La buena reputación de Oliver Odom

Segunda parte de la mala reputación de Andrea Evich

Tatiana M. Alonzo

Sinopsis

Oliver Odom es finalista de El Chef de oro, programa de televisión que durante un mes ha captado la atención de todo el país, pero ¿ganará?

Millones de personas han seguido su progreso durante toda la competición y lo apoyan incondicionalmente. Entre esas personas se encuentra su ex novia. Andrea.

CRÉDITOS

© Tatiana M. Alonzo.

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PREFACIO

De: Oliver Odom

Fecha: Enero de 2016

Asunto: Feliz Año Nuevo

Para: Byron Odom

¡FELIZ AÑO NUEVO, HOMBRETÓN!

Gracias por preguntar, y sí, estoy bastante bien. Mamá está bien. Néstor está bien. Karin. Todos.

Eso sí, nerviosos por el casting. Aunque no comprendo por qué, dudo que pase de la primera fase jeje

Espero verte pronto. Saludos a Maggie. 

Oliver

De: Oliver Odom

Fecha: Enero de 2016

Asunto: Noticias

Para: Byron Odom

¿Puedes creer que sí pase de la primera fase? Jajaja Malditos jueces poco exigentes  xD

Tanto Karin como yo pasamos. Deseanos suerte para lo que sigue.

P.D.

Dato curioso: Me pidieron cocinar macarrones con queso. WTF (?) Extrañamente muchos chef profesionales no pudieron con algo tan sencillo. Aún no lo creo.

De: Oliver Odom

Fecha: Enero de 2016

Asunto: WTF 2

Para: Byron Odom

PASE. OTRA. FASE. BYRON :O

¡OTRA FASE! ¡OTRA FASE!

De acuerdo, no me voy a emocionar tanto... Lo estoy tomando casual...

¡PASEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEE! D: Estoy preocupado. Emocionado y preocupado. 

P.D.

Lamentablemente Karin quedó fuera.

De: Oliver Odom

Fecha: Enero de 2016

Asunto: Me estoy cagando.

Para: Byron Odom

Entré al programa, Byron...

¡ENTRÉ!  

¡ENTRÉ!

¿Nos juntamos para celebrar?

Tengo un videojuego nuevo B) xD

Voy a salir en televisión, Byron. TE-LE-VI-SI-ÓN.

No son buenas noticias. Estoy que me cago

¡Me CAGO!

Oliver

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS © Tatiana M. Alonzo.

CAPÍTULO 1

Son las ocho de la mañana en Ontiva, el día está soleado y el tráfico circula bien. Mi nombre es Zoe y los dejo con la canción «Tu falta de querer» de Mon Laferte.

Acomodo de mejor forma el teléfono en mi bolsillo con la radio sonando y empiezo a mover de izquierda a derecha mis caderas.

—Hoy volví a dormir en nuestra cama y todo sigue igual, el aire y nuestros gatos nada cambiará... —susurro cantando, recibiendo de las manos de tía Su una caja. Ella también mueve su cabeza y sus hombros al ritmo de la canción. Somos las últimas en la cadena humana que formamos con la abuela, mamá y tres señores de la empresa de mudanza—. Te quiero ver, aún te amo y creo que hasta más que ayer...

—¿Ya son las últimas cajas? —escucho que pregunta mi abuela y mamá hace un gesto afirmativo en su dirección.

Ya casi terminamos de trasladar todo.

—¡Ven... y cuéntame la verdad....! —gritamos tía Su y yo cuando la canción llega al coro, haciendo que mamá y uno de los señores dejen caer sus respectivas cajas.

—¡Su! —regaña mamá a mi tía y las dos reímos—. ¡Andrea, tú también! —señala en respuesta a mi risa y le lanzo un beso para que nos disculpe.

Entramos a la ciudad a las tres de la mañana y el camión de mudanza se estacionó en el aparcadero del Centro comercial Pradera dos horas después. Bajamos con precaución todo, puesto que no trasladamos cualquier cosa, todo dentro de las cajas es material frágil: vestidos, tocados, tiaras, maniquíes, fina, centros de mesa, ramos, manteles, sobre manteles, velas... ¡Es tanto!

El Cisne empezó como un negocio familiar modesto: la abuela ajustando a última hora vestidos para sus amigas, tía Su ayudando a organizar eventos por iniciativa propia y mamá, siendo agente de viajes, aconsejando sobre cuáles son los mejores lugares para casarse o pasar una luna de miel. Paradójicamente, al irse divorciando cada una tuvieron más tiempo para actividades nuevas y de esa forma El Cisne pasó a ser prioridad. La sede estuvo primero en Deya, por lo que al vivir mamá y yo lejos, ella viajaba constantemente. Sin embargo, al aceptar yo mudarnos, todo resultó más fácil.

Siete años después estamos de regreso.

Cuando un negocio crece lo normal es tratar de expandirte. Por ello, dejamos una encargada en Deya y retornamos a Ontiva dispuestas a abarcar más sitios; por lo que, para empezar con el pie derecho, la abuela rentó un local en el Centro Comercial Pradera, uno de los más grandes de la ciudad.

—Sí, necesitamos la pintura pronto —dice mamá al teléfono mientras el resto continuamos acomodando cajas dentro del local—. Hoy remodelamos y mañana iniciamos oficialmente actividades... Púrpura, negro y blanco hueso —explica—. Sí, en lo que quedamos. ¿Le enviaron nuestro manual empresarial? Su, ¿se lo enviaste? —pregunta a mi tía y ella asiente—. A las diez entonces, El Cisne, Centro Comercial Pradera, Local 12, frente a la librería Café y letras... Sí, allí estamos. Hasta luego... Es increíble cómo lo que es prioridad para uno es insignificante para otros —se queja mamá al colgar.

—Tenemos todo el día y ellos van a pintar —trata de tranquilizarla la abuela, a su vez señalando a los señores de la mudanza dónde colocar todo.

Aun así, mamá continua nerviosa: 

—Quiero que todo marche bien antes del catorce de febrero, las peticiones de matrimonio aumentan en esa fecha.

—También las pruebas de embarazo que dan positivo —suspira la abuela—, pero prefiero el negocio de bodas al de bebés.

Tía Su y yo, contrario a la seriedad de ellas, ahora bailamos con los maniquíes en lo que los armamos:

—¡Ten piedad y dime por qué no, no, no...!

Enfadada, mamá niega con la cabeza y se aleja para poder hacer en paz otra llamada.

—Bien, ya sacamos de quicio a todo mundo —me dice con actitud cómplice tía Su, guiñándome un ojo. Le bajo el volumen a la radio y terminamos de armar los maniquíes en silencio.

He tenido una vida tranquila los últimos años. No aspiraba a más, solo quería vivir sin sobresaltos: estudiar, trabajar, ver televisión y comer muchos sundaes. Mucha comida rápido en general. Ahora soy Andrea Evelyn Evich, profesora de danza y socia en una empresa familiar.

El nuevo local es amplio, lo remozaremos pintando, colocando cortinas, vitrinas, flores, muebles y los maniquíes. 

—Andrea, avísame cuando llegue el electricista —me pide mamá, encargándose ella misma de explicar qué queremos al decorador de interiores. 

Me gusta verla tomar la iniciativa y hacerse cargo de un negocio ha influido positivamente en su carácter. Por ello, esbozando una enorme sonrisa, la veo caminar de un lado al otro en tanto yo me ocupo de otras cosas y así pasamos el rato hasta que a la una de la tarde la abuela me pide ir por la comida. Cada una me anota en un papel qué quiere.

—Mañana le toca a Su —añade mi abuela.

Le gusta dejar en claro que aquí ninguna es ni jefa ni mandadera. Entre todas debemos apoyarnos. 

Recorro el Centro comercial curioseando desde afuera los locales, nosotras nos encontramos en el primer nivel junto con otros negocios de servicios varios y en el segundo está el área de restaurantes, y como en mi nota tengo de todo...

Abuela: Ensalada mediterránea y agua.

Mamá: Sushi y té de limón.

Tía Su: Combo Big Mac agrandado (McPatatas), Coca - Cola Zero sin hielo y no olvides la salsa y mayonesa extra.

…

—Saludé a algunos vecinos —digo al volver—. No fueron muchos porque la mayoría estaban ocupados.

—El lugar se mantiene lleno, me gusta —dice la abuela, satisfecha con su elección. Escogió bien dónde instalarnos.

—Bastante lleno y estamos en una excelente posición —explico, entregando a cada una su comida—. Al fondo hay un supermercado y todos sus clientes deben pasar por aquí cuando entran y salen del centro comercial.

—¿Cuándo inauguramos? —pregunta tía Su.

—Pasado mañana —dice mamá, como si todavía lo estuviera pensando—, había dicho que mañana, pero los detalles. Hay que afinar detalles.  

—¿Haremos alguna actividad especial?

—Solo lo de las ofertas.

Me gusta verlas animadas y merecemos que todo marche bien.

...

—Quedaron bellos esos maniquíes, Andi —me felicita la abuela cuando termino de vestir al último.

Son seis, cuatro mujeres y dos hombres: Julia, Noelia, Ariana, Ambar, Abel y Nehuen.

—¿Estás molesta con Abel? —le pregunto a Julia, acomodando en su mano un ramo de rosas.

De los seis Julia es mi favorita.

Ella está de cara al escaparate principal del local, contemplando fijamente el frente, sigo la dirección de su mirada y descubro que en el escaparate de la librería Café y letras se encuentra el maniquí de un hombre sentado en una mesa, bebiendo café y leyendo una novela.

—¿Amor a primera vista? —codeo a Julia—. Se nota que es agradable. Aunque, si me permites decirlo, también inalcanzable —La veo con pena—. Demasiado lejano para ti.

—Listo —escucho anunciar a mamá, ahora observando cómo se ve todo desde afuera—. Así estamos bien —señala como si quisiera tocarlo todo al mismo tiempo—, es dentro donde no hemos terminado. 

La abuela y tía Su salen con ella y las tres me observan terminar de ajustar el ramo en la mano de Julia.

—¿No falta algo? —pregunta mi abuela, mirándome significativamente y no puedo evitar sonrojarme.

Y aunque el rostro de mamá se endurece, asiento con decisión, camino hasta el lugar en el que dejé mi bolso, saco de este un cartel del tamaño de mi brazo y, ya lista, regreso con los maniquíes para acomodar el cartel en las manos de Noelia.

Aquí apoyamos a Oliver Odom.

He puesto ese letrero en las manos de Noelia desde que empezó la euforia por El Chef de Oro, quiero que todos los que caminen frente a El Cisne vean el programa y le den su voto a Oliver.

Mamá es la única a la que no le gusta que haga esto, pero se contiene al ver las sonrisas de tía Su y la abuela.

—Quedó perfecto, Andi —me felicita tía Su y las tres entran de vuelta al local.

¿Debo explicar algo más? Tal vez, en realidad debería, pero no es el momento. Vuelvo a poner la radio confiando en que la música modere el ambiente y empiezo a tararear la canción que está sonando.  

—Hay... Hay muchos chicos aquí, Andrea —dice mamá cuando me ocupo en otra cosa. No me gusta que suene un poco desesperada—. Eres libre para salir si así lo quieres.

—Si así lo quieres, Andrea. Sí así lo quieres —remarca tía Su, defendiéndome y mamá la mira con enfado—. Déjala suspirar por Odom si eso es lo que ella quiere, Eve.

Observo a la abuela para pedir ayuda, pero ella finge estar ocupada con la caja registradora. Aún no se va a meter.

—Demasiado tiempo ya —protesta mamá a tía Su, que tampoco baja la guardia—. No le sirve de nada vivir de nostalgias.

«Desde luego que no».

—No estoy ilusionada con Oliver —le aclaro por milésima vez este mes—, solo lo apoyo mientras compite.

—Es más que eso, Andrea —objeta mamá—. Más que eso.

—Tiene novia —le recuerdo, doliéndome.

—Mientras él no tenga un anillo de matrimonio aquí... —empieza tía Su, señalando su propio dedo.

—¡Su! —la regaña mamá.

—¿Qué?

—A ti te dejaron por una infidelidad.

Eso debió doler.

Mi tía se encoge de hombros.

—No me acuerdo —dice, mirando la pared más cercana.

—Yo sí —arquea una ceja mamá. Ella y tía Su suelen lanzarse dardos mutuamente. 

—La engañaron con la niñera —nos «recuerda» la abuela, aun prestando más a atención a las cuentas que a la discusión.

Tía Su refunfuña.

—El caso es que Oliver...

—No quiero nada con él —repito y esta vez me dirijo a las tres—. ¿Lo estoy buscando? No. —Dejo caer los brazos con frustración—. Nada más lo apoyo en el mismo plan que cualquier otra admiradora.

—La diferencia entre tú y cualquier otra admiradora, es que ustedes dos tienen historia —continua mamá, haciendo que yo resople.

«¿Historia?»

—Solamente estuvimos juntos semanas —río y eso al igual me duele—. Oliver hasta lo debe de haber olvidado. Tiene novia... una muy guapa —insisto en remarcar.

—Pedante la tipa —gruñe tía Su, abriendo mucho sus ojos—. ¿La vieron el otro día que...

—Basta —Nos calla a todas la abuela—. Andrea ya entendió.

«Sí, ya».

«¿Ya?»

CAPÍTULO 2

—¿Por qué aparecen de repente los pájaros cuándo tú estás cerca? —se acerca tía Su a mí, cantando.

Me encuentro en la azotea de nuestra casa, con los codos apoyados sobre el bordillo. Desde aquí puedo ver algunos de los edificios más altos de la ciudad.

—Hola —saludo.

Quería estar sola pero la compañía tampoco me molesta. 

—¿Por qué caen las estrellas del cielo siempre que pasas andando? —continúa cantando, sonriéndome, y después besa un costado de mi cabeza—. A mí me costó superar a mi ex marido y era un patán —dice—. Ahora imagina olvidar a alguien como Oliver. No es el tipo de amor que se deje atrás fácilmente.

Miro sobre mi hombro antes de decir algo. Mamá no está cerca.

—A veces me pregunto si todavía piensa en mí —acepto, girándome a ver mi tía.

Me da tanta vergüenza admitirlo.

—Fuiste su primer amor. Así que, lo lamento por las demás, pero les toca ser comparadas contigo, Andi.

—No es así.

—Sí lo es.

—No.

—Que sí.

—Oliver no fue mi primer amor y...

—Alto ahí —me detiene ella, alzando sus manos—. Primer novio o novia no es lo mismo que el primer amor —objeta—. Mi primer novio fue lindo, sí, pero hasta muchos años después conocí a mi primer amor.

—¿Cómo sabes la diferencia entre uno y otro?

Tía Su observa el cielo.

—Te lo pongo de este modo: nunca voy a olvidar cómo se te iluminaron los ojos esa tarde que viste a Oliver por primera vez en televisión. Tu cara era un poema, Andrea. Tus ojos y boca se abrieron, tus pupilas se dilataron y hasta segundos después recordaste que no respirabas, y solo entonces liberaste el aire que retenías.

Bajo mi mirada para ocultar lo más que puedo mi bochorno.

—No exageres.

—Hasta olvidaste que tenías esperando a alguien. ¿Cómo se llamaba?

—Ed.

—Ahí está. Y ni siquiera lo extrañas. Oliver, por el contrario, te remueve mucho dentro. Y no te crítico, el chico está Mmm —La mirada que hace tía Su me perturba un poco. 

—Tal vez se deba a que no cerramos ciclo —opino, poniendo atención a un punto lejano—. Además, puede que él ya no sea como lo recuerdo. La gente cambia. Mamá también tiene razón en eso. El Oliver que estuvo conmigo ya no existe. Ahí está él, pero no sé si...

—Repítelo hasta que te lo creas —me interrumpe tía Su, empezando a bailar al ritmo de una canción que solo ella escucha en su cabeza. Está tan loca como yo y por eso la amo—. Es buena excusa para olvidar a alguien «Ay, es que debe haber cambiado».

—No ayudas —le reprocho, codeándola un poco. 

—Creo que deberías buscarlo.

«Volver a ver a Oliver».

Pienso en ello y me invade una mezcla de emoción y miedo. ¿Y si arruino el buen recuerdo que tengo de él? ¿Y si ni siquiera quiere verme? ¿Y si le dicen que lo busca Andrea y el pregunta «Quién»?

—Tiene novia —insisto.

—Karin Vaca no es competencia para ti.

—Becker —la corrijo—. Karin Becker.

—Muuuuu

—¡Tía!

—Intenté conseguir entradas para el programa —confiesa, ocultando una sonrisa—, pero están agotadas. Todas están agotadas de aquí a la final.

—No me sorprende —suspiro, girándome para ya no ver la ciudad—. Lo importante es que Oliver llegue a la final. Llegue a la final y gane.

Trato de imaginar lo emocionado que se siente al ser parte de los últimos seis competidores. Conociéndolo puedo jurar que no esperó llegar tan lejos

—¿No verás vel programa de hoy? —pregunta mi tía como si yo no lo recordara.

Niego con la cabeza.

—El sonido de mi televisor está fallando y no quiero ocupar el de la sala. Por mamá —aclaro—. Al rato busco alguna repetición.

—Como si yo no tuviera un televisor —me recuerda ella, codeándome—. Anda, quiero ver a ese chico hacer magia.

Se lo agradezco con un enorme abrazo y nos apresuramos a bajar de la azotea.

Esta casa le pertenece a la abuela, ella la ocupaba en sus vacaciones, pero a partir de ahora será nuestro hogar permanente. Yo podría vivir sola, me han propuesto vivir sola para gozar de más libertad, pero prefiero acompañar a mi familia.

Antes pasé mucho tiempo sola.

Al terminar de bajar, aunque tía Su y yo tratamos de avanzar con discreción hacia su habitación, mamá y la abuela, que platican al pie de las escaleras del primer piso, nos pillan.

—Alcahueta —regaña mamá a mi tía, advirtiendo hacia dónde vamos y cuál es el motivo.

Tía Su le responde con un guiño. 

—Cuando terminen ahí, vengan a la cocina —Nos pide la abuela, siendo esta una advertencia para no entretenernos con otra cosa—. Quiero que organicemos una reunión con Di.

—Otro grano en el culo —murmura a regañadientes tía Su, aunque lo suficiente alto para que escuche la abuela.

—¿Cómo dices, Susan?

—Que me da gusto —«aclara», rascando discretamente su nariz—. Muero por ver a Diana y a la hermosa de Joseline.

Mamá observa con frustración a la abuela con la sola mención de Joseline. No la ha perdonado.

—Ella no vendrá —niega la abuela con decisión—. Le dije a Di que no quiero a Joseline en esta casa. Con Di sólo vendrá Aaron.

«Aaron, mi bebote grandote».

No he vuelto a ver a Joseline desde lo que pasó en la preparatoria, la mayoría en mi familia le dieron la espalda. No sé cómo sentirme con eso. 

—Vamos —me jala de la camiseta mi tía—. Ya va a empezar el programa.

En la habitación, las dos nos sentamos en el piso entre el televisor y la cama. Yo aplaudo cuando termina el noticiero. 

«Ahora sí a ver a Oli».

—Hola, soy el chef Stuart y soy el anfitrión de este show —empieza el productor y presentador, caminando entre las estufas colocadas una junta a la otra para que en estas cocinen los competidores—. Hoy, como cada noche, nuestros concursantes demostrarán su talento en la cocina. ¿Quién se llevará al final el título de El Chef de Oro? —pregunta, señalándonos.

—¡Oliver! —gritamos tía Su y yo al unísono.

—Ya sólo que quedan seis participantes —continua Stuart—. Mildred...

—¡BU! —gritamos nosotras cuando escenas de Mildred aparecen en pantalla.

—Odette...

—¡A esa se le quema el agua!

«Sí. No sé por qué Odette sigue en el programa».

—Dante...

—¡Que casualmente rima con pedante! —discuto y tía Su se muestra de acuerdo.

—Boris...

—Me cae bien, pero no es Oliver —suspiro, aplaudiendo un poco a Boris.

—Exacto.

—Lena...

—Estoy segura de que ella sale hoy —dice mi tía, sacando de debajo de su cama algunos dulces.

Nos gusta comer mientras vemos el programa, es bueno tener en qué ocupar las manos para no pelear con el televisor. 

—Sí.

—Y Oliver...

—¡AAAAAAAAAAAAAH! —gritamos, consiguiendo que la abuela venga corriendo.

—Intenten controlarse —pide, esbozando una mueca al ver de qué se trata y se marcha.

—¡Perdón! —se disculpa mi tía al escucharla avanzar por el pasillo y las dos reímos.

La primera parte del programa es una prueba que permite a los concursantes ganar una inmunidad para no ser expulsados esa noche. Los dividieron en dos grupos. Oliver, por ser el que mejor puntaje obtuvo en el programa anterior, escoge a quienes quiere en su equipo. Elige a Boris y a Mildred.

—Él sabe que Boris me cae bien —bromeo.

La prueba consiste en preparar una cena vegetariana.

—Yo sólo pondría un montón de lechuga sobre un plato —ríe tía Su.

Celebro alzando los brazos cuando gana el equipo de Oliver y por decisión de sus compañeros él vuelve a obtener la inmunidad.

—Ellos lo quieren —digo, señalando a Boris.

—Es un buen competidor.

—Cuarta vez que le dan la inmunidad —continúo celebrando—. No saldrá hoy del programa. ¡Ni nunca! —aviso, como si un auditorio me escuchara—. ¡Él va a ganar!

Al terminar la prueba viene «El plato fuerte», como le llama a esta parte el chef Stuart, momento en el que los competidores preparan la comida que definirá si se quedan en el programa o se marchan, y también suman puntos. El chef Stuart y la chef Candy, como encargados, prueban cada plato y asignan los puntos. No obstante, el público puede votar.

Los chefs asignan un puntaje del uno al diez, y, por ejemplo, si a Oliver le asignaran seis (siendo el caso de que fuese el peor calificado) es quien debería abandonar el programa. Sin embargo, si al mismo tiempo fuese el favorito del público que vota cada semana en la página oficial del programa, se salva y abandona El Chef de Oro quien le siga en puntaje.

Los favoritos del público siempre han sido Dante y Oliver.

—Hoy nos pidieron preparar una receta tropical —explica Mildred a la cámara y a continuación en pantalla aparecen los competidores buscando suministros. En cuanto escuchan el nombre del plato del día los deben buscar en una especie de bodega y luego cada uno regresa a su estufa—. En mi caso será Langosta.

—Odio la langosta —bufa tía Su.

—¿Por qué? —le pregunto, confusa. Mi tía suele comer de todo.

—Porque no puedo comerla diario.

—Ay, tía.

—Es costosa, Andi.

—Yo quiero utilizar mango —dice Oliver cuando le toca explicar qué preparará y trato de contener mis ganas de lanzar un beso a la pantalla—. No sé por qué al escuchar a Stuart decir «tropical» pensé en un mango —añade, sonrojándose.

Lo que de nuevo me hace pensar que no ha cambiado mucho. Aún es tímido cuando intenta explicarse. Lo quiero abrazar y comer a besos.

A continuación, lo vemos empezar a preparar una ensalada.

Los seis competidores cocinan siendo conscientes de que solo tienen cuarenta y cinco minutos para terminar, y mientras lo hacen de fondo suena una música que solo nos pone más nerviosos a todos.

—Vamos, Oliver, vamos —digo, aplastando con mis manos mis mejillas. También sudo mucho.

Recuerdos de él cocinando para mí en su casa vuelven a mí. «Voy a preparar una lasaña». Me enorgullece mucho verlo ser alguien importante.

—Es cuero de primera calidad —dice mi tía y asiento.

A él es a quien las cámaras más enfocan, ha sido así desde el inicio... o nada más puede ser percepción mía por ser mi favorito.

—Llegó el momento para que cada concursante presente lo que cocinó —anuncia Stuart, agitando un tenedor en dirección a la cámara.

Él y Candy deben probar todo. En tanto, los concursantes, notablemente nerviosos, están de pie frente a ellos.

—Oliver será el último en pasar —concluye tía Su al ver la posición de todos.

—Casi siempre lo dejan de último —digo—. Debe ser para no perder audiencia, la mayoría ve el show por él.

—No es una combinación espectacular —dice Stuart a Dante al probar sus camarones envueltos en una hoja extraña—, pero sabe bien.

«Sabe bien». Eso no fue un halago y el rostro molesto de Dante lo confirma.

Antes de que Oliver pase con Stuart y Candy, en pantalla aparece él explicando cómo se siente.

—Me hubiera gustado tener más tiempo —suspira, rascando su nuca—. Pero... ¿Saben qué? No. No. No. Lo que hice está bien —se contradice y me echo a reír.

«No, no has cambiado tanto».

Observo a tía Su cuando Oliver empieza a avanzar hacia Stuart y Candy llevando el plato de ensalada en sus manos.

—¿En qué piensas? —le pregunto.

—No puedo creer que te hayas comido eso —dice ella, mirando con «hambre» a Oli.

—Tenía brackets, era más bajo y escuálido en ese entonces —aclaro, orgullosa—. Hasta creo que le sacaba dos centímetros de altura.

—¿Fue tierno en ese aspecto? —quiere saber—. Ya sabes, en...

—¿Sexo? —Siento arder mis orejas cuando digo la palabra.

—Mjm.

—Él es un lindo en todo.

A Oliver le va bien en la presentación de su ensalada con mango, él dice muchas veces la palabra «mango» y el plato es calificado como exquisita.

Le aplaudo.

—Oliver nos tiene una sorpresa hoy —anuncia Stuart antes de pasar a la parte de la eliminación, lo que nos sorprende a todos. En el programa no suelen improvisar.

—¿Yo? —pregunta Oliver entre risas, girándose para ver al público que está en el foro. Ellos, al igual, están riendo y aplaudiéndole. Por algo es lo más atractivo del show.

—Verán —continua Stuart, ignorando deliberadamente a Oliver—. Oliver preparó hace un rato un postre especial que quiere dar a probar a su novia Karin —Mi sonrisa se desencaja al escuchar la mención de la chica que ahora enfocan las cámaras. Ella, al igual, tiene cara de no entender qué sucede—. Todos conocemos a Karin, ¿cierto? Ella ha sido la encargada de promocionar a Oliver en otros programas de televisión y actividades que son parte del show, también da entrevistas...

Otra vez observo a tía Su y no me sorprende que esté poniendo los ojos en blanco.

—Oliver también es consciente de eso —añade Stuart—. Él ve en Karin a la compañera ideal.

«Ideal».

Ahora observo a Oliver, él solo sonríe. Luce... como siempre luce Oliver en este tipo de situaciones.

—Karin, ven aquí a probar el postre que te preparó tu novio —llama Stuart a la chica y ella avanza hacia él saludando al público en el foro.

—Le encantan las cámaras —crítica tía Su.

Y aunque mis ojos pican me obligo a seguir mirando.

«Yo renuncié a él.

Ella no tiene la culpa de nada.

Yo renuncié».

Todos vemos como Karin coloca un mechón de su cabello detrás de su oreja y, mirando con curiosidad a Oliver, procede a meter un tenedor dentro de un pedazo de pastel que continúa sujetando Stuart.

—¿Nervioso, Oliver? —le pregunta Stuart a un Oliver que únicamente se limita a ver a Karin.

«Yo renuncié a él.

Ella no tiene la culpa de nada.

Yo renuncié».

—¿Qué rayos? —maldice mi tía al ver a Karin sacar del pastel un anillo.

Un anillo de compromiso.

Karin grita y salta con emoción a los brazos de Oliver mientras yo, obligándome a sonreír, bajo mi mirada.  

Correo de Oliver. 1

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Ey.

Para: Byron Odom

Eh, sí, yo estoy tan sorprendido como lo estás tú.

Mejor llámame cuando tengas tiempo. Me haría bien. En serio me haría bien.

Karin ya organizó mi agenda de las próximas semanas, consiguió que sea la imagen de una marca de aceites de cocina, así que estaré ocupado haciendo demostraciones. Te adjunto mi itinerario por si te animas a visitarme.

VISITAME.

Acércate con alguna excusa y pide permiso para que me dejen salir un rato contigo.

De acuerdo, eso se «oyó» extraño. 

ITINERARIO.

Jueves 4: Plaza Andares.

Viernes 5: Centro Comercial Panorama.

Sábado 6: Escuela de Cocina El Gourmet.

Domingo 7:  Centro Comercial Pradera.

Oliver.

CAPÍTULO 3

Hay que dejar salir el dolor, la confusión y la desesperación, y, como el ave fénix, aprender a resurgir de las cenizas.

Antes de que incluso terminara el programa, vine a mi estudio de danza a buscarle pasos a las canciones de rock más pesadas que conozco.

Necesitaba liberar tensión.

Estoy sudando mucho y, cansada, pero todavía con lágrimas en los ojos, camino hasta donde dejé mi teléfono y ahí busco una canción más tranquila, una que me permita concentrarme.

Who can say where the road goes

Where the day flows, only time...

Regreso a mi lugar, extiendo mis brazos, levanto mi pierna derecha e inclino mi cuerpo hacia adelante. 

Who can say why your heart sighs...

Me quedo en esa posición unos segundos permitiendo que la música me absorba.

When your love lies, only time...

Vuelvo a mi posición inicial y giro, primero lento, después rápido, y doy vueltas en mi estudio sin intentar nada, solo me dejo llevar. A su vez, sin pensar en nada más, cierro mis ojos e imagino que floto en un cielo estrellado.

Me gusta bailar, es mi forma de liberar tensión, desde pequeña lo ha sido.

En Deya, conforme El Cisne fue creciendo como empresa, vinieron a mí oportunidades. Parejas que querían montar una rutina de baile en su boda preguntaban si recomendábamos alguna academia y, aunque dudé, cuando perdí el miedo me propuse yo como instructora.

Lo llevé a más cuando decidí estudiar danza. Me entregué por completo a la música y eso me sirvió como terapia. Una terapia que no ayuda a olvidar, pero ayuda a superar.

Necesitaba eso. Estuve mucho tiempo dentro de una cámara de tortura. Soporté burlas, señalamientos y odio injustificado por más tiempo del que cualquiera debería. Mi cuerpo fue visto como objeto. Por lo que ahora, al utilizarlo como instrumento para enseñar a bailar, siento que contribuyo a convertir toda esa basura en arte.

«Soy arte».

Mi estudio es modesto, lo conforman cuatro paredes, dos espejos y, de momento, lo situé en la cochera de la abuela. Tendré un lugar propio cuando alumnos se inscriban y junte suficiente dinero para mejorar. Mientras tanto, solo me alcanza para que mañana le coloquen piso de madera, ventiladores y un baño.

Estoy haciendo planes cuando viene a mi mente la imagen de Karin saltando a los brazos de Oliver y otra vez me cuestiono si alejarme de él fue lo más conveniente. «Sí». La respuesta es sí. Estoy segura de que no estábamos lo suficiente preparados. Sobre todo, yo.

Duele.

Claro que duele.

No creí que ver a Oliver me afectaría. Muchas noches, recostada en mi cama sin poder dormir, imaginé ese momento y nos vi saludándonos y platicando tras un encuentro casual. Solo eso. Sin embargo, mi corazón, mis pulmones, mi estómago y sistema nervioso en general, expusieron ante mí una realidad triste: Oliver Odom todavía me afecta.

Puede ser cosa del «Qué sí...».

¿Qué si hubiéramos seguido juntos?

¿Qué si él aún me quiere?

¿Qué si...?

Es la sola posibilidad lo que me tiene ansiosa.

Y Oliver vale la pena. Como reconoció tía Su: Es alguien que vale la pena. Aunque, ¿qué si ya no? ¿Qué si ya no es aquel chico dulce? La duda me mata. ¿Quién eres hoy, Oliver Odom? ¿Todavía mereces que te quiera? No hay respuestas, por lo que solo me queda bailar hasta superar que la posibilidad está yéndose. Bailo tanto que mis pantorrillas comienzan a doler.

—Andrea —escucho decir a mamá cuando sé que ha pasado mucho tiempo.

—Estoy bien —digo sin mirarla y todavía bailando.

—No, no lo estás. —Ella suena preocupada.

Le doy mi atención durante un segundo. Está de pie frente a la puerta que permite el acceso a la casa desde la cochera, con la abuela y tía Su acompañándola. «Momento de intervención». Hacemos esto cuando una de las cuatro sucumbir. 

—Sé lo que pasó en el programa —dice.

«Y le preocupa que desee morir».

—Me conmocionó, pero es lo que me faltaba ver para dejar de vivir de nostalgias —aseguro y mamá cierra sus ojos con dolor al escucharme repetir lo que ella dijo—. ¿Cuánto lleva al aire el programa? —les pregunto—. ¿Un mes? ¿Lo ven? Ya pasó. Fue un mes de estupidez nada más, a partir de ahora seré la Andrea de siempre.

Mamá está mirándome otra vez.

—Andi...

—Mañana mismo puedo salir con algún otro chico. El vecino es apuesto, puedo ir a invitarlo a un café o intentar coquetear con alguien a alguna discoteca. Si corro con suerte, quizá antes de fin de año me case... Tu misma organizarías la boda, mamá.

—Andrea, cielo. —Ahora ella sufre. Mis palabras le lastiman.

—Es tan estúpido volver a pensar en Oliver —continuo, sarcástica—. Basta ya de comparar a todos con él. Oliver es solo otro chico lindo, no es para nada especial y mucho menos el indicado —Mamá hace su camino hasta mí cuando más lágrimas empiezan a rodar por mis mejillas—. No es tan... —Y me abraza—. No es tan especial, mamá —farfullo. Estoy llorando con mi cara apoyada sobre su hombro—. No es tan fácil, mamá... No lo es.

—Yo sé que no —dice ella, esta vez sonando comprensiva. Está ahí para mí, como siempre.

—Pero saldré adelante, siempre lo he hecho —prometo.

—Lo sé.

—He salido con otros chicos —Me alejo de ella un poco para que mire mis ojos y yo los suyos—, puedo seguir haciéndolo.

No quiero preocupar a mamá. Ya no. 

—Pero no para olvidar o reemplazar a Oliver —suplica.

—No para reemplazar a Oliver —repito, prometiendo también eso—. Buscaré sin buscar, dejaré que las cosas simplemente se den.

Eso hacía antes de saber de él. 

—Es porque lo viste en televisión —dice tía Su, justificándome—. Antes de eso estabas bien y volverás a estar bien en cuanto lo saquen de la competencia. Aunque soy de las que piensa que deberías buscarlo —añade, como si eso fuera la solución a todo.

Mamá niega con la cabeza:

—No —dicta—. Me mataría verla llorar porque él no la reconoció o, Dios no lo quiera, la hizo de menos.

«¿Oliver? Jamás».

«O eso creo».

—Por lo que nos ha contado Andrea, ese chico no es de los que harían eso —interviene mi abuela.

Yo asiento pausamente, meditando la posibilidad de que no estemos en lo correcto.

—¿Y si cambió? —objeta mamá, poniendo en palabras mi propia preocupación—. Mejor quédate con los buenos recuerdos, Andrea.

Los buenos recuerdos con Oliver, sí, son muchos y la mayoría bellos, y por lo mismo cuesta no aferrarse a eso. 

—La gente buena siempre se reinventa para bien —insiste mi abuela—. Si el tal Oliver es mala persona ahora es porque siempre lo fue. El poder, el dinero y la fama no corrompen a la gente, la desenmascaran.

Me duele pensar en Oliver como alguien que ha cambiado. No. Simplemente no.  Y si lo hizo fue para bien.

—Oliver no es mala persona —les aseguro—. Él no se dejaría corromper. ¿Abuela, tú...?

—También opino que deberías buscarlo para cerrar ese ciclo —expone, para pesar de mamá.

—Lo puede cerrar sin tener que buscarlo —opina ella.

Teme por mí y es normal por ser la principal testigo de mi sufrimiento.

—Cerrar ciclo —repito, dando dos pasos hacia atrás. Para mí el término es nuevo. 

—Sí, Andrea, es lo más sano.

Miro a mamá.

—¿Sano?

No suena convincente viniendo de ellas tres. 

—Y fácil cuando te decides. 

—¿Y si es tan fácil por qué ninguna de ustedes ha hecho lo mismo? —las confronto, señalándolas—. Ninguna se volvió a casar después de divorciarse y de eso ya pasó mucho tiempo. Ya llevaban un tiempo divorciadas cuando yo me separé de Oliver.

Mamá y tía Su se miran sin saber qué decir. ¡Ahí las tengo! No obstante, la abuela si da un paso adelante.

—Nuestro caso es diferente al tuyo —me hace ver—. Nosotras no queremos pasar por el mismo infierno con diferente diablo, tú te aferras al mismo paraíso.

De acuerdo, debo darle la razón.

—Pero ya dije que se acabó, volveré a enfocarme —digo, decidida—. Fue un mes de debilidad, pero ya pasó... Ya pasó.

—Yo insisto en que lo busques —dice tía Su, alzando sus manos para que mamá no ataque—. Solo salúdalo, ilusiónate de nuevo, o bien, desilusiónate.

«Desilusionarme».

No, conociendo a Oliver, haría lo contrario a eso y sería el holocausto para ambos... de sentir él algo por mí todavía. 

¿Es justo para Oliver que vuelva a desorganizar su vida tal como lo hice la primera vez? 

¿Es justo para mí que él haga lo mismo con la mía? 

CAPÍTULO 4

Oliver

«Desde el primer día me ha intimidado e irritado este lugar», pienso mientras abro la puerta. Dentro me esperan Candy, Sergei, Iggy y otros ejecutivos que no reconozco a pesar de que me los han presentado muchas veces. Estoy en la sala de juntas de la televisora.

«Solo faltan Karin y Stuart», confirmo al echar un vistazo rápido a todo.

—Pasa adelante, Oliver, siéntate donde quieras —me invita Sergei.

Agito mi mano hacia él y demás para evitar saludarlos de forma individual y ocupo uno de los tres asientos libres. No me gusta convivir con estas personas sin Karin, pero me pidió esperarla aquí. Ella y Stuart están en una reunión privada con el presidente del canal. 

—Luces pensativo, Oliver —comenta Candy, tratando de sonar casual. Su comentario también es una interrogante. Cada uno de los presentes me ve con duda.

—Es cansancio —aseguro.

—No nos extenderemos demasiado —promete ella, sonriéndome.

En cambio, yo no puedo ocultar que no la soporto. Ni a ella ni a nadie en este lugar.

«Maldito lugar».

En lo que espero observo con desinterés todo. Stuart estrenó esta sala hace dos semanas, se lo asignaron por ser el productor y anfitrión del programa de televisión más exitoso. Incluso superamos en audiencia a los noticieros, cosa que hace que estos tipos me miren como si fuera el amor de su vida, o bien, una inagotable fuente de ingresos. Aunque ahora dudo que reconozcan la diferencia entre una cosa y la otra.

Respingo, intento esconder un bostezo y me acomodo mejor en mi silla cuando advierto que Stuart y Karin entran.

—Oliver, ya estás aquí —me saluda él con incomoda efusividad, ocupa la silla principal en la mesa y Karin una a mi lado.

—Hay noticias, cari —comenta ella, acercándose a mi oreja para susurrar—, excelentes noticias.

Pese a todo, yo no oculto mi molesta, cosa que incomoda a Karin y a todos en general. Así es, el chico bueno no está de buen humor.

—¿Alguien ya le ofreció café o jugo a Oliver? —pregunta Stuart, yendo él mismo a llamar a su secretaria para que nos sirva bebidas. Cuando regresa continúa mirándome como si fuera su hijo más querido y no alguien que lo quiere matar—. Te noto estresado —dice, casi en burla o por lo menos yo lo siento como una burla.

Saco de mi bolsillo mi móvil, lo enciendo y le muestro las innumerables notificaciones.

—Me están felicitando por mi compromiso —explico, serio—. ¿Por qué no les contestas tú, Stuart? Tú sabes de este mucho más que yo.

El tipo no deja de sonreír.

—Oliver... —empieza, acomodándose de mejor manera en su asiento.

—Lo hicieron en vivo porque saben que de otra forma no hubiera aceptado —interrumpo, dirigiéndome a toda la mesa.

Esto es ridículo.

—No te opusiste—me recuerda Stuart.

Suelto una risa seca.

—Para no joder públicamente a mi novia que, maldita sea mi suerte, se prestó para todo.

—¡Oliver! —dice Karin, a modo de regaño.

—¿Qué pasa, cari? —devuelvo—. ¿Por qué no pueden escuchar mi molestia los demás? Esta relación ya no es de dos —le recuerdo—, es de tres, cuatro, cinco, seis... ¿Cuántos conforman el equipo de producción de El Chef de Oro, Stuart? ¿Nueve? ¿Diez?

—Muchos más, Oliver —dice él, sin perder la calma.

—Y agreguemos a la gente que ve el programa.

Todo empezó con sugerencias del tipo «Habla de tu relación con Karin en el programa, Oliver, eso te humanizará más. Mucha gente se identificará con ustedes».

—Sabes, me encanta que tengas esa actitud demandante —asegura Stuart, haciendo girar su dedo índice hacia mí—, porque pese a que todavía no lo veas de otra forma, aquí el que manda eres tú. Por lo mismo, le pedí a Karin que al terminar ayer el programa escapara un ratito de ti, no contestara tus llamadas y solo te hiciera llegar el aviso de que hoy tendríamos esta reunión.

»Ella es una buena novia e increíble representante. Debiste ver cómo le mostró las garras al presidente de la televisora con tal de conseguirte más beneficios. —Stuart busca dentro de una carpeta y saca de esta algunas hojas—. Ahora, ¿qué te parece si coloco en medio de esta mesa el contrato que firmaste con nosotros para recordarte que todo saldrá mejor si nos calmamos y ponemos de acuerdo ambas partes?

Viro mi cabeza hacia Karin, ella está llorando. ¡Oh, ahora soy el novio malagradecido! Por lo que me cruzo de brazos y espero a que ellos escupan.

—Señores —continúa Stuart, esta vez dirigiéndose a todos—. Lamentamos haberlos hecho esperar, pero sonrían porque traemos buenas noticias: cinco anunciantes se agregaron a El Chef de Oro en menos de veinticuatro horas —Todos excepto Karin y yo aplauden—, y todo gracias a nuestro chico de oro —me señala—, el que por cierto no luce nada contento por ahora estar comprometido.

Para ellos el que está mal soy yo. 

—Soy mejor representante que novia al parecer —dice Karin, sonando herida y trato de contar mentalmente hasta diez.

Son este tipo de cosas las que me enojan. ¿Por qué se pone del lado de ellos? Éramos un equipo sólido antes de llegar ellos.

—Eso que ni que —La felicita Stuart—. Señores —se vuelve a dirigir a la junta—, esta chica, así de joven como la ven, consiguió a dos de los nuevos anunciantes.

—¿La marca de aceites es uno? —pregunto enfadado por no saber eso antes que Stuart y ella asiente.

—Te patrocinará dentro y fuera del programa —me informa.

—Oliver, estamos conscientes de que no te hace gracia lo que pasó anoche —dice Candy y le dedico mi mejor cara de «Tú qué crees»—. Podemos hacer una aclaración si eso te hará sentir más cómodo.

—Primero voy a tocar ese tema con Karin. A solas —subrayo, por si lo quieren agendar.

—El público respondió de forma favorable, Oliver —interviene Stuart—. Tus votos aumentaron un 200%. Estás superando por mucho a Dante.

Y Dante me va a odiar. Me va a odiar todavía más.

Me inclino un poco sobre la mesa para verles la cara a todos.

—Por lo visto el dinero es el tema de conversación aquí.

—Desde luego —sonríe Stuart.

—Entonces, siendo el caso de que es mi nombre el que explotan, yo puedo exigir cosas.

—Uau —Stuart ríe y el resto le siguen—. Ahora si estamos hablando, Oliver —dice, pareciendo orgulloso de mí—. Ya te dije que eres tú el que manda.

No estoy tan seguro de eso. 

—Bien —levanto mi barbilla y tomo una actitud solemne—, quiero que doblen mis ganancias por programa.

Eso me parece justo, sin embargo, por alguna razón, mis palabras vuelven a hacer reír a todos.

Y se supone que deben hacerme sentir cómodo.

—Ay, Oliver —suspira Karin, negando con la cabeza al mismo tiempo que se limpia las lágrimas—, déjame negociar a mí, ¿quieres?

La observo suspicaz mientras toma la palabra:

—No van a doblar sus ganancias —empieza, mirando principalmente a Stuart y a Sergei—, las van a triplicar.

¿Qué? Por tres segundos no puedo respirar. Es entonces cuando recuerdo por qué la puse a cargo: Karin sabe negociar. 

—Le van a asignar un apartamento en la zona más exclusiva de la ciudad —continúa—, una camioneta a su elección que, por cierto, debe incluir chófer, y, además, y ya lo platicamos, Stuart —Lo mira a él con ojos de águila—, de ganar la competencia, a Oliver no se le pagará el millón de dólares prometidos al triunfador, serán tres y completamente libres de impuestos. Los viajes por el país los hará en avión privado y los de esta ciudad, de haber tráfico, en helicóptero. La televisora tiene eso ¿no? —pregunta y Stuart asiente—. A partir de ahora igualmente contará con un camerino propio dentro del foro de grabación y, eso también ya lo hablamos, se le dará un trato preferencial en todo lo que pida. Eso es todo por el momento —concluye, luciendo más solemne de lo que intenté yo.

—Hecho —dice Stuart sin pensarlo, sorprendiéndome, descomponiéndome—. Incluso añadiré que, a partir de ahora, en la presentación del programa el nombre de Oliver se mencione primero.

—Stu, querido —interviene Candy—, causa más impacto si se le menciona de último. Algo así como el plato fuerte.

—Toda la razón, Candy, querida. El punto es que Oliver merece lo mejor. ¿O no merece lo mejor? —pregunta y los miembros de la mesa asienten—. ¿Acaso no merece Oliver Odom lo mejor? —repite, como si fuera alguna especie de mantra para su equipo y todos gritan «Sí » en tanto aplauden.

Yo... me siento abrumado. Nunca me he sentido cómodo manejando demasiado atención. 

—Karin está buscando lo mejor para él y a nosotros solo nos resta...

—Obedecer —contesta Sergei—. Nos resta obedecer.

Saben cómo hacernos sentir que estamos en el juego. A continuación, Karin toma mi mano, la estrecha con fuerza y susurra con voz quebrada «Confía en mí».

«Confía en mí».

—Retomando lo ya pactado —agrega Stuart, abriendo su agenda—, antes de que Oliver visite el resto del país debemos afinar detalles de la gira que hará por la ciudad. Aceites La Primavera es ahora uno de nuestros principales patrocinadores y así debemos corresponderles.

»Karin ya acordó presentaciones en centros comerciales, plazas, escuelas de cocina y más. Hay que ponernos de acuerdo para trasladar todo lo que Oliver necesite. Nuestro chico de oro debe y va a lucirse.

Su chico solo espera poder tener tiempo para asimilar. 

—Propongo que cada presentación la inicie con una frase llamativa —propone Sergei—. Algo así como «¡Llegó la hora de poner sabor a esto!» —Cierro mis ojos con pesar al imaginarme diciendo algo así frente a miles—. O bien, él puede escoger otra.

—Dejemos que él escoja —decide Stuart al notar que quiero colgarme del techo, y es que tampoco se me da bien hablar frente a muchos.

—La frase también puede ser el nombre de un programa en el que solo Oliver sea la estrella —interviene Karin, volviendo a apretar mi mano.

—Piensas en grande, Karin —le celebra Stuart—, me gusta. No queda la menor duda de que eres mejor representante que chef.

Karin esboza una mueca, pero está riendo junto con ellos. Sabe tratar con ellos mejor que yo.

—Ese comentario te costará agregar un 5% más a las ganancias de Oliver, Stu —bromea.

¿bromea?

En respuesta, todos continúan riendo de forma histriónica. Me gustaría hacer lo mismo: no tomarmelo personal. No obstante, como no puedo, lo único que hago es liberarme de la mano de Karin de forma cortés para que no se asuste y camino hasta una ventana. Ahí observo la ciudad. La vista es de fotografía. 

—Oliver también necesita una asistente personal —continúa Karin, sin que ellos le nieguen nada—, una muy anciana y fea, por favor, no quiero tener que despedirla por coquetería.

—Claro que debe ser fea, no queremos ningún distractor hormonal cerca de Oliver.

Salió bromista Sergei.

Stuart y compañía vuelven a reír, cualquiera diría que son amiguísimos de Karin. En cualquier caso, tengo que admitir que me sentiría perdido aquí sin Karin. Mucho más de lo que ya me siento. Lo que me gustaría es, quizá, que ella, por el bien de ambos, recordara que es mi novia antes que mi representante. 

CAPÍTULO 5

—Bienvenida a El Cisne, le ofrecemos cotizaciones para bodas, quince años, despedidas de soltera, convivios navideños, ¡lo que usted quiera! Pase, nos ajustamos a presupuestos —indica tía Su, recibiendo a otra clienta—. Le buscamos dónde casarse, el vestido, el pastel y si le hace falta el novio, a ese también se lo empaquetamos en caja o celofán.

—¿En serio? —pregunta la señora, poniendo a prueba a mi tía.

—Claro —asiente tía Su, ajustando con aparente indiferencia el cuello de su camisa—, tenemos convenio con una empresa que se dedica a las citas a ciegas. ¿Ha escuchado hablar de La pecera?

—Oh... Pero no —La señora se ruboriza—, yo... me estoy separando, vengo a cotizar una fiesta para mi hija.

—¿Se va a divorciar?

El pecado capital de tía Su es la curiosidad.

—Ssss-si .

—También tenemos convenio con una excelente firma de abogados —explica.

—Ya cuento con uno —La señora empieza a observar con ansiedad la salida.

—Oh. Bueno, no importa, el caso es que si necesita ayuda con eso también tenemos experiencia. Todas, con excepción de mi sobrina Andrea, somos divorciadas.

—¿Y organizan bodas?

—Precisamente por eso somos la mejor opción —explica mi tía, colocando una mano en la espalda de la señora para que camine junto a ella dentro de la tienda—. Sabemos qué hacer para no echar a perder las cosas. También damos consejería matrimonial. —Señala a la pareja que atiende mamá—. ¿Ve a esa pareja que curiosea un muestrario de invitaciones? —La clienta asiente—. Con solo saber qué tipo de boda tendrán puedo adivinar cuánto tiempo estarán casados.

La señora ajusta de mejor manera los lentes que trae puestos.

—¿Está hablándome en serio?

Tía Su asiente y le silba a mamá.

—¿Qué temática eligieron ellos, Eve? —pregunta, señalando el muestrario.

—Boda en la playa —responde mamá sin dejar de sonreír a la pareja.

—¿Ve? —inquiere tía Su, volviéndose otra vez hacia la clienta—. La van a dejar por la niñera.

Niego con la cabeza sonriendo y continúo revisando mi agenda de trabajo. Estaré en El Cisne de martes a domingo de nueve a tres y a las cinco abriré mi academia.

«Sí, ese parece un buen plan».

Escucho sonar la campanita que anuncia la llegada de un nuevo cliente y como mamá, la abuela y tía Su están ocupadas, reparo en que me toca atender a mí. Se trata de una chica joven.

—Bienvenida a El Cisne.

—Me encanta el vestido que tiene ese maniquí —indica, señalando los escaparates.

—¿Julia?

—¿Tiene nombre? —A ella le da risa escucharlo.

Sin un ápice de vergüenza, asiento y la guío hasta nuestra chica estrella.

—Ella tiene una historia.

—¿El maniquí?

Al llegar al escaparate giro a Julia para que la clienta la vea.

—Sí —empiezo a contar, adoptando un aire cómplice—. Su nombre es Julia y hace muchos años mandó a confeccionar el que consideró el vestido de novia perfecto. El problema fue... —Observo el rostro triste de Julia y suspiro— que el novio, también en apariencia perfecto, nunca llegó y a ella, la espera, la transformó en este maniquí.

—¿Un hechizo?

—Algo así.

La clienta ahora ve con nuevos ojos a nuestra Julia.

—¡Pobre! —exclama.

—Lo sé.

—¿Y... cómo lo rompemos?

—¿El hechizo? Es obvio. Ella debe encontrar un nuevo novio perfecto... Perfecto, para ella —aclaro—. Ya lo intentó con Abel —señalo a otro de nuestros chicos—, pero no son compatibles. Ahora llama su atención el chico de en frente.

La clienta busca dónde.

—¿El que está en el escaparate de la librería? —señala.

—Así es.

—¿Y él cómo se llama?

Observo al maniquí que lee una novela y arrugo mi entrecejo.

—No... tengo idea —admito—, no he ido a preguntar —Acaricio la mano de Julia—. Lo lamento, Julia. Más tarde.

La clienta coge aire, me entrega las bolsas de compras que trae y camina con decisión hacia la puerta.

—Vuelvo en un segundo —advierte antes de salir, arremangando su blusa.

Me aproximo a nuestro escaparate y la observo ir hacia la librería, entrar y con determinación dirigirse a la encargada de atención al cliente, una chica de cabello negro y uniforme color amarillo. La veo señalar nuestra tienda y ser atendida con prontitud por la chica, a la que le relata, supongo, la historia de la maniquí vestida de novia. Y cuando pienso que la chica de Café y letras se va a echar a reír por escuchar semejante cosa, con asombro observo que, por el contrario, dirige una mirada triste a Julia y en seguida señala al maniquí de su propio escaparate. Minutos después nuestra clienta regresa.

—Sé el nombre —anuncia, feliz, mirando de mí a Julia—. Axel y él también está bajo un hechizo.

—¿Có-cómo?

—Sí. Él además de leer novelas, escribe. No obstante, tiene un problema: lee mucho, y todo tipo de novelas, porqué, lamentablemente, lleva años sin poder escribir algo propio.

Ahora soy yo la asombrada.

—¿Y eso por qué?

—¿No es obvio? —La clienta observa con devoción a Jullia—. No encontraba a su musa.

—Puede ser Julia —destaco, acomodando el vestido de esta—. Mi chica es una excelente musa.

—Pero hay un problema.

—¿Cuál? —Cruzo mis brazos sobre mi pecho. Esta vez el semblante de la clienta luce triste.

—A Axel le asusta que Julia vista de novia —indica.

—¿Cómo? —Mi indignación es palpable.

—Sí —Ella observa con preocupación el escaparate de la librería y el nuestro—. Su última relación fue complicada, con la siguiente, dice, necesita... ir despacio. Y Julia, de entrada, está ahí vestida de blanco y con un ramo —Un resoplo sonoro se escucha en toda la tienda—. Ay, Julia.

Molesta, llevo mis manos a mi cintura, me giro y coloco en la entrada de la tienda mostrando una actitud revanchista. Desde ahí observo a Axel, viste una camisa blanca, pantalón caqui y mocasines, y está sentado con elegancia de cara al escaparate de la librería. Hoy lee Los Miserables de Victor Hugo.

«Así que te apabulla el compromiso, Axel».

—¿Vestirá con otra ropa a Julia? —me pregunta la clienta.

—No —digo, decidida—. Tengo una idea mejor.

Camino hasta donde dejé mi bolso, cojo dinero y le pido a la clienta acompañarme a una papelería. Allí compro pintura que pueda utilizar en el vidrio y regreso a la tienda.

Estoy de pie sobre una escalera pequeña, terminando de pintarrajear una nube de diálogo cerca de la cabeza de Julia, cuando volteo a ver el escaparate de Café y letras, la chica de atención al cliente está observando estupefacta lo que escribí en el vidrio.

Un buen escritor se preguntaría qué historia tiene para contar una mujer que decide ponerse un vestido de novia.

Ella abre su boca al punto que, temo, esta caiga al suelo; parpadea mucho y después cubre sus ojos mostrándose avergonzada; sin embargo, inmediatamente los descubre, asiente y nos aplaude.

A continuación, aun notablemente ruborizada, se aproxima a Axel y levanta los brazos de este a modo de que el libro Los Miserables le oculte el rostro. Él, claramente, también está avergonzado y de momento no le quiere dar la cara a Julia.

Nos felicito a Julia y a mí por tan buena revancha y bajo de la escalera.

...

Es el turno de tía Su para ir a comprar la comida, y todo marcha bien, no estoy pensando en nada que no sea trabajo hasta que ella regresa corriendo a la tienda.

—¡Andrea! —exclama jadeante mientras sujeta en una mano volantes publicitarios.

...

«Oliver aquí.

Oliver aquí el domingo.

¡Pasado mañana es domingo!

Domingo.

¿Por qué, Dios?

Se supone que era mi primer día de ya no pensar en él.

Se supone».

—¿Qué tipo de conspiración es esta? —pregunto a nadie en especial—. ¿Casualidad?

—Destino —señala mi abuela.

—Ciudad pequeña —opina mamá.

—Satanás —afirma tía Su entrecerrando sus ojos.

Pero ya sea la casualidad, el destino, que esta sea una ciudad pequeña o que satanás esté involucrado, yo... siento que no puedo respirar.

¿Volver a ver a Oliver?

¿Ya?

¿Tan malditamente pronto?

Mi cuerpo manifiesta, mediante dolor en mis articulaciones, sudor y ansiedad, qué tan preparada me encuentro para eso.

Nada.

No estoy nada preparada.

Lo único que hago en este momento es caminar de un lado a otro, olvidando qué tantos pendientes me quedan por atender.

«Oliver Odom».

Se supone que debía olvidar tu nombre.

—E-estará así de cerca —tartamudeo estirando mis brazos como si esa fuese una medida aceptable.

¿Por qué la vida no te prepara para este tipo de cosas? Llegan estés o no estés preparada.

—Es tu oportunidad para cerrar ese ciclo —dice mi abuela—. Puedes y debes asistir a esa... ¿Qué viene a hacer?

—Demostración —digo, leyendo otra vez los volantes.

El competidor estrella del programa de cocina El Chef de Oro: Oliver Odom. Domingo 7 de febrero. 13:00 hrs. Demostración de cocina gourmet. Lo trae para ti Aceites Primavera.

—Ya no vamos a comprar esa marca de aceites —amenazo.

—Allá afuera es una locura —cuenta tía Su—, lo están anunciando por el altavoz del supermercado. Una botarga con forma de botella de aceite y cara de estúpido está repartiendo estos volantes, y la dueña del local de al lado asegura que también escuchó el anuncio en la radio. Oliver estará visitando muchos lugares esta semana y este centro comercial es uno de ellos.

—Bien. Va a venir mucha gente —apunto, procurando no sentir ansiedad. Al menos no demasiada—. No es como si yo vaya a ser un faro luminiscente en medio de todos. Es poco probable que él me mire.

—Pero irás si así lo prefieres, Andrea —indica mamá—. Irás y yo te acompañaré para que todo esté bien.

—¿No pueden ir conmigo todas? —Las miro rogándoles.

—No, dos de nosotras deben quedarse aquí atendiendo. Tenemos que aprovechar a la gente que vendrá por Oliver.

—Yo quiero ir, Eve —ruega tía Su a mamá, juntando sus manos como si rezara.

—No, Andrea necesita a alguien sensata cerca. Sen-sa-ta.

Mi tía se señala de pies a cabeza.

—Soy la sensatez encarnada, Evelyn.

—Hablo en serio.

—No haré nada que ponga en riesgo a Andrea —se defiende mi tía tratando de lucir digna—. Ni va a notar que estoy ahí.

—La idea es que tenga apoyo moral.

—Y lo tendrá.

Mamá le dirige una mirada interrogante a la abuela.

—¿La acompaña Su? —consulta.

—Sí —Mi abuela no se muestra del todo segura, pero accede—. Es un centro comercial grande, habrá mucha gente, también seguridad en exceso... ¿qué es lo peor que podría pasar?

—Sí, ¿qué? —se pregunta tía Su, celebrando que ella irá.

—Vas, lo saludas y te regresas, Andrea —sugiere mamá, tratando de lucir calmada.

—Y ya —zanjo, limpiando en mi pantalón el sudor que sale de mis manos—. Lo saludo... y ya.

—Y ya —repite ella.

«Y ya». Sí, es un buen plan. 

CAPÍTULO 6

Oliver

Al salir del ascensor recorremos parte del pasillo, entramos por una puerta doble señalada con el número 7 y bordeamos parte del foro de grabación para llegar a mi nuevo camerino, lo que resulta terriblemente incómodo. Los otros competidores me están mirando como si les hubiera robado.

—Preferiría que cada uno tenga su espacio para prepararse —le comento a Karin, tratando de caminar rápido sin parecer desesperado. No quiero miradas inquisidoras.

—Que se lo pidan a Stuart—susurra ella, revisando su teléfono. Ha estado atendiendo llamadas desde que salimos de su casa. Alguien en su agenda le propuso que publique un libro de recetas y la idea me entusiasmó. Primera vez que estoy enteramente de acuerdo con algo.

—Sobre ayer...

—Me dijeron que estuviste bien, cari.

—Te mintieron.

—Supiste sobrellevar la presión.

Ayer jueves fue mi primera demostración pública a cargo de Aceites Primavera. ¿Por qué ponen a un mono a pilotar un avión?

Todo lo que tenía que salir mal, salió mal... fatal. Me colocaron sobre un escenario diminuto frente a un horno igual de diminuto. Un horno que no sirve para cocinar. Falló el sonido, por lo que tuve que forzar terriblemente mi voz para explicar cómo preparar costillas de cordero con pesto de menta y albahaca... y dos veces porque nadie escuchaba. Los ingredientes no estaban listos..., la gente no dejaba de gritar que querían ayudarme..., otros se quejaron de no poder ver qué estaba haciendo.

—La demostración de hoy en Panorama no salió tan mal pero necesito mejoras —pido a Karin mientras caminamos y ella asiente—. Mejor escenario, mejor estufa... Yo les diré cuál comprar y qué marca. Lo mismo con los utensilios. También sugiero colocar algo así como dos televisores grandes a los lados para que la gente que está muy atrás mire..., tampoco me vendría mal música baja, me ayudaría a relajarme. Y por lo que más quieran —Esto es importante— prueben el sonido.

—En cuanto lleguemos a tu camerino anoto todo. Y no te preocupes, tú tranquilo, por trabajo no pude pero a las presentaciones de mañana y el domingo sí te acompañaré yo.

Menos mal.

El foro de grabación es una cosa luminiscente que alberga doce estufas acompañadas con un fregadero, detrás de la escenografía está el pasillo que conduce a los camerinos. Los viernes, como hoy, grabamos la prueba de inmunidad, entrevistas y parte de la segunda prueba, en la que debemos preparar un plato individual: cómo cocinamos, incluyendo los inconvenientes que tuvimos y más entrevistas. Los miércoles, en el horario acordado, se transmite en vivo el resultado de esa segunda prueba y, de acuerdo al rendimiento, se elimina a otro participante.

—¿Estás menos enojado? —pregunta Karin, necesitando limar asperezas. Hasta hoy le volví a permitir llamarme "Cari".

—Esa es una forma amable de preguntarlo —Cuando llegamos al camerino, dejo caer en el piso la mochila con mis cosas y me saco la ropa normal para meterme el uniforme—. No vuelvas a hacer algo así, Karin —demando— y hablo jodidamente en serio.

Ella toma asiento frente a mí y me mira como si intentara elegir las palabras adecuadas para explicarse.

—Oliver...

—No voy a hablarlo antes del programa —decido, serio—. No es el lugar, no es el momento. Mañana me entregan el apartamento que pediste, ¿no? Ahí hablaremos.

—Te voy explicar mis razones personales para hacerlo de esa forma... —Ella luce nerviosa.

—Bien, pero no aquí —repito.

Conocí a Karin en la universidad, la UVO tiene la mejor escuela de cocina de la región y tuve la suerte de que mamá me ayudara a costearla. Empecemos por ahí. Aun así, quise buscar un empleo para no depender tanto de ella, lo que también me serviría para empezar a hacer carrera en el medio. El súper pollo. Ése es el nombre del restaurante de comida rápida que me dio trabajo. Tuve turnos en horarios diferentes, por lo que, algunas veces, llegué desvelado a clases. Ahí es donde entra Karin.

Estaba a la mitad del primer semestre cuando, en otro de mis momentos de estupidez, dejé caer una barbacoa a medio terminar. Me había desvelado la noche anterior y distaba de estar concentrado. El profesor daba algún tipo de información importante para el siguiente examen, de modo que ninguno de mis compañeros se aproximó a ayudarme. Además, una de las reglas era que cada uno se encargara de su propio desastre. El caso es que, para mi asombro, Karin sí se acercó.

—Yo también dejo caer todo —bromeó, arrodillándose para ayudarme a limpiar las baldosas. Había salsa de tomate en el piso.

—No es cierto —negué, indignado de que nos comparara—. Tú eres buena en esto.

—Teoría confirmada —dijo entonces, al terminar de limpiar todo.

La miré preguntándome qué rayos. —¿Teoría confirmada?

Tendría que decirle que no soy bueno interpretando las señales de las mujeres.

—Sí —insistió, en todo coqueto, dando media vuelta para regresar a su lugar—. Teoría confirmada: No me pones suficiente atención.

Oh.

Dijo ese "suficiente atención" de una forma que no pude evitar sonrojarme, sonó a reclamo; y, en respuesta, la siguiente semana estuve pendiente de que ella. Se sentaba tres lugares delante de mí en la fila continua, por lo que, cada vez que se giraba un poco, le sonreía mostrando una actitud tipo "¿Ves que sí?", y la hacía reír.

Sin embargo, antes que Karin estaba El súper pollo. En un mes ya era un experto dorando papas, era tan bueno que mi jefe me dejó encargado específicamente de eso. A mí espacio en la cocina le llamaba Vaticano porque yo ahí era el señor de las papas, el papa supremo, papá de papas...

A mí sí me parecía gracioso, ¿de acuerdo?

El caso es que una noche sin nada especial, comparada a cualquier otra, mi jefe se acercó a mí con cara de póquer.

—Alguien pidió felicitar personalmente al chef —dijo, no muy seguro, pues tal afirmación parecía una burla. ¿El chef?

Fue entonces cuando Karin salió detrás de mi jefe sonriendo de oreja a oreja, casi aplaudiendo. Yo quería meter la cara dentro de la freidora, el uniforme de El súper pollo era... Empecemos por el hecho de que la gorra, convenientemente, tenía forma de cabeza de pollo y en las mangas había alas.

—Así que los rumores son ciertos, Oliver Odom —me saludó—. Eres chef en El súper pollo.

—¿Rumores? —Ahí estaba yo queriendo matarme.

—Algunos lo comentaron durante la clase de Higiene y sanidad.

—¿Tenía que ser precisamente en Higiene y sanidad? —me quejé, dejando caer mi espátula. Oficialmente era un chiste en la UVO.

Por lo que, tratando de rescatar un poco mi dignidad, intenté sacarme la gorra... aunque de tal forma que parecía estar aleteando. Eso hizo reír a Karin. 

—Oliver —escuché que me llamó de pronto mi jefe, señalando las papas. Confuso, devolví mi atención a la freidora.

—¡Las papas! —grité, al verlas quemarse—. ¡Ay no, ay no...!

Clara evidencia de que mi situación solo podía empeorar.

Dos manos no bastaban, de modo que Karin cogió otra espátula y me ayudó. Así empezó todo. Una historia de amor más increíble que la de Peter Parker y Mary Jane.

—Va a haber nuevo Cónclave aquí —gruñí, listo para que me lanzaran a la calle.

—¿Nuevo qué? —preguntó Karin, liada, pero estaba riendo.

—Cónclave —expliqué—. Porque yo soy el Papa supremo... Ya sabes, el sumo pontífice de... —Preocupado de que no le hiciera gracia, continué con lo mío—. Yo me entiendo.

Sin embargo, no hizo falta decir más, ella misma sugirió que como el humo que salía de la freidora era negro, aún tenía oportunidad.

No me echaron pero si tuve que pagar todo. Karin, sintiéndose culpable, me ayudó. En agradecimiento, le pedí esperarme y al terminar mi turno la invité a la pensión en la que vivía y ahí comimos todo con mucha kétchup. Una gran cantidad de papas no estaban tan quemadas.

—Bonito lugar —me felicitó viendo mi amueblado: una cama, un armario y un escritorio pequeño.

—No necesito más —comenté—. Mamá quería rentarme un apartamento pero no quise. Los fines de semana los pasó con ella. Entre semana solo necesito donde dormir.

—Bastante limpio —aplaudió Karin, empujando la mayoría de papas hacia mí. Ella no come tanto—. Pensé que iba a encontrar un tiradero, pero eres ordenado.

—Desde pequeño hago la limpieza de la casa yo solo —expliqué, orgulloso de uno de mis mayores logros a través de la historia, además de aprender a amarrarme las agujetas desde temprana edad.

—Usualmente asisten a la UVO chicos que no tienen necesidad de trabajar —dijo, entonces, curiosa de mi situación—. ¿Tienes... beca?

—No —reí, de que me creyera tan inteligente—. Mi mamá me costea la universidad. Yo... solo estoy intentando ser más independiente.

—Oh —Ella no dejaba de mirarme con fascinación, lo que me recordó un poco a...—. Eso es admirable.

¿Admirable?

—No, no lo es —negué—. Tener tu propio restaurante es admirable, lo mío es supervivencia.

—Por algo se empieza, Oliver —me sonrió Karin en respuesta—. Por algo se empieza.

Y sí, "por algo se empieza". Y es que, aunque esa noche la dejé ir, los siguientes días de clase, sintiéndome menos cohibido, empecé a pasar más tiempo con ella en clase. Incluso almorzaba en El súper pollo para poder comer juntos.

En la universidad me costó destacar, a diferencia de otros compañeros que sí habían tomado cursos, mi preparación previa únicamente era autodidacta. Me sentí abrumado pero Karin creyó en mí, siempre lo ha hecho.

—Me encantaría saber por qué tu fuerte son las sopas y las pastas —quiso saber un día, haciéndome tartamudear al responder.

Por papá.

A la hora de la comida para él era más fácil beber sopas y masticar pastas. Le platiqué a Karin de papá, aunque muy poco, no me siento cómodo explicando detalles a extraños y ella, en ese entonces, apenas dejaba de serlo...

La primera pauta que marcó de qué forma sería nuestra relación fue evidente un día que me pesé frente a ella. Había subido diez kilos desde que empecé a trabajar en El súper pollo. Karin, contrario a mí, iba al gimnasio y vivía con sofisticación, de manera que empezó a motivarme para que yo hiciera lo mismo. La filosofía empresarial de Karin es simple "Debes verte cómo quieres llegar a ser". Si quería ser un chef respetado primero tenía que creérmelo para comportarme a la altura.

Su padre es dueño una cadena de restaurantes Steak House, sin embargo, no por ser Karin su única hija le consiente. Ella empezó como mesera y lavaplatos para, según él, dejarle claro la importancia de iniciar desde abajo; no obstante, para entonces ya era asistente. Por ello también quiso algo mejor para mí.

Renuncié a mi empleo en El súper pollo, en el que ya me habían ofrecido llevar la contabilidad. También acepté que mamá me ayudara con la renta de un apartamento, aunque en calidad de préstamo; empecé a ejercitarme y, de esa forma, al distribuir mejor mi horario, avancé en clases. Karin tenía razón: Si quería ser importante debía comportarme como alguien importante. Por último, su padre me dio trabajo como Sous Chef y con los años llegué a Chef ejecutivo en el mismo restaurante en el que Karin ahora es gerente.

No vivimos juntos. El señor Becker quiere que su hija sea independiente y a mí me gusta tener mi propio espacio, desde niño disfruto de estar solo.

Un día vimos en televisión la convocatoria para participar en El chef de oro, una propuesta televisiva diferente, según los productores. Ellos querían mostrar "el lado humano" de la cocina. Yo no comprendí del todo eso hasta que me vi involucrado.

Pasé la primera fase, la segunda, la tercera... Karin se quedó en el camino, pero me apoyó. No obstante, los problemas surgieron cuando al iniciar el programa gente como Stuart y Candy pidieron a los y las concursantes cosas como: cocina un plato que te recuerde tu niñez y háblanos de eso. Todos accedieron. A eso le siguieron peticiones como: cocina algo que le guste a tu pareja...

Gracias a su personalidad Karin empezó a destacar. No me molestó. ¿Por qué? Es mi pareja. Sin embargo, todo se complicó cuando Stuart y Sergei descubrieron qué tan importante es su padre.

Contactos.

Publicidad.

Anunciantes.

A pesar de ser parte de El chef de oro continué trabajando para el señor Becker, hasta que un día los aclamados productores "me visitaron". Pidieron una mesa ahí en el restaurante y el mismísimo señor Becker los atendió. Ellos platicaron mientras yo leía un contrato.

"Esto es televisión, Oliver", dijeron, "hoy estás, mañana no. Por eso tenemos que aprovechar de tal modo que todos ganemos."

Todos.

Me hicieron destacar. De un día para otro comencé a recibir mejor trato que el resto de los concursantes, me volví su prioridad; y eso, gradualmente, me llevó hasta los acontecimientos del último programa: Mi compromiso público con la hija del señor Becker.

Ellos quieren que la gente me sienta cercano... que quieran comprar cualquier cosa que yo ofrezca.

Eso todo lo que dicen.

Como parte del contrato, la televisora también dará publicidad a Becker Steak House, lo que también me beneficia, pues el padre de Karin, a petición de ella, me hará socio.

Eso tiene Karin, como empresaria piensa en grande, es tenaz y, por lo mismo, a veces olvida que no soy parte de sus activos contables.

Quizá mi error fue pedirle ser mi representante, pero en ese momento me pareció una buena idea. Aún es buena idea. Lo que yo necesito es que ella tenga claro qué nos unió y que, antes que mi jefa, sea esa chica espectacular a la que le pedí ser mi novia mientras le preparaba su plato favorito.

Tenemos que hablar, ella lo dijo claro. Tenemos que parar un poco y dedicar tiempo a nuestra relación.

—¡Pero si es la estrella! —exclama Dante al resto de concursantes cuando me ve volver al foro. Todos ya visten su uniforme. Acto seguido, hace una reverencia ante mí.

Me irrita.

—Si no estoy mal ayer depositaron una buena cantidad de dinero en tu cuenta —le recuerdo para decepción de su séquito. No, él no es un héroe. Dante me mira con sorna—. Tú también haces tratos a puerta cerrada, compañero —le hago ver—. Tú molestia es que... no son tan buenos.

—Y los contratos de ambos incluyen una cláusula de confidencialidad —nos recuerda Karin, interrumpiendo el drama.

Dante, sin miedo de que algún cotilla le escuche, pasa de ella y se vuelve a aproximar a mí para murmurar:

—Haz caso, Oliver, no te sueltes de la correa.

Aprieto mis puños pero Stuart y Candy llegan justo a tiempo para empezar a grabar el programa.

Esta es la parte que no ve el público. Son testigos de rivalidades montadas, pero se pierden de las verdaderas. Las que sí tienen trascendencia.

Molesto, me preparo para la prueba que dará a alguien inmunidad, pese a que mi espalda duele al sentir las miradas de otros competidores sobre mí... murmurando entre ellos.

"Esto es televisión, Oliver, lo único que debe preocuparte es destacar", suele decir Karin y lo acepto. A fin de cuentas si yo sigo aquí es porque, de alguna manera, ya juego tan sucio como el resto.

CAPÍTULO 7

No puedo dormir.

Mañana es el día.

Acurrucada en mi cama, abro y cierro los ojos pensando en que faltan pocas horas para que nuestros corazones se reencuentren. Aun cuando, en medio de una multitud, ¿sabrán reconocerse?

Soy idealista, soñadora y romántica, siempre lo he sido. Para sobrevivir aprendí a buscar lo bello en lo más simple. Aprendí a aferrarme a cualquier reminiscencia de esperanza y a disfrutar cada momento de felicidad por pequeño que fuese.

«Esperanza».

Cada momento que viví con Oliver se reproduce uno detrás de otro en mi mente. Por ejemplo, cuando Oliver saltó nervioso en su banco la primera vez que le hablé:

«No podemos reunirnos aquí o en cualquier otro lugar público. Tampoco en mi casa. ¿En dónde vives? Llegaré a tu casa a eso de las tres... si para ti está bien». Me sorprendió que cediera rápido.

Oliver nervioso cuando me puse a ver sus fotos:

«Ou. Eras un bebé lindo».

Yo, haciéndolo reír:

«¿Imitar al Pato Donald? Eso es muy difícil... ¡Oh, esperen! ¿Acaso ya estoy hablando como él?»

Yo, ayudándole a quitarse el exceso de gel del cabello:

—No digas nada.

—Tienes que admitir que te ves gracioso.

Él, besándome frente a las chicas que se burlaron de mí o él golpeando a Chris por mí. Incluso soportó que Aaron casi fracturara su mano al saludarlo. También por mí. Es tanto para tener presente. Lo que menos hicimos en aquel entonces fue la tarea de Español.

«Oliver».

Me reitero que no debo tener miedo. «Él no ha cambiado, Andrea». La abuela tiene razón: la gente que es buena, siempre lo será. De manera que Oliver aún es ese chico que describí en mi ensayo de Español. Aún lo es, yo lo sé.

Salgo de mi cama y, sintiendo nostalgia, busco entre las cajas de mudanza mi viejo diario. Lo abro y busco la fecha que cambió todo.

Querido Diario,

Todos se burlaron de Oliver y yo quería morirme. Fue horrible. Lo mejor que pude hacer por él fue huir pronto de allí.

Tengo miedo de que me odie. Ojalá no me odie.

Andrea X

«Esto lo escribí llorando», recuerdo. Acaricio las letras con las yemas de mis dedos y le vuelvo a pedir a la vida lo mismo: Que Oliver no me odie. Espero que con los años haya comprendido mi decisión.

«¿Y si ni siquiera le interesa verte, Andrea?

¿Y si fuiste tan contundente al pedirle dejarte atrás que te echó de su mente? ¿Y si no te recuerda?»

Me hago la misma pregunta siempre: ¿Pensará en mí Oliver Odom? ¿Qué siente cuando escucha el nombre de Andrea? ¿Y si soy únicamente otro nombre?

Quizá solo soy la chica con la que perdió la virginidad, la loca que imitaba patos, su ex compañera de la preparatoria.

Karin, en comparación, ha estado con él durante años. ¿Qué soy yo junto a eso?

Me vuelvo a dejar caer sobre mi cama sintiendo mi pecho doler. No me importa que ame a Karin, de verdad que no, si es feliz por mí está bien. Sin embargo, si me duele la posibilidad de que no me recuerde, el haber sido una más cuando para mí él fue tan importante.

¿Con cuántas chicas habrá salido Oliver después de mí? ¿Una? ¿Dos? ¿Seis? ¿Solo con Karin?

«Tal vez sí...»

Otra vez las dudas, el «Qué si...». Ahí están de nuevo los «Hubiera». Por eso debo hacer esto. Entre más se aproxima el momento de la verdad, más decidida me siento y comprendo mejor el concepto «cerrar ciclo».

12:00 a.m. en mi reloj despertador. Ya es domingo 7 de febrero.

Froto mis ojos.

—Dios, Dios, Dios —exclamo, moviéndome sin poder controlar mis impulsos.

Salto de la cama.

Me siento.

Vuelvo a dejar caer mi cabeza sobre la almohada.

Trato de dormir y abro los ojos un instante después.

Pierdo por lo menos una hora más buscando en mi armario qué ponerme. El vestido strapless que elegí horas antes ya no parece tan buena opción. Miro mi reflejo en el espejo de cuerpo completo junto a mi puerta. ¿Debería recoger mi cabello? Él lo recuerda corto y ahora cae sobre mis hombros. Examino las puntas. ¿Debería plancharlo o rizarlo?

Acomodo de distintas formas mi cabello para el final solo decidir que lo llevaré suelto y medio escondido en un sombrero de lana similar al que utilicé la primera vez que visité su casa. Eso, maquillaje leve, una camiseta, abrigo, vaqueros y botas... ¿o me quedo con el vestido? ¡Dios!

Giro sobre mis pies mordisqueando la uña de mi dedo pulgar, y abro y cierro más puertas y cajones de mi armario buscando qué ponerme, hasta que escucho a tía Su gritar:

—¡Con cualquier cosa que uses te verás linda, cielo!

«Tenías que despertarla con tu ruido, ¿no Andrea?», me regaño y, avergonzada de no ser lo suficiente discreta al disimular mi ansiedad, guardo todo para volver a recostarme.

01:32 a.m.

«¡Vamos, chica, tienes que dormir!»

Hace años no pensaba tanto en Oliver. Ni siquiera la noche antes de empezar a trabajar en El Cisne me sentí tan ansiosa.

«¡¿Y si no me reconoce?!»

Tal vez estoy exagerando y ni siquiera lo podré ver de cerca.

Vuelvo a rodar en mi cama.

«No, bien, lo tengo que ver de cerca».

—¿Quieres té de tilo? —me pregunta mamá al escucharme hacerme un lío. La habitación de ella está a mi izquierda y la de tía Su a mi derecha.

—Estoy bien —gimo, acomodando de mejor manera mi almohada. Resoplo y de nuevo me dejo caer sobre esta.

«Tal vez ni lo vea.

Puede que a última hora cancele.

¡No!»

Como en definitiva no puedo conciliar el sueño, enciendo el televisor, hago zapping buscando qué ver y me desvelo con Sintonía de amor con Tom Hanks y Meg Ryan. Es una de mis comedias románticas favoritas. En la historia, Jonah, hijo de Sam, llama a la radio para contar que su papá no supera el duelo por la pérdida de su mamá y pide consejos para ayudarle a rehacer su vida. Es lindo.

Es lindo ver cómo quienes te aman buscan ayudarte a salir de un bache y quieren verte bien.

Annie es una de las tantas oyentes que tiene el programa, y le conmueve escuchar la historia del niño y su padre. Y es ahí cuando, a pesar de no conocerlos, siente algo que no tiene explicación; algo que la obliga a buscarlos, convenciéndose de que están predestinados.

Es... inspirador. Aunque, de ser esta película un thriller en lugar de una comedia romántica sería aterrador.

Como mi televisión aún tiene dañado el volumen, solo veo la película e imagino qué están diciendo. La he visto tantas veces que no me cuesta en lo absoluto y me divierto gesticulando cada diálogo.

De pronto me imagino en la posición de Annie, la que sigue su intuición y busca a ese hombre hasta el cansancio; la que sueña despierta, la que cree en las historias de amor y sigue esa corazonada que le dice «Es él». Después me imagino siendo Sam, el que se aferra al pasado y teme darse una oportunidad. Una oportunidad real.

¿La historia trata sobre una mujer que encontró la felicidad por atreverse a seguir su corazón o sobre un hombre que elige darse otra oportunidad? ¿Soy Annie o soy Sam? ¿Y, si soy Annie, Oliver es Sam? ¿O soy Sam y debo abandonar mi duelo para encontrar a mi Annie?

Dejo salir un suspiro largo y, una vez termina la película, vuelvo a acomodar mi almohada.

«¿Quién soy?»

Tal vez la esposa muerta a la que Sam no puede olvidar.

En eso estoy pensando cuando por fin siento cerrar mis ojos. 

CAPÍTULO 8

Oliver

—Cuando confiaste en mí para ser tu representante me sentí halagada. No podía creer que depositaras ese nivel de confianza en mí y, desde entonces, cada día trato de hacerlo lo mejor que puedo. Porque puedo, Oliver, de verdad puedo.

»Lo que intento decir es que ingenuamente asumí que con eso insinuabas que deseas estar conmigo, digamos, para siempre. Por favor no te rías —añadió, temiendo algo que no sucedería—. Creí que, bueno, que —sus ojos se nublaron antes de decir lo último— que tú mismo ibas a pedírmelo.

»Creí que tú mismo ibas a pedírmelo pronto.

Termino de beber lo que queda de Coca-Cola en la lata y la hago a un lado para no desconcentrarme.

¿Cómo lo hacen?

¿Cómo logran las mujeres que, en una discusión, cuando piensas que eres tú el de la razón, de pronto todo cambie y ellas sean la afectada?

Debe ser algo biológico.

—¡Volví a ganar! —celebra Boris, levantando sus brazos en señal de victoria. Es la séptima vez que me gana con Beethoven virus. Es la canción o soy yo.

Estamos sobre una máquina Pump it Up, esas que te muestran dónde ir colocando los pies mientras haces el ridículo intentando "bailar" de forma sincronizada.

Me inclino y coloco mis manos sobre mis rodillas, estoy muerto, no puedo más y Boris ya está buscando otra canción para continuar torturándome.

—Y esa es de las más fáciles —advierte. Niego con la cabeza, me yergo de nuevo, lo empujo y él hace lo mismo en lo que el nuevo baile comienza.

—Es en la cocina donde tienes que ganarme —le recuerdo, saliendo de la máquina de juego y sentándome a un lado. Necesito al menos cinco minutos.

—Deja que nos toque preparar mi especialidad —amenaza, sentándose junto a mí y lo vuelvo a empujar. Fue buena idea elegirlo como roomie.

Karin enloqueció...

Al terminar la grabación ayer, cansado de soportar indirectas, me acerqué al único compañero que siempre me caído bien ahí. Boris Durán. Me armé de valor y pregunté directamente si también tiene problemas conmigo y, para mi sorpresa, respondió que no; que en ese momento lo único que le preocupaba era que su novio lo echó del apartamento que comparten.

Sí, novio.

Por eso es que Karin enloqueció.

Teme que levantemos rumores. En cualquier caso, a mí..., no me importa. Ya me critican lo suficiente.

—Pretextos —le hago ver.

—Con que yo baile mejor que tú me conformo.

—Yo tengo dos pies izquierdos.

—Pretextos —devuelve Boris y echo a reír.

Sacudo mi cabeza, me levanto y hago mi camino hasta el minibar.

—Necesito más Coca-Cola, ¿tú qué quieres?

—Seven.

—Por eso nos llevamos bien, Boris —digo, abriendo la nevera para buscar dentro—. Tú no tocas mis Coca-colas.

—¿Karin qué bebe?

Justo cuando intentaba no pensar en ella...

—Prefiere el té frío —suspiro, escogiendo también algo para comer— y tampoco se mete con mis Coca-colas, así que estamos bien en eso.

Regreso a la sala sosteniendo ambas latas de refresco, un paquete de galletas saladas y un frasco de Cheez Whiz, le lanzo su gaseosa a Boris y me vuelvo a sentar junto a él. Tiro del anillo de mi Coca, la empino sobre mi boca, bebo la mitad y libero el primer eructo. Sí, señor, esto es vida lo demás solo falsedad.

—Principiantes —dice Boris y suelta un eructo más sonoro—. ¿Ves? también te gano en eso.

—También en la competencia de pedos —recuerdo, volviendo a arrugar mi entrecejo—. Casi me cago encima intentando superarte.

—Es un arte, Oliver —dice él, haciendo sacudir su cabello—, o lo traes o no lo traes —Y bebe más Seven Up.

Echo mi cabeza hacia atrás para reír. Por este tipo de cosas es que me cae bien Boris. Es auténtico.

—Lo mejor de esa vez fue la cara de Karin cuando nos descubrió —digo, rascando mi frente—. Esa semana en lugar de decirme "cari" me llamó cerdo.

—Creo que entró de golpe al camerino porque creyó que intentaba seducirte.

—¡Boris! —lo empujo—. Sé un miembro honorable de la sociedad.

—No, ¿eso también lo dijo Karin? —pregunta él y asiento sin parar de reír—. ¿Por qué no le caigo bien? —quiere saber ahora.

Me quedo mirando a Boris. ¿Será el cabello al estilo anime? ¿Será su forma caricaturesca de hablar?

—No le cae bien nadie que compita conmigo, así que tú tranquilo, no es personal.

Él también se graduó en la UVO pero, a diferencia de nosotros, estudió Economía no Gastronomía. Es aleccionado y por eso muchos en el programa le hacen de menos. "No está a la altura", dicen; aunque, en mi opinión, nos pateará el culo cuando nos pidan preparar sobremesas. El fuerte de Boris son los postres.

—No me has dicho por qué te echaron —recuerdo.

—Uno no puede ser descubierto viendo Hentai porque ya es infidelidad —dice, en apariencia indiferente, pero sé que le duele. Era muy unido a su pareja.

—¿Hentai? —Mi cara debe ser un poema.

—De Naruto —confirma. Jesús...—. Dijo que no volvería conmigo ni aunque le baile Anaconda de Nicki Minaj. Eso es un no definitivo, Oliver.

Arrugo mi frente. Imaginar a Boris con su peinado de anime, sus treinta kilos de más encima, en tanga, bailando Anaconda, es suficiente para que tenga pesadillas hoy.

—Yo que tú lo consideraría un reto —opino.

Los ojos de Boris se achican. —Oye, puede ser... —Parece estar en medio de una epifanía—. ¡Es una indirecta! —concluye—. Empezaré a practicar desde ya...

Se pone de pie.

—No, no, no —le detengo, halándole del pantalón— dejémoslo así por el momento.

Él se indigna. —¿Cómo le voy a bailar si no practico?

La virgen en pleno viacrucis, ¿para qué hablé?

—Boris... —Llevo una mano hasta mi cara, pero a él le importa poco mi incomodidad, Anaconda ya está sonando.

El apartamento es enorme, abarca todo un piso y me lo entregaron amueblado, por lo que solo tuve que traer pocas cosas. Sergei, como el obediente lacayo de Karin que es, también preguntó si necesitaba algo en específico para sentirme más cómodo y nombré máquinas para juegos como el Pump it Up, un Wii, un PlayStation y un minibar con refrescos de soda.

Los productores no quieren que salga de aquí. Propusieron que hasta finalizar el programa únicamente me traslade del apartamento a la televisora o demostraciones de cocina.

Me estoy armando de paciencia...

Compruebo en mi móvil qué hora es. 02:40 a.m. del domingo 7 de febrero. Me levantaré a las nueve a terminar de desempacar mi ropa, me reuniré con Karin a medio día para comer juntos y después iremos a otra demostración. Prometió que al terminar haríamos algo juntos.

Me despido de Boris cuando termina su tercer ensayo y cada uno se marcha a su habitación avisando al otro que no le despierte temprano.

Mi habitación aquí es demasiado grande. ¿Por qué necesita un hombre solo tanto espacio?, me pregunto, acomodándome en mi cama nueva. Una King size. Muevo mi trasero muchas veces. Se siente demasiado nueva. Busco mi teléfono y abro mi conversación con Karin.

Oliver: Se supone que estrenarías conmigo esta cama.

Karin: ¡¿Sigues despierto?!

Oliver: Tú también lo estás, cari...

Karin: Estoy viendo Sintonía de amor.

Oliver: ???

Karin: Una película.

Oliver: ¿Muere alguien?

Karin: No, pero sale Tom Hanks :)

Oliver: ¿Vuelve a quedar varado en algún lugar hasta que alguien lo rescate?

Karin: Si llamas rescatar al hecho de que encuentre otra pareja...

Oliver: Aburrido.

Karin: Oliver, ya duérmete, Pradera es un centro comercial mucho más grande que Panorama.

Oliver: ...Bye.

Karin: X

Oliver: </3

Karin: Mañana, cari.

Oliver: Quédate con Tom Hanks. Yo tengo un Wii.

Karin: Te juro que si al rato te veo bostezar...

Oliver: XXX

Mejor no discutir.

Busco un enchufe, conecto mi móvil al cargador, coloco mi alarma para que Radio Ga Ga de Queen suene a las nueve y me dejo caer en la cama...

¿Duermo con ropa o en bóxers?, he ahí la cuestión.

Me siento como Rapunzel en su torre...

—Un sueño ideal. Mi sueño ideal... que Karin ya no me limite el sexo por temor a que me desvele en exceso y los productores me dejen respirar —canto prometiéndome ya no ver tantas películas de dibujos con Maggie, la hija de Byron.

"Cuando confiaste en mí para ser tu representante me sentí halagada. No podía creer que depositaras tanta confianza en mí"

"Lo que intento decir es que ingenuamente asumí que con eso insinuabas que quieres estar conmigo, digamos, siempre. Por favor no te rías... Creí que, bueno, que... que tú mismo ibas a pedírmelo".

Repaso en mi mente una vez más la conversación que tuve esta mañana con Karin y suena lógico. ¿Por qué la haría mi representante si no espero pasar mucho tiempo con ella?

A su explicación añadió que la idea original era que ella me entregara un anillo a mí, pero Stuart y compañía consideraron que, para los televidentes, al revés sería más romántico. La mayor parte del público que ve El chef de oro son mujeres.

Ella asumió que yo quería eso...

No creyó que me enfadaría...

No cuando parece el paso más obvio para dar ahora.

No dejo de pensar en eso. ¿Quiero casarme con Karin?

Y tomando en cuenta que, a diferencia de mí, ella sí ve a los productores como aliados... La animaron a hacer eso y yo la dejé en ridículo al mostrarme inseguro. ¡Es que yo...

Ni siquiera sé qué pensar.

¿Estoy listo para formalizar esta relación?

Necesito agua.

Consigo agua en la cocina y regreso a mi cama... todavía pensando. No quería mover mi cerebro hacia esa dirección, pero...

Recupero mi móvil, lo desbloqueo y vuelvo a abrir mi conversación con Karin.

Oliver: ¿La boda tendría que ser mañana?

Karin: No...

Karin: Oliver, si para ti ese tema es una pesadilla no tenemos que hablarlo.

Oliver: ¿No es un avance que lo considere?

Karin: Me haces llorar.

Oliver: ¿POR QUÉ?

¿Ahora qué hice?

Karin: Solamente olvida el tema, ¿quieres? Si pudiera regresar el tiempo jamás hubiera... Solo olvídalo.

Karin: Y hablo en serio al decir que tomes con responsabilidad tu presentación en C.C. Pradera. Cuenta ovejitas y duérmete.

Karin: No volveré a contestar.

De acuerdo...

Vuelvo a conectar mi móvil y me dejo caer otra vez sobre la cama pensando en si debería imaginar a las ovejitas vestidas de novia. 

CAPÍTULO 9

Mantengo mis codos apoyados sobre un mostrador que tiene en exhibición tocados para novias. Hace apenas unos segundos escribía un listado de lo que nos hace falta, según tía Su; pero ahora hago girar el bolígrafo que sostengo en mi mano mientras mis ojos, con temor, se deslizan de mi cuaderno hasta otro mostrador de la tienda.

Hoy más personas caminan por los corredores del centro comercial Pradera.

Trato de controlar mis movimientos para no verme ansiosa, no obstante, en lo que va de la mañana he fallado en muchas tareas. «Solo necesitas que esto pase para poner un punto final», digo a mis adentros. ¿Y qué va a pasar? La duda hoy más que nunca me carcome hasta los huesos y solo pienso en que necesito ávidamente que el momento, bueno o malo, llegue ya.

—¿Qué hay? —lo saludé la primera vez que visité su casa.

—Qué hay —respondió él, nervioso, viéndome entrar por su puerta sin pedir permiso.

En el vestíbulo le entregué mi cazadora, un gorro y una bufanda que acomodó en un perchero, en tanto comprobaba yo, de reojo, lo nervioso que lo ponía mí presencia.

—¿Estabas limpiando?

—Sí, algo así. —Sus ojos miraron el piso.

El agitar de su voz, movimientos torpes y respiración pausada, me indicaron entonces que con solo escuchar mi voz su corazón se aceleraba. Sin embargo, era demasiado ingenuo y despistado como para notar que provocaba lo mismo en mí.

Amé a Oliver por ser él y por ser yo como soy. Lo nuestro era algo más que atracción física. Era algo anímico. Lo necesitaba. Me necesitaba. Nos reconocimos en los ojos del otro.

—Andrea —Cuando escucho a mi abuela llamarme aparto mis ojos del escaparate y la miro. Me pilló poniendo atención a la gente que apenas llega al centro comercial—. ¿Quieres ayudarme con estos listones de celoseda? —pregunta y asiento obediente, recordando la cantidad de veces que me puso tareas al recién mudarme a su casa y pensaba mucho en Oliver. Como hoy—. Vendrán por estas cajas mañana —me explica, acomodándolas una sobre la otra; son color celeste, contienen invitaciones de boda y a todas debo colocarles un listón blanco.

Me entretengo con eso hasta que vacilando vuelvo a dirigir mi atención al reloj en la pared a mi derecha. 11:13 a.m. 

Niego con la cabeza conteniendo inútilmente otro episodio de ansiedad.

11:14.

11:15

«Solo no mires el reloj, Andrea».

11:20

El ding dong que anuncia la llegada de un nuevo cliente atrae mi atención, rescatándome; y, sonriente, veo entrar a una mujer que sujeta una bolsa de papel en una mano y a una niña en la otra. Mamá, ocupada con una pareja, nos indica a tía Su y a mí que la atendamos.

—Tú debes ser Andrea —se dirige a mí, directamente, mientras su hija da saltitos junto a ella.

—Sssi —digo, desconcertada. ¿La atendí antes o de dónde me conoce?

—Queremos conocer a Julia —aclara la pequeña.

—¿A Julia? —Miro de una a otra sin aún comprender.

—Mi nombre es Iliane y soy hermana de Elisa —se presenta la mamá—, la mujer que atendiste el otro día —aclara—, la que preguntó mucho por el maniquí.

«Ah».

—Su nombre es Julia, mamá —le corrige la niña, recorriendo con su mirada la tienda... buscando.

Tía Su y yo nos miramos preguntándonos qué sucede.

—Julia —La señora me mira como si intentara no liarse—. Venimos a buscarla —dice con cuidado, sacando de la bolsa de papel un ramo—. Le vengo a dejar este obsequio para ayudarla. Verá, yo nunca entregué mi ramo a nadie y... ahora quiero que ella lo tenga.

Apenas puedo creerlo.

—¿Le quiere obsequiar su ramo a Julia? —inquiero, ladeando mi cabeza hacia un lado, buscando en vano una explicación lógica.

La señora asiente y observa a su hija caminar hacia el escaparte en el que exhibimos a los maniquíes.

—¡Esta es, mamá! —anuncia, feliz, al encontrar a Julia—. ¡Así la describió mi tía!

La señora se disculpa conmigo y hace su camino hasta Julia para colocar en sus pies el ramo.

—¿El maniquí se llama Julia? —escucho que pregunta la clienta que atiende mamá e Iliane asiente, la chica, al igual que otras personas en la tienda, puso atención a lo que decíamos—. ¿Por qué?

Iliane le empieza a relatar la historia que su hermana previamente le contó a ella y yo miro de mamá a tía Su, disculpándome.

—¿Y para ayudarla se le debe traer un ramo? —pregunta con reserva la chica que pronto va a casarse, mirando a Julia con esperanza.

—Así es —dice Iliane, segura. «¿Cómo?». Respingo en mi lugar—. Pero debe ser tú ramo, no el de otra o uno sin usar.

La chica asiente y voltea a ver a su novio para informarle que al finalizar la boda no lanzará su ramo. Ella también se lo traerá a Julia.

—¿Cómo van las cosas con Axel? —me pregunta de pronto Iliane, señalando el escaparate de Café y letras.

—Pues... ha estado leyendo libros sobre cómo entender a las mujeres —digo, dudando que eso sea posible—. Hoy es Los hombres son de marte, las mujeres son de venus —Desde nuestro lugar observamos a Axel ojear el libro—. Creo que prepara el terreno.

—Volveré para saber qué pasó —dice Iliane antes de marcharse—. Y también le contaré la historia de Julia a unas amigas.

—Aquí las esperamos a todas.

«No pasa nada», me amonesto, ¿qué son un par de novias más viniendo a dejar su ramo?

...

—¡Bebote! —Brinco al ver entrar a Aaron y corro hacia la entrada para abrazarlo.

Mis brazos no consiguen rodearlo por completo y debo levantar mi barbilla para poderle mirar a los ojos. Él es tan enorme como su corazón.

Además de mi primo, Aaron es mi mejor amigo, consejero y protector, y yo soy igual con él desde niños. Por lo mismo, siempre me he preguntado cómo puede ser tan diferente a Joseline siendo los dos hermanos. Uno me ama con la misma intensidad que el otro me ha odiado.

—Te extrañé —dice, alzándome para plantarme un beso en la mejilla—. Abuela... tía Eve... —saluda a las demás—. ¿Tía Su? —pregunta de pronto, arrugando el entrecejo y sigo su mirada para ver qué llamó su atención.

Tía Su está esparciendo incienso por toda la tienda.

—¡Su, los vestidos! —la regaña mamá, cruzando enseguida sus brazos.

—Solo un poquito para la mala vibra.

—¿Está bien? —me pregunta Aaron, codeándome.

—Le va y le viene —suspiro—. Mientras no menciones que ha subido de peso o niñeras, estaremos bien.

Aaron duda.

—De acuerdo.

—Aunque creo que lo de la mala vibra lo dice por...

No quiero decir el nombre.

—Oliver —termina por mí mi primo, devolviéndome su atención. Luce serio.

—¿Sabes que vendrá hoy?

—Por eso vine —asegura, levantando con honor su barbilla, como buen soldado dispuesto a proteger a su reina, la que le considera su bebé.

—No lo vas a golpear como en la prepa —le advierto.

—¡Andrea! —Está haciendo una pataleta como si en lugar de veintitrés años, tuviera cinco.

—Bebote, no. A Oliver le duele, él tiene sentimientos.

—¡Pero...!

—No —repito, levantando hacia él mi dedo índice para recalcar lo que diré—. Le duele.

Él hace resaltar su labio inferior.

—¡Te hizo daño! —exclama, con un nuevo mohín de disgusto.

—No, fui yo quien lo dejó a él —le recuerdo.

—¿Tú?

—Sí... Y no pasa nada —trato de tranquilizarle; aunque mi sonrisa, claro está, no le convence mucho—. Es solo que temo verlo —confieso, en voz baja, tratando que nadie más me escuche—. Me pone mal, me... —Mi mente es un avispero.

—Consigue un arma y le disparo.

—¡Bebote, que no! —lo vuelvo a regañar—. Así no se solucionan los problemas.

—No me gusta que te ponga mal.

—A nadie —escucho refunfuñar a tía Su, escuchándonos.

—A partir de hoy ya no me pondrá mal —aseguro, a todo el que preste atención—. Ya no habrán más «Qué si él o Qué si yo…» Hoy voy a alejar todo eso.

Creo.

Espero.

Cuando vuelvo a ver el reloj este marca las 12:10. De acuerdo a la agenda en el volante publicitario, Oliver estará aquí en menos de una hora.

Una hora.

Apretujo mis labios en una línea mientras al mismo tiempo siento nudos en mi estómago. Terminaré enferma. Anoche apenas dormí, pero no tengo sueño, muchos sentimientos salen a mi encuentro al ser consciente de que hoy lo veré. En tan solo minutos, entretanto el reloj se apresure a caminar.

—Menos de una hora, eh —me codea tía Su, estudiando mi reacción y asiento con la cabeza clamándole en silencio que venga en mi auxilio—. Bien, iremos a almorzar entonces —dice, señalándonos a mí y al bebote—. Así estaremos listos a tiempo. Vamos —nos apresura cuando ve que no avanzamos.

Me apresuro a sacar de mi bolso el gorro de lana y unos lentes de sol Ray-Ban estilo Aviator para ponérmelos de una vez y Aaron y yo seguimos a mi tía.

Ya no utilizo los Ray-Ban tan a menudo como antes, ya no siento la necesidad de esconderme tras ellos. Además de que son un recuerdo amargo de mi padre. Recuerdo que hasta hoy evito, pero es algo a lo que aferrarse, al fin y al cabo, por cuanto son lo único que tengo de él. «Tal vez debería buscarlo», medito, sintiendo más ansiedad. Y es que, he ahí otra persona que no sé si quiere verme.

Desde que salimos del local el ambiente se siente diferente. A lo largo del primer piso del centro comercial hay publicidad de la marca de aceites que trae a Oliver: volantes, afiches, revistas y una botarga con forma de botella de aceite que baila música de David Guetta. Los organizadores saben cómo subir el entusiasmo.

Entre más nos acercamos a la yema del centro comercial, la zona en la que están situadas las escaleras eléctricas y el primer y segundo piso convergen, más nerviosa me siento. Allí instalaron desde temprano la tarima sobre la que estará de pie Oliver, además de un equipo de audio, una estufa y dos pantallas LED a los lados. Todo rodeado por más publicidad.

Tía Su y Aaron caminan delante de mí comentando trivialidades, yo... acomodo mi gorro de lana hacia un lado y meto dentro la mayor parte de mi cabello. Solo dejo fuera algunos mechones que caen al frente. Llevo puestas unas botas estilo militar, vaqueros, una camiseta blanca sin mangas, los Ray-Ban y una bufanda a juego con el gorro. Visto de la misma manera que Oliver me recuerda para facilitarle reconocerme.

«Debí traer el vestido azul o al menos algo no tan estrafalario», me regaño. «No, no, así estás bien. Así estás bien».

Mis manos. No sé dónde colocarlas. Toda yo soy energía contenida.

Llegamos.

Llegamos al área reservada para el público. Y al frente, además de las pantallas LED, la estufa y el audio, ahora hay sartenes, todo tipo de utensilios, botellas de aceite y abundante comida: harina, huevos, sal, tomates, cebollas, patatas, hongos, especias...

Los organizadores están listos.

Busco y todavía no veo a Oliver por ningún lado, solo a tres hombres que parecen ser parte del staff: dos agentes de seguridad y otro que está a cargo del audio. Por lo demás, ya hay público aquí; tanto que nos mantienen a cinco metros de la tarima principal.

—Si vamos a comer, al volver habrá más gente y nos quedaremos demasiado atrás —concluye mi tía para mi alivio, señalando con un gesto de su mano las escaleras—. Iré por algo ligero mientras ustedes nos guardan lugar.

—Perfecto —digo, más tranquila y ella me vuelve a codear para mostrarme su apoyo.

Yo hubiera querido venir mucho más temprano para estar cerca, pero no quise verme demasiado desesperada frente a mamá, por lo que contar con tía Su es un alivio. Una es mi consciencia y la otra mi ánimo.

Con Aaron vemos a mi tía caminar hacia las escaleras eléctricas para llegar al área de restaurantes. No tengo hambre, pero no decido por ella y Aaron.

Doy toda mi atención a la estufa sobre el entarimado y me digo: Ahí vas a estar muy pronto.

—No te preocupes —me dice Aaron—, cuando el momento llegue nos abriré paso hasta delante —Y para demostrarme que puede y lo va a hacer, me indica que me coloque tras él y sin que le suponga ningún esfuerzo se desplaza entre la gente que espera a Oliver.

—Te sacaste un diez, bebote.

—Cuando regrese tía Su llegaré hasta la primera fila —amenaza.

—Tampoco tan cerca —le ruego, disculpándome mentalmente con las personas que ahora nos miran feo por metidos.

Hay música, cotilla y apuestas sobre quién ganará El chef de oro, y por fortuna la mayoría considera que Oliver.

El ánimo colectivo se atenúa cuando un presentador nos saluda a todos.

—¡Hola, público del Centro Comercial Pradera! —vocea desde un micrófono—. ¿Listos para ver hacer magia en una estufa a Oliver Odom?

—¡SÍ!

Soy la única que niega con la cabeza. Jamás estaré lo suficiente lista para verlo otra vez. Aaron es benevolente con mis nervios y me jala hacia él para que no trepite.

—Tía Su, tú y yo deberíamos salir a bailar alguna vez —propone—, con suerte alguno encuentra pareja.

—Suena bien —asiento.

—¿Cuántos aquí también son seguidores de David Guetta? —pregunta esta vez el presentador, consiguiendo que muchas manos se alcen—. ¡Botellín también es fanático, miren! —añade, señalando a la botarga que continúa bailando a un lado.

«Botellín» agita sus brazos y da patadas tratando de bailar Bad. Lo hace bien. A pocos metros de él, en las escaleras eléctricas, Aaron y yo vemos bajar a tía Su. Trae con ella lo que parecen ser tres Hot Dogs. Y todo marcha bien hasta que...

—¡Oh, parece que Botellín encontró con quién bailar! —aplaude el presentador, señalando a tía Su que está por llegar al final de las escaleras.

Es ahí cuando Botellín se aproxima y le impide avanzar más, la rodea y se mueve frente a ella zigzagueando. Y aunque tía Su intenta pasar de él, este continúa complicándole el camino hasta nosotros.

—¡Queremos baile! —demanda el presentador.

Tía Su le acuchilla con la mirada, y aunque al principio baila para seguirle el juego a ambos, le termina estrellando uno de los Hot Dogs en la cara a Botellín. De esa forma la botarga finalmente la deja pasar, aunque sin quitarle los ojos de encima mientras se aleja.

Trato de esconder mi cara con el gorro.

—Coman ustedes, yo estoy de mal humor —dice mi tía al instalarse junto a nosotros, y nos entrega una salchicha a cada uno.

—Yo no tengo hambre —aviso, viéndole con súplica para que no insista en que debo comer. No en este momento. Ella asiente, le entrega todo a Aaron y empieza a comentar la actividad a su estilo.

«¿A qué hora llega Oliver?»

«Menos mal hay pantallas grandes porque no se ve nada de lo que pasa adelante».

«Alguien mate a esa botarga ya».

—Es ella —murmura de pronto la mujer frente a mí a otra, las dos viendo más allá de mi hombro derecho.

«¿Ella?»

Me volteo para ver hacia donde se dirige la atención de ellas y más personas señalan, y la distingo. Es Karin, la novia de Oliver, entrando por la puerta trasera del centro comercial.

Viste por completo de negro: tacones altos, pantimedias, una falda drapeada, blusa blanca y un abrigo a juego. Su cabello está planchado, usa gafas de sol estilo mariposa, lo que a mi parecer le da un aire ejecutivo, y sus labios están pintados con un rojo brillante. Yo... ni siquiera me maquillé. 

«Bien, ahora me siento como una pordiosera».

Trae un bolso en su mano derecha y un teléfono móvil en la izquierda, y está hablándole a quien esté al otro lado de la línea mientras dos agentes de seguridad caminan a su lado y otro, del tamaño de un dinosaurio, detrás de ella, siguiéndola. Tía Su alcanza mi mano para apretarla con fuerza, y no comprendo por qué hasta que advierto que detrás del dinosaurio viene caminando él.

Oliver.

Trato de ponerme de puntillas para poder verle por encima de tantas cabezas que se alzan ahora. Esconde las manos dentro de los bolsillos de sus vaqueros y mantiene la cabeza baja, hasta que, segundos después, al percatarse de la multitud, la eleva un poco. También trae puestos unas gafas de sol y mueve su boca masticando con desinterés un chicle. Se ve... guapo. «No suspires, Andrea, no suspires». Bien, solo un poco.

—¡Es Oliver! —empieza a gritar la gente con energía, intentando atraer la atención de él. Yo, por el contrario, me escondo.

Vivo en una constante contradicción. A veces quiero que me vea, otras no tanto.

Luce tranquilo, concentrado, por entero imperturbable. Conociéndolo, asumí que estaría nervioso por tener que presentarse frente a un público grande, pero parece cómodo. ¡Bien! Sin embargo, no saluda a quienes lo llaman, ni siquiera los voltea a ver. Su actitud se limita a seguir a Karin y a los guardias de seguridad.

—¿Soy yo o ese imbécil nos está ignorando? —se queja Aaron, empujando a la gente que se interpone para que veamos mejor a lo Oliver y niego con la cabeza sin saber qué responderle. No sé qué diablos. No obstante, es en ese momento cuando mi primo toma impulso y grita—: ¡DANTE COCINA MEJOR! —Atrayendo finalmente hacia nosotros la atención de Oliver.

«Mierda».

Doy dos pasos hacia atrás intentando no caerme y obligo a Aaron a acuclillarse junto a mí. Tía Su continua de pie, no pasa nada si Oliver la ve, no la conoce. En cambio, a nosotros...

—¡No vuelvas a hacer eso! —regaño a mi primo, acomodando sobre su cabeza el gorro adherido a su sudadera y después le oculto la cara con los Ray-Ban. Es imposible que Oliver no reconozca a Aaron, aún debe tener pesadillas con él.

Un segundo después vuelvo a sacar la cabeza entre la multitud y veo a Oliver girar otra vez la suya para volver a ignorarnos.

—Lo mataré —anuncia mi primo.

«No, tú no eres así», pienso, apretando mis labios. «Tú no eres así, Oliver Odom».

—¡Oliver Odom, damas y caballeros! —comunica a todos el presentador mientras los agentes de seguridad le abren paso a él y a Karin—. ¡Cuántos aquí ven el Chef de oro! ¡A VER ESAS MANOS!

Oliver continúa mostrándose indiferente mientras sube a la tarima, odiosamente indiferente. La gente a mí alrededor lo comenta. A Karin, por su parte, le entregan un radio y rápido camina hasta donde se encuentra el equipo de audio, da indicaciones al staff y en menos de un minuto consigue que muevan algunas cosas de lugar, distribuyan de mejor manera a la gente y amplien el sonido.

—Es una mandona —critica tía Su.

—Es su trabajo como representante —murmuro yo, para mí, sin encontrar nada para criticarle—. Y es a Oliver a quien tiene que gustarle, no a nosotras.

A él otra de las encargadas le ayuda a ponerse la filipina de chef, todo sin él verla a los ojos a pesar de que ella le habla.

—Te dije que es un engreído —escucho que comenta un chico.

Niego con la cabeza rehusándome a creer eso. «No. Él no…».

—Señoras, Bottelín pasará cerca de ustedes obsequiando muestras de nuestros productos en lo que Oliver termina de prepararse —avisa el presentador, pidiendo que le suban más volumen a la música, y la botarga, ahora con parte de la cara manchada de mostaza, empieza a buscar espacios para desde ahí lanzar muestras de productos a la gente.

Recorro con mi mirada el lugar. Al dedo somos, quizá, cuatrocientas personas reunidas frente al entarimado; más las que mirarán la presentación desde los barandales del segundo y tercer piso del centro comercial. Oliver tiene mucha atención hoy, no soy la única que quiere verle.

Un camarógrafo sale a escena y comienza a enfocarlo buscando su mejor ángulo. Al instante, el rostro imperturbable de Oliver aparece en las pantallas LED. Él, al percatarse de ello, cierra unos segundos sus ojos para después volver a abrirlos y sin demora procede a respirar disimuladamente con su boca, manteniendo todo el tiempo su cabeza baja mientras gente continúa llamándolo. «No es engreído, está tratando de controlar su pánico escénico», deduzco, sintiendo aflicción.

«Debo acercarme».

Intento pasar de las personas que tengo delante de mí, pero no puedo, son demasiadas y todas le están pidiendo muestras de productos a la botarga Botellín. Hay un enorme alboroto.

—¡Aquí! —escucho que le grita tía Su a Botellín para que también arroje cosas hacia nosotros—. ¡Aquí, joder! —Pero este no le lanza nada.

—¡QUE HACIA ACÁ, BOTARGA INÚTIL! —le amonesta Aaron.

—¡Tratemos de no llamar la atención! —los regaño y los dos asienten sin dejar de ver con enfado a Botellín.

Devuelvo mi atención a Oliver y lo veo caminar hasta la estufa para empezar a acomodar todo, ya le terminaron de acomodar la filipina. «Se ve aún más hermoso con uniforme de chef», suspiro, procurando no emitir ningún sonido romántico con mis labios. No puedo tenerlo, pero nada me impide verlo.

—¡QUE HACIA ACÁ TAMBIÉN, BOTELLA INEPTA!

Deprisa veo caer desde mi derecha volantes, muchos volantes, al mismo tiempo que tía Su gruñe:

—Ahora si te lo buscaste, hijo de puta.

«¿Cómo?»

En seguida la gente empieza a gritar:

—¡PELEA! ¡PELEA! ¡PELEA!

El jaleo me pilló distraída.

—¿Qué pasó? —pregunto con horror a Aaron, jalándole de la sudadera.

—Tía Su le pidió a la botarga lanzarle muestras y esta, en respuesta, solo le arrojó volantes publicitarios —explica él, también molesto.

Buscando tranquilizar la situación, intento coger del codo a tía Su para calmarla, pero es tarde... ella ya está corriendo hacia la botarga para taclearla.

—¡PELEA! ¡PELEA! ¡PELEA!

Llevo mis manos hasta mi cabeza con horror.

—¡Eso tuvo que dolerle a Botellín! —ríe el presentador desde el micrófono.

—¡Aaron, haz algo! —Hago reaccionar a mi primo y este asiente.

—Tranquila, yo me encargo —dice, empezando a abrirse paso entre la gente para llegar rápido al lugar en el que Botellín ya se está levantando para devolver la tacleada. Tía Su, por su parte, le espera impaciente, animándole ella misma a aproximarse.

Mi boca cae abierta.

Preocupada, devuelvo mi atención a Oliver que, para mi sorpresa, intenta contener una risa al darse cuenta de todo. Eso me relaja y obliga sonreír a mí. «Sí eres tú».

«Eres tú».

Es su novia la que salta sobre la tarima exigiendo a la seguridad que detengan la pelea, pues el público empieza a desordenarse y mover más por el jaleo, a tal punto que siento empujones y codazos.

—¡Cuánto a la Botella! ¡Cuánto a Su! —escucho que grita Aaron, llamando la atención de todos, recibiendo a su vez dinero de quienes empiezan a rodearle.

«Oh, Dios».

El público se divide en dos bandos y se mueven a modo de formar entre todos un círculo. Aaron los dirige.

—¡Que paren eso ya! —grita Karin desde su lugar.

Oliver, al otro lado, niega con la cabeza todavía sonriendo y después recibe una hoja de papel que le entrega otro miembro del staff.

Una vez más intento abrirme paso hasta él, pero debido al revuelo la misión se tornó es más difícil, por lo que solo lo veo leer la hoja, para luego acomodar a un lado lo que necesita. Parece estar listo.

—¡En esta esquina, pesando cuatrocientos mil mililitros, libre de colesterol y de origen completamente vegetal... La botarga Botellín! —presenta Aaron al primer contrincante mientras parte del staff trata de llegar hasta él. El descontrol va en aumento.

Si me acerco a él tengo más oportunidad de que Oliver me mire, pero personas apretujándome me impiden avanzar. Hay mucho desorden.

—¡Y en esta otra —Esta vez Aaron señala a tía Su—, pesando noventa kilos...!

—¡Ochenta y ocho si no he desayunado! —objeta ella, acomodando un mechón de su cabello y retando con la mirada a Botellín.

—¡Ochenta y ocho si no ha desayunado...! —corrige mi primo—. ¡Divorciada dos veces antes de cumplir treinta, amante de la comida china y las tardes soleadas..., Suuu, la deeeeestructoraaaaa!

Mi tía procede a levantar sus brazos, anunciando desde ya su victoria y los ánimos se caldean aún más cuando el bando de Botellín la abuchea.

«Sí, esa es mi familia».

Cuando la pelea comienza la gente se aproxima a los contendientes, abriendo paso, lo que me permite caminar libremente hasta el entarimado. «¡Bien!»

—¡Eso es... cuando no peleen, bailen! —anima Aaron a los otros dos—. ¡Lo que queremos es que se muevan! ¡Que se muevan! ¡Ahora el paso lunar al estilo Michael Jackson, tía Su...! ¡Eso es! ¡Muy bien! ¡A ver con qué superas eso, Botellín!

Me apresuro a moverme rápido, sin embargo, cuando estoy a menos de un metro, me detengo en seco al ver a Karin aproximarse a Oliver para calmarlo y prometerle que todo saldrá bien.

Ella sella su promesa con un beso en los labios, que él corresponde luciendo feliz.

«Dios».

Sintiendo tiritar mis labios, doy media vuelta al mismo tiempo que parpadeo para alejar las lágrimas. Mi cara debe ser una trova a la devastación.

«Es todo.

La suerte está echada y no a tu favor.

Tu misma elegiste tus cartas.

Ahora vete».

—A. Partir. De. Ahora. Solo. Voy. A. Comprar. Aceite. De. Oliva —escucho que grita tía Su a la botarga mientras lo golpea con sus dos puños, está encaramada sobre esta y la gente la anima a darle más duro.

Limpio una lágrima de mi cara y sonrío con languidez. Me alegra que ella y Aaron estén aquí, aunque solo sea para masacrar botellas.

—¡Abran paso a la policía y regresen a sus lugares, por favor! —pide el presentador a todos y antes de que pueda dar un paso más me vuelvo a ver rodeada de extraños que me impiden avanzar.

«¿La policía?»

Necesito llegar hasta tía Su y Aaron. No obstante, al estar otra vez atrapada entre la multitud, solo puedo verlos ser apresados junto con Botellín.

—¡TÍAAA! —grito, inútilmente, viéndole lanzar cabezazos y patadas a los oficiales que la separan de la botarga.

—No pasa nada, en breve comenzamos —continúa animando a todos el presentador—. ¿Qué les parece si mientras tanto escogemos a quien pasará al frente a cocinar con Oliver? ¿Escogemos? ¿Qué dicen?

—¡SÍ! —El público vuelve a mostrarse entusiasta y decenas de brazos se empiezan a levantar—. ¡Yo! ¡Yo quiero pasar! —piden, gritando.

Al ser la única que intenta caminar en reverso, inevitablemente empiezo a llamar la atención. Manos y cabezas se alzan pidiendo pasar al frente en lo que yo trato de llegar hasta tía Su y Aaron.

Voy contra la corriente.

—A ver... Ey, tú, la que quiere escapar —escucho hablar al presentador. «¿Alguien más quiere escapar?». Me vuelvo para ver— Tú, la del gorro de lana.  —Me detengo en seco—. Tú vas a ser la que pase a cocinar con Oliver.

Me viro lentamente hacia donde sé que está la consola del audio, ahí vi por última vez al presentador. Solo que esta vez viene caminando en mi dirección.

—No huyas, preciosa —dice—. Ven para acá. Tú eres perfecta para salir en fotos.

«¿Fo...?» No respiro.

Me apresuro a sacudir mi cabeza con negación, advirtiéndole que no me quedaré y ante su insistencia señalo a mi tía y a mi primo, indicando así que debo marcharme con ellos.

—Será solo unos minutos —insiste.

—¡Que pase, que pase, que pase...! —clama en coro la gente a mi alrededor.

Termino de volverme en dirección a la tarima y desde donde estoy miro a Oliver. Parece estar buscando algo entre los utensilios. No está prestando atención.

—¡Que pase, que pase, que pase...! —se une al coro el presentador—. Vamos, linda, ven acá. —Él estira su mano hacia mí para que la tome a pesar de que aún me hallo demasiado lejos—. Vamos, gente, abrámosle paso a la chica para que pueda aproximarse.

El público hace caso y pronto tengo el paso libre.

Preguntándome si esto es real, comienzo a moverme hacia la tarima manteniendo mi cabeza baja; buscando, paralelamente, por dónde subir. Rápidamente el staff me señala las gradas.

Mis ojos buscan con temor a Oliver, que parece haber encontrado lo que necesita, pero ahora se concentra en algo más. Todavía no repara en mí.

Pasa, al menos, medio minuto antes de que consiga terminar de subir. Estoy por completo fuera de mi zona.

Inhalo y exhalo tres veces para comprobar que mis pulmones continúan trabajando, siento que no hay suelo bajo mis pies, que camino sobre gelatina. No soy yo en este momento. No soy yo.

—Bienvenida por fin —me recibe el presentador, colocando su mano en la parte baja de mi espalda para que camine con él—. Ven, es aquí —dice, llevándome hasta donde se halla Oliver: detrás de la estufa. Me siento incapaz de creer que en realidad me encuentre aquí.

Cierro los ojos e insisto en mantener mi cabeza baja. Mis oídos zumban. Ya no puedo diferenciar entre el palpitar de mi corazón y la música de David Guetta. Solo sé que, en algún momento, temo, me desmayaré. El presentador me indica establecerme junto a Oliver y eso hago. La mueca en mi rostro debe ser de película de terror.

En silencio espero a que Oliver me note. Es él quien está a cargo de elegir en qué momento, pero está ocupado acomodando la tabla de picar a un lado de una sartén. Puedo sentir el calor irradiando de su cuerpo, o bien puede ser la estufa. Qué más da. Su olor si es propio, gel de baño y menta que emana del chicle que aún está masticando.

—Ja..br... —murmuro, tratando de pillar su atención antes de que empiece todo. Pero, «¿Ja... br...?» ¿Qué demonios fue eso?

Soy un cataclismo emocional.

Hay mucha gente mirándonos. Mucha. Karin es la más cercana. Con la radio en una mano y su móvil en la otra, nos saca fotografías mientras hace saber a quién la escuche que se lo hará llegar todo a la prensa.

—Sonríe, linda. Sonríe —me pide, de pie frente a mí. Hago lo mejor que puedo para esbozar una sonrisa honesta—. Oliver, tú también saluda —le pide a él, que solo agita su mano en dirección al móvil y le da su atención un nanosegundo antes de volverse hacia una persona del staff para que esta adhiera un micrófono pequeño a su filipina.

—Con esto estamos listos, Oliver —le informan—, a partir de este momento todo lo que digas se escuchará en el altavoz.

—Gracias.

—A ti.

Se despiden y Oliver vuelve a su posición inicial, para ahora sacudir un poco su cabeza, sus manos y resoplar levemente. Trata de no perder la concentración mientras el público continúa llamándole.

Yo soy una estatua. Me muevo menos que Julia. Aún espero algún tipo de reacción por parte de Oliver.

—Buenas tardes —saluda a todos, tratando de controlar el vibrar de su voz—, mi nombre es Oliver Odom y hoy cocinaré Pollo al vino para ustedes —Me estremezco por la forma en que sus palabras retuercen mi estómago. El público está aplaudiendo—. Necesitaremos tres cucharadas de aceite La Primavera —dice, con actitud jovial—, seis muslos de pollo cortados a la mitad sin la piel ni la grasa. —Está mostrando cada cosa a la gente—, media cucharadita de sal...

Una mano agitándose frente a él llama su atención. Es Karin.

—Incluye a la chica —gesticula ella, señalándome y él asiente.

—Tomates enteros picados —continúa entonces Oliver, mirando de los tomates al público para a continuación coger dos, mostrarlos y... caballerosamente entregármelos—. Sostén acá, por favor —me pide, sonriéndome, sus ojos deteniéndose en mí un instante, y se gira otra vez hacia la multitud...

...para esta vez quedarse ahí estático durante un largo segundo.

Un muy largo segundo.

Estático.

Pasmado.

Completamente abstraído en lo que sea que esté pensando. 

Lo sé, Oliver. Lo sé.

Lo observo y su pecho pronto empieza a contraerse de la misma forma que el mío, doliéndole. Lo puedo ver en la tirantez que expresa su rostro, del que ahora solo queda el vago recuerdo de una sonrisa. Puedo escucharlo respirar. Puedo verlo perder totalmente el tino. Si está sintiendo lo mismo que yo, teme estar soñando.

Abre ligeramente su boca y comienza a moverse hacia mí. Me obligo a no dejar de mirarle.

«No me odies».

Cuando sus ojos por fin encuentran los míos estos se dilatan y, atónito, se obliga a inclinarse levemente hacia adelante para confirmar lo que ve, mostrando, además, miedo. Quizá el mismo miedo aplastante que estoy sintiendo yo. Así, su boca se abre un poco más intentando pronunciar una A.

Es todo.

Sabe que soy yo.

Me reconoció.

CAPÍTULO 10

«Me reconoció».

Sus ojos son dos interrogantes ahora mismo y los mantiene fijos en mí entretanto, puedo ver, muchas preguntas dibujándose en su rostro. Quiere hablar. Necesita hablar; más, como puedo comprender perfectamente, las palabras no llegan.

—Oliver —escucho que lo llaman. Es la voz de Karin.

La miro. Está de pie a un lado tratando, inútilmente, de hacer reaccionar a Oliver. Entre el público ya hay gente riendo y preguntando qué sucede. «¿Por qué no empieza la demostración?», señalan. Oliver, en cualquier caso, continúa perdido. Abre su boca y la cierra, una vez tras otra.

—¿Qué...? —intenta formular, todavía mirándome.

Sin embargo, Karin lo interrumpe sonando más demandante:

—¡Oliver!

Los murmullos a nuestro alrededor se incrementan. «Al menos yo debo reaccionar», decido; por lo que hago carraspear mi garganta y esta vez observo a Oliver de forma significativa. Él vuelve a abrir su boca mucho; pero, más mesurado, la vuelve a cerrar cuando con un rodar de ojos le señalo a la gente. Estoy mirando de él a ellos, indicándole que debe continuar. De esa manera, sin apartar de mí su atención, deja caer sus hombros, toma una bocana de aire, asiente tres veces y empieza a girarse para ahora ver al público.

—Entonces —continua, en un hilo de voz—. ¿Tomates?

—Verdes fritos —añade alguien a lo lejos, lo que hace reír a todos.

Casi todos. Los únicos que reímos somos Karin, Oliver y yo. Ella en particular parece querer arrancarse el cabello.

Oliver apoya sus manos sobre el borde de la estufa y, en esa posición, hace un gesto de negación con su cabeza; hasta que, sin poder evitarlo, sus ojos vuelven a mí. «No, yo no, concéntrate en la gente». De esa forma, bajan de mi cara a mi antebrazo haciéndome sentir expuesta. ¿Qué intenta?

Luego dirige su atención a las gradas del entarimado, mirándolas tentativamente; se incorpora y, para mi total asombro, está a punto de tomarme del brazo cuando Karin lo vuelve a llamar.

—Oliver —exclama esta vez con un chillido. Él vuelve a negar con la cabeza sin mirarla, con su mano todavía extendida hacia mí.

—¿Va a cocinar o no? —pregunta alguien entre el público.

—Termina tu presentación —le susurro, tratando de evitar que el mundo se le venga más encima.

Y aunque él duda, finalmente pasa su mano sobre su cara y asiente. «Eso es, eso es».

—Tomates —repite, haciendo que el público ría otra vez. Karin hace un ademan de quererse matar—. Y...

Pero Oliver no la está mirando a ella o a alguien más, aún luce perdido. «¡Dios!» Lleva una mano a su frente, la rasca ligeramente y continúa negando con la cabeza.

—¡La receta! —escucho que le indica Karin, y, como él está ignorando cualquier instrucción, yo misma busco entre los utensilios.

«Es la hoja de papel que le vi leer antes», concluyo, al verla cerca de él. La alcanzo y con prontitud la coloco en su campo de visión. Para mi alivio lo nota en seguida, respira fuerte y vuelve a mirar una vez más al público.

«Ahora sí concéntrate».

—Un vaso de vino —comienza a leer, haciendo que mi ritmo cardiaco se normalice un poco, y busca el ingrediente. No lo encuentra. «¡Dios, no lo encuentra!» 

Karin se percata de ello enseguida y chasquea sus dedos en dirección a alguien del staff exigiendo traer el vino. Mientras, Oliver hace torcer su boca en una mueca y sin muchas ganas continúa leyendo.

—Una cucharada de ajos pica... —Intenta alcanzar los ajos para mostrárselos al público, pero los deja caer.

Ahora comprendo por qué estaba tan distraído al subir yo al entarimado, ¡intentaba preparar todo aquí!

—Pi... Pimienta, comino y sal —prosigue, afligido. Sus manos, frente y cuello están sudando.

—Aquí está el vino —escucho decir a un chico del staff a mi costado y extiende su mano hacia mí, sujetando en esta una botella que alcanzo y aproximo a Oliver para que la vea.

—Buena idea —asiente él, atrapándola para, a continuación, abrirla y beber un trago.

Un trago largo.

Prácticamente está empinando la botella sobre su boca...

La gente continúa riendo.

—¡Es para cocinar! —rechina sus dientes Karin.

—¿Saben qué? —dice Oliver, terminando de beber. Otra vez mira a la gente—. A la mierda el pollo. —Las carcajadas no se hacen esperar—. En vez de eso vamos a preparar unos deliciosos huevos revueltos.

Llevo una mano hasta mi cara y Karin, de pie frente a nosotros, simplemente no puede creerlo.

—Sí —agrega Oliver, empezando a preparar todo—. Eso nos tomará cinco minutos o menos.

Yo soy un bulto a su lado, sin saber en qué intervenir. Tan solo miro su mundo caerse a pedazos sin –y me duele– poder evitarlo.

—Al menos pregúntale su nombre a la chica —le señala Karin a Oliver, ya molesta.

Oliver, ahora vertiendo aceite sobre una sartén, me mira de reojo y balbuceando un poco le contesta:

—Su nombre es Andrea.

Eso deja estupefacta a Karin. Se preguntará cómo demonios lo sabe, creo. Por otro lado, escucharlo decir «Andrea» con tanta seguridad me hace querer verle otra vez, lo que atrae su atención, volviéndose a concentrar en mí y no en lo que está haciendo.

De pronto es como si el tiempo jamás hubiera pasado y todavía estuviéramos en la cocina de su casa hablando sobre Cleopatra.

Me recuerdas.

¡ME RECUERDAS!

—¿Le van a echar tomate? —escuchamos que pregunta otra persona a lo lejos, distrayéndonos.

La gente ríe otra vez.

Oliver vuelve a dirigir su atención a la sartén, dándose cuenta en el acto que prácticamente vació la botella de aceite sobre esta. «Dios, no». Me apresuro a alcanzar un recipiente que veo cerca y le digo «Yo me ocupo», y vuelco la sartén sobre este para vaciarle otra vez.

—Claro que le vamos a echar tomate —dice Oliver a la gente, sonando más tranquilo—. Cebolla también. Y procede a rebanar todo sobre una tabla.

Lo hace tan rápido que termina antes de que yo finalice con el aceite, de modo que ahora se ocupa en romper tres huevos sobre otro recipiente más pequeño, para luego batirlos con un tenedor.

—Aquí está —le digo, mostrándole la sartén ya sin demasiado aceite.

Él apretuja ligeramente sus labios denotando todavía nerviosismo, la toma y la coloca sobre el fuego.

Me da su atención por momentos, como si constantemente quisiera asegurarse de que no me he marchado. En respuesta, mi boca se curva hacia arriba en sonrisas suaves. Si pudiera reunir el coraje diría algo para alentarlo.

En lo que Oliver procede a mezclar todo, estoy pendiente de Karin. Ella ahora lo mira de forma diferente. Ya no hay enfado en su semblante. Esta vez lo examina con aprensión. ¿Por qué le afectó escuchar «Andrea»? ¿Sabe quién soy?

—Esto es un desastre —escucho que le susurra a Karin un hombre que parece importante, instalándose junto a ella para platicar. Ella, en respuesta, asiente sin apartar la vista de Oliver—. Si no va a preparar el pollo, por lo menos debe tomarse fotos con la gente y firmar autógrafos.

Si Oliver está escuchando, lo disimula bien.

—Lo hará —resuelve Karin.

Oliver todavía está ocupado en colocar lo que preparó sobre un plato. Para que se vean bien, añade unas hojitas sobre los huevos.

—Es todo entonces —aplaude al terminar y la gente con él—. Muchas gracias por haber venido.

El hombre de apariencia importante y Karin tuercen sus bocas en muecas de incomodidad

Es entonces cuando veo al hombre hacer un gesto con la mano al encargado del audio, que asiente y, en cuestión de segundos, la voz de Oliver deja de escucharse en el altavoz. Miro a Oliver. Él solo sonríe. No parece molesto por la acción. ¿Será la primera vez que sucede?

A continuación, el hombre de apariencia importante también le pide al presentador que se acerque a él y a Karin, le da instrucciones y este se apresura a llamar la atención de la gente.

—Entonces, ¿cuántos quieren una fotografía con Oliver Odom? —les pregunta y otra vez brazos se alzan al instante.

—Vamos —me pide Oliver, serio; señalándome las gradas del entarimado. 

Quiere hablar. No obstante, ni siquiera he dado un paso cuando Karin se aproxima a nosotros. Nos separa apenas la estufa.

—No cocinaste —le reprocha a Oliver—. Son patrocinadores, Oliver. Es tu obligación darles su lugar.

Él aprieta sus labios en una línea, luciendo tenso.

—Voy y vengo —dice, colocando su mano en mi espalda para que avance y no puedo evitar estremecerme ante su toque.

—No —protesta Karin—. Vas a quedarte —exige y los dos se miran con desafío.

Yo, por mi parte, cierro los ojos y pienso en que nada salió cómo imaginé. Por mi mente jamás pasó que Oliver me diera prioridad. Ni siquiera pensé que fuera a reconocerme. Dios sabe que en mis planes solo estaba saludarlo. No fue mi intención estropear todo.

—Bajaré a hablar unos minutos y regreso, cari —advierte Oliver, sonando amenazante.

Los dientes de Karin chirrean otra vez.

—¿Y la gente?

—No esperarán mucho.

—¡Oliver! —insiste ella, dando un manotazo a la estufa. Y enseguida, todavía mirando a Oliver, chasquea sus dedos hacia el presentador que de inmediato corre hacia ella—. Baja a la chica —le ordena, señalándome.

—Nena, ven —me llama el presentador.

Y aunque Oliver quiere hablar otra vez, Karin lo interrumpe.

—No soy tu mamá para recordarte que primero debes cumplir con tu contrato —le reprocha mientras yo empiezo a caminar.

Me siento apenada.

Al terminar de bajar me abro paso entre la gente llevando conmigo muestras gratis de aceite que me dieron por participar. Insisto en que me siento mal por lo sucedido y ansío alejarme para asimilar todo. O eso trato cuando vuelvo a escuchar la voz de Oliver en el altavoz.

—Vamos a continuar —le dice a la gente, sonando más calmado. Al parecer Karin consiguió convencerlo de cumplir con su contrato—. Ahora voy a... Voy a... Hagan una fila, ¿sí? —pide—. Cada uno tendrá un momento conmigo para que nos tomemos una foto.

«Bien».

Y estoy por terminar de salir del bloque de gente cuando pienso en que quizá esta sea la última vez que lo vea en persona. Y no pudimos hablar. Él eligió cumplir con lo que le pidió Karin, lo que está bien. No me atrevo a renegar de eso. A lo que me refiero es... ¿Llegó la hora de dar por sentado todo? Por lo que me vuelvo a girar para verlo.

Para verlo, aunque sea una última vez.

Sin embargo, no conté con que él todavía está mirándome. Lo hace desde su lugar detrás de la estufa en tanto alguien del staff le da instrucciones y señala a la gente.

¿Ahora... qué?

En sus ojos hay pesar. Hay... duda.

No consigo descifrar lo que quiere decirme y tampoco me atrevo a especular. No debo.

«Adiós».

—Andrea —escucho que me llama mamá y me giro de nuevo. Está detrás de mí.

—¿Me viste? —le pregunto con pena.

—Dios, sí —Ella me mira como si agradeciera al cielo verme sin un rasguño.

—Oliver... —empiezo.

Ella asiente.

—Un desastre allá arriba, pero lo importante es que... Dios. —Mamá para de hablar mientras mira con horror más allá de mi hombro—. Oh, Dios —repite.

—¿Qué? —me apresuro a preguntar.

—No voltees —me advierte, obligándome a no hacerlo—. Es Oliver.

—¿QUÉ? —insisto.

—¡Qué no voltees! —repite, cuando una vez más intento hacerlo—. Viene para acá —explica con más cautela.

—¿Para acá? ¿Qué hago? —Salto con impaciencia—. No quiero causar más problemas.

—Creo que te perdió de vista —asegura mamá—. Así que tú solo camina como si nada. Avanza.

—«Como si nada» —repito, asintiendo y eso es lo que hago.

Paso de mamá y me dirijo hacia las escaleras eléctricas, esperando que Oliver se dé cuenta de que no me voy a detener y regrese.

Doy quince pasos. «Sí, los estoy contando». Doy quince pasos largos y llego, alcanzo el primer escalón y comienzo a subir repitiendo en mi mente el mantra de no mirar atrás. Siento la tensión en mis hombros. A lo lejos escucho voces llamando a Oliver, cada una expresando una emoción diferente: sorpresa, alegría, enojo o frustración. Este, en definitiva, no es el comportamiento que nadie esperó de él. Ni yo.

Al llegar al segundo piso me deslizo fuera de las escaleras y, esquivando gente: ancianos, parejas y niños, camino rápido buscando a dónde huir. A la vez, el público que vio la demostración desde aquí, también empieza a llamar a Oliver. «Oh, Dios, ¿aún me sigue?» No me atrevo a girarme para confirmarlo.

—¡ANDREA! —lo escucho gritar, llamándome.

«Sí, me está siguiendo».

¡ME ESTÁ SIGUIENDO!

¿Es que acaso ha perdido la cabeza? Asumiendo que sí, empiezo a caminar más rápido.

Cruzo la mitad del corredor y, en todo ese tiempo, los ojos de las personas a mi paso miran más allá de mí murmurando y señalando.

—¡Andrea, ya! —insiste Oliver, sonando demandante—. ¡Alguien deténgala! —pide y más ojos se giran hacia mí.

Mi pulso va en aumento y corro mientras busco cualquier tipo de salida. Dejo atrás locales, bancas, kioskos, lo mismo personas y, por los ojos alarmados de algunos, concluyo que Oliver todavía viene detrás de mí. «No se detendrá hasta que hablemos», me resigno a pesar de mi intención de no causar más problemas. Por lo que, finalmente me detengo junto a un pasillo que señala que en esa dirección hay baños y me dirijo allí.

Dentro no hay nada, solo una planta y dos puertas que indican cuál es baño de hombres y cuál el de mujeres. Y no hay más salidas. Estoy atrapada.

Me doy la vuelta pensando en que volver es mi única opción y...

Es ahí cuando lo veo.

Oliver.

Se encuentra de pie al comienzo del pasillo, consciente de que si quiero continuar escapando de él debo entrar a alguno de los dos baños. Pero no lo voy a hacer. Si quiere hablar, pues... hablaremos.

Aunque eso no impide que me sienta morir.

Sin importarle, en apariencia, el miedo que demuestro empieza a caminar en mi dirección. Y como además nadie sale de ninguna de las dos puertas, por el momento solo somos él y yo.

Él... respira fuerte, aunque dudo que se deba a que tuvo que correr. Tampoco puedo descifrar si me ve con enojo, demanda o es solo anticipación, pero la forma en la que lo hace de nuevo acelera mi pulso.

Inevitablemente doy dos pasos hacia atrás, lo que debería ser un indicio de que temo pretenda embestirme cual toro bravucón. Y es que no lo culpo, lo acabo de hacer cruzar medio centro comercial siguiéndome.

—¿Qué hay? —saludo por fin, lo que parece molestarle más y así, sin apartar su mirada endemoniada de mí, me señala con su dedo índice.

—Tú —dice, como si estuviera a punto de dar un enorme discurso. Quizá eso hará. «Oh, mierda».

Entonces lo miro con súplica.

—Yo.

—Tú —repite, liberando aire que retiene.

—¡Oliver! —escuchamos gritar al mismo tiempo a alguien al final del pasillo. Es... Karin—. ¡¿Enloqueciste?! —le hace ver a él, que continúa mirándome como si alguna fuerza infernal lo poseyera.

—Ahora no —le pide a ella.

—¿«Ahora no»? —El gesto de Karin es de ira—. Oliver, son gente que vino a verte —señala el final del pasillo—, son anunciantes. Estás poniendo en riesgo tu buena reputación.

«Oh, Dios».

—Que ahora no, dije —repite él, esta vez mirándola a ella con enfado, lo que lleva a Karin al borde de lo que parece un precipicio emocional.

—¿Por qué? ¿Qué es lo que tienen que hablar? —exige saber, señalándome. «Doble mierda»—. ¿De dónde carajos...?

—La prepa —la interrumpo, asumiendo que iba a preguntar de dónde carajitos me conoce Oliver, y, evitando que el problema crezca, estoy respondiendo. Sin embargo, ella me mira con rechazo—. Fuimos muy amigos en la prepa —continúo explicando pese a que mi voz tiembla—. Tanto que yo le decía Bro y él a mí Sis.

Oliver lleva una mano hasta su cara en tanto Karin me ve como si no pudiera creer lo que dije. Y no lo cree, al parecer. Es entonces cuando recuerdo su cambio de actitud al escuchar a Oliver decir mi nombre. ¿Qué tanto sabe de mí? De nosotros.

—No soy estúpida, nena —sisea, respondiendo en parte mi duda.

También se acerca más, clavándome sobre mí sus ojos como si estos fueran dagas.

Oliver la detiene del brazo evitando aque nuestras narices topen.

—Solo necesito un momento —insiste.

—No —repite ella, escrutándome.

Hace mucho no sentía tanta incomodidad.

E, intentando conservar la compostura, empiezo a escuchar pasos. «¡Pasos!» Miro más allá de Karin y Oliver y esta vez es mamá la que se está aproximando. «¡Bien!». Si bien, su expresión denota duda. Debe estarse preguntando cómo demonios terminé acorralada en este pasillo. Oliver, al igual advirtiendo que alguien más se acerca, se vuelve para ver quién.

—Señora Evich —saluda, con cautela.

—Oliver —lo saluda mamá de regreso, viendo con especial interés a Karin—. Tantos años y... aún no consigues llamarme solamente Evelyn.

La presencia de mamá aligera el ambiente, por lo que tanto Oliver como Karin, que se instala de pie junto a él, me miran menos desafiantes. Mamá es una mujer que impone. Claramente vino a defenderme de ser necesario.

—Vamos —le repite Karin a Oliver y no es una jodida pregunta.

—Solo dime dónde encontrarte —me pide él a mí.

A mí.

—¿Es en serio? —demanda Karin, pero Oliver no contesta.

Juega con fuego, pero si eso tengo que decir para que se marche:

—Mi abuela tiene un local aquí. —Mi voz es un susurro.

—¿El Cisne? —pregunta él, mirando de mí a mamá.

—Aún… Aún lo recuerdas —digo al instante. Creo que quiero llorar.

Oliver asiente.

—Organizan bodas, ¿no?

«Dios, sí lo recuerda».

—Que conveniente —interviene Karin, dirigiéndose otra vez solo a Oliver—. Podrían organizar la nuestra, cari.

Una declaración. Un destino. Una fatalidad... si él acepta.

—¡No! —se apresura a responder mamá, sorprendiéndome. «¿No?» Estoy segura de que, teme, no pueda con eso y más—. Ni somos tan buenas —añade, nerviosa—, de diez parejas que casamos, nueve se divorcian.

«¿Qué?»

Las cejas de Karin se arquean, su expresión se asemeja a una burla... cosa que no estoy dispuesta a tolerar.

—En realidad si somos buenas —aseguro, llevando una mano a mi cadera, retándole—. Podemos encargarnos si quieres.

—Lo vamos a pensar —contesta ella con tono bajo, pero soberbio. Parece querer ponerme contra las cuerdas.

Miro a Oliver y su expresión no me dice nada.

—¿Por dónde está el local? —Es lo único que pregunta.

—Primer piso —explico, con reserva—, frente a la librería Café y letras —Él asiente conforme con eso y toma ligeramente del brazo a Karin para marcharse.

—Cuánta tensión —me susurra mamá en tanto los vemos alejarse—. Van... discutiendo en voz baja —añade.

—¿En serio? —pregunto, también mirándolos, pero no tengo tan buen oído como mamá—. ¿Qué dicen?

¿Estará bien querer saber?

Mamá frunce sus labios con disgusto.

—Solo escucho susurros —se queja.

—Pero es más de lo que escucho yo.

Mamá resopla con fatiga y la miro sacar su teléfono. Al mismo tiempo, al final del pasillo, mientras Oliver avanza, advierto que Karin se detiene para girar sobre sus talones y mirarme una vez más. Mirarme... de manera retadora.

—No le bajes la mirada —me advierte mamá, en apariencia dándole su atención al teléfono—. Por nada del mundo le bajes la mirada, Andrea. Oliver te vino a buscar a ti, no tú a él, y habría que recordarle eso a ella.

Le hago caso a mamá hasta que Karin finalmente se marcha.

—Aló, ¿Di? —pregunta mamá al teléfono—. Soy Eve. Necesitamos tu ayuda... Sí. A Su se la llevó la policía... Sí, otra vez.

«¡Tía Su!»

—Mamá...

Al menos con eso puedo intentar ayudar.

—Y Aaron está con ella... Sí, tu hijo. ¿Vas o voy yo? Bien. Llámame cuando sepas algo —Mamá cuelga y me indica que salgamos de aquí.

—Yo podía ayudar con eso.

—No —niega mamá en lo que caminamos—. A tu tía Su le hace falta un buen sermón y Di es buena con eso.

—¿Cómo supiste lo del arresto? —pregunto ahora—. Yo subí al escenario y no supe más.

—Los policías pasaron frente al local —explica mamá, haciendo rodar sus ojos—. Los vi, y, asumiendo que aún no podía hacer nada por Su y Aaron, y pensando qué quizá te había pasado algo más a ti, corrí hacia la demostración y ahí esperé a que bajaras.

Me acerco al bordillo del segundo piso y miro hacia abajo. Oliver está caminando entre la multitud para volver al escenario, gente del staff le está dando instrucciones. Aunque desde mi posición no puedo ver qué tal lo está llevando.

—Ve a casa —escucho que sugiere mamá y la miro con duda—. Ya fue demasiado hoy —insiste—. Si quiere verte que llegue después al local, que primero aclare todo con... esa chica.

«Esa chica».

—Pero...

Mamá se aproxima a mí y me abraza.

—Es una orden, Andrea.

...

Estoy sentada sobre las escaleras de mi casa pensando en muchas cosas. Al llegar destapé una lata de atún suponiendo que comer me haría bien para ya no sentir mi estómago retorcerse, pero no pude terminarla. Me siento ansiosa. Muy ansiosa.

Yo también quería hablar con Oliver... aunque en parte no...

«¡Carajo!»

A ver. Se supone que él no me reconocería.

Se supone que cabía la posibilidad de que no le importara verme. Porque, pese a que en el fondo siempre quise lo contrario, ni hoy ni nunca hubiera estado preparada para lo que sucedió.

Se supone que él nos pondría las cosas fáciles al ignorarme.

Se supone que él sería el firme al elegir continuar separados.

«Se supone».

¿De qué querrá hablar?

Me incorporo, subo y bajo dos escalones e inmediatamente me vuelvo a sentar pensando en eso. Y como ahora mismo no me queda más que esperar, la ansiedad me está matando. De verdad me está matando.

¿Quiere que continuemos?

¿Qué pasaría con Karin siendo ese el caso? Ellos se van a casar. Y no va a disolver su compromiso por mí. ¿O si lo hará? Hoy demostró estar dispuesto a saltar la barda, pero pudo haber sido la adrenalina, la sola emoción del momento.

¿Ahora mismo estará hablando con Karin? ¿Qué se dirán?

¿Qué tanto sabe ella de mí y por qué él decidió decírselo?

¿Por qué?

¿En qué te metiste, Andrea? Se supone que solo ibas a saludarlo.

Se supone.

Se supone.

¡SE SUPONE!

Cuando escucho que afuera aparca el coche de mi abuela, me incorporo otra vez, bajo las escaleras y camino hasta la puerta principal para abrirla. El centro comercial cierra a las nueve, por lo que, si no hay mucho tráfico llegamos a casa a las diez.

Son las diez.

—¿Y tía Su? —pregunto a mamá y a la abuela cuando entran a la casa y cierro de vuelta

—Di pagó la fianza de ella, Aaron... y la botarga —empieza a explicar mi abuela.

—¿También la de Botellín? —pregunto, asombrada.

—Tu tía Su le pidió el favor.

—¿Cómo?

—No quisimos saber más —dice mamá, sonando cansada.

Hoy prácticamente solo atendieron el local ella y mi abuela.

—El caso es que, como Su y la botarga tienen antecedentes por desorden público —mi abuela resopla—, les dejaran encerrados hasta mañana para que piensen en lo que hicieron. A Aaron sí lo liberaron hoy.

—Bien —suspiro, en parte más tranquila—. Y... perdón por lo de hoy —digo a las dos—. No volverá a pasar. Lo prometo.

—Ay, Andrea —suspira mamá, esbozando una mueca. 

Algo pasa. Miro a la abuela para que ella me aclare qué.

—Oliver estuvo toda la tarde en la tienda —explica.

—¿Qué? —Tengo que colocar mi mano sobre la pared para no caerme.

—Quería saber dónde estás —continúa explicando—, que le dijéramos dónde vivimos. Obviamente Eve y yo no íbamos a hablar sin tu autorización, así que nada más lo puse a ayudarme a cambiar un bombillo, mover un par de muebles y también terminó de preparar las invitaciones que tú empezaste en la mañana.

—¿Es en serio?

—No iba a quedarse solo mirando —se excusa mi abuela con actitud de dignataria—. Creo que pensó que al final le soltaría la sopa. Pero no. Nada de eso.

—Y como llamó la atención hasta nos consiguió clientes —agrega mamá y voltea a ver a mi abuela. Las dos están sonriendo—. Deberíamos pedirle que también llegue mañana.

—¡Mamá! —la regaño y ella alza sus hombros sin denotar culpa—. Bien —asiento—, lo importante es que se fue y no las si...

Las tres respingamos al escuchar el timbre.

—... siguió —termino.

Mi corazón se acelera un poco. «¿Será?»

Mamá y la abuela se miran.

—Imposible —dicen al mismo tiempo.

En cualquier caso, alguna tiene que ir a ver. Mamá es voluntaria y se acerca a la puerta tratando de no hacer ruido con sus tacones. Mira por el ojo de gato y, en menos de un segundo, se vuelve a girar hacia nosotras con alarma.

«Mierda».

—La camioneta que venía detrás era de él, ¿cierto? —le pregunta mi abuela.

«¿Qué?»

—Pensé que era del vecino —dice mamá.

—Yo también.

Volvemos a escuchar el timbre. «Oh, Jesús». Le pido a mamá que se aparte y esta vez soy yo la que mira por el ojo de gato.

Sí. Es Oliver.

Por milésima vez en el día mi estómago se retuerce en nudos.

—Le diremos que no estás —sugiere mi abuela.

—No. Seguro me vio de pie en la puerta —le recuerdo.

«Oh, Dios».

—¿Qué hacemos entonces? —pregunta mamá.

—Lo voy a enfrentar —decido, limpiando el sudor de mis manos en mi pantalón. 

—¿Segura? —insiste en saber mi abuela y asiento. Mamá y ella se miran y empiezan a subir las escaleras.

«Oh, divino redentor».

Me giro otra vez hacia la puerta, golpeo un poco mi frente ahí, libero aire que retengo y abro...

—Hola, Sis —me saluda Oliver, sonriendo.

En respuesta, esbozo una sonrisa que se asemeja más a una mueca y me aparto para dejarlo pasar.

CAPÍTULO 11

No digo a Oliver hacia dónde caminar; él, primero, parecer estar indagando qué lugar es este. No parece tener prisa. De pie en el vestíbulo mira las escaleras, la puerta que conduce a la cocina, un reloj en la pared y por último llama su atención una fotografía de mi abuela cuando esta era joven. Se encuentra sobre un mueble de la sala, por lo que avanza hacia este para verla de cerca. Su expresión es seria, esquiva, insondable; y de esa manera repara en esa fotografía y las que están cerca.

Yo... lo sigo y observo en silencio, o al menos eso hago hasta que el reloj avanza sin que ninguno diga algo.

—Dicen que me parezco a ella —murmuro cuando vuelve a dirigir su atención a la primera fotografía—. También a mi madre... Nuestros rasgos son generacionales... al parecer.

Y aunque no me mira sonrío como si lo hiciera.

No me mira o habla desde que llegó y, siendo sincera, no sé si está evitando hacerlo. Su actitud áspera no me dice nada. O puede que debido a mi ansiedad solo esté asumiendo cosas. Sea lo que sea, ahora que lo puedo ver de cerca por igual advierto que luce cansado. Tener tantas obligaciones debe ser agotador.

—¿Aquí... has vivido todo este tiempo? —pregunta, finalmente. Aunque todavía sin mirarme.

Meto mis manos dentro de los bolsillos de mi pantalón e, intentando no verlo para no perder la sensatez, trato de responder mientras hago girar la punta de mi pie derecho sobre el baldosado. No puedo evitar sentirme tímida.

—No. Viví en Deya hasta hace muy poco.

—¿Deya? —Su voz se torna un poco más grave.

—Sí. Los últimos siete años viví allá.

Lo miro otra vez. Ya no parece interesado en las fotografías, ahora... solo parece estar pensando. ¿En qué?

—Siéntate si quieres —digo, rodeándolo; sin embargo, además de que insiste en no mirarme directamente, continúa de pie sin mostrar interés en algún asiento.

«Solo digo que hay un par de sofás aquí». 

Aunque puede que no piense quedarse mucho tiempo.

—Estudié danza en la universidad —añado y, cuando menos, esta vez sí se gira en mi dirección.

Sus ojos me recorren despacio antes de posarse sobre lo míos, cosa que me arrepiento de desear que hiciera porque ahora me siento más vulnerable.

Ya no es un niño, ya no refleja inseguridad, los pequeños surcos alrededor de sus ojos me indican que pasó por mucho durante los últimos siete años; y que, quizá, por ese motivo, puede que ya no lo conozca tanto. O al menos no como creo.

Parece analizarme. Luego frunce sus labios como si quisiera decir algo más y al mismo tiempo se cuestionara si debe. Tampoco sabe qué hacer con sus manos o cabeza, que sacude demostrando que mantiene algún tipo de lucha interior. Esa es la primera fisura que me permite ver de él.

—Lo que quieras decirme hazlo —lo animo a pesar de que, tema, sea algo que no quiero escuchar. No obstante, él se toma su tiempo para responder en tanto todavía me estudia. 

—¿Tú no quieres decir nada? —cuestiona un poco a la defensiva.

Asiento tratando de no mantener mi cabeza gacha.

—Mucho, pero...

—¿Pero?

Indudablemente, y aunque intente inútilmente no demostrarlo, está enojado.

—No sé si...

«¿Cómo decírselo?»

No sé si debo.

—Yo solo quiero saber por qué —determina con un tono brusco, escogiendo por fin en cuál sofá sentarse. El que está frente a mí. Lo hace y sus manos ahora descansan a su costado. Y ahí me mira dolido, desafiante.

—¿Por qué me alejé? —Mi voz tiembla.

Él asiente sin dejar de verme como si resolviera aguantarse las ganas de decirme muchas cosas.

—Te escribí una nota —le recuerdo y es como si mis palabras lo golpearan.

Estirando su boca en una mueca de fastidio, se echa hacia atrás cerrando por un instante sus ojos, suelta una risa gélida y en esa misma posición niega con la cabeza.

No fue la respuesta correcta.

—Oli —empieza a recitar al recuperar la compostura, aunque conservando en su rostro una sonrisa divertida—, escribo esto con el lápiz y papel que pedí a la recepcionista de la clínica...

—¿Te la sabes de memoria? —interrumpo, sin poder creerlo, lo que parece enfadarle más.

—Iba a marcharme sin despedirme —continúa mientras yo, avergonzada, no sé hacia dónde ver. De nuevo me siento expuesta—, aunque no porque sienta que no mereces una explicación, sino porque no-sé-que-decir...

Lo último lo dice con un gesto de dolor. Eso me hace estremecer hasta el punto de querer cubrir mis oídos. Para ya... Para.

—Te amo tanto... —prosigue y tengo que darle la espalda para que no vea que estoy a punto de desmoronarme—. Pero, aun así, te ruego que no me busques. Estoy haciendo esto por mamá, por ti y por mí. Sobre todo, por ti. Nunca olvides eso, pero si trata de olvidarme a mí...

En esa parte se detiene.

—Mírame, Andrea —pide con la misma voz fría y muevo con negativa mi cabeza—. No voy a continuar hasta que lo hagas —asegura.

Todavía no estoy llorando, pero mis ojos pican. Son tantos recuerdos. Pero como sea, sabiendo que se lo debo, me vuelvo a girar hacia él. Es como un juez en este momento.

—Siempre te amaré —añade, sin tan si quiera parpadear—. Tampoco olvides eso... O tal vez sí...

—Oliver, yo... —Mi boca tiembla.

—Mamá me está esperando afuera para irnos —me interrumpe al mismo tiempo que sus ojos se cristalizan. «Oh, Dios»—. ¿Qué más puedo decir? —sigue y mi corazón duele—. Sé feliz. Eres el mejor chico que he conocido y mereces más que nadie ser feliz. Te quiere, Andrea —termina en lo que yo aparto de mi cara la primera lágrima—. Ciento once palabras —dice ahora—. Ciento once, Andrea.

Agacho mi cara esperando, quizá, que con ese gesto me disculpe un poco.

—Tenía que hacerlo —digo—. No podía más. Tenía miedo.

—No me creíste capaz de ser fuerte por ambos.

—Yo necesitaba ser fuerte por mí misma, Oliver... Por ti —Ver dolor en sus ojos me hace sentir miserable—. Tú ya sostenías mucho por los dos. —Mi voz es una súplica—. ¡Por Dios, te habían golpeado! Estabas en el hospital por mi culpa.

—Fui yo el que eligió irse a los golpes con Chris o cualquiera.

—Eras tan pequeño. Tan... bueno —Aparto más lágrimas de mi cara, recordando—. No merecías nada de eso.

—Tú tampoco.

—Ya te había metido en suficientes problemas —continúo explicando—. Mi reputación te arrastraba.

—Eso nunca me importó, Andrea —La forma en la que lo dice me confirma por qué lo extraño tanto—. No como a ti.

—Así es —digo, sentándome junto a él y en esa posición tomo su mano—. Porque era mucho para soportar. Demasiado. No me dejaban quererte sin que me sintiera culpable por ello. Me convencieron de que era algún tipo de cáncer para ti.

«Tu madre fue una. Y le creí.

En ese momento le creí».

—Perdóname. También lo hice por mí. En verdad necesitaba tiempo. Respirar, pensar, recuperarme... perdonarme.

—¿Perdonarte qué? —Su mirada al menos se suaviza.

—Llamarme basura o puta —Él coloca su mano libre sobre mis labios para que no siga; pero al verme llorar, la aparta y limpia con su pulgar mis lágrimas—. Creí que me lo merecía —continuo—. Asumí que era mi culpa, cuando, jamás fue así... Tú también lo creías —Su espalda se yergue al sentirse señalado—. Dijiste que me equivoqué... —le recuerdo. 

—Andrea...

—Porque aun cuando yo grabé por voluntad propia ese vídeo, nadie tenía derecho a humillarme. El del error fue quien lo mostró sin mi autorización. Por ese motivo ya no utilizo ropa holgada, ni me pongo lentes para esconderme. —Me inclino más hacia él—. Y por eso, ahora, cuando alguien me quiere hacer sentir mal por lo que pasó, no le bajo la mirada. No tengo por qué.

»Hay cosas que todavía me cuestan. No soy perfecta y nunca lo seré. Aceptar eso fue importante para superar todo. Seguiré cometiendo errores, como todos, claro está. No aspiro a ser embajadora de la ONU o activista, soy solo una chica normal que sigue aprendiendo. Pero algo sí es diferente a comparación de hace siete años: las ganas de seguir. Ahora me siento mejor preparada. Me siento en paz. Busco mi felicidad.

—¿No eres feliz?

Sonrío.

—Por momentos, al igual que todos. ¿Quién es feliz a tiempo completo? Me refiero a que busco más razones para compartir, qué sé yo, ¿buenos momentos? Momentos con muchos Cheetos —termino y él ríe y solloza al mismo tiempo—. ¿Recuerdas eso?

Asiente, evocando.

—Todas las veces que he vuelto al supermercado el mismo tipo que nos echó me mira como si hubiera ultrajado a su madre.

Esta vez los dos sonreímos, aunque eso dura poco.

Observo su mano en lo que aún la sostengo; al mismo tiempo dándome cuenta de que, aunque él no intenta tomar la mía, tampoco la aparta. Así, sin poderme contener, en agradecimiento por nunca juzgarme, la estrecho con más fuerza, la llevo a mis labios y le doy un beso por encima de los nudillos. Oliver, en respuesta, libera aire que retiene, se pone de pie y, dándome la espalda, vuelve a caminar hasta el mueble que sostiene las fotografías.

Tal vez me vi demasiado atrevida, fue imprudente de mi parte, pero era algo que deseaba hacer por gratitud. 

—Tenía que continuar —dice segundos después y asiento.

—Lo sé.

—Tenía que... que... —Esta vez es él quien mantiene la cabeza baja.

—Y te va bien. Me da gusto verte siendo el mejor en lo que te gusta.

—¿Por eso volviste? —pregunta—. ¿Por qué me viste en El chef de oro?

—No. Mi abuela abrió otra sucursal de su empresa. Nuestra empresa.

No responde nada a eso y cuando me vuelve a mirar de nuevo luce incomprensible para mí. Es como si esperara a que yo hable. No obstante, pese a que indiscutiblemente hay mucho que quisiera decirle, no me atrevo. No debo.

Y es que, en cualquier caso, no sé en dónde caerían mis palabras. En su corazón, en su cabeza o en su indiferencia.

—Intenté localizarte buscando información sobre El cisne en internet. Cuando llamé me dijeron que no te conocen.

—¿Ah sí?

«Tal vez contestó mamá».

—Entonces, ¿trabajas con tu abuela? —pregunta.

Suspiro y dejo caer mis hombros.

—También tengo una academia de baile. Es modesta. Voy empezando, sobre todo ahora que nos mudados, pero algo es algo. —Trato de sonreír—. Intento, ya sabes, abrirme espacios.

Las comisuras de sus labios se elevan, mostrando la primera sonrisa genuina desde que llegó. La primera que veo en años. Es endeble, pero, vamos, es una sonrisa.

Aprieto mis labios en lo que decido qué decir.

Oliver se vuelve a sentar junto a mí y ahora es él quien toma mi mano sujetándola solo por los dedos. De esa forma, su dedo pulgar roza mi dedo anular y el de en medio; al que suelen llamar el dedo del corazón, o así se siente al menos.

—Te cambiaste de ropa —señala, mirando por un instante mi pecho.

—Lo de la mañana era un disfraz para que pudieras reconocerme. Así me visto ahora.

Tampoco es la gran cosa. Llevo puestos unos converse, vaqueros y una camiseta sencilla. Es mi ropa para «estar en casa». En mi defensa diré que no lo esperaba.

—Me gusta —halaga.

Abro mi boca deseando responder «Siempre te ha gustado cualquier cosa que me ponga», pero la cierro. No se siente correcto. Oliver, por otro lado, al verme dudar si hablar o no, me mira con mayor interés; aunque tampoco dice nada. Todavía parece esperar a que sea yo la que hable primero.

—¿No me vas a pregunta cómo me va? —cuestiona, al darse cuenta de que no lo haré y libera mi mano.

—Es que ví que muy bien —repito y he de admitir que, la importancia que tiene actualmente, me resulta intimidante. No es el Oliver que estaba acostumbrada a tratar.

—Sin Karin hubiera sido imposible —suelta de pronto con orgullo.

¿Qué espera que responda a eso?

—Que bien —sonrío y hago un gesto afirmativo con mi pulgar derecho.

Él una vez más parece esperar a que añada algo. Pero no.

—Es una buena mujer —agrega, entonces.

—«Mujer» —repito a modo de broma, tratando de verme ¿natural?—. Menos mal lo aclaras, pensé que era una pera. 

No se está riendo.

«Mierda».

—Me refiero a que no tenías que aclarar que es mujer —trato de explicar, pero su expresión continúa seria—. Porque se nota... digo, elegiste bien. Es muy linda... y se ve que también muy importante —Abro mucho mis ojos al decir lo último en tanto él, en respuesta, se acomoda mejor donde está animándome a continuar desembrollando mi opinión sobre Karin. «Ah, carajo»—: Se nota en su forma de vestir —añado—. Usa tacones altos. Y es que, creo, lo hace, porque es un poco bajita... Pero no tan bajita —aclaro, temiendo que se moleste, pero solo aprieta ligeramente sus labios—. Es bajita normal.

«¿Por qué estoy hablando de la estatura de Karin?»

—Escuché que también es chef —agrego, devolviendo seriedad a esta conversación... o eso espero. Sin embargo, Oliver todavía me mira como si esperara a que siga hablando. «Mierda»—. Y es tu representante. Eso escuché.

—Es buena en eso —dice él—. De no ser por ella hoy seguiría friendo papas en algún restaurante de comida rápida. Me ayudó a tener visión.

—Me alegra mucho —asiento—. Eso es importante con las parejas, sabes —señalo, luciendo perdida—, el... animarse a ser mejor.

Oliver, en cambio, luce sereno. Incómodamente sereno.

—No sé qué haría sin ella —añade, consiguiendo que mis músculos se tensen. 

«No te afecta escucharlo hablar así de ella. No te afecta, Andrea. Anda, sonríe. Eso es...».

—Echar a perder una demostración de cocina, supongo —contesto a su pregunta.

—Eso con o sin ella para ser franco. El caso es que —se vuelve a poner de pie— soy muy feliz.

Ahora echa un vistazo a la puerta. Está listo para irse, al parecer.

—Genial —También me levanto.

—Así es la vida, hay que... seguir adelante. Avanzar —dice, de nueva cuenta mirándome.

—Por supuesto —resuelvo—. Por lo mismo, también me alegra que te vayas a cassssar.

Utilicé demasiadas «S». Son los nervios. 

—Casar. Sí —asiente él, entrecerrando sus ojos. ¿En qué pensará?

—Serás un gran esposo —le asegura. 

—Formidable sin duda alguna.

«¿Eso fue sarcasmo?»

—¿Entonces...? —Yo también echo un vistazo a la puerta y la señalo. 

—Tengo que irme —recuerda.

—Claro. —Lo empiezo a acompañar a la salida.

—Tengo que ir con mi novia bajita —agrega.

«Quiero darme de topes contra la pared». 

—Sí.Ve. No la hagas esperar mucho.

¿Estoy sonriendo o haciendo muecas? «Necesito un poco de ayuda aquí, Dios».

Él se aparta para que abra la puerta, lo hago, y, sin saber qué más decir, nos detenemos bajo el umbral. Tiene las manos metidas dentro de sus bolsillos, pero está sonriendo. «Al menos está sonriendo». A la fuerza al parecer, pero podría ser peor. Podría estar odiándome. Yo apretujo mis labios y froto mi ojo izquierdo apartando una pestaña imaginaria; todo mientras espero... Espero a que él diga algo. Pero no. Solo está mirándome.

¿Le pido que me de esos cinco?

¿Chocamos hombros?

¿Simplemente me despido?

¿Le digo adiós? ¿Au revoir? ¿Sayonara?

—Hasta entonces —elijo. Eso... suena bien.

—Hasta entonces —repite él, dando media vuelta. 

¿Se va sin beso de despedida en la mejilla? Perfecto. Es lo mejor...

Lo veo bajar las gradas de nuestro pórtico y hacer su camino hasta una camioneta color azul aparcada al otro lado, todo mientras juega con sus llaves. Antes de llegar, apunta la camioneta con las llaves y esta emite un sonido que indica que ya está abierta. En mi teléfono miro la hora. 11:32 p.m. Hace veinticuatro horas me sentía nerviosa por verlo otra vez y hoy... 

Hoy me iré a dormir con la certeza de que hasta aquí llegamos.

Abre la puerta del piloto y desde esa posición me mira otra vez, aunque sin sonreír. Agito mi mano en su dirección a modo de despedida, aún con mil preguntas dando vueltas dentro de mi cabeza, pero él solo entra a la camioneta. Tras unos segundos en los que me estoy preguntando qué diablos hago todavía en la puerta, escucho que enciende el motor, con este las luces y...

«Solo entra a tu casa, Andrea».

Doy media vuelta en el momento que empieza a avanzar. Entro a la casa y, apoyando mi espalda contra la puerta, cierro.

Ya está.

Ya... está.

Entretanto, de mi boca sale un sonido que me cuesta interpretar. ¿Dolor?

¿Alivio?

¿Acaso es ganas de llorar?

«No. No voy a llorar».

No voy a llorar.

Que no.

No... Vamos, no.

Es por nostalgia. Por nostalgia.

Cuando mamá y la abuela bajan, estoy sujetando la punta de mi camiseta para limpiar con esta la punta de mi nariz. Llevo un minuto llorando.

—Se fue —les digo.

—¿Querías que se quedara? —me pregunta mamá, sorprendida, lo que me hace soltar una risa que hace doler mi garganta. 

Claro que no quería que se quedara. 

No...

Que no.

—Solo dame un abrazo —contesto, caminando hacia ella para que me rodee.

—Ya pasó —me consuela—. Ahora cada uno puede seguir por su lado.

Que diga eso solo me hace llorar más. «Basta».

—¿De verdad tenías que decirle que su novia es bajita? —pregunta mi abuela.

—¿Nos escuchaste? —Suelto a mamá al mismo tiempo que mis ojos se abren con alarma.

—Bajé a la cocina por agua, tú hablabas muy alto.

—Me debe odiar —sollozo.

—Pero no es tu culpa que ella sea así —contesta mi abuela.

—Pero no debí decir eso. No debí decir nada. Nada de nada.

Con mi abuela dando golpecitos a mi espalda, seguimos hablando hasta que volvemos a escuchar que alguien toca. Aunque esta vez solo golpeando ligeramente la puerta. 

Respingo y miro a mamá. «¿Quién?»

Y a esta hora.

—¿Ahora sí será el vecino? —pregunta mi abuela a nadie en particular, al igual mostrando desconcierto y dudando si acercarse a ver o no, hasta que, por el bien de nuestros nervios, por fin lo hace.

Sin embargo, de pie frente al ojo de gato, se gira de regreso antes de que, si quiera, preguntemos quién es.

Y me mira con advertencia, como si quisiera decir muchas cosas al mismo tiempo y no supiera cómo. No sabe cómo. ¿Acaso...?

—Abre, Andrea —escucho decir a Oliver y mi boca y la de mamá caen abierta. Mi abuela, a su vez, asiente. Es él.

—Ya te ibas —digo, procurando sonar imperturbable—. No me escuchó, ¿verdad? —pregunto enseguida a mamá y a la abuela... según yo, en voz baja.

—No —descarta mamá, negando con la cabeza y frunciendo su entrecejo con seguridad. 

—Nada de nada —la secunda mi abuela.

Genial, porque hubiera sido incómodo que Oliver escuchara lo que hablamos.

Y estoy asintiendo para mostrar tranquilidad cuando él dice:

—Sí se escucha.

«Mierda».

—E-Era yo la que estaba llorando —balbucea mi abuela intentando «ayudar». 

«No, Dios, no».

—Abre, Andrea —insiste Oliver, sonando más áspero.

—¿Qué quiere? —me pregunta mamá.

Alzo y dejo caer mis hombros. No tengo idea. Habrá que averiguarlo, supongo. Por lo que agito mis brazos para liberar tensión y procedo a abrir la puerta. «Tú tranquila». Aunque no la abro del todo. Oliver solo puede ver parte de mi nariz y un ojo.

—¿Estabas llorando? —pregunta, acercándose. 

No hay forma de responder a esa pregunta sin, de alguna manera, perder mi dignidad. Mi semblante me delata aunque diga que no.

—Ya te había dicho que me irrita el desinfectante —miento, pero sé que no me cree—. Acabo de limpiar el piso.

Vamos, la idea es no decir que sí.

—Sal —me pide otra vez, apartándose para que lo haga. Niego con la cabeza hasta que no me explique para qué. Él espera un momento...—. Que salgas, Andrea —repite esta vez autoritario. Limpio un poco mi nariz y salgo. Lo iba a hacer de todas formas, quiero saber qué quiere pese a que al parecer sigue molesto. 

Cuando estoy de pie frente a él repasa con cuidado mi rostro y luego da media vuelta.

—Vamos —pide, caminando de regreso a la camioneta.

—¿A dónde? —pregunto en automático, como si de pronto todos mis sentidos se activaran.

—Tú sígueme —dice con aparente desinterés.

Vuelvo mi vista hacia la puerta buscando a mamá y ella saca su cabeza.

—Con cuidado —me advierte, respirando tan fuerte que resalta su pecho y asiento.

Sigo a Oliver hasta su camioneta. Él se instala junto a la puerta del copiloto y la abre invitándome a pasar.

¡Pensé que solo quería apartarse para hablar!

—No —digo, dando dos pasos hacia atrás. Él me mira serio—. Oliver, no —repito—. Es tarde... Casi media noche.

Y no tengo ratones ni calabazas, tampoco un hada.

—Entra, Andrea —dice.

—Y tú tienes pareja —le recuerdo—. Dijiste que te está esperando, ¿no?

Tienen que... ir a hacer sus cosas.

—Me lo debes. —Es lo único que dice en respuesta.

—Oliver...

—No te voy a hacer daño —asegura, con más calma.

—No, no es por eso —aclaro. Porque sé que jamás me haría daño.

Acto seguido, conmigo todavía sin avanzar, levanta ligeramente sus cejas. «Ya voy».

Entro a la camioneta.

Él cierra la puerta, rodea la camioneta y, vigilando cada mi reacción a todo, toma su lugar en el asiento del piloto.

—¿A dónde vamos? —Mi voz tiembla.

No contesta.

Enciende la camioneta y junto con esta la radio y el aire; ve un momento por el retrovisor para comprobar que todo está en orden y sale del aparcadero. Veo por la ventana. La puerta de mi casa todavía está abierta. ¿Qué estarán pensando mamá y la abuela?

—... Entonces estamos de acuerdo en que el amor es un sentimiento que va de la mano de lo inesperado —escucho que dice una voz en la radio. Un hombre—. Mi nombre es Joel y los invito a quedarse un rato más con nosotros oyendo clásicos. Clásicos románticos, por supuesto, para continuar con el tema de hoy: El amor que se fue. De manera que les dejo con All out of love de Air Supply.

—No, esa canción no —digo, acercando mi mano a la radio para cambiar de estación, pero Oliver se apresura a darle un golpecito ligero para que no quite nada—. Ni te la sabes —le reprocho al mismo tiempo que salimos de mi calle. 

Él levanta dignamente su barbilla y espera a que empiece el coro para entonces cantar:

—I'm all out of love, I'm so lost without you. I know you were right believing for so long...

—De acuerdo, si te la sabes —acepto, lo que le hace sonreír un poco, solo un poco.

Pero sigue sin decirme a dónde vamos. 

CAPÍTULO 12

Estamos detenidos en el tráfico que provocó un accidente a las afueras de la ciudad. «Sí, estamos saliendo de la ciudad». Miro por el rabillo del ojo a Oliver, no me ha dirigido la palabra y cuando intento romper el hielo le sube volumen a la música. Así de maduro es. Como sea, justo ahora que estamos en medio de un embotellamiento, parece oportuno que diga algo por el bien de los dos.

—Esto es un secuestro —empiezo, sonando más alarmada de lo que necesario—. Bien podría tomarse como un secuestro. Entré a la camioneta por voluntad propia, sí, pero no me dices a dónde vamos —Una vez más sube el volumen de la radio—. ¡OLIVER! —lo regaño.

Y cuando trato de volver a bajarle o apagar, la cubre con su mano para evitarlo.

—Estamos recibiendo otra llamada —dice Joel, el locutor, en lo que me doy por vencida— y hay más en espera me informan. Ya saben, gente bonita que nos escucha: si tienen alguna historia sobre un amor que se fue, llamen para contarnos. ¿Quién está en la línea?

—Angie —responde una mujer.

—Hola, Angie, ¿tienes una historia sobre un amor que se fue?

—Sí. Aunque no es muy esperanzadora.

—Adelante. Te escuchamos.

—Mi novio, un chico que vivía en la misma calle que yo, cuando llevábamos seis meses juntos, decidió irse a la ciudad en busca de un empleo que a largo plazo mejoraría la vida de ambos. Lo encontró. Vivimos lejos tres años y todo iba bien. Él fue paciente y yo también puse de mi parte. Con la distancia no tuvimos problema, hicimos que funcionara. Se marchó, sí; pero de alguna manera se mantuvo cerca. La catástrofe vino después. Regresó con muchas oportunidades, con sus ahorros abrió un negocio y seguros de tener eso echamos a andar los planes para casarnos. Todo siguió yendo bien hasta ahí.

—¿Qué pasó entonces, Angie? ¿Por qué la historia es sobre un amor que se fue?

—Él murió un mes antes de la boda —La voz de la chica se apaga y yo miro con tristeza la radio—. Lo mataron a sangre fría en un asalto.

—No tengo palabras, Angie —dice Joel al cabo de unos segundos de silencio— y te podría asegurar que nuestros oyentes tampoco.

—Cada llamada que recibiste hoy la escuché atenta, Joel —dice ella—, pero sabes, ninguna me convenció. Todas trataron sobre un amor que se fue, sí. No obstante, te puedo asegurar que esta es la más cruel. ¿Esa será la palabra adecuada? En mi caso no hay otra oportunidad. No hay esperanza. A mí solo me queda una interminable lista de preguntas que nadie contestará. No me dejaron porque así debía ser, no hubo malentendidos o un tercero, nosotros nos amábamos. Luchamos. Merecíamos una oportunidad que la mayoría todavía tiene.

—En donde quiera que esté él, Angie, sé que... —Oliver baja el volumen y no decimos nada en tanto la camioneta continúa avanzando. De esa forma pronto llegamos hasta el lugar del accidente: son dos coches destruidos casi en su totalidad.

Aparto la vista y una vez más presto atención a Oliver. Él, por el contrario, no me mira, pero luce menos lejano. La canción que suena ahora es Missing you de John Waite y Alison Krauss. ¡Que conveniente otra vez! Cansada, busco con qué distraerme y abro la guantera de la camioneta. Un momento. ¿Una bolsa de Burger King? La tomo y busco dentro. Hay una hamburguesa a medio terminar, papas y una Coca-Cola con hielo, lo que significa que no hace mucho la compraron.

—¿Hay comida y no me dices nada? —protesto, dándole una mordida a la hamburguesa.

Menos mal las papas están a la mitad.

—La Coca-Cola es mía —señala él.

—Ups —digo, quitándole la tapadera para beber directamente del vaso.

Oliver, molesto, entrecierra sus ojos en mi dirección.

—Mía.

—Debiste traer más provisiones si ibas a secuestrar a alguien —digo, confirmando una vez que, efectivamente, estamos saliendo de la ciudad.

En adelante, a nuestro paso hay más boscaje que edificios. La buena noticia es que ya no estamos atascados en el tráfico.

—Tu prefieres McDonald’s —continúa reprochándome Oliver y me alegra que al menos hable.

—Así es. Me gusta untar con sundae las papas. Por lo que, si sabías que iba a venir debiste pensar en eso y también comprar algo para mí.

—Con lo que tardaste en subir se hubiera derretido el sundae —se queja, robándome una papa.

—Pues me lo hubiera tomado como milkshake.

—Tienes una respuesta para todo, ¿no? —objeta, quitándome el vaso de Coca-Cola en lo que me ocupo de las papas. Si como de una cosa él me arrebata la otra—. Menos para lo que de verdad importa.

«Uau».

Termino de masticar antes de contestar. ¿«Para lo que de verdad importa»? ¿Va a permitir que asuma a qué se refiere? De acuerdo.

—Tú tampoco hablas claro —le hago ver.

—Como sea. El caso es que el Twinkie que quedó en la guantera sí es mío —amenaza, evadiendo contestar.

Dejo por un momento las papas y busco dentro de la guantera, encuentro el Twinkie, abro el empaque procurando hacer el mayor ruido posible y meto dentro de mi boca más de la mitad. Todo mientras Oliver arruga con enfado su entrecejo. Después, aprovechando que está poniendo atención al camino, le vuelvo a quitar el vaso de Coca-Cola.

—Era el único Twinkie —protesta con voz gélida.

—Qué pena —digo, engulléndome lo que queda para luego chupar mis dedos.

—Karin por lo menos me hubiera dejado la mitad —continúa protestando.

Llevo mi mano hasta mi corazón «fingiendo» que duele.

—Pues la hubieras traído a ella —contesto y enseguida regreso con las papas.

Está sonriendo.

Intenta no hacerlo, quiere parecer duro, pero Oliver está sonriendo. Frota su nariz con el dorso de su mano y, todavía mirando el camino, abre su boca para decir algo; pero rápido la cierra y en lugar de eso estira su brazo a modo de acomodarlo entre mi espalda y el respaldo de mi asiento.

Lo primero que pienso es que intenta rodearme para atraerme hacia él, pero no. Está buscando algo al ras de mi trasero.

—Ahí no está la calavera de cristal, Indiana Jones —le advierto, pero sigue buscando sin borrar la sonrisa de su cara.

—Sí había otro Twinkie —dice por fin, sacando lo que buscaba del espacio entre el asiento y la puerta. Y abre el Twinkie.

—¿Los chef no deberían comer algo de mejor calidad o, por lo menos, más saludable? —pregunto, realmente intrigada.

—No puedo comer un Peceto al verdeo con vino tinto mientras conduzco.

Demostró su punto.

—No sé qué es, pero suena bien.

Hay más vehículos sobre la autopista, pero no así lugares para aparcar. Y se lo digo a Oliver. De acuerdo con las señalizaciones, la siguiente ciudad se encuentra a 150 kilómetros. ¿Hasta dónde me quiere llevar?

—Tienes que decirme a dónde vamos —insisto y su respuesta es volver a subir el volumen de la radio—. ¡Oliver!

—In my life there's been heartache and pain! —canta llevando una mano a su pecho al reconocer qué canción suena ahora.

—¡Oliver!

—I don't know if I can face it again. Can't stop now. I've travelled so far to change this lonely life...

—¡Oliver, ya!

No le importa, él sacude su cabeza con sentimiento.

—I wanna know what love is! —grita, incluso con más sentimiento que el vocalista de Foreigner—. I want you to show me!

—Oh, por Dios. —Me cruzo de brazos y eso solo lo hace reír más.

—I wanna feel what love is! I know you can show me! —vuelve a cantar y después vuelve a bajar el volumen.

—¿Terminaste?

—Sí —dice, estirando su mano en mi dirección para apretujar mi mejilla. Lo empujo para que la aleje y continúa riendo—. No te enojes. Ya casi llegamos.

—Pero me enoja que no me digas a dónde.

El único aviso publicitario que atisbo a ver desde mi lugar es el de un hotel. «¿Un hotel?» De nuevo me giro hacia Oliver.

—¿Qué tan cerca estamos? —pregunto, amenazante.

—Desde aquí veo el lugar —dice y lo empujo—. ¡¿Qué?! —discute, sin comprender, aparentemente.

—¿Qué asumes? —protesto, empujándolo de nuevo.

—Andrea, no vamos al hotel —asegura, moviendo con indignación el brazo que golpeé.

—¿No? —Trato de respirar más tranquila.

—No —reitera. Aunque se apresura a sonreír otra vez—. Claro que si quieres… —Su voz es una promesa.

Lo vuelvo a empujar. Mas porque, aunque asegure que no, baja la velocidad y se estaciona frente al hotel.

Abro de vuelta la guantera para buscar algo más fuerte con qué golpearlo, tal vez un martillo, pero solo encuentro una revista de cocina.

—Que. No. Venimos. Al. Hotel —protesta, recibiendo mis golpes.

—¿Entonces?

—Qué ruda —masculla haciendo girar la camioneta a modo de que esta entre de retroceso dentro del boscaje frente al hotel. Ahí aparca y la apaga.

No comprendo nada. Y él tampoco dice nada. Baja de la camioneta y empieza a echar un vistazo al lugar como si tratara de reconocerlo. Yo también bajo.

—¿Qué es... aquí? —pregunto confusa, pero Oliver, dándome la espalda, no contesta y comienza a caminar hacia una pendiente que baja sin problemas.

Lo sigo sin comprender el hermetismo.

«Es... Es hermoso».

De pie sobre la pendiente, atisbo lo que hay más abajo: una cabaña, bosque y un lago con un muelle. Todo en conjunto bajo la luz de la luna, la brisa y el sonido de grillos es sencillamente maravilloso.

Oliver se sienta en un tronco al lado de la cabaña.

—Esto es bello —digo en cuanto lo alcanzo. Él asiente contemplándome observar todo como si de un sueño se tratara.

No dice nada enseguida y tampoco forzarlo. Parece necesitar relajarse. Y eso hace al coger y soltar aire. Después cierra los ojos y los vuelve a abrir buscando entre las copas de los árboles la luna.

—Aquí se ven mejor las estrellas —digo, también mirando el cielo—. Esta es la parte linda de Ontiva.

—Encontré este lugar hace tres años —empieza a contar—. En el hotel que está en frente se casó Byron.

»Horas antes quiso caminar y platicar, y dimos con esto. A mí encantó. Investigué y estaba en venta. Obviamente no podía pagarlo. Pero, se vale soñar, ¿no? —Asiento y me acomodo de mejor manera para seguir escuchando—. Seguí viniendo. Sin importar la hora o fecha, cuando quise volver a ver el lugar, vine. Sin embargo, desde entonces, para mi pesar, volvió a cambiar de dueño. Aun así, este no ha querido hacer algo con él, lo tiene aquí desaprovechado... Por lo que continúa en venta.

—Es tuyo —digo sin dudar.

Oliver sonríe.

—Esa es una de las razones por las que quise entrar a El Chef de oro —continua—. Quiero comprar este lugar. El dinero que obtendrá el ganador de la competencia más lo que conseguiría al vender la casa de papá me ayudaría a costear todo.

—Es un buen plan.

—Sí —asiente—. Solo me queda ganar El chef de oro —suspira.

—Vas a ganar —digo, segura—. Se lo he dicho a mi tía Su: A nadie en ese programa le ponen más atención que a Oliver. Es el favorito. Vas a ganar —reitero y él, en respuesta, desvía su mirada mostrándose poco seguro, incluso luce triste—. No me digas que tú mismo no confías en ti.

—No es eso.

—¿Entonces? —Él no responde—. Mírame —le pido y lo hace—. ¿Y sabes por qué vas a ganar?

—¿Por qué? —pregunta, apretando ligeramente mi nariz.

—Porque eres Oliver.

—¿Aún crees que soy una especie de Superman? —Lo pregunta como si temiera mi respuesta.

—Sí. Aún eres mi chico estrella —confirmo—. Y por eso, cada que imaginaba el momento de volver a encontrarnos, siempre me dije por lo menos debemos seguir siendo amigos.

—¿Amigos? —Él no da crédito a lo que está escuchando.

—Funcionará siempre y cuando no me escondas que tienes comida en la guantera —Él ríe—. ¿Qué? —Lo codeo.

—«Amigos» —repite, estirando su boca en una mueca.

—Bro —bromeo, codeándolo otra vez.

Porque sí. «Amigos». No me voy a ilusionar con algo más. No está bien.

—Ven, amiga —dice, caminando hacia el muelle.

«Aún no quiere marcharse». Asustada, saco de un bolsillo de mis vaqueros el móvil para ver la hora. 02:03 a. m.

—Que vengas—repite Oliver y lo sigo.

Salvo el espacio que ocupa la cabaña, el terreno está ligeramente inclinado; no obstante, entre los árboles encontramos fácilmente por dónde bajar.

El muelle está bien conservado y es grande. Además, hay una pérgola justo en el medio, lo que significa que el sitio está preparado para recibir visitas.

—Asumo que quieres poner un restaurante.

—Sí. Hablé con el dueño del hotel y no está del todo contento con su jefe de cocina actual. Considero que podemos llegar a un acuerdo —Señala un espacio a nuestra izquierda—. De aquel lado hay un parque nacional que recibe muchas visitas los fines de semana y gente de la ciudad viene con yates, veleros y motos a pasar el rato en el lago. Por lo que, estoy seguro, hay una buena oportunidad aquí.

—Me encanta. —Él sonríe cada que me muestro de acuerdo con algo, y es que, es fácil estarlo, ya pensó en todo. Solo me queda dejarme maravillar.

—La cabaña la quiero ampliar —continua—. Quizá ponerle un segundo o tercer piso para poder vivir arriba.

—¿Vivirás en el bosque?

—Sí.

Miro el lago para no darle la cara mientras pregunto lo siguiente.

—¿Y Karin... está de acuerdo con eso?

—No lo sabe —contesta Oliver. «¿Qué?» En definitiva, tengo que verlo otra vez—. Por el momento solo saben tú y Byron.

—Es tu prometida —digo, arrastrando cada palabra.

Es su turno para ver un punto lejano.

—Su padre es dueño de una cadena de restaurantes Steak House —explica—, si le cuento sobre esto querrá que lo vuelva una sucursal de su cadena y yo quiero tener mi propio espacio.

—Si hablas con ella seguro lo entenderá.

Él niega con la cabeza.

—Es muy apegada a su papá. Es hija única. Por consiguiente, su heredera. Haría muchas preguntas sobre por qué me quiero independizar. Trabajo para ellos —aclara—. Soy jefe de cocina en su restaurante principal, el más importante. No habría una ruptura empresarial sin algo de drama.

—Pero es tu novia, debe... comprender —Me duele que no le tenga confianza.

—¿Cómo crees que se sentiría tu abuela si quisieras abrir tu propia tienda de organización de bodas? —pregunta, intentando llegar a un punto.

—Confundida —concuerdo—. Entonces... —Elijo cambiar de tema—. ¿Qué nombre le pondrás a este lugar?

—Aún no lo sé —dice, sentándose en el muelle para al instante recostarse y, en esa posición, bostezar.

En definitiva, no quiere marcharse pronto.

—¿Necesitas dormir? —digo, acomodándome junto a él para rozar con las yemas de mis dedos sus ojeras. Me preocupa.

—Padezco de insomnio —acepta, sorprendiéndome—. Anoche a esta hora no estaba dormido... ni dos o tres horas más tarde.

Lo mismo me pasó a mí, pero fue por él.

—¿Es algo frecuente?

—Sí.

Eso consigue inquietarme más.

—¿Has bebido té o leche?

—Me recetaron ansiolíticos —dice, consiguiendo que me alarme.

—¿Ansiolíticos?

Oliver asiente.

—Por trastorno de ansiedad. Aunque estoy bastante seguro de que esos medicamentos son los que me producen insomnio. Eso y... algo más.

«¿Algo más?»

—Tienes que hablar con tu médico.

—Lo haré —promete, viéndome con agradecimiento.

—¿Trastorno de ansiedad? —repito.

—Empeoró desde que empezó El Chef de oro. Es eso y mucho estrés.

—Date la vuelta —ordeno, decidida, y aunque primero duda, obedece.

Ahora está boca abajo y en esa posición empiezo a tocar sus hombros y cuello.

—Au —se queja.

—Esto es tensión.

—¿Ahora eres experta en articulaciones?

—Tía Su —río—. ¿Por qué crees que me preocupa el estado físico de esa botarga?

—¿Ella es la que peleó con Botellín? —No necesito verlo para saber que sonríe.

Esto va a ser vergonzoso.

—Sí.

Oliver ríe mientras continúo haciendo presión sobre puntos clave en su espalda.

—¡Au!

—¿Puedo levantar tu suéter? —pregunto y él mismo empieza a acomodarlo.

Y tarde me doy cuenta de que, quizá, esto no sea prudente. Aunque mis intenciones son buenas y desinteresadas. El cielo lo sabe.

—¿Me darás un masaje?

—Lo intentaré.

Me apoyo sobre mis pies y paso mi pierna izquierda por encima de él.

El caso es que termino a horcajadas sobre su trasero.

Ninguno de los dos dice nada.

Muevo mis manos a modo de tocarle con mis palmas y nudillos. Con movimientos suaves, voy desde la parte baja de su espalda hasta su cuello, regreso a la zona lumbar y ahí le doy un masaje con movimientos circulares. Eso he visto hacer a tía Su. Después, con las yemas de mis dedos me deslizo sobre su espalda.

—Eres buena.

—¿Te duele menos?

—Sí.

—La parte que estoy tocando ahora se llama músculo trapecio —explico, ejerciendo presión bajo su nuca—. Ahí se acumula mucha tensión.

—Au.

—¿Ves? Ahora me concentraré en tu zona lumbar... así que bájate un poco el pantalón —pido y una vez más obedece rápido.

Ahora puedo ver sus calzoncillos.

—¿Hasta ahí?

—No tanto —lo regaño y yo misma le subo los pantalones otra vez. Oliver ríe.

—Aguafiestas.

—Haces más caso que hace siete años cuando te pedí sacarte la camisa.

—No me recuerdes eso.

—¿Por qué no? En mi mente todavía te llamó «cabeza de gel» —Él gruñe y yo continúo con el masaje.

Estiro su brazo izquierdo, lo coloco sobre su espalda y enseguida también hago movimientos circulares sobre su omoplato. Le gusta. Suspira. Gime levemente. Jadea y estira su cuello para que lo toque más.

Más tarde también empieza a bostezar. 

«Al parecer pasarás el resto de la noche aquí», Andrea. 

Manteniendo los ojos cerrados, Oliver apoya su frente sobre el muelle y respira de forma audible. Al cabo de unos minutos, todavía sentada sobre él, puedo dar fe de que está dormido.

Termino el masaje acariciando con afecto su espalda y vuelvo acomodar en su lugar el suéter. No obstante, cuando trato de incorporarme, se gira y lo vuelvo a mirar a la cara. Lo que no sería tan incómodo si no fuera porque ahora estoy sentada sobre...

«Oh, Paraíso infernal».

Respingo y de nuevo intento apartarme. Pero Oliver no lo permite. Aunque el sueño lo está venciendo, me jala hacia él para rodearme, besa mi sien, mi cabello y me mantiene recostada contra su pecho. Y en esa posición se vuelve a dormir.

No intento alejarme. Pudiera ser el sueño nublando mi juicio, pero... no quiero. Me gusta que me abrace. Es... como volver a casa. Beso su barbilla, apoyo mi cabeza entre su cuello y su hombro, modero mi respiración hasta conseguir que se sincronice con la suya y no tardo en quedarme dormida.

...

Primero escucho transportes de carga bocinar a lo lejos, en breve pajaritos y, gradualmente, comienzo a ser consciente de los rayos de sol sobre mi cara. Lo mismo los brazos alrededor de mi cintura y espalda. Estos me sujetan con fuerza.

«Estoy con Oliver».

Aprieto con fuerza mis ojos y poco a poco los abro.

Lo primero que miro es su cuello. Él, aparentemente, todavía duerme. Vuelvo a dejar caer mi cara sobre su hombro, cierro otra vez los ojos y me permito disfrutar del aroma de su camisa. Un instante después, brinco al recordar que no me he reportado con mamá. 

«¡Mierda!»

Saco mi móvil del bolsillo trasero de mi pantalón y miro la hora. 07:36 a.m. «¡Jesús!» En mis mensajes solo tengo un emoji que tiene en la boca un zipper y lo envió mamá.

Con eso dijo todo.

Oliver, si tan siquiera preocuparse, primero abre un ojo y extiende sus brazos hasta donde puede. Después suelta un sonido que no deduzco si es carraspeo o gemido. Por último, y aprovechando que continúo a horcajadas sobre él en lo que reviso mi teléfono, levanta su cabeza y con su cara frota mi pecho izquierdo mientras continúa emitiendo sonidos animales.

Trato de acomodarme de mejor manera y, mientras con una mano sujeto el móvil, con la otra lo jalo del cabello hasta separarlo de mi teta.

—Ya no estás en edad de lactancia —lo regaño, pensando en si responder o no el mensaje a mamá. «Mejor hablo con ella directamente», decido, volviendo a guardar mi teléfono.

—Demasiada tentación —bromea él, poniéndose de pie, y estira su mano hacia mí para que haga lo mismo.

Me pongo de pie.

—Gracias por el masaje, dormí como un bebé —sonríe, otra vez bostezando y estirando su cuello—. Tal vez por eso quería pecho.

—Yo también soy buena con los pretextos —digo, jalándole de la manga del suéter para que caminemos—. Vamos, debo volver a casa.

—¿Ya?

—¿Te parece demasiado temprano? —pregunto, sarcástica.

—Al menos desayunemos —propone.

—Está bien. McDonald’s, entonces.

—¿Prefieres McDonald’s en lugar de que te prepare algo yo? —replica, ofendido.

—Está en el camino y será rápido... Oliver —Lo miro—, en serio debo volver a casa ya.

Parece increíble que me preocupe más a mí las consecuencias de esto que a él que sí tiene pareja.

En la camioneta vuelve a poner la radio y pronto volvemos a la carretera.

—... Y es que afortunadamente no es temporada de lluvia, eso evita que se complique el tráfico —dice la voz de una chica que sí reconozco—. Pero ya saben, de todas formas arróbenme un tweet para informarme cómo está el tráfico en su ruta.

—Ni tan buenos días —digo a Oliver que al instante me mira confuso.

—¿Cómo?

—Así se llama ese programa de radio y la chica que lo conduce se llama Zoe. Ése si lo escucho.

—... Si no hay otra llamada escuchemos otra canción, ¿les parece? A mí se me antoja algo de Duran Duran.

—También pone buena música.

—Sí. No me quejo de esa estación de radio.

...

Cuando la camioneta aparca otra vez frente a mi casa, tardo algunos segundos en abrir la puerta y bajar, en espera de que él diga algo. Pero no. Pese a que comentamos algunas cosas en el camino y también mientras desayunábamos, al volver de nuevo elige permanecer en silencio.

—Hasta entonces —digo, tímida, finalmente «diciendo adiós», lo que le obliga a reaccionar y también sale de la camioneta; la rodea y nos detenemos frente a la puerta de mi casa—. Cuídate —insisto en despedirme y él asiente. Doy un beso a su mejilla y paso de él sintiendo un ligero dolor en mi pecho.

La puerta de mi casa está entreabierta, por lo que no puedo detenerme mucho tiempo ahí. Por lo que, de pie bajo el umbral, me giro para ver otra vez a Oliver.

De vuelta en la camioneta, abre la puerta del piloto sin dejar de verme.

Esto es... extraño.

Sería fácil ir hasta él, besarlo, suplicarle que se quede, decirle que lo amo... pero no es correcto. Ya rebasé la línea de lo permitido al tener él pareja. Lo que siga entre nosotros está en sus manos.

—¿En qué piensas? —me pregunta desde su lugar al ver que no entro ni... él se marcha.

—En que ayer a esta hora tenía miedo de que no me fueras a reconocer —miento a medias. Porque es la verdad, pero no pensaba en eso.

Él sonríe, niega con la cabeza, abre la puerta trasera de la camioneta; se ocupa en alcanzar algo que hace un ruido tintineante; algo que, deduzco, son llaves. Se incorpora y, mirándome de una forma que no sé explicar, echa el brazo derecho hacia atrás dando a entender que me lo lanzará. Atrapo sin problema el objeto y él se despide sonriéndome.

Lo veo abrir la puerta del piloto, subir a la camioneta y encenderla. Pero no avanza, parece esperar a que mire el objeto en mi mano.

Lo hago.

De nuevo tengo ganas de llorar.

Es... Es un llavero del Pato Donald.  

Correo de Oliver. 1

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: BYRONNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNN

Para: Byron Odom

Es ella, Byron. ANDREA D: 

ANDREA.

ANDREA.

ANDRE...

¡ANDREA!

VOLVIÓ.

Llegó a mi demostración de cocina, el presentador la eligió para pasar al frente y, ¡maldición!, la noté hasta que me tocó hablar. Hice el ridículo de mi vida, desde luego. Pero era ella. ¡ANDREA!

Me siento tan... No sé cómo explicarlo. Hace mucho mi corazón no latía tan rápido. 

Te mataré si te burlas de lo último. 

La llevé al Silvador. Le gustó. Al principio dudé, pero... ¡le gustó! Dormimos ahí. 

Me siento... No dejo de sonreír, Byron. NO DEJO DE SONREÍR :D :D :D 

Excepto porque viste diferente y utiliza su cabello un poco más largo, luce igual...

... de acuerdo, hay otros detalles físicos que no mencionaré para no verme como un cretino, pero todo mejoró. Todo mejoró notablemente :) :) :)

Todavía es increíblemente tierna, graciosa, competitiva... Todavía arruga su nariz cuando ríe. Todavía se preocupa por mí.

Me siento tan endemoniadamente feliz que entré a la habitación de Boris y lo desperté con una nalgada para contarle todo. Necesitaba hablar de todo :) :) :) <--- Caras maniáticas. 

Oliver

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Te odio

Para: Byron Odom

Gracias por arruinarlo. En serio gracias. 

Oliver

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: No.

Para: Byron Odom

No, no voy a contestar. Para un sermón le escribo a mamá.

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Al diablo.

Para: Byron Odom

Sí, tomé nota de todo, pero no quiero hablar de eso. 

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Dah!

Para: Byron Odom

¡YA SÉ!

Solo intentaba explicarte que me siento feliz.  Muy deliz después de mucho, muchísimo, tiempo.

¿Perdón, mundo?

¿Perdón, Karin?

¿Perdón, Papa Francisco?

¡Armen entre todos un viacrucis y CRUCIFÍQUENME!

Oliver

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Qué directo

Para: Byron Odom

De acuerdo...  La respuesta a esa pregunta es SÍ. 

Apuesto a que no te esperabas eso :) 

Odiándote mucho en este momento,

Oliver

CAPÍTULO 13

—«No se va a acordar de mí» —repite mis palabras mamá en cuanto entro a la cocina.

«Oh, no».

—«No me va a reconocer» —añade mi abuela.

Entre las dos ponen la mesa, ya listas para sentarse a desayunar.

—«Seguro ya no me ama» —les hace tercera tía Su mientras pelea con la cafetera.

—No es justo —les digo a las tres, sacudiendo mi cabeza.

—¿Y qué hora son estás de llegar? —devuelve mi abuela colocando una mano en su cintura.

Demanda una respuesta.

Rasco mi frente.

«¿Cómo empiezo?»

—Yo...

—Eres una adulta, sabes lo que haces; sin embargo, hay cosas que no dejan de preocuparnos: ¿Él terminó con su novia? ¿Segura que no estás haciendo algo que, a la larga, va a afectarte?

Es lo mismo que me pregunto yo.

Dejo caer mis hombros.

—No sé y... eso espero.

—¿Por qué aparecen de repente los pájaros cuando tú estás cerca? —empieza a cantar tía Su, aunque enseguida me lanza un beso para que no me enfade.

—Me alegra que estés de vuelta —digo, caminando hacia ella para abrazarla.

—Fue una experiencia... interesante —asegura, suprimiendo una risita.

—No lo dudo. Más tarde me lo platicas todo.

—No puedes culparnos por preocuparnos —retoma a la conversación mamá—. Te queremos.

—No pasó nada —les aseguro—. Nada de nada. Salimos en plan de amigos.

Mi abuela entrecierra sus ojos.

—¿Toda la noche?

—Somos muy amigos, supongo —No las estoy convenciendo—. Sé que suena a cuento —reconozco—, pero, lo juro... Lo más que hicimos fue abrazarnos.

—Yo te creo —dice mamá—. Pero de verdad me preocupa. No quiero verte mal.

—Lo mismo yo —le secunda mi abuela.

—¡Ajá! —resopla tía Su, cruzando sus brazos—. ¿Y por qué a ella si le creen? —Mamá y la abuela le dirigen una mirada fiscalizadora—. ¡¿Qué?!

—Ella no pasó la noche en una comisaría con un tipo con el que ahora tiene una relación extraña.

—¿Relación extraña? —pregunto, volviendo hacia tía Su.

—Botellín ha sufrido mucho en la vida —lo defiende mi tía con actitud solemne.

«¿Cómo?»

—¿Te sirvo desayuno? —me pregunta mamá, sacando la bandera de la paz por el bien de todas. Tía Su y la abuela ya ocuparon su lugar en la mesa.

—Solo tomaré café —digo, tomando asiento con ellas—. Ya desayuné.

—¿Dos huevos estrellados, salchicha y un poco de leche? —me codea tía Su y suprimo una risa.

—Eres una vulgar —la regaña mamá.

Mi tía rasca su barbilla y baja la mirada, esquivándola.

—Perdón, estar en prisión me ha cambiado.

—Fue solo una noche en una comisaría —insiste en remarcar mamá.

—Me visto y nos vamos al centro comercial —cambio de tema para rescatar a tía Su y asumiendo mi responsabilidad por llegar tarde.

—Tú descansas los lunes —me recuerda la abuela.

—Ayer prácticamente me ausenté, quiero reponer el día. Descansa tú.

Y me hará bien distraerme.

—Lo mismo yo —dice tía Su—. Madre, ayer tú y Eve se encargaron solas de la tienda. Hoy nos toca a nosotras.

—No es mala idea que me quede —dice la abuela, viéndonos—. Invité a Di a cenar. Me gustaría estar aquí para preparar todo.

—¿Di vendrá a cenar? —pregunta tía Su con reproche.

—¿Te parece poco que haya pagado tu fianza y la de la botella? —la regaña mi abuela— Hay que agradecérselo y reponérselo —enfatiza, mirando a tía Su—. Por lo que no quiero caras largas —añade—, reclamos por el pasado —Esta vez mira a mamá—, ni ex novios viniendo sin avisar.

«Carajo».

—No sabía que iba a venir —me defiendo

—Pues dile que a partir de ahora avise.

«¿Cómo?»

—Quizá ya ni venga —defiendo y esta vez la mirada fiscalizadora me toca a mí—. No podemos estar seguras de eso, acéptenlo.

—Andrea —Mi abuela toma una vez más la palabra—. Me dejo de llamar Eva Linares si hoy mismo no veo de nuevo a Oliver Odom en la puerta de mi casa o mi tienda.

—Si lo dices así —digo, temiendo lo esperanzada que me hace sentir escuchar eso. 

«Aunque no debes olvidar que tiene pareja. No debes».

...

—¿En serio no pasó nada? —me pregunta tía Su, siguiéndome hasta mi habitación, entramos y dejo entreabierta la puerta. En cinco minutos tengo que bajar para que no lleguemos tarde a la tienda.

—Nada de nada —repito, buscando en mi armario una toalla para darme una ducha rápida. Enseguida también busco qué ponerme—. Me lanzó indirectas, pero en ningún momento habló claro... Y así no.

—Seguro hoy termina con la vaca.

—O se está cuestionando si vale la pena dejarla por mí. Ella es un buen partido.

—Andrea, basta —Le estoy dando la espalda a mi tía mientras busco mi ropa, pero la llamada de atención duele como si la mirara de frente—, deja de hacerte menos diciendo ese tipo de tonterías.

—Yo me amo, tía —digo, caminando hacia al baño.

Ahí cierro la puerta y comienzo sacarme la ropa, debo estar lista lo antes posible. No obstante, me tomo unos segundos para pasar mis manos por mis brazos y mi cintura. Aún siento como un cosquilleo el roce de Oliver.

—Aquí la pregunta es: ¿Qué quiere Oliver? —agrego—. Además, es mejor no ilusionarse. Es... lo más sano.

—Que no deje de buscarte dice mucho —contesta tía Su, al otro lado de la puerta.

«Sí».

—A lo que acabo de decir, súmale que fui yo quien lo dejó —insisto—. ¿Con qué cara le pido que volvamos? Es él quien tiene novia y una carrera en ascenso que depende mucho de ella. Y por todo eso y más, la decisión sobre volver depende de él. Enteramente de él.

—No le conviene dejar a esa chica mientras continúe en El chef de oro —admite mi tía a regañadientes.

Yo ya estoy bajo la ducha.

—Claro que no —suspiro, permitiendo que el agua borre cada huella... o al menos lo intento.

«Al menos hay que intentarlo».

...

—Tampoco me siento bien metiéndome en su relación con Karin —digo, saliendo del baño al mismo tiempo que empiezo a vestirme lo más rápido posible—. No quiero ser la manzana de la discordia.

—No existe tal cosa como el tercero o manzana de la discordia —crítica mi tía—. Nadie puede meterse en una relación sólida. Si tienes cabida es porque hay grietas, uno de los dos no se siente lo suficiente comprometido y tú, en cualquier caso, llegaste a destapar un problema ya existente.

—Tía, eso es muy profundo —la felicito.

—Lo sé. Es lo que me dijo la niñera el día que la encontré con mi marido.

—Oh. —Me vuelvo a ocupar de mis zapatos.

—El caso es que nadie te quita algo que es tuyo, ¿de acuerdo? No tienes que pelear por algo que te pertenece... Poéticamente hablando, claro.

—Pero tú perseguiste a la niñera y a tío Bruno —le recuerdo.

—Y también le pedí explicaciones —reconoce—. Aunque, ¿para qué? No puedo obligarlo a estar conmigo. Al final, esa aprovechada me hizo un favor quitándome de encima a alguien que no me ama... que nunca me amó. Y se merecen.

—¿En este caso yo soy la aprovechada? —La idea hace revolver mi estómago.

—¿Te sientes como una aprovechada?

Niego con la cabeza.

—Oliver y yo ya teníamos historia —defiendo—. Por otro lado, ya aclaré que lo más que hicimos fue abrazarnos. Pero eso no se va a volver a repetir. —Me prometo—. No mientras él tenga pareja.

—Haces bien. Date tu lugar.

—¿Eso también te lo dijo la niñera? —cuestiono, frunciendo mis labios.

—Yo a ella.

—Ah.

—¡Vamos! —Nos llama mamá desde el pasillo.

—No sé por qué hago planes si ni siquiera intentó besarme —continuo, platicando cada detalle a tía Su en lo que salimos—. Tampoco pidió mi número de teléfono. Tal vez solo fui... No sé... Es demasiado pronto para sacar conclusiones.

—Ya escuchaste a Eva Linares, te va a buscar otra vez hoy mismo.

—Prefiero no hacerme ilusiones.

—¿Sigue con su «Dudo que todavía me ame»? —pregunta mamá a tía Su al toparnos con ella.

—¡Mamá! —la regaño.

—Algo así —dice mi tía, mirándome.

—Las quisiera ver en mis zapatos.

—Si la busca hoy, ella comprará el almuerzo para las tres mañana —propone mi abuela desde su habitación.

—¿Estabas escuchando? —inquiero, señalando con un dedo acusador su puerta.

—¡Ya te dije que hablas muy alto!

—Pero está bien —acepto—. Si Oliver me busca hoy, independientemente de lo que pase entre nosotros, me comprometo a invitar el almuerzo de mañana.

Sellamos el trato con un apretón de manos.

—«No se va a acordar de mí» —insiste en recalcar mamá, mirándome de forma significativa. 

«Otra vez no». Pongo los ojos en blanco.

—«No me va a reconocer» —le vuelve a hacer segunda mi abuela, inmediatamente. Se ponen de acuerdo para torturarme.

—«Seguro ya no me ama» —termina tía Su, agudizando mucho su voz. Les muestro mi lengua y salimos de la casa.

...

Camino al centro comercial, desde mi lugar en el asiento trasero del coche, en tanto tía Su y mamá comentan cosas de trabajo, me cuestiono a qué le tengo más miedo: A que Oliver no me busque de nuevo o que lo haga de una forma que, inevitablemente, alguien salga lastimado.

Y ese alguien quizá sea yo.

¿Seré yo?

...

—Tango, cumbia, vals... lo que quieran —ofrezco—. Las clases en mi academia empiezan mañana.

—¿Tienes experiencia? —me pregunta la chica.

Ella, su prometido y el hermano de él vinieron a contratar la organización completa de una boda. El Cisne continua cuesta arriba.

—Tengo un profesorado en danza y mi academia tiene tres años de experiencia —explico—. Lo que pasa es que en Ontiva todavía no me conocen, pero no importa, ya tengo algunos alumnos. Mis clientes en Deya me recomendaron con amistades y otros se han inscrito durante la semana.

—No sé ustedes, pero yo me anoto —dice el hermano del novio, sonriéndome. Yo le sonrío de vuelta. 

«Bien, otro cliente».

—No es tu boda —se queja el otro—. Tú solo quieres ir porque te gusta esta chica.

El acusado no lo niega... 

Arrugo mi nariz sin dejar de sonreír para agradecer el halago.

—¿Qué tiene de malo que quiera aprender a bailar? —pregunta, sin apartar la vista de mí.

—Te puedo dar una muestra de mi trabajo —propongo y él se acerca hasta que estamos frente a frente.

Le pido colocar su mano derecha en mi espalda y yo apoyo mi mano izquierda en su hombro. Las dos que quedan sueltas las entrelazamos.

—Uno, dos tres... —empiezo a contar, moviéndonos de un lado al otro—. Esto es lo más básico —explico tras medio minuto de práctica en el que, entre un paso y otro, busca mi mirada.

Está flirteando.

Aunque no es el primero. Ni será el último. ¿El problema? No le saqué gel de la cabeza cuando tenía diecisiete.

—Mi nombre es Henry —se presenta formalmente y hago lo mismo—. Y ten por seguro que me anotaré a tu clase.

—Nosotros queremos clases de salsa —piden los novios y los anoto a todos.

Con ellos tres ya tengo seis alumnos. En Deya tenía diez veces más y en distintos horarios, pero será entretenido empezar de nuevo.

—Es soltera —le dice mamá a Henry cuando nos despedimos. Él le guiña un ojo en respuesta. 

Mamá quedando «bien».

—¿Qué? —pregunta cuando le dirijo una mirada acusadora, ya con Henry y el resto de los clientes lejos—. Eres soltera y ya has salido con chicos que conoces en tu clase. Ed, por ejemplo, me caía bien.

—¿No te parece que ya tengo muuucho en que pensar? —la detengo—. Y fueron ustedes las que apostaron que Oliver me volverá a buscar hoy.

—Lo que me da una idea —dice tía Su, buscando su teléfono móvil... lo encuentra en su escote.

Me da miedo preguntar, pero tengo que hacerlo:

—¿Qué idea?

¿Dejar mi vida amorosa en manos de tía Su? Cambio el peso de mi cuerpo de un pie al otro.

—¿Qué te parece si le damos un aliciente a Oliver?

Me inclino hacia adelante.

—¿A... liciente?

—Sí. Competencia.

—De ninguna manera —me niego, tratando de ocuparme en otra cosa.

—Solo le dejaremos en claro que tus opciones no se limitan a él y que no estás 100% disponible. Al menos no... de no apresurarse a terminar con la vaca.

—Becker.

—Lo que sea.

—Tía... —Rasco mi frente.

—Empareja el juego y rescata un poco tu dignidad, mujer —rebate.

—¿Y cuál es el plan? —pregunto, dudando que funcione. 

—Primero necesito llamar a Aaron —dice ella viendo su teléfono. 

—Pero Oliver conoce a Aaron.

—Lo sé, lo sé —Me calla con un gesto de su mano. Está al teléfono con Aaron y hago muecas mientras escucho lo que le indica hacer—. Tú sólo encárgate de contactar a Aaron la próxima vez que Oliver te busque —pide.

Lo bueno: Sí me ayudará a rescatar mi dignidad. 

Lo malo: Es un plan de tía Su ejecutado por Aaron. 

CAPÍTULO 14

«¿En serio lo único que hicieron fue dormir?»

«La respuesta a esa pregunta es sí...»

—Apuesto a que no te esperabas eso —digo en voz baja, recordando el último correo que le envié a Byron, en tanto veo a Karin entrar a la sala de juntas.

No le he «fallado».

—¡Cuidado! —exclama Candy en su dirección al casi verla tropezar. Entró caminando como bambi recién nacido.

—Estoy bien, estoy bien —dice Karin a todos, incorporándose— Error mío —Sonríe avergonzada—, estos tacones son nuevos —se disculpa.

Dirijo mi atención a sus pies. Sí, el tacón de sus zapatos mide, cuando menos, diez centímetros. «Es bajita normal», recuerdo y no puedo evitar disimular una sonrisa.

—¿Qué? —me pregunta a la defensiva mientras toma asiento junto a mí.

—Nada.

Ahora está sentada junto a mí, como siempre...

—Así que ya estás aquí.

—Me pediste ser puntual.

Mira su reloj.

—Faltan cinco minutos.

Los demás en la mesa —productores de El Chef de oro— conversan sobre cosas absurdas que nada más interesa a ellos. Stu, por otro lado, acaba de pedir a su asistente traer almuerzo para su séquito. Quiere aparentar que esta reunión es casual, entre amigos.

—Anoche te estuve llamando —continua Karin, sacando de su bolso una agenda. Ahí suele anotar todo lo que hará cada hora por el resto de su vida. Aparentemente está de buen humor.

—Se descargó mi teléfono —digo, acomodándome en mi asiento como si en lugar de estar en una oficina estuviese tomando el sol en la playa.

Esto será entretenido.

—¿Y el cargador de tu camioneta? —pregunta ella, incómoda.

—Creo que lo extravié.

Karin arquea ambas cejas sin apartar la vista de la agenda.

—También llamé a tu apartamento. Boris no supo dar razón.

—Es que no dormí allí.

Sin embargo, pese a que sus hombros se tensan y sonríe más de lo necesario, tal como lo anticipé, Karin no insiste en saber más.

«Bien, es decisión de ella».

—¿Qué les parece si comenzamos? —pregunta Stu a todos—. Oliver —dice, dejando claro que soy el motivo de que se reúnan—, disculpa que te citemos aquí un lunes, pero tenemos muchos puntos importantes para comentar.

—Soy todo oídos —digo, todavía sentado de forma impropia, lo que inevitablemente pone más tensa a Karin. No estoy siendo un novio bien portado.

—La demostración de ayer finalizó de una forma un tanto... peculiar.

—Tuve un lapsus de estupidez. Me disculpé con el encargado.

—Lo sabemos, gracias por eso —Stu también sonríe más de lo necesario—. Los representantes de aceites La Primavera continúan encantados de tenerte —Él mismo Stu se sienta mejor en su asiento, enviándome de esa forma una indirecta—. A lo que voy, es que tenía la duda sobre si necesitas algo para sentirte más cómodo.

—Estoy bien —digo, bajo la mirada expectante de la mayoría aquí.

—Entonces pasemos al siguiente punto —prosigue Stu dirigiendo esta vez su atención a Karin—. Tengo entendido que Karin ya te platicó sobre la decisión de publicar un libro de recetas.

—Lo hizo —confirmo.

—Queremos que sea publicado antes de que finalice el programa.

—Sobre eso —interviene Karin—, ya tipié un listado con las que, considero, son las mejores recetas de Oliver. De modo que aprovecho para solicitarle aquí mismo hacerme llegar cuanto antes un borrador para revisarlo y posteriormente enviárselo a la editorial, y así el recetario pueda ser publicado a más tardar los primeros días de marzo.

—La portada y las fotos en el interior... —intenta opinar Sergei.

—Stu había sugerido que la portada sea una imagen de Oliver participando en el programa y estoy de acuerdo —dice Karin—. De las fotos de cada receta me encargaré esta semana.

—Stu podría escribir la presentación —comenta Candy y todos aplauden su idea.

—También llevará un comentario general de mi padre y otros chef de prestigio —agrega Karin y los demás continúan aportando ideas.

—Yo quiero proponer algo —digo, interrumpiendo la cháchara y sentándome, esta vez sí, de forma apropiada. Todos me miran—. La mayoría de las personas que me sigue ni siquiera saben qué es un Peceto al verdeo —empiezo—. No cocinan comida gourmet. Al terminar las demostraciones se acercan a mí para decirme «No puedo comprar los ingredientes que utilizaste, pero fue entretenido escuchar todo», de manera que, repito, quiero proponer que el recetario sea de platos que todos conocen, pero mejorados —A Karin es la que más miro mientras hablo—. Incluso puedo incluir consejos sobre cómo economizar al ir al supermercado.

—Los patrocinadores no querrán que las amas de casa gasten menos en los supermercados —opina Sergei, riendo.

—Oliver —Stu juega con el lápiz que tiene en su mano y me dirige una sonrisa paternal—, la idea es impulsar tu carrera como un chef de prestigio.

—Pero...

—Conseguir que seas sinónimo de calidad en el medio.

—¿Tú qué opinas? —le pregunto a Karin.

—Es una buena propuesta —dice ella—, pero tanto Stu como Sergei tienen razón. La idea es presentarte como alguien rentable... Tengo una contrapropuesta —añade al notar que mi expresión es de disgusto y enseguida los ve a todos pidiendo apoyo—. Podemos publicar una serie de libros, de todo en recetas. —Vuelve a mirarme—. Pero primero las gourmet.

—Una serie de libros me parece una excelente idea —aplaude Stu y los demás con él—. «De todo en la cocina con Oliver Odom» —dice, como si viera frente a él una gran marquesina—. Así podemos llamarlos. Libro 1: Recetas gourmet: Selección personal del chef. Libro 2. Comida italiana. Libro 3. Comida...

—Discúlpenme un segundo —digo, levantándome, y salgo de la sala sin poder soportar un segundo más estar ahí dentro.

Afuera, camino hasta el dispensador de agua y tomo un vaso de papel sintiendo mi mano temblar; lo lleno y empino sobre mi boca para beber el contenido de golpe. Al terminar, lo arrojo al cesto de la basura y lo observo durante unos segundos. Más que todo por querer hacer tiempo. A mi izquierda la secretaria de Stu está finalizando una llamada.

—¿Puedes averiguar números de teléfono? —le pregunto.

—Claro —me sonríe feliz de que le pida ayuda—, ¿de dónde o a quién necesitas?

—El Cisne. Un local del centro comercial Pradera.

Ella se pone en marcha de inmediato: busca en su ordenador, hace un par de llamadas y consigue la información rápido.

—Organizan bodas —dice, anotando el número en un Post-it. No esconde su entusiasmo. Debe asumir que mi solicitud tiene que ver con Karin.

—Gracias —digo recibiendo el papelito, saco mi móvil y me alejo para hablar.

«Vamos, contesta».

El teléfono suena una sola vez.

—El Cisne, ¿en qué podemos servirle? —contesta la alegre voz de una mujer, pero no es Andrea.

—Con Andrea, por favor.

—¿De parte de quién?

—Oliver.

Tras unos segundos de suspenso, la mujer cuelga. Miro mi teléfono móvil con duda y preguntándome qué rayos pasó vuelvo a marcar.

Esta vez el teléfono suena tres veces.

—Domino’s Pizza, ¿en qué le podemos servir?

Arrugo mi entrecejo.

—No, ahí es El Cisne.

—Nnno.

—Sí.

—No.

—Sí.

—Nnnnno

—Ssssssi

—Para hoy le ofrecemos dos pizzas medianas por tan solo...

—Quiero hablar con Andrea —repito.

—No me suena ese nombre.

—Supongo, entonces, que iré para allá.

—Un momento por favor —dice la voz y espero.

—Oliver... —contesta esta vez la voz de Andrea.

Me relajo un poco.

—Dame tu número personal —pido, prácticamente suplico—. Por favor —añado, temiendo que lo esté pensando mucho.

—Anota —dice finalmente y regreso con la secretaria de Stu para que me preste un lapicero.

Cuando tengo el número lo guardo en mi teléfono mientras tomo asiento en uno de los sofás de la sala de espera.

Oliver: ¿Qué hay?

Andrea: ¿Qué hay? :)

Andrea: ¿Con qué nombre me guardaste?

Oliver: Andrea (?)

Andrea: Cámbialo a Joker.

Oliver: Debí suponerlo... Yo quién soy?

Andrea: Batman :)

Hacer algo tan simple me hace sonreír.

Batman: Listo.

Joker: :D :D :D

Batman: ¿Te puedo ver hoy?

Un segundo después recibo una selfie de ella lanzándome un beso. En el fondo veo la tienda.

Batman: Hablo en serio.

Joker: No puedo, quede de almorzar con Aaron y después debo estar en casa porque la abuela organizó una cena para tía Di.

Batman: ¿Aaron?

Joker: Sí. AARON.

Pensará que por mencionar a Aaron no querré verla.

Batman: ¿Dónde almorzarán?

Joker: McDonald’s de la 5ta avenida :D

Batman: ¿No puede ser en un mejor lugar?

Joker: No seas...  :D :D :D

Batman: Bien.

Joker: ¿Irás? :D :D :D

Batman: Posiblemente.

Joker: Oh :D :D :D

Batman: Deja de poner sonrisas.

Joker: No. Soy el Joker :D :D :D

—¿Por qué te saliste de esa manera? —me pregunta Karin, de pie frente a mí. No la escuché salir.

Alzo la vista.

Luce enfadada.

—¿No puedo ir al baño?

Por el rabillo del ojo veo a la secretaria de Stu respingar. Sabe que no me he movido de aquí. ¿Será chismosa?

—Bien. Entremos de vuelta entonces.

—¿El tema sigue siendo el recetario? —pregunto.

—Sí.

—Entonces discutan todo sin mí —decido, saltando del sofá para, a continuación, caminar hacia el elevador.

—¿Te vas? —El tono de Karin subió considerablemente.

—Pero dejo todo en tus manos, cari.

—Oliver... —Me llama cuando estoy por presionar el botón del elevador y me vuelvo para ver qué quiere.

Su mirada es mitad temor, mitad enfado.

—¿No te vas a despedir? —pregunta, en apariencia más tranquila. Camino de vuelta hasta ella y le doy un beso en los labios—. Tu madre quiere que cenemos con ella —agrega encogiendo su boca, clara señal de que si no huyo comenzará a llorar.

—Bien —digo a secas.

—Te confirmo al rato.

—Como lo creas conveniente.

Una vez más doy media vuelta, camino y esta vez si consigo abrir la puerta. Ya casi.

—Trata de que no se descargue tu teléfono —agrega con tono histriónico. Asiento sin girarme y salgo.

Ya llamó a mi madre...

Ya. Llamó. A. Mi. Madre. Paso una mano sobre mi cara en lo que presiono el botón del elevador. Tengo el resto de la tarde para decidir qué hacer.

Andrea

—¿Vendrá? —me pregunta Aaron antes de dar otro mordisco a su hamburguesa. Es la segunda que pide.

Miro el estacionamiento a través de la ventana a mi costado.

—Ni idea.

—Lo abrazaré cuando lo vea —anuncia, limpiando sus dedos en su pantalón. Se le ve animado.

—Pero despacio. Con cariño.

Aaron tiene cara de bebé.

—Yo le tengo mucho cariño a Oliver.

—Y él a ti también... en el fondo.

—Bien.

—Oye, tu amigo tampoco ha venido —cambio de tema, viendo una vez más la ventana.

—Iba a buscar ropa más presentable.

—¿Por qué? —Escuchar eso me acobarda un poco—. ¿Cómo viste normalmente?

—Como yo —dice Aaron, señalándose y contemplo con conmoción su ropa repleta de dibujitos—. Pero tú tranquila, le dije al Porky que viniera presentable.

Mi boca se abre mucho.

—¿El... Porky? —consigo preguntar.

—Así lo apodamos en la primaria por gordo, pero ya bajó de peso.

—Ya veo —Ladeo mi cabeza hacia un lado, pensando... pensando mucho—. En todo caso, ¿podríamos no llamarlo «el Porky» frente a Oliver ni decir cosas como «Andrea sale con el Porky»?

—Como prefieras —Aaron pone más atención a su hamburguesa.

—¿Cuál es su nombre real?

Ahora observa durante unos segundos la nada.

—Dame un segundo —dice, haciendo muecas y saca su teléfono para hacer una llamada. «No puede ser»—. Alo, ¿Porky? Oye, ¿cuál es tu verdadero nombre? —Meto mi cabeza entre mis manos—. Ya veo... Sí... Ajá... Indudablemente... Lo mismo pienso yo... Exacto. Sí... Ajá... Ajá... También le dicen Nalguitas —me explica Aaron.

—Necesito un nombre —señalo.

—Quiere tu nombre, bro —Aaron juega con sus papas fritas mientras habla—. Ajá... Sí, sí... De acuerdo... Sí, ella comprende... Así es... Lo sé... Melvin —suelta, por fin, tras un minuto de divagues—. Su mamá lo llama Mel.

—Así está perfecto —digo más tranquila.

—Entonces te presentas como Melvin —indica Aaron a su amigo—. Nada de Porky.

Cuando cuelga lo confronto.

—¿Qué instrucciones te dio con exactitud tía Su?

—Traer aquí a un tipo genial para que le produzca celos a Oliver —dice—, y en mi grupo de amigos nadie es más genial que el Porky.

«¿En qué me metí?»

—¿Qué edad tiene?

—Veintidós y ya tiene su propio blog de anime —Aaron luce orgulloso de cada logro.

—Conozco a niños de doce años con blogs.

—¿De anime? —Él realmente espera una respuesta a eso.

—Aaron, dame algo para trabajar.

—Veamos —Se distrae una vez más, pensando—. Sabe piratear series de Netflix... ¿Qué? No me mires así. Tía Su fue la de la idea.

—Le vamos a inventar otra profesión —decido—. Diremos que es veterinario.

—Cardiólogo —opina Aaron.

—Veterinario —insisto—. Eso es más adorable... y creíble —Hago énfasis en «creíble».

—Pero un cardiólogo es mucho más importante.

—¿Cómo va a fingir ser un cardiólogo?

—Es más difícil fingir ser veterinario —asegura Aaron como si tuviera experiencia en eso y niego con la cabeza—. Tú tranquila, el Porky —sacude su cabeza al recibir mi mirada asesina—, digo Mel, sabrá qué hacer. Siempre nos gana a todos jugando Mario Kart.

—¿Eso qué tiene que ver? —Casi estoy gritando.

—Él tipo sabe.

—No sé ni cómo lo convenciste de hacer esto.

—Vio una foto tuya y se emocionó. Es virgen.

«Oh, Dios».

—No voy a tener sexo con él —sentencio.

—Lo mismo le dije. Por eso lo único que quiere a cambio es unos videojuegos viejos que tengo y un autógrafo de Oliver... Ahora, si me lo permites, necesito hacer espacio para más hamburguesas —anuncia, dirigiéndose al baño.

Hago un revoltijo con mis papas y la kétchup en lo que espero.

¿Con qué actitud vendrá Oliver? ¿Cómo reaccionará al ver a Mel? ¿Y si terminó con Karin y yo solo estoy complicándolo todo?

«Lo sabré pronto», doy por sentado, ya que justo en este momento está bajando de su camioneta.

—Sí, ahí está —digo, mirando el estacionamiento.

Aunque no vino solo.

Él y su acompañante firman algunos autógrafos antes de entrar.

—¡Boris! —salto a abrazarlo cuando los dos se aproximan y Boris me abraza con la misma fuerza que yo a él—. Eres mi favorito para ganar después de Oliver —le digo, dándole un beso en cada mejilla.

—Me agrada —le dice él a Oliver y se hace un lado para que ahora salude a su amigo. Sin embargo, a Oliver solo le doy un golpecito en el hombro.

Aun así, él me jala hacia él para besar mi mejilla. Hay muchas cosas en mi cabeza ahora mismo. ¿Terminó con Karin? ¿Comentaron lo de anoche?

Necesito saber.

—¿Ya comieron? —le pregunto a Boris.

—Iré a pedirnos algo —indica, dejándome a solas con Oliver.

Los dos tomamos asiento a modo de quedar uno frente al otro. 

¿Ahora qué?

Viste unos vaqueros oscuros y un suéter gris. Ojalá el Porky se vea, cuando menos, la mitad de bien.

Intento ser positiva.

—¿Aaron? —pregunta.

—En el baño.

—¿Cajita feliz? —agrega, mirando la bandeja frente a él.

—Él colecciona los juguetes. ¿Y... qué tal te fue? —cambio de tema, esperando saber si Karin le dijo algo.

—¿Con qué?

«¿Cómo que con qué?»

Me remuevo en mi asiento.

—Con no llegar a dormir anoche.

—¿Qué hay de malo en eso? —cuestiona él con íntegra naturalidad.

«¿Lo hace seguido?»

—¿Tu novia no te reprochó nada? —La palabra «novia» la planteo con duda.

Él ríe.

—¿Por qué lo haría? —Le gusta responder mis preguntas con más preguntas, además de que, es obvio, se está burlando.

Por lo visto, lo que para mí fue importante para él fue solo una anécdota más y ahora se empeña en hacerme sentir como idiota. ¿A qué está jugando? Además, es obvio que todavía está con ella. No terminaron.

Doy mi atención a las servilletas, la hamburguesa a medio terminar y después a la gente frente a la caja. No quiero mirarlo ni retomar el tema, solo quiero largarme y...

Su mano alcanzando la mía capta mi atención. La toma y la acaricia con ternura.

«¡No!».

Intento soltarme pero no me deja.

—Si te pusiera a escoger, ¿qué preferirías tener? —pregunta, suavizando su tono. A lo mejor por fin se dio cuenta de que estaba comportándose como un imbécil. Lo miro a los ojos—. ¿Un recetario de comida gourmet o uno de recetas sencillas que ya conoces, pero mejoradas?

Miro nuestras manos antes de responder.

—Si recuerdas que no se me da bien la cocina, ¿cierto? —Él asiente y aprieta un poco más su agarre—. Así que, sí. Preferiría algo así como manual de cocina para principiantes.

Escuchar eso lo hace sonreír pese a que no comprendo a qué viene el tema.

—También tengo la idea... —Aún no aparta su mano de la mía— A ese recetario le quisiera agregar platos para personas a las que se les dificulte masticar... como papá —Que mencione a su padre me obliga a bajar la guardia por completo—. Algo así como consejos de cocina para enfermos.

—Eso es muy noble —digo.

—Pero no es comercial —dice él—. No... vende libros.

—Oye —saco mi mano de debajo de la suya y la alcanzo para tomarla entre las mías—, con que una sola persona te lo agradezca basta. Quizá por ahí hay otro chico cuidando a su padre enfermo. Además, gente a la que le cuesta masticar hay mucha. Enfermos, ancianos, bebés… —Él asiente—. ¿Vas a publicar un libro de recetas?

—Pero de comida gourmet —dice, torciendo su boca en una mueca de desánimo.

Actitud que, por la importancia que tiene, no comprendo.

—¿Sabes qué hice yo? —digo, para animarlo y sepa más de mí.

—¿Qué?

—En Deya nos organizamos con tres colegas y dimos clases de baile a adolescentes que sufren acoso escolar. Algo así como baile-terapia. También aceptamos a chicos que acosan y los resultados fueron... Se me enchina la piel solo de recordar. Quiero hacer lo mismo aquí.

—Hazlo.

Que me anime me conmueve.

—A lo que voy es que comprendo que quieras ir en auxilio de alguien.

—Volví —dice Boris, acomodando sobre la mesa una nueva bandeja con comida.

Oliver vuelve a tomar el control de nuestras manos y acerca la mía a su boca para besar uno por uno mis nudillos antes de separarlas.

Eso enchina mi piel.

—Ya solo falta Aaron —digo.

—¿Aaron? —pregunta Boris tomando asiento al lado de Oliver.

—¿Viste la película Godzilla? —le pregunta Oliver y yo lo miro con enfado. Boris asiente—. ¿Recuerdas cuándo el personaje de Matthew Broderick cree que destruyó a Godzilla y a sus huevos pero quedó uno? —Boris asiente otra vez—. Ése es Aaron.

—Oliver es un exagerado con Aaron —defiendo.

—Claro que no.

—¡Pero a quién se le ocurre hacerte famoso a ti, criatura! —escucho venir a Aaron y respingo.

—Aaron —Oliver se pone de pie mientras rasca con incomodidad su cuello.

Los dos chocan y se abrazan. O, siendo más específica, Aaron prácticamente taclea a Oliver y después lo carga.

—¡Oliver Odom! —celebra.

—Mis costillas —protesta Oliver con voz aguda.

—Bebote, despacio —le recuerdo—, sin crueldad.

—Te extrañé, Oliver —le dice Aaron, soltándole.

Oliver inhala y exhala tres veces al sentirse liberado. Después, Aaron deja caer su cara sobre el hombro de Oliver y llora... Llora con tanta intensidad que moquea. «Oh, mi bebote». Es un reencuentro emotivo.

—¿Ves que si te quiere? —le digo a Oliver, que procede a dar palmaditas suaves a la espalda de Aaron.

—Advierto que no tuvieron muy buena relación en la prepa —dice Boris, pendiente de todo.

—Me acosaba —se queja Oliver.

Aaron se separa de él para mirarle a los ojos antes de contestar.

—Y gracias a mí ahora eres emocionalmente fuerte.

—¿Está hablando en serio? —me pregunta Oliver a mí.

—Bebote, Oliver merece una disculpa.

—No. Le devolví todo con creces.

—¿Perdón? —Oliver luce indignado.

—Dejé que te metieras con mi prima.

—Él tiene razón —opina Boris.

—Bebote —insisto y Aaron se encoge de hombros.

—Oliver, discúlpame —dice, por fin.

—¡No! —contesta Oliver, todavía indignado y una vez más lo miro con enojo.

—Entonces olvídate de volver a poner tus manos sobre Andrea —lo amenaza Aaron.

—Yo también te extrañé, Aaron —dice Oliver, esta vez más anuente, y abraza de regreso a Aaron.

Entorno mis ojos.

—Creo que me hubiera encantado ir a la prepa con ustedes —sonríe Boris.

—¿Y... a qué te dedicas, Aaron? —pregunta Oliver en lo que los dos toman asiento—. ¿Eres algo así como el guardaespaldas de Dwayne Johnson?

—Es profesor de Kinder —corrijo.

El codo de Oliver se sale de la mesa.

—¿Es un chiste?

—No. Trabajo con niños —responde Aaron.

—Pero, ¿con qué tipo de niños?

El semblante de mi primo se endurece.

—Soy el profesor estrella de Mis primeros pasitos.

—Ese es el nombre del Kinder para el que trabaja —aclaro—. Aaron es el profesor de educación física.

Oliver mira de uno al otro sin poder creerlo y asiento para que vea que no bromeamos.

—Juego pelota con ellos y después cantamos canciones —agrega Aaron y Boris lo felicita.

—Estoy esperando a que me digas que es una broma —me insiste Oliver.

—No. La directora del Kinder lo adora y cuando yo tenga hijos los llevaré a que reciban clases con él.

Oliver observa al bebote con horror.

—Es que...

—De tu siguiente respuesta depende que esos niños salgan de tus testículos —lo amenaza Aaron.

—¡Bebote! —lo regaño.

—¡Andrea, él me está tratando mal! —patalea Aaron.

—¡Oliver!

Oliver resopla y otra vez se dirige a mi primo.

—Aaron, estoy seguro de que eres un gran profesor —lo halaga y los dos se ponen de pie en su lugar para volverse a abrazar.

Vuelvo a entornar mis ojos.

—Buenas tardes —saluda de pronto alguien, mirándome a mí más que a todos.

El sujeto viste una camisa formal, saco.... y pantalones cortos de Naruto.

—¡Porky! —salta Aaron. Yo carraspeo—. Perdón. Mel —corrige rápido.

Oliver observa la escena sin comprender qué sucede. Hora de empezar con el teatro.

—Oliver, Boris —empiezo—, él es Mel mi...

—Novio —termina Aaron por mí y lo miro con tanto ímpetu que, temo, mis ojos se salgan de orbita.

Quedamos en que sería un amigo que me pretende.

—¿Novio? —repite Oliver, mirándome.

—Había olvidado mencionártelo —aclaro, rascando algo detrás de mi oreja—. No tuve oportunidad.

—Te extrañé, pollito —Me abraza Mel dándome un piquito.

Mataré a Aaron.

—Yo... también —lo recibo azorada y le indico sentarse junto a mí.

Los próximos segundos evito mirar directamente a Oliver.

—¿A qué te dedicas? —le pregunta él a Mel. Sus pantalones cortos embrollan a cualquiera.

—Es cardiólogo.

—Veterinario.

Mi respuesta y la de Aaron se pronuncian al mismo tiempo y nos miramos. Quedamos en que... «¡Maldición!» Niego con la cabeza deseando que un rayo caiga en mi dirección.

—Soy cardiólogo de perros —se presenta Mel con Oliver ofreciéndole su mano.

Oliver no puede cerrar su boca en, al menos, diez segundos.

Dudo que esto pueda empeorar.

—Mel y Andrea llevan mucho tiempo juntos —informa Aaron a Oliver con voz acusadora—. En la familia lo queremos mucho. Tanto que lo llamamos «primo Mel».

—¿Genial? —contesta Oliver.

—Te traje algo —me dice Mel. Es evidente que él y Aaron prepararon algún tipo de guion y no me informaron—. Cacahuates—agrega, sacando de su saco una bolsa ya abierta.

—Te dije que no la abrieras —lo regaña Aaron en voz baja.

—Mmm cacahuates, mis favoritos —digo yo, recibiéndola—. ¿Quién quiere flores si puedes tener... cacahuates? —añado, advirtiendo al mismo tiempo que Oliver observa a Mel con seriedad. ¿Nos estará creyendo?—. ¿Cacahuates? —le ofrezco y coge la bolsa para él.

—Boris, nos trajeron cacahuates —avisa a su amigo.

—Genial.

—¿Y... dónde conociste a Andrea, Mel? —pregunta a mi «novio» en lo que retira la cáscara del primer cacahuate.

Mel acomoda su brazo detrás de mi espalda... abrazándome.

—En una convención de anime.

—Tú no ves anime —me reclama Oliver. Sí, reclama.

—Pude haber cambiado de gustos el tiempo que no estuvimos juntos —me defiendo.

—¿Anime? —Boris está sonriendo.

—Estaba acompañándome —interviene Aaron, respondiéndole a Oliver y salvándonos a los tres—. Yo soy el fan del anime.

—¿Hablan de la convención que organiza la biblioteca de Ontiva? —pregunta Boris codeando a Oliver para que se tranquilice.

—Esa misma —responde Mel.

—Muero —Al menos Boris está emocionado.

—¿Y cómo se veían si Andrea, hasta hace unos días, vivía en Deya? —cuestiona Oliver.

—Nos juntábamos los fines de semanas —dice Mel con actitud solemne—. Ya sabes... para tener sexo.

Estoy atragantándome con mi saliva.

—Pero ellos ahora tienen sexo cada segundo, de cada minuto, de cada hora, de cada día —lo secunda Aaron, todavía en plan de ataque.

—Sí. Por eso desde que estoy con Mel padezco de la cadera —mascullo, enviando a mi primo una mirada de advertencia.

Tampoco es necesario exagerar.

—¿Qué tanto sabes de anime? —le pregunta Boris a Mel.

—Mel es el Hugh Hefner del anime—alardea Aaron, contestando por Mel—. Tiene el blog de hentai más visitado de la región.

—¿Acaso es...? —Boris pronuncia un nombre ininteligible.

—Ese mismo —confirma Mel, sacando el pecho.

—Uau —Boris está boquiabierto y de ese modo se dirige a Oliver que parece tener tortícolis—. Este tipo no es cualquier tipo —le dice—. Es el tipo.

Oliver no da crédito.

—Te dije que el Porky es importante —susurra Aaron a mi oído.

—Distribuye pornografía —censuro, también en voz baja.

—Hentai —corrige él, orgulloso de su amigo.

—No te sientas mal, compañero —Mel intenta darle ánimos a Oliver—. Los recuerdos de la prepa también son importantes.

«Oh, no».

Rasco mi cuello sintiendo aún más incomodidad. Mel vino dispuesto a matar.

—Voy por más Coca-Cola —avisa Oliver, levándose de su asiento. Luce molesto—. ¿Quieres que te traiga algo, pollito? —me pregunta.

—Un sundae, cari.

Entrecierro mis ojos en su dirección.

Y me quedo a solas con los chicos. Ellos platican sobre dibujos con genitales enormes mientras yo observo a Oliver hacer cola en la caja. Él me mira a ratos, no oculta su enojo y ganas de decirme muchas cosas, cosa que me enfada.

—Ya vuelvo —digo a los chicos y camino hacia Oliver—. ¿Cuál es tu problema? —lo encaro.

—¿Pantalones cortos de Naruto? ¿Es en serio? —sisea.

—Oye, yo no juzgo a tu pareja.

Él arquea una ceja.

—¿La bajita?

—E-ese fue un comentario aislado —tartamudeo.

—¿Y a qué se dedica realmente?

—Es distribuidor independiente de streaming multimedia bajo demanda —intento defender.

Oliver se inclina un poco.

—¿Y eso es?

—Piratea series de Netflix, ¿contento?

—Já.

—Lo que sea —Hago un gesto de indiferencia con mi mano—, puedo ver series de Netflix sin pagar nada.

—Yo te hubiera añadido a mi cuenta.

«Eso fue tierno».

Cuando llegamos a la caja pide la Coca-Cola y el sundae. Al mismo tiempo lanza miradas de molestia a Mel.

—Se está comiendo la kétchup solo así —me pasa queja.

—¿Es tu Kétchup? —lo regaño—. El hombre trabaja duro distribuyendo pornografía y series pirata, déjalo disfrutar.

—Mereces algo mejor —Realmente luce molesto. Mi consciencia apremia.

—¿Cómo qué? ¿Un chef? —digo, sarcástica—. ¿Qué? —añado cuando él me ve con enojo.

—¿Por qué el tonito?

Aunque ya tenemos nuestras cosas no regresamos aún a la mesa.

—Porque no conozco a ninguno disponible.

—Mi situación es complicada —Es lo único que dice.

—Pues no la compliquemos más —contesto dispuesta, ahora sí, a volver a la mesa.

Pero él me detiene.

—Tienes razón en estar molesta —reconoce.

—No me digas.

—Pero te juro que estoy diciendo la verdad —Intenta abrazarme—. Vamos a otro lugar para que te explique. Uno en el que estemos solos.

Ahora se aproxima para tratar de besarme. Sí, besarme.

—Ahí está mi novio —le recuerdo, apretando mis labios para, con todo el dolor de mi corazón, no recibir el beso. 

Así no.

—Está más interesado en Aaron y Boris —señala él con frustración.

Miro a Mel y es cierto.

—Da igual. No le voy a fallar. Te-te animo a hacer lo mismo con Karin.

—Ya te dije que eso es complicado.

—Lo siento por ti, bro —En mis ojos hay pena.

—¿Por qué me tratas así? —se queja. ¿Por qué? A mí también me duele.

—¿Cómo quieres que te trate si vienes a mí cuando aún tienes novia? —Todo mi ser duele—, ¿A qué tipo de Andrea Evich recuerdas, Oliver?

—¿Pollito estás bien? —me pregunta Mel desde su lugar al verme un poco alterada.

Cierro mis ojos con frustración.

—¡Tú vuélveme a llamar Pollito y... —Trato de calmarme—. ¡Estoy bien!

«No, no lo estoy».

—¿A qué tipo de Andrea Evich recuerdo? —repite Oliver, tratando de que lo mire solo a él. Toma aire como si estuviera cansado—. A la que siempre consigue poner mi mundo de cabeza. A esa Andrea recuerdo.

Estoy analizando si eso es bueno o malo.

—¿Y yo que soy para ti? —pregunta esta vez—. ¿Un viejo recuerdo de la prepa? —Es obvio que las palabras de Mel le dolieron.

Oprimo mis labios con dificultad y acaricio su mejilla con el dorso de mi mano. Soy como el sundae que se está derritiendo en mi mano.

¿Qué le contesto?

—Ojalá solo fueras eso —suelto sin pensarlo tanto y esta vez, aunque duele, sí regreso a la mesa.

CAPÍTULO 15

Andrea

—Es mejor, más accesible...

—Hay vídeos.

—Sí. Mira este —Mel enseña la pantalla de su teléfono a Boris y Aaron se encuentra en medio de ambos—. Le subiré más volumen...

«Ay no».

Observo con vergüenza las miradas de antipatía que nos lanzan las personas que ocupan las mesas cercanas al escuchar, a todo volumen, gemidos quedos. Muchos gemidos quedos.

—Se los voy a mostrar completo a ustedes antes de publicarlo en mi blog —dice Mel con orgullo.

La atención de Oliver, sentado frente a mí al otro lado de la mesa, recae en cada una de mis reacciones. Parece intrigarle cuanto me incomoda Mel. Aunque, espero, sea consciente de que él me aturde igual o más. Preferiría que estemos solos, lo demuestra, pero no lo evado. No quiero problemas.

Está claro que ninguno puede ver al otro solo como amigo, o al menos yo no puedo, pero no hay que jugar con fuego. No hay suficiente «agua» aquí.

—Si lo pones de cabeza —Mel cambia la posición de su teléfono y los otros dos abren más sus bocas— pareciera que sus piernas... ¿Ves?

—Wow —Boris acaricia con distinción su barbilla.

Pareciera que los tres, en lugar de estar viendo Hentai, analizaran una escultura de Miguel Ángel.

—Mel —lo regaño harta de que llamar la atención innecesariamente.

—Solo este vídeo y ya, pollito.

Muevo mi cabeza con enfado.

Mi teléfono vibra y mentalmente le agradezco servir de distracción.

Me apresuro a sacarlo de mi bolsillo.

Es un mensaje de Oliver.

Lo miro a él antes de responder. Todavía luce serio.

Batman: ¿Quieres que me vaya?

Joker: ¿Quieres irte?

No hay mejor respuesta. Esa no me compromete ni me pone en evidencia.

En contestación, guarda su teléfono y otra vez me mira sin dejar en claro nada; cuáles, con exactitud, son sus intenciones. Esta es la primera vez en la que soy del todo consciente de que ha cambiado. Pude haber estado en negación ayer debido a la emoción de volver a verlo, pero... ya no. Oliver ha cambiado. Ya no lo leo tan fácil. Ya no es ese chico introvertido que se mostraba como un libro abierto. Ahora me confunde.

—Aaron, vamos —digo al bebote.

Sí, estoy huyendo.

—¡Pero la estamos pasando bien! —me reprocha Mel y lo miro significativamente. «¡Vamos, dije!»

—Sí, el pollito tiene razón —rectifica guardando su teléfono.

—¿Dónde es el incendio? —pregunta Boris, decepcionado. Le gusta estar con estos dos.

—Tiene que trabajar —le contesta Oliver levantándose al mismo tiempo que yo de su asiento. Al parecer también fue suficiente para él.

—No del todo —acepto, para no mentir—, mamá me pidió ayudar a la abuela con la cena de hoy. Te lo dije en un mensaje hoy más temprano —le recuerdo—. La que prepara para tía Di.

—¿Comida? ¿Cocinar? —comenta Boris con actitud cómplice. «Hombres»—. Oliver puede ayudar con eso. —Me guiña un ojo.

—Es de mala educación invitarse solo, Boris —lo regaña Oliver, llevando una mano hasta su pecho fingiendo indignación.

De nuevo está jugando.

—Puedes venir si quieres —Lo invito para su sorpresa—. Tía Di te adora... Mamá también. Todos.

—Pollito, ¿vas invitar a tu ex a nuestra reunión familiar? —pregunta Mel.

«Nuestra...»

—Mel, tú y yo tenemos una relación basada en la confianza y respeto. ¿Lo recuerdas? Mucha confianza.

—Cierto —dice, dándome un beso en la mejilla.

El Porky es un novio efusivo. Demasiado.

—¿Entonces? —pregunto a Oliver que presta atención a Mel.

—Me encantaría cocinar para ustedes —decide.

—¿Gratis? —Tengo que saberlo.

Él abre considerablemente sus ojos antes de responder.

—Tal vez.

—Yo preparo postres excelentes —añade Boris, viendo de uno al otro.

—Tú también estás invitado —indico y él, Aaron y Porky chocan palmas.

Ahora me siento cruel por intentar separarlos. Lo que el Hentai unió que no lo separe Andrea Evich.

...

—Abuela —saludo al entrar a la cocina.

A ella le sorprende, más o menos, ver a Oliver entrar después de mí.

—Mañana tengo almuerzo gratis —celebra, batiendo sus pestañas y si no la detengo empezará a cantar.

—¿Qué? —pregunta Oliver.

—Nada —Le hago una mueca a ella para que no diga más—. Abuela, Oliver ayudará con la comida —cambio de tema rápido.

—Yo le ayudaré a él —niega ella—, cocina mejor que yo.

—La experiencia lo es todo —contesta con educación Oliver y me da gusto que aún sea modesto. Es una característica suya que extrañaría—. ¿Le molesta si cambio algunas cosas de lugar? —pregunta a la abuela colocándose junto a ella para empezar.

—Para nada. La cocina es toda tuya.

Él primero observa cada cosa.

—¿Qué estaba preparando?

—Según yo, chuletas de cordero —intenta explicar con timidez mi abuela, lanzándome miradas de «Me hubieras avisado que vendría. Mira cómo estoy vestida». Lo que me hace reír—. Aunque dudo que estén bien. —Permite a Oliver echar un vistazo a todo—. ¿Propones algo mejor? ¿Más rápido? ¿Más delicioso?

—Las podemos preparar en brochetas —propone él y el rostro de mi abuela resplandece.

A lo mejor me salvo de invitarle el almuerzo después de esto.

En silencio miro a Oliver mostrar a mi abuela cómo preparar todo utilizando, para comodidad de ambos, palabras sencillas. Cada cosa que ella no comprende, él se la simplifica, la anima a experimentar y da sugerencias. Ahora comprendo su interés en presentar un libro que no le abrume a alguien como ella o yo con solo ver el título. Prefiere lo práctico. Y con la misma amabilidad le aconseja cómo acondicionar de mejor manera la cocina.

—Debiste estudiar gastronomía, Andrea —me reprocha ella.

—Él es mejor con las manos, yo lo soy con los pies. Eso los dos lo tenemos claro —me defiendo.

—El otro día que le tocó cocinar sacó alitas congeladas de una caja —le pasa queja a Oliver.

Él exagera el horror con el que me mira.

—Quedaron bien —protesto.

—Y las acompañó con un arroz que no tenía sabor —continua ella.

—Abuela, en la mesa hay salero.

Cuando Oliver ríe le lanzo el paño que usamos para limpiar la mesa.

—Eres mi favorito, Oliver —lo halaga ella y él, nada lento, me sonríe con suficiencia.

La tiene en la bolsa.

—A ver, ponlo a bailar un tango —critico.

—¿Tú bailas tango? —me cuestiona él.

—Lo que quieras.

—Eso tengo que verlo —me reta y acepto.

«Cuando quieras».

Como era en un inicio el plan, Oliver y Boris vinieron a ayudar a la abuela. Sin embargo, Porky convenció a los otros dos de ir la a casa del bebote por un PlayStation y nos dejaron solos. Pero no me quejo. Sin admitirlo en voz alta, prefiero estar «a solas» con Oliver y en su expresión puedo ver que es lo mismo para él. Se volvió a relajar una vez Mel estuvo lejos.

—¡LLEGAMOS! —anuncia tía Su entrando a la casa dejando caer cosas y apresurándose a correr hasta la cocina—. ¡SÍ! —grita al confirmar que Oliver está aquí. 

«No puede ser». ¡Aaron debió avisarle!

Carraspeo para que se calme un poco.

Mamá la sigue y tampoco disimula su felicidad al ver a Oliver. Para discreción mi familia, señores. MI FAMILIA.

—Hola —las saluda Oliver, recibiendo palmaditas en el hombro por parte de mi abuela. Es todo suyo en este momento.

—¿Y tía Di? —cambio de tema antes de que hablen de comida gratis.

—Estacionando su coche —explica tía Su, indicándole al mismo tiempo a alguien detrás de ella que ya puede aproximarse. 

«¿Quién es?»

—No —protesta mi abuela al ver al tipo.

Un hombre regordete de, cálculo, quizá unos cuarenta años; bajo, medio calvo y un tanto pudibundo. Que además luce gracioso intentando meter el estómago.

—¿Quién...?

Tía Su lo presenta antes de que termine de formular la pregunta.

—Abner —dice y Abner se aproxima para sujetar mi mano y la de Oliver—. Aunque ustedes lo conocen como Botellín.

«¡Ah!»

—Bienvenido —saludo pese a que mi abuela, claramente, no lo digiere.

No acepta fácil a ningún novio de tía Su.

—Muchas gracias por la invitación —dice Abner mirando sonriente a todos mientras aún intenta meter su estómago.

—Ve a jugar Nintendo con los chicos —le sugiere mi tía y acepta.

—PlayStation —la corrijo.

Tía Su mueve su mano con indiferencia.

—Lo que sea.

Porque realmente es importante mantenerle a distancia por ahora. Porque lo primordial en este momento, 07:19 p. m. según mi reloj, es la abuela en plan de volcán a punto de hacer erupción.

Cinco.

Cuatro.

Tres.

Dos...

—¡Susan! —empieza al marcharse Abner y tía Su rodea la mesa que las separa dispuesta a comenzar a pedir piedad.

—¡Madre, tu dijiste!

—¡Otro vago, Susan! —La abuela se cruza de brazos.

—Iré ayudarle a Di —anuncia mamá, huyendo.

Yo me quedo para no dejar solo a Oliver en medio de problemas familiares.

Esta es la discusión de nunca acabar entre la abuela y tía Su, una que empezó mucho antes de mi existencia, ni Colón llegando a América tiene tal impacto histórico.

—Madre, prometiste aceptar a mi siguiente pareja si demostraba ser mejor que los anteriores —comienza tía Su. Ella y la abuela se retan con la mirada en lo que Oliver, pareciendo más tímido, continúa preparando la comida—. Él cumple tus tres condiciones —Mi tía muestra sus dedos para empezar a enumerar—. 1. Debía ser alguien con metas y Abner quiere fundar su propia empresa de botargas. 2. Debía ser alguien que no haya pasado más de un año desempleado y Abner solo lo estuvo seis meses. 3. Debía ser un hombre de familia y él puede ver a sus hijos sin necesidad de supervisión policiaca.

—¡Susan! —repite mi abuela.

—Dale una oportunidad.

—¿Cuántas veces se ha casado?

—¡Solo dos!

Esto es como ver a alguien caer lentamente.

—Lo lamento —Me disculpo con Oliver bajando mi voz para que solo él escuche.

—No pasa nada. —Está sonriendo—. No tienes idea del bien que me hace.

Me quedo pensando en qué quiso dar a entender en tanto lo miro meter las brochetas al horno.

—Es cierto que está desempleado por lo que pasó ayer —continua tía Su—, pero... pero... —Vuelve su atención hacia Oliver—. ¿No le puedes ayudar con eso? ¿Recuperar su empleo?

—Delo por hecho —le asegura Oliver, echándose así a una más a la bolsa.

—¿Ves, madre? Ya tiene empleo otra vez.

Mamá y tía Di entran a la cocina cargando bolsas de supermercado en lo que la abuela y tía Su continúan discutiendo. Al escuchar sus voces, Oliver hace un lado lo que hace y se para más firme.

—Señora Di —saluda como si fuese un soldado viendo a un general.

—Ya no tienes que decirme «señora Di», Oliver —dice mi tía—. Ya no soy tu directora. —Se aproxima a abrazarlo para hacer a un lado la formalidad—. Me da mucho gusto verte, por cierto... y verte bien.

Tía Di igualmente me saluda, aunque conmigo es más escueta. No la veo desde la preparatoria y, por lo mismo, creo, deja sobreentendido que aún hay cosas por aclarar.

—Después —me susurra.

—¿Lasaña? —pregunta mamá a Oliver, recordando su primer acercamiento con él.

Él procura mostrarse serio.

—Ya puedo hacer algo más que lasaña.

—Prefiero la lasaña —contesta mamá, mirándome.

—Yo también —la secundo.

Buenos recuerdos de él cocinando en nuestra vieja cocina vienen a mí. 

—¿Qué es esto? —desaprueba la abuela al revisar las bolsas que acaban de entrar mamá y mi tía. Dentro hay bebidas azucaradas y snacks. Casi solo eso.

—Ese regaño también es para Su —señala mamá.

La abuela una vez más ve con disgusto a mi tía.

—¿Qué? —exclama ella.

—Dije co-mi-da.

Tía Su hace rodar sus ojos y saca todo de las bolsas.

—Madre, esto se come —defiende.

Oliver y yo, una vez más en nuestra burbuja, intercambiamos una mirada cómplice al ver caer sobre la mesa una bolsa de Cheetos.

—Me refería al postre, Susan —insiste la abuela.

—¿Y qué mejor postre que snacks?

—¿No lo iba a preparar Boris? —pregunto a Oliver.

—Prefiere la compañía del tipo ese y Aaron —responde.

—¿El tipo ese? —cuestiono, divertida.

—El tipo ese —confirma, acariciando el lado izquierdo de su barbilla. No lo digiere.

—Le pediré a Aaron que vaya por un pastel o algo —dice tía Di a la abuela para detener la guerra por los snacks.

Aprovechando la distracción, cojo de la mesa la bolsa de Cheetos y, rodando por la cocina para que nadie —excepto Oliver—, me mire, la guardo en mi escondite secreto de la alacena.

—Esa es nuestra —le susurro y la idea le encanta.

Un momento, ¿qué fue eso?, me digo al notar que estoy flirteando. ¡Estoy flirteando! Al parecer, mi sensor de «no flirteo con alguien que tiene pareja» se desactiva con él. 

«Debes estar más alerta, Andrea».

—¿Qué hace el Porky aquí? —pregunta tía Di al volver de dar indicaciones a Aaron.

Urgentemente necesito morirme.

La atención de Oliver recae en mí. No sé qué decir.

—Este...

—¿El Porky? —repite tía Su.

—Mi novio —le recuerdo, mirándola con acusación—. El que me presentaste, ¿recuerdas?

Ella asiente, comprendiendo.

—¡AH, EL PORKY! —exclama e inmediatamente intenta suprimir una risa.

Una nueva mirada de acusación va en camino.

—¿El Porky es tu novio? —inquiere tía Di, espantada. Porque claro, ella sí conoce a los amigotes de Aaron.

—Andrea no tiene novio —crítica mamá mientras ayuda a guardar todo. 

—Madre, es increíble que a la fecha sigas sin aceptar nuestro amor —me quejo.

—Andrea.

Por cómo dice mi nombre advierto que no ayudará con el teatro.

«Mierda».

Oliver está sonriendo. Pillar el engaño no le enojo nada. Nada.

Todo lo contrario.

...

Así es como alguna vez soñé que se dieran las cosas con Oliver, él estando bien, yo misma estando bien, todo, en general, estando bien; sin presión, sin señalamientos o miedos.

La abuela acomoda las brochetas en medio de la mesa y pide a tía Su traer platos para que cada uno se sirva.

—¿Platos de papel? —respinga al ver a mi tía sacarlos de una caja.

—¿Qué tiene, madre?

«Aquí vamos de nuevo».

—¿A quién le toca lavar los platos hoy, Eve? —pregunta la abuela a mamá.

Las puedo imaginar años atrás, cuando eran niñas, haciendo lo mismo.

—A Su —contesta mamá.

—¡SUSAN! —La abuela es un volcán en erupción otra vez.

Tía Su no se inmuta.

—Aún no me dices qué tiene de malo.

—¡No vamos a servirnos comida de primera en platos de papel!

Ella remarca «papel».

—¿Te molesta? —pregunta mi tía a Oliver que niega con la cabeza riendo. Susan Linares sonríe victoriosa—. ¿Ves, madre?

—¡No lo digo por eso!

—Y son biodegradables, ahorraremos agua, sé más eco-friendly.

—¿Siempre son así? —me pregunta Oliver buscando una silla para sentarse.

Al igual que en McDonald’s eligió el lugar en el que puede verme de frente.

—Desde que nos levantamos hasta que nos acostamos —digo y, una vez repartidos los platos, cogemos cada uno dos brochetas y ensalada.

Oliver personalmente esparce aderezo sobre mi comida y espera a que pruebe cada cosa antes de empezar a comer él.

—Dime qué te parece.

—Sigo prefiriendo la lasaña —miento y por segunda vez vuelve a tomar mi mano para besar mis nudillos.

Lo alejaría y le pediría que no lo hiciera, pero se siente bien. Me siento culpable, pero bien.

Para más enojo de la abuela, que le pidió traer vino, tía Su deja sobre la mesa gaseosas en lata. Hay dos 7 Up, tres Dr. Pepper, cuatro Pepsi y una Coca-Cola. Una sola Coca-Cola. Oliver y yo luchamos por la última e infamemente gana, abriéndola en mi cara procurando hacer mucho ruido. Cojo una Dr. Pepper y espero. Lo veo comer, hago lo mismo y cuando está distraído cambio las latas y doy un sorbo a la Coca. No obstante, la recupera cuando me distraigo. Es un juego de poderes.

De esa forma, lo que para el resto es innecesario, pues yo podría ir al frigorífico por otra Coca-Cola, para nosotros es una oportunidad. Algo tan bobo como un sundae de McDonald’s, una bolsa de Cheetos o una lata de Coca-Cola, nos sirve para aferrarnos a lo que una vez fuimos. Lo que para otros es nada, tan solo tonterías insignificantes, para nosotros lo es todo. Me gusta compartir este tipo de simplicidades con él. Me gusta lo que somos cuando estamos juntos.

La pregunta es, ¿qué tanto nos dejará él avanzar? ¿A qué juega individualmente?

—¡Volvimos! —anuncia Aaron entrando a la casa acompañado por Boris y Mel.

Traen con ellos más snacks para risotada de tía Su y enojo de la abuela.

—Te sigo debiendo una de mis especialidades —se disculpa conmigo Boris y le resto importancia.

—¿Ya se sirvieron todos? —pregunta Aaron, hambriento, y asentimos viéndolo buscar dónde sentarse. Elige el lugar junto a mí—. Bien.

Coge las diez brochetas que sobran para él solo.

—¡Aaron! —lo regaña tía Di.

—¡Ya se sirvieron! —patalea, negándose a compartir algo.

A la vez, Abner, cómodamente situado entre la abuela y tía Su, deja caer su lata de gaseosa sobre la mesa y todos levantamos nuestro plato de papel para que no se moje. La abuela remarca reiteradamente lo último a tía Su.

—Así que vas a establecer una empresa de botargas, Abner —encara más tarde al hombre que luce apenado por su torpeza.

—Sí, cada vez hay más empresas y llegará un momento en el que todas necesitaran botargas —explica.

—Abner es visionario —Nos dice a todos tía Su.

—¿En dónde encuentras a este tipo de visionarios, Su? —interroga tía Di lanzando una mirada fugaz a mamá.

—Bueno...

Tía Su en verdad está pensando su respuesta.

—Se atraen mutuamente —dice mamá—. Como dos imanes.

—Porky también es visionario —me susurra Aaron y lo veo con enojo—. Está en pláticas con un amigo para traducir su blog en cinco idiomas.

—Te juro que si vuelven a hablarme de ese blog los golpearé a ambos.

—No sé qué tienes en su contra, te ayudó a quedar bien.

—No compite con Oliver, Aaron —insisto, bajando mi tono de voz para que ninguno además del bebote escuche—. No conmigo.

—Míralo, sabe comer con tenedor —defiende Aaron a Mel, señalándolo con una brocheta.

Mel está ocupado con la ensalada.

—Oliver le explicó a la abuela cómo se llama cada utensilio que guarda en la cocina,

Aaron hace rodar sus ojos.

—Sí, ¿pero sabe comer con tenedor?

—¡Y con cuchillo! —exclamo más alto de lo necesario, consiguiendo la atención de todos—. Perdón, sigan en lo suyo —me disculpo, azorada.

—Seremos la empresa de botargas más grande la ciudad —Nos sigue platicando Abner con orgullo.

—Está más adelantado que tú en cuanto a planes —le digo a Oliver.

—Me siento presionado sin duda. —Me sonríe él.

Sus ojos se iluminan cuando le recuerdo lo que me platicó en el muelle.

—Nada mal, muchacho —lo felicita Aaron, relamiendo sus dedos al terminar de devorar la tercera brocheta—. Nada mal. Te autorizo estar con Andrea.

«¿Cómo?»

—¿Solo porque tú quieres comer bien? —crítico.

—¿Hay una mejor razón que esa? —pregunta Aaron directamente a Oliver.

—No —contesta Oliver, sonriéndome y recuperando de mi territorio la Coca-Cola para volver a dejar en su lugar la Dr. Pepper.

...

Aunque la cena no ha terminado, Oliver, luego de recibir un mensaje en su teléfono, nos dice que debe marcharse. Algo que me duele y da qué pensar. Tiene derecho a retirarse, pero el sospechar, prácticamente estar segura, de que el motivo es su novia, me desconcierta. ¿A qué juega lanzándome indirectas? ¿A qué si luego de ilusionarme se va?

—Entonces...

Estamos de pie en la puerta, despidiéndonos.

—Que te vaya bien —intento despedirme. Sin embargo…—Dame un segundo —pido al recordar algo y él asiente tampoco muy seguro de querer irse.

Subo las escaleras, me deslizo dentro de mi habitación y saco de mi armario un regalo que he guardado por años. Años. Lo sacudo ligeramente porque tiene una ligera capa de polvo y bajo de vuelta.

—Para ti —le digo a Oliver, entregándole la caja—. Lo compré hace tres Navidades. Tal vez ni te quede. —Me siento nerviosa.

Ni siquiera medí si es prudente hacer esto.

Él abre la caja con mucho cuidado, procurando no estropear nada, pero luce ansioso, lo imagino pensando «¿Qué será?»

—Una camiseta —dice extendiendo la prenda para verla.

—No cualquier camiseta —sonrío.

Es color azul y tiene la «S» de Superman.

—¿No soy Batman ahora? —pregunta, recordando nuestras conversaciones en WhatsApp.

—Antes eras Superman —le recuerdo.

—Ahora que lo pienso —me mira con duda—, ¿por qué ahora soy Batman?

«No quiero responder eso».

—Porque... sí.

—¿Porque sí? —Se saca la camisa que trae puesta, me la entrega y se coloca ceremoniosamente la que yo le regalé.

Todo lanzándome miraditas sucias que me ocupo en devolver con mayor morbosidad al tener él su pecho descubierto.

—Si me queda —anuncia, feliz, al terminar de ajustarla. 

—Un poco ceñida, sí... Pero así se ve perfecta —concuerdo.

Cuando me pide de vuelta su camisa, la coloco sobre mi hombro.

—No, esta me la voy a quedar.

—Como quieras —dice, plantándome un beso sonoro en la mejilla.

Y después se marcha.

Definitivamente se marcha.

...

Oliver

—... No los culpo si I Don't Want to Miss a Thing es la única canción de Aerosmith que conocen, es la más famosa de la banda y acorde a nuestro tema de hoy: Te extraño.

»Mi nombre es Joel y los dejo con Steven Tyler cantando «... cada momento que pasé contigo es un momento que valoro mucho. No quiero cerrar mis ojos. No quiero quedarme dormido porque te extrañaría, amor. Y no quiero extrañar nada»

Aparco mi camioneta frente a la cochera de mamá dejando que la canción siga sonando, echo hacia atrás mi asiento y subo el volumen de la radio antes de recostarme. Hago eso siempre que un recuerdo me lastima: subir el volumen de la radio para que mi cabeza se llene de otro tipo de ruido, y entonces ya no pensar o recordar nada.

'Cause even when I dream of you

The sweetest dream will never doI'd still miss you, babyAnd I don't want to miss a thing.

La camioneta del padre Karin se encuentra aparcada frente a la mía y el coche de ella a un lado. 

«Ya están aquí».

Paso ambas manos sobre mi cara.

... And I don't want to miss a thing.

—Te voy a demandar por poner ese tipo de canciones, Joel —digo a la radio y lo imagino respondiéndome «Oye, yo no te obligo a escucharme».

Lo que más me gusta de esa canción es recordar la infinidad de veces que papá y yo vimos Armagedón. Me hacía repetir la escena en la que Rockhound enloquece sobre el asteroide. Armagedón era su película favorita.

—¿No vas a salir, cielo? —escucho preguntar a mamá al tiempo que toca la ventana de mi camioneta. Apago la radio y, escondiendo de ella una mueca de fastidio, bajo de la camioneta—. Llevamos ratos esperándote —explica.

—Estoy llegando. Había tráfico —Eso no es una mentira del todo.

—Los padres de Karin llegaron hace horas...

Me comenta los detalles de la llegada de los señores Becker en lo que entramos a la casa, pasamos del vestíbulo y llegamos a la sala. Yo necesito detalles de todo lo que ellos hacen, desde luego; sobre todo respecto a qué opinaron de las nuevas cortinas de mamá.

—¡Miren quién llegó! —anuncia ella a todos.

—El chico del momento —Me saluda el señor Becker extendiendo su mano para que la tome.

Lo hago mientras mira con censura mi nueva camiseta.

También saludo a su esposa y enseguida a…

—Cari.

Me sorprende que Karin no esté echando humo por la nariz cuando le doy un beso en la mejilla. No hay reclamos por llegar tarde. Ni siquiera comentarios sarcásticos. Y aunque suene ridículo, eso me preocupa más. Viene con todo esta vez.

—Linda camiseta —comenta y acaricio con orgullo la «S» en mi pecho.

—¿Mucho tráfico? —me pregunta Néstor y estoy seguro de que lo hace para ayudarme. Siempre podemos «contar» con Néstor.

Mi relación con él es cordial, ha mejorado, lo he aceptado, pero eso no evita que algunas de sus actitudes aún me enfaden.

—Sí... eso —contesto, colocando amablemente una mano en la espalda de mamá para que camine conmigo, lejos.

La llevo hasta la cocina.

—Dime algo —le pregunto sin preámbulos—, ¿esta comida fue idea tuya o de Karin?

—Oh. —Ella se distrae sacando la comida del horno.

—Mamá, te hice una pregunta.

—Como no llegaste a tiempo tuve que preparar todo sola —se queja, dolida, y esquivando mi pregunta.

—Te he explicado distintas formas de preparar lomo. No evadas el tema. —Ella aún parece prestar más atención a la comida—. Mamá, volví a ver a Andrea. ¿La recuerdas? Mi novia de la preparatoria.

Mamá arquea una ceja.

—¿La del vídeo?

—No la recuerdes solo por eso.

—Es un poco difícil, cielo —Ella sirve cuidadosamente cada plato—. ¿Dónde está Lili? —pregunta, acordándose de la chica del servicio—. ¡LILI! —La llama para que venga a ayudar.

Me desespera. Me desespera que evite el tema.

—Mamá...

La sigo por la cocina.

—Mi suegra me preguntó por la boda —dice—. Me recomendó el parque Los Arcos para la recepción. ¿Conoces el lugar? Dicen que es precioso. —Cualquiera pensaría que mamá habla del paraíso—. Hay jardines, un lago con patitos... El estacionamiento es amplio.

—Eso no va a pasar.

Ella recibe mi decisión con la madurez que le ha caracterizado:

—Oliver, últimamente me he sentido enferma…

Por ser su hijo mayor, el más pendiente de ella y, por ende, el que más la consiente; la he malacostumbrado.

—Mamá, no tienes nada.

—Nada me sale como quiero...

—Que una de tus amigas no te invite a una reunión no es una enfermedad.

Sí, ella hizo drama por eso.

—¿Recuerdas que no salí de la cama? —comienza.

La relación con mi madre es buena, tan normal como la de otras madres con sus hijos: conversaciones incómodas, reproches ocasionales y altas dosis de chantaje emocional. Últimamente se queja mucho de la «meno», la rebeldía adolescente de Douglas y que Néstor solo le regale un ramo de rosas a la semana en lugar de dos. Hace un par de días por igual me recriminó que no la he mencionado en el programa.

Aprendí a querer a mi madre como es: una niña eterna. Pero tampoco voy a tolerar que su sensiblería sea utilizada para controlarme.

—No me has dicho si esta cena fue tu idea o de Karin —insisto.

—Yo la preparé, cielo. —Eso no responde la pregunta—. ¿No quieres que Néstor te preste una camisa más formal para la cena? —duda, mirándome.

—No.

De ese modo, sin cuestionar más o permitirme hacer lo mismo, mamá me hace salir de la cocina y seguirla hasta la mesa. Solo faltamos ella y yo para tomar asiento, y aunque tengo uno reservado al lado de Karin, ocupo el que está junto a Douglas, que igualmente es el más alejado de los Becker.

—Oliver me estaba platicando que tuvo un día ajetreado —dice mamá, indicando a Lili traer los platos, vasos... y los portavasos. No hay que olvidar los portavasos.

—Y eso que no está yendo al restaurante —dice el señor Becker en plan de «broma»

—Puedo dejar de recibir el cheque si quiere —devuelvo y Karin nos mira con alarma a los dos.

Elige rápido de qué lado ponerse.

—Papá, Oliver ha estado cumpliendo con la agenda del programa —justifica.

Cuando Lili coloca la cena frente a mí, en lugar de comer juego con mi tenedor. En todo caso, ya comí.

—Por supuesto. —El señor Becker no pierde el buen humor—. Nos ha sido de más utilidad fuera de la cocina.

—Karin nos platicó que lo hará socio —dice Néstor.

—Ese es el plan si Oliver continúa portándose bien —continua «bromeando» el señor Becker y le sonrío—. Me refiero a que sigas teniendo de tu lado a Stu —aclara—. Ese tipo es un perro para los negocios, llevará hasta lo más alto a Becker Steak House —celebra— y a ti, Oliver. Sin duda la mejor decisión que tomaste fue hacer tu representante a Karin.

—Karin ha sido la mayor bendición que ha tenido, Oliver —opina mamá y el tema que evadió en la cocina viene a mi mente—. Desde que la conoce no ha parado.

—Con eso contestas mi pregunta, madre —murmuro lo suficiente bajo para que solo mi hermano escuche.

Douglas se encoge de hombros y codea mi brazo como muestra de apoyo.

Al menos él está de mi lado.

Hay mucho de cierto en el hecho de que no hubiera llegado lejos sin Karin, o al menos no tan lejos, yo mismo lo reconozco. Pero eso no me hace propiedad de los Becker.

—Oliver es quien es porque se deja guiar —dice el señor Becker—. Te felicito, Magda, hiciste un gran trabajo con el chico.

Esto es cada vez más frustrante.

Elegir a Karin como mi representante, sea todavía una buena decisión profesional o no, ayudó a exponer muchas cosas.

—¿Platicaron lo del libro? —pregunta el señor Becker mirando de mí a su hija.

—Me encanta lo del recetario —comenta mamá, orgullosa.

—Quedamos en llevar a cabo tu idea —me informa Karin, esperando mi aprobación.

Está bajando la guardia en todo sentido. ¿Por qué? Sería más fácil si no lo hiciera.

—¿Qué idea? —pregunta el señor Becker.

Karin se lo platica y él asiente mostrándose no tan de acuerdo. Sin embargo, ella justifica cada cosa hasta que lo convence.

—Un gran plan —Nos felicita Néstor.

—Tu confía en Stu, Oliver —me anima el señor Becker con esa actitud de «Quiero lo mejor para ti» que tanto me enferma—. Mantenlo contento. Ya te dije que es un perro para los negocios. Tenlo de tu lado. Porque tenerlo en tu contra, Dios, es como tenerme a mí en tu contra —bromea y todos en la mesa ríen... por compromiso—. ¿Tú quieres tenerme en tu contra, Magda? —le pregunta a mamá con «humor»

—¡Qué! ¡No! —Ella alza sus brazos riendo.

—Yo odio de hablar de aspectos legales —continua Becker—. Pero, por el estima que le tengo a Oliver hago bien en recordárselo. Firmó un contrato. Hay muchos planes tejiéndose en torno a él. Yo mismo deposité mi confianza en él —Me mira antes de decir lo último—: No nos falles, muchacho.

Mi ira es tanta que el tenedor en mi mano tiembla.

—¿Y para cuándo está programada la boda? —pregunta la señora Becker.

Me encorvo al tiempo que Karin se endereza en su asiento. Pero no luce segura. Casi no ha hablado. Pero si intervengo, si la rescato, si accedo... el que se seguirá hundiendo soy yo.

—Oliver…

Me mira sin saber qué decir.

—Le comentaba de un lugar llamado Los Arcos —interviene mamá—, dicen que es precioso...

«Si vuelve a mencionar los jardines, el lago y los patitos voy a incrustar este tenedor en mi cuello».

—La fecha deberían elegirla ya para que no afecte la publicación de los recetarios —opina Becker.

—Oliver y yo lo vamos a platicar, papá —contesta Karin enviándome un mensaje claro de que mi silencio la lastima. No obstante, nadie más parece notarlo.

¿Cómo llegamos a esto? ¿Por qué lo permitimos? De cualquier modo, a diferencia de mí, es evidente que no va a renunciar a lo nuestro tan fácil. No es su estilo.

—La luna de miel podría ser donde fue la mía con Néstor —continua mamá.

—Haz tu magia para que los planes de boda no interfieran con las actividades de El Chef de oro y publicaciones de los libros, princesa —aconseja Becker a su hija—. En marzo es el lanzamiento del primer recetario, ¿no? —Karin asiente pareciendo tan pérdida como yo—. Debe ser antes de que finalice el programa, claro está.

—También debe acoplar a la agenda las demostraciones de cocina —opina Néstor.

—Y yo tengo grandes planes para Becker Steak House —anuncia el señor Becker en lo que yo sigo viendo con tentación mi tenedor—. ¿Se los platico? —La esposa de él y mamá aplauden—. Quiero que el restaurante Saveur —Hace énfasis en el nombre—, sea nuestra sucursal principal... y quiero que Oliver esté a cargo —Me mira con orgullo—. En nadie confío más, Oliver. En nadie.

—Es una gran oportunidad —Está de acuerdo Karin pensando, quizá, que la idea va acorde con mis planes.

—No me quieren expender Saveur tan fácil, Oliver —El señor Becker toma de nuevo la actitud de negocios—. A pesar de tener el respaldo de Doble R, tendremos que convencerlos. El miércoles por la noche te agendé una reunión con los socios. Cocinarás para ellos. Con eso demostraremos que Becker Steak House está a la altura.

Me detengo en Karin. Por su actitud asumo que no lo sabía. Espero que no.

El señor Becker explica todo con determinación.

—¿Cuento contigo entonces?

—Llegaré a la cita —prometo.

Sea como sea todavía trabajo para él.

—Oliver será el #1. Ya lo es —salta mamá, feliz.

—Con permiso —digo, retirándome.

Huyo al baño.

Allí me encierro, cierro mis ojos, presiono mi frente contra la puerta y trato de no pensar en nada durante unos segundos.

Mi teléfono vibra instantes después. Es un mensaje de Boris.

Boris: Por fin tengo competencia.

A su mensaje añade una foto de Andrea bailando rodeada de gente.

Batman: ¿Dónde están?

Boris: Bouger. Un bar sobre la tercera avenida. Andrea quiso salir a bailar. El Porky, Aaron, Abner, tía Su y yo vinimos con ella. Casi todos jajaja. ¿Te unes?

Boris: Aunque odias bailar :/

Batman: Mira tú reloj. Llámame en un minuto. Exactamente en un minuto.

Boris: Ok.

Salgo del baño poniendo atención al reloj en mi teléfono y ajusto el sonido de llamadas entrantes para que se escuche lo más alto posible. «Debo esperar unos segundos más». Me quedo un momento en el pasillo y avanzo hacia la mesa hasta que lo considero oportuno.

Ahí está. «Llamada entrante de Boris Durán»

—Perdón —digo a todos, quedándome de pie a un lado de mi asiento y procedo a contestar la llamada—. ¿Sí?

—Te decía que Bouger no está mal... —dice al otro lado de la línea Boris, subiendo el tono de su voz considerablemente. En el fondo se escucha música.

—¿Cómo que te duele el apéndice? —digo, serio.

—¿Qué?

Cambio el peso de mi cuerpo de un pie al otro. Lo mismo de una mano a otra mi teléfono.

—¿Nadie contesta? ¿Seguro? —pregunto, consternado.

—¿Oliver, qué diablos...?

—Estoy en una cena, pero bien —resoplo y asiento con la cabeza muchas veces. «Mi amigo me necesita»—. Bien. Voy para allá. Tu tranquilo.

—Ah, ya entendí —dice Boris—. ¿Y si te preguntan por qué no pido una ambulancia? —cuestiona y dejo mi boca abierta unos segundos.

—Está bien que no confíes en las ambulancias, Boris —digo sacando de mi bolsillo las llaves de mi camioneta—. Yo estoy aquí para ti, amigo. Todo va a estar bien. Tranquilo.

—¿Qué pasa, cielo? —escucho preguntar a mamá.

Cuelgo y me giro hacia los ocupantes de la mesa para despedirme. Mi amigo, casi hermano, me necesita.

—Lo lamento, mi roomie está mal.

—Ve rápido. Espero que mejore —dice la señora Becker, preocupada, y agradeciendo su consideración empiezo a caminar hacia la puerta sin prestar atención a nadie más.

Espero haber sonado convincente.

Estoy por abrir la puerta principal cuando Karin me alcanza.

—Oliver, espera —llama y me vuelvo para ver qué quiere.

Tuvimos una escena similar hoy más temprano.

—¿Podemos juntarnos más tarde? —pregunta—. ¿Llego al apartamento?

—Te confirmo —digo, críptico.

Lo que sigue es mirarnos esperando que sea el otro quien termine con el momento incómodo primero. Ya hemos pasado por esto antes. Lo sabe. Lo sé. Ella espera más. Pero yo no.

—Me tengo ir —digo, volviendo mi atención a la puerta y abro.

—Una cosa más —añade con su voz temblando.

—Te escucho —digo sin volverme. 

«Esto es tan incómodo, maldición».

—En el folio de inscripción de Boris, ya sabes, al que tienen acceso los productores del programa; él anotó que ya le sacaron el apéndice... Tómalo como... como una sugerencia a futuro.

«Mierda».

—Gracias.

Apretujo mis labios, salgo de la casa sin devolver la mirada y, pese a sentir que suelo está por abrirse debajo de mí, consigo llegar a mi camioneta.  

CAPÍTULO 16

Andrea

Bouger no está mal. Me alejé un rato de la pista para beber algo, y aunque por haber mucha gente cerca de la barra aún no me atienden, el ambiente me gusta. Según Abner, hacen concursos de baile; por lo que, si todo sale como tía Su y yo lo planeamos, ganaremos una cena gratis y obtendré publicidad gratuita para mi academia.

Ahora solo debo encontrar con quién bailar.

En la pista, tía Su y Abner hacen pareja. Aaron, el Porky y Boris, por su parte, tienen un trío un tanto excepcional, pero se divierten; así que me toca buscar compañía entre desconocidos.

Algunos tipos, tanto jóvenes como mayores, me miran con interés, pero ninguno me convence. Por lo sucedido con Sebastián me cuesta confiar. No me presto fácil a juegos del tipo intercambio de miradas, sonrisas o conversar solo porque sí con alguien.

—¿Quieres una copa? —Me pregunta con actitud cómplice uno de pie junto a mí.

Sonrío prudente.

—No gracias.

—Vamos, solo una —insiste.

Está ebrio, y ese es un punto menos a su favor. Y como tampoco lo conozco, la alerta de «Peligro» se activa.

Persiste y lo ignoro. ¿Por qué te cuesta entender que no es no? Y aunque pierdo mi lugar en la barra, me alejo hasta poner una distancia de cinco personas entre nosotros. Él suelta una carcajada.

—Zorra —se queja.

«Pero no de tu cueva, estúpido».

No todos los tipos que han intentado acercarse a mí son cretinos, en la universidad conocí a algunos muy agradables, lo mismo durante mis clases de baile o al atenderles en El Cisne. ¿El problema? El video. Cuando todo marcha bien empiezo a plantearme cómo decirlo. Prefiero que sea así en lugar de que les tome por sorpresa o piensen que se los oculté a propósito. Además, ver la reacción de una persona al saber de mi video me dice mucho de ella. Deseché a muchos cretinos de esa manera y otros tantos decidieron ser solo mis amigos. No quisieron lidiar con una mala reputación. Pero al menos fueron honestos. Y luego están los que sí quisieron conocerme. Aun así, a mi pesar, ninguno fue un Oliver Odom. Con ninguno quise compartir la misma Coca-Cola.

¿Qué hacer cuando el corazón te grita «Para qué sigues buscando si ya tienes el nombre del indicado»?

Por lo mismo, esbozo una sonrisa malhecha al sentir una mano sobre mi hombro; una mano que, advierto por el rabillo del ojo, pertenece a alguien que viste una camiseta de Superman.

—¿Qué hice yo para merecer esto? —digo, limpiando de la esquina de mi ojo una lágrima.

Empezaré a creer que mi corazón es un imán para el suyo.

—Déjame pensar —suspira Oliver—, ¿irte cuando estábamos en nuestro mejor momento? —Termina de acomodarse en el lugar junto al mío—. ¿Marcharte cuando aún tenía mucho amor para darte? Puedo seguir toda la noche, bebé —agrega, elevando su voz para hacerse escuchar por encima del sonido de la música.

—No era necesario que respondieras —digo, sin todavía mirarlo directamente.

Lo único que tengo claro es que aún viste la camiseta que le regalé.

—Tuve siete años para pensar en ello.

—¿Por qué estás aquí? —le pregunto, esperando que esta vez sí se sincere—. Le pediste a tu novia casarse contigo en televisión —recuerdo, doliéndome—. Eso solo se hace cuando amas mucho a alguien —Él baja su mirada. No obstante, parece divertirle mi cuestionamiento—. Todos los días veo a parejas comprometidas, Oliver. Se aman tanto que a veces resulta empalagoso para otros, lo único que quieren es estar juntos. ¿Por qué no estás con tu prometida?

—Es...

—Si dices «Es complicado» te juro que voy a lanzar sobre ti mi Margarita cuando me la traigan —sentencio.

—¿Aún no te la traen? —resopla, ignorando mi interrogatorio.

—No —Miro al bartender dar prioridad a gente que vino cuando yo ya había pedido.

«Hijo de...»

Oliver le silba y este, al ver de quién se trata, se aproxima.

—Una Margarita para la dama y una cerveza para mí —pide.

—Claro, Oliver —sonríe el chico, poniéndose ya mismo a preparar la orden.

—Por supuesto, a Oliver Odom sí lo atienden rápido —me quejo.

—Es la única ventaja de esto —dice Oliver, mirando con molestia a las personas que le sacan fotos. Algunas hasta me piden que me quite.

—¿La única? —cuestiono—. Pensé que te gustaba ser famoso. En el programa o entrevistas que has dado, parece gustarte.

—¿Parezco el tipo de chico que siempre quiso ser famoso, Andrea? —devuelve, dolido.

—Yo que te conozco de años atrás diría que no —acepto—, pero la gente cambia. Tú has cambiado —recalco.

Él me mira como si intentara comprender lo que he dicho.

—Sigo siendo el mismo, Andrea.

—Entonces contesta. ¿Por qué estás aquí y no con tu prometida?

Mi Margarita llega antes de que él decida hablar. Molesta, me acomodo sobre un banco y procedo a beber mi trago ignorándole. Esta vez no bajaré la guardia. Debe decirme a qué juega... con ella, porque conmigo ya no. Tiene que elegir.

¿Tiene que elegir?

Sin mirarme, bebe algunos tragos de su cerveza. Luce... pensativo. ¿Por qué es tan difícil responder?

—Ella sabe de mí —digo, recordando la expresión de Karin al decir Oliver mi nombre durante la demostración de cocina.

—No la estoy engañando contigo si ese es tu temor. Ella tiene claro dónde estoy y por qué.

—Sigues sin hablar claro —insisto e intento bajar de mi banco para alejarme, pero él apoya una mano en mi hombro para detenerme. No. Basta.

—No es un tema de conversación sencillo —alega—. Lo mío con Karin Becker es más que una relación de pareja. Eso lo sabes. Y es mejor que, por el momento, solo sepas eso.

—No me lo pones fácil cuando te acercas a mí para tontear teniendo una prometida. ¿O lo imaginé, Oliver? —exijo saber, tratando de no sonar afectada, pero fracaso—. ¿Acaso soy una tonta que tomó demasiado en serio tus indirectas respecto a nosotros cuando, es claro, malditamente claro, que no las vas a dejar a ella?

—No fueron indirectas, Andrea —dice.

—¡Deja de hablar por partes! —exploto y salto de mi banco para alejarme. 

Me duele.

Pero él me sigue.

—Andrea... —me llama.

—¡Vete! ¡Sí, te rompí el corazón, pero ya te vengaste...! ¡Con esto te vengaste, Oliver Odom! —lloro, abriéndome paso entre la gente que baila en la pista.

Mi noche fue arruinada dolorosamente.

—¡No busco vengarme! —asegura, tirando de mi brazo para que me vuelva hacia él.

—¡No eres justo con ninguna de las dos!

—¡Ella tiene claro todo!

—¡Ah, entonces la idiota soy yo! ¡Qué maldito alivio!

—¡No! —Él me rodea para que no me quede otra opción que verlo—. Ella debe dejarme a mí, ¿de acuerdo? —contesta, hablando muy cerca de mis labios. Muy cerca—. No yo a ella. Y eso, en todo caso, no va a ser posible por ahora.

Me seco las lágrimas.

—¿Por qué?

—¡ME MATARÍA!

Sí, eso lo dijo gritando.

—¿Ella? —cuestiono, incrédula—. ¿Quién es? ¿El diablo?

—La hija.

Niego con la cabeza.

—No comprendo.

Oliver me jala hasta una esquina. La música a todo lo que da todavía retumba en nuestros oídos, es incómodo, pero al menos ahora hablamos con mayor privacidad. Me estoy calmando. Se está calmando. O al menos empezó a hablar.

—No solo trabajo para el padre de Karin —explica—, él y sus nuevos socios me tienen en su poder gracias a un contrato complicado e información que me afecta. Prácticamente le vendí mi alma al diablo, Andrea.

»Y si no les cumplo esto no terminará bien para mí. Nadie quiere perder dinero. Nadie. De modo que, si Karin no termina conmigo primero, si yo la dejo a ella, me toca soportar la ira de su papito; que, más que su hija termine con el corazón roto, teme que la ruptura le haga perder contactos... Y hay más —Él pasa ambas manos sobre su cara—, mucho más; por lo que, aunque Karin quisiera terminarme...

—¿Su padre no la dejaría?

—Estás entendiendo bien.

Y es demasiado para analizar. 

—¿Y ella te quiere terminar?

—No. No todavía.

—¿No todavía?

No comprendo.

—Estoy trabajando en ello.

Cambio el peso de mi cuerpo de un pie al otro. No me gustó nada cómo sonó eso. «¿Trabajando en ello?»

—¿De qué forma?

—Sabe que pase la noche contigo —Oliver lo dice como si fuese algo «normal»

—¡Pero no hicimos nada! —Mi cara es de horror.

—¿Terminarías con tu novio de pasar toda la noche con su ex en un muelle?

—Por supuesto.

—Ella no.

«Dios».

—¿Por qué?

—Sabes que mi fuerte nunca ha sido entender a las mujeres —Él suspira con pesadez—. Necesita tiempo, Andrea. Hay cosas en juego —insiste.

—Tal vez le tiene miedo a su papá.

—Ya he tratado de terminar con ella y siempre encuentra la manera de convencerme para que sigamos —explica—. «Te ayudaré con esta tarea de la universidad», «Te ayudaré a organizar tu horario», «Papá te quiere dar trabajo», «Papá te va a ascender», «Papá te hará socio...», «Te puedo ayudar a ganar El chef de oro». Esa fue la última.

»La conocí en la universidad. Empezamos como amigos que se ayudan en clase. Esa temporada conseguí trabajo como cocinero en un restaurante de comida rápida, Karin iba a comer conmigo y soportaba que le hablara de ti por horas. ¡Por horas! También me vio salir con otras chicas que, al contrario de ella, si les enfadaba escucharme hablar de Andrea Evich. Pero a ella no. Ella esperó paciente a que yo reaccionara y le diera una oportunidad, cosa que en su momento me pareció buena idea.

»Se ganó mi confianza, Andrea, mi afecto. Todo estuvo bien hasta que acepté trabajar para su papá.

Oliver deja caer los brazos como se sintiera derrotado.

—No tienes una pistola en la cabeza para seguir en situación —lo regaño.

—Por supuesto que no. Pero me acostumbré. Me acomodé. Estar con ella estuvo bien —Él hace comillas con sus dedos al decir lo último—. Absolutamente todo, repito, iba bien hasta El chef de oro.

»Me sentí mal por ella por no quedar entre los finalistas y, tomando en consideración lo buena que es para negociar, le propuse ser mi representante. Los problemas se dieron cuando su papá encontró en eso una oportunidad... y ahí es donde empieza lo complicado.

—¿Hay más?

Él asiente.

—Hay cosas que todavía no me siento listo para decirte —admite, confundiéndome todavía más. 

Niego con la cabeza.

—¿Al menos la quieres? —pido saber. 

—Ella... está bien —contesta. Parece resignado.

—Lo haces sonar como si hubieras estado con ella por interés. Solo por interés —concluyo.

—En parte —admite.

—¡Eso es horrible! —Hago énfasis en «Horrible».

—No solo yo me beneficié —insiste—, lo que te platico no es algo a lo que Karin sea ajena. Sabe por qué estoy con ella, así como también tiene claro por qué a veces no quiero estarlo... Funcionó durante muchos años.

—¡Pero suena horrible! —repito—. ¿Por qué nunca intentaste seguir conociendo a otras chicas?

—No valía la pena —dice, distraído.

No parece querer hablar de ello. 

—¿Por qué? —insisto en saber,

—¡Porque ninguna de ellas iba a ser TÚ! —dice por fin, dejándome en shock—. ¿De acuerdo? —Me mira como si le doliera—. Ninguna.

—Tú... —Apenas puedo encontrar mi voz.

—Y por eso ahora no veo las horas de... —Deja lo que está diciendo en suspenso para tomar un poco de aire. 

—¿De alejarte de ella?

—Sí —termina, agradeciendo que yo lo diga. 

—Pensé que no me querrías —admito, mirando a la gente bailar—. Creí que no te acordarías de mí.

—Imagina cómo me sentía yo sabiendo que fuiste tú la que me abandonó.

Lo miro directamente a los ojos.

—Pero te expliqué mis razones.

—Y leerlas una y otra vez no ayudó.

«Dios».

—¿Ahora qué? —pregunto, esperando que él responda.

—Quiero besarte, pero no me vas a dejar —Una vez más me mira esperando que sea yo la que decida. 

Poso mi atención en sus labios.

—No... No es justo para ella —repito—. Te quiere a pesar de todo, ¿no?

—Sí —admite a su pesar.

—¿Y eso no te da aunque sea un poco de remordimiento? —Él... no contesta—. Esto no está bien —insisto, intentando esconder mi cara de él... de todos.

—No hemos hecho nada malo —defiende—. Eso sí, porque tú no quieres.

—¡OLIVER!

Esboza un gesto de indiferencia.

—¿Prefieres que mienta? Te repito que yo no la obligo a estar conmigo.

—¡Pero no está bien!

—¿Qué no está bien? —exige.

—Que no te importe.

—Su padre colaboró en la antipatía que ahora siento por ella y todo lo que representa.

No me gusta el enojo con el que dice eso.

—Jugaste su juego, Oliver —le hago ver y eso lo lastima. ¿Qué punto crucial toqué?

—Entonces a lo mejor sí tienes razón y he cambiado —ríe sin humor—. Tal vez ya no soy aquel chico bueno... el de la buena reputación.

CAPÍTULO 17

Andrea

—Pero ese no es el punto. Yo estaba segura de que tú eres Batman. Ya sabes, por tu halo de misterio, pero...

—¿Pero?

—Superman es un Boy scout, siempre salva el día y tiene un estricto código moral.

—Creo que tienes una opinión demasiado buena sobre mí. Y de verdad gracias, pero no soy más fuerte que una bala, o más poderoso que una locomotora, o soy capaz de...

—No literalmente, pero eres increíble.

—Andrea...

—Y no voy a permitir que quieras cambiar mi opinión sobre ti.

…

—¿En qué piensas? —me pregunta Oliver untando con más kétchup su papa frita.

Al tener de nuevo su atención dejo de ver la S en su pecho.

—Sigo sorprendida por tu tendencia a la comida rápida.

Salimos de Bouger un rato para seguir platicando y terminamos en un Taco Bell cercano al bar. No hemos avanzado mucho y francamente dudo que lo hagamos hasta que él no resuelva su situación.

—No me lo vas a creer pero la temporada que estudié gastronomía fue en la que peor comí... y a deshoras.

—¿Por qué trabajaste en un restaurante de comida rápida?

—Ahí era el señor de las papas, el papá de papas... Pero fue más por falta de tiempo.

De nuevo, al verlo comer, busco diferencias entre este Oliver y el que conocí años atrás. ¿Superman o Batman?

El ambiente en el restaurante es familiar pese a ser tarde, casi todas las mesas están ocupadas y música romántica de los 80 suena de fondo, lo que da un aire sentimentaloide.

—Me parece increíble que ella quiera estar contigo sabiendo que prefieres a alguien más —digo temiendo que le moleste volver al tema.

—Tal vez pensó que en algún momento mis sentimientos cambiarían. —No parece afectado.

—Deberían hablar.

—Andrea —deja caer sus hombros con frustración—, ya te expliqué que no solo es un problema de sentimientos, ojalá fuese tan sencillo como dejar ir a alguien solo porque no te quiere.

—De verdad quiero pensar que algún momento si la quisiste.

—¿Por qué?

No comprende mi temor.

—Me preocupa tener a mi favor los sentimientos de alguien que no siente empatía por alguien que no sea yo.

—Hasta hace dos noches quise rescatar nuestra relación. Intenté aromatizar con olor a pino mi jaula. ¿Mejor?

—Es que...

—Andrea —Él apoya sus codos sobre la mesa y mueve sus manos a modo de mostrarme cuan frustrado se siente—, déjame resolverlo, ¿sí? Te prometo que encontraré la manera.

—Tampoco me has dicho por qué le pediste casarte contigo —insisto.

Volvemos al silencio.

De ese tema no quiere hablar y termino guiando mi atención hacia otro lado.

—Quiero ir al baño —pide insistente una niña pequeña a la mujer de la mesa continua a la nuestra. Está sola con la niña y un bebé, por lo que al no saber cómo organizarse mira con apuro al pequeñito.

—Puedo sostenerlo por usted —ofrezco y ella me sonríe con gratitud, aunque duda si dejármelo o no—. Las personas de las demás mesas me detendrán si intento robarlo —añado, haciendo reír a la pareja detrás de nosotros.

La señora, sintiéndose más en confianza, me entrega al bebé y se retira al baño con la pequeña.

Él bebé es una belleza de al menos siete meses, está despierto y hace pucheritos con su boquita.

Oliver nos mira serio, aún come sus papas.

—¿Qué? —le pregunto—. ¿No pensaste que tuviera instinto maternal?

—¿Quieres tener bebés? —pregunta con precaución.

—Claro. —Lo miro con decisión—. No me quiero ir de este mundo sin vivir todo tipo de experiencias y tener un bebé es una.

Sus ojos saltan y emite un suspiro largo e irregular, parece estarse atragantando.

—¿Estás bien? —pregunto.

En todo caso, cuando empieza a golpear su pecho veo que en realidad sí es eso lo que sucede. Se está atragantando.

—Ayuda —musita con voz aguda, escupiendo la mitad de la papa.

—Traga —aconsejo, viendo de él a pucheritos. Así lo bauticé.

El color de Oliver se torna rojizo del cuello a las mejillas.

—Mastica bien esa papa —insisto—. Mastica y traga... mastica y traga... eso es —Ahora está tosiendo—. Bebe agua —señalo y coge su vaso con gaseosa para darle un trago.

Una vez recobra la calma, insiste en mirarnos a mí y a pucheritos con recelo.

—¿Qué? —insisto—. Nunca dije que lo iba a tener contigo.

—Sería un gran papá —defiende.

—A ver —digo, retándole a cargar al bebé y acepta.

—Shhh —Lo intenta adormecer.

El bebé, en respuesta, tuerce su boquita en un gesto de lamento. Parece querer echarse a llorar.

—Háblale —le recomiendo a Oliver.

—Este... —Él mira al bebé con duda—. ¿Y... va genial Paw Patrol?

—¿Paw Patrol?

—La hija de Byron mira esa serie —Me explica.

—¿Byron tiene una hija? —Me siento asombrada de buena manera.

Oliver resopla.

—Se casó. Esa es la verdadera noticia. Byron es el vivo ejemplo de que todos, sin excepción, tienen esperanza.

—¿Aún es Freelancer?

—Tiene a gente trabajando para él, pero es niñera a tiempo completo —Oliver sonríe. Lo relaja hablar de su tío—. Su esposa si trabaja en una empresa, por lo que él cuida a Maggie. Ese el nombre de la nena.

»Para comunicarnos le escribo correos para que los revise en su ordenador. Maggie suele acaparar su teléfono —explica—. Es mi consentida —continua y aún está sonriendo. Es la primera sonrisa genuina de la noche—. La llevo al cine a cada estreno de Disney ¿Viste Frozen? —pregunta y asiento—. En Halloween, ella fue Olaf y yo... Adivina —Procede a hacer una mueca de suspenso.

—¿Elsa? —contesto y suspira. Es un «sí».

—Y Byron era Anna. Yo iba por las calles cantando «Libre soy mientras arrojaba espuma artificial a todos, de esa que venden en spray» —aclara y estoy riendo fuerte—. Aunque en el Halloween anterior a ese fui Flynn Rider y ella Rapunzel.

—Pero te divertiste más siendo Elsa. Acéptalo.

—Canto «Libre soy» mejor que ella —dice, solemne.

Los dos reímos. Es mejor estar así que discutiendo. Y vale la pena vivir para este tipo de momentos.

—Qué bonita familia —halaga una pareja de ancianos que está tomando asiento en la mesa a nuestra izquierda.

—Gracias —saludo, sintiéndome... no sé cómo explicarlo.

—Tenemos que disfrutar nuestros últimos momentos juntos —dice Oliver, fingiendo sollozar.

«¿Cómo?». Me vuelvo hacia él desconcertada.

—¿Se van a separar? —La señora no puede creerlo.

—Ella tiene una nueva pareja —explica, Oliver mirándome con resentimiento.

No puedo cerrar mi boca.

—¿Y no te va a dejar ver al bebé? —pregunta con preocupación la mujer.

—De hecho me lo va a dejar —dice Oliver, acariciando con ternura la carita de pucheritos. Parece intentar contener las ganas de quebrarse—. Tranquilo, pequeño Oliver, estaremos bien.

«¿Pequeño Oliver?»

La señora se gira en su asiento para que la vea de frente.

—Tuve ocho hijos —suelta, indignada—, ocho, y en ningún momento intenté abandonar a alguno.

Sigo sin poder cerrar mi boca.

—En las noches —continua Oliver, apenas pudiendo pronunciar palabra— me toca hacer biberones además de bañar, vestir y cambiar de pañal al bebé porque ella se la pasa viendo series de Netflix.

Más gente en el restaurante se vuelve para verme con indignación. Terminaré como Juana de Arco a este paso.

—Lo tuve en mi vientre nueve meses —Me empiezo a defender.

—Y eso es mucho para ti, ¿no, Andrea? —insiste en reclamarme Oliver—. Nueve meses y que el pequeño Oliver aprenda a caminar solo porque no lo quieres cargar.

«Jesús».

—Sería una madre más dedicada si me dieras atención.

Cojo de la mesa una servilleta de papel para arrojársela a la cara.

—Trabajo doble jornada para mantenerlos a ambos —finge llorar él, añadiendo a la lista más barbaridades que le hago a él y a mi hijo.

—¿No es del programa de televisión? —escuchamos que pregunta alguien al fondo.

—No, yo no soy tan guapo —le contesta Oliver, devolviendo su atención a pucheritos; digo, al «pequeño Oliver»—. Tranquilo bebé, no la necesitamos —le promete, recibiendo algunos aplausos.

—Muchacho —El señor que acompaña a la anciana ve con preocupación a Oliver—, ¿ya te diste cuenta de que el bebé ni siquiera es mínimamente parecido a ti?

«Oh, ahora dudan de mi lealtad».

Oliver observa con recelo al bebé.

—Sí se parece —musita, dudando.

—No —insiste el señor.

—Pero dicen que tiene mis orejas.

Tráiganle un Oscar por favor.

—No, muchacho —La señora se acerca a desarropar la cabeza de pucheritos para que todos lo miren—. Las de él son más puntiaguditas, ¿ves? —le explica a Oliver que procede a mirarme perplejo.

Una calumnia más de mi parte.

—¿Andrea? —inquiere.

Está exigiendo una respuesta.

Me dejo caer en mi asiento.

—Oliver... —Hago una pausa dramática.

—Dijiste que el niño tiene mis orejas.

—Sí, pero la verdad es que —lo estoy viendo a los ojos— el pequeño Oliver... no es tu hijo.

Hay un silencio absoluto en el lugar. Ni siquiera los cajeros están atendiendo. Los únicos que intentan no reír son la pareja que vio a la mujer entregarme al niño.

Oliver mira de mí a pucheritos con dolor.

Otro Oscar por favor.

—Pero... —Su voz se quiebra. Alguien de otra mesa le acerca un vaso con agua— yo lo siento mi hijo.

—Claro —El mismo señor que me expuso está de acuerdo con él—, porque a pesar de no tener tu misma sangre, es parte de tu corazón —lo consuela, con actitud poética—. Es el hijo de tu corazón.

Todos aplauden.

—El hijo de mi corazón —repite Oliver con dramatismo.

—¡Te debería dar vergüenza abandonar a tu hijo! —me grita alguien.

—Aunque intenten separarnos pequeño Oliver, tú y yo somos uno —continua Oliver, tomando con ternura la manita del bebé—. No es la primera vez que se marcha —Más miradas de indignación hacia mí. Aunque a su favor diré que en parte es cierto—, pero cada que pasa recuerdo las palabras que me dijiste la primera vez: «No llores, papá, saldremos adelante sin ella. La vida ya nos ha puesto pruebas difíciles y si estamos de pie es porque hemos permanecido unidos»

—¿El niño de siete meses hizo eso? —lo cuestiono.

—Es un niño muy inteligente —me reprocha Oliver y vuelve a ver al bebé.

Estoy por decir algo más cuando la madre de pucheritos regresa.

—Gracias —Nos dice, tomando a su hijo de las manos de Oliver que le sonríe con timidez.

—Vamos. Vamos —le digo a Oliver, saltando los dos de nuestra silla, y dejando atrás una decena de miradas interrogantes.

…

Salimos del restaurante riendo, Oliver me empuja y yo lo empujo de regreso.

—Otro lugar al que nos van a prohibir entrar —digo.

—Me la debías —dice y lo miro con duda—. La vez del hospital, el falso embarazo —me recuerda.

«Cierto».

Lo empujo de nuevo y él hace lo mismo. 

...

—¿Listos para bailar? —escuchamos que pregunta el animador desde el micrófono. Se presenta una vez tras otra como Stefan—. Bouger se caracteriza por organizar los mejores concursos de baile, ¿o no? —Él público grita de acuerdo. Oliver y yo terminamos de entrar—. ¿Qué les parece si recibimos al primer voluntario o voluntaria? —Una chica cerca del escenario levanta las manos y Stefan le indica subir con él y el DJ—. ¿Qué te ponemos, linda? —le pregunta y ella susurra a su oído—. Buena elección. DJ, que suene This is what you came for —pide.

La chica comienza a bailar. Parte de la gente baila en la pista y el resto rodea el escenario. No veo a mis acompañantes por ningún lado.

—Quiero participar en el concurso de baile —le aviso a Oliver y él arquea las cejas.

«¿Qué? A eso vine».

La chica sobre el escenario se mueve bien, los silbidos y los aplausos son merecidos.

Tenemos competencia.

—¿Alguien para retarla? —pregunta Stefan a modo de animar al público.

Oliver me mira.

—No, yo participaré en el concurso de parejas —aclaro, sin dejar de ver el escenario—. Por el momento, de acuerdo al plan —le indico que también debe mirar el escenario—, le toca a tía Su.

Oliver se echa hacia atrás al ver a Susan Linares subir con actitud monárquica al escenario.

Ella está en su zona.

—¿Esa gorda va a bailar? —ríe un chico y me contengo para no ponerlo en su lugar.

Más gente entre el público está riendo sin parar. Pero no importa, tía Su se encargará de todos. Ella es una mujer de hechos.

—¿Otra canción de Calvin Harris para la dama? —le pregunta Stefan con temor al percatarse de que el público no la recibe de buena manera.

—No —dice tía Su—, es hora de que estos niños aprendan a hacer algo más que mover sus brazos.

Procede a susurrar el nombre de la canción al oído de Stefan, él le sonríe de oreja a oreja con admiración y le indica al DJ qué poner sin que el resto escuchemos. Llevo mis manos a mi boca procurando contener la emoción. ¿Lo hará? ¿De verdad lo hará? Mientras, tía Su comienza con el calentamiento.

—¿Qué bailará la gorda? —insisten en preguntar algunos de los homúnculos cerca de mí cuando por fin Billie Jean empieza a sonar.

—¡Oh, Dios! —exclama Oliver.

Tía Su empieza moviendo con ritmo los brazos, en especial los hombros, y sigue con las manos. Después flexiona hacia un mismo lado las piernas y finalmente mueve sus formidables caderas cual espíritu poseído por Michael Jackson.

Termina su entrada con una patada y un brinco hacia atrás y la gente ya está aplaudiendo.

Cuando el coro de la canción comienza tía Su ya tiene dominado el escenario.

—¿Qué decías? —le pregunto al chico que dudó de ella y no tiene palabras. Inclusive la chica que le acompaña intenta imitar los movimientos de mi tía.

Me instalo en medio de la pista de baile para que tía Su me mire de no poder recordar todos los pasos. Bailar con el mismo entusiasmo que ella me hace ganar mis propios halagos y miradas de fascinación, incluido Oliver.

Billie Jean is not my love

She's just a girl who claims that I am the one...

—¡Aplaudan más fuerte al rey, muchachos! —grita tía Su quitándole el micrófono a Stefan.

Tiene la noche en el bolsillo.

—¿Por qué ella tenía que subir al escenario? —me pregunta Oliver.

Le señalo a tía Su para que no deje de verla. Llego la hora de hacer nuestro movimiento.

—Por cierto, si quieren aprender a bailar como yo pueden inscribirse en la academia de mi sobrina Andrea —indica y procede a dar números de teléfono y la dirección.

«¡Bien!»

Al terminar, le devuelve el micrófono a Stefan y desliza un pie tras otro, también al estilo Jackson y con eso termina de ganar.

—A mí me toca conseguir la cena —explico a Oliver que no parece comprender—. Ahora, si me lo permites —giro observando en redondo el lugar—, debo buscar pareja.

—¿Y yo estoy pintado o qué? —se queja él.

—No te gusta bailar —le recuerdo—. El fin de semana que quise enseñarte, preferiste...

—Pasar el tiempo leyendo la biblia contigo —dice, juntando sus manos en oración—. Eso hicimos, Andrea —añade, al verme luchar contra las ganas de reír.

No puedo con sus ojos de angelito pervertido.

—Oliver...

Mi tía está terminando su presentación.

—Ha sido el mejor fin de semana de mi vida —añade.

—Pero no aprendiste a bailar.

—Tengo a la mejor maestra conmigo —dice, sobornándome.

Los aplausos para tía Su se hacen escuchar y le sigue un vitoreo largo.

—Te lo voy a advertir una sola vez —digo, apoyando una mano sobre su pecho para que sepa que voy en serio mientras él sonríe triunfante—. Si eres mi pareja en el concurso, vas a bailar de todo, de todo, ¿me oyes? —Él asiente—. Sin peros. El premio son dos pizzas grandes y unos nachos con queso extra, y no lo vamos a perder.

—Bailaremos de todo —Está de acuerdo.

Cuando Stefan termina de entregar a tía Su un vale para pedir lo que quiera en la barra, pide voluntarios para en el concurso de baile en pareja; ofrece números, consigo el 12 para nosotros y lo coloco en la espalda de Oliver. En total competimos veinte parejas.

—Los que no alcanzaron número, igualmente anímense a bailar —dice Stefan—. Con esto abrimos la noche en Bouger.

—¿Listo? —le pregunto a Oliver y nos instalamos en medio del grupo para no estar tan a la vista de todos.

Él asiente. No parece listo, pero me alegra verlo intentarlo.

—DJ, no se los pongas fácil —pide Stefan al mismo tiempo que las lucen del lugar se atenúan.

—Oh no —musita Oliver al escuchar cuál es la primera canción.

Yo sonrío y señalo mis pies para que los mire. Debe procurar seguirme.

Es Mambo number 5 de Lou Bega.

—Un paso adelante con tu pie derecho y luego lo regresas a la par que das, inmediatamente, un paso adelante con el izquierdo —explico a Oliver, aunque él lo comprende mejor al ver mis propios pasos. Pero también parece estar a punto de desmayarse—. Ahora lo mismo con tus brazos... Muévelos un poco más... Eso es... Lo mismo tu trasero... Sigue a la música... Mírame... Muy bien.

Pronto estamos moviéndonos como se debe.

—Sacaron a la primera pareja —dice al ver a Stefan bajar del escenario para colocar una mano en la espalda del chico número tres.

Está fuera.

—No estaban bailando mambo —defiendo, sintiéndome orgullosa de que destaquemos entre todos. Algunos incluso nos imitan—. Extiende hacia mí tu brazo derecho al mismo tiempo que yo extiendo el izquierdo, lo mismo con tus pies —indico y me sigue rápido—. Ahora lo mismo con el izquierdo... Eso es... Mueve más tu cabeza... Con estilo... Ahora demos una vuelta... ¡No solo veas mi trasero, también gira! —rio, nerviosa, y hace lo que le pido sonriendo, sin mostrar culpa.

Al menos se empieza a divertir.

Al terminar el primer coro, la música cambia a La lambada aumentando así el nivel de dificultad.

Oliver se alarma un poco.

Chorando se foi quem um dia so me fez chorar...

—Brazos abajo, pies juntos —indico rápido y obedece como buen alumno aplicado—. Coloca tu mano derecha en mi espalda —pido y enseguida me rodea a manera de atraerme más hacia él, lo que corta mi respiración peligrosamente. «No lo mires a los ojos, no lo mires».

Trato de mantenerme concentrada y, siguiendo con mi «clase», coloco mi mano izquierda sobre su hombro derecho.

—Ahora dame tu otra mano —pido.

Entrelazamos nuestros dedos y una vez más empezamos a bailar.

—Dança muito bem —dice, haciéndome reír.

—Você também —le halago de vuelta.

Y después guardo mis ganas de besarlo con doble llave en un ático.

—Mira mis pies —indico y lo hace—. Sígueme como si tuvieras frente a ti un espejo. Con el mambo movías los pies hacia delante y hacia atrás, ahora es hacia los lados. 1, 2, 3... 1, 2, 3... Eso es.

»Muy bien... Mueve más tu cintura... Tus hombros... Perfecto... Ahora hazme girar...

Aprovecho para ver qué tal vamos. Ya sacaron a otras cinco parejas. 

«¡Bien!»

Cuando vuelvo a estar frente a Oliver, inclino hasta la mitad mi cuerpo echando mi cabeza y hombros hacia atrás, sacudiéndome, todo en lo que continuamos moviéndonos. Eso le encanta y, siguiendo el ritmo, cuando me dejo caer una vez más me sigue y, seductor, recorre con su nariz mi pecho. Estudia mi reacción cuando volvemos a estar cara a cara y le sonrío.

¿Qué?

Así se baila La Lambada.

—Mueve más tus brazos —aconsejo y le pido volver a hacerme girar; sin embargo, él se esmera en hacer rozar más nuestras pelvis.

A este paso, si el DJ no cambia rápido de ritmo, terminarán expulsándonos por comportamiento pervertido. ¡Pero así se baila La Lambada!

Finalmente el cambio llega y me sirve para relajarme. Es You're my heart You're my soul de Modern Talking.

Música disco.

—No —empieza Oliver, negándose a mover un solo dedo.

—¿Qué? Es más fácil que el mambo o La Lambada —le hago ver—. De nuevo solo sígueme el paso.

—No. Olvídalo. No hay forma heterosexual de bailar esa canción —zanja—. Solo mira el entusiasmo con el que baila Boris.

Es cierto. Boris y el Porky parecen estar en su mejor momento.

Oliver se cruza de brazos.

—Nos van a expulsar y esto no requiere una pizca de sapiencia —protesto, sin embargo a Oliver lo escandaliza tanta gracilidad en los movimientos—. Prometiste que bailarías —le recuerdo.

—¡Andrea!

Parece niño haciendo una pataleta.

—Nadie va a poner en duda tu sexualidad —le aseguro, riendo, y por lo menos se empieza a mover un poco—. La testosterona se te sale por los poros. Take it easy, bro.

Por fin se mueve.

Hacemos buena pareja.

Todo marcha bien. Aunque tanto roce nos está llevando a un punto peligroso a los dos. Pero la prudencia prevalece... O por lo menos es así hasta la siguiente canción.

Without You de Mariah Carey.

Es mi turno para mirar con terror a Oliver.

—¿Esta cómo se baila? —pregunta él tranquilo, a pesar de verme perdida. Es la canción.

—Primero nos juntamos —musito, otra vez evitando verlo directamente.

Por el contrario, Oliver, sin apartar los ojos de mí, me rodea y aproxima hasta hacer descansar mi nariz a un costado de su barbilla.

Y en esa posición besa mi sien.

Trato de apartarme.

—No te alejes —me regaña y esta vez sí lo veo a los ojos—. No te alejes o vamos a perder, Andrea.

En su tono hay decisión.

Cierro los ojos para intentar huir de lo que estoy sintiendo y él, enfrentando mi propio miedo, me acerca otra vez a su pecho; de ese modo bailamos un minuto hasta que besa mi mejilla y enseguida sus labios recorren parte de mi cara hasta terminar en mis labios, ahí los acaricia hasta que cedo y le doy paso. Pronto mis manos se deslizan de sus hombros a su cuello y hago mi último movimiento de la noche al corresponder su beso.

Es un beso desesperado, de esos que demandan tanto que hasta cortan la respiración.

Es un beso que sabe a «Te extrañé»

Es un beso que los dos necesitábamos.

No, no puedo olvidar esta tarde, tu cara como si me dejaras... pero adivino que es así como va a ser la historia, canta Mariah Carey  hasta doler. No puedo vivir si vivir es estar sin ti... No puedo.

Aplausos nos obligan a separarnos.

El concurso terminó.

Ganamos.

CAPÍTULO 18

Oliver

Ganamos.

Aunque poco importa, la mayoría de las miradas en nuestra dirección son de enfado, son contados los aplausos. No los culpo, me atraparon «engañando» a mi leal prometida. «Él tiene novia», murmuran o «Esa zorra», refiriéndose a Andrea.

Pronto nos rodean al menos cien personas y los insultos, en su mayoría, son para Andrea. «¿Qué diablos?»  Ella está atenta. Su labio inferior tiembla cada que alguien añade un oprobio nuevo a la lista.

«Esa cínica»

—Tú sabes la verdad —digo y se vuelve hacia mí como si recordara que sigo aquí, con ella.

«Mujerzuela», continúan criticándola. Teléfonos nos graban. Hola Instagram, YouTube, Twitter y nuestro viejo amigo Facebook. A diferencia de hace siete años, cuando todo apenas empezaba, hoy por hoy la santa inquisición tiene más foro en redes sociales.

—¡Es su ex novia! —escucho que nos defiende alguien.

Es la tía de Andrea abriéndose- paso entre todos para acercarse lo más posible a nosotros.

La gente no deja de hablar.

«Entonces es una arrastrada»

—«Tú sabes la verdad» —repite Andrea, citándome.

Sus ojos miran el piso al mismo tiempo que respira con dificultad.

Siento miedo. No debí exponerla a esto. ¿Y si por estar conmigo la obligan a revivir la misma experiencia de años atrás? Intento acercarla a mí para protegerla, pero niega con la cabeza buscando algo en el bolsillo de sus vaqueros. Lo encuentra. Es un lápiz labial. Aunque no parece el mismo tono que está utilizando, este es mucho más llamativo: Rojo. El mismo rojo fulgurante que tiene en los labios su tía. El labial debe pertenecerle a ella. De todos modos, lo que me sorprende es ver a Andrea sacarse la camiseta color celeste que lleva puesta para quedarse únicamente en sujetador. De cintura para arriba ahora solo viste un sujetador de encaje blanco.

Otra vez consigo recordar cómo cerrar mi boca.

A continuación, en lo que más gente le saca fotos, con música electrónica sonando de fondo y luces cambiando el color de la cara de todos, Andrea acomoda en su mano izquierda la camiseta mientras que con la derecha escribe palabras sobre esta. Escribe palabras en las mangas, el cuello, el pecho y la espalda.

Me cuesta creer que esto realmente esté pasando.

Al terminar, vuelve a meterse con tranquilidad la camiseta, en cuya tela ahora se leen las palabras: Puta, Cualquiera, Tonta, Aprovechada, Arrastrada...

Todo lo que le han dicho hasta ahora.

Las murmuraciones cesan.

Le pido el lápiz labial y marco una X sobre el escudo de Superman en mi pecho. Y eso, por lo que puedo ver, le da mucho en qué pensar.

Después, Andrea los mira a todos, uno tras otro. «¿Qué? Sigan hablando, amigos». Primero un aplauso, luego dos, tres, cuatro... Hasta ahí. Tampoco son tantos.

—Otro aplauso para los ganadores —dice Stephan al micrófono, situándose en medio de nosotros sujetando un sobre de Nerby's Pizza. Una vez más casi nadie aplaude.

Una vez entregado el premio, Andrea y yo caminamos de vuelta a la barra con más teléfonos apuntándonos cual AK-47.

Es malditamente incómodo. 

—Lo lamento —me disculpo llamando con un gesto de mi mano al barman. Necesito un trago y creo que ella también.

—Un caballito de tequila —dice, mirando con suficiencia a quienes nos señalan.

Está en plan de «Mírenme a la cara mientras hablan» No quiere esconderse. 

—Dos caballitos de tequila —pido al barman que asiente y por segunda vez me atiende rápido—. Andrea, en verdad lo lamento —digo, entregándole su caballito—. Primero debí...

—No. —Me calla—. No quiero hablar de eso ahora.

Lo entiendo.

Por lo demás, me duele no haber podido disfrutar nuestro beso. Debió suceder en otro lugar, donde estuviéramos solos, lejos del cuchicheo. No lo pensé, no lo planeé, solo tomé mi oportunidad, olvidando que para todos ellos soy «Superman»

—Es el del programa —escucho que murmuran. 

No debí aceptar participar en El chef de oro. De no saber quién es Oliver Odom, a nadie aquí le importaría Karin. Nadie aquí la victimizaría. Ella es la novia buena engañada, yo el imbécil que se dejó seducir, por lo que de alguna manera lo mismo soy «víctima», y Andrea, por ser la tercera es una metida, una perra.

Me odio.

Ahora bien, de no salir en televisión quizá nunca me hubiera reencontrado con Andrea, aún seguiría bien portado en mi jaula.

—¿Te molesta que otros me hayan visto en sujetador? —pregunta y niego con la cabeza.

—¿Te molesta que todavía no aclare del todo mi situación? —pregunto.

—Sí, pero de verdad no quiero tocar ese tema. Me siento... cansada. Muy cansada.

—Vamos a otro lugar —propongo, pero al instante entrecierra sus ojos—. De acuerdo, no. Lo lamento —me rindo.

—¿Qué es exactamente lo que dices lamentar? —cuestiona ahora.

—Exponerte.

Escuchar eso parece frustrarla, parece querer que también sienta pena por mi «prometida»

—Y también lamento estar lastimando a Karin —añado, pero no la convenzo—. Vamos —insisto cuando da el segundo trago a su caballito de tequila—. No tiene que ser a una cama, simplemente salgamos.

Ella al fin asiente. Tampoco es justo tener que tolerar a tanto idiota. 

La sigo mientras se abre paso entre la gente que camina hacia la barra o baila en la pista, las miradas de muchos aún recaen sobre las palabras escritas en rojo. Aun así, todo marcha «bien» hasta que tropieza con una pared humana. Un tipo fornido que me recuerda a King Kong por la forma de su cara.

—Lo bueno es que lo aceptas —se burla, viendo la camiseta de Andrea, poniendo especial interés a su pecho.

Andrea intenta pasar de él, pero se lo impide, y eso me enoja. Te metiste con la chica equivocada, Kong. No obstante, cuando estoy a punto de intervenir, Andrea, sorprendiéndome por segunda vez, intercambia un par de insultos más con el tipo hasta que se decide a colocar un puñetazo en su nariz.

Al terminar, sacude su mano y la tomo para besar los nudillos adoloridos.

Me gusta marcar sus nudillos.

—Te defendiste sola —halago, elevando mi voz por encima de la música. 

—Tuve que aprender —dice, buscando el camino más corto hacia la salida.

¿A dónde vamos? ¿A casa? Es decir, ¿cada uno a su casa? No quiere dar un paso más hasta que aclare mi situación, pero al menos podemos pasar el rato, ¿o no? Fue ella la que dijo que somos amigos.

En eso estoy pensando cuando el mismo tipo que Andrea golpeó la vuelve a interceptar de frente, aunque esta vez acompañado por otros dos. King Kong y sus amigos chimpancé igual de feos.

—Ya no eres tan valiente ahora, ¿cierto? —la amenaza.

—¿Qué te hace pensar que está sola? —le hago ver, moviendo de lado a lado mi cuello. Quieren pelea, tendrán pelea.

—Miren, es el cocinero —se burla uno de los chimpancé.

—Oh, nos va a golpear con su espátula —ríen.

—Sí, pero luego de sacarla de aceite hirviendo —amenazo y eso no les cae en gracia.

Hasta Andrea me mira como si me hubiera convertido en Leatherface de Masacre en Texas. «¡Sí, no se metan con el chef!»

No estoy de humor ahora. 

—¿Algún problema? —escuchamos que dice alguien más.

Es la tía de Andrea acompañada por Abner, Porky y Boris. Los cuatro rodean a los tipos a modo de encerrarnos a todos. Es un poco surrealista al haber juegos de luces sobre nuestras cabezas y música electrónica fondo.

—No nos intimidan una mujer obesa, un viejo del tamaño de un Oompa Loompa, Pantalones cortos de Naruto y un gordo que es enemigo de su peluquero —ríe King Kong, mirándome como si fuera el único al que vale la pena dirigirse—, seguimos siendo tres contra uno... Uno y medio —añade, lanzándole un beso a Andrea.

No han visto a nuestra arma secreta. 

—¿Y yo por cuántos valgo? —le pregunta Aaron, situándose junto a mí. 

King Kong enseguida deja de sonreír. La pelea del siglo, señores: King Kong vs. Godzilla.

—Nosotros también podemos hacer diferencia —asegura Kong sin bajar la guardia, haciendo un gesto con su mano en dirección a la barra. Llama a más de sus amigos—. Seremos cinco contra... dos y medio —decide.

—¿Seguro que yo no cuento? —lo empuja tía Su.

—No —ríe Kong, mirándola de pies a cabeza—. Dudo que una mujer sepa pe...

No ha terminado de hablar cuando Su golpea su estómago. Y es entonces cuando oficialmente empieza la pelea.

Que empiecen las apuestas:

Abner y tía Su vs. Chimpancé 1.

—¡Y tú deja de decir que el Hentai es basura! —le grito a chimpacé 2 que me mira sin comprender. Sin embargo, causo el efecto deseado en Porky y Boris que proceden a atacarlo.

Andrea los ayuda. Porky salta sobre la espalda del tipo para inmovilizarle en tanto Boris y Andrea lo golpean.

Andrea, Porky y Boris vs. Chimpancé 2.

Yo vs. King Kong.

El tipo apenas se está recuperando del gancho. Pero lo animo a terminar de ponerse de pie.

Aaron, a un lado, espera a los que se aproximan desde la barra. Recibe al primero abrazándole. El tipo necesitará de un quiropráctico mañana. En cualquier caso, por distraerme viendo a Aaron acomodar los huesos del otro, mi oponente está a punto de colocar un puño en mi cara.

«Bebé Jesús».  

—¡No, en la cara no... de eso vivo! —lo detengo.

—¿En serio? —reacciona él ante la intensidad de mi suplica.

—No —contesto y esta vez es mi puño el que salta.

—¡Trampa! —grita él.

—¿Y cómo le llamas a tratar de intimidar a una chica? —grito yo, cogiéndole del cuello—. Mi chica —enfatizo—. ¿Sabes qué pasó con el último que lo intentó? Está hablando con los peces, amigo —añado para sorpresa de Andrea que ahora me mira estupefacta. Aunque no sé si es por lo de los peces o por lo de «Mi chica».

—No mataste a nadie —me susurra.

—No me ayudas —le contesto, aunque vuelvo a pagar la distracción con otro puño.

Los productores de El chef de oro amarán que me presente con moretones en la cara.

Devuelvo a Kong el golpe y terminamos en el piso tratando de sacarnos los intestinos el uno al otro.

—¡BASTA YA! —grita otra vez. Es un policía acompañado por Stefan, el anfitrión de la discoteca—. ¡Está prohibido pelear!

Doy un último golpe al tipo en mis manos y me incorporo sin dejar de rodearlo.

—¡Pero no está prohibido acosar a damas! —reclama tía Su a Stephan y el policía, empujándolos.

Sí, ella está empujando a un policía.

—Señora, cálmese —le ordena él.

—¿Y si no lo hago qué va a hacer, eh? —le contesta Su sacándose un zapato—. ¿Qué nos va a hacer, eh? —Y empieza a golpear al policía—. ¿Eh?

...

La celda de la comisaría tiene una sola banca y ahí están sentadas tía Su, Andrea y Porky. Abner, Aaron, Boris y yo nos acomodamos de espalda a la pared, sentados uno junto al otro sobre el piso.

—Y nadie quiso invertir —me termina de contar Abner, triste.

Él cree más en su negocio de botargas que yo en el mío.

—Cuenta conmigo, Abner —ofrezco.

—¿En serio? —Su rostro resplandece—. Porque Su y yo tenemos una gran idea para darlo a conocer.

—La echaremos a andar hoy mismo —confirma ella, feliz—. Aaron y Porky también está invirtiendo.

—Estoy seguro de que lo harán en grande —digo, ofreciendo mi mano a los cuatro para cerrar el trato.

—No te preocupes —agrega Aaron—, cualquier negocio en el que esté involucrado Porky es seguro, él cita todos los diálogos de Yoda de La guerra de las galaxias sin equivocarse.

—«La fe en tu nuevo aprendiz, equivocada puede estar. Como lo está tu profunda fe en el lado oscuro de la Fuerza» —cita Porky para respaldar lo que Aaron dice.

Já, y Karin no me creía capaz de cerrar mis propios tratos.

—Los productores de El chef de oro amarán saber esto —me susurra Boris, curioseando con una mueca el lugar dónde estamos metidos.

—Admite que nunca te habías divertido tanto —lo codeo.

—La verdad no.

Revuelvo su cabello y enseguida mi atención regresa a Andrea que apoya su cabeza sobre el hombro de tía Su. Me gusta pasar una noche más cerca de ella a pesar de que la última vez que miré mi teléfono tenía doce llamadas perdidas de Karin, cinco de Néstor y diez de mamá.

Será un día largo de vuelta a la realidad.

A las seis de la mañana un policía abre la puerta de la celda. Lo acompaña Byron y...

¿Joseline?

No ha cambiado físicamente desde la preparatoria, su forma de vestir es lo único diferente. Se ve elegante: maquillaje intacto, cabello cepillado, falda, tacones altos. Me recuerda a Karin.

Joseline vira su atención de mí a Andrea hasta que sus ojos se detienen en la camiseta firmada horas atrás con las palabras Puta, Zorra, Arrastrada, Tonta... 

«Tú iniciaste eso, Joseline». Baja la mirada y junto a Byron espera a que salgamos.

—Pueden irse —nos informa el policía.

Al salir, Andrea se detiene a saludar a Byron:

—Me encantó saber que tienes una hija.

—Otro día te mostraré fotografías de Oliver jugando a la comidita con ella —amenaza—. Le regaló un hornito.

—Si Byron y su esposa mueren yo me haré cargo de Maggie —le cuento a Andrea.

—Creo que él espera con demasiada impaciencia a que eso suceda —dice Byron y el policía nos apresura a salir. No es lugar para pláticas.

—Segunda vez en la cárcel, Joseline —escucho que saluda Aaron a su hermana. Suena orgulloso.

—No es gracioso, Aaron —dice ella con timidez, caminando con nosotros de regreso a la salida.

Miro a Andrea, no parece afectada por la presencia de Joseline. Me pregunto si han hablado estos años.

Byron trajo a un abogado, pero no veo que a Joseline le acompañe alguien más aparte de la señora Di, que espera en su coche. Le hago saber mi duda a Andrea.

—Joseline es abogada —contesta con toda tranquilidad.

—¿Joseline? —exclamo. No puedo digerirlo—. ¿Joseline abogada?

Lo digo tan alto que es imposible que la aludida no escuche, pero no dice nada en respuesta.

Al salir al estacionamiento Byron ofrece un aventón a Porky, la señora Di a su hermana, Abner y Aaron; y Andrea, Boris y yo terminamos en el coche de Joseline. Andrea en el asiento del copiloto y Boris y yo en el de atrás. Recuerdos de Joseline alentando a todo nuestro salón de clases a cantar Like a virgen vienen a mí en lo que la miro colocarse el cinturón.

Prende el coche y avanzamos. Por la hora no hay tráfico. Silencio afuera y silencio adentro, pues ninguno habla. Espero que no sea incómodo para Andrea.

Boris me codea haciendo notar con gestos que algo está mal y de la misma forma le hago saber que por el momento es mejor no decir nada. Él no sabe del vídeo de Andrea. De mi círculo inmediato nadie, excepto Byron y mamá, saben.

Solo hablo cuando Joseline me pregunta a dónde debe llevarnos.

Al bajar del coche me despido y doy un último vistazo a las dos chicas. Se quedarán a solas ahora. Me pregunto si hablarán.

...

Tengo sueño. En la celda solo cabeceé. Por ello, cuando Boris y yo entramos al apartamento y veo a mi madre y a Karin esperándome, pongo los ojos en blanco con una mueca de fastidio.

—¿Tienes idea de lo preocupadas que estábamos? —empieza mi madre.

—Por lo menos avisa que estás bien —le sigue Karin.

—¿Te golpearon? —pregunta mi madre aproximándose a mí con preocupación—. Menos de 48hrs cerca de Andrea Evich y ya te golpearon otra vez.

—Yo elijo mis peleas, madre.

—Hay fotos de ustedes dos besándose —dice Karin con tono de reproche—. ¿Qué diré a todos, Oliver?

—La verdad —digo sin temor alguno o duda.

A Karin le sorprende verme resuelto.

—¿Seguro que toda la verdad? —me hace ver.

Sospecha que Andrea no sabe, por lo que al decir eso consigue ponerme contra las cuerdas.

—Habla con tu padre —digo, ya no tan seguro.

—No solo con mi padre tengo que hablar, cari. Tenemos que hablar, mejor dicho.

Mamá mira de uno a otro sin comprender, ni siquiera ella tiene claro qué tanto he ensuciado mis manos.

—Antes de volver esa cualquiera eras un chico con principios, Oliver —lloriquea.

«Con principios». Cuánta ironía.

—¿Cómo la llamaste? —exijo.

Hace años no le hablo con severidad a mi madre.

—Tú mejor que nadie tienes claro sus antecedentes —se excusa.

«Sus antecedentes».

—¿Qué hizo de malo Andrea, mamá? —cuestiono molesto, aunque bajando mi voz para que solo ella escuche—. ¿El vídeo? —A ella le sorprende verme fuera de mis casillas—. Porque lo que hizo con ese tipo, no es algo que no haya hecho de igual o mejor forma conmigo.

Lo siguiente es una bofetada.

—¡Ahora hasta me contestas! —protesta y a eso le siguen lágrimas.

—No vuelvas a ofender a Andrea por una estupidez —digo, pasando mi mano sobre la mejilla abofeteada. 

—Karin estuvo aquí toda la noche esperándote —continua y me vuelvo hacia la aludida.

—Claro que lo estuvo, hoy tengo otra demostración de cocina y una entrevista en radio. No quiere que falte.

—No fue por eso, Oliver —asegura Karin.

—¡Deja de meter a todos en nuestra relación! —suelto, furioso.

—¡¿Cuál relación?! —devuelve ella.

—¡EXACTO!

Empiezo a caminar hacia mi habitación.

—¡Ayer vine para que habláramos! —dice Karin, siguiéndome.

—¡No me interesa!

—¡Oliver!

—¡ESTOY HARTO!

—¿Por qué hasta ahora? —pregunta, impidiendo con su mano que cierre mi puerta. Estamos frente a frente—. Dime, ¿tanto te cambia ella?

«Increíble».

—¿Por qué para todos lo más fácil siempre es echarle la culpa a ella? 

Y una vez dicho eso, consigo cerrar mi puerta.

CAPÍTULO 19

Pasé por el tamiz de todos los dolores. Y estoy purificada. ¡Clamo por vida nueva!¡Una vida que sea como un ritmo de seda! ¡Dulzura y más dulzura! La quietud de una tarde.

Deliciosa y de sol, la casita con hiedras y un pedazo de cielo que el alma se enreda.

Ningún anhelo más que un anhelo infantil, tener las golondrinas de una quietud eterna¡y sentirme tan buena...¡tan hondamente buena!...

No leer nada, nada, más que en el libro pródigo, infinito y precioso de la naturaleza¡y sorber sus verdades con la esperanza abierta!...

—Ese poema es de Alfonsina Storni, Julia —susurro al maniquí—, mi vieja amiga Alfonsina.

Pasé de contar vagamente mis penas a Julia a recitárselas en poemas, que es lo mismo pero más idílico.

—¿Qué tan desesperada debe estar por amor o atención como para meterse con un hombre que tiene pareja? —Lee tía Su aprovechando que las cuatro estamos solas— y arrebatárselo a Karin que ha entregado su vida a Oliver y es tan buena persona. 

A lo lejos escucho la risa de mamá.

—No seas desvergonzada, Andrea. —Me acusa.

—Perdón —digo sin dejar de poner atención a Julia.

Desde hace dos días clientes han traído ramos de novia, ya suman nueve hoy. Su historia sigue de boca en boca y ahora en eso nos parecemos. 

—Ahora escucha este —dice tía Su, leyendo con ahínco más comentarios en Twitter—: Esa tipa no podrán salir en público nunca más.

—Ups, ya salí —digo, sacando alfileres del vestido de Julia. «Atenta, Andrea». Si pongo más atención a tía Su que a esto, picaré mis dedos. 

—¿Sin los Ray-Ban? —pregunta mamá.

—Hasta anudé mi cabello en una coleta para que se vea más mi cara —digo, alborotándolo con mis dedos.

—Y me gusta el escote que estás utilizando —halaga mi abuela viendo con orgullo mi pecho. Es un buen pecho

—¿Verdad que sí? —Lo miro—. Vi esta blusa en el almacén de junto y la quise en seguida.

—No tienes ni tantita vergüenza, Andrea —critica tía Su, escondiendo una sonrisa.

—Así somos las zorras.

—Y si Oliver vuelve a venir... —dice mi abuela.

—Ni siquiera me ha escrito —la detengo.

Mamá ya estaba buscando dónde conseguir una escopeta de caza.

No tengo idea de cómo esté tomando Oliver ser comidilla en redes sociales. Para él es algo nuevo.

—Te busca a ti y sigue con ella —protesta mamá.

—Dijo que no la puede terminar —suspiro, todavía entretenida con los alfileres—, no por el momento.

—Ese cuento es más viejo que mis nalgas —critica mi abuela.

—Karin sabe de mí —digo a todas—. Mamá, tú la escuchaste cuando no me creyó que Oliver y yo solo fuimos amigos. Sabe todo... Hay.... Hay algo más —No llego a ningún lado pensando en eso—. Algo que él no me ha dicho... Y que no me quiere decir —recuerdo—. Cada que le pregunto por qué le pidió matrimonio si es evidente que le enfada, me cambia de tema. Ahora, ¿quién en su sano juicio le pide matrimonio a alguien que no quiere? 

—Está embarazada —dice tía Su.

—¿Y si no se casa con ella el niño nacerá bastardo? —resopla mi abuela—. Ni en mis tiempos. 

—Tal vez solo te quiere para un rato, Andrea —dice mamá, disculpándose por ser tan directa—. Puede que contigo solo quiera una aventura y con ella sí se quiera casar.

—Oliver no es así —musito, sintiendo revolver mi estómago.

Aunque, siendo franca, no tengo idea de quién es Oliver en la actualidad, no si me esconde cosas.

—No voy a volver a salir con él —prometo, tomando valor—. Si me busca otra vez, le diré que fue suficiente. Que se acabó.

Esperaba aplausos, pero las tres callan; les duele, confiaron en que esto saldría bien.

—Creo que tengo la respuesta —dice tía Su, sacándose los auriculares. Quiere que veamos el vídeo que está reproduciendo en su teléfono. 

Me acerco a ver. Es una entrevista.

Inicia con Karin dando una indicación a Oliver que está en lo que parece ser otra demostración de cocina. Él tiene un moretón en la cara, así que tuvo que ser hoy. 

«Sí, fue hoy», confirmo al ver la fecha de publicación del vídeo. 

—Karin, para Iara Lécuyer de Mujeres Somos —dice la reportera y Karin se gira para que la tome de frente. Hay más micrófonos. A su espalda Oliver continua con la demostración—, supimos que Oliver y Boris pasaron la noche en una comisaría.

«Oh, no».

—¿Qué pasó, Karin?

—¿Oliver está metido en problemas? —Son muchos reporteros preguntando. 

—Claro que no —dice Karin, sonriendo—. Al contrario. Oliver y Boris terminaron en una comisaría por defender a una chica víctima de acoso, ustedes mismos pueden investigar lo que sucedió. Son héroes. 

—¡Pero besó a una chica, Karin! —Le gritan, pero ella continúa sonriendo.

—¿Oliver te es infiel?

—¿Qué es un beso? —contesta Karin entre risas, en lo que acomoda con insistencia su cabello—. Si quieres yo te doy un beso —bromea con uno de los reporteros acercándose a darle un pico y todos ríen—. No le levanten falsos a Oliver, chicos; él celebró con un beso su triunfo en un concurso de baile, ¿de acuerdo? Pero yo estuve al tanto. Conozco a la chica. Y repito, ¿qué es un beso? Miren esto —Muestra a las cámaras el anillo de compromiso en su dedo—. Esto sí es importante.

—Pero la chica...

—Le mando un saludo enorme —dice Karin, enviando besos a la cámara—. Es nuestra amiga, así que déjenla de insultar. No está bien hacer nota por una tontería. 

—¿Perdieron patrocinadores?

—No —Ella acomoda su cabello una vez más—. Hoy por la mañana envié un comunicado y, por lo mismo, los cité aquí hoy. Gracias por venir. Como pueden ver, estoy aquí con Oliver. Estamos bien. Todo está bien. Lo importante es continuar apoyándole para que gane. ¿Quién es el chef de oro? —pregunta.

—¡Oliver! —contestan los reporteros.

—Hoy por la mañana iba en último lugar en votos del público.

—Ya subirá —asegura Karin—. La gente lo ama. ¿Vieron la camiseta que estaba utilizando ayer? Oliver es nuestro Superman —Ella levanta sus brazos en victoria al decir eso. 

Tía Su detiene el vídeo al ver mi expresión. Ella, mamá y la abuela me miran interrogantes.

—Es por el concurso —concluyo, sintiendo mi corazón doler—. No quiere perder.

Mamá duda.

—Karin...

—Si él gana, ella gana. Es su representante. Tienen patrocinios que cuidar. 

Ahora las evasivas de Oliver tienen lógica. Cuidado su reputación por el dinero. 

—¿Y eso es lo que no te puede decir? —protesta tía Su—. ¿Que necesita fingir estar bien con ella hasta ganar un millón de dólares en premios y no perder patrocinadores? 

«Su restaurante a la orilla del lago», recuerdo. 

—Lo necesita para... algo —digo, comprendiendo; sin embargo, me duele. 

—¿Y eso le importa más que tú? —objeta mi abuela. 

—Lo que pide es tiempo —digo, sintiendo rasposidad en mi garganta—. Después de ganar supongo que...

«Me buscará».

Aunque ya lo hace porque dice extrañarme. Todo es tan... Ni siquiera sé qué pensar. Esto me supera. 

—Yo no le puedo dar un millón de dólares —bromeo, intentando no sonar patética—. Buen sexo sí, pero no un millón de dólares.

—Y eso es lo que le tiene loco —dice tía Su, dando un golpecito a mis caderas—. Sabe que aquí está el buen sexo.

—Pero no el dinero —insisto.

—Ese lo tiene Karin —añade mamá.

Tiene sentido ahora.

El mismo Oliver admitió sin reparo que está con Karin por interés, al menos en parte. ¿Y ella? ¿En qué momento le importó más el dinero? ¿El padre de ella tiene que ver en esto? Oliver dijo temerle, aunque todo siempre me lo aclara por partes. 

Dándole una oportunidad más para explicar todo, busco mi teléfono y abro nuestra conversación. Todavía no me ha escrito, pero lo haré yo.

Joker: ¿No terminan públicamente por miedo a perder el dinero del premio y patrocinadores? ¿Es eso además de tenerle miedo al señor Becker? Mereces ganar. También tengo clarísimo  por qué quieres ganar, es una buena oportunidad, pero sé claro conmigo.

No responde tan rápido como esperé que lo hiciera, su última conexión fue hace seis horas, toca esperar. ¿Qué otra opción hay? ¿Vernos? No... Ya no.

En la entrevista de radio que ofrece horas más tarde, no dice nada del beso o acerca de pasar la noche en una comisaría. Ahí solo pide más apoyo para ganar El chef de oro, y, para responder a lo demás, el locutor pide repetir el audio de lo que Karin dijo horas antes. 

—No es el mismo —le digo a Julia al volverle a colocar frente al escaparate—. Cambió. Cambié. Cambiamos. Pero Alfonsina también tiene poemas sobre eso —carraspeo. 

No es que crea, no creo, si inclinado sobre mis manos te sentí divino, y me embriagué. Comprendo que este vino no es para mí, mas juega y rueda el dado...

En lo que acomodo la cola del vestido, dirijo mi atención al escaparate de Café y Letras. Axel hoy lee El amor en los tiempos del cólera, ayer fue El Gran Gatsby. El mensaje sobre ser un hombre que todavía no pierde el interés es claro. Por lo que, para no mostrarnos presuntuosas, busco otra vez el banquillo y la   pintura; borro la anterior nube de diálogo y dibujo una nueva sobre la cabeza de Julia. En esta ahora se lee «Perdonado».

No he terminado cuando a lo lejos me sorprende escuchar aplausos más euforia fémina. Me giro para ver qué pasa. Las chicas de Café y Letras están festejando que Axel fue perdonado y me suelto a reír. La de Atención al cliente incluso corre a cambiar El Gran Gatsby por A tres metros sobre el cielo. No obstante, creo, pone en duda su elección al recordar el final, creo, pero lo deja y luego agita su mano en mi dirección, saludándome.

—Ve a decir «Hola» —Me alenta mamá, pero dudo. 

No me gustaría que al reconocerme como la «zorra» que besó a Oliver Odom me pregunte por eso y no por Axel. No quiero hablar de Oliver con nadie.

¿Qué tan atenta estará a redes sociales?

Decido aplicar la misma regla que con los chicos: Si al ver quién soy elige juzgarme, lo dejaré pasar; por lo que salgo de la tienda y camino hacia Café y Letras sin bajar la mirada. «Con actitud, Andrea». Dos de las dependientes murmuran entre sí al verme de cerca. Me reconocieron, pero sigo caminando. La chica de Atención al cliente me espera en la puerta, ella, en cambio, sonríe y no parece particularmente impresionada.

—Hola —saludo.

—Hola —saluda de vuelta tendiéndome su mano y la tomo—Gracias por perdonar a Axel.

—Fue insistente.

—Esa característica es más mía que de él —suspira avergonzada y reímos, lo que me ayuda a relajarme. 

—¿Ahora qué? —pregunto.

Parecemos casamenteras.

—Por la noche, al irnos todos, seguramente aprovecharán la cafetería para tomar algo —dice, señalando tras de sí—. ¿Qué le gusta a Julia? Se lo dejaré a la vista.

—Pastel de chocolate.

—Pastel de chocolate será entonces. Y tú, sí así lo quieres, porque me encantaría, puedes venir al club de lectura que recién comenzamos los jueves. Prometo que la pasarás bien.

No la quiero meter en problemas por ser amable.

—No quiero afectarte incomodando a alguien —admito a mi pesar—. Soy...

—Si a alguien le molesta tu presencia, estará en la libertad de retirarse —asegura, sin dejarme «explicar» y le sonrío—. Aunque no creo, elijo bien a mis invitados. Y por mí no te preocupes —alza su barbilla con honor—. Sé cómo funciona el todos contra uno.

—«Todos contra uno» —repito, pensativa.

—Entonces aquí te espero —insiste, invitándome también a escoger lo que quiera de la cafetería. 

...

Es martes por la noche, ha llegado el momento de inaugurar mi academia. Durante el día admiradores de «Su Jackson» llamaron o dejaron mensaje apartando cupo. En total se presentaron dieciocho personas hoy. A los demás les asigné el mismo horario en diferentes días para no complicarme. 

Me presento con un modesto discurso de bienvenida, les muestro el lugar y empezamos con ejercicios de calentamiento. Después practicamos pasos básicos de forma individual. 

Les agrado. Tanto chicos como chicas son participativos y ninguno nombra a Oliver, por fortuna; permitiendo así que todo fluya sin incomodar. 

Termino mi día con un baño de agua tibia. Mientras el agua cae sobre mis hombros incluso canto Let it be de The Beatles. Estoy sonriendo. Pese a todo, estoy sonriendo y pienso en cuánta sabiduría hay en esa única frase. Let it be.

«Déjalo ser».

«Déjalo ser, Andrea».

Al salir de la ducha busco ropa limpia y reviso mi teléfono, tengo mensajes nuevos de Aaron y Oliver.

Aaron: Perdón por faltar a la clase, mamá me castigó por pasar otra noche en prisión :(

Andrea: Primero, fue en una comisaría. Segundo, ¿en serio? Eres mayor, Bebote.

Aaron: Porky tampoco fue por lo mismo :( Te vemos luego.

Andrea: Tía Di también lo castigó?

Aaron: Sí y fue un poco vergonzoso, no preguntes.

Andrea: Ok.

Aaron: El saldrá adelante, no te preocupes. 

Andrea: No me preocuparé por Porky, lo prometo.

Aaron: Algo que le quieras decir?

Andrea: No.

Aaron: Bn :)

Tomo aire antes de revisar la segunda conversación:

Batman: Sí, es por eso.

¿Así de tajante?

Lo dejo en visto, me meto en mi pijama, peino sin prisa mi cabello y por último acomodo una sobre la otra mis almohadas. Let it be?

A diferencia de noches atrás, esta vez sí tengo sueño, no será necesario beber té. Sin embargo, para acompañarme en lo que consigo terminar de cerrar mis ojos, pongo el DVD de Sintonía de amor.  

«A ahogar las penas con una comedia romántica». 

Annie. Sam. «¿Quién soy?» Todavía me lo sigo preguntando.

«Sam, ¿cree usted que existe alguien a quien pueda amar tanto como a su mujer», le pregunta la doctora Marcia Fieldstone y repito con él la respuesta. 

CAPÍTULO 20

Andrea

«Deberían prohibir pasar más tiempo viendo la televisión o el teléfono que las estrellas en el cielo».

Tengo ese pensamiento recurrente desde cargué con una silla reclinable, la subí conmigo a la azotea, puse la radio y me recosté boca arriba a admirar la noche. El programa es sobre ciencia ficción y el locutor habla de luces «extrañas» vistas en Río de Janeiro, incluso incluye testimonios. Suena interesante. Sobre todo, cuando prefieres discutir qué hay más allá que enfrentar el más acá.

—Pero hay más testigos —dice la mujer.

—Nadie dice que no —contesta el locutor. Para este tipo de programas siempre eligen a alguien con voz profunda—, pero en los foros de internet hay escépticos desmintiendo todo.

—¿Con qué argumento?

—Son drones.

Es lo más lógico.

—No —Ella se sobresalta—. No eran drones.

Una fantasía sobre vivir algo tipo «La guerra de los mundos» se instala en mi cabeza. ¿En dónde nos esconderíamos con mamá, la abuela y tía Su de ser atacadas por una invasión alienígena? No tenemos sótano.

—The Winner takes it all. The loser standing mall —escucho cantar a alguien por encima de la mujer quejándose y bajo el volumen de la radio.

—Basta —digo a regañadientes, sacándome los auriculares y, por tanto, volviendo de golpe a la realidad.

Pronto tía Su entra en mi campo de visión indicándome con un gesto hacerle espacio en la silla.

—¿No estabas escuchando The winner takes it all? —pregunta sin un ápice de culpa por interrumpirme.

—No.

Y ahora me siento levemente ofendida.

—¿Y tú luto por Oliver?

Suena como si yo acabara de decir algo insólito.

—Si te sirve de algo, estaba a punto de rogarle a los ovnis que se lo lleven.

—No, mejor a Porky; Oliver sabe cocinar.

—Tendríamos que preguntarle a la humanidad si prefiere el porno por encima de la cocina —digo, buscando en mi teléfono la canción de ABBA.

—Los extraterrestres tendrían que elegir, no nosotros; y no sabemos si les gustaría más nuestra cocina o forma de procrear.

—Algunos especialistas defienden que de haber vida inteligente en otros planetas, estarían tan avanzados que antepondrían la búsqueda de conocimiento por encima de crear vínculos entre ellos.

—Eso suena triste.

—Ya hay gente así —digo, dejando sonar The Winner takes it all—. Y están a salvo porque no esperan nada de nadie.

—Ya no quiero hablar —empieza a cantar tía Su con un aire dramático. A este paso terminaremos contando mi historia al estilo Mamma Mía!— de las cosas que hemos pasado. Aunque me hieran, ahora son historia.

—No cantas mal —halago.

—Esa canción fue mi himno cuando me divorcié.

—Te creo.

Nos sentamos una junto a la otra a modo de tener cada una un auricular en el oído, ya solo nos falta un bocadillo con mucha azúcar.

—Entonces no estabas pensando en Oliver —insiste, prudente; reconociendo un poquitín que arruinó mi momento de ocio.

—No, pero gracias por recordármelo.

—Asumí que por eso querías estar sola. Pensé que te sentías triste por ya sabes… todo.

—Y así me siento —reconozco—, pero intentaba distraerme. Hasta ya tenía mi propia versión de La guerra de los mundos.

—Perdón por interrumpir entonces.

—Ya no importa.

—¿Te ha escrito?

Antes de contestar eso, devuelvo mi atención a la búsqueda inútil de ovnis sobrevolando el cielo.

—No.

—Tal vez no tiene su teléfono con él.

—Lo tiene —digo, recordando que cada que veo mis mensajes él aparece En línea.

—Tal vez...

Tía Su intenta defenderlo.

—Tal vez no quiere hablar conmigo —la corto. Porque hay que sincerarnos—. Se dio cuenta de que las Andrea sobran y que por el momento prefiere concentrarse en el programa. Y eso está bien. Luchar por sus sueños no le hace un mal tipo.

—Pero no debió ilusionarte.

—¿Mea culpa por esperar demasiado?

—¿Por qué lo defiendes?

—Porque culparlo de todo sería lo más cómodo —digo, negándome a ponerme en el papel de víctima—. Él no es el flautista de Hamelín.

—El caso es que yo vine porque es miércoles —me recuerda, entregándome el otro auricular. Ya se marcha—. Hay programa.

—No lo voy a ver —digo.

—Te gusta ese programa.

—Lo veía por Oliver —acepto a mi pesar.

—Abner, Aaron y Porky están abajo —intenta convencerme—. En cuanto termine iremos... por ahí.

«¿Por ahí?»

—Vamos de una vez —propongo.

—No. Es temprano para eso y ellos también quieren saber a quién le quitan el mandil hoy.

—¿También? —Vuelvo a sonar ofendida.

—Sabes que quieres ver a Oliver joder al resto. Vamos —insiste.

¡No, no quiero verlo! Sin embargo, consciente de que tampoco puedo huir de él, acepto. Quizá con el tiempo ya no me afecte, puede que hasta me vuelva inmune.

El día trabajando en El cisne pasó lento. Acepto que revisé un par de veces mi teléfono para cerciorarme de que él no me había escrito, y, al confirmar que no, me enfadé más conmigo misma que con él. Es nocivo tratar de no poner atención a alguien. Es un proceso de desintoxicación. Por el momento estoy en abstinencia y cualquier mención pequeña de Oliver me hace reincidir. De manera que verle en televisión luciendo espectacular en uniforme, no ayuda.

Por otro lado, una forma de curar a los adictos es disminuirles gradualmente la dosis.

Hola, mi nombre es Andrea Evich e intento rehabilitarme de Oliver Odom. Llevo en tratamiento siete años. Todo iba bien hasta hace un mes que lo vi en televisión después de mucho tiempo y reincidí.

El programa ya comenzó, está por iniciar la prueba que dará inmunidad a un participante. Tía Su toma asiento entre Abner y Aaron y yo junto a la abuela. Todos ven la televisión mientras comen nachos con queso.

«Bien, me quedo por los nachos».

—En votos del público Oliver va en cuarto lugar. —Me explica la abuela.

¿Cuarto? Antes de lo sucedido en la discoteca raramente bajaba al segundo lugar.

—Subió, ¿no? Ayer iba en último.

—Sí, ya solo tres le superan: Boris, Mildred y Dante.

Y quedan cinco participantes. Oliver es penúltimo.

No me alegra que pierda popularidad, al contrario. Darme cuenta de cuánto le afectó haber sido visto conmigo hace que esto duela más. Yo echo a perder sus planes mientras Karin intenta recuperar su imagen. ¿Cuán lacerante es eso?

—¿Quién abandonó el programa la semana pasada? —pregunta mamá.

—Odette —digo—. Nada más quedan Mildred, Lena, Boris, Dante y Oliver.

—Tres semanas para la final.

—Sí.

Cosa que me desconcierta, ¿Oliver dejará de fingir que tiene una relación con Karin para entonces? ¿Deberán seguir para no perder patrocinadores? Mejor no pensar en eso. Lo positivo es que ya no verlo en televisión será de beneficio para mi abstinencia.

La prueba para obtener la inmunidad consiste en catar vinos para adivinar cuál es cuál y está a cargo de un Sumiller. Desafortunadamente gana Lena, de manera que Oliver está en riesgo de ser expulsado hoy y eso me pone nerviosa. Me explicó que la mayor parte del programa es grabada los viernes, pero el miércoles se reúnen para anunciar quién se va. Eso siempre es En vivo.

—¿Qué lugar ocupa Oliver en votos? —le pregunto a Porky que cada cinco minutos revisa en su teléfono la página del programa. Durante la transmisión es cuando más cambia la tabla de posiciones.

—Veamos, el nombre de Lena aparece en verde, por lo que al obtener la inmunidad sus votos ya no cuentan... Oliver sigue en cuarto lugar.

E iba arriba de Lena, bajó al último. Eso quiere decir que, de cocinar mal el plato de la prueba final, no lo salvarían los votos del público. «¡Pero Oliver no cocina mal!», me doy ánimo. Es raro que reciba una mala crítica. Aun así, alguien tiene que cocinar realmente mal hoy para que se salve.

—El plato que prepararán para la prueba final es uno de mis favoritos —anuncia Stuart, palmeando sus manos—: Bogavante. Lo prepararán como deseen, pero debe ser Bogavante... ¡Empecemos!

Todos en la sala cogemos el teléfono y buscamos qué diablos es «Bogavante».

Al primero que enfoca la cámara es a Oliver que, desanimado, selecciona ingredientes y saca del congelador a un animalejo parecido a la langosta.

—¿Por qué mariscos? —se queja en la entrevista a competidores que muestran durante la prueba. Luce cansado—. Mi fuerte no son los mariscos.

—Tú puedes —musito.

Dante, por el contrario, parece seguro de lo que hace. Siempre insiste en que es el mejor chef ahí y en los foros de opinión aseguran que Oliver llegará con él a la final.

Esta es la parte más estresante del programa, ver a Oliver cocinar contra reloj me pone tensa, vivo con él cada error que lo atrasa o la preocupación por no poder terminar a tiempo.

—Vamos. Vamos. Vamos —susurro, acercándome lo más que puedo al televisor.

—Amo que el plato a preparar sea Bogavante —comenta Dante durante su entrevista—. Mientras que para mí es pan comido es notable que Odom está sudando.

—¡Muérete! —le grito arrojándole nachos.

—¡Andrea! —me regaña mamá.

Señalo el televisor.

—¡Le alegra que Oliver la pase mal!

—Están compitiendo.

A Boris también se le está dificultando preparar el animalejo ese, solo Dante parece conforme con su resultado.

—Sigue esperando que le pongan a preparar postres —comenta Aaron, pidiendo a Porky volver a revisar la tabla de posiciones. Oliver continúa en último lugar.

—Vamos. Vamos. Vamos —digo, presionando mis manos contra mi boca.

—Se acabó el tiempo —dice Stuart y maldigo en voz alta. 

—¡Andrea! —Es el turno de la abuela para regañarme.

—¿Y si no les dio tiempo de terminar? —lloriqueo. Oliver preparó todo contra reloj.

—Siempre les da tiempo, joder —refunfuña mi abuela—. El maldito reloj es solo para enloquecernos a nosotros.

¿Le creo?

Boris es el primero en presentar su plato, su Bogavante al ajillo apenas convence a Stuart y Candy, los encargados de degustar. Lo que más le halagan es la presentación.

—¡Ya póngale a preparar postres! —se queja Porky, lanzando más nachos al televisor y le toca jalón de oreja por parte de mamá.

Cuando es el turno de Dante hago rechinar mis dientes.

—Bogavante a la plancha —comenta Stuart al probarlo, Dante todavía muestra una sonrisa de triunfo—. Nada mal, aunque... cómodo.

—¿Cómodo? —pregunta Dante, cambiando de expresión. Es mi turno para sonreír—. Utilicé diferentes especias.

—Y te fuiste por lo fácil, pero sabe delicioso... Bien hecho, Dante.

—¡Te fuiste por lo fácil! —Me burlo—. ¡LO FÁCIL!

—¡Andrea! —Me vuelve a regañar mamá.

—¡Se burló de Oliver! —repito.

Sin embargo, me callo al ver a Oliver avanzar hacia Stuart para presentar su plato. No puedo mantener mis manos en un solo lugar.

—Lo harás bien. Lo harás bien...

—Bogavante en sopa thai —Le explica a Stuart—. Utilicé cilantro, jengibre, citronela...

—Déjanos probar —lo interrumpe Candy, presionando su tenedor contra el animalejo. 

«Vamos. Vamos. Vamos».

Al probarlo esboza una mueca orgásmica. ¡La tenemos!

—¡Sí! —grito, alzando los brazos.

—Pareciera que tuviera una polla en el hocico —protesta tía Su admirada por lo expresiva que es Candy—. Oliver nos tiene que preparar eso, Andrea.

—¡Falta que pruebe Stuart! —Nos recuerda mamá sin todavía dar por ganador de la noche a Oliver.

En la sala todos contenemos el aliento cuando Stuart se decide a probar.

«Le va a gustar. Le va a gustar...»

—Excelente combinación, Oliver —empieza a felicitarlo y mamá y yo nos abrazamos. Cualquiera pensaría que Oliver ya ganó—. Me preocupó que te arriesgaras al emplear tantos críticos al mismo tiempo, pero ese riesgo te puso en bandeja el triunfo de esta noche.

—Exquisita sopa thai —aplaude Candy.

—De verdad quiero probar eso —insiste mi tía.

—Por otro lado, Oliver, sabemos que has estado haciendo demostraciones de cocina en diferentes centros comerciales de la ciudad —cambia de tema Stuart, suavizando su tono y en pantalla aparecen imágenes de cada demostración... excepto de la que se llevó a cabo en Centro Comercial Pradera.

—Sí, la gente se ha portado muy bien —comenta Oliver.

—Incluso tuviste la iniciativa de visitar un lugar especial —dice Stuart—. Una unidad de oncología pediátrica.

—Eso es tierno —aplaude mamá e igualmente me emociona ver imágenes de eso en el televisor: Oliver cocinando para niños con cáncer.

Lágrimas se me escapan.

Stuart comenta que la encargada de la Unidad envió una carta al programa pidiendo -en nombre de los niños- conocer a Oliver, la carta fue remitida a Karin como representante y ella se apresuró a organizar la visita.

—Ella también sale en las fotos —dice tía Su a modo de queja.

Es cierto. En las imágenes Oliver aparece saludando, platicando y jugando con los niños, todo con Karin acompañándole.

—Fue hoy —asegura Porky.

—¿Cómo sabes? —Me sorprende que se fijara en eso.

—Nadie contradice a Porky, Andrea —crítica Aaron apuntándome con su dedo, le golpeo la nariz e insisto a Porky explicarme.

—Miren el rostro de Oliver —dice Porky señalando el televisor—. Intentaron cubrir con maquillaje el golpe que recibió en la discoteca, pero parte de su mejilla aún luce inflamada. Aunque no tanto como ayer por la mañana. Eso. Fue. Hoy —insiste.

—Oliver demostrando su altruismo —continúa Stuart cuando vuelve a aparecer en pantalla. Está señalando a Oliver.

Gente en el foro rompe en aplausos. La misma Candy se seca un par de lágrimas.

—Esos niños son increíbles —comenta Oliver, apretando su mandíbula.

Parece tenso y con mamá comentamos que puede deberse a que prefiere que le reconozcan por ser buen chef.

—Sin duda lo son, Oliver, y les encantó recibirte.

Muestran más imágenes de Oliver con los niños. En muchas él está llorando, cosa que me rompe el corazón y el programa termina con Mildred siendo expulsada.

—Volvió al primer lugar, señores —anuncia Porky mostrándonos en su teléfono la tabla de posiciones.

Oliver está en primer lugar, Lena en segundo, Boris tercero y Dante, por pedante, es cuarto.

Oliver

—Acabo de terminar de hablar con mi papá, ya me voy —dice Karin desde la puerta.

No contesto. Estoy recostado sobre mi cama mirando el techo. La última vez que puse atención a algo más fue a mi reloj que en ese momento marcaba las 10:42 p.m. Sin embargo, al no recibir respuesta escucho a Karin acercarse.

«Mierda».

—Estoy bien —digo, cansado.

—Boris dijo que ayer no dormiste —Enciende la lámpara de noche junto a mi cama y, molesta, comienza a buscar en los cajones de mi armario—. ¿Tus pastillas? —pregunta.

—No sé —bostezo.

Claramente no me importa.

—¿Desde cuándo no las tomas?

—¿Tres días?

—No puedes jugar con eso —Me regaña al encontrar los frascos—. Anda, bébelas —ordena, ofreciéndome una botella de agua que saca de su bolso y entregándome una por una cada capsula. Hago caso—. Esta última es para dormir —indica.

Al terminar, vuelvo a mi posición inicial: mirando el techo. Aun así, Karin no se marcha, está observándome, y por alguna razón asocio su actitud a la de un francotirador.

—¿Estás decidiendo hasta qué punto me odias?

—Que extremista, cari —dice, todavía mirándome.

—Realista —enfatizo—. Porque yo sí te estoy odiando mucho.

—De ser realista no sería a mí a quien odiarías —devuelve, dando media vuelta.

Y esta vez sí dispuesta a marcharse.

—¿Segura? —Hay humor en mi tono.

—Piénsalo.

«No».

Por el momento solo quiero dormir.

Andrea

Tal como lo prometió más temprano, al terminar El chef de oro con tía Su y los chicos salimos «por ahí». Con franqueza pensé que iríamos a un bar, cine o la casa de algún amigo, pero, ¿bodegas?

El lugar es media manzana ocupada por bodegas. Abner aparca el coche frente a la número siete, dos policías nos saludaron al entrar y ahora mismo otro al bajar del coche, lo que a mi criterio indica que ingresamos «legalmente». Tía Su se coloca una cazadora de cuero color corinto, lentes de sol a juego y enciende un cigarrillo que comparte con Abner. Le cuestiono ponerse lentes de sol de noche, pero le resta importancia. Porque sí, se ve bien; sin embargo, necesito saber dónde estamos y por qué. Me piden esperar.

Hay más coches particulares llegando, lo mismo personas en taxi, motocicleta o caminando. Y no sería extraño si no fuera por la clandestinidad.

Tía Su señala con su cigarrillo a dos de los tipos que llegaron en motocicleta y les pide abrir la puerta de la bodega siete. Ellos obedecen sin cuestionar, y, una vez abierta la puerta, la gente empieza entrar.

—Vamos —me indica Aaron.

—No hasta que me expliquen qué demonios pasa. —Me niego a avanzar.

—¿Recuerdas la empresa de Abner? —dice haciendo girar sus ojos y asiento—. Esta es.

—¿Fabrican botargas?

El bebote ríe.

—Te pasas.

—Era una empresa de botargas, ¿no?

—Sí, pero... no.

Me está asustando.

—¿Por qué a medianoche? —digo, mirando la hora en mi teléfono.

—Entra y te explicamos —insiste—. Tienes derecho por ser inversionista.

—Yo no puse dinero aquí —bufo, aunque empiezo a avanzar.

—Oliver sí.

—Su dinero no es mi dinero.

—Sí, lo que digas. Ahora entremos.

La bodega no cambia mi primera impresión. Es peor aquí dentro, mucho peor: muebles viejos iluminados por bombillos polvorientos. No obstante, la gente que ya entró forma un círculo alrededor de tía Su. Y ella pide a los demás que están entrando que al igual se acerquen.

—Bebote, ¿qué es esto? —insisto.

—Terapia —dice, observando el lugar como si fuera el paraíso.

—¿Terapia?

—La idea de Abner era capacitar botargas para empresas nuevas, pero tía Su la renovó. Luego de cenar el lunes lo platicamos junto con Porky. Todavía usaríamos botargas, pero ya no las pondríamos al servicio de las empresas.

—¿Entonces?

—Se las ofreceríamos directamente al consumidor.

—No estoy entendiendo.

—¿No te enfadan las botargas? —Me pregunta Aaron, viendo a personas que entraron sacar de cajas o bolsas botargas de productos reconocidos—. ¿No has querido golpearlas por interrumpir tu paso mientras les gritas «¡No, no me interesa tu estúpido producto!»?

—Un par de veces, supongo.

—Eso le hizo ver tía Su a Abner. Las botargas no fueron creadas para promocionar el producto de una empresa, Andrea. Están ahí para jodernos. Aunque, por otro lado, ellas también son víctimas —señala a una botarga de Peppa Pig—. Imagina tener que soportar a gente que le enoja verte o, peor, a mocosos oligofrénicos.

—¿Qué hizo tía Su, Aaron? —digo, horrorizada, pero creo que ya lo sé.

—Reunió a los dos bandos aquí —El bebote sonríe—: Ciudadano común y botarga.

—Les diré por qué están aquí —escucho decir a tía Su mientras camina dentro del circulo que formaron todos. Hay por lo menos cien personas presentes y ella trata de mirar a la cara a cada uno—. Están hartos —continúa—. Hartos de ir por la calle y de pronto ser interrumpidos por una maldita botarga que les ofrece cosas que no quieren, o peor, les pide bailar —Los presentes se miran entre ellos, entrecierran sus ojos y devuelven otra vez su atención a tía Su—. Les piden bailar para disfrute de otros cuando ustedes tienen un millón de problemas en la cabeza. ¡No, no tengo tu tiempo, estúpida botarga; estoy demasiado ocupado pensando que mi vida es un fracaso!

—Ella inspira a todos —dice Porky, aproximándose a nosotros con una lista de nombres en su mano.

—¿Cuál fue tu papel en todo esto? —le pregunto.

—Él convocó a la gente —explica Aaron por él, señalando la lista—. Abner tenía contactos de botargas, pero Porky conoce gente.

—¿Y ustedes botargas qué me dicen? —continúa tía Su—. Tienen el peor empleo del mundo.

»Mientras el resto de hijos de puta aquí pasa el día en una oficina con aire acondicionado, puede ir al baño con tranquilidad y decir con orgullo de qué trabaja, ustedes deben fingir que son felices cuando un extraño se acerca —Una botarga lanza un puño al aire—. ¿O qué me dicen del calor o mal olor que se acumula ahí dentro? ¿Y todo para qué? Mala paga y que estos desconsiderados ni siquiera sean amables cuando les ofrecen publicidad de un producto, soporten a sus horribles niños o les pidan bailar.

»¡Hay mucho resentimiento por parte de ambos grupos! Y es por eso que los hemos reunido aquí. Vamos a liberar resentimiento, estrés, ¡frustración...! En el Club de la Botarga haremos lo que no podemos hacer en las calles: ¡Golpear a quien nos enfurece!

«¿El Club de la botarga?» No salgo de mi asombro.

Un vitoreo general aclama a tía Su con aplausos. «Oh, Dios».

—Pero como en todo lugar, tenemos reglas, y la primera regla del Club de la Botarga es: No hables sobre el Club de la Botarga. La segunda regla del Club de la Botarga es: ¡No hables sobre el club de la Botarga! —insiste y los presentes vuelven a aplaudir.

Además, «Miembros» empiezan a acercarse a Porky y Aaron para dar cada uno un billete de doscientos.

—Membresía —me explica Aaron—. Este grupo vendrá una vez a la semana.

—¿Pagan para pelear? —No puedo creerlo.

—Y ver peleas. Promocionamos con la de tía Su y Botellín.

—Ayer recibimos al primer grupo de 200 personas —agrega Porky, tomando la actitud de chulo—. Recibiremos uno diario. Con el dinero que nos dio Oliver alquilamos el lugar, sobornamos a los guardias y mandamos a confeccionar botargas. Aunque esa inversión la recuperamos ayer, así que a partir de hoy todo es ganancia. Oliver se va a forrar. No sabrá qué hacer con tanta plata. Todos nosotros, en realidad.

—¿Esto es legal?

—Pollito —Porky extiende hacia mí un billete de doscientos—, no hagas más preguntas y vete a comprar algo lindo.

—La tercera regla del Club de la Botarga es: La pelea termina cuando uno de los contendientes grita «basta», se caga encima o hace una señal —continúa tía Su, encargándose ella sola de la bienvenida—. La cuarta regla del Club de la Botarga es: Solo dos personas por pelea y uno debe ser una botarga. La quinta regla del Club de la Botarga es: Solo una pelea a la vez. La sexta regla: Hombres pelearán sin camisa y sin zapatos, mujeres sin zapatos.

»La séptima regla del Club de la Botarga es: Cada pelea durará el tiempo que sea necesario. —Al terminar de decir eso los mira a todos retándoles—. La octava regla del Club de la Botarga es: Si esta es tu primera noche en El Club de la Botarga, TIENES que pelear.

—No puedo creer que alguien pague para golpear a una botar... —intento decir a Aaron, pero me veo interrumpida por un estruendo. Una tipa acaba de tirar abajo a Dora la exploradora.

Es la primera pelea de la noche.

—¡Me hiciste creer que sabía las respuestas! —le grita, enfurecida.

—Creo que eso resuelve mi duda —acepto.

—También se gana dinero con las apuestas —continua explicando Aaron, guiñándome un ojo, para enseguida organizar una apuesta él y otra Porky. 

«Cielo santo». Y la fila para pelear es larga. 

—Yo quiero golpear a Barney —amenaza un chico a mi lado, retando con su mirada a la botarga color purpura y el dinosaurio levanta sus brazos diminutos en respuesta—. ¡No porque quieras a alguien te querrá de vuelta, maldito dinosaurio estafador! —agrega a su reclamo y se suelta a llorar.

«Madre mía». Busco a Aaron y le apuesto al chico los doscientos.

CAPÍTULO 21

—Esto se está saliendo de control —suspira mamá al mirar alejarse a la última novia que trajo un ramo para Julia.

—No pensé que se corriera la voz —admito, sintiéndome culpable—. Pero es publicidad, ¿no? —Hay que reconocerlo—. Tres de cada cinco novias que traen un ramo, entran a la tienda; y todas, espero, nos recomendarán.

Esto tiene que ser positivo.

Además, respaldando lo dicho, está el hecho de que a poco menos de dos semanas de instalarnos aquí ya tenemos agendadas la organización de tres bodas. Y eso significa mucho.

—Tenemos convenios con hoteles —le dice mamá a una clienta, empujando así otro trato. 

¡Bien!  

Julia atrae a la gente y nosotras cerramos tratos.

—¿En qué planeta vive ahora? —Me pregunta la abuela viendo a tía Su caminar por la tienda con teléfono en mano. Ahora solo viste la cazadora de cuero y los lentes de sol a juego.

—No quieres saberlo —mascullo, esperando que lo del otro día termine pronto.

—¿Debería preocuparme? —Mi abuela frunce su entrecejo.

—¿Serviría de algo preocuparse? —Le hago ver porque es la verdad, a tía Su nunca la ha detenido nada.

—Sinceramente, no.

—Así es. Let it be.

Entre las dos cambiamos de lugar un mostrador que estorba el paso. Es sábado 13 de febrero y a partir de mañana empieza nuestra mejor temporada del año. Paradójicamente, solo he tenido compañía dos San Valentine y los dos fueron un fiasco, así que no estoy particularmente emocionada. Pero si me gusta ver parejas comprometerse, sobre todo a la abuela que parece escuchar una caja registradora cada que sucede.

—Muuu —muge tía Su de pronto y la miro hacer un gesto en dirección a la puerta. Me giro para ver qué pasa y...

No puede ser.

Día 5 sin tener noticias de Oliver. Hasta hoy. Porque Karin está entrando a la tienda.

Viste asombrosamente bien. Es casi imposible no notar eso primero. Y su actitud es la de cualquier otro cliente que nos visita por primera vez: mitad timidez, mitad curiosidad. Observa cada cosa sin intentar llamar la atención, lo que me desconcierta.

—¿Es en serio? —exclamo, volviéndome por completo hacia ella que de inmediato mira sobre su hombro como si se preguntara si es a quien me dirijo.

«¡Por favor!»

—¿Qué cosa? —pregunta al «darse cuenta» de que, en efecto, es a ella a quien me dirijo, aunque no muestra ningún tipo de emoción.

«¡Oh, vamos!»

—Tú aquí —Le hago ver, instalándome frente a ella. Luego cruzo los brazos sobre mi pecho—. Hace varios días que no hablamos.

—Lo sé.

Al menos no finge no saber de quién hablo.

—Entonces adiós —La despido, señalando con un ademán la puerta.

—¿Por qué? —dice con una sorpresa teatral.

En verdad me está irritando.

¿Por qué? Já. Pero me echo a reír al percatarme de hacia dónde va esto.

—Claro. —Asiento—. Vienes a que organicemos tu boda.

Eso es caer bajo.

—¿A eso vengo? —pregunta, dudosa, deteniéndose un momento en mamá, pero no la saluda y mamá tampoco dice algo.

—¿No? —exclamo, sintiéndome tonta—. Entonces no comprendo —admito, riendo por lo ridículo de la situación.

—Oh —Ella echa su cabeza hacia atrás, pensando—. ¿No estoy en mi papel? —pregunta—. ¿Tenía que entrar de forma más dramática?

Nos mira como si esperara una respuesta.

A continuación, busca en su bolso, saca unos lentes de sol estilo mariposa, se los pone y vuelve a salir de la tienda con actitud diva. Mamá, tía Su, la abuela y yo nos miramos sin saber qué decir. Segundos después, Karin entra una vez más a la tienda, aunque ahora dando un portazo.

—Vaya, vaya —masculla, mirándome. Después se saca los lentes de sol y camina hacia mí esbozando un gesto de asco—, pero miren a quien tenemos aquí —agrega—, Andrea Evich.

—Oh, vamos. —Dejo caer los brazos para que se detenga.

—Escúchame bien, rubia estupidita —continúa al estilo de una actriz de telenovela—, o dejas en paz a mi hombre o por el resto de tu vida dormirás deletreando el nombre Karin Becker.

—Basta. —Hago rodar mis ojos

—¿Qué? Estoy en mi papel —insiste, todavía aparentando no comprender mi enfado.

—Dime qué quieres.

—Que te alejes de Oliver, ¿qué más va a ser? —asegura tía Su colocándose junto a mí para las dos mirar de frente a Karin—. Karin, querida, respétate —le dice—. No te rebajes por un hombre. Penes hay muchos, dignidad solo una.

»Si no te quiere, es todo, ya está. ¡Next! Porque si lo obligas a estar contigo, hoy es Andrea y mañana será una secretaria, luego la niñera.

»Y cuando te des cuenta, estarás persiguiéndolos hasta que te pongan orden de restricción. Y como sea no te importará: armarás escándalos públicos, los difamarás en redes sociales, pincharás a propósito los neumáticos de su coche; y, por último, al concluir que nada de eso lo traerá de vuelta, te refugiarás en el alcohol, perderás tu empleo, la custodia de tu único hijo; el que con el tiempo incluso la llamará mamá a ella, y te irás a vivir de nuevo a casa de tu madre, que se sentirá obligada a darte trabajo porque tú eres incapaz de encontrar uno.

Karin mira a tía Su sin saber qué diablos decir a eso.

—El caso es que no consigues nada obligando a un hombre a quererte —añade mamá, colocando un brazo alrededor del cuello de tía Su para que no diga más.

—Pero no vengo a eso —asegura Karin, mirándome—. Al contrario.

«¿Qué?»

...

—Me alegra que te animaras a pedir algo —dice Karin entregando la carta al mesero.

Acepté venir a una cafetería con ella para que platiquemos, creo que inclusive se lo debo, pero no estoy segura de qué tan buena idea es.

—Algo con azúcar —digo.

—Sí. Pediste un pastelillo en lugar de un sándwich o una ensalada, en eso eres igual a Oliver —concluye y no respondo nada a eso—. Él también hubiera pedido algo con azúcar o papas. Pero bueno, quieres saber por qué estoy aquí.

—Por favor.

—De ahí tú reserva.

Lógico.

—No sé qué quieres.

—Y predispones que no puede ser algo bueno —A ella parece divertirle la situación.

—No puedes culparme, eres la novia de Oliver y yo... no.

—Ex novia de Oliver —corrige, señalándose a ella misma.

«¿Cómo?»

—¿Lo lamento? —No sé qué más decir.

Dejar salir esa disculpa me valió segundos de silencio que expusieron mi incomodidad.

—¿Te lo estás preguntando a ti o a mí? —inquiere con humor.

Me callo.

—La mítica e inigualable Andrea Evich —continúa, con un tono hiriente, aunque no es a mí a la que lastima—. No intentes reemplazarla —advierte—, nunca serás lo suficiente hermosa, graciosa, ingeniosa... o rubia.

—Estoy segura de que tú también tienes muchas cualidades —aseguro, dejando al mesero servir lo que pedimos.

Su tono esconde una profunda tristeza, lo que me impide estar del todo a la defensiva. Pareciera que... realmente necesita hablar.

—No las suficientes. Al menos no para Oliver.

—Alguien te querrá por lo que eres. Tal como eres.

—A ti no te llevó tanto tiempo encontrar a alguien que te venere como lo hace Oliver —acusa, sin tomar en cuenta qué precio pagué—. Él saltaría desde el piso más alto de un edificio si se lo pidieras.

—¿Y sabes por qué? —digo, revolviendo con una cucharilla mi café. Al mismo tiempo la miro a ella.

—¿Por qué?

Tengo toda su atención.

—Porque sabe que no se lo pediría. Sé que suena confuso, pero...

—Lo entiendo perfectamente —interrumpe—. Él confía en ti.

—No nos separamos porque nos lastimáramos. La falta de amor no fue el problema.

—Sí. He ahí tu ventaja.

—¿Ventaja? —No puedo evitar ahogar una risa—. ¿Competíamos? No me di cuenta.

—Absolutamente no —Ella juega con su cabello. De nuevo hay humor en su tono—. ¿Yo querer igualar a Andrea Evich? ¿Qué clase de blasfemia es esa?

«Já».

—No es mi culpa que aceptaras estar con él cuando todavía no dejaba de quererme.

—«Todavía» —repite, divirtiéndole. 

—Pues me está ignorando.

—No quiere atraer más atención negativa hacia ti.

Escuchar eso es confuso.

—Pudo habérmelo explicado.

—Es claro que conoces a Oliver, pero no a los que lo rodean. 

—Tengo que darte la razón en eso —admito—, aunque a falta de información no me queda más que asumir. En el último programa —Mi voz tiembla— ustedes parecían felices juntos. ¿Para qué indagar más?

—A eso voy —explica—: Para el público que ve el programa nosotros estamos juntos. Nos amamos. Por lo mismo, no vieron con buenos ojos que te besara... Eso tiene que seguir así, Andrea. Por lo menos hasta que termine el programa.

Tengo que asimilar lo que dijo.

—No estoy entendiendo.

—Tienes pase libre hacia la felicidad. ¿Qué más quieres?

Es claro que no estamos en sintonía. ¿Acaso ella está...?

—Te pidió que se casaran —le recuerdo—. Eso no se hace a la ligera.

—Nunca me lo pidió —admite, limpiando su nariz con una servilleta—. No... realmente —Estoy estupefacta—. A un productor del programa le pareció buena idea dar a Oliver una imagen más familiar. Por el tipo de productos que promociona eso es importante.

»Un compromiso haría que el público quisiera saber más de él, de nosotros. Andrea, El Chef de Oro es un reality show. El nombre lo dice: Mitad realidad, mitad show. Aun así, tenía claro que no estaba en los planes de Oliver comprometernos.

»Entonces le pedí consejo a Magda —Mi piel se estremece al escuchar nombrar a la señora Odom— y le pareció buena idea que fuese yo quien pidiera a Oliver casarnos. Es el siglo 21, ¿no? No me pareció algo tan descabellado. Dios, llevamos años juntos, nos relacionamos en lo personal y laboral. Llegó a confiar tanto en mí que me nombró su representante —Ella baja su mirada—. Por un momento creí que en el fondo quería lo mismo.

»A los productores del programa no les pareció romántico que yo le pidiera matrimonio a él y sugirieron que entonces fuese sorpresa. Montarían todo a manera de aparentar que Oliver me lo había pedido. No supe qué decir. Sabía que estaba mal. Pero... quería saber.

—¿Saber?

—Por qué no salió de él pedírmelo —explica—. Por qué si ya habíamos compartido tanto no compartirlo todo de una vez. Necesitaba saber si yo realmente significaba algo.

—Pero hay maneras.

—Lo sé —acepta—. Es por ello que, se supone, me darían tiempo para explicarle.

—¿Los productores del programa hicieron eso sin consultarles?

—No —justifica—. Yo sabía que lo harían.

—Pero se adelantaron.

—Aunque sus intenciones no fueron malas. —La miro sin entender por qué los defiende—. Lo que trato de decir es que Oliver lo tomó peor de lo que pensé. Al menos al principio. Después se resignó. La noche antes de la demostración de cocina en este Centro comercial incluso me envió mensajes insinuando que lo estaba pensando. Habló de querer pasar la noche juntos, salir... Entonces… Entonces te vio.

De pronto soy consciente de que sostengo la taza contra mi boca sin intentar beber de ella. La vuelvo a colocar sobre la mesa.

—Te vio y yo ya no fui una opción —reitera—. Nunca lo fui.

—Oliver no es vil. Estoy segura de que te quiso.

—¿Siempre piensas tan bien de él? —pregunta, curiosa.

—Sí. —Dudo un poco de mis palabras—. Nunca me ha dado motivos para no hacerlo —explico—. Hasta ahora.

«¿Por qué me hace dudar?»

—Sabía que tenía que hablar contigo —dice, como si recordara algo importante—. Me hacía falta para comprender.

Me echo hacia adelante volviendo a poner en duda sus intenciones. Es imposible no hacerlo si toma un tono sarcástico.

—¿Comprender qué?

—¿Has visto «Sintonía de amor»? —pregunta, esquivando la pregunta, creo. Aunque lo dejo pasar porque me sorprende que específicamente mencione esa película.

—Un par de veces. —Llevo otra vez la taza hasta mi boca.

—La vi la noche antes de la demostración —dice.

«Estábamos viendo el mismo canal entonces». 

—¿Sí?

—Soy Annie en la vida —asegura—. Soy la que escuchó hablar a un hombre con tanta devoción sobre la mujer que ama que... quiso ser ella.

—¿Entonces... —Esto es significativo para mí— Oliver es Sam? —Ella asiente—. Y Dios, yo... ¿Yo soy la esposa muerta?

Nunca había tomado esa posición.

—Solo que no estás muerta. Ese es el punto —resuelve—. ¿Sam realmente superó el recuerdo de su esposa o solo aceptó a Annie porque no tenía otra opción? No sabemos lo que pasó después de que abandonaron el Empire State. Tal vez nunca le dijo que la ama.

—Porque jamás olvidó a su esposa —digo, aceptando su conclusión.

—Así es. Pero Annie lo intentó. Estaba dispuesta a esperar a que un día él la amara tanto o más que a su esposa muerta. Desde el inicio demostró que haría cualquier cosa por ganarse ese tipo de amor.

—A lo mejor lo consiguió. Sam tenía claro que su esposa no iba a regresar.

—Por estar muerta —Karin suspira.

—Sí. —«Dios, ¿por qué?»—. Lamento no estar muerta. —Me disculpo.

—No pasa nada. —Ella mira su café.

—Sabes, deberías seguir intentándolo —decido—. A él le molesta que seas su jefa. Me lo insinuó. Y nadie quiere estar con su jefe más de lo necesario. Si renunciaras a ser su representante, si en lugar de estar juntos todo el tiempo mezclando lo personal y lo laboral…

—Es muy amable de tu parte sugerir una solución —me interrumpe, incomoda—. Pero hay un problema.

—No estoy muerta —recuerdo, sintiéndome fatal por eso. ¿Qué está mal conmigo?—. Pero puedo alejarme —propongo.

Me siento comprometida a dejarla tener su oportunidad. 

—No —Es tajante—. Una vez lo quisiste lo suficiente como para alejarte de él, ¿no es así?

—Sí.

—Ahora debes hacer lo contrario.

—Karin...

—Te necesita.

Mi corazón duele.

Por momentos luce segura, por momentos lo contrario. Esta es la primera vez que me permito preguntarme, ¿qué tan difícil es para ella hacer esto?

—Este no es mi momento. Las dos lo sabemos.

—Pero Oliver debería ser más amable contigo —objeto.

—Estamos en un punto de ruptura, y es más o menos normal que mientras eso dure solo seamos conscientes de lo peor del otro. Además, en parte me lo he ganado. Pero necesito respirar —termina, apuñalando con un tenedor el cruasán en su plato. No quiero pensar que ve en él a Oliver.

—Llora si quieres —aconsejo.

—No frente a ti —masculla, aunque no deja de sonreír—. Ya es demasiado humillante que le pida a la ex de mi ex que regrese con él. Por lo menos permíteme no llorar mientras lo hago.

—¿Volver con él?

«Y lo dice así».

—No finjas que no quieres —Su actitud cambió de pena a mordacidad en un segundo.

—No de esta manera.

—Debe ser así por el momento. Por el programa —insiste—. Lo que intento al venir es dejarte claro que si Oliver te busca tiene el camino libre. Solo traten de ser prudentes.

—Karin... —Sacudo mi cabeza en negativa.

—Tiene que ganar. Pero no va a hacerlo si pierde el favor de la gente o tiene mala actitud.

—No comprendes.

—Tú no comprendes —me acusa—. Está insoportable —Lo dice como si confesara un secreto que la atormenta—. Nos está haciendo la vida un infierno a todos —Ahora parece estar a punto de perder el control—. Lo único que te pido es: Ayúdanos a respirar. Todo será más fácil si Oliver coopera.

—No es ético lo que intentan —opino.

El rostro de Karin se endurece.

—No tienes idea.

—¿Qué?

Tan rápido como la perdí, regresa de donde quiera que haya ido:

—Oliver tiene que ganar —repite, aunque esta vez sin mirarme. Está revolviendo de más el poco café que queda en su taza—. Te estoy pidiendo poner de tu parte.

—Quiero que Oliver gane —le aseguro.

—Y tener buena actitud ayudará mucho —insiste.

—Pero escondernos es...

—No pensé que tendría que explicarte cómo funciona el mundo.

Su tono una vez más me molesta.

—Tu mundo.

—No estamos matando a nadie. Es cuestión de imagen. De estrategia.

«Estrategia» Una forma diplomática de llamar a un ardid publicitario.

—No sé qué decir.

Ya no sé si hablo con la novia de Oliver o con su representante.

—Como sea —zanja, con el mismo tono. Esta conversación se ha tornado extraña—. ¿Cuento contigo entonces?

—¿Oliver está al tanto?

Es necesario que me aclare eso.

—No sabe que vine si es esa tu duda.

—Y no te importará que lo comentemos.

—Claro que no. ¿Entonces?

Quiere saber si acepto.

—Let it be —decido.

—¿Cómo? —Que no sea concluyente la pone nerviosa. 

—Si él decide acercarse de nuevo, lo dejaré ser.

Al no apartar su expresión de desconcierto me obliga a cuestionarme si sabe de qué hablo.

—Hazme un último favor —dice finalmente, pidiendo con un gesto la cuenta.

—Si está dentro de mis posibilidades.

Aunque no estoy segura.

Ella asiente. Pero no consigo interpretar la forma en la que me mira. 

—Nunca olvides por qué no dejarías a Oliver saltar de un edificio por ti —dice, dejando claro que sabe algo que yo no.

—¿Por qué me dices eso? —le pregunto al verla colocar un billete sobre la mesa para enseguida ponerse de pie.

—Porque no puedo odiarte lo suficiente como para no hacerlo... Ni a él.

—No entiendo —titubeo, al verla empezar a caminar. 

—Lo sé —dice una vez más, antes de marcharse.

¿Qué diablos fue todo eso?

Cansada, alcanzo mi teléfono y lo giro tratando de decidir si le marco o no a Oliver.

CAPÍTULO 22

Oliver

Me cruzo de brazos en la cocina del que posiblemente sea el restaurante más costoso de la ciudad. Saveur. Debo preparar Confit de pato para los dueños. Días antes entregué a Karin un listado con las cosas que voy a necesitar, empezando por un espacio propio en la cocina; sin embargo, hay algo que no me fue entregado de la manera anticipé.

El pato de suave plumaje blanco se halla de pie en una esquina y yo frente a él. Nos miramos fijamente a ratos.

Ya lo perseguí dos veces, aunque sin realmente querer alcanzarlo; por lo que, pedí al resto del personal de la cocina que nos dejaran solos un rato. Pretendo llegar a algún tipo de acuerdo diplomático.

—Los dos fuimos preparados para esto —le advierto, escondiendo tras de mí un cuchillo.

Lo sigo una tercera vez y, cansado, limpio con el dorso de mi mano mí frente al volver al punto de partida. Esto no está funcionando.

—Estas cartas nos tocaron. Cumplir con tu deber es incluso patriótico —trato de negociar.

Damos una cuarta vuelta y levanto mis brazos. Estoy por enloquecer.

—¿Por qué? —exclamo, casi gritando.

El pato me mira.

—El señor Becker quiere quedar bien. Haz tu parte, ¿quieres?

Ni siquiera parece considerarlo.

—Estoy seguro de que tuviste una gran vida. Toca el gran final. Era esto o Duck Hunt, admítelo.

Reviso mi reloj. Debo terminar con esto antes de que el personal de la cocina regrese.

—Ya casi —escucho decir a Karin.

«¿Karin?» Me giro y la miro de pie en la puerta.

—¿Qué tanto escuchaste? —inquiero, carraspeando.

—Suficiente. —Ella termina de entrar—. ¿Lo de la negociación es para que no se ponga tenso? —comenta, a modo de broma—. Ya sabes, porque la carne no sabrá bien si se estresa.

—Claro. —Devuelvo mi atención al pato—. Por eso.

—Pediste «Pato fresco» —Me recuerda, acorralando por el otro extremo al ave.

—No tan fresco.

Entre los dos intentamos atraparlo, el factor sorpresa es esencial, pero el pato consigue que choquemos.

Sigo teniendo el tiempo contado.

—Haz otra cosa —propone Karin, harta.

¿Cree que no lo pensé?

—Pidieron pato —subrayo.

—Pidieron que Oliver Odom hiciera una demostración de su talento —objeta ella—. Sorpréndelos.

¿Sorprenderlos?

Estudio durante unos segundos a Karin preguntándome si habla en serio. Si esto sale mal, afectará al señor Becker. No a mí. Al señor Becker.

«Parece hablar en serio».

—Está bien.

Dejo salir aire que retengo, camino hasta el congelador y escojo lo menos parecido a un pato.

—Ni cuando tomé de buena manera que rompiéramos te vi tan aliviado —comenta Karin cuando estoy de vuelta—. De nada —añade, mirando al pato.

—¿Necesitabas algo? —pregunto, insinuando que prefiero estar solo.

—Venía a darte las gracias —dice, acostumbrada a mi tosquedad—. Para ti sería fácil negarte a ayudar a mi padre y limitarte a hacer lo que dice tu contrato.

—Mi contrato es tu padre.

—Los dos estuvimos de acuerdo en sacar el mayor provecho a esto —insiste en recordarme.

—Y por eso estoy aquí: compromiso. No hay nada que agradecer. 

—Solo intento ser amable —insiste mientras termino de acomodar todo. Será salmón en lugar de pato.

—No te queda, cari.

—Oliver —de nuevo parece harta—, sé que me odias y culpas de todas tus desgracias —hago rodar mis ojos—, pero tenemos una sola opción: salir de esto juntos o hundirnos en el intento.

»Aceptaste firmar el contrato. Tenes la soga en el cuello tan apretada como la tengo yo. Hay que darles por su lado sin ceder más. Solo quedan un par de semanas —recalca—. Cuando ganes la final esto acabará.

—¿Y las entrevistas, libros o contratos que me harán firmar por haber ganado?

—Trataré de sacarnos de todo eso —promete—. Lo importante es que ya no serás el centro de atención. Podrás estar con Andrea —añade, como si la idea la emocionara. 

«¿En serio?»  

Dejo caer el cuchillo que sujeto en mi mano para hacerle ver mi enfado por meterla en esto.

—Fui a verla —confiesa y con eso consigue toda mi atención. «¿Qué diablos?»—. Fue amable —Se apresura a decir.

—¿Esperabas que fuera una perra? —Mi enojo es palpable.

—Creo que más bien ella esperaba que yo lo fuera. Se sorprendió al ver que no.

—No ha hecho negocios contigo, cari —suelto, volviendo a mi tarea.

—Oliver, querido, en el mundo de los negocios todos somos perras —devuelve, esbozando una sonrisita.

—Ganaste esta.

—Me animó a recuperarte —continúa y alzo mis cejas.

—Seguramente se siente culpable.

—La conoces. Te conoce. Para mi sorpresa habla de ti mejor que tu madre.

—Siempre ha sido así.

—Te considera —Karin me mira con renovada fascinación— intachable.

«Intachable».

—Tenías que meter el cuchillo más dentro, ¿no? —Me quejo, sintiendo mi sangre quemar.

—No. Le aclaré lo que consideré oportuno aclarar —asegura—. Lo que me corresponde. Tú decidirás cuándo decir el resto.

—¿Gracias?

¿Y cómo confesarme? ¿Cuándo? ¿De qué manera sin perder lo que tenemos?

—Es buena persona. Agradable —continúa Karin, elogiando a Andrea—. Te extraña.

Hay dolor en su voz. Mucho. Vuelvo a dirigir mi atención a ella. ¿Por qué hace esto?

—Es San Valentín, deberías... ir a verla.

—Puede ser.

Me siento incómodo.

—No puedo odiarla, Oliver —reconoce, sollozando—. Merece que hables bien de ella.

Me vuelvo por completo hacia Karin al verla llorar en tanto habla bien de Andrea. Ella... ¿Qué he hecho?

Regreso a mi posición, llevo mis manos hasta el borde de la estufa, cierro mis ojos y, molesto conmigo mismo, me aferro con fuerza al metal. «Imbécil. Gran imbécil».

—Tú también lo mereces, cari —digo, esperando que se anime.

—Lo dijiste sin sarcasmo —vuelve a sollozar, soltando una risa triste. 

«Porque aparte de imbécil, he sido un patán». 

Asiento aceptando la culpa y saco de mi bolsillo un pañuelo para ofrecérselo.

Y ese gesto tan simple la vuelve a descomponer. «No». ¿Qué clase monstruo he sido? Un príncipe azul para Andrea y un ogro para ella.

—No te acostumbres —bromeo y nos sonreímos.

Una sonrisa genuina y de pronto es como volver a nuestros inicios.

Cojo la taza en la que acabo de meter un puñado de nueces y divido el contenido.

—Solo necesito la mitad —digo, esperando que tome el resto. A ella le gustan.

Espero a que empiece a comer y regreso a lo mío en lo que el personal de la cocina regresa. El resultado final nos complace: salmón con salsa de nueces.

—Te luciste, cari —me felicita Karin, acomodando todo sobre una bandeja. Lo llevará personalmente a los comensales.

—Les gustará —digo a modo de mantra.

—Estoy segura de que sí, —Su confianza en mí me ánima. Extrañaba a esta Karin—. Entonces... nos vemos luego —Se despide.

—Sí.

Y eso es todo. Si el plato gusta a los dueños de Saveur se asociarán con los Becker. Y yo con ellos.

—Karin —La llamo cuando solo ha avanzado unos pasos. No duda en mirar de nuevo—. De verdad lamento todo

—Yo también —reconoce. Y eso está bien. Me equivoqué. Se equivocó. Nos equivocamos—. Sobre todo por haber golpeado a propósito tu camioneta —agrega.

Admito que me hacía falta este cierre. Es mejor compartir todo en buenos términos. «Tu camio...» Un momento.

—¿Qué? —exclamo, pero se ha marchado.

Por último, vuelvo a mirar al pato. Está echado a la par de una tabla de picar. «¡Ah, la ironía!»

—Nuestros caminos se separan aquí. —Me despido—. Yo por allá, tú por acá.

—¿Alguien puede encargarse de ese pato? —escucho preguntar al jefe de cocina.

«Uy».  

Me preparo para irme.

—Ni modo —le digo al ave. Hora de marchar.

Andrea

—«Medallones de pollo empanizados. 100% cocinados. Calienta y sirve» —termino de leer, abro la caja y los empiezo a sacar uno por uno.

Ya puse el sartén con aceite sobre el fuego, solo tengo que mantenerlos ahí durante un minuto.

Hoy me toca preparar la cena.

Hambre hay. No almorzamos. Tampoco hemos cenado. Por ser Día de San Valentín, el trabajo fue doble. Pero eso es bueno, buenísimo en realidad, incluso vamos a brindar.

Agradeceremos ser solteras, divorciadas, engañas... lo que sea. Pero con plata.

—¡Ven y cuéntame la verdad! —canto—. La la la...

De momento no recuerdo qué sigue, pero no importa, es un buen día si tarareas.

Coloco otro sartén encima de la hornilla, del mismo modo vierto aceite sobre este y al terminar abro una bolsa que contiene papas. Dos kilos de papas congeladas. Y, al igual que los medallones, solo debo mantenerlas unos minutos en el fuego.

—¡Ten piedad y dime por qué...! —sigo cantando. 

«Debería poner la radio».

Exclamo un «¡Ta dá!» al sacar del aceite el primer medio kilo de papas.

«Huele bien».

También acomodo sobre un plato los primeros medallones listos y aparto los que todavía están semi-congelados. De esos ya tengo la mitad.

—Todo bajo control con la chef Andrea —Me felicito.

Ding Dong.  

Es el timbre de la puerta.

«Mierda».

Miro los dos sartenes pensando qué hacer. «Si regreso en menos de un minuto no pasa nada». Cojo un paño para limpiar mis manos y recorro lo más rápido que puedo el camino hasta el recibidor. No obstante, tengo tanta prisa por regresar a la cocina que abro la puerta sin mirar antes por el ojo de gato. Por tal motivo, mi sorpresa al ver a Oliver sujetando en una mano un ramo de rosas rojas y en la otra a un pato.

Sí, un pato.

—Eh...

—¿Podemos pasar? —pregunta, pareciendo temer un «No» como respuesta.

Supongo que... ¿sí?

Contengo el aliento, pensando.

Me dijeron que puedo.

De manera que termino de abrir la puerta.  

CAPÍTULO 23

—¿Son amigos? —pregunto mirando del pato a Oliver.

—En realidad nuestra relación es un poco tensa —explica Oliver, disimulando con una tos que lo iba a cocinar.

—Oh.

Me acerco al pato y lo acaricio a manera de consuelo. Tiene plumas suaves.

—Esperaba que me ayudaras a bautizarlo.

«¿Se lo va a quedar?»

—Veamos —De pie en el vestíbulo, me inclino hasta quedar a la altura del ave y nos miramos frente a frente—. Oliver te iba a cocinar y escapaste, ¿qué nombre te quedará? —Froto mi barbilla, pensando—. ¿Andrea Evich? No, ése ya está —Oliver finge reír—. ¿Es pato o pata? —recuerdo preguntar de todos modos.

—Pato.

—¿Le preguntaste? —Mi duda es esbozada con seriedad.

—Quien me lo entregó me dijo —aclara.

—Ah. —Regreso mi atención al pato—. El caso es que siendo ahora compañero de Batman, y sospechando que te convertirás en su aliado, en su incondicional...

—¡Andrea, no! —Oliver da dos pasos hacia atrás anticipando lo que viene—. ¡No!

—Oh, sí. —Le sonrío—. ¿Qué mejor nombre que Robin?

—¡Pensé que dirías «Donald»!

—Pero yo soy Donald —Le recuerdo, haciendo la imitación de Donald con mi voz, y al menos eso le hace sonreír.

—¿Hace mucho no lo imitabas? —pregunta Oliver con ilusión.

Le gusta regresar a lo que fuimos.

—Digamos que es especial cuando lo hago para ti.

Y a mí también me gusta volver ahí. A lo que una vez fuimos.

Nos miramos un par de segundos sin añadir nada.

—También lo estaba llamando Cleopato —explica, señalando al pato, y, después cambia de una mano a otra a Robin para esta vez colocar frente a mí las rosas.

—Pero merece algo más heroico. Sobrevivió.

—Bien. Robin será entonces.

Oliver hace girar sus ojos y acerca más a mí las rosas para que las tome.

Estoy dudando.

Miro las rosas.

—¿Eso...?

—Para ti.

—Si mal no recuerdo, tenían que ser peonias —Lo miro significativamente.

—Las rosas tienen un significado más apropiado esta vez.

«¿Más apropiado?».

Guau.

Aun así, finjo que no me mueven un pelo sus palabras muy a pesar de que en el fondo esté tipo «Awww», y continúo mirando con duda las rosas.

—¿Y qué significan? —Las acepto y rozo con las yemas de mis dedos—. ¿«Perdón por ignorarte»? ¿«Lamento haber sido tan frío en los últimos días»?

—Significan «te extrañé» —dice y ahogo un nuevo «Awww» disimulando aclarar mi garganta—, y...

Contemplo su semblante. Sus ojos brillan. Y no puedo ponerme difícil si sus ojos brillan.

Pero no importa. Nos vemos interrumpidos por Robin atacando a picotazos las rosas.

—¿No le das de comer?

—Ya te dije que él iba a ser la comida.

Le devuelvo las rosas y le quito al pato.

—Tranquilo —Abrazo a Robin con afecto—. No voy a dejar que te haga daño.

—El caso es que...

Oliver se detiene a olisquear algo por encima de mi hombro.

«Huele a...»

Me paralizo al recordar qué.

—¡La cena! —grito, corriendo de vuelta la cocina.

Al llegar, coloco a Robin sobre la mesa, apago las dos hornillas y con la espátula empiezo a retirar todo de la sartén. Oliver, a mi lado, está a punto de decir algo.

—No —Lo callo—. Es suficientemente vergonzoso ya. No necesito acotaciones de un experto.

Quiero lloriquear.

—Si los colocas así no se nota, ¿ves? —dice, cogiendo la espátula para acomodar cada medallón a modo de ocultar el lado que se quemó.

Me cruzo de brazos.

—¿Eso aprendiste en la escuela de cocina?

Aunque no es mala idea.

—En la vida, Andrea —corrige—. En la vida. Ahora déjame terminar a mí —Indica con un gesto que debo alejarme—. Las papas son mi fuerte.

—A un lugar tenía que ir tu destreza para tratar con mujeres —opino.

—Ya van tres. —Se queja, manteniendo su atención en las papas—. Pero ya que lo mencionas —Mueve sus hombros como si quisiera liberar tensión—: sé que Karin habló contigo.

—¿Qué tiene que ver Karin con el tema «papas»?

—Me refiero al tema «mujeres»

—Oh. Sí. Habló conmigo —confirmo, aunque no muestro interés en hablar de ello.

—Entonces, ya sabes... —Espera a que termine por él.

—Sí.

Se relaja.

—Que podemos ser amigos mientras termina El chef de oro —explico.

Y aunque no dice nada, la forma en la que hace rebotar las papas sobre la sartén me hace dudar sobre qué tanto debería medir su paciencia

—Inclusive podríamos utilizar pulseras que digan «Amigos Por Siempre».

—Pásame la sal —pide sin siquiera mirarme y se la paso.

Aunque al acercarme aprovecho para abrazarlo por la espalda.

—¿No quieres ser mi mejor amigos? —susurro en su oído y no contesta—. ¿No? ¿Al menos me das una papa?

Saca una de la sartén, la sopla durante unos segundos y me la da.

—La soplaste para que no me queme. Eso quiere decir que me amas —cuchicheo y doy un beso a su oreja—. ¿Verdad que me amas?

Asiente.

—¿Entonces?

Regreso a la mesa para acompañar a Robín.  

—¿Entonces... qué?

Finjo no saber de qué me habla. Lo voy a cansar.

—Lo que te dije.

—¿A mí?

—No. Al pato, Andrea —contesta, enfadado, y señalando con la espátula a nuestro compañero.

Después se gira hacia mí.

—Mira, sé que...

—Si me lo preguntas —lo interrumpo, cogiendo a Robin de la mesa para volver a acariciar su plumaje—, te mira de forma extraña, como si te juzgara, como si te odiara.

—Todavía tengo un horno y cuchillo cerca —Lo amenaza Oliver.

Cubro los oídos del pato para alejarle de ese nivel de hostilidad.

—¡Oliver!

Aún no respondo nada a su petición de querer estar conmigo y eso lo pone tenso. Lo estoy pensando. No hay dudas sobre querer estar con él. Siendo franca, ya le hubiera saltado encima. Es el cómo se dan las cosas lo que me incomoda, me disgusta y hace dudar. ¿Por qué nunca es fácil? ¿Por qué siempre tenemos que cuidarnos de no enfadar a alguien?

—Eres bueno haciendo papas —Lo felicito al salir de la sartén la primera porción.

—Pasé muchas horas practicando.

—Vamos a hacer lo mismo con las relaciones de pareja.

—Van cuatro —Me indica con sus dedos sin querer verme.

Vuelvo a colocar a Robin en la mesa y me aproximo a Oliver para masajear su espalda y hombros.

—Relájate. Primero cenemos —propongo—. Tú al menos sabes en dónde estás parado. Para mí todo esto es tan... No me gusta que las cosas se den así, Oliver.

—Yo sé —dice, exhausto—. Pero es temporal —Se gira para darme un pequeño beso en los labios—. Te prometo que es temporal. Un par de semanas. 

«Un par de semanas».

—Tengo una idea —suspira, mostrándose de mejor ánimo—. ¿Aún tienes aquella bolsa de Cheetos?

—Sí —digo, yendo por ella.

La saco del escondite y se la entrego preguntándome si el menú cambió.

—También tráeme tazas, una tabla para picar, cuchillo, cebollas, harina y un huevo —pide, mirando la bolsa de Cheetos con entusiasmo.

Abre la bolsa, coloca en un plato la mitad del contenido y lo que queda dentro lo apretuja con sus manos.

—En la universidad mezclaba casi todo con Cheetos —explica—. Llegó a ser mi sello personal. Lo llamaba comida a la... —Deja en el aire sus palabras.

—¿A la qué? —pregunto, terminando de buscar lo que me pidió.

No contesta.

—Le va a hacer daño —dice, dirigiendo como evasiva su atención a Robín.

El pato está picoteando los Cheetos que quedaron.  

—Hace un par de horas te quería cocinar y ahora le preocupa que no te alimentes bien —le digo yo a Robín—. ¿Te das cuenta? Así es Oliver. Primero te repele, luego te trae flores.

—Cinco —musita Oliver con actitud glacial.

—Me lo debes —Me apresuro a recordarle—. Sabes que me lo debes.  

Aun así, para vengarse me pone a cortar en rodajas las cebollas en lo que él prepara lo demás.

Mis ojos no tardan en irritarse. 

—No llores. Aún no me marcho.

Le arrojo un aro para que se calle. 

Una vez más prepara el sartén y uno tras otro unta cada aro de cebolla con harina, huevo y Cheetos triturados, para luego dejarlos caer sobre el aceite.

—Con buena comida si me vas a convencer —Lo felicito.

—Prepara la mesa —indica el enojón, viendo que de nuevo estoy sin hacer nada.

Busco platos, vasos...

—¿Qué huele tan bien? —escucho decir a tía Su.

Entra a la cocina seguida por mamá y la abuela. No les sorprende ver a Oliver tanto como a Robín.

¡Cuak!

—¿Qué hace un pato en la cocina? —pregunta la abuela.

—Es amigo de Oliver.

—Oh.

Creo que empiezan a dudar de su salud mental.

—¿Interrumpimos algo? —pregunta tía Su, preparada para marcharse de ser necesario.

Oliver espera mi respuesta.

—No, quédense. Ya... está lista la cena.  

No miro a Oliver cuando respondo, pero sí percibo su decepción, es San Valentín, deberíamos estar solos. Me arrepiento de invitar a mi familia a quedarse en cuanto las palabras terminan de salir de mi boca. ¿Por qué lo hice? Él no demuestra nada. Sin mirarme sirve cada plato, toma asiento en la mesa y come y platica con nosotras. Es amable a pesar del chasco. Sin embargo, al terminar coge a Robin y se despide sin pedirme hablar a solas.

Se marcha sin darme un segundo más de su atención.

Soy una tonta, supongo.

Es que...

Él.

Yo.

¿Acaso...? ¡Dios!

Termino de comer en silencio, sintiendo las miradas de mamá, la abuela y tía Su sobre mí. Arruiné todo.

Insisto en que...

¡Basta!

—¿Me prestas tu coche? —le pregunto a mamá.

—Claro —Me entrega las llaves.

Me levanto de la mesa, pido de favor a tía Su lavar mi plato y aviso que volveré tarde.

—¿No me van a preguntar a dónde voy? —recuerdo, dudosa.

Es extraño que no me cuestionen.

—No es necesario.

«Oh».

…

Sé llegar al edificio de Oliver porque Joseline y yo lo dejamos allí el otro día. Aparco el coche de mamá donde el encargado de seguridad me indica y este llama a Oliver para preguntarle si tengo permitido entrar. Él dice que sí.

«Al menos dijo que sí».

Dentro del elevador, en lo que subo cada piso canto Somebody to love de Queen para darme valor.

Sin embargo, no anticipo mi sorpresa cuando al llegar al apartamento encuentro a Boris moviendo el trasero al ritmo de Anaconda de Nicki Minaj mientras Oliver lo mira cómodamente desde un sofá. De acuerdo...

Me obligo a no hacer preguntas. Aunque no hace falta, Boris lo explica rápido:

—¡Se supone que tendría que estar listo, es San Valentín!

—¿Listo para qué?

Miro de Boris a Oliver. El segundo no parece ni molesto ni feliz de verme. ¿Eso es malo?

—Reconquistar a ese nabo que llamo ex.

—¿Bailando Anaconda? —pregunto, escuchándolo.

Boris se muestra orgulloso de si mismo.

—Gran idea, ¿no?

Supongo.

—No olvides que Andrea es profesora de danza —le recuerda Oliver.

Los ojos de Boris saltan.

—Es cierto —se vuelve hacia mí con emoción—, ¿me ayudas?

«¿Me a...?»

—¿A bailar Anaconda?

Soy invitada a dar una clase de baile antes de si quiera recibir la invitación a sentarme o beber algo, de no haber venido por iniciativa propia sospecharía que fue planeado.

—Andrea, ayuda a una pareja a pasar bien su Valentín —dice Oliver tomando del piso una Coca-Cola ya abierta, para acto seguido beber de esta sin dejar de mirarme.

¡Ah, está enojado!

Lo miro seria unos segundos antes de regresarle mi atención a Boris.

—Claro, ¿por qué no?

Tengo suficiente espacio en la sala, pero elijo quedarme frente a Oliver.

«Elegiste retar a Andrea Evich, amigo. ¡A Andrea Evich!»

Empiezo a mover mis articulaciones, calentando.

—Sabes, Boris, no debes complicarte tanto. —Muevo mis brazos hacia los lados y le pido poner la música—. Divide el baile en tres pasos: Lo que mueves de la cintura para arriba —le indico cómo y él asiente— y lo que mueves de cintura para abajo.

Hago un paso sencillo coordinando los dos pies.

—Aunque, más importante que eso es... —Me coloco a modo de dar la espalda a Oliver— que tan bien mueves tu trasero.

Y en esa posición apoyo mis manos sobre mis rodillas y empiezo a mover mi culo al ritmo de My anaconda don't, my anaconda don't,
My anaconda don't, want none unless you got buns, hun

—Ahora desde el inicio —le digo a Boris y lo coloco a mi lado para que imite mis movimientos—. Hombros, brazos, cintura, cadera... culo —repito con él siguiéndome.  

My anaconda don't

My anaconda don't

My anaconda don't want...

—Culo. Culo. Culo...

Todo marcha de maravilla hasta que escuchamos una puerta cerrarse estrepitosamente. Boris y yo nos giramos. En donde hace un segundo se encontraba Oliver ahora solo queda una Coca-Cola desparramada.

—¿Oliver, estás bien? —pregunta Boris en voz alta—. Esa fue la puerta del baño —me explica a mí.  

—Oh.  

—¡¿POR QUÉ, DIOS?! —escucho gritar Oliver.

Intento ocultar una sonrisa.

—Este...  

Siguiendo la sugerencia de Boris de ir a ver qué pasa, hago mi camino la puerta del baño y golpeo.

—¿«Dios»? ¿No eras ateo? —le pregunto a Oliver.

—¿Ni iris itii?

Está molesto, pero esta vez sí me echo a reír.

—Yo solo digo.

—Eres cruel, Andrea. Muy cruel.

—Tú me pediste hacer una demostración, yo solo hacía mi trabajo —digo, pegando mi boca a la puerta—. ¿Acaso yo te pido que no cocines porque me dará hambre?

Lo escucho mascullar otra maldición. Y después de decir eso emite un sonido agudo que me saca otra risa al tiempo que hincha mi pecho de orgullo.

Rasco mi cabeza.

—Anda, abre la puerta para que te ayude.  

No he terminado de hablar cuando el seguro de esta cede.

«Wow».

Me cruzo de brazos al verle.

—Sí, un poco de agua fría ayudará.

La puerta se vuelve a cerrar de golpe.

—No aguantas ni una broma —Me quejo y lo espero.

Cuando sale no me quiere dar la cara.

—¿Cuánto tiempo más seguirás enfadado?

—¿Cuánto tiempo más seguirás alejándonos?

Auch.

—Oliver, para mí es difícil.

Aunque debería añadir que ya tomé mi decisión.

—Pues para mí no —afirma—. Por eso soy el único de los dos que busca al otro —señala la puerta—, que intenta besarlo, que le dice cuánto...

Y por quejón, me abalanzo sobre él para callarle con un beso.

Me recorre con sus manos, respira contra mi piel y pronto está jalándome lo más que puede hacia su pecho en tanto yo me cuelgo de su cuello.

Ninguno se cohíbe y por ello confirmo que ya no somos niños. Necesitamos el uno del otro.

Rompemos el beso porque es necesario arbitrar qué sigue.

—¿Qué? —pregunta Oliver.

Limpio con mis dedos sus labios. Estoy sonriendo.

—También me prendí y no puedo correr al baño —digo.

—¿Sí? —Me besa otra vez.

Respiro contra su boca. 

—Vamos a tu habitación.

La forma tan directa de pedir las cosas le sorprende.

—A... —Pasa una mano sobre su cara y jadea como si en lugar de darme un beso hubiera corrido una maratón. Me recuerda nuestra primera vez juntos.

—Vamos.

—Te juro que si esta es otra de tus bromitas... —Está levantando su dedo índice.

Alcanzo su mano y la coloco sobre mi pecho izquierdo para que vea que voy en serio.

—... no te voy a perdonar —termina en lo que observa cómo desabrocho los botones de mi blusa.

—Vamos —repito.

Y como una vez más me contempla boquiabierto, me giro y camino hacia donde advierto que es la dirección correcta. En el trayecto me saco la blusa y la arrojo al piso.

Me detengo al final de un pasillo.

—¿Entonces... cuál es? —le pregunto a Oliver, señalando las puertas a mi izquierda y derecha.

No le he dado la cara desde que me saqué la blusa.

—Izquierda —Le escucho decir con voz ronca. Abro la puerta a mi izquierda y entro.

Me alcanza por la espalda, me rodea y besa la barbilla en lo que nos aproximamos al pie de la cama. Ahí me doy la vuelta y le hago girar a modo de que sea él quien caiga sobre el colchón.

Está sonriendo.

—Como quieras.

—Yo estoy a cargo —le advierto, adoptando una actitud felina para a continuación colocarme a horcajadas sobre él. De esa manera empiezo a desabotonar su camisa—. No voy a permitir que sigas pensando que no te busco —lo miro a los ojos—, que no te quiero, que no te extraño... Mucho menos que no te deseo.

Se apoya en sus codos lo suficiente para aproximarse a darme otro beso.

En esa posición le saco la camisa, la camiseta debajo de esta y luego voy a los vaqueros.

—Esta cama es nueva —Me avisa con una sonrisa.

Finjo indignación.

—¿Tanto llevas sin sexo? —bromeo, porque él tenía novia—. Dios, Yo también.

—¿Siete años? —No deja de sonreír.

«¿Yo, siete años sin sexo?»

—Nah, tampoco tanto —Le termino de sacar los vaqueros mientras juega a intentar darme de nalgadas.  Lo que sigue es otro beso que termina con los dos dándonos de cabezazos solo porque... así somos nosotros—. Así que prepárate, cama —digo, golpeando el colchón—. Creemos en ti.

—¿Resistirá? —Oliver se muestra escéptico.

—¿No crees en ella?

—Son siete años de deseos reprimidos, Andrea. Incluso estoy preocupado por ti.

Mi boca cae abierta.

—¡Yo estoy preocupada por ti! —Lo golpeo y él no deja de reír en lo que me saca el sujetador de encaje blanco.

Después me acaricia y pellizca un pezón sin apartar la sonrisa de triunfo.

—Hermosa vista —halaga.

Levanto los brazos para que me aprecie hasta cansarse. Y en adelante, con la misma sensualidad, coloco mi espalda recta, echo hacia atrás y me acomodo sobre sus muslos. En esa posición paso una mano por encima de su bóxer notando que el bulto ahí tiene buen tamaño.

—Hazme lo que quieras —pide… ¡No! ¡Lo suplica!

Le hago levantar el trasero para sacarle el bóxer.

—Round 1: El Joker puede hacer lo que quiera con Batman —anuncio.

La buena noticia es que la cama aguanta. Lo mismo nosotros. Lo llamo a gritos Oliver, Oli y mi amor cuando pierdo el control. Parece un sueño que vuelva a ser mío.

Una hora después, el marcador indica Joker 1 Batman 3.

«¡3!»

—¿No te molesta que esté ganando?

—¿Me estoy quejando? —Lo hago reír

Quiero que siga ganando.

Estoy rodeando su cintura con mis piernas permitiéndole estar encima de mí. Lo más cerca posible de mí. Hay calor, sudor…

¡Pelea!

—Bésame —le pido acercando mis labios a los suyos.

Él se detiene y toma aliento de mi boca.

—Suficiente —lo detengo cuando se vuelve necesario continuar—. Ahora asesina al Joker.

En la cama extiendo mis brazos hacia los lados lo más que puedo.

—Acribíllalo, despedázalo… ¡Hablo en serio! —grito al escucharlo reír. Sin embargo, antes de continuar se impulsa hacia arriba para besar mi frente y susurrar en mi oído un «Te amo».

Correo de Oliver. 3

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Hey

Para: Byron Odom

Ocurrió la cosa más sensacional del mundo: Andrea y yo juntos de nuevo. Felicítanos :D 

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: NOOOOOOOOOOOOOO

Para: Byron Odom

No, no le he dicho. Aprovecho que está dormida para escribirte. Su cabeza descansa sobre mi pecho. Pero ahora estoy preocupado. ¿Por qué tenías que arruinarlo? ¿Yo le he dicho a tu hija que Santa Claus no existe?

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: No intentes componerlo

Para: Byron Odom

Sí, en algún momento lo haré. 

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Sí.  

Para: Byron Odom

No temo que no comprenda, es para evitar ponernos —de entrada— en un aprieto. Hemos pasado por mucho. Tú mejor que nadie lo sabes. 

Encontraré el momento adecuado. 

De: Oliver Odom

Fecha: Febrero de 2016

Asunto: Bye

Para: Byron Odom

Ya despertó; te leo luego. 

CAPÍTULO 24

Andrea

—Largo al factotum della citta, Largo!
La la la la la la la LA! —canta Oliver haciendo movimientos exagerados a la vez que hace girar el hot cake sobre el sartén—; Presto a bottega che l'alba e gia, Presto! La la la la la la la LA!

Ahogo una risa. Me mira, lanza un beso igual de sonoro y le saco la lengua.

—El mío que tenga nueces —exijo—. Me-lo-merezco. Casi me quedo sin cadera anoche.

Me mira sin culpa.

—¿Por qué Oliver está cantando ópera? —pregunta Boris al entrar a la cocina.

—Así es después del sexo —resoplo, colocando mis manos sobre mi nuca para hacer ejercicios que me ayuden con esta tortícolis. Dormí «mal»

—¿Sexo? —Boris nos mira con duda—. ¿Eso hacían? Pensé que jugaban Jumanji.

—Somos un poco intensos —Arrugo mi nariz con incomodidad.

—Ah, che bel vivere, che bel piacere, che bel piacere, per un barbiere di qualita!, di qualita! —continúa cantando Oliver

—¡La exageración! —lo regaño, pero estoy riendo.

—Ahora sé por qué la extrañabas —Le codea Boris y Oliver lo coge del brazo para dar vueltas juntos.

—Ahime, ahime, che furia! Ahime, che folla! Uno alla volta...

—Y me encontraste cansada —le digo a Oliver con orgullo—. Péscame en un día libre, como hoy —Hago una mirada significativa—, y hasta te bailo.

Oliver detiene su celebración para contemplarme un segundo. Parece niño descubriendo la Navidad.

Ahora intenta cargar a Boris.

—Figaro qua, Figaro la, Figaro qua, Figaro la,
Figaro su, Figaro giu, Figaro su, Figaro giu —canta.

Vuelvo a reír.

—Andrea, esas no son palabras para una señorita decente —me «regaña» Boris.

—A Oliver no le gustan las señoritas decentes —defiendo, cogiendo del frutero una manzana en lo que están listos mis Hot Cakes.

—No, no me gustan —secunda Oliver acercándose para besarme.

Tengo puesta la camiseta de Superman que le regalé y él una similar que compró meses antes. Tendremos que buscar en el catálogo de Marvel para no repetir constantemente a los mismos superhéroes.

—En la próxima, tú eres Peter Parker y yo el doctor Octopus —decido.

—No, yo seré el doctor Octopus —empieza a negociar Oliver, mostrándome uno tras otro sus dedos—, si sabes a lo que me refiero —A eso le sigue una enorme sonrisa.

—¡Oliver Odom, tú eras el chico bueno! —Lo empujo, aunque de inmediato lo acerco de nuevo para darle besos. 

—No coman pan frente a los hambrientos —se queja Boris, cabizbajo.

—¿No te fue bien con tu chico? —Me pone triste anticipar que no.

—Ya tiene a alguien más. ¿Por qué creen que sigo aquí?

Ahora soy yo la que se muestra cabizbaja.

—Pensé que para no extrañarnos —bromea Oliver y lo pellizco.

—Los lunes no trabajo —le digo a Boris—. Oliver y yo iremos a de picnic por si quieres venir. También podemos invitar a Aaron y Porky.

—¿A Porky? —dice Boris dando un paso atrás. Palideció.

—Sí. Ninguno lo acepta lo suficiente —acepto—, yo menos que nadie, pero si a ti te cae bien podemos añadirlo al grupo.

Tengo claro que le cae bien. O al menos cuando estamos juntos eso demuestra. Por eso no comprendo su nerviosismo.

—No, mejor no —exclama, empezando a retirarse—. Además, ustedes apenas empiezan de nuevo, querrán estar solos. Vayan al picnic solos —nos anima y se marcha.

—¿Ya no le cae bien Porky? —pregunto.

—Se estuvieron reuniendo —dice Oliver, volviendo a los Hot Cakes—. No me preguntes para qué porque no sé. Negocios, creo. Fortunatissimo per verita! Fortunatissimo per verita! La la la la, la la la la, la la la la la la la LA! —Cada que me mira de reojo le vuelvo a señalar mi plato—. En todo caso —me sirve el primer Hot Cake—, seguramente Porky sabrá resolverlo.

Esa declaración me deja pasmada.

—¿Desde cuándo te cae bien Porky?

—No es tan mal tipo —Oliver intenta sacudir migajas de su camisa. Algo esconde—. El tiempo que estuvimos separados me junté con él y Aaron para desestresarme y...

—¿Desestresarte? —Lo miro con duda—. ¿Dónde? ¡OH! —Me echo hacia atrás al darme cuenta de qué es—. Te hablaron del club de la botarga, ¿cierto?

—Tal vez —Oliver deja caer sobre la sartén el segundo Hot Cake.

—¿Lo hicieron? ¿Hablaron de eso? —Me termino contestando yo sola—: ¡Desde luego que sí! ¡Eres su socio!

Oliver suspira con pesar y me señala con la espátula.

—Andrea Evich, la primera regla del club de la botarga es no hablar del —Meto mis dedos dentro del recipiente con mezcla para Hot Cakes y le lanzo un poco— club de la botarga —termina, limpiando su cara.

—Además fuiste.

—Lo dices como si me hubieran llevado a un club de strippers — defiende—. Le partí la cara a un Minion. Eso es todo —dice y regresa a los Hot Cakes.

—Sigo sin comprender desde cuándo te cae bien Porky.

Oliver lo odiaba.

—Hablamos —aclara—, ¿Sabías que puede hablar klingon, dothraki e invirtió en bitcoins antes de que creyera en bitcoins?

¿Me está jodiendo?

—Le pidió a tía Su que lo llevara de regreso a su casa porque no tiene coche.

—Porque le gusta pasar desapercibido —justifica Oliver, defendiéndolo. «¿Qué?» Pero yo no puedo olvidar a Porky vistiendo pantalones cortos de Naruto—, pero la última vez que fue a la Comic Con muchos le pidieron autógrafos y lo llamaron «maestro» —Parece quererle aplaudir—. Hay testigos.

Entrecierro mis ojos.

—¿Cuándo es que hablaste con él?

—El otro día, y fue genial porque yo tenía muchas dudas respecto a Minecraft —le arrojo más mezcla para panqueques—. ¡¿Qué?! —se enfada.

Parece fan.

—Que Aaron, Boris y tú deberían hacer un club de admiradores para ese sujeto.

Abre su boca con asombro:

—De hecho... —Le arrojo más mezcla para Hot Cakes antes de que diga algo más.

...

Más que hacer un picnic, la idea es salir a distraernos. Aunque para evitar «problemas» los utilizamos gafas de sol y gorra, y así evitar que nos reconozcan. Cuando menos a él.

Pese a eso, desde que entramos al elevador a Oliver lo saluda su vecinita de siete años que está por salir del edificio para pasear a su pequeño perro poodle.

—Hola, Oliver —Hace batir sus pestañas.

—Hola.

—Mi mamá dice que tú vas a ganar El chef de oro. Yo también lo creo.

«Aww».

—Les agradezco su apoyo a las dos —contesta Oliver.

—Ella dice que Karin tiene mucho que ver —añade y Oliver no deja de sonreírle—, que hacen la pareja perfecta, se complementan.

«Eww».

—Muy respetable su opinión.

Yo también estoy sonriendo.

—Y que sería genial que se casaran en Disney World.

—¿Disney World? —Oliver rasca con nerviosismo su mejilla.

Yo, por otro lado, entorno mis ojos.

—Sí. Karin vestida de princesa y tú de príncipe —La niña hace girar su vestidito como si ella misma fuera una princesa—. Ya sabes, están Ariel y Eric, Blancanieves y Florian, Bella y Adam, Tiana y Naveen.

«Fiona y Shrek». Ah, no.

—Sin duda es una gran idea —la felicita Oliver y para mi fortuna el elevador llega por fin al primer piso.

—¿Y tú quién eres? —me pregunta la princesita justo antes de salir.

Me giro hacia ella con actitud elegante, dejo caer los Ray-Ban sobre mi nariz y, mirándola a los ojos, digo:

—La amante.

Cuando las puertas del elevador se abren me incorporo y salgo de este dignamente. Oliver me sigue.

La niña, aún en shock, no sale y ve cerrar de nuevo las puertas del elevador mientras sujeta con lasitud la correa de su perrito.

—¿Eso era necesario? —resopla Oliver en lo que avanzamos hacia el estacionamiento.

—Alguien debía decirle que los príncipes no existen.

—¿No soy tu príncipe? —Parece indignado.

—¿Viste Ratatouille? —pregunto.

—Sí —Saca el pecho—. ¿Soy el ratoncito entonces?

Doy palmaditas en su espalda.

—Claro..., el ratoncito.

—¡Soy el ratoncito, Andrea! —defiende, desactivando la alarma de su camioneta para que entremos.

—No he dicho que no.

...

Cuando llegamos al parque nos recostamos uno junto al otro sobre el césped sin decir absolutamente nada, solo vemos niños jugar en lo que compartimos una bolsa de nueces, las que Oliver me debe de los Hot Cakes. Estamos en paz, sin molestar a nadie, lo juro; hasta que llega una pareja, se sienta cerca de nosotros y cuchichea al mirarnos. Ella lo llama «Toro» de cariño, imagino que debido a sus incontables músculos o carácter. Finjo no prestarles atención.

—¡Ey, tú! —me llama por fin el «Toro»—. Tienes un vídeo en el que bailas Like A Virgin, ¿no?

«Maldición».

—Es increíble que te hayan reconocido a ti y no a mí —dice Oliver, dispuesto a levantarse para ponerle en su lugar.

—Yo me encargo —lo tranquilizo evitando que se mueva de donde» está.

«Yo me encargo».

Primero, por las risitas que suelta ella advierto que lo alentó a gritarme eso para humillarme. Pasa que cuando alguna chica se siente «amenazada» por mí, me señala como «Puta» frente a su pareja. No es una regla general, pero sucede.

Hago hacia un lado mi cabello antes de contestar:

—Soy actriz porno —Al instante siento la mirada de Oliver sobre mí—. Puedo darte mi número si quieres un privado.

—No —dice ella, molesta. Pero no he terminado.

Intercambiamos miradas serias y, en apariencia dispuesta a ignorarme, ahora pone atención a la gente que camina cerca.

—Por cierto, Toro —Ahora me dirijo a él. La chica me devuelve su atención; aunque esta vez, en lugar de altiva, me mira con enfado—, ya no me llamaste.

—No la conozco —empieza él.

—¡Pero sabe tu apodo! —le reclama ella, golpeándole.

—¡Lo escuchó de ti!

Los dos se ponen de pie y ella me señala.

—No te metas con nosotros. Mi novio es fisicoculturista.

—¡Y el mío chef! —devuelvo.

Coloca una mano en su cintura:

—¡Eso no tiene nada de amenazante!

—¿Ah, no? —También me pongo de pie y Oliver me sigue—. Si Señor Esteroides se acerca, lo va a buscar, encerrar en su cocina, calentar frente a él aceite y después va a remojar dentro su cara para, de último, cortarlo en pedacitos y dárselo de comer a los perros —Digo «perros» como si se tratara de Pitbulls.

—Andrea, eso se escucha terrorífico —murmura Oliver.

—Tú solo pon cara de que sí lo harías —le advierto y procede a sacarse las gafas para entrecerrar sus ojos en dirección del orangután.

Funciona.

—¡Enfermos! —Nos gritan en lo que se marchan y Oliver y yo chocamos puños.

Oliver

A mediodía estamos listos para almorzar. Sin embargo, para evitar un incidente igual al del parque, al llegar al lugar pido al mesero una mesa apartada. Pero Andrea no me deja, al ver que debido a San Valentín el sitio tiene música en vivo pide que nos dejen en el salón principal con el resto de los clientes.

—Si te preocupa que te miren conmigo podemos decir que soy tu asistente —dice, sentándose en la mesa que nos asignaron.

Para nada. En realidad, pensaba en el bienestar de ella. En todo caso, después de verla poner en su lugar al neandertal, lo pienso mejor y en lugar de preocuparme paso a sentirme orgulloso de lo mucho que avanzó estos años.

—No me preocupa —aclaro, ocupando igualmente un asiento.

Ordenamos qué comer, conversamos, bromeamos y brindamos. Aunque, para nuestra sorpresa, cuando empezamos a comer la música en vivo se detiene para dar paso a un animador.

—¡Feliz Día de San Valentín a todas las parejas de enamorados! —saluda—. El gran día fue ayer, pero toda la semana lo celebraremos. ¿Quién quiere comida gratis? —pregunta y todos levantan la mano. También Andrea—. ¡Bien! ¿Qué les parece si organizamos un concurso?

—Un concurso —me dice Andrea, emocionándose. A mí que soy la negatividad personificada.

—Un representante de cada pareja: esposos, novios o amantes —se escuchan risas—, se va a poner de pie y contará su historia —explica el animador—: cómo se conocieron, en dónde, si fue amor a primera vista o no. Anécdotas en general. Y la historia que, con aplausos, nos parezca la más conmovedora..., ganará la comida gratis.

—Auu —Andrea estira su cuello para ver a las parejas que empiezan a pedir el micrófono—. Participemos.

—Vamos a elegir a cinco —avisa el animador.

—No, yo voy a pagar. —Me niego.

—Pero, Oliver...

—No.

Con la primera pareja el que habla es un hombre, cuenta que él y su ahora esposa se conocieron en una cita a ciegas, y aunque al principio no congeniaron, ahora tienen dos hijos.

—¡Podemos hacerlo mejor! —lloriquea Andrea.

Aunque sin lágrimas.

—No —repito ocupado en rebanar el pedazo de carne sobre mi plato.

La segunda pareja recibe más aplausos al contar que se conocieron en un grupo de apoyo. Los dos eran adictos. «Uau». Sin duda un gran logro.

El micrófono vuelve a estar libre cuando terminan.

—¡Nos toca! —insiste Andrea con otro mohín.

En resumidas cuentas, al ver que sigo negándome, baja su mirada.

Lo que sigue es la MAMÁ de los chantajes, ¡qué va!, la tatarabuela. Suspira mientras coge sin ganas su tenedor y cuchillo para, acto seguido, mover con tristeza la comida sobre su plato.

Miro cómo la gente sigue aplaudiendo a las parejas que ya hablaron.

—Está bien —decido a regañadientes y ella respinga feliz—. Pero solo generalidades.

Se inclina para darme un beso sonoro en los labios y después levanta su mano para que le den el micrófono.

—¡Acá! —llama.

—No puedo creer esto —digo, hundiéndome en mi silla.

—Ya verás cómo nos aplauden y dicen «Aaaa, qué lindos» —Me anima ella.

«Dios, no».

El animador, encantado de tener más voluntarios, no tarda en instalarse junto a nosotros con micrófono en mano.

—Entonces, cuéntanos su historia —pide.

Andrea asiente encantada, suspira con emoción y mira el resto de las mesas.

—Buenas tardes a todos, mi nombre es Andrea y antes era hombre —empieza.

«La virgen María en pleno Baby Shower». Además de hundirme en mi asiento llevo mi mano hasta mi gorra para dejarla caer sobre mis ojos.

La gente está boquiabierta.

—¿Hombre? —pregunta perplejo el animador.

—Sí —Andrea sonríe—. Nací siendo niño —explica, paciente—, crecí junto a mi chico —alzo la vista para verla señalarme—; los dos jugábamos frente a mi cochera y entre «Tú las traes o yo» nos enamoramos. —Me mira con amor.

—¿Hombre? —repite el animador.

—Fue en un campamento que las cosas se dieron —continúa Andrea, mirando con nostalgia el techo—. Recuerdo que compartimos una tienda de campaña, los dos teníamos catorce años. «André, hay mucho frío», me dijo «¿Me abrazas?». Entonces me dije «Es mi oportunidad» Yo llevaba mucho tiempo enamorada de él —aclara al hombre que aún no consigue cerrar su boca—, pero tenía miedo. Tenía miedo de que no me correspondiera. —Esta vez mira al público—. Pero cuál fue mi sorpresa cuando al abrazarlo contestó «Anda, pégate más» —Por cómo lo dice soy todo un romántico—, y mi pequeño.

Cuando mira hacia su entrepierna el animador reacciona.

—Está bien, no es necesario detalles —dice.

—No pareces hombre —exclama con asombro una anciana cerca—. Esas... —Mira el pecho de Andrea— no parecen... bueno, hicieron un gran trabajo.

Andrea camina hacia ella.

—Buenísimo; tóquelas.

Se coloca a pocos centímetros de su cara.

El espectáculo de una anciana moviendo con duda las tetas de Andrea me deja helado, y pese a que debería emocionar —cuando menos— a la audiencia masculina; ellos, por el contrario, parecen sentirse molestos de no poder apreciar sin culpa los hermosos atributos de mi chica.

—Muévalas más —insiste Andrea—. Eso es —Lo disfruta sin duda—, ¿Usted no quiere tocarlas? —le pregunta un señor con sombrero vaquero y bigote que se apresura a negar con la cabeza para, acto seguido, sentarse lo más digno posible.

Empiezo a reír.

—Te amo, bebé —La felicito.

Andrea se gira de nuevo hacia la audiencia.

—Nuestro problema ahora es que Oliver no quiere que me quite el... —Vuelve a mirar su entrepierna.

—¡Muchas gracias! —interrumpe el animador arrebatándole el micrófono—. Muchas gracias de verdad a los dos. —Nos mira pareciendo querer empezara llorar—. Ahora qué les parece si continuamos con alguien más. Ya tienen su comida gratis.

Andrea no tiene oportunidad de contestar porque el tipo se marcha, dejándola ahí, a medias, sin micrófono.

Regresa conmigo a la mesa.

Exagera lo triste que luce.

—Me quitó el micrófono.

—Había tardado —río.

—Dame un beso para consolarme —pide + y me inclino para acercarme más a ella.

No obstante, un segundo después nos detenemos al escuchar ruido. Un resuello sonoro próximo a nosotros. Miramos qué es. Resulta que el mesero se fue de espaldas al ver que íbamos a besarnos. A la par, en la mesa continua, señores se ponen de pie pidiendo a regañadientes la cuenta.

—¡Asquerosos! —se escucha a lo lejos.

Volvemos a reír.

CAPÍTULO 25

Andrea

—Cuando camines mantén la misma postura —sugiere Oliver cuando salimos del restaurante—; y al mover las piernas trata de no contonear la cintura y caderas —Él camina detrás de mí—. Mueve los brazos hacia delante y atrás, eso es; pero no demasiado —Llegamos a la camioneta— Ahora párate con desgana, limpia tu barbilla con desinterés y acomoda tu paquete.

Lo hago.

—Bien.

Entramos a la camioneta recibiendo más miradas de enojo pero sin importarnos continuamos riendo.

—¡Ponme un límite! —Le exijo viendo el caos que ocasioné.

—No —Se niega.

Le pregunto si no le importa que lo reconozcan y dice que no, que después de lo sucedido anoche, nosotros dos desbaratando su cama, realmente no le importa. Asegura que le angustia más perderme. Aun así, y porque quiero verlo ganar El chef de oro para que cumpla su sueño de comprar el lugar que me mostró, trato de ser prudente y lo animo a continuar llevando gafas de sol y gorra cuando salimos juntos. Optó por unos Ray-Ban estilo aviador. Quién diría que sería su turno de colocárselos.

Pasa por mí cuando salgo de trabajar o lo espero en mi casa cuando tiene otras actividades. El trato con Karin fue «dejarle» salir conmigo a cambio de que cumpliera al pie de la letra su agenda, de manera que, sin quejarse, hace más demostraciones de cocina, entrevistas en radio, entrevistas en televisión y sesiones de fotos. De igual forma aceptó publicar el recetario tal como los ejecutivos del canal lo requieren, consiguió que el señor Becker cierre el trato con Saveur, y él, en lo individual, sigue avanzando en el programa. Todo sin una sola queja.

Recuerdo las palabras de Karin:

«Tú no comprendes. Está insoportable. Nos está haciendo la vida un infierno a todos. Lo único que te pido es: Ayúdanos a respirar. Todo será más fácil si Oliver coopera».

A él le he preguntado por cada cosa: el programa, el libro, sus compañeros, la misma Karin; pero es evasivo. Terminé por convencerme de que solamente le interesa ganar el dinero que necesita para su restaurante y, entonces, deslindarse de lo demás. ¿Lo dejarán? Me preocupa que no, pero no quiere tocar el tema, dice que lo tiene todo bajo control, que cuando estamos juntos solo importamos nosotros. Ni siquiera la atención que recibe parece emocionarle. Lo único que hace es repetir «Ya falta poco».

¿Para no escondernos?

¿Para comprar el lugar a la orilla del lago?

¿Para qué lo dejen elegir?

¿Para qué exactamente falta poco?

Lo sigo ayudando a no estresarse. Por eso, en las noches, cuando no salimos, espera a que termine las clases de baile y al final, cuando mis alumnos se marchan, le doy una clase privada a él. Solo a él. Flamenco, salsa, claqué y hasta música disco; bailamos de todo o simplemente pasamos el rato.

—No hemos ido al cine —digo, cansada de solo bailar.

—También hay mucho que quiero hacer contigo. —Está de acuerdo.

Nos imagino viajando, comiendo platillos exóticos, conociendo gente... o solo yendo al cine.

Cuando caminamos me empuja o lo empujo yo a él, jugamos piedra, papel y tijera para decidir quién paga las entradas e ingresamos a la sala de cine llevando con nosotros palomitas, golosinas y una sola bebida grande. Porque no, uno nunca está lo suficiente lleno y debo recuperar la energía que pierdo bailando y...

Localizamos un par de butacas en las filas de en medio, nos sentamos y empezamos a intercambiar golosinas. Yo le doy Sugus y él a mí chocolates. Los Cheetos, nachos y palomitas son para los dos.

—¿Luego vamos por más agua? Las palomitas dan sed—Le pregunto viendo que ya lleva a la mitad la Coca-Cola.

Asiente quitándome más de mis Sugus.

Más tarde nos desvelaremos platicando, riñendo por tonterías o tía Su nos obligará a ir al club de la botarga.

—¿Se te perdió la playa, hijo? —escuchamos que pregunta un señor dos filas arriba.

Sin entender qué sucede miro a Oliver. Tiene puestos los Ray-Ban.

—Me los quitaré cuando apaguen las luces —Me dice a mí.

—Sí. Mejor.

Faltan cinco minutos para que empiece la película, de modo que, ignorando al sujeto, seguimos platicando e intercambiando comida.

—Nadie te va a juzgar si te los quitas —insiste.

Me giro hacia él y lo miro con cara de «¿Qué demonios?» Si Oliver quiere usar gafas de sol dentro de un cine, está en su derecho.

—Ignóralo —aconseja Oliver, mucho menos impulsivo que yo.

—Soy Trabajadora social —contesta al señor una mujer sentada en la fila siguiente para nuestra sorpresa. ¿Trabajadora social?—, ¿tiene idea de la cantidad de casos de violencia intrafamiliar que manejo a diario? —Ella lo está señalando—. Presionar a una persona para que hable no es la solución —termina de regañar al hombre y después se vuelve hacia Oliver—. No estás solo —Le asegura. Personas cerca hacen lo mismo.

«Un momento».

—¡¿Creen que te golpeo?! —le pregunto yo con alarma a Oliver. Él al igual está sin palabras.

—Déjalo contestar a él —Me advierten no viendo con buenos ojos que ahora le esté gritando.

«¡Oh, vamos, son solo unas gafas Ray-Ban!»

—Casos en los que la mujer agrede al hombre son más frecuentes de lo que la mayoría cree —añade la trabajadora social, dirigiéndose a todos.

Hay muestras de comprensión hacia Oliver que mira de ellos a mí.

—Quítate esas gafas —le susurro, pero no deja de sonreír. 

Maldito. Porque es una sonrisa que solo yo puedo ver, para cualquier otro él está serio.

—Ella... —empieza, emitiendo un largo suspiro. No mira a los demás, solo a mí—. Ella lo hace porque me quiere.

«¡¿Cómo?!»

—Los golpes no son amor, muchacho —Le advierten.

—¿No? —Ahora luce triste.

—No.

—Es que... —Limpia su nariz mientras habla. Maldito— Preferiría —su voz sale entrecortada— no hablar de eso ahora.

«Que no me joda».

—Puedes hablar —le insiste la mujer lanzándome miradas de advertencia—, nadie te va a juzgar.

—Es que sí se ve violenta —murmuran personas a mi lado, mirándome.

«Maldición».

—Ella tiene razón la mayor parte del tiempo —contesta Oliver, tratando de no llorar—, yo soy muy torpe —Le pasan pañuelos para que limpie su nariz.

—¿En qué eres torpe? —pide saber la trabajadora social.

—Ya sabe —Él coloca la Coca-Cola en el portavaso de su butaca e intenta cubrir sus manos con las mangas de su suéter, denotando así timidez—. Pide la comida y no la tengo lista, no lavo bien los platos, no plancho bien su ropa, el perro se sale a la calle. Todo. ¡Tonto, Oliver, tonto! —Se regaña a si mismo.

«¡Oh, vamos!»

—Y en la cama tengo que cumplirle sí o sí —agrega «señor sufrimiento».

El que estaba cantando ópera.

—¿Con qué suele pegarte ella? —Le preguntan.

—No, ella no me pega —niega.

—Ah —Miradas de alivio.

—Me corrige —agrega y vuelvo a tener un pie en la comisaría más cercana—. Me corrige porque no hago las cosas bien.

—¿Utiliza calificativos ofensivos para humillarte?

Oliver me mira de reojo.

—¿Además de decir que estoy gordo?

«¿GORDO?»

—No estás gordo, cielo —Lo consuelan.

—¡Eres un maldito barril de grasa! —llora, colocando ambas manos sobre sus oídos.

En mi defensa diré que es mucho más dramático que yo.

—Ya lo hemos hablado. —Lo consuelo dando golpecitos en su espalda—. Son solo unas libritas más.

—Él está muy bien físicamente —me regaña la trabajadora social.

—No es cierto —niego—, se tropieza por todos lados. Así se hizo el moretón en su ojito —doy a Oliver un besito en la sien—. ¿Verdad que sí? —Intento abrazarlo— Tropezaste contra la puerta.

—Sí —Oliver asiente con miedo—. Diez veces.

—Sí. Diez.

—Y seguidas.

El llamado de «Auxilio» es claro.

—Es que eres muy tontito. —Tiro con cariño de su oreja—, pero ya no va a pasar otra vez. Te voy a cuidar.

Oliver limpia su nariz al mismo tiempo que, de nuevo, me mira de reojo. Aún tiene miedo.

—¿De verdad? —pregunta.

—Sí —Aprieto con fuerza su hombro—, espera a que lleguemos a la casa y hablamos —Lo último lo digo apretando mis dientes a la vez que sonrío a quienes nos miran. Él, por supuesto, se encoge temiendo lo peor y en consecuencia la trabajadora social se termina de acomodar en su asiento para que hablemos.

—¿Tienes a quien llamar? —Le pregunta directamente.

Oliver niega con la cabeza.

—Solo la tengo a ella —dice—. Andrea primero, Andrea segundo, Andrea tercero —Me gano más miradas de desaprobación.

—Que te compré los Cheetos que tanto te gustan, ¿viste? —intervengo, alcanzando los snack para entregárselos e intento acariciarlo, pero él responde con pánico. Le he hecho demasiado ya.

—La comida no es un premio —Me discute la trabajadora social—. Ahora déjame tomarte una foto —pide a Oliver y empieza a buscar en su bolso.

«No, no le puede tomar una foto». Oliver se tensa.

—El trato no es tan malo realmente —reconoce, ya más tranquilo y le doy un puntapié.

—No tengas miedo. —Ella le apunta con el teléfono—. Solo necesito una fotografía tuya sin las gafas puestas.

Ni de broma.

Él intenta acomodarse de mejor manera en su butaca y, buscando ayuda, me mira.

—No, no la mires a ella —dice la señora consiguiendo de vuelta la atención de Oliver—, mírame a mí y a todas las personas que estamos aquí para apoyarte.

Los ojos curiosos.

A tiempo apagan las luces, se escucha un estruendo y comienzan los anuncios publicitarios previos a la película. Con eso nos sacudimos la atención de la mayor parte de la sala. Pero no de la trabajadora social.

—Tienen que ver el golpe para que pueda ayudarte —Le insiste y a Oliver, empezando a sacarse primero la gorra, no le queda más remedio que confesar.

...

—Deberíamos comportarnos —le digo a Oliver mirando el cubo de basura delante nuestro.

Estamos sentamos sobre la acera del estacionamiento detrás del cine, cerca hay un guardia de seguridad vigilándonos para que no volvamos a entrar.

—Sí, ser adultos serios.

Bebe de su Coca-Cola, me la pasa y le comparto más de mis Sugus. Al menos nos dejaron sacar parte de la comida.

—Viste que yo iba a parar y ella me pregunto si tenía a quien llamar.

—Me consta. —Llevo una mano a mi pecho—. Ibas a parar y ella dale, dale y dale con querer saber más. Soy testigo.

Los dos asentimos en parte indignados.

—Estábamos de lo más tranquilos esperando a que empezara la película y ellos preguntaron.

—Ellos preguntaron. —Estoy de acuerdo.

Ya no puede entrar uno tranquilo al cine sin que lo acosen con preguntas.

Y seguimos comentando lo sucedido cuando una señora vestida con un elegante traje color azul y juego de carpetas en mano se aproxima a nosotros mostrando su mejor sonrisa.

—Buenas tardes —saluda, interrumpiéndonos. Los dos la miramos—, mi nombre es Lorna y me preguntaba si sabían que al otro lado de la calle hay una zona residencial.

Una agente de bienes raíces.

—No, no sabíamos —contesto por los dos.

—¿Son pareja? —Nos mira como si fuéramos la cosa más adorable que ha visto—. Adoro a las parejas jóvenes. ¿Han pensado en adquirir una propiedad? —«No». Abre una de sus carpetas—. Porque no hay mejor inversión que una casa.

—Lo sabemos. —Nos ponemos de pie.

—Las casas están aquí cerca —insiste, sin dejar de sonreír aunque sea un milisegundo. Es un poco terrorífico—. Pueden ver la que gusten sin compromiso —Le entrega un volante publicitario a Oliver para que lo lea—. Es solo mirar.

—Señora, créame —Él intenta devolvérselo—, usted no quiere mostrarnos esa casa a nosotros.

—Sí que quiero —se niga a desaparecer—. ¿Están casados? —Mira de uno al otro como si tratase a sus estrellas favoritas—. ¿Están planeando hacerlo? No quiero ser indiscreta.

Cuando menos no reconoció a Oliver. Él y yo nos miramos con duda.

—Miren la casa —repite—, señalándonos hacia donde avanzar—. Sin compromisos —insiste.

«Dios».

Hacemos un gesto afirmativo, la dejamos adelantarse un metro y la seguimos.

—Ella vino —le susurro a Oliver.

—Sí, ella vino.

...

—La casa acaba de ser remodelada —dice, dejándonos entrar—. Ya vieron el jardín delantero y vamos a dejar al último el sótano y la cochera. ¿Les parece? —Los dos asentimos—. Esta es la sala —comienza—, como pueden ver es amplia, con pisos de madera recién encerados. Aquí pueden colocar los sofás, una mesa de noche y una lámpara. ¿Quién de los dos decora? —Oliver me señala a mí—. Perfecto —halaga ella.

Lo único que he decorado en mi vida es mis tetas con el sujetador de Victoria’s Secret que me compré para él. Pero le sonrío a la señora. «Sí, yo decoro».

Nos muestra todo como si cada cosa ya estuviera aquí y la escuchamos en lo que compartimos los Sugus y la Coca-Cola. Nos guía por toda la planta baja y después subimos al segundo piso.

—Aquí están las habitaciones —dice, abriendo cada puerta que encuentra a su paso—. Esta es la principal. —Cada que se gira hacia nosotros para comprobar si estamos poniendo atención, los dos le sonreímos—. Entremos a ver, ¿les parece?

Abre la puerta antes de que contestemos.

Dentro nos señala los acabados que tienen las paredes, ventanas, puertas, piso y los azulejos del baño.

—Tiene tina —dice, con emoción, abriendo el grifo para que miremos caer agua— y el agua proviene de un pozo propio, así que nunca tendrán problemas con eso.

Wuju.

En lo que terminamos de comer, ella también enumera las rutas de acceso que tiene esta zona desde distintos puntos de la ciudad; menciona hospitales, colegios y supermercados cerca; lo mismo lo silencioso que es el vecindario, además de seguro y lo amables que son los vecinos.

—La mayoría son familias con niños pequeños.

Sin duda un ambiente agradable para criar a Robin. Los dos volvemos a sonreír.

—¿Alguna duda? —pregunta.

Dudas.

Al regresar al pasillo Oliver da varios golpecitos a la pared utilizando sus nudillos.

—¿Las paredes del sótano son iguales? —Le pregunta.

—Sí —Ella parece dudar de su respuesta—, eso creo —No lo recuerda—. ¿Les interesa el sótano?

Nos miramos el uno al otro antes de responder y enseguida volvemos a ella.

—Sí. Nos encantaría verlo.

—Se entra por acá —dice al regresar a la planta baja y terminar rodear la escalera principal—. Aquí está la puerta.

Abre, entramos, prende un bombillo y avanzamos escaleras abajo.

—Muchos optan por colocar la lavandería en el sótano —sugiere, acomodando con insistencia su cabello en lo que nosotros evaluamos el lugar. Oliver en particular continúa dando golpecitos a la pared para ver si está hueca—. Aquí estoy si tienen preguntas —insiste ella.

—Listo. Subiré otra vez, cerraré la puerta, tocaré tres veces y gritas —Me da indicaciones Oliver ignorándola, asiento y la señora nos ve sin comprender qué rayos.

Mi «novio psicópata» sube corriendo las escaleras, cierra la puerta y desde fuera la golpea tres veces. Es la señal.

—¿Qué va a...? —intenta preguntar la señora.

—¡AYUDAAAAAAAAAAAA! —empiezo a gritar, haciéndola temblar al punto que deja caer sus carpetas—. ¡AYUDAAAAAA!

Espero y Oliver abre de nuevo la puerta. Desde ese punto me habla.

—Tiene que ser más fuerte —me regaña, lanzándome una mirada de advertencia.

Asiento y él vuelve a cerrar.

—AYUDAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA —grito con más fuerza y la señora me ve como si de pronto el mismo diablo hubiera aparecido ante ella. Tiene una mano sobre su pecho.

Oliver abre y vuelve a bajar las escaleras, esta vez mostrándose contento.

—No, no se oye —me dice, pidiendo chocar nuestras manos—. ¿Sabe si los vecinos merodean? —le pregunta a la vendedora de bienes raíces que mira con horror del uno al otro.

—O cuánto tarda en venir la policía —pregunto yo.

...

—Sí, deberíamos madurar —le digo a Oliver. Los dos recostados sobre la camioneta, mirando de vuelta el estacionamiento del cine.

—Al menos me pidió un autógrafo cuando me reconoció —destaca él.

—Y aceptó mostrarnos la cochera —añado, lo mismo viendo el lado positivo.

«Sí, al final se portó linda».

—Tal vez deberíamos comprarle la casa —propone Oliver, pensando—. Tiene tina —Lo miro como si no pudiera reconocerlo—. Y pozo propio.

—¿No querías vivir cerca del lago?

—¿Yo solo? —Mira un punto distante—. No.

Ese tono.

Ahora me mira.

Lo hace de «esa forma», con expectativa, esperando que diga «algo».

—Sí, definitivamente vas a necesitar compañía. —Estoy de acuerdo y se le ve tan feliz que me duele desinflarle—. Me pregunto si Boris aceptará mudarse —añado, dudando. Después abro la puerta de la camioneta para entrar.

—Eres mala, Andrea. Cruel. —Se queja.

—Al pato también le gustaría —sigo.

—No tienes sentimientos.

—A tu mamá.

—Eres fría como el hielo.

Nunca me habían llamado fría de una forma tan hiriente. Uy.

—A muchos les gustaría vivir cerca de un lago —repito.

Cuando toma su lugar en el asiento del piloto y yo a la par me ve con resentimiento.

—¿Qué? Vamos y te digo si acepto —cambio de táctica. Me ignora y pone la radio.

Making love out of nothing at all.

—And I don't know how you do it. Making love out of nothing at all —canto junto con la radio.

—¿Ahora eres tú la que canta? —cuestiona. Sigue molesto.

Saco de su estuche los lentes Ray-Ban que guardé para ya no asustar a la señora, me los coloco y lo miro:

—Siempre he sido yo la que canta, Oliver Odom. —Me mira escéptico—. Si lo dejáramos todo en tus manos este sería el día en el que ni siquiera hubiéramos comenzado la tarea de Español.

Me da la razón.

A regañadientes, sí; pero para mí sorpresa me la da. También he tomado la iniciativa.

—Everytime I see you all the rays of the sun are streaming through the waves in your hair —continúo cantando, tirando de su mejilla para obligarle a sonreír.

Él, en respuesta, alcanza mi barbilla y se aproxima para besarla. Besarnos.

Besos con sabor a recuerdos reconstruyéndose. 

CAPÍTULO 26

Andrea

—Cuando estoy con él una hoja es una estrella y cualquier canción el mejor de los poemas —canto mientras lo veo bajarse los pantalones.

—¿Te importa si ando desnudo? —pregunta—. Como sea, no nos ve nadie.

Vuelve a ser fin de semana, y tal como lo prometió, me trajo una vez más al lago. Aunque el trayecto, admito, fue un tanto caótico.

—Pasemos por un chocolate a McDonald’s —propuse.

Eran las siete de la mañana, él había pasado por mí a las seis y desayunamos en mi casa. Pero siempre hay espacio para un postre.

—No. Hemos comido demasiadas cosas con azúcar estos últimos días. —Se negó señor «ahora comamos sano»—. Pasemos por algo de fruta.

Fruta.

—Bien —No dije que no—, compra para ti la fruta y yo me tomo el chocolate.

—No —repitió, autoritario—. Fruta para los dos.

Vi mi ventana. Pese a ser sábado quedamos atrapados en el tráfico de la ciudad. Y no, yo no iba a pasar una hora AHÍ sin una dosis de azúcar.

—Cara de oso bebé —dije, volviendo a mirarlo y saqué mi labio inferior para hacer un mohín—. Anda Oliver, no puedes decirle que no a un oso bebé. —Él continuó serio—. ¿Y qué tal un gatito bebé? —Me giré más hacia él y abrí mucho mis ojos al mismo tiempo que ladeé mi cabeza hacia un lado—. ¿Le vas a decir que no a un gatito bebé, Oliver? Mira al gatito.

—No.

«Diablos».

—¿Y a un pececito bebé? —negocié en su lugar y apreté mis labios e hice batir mis pestañas—. Es un pececito bebé, Oliver.

—Puedo manejar altos niveles de chantaje.

«Maldita Karin».

—¿Aún si se tratara de un conejito bebé? —Estaba decidida a ganar. De modo que coloque mis manos sobre mi cabeza imitando orejas—. Mira al conejito bebé, Oliver. Míralo. Él quiere chocolate.

Continuó luciendo indiferente.

—Mira sus dientitos. Sus ojitos hambrientos. Pobre conejo.

—No.

«¡Maldición!»

Bajé mis manos, me enderecé en mi asiento, miré de nuevo mi ventana y casi me rindo, casi, hasta que recordé:

—Vaquita marina bebé —Me volví de nuevo hacia él con mi ánimo renovado—. No le puedes decir que no a la vaquita marina bebé, Oliver, ella está en extinción. Mira a la vaquita. Mírala —Tiré de la manga de su camisa, torcí mis ojos y coloqué mis manos alrededor de mi cuello—. Me extingo, Oliver. Me extingo —Mi voz sonó más aguda—. Ayuda... Muero.

—No va a funcionar.

«AÚN».

Sin dejar de verlo, saqué el móvil dentro de mi bolsillo, lo desbloqueé y abrí Google para buscar «Listado de animales». Así pues, lo coloqué sobre el tablero de la camioneta y se lo señalé.

—Mira todos los que hay, puedo hacer esto hasta que lleguemos —amenacé, pero él no se inmutó. Yo continué con lo mío—. ¿Con qué seguimos? A ver. Ah sí. —Sonreí de oreja a oreja buscando—. Ranita bebé —decidí—. No le puedes decir que no a una ranita bebé, Oliver —Lo miré—. Mira a la ranita. Mira cómo abre sus ojitos y saca su lengüita. Mírala.

—Que no —dijo, tajante, estirando hacia arriba sus brazos para lidiar con el estrés del tráfico.

—¿Y qué tal un beso? —negocié entonces, acercándome—. ¿Habría chocolate por un beso? —Dudó y de esa forma empecé a cantar victoria. De manera que cuando llegué a la comisura de sus labios los rocé con los míos.

Iba bien, él estaba a punto de desviar la camioneta hacia el Autoservicio del McDonald’s más cercano, ya sentía el chocolate rozar mi lengua, cuando Robin saltó del asiento trasero al nuestro.

¡CUAK!

—¡NO ES UN MALDITO TRIO, ALMOHADA CON PATAS! —lo regañó Oliver.

—No le hables así. —Alcancé a Robin para abrazarlo.

—Ni sé por qué lo trajiste —Esa relación iba de mal en peor.

—Dijiste «salida familiar».

—Me refería a tu abuela, tu mamá y tu tía Su.

—Tú no quieres a mi tía Su en el lago. Confía en mí.

—Tampoco a Robin.

«¿Solo por qué soy amorosa con él?»

—Es hora de que arreglen sus diferencias —le dije a Robin sin dejar de ver a Oliver—. Él no te va a cocinar y tú no volverás a interrumpir cuando yo esté a punto de besarlo, ¿de acuerdo?

—Mejor adoptemos a un perro.

—No. Robin es nuestro bebé —dije imitando la voz del pato Donald, lo que al menos lo hizo sonreír—. Aunque —yo al igual sonreí—, aprovechando que está aquí. —Volví a tomar «seriedad» sin dejar de ver a Oliver—. Mira al pato bebé, Oliver. Míralo. Él también quiere chocolate.

Le doy el último sorbo a mi chocolate al mismo tiempo que veo a Oliver terminar de sacarse la ropa. Me hallo cómodamente recostada sobre la maleza alrededor del lago mientras él camina sobre el muelle.

—Por mí no hay ningún problema —contesto a su pregunta respecto a si me molesta que ande desnudo—. El problema es él —señalo a Robin. El pato está siguiéndolo—. Puede mirar algo suelto por ahí y confundirlo con un gusanito.

—Haz eso y esta vez si te hago puré —lo amenaza Oliver.

—No seas así con él. Creo que te sigue porque piensa que eres su mamá —le hago ver.

Pero cuando Oliver se distrae el pato aprovecha para atacarle con el pico un muslo.

—O su malvada madrastra —corrijo.

Robin se adaptó, dejó en paz a Oliver, se entretuvo acicalando sus plumas y luego reposó un largo rato sobre el lago ignorándonos.

Nosotros del mismo modo lo aprovechamos.

—Cuando estoy con él una espina es una rosa y hasta un gorrión me parece una paloma —sigo cantando en el oído de Oliver, haciéndolo reír.

—A ti también te hace bien el lago —dice, recogiendo mis manos para besarlas.

—Sí —Dibujo un corazón en su hombro—. Aquí me dan ganas de quererte patolavida —bromeo, señalando con un gesto a Robin.

—Mejor sigue bailando porque contar chistes no te queda —dice él, abrazándome.

—Tú también te morirías de hambre contando chistes —Me defiendo, soltando su cuello y me alejó nadando de espaldas mientras pienso que ya era hora de que la vida nos tratara bien al estar juntos.

—Yo estoy desnudo, ¿tú por qué no? —La pregunta es esbozada con total seriedad.

—Arregla tú mismo esa situación —lo animo y me alcanza rápido.

…

Más tarde salimos del lago, contentos, oliendo a bronceador de coco, pensando qué hacer ahora.

—¿Comemos en el hotel? —pregunta Oliver, señalando el lugar al otro lado de la calle—. A veces sirven buena comida.

Dice eso cada que comemos donde no cocine él. Es un chico orgulloso.

—¿Y qué hacemos con Robin? —Doy mi atención al pato entre mis brazos—. No podemos dejarlo encerrado en la camioneta.

—No van a permitir que entre.

—Intentémoslo —insisto, avanzando hacia el restaurante del hotel.

No voy a dejar afuera a mi pato.

En la puerta, como era de esperarse, el anfitrión nos detiene.

—El pato no puede entrar —dice, señalando a nuestra izquierda un enorme letrero que claramente indica que está prohibido el ingreso de mascotas.

—¿Cuál pato? —inquiero, seria.

Él me ve atónito.

—¿Puedo hablar un segundo con usted? —interviene Oliver, cogiendo del brazo al anfitrión para que lo siga.

Se detienen a una distancia prudencial, aunque lo suficiente cerca para que yo pueda escuchar.

—¿Sabe quién soy? —Le pregunta Oliver y él niega con la cabeza—. Mejor —Se muestra aliviado—. Pero si es necesario que le explique quién es ella —Me señala—. Mi esposa y hace algunos meses perdió de forma trágica a nuestro único hijo: el pequeño Oliver. Y ahora cree que es ése pato.

Le hago cariñitos a Robin.

—Por favor no le rompa el corazón diciéndole que no —le ruega Oliver y el señor me mira con preocupación.

Al final, se acerca indicando con un gesto que podemos entrar.

—Gracias —Agradezco—. ¿Tiene baberos?

...

En la mesa pedimos de comer, nos sirven y almorzamos a gusto en lo que Robin, también atendido por los meseros, está de pie sobre una silla para bebé con un babero puesto. A él le sirvieron semillas. Las personas de las mesas alrededor nuestro nos miran sin dar crédito.

—No está funcionando esto de no llamar la atención —le digo a Oliver.

—Para nada.

Una mesa en particular intenta llamar la atención de él.

—¡Oliver! —Lo saludan de lejos. Es grupo de chicos.

Él finalmente saluda de regreso. No había querido temiendo que se tratase de gente queriendo arruinar nuestra tarde.

—Ex compañeros de la universidad. —Me explica.

Y todos visten como catálogo de Calvin Klein.

—¿Quieres que bajemos al pato? —digo, preocupada. No quiero avergonzarlo.

Oliver ríe.

—No. Déjalo ahí. Componle el babero —pide.

Lo hago mientras continúo hablando.

—Conocen a Karin —le recuerdo y se entiende que es una pregunta y advertencia al mismo tiempo.

A Oliver no parece importarle.

—Desde luego. Ella era la mejor de la clase.

—¿Y por qué no cocina? —Me atrevo a preguntar—. No entiendo.

—No le gusta. Raro, lo sé. Desde que salimos de la universidad tampoco se esfuerza en intentarlo. Prefiere la administración.

—Cosa que me apena —admito. Oliver me ve sin comprender—. Te ayuda en muchas cosas. ¿Qué hubiera hecho de estar hoy aquí?

Oliver lo piensa.

—Ir a saludar a los chicos, preguntarles en qué andan y conseguir algún tipo de trato.

—¿Qué te beneficie a ti?

—Posiblemente.

—¿Ves? —Me siento perdida—. Yo no ayudo mucho. ¿Puedo hacer algo más por ti?

Me ve durante un largo segundo sin todavía decir nada.

—¿Qué? —Empujo su hombro—. Hablo en serio, Oliver. Quiero ayudar.

—Haces más por mí de lo que crees.

—Pero Karin te ayudaba a avanzar —reconozco—. Aún lo hace. Yo... —Me señalo sintiendo frustración—. En verdad me apena esto.

Interrumpiéndome, alcanza mi mano para sujetarla.

—Tú —destaca—. Me has hecho muy feliz estos últimos días. Dichoso como no me sentía hace mucho. No te vayas, Andrea. No otra vez.

«Otra vez».

—Claro que no. ¿Por qué lo haría? No tengo planeado irme.

Primero evita contestar, baja la mirada y sonríe; todavía luciendo pensativo, las arrugas alrededor de sus ojos se remarcan; emite un suspiro largo y lleva mi mano hasta su boca para besarla con fuerza, manteniendo los ojos cerrados.

Me conmueve. Y quiero decir algo, pero pide la cuenta. De modo que, a mi pesar, lo único que hago es recordarle que acaba de besar mi mano frente a sus ex compañeros de la universidad que conocen a Karin y que seguramente siguen el programa. A lo que contesta «No me importa».

CAPÍTULO 27

Andrea

—Son las siete de la mañana en punto y si aún va camino a su trabajo, si no le agarró la tarde, le deseo feliz viaje. ¡Oh, eso rimó! —Se escuchan risas—. Mi nombre es Zoe, esto es Ni tan buenos días y los dejo con el reporte del tráfico.

Le bajo volumen a la radio cuando tía Su me indica con una mueca que no escucha a la persona que tiene al teléfono, últimamente recibe llamadas cada dos horas.

—Sííí, quieren políticos —le escucho decir por lo bajo, comprobando cada cinco segundos que mamá o la abuela no estén escuchando—. Cotiza dos de cada uno. Grandes. Que tengan la cabeza enorme. —Arrugo mi entrecejo e intento opinar algo, pero me advierte que «después»—. Sí, Porky es el encargado de eso… Ahí tengo a Aaron... Para el sábado... Dale un adelanto.

Al colgar, hace otra llamada.

—¿Siguen con eso? —pregunto.

—Quieren adquirir la franquicia en dos ciudades —contesta tía Su, sonriente—. No tienes idea de lo mucho que la gente odia a las botargas. Ahora —se pone seria—, necesito que me ayudes a renunciar aquí.

—¿Qué?

—Venir me quita tiempo.

—¡Pero es tu trabajo! —Me calla cuando elevo la voz.

—En el club gano en una noche lo que aquí en un mes —explica, señalando que esta vez tiene en la línea a Porky.

—¿Tanto? —No puedo creerlo.

Procede a sacar de su escote un fajo de billetes que agita en mi dirección.

—Justo te iba a pedir que más tarde le lleves su parte a Oliver —le dice a Porky.

—Que se lo deposite —opino.

—¿De verdad sugirió que se lo deposite? —escucho preguntar a Porky, todavía al teléfono.

—Sí —rechina los dientes tía Su, como si le avergonzara que seamos familia.

—Ay pollito.

—¿Quieres que te lleve de luna de miel a Dubai o no? —me pregunta tía Su.

—Ni siquiera estamos pensando en casar...

—Chsss —me vuelve a callar—. Explícame lo del empresario chino —le pide a Porky—. Ajá... Ajá... Aaajá. ¿Cuánto es eso en dólares? Ya veo. Sí, que doble la cantidad. Somos cinco socios —Ahora se dirige a mí—: Debiste unirte cuando todavía aceptábamos gente.

—Pero...

Me calla de nuevo.

—¿Oliver dijo que puede hacer uso de lo suyo? —le hizo ver Porky y sonrío con suficiencia—. Aun así, de ser socia directa esto sería tuyo —me recuerda sin dejar de mover los billetes en mi dirección.

Procuro que mi gesto se vea más severo:

—Si la abuela o mamá se enteran de esto...

—Y ayudándome con eso puedes ganar tu parte —dice mi tía haciendo su camino desde su mostrador al mío para que negociemos—. En serio necesito que me ayudes a salir de aquí.

—¿Ya no te gusta trabajar con nosotras?

Me hiere escuchar eso.

—Sí, cariño —Ella acomoda un mechón de mi cabello detrás de mi oreja—, pero es la primera vez en años que hago algo bien y necesito llevarlo más lejos.

—Me da miedo que termines en la cárcel.

—Que te quede de consuelo que no estaré ahí sola —promete.

—¿Qué? —escucho que pregunta Porky.

—No terminaremos en la cárcel —asegura para mi tranquilidad—. Deja todo en...

De repente su semblante cambia al reparar en algo más allá de mi hombro. Y ahora luce tensa.

—¿Qué? —pregunto, girándome.

Bruno, el ex esposo de tía Su, acaba de entrar a la tienda acompañado de una chica por lo menos veinte años menor que él.

«La niñera».

Cuando me giro de nuevo hacia tía Su no la localizo por ningún lado. «¿A dónde...?» Algo tira de mi pantalón y bajo la mirada ver qué. Tía Su está a gatas sobre el piso. Hago lo mismo y, de ese modo, escondidas tras el mostrador para centros de mesa, las dos vemos a mamá acercarse a tío Bruno y la niñera para atenderlos. Ella luce tan confundida como nosotras.

—¿Por qué vino aquí? —le pregunto a mi tía.

Ella no dice nada pese a que parece tener la respuesta. De la tía Su segura de hace unos minutos no queda ni la sombra. Ahora parece... devastada.

—Anda, ve y exígele que te deje ver más días a tu hijo.

Tía Su niega con la cabeza.

—No lo hará —musita.

En adelante su mirada se pierde lejos.

Está lo suficientemente cerca como para escuchar a tío Bruno preguntar a mamá por las ofertas que manejamos, pero ella ya no está aquí. No es un comportamiento usual en tía Su.

Cuando me mudé a Deya, era al lado de tía Su en donde más cómoda me sentía. Ella ya tenía problemas con tío Bruno entonces, por lo que desde mi habitación la escuchaba desvelarse al teléfono peleando con él. Al colgar, aún peor, lloraba hasta quedarse dormida. Con los días, a medida que mamá fue platicándoles tanto a ella como a la abuela lo que pasó en la preparatoria: los problemas con Joseline, el acoso de Derek, mi distanciamiento con Oliver; tía Su cambió de actitud. En lugar de pelear con tío Bruno, iba a mi habitación a ver películas, ayudarme a ordenar mis cosas o platicarme de su hijo. Con los días, igualmente abrí mi corazón con ella y lloré con ella.

Escuchó en silencio.

No opinó nada.

No hubo reclamos.

No hubo «En tu lugar hubiera...»

Solo escuchó.

Más tarde me di cuenta del por qué. Eso mismo necesitaba ella de nosotras. Por ello, cada que mamá o la abuela la regañaban o cuando el juez le volvía a negar sus peticiones, la buscaba para abrazarla y decirle que la quiero. Ella me abrazaba devuelta, besaba mi frente y repetía «Eres la chica más dulce que existe, Andrea, y que nadie te diga lo contrario».

Todavía lo dice.

Con el tiempo, salimos a recortar nuestro cabello, ponernos uñas acrílicas o comprarnos ropa. En lugar de gastar en el almuerzo nos gustaba ir a los supermercados a visitar cada kiosko que ofrecía comida gratis.

Salir del hoyo en el que me encontraba no hubiera sido posible sin ella, de manera que, en lugar de yo decir algo, tal como ella lo hizo años atrás conmigo, me quedo en silencio junto a ella y solo me atrevo a llamar su atención cuando alcanzo su mano para apretarla. Me mira con agradecimiento, permitiéndome ver de la misma forma que sus ojos lucen vidriosos, y me sonríe.

—Hay muchas muestras gratis en este supermercado —digo con decisión.

Ella se limpia un par de lágrimas:

—El otro día vi salchichas ahumadas.

—Tía, a ti te encantan —celebro, acercándome más a ella y nos abrazamos.

Minutos después, vuelve a sonar la campanilla de la entrada. No miro quién llegó, pero puedo suponerlo al ser ya mediodía. Saco de mi bolsillo mi móvil para enviar un mensaje.

—Soy una fracasada —dice tía Su.

—Claro que no —La vuelvo a mirar a los ojos—. Diriges el negocio ilícito con mayor crecimiento en la ciudad. Eso no es ser una fracasada.

Primero nos miramos con seriedad, después las dos reímos.

—¿De qué nos escondemos? —pregunta enseguida una voz y le sigue el sonido de un sorbete.

Miro detrás de mí. Oliver se encuentra en cuclillas a un lado sujetando un batido de mango en su mano.

—Ese hombre que está en la tienda —señalo, exigiendo con mi mirada mi parte del batido— es el ex esposo de tía Su y quien lo acompaña...

—La niñera —añade mi tía.

—«La niñera» —repite Oliver no teniendo idea de qué hablamos—. ¿Y por qué no sale? —aconseja a fin de cuentas, suponiendo de qué va esto, y molesto de ver a tía Su sin brillo—. No tiene por qué esconderse.

—No se siente lista —explico.

—Él tiene razón, Susan —escuchamos que musita mamá de pie al otro lado del mostrador mientras saca cosas. ¿Le pidieron ver adornos?—. Puedes esconderte toda la vida o salir a enfrentar lo que pasó, demostrando así que con los años te volviste una mujer madura.

Oliver y yo miramos a tía Su.

—Baja la voz o nos van a descubrir —le contesta tía Su a mamá, encogiéndose aún más en su rincón.

—¿Cómo podemos ayudar? —pregunta Oliver, genuinamente preocupado.

Y muy aparte de que lo quiero abrazar por ser atento con mi familia, llego a la conclusión de qué podría ser lo único que le enojaría ver a tío Bruno.

—Si la abuela pregunta no fue mi idea —sentencio, mirando de uno a otro.

...

Tía Su, sujeta del brazo de Oliver, camina coquetamente, disimulando estar saliendo los dos del baño. Previamente desordenó su cabello e hizo correr su lápiz labial.

—¡Bruno! —saluda, acercándose a la pareja. A ellos les sorprende verle acompañada. Y que bien acompañada.

Busco un mejor ángulo para no perderme la escena. Al menos tengo en mi poder el batido de mango.

—Susan, qué gusto.

Hasta acá escucho el rechinar de dientes.

—Lo mismo digo. —Ella les sonríe a ambos—. No esperaba verlos por aquí.

—Nos vamos a casar.

—¿En serio? —Mi tía echa los hombros hacia atrás, fingiendo sorpresa—. Bien hecho. Dicen que la tercera es la vencida.

—Pues este es mi segundo matrimonio —dice él.

—Y el mío el primero —dice ella.

—Oh. —Tía Su vuelve a exagerar su reacción—. Bueno, al igual funcionará desde luego.

Tío Bruno, por otra parte, no deja de ver a Oliver.

—¿Él...?

—Mi pareja —contesta tía Su, jalando hacia ella a Oliver—. ¿No está como para babearle encima?

No dejo de mover el batido para que no quede nada al fondo.

—Es algo joven —opina la chica.

—Es que también empecé como su niñera —le contesta tía Su con actitud cómplice.

—Soy un niño que se porta muy mal —añade Oliver.

Tengo que disimular con una tos mi risa.

—¿No eres el del programa de televisión?

«Oh, no».

Oliver finge no saber de qué le hablan.

—¿Qué? No. Yo a este chico no lo comparto con nadie —aclara del mismo modo tía Su, robándole un beso de pico a Oliver.

Mamá disfruta mi cara de «¿Es en serio?» Eso le costará dos botargas.

—Pues te ves bien, Susan. —La felicita tío Bruno—. Bastante... descansada.

¿Qué tipo de halago es ese?

—Y eso que casi no duermo —ríe mi tía.

—¿No? Siempre caes rendida al tocar tu cabeza la almohada.

—Conmigo nunca le ha pasado —opina Oliver y mira a tía Su con duda—. Rarísimo.

—Es que eres insaciable, pillín. —Un nuevo beso de pico en los labios—. Pero apuesto a que tú tampoco duermes —bromea tía Su con la chica que una vez fue su niñera y esta, de inmediato, tensa la mandíbula. ¡Eso es un jonrón, señores!

—Vayamos a cotizar las flores —pide urgente a tío Bruno que sigue sin poder dejar de ver a Oliver como si él lo retara.

—Sí-sí —Tío Bruno busca con la mirada a la abuela—. Gusto en saludarte... Tú también, Eve... Andrea —Lo saludo de vuelta—. A todas.

—¡Cuando regresen yo misma les daré un recorrido por la tienda! —se despide de los dos tía Su mientras ellos no dejan de verla de reojo a medida que salen de la tienda. De modo que ella, aprovechando, se cuelga del cuello de Oliver para esta vez plantarle un beso francés.

Vuelvo a dejar caer mi boca. ¡Diez botargas más!

—Eso no era parte del trato —regaño a tía Su cuando el show termina.

Tía Su limpia ella misma la boca de Oliver que parece haber quedado sin aliento:

—Estás dejando mucho que desear, Andrea —opina—. El chico no tiene aguante.

—Bueno, es que tú... —Me quedo sin palabras.

—¿Y tú no me reclamarás nada? —reta tía Su a la abuela—. ¿Utilizar al novio de tu nieta? ¿Enfrentar las cosas como una chiquilla?

—¿Estás bromeando? —La abuela me mira a mí—. Si viene tu abuelo vamos a hacer lo mismo —señala a Oliver que sigue sin recuperarse del todo—, así que prepáralo,

—Y me están culpando de que no tengas aguante —le reclamo yo a Oliver.

—Pues practiquemos. —Él me sonríe, animándome del mismo modo a que me acerque a abrazarlo—. Prac-ti-que-mos.

Y eso hago; lo abrazo.

—¿Nos vamos? —pregunto enseguida.

Quedamos de comer fuera. Por eso vino.

—Sí. ¿Te importa si nos acompaña mi mamá?

Trato de que no perciba ningún cambio en mi actitud. No dejes de sonreír, Andrea. No dejes de sonreír».

—Te quiere saludar.

—De acuerdo.

Mi respuesta sale con miedo. 

«Te quiere saludar».

CAPÍTULO 28

Andrea

Ya no tengo diecisiete años, atrás quedó la chica que vivía asustada, la fácil de intimidar, la que mantenía la cabeza baja. Sin embargo, hay que admitirlo, no es cualquier persona la que me acompaña en esta mesa; es Magda, la madre de Oliver, y él parece contento de tenernos aquí a las dos

—Andrea tiene una academia de baile —le platica a ella.

La señora lleva un rato entretenida con el mismo envoltorio de azúcar, parece necesitar endulzar mucho su café.

—Sin duda es buena bailando —señala con un tono hosco que no toma por sorpresa a Oliver.

En el camino me explicó que Magda aprecia en gran medida a Karin, y que, por lo mismo, un cambio no sería fácil de asimilar. Me pidió tener paciencia. Y la tengo. Sin lugar a dudas, la tengo. Pero también le echo suficiente azúcar a mi café.

—¿Y cómo siguió Néstor? —le pregunta Oliver en otro intento de aligerar el ambiente.

—Bien. —Magda está decidida a no ponérselo fácil.

—Sí. Un resfriado es un problema grave.

Dejo caer los hombros sintiendo pena por Oliver. Magda no colabora a pesar de que él se esfuerza. Por mi parte, lo mejor que puedo hacer, siendo esa la actitud de ella, es arrojarme al suelo y fingir que morí.

—Mañana graban la semifinal del programa —menciona de pronto, sorprendiéndonos. 

«Bien, hablar de El chef de oro parece terreno seguro».

—Sí...

No es un tema que a Oliver le guste, aunque parece ceder con tal de evitar más silencios incómodos.

—Deberías preparar ese plato que me gusta tanto —lee sugiere Magda.

—¿Ñoquis?

—Eso. —La actitud de Magda cambió de pronto a jovial.

—No sé qué plato nos pedirán preparar.

—Hablé con Karin. —Lo cuenta con una sonrisa de oreja a oreja—. Pedirán comida italiana.

—Entonces prepararé Ñoquis —acepta Oliver, manteniendo la cabeza baja.

No sé si se siente incómodo porque su madre mencionó a Karin o porque le recordaron que mañana grabarán la semifinal.

—Y di que es para mí.

—Por supuesto. —Él alcanza la mano de su madre para besarla.

Parece ser un gesto de gratitud por ya no ser hostil.

—Oliver se pone nervioso cada que cocina en televisión —comenta ella, dirigiéndose a mí.

A MÍ. «Oh Dios». Pienso bien mi respuesta.

—Lo ha manejado bien.

—Por supuesto que lo ha manejado bien. —Magda suelta una risa gélida y enseguida mira de mí a Oliver—. Lo duda —le dice y contengo durante unos segundos la respiración.

—Andrea no dio a entender eso, mamá.

Magda dirige una mirada de dolor a Oliver por osar ponerse de mi lado. De nuevo la perdimos.

Buscando con qué entretenerme y de esa forma evitar mayor incomodidad, cojo mi café. No obstante, tarde advierto que por endulzarlo demasiado está intragable; de manera que, al beber, sin poder evitarlo, de inmediato lo devuelvo a la taza regurgitándolo; y mientras toso, debido a la incomodidad, suelto pizcas que caen sobre mi ropa y la mesa.

Oliver ríe, pero la mirada de horror que me dirige Magda es digna de fotografiar.

«Haciendo más puntos con tu suegra, ¡Bien, Andrea!»

—Perdón. —Me disculpo.

Ella ve a Oliver esperando —quizá— que en alguna medida censure lo que acaba de pasar; pero él, aun riendo, solo llama al mesero.

—Retire ese café, por favor —le pide— y traiga... —Me mira instándome a que esta vez sí pida lo que me gustan y no algo para quedar bien con su mamá.

—Smoothie de fresa.

— Un Smoothie de fresa y a mí tráigame otra Coca-Cola.

—¿Algo para comer? —Nos pregunta el mesero.

—Yo no tengo hambre —zanja Magda, repasando con asco las pizcas de café que cayeron sobre la mesa.

—Nosotros dos sí —contesta Oliver, dejando boquiabierta a su mamá—. Yo... —Echa un vistazo al menú— quiero una pizza personal —Hace anotar al chico—. ¿Tú? —Me pregunta con decisión pese a la nueva mirada de «Y te vuelves a poner del lado de ella» que le dirige Magda.

—Lo mismo —digo, agradecida de que me ayude a no sentirme una completa idiota.

—¿Podría cambiarnos el mantel? —pide esta vez Magda al mesero, empujando lejos su taza de café. Ya no la quiere.

—El mantel está bien —La corta Oliver, despidiendo con un gesto de su mano al mesero y ganando así otro gesto de desaprobación.

Pero el ambiente es diferente ahora. Al principio, Oliver intentó no presionar a su mamá, quiso ser amable; sin embargo, ahora luce enfadado; y Magda, en consecuencia, cuida lo que dice. Parece ser consciente de que su hijo, por más paciente que sea, tiene un límite.

Yo misma he visto ése límite.

Y comemos en silencio hasta que un admirador del programa se acerca a Oliver para pedirle tomarse los dos una fotografía.

—¿Por qué no llevas a Andrea al programa? —propone Magda, consiguiendo que Oliver vuelva a sentirse incómodo.

¿Por qué lo pregunta? Ella conoce nuestra situación.

—Mamá, Andrea... —Oliver no sabe qué decir.

—Es más divertido verlo por televisión —digo para no presionarlo.

—Puedes hacerla pasar como tu asistente —insiste Magda—. Karin le había dicho a Stu que necesitas una, o puede ir como público.

No es mala idea. Incluso puedo llevar puesta una peluca. No obstante, ver la angustia de Oliver me desanima. Su negativa roza la desesperación.

—No.

—¿Es por la fotografía que se difundió en redes sociales? —Magda no cede—. Karin aclaró que es una amiga de los dos. —Se dirige a mí—. ¿No añadiría credibilidad que te miren acompañándolos?

No sé qué decir.

—Y ahí está Rabagliati —Ahora Magda señala a Oliver una mesa lejana a la nuestra—, el que también es socio en Saveur. ¿No le pertenece también este restaurante? Deberías ir a saludarlo.

Oliver luce cansado.

—Otro día, hoy estoy con ustedes.

—Ve, cielo. —Magda de nuevo adopta una actitud llevadera— . Karin me platicó lo tensas que están las cosas. No pierdas esta oportunidad de quedar bien.

«¿Lo tensas que están las cosas?»

Y como si Magda lo llamase con la mente, Ravioli se vuelve hacia nuestra mesa reconociendo al instante a Oliver. Tampoco duda en ponerse de pie para venir a saludarlo.

—Ya no hay opción —gruñe Oliver con pesadez y se levanta para igualmente ir a saludar.

Y de ese modo lo miro caminar hasta Ravioli para estrecharle la mano y platicar.

—Que Oliver dude en llevarte al programa debería dejarte en claro cuánto lo pones en riesgo —suelta Magda, una vez estamos solas.

—Tenemos que pasar desapercibidos hasta que termine el programa.

—¿Sabes quién es él? —Me señala al tipo que platica con Oliver.

—¿Ravioli?

—Rabagliati —Me corrige, molesta. «Ay»—. Socio de Saveur, el mejor restaurante de la ciudad, o por lo menos el más costoso —Magda saca de su bolso un fino lápiz labial para retocarse aquí mismo el maquillaje—. ¿Sabías que el padre de Karin negoció asociarse con Rabagliati a cambio de que Oliver cocine para ellos? —La mirada altanera que me dirige también es de fotografía.

—No —acepto. Porque no, de hecho no lo sabía.

—También lo quieren hacer socio de Becker Steak House —Parece divertirle que eso tampoco lo sepa—. De ganar Oliver El chef de oro, pasaría a ser una celebridad. Una estrella. Mucha gente ve el programa. ¿Tienes idea de la cantidad de contratos que lo esperan? Continuar siendo la imagen de esa marca de aceites es solo el principio. Presentaciones, presencia en plataformas digitales, libros... Karin incluso negoció que tenga su propio programa de televisión.

—Magda...

—Y lo logrará sí y solo sí continúa al lado de los Becker.

—Y tú, Karin, el señor Becker, los productores de El chef de oro, Ravioli...

—¡Rabagliati!

—Él. —Hago un gesto de indiferencia con mi mano—. Todos, ¿no se han puesto a pensar en que tal vez Oliver no quiere nada de eso?

—Parece que no fui lo suficientemente clara. —Magda me mira como si me tuviera que explicar una vez tras otra la tabla del 1—. Ser socio de Becker Steak House, cocinar para Saveur, tener su propio programa de televisión —Eleva su tono de voz cada que añade algo a la lista—, CONTRATOS. ¿Cómo no va a querer algo así? Eres tú la que lo distrae.

Escucho a Magda sin mencionar el restaurante en el lago, Oliver tendrá sus razones para todavía no decirle lo que realmente quiere hacer.

—Por estar contigo ha pospuesto reuniones con Becker y Rabagliati pese a tener casi firmado el contrato, ¿lo sabías?

Niego con la cabeza. 

«Me hubiera gustado saber eso».

—Sin embargo, Magda —Lo que diré a continuación no le va a gustar nada—: él tiene la opción de elegir. Siempre la ha tenido.

—Karin es una mujer con conexiones, una autentica visionaria...

¿Y yo una peste?

—Magda... —Cierro los ojos.

—¿Tú qué has hecho por Oliver además de provocarle problemas?

—Habla con él  —Vuelvo a abrir los ojos. De no ser la madre de Oliver yo...

—Eres una prostituta.

«Uau».

—Eso no es un insulto —río pese a que consiguió hacerme llorar. Es la madre de Oliver quien me está diciendo eso. 

—Eres un cáncer para mi hijo —sentencia y el odio irradiando en su tono es tal que, estoy segura, un golpe en la cara hubiera dolido menos. 

Me odia.

Me odia y, por más que yo intente ser amable, nunca me va a aceptar. 

Me vuelvo hacia Oliver. Él aún platica sin percatarse de algo va mal. 

—Él tiene la opción de elegir —le repito de forma tajante a Magda. 

«Deja de llorar». Mi voz tiembla. «Deja de llorar».

A Magda le da gusto verme llorar. 

Y no dice nada de regreso, guarda en su bolso el lápiz labial y espera a que Oliver regrese.

—¿Pasa algo? —nos pregunta Oliver cuando está de vuelta. Supongo que nos ve «tensas».

—Tu mamá me estaba invitando a desayunar —digo, gastando una broma. «Deja de llorar»—, y yo le decía que sí, que no hay problema —le sonrío a Magda «¿Ni siquiera lo intentarás por tu hijo?»—, que solo debo acomodar mi horario.

Ella me sonríe del mismo modo, aunque desafiante:

—Llévala al programa, Oliver —insiste—. Llévala.

CAPÍTULO 29

Batman: ¿Qué pasó?

Joker: Nada.

Batman: Estabas llorando.

Joker: Tú mamá y sus chistes que me hace reír hasta las lágrimas.

Batman: Hablo en serio.

Joker: En cualquier caso, ¿para qué quiere que vaya al programa? ¿Tienes una amante allí?

Batman: Tres.

Joker: ¡Lo sabía!

—¿Lo puede empacar? —pide la clienta al por fin elegir el tocado que usará con su vestido.

No le platiqué a nadie cómo me fue con Magda, ya que todavía no decido qué hacer. ¿Ignorarla? ¿Enfrentarla? ¿Qué opinaría Oliver de saber la verdad? Es triste pensar en el futuro: Magda tratándome mal en una cena, un encuentro casual o alguna fiesta. Porque tenemos que convivir.

Entrego a la clienta el paquete, la envío a la caja, y, de pie frente al mostrador, sintiendo cansancio, me siento e inclino hacia adelante para dejar caer mi frente sobre el vidrio. «No es justo». Yo no quiero llevarme mal con Magda.

—No te fue bien, ¿cierto? —escucho que pregunta mi abuela. Niego con la cabeza sin levantar mi frente del vidrio. «Mátenme»—. Sé cómo se siente —agrega y me incorporo porque esto es algo que quiero escuchar—, tampoco fui bien recibida por mi suegra. Lo que es extraño porque yo tenía iniciativa; era servicial, dulce, recatada... contrario a tu tía Su —suspira señalando a tía Su, ahora distraída con otra llamada—. Desde que empezó a salir con Bruno tuvieron problemas y, aunque sea difícil de creer, su suegra la adora. Todavía mantienen contacto.

—¿En serio?

No sé por qué me sorprende, tía Su sabe ganarse a las personas.

—¿Entonces en qué consiste que te vaya mal? —pregunto, confusa.

—No tengo idea.

—¿Debería platicarle a Oliver lo que pasó?

—Lo más probable es que se ponga de tu lado —la abuela suspira—, pero ella no va a perder. No no no, señor. En cuanto tengan un problema él la buscará, le platicará todo «Mamá, pasó esto y esto», y ella le dirá «Te lo dije». Ahora imagina esa sonrisa de triunfo. Pero no vayamos tan lejos —La mueca en mi boca es un poema—, quizá ni siquiera haga falta que ella lo diga, el mismo Oliver lo pensará.

—Eso no ayuda.

—Luego ustedes se van a perdonar. Pero como ella, gracias a lo sucedido, encontró la manera de acercarse otra vez a su retoño; la tendrás en tu casa criticándolo todo: la crianza de tus hijos, tu forma de vestir, de cocinar...

—Abuela...—En definitiva, no ayuda. Y sumémosle que yo no cocino.

—Y en plena cena de Navidad hará comentarios como «Ay, qué seco está el pavo. Eva, como que le faltó sal» —Parece estar imitando la voz de mi bisabuela—, y tú dirás «No es saludable utilizar tanta sal, doña Marcela» y ella contestará «Pero hay otras formas de sazonar, aunque no es de extrañarse que tú no las sepas».

—Ah, es desahogo —suspiro.

—Pedirá que tu hijo tenga el nombre de su tío, te dirá cuándo y cómo amamantarlo, incluso cómo vestirlo. —Mi abuela trata de calmarse.

—¿Y cuál es mi consuelo?

—No sé. —Se encoge de hombros—. Mi suegra murió joven.

—¿Qué le pasó?

No conocí a mi bisabuela.

—¿Se mordió la lengua? —Me suelto a reír—. Está bien, no —Aunque igualmente ríe, la abuela tiene una mirada triste. Creo que sí le afectó—. Fue algo del páncreas. Y como tu abuelo trabajaba todo el tiempo, adivina quién la cuidó.

—¿Tú? —Mi abuela asiente. «Uau»—. ¿Y la trataste mal?

—Eso era lo que ella esperaba. —Finge limpiar polvo de su solapa—. No le iba a dar el gusto.

Vuelvo a reír.

—Decidiste aguantar.

—No —corrige—. Solo demostré que no somos iguales. Al final se cansó.

—¿De tratarte mal?

—No. De ella misma. De terminar sus días sola.

Por la tarde hay tan poco para hacer que me entretengo cambiando de vestuario a los maniquíes. Julia, en particular, tras varios días de peregrinación, tiene un altar construido con ramos. Todos los días nos visitan al menos tres novias a dejarle algo que utilizaron en su boda.

Los libros que sujeta Axel han cambiado. De títulos como Sentido y Sensibilidad pasó a Entrelazados, El Duque y yo y Tengo ganas de ti. En cuanto aparezca una novela erótica hablaré seriamente con los dos.

—Al menos Axel no tiene mamá —le susurro al cambiarle de vestido.

Los vestidos de novia que manejamos son piezas únicas, de modo que no oculto mi sorpresa cuando al terminar de quitarle todo a Julia me encuentro con un vestido azul entallado.

«Yo no...»

Lo aliso con mis manos para estar segura de que es real.

«Yo no le puse ningún vestido azul a Julia», me digo, segura.

—¿Alguien le puso este vestido a Julia? —pregunto en voz alta, percatándome de que el vestido inclusive aún conserva la etiqueta.

No está pagado. Pertenece a una tienda del segundo piso.

—Eres la única que viste y desviste a esos maniquíes —me recuerda la abuela. 

«Es cierto, pero...»

Yo no lo hice.

Busco la vidriera de Café y Letras, Axel está en su lugar. «¿Entonces cómo...?» Siento vibrar mi teléfono móvil antes de que formule mi enunciado. Me apresuro a buscarlo en mi bolsillo.

Batman: ¿Nos vemos más tarde?

Joker: ¿No tienes que prepararte para mañana?

Oliver no contesta. El mensaje aparece como leído, pero él ya no lo contesta. Sin dar importancia, asumo que se distrajo con algo, guardo de vuelta mi teléfono y busco una bolsa para meter ahí el vestido. Necesito una explicación.

Batman: ¿Quieres ir a la grabación?

El mensaje de Oliver entra al final de la tarde.

Joker: No si es riesgoso.

Batman: Lo es.

Joker: Bien. Entonces veo el programa en casa. No hay problema.

Nunca insistí en querer ir. Soy consciente de cuál es mi posición por el momento.

Batman: Gracias.

Joker: Concéntrate. Confía en ti.

Joker: Pasarás a la final!!!

Joker: Celebraremos.

Durante el día no recibo muchos mensajes de Oliver. Le pregunto cómo está, cómo marcha todo, si ya está en el foro de grabación y solo responde «Bien». Debido al contrato no puede comentar nada, pero como el programa previo a este se transmitió el miércoles, sé que Boris, Dante y Oliver ahora disputan estar en la final. Quiero que Oliver y Boris reciban el pase, lo merecen; pero, al mismo tiempo, sería difícil verlos competir. Aun así, regreso a la vidriera para repintar las letras del cartel «Aquí apoyamos a Oliver Odom».

Minutos antes de cerrar la tienda tía Su me pregunta si —en representación de Oliver— quiero celebrar con ella, Abner, Porky y Aaron el éxito del club de la Botarga. Nada formal. Planean ir a la misma discoteca de la otra vez. Acepto. Oliver está ocupado y no tengo más para hacer, de modo que cuando me llame o escriba le diré dónde estoy para que se una a nosotros.

Avanzamos por el estacionamiento del centro comercial y subo al asiento trasero de la camioneta de Abner junto con Aaron y Porky. Tía Su, sentada cómodamente en el asiento del copiloto, enciende la radio para que nos entretengamos.

Nos adentramos en el tráfico de la ciudad cerca de las nueve de la noche.

—¿Con quién platicas? —le pregunto a Aaron.

No deja de poner atención a su teléfono. Festeja cada que recibe una notificación.

—Boris —aclara, consiguiendo que Porky también le dé enseguida su atención.

—¿Te está contestando los mensajes? —pregunto, buscando mi teléfono.

Todavía no tengo respuestas de Oliver.

—Pasaron a la final —susurra Aaron en mi oído y mi pulso se acelera—. Los dos —confirma—. Oliver y Boris.

Salto a abrazarlo. No los quería ver competir, ¡son amigos!, pero me llena el corazón que sean los afortunados.

—¿Qué pasó? —pregunta tía Su al vernos animados.

—No podemos decir nada por el contrato —le recuerdo a Aaron.

¿Hablar o no hablar?

—Pero es nuestra tía, su novio y nuestro socio —dice Aaron—. No saldrá de acá.

—Pero no pueden decir nada —le digo yo a todos, sobre todo a Porky.

Prometen guardar silencio y Aaron da la noticia. Para festejar Abner le sube el volumen a la música, tía Su baila en su lugar y Porky busca su teléfono para un instante después guardarlo de nuevo. Me sorprende. Parecía querer enviar un mensaje, pero se limita a solo preguntar más detalles al Bebote.

—Sí tendrás luna de miel en Dubai, Andrea —me sonríe tía Su.

—¿Qué dice? —le pregunto a Aaron, insistiendo en querer saber más.

A diferencia de Oliver conmigo, Boris incluso le envía fotografías. Uno de los mensajes dice «Las cosas se pusieron tan tensas que...» y le sigue la imagen de una ambulancia.

Dejo de sonreír. «¿Qué pasó?»

Preocupada miro a Aaron escribir a Boris para preguntarle si está bien.

«Sí, no pasa nada jaja, es para Oliver. Te escribo al rato que ya me regañaron por sacar el teléfono», aclara.

—¡¿Para Oliver?!

Le arrebato el teléfono a Aaron para ver de cerca la fotografía. Es la parte trasera de una ambulancia y... no hay más.

«¿Qué pasó?»

«¿Cómo está Oliver? ¿Qué pasó?», le escribo yo misma a Boris, pero no hay respuesta.

—No creo que sea grave, puso «jaja» —dice Aaron.

Tiene razón. Es tan normal que se tome con humor a las ambulancias. Hacerlas llegar pese a no tener una «urgencia».

Los latidos de mi corazón se aceleran.

—Tenemos que ir al foro de grabación —le digo a tía Su.

—Pero no te pueden ver ahí.

—A mí no, pero puede entrar alguien más.

Y averiguar por qué carajos pidieron una ambulancia para Oliver.

—Es una televisora, pollito —opina Porky—, no puedes entrar sin autorización.

—Tengo autorización —dice Abner y de ser verdad se convertirá en mi tío favorito—. O por lo menos Botellín la tiene. Me dieron una identificación por ser mascota de un patrocinador. Hoy no tuve turno, debe haber alguien más dentro, pero lo podemos intentar. En la cajuela tengo la botarga.

Tía Su le planta un beso a Abner por ayudarme.

—¿Te animarías a entrar? —le pregunta.

—Puede entrar cualquiera que se ponga el traje —opina Abner—. Están tan acostumbrados a ver a Botellín entrar y salir del foro que dudo que lo revisen.

Tía Su espera a que tome una decisión.

—No. Si Oliver está mal no soportaré quedarme sin hacer nada. Que entre alguien que pueda mantener el control y salga a informarnos. Decidiré qué hacer entonces. A lo mejor hasta lo llevaron al hospital —Estoy respirando rápido. Reviso mi teléfono. Aún tengo mensajes sin contestar.

Al final decido que la misión será para Aaron.

Tal como lo anticipó, Abner ingresa sin problema al estacionamiento de la televisora y le hago aparcar cerca de la camioneta de Oliver. «Nada fuera de lo normal». Abner y Aaron bajan, y, de esa forma, en lo que Aaron se coloca el traje de Botellín, Abner le explica por dónde entrar, por quién preguntar y qué hacer o no hacer en el foro de grabación.

—Vuelvo pronto —dice el Bebote para despedirse.

Lo vemos caminar hacia la entrada, saludar a los guardias, mostrar su identificación e ingresar al edificio.

Bajo de la camioneta y camino de un lado a otro con tía Su repitiéndome que no hay nada de qué preocuparse, que de ser grave ya me hubieran llamado. Pero yo lo dudo. Le avisarían a Karin, Magda o a Byron..., no a mí.

Con los minutos veo dos coches marcharse y tres aparcar hasta que uno en particular, un Mercedes-Benz plateado, se estaciona junto a la camioneta de Oliver y de ahí baja Karin...

¡Karin!

Intento subir a la camioneta de Abner para que no me vea.

—No corras, Andrea —dice, al terminar de bajar. Trae con ella unos papeles.

No me queda más que reconocer mi error.

—Es que no debería estar aquí.

—Yo tampoco, pero qué se le va a hacer —Karin se instala frente a mí, luce cansada, muy cansada.

Creo que ni siquiera se ha percatado de que la mitad de su cara no tiene maquillaje.

—¿Cómo está Oliver? —empiezo.

—¿Bien? —No parece entender el motivo de mi pregunta.

—Supe que llamaron a una ambulancia.

Karin hace rodar sus ojos.

—Stu y sus exageraciones. —Trata de acomodar los papeles que trae en su mano—. Con el médico de cabecera que está el foro era más que suficiente.

—Pero, ¿qué pasó?

—No me corresponde a mí decirte. —Ella intenta avanzar, pero no se lo permito—. Espera a hablar con Oliver.

—No me contesta.

—En algún momento lo hará. —Parece querer reír—. Pero claro, Andrea Evich no está acostumbrada a que Oliver Odom la ignore.

¿Se está burlando?

—Aunque te duela —contesto.

Karin suelta una risa seca y pasa de mí.

—¿Qué le pasó a Oliver? —insisto, siguiéndola.

—Ya te dije que no me corresponde a mí decirte eso.

—¿Por qué?

—Espera a Oliver. No tarda.

—Ni siquiera sabe que estoy aquí.

—Le diré. —No obstante, se detiene al advertir que no dejo de seguirla—. Linda, él está bien, ¿de acuerdo? —Realmente luce cansada—. Regresa a tu coche y espéralo ahí. Puedes meternos en problemas.

—Quiero información —repito.

—Y ya te dije que a mí no me corresponde dártela.

—Él no es de ocultar cosas. —Le recuerdo para que tenga claro el porqué de mi insistencia.

—A ti —ríe Karin, abanicándose la cara con las manos. ¿Trata de no llorar?—. Él no es de ocultarte cosas, a ti.

—Comprendes el punto.

Ella retoma su camino:

—Saldrá en un rato.

—Ha cambiado. —reconozco. Estamos a pocos metros de la entrada—. Era antes que no me ocultaba cosas.

—¿De qué te quejas, Andrea? —La actitud de Karin cambia de desánimo a enojo—. Contigo aún es atento, respetuoso... bueno en la cama.

—Bastante bueno en la cama. —Estoy de acuerdo.

No voy a permitir que me rete.

—De nada por eso —sonríe, procurando caminar más rápido. «Perra»—. Siempre toma la iniciativa, respeta los preliminares, sabe dónde tocar. —Está sonriendo.

¿Qué intenta?

—¿Desde que lo conoces toma la iniciativa, respeta las preliminares y sabe dónde tocar? —pregunto, bloqueándola para que me mire a la cara y ella asiente—. De nada por eso también —devuelvo.

—Debiste dejarme ganar esa —protesta Karin, intentando pasar de mí—. Lo tienes a él y te quejas. «Oliver no me contesta» —Hay dolor en su voz—. ¿Tienes idea de cuánto me hacía esperar a mí? ¡DÍAS! Venir a decirme precisamente a mí que Oliver no te contesta, duele. Le dejé el camino libre. Dejarme conservar un poco de dignidad no te hubiera quitado nada. ¡Nada!

Continúa su camino luciendo molesta.

De acuerdo, ahora me siento mal.

—¡Es que no tengo información!

Y ya no importa que no quiera dármela, Aaron por fin está saliendo del edificio. «¡SÍ!»

Dejo de sonreír al verlo molesto. Realmente molesto. No trae puesta la parte superior del disfraz. ¿Qué pasó? Pasa la seguridad sin mostrar cuidado, sin importarle que se percaten de que no es Abner, y camina hacia mí con decisión.

—¿Cómo está Oliver? —Le pregunto.

Karin, llegando finalmente a la entrada, se vuelve a girar al escuchar que pregunto por Oliver.

—Tienes que entrar, Andrea —me advierte Aaron.

—¿Cómo?

—Vamos —Me toma del brazo y me hace caminar a su lado.

Karin nos mira sin dar crédito:

—No, ella no puede entrar —le avisa a Aaron y a los guardias, señalándome. 

Estos me bloquean el paso.

—Va a entrar —los amenaza Aaron.

Karin da dos pasos hacia atrás al ver de cerca el tamaño del bebote:

—No —demanda.

Me giro hacia Aaron:

—¿Qué pasó?

—Entra —dice, sin agregar más. La forma en la que lo dice me asusta. Es demandante. 

—¿Qué me están ocultando? —le pregunto a Karin.

—Andrea...  

¿Y por qué se dirige a mí como si ahora debiera tenerme paciencia?

—Quiero entrar —exijo.

Si Aaron insiste es porque vio algo que, considera, al igual debo ver.

—No. Antes habla con Oliver —Karin en lugar de enojada luce... ¿le tiene miedo a Oliver?

—¡Déjame entrar! —repito.

—Andrea...

—Te podemos armar un escándalo aquí —la amenaza Aaron.

—Oliver me matará si...  —Mira hacia todos lados.

¿Qué busca? ¿Por qué la desesperación?

—Será peor para él si lo tengo que esperar —decido.

¿Qué me ocultan?

Karin me mira pensándolo: su cabeza en manos de Oliver o la de él en las mías. Parece considerando. 

—Está bien —decide, pidiendo a los guardias que dejen de bloquearme el paso—.  Pero no olvides lo último que te dije en el café.

¿Lo último que me dijo en el café?

La sigo hasta el elevador y se limpia un par de lágrimas después de elegir el piso. 

CAPÍTULO 30

Andrea

Karin no me da la cara y Aaron, pese a que intento entablar una conversación con él, continúa mostrándose desafiante. Me mantengo de brazos cruzados hasta que salimos del elevador, avanzamos por un pasillo y llegamos a una puerta doble señalada con el número 7.

Se supone que...

—¡Aun si tuvieras ventaja perderías porque eres un inepto! —escucho que grita colérico Oliver. Apenas lo reconozco.

Miro a Karin llevar una mano a su cara. «¿Qué sucede?»

—Tercera llamada, señores —escucho decir a Stu, el presentador de El chef de oro—. Karin ya viene para acá.

Lo primero que veo al entrar es una pared falsa y más allá de esta los gritos; la rodeamos, cruzamos otro pasillo y para mayor angustia de Karin por fin llegamos a las butacas, cámaras, micrófonos y escenografía de El chef de oro: una cocina con estufas industriales colocadas en fila, una bodega y anaqueles; y en medio, sin duda resultado de alguna competencia, dos pasteles de bodas, y uno tiene escrito la leyenda Oliver y Karin.

Pese a la incomodidad me obligo a recordar que aún deben guardar apariencias.

A la par, acompañado por Magda, Boris y Dante, se encuentran los presentadores del programa y dos señores que en mi opinión parecen tiburones, y detrás de estos, empujándose el uno al otro, finalmente puedo ver a Oliver y a Dante.

Están... peleando.

—¡No te sueltan la correa, eh! —Se burla Dante y Oliver de inmediato reacciona lanzándole un puñetazo.

Stu los detiene.

—¡Este me lo debes! —amenaza Oliver, palmeando su mejilla izquierda. Tiene un moretón. 

«¿Qué pasó?»

El interés de Magda, antes en la pelea, se posa en mí a medida que me acerco.

—Vino —dice, llamando la atención de todos.

—¡Karin, por fin! —respira más tranquilo Stu, asumiendo que Magda se refiere a ella; sin embargo, Oliver, pese a que primero reparó en Karin, pronto... se fija en mí.

Parece alarmado, esa es la primera reacción que obtengo de él, como si en lugar de recibir la visita de su novia ahora tuviera en frente a la mafia rusa. Por lo mismo, a pesar de que Dante continúa gritándole, ya no le presta atención. No parece terminar de procesar que yo esté aquí.

—Insistió en venir —le dice Karin, procurando que solo él la escuche, y después ella le entrega a Dante los papeles que trae en su mano.

—¿Tanto tardaste para solo ir a tu coche? —le recrimina Dante a Karin.

—¡Fui a mi casa! —Ella, como ya he mencionado muchas veces, luce cansada.

—Es eso o te tomaste tu tiempo para cambiar información.

—¿Estás llamando timadora a mi hija? —le reclama a Dante uno de los tiburones.

«Es el padre de Karin».

Devuelvo mi atención a Oliver. Le está dirigiendo un gesto de acusación a Karin que de nuevo le repite que yo pedí venir.

—Voy a leer —avisa Dante, dando un vistazo rápido a cada uno de los papeles—. Sí, aquí dice que debemos arrodillarnos ante ti cada vez que entres, Odom —se burla— y que si estamos usando el baño, aun si tuviéramos mierda atorada en el culo, si tú quieres usarlo debemos dejarlo libre para ti. —El tipo insiste en provocar a Oliver—. ¿Ahora eres mudo? —Lo acusa al notar que en lugar de contestarle me mira a mí.

—Cállate —dice Oliver en voz baja sin dejar... de mirarme.

¿Qué pasa? ¿Por qué no habla? ¿Por qué el miedo?

—No —devuelve Dante—, esto lo vamos a repasar hoja por hoja hasta que termines de justificar el dinero que recibes por ser un completo hijo de puta.

Mis ojos van de Oliver a Dante.

—Sigamos esto en la sala de reuniones —le pide Oliver a Stu.

—Claro. —Stu palmea sus manos pidiendo a todos seguirle.

—¿Por qué, Odom? —Aaron encara a Oliver—. ¿No quieres que Andrea escuche? —Oliver no sabe qué decir—. Igual se lo diré cuando salgamos.

—Bebote…

Trato de calmarlo, pero él me ignora.

—¿Y quién es Andrea? —pregunta el tiburón cuyo nombre todavía desconozco.

—Ella es Andrea —me señala Aaron, mirando con enojo a Oliver. A todos.

—Me refiero a por qué está aquí —aclara el tiburón chasqueando los dedos en dirección a Stu—, lo mismo con el chico —señala a Aaron—. Nadie que no pertenezca a la producción tiene autorización para quedarse.

—Te acompaño afuera —dice Oliver, pidiéndome seguirlo.

—¡No, ella se queda! —Lo amenaza otra vez Aaron.

Sin saber qué decir miro de uno a otro. No me gusta nada esto. Nada.

—Lo preguntaré una vez más —insiste el tiburón—. ¿Quién es Andrea?

Demanda una respuesta y la atención de todos regresa a mí.

—Nadie —contesta Oliver, consiguiendo descolocarme—. No es nadie —En silencio me ruega que lo perdone. «¿Nadie?» No obstante, la mirada de decepción que le dirijo lo lastima tanto que Stu tiene que preguntarle si está bien.

Sé que no puede admitir que tenemos algo, pero, ¿«Nadie»? Duele. Puedo ser su amiga, su asistente, su admiradora… ¡la que trajo el delivery!

Molesta, empiezo a retirarme por mi propia cuenta.

—Luego hablamos —me suplica y al verlo me pregunto si escuché bien.

Parece tratar de contener las ganas de tocarme, de explicarme, de... de venir conmigo. Por lo demás, ni siquiera tengo tiempo de reaccionar, Aaron le cae encima a golpes, separándonos.

—¡Eres un cobarde! —le reprocha a gritos—. ¡Te dije que no la lastimaras!

—¡Aaron! —Trato de contener el enojo del bebote.

—¡Que saquen a ese tipo de aquí! —ordena Magda y Stu llama a Seguridad.

—¡Que te diga la verdad! —le demanda Aaron a Oliver que ahora está en el piso.

—Por lo visto es algo que nos tiene que aclarar a todos —añade molesto el señor Becker.

Boris tiene en el rostro la misma expresión que esboza Oliver: una mezcla de enojo, miedo y vergüenza. Aaron los vigila a los dos con resentimiento. Yo… me siento fuera de lugar. No sé qué pasa. No tengo idea de...

—Andrea... es mi novia —dice Oliver al ponerse de pie.

Después camina hacia mí como si quisiera ponerse de rodillas. ¿Dirá la verdad sobre nosotros?

—¿Novia? —El señor Becker le demanda a Karin una respuesta—. ¿Lo sabías?

Ella asiente y se gira hacia la pared para no dar la cara a nadie.

—¿Sales con dos mujeres, Odom? —ríe Dante, haciendo a un lado los papeles que le entregó Karin.

Encontró una mejor manera de atacar a Oliver. Y yo no quiero ser parte de esto, quiero marcharme, pero Aaron no me lo permite.

—Lo de Karin terminó hace mucho —aclara Oliver y el señor Becker ve con reproche a su hija.

—¿Entonces han estado fingiendo que siguen juntos? —El enojo de Dante se convierte en indignación—. ¿Hasta ese punto llegó tu sed de ganar?

Oliver pasa una mano sobre su cara:

—Esto no tiene que ver con...

—¡Está arreglado! —me grita Aaron a mí—. ¡No puede dejarla —señala a Karin con un dedo acusador— porque los dos son parte de un fraude!

Esta vez sí demando respuestas.

—Ningún fraude —le contesta Stu—. Hay una imagen que mantener debido a los contratos, patrocinadores, giras...

Aaron niega con la cabeza, no acepta esa excusa y su actitud deja entrever que hay más.

—¿Es tu novia y no lo sabía? —ríe Dante—. Sí que eres perro, Odom.

—Cállate —le repite Oliver.

Veamos, yo sabía que...

—¿Por qué? —Dante me señala, interrumpiendo así mi vago intento de separar lo que sé de lo que no sé—. ¿Te ofende que le digamos la verdad? —le pregunta a Oliver—. ¿Qué te vendiste? ¿Qué, al igual que el resto, empezaste de forma honesta pero luego, con el apoyo de ella —señala a Karin—, negociaste a puerta cerrada servir de mono de circo a cambio de trato preferencial?

Escuchar eso me pone en jaque.

—¿Te duele que se dé cuenta de quién eres realmente? —continúa Dante a toda voz—. Un mentiroso, un estafador... ¡un tramposo!

—¡Tú también tienes un trato con los productores! —le recuerda Oliver, pero eso no ayuda.

Lo miro rogándole aclararme que no es verdad. Pero eso no pasa. 

No pasa.

Y Dante no ha terminado:

—Es la chica de la discoteca —me reconoció—. La que besaste. Lo que me recuerda que en tu necesidad de ganar, el afán de limpiar tu imagen después de lo sucedido, te llevó a que con ayuda de ella —vuelve a señalar a Karin— te sacaras fotografías con niños... niños desahuciados. —Retrocedo dos pasos—. Hiciste caridad para tu propio beneficio, Odom.

Es... la verdad, durante el programa mostraron de forma repetitiva esas fotografías.

—Y no la soporta —añade Dante, dirigiéndose al señor Becker sin dejar de señalar con insistencia a Karin—. Oliver está con ella porque sabe venderlo. Karin es la del dinero, la de los contactos, la de la influencia —Después me mira—, pero por lo visto al fin conocemos a quien lo satisface en la cama.

Esta vez Oliver sí le cae encima.

—¡Te mataré!

—¡En todo eres un fraude, Odom! —se vuelven a empujar el uno al otro— ¡Nunca avanzó por méritos propios! —me dice Dante—. ¡Si llegó hasta la final es porque toda la gente que ves aquí tiene precio!

Oliver suelta a Dante y se gira para darme la cara a mí:

—Andrea...

Es mucha la decepción.

—Se acostó con una de las primeras expulsadas —continúa Dante, apuntando de nueva cuenta a Oliver.

Le tira a «matar». Lo quiere ver de rodillas.

Oliver cierra los ojos.

—¿Eso también se lo permitiste? —le pregunta el señor Becker a Karin y Magda, al igual, está sorprendida.

—¿Me hubieras dejado terminar con él? —le contesta Karin a su padre, apartando un segundo la vista de la pared. Está llorando.

Yo... no quepo del horror.

—¿Por qué creen que expulsaron tan rápido a la chica? —ríe Dante—. ¿La recuerdas? —me pregunta—. Su nombre era Viana, bastante buena en la cocina. Pero como se atrevió a hacerle caso a Oliver Odom, la señorita Becker —Karin lo ve con odio—, que para entonces ya negociaba trato preferencial, pidió su cabeza. A una maquillista también la despidieron por lo mismo. Estos dos han hecho lo que quieren.

Y después me pidió a mí volver con él. Todo por el bien del Status quo.

—Karin... —Oliver de nuevo parece querer defenderse.

—La tratas peor que trapo de cocina —le hace ver Dante—. La utilizas.

—Calabacitas iban y venían —dice Karin, pareciendo llegar al límite—sin ser algo más que un acostón, hasta que... Hasta que regresó ella —Me mira.

Oliver, con sus ojos reteniendo lágrimas, parece rogarme que lo escuche. Yo...

«¿Por qué nos hace esto?»

—Niégalo, Odom —lo vuelve encarar Dante—. Niega eso y que a cambio de continuar siendo títere de Stu exigiste llegar a la final con Boris cuando, se supone, yo sería el primer finalista.

Boris, sentado en una esquina, procura mantener la cabeza baja.

—No podía ser de otra manera —le contesta Stu a Dante—, Boris hizo el pastel —señala con un gesto el precioso pastel con la leyenda «Oliver y Karin»—. Merece estar en la final.

—Pasaste sobre cada uno de nosotros para llenar de dinero tus bolsillos —continúa Dante. Oliver ya no intenta defenderse, lo único que hace es mirarme—. Eres un asco de persona —No deja de mirarme—. Representas todo lo que está mal en el mundo. No mereces nada.

Y después parece esperar a que yo diga algo, pero solo me queda preguntar:

—¿Quién eres? —Y lo hago dejándome inundar por la decepción—. ¿Quién-demonios-eres? —Él intenta acercarse—. No —Me niego obligándole a detenerse y busco el camino más próximo hacia la salida.

—No de nuevo —lo escucho susurrar.

Me vuelvo para decirle una última cosa:

—Vas a tener que releer más veces esa carta —Luego busco a Karin—: Por eso no te importó vernos juntos —le hago ver—. Estás acostumbrada.

—¿No escuchaste a Dante? —Ella ríe sin humor—. Tengo un precio.

Me voy antes de empezar a vomitar. 

Oliver

—No la necesitas —dice mi madre cuando las puertas del elevador se cierran. Andrea se marchó... se marchó de nuevo—. ¿Y quién es ella para juzgarte? Nadie. ¡Es una prostituta! —les grita a todos, consiguiendo que me vuelva hacia ella—. Tiene un vídeo en el que baila desnuda —su tono destila veneno—. Búsquenla en internet. Andrea Evich. Es una... —Me mira y el gesto que le dirijo de regreso le hace callar de golpe.

—¿Sabías que gracias a ella estás aquí? —empiezo—. Me volví a acercar a ti a pesar de lo que nos hiciste a mí y a papá porque esa «prostituta» me lo pidió. —Mi madre esconde su mirada de mí—. Abogó por ti. De manera que, si vuelvo a escuchar que hablas mal de ella, lo que sea…, tendrás que informar a las cacatúas de tus amigas que solo tienes un hijo.

—Oliver...

—Sabes mejor que nadie cuánto la necesito. ¡Cuánto la extrañé!

—¿Y por eso te atreves a jugar con Karin? —me empieza a reclamar el señor Becker.

—Nada que usted no haga —le recuerdo—. Porque de los tres es quien más beneficio sacó de esto. ¿Quería cerrar el trato con Rabagliati? Lo hizo. ¿Publicidad gratuita para Becker Steak House? La tiene. ¿No presionó a Karin para que ella me presionara a mí? —Agito mi puño en su dirección—. ¡ME AMENAZÓ!

Eso lo calla.

Después me dirijo a Dante:

—Tú... Solo te faltó decir que pateo gatitos.

Lo voy a matar.

—No me extrañaría.

—Y para que quede claro —lo hago retroceder hasta que golpea la pared—, tu enojo hacia mí no tiene que ver con ética. No estás indignado. Te lo dije una vez —mi dedo índice está sobre su pecho—: No me odias por haber hecho un trato con los productores, me aborreces porque ese trato es mejor que el tuyo.

Ahora me vuelvo hacia el resto de los tiburones.

—En cuanto a ti, Stu. —No puede faltar el cerebro de esto—. Demándame. —Él me mira con alarma—. Ya me escuchaste: demándame. No voy a seguir con el show. La perdí a ella —señalo la puerta del elevador—. Ya no me importa perder nada.

Llamo con un gesto de mi mano a Boris para que me siga. «Larguémonos de aquí».

—¡Irás a la cárcel, Odom! —me amenaza Sergei cuando les doy la espalda y sin volverme le muestro mi dedo medio.

Sin embargo, al entrar al elevador termino de romperme. La perdí. «La perdí otra vez y puede que esta vez sea para siempre». Boris coloca una mano sobre mi hombro.

Apenas puedo respirar.

E intento presionar el botón que nos llevará al estacionamiento, pero mi mano falla. No consigo llegar a él, lo veo doble y llevo una mano a mí frente al sentir un mareo.

—¿Estás bien? —me pregunta Boris.

—Yo...

—¡¿Tomaste tus medicamentos?! —escucho gritar a Karin.

Viene corriendo hacia mí.

Y coloco mis manos sobre la puerta del elevador para que no se cierren, pero..., pero...

—¡OLIVER!

Andrea

Mamá aparta la tetera de la estufa, avanza hacia la mesa y vierte el agua caliente sobre nuestras tazas.

—Te ayudará a dormir —dice, depositando una bolsita de té en la mía.

Me escuchó llegar a casa llorando. 

—Una cucharadita de azúcar bastará —La abuela al igual está aquí dándome apoyo.

—No sé cómo sentirme. —admito—. Lo desconozco por completo. Él... Él no era así.

No dejo de sentir decepción, enojo..., miedo.  ¿Cuánto del Oliver que conocí hace años queda en este?

Mamá intenta decirme algo, pero la interrumpe el sonido de un coche frenando de golpe. La abuela se acerca a la ventana para ver desde ahí qué sucede.

—La camioneta de Oliver —dice.

—No quiero verlo. —Me ocupo en mover mi té.

—Pero no bajó él —agrega, arrugando su entrecejo—. Es una mujer mayor. 

¿Una mujer mayor? Camino hacia la ventana para ver yo misma quién. 

«Magda».

—Tampoco quiero verla —digo, regresando a la mesa—. Seguro viene a hacer una escena tipo «Y no te vuelvas a acercar a mi hijo», o a celebrar.

—Yo me encargo —dice mamá, arremangando su camisa y la veo caminar hacia el vestíbulo.

—¡Pero qué le pasa a esa mujer! —refunfuña la abuela al escuchar que Magda tocar con insistencia el timbre.

Observo mi té sintiendo pesar en mi pecho. Tanto que una lágrima de dolor cae sobre el agua. ¿Por qué venir a hacerme daño? ¿Por qué...?

—Andrea. —Mamá está pie en la puerta de la cocina. ¿Regresó rápido o ni siquiera abrió la puerta?—. Es mejor que salgas —dice.

«¿Qué salga?»

Avanzo con urgencia hacia el vestíbulo y ahí, sin poder decir nada a pesar de que lo intenta, encuentro a Magda de pie hecha un mar de lágrimas.

CAPÍTULO 31

Andrea

La sala de espera de la clínica tiene suficientes sillas, en una me encuentro yo, en otra mamá, en la continua a esa Magda; y de pie, caminando de esquina a esquina, está Karin. Parece ser la única al tanto de todo y aunque le insisto no ha querido sentarse. Y Byron está adentro con Oliver.

—¿Cuándo empezó? —le pregunta mamá a Karin que parece agradecer ocupar su atención en algo.

—No tengo idea, cuando lo conocí vi los síntomas, pero no le di importancia hasta que tuvo un episodio en la universidad —explica. «¿Un episodio?»—. No quería ayuda, pero insistí, y visitamos un médico general, que después nos envió con un psiquiatra y este revisó la historia clínica de Oliver. Él ya había intentado tratarse.

—Lo llevamos con un psicólogo cuando su papá sufrió la embolia —cuenta Magda—, pero no lo medicaron. No... —comienza a llorar—. No recuerdo que...

—Eso fue después —explica Karin—. Una maestra lo llevó con un amigo suyo psicólogo.

—¿Una maestra? —pregunto.

—Sí, ella... No recuerdo el nombre.

Miro con duda el piso.

—¿Su apellido era Pratt?

Karin respira más tranquila.

—Sí. Ella. La señora Pratt.

¿La señora Pratt llevó a Oliver con un psicólogo?

—Fue quien me convenció de inscribir a Oliver en la preparatoria —dice Magda—. Antes estudiaba en casa.

Eso lo recuerdo.

—Experimentó sentimientos de soledad, abandono —Karin ve con culpa a Magda por tener que contar esto—, falta de energía, ningún interés en particular... Depresión. Le trataron muchas cosas.

Magda lleva una mano a su pecho.

—Él no estaba deprimido, él...

—No salía de su casa —la confronta Karin—. Oliver me platicó que esa señora empezó sacándolo a hacer las tareas al patio trasero, después lo llevó a un parque... De esa experiencia recuerda que vieron a un muchacho paseando a su perro, se acercó a saludarlos y la señora Pratt animó a Oliver a acariciar al perro pese a que sentía miedo de que este lo fuese a morder. Oliver no olvida que respiró fuerte, su ritmo cardiaco se aceleró y la sensación de que el perro lo iba a morder continuó incluso cuando este se marchó.

—No sabía eso —dice Magda.

—Y la maestra, al ver lo difícil que le resultaba a Oliver compartir con más personas, empezó a llevarlo a cafeterías, centros comerciales y parques... Oliver primero se sintió incómodo, pero aprendió a manejar el miedo. Dice que vivía con la constante preocupación de algo malo fuera a pasarle. —Entre más habla Karin más llora Magda—. Esa maestra platicaba con él. Se hicieron amigos. La única amiga que tuvo tu hijo hasta su adolescencia fue una mujer de setenta años, Magda.

—Ella era buena persona —digo.

—Yo... —Magda no sabe qué decir.

—Te convenció de que lo inscribieras en una preparatoria para que socializara. ¿Te explicó eso?

—Sí, ella habló conmigo; pero no lo pintó tan grave. Yo... Dios —Magda saca pañuelos de su bolso—. No recuerdo...

—Le fue difícil adaptarse —continúa Karin—. No hablaba con nadie. Dice que prefería pasar desapercibido.

Al terminar de decir eso, la atención de Karin se posa en mí, sin embargo no añade nada de inmediato; parece querer decir algo, pero calla.

—A la maestra le preocupaba que no intentara socializar con nadie —termina de explicar.

—¿Qué dijo el médico? —pregunto.

—¿Por dónde empiezo? Poca tolerancia al estrés, incapacidad para concentrarse, alteraciones del sueño..., depresión —La atención de Karin regresa a la madre de Oliver—. La lista es larga, Magda. El diagnostico final fue TAG.

—¿TAG? —repito.

—Trastorno de Ansiedad Generalizada. A todo lo anterior súmale apatía, cambios de apetito..., desesperanza. Oliver toma antidepresivos —continúa Karin y me pongo de pie—. Lo anoté en clases de yoga, pero las odió. Pero aceptó ir al gimnasio y más o menos en algo, espero, también le ayuda su bendita adicción a la Coca-Cola.

—No sabía nada —insiste Magda.

—No quiso preocuparte. Dice que no eres buena manejando situaciones que te saquen de tu zona cómoda.

En las palabras de Karin hay acusación y eso termina de tirar abajo a Magda.

—¿Qué le pasó en el elevador? —pregunto.

—Un episodio. No es la primera vez que venimos a una sala de emergencias. Con El chef de oro aumentó el estrés —Ahora es Karin la que parece sentirse culpable.

—No ha dormido bien —recuerdo.

—Es parte del problema. Hay que recordarle que tome sus medicamentos.

—¿No sería más fácil que deje El chef de oro? Es que no debió participar en... —No sé cómo decirlo.

—¿Un fraude? —termina Karin por mí—. Lo hizo por ti.

—¿Por mí? —Dejo en claro cuánto me indigna escuchar eso—. No me importa que sea famoso, tenga dinero o...

—Quería salir en televisión —Me pide tomar asiento—. Ya dejamos claro que no le gusta la atención, la gente o el ruido. Por eso, cuando me enteré de las audiciones y lo animé participar se negó. Dijo que se sentía bien siendo jefe de cocina. No aspiraba a más. Hasta que... Fue en las vísperas de Año Nuevo. Le dije «Ese programa llegará a muchas personas. Quizá... Quizá ella te vea». No dijo nada en el momento, pero algo cambió... Algo en definitiva cambió en su mirada. Ya no puso atención a cualquier otra cosa que dije. Le podía estar hablando acerca de matar a una persona y no se hubiera dado cuenta. Estaba lejos... Pensando... Después supe que, una vez nos despedimos, corrió a su casa a revisar apuntes, recetas e investigó lo que fuese respecto al programa... Practicó.

»No dejó de mostrarse negativo, pero vi su emoción, su anhelo por estar ahí, su... No dejaba de hablar de eso.

»El día de la audición pasó por mí, hicimos cola..., vimos de lejos a otros competidores que, era evidente, estaban mejor preparados. Oliver sintió pánico: empezó a sudar, respirar fuerte..., tosió. Le dolía el pecho. Le pregunté si prefería macharse y dijo que no. Ahí estaba otra vez esa mirada, esa... determinación.

»A todos asombró que los jueces nos pidieran cocinar algo sencillo: macarrones con queso. Muchos chefs, de hecho, se sintieron insultados... incluyéndome. Pero Oliver lo tomó con humor. Se relajó. Creo que si le hubieran pedido Coq au vin no lo hubiera hecho tan bien; porque, en parte, su buena actitud, comparada a la de otros, le ayudó a ganarse a los jueces. Preparó él mismo la pasta, el queso..., todo mientras el resto hacíamos lo propio con caras enfadadas.

»Los dos pasamos de la primera fase, pero yo me quedé en la siguiente, no fui finalista. No me importó. Amé... verlo feliz. Todos lo abrazaban y felicitaban. Fuimos a celebrar a un restaurante, uno elegante con vista panorámica a la ciudad. Néstor, Magda, Byron... Ahí estábamos todos, pero Oliver se tomó su tiempo para alejarse y ver desde una ventana todo. Vi en él una emoción nueva para mí —Karin suelta una risa triste—. Hasta le pidió a Byron acompañarlo a comprar ropa.

»No tienes idea de la cantidad de veces que al igual lo descubrí viendo con diversión un estúpido llavero del Pato Donald. No sabía que significaba. Aún no lo sé. Pero algo dentro de mi corazón, una voz, un dolor insistente en mi pecho, me dice que tiene que ver contigo.

Dejo caer los hombros.

—Karin, yo...

—Siempre fue sincero. Recuerda que nosotros empezamos como amigos. Yo sabía de ti y quería eso. —Ella aparta lágrimas de su cara—. Quería que él me amara así. Pero tú te le metiste hasta los huesos. —De nuevo ríe—. Fuiste... Fuiste un recuerdo difícil de borrar, un vació difícil de llenar, un estandarte... demasiado alto.

»Antes de tener yo una oportunidad, lo vi intentarlo con otras. Hablaron, salieron..., pero fue como si él esperara a que en cualquier momento se pararan a bailar I want to break free —Las dos reímos—. Sí, me contó eso —admite—. Para él fue como —Los ojos de Karin miran el techo unos segundos—. Como Navidad, Andrea. Lo cuenta como si en lugar de bailar hubieras encontrado la cura al cáncer. Lo impresionaste mucho.

—Debiste callarlo «Ya para de hablar de esa maldita Andrea».

—No. Era lindo escucharlo. Te lo dije aquella tarde en la cafetería: eso fue lo que... me enamoró de él. Por eso insistí en estar con él —llora—. Yo quería... eso. Y lo intenté. El cielo sabe que lo intenté. Pero no fue buena idea tratar de ocupar tu lugar. Me volví un «Mientras tanto», un «Es buena opción» al ser la única que sí soportaba el fantasma de Andrea... que se acostumbró al fantasma de Andrea.

—Por eso dijiste ser Annie —recuerdo—. Cuando hablamos de Sintonía de amor, ¿recuerdas? —Ella me ve con duda—, y te dije que entonces yo era la esposa muerta, pero sin estar muerta —Ella continúa sin comprender cuál es mi punto—. Olvídalo, —Me siento avergonzada—. Continúa.

—Su participación en el programa empezó bien. Desde el inicio fue un favorito. Yo... lo acompañaba. Esperaba tras las cámaras. Y escuchaba... Escuchaba a los productores comentar a quién les convenía dejar avanzar o sacar para mantener interesada a la audiencia, a la par que su propósito siempre fue encontrar a alguien con imagen rentable para presentarlo con patrocinadores. Yo escuche... En silencio puse atención a cada plática.

»El primer candidato de los productores fue Dante. Él, a diferencia de Oliver, demostró querer pasar sobre quien sea. Oliver no. Nuestro chico solo preguntaba por las llamadas del público, parecía querer revisar cada una para leer él mismo quien llamó, qué preguntó..., por quién preguntó. Ponía atención a quienes visitaban el foro, comenzó a pedirle a Stu que enfocaran su rostro lo mejor posible y que repitieran su nombre hasta cansar. Él mismo lo repetía. Parecía tonto repitiendo una vez tras otra «Yo, Oliver Odom» «Mi nombre es Oliver Odom» «No olviden que soy Oliver Odom».

Pero una noche le dije todo:

—Los productores del programa le quieren sacar provecho a la imagen del ganador. Quieren encontrar un «ganador». Alguien que les sea rentable y el mejor candidato es Dante. No hay que tomárselo personal, esto es televisión.

—¿Entonces... en cualquier momento me sacarán del programa?

—No pronto porque eres uno de los favoritos. Pero dudo que llegues a la final. No querrán que opaques a Dante.

Lo vi dejarse caer en su silla, sentirse derrotado en su acostumbrado negativismo..., y fui clara con él:

—Podemos intentar negociar. Dante no sabe nada. Podemos... adelantarnos. Le puedo a hablar a Stu de mi padre, de la influencia que tenemos en el medio y convérselo de que, para sus propósitos, le conviene más hacer el trato contigo que con Dante.

Analizó mi propuesta detenidamente. Sé cuánto le molesta trabajar para mi padre, seguir nuestras reglas..., sueña con independizarse. Pero fuiste parte del motivo para tomar una decisión:

—Bien. Hagámoslo.

—Nómbrame tu representante y me encargo.

También estaba de por medio el sentimiento de culpa. Se sentía en deuda conmigo por ser yo quien insistió en entrar al programa y no estar ahí ganando. Y sabía que podía con el paquete. Siempre preferí los negocios a cocinar.

Me acerqué a Stu, lo invité a tomar un café en Becker Steak House y le presenté a mi padre. Le vendí un mundo de posibilidades con Oliver como imagen principal de El chef de oro.

—Dante es engreído, pesado y difícil de tratar. La gente se identifica de mejor manera con Oliver, aman su timidez, él tiene un encanto natural, Stu. Además, que, gracias s los contactos que tiene mi padre, podemos llevar esto más lejos. Mucho más lejos. Piensa en grande, Stu. Yo conozco a la gente, tú tienes la plataforma..., Oliver es tu chico de oro.

Pronto firmamos el contrato. Y también fue ahí cuando comenzaron los problemas.

A Oliver lo fue desanimando no saber de ti. Con los días le encontró menos sentido a estar ahí a cambio de... ¿Qué? Mayor estrés, atención y responsabilidades. Me empezó a ver con odio. Porque claro, ya no era la novia dulce. Como su representante ahora el capataz, la «quítale la diversión a todo», la jefa. Nuestra relación se fue deteriorando. De estar juntos por admiración, por costumbre o por respeto..., pasamos a odiarnos, atacarnos..., lastimarnos. Salieron a relucir muchas cosas, un resentimiento que siempre estuvo ahí.

—¡No soporto trabajar para tu padre, detesto a tu madre, todo lo que tenga que ver con Becker me produce nauseas!

—¿Incluso yo, Oliver? —Se lo pregunté llorando.

—Tú solo dime a qué hora es mi sesión de fotos de mañana, cari.

Se volvió insoportable estar cerca de él. Hizo «amistad» con Viana y terminamos.

—¿Te engañó con Viana? —pregunto.

Necesito confirmarlo.

—No solo con ella —suelta y me duele saber. Guardaba las esperanzas de que ya hubieran terminado, estuvieran en un break o tuvieran una relación abierta—. Ama darme razones para que lo odie, para que me aleje, para que sea yo quien lo termine. Para que lo deje de querer. Se enredó con Viana, que sí lo quiso y que hubiera hecho cualquier cosa que él le pidiera.

»Pero a Oliver no dejó de estresarle tanta atención. Entonces sucedió: su primer ataque de ansiedad como participante de El chef de oro. Corrimos a la sala de emergencia, lo evaluaron y el médico insistió, una vez más, en que no debe dejar sus medicamentos. Eso nos acercó de nuevo. Oliver, como siempre, prefirió estar conmigo que acepto sus demonios, que no pido más porque tengo claro que no sirve de nada, que me acomodo..., a seguir con Viana.

»Ya lo dije: Calabacitas iban y venían, pero pasada la emoción regresaba conmigo. Y durante años confundí eso con amor. Me engañé a mí misma. Me dije «Al final te elige a ti». Porque eso me hacía sentir bien. Y los periodos de reconciliación eran buenos.

—Entonces no debiste decirle que participara en el programa, acercarlo a mí...

—Necesitaba saber —explica—. Necesitaba… ver qué pasaría al estar cerca de ti. Si el fantasma de Andrea, al enfrentársele, se volvería desencanto. Si es mejor como recuerdo que como realidad. Esperaba alejarte, acercándote a él... No sé si tiene sentido.

—Lo tiene —contesto.

Aunque al parecer fui yo la que se desencantó.

—Tenía la esperanza de que ibas a pesar trescientos kilos —confiesa Karin y suelto una carcajada. Después miro a Magda, ella también presta atención pese a que no dice nada—, ibas a ser odiosa..., casada, tres hijos.

—E iba a oler a ajo —agrego.

—Que comer tanto en McDonald's iba a hacer lo suyo.

—Pues sí tengo un poco de celulitis por acá —admito, apretando ligeramente la parte trasera de mis muslos, lo que hace reír a Magda... Uau. Magda rio por algo que yo dije. ¡Alguien llame a las cámaras!

—El periodo de paz me dio la confianza para dar el paso que faltaba o que según yo faltaba —continúa Karin—: comprometernos. ¿Por qué no? Siempre volvía a mí. Y una vez más necesitaba saber qué tan importante era. Y se lo dije «Llevamos mucho tiempo juntos, confías tanto en mí como para nombrarme tu representante» Quería... ver su reacción. Busqué confrontarlo con la posibilidad de estar juntos para siempre.

»¿Qué caso tenía seguir de no querer los dos lo mismo? No éramos una pareja más. Muchas cosas nos unían. Y, una vez pasó la sorpresa, el enojo por no avisarle, y le dejé en claro mis sentimientos y motivos..., lo pensó, ¡se estaba resignando, Andrea! Se adaptó —Ella suelta otra risa triste—. Él mismo empezó a tocar el tema, estuvo de acuerdo en considerarlo... en pensarlo... Hasta que... Hasta que...

Aparta su mirada de un punto lejano y me ve otra vez.

—Nunca voy a olvidar la forma en la que lo dijo —Sus ojos se tornan melancólicos.

—¿Dijo qué?

—Esa tarde durante la demostración de cocina, cuando al verlo no saber qué hacer le aconsejé «Al menos pregúntale su nombre a la chica». Trastabilló, bajó su mirada denotando culpa y contestó... contestó: «Su nombre es Andrea» No sé qué significó para ti —La voz de Karin se quiebra— pero en mi caso, desde el punto de vista de la perdedora, supe que no había más para hacer.

»Tenía la esperanza de que él no te importara..., el desencanto. Pero no pasó. Canceló la cita que teníamos para esa tarde, dejó de contestar llamadas, empezó a mentir... Por cierto —intenta sonreír—, nunca olvides que Boris no tiene apéndice.

»Comenzó a tratarme con pena —vuelve a llorar—, como si esperara que yo misma me diera cuenta de... las cosas. Porque lo sabía. Me lo anticipó desde mucho antes, ¿no? El mensaje fue claro: «Esta vez no voy a volver».

—El tiempo que no separamos... —Trato de encontrar una explicación a todo.

—Se derrumbó —dice ella, suspirando—. Al ya no tener una razón para hacer bien las cosas, de nuevo empezó a comportarse como un completo idiota. Cumplió porque tiene un contrato, pero de mala gana. Nos trató mal a todos. Por eso te pedí volver con él. ¿Por qué no? —Karin limpia su nariz—. De todas formas ya lo había perdido. Solo me quedaba no terminar con alguna demanda. Opté por hacer lo mejor para todos... Pero pediste subir al foro de grabación para ver qué pasaba y viste por fin al Oliver que todos conocemos.

—¿«Qué todos conocemos»? —pregunto.

—En la cafetería te dije «¿Siempre piensas tan bien de él?» y me contestaste que sí, que no tienes ninguna razón para no hacerlo. Lo defendiste.

—Creí conocerlo. Pero no sé quién es ahora. Porque todo eso que tú me dices, que nunca me olvidó, que siempre me extrañó..., a pesar de todo —Estoy enojada—, poniéndome en tu lugar, me parece una canallada.

—Andrea...

—Y no lo defiendas.

—¿Ahora soy yo la que lo defiende? —Ella ríe—. Solo digo que conocemos a un Oliver distinto.

—Además...

—Déjame terminar. Y para mí que solo debes preguntarte cuál de los dos es el verdadero.

—Hizo mal.

—Sí. Es lo que siempre te dije: el chico no es perfecto.

—Pero tú... —No puedo creer que permitiera tanto.

—Yo estoy bien. Es claro que me duele —reconoce—. Pero aunque me cueste admitirlo es la primera vez que sé dónde estoy, que me siento libre, que puedo decidir. Hoy no voy a volver a casa de mi padre. No voy a seguir viviendo con el miedo de dejar a Oliver porque a él le beneficia, ya no seré su empleada. Tú quizá te llevaste un desengaño hoy, Andrea, pero yo recuperé mi vida.

—Karin...

—Hace un rato Oliver le dijo algo a mi padre. Algo que me abrió los ojos. Algo que… necesitaba escuchar. Durante mucho tiempo utilicé el poder de mi padre para mantener a Oliver conmigo, para quedar bien con él... comprometerlo conmigo: le di trabajo, le presenté personas, le ayudé a sobresalir; y no me di cuenta de que, con el tiempo, no fue el único que empezó a sentirse dentro de una farsa. Ya no puedo seguir con el teatro. Ya no puedo fingir que no tengo miedo. Ya no quiero comprar afecto.

—Pero igual eso no quita que él se haya comportado como un imbécil.

—Díselo. —Me ánima—. Lo mata cada cosa mala que le dices. Te lo dije: saltaría de un edificio por ti... Posiblemente también sin ti —Escuchar eso vuelve a poner en alerta a Magda.

—¿Sabes qué? Ya sé porque siempre vuelve contigo —señalo—. Eres una solapadora. Porque conmigo sabe que...

—Te ama.

—Y es que.... —No he terminado.

Ella niega con la cabeza.

—Ese estúpido llavero del Pato Donald ya hasta olía mal —asegura.

—Pero...

«¡Que me deje terminar!»

—¿Una vez le regalaste una Coca-Cola? La guardó.

—Deja que...

—Hasta yo me sé cada línea de esa bendita carta.

«¿QUÉ?»

Aparto la mirada.

—Hablen. —insiste—. Para que al menos el hecho de pasar yo por tanta mierda haya valido la pena. Dale… significado a esto.

—Pues... —Estoy decidiendo.

—Él no quiere verla —escucho decir a Byron y me vuelvo hacia él ¿Cuánto tiempo lleva ahí?—. De hecho, a la única que quiere ver es a Karin.

«¿A Karin?»

—Tal vez quiere que vuelvan —musito.

Karin saca de su bolso el par de gafas estilo mariposa. Todavía recuerdo cuanto me impresionó vérselos puestos aquella primera vez que nos vimos en persona. Tan elegante, tan pulcra, aparentemente sin ningún problema a cuestas.

—No lo creo —dice, poniéndose las gafas—. Con suerte recapacitó y se dio cuenta de los problemas que nos ocasionará si no cumple el contrato. Porque sí, Andrea —me mira—. Al marcharte tú mandó al carajo todo y si no entra en razón nos hundirá a ambos.

—¿Qué es lo peor que puede pasar? —pregunto para tener claro el panorama.

—¿Además de una demanda por incumplimiento de contrato? Desprestigio, que es mucho peor. No es la primera vez que esa televisora hunde a alguien.

—Trataré de hablar con él —dice Byron, indicando a Karin hacia dónde caminar para llegar a donde está Oliver.

Yo me pongo de pie. Es hora de irme.

—Por cierto, de nada —se despide Karin, sonriéndome. E intento decir algo de regreso, pero me detiene—. No. Esta déjamela ganar a mí —exige. SÍ, EXIGE—. Sabes que me la merezco.

Levanto las manos rindiéndome.

—Está bien, disfruta tu triunfo.

Y esta vez sí se marcha.

—¿Por qué no quiere verme? —le pregunto a Byron.

—No me lo dijo.

¿Le creo o no le creo?

—¿Sabías algo de lo que dijo Karin?

—Tengo una mejor versión de esa historia —asegura—. Aunque algo sí te digo —Es el turno de Byron para ponerse cómodo—. En la mía Oliver también comete errores. Muchos errores.

—¿La pasó muy mal? —pido saber.

—Mira, también me sé de memoria lo que dice esa carta.

—Dios, ¿todo mundo se aprendió esa carta?

Dejo los mis brazos y miro a Magda. Ella suspira:

—«Oli —comienza—, escribo esto con el lápiz y papel que pedí a la recepcionista de la clínica...»

—Está bien, ya entendí el punto —La detengo y ella vuelve a bajar la mirada—. Por cierto, sé lo que es querer volver el tiempo atrás —le digo— y desear haber hecho las cosas diferente.

—Pasa que... —La voz de Magda sale tan aguda que parece estarse quedando afónica.

—Y yo... —Me señalo, interrumpiéndola.

—Andrea...

—Y yo no soy quien para juzgarte —termino.

Ella asiente con la cabeza:

—¿Por qué nunca le dijiste a Oliver la verdad —quiere saber—, que yo te exigí que te alejaras?

Pienso en todo eso con nostalgia.

—Porque él necesitaba a su mamá. Yo fui testigo de lo que Karin dijo: la soledad, el abandono... Lo estaba matando odiarte, Magda.

—Lo hice todo mal —llora.

—Y él te perdonó.

—No me dijo nada esto. No creyó capaz de... ayudar.

—Demuéstrale que sí.

—Y no es solo tu culpa lo del TAG —agrega Byron—. Él también estuvo a mi cargo. Fui negligente con muchas cosas.

Los dejo hablar. Al no recibir una invitación para quedarme, y teniendo, cuando menos, la tranquilidad de que Oliver está bien, elijo darle tiempo, darme tiempo. No, no sé qué pensar. No sé de qué manera sentirme. Es mucho para procesar.

«Demanda». Tampoco dejo de pensar en eso. «Desprestigio». ¿Debo ser yo la que lo convenza de cumplir ese contrato?

Busco mi teléfono móvil dentro de mi bolsillo para preguntarle a mamá dónde está. Se marchó cuando estaba hablando con Karin y pensé que iría al baño o por café, pero no la encuentro por ningún lado.

Andrea: ¿Dónde estás?

Mamá: Estacionamiento.

¿Por qué no escuchó la conversación? La necesitaba ahí. Quiero su opinión.

Salgo de la clínica intentando recordar dónde estacionamos el coche. Al mismo tiempo, recuerdos de estar en este mismo lugar la primera vez que dejé a Oliver regresan a mí como una bola demoledora.

Sigo buscando a mamá. La veo de espaldas platicando con alguien frente a nuestro coche. Avanzo.

—¿Podemos pasar por algo que tenga azúcar? —le pregunto—. Necesito azúcar.

Ella se hace a un lado cuando me acerco y, de esa modo, con ella pendiente de mi reacción puedo ver con quien platica.

Mi papá.  

CAPÍTULO 32

Andrea

Aún no toco el croissant sobre mi plato ni bebo mi café. Papá, por el contrario, va por su segunda taza. Pasan minutos en los que solo nos miramos sin decir nada..., recordando, creo. O al menos yo traigo a mi memoria muchas cosas. Éramos inseparables. Prefería pasar más tiempo con él que con mamá. Papá me enseñó a montar bicicleta, atar los cordones de mis zapatos o pintar sin salirme de las líneas. Papá me enseñó todo.

De igual forma me aconsejó tener cuidado con los chicos.

Cuidábamos el uno del otro. Cuando mamá salía muy temprano a trabajar le ayudaba a preparar el desayuno. Contaba conmigo más que con Enzo. No había cosa sobre la que no habláramos. Del mismo modo, le presenté a Sebastián y le cayó bien.

Hasta ahí recuerdo.

—Oliver parece un buen chico —dice—. O al menos lo parece en televisión.

¿En serio dice eso justo ahora? ¿Precisamente hoy? Exhalo con fuerza.

—Se esfuerza —sonrío.

—Sé que han pasado por mucho —añade al ver mi reacción.

—Estás... bastante al tanto —Me percato de ello y no sé cómo sentirme al respecto.

—Tu madre me ha contado —le incomoda admitirlo.

—No sabía que hablaban.

—No tiene mucho... Quería saber cómo estás.

Insisto en no saber cómo sentirme y se lo hago ver:

—¿Y por qué hasta ahora?

—Tenía vergüenza. Yo... no me sentía con derecho a preguntar. Y si tienes tiempo, quisiera explicarme.

—Adelante —acepto.

¿Por qué no? Es mi papá. Mi relación con él es una asignatura pendiente.

Nunca nos despedimos. Ese día, la tarde en la que mamá y yo partimos, se encerró en la oficina que tiene en casa. Papá es Contador público. Años después, nos reunidos en esta cafetería y mamá me espera afuera mientras hablamos.

—Tenía miedo, Andrea —comienza—. No supe cómo reaccionar. Te veía como mi pequeña. No fue fácil ver que... La gente de la oficina se acercaba para darme consejos: matar a ese hijo de puta o al menos demandarlo, enviarte a un internado... sacarte del país.

»Nadie te quería ver: amigos, familia, vecinos. Y cuando lo hacían, veía en sus caras el asco, la indignación..., el no saber cómo tratarte. Me sentí humillado. —Escucharlo duele—. Me miraban con pena… Ponían su mano sobre mi hombro para consolarme —Duele mucho—. Y muchos otros se reían de mí a mi espalda. Me enojó imaginar a mis amigos... —No consigue terminar la oración—. Tu hermano de igual modo perdió a muchas de sus amistades.

»Te quería esconder. De ser solo mi decisión, no hubieras salido de nuevo en público nunca más —llora—. Que ése chico enviara el vídeo a todo el que te conociera fue...

Terrible. ¿Quién mejor que yo para saberlo?

—Me aterraba pensar qué sería de tu vida —continúa—. Si encontrarías un buen trabajo, una pareja, amigos... Tenía miedo —repite—. Tanto que... que no me pasó por la mente, no analicé, no reflexioné —Aprieta sus manos en puños mostrando estar molesto consigo mismo—, cuánto debía estarte doliendo a ti todo —termina—. No pensé en tu propio dolor o miedo.

»Busqué evadir la situación en lugar de ser fuerte por ti... para ti. Debí decirte que aún te amaba, que aún me sentía orgulloso de ti, que aún te veía como mi princesa —Y así me hace llorar de nuevo—, y que nada, absolutamente nada, de lo que pasó fue tu culpa.

»Perdón por todo. No debí... alarmarme. ¡Hay muchas cosas que no debí hacer! Necesitabas un padre, no un fiscal.

»Fue demasiado peso sobre tus hombros, Andrea, pero lo lograste —Toma mis manos entre las suyas—. Estás de pie aún. Y si quieres decirme algo, adelante.

Por su expresión parece esperar que diga algo malo.

—No fue fácil.

—Sé que no —Me duele que no deje de llorar.

—Me di por vencida muchas veces. Solo quería olvidar —reconozco—. No pensar. Pero pasó el tiempo y..., tanto dolor debía terminar en algún momento. El proceso de perdón fue largo, doloroso y cansado —Estoy riendo. ¿Por qué estoy riendo?—, pero necesario. Y te incluyó a ti —termino, viendo con agrado el alivio en sus ojos color avellana. El mismo color que los míos.

—Gracias.

—Nunca te odié, solo quería... —Es difícil volver a esos momentos—. Me sentía mal por separarnos a todos.

—No fuiste tú —asegura él.

—Me decía que te quité a una esposa y a Enzo una mamá.

—Ellos siempre estuvieron en contacto.

—¿Sí?

Me alegra saber eso.

—¿Él... no quiere verme? —Me atrevo a preguntar, dado el caso que no lo veo aquí.

—Solo si tú quieres verlo.

—Sí —digo, dejando en claro que nunca he querido lo contrario—. Los quiero ver a todos.

—Tu tía Su le ofreció trabajo para... no recuerdo qué —duda.

«Oh, Dios».

—Pero ustedes viven lejos —recuerdo—. Al otro lado del... Oh, por Dios —Mi ritmo cardiaco se acelera—. ¿Se van a mudar? —Llevo mis manos a mi boca.

—Ya vivimos en esta ciudad, Andrea —Me comunica y, para sorpresa de la mitad de la cafetería, salto a abrazarlo.

Soy una escandalosa.

—Gracias —dice papá, abrazándome de regreso.

—Ha sido mucho ya —le hago ver—. Demasiado.

Y me alivia que estén aquí. Los necesitaba.

—Oliver estará bien —me consuela papá al darse cuenta de que no dejo de llorar.

—Sí —suspiro.

Aunque no estoy segura de en dónde nos dejará eso.

Oliver

—Cuando tu madre dijo que siempre terminas en el hospital por Andrea Evich, no le creí. Juro que no le creí.

Karin, con la actitud ceremoniosa de siempre, se encuentra de pie en la puerta recibiendo indicaciones del doctor.

—¿Haciendo leña del árbol caído, cari? —gruño, acomodando yo mismo las almohadas bajo mi cabeza. Se me informó que pasaré un día completo en observación.

Cuando el doctor se marcha, ella entra. 

—Está afuera —dice, caminando hasta el borde de mi cama—. Sorprendida de que no quieres verla, por cierto.

—¿Mamá? ¿Andrea? ¿La enfermera que tiene agujerado mi culo?

—Las tres.

—Lo superarán —digo, convencido.

—¿Eso que escucho es orgullo? —Karin finge limpiar su oído.

—Es cansancio —digo, enfadado. Incluso me cuesta respirar—. Estoy harto de Stu y compañía, mi madre, Andrea... ¡De todos! ¡También de ti! Sobre todo, estoy harto de ti —Karin lleva una mano a su corazón de forma teatral—. No quiero ver a nadie.

—Entonces estoy aquí por...

Cierto, yo le pedí entrar.

—Quiero hablar sobre lo que te grité en la televisora —reconozco—. Disculparme. Lo hice antes, pero creo que no lo suficiente. Posiblemente nunca será suficiente.

Y así baja la guardia.

No lo esperaba.

Y su reacción de ratón temeroso de coger queso sobre una trampilla, me lastima. Pero no la culpo. Después del show de hace un par de horas no esperaba consideración alguna de mi parte.

—¿Disculparte por qué? —La miro dudar si hablo en serio.

—Lastimarte. Hacerte… esperar.

—No me obligaste.

—Igual no debí permitirnos llegar a tanto. En eso tiene razón tu padre, Dante, todos. No fue justo para ti. Y en dado caso sean mis horas finales, repito que quiero disculparme —insisto.

—No seas tonto, tú mamá ya había enloquecido pensando que te pasaría lo mismo que a tu padre.

«Y yo no tendría quien me cuide», pienso. Byron tal vez. O le pagaría a una enfermera.

Duele.

—Y por lo que más quieras, no olvides tomar tus medicamentos —agrega Karin.

—Acepta mi disculpa y lo haré.

—Primero dime algo —Tiene miedo de preguntar—: ¿Alguna vez me quisiste?

Tengo la impresión de que hace mucho quiere saber eso.

—Muchas veces.

—Pero nunca tuve oportunidad al lado de ella.

—Nadie en realidad. —Primera vez que me siento estúpido diciendo eso—. Pero no volverá a pasar. —Karin me mira como si se preguntara si sufrí algún tipo de daño irreversible—. Siempre soy el que la busca, el que la espera, el que insiste en estar juntos... El que demuestra su amor. —Pareciera que pido a gritos que me maten—. ¿Y ella qué hace? Huir. Pero hoy fue la última vez.

—¿Oliver? —Karin se sienta en la cama considerando la posibilidad de que me cambiaran por otro.

—Se acabó —decido—. Es claro que no soy lo que esperaba. No soy lo que extrañó. No... —Tomo aire antes de continuar. En serio no me siento bien, pero es mi corazón roto el que está gritando—. Odio tanta mierda —Me enojo—. Odio...

Me quedo sin aire antes de terminar.

—Tienes que calmarte.

—No.

Siento un enorme pesar dentro.

—Y no me hagas arrepentirme de esto —avisa Karin, acercándose a mí para abrazarme.

Apoyo mi cabeza en su hombro.

—Hice tantas cosas estúpidas por ella —lloro.

Necesito llorar.

—No hay nadie que te entienda mejor que yo.

—Dios, lo lamento —Me vuelvo a disculpar, mirándola.

No es la persona adecuada para hablar de esto.

—No tienes la obligación de hacerte cargo de los sentimientos que despiertas en otros —dice, como si hubiera pensando mucho en ello. Sin duda lo hizo—. El afecto no se mendiga. Se despierta, acaso; se cultiva, pero no es penitencia esperar que otro te ame. Otro que, a diferencia de ti, si tenga amor propio.

—Te pusiste existencial, cari —rio, obligándome a dejar de llorar. Debería pedir a la enferma pincha culos que me ponga algo para caer en coma.

—Pasa cuando un tipo te jode mucho.

Antes de que me disculpe por quinta vez repite:

—Pero no es del todo tu culpa. Eso es, de hecho, lo más difícil de reconocer.

Pienso en ello. Es posible que también llegara a ese punto.

—Por cierto, no puedes abandonar el programa. —Habla de El chef de oro ahora—. Tienes un contrato. Le diré a Stu que te sentías mal, que necesitas descansar... Esto no es juego, Oliver. ¿Vale la pena arruinar el resto de tu vida solo por no querer esperar una semana? Es solo una semana.

—Falta la promoción del libro, demostraciones... —Sé en qué me metí.

—Pensaremos en algo. En algo que no arruine a ambos. —Me recuerda—. Sé que es difícil, pero podría ser peor, mucho peor... Les diré que necesitas un par de días, que has estado bajo mucha presión. Negociaré.

Andrea

Mamá y yo llegamos a casa pasada la medianoche. Y estoy pensando en la posibilidad de que Oliver esté odiándome cuando me percato de que tía Di y Joseline esperan afuera.

«¿Tía Di y Joseline?», reacciono. «¿Qué hacen aquí?». Y la primera con una caja en sus manos.

—Supimos lo de Oliver —dice tía Di—. Pero en el noticiero no dijeron mucho, así que no sé con exactitud que... —Esperan que explique—. Solo sabemos que está en el hospital.

—Necesita descansar —digo, sin dar detalles.

—Andrea, no sé qué más decir. —Tía Di niega con la cabeza—. Si hay algo que podamos hacer...

—Que hayan venido es suficiente —la tranquilizo.

—Eve también me pidió que te trajera esto —añade, entregándome la caja.

—¿Qué es? —digo, recibiéndola.

Miro de la caja a mamá. «¿Qué es?» No pesa.

Decido abrirla.

«Son cartas».

—Para ti —explica mi tía.

La miro con duda.

—¿De quién? —Empiezo a revisar. «La letra no es de Oliver», pienso, pese a que, en efecto, en el destinatario solo se lee mi nombre.

—Quienes —corrige tía Di. «¿A qué se refiere?»—. Algunas me las entregaron en persona.

Eso no resuelve mi duda. Cojo el sobre más grande, uno color verde esmeralda que tiene escrito el nombre del destinatario con elegante letra de carta. Lo abro y cierro mi boca dos veces al leer el nombre del remitente: «Rebeca Curly» y la fecha es de hace dos años.

Apenas puedo creerlo.

—Léelas cuando estés a solas —aconseja—. Y perdón por abrirlas —agrega—. Quería... asegurarme de que no había nada malo adentro —Parece apenada consigo misma—. Esta vez quería asegurarme.

Dejo la caja en el piso y la abrazo. No fue su culpa lo que pasó, pero puedo entender el sentimiento de «Pude haber hecho más». Joseline nos ve. Sin embargo, baja la mirada cuando mi atención se posa en ella. No sabe qué decir. Y no importa. Hablamos el día que nos sacó de la comisaría y...

Un momento.

—Eres abogada —recuerdo.

¿Por qué lo digo como si ella no lo supiera?

—Sí. —Todavía luce tímida.

—¿Sabes de contratos? —Me separo de tía Di y busco de Joseline rogando al cielo que diga «Sí». ¿Estaré de suerte?

—¿Qué tipo de contratos? —Parece feliz de poder ayudar.

—De trabajo. ¿Sabes si se pueden anular? —No sé de tecnicismos.

—Eso depende. ¿Tienes algún problema? —Tanto ella como tía Di temen mi respuesta

—No, yo no. Oliver —aclaro—. Y quiero ayudar.

—Tendría que ver el contrato —dice Joseline.

Ver el contrato. ¿A quién llamo? ¿Quién tiene una copia? ¿Karin?¿Byron? ¿Y a quién le marco para conseguir el número de ellos? «Piensa, Andrea. Piensa». Giro sobre mis pies, pensando. «¡BORIS!», chasqueo mis dedos. ¿Y quién tiene el número de Boris? «¡AARON!»

—Lo consigo y te lo mando —le prometo a Joseline.

Oliver

—Bueno, yo me voy —dice Karin tras la última partida de póquer.

Hacía mucho que no pasábamos tiempo juntos sin pelear.

—Gracias por venir. ¿Irás... a casa de tu padre? —De verdad me preocupa.

—No, ya no —Sonríe al notar que mi preocupación es genuina.

—Ve al apartamento. Dile a Boris que yo te envié.

—Agradezco el detalle, pero... —esboza una mueca de «Mejor no ir por ese lado»—, si no te importa, buscaré un hotel. Necesito un poco de espacio.

—Es tu decisión.

Después la miro buscar el teléfono móvil dentro de su bolso y arrugar el entrecejo al inspeccionarlo.

—¿Te escribió tu padre? —pregunto.

—De hecho, es Andrea. —Duda en decirme.

—¿Andrea?

Karin contesta el mensaje.

—Sí. Dice que habló algo con Byron. —La miro releer—. Quiere que nos veamos mañana.

—¿Ahora son amigas? —Tengo que reírme.

—Compañeras de causa, en realidad —dice Karin volviendo a meter el móvil en el bolso. Sospecho que tendré pesadillas hoy—. Hasta deberíamos fundar un club «De cómo Oliver Odom jodió mi vida». Y viéndolo con seriedad, hasta podríamos juntarnos cada sábado a partir de mañana.

—Háganlo. —La animo—. Si quieren les llevo galletas.

—Sí, no es mala idea —decide Karin, acomodando su cabello—. Podríamos invitar a Viana y a otras por ahí.

—Te doy la lista completa —sonrío.

—Cretino —me regaña.

—Tú empezaste.

—Sabes —de nuevo toma la actitud de jefa—, entre las cosas que le dije a Andrea, le hice ver que por fin conoció al Oliver que el resto ya conocemos —señala. «Auch»—. El mentiroso, el bocón, el cínico...

—¿Gracias? Haré tarjetas de presentación.

Y de esa manera, mi primer bostezo le recuerda que ya es hora de marcharse

—Pero también le hice ver que no sé decir cuál de los dos es el verdadero. El nuestro... o el de ella. ¿Qué tienes que decir a eso?

—Que por favor cierres la puerta después de salir —Es lo único que contesto.

«Adiós».

—Nunca decepcionas —se despide Karin con una sonrisita burlona y por fin se marcha.

Acomodo mi cabeza hacia un lado, pensando. «¿Cuál de los dos Oliver es el verdadero?» Me asusta que todos digan tener la respuesta correcta a eso. 

CAPÍTULO 33

Andrea

Cuando le pregunté a mamá por qué le pidió a papá juntarnos y a tía Di traerme estas cartas hoy, en un momento difícil para mí, contestó que, siendo el caso de que estoy a punto de tomar una de las decisiones más importantes de mi vida, darme una oportunidad con Oliver o no, para ella es esencial verme cerrar ciclos. Busca que me sienta segura, por completo feliz para que, de añadir a Oliver a mi vida, lo haga porque de verdad lo amo y no porque lo necesito para seguir.

Sentada en mi cama abro la caja, reviso con detenimiento todo y acomodo el contenido sobre mi colchón. Además de las cartas hay flores, ahora marchitas; peluches, recipientes vacíos, fotos y pulseras de la amistad. «Un momento, ¿recipientes vacíos?», pienso al no encontrar lógica. Solo tienen dentro Post-its con textos como «Pollo a la Andrea», «Bolitas de papa a la Andrea», «Dedos de queso a la Andrea». Todo escrito por tía Di. «Esto no me lo explicó», recuerdo. Pero ya es tarde para que la llame. Lo haré mañana.

Saco una por una las cartas, reviso el nombre y comienzo a leer. «Las han enviado durante estos años», dijo tía Di al despedirse. Sin embargo, por petición de mamá, no me las había entregado. «Primero quisimos asegurarnos de que estabas lista».

Andrea,

No te juzgué cuando escuché de ti y tu vídeo. Por el contrario, me hubiera gustado ser tu amiga; pero era difícil, ya que, según recuerdo, creías que todos los que se acercaban a ti lo hacían para burlarse.

Con cariño,

Zonia.

P.D. ¡Escucha el programa de radio de Joel Burat!

—Hola Zonia —contesto en voz alta, recordando—. No tienes idea de lo difícil que fue volver a confiar. Todavía es difícil.

Releo la posdata «Escucha el programa de radio de Joel Burat». Lo intenté, pero no me gusta. Trata sobre gente llamando al tipo para contarle historias de amor dependiendo de cuál sea el tema, gente con el corazón roto, y eso me pone nostálgica. La única vez que me vi obligada a escucharlo fue la noche que fui al lago con Oliver y él lo tenía sintonizado en su camioneta, e intenté poner otra cosa pero no me dejó.

Escojo otra carta.

Hola Andrea,

Te juzgué tan mal. Me burlaba de ti pensando que así me temerían los demás. De verdad lamento haberte hecho pasar por tanto. Sé que te lastimé profundamente.

Hace unos meses te vi y me dio tanta vergüenza que me escondí como cobarde.

Quisiera poder acercarme y pedirte disculpas cara a cara, pero no puedo.

Espero hayas salido adelante,

Espero me perdones,

Azul.

—No tengas miedo de acercarte, Azul —suspiro—. Hace mucho decidí no guardarle rencor a nadie. A la única que le haría daño eso es a mí.

Andrea,

Desde el fondo de mi corazón te pido me disculpes porque te hice la vida imposible sin detenerme a pensar que también soy mujer y no soy quién para juzgarte.

Atentamente,

Yeraldin Bitch.

Sí, Bitch. Ese no es mi apellido pero debería serlo porque con el tiempo comprendí que todas tenemos una puta sensual en el interior que solo la dejamos ver al hombre que, pensamos, es el indicado; mientras para el resto del mundo somos unas damitas.

Me doblo de la risa.

—Eres creativa, chica. —Estoy de acuerdo.

Andrea,

Quizá sea muy tarde para esto. ¿Quién soy yo para venir a pedirte disculpas y que las aceptes? Pues nadie, pero este nadie necesita enmendar las cosas.

Lamento no haberme puesto en tu lugar.

Me pongo a pensar en cómo te sentías con las burlas de todos y me rompe el corazón pensar en lo estúpida que fui yo y muchos otros; pero éramos jóvenes, apenas y sabíamos de dónde vienen los bebés.

Atentamente,

Kaitlyn.

Los tiempos cambian, ahora se cuenta con más información a diferencia de la época en la que yo asistí a la preparatoria. Muchos casos con final triste —lamentablemente— han despertado consciencias. Por lo mismo, ser «joven» ya no es una excusa. Tampoco el «Ella se lo merece», «Él se lo merece», «Ellos se lo merecen».

Nadie lo merece.

¿Por qué jugamos a ser juez?

¿Por qué consideramos tener la potestad moral para juzgar a alguien?

¿Por qué sentirnos por encima de alguien?

Se supone que somos el único ser vivo racional que camina sobre este planeta y nos estamos acabando entre nosotros. Nos tenemos miedo. Nos odiamos. Nos criticamos. Necesitamos de fronteras. Le tenemos terror a alguien que, en apariencia, es diferente a nosotros pese a estar seguros de que en su interior también tiene un corazón que siente.

No sabemos amar.

Andrea,

Quería disculparme por el daño que recibiste de mi parte. Me gustaría decir que me dejé llevar por los demás, pero no es así. Asumo completamente la responsabilidad de haberte lastimado para sentirme mejor conmigo misma.

Atentamente,

Iru

«Para sentirme mejor conmigo misma»

La abuela una vez me dijo que damos lo que tenemos dentro. Qué mundo tan distinto sería este si todos diéramos amor, ¿cierto? De hecho, compartir una sonrisa con alguien que la necesita basta.

«Algunas de las cartas vienen con fotografías de excompañeros que ahora sufren acoso», me doy cuenta con tristeza.

«Mi jefe me obliga a vestir faldas cortas.»

«No recibo el mismo trato desde que dije a todos que soy gay.»

«Después de la preparatoria empecé a tener problemas de sobrepeso. Ha sido horrible, Andrea.»

«Padezco de Alopecia areata y soy mujer, Andrea. ¡Soy mujer!»

«En el colegio acosan a mi sobrino de 8 años y no sé qué hacer. Me rompe el alma. A veces pienso que el karma está pasando factura por lo que te hice. Por eso te escribí para pedirte una disculpa.»

—No. Tu sobrino no tiene la culpa de nada —digo en voz alta, apartando esa carta para contestarla al terminar de leer todo.

Hay muchas que quiero contestar.

Hola, Andrea

Espero no sea muy tarde para pedirte perdón por todo lo que dije y juzgué mal. Cometí un error, lo siento. Pero sobretodo, quiero que empecemos de cero, que podamos ser amigas. Así que, sólo diré:

Hola, soy Geraldine. Es un placer conocerte, Andrea.

—Mucho gusto, Geraldine —sonrío, mirando la foto que acompaña esta carta. «Debería intentar hacer más amigos y amigas», pienso.

Y la foto... ¡Dios! Somos Oliver y yo con diecisiete años.

—Mi cabeza de gel —cuchicheo, haciendo un puchero con mi boca—. Tonto, aquí todavía tenías cara de bebé.

La chica nos la tomó de lejos mientras los dos platicábamos. ¿Una Stalker? En la parte de atrás se lee «En el fondo los shippeaba».

—¿Shippeaba? —repito, riendo—. Me gusta esa palabra.

Andrea:

No me enteré de lo del vídeo. Yo nunca me entero de los rumores o las cosas que dicen por ahí. No sé porque te escribo esto si nunca hablamos. Vivíamos como en universos paralelos. Supongo que me arrepiento de no haber prestado más atención, pero aunque lo hubiera hecho quizá tampoco habría hablado contigo. No soy buena hablando con la gente, habría tenido miedo de no gustarte y dejarles de gustar a otros.

Me alegra que, según me platicó la señora Di, ya haya pasado la tormenta y salieras mayormente seca.

De la chica que nunca se fijó.

—«Habría tenido miedo de no gustarte y dejarles de gustar a otros» —vuelvo a leer—. Querida chica que nunca se fijó —contesto, prometiéndome que también se lo diré en una carta—, si algo aprendí estos años es que primero debes gustarte tú. Si lo haces, te lo prometo: te importará poco lo que alguien más piense y, con el tiempo, la gente adecuada llegará a ti o tú a ellos.

Andrea Evich:

Probablemente esto ni siquiera llegue a ti y mis disculpas no valgan nada, pero necesito que sepas que me hiciste replantearme si vale la pena juzgar a alguien.

Posiblemente me perdí de mucho al dejarme llevar por la influencia de los demás y ese fue mi primer error. Siento no haberme tomado el tiempo de conocerte. Creo que habrías sido una excelente amiga.

Con admiración,

Sophia.

P. D. Escucha el programa de radio de Joel Burat.

Alguien más recomendando el programa de Joel Burat y no es la única:

Estimada Andrea,

Te diría perdón, pero no es suficiente por todo lo que te he hecho. Lamento que por mi culpa no hayas sabido ver lo hermosa que eres. Que por mi culpa, tus atributos quizá hasta se volvieran negativos. Creo que me duele más a mí que a ti, puesto que, tengo entendido, ahora eres alguien fuerte e independiente y seguramente ya lo superaste, pero yo no. Todavía siento culpa al recordar cómo te vi llorar tantas veces, como mordías tu labio para que no te escucháramos sollozar; como, cuando al fin encontraste alguien con quien mantenías siempre una sonrisa auténtica en la cara, todos hicimos lo inevitable para hacerte sentir peor.

No tengo nada más que decir, hice cosas imperdonables.

Todavía me atormenta saber cuánto daño te causé y espero, pese a todo, no me guardes rencor.

Nia.

Posdata: Escucha el programa de radio de Joel Burat. Creo que te llevarás una agradable sorpresa.

—¿«Una agradable sorpresa»? —murmuro.

Hola Andrea,

Antes que nada debo pedirte una disculpa. Te preguntarás, ¿una disculpa? Sí, lo sé. Nunca te juzgué, nunca vi el dichoso vídeo. Yo solo veía a una chica rubia que se escondía tras unos lentes Ray-Ban, aquella que soportaba todo tipo de burlas.

Pero sé que también causa daño aquel que no interfiere en el acoso, aquel que solo mira de lejos y calla. Y por eso, considero, de igual modo te debo una enorme disculpa.

Celeste.

Posdata: El otro día pasé por tú academia de baile. ¿Hay espacio para otra persona? Yo también vivo en Deya. Y tranquila, no le haré llegar a Oliver la información sobre dónde estás. Él mismo ha dicho que quizá no quieres que te encuentre.

—¿«Él mismo ha dicho que quizá no quieres que te encuentre?» —releo con duda y niego con la cabeza—. ¿Dónde di...? —Doy un respingo—. No. —Siento la boca seca—. Oliver no llamaría a un programa de radio para...

«Salió en televisión por ti, Andrea». Cubro con mi mano mi boca.

—Es que no —insisto en repetirme en lo que busco los auriculares de mi móvil para poder poner la radio.

Después busco la emisora de «Buenas noches con Joel». Está sonando una canción de Blondie, pero al finalizar nadie habla. El programa ya debe haber terminado.

Vuelvo a las cartas. Hay por lo menos cuarenta. Sin embargo, no todos los que enviaron estuvieron en mi salón de clases. La mayoría, de hecho, nunca me habló; y pese a que en la preparatoria, por lo que recuerdo, éramos miles de almas conviviendo, que cuarenta se hayan tomado la molestia de comunicarse conmigo, me conmueve.

De verdad lo agradezco.

Dejo la carta de Beca al último. Viene dentro de un elegante sobre color esmeralda.

Andrea,

Han pasado cinco años pasado desde la última vez que te vi, desde que me dije, y te dije, que no mereces ser feliz. No puedo volver el tiempo atrás y del mismo modo una disculpa no compensa mi vergonzosa manera de actuar, pero permíteme hacer algo por ti y por Oliver para tratar de limpiar mis faltas.

Escucha de lunes a viernes, a partir de las nueve de la noche, el programa de radio de Joel Burat; lo reconocerás porque los radioescuchas hacen llamadas para contar sus penas de amor, además de que ponen buena música. Espera atenta por favor, la llamada que necesito que escuches llegará sin falta. Por lo que sé, así ha sido durante los últimos años.

En este sobre también encontrarás una respuesta que mi abuela envió a Oliver días antes de morir y que, en ese entonces, no quise entregarle. Él solía preguntarse por qué motivo ella les puso de pareja en el trabajo de Español. No le pareció lógico en ese momento. A Oliver le hice llegar esta respuesta al mismo tiempo que envié a la señora Di esta carta. Espero que algún día los dos puedan perdonarme.

Sinceramente,

Beca.

Sacudiendo lágrimas de mi cara busco dentro del sobre alguna otra nota. «Aquí está» Es un cuarto de hoja doblado a la mitad.

Querido Oliver,

Mis manos tiemblan al leer.

Siempre curioso, tan ansioso, tan preocupado por todo. Te recuerdo con amor, ni niño.

Me preguntas por qué «escogí» a Andrea Evich como tu compañera para el trabajo de Español, y lo único que te puedo decir al respecto, y espero un día lo comprendas, es que no lo hice por ella.

Tu amiga,

Ava Pratt.

CAPÍTULO 34

Andrea

«No lo hice por ella.» 

No tiene sentido para mí. Era yo la que necesitaba de Oliver. En aquel entonces la señora Pratt me pidió escoger entre trabajar con él u otro compañero, y me decidí por Oliver. Pero al final, ahora que pienso en eso, ella dijo «De todas formas te hubiera hecho trabajar con Odom».

—Es usted maquiavélica, señora Pratt —digo, rozando con las yemas de mis dedos lo que escribió.

Me llena de nostalgia.

Por otro lado, ¿en serio Oliver quiso saber con insistencia por qué nos pusieron juntos? Lo puedo imaginar desesperado, preguntándose por qué a él, un chico tan bien portado, lo pusieron a hacer equipo con la terrible Andrea Evich. La primera vez que le hablé incluso puso cara de preferir que le dispararan.

Él era...

Era...

Dios, aquel Oliver era maravilloso. Realmente inigualable. Con su timidez enternecía a cualquiera. Lo podía todo. Era… mi Superman. Valía la pena seguir enamorada de él, soñar con algún día reencontrarnos, volver a estar juntos. Pero ahora...

Ahora...

Es un infiel, embaucador y mentiroso.

«Escucha de lunes a viernes, a partir de las nueve de la noche, el programa de radio de Joel», recuerdo. No obstante, ¿para qué? Me siento como si me hubieran despertado a cachetadas.

«Decepción». ¡Bingo! Esa es la palabra que buscaba. Así es como siento.

—Pero tenemos que hablar —me digo a fin de cuentas.

...

Karin, tal como se lo pedí, me espera en una mesa, la más apartada. No podemos conversar este asunto por teléfono.

Anoche me comuniqué con Byron y él me envió por fax el contrato que tiene atado a Oliver, y yo se lo envié a Joseline para que lo revisara. Las dos hablamos por teléfono hasta muy tarde. Dijo «No pueden obligar a Oliver a continuar si está enfermo de gravedad. Si su salud está en riesgo. Es eso o que las dos partes estén de acuerdo en finiquitar el arreglo. De lo contrario, Oliver enfrentaría una demanda».

Es claro cuál es la ruta de escape.

Joseline y yo tomamos asiento frente a Karin. Traemos con nosotras el contrato.

—¿Ella es? —pregunta Karin, viendo con duda a Joseline.

—Joseline ella es Karin, representante de Oliver. Karin, ella es Joseline, abogada y mi prima —Las presento.

—Okay —Karin llama al mesero para que ordenemos.

Yo voy al grano:

—Estuve averiguando cómo ayudar —aseguro, sacando de un sobre una copia del contrato que tiene remarcadas las cláusulas que son de nuestro interés—. Oliver está enfermo —le recuerdo a Karin con seriedad—. No lo pueden obligar a continuar. Los tenemos.

Karin emite un suspiro largo. Al menos luce más descansada que anoche.

—Nena, si puede salir de la cama; lo pueden obligar.

—¡Pero está enfermo!

Ella misma me explicó lo que han dicho los médicos respecto a Oliver.

—La televisora pedirá un informe médico y en este solo recomendarán que no presionemos demasiado a Oliver, pero aprobarán que continúe. No tiene nada que no se pueda tratar. Ya nos pasó.

—Mierda. —Dejo caer el contrato sobre la mesa.

—Lo sé.

Analizo la siguiente opción en lo que mesero toma nuestro pedido. Voy a sacar a Oliver de esto.

—Hay algo más —señalo la siguiente cláusula del contrato repasando en mi mente la conversación que tuve previamente con Joseline. Ella me respalda—. Que ambas partes estén de acuerdo en darlo por terminado.

—La televisora no hará eso, nena —está segura Karin y me empieza a enfadarme su negatividad.

—Pero podemos comprometerlos para que acepten —interviene por fin Joseline y arqueo una ceja en dirección a Karin. «Pensamos en todo, nena»

Karin se muestra escéptica.

—¿Cómo?

Le explico los detalles del plan dejándola boquiabierta con cada cosa que agrego. Porque sí, «nena», se me da bien lo de montar una escena teatral.

—Eso es estafa —dice al terminar de escuchar todo.

—Pero por una buena causa —defiendo mi plan.

Los ojos Karin brillan con diversión.

—Pero el fin no justifica los medios —dice, seria—. Es mucha gente a la que hay que... engañar.

—Esa televisora se lo merece —señalo—. Y de lo contrario arruinarían a Oliver.

—Pero no es correcto —insiste, llevando a su boca la taza de café que acaba de servirle el mesero.

—¿Quieres que lo demanden? —le hago ver—. ¿Qué le arrebaten lo poco que tiene? ¿Qué lo ataquen de tal modo que no pueda salir a la calle? —La sola idea me asusta—. Tú misma dijiste que...

—Andrea...

Me enfada que intente tranquilizarme, que reste importancia a la situación.

—¡Porque no va a continuar! —En eso estoy de acuerdo con Oliver—. ¡Esa basura de programa lo está enfermando! —Agito mi puño con enojo.

—Comprendo tu punto —me vuelve a interrumpir Karin, dejando caer con elegancia su taza—, pero yo no amo lo suficiente a Oliver como para involucrarme en una estafa por él.

Enderezo mi espalda. Y eso es poco decir, literalmente me quedo sin palabras.

Bajo mi mirada al mismo tiempo que respiro de tal modo que mi pecho sube y baja. Karin esboza una sonrisa, una sonrisa pendenciera. Joseline al igual intenta no reírse.

Me tiene ahí.

Aclaro mi garganta.

—E-Ese no es el punto —tartamudeo. 

Los ojos de Karin se amplían con humor.

—¿Andrea Evich quiere estafar a millones de televidentes por Oliver Odom? —agrega, sin dejar de mirarme—. ¿Poner en entredicho su ética por él? ¿Dónde escuché eso antes? —Finge pensarlo.

Finalmente escucho reír a Joseline.

—Es diferente —le hago ver—. Oliver tuvo opciones. Él pudo decidir si... ¡Dios! Solo no es lo mismo.

—Es lo mismo —insiste Karin, señalándome las cláusulas del contrato—. Aquí lo correcto es que Oliver enfrente una demanda. Lo otro es estafa.

—Pero...

—No está bien engañar.

—¡Sí, pero...!

—¡No!

—¡Pero maldita sea...!

—¿Ahora lo entiendes? —demanda al final—. Por lo menos dime que comprendes mejor las cosas y sientes mayor de empatía —Está molesta—. Estás aprovechando las circunstancias. Y es lo mismo, Andrea. Es. Lo. Mismo. No nos señales si no tienes idea de lo que fue estar en nuestra posición. No somos estafadores, maldición. Correcto o no, vimos una oportunidad y la tomamos. ¡Crucifícanos por eso!

Bajo la mirada.

—Y además lo hizo por ti.

—Pero lo que te hizo a ti.

—¡Yo sé en qué me metí! —Karin se vuelve a irritar—. Deja de usarme como excusa. Y ya estoy resolviendo mis mierdas. Tú trata de resolver las tuyas. Cada uno con sus mierdas... Dios, estoy diciendo demasiado la palabra «Mierda» —se abanica con sus manos. Luce conmocionada—. ¿Dónde quedó el glamour?

Es tan diferente a mí. Pero comprendo qué vio Oliver en ella. Por qué motivo se sintió a salvo ahí. 

—¿Entonces estás dentro? —quiero saber.

—Por supuesto —dice con orgullo—. Además, no solo la cabeza de él está en juego.

—Bien. —Respiro tranquila.

—Deja que haga unas llamadas para que todo salga bien —La veo buscar su teléfono móvil y marcar—. ¿Byron? Te habla Karin. ¿Estás con Oliver? —Nos miramos esperando que Byron diga «Sí»—. Perfecto. Dile que no hable con ningún médico o enfermera hasta que yo llegue. Hay algo que tengo que comentar con él. Estoy ahí en una hora. —Cuelga.

—¿Qué sigue? —pregunto.

—Citar una conferencia de prensa —dice y Joseline se muestra complacida de que la chica sepa qué hacer—. Le pediré al mismo Stu que la organice para que nos permitan hacerla en la clínica. Eso dará un aire dramático al asunto. Lo demás déjamelo a mí. Sé qué decir.

—Bien —Me gusta que concordemos. Sin embargo, me quiero asegurar de que suene creíble—. Y sabes qué decir —Estoy de acuerdo—. Pero déjame sugerirte cómo decirlo.

Karin me ve con duda.

...

Horas después, reporteros colocan cámaras de televisión frente a la mesa que ocupan Karin, Stu y uno de los médicos que atiende a Oliver. Karin se comporta como si pretendiera que el primero la consuele. Stu lo hace. De igual forma, cuando me ve de soslayo le recuerdo con un gesto que debe llorar. En cuestión de segundos lo consigue y es creíble, terminando así de montar la escena. ¿Ven que sí necesitaba mi asesoría?

Tienen que creernos.

Me instalo en una esquina del salón. Joseline al igual está aquí para escuchar e indicar con señas a Karin si va por buen camino o no. Cuando los reporteros están listos comenzamos.

—Primero escucharemos las declaraciones del médico que está atendiendo a Oliver —dice Karin, limpiando su nariz con un pañuelo.

El médico se dirige a la prensa.

—Oliver Odom ingresó ayer por la noche a esta clínica presentando agotamiento —A petición de Oliver no hablará del trastorno—. Hace una rato que platiqué con él me informó que algunos síntomas persisten —explica. «Y de esa manera Oliver hizo su parte», pienso. «¡Bien!»—, por lo que le recomendé hacer reposo. Esperamos que pronto pueda regresar a su rutina de costumbre, tomando las precauciones necesarias, por supuesto; para que de esa manera pueda cumplir con su agenda.

«Lo quieren obligar a continuar con el contrato». Stu, productor del programa además de presentador, se muestra satisfecho.

Karin llora con mayor intensidad cuando es su turno de dirigirse a los medios de comunicación. Antes de hablar inclusive cierra los ojos con dramatismo.

—Hace un momento que platicaba con Stu —empieza. Debo añadir que Stu acaba de llegar. Ellos no han hablado para otra cosa que no sea organizar la conferencia—  me hizo ver cuánto le preocupa Oliver —Nueva pausa dramática por parte de Karin. «Vas bien»—. Gracias, Stu —dice al productor en tanto este sonríe a las cámaras—. La gente sabe qué tipo de persona eres, Stu: un hombre honesto, comprometido con el entretenimiento sano y que además tiene en alta estima a nuestro chico de oro: el gran Oliver Odom. 

»Por eso te agradezco a ti, como productor de El chef de oro, en representación de los demás ejecutivos de Ontiva Televisión, colocar la salud de Oliver por encima del programa y permitirle descansar —Stu ve a Karin con duda, sin embargo no deja de sonreír—. Te dije «Pero Stu, Oliver tiene un compromiso con ustedes, con la gente», y me contestaste —Karin llora con mayor intensidad—. «Lo importante es que Oliver esté bien, Karin» —Stu ahora sonríe con nerviosismo—. No podía esperar menos de ustedes —le agradece Karin—. Tan respetable televisora y equipo. Que a pesar de todas las actividades ya agendadas, para ustedes lo principal sea la salud.

Stu carraspea antes de hablar.

—Bueno —Joseline avanza, pendiente de que cada palabra que él esté por decir. Debe estar de acuerdo públicamente en dar por finalizado el contrato. Porque pese a que no está por escrito aún, hay cámaras de televisión aquí, y si a algo le teme la gente como Stu es a la opinión pública. Las personas como él dependen de su reputación. Debe comprometerse a dejar en paz a Oliver—, la salud de las personas que colaboran con nosotros siempre ha sido prioridad para la televisora —dice en voz baja..., muy baja.

—Y son conscientes del estima que el público le tiene a Oliver —destaca Karin, volviendo a llevar el pañuelo a su nariz.

—Sí. —Stu ladea hacia un lado su cabeza—. Oliver es... querido.

—Y por eso el público comprende que, de continuar con la agenda que demanda El chef de oro, se sentiría incómodo. Y no lo queremos arriesgar —Karin eleva su voz al decir lo último.

Stu se saca las gafas.

—No, no lo queremos arriesgar. —Parece tener la boca seca.

—Dime que no lo extrañarán en el programa —le pregunta Karin y aunque no estoy frente a Stu desde mi posición percibo su enojo.

—Sin duda los demás concursantes que quedan harán un papel formidable para que no se le eche de menos.

Joseline indica a Karin que eso es suficiente. Ahora Oliver debe permanecer en la clínica un par de días más.

Cuando la conferencia se da por terminada, Karin camina hacia nosotras antes de que Stu la confronte.

—Ahora debo salir del país —dice, nerviosa. Pero está sonriendo.

—Lo hiciste bien —la felicito.

—De nada. —Sacude su cabello en mi dirección.

De acuerdo, esta también se la dejaré pasar.

—¿Crees que Stu baje la guardia?

Karin se gira para ver al tipo:

—No tiene alternativa. No querrá un escándalo... otro escándalo —Nos sonríe a mí y a Joseline—. Porque viene uno en camino.

—¿Cuál? —pregunto.

—Solo estén atentas a lo que queda de El chef de oro.

...

No me marcho después de la conferencia. Busco a Byron para preguntarle si puedo entrar a hablar con Oliver, hay muchas cosas que necesito saber; y, para mi sorpresa, vuelve a decir que no.

Pienso en ello sentada en la sala de espera. «Dijo que no». Oliver quien sigue sin querer verme. 

CAPÍTULO 35

Andrea

—Buenos días Ontiva, mi nombre es Zoe y ya empezó el día para la mayoría de personas que nos escuchan. ¿Es usted uno de ellos? Salga temprano de casa. No olvide que el tráfico no perdona. Mientras tanto, los dejo con una canción que insiste en pedirme Andrea Evich. ¡Ni tan buenos días, Andrea! Espero que todo marche mejor por allá y ya no violes el botón de replay al poner esta canción de Mon Laferte.

«Hoy volví a dormir en nuestra cama y todo sigue igual...»

—Súbele —pide mi abuela.

—Esto ya es masoquismo —dice mamá.

Solo hago caso a la abuela y le subo el volumen a la radio. Han sido días difíciles, días de preguntarme en qué fallé, de enojarme conmigo misma por afectarme su rechazo, y de cuestionarme en qué momento pasé a ser yo la mala del cuento y no él.

Oliver no quiere verme.

Y no lo acepto. ¡No! Necesito una explicación. La merezco.

Byron me avisó que saldrá hoy del hospital y pretendo encararlo. ¿Por qué no quiere hablar? ¿Qué pasa? ¿Por qué ahora es él el indignado?

Procurando darle su espacio, y porque no me quiero ver como una total entrometida, lo espero en el estacionamiento de la clínica, de pie un lado del coche de mamá. Lo aparqué cerca de la camioneta de Byron. Esta, en particular, tiene los vidrios abajo porque dentro se encuentra Robin.

—¿A ti si te quiere ver? —le pregunto.

—¡Cuak!

—Sí. Vamos a hablar como gente civilizada —le prometo, utilizando el vidrio de la camioneta como espejo. «Te ves bien, Andrea»

Minutos después, veo salir a Oliver. Lleva puesta una gorra, gafas de sol, suéter, vaqueros y zapatos tenis. Luce cómodo, descansado e indiferente. Coloco mi espalda recta, me aliso el vestido con las manos en caso se haya arrugado un poco y lo espero. «Vamos a hablar como gente civilizada», me repito mentalmente para no causar una mala impresión.

Oliver no tarda en advertir que estoy aquí, y pese a que al inicio tuve la esperanza de que caminaría hacia mí, me saludaría y diría qué sucede, hace lo contrario y rodea la camioneta de Byron para no verme de frente. 

«¡Oh, vamos!»

Y me ignora. Abre la puerta del copiloto, murmura un «Tanto tiempo sin verte» y saluda a Robin fingiendo que yo no estoy presente.

Despertó al dragón.

—¿Es en serio? —grito—. ¿Y se puede saber por qué? —Me sigue ignorando—. No comprendo porque lo único que recuerdo es a ti mintiéndome.

Y duele.

Sin contestar, saca una botella de agua de la guantera, la abre y bebe tranquilamente el contenido.

—¡Oliver Odom! —insisto, histérica.

Y él, conservando la calma, levanta a Robin del asiento del copiloto, coloca un pequeño beso sobre su cabeza y entra con él a la camioneta sin importarle que yo demande una explicación.

—Esto es increíble —levanto con enojo los brazos—. Vengo para que intentemos resolver las cosas y tú adoptas esa actitud —peleo con él dentro de la camioneta. Y por más que me coloco frente a esta para que me dé la cara, no lo hace—. ¿Ya no me quieres? —exijo saber, indignada.

Si me va a matar que sea un golpe contundente.

No contesta.

Byron nos alcanza pronto, me saluda y entra a la camioneta del lado del piloto. Ya se marchan.

—Eres de lo peor —suelto Oliver—. ¿Este eres realmente? —Me siento enfadada—. Porque, ¡bien! No te quiero volver a ver —le advierto.

¿Cómo puede no valorar que vine a buscarlo? Por nadie más lo haría.

Procurando conservar un semblante serio, aguanto las ganas de llorar y me hago a un lado para que Byron pueda echar a andar la camioneta.

—Eso sí —recuerdo, volviendo a señalar a Oliver—. El pato también es mío. ¡Será custodia compartida, señor! —Oliver trata de suprimir una mueca—. Com-par-ti-da. ¡Nos vemos en los tribunales!

Byron enciende la camioneta, rasca con incomodidad su frente y se dirige a Robin:

—Tranquilo, nada de esto es tu culpa y sé que intentarán resolverlo de forma pacífica por ti.

—¡Y pobre de ti si lo pones en mi contra! —le vuelvo a advertir a Oliver.

Paso el resto del día en el Cisne, sin dar explicaciones hago lo que me corresponde y al llegar a casa subo a mi habitación para llorar sola y jurarme no volver a buscar a Oliver. Es la primera vez que me parte el corazón. No volveré a contestar sus mensajes, recibirlo aquí o en el Cisne o hablarle... nada.

Pero no hace falta. Pasan los días y no me busca, llama, envía mensajes... Tampoco me quiere ver.

De acuerdo, y no está obligado a buscarme, pero no puedo evitar preguntarme por qué. ¿Lo hace porque me marché de la televisora sin permitirle darme su versión de los hechos? Pero después lo busqué. ¿Fue por entrometerme en lo del contrato? ¿Es porque respiro?

Vuelvo a pensar en eso el día de la final de El chef de oro. La mitad de la competencia se grabó y la mitad es en vivo. Compiten Dante y Boris luego de una intervención por parte de Oliver grabada en vídeo, disculpándose por no poder estar ahí. Boris cocina mejor, no es egocéntrico y se deja querer. No obstante, para sorpresa de todos en casa, los jueces le dan el primer lugar a Dante.

Hay polémica. Se abren debates en televisión, radio y redes sociales; pues muchos aseguran que a Boris se le negó el primer lugar por ser abiertamente gay. La mayoría de los patrocinadores ofrece productos de cocina, limpieza y línea blanca, y hay que promover una «imagen familiar».

Stu y compañía lo niegan todo y defienden su decisión. Dante toma los contratos que dejó Oliver y graba anuncios de televisión, de radio y hace apariciones públicas. Sin embargo, la realidad es que él no es Oliver. Podrá tener los mismos contratos y apoyo por parte de los productores, pero no tiene el mismo carisma. ¿Y por qué no admitirlo? Tampoco tiene a su lado a una «perra» para los negocios como representante. De manera que, todo continua, pero con éxito moderado.

Boris, dejando atrás lo sucedido y porque siempre lo toma todo con humor, decide abrir una repostería con Porky como su socio. No se hablaban, me consta. Después de aquella noche en la discoteca se evitaban. No obstante, y esto en parte no es sorpresa, cada vez los veo pasar más tiempo juntos.

—Tú merecías ganar —le digo a Boris el día que él y Porky me visitan.

—Te prometo que gané —asegura, colocando sus manos sobre mis mejillas para apretujarlas—. Pero lo que me trae aquí es otra cosa: el juez ya decidió como dividirá la custodia Robin —me avisa.

—¿El juez? —pregunto y Porky se señala a si mismo. 

«Oh».

—Un fin de semana tú, uno Oliver, y así —explica.

—¿Y quién tiene la custodia total?

—Oliver.

Me cruzo de brazos.

—Andrea, él solo tiene a ese pato —defiende Boris y accedo a regañadientes. Oliver «solo tiene a ese pato» porque quiere. Yo intenté hablar—. Un día festivo tú, uno Oliver —continúa—. Y si alguno quiere tenerlo durante una fecha especial: un cumpleaños, boda, o lo que sea, le avisará al juez con quince días de anticipación para evitar problemas.

Me parece razonable.

—Cada uno se hará cargo de la comida de Robin durante el tiempo que pase él y desde ya les advierto que está prohibido que le hablen mal del otro. Ni Oliver le hablará mal de ti a Robin, ni tú a Robin de él.

»Estamos conscientes de que esta situación sobre todo es difícil para él y cada decisión se tomará en su beneficio. ¿Usted qué opina, señora Evich? —le pregunta Boris a mamá, que atenta escucha todo desde la puerta.

Pero mamá, sin responder, regresa a la cocina mascullando de mala gana «Y el otro que les sigue el juego».

—¡También tengo derecho a ver a mi hijo! —defiendo.

Los fines de semana que pasa Robin conmigo salgo del trabajo a mediodía y paseamos por la ciudad; cosa que tenía pendiente desde que me mudé. Lo llevo a caminar por el parque, compartimos un helado, vemos conciertos al aire libre y nos tomamos selfies.

En la academia de baile todo marcha bien. Tuve que contratar una asistente porque cada vez tengo más alumnos. Por otro lado, me decidí y por fin me anoté en clases de teatro. Ahí he hecho amigos, Pipo y su perrita de nombre Sherlock son mis preferidos. Me gusta la gente excéntrica, solitaria y poco comprendida. Por último, y porque quién necesita a Oliver Odom, con tía Su, Abner, Bebote, Porky y Boris salimos a bailar los días que no doy clases o tengo algún ensayo.

El club de la botarga continua en ascenso. Porky ha «movido» sus influencias, se asesoró y encontró la forma de volver legal el negocio. Pero «Tómate tu tiempo», «Poco a poco», «No hay prisa», le recuerda tía Su, que no quiere fiscalización y prefiere ocuparse de la «imagen corporativa». Con eso les ayuda mi hermano. Resulta que Enzo estudió informática, tiene tablas en diseño gráfico y ha trabajado como Community Manager. Gracias a mi padre sé que se especializó en eso para deshacerse de las páginas que distribuyen mi vídeo. Y por eso, a petición de Porky y tía Su y conmigo dándole ideas, una vez nos posiciona en redes sociales, diseña modelos nuevos de botargas, además de un logotipo para el club.

—Está genial —lo felicito al dar mi punto de vista sobre el dibujo de una gallina con guantes de boxeo. La llamamos «Señora pico de acero».

—Me gusta ese nombre.

Y para que el público del club acepte a cada personaje, uno siempre puede contar con el Bebote:

—¡En esta esquina —anuncia, dirigiéndose a todos los presentes—, pesando seiscientos kilogramos y con más huevos que cualquier gallo: SEÑORA PICO DE ACERO!

La gallina recibe ovaciones de pie.

—¡Y en esta otra...!

—De los nuevos el más exitoso continúa siendo el Señor Leche —nos platica Porky.

Él, Enzo y yo miramos la presentación desde la consola. Aquí suele instalarse Porky por ser el encargado de producción. Por lo demás, Bebote es el animador y jefe de seguridad, Abner recolecta el dinero de las apuestas y tía Su se encarga de los policías.

—Tus personajes gustan, Enzo —felicita Porky a mi hermano.

—Tengo muchos en mente —dice mi hermano, encantado de poder ayudar.

—Y aquí tienes tu primer pago —lo anima Porky, dándole una cantidad considerable.

—Oye, yo aporté ideas —me quejo.

—Y tu parte la recibe Oliver. Él es socio —le cuenta Porky a Enzo.

—Pero él y yo ya no estamos juntos —Procuro que no duela decirlo.

—Pues a mí no me ha dicho que ya no puedes hacer uso de lo que le corresponde.

—¿Ah no?

—No. Aquí está su cuota de la semana —agrega Porky, sacando de su bolsillo un sobre de considerable grosor—. Mañana se lo iré a dejar.

—¿Por qué no se lo depositas? —opina Enzo.

—Se nota que son hermanos —suspira Porky en mi dirección.

—¿Entonces también es mi dinero? —insisto, ignorando su comentario burlón y Porky asiente. Cojo el sobre, lo abro y saco dos billetes grandes—. Pediré pizza para todos —aviso—, y dile a Oliver que si tiene problemas con eso, que venga y me lo diga.

Busco el teléfono para llamar a la pizzería.

—¿Siempre es tan ruda? —le pregunta Porky a Enzo y mi hermano suprime una risita—. Por fortuna Oliver me dio permiso de llamarla «Pollito».

—Él no es quien debe darte permiso —protesto.

—Y pese a eso nunca le caído bien —se sigue quejando Porky con Enzo.

—¿Por qué, Andrea? —Enzo me mira con reproche—. ¿Sabías que Porky creyó en bitcoins antes de que cualquiera creyera en bitcoins?

Ya se unió a la secta.

—Sí, ya me lo habían dicho —hago girar mis ojos—, y Porky, tú no me molestas —aclaro, poniéndome de pie para ir a llamar a otro lado—, me incomodas.

Y empiezo a alejarme hasta que tengo un momento de lucidez...

«Bitcoins».

Regreso sobre mis pasos.

—Tienes dinero —le digo a Porky.

—Poseo un capital considerable, sí —confirma él, serio.

—¿Y lo has invertido? —Mi interés es genuino.

—Soy socio de Boris.

—Pero aún tienes dinero para invertir.

—No quiero sonar egocéntrico, pero... sí.

Quién diría que le pediría un favor a «pantalones cortos de Naruto».

—¿Oliver no te ha platicado que quiere abrir su propio restaurante? —Me siento junto a Porky.

—No.

Dejo ver mi desanimo.

—¿Quieres que invierta con él? —me pregunta Porky y mi cara es un «Sí»—. Podríamos platicarlo.

—¿De verdad? Pero no aceptará si sabe que fue mi idea —Miro a Porky pidiéndole ayuda con eso.

—Le comentaré que estoy interesado en seguir invirtiendo y quizá él me cuente.

—No eres mal tipo después de todo —Lo planto un beso en la mejilla a Porky y de nuevo me alejo para ir a pedir la pizza.

—¿Te puedo seguir llamando «Pollito»? —me pregunta Porky antes de perderme de vista.

—No cuando esté enojada —le advierto.

—Es mi ex —escucho que le cuenta a Enzo en lo que termino de alejarme de la consola.

Me olvido del tema con el pasar de los días, con esfuerzo procuro mantener mi mente despejada del tema Oliver, pero una noche, mientras doy una clase, recibo el ansiado mensaje de Porky:

Funcionó, pollito. Oliver comprará la propiedad y yo le daré capital para el restaurante.

Sujeto contra mi pecho el teléfono móvil agradeciendo en mi fuero interno que todo haya salido bien. Mejor que bien.

Y no te preocupes, no le diré que fue tu idea.

CAPÍTULO 36

Oliver

Porky en definitiva es «el hombre».

Celebro a lo grande tener un socio: fiesta, alcohol, mujeres, drogas...

No es cierto. Con Maggie vamos al parque de diversiones, ella vestida como Boo y yo como Sullivan y subimos a cada juego mecánico que entramos. Ahora que no estoy con Karin tengo más tiempo para Maggie, y me encanta porque ella es la única mujer en mi vida que no da problemas.

Es difícil vivir con la sensación de que en cualquier momento las personas que amas te dejarán, que algo malo pasará y de nuevo estarás solo. No es justo temer equivocarte solo por llenar falsas expectativas que otros tienen de ti. Eso es parte de lo que quisiera decirle a... Pero no... ya no.

Cuando llego al apartamento me saco los zapatos, el pantalón y la camisa, y dejo todo tirado donde yo quiera; me desvisto por completo y ando en calzoncillos sin recibir ninguna queja por parte de Robin o Boris; ceno comida rápida con Coca-Cola y al terminar hago un coro de eructos sin temer ser llamado «sucio». No tengo que peinarme «para la ocasión», hacer ejercicio o cuidar lo que digo; y cuando quiero, sin temer llegar tarde para cumplir una agenda que poco me importa, me quedo dormido sobre el sofá rascándome las bolas.

¿Hace cuánto no gozaba de tanta libertad? Hasta bailo cuando me ducho.

Ha sido difícil, no lo niego; pero de nuevo, tal como ocurrió la primera vez que se marchó Andrea, encontré una rutina que me funciona. Por las mañanas desayuno, paso el rato con Robin: peleamos, nos contentamos y volvemos a pelear; me entretengo con videojuegos, voy por Maggie al colegio, almuerzo con ella y Byron, y por la tarde, antes de que caiga la noche, voy a Saveur. Dejé de trabajar para los Becker, hablé con el señor Rabagliati y en lo que consigo poner de pie mi restaurante trabajaré con él como jefe de cocina.

Durante mis días libres voy al lago, me recuesto boca arriba sobre el muelle, viendo las nubes pienso en todo un rato, me vuelvo a rascar las bolas y eventualmente me quedo dormido. Al despertar, le arrojo piedrecitas..., y pienso. Me enojo conmigo mismo y trato de encontrar una salida. A veces me siento perdido. Libre, pero perdido. Es complicado de explicar, pero trato de no ir ahí.

Recibo visitas de mamá. Desde que abandoné el hospital ha estado pendiente de que tome mis medicamentos, duerma ocho horas y le diga cómo me siento. Tenemos reuniones semanales en las que le platico cómo estoy y le enseño a cocinar. Y ahí vamos.

Ahí... vamos. El otro día fue el aniversario de papá y me acompañó al cementerio a dejarle flores, y hoy por la noche íbamos a ir al cine, pero de imprevisto me confirmaron una cena.

Andrea

Tía Su por fin encontró la manera de decirle a la abuela que renuncia al Cisne para dedicarse por completo al Club de la botarga. Hizo que una botarga le trajera flores, chocolates y globos.

La conversación terminó como era de esperarse:

—¿Es legal, Su?

—Este...

—¿ES LEGAL?

—¿Cuándo he hecho algo que no sea legal?

—¿Quieres una lista?

—Madre...

—¡Me vas a enterrar, Susan! ¡Me vas a enterrar!

La parte más difícil fue ayudar a tía Su a mudarse con Abner, pero la veo feliz, enamorada y feliz, y eso es lo importante.

—Él se lo pierde —fueron sus palabras de consuelo cuando le platiqué lo sucedido con Oliver.

—Si le peleé la custodia del pato tú puedes hacer lo mismo por tu hijo —la convenzo y asiente con determinación.

Antes no se sentía segura, le temía al juez, a su ex esposo, al rechazo de mi primo; pero algo cambió las últimas semanas: no está dispuesta a perder.

—Y nunca olvides mis consejos —se termina de despedir pese a que se muda a una casa que está dentro del mismo vecindario.

—¿«Siempre ser yo misma»? —La miro subir sus cosas a la camioneta de Abner—. ¿«Los amigos son primero»? ¿«Si una botarga de pide bailar acepta»? ¿«Nunca bebas algo sin etiqueta»?

Me ha dado muchos consejos.

—No —me guiña un ojo antes de abrir la puerta del copiloto. Ya se marcha—. El de: Nunca pierdas de vista a la niñera.

—Anotado.

Mamá no cenó en casa. Lleva días saliendo con «un amigo». Sospecho que se trata de papá y que teme decirme por temor a que no lo acepte. O tal vez si se trata de «un amigo». Hay un mundo de posibilidades.

—Vi a Oliver en el restaurante —me platica al volver.

—¿Ah sí?

—Estaba cenando con alguien.

Por fortuna estoy lavando platos y no tengo que darle la cara. No quiero que vea mi reacción.

—Que bien. —Al vaso que tengo en mis manos le echo más jabón que al resto—. Él es libre de salir con quien desee.

¿En serio tenía que usar la palabra «desee»?

—De lo poco que escuché entendí que se trataba de un arquitecto. Hablaban sobre un lago.

—Eres terrible —le echo en cara y ríe—. Peor que la abuela.

—Yo solo conté sin dar detalles. Tú asumiste.

—¿Se veía feliz? —quiero saber a pesar de mi enojo.

—Entusiasmado. Mira, le tomé una foto.

—¡Mamá! Confirmado —protesto, aunque hago a un lado los platos para ver la foto—, eres peor que la abuela.

Pero sí, al ver a Oliver noto que luce feliz.

—Yo estaba revisando la resolución de mi cámara. Él se puso enfrente.

—Ajá.

—¿Por qué tú no sales con alguien? —pregunta ahora.

—Sin presiones —digo, volviendo a los platos.

Al llegar a mi habitación me saco los zapatos, apago la luz y tumbo sobre la cama.

—Al menos está bien —me digo.

También he tomado como rutina esperar a que comience el programa de Joel. No sé por qué. Quienes me enviaron cartas me recomendaron escucharlo, pero... no pasa nada.

Lo pongo y nada.

Tal vez no debe pasar nada. Es lo más sano, además de prometerme ya no esperar.

Y el programa ni siquiera es tan bueno...

—Iniciamos la noche con esta pregunta: ¿Aceptarías tener una relación con alguien en silla de ruedas? Tenemos en espera la llamada de una chica que se citó con alguien que conoció en internet, y se llevó la sorpresa de que estaba en silla de ruedas. Su nombre es Marissa...

—Solo escucho esta llamada y ya —me prometo.

—Después daremos seguimiento al caso de Gabriel. ¿Lo recuerdan? Él llamó para comentarnos que su novia se está alejando de él porque...

—Esas dos y ya.

Oliver

Me he reunido con Karin para zanjar los contratos pendientes, pagar multas y no dejar botados proyectos ya avanzados como el libro de recetas. Al final, debí cumplir con los compromisos imposibles de cancelar. Pero, está bien, mientras tenga la opción de elegir está bien.

Para mi sorpresa, Karin también renunció a Becker Steak House y planea mudarse. No tiene claro por qué, pero quiere hacerlo... y está bien. Por primera vez tiene opciones. Desde que no estamos juntos se comporta como si la hubieran liberado de prisión y... al carajo. Cuando estamos juntos me vengo haciendo lo mismo.

Pero lo más importante que tengo para decir respecto a ella ocurrió el día que presenté mi renuncia al señor Becker. Él no quería dejarme ir y la citó a para, una vez más, encontrar la manera de torcerme el brazo.

—Magda aseguró que tiene un vídeo —dijo, recordando lo dicho por mamá en la televisora. 

«Hablan de Andrea», concluí por resultar obvio. Estaba a punto de entrar a la oficina, mi reunión con él era a las nueve de la mañana pero llegué más temprano y a Karin, convenientemente, la citó antes-

—Quiere a la chica, ¿no? Podemos persuadirlo para que vuelva a buscar a Stu a cambio de no divulgarlo.

¿Llama «Persuadir» a su chantaje?

Apreté con fuerza mis puños e iba entrar a hacer algo que siempre quise: golpearlo; pero Karin lo salvó de terminar cuadripléjico y, de vuelta, tomó la batuta por ambos.

—¿Por qué no me extraña escuchar algo así?

Se negó.

Se negó a ayudar.

Tomé una distancia considerable, los dejé hablar y después, cuando la vi salir de la oficina, me acerqué a ella y la abracé.

—¿Y esto? —preguntó, asombrada.

—No dejas de sorprenderme, cari.

Nos miramos.

—Ah, hablas de… —señaló la puerta de la oficina de su padre y sonrió— Que quede claro que lo hice por ella.

La volví a abrazar. No dijo nada. Colocó su pequeña mano sobre mi espalda, aunque la retiró pronto y después me miró con nostalgia. Era... una despedida.

—Bueno, te veo luego.

Su vuelvo salía esa noche.

—¿Necesitas un aventón? —ofrecí.

—Dejé mi coche en el estacionamiento —dijo. Y aunque empezó a avanzar hacia la salida, se volvió para decir una última cosa—: cari.

—Sabes, siempre odié lo de «cari» como diminutivo de «cariño» —tuve que confesar, fingiendo estar serio.

—Ya sé. —Su sonrisa se amplió—. Por eso te lo decía —terminó de despedirse.

Andrea

La presentación del libro de recetas de Oliver fue en la librería ubicada frente al Cisne. Desde temprano el lugar se llenó de personas y Oliver, acompañado por su nuevo representante, llegó puntual; habló del libro, sus planes a futuro, firmó autógrafos y se tomó fotos. Mi abuela incluso fue a saludarlo. Él, en general, se portó amable Yo me quedé en la tienda. No quise incomodarlo. Y porque, admitámoslo, tampoco soportaría un nuevo rechazo. Ya entendí que no me quiere cerca.

Me hago cargo de pendientes y para distraerme me entretengo cambiando de ropa a los maniquíes.

A propósito de eso, otra vez noto que Julia tiene puesto un vestido de noche debajo del vestido de novia. Con mi chica todo continúa igual: novias visitan la tienda para dejarle su ramo, prácticamente la tenemos sobre un altar de flores, pero... esto. La abuela y mamá insisten en que no tienen que ver y les creo. Soy la única a cargo de los maniquíes.

Aun así, para poner fin a mis dudas espero a que Oliver abandone la librería, entro y la recorro buscando a la chica que me ayudó con Axel. La encuentro devolviendo a su lugar el mobiliario que utilizó Oliver para su presentación.

—Hola. —Me da gusto que le alegre verme—. ¿Buscabas a Oliver? Ya se marchó.

Trato de mantener la sonrisa en mi rostro.

—Te buscaba a ti en realidad.

Se muestra sorprendida.

—¿En serio? ¿Cómo van nuestros chicos?

—De eso precisamente quería hablarte —admito y le pido que me siga hasta la vitrina de la librería—. ¿Has visto extraño a Axel? —señalo a su maniquí. Aunque es «raro» explicar qué podría cambiar en un maniquí.

—Pues... no —Ella misma lo revisa.

—Sácale la camisa —pido y me hace caso.

Pero no, Axel no tiene otra ropa debajo.

—Es la segunda vez que encuentro un vestido de noche debajo del vestido de novia que le pongo a Julia —explico, llevando a la chica conmigo al Cisne—. Soy la única que viste a esos maniquíes. ¿Cómo es posible?

La chica contempla con curiosidad a Julia y duda si preguntar o no.

—¿No creerás que...? —Ni siquiera se atreve a decirlo.

—¡No, que va! —me apresuro a negar, aunque también tengo la duda—. Tiene que haber una explicación lógica.

Yo misma le echo un nuevo vistazo a Julia. «Tiene que haber una explicación lógica».

Oliver

En la fachada que estoy construyendo frente al lago noto el paso del tiempo, ya solo tengo pendiente colocar el piso y meter el mobiliario. Compré la propiedad en abril y ya es octubre. Casi estoy listo.

Y nada es diferente en el resto de mi rutina hasta que una tarde, camino a Saveur, paso por un café y veo a Andrea sentada en una mesa acompañada por un muchacho. Un muchacho que procura no perder su atención.

Me tomo unos minutos para contemplarla. Tiene puesta una cazadora, un vestido de lana, medias y botas. Luce fantástica. Le quisiera decir al muchacho que es afortunado, que no lo eche a perder, que cuide lo que tienen; pero me contengo para no arruinarles su plática. Y porque es mejor así... de lejos.

Pido mi café, me tomo una foto con una señora que me reconoce por haber participado en El chef de oro y salgo del lugar preguntándome si alguna vez, tal vez en algunos años, Andrea y yo nos encontraremos en la calle y nos saludaremos. Un «Hola» casual, limpio, cordial... y nos presentaremos a nuestras respectivas parejas e hijos.

Espero que sí.

Quiero pensar que sí.

O quizá lo más sano sea continuar guardando distancia. Y es que no quiero sonar negativo, pero estoy acostumbrado a no ser positivo.     

CAPÍTULO 37

Andrea

Sin nada más para hacer un jueves por la noche, estoy sentada de piernas cruzadas sobre mi cama con una laptop sobre mi regazo. Resulta que la chica de la librería escribe y tuvo la gran idea de hacer una historia sobre Axel y Julia y el por qué encontramos a Julia con un vestido de noche bajo el de novia. Ha pasado once veces ya. Once. Y ella le dará una explicación fantasiosa siendo el caso de que esta es la fecha en que no encontramos una lógica. Para esto, hace un par de semanas me reuní con su editor y le platiqué mi versión de todo. Ahora debo leer el borrador de la novela para dar mi punto de vista.

Y no sé, puede que un día me decida a escribir una novela. «Ni siquiera puedes terminar sin errores la lista del supermercado», opinaría mamá.

Alcanzo el vaso con helado que dejé sobre la mesita de noche y sigo leyendo, aunque procuro no distraerme. Cobardemente decidí poner música de fondo. Esta novela tiene que ver con fantasmas y no quiero absoluto silencio.

—Diez años al aire —repite constantemente Joel Borat—. Diez años contestando llamadas de radioescuchas felices, nostálgicos y con el corazón roto. Poniendo canción tras canción sobre aquel amor que se fue, que traicionó o no funcionó.

—Triste —suspiro.

—Escuchemos otra canción: The Air That I Breathe de The Hollies.

—¡Oh, esa es buena! —celebro, subiendo el volumen—. If I could make a wish, I think I'd pass...

—Y sigan llamando. Porque más tarde esta noche, la noche de nuestro décimo aniversario, sortearemos una camiseta autografiada por Max Solatano.

—De todas formas, nunca gano nada —me quejo, esperando que Joel deje de hablar para que siga The Air That I Breathe—: Tarararara... No cigarettes, no sleep, no light, no sound. Nothing to eat, no books to read...

Sigo leyendo.

La novela trata sobre un grupo de fantasmas que habitan un centro comercial y que por las noches, cuando no hay nadie, poseen a maniquíes para vivir a través de ellos. Me gusta. Me gusta porque a pesar de la temática es una comedia romántica. Como mi vida. Aunque esta últimamente es más drama.

—En la música ya pusimos a Rihanna, The Beach boys, Sin una puerta, Raptor, The Hollies, pero igualmente, a petición de ustedes, seguiremos recordando esos temas que hicieron historia en el programa, que nos quitaron el sueño y dieron en qué pensar: Amor a distancia, Amor en la vejez, Tener una aventura... Ese último fue polémico. Cada tema nos conmovió e hizo tomarle cariño a quienes llamaron para contarnos anécdotas.

«—No quiero verme como ella —dice Colette, negándose a volver a entrar dentro del maniquí con vestido de novia—, quiero que me beses siendo yo..., que me toques siendo yo.»

—Ouuu —suspido, cogiendo otra cucharada de helado.

«Si esto no tiene final feliz mato a la chica».

—... la novia que se suicidó el día antes de su boda, la mujer que se embarazó de su amante y temía decírselo a su esposo, el chico que se enamoró de la hermana de su mejor amigo. Llamen, escriban o etiquétennos en redes sociales y cuéntenle a Zoe, que por esta noche está a cargo de recibir mensajes, a quiénes de todos los radioescuchas que llamaron a lo largo de diez años recuerdan más.

—La de la viuda que no deja de visitar la tumba de su esposo —digo, sin dejar de leer—. Esa me hizo llorar.

—Envíen un mensaje de texto, arróbennos en Twitter, Facebook o Instagram.

—Llamen por la viuda —pido, enviando yo misma un mensaje de texto.

Hola, mi nombre es Andrea y quiero saber qué pasó con la viuda que no dejar de visitar la tumba de su esposo.

—Mientras los dejo con Woman in love de Barbra Streisand.

—¡Esta te gusta! —grito, subiendo el volumen a la radio.

La tengo puesta en la laptop y mi abuela está doblando ropa en la habitación de al lado.

—¡Barbra! —celebra la abuela.

—Life is a moment in space —cantamos las dos—. When the dream is gone, It's a lonelier place...

«—También me da miedo que me veas vestida así —dice Colette con timidez ya dentro del maniquí—, que nos termine incomodando a los dos este vestido de novia.

—Podemos buscar otra cosa.

—¿No te molesta que perdamos un par de horas por no saber qué ponerme?

—Ni siquiera me molesta que lleves puesto ese vestido. »

—Hermoso—vuelvo a cuchichear, metiendo una nueva cucharada de helado dentro de mi boca.

—Ya tenemos las primeras sugerencias. Denis pide saber de Grisel, la chica que por accidente se mudó al mismo edificio que su ex...

—No, la viuda —repito.

«Para Atticus lo importante no es como se mire Colette, sino el tiempo que han pasado juntos intentando encontrar respuestas...»

—Zuri quiere saber de Lamar, el chico que se enamoró de la hermana de su mejor amigo; Dina, que envió un mensaje de WhatsApp, también quiere saber de Grisel, lo mismo Sharon, Brenda y Scarlett. Y Lucía, que nos arrobó en Instagram, quiere saber de Oliver.

Me vuelvo con miedo hacia la laptop, minimizo la novela y abro la pestaña de la radio. 

—Y no es la única —añade enseguida Joel—: «Yo quiero saber de Oliver» dice Alexei, «llamen a Oliver» pide Mara, «Yo solo escucho el programa para saber si Oliver encontró a la chica», asegura Ivy que nos sigue desde el extranjero. ¡Muchas gracias por eso. Ivy! —ríe Joel—. ¡No es por mi linda voz entonces!

Tal vez lo imaginé.

—Hay muchas solicitudes por Oliver y por Grisel, y hace mucho no sabemos de los dos. ¿Qué les parece si abrimos una votación? Ustedes elijan a quien contactaremos en nuestro aniversario. A Oliver que lleva años buscando a una chica, o a Grisel que nos mantiene al tanto sobre cómo es vivir en el mismo edificio que su ex. Y por supuesto, veremos si ellos quieren contestar y hablar al aire.

Cierro la laptop y la miro como si en lugar de un aparato eléctrico se tratara de una bomba a punto de estallar.

—No —digo, saliendo de mi cama—. No.

Han pasado siete meses desde que vi a Oliver en el estacionamiento del hospital. Siete.

Me agacho y saco de debajo de mi cama la caja con cartas que me entregó tía Di y la abro sin tomar alguna en particular.

—Dijiste que ya no escucharías ese programa —me regaño. Y lo volví rutina. Y lo hice parte de mí.

Y ahora me pongo yo sola contra la pared.

¿De qué lado elijo estar?

Sintiendo que mi estómago quema, fuera de mi zona debido al miedo, otra vez queriendo huir de mí, vuelvo a abrir la laptop. El programa está en cortes comerciales. ¿Ya lo llamaron?

Me siento en una esquina de mi cama a esperar.

—Buenas noches, Ontiva. Siendo las nueve de la noche en punto iniciamos con la segunda hora de Buenas noches con Joel y les recuerdo que hoy tenemos programa especial por nuestro aniversario. Artem nos pregunta cómo está el tráfico sobre la sexta avenida. Fluye bien hasta el momento, Artem. Aunque no es lo mismo en otras zonas de la ciudad. En cualquier caso, escucharnos mientras conduces aligerará la espera.

»Ahora veamos cómo va la votación. ¿Quién ganó? ¿A quién llamaremos? ¿Grisel? ¿Oliver? Zoe, haz la llamada a quien corresponda y en lo que contesta le daremos espacio a uno de nuestros anunciantes...

¿Quién dijo que sería fácil esperar? ¿Quién dijo que sería fácil dejar ir? ¿Quién le puso condición al olvido?

—¿Aceptó la llamada, Zoe? —escucho que pregunta Joel al finalizar el espacio del anunciante—. Perfecto. Buenas noches, Oliver —saluda finalmente.

Y en definitiva concluyo que tú no eliges tus cartas.

—Buenas noches, Joel.

—Tanto tiempo desde que hablamos por última vez.

—Casi dos años —dice Oliver.

¿Dos años?

—Casi dos años desde que no sabemos si encontraste lo que buscabas. ¿Me recuerdas el nombre de la chica? ¿Marcia? ¿Mariela? ¿Montse?

—No —Oliver ríe en voz baja—. Es Andrea.

—Es otra Andrea —digo yo, cerrando los ojos—. Es...

—La inigualable Andrea —agrega Joel—. Cabello rubio estilo bob, ropa holgada, lentes Ray-ban y peculiar capacidad para imitar patos.

—Sí, en definitiva es otra Andrea —insisto, empezando a llorar.

—Platícanos cómo va todo.

—La... encontré.

—¿En serio? ¿Escuchó eso la audiencia? Al parecer tomaron la mejor decisión al elegir llamar a Oliver en lugar de a Grisel. Y tú, Oliver, cuéntanos cómo salió todo. ¿Te reconoció? Recuerdo que ese era tu mayor miedo.

«¿Qué?»

—Sí. Me reconoció. Hablamos.

Tonto. Tonto. TONTO.

—¿Sobre qué hablaron? Si es que lo quieres compartir —añade Joel al percatarse de que Oliver guarda silencio—. ¿Te explicó por qué se fue?

—Dijo que lo necesitaba.

—Bien.

—Sí.

—Y ahora están juntos —Es una pregunta.

—No.

No.

Y aunque Joel quiere decir algo más, y yo del mismo modo quiero decir más, Oliver continúa hablando.

—Supongo que... es preferible dejar algunas cosas como recuerdo.

¿Puede doler más? Niego con la cabeza al mismo tiempo que me abanico la cara con las manos para que las lágrimas ya no salgan.

—Sí, comprendo eso. Y es triste que no resultara como esperabas. Como todos esperábamos, en realidad. No es la misma Andrea de antes..., supongo —Eso también es una pregunta.

—No. Sí lo es. Es la misma Andrea.

—¿Entonces qué...?

—Sí, dile a él qué pasó.

—Soy yo el que quizá no es lo que ella esperaba.

—¡DIOS!

—¿Engordaste?

—No. —Oliver ahoga una risa—. Solo me equivoqué muchas veces.

Las manos no funcionan como abanicos.

—Y no te lo perdonó.

—¡Yo quise hablar! —me defiendo.

—Yo me alejé.

Miro la laptop con dolor, con enfado y le demando una explicación como si esta fuese Oliver.

—«Me alejé» Déjame ver si entiendo: ¿La buscaste como un loco todos estos años, la encontraste y... te alejas?

—Sí —Su voz se entrecorta. Aun así, ¿por qué para cualquiera que no sea él esto suena descabellado?

—¿Por qué?

—Ella se alejó una vez por el bien de los dos. Es mi turno de hacer lo mismo.

—¡OLIVER! —Me pongo de pie, suelto maldiciones y paso una mano sobre mi cabello sintiendo que lleva el demonio.

—Pero la quieres.

No contesta.

Triste, me vuelvo a sentar en mi cama al darme cuenta de que no contesta.

—Ella se merece a otro Oliver —continúa, eludiendo la pregunta anterior—. Al que recuerda. Al que extrañó.

—Tonto —Vuelvo a llorar.

—El chico tímido que tenía por amiga a una anciana —dice Joel.

—Sí.

—Tonto. Tonto. Tonto —mascullo—. ¡TONTO!

¿Por qué nos hace esto?

—Tenemos llamadas, Oliver. Mensajes, Tweets... ¿Quieres escuchar lo que opina la gente?

—Para serte sincero no, pero sé que es parte de tu programa.

—Agradezco tu honestidad —ríe Joel mientras yo no sé qué hacer conmigo—. Natalia comenta desde Instagram: «Me parece cobarde de tu parte tomar esa actitud». Alguien en la misma publicación también nos dice «¿Tanto tiempo para esto?» Y los mensajes siguen llegando: «¿Qué opina Andrea?», «Esperé mucho tiempo para saber qué pasó. No me hagas esto, Oliver», «Fraude», «Ya era hora de que la superaras, amigo.» Dice por último Hugo y... perdóname pero estoy de acuerdo.

—Bravo —río—. Es lo que Oliver quería escuchar.

—Siento mucha pena por ti entonces —dice por el contrario, para mi sorpresa.

—¿Cómo? —pregunta Joel.

—Recuerdo mejor que tú cada una de mis llamadas —explica—: El chico de diecisiete años, luego el de diecinueve, veinte... Y hoy tengo veinticuatro, aunque en el fondo sigo siendo el mismo.

»Conocí a Andrea cuando no estaba pasando por un buen momento, Joel. Ella tampoco. De hecho, hasta ese momento poco sabía de lo que era vivir un buen momento. Era un chico solitario, tímido, triste..., lastimado. Y entonces llegó ella con su luz.

Vuelvo a cerrar los ojos al escuchar que su voz pierde fuerza.

—Debiste verla la primera vez que tocó mi puerta —continúa—. Iba vestida con botas, vaqueros, una cazadora, camiseta y bufanda y gorro de lana a juego..., de esos que se acomodan hacia atrás. Y los Ray-ban. No podían faltar los Ray-ban. Se veía increíble.

—Oliver —Siento mi pecho cerrarse.

—Y entró sin preguntarme si podía pasar. Porque así entró Andrea a mi vida: sin preguntarme si estaba listo para ella.

—Yo...

En el momento que llevo mis manos a mi cara, sin notarla enseguida porque entró con sigilo, siento la mano de mi abuela caer sobre mi hombro. Ella inútilmente intenta ayudarme a dejar salir el dolor que contengo.

—Entró sin sospechar cuánto necesitaba hablar, reír, estar con alguien de mi edad..., amar.

»Me pasaba el día limpiando, cocinando, atendiendo a mi papá... No sabía qué era vivir. ¡Dios, no tenía idea de que tenía un corazón hasta que empezó a latir por ella!

»Hasta que vi su sonrisa, sus ganas de continuar pese a todo, su fe en mí.

»Andrea me llevó a hacer cosas que hasta ese momento jamás imaginé hacer. Éramos... Éramos un par de tontos. Nuestra vida, Joel, era una completa mierda, pero nos amábamos.

»Me dio su absoluta compresión, me tendió una mano, me enseñó a perdonar. Cómo no iba a impresionarme, cómo no iba a dejar huella en mí, cómo no iba a querer regresar ahí cada que me siento acabado.

»Me hizo suyo. Me marcó por dentro. Muchos aseguran que yo la salvé cuando fue ella la que vino en mi rescate. Porque ella es fuerte, Joel, siempre lo ha sido. Yo era el cobarde, el débil, el minúsculo... Necesitaba un ángel.

»Por eso discúlpame por buscarla. Por extrañarla. Por querer arrancarme el corazón para entregárselo. Por querer volver a ese tipo de felicidad, la que ciega, la que roza la locura.

»E insisto en que siento pena por ti por no saber lo que es amar de esa manera. Conocer a alguien que te despierte, te consuma, te duela..., un vacío que nadie más llene. Y también siento pena por todo aquel que opine lo mismo que tú, porque quizá no han encontrado al amor de su vida, y quizá nunca lo encuentren... pero yo, Oliver Odom, encontré al mío cuando apenas tenía diecisiete años.

—No te enojes con nosotros, Oliver —le pide Joel, apenado.

Yo no puedo parar de llorar. 

—No —Oliver deja salir un suspiro sonoro—. Por supuesto que no. Solo... Solo no es un buen momento.

Ya somos dos, tres, cuatro, cinco..., según cita Joel a cada radioescucha que comenta o llama.

—Tu voz se escucha diferente, más distante...

—Perdón, me cambié de lugar.

—Escuchamos olas.

—Sí, hay un lago cerca. Ojalá tu público pudiera verlo.

Aparto mi cara del pecho de mi abuela, la miro a los ojos y ella acomoda con gentiliza un mechón de mi cabello. 

—¿Sabes dónde es? —me pregunta y asiento.

Le doy las gracias, limpio mi cara, me pongo zapatos y corro hasta la habitación de mamá para buscar las llaves del coche.

Bajo las escaleras a toda prisa.

Todavía lloro.  En mi mente todavía lo llamo desgraciado, egoísta y necio..., pero necesito que repita todo eso mirándome. 

Cuando entro al coche lo primero que hago es meter la llave y encender la radio.

—Siempre le has dedicado una canción al final de tu llamada. ¿Cuál será esta vez? ¿Miss you? ¿Always? ¿I Don't Want To Talk About It?

—Goodbye my lover de James Blunt —contesta Oliver y me obligo a poner más atención al camino que a mi triste corazón roto. 

CAPÍTULO 38

Andrea

No sé calcular la distancia entre mi casa y el lago, no sé qué canción dedicarle yo en respuesta, pero de algo sí estoy segura: mis ojos deben lucir hinchadísimos. Me da miedo constatarlo yo misma en el espejo retrovisor. ¿Dónde dejé esos malditos Ray-Ban?

No me cansó de repetir «Tonto, egoísta y necio» Años atrás me costó acercarme a él por no considerar ser lo que merece, y por el mismo motivo me alejé, y ahora él hace lo mismo. Es un constante intercambio de guante.

Y no dejo de llorar. Siete meses conteniendo mis ganas de gritarle que no sé cómo dejar de amarlo... Olvídenlo, no. Siete años. O quizá ya sean ocho.

También me marcó por dentro, también me enseñó lo que es el verdadero amor y también le agradezco que me permitiera volvernos locos juntos.

Y necesito saber si me ama. Lo extrañé. Me extrañó. A la mierda quien no te esté de acuerdo, carajo. Total, ya ninguno de los dos goza de buena reputación.

Nunca, jamás, por ningún motivo, hemos sido modelos que seguir. Tan solo, tal como Oliver dice, servimos para perder la cabeza el uno por el otro. Y eso lo hace feliz. Y eso me hace feliz. Y no le hacemos daño a nadie.

—Egoísta, testarudo…. —repito, bajando las luces porque viene un coche. Estoy llegando.

Estaciono el coche de mamá junto a la camioneta de Oliver y usando mi teléfono móvil como linterna bajo la pendiente que separa a la carretera del lago. A mitad del camino casi colisiono contra una enorme estructura de madera. No estaba aquí la primera vez que vine. «Es el restaurante». Doy un grito por dentro de sintiéndome feliz por él y sigo bajando. La pendiente es boscosa, rocosa y su suelo húmedo ¿En serio a este hombre no le ocurrió que primero debía construir gradas?

Me detengo en seco cuando lo veo. Está de pie sobre el muelle atento al reflejo que deja la luna sobre la superficie del lago. Es una escena nostálgica, quieta, romántica. Se le ve ligeramente encorvando, tiene las manos dentro de los bolsillos y frunce sus labios cada tanto..., luce triste.

Termino de bajar, flanqueo unas últimas rocas y procurando no hacer ruido me instalo al inicio del muelle.

Y de pronto vuelvo a tener diecisiete años. De nueva cuenta soy la chica que llegó a su casa sin saber qué decir, cómo presentarse, cómo comportarse o cómo romper el hielo sin incomodarlo. En ese momento lo único que pedía al cielo es que no me odiara y hoy... hoy también.

De modo que, no encontrando palabras más adecuadas, yendo por lo que nos hace sentir cómodos a los dos, lo saludo de la única manera que conocemos:

—¿Qué hay?

No puede no haberme escuchado porque hablé fuerte. Aun así, no se gira, continúa... viendo el lago.

—Bueno, ya dijiste que no pido permiso —agrego, caminando hacia él y de esa manera consigo que finalmente se vuelva. Y lo deduce y se lo confirmo—: Sí. Es... Escuché la llamada.

No sé interpretar su reacción. Por el ceño fruncido diría que está molesto, más no lo apostaría porque sus ojos intentan decirme algo diferente.

—Yo... —coloco un mechón de mi cabello detrás de mi oreja y, a la vez, no puedo evitar pensar que si a los diecisiete no hubiera sido tímido esta hubiera sido mi reacción al estar frente a frente por primera vez—. No has contestado si me amas —«Sí, por eso estoy aquí»—. Te lo pregunté yo, también ese locutor... y no has dicho sí o... no.

Su expresión severa no cambia.

—¡Maldición, Oliver! —estallo—. ¡Lo lamento si te fallé...! ¡Tú me buscaste durante siete años y yo solo una vez! ¡Me equivoqué, sí! ¡Tú también! ¡Solo... —se me quiebra la voz— Solo no seas tan orgulloso!

—¿Orgulloso? —repite, por fin rompiendo el hielo.

¡Bien! Ya poco faltaba para pensar que soy la mujer invisible.

Para contestarle levanto los brazos con frustración.

—No me hablas, me ignoras... me...

Con actuar como si no le importara me hace suficiente daño. O quizá no esté actuando.

—¡Al menos explícame!

—No soy un superhéroe, Andrea —comienza y me lastima haberlo hecho sentir presionado—. No es justo que tú siempre seas Lex Luthor, el Joker o cualquier otro. Yo también soy el malo. Yo también me equivoco.

—¡Lo sé!

Quisiera que mirara dentro de mí. Solo quiero que nos entendamos.

—Y me preguntas si te amo —Pasa una mano sobre su rostro. Ahora luce molesto—. ¿A dónde más debo ir a buscarte? ¿En dónde más debo arrastrarme? ¿Con quién más debo darme de puñetazos para demostrártelo?

—Si lo pintas de esa manera —Doy un traspié y, limpiando mi nariz, bajo la mirada con vergüenza.

—Claro que te amo.

—¿Entonces por qué...? —Es mi turno de pedir explicaciones—. Tú me entiendes.

—Ya te lo dije. Porque no soy Batman o Superman. Soy... Soy simplemente Oliver.

—¡Ya lo entendí!

—Y no quiero fallarte. —Mira el cielo con frustración—. No quiero temer fallarte. Y no es justo que solo yo te busque, que solo yo insista en estar juntos, que solo...

—¡Estoy aquí!

Me mira con duda, con miedo, con culpa. «Estoy aquí».

—Te vi el otro día con alguien —dice ahora.

—¿Mi mamá? ¿Mi papá? ¿Mi hermano?

—Era un tipo. Se veían felices juntos.

Resoplo y eso, pese a todo, me sirve para relajarme.

—Pues dime quién es porque en WhatsApp solo recibo bromas de doble sentido por parte de Aaron y citas de la Guerra de las Galaxias por parte de Porky.

Suspira con alivio, a mí no me engaña, ¡es alivio!; y avanzo hacia a él a pesar de su temor... y el mío.

—Es porque no cocino bien, ¿cierto? —digo, colgándome de su cuello.

—¡Andrea! —Intenta evitar que me termine de acercar, pero no cedo.

—Compré lencería de Victoria’s Secret —murmuro en su oído—. ¿Eso te convence?

—Tal vez. —Trata de lucir indiferente.

Y no me está mirando, pero sé dónde tocar, besar...

—Y todavía tengo mi arma secreta.

—No te voy a volver a creer que estás embarazada.

—¡Maldición! Pero no... No es esa.

—¿Entonces? —Todavía no me ve pese a que estoy ganando la batalla.

—Cara de oso panda bebé —comienzo y cierra los ojos con fastidio—. ¿Has visto lo adorables que son? No puedes decirle que no a un panda bebé, Oliver.

—Andrea...

—Cara de canguro bebé. Ellos tienen bolsas, Oliver. No puedes negarte a ver a un canguro bebé.

Busco su mirada, beso la comisura de su boca y acaricio su oreja hasta que finalmente cede y me ve.

—No vuelvas a dedicarme Goodbye My Lover —pido.

—No vuelvas a marcharte —pide él a cambio—. No podríamos soportarlo.

—¿Podríamos?

Señala al pato. Robin nada colita arriba cerca del muelle y tengo que sonreír.

—¿Algo más? —Parezco estar de oferta.

—Múdate aquí.

«Uau».

—¿Y dejar el smog, el tráfico y el ruido de la ciudad para venir a dormir bajo las estrellas? —Lo miro sonreír—. No sé, tengo que pensarlo.

—¿Y tú qué pides? —pregunta.

¿Qué pido?

—Que le pongas «Ava» a este lugar. Le debemos mucho.

—Ya lo había pensado.

—No es cierto. Yo lo pensé primero. 

—No.

—Oliver...

¿Cómo recuerdo que estoy sobre un muelle? Porque me empuja al agua. Aunque por fortuna después se tira él.

—¡Está fría! —lloro, acomodando mi cabello.

—Vas a tener que acostumbrarte, pato.

—¿Pato? Porky ya me dice «Pollito». ¿Me debo sentir realizada cuando Aaron comience a llamarme Pavo o Avestruz?

—Goodbye my lover. Goodbye my friend. You have been the one. You have been the one for me...  —susurra en mi oído Oliver al acercarse, haciendo caso omiso a mis quejas—. ¿Ves? No es tan mala —También rodea con sus brazos mi cintura. 

—Pero no me la vuelvas a dedicar. —Lo juro, una lágrima corre por mi mejilla.

—I know your fears and you know mine. We've had our doubts but now we're fine.

—Me vas a hacer llorar más —Nuestras narices se juntan.  

—And I love you, I swear that's true... I cannot live without you.  

Bailamos dentro del agua.

No quiere ser Batman o Superman, pero no dijo nada respecto a Aquaman.

—Gracias por abrir la puerta —digo cerca de sus labios cuando me vuelve a abrazar. Otra vez hablo de siete años antes.

—Gracias a ti por entrar sin preguntar.

Y eso es todo.  

Eso es todo mientras nos tengamos el uno al otro.

«Gracias a usted también por todo, señora Pratt».

FIN

About The Author

Tatiana M. Alonzo

Tatiana M. Alonzo es una escritora de fantasía y comedia romántica nacida el 18 de febrero de 1988 en Petén (Guatemala), pero que ha vivido la mayor parte de su vida en la ciudad de Amatitlán, del mismo país. Estudió Psicología Organizacional y se formó como Capacitadora ambiental; sin embargo, su principal pasión siempre ha sido la escritura. Por ello, aprovechando el auge que tienen en la actualidad las plataformas digitales, se dio a conocer publicando borradores de sus escritos en Wattpad, red social para escritores, en la que continúa gozando de excelente aceptación.
Como fangirl de todo, su principal objetivo es escribir personajes que enamoran; y adora las referencias, por lo que en sus historias siempre encontrarás recomendaciones de música, series y películas.
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