, durmió un poco y volvió a jefatura a las ocho para asistir a una reunión.

Tres bombas en dos semanas. Había muchas caras tensas en torno a la mesa de reuniones. Gillis parecía derrotado, el jefe Coopersmith estaba de mal humor y Ernie Takeda, que normalmente era imperturbable, mostraba señales de irritación. Parte de esa irritación se debía a la presencia de dos agentes federales de la sección de Tabaco, Alcohol y Armas de fuego. Los dos hombres de ATF tenían cara de grandes expertos que estuvieran de visita en el pueblo.

Pero la mayor fuente de irritación en esa mesa provenía de la presencia del estimado y fastidioso fiscal del distrito, Norm Liddell.

Liddell estaba hojeando la edición matutina del New York Times.

—Miren el titular —dijo—: Portland, Maine, ¿nueva capital de las bombas? —Lanzó el periódico encima de la mesa—. ¿Los de Nueva York hablando así de nosotros?, ¡de nosotros! ¿Se puede saber qué está pasando aquí?, ¿quién es el que pone esas bombas?

—Podemos darle un perfil psicológico —dijo uno de los agentes ATF—. Hombre, blanco, inteligente…

—¡Ya sé que es inteligente! —Interrumpió Liddell—. Mucho más que nosotros. No quiero un perfil psicológico, lo que quiero saber es de quién se trata. ¿Alguien tiene idea de su identidad?

Se hizo un silencio y luego habló Sam.

—Sabemos a quién está tratando de matar.

—¿Se refieres a Nina Cormier? —Resopló Liddell—. Hasta ahora nadie puede aportar una buena razón para que alguien quiera eliminarla.

—Pero sabemos que es así. Ella nos conducirá al que fabrica esas bombas.

—¿Y qué me dices de la bomba del almacén? —Intervino Coopersmith—. ¿Qué relación tiene con Nina Cormier?

Sam guardó silencio antes de contestar.

—Eso no lo sé —admitió.

—Apuesto diez contra uno a que fue la gente de Billy Binford la que puso la bomba del almacén —dijo Liddell—. Es una maniobra lógica por su parte. Asustar a un testigo de la acusación. ¿Cormier tiene alguna relación con Binford?

—Solo lo conoce por los periódicos —dijo Sam—. Ninguna conexión.

—¿Y su familia? ¿Están relacionados con Binford?

—Tampoco —fue Gillis quien contestó—. Hemos investigado la situación financiera de toda la familia. Del padre, la madre, el padrastro y la madrastra de Nina Cormier. Ninguna relación con Binford. Y su exprometido estaba igualmente limpio.

Liddell se recostó en la silla.

—Se está cociendo algo, lo presiento. Binford tiene un plan.

—¿Cómo lo sabe? —preguntó Coopersmith.

—Tengo mis fuentes —Liddell sacudió la cabeza, disgustado—. Meto entre rejas a Muñeco de Nieve y él sigue tirando de los hilos para hacer picadillo el sistema judicial. Estoy convencido de que la bomba del almacén fue un acto de intimidación. Está tratando de asustar a mis testigos. Si no consigo que lo declaren culpable, saldrá en libertad dentro de unos meses. Y podrá amedrentarlos en persona.

—Pero hay bastantes posibilidades de que lo declaren culpable —quiso tranquilizarlo Coopersmith—. Hay testigos creíbles, pruebas de sus movimientos financieros… Y un juez defensor a ultranza del orden público.

—Incluso así —replicó Liddell—, Binford no ha terminado de maniobrar. Se guarda algo debajo de la manga. Ojalá supiera de qué se trata —miró a Sam—. ¿Dónde ha escondido a Nina Cormier?

—En un lugar seguro —respondió Sam.

—¿Es alto secreto o qué?

—En estas circunstancias, prefiero que solo Gillis y yo tengamos esa información. Si tiene preguntas que hacerle, yo se las haré gustoso.

—Lo que quiero saber es qué relación tiene con esas bombas. Y por qué Muñeco de Nieve quiere verla muerta.

—Tal vez no tenga nada que ver con Binford —sugirió Sam—. Está en la cárcel, y aquí hay otra mano, la de quien fabrica esas bombas.

—Exacto. Así que encuéntramelo —espetó Liddell—. Antes de que Portland empiece a ser conocida como la Beirut de América —se puso de pie, señal de que daba por concluida la reunión—. Binford será juzgado dentro de un mes. No quiero más bombas que atemoricen a mis testigos. Así que agarren a ese tipo antes de que me reviente el caso —dicho aquello, Liddell se marchó.

—Los años de elecciones son una pesadilla —murmuró Gillis.

Mientras los demás salían de la habitación, Coopersmith dijo:

—Navarro, quiero hablar contigo.

Sam esperó. Sabía muy bien lo que se avecinaba. Coopersmith cerró la puerta, se giró y lo miró.

—Nina Cormier y tú. ¿Qué está pasando?

—Necesita protección y se la estoy brindando.

—¿Nada más?

Sam dejó escapar un suspiro fatigado.

—Puede que… que me haya implicado en esto más de lo que debería.

—Eso es lo que me figuraba —Coopersmith meneó la cabeza—. Eres demasiado inteligente para meterte en algo así, Sam. Es el tipo de error que comete un novato, no alguien como tú.

—Ya lo sé.

—Podría ser peligroso para los dos. Es mi deber apartarte del caso.

—Tengo que seguir adelante.

—¿Por esa mujer?

—Porque quiero atrapar a ese tipo. Mejor dicho, «voy» a atraparlo.

—Bien. Entonces mantente a distancia de Nina Cormier. No debería tener que decirte esto, pero, de este tipo de situaciones, siempre hay alguien que sale herido. Ahora ella piensa que eres John Wayne, pero cuando todo haya pasado, te verá como lo que eres, un hombre normal y corriente. No pierdas la dimensión de la realidad, Sam. Es atractiva, tiene un padre con mucho dinero. No es mujer para un policía.

«Sé que tiene razón», pensó Sam. «Lo sé por experiencia propia. Uno de los dos saldrá herido, y seré yo».

La puerta de la sala de reuniones se abrió bruscamente y Ernie Takeda, completamente emocionado, asomó la cabeza.

—No vais a creéroslo —dijo, agitando un fax en el aire.

—¿Qué es eso? —preguntó Coopersmith.

—Acaban de identificar la huella de la bomba del almacén.

—Coincide con… la de Vincent Spectre.

—Eso no puede ser —afirmó rotundamente Sam. Arrebató a Ernie el fax y leyó el informe. No cabía duda, la identificación era definitiva.

—Tiene que ser un error —dijo Coopersmith—. Encontraron su cuerpo. Spectre lleva meses muerto y enterrado.

Sam levantó la vista.

—Está claro que no —gruñó.

9

El bote de remos estaba viejo y gastado, pero el casco se hallaba en buen estado. Al menos no se hundió cuando Nina lo metió en el lago. Era por la tarde y había un par de somorgujos flotando tranquilamente sobre el agua que no se espantaron por la presencia de un solitario bote. Era un día extremadamente tranquilo y cálido.

Nina remó hasta el centro del lago, donde la luz del sol se reflejaba en la superficie del agua, y dejó que el bote se deslizara. Mientras giraba en círculos, ella se tumbó de espaldas y se quedó contemplando el cielo. Pasaron varios pájaros sobre su cabeza y vio una libélula de alas iridiscentes.

Entonces oyó una voz que la llamaba por su nombre.

Se incorporó tan bruscamente que el bote se tambaleó. Entonces lo vio, en el borde del lago, moviendo el brazo a modo de saludo.

Mientras remaba hacia la orilla, el corazón empezó a latirle de emoción. ¿Por qué había regresado tan pronto? La noche anterior se había marchado sin decir adiós, como deja un hombre a una mujer a la que no tiene intención de volver a ver.

Ahora ahí estaba, quieto y callado en la orilla, y sus ojos eran más indescifrables que nunca. Nunca llegaría a comprenderlo. Ese hombre parecía hecho exprofeso para volverla loca y, mientras se deslizaba sobre los últimos metros de agua, ya notaba cómo esa dulce locura se apoderaba de ella. Necesitaba toda su fuerza de voluntad para sobreponerse.

Le lanzó el cabo y él arrastró el bote sobre la orilla y la ayudó a bajar. El simple roce de su mano agarrándola del brazo hizo que Nina se estremeciera de placer, pero una ojeada a su rostro bastó para enfriar las esperanzas de que hubiera vuelto como amante. Quien la ayudaba a bajar era el policía, impersonal, profesional, no el hombre que la había estrechado entre sus brazos.

—Han surgido novedades —dijo.

Con igual frialdad, ella lo miró.

—¿Qué novedades?

—Creemos que sabemos quién fabrica las bombas. Quiero que mires unas fotografías.

En el sofá, junto a la chimenea, la misma ante la que habían hecho el amor la noche anterior, Nina se sentó y repasó un álbum lleno de fotos de delincuentes. El fuego estaba apagado y tenía frío. Sam también estaba sentado, pero a una distancia conveniente, sin tocarla ni decirle una palabra, aunque la observaba con expectación, con la esperanza de que reconociera alguna de las caras.

Ella se obligó a concentrarse en las fotos. Una a una examinó aquellas caras, fijándose en sus rasgos. Llegó a la última página, meneó la cabeza y cerró el álbum.

—No reconozco a ninguno de estos hombres.

—¿Estás segura?

—Segura. ¿Por qué? ¿Debería?

La decepción de Sam era patente. Abrió el álbum por la cuarta página y se lo tendió de nuevo.

—Mira esta cara. La tercera hacia abajo, en la primera columna. ¿Has visto alguna vez a este hombre?

Ella pasó largo rato estudiando la foto que le decía.

—No —respondió por fin—. No lo conozco.

Sam se hundió de nuevo en el sofá al tiempo que exhalaba un suspiro de frustración.

—Esto no tiene sentido.

Nina seguía mirando la foto. Era un hombre de unos cuarenta años, pelo de color pajizo, ojos azules y pómulos hundidos. Lo que le llamó la atención fueron los ojos. Miraban de manera directa, buscando intimidar, llenos de vida, a pesar de tratarse de una imagen de dos dimensiones. Nina se estremeció involuntariamente.

—¿Quién es? —quiso saber.

—Se llama, o se llamaba, Vincent Spectre. Mide uno ochenta, pesa ochenta kilos, cuarenta y seis años. Al menos esa edad debería tener ahora, si todavía vive.

—¿No sabes si está vivo?

—Creíamos que había muerto.

—¿No estáis seguros?

—Ya no —Sam se levantó de sofá. Estaba empezando a hacer frío. Revolvió las cenizas de la chimenea y empezó a meter astillas.

—Vincent Spectre trabajó durante doce años en el ejército. Era experto en demoliciones. Luego lo echaron, lo acusaron de un pequeño robo. No le costó mucho reciclarse, se convirtió en lo que llamamos un especialista. Grandes explosiones, enormes ganancias. Trabajaba para quien le pagara bien. Ha trabajado para organizaciones terroristas, para la mafia, para jefes de bandas criminales a todo lo largo y ancho del país. Durante años, nadaba en dinero, y luego su suerte cambió. La cámara de seguridad de un banco grabó su imagen y lo reconocieron. Se lo arrestó, juzgó y cumplió un año de prisión. Luego se escapó.

Sam encendió una cerilla y prendió las astillas. Las llamas brotaron con un estallido de chispas. Entonces puso un tronco encima y se giró hacia ella.

—Hace seis meses —continuó—, sus restos aparecieron entre los escombros después de que estallara una de sus bombas en un almacén. Es decir, la policía pensó que se trataba de sus restos. Ahora creemos que debía de tratarse de otra persona, y que Spectre sigue vivo.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque hemos encontrado una huella suya en un fragmento de la bomba del almacén.

Ella lo miraba fijamente.

—¿Crees que también es responsable de la de la iglesia?

—Prácticamente seguro. Vincent Spectre está tratando de matarte.

—¡Pero si yo no conozco a ningún Vincent Spectre, ni siquiera había oído su nombre antes!

—Y no reconoces esta cara —señaló la foto.

—No.

Sam se puso de pie. A su espalda, ardían las llamas y el tronco se consumía lentamente.

—Hemos enseñado la foto de Spectre al resto de tu familia. Nadie lo ha reconocido.

—Tiene que ser un error. Incluso si ese hombre siguiera vivo, no tiene ningún motivo para matarme.

—Podría haberlo contratado otra persona.

—Ya has explorado esa posibilidad, y solo se te ocurrió que pudiera ser Daniella.

—Sigue siendo una posibilidad. Ella lo niega, por supuesto, y ha superado el detector de mentiras.

—¿Se dejó conectar a un detector de mentiras?

—Dio su consentimiento, así que le hicimos pasar la prueba.

Nina movía la cabeza, asombrada.

—Deben de haberla tratado como a una reina.

—La verdad es que parecía encantada con su actuación. Todos los hombres de jefatura volvían la cabeza a su paso.

—Sí, eso se le da bien. Desde luego mi padre perdió la cabeza por ella; y Robert también —añadió.

Sam empezó a dar vueltas alrededor del sofá.

—Eso nos devuelve a Vincent Spectre y a qué conexión puede tener contigo. O con Robert.

—Ya te lo he dicho. Nunca había oído su nombre. Ni tampoco recuerdo que Robert lo mencionara jamás.

Sam, que seguía andando alrededor del sofá, se acercó a la chimenea. A contra luz, de espaldas al resplandor de las llamas, su rostro era indescifrable.

—Spectre está vivo. Y fabricó una bomba destinada a Robert y a ti. ¿Por qué?

Ella bajó los ojos de nuevo hacia la foto de Vincent Spectre. Por mucho que lo intentara, no lograba recordar esa cara. Tal vez los ojos podrían resultarle vagamente conocidos, había visto esa mirada con anterioridad, pero no esa cara.

—Dime algo más de él —sugirió.

Sam fue hasta el sofá y se sentó a su lado. No tan cerca como para tocarla, pero lo bastante como para que ella tuviera plena conciencia de su presencia.

—Spectre nació y se crio en California. Entró en el ejército a los diecinueve años. Muy pronto mostró aptitudes para el trabajo con explosivos y lo entrenaron para demoliciones. Participó en las invasiones de Granada y Panamá. Allí fue donde perdió el dedo, tratando de desactivar un explosivo. Entonces podría haberse retirado con una pensión de incapacidad, pero…

—Espera. ¿Dices que perdió un dedo?

—Exacto.

—¿De qué mano?

—La izquierda. ¿Por qué?

Nina se puso muy rígida, pensando, haciendo memoria. Una mano a la que le faltaba un dedo. ¿Por qué la imagen le resultaba tan vivida, tan cercana?

—El dedo que perdió… ¿es el corazón? —preguntó en voz más bien baja.

Sam frunció el ceño, tomó su maletín y sacó una carpeta. Hurgó entre los papeles.

—Sí —dijo—. El corazón.

—¿Sin muñón? ¿Lo perdió entero?

—Exacto. Tuvieron que amputárselo hasta el nudillo —la miraba con ojos alerta y hablaba con voz serena pero tensa—. Entonces… ¿lo conoces?

—No… no estoy segura. Vi a un hombre con un dedo amputado, el corazón…

—¿Qué? ¿Dónde?

—En Urgencias, hace unas semanas. Recuerdo que llevaba guantes y que no quería quitárselos, pero yo tenía que tomarle el pulso y le quité uno. En el momento, me llamó la atención que le faltara un dedo; había rellenado el guante con algodón y no se notaba. Me imagino que… que debí de quedarme mirando la mano. Le pregunté cómo lo había perdido y me dijo que se lo había amputado una máquina.

—¿Por qué estaba en Urgencias?

—Creo que era un… un accidente. Ah, sí, ya recuerdo. Lo había atropellado una bicicleta. Tenía un corte en el brazo y necesitaba puntos. Lo más raro es cómo se marchó después. Justo después de terminar de curarlo, de cubrir los puntos, tuve que salir de la sala, no recuerdo por qué, y, cuando volví, se había marchado. Ni un «gracias»…, nada. Desapareció. Pensé que se habría esfumado para no pagar, pero luego me enteré de que había pasado por caja y había pagado. En metálico.

—¿Recuerdas su nombre?

—No —Nina se encogió de hombros—. Soy un desastre con los nombres.

—Descríbemelo, dime todo lo que recuerdes.

Ella se quedó callada un momento, tratando de rescatar de su memoria la cara que había visto semanas atrás, y solo una vez.

—Era bastante alto. Cuando se tendió en la camilla, los pies le colgaban por fuera del borde —miró a Sam—. Sería más o menos como tú.

—Yo mido uno ochenta y tres y Vincent Spectre, uno ochenta. ¿Qué me dices de la cara? ¿Pelo, ojos…?

—Era moreno, tenía el pelo casi negro. Y los ojos… —Se recostó y frunció el ceño mientras se concentraba. Recordaba el asombro que le había causado ver que le faltaba un dedo, que había levantado la vista y había mirado al paciente—. Creo que eran azules…

—Spectre tiene los ojos azules, pero no es moreno. Claro que podría haberse teñido el pelo.

—Pero la cara era distinta, no se parecía a la de esta foto.

—Spectre tiene recursos. Podría haberse sometido a una intervención de cirugía plástica y haber cambiado su aspecto. Durante seis meses pensábamos que había muerto. En ese tiempo, ha podido transformar su apariencia.

—Muy bien, ¿y qué si el hombre al que vi en Urgencias era Spectre?, ¿por qué eso me convierte en su objetivo? ¿Por qué iba a querer matarme?

—Lo viste, podrías identificarlo.

—¡Mucha gente habrá visto su cara!

—Sí, pero puede que tú seas la única que pueda relacionar esa cara con el dedo amputado. Dijiste que llevaba guantes y que no quería quitárselos.

—Sí, pero eran parte del uniforme. Tal vez llevaba guantes simplemente porque…

—¿Qué uniforme?

—Una especie de chaqueta de manga larga con botones metálicos. Guantes blancos, pantalones con una franja al costado… Un uniforme como de ascensorista, o de botones.

—La chaqueta… ¿tenía algún nombre o un logo bordado en el bolsillo? Ya sabes, como el nombre de un hotel o de un edificio…

—No.

Sam se había levantado y recorría la habitación de arriba abajo, entusiasmado.

—Bien. Así que era una lesión sin importancia. Se había cortado el brazo y necesitaba puntos de sutura. Viste que le faltaba un dedo. Le viste la cara, y que llevaba uniforme…

—Eso no me convierte en una amenaza para él…

—Tal vez sí. Ahora opera bajo una identidad nueva. La policía no tiene ni idea de qué aspecto tiene, pero el dedo amputado podría dar al traste con todo. Tú lo viste, le viste la cara y podrías identificarlo.

—No sabía nada de Vincent Spectre. Jamás se me habría ocurrido ir a la policía.

—Después de la bomba del almacén, nosotros ya empezábamos a preguntarnos si estaría vivo y operativo. Otra bomba y habríamos adivinado la verdad. Y lo único que teníamos que hacer era pedir la colaboración ciudadana para localizar a un hombre al que le falta el dedo corazón de la mano izquierda. Habrías venido a declarar, ¿o no?

—Sí, claro.

—Pues de eso tenía miedo, de que nos dijeras lo único que no sabíamos: qué aspecto tiene.

Ella se quedó callada un buen rato con la vista clavada en el libro de fotos de delincuentes, pensando en aquel día y tratando de recordar más detalles. Llevaba ocho años en Urgencias, había tratado a tantos pacientes que las caras de todos se confundían, formaban una amalgama, pero recordó otro detalle del hombre de los guantes. Y se puso a temblar.

—El médico —dijo—. El médico que le suturó la herida…

—¿Qué? ¿Quién fue?

—Robert.

Sam se quedó mirándola fijamente y, en ese instante, comprendió. Robert también estaba en la sala y había visto igualmente la mano mutilada del paciente. Al igual que Nina, habría podido identificar a Spectre.

Robert ya estaba muerto.

Sam se agachó y le agarró una mano.

—Vamos —tiró de ella para que se levantara.

Quedaron los dos de pie, cara a cara, y ella notó que su cuerpo respondía inmediatamente a la presencia de Sam. Notó que los nervios en la boca del estómago, la excitación.

—Voy a llevarte a Portland.

—¿Esta noche?

—Quiero que le describas la cara de Spectre al dibujante para que confeccione un retrato-robot.

—No estoy segura de si puedo. Si lo viera, lo reconocería, pero no sé si puedo hacer una descripción…

—El dibujante te ayudará, no te preocupes. Lo importante es que ya tenemos algo en qué trabajar. Y necesito que me ayudes a revisar el archivo de ingresos en Urgencias. Tal vez descubra algo más allí.

—Guardamos copia de todos los partes de ingreso, puedo buscarte el de Spectre.

«Haré lo que quieras, pero ojalá dejaras de comportarte como un poli duro».

Se quedaron mirándose a los ojos y a Nina le pareció ver un estremecimiento de deseo en los de Sam. Él se apartó rápidamente y fue a buscar una chaqueta al armario. Se la puso a ella por los hombros. El roce de sus dedos la hizo temblar.

Ella se giró para mirarlo, para encararse con él.

—Anoche… ¿pasó algo entre tú y yo? —preguntó con voz serena.

—¿Qué quieres decir?

—Lo de anoche no fueron imaginaciones mías, Sam. Hicimos el amor aquí mismo, y ahora me pregunto qué he hecho mal, por qué estás tan indiferente.

Él exhaló un suspiro de cansancio. Y tal vez de arrepentimiento.

—Lo de anoche —comenzó— no debería haber pasado. Fue un error.

—No estoy de acuerdo.

—Nina, siempre es un error encapricharse del policía encargado de la investigación. Tú tienes miedo, buscas un héroe, y yo interpreto ese papel.

—¡Pero tú no estás interpretando ningún papel! Ni yo tampoco, Sam. Me importas, creo que me estoy enamorando de ti.

Él la miró sin decir nada. Su silencio resultaba tan doloroso como sus palabras.

Ella se giró para no ver su mirada fría, carente de emoción.

—Dios, qué idiota soy —dijo, y soltó una carcajada forzada—. Claro, esto debe de ser habitual para ti, que las mujeres se arrojen a tus brazos.

—Nada parecido.

—¿Ah, no? El poli que las salva del peligro, ¿quién podría resistirse? —Se giró de nuevo para mirarlo—. ¿Qué tal lo he hecho en comparación con las otras?

—¡No hay otras! Nina, no estoy tratando de librarme de ti, tan solo quiero que entiendas que es la situación la que nos ha unido. El peligro, la intensidad. Me miras y no ves mis defectos, mis fallos, todos los motivos por los que no te convengo. Ibas a casarte con Robert Bledsoe, médico, Harvard, casa a la orilla del mar… ¡Yo no soy más que un funcionario!

Ella meneó la cabeza y los ojos se le llenaron de lágrimas.

—¿De verdad piensas que eso eres para mí?, ¿un funcionario, un poli?

—Es lo que soy.

—Eres mucho más —alzó una mano para tocarle la cara. Él parpadeó, pero no se retiró. Ella le acarició la áspera mandíbula—. Ay, Sam. Eres bueno, amable, delicado, valiente… No he conocido a ningún hombre como tú. De acuerdo, eres policía, pero eso es tan solo una parte de ti, de tu vida. Estoy viva gracias a ti, me has cuidado…

—Era mi deber.

—¿Solo por eso?

Él no respondió inmediatamente. Se quedó mirándola con renuencia, como si no quisiera reconocer la verdad.

—¿Solo por eso, porque era tu deber?

Él suspiró.

—No —admitió—. No solo por eso. Tú eres más que un deber para mí.

Ella sonrió de alegría. La noche anterior había sentido que le importaba, que la cuidaba con mimo. Por mucho que él intentara negarlo, había un hombre de carne y hueso bajo esa fachada de indiferencia. Estaba deseando que la abrazara, sacar al verdadero Sam Navarro de su escondite.

Sam le agarró la mano con la que ella le acariciaba la mejilla y se la retiró delicadamente, pero con firmeza.

—Por favor, Nina. No hagas esto más difícil para los dos. Yo tengo que cumplir con mi deber y no debo distraerme. Es peligroso, tanto para ti como para mí.

—Pero te importo. Eso es todo lo que necesitaba saber, que te importo.

Él asintió. Ella no debía esperar más.

—Se está haciendo tarde. Tenemos que marcharnos —murmuró, y fue hacia la puerta—. Te espero en el coche.

Nina frunció el ceño. Tenía ante sí el retrato-robot del sospechoso, realizado con la ayuda de un programa informático.

—No está muy conseguido.

—¿Qué es lo que te parece que no encaja? —preguntó Sam.

—No sé. No es fácil, solo lo he visto en una ocasión. Y no me fijé en sus rasgos concretos, en la forma de la nariz o la mandíbula.

—Pero ¿tiene algún parecido con esta cara?

Ella volvió a estudiar el retrato-robot. Llevaban una hora combinando distintos tipos de pelo, narices, mandíbulas y barbillas, hasta definir una cara genérica, sin personalidad; como solían ser los retratos-robot.

—Para ser sincera —admitió con un suspiro—, no puedo asegurarte que se parezca. Si lo viera en una rueda de reconocimiento, creo que sería capaz de identificarlo, pero no se me da bien recrear lo que vi.

Sam, claramente decepcionado, se dirigió al grafista.

—Imprímelo de todos modos. Manda copias a las cadenas de televisión y a las agencias de noticias.

—Entendido, Navarro —contestó el grafista, y lanzó la impresión.

Mientras Sam conducía a Nina hacia la puerta, ella se disculpó.

—Lo siento. No he podido ayudar mucho.

—Has hecho lo que has podido. Y tienes razón, no es fácil recrear una cara que has visto una sola vez. ¿De verdad piensas que lo reconocerías si volvieras a verlo?

—Sí, estoy bastante segura.

Él le apretó un brazo.

—Puede que lleguemos a necesitarte, si es que logramos ponerle la mano encima. Lo cual nos lleva al siguiente asunto de la noche.

—¿Cuál?

—Gillis ya está en el hospital, revisando los partes de ingreso. Necesitamos que nos eches una mano.

—En eso sí puedo ayudaros.

Encontraron a Gillis en un cuarto trasero de Urgencias, sentado ante una mesa llena de papeles. Tenía cara de cansado, bajo la luz de los tubos de neón. Era casi media noche y llevaba trabajando desde las siete de la mañana. Igual que Sam.

La noche no había hecho más que comenzar.

—Creo que he dado con ese parte —anunció Gillis—. «Veintinueve de mayo a las cinco de la mañana». ¿Podría ser, señorita Cormier?

—Podría.

Gillis le tendió la hoja de papel. Un parte de ingreso y el informe de la intervención que había realizado el equipo de Urgencias. El nombre del paciente figuraba arriba: Lawrence Foley. Dirección y datos bancarios. En el espacio destinado para cumplimentar el tipo de lesión, Nina reconoció su propia letra: Desgarro antebrazo izquierdo. Debajo había escrito:

Varón de cuarenta y seis años atropellado por bicicleta. Caída, corte en el brazo. Sin pérdida de conocimiento.

Asintió.

—Es este. Y aquí está la firma de Robert, debajo de todo. «Médico responsable». Por lo que dice aquí, le dio cuatro puntos de sutura.

—¿Has comprobado el nombre?

—En la dirección que figura en el parte no vive nadie con ese nombre —lo informó Gillis—. Y el número de teléfono no existe.

—Bingo —dijo Sam—. Dirección y nombre falsos. Es nuestro hombre.

—Pero no nos acerca a él —señaló Gillis—. No ha dejado rastro, ninguna pista. ¿Dónde vamos a ir a buscarlo?

—Tenemos un retrato-robot. Sabemos que iba vestido con una especie de uniforme, probablemente de botones. Hay que buscar en los hoteles. Intentar encontrar a un empleado de hotel que concuerde con el retrato-robot —Sam se quedó callado y frunció el ceño—. Un hotel. ¿Para qué iba a trabajar en un hotel?

—Tal vez necesitara un empleo —sugirió Gillis.

—¿De botones? —Sam meneó la cabeza—. Si se trata de Vincent Spectre, tendría una razón para estar ahí. Un encargo, un blanco… —Se sentó y se frotó los ojos. El stress, la hora tan avanzada, eran visibles en su rostro, en las ojeras, en la expresión de preocupación.

Nina sentía ganas de tocarlo, de tratar de ahuyentar las preocupaciones, pero no se atrevía. No delante de Gillis, tal vez nunca. Sam le había dejado claro que ella constituía una distracción para él, para su trabajo, y que las distracciones eran peligrosas. Ella lo comprendía.

Sin embargo, se moría por tocarlo.

Sam se levantó y se puso a dar vueltas, como para obligarse a mantenerse despierto.

—Hay que preguntar en todos los hoteles. Poner en fila a los botones. Y revisar los informes de policía de ese día. Tal vez alguien informara del accidente de bicicleta.

—De acuerdo, encargaré a Cooley.

—Lo que en realidad nos interesa saber es ¿detrás de quién está?, ¿quién es su blanco?

—Esta noche no vamos a averiguarlo —dijo Gillis—. Necesitamos algo más para seguir adelante —bostezó y añadió—: Y también dormir un poco. Los dos.

—Tiene razón —intervino Nina—. Uno no funciona si no descansa, Sam. Hay que consultar todo esto con la almohada.

—Mientras Spectre sigue preparando Dios sabe qué carnicería. Hasta ahora ha habido suerte. Solo una víctima por las bombas, pero la próxima vez… —Sam se detuvo. Se había quedado sin fuerzas, tenía los hombros caídos y parecía a punto de derrumbarse.

Gillis miró a Nina.

—Llévatelo a casa, ¿quieres? Antes de que se desmaye y tenga que llevarlo yo a rastras.

Nina se levantó.

—Vamos, Sam —dijo con calma—. Te llevaré a casa.

Mientras iban hacia el coche él insistía en conducir, decía que se encontraba en forma, perfectamente capaz de ponerse al volante. Ella insistía a su vez en que sería una amenaza para los demás conductores y para los peatones.

Él cedió y dejó que condujera.

En cuanto salieron del aparcamiento del hospital, se quedó dormido.

Cuando llegaron a su casa, ella lo espabiló lo suficiente como para sacarlo del coche y llegar hasta la puerta. Una vez en el dormitorio, Sam se quitó la pistolera, los zapatos y se derrumbó sobre el colchón. Sus últimas palabras fueron una especie de disculpa, antes de quedarse inmediatamente dormido.

Ella lo arropó con las mantas, sonriendo, y fue a asegurarse de que puertas y ventanas estaban cerradas. Todo estaba cerrado a cal y canto; la casa era un lugar seguro… hasta donde era posible.

Regresó al dormitorio, se desnudó y se metió en cama, junto a él. Sam no se movió. Ella le acarició el pelo con delicadeza y pensó: «Pobre Sam, estás agotado. Esta noche yo cuidaré de ti».

Él suspiró, se giró hacia ella y la rodeó con un brazo. Incluso dormido, intentaba protegerla.

«Como no había hecho nadie antes, ningún otro hombre».

Esa noche no corría peligro, con Sam, entre sus brazos.

Apostaría la vida.

Su foto estaba en las noticias de la mañana.

Vincent Spectre contempló el retrato-robot de la policía en la pantalla del televisor y se rio. No se parecía en nada a él. Las orejas eran demasiado grandes; la mandíbula, muy ancha, y los ojos pequeños, redondos y brillantes. Él no tenía los ojos así. ¿Cómo podían haberlo hecho tan mal? ¿Qué les pasaba a las fuerzas del orden?

—No me atraparéis —murmuró.

Sam Navarro estaba derrapando si ese retrato era lo mejor que se le ocurría. Una pena. Navarro siempre le había parecido un tipo listo, un verdadero adversario, a su altura; ahora, pero, al parecer, era tan estúpido como los demás. Aunque hubiera conseguido llegar a la conclusión acertada.

Vincent Spectre estaba vivo y en el mercado.

—Tú espera y verás lo vivo que estoy —dijo.

Esa chica, Cormier, debía de haber hecho una descripción al dibujante de la policía. Aunque no tenía nada que temer de aquel retrato, Nina Cormier le preocupaba. Existía la posibilidad de que llegara a identificarlo si llegaba a tropezarse con él. Era la única que podía relacionar su cara con su nombre, la única que podía estropear su plan. Tendría que eliminarla.

De una vez por todas.

Apagó el televisor y fue al dormitorio del apartamento. Marilyn seguía dormida. La había conocido tres semanas atrás en el Stop Light Club. Había ido a ver el espectáculo de topless. Marilyn Dukoff era la rubia del tanga morado. Tenía una cara tosca y su cociente intelectual era una broma, pero poseía un cuerpo de escándalo, una maravilla de la naturaleza y la silicona. Al igual que muchas otras chicas del circuito de danzas exóticas, buscaba desesperadamente afecto y dinero.

Y él podía ofrecerle ambas cosas en abundancia.

Había aceptado sus regalos con auténtica gratitud. Era como un cachorrito maltratado durante demasiado tiempo, leal y ansioso de aprobación. Lo mejor de todo era que no hacía preguntas. Sabía bien que no debía.

Se sentó junto a ella en la cama y la despertó.

—Marilyn…

Ella entreabrió los somnolientos ojos y sonrió.

—Buenos días.

Él le devolvió la sonrisa y luego la besó. Como de costumbre ella respondió ávidamente, agradecida. Él se desvistió y se metió debajo de las sábanas junto a aquel cuerpo escultural. No le costó ningún esfuerzo animarla, estaba plenamente dispuesta.

Cuando terminaron y ella estaba tumbada, sonriente y satisfecha, a su lado, él comprendió que era el momento adecuado para pedírselo.

—Necesito que me hagas otro favor.

Dos horas después, una rubia vestida con traje de chaqueta gris mostraba su carné de conducir al funcionario de la cárcel.

—Soy abogada, del despacho de Frick y Darien —dijo—. He venido a ver a nuestro cliente, Billy Binford.

Momentos después, la acompañaban a la sala de comunicaciones. Billy, Muñeco de Nieve se sentó al otro lado de la mampara. La miró un rato y luego dijo:

—He visto las noticias esta mañana. ¿Qué demonios es todo esto?, ¿qué está pasando?

—Dice que es necesario —explicó la rubia.

—Mira, lo único que yo quiero es que el trabajo salga como me prometió.

—Todo está en orden y según el calendario previsto. Solo debe tener paciencia y esperar.

Billy miró al funcionario, de pie en un extremo de la sala y claramente aburrido.

—Me juego todo a esta carta —murmuró.

—Todo sucederá como estaba previsto, pero quiere asegurarse de que mantiene su parte del trato. El pago, a finales de semana.

—Todavía no. No hasta que esté seguro de que el trabajo se hace. Tengo una citación judicial pronto, muy pronto. Y cuento con esto.

La rubia se limitó a sonreír.

—El trabajo se hará —dijo—. Se lo garantiza.

10

Lo despertó el olor a café y a comida, algo que olía muy bien. Era sábado. Estaba solo en la cama, pero estaba claro que había alguien más en casa. Oía ruidos en la cocina, tintineo de platos y vasos. Por primera vez en meses, notó que sonreía mientras se levantaba y se dirigía a tomar una ducha. Había una mujer en la cocina, una mujer que estaba preparando el desayuno. Era asombroso cómo cambiaba la casa, la sensación acogedora que transmitía.

Salió de la ducha y se miró al espejo. En ese momento su sonrisa se esfumó, cuando empezó a preguntarse cuánto tiempo había dormido. Su sueño era tan profundo que no había oído a Nina salir de la cama esa mañana; ni siquiera había oído el ruido de la ducha, aunque ella se había duchado: la cortina estaba húmeda cuando él se había metido en la bañera.

Esa noche, si alguien hubiera entrado en casa, él no se habría enterado.

«No le sirvo de nada», pensó. No podía perseguir a Spectre y, al mismo tiempo, proteger a Nina. No tenía la energía ni la objetividad necesaria. No era únicamente que no la estuviera protegiendo sino que estaba poniendo su vida en peligro.

Eso era lo que había temido que sucediera.

Terminó de afeitarse, se vistió y fue a la cocina.

En cuanto la vio, de pie junto al fuego, su determinación se tambaleó. Ella se volvió y le sonrió.

—Buenos días —murmuró, y sus brazos lo rodearon en un dulce abrazo. Dios, aquello era la fantasía de cualquier hombre. O, al menos, la suya. Una mujer maravillosa en su cocina. Una sonrisa de buenos días y tortitas a la plancha.

Una mujer en casa.

No cualquier mujer. Nina. Notaba que su voluntad se debilitaba, sentía que su instinto masculino volvía a apoderarse de él. Eso era lo que siempre le sucedía cuando se acercaba demasiado a ella.

La tomó por los hombros y la alejó de sí.

—Nina, tenemos que hablar.

—Te refieres a… ¿al caso?

—No, me refiero a ti y a mí.

Al instante, la sonrisa desapareció de la cara de Nina. Esta sintió que estaba a punto de recibir un golpe, un golpe que iba a provenir de él. Sin decir nada se giró, retiró la tortita de la plancha y la dejó en una fuente. Se quedó así, mirando la fuente que reposaba en la encimera.

Sam se odiaba a sí mismo en ese momento. Al mismo tiempo, sabía que no había otro modo de afrontar aquello, sí realmente ella le importaba.

—Lo de anoche no debería haber pasado —dijo.

—Pero si no pasó nada. Te traje a casa y te metí en la cama.

—A eso me refiero. Nina, estaba tan agotado que si un tren hubiera atravesado el dormitorio, yo no me habría movido de la cama. ¿Cómo voy a protegerte si ni siquiera puedo mantener los ojos abiertos?

—Ay, Sam —Nina fue hacia él y sus manos le acariciaron la cara—. No espero de ti que seas mi guardián. Anoche, era yo la que quería ocuparse de ti. Me encantó, de verdad.

—Soy policía, Nina. Soy responsable de tu seguridad.

—Por una vez, ¿podrías dejar de comportarte como un poli? ¿No puedes permitir que te cuide un poco? No soy tan inútil, y tú no eres tan duro como para poder pasar sin nadie. Cuando tenía miedo, tú estuviste a mi lado. Ahora yo quiero estar a tu lado.

—No es a mí a quien quieren matar —le tomó las manos y las sujetó con firmeza lejos de su cara—. No es buena idea, mantener una relación, y los dos lo sabemos. No puedo protegerte como debería. Cualquier policía lo haría mejor que yo.

—No confío en «cualquier otro», confío en ti.

—Y eso podría ser un error fatal —Sam se retiró, quería poner algo de distancia entre ellos. No podía pensar con claridad cuando la tenía tan cerca; su olor, su contacto, lo distraían demasiado. Fue hasta la cafetera y se sirvió una taza con aire realista, pero notó que la mano le temblaba al hacerlo. El efecto Nina, se dijo. Mejor no mirarla—. Es hora de que me concentre en el caso, Nina, en encontrar a Spectre. Es la mejor manera de garantizar tu seguridad, cumpliendo con mi deber.

Nina no dijo nada.

Sam se giró y vio que miraba la mesa, los platos y las servilletas, los vasos con zumo de naranja y un frasco con sirope de arce. Volvió a arrepentirse. «Por fin encuentro a una mujer que me importa, una mujer a la cual podría querer, y hago cuanto puedo para alejarla de mí».

—Entonces —dijo Nina—, ¿qué propones?

—Creo que debería encargarse de protegerte otro compañero. Alguien que no tenga contigo una relación personal.

—¿Eso es lo que tenemos?, ¿una relación personal?

—¿Y cómo lo llamarías tú si no?

Ella movió la cabeza.

—Empezaba a creer que no teníamos ninguna relación.

—Por amor de Dios, Nina. ¡Nos hemos acostado! ¿Qué relación hay más personal que esa?

—Para algunas personas, el sexo es algo puramente físico, nada más —ella alzó la barbilla. Como si esperara que él se lo aclarara.

«Para algunas personas». «¿Te refieres a si para mí es así?», pensó Sam.

Maldita fuera, se negaba a dejarse atrapar en una conversación sin sentido. Nina estaba tratando de que admitiera que lo de dos noches atrás, cuando habían hecho el amor, había sido algo más que sexo. Él no estaba dispuesto a admitir la verdad, a reconocer cómo lo aterrorizaba perderla.

Sabía lo que debía hacer.

Atravesó la cocina y fue hacia el teléfono. Llamaría a Coopersmith y le pediría que asignara a otro la protección de Nina. Estaba a punto de levantar el auricular cuando el teléfono sonó inesperadamente.

Respondió con un escueto «Navarro».

—Sam, soy yo.

—Buenos días, Gillis.

—¿«Buenos días»? Es casi la hora de comer. Yo llevo aquí casi una jornada completa.

—Ya. Es una vergüenza, ya lo sé.

—Y que lo digas. Tenemos una rueda de reconocimiento a la una. Botones de cinco hoteles distintos. ¿Puedes traer a Nina Cormier para que les eche un vistazo? Es decir, si está ahí contigo.

—Aquí está —admitió Sam.

—Eso me figuraba. Aquí a la una en punto, ¿de acuerdo?

—Allí estaremos.

Colgó y se pasó una mano por el pelo húmedo. Dios, ¿era casi la hora de comer? Se estaba volviendo perezoso, descuidado. Aquella angustia sobre Nina y él, sobre si esa relación tenía futuro, estaba afectando a la eficacia de su trabajo. Y si no hacía bien su trabajo, sería ella la que sufriría las consecuencias.

—¿Qué te ha dicho Gillis? —quiso saber Nina.

Sam se volvió hacia ella.

—A la una tenemos una rueda de reconocimiento. Quieren que eches un vistazo a unos cuantos botones de hotel. ¿Estás preparada?

—Por supuesto. Tengo tantos deseos como tú de que esta historia termine.

—Bien.

—Y tienes razón en lo de que se encargue otro poli de mi protección. Es lo mejor —lo miró con ojos llenos de decisión—. Tienes cosas más importantes que hacer que ser mi canguro.

Él no intentó discutir. No dijo nada, pero mientras Nina abandonaba la cocina y lo dejaba allí solo, junto a la mesa de desayuno tan acogedoramente dispuesta, pensó que ella se equivocaba. «No hay tarea más importante en el mundo que cuidar de ti».

Al otro lado del espejo había ocho hombres de pie. Todos miraban hacia delante y todos parecían un poco azorados.

Nina se fijó bien en el uniforme que vestía cada uno de ellos, tratando de reconocer el que había visto aquella noche en Urgencias, en busca de algún detalle que despertara su recuerdo.

Meneó la cabeza.

—No era ninguno de estos uniformes.

—¿Está completamente segura? —preguntó Gillis.

—Completamente. No era ninguno de estos.

Oyó un indisimulado bufido de decepción procedente de Norm Liddell, el fiscal del distrito, que se encontraba junto a Gillis. Sam no dijo nada, tenía cara de póquer.

—Bueno, esto ha sido una pérdida de tiempo —murmuró Liddell—. ¿Es todo lo que se le ocurre, Navarro? ¿Una rueda de reconocimiento de botones de hotel?

—Sabemos que Spectre llevaba una especie de uniforme parecido al de un botones —dijo Sam—. Queríamos que echara un vistazo a algunos.

—Hemos encontrado el informe policial referente al accidente de bicicleta —dijo Gillis—. Fue el propio ciclista el que llamó, creo que le preocupaba que pudiera denunciarlo, así que quería dejar claro que el peatón había atravesado la calzada fuera del paso de peatones. Al parecer, Spectre cruzaba por donde no debía la calle Congress.

—¿Congress? —Liddell frunció el ceño.

—Al lado del hotel Pioneer —dijo Sam—. Hemos averiguado que el Gobernador se alojará en ese hotel pasado mañana. Es el orador invitado de un pequeño seminario dedicado a finanzas y negocios, o algo parecido.

—¿Crees que el objetivo de Spectre es el Gobernador?

—Es una posibilidad. Estamos registrando el Pioneer de arriba abajo, en especial la habitación del Gobernador.

—¿Y qué me dices de los botones del hotel?

—Los hemos eliminado a todos en razón de la altura y la edad. A ninguno le falta un dedo. Ese de ahí, el número tres, es el que más se parece a la descripción de Nina, pero tiene diez dedos. Solo queríamos que Nina viera el uniforme, para ver si lo reconocía.

—Pero ninguno de esos es Spectre.

—No, a ninguno le falta un dedo.

Nina miró al número tres. Llevaba chaqueta roja y pantalones negros.

—¿Todos los botones del Pioneer llevan ese uniforme? —preguntó.

—Sí —contestó Gillis—. ¿Por qué?

—No creo que fuera ese el que yo vi.

—¿En qué le parece distinto?

—El paciente al que atendí en Urgencias, ahora lo recuerdo, lleva chaqueta verde, verde oscuro. No roja, desde luego.

Gillis meneó la cabeza.

—Entonces tenemos un problema. El uniforme del Holiday Inn también es rojo. El del Marriot es verde, pero el Marriot no está cerca del lugar del accidente.

—Examinen a los trabajadores del Marriot, de todas maneras —ordenó Liddell—. Quiero que atrapen a ese tipo, aunque tengan que interrogar a todos los botones de Portland. Y quiero que lo agarren antes de que se cargue a algún preboste. ¿A qué hora llega mañana el Gobernador?

—A primera hora de la tarde —dijo Gillis.

Liddell miró su reloj.

—Tenemos veinticuatro horas. Llamen si descubren algo, ¿de acuerdo?

—Por supuesto, Alteza —murmuró Gillis.

Liddell le dirigió una afilada mirada, pero decidió dejar pasar el comentario.

—Mi mujer y yo iremos al teatro Brant esta noche. Llevaré el busca por si acaso.

—Será el primero al que informemos —aseguró Sam.

—La prensa no nos dejará en paz si la fastidiamos —fue el comentario de Liddell antes de salir, pero ni Sam ni Gillis respondieron.

Solo cuando el fiscal hubo desaparecido, Gillis gruñó:

—Algún día voy a decirle cuatro cosas a ese tipo.

—Tranquilo. Puede que llegue a gobernador.

—En ese caso, yo mismo ayudaré a Spectre a ponerle una bomba.

Sam tomó del brazo a Nina y salieron de la habitación.

—Vamos, te presentaré a tu nuevo perro guardián.

«Ya quiere librarse de mí», pensó ella. ¿Tanto lo molestaba?

—Por ahora, te vamos a meter en un hotel —dijo—. Han asignado la tarea a Pressler. Es un poli listo. Confío en él.

—¿Quieres decir que yo también puedo confiar en él?

—Con los ojos cerrados. Te llamaré si encontramos a algún sospechoso. Te necesitaremos para identificarlo.

—O sea, que tal vez no te vea durante unos días.

Él se detuvo en el pasillo y la miró.

—Exacto.

Se quedaron mirándose cara a cara. El pasillo no era precisamente un lugar íntimo, y tampoco era ese el momento de confesarle lo que sentía por él. Ni siquiera ella lo sabía a ciencia cierta, pero le resultaba doloroso decirle adiós. Y más doloroso aún mirarlo a los ojos, pues no veía en ellos ni pena ni angustia por tener que separarse de ella. Su mirada era plana, sin emociones.

Era de nuevo un servidor de la ley, un funcionario. Nina se dijo que podía afrontar aquello. Después del trauma de la semana anterior, podía afrontar cualquier cosa, incluido comprender que, una vez más, se sentía atraída por un hombre que no le convenía.

Lo miró con la misma frialdad que veía en sus ojos.

—Tú encuentra a Spectre y yo lo identificaré, ¿de acuerdo? Y así podré seguir adelante con mi vida.

—Trabajamos contra reloj. Te tendré al tanto.

—¿Puedo contar con ello?

Él respondió con una breve inclinación de cabeza.

—Es parte de mi trabajo.

Leon Pressler no era un hombre conversador. En realidad, ella dudaba de que pudiera mantener la más mínima conversación. Aquel policía joven y musculoso llevaba tres horas haciendo una magnífica imitación de una esfinge, respondiendo únicamente con monosílabos a sus preguntas. Iba y venía por la habitación del hotel, de la puerta a la ventana, de la ventana a la puerta. Comprobaba que esta última estuviera bien cerrada y luego echaba un vistazo a través del cristal de aquel tercer piso. Lo de no hablar, ¿sería característico de los policías?, se preguntó Nina. ¿O tenía órdenes de no charlar demasiado con la testigo?

Intentó leer una novela que había comprado en la tienda de regalos del hotel, pero la abandonó después de algunos capítulos. El silencio la ponía nerviosa. No era natural pasar todo el día en una habitación de hotel con otra persona y no hablarse. Ella, Dios era testigo, lo intentaba.

—¿Hace mucho que es policía, Leon? —preguntó.

—Sí.

—¿Le gusta?

—Sí.

—¿Y no le asusta a veces?

—No.

—¿Nunca?

—A veces.

Bueno, por algo se empezaba, se dijo Nina, pero Pressler atravesó de nuevo la habitación y se puso a mirar por la ventana, como si ella no existiera.

—¿Le aburren este tipo de tareas? —preguntó.

—No.

—Yo me aburriría. Pasar todo el día en la habitación de un hotel sin hacer nada.

—Podrían pasar muchas cosas.

—Y seguro que está preparado para cuando pasen —suspiró, agarró el mando a distancia y encendió el televisor. Pasó cinco minutos cambiando de un canal a otro y apagó.

—¿Puedo llamar por teléfono? —preguntó.

—Lo siento.

—Solo quiero llamar a la jefa de enfermeras del Centro Médico Maine para decirle que tal vez no pueda reincorporarme la semana próxima.

—El detective Navarro ha dicho que nada de teléfono. Es necesario para su seguridad. Fue muy claro en ese punto.

—¿Qué más le dijo el bueno del detective Navarro?

—Que tenga los ojos bien abiertos, que no baje la guardia ni un instante, porque si le pasara algo… —se calló y tosió, nervioso.

—¿Qué?

—Que… me dará una paliza.

—Bueno, es un incentivo.

—Quería asegurarse de que me ocuparé con especial interés de usted. No voy a arriesgarme, se lo debo.

Nina frunció el ceño. Pressler estaba otra vez mirando por la ventana.

—¿Qué quiere decir con que «se lo debe»?

Pressler se quedó junto a la ventana, mirando hacia fuera, como si quisiera rehuir su mirada.

—Hace unos años, me llamaron por un asunto de violencia de género. Al marido no le gustó que yo metiera las narices en sus cosas y me pegó un tiro.

—Dios mío…

—Pedí ayuda por radio y Navarro fue el primero en acudir —Pressler se giró y la miró—. Así que le debo una —despacio, volvió a darse media vuelta y escudriñó la calle.

—¿Lo conoce bien? —preguntó ella tranquilamente.

Pressler se encogió de hombros.

—Es un buen policía, pero muy reservado. No creo que nadie lo conozca bien.

«Incluida yo», pensó ella. Suspiró, encendió de nuevo la caja tonta y saltó de canal en canal. Teleseries, un reality-show y un torneo de golf. Casi podía notar cómo se le iban derritiendo las neuronas.

¿Qué estaría haciendo Sam?, se preguntó.

Borró aquel pensamiento de su mente al instante, sin piedad. Sam Navarro era dueño de sí mismo y tomaba sus propias decisiones. Eso había quedado claro.

Así que ella tendría que hacer otro tanto.

«Me pregunto qué estará haciendo Nina ahora». Sam intentó apartar ese pensamiento y concentrarse en lo que se estaba diciendo en la reunión, pero su mente regresaba una y otra vez a Nina. A su seguridad. No tenía ningún motivo para dudar de Leon Pressler. Era listo y digno de confianza, y le debía la vida. Si podía confiar en que alguien mantendría a Nina fuera de peligro, ese era Pressler.

Aun así, no conseguía hacer desaparecer por completo una leve inquietud, y el miedo. Era un indicio más de que había perdido la objetividad en aquel caso y no controlaba sus emociones. Hasta el punto de que afectaban a su trabajo.

—¿… lo mejor que podemos hacer? ¿Sam?

Se apresuró a mirar a Abe Coopersmith.

—¿Cómo?

Coopersmith suspiró.

—¿Se puede saber dónde estabas, Navarro?

—Lo siento. Me he distraído un momento.

—El jefe pregunta que si estamos explorando todas las posibilidades —aclaró Gillis.

—Todas las que tenemos hasta ahora —informó Sam—. El retrato de Spectre ya está en circulación. Hemos estado en todos los hoteles de Portland y, de momento, no hemos encontrado ningún empleado con un dedo amputado. El problema es que actuamos a ciegas. No sabemos cuál es el objetivo de Spectre, ni dónde ni cuándo planea golpear. Todo lo que tenemos es un testigo que ha visto su cara.

—Y lo del uniforme de botones.

—Exacto.

—¿Han enseñado a Nina Cormier todos esos uniformes para que nos ayude a concretar de qué hotel estamos hablando?

—Estamos reuniendo los uniformes de algunos hoteles más para enseñárselos —comentó Gillis—. También hemos hablado con el ciclista. No recuerda casi nada del hombre al que atropello. Todo pasó muy rápido y no se fijó en su cara, pero confirma el testimonio de Cormier sobre la chaqueta verde. Un tono de verde. Y confirma que fue en la calle Congress, cerca de la avenida Franklin.

—Hemos peinado toda la zona —dijo Sam—, y hemos enseñado el retrato-robot a los dependientes y empleados de los comercios en un área de cinco manzanas. Nadie reconoce la cara.

Coopersmith soltó un gruñido de frustración.

—El Gobernador llegará mañana por la tarde. Y tenemos un delincuente suelto, especialista en explosivos, para más señas.

—No sabemos si hay relación con la visita del Gobernador. Spectre podría ir tras muchas otras personas. Todo depende de quién lo haya contratado.

—Tal vez ni siquiera esté planeando colocar una bomba —sugirió Gillis—. Tal vez ya haya terminado su trabajo y se haya marchado de Portland.

—Debemos suponer que sigue aquí —previno Coopersmith—. Y que no prepara nada bueno.

Sam asintió.

—Tenemos veinticuatro horas antes de que comience el seminario al cual asistirá el Gobernador. Para entonces habremos averiguado algo más.

—Eso espero —dijo Coopersmith, y se levantó para marcharse—. Si hay algo que no necesito es otra bomba. Y un gobernador muerto.

—Otra vez desde el principio. Compás treinta y seis —el director de la orquesta alzó la batuta y volvió a bajarla. Se oyeron cuatro golpes en el atril y las trompetas desgranaron las primeras notas del blues Wrong Side of the Tracks. Unos segundos después se unieron los instrumentos de viento de madera y el contrabajo. Luego entró el saxo.

—Nunca he entendido el jazz —se quejó el gerente del teatro Brant, que escuchaba el ensayo desde el pasillo central—. Un montón de notas amargas, si quieres saber mi opinión. Todos los instrumentos peleando unos con otros.

—A mí me gusta —dijo el jefe de acomodadores.

—Sí, bueno, a ti también te gusta el rap, así que no me fío mucho de tu gusto —el gerente echó un vistazo a los asientos vacíos. Todo estaba limpio, no había basura en los pasillos. Esa noche, el público era muy exigente. Un montón de abogados. No les gustaría un teatro con el suelo pegajoso y programas olvidados en las butacas.

Un año atrás, el teatro era todavía un palacio del porno. Películas clasificadas X para un público masculino y anónimo. El nuevo dueño había acabado con aquello. Ahora, con un poco de dinero procedente de un donante de Portland, se había rehabilitado el local y se dedicaba a conciertos y obras de teatro. Por desgracia, el teatro atraía menos público que las películas porno, pero eso no sorprendía al gerente.

Esa noche, al menos, estaba asegurada una gran afluencia. Había quinientas entradas reservadas y pagadas y el resto se vendería a última hora, a beneficio de la delegación de Legal Aid en Portland. Una locura. ¡Todos esos abogados pagando por oír jazz! No lo entendía, pero estaba encantado con la idea de llenar la sala.

—Creo que esta noche nos va a faltar un hombre —dijo el jefe de acomodadores.

—¿Quién?

—El nuevo, el que contrató a través de la agencia. Vino a trabajar hace dos días, pero no he vuelto a verlo desde entonces. Lo he llamado por teléfono, pero no contesta.

El gerente soltó una palabrota.

—No puede uno confiar en la gente que se contrata por agencia.

—Eso es verdad.

—O sea, que esta noche solo habrá cuatro hombres para sentar a la gente.

—Va a ser una locura. Quinientas butacas vendidas y las de última hora.

—Esperemos que algunos sean capaces de localizar sus asientos. Son abogados, se supone que piensan —el gerente miró el reloj. Eran las seis y media. Le quedaba el tiempo justo para zamparse un bocadillo de carne en conserva en su oficina—. Las puertas abrirán dentro de una hora —dijo—. Será mejor que vayamos a cenar algo.

—Muy bien —respondió el jefe de acomodadores. Recogió la chaqueta verde de la butaca donde la había dejado y, silbando, avanzó por el pasillo camino de su cena.

A las siete y media, Pressler escoltó a Nina hasta la jefatura. El edificio estaba más tranquilo que por la tarde, la mayoría de las mesas se hallaban vacías y solo algún empleado circulaba por los pasillos. Pressler llevó a Nina arriba y la guio hasta una oficina.

Sam la estaba esperando.

La saludó de forma impersonal: una inclinación de cabeza y un «hola». Ella respondió de igual modo. Pressler estaba también en la habitación, al igual que Gillis y otro hombre que, sin duda, era también policía. Con tantos espectadores, no iba a mostrar sus sentimientos en público. Obviamente, Sam tampoco.

—Queremos que eches un vistazo a estos uniformes —dijo Sam, y señaló una enorme mesa de reuniones sobre la que había media docena de chaquetas de uniforme de distintos colores—. Son de botones, de un ascensorista y del acomodador del Cineplex. ¿Hay alguno que te resulte familiar?

Nina se acercó a la mesa. Los observó uno a uno pensativamente, examinando las telas, los botones. Algunos tenían un logo de hotel bordado en el bolsillo; otros, galones dorados o el nombre del empleado.

Ella sacudió la cabeza.

—No era ninguno de estos.

—¿Qué me dices del verde de la equina?

—Tiene galones dorados. La chaqueta que yo recuerdo tenía galones negros aquí arriba, en el hombro.

—Uf —murmuró Gillis—. Las mujeres se acuerdan de los detalles más extraños.

—De acuerdo —dijo Sam con un suspiro—. Esto es todo por ahora. Gracias a todos. Pressler, ¿por qué no aprovechas para descansar y cenar algo? Yo llevaré a Nina a su hotel. Vete luego para allá, dentro de una hora aproximadamente.

Todos se marcharon excepto Sam y Nina.

Durante un rato, no se hablaron, ni siquiera se miraban. Nina casi estaba deseando que Pressler volviera; al menos con él no tenía la sensación de esconder el rabo entre las piernas y salir corriendo.

—Espero que la habitación del hotel esté bien —dijo Sam por fin.

—No está mal. Pero me volveré loca si tengo que pasar allí otro día encerrada. Tengo que salir.

—No es seguro todavía.

—¿Y cuándo lo será?

—Cuando tengamos a Spectre.

—Puede que nunca lo atrapéis —ella movió la cabeza—. No puedo vivir así. Tengo un trabajo, una vida. No puedo quedarme en una habitación de hotel con un poli que hace que me suba por las paredes.

Sam frunció el ceño.

—¿Eso te pasa con Pressler?

—¡No para un momento quieto! Va continuamente de la ventana a la puerta y de la puerta a la ventana, no me deja llamar por teléfono y es incapaz de mantener una conversación decente.

—Ah —Sam desarrugó el ceño—. O sea, que se dedica a trabajar. Es bueno.

—Tal vez, pero yo voy a perder la cordura —suspiró y se acercó a él—. Sam, no puedo quedarme escondida. Tengo que seguir adelante con mi vida.

—Y seguirás, pero antes tenemos que conseguir que salgas viva de esto.

—¿Y si me marcho de la ciudad? Podría irme a algún sitio una temporada…

—Puede que te necesitemos aquí, Nina.

—No me necesitáis. Tenéis sus huellas y sabéis que le falta un dedo. Podéis identificarlo sin dudas.

—Pero primero tenemos que localizarlo y, para eso, quizá necesitemos que tú nos lo señales. Así que tienes que quedarte en Portland. No dejaremos que te haga daño, te lo prometo.

—Me imagino que no os queda más remedio si queréis atraparlo…

Él la agarró por los hombros.

—Esa no es la única razón, lo sabes muy bien.

—¿Ah, sí?

Sam se acercó más. Por un instante, asombrada, pensó que iba a besarla, pero un chirrido procedente de la puerta al abrirse hizo que se apartaran de un salto.

Gillis estaba en el umbral con aspecto de sentirse muy violento.

—Eh…, voy a comer una hamburguesa. ¿Quieres que te traiga algo, Sam?

—No. Picaremos algo en el hotel.

—Muy bien —Gillis se despidió con la mano, como disculpándose—. Estaré de vuelta dentro de una hora —se marchó dejándolos solos de nuevo.

Pero el instante de intimidad había pasado. Si Sam pretendía besarla, ahora no quedaba ningún rastro de que hubiera tenido intención de hacerlo.

—Vámonos ya —se limitó a decir.

En el Taurus, Nina se sentía como si hubieran vuelto atrás en el tiempo, al día que se conocieron, cuando él era el detective de rostro pétreo y ella, la ciudadana desconcertada. Como si todo lo sucedido la semana anterior, las noches que habían pasado juntos, cuando habían hecho el amor delante de la chimenea, nunca hubiera pasado. Él parecía decidido a no hablar de sentimientos esa noche y ella estaba igualmente persuadida de no sacar el tema.

El único asunto inocente del que podían hablar era el caso. E incluso así, Sam no se sentía muy a gusto.

—He visto que habéis distribuido el retrato-robot —dijo Nina.

—Lo han sacado en todos los medios, cadenas de televisión y periódicos.

—¿Habéis tenido respuesta?

—Estamos desbordados por las llamadas. Llevamos todo el día rastreando, pero hasta ahora no ha surgido nada.

—Me temo que mi descripción no ayudó mucho.

—Lo hiciste lo mejor que podías.

Ella miró por la ventanilla las calles del centro de Portland. Eran ya las ocho y la penumbra empezaba a volverse oscuridad.

—Si lo viera, lo reconocería, estoy segura.

—Eso es lo que necesitamos de ti, Nina.

«Todo lo que quieres de mí», pensó ella con tristeza.

—¿Qué pasa mañana?

—Más de lo mismo. Seguir lanzando cabos en espera de que alguien reconozca esa cara.

—¿Sabéis si Spectre sigue siquiera en Portland?

—No. Puede haberse marchado hace mucho, en cuyo caso, estaríamos gastando nuestras fuerzas en vano, pero la intuición me dice que sigue aquí. Y que tiene algo planeado, algo gordo —miró hacia ella—. Tú podrías ser la que torciera sus planes, la única persona que puede reconocerlo. Por eso necesitamos que sigas escondida.

—No puedo soportar mucho más. Ni siquiera me dejáis llamar por teléfono.

—No queremos que nadie sepa tu paradero.

—No se lo diré a nadie, te lo prometo. Es que me siento aislada de todo el mundo.

—De acuerdo —Sam suspiró—. ¿A quién quieres llamar?

—Podría empezar por mi hermana Wendy.

—Creía que no os entendíais.

—Y así es, pero sigue siendo mi hermana, y podrá decir al resto de la familia que estoy bien.

Él se quedó pensándolo un momento.

—De acuerdo, adelante. Puedes usar el teléfono del coche, pero no…

—Ya sé, ya sé. No le diré dónde estoy —marcó el número de Wendy. Respondieron al tercer timbre, una voz de mujer, una voz que no reconocía.

—Domicilio de los Hayward.

—Hola, soy Nina, la hermana de Wendy. ¿Está en casa?

—Lo siento, pero el señor y la señora Hayward han salido. Soy la canguro.

«Pues sí que está preocupada por mí», pensó Nina con una irracional sensación de abandono.

—¿Quiere que la llame cuando venga? —preguntó la canguro.

—No, yo… eh… me habré ido. Tal vez vuelva a llamar más tarde entonces. ¿Sabe a qué hora volverá a casa?

—Están en el teatro Brant, en un concierto a beneficio de Legal Aid. Creo que termina a las diez y media. Normalmente luego van a tomar una copa, así que creo que no volverán a casa hasta media noche.

—Ah. Muy tarde. Llamaré mañana, gracias —colgó con un suspiro de decepción.

—¿No estaba en casa?

—No. Debería habérmelo imaginado. En el bufete de Jack, la jornada laboral no termina a las cinco. Por las noches también hay que hacer negocios.

—¿Tu cuñado es abogado?

—Con ambiciones de convertirse en juez. Y eso que tiene solo treinta años.

—Suena como si fuera muy ambicioso.

—Y lo es, lo cual significa que necesita una mujer ambiciosa también. Wendy es perfecta para eso. Te apuesto a que ahora mismo estará en el teatro conquistando con su encanto a algún juez. Y lo hace sin ni siquiera darse cuenta, es una política nata —miró a Sam y vio que este tenía el ceño fruncido—. ¿Ocurre algo? —preguntó.

—¿En qué teatro? ¿Dónde iban esta noche?

—Al Brant. A un concierto benéfico.

—¿Benéfico?

—La canguro me ha dicho que es a beneficio de Legal Aid. ¿Por qué?

Sam miraba fijamente la calle.

—El teatro Brant… ¿no acaba de reabrir?

—Hace un mes. Antes era una vergüenza, con todas esas películas porno.

—Maldita sea, ¿por qué no lo he pensado antes?

Sin previo aviso, giró en redondo y enfiló la calle en sentido contrario, por donde habían venido, de regreso al centro.

—¿Qué haces? —quiso saber Nina.

—El teatro Brant. Una función a beneficio de Legal Aid. ¿Quién crees que estará allí?

—Un montón de abogados.

—Exacto. Al igual que nuestro estimado fiscal del distrito, Norm Liddell. No es que me gusten mucho los abogados, pero tampoco me atrae la idea de recoger sus cadáveres.

Ella lo miró fijamente.

—¿Crees que ese es el objetivo de Spectre?, ¿el teatro Brant?

—Esta noche necesitarán acomodadores. Piensa, ¿qué lleva un acomodador?

—La mayoría de las veces, pantalón negro y camisa blanca.

—Pero ¿y los teatros grandes, antiguos, como el Brant? Puede que lleven chaquetas verdes con galones negros…

—¿Allí es donde estamos yendo?

Él asintió.

—Quiero que eches un vistazo. Dime si estamos cerca, si es el uniforme que viste en Urgencias.

Para cuando llegaron delante del teatro eran las ocho y veinte. Sam dejó el coche en el vado, delante del edificio. Mientras Nina y él salían, oyeron los gritos del portero.

—¡Eh, no puede aparcar ahí!

—¡Policía! —respondió Sam mostrándole su placa—. Tenemos que entrar.

El portero se apartó y los dejó pasar.

El vestíbulo estaba desierto. A través de las puertas que daban acceso a la platea, oyeron las notas de un clarinete, los golpes sincopados del tambor. Ningún acomodador a la vista.

Sam abrió una de las puertas y entró en la sala. Al cabo de unos segundos, salió con un acomodador bajito agarrado del brazo que no dejaba de protestar.

—Mira el uniforme —dijo a Nina—, ¿te suena?

Nina echó una ojeada a la chaqueta verde, los galones negros y los botones metálicos, y asintió.

—Es este. Este es el que yo vi.

—¿Cuál «este»? —preguntó el acomodador, soltándose por fin de Sam.

—¿Cuántos acomodadores están trabajando esta noche? —le espetó Sam.

—¿Quién es usted, si puede saberse?

Sam sacó de nuevo su placa.

—Policía. Tal vez haya una bomba en el teatro, así que dígame, rápido, ¿cuántos acomodadores?

—¿Una bomba? —El hombre miró hacia la salida del edificio—. Eh, esta noche somos cuatro.

—¿Están todos?

—No. Hay otro, pero no ha aparecido.

—¿Le falta un dedo?

—¡Yo qué sé! Llevamos guantes —el acomodador volvió a mirar hacia la salida—. ¿De verdad piensa que puede haber una bomba?

—No podemos permitirnos una equivocación. Voy a evacuar el edificio —miró a Nina—. Sal de aquí y espérame en el coche.

—Pero necesitarás ayuda…

Él ya estaba empujando la puerta que daba acceso al patio de butacas. La sala estaba a oscuras. Ella sujetó la puerta y vio cómo Sam bajaba por el pasillo camino del escenario. Subió y fue hasta donde se encontraba el director de la orquesta, que lo miró con asombro primero y ofendido después.

Los músicos, igualmente sorprendidos, dejaron de tocar.

Sam tomó el micrófono del director.

—Señoras y señores —dijo concisamente—, les habla la Policía. Tenemos una amenaza de bomba. En orden pero sin demora, les ruego que evacúen el edificio. Repito. Mantengan la calma y vayan saliendo ordenadamente del edificio.

El éxodo se inició de inmediato. Nina tuvo que apartarse de la puerta para evitar ser aplastada por los primeros en cumplir la orden de Sam. En medio de la confusión que se produjo, perdió de vista a este, pero oía que seguía hablando, recomendando calma y serenidad.

—Por favor, mantengan la calma. No se trata de un peligro inminente. Salgan de manera ordenada del edificio.

«Será el último en salir», pensó Nina. «Si esa bomba en verdad existe, seguro que lo alcanza».

La evacuación estaba en pleno apogeo. Oleadas de hombres y mujeres vestidos de etiqueta. La primera señal de peligro se produjo tan rápido que Nina ni siquiera se fijó. Tal vez alguien pisó el dobladillo de uno de los vestidos largos de las mujeres; o quizá, simplemente, se tropezó. De pronto la gente empezó a caer, unos encima de otros. Una mujer gritó y el pánico se apoderó de los que aún estaban en los pasillos.

Se produjo una estampida.

11

Nina miró horrorizada cómo una mujer vestida de largo se caía al suelo y los que venían detrás empujaban hasta pasar por encima. Trató de ayudarla pero la multitud la devoró y la empujó hacia las puertas de salida y, por fin, a la calle. Volver a entrar era imposible; sería ir contracorriente de la masa, contra la fuerza arrasadora del pánico.

La calle ya estaba llena de evacuados que se arremolinaban, aturdidos. Para alivio suyo, localizó a Wendy y Jack en uno de los corrillos; al menos su hermana había logrado salir del edificio sana y salva. El caudal de gente que salía por las puertas empezaba a disminuir.

Pero ¿dónde estaba Sam? ¿Todavía no había salido?

Entonces lo vio entre la gente que seguía abandonando el teatro. Rodeaba por los hombros a un señor mayor al que ayudaba a mantener el equilibrio entre los empujones. Lo llevó hasta la acera, lo ayudó a sentarse, con la espalda apoyada en una farola.

Cuando vio que Nina iba hacia él, Sam señaló con el dedo al anciano.

—¡Necesita ayuda! ¡Ocúpate de él!

—¿Tú dónde vas?

—Dentro. Todavía quedan unos cuantos.

—Puedo ayudarte…

—Ayúdame quedándote fuera del teatro.

«Él tiene que hacer su trabajo», pensó Nina cuando vio que Sam volvía a entrar en el edificio. «Y yo el mío».

Se volvió hacia el anciano apoyado en la farola. Se arrodilló junto a él.

—¿Cómo se encuentra?

—El pecho. Me duele…

Ay, no. Un infarto… y ninguna ambulancia a la vista. Lo ayudó a tumbarse, le tomó el pulso y le desabrochó la camisa. Estaba tan ocupada atendiendo a su paciente que no se fijó en que el primer coche patrulla llegaba. Para entonces reinaba la confusión entre la multitud, todo el mundo quería saber qué ocurría.

Cuando alzó la vista vio que Sam sacaba por la puerta a una mujer vestida de largo. La tumbó junto al anciano, al lado de Nina.

—Queda uno más —dijo, y se dirigió de nuevo hacia la puerta—. Mira a ver qué tal está esa señora —dijo por encima del hombro mientras se alejaba.

—¡Navarro! —gritó una voz.

Sam miró hacia atrás y vio a un hombre de esmoquin que iba hacia él.

—¿Se puede saber qué está pasando?

—Ahora no puedo hablar, Liddell. Tengo trabajo.

—¿Ha habido amenaza de bomba o no?

—No han llamado, si a eso se refiere.

—Entonces ¿por qué ha mandado evacuar?

—El uniforme del acomodador —Sam siguió su camino hacia la puerta del teatro.

—¡Navarro! —aulló Liddell—. ¡Quiero una explicación! Ha habido heridos. A menos que pueda justificar…

Sam desapareció por la puerta.

Liddell se quedó en la acera, yendo y viniendo de un lado a otro, en espera de poder reanudar la discusión.

—¡Esto le va a costar caro, Navarro! —gritó con frustración.

Fueron las últimas palabras que salieron de sus labios antes de la explosión.

La onda expansiva lanzó a Nina a la calzada y la tiró al suelo. Se le despellejaron los codos, pero no sintió dolor. La conmoción que le produjo el impacto la dejó demasiado asombrada como para sentir nada que no fuera una extraña sensación de irrealidad. Había cristales rotos por todas partes, la mayoría procedente de las ventanillas y parabrisas de los coches. Vio que el aire estaba lleno de humo y gente tirada por el suelo, todos tan perplejos como ella. Y entonces se fijó en que la puerta de entrada del teatro estaba arrancada de sus goznes y, sujeta por una única bisagra, pendía en un ángulo extraño y amenazaba con caer de un momento a otro.

Luego el silencio quedó roto por el primer gemido. A continuación vino otro y, después, sollozos, gritos de los heridos. Lentamente, trató de sentarse. Cuando lo hizo empezó a notar el dolor. Le sangraban los codos, la cabeza le dolía tanto que tuvo que sujetársela con ambas manos porque pensó que le iba a estallar, pero, a medida que tomaba conciencia del dolor, recordó así mismo que Sam había entrado en el edificio.

¿Dónde estaba? Miró la calle, la acera, pero su visión era borrosa. Vio a Liddell, sentado en el suelo, apoyado contra una farola, quejándose. Junto a él estaba el anciano al que Sam había sacado del teatro, consciente también; pero no había rastro de Sam.

Se puso de pie y el mareo que sintió casi la tira de nuevo al suelo. Se sobrepuso y se obligó caminar hacia la puerta del teatro. Entró.

Estaba oscuro, no se veía nada. La única luz era un débil resplandor procedente de la calle que se colaba por la puerta. Se tropezó con los escombros y se cayó. Se apresuró a ponerse de pie, pero sabía que era inútil. Era imposible avanzar, mucho menos encontrar a alguien, en esa oscuridad.

—¡Sam! —gritó mientras seguía avanzando a tientas—. ¡Sam!

Oyó el eco se su propia voz desesperada y recordó que él había entrado un rato antes de la explosión. Podía estar en cualquier parte, junto al escenario o allí mismo, a su lado.

Volvió a gritar.

—¡Sam!

Oyó una voz débil que respondía.

—¡Nina!

No procedía del interior el teatro, sino de la calle.

Se giró y regresó hacia la salida guiada por el resplandor de las farolas que se colaba por la puerta. Antes incluso de llegar, vio su figura recortada a contraluz en el umbral.

—¡Nina!

—¡Aquí estoy, aquí estoy! —Avanzó por el último tramo en penumbra antes de que él la atrapara entre sus brazos. Era un abrazo demasiado feroz como para ser amable, demasiado asustado para resultar de consuelo.

—¿Se puede saber que haces aquí dentro? —exigió saber él.

—Te estaba buscando.

—Se suponía que debías quedarte fuera, fuera del teatro. No te encontraba y… —Sus brazos la estrecharon con más fuerza, ciñéndola tanto contra sí que Nina sentía como si fuera el corazón de Sam el que latiera dentro de su pecho—. La próxima vez, quiero que me hagas caso.

—Pensaba que estabas dentro…

—Había salido por la otra puerta.

—¡No te había visto!

—Estaba sacando al último. Acabábamos de salir cuando ha explotado, nos ha lanzado contra la acera —Sam se retiró y la miró. Entonces ella vio que tenía sangre en la sien.

—Sam, tiene que verte un médico.

—A mucha gente tiene que verla un médico —miró hacia la calle—. Yo puedo esperar.

Nina contempló el caos que los rodeaba.

—Va a hacer falta personal de ambulancia. Voy a ponerme a trabajar.

—¿Te sientes con fuerzas?

Ella asintió y le sonrió.

—Este es mi fuerte, detective. Las catástrofes —dijo, y se perdió entre la gente.

Ahora que sabía que Sam estaba sano y salvo, podía concentrarse en la situación que tenía delante. Un vistazo y comprendió que la noche sería larga. No solo allí, en la calle, sino también en Urgencias. Los hospitales necesitarían a todo su personal de Urgencias para poder atender a tanta gente.

La cabeza empezaba a dolerle más que nunca, los codos despellejados le escocían cada vez que doblaba el brazo, pero, en esos momentos, al menos que supiera, ella era la única enfermera presente.

Se concentró en la víctima más cercana, una mujer con un corte en la pierna que sangraba. Nina se arrodilló, rasgó el vestido de la mujer y con el pedazo de tela hizo un vendaje de urgencia sobre la herida. Cuando terminó de atarlo vio con satisfacción que la hemorragia se había detenido.

Esa era solo la primera, pensó, y miró a su alrededor en busca del siguiente paciente. Había decenas más…

Al otro lado de la calle, oculto en la penumbra, Vincent Spectre contemplaba el caos y maldecía entre dientes. Tanto el juez Stanley Dalton como Norm Liddell seguían con vida. El joven fiscal estaba apoyado en una farola con la cabeza entre las manos. La rubia sentada a su lado debía de ser su mujer. Estaban en el centro de todo el revuelo, rodeados por decenas de espectadores heridos. No podía atravesar la calle y despacharlo, al menos no sin ser visto por una legión de testigos. Sam Navarro se encontraba a solo unos metros de Liddell y, a buen seguro, estaría armado.

Otra humillación. Aquello destrozaría su reputación, por no hablar de su cuenta bancaria. Muñeco de Nieve le había prometido cuatro mil dólares a cambio de eliminar a Dalton y a Liddell. Él había pensado en una solución muy práctica: despacharlos a los dos a la vez. Habría habido muchas víctimas y nadie habría logrado establecer quién estaba en el punto de mira de la bomba.

Pero los dos seguían vivos y no habría pago.

El trabajo se había vuelto demasiado arriesgado para poder completarlo, especialmente con Navarro allí presente. Gracias, Navarro. Tendría que marcharse y despedirse de los cuatro mil.

Su mirada se concentró en otra figura. La enfermera, Nina Cormier, estaba vendando a un herido. Aquel fiasco era culpa de esa chica, estaba seguro. Debía de haber proporcionado a la policía suficiente información como para guiarlos hasta la bomba. El uniforme de acomodador, sin duda, había sido una pista de vital importancia.

Era otro cabo suelto que no se había molestado en atar, y allí estaban las consecuencias. Sin golpe, no había dinero. Peor aún, la dichosa enfermera podría identificarlo. Aunque el retrato que había confeccionado la policía era demasiado genérico, tenía el presentimiento de que si Nina Cormier llegaba a verlo, lo reconocería sin dudar. Eso la convertía en una amenaza que de la que no podía desentenderse.

Sin embargo, ese no era el momento oportuno. No en esa calle llena de gente a la que no hacían más que llegar ambulancias, una sirena tras otra. La policía ya había acordonado la zona.

Era hora de largarse.

Dio media vuelta y se alejó. Su frustración iba en aumento a medida que se alejaba, con cada paso que daba. Siempre se había enorgullecido de prestar atención a los detalles. Alguien que trabajaba con explosivos tenía, forzosamente, que ser un artista de la precisión y el detalle o, de lo contrario, no vivía para contarlo. Él tenía la intención de continuar en el negocio, lo cual significaba que tendría que ocuparse de los detalles.

El siguiente que requería su atención era Nina Cormier.

Era fantástica.

Sam avanzó con precaución sobre los cristales rotos y miró en dirección a donde se encontraba Nina. Eran las diez y media, había pasado hora y media desde la explosión y todavía reinaba la confusión delante del teatro. Había coches de policía y ambulancias aparcados en desorden y sus sirenas lanzaban luces azules y rojas sobre las fachadas de la calle. Había personal de los servicios de urgencia por todas partes, se movían entre los escombros para atender a las víctimas. Los heridos más graves ya habían sido evacuados, pero había decenas más que esperaban todavía que los trasladaran al hospital.

En medio de aquel caos, Nina era como un islote de eficacia y serenidad. Sam contempló cómo se agachaba junto a una mujer e improvisaba un vendaje de emergencia para inmovilizarle el brazo. Luego, tras dedicarle una palmadita de consuelo y unas palabras tranquilizadoras, fue hasta otro herido que necesitaba ayuda. Como si notara que la estaba observando, miró de repente hacia donde él se hallaba. Se miraron un instante y ella comprendió lo que a él le preocupaba: «¿Te encuentras bien para seguir adelante?».

Nina lo saludó con la mano y asintió con la cabeza. Luego se dio la vuelta para ocuparse de su siguiente paciente.

Ambos tenían trabajo esa noche. Él se concentró, una vez más, en examinar el escenario del crimen.

Gillis había llegado hacía cuarenta y cinco minutos con el material necesario. El resto del equipo había ido apareciendo: tres técnicos, Ernie Takeda y Cooley. Incluso Abe Coopersmith había hecho acto de presencia, aunque de manera más simbólica que práctica. Aquel era el espectáculo de Sam, y todos lo sabían. Los restos del explosivo estaban por allí cerca, todos esperaban la señal.

Había llegado el momento de entrar en el edificio y registrarlo por si había otro artefacto.

Sam y Gillis, ambos con casco con linterna incorporada, penetraron en el edificio.

La oscuridad volvía la búsqueda lenta y dificultosa. Sam se dirigió hacia el pasillo izquierdo, saltando sobre los escombros; Gillis fue hacia la derecha. Las butacas de las filas traseras solo habían sufrido desperfectos en la tapicería, pero a medida que avanzaban, los daños eran mayores.

—Dinamita —aventuró Gillis olfateando el aire.

—Parece que el centro de la explosión está delante.

Sam fue hacia el foso de la orquesta. Según se movía, el haz de luz procedente de la linterna del casco barría la oscuridad a izquierda y derecha delante del escenario, o de lo que alguna vez había sido el escenario. Todo lo que quedaba de él eran tablas de madera astilladas.

—El cráter está justo aquí —señaló Gillis.

Sam fue junto a él. Los dos se arrodillaron para examinar en detalle aquel punto. Al igual que la bomba de la iglesia la semana anterior, el explosivo era de baja velocidad. Dinamita.

—Parece que estaba colocada en la tercera fila, en el centro —dijo Sam—. Me preguntó quién estaría sentado aquí.

—¿Tú crees que los asientos estaban asignados previamente?

—Si es así, tendremos una lista de potenciales objetivos.

—A mí me parece que está muy claro —afirmó Gillis.

—Ya podemos llamar a los demás —Sam se puso de pie y volvió a sentirse un poco mareado. Las consecuencias de la explosión. Había estado presente en tantas explosiones que su cerebro debía de estar ya muy baqueteado. Tal vez un poco de aire fresco le aclararía la mente.

—¿Estás bien? —se interesó Gillis.

—Sí. Necesito salir de aquí un rato —subió por el pasillo hasta el vestíbulo y salió a la calle. Se apoyó en el poste de una farola y tomó aire. El mareo desapareció y de nuevo tomó conciencia de la actividad que se desarrollaba a su alrededor. Se fijó en que había ya menos gente, y que se había evacuado a todos los heridos. Solo quedaba una ambulancia.

¿Dónde estaba Nina?

Esa pregunta disipó inmediatamente las brumas de su mente. Sus ojos recorrieron la calle arriba y abajo, pero no vio ni rastro de ella. ¿Se había marchado o se la habían llevado?

Se acercó a un policía joven que vigilaba la zona acordonada.

—Había una mujer, una enfermera, aunque iba vestida de calle, atendiendo a heridos. ¿Dónde ha ido?

—¿Se refiere a una de pelo negro?, ¿la guapa?

—Sí, a esa.

—Se marchó en una de las ambulancias hace unos veinte minutos. Creo que acompañaba a un paciente.

—Gracias.

Sam fue a su coche y sacó el teléfono. No iba a arriesgarse; debía asegurarse de que estaba a salvo. Llamó al servicio de Urgencias del Centro Médico Maine.

Comunicaba.

Frustrado, se metió en el coche.

—¡Voy al hospital! —gritó a Gillis—. Vuelvo enseguida.

Sin prestar atención a la mirada confundida de su compañero, Sam arrancó y avanzó esquivando los coches de policía aparcados en la calzada. Al cabo de quince minutos, detuvo el coche en el aparcamiento del hospital, cerca de la entrada de Urgencias.

Incluso antes de atravesar las puertas, oyó el rumor de la frenética actividad que tenía lugar en el interior. La sala de espera estaba abarrotada. Se abrió paso entre la gente hasta llegar al mostrador de recepción, tras el cual estaba atrincherada una enfermera.

—Soy el detective Navarro, de la policía de Portland —dijo—. ¿Nina Cormier está trabajando esta noche?

—¿Nina? No que yo sepa, esta noche no le toca.

—Ha venido con una de las ambulancias.

—Puede ser que no la haya visto. Déjeme mirar —pulsó un botón y habló por el interfono—: Aquí fuera hay un policía preguntando por Nina. Si anda por ahí, ¿puedes decirle que salga, por favor?

Llevaba esperando más de diez minutos y empezaba a impacientarse. Nina no aparecía. Cada vez había más gente en Urgencias, la sala de espera estaba repleta, no quedaba ni un centímetro cuadrado de espacio libre. Y, lo peor, habían aparecido los de televisión con sus cámaras y reporteros. La enfermera del mostrador estaba desbordada y se había olvidado completamente de él.

Incapaz de seguir esperando, pasó frente al mostrador de recepción, empujó una de las puertas batientes y entró en el área de atención sanitaria. La enfermera ni siquiera se dio cuenta, ocupada como estaba en calmar a un familiar histérico.

Había cubículos separados por cortinillas a ambos lados del ancho pasillo. Iba mirando en todos según pasaba. Los pacientes eran heridos procedentes de la explosión del teatro. Vio caras aturdidas, ropas ensangrentadas, pero ni rastro de Nina.

Se dio la vuelta, volvió sobre sus pasos y se detuvo delante de una puerta cerrada. Era la sala de Reanimación. Oyó voces procedentes del interior y ruidos metálicos. Sabía que dentro estaban en plena faena y no quería molestar, pero no tenía alternativa. Tenía que comprobar si Nina estaba allí, si había llegado sana y salva a Urgencias.

Empujó la puerta.

Sobre la mesa de reanimación yacía un hombre, un cuerpo blanco y flácido bajo la luz blanca. Media docena de personal sanitario estaba trabajando en él. Uno realizaba reanimación cardíaca mientras los demás giraban a su alrededor con jeringas. Sam se detuvo, momentáneamente, atónito por la escena que se desarrollaba ante sus ojos.

—¡Sam!

Entonces se dio cuenta de que Nina iba hacia él. Al igual que las demás enfermeras llevaba uniforme verde, de quirófano. Ni siquiera la había reconocido.

Lo tomó del brazo y lo sacó al pasillo.

—¿Qué haces aquí? —susurró.

—Te has marchado y no estaba seguro de lo que te había pasado.

—He venido en una de las ambulancias. He pensado que me necesitarían —miró a su espalda—, y tenía razón.

—¡Nina, no puedes desaparecer sin avisarme antes! No tenía ni idea de si estabas bien.

Ella lo miró con expresión maravillada, pero no dijo nada.

—¿Me estás oyendo? —insistió Sam.

—Sí —respondió con calma—, pero no creo lo que oyen mis oídos. Suenas asustado de verdad.

—No estaba asustado. Simplemente…, quiero decir… —Sacudió la cabeza con frustración—. De acuerdo, estaba asustado. No quiero que te ocurra nada.

—¿Por qué soy tu testigo?

Él la miró a los ojos, esos preciosos y sensatos ojos. Nunca se había sentido tan vulnerable. Era una sensación nueva para él y no le gustaba. No se asustaba fácilmente, y el miedo que había experimentado al pensar que podía perder a Nina le indicaba que estaba mucho más comprometido con ella de lo que pretendía.

—Sam —ella alzó una mano y le acarició la cara.

Él le agarró la mano y la retiró con delicadeza.

—La próxima vez —explicó— quiero que me digas dónde vas. Tu vida está en juego. Si quieres correr riesgos, es tu problema, pero hasta que detengamos a Spectre, soy responsable de tu seguridad. ¿Has entendido?

Ella retiró la mano. Su retirada era más que física. Él notó que se replegaba también emocionalmente, y eso le dolió. Había provocado aquello, y eso hacía que le resultara aún más doloroso.

—Perfectamente —respondió Nina.

—Bien. Ahora creo que deberías volver al hotel para pasar la noche.

—No puedo marcharme, me necesitan.

—Yo también te necesito. Viva.

—¡Mira eso! —Señaló hacia la sala de espera, abarrotada de heridos—. Tenemos que atender a toda esa gente, no puedo marcharme ahora.

—Nina, tengo que hacer mi trabajo. Y tu seguridad forma parte de él.

—¡Yo también tengo que hacer mi trabajo! —afirmó ella.

Se quedaron mirándose unos segundos. Ninguno quería dar su brazo a torcer.

—No tengo tiempo para esto —espetó Nina, dio media vuelta y fue hacia la puerta de la sala de Reanimación.

—¡Nina!

—Yo voy a hacer mi trabajo, Sam. Haz tú el tuyo.

—Entonces mandaré a un hombre para que vigile.

—Haz lo que quieras.

—¿A qué hora terminarás aquí?

Ella miró hacia la sala de espera.

—Hay trabajo para toda la noche.

—Entonces volveré a recogerte sobre las seis.

—Lo que tú digas, detective —respondió Nina, y empujó la puerta.

Él vio cómo entraba e iba hacia la mesa antes de que la puerta se cerrara de nuevo.

«Yo haré mi trabajo y tú haz el tuyo», había dicho Nina.

«Tiene razón», se dijo Sam. «Eso es exactamente en lo que debería concentrarme, en mi trabajo».

Llamó a Pressler desde el teléfono del coche y le dijo que mandara a su reemplazo al servicio de Urgencias del Centro Médico Maine para cuidar de Nina toda la noche. Luego, satisfecho de dejarla en buenas manos, regresó al escenario de la explosión.

Eras las once y media. La noche no había hecho más que comenzar.

Nina pasó las siguientes siete horas muy nerviosa. Su conversación con Sam la había dejado dolida y enfadada, y le costaba esfuerzo concentrarse en el trabajo, en las docenas de pacientes que abarrotaban la sala de espera. La prioridad la tenían sus lesiones, su malestar, pero cada tanto, cuando hacía una pausa para reflexionar o a recuperar el aliento, volvía a pensar en Sam, en lo que le había dicho.

«Tengo que hacer mi trabajo. Y tu seguridad forma parte de él».

«¿Eso es todo lo que represento para ti?», se preguntó mientras firmaba el parte de lesiones de otro paciente. ¿Un trabajo, una carga? ¿Qué esperaba ella? Desde el principio, Sam había sido el eficaz servidor de la ley, la frialdad en persona. Había habido paréntesis, claro, incluso había vislumbrado el hombre que ocultaba en su interior, una persona verdaderamente gentil, pero cada vez que creía que había llegado hasta el auténtico Sam Navarro, él se replegaba, como si el contacto le quemara.

«¿Qué voy a hacer contigo, Sam?», se preguntó con tristeza. ¿Y qué iba a hacer con sus sentimientos hacia él?

El trabajo era lo que le daba fuerzas esa noche. Ni siquiera se enteró de cuándo amanecía.

En torno a las seis de la mañana, estaba tan cansada que apenas podía caminar sin dar traspiés, pero al menos la sala de espera estaba vacía y había enviado a los pacientes a casa. La mayoría de los miembros del personal de Urgencias estaba reunido en la sala de descanso de los trabajadores para tomar un bien merecido café. Nina estaba a punto de unirse a ellos cuando oyó que alguien pronunciaba su nombre.

Se giró y vio a Sam, de pie en la sala de espera.

Parecía tan agotado como ella. Tenía los ojos irritados y las mejillas oscurecidas por la barba. Nada más mirarlo, sintió que su enfado se evaporaba al instante.

«Pobre Sam», pensó. «Te entregas en cuerpo y alma, y ¿qué recompensa recibes al final del día?».

Fue hacia él. Sam no decía nada, la miraba con esa expresión de cansancio. Lo rodeó con sus brazos y, durante un instante, se abrazaron. Sus cuerpos temblaban de agotamiento.

—Vamos a casa —dijo él.

—Eso me gusta —respondió Nina. Y sonrió.

Fue un milagro que Sam lograra conducir hasta su casa. Ella se quedó dormida en el coche y, cuando abrió de nuevo los ojos, estaban en la entrada de coches y él la zarandeaba con delicadeza para que se despertara. Juntos se arrastraron hasta el dormitorio. Se desvistieron y cayeron sobre la cama, y ella sintió los labios de Sam acariciarle la cara, y su aliento cálido en el pelo.

Se quedó dormida entre sus brazos.

Se sentía tan bien, tan a gusto, tumbada junto a él… Como si ese fuera su sitio, esa cama.

Sam miró con ojos somnolientos a Nina, que seguía aparentemente dormida. Era por la tarde. Debería haberse levantado hacía horas, pero el profundo agotamiento le había pasado factura.

Se estaba haciendo demasiado mayor para ese trabajo. Durante dieciocho años se había entregado en cuerpo y alma a su trabajo, era policía hasta la médula. Aunque había ocasiones en que lo odiaba, cuando el lado feo lo sobrepasaba, nunca había dudado de que esa era su vocación. Por eso lo consternaba comprender que, en ese momento, su trabajo le resultaba algo muy lejano.

Lo que de verdad quería era quedarse en esa cama toda la eternidad, mirando a Nina. Observando su cara, disfrutando de su belleza. Solo cuando estaba dormida él se sentía libre de mirarla a placer. Cuando estaba despierta, se sentía demasiado vulnerable, como si ella pudiera leerle el pensamiento, ver en su interior, llegar hasta su corazón. Incluso él temía admitir ante sí mismo los sentimientos que albergaba.

En ese instante, mirándola, se dio cuenta de que no tenía sentido negar lo que sentía; no podía soportar la idea de que Nina saliera de su vida. ¿Significaba eso que la quería?

No lo sabía.

Lo que sí sabía era que no había esperado que los acontecimientos se desarrollaran de ese modo.

Sin embargo, la noche anterior, viéndola trabajar en el escenario de la explosión, había admirado una nueva dimensión de Nina, una que veía por primera vez. Una mujer que podía mostrarse a la vez fuerte y compasiva.

Sería fácil enamorarse de ella. Y sería un error.

Al cabo de un mes, de un año, ella empezaría a verlo como lo que realmente era. No un héroe con medallas sino un tipo normal y corriente que hacía su trabajo lo mejor que sabía. Y ella estaría en su hospital, trabajando junto a hombres como Robert Bledsoe. Médicos con casas a la orilla del mar. ¿Cuánto tiempo tardaría en cansarse del poli que la amaba?

Se sentó en el borde de la cama y se pasó las manos por el pelo, tratando de ahuyentar los últimos vestigios del sueño. Su mente todavía no estaba alerta. Necesitaba un café, comer, algo que lo pusiera de nuevo en marcha. Había muchos cabos que atar, muchas posibilidades que explorar.

Entonces notó una caricia, suave como la seda, en la espalda. De nuevo, el trabajo pasó a un segundo plano.

Se giró y la encontró mirándolo, somnolienta, con una sonrisa relajada.

—¿Qué hora es? —murmuró.

—Casi las tres.

—¿Tanto hemos dormido?

—Los dos lo necesitábamos. No importa que hayamos bajado la guardia. Pressler estaba vigilando la casa.

—¿Quieres decir que lleva todo el día ahí fuera?

—Lo arreglé anoche, antes de ir a buscarte. Quería traerte a casa conmigo.

Ella abrió los brazos invitándolo a abrazarla. Aquel gesto era demasiado tentador como para resistirse. Con un suspiro de rendición, se tumbó junto a ella y la besó en los labios. Su cuerpo respondió inmediatamente y el de ella también. Los brazos de ambos se entrelazaron y compartieron su calor. Él no podía parar y darse media vuelta, la deseaba demasiado. Quería sentir la unión de sus cuerpos, aunque fuera por última vez. Si no podía ser suya para toda la vida, al menos lo sería un rato. Y siempre recordaría su cara, su sonrisa, sus dulces gemidos de deseo mientras él penetraba firme y profundamente en ella.

Ambos daban y ambos recibían.

Sin embargo, incluso cuando él alcanzó el clímax, cuando sintió el primer maravilloso estallido, pensó «esto no es suficiente, nunca lo será». No solo quería conocer su cuerpo, también deseaba penetrar en su alma.

Su pasión quedó temporalmente saciada y, sin embargo, se sentía insatisfecho y deprimido, tendido junto a ella después. Desde luego, eso no era lo que se suponía que debía sentir un soltero despreocupado después de una conquista. En todo caso, estaba enfadado consigo mismo por haber llegado a esa situación, por permitir que esa mujer hubiera llegado a ser tan importante para él.

Y allí estaba ella, sonriendo, haciéndose un sito en su vida.

Su respuesta fue retirarse, levantarse de la cama e ir a darse una ducha. Cuando reapareció, limpio y aún húmedo, ella estaba sentada en el borde de la cama y lo miraba con perplejidad.

—Tengo que ir a trabajar —dijo Sam mientras se ponía una camisa limpia—. Le diré a Pressler que venga dentro para estar contigo.

—La bomba ya ha explotado y Spectre seguramente esté a miles de millas de aquí.

—No puedo correr riesgos.

—Hay otros testigos que lo vieron. Los acomodadores del teatro también podrían identificarlo.

—Uno de ellos se dio un golpe en la cabeza con el bordillo. Todavía está internado y no ha recuperado del todo la conciencia. El otro ni siquiera recuerda de qué color tenía los ojos Spectre. Así de útiles son los acomodadores.

—En cualquier caso, tienes otros testigos y Spectre lo sabe —hizo una pausa—. Eso nos deja tranquilos.

—¿Qué quieres decir?

—Que ya no tengo que preocuparme de que quiera matarme, y tú puedes dejar de preocuparte por mi protección. Y volver a tu verdadero trabajo.

—Esto es parte de mi trabajo.

—Ya me lo has dicho antes —ella alzó la barbilla y él vio un brillo de lágrimas en sus ojos—. Ojalá fuera algo más que eso. Ojalá…

—Nina, por favor. Esto no nos ayuda a ninguno de los dos.

Ella dejó caer la cabeza hacia delante. Verla así, dolida, callada, era más de lo que podía soportar. Se arrodilló delante y tomó sus manos.

—Sabes que me atraes.

Ella dejó escapar una risa irónica.

—Eso supongo que está claro para los dos.

—Y que pienso que eres una mujer maravillosa. Si alguna vez me llevan a Urgencias, espero que tú seas la enfermera que me cure.

—¿Pero?

—Pero… —suspiró—, no nos veo a los dos juntos. Al menos no a largo plazo.

Ella volvió a bajar la vista y él notó cómo luchaba por no perder el dominio de sí misma. Le había hecho daño y se odiaba por ello, odiaba su propia cobardía. De eso se trataba, claro. No tenía bastante fe en sus posibilidades juntos, no tenía fe en ella.

De lo único de lo que estaba seguro era de que nunca, jamás, la olvidaría.

Se puso de pie. Ella no reaccionó, se quedó sentada en el mismo sitio, sin alzar lo ojos.

—No se trata de ti, Nina —dijo Sam—. Soy yo, algo que me pasó hace años. Me convenció de que esta situación en la que estamos… no puede durar. Es artificial. Una mujer asustada y un policía: se crean expectativas falsas, poco realistas.

—No me hagas el análisis psicológico, Sam, no me hace falta oír hablar de transferencia y desorden afectivo.

—Tienes que oírlo, y entenderlo, porque nos influye a los dos. En lo que sientes hacia mí y lo que siento yo hacia ti. Mi deseo de protegerte, de cuidarte. No puedo evitar ese sentimiento —exhaló un suspiro de frustración y desesperación al mismo tiempo. «Es demasiado tarde», pensó. «Los dos sentimos cosas que no deberíamos. Y es imposible volver atrás en el tiempo».

—Has dicho que hace años te paso algo —habló ella—. ¿Otra mujer?

Él asintió.

—¿La misma situación? ¿Mujer amenazada, policía protector?

De nuevo asintió.

—Ah —Nina meneó la cabeza murmuró con disgusto—. Entonces he seguido el esquema.

—Los dos lo hemos hecho.

—¿Quién dejó a quién, Sam? La última vez que te pasó esto…

—Solo me ha ocurrido en una ocasión, antes de ti —se alejó y empezó a caminar arriba y abajo por la habitación—. Era un novato, un agente de calle. Tenía veintidós años y me encargaron proteger a una mujer acosada. Ella tenía veintiocho, pero la sofisticación de una de cuarenta. No es raro que yo me encaprichara, lo raro fue que ella me correspondía. Al menos, mientras su exnovio seguía amenazándola. Luego decidió que yo no era tan impresionante, al fin y al cabo. Y tenía razón —se detuvo y miró a Nina—. Es eso que llamamos realidad. Tiene su modo de ponernos en nuestro sitio, de demostrarnos lo que somos realmente. Y, en mi caso, yo soy tan solo un policía, un policía trabajador y honrado. Más listo que algunos y menos que otros. En resumen, no soy un héroe. Cuando ella por fin se dio cuenta, dio media vuelta y se marchó, dejando atrás a un novato más triste pero más sabio.

—Y crees que yo voy a hacer lo mismo.

—Es lo que deberías, porque te mereces algo más, Nina. Más de lo que yo podría llegar a darte.

Ella meneó la cabeza.

—Lo que yo de verdad quiero, Sam, no tiene nada que ver con lo que un hombre pueda «darme» o dejar de «darme».

—Piensa en Robert, en lo que podrías haber tenido junto a él.

—¡Robert es el ejemplo perfecto! Lo tenía todo. Todo excepto lo que yo quería de él.

—¿Qué querías, Nina?

—Amor. Fidelidad —ella lo miró a los ojos—. Sinceridad.

Lo que vio en su mirada dejó a Sam temblando. Esas eran las cosas que él quería darle, las que temía darle.

—En este momento piensas que es bastante con eso —señaló—, pero tal vez descubras que no es así.

—Es más de lo que nunca me dio Robert —«más de lo que tú tampoco me darás», era lo que decían sus ojos.

Él no trató de convencerla de lo contrario. En lugar de ello, fue hacia la puerta.

—Voy a llamar a Pressler —la informó—. Se quedará contigo todo el día.

—No es necesario.

—No debes estar sola, Nina.

—No estaré sola —ella lo miró—. Volveré a casa de mi padre. Tiene un buen sistema de alarma y varios perros. Ahora que sabemos que no es Daniella la que anda por ahí poniendo bombas, estaré a salvo allí —miro en torno suyo—. No debo quedarme aquí. En tu casa.

—Puedes quedarte todo el tiempo que necesites.

—No —lo miró a los ojos—. No veo la razón para hacerlo, Sam, teniendo en cuenta que es obvio para los dos que no tenemos futuro juntos.

Él no la rebatió y eso fue lo que más dolió a Nina. Sam lo vio en su cara.

—Entonces te llevaré a casa de tu padre —se limitó a decir antes de dar media vuelta y salir del dormitorio.

Tenía que marcharse. No podía soportar mirarla a los ojos.

12

—Creemos saber a quién estaba destinada la bomba —informó Sam—. A nuestro maravilloso fiscal del distrito, a Liddell.

El jefe Coopersmith se quedó mirando fijamente a Sam y a Gillis, sentados al otro lado de la mesa de reuniones.

—¿Estáis seguros?

—Todos los indicios apuntan en esa dirección. La bomba estaba colocada en la fila tres, entre los asientos G y J. Las entradas para el concierto de anoche eran numeradas, y las reservas estaban hechas desde hacía dos semanas. Hemos revisado la lista de las personas sentadas en esa fila, y Liddell y su esposa estaban justo en el centro. Habrían muerto instantáneamente.

—¿Quién más ocupaba esa fila?

—El juez Dalton estaba sentado unas seis butacas más allá —dijo Gillis—. Lo más posible es que también él hubiera muerto o quedara malherido.

—¿Y el resto de la fila?

—Hemos revisado la lista. Un profesor de derecho de California, familiares del juez Dalton, un par de empleados de los juzgados… Dudamos que alguno de ellos pudiera suscitar el interés de un asesino a sueldo. Ah, y le interesará oír lo que dice Takeda en su informe. Era dinamita, Dupont. Cable detonador Prima. Cinta aislante verde.

—Spectre —dijo Coopersmith. Se recostó en el asiento y exhaló un sonoro suspiro de agotamiento. Todos estaban cansados. Habían trabajado toda la noche, habían descansado apenas unas horas y habían vuelto a la jefatura. Eran las cinco de la tarde y tenían por delante otra noche agotadora—. Y ha vuelto con ganas de castigar fuerte.

—Sí, pero de momento no está teniendo mucha suerte —comentó Gillis—. Sus objetivos siguen vivos: Liddell, Dalton, Nina Cormier. Yo diría que el legendario Vincent Spectre debe de sentirse bastante frustrado ahora mismo.

—Violento, también —añadió Sam—. Su reputación se tambalea, si no está ya hundida. Después de este fiasco, está acabado. Nadie volverá a contratarlo.

—¿Sabemos quién lo ha contratado esta vez?

Sam y Gillis se miraron.

—Podemos aventurar una hipótesis.

—¿Billy Binford?

Sam asintió.

—El juicio de Muñeco de Nieve es dentro de un mes, y Liddell no quería oír hablar de un trato. Hay rumores de que espera que esa condena le sirva de trampolín para lanzar una campaña política. Creo que Muñeco de Nieve sabe que está en la cárcel para largo y quería apartar a Liddell del caso. Apartarlo definitivamente.

—Si Sam no hubiera mandado evacuar el teatro —añadió Gillis—, habríamos perdido a muchos fiscales y jueces. Los juzgados habrían quedado colapsados durante meses. En esa situación, los abogados de Binford podrían llegar a un trato para evitar que su cliente pasara una buena temporada en la cárcel.

—¿Podemos probarlo?

—Todavía no. El defensor de Binford, Albert Darien, niega saber nada de todo esto. No podremos sacarle ni una palabra. ATF está revisando las cintas de las cámaras de vigilancia de la cárcel para identificar a todos los visitantes de Binford y tratar de localizar al correo.

—¿Creéis que no es su abogado?

—Es una posibilidad. Si podemos identificarlo, tal vez encontremos la conexión con Spectre.

—Adelante —dijo Coopersmith—. Quiero a ese tipo entre rejas.

A las cinco y media terminó la reunión y Sam fue a la máquina de café en busca de una dosis de cafeína que lo mantuviera despierto las siguientes ocho horas. Estaba dando el primer sorbo cuando Norm Liddell entró en la jefatura. Sam no pudo evitar sentir una pizca de satisfacción cuando vio las heridas y arañazos que tenía en la cara. Eran lesiones menores, pero la noche anterior, tras la explosión, era de los que más gritaban solicitando asistencia médica. Su propia esposa, que tenía un brazo roto, había terminado por decirle que se callara y se comportara como un hombre.

Ahora lo tenía delante, con unos cuantos arañazos en la cara y una mirada de… ¿arrepentimiento podía ser?

—Buenas tardes, Navarro —saludó con tono dócil.

—Buenas.

—Yo… eh… —Liddell se aclaró la garganta y miró a su alrededor, como si quisiera comprobar si había alguien escuchando su conversación. Nadie.

—¿Qué tal su mujer?

—Bien. Tendrá que llevar escayola una temporada. Afortunadamente era una fractura limpia.

—Se dominó muy bien anoche, teniendo en cuenta la lesión.

«Al contrario que otros».

—Sí, bueno, mi mujer tiene nervios de acero. En realidad, de eso quería hablarle.

—¿Ah, sí?

—Mire, Navarro, anoche… me apresuré demasiado en acusarlo. Quiero decir que no me había dado cuenta de que tenía información sobre una bomba.

Sam no dijo una palabra. No quería interrumpir su actuación.

—Cuando le reproché que hubiera evacuado el teatro, debería haberme dado cuenta de que tenía sus razones para hacerlo. Maldita sea, Navarro, vi que varias personas habían resultado heridas a causa de la estampida y pensé que los había asustado sin razón y que… —se interrumpió. Obviamente, trataba tragarse sus palabras—. En cualquier caso, quiero disculparme.

—Disculpa aceptada.

Liddell hizo una breve inclinación de cabeza, aliviado.

—Ahora ya puede decirle a su esposa que ha salido del apuro.

La mirada que vio en los ojos de Liddell le confirmó que había acertado. Lo de disculparse había sido idea de la señora Liddell, benditos fueran sus nervios de acero. No pudo evitar sonreír al ver que Liddell daba media vuelta y se marchaba muy tieso hacia el despacho del jefe Coopersmith. Al parecer, el bueno del fiscal del distrito no era el que llevaba los pantalones en casa.

—¡Eh, Sam! —Gillis iba hacia él poniéndose la chaqueta—. Vamos.

—¿Dónde?

—En la cárcel tiene una cinta de vídeo que quieren enseñarnos. Muñeco de Nieve y una de sus visitas, hace unos días.

Sam notó una súbita descarga de adrenalina.

—¿Spectre?

—No, una mujer.

—Esta es. La rubia —dijo Cooley.

Sam y Gillis se inclinaron hacia la pantalla con los ojos clavados en la imagen en blanco y negro. La cara de la chica aparecía y desaparecía detrás de la imagen de otros visitantes que se cruzaban en primer plano, pero, por lo se veía, era inconfundiblemente rubia, entre los veinte y los treinta, y tenía un cuerpo de escándalo.

—Congela la imagen —dijo Cooley al técnico que manejaba el vídeo—. Esa es una buena toma.

La mujer miraba a la cámara de vigilancia, su cara era nítidamente visible. Llevaba traje de chaqueta y un maletín en la mano. A juzgar por su aspecto, debía de ser abogada, pero había dos detalles que no encajaban.

—No lleva el tipo de zapatos que usaría una abogada —observó Sam.

—A menos que quiera hacer estremecer al juez —dijo Gillis—. Y fíjate en el maquillaje —no iba maquillada como una profesional. Llevaba pestañas postizas, una sombra de ojos que la hacía parecer un pez tropical y los labios muy pintados—. Lo que está claro es que no es la vecina de enfrente.

—¿Qué nombre aparece en el libro de visitantes?

Cooley miró una hoja.

—Firmó como Marilyn Dukoff y donde hay que explicar el motivo de la visita pone que es abogada y viene a ver a su cliente.

Gillis se rio.

—Si esta es abogada, voy a matricularme en la facultad de Derecho.

—¿Para qué bufete dijo que trabajaba? —preguntó Sam.

—Frick y Darien.

—¿Y no es cierto?

Cooley negó con la cabeza.

—No es socia, ni asociada ni trabaja allí como empleada. Pero… —Se inclinó hacia delante con una sonrisa en la cara—, creemos saber dónde trabaja.

—¿Dónde?

—En el Stop Light.

Gillis lanzó a Sam una mirada de «te lo había dicho». No había más que explicar, todos conocían perfectamente el Stop Light y sus espectáculos.

—Deja que adivine —dijo Sam—. ¿Bailarina exótica?

—Has acertado —respondió Cooley.

—¿Y seguro que hablamos de la misma Marilyn Dukoff?

—Creo que sí. Los que vienen a visitar a los presos tienen que identificarse en la puerta, y ese fue el nombre que ella dio, y presentó un carné de conducir del estado de Maine para demostrarlo. Esta es la foto —Cooley pasó a Sam y a Gillis una fotocopia del carné de conducir.

—Es ella —dijo Gillis.

—Lo cual significa que hablamos de la misma Marilyn Dukoff —señaló Cooley—. Creo que no se molestó en buscarse un carné falso, el único dato que falseó fue el de su profesión.

—Desde luego, no se dedica a asuntos jurídicos —comentó Gillis.

Sam hizo una inclinación de cabeza a Cooley.

—Buen trabajo.

—Por desgracia —añadió este—, no he podido localizarla. Sabemos dónde trabajaba, pero se despidió hace dos semanas. Mandé a un hombre al domicilio que figura en el carné de conducir, pero no hay nadie, no abren la puerta y el teléfono está desconectado —hizo una pausa—. Creo que es hora de pedir una orden de registro.

—Pídela —Sam se puso de pie y miró a Gillis—. Nos vemos en el coche dentro de diez minutos.

—¿A casa de la rubia?

—A menos que tengas un sitio mejor a donde ir.

Gillis miró de nuevo a la pantalla. El tobillo delgado, el zapato sexy.

—¿Mejor que eso? —se rio—. Creo que no.

La policía se estaba acercando demasiado.

Spectre estaba escondido en el portal de un edificio de apartamentos media manzana más allá y vio a los policías que salían del de Marilyn. Tan solo un rato antes, él mismo había estado allí, comprobando que Marilyn no había dejado pistas de su actual paradero. Por suerte para él, había salido justo antes de la llegada de Navarro.

Los polis se habían quedado dentro al menos una hora. Eran buenos, de acuerdo, pero él era más listo. Unas horas después de que explotara la bomba del teatro, había llevado a Marilyn a otro apartamento, al otro lado de la ciudad. Sabía que, en cuanto averiguaran dónde había colocado la bomba, averiguarían así mismo contra quién iba dirigida. Y llegarían hasta Marilyn. Por suerte, ella se había mostrado dispuesta a cooperar.

Y por desgracia, ya no le resultaba útil y había llegado el momento de romper su relación. Pero primero la necesitaba para que le prestara un último servicio.

Se puso rígido al distinguir una figura familiar saliendo del edificio. Otra vez Navarro. El detective representaba los fracasos que había sufrido durante la última semana, era el cerebro de aquella investigación, el responsable de que Liddell siguiera con vida.

Sin golpe, no había dinero. Navarro le estaba costando dinero, mucho dinero.

Vio que los policías conferenciaban en la acera. Eran cinco, tres de paisano y dos de uniforme, pero era Navarro el que concentraba su rabia. Aquel asunto se había convertido en un pulso entre los dos. A lo largo de toda su carrera como hombre bomba nunca se había encontrado con un adversario tan astuto.

Lo más seguro sería marcharse discretamente de la ciudad y buscar contratos en otra parte. Miami o Nueva Orleáns. Pero su reputación había sufrido un serio golpe, no estaba seguro de poder encontrar trabajo en Miami, y tenía la impresión de que Navarro no soltaría a su presa. De que, fuera donde fuera, le seguiría el rastro.

Y además, quería desquitarse. No iba a marcharse sin obtener ninguna compensación.

Los tres polis de paisano se subieron a un coche y se alejaron. Los uniformados desaparecieron también al cabo de un momento. No habían encontrado nada en el apartamento de Marilyn, él se había asegurado de que así fuera.

«A ver si puedes atraparme, Navarro», pensó. «¿O te atraparé yo primero?».

Sacudió las piernas para desentumecerlas, salió del portal y fue hacia la esquina, a su coche.

Navarro. De una vez por todas tenía que encargarse de él, y tenía el plan perfecto. Necesitaría la ayuda de Marilyn. Una llamadita, no le pediría más que eso. Y luego ya no volvería a pedirle nada.

Nunca más.

La cena era buenísima; la compañía, espantosa.

Daniella, vestida con una malla de cuerpo entero verde fosforito y una faldita ceñida, picoteaba su ensalada sin prestar ninguna atención a la fuente de pato asado con arroz salvaje. No se hablaba con su marido, el cual tampoco le dirigía la palabra; y Nina se sentía demasiado incómoda como para hablar a ninguno de los dos.

Después de todas las preguntas de la policía, la aventura de Daniella con Robert había salido a la luz. Aunque Nina nunca se lo perdonaría, podía pasar la velada civilizadamente con ella.

Su padre era incapaz, todavía no había encajado el golpe. A su despampanante esposa, la increíble rubia treinta años más joven que él, no le bastaba con su dinero. Quería un hombre joven. Después de cuatro matrimonios, George Cormier seguía sin saber elegir a la mujer adecuada.

«Y ahora parece que este será su cuarto divorcio», pensó Nina. Miró a su padre, luego a Daniella. Aunque quería a su padre, no podía evitar sentir que él y Daniella se merecían el uno al otro, en el peor sentido.

Daniella dejó el tenedor en el plato.

—Perdonad, pero no tengo apetito. Creo que voy a salir a ver una película.

—¿Y qué pasa conmigo? —Le espetó George—. Ya sé que solo soy tu marido, pero unas cuantas noches a la semana con tu viejo y aburrido marido no es tanto pedir, ¿no te parece? Teniendo en cuenta las ventajas de las que gozas a cambio.

—¿Ventajas? ¿«Ventajas»? —Daniella se puso de pie, furiosa—. Ni todo el dinero del mundo compensan estar casada con un vejestorio como tú.

—¿«Vejestorio»?

—Vejestorio, ¿me oyes? —Se inclinó sobre la mesa—. En todos los sentidos de la palabra.

Él también se puso de pie.

—Pues tú, zorra…

—Adelante, insúltame —se giró y su melena rubia ondeó en el aire—. Puedo devolverte uno a uno tus insultos —dijo, y salió del comedor.

George se quedó con la vista fija en la puerta un rato. Luego, se hundió despacio en su silla.

—Dios —susurró—, ¿en qué estaba pensando cuando me casé con ella?

«Sencillamente, no pensabas en ese momento», tuvo ganas de decirle Nina. Le tocó el brazo.

—Parece que a ninguno de los dos se nos da bien lo de elegir pareja, ¿verdad, papá?

Él miró a su hija con ojos tristes.

—Espero sinceramente que no hayas heredado mi mala suerte en el amor, cariño.

Se quedaron un rato sin hablar. La cena seguía, prácticamente intacta, sobre la mesa. Empezó a oírse una música procedente de otra habitación, el ritmo trepidante de una cinta de aeróbic. Daniella trataba de sacar su rabia esculpiendo un cuerpo aún más perfecto. Era una chica lista; iba a salir de ese divorcio con cara de un millón de dólares.

Nina suspiró y se recostó en el respaldo.

—Ya sea mala suerte o cuestión de carácter, papá, tal vez haya personas que, sencillamente, es mejor que se queden solteras.

—Tú no, Nina. Tú necesitas querer a alguien, siempre ha sido así. Por eso es tan fácil quererte a ti.

Ella soltó una carcajada triste pero no dijo nada.

«Fácil de querer, fácil de querer».

Una vez más se puso a pensar qué estaría haciendo Sam, en qué estaría pensando. En ella no, seguro; era demasiado buen policía para distraerse con asuntos menores.

Sin embargo, cuando sonó el teléfono, no pudo evitar albergar la esperanza de que fuera él, y el corazón empezó a latirle a toda velocidad mientras oía la voz de Daniella, que contestaba la llamada en la habitación de al lado.

Al cabo de un momento, apareció en el umbral del comedor.

—Es para ti, Nina, del hospital. Dicen que han estado intentando localizarte.

Decepcionado, Nina se levantó de la mesa y tomó el teléfono que Daniella le tendía.

—Hola, soy Gladys Power, la supervisora del turno de noche. Siento molestarte…, pero hemos llamado a tu madre y nos ha dado este número. Nos faltan varias enfermeras, parece que todas tienen gastroenteritis, y quería preguntarte si podrías venir a trabajar esta noche. Nos vendrías muy bien.

Nina miró en dirección al cuarto de aeróbic de Daniella. La música estaba a todo volumen. Tenía que salir de esa casa, era un campo de batalla.

—De acuerdo, contad conmigo.

—Entonces te esperamos a las once.

—¿A las once? —Nina frunció el ceño. El turno de noche empezaba a media noche—. ¿Queréis que vaya una hora antes?

—Si puede ser. También falta gente en el turno de tarde.

—De acuerdo. Estaré ahí a las once —colgó y respiró aliviada. Trabajar le iría bien, era justo lo que necesitaba. Tal vez ocho horas atendiendo casos urgentes la ayudarían a volver a poner las cosas en su sitio.

Y a dejar de pensar en Sam Navarro.

Marilyn colgó.

—Dice que irá.

Spectre manifestó su aprobación con una inclinación de cabeza.

—Lo has hecho muy bien.

—Pues claro —Marilyn lo obsequió con su sonrisa satisfecha. Una sonrisa que parecía decir «valgo todo lo que gastas en mí».

—¿Crees que ha sospechado algo? —preguntó.

—En absoluto. Te digo que irá. A las once, como tú querías —Marilyn echó hacia atrás la cabeza y se humedeció los labios con la lengua. Era una invitación abierta—. Ahora… ¿me darás lo que yo quiero?

Él sonrió.

—¿Y qué es lo que quieres?

—Ya lo sabes —fue junto a su lado y le desabrochó el cinturón.

Él se quedó sin aliento cuando ella introdujo su pequeña mano bajo el pantalón. Su caricia era deliciosa, experta, con una técnica estudiada para derretir a un hombre. Sí, sabía lo que quería Marilyn, desde luego.

Y no era sexo.

«¿Por qué no disfrutar del momento?», se dijo. Ella estaba deseándolo, y a él le sobraba tiempo. Tres horas hasta que Nina Cormier apareciera por el hospital. Un poco de diversión con Marilyn y luego se encargaría de asuntos más serios.

Ella se arrodilló delante de él.

—Me dijiste que me pagarías lo que valgo —susurró ella.

Él gimió.

—Te lo prometí…

—Valgo mucho, ¿no te parece?

—Desde luego, ¿no crees?

—Desde luego.

—Y puedo resultarte aún más valiosa.

Él gimió de placer y le agarró la cara. Deslizó las manos por sus mejillas hasta su cuello. Un cuello largo, fino. Sería fácil terminar. Antes, sin embargo, la dejaría terminar a ella…

—Sí —murmuró Marilyn—, ya estás preparado…

Él la empujó con fuerza contra sí. «Es una pena que tú no».

Eran las diez y media cuando un agotado Sam atravesó la puerta de su casa. Lo primero en lo que se fijó fue en lo silenciosa que estaba, lo vacía.

Esa casa, de alguna manera, había perdido su alma.

Encendió la luz, pero ni el resplandor de las lámparas era capaz de hacer desaparecer las sombras. Hacía tres años que esa casa era su hogar, el lugar al que regresaba todas las noches después de trabajar. Ahora le parecía un sitio frío, como la casa de un desconocido. Desde luego, no un hogar.

Se sirvió un vaso de leche y lo bebió de unos cuantos tragos. Esa era su cena, no tenía ánimo para cocinar. Se sirvió otro y lo llevó junto al teléfono. Llevaba toda la tarde deseando llamar, pero siempre había algo que lo interrumpía. Ahora que por fin tenía unos momentos de paz iba a llamar a Nina. Le diría lo que tanto había temido decirle, lo que ya no podía negar.

Se había dado cuenta esa tarde, de repente, mientras registraban el apartamento de Marilyn Dukoff. Había sido como una revelación. Estaba en el dormitorio de aquella desconocida, mirando los cajones vacíos de la cómoda, el colchón desnudo y, sin previo aviso, había sentido una soledad tan intensa que había comenzado a dolerle el pecho. Esa habitación abandonada le había parecido una imagen de su propia vida. Tenía una función, un propósito, pero, no obstante, estaba vacía.

«Hace demasiado tiempo que soy policía», había pensado. «He dejado que mi trabajo acapare toda mi vida». En ese instante, en aquella habitación, había comprendido lo vacía que era su vida. Ni mujer, ni hijos, ni familia.

Nina le había abierto los ojos a todas esas posibilidades. Sí, estaba asustado. Sabía lo destrozado que se quedaría si ella llegaba a dejarlo, pero la alternativa era igual de desoladora: no arriesgarse.

Había sido un cobarde, pero no pensaba seguir siéndolo.

Descolgó y marcó el número de la casa del padre de Nina.

Al cabo de unos cuantos timbres, contestaron.

—¿Hola? —No era Nina sino Daniella, el monstruo del aeróbic.

—Soy Sam Navarro —dijo—. Perdón por llamar tan tarde. ¿Está Nina?

—No, no está.

La inmediata sensación de decepción fue seguida por la preocupación del policía. ¿Cómo que no estaba? Se suponía que debía pasar la noche en un sitio seguro, no dando vueltas por ahí sin protección.

—¿Le importa decirme adonde ha ido?

—Al hospital. La llamaron para que fuera a trabajar el turno de noche.

—¿En Urgencias?

—Me imagino.

—Gracias —colgó. Estaba tan decepcionado que sentía como un peso en los hombros. Maldita fuera, no iba a seguir aguantando. Iba a decírselo esa noche.

Llamó al servicio de Urgencias del Centro Médico Maine.

—Urgencias —contestó una voz.

—Soy el detective Sam Navarro, de la policía de Portland. ¿Puedo hablar con Nina Cormier?

—Nina no está.

—Bueno, cuando llegue, ¿puede decirle que me llame a casa?

—No está de servicio esta noche.

—¿Cómo?

—Tengo la hoja con los turnos delante de mí. Su nombre no figura para esta noche.

—Me han dicho que la han llamado para que fuera a reforzar el turno de noche.

—No sé nada de eso.

—¿Puede averiguarlo, por favor? Es urgente.

—Déjeme hablar con el supervisor. Un momento, por favor.

Siguió un silencio y Sam podía oír el rumor de su propia sangre en los oídos. Algo iba mal, lo intuía.

La mujer volvió a hablar.

—He preguntado al supervisor. Dice que tampoco sabe nada. Según nuestra planilla de turnos, Nina no se reincorporará hasta la semana que viene.

—Gracias.

Durante un momento, se quedó pensando en la llamada que había recibido Nina. Alguien había averiguado el teléfono del padre de Nina y la había localizado allí, la había convencido de que saliera de casa a una hora en que habría pocos testigos de lo que iba a ocurrir.

Alguien no. Spectre.

Eran las once menos cuarto.

Salió corriendo y corrió a su coche. Sabía que llegaría tarde. Mientras pisaba a fondo el acelerador en dirección a la autopista, marcó un número en el teléfono del coche.

—Gillis al habla —respondió una voz cansada.

—Voy de camino al hospital —dijo Sam—, Spectre está allí.

—¿Qué?

—Nina recibió una llamada pidiéndole que fuera a trabajar. Es una trampa. Estoy seguro de que era él. Ya se ha marchado de casa de su padre…

—Te veo allí —respondió Gillis antes de colgar.

Sam concentró toda su atención en la carretera. El cuentakilómetros alcanzó los ciento veinte kilómetros por hora, ciento treinta.

«No dejes que sea tarde», rezó.

Pisó el acelerador.

El aparcamiento subterráneo del hospital estaba desierto, pero eso apenas preocupó a Nina mientras atravesaba la barrera automática. Siempre era así por la noche, cuando llegaba o se marchaba del hospital, según tuviera turno de tarde o de noche. Nunca había pasado nada. Portland, al fin y al cabo, era una de las ciudades más seguras de Estados Unidos.

«Siempre que uno no esté en la lista de un criminal a sueldo», se dijo.

Estacionó en una plaza libre y se quedó dentro del coche un momento, tratando de tranquilizarse. Quería empezar el turno con la mente concentrada en el trabajo, no en amenazas de muerte. Ni en Sam Navarro. Una vez que entraba en el hospital era, ante todo, una profesional. Las vidas de los pacientes dependían de ella.

Abrió la puerta y bajó del coche.

Faltaba una hora para el cambio de turno. Entonces el garaje estaría lleno de gente entrando y saliendo, pero en esos momentos, no había nadie más allí. Apretó el paso. El ascensor estaba justo enfrente, a apenas diez metros.

No vio al hombre que surgió de detrás de uno de los coches aparcados.

Pero notó una mano que la agarraba del brazo y el frío del cañón de un arma en su sien. Quiso gritar, pero entonces una voz dijo:

—Si gritas, te mato —el arma que tenía en la cabeza enfatizaba sus palabras.

Tiró de ella para apartarla del ascensor y la arrastró hacía una fila de coches aparcados. Ella entrevió la cara de su captor. Spectre. La empujaba, le sujetaba el brazo con una fuerza aterradora.

«Va a matarme. Ahora, aquí, y nadie lo verá; hasta que descubran mi cuerpo…».

El latido de su propio pulso era tan fuerte que al principio no oyó el ruido de un motor.

Su captor sí. Se detuvo en seco, pero sin soltarla.

Entonces ella lo oyó también, el chirrido de los neumáticos en el suelo del garaje.

Con una fuerza bestial, Spectre la empujó contra un coche.

«Esta es mi única oportunidad de escapar», pensó ella.

Empezó a forcejear, tratando de soltarse. Iba a matarla de todas formas, pero ella no iba a dejar que lo hiciera sin ofrecer resistencia. Le dio patadas, le arañó la cara mientras trataba de liberarse de sus garras.

Él le pegó un puñetazo. Un golpe feo que la alcanzó en la barbilla. El dolor la cegó y notó que se tambaleaba. Él la sujetó por el brazo y empezó a arrastrarla. Estaba demasiado aturdida para seguir oponiendo resistencia, para salvarse.

De repente una luz la deslumbró, una luz tan brillante que era como si le atravesara la cabeza. Oyó un chirrido de neumáticos y se dio cuenta de que eran las luces de un coche que la enfocaban.

—¡Alto! —gritó una voz.

Sam. Era Sam.

—¡Suéltala, Spectre!

El cañón del arma volvió a apuntar a la cabeza de Nina, con más fuerza que antes.

—¡Qué oportuno, Navarro! —gritó Spectre sin rastro de miedo en su voz.

—He dicho que la sueltes.

—¿Es una orden, detective? Espero que no. Teniendo en cuenta la situación de la mujer que tengo conmigo —Spectre la agarró por la barbilla y la obligó a volver la cara hacia Sam—, ofenderme podría ser peligroso para su salud.

—Ahora conozco tu cara. Y los acomodadores del Brant también. ¡No hay razón para que la mates!

—¿No hay razón? Piénsalo otra vez —Spectre, todavía sujetando el arma contra la cabeza de Nina, la empujó hacia delante. Hacia Sam—. Apártate, Navarro.

—No tiene ningún valor para ti.

—Pero para ti sí.

Nina entrevió por un instante la cara de Sam, vio el terror y la impotencia que había en su mirada. Agarraba el arma con ambas manos y apuntaba hacia ellos, pero no se atrevía a disparar. No mientras ella estuviera en la línea de fuego.

Intentó tirarse al suelo, tumbarse. No lo logró, Spectre era demasiado fuerte y la sujetaba con firmeza por el cuello, su brazo le atenazaba la garganta.

—¡Atrás! —gritó Spectre.

—¡No te hace falta!

—Retírate o la cosa acabará aquí y sus sesos esparcidos por el suelo.

Sam retrocedió un paso, luego otro. Todavía tenía el arma en alto, pero no le servía de nada. En ese instante, su mirada y la de Nina se cruzaron, y ella vio en sus ojos no solo miedo, sino desesperación.

—Nina —dijo—. Nina…

Fue la última imagen que ella vio antes de que Spectre la empujara dentro del coche de Sam. Cerró la puerta de golpe y arrancó. Subieron la rampa marcha atrás, a toda velocidad, chocaron contra la barrera automática, que se partió, y salieron al exterior.

Spectre hizo girar el coche en redondo y pisó el acelerador. A los pocos segundos se habían incorporado a la carretera.

Antes de que ella recuperara las agallas, el arma estaba apuntándola de nuevo. Miró a su captor y vi una cara cuya calma asustaba. La cara de un hombre que sabía que tenía el control absoluto de la situación.

—No tengo nada que perder si te mato —dijo.

—Entonces ¿por qué no lo haces? —susurró.

—Tengo planes, planes que te incluyen a ti.

—¿Qué planes?

Él se rio.

—Digamos que tienen que ver con el detective Navarro, su brigada de Explosivos y una gran cantidad de dinamita. Me gustan los finales espectaculares, ¿a ti no? —Le dedicó una sonrisa.

Entonces ella se dio cuenta de qué era lo que tenía al lado.

Un monstruo.

13

Sam subió corriendo la rampa. Sus piernas se movían a una velocidad desesperada. Emergió al exterior justo a tiempo de ver su coche, con Spectre al volante, saliendo del recinto e incorporándose a la calle.

«La he perdido», pensó mientras las luces de la parte trasera se alejaban en la oscuridad. «Dios mío, Nina…».

Corrió hasta la acera y continuó haciéndolo hasta la siguiente esquina, antes de detenerse por fin. Las luces habían desaparecido.

El coche había desaparecido.

Dio un grito de rabia, de desesperación, y oyó su voz resonar en la oscuridad. Demasiado tarde. Había llegado demasiado tarde.

Un destello lo hizo volverse. Un par de luces acababan de volver la esquina. Se aproximaba otro coche, uno que reconoció.

—¡Gillis! —gritó.

El coche se detuvo cerca del bordillo. Sam abrió la puerta del pasajero y se metió dentro.

—Sigue. ¡Sigue! —gritó.

Un Gillis perplejo lo miraba fijamente.

—¿Qué?

—¡Spectre tiene a Nina! ¡Sigue te digo!

Gillis arrancó.

—¿Por dónde?

—A la izquierda. ¡Por ahí!

Gillis dobló la esquina. Sam entrevió su propio coche, dos calles más allá, justo cuando giraba a la derecha en un cruce.

—¡Allí!

—Ya lo veo —dijo Gillis, y también giró en aquel punto.

Spectre seguramente los había visto, porque aceleró y se saltó un semáforo en rojo. Los coches que cruzaban se vieron obligados a detenerse en seco.

Mientras Gillis esquivaba los coches atravesados y proseguía la persecución, Sam llamó para pedir ayuda a las patrullas disponibles. Con un poco de ayuda, acorralarían a Spectre.

Por el momento, no debían perderlo de vista.

—Ese tipo es un maníaco —murmuró Gillis.

—No la pierdas.

—Nos vamos a matar todos. ¡Mira!

Un poco más arriba, Spectre se puso en el carril de la izquierda, adelantó a un coche y se echó a la derecha justo para evitar colisionar con un camión que venía de frente.

—¡No los pierdas! —gritó Sam.

—Eso intento —Gillis se puso a la izquierda para adelantar a su vez al coche que lo separaba del Taurus de Sam, pero venían varios vehículos en sentido contrario y tuvo que regresar a su carril.

Perdieron varios segundos que Spectre utilizó para sacarles ventaja.

Gillis lo intentó de nuevo y esa vez lo consiguió. Se reincorporó al carril derecho instantes antes de cruzarse con una camioneta.

Spectre había desaparecido.

—¿Dónde se ha metido? —murmuró Gillis.

Se quedaron mirando la calle. Estaba vacía. Continuaron adelante, pasaron varios cruces, pero tampoco en las calles perpendiculares había ni rastro del Taurus. Sam estaba cada vez más aterrorizado.

Cuando habían recorrido unos ochocientos metros, se vio obligado a reconocer lo obvio. Habían perdido a Spectre.

Él había perdido a Nina.

Gillis conducía en completo silencio. Sam le había contagiado su desesperación. Ninguno de los dos decía nada, pero ambos sabían que podían dar por muerta a Nina.

—Lo siento, Sam —murmuró Gillis—. Dios mío, lo siento.

Sam era incapaz de hablar. Se limitaba a mirar fijamente la calle con la vista nublada por las lágrimas. Pasó un rato. Una eternidad.

Recibieron varias llamadas de los coches patrulla. Ni rastro del Taurus, ni de Spectre.

Por fin, a media noche, Gillis se detuvo y estacionó junto al bordillo. Los dos hombres se quedaron sentados dentro, callados.

—Todavía existe una posibilidad —dijo Gillis.

Sam dejó caer la cabeza entre las manos. «Una posibilidad». Spectre podía estar ya a ochenta kilómetros de allí. O tal vez estuviera a la vuelta de la esquina. «Daría lo que fuera por una oportunidad, aunque fuera pequeña, de…».

Se quedó mirando el teléfono del coche de Gillis.

«Una posibilidad».

Levantó el auricular y marcó.

—¿A quién llamas? —preguntó Gillis.

—A Spectre.

—¿Qué?

—Al teléfono de mi coche —oyó que sonaba cinco, seis veces.

Spectre respondió con tono de falsete.

—Hola, está hablando con la brigada de Explosivos de la policía de Portland. No hay personal disponible para atender su llamada, ya que al parecer hemos perdido nuestro maldito teléfono.

—Soy Navarro —gruñó Sam.

—Vaya, hola, detective. ¿Cómo está?

—¿La chica está bien?

—¿Quién?

—¿Está bien?

—Ah, se refiere a la joven. Puede ser. Dejaré que se lo cuente ella.

Hubo un silencio. Sam oían voces amortiguadas, luego un pitido. Un gemido distante. Por fin oyó la voz de Nina, asustada, hablando bajo.

—¿Sam?

—¿Estás herida?

—No. Estoy bien.

—¿Dónde estás? ¿Dónde te ha llevado?

—Alto ahí —interrumpió Spectre—. Ese tema no se puede tratar, detective. Me temo que tengo que colgar.

—Espera. ¡Espera! —gritó Sam.

—¿Unas palabras de despedida?

—Si le haces daño, Spectre, si le llega a pasar algo, te juro que te mataré.

—¿Es un servidor de la ley y el orden el que habla ahora?

—Hablo en serio. Te mataré.

—Estoy escandalizado. Escandalizado, le digo.

—¡Spectre!

Sam oyó una risotada burlona y luego la comunicación se cortó.

Sam volvió a marcar, pero comunicaba. Colgó, contó hasta diez y marcó de nuevo.

Comunicaba. Spectre había descolgado.

Sam estrelló el auricular sobre su base.

—Sigue viva.

—¿Dónde están?

—No ha podido decírmelo.

—Hace una hora que los hemos perdido. Pueden estar en cualquier parte en un radio de setenta y cinco kilómetros.

—Ya lo sé, ya lo sé —Sam se echó hacia atrás de nuevo tratando de pensar racionalmente en medio del torbellino de pánico que parecía haberse apoderado de él. Durante sus años en el cuerpo de policía, siempre había logrado mantener la cabeza fría y pensar con claridad, pero esa noche, por primera vez en toda su carrera, se sentía paralizado por el miedo. Por la certeza de que, a cada momento que pasaba y que no hacía nada, las posibilidades de que Nina saliera viva de aquello se iban desvaneciendo.

—¿Por qué no la ha matado? —murmuró Gillis—. ¿Por qué sigue viva?

Sam miró a su compañero. Al menos Gillis todavía podía pensar con claridad, y lo estaba haciendo, tratando de desentrañar una cuestión que debería haber sido obvia para ambos.

—La mantiene con vida por alguna razón —dijo Gillis.

—Un seguro de vida, por si acaso lo atrapamos.

—No, se nos ha escurrido. Ahora mismo, ella es más un estorbo que una ayuda para escapar. Los rehenes te retrasan, complican las cosas y, sin embargo, él la mantiene con vida.

«Por ahora», pensó Sam, y una oleada de rabia e impotencia lo asaltó. «Estoy perdiendo mi capacidad de pensar con claridad. Su vida depende de mí, no puedo permitirme perderla».

Miró de nuevo el teléfono y un recuerdo lo asaltó. Algo que había oído durante la breve pausa que se había producido antes de que Nina se pusiera la teléfono. Un pitido lejano, que crecía y volvía a disminuir.

«Una sirena».

Volvió a tomar el teléfono y marcó el 911.

—Emergencias —respondió una voz.

—Soy el detective Sam Navarro, de la policía de Portland. Necesito una lista de los partes de prestación de servicio durante los últimos veinte minutos en el área de Portland y Portland Sur.

—¿Qué tipo de servicio?

—Todos. Ambulancias, bomberos, policía… Todos.

Hubo una breve pausa, luego otra voz se puso al teléfono. Sam tenía lista su libreta para apuntar.

—Soy el supervisor, detective —era una voz de mujer—. He llamado a los servicios de Portland Sur. Ha habido tres salidas durante los últimos veinte minutos. A las doce menos cinco, una ambulancia al 2203 de la calle Green, en Portland. A las doce y diez, hemos comunicado a la policía un aviso de robo en el 715 de la calle Bickford, en Portland Sur. Y a las doce y trece minutos, un coche patrulla al barrio de Munjoy Hill por un aviso de altercado callejero. No ha habido avisos al servicio de bomberos.

—De acuerdo, gracias —Sam colgó y buscó un mapa en la guantera del coche. Rápidamente trazó un círculo en los tres puntos indicados.

—¿Ahora qué?

—He oído una sirena mientras hablaba con ellos. Lo cual significa que estaban cerca de algún vehículo de emergencia, y estas son las zonas donde había servicios de emergencia en ese momento.

Gillis miró el mapa y meneó la cabeza.

—Son áreas enormes, desde el punto de partida del vehículo al de llegada.

—Algo es algo. Empezaremos por Munjoy Hill.

—Es una locura. Hay un montón de coches patrulla buscando un Taurus y nosotros vamos a volvernos locos pescando sirenas…

—Munjoy Hill, Gillis. Vamos.

—Estás agotado, y yo también. Deberíamos volver a jefatura y esperar a ver cómo se desarrollan las cosas.

—¿Quieres que conduzca yo? Pues entonces, muévete.

—Sam, ¿me estás oyendo?

—Sí, te oigo, maldita sea —gritó Sam, dominado por una rabia repentina. Luego, con un gemido, dejó caer la cabeza entre las manos. Dijo en voz baja—: Es culpa mía. Nina va a morir por mi culpa. Estaban delante de mí y no se me ha ocurrido la manera de salvarla.

Gillis exhaló un suspiro de comprensión.

—¿Tanto significa para ti esa chica?

—Y Spectre lo sabe. No sé cómo, pero lo sabe. Por eso no la mata, para torturarme, para manipularme. Es la carta que se ha guardado bajo la manga y ahora la va a usar —miró a Gillis—. Tenemos que encontrarla.

—Ahora mismo, nos lleva ventaja. Tiene a alguien que significa mucho para ti, y tú eres el policía al que ha decidido que tiene que vencer, su rival —miró el teléfono del coche. Estaba sonando.

Respondió.

—Gillis —al cabo de un momento, colgó y arrancó—. Avenida Jackman —dijo mientras se incorporaba a la circulación—. Podríamos encontrar alguna pista.

—¿Qué hay en la avenida Jackman?

—Un apartamento, 338-D. Acaban de encontrar un cuerpo.

Sam se puso muy tieso. Una opresión en el pecho le impedía respirar.

—¿De quién? —preguntó casi sin aire.

—Marilyn Dukoff.

Mientras trabajaba, cantaba Dixie! Había un montón de cables de colores extendidos en el suelo. Nina, atada de pies y manos a una silla bastante sólida, lo miraba con impotencia. Junto a Spectre había una caja de herramientas, un soldador y dos docenas de cartuchos de dinamita.

—«In Dixieland, where I was born, early on a frosty morning…».

Spectre terminó de extender los cables y se concentró en la dinamita. Ató los cartuchos de tres en tres con ayuda de cinta aislante verde y los metió en una caja de cartón.

—«In Dixieland we’ll make our stand, to live and die in Dixie. Away, away, away down south, in DIXIE!» —subió el tono en la última palabra y su voz resonó en todos los rincones del enorme y vacío almacén. Luego miró a Nina e hizo una reverencia.

—¡Está loco! —susurró Nina.

—¿Y qué es la locura?, ¿quién puede decirlo? —Spectre ató los últimos tres cartuchos con la cinta verde. Luego miró todos los mazos, admirando su trabajo—. ¿Cómo dice el refrán? «En vez de volverte loco, véngate de los que quieren enloquecerte». No estoy loco, ni mucho menos, pero, desde luego, me voy a vengar.

Tomó la caja llena de cartuchos de dinamita y, cuando iba hacia Nina, hizo como que tropezaba. A ella casi le da un infarto al ver que la caja se iba a caer al suelo.

Spectre jadeó, horrorizado, y sujetó la caja justo a tiempo.

—Es una broma muy vieja —admitió—, pero nunca falla.

Estaba loco de remate, pensó Nina. El corazón le latía a toda velocidad.

Con la caja en las manos, él fue recorriendo el perímetro del almacén y depositando mazos de explosivos cada equis metros.

—Realmente, es una pena desperdiciar tanta dinamita de calidad en un solo edificio, pero quiero dejar una buena impresión. Una impresión duradera. Y ya estoy harto de Sam Navarro y sus siete vidas. Con esto acabaré con todas las que aún le quedan.

—¿Vas a tenderle una trampa?

—¡Qué lista es!

—¿Por qué? ¿Por qué quieres matarlo?

—Porque sí.

—Es un simple policía que cumple con su deber.

—¿«Un simple policía»? —Spectre se volvió hacia ella, pero Nina no logró distinguir la expresión de su cara. El almacén estaba casi a oscuras—. Navarro es más que eso, es mi reto, mi venganza. Pensar que, después de tantos años de actuaciones brillantes en ciudades como Boston y Miami, encontraría a mi igual en una ciudad pequeña como esta. ¡Ni siquiera en el Portland de Oregón, sino en el de Maine! —soltó una risa disgustada—. Pero esto va a acabar aquí, en este almacén. Entre Navarro y yo.

Spectre fue hacia ella con un último mazo de dinamita en la mano. Se arrodilló juntó a la mecedora a la que Nina estaba atada de pies y manos.

—He guardado el último para usted, señorita Cormier. No sentirá nada —aseguró—. Sucederá tan deprisa que, antes de que se dé cuenta, ya tendrá alas de angelito y estará volando camino del cielo. Y Navarro, lo mismo. Si es que le salen alas.

—No es idiota. Adivinará que es una trampa.

Spectre empezó a desenrollar más cable, metros y metros de cable.

—Sí, eso quedará muy claro, pero todo este cable enmarañado para confundirlo, un circuito sin lógica… —desenrolló cable blanco, y luego rojo. Los soldó por los extremos—. Y el tiempo agotándose. Minutos, luego segundos. ¿Cuál es el cable del detonador?, ¿cuál tiene que cortar? Si corta el que no debe, todo saldrá volando por los aires. El almacén, tú… y él, si es que tiene el valor de quedarse hasta el final. Es un dilema sin solución, ¿ves? Se queda para intentar desactivarlo y morís los dos. Se acobarda y sale corriendo, y mueres tú, y él se sentirá culpable toda su vida. En cualquier caso, Navarro pierde. Y yo gano.

—Tú no puedes ganar.

—Ahórrame la prédica moral, por favor. Tengo trabajo, y no mucho tiempo —fue esparciendo los cables alrededor de los cartuchos, entrecruzando colores, empalmando los extremos con pistones explosivos.

«No mucho tiempo», había dicho. ¿De cuánto tiempo estaría hablando?

Miró los demás objetos esparcidos por el suelo. Un cronómetro digital. Un radiotransmisor. Iba a ser un artefacto programado para estallar a una determinada hora, comprendió ella. Spectre estaría a salvo, fuera del edificio, cuando explotara. Fuera de peligro.

«No vengas, Sam. Por favor, no vengas».

Spectre se puso de pie y miró su reloj.

—Una hora más y debería estar preparado para llamar —miró a Nina y sonrió—. Tres de la madrugada, señorita Cormier. Una hora tan buena como cualquier otra para morir, ¿no le parece?

La mujer estaba desnuda de cintura para abajo y su cuerpo, yacía desmadejado en el suelo de madera. Le habían disparado una vez, en la cabeza.

—Llamaron a las once menos cuarto —dijo Yeats, de Homicidios—. El inquilino de debajo vio gotas de sangre que se filtraban por el techo y llamó a la casera. Esta abrió la puerta, vio el cuerpo y nos llamó. Encontramos el carné de conducir de la víctima en su bolso y os llamamos.

—¿Algún testigo? ¿Alguien que viera u oyera algo? —preguntó Gillis.

—No. Debe de haber usado silenciador y haberse marchado sin que nadie lo viera.

Sam echó un vistazo a la habitación escuetamente amueblada. Las paredes estaban desnudas, el armario medio vacío y había cajas de ropa por el suelo; todo ello significaba que Marilyn Dukoff todavía no se había instalado en el apartamento.

Yeats lo confirmó.

—Se había mudado el día anterior con el nombre de Marilyn Brown. Pagó en efectivo la fianza y el alquiler del primer mes. Es todo lo que la casera ha podido decirme.

—¿Alguna visita?

—El inquilino del apartamento de al lado oyó una voz de hombre aquí ayer, pero no lo vio.

—Spectre —dijo Sam. Se concentró de nuevo en el cuerpo. Los del laboratorio ya estaban registrando la habitación en busca de huellas y otras pruebas. No encontrarían ninguna, Sam ya lo sabía; Spectre se habría encargado de que así fuera.

No tenía sentido quedarse allí; sería mejor tratar de localizar esas sirenas. Se volvió hacia la puerta, pero se detuvo al oír el comentario de uno de los detectives de Homicidios.

—En el bolso no hay mucho. Monedero, llaves, algunas facturas…

—¿Qué facturas? —quiso saber Sam.

—De electricidad, de teléfono. Agua. Parecen del antiguo apartamento. Están a nombre de Dukoff, las enviaron a un apartado de correos.

—Déjame ver la de teléfono.

La primera ojeada a la factura le produjo solo frustración. Eran dos hojas enteras, llenas de llamadas realizadas a números fuera de Portland. La mayoría a Bangor, unas cuantas a Massachusetts y a Florida. Le llevaría horas rastrear todos esos números, y lo más probable era que condujeran a sorprendidos parientes y amigos de Marilyn Dukoff.

Entonces se fijó en un número, al final de la factura. Era una llamada a cobro revertido realizada desde un número con prefijo de Portland Sur y con fecha de hacía diez días, a las diez y diecisiete minutos de la noche. Alguien había llamado a cobro revertido y ella había aceptado la llamada.

—Aquí podría haber algo —señaló Sam—. Necesito localizar este número.

—Podemos llamar a la operadora desde mi coche —dijo Gillis—, pero no sé qué vas a averiguar.

—Tengo un presentimiento —reconoció Sam.

De regreso en el coche, Sam habló con la encargada del servicio de información.

Tras buscar en el ordenador, esta confirmó que la llamada procedía de un teléfono público.

—Está cerca de la esquina de Calderwood con Hardwick, en Portland Sur.

—¿No hay una gasolinera en esa esquina? —preguntó Sam—. Me parece recordar una.

—Puede ser. No puedo asegurárselo.

Sam colgó y buscó el mapa de Portland Sur. Bajo la luz del coche, rodeó con un círculo el lugar donde estaba el teléfono público.

—Aquí es —dijo a Gillis.

—Por allí no hay más que naves industriales.

—Sí, lo cual hace que una llamada a las diez y diecisiete de la noche desde un sito así sea aún más interesante.

—Podría tratarse de cualquiera. Un amigo, alguien de la familia. Por lo que sabemos…

—Era Spectre —dijo Sam. Una súbita excitación se apoderó de él—. Portland Sur. Vamos.

—¿Qué?

Sam enseñó el mapa a Gillis.

—Aquí está la calle Bickford. Los de Emergencias mandaron allí un coche patrulla a las doce y diez. Y aquí están Calderwood y Hardwick. El coche patrulla pasaría seguro por esa zona.

—¿Crees que Spectre está escondido por allí?

Sam trazó un círculo que englobaba un radio de tres manzanas alrededor de Calderwood y Hardwick.

—Está aquí. Tiene que estar por aquí.

Gillis arrancó el coche.

—Me parece que nuestro pajar se ha hecho más pequeño.

Veinte minutos después, habían llegado a la esquina de Hardwick y Calderwood. Había, en efecto, una gasolinera, pero estaba cerrada y había un cartel de «Se Vende» colgado de un poste de la valla que la rodeaba. Sam y Gillis se quedaron dentro del coche, mirando la calle. No se veía ningún otro coche.

Gillis comenzó a subir por Hardwick. Era una zona mayoritariamente industrial. Descampados, un almacén que liquidaba artículos de navegación. Un vendedor de madera al por mayor. Un carpintero. Todos los comercios estaban cerrados, los aparcamientos vacíos y los edificios a oscuras. Giraron y tomaron la calle Calderwood.

Al cabo de unos cuantos metros, Sam distinguió una luz. Era débil, apagada, un resplandor amarillo que se colaba por un ventanuco, el único del edificio. Cuando se acercaron, Gillis apagó las luces del coche. Se detuvieron a media manzana de distancia.

—Es el viejo depósito de la conservera Stimson —dijo Sam.

—No hay coches en el aparcamiento —señaló Gillis—, pero parece que hay alguien en casa. ¿Stimson no cerró el año pasado?

Sam no respondió, ya estaba bajando del coche.

—¡Eh! —susurró Gillis—. ¿No deberíamos pedir refuerzos?

—Llama tú, yo voy a mirar.

—¡Sam! —siseó Gillis—. ¡Sam!

Sam hizo caso omiso de las advertencias de su compañero y se dirigió hacia la nave. Sintió una descarga de adrenalina. La oscuridad lo favorecía, quienquiera que estuviera dentro no podría ver que se acercaba. A través de las rendijas de las puertas de carga, vio más luz, haces amarillos verticales al suelo.

Rodeó el edificio, pero no encontró ninguna ventana, ningún hueco por el que explorar el interior. Había dos puertas, una delantera y otra trasera, pero ambas cerradas.

Se encontró de nuevo con Gillis ante la entrada principal.

—Tengo que entrar.

—No sabemos lo que encontraremos —Gillis se calló y miró hacia el coche. El teléfono estaba sonando.

Ambos se deslizaron hasta allí y contestaron.

Sam levantó el auricular.

—Navarro al habla.

—Detective Navarro —dijo el operador de la policía—, tenemos una llamada exterior para usted. Un hombre, dice que es urgente. Se lo paso.

Hubo una pausa, se oyeron unos cuantos clics y luego una voz masculina.

—Estoy muy contento de hablar contigo, detective. El teléfono de tu coche está resultando muy útil.

—¿Spectre?

—Quería transmitirte una invitación personal, detective. Solo para ti, para nadie más. Una reunión con alguien que está justo a mi lado.

—¿Está bien?

—Perfectamente —Spectre se calló y luego añadió en tono de amenaza—. Por el momento.

—¿Qué quieres de mí?

—Nada en absoluto. Solo que vengas a librarme de la señorita Cormier. Se está convirtiendo en un engorro, y tengo que marcharme a otra parte.

—¿Dónde está la chica?

—Te daré una pista. Arenques.

—¿Qué?

—¿Tal vez si te digo «Stimson»? Puedes buscar la dirección. Sentiré no estar aquí para recibirte, pero no tengo más remedio que marcharme.

Spectre colgó y sonrió a Nina.

—Es hora de que me vaya. Tu amor debería llegar enseguida —recogió su caja de herramientas y la introdujo en el coche, que había metido en la zona de carga del depósito.

«Se marcha», pensó Nina. «Y me deja a mí de cebo».

Hacía frío en aquella nave destartalada, pero ella sintió una gota de sudor que le bajaba por la sien mientras contemplaba cómo Spectre se agachaba y tomaba el radio transmisor. Todo lo que tenía que hacer era darle un golpecito al interruptor y la cuenta atrás empezaría.

Diez minutos más tarde, estallaría la dinamita.

Le dio un vuelco al corazón al ver que llevaba el dedo al interruptor. Entonces Spectre la miró y sonrió.

—Todavía no —dijo—. No quiero que las cosas se precipiten.

Dio media vuelta y fue hacia la puerta de carga. Hizo un saludo de despedida.

—Dile adiós a Navarro de mi parte. Dile que siento mucho perderme los fuegos artificiales —levantó el picaporte y dio un tirón. La puerta se deslizó con un chirrido de goznes oxidados. Cuando estaba abierta casi del todo, delante de él se encendieron unas luces que lo deslumbraron.

Spectre se quedó de repente muy quieto.

—¡Alto, Spectre! —Fue la orden que se oyó, procedente de la oscuridad—. ¡Las manos encima de la cabeza!

«Sam», pensó Nina. «Me has encontrado».

—¡Manos arriba! —gritó Sam—. ¡Ya!

La figura de Spectre se recortaba contra las luces del coche. Este pareció vacilar unos segundos y luego, lentamente, puso las manos sobre la cabeza.

Todavía tenía el transmisor.

—¡Sam! —gritó Nina—. ¡Hay una bomba, tiene un transmisor!

—¡Ponlo en el suelo! —ordenó Sam—. ¡En el suelo o disparo!

—Desde luego —dijo Spectre. Lentamente, se puso en cuclillas, acercando el transmisor al suelo. Pero justo en el momento de dejarlo allí, se oyó claramente un clic.

«Dios mío, ha activado la carga», pensó Nina.

—Mejor correr —dijo Spectre, e hizo ademán de lanzarse hacia un lado, sobre una pila de embalajes.

No fue lo bastante rápido. Sam hizo dos disparos y los dos alcanzaron el blanco.

Spectre cayó de rodillas y se dobló hacia delante, pero sus miembros se movían como si estuviera borracho, como un nadador que tratara de chapotear en tierra firme. Murmuraba algo, maldecía con su último aliento.

—Muertos —resolló Spectre, y sonó casi como una carcajada—. Estáis todos muertos…

Sam pasó por encima del cuerpo inerte de Spectre y fue hacia Nina.

—¡No! —gritó ella—. ¡No te acerques!

Él se paró en seco y la miró, aturdido.

—¿Qué pasa?

—Ha atado una bomba a la mecedora —dijo Nina sollozando al mismo tiempo—. Si intentas cortar los cables, saltaremos por los aires.

Los ojos de Sam se posaron en los carretes de cable que había alrededor de la mecedora, y luego siguieron el recorrido de estos hacia la pared de la nave y el primer mazo de cartuchos de dinamita, que yacía en el suelo, a la vista.

—Hay dieciocho cartuchos como esos por todo el almacén —dijo Nina—. Tres debajo de esta silla. Está programado para estallar dentro de diez minutos. Menos, ahora.

Sus miradas se encontraron y ella vio el terror que dominaba a Sam. Pero desapareció enseguida. Él paso por encima de los cables y se agachó cerca de la mecedora.

—Voy a sacarte de aquí —prometió.

—¡No hay tiempo!

—¿Diez minutos? —Soltó una carcajada—. Eso es mucho tiempo —se arrodilló y examinó la parte inferior de la mecedora. No dijo nada, pero cuando volvió a levantarse la expresión de su cara era lúgubre—. ¡Gillis! —gritó.

—Aquí estoy —respondió este pasando por encima de los cables—. Tengo la caja de herramientas. ¿Qué tenemos?

—Tres cartuchos de dinamita debajo de la silla y un cronómetro —Sam sacó con cuidado este último y lo dejó en el suelo—. Parece una simple serie de circuitos en paralelo. Necesito tiempo para analizarlo.

—¿Cuánto tenemos?

—Ocho minutos y cuarenta y cinco segundos según el cronometro.

Gillis soltó una palabrota.

—No hay tiempo para…

En ese instante, se oyó el gemido de una sirena en la oscuridad. Dos policías de uniforme aparecieron en la puerta de carga.

—Han llegado los refuerzos —dijo Gillis. Corrió hacia la puerta haciendo señales a los otros para que no entraran—. ¡Quietos! —gritó—. ¡Aquí dentro hay una bomba! ¡Quiero que acordonéis la zona y la evacuéis ya! Y pedid una ambulancia.

«No voy a necesitar una ambulancia», pensó Nina. «Si estalla, de mí no quedará nada». Intentó calmarse, no abandonarse a la histeria que se apoderaba de ella, pero el terror le dificultaba la respiración. No podía hacer nada para salvarse. Tenía las muñecas y los tobillos firmemente atados. Si se movía demasiado, la dinamita podía estallar.

Todo dependía de Sam.

14

Sam estudiaba la maraña de cables y el circuito con la mandíbula apretada. ¡Había tantos cables! Le llevaría por lo menos una hora separarlos todos, y apenas tenía unos minutos. Aunque no dijo una palabra, Nina podía leer en su cara la tensión que se apoderaba de él, podía ver las primeras gotas de sudor que humedecieron su frente.

Gillis regresó junto a su compañero.

—He examinado el perímetro. Hay quince cargas más, pero no he visto otros detonadores. El cerebro de todo el artefacto está en tus manos.

—Es demasiado fácil —murmuró Sam mientras examinaba el circuito—. Está claro que quiere que corte este cable.

—¿Podría ser una doble trampa? Sabía que sospecharías de algo tan simple, así que lo ha hecho simple a propósito… para despistarnos.

Sam tragó saliva.

—Este parece el interruptor activador, pero aquí ha soldado la cubierta. Dentro podría haber otro completamente distinto. Una lengüeta magnética o un dispositivo Castle-Robins. Si lo abro, podría explotar.

Gillis miró el cronómetro, que proseguía la cuenta atrás.

—Cinco minutos.

—Ya lo sé, ya lo sé —la tensión volvía áspera la voz de Sam, pero sus manos eran completamente firmes mientras examinaba el circuito. Un tirón del cable que no era y los tres quedarían desintegrados.

Fuera, iban llegando más sirenas. Nina oía voces, ruidos de confusión.

Pero dentro el silencio era total.

Sam tomó aire y la miró.

—¿Estás bien?

Ella asintió en tensión, y vio, en su cara, el primer destello de miedo.

«No podrá averiguarlo a tiempo, y lo sabe».

Aquello era lo que Spectre había planeado, el dilema irresoluble, la elección fatal. ¿Qué cable cortar? ¿Uno?, ¿ninguno? ¿Se jugaría Sam su propia vida o elegiría la opción más razonable, abandonar el edificio… y a ella?

Nina sabía lo que elegiría, lo veía en sus ojos.

Los dos iban a morir.

—Dos minutos y medio —dijo Gillis.

—Vamos, sal de aquí —ordenó Sam.

—Necesitas un par de manos.

—Y tus hijos necesitan un padre. Lárgate.

Gillis no se movía.

Sam tomó el cortaalambres y separó un cable blanco de los demás.

—Es una suposición, Sam. No lo sabes con seguridad.

—Intuición, amigo. Siempre he tenido buen ojo. Mejor que te marches. Quedan dos minutos y no me sirves para nada aquí dentro.

Gillis se puso de pie, pero se quedó allí clavado, dividido entre quedarse o irse.

—Sam…

—¡Largo de aquí!

—Tendré una botella de whisky ahí fuera esperándote, amigo.

—Bien. Ahora vete.

Gillis se marchó sin decir una palabra.

Solo quedaban Sam y Nina.

«No tiene que quedarse», pensó ella. «No tiene por qué morir».

—Sam —susurró.

Él no parecía haberla oído, estaba demasiado concentrado en el circuito, con el cortaalambres preparado.

—Vete, Sam —rogó ella.

—Es mi trabajo, Nina.

—¡Tu trabajo no es morir!

—No vamos a morir.

—Tienes razón. Nosotros no, tú no. Si te marchas ahora…

—No voy a marcharme, ¿entendido? —Levantó la vista y la miró a los ojos. Y ella vio que había tomado una decisión irrevocable. Había decidido vivir, o morir, con ella. No era el policía quien la miraba, sino un hombre que la amaba. El hombre al que ella amaba.

Nina notó las lágrimas que resbalaban por sus mejillas. Solo entonces reparó en que estaba llorando.

—Nos queda menos de un minuto. Voy a arriesgarme —dijo—. Si acierto, bastará con cortar este cable. Si me equivoco… —soltó el aire que estaba conteniendo—, lo sabremos enseguida —puso el cable entre los dientes del cortaalambres—. Bueno, voy a cortar.

—Espera.

—¿Qué pasa?

—Cuando Spectre lo estaba preparando, soldó uno blanco con otro rojo, y luego lo cubrió con cinta verde. ¿Eso significa algo?

Sam se quedó mirando fijamente el alambre que había estado a punto de cortar.

—Claro que significa —dijo—. Significa todo.

—¡Sam! —Era la voz de Gillis por el megáfono—. ¡Quedan diez segundos!

«Diez segundos para echar a correr».

Sam no corrió. Retiró el cable blanco del cortaalambres y puso uno negro en su lugar. Entonces miró a Nina.

Ambos se miraron una vez más.

—Te quiero —dijo Sam.

Ella asintió con la cabeza mientras las lágrimas corrían por sus mejillas.

—Yo también te quiero —susurró.

No dejaron de mirarse a los ojos mientras él cerraba el cortaalambres sobre el cable. Ni siquiera cuando los dientes de la herramienta mordieron la cubierta de plástico apartaron la vista el uno del otro.

El cable se partió en dos.

Por un momento, ninguno se movió. Estaban paralizados, paralizados por la certeza de la muerte.

Entonces, desde fuera, se oyó de nuevo a Gillis.

—¡Sam! ¡La cuenta atrás ha acabado! ¿Sam?

Este ya estaba cortando las ataduras de los tobillos, de las muñecas de Nina. Ella estaba demasiado entumecida para ponerse de pie, pero no le hizo falta. Él la alzó en brazos y la sacó del almacén.

Fuera, la calle estaba llena de luces, las de los vehículos de emergencia: coches patrulla, ambulancias, bomberos. Sam la llevó al otro lado de la cinta amarilla y la dejó en el suelo.

Inmediatamente los rodeó una multitud de personas, el jefe Coopersmith y Liddell entre otros, que querían conocer detalles sobre la bomba. Sam no les prestó la menor atención. Se limitaba a abrazar a Nina, a protegerla del caos circundante.

—¡Todos atrás! —gritó Gillis, apartándolos—. Déjenles espacio para respirar —se volvió hacia Sam—. ¿Qué pasa con el artefacto?

—Está desactivado —dijo Sam—, pero ten cuidado. No vaya a ser que Spectre nos haya dejado alguna sorpresa.

—Yo me ocupo —Gillis fue hacia la nave, pero se giró un instante—. ¡Eh, Sam!

—¿Qué?

—Yo diría que con esta te has ganado la pensión —Gillis sonrió y se alejó.

Nina miró a Sam. Aunque el peligro había pasado, todavía sentía que el corazón le latía con fuerza. El de ella también.

—No me has abandonado —susurró, y de nuevo las lágrimas empezaron a correrle por las mejillas—. Podrías haber…

—No, no podía.

—Te dije que te marches. Yo quería que te marcharas.

—Y yo quería quedarme —tomó la cara de Nina entre las manos. Con firmeza—. Solo quería estar a tu lado, en ninguna otra parte. Y, a partir de ahora, tampoco quiero.

Nina sabía que había un montón de gente mirándolos. Ya habían llegado los periodistas con sus cámaras y sus focos, y gritaban preguntas. La noche estaba llena de voces y luces de colores, pero, en esos momentos, entre sus brazos, mientras la abrazaba, mientras se besaban, para ella solo existía Sam.

Cuando amaneciera, él seguiría abrazándola.

Epílogo

Había boda. De eso no cabía duda.

Acompañados por la melodía irlandesa que desgranaban una flauta y un harpa, Nina y su padre recorrieron el sendero entre los árboles. Allí, bajo el mágico resplandor de las hojas de otoño, estaba Sam. No lo había dudado.

Sonreía, tan nervioso como un policía novato en su primera misión. Junto a él se hallaba el padrino, Gillis, y el reverendo Sullivan, ambos sonrientes. Un pequeño grupo de amigos y familiares los acompañaba: Wendy y su esposo, el jefe Coopersmith, compañeros de Nina… Entre los invitados también estaba Lydia, con aspecto resignado ante el hecho de que su hija se casara con un simple policía.

En esta vida, algunas cosas no cambiaban nunca, pensó Nina. Lo había aceptado. Tal vez algún día, Lydia aprendería a aceptarlo igualmente.

La música se apagó y una brisa se llevó volando las hojas rojas y anaranjadas del otoño. Sam se acercó. Su sonrisa decía todo lo que ella necesitaba saber. Todo iba bien, así era como tenía que ser.

Nina tomó la mano que él le tendía.

* * *

TESS GERRITSEN (San Diego, CA, 1953) es una reconocida novelista estadounidense de origen chino. Licenciada en Antropología por la Universidad de Stanford y en Medicina por la Universidad de California en San Francisco, Gerritsen siempre deseó dedicarse a la literatura, pero, siguiendo los consejos de su familia, optó finalmente por ejercer la medicina y relegar la escritura a un segundo plano. Durante una baja por maternidad, escribió su primer relato y lo presentó a un concurso literario en Honolulu (Hawái), ganando el primer premio e iniciando una prolífica carrera que pronto la catapultó al éxito internacional.

Sus primeras novelas de suspense, de género romántico (1987-1996), dieron paso a thrillers de temática médica (1996-1999), un área que conoce a la perfección. En 2001, con The surgeon, Gerritsen inauguró la serie de Rizzoli e Isles, que cuenta con superventas como Body double (2004), Vanish (2005, Nero Award) y Ice cold (2010).

También ha participado en guiones para la televisión, como el telefilm Adrift, premiado en 1993 por la cadena norteamericana CBS.