Sálvame

Tres Novelas Románticas y de Acción con Héroes Enamorados

Por Tatiana Garcia

© Tatiana Garcia, 2017.

Todos los derechos reservados.

Publicado en España por Tatiana Garcia.

Primera Edición.

Dedicado a Samira,
el primer choque de culturas en mi mundo.

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Índice

Amnesia — Romance y Acción con su Salvador de la Mafia Rusa

Heroína — Amor Verdadero con el Militar de Acción y su Alumna

El Último Héroe — Romance, Acción, Segunda Oportunidad y Amor Verdadero con el Ex-Militar Millonario

Bonus — Preview de “La Mujer Trofeo”

Amnesia

Romance y Acción con su Salvador de la Mafia Rusa

CAPÍTULO 1

Me dolía el cuello, apenas podía girarlo hacia ningún lado. Desperté de lo que me pareció una larga modorra, como si saliera de algún tipo de anestesia. Estaba desorientado del todo. No veía bien, sentí que mi visión estaba nublada, no entendía lo que pasaba. Veía la mitad que antes.

Poco a poco fui entendiendo que el ojo derecho estaba casi cerrado, hinchado, tumefacto. Por el ojo sano solo veía desierto, y una estrecha carretera en el centro. Estaba sentado en un coche, en el asiento del piloto. No había nadie más allí. Traté de salir del coche. Al principio me mareé y tuve que agarrarme de la puerta. Estaba amaneciendo.

Me dolía muchísimo la espalda, además del cuello. Sentía todo el cuerpo como si me hubiesen dado cientos de bastonazos. Y quizá no me equivocase. Me miré el rostro en el espejo de la izquierda. ¡Me asusté de mí mismo! Tenía una barba cerrada, de dos o tres semanas como mínimo. Pero no supe si eso era normal o no, llevar barba. Dios mío, quién era yo. No me reconocí. No sabía que cara tenía.

Paseé lentamente alrededor del vehículo, un impresionante Mustang GT amarillo, descapotable, con dos bandas negras centrales sobre el maletero. Me pregunté de quién era ese bólido tan bello. Inmediatamente después, me pregunté quién era el que miraba ese coche. Por el amor de Dios, ¡¡no sabía quién era!!

Me miraba en el espejo, pero no sabía que coño pintaba ahí, cómo me llamaba, cómo había llegado hasta ahí, quién me había vapuleado de aquella manera. Me agobié mucho y empecé a respirar con dificultad,  por la angustia. Podía pensar, recordaba el idioma, sí, pero qué más. Entonces se me ocurrió rebuscar en la guantera, allí habría algún dato de mí, si es que era yo el titular de ese cochazo.

La guantera estaba vacía, como mi memoria. Como aquel desierto. ¿Dónde estaba? Podía ser el desierto de Arizona, pero también el de Atacama, en Chile, o el de Gobi, en Asia central. Los nombres de las ciudades, pueblos, países o desiertos me venían a la mente con gran facilidad. Aquello parecía, sin duda, el desierto de Mojave, en el oeste de Estados Unidos.

Por lo tanto, ¿yo era norteamericano? Pensaba en inglés. Me puse a hablar, y sí, era inglés americano, sin duda, no británico. Pero mi nombre no acudía a mi jodida cabeza. ¿Cómo era posible?

Tenía muchísima sed y el vehículo estaba vacío. Ni una miserable botella de agua, o una lata de cerveza, aunque estuviese calentorra. Nada. Decidí abrir el maletero, por si acaso. Nada perdía con probar.

Lo abrí y vi que solo había una bolsa de deporte, de esas que suelen llevar los aficionados a machacarse en los gimnasios de todo el país. Si era la bolsa de un deportista, era probable que hubiese restos de alguna bebida isotónica. O al menos simple agua. La necesitaba, aunque supiera a orín de toro.

No había bebidas. De hecho, había una única cosa. Dinero. Allí había docenas y docenas de fajos de billetes. Eran todos de cien dólares. Cogí la bolsa, cerré el maletero, me senté en la parte de atrás y conté un fajo. Cien billetes de cien dólares. Diez mil dólares por fajo. Conté el número de fajos. Exactamente cien fajos, todos idénticos. No conté el dinero, pero estaba seguro de que no hacía falta.

Yo era alguien, ignoraba quién, que llevaba un millón de dólares en el maletero, pero me habían dado una buena paliza. A pesar de la paliza, no me habían robado ese dinero, o me habían robado todo menos eso. O era yo el ladrón. Un ladrón de bancos, en estos tiempos, cuando los bancos tienen muy poco efectivo en sus cajas fuertes, no.

No me cuadraba. En cambio, traficante de coca, eso sí tenía más sentido, por qué no. O yo vendía o me dirigía a comprarla. Todo era posible. Mi cabeza funcionaba bien, pero no sabía quién era, ni mi nombre, ni mi vida anterior, qué había hecho en la vida, dónde había nacido, quiénes eran mis padres, cuántos amigos tenía, cómo se llamaban.

No recordaba, la cabeza sabía, conocía bien los conceptos, pero no recordaba, alguna conexión no funcionaba. No conseguía recordar entonces lo que me ocurría, la palabra exacta. Amnesia. Padecía un caso extremo de amnesia, pero la palabra me llegó unos días después, de labios de una mujer.

Me puse a pensar. Parece que eso se me daba bien. Pensaba con lógica. Y deduje que si recordaba que  me había despertado en medio del desierto y había encontrado una fortuna en el maletero, mi memoria a corto plazo funcionaba bien. Recordaba todo lo que me iba pasando, todo, con normalidad. Bien, hasta ahí bien.

El problema parecía el largo plazo. Cogí unos pocos billetes de uno de los fajos y el resto lo volví a introducir en el maletero, dentro de la bolsa. La llave estaba puesta en el contacto. Solo tuve que girarla. El potente motor ronroneó con un bronco sonido que me agradó. Lo sentí. Si tenía ese coche tan veloz, ¿me gustaría conducir?

No recordaba ni siquiera ese detalle tan nimio. No sabía nada de mí. De inmediato me vino una cita de un famoso filósofo antiguo, del que ahora no recuerdo el nombre: "Solo sé que no sé nada". No era exactamente lo que me ocurría. Al parecer, sabía cosas, pero no las recordaba. "Solo sé que no recuerdo nada", esa era la definición exacta. No recordaba un solo hecho, ningún acontecimiento de mi vida hasta ese amanecer.

Si pensaba en ello, terminaba agobiándome en exceso; por eso decidí no pensar sobre mi amnesia. Tenía ese problema, vale, de acuerdo, pero había que intentar seguir con la vida, al menos para no volverme loco además de amnésico, lo que habría sido una mezcla demasiado complicada.

Sabía lo que era el cinturón de seguridad, pero no me lo puse porque, sin recordarlo, supe que no me gustaba abrochármelo. Bajé la ventanilla y salí de allí con un fuerte acelerón, incorporándome a la carretera desde ese pequeño camino donde estaba el coche.

Sí, yo sabía conducir, casi pilotar. En pocos segundos circulaba a ciento ochenta kilómetros por hora, y me encantaba. La carretera estaba vacía, no había nadie. Trazaba las curvas con pasmosa facilidad. Llegué a pensar que era un piloto de bólidos de carreras. Incluso divagué con la posibilidad de hallarme en otro planeta. ¿Me habrían trasladado aquí a través de una puerta dimensional? Pero el paisaje me resultaba conocido.

Sin duda, era el desierto de Mojave, pero ese desierto es muy grande y podía estar en cualquier punto de los tres estados por los que se extendía este desierto, a saber: Arizona, California y Nevada. A los pocos minutos, una señal me sacó de dudas; en veinte kilómetros me incorporaría a la famosa Ruta 66, una mítica carretera que cruzaba casi todo el país de oeste a este, enlazando Los Ángeles con Chicago. Un tramo de la carretera sí cruzaba el desierto de Mojave, eso lo sabía, pero podía estar en medio de cualquier parte.

El depósito de gasolina estaba ya casi en la reserva, por lo que paré en una estación de servicio para repostar. Solo llevaba encima mis billetes de cien dólares, nuevecitos. No podía pagar con otra cosa. Llené el depósito y compré un montón de bebidas, sobre todo agua muy fría, además de refrescos y alguna lata de cerveza. A medida que miraba las etiquetas, los nombres de las marcas me iban siendo conocidos, pero de forma difusa.

Como si lo hubiera soñado. No recordaba tampoco el precio de nada. Un solo billete bastó para todo, y me sobró bastante. Eso me dejó bastante desconcertado. No recordaba tampoco el precio de las cosas, aunque sí recordaba que todo tenía un precio, no me cabía ninguna duda. "Y no solo los productos lo tienen", me cruzó por la mente esa desconcertante frase.

No comí nada, solo bebí y bebí, hasta que me sentí otro. Mi aspecto debía de ser de lo más extraño. Llevaba un traje de Armani, con algunas manchas de sangre en la chaqueta y en el cuello de la camisa. Los zapatos eran buenos, de marca, pero estaban sucísimos de polvo, como si los hubiese arrastrado con el coche usando una cuerda. ¿Qué me habían hecho?

Seguí conduciendo. Media hora después entraba en Kingman, ciudad que pertenece al estado de Arizona, y forma parte del condado de Mojave. Acerté con el desierto correcto, entonces. En esta ciudad me alojé en un motel, descansé todo el día, comí y traté de curarme un poco los rasguños que tenía por toda la cara y el cuello. Mi aspecto no gustó demasiado al gerente del motel, pero mis billetes de cien dólares al pagar por anticipado le hicieron cambiar de opinión. Y mi propina lo convenció del todo.

Estuve en el motel dos días, hasta que me sentí con fuerzas de reanudar la marcha. La marcha, ¿hacia dónde? ¿Adónde podía ir si no sabía ni quién era? En el motel conté la verdad, que no recordaba mi nombre, que había sufrido un problema de memoria.

El hombre me miró, vio mi traje caro, mi ojo cerrado y amoratado, los restos de sangre y lo demás. Le dije que llamara a la policía si así lo deseaba, pero que no tenía ni la más remota idea de cuál era mi nombre. En el coche tampoco había documentos de ninguna clase.

-Parece que me han robado -dije.

-No se preocupe, señor, aquí le atenderemos como se merece -contestó cuando deslicé un par de billetes por debajo del libro de registros.

En Kingman abandoné el traje, lo tiré a un contenedor de basura tras registrar a fondo todos los bolsillos. No había nada. Lo único destacable era el reloj, que podía valer una verdadera fortuna. Llevaba en la muñeca nada menos que un Girard Perregaux -Jackpot Tourbillon Vintage. El reloj tiene tres ventanas con figuras de las cartas del póquer.

Lo extraordinario es que posee una palanca lateral donde se pueden hacer girar las figuras y van cambiando, como en las máquinas tragaperras, y además tiene sonido cuando salen tres iguales, el jackpot. En la parte de abajo hay una pequeña ventana para el movimiento del turbillón. En ese momento no sabía lo que cuesta, pero intuí que haría la competencia a la bolsa de deporte.

Me compré una camiseta con el logo de la Ruta 66, unos vaqueros lavados a la piedra y unas zapatillas de deporte cómodas. Me afeité bien y me dispuse a emprender mi nueva vida. Era libre. Al no tener recuerdos, al no saber mi identidad, la salvaje sensación de libertad pura y sin cortapisas me invadió. Era el hombre más libre del país.

Como además tenía mucho dinero encima, la libertad era total. Podía ir adonde quisiera, el tiempo que me diera la gana. ¿Qué hacer? Decidí continuar hacia el oeste por la 66, hasta el final. Directo a California.

Llegué a Los Ángeles por la mañana. No reconocí la ciudad. Entonces no recordaba si la había visitado alguna vez. No me gustó demasiado, por lo que viajé al norte, con el pensamiento de volver hacia el sur si no me gustaba lo que veía.

Paré en Santa Bárbara. Me encantó desde el principio. Esa pequeña ciudad de clima subtropical, flanqueada por bellísimas palmeras, con mar y montañas al lado. Me pareció un paraíso. Aparqué el coche y entré en la primera inmobiliaria que vi. Mi desconcierto contagió a la agente que me atendió.

-Buenos días. Quiero comprar una casa en esta bonita ciudad -dije, feliz y sonriente.

-Me parece fantástico, señor. Siéntese, por favor -dijo una joven rubia de largo cabello un poco ondulado en las puntas.

-Cuénteme, qué es lo que anda buscando -agregó, mirándome con simpatía, pero con preocupación al ver mi ojo aún marchito, aunque ya casi abierto.

-Una casa bonita, como la ciudad, junto al mar. Nada más, un sitio tranquilo donde un hombre pueda vivir a gusto.

-Bueno, sin duda tenemos algunas casas así, señor. Dígame, antes de nada, para poder orientarle mejor, ¿cuál es su presupuesto máximo? Va a comprarla con hipoteca, me imagino. Nosotros trabajamos con el mejor banco de California y nuestras condiciones para...

-Alto, alto, señorita. Usted imagina mucho, me temo. No, no necesito ningún crédito. No sé quién soy, pero sí sé que tengo dinero. Eso es seguro. Voy a pagar al contado.

-Vaya, al contado -dijo, ignorando lo de "no sé quién soy"-. No es habitual, pero no constituye, por supuesto, ningún problema. Perfecto entonces. Bueno, vamos a hacer una cosa. Como le veo decidido, podemos ver algunas casas aquí, en la oficina y, si le gusta alguna de ellas, vamos con el coche a visitarlas, sin prisa. ¿Qué le parece?

Miré a Patricia, que era el nombre que leí en el cartelito que tenía delante de su mesa, y sentí deseos de cogerle de la mano y salir a pasear. Empezaba a sentirme vivo, confundido aún, desde luego, pero más optimista. Al fin hablaba con alguien, y me trataba muy bien. Claro que era su trabajo, pretendía venderme nada menos que una casa en una ciudad donde los inmuebles son todo un lujo.

Ella me fue enseñando mansiones de lujo, auténticas villas para multimillonarios. Pensó que era un potentado. Los precios oscilaban entre dos y seis millones de dólares. En el maletero no había tanto y además, para mí solo, era demasiado. Buscaba una casa acogedora, junto al mar, aunque no fuera nueva. De repente, apareció una que me llamó la atención.

Era una preciosa casa blanca, junto al mar, de varios edificios pequeños de una planta, de estilo español, con tejados naranjas, una gran piscina en el centro y muchos arbustos y plantas. Me gustó nada más verla.

-Está en oferta, señor, ha tenido suerte. Es un inmueble que lo hemos llegado a tener a quinientos mil dólares, pero lo ofrecemos ahora por ciento cincuenta mil; es, de verdad, un auténtico chollo. Un sueño. Si le digo un secreto, yo sueño con una casa como esta. Es dinero, pero está al alcance de muchos bolsillos, se puede pagar. ¿Vamos a verla?

-Vamos, Patricia.

-Perfecto. Bueno, ahora debe, son formalidades, rellenar una pequeña ficha antes de visitar la casa. Son solo unos datos. Su nombre, profesión —esto no es obligatorio—y algo más. Aquí tiene -explicó, dándome un papel.

-Perdone, Patricia, pero ya le he dicho antes, no era broma, que no sé quién soy. No recuerdo mi nombre.

La miré a los ojos. Patricia tenía ojos gris azulados, aunque dependiendo de la luz, a veces me parecían verdes también, verde turquesa claro. Ella empezó a reír y no pudo parar. Seguía pensando que yo era un bromista incorregible.

-En serio, señor, por favor. Ha sido muy divertido, pero tengo trabajo y no puedo perder el tiempo. Si está interesado, escriba su nombre y lo demás y nos vamos a ver esa maravilla.

-Oiga, escúcheme con atención. No sé qué hacer, adónde ir. No sé cómo me llamo, he perdido la memoria, puedo hablar, sí, eso no lo he olvidado, no sé cómo funciona esto, pero todos los recuerdos de mi vida han sido borrados. Me desperté hace tres días en el coche, ese Ford amarillo que está ahí fuera, pero no recordaba nada.

En cambio, recuerdo muy bien lo que he hecho estos tres días. Solo eso. Tres días. Puedo inventarme el nombre, si lo prefiere, pero es todo lo que puedo hacer. No tengo ningún documento, no los tenía cuando desperté. Todo esto es la pura verdad. Pero dinero sí tengo. Eso sí. Llevaba dinero encima y puedo hacer frente a la compra de esta casa. Seguro que tienes bonos por venderla tan rápido. Puedo pagarla ahora mismo, sin verla.

-No, perdone. Escúcheme, por favor. Si usted tiene ese problema, primero tendrá que arreglarlo en alguna clínica. Tiene que saber quién es. Así no podremos hacer nada. Lo siento mucho por usted, de verdad. Puedo tratar de encontrar una buena clínica donde traten la amnesia...

-¡Bingo! Esa es la palabra que no me salía, amnesia. Eso es justo lo que me ocurre, Patricia. Tengo amnesia. Amnésico total, soy como un bebé recién nacido, con la diferencia de que puedo hablar y sé cómo se llaman los objetos, pero no sé quién soy yo. Es muy triste. No se lo deseo a nadie.

-Bien, señor. Vamos a hacer una cosa. Ahora voy a buscar un centro médico donde van a ayudarle a recuperar su memoria.

-No, por favor, déjelo. He leído por internet que no hay tratamiento. La memoria puede volver o no, es algún choque o trauma del cerebro. No quiero estar en un hospital, en serio. Si no quiere venderme una casa que deseo y que puedo comprar ahora mismo, buscaré otra agencia.

-De acuerdo, señor, como usted quiera.

El dueño de la inmobiliaria, un hombre con traje gris oscuro, alto, intuyó que se iba a perder una venta. Había estado observándonos desde el cristal de su despacho. Salió y se dirigió a mí.

-Buenos días, caballero. ¿Ha ocurrido algo? ¿Tiene algún problema que quizá yo pueda resolver? Patricia es una gran profesional, pero a veces hay casos especiales. Dígame. Soy Albert Collins, el dueño de esta agencia inmobiliaria, una de las mejores de todo el condado de Santa Bárbara.

-Yo, como le decía a la amable Patricia, no sé quién soy, por eso no puedo decirle mi nombre. Solo quiero comprar una casa, he perdido la memoria, pero tengo dinero y me ha gustado mucho una casa junto al mar que me ha enseñado ella. Pero dice que no podremos llegar a nada si no tengo identidad.

-Desde luego, es un problema grave, sí. No me lo esperaba, pero sucede, esto puede suceder. Y estaré encantado de poder ayudarlo, de verdad. Bueno, de momento, como solo está usted mirando, vaya con ella a ver la casa y pensaré sobre el medio de ayudarle. He trabajado en muchos sitios y he visto muchas cosas, señor. Tengo muchos contactos y seguro que descubriremos la forma de arreglar este pequeño inconveniente.

-Yo creo que con buena voluntad por parte de todos, así será, Albert. Muchas gracias. Patricia, podemos ir en mi coche. Es un Mustang GT.

-Tenemos coche de la empresa para esto, señor, no se preocupe -intervino Collins.

-Albert, insisto en llevar a Patricia, por las molestias que estoy ocasionando a esta empresa -dije.

Fuimos en mi coche. Conduje muy despacio, siguiendo las indicaciones de Patricia. La casa estaba a unos ocho kilómetros de Santa Bárbara ciudad. Fuimos con la capota bajada, disfrutando de un precioso día de mayo, soleado y caluroso, pero con una ligera brisa marina que lo hacía soportable.

Ella llevaba un vestido de algodón blanco estampado, con flores rosas y amarillas, muy bonito. El vestido era amplio y no se ceñía al cuerpo, pero pude adivinar que bajo esa tela palpitaba un cuerpo sano y bello. No sabía si había estado alguna vez con alguna mujer, ni si estaba casado, o divorciado, ni los años que tenía. Era todo tan misterioso aquellos días...

Llegamos a la playa Gaviota, donde estaba la casa. Era aún mejor que en las fotografías y el vídeo. Las vistas del mar y las colinas detrás eran inmejorables. Un auténtico paraíso para poder ir recuperando la memoria sobre mi pasada vida, me dije.

Cuatrocientos metros cuadrados de casa, tres baños, siete habitaciones, dos cocinas y un gran jardín rodeando los diferentes edificios, cuatro, que conformaban la casa. La piscina me atrajo mucho. Era de veinte metros de largo y de siete de ancho. Me pareció elegante, pero sobre todo práctica. ¿Yo sabía, acaso, nadar? Tendría que probar para saberlo, como hice con el coche.

Patricia me iba explicando cada detalle con minuciosidad. Era una buena vendedora, muy atenta. Me dejaba tiempo para ver con calma cada estancia. A veces yo la miraba más a ella que a las habitaciones. Ella lo notó y se puso roja, me pareció muy tímida.

-Patricia, le repito que, si es posible, la compraré. Si su jefe, el señor Collins, puede ayudarme a conseguir algún documento, considérela mía. Es mía y solo mía. No quiero ver ninguna más. Me gusta muchísimo.

-Amueblada y lista para entrar a vivir mañana mismo, sí. El vendedor necesita el dinero, por eso ha hecho esta brutal rebaja. Ahora mismo hay cuatro interesados en ella, pero ninguno como usted, que la considera suya. Ojalá pueda quedársela usted, de verdad, pero necesitará un nombre y un apellido, supongo.

-Sí, cierto, en este mundo actual parece imprescindible. Tendré que pensar cómo llamarme. La frase suena absurda, pero es real. O, si prefiere,  dígame usted qué nombre me cuadra. ¿Qué nombre ve usted adecuado para mí?

-Yo, señor, bueno, no sé. Es todo tan extraño, su situación, lo que ocurre que... Déjeme pensar unos segundos. Sí, ya lo tengo, Michael, usted es Michael, algo me lo dice. También David suena bien con su cara, no sé. Pero Michael toma más fuerza cuanto más lo pienso.

-No se hable más. Al menos entre nosotros, a no ser que algún día recuerde quién soy, seré Michael. Puedes llamarme Mike -dije, pasando al trato informal como si tal cosa.

-De acuerdo, Mike. Gracias por dejar que te haya bautizado -rio ella.

-Y, sobre el apellido, ¿se te ocurre algo que pegue bien con Mike?

-Eso creo que mejor lo eliges tú. Yo me he ocupado del nombre. No me atrevo a más.

-De acuerdo, pensaré algo en cuanto tenga que hacerlo. Ahora prefiero no apellidarme nada. Ser libre, ser Mike. Libre, Free, Freeman. Mike Freeman, ¿por qué no? No suena mal, pero no sé por qué me parece muy manido, supongo que habrá muchos Mike Freeman en Estados Unidos. Bueno, dejemos el tema del apellido en el aire.

Vale, Patricia, no quiero hacerte perder más tiempo. La casa me encaja, me gustaría vivir aquí. Volvamos a la oficina. Me da en la nariz que tu jefe es un tío muy astuto y habrá hecho algunas llamadas. Seguro que con unos pocos billetes lo arreglamos.

-Ojalá -dijo ella.

De vuelta a la inmobiliaria, Albert me esperaba impaciente con buenas noticias.

-¿Qué tal la casa? Por ese precio, creo que no encontrará usted nada así en toda la costa del Pacífico, se lo garantizo. Es una verdadera oportunidad, aunque la palabra esté demasiado sobada por nosotros, los vendedores, pero es que, en este caso, es exactamente una oportunidad que no se puede dejar pasar.

-En efecto, es aún mejor que en las fotos. Ya les digo que, si podemos arreglar lo de los documentos, me la quedo, al cien por cien -dije.

-Es una gran noticia, amigo, porque tengo novedades para usted. Podemos conseguir un pasaporte y un carné de conducir. Solo hace falta una cosa, por supuesto.

-Tengo esa cosa -sonreí.

-No es barato -adujo.

-No espero que lo sea -repliqué.

-Bueno, señor, pase a mi despacho y le comento todo en detalle -dijo Collins.

Conseguir papeles legales me costaría solo tres mil dólares. Me pareció un verdadero chollo, teniendo en cuenta cómo lo necesitaba. Ellos no podían saber que yo estaba deseando ir deshaciéndome de varios miles de dólares.

Era muy inseguro y peligroso andar con esa billetada por la vida. Había que invertirlos y comprar cosas útiles, como un nombre con sus apellidos, una preciosa casa, otro coche quizá, menos llamativo...

Al final, no pude elegir el nombre. No me llamé Mike porque no me fue posible elegir. El contacto de Albert dijo que ellos se encargaban de todo, también del nombre y de la dirección.

Daniel Clark; ese nombre fue el que eligieron. Tanto el nombre como el apellido son muy comunes. Nacido en Nueva York. Me pusieron la edad de 30 años. Después, un número para el permiso de conducir y un número de pasaporte, aunque me recomendaron no utilizar este último si no era un caso de extrema urgencia.

Seguía siendo el mismo, un americano que no recordaba ni su nombre ni su vida pasada, pero ya tenía uno nuevo y podía firmar cualquier tipo de contrato. En una semana tuve todos los papeles en regla. Hasta entonces, viví en un hotel de Santa Bárbara.

Patricia se ocupó de todos los trámites y de darme las llaves de la casa. Pagué a Albert Collins en efectivo. No hizo preguntas, era un tipo listo. Incluí, por toda la ayuda recibida, un sobre con cincuenta mil dólares para él. Se le iluminó la mirada, aunque es seguro que ya se llevó su comisión por la gestión de los documentos. Me dijo que podía contar con él para lo que fuera, que me ayudaría siempre. Siempre que siguiera teniendo las lechugas de cien dólares, pensé.

CAPÍTULO 2

Me sentí raro el primer día que dormí en mi propia casa. Era muy cómoda, el colchón era perfecto, pero sentí que si echaba raíces en aquel lugar, habría que empezar a buscar algo, un trabajo, algo que hacer. Quedaba dinero, pero sin ganar nada, se iría en pocos años. Ya había gastado, en total, un cuarto de millón de dólares.

Podría vivir allí, sin muchos problemas, dos o tres años, quizá cinco si ahorraba, pero luego qué. Necesitaba hacer algo para ganarme la vida, pero no sabía en qué era bueno, cuáles eran mis habilidades. Por lo visto sabía conducir, pero muchas personas son capaces de conducir con destreza y no son pilotos. Podría hacerme taxista, quizá.

Había que invertir bien el dinero que aún tenía para poder multiplicarlo a asegurarlo de algún modo, por si me venían mal dadas. Podría estar buscado por la policía, por el FBI, por la CIA o quién sabe por quién más. Ese millón de dólares y ese carísimo reloj se iban a cobrar, algún día, su precio. Acerca del reloj, buceé por internet buscando sus características.

¡Costaba más de 600.000 dólares! Por lo tanto, aún tenía mucho dinero, si decidía venderlo. Opté por conservarlo en la muñeca, como garantía. Me daba seguridad y me gustaba jugar de vez en cuando, manipulando ese pequeño resorte para que giraran las ventanas con los símbolos del póquer. Era todo un espectáculo.

Incluso Albert lo miró con atención el día que pagué la casa. Se dio cuenta de que no era un reloj normal. Como parecía que ese hombre estaba encantado de ayudarme, volví a pedirle consejo y le pedí la dirección de un buen agente de bolsa, un broker auténtico.

Me dijo que él tenía uno bueno, con el que ganaba cantidades modestas pero seguras. Pero que, si quería arriesgar más, tenía un amigo en Nueva York que llevaba carteras de valores a muchos millonarios de Manhattan.

Me puse en contacto con él y le dije que tenía doscientos mil dólares que quería invertir, para empezar. Él se mostró encantado de trabajar para mí. Sus comisiones eran muy altas y me advirtió de que iba siempre a por todas y que a veces, pocas veces, muy pocas, pero podía suceder, sufriríamos algunas pérdidas considerables, pero que, si confiaba en él, me aseguraba que ese quinto de millón de dólares se convertirían en uno en pocos meses. Y así fue, no me engañaba.

Este agente se llama Mark Smith, o al menos así se hacía llamar. Teniéndolo a él, no debía preocuparme del sueldo, confiaba en sus gestiones y si perdía, me decía que era dinero encontrado en un maletero, que quizá ni fuera mío.

Me pasaba largas horas en casa con mi ordenador. Sentí que yo había trabajado con esos aparatos, escribía muy rápido, no tuve que aprender mecanografía. Los dedos se deslizaban por las teclas como disparos de ametralladora, a gran velocidad.

Veía vídeos de todo tipo, documentales, me informaba sobre mis acciones en las diferentes compañías donde Mark depositaba mis dólares, veía alguna película... De vez en cuando, me venían como rayos de memoria, chispazos súbitos, siempre como déjà vu, esa sensación que mucha gente dice tener de haber vivido ya algo que se está experimentando en ese instante. Yo tenía la sensación varias veces al día, supongo que debido a mi amnesia.

Pero no venía asociada con recuerdo alguno, solo es que me parecía recordar algo, que ya sabía eso, que lo había vivido, pero no podía dibujar caras, no podía reconocer voces, ni nombres, ni nada. Seguía estancado con mi memoria. Continuaba sin la más remota idea de quién había sido.

Cuando me instalé en la casa, acompañado por Patricia, le dije que me gustaría invitarla a cenar un día para agradecerle toda su ayuda. Me gustaba mucho, pero no sabía bien cómo abordarla, no tenía recuerdos de otras experiencias, si es que las había tenido. Me dijo que me lo agradecía, pero que tenía novio, estaba comprometida. Se casaba dos meses después. No había nada que hacer.

Por la mañana me levantaba muy pronto, con el alba. Daba un paseo por la playa que estaba enfrente de mi casa, oía los graznidos de las gaviotas y, a veces, me metía en el mar. Para nadar tenía la piscina de casa. El primer día, por la noche, me metí al agua para comprobar si sabía nadar. Y no solo sabía, sino que lo hacía con estilo, o eso me pareció.

Podía nadar a mucha velocidad, mi cuerpo sabía lo que tenía que hacer, por eso lo dejé actuar. Era mi cabeza la que no recordaba nada, pero sí podía dar las órdenes precisas. Qué misterioso órgano es el cerebro humano, qué complejo es.

Cuando regresaba de mi paseo matutino, nadaba durante media hora en la piscina. Después, tomaba un gran desayuno y salía a la ciudad, a Santa Bárbara, a comprar ropa y cosillas de decoración para la casa, por entretenerme, sin saber muy bien cómo emplear el tiempo.

Solía comer en los mejores restaurantes. Un día, mientras degustaba una deliciosa carne a la parrilla, se me ocurrió investigar a nombre de quién estaba el Mustang. A partir de la matrícula, quizá descubriría quién era yo, o al menos algún nombre del que poder ir siguiendo el hilo.

Volví a recurrir a Albert. En mi caso, lo mejor era siempre decir la verdad. Fui a la oficina y, tras darle un sobre con 300 dólares, le conté mi idea, y dijo que sí, que podría ser una ayuda. Una hora después me llamó al teléfono.

-Daniel, tengo un contacto en el departamento de policía del condado y me aseguran que esa matrícula no existe, no está registrada. Vas en un coche con matrícula falsa. Eso puede ser un problema, amigo.

-Sí, desde luego. Quiero deshacerme del coche. Es un buen coche, Albert, lo has visto, está casi nuevo, tendrá menos de un año. Solo tiene siete mil kilómetros. Si me lo consigues vender rápido, vamos al cincuenta por ciento. ¿Cómo lo ves?

-Lo veo de cojones, Daniel. Es muy generoso por tu parte, pero acepto. Mi familia, sobre todo mi mujer, es un grifo abierto imposible de taponar. Gastos y más gastos. Me vendrá muy bien esa pasta. Muchas gracias, Daniel.

-A ti, Albert. Me estás siendo de mucha ayuda en todo.

-Daniel, ¿todavía no recuerdas nada?

-Nada de nada, amigo. No tengo ni idea de qué pinto aquí. Esto no mejora, pero bueno, vivo en una casa preciosa y estoy descubriendo la vida poco a poco. Es interesante, no lo niego, aunque a veces me siento como un extraterrestre.

-Lo comprendo. Tenme informado y no dudes en acudir a mí si necesitas algo. En cuanto tenga un comprador, que creo que sé quién puede ser, te doy un toque.

Seis días después, el coche estaba vendido. No hice preguntas. No nos dieron demasiado por él, pero me quité un buen problema de encima. Además, así podría distraerme un poco mirando vehículos nuevos. Quería comprarme un coche. Uno elegido por mí.

Como tenía tiempo, fui recorriendo sin prisa varios concesionarios. Me decidí por un bonito descapotable de la marca Mercedes, el AMG GT Roadster. Su diseño aerodinámico, elegante a la vez que agresivo, me convenció. Elegí un color azul metalizado con la tapicería de cuero negra. El vendedor, un joven amante de la velocidad, se ofreció a pasar todo el día, hasta las cinco de la tarde, de ruta con él por la costa californiana, sin coste alguno.

Ese detalle también fue decisivo. Se llamaba Enrique, era hijo de inmigrantes dominicanos y conducía como un piloto. Eligió algunos tramos de montaña que conocía a la perfección y puso el coche casi al límite. El sonido del motor me fascinaba. La aceleración era impresionante, se pone a cien en menos de cuatro segundos. Enrique solo condujo una hora. Después, tras haberme puesto los dientes bien largos, intercambiamos asientos.

Empecé suave, para ver la reacción del vendedor. Se sonrió ligeramente, pensando que era algún ricachón caprichoso que no disfrutaría nunca de una máquina pensada más para los circuitos como era ese Mercedes. Cuando llegamos a los tramos sinuosos, hice que Enrique se tuviera que guardar su sonrisa condescendiente. No sabía dónde agarrarse.

Sin duda, yo tenía que haber dado algún curso de conducción deportiva porque, aunque Enrique podía ir deprisa, no tenía nada que ver con lo que hice yo con el vehículo, que se agarraba al asfalto como si fuera por raíles.

-Es impresionante, señor Clark, impresionante. Jamás he visto a nadie conducir así, y eso que he llevado a verdaderos ases del volante durante los cinco años que llevo trabajando aquí. ¿Es usted piloto profesional?

-No, Enrique. Al menos, ahora no lo soy. Quizá lo fuera, quién sabe, pero, si lo he sido, no puedo recordarlo, por desgracia. Pero gracias a ti lo estoy descubriendo. Muchas gracias. No hace falta que te diga que el coche lo tienes vendido.

-Gracias, señor Clark. Ha sido un placer y un honor, se lo digo sinceramente. Miedo no he pasado porque veo su gran pericia, pero yo no sería capaz de dar esos pasos de curva. En algunas hemos ido a más de cien, cuando yo a duras penas las puedo trazar a sesenta. No se arrepentirá. Es tan elegante que solo parece un coche deportivo más de Mercedes, pero es un competidor del Porsche 911, no le digo más. Alcanza los 310 de velocidad máxima.

>>Además, este modelo es el GT C. Hay dos, y este es el modelo radical, que muy poca gente puede sacarle partido. Sin duda no podría estar en mejores manos. Usted entiende al coche y él lo respeta y obedece. Tiene 557 caballos, frente a los 476 del GT normal, si se puede utilizar esta palabra para este "bicho".

-¿Cuándo podré tenerlo? -pregunté.

-Bueno, este modelo, al ser nuevo, se hace esperar un poco. Usted va a decantarse por el azul. Antes, en el ordenador, he mirado si teníamos alguno en la costa oeste, pero no aparecía nada. Si no tuviéramos en stock en ningún estado del país, cosa que no es descartable, tendría usted que esperar alrededor de un mes y medio.

-Estoy sin coche, Enrique. Tenemos que hacer algo. Dime, este coche, el de prueba, ¿lo vendéis? No me importa que haya sido usado algunas veces. Está perfecto.

-Se puede hablar con el jefe, señor Clark. Yo creo que podríamos vendérselo porque hay otro AMG, aunque no es el Roadster. Ahora mismo llamo y lo averiguo.

Enrique consiguió que me vendieran ese coche. Era gris granito, con llantas negras y discos de freno rojos. El motor es un V8 bi turbo, una especie de moto con cuatro ruedas. No podía esperar más para conducirlo.

Ese mismo día firmé los papeles, pagué al contado y, al día siguiente, estaba hecha la transferencia a mi nombre. Todo legal.

Me fui de Santa Bárbara. Sentí que necesitaba alejarme de allí unos días, pensar y tratar de analizar, a través del volante, quién era. Emprendí dirección norte, hacia San Francisco, por la carretera federal 101. La aceleración y el sonido de ese coche me transmitían algo, parecía como si activase también mis neuronas.

Cuando llevaba recorridos menos de doscientos kilómetros, me di cuenta de que tenía una mente analítica, pero no fui consciente hasta entonces. Cuando entraba en cualquier lugar, me quedaba con todos los detalles. Después, en casa, podía recordar cuántas personas había, cómo iba vestida cada una de ellas, su aspecto, sus movimientos, los muebles. Todos los detalles. Era como si fotografiase el lugar y luego mi mente lo analizara.

Mi memoria funcionaba bien, pero se había estropeado algo en el compartimento de los recuerdos antiguos. No sabía qué significaba aquello. Era un don natural o me habían enseñado a hacerlo... A través de marchas cortas y subiendo las revoluciones del motor, seguí pensando. Podía hacer una película mental desde que me desperté en el Mustang en pleno desierto de Mojave.

Recordaba muy bien cada cara, cada persona con la que entablé conversación, la decoración del lugar, los coches aparcados. Cómo con una mente así no sabía cómo me llamaba. ¡¡Era para desesperarse!! Decidí relajarme y disfrutar de la conducción. El coche invitaba a ponerlo a prueba, casi lo exigía.

Iba buscando carreteras con curvas, picos de montaña a los que subir, que en California no faltan. Recorrí casi todo el estado en cinco días, haciendo unos 700 kilómetros de media por día. Disfruté muchísimo.

Conocí las ciudades de Fresno, Sacramento, Modesto, Oackland, San José, Palo Alto, San Francisco y muchas otras más pequeñas. No perdía el tiempo para comer. Compraba algún bocadillo y me lo iba comiendo por el camino. Paraba en moteles baratos de carretera para descansar los ojos lo justo y al amanecer volvía a la carretera.

Regresé a mi casa de Santa Bárbara con la espalda baja muy dolorida y con un poco de tortícolis. Aunque el coche es cómodo, tiene una suspensión dura. Durante tres días no salí de casa. Ese maratón de kilómetros me agarrotó el cuerpo. Nadé y anduve por los alrededores de mi casa y me sentí en forma otra vez para salir de ruta, adonde fuera.

Pero antes necesitaba contratar a alguna mujer para que viniera a limpiar a casa, plancharme la ropa y cocinar. En esa zona del país abundaban inmigrantes del sur, sobre todo mejicanas, costarricenses y nicaragüenses, que se ofrecían a trabajar por poco dinero. Contraté a la primera que vino. Por internet vi un montón de anuncios de mujeres que se ofrecían para trabajar. Quedé con la primera que me dijo que podía ir ese mismo día.

Amy era mejicana. Llegó muy puntual, justo a la hora en que habíamos quedado. Era una chica de unos veinte años, alta y muy morena, con unos inmensos ojazos negros entre pestañas largas y curvadas. La nariz recta, perfilada, muy bonita. La boca sensual, de labios ligeramente gruesos, pero pequeña. Tenía un cuello muy largo, estilizado, de cisne. Era una absoluta belleza exótica. Me quedé casi sin habla. Esa mujer podría ganarse bien la vida como modelo, me dije. Tenía la altura suficiente y belleza más que de sobra. No querría ganarse así la vida, supuse.

Hablaba inglés bien, pero con bastante acento, un acento que me encantó, con esas vocales todas tan marcadas y esas eses tan largas.

Quise hablar con ella sentados en la piscina.

-¿Te apetece tomar algo, Amy?

-No, gracias, señor. Estoy bien así -contestó ella, mirando con timidez.

-Bueno, Amy, he leído en tu perfil que eres una gran cocinera y, entre otras cosas, estoy buscando eso, alguien que cocine platos ricos para que la comida no desentone con estas fantásticas vistas que tengo en la casa. También necesito que limpies de vez en cuando y te ocupes de mi ropa. Son muchas funciones, lo sé.

-Encantada, señor. Puedo hacer todo eso. Sobre todo cocinar. Conozco muchísimas recetas transmitidas por mi madre, mis abuelas y mis tías. Somos una familia de grandes cocineras. Me gusta cocinar, por eso sale todo rico. Si no te apasiona hacerlo, el plato sale normal, comestible, pero nunca será especial.

-Es perfecto, Amy. Dime, ¿cuánto cobras por hora? O al mes, no sé cómo funciona esto.

-Cobro 9 dólares por hora, el salario mínimo para este tipo de trabajos en el estado de California.

-Si eres tan buena en la cocina como dices, eso es ridículo. Es muy poco.

-Tengo que trabajar muchísimas horas, sí, señor, pero estoy bien, se sobrevive. En este país hay muchas oportunidades y soy trabajadora. Envío parte del dinero a mi familia mejicana.

-Me gusta tu actitud. Quiero que trabajes aquí, solo aquí, en mi casa. Te ofrezco 40 dólares a la hora. Para empezar, pero podemos corregir al alza.

-¡¡Señor!! Eso es mucho dinero, señor.

-Piénsalo, tranquila. No hace falta que me contestes hoy. Mañana te llamo y me cuentas cuál es tu decisión al respecto, si te parece bien.

-No hay nada que pensar, señor. Nadie va a ofrecerme nunca ese dinero, y he trabajado alguna vez en casas de millonarios.

-Entonces, Amy, si hoy tienes tiempo, como aún es mediodía, puedes empezar. Si no, te espero mañana. Por cierto, eres mejicana. Amy es, en realidad, Amanda, supongo.

-Sí y no. Me explico. Me llamo Amy, pero viene del latín "Amandus", la que es amada, pero mi nombre oficial es Amy.  Voy a prepararle algo de comer, si tengo con qué -dijo ella, sonriendo.

-No, Amy, apenas hay nada en ese frigorífico. No lo abras porque llorarías de pena. Tu misión será también ir a comprar todo lo necesario, pero vas a ir en un buen coche. En el mío. Aquí tienes las llaves. ¿Sabes conducir?

-Señor, sí, sé, pero... ¡qué responsabilidad! Si ocurre algo, o me multan o alguno me da un golpe. No sé...

-No tengas miedo, mujer. Vete despacio y ya está. Es un coche potente, pero solo si aprietas el pedal a fondo.

Le di la llave del Mercedes. Cuando lo vio, se quedó pasmada, se asustó mucho.

-Esto es un bólido de carreras, señor. Es precioso. No quiero estropeárselo, en serio. Voy en autobús, hay cerca una parada.

-No, Amy. Tú vas en coche. No quiero que vengas cargada de bolsas en autobuses incómodos. Venga, entra. Hoy voy a ir contigo para que te habitúes a él.

-Gracias, señor. Yo sola no me atrevía -dijo, aliviada.

-No me llames señor, sino Daniel, me llamo Daniel Clark.

-Suelo mantener la distancia con mis empleadores, pero como quiera, señor..., ay, como quieras, Daniel.

-Buena chica.

A Amy le sobresaltó el ruido que hacía el coche al arrancarlo.

-Ay, Virgencita de Guadalupe, cómo suena este monstruo.

-Suave, Amy, tranquila, suave... Es automático, y vamos a quitar el botón S, para que sea un poco menos deportivo y más manejable. Mira, cuando lo cojas tú, puedes desactivar la función más deportiva apretando aquí, en el botón "Race", sobre la letra C, y ya está. Se convierte en un coche más normal, aunque sigue siendo lo que es. C de confort, o sea, que se hace un poco menos radical. Es más fácil conducirlo en la C.

-Sí, sí, yo solo con la C -dijo, contemplando todos los botones y tocando el volante de cuero cosido a mano.

Marcela tiene unas manos preciosas, de larguísimos dedos finos y rectos. Salió conduciendo muy despacio, pero pudo comprobar que controlando el acelerador con el pie, el coche puede ser como un utilitario normal.

-¡Qué maravilla, Daniel! Es tan cómodo, los asientos te envuelven tanto. Nunca me había subido a un coche así. Ya no digo conducirlo.

-Pues cuando estés en casa, si está el coche, puedes llevártelo para hacer las gestiones que necesites. De vez en cuando salgo a conducir con él, por carreteras semi vacías. Estoy contento con él, pero no deja de ser una máquina. No hay que darle más importancia.

Un par de veces intentó acelerar un poco, pero la reacción del coche la intimidaba y condujo casi rebajando el límite mínimo. Estaba nerviosa y preocupada.

-Te harás con él, ya lo verás.

-Me asusta un poco el sonido de este motor tan potente, pero va todo bien -anunció, muy tensa.

Después de hacer unas compras en el supermercado, Amy volvió a conducir de vuelta y llevó el coche a un ritmo algo más alto, pero seguía estando asustada.

Cocinó unos platos que me supieron buenísimos, pero no recordaba si yo había probado alguna vez la comida mejicana. Solo sé que en pocos restaurantes se podía comer así. Preparó un exquisito guacamole y pozole blanco provinciano, un plato a base de pollo y muchas otras cosas del que repetí varias veces. ¡Qué suerte tuve al encontrar a esta mujer!

Aquel día se fue pronto porque no tenía planeado empezar tan pronto y tenía asuntos que resolver. Al día siguiente llegó por la mañana, me preparó un delicioso desayuno: arroz con leche, con receta propia y secreta de su abuela, tamales dulces, camotes y tortitas de Santa Clara. Con esa mujer en casa iba a engordar seguro, fue lo que pensé. Cada plato estaba tan delicioso que daban ganas de darle un premio. Lo que se estaban perdiendo en los restaurantes. Esa chica tenía un don para la cocina.

En principio trabajaba en mi casa ocho horas, de diez de la mañana a seis. Me preparaba el desayuno, la comida y dejaba hecha la cena. Limpiaba un poco la enorme casa y lavaba o planchaba mi ropa. Después acabó quedándose diez horas. No necesitaba buscar ningún trabajo. Ganaba 400 dólares al día y estaba feliz. La mayoría del dinero lo enviaba a su familia, que vivía en Puebla.

Me encantaba observar a Amy trajinar por la casa. Nunca se apresuraba, no corría, era tranquila, pero muy hábil. Sabía sacar partido a cada hora de trabajo. Venía a trabajar casi siempre con blusa blanca y una falda larga de estilo mejicano, azul o verde, con muchos dibujos bordados a mano por ella misma.

Cuando pasaba de una habitación a otra, yo solía estar cerca para verla. Se movía con estilo felino, como una gata tranquila, segura de su belleza. Ella sabía que yo la miraba. De vez en cuando se volvía y me sonreía, pero sin coquetería exagerada, sino más bien con una sonrisa amable, tímida, que me volvía loco.

No sabía, o porque nunca lo había visto o porque no recordaba haberlo visto, cómo era el cuerpo desnudo de una mujer, pero tenía ganas de comprobarlo. Había visto alguna película y bastantes vídeos en internet, pero eso eran solo imágenes. Yo quería, necesitaba, verlo, olerlo, sentirlo, palparlo, besarlo... Y quería solo la piel cobriza de la sin par Amy, esa mejicana sensual y dulcísima.

Intenté que comiéramos juntos, pero ella aducía que estaba trabajando y que no era justo cobrar ese alto sueldo por pasarlo bien. Alguna vez accedía a quedarse conmigo mientras yo comía para explicarme los ingredientes de cada plato.

Solo así, con este truco, conseguía que me acompañara. Cuando llevaba tres semanas en mi casa, durante las cuales solo salí de casa los sábados y domingos que ella tenía libres, le dije que teníamos que hablar y que dejase todo lo que estuviera haciendo.

En el jardín, junto a la piscina, nos sentamos.

-Amy, haces un gran trabajo, y lo valoro mucho. Eres una cocinera única, lavas y limpias como un ejército de veinte mujeres, tienes mucho brío. Pero no quiero que trabajes más aquí. Necesitas descansar un poco y vivir la vida, disfrutar.

-No, Daniel, yo debo trabajar, en serio. Entiendo que me paga mucho, es demasiado; intuía que se cansaría de darme este sueldo.

-No, Amy, no lo entiendes. Es que no puedo dejar de mirarte. Eres tan preciosa. Verás, estoy enamorado de ti. Quiero proponerte que puedes seguir, si te apetece, cocinando para mí, pero deja lo de limpiar y todo eso. Contrataré a alguien. Ven aquí conmigo, vente a vivir  a mi casa. Estoy solo, no tengo a nadie. Pero, claro, tendrás novio. Una mujer como tú tiene que tener un hombre.

-No, Daniel, no hay nadie. No tengo tiempo ahora para hombres, por eso no existe nadie en mi vida. Hay muchos compatriotas pesados que lo intentan sin cesar, no se cansan de recibir calabazas, los pobres, pero no hay nadie.

Entonces cogí su mano y la acaricié. Tenía una piel muy suave y estaba caliente. No la retiró ante mi contacto.

-Daniel, tú eres un buen hombre, pero eso es todo. Yo te he contado sobre Puebla, mis hermanos, mis padres, toda mi familia. Pero, en cambio, tú jamás hablas de los tuyos.

-No sé si tengo míos, Amy. Ese es el problema.

-No entiendo bien, Daniel -dijo ella, frunciendo el ceño.

-Pues eso, que no sé nada, no recuerdo nada. No sé quién soy, Amy querida. Ni siquiera sé cómo me llamo ni cuál es mi apellido, ni la edad que tengo, ni dónde nací. No sé cuántos años tengo. Es una catástrofe, pero me voy habituando a vivir así.

-Pero, ¿cómo fue eso?

-No lo sé. Hace algunas semanas desperté dentro de un coche, sin saber quién era ni dónde estaba ni por qué estaba allí. El coche estaba en mitad del desierto. Conduje hasta el oeste y aquí estoy. En el coche había dinero, yo llevaba dinero, por eso he podido comprar esta casa y el Mercedes que tan bien manejas ya. Pero mi mente está vacía de recuerdos. No sé si estuve casado o no, si tenía o no pareja. Ni siquiera sé si habré besado alguna vez a una mujer.

Amy, desconcertada, se echó a reír. Me ofendió su risa. No me tomaba en serio. Me quedé rígido y perdí la sonrisa.

-Daniel, lo que llegáis a inventar los hombres por conquistar a la mujer que os gusta, sois terribles. Es una buena historia, lo reconozco, casi me la había creído, pero lo último ya ha sido demasiado. Basta, Daniel. Dime quién eres, a qué te dedicas. Si quieres que venga a vivir contigo, creo que debo saber algo sobre ti.

-No puedo decirte más, porque no hay más. No sé quién soy, lo prometo. Hablo en serio. Ni siquiera puedo bromear porque no tengo historia con la que bromear. No hay nada. Si no lo experimentas  no puedes imaginar lo triste y desgarrador que es. Pero si vas a reírte, mejor lo dejamos.

Estuvimos en silencio. Ella quería creerme, lo intentaba, pero noté que le costaba mucho tragarse la historia. Supongo que estaba acostumbrada a mentiras y exageraciones de todos los hombres que la acosaban y estaba a la defensiva. Le dejé que meditara.

-Entonces, no eres Daniel Clark.

-Hay una pequeña posibilidad de que lo sea. Podría llamarme así en realidad, pero sería una casualidad demasiado trágica. Este nombre me lo pusieron unos funcionarios que, por dinero, accedieron a darme una identidad. Yo no lo elegí, me lo dieron ellos. Qué importa cómo me llame. Pero para comprar la casa necesitaba documentos que no tenía. En el coche no había un solo documento a través del cual rastrear mi origen. Nada.

-Perdona, Daniel, por haberme reído. Durante un momento me he puesto a la defensiva. Valoro la sinceridad y creo que estás siendo sincero, aunque la historia sea de guión de película. Tendrás que acudir a algún sitio especializado para ver si te pueden hacer volver la memoria. Tiene que haber algún sitio.

-He leído que en algunos casos los recuerdos pueden volver un día, de improviso, sin que lo esperes. Estoy aguardando ese maldito día, pero no llega nunca. Algunos no la recuperan nunca. Quizá sea mi caso. Si es así, me gustaría, ya que no sé quién soy, vivir esta segunda parte de mi vida al lado de una persona buena y bella como tú.

>>Estoy solo. No tengo a nadie, pero tampoco quiero estar con gente, en realidad. No me atraen las multitudes. Esto es lo que te ofrezco, Amy. No es fácil, pero yo estoy seguro de que quiero estar contigo. No es un capricho. Instálate aquí sin ningún compromiso. Te seguiré pagando lo mismo, no te preocupes por eso. Sé que necesitas el dinero para ayudar a los tuyos y eso ha de ser sagrado. No vamos a tocarlo.

-Yo también tengo una historia complicada, Daniel -dijo Marcela. Me miró de otra forma al decir aquello, como si nuestra relación ya hubiese traspasado un límite y nunca pudiéramos volver atrás, a la relación de antes.

Estaba atardeciendo. El cielo estaba nublado y los rayos oblicuos bañaban toda la costa californiana. La luz era perfecta para aquel tipo de confesiones.

-Tuve un novio en Puebla. Era un chico muy guapo, altivo, fuerte y también malvado; hijo de un narco conocido de la región. Se encaprichó de mí. Yo, en principio, lo rechacé con firmeza, pero él me amenazó y me dijo que si no accedía a ser su novia formal, mi familia tendría problemas. Sabía que ese era mi punto débil.

>>Accedí por miedo, por que no les pasara nada. Solo quería que la gente me viera a su lado, para lucirme por Puebla. Al poco tiempo intentó desnudarme, una tarde, en su casa. Me negué, resistí y logré salir medio desnuda de su casa, entre gritos. Él se asustó un poco y se quedó paralizado, lo que me dio tiempo para salir huyendo de allí y refugiarme dentro de una casa donde me escondieron. Gritó mi nombre durante horas, por todo el pueblo.

>>No le importó el ridículo, ni sentía vergüenza, pero yo sí. Mucha. Moría de dolor por lo que dirían mis padres cuando se enterasen. Entonces escapé y crucé la frontera con otros mejicanos. Les conté todo a mis padres por carta.

>>Les dije que nunca había hecho nada malo con él, solo aparentar ser su novia para que ellos estuvieran seguros. Pero aún hoy siento vergüenza de volver a mi tierra. Esto pasó hace solo dos años. Por eso ahora no permito que ningún hombre se acerque, ni me toque.

-Me has dejado tocarte la mano hace un rato.

-Sí, y me he sentido bien. No quería rechazarla, era un gesto bueno, tierno. Y me ha gustado. Daniel, ahora voy a irme, me ha costado mucho contarte todo esto, pero tenía que hacerlo. Después de esto, supongo que la cosa no podrá seguir como antes. O vengo contigo con todas las consecuencias o no nos veremos más. Tengo que pensar, Daniel, tengo que pensarlo bien. Dame tiempo, es muy difícil para mí confiar en nadie.

>>Y tú, con esta historia tan complicada, no lo pones más sencillo. Daniel, puedes estar casado, tener hijos, estarán buscándote. O puede que no, lo sé, pero... Si decido venir y después descubres o recuerdas quién eres y hay otra mujer, ¿qué será de mí?

>>No podría soportar otra humillación. Daniel, no lo sé. Creo que no voy a venir contigo, perdóname. Eres un hombre atractivo, quién lo duda, tienes carisma, pero no puedo meterme ahora en una situación así. Lo siento mucho. Es mejor que me vaya ahora.

Me quedé hundido. Amy, durante esas semanas, había sido el centro de toda mi vida. Todo giraba en torno a sus horarios. Esperaba desde el amanecer que viniera a casa. Soñaba con estar mirándola durante todo el día. Me relajaba verla en la cocina, rodeada de sus cazuelas y utensilios, cortando y picando sin parar un montón de ingredientes.

Sorprenderla cuando se desplazaba por la casa, hacerme el encontradizo en alguna esquina, sonreírle... Pero no era nadie. Nada ni nadie. Una gran tristeza en forma de nube negra de tormenta se instaló en el fondo de mi corazón. La sentí venir físicamente. Era una nube maligna. Por la noche, dos horas después de que se fuese, cogí trescientos mil dólares y los metí en el coche.

CAPÍTULO 3

Conduje como un verdadero demente. Me daba igual todo, no tenía vida, no podían amarme porque no había un hombre tras este cuerpo, no había una historia, solo dudas y posibilidades. El hartazgo me superó. Conduje hasta el desierto de Mojave y enfilé el Mercedes, entre terribles chirridos de rueda, hacia Las Vegas.

Aparqué en uno de los mejores casinos de la ciudad. Un aparcacoches vino hacia mí, con ojos solo para el AMG. Le dije, para alegrarle la noche, que fuera a una gasolinera, no la más cercana, y que me llenara el depósito. Le di una gran propina. Accedió entusiasmado.

-Ten cuidado, chico. Es casi un coche de competición -le advertí.

-Sí, señor, lo cuidaré bien. Sé los caballos que tiene, es el modelo C, el más potente de las dos versiones disponibles. Una absoluta maravilla.

-Entonces, activa el modo S.

-Eso pensaba hacer, señor, muchas gracias por la confianza.

Había mucha gente jugando, dejándose parte de sus fortunas. Serían pobres diablos sin esperanza, como yo, o ludópatas incorregibles que necesitaban la incertidumbre de la fortuna para sentir correr la sangre por sus venas.

Jugué unas partidas de cartas, al Black Jack, y gané cincuenta mil dólares en media hora. Me retiré porque me aburría. Entonces, me dirigí a la ruleta. Ahí pensaba dejarme los trescientos cincuenta mil dólares que llevaba.

Me di cuenta de que en esa mesa, supongo que en todas, había un límite máximo de apuesta. Ese límite era de tres mil dólares. Cambié todo mi dinero en fichas y empecé a hacer apuestas de tres mil dólares, el límite máximo establecido en aquel casino.

Aposté por el número 5. Perdí. Salió el 23. Después otros tres mil dólares al 14. Volví a perder. Comenzó a venir gente a verme palmar dinero. Era un espectáculo para todos aquellos tacaños que apostaban como máximo cien o doscientos dólares por puja. En la tercera apuesta, ya tenía a la casi totalidad de los clientes pendientes de mi puja.

Todo al cero verde. Como mi memoria, el cero. Los hombres me miraron con pena. Algunas mujeres, con interés y coquetería, sobre todo las busconas profesionales.

Y salió el cero. Hubo un coro de chillidos y expresiones de alegría de casi todos. A mí me dio exactamente igual. No iba a recuperar así mi identidad, aunque el casino debía pagarme 35 veces tres mil dólares, o sea, ciento cinco mil dólares, nada menos. Decidí jugarme, hasta el final, esos cien mil dólares.

Aposté, a continuación, al 1. Perdí. Después, al 2. Salió el 34. A continuación, otros tres mil dólares al 8. Y volví a ganar, como con el 0. Apareció el dueño del casino para dar instrucciones al crupier.

Me vigilaban los expertos que se encargan de expulsar amablemente a todo aquel que intente hacer saltar la banca en una noche, aunque actúe en solitario. Mi intención no era esa, sino desprenderme del dinero. Me daba todo igual. Y ellos notaban mi falta de emociones. Se miraban entre ellos con franca preocupación. No habían visto nunca a un jugador como yo.

Perdí en todas y cada una de las posteriores veinte puestas. Seguía ganando mucho dinero. Entendieron que había posibilidades de que volviera a salir mi número y llevarme otros ciento cinco mil dólares, aunque muchos creían que mi suerte se había terminado.

Nadie se movía de la mesa. Ya tenía junto a mí a dos despampanantes rubias con tetas compradas y labios hinchados. Se acercaban mucho y me rozaban con el codo o sus duros pechos siliconados.

Una hora después salió el 17, mi número. Algunos hombres me imitaban y apostaban siempre a mis números, pasara lo que pasara. Confiaban en mí, a pesar de que perdía como todos los demás. Me di cuenta de la estupidez del ser humano. Fui a Las Vegas para tratar de entender mejor. Y estaba comprendiendo cosas.

La lógica, a partir de un cierto punto donde las emociones se desbordan, no solo no cuenta para nada, sino que molesta al ser humano. No quieren contar con ella. Me aburrí de la ruleta, de donde me fui con un beneficio neto de un cuarto de millón de dólares.

Volví a las cartas y ahí arrasaba. Mi mente podía contar todo, las cartas que se habían repartido y las que faltaban, sin ningún esfuerzo. Gané siete de cada diez veces. Lo dejé porque era aburrido llevarse el dinero de manera tan sencilla.

Mi cerebro parecía haber sido entrenado en algún sentido. Si cerraba los ojos, se dibujaba en mi mente una foto exacta de todos los crupieres, con sus posiciones justas, el traje que llevaban, su altura, el color de sus ojos, del pelo.

Podía ver también el rostro de todos aquellos que habían cruzado la mirada conmigo aunque hubiese sido una décima de segundo. ¿Cómo era posible? Este cerebro privilegiado no podía devolverme mi vida, mi pasado.

Decidí volver a Santa Bárbara. Seguir allí era una pérdida de tiempo, aunque no de dinero. No pude dejar de advertir que un par de tíos me miraban y me siguieron hasta la puerta de salida. Me temí algo y le dije al chico que se había llevado mi coche que no me lo trajera, que fuera por él y lo aparcase dos calles más allá, yo lo buscaría.

Así lo hizo. Me quedé allí, en la acera, vigilando a los dos tipos que me observaban. Al final, entraron. Entonces, en cuanto el chico me trajo la llave, fui al coche. Antes de doblar una esquina, vi que me seguían tres hombres muy corpulentos, todos vestidos de frac negro.

Subí al Mercedes, que tenía el depósito lleno, y salí a escape de allí. Tres coches iniciaron una persecución. Lo veía por el espejo. Daba igual quién fuera. Ni el coche que llevasen. No podrían seguirme. Les dejé acercarse para divertirme.

Eran coches potentes, sin duda, pero no tenían nada que hacer frente a mi destreza al volante. En cuanto pisaba a fondo, las luces se perdían en el horizonte. Decidí jugar un poco al ratón y al gato. Detuve el vehículo y, a los pocos segundos, pararon los tres coches detrás del mío. Entonces, aceleré de nuevo, me metí por un camino, justo después de una curva, y apagué las luces. Los tres coches pasaron de largo.

Salí y los perseguí. Iban muy pegados entre ellos. El tercero era un BMW M5, negro, un coche muy potente que podía rivalizar con el Mercedes, siempre que estuviera en buenas manos. Me acerqué a él y puse el parachoques delantero a unos milímetros del trasero del BMW. Íbamos a unos doscientos por hora, había una larga recta.

Entonces toqué ligeramente en la esquina trasera, aceleré a tope girando el volante. Conseguí desestabilizar el coche y se salió de la carretera. Como era de noche, no pude ver si se estrelló contra algo. Quedaban dos. Tardaron en entender que su compañero no era el que venía detrás.

Intenté realizar idéntica operación con el Audi Q7, un coche muy grande y pesado, pero me esperaban. Frenó de repente, pero los frenos del Mercedes son mucho mejores y no consiguieron el choque que buscaban.

Una mano salió por la ventanilla trasera del Audi. De la mano pendía una pistola. Encendí las luces largas y conseguí deslumbrarlo por un segundo. Me retiré hacia la derecha. Se oyeron dos disparos.

Las balas se perdieron en el desierto. Yo no tenía armas y eran dos coches, con varios hombres armados hasta arriba. Entendí que no había mucho más que hacer. Se había acabado el juego.

Adelanté sin problemas al Audi, tras una brutal aceleración al salir de una curva y después al primer coche, un Mercedes 600 negro. Recordaba bien la carretera. Tenía todo el trazado en mi mente. Venía un tramo de quince kilómetros de curvas. No necesité ni dos para perderlos de vista. Simples aficionados al volante.

Ellos también lo entendieron y abandonaron la persecución. Volví a casa. Llegué al amanecer, cansado y pensando solo en Amy. No la volvería a ver, atendiendo a sus palabras de la tarde anterior. Bueno, había que resolver el asunto del casino.

O alguien me había reconocido o querían solo explicarme que no sería bien recibido allí a partir de aquella noche. Tenía pensado volver para arreglar cuentas. No era probable que fuesen meros trabajadores del casino. Esa gente se limita a prohibirte la entrada y con eso basta. Dispararon contra mí. Tenían que saber quién era yo. Ellos podían ayudarme a conocer mi identidad.

Me desperté tarde, hacia las dos del mediodía. Me di un buen baño en la piscina y después me fui a la ciudad. Necesitaba un arma. Me habían reconocido y era probable que alguien apuntase mi matrícula. A partir de ahí, localizarme era cuestión de poco tiempo. Tenía que estar prevenido.

Compré una pistola, una Beretta. Cuando la agarré, sentí algo especial. Me sentía cómodo con ella. Solo hacía falta descubrir si sabía disparar o no. Acudí a un centro de tiro en Los Ángeles. Si no sabía disparar, me dije, tendría que contratar a un instructor. De poco me valdría la pistola si me metía una bala en mi propio pie.

Cuando llegué, me preguntaron si sabía disparar. Les contesté lo de siempre, que no lo recordaba. Utilizaron la clásica sonrisa por respuesta, pensando que era ironía. Me explicaron cómo funcionaba la máquina de los blancos, cómo traerla para poner un nuevo cartón. Me pusieron ellos el primer cartón. En todo momento estuve acompañado de un instructor de tiro. Pensaron que era algún loco y tomaron sus precauciones.

Me pusieron el cartón a diez metros. Disparé cinco veces. Las cinco en el centro, justo en el centro. Me sorprendí aún más que el instructor.

-Hacía mucho tiempo que no veía algo así -dijo, asombrado, cogiendo el cartón y examinando los agujeros de mis disparos.

-Usted sabe disparar, amigo, aunque diga que no lo recuerda. Puede que haga tiempo que no dispara, pero no se nota.

-No sabía que tenía esta puntería -confesé.

-No es solo la puntería. Lo he observado y hace todo bien. La postura es perfecta, el agarre del arma también, la respiración. Usted es un profesional, pero está bien, entiendo y respeto su secretismo. No tiene que decirnos quién es. ¿Quiere probar a veinte metros? Esto ya es solo para profesionales.

-Adelante, ya que estamos...

Con el cartón a veinte metros de mí ocurrió lo mismo. Diez disparos. Diez dianas justo en el centro.

-Amigo, hay gente que a diez metros puede hacer lo que usted ha hecho; no mucha, pero hay. Pero esto... Usted es un tirador que ganaría medallas en los Juegos Olímpicos. Es impresionante. Llevo veinte años como instructor y nunca había venido por aquí alguien con sus capacidades. Puede intentarlo otra vez, pero usted no fallará un solo tiro. Es alguien especial. Le han enseñado los mejores y además tiene aptitudes propias.

Repetí otra vez a veinte metros. Un solo agujero, todas las balas se alojaban en el mismo sitio. Todo esto me preocupó. ¿Quién era yo? Un francotirador, un militar experto en tiro. ¿En qué guerras habría participado?

Me fui de allí conociendo más sobre mí, pero con más dudas que antes. Como seguía sin recordar nada, las hipótesis se iban ampliando. ¿Yo había utilizado todas mis habilidades para el bien o para el mal?

De vuelta a casa compré dos pistolas más, con mucha munición. Intuía que las podría necesitar.

No estaba nervioso. La persecución con los coches no me había alterado. Me sentía tranquilo, no me alteraba fácilmente. Eso podría ser parte de mi carácter o podría también haberme sido inculcado. Me habrían enseñado a reaccionar así. Sí, pero ¿quién? ¿Cuándo fue? ¿Por qué? Tener tantas preguntas, y todas ellas sin respuesta era darse contra la pared. Tenía que empezar a reconstruir mi vida a partir de los hechos ciertos.

Y tenía algunos. Me tumbé en una hamaca, junto a la piscina, y empecé a hacer una lista mental de todos ellos. Conducía mejor que la media, tenía técnicas de escape, persecución y sabía cómo sacar a otro vehículo de la carretera sin coste para mí. Nadaba y buceaba muy bien. Tiraba como un instructor, estaba familiarizado con las armas. Sabía idiomas. Entendía las películas en español, en francés y en alemán.

No había probado con más idiomas, pero es posible que comprendiese más lenguas. Tenía una mente analítica, en el casino podía ganar fácilmente dinero contando cartas. Retentiva fotográfica. Yo parecía más bien alguien muy entrenado en diversas disciplinas. Podría ser espía, agente del gobierno, asesino a sueldo, especialista de escenas de riesgo en películas.

Estaba claro que no era un oficinista ni un aburrido funcionario de carrera, aunque también manejaba bien el ordenador. Pensando en todo esto me quedé dormido sobre la hamaca.

Me despertó un pesado mosquito que trompeteaba alrededor de mis orejas. Su molesto zumbido me despertó. Entonces oí un ruido extraño, un crujido de ramas. Había alguien allí cerca, podía sentirlo. Mi casa estaba aislada, no tenía vecinos.

La casa más cercana estaba a casi medio kilómetro. Salté de la hamaca y me dirigí hacia el seto de la parte posterior del edificio principal. De repente, una persona empezó a correr. Saqué la Beretta del bolsillo de mi vaquero, trepé el muro y vi cómo un hombre musculoso se subía a un coche. Disparé a las ruedas y conseguí reventar un neumático.

El coche quiso salir con velocidad, pero a los pocos metros se salió de la carretera, estampándose contra un árbol. Corrí hacia allí. Había dos ocupantes, uno estaba conmocionado, el conductor, y el otro era el que había estado espiándome por el seto. Intentaba abrir la puerta, pero no podía, no se abría, estaba destrozada.

-¿Qué hacías en mi casa, por qué me vigilabais? -pregunté al que había salido corriendo, y estaba consciente.

-Ay, aaah, sácame de aquí tío, joder, sácame como sea.

Le apunté con mi pistola y le repetí la pregunta. Lo entendió.

-Solo somos asaltantes de casas, robamos en casas, pero cuando están vacías. Creíamos que la casa estaba vacía porque no vimos luz, pero primero suelo echar un vistazo. Vi que dormías y pensé que podríamos entrar, pero entonces te despertaste de repente. Lo demás, ya lo has visto. No tenemos armas, no robamos cuando hay gente, es una norma que tenemos. Lo juro, tío, no dispares.

Parecía todo real. Era una casualidad; por la noche me persiguen unos delincuentes armados. Al día siguiente quieren entrar en mi casa, pero van desarmados, diciendo que son ladrones.

-¿Quién os ha contratado para hacer esto? -pregunté.

-Nadie, nadie, tío, afanamos lo que podemos en casas vacías. Si hay gente, o perros guardianes nos vamos a otra. No tenemos armas, no hacemos daño a nadie. Mi amigo está mal.

-Voy a llamar a una ambulancia -dije.

-Por favor, no llame a la policía.

Llamé a una ambulancia. Mientras llegaba, saqué al chico negro del coche. El otro tenía una fuerte conmoción, era portorriqueño o de algún otro lugar del Caribe. Hablé con él y le dije que no iba a denunciarlos, pero a cambio de un pequeño favor.

-Sí, señor, sí, sí, lo que quiera, por favor, haremos lo que usted diga.

-Quiero que, en cuanto tu amigo se reponga un poco, patrulléis por aquí, cerca de mi casa, y me informéis de todos los vehículos sospechosos que se detengan o hagan fotos por los alrededores. ¿Entendido?

-Está claro, tío. Muchas gracias. El juez, la última vez que nos pillaron, nos dijo que nadie nos libraría ya de entrar a prisión. Vamos a vigilar esto y a informarle.

-Aquí tienes cien dólares. Los ladrones también tienen que comer, ¿no?

-Joder, eres un tío enrollado.

-Si trabajáis bien, cada día habrá un billete de estos.

Quedé con él en que cada día, en Santa Bárbara, en un concurrido bar del centro, nos veríamos y me contarían cómo había ido todo. Sobre todo quería que vigilasen de noche.

CAPÍTULO 4

No quise salir de Santa Bárbara. Estaba claro que alguien conocía de mi existencia y no parecía que desearan mi bien. Tenía que esperar a esa gente. Sabía que vendrían por mí algún día, más pronto que tarde. Charlie y John, los asaltantes de casas, se quedaban toda la noche vigilando los accesos a mi casa. Me ocupé de la reparación de su coche.

Estaban tan agradecidos que incluso me prometieron dejar de robar casas. Iban a buscar otro tipo de trabajo. No me dieron novedades. Pasaban muy pocos coches por allí de noche, y nunca paraba ninguno cerca de la casa.

Una mañana sonó el timbre de la puerta. Era pronto, serían menos de las ocho. Pensé que esa pareja tendría algo urgente que comunicarme y me precipité hacia la puerta. Era Amy. Estaba allí de pie, con la cabeza gacha, como una niña.

-Amy, qué sorpresa, buenos días. ¿Estás bien? Pasa, por favor.

-Buenos días, Daniel. He estado pensando mucho. Me sentía fatal por haber dejado de venir. Me gustaba mucho trabajar aquí, hablar contigo, comer juntos a veces... Solo porque tengas ese problema no mereces esto. Si no recuerdas quién eres, qué puedes hacer, no eres culpable.

-Bueno, Amy, venga, pasa y desayunamos juntos. Estaba intentando preparar ese arroz con leche que haces tan divino, pero me parece que ha quedado más como una sopa de arroz extraña. Habrá que tirarlo.

-Vamos a ver qué manjar te ha salido entonces.

Era comestible, pero no sabía a nada. Amy, en un periquete, preparó unas tostadas e improvisó con lo que había.

-Daniel, estoy insegura, no sé qué hacer. Por un lado, quiero venir a vivir contigo. Tú me gustas, no voy a negarlo. Pero sigo teniendo miedo a que un día desaparezcas o te reclame alguien.

-Entiendo tus miedos, Amy. No voy a presionarte. Hoy puedes quedarte aquí y hablamos. Pensaba ir a la ciudad por la tarde para ver alguna película en el cine. Podemos ir juntos.

-Me encantaría, Daniel. Hace muchos meses que no voy al cine. En Estados Unidos habré ido dos o tres veces, no más.

-Pues hoy vas a volver.

Amy intentó limpiar y recoger la casa, pero no se lo permití.

-No, Amy, hoy no. Eres mi invitada; sé que está todo un poco sucio, pero no he querido contratar a nadie. Descansa. Puedes darte un baño en la piscina.

-No tengo bañador.

-Ahora voy a salir a la ciudad, tengo unos asuntos que resolver. Báñate desnuda, nadie te verá. Te traeré un bikini. ¿De qué color lo quieres?

-El que tú elijas estará bien, Daniel. Sí, voy a bañarme y después prepararé una rica comida para los dos. Un plato especial.

-En dos o tres horas creo que estaré aquí. Hasta luego.

Me fui de la casa sabiendo que Amy se desnudaría en mi casa y se metería en mi piscina. Me costó mucho no dar la vuelta con el coche a mitad de camino. Me habría gustado entrar y sorprenderla, la idea me excitó, pero no habría sido justo con una chica a la que intentaron violar. Podría malinterpretarlo. Me pedí a mí mismo paciencia. Soñaba con ver a Amy desnuda, aunque no la tocara, aunque fuera solo por un segundo.

Le compré toda una colección de bañadores y bikinis, de todos los colores y estilos. También volví con una buena provisión de alimentos, por si acaso ella decidía quedarse más tiempo.

-Oh, Daniel, son todos preciosos, y muy caros. No tenías que haberlo hecho. Me encanta este, el verde. También ese lila... Al final no me he bañado. Me daba vergüenza, no es mi casa y no me sentía cómoda. Pero ahora sí, voy a darme un chapuzón rápido. La comida va bien, estará dentro de una hora.

-Yo también me apunto. Me apetece nadar.

Al fin vería una gran parte de la anatomía de Amy, aunque lo principal quedase tapado.

Eligió el bañador que más carne tapaba. Lo cogí ex profeso pensando que se decantaría justo por ese. De todas formas, estaba espléndida con él. Sus piernas son larguísimas, interminables, morenas y torneadas. Los brazos, largos y finos.

No pude ver mucho más porque se tiró al agua tras una corta carrera, chillando como una cría. Después me lancé yo de cabeza. Amy nadaba muy despacio, se notaba que casi no había practicado. No sabía meter la cabeza, nadaba con ella fuera.

Yo estuve nadando a mi estilo, haciendo largos sin parar para entonar el cuerpo. Ella se relajaba en el agua, se apoyaba en las paredes, me observaba nadar.

-Daniel -me dijo cuando al fin paré un momento-, nadas muy bien, pareces un nadador profesional olímpico. Eres muy veloz en el agua.

-Sí, tengo algunas habilidades. No puedo recordar, por supuesto, cuándo ni dónde aprendí. Pero el día que estrené la casa quise comprobar si sabía nadar y parece que sé muy bien. Las habilidades físicas el cuerpo no parece olvidarlas. Son los datos, las imágenes, lo que no consigo que vuelva. En cambio, tú no nadas muy bien.

-Nunca aprendí. De niña, descubrí que nadando así, tipo rana, me mantenía a flote y me cansaba poco, pero me gustaría saber nadar mejor, sí.

-Puedo enseñarte ahora mismo, si me dejas -propuse. La oportunidad era calva, justo como la pintan.

-Bueno, podríamos probar -contestó.

Primero le dije que observara mi estilo. Hice un largo muy despacio, marcando mucho los movimientos. Después, acercándome a ella, le expliqué que era muy importante la respiración.

-Sin un buen ritmo de respiración te agotarás en cinco minutos. La clave está ahí. La técnica de las piernas y los brazos es importante, pero una vez que sabes respirar, después. Ahora lo importante es que pierdas el miedo a meter la cabeza. Coges aire, y lo sacas por la nariz debajo del agua. No se mete agua, tranquila, solo expulsas aire, pero el agua, aunque parezca raro, no se mete. Prueba solo a expulsar el aire por la nariz, debajo del agua, varias veces.

Ella lo hizo bien y se quedó sorprendida. Después pasé a explicarle como ir poniendo los brazos, cómo meter bien la palma de la mano con los dedos extendidos, con buena técnica. Aprendía muy rápido y en menos de una hora estaba nadando a estilo crol de manera bastante aceptable.

Durante las explicaciones, tuve que cogerle los hombros, a veces las manos y alguna vez le sujeté el vientre para explicarle cómo ir más rápido en el agua. Me encantó tocarla. Se produjo en mí una reacción eléctrica muy fuerte. Me costó resistir la tentación de besarla  y agarrarme a ella. Le tuve que dejar que nadara, para calmarme un poco. De repente recordó que la comida estaba en el fuego.

-Daniel, el guiso, está al fuego, tengo que ir a apagarlo o se estropeará. Dios mío, ¿cuánto tiempo llevamos nadando? Le quedaban setenta minutos. Creo que han pasado más.

Miré mi reloj, que no me quitaba jamás y vi que había pasado más o menos hora y cuarto.

Amy salió a toda velocidad del agua, diciendo que si se le quemaba, sería la primera vez en su vida que le ocurría algo así. Me reí mucho y le grité:

-¡Amy!, ¿y no merece la pena quemar un guiso a cambio de saber nadar bien?

-Noooo, eso nunca. Que no se haya quemado, por favor -iba diciendo mientras se secaba con una toalla.

-No te seques, Amy, ve a ver cómo está o te dará un ataque, mujer.

Volvió con una gran sonrisa.

-Está en su punto. Era justo la hora de pararlo. Menos mal. Para mí habría sido un fracaso porque es un plato especial que quería que probases.

-Me alegro mucho. Entonces, ¿hay que ir a comer? Obedezco a mi chef -dije desde el agua.

-Si tienes hambre, sí, es mejor comerlo recién hecho, aunque también está rico más templado, dentro de media hora.

-Me gustaría verte nadar unos minutos más. Lo estabas haciendo tan bien...

-De acuerdo, allá voy, entonces.

Se tiró al agua y estuvimos jugando un poco. Dejamos las técnicas natatorias y nos echamos agua a la cara el uno al otro, como dos críos. Entonces, ella se acercó a mí, y me rodeó con los brazos, se pegó mucho a mi cuerpo. Fue la sensación más bella desde que desperté en el desierto. Me acarició el cabello, los hombros y los brazos; se acercó mucho.

Estábamos en el agua, casi pegados. Amy me miraba con sus ojazos oscuros, con las pestañas brillantes por las minúsculas gotas de agua, con la piel brillante y mojada. Dejé que me besara ella. Un beso, ¡al fin besaba a una mujer! Para mí, aquel día, fue descubrir qué era un beso, ya que no recordaba haberme besado con nadie. Solo nos besamos.

Enseguida, ella se retiró, nerviosa pero contenta. Dijo que se enfriaba el guiso y que teníamos que comerlo ya. Comimos fuera, en el jardín. El plato que preparó Amy bien valía la interrupción del dulce beso de la piscina. Cuando paró para ir a comer, lo maldije, pero, al empezar a probarlo, me arrepentí. Un regalo para el paladar.

No me dijo lo que contenía. Había varios tipos de carne y dos salsas diferentes, todo ello rodeado de abundantes verduras e incluso algunos trozos de frutas. Salado, dulce, amargo y picante, todo a un tiempo, pero en una deliciosa combinación.

Amy era una joya que no podía perder. La necesitaba en mi vida. Con ella dejaba de agobiarme acerca de mi identidad. No me importaba quién era yo, valía ese Daniel Clark de los documentos, por qué no. Lo que contaba era el momento, estar con ella, mirarla, tocarla, sentir su pasión contenida.

Amy se fue a media tarde, tras besarnos por todos los rincones de la casa. Me dijo que al día siguiente volvería con las maletas. Quería recoger todo de su casa. Se instalaría conmigo. La noticia no pudo hacerme más feliz. Pero al instante una preocupación me estropeó la felicidad.

Esos hombres, los del casino... Me seguían, me encontrarían. Podría poner a Amy en peligro. Había riesgo de que terminaran encontrando la casa. La pareja de cacos no era precisamente una garantía de seguridad. Les tenía allí para que me informaran, pero cómo podrían pararlos si ni siquiera portaban armas ni sabían manejarlas.

Aquella noche salí a conducir para festejar así mi alegría. Amaba a una preciosa mujer y ella me amaba a mí. La vida comenzaba a ser interesante y a merecer la pena. Nada había comparable a esa sensación, la de mirar a una mujer, que ella te mire de la misma manera y estar unidos.

Amy llegó a casa en un taxi, hacia las cuatro de la tarde. Traía dos maletas y varias cajas, que contenían libros y algunos objetos de decoración. Y muchas fotos que su familia le había ido enviando. Me presentó, a través de las fotografías, a todos los miembros de su familia. Su madre, Marcela, su padre, Antonio, sus hermanas Francisca y Elena, sus innumerables tíos y primos... La familia de Amy es interminable.

Me encantó ver fotos de familia. Pero, de repente, ambos entendimos, especialmente ella, que yo no tenía fotos de familia, que no tenía ni siquiera fotografías mentales donde poder recordar a mis seres queridos. Un puyazo de dolor atravesó mi alma, a la que me gusta situar en el corazón. Amy lo sintió también y dejó las fotos. A cambio, me ofreció sus cálidos labios, gruesos y sabrosos; y su lengua inexperta pero adorable.

Dormimos juntos aquella noche. Fue ella la que llegó a mi habitación. Le dije que la habitación de al lado sería la suya. Y allí instaló todo, pero venía a mi cama a dormir todas las noches. Qué bien me hizo dormir al lado de Amy. Me tranquilizaba y empecé a verle un sentido a la vida que antes no le encontraba. Pero también sufría. Me despertaba a media noche porque sentía que algo nos amenazaba. Mi cuerpo, hipersensible, intuye el peligro. Las señales eran claras. Vendrían por mí algún día.

Llevábamos dos semanas de absoluta felicidad. Apenas salíamos de la casa. Nos dedicábamos a amarnos con frenesí, a todas horas, en todos los lugares de la casa, sobre todo dentro de la piscina. Amy cocinaba y me amaba. Yo la amaba y la miraba cocinar. Me gustaba besarla mientras preparaba sus exquisitos manjares. Me acercaba por detrás y le besaba el cuello y le mordisqueaba las orejas.

Ella no soportaba que le susurrara en las orejas, se ponía a mil. Perdía el dominio de sí. Justo por eso solía hacerlo. Con la pareja de ladrones dejé de quedar en Santa Bárbara. Les dije que se pasaran por allí dos o tres veces cada noche, pero nada más. Una mañana salí a dar un paseo solo, por la playa. Amy dormía plácidamente y no me atreví a proponerle que me acompañase. Eran solo las siete.

A un kilómetro de mi casa encontré los cuerpos de John y Charlie en el mar, entre unas rocas, acribillados a balazos y con la cara destrozada. Es posible que nos hubieran salvado la vida. Por mi culpa estaban muertos.

No tenía que haberles ofrecido nada. Habrían pasado unas pocas semanas en prisión, pero seguirían vivos. Los dejé allí. Alguien los vería y avisaría a la policía. Volví a casa y tomé la determinación de abandonar con Amy aquel dulce hogar. Tenía que salvar nuestras vidas. Ya no había dudas de que me querían muerto.

Desperté a Amy y le dije que se vistiera, que salíamos de viaje. Nos íbamos a la costa este.

-Es una sorpresa, querida -mentí.

-Daniel, tus sorpresas me encantan. Me apetece mucho conocer la otra parte del país. ¿Iremos en avión?

-No, vamos a ir en coche, por la famosa Ruta 66. Visitaremos Chicago y de ahí, a Nueva York. Lo pasaremos bien.

Mientras Amy se desperezaba empezó un ensordecedor ruido que asustó a Amy, pero no a mí. Había empezado, no me dieron tiempo ni de salir de la casa. Estaban escondidos y querían matarme dentro de la casa. Ráfagas brutales de fusiles ametralladores estaban destrozando mi casa. Las balas entraban por todas partes.

Cogí a Amy y la llevé al baño, la metí en la bañera y le dije que se acurrucase bien, le puse encima una gran tabla que encontré en el pasillo. Cogí mis tres pistolas, que estaban cargadas, y un montón de cargadores y empecé a ir de ventana en ventana, gateando entre los trozos de cristal y madera. Dos hombres disparaban desde la piscina. Dos balas fueron suficientes para acabar con ellos.

Seguían disparando desde la parte frontal de la casa, desde el camino que viene de la carretera. Salí por una ventana y vi a un hombre disparando con un subfusil. Le metí tres balas en la cabeza. A continuación, sin saber por qué, me lancé al suelo rodando. Una bala me pasó por encima y se incrustó en la pared. Había un francotirador. Una luz roja estaba en mi pecho cuando me lancé a rodar. Actué antes de verla. ¿Cómo lo hice?

Necesitaba localizar a ese francotirador cuanto antes o estaba muerto. Miré un segundo el orificio en la pared, y calculé de inmediato de dónde vino esa bala. Mi mente me señaló un punto sobre la colina que tengo enfrente de la casa. Allí estaba, agazapado entre unos arbustos. Ahora empezaba a entender por qué tengo esta excelente vista.

Cuando el ojo se curó me di cuenta de que veía casi como un águila. Estaba apuntándome de nuevo. Dejé que fijara el objetivo. Un francotirador asegura siempre el tiro, para no delatarse. Podría estar uno o dos segundos con la luz roja sobre el cuerpo. Levanté mi arma, lo miré y sonreí. Entonces trató de girar a un lado, rodando, pero para entonces tenía seis balas en el cuerpo. El mayor problema estaba eliminado. Tendría que haber más gente.

No había coches cerca, se habían acercado a pie. Otro más seguía ametrallando a placer la casa. Entré por la ventana y salí al edificio pequeño. Un hombre grande, con pasamontañas, estaba disparando con su Uzi a nuestra habitación. Le destrocé las dos rodillas y cayó aullando de dolor, pero sin soltar la ametralladora que disparó con furia hacia donde yo había estado. Pero ya no estaba allí. Llegué por detrás y le rompí un brazo. La Uzi cayó.

Lo metí al cuarto de las herramientas y cerré la puerta con el cerrojo. Necesitaba dejar a alguno vivo y entender quiénes eran. Lo desarmé, pues llevaba dos pistolas encima y dos cuchillos. Intentó, era muy fuerte, dejarme fuera de combate, desde el suelo, con un puñetazo en la garganta mientras lo cacheaba a conciencia.

Paré el golpe y le rompí tres dedos de esa mano. Volvió a gritar. No era un profesional auténtico, sino un bruto aficionado que pensaba que sí lo era. Esa frase me hizo entender poco a poco que yo, por lo tanto, sí era un profesional. Pero de qué tipo.

No le avisé de ninguna manera. Actué para que hablase. Con uno de sus cuchillos de combate le rasgué el pantalón a la altura de la ingle, le corté la ropa interior y dejé polla y huevos al aire. Le corté un testículo. Después lo miré. El dolor que sintió fue tan agudo que se estaba desmayando, entre horrorosos chillidos, pero el miedo era más fuerte que el dolor y empezó, como esperaba, a suplicar por su vida.

-No ruegues, habla. Ya -ordené en inglés.

-¿Hablar? Joder, Misha -dijo en ruso, idioma que entendía como el inglés. ¿Yo era ruso?

-¿Quién soy? -pregunté en perfecto ruso-, dime quién soy ahora mismo o te corto el otro y te meto ambos en la boca.

-Mierda, no, eres Mijaíl Vavílov, eras de nuestro equipo, de nuestra banda, hasta que descubrimos tu verdadera identidad, un puto bofia, un agente del FBI americano. No sé tu nombre verdadero, pero nos jodiste e ibas a por el gran narco mejicano Pacho, con quien trabajamos.

>>Alguien de los tuyos te traicionó, pero parece que conseguiste escapar en el último segundo, como siempre. Te perdimos el rastro. No sé si eres ruso o americano, hablas en ruso sin acento, pero en inglés también, según me dijeron colegas de aquí, porque yo no sé inglés. Eres un puto misterio, tío, y un gran cabrón con los mejores ojos del mundo para disparar.

-He matado a dos y al francotirador -le dije en voz baja con el cuchillo empezando a entrar a través de la piel del escroto-, tú eres el cuarto. ¿Cuántos más?

-Queda Yuri, está dentro, en la casa. Tu muñequita ya estará muerta, cabrón, jaja...

No le dejé acabar la carcajada. Le rebané el cuello con el cuchillo y salí como un cohete hacia el baño, rogando que siguiera viva. Me estaba esperando y tres balas pasaron muy cerca. Disparaba desde detrás de una viga de madera, en el salón. Me agujereó la camiseta, pero la bala no llegó a entrar en la piel. Me hice el muerto.

Esperé que se moviera, yo tumbado boca arriba, con el arma lista. No se movía; me conocían bien. Agucé el oído para tratar de oír algún gemido de Amy. El silencio era absoluto. La casa estaba como un colador, toda destrozada, pero ya no quedaban más hombres. Yuri era el último. No recordaba a Yuri, pero daba igual. Le quedaban escasos segundos de vida. No hacía falta volver a presentarnos.

Al final sacó una parte del cráneo para mirar en mi dirección. Se la volé con un disparo. Ya estaba tuerto. Sus berridos hicieron que Amy chillara desde la bañera. Buena, buenísima señal. Estás viva, querida. Solo eso me importaba. Yuri murió a los pocos segundos. No necesité disparar más. Subí al baño y allí estaba Amy, debajo de la tabla. No le había dado tiempo a encontrarla, por suerte. O quizá sí, pero no la había matado.

-Daniel, Daniel, Dios mío...-sollozó.

Amy se desmayó en mis brazos. Había que salir de allí. Otro coche esperaría cerca y estarían viniendo hacia aquí. Cogí a Amy en brazos y la bajé hasta el coche. Casi todo el dinero lo guardo en el vehículo, por si surgía una ocasión como esta.

Nada más salir al camino, vi que seis hombres armados venían por la ladera, dispuestos a acabar lo que sus compañeros no pudieron. Dispararon contra el coche, pero fue tarde. La aceleración y mis zigzagueos hizo que ni una sola bala diera en el blanco.

-Daniel, ¿qué ocurre? ¿Quién eres? -preguntó Amy llorando.

-Tranquila, te voy a sacar de aquí. Acabo de enterarme de que yo soy un agente federal, trabajaba en el FBI, pero estaba infiltrado en un grupo de mafia rusa. Sigo sin saber mi nombre, pero uno de ellos me ha dicho que, como ruso, me hacía llamar Mijaíl Vavílov. Hablo y entiendo ruso a la perfección. Ni siquiera sé cuántos idiomas conozco. Cuando los oigo, los reconozco y compruebo que puedo hablar en esos idiomas.

-¿También hablas español? -me preguntó ella en su idioma materno.

-Eso parece. No recuerdo dónde lo aprendí, ni cómo -contesté en español-, podemos hablar en español a partir de ahora, será más cómodo para ti.

-Hablas español mejicano sin acento, como un nativo, es impresionante.

-Lo mismo me dijo ese ruso, que hablo ruso sin acento. Lo importante ahora es salir de aquí. Vamos al sur, a tu país. Te dejaré allí, en algún lugar seguro. Después, volveré para intentar saber más cosas. Poco a poco podré ir descubriendo quién soy. Me siento muy extraño ahora.

-Daniel, ¿cómo hemos conseguido salir vivos de ese infierno de plomo? Has tenido que matarlos, ¿verdad?

-Sí, Amy, a todos ellos. Era o ellos o nosotros, no había más elección.

Conduje hasta la frontera con México, pasando San Diego hasta llegar a Tijuana. A medida que conducía, a gran velocidad, fui recuperando algún recuerdo. Salir vivo de la casa, matar de aquella manera a esos hombres, torturar a uno de ellos para que hablase, hizo que algunas neuronas dormidas comenzasen a funcionar. Me vinieron imágenes, no secuenciadas, sino aisladas, pero empezaban a venir a mi mente.

Recordé una oficina y varios agentes reunidos, preparando un plan, yo estaba entre ellos. Sí. Y México era importante, muy importante en todo ello. Acababa de cruzar la frontera del país y de alguna manera eso contribuyó a recordar. La entrega del dinero. Pero me parecía recordar más de un millón, mucho dinero, muchísimo.

Era una entrega que debía realizar en México, pero de momento la ciudad no me venía a la cabeza. La ciudad de Puebla está muy al sur, debajo de Distrito Federal. Opté por llevar a Amy a su casa y, si conseguía resolver mis asuntos algún día, volver por ella. Así se lo hice saber. Ella se negó de plano.

-No voy a abandonarte ahora, Daniel, o Mijaíl, o Miguel, o como quieras que te llame. Voy contigo. No voy a encontrar a otro hombre como tú, me respetas siempre, te preocupas por mí, me amas. No, vamos a Puebla si quieres ir allá, pero no me dejarás allí sola, eso jamás.

-Amy, es muy peligroso, estamos en peligro no solo de muerte, sino de algo mucho peor. Pueden torturarte si me matan y te cogen con vida. No imaginas lo que esta gente puede hacerte.

-Sé lo salvajes que son, sí, todos los mejicanos sabemos cómo son los delincuentes acá. Pero te digo que nada me separará de ti.

-Necesito pensar. Vamos a bajar toda la península de California, hasta el final.

-Podemos ir a Cabo San Lucas, Daniel. ¡Es una ciudad preciosa! Fui de pequeña, con mis padres, en el único viaje que hemos hecho. Tengo unos recuerdos preciosos de ese lugar.

-A Cabo San Lucas, entonces. En marcha.

CAPÍTULO 5

Tenía razón Amy. Es una tranquila ciudad costera, justo en la sur de California, en el extremo. Allí nos instalamos en una casa de alquiler para no llamar la atención. Lo malo fue el Mercedes, que no era lo que se dice un coche discreto, pero en ese sitio de vacaciones había muchos yates y coches de lujo de los millonarios de toda América y Europa que descansaban en ese suave clima.

Estuvimos allí solo tres días. Mi cabeza iba recordando todo poco a poco, menos mi nombre. Recordé que era un agente especial del FBI encargado de desbaratar una operación a gran escala contra los narcos mejicanos, donde estaba implicada también la mafia rusa. Lo que no me cuadraba era ese ridículo millón de dólares. Un millón de dólares, con esta gente, es solo calderilla. Alguien me dejó ahí ese millón para subsistir, estaba casi seguro.

Probablemente yo llevaría el maletero lleno de dólares de la mafia rusa, que pretendía comprar coca a gran escala a los mejicanos, pero aún no se me revelaba todo esto con exactitud. Tenía que volver a Las Vegas, a ese casino donde me reconocieron con tanta facilidad. No recordaba mis costumbres, ni mis vicios, pero es posible que el juego fuera uno de ellos. No podía llevar a Amy a una muerte segura.

Me tuve que despedir de ella con una nota y unas flores. También le dejé un anillo, jurándole que, si salía todo bien, cosa harto improbable, volvería por ella ya para siempre. Nos casaríamos y no volveríamos a separarnos más. Sentí un dolor en el pecho muy fuerte cuando salí de la casa a las tres de la madrugada. Pobre Amy. La amaba más que a mí mismo. No me importaba no recuperar los recuerdos de mi nombre o de mi vida si ella estaba a mi lado.

Conduje toda la noche subiendo por la Baja California hacia el norte. Llegué a Las Vegas a media tarde. Entré en el mismo casino. No estaba el aparcacoches de la otra vez. A ese otro chico le dije que lo tuviera allí, arrancado, porque iba a estar solo unos minutos, que lo vigilara. Un billete de cien dólares fue suficiente para que nadie tocara mi coche.

Estaban los mismos crupieres y los mismos jefes de sala, pero no veía por ninguna parte a los gorilas que me siguieron cuando abandoné la sala la otra vez. No era ninguno de los que asaltaron mi casa. Jugué solo a la ruleta, porque necesitaba vigilar bien y con las cartas hay que estar demasiado concentrado contando. Volví a jugar puestas de tres mil dólares, como la vez anterior. El crupier se acordaba de mí. Le gustó verme. Me saludó con respeto.

A los pocos minutos aparecieron los que estaba esperando. Se acercaron a mí muy despacio, muy confiados. Me olí algo malo. No temían que me escapara. Eran rusos, los cuatro. Uno de ellos parecía el jefe. Fue el que se dirigió a mí, en ruso.

-Privet, Misha. ¡Cuánto tiempo! Nos tenías preocupados.

-Lo siento, no te recuerdo, de veras. He perdido la memoria, por desgracia, pero me interesa lo que tengas que decirme.

-Por supuesto que te interesa. Te fuiste con veinte millones de dólares. Tu misión era comprar una mercancía que jamás llegó a nuestras manos. Veinte millones, Mijaíl. Hace unos días mataste a cuatro de los nuestros, cuando fueron a tu casa. Y hace más tiempo sacaste de la carretera un coche. Los cuatro ocupantes siguen en el hospital, dos de ellos en coma profundo. Eres peligroso y efectivo, más de lo que pensaba. ¿Eso lo recuerdas?

-Me van llegando algunos chispazos de memoria, pero son efímeros. Poco a poco voy entendiendo algo, pero las lagunas son aún muchas -contesté.

-Bien, yo voy a refrescarte esa jodida memoria tuya, tan mala. Sabemos que eres un agente del FBI. Te infiltraste en nuestra organización, pero no para detenernos a nosotros, ya entenderás el porqué, sino para detener a los mejicanos.

>>Eso sí, desapareció el dinero y no llegó la coca. El dinero lo llevabas tú en el maletero de tu Mustang. Contigo iban Sasha y Dima. No los hemos vuelto a ver, están desaparecidos. No estaría mal que nos dijeras dónde los mataste y dónde están sus cuerpos, pero eso no es lo fundamental ahora.

-No recuerdo a ninguno de los dos, lo siento. Es posible que los matara, pero no lo recuerdo -dije.

-Bien, Misha, o Daniel, como te haces llamar ahora. Daniel Clark. Nosotros nos enteramos de todo, como ves. Esta vez has cometido un error muy grave. Te has caído con todo el equipo, Daniel.

Vladímir, así se llamaba el capo de la mafia para la que yo había trabajado como infiltrado, me miró a los ojos y esbozó una leve sonrisa de satisfacción. No tuve que preguntarle. Lo supe. Algo en mi interior me lo dijo. Me vine abajo. Tenían a Amy. Vladímir asintió con la cabeza, muy lentamente.

-Sí, Daniel, sí, tenemos a tu preciosa mejicanita. Conduces como los ángeles. Nadie podía seguirte, pero no hizo falta. Los chicos, antes de empezar a ametrallar tu casa, te pusieron un dispositivo de seguimiento GPS. Quizá no puedas recordar todos los trucos que tú mismo usabas. Ahora se han vuelto contra ti, ya lo ves. Sí, vas a poder hablar con ella, cómo no. Soy un hombre de palabra. Si te digo que la tengo, es que la tengo.

Sacó su teléfono y pulsó una tecla. Me pasó el aparato.

-¡¡Amy!! ¿Cómo estás?

-Daniel, estoy bien, querido. Lo siento. Me han cogido. Yo dormía. De repente me desperté en un cuarto oscuro, en otra casa, con la boca tapada y los ojos vendados, atada a una silla. Pero estoy bien, no me han hecho daño.

-Entonces, no has podido leer la nota -dije.

-Yo no, pero me la han leído. Los que me vigilan son mejicanos y me la han leído hace poco, sin duda para martirizarme. Me ha encantado, mi amor. Sé que vendrás por mí. Lo sé. No sé cómo, ni cuándo, pero nada podrá separarnos ya.

Entonces, en ese momento, sin saber por qué secreto u oscuro mecanismo del cerebro, todo volvió a la normalidad. Vi la luz. Recordé todo. De repente, en un segundo. Al hablar con Amy.

-Amy, Amy, ya está, lo recuerdo todo, ahora, solo ahora -dije en español.

-Amy -continué-, me llamo Frank Sinclair, Frank Sinclair. Dios mío, sé quién soy. Me habría gustado tanto recordarlo a tu lado, pero ha sido hablando contigo de todas formas, gracias a ti. Quizá el miedo a perderte haya sido la chispa que ha encendido al fin esta memoria vaguetona que se me había quedado. Espérame, Amy, voy a ir pronto.

-Frank, quiero decirte que...

Vladímir me quitó el teléfono.

-Conversación terminada. Es suficiente. ¿Quién es ese Frank Sinclair?

-Yo -respondí-, acabo de recordar, al fin, quién soy. Frank Sinclair, agente especial del FBI. La operación en la que estaba al cargo se llamaba "Doña Blanca". Me infiltré en tu organización para destruir del todo a uno de los cárteles más activos de México. Pero alguien me traicionó. Alguien de mi equipo, dos agentes que llevaban muchos años conmigo.

>>Interceptaron, en efecto, el Mustang, mataron a tus hombres de sendos disparos en la frente. A mí me dieron una paliza brutal, ahora empiezo a recordarla, toda ella. Me dieron por muerto. Me aplicaron una tremenda descarga eléctrica. No sé por qué quisieron matarme así, pero así lo hicieron. Supongo que se me paró el corazón.

>>Pero recuerdo, como entre brumas, que me metieron al coche. Dejaron un millón de dólares en el maletero. El corazón volvió a latir, me desperté, iba en el maletero del coche, me dolía todo el cuerpo, me habían dado una paliza increíble, pero vivía. Cuando detuvieron el coche, me di un fuerte golpe yo mismo en la cabeza para perder el sentido y que no vieran que seguía vivo.

>>Me dejaron en el asiento del copiloto. Desperté a pocos kilómetros de aquí, en el desierto de Mojave. Se llevaron diecinueve millones de dólares. El millón que había es tuyo, y te lo voy a dar. Lo tengo, no te preocupes. Tengo sus caras en la mente, pero no me vienen los nombres aún, pero sí sus caras. Dos compañeros del FBI, muy conocidos.

-Tiene sentido, Frank, es una historia extrañísima, pero por eso mismo me la creo. Eres un tío con capacidades increíbles. Te ofrezco algo. Tu vida y la de esa niña bonita. A cambio, hazlo como quieras, pero tienes que hacerlo, me vas a devolver mis veinte millones y además, como pago por los que te has ido cargando, la coca que ibas a comprar aquel día.

>>Dos toneladas, Frank. Tu vida y la de tu chica cuestan solo eso. No tienes otra opción. Puedes hacerlo como quieras. Vuelve a tu FBI, busca a tus traidores, a tus jefes, a quien quieras, pero el reloj corre. Has de organizarlo todo muy rápido.

>>Tienes solo una semana. La entrega de la coca será aquí, en este casino. El dinero, si lo consigues antes, puedes enviarlo como quieras, en transferencia, en una cuca maletita de piel de cocodrilo o como cojones se te ponga en la punta del nabo.

-Es un trato justo, que acepto -dije mirándolo desafiante.

-No esperaba menos de un tío con tus habilidades. Si alguien puede conseguirlo, eres tú. Doy esa pasta y esa coca por perdidas, si te soy sincero. Tienes las mismas posibilidades de triunfar que vivir un día de calor en Tomsk a finales de enero.

>>Mi abuela dice que una vez hizo seis grados sobre cero en enero. Por supuesto, tu chica, que ahora es intocable, me la quedaré yo, como recuerdo de nuestro trato. Suerte, muchacho -dijo, dándome una palmada y yéndose con sus hombres del casino.

Al día siguiente cogí un vuelo a Washington. En todo momento tenía a tres hombres que me vigilaban de cerca, del grupo de Vladímir. No me importaba, prefería que controlaran todos mis pasos, para seguridad de Amy.

Entré en el edificio del FBI. Yo era el mejor agente que tenía el departamento. Cien por cien de éxitos, en todas las operaciones.

Mi jefe, Arnold White, se alegró y se sorprendió de verme allí. No sé si más lo segundo que lo primero, pero no tenía otra posibilidad de intentar el éxito. Solo así. Le conté toda la historia, el despertar, la amnesia, todo.

-Qué alegría que estés vivo, Frank. Te dábamos por muerto, enterrado en algún punto del desierto. Douglas y Henry ya están entre rejas. Ellos juraban que te habían matado de una descarga y que habían dejado el cuerpo en el coche, tal y como cuentas.

>>Los cogimos en el avión, un avión privado que ya despegaba hacia Hawaii. Los cogimos en el último segundo. Tenemos todo el dinero, así que no hay problema. Bueno, falta un millón, en efecto, pero tú dices que no lo has gastado.

-Lo he invertido bien, tengo mucho más ahora, pero esa es otra historia.

-Bien, Frank, la operación "Doña Blanca" continúa. Veremos qué cártel es el que se ofrece esta vez. No importa, son todos poderosos y están conectados. Lo importante es que estemos ahí. Hoy mismo vas a entregarle el dinero a los rusos, para que vean que tienes buena voluntad y recursos. De ellos nos encargaremos nosotros, no te preocupes.

Al día siguiente estaba en el casino, con veinte millones de dólares en un maletín negro.

-Eres rápido, Frank. Bravo. La mitad del trato está aquí. No me esperaba esta velocidad. Ya te digo que me da igual cómo lo hagas. Sé que tu FBI nos tiene vigilados y controlados, pero quizá tú no sepas que somos intocables, por ciertos secretos que guardamos de ciertas personas que están muy muy alto en este país. Seguro que te habrán dicho que ellos se ocuparán de nosotros, ¿verdad?

-Eso me han dicho, sí -afirmé.

-Entonces, todo va bien. Solo te queda traerme esas dos toneladas de adorable polvito blanco. Amy está bien, te espera impaciente.

-Prefiero que no la menciones. Dejémoslo así.

-Como quieras. Tú cumples, yo también cumplo, americano, no lo olvides, soy un vor v zakone, un ladrón de ley. Mi palabra es sagrada.

Veinte millones por dos toneladas de coca. Me introduje en México, entre Tijuana y Ciudad Juárez, recorriéndola a fondo, y al final conseguí lo que quería. En la ciudad fronteriza de Naco, un hombre me llevó a un rancho y allí pacté las condiciones. Me hice pasar por ruso. Pero no puse acento al hablar español.

En la mansión de lujo de Pedro de la Fuente, el joven narco que se estaba haciendo con parte de la distribución de la coca a lo largo de la frontera oeste entre los dos países, me ofreció un trago de tequila, que bebí gustoso.

-Señor Nikolái, es un placer saber que hay hombres extranjeros que aún entienden lo que son los negocios. Dos toneladas no es una mala cantidad para empezar a hacer tratos. Muchos suelen probar con cien kilos, trescientos como máximo. Usted va a lo grande, usted es grande. Dice que es ruso. Por suerte, tengo aquí a una invitada, una guapísima moscovita que me hace compañía estos días. Le he dicho que hable un ratito con usted, para comprobar su historia.

>>Si ella, rusa de Moscú, y profesora de lengua rusa, nota algo extraño, mis hombres le cortarán los cojones y se los meterán en la boca. Juanito, mi hombre que habló en inglés con usted, dice que no sabe si es usted americano o mejicano, que habla sin acento ambas lenguas. Si habla ruso sin acento, cosa casi imposible para cualquier extranjero no eslavo, según mi bellísima rusita, me creeré su historia, o fingiré creerla. Si no, ya sabe lo que le espera a su masculinidad.

-Es de mala educación dudar así de alguien que viene de buena fe y está dispuesto a arriesgar un montón de dinero, pero no hay problema. Que pase esa niña.

Marina, una rusa alta, de grandes y rasgados ojos grises, morena, entró con aires de diva en la gran sala. Me saludó y habló conmigo en ruso. Me dijo que había encontrado al hombre de su vida y que la hacía muy feliz. Yo solo escuchaba, sin pronunciar palabra, para poner nervioso a Pedro.

-Nu? -dijo ella, interpelándome para que dijera algo en su lengua.

-Ty dura, Marina, no sabes lo que estás haciendo, pero allá tú. Esto no es un juego. Pronto lo descubrirás y te acordarás de mis palabras, si es que vives para recordar algo - dije intentando hablar lo más rápido que pude, para que no le quedasen dudas. Hablar ruso muy deprisa es complicado para un angloparlante.

-Sé muy bien lo que hago, Kolia, no hace falta que me des consejos -dijo ella, ofendida.

Marina miró a Pedro y asintió con la cabeza, saliendo de allí un tanto despechada.

Cerramos el trato. Dos días después, el cargamento llegaría a un punto concreto de Tijuana que me especificarían solo dos horas antes. En esa llamada de teléfono yo tendría que decir el número de vehículos que llevaría para vaciar el camión con las dos toneladas. Acepté todas sus condiciones. Me despedí de esta forma tan poco sutil:

-Si usted pretende engañarme por ser yo de un país muy lejano, se equivoca. Si hay un solo gramo menos de las dos toneladas, yo, con mis propias manos, volveré aquí y le cortaré sus cojoncillos, que supongo que serán tan pequeños como su cabeza y sus pies. No se los meteré en la boca, cabrán por las fosas nasales. Buenas noches, señor.

No supo cómo reaccionar a mi frase y optó por reír a carcajadas, una risa sin duda nerviosa que utilizó para salir del paso ante sus hombres. Me jugué la vida, podía haberme matado por aquello, pero vi en sus ojos que la avaricia en él era más fuerte que el orgullo y eso me salvó. Me llevaron a la ciudad y allí me subí al Mercedes.

Aquello era una gran operación anti droga. Estuvo todo listo en veinticuatro horas. Otro maletín con otros veinte millones de dólares me fue entregado en San Diego por agentes del FBI. Dos horas antes, como estaba previsto, me llamaron.

Me dijeron el lugar exacto de la entrega, junto a un restaurante abandonado a un kilómetro de Tijuana, en un camino poco transitado. No venía un camión, sino dos furgonetas blancas medianas. Yo, por mi parte, les dije que tenía dos coches y una furgoneta pequeña, les describí los vehículos con precisión.

Antes de que llegasen las furgonetas con la droga, aparecieron cuatro vehículos todoterreno blindados. De uno de ellos bajó el mismo Pedro, al que no esperaba. Pensé que para una cantidad pequeña como eran dos toneladas, no se arriesgaría a salir de su escondrijo.

-Aquí estamos, güey -dijo altivo-; las furgonetas están llegando, en un minuto estarán aquí. Quise venir en persona. La primera vez que trabajo con alguien me gusta comprobar todo en persona, cada detalle. Veo que están los coches que dijiste. Bien hecho. Ahora veamos tu parte.

-En cuanto lleguen las furgonetas, Pedro, no antes -le advertí.

-Eres desconfiado, como yo. Bien, esperemos. Oh, ahí están ya.

Los hombres del FBI que venían conmigo entraron en las furgonetas, sacaron todos los paquetes y los fueron pesando con básculas especiales.

-Dos mil kilogramos justos -sentenció Jim, en inglés.

-Bien, Pedro, todo correcto. Ahora, mi parte. Veinte millones también justos -dije abriendo el maletín negro.

A un gesto de Pedro, uno de sus hombres cogió el maletín, lo abrió y lo contó todo. Hizo un leve gesto con la cabeza de confirmación.

-Bueno, señor Nicolás, ha sido un placer. Mi coca es la más pura de México, como comprobarán sus clientes. No querrán otra, se lo aseguro. Vendo solo lo mejor, traída de Colombia sin un solo corte, es coca tres ceros, si sabe lo que significa, que supongo que sí. El precio para una coca como esta no son diez mil dólares el kilo, pero me gustó usted y le he traído esta, la más pura que tengo. Que lo disfrute. Ya sabe dónde estoy si necesita más.

De repente, tres helicópteros de la policía aparecieron en el aire, con grandes focos que deslumbraron a todos, menos a nosotros, que llevábamos gafas especiales que nos pusimos de inmediato.

-Hijueputas, huevones, maricones de mierda -dijo Pedro y empezó a disparar con su pistola contra nosotros. Llevábamos todos chalecos antibala. Sus hombres trataron de disparar sus ametralladores, pero estaban cegados por los focos.

Puse una bala en cada rodilla, para no matar a ninguno. Cayeron al suelo con un griterío ensordecedor. Solo el que ha escuchado gritar a un hombre que ha sido disparado, sabe lo que es un aullido humano.

La operación fue todo un éxito. A continuación llegaron coches de policía y ambulancias. El siguiente paso era llevar esa coca hasta Las Vegas, donde Vladímir la esperaba impaciente.

-¿Qué haréis con los rusos? -pregunté a Tim, el jefe de la operación, segundo de Arnold.

-Al parecer, Frank, y siento decirte esto, porque estuviste a punto de morir en la operación, esos tíos tienen carta blanca. Es un pago que les hacemos por ciertos asuntos políticos donde nos han echado una mano. Es todo confidencial, yo no sé qué es en concreto, solo Arnold. Así que ahora vamos a llevar esta mierda hasta allí y se la entregaremos. Es todo.

-Si todo está decidido de antemano con algunos tipos, ¿por qué nos seguimos jugando el tipo tíos como tú y yo, Tim? ¿Somos, quizá, gilipollas?

-Hoy en día está todo tan sucio que forma parte de la vida, estamos viviendo entre el fango más asqueroso, pero los que tienen el mando, el poder y el dinero así lo quieren -contestó él.

-Es muy triste. Mentiras y más mentiras. Supongo que yo sabía esto, pero no lo recordaba. Qué bien vivía yo con mi amnesia. Me gustaría volver a perder la memoria, te lo digo en serio -afirmé.

-A veces dan ganas de dejarlo todo, en efecto.

-Yo debo ir también. Amy debe estar en el casino. Esa es la condición; si no está ella, no hay coca -dije.

-Como quieras, Frank. Creo que estará sana y salva. Saben lo que les conviene -replicó Tim.

Al amanecer entrábamos en Las Vegas. Dejamos los coches y la furgoneta en un garaje particular del casino, en la calle paralela. Vladímir salió a recibirnos.

-Buen chico, Frank o como-te-llames en realidad. No esperaba esta velocidad. Has cumplido con todo. Amy te espera en la sala. Está justo en la ruleta a la que tan aficionado pareces. Ha sido un placer.

-Do svidania, chuvak -contesté.

Amy estaba allí, de pie, mirando a los jugadores de la ruleta. Estaba preciosa, con el vestido verde esmeralda que le regalé en Cabo San Lucas, con el anillo puesto.

La cogí de los hombros, por detrás. No me vio venir. Se sobresaltó, girándose.

-¡¡¡Frank!!! Estás vivo, Frank -dijo, empezando a llorar.

-Aquí estoy, como te prometí, querida. Ahora nos vamos a ir de aquí. Ahora sí, ya nadie podrá separarnos. Dime, antes de nada, ¿te han hecho algo? ¿Te han tocado o te han humillado de alguna manera?

-Físicamente no me han tocado, pero sí me miraban de manera asquerosa y me hacían gestos sexuales a veces, sacando la lengua y otras guarradas, pero cosa normal, de hombres cobardes e irrespetuosos. Nada especial, no te apures, mi amor.

-¿Quién hizo eso? ¿Están aquí? -pregunté.

-Por favor, Frank, vayámonos de este antro, no lo soporto. No, no están aquí. Los que me guardaban no eran estos rusos, sino mejicanos de allí, dos mejicanos.

-Bueno, algún día volveremos a Cabo San Lucas y ajustaré cuentas con esos mamones. Tienes razón, olvidemos ya toda esta pesadilla. Estoy muy cansado. ¿Te apetece conducir?

-Bueno, ¿adónde vamos?

-Ahora sí, nos vamos a la costa este, a Nueva York. Y de allí, a Europa. Nos vamos a las islas griegas una temporada. Allí tengo que hacerte una pregunta especial, quiero que sea allí.

-Frank, entonces, ¿ya recuerdas todo?

-Tranquila, cariño, estaba soltero. Hubo una mujer, sí, solo una, pero fue en la universidad. No salió bien. Lo bueno para ti es que no recuerdo, lo prometo, ni su nombre.

-Pero seguro que recuerdas si era bella o no. Dime, ¿era bonita?

-Era bonita, sí, eso lo recuerdo, qué bonita era...

-Malote, ¿para qué aguijoneas mis celos?

-Amy, tú eres bonita, tú lo eres todo para mí. A ti te amo. No seas niña, eso fue hace más de diez años, era otra vida. Duró muy poco.

-Me habría gustado ser la única, la primera en tu vida, Frank -dijo ella un poco desilusionada.

-Eres la primera en mi nueva vida. La primera y la última. ¿No te basta?

-Sí, por supuesto que sí, a veces tengo cosas de cría. Es solo que te he imaginado besando a esa chica que ni conozco y que tú dices no recordar su nombre... A veces las mujeres somos así, hacemos estas tonterías. Tendría que estar loca de alegría y besándote sin parar.

-Pues hazlo y no pares -rogué.

He dejado el FBI. Con mis habilidades intuí que podría ganarme la vida sin problemas. Vinimos a la isla griega de Santorini para casarnos. Y decidimos quedarnos aquí para siempre. Hemos abierto un restaurante mejicano que es todo un éxito.

Se anuncia en todas las guías turísticas como el mejor de la isla. Amy es feliz ahí. Cocina y enseña a mujeres griegas. Ella quiere trabajar solo con mujeres. Dice que ya tiene un hombre en su vida y que no necesita a ninguno más. Está más bella que nunca.

Yo hago inversiones por internet, compro terrenos, construyo, presto dinero a la gente necesitada de la isla, sin intereses; y vivo. Sobre todo vivo. Desde el balcón de nuestra casa en Oia, al noroeste de la isla, tengo cada día una espectacular puesta de sol con vistas al volcán. Cuando llegué a Santorini, recordé, de repente, que también hablaba griego.

Esto me facilita mucho la vida en la isla. Casi cada mes recibo una llamada de Arnold intentando convencerme para que vuelva. El sueldo que me ofrecen asusta, pero más me asusta perder la felicidad que tengo junto a Amy mis vecinos griegos. Aquí he encontrado paz y felicidad. Le he dicho que no insista, pero él erre que erre.

-Volverás algún día, Frank. Tú has nacido para esto, amigo. Eres el número uno. No encontramos sustituto para ti.

-Seguid buscando, entonces, estimados colegas.

Por cierto, no me quito este reloj, que me da suerte. Y no tengo ni puta idea de dónde ha salido. No recuerdo haberlo comprado ni que nadie me lo regalara.

Heroína

Amor Verdadero con el Militar de Acción y su Alumna

CAPÍTULO 1

Dos años en el ejército ruso es una marca indeleble que no se borra jamás. El servicio militar ruso es obligatorio, pero hay formas de evadirlo. Con sobornos, a través de familias influyentes, teniendo una miopía de casi siete dioptrías en cada ojo o siendo un estudiante brillante.

Pude haberme librado sin problemas, tenía el dinero y los contactos necesarios para hacer llegar el sobre bien repleto de billetes de cinco mil rublos. Pero no me dio la gana, me la bufaba todo por aquel entonces, no sé si me explico. Que me importaba una mierda, vaya.

Me sentía un tipo duro, y soy un tío con cojones, para qué negarlo. Eso lo he sido siempre, pero pensé que allí aprendería muchas cosas. No niego haber aprendido algo, pero nos jodieron la vida esos cabrones de mandos. Decidí ingresar en las fuerzas especiales VDV (Vozdushno - desántniye voiská), las famosas Tropas Aerotransportadas.

Recuerdo muy bien al general de mi unidad: La 7ª División Aerotransportada de Asalto Aéreo, de Montaña, con base en Novorosiisk, en el krai (región, provincia) de Krasnodar, en el sur de Rusia, cerca del Cáucaso. El general se llamaba, supongo que seguirá vivo ese cabrón, Arkády Barkov. Aunque no suelo recordar conversaciones enteras del pasado, aquella se me ha quedado en la pelota grabada a sangre y fuego.

- Niñatas, ¿qué cojones pintáis aquí, en mi sagrada y laureada unidad de Montaña? - dijo Arkády mirándonos como una fiera a punto de saltar, a grito pelado -. ¡¡Aquí necesito hombres verdaderos!! Auténticos hijos de puta sin escrúpulos, sin sentimientos, sin emociones, sin mamás y sin putillas a las que recordar.

Al que no le quede esto claro como el agua de manantial que se vaya ahora, porque las pasará muy putas si no lo hace. La Unidad de Pskov, la septuagésima sexta, los de Asalto Aéreo, están acercándosenos en prestigio y efectividad, y no vamos a consentirlo.

Somos la mejor unidad de toda la VDV y mis cojones y yo nos encargamos de que esto siga siendo así. Niñitas asustadas, ¿hay alguna jodida pregunta de mierda que pueda salir de vuestras bocas acostumbradas a mamar tetas o, Dios no lo quiera, pollas?

- Hay una, señor -dije yo.

- Vaya, vaya, tenemos aquí al gallito de este miserable corral de putillas débiles y tristes. ¿Cuál es la pregunta, desgraciado?

- Me estaba preguntando si este lugar no sería más un hotel de cinco estrellas para niñatos e hijitos de papá, pero me alegra saber que habrá caña, señor.

A Arkády le tembló ligeramente el labio inferior. Había conseguido, soy un experto en ello, sacarlo de sus casillas.

- ¡¡Al suelo!! ¡Quinientas flexiones perfectas, soldado! Ni una menos.

A pesar de que por aquella época fumaba como un carretero y podía tumbar bebiendo a cualquier alcohólico, me casqué mis quinientas flexiones sin dificultad, pues tengo una naturaleza fortísima. Las cien últimas tuve su bota sobre mi espalda y apretaba fuerte, el cabrón, pero le gustó que pudiera terminarlas.

Las agujetas en tríceps, deltoides, pecho y trapecios por este esfuerzo repentino me duraron cuatro días. Las veinte últimas fueron un absoluto infierno, pero mi orgullo las hizo por mí, cuando mis brazos se negaban a moverse.

- No está mal, soldado. Eres bocazas, pero parece que vislumbro unos minúsculos huevecillos ahí que espero que se conviertan en melones de calidad. Ahora ponte de pie - me dijo con su nariz casi tocando la mía cuando me incorporé. Veamos si esto te parece un hotel de lujo.

Nada más pronunciar la frase un puño de acero que, al parecer, pues no conseguí verlo, había partido de su hombro, impactó sobre mi pecho a tal velocidad y con tantísima potencia que me levantó del suelo y caí espatarrado sobre el suelo lleno de charcos. Arkády mide menos de metro ochenta, pero tiene la potencia de un toro de quinientos kilos.

Me quedé sin respiración dos buenos minutos. Tuve que envainármela por primera vez en mi vida. Me creía fuerte y el mejor de todos allí, cuando no era sino uno más, ni mejor ni peor que nadie, pero muy inferior al general, que con sus casi sesenta años podía derribar de esa manera a un mastodonte como yo, de metro noventa y seis y ciento diez kilos de puro músculo.

- Pido disculpas, general, por mis palabras. Me he precipitado con esa bromilla -dije con humildad.

- ¿Cómo te llamas, cabrón? - me preguntó.

- Kirill Ivánovich Mishkin, señor.

- Bien, Kiriuja. Tu primer trago de barro y mierda espero que te haya sentado bien porque te quedan muchos.

* * * *

En la VDV o te conviertes en una máquina de matar perfecta o no vuelves nunca. No hay términos medios. Alguna vez he visto alguna peliculilla de esos maricones de los marines estadounidenses. Solo puedo decir que, si de verdad es como retratan en las películas, ellos son como niños boyscouts. Es como comparar un cocodrilo con una lagartija.

Esos entrenamientos son de risa para nosotros. Para aguantar las terribles sesiones físicas, por la noche nos daban heroína. Esos hijos de la gran puta nos dieron heroína. Me convertí en adicto, por supuesto. Todos lo éramos. Creo que no caí mal del todo al general. Debido a eso, el resto de mandos me respetaba, aunque muchos no tragaban mi sempiterna chulería, que había sido proverbial en mis años de juventud.

Los entrenamientos descendiendo de helicópteros con cuerdas sobre picos de montaña helados y empinados eran parte del entrenamiento. Somos conocidos como los paracaidistas del ejército, pero somos mucho más que eso. Nos preparan también intelectualmente. En dos años aprendí inglés, alemán y algo de árabe, además de física, química básica para preparar explosivos en cualquier situación y casi con cualquier material, etc.

Pero lo mejor, para mí, fue la instrucción marcial. Yo había practicado toda mi vida boxeo, boxeo tailandés (muay thuay), tae-kwon-do y kárate. Pero allí, además, aprendí la defensa personal de las VDV, que no tiene nada que ver con las llaves que aprendes en los gimnasios.

Es todo callejero, práctico al mil por cien. Increíble. Era espectacular. Las artes marciales casi no nos servían de nada ante Iván Perepechenov, el instructor jefe en lucha cuerpo a cuerpo. Me encantaban sus clases y fui su mejor alumno. Nos hicimos íntimos y, gracias a él, pude soportar los dos primeros durísimos años.

Ahora mismo soy una especie de máquina de luchar, efectivo, eléctrico, tranquilo si es necesario, mortal cuando se me ponga o juguetón cuando hay idiotas inofensivos. Luchar es mi vida, pero he aprendido a distinguir y a no utilizarlo con pobres inútiles que no podrían aguantarme ni una patada giratoria en la mandíbula.

Mi cuerpo se endureció aún más de lo que estaba, pero mi alma también. Mi conciencia casi desapareció, pues estábamos convirtiéndonos en máquinas de matar, verdaderos matarifes de primera.

Finalmente, Arkády, el general, me concedió la medalla de honor por haber sido el mejor soldado de mi promoción. En el fondo, le caí bien aquel primer día de las flexiones y el puñetazo que con solo recordarlo, me continúa doliendo.

No me fui a los dos años, aunque tenía derecho a ello, pues me había licenciado. Continué en el ejército y llegué a Mládshi Leitenant (oficial menor o subteniente según los grados de la OTAN). Estuve hasta los veinticinco años. Si ingresé con dieciocho y no tenéis aún el cerebro tan reblandecido por la papanatas vida actual, podréis calcular cuántos años pasé ahí.

Luché en la Guerra de Georgia en 2008, junto a los osetios del sur. Además de esto, he participado en operaciones especiales secretas que, precisamente por eso, no voy a contar aquí. Los recuerdos no son buenos, señores. No lo son en absoluto. Cualquier veterano de guerra sabe de lo que hablo. Los que no lo sois, dejadlo. No lo entenderíais aunque os pusierais a ello.

Nadie entendió mi marcha. Fui el mejor de mi promoción y me esperaba una carrera plena de éxitos y de ascensos sin fin. Arkády me lo dijo, trató de convencerme, pero no fue capaz. Algo se rompió en mí. Un día, bajando en paracaídas sobre la tundra siberiana, decidí que al día siguiente me iría, presentaría mi dimisión.

Y así lo hice. Tengo un expediente impecable. Mi caso constituyó un golpe para mis soldados. Estaban acostumbrados a mí; algunos incluso me veneraban como a un dios. Mi orgullo vivió de esa sensación durante un tiempo, pero pronto terminó. Como digo, me rompí por dentro. Se me quebró el alma. No puedo describirlo de otra manera.

* * * *

Volví a casa, a Moscú, y me miré al espejo por primera vez. En el ejército no me miraba a la jeta. Tenía minuto y medio para afeitarme, vestirme y lavarme, y me concentraba en eso, en cada pelo de la barba, para que la cara quedase como el culito de un bebé. Pero entonces me miré a los ojos. Lo que vi me espantó, no me voy a andar con pijadas de psicólogo.

Una mirada glacial, de acero inhumano, de robot, de máquina de matar, de lobo rabioso, de oso enloquecido, no sé, de muchas cosas a la vez, pero de ninguna al mismo tiempo, si eso tiene sentido para vosotros. Perdido, quizá. Ahora pienso que perdido no estaba, pero entonces creí que sí. Era otra cosa, era peor.

Intenté encontrar algún empleo adecuado a mi experiencia: chófer de mafiosos, guardaespaldas, de seguridad en algún garito tranquilo de viviendas de millonarios y oligarcas... Pero nada. Algo veían en mi mirada.

Todos se asustaban. Volví del ejército, como he dicho ya, pareciendo más una bestia salvaje escapada de una jaula que un ser humano. No seguí buscando. No tenía sentido. Tampoco habría podido trabajar en nada en aquel estado. El encargado de seleccionar personal para un conocido ministro de la Duma me llegó a decir:

- Demasiado duro, hijo, nunca había visto algo así ni había dicho esto, pero eres demasiado. Eres peligroso. Lo siento. Quizá con el tiempo... Ahora no. Vas a estallar, no sé cómo explicártelo, porque tú lo sientes también pero no sabes qué es. Ninguno lo sabemos. Así estuve yo un tiempo, como tú ahora. Pero cálmate, encontrarás algo, seguro.

A la seguridad, si quieres, podrás volver cuando tu alma se asiente. He visto, pocas veces, casos similares, pero tu caso es más severo. Toma mi tarjeta y llámame dentro de un año o algo más. Creo que estarás mejor.

Sé dónde has estado y me he informado sobre ti, Kirill. No hagas locuras. Descansa, estudia algo. Relájate, busca una chica, te vendrá bien. Olvida la seguridad ahora, las armas, etc. No te conviene ahora, hazme caso. Entrena, descansa, haz algo diferente. No toques las armas por un tiempo.

Una noche, bebiendo para alcanzar el coma etílico, mas sin conseguirlo, conocí en una discoteca a un daguestano que organizaba peleas clandestinas callejeras. Se había quedado mirándome beber y me contó, pues a él le afectaba el alcohol más que a mí y le soltaba la lengua más de la cuenta, a qué se dedicaba. Le dije que podría hacerle ganar mucho dinero.

- Kirill, no estás ahora, amigo, para decirme esto. Esos tíos, los de la calle, no son boxeadores, no son bailarines con reglas que obedecen a un árbitro, ¿entiendes? Es peligroso. A veces, mortal - dijo trabándose con todas las consonantes silbantes que tanto abundan en nuestro querido idioma.

- Búscame ahora un contrincante y te lo demuestro. Sí, ahora mismo, con los dos litros y medio que llevo metidos de vodka. Así de seguro estoy. Si estando así, borracho como estoy, pero cuerdo para pelear, te gusto, imagina cómo será cuando esté ebrio. Todo me da igual ya; así que, si quieres, es ahora o nunca.

Shamil me miró y lo que vio en mis ojos lo convenció al instante. En una hora consiguió organizar una pelea a las afueras de una fábrica del este de Moscú, cerca del barrio de Liublinó. Me pidió parar de beber, pero me ventilé lo que quedaba de la botella, que era más de la mitad. Shamil me dijo que, por primera vez en su vida, iba a hacer una locura e iba a apostar por mí un millón de rublos (unos 16000 dólares americanos).

- También te digo, Kirill, que va a venir a luchar una bestia salvaje. No ha perdido aún ni una sola pelea, y llevará más de cuarenta. Más de diez tíos están reventados de por vida por sus golpes. No suele necesitar más de dos. Es mortal, Kirill. Estás borracho, podría matarte, aunque no dudo de que seas como dices, pero joder, ¿no podrías esperar a mañana? Mañana luchas con él, con ese kazajo inmenso - dijo mientras íbamos en taxi hasta el lugar de la pelea.

- Silencio, amigo Shamil, ahora me concentro en mí mismo. No te preocupes de nada - contesté y me sumí en un silencio que Shamil no se atrevió a romper.

Era febrero y nevaba sobre la ciudad más grande de Europa. Haría unos diez grados bajo cero, la temperatura ideal para mí, perfecto para desentumecer un poco los músculos.

Junto a la fábrica abandonada ya había reunidas unas cien personas, ansiosas por ver sangre. Los cobardes que no son capaces de enfrentarse ni a un gato viejo adoran ver cómo dos tíos se dan de hostias sin piedad. Como no estaba para valoraciones morales, eché un vistazo a algunas de las jetas de los espectadores. Algunos iban allí por negocio, para ganar grandes sumas de dinero.

El tipo ya estaba allí, en camiseta de tirantes, esperándome. Era un kazajo con ojos muy rasgados y pequeños, nariz chata y aplastada, muy corta, y mandíbula redonda y pequeña. Medía algo más de dos metros y pesaría unos ciento cuarenta kilos, me dije a ojo. De putísima madre. Un tío enorme. Así no me entrarían luego remordimientos y no me podría llamar a mí mismo abusón. Buena elección, Shamil, le susurré, guiñándole un ojo.

En estas peleas que organizaba el daguestano, se daban dos minutos para que los espectadores valoraran a los púgiles antes de hacer sus apuestas. Alguno lo tenía claro y había apostado de antemano por él, pues seguían todas sus hazañas y pensaban que no había en toda Rusia un hijoputa capaz de resistirle veinte segundos.

Lo que más me gustaba eran las reglas. No había reglas. Una especie de amago de sentimiento de lástima quiso abrirse paso a través de mis entrañas, pero los primeros gritos de los espectadores lo apagaron ipso facto.

Y allí, sobre una gruesa capa de nieve, estábamos aquel descendiente de los antiguos mongoles y yo. Él en camiseta de tirantes, sin duda para que yo observase sus bien trabajados y fortísimos músculos de titán que solo me dieron pena. Yo iba con un jersey de cuello alto y cazadora corta que no me molesté en quitarme en ningún momento. Para qué.

Parecía drogado. Se lo noté en las pupilas. Se había metido un buen chute de alguna fuerte droga para incrementar la potencia y la resistencia al dolor. Mejor así, mi buen kazajo, mucho mejor, pensé con sincera piedad.

- Damas y caballeros -anunció Shamil-, les presento a un nuevo luchador recién venido del sur de Rusia. Se llama Kirill, está borracho y asegura que incluso en este estado puede vencer a cualquier cabrón que ose enfrentársele. Lo he conocido hace tres horas y, señores, voy a apostar por él. No lo he visto pelear jamás, ni siquiera sé si podrá hacerlo, pero su mirada me asustó. Obsérvenlo bien.

Sostuve la mirada a todo aquel que puso sus ojos sobre mí, y bajaron la suya al instante. Todos ellos. Las mujeres, en cambio, no. Fue fascinante. Alguna, incluso, tembló, pero no retiró la mirada. Dos o tres hombres, al ver mi mirada, cambiaron inmediatamente la apuesta.

- ¡¡Comienza el espectáculo!! Como ya todos ustedes saben, no hay reglas, no hay tiempo, no hay asaltos, no hay campana salvadora. Lo único no permitido son las armas. Hay que pelear con el cuerpo, caballeros. ¿Están dispuestos? Esto va a empezar.

Anargul, que así se llamaba el kazajo, se acercó a mí gallito, hinchando los hombros, sacando los dorsales como si fuesen alas y adoptando guardia de lucha combinada. Shamil dio la señal de salida bajando su brazo.

Mi movilidad estaba disminuida, ya veía doble y no sabía cuál de los dos Anargules que veía era el auténtico, así que decidí dar a los dos a la vez con un fulgurante ataque de puños frontal dirigido a la garganta del kazajo, ya que se distrajo una décima de segundo y subió la mandíbula.

Fue mi mano derecha la que impactó contra su nuez. Cayó de rodillas sobre la crujiente nieve, ahogándose y llevándose la mano a la garganta. Para terminar aquello, le endosé una terrible patada con el talón sobre la sien que lo dejó inconsciente de manera instantánea. La pelea duró unos dos segundos, si no recuerdo mal.

Shamil ganaba muchísimo dinero con aquello, pero me confesó que aquella noche nadie se atrevió a apostar su dinero por mí —excepto los que cambiaron las apuestas al mirarme— y ganó varios millones de rublos en un par de segundos. El público quedó atónito y silencioso. Se podía oír la nieve caer sobre los abrigos y los bolsos de las bellísimas mujeres.

Un médico se acercó a Anargul para intentar reanimarlo, pero no lo conseguía. Pensé que lo había matado, pero en ese momento ni me importó. Al día siguiente Shamil me dijo que estaba en el hospital por conmoción cerebral y sin voz, pero vivo y sin riesgo para la vida. Quise sentir algo parecido al alivio, mas no fue aquella la sensación que corrió por mis entrañas.

CAPÍTULO 2

Se corrió la voz por todo Moscú. Un nuevo luchador impresionante había destrozado a Anargul, el indiscutible rey, en dos segundos, estando borracho como una cuba, para más inri.

A los dos días Shamil organizó una pelea contra James Fox, un inglés que de vez en cuando viajaba al este de Europa si la bolsa era lo bastante elevada como para arriesgarse. Era un ex boxeador muy duro y maestro de Aikido japonés, sexto dan en el kárate coreano, experto taekwondista y duro como una roca. Destrocé sin piedad a Jaimito en medio minuto.

Le rompí las dos rodillas atrapándolo en el aire mientras saltaba hacia mí para sorprenderme tras haberme lanzado una buena combinación de puñetazos y patadas rápidas. Lo que me enseñaron en la VDV, que no suele enseñar ni el mejor maestro de artes marciales, es a estudiar la posición del cuerpo del contrincante en todo momento y poder descubrir, siguiendo las reglas de la física, cómo será su ataque.

Aprendí muy rápido y a la perfección la técnica. Este es uno de mis trucos para anticipar todos los ataques. No soy más rápido que la luz, como me tildan muchos, ni tengo sangre felina. Solo observo y actúo en consecuencia. Los crujidos de ambas articulaciones hicieron vomitar a más de uno en aquel puente donde se organizó la pelea.

Para la ocasión, Shamil y otros profesionales del asunto habían sobornado a la policía moscovita para poder ofrecer al inglés un ring adecuado a sus expectativas. Me parece que no quedó defraudado. Eso sí, dudo que vuelva a pelear jamás.

Ni que decir tiene que Shamil me adoraba. Yo me convertí en su gallina de los huevos de oro y no quería perderme. Me daba un gran porcentaje de los beneficios. Cada vez me daba más. A mi sexta pelea acudieron conocidos oligarcas del país, a los que se les había dicho que el espectáculo que ofrecían mis knock-out eran dignos de verse en vivo.

Esa noche, aún en febrero, peleamos en la aldea— antiguo sovjós soviético— de Zarechye, en un aparcamiento abarrotado de público. Para aquella pelea, Shamil, con bastante miedo en el cuerpo, pues me temía, como todos los demás, me sugirió darle un poco de emoción a la lucha.

Aún no había recibido un solo golpe de nadie, y eso estaba bien, me dijo, pero necesitábamos que surgieran dudas, porque poca gente apostaba ya por mis rivales, salvo algunos excéntricos millonarios que siempre apostaban a la contra, para ganar mucho, en caso de suceder, y perder, para ellos, migajas en caso de que triunfase el favorito.

El rival de aquella ocasión era un ruso, como yo, eslavo cien por cien, rubio, de piel sonrosada, ojos grises y cuerpo gigantesco. Estuvo, como yo, en la VDV. Shamil me dijo que fue expulsado del ejército por dejar en coma a nueve compañeros en una brutal pelea.

Dos de ellos murieron en el hospital. Shamil no temía ya por mí, sino por los rivales. Solía contratar a médicos para que estuvieran entre el público, pues mis golpes no dejaban heridas, sino que rompían huesos, cortaban la respiración o hacían entrar en coma.

La masa gritaba, enfervorecida, mi nombre. ¡¡Kirill, Kirill, Kirill!! El ruso, al mirarme a los ojos por vez primera, se apocó. Se vino mentalmente abajo. Lo noté. Quizá fuera un gran, un grandísimo luchador, no lo sé, pero mi mirada aquel día fue la misma que cuando me miré al espejo tras volver del ejército. Daba miedo. Me lo dijo Shamil después.

Le permití bailar un poco y que cogiese confianza. Soltó algunos puñetazos que detuve con los hombros, con la guardia abajo, para desmoralizar. Entendió que no tenía nada que hacer, pero era valiente y luchó hasta el fin. No hice caso de Shamil, un tío que me importaba una mierda, y no permití que me tocase.

En cambio yo enlacé un tremendo uno-dos de boxeo sobre su rostro, que le rompió la nariz, con un crujido audible para todos, y con dos brutales y velocísimas patadas, una al cuello y la otra a la rodilla, quebrándosela cuando se desmoronaba, pues era la rodilla de apoyo. El hueso en punta asomando sobre la piel fue bastante para que vomitaran varias rubitas y algunos machotes que se creían muy duros.

No contento con eso, lo agarré del cuello con la izquierda, lo levanté en vilo dos palmos del suelo y le sacudí una serie de cincuenta puñetazos al rostro, desfigurándoselo totalmente. Se me fue la olla aquella noche. El chico estuvo en coma dos semanas.

Hasta Shamil estaba horrorizado por la brutalidad de mis golpes. Me dio todo el dinero de aquella apuesta, que era muchísimo. Creo que tenía miedo de que yo pensara que me engañaba. Esa noche entró en pánico.

Me reverenciaba, pero al mismo tiempo me temía. Me confesó que no había sentido miedo hacia nadie, nunca, pero que yo no parecía un ser humano corriente. Él creía que un demonio de las montañas de su patria, del Cáucaso, había entrado en mí. Quién sabe lo que habría entrado en mí durante mi estancia en el ejército...

Durante todo el mes de marzo esperé un rival, mas no llegaba. El miedo es rápido y se había corrido la voz. Ni siquiera los más locos personajes, hartos de todo y con deseos de morir, quisieron enfrentarse a mí. Al final, el día dos de abril, peleé de nuevo. Shamil había conseguido convencer a un conocido suyo, un chechenio loco perdido, campeón de lucha libre y experto en varios tipos de lucha asiática, instructor de milicias chechenias en las montañas.

Shamil me dijo que ese hombre solo peleaba a muerte; si el contrincante aceptaba esa condición, pelearía. En caso contrario, no luchaba. Acepté no solo gustoso, sino feliz. Allí podría acabar todo por fin. Si me mataba, me liberaría. Si lo mataba yo, pensaba dejar ese mundo de las peleas clandestinas que no me conducía a nada.

El combate se celebró en Chechenia. La República de Chechenia quedó paralizada por la noticia. Un ruso, un infiel, fuerte como un toro y despiadado como un demonio, se atrevía a desafiar a muerte a Anzor, el mejor luchador de Chechenia de todos los tiempos. La bolsa era una locura. Shamil tuvo que contratar a expertos contables que le llevaran las miles de apuestas que se hicieron para la pelea, pues él ya se perdía con las cifras.

Luchamos junto a un torrente de montaña, en un descampado de hierba verde y pura. Los millonarios de Chechenia, al completo, más la mayoría de oligarcas rusos acudieron a Chechenia para ver in situ lo que se denominó "la pelea del milenio".

Hubo más seguridad privada que si hubiese estado Putin allí. No descarto que estuviera, pues adora la lucha; quizá bien disfrazado... Un oligarca, tiempo después, me confesó que estuvo cerca de él, contemplando la pelea. No sé si sería cierto.

Anzor compitió en lucha libre durante solo cinco años. Ganó todas sus peleas, consiguió decenas de medallas de oro, incluso una en los Juegos Olímpicos. Pero era mucho mejor como luchador callejero que como luchador de competición.

Anzor no luchaba por dinero, sino por honor. Pero en esa ocasión hizo una excepción. Su adorada madre se debatía entre la vida y la muerte y aceptar la pelea le salvó la vida, pues pudo enviarla a Estados Unidos a que le hicieran una operación de urgencia.

Shamil le adelantó mucho dinero de la bolsa. Pero para él era vergonzoso luchar por dinero. Por eso no quería seguir vivo si perdía. A veces peleaba así, a muerte, pero exigía que no hubiera apuestas. Él no aceptaba dinero por luchar.

- Ruso, ya sabes que solo uno de los dos saldrá vivo de aquí, o quizá ninguno de los dos -me dijo en ruso con fuerte acento caucásico.

- Por eso he venido, para ver si consigues matarme y hacerme ese favor -contesté mirándole fijamente a sus marrones ojos.

- Tu mirada es fiera como la de los antiguos guerreros chechenios, ruso. Me impresionas, pero no te temo, eso nunca. Te respeto, pero voy a matarte. Reza tus oraciones si quieres.

- No te preocupes por mi alma. La perdí hace tiempo -respondí.

- Como quieras. Yo voy a rezar ahora a Alah. Permíteme unos segundos.

- Sin duda, compañero. Lo que necesites. Es justo.

Anzor era un leopardo humano. Sus movimientos eran casi imposibles de leer. Sus apoyos y giros no respetaban las leyes de la física. Por primera vez, un contrincante me ocultaba sus planes hábilmente. Estuvimos un minuto estudiándonos.

Él tampoco sabía cómo atacarme. Ese secreto no lo voy a revelar aquí, como comprenderéis. Nadie puede leer mis planes, pero pensé que era de los pocos en el mundo que había conseguido perfeccionar esta técnica. Me equivocaba. Anzor lo hacía aún mejor que yo.

Arriesgué con un golpe lateral, con el canto de la mano, solo para probar si quería encajar para atraparme o lo esquivaría. Me esquivó en el último instante, pero el golpe tenía truco, pues era un amago de un remolino desde el suelo con patada de abajo arriba en giro, que consiguió, creo que por instinto, pues nadie me la paraba, esquivarla a duras penas, aunque sufriendo parte de la pegada en el estómago. No pareció acusarlo.

De reojo vi al público. Los chechenios bramaban a favor de su chico. Los rusos estaban todos a favor mío, y gritaban no menos que ellos. Es extraño, pero aquella barahúnda, aquel terrible estrépito no me llegaba. Yo peleaba en silencio, a cámara lenta, me pareció estar fuera del planeta, en otra dimensión. Anzor me agarró del cuello, pero le rompí la muñeca en una rápida sucesión de movimientos y contramovimientos que no pudo prever.

Como un lobo valiente, no emitió ni un gruñido, apretó los dientes y vino por mí como un tren de mercancías desbocado. Con una mano descartada para agarrar ni golpear, se jugó el todo por el todo y quiso hacerme la pinza con las piernas, en un salto de Aikido, parecido al que apliqué al inglés en aquel salto.

No pudo ocultar el mensaje, que esa vez sí, leí a la perfección como si fuera un libro abierto. Me telegrafió el gesto y mi cuerpo, experto y entrenado en miles de batallas, lo estaba esperando. Agachándome y girando, le destrocé los testículos con el codo mientras le quebré la mandíbula con un puñetazo fortísimo con la otra mano. A pesar del mortal ataque, se levantó, tambaleándose, mareado, incrédulo por lo que acababa de hacerle.

Como soy un hombre de palabra, y yo habría querido que él hiciese conmigo lo mismo, terminé rápido y de manera limpia. Deslizando los pies en un avance mortal, la palma de mi mano derecha le insertó el tabique nasal en el cerebro con un golpe para el que usé la fuerza de todo el cuerpo unido a la multiplicadora velocidad del ataque instantáneo.

Murió antes de caer al suelo. Sujeté su cuerpo y lo puse con cuidado sobre la hierba. Lo saludé con la cabeza respetuosamente y me fui de allí. Los ojos de algunos chechenios, amigos y familiares de Shamil, se llenaron de lágrimas.

Entonces, mientras me encaminaba hacia la carretera, con Shamil detrás de mí, acojonado como nunca, el silencio me golpeó en la espalda y me dolió. Supe entonces que se habían acabado estas bestiales peleas. No había rivales para mí, estando yo en aquel estado.

Esa pelea me convirtió en millonario en un día. El hecho de que fuera a muerte y en territorio chechenio, hizo variar las apuestas de muchos rusos que, pese a que deseaban mi victoria, el dinero es el dinero y decidieron apostar por Anzor.

Todos los chechenios, sin excepción, más leales y menos calculadores, apostaron por su luchador. La bolsa fue un escándalo que no creía que se volviera a repetir jamás. Nos volvimos todos locos. En ese sentido, tengo la vida resuelta para siempre.

Shamil me pagó y no he vuelto a verlo más. Nos separamos para no volver a vernos más. Le hice multimillonario y se despidió de mí con lágrimas en los ojos. Entendió que jamás lucharía ya nadie contra mí, aunque yo no hubiera decidido dejar de pelear. Bendijo la noche aquella en la que nos conocimos, en la discoteca. Tuvo buen ojo, aprovechó la ocasión.

CAPÍTULO 3

Volví a beber y a la heroína. Quería morir, pero ni siquiera el caballo podía conmigo. Basta que el ser humano se empeñe en una cosa, para que ocurra la contraria. Supongo que cuando tenga unas ganas terribles de vivir y de disfrutar de la vida, moriré.

Me gasté una fortuna en casinos, en tías, en drogas, en coches, depravándome cada vez más. Pero el dinero no se terminaba. No podía terminarse, pues era demasiado y solo por tenerlo en los bancos, me hacía más rico cada día.

Así que un día, hastiado de esa absurda vida, salí a correr. Era finales de mayo. Me había comprado una mansión en Barvija, donde viven casi todos los oligarcas rusos, pero no me gustaba la zona, tan pija y remilgada, con tanta seguridad y tanta memez.

Me fui a mi antiguo barrio del sur de Moscú, a la zona de Kajóvskaya, un barrio obrero, humilde, feo y pobretón, con horribles y altos edificios de viviendas construidos sin estética alguna, pensando solo en la funcionalidad.

Allí, sin saber por qué, empecé a correr y a sentirme, por primera vez en muchos años, casi vivo. Llevaba tres meses sin hacer ejercicio, pero mi físico no pareció notarlo. Aceleré y aceleré, como si quisiera ganar los cien metros lisos a un jamaicano.

Sudé mucho y la camisa se me había pegado al cuerpo. Necesitaba beber algo. Junto a un portal vi el cartel de un gimnasio de barrio. Entré para ver si podía comprar allí algún tipo de bebida isotónica. La sala era vieja, olía a sudor rancio. Era un sitio perfecto. Me dieron ganas de entrenar allí mismo.

Muchas barras oxidadas, grandísimas mancuernas, sacos de boxeo y artes marciales colgados de gruesas cadenas por cada rincón... El paraíso del machaca que había sido en mis buenos tiempos. No había máquina de bebidas por ninguna parte. Pregunté a la chica que había en recepción y me dijo que tenían un frigorífico lleno de cualquier tipo de bebida. Compré un Aquarius y me quedé un rato observando entrenar a la gente.

Una pareja de adolescentes, con todo el ánimo del mundo, pero sin técnica alguna, trataba de colocar discos y más discos en una barra para hacer press de banca declinado. Me parecieron demasiados kilos y estuve pendiente. Como me imaginaba, el chico intentó levantarla, pero no podía; el amigo trató de ayudarlo, pero a punto estuvo de dejar caer la barra sobre el pecho del otro. Intervine con rapidez y arreglé la situación.

- Muchachos, ojo con este ejercicio. Es muy bueno para el pecho, pero hay que hacerlo con estilo estricto, muchas repeticiones y menos peso. La lesión en los codos o en la escápula del hombro se produce con cierta facilidad. Les mostré cómo hacerlo y me lo agradecieron. Les puse la mitad del peso y vigilé sus movimientos.

Un hombre, al ver esto, se me acercó.

- Buenos días, gracias por ayudar a los chavales. Estaba ocupado. Ahora mismo estoy sin monitor de pesas. Veo que es usted un experto en los ejercicios - me dijo él. Era un hombre de mediana estatura, de grandes ojos azules y pelo castaño claro. Vestía una camiseta blanca ajustada de manga corta. Tenía un cuerpo bastante musculado, pero parecía más un luchador que un haltero. Me gustó su mirada, de persona buena e inocente.

- Bez bazara (sin problemas, en jerga rusa). Bueno, sí, he entrenado toda mi vida -contesté.

- Me gusta usted, con esa estatura y ese cuerpo. He puesto un anuncio, busco monitor de pesas y también de artes marciales. Quizá a usted le interesaría el puesto de instructor de sala.

- Creo que podría hacer ambas cosas, amigo -contesté esbozando, por primera vez en meses, una especie de sonrisa.

- ¿En serio? Eso sería mi salvación. Lo malo es... bueno, mi presupuesto no es demasiado alto, pero intentaré hacer un esfuerzo. Es un barrio obrero, ya lo ve. La cuota es baja, en cuanto la subo un poco se me van los clientes. Me llamo Héctor Zamiatin. Encantado.

- Héctor, interesante nombre. ¿Español?

- Nací en Cuba, mi padre trabajaba en La Habana por aquel entonces, de ahí el nombre. Pero soy ruso cien por cien. Cuando tenía cuatro años volvimos a Rusia. Apenas recuerdo Cuba.

- Soy Kirill. Mira, Héctor, creo que hemos tenido suerte los dos. Me ha encantado el lugar nada más verlo. Es un gimnasio de los de antes, tiene vida, alma. Es perfecto. Voy a trabajar aquí. Te prometo que no te arrepentirás -dije pasando al tuteo-. Tengo mucho que enseñar en las artes marciales. De vez en cuando me pasaré también por la sala. Vamos a traer gente de todos los barrios.

- Joder, Kirill, entonces, ¿aceptas? Aún no te he dicho a cuánto asciende el salario. Es probable que salgas por la puerta en cuanto lo oigas.

- No lo quiero ni oír. No lo necesito. Pero sí necesito esto, disciplina y trabajo duro diario. De momento, no vas a pagarme nada. Te repito que no me hace falta.

- Es extraño... Ya entiendo, vienes de parte de Sasha Vrolov y sus hombres. Supongo que...

- ¿Qué dices, Héctor? No, no soy ningún tejado (en jerga, la protección que te otorga un grupo mafioso, previa extorsión monetaria). Al contrario. No trabajo para nadie. He abandonado hace poco el ejército. Estoy buscando empleo, amigo. Del dinero te digo que no te preocupes. Habrá dinero pronto. Y mucho. Pero ahora tranquilo.

- Verás, Kirill, me están abrasando. No soy un tío que tenga miedo, pero tengo familia, mujer e hija pequeña. Tengo a esa chica de la entrada, Stanislava, que es mi prima. Quieren la mitad de mis ingresos, cuando la verdad es que entre el alquiler y demás, me llega justo para vivir. Por eso ahora estoy sin monitores, no puedo con todo.

- He venido al lugar preciso, entonces. Te ayudaré con esos moñas, no te preocupes de nada. Esta mafia de ahora no es como la de antes, les faltan cojones y les sobran armas y humos. Se los bajaremos. Voy a estar aquí cuando vuelvan, si me lo permites.

- Yo... no sé ni qué decirte. Si fuera creyente, diría que ha bajado un ángel a salvarme -dijo Héctor con los ojos como platos.

- Un ángel, sí, pero un ángel de la muerte, para algunos. Lo importante ahora es el gimnasio. Mira, es pronto, voy a ir a comprarme una ropa adecuada, un chándal y unas zapatillas y empiezo hoy mismo. Dime, qué disciplinas de artes marciales tenías antes.

- Yo enseño judo, pero antes tenía también tae-kwon-do y boxeo. Venía un boxeador muy bueno, que fue campeón de Rusia y subcampeón de Europa dos veces. Pero me pedía cada vez más pasta y no pudimos seguir.

- Bez bazara. Vamos a seguir con todo. Tú judo y yo lo demás. Habrá también clases especiales de defensa personal. Mi propio estilo. Te gustará. Yo te enseñaré. No creo que haya nadie en Moscú ahora mismo que enseñe esto. Pero esas clases especiales serán nuestro negocio. Clases muy caras, para ricos. Tengo algunos contactos y creo que podré traer a un pequeño grupo para empezar. Cada uno pagará 500 dólares por una sesión de dos horas.

- Joder, Kirill, gracias por haber entrado aquí. Me estás salvando la vida, en serio. No te lo imaginas.

- Al contrario, Héctor. Tú aún no entiendes cómo necesito yo esto, un trabajo digno y bueno, tranquilo, en este lugar. Me ayudas tú a mí mucho más que yo a ti, hazme caso -repliqué, sintiéndome al fin como un ser humano.

CAPÍTULO 4

Aquel mismo día comencé a trabajar en el gimnasio Orly (Águilas en ruso).

Me hice con la sala rápido, motivé a varios vaguetes que pululaban por allí, diciéndoles que no estaban las cosas como para tirar el dinero de la cuota. Si querían hablar, solo en los descansos entre series, porque un ambiente relajado se contagia al resto. Ese iba a ser pronto el mejor gimnasio de todo Moscú.

En dos semanas se apuntaron veinte nuevas personas. Contratamos a una espectacular chica para las clases de fitness, que trabajaba también de modelo, para que los hombres se motivaran mirándola. Alguno incluso se apuntó a las clases para verle mejor el culo sin tener que disimular.

Héctor consiguió más alumnos para judo y yo daba taekwondo, boxeo clásico, muay-thay y, por supuesto, mis clases especiales de defensa personal y lucha libre. Teníamos a diez millonarios que venían fielmente dos veces a la semana.

Dos de ellos acudían en persona y practicaban; los otros ocho pagaban las clases a sus escoltas. Era una buena inversión, sin duda, pero no es bueno depender de que te salve la vida otro, por muy leal que pienses que va a ser hacia ti.

* * * *

-Kirill, esto es para ti, amigo - me dijo Héctor entregándome una pequeña caja cuando llevaba varios días trabajando allí.

- ¿Qué haces, Héctor? No tienes que regalarme nada, amigo. Estoy feliz aquí, lo sabes, me estoy curando de mis fantasmas.

- Kirill, es un regalo especial, y no voy a aceptar un no por respuesta. No aceptas sueldo, sé que no lo vas a aceptar. De acuerdo, lo entiendo. Pero esto me lo vas a aceptar si me respetas y no deseas ofenderme.

Lo abrí. Era un reloj de bolsillo muy antiguo, fabricado en Cuba. La marca era desconocida para mí: Cuervo y Sobrinos. Después supe que son relojes caros y muy prestigiosos fabricados artesanalmente en Cuba.

- Mi padre me lo regaló cuando cumplí dieciocho años. Es lo más especial que tengo. Por eso quiero que sea para ti, Kirill. Te lo doy de corazón. Es muy antiguo, del siglo XIX, de cuando Cuba aún pertenecía a España.

- Bliad, Héctor, no sé ni qué decir. Muchas gracias. Lo guardaré como lo que es, un tesoro. Gracias, amigo -dije, abrazándolo. Ni siquiera recordaba cuándo abracé a otro hombre por última vez. Supongo que Arkády, el general, quiso hacerlo cuando nos despedimos, pero mi maldita mirada debió de impedírselo. Se quedó a medio camino.

- El gimnasio es otro, Kirill. No digo que fuera mal, pero era uno más. Ahora es una especie de santuario. Cada día me llama gente interesada por nuestro programa. Stas no da abasto, vamos a tener que contratar a otra chica. ¿Qué opinas?

- Sin duda, Héctor. Y esto va a ir a más. Por lo tanto, ya están tardando los moñas en venir. Uno de estos días nos harán la esperada visita que estoy anhelando.

- No hay duda. Si vinieron cuando funcionaba a medio gas, imagina ahora. Habrá que darles una parte, para que nos dejen tranquilos -dijo Héctor.

- Déjamelos a mí, Héctor. Esas niñitas de pecho necesitan una lección, para que dejen en paz a las personas decentes.

* * * *

El gimnasio Orly iba como un tiro. No cabía un solo cliente más. Todas las clases estaban al completo. Le dije a Héctor que así estaba bien, no se podía aceptar ya más gente. Entraba el suficiente dinero para él y su familia. Él quería arreglar un poco las paredes, pintar, quitar desconchones, sanear un poco la sala. Le dije que ni se le ocurriera. El gimnasio estaba perfecto así, pues ya iban quedando pocos de los de antes.

- Aquí tenemos calidad, Héctor, no lo olvides. La gente entrena a tope, hay un ambiente excelente. Los luchadores están motivados y aprenden rápido. Nadie se salta una sola clase. ¿Qué más quieres? No se te ocurra cortar ahora esto por unos toques estéticos. No lo necesita.

A mediados de junio aparecieron las nenas. Cuatro tíos con traje de Armani aparecieron de repente en la sala de pesas. Yo estaba acabando mi clase de boxeo con un grupo de seis alumnos. Le pedí a Héctor decirles que esperaran. Se negaban a esperar. Héctor daba judo en la sala de al lado. Salí yo a hablar.

- Señores, estamos dando clase ahora. Si son tan amables, espérennos en la entrada, hay un diván grande. Dentro de diez minutos acabamos -dije dirigiéndome a ellos.

- No estamos acostumbrados a esperar a nadie, caballeros -me dijo el que parecía el cabecilla, una mierda chulesca, disfrazado de italiano hortera, pero sin la gracia de los del Lazio para llevar la ropa. Era Sasha Vrolov.

- No es mal día para aprender a esperar, entonces -dije, dejándolos allí, sin más explicaciones. Una mirada bastó para que se fueran al diván los cuatro, sin rechistar.

Un cuarto de hora después estábamos Héctor, ellos y yo en el pequeño despacho del gimnasio. Casi no cabíamos los seis allí. Todos nosotros éramos musculosos y altos.

- Bien, señores, ustedes dirán -dije, llevando el peso de la charla.

- ¿Quién eres tú, boxeador? -preguntó el que desconocía las esperas.

- Eso no importa. He preguntado yo primero qué queréis -repliqué pasando al tú, como hizo él.

- Venimos a hablar con el dueño del gimnasio, el señor Zamiatin, aquí presente.

- Soy su abogado, además de instructor de boxeo -agregué.

- De acuerdo, así será mejor. Hace unas semanas hablamos con Zamiatin. Entonces, ¿acepta la propuesta? Parece que el gimnasio ha ido a más. Necesitará protección -dijo Vrolov, el único que hablaba, mirando a Héctor.

- Como abogado, estoy ansioso de oír también esa propuesta. Héctor no me ha contado nada. Ignoro de qué va todo este asunto, pero me huele mal. De hecho, oléis físicamente mal, niñas -dije con un gesto de asco, arrugando la nariz y afilando la mirada, recuperando mis días de la VDV.

Los cuatro se pusieron en guardia. No esperaban ni de casualidad palabras como aquellas. Dos de ellos se tantearon la pechera, tocando sus armas, pero sin sacarlas.

- Para ser abogado, tienes poco respeto, boxeador.

- Seré, quizá, un irrespetuoso abogado, entonces. Estoy esperando esa propuesta. En qué consiste, de qué se trata.

- Queremos proteger a Héctor y a este interesante local, que parece que va a ir claramente a más. Es posible que el culpable de este cambio seas tú, abogaducho. Se te ve muy lenguaraz.

- Héctor, tenemos mucho trabajo y estos moñas no van a hablar nunca. Venga, vámonos -dije cogiendo a Héctor del hombro y llevándomelo de la habitación.

Salimos, cerré la puerta y le dije que era mejor que no viera más por el momento. Quiso protestar, pero un leve movimiento de izquierda a derecha de mi cabeza, fue suficiente.

- Sigue con las clases, amigo. No ocurre nada, no te preocupes. Estoy aquí para ayudarte. Acabo rápido. Después hablamos.

Volví a entrar al despacho yo solo.

- Bueno, mierdas. Ahora ya en serio, joder. ¿Qué puto asunto os ha traído aquí? Tenéis quince segundos para exponerlo de manera sucinta -dije más con la mirada que con las sílabas.

Empezaron a dudar y uno de ellos sudaba por la frente. Se le habían quedado cuatro gruesas gotas de sudor allí.

- Queremos, como decía cuando me interrumpiste, proteger bien a Héctor y al local de desaprensivos. Con nosotros podrá trabajar tranquilo y sin preocupaciones de robos u otras molestias.

- De acuerdo, protegedlo entonces. ¿Vais a montar guardia fuera, apostados en coches o estaréis en las salas vigilando a los peligrosísimos clientes? -pregunté, con tono ingenuo.

- El cómo es cosa nuestra.

- Bien, proteged, proteged, si tanto os preocupa este gimnasio. Nadie os lo impide. Y ahora, si sois tan amables, tengo mucho trabajo aquí. No puedo perder más el tiempo.

- La propuesta es clara. Un 30% de los ingresos mensuales y aquí todos contentos.

- Me temo que Héctor no estaría contento. Y a mí, con franqueza, esa propuesta me sienta peor que una patada en los huevos con botas de punta de acero. Si queréis protegernos, ¿por qué hay que pagaros? Nadie ha pedido protección aquí. No sois bienvenidos. Es la última vez que os digo que os larguéis de aquí. Venga, ¡a tomar por el culo ya mismo!

Las cosas se clarificaron mucho con la última frasecilla. Las pipas salieron a relucir en todo su metálico esplendor. Las estaba aguardando desde el inicio de la charla. Los dos tíos de la derecha acabaron empotrados dentro del armario, debido a una aceptable patada doble trasera que les proporcioné tras apoyarme con los brazos sobre la mesa.

Aprovechando la vistosa maniobra, cual atleta de gimnasia deportiva en el potro, hice un molinete con ambas piernas que hicieron saltar las pistolas de las manos del jefecillo y del cuarto, el más grande de todos. Justo a por este último fui tras ponerme en pie sobre el suelo.

Él ya había sacado su arma, un precioso AK-47, una bayoneta de combate, que se puede poner al fusil más famoso del mundo, el Kaláshnikov. Conozco a la perfección el arma, los centímetros de su hoja y todas sus posibilidades. Solo hay que agarrarse al contrario en un clinch inteligente e ir volviéndole su muñeca, hasta que la hoja va entrando en el cuerpo del que la porta.

Así sucedió. Se la clavé en el muslo derecho. Gritó como un cochino, lo que me desagradó, ya que teníamos el gimnasio casi lleno. Los dos del armario estaban fuera de combate y tardarían aún en despertar. Solo me quedaba el jefe, que dejé para el final ex profeso.

- Bueno, bueno, gospodín Kríshev (literalmente "señor Tejádez", en alusión a la palabra tejado que utilizan estas mafias). Las cosas no han salido, quizá, como esperabais -susurré, porque no me gusta levantar la voz cuando mi vida pende de un hilo.

El capo miraba su pistola, que estaba junto a la puerta, a unos cincuenta centímetros. Yo vi cómo la miraba. Era torpe y bastante lento calculando. Cualquier movimiento que hiciese para cogerla me otorgaba la posibilidad de reventarlo con cualquier golpe.

Y si no la cogía, la verdad es que también. Puse el pulgar de mi mano derecha sobre la nuez de su garganta y apreté, empujándolo contra la pared. A los cinco segundos, estaba sin aliento. Aflojé un poco la presión del pulgar para que me contara cosillas.

- Estás muerto, pelele -alcanzó a decirme entre sofocos.

- No, hay que ser riguroso con el lenguaje, niña. Estoy vivo. Cuando muera, que puede ser pronto, por qué no, estaré muerto. Pero ahora ¿no ves que estoy vivo y tu vida depende de mi humor? No me gustan las frases chulas en situaciones desesperadas. Haz algo para que esté muerto ahora o, si no, calla.

Entonces, le hundí la rodilla en los cojones. No llevaba coquilla y se terminó derrumbando. Antes de caer se llevó un gancho de derecha y un directo de izquierda que le abrieron una ceja y le saltaron dos dientes.

Recogí todas sus armas, que me quedé como recuerdo, ni que decir tiene, y los cacheé a fondo. Llevaban todos cuchillos y machetes de combate. Minipistolas en los tobillos y diversos sprays de pimienta. Esperé unos minutos a que se repusieran y los acompañé, con amabilidad, por qué no reconocerlo, a la salida.

Los clientes del gimnasio no perdieron detalle. Sabían qué ocurría y estaban con la boca abierta. Héctor salió conmigo a la calle. Ya en la acera, los cuatro, medio noqueados todavía, buscaron su coche, que estaba en la acera de enfrente.

- El cochecito de bebés lo tenéis enfrente, niñitas. Tened cuidado y mirad bien a derecha e izquierda al cruzar la calle, ¿de acuerdo? Ha sido un placer hablar de negocios con vosotros, pero os lo diré solo una vez. No os planteéis volver por aquí porque desearéis no haber venido a este mundo. Os desollaré vivos uno a uno, os arrancaré la piel a tiras y me haré un buen abrigo con ella. Lo que vendrá después lo dejo a vuestra fértil imaginación. Idite ná jui!!

CAPÍTULO 5

Todo iba bien. Mi vida había mejorado considerablemente. La heroína ni la probaba, y el alcohol solo de vez en cuando, cuando salía con Héctor a hablar un poco. Cada día me levantaba temprano a correr por los bosques de Barvija, volvía a casa, me duchaba, desayunaba fuerte y me iba al gimnasio.

Por la mañana tenía pocas clases de artes marciales, pero había bastantes señoras y chicas que pasaban por la sala de máquinas antes de la clase de fitness. Un día, mientras recogía los petos de combate, coquillas y cascos de mis alumnos de taekwondo tras terminar la clase, se me acercó Héctor.

- Kirill, una cliente quiere venir cada día, de lunes a viernes, a hacer un circuito de musculación con preparador personal. Tendrás que estar con ella de once a doce. Yo puedo encargarme del resto de la sala durante esa hora. Ella ha insistido en que fueras tú el monitor. Está en la sala ahora. Puedes conocerla y ver si te apetece.

Salimos a la sala de pesas y máquinas y ahí estaba ella. Una chica de unos veinte años de edad, en chándal gris con capucha, rubia, con ojos verdes más grandes que los de los dibujos japoneses me estaba esperando. Preciosa, llamativa, frágil y peligrosa a un tiempo.

- Buenos días, señorita -dije tendiéndole la mano.

- Buenos días, Kirill -contestó, mirándome con demasiada atención-. Me llamo Estefanía y  quiero ponerme en forma gracias a su ayuda. Un vecino mío entrena aquí y me ha dicho que gracias a usted se ha puesto como un toro en solo tres meses. Parece que sabe usted lo que hace.

- Algo entiendo de este mundo, sí. Bueno, antes de nada, fijemos objetivos. ¿Qué considera usted ponerse en forma? No aprecio grasa en su cuerpo, a no ser que quiera adquirir fuerza y tonificar los músculos en general.

- Quiero que usted me enseñe a trabajar mi cuerpo, de momento con eso me conformo.

Dicho esto, se quedó mirándome a los ojos. Vi pureza en su mirada, inocencia. Era como un cervatillo. La clásica beldad rusa de grandes ojos, piel blanca y fina, pero con un corazón poderoso bajo esa capa de inocencia. Saltaron las alarmas. Empecé a oír sirenas de todo tipo avisándome, pero la naturaleza es fuerte y sabia. No lo dudé un segundo y dije:

- Pues empezamos de inmediato si está usted con tantas ganas.

- Perfecto. Estoy lista.

Le diseñé un circuito teniendo en cuenta su fuerza y elasticidad. No había practicado mucho deporte en su vida y quería cambiar eso. Fuimos de máquina en máquina y le enseñé a manejarlas bien, a ir incrementando el peso muy poco a poco, de manera progresiva e inteligente. Antes de empezar el circuito, le enseñé a hacer estiramientos.

- Estefanía, es fundamental estirar antes de practicar ejercicio físico. No quiero que empiece usted a entrenar sin haber antes calentado bien todos los músculos.

- A sus órdenes, señor -dijo.

Estefanía acudía a diario al Orly. Empezamos suave. Le enseñé qué músculos en concreto trabaja cada máquina y por qué es muy útil trabajar bien y tener muy fuertes los músculos de los hombros, llamados deltoides. La chica sabe latín y griego y entendió la lógica del nombre.

- Claro, como el delta, un triángulo, tres partes. Este músculo ha de tener, por tanto, tres cabezas. ¿Acierto?

- ¡Bingo! En efecto, tiene tres: la cabeza delantera, que ayuda a subir los brazos hacia arriba, delante de los ojos, la lateral, cuando los subimos hacia la derecha o izquierda, y la cabeza trasera, más pequeña y débil, cuando echamos los brazos hacia atrás y hacia arriba a la vez.

Es una chica muy lista que aprende todo al vuelo. El ejercicio lo ve como algo interesante en su vida, pero no es una deportista nata. Su cara es una de las más bellas que he visto en Rusia, y cuántas caras preciosas habré visto en mi vida en este inmenso país.

Pero no es una belleza de muñeca, sino clásica, fina, original. No me recuerda a nadie, no tiene parecido ni con eslavas, ni con nórdicas escandinavas, ni con tártaras, ni con ucranianas de sangre cosaca muy mezclada. Es una cara muy original. Me atrajo desde el primer minuto.

Cada día esperaba como un crío que llegasen las once de la mañana. Y a las doce menos cinco se me empezaba a agriar un poco el humor porque se iría a la ducha y después a casa. No es difícil enamorarse de una mujer como ella. Además de la belleza física, evidente para cualquiera, tiene un encanto personal, el gimnasio entero la adora.

La respetan mucho y no sufre acosos, quizá por verla a mi lado con frecuencia, pero creo que ella misma se hace respetar con su gran educación, su saber estar. Era el tipo de mujer que no pegaba en el gimnasio Orly. Había algo que no me cuadraba. Durante el primer mes de entrenamiento no me atreví a preguntarle a qué se dedicaba.

Las conversaciones eran exclusivamente acerca de las máquinas, movimientos, sensaciones, agujetas sufridas por tal o cual máquina, etc. Fue ella la que empezó con las preguntas mientras trabajaba los tríceps con una polea, bajo mi supervisión de postura y velocidad del movimiento.

- Dígame, Kirill, ¿usted es un luchador profesional? Lo digo porque algún día vengo un poco antes y observo desde lejos su clase de kárate, o lo que sea que practican ahí.

- Es taekwondo coreano, un arte marcial que inventó un militar surcoreano llamado Choi Hong Hi a partir de las técnicas clásicas del karate-do japonés.

- Parece muy peligroso y espectacular, con tantos saltos, patadas con volteretas y todo eso. Da miedo, la verdad.

- Es muy estético, sin duda, es útil y muy práctico para estar en forma, pero no todos pueden tener mucha velocidad con las piernas. La gente muy voluminosa tiene menos posibilidades. En mi opinión no es el arte marcial más completa, pero es muy interesante y difícil. Y no, no soy luchador profesional.

En antebrazos y hombros tengo varios tatuajes de mi época más imbécil, la de los diecisiete y dieciocho años. Estefanía solía mirármelos con curiosidad. Los de los hombros solo se me veían en las clases de boxeo, que solía dar con el torso desnudo. No me gusta ir en camiseta de tirantes por el gimnasio, pese a que tengo un cuerpo que puede ser lucido sin problemas. Suelo ir con chándal o con camiseta de mangas hasta el codo.

No me gusta exhibir el cuerpo. En el gimnasio no tengo problema con todos los que van exhibiendo músculo, porque para eso es, para eso pagan. Otra cosa es que por las calles, en el autobús, en el metro, haya que soportar las sudadas axilas de tipos que por tener los músculos hipertrofiados ya se creen con derecho a ponérnoslos a todos delante de la nariz.

Tardé unos días, no sé cuántos, es difícil saberlo, en entender que me estaba enamorando de Estefanía. Nada ni nadie podía remediar eso. Mi amor por ella era como un alud de montaña. Empezaron siendo algunas bolas de nieve que comenzaron a rodar por la ladera, creciendo y creciendo, hasta que se había convertido en una imparable montaña blanca que podría arrollar mi vida toda.

Ella venía al gimnasio vestida con chándal, a menudo el gris de la capucha del primer día, o con otro amarillo, sobre camisetas siempre blancas. Yo le hablaba, le enseñaba, le daba instrucciones, pero después ni me acordaba de lo que había dicho. Solo podía recordar sus ojos y la sonrisa que dibujaban sus labios cuando aprendía algo nuevo.

Estefanía decidió un día que quería aprender defensa personal, esas clases particulares tan especiales de las que tanto se hablaba y que costaba, cada una de ellas, 500 dólares por persona.

- Jamás he enseñado mis técnicas a una mujer. No digo que no se pueda, al contrario. A las mujeres os sería utilísimo para evitar ataques, violaciones o cualquier otra amenaza. Lo que pasa es que estas clases, bueno...

- Kirill, tranquilo, sé lo que cuestan. He hablado ya con Héctor. Él me ha dicho que haremos lo que usted diga. He pagado por anticipado la primera clase. Estaré con todos esos hombretones que vienen, ¿por qué no? Será interesante.

- De acuerdo, probemos. Es usted valiente, no lo niego. Mañana hay clase a las cinco de la tarde. La espero aquí.

Estefanía no había practicado nunca artes marciales y le costó bastante entender la dinámica de mis explicaciones, pues todos los alumnos eran o expertos en algún tipo de lucha o al menos se habían estado peleando en la calle durante toda la vida.

Mis alumnos no se atrevieron a decir nada, pero no terminaban de entender qué pintaba entre ellos aquel bellezón. Ella preguntaba todo el tiempo y no le importaba reconocer que era torpe y que no sabía nada. Por eso aprendió mucho.

Aprendió tanto que en la cuarta clase consiguió anticiparse al ataque con un cuchillo de plástico de mi alumno Marat, haciendo que éste cayera al suelo, ante los aplausos de los otros nueve. Acabaron aceptando a Estefanía. Esta mujer se gana a todo el mundo con su cortesía extrema, su modestia, su humildad, su inteligencia, su respeto por todos. Y, sobre todo, con su sonrisa   encantadora.

Debido a mi salvaje existencia, no me atrevía a pedirle una cita. Pasaban los días y la perspectiva me asustaba. Por primera vez sentí miedo. Tenía miedo a declararle lo que sentía, temía su rechazo más que a la muerte en el hoyo, metido en un agujero en la selva, devorado por las hormigas.

Ella continuaba acudiendo a todas las clases y seguía mirándome con aquellos ojos suyos de gacela inocente.

En el caso de que me quisiera acompañar a tomar un té a cualquier cafetería, ¿qué ocurriría después? De qué hablar, ¿de la historia de mi vida? De los cientos de muertos en combates como mercenario profesional, de los cientos de muertos como soldado oficial, del reguero de heridos que he ido sembrando a lo largo de mi intensa vida... O de mi inducida adicción a la heroína —aunque fuera en pequeñas dosis— para soportar las interminables y agotadoras sesiones físicas a que nos sometían los mandos sin piedad.

Tuvo que ser ella la que diera el paso, supongo que cansada de esperar una cita que no llegaba jamás.

- Kirill -me preguntó un jueves por la tarde después de una clase de lucha particularmente intensa-, ¿le apetecería tomar algo conmigo el sábado por la tarde?

Ante la pregunta tan directa me quedé de piedra. En primer lugar, era vergonzoso que la mujer hubiera tenido que dar el paso. En segundo lugar, no me esperaba que sucediese así; y en tercer y último lugar, no sabía cómo decirle que no. No pude decir ese NO  porque me moría de ganas por estar con ella fuera del ambiente del gimnasio, conocerla de verdad, intimar un poco, escucharla.

- Sí, me apetece, Estefanía. Los sábados tengo ahora unos cursos nuevos de boxeo tailandés, y acabo un poco tarde, a las diez. Si no le parece muy tarde, podemos quedar hacia las diez y media por aquí cerca.

- Hay un restaurante uzbeko buenísimo a cinco minutos de aquí. Cierra a las doce, así que tendremos tiempo -dijo ella sonriendo, un poco coqueta.

- Entonces, hasta el sábado, señorita.

Así me despedí, pues ya entraba el grupo de taekwondo y no podía entretenerme más.

CAPÍTULO 6

El restaurante uzbeko se llamaba Samarkanda; en efecto, el nombre no es demasiado original. Llegué cinco minutos antes de la hora. Estefanía ya estaba allí, sentada a una mesa, mirando el menú.

-Buenas noches, Estefanía.

-Buenas noches, Kirill. Ha conseguido venir muy rápido. Si casi acaba de terminar la clase.

- Bueno, aprendí a ser rápido en todo. Quizá demasiado, en algún sentido. Pero para las citas está bien, jamás me retraso. ¿Por qué no nos tuteamos? Llevamos demasiado con el usted. Hoy se me hace raro.

- Estaba deseando deshacerme de él, pero no me atrevía a proponerlo -reconoció.

- Perfecto, entonces.

Aquella noche había bailarinas uzbekas que salían de vez en cuando a hacer una danza similar a la del vientre, pero más fina. Yo apenas les presté atención, pero no por tener una mujer delante, sino porque Estefanía atraía toda mi atención. Yo era una polilla y ella una lámpara en la noche. Durante toda la tarde había sentido un hambre lobuna, pero en el restaurante comí muy poco.

- Kirill, me gustas. Sé que puedes tardar en decirme lo que sientes. No eres un tío como los demás. Eso se ve a simple vista. En el gimnasio los hombres te idolatran y las mujeres, bueno, no sé si todas, pero creo que muchas estamos enamoradas de ti, de tu fuerza inagotable, de tu energía, de tu buen trato a los más débiles, de cómo detienes a los engreídos y los humillas a la mínima, haciéndoles cambiar de actitud.

>>Pero creo que no quieres hablar de ti, por eso no voy a preguntarte. Mira, me moría de ganas por cenar contigo, o por dar un paseo y estar andando a tu lado, nada más, sin palabras, sin compromisos. Me tienes hechizada. Habría seguido viniendo a mover esas aburridas máquinas toda mi vida siempre que hubieras sido tú el monitor.

>>Reconozco que me siento muy bien físicamente, mejor que antes, pero las máquinas, sin ti, serían muy aburridas. Pero tú me cuentas secretos, truquillos, me observas... Cómo me gusta que me mires mientras entreno.

- Eres una chica con mucha clase para este barrio obrero, de inmigrantes. Desde el primer día me extrañó tu presencia aquí, aunque estoy feliz de que, sea por el motivo que sea, estés en el Orly.

- En realidad, Kirill, te he buscado desde que te vi pelear. No puedo ocultártelo más. Vi tu pelea contra James Fox en aquel puente. Yo salía de cenar con unas amigas y me dijeron que íbamos a ver un espectáculo especial, pero no quisieron decirme cuál. Y me encontré con dos hombres frente a frente, con cientos de personas alrededor gritando.

El corazón se me volvió a convertir en granito. Me cambió el gesto, los ojos volvieron a echar fuego. Regresé al pasado, a lo peor de mi pasado. En un instante, como un latigazo.

- Así que por eso estás aquí. Has venido por interés antropológico, para analizar a este espécimen de orangután que se dedica a aplastar narices y rodillas. Ahora lo entiendo. Te agradezco, de todas formas, tu sinceridad. Bueno, Estefanía, ahora me marcho -dije levantándome de la silla y poniendo bajo el menú un par de billetes rojos de cinco mil rublos.

Ella se levantó como un resorte tras de mí.

- ¡Espera, Kirill, por Dios, espera, no te vayas así! He querido ser sincera desde el primer momento.

- Si ya sabías que he luchado en la calle, ¿por qué me lo preguntaste aquel día en el gimnasio? -pregunté ya en la calle.

- Eso fue un error grave, lo reconozco. Tenía que haberte dicho aquel día lo que te he contado ahora. Pero sigue siendo la verdad. Jamás había visto una pelea callejera. Me aterrorizó. Pero tu mirada me atrajo irresistiblemente. Esa mirada que bajaba la de los otros hombres me hizo sentirme a mí mujer. Entendí que tenía que conocerte costara lo que costara. Y así lo hice.

>>Localicé a Shamil y le pregunté por ti, cómo y dónde encontrarte. No supo decirme nada porque cuando encontré a Shamil, ya habías tenido la pelea con el chechenio. Me contó que ya nadie se atrevía a luchar contra ti. Que habías desaparecido y que él no tiene tu teléfono ni ningún dato tuyo, que quedabais en un lugar cada vez que querías deciros algo.

- Buenas noches, Estefanía. Eres libre de seguir yendo al gimnasio, no soy quién para prohibirte nada. Pero no seré yo quien te enseñe nada a partir de ahora. No conmigo.

La miré con esos ojos que, supongo, tanto le gustaban y empecé a andar. Ella se quedó allí, de pie, sin moverse. No se atrevió a seguirme. Fue una buena decisión por su parte.

Me sentí como un animal de circo. Pero ¿de quién era la culpa realmente? Yo acepté aquellas peleas, que solo fueron siete, porque me daba todo igual. Eso fue antes de asentar mi vida en el gimnasio de Héctor. Pero lo hice, y solo yo soy el responsable.

No sé por qué me fui y la dejé allí plantada. Tampoco me había mentido. Quería conocerme y consiguió localizarme, aunque no me había dicho cómo. Era valiente y decidida. Y yo un cobarde, asustado de mí mismo, de mi pasado, de la esencia de lo que soy.

Los domingos descanso, así que anduve toda la noche por las calles de Moscú. Llegué andando hasta el centro. Paseé por la Plaza Roja y desde allí contemplé el alba. El cielo estaba despejado y disfruté de un bello amanecer. Decidí no pensar más en Estefanía, cogí un taxi a las ocho de la mañana y me fui a dormir a mi casa de Barvija, entre oligarcas. Quizá Estefanía viviera cerca; no era improbable.

* * * *

El domingo dormí casi todo el día. Mi cuerpo necesitaba un buen descanso, pero dormí para no sufrir más, para no tener que sentir, para evitar mirarme a mí mismo, una vez más.

El lunes me levanté con fuerzas, pensando que sería fácil olvidar a esa chica de ojos verdes grandes como platos.

Llegué al gimnasio a primera hora, listo para una buena sesión de boxeo con soldados retirados de cincuenta y sesenta años. Era un grupo duro, me encantaba. Nos dábamos de hostias como si no hubiera mañana. Les encantaba atizarse conmigo. Tenían aún potencia, ganas, y me respetaban. No hacían preguntas. Mi grupo favorito.

Héctor me saludó y me preguntó por la cita con Estefanía. El sábado, al salir, le conté que había quedado con ella.

- No demasiado bien, Héctor, amigo. Para qué te voy a decir lo contrario. Apenas hubo cita. Un desastre, estimado compañero. Bueno, voy a empezar la clase.

- No te preocupes, Kirill. Con las mujeres, a veces, al principio, es difícil. Mira, hay una carta para ti. La ha traído un chófer hará cuestión de quince minutos. Al principio pensé que era del grupo mafioso, pero ahora creo que sé de quién es -confesó, con una leve sonrisa que quería transmitirme ánimo, amistad y mucho más.

- Gracias, Héctor. Si es de ella, la leeré por la tarde, cuando termine todas las clases. No quiero que me afecte -dije.

Miré el remitente y vi una sola letra seguida de un punto. La letra era, por supuesto, una E.

Leí la carta en casa, ya de noche, después de cenar. A pesar de que estaba loco por leerla, en el ejército aprendí no solo disciplina, sino a aplazar la ansiedad de los sentidos, a dormirla, a no agobiarme. También nos enseñan cosas positivas.

Me tumbé en la cama para leer la carta. Abrí el sobre con muchos nervios, rompiéndolo por todas partes; menos mal que no llegué a rasgar las hojas de dentro. Los cuatro folios olían levemente a lavanda o a algo similar. Ese olor se me ha quedado grabado en el cerebro. Cuando quiero recordar a Estefanía, lo rescato de mi mente, sintiéndola a ella.

Querido Kirill:

No me atrevo a ir al gimnasio después de haberte disgustado tanto. Por eso, he decidido que quizá sea mejor, de momento, escribirte esta nota.

No pretendía enfadarte ni que te sintieras mal. Supongo que aquel asunto de las peleas no era lo que querías hacer, eso es obvio. Las razones para hacerlo son solo tuyas y jamás te preguntaré por ello, aunque tuviera curiosidad. Solo quise ser franca desde el principio. No podía guardarme dentro cómo te conocí, ¿me comprendes? Te conocí así, pero gracias a eso ahora hemos podido tratarnos y estas semanas a tu lado han sido las mejores de mi vida, de verdad.

Estoy enamorada de ti y ni tus enfados ni mis dudas ni nada cambiarán eso. Es un hecho. Me gustaría pensar que tú también sientes algo por mí, aunque es posible que de otra forma, no tan fuerte. O quizá sí, e incluso más. Pero no lo sé, porque no tuve tiempo de saberlo. Te fuiste y mi corazón se resquebrajó, pero tengo esperanza de que quieras verme por última vez.

Si no sientes nada por mí, es evidente que esto es absurdo y que no nos veremos más. Pero, mi querido Kirill, si sientes algo, voy a esperar a que se te pase lo que sea que te ocurre. Porque siento que eres el hombre de mi vida. Lo he encontrado, y no voy a renunciar a él tan fácilmente.

Esto era lo importante, y lo he escrito en primer lugar. Ahora, por si te interesa, te cuento algo sobre mí.

No, no soy del barrio. Vivo a las afueras de Moscú, en Rubliovka. Mi familia es millonaria, como supongo que habrás adivinado desde que me apunté a tus clases de artes marciales. Estudié en Londres, pero no me gustaba la vida de occidente y decidí, hace dos años, volver a Moscú, aunque mi padre soñaba con que estudiara en la prestigiosa Escuela de Negocios de allí.

Al final, estudié Derecho y Administración de Empresas en la MGU (Universidad Estatal de Moscú, la más prestigiosa de Rusia) para contentar a mi padre. En junio acabé mis estudios. No sabía qué hacer con mi vida. Tengo veintiún años, en diciembre cumpliré veintidós.

Mi padre ya me ha buscado un buen puesto en una importante empresa internacional. Ni siquiera tendré que trabajar mucho. No me interesa esta vida, Kirill. Me interesas tú, aunque no lo creas. Nada hay más importante que tú ahora. No suelo llorar, pero llevo llorando desde que te fuiste, andando de aquella manera. Parecías roto.

Siento que he cometido una estupidez, aunque no sé por qué, supongo que lo hice todo mal. Quería que me conocieras, que te interesaras por mí, pero tú piensas que te he engañado y que, como muchos hombres susceptibles, que te he tomado el pelo. Pero en absoluto es así. Soy una cría aún, lo sé. Reconozco siempre mis errores, no soy demasiado orgullosa, aunque tengo mi carácter.

Tuve un novio en Londres, un inglés, un buen chico, descendiente de aristócratas. Era tan aburrido... Duré con él menos de un año. Salía con otra chica, pero me dio igual; no era, nunca lo sentí, el hombre de mi vida. No he estado con más chicos nunca. Mis amigas dicen que soy una mojigata, pero es que no me gusta nadie, veo a todos tan superficiales, tan egoístas, no sé. Son como niños grandes.

En cambio, tú eres un hombre, Kirill. Lo reconozcan o no, el hombre con el que todas las mujeres soñamos. Fuerte como un toro, valiente, apasionado, dulce con las mujeres, educado. Y guapo, guapo como un dios griego. Te conozco. No me importa lo que hayas hecho, tendrías tus motivos.

Intuyo que tu vida ha sido muy difícil, puedo sentirlo, aunque ignoro en qué sentido lo ha sido porque no sé nada de ti. Pero eres bueno, tienes un fondo bueno, a mí no puedes engañarme en ese sentido. Tengo un sensor para las personas bondadosas. Tú eres una de ellas, aunque puedas llegar a ser terrible por algún motivo que ignoro.

Me enteré finalmente de dónde estabas gracias a Sasha, un amigo de mi padre. Ha apuntado a su chófer a sus clases y está encantado contigo. Un día, mientras él bebía con mi padre en el jardín, le oí hablar de un profesor espectacular que enseña a anticiparse al enemigo con una extraña técnica.

También alcancé a oír que ese hombre había luchado en peleas callejeras, venciendo a todos los rivales de tal forma que ya nadie se atrevía a luchar contra él. Entonces supe que tenías que ser tú, el del puente. El hombre de la mirada penetrante, del gesto terrible y duro. Te había encontrado.

Al día siguiente me apunté al gimnasio y pedí a Héctor que fueras mi instructor en la sala de máquinas. Lo demás ya lo sabes. De momento, te diré solo que temblaba cuando saliste para hablar conmigo. El corazón me latía a mil pulsaciones por minuto. Creí que  me daba un ataque o algo. ¡Qué nervios! ¡Qué horror!

Me gustó mucho intentar aprender tu técnica, aunque parece que no he hecho grandes progresos, pero estoy segura de que esas pocas clases me servirán siempre. Das tantísima información en tan poco tiempo... Sabes mucho de la vida, Kirill. Y yo nada. Por eso quiero estar contigo, para aprender de ti, además de para amarte siempre.

Nada más, Kirill. No te enfades conmigo, por favor. Yo quiero conocerte. Podemos no hablar de tu pasado, de nada. Pero dame una oportunidad. No te he hecho nada malo.

Si algún día te apetece escribirme, debajo está mi dirección.

p.s. No te preocupes por verme aparecer por el gimnasio. No voy a volver. No quiero molestarte en ningún sentido. Creo que ya he forzado las cosas demasiado. Es suficiente.

Leí la carta más de veinte veces. De hecho, me quedé dormido leyéndola.

El martes volví a leerla por la noche. Y el miércoles. También el jueves. Me la sabía de memoria, pero no podía escribir una respuesta. Cogí al fin un bolígrafo y un papel el viernes por la mañana, pero todo fue inútil. Joder, es que nunca había escrito una carta a una tía. Es así de triste.

Al final, esperé al domingo, mi día libre. Esto es lo que conseguí garabatear:

Estimada Estefanía:

Eres valiente. Es lo primero que quería decirte. Mi orgullo me habría impedido escribir la carta que tú escribiste. El orgullo suele ser una fachada de cobardía o, en otros casos, la mejor excusa para no reconocer los errores propios.

Claro que no me has hecho nada malo. Al contrario, poco a poco me has ido devolviendo a la vida. Yo estaba muerto, ¿sabes? Mi corazón latía y todo eso, comía y bebía, podía andar, saltar o machacar caretos en aquellas peleas clandestinas. Pero todo daba igual. No me sentía vivo. No sé cuándo morí en vida, pero así fue.

La última pelea, con un chechenio, fue a muerte. Él así lo decidió, que a muerte o nada. Y no lo hice por matar, al contrario, no lo deseaba, sino para ver si él conseguía matarme a mí. Así estaba yo hace poco. Pero todo mi entrenamiento, mi técnica aprendida en mil luchas cuerpo a cuerpo, mi fortaleza, mi salvajismo cuando lucho, se impusieron y solo podía vencer. Era irremediable.

Aquel día nadie habría podido ganarme, porque luchaba sin miedo a morir, sin miedo a perder. Él tampoco lo tenía, pero tenía a su madre, esa pelea la hizo por ella. En algún momento su recuerdo acudiría a su mente y lo hizo perder. Milésimas de segundo, milímetros del cuerpo puestos mal, es difícil explicarlo, pero supe con certeza que él tenía algo que perder, y yo no. Eso marcó la diferencia.

Después, decidí dejar para siempre esa brutalidad. Conocí a Héctor y me ofreció trabajo en su gimnasio. Después, llegaste tú. Bendigo el día que te conocí. Y bendigo y doy gracias a Dios, porque fue Él quien te envió, haberte conocido.

Dame tiempo, querida (ya he podido escribir la palabra). Contigo necesito un poco de tiempo. Una chica fina e inteligente como tú, culta y cosmopolita no pinta nada con un ex soldado de las fuerzas especiales como yo, embrutecido hasta la náusea, hastiado de todo, del mundo, de la condición del ser humano, de la realidad oscura de quienes nos gobiernan. Sé cosas que te harían maldecir al ser humano, pero mejor que no las sepas.

Tú eres pura, noble, buena, Estefanía. Aún estás a tiempo de olvidarte de mí. Yo no quiero que me olvides así como jamás podré olvidarte.

Siento haberme marchado así, pero no pude hacer otra cosa. Fue mejor así, para no ofenderte o decirte cosas que no sentía. A veces soy más una fiera sin sentimientos que un ser humano. Intento superarlo, pero tengo muchos fantasmas dentro.

Esperando que hayas entendido algo de todo este galimatías, se despide, con respeto y cariño,

Kirill

Hacia el mediodía llevé la carta en persona hasta la casa. Como me imaginaba, Estefanía vivía no lejos de Barvija, a dos kilómetros. Fui andando y entregué la carta al hombre de seguridad.

Me reconoció nada más verme.

- ¡¡Usted es Kirill!!

- ¿Cómo sabe mi nombre?

- Amigo, usted es famoso en toda Rusia. Los vídeos de sus peleas son los más vistos en youtube, ¿no lo sabía? La pelea en Chechenia, contra Anzor... bufff, no hay palabras. Muchas gente piensa que son montajes, jaja. Impresionante. Soy un admirador suyo. No se preocupe, ahora mismo hago llegar la carta a la señorita Estefanía.

- No me admire por eso, por favor. No hay nada que admirar ahí. Solo bestialidad y deshumanización. Me avergüenzo de esas peleas.

- Solo le pido -añadí-, que nadie más se entere de quién ha traído esta carta. ¿Tengo su palabra? Es muy importante.

- No se preocupe, Kirill. Sé guardar un secreto.

Me fui de allí cabizbajo, profundamente triste de ser conocido solo por cuatro peleas salvajes en un momento malo de mi vida, dejando al de seguridad pensativo. No esperaba esa respuesta por mi parte.

Estefanía me escribió ese mismo domingo. Antes de las tres, un mensajero me trajo su nota.

Queridísimo Kirill:

¡¡Estoy tan feliz de haber recibido, y tan pronto, una carta tuya!! No sabía si algún día recibiría algo o no. Mi corazón me decía que sí, pero la cabeza no sabía qué pensar. Hay que hacer más caso al corazón, por lo visto.

Nadie me había escrito nunca una carta tan sincera y emotiva como la tuya. Te escribo tras la vigésima lectura de la misma. Y las que me quedan. Voy a leerla, creo, toda la vida. Mi pobre Kirill, qué te han hecho. Parece que hubieras bajado al infierno. Estoy feliz por recibir la carta, pero también triste por darme cuenta de que has sufrido, de que no te querías a ti mismo, he entendido que te daba igual morir.

Aunque yo no creo que te diera igual. Podrías haberte relajado un poco con ese chechenio y todo habría acabado para ti, pero no lo hiciste porque querías, en el fondo, vivir. Tú quieres vivir, Kirill, pero aún no sabías para qué. Quizá te ayude saber que hay una persona que solo piensa en ti y que vive, desde ahora, para ti y nada más que para ti. Soy yo.

Nada más, Kirill. Acabo ya porque ahora salgo al Luxury Village (un centro comercial en el pueblo de Barvija para millonarios, con tiendas, restaurantes y concesionarios de coches, todo del más alto lujo), he reservado mesa para dos en el A.V.E.N.U.E.

Tienen un marisco fresco y excelente que traen a diario en aviones privados desde España, Francia y Grecia. Tengo hambre y voy a comer. Si te apetece, allí estaré. No estás obligado y no es una cita, pero te digo mis planes por si acaso se te pasa por la imaginación sorprenderme.

Con tu permiso, te envío un beso.

Siempre tuya,

Estefy

No solo fui, sino que, tras ducharme y afeitarme, volé hasta el restaurante que estaba a cinco minutos andando de mi casa.

Nos encontramos en la puerta, ella estaba hablando con el maitre sobre su reserva.

Al verme, empezó a reírse y me contagió. Al mismo tiempo, nos cogimos de la mano y fuimos así, agarrados, hasta la mesa. Era la primera vez que iba de la mano de una mujer. Nunca lo había soportado, pero con Estefy me parecía de lo más natural. A ella también.

Pidió ella sin fijarse apenas en la carta. Conocía el menú de memoria. Comimos mariscos, sopa de pescado y una original aunque un tanto extraña ensalada tropical recomendada por el chef que estaba francamente sabrosa.

Durante toda la comida, nos miramos y nos agarramos las manos, como dos adolescentes, como dos seres humanos que quieren descubrir el amor, sabiendo que puede existir, pero entendiendo que no lo habían experimentado hasta ese instante.

Comíamos y nos mirábamos. No necesitábamos más.

Pagué la cuenta cuando, a mitad del almuerzo, fue al servicio. Allí la conocían y habría sido complicado imponerme. Es difícil deshacerse de todos los viejos mitos y costumbres del pasado. En Rusia, el hombre paga aunque la chica sea la hija del oligarca más poderoso de la nación.

Después paseamos por los bosques de Barvija. La tarde era excelente, ideal para pasear con el amor de tu vida. Seguíamos de la mano. Si me vieran mis colegas del ejército, pensé... Qué coño me importaba ya lo que pensaran esos pobres tíos, destrozados moralmente, como yo, y con la capacidad para sentir casi anulada del todo. Máquinas de matar con un corazón muerto que seguía latiendo.

Acompañé a Estefanía hasta la verja de entrada de su urbanización, con las casetas de los guardas de seguridad, las cámaras, los espejos...

- Gracias, Kirill, muchas gracias por esta tarde maravillosa y mágica, la mejor de mi vida sin ninguna duda.

- Agradeces todo. Es bonito. Me gustaría poder hacerlo siempre. Pero me cuesta. Sabes que soy yo quien debe agradecerte a ti, aunque no te lo diga.

Nos quedamos allí, sin poder separarnos. Ella resolvió, una vez más, esa encrucijada de indecisión que todavía me asolaba el alma.

- Si me esperas unos minutos, saco el coche y vamos a Moscú, a ver alguna película, aunque sea tonta, pero para estar juntos. Adonde sea.

- Estoy deseándolo. Aquí estaré, no tengas prisa, tranquila. Como si es una hora.

A los quince minutos escasos, un Bentley Continental GT V8, azul, reluciente, brillante, pasaba bajo la barrera y se paraba junto a mí.

- Caballero, ¿lo llevo a alguna parte?

- Pues sí, señorita. Al fin del mundo, si es tan amable.

* * * *

Estuvimos toda la tarde paseando por Moscú. Fuimos al cine en la calle Arbat. Era una película americana de cuyas escenas no sabemos nada pues no vimos ni un fotograma. Estuvimos mirándonos a los ojos, agarrándonos de la mano y, finalmente, me atreví a besarla, temeroso como un adolescente de catorce años que se enfrenta a su primer beso. Ese día fui feliz. Estefy me hacía feliz. Yo mismo, al haberle entregado mi corazón, le hacía y me hacía feliz.

Al día siguiente Estefanía salía de viaje con sus padres por Europa. Estuvo una semana y media fuera. Decir que la eché de menos es no decir nada. No podía apenas dar mis clases. Estaba feliz, pero medio loco sin ella. La necesitaba mucho más de lo que nunca necesité mi dosis diaria de heroína. Ella era mi nueva heroína y era mucho más adictiva que ninguna droga.

Dos domingos después volvimos a vernos y repetimos el plan. Comida en el mismo restaurante, película aburrida que no vimos en una sala medio vacía y cena en una taberna de mala muerte cercana a la Plaza Smolénskaya, donde comimos como reyes. Ese domingo llovía y paseamos bajo el paraguas de marca también Bentley que tenía ella en el maletero del coche.

Decidimos quedar para el martes por la tarde, ya que termino un poco antes en el gimnasio. Esa misma noche nos dimos los respectivos números de teléfono. Estuvimos hasta las cuatro de la madrugada escribiéndonos bobadas, insensateces, pero fue épico. Cada vez que mi móvil vibraba por la entrada de un nuevo mensaje, mi alma vibraba también de felicidad y emoción. Era ella en palabras, como lo era también con aquel ligero olor a lavanda de su primera carta.

El lunes, en cuanto tenía unos segundos libres, le escribía cuánto la quería y necesitaba, cuánto la echaba de menos y qué lejano me parecía ese inmediato martes por la noche. Ella me mandaba más mensajes. Le dije que me escribiera mucho, que me gustaba leer sus adorables frases. Por la noche ya no me escribió más, me extrañó un poco.

Yo vivía en una nube, en un globo extraño de felicidad que no había sentido nunca.

Pero el globo me lo reventó una carta que llegó al gimnasio el martes por la mañana.

Ese puto sobre me dio mala espina desde el principio. Héctor me dijo que, cuando abrió el gimnasio, el sobre estaba ahí. Solo estaba escrita una palabra: Kirill.

La abrí con rabia, porque la sospecha se abría paso en mi alma cual torrente de montaña desbordado tras una gran tormenta.

Hola, hijoputa:

Somos tus amigas, las niñitas. Nosotras, como niñatas inocentes e inexpertas, estamos locas de impaciencia por saber si serás tan macho como antes sabiendo que podemos volar la cabeza de tu chica, de esta preciosidad de ojazos verdes que se llama Estefanía. Está aquí, junto a nosotras. Queremos jugar a los médicos con ella. No sé si le apetecerá.

¿Quieres unirte a la fiestecita?

Esta noche te esperamos en la dirección que tienes en el papel pequeño. No faltes, machote. A las doce en punto.

Vas a pasarlo bien. Tenemos muchas sorpresitas para ti. Ah, nos olvidábamos. También queremos un millón de dólares. De dónde los saques no es asunto de niñas pequeñas, como comprenderás.

Tus queridas amiguitas.

Sabía que era cierto. La tenían. Esos tíos tenían conexiones bastante arriba, entonces. Tenía que haber acabado con ellos en lugar de humillarlos así, pero lo hice por Héctor, para que no tuviera problemas. Bueno, ahora sí tenía mucho que perder yo. Por primera vez sentí miedo, un miedo visceral, tan intenso y profundo que me temblaba el cuerpo.

- Kirill, amigo, ¿qué ocurre? Son ellos, ¿verdad?

- Lo son, Héctor. Tienen a Estefy - fue lo único que acerté a decir, con la mirada perdida.

- Iremos adonde sea, la vamos a rescatar, no te preocupes. Aquí estoy para lo que sea, lo sabes. No tengo miedo, Kirill. De algo hay que morir, y si es por salvar a una chica como Estefanía y ayudar a un amigo como tú, estoy dispuesto.

- Héctor, amigo. Escúchame bien. Tú vas a quedarte aquí. En nuestro gimnasio. Digo nuestro porque quiero invertir mucho dinero en él, voy a participar contigo y seremos socios. Esto te supera, amigo. Solo puedo ir yo. Sabes poco de mí, te agradezco que nunca me hayas preguntado nada, te lo agradezco de verdad. Mi vida ha sido complicada y dura.

>>Soy ex soldado de las fuerzas especiales, mercenario en múltiples acciones por todo el mundo, matón de peleas clandestinas a muerte... He matado a muchísimas personas, Héctor, a muchas. Siempre eran soldados que querían matarme a mí, pero he matado. En fin, que tengo un historial interesante.

>>Yo mismo, Héctor, tengo pocas, muy pocas posibilidades de salir vivo de esta, así que imagina si me acompañas. Aquí no habrá lucha limpia, de tatami, con reglas, técnicas, árbitros. No puedes venir. Pero gracias, sé que vendrías conmigo. Eso me basta. Tú eres puro, como Estefy. No te quiero cerca de ellos. No quiero que veas esta mierda.

Ahora me voy y no sé si volveremos a vernos. Por si acaso no, dame un abrazo fuerte.

Estuvimos abrazados unos minutos. Héctor lloró como un niño de pecho. Se sentía culpable.

Salí del gimnasio y llamé a Estefanía. Quería comprobar que siguiera viva. Se puso el matón al que reventé los huevos y dos dientes.

- Hola, Kirill.

- Si oigo su voz, iré. Si no, olvidaos. No perdamos más tiempo.

- Ahora mismo te la paso.

Tras unos segundos de espera, en los que oí carcajadas de muchos hombres, pusieron a Estefanía al aparato.

- Kirill, cariño, lo siento. No vengas aquí. Quieren matarte -dijo entre sollozos-. Me describen cómo van a torturarte. No te preocupes por mí, estoy bien. Solo te quieren a ti. No voy a permitir que vuelvan a hacerte daño. Te prohíbo que vengas por mí. ¿Me oyes?

- Claro que te oigo, alto y claro. Espérame. Nuestra cita sigue en pie. Hemos cambiado el lugar, nada más. Un beso -dije antes de colgar.

CAPÍTULO 7

La cita era en una dacha en el distrito de Krasnogorski, a las afueras de Moscú. Conocía la zona bien.

No había plan. No podía haberlo porque cualquier error le costaría la vida a Estefanía. Si se habían atrevido a secuestrarla tenían el suficiente poder y contactos como para matarla sin problemas. Su vida me importaba mucho más que la mía. Fui hasta allí con un millón de dólares que solo tuve que sacar de mi caja fuerte, puesto que más de la mitad de mi dinero lo tengo siempre en efectivo, en diferentes divisas.

Las instrucciones eran solo acudir a la casa que me dijeron. Allí me esperaban seis maromos enormes. No eran los gorilas que habían entrado al gimnasio. Estos eran de otro nivel. Solo tuve que ver los trajes, las armas, los coches.

Trabajaban para alguien gordo, muy gordo, de los pocos que están arriba de verdad. Esto no tenía nada que ver con el gimnasio, ni con Estefanía, ni con la venganza de cuatro peleles de cuarta. Me querían solo a mí y podía adivinar para qué.

Les enseñé el millón de dólares, que llevaba en una bolsa de supermercado. La cogieron y me hicieron pasar al interior de un Range Rover Sport negro, con todas las lunas tintadas. Una vez dentro, me taparon los ojos con una cinta negra, pero no me tocaron.

El trayecto duró unos veinte minutos.

Me sacaron del coche, sin quitarme la venda de los ojos, y me introdujeron en una casa. A continuación, me cachearon a fondo. No llevaba armas, habría sido absurdo. Los de seguridad se quedaron impresionados de que no las portara. Vi en sus ojos respeto sincero y, quizá, admiración.

Era un palacio impresionante, con lámparas de oro, cuadros originales de los mejores pintores clásicos de Europa de todos los tiempos. No había en la tierra un museo como aquel. Estaba en casa de uno de los dueños del mundo, no cabían ya dudas.

Los titiriteros del gimnasio aparecieron por allí.

- Buenas noches, Kirill. Lo primero es lo primero. ¿Has traído la pasta? -dijo el de siempre, pues los otros parecían ser mudos.

- La he traído. Hay un millón de dólares. Ni uno más ni uno menos. Están en una bolsa, pero no la tengo yo, se la he dado a un amable grandullón que me ha querido aliviar de esa carga.

Entonces, el gorila que había tomado mi bolsa se la entregó al macarra.

- Ay, abogado, abogado. Mira que te proponíamos un trato justo y favorable. Así has tenido que pagar mucho más y, encima, has perdido nuestra protección. Lo que venga a partir de ahora no es cosa nuestra. Hay otras personas que te esperan. De todas formas, debo reconocerlo, aunque me duela, tienes los cojones más grandes que Rusia entera.

- Un segundo. ¿Dónde está ella? - inquirí.

- Estoy aquí, querido -dijo Estefy, apareciendo por una puerta trasera.

- Estoy bien -añadió.

Le sonreí  y le hice un gesto de calma con la mano. Me quedé mirando la habitación y esperando que apareciera el gordo pececito que había organizado todo esto. No tardó en entrar al gran salón.

- Buenas noches, Kirill -dijo un hombre de unos sesenta años, vestido con traje y corbata, luciendo un reloj de oro rosa con diamantes. Me llamo Anatóly. Puedes llamarme Tolia, si lo deseas.

- ¿Qué pinta Estefanía en todo esto, si parece que me quieren a mí? Déjenla ir de inmediato y haré lo que usted quiera, Anatóly.

- Necesitábamos encontrar algo o alguien que te preocupara de verdad. Si no, no estarías aquí dispuesto a todo. Parece que esa chica te ha robado el corazón. Lo entiendo, Kirill. Es especial, muy bonita. Ella está segura y a salvo aquí, no te preocupes. Nada va a ocurrirle. Como siempre, Kirill, en este sucio mundo podrido y corrupto, todo es cuestión de dinero.

>>De mucho dinero. Pero no solo eso. Quiero verte pelear otra vez, la última vez. Sé que lo dejaste, pero porque no había ya rivales. Ni un solo luchador en el mundo, tras ver tus vídeos, accedía a luchar contigo. No digamos ya después de lo de Anzor.

>>Esa pelea la vi en vivo en aquellas montañas chechenias. Espectacular, magistral. Ambos parecía que os movíais a cámara rápida. No erais seres humanos. No sabemos qué erais, pero mereció la pena. Fue alucinante, algo que no olvidaré jamás.

- Lo repito, si Estefy sale de aquí y vuelve a casa, haré lo que sea, sea lo que sea, poco me importa. Pero si no, matadnos a los dos. Preferimos morir antes de que jueguen con nosotros.

- Kirill, ¿crees que podría dejarte aquí, solo, en peligro? No me muevo de aquí -dijo Estefy, casi gritando.

- Bueno, bueno, tortolillos. Veo que estáis enamorados y os lleváis muy bien. Eso es bonito, y me agrada de veras. Voy al grano, Kirill. Como sabrás, los vídeos de tus peleas se han hecho virales por todo el mundo. Quizá no lo sepas, pero aguarda una fortuna de locura a aquel que consiga hacerte luchar de nuevo. Y ese aquel lo tienes delante, es el menda lerenda.

>>Me enteré de lo que sucedió en ese gimnasio donde trabajas y, a través de la banda de unos amigos, te observamos y vimos que esta chica podría hacerte cambiar de opinión. Solo eso, Kirill. Una pelea. Solo una. Pero atención. Los billonarios del mundo, que somos pocos, vamos a apostar en esta pelea. Vamos a invertir mucho dinero y todos queremos ganar. Yo soy el único, Kirill, el único de todos, que sostiene que podrías vencer a diez rivales a la vez.

>>Eso solo ocurre en las películas, lo sé. Pero te he visto, y tienes algo que nadie tiene. Me parece que tienes opciones, no demasiadas, pero las tienes. Todos los demás opinan lo contrario y van a apostar por tus rivales. Lo bonito de todo esto es que gran parte de los beneficios está en eso, en cuántos consigues cargarte hasta que acaben contigo.

>>Allí no se ponen de acuerdo. Solo uno, un jeque árabe, ha apostado a que caerás con el primero, debido a que peleas presionado y temiendo por el amor de tu vida, algo a lo que no estás acostumbrado. La mayoría empieza a apostar a partir del quinto y el sexto.

>>Muchos con el noveno y el décimo, fíjate la confianza brutal que inspiras. Es extraordinario el interés que has despertado, Kirill. En el jardín hay ahora mismo treinta multimillonarios que se van a jugar una importante parte de sus fortunas. Ni siquiera puedes imaginarte el dinero que se va a mover aquí esta mágica noche.

-Pero para ti también hay buenas noticias, querido amigo -añadió-. Muy buenas, aunque no lo creas. Pase lo que pase, por participar como estrella principal, te llevas mil millones de dólares. Mil millones, Kirill. Son muchos ceros. Si lo pones en rublos, no tienes papel para hacerte idea. Eso para empezar. Y cincuenta millones más de mi propia fortuna, ya que soy el interesado en que no pierdas nunca, por cada tío al que tumbes.

- Ahora mismo. Venga, traedme a los maromos. Pero, eso sí, ella fuera de aquí, a salvo, en casa, junto a su padre. Cuando yo sepa que está en seguridad - dije.

- No, Kirill, amigo, no funciona así la cosa. Las reglas de este juego las hemos hecho entre todos. Ella es parte esencial del juego. Tiene que estar viéndolo todo. Es la condición que ponen todos los que creen que caerás al final. Que solo gracias a su presencia podrás perder. Están convencidos de ello. Puede ser.

>>A mí me daría igual que se fuera; incluso lo preferiría, es obvio, pero no podemos hacerlo así. Solo tienes mi palabra de que no se la tocará; no somos así, Kirill. Somos hombres de negocios, pero no vamos a hacer daño a esa criatura inocente. Nadie le tocará un cabello de su preciosa melena rubia. Es bonito, ¿verdad?

>>El amor hará caer al salvaje. El mito de la Bella y la Bestia hecho realidad. Pero yo, en cambio, opino que a ti ni el amor te desconcentra peleando. Incluso podría ser un incentivo. Confío en ti más que en mí mismo, te lo aseguro. Estoy obsesionado con verte luchar. No puedo parar de ver tus vídeos. Es adictivo.

- Entiendo. Hay plan B en el caso de que me niegue a luchar. ¿Cuál es? Me podría interesar conocerlo -afirmé.

- Muy bueno, Kirill. Tienes chispa, amigo. Ni en esta tensa circunstancia te arrugas ni pierdes el humor. Eres un hombre, y además muy inteligente. Apenas quedan ya ejemplares como tú. ¿Vas entendiendo por qué yo he apostado todo por ti? Sí, en efecto, hay un plan B. En caso de que te niegues, vas a Chechenia.

>>Un tío de Anzor no está conforme con lo que pasó allí y me ha ofrecido mucho, mucho, pero que mucho dinero por llevarte hasta allí. Lo que te suceda allá no es cosa mía. No creo que vaya a ser agradable, ya conoces a ese pueblo. La venganza es cosa seria para ellos.

>>A mí me gusta más el plan A, que te garantiza además protección personal, por mi parte, si ganas y sobrevives, de por vida si así lo quieres. Al menos mientras viva ese chechenio que te quiere tanto. También te doy mi palabra. Y te prometo que no volveré a chantajearte para que pelees más. Sé que todo tiene un límite y contigo no se juega.

Miré a Estefy, que se había derrumbado entre los brazos de dos gorilas. Estaba hundida. Verla así encendió esa parte de mí, esa parte terrible, insondable, que aparecía a veces, pero ahora multiplicada. No entendieron lo que habían hecho.

Supe al mirarla que podría no solo con diez, sino con veinte a la vez, o los que fueran viniendo. Tanto si se desmayaba como si me veía luchar, iba a vencer. La certeza me removió mi interior. No había sitio entonces para la lástima por aquellos diez tíos. Habían aceptado algo deshonroso y lo iban a pagar caro.

- He dicho que sí. Venga, de inmediato. Estefy y yo vamos a cenar hoy juntos. Se lo he prometido y nunca falto, jamás, a la palabra dada. Venga, que salgan ya los hijoputas, que quiero verles la cara.

Anatóly cambió el gesto. Percibió que me había transformado. Creo que él también entendió, como yo, que se acababa de convertir en uno de los hombres más ricos del planeta. Vio mi mirada. Él apostó no por mis golpes, ni por mis movimientos sino por el fuego inhumano de mis pupilas. Su sonrisa resplandeció al verme así. Esperaba, creo, justo esta reacción por mi parte.

Salimos al jardín y vi a los billonarios hablando y bebiendo. Se hizo un sepulcral silencio en cuanto aparecí. A algunos se les cayó la copa de las manos. No sé qué expresión tenía mi rostro, pero todos temieron por sus fortunas. Se miraron unos a otros, empezando a mostrarse inseguros. Alguno trató de disimular con una carcajada, un viejo truco que ya no engaña a nadie.

- La decena de luchadores, Kirill -explicó Anatóly-, proviene de medio mundo. Hay un angoleño, dos chinos —hemos conseguido, para que veas el poder del dinero, incluso un monje Shaolin—, un japonés, un brasileño y no recuerdo ahora de dónde son los otros. No me importa. Vas a vencerlos a todos.

Los luchadores estaban sentados en sillas en el centro de una tarima de madera. Se levantaron y me saludaron inclinando las cabezas. No les devolví el saludo y dije, en ruso:

- Sois mercenarios sin honor. No merecéis ningún saludo por mi parte -dije quitándome americana y camisa, para evitar agarrones no deseados.

Estefanía tenía las manos en la cabeza, lloraba y se agitaba. Eso era muy bueno para nosotros. Cuanto más sufriera, más encendía mi fuego interior, más me calmaba y más riesgo de morir tenía cada uno de ellos.

- Señores -anunció Anatóly-, empieza nuestro negocio. Las reglas están claras para todos. Los luchadores, los once, pelearán sin armas. Esa es la única regla.

El sonido de un gong dio inicio a la lucha. Yo permanecí en el centro, esperando, tranquilo. Observé con rapidez a todos y cada uno de ellos, uno por uno. Estaban en círculo, a mi alrededor. Me observaban, pero ninguno me mantuvo la mirada. Una vez más, las miradas se dirigían a mis brazos, a mi pecho, a mi cuello, con tal de no tener que abrasarse en un fuego que no entendían.

El monje shaolín, calvo y con su tradicional vestimenta anaranjada, hizo un veloz acercamiento lanzando dos brillantes y muy rápidos golpes con la punta de los dedos dirigidos a mi rostro. Interpreté el movimiento desde antes que a él se le ocurriera.

Una simple patada barredora lo derribó al suelo antes de que me alcanzase, puesto yo en un ángulo lejos de su alcance. El mismo pie le destrozó, en cuanto cayó, una vértebra cervical. Murió en el acto.

Dos luchadores se echaron, instintivamente, hacia atrás. Esos ya habían perdido. Me quedaban siete que trataban de disimular su recién adquirido pánico que sustituía a su anterior estúpida seguridad.

Me rodearon el japonés, un luchador de sumo famoso del que vi peleas en nuestros cursos de artes marciales, y dos negros. Solo tuve que esperar y leer. Volví a leer correctamente. Tenían preparada la estrategia, que confieso que no era mala del todo. Uno de los negros vino de frente por mí mientras el otro, por detrás, esperaba para agarrarme con la ayuda del inmenso japonés.

Creían tener mis salidas bloqueadas. Yo no tenía que salir de ninguna parte, sino ir destrozando huesos, uno tras otro. El impulso del primer atacante me sirvió para lanzarlo con gran fuerza contra el otro negro. Sus cráneos chocaron con un fortísimo impacto y cayeron al suelo, inconscientes.

Sin pérdida de tiempo, me lancé de cabeza, como un torpedo, contra el cuerpo del japonés. Lo agarré de las rodillas, por atrás, lo levanté y lo lancé al suelo con toda la fuerza de la que fui capaz. Su gruesa capa de grasa amortiguó un poco el golpe, pero tuvo un instante de confusión, que aproveché para, en un movimiento hecho cientos de veces, romperle el cuello con un simple y fácil movimiento de manos.

El crujido hizo vomitar al árabe, no sé si por el ruido en sí o por la cantidad de millones que iba ya palmando.

La pareja que retrocedió al principio salieron corriendo sin mirar atrás, como sabía que sucedería, pues lo he comprobado mil veces. El miedo, cuando entra, solo se incrementa, ya nunca abandona al que lo sufre.

Los miembros de seguridad dispararon contra ellos, acribillándolos a balazos. Anatóly rio entonces con ganas. Sentí ganas de secarle la risa como el sol del Sahara seca una gota de lluvia sobre la duna, pero no había tiempo para esas zarandajas.

Aproveché el estado de pánico de los luchadores para rematar a la pareja de negros caída, que me podían causar aún muchos problemas. Les rompí el cuello de idéntica manera, sin perder más de segundo y medio.

Como no me podía distraer ni una centésima de segundo, no pude mirar a Estefy.

Quedaban aún cuatro y parecían los más fuertes y ágiles. Habían reservado a los mejores para el final. Un oriental, alto y delgado, de piel morena, tailandés o vietnamita. Un blanco de metro noventa, cuadrado, con los hombros más anchos que había visto nunca; el chino que quedaba y un, por los rasgos, eslavo de gran estatura y músculos largos y finos.

Estos cuatro atacaron a la vez, bien coordinados. Lo que quizá no sabían era que en las montañas del Cáucaso entrenaba a veces con veinte y hasta treinta soldados, a los que pedía venir por mí al mismo tiempo. Estaba acostumbrado a estos ataques masivos. De ellos saqué gran parte de mi técnica personal. Era sencillo pararlos.

Más de dos, a no ser que hayan practicado años, se molestan en un ataque. Por eso, solo debía estar atento a las parejas. Vi que formaban dos parejas de dos, no un conjunto fuerte de cuatro. Más peligroso para mí. Chicos listos. Las parejas estaban bien elegidas. Un fuerte con un rápido. Había equilibrio.

Puñetazos y patadas de todos los estilos me llovieron durante unos veinte largos segundos. Tenían miedo y tomaban demasiadas precauciones. No entraban a fondo. Pude esquivar y bloquear la mayoría, dejando que impactaran los golpes menos peligrosos, que a veces eran los más fuertes, pero dirigidos a zonas tranquilas, como el pecho, los hombros o los muslos. Los golpes hicieron el característico ruido sordo que animó a los billonarios, que, enardecidos, se arremolinaron para animar a los cuatro que quedaban.

Hasta ese momento no veían la posibilidad de ganar un céntimo. Cuando una pareja descansaba dos o tres segundos, la otra se empleaba a fondo. Mi única posibilidad era estar atento, tranquilo, parar, moverme bien y dejar que se cansaran y, sobre todo, que se fueran desmoralizando. Un buen puñetazo me rozó el tabique nasal y salió un hilillo de sangre. Todo controlado. La visión de la sangre los animó y enardeció y perdieron el buen ritmo que llevaban hasta entonces, un ritmo de ataque y retirada casi perfecto. En vez de continuar así, pensaron que era el momento de atacar con más riesgo. Yo estaba entero y el fuego ardía bien. Podría seguir así una hora más.

Siguieron atacando pero entendieron que los cuatro juntos no conseguían nada y volvieron a la táctica del principio, pero para entonces ya conocía los giros, apoyos, pensamientos, dudas y fallos de cada uno. Hice mis deberes, como acostumbro. Durante cuatro minutos dejé que me llovieran sus mejores golpes. Yo ya sangraba bastante por boca y nariz, pero eran golpes superficiales, como la caída de un niño que se raspa la rodilla.

La sangre, en sí, no significa nada. Fue entonces, cuando el blanco musculoso cometió el primer error. No controló bien una patada frontal que pretendía desestabilizarme de mi buena posición y se quedó un poco corto. Agarré su tobillo, pisé el pie de apoyo y, mientras giraba donde no estaban los otros tres, le partí la tibia de esa pierna apoyada con un seco golpe lateral.

Fuera de juego, aunque aún podría molestarme si tenía los suficientes cojones para soportar el dolor.

El chino tenía una mirada tranquila, preparaba algo, me ocultaba su mejor golpe. Seguramente cada uno de ellos tendría un plus extraordinario si conseguía tumbarme, dejarme k.o. o matarme directamente. Me parecía que se reservaba más que los otros, pese a que participaba en los ataques coordinados. El chino era justo la pareja del que tenía la pierna partida.

De repente, oí el sollozo de mi amada. Era muy inteligente y trató de no llorar ni gemir, de no gritar durante toda la lucha, pero sus fuerzas habían llegado a su fin. Fue demasiado para ella. Ese sollozo ayudó a poner fin a todo. Una nueva energía, surgida quizá de mi amor absoluto por ese ser, hizo que pasara yo al ataque. Mi estrategia había sido buena hasta entonces, pero desconcertar también es bueno en ciertas situaciones.

Y eso fue justo lo que sucedió. Ataqué a los tres al mismo tiempo, mediante golpes muy abiertos, con codo, mano, talón, rodilla, cabeza... Fui, durante un minuto, un huracán imparable al que no pudieron hacer frente. Al vietnamita y al eslavo me los fui puliendo sin remisión. Primero las narices, después las cejas, luego a uno la garganta y al otro un hombro... Apenas podían con su alma ya. Yo recibía fuertes golpes, pero ninguno mortal.

Estaban agotados debido a sus intensos e infructuosos ataques. Desmoralizados, se vinieron abajo, ellos mismos me dijeron que estaban derrotados, con sus miradas. Los dejé fuera de combate con una fenomenal patada de taekwondo que les atizó a los dos, con una patada salida de la espalda, en giro. No pudieron levantarse.

El chino esperaba ese momento. Se había reservado, claramente, para quedar al final. Sonrió, lo que me dio a entender que alguna sorpresa me aguardaba. Sentí que no había que esperar más. Ya no tenía que calcular nada, sino ir por él y derrotarlo siendo más rápido e inteligente. No se esperaba mi fulgurante ataque. Conseguí impactar con el puño en su ojo, tras cuatro bloqueos consecutivos por su parte. Le cerré un ojo.

A partir de ahí, decidí castigarlo desde lejos y atacar por el lado del ojo cerrado, aprovechando esa ventaja. Dos codazos fuertes a las costillas le dejaron sin resuello. Estaba mal, pero no me fiaba de él. No sé de dónde, aún hoy no lo entiendo, me llegó un pie a la cara, tirándome, por primera vez, al suelo.

Una patada secreta que no conocía, muy potente, que no fui capaz de leer. Un maravilloso golpe. Solo el fuego interior que ardía me permitió levantarme como un resorte e interceptar otra similar que me venía al cuello. Fui al clinch. Lo agarré y caímos al suelo. Yo sangraba como un cochino en matanza por boca y nariz.

En el suelo él era muy bueno. Consiguió voltearme y ponerse encima, intentando asfixiarme con el antebrazo sobre mi garganta, desde atrás. Mi extraordinaria fuerza física hizo que un poderoso salto lo desmontara de mí y me soltara por un segundo. Entonces, le hundí el pie en la garganta cinco veces, destrozándosela. Murió por asfixia. El aire no podía bajar a los pulmones.

Su agonía, los estertores ruidosos, provocaron que la masa aulladora de billonarios, callase de repente y un brutal SSSÍIIII saliera de la garganta de Anatóly.

Con todo el rostro lleno de sangre, tambaleándome por el esfuerzo final y el desgaste, me acerqué a Estefy, la abracé y nos fuimos, en silencio, de aquella casa horrible.

De repente, una cerrada ovación salió de las palmas de todos los presentes. El eco de los aplausos se fue alejando de nosotros mientras salíamos de aquella mansión de lujo.

- Mañana tendrás tu dinero en la cuenta, Kirill. Soy un hombre de palabra - gritó Anatóly desde lejos. ¡¡Gracias!! ¡Eres el mejor!

CAPÍTULO 8

- Cómo he sufrido, querido, creo que he perdido diez años en estos minutos terribles. Temía tanto por ti. Se veía que no iban solo a pelear, sino a matarte. Vamos a un hospital -dijo Estefy agarrándome por la cintura, cubriéndome a besos.

- No te preocupes, mi cervatillo. Tu presencia me ha dado la fuerza para vencer esta increíble batalla de la que no era posible salir victorioso. Solo tu amor, el amor, me ha permitido salir con vida. Creo que estoy transformando ese fuego. Sigue ahí, pero quiero que sea un fuego de amor, ya que no puedo deshacerme de él. No de furia, ni de odio, ni de desesperación.

Uno de los conductores de Anatóly, tras felicitarme efusivamente y pedirme, tímidamente, un autógrafo para sus hijos, que estaban locos por mí, nos llevó a Moscú en un Mercedes muy cómodo. En el coche había agua y servilletas y Estefy me curó las heridas. Ella tenía la cara llena de sangre de la cantidad de besos que me dio.

- Kirill, ¿os llevo a algún hospital? Hay uno privado excelente donde va Anatóly. Me ha dado instrucciones de llevarte allí, están los mejores médicos del país.

- Amigo, no necesito ningún médico sino un buen restaurante donde cenar con mi novia. Hoy teníamos una cita y nada lo va a impedir.

El chófer miró por el espejo y rio, encantado con la respuesta, que contaría, exagerándola en algún grado, a sus hijos.

- El problema es que, a esta hora, no quedan muchos abiertos, Kirill -dijo el chófer.

- El Pushkin cierra muy tarde, creo -apuntó Estefy, acariciándome el pelo, aferrada a mí como lapa a la roca.

- Ya lo has oído. ¡Al Pushkin!

Era la una y cuarto de la noche, mi rostro estaba bastante vapuleado por decenas de golpes de los luchadores. Me dolía bastante un costado, quizá tenía alguna costilla fracturada, pero, por lo demás,  me sentía en plena forma. Junto a Estefy todo era felicidad.

Por el camino llamé a Héctor. No podía olvidarme de ese gran amigo, que estaría sufriendo, preocupado por nuestra suerte.

- Héctor, amigo, estamos bien, a salvo. Ahora me voy con Estefy a cenar, teníamos una cita hoy.

- Kirill, no sabes lo feliz que soy al oír tu voz. Llevo todo el día con un estado de nervios increíble. A las 3 me he ido del gimnasio, he cancelado mis clases. Me estaba volviendo loco. Entonces, ¿era Sasha?

- Sasha era solo el chico de los recados de otros más gordos, pero no importa, todos son lo mismo. Unos son más ricos y otros menos, pero hacen lo mismo. De ese asunto me ocuparé también algún día. Mañana quizá no pueda dar todas las clases, Héctor. Pero me pasaré por el gimnasio. No te preocupes de nada, está todo controlado. Bez bazara, drug.

- Un abrazo, Kirill, gracias por avisarme -contestó él, creo que llorando-. Eres algo increíble, nadie podrá nunca contigo.

Yo no estaba demasiado presentable para ir a uno de los restaurantes más lujosos de toda Rusia. La cara estaba hinchada y, aunque Estefy se había ocupado de ella, limpiándola y curándola gracias al pequeño botiquín que tenía el Mercedes, parecía justo lo que era, una cara salida de un combate a muerte.

Los hombres de seguridad del restaurante, mastodontes de más de dos metros, vestidos con frac, me saludaron efusivamente. También habían visto mis vídeos. Me acompañaron hasta la mejor mesa del restaurante, felices de conocerme en persona. Acababan de cerrar al público, pero dijeron que toda la plantilla estaría encantada de atendernos. Teníamos el restaurante para nosotros solos.

Allí, en ese precioso local de techos altos, vidrieras, plantas enredaderas alrededor de las ventanas, con decoración de madera fina, cenamos Estefy y yo, envueltos en la música del pianista, que, por cómo me miraba, es posible que también me conociese.

Estaba agotado y, en un momento, estuve a punto de desmayarme sobre la mesa, pero aguanté para no preocupar a Estefy.

- Cariño, mi amor, estás que te caes de cansancio. Vámonos, ya hemos tenido nuestra cena romántica, preciosa además. No puedo verte así, estás haciendo esfuerzos por aguantar despierto. No puedes más. ¡Qué egoísta soy!

- Estefy, estoy feliz. No, estoy hecho polvo físicamente, sí, del todo, pero jamás me he sentido tan bien y no quiero ir a ninguna parte. Quiero estar aquí, justo aquí, en esta mesa, con tu cara reluciente y preciosa delante de mí.

>>Quiero solo mirarte y mirarte para siempre. Que me sonrías, que me acaricies la mano. No necesito nada más en esta vida. Qué fuerte ha entrado el amor en mí. No sabía que pudiera existir esta sensación de plenitud. Siento que somos uno, un ser en dos cuerpos, pero uno.

- Siento lo mismo -dijo ella llorando-. Mi Kirill, soy tan feliz. Solo un hombre auténtico, como tú, habría hecho justo lo que has hecho por mí. Y sé que harías aún mucho más, pero, por favor, ya basta. No soporto ver que te toquen. Esas patadas que recibías, con ese ruido espantoso, las recibía yo en el corazón. Me dolía.

Estefy había podido llamar a su familia para decirles que estaba en casa de una amiga y nunca supieron que fue secuestrada. Llamó a uno de sus conductores para que viniera con otro y nos trajeran el Bentley.

Estefy vino a mi casa y dormimos juntos por vez primera. El dolor de todos mis huesos se fue incrementando. Necesitaba descansar y me dormí a los pocos minutos de tumbarme. Estefy durmió agarrada a mi pecho, besándome y acariciándome toda la piel, aliviando así gran parte del dolor. Dormí bien aquella noche.

* * * *

- ¿Cómo te sientes, Kirill? - me preguntó ella, preocupada, en cuanto abrí los ojos.

- Estoy como nunca. Me siento vivo por fin. He descansado bastante bien. Recuerdo vagamente tus caricias, que me sedaron.

En realidad me dolía todo el cuerpo, pero me cuidé mucho de decírselo. En el fondo, me sentía muy bien interiormente. Estaba al revés de como solía estar antes. Me costó un poco incorporarme. Estefy me tenía el desayuno preparado en una bandeja. Lo comí casi como un salvaje. Una fuerte ansia por comer me invadió. Cuando terminé, todo lo que tuve que hacer fue recibir los labios de Estefy sobre los míos. No sé cuánto tiempo estuvimos besándonos.

Hacia el mediodía fuimos juntos al Orly. Tenía proyectos que discutir con Héctor. Le propuse comprarle el gimnasio, para evitar nuevas visitas de Sasha y sus niñatas. Saben que hay dinero e intentarán sacar más. A cambio, íbamos a construir dos más que dirigiría él, asociado con nosotros. Estefy se ocuparía de todos los asuntos legales.

Cuando le extendí el cheque a Héctor, me miró y casi se cae al suelo.

- Kirill, amigo, Kirill, no tienes que hacer esto. ¿Sabes cuántos ceros hay aquí?

- Son pocos para todo lo que has hecho por mí, amigo. ¿Tú puedes medir la felicidad añadiéndole ceros? Yo no soy capaz -dije, sonriéndole.

En ese momento recibí una llamada al móvil. Eran de mi banco.

- Señor Mishkin, tenemos una gran noticia para usted. Es una situación muy poco frecuente. Va usted a recibir un ingreso de mil quinientos millones de dólares a su cuenta. Recibir este dinero es un gran honor para nosotros y queríamos invitarlo a pasarse por nuestras oficinas para formalizarlo todo y hacerle entrega de unos pequeños obsequios. Le gustarán.

- Hoy no puedo, caballeros. Se lo agradezco. Salgo de viaje.

- Por supuesto, señor. Cuando usted quiera, estaremos encantados de recibirlo. Lo esperamos ansiosos -dijo el director, haciéndome la pelota, con tono hipócrita de buitre que olfatea carroña.

- Héctor, mañana mismo salimos de viaje Estefanía y yo.

Estefy no sabía nada. Quise que lo supiera de esa forma. Abrió la boca en gesto de sorpresa.

- Kirill, ¿adónde vamos? ¡Qué sorpresa!

- Tenemos un viaje de superlujo llamado "Around the World". El viaje, de 24 días de duración, consiste en viajar siempre en un avión privado, el "Four Seasons", que nos irá llevando por varias ciudades del mundo -expliqué.

El propio avión ya era un buen motivo para viajar así. Era un jet privado, un Boeing 757 con asientos de piel, bebiendo a todas horas champán Dom Perignon y comiendo menús dignos de restaurantes de cinco tenedores. El avión iba haciendo un recorrido por varias ciudades del mundo. Había cuatro variedades para elegir.

Finalmente me decidí por el viaje "International Intrigue". En esa ruta, aterrizaríamos en los siguientes destinos: Seattle (EE.UU), Kioto (Japón), Pekín, Islas Maldivas, Parque Natural del Serengeti (Tanzania), Budapest, mi querida San Petersburgo, Marrakech y Boston. En cada ciudad nos llevarían a los más exclusivos restaurantes, dormiríamos en los mejores hoteles y haríamos cortas excursiones para ver lo mejor de cada lugar.

Me pareció un viaje magnífico. Una vuelta al mundo en tres semanas. Justo lo que necesitaba, al lado del amor de mi vida. Descansar y conocernos bien, lejos de todo lo conocido.

- Estoy deseándolo, Kirill, cariño. ¡¡Qué alegría!!

- Venga, tienes que ir a casa y hacer la maleta. Después, ven a casa, estaré esperándote. El viaje empieza en Estados Unidos. El vuelo es esta misma noche, a las diez y cuarto - dije. El tour comienza pasado mañana.

- Ahora me quedo un poco con Héctor, para comentarle con más detalle todos nuestros planes -añadí.

- Tengo poco tiempo entonces. Adiós, chicos -dijo Estefy, después de darme un corto beso en los labios.

El Último Héroe

Romance, Acción, Segunda Oportunidad y Amor Verdadero con el Ex-Militar Millonario

CAPÍTULO 1

Volver a casa con la cara marcada por los dedos de mi novio; aguantar después las reprimendas de mi padre, que estaba, como casi cada noche, borracho perdido. ¿Cómo había llegado hasta allí? Supongo que haber empezado a salir con Mike tan pronto fue parte del problema.

Cuando tenía catorce años y él diecisiete me propuso llevarme al baile de fin de curso. Él era el héroe del instituto, el jefe del equipo de fútbol americano; estaba fuerte, con unos hombros como balones y un pecho ancho y plano. Nos tenía locas a todas.

Pero me eligió a mí, o eso pensaba yo entonces, la niña que yo aún era, pese a creerme más mujer que ninguna. Durante un año todo fue de color de rosa. Mike venía en el coche que le había regalado su padre, un deportivo rojo muy elegante, descapotable. No me gustan los coches, no entiendo mucho, pero sé que era caro, un último modelo alemán. La vida en aquel barrio de Los Ángeles era cómoda para mí.

Mi madre murió cuando yo tenía ocho años. Una complicación en el quirófano, o un error médico, quién lo sabe. Lo trágico es que no salió de la operación. Tardé muchos años en superarlo. Lloraba todas las noches. Mi padre, un buen hombre hasta entonces, pero dependiente en todo de su amada y admirada esposa, se hundió.

Intentó refugiarse en mí, pero yo solo podía llorar y le echaba en cara que no hubiera hecho nada, cuando él nada pudo hacer. Era una cría y no sabía ni lo que decía. Al poco tiempo empezó a beber. Mi padre tenía una empresa de distribución de comida rápida. Vivíamos muy bien. Era rico, no un multimillonario de Beverly Hills, como era el padre de Mike, pero sí con el dinero suficiente como para darme todos los caprichos.

El problema con el alcohol fue a más. No sabía vivir sin su botella. Se volvió mentiroso, cobarde, perezoso y, en ocasiones, incluso cruel conmigo. Yo solía llegar a casa pronto, antes de que se emborrachara del todo.

Subía a mi habitación, me ponía los auriculares y encendía la música a toda pastilla para no tener que oír nada de él, ni sus gritos, ni sus vasos caídos, ni sus juramentos cuando veía alguna película o partido de fútbol.

Era horroroso. A los pocos meses ya empezaba a llevar a alguna prostituta a casa. Se reían, bebían, acababan los dos borrachos y no pocas veces él la echaba a ella de malos modos. Alguna vez tuve que intervenir para que la chica no saliese mal parada. Me sentía en el puro infierno.

Por eso, cuando Mike se fijó en mí, siendo tres años mayor, con la cantidad de chicas bonitas de su edad o de quince o dieciséis años para elegir, me sentí renacer. Me cuidó mucho aquel primer año. Me trató como a una princesa. Hasta que ingresó en la universidad.

Ahí se terminó lo bueno. Yo seguía en el instituto, y él empezó a estudiar Ingeniería informática. Quería trabajar en Silicon Valley, ese era su sueño. Yo lo animaba a perseguirlo hasta el fin. Todo pudo haber salido bien, pero, como con mi padre, una adicción se lo impidió.

Empezó a esnifar coca nada más entrar en la universidad. Me lo confesaría más adelante. Yo ni sospechaba lo que ocurría. Era un deportista nato, el más rápido, el más fuerte, el que más saltaba, el más resistente, todo un prodigio físico. Podría haber jugado en la Liga americana, pero su padre, dueño de varias cadenas de radio y televisión en California, se lo prohibió. Quería algo mejor para su hijo. A Mike tampoco le importó demasiado. Su meta no estaba en el deporte. Era muy bueno con los ordenadores. Quería inventar nuevos programas que facilitaran la vida a todo el mundo. Tenía planes, ideas, a veces eran meras locuras, pero las tenía y se emocionaba al hablar de ellas. Pero, como digo, empezó a aspirar rayas de cocaína a todas horas. Muchas, demasiadas rayas diarias.

Yo, aunque tenía solo quince años, estaba deseando salir con él a todas las fiestas con tal de alejarme del borracho insoportable de mi padre. Si llegaba muy tarde a casa, solía encontrarlo tirado en el suelo del salón, o encima del sofá, con la botella, siempre vacía, sobre su incipiente panza. Por eso le pedía a Mike que me llevase con él a todas partes.

Mi aspecto de niña encantaba a sus amigos, todos de dieciocho o diecinueve años, aún no mayores de edad en Estados Unidos, pero sí casi hombres en todos los sentidos. En aquellas fiestas en pisos de niños pijos ricos, junto a descomunales piscinas, la juventud americana desfasaba de una forma salvaje, como si no hubiera un mañana.

Todos tenían la vida resuelta, eran hijos de magnates de la industria, de actores de Hollywood o de importantes periodistas estrellas del prime time televisivo.

A veces bebía algo para no parecer la monja del grupo, pero el alcohol me sentaba francamente mal y, con el funesto ejemplo de mi padre, trataba de tirar el contenido de mi vaso en tiestos o dejarlo caer disimuladamente. Nadie se daba cuenta y pensaban que era una niña que aguantaba muy bien el alcohol. Los chicos me trataban bastante bien. El que empezó a tratarme de otro modo fue Mike.

Una noche, al salir de una fiesta de cumpleaños en Santa Bárbara, mientras me llevaba a casa, me pegó el primer bofetón. Estaba muy alterado y se lo hice saber.

-Mike, cariño, estás un poco tenso, ¿qué te pasa? Te mueves con violencia, de manera agresiva, incluso estás conduciendo diferente.

-Calla, niñata. ¡Qué sabrás tú de la vida! Estoy perfectamente, no me des la barrila ahora con tus niñerías, por favor.

-Pero Mike, nunca me habías hablado así. ¿Qué estás diciendo? ¿Ya no me quieres?

Su mano derecha abierta, estrellada con fuerza sobre mi mejilla izquierda, fue su respuesta. ¿Esa bofetada podía ser un sí? Entonces, siendo la cría que era, pensé que sí, que me quería, y que por haber dudado de él se atrevía a atizarme ese golpe.

Lloré en silencio. Mi corazón sentía otra cosa, y no se equivocaba, pero quise engañarme, pensando que era cosa del alcohol, la fiesta, la juventud. Me dije a mí misma que no le daría más importancia. Me dejó en casa. No me volví para mirarlo. Él estaba deseando marcharse.

Aquella bofetada fue la primera de las muchas que vinieron después. No solía volver a casa sin dos o tres de ellas. Me refugié en los estudios. Hasta entonces, había sido muy vaga. Obtenía buenas calificaciones en matemáticas y en español, mis asignaturas favoritas, pero en lo demás sacaba aprobados raspados. A partir de los golpes de Mike, todo fueron sobresalientes.

Los profesores me felicitaban. Intenté contárselo a Mike un día, que estaba mejorando mis notas sustancialmente, pero ni me escuchó; no llegó a enterarse. Yo le daba igual. Seguía conmigo porque descubrió que las chicas de su edad, aunque aún muy jóvenes, no tenían el cuerpo tan terso y duro como el mío, que era aún de niña.

Le gustaba magrearme, palparme todo el cuerpo, besármelo a conciencia. Al principio yo disfrutaba mucho pensando que era amor, cuando era solo vicio por su parte. Me despreciaba. Lo noté en su cara un día, cuando, en una discoteca, escuché por casualidad una conversación suya, pensando que yo estaba en el baño. Hablaba con un amigo sobre mí.

-Nancy es una niña preciosa, todos lo podéis ver. Es muy guapa y su cuerpo es un juguete del que no me canso, pero no soporto hablar con ella. Es una cría soñadora y preguntona. A veces me dan ganas de ponerle un bozal. ¿Te la imaginas con bozal?

Su risa y la de su amigo desgarraron mi corazón. Salí corriendo de allí, bañada en lágrimas y en odio profundo y, no sé por qué, rojo. Ese odio me parecía que tenía ese preciso color. Llamé a un taxi y volví  a casa. Se puso como un auténtico loco, perdió el control. Me llamó por teléfono.

Le dije que había entendido que no me amaba, que solo era un juguete temporal para él.  Amenazó con darme una paliza por haberle dejado tirado sin avisar. Le había avergonzado delante de todos sus amigos; eso era lo que más le preocupaba, su reputación. Me gritó a través del teléfono que volviera. Sus gritos eran salvajes, como salidos de una gruta del infierno.

-No vas a poder ponerme ese maldito bozal, Mike. Nunca lo harás. Piérdete -fue lo único que le dije.

Tuve que colgar el teléfono. Ya tenía dieciséis años.

No quise volver a verlo. Entonces, él reaccionó como hacen muchos hombres. Me prestó más atención y se interesó de verdad por mí pensando que podía llegar a perderme. De hecho, le dije que jamás volvería a ser su novia. Habíamos terminado.

Solía esperarme con el coche a la puerta de mi casa; al principio, con espectaculares ramos de flores que dejaba en la puerta. Si estaba allí, yo cogía un taxi para ir al instituto y otro para volver. Al principio no se atrevía a interponerse en mi camino, me llamaba desde el coche, bajando la ventanilla. Yo no respondía, ni lo miraba. No tocaba sus malditas flores.

Pero a los pocos días perdió la paciencia. Totalmente colocado de cocaína, acudió a mi instituto y se puso a esperar en la puerta, hasta que salí. Les pedí a unos amigos que salieran conmigo, sin decirles por qué. Me acompañaron, pero él se deshizo de ellos. Me cogió del brazo bruscamente y me llevó hasta su coche.

Mis dos compañeros intentaron impedírselo, pero dos empujones de Mike fueron suficientes para tumbarlos al suelo. No se atrevieron a más, y no puedo culparlos. A su lado, eran niños de pecho. Mike, que seguía siendo muy fuerte, estaba además dopado por la droga y su fuerza se veía incrementada.

-De mí no vas a escaparte, muñequita. Que sea la última vez que te tengo que decir esto. Soy tu novio, y tú eres mía, ¿está clarito? Cuando yo te llame, contestas. Si quedamos en un sitio, vas y llegas a la hora. Todo como antes. Te quiero, Nancy. ¿Qué es lo que no entiendes? Te necesito. No hay una niña como tú.

-Niña, niña, solo usas esa palabra. Vale, no soy una mujer de cincuenta años, pero no soy un bebé de dos. No se te ocurra volver a hacer esto o te denunciaré, Mike, lo digo en serio. Te dije que todo ha acabado entre nosotros. Ya te lo dije aquella noche por teléfono. No tenemos nada de qué hablar tú y yo. Cuanto antes lo entiendas, mejor para los dos.

Entonces, me introdujo en su coche a la fuerza, delante de todo el mundo, me sujetó con una mano, saltó al lado del piloto, y salió de allí a gran velocidad. Me llevó a las afueras de la ciudad.

Como casi todas las chicas de mi edad, había hecho el amor con él muchas veces, pensando que no hacerlo era vergonzoso, mal visto socialmente. Al principio, disfrutaba, pero llegué a aborrecerlo. Aquel día le dije que no íbamos a hacer nada, porque ya no estábamos juntos.

-No se te ocurra tocarme, Mike. No soy tuya. Algún día lo fui, quise ser tuya, porque así lo sentía, te amaba con locura, hasta que entendí que solo me utilizas. Te encanta ser el único que sale con una niña.

>>Tus amigos dicen que soy la más guapa y eso eleva tu ego hasta la Luna. Soy tu trofeo, tu copa de la Liga. Un día me ganaste y ya piensas que será para siempre. Te equivocas. Si me fuerzas hoy, será una violación. Así pienso declararlo a la policía. Te lo advierto. Quítame las manos de encima -grité.

Él estaba muy excitado. Noté que no solo iba a violarme, sino que además mi integridad corría peligro. Me tenía agarrada del cuello, me asfixiaba. Conseguí darle un buen rodillazo, muy preciso, en los huevos. El dolor hizo que me soltara el cuello.

Entonces, sin saber cómo, salté del coche —íbamos con la capota bajada— y eché a correr por aquel terreno pedregoso. No tenía nada que hacer. Estaba desierto y Mike, el alumno más rápido de su promoción, me alcanzaría aunque yo tuviera cien metros de ventaja. No quiso bajarse del vehículo.

Arrancó y me persiguió con el coche. Lo puso detrás de mí; hacía sonar el claxon, me alumbraba con ráfagas de luces, aunque aún había luz del día, y me gritaba los peores insultos que había oído en mi vida. Entendí que no tenía escapatoria. Dejé de correr y me senté allí, en medio de un camino de tierra, intentando no llorar; no quería darle ese placer.

Mike se bajó del coche sin pantalones ni calzoncillos. Estaba empalmado. Esa cacería lo había excitado mucho. Ya nada me salvaría de una violación en toda regla. Con las manos, rebusqué en busca de algún palo o piedra. Cogí dos piedras medianas, del tamaño de un puño y las escondí debajo de mi cuerpo. Mike se acuclilló para intentar besarme.

Me resistí, haciendo lo que él llama la cobra, cosa que le encanta y que alguna vez yo fingía hacer para excitarlo más en nuestros juegos sexuales. Se puso de pie, ofreciendo sus genitales a mi vista. Me ordenó que se la chupara allí mismo, en aquella posición. Esa fue la oportunidad. No tendría otra, me dije.

Cogí las dos piedras y las choqué entre sí, dejando sus testículos en medio. Su aullido fue espantoso. Pensé que lo había dejado eunuco. Me asusté y, del pánico, no pude correr en un principio. Se cayó al suelo y entonces subí al coche y salí de allí. Mike me había enseñado a conducir, aunque yo no estaba muy dispuesta a aprender, pero él insistía.

Fue lo único bueno que puedo recordar de él. Me había enseñado bien y no tuve problema en arrancar el coche y buscar la carretera. Una vez en ella, dejé el coche allí y llamé a un taxi. Aquella tarde supe que podría haber muerto a manos de Mike.

Hijo de un famoso multimillonario, con mucha influencia y poder, se habría librado de todos los cargos. Habrían echado la culpa a cualquier delincuente habitual, aunque la policía lo considerase el principal sospechoso.

CAPÍTULO 2

Me acosó de mala manera. Me seguía hasta el instituto. Se quedaba allí hasta que salía. Tuve que poner el caso en conocimiento de la policía. Les conté la historia, la tarde en la que intentó violarme, con todos los pormenores. Tenía muchos testigos que corroboraron lo que sucedió aquella tarde a las puertas del instituto.

Consiguieron, no sé cómo, que dejara de perseguirme físicamente. Pero empezó otro tipo de acoso. Cada día me llegaban al móvil mensajes obscenos y fotografías de cadáveres, de perros muertos, de animales decapitados, etc.

Un auténtico horror. Cambié de número. Entonces llegaban cartas que alguien hacía pasar por debajo de la puerta. Amenazas, horribles dibujos, manchas de sangre y otras porquerías... Estaba desquiciada.

Solo tenía mis estudios, mis libros. Estudiaba y leía mucho. Solía leer novelas y ensayos. Leí todo de Bradbury, de Isaac Asimov, de Aldous Huxley, de Stanislav Lem y otros clásicos de ese género de la ciencia ficción.

A través de esas novelas, conseguí olvidar, al menos mientras tenía los libros en la mano, mi desgraciada vida, que poco a poco no me empezó a parecer tal. Yo misma había sabido librarme, siendo aún una adolescente, de un tipo violento y muy peligroso. De vez en cuando salía a alguna fiesta con amigas de clase, pero solo porque ellas insistían.

Me repetían que necesitaba salir, pasarlo bien y conocer a un buen chico, que había muchos, aunque yo hubiese tenido mala suerte con Mike. Prefería ir al cine con ellas, cosa que hacíamos a menudo. En una de aquellas fiestas, en un famoso club de Los Ángeles, me presentaron a un chico. Era amigo del hermano de una de mis compañeras. Se llamaba Aaron. No me pareció demasiado llamativo. No destacaba, como Mike, por su físico.

Era de estatura mediana, tenía unos ojos marrones de lo más normal, pero la mirada me pareció interesante. Aunque, por culpa de Mike, no quería saber nada de ningún hombre, estuve toda la noche mirándolo. Parecía un tipo calmado, aunque después vi que tenía movimientos eléctricos, muy rápidos, como cuando cogía o dejaba el vaso. Incluso me fijé en que cogía vasos al vuelo cuando se les caían a otros.

Se lo vi hacer dos veces. Sus reflejos eran impresionantes. Si la mirada era interesante, la sonrisa era franca, pura. Así me lo pareció. Mis amigas estaban pendientes, pese a que intentaban disimularlo, de mí. Debieron de pillarme en el juego de miradas. Me lo presentaron, pero ya no volvimos a dirigirnos la palabra hasta el final de la fiesta.

Yo me quería ir y había pedido un taxi, pero él se ofreció a llevarme en su coche, alegando que al día siguiente madrugaba. El tono de su voz también me daba confianza y acepté, anulando la reserva del taxi.

Su coche era un destartalado modelo de finales de los años setenta. Me dijo la marca, pero ya no lo recuerdo. Pensé que se caería la puerta cuando me la abrió, amable. Todo sonaba como si el coche viviera sus últimos minutos. Pero arrancaba y podía circular. Aaron estaba feliz con aquel coche.

-Me lleva y me trae, ¿para qué quiero más? No es muy bonito, está en las últimas, lo sé, pero no me da problemas. No recuerdo cuándo fue la última vez que lo llevé al taller. No se estropea, aunque parece que todo esté a punto de romperse. Es un coche paradójico. ¿A que es cómodo?

-La verdad es que sí, estoy bastante cómoda, lo reconozco -dije, sorprendida, sintiéndome allí como en el mejor de los sofás.

-Ellen me ha comentado que es tu último año de instituto. ¿Vas a ir a la universidad? -me preguntó, con algo de timidez.

-Sí, este año acabo. Aún no sé si ir o no, ni qué estudiar. Me gustaría hacer unos cursos de literatura, o estudiar filología, me gusta escribir. Pero bueno, de momento me centro en terminar este último curso.

-Eso está muy bien, haz lo que te guste. No pienses tanto en las salidas que, a priori, pueda tener esta o aquella carrera. Después la vida da muchas vueltas inesperadas -fue su primer consejo, que me encantó.

-Sí, creo que tienes razón. Eso haré, gracias.

Aaron me dejó en la puerta de casa. Fue una suerte que me llevase aquella noche porque allí estaba el deportivo de Mike. Llevaba varias semanas sin molestarme, no sabía nada de él, pero había vuelto. Estaría colocado o borracho, y decidió ir a molestar a la niña que tiene que soportar sus caprichos.

No quise decirle a Aaron nada sobre este asunto. Pensaba bajarme enseguida, pero podría meter en un compromiso a Aaron si Mike salía del coche para insultarme o intentar cualquier otra cosa. Aaron se adelantó a mis pensamientos.

-¿Qué te ocurre, Nancy? De repente te ha cambiado la cara. Algo te preocupa. Espero que no sea por mí. No te he traído a casa con ninguna intención, de verdad. Puedes bajarte cuando quieras. No soy de esos tíos. Puedo acompañarte hasta la puerta, pero si te sientes incómoda, podemos despedirnos aquí, ahora.

-No, no, Aaron, lo siento. No es nada de eso. Al contrario. ¿Puedo quedarme un poco más o tienes prisa? Bueno, me has dicho que te ibas de la fiesta porque mañana madrugas. Solo unos minutos.

-Claro que sí, el tiempo que necesites -dijo él.

-Gracias -dije, sin dejar de mirar al coche de Mike, que estaba capotado y no se le veía, pero yo conocía muy bien su coche y estaba segura de que era él.

Apenas pudimos cruzar dos frases cuando Mike decidió salir del coche. Intuyó que iba dentro del coche de Aaron y se acercó. Aaron no perdió detalle y entendió que yo conocía a ese chico.

-Nancy, ¿conoces a este tío que viene hacia nosotros?

-Por desgracia, sí. Es mi ex. Se llama Mike. Se ha vuelto drogadicto y puede que también alcohólico. De vez en cuando sigue molestándome, pero por favor, no quiero causarte problemas, no intervengas. Me voy a casa y ya está.

-Tranquila, no va a pasar nada, yo me ocupo.

Mike golpeó el cristal de la ventanilla del lado de Aaron. Éste la bajó un poco para atenderlo.

-¿Qué ocurre, tío? -inquirió Aaron.

-Ocurre, capullo de mierda, que estás con mi chica. Así que ya estás dejándola salir y arrancando de aquí a toda leche o te ahostio la cara, maricón.

-No te conozco de nada y Nancy me ha dicho hoy que no tiene novio alguno, así que me parece que el que debe salir de aquí eres tú, no yo. Nancy, ahora vete a casa, en eso tiene razón este tío.

-No, por favor, no hagas nada. Me voy, vale, pero tú vete también con el coche, ¿de acuerdo? -rogué.

-Sí, no hay problema -contestó Aaron.

Salí del coche y Mike ya estaba a mi lado, había rodeado el coche de Aaron y venido a mi encuentro. Al mismo tiempo, Aaron salió del coche, para ver qué ocurría entre Mike y yo. Él me agarró fuerte del brazo, haciéndome daño. Me solté de un fuerte tirón. Volvió a intentar agarrarme, pero un fuerte manotazo de Aaron en el brazo de Mike se lo impidió. Mike se quedó de piedra, no supo reaccionar.

-Parece que no quiere que la agarres así. Y me parece que no está muy contenta de verte. No voy a meterme en lo que pasara entre vosotros antes, no es asunto mío, pero yo he traído a Nancy de una fiesta y quiero que entre en casa sin problemas. Es responsabilidad mía. No voy a permitir bravuconadas de un cobarde como tú.

-Lárgate con tu caldero, con ese cuatro latas infame, si es que arranca, y déjame en paz. No quiero hacerte daño, tío, eres mucho más pequeño y débil que yo. No quiero abusar en un caso así -aclaró Mike, con una mirada divertida en el rostro.

-Nancy, entra en casa -dijo Aaron dirigiéndose a mí pero sin dejar de mirar a Mike.

Y así lo hice.

-Tú no vas a ninguna parte, niña -dijo Mike interponiéndose en mi camino, como le gustaba hacer cuando me acosaba. Tenía miedo por Aaron, pensé que podría pasar un mal rato ante la potencia y fuerza de Mike.

-Te he avisado por las buenas, pero no escuchas, no quieres razonar -dijo Aaron.

Entonces, sin pronunciar más palabras, agarró a Mike del cuello y lo empujó a fuerza de brazo hasta la tapia que teníamos detrás. Estaba asfixiándolo. Yo estaba alucinando, y supongo que Mike más aún. Aaron era un tipo muy delgado, no demasiado alto, aunque tampoco se puede decir que fuese un enano. No parecía tener la fuerza que estaba demostrando en ese momento. Mike intentaba soltarse de la presa, pero no podía.

Soltaba puñetazos, pero no llegaban a la cara de Aaron, los esquivaba todos con gran facilidad. Al final, Mike se puso morado y se desmayó. Aaron lo soltó y me acompañó a casa, sin dejar de vigilar, por el rabillo del ojo, los movimientos de Mike en el suelo, que trataba de levantarse.

No supe qué decirle. Solo un triste gracias salió de mi boca aquella noche, pero le estaba muy agradecida, aunque también asustada. Sobre todo estaba sorprendida. Aaron era el ejemplo vivo de que hay que seguir el dicho ese de las apariencias, que engañan. ¡Y de qué manera habían engañado!

Desde la ventana observé cómo Aaron se acercaba a Mike, hablaba con él unos segundos y le ayudaba a levantarse. Le acompañó hasta su coche y después se subió al suyo. Le costó arrancar un buen rato, con petardeos y una horrible nube de humo gris que soltaba el destartalado escape. Al final, arrancó y salió de allí. ¡Qué coche tan divertido y estrambótico! -pensé.

Mi sufrimiento por Aaron se desvaneció en segundos. Ese hombre era alguien especial, de eso no cabía duda. ¡Cómo había resuelto la situación! Un hombre con, por lo menos, treinta kilos menos que Mike, lo había dominado, lo había humillado, lo había puesto de rodillas con un solo movimiento. No salía de mi asombro.

De repente entendí la tragedia. ¡¡No tenía su teléfono!! Ni él el mío. ¿Cómo localizarlo para darle al menos las gracias? Ese maldito Mike. Por su culpa no pudimos despedirnos de forma normal. Por su culpa tuve que irme a casa rápido y él tuvo que ocuparse, como un padre, de mí y del drogata de Mike, un tipo insoportable y que se había convertido en uno de mis mayores problemas, después del que significaba mi propio padre.

Me dormí pensando en Aaron. Tenía las manos muy bonitas, me fijé durante el trayecto en coche. Tiene dedos largos y finos y el dorso de las manos plagado de venas. Me pareció muy fibroso. Era mucho más fuerte de lo que parecía. Había que enterarse de quién era.

Al día siguiente llamé a Elizabeth, cuyo hermano era amigo de Aaron. Le conté todo lo que había sucedido por la noche. Las dos reímos e incluso gritamos. Nos parecía un héroe de película. Elizabeth me dijo que ese hombre tenía algo especial, a ella también se lo parecía. Me dijo que le gustaba, pero que cuando su hermano se lo presentó, ella ya salía con Anthony, y está enamorada de él.

-Has tenido suerte, tía. Si no, habría sido para mí. Aprovecha y llámalo. Puedo conseguir su número a través de mi hermano. Tú tranquila -dijo ella.

-Ese dichoso Mike. Después de lo que ha pasado, algo malo tramará contra Aaron, estoy segura. Vi su cara cuando estaba en el suelo. Ni olvida ni perdona.

-Deja ahora a ese drogata asqueroso. Si sabe lo que le conviene, os dejará en paz. Aaron es marine, está en las Fuerzas Especiales. ¿Entiendes ahora por qué pudo dominar a un gorila enorme como Mike? Allí aprenden técnicas de lucha y de defensa especiales, que no se aprenden en ninguna academia. Aunque no te lo parezca, es un tipo duro.

-Vaya, un marine... Jamás lo habría pensado -reconocí.

-Sí, con la ropa no parece que esté fuerte, pero tiene músculos de acero, aunque no los tenga hipertrofiados como un culturista, o como el mismo Mike. Es un tío sincero, parece honesto. Inténtalo, no tienes nada que perder. En la fiesta todas vimos cómo te miraba. Se nota que le gustas mucho. Y lo sabes...

* * * *

Elizabeth me dio, en efecto, su teléfono, pero no hizo falta llamarlo. Me llamó él a mí antes.

-Buenos días, Nancy. ¿Qué tal estás?

-Hola, Aaron, muy bien, gracias. Quería agradecerte, ante todo, lo que...

-Deja eso, Nancy. No tienes que agradecerme nada, al contrario. Yo te agradezco a ti el buen rato que pasamos en el coche, mientras te llevaba a tu casa. Fue muy agradable. He conseguido tu teléfono porque tengo una cosa que darte, es importante. ¿Cuándo podría llevártelo?

-Aaron, pero ¿qué dices? ¿Es un regalo?

-Bueno, será mejor que lo veas. Creo que te gustará. Si te parece bien, pasado mañana estoy libre y podré entregártelo. En tu casa, por la tarde, a eso de las nueve.

-Es perfecto, Aaron. Muchas gracias. Me ha dicho Elizabeth a lo que te dedicas. Es muy interesante -dije.

-Bueno, a veces puede ser interesante, pero también es duro; el entrenamiento, las clases, etc. En cualquier momento puedo ser llamado para entrar en combate. Ahora mismo el mundo está muy revuelto. Hay posibilidades de que salga para Afganistán pronto.

-Oh, entiendo. ¿Podemos quedar algún día?

-Claro -dijo él-, pasado mañana hablamos, ahora tengo que dejarte. Lo siento. Hasta pronto.

-Adiós, Aaron.

A los dos días llegó Aaron a mi casa. Traía un maravilloso y guapísimo perro. Cuando, desde la ventana, lo vi junto al perro, mi corazón dio un vuelco de alegría, de pura y auténtica felicidad. La ilusión de toda mi vida, ¡¡tener un perro!!

Jamás había podido tenerlo porque a mi padre nunca le gustaron. Y cuando empezó a beber comenzó a odiar a todo el mundo y a todos los animales. Se volvió un amargado. No sabía si ese era, en efecto, el regalo que quería darme, pero intuí que así era.

-Aaron -grité, saliendo de casa a toda velocidad-, dime que es para mí.

-Es tu perro, Nancy. No esperaba este entusiasmo. Parece que he acertado.

Yo me quedé allí, acariciando a ese magnífico perro, un pastor alemán de pelo largo, de pura raza. Tenía una mirada tan inteligente...

-Verás, Nancy, este es un perro muy especial. Es del ejército. Entre otras cosas, he sido adiestrador de perros para defensa y para detección de explosivos. Este está educado para defensa, pero es muy inteligente y puede hacer muchas otras cosas. Le gustan las mujeres y los niños especialmente. Se llama Trex.

Él ha obedecido siempre mis órdenes. Yo lo he educado. Ahora, durante toda esta semana, procederé a traspasar las órdenes a un nuevo amo. Tú. No son muchas las palabras que tienes que conocer.

Te voy a enseñar todo, también puedes darle órdenes con algunos gestos. Es fiel, obediente, valiente, muy activo y fuerte, necesita correr mucho. No será fácil tener este regalo, Nancy, pero con él estarás siempre protegida. Yo no podré estar siempre aquí, cerca de tu casa. Por eso he pensado que, con Trex, estarás bien.

-No imaginas lo que significa para mí, Aaron. He querido un perro toda mi vida, estaba frustrada sin él. Mis padres no querían un perro. Después, solo con mi padre, todo ha sido más difícil. Me habría venido muy bien tener un compañero así, pero nunca es tarde. ¿Verdad, Trex?

Trex ladró por respuesta. Parecía que me había comprendido bien.

-Quizá sea un problema para ti, si a tu padre no le gustan -dijo Aaron, un tanto preocupado.

-Me da igual. Este perro es mío, es tu regalo para mí y no pienso permitir que se vaya, ahora que ha venido a mi vida. Mi padre está en casa ahora, y no está demasiado borracho. Mira, vas a pasar y te lo presento. El trato con él es difícil, así que ten paciencia, por favor. Bebe mucho. No pudo soportar la muerte de mi madre.

-No te preocupes, voy a convencerlo de que Trex es conveniente para ti -alegó él.

Mi padre, ante Aaron, se mostró sumiso y educado. Algo tiene Aaron que hace que las personas cambien su estado habitual. Aaron le explicó que yo necesitaba un protector ante los acosos de Mike, un drogadicto fuerte, peligroso e impune gracias a los millones de su padre.

Mi padre, ante la pose majestuosa y tranquila de Trex, se quedó impresionado. El perro fue hacia él y se sentó justo enfrente. Y mi padre, para mi sorpresa, comenzó a acariciarle la cabeza tímidamente. Era la primera vez en su vida que tocaba un perro.

-Buen chico, buen chico. ¿Cómo se llama? -preguntó James, mi padre.

-Se llama Trex -contesté yo, ufana y sonriente, y es mi perro.

-Tiene solo dos años, es joven. Pero jamás ladrará sin motivo ni armará escándalos. Él sabe bien cómo ha de comportarse en todo momento. Pronto le cogerán mucho cariño. Durante estos dos años lo he criado, alimentado y educado solo yo. Ahora tiene una nueva familia -explicó paciente Aaron.

Después, salimos a pasear Aaron y yo con el perro por la urbanización. Lo llevaba con correa, pero solo para que nadie se asustase. Ni tiraba ni se separaba de mí un solo milímetro. Seguía mis pasos a la perfección. Qué perro tan maravilloso.

-Aaron, no sé cómo agradecerte que me hayas hecho así de feliz. Nada, absolutamente nada, podría haberme hecho esta inmensa ilusión, te lo juro. Es como si hubieras leído mi mente. Las chicas no saben nada de esta pasión mía por los perros. No suelo hablar de ello. Simplemente, has acertado, lo has sabido.

-Bueno, digamos que Mike ha sido parte importante en esta decisión. En esta vida, hasta lo malo sirve para algo. Gracias al numerito del otro día, ahora tienes a Trex. Así que ya ves, al menos ha hecho algo bueno para ti, aunque sea de manera indirecta -rio Aaron.

Yo reí con él, y Trex ladró dos veces, aprobando nuestra alegría.

* * * *

Aaron, durante tres semanas, venía a casa cada tres o cuatro días para el traspaso de órdenes a Trex. Le hizo saber, y él lo comprendió rápido, que ahora sería yo la nueva dueña. Tenía que obedecerme a mí, y solo a mí. Fui tan feliz aquellos días... Salíamos los tres a pasear, a practicar las palabras-orden y los movimientos con la mano para Trex.

Estaba muy bien adiestrado. Se sentaba o tumbaba si yo se lo ordenaba, o se quedaba quieto el tiempo que yo considerase oportuno. A veces me llegaba casi a dar pena, por eso no quería darle órdenes tontas, que no vinieran a cuento.

Solo si se aproximaban otros perros, ladradores y nerviosos, le pedía que se sentara. Él no necesitaba esa orden, no reaccionaba mal jamás frente a otro perro, aunque Aaron me dijo que tuviera cuidado y que no le dejara solo. Podía matar a cualquier perro en cuestión de segundos si el otro lo atacaba. Había sido entrenado para pelear con varios animales a la vez, venciendo siempre. Pero no era nada agresivo.

Los otros perros parecía que lo intuían. Enseguida se ganó a todos los perros, especialmente a las perras, del vecindario. Trex era, con diferencia, el perro más guapo, fuerte y elegante de toda la urbanización. Con él a mi lado me sentía no solo protegida, sino feliz, acompañada. Al fin tenía un amigo, y el más noble y fiel que se pueda imaginar.

Me aceptó enseguida. Lo quería tanto... Aaron me explicó que nunca debía darle demasiada comida. Era muy glotón y podía comerse dos o tres veces lo que necesitaba. De vez en cuando incumplíamos, tanto Trex como yo, esa norma. Además de su pienso, le daba trozos de carne y otras golosinas que estaba más que dispuesto a devorar en segundos.

Nunca se hartaba de comer. También bebía grandes cantidades de agua. Podía estar corriendo durante horas, no me cansaba de observarlo. Era rapidísimo. Cuando jugaba con otros perros, dejaba a todos atrás. Con sus fintas, esquivas y volteretas, hacía las delicias de todos los perros de la zona, que siempre acudían prestos a juguetear con él y revolcarse en la hierba.

Al amanecer, cuando no había gente, lo llevaba al mar, a una playa que no acepta perros, pero a esas horas nunca estaban los vigilantes. Trex se metía hasta muy adentro. Era también un gran nadador. Salía del mar, corría por la arena, volvía a meterse a recoger los palos o pelotas de goma que yo le lanzaba. Así durante horas. En cuanto venía el primer bañista, me lo llevaba de allí.

Aaron no pudo quedar conmigo hasta dos semanas después. Tenía maniobras en alguna ciudad, no me dijo cuál. Creo que por eso me regaló el perro cuando lo hizo. Sabía que estaría sola durante dos semanas. Es un hombre previsor, lo calcula todo. Cuando volvió, me llevó a cenar a un buen restaurante. Era nuestra primera cita.

Apenas sabía de lo que hablarle a un hombre como él. Era un hombre, cuando yo todavía era y me sentía una niña, pues tenía solo diecisiete años, aunque al menos creía ser menos infantil que muchas de mis conocidas. Durante la cena me contó que había nacido en Boston. Su padre era obrero en una fábrica y su madre ama de casa que trabajaba en el hogar como modista para completar ingresos. No tenía hermanos.

Nunca le había gustado estudiar mucho, aunque es muy inteligente. Dice que era vago como la chaqueta de un carretero. Prefería hacer novillos con los amigos, ir a hacer gamberradas por el barrio o simplemente vagar por las calles. Su padre se enteró un día de que faltaba a las clases y lo puso a trabajar descargando camiones. Tenía quince años. Ahí cogió una gran fuerza en hombros y brazos, aunque seguía siendo muy delgado.

Gracias a unos amigos, descubrió que tenía una precisión inusual con las armas. Su puntería comenzó a ser proverbial en su barrio. Le propusieron trabajos sucios, de matón, de cobradeudas, ese tipo de cosas, pero no aceptó jamás. Siguió trabajando en empleos que exigían un físico fuerte y resistente; hasta que decidió ingresar voluntariamente en las Fuerzas Especiales. Le gustó desde el principio.

Me dijo que sentía que necesitaba justo esa clase de disciplina que dan allí, exagerada para muchos, brutal para otros e innecesaria para todo aquel que no la ha experimentado, pero vital para él. Se adaptó desde el principio. Los oficiales y los soldados lo apreciaban mucho. Había ascendido rápido.

Sabía cumplir órdenes, pero también entendía a los que no las cumplían y, si era amigo suyo, trataba de taparlo. A sus veintiún años, ya había participado en seis misiones de alto riesgo. Había estado en Afganistán, en Irak, en Líbano y en otros lugares de los que no podía hablar, pues no era conocido por la prensa. Y así estuvimos, de confidencia en confidencia, hasta que nos quedamos solos en la sala del restaurante.

No nos dimos cuenta ni de la hora que era. Yo también le conté mi vida, toda entera, sin dejar nada. Quería que lo supiera todo de mí, y solo la verdad. Él no es curioso, no hacía preguntas, solo escuchaba. Por vez primera, alguien me escuchaba, un hombre adulto, atractivo, bueno, fuerte, estaba escuchando lo que yo tenía que decirle. Me fascinaba esa nueva situación. Solo esperaba que él no quisiera nunca ponerme un bozal.

Me llevó a casa en el coche, que seguía, no sé cómo, funcionando bien. Noté que no se atrevía a besarme. Si yo no hacía algo, no lo haría nunca. Era muy tímido para eso. Según él, y no tengo por qué dudar de que fuera cierto, no había tenido novia oficial jamás. En Boston le gustaba mucho una chica de la fábrica. Intentó algo con ella.

Dijo que consiguió un par de citas, pero poco más. Esa era toda su experiencia con las mujeres. Quizá otras chicas habrían sentido lástima, o incluso risa, al escuchar aquello, mas para mí fue especial, me encantaba saber que iba a ser su primera chica oficial, la primera de verdad. Estaba henchida de orgullo cuando lo pensaba.

No quise forzar la situación, me gustaba verlo así, indeciso. Me fui a casa y noté que un fuego interior luchaba en él. Las ganas de besarme luchaban contra su natural timidez hacia las mujeres. Pero era bonito irme así, en unos tiempos donde si un chico no hace algo, lo hará la chica, y si ninguno de los dos, entonces la gente los tomaría por pobres idiotas sin remedio. Pero no quería hacer lo que hacían los demás.

Quería vivir esa situación con él como nuestra relación, la nuestra, diferente. Si necesitaba tiempo, lo tendría. Yo no tenía prisa. Pero, cuando iba a entrar en casa, supervisada por su mirada desde el coche, recordé que pronto saldría para uno de esos peligrosos países. No había tanto tiempo, en el fondo. Estuve a punto de dar la vuelta y acercarme al coche, pero él ya alzó la mano para despedirse y arrancó ruidosamente el viejísimo coche. Entré en casa con una sonrisa.

CAPÍTULO 3

Solo pudimos volver a vernos seis días después. Su equipo de marines estaba en alerta. La misión se acercaba. Aaron estaba nervioso por esa circunstancia. Ese día estuvimos todo el día juntos. Fuimos a la playa. Comimos allí unos bocadillos refugiados bajo el toldo de una tienda. Llovía a cántaros. Por fin se atrevió a hacerlo.

Estábamos sentados viendo la lluvia caer sobre el mar y mojando la arena, cuando, de repente, me abrazó, me envolvió con sus fibrosos y fortísimos brazos, y me besó. Fue muy suave. Acercó los labios y los puso sobre los míos, casi sin saber qué más hacer. Los abría un poco. Me gustó tanto ese beso.

Era sincero, era... no sé bien cómo definirlo. Puro quizá, inocente, era como el beso de un niño, a pesar de que Aaron siempre me pareció un hombre, un verdadero hombre, pero besaba como un niño de trece años. No quise utilizar la lengua ni morderlo. Nos besamos así, solo labio sobre labio, muy suave, como a cámara lenta. Ni siquiera sé cuánto tiempo. De repente, nos dimos cuenta de que era de noche. Yo temblaba un poco, había mucha humedad.

-Te estás enfriando, Nancy, qué tonto soy. Por mi culpa vas a coger un resfriado -dijo, agarrándome y cogiéndome en brazos.

-¡Aaron, nooo! ¿Qué haces? Todavía soy capaz de andar sola, no te preocupes -dije, encantada de recibir tales atenciones. Mike no fue capaz de protegerme de la lluvia ni de tener un detalle galante conmigo nunca.

Me llevó así hasta el coche. Allí reímos y volvimos a besarnos, ahora con un poco más de pasión. Más fuerte, con más intensidad, con jadeos. Me agarró de las caderas, casi me llegó a tocar el culo, pero no se atrevió.

Yo le besé el cuello, el pecho, le mordía las manos. Me desaté, me había vuelto loca con aquellos besos que parecían infantiles pero que no lo eran, puesto que solo habían sido un perfecto calentamiento. Aquel día no pasamos de ahí. Un gran calentón que se quedó en eso. Supongo que él no quería, allí, en ese coche, hacer nada más. Y lo entendí. Necesitábamos un lugar mejor, con más sitio, más íntimo.

Solo vi a Aaron dos veces más. Mereció la pena, por supuesto que sí, pero solo dos veces más. Esto hacía un total de cuatro citas.

La tercera fue para conocer nuestros cuerpos. Me llevó a su casa, una coqueta casa de dos plantas a las afueras de Los Ángeles, en una urbanización donde solo vivían o soldados o miembros de la administración del Estado de California. Me encantó la casa desde el primer segundo. Apenas estaba decorada, era sobria. Estaba muy limpia para ser el hogar de un soltero.

Pero claro, Aaron era un militar de carrera, no podía ser de otra manera. Pulcritud ante todo. Empezamos viendo una película antigua en su salón. Me dijo que no veía apenas la televisión, pero que sí le gustaba ver películas antiguas o documentales de geografía. Sabía también mucho de historia. Leía libros solo de este tema. Allí sentados, con un gran bol de palomitas, nos besamos y nos tocamos a placer.

Me fue desnudando, y yo a él. Aaron me amaba despacio, como si fuera la primera vez, que ese día lo era, y hubiera de ser la última. Cada vez, él parecía redescubrir mi cuerpo. Se asombraba de mi ombligo, se deleitaba besando mis hombros o mis muñecas. Apenas me tocaba los pechos, los rozaba solo. Eso me llevaba casi a la locura.

Del sofá pasamos a la cama de su dormitorio. Y, de allí, de vuelta al sofá, a intentar seguir viendo una película de la que no tengo un solo recuerdo. Solo me acuerdo de sus labios, de sus manos, de su mirada sobre la mía. Qué mágico me pareció aquel día, cuán maravillosa era la vida al lado de alguien que puede, sabe y quiere amarte.

Aaron me pidió quedarme con él, en su casa. Dijo que podía trasladarme cuando quisiera. Que yo no era una chica, que yo era su chica, su mujer.

-Nancy, siento que te he encontrado. Eres la mujer de mi vida. Y no habrá otra, no quiero que la haya. Te amo, Nancy. Aunque tienes pocos años, eres inteligente y sabrás, por ello, que lo digo en serio. No he hablado más en serio nunca.

-Aaron, sí, lo sé, mi cuerpo lo siente. Me amas de verdad. Yo también a ti, te adoro, te necesito. Cómo te echo de menos cuando estás en ese dichoso cuartel, con tus maniobras... Tengo miedo, Aaron. Mucho.

Se quedó en silencio, entendiendo a la perfección cuál era ese miedo mío. Él también lo sentía, quizá incluso más hondamente que yo.

-Lo sé, Nancy, cariño, lo sé. Yo lo tengo también. Pero no te preocupes. Voy a volver. No quería mencionar el tema, pero he de decírtelo. Salimos dentro de tres días. Sí, a Afganistán. A la peor zona. No puedo decirte más, es secreto el lugar, pero no será un juego.

De repente lloré. No pude evitar que las lágrimas salieran como la lluvia de las nubes, sin freno, sin final. Me abrazó fuerte, me besó el pelo, se bebió mis lágrimas, una a una. Noté su sufrimiento. Hicimos el amor allí mismo, sobre el sofá, entre lágrimas.

Después, Aaron me dio una cajita. Estaba muy nervioso, no sabía cómo hacerlo. Me la dio, como es él, tímido, con los ojos bajos, mirando casi al suelo. Era un anillo de compromiso, por supuesto.

Volví a llorar como una magdalena, moviendo la cabeza de arriba a abajo, emocionada y feliz, llena, desbordante de dicha.

-Sí, Aaron, sí, sí y mil veces sí. Qué alegría me das.

-Yo... sé que es pronto, sé que casi no me conoces, no sé, pero estaba seguro de que tenía que hacerlo. Y estaba también seguro de que me dirías que sí, a pesar de que no tengo ninguna experiencia, pero algo me decía que me aceptarías. En cuanto vuelva, nos casaremos, Nancy. Elige el lugar, donde tú quieras y como tú quieras.

>>No voy a estar poco tiempo. Seis meses, cariño, siento darte esta noticia. Son seis meses sin volver a casa, pero voy a escribirte. No siempre podré. Pero cuando estemos en el campamento lo haré, una vez cada quince días, más o menos. Tú puedes escribirme todo lo que quieras, lo leeré ávido.

-Estos seis meses van a ser los más largos de mi vida, Aaron. ¿Cómo podré soportarlo?

-No será fácil, lo sé. Pero así podrás acabar tus estudios. Es tu último año, concéntrate y saca buenas notas, como ahora. Hazlo por mí. Estoy muy orgulloso de cómo te esfuerzas. Debes formarte bien, después es todo muy difícil. Quería pedirte una cosa.

-Lo que sea, todo lo que quieras. Sabes que lo haré gustosa -dije.

-Que estés aquí este tiempo, en mi casa, junto a Trex. He solicitado un permiso para ti. Es una zona residencial donde no pueden vivir civiles, pero tú podrás, como mi prometida. Mañana te daré ese papel. Me cuidarás la casa. También hay otra cosa. Mira, cada vez que salgo en misión, hago testamento.

-Aaron... qué dices, no. No pienses ahora en eso.

-Nancy, no voy a jugar, voy al encuentro con la muerte. Jamás volvemos todos de las misiones. Siempre cae alguien, siempre. Unas veces más, otras menos. Esta vez podría tocarme a mí, aunque espero que no, lo espero de todo corazón, porque tengo que casarme contigo. Pero, por si acaso, la casa es para ti si a mí me pasara algo.

>>Todo está arreglado. A mis padres les dejo el dinero que tengo ahorrado, que no es mucho. Esto no es importante, Nancy, lo sé, pero quiero que lo sepas por mí, para que nadie pueda darte luego esta noticia. Mañana vendré a despedirme, solo unos minutos. En teoría no puede ser, pero he pedido este favor. Estaré solo una hora contigo, aquí en casa. Hoy debo dormir en el cuartel, con los muchachos. Estamos con todos los preparativos finales.

Por mi vida, hasta entonces aburrida y monótona, pasaba ahora todo un ciclón de emociones intensas. No pude asimilar tanto en tan poco tiempo. Aaron tuvo que irse. Volví a casa por Trex, lo cogí y regresé en taxi a la casa de Aaron. Trex estaba feliz en su nuevo hogar. Lo conocía bien porque Aaron lo sacaba de las instalaciones de vez en cuando y lo llevaba a su casa. Menos mal que tenía a Trex.

Gracias a él pude sobrellevar mejor aquella noche, la primera en soledad de las ciento ochenta que aún me quedaban. Lo había contado en noches. Era mejor pensar en medio año, solo medio, o en el número seis, seis meses. Pero una y otra vez me venía a la mente la cifra de esas malditas ciento ochenta que no sabía cómo iba a soportar.

Aquella noche, sola, en la cama de Aaron, que olía a él, sobre todo la almohada, apenas pude dormir. A pesar de que Aaron me dijo que Trex nunca debía dormir en la casa, sino fuera, lo quise tener conmigo. Estuvo allí, a mi lado, consolándome, acompañándome en esa anticipada soledad que me aguardaba.

Ni siquiera tenía aún dieciocho años y ya estaba prometida, ya tenía marido. Ese viaje, qué maldito, fastidioso, inoportuno y horrible me pareció. Entré en internet para mirar dónde estaba exactamente el dichoso Afganistán.  Sabía que estaba en Asia central, sí, pero quería ver su silueta, sus fronteras, las ciudades, todo. Estuve un buen rato allí, mirando mapas en la pantalla.

Imaginándome a Aaron con su ropa militar, con botas, casco, fusiles de asalto, mochila y toda la parafernalia que nos llevan mostrando por televisión, en miles de películas y series, durante casi un siglo. Estuve acariciando a Trex durante horas. Lo miraba y recordaba cada gesto de Aaron, su forma de andar, su timidez antes de cada beso, lo cohibido que es cuando permite que vea su cuerpo desnudo.

Un cuerpo, por otra parte, espectacular. La ropa tapa esa maravilla. Es delgado, sí, pero parece un tratado de anatomía. Se ve cada músculo a la perfección, los tiene todos marcados. Su piel es suave, aunque esté tan duro siempre.

Es un placer recorrer esa maravilla musculada con los dedos y con la lengua. Pensar así no iba a ayudarme. ¿Por qué me dio el anillo antes de irse? Sin duda temía perderme, o que me olvidara de él. No creo que hubiera sido así, pero habíamos estado juntos tan pocas veces que lo lógico era pensar de ese modo.

Al día siguiente vino, como había prometido, para despedirse de mí. Me trajo un gran ramo de flores e intentó dejarme dinero para vivir en su casa, para comprar comida, ropa, etc. No lo acepté. Le dije que mi padre me daba de vez en cuando una buena cantidad para todo eso. Apenas pudimos besarnos. Solo nos abrazamos, aferrándonos el uno al otro cual lapas. No podía soltarlo, no quería aceptar el momento de su marcha.

Me puse a mirar por la ventana. Le dije que así sería más sencillo, que no soportaba la idea de verlo marchar. Él lo entendió. Me besó, me miró y salió de casa en silencio, sigiloso como es él, como los felinos. Ni siquiera oí la puerta cerrarse, aunque la había cerrado.

Después, como una tonta, salí corriendo tras él. Un taxi lo esperaba para llevarlo al cuartel. Había dejado el coche en casa, me dio las llaves. Estaba terminando de introducir algunos paquetes en el maletero del vehículo.

-¡Aaron, Aaron, espera, por favor! Perdona por haberme despedido así. Me duele mucho todo esto. No soporto la idea de que podría pasarte algo. No puedo soportarlo.

-Tranquila, Nancy. Estate tranquila. Voy a volver sano y salvo. Nunca he dicho esto, pero esta vez lo digo y lo siento, porque tengo un buen motivo para volver. Tengo que volver. Y así va a ser. De manera que ten calma y paciencia, te lo ruego. Sé que es difícil, que eres muy joven, pero estaremos juntos después, nadie nos separará. Ahora debo irme, voy a llegar el último.

Me besó. Fue un beso corto, intenso, que transmitía su temor a perderme, su miedo a no regresar. Fue un beso, sobre todo, extraño, pero justo por ello magnífico a la vez. Es el beso que más recuerdo de él. Me quedé allí, junto a la puerta de la casa, viendo partir al taxi con Aaron dentro.

Sacó la cabeza por la ventanilla y estuvo diciéndome adiós con la mano hasta que el taxi giró en una calle y dejamos de vernos. El contacto visual se había perdido. Eso me golpeó en el corazón como un mazo de hierro. Ya estaba, se había ido. Mi prometido se había marchado.

Para poder soportar aquel día, salí con Trex a correr. Estuvimos corriendo, paseando y yendo de acá para allá, para que pasara el tiempo con rapidez. Un mensaje de Aaron me llegó por la noche. Me decía, muy escueto, que el avión iba a despegar. Me deseaba lo mejor, me escribió "te amo" al final. Con eso era suficiente. Su amor, solo eso, su amor, podría hacer que yo aguantase esa terrible espera.

No tuve noticias de Aaron hasta tres días después. Al parecer, algo se complicó al llegar a Afganistán. Sufrieron un ataque antes de llegar a la base americana. Hubo heridos, aunque, por fortuna, ningún muerto. Apenas tenía tiempo, me decía. Solo pudo escribir que me echaba muchísimo de menos, que aquello era un desierto infernal, pero que la esperanza de nuestro reencuentro le daba fuerzas para todo.

Me sentí sin fuerzas para contestar nada, total y absolutamente paralizada. Tardé un día entero en escribirle. La pena, la nostalgia y la incertidumbre me estaban pesando demasiado. Mi carta fue más larga que la suya, pero tampoco demasiado. Le contaba las pequeñeces de mi acomodada vida. Que había dejado de ir a clase, porque no me concentraba, aunque pensaba volver en unos días, y que salía con Trex todo el tiempo.

"...Trex es tan divertido, Aaron. En cuanto cojo la correa, agacha la cabeza para poder salir cuanto antes. Supongo que no le gustará ir atado, pero él jamás protesta. Es una auténtica delicia ir a su lado. Muchos hombres lo miran, quizá son entendidos en perros, no lo sé, pero notan que tiene algo especial, y yo voy tan orgullosa sintiéndome su dueña. Pero a lo mejor es al revés, y él es mi dueño, porque acabamos yendo siempre justo adonde a él le gusta. Me tiene dominada. Lo adoro. Espero que no tengas celos de él. Me cuesta escribir en esta fría pantalla. Ni siquiera sé cuándo podrás leer esto, mi amado Aaron. Querría tener el poder de adelantar las agujas de todos los relojes del planeta, hasta completar estos seis meses. Han pasado solo cinco días y se me han hecho como cincuenta. Aún no veo cercana tu vuelta. Cuando pase, al menos, el primer mes, es posible que se me vaya haciendo más corto. Te quiere, Nancy."

La siguiente carta se hizo esperar mucho más. Tardó dos semanas. Habían salido a varias misiones. Hubo varias bajas. La tristeza se había apoderado de él. Solo cuatro líneas.

Mi querida Nancy. Aquí hay problemas. Ya hemos tenido las primeras bajas. Fue pura mala suerte. Un blindado se quedó atascado en un gran charco de barro y los talibán lo frieron con lanzagranadas. No se pudo hacer nada. Te echo de menos. Ahora debo dejarte. Te quiero mucho. Espérame, por favor. Aaron.

No hubo una tercera carta. No me llegaron más correos de él. Pasaron dos semanas, tres, cinco. Empezaba a estar desesperada. Me temía lo peor. Cuando llevaba treinta días sin sus noticias, cumplí dieciocho años. Era imposible que se hubiese olvidado de esta fecha. Me dijo que ese día me escribiría una carta más larga, especial.

Que no se olvidaría. No creo que se olvidase. Era imposible. Entonces, algo malo habría sucedido. No podía casi ni comer, ni dormir, ni concentrarme en nada. Perdí muchas clases.

Mis profesores, extrañados ante tal cambio, incluso me llamaron por teléfono. Les dije que no estaba de ánimo para estudiar, que no podía. Que me entendieran. Me dijeron que perdería el curso. Les dije que había perdido algo mucho más importante, y colgué.

Al trigésimo noveno día de la partida de Aaron, llegó un militar a casa. Yo vivía, como quiso Aaron, en su casa. Me había mudado.

En cuanto abrí, y vi a ese hombre canoso, de cuerpo atlético y mirada fría, me vine abajo.

-Nooo. No me diga que está muerto, no, por favor.

Ni siquiera le dije que pasara, no tenía sitio en el corazón para esas elementales normas de cortesía. Me desvanecí, no sé qué me pasó. Él me agarró y me llevó hasta el sofá. Era el coronel del grupo de marines de Aaron.

Me llevó un vaso de agua y esperó a que me repusiera. Cuando volví en mí, tras aclararse la garganta, fue directo al grano.

-Nancy, he venido en persona porque así me lo pidió Aaron. Si ocurría algo, me pidió que viniera en persona a comunicarte esto. Aaron está desaparecido en combate. Ha sido dado, oficialmente, por muerto. Yo no quiero decirte que esté muerto, lo digo de corazón. Tengo esperanzas.

>>Verás, quizá tú no lo sepas, pero Aaron es uno de los mejores soldados que hemos tenido nunca en nuestras fuerzas especiales. Hubo un duro combate en una zona montañosa. Sus hombres se quedaron aislados. Se les terminó la munición. Encontramos nueve cuerpos. Ocho hombres consiguieron volver con vida, pero heridos de mucha gravedad.

>>Tres de ellos han fallecido en el hospital. El único cuerpo que no ha sido encontrado ha sido el suyo, el de Aaron. Por eso te digo que podría estar vivo. No estoy autorizado a decir esto. Mi misión era decirle a usted que él está muerto, pero en realidad no tenemos el cuerpo. No tenemos información de ningún tipo.

>>Hace más de un mes que tuvo lugar ese combate feroz. La zona es casi inaccesible. Los compañeros que quedaron con vida aseguran que era el único que seguía disparando sin cuartel, él cubría a todos, ponía a algunos a salvo. Un absoluto héroe del que tienes que estar, como lo estoy yo y todos nosotros, más que orgullosa.

>>Dicen que las balas no le daban, que salía a campo abierto. Se alejó unos metros para perseguir a un grupo de siete que los estaba acorralando. Todos lo perdieron de vista entonces y ya no pueden decir nada más. Se alejó hacia una zona pedregosa, entre riscos. Dos de ellos, sus mejores amigos en la unidad, aseguran que Aaron no puede estar muerto. Que habrá conseguido escapar de algún modo.

>>Ellos creen en él más que nadie porque lo han visto luchar. En la batalla es un tigre de bengala. Nada lo detiene, le importa una mierda el número de los enemigos. Da siempre la cara. No retrocede, ignora lo que es huir.

>>Por eso son ellos los que mueren, los valientes. Los más cobardes suelen terminar heridos o acurrucados en algún rincón, esperando que pase la tormenta. Muy pocos tienen la sangre de seguir hasta el final. Su valor ha salvado muchísimas vidas. Para nuestra unidad es una terrible tragedia lo de Aaron.

-Se enviaron equipos de rescate -continuó el coronel-, pero el mando decidió zanjar el asunto. Dicen que nadie podría haber sobrevivido. Los afganos habrán cogido su cuerpo. Si estuviera vivo, nos lo habrían hecho saber, para hacer un intercambio de prisioneros, pero no hay nada. No sabemos nada. Estoy desolado, Nancy.

>>Sé que no es lo mismo que su amor por él, lo sé, pero quería a ese muchacho. Ha sido mi mejor hombre, y con mucha diferencia. Un orgullo para la nación. Se le van a conceder honores de guerra. Varias medallas. El acto tendrá lugar dentro de una semana, en Los Ángeles. Vendrán sus padres. Usted podrá asistir, por descontado, pero no sé si es una buena idea. Es usted tan joven y sensible. Le recomiendo descansar ahora, tiene muy mala cara.

Yo no pude pronunciar palabra. Me quedé allí, escuchando palabras que salían de la boca de aquel hombre, palabras que eran puñales mortíferos para mi corazón. Cada palabra era un nuevo pinchazo, cruel y doloroso. Ni siquiera salían ya lágrimas.

Nadie podía aliviar ese dolor que sentí. El coronel se preocupó por mi estado. Llamó a una ambulancia. Me ingresaron en un hospital militar, uno de los mejores del país, solo para militares y sus familiares. Avisaron a mi padre, que fue a visitarme en un estado lamentable. Los militares le contaron todo. No teníamos mucho que decirnos.

-Papá, ahora entiendo tu dolor, lo entiendo bien. Es todo tan duro, tan difícil. No quiero seguir viviendo. Aaron era toda mi vida, mi alegría, mi esperanza para una vida mejor. Lo han matado en ese país que está en el fin del mundo...

-Hija, todo lo que te diga ahora te sonará lejano, falso, pero hazme caso en una cosa. No te refugies en nada, mírame a mí. Mi experiencia podrá servirte. Ni alcohol, ni drogas, ni nada de nada mitigará el dolor. Nada. Solo lo hará todo más difícil.

>>Mantente serena. No hagas ninguna estupidez. Tiempo. El tiempo es lo único que te queda. Deja que pase, llora, sufre, pero no tengas pensamientos negativos. Te queda una vida por delante. Eres muy buena estudiante. Sigue con tus libros, con tus diarios, con la vida de antes. Tienes que seguir. No puedo permitir que tú te hundas también como me hundí yo.

Mi padre se echó a llorar como una niña. Desde que murió mi madre, no lo había visto llorar así. Se vació. Con un llanto convulso, agitándose como olas en tormenta. Fue muy doloroso verlo así. Pero es cierto que verlo en ese estado lamentable me ayudó. Me dije que tenía que seguir, como fuera, con mi vida. Pensé en Trex. Él me ayudaría. Era el animal más inteligente que conocía. Sabría que Aaron estaba muerto y me ayudaría a superar ese trauma.

Mis amigas trataron de animarme. Me llamaban, venían a casa de Aaron, jugaban con Trex, pero yo estaba hundida. Solo la presencia del maravilloso perro conseguía devolverme, con mucha lentitud, a la vida. Hacía cabriolas, saltos, cosas increíbles. Sin duda conocía mi estado anímico. Es tan inteligente que sabía cómo hacerme olvidar, al menos durante horas enteras. Después la noche era lo peor. No podía dormir.

La pena me produjo una especie de insomnio temporal, que terminó por remitir. Dormía dos o tres horas por noche. Estaba agotada, pero no conseguía conciliar más de dos horas seguidas. Al amanecer salía con Trex a correr por la playa. A él le encantaba salir cada día tan pronto. Le gusta estar corriendo a cualquier hora del día. No tiene horarios.

No sé cuándo duerme, si es que duerme. A veces, muy pocas, lo sorprendo tumbado en el jardín, junto a su caseta, pero suele estar con los ojos abiertos. Es un perro sorprendente.  Muchas veces me moría de ganas por conocer sus pensamientos. ¿En qué pensaría un perro tan inteligente? No tienen lenguaje, como nosotros, pero seguro que por su mente pasan imágenes, recuerda cosas.

Cuando lo miro, sé que él puede pensar, aunque sea de otra forma. Nos compenetramos a la perfección. Está siempre pendiente de mi estado de humor. Si algún día lograba estar más contenta, él lo celebraba con ladridos, carantoñas, juegos, saltos. Se emocionaba viéndome feliz y esto hacía que yo pudiera estarlo más tiempo. Qué inteligente eres, Aaron, cómo supiste lo que pasaría. Por eso me regalaste al inefable Trex.

Trex, ese extraordinario animal, llegó un día a salvar la vida a un niño. Volvíamos de la playa, yo cansada y sudorosa y él tan fresco, como si no hubiera hecho nada. De repente, echó a correr, cosa que no había hecho nunca.

Tiró tan rápido y fuerte que no pude sujetarlo. Cruzó la carretera y, en décimas de segundo agarró por la camiseta a un niño de unos tres años, que había empezado a cruzar. Un coche iba a pasarlo por encima, pero Trex, como un rayo, lo evitó, poniéndolo a salvo. En el momento en el que el coche iba a impactar contra la pobre criatura, se oyó un escalofriante grito, el de su madre. Pero Trex lo llevó a la acera sano y salvo; lo había cogido de la camiseta, a la altura de la cintura. No le hizo ni un rasguño.

Cuando llegué allí, unos segundos después, vi a la madre abrazando a su hijo, entre lágrimas, y mirando a mi perro, que se quedó allí, quieto, mirándome, supongo que orgulloso de su admirable hazaña. Aaron era un héroe y su perro también. Otro héroe. La mujer abrazó a Trex y lo cubrió de besos, sin dejar de llorar. El niño, sin entender lo que había estado a punto de suceder, comenzó a jugar con las orejas de Trex.

Él se dejaba hacer, paciente. El conductor ni siquiera había visto al niño, estaba despistado, buscando una dirección; no iba muy deprisa, eso fue lo que ayudó a Trex a conseguir llegar a tiempo. El pobre hombre, un anciano, quedó desolado cuando se bajó del vehículo. Nosotras lo tranquilizamos y le dijimos que Trex se había ocupado de todo. Susan, la madre del niño, nos invitó a pasar a su casa.

Todavía conmocionada por el susto, me explicó que se le estaba quemando un guiso y que había entrado rápido a la casa, dejando al niño en el jardín, sentado. Ella dice que no se explica cómo pudo levantarse tan rápido e ir hacia la carretera. No habría estado en la casa ni cinco segundos. Los suficientes como para que pueda ocurrir un percance como el que estuvo a punto de acontecer.

Susan acariciaba sin parar a Trex, diciéndole "gracias, querido, mi ángel, gracias". Me invitó a una taza de té con unas riquísimas pastas caseras que hacía ella misma. Le conté quién era Trex, de dónde venía. Al final, sin poder contener las lágrimas, le hablé sobre Aaron, nuestro compromiso, su desaparición y mi inagotable tristeza, que solo podía superar gracias al magnífico Trex.

Ella me consoló y estuvimos llorando las dos un buen rato. Me invitó a cenar al día siguiente. Su marido volvía de Chicago, ciudad donde trabajaba de lunes a viernes. Quería presentármelo. No estaba de humor para ninguna cena, pero ella estaba tan agradecida que tuve que ir sin falta. Me dijo que no podía ir sin nuestro héroe.

Acudí a la cita. Susan y Robert me esperaban impacientes. El niño ya dormía. Me propusieron ir a las nueve, para que él estuviera dormido y pudiésemos hablar sin interrupciones. Robert quiso agradecerme también el que Trex salvara al niño de esa espectacular manera. Le dije que yo no hice nada, que ni siquiera lo había visto.

Entonces, Robert, se arrodilló y estuvo acariciando y abrazando a Trex durante un buen rato, emocionado. No tenían palabras de agradecimiento, estaban desbordados por la alegría. Es como si su hijo acabase de nacer de nuevo.

Durante la deliciosa cena, todo eran platos de antiguas recetas irlandesas, herencia de la abuela de Susan, Susan me dijo que Robert quería proponerme un buen trabajo en Chicago. Era dueño de una importante editorial de narrativa para niños y adolescentes. Libros de aventuras, de viajes, de magia, de primeros amores, etc.

Me ofrecía salir de Los Ángeles. Susan intervino para decir que quizá me convenía cambiar de aires. Si la propuesta me parecía inconveniente, no tenía más que olvidarla y pasaríamos a otra cosa. Pretendían ayudarme.

-Piénsalo, Nancy, por favor. Es una propuesta seria. En realidad, llevo tiempo buscando un ayudante para mi editora, pues está desbordada de trabajo. La editorial va claramente a más y quiero hacer una remodelación de plantilla. De momento, ayudante de editor, pero habrá mucho trabajo. Podrás hacer, si sabes español, traducciones del español al inglés y, si te ves capaz, de traducción inversa. ¿Sabes español?

-Lo he estudiado como segunda lengua desde los ocho años. Sé bastante, sí. Tuve una vecina mejicana con la que practiqué mi acento. Puedo hablar muy bien, pero traducir aún mejor. A veces leo libros en español. Apenas necesito el diccionario -contesté.

-Eso es perfecto. Mira, son mil quinientos dólares a la semana. Es un buen sueldo para empezar -dijo Robert, mirándome con atención para ver si aceptaba.

-Vaya, de verdad que está muy bien pagado, es mucho dinero al mes. No esperaba... Muchísimas gracias.

-Eso sí, habrá mucho trabajo, Nancy, no te quiero engañar. Solo si te ves con fuerzas para hacerlo. Quizá la carga de trabajo te ayude a superar esta tragedia. Piénsalo. No sería hasta dentro de dos o tres meses. Todavía debo realizar algunos ajustes. Te avisaría con tiempo.

-Os estoy tremendamente agradecida a ambos. No sé ni qué decir. Me gusta mucho leer, escribir, todo lo relacionado con la literatura. Iba genial con el curso, pero con la noticia, perdí las ganas de todo. Sé que ahora no podría seguir estudiando. Se lo he dicho a los profesores. No tengo humor. Pero trabajar es distinto. Creo que lo voy a aceptar, Robert. Estoy casi segura.

-Bueno, es una excelente noticia. Tendrás que mudarte a Chicago. Es una buena ciudad, si te olvidas del viento y del frío en invierno, claro. Es una ciudad moderna y con mucha vida cultural, creo que te gustará. Si estás tan decidida, podría adelantar los plazos. En un mes podrías empezar. ¿Qué opinas?

-¡Que me voy a Chicago! -fue lo que alcancé a decir. Trex lo corroboró con un ladrido, viéndome tan animada.

CAPÍTULO 4

Así fue cómo salí de Los Ángeles y me mudé, sin olvidar mi tristeza, esa fidelísima compañera, a la fría Chicago.

Mike se terminó enterando de la tragedia y volvió a mi vida. No sabía dónde vivía ahora, pero iba de vez en cuando a la casa de mi padre, y preguntaba por mí. Esa pesadilla de Mike... ¡cuándo se terminaría! Por eso, hablándolo con Susan y Robert, decidí cambiar de nombre. En Chicago dejaría de ser Nancy Thompson para pasar a ser Katherine Winslow. Kate para mis compañeros de trabajo.

Para una persona como yo, nacida en el sur de California, acostumbrada a tener más de trescientos días de sol al año, vivir en Chicago constituyó un brusco cambio al principio. Pero me gustó el frío; me adapté bastante bien.

Llegué en enero, con mucha nieve y heladas de hasta quince grados bajo cero. Trex estaba muy contento. Su cuerpo, de abrigado pelo largo, estaba muy bien adaptado al frío. Se le veía aún más activo que en Los Ángeles. Se cansaba mucho menos con aquellas temperaturas. Podía estar horas corriendo y saltando en la nieve.

Robert, que no olvidaba que su hijo estaba vivo gracias a Trex, me había buscado un piso fabuloso en el centro de la ciudad. Era un ático de lujo de 60 metros cuadrados, en lo alto de un rascacielos. En aquel bloque se aceptaban animales y casi todos tenían su mascota. No sabía que en Chicago hay más rascacielos que en Nueva York, pero así es.

Después de Hong Kong, es la ciudad con más rascacielos del mundo. Me dijo que del alquiler, durante el primer año, no me preocupase. La empresa se ocupaba. Lo tenía todo, un excelente trabajo, con un muy buen ambiente de trabajo, buenos compañeros, una gran jefa, la editora, Alice Johnson... El trabajo me ayudó mucho a intentar superar la pérdida de Aaron.

Pero el hecho de que no pudieran encontrar su cadáver me otorgaba esperanzas; eran ínfimas, cierto, pero eran reales. Durante los dos primeros años pensé que un día aparecería en mi vida. A medida que transcurrían los meses, entendí que, si seguía vivo, se habría puesto en contacto conmigo de alguna manera. No, el pobre Aaron había muerto, pero yo no quería aceptarlo. La editorial tenía muchísimo trabajo.

Yo no paraba y trabajaba incluso algunos sábados por la mañana. Cada vez traducía más, por lo que Robert terminó contratando a otra chica para mi puesto. A mí me ascendió a segunda editora, más los pluses de cada traducción, que me los pagaba generosamente. Tenía dinero más que de sobra; enviaba una buena parte a casa. Mi padre terminó por perder la empresa, cosa que se veía venir. Acabó arruinado.

Le embargaron la casa, pero yo le enviaba el dinero suficiente para que pudiese vivir con dignidad en una casa, en la playa, cerca de San Diego. Cuando lo perdió todo, me prometió cambiar. Bebía menos, sí, pero sé que seguía haciéndolo.

La adicción al alcohol es la más terrible. Casi nadie sale de ese pozo de amargura. Como decía Aaron, hasta lo malo trae algo bueno. Lo bueno de que perdiera la casa fue que Mike ya no tenía más referencias para encontrarme. No podía enterarse de dónde estaba ni de cómo me llamaba.

Fuera de la oficina, no hice ningún amigo. No quería salir, no me interesaba. Los fines de semana me dedicaba a estudiar unos cursos de traducción intensivos. Los cursos se celebraban en una universidad de Chicago. Me gustaban mucho los profesores. Así que, entre el trabajo y los estudios, no tenía un solo minuto libre para relaciones sociales.

Trex me esperaba siempre ansioso para salir a pasear. El piso no era para él. Al principio lo dejaba en casa, pero a los pocos meses encontré una chica que vivía de pasear los perros de la gente ocupada. Le pagaba muy bien para que se ocupara solo de Trex, y así lo hacía tres veces a la semana. Lo llevaba por los parques y le hacía correr de lo lindo. Ella le terminó cogiendo mucho cariño al perro.

En Chicago cumplí veinte años, después veinticuatro, veintiséis... Mi vida estaba allí, en esa preciosa ciudad del norte. Conocía todos los cines y teatros, los museos y los mejores restaurantes, a los que iba de vez en cuando, siempre sola.

No quise que ningún hombre entrase en mi nueva vida. De vez en cuando aparecía algún interesado, pero pronto perdía toda esperanza ante mi frialdad. Empecé a ser llamada, me enteré por Alice, "la monja". No me  importaba. Ni era monja ni pretendía llegar a serlo jamás. Pero no podía olvidar a Aaron.

Mi razón me quería convencer de que había que pasar página, pues estaba muerto, pero mi corazón se negaba a olvidar su promesa de matrimonio. Tenía el anillo. No me lo quitaba del anular. Prefería estar sola toda la vida a traicionar a Aaron.

Finalmente, ocurrió. Mi pesadilla volvió a empezar. Mike me localizó ocho años después de mi mudanza. A los seis años, por casualidad, encontró a mi padre, que había ido a Los Ángeles a una fiesta con unos amigos. Intentó convencerlo para que le hablara sobre mi paradero, pero mi padre, al menos al principio, se mantuvo firme y le dijo que se mantuviera alejado de mí.

Pero poco a poco Mike supo cómo ganarse a mi padre. Le invitaba a comer, a grandes restaurantes, con el mejor vino, con champán... Hasta que, al final, mi padre cedió y, en una estrepitosa juerga que se corrieron juntos, le confesó que vivía en Chicago. Lo bueno era que mi padre no sabía la dirección exacta. Tampoco sabía nada del cambio de nombre. Pero Mike, con ese dato, logró, en dos años, dar conmigo.

Un escandaloso Ferrari amarillo, descapotado en pleno abril, un mes poco primaveral en Chicago, estaba aparcado cerca de mi portal. Era Mike, demacrado, gordo, con papada, y varios dientes postizos, junto a otros medio podridos. La droga había acabado con su dentadura. Daba asco verlo, aunque iba vestido con ropa muy cara, de las mejores marcas. Entré en casa deprisa. Él sabía que lo había reconocido.

¿Qué podía hacer? ¿Llamar a la policía? Solo estaba ahí, aparcado. No se había dirigido a mí en ningún momento. Podía explicar a la policía de Chicago el incidente del intento de violación aquella tarde. Pero yo tenía ahora otro nombre. Era todo demasiado complicado. Llamé a Robert y le conté la noticia.

Me dijo que no me moviera de allí. Era un buen hombre, pero tenía su vida y yo la mía. Apenas nos veíamos. Nuestra relación era solo laboral. Además, noté que me rehuía a veces, quizá le gustara físicamente, y quería mantenerse alejado de esa tentación. Cuando llegó Robert, el coche de Mike ya no estaba. Se quedó conmigo un par de horas. Hablamos de los proyectos de la empresa y se fue.

Mike no volvió a aparecer hasta cuatro meses después. Llamó a mi puerta. Me pidió que lo abriera. Estaba borracho como una cuba. No lo soportaba más. Llamé a la policía. Se lo llevaron de allí. Contraté a un abogado que me recomendó solicitar una orden de alejamiento contra él.

Su padre había perdido influencia en los medios y ya no tenía tanto poder como antes. La cosa fue bien durante dos años. Entonces apareció. Supe que había sido él. Una noche volví a casa tarde del trabajo. Trex estaba muerto, en el suelo, entre espuma blanca que salía de su boca y vómitos verde oscuro. ¡¡Lo habían envenenado!! Y yo sabía, con certeza, quién era el responsable de esa cruel muerte.

Como no podía tenerme, decidió matar a Trex, mi compañero, mi fiel amigo durante aquellos diez años. Ya era viejito, no corría como antes, pero era aún más bueno que cuando lo conocí. A sus doce años, todavía se bañaba en el río en cuanto veía algún agujero en el hielo. Tenía una salud de hierro. Su muerte, esa sí, segura, acreditada por mis pupilas, me dolió casi tanto como la noticia de la desaparición de Aaron.

Esa vez quise vengarme. La muerte de Trex no quedaría así. Hablé con Robert, le conté lo sucedido. Para Robert, como para Susan, Trex era el ángel de la guarda de su hijo. La noticia le dolió como si hubiera sido su perro. Me dijo que me daba una semana libre. No le dije en qué la iba a emplear.

Viajé a Los Ángeles. En la casa de Mike, a una criada, le pregunté por él. Me dijo que Mike no vivía allí desde hacía algunos años. Iba de vez en cuando a comer con sus padres, pero no estaba autorizada a darme más datos. Le tendí un sobre con trescientos dólares. Lo miró, los contó, dudó y, tras unos segundos de tensa espera, me escribió su dirección. Vivía en San Diego.

Claro, por eso había encontrado aquel día a mi padre. Bueno, pues a San Diego, me dije. Se me vino encima el odio contenido de todos estos años contra el cerdo de Mike. Iba con idea de matarlo, de quitarle, literalmente, la vida, pero no sabía cómo hacerlo. No tenía armas, ni siquiera un triste spray para cegarlo. Compré un cuchillo de cocina en una tienda y fui en taxi hasta la dirección que me dio la chica.

Era una mansión de lujo, seguramente pagada por el padre. Pero estaba muy mal cuidada, el jardín abandonado, lleno de malas hierbas. Él sí que había sido una mala hierba para mí. Llamé y nadie me abrió. Me daba igual, podía esperar todo el día. Estuve llamando durante varias horas, pero no parecía haber vida en aquella casa.

Por la noche, me fui a buscar un hotel. A primera hora de la mañana volví a la casa. Esta vez me abrió un hombre, un sudamericano. Le hablé en español. Me dijo que se ocupaba de la piscina y que el señor de la casa había salido de viaje. Estaría fuera al menos tres semanas.

Me fui de allí frustrada, sin poder llevar a cabo mi venganza, totalmente hundida. Sin Aaron, sin Trex, sin nadie a quien acudir. A mi padre preferí no visitarlo. Ese traidor me había delatado. No quería ni verlo. Que se buscase la vida. No pensaba volver a darle un céntimo. Volví a Chicago ese mismo día, en un vuelo de la tarde, desde San Diego.

Me incorporé al trabajo sin apurar la semana que me había dado Robert. Estaba mucho mejor en la oficina, con mis libros, con las traducciones. Todo me recordaba a Trex en Chicago. Susan vino a verme, informada por Robert. Estuvimos juntas un fin de semana, haciendo algunas compras y paseando por los lugares emblemáticos de la ciudad.

Se lo agradecí mucho, me consoló verla. Quiso ir a comprar un perro parecido a Trex, pero se lo impedí. Era demasiado pronto. Además, Trex era lo que me quedó de Aaron, por eso era tan especial. No quería otro perro. Susan volvió a Los Ángeles y yo me quedé en esa ciudad, Chicago, dispuesta a seguir con mi vida como fuera, pero sin olvidar al asesino de Mike. Pensaba volver a San Diego a buscarlo. Había muchas cuentas que ajustar.

* * * *

No habría pasado ni un mes desde la muerte de Trex cuando sonó el timbre de la puerta. Me temí lo peor. Mike ahora venía por mí; no satisfecho con haber matado al perro, ahora volvía para deshacerse también de mí. No iba a permitírselo. Cogí el cuchillo más grande de la cocina y observé a través de la mirilla antes de abrir. Había un hombre fornido, elegante, con un traje caro, y con un sombrero negro que le tapaba casi todo el rostro.

-¿Quién es? -pregunté a través de la puerta-, ¿qué quiere?

-Vengo a ver a Katherine Winslow -dijo la voz, muy grave, como salida de una caverna.

-Lo siento, se ha equivocado -respondí.

-Entonces, vengo a ver a Nancy Thompson -añadió ese hombre.

Me asusté terriblemente. Sabía lo del cambio de nombre. Era un sicario de Mike, seguro. Venía a liquidarme.

-Nancy, cariño, ábreme. ¿No me has reconocido? Vengo a casarme contigo, aunque he tardado en venir un poco más de lo previsto, solo un poco.

-No puede ser, tú no puedes ser Aaron -grité a través de la puerta-. Él es delgado, usted está muy fuerte.

Se quitó el sombrero y apareció su rostro. Bastante cambiado, más duro, más anguloso, pero era él, sin ninguna duda. Abrí la puerta y me abracé a su cuerpo, tras dejar el cuchillo sobre la cómoda de la entrada.

-¡¡Aaron, Aaron, vida mía!! ¡Eres tú! Dime que, de verdad, eres tú.

-Soy yo, Nancy. No está mal tu nuevo nombre, pero me sigue gustando más Nancy, si me lo permites.

Aaron estaba tan guapo... Tenía dos o tres tallas más que antes, pero sin gota de grasa. Había ensanchado de manera increíble, estaba muy musculoso, muchísimo. Incluso la voz era otra, era más grave, más potente, y hablaba todavía más despacio que antes, como desde el estómago. Me quedé paralizada.

-Estás vivo, Aaron, vivo... Pero ¿cómo? Bueno, ahora calma, no me cuentes nada, pasa, ven, querrás comer algo quizá. ¿Tienes hambre, sed? -dije, nerviosa y desorientada, sin saber qué hacer ni qué decir. No podía parar de abrazarlo y comérmelo a besos.

-Tranquila, cariño, estoy bien, no tengo hambre ahora. Un vaso de agua sí te acepto, pero nada más. Cálmate, te has puesto muy nerviosa, cosa lógica -dijo, sin dejar de advertir el cuchillo con el que salí a abrir.

-¿Cómo quieres que esté? Llevo diez años sin verte, la mitad de ellos con esperanzas de que estuvieras vivo. La otra mitad esa esperanza se había reducido mucho, Aaron, no puedo engañarte.

-Bueno, te veo muy bien. Sentémonos. Ahora te contaré todo.

Le llevé un vaso de agua, cogí la botella entera y algunas bolsas de frutos secos. Lo vi ansioso por explicarse al fin.

"Supongo que te informarían de que desaparecí en zona de combate, al oeste de Afganistán, en una zona en la que no habíamos luchado nunca, no teníamos referencias. Mataron o hirieron a toda la unidad. Yo luché hasta el final. Perseguí a un comando afgano, los restos de los que nos habían estado acosando durante una semana.

Fui acabando con ellos uno a uno. Al final me quedé sin munición. Tuve que luchar a cuchillo, preparando emboscadas. Dormí al raso, hacía mucho frío por la noche. Anduve muchos días hacia el este, tratando de encontrar la ruta de vuelta, pero otro comando me obligó a cambiar de idea y seguí hacia el noroeste.

Llegué hasta la ciudad de Bela Morgán, cercana a la frontera con Turkmenistán. Me disponía a ponerme en contacto con mi unidad para que me rescatasen de ese lugar. Allí parece ser que había algunos chivatos de los talibán. Me detuvieron al día siguiente. Me escondí en unas rocas para dormir, pero me habían seguido y no tardaron en cercarme.

Me hicieron prisionero. Me llevaron ante uno de sus jefes. Me dijo que iban a canjearme por prisioneros afganos que tenía allí nuestro ejército. Me tuvieron en una habitación vacía, mugrienta y  muy fría, pero al menos me daban comida y agua. A los pocos días, no sé cuántos, pero es posible que unos quince, me dijeron que no me querían. El ejército de mi país no quería saber nada de mí. Que estaba oficialmente muerto.

Le dije que no podía ser. Que si querían matarme, que me matasen, pero que no podían abandonarme de aquella manera. Hablábamos en árabe, es uno de los idiomas que aprendí en los marines. Hablo mal, con acento, pero puedo entenderlo a la perfección y a mí me entienden. Ellos insistieron, me dieron datos precisos por los que pude saber que no mentía. Se me vino el mundo abajo. No podía creerlo, pero era cierto.

Entonces, aquel jefe rebelde me propuso trabajar para él a cambio de mi vida. Me dijo que yo había luchado bien, hasta el final. Sus hombres lo habían informado. Me dijo que yo le era más valioso vivo que muerto. Acabé aceptando el hecho de que me habían abandonado como un perro, cuando yo había renunciado a todo por ese cuerpo del ejército.

Incluso, Nancy, aplacé, cosa que nunca me perdonaré, nuestra boda. Tenía que haber renunciado a ese viaje. Pensé que sería el último. Solo aquel. Pero fue demasiado tarde. Ese hombre, Mohsin, me pidió preparar a sus tropas, entrenarlas en todas nuestras artes. Y así lo hice durante mucho tiempo. Estuve tres años entre ellos. Les enseñé a disparar, a hablar inglés, nuestras tácticas de camuflaje y defensa y muchísimas cosas más.

Mi árabe es ahora muy bueno; también aprendí dari, el persa que hablan en Afganistán. Después, un día, harto de ser un entrenador y de no tener vida, me escapé. Ellos me tenían solo como profesor. Vigilado día y noche, encerrado en una habitación, achicharrado de calor en verano y helado de frío en invierno, logré sobrevivir.

Cuando no había entrenamiento, hacía ejercicio físico. Había unas vigas en el techo de las que me colgaba a diario, haciendo miles y millones de dominadas, abdominales, flexiones, sentadillas y todo tipo de ejercicio extremo para no volverme loco. Por eso estoy así, porque cada día entrenaba como un animal, para no perder la razón y evitar suicidarme. Al final, con la ayuda de uno de ellos, Naqeeb, al que nunca olvidaré, huí de aquellas montañas, de aquel país duro pero bello como pocos.

Creo que Naqueeb me amaba, en secreto. Pero allí un homosexual no tiene posibilidades de vivir. Además, yo era un enemigo para ellos. Pero por eso me salvó; es la única explicación que se me ocurre. He tratado de encontrarlo para agradecérselo, pero nadie sabe nada de él, y eso que tengo gente de confianza en Afganistán. Quizá lo mataran por lo que hizo, descubrirían quién fue el responsable de mi huida.

Ellos me habían llevado a Skazar, en lo más intrincado de las montañas afganas, al noreste, cerca de Pakistán. Logré cruzar el país hacia el norte, siempre por senderos de montaña, durmiendo en cuevas, perseguido por los hombres de Mohsin.

Alguna vez llegaron a estar muy cerca de mí, sabían seguir rastros, ellos tenían capacidades y yo les había enseñado cosas, pero no todo. Algunos secretos los guardé para mí, intuyendo que algún día escaparía de sus garras. Tardé cuatro meses en llegar hasta la frontera con Kirguistán. Allí logré escribirte la primera postal, con muchas dificultades. ¿No la recibiste?"

-Aaron, me mudé aquí para poder seguir viviendo. No sé si la postal llegaría. Encargué a una amiga que mirase mi buzón, ya que no me fiaba de mi padre. Siempre me contestaba lo mismo. Que no había nada.

-Supongo que destruirían mis cartas. Me dieron por muerto y muerto estoy para ellos. Como ellos lo están para mí. Tenía la esperanza de que supieras que estaba vivo, pero cuando has abierto la puerta me he dado cuenta de la verdad.

"Continúo. En Kirguistán me refugié en casa de unos pastores de cabras. No hablaban árabe, ni persa, ni inglés, solo su idioma kirguís. Uno de ellos sabía ruso bien, era mayor y en la escuela soviética le enseñaron ruso; yo tenía unas nociones básicas, así que podía pedirles lo más necesario. Trabajé a su lado unos meses. Estaba escondido en aquellas preciosas montañas kirguises, uno de los pocos territorios salvajes que van quedando en el mundo.

Estando allí, no sé cómo, supongo que alguno de los pastores habían hablado con otros, llegaron unos mafiosos kirguises que trabajaban para la mafia de Moscú, en el asunto de la venta de armas. Sabían que yo era un marine americano huido, perseguido por los talibán. Ellos me darían protección a cambio de mis conocimientos.

Querían, como los afganos, que formara a sus hombres en operaciones de combate. Accedí, pero esa vez por dinero, porque si no era como un esclavo en todas partes. No tenía nada, ningún documento de identidad, nada. Se quedó todo en la base. Mi placa de reconocimiento me la arranqué y la tiré al fondo de un río, por seguridad.

De esta manera me convertí en un conocido y respetado traficante internacional de armas. Suministré armamento a soldados de todo el Asia central y a buena parte de los países de Oriente Próximo, como Siria, Líbano y Turquía. En Turquía se las vendía a los kurdos, declarados enemigos del estado turco. Tengo muchos y buenos amigos ahora por allí. Las armas, como la droga, son el negocio que mueve al mundo entero.

Hay tanto dinero, y se consiguen tantos fines políticos con ellas que esto jamás terminará. Siempre habrá guerras porque antes de que estallen se fabrican las armas, y después las excusas para que esa chispa se inicie, con las que se matarán los soldados entre ellos y donde morirán tantos civiles inocentes.

Los motivos son vanas coartadas que fabrican o inventan los distintos estados utilizando los altavoces propagandísticos que son sus medios de comunicación. Antes me olía que estaba todo muy sucio en el mundo, pero ahora sé que lo está hasta un punto como no te puedes hacer ni una pequeña idea, Nancy. Te escribía una carta cada mes, pero ya veo que o no han llegado o alguien se ha encargado de que no te llegasen. Bueno, eso ya no importa".

-Ay, Aaron, mi Aaron, cómo has cambiado. El cuerpo, la voz, la mirada, el color de la piel... Incluso los tatuajes, si no tenías ninguno. Eras un paliducho, blanco como el yogur, y ahora... tienes la piel cobriza. Es una transformación total. Pero me gusta mucho, estás muy elegante con ese traje de marca, te queda como un guante.

-Ahora cuéntame tú cómo te ha ido todos estos años. Te veo bien, el piso es bonito, bueno.

Le conté, lo más resumidamente que supe, toda mi vida durante aquellos diez años. Tampoco fue necesario resumir; me di cuenta de que tenía muy poco que contar aparte del trabajo, mi nostalgia por él y las salidas con el bueno de Trex.

-Por cierto, ¿dónde está? Ya es un anciano, pero aún debería estar vivo. Un perro tan fuerte... Creo que vivirá hasta los quince.

-Aaron, lo han matado. Hace un mes me lo encontré muerto aquí, en la cocina. Envenenado, entre vómitos y espuma de su boca. Pobre, mi pobrecillo Trex, el mejor perro que haya existido nunca.

No pude evitar echarme a llorar al recordarlo. Aaron me abrazó y me consoló. Sus brazos eran ahora el doble de grandes, igual que sus hombros y su pecho. Había ganado, al menos, diez kilos de músculo, si no más.

-Y creo que sé quién ha hecho esto, Aaron -añadí.

-No me digas que el pringado ese, el niñato hijo de papá, el drogata de... ¿cómo era? ¿Mike?

-El mismo. No tengo pruebas, pero justo antes de que ocurriera apareció por aquí. El traidor de mi padre, en una de sus borracheras, pagada por Mike, le confesó todo y vino a Chicago. Como lo rechacé con fuerza, me mató a Trex. Fui a California. Quería matarlo, pero se salvó. Estaba de viaje. Aún sigo pensando que esto no quedará así.

-Vamos a vengar a Trex, Nancy. Pero voy a ir yo. Todo esto afecta luego, no quiero que lo hagas tú, lo haré con mis manos. Aquella noche, cuando lo agarré del cuello, al levantarse le advertí que era el último aviso y que la próxima vez que nos viéramos sería su última vez. Y voy a cumplirlo. Este acto no puede quedar sin castigo. Pobre Trex.

Entonces, de repente, sin ninguna timidez, me cogió, me levantó en brazos, y me besó. Me quitó la ropa a mordiscos, rasgándola toda, como un salvaje. ¿Dónde estaba el otro Aaron? En algún lugar de Asia se quedó su inocencia para el amor, su timidez que le presumía innata. Pero lo cierto es que me encantaba ese nuevo Aaron, mi prometido, mi futuro esposo.

Llevaba diez años sin tener sexo. No sé si él habría podido aguantar, pero no importaba eso ahora y habría sido poco delicado preguntarle eso, pero me habría gustado saber que me fue fiel. Hicimos el amor sobre el suelo, como dos locos, con furia, con una pasión que ni imaginé que pudiera sentir, como dos enfermos.

Ni siquiera los animales gimen así durante el coito. Cuando quedamos hartos, que fue solo al amanecer, nos quedamos dormidos sobre la alfombra, sobre nuestros propios flujos corporales.

CAPÍTULO 5

Al día siguiente, por la mañana, salimos hacia San Diego. Había fuego en la mirada de Aaron. Quería vengar a Trex y vengar todo lo que me había hecho en la vida, que no había sido poco. En la calle nos esperaba un gran coche negro, supongo que blindado, con todas las lunas tintadas. Lo conducía un tipo con aspecto de agente de servicio secreto.

Todo aquello me desbordó. ¿En qué se había convertido Aaron? Pero ¿alguien podría culparlo? Lo dio todo por los demás, por su país, por sus compañeros, y la única vez que necesita su ayuda, lo dejan tirado. Es lógico. Ahora debe vivir su vida, a la manera que él considere oportuna. Y yo voy a estar con él en todo momento.

Fuimos al aeropuerto de Chicago y allí, sin control de ningún tipo, sin pasar detectores de metales, entramos en un avión privado, el jet de Aaron. Con asientos de cuero de color beis, con grandes mesas y hasta habitaciones con camas... Era un multimillonario, como esos jeques árabes que se ven en algunos reportajes. En todo momento le rodeaba un séquito de gorilas trajeados, con cara de mala uva y músculos que casi reventaban los caros trajes que lucían todos ellos.

Ya en San Diego, otro coche similar al de Chicago nos esperaba en el aeropuerto. Subimos, pero me fijé en que detrás venían tres coches más. Íbamos con escolta. Le indiqué a Aaron la casa de Mike. Yo tenía ganas de venganza, sí, no se me iba de la cabeza el cuerpo de Trex sobre el suelo de la cocina, pero no estaba segura de lo que iba a pasar allí. Ese viaje no podía ser para que recibiera cuatro bofetadas. Iba a matarlo, estaba segura.

No dije nada. Lo miraba, nada más. Él parecía ausente, miraba a través del cristal, como si yo no viajase con él. Si le tocaba la mano, reaccionaba, se giraba y me miraba con amabilidad y creo que con amor, pero la mirada ya no era aquella de nuestras escasas citas diez años antes. Aaron era otra persona. Tenía que aceptar eso.

Había venido por mí, había cumplido su promesa. Incluso me escribió, cosa que yo no hice. Pero escribir a quién, ¿a un muerto? ¿A un desaparecido? Era todo tan confuso... Por la noche, mientras nos amábamos frenéticamente, me propuso casarnos esa misma semana, donde yo quisiera. Si no se me ocurría nada, él tenía algunos lugares en mente, pero me dio tiempo para pensarlo.

-Aún eres mi novia, ¿verdad, Nancy?

-Por supuesto que sí. Te he dicho que no he estado con nadie. Solo te he querido a ti, y nada podrá cambiar eso. He vivido, todos estos diez años, con tu anillo. Lo dejé un día en mi mesilla. A los pocos días volví a ponérmelo y no me lo quité más.

>>He sido tu prometida durante diez larguísimos años. Se me han hecho muy largos, Aaron. Casi me siento vieja ya, aunque solo tengo veintiocho años, pero me parece tener cincuenta o más. Es extraño.

-Sí, por desgracia, Nancy -me decía él mientras besaba mi vientre-, cuando se sufre el tiempo va a cámara lenta, apenas transcurre. En cambio, los momentos buenos pasan volando, no los sentimos.

>>Eso me lleva a pensar que el tiempo, para nosotros, no pasa como en un reloj, al que le dan igual las condiciones meteorológicas, la luz que haya, el día que sea, las desgracias que sucedan a su alrededor. Es un mecanismo. Pero nosotros a veces no tenemos tiempo. Ahora mismo, juntos, aquí, abrazados, ¿sientes el tiempo? ¿Tú lo notas? Porque yo no.

-No, Aaron, yo tampoco siento el tiempo ahora -reconocí-. Es como si, de repente, hubiéramos regresado a otra dimensión donde nos reconocemos, donde nos sentimos en nuestro lugar. Pero qué rápido llegará la mañana, de eso estoy segura.

Aaron se bajó del gran vehículo negro y llamó al timbre de la casa de Mike. No llamó una segunda vez. De los tres coches que venían detrás salieron nueve hombres armados hasta los dientes. Con un fusil ametrallador, echaron la puerta de la verja abajo. Aaron entró. Mike se asomó a través del balcón y gritó:

-Ey, ey, ey, ¿qué ocurre? ¿Sois la pasma? ¡Os habéis equivocado de casa, joder, gilipollas! Me vais a pagar con creces la reparación de la verja.

Aaron lo miró y volvió al coche. Me pidió que saliera.

-Tienes que ver su cara. Por Trex -me dijo.

Entramos en la casa. Un criado ya había abierto el portón principal. Mike bajaba en calzoncillos por la escalera. Estaba gordo como un barril. Sus músculos habían degenerado en una masa de grasa fofa y repelente. Daba pena verlo. Con la ropa, un mes antes, no me pareció que estuviera en tan mal estado.

Aaron, según bajaba Mike, con los ojos casi fuera de las órbitas tras ver el pequeño ejército que se introducía impune en su casa, lo cogió del cuello, como la primera vez, pero no se limitó a sujetarlo. Esa vez no. Un fenomenal y potentísimo puñetazo le rompió la nariz, que comenzó a expulsar sangre.

El crujido que hizo el hueso al quebrar fue estremecedor. Con la mano izquierda, Aaron seguía sujetándolo del cuello, con la derecha lo golpeaba sin piedad, una y otra vez. A los pocos segundos paró. La violencia de los golpes hizo que la cara de Mike no pareciera humana.

En aquellos breves instantes había cambiado de color, sus dos ojos estaban cerrados y tumefactos, los labios partidos y sangrando, escupía varios dientes, muchos de ellos eran implantes.

Aaron advirtió a todos los miembros del servicio que salieran de la casa en silencio y que, si querían conservar su vida, callasen sobre lo que habían visto. Les dio a cada uno, tres mujeres y un hombre, el hombre de la piscina de aquella vez en la que estuve yo, un sobre con dinero. Les recomendó volver a sus países de origen para siempre. Allí tendrían problemas. Todos accedieron encantados. No parecían tenerle demasiado cariño a Mike, cosa lógica por otro lado.

Aaron y sus hombres llevaron a Mike a una habitación. Se turnaron golpeándolo. Primero con los puños, después con porras que llevaban. Le dieron en los testículos, en el cuello, en las rodillas, en los codos. En fin, en los lugares donde más dolor pudieran suministrar. Le habían vendado la boca, por lo que sus gritos no se oían. No pude soportarlo mucho tiempo. Entonces Aaron me gritó:

-Nancy, viniste por él hace un mes. ¿Qué pretendías hacer? Puedes hacerlo ahora. Aquí lo tienes, al asesino de Trex.

Entonces, le quitó el paño de la boca.

-Sí, Nancy, fui yo, joder, sí, yo lo encargué. Tú eras mi novia hasta que este matón decidió entrar en tu vida. Ni siquiera los afganos pudieron con él. Estoy listo -dijo a duras penas.

-Ahí lo tienes. Una confesión en toda regla -exclamó Aaron.

-Aaron, por favor, vámonos ya. Lo hemos castigado terriblemente, ¿no te parece? Está moribundo, al borde de la muerte, me parece.

-De eso nada, no imaginas lo que lucha un hombre por su vida. Esto solo acaba de empezar. Si no quieres verlo, vete al coche. Yo voy a seguir.

-¡¡Dejadme solo!! -aulló Aaron dirigiéndose a sus hombres, que me acompañaron hasta el coche.

-¿Qué le va a hacer? -les pregunté, esperando alguna respuesta por su parte.

Un sepulcral silencio fue lo que recibí por contestación.

Aaron tardó dos horas en aparecer. Yo esperaba dentro del coche, con muchos pensamientos contradictorios que me atormentaban. ¿Cuántas veces había querido yo matarlo? El daño que me había hecho ese hombre no tenía nombre, sí, pero... Aun así...

Entonces entró Aaron. Tenía toda la cara con salpicaduras de sangre, así como la camisa, el pantalón y los zapatos. Parecía salido de un matadero más que de una casa.

-Dios mío, Aaron. ¡Cómo vienes! Es terrible -sollocé.

-Ese tío, antes de estar así de gordo, tuvo que haber sido muy fuerte. Ha aguantado mucho más de lo que imaginaba -dijo él.

-Lo has matado, ¿verdad?

-¿Tú qué crees? ¿Pensabas que iba a perder nuestro valioso tiempo para venir a darle un par de collejas a ese subnormal, a ese desecho humano? Era una piltrafa, pero muy peligrosa para nosotros, Nancy. Si no lo entiendes, te lo explico -me dijo con una mirada feroz, que nunca había usado conmigo-: un hombre que te ha estado buscando diez años no va a renunciar a ti jamás. Lo de Trex fue un aviso.

>>Voy a decirte todo lo que me ha dicho. He usado métodos donde la verdad siempre sale a la luz. Hay gente, en general burgueses acomodados que no saben lo que es la guerra ni los combates, ni lo que se hace en las guerras con los prisioneros, que opinan que la tortura es absurda y que el torturador jamás podrá estar seguro de que lo que dice el torturado es la pura verdad. Eso son estupideces de gente que no sabe de lo que habla.

>>Meros teóricos de la vida. No saben nada. La verdad es el descanso. La verdad constituye su única esperanza para salir del dolor extremo. Y siempre sale a relucir. Sale cuando el dolor no es posible soportarlo más, pero aparece. Solo hay que saber cuándo ha llegado ese momento. Y es que hay métodos y métodos.

>>Yo conozco, no muchos pueden decir lo mismo, los métodos justos e idóneos. Pues bien, Mike pensaba traerte aquí, a esta miserable casa, a este palacete comprado por el oligarca de su padre. Te tendría aquí como esclava sexual. Me lo ha confesado todo.

>>Te deseaba con locura. No te ha querido nunca, me ha dicho, aunque esa frase la ha dicho por despecho, no es cierta; pero dice que jamás ha deseado a una mujer como te desea a ti. Me ha pedido matarlo. Prefería morir antes que perderte para siempre. Una vez más, lo he ayudado.

-Bueno, cariño, olvida ya esto -continuó él-. Ya no queda nadie en la tierra que pueda impedir nuestra felicidad. Ahora vamos a casarnos. Podemos ir a Las Vegas. Está cerca, ¿qué opinas?

-Aaron, mírate. Vienes de machacar y de torturar hasta la muerte a un hombre. A un cabrón hijo de mala madre, sí, es cierto, pero un ser humano al fin y al cabo. Ahora no puedo pensar en eso, perdóname, pero no puedo. Ni siquiera sé si eres el mismo hombre al que amo y al que he estado esperando todo este tiempo.

-Si no me amas, Nancy, o crees que no puedes amarme ya, lo entenderé. No voy a impedírtelo, a diferencia de otros. Tú eres libre. Entonces, sal del coche. No acepto medias tintas. O estás conmigo o no lo estás. Nada de ambigüedades conmigo. Aunque me partas el corazón, prefiero que te vayas si tienes dudas.

-Aaron, por favor, escucha, no tengo dudas de que te amo. Te adoro, te idolatro, te necesito, pero ahora estoy en estado de shock ante lo que ha pasado aquí. Es demasiado terrible para asumirlo.

-Mira, Nancy, ya te he dicho lo que pensaba hacer contigo, lo ha cantado todo. A alguien así solo se le puede eliminar. Que le podría haber pegado un tiro limpio y rápido, sí. Pero por ti, por Trex, por todo el mal que ha hecho durante tanto tiempo, he querido, y no me arrepiento en absoluto, hacerle un poco de daño.

>>En comparación, ha recibido solo dos horas de dolor, cuando él ha provocado años enteros. No voy a ablandarme en esto, ni entiendo que ahora te entren absurdos arrepentimientos, cuando tú misma, me lo confesaste anoche, viniste para matarlo.

>>Compraste un cuchillo, Nancy. Venías a clavárselo, y lo habrías hecho, y habría sido justo. Pero prefiero que no estuviera aquella vez y que no hayas tenido que hacerlo tú. Es mejor así. Todo está bien ahora. Cálmate.

-Es cierto que vine, Aaron, es verdad que compré ese machete, pero no estoy segura de que hubiese sido capaz de hacerlo, de clavárselo. No lo sé. En todo caso, ese tipo me arruinó la vida y ha vuelto a hacerlo. Con su muerte de esta forma me ha vuelto a hacer mucho daño. Me siento culpable, yo soy la culpable. No debí habértelo contado ayer. Ha sido un error mayúsculo, querido.

Mientras manteníamos esta difícil conversación, el coche se aproximaba al aeropuerto de San Diego.

-Ya casi estamos en el avión, Nancy. Tendrás que decidirte. Si quieres pasar el resto de tu vida conmigo, sube a ese avión. Si no, quítate ese anillo, tíralo donde quieras y no vuelvas a mi vida.

-Aaron, ¿qué te ocurre?

-A mí nada, yo te amo, como siempre, más que antes incluso. Pero tú tienes muchas dudas. Te repito que no quiero dudas alrededor de mí, sino seguridades, fidelidad absoluta y lealtad hasta el fin.

>>Me traicionó mi patria, me dejaron tirado mis compañeros y capitanes, mis generales. Me han traicionado todos, todos menos tú y Trex. Él está muerto, tú estás viva. Sé que no me traicionarías, pero quedarte conmigo si no me amas, sería una especie de traición. Por eso, ahí tienes la puerta si no estás segura.

-De acuerdo, Aaron, si me vas a tratar así, como a una de tus víctimas, mejor me bajo. No soporto esto. Te quiero, Aaron, pero tú ahora tienes odio, ira, acabas de matar a un hombre de una manera horrorosa. Yo puedo aceptar y olvidar eso, lo merecía, ese tipo lo merecía, pero no lo pagues conmigo.

-Bien, entonces te bajas. Adiós, Nancy -dijo mirándome con fuego en los ojos, no con odio, ni con rabia, sino con tanta intensidad que me quedé paralizada.

Me bajé del vehículo llorando, pero conseguí reponerme y busqué la terminal de vuelos nacionales, para volver a Chicago. No me lo impidió. El coche aceleró buscando la pista donde se hallaba su avión privado.

Tenía que haberlo apoyado, darle todo mi amor, en vez de hacer reproches de mojigata tonta, de niña pequeña. Estaba arrepentida, pero no podía hacer nada. Su avión ya había despegado. Yo tenía un vuelo cinco horas después. Me sentía insignificante, una mota en el desierto. Menos que nada. No podía sufrir más, no quería. Estaba claro que Aaron había vuelto con muchos fantasmas y demonios interiores.

Con todo lo que había pasado, había cambiado. Necesitaba saber si podría vivir con un hombre así. Pero, ¿con qué otro hombre podría vivir si solo lo amaba a él y los demás me importaban un comino? No había alternativa. Era él o nada. "La monja"... Si no volvía a ver a Aaron, quizá podría ingresar en un convento.

No tenía religión, crecí en un hogar ateo, pero podría tratar de descubrir a Dios, o qué era eso de la fe. Con pensamientos como estos, me atormenté a mí misma hasta que volví a Chicago. Entré en casa de madrugada, muy cansada, sin fuerzas ni para llorar. Solo buscaba mi cama. En el suelo, bajo el umbral de la puerta había una carta. Un maravilloso sobre que esperaba que fuera de quien tenía que ser y de quien solo podía ser. ¡¡Aaron!!

Destrocé el sobre con las uñas y leí lo que decía.

Mi querida Nancy:

Siento esta tonta situación de hoy. Ha sido un craso error llevarte allí y que vieras lo brutal que puedo llegar a ser. Jamás voy a volver a hablarte así. No sé qué ha sido, creo que en el fondo celos. Celos por cómo ese cabrón describía vuestros encuentros sexuales. Empezó a describirlo todo y me volví ciego

Pensaba estar más tiempo con él, pero a raíz de eso, lo destrocé con los nudillos. Él te amaba, no solo te deseaba, sé que te amaba, Nancy. Como te amo yo. Perdóname. Necesitas tiempo, lo he visto en tu cara. Un poco de tiempo. ¿Qué importa un poco más después de tantos años? Tengo una propuesta para ti. Me gustaría casarme en las montañas de Kirguistán, entre picos nevados y hierba pura, no hollada casi por el pie humano.

Allí me he construido una casa muy especial. Cuando leas esta nota yo ya no estaré en Estados Unidos. No te digo dónde porque no es importante. Lo importante es que, como novio, voy a esperarte en esa casa.

Nos casaremos allí, en un precioso valle, sin invitados, tú y yo, con impresionantes águilas reales sobrevolando los limpios cielos. Dentro de un mes. Si me quieres, ven. Si no, te deseo lo mejor y jamás te molestaré. Respeto tu decisión. Por eso te he dejado este plazo de tiempo. Creo que es suficiente.

Un beso.

Reí y lloré al mismo tiempo. Sabía que iría a Kirguistán, él lo sabía también, pero, debido a mi comportamiento, me quería castigar, hacerme rabiar un poco con ese mes. Bien merecido me lo tenía. En la parte de atrás de la hoja había un plano de esa parte del país. Me fui al ordenador y busqué un mapa. ¡Pero si parecía Nepal!

Todo eran altísimas montañas, con las cumbres nevadas, con riscos y roca por todas partes. También había preciosos valles llenos de hierba, ríos, lagos. Parecía un paraíso. Sabía que era una ex república soviética, pero no conocía nada del país. Esa misma noche saqué un billete para la capital, Bishkek. Aaron me esperaba al otro extremo del país, en las montañas de Tian Shan, donde estaba su casa.

En la hoja del mapa, especificaba que llegar hasta su casa es complicado y que uno de sus hombres me esperaría en la aldea de Alatay. Para llegar hasta allí desde Bishkek podría necesitar dos días por difíciles rutas de montaña. Ese hombre tenía orden de esperarme durante dos días. Pasado ese plazo, se iría y Aaron no me esperaría más.

Me dormí con el mapa del país, con la carta de Aaron. Al día siguiente, fui a la oficina y le conté todo a Robert. Bueno, le conté que Aaron estaba vivo y que nos casábamos en Asia (no quise decir el país, por si acaso), al mes siguiente.

Me despedí de la empresa. Estaba segura de que Aaron no querría vivir en un país que lo había traicionado. No sabía dónde íbamos a vivir, pero no me importaba. Lo esencial era no volver a perderlo. No podíamos separarnos más veces. Nuestra relación se estaba tornando una especie de misión imposible.

CAPÍTULO 6

Las tres semanas pasaron rápido. Tenía vuelo directo hasta Moscú desde Chicago. De allí volaba, en una compañía rusa, hasta Bishkek, la capital de Kirguistán.

Intenté coger un taxi hasta la aldea donde me esperaba el chófer de Aaron, pero nadie quería llevarme hasta allí. Decían que la ruta era peligrosa y que por ningún dinero lo harían. Eran taxistas locales, que llevaban a los pasajeros a hoteles o domicilios pero solo en Bishkek. Hasta que, al fin, un hombre mayor se me acercó.

Solo los jóvenes chapurreaban algo de inglés. Aquel abuelo no sabía ni una palabra. Lo intentó en ruso, pero en ese idioma yo solo sabía decir do svidania, que era adiós. Le señalé el mapa, para que viera la ciudad adonde yo quería ir. Hizo un gesto con los dedos, indicando si iba a pagarle bien.

Eran muchos kilómetros, y al parecer la ruta no era fácil, así que le ofrecí mil dólares, sin saber si sería suficiente. Después me enteré de que por 200 dólares me habría llevado en brazos. Se le iluminaron los ojos cuando vio tantos dólares americanos. La situación económica en el país es pésima.

El sueldo medio mensual no llega a los cincuenta dólares. Así que iba a recibir un dinero que habría tardado dos años en conseguir. Estaba tan feliz que, durante todo el trayecto, que duró casi tres días, canturreaba canciones populares kirguises. Para dormir, parábamos en aldeas. Por cinco dólares, los dueños de las casas nos daban alojamiento y una deliciosa comida.

Atravesamos valles y puertos de montaña. Al principio me mareé, pero la belleza excepcional de ese país me fascinó desde el principio. No sabía qué podría hacer yo allí, pero lo descubriría junto a Aaron. Era el aire más puro que había respirado, era tan fino y olía tan bien que no me cansaba de aspirarlo a través de mi nariz.

Bajaba la ventanilla del viejo taxi y absorbía la esencia de ese país a través del olfato. De vez en cuando él paraba el coche en algún saliente de la estrechísima y mal asfaltada carretera para que pudiera contemplar el impresionante paisaje a placer.

Llegué a Alatay tres días después, agotada y con dolor de espalda y de cuello. Me despedí de mi taxista, del que nunca supe el nombre, o si me lo dijo no me enteré, y me puse a buscar un hotel donde ducharme y descansar un poco. No tuve tiempo de hacerlo. Un hombre me siguió en un todoterreno.

-¿Nancy? -preguntó.

-Sí, soy yo -dije.

-Soy Nikita, trabajo para Aaron. Soy el encargado de llevarla hasta la casa en la montaña. Suba, por favor. Todavía tendrá que soportar unos pocos kilómetros más. No muchos, unas dos horas. Pero el paisaje merece la pena, se lo aseguro.

Subí a ese coche, mucho más cómodo que el otro, y me dispuse mentalmente a empezar una nueva vida, sin saber dónde iba a vivir ni qué iba a hacer, pero, pese a ello, nada podía hacerme más ilusión que pasar el resto de mi vida al lado de Aaron.

El paisaje era aún más abrupto. Las montañas más altas y escarpadas, y se veía más nieve en las cimas. Ríos, arroyos y torrentes de montaña se sucedían sin cesar.

-No soy quién para entrometerme, señorita -dijo Nikita en un aceptable inglés-, pero ha hecho usted bien, ha elegido a un hombre íntegro, como hay pocos en este jodido mundo.

-No sé qué tal me adaptaré a tanta montaña, pero me da igual, lo importante es estar con él -dije.

-Este país es un paraíso, ya lo verá. Cuando sale de él, todo parece sucio, falso, podrido. Aquí aún queda... cómo se dice en inglés... pureza, no sé si me entiende.

-Perfectamente, Nikita. Sí, es cierto que la naturaleza parece más salvaje, como si no hubiese sido tocada por el hombre.

-Es un país salvaje, y de guerreros salvajes, pero se han domesticado. Ahora son pastores o trabajan en la capital, por cuatro dólares. Es una pena. Antes eran tribus nómadas, los mejores jinetes del mundo, junto con los mongoles. Todavía lo son, grandes jinetes. Ya verá sus fiestas, son todo un espectáculo.

-Por cierto, el taxista que la ha traído es también un hombre de Aaron. Por eso los demás rechazaron su oferta. Aquí, en Kirguistán, Aaron es una autoridad.

Llegamos a la mansión de Aaron al atardecer. Era una gran casa de piedra oscura, de una sola planta, que armonizaba con el entorno salvaje, lleno de picos nevados de montañas. Cerca había una laguna, y allí pastaban caballos, vacas y ovejas.

Aaron salió a mi encuentro. Tenía un hacha en la mano. Supuse que estaría cortando leña, no quise pensar mal. Observó mi mirada y lanzó el hacha contra unos tablones. Se clavó con un ruido seco.

-Has venido, mi amada Nancy -dijo, abrazándome con mucha fuerza, tanta, que casi me ahoga.

-Sí, Aaron, sabías que vendría. Sé que no tenías dudas. ¿O sí? Di, ¿has dudado en algún momento?

-No he querido torturarme. Durante todo este mes he estado en China, atendiendo unos asuntos. Tenía esperanzas, pero he aprendido que la eterna esperanza mata, deprime, cansa hasta la extenuación. Prefiero los hechos. Ahora pasa, estarás agotada del viaje. Tenemos ducha con agua caliente y todos los adelantos de la civilización, no temas -indicó.

-Perfecto, me voy a dar una larguísima ducha. El viaje hasta aquí ha sido un poco duro. Pero, como dicen todos, merece la pena por lo que se puede ver.

-Sí, este país es especial para mí. Aquí sobreviví cuando escapé de los afganos. Mira hacia allí, hacia la laguna. ¿Ves el ganado?

-Sí -respondí.

-Los pastores que lo cuidan son los pastores que me acogieron. Los he contratado para que cuiden de mi ganado y de mi casa. Aquí son felices. A veces salen y no vuelven en semanas. Confío en ellos. Son libres, buenos y sinceros.

>>Esta noche, si quieres, te los presento a todos. No hablan inglés, solo su kirguís, un idioma túrquico, como casi todos los del Asia central. Muchos kirguises hablan también ruso, pero estos no. Son analfabetos. Pero qué humanos e inteligentes son.

-Cuántas cosas me vas a enseñar aquí, Aaron. Estoy segura de ello.

* * * *

Mi boda no fue una boda al uso. Nadie nos casó. Aaron me llevó hasta la cima de una montaña, desde la que se contemplaba una gran parte del Tian Shan. Allí, con unas vistas increíbles de montañas, valles, ríos y lagos límpidos y puros, nos prometimos amor eterno el uno al otro, sin más testigos que dos águilas amaestradas que Aaron hizo sobrevolarnos, para cerrar así el círculo de nuestro amor, que regresaba para quedarse.

Sobre esa cumbre gélida y ventosa nos besamos largamente, hasta que el azul de mis labios y uñas indicó a Aaron que era hora de terminar esa mágica ceremonia. Yo, por si acaso, le había comprado un anillo, que le puse en el dedo mientras nos besábamos.

-Dime, Aaron, ¿viviremos siempre aquí?

-Viviremos donde nos apetezca, cada vez en un sitio, si así lo deseas. O siempre aquí, si crees que puede ser nuestro hogar. No lo sé, y no me importa. Viviré siempre contigo, eso es lo que sé. Se acabaron mis negocios y mis viajes.

>>Eso ha quedado atrás. Tengo poder e influencia para ser mucho más rico aún, pero ¿qué sentido tendría? He ganado mucho más que suficiente. Ahora toca disfrutarlo y vivir, solo vivir. Amarnos, conocernos bien, entendernos, respetarnos...

-Sí, Aaron, aquí o en Australia, ¿qué importa? De todas formas, creo que me gustaría quedarme una temporada en este paraíso tan salvaje y llamativo. Es espléndido. Qué aire, qué bien me siento entre estas montañas.

-Dime, ¿no echarás de menos tu trabajo? Tus traducciones, tus asuntos como editora de libros infantiles, todo eso -inquirió él, un poco preocupado.

-Me he despedido para siempre, Aaron. Porque ya no pienso perderte más. No voy a permitir que ningún asunto mundano pueda separarme de ti ni un solo segundo.

“Bonus Track”

— Preview de “La Mujer Trofeo” —

Capítulo 1

Cuando era adolescente no me imaginé que mi vida sería así, eso por descontado.

Mi madre, que es una crack, me metió en la cabeza desde niña que tenía que ser independiente y hacer lo que yo quisiera. “Estudia lo que quieras, aprende a valerte por ti misma y nunca mires atrás, Belén”, me decía.

Mis abuelos, a los que no llegué a conocer hasta que eran muy viejitos, fueron siempre muy estrictos con ella. En estos casos, lo más normal es que la chavala salga por donde menos te lo esperas, así que siguiendo esa lógica mi madre apareció a los dieciocho con un bombo de padre desconocido y la echaron de casa.

Del bombo, por si no te lo imaginabas, salí yo. Y así, durante la mayor parte de mi vida seguí el consejo de mi madre para vivir igual que ella había vivido: libre, independiente… y pobre como una rata.

Aceleramos la película, nos saltamos unas cuantas escenas y aparezco en una tumbona blanca junto a una piscina más grande que la casa en la que me crie. Llevo puestas gafas de sol de Dolce & Gabana, un bikini exclusivo de Carolina Herrera y, a pesar de que no han sonado todavía las doce del mediodía, me estoy tomando el medio gin-tonic que me ha preparado el servicio.

Pese al ligero regusto amargo que me deja en la boca, cada sorbo me sabe a triunfo. Un triunfo que no he alcanzado gracias a mi trabajo (a ver cómo se hace una rica siendo psicóloga cuando el empleo mejor pagado que he tenido ha sido en el Mercadona), pero que no por ello es menos meritorio.

Sí, he pegado un braguetazo.

Sí, soy una esposa trofeo.

Y no, no me arrepiento de ello. Ni lo más mínimo.

Mi madre no está demasiado orgullosa de mí. Supongo que habría preferido que siguiera escaldándome las manos de lavaplatos en un restaurante, o las rodillas como fregona en una empresa de limpieza que hacía malabarismos con mi contrato para pagarme lo menos posible y tener la capacidad de echarme sin que pudiese decir esta boca es mía.

Si habéis escuchado lo primero que he dicho, sabréis por qué. Mi madre cree que una mujer no debería buscar un esposo (o esposa, que es muy moderna) que la mantenga. A pesar de todo, mi infancia y adolescencia fueron estupendas, y ella se dejó los cuernos para que yo fuese a la universidad. “¿Por qué has tenido que optar por el camino fácil, Belén?”, me dijo desolada cuando le expliqué el arreglo.

Pues porque estaba hasta el moño, por eso. Hasta el moño de esforzarme y que no diera frutos, de pelearme con el mundo para encontrar el pequeño espacio en el que se me permitiera ser feliz. Hasta el moño de seguir convenciones sociales, buscar el amor, creer en el mérito del trabajo, ser una mujer diez y actuar siempre como si la siguiente generación de chicas jóvenes fuese a tenerme a mí como ejemplo.

Porque la vida está para vivirla, y si encuentras un atajo… Bueno, pues habrá que ver a dónde conduce, ¿no? Con todo, mi madre debería estar orgullosa de una cosa. Aunque el arreglo haya sido más bien decimonónico, he llegado hasta aquí de la manera más racional, práctica y moderna posible.

Estoy bebiendo un trago del gin-tonic cuando veo aparecer a Vanessa Schumacher al otro lado de la piscina. Los hielos tintinean cuando los dejo a la sombra de la tumbona. Viene con un vestido de noche largo y con los zapatos de tacón en la mano. Al menos se ha dado una ducha y el pelo largo y rubio le gotea sobre los hombros. Parece como si no se esperase encontrarme aquí.

Tímida, levanta la mirada y sonríe. Hace un gesto de saludo con la mano libre y yo la imito. No hemos hablado mucho, pero me cae bien, así que le indico que se acerque. Si se acaba de despertar, seguro que tiene hambre.

Vanessa cruza el espacio que nos separa franqueando la piscina. Deja los zapatos en el suelo antes de sentarse en la tumbona que le señalo. Está algo inquieta, pero siempre he sido cordial con ella, así que no tarda en obedecer y relajarse.

—¿Quieres desayunar algo? –pregunto mientras se sienta en la tumbona con un crujido.

—Vale –dice con un leve acento alemán. Tiene unos ojos grises muy bonitos que hacen que su rostro resplandezca. Es joven; debe de rondar los veintipocos y le ha sabido sacar todo el jugo a su tipazo germánico. La he visto posando en portadas de revistas de moda y corazón desde antes de que yo misma apareciera. De cerca, sorprende su aparente candidez. Cualquiera diría que es una mujer casada y curtida en este mundo de apariencias.

Le pido a una de las mujeres del servicio que le traiga el desayuno a Vanessa. Aparece con una bandeja de platos variados mientras Vanessa y yo hablamos del tiempo, de la playa y de la fiesta en la que estuvo anoche. Cuando le da el primer mordisco a una tostada con mantequilla light y mermelada de naranja amarga, aparece mi marido por la misma puerta de la que ha salido ella.

¿Veis? Os había dicho que, pese a lo anticuado del planteamiento, lo habíamos llevado a cabo con estilo y practicidad.

Javier ronda los treinta y cinco y lleva un año retirado, pero conserva la buena forma de un futbolista. Alto y fibroso, con la piel bronceada por las horas de entrenamiento al aire libre, tiene unos pectorales bien formados y una tableta de chocolate con sus ocho onzas y todo.

Aunque tiene el pecho y el abdomen cubiertos por una ligera mata de vello, parece suave al tacto y no se extiende, como en otros hombres, por los hombros y la espalda. En este caso, mi maridito se ha encargado de decorárselos con tatuajes tribales y nombres de gente que le importa. Ninguno es el mío. Y digo que su vello debe de ser suave porque nunca se lo he tocado. A decir verdad, nuestro contacto se ha limitado a ponernos las alianzas, a darnos algún que otro casto beso y a tomarnos de la mano frente a las cámaras.

El resto se lo dejo a Vanessa y a las decenas de chicas que se debe de tirar aquí y allá. Nuestro acuerdo no precisaba ningún contacto más íntimo que ese, después de todo.

Así descrito suena de lo más atractivo, ¿verdad? Un macho alfa en todo su esplendor, de los que te ponen mirando a Cuenca antes de que se te pase por la cabeza que no te ha dado ni los buenos días. Eso es porque todavía no os he dicho cómo habla.

Pero esperad, que se nos acerca. Trae una sonrisa de suficiencia en los labios bajo la barba de varios días. Ni se ha puesto pantalones, el tío, pero supongo que ni Vanessa, ni el servicio, ni yo nos vamos a escandalizar por verle en calzoncillos.

Se aproxima a Vanessa, gruñe un saludo, le roba una tostada y le pega un mordisco. Y después de mirarnos a las dos, que hasta hace un segundo estábamos charlando tan ricamente, dice con la boca llena:

—Qué bien que seáis amigas, qué bien. El próximo día te llamo y nos hacemos un trío, ¿eh, Belén?

Le falta una sobada de paquete para ganar el premio a machote bocazas del año, pero parece que está demasiado ocupado echando mano del desayuno de Vanessa como para regalarnos un gesto tan español.

Vanessa sonríe con nerviosismo, como si no supiera qué decir. Yo le doy un trago al gin-tonic para ahorrarme una lindeza. No es que el comentario me escandalice (después de todo, he tenido mi ración de desenfreno sexual y los tríos no me disgustan precisamente), pero siempre me ha parecido curioso que haya hombres que crean que esa es la mejor manera de proponer uno.

Como conozco a Javier, sé que está bastante seguro de que el universo gira en torno a su pene y que tanto Vanessa como yo tenemos que usar toda nuestra voluntad para evitar arrojarnos sobre su cuerpo semidesnudo y adorar su miembro como el motivo y fin de nuestra existencia.

A veces no puedo evitar dejarle caer que no es así, pero no quiero ridiculizarle delante de su amante. Ya lo hace él solito.

—Qué cosas dices, Javier –responde ella, y le da un manotazo cuando trata de cogerle el vaso de zumo—. ¡Vale ya, que es mi desayuno!

—¿Por qué no pides tú algo de comer? –pregunto mirándole por encima de las gafas de sol.

—Porque en la cocina no hay de lo que yo quiero –dice Javier.

Me guiña el ojo y se quita los calzoncillos sin ningún pudor. No tiene marca de bronceado; en el sótano tenemos una cama de rayos UVA a la que suele darle uso semanal. Nos deleita con una muestra rápida de su culo esculpido en piedra antes de saltar de cabeza a la piscina. Unas gotas me salpican en el tobillo y me obligan a encoger los pies.

Suspiro y me vuelvo hacia Vanessa. Ella aún le mira con cierta lujuria, pero niega con la cabeza con una sonrisa secreta. A veces me pregunto por qué, de entre todos los tíos a los que podría tirarse, ha elegido al idiota de Javier.

—Debería irme ya –dice dejando a un lado la bandeja—. Gracias por el desayuno, Belén.

—No hay de qué, mujer. Ya que eres una invitada y este zopenco no se porta como un verdadero anfitrión, algo tengo que hacer yo.

Vanessa se levanta y recoge sus zapatos.

—No seas mala. Tienes suerte de tenerle, ¿sabes?

Bufo una carcajada.

—Sí, no lo dudo.

—Lo digo en serio. Al menos le gustas. A veces me gustaría que Michel se sintiera atraído por mí.

No hay verdadera tristeza en su voz, sino quizá cierta curiosidad. Michel St. Dennis, jugador del Deportivo Chamartín y antiguo compañero de Javier, es su marido. Al igual que Javier y yo, Vanessa y Michel tienen un arreglo matrimonial muy moderno.

Vanessa, que es modelo profesional, cuenta con el apoyo económico y publicitario que necesita para continuar con su carrera. Michel, que está dentro del armario, necesitaba una fachada heterosexual que le permita seguir jugando en un equipo de Primera sin que los rumores le fastidien los contratos publicitarios ni los directivos del club se le echen encima.

Como dicen los ingleses: una situación win-win.

—Michel es un cielo –le respondo. Alguna vez hemos quedado los cuatro a cenar en algún restaurante para que nos saquen fotos juntos, y me cae bien—. Javier sólo me pretende porque sabe que no me interesa. Es así de narcisista. No se puede creer que no haya caído rendida a sus encantos.

Vanessa sonríe y se encoge de hombros.

—No es tan malo como crees. Además, es sincero.

—Mira, en eso te doy la razón. Es raro encontrar hombres así. –Doy un sorbo a mi cubata—. ¿Quieres que le diga a Pedro que te lleve a casa?

—No, gracias. Prefiero pedirme un taxi.

—Vale, pues hasta la próxima.

—Adiós, guapa.

Vanessa se va y me deja sola con mis gafas, mi bikini y mi gin-tonic. Y mi maridito, que está haciendo largos en la piscina en modo Michael Phelps mientras bufa y ruge como un dragón. No tengo muy claro de si se está pavoneando o sólo ejercitando, pero corta el agua con sus brazadas de nadador como si quisiera desbordarla.

A veces me pregunto si sería tan entusiasta en la cama, y me imagino debajo de él en medio de una follada vikinga. ¿Vanessa grita tan alto por darle emoción, o porque Javier es así de bueno?

Y en todo caso, ¿qué más me da? Esto es un arreglo moderno y práctico, y yo tengo una varita Hitachi que vale por cien machos ibéricos de medio pelo.

Una mujer con la cabeza bien amueblada no necesita mucho más que eso.

Javier

Disfruto de la atención de Belén durante unos largos. Después se levanta como si nada, recoge el gin-tonic y la revista insulsa que debe de haber estado leyendo y se larga.

Se larga.

Me detengo en mitad de la piscina y me paso la mano por la cara para enjuagarme el agua. Apenas puedo creer lo que veo. Estoy a cien, con el pulso como un tambor y los músculos hinchados por el ejercicio, y ella se va. ¡Se va!

A veces me pregunto si no me he casado con una lesbiana. O con una frígida. Pues anda que sería buena puntería. Yo, que he ganado todos los títulos que se puedan ganar en un club europeo (la Liga, la Copa, la Súper Copa, la Champions… Ya me entiendes) y que marqué el gol que nos dio la victoria en aquella final en Milán (bueno, en realidad fue de penalti y Jáuregui ya había marcado uno antes, pero ese fue el que nos aseguró que ganábamos).

La Mujer Trofeo
Romance Amor Libre y Sexo con el Futbolista Millonario
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