Fuego

Los personajes, eventos y sucesos que aparecen en esta obra son ficticios, cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

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© de la fotografía de la autora: Archivo de la autora

© Tara G. 2018

© Editorial LxL 2018

www.editoriallxl.com

04240, Almería (España)

Primera edición: septiembre 2018

Composición: Editorial LxL

ISBN: 978-84-17516-28-4

Para Arlet.

Siempre fue para ti, incluso antes de conocerte.

Agradecimientos

Cualquier agradecimiento debería ir acompañado de una amable mirada o una mano en el hombro. Pese a ser una persona que se expresa más cómodamente por escrito que de cualquier otra forma, a todos y cada uno de los individuos que menciono a continuación ya les he expresado mi gratitud en persona. Sirva la siguiente lista como un mero recordatorio.

Esta novela no hubiera sido posible sin los cimientos que Escola d’escriptura Ateneu Barcelonés y, sobre todo, Laboratorio de escritura me ayudaron a consolidar.

El proceso de escritura requiere un espacio y un tiempo para llevarse a cabo. Agradezco a mis padres haberme concedido ambos en los primeros meses en los que se gestó la novela tal y como se conoce hoy. Gracias por no molestar a la loca de vuestra hija cuando se encerraba en el cuarto, por amor al arte, horas y horas a escribir.

Las historias, como las plantas, brotan a partir de semillas. Agradezco a Carol y Uri por regalarme una conversación, hace más de quince años, que ninguno de los dos recuerda, pero que para mí lo significó todo.

Àdam, gurdito, es la pasión con la que te tomas esta recién descubierta afición de tu tieta la que me devuelve de nuevo a la silla cada día para escribir más. Gracias por tus increíbles ideas para los libros que están por venir.

A Lali, Aida, María y Belén, sin vosotras la portada de Fuego tendría otro aspecto. Esos consejos furtivos en horas prohibidas. ¿Te gusta más así o así? Gracias por lidiar con mis dudas sin perder jamás la sonrisa.

Nieves y David, vosotros sois mi zona de confort. Gracias Nieves por tus consejos editoriales y por no permitir que mis pies se alejen de la Tierra.

No puede faltar Editorial Lxl en esta lista de gratitud. Confiasteis en Infinito cuando ni yo misma lo hacía. Habéis lanzado las páginas de esta historia al aire, por mí. Gracias, Noelia, por tus palabras positivas. Gracias, Angy, por ser mi primera fan.

Arlet, bichini, escribo por y para ti. Aunque me resulte imposible crear en tu presencia, porque acabas sentada en mi regazo, robándome el ratón inalámbrico, aporreando las teclas o golpeándote la cabeza con un escritorio que parece menguar cada día a tu lado, y aunque pierda la energía del día caminando tras de ti con la columna curvada como un signo de interrogación, eres tú la que cada noche, mientras descansas como un ángel, impulsas mis dedos sobre el teclado.

Edu, cariño, ninguna línea impresa de este libro existiría sin ti. Tú eres el único que siempre lo supo. Crees tanto en mí y con esa seguridad tan aplastante que junto a ti es imposible que a alguien no le crezcan alas. Gracias por tu amor incondicional, ternura y acertados consejos. Eres mi roca del río. El elemento impertérrito en esta vida cambiante. Eres mi Feyrian.

A todos los que aparecen en esta lista, mi más sincera gratitud, pero también a aquellos cuyo nombre no menciono. Cualquier anécdota o persona que se ha cruzado en mi camino ha tenido cabida en Fuego o aparecerá en los siguientes volúmenes de la saga. Gracias a la vida por ponerme delante personalidades tan variopintas y situaciones, a veces, inverosímiles que utilizar en mi historia.

Y gracias a ti, lector, por escoger Fuego como tu siguiente lectura. Es un honor.

1

Cuando el único pensamiento que ocupa tu mente es correr, el hecho de que tus piernas se muevan como si no estuvieran hechas para la gravedad de este planeta apenas te desconcierta. Solamente importa el ritmo, derecha, izquierda, y la senda. Galopas por un túnel de niebla; tan solo su centro aparece nítido en tu campo de visión. Es todo lo que necesitas para orientarte, para seguir huyendo a esa velocidad sobrehumana.

Tu perseguidor se acerca. Su aliento alcanza tu oreja. No te queda más opción que trotar, mover las piernas cada vez más rápido, aunque en lo más hondo de tu ser una voz consciente que ha sobrevivido al modo automático, al instinto, te susurre que esa velocidad es imposible, que tu cuerpo no lo soportará, que eres humano.

Pero no dejas de correr. No puedes. ¿Cien kilómetros por hora? ¿Doscientos? Te trae sin cuidado. Solo importa el viento frío que reseca tu cara, el hálito caliente que eriza tu nuca.

De pronto, caes sin haberte tropezado. Algo se ha desplomado sobre tu espalda. Giras, te enfrentas y luchas. Como tus piernas, tus manos no son de este mundo. Se aferran a la vida, arañan, empujan, golpean con una fuerza más allá de la humana. Pero tu oponente es más fuerte. Sus extremidades atenazan las tuyas contra el suelo, y su mirada, que te ensarta, amenaza con transportar tu lucidez a un estado de profunda inconsciencia. Te desgañitas y luchas en vano. Lo último que alcanzas a ver, antes de perder la cordura en el mar gris claro de sus iris repletos de pequeñas estrías rojas, es el verde fulgor de la esmeralda que se clava en tu cuello.

2

Otra vez aquel sueño. No era siempre el mismo. Sin embargo, la desesperación, la luz verde, los ojos... Esos elementos se repetían en cada uno de ellos. Eran tan reales... Vivía aquellos sueños desde el alma, con todo el espectro de mis emociones. Al despertar, me embriagaba una extraña sensación de paz. Mi corazón bombeaba lento y lejano, desconocido, como si fuera el de otro y no el mío. Con cada respiración, mi cuerpo se ensanchaba permitiendo un interior más amplio y la piel de mi pecho se tensaba como el cuero de un tambor, tañido desde dentro con cada latido. Tras un sueño de aquellos me sentía flotar, ajena al mundo y al presente. Me desperezaba feliz sin motivo, sonreía incluso, hasta que tocaba con mis pies desnudos el suelo y el mordisco del frío me hacía recordar de pronto quién era.

Ada. Dieciocho años. Rara. Solitaria.

Yo no me habría descrito así. En realidad, por aquel entonces no tenía muy claro cómo describirme. Esos dos adjetivos eran los que solía utilizar Jonás, mi único amigo, cuando intentaba explicarme por qué mi vida social era tan pobre.

Jonás.

Recordé que aquella tarde habíamos quedado y no pude evitar ponerme nerviosa.

Faltaban exactamente dos minutos para las seis de la tarde cuando me asomé con cautela a la ventana. Allí estaba. Parecía un espejismo observado a través de la cortina. Se apoyaba con desenvoltura sobre la farola, ajeno a mi meticuloso escrutinio. Jonás descruzó un brazo y se pasó los dedos por entre los rizos castaños con gracia. Ahuecó el leve tupé que se formaba entre sus sienes con un par de palmadas y se recolocó la cazadora de cuero mientras observaba su reflejo en la furgoneta aparcada tras de sí. Acercó la cara al vidrio y la estudió durante un instante. Desde la ventana de mi habitación solo podía imaginarme qué era lo que examinaba de su exótico rostro, cuáles de las líneas curvas o de sus formas afiladas ojeaba. En el rostro de Jonás, facciones dispares se fundían de forma natural: labios gruesos, nariz prominente y estrecha, ojos redondos de largas pestañas, mentón agudo con un hoyuelo en el extremo. Todos los rasgos se ensamblaban con un gusto tan sublime que podría invertir horas admirándolo en una fotografía.

Jonás volvió en un solo paso a su despreocupada postura contra la farola de forma tan limpia y rápida que pareció que nunca se hubiera movido. Él sabía que era guapo. Era algo obvio. Aun así, le gustaba aparentar indiferencia ante su aspecto físico, como si su atractivo hubiera florecido en contra de su voluntad. Jonás elevó la mirada y saludó hacia mi ventana con un ademán seco.

Me aparté de la cortina como un resorte.

Era febrero, domingo por la tarde y soplaba una fuerte ventisca del norte. El pueblo de Venon era célebre por sus severos inviernos. No llovía demasiado, aunque las corrientes que lo azotaban durante todo el año se agravaban con la bajada de temperaturas.

Venon poseía las playas rocosas más hermosas de los alrededores. Singulares formas y salientes dibujaban el perfil de la costa, esculpido durante siglos por el viento, cincelado por las olas. Pese a sus bellezas, el pueblo era casi un desconocido. El litoral de Venon era como la boca de un dragón dormido. Mientras no se despertara el viento, la ancestral belleza de sus playas de guijarros sobrecogía a cualquiera. Pero la crueldad de su clima había preservado el encanto de Venon.

El pueblo no tenía edificios altos ni apartamentos. Apenas un centenar de familias habitaban su superficie en casas unifamiliares de grandes parcelas. El terreno sobraba en Venon y era asequible. La aldea contaba con los servicios esenciales. Para caprichos algo más específicos, los habitantes debíamos desplazarnos hasta Tolca, la población cercana más grande.

En Venon tan solo había una cafetería. Ni siquiera tenía nombre. Sobre la puerta colgaba un letrero luminoso de color blanco con una taza humeante dibujada en el extremo derecho y la palabra «Cafetería» impresa en letra de palo. Debido al clima y a la falta de oferta del pueblo, aquella tarde el local se había convertido en una extensión del instituto. La mayoría de mis compañeros reían, gritaban apiñados en las pequeñas mesas, en la barra, apoyados en las paredes, como simios encaramados a la copa de un árbol. Jonás y yo cruzamos el umbral y nos adentramos en el caos. «Al menos estoy con él», pensé.

―Parece que nos han quitado la mesa ―me dijo Jonás mientras me agarraba una mano y me llevaba serpenteando por entre el apretujado mobiliario.

Nuestra mesa, o más bien la mesa de Jonás y de quien quiera que lo acompañara, era la que se situaba justo en el centro de la cafetería. Redonda, con capacidad para seis personas y a una distancia similar tanto de la barra como de la entrada y de los servicios, constituía el sol de aquella galaxia. Rosi, la camarera de las tardes, solía reservársela a Jonás a menos que el aforo estuviera completo. Aquella tarde era una de esas.

Rosi pasó a nuestro lado, sosteniendo una bandeja de vasos vacíos, y señaló con la cabeza hacia una pequeña mesa libre al final del establecimiento. Jonás se inclinó hacia ella, como un caballero ante su princesa, y le susurró algo al oído. Rosi, del mismo color que su nombre, huyó entre risas antes de tirar la bandeja al suelo, y Jonás, muy sonriente y con la mirada perdida, me estrujó tanto la mano que no pude reprimir un quejido. Me pidió perdón, lívido, sumamente preocupado. Hasta que no se aseguró de que no me había hecho daño, no proseguimos la marcha hasta la mesa del fondo.

A veces tenía esas salidas extrañas. Sus emociones viajaban en una montaña rusa: de pronto, estoico y sereno, se tornaba atractivo; si viraba a asustado, cambiaba a tierno. Su humor mutaba como un camaleón daltónico, pero no me importaba mientras estuviera conmigo.

Alcanzamos la mesa antes de que me diera cuenta. Jonás se quitó la cazadora en menos de un segundo y con la agilidad de un gimnasta. La prenda dibujó una filigrana en el aire y aterrizó a plomo sobre el respaldo de la silla de forma tan precisa que cualquiera habría pensado que lo tenía ensayado. La capacidad física de Jonás se situaba en el extremo opuesto de la torpeza, sobre todo en aquellas ocasiones en las que se encontraba rodeado de un público en su mayoría femenino.

Sentada de espaldas a la clientela del bar, no podía ver aquello que tanto llamaba la atención de Jonás. Observaba con fijación aquí y allá. De repente, detenía sus ojos de color miel sobre un objetivo y, tras unos segundos, apartaba la vista con rapidez para detenerla a unos metros y mirar lo que fuera con igual intensidad. Jonás acechaba como un felino a su próxima presa. Imaginaba qué clase de caza tenía en mente, alguna con actitud delicada y larga melena rubia. Un clon de Rebeca, su exnovia.

―¿Sabes algo de Rebeca? ―le pregunté, intentando llamar su atención.

―¿Por? ―me dijo con la vista aún perdida más allá de mi cabeza―. ¿Ha vuelto a decirte algo?

Rebeca estaba más tranquila últimamente, y me sorprendía. Negué con la cabeza y me encogí de hombros, obligándolo con mi silencio a mirarme. En lugar de hacerlo, levantó un brazo y miró a Rosi, que esquivaba como podía a los clientes, aglutinados y esparcidos sin concierto por las zonas de paso de la cafetería. La camarera asintió como respuesta a la vez que realizaba malabarismos con una bandeja repleta de vasos y tazas colmados de líquido.

―No te molestará más ―me dijo Jonás aún sin mirarme―. Tuve una conversación con ella.

―¿Hablaste con ella sobre mí?

Sabía que la relación de ambos había acabado por mi culpa, o por culpa de los celos que Rebeca me tenía; algo absurdo, teniendo en cuenta su aspecto y el mío. Desde entonces me martirizaba.

Jonás asintió y elevó de nuevo la mano, moviéndola con insistencia. Detesté de pronto la manía de Jonás de vestir siempre, calentara el sol o nevara, camisetas de manga corta muy ajustadas, y aparté la vista a regañadientes del bíceps que enarbolaba. Me cubrí media cara con el cuello de cisne de mi suéter de lana marrón e inhalé, de paso, la esencia de canela que me había vaporizado antes de salir de casa. De repente, el tufo a mantequilla y a café del local me estaba aturdiendo hasta la náusea. Jonás bajó el brazo de golpe y bufó hinchando sus labios.

―Ada, escóndeme ―me susurró mientras tendía medio cuerpo sobre la mesa―. Hablando del rey de Roma...

Rebeca y sus amigas acababan de entrar a la cafetería. Tuve que realizar una torsión realmente incómoda para comprobarlo. Aún meditaba de qué forma podía ocultar yo a Jonás, teniendo en cuenta su tamaño y el mío, cuando este interrumpió mis pensamientos:

―¿Sabes qué? ―me dijo―. Mejor me voy a pedir a la barra. Con un poco de suerte, se quedan en alguna mesa de la entrada y no nos ven. Te pido lo de siempre. Ahora vengo. ―Me guiñó un ojo y desapareció antes de que pudiera objetar o añadir algo.

Me giré con dificultad y busqué a Rebeca por el local, sin éxito. La multitud había engullido su melena rubia. Tras la silla que acababa de abandonar Jonás, Greta Garbo, o su retrato en blanco y negro, sonreía con elegancia. Cejas pintadas, pestañas postizas, casquete de perlas. «¿Cómo habría lucido esta mujer sin artificios?», me pregunté.

La primera vez que entré en la cafetería, recuerdo haber pensado que el local era enorme. Claro que, por aquel entonces, yo medía unos cuantos centímetros menos que ahora. Jonás y yo teníamos unos once años y paseábamos por la calle principal del pueblo cuando una nube negra que venía amenazándonos desde primera hora de la mañana decidió descargar su contenido. Ninguno de los dos llevaba paraguas, por lo que, sorprendidos por el temporal frente a la puerta de la cafetería, no nos quedó otro remedio que entrar.

Entre las monedas que encontró Jonás en su bolsillo del pantalón y las vueltas de comprar el pan que yo guardaba en mi calcetín izquierdo para emergencias, juntamos para un refresco de limón. Nos lo tomamos en la barra, con dos cañas, asustados y aupados a unos altísimos taburetes como un par de agapornis.

En aquella ocasión nos rodeaba un grupo bastante pobre pero intimidatorio de chicos jóvenes, estudiantes de último año de instituto que gritaban y reían mucho. Recuerdo haber observado los retratos en blanco y negro que decoraban las paredes de la cafetería: imágenes de clásicas estrellas de cine, todo sonrisas y tristes miradas. Recuerdo quedarme absorta en ellas, impactada por la certeza de que estaban muertas. Jonás sorbía el refresco a mi lado, con la cara enterrada en el vaso, mientras el grupo de chavales reía aún más alto. Empujó el vaso por la barra hasta que una de las pajitas alcanzó mis labios. Sorbí las últimas gotas y saltamos de los taburetes. Jonás cogió las dos cañas del refresco y nos marchamos de la cafetería dejando un rastro de limonada. Aún guardo en el cajón de mi mesita aquella pajita de extremo mordisqueado, no sé si por mis dientes o por los suyos, y en mis recuerdos, la promesa que hicimos bajo las últimas gotas de lluvia: no volver a la cafetería nunca más.

Me fue imposible localizar a Rebeca entre el gentío. El establecimiento rebosaba de caras conocidas, personas que llevaban cuatro años estudiando conmigo y que ahora ni sospechaban que me encontraba sentada allí sola... «Aunque, en realidad, no estoy sola; he venido con Jonás», pensé. Tras su silla vacía, Greta Garbo me observaba con sonrisa triste, lejana, desde otra época, desde la vida. Si no fuera porque ella era preciosa, habría pensado que observaba un espejo.

Contemplé, de pronto, mis manos menudas. Los diez dedos de siempre, cortos y delgados. El estallido de risas guturales que se desató en la mesa de al lado me recordó aquella primera vez en la cafetería. Habían pasado años, pero seguía sintiéndome insegura... Mis manos parecían las de una niña... Un grupo de amigas gritaba a mi espalda como sopranos afónicas, pletóricas por reencontrarse tras la insoportable ausencia de un día... Mis uñas estaban cortas y sin pintar, pero arregladas... Dos chicas de otra mesa observaban la espalda de Jonás mientras este pedía en la barra y comentaban la fantástica forma en que acababa… Todas mis uñas estaban limpias, menos el índice derecho... Limpié con vehemencia la suciedad y sujeté entre un par de dedos la esmeralda que pendía de mi cuello. Acaricié las suaves aristas pulidas del verde rombo mientras hinchaba mis pulmones hasta no poder más. Adoraba mi colgante. Era el regalo que mis padres me habían hecho para mi dieciocho cumpleaños. La gema formaba parte de mi familia desde hacía décadas. Había sobrevivido a más de tres generaciones, que ellos supieran, y ahora descansaba cerca de mi pecho.

La primera vez que me percaté de su existencia tenía cinco años. Rebuscando en el cajón de la ropa interior de mi madre alguna prenda cargada de blonda que me permitiera simular el velo de una novia, hallé un delgado estuche rectangular, forrado por un finísimo terciopelo verde botella. Lo abrí con excitación contenida, convencida de que aquello no podía ser otra cosa que un tesoro.

Desde entonces, de vez en cuando, mis pasos me llevaban hasta la habitación de mis padres y mis dedos al tirador de oro cromado que liberaba la joya. Abría con cuidado la pequeña caja que la protegía y contemplaba la gema de forma casi reverente. Entonces, aún no conocía su frío tacto y el delicado peso sobre mi garganta. Jamás la tocaba ni la extraía. Lo más cerca que mi piel había estado de la esmeralda hasta mi pasado aniversario había sido el blando lecho de satén sobre el que descansaba. Nunca le mencioné a mi madre mis furtivas escapadas a su cajón de la ropa interior ni el hallazgo que me mantenía apegada a la costumbre de regresar a él. Un par de semanas atrás, cuando destapé el papel de regalo y las yemas de mis dedos rozaron la familiar textura del terciopelo, apenas pude contener las lágrimas.

—Hola, Ada. —No me hizo falta girarme para reconocer la voz de pito que hablaba a mi espalda—. Me puedo sentar, ¿verdad? —continuó diciendo.

Sin esperar respuesta, Rebeca se sentó en la silla que Jonás había dejado libre hacía tan solo unos minutos. Cruzó los muslos con diligencia y desplegó, con un golpe seco de cuello, una cortina de lacio pelo platino desde el pecho hasta la espalda, como una sirena fuera del agua. Pensé que Jonás y Rebeca hacían una pareja estupenda.

—Me encanta tu collar. ¿Es nuevo? —me dijo, todo sonrisas.

Su voz sonaba más cantarina de lo normal, falsamente amable. De pronto, me apetecía contemplar una sonrisa sincera, aunque fuera triste, pero la cabeza de Rebeca no me dejaba ver a Greta Garbo.

—Sí. No —le dije—. ¿Qué quieres, Rebeca?

—¡Qué directa! —rio, aunque sonó como el cloqueo de una gallina. Repasó con la vista las sillas vacías alrededor de la mesa—. ¿Estás sola? —añadió sin ocultar la satisfacción en su mirada.

—No —le contesté—. Estoy con Jonás.

—Y... ¿Jonás sabe que has venido con él? —me dijo.

Parpadeó con fingida inocencia. Seguí la mirada de Rebeca hasta la barra, sobre la que se apoyaba Jonás. Sujetaba en una mano un refresco de naranja y en la otra mi chocolate blanco caliente, seguramente frío a esas alturas. Frente a Jonás, una chica hablaba con entusiasmo, la misma que minutos antes había contemplado boquiabierta junto con su amiga la parte trasera del cuerpo de mi amigo.

Rebeca se apartó un mechón de la frente con un grácil gesto e inclinó la cabeza, como una gama sorprendida en su pastura. Descubrió, tras sus labios carmesí, una lustrosa hilera de pequeñas y romas piedras de río.

—En realidad, he venido a hacer las paces —me dijo.

—Se nota —me mofé.

—Lo digo en serio. Creo que fui injusta contigo —reconoció. Sus ojos brillaron intensos. Me repasó de arriba abajo y añadió—: Al fin y al cabo, no tenía ningún motivo para estar celosa.

Jonás había dejado la taza de chocolate en la barra y con la mano recién liberada pulsaba veloz la pantalla de su móvil. Besó la mejilla de la chica durante más segundos de los que me parecieron necesarios mientras acariciaba su mano con una delicadeza insólita en él. Volví, incómoda, la vista a Rebeca demasiado tarde para esquivar los brazos que se lanzaron a mi cuello. El repentino abrazo de la chica me acabó por noquear.

—Siento mucho por lo que te he hecho pasar estos últimos meses —me susurró al oído, agarrada con firmeza a mis hombros.

—Está bien, Rebeca —le solté incómoda, sin saber muy bien qué decir—. No pasa nada.

Giré como pude la cabeza, buscando a Jonás. Se dirigía hacia nuestra mesa con las dos bebidas y un gesto de satisfacción en los labios. En cuanto reparó en nosotras, frunció el ceño y ladeó la cabeza a modo de interrogación. Le contesté poniendo los ojos en blanco.

—Gracias, Ada —soltó Rebeca, deshaciendo el abrazo por fin—. Pasadlo bien.

Se levantó con presteza y desapareció como una centella, sin dejar más rastro que el tufo de su carísimo perfume.

—¿Qué ha sido eso? —me preguntó Jonás mientras tomaba asiento en la silla recién liberada.

—No tengo ni idea —admití.

Coloqué un par de rizos pelirrojos tras mis orejas que con el abrazo se habían desprendido de mi coleta mientras Jonás empujaba la taza hacia mí.

—Marchando un chocolate blanco calentito para la dama... ¿Sabes qué? Acabo de hablar con una chica que va con nosotros a clase. No la había visto en mi vida.

—Lo sé. Os he visto —le dije.

Ceñí mis manos a la taza con la intención de calentarlas, pero el chocolate estaba frío.

—Por cierto —Jonás alargó un brazo hacia la unión entre mis clavículas y palpó el grueso jersey de lana. Contuve la respiración mientras su índice se deslizaba con delicadeza por la base de mi cuello—, ¿dónde está tu collar?

Me llevé la mano a la garganta, sin importarme darle un manotazo a la de Jonás. Palpé, froté, reseguí el cuello en busca de algo... La cafetería, Jonás, los gritos de los compañeros de instituto... Todo dejó de tener contornos para fundirse a blanco. Un blanco denso, asfixiante. El vacío.

Me levanté de golpe y examiné de un rápido vistazo las cabezas del bar. No había ni rastro de Rebeca.

Pasé por encima de mi silla, que se encontraba tirada en el suelo. Oí que Jonás gritaba algo a mi espalda mientras me dirigía a grandes zancadas hacia la salida.

3

Hacía días que las ventiscas habían desnudado por completo las copas de los árboles y barrido su caduco rastro de las calles. Sin embargo, una hoja de álamo sobrevolaba la avenida principal de Venon. El vendaval hinchaba su nervadura y dibujaba con ella eses en el aire. Aquella hoja había conseguido aferrarse a la rama mientras las marchitas se iban desprendiendo una a una. Pese a haber soportado el embiste durante jornadas, aquella noche de invierno había caído de todas formas. La hoja flotaba unos metros por encima del asfalto, sola pero henchida de orgullo. La última de su clase.

Me detuve con las manos en las rodillas mientras recuperaba el aliento. Con cada bocanada de aire, un pinchazo perforaba mis pulmones. Llevaba más de dos minutos corriendo sin descanso y, hasta el momento, no había dado con Rebeca. Sabía que la hallaría junto con Ruth y Mónica, sus amigas; una trinidad más sólida e inseparable que la católica. A esas alturas, las tres se estarían riendo de mí después de haber arrojado la esmeralda a una alcantarilla. Respiré hondo y alejé los pensamientos negativos de un plumazo. No eran productivos, y debía volver a concentrarme en la búsqueda. Rastreaba las calles en pos de tres cabezas rubias. Las amigas lucían unas melenas tan rubias, lisas y brillantes que, a plena luz del día, parecían unas trillizas albinas. Pese a la quemazón de los pulmones, seguí corriendo. Con cada minuto, las probabilidades de encontrarlas y de volver a sentir el reconfortante peso de la esmeralda sobre la base de mi cuello se escapaban calle abajo, igual que el viento que adhería el abrigo a mi cuerpo.

De pronto, el motor de un coche arrancó al final de la avenida y caí en la cuenta. Estaba perdiendo el tiempo intentando localizar a las tres amigas. Debía buscar el coche amarillo de Rebeca. Por supuesto que habrían ido en coche. Si el robo respondía a un plan mínimamente preparado, por muy burdo que este fuera, desde luego que habrían pensado en el coche para agilizar la huida.

Con los latidos algo más calmados, dirigí mis pasos hacia una gran zona de aparcamiento situada a dos calles de allí, en dirección a la cafetería. Y en efecto, aparcado en batería bajo la solitaria luz de una farola, relucía el escarabajo amarillo de Rebeca.

Me obligué a realizar un último esfuerzo. Las luces de posición del vehículo se iluminaron de golpe mientras se quejaba el motor de arranque. Pateé el asfalto con más energía. Con los labios separados, aspiraba bocanadas de aire frío que me secaban la lengua y el paladar. En una zona intermedia entre la nariz y la boca, un punto de presión se hacía sentir más intenso con cada inhalación.

Frené de golpe contra el coche, justo cuando este iniciaba la marcha. Me estampé con ambas manos contra el cristal del piloto a tiempo de observar la expresión de puro terror de Rebeca mientras detenía en seco el vehículo. Pese a boquear colorada como un salmonete fuera del agua, no pude evitar regocijarme. Golpeé el vidrio con los nudillos y esperé a que Rebeca bajara la ventanilla.

—Devuélveme lo que me has quitado —le dije sin más.

La chica intentó mantener la calma, pero en sus ojos azul oscuro brilló un atisbo de vacilación. De pronto, soltó una risotada que se triplicó al instante. Aquellas tres voces de pito empastaban entre ellas como el coro de ratas de una película de dibujos animados.

—¿Qué te he quitado, Ada? ¿La dignidad? —Realizó una pausa dramática mientras sus amigas se regocijaban—. Mírate, estás toda sudada. ¡Qué asco! No te apoyes ahí.

Utilizó el antebrazo para empujar más allá de la ventana mis dedos, que rozaban la tapicería del interior de la puerta. Mónica y Ruth cacarearon al unísono. Esta vez desafinaron un par de notas. Sonreí, inspiré profundamente y permití que los quejidos de Rebeca pasaran de largo, sin lograrlo del todo.

—¿Recuerdas ese colgante que te ha parecido tan bonito antes en la cafetería? —espeté con los ojos clavados en los de la chica—. Acaba de desaparecer, justo después de que te marcharas. Devuélvemelo.

Rebeca estiró las comisuras de los labios con suficiencia y buscó la mirada de sus dos amigas. Primero la de Ruth, que se sentaba en el asiento del copiloto, y luego la de Mónica, cuya parte superior del cuerpo asomaba por entre los sillones delanteros. Las tres se veían idénticamente estupendas: vestidos cortos, abrigos de paño, zapatos de aguja con plataforma delantera. Supuse que aquellos conjuntos no eran de Venon. Dudaba que se vendiera esa clase de ropa en la única boutique que había en el pueblo. Me imaginé la visión que las chicas tendrían de mí misma, con el matojo rojizo que me nacía del cuero cabelludo, sudado y pegado a la frente, exhibiendo un semblante de profundo agotamiento y vistiendo «la gran barca azul», como a Jonás le gustaba llamar a la parka que más me abrigaba y mejor escondía mis inexistentes curvas.

—¿Te refieres al pedrusco verde? Yo no lo tengo. Y lo de bonito solo lo he dicho por cumplir.

Apreté los puños hasta clavarme las uñas en las palmas de las manos. Pese a haber dejado de correr hacía ya unos minutos, mi corazón martilleaba con tanta potencia que lo sentía cabalgar como un pura sangre bajo mi pecho.

—Si lo prefieres, podemos acercarnos a la comisaría y acabar de discutirlo allí —le dije. No permitiría que se marchara a casa sin recuperar primero la esmeralda.

—Yo contigo no voy a ningún lado. No tengo tu piedra y punto. A lo mejor se te ha caído sin darte cuenta y está tirada en el suelo de la cafetería.

Titubeé por un instante, hasta que el repentino ataque de tos de Ruth reafirmó mis sospechas.

—Rebeca —la amenacé—, no me obligues a entrar ahí dentro y buscar yo misma el colgante.

Ruth y Mónica cruzaron una mirada aséptica mientras la de Rebeca seguía clavada en la mía. Tras el desafío de sus ojos, algo titilaba inestable. ¿Arrepentimiento quizás? ¿Rebeca barajaba la rendición?

—Vámonos ya —añadió Mónica desde el asiento trasero—. Déjala aquí plantada.

La ex de Jonás ignoró, aparentemente, el comentario de su amiga sin apartar la mirada de mis ojos y sin inmutar su fingida calma.

—Me parece... —comenzó a articular Rebeca mientras elevaba la ventanilla hasta la mitad— que ver a Jonás hablando con otra te ha trastocado. —Giró la llave hacia la derecha y metió la primera marcha—. Me sabe mal por Jonás, la verdad —continuó diciendo—. Le espantas a todas las tías. Pareces un trol, babeando todo el día por él. —Las risas de Mónica y Ruth se oían lejanas, como si se encontraran a kilómetros de distancia—. A ver si te das cuenta de una vez por todas —continuó diciendo— de que va contigo por pena.

—¡Cállate!

En su mirada ya no titilaba nada, y sus palabras, como puntas de lanza, se clavaban afiladas entre mis costillas, directas al corazón. Oprimí la mandíbula con fuerza, incapaz de serenarme. Una llama ardía imperiosa en el interior de mi cuerpo. A aquellas alturas ni siquiera importaba lo que decía Rebeca. El daño ya estaba hecho.

De repente, el escarabajo amarillo salió despedido a toda velocidad dejándome atorada en el asfalto del aparcamiento mientras flameaba como una tea. Mi interior reverberaba, amenazaba con doblegar mi débil estructura ósea, la fina cobertura de mi piel y mis delicados músculos como el tallo de un junco bajo la fuerza natural e inevitable del río.

De forma tan abrupta como había arrancado, el vehículo se detuvo a unos metros de distancia. De la ventanilla brotó un estilizado brazo con parsimonia. Justo cuando pensaba que el dedo anular de Rebeca se elevaría a modo de perfecta despedida, algo ligero y fino se soltó de su mano y colgó vacilante como un péndulo. Un destello esmeralda brilló al final de la cadena de plata a la vez que tres voces de pito reían con ganas. Las ruedas chirriaron de golpe, llevándose al trío y la joya de mi familia a una velocidad pasmosa.

Corría a ciegas porque las lágrimas me nublaban la vista. El intenso viento que bufaba de cara no me retenía. No podía. Ya no sentía dolor en las piernas ni rigidez en los pulmones. El corazón ya no martilleaba y mi interior no vibraba. Me envolvía la quietud. En mi mente solo había dos faros rojos que empequeñecían. Y correr. No parar. Tropecé con algo rígido. Caí de forma aparatosa al suelo. Sin dolor. Limpié mis ojos y observé una piedra del tamaño de una manzana sobre el asfalto. La agarré sin pensarlo. Pesaba mucho menos de lo que parecía. El coche apenas era un punto amarillo al final de la calle. Y de pronto, un aullido desgarró la quietud de la noche, nacido del fondo de mi garganta. Elevé la piedra por encima de mi cabeza y la arrojé con todas mis fuerzas mientras volvía a gritar, rasgándome un poco la faringe.

Una hoja de álamo que volaba impelida por el viento chocó contra mi rostro. Una de sus aristas se me clavó en un ojo, cegándome. Oí un grandioso estruendo metálico, seguido de un chirriar de ruedas. Me froté la cara con frenesí, destrozando la hoja en mil pedazos que las lágrimas adherían a mis mejillas.

Abrí los ojos de nuevo. La noche estaba borrosa. A tres manzanas de donde me hallaba, un coche amarillo se encontraba detenido en diagonal en el centro de la carretera. A la altura de la matrícula trasera, algo oscuro arrugaba hacia adentro la carrocería como el botón que tachona el centro de un cojín. Parecía una piedra... del tamaño de una manzana. Estaba perpleja.

El suelo comenzó a mecerse bajo a mis pies. La luna y las farolas se oscurecieron. La cabeza me daba vueltas. Advertí a mi derecha una figura que me observaba, aunque ignoraba desde cuándo. Ocultaba sus manos en los bolsillos de una chaqueta de cuero, permitiendo que el temporal le revolviera el tupé. Lo último que alcancé a ver antes de que todo se tornara negro fueron un par de ojos de color miel que me observaban con intensidad.

4

Percibí un turbador aroma a pan tostado, seguido por un aguijonazo de hambre tan espantoso que me hizo quebrar de golpe el lacre de legañas que sellaba mis párpados.

Me froté los ojos estirándome como un gato mientras intentaba recordar la última vez que había llenado mi estómago. Por mi mente bailaban imágenes de distintos alimentos cuyo recuerdo me hacía crujir las tripas como el motor de un tractor. El hueco enorme de mi estómago rugía al recordar las salchichas con salsa de tomate del mediodía. Tronaba al evocar la esponjosa textura del bizcocho de manzana que había servido mi madre como postre. Sollozaba ante el apetitoso efluvio que emanaba de la taza de chocolate blanco caliente...

Di un respingo y aparté como pude algo que me mantenía retenida en posición horizontal. Me hallaba medio incorporada en mi propia cama, con las sábanas hechas una bola informe a los pies de la misma. La mano derecha se me escapó de forma casi inconsciente hasta la base del cuello. La esmeralda se apoyaba delicada sobre la hendidura hallada entre mis clavículas. ¿Habría sido un sueño?

Creía haber corrido mucho, hasta sobrepasar mis límites físicos, pero no me sentía cansada ni con agujetas. Tampoco me dolía el brazo o el hombro, aunque recordaba haber lanzado una roca con fuerza. Mi famélico estómago se plegó en un complicadísimo nudo marinero al rememorar ese último episodio. Y Jonás lo había presenciado. Algo había visto. Busqué a tientas el móvil sobre la mesita de noche y empujé accidentalmente con el dorso de la mano algo frío y duro.

—¡Epa! Cuidado, nena, que lo tiras. Sabía que el olor a tostadas recién hechas te devolvería a la vida.

Mi madre había acercado la silla de ruedas del escritorio hasta la mesita de noche y se encontraba sentada sobre ella. Pese a la penumbra de la habitación, observé con claridad el plato que sostenía con cuatro rebanadas de pan embadurnadas de mantequilla y mermelada de frambuesa. Me apoderé de la más grande y comencé a devorarla como si llevara días sin comer. Quizás, así era.

—¿Cuánto he… dormido? —balbuceé mientras masticaba.

—Más de trece horas. ¿Cómo te encuentras?

Chupé los restos de mermelada del pulgar derecho con voracidad evitando que un grumo de almíbar se deslizara dedo abajo. Observé a mi madre, iluminada parcialmente por las franjas de luz que se filtraban por entre las rendijas de la persiana. Pese a que las manecillas del reloj de la mesita apenas pasaban de las siete de la mañana, la mujer lucía un aspecto de lo más acicalado. «Igualita que yo», pensé con ironía tras contemplar mi propio reflejo en el espejo de la pared. Agarré otra tostada y di buena cuenta de ella, esta vez de forma lenta, saboreando cada bocado antes de engullirlo.

—Me encuentro bien. Supongo que necesitaba dormir —le dije con la boca llena.

No tenía ni idea de cómo había llegado hasta la cama. Y me sorprendía ver a mi madre tan tranquila. En teoría, me había desmayado. Eso tendría que haber hecho saltar sus alarmas maternales. Debería estar como mínimo preocupada. O incluso enfadada. En vez de eso, me sonreía con franqueza a menos de un metro de la cama, luciendo un recogido de lo más ensortijado, que cualquiera diría que le acababa de elaborar un peluquero, y vistiendo un conjunto de blusa y chaqueta de punto que no le había visto llevar nunca.

—Eso dijo Jonás —me contó mientras sonreía con suficiencia.

—¿Qué? ¿Jonás? ¿Cuándo?

—Ayer —me respondió muy tranquila—, cuando te trajo. Creía que me iba a dar algo. Te llevaba en brazos, dormida. Lo primero que pensé es que te habías desmayado.

Forcé una sonrisa, sin importarme los restos de comida que se pegaban al esmalte de mis dientes. Mi madre frunció la frente y me tendió una servilleta de papel.

—¿Y qué te dijo Jonás que me había pasado? —le pregunté mientras me limpiaba el mentón e intentaba fútilmente enmascarar mis palabras tras un halo de indiferencia.

—Dijo que te habías quedado dormida encima de la mesa de puro cansancio. —Negó la cabeza con gesto experto—. Cariño, deberías ir siempre descansada a una cita. —Parpadeé perpleja—. Me da igual que seáis amigos de toda la vida —continuó diciendo— y que os hayáis duchado juntos de pequeños. Ahora ya tenéis una edad. Tienes que estar siempre preparada. El amor lo puedes encontrar en cualquier parte. Además, me dirás que no es guapo...

—¡Marcia! —le solté—. ¡Que podría ser tu hijo!

—Bueno, de eso se trata. Mi hijo político. —No pude evitar poner los ojos en blanco—. Si no hubieras estado babeando sobre su brazo, habrías visto lo guapo que estaba mientras te sostenía. Parecía todo un caballero de los de antes. Te subió hasta tu habitación y te dejó en la cama con una delicadeza... Y tú, con la boca tan abierta que te habría cabido un pie, con zapato y todo.

Machaqué entre las mandíbulas el primer mordisco de la tercera tostada y, justo en ese momento, recordé que mi madre se llamaba Marciana, pese a haberse hecho llamar Marcia desde muy joven.

Bastantes años atrás, jugando a pelota en el jardín trasero de un restaurante de Tolca, la población más grande de los alrededores de Venon, rasgué el bajo de mi vestido nuevo, un traje blanco de lino que, en mi imaginativa mente infantil, fingía haber heredado de una princesa muerta. Su temprano fallecimiento había convertido la prenda en mortaja y, tras siglos de desventuras, había servido para cubrir cuerpos de otras niñas con idénticos y fatídicos destinos, hasta que llegó a mí. El destrozo del vestido había acabado con la terrible maldición. «Mejor el vestido que yo», le dije entonces a mi madre. Pero su estrecha mente adulta fue incapaz de comprender.

Mientras mi abuela intentaba revertir el desastre ensartando imperdibles por el dobladillo, me explicó la historia de mi madre. Me dijo que el día en que cumplió diez años, sus padres le regalaron la bicicleta más espectacular que jamás se hubiera visto por el vecindario. Mi madre la descubrió a los pies de la escalera, en el porche, justo antes de ir a clase. Era roja, brillante, con una cesta metálica en la parte delantera y el sillín y los puños de cuero blanco y reluciente. Mis abuelos le habían atado una cinta azul a modo de lazo. El aspecto que ofrecía era simplemente espectacular. Mi madre les rogó a sus padres que le dejaran llevarla a clase para poder mostrársela a sus amigos. Algo reticentes, finalmente accedieron, haciéndole prometer que durante la mañana la aseguraría en el interior del colegio.

Aquel día de clase se le hizo interminable. Los minutos le parecieron eternos. Fantaseaba con que el final de las clases llegara pronto para poder montar la bicicleta nueva. Mientras los profesores daban las lecciones, ella soñaba con pedalear hasta el riachuelo que se encontraba tras su casa, subir la loma y alcanzar la cascada que hasta entonces solo había visto desde la ventana de su habitación. Era mayo y, ese día, el clima era perfecto para la pequeña excursión que imaginaba.

Cuando la última clase dio a su fin, mi madre agarró los libros y salió corriendo hasta el aula vacía donde le habían permitido guardar su regalo. Al llegar, se le partió el corazón. Alguien había desmontado la bicicleta. Habían separado el cuadro, las dos ruedas y el manillar, y cada pieza se encontraba amontonada una encima de la otra, cubiertas como un gran bocadillo, con las dos ruedas como rebanadas y el gran lazo azul entrelazando los abollados pedazos. Sobre el grotesco paquete se encontraba la cesta metálica, y en su interior, una nota de papel que rezaba: «Vuelve a Marte, Marciana». Mi abuela me explicó que desde aquel mismo día mi madre había dejado de permitir que la llamaran Marciana.

—No sé si fue por la baba que te goteaba —continuó diciendo Marcia—, pero en cuanto Jonás te soltó sobre la cama, se fue como alma que lleva al diablo. Entonces llamé a tu médico. Por cierto, te lo han cambiado. Han jubilado al doctor Franzos, pero el nuevo es muy majo. Me dijo que deberías bajar el ritmo.

—¿El ritmo?

—Sí, que es normal que te duermas de cansancio. Con la selectividad tan próxima, las actividades extraescolares...

—¿Actividades extraescolares? Pero si solo hago una.

—La coral vale por tres. Y ¿para qué? No te sirve en tu currículo y es un suicidio social. —«Puff... Marciana, Marciana, Marciana...», me repetía como una letanía—. Sería mejor que hicieras algún deporte —continuó mi madre—. Tu padre cree que podrías apuntarte a natación.

—¿No se supone que he de bajar el ritmo? —la interrumpí.

—Bueno, eso es lo que me dijo el médico. Hoy volveré a ir. A ver si te receta algunas vitaminas o algo.

La puerta de la habitación vibró y el bolsillo de «la gran barca azul» que pendía tras ella se iluminó de repente. Como la bocina de una fábrica que marca el fin de la jornada laboral, el zumbido le sirvió a mi madre para dar por concluida la conversación.

—Te suena el móvil. Vete arreglando, que llegarás tarde a clase. —Se levantó con elegancia de la silla, estiró las arrugas que se habían formado en las perneras de su pantalón color crema, recreándose en el gesto, y agarró el plato de la mesita de noche—. Me lo llevo antes de que te las comas todas. Saltarte la cena no es excusa para desayunar tanto.

—¿Y por qué me has hecho cuatro tostadas entonces? —le pregunté confusa.

—Es bueno que sobre algo en el plato, así aprendes a tener fuerza de voluntad. Cuando tengas treinta años más me lo agradecerás.

Se dio un golpecito en la cadera y cerró la puerta de la habitación tras de sí.

Salté de la cama en cuanto mi madre se hubo marchado. Extraje el móvil del bolsillo de la chaqueta y lo desbloqueé frenética. El mensaje era de Jonás.

Jonás:

Le he dicho a tu madre que te quedaste dormida. Rebeca y sus amigas, bien. Creo que chocaron contra algo. Hoy no iré a clase. Luego hablamos.

5

Siempre me han llamado la atención las papadas de las personas delgadas. Esos sacos de piel se columpian de la mandíbula de sus dueños como si tintinearan una copa con una cucharilla y proclamaran: «Eh, esta persona una vez estuvo gorda y no se hidrató lo suficiente el cuello».

En eso pensaba durante la conmovedora descripción de la escultura etrusca que la profesora Cuesta, diez kilos más delgada que el curso anterior, intentaba hacer prevalecer sobre los continuos murmullos de clase cuando un pedazo de hoja de libreta, plegada y bastante manoseada, apareció de pronto sobre mi mesa.

No intenté buscar con la vista al responsable de aquello. En realidad, no me importaba. Abrí el papel con cuidado de no hacer demasiado ruido.

A las 10:55 en el baño de arriba.

Nadie firmaba la nota. Tampoco hacía falta. El punto de la i era una circunferencia tan desproporcionada que se extendía más allá de las letras contiguas. Era de Rebeca. No tardé ni un segundo en decidir que iría. Necesitaba hablar con alguien de lo ocurrido el día anterior. Mis recuerdos eran simplemente inverosímiles y Jonás no daba señales de vida. Solo quedaba el trío de rubias.

Cinco minutos antes de la cita, justo cuando me disponía a ascender el tramo de escaleras que me llevaría al baño indicado, una mano muy morena me interceptó el paso.

—Carlota, tengo algo de prisa —le solté sin levantar la vista del suelo.

—Aún falta un poco para mates —me replicó la chica.

Adelanté un poco el cuerpo con el libro de Matemáticas a modo de escudo, pero una barrera de puro músculo me obstaculizó el paso. Carlota llevaba tres años y medio entrenando a fútbol durante seis horas semanales, por lo que ni me planteé utilizar la fuerza bruta para desasirme. Si no hubiera sido por la sonrisa bobalicona que mostraba y porque sabía que la naturaleza solía dotar de instintos menos agresivos a los seres de mayor tamaño, habría salido en dirección contraria, agitando brazos y profiriendo blasfemias.

—Esta tarde tenemos coral —me dijo—. Vienes, ¿no?

—Sí, supongo que sí... Lo de la prisa iba en serio.

Sus deportivas casi brillaban sin mácula. Los cordones, amarillo flúor el de la derecha y fucsia el de la izquierda, estaban tan apretados que sus pies parecían dos inmensos redondos de ternera.

—Me gusta tu parka, Ada. ¿Es de mi tienda?

La observé perpleja.

—Eh, sí..., ya lo sabes... Te la compré a ti...

No entendía a qué venía toda aquella insistencia. Estrujé el libro contra mi pecho e intenté escabullirme por el minúsculo hueco que quedaba libre entre el cuerpo de granito de la chica y la baranda metálica de la escalera. Carlota, intuyendo el movimiento, invadió el vacío.

—Nos sobran unos minutos para la próxima clase. ¿A dónde vas? ¿Puedo ir contigo?

—No —le contesté sin poder ocultar la derrota en mi voz—. He quedado con Rebeca.

—¿Rebeca? —me dijo con el ceño casi tan fruncido como los cordones de sus zapatillas—. Ayer me la encontré por la calle y me preguntó por ti. Yo de ti no me fiaría mucho de ella.

—¿Ayer? ¿Cuándo? ¿Qué le dijiste?

—Por la tarde —me contestó con calma—. Le dije que habías quedado con Jonás en la cafetería.

Carlota me observaba como un cachorro de labrador tras vaciar la vejiga sobre el sofá de sus dueños. Desde luego, no había un gramo de malicia en la chica. Era imposible enfadarse con ella.

—En serio, Carlota, tengo prisa —le informé mientras colocaba la mano sobre uno de sus hombros—. Ahora nos vemos, ¿vale?

Los extremos de los marrones ojos de la chica se estrecharon imperceptiblemente. Parecía que había acertado con el santo y seña, puesto que el cuerpo de Carlota se hizo a un lado.

—Perfecto. Te espero aquí. Podemos ir juntas a clase. —Y como si con la siguiente frase fuera a aclarar el razonamiento anterior, añadió—: Rebeca no hace mates.

El tramo más elevado de las escaleras despedía un aroma de lo más penetrante, absorbente. Me atraía. Me recordaba al incienso que de vez en cuando quemaba mi abuela para perfumar su casa.

Abrí la puerta del baño esperando encontrar a Rebeca en la posición de loto, con los ojos cerrados frente a una vela blanca y una barrita de incienso. En vez de eso, lo primero que mi sentido de la vista captó a través de la humareda fueron sus bien torneadas nalgas en pompa. La pequeña ventana, abierta de par en par, era incapaz de asumir la ventilación del lavabo. En parte, debido seguramente al delgado cuerpo que se apoyaba en el alféizar y obstaculizaba la salida del humo. Entre el índice y el anular, Rebeca sostenía un cigarro de marihuana.

—Llegas tarde —observó. Giró sobre sí misma. Apoyó los codos sobre el marco de la ventana y cruzó ambos tobillos. Un collarín que desentonaba en Rebeca casi tanto como la hierba se asomaba por entre su melena lacia—. ¿Quieres? —me ofreció.

El humo se enroscaba por entre sus dedos. Dibujaba círculos alrededor de sus uñas, ocultas bajo una capa de esmalte rojo. Jugueteaba con ellas, impregnándolas con su efluvio, mientras el extremo del canuto se consumía lentamente.

—No fumo, gracias. Y tú tampoco deberías. Como nos pillen...

—¡Va..., no seas tan... Ada! —me interrumpió.

Se llevó el pequeño cono de papel a la boca y frunció los labios. Aspiró con gesto experto a la vez que guiñaba un ojo, no sabía si por culpa del humo o del dolor de cervicales. Parecía un camionero.

—¿Podríamos ir al grano? —le demandé.

Rebeca puso los ojos en blanco y dio otra calada. Clavó su mirada azul oscuro entre mis clavículas.

—Veo que vuelves a llevar tu colgante. ¿Al final lo encontraste? —Sonrió maliciosa.

—¿Eso es ir al grano?

—Está bien. —Situó la humeante antorcha entre las dos, sin dejar de observarme divertida—. En realidad, pretendía fumar la pipa de la paz contigo.

No pude evitar soltar una tremenda carcajada.

—Y has empezado a fumártela sin mí. Mira, Rebeca. Ya te has disculpado dos veces en menos de veinticuatro horas. ¿Te crees que soy estúpida?

—No te pases —dijo, sorbiendo el aire a través del canuto—. Primero, no me estoy disculpando. Y segundo, esto tiene que ver con Jonás. Ayer estuvimos hablando y llegamos a una especie de trato. —Sonrió con amplitud, mostrando casi al completo su dentadura de anuncio. Aquello no pintaba bien. Rebeca deslizó los dedos de la mano libre por entre la cortina de seda blanca que cubría sus hombros y los detuvo a unos centímetros del final, examinándose muy intensamente las puntas del pelo—. Trato que no te incumbe, por cierto —añadió sin dejar de observarse la melena—. Digamos que si te dejo tranquila, él hará algo por mí. —Elevó las pestañas y despejó su mirada azul, que de nuevo se clavó en la mía—. Y he pensado que tú y yo también podríamos hacer un pacto. —Le dio una calada al cigarro con tanta fuerza que la piel de su cuello se comprimió hacia dentro como la de una tortuga—. Este es el trato —comenzó tras expulsar el humo de sus pulmones—: yo actúo como si no existieras, te ignoro. Es decir, me comporto como cualquier otra persona del instituto... si tú pasas de Jonás, dejas de quedar con él, de hablar con él...

—No puedo hacer eso —le contesté de inmediato—. Somos amigos de toda la vida. Además, ¿te crees que porque yo pase de él, él pasará de mí?

—Podríamos intentarlo —sugirió con los ojos entornados—. A ver qué pasa.

No quería intentarlo. Me daba miedo intentarlo. Algo brilló en los ojos de Rebeca. La seguridad que transmitía la chica era de una corporeidad tan manifiesta que estaba convencida de lograr vislumbrarla si me acercaba lo suficiente a su rostro y me asomaba a las ventanas de sus pupilas.

—Por cierto, Rebeca —le dije—, ¿qué le ha pasado a tu cuello?

—¿Y a ti qué te importa? —me cortó mientras apoyaba los codos en la ventana que se abría a su espalda.

—Simple curiosidad —insistí.

Me miró unos segundos en silencio mientras jugueteaba con el porro. Se lo pasaba de un dedo a otro con tanta soltura que parecía acostumbrada a ello.

—Un jabalí —soltó— se chocó contra el maletero de mi coche ayer.

De repente, sonó el timbre del inicio de las clases, cortando la tensión que, junto con el humo, flotaba en el ambiente.

—¿Estás segura? —le pregunté con cautela. Aquello no tenía sentido, pero Rebeca parecía convencida—. Quiero decir... ¿En Venon hay jabalís?

—Por supuesto que los hay —se apresuró a añadir—. Lo vi con mis propios ojos. Y Mónica y Ruth también. Después de chocarse contra el maletero del coche, salió corriendo como si nada. Ni te imaginas la fuerza que tienen esos bichos.

Llenó sus pulmones de aire abrasador por última vez, tiró la colilla al inodoro más próximo y movió ambos brazos como las aspas de un ventilador. Si esperaba escampar con sus ademanes la nube gris que saturaba el lavabo, fracasó en el intento. Se introdujo lo que parecía un chicle de fresa sin azúcar en la boca y articuló una última frase antes de abandonar los servicios:

—Piénsate lo del trato.

Mientras se cerraba la puerta tras ella, me acerqué a uno de los pequeños espejos que colgaban sobre las tres picas. El humo difuminaba mis rasgos y las amontonadas pecas de mi piel. Pensé que aquella distorsión le sentaba bien a mi cara.

Salí del lavabo dando un portazo y me quedé con el pomo en la mano. El instituto parecía caerse a pedazos. Me giré para colocar la bola en su sitio cuando descubrí que, además del bombín metálico, sostenía un fragmento astillado de madera de la puerta. ¿Lo había arrancado yo con el golpe? Una sinuosa nube grisácea reptaba a través del reciente agujero en su afán de hallar ambientes menos viciados que contaminar. Parecía reírse de mí con su hipnótico baile al acariciar los destrozados bordes del aglomerado.

Abrí los dedos y dejé que el pomo cayera al suelo sin importarme el estrépito que produjo. Aporreé la pantalla del móvil y le envié un mensaje a Jonás a la vez que descendía los escalones de dos en dos hasta llegar al rellano del piso inferior.

Ada:

¿Dónde estás? ¡Tenemos que hablar! ¡Urgente! ¡Contesta!

La única luz que traspasaba la tela bordada de las cortinas cuando por fin llegué esa tarde a mi habitación era la que emanaba de la farola de la calle.

Me dejé caer sobre la cama, derrotada.

—Cariño, ¿puedo pasar? —dijo la voz de mi madre desde el otro lado de la puerta.

—No —articulé con los labios apretados contra la colcha de la cama.

—¿Por qué has llegado tan tarde? Quedamos en que bajarías el ritmo —inquirió la aguda voz del pasillo—. ¿Y qué es ese olor tan raro que has dejado en la escalera? ¿No estarás fumando?

—Los lunes tengo coral, mamá —le dije con hastío—. Y no fumo.

—¿No dijimos que dejarías de ir?

—No. No lo dijimos.

Silencio.

—Te he comprado vitaminas. Están en la encimera, junto a la cafetera. Me ha dicho el doctor que te tomes una por la mañana y otra por la noche. —Silencio—. ¿No piensas bajar?

—Aún no. Estoy cansada.

Marcia suspiró de forma tan sonora que debió hacerse daño en el pecho.

—Está bien. La cena estará en una hora.

Comprobé los mensajes por enésima vez en lo que iba de día. Ninguno. Le escribí el último a Jonás.

Ada:

¿A qué juegas? ¿Por qué no contestas?

Oprimí la tecla de envío y un par de pitidos sonaron a mi derecha. Perpleja, giré la cabeza. De pie, frente a mi ventana y con el móvil en la mano, Jonás sonreía de oreja a oreja.

—¡Qué pesadita estás hoy con los mensajes! —me dijo—. Tenemos una conversación pendiente. Lo de cansada no iba en serio, ¿verdad? —Negué con la cabeza con brío, incapaz de articular palabra—. Te vienes conmigo —añadió—. Tus padres ni se enterarán. Para la hora de la cena estarás de vuelta.

Alargó un brazo hacia mí y lo sostuvo en horizontal mientras me observaba sin apartar la vista de mis ojos. Temblorosa, estreché su mano. Su sonrisa se amplió aún más y, de repente, un estallido originado en lo más profundo de mi ombligo se expandió por todo mi cuerpo como una descarga. Una fuerza concéntrica comenzó a vibrar entre los dos, atrayéndonos a su centro. El eje de la espiral empezó a hacerse visible. Trepidaba y se ensanchaba sin control. El orificio me absorbía con potencia mientras se abría hasta alcanzar el tamaño de un melocotón. Intenté resistirme con ganas, pero fue inútil. El portal que se abrió en mi habitación acabó por engullirnos a los dos.

6

La madre de mi padre me explicó una vez que la luna fue creada siendo un astro de corteza lisa y pulida. Por aquel entonces, la luna era feliz, se sentía plena y realizada. Su misión de vida era sencilla y, a la vez, de una honorabilidad incuestionable: debía iluminar con su presencia el planeta Tierra, un orbe tan lleno de vida como falto de luz.

Las eras se sucedían y la luna giraba sin otro cometido que el de ofrecer su luminiscencia. Como suele pasar con todo trabajo rutinario, al cabo del tiempo, el satélite dejó de concentrarse en exclusiva en su tarea y comenzó a observar a la vez que rotaba y alumbraba. Fue así como descubrió que la Tierra, pese a permanecer siempre en penumbras, abrasaba. Algunas zonas despedían tanto calor que el firme era fino como la ceniza. En otras, la vida evolucionaba, cambiaba, se transfiguraba. Y la luna, que entonces ya era vieja, comprendía que para lograr aquellas proezas, el planeta necesitaba combustible.

Una noche, mientras contemplaba su lisa imagen plateada sobre las aguas del mar de la Tierra, la luna pensó que, si bien irradiaba su refulgencia al planeta, ella no era luz, no era una fuente de energía. Ella era un espejo, igual que el océano en el que se reflejaba. Sospechó entonces que la luminosidad que la Tierra plasmaba debía pertenecer a otro astro, uno más potente que ella que, además de luz, emanara calor suficiente como para templar un mundo de sombras e hiciera brotar la vida en él de aquella forma. La luna decidió, de pronto, que debía rodar más rápido. Tras años alumbrándola, sabía perfectamente que la Tierra era redonda, por lo que si algún otro cuerpo celeste orbitaba a su alrededor, acabaría dando con él.

A cada vuelta, el calor aumentaba y menos oscuro se mostraba el mundo que reseguía. Sabía que se acercaba a algo poderoso, lo percibía. Tras muchos ciclos de rotación acelerando el paso, llegó la fecha en que la luna percibió el primer rayo de sol. La candorosa y amable caricia sobre su fría cáscara la sobrecogió por completo. La luna era luz y, como tal, iluminaba. Pero aquello era diferente. Captó la fuerza inherente en el haz, tan potente, envolvente, cegador, asfixiante y a la vez tan nimio, etéreo, hermoso. Y en ese preciso instante se enamoró. Comprendió que aquella luz era la que había estado reflejando desde los albores y, ahora que estaba frente a ella, no podía apartarse. Anhelaba fundirse en su resplandor, hacerse uno. Rotó más veloz codiciando otros rayos, la fuente, el astro que hacía posible el milagro. Lo consiguió. Se acercó tanto al sol que su deseo se hizo realidad: se fundió. Hirvió. La perfecta corteza de la luna borboteaba, se derretía formando burbujas que eclosionaban. Entre los brazos del sol, la luna lloraba lágrimas de su propio cuerpo derretido. ¡Qué espectáculo tan bello, la misma Tierra que durante edades había orbitado! ¡Qué diferente se mostraba bajo las lisonjas del sol! La vida reverberaba, los seres vivos danzaban, las aguas brotaban, los colores supuraban.

Entre sollozos, la maltrecha luna se alejó. Maldijo a su creador. Maldijo su débil corteza. Regresó a la oscuridad. El frío cuajó su cubierta, desfigurándola. Su fina piel de plata se tachonó de cráteres y el cálido corazón se le endureció.

La luna, condenada a reinar en la oscuridad. La emperatriz de los grises y las sombras, del sueño y del ocaso. Habiendo rozado lo más bello..., su castigo fue recordarlo a través de las cicatrices del alma.

Mi abuela me contó que, en contadas ocasiones, cuando la luz del sol brilla en el firmamento con menos fulgor, se puede observar a la luna aproximarse precavida. Camuflada en las anaranjadas bóvedas de la aurora y del crepúsculo, observa el paraíso vetado y llora lágrimas de plata mientras un nuevo cráter deforma su cara.

Aquella tarde de lunes, la luna se había acercado al sol en las últimas horas del crepúsculo, recordándome la fábula de mi abuela. Apenas brillaba a una distancia prudencial del disco dorado que ya se escondía tras el horizonte y tras los rizos de Jonás revueltos por el aire. Mi amigo se encontraba en el borde del acantilado, observando ensimismado el furioso romper de las olas unos metros más abajo. Desde las escaleras de entrada al faro sobre las que yo me sentaba podía ver lo que quedaba de sol iluminar la cabeza de Jonás como si de un santo se tratara. No sabía si la luna estaría hirviendo en su temeridad; desde luego, yo sí. Me sentía derretir sobre el hormigón de los escalones.

Jonás había tenido el detalle de regalarme unos minutos de introspección. Llevaba más de cinco de pie frente al ocaso que se cernía allende los mares mientras yo bregaba a los pies del faro con el torbellino inconexo de pensamientos que colisionaban dentro del acelerador de partículas que era mi cerebro. No sabía en qué estaría pensando Jonás. Ni siquiera tenía claro en qué pensaba yo.

La recia brisa adhería la cazadora de cuero negro y el tejano oscuro al flanco derecho de su cuerpo, como una bandera pirata sin calavera ni tibias. Jonás no se movía. Quizás temía ahuyentar a las gaviotas que peleaban por los percebes del despeñadero. O, simplemente, permanecía inerte con la intención de cooperar con el pequeño pesquero que zozobraba demasiado cerca del espigón, como un segundo faro que arrojaba luz sobre aquellos que habían extraviado su camino.

—Me puedes preguntar lo que quieras —me dijo de pronto, dándome aún la espalda.

Jonás se acercó con parsimonia y se sentó en el trozo de escalón que quedaba libre a mi derecha. Su tupé se agitaba frenético, trazándole formas inconexas sobre la frente. Pensé que si me concentraba en el movimiento del flequillo lo suficiente, sería capaz de descodificar en su cadencia algún tipo de mensaje cifrado. Aparté la vista de su rostro y los mechones pelirrojos que se enmarañaban en mis pestañas.

—Podrías empezar por decirme qué hacemos aquí —le dije.

—Bueno..., no hay ninguna persona en kilómetros a la redonda. El lugar es perfecto. Nadie nos molestará.

Jonás calló y aguardó. Sus ojos color ocre seguían con minuciosidad el más leve gesto de mi cara. No entendía a qué estaba esperando, qué pretendía que dijera. De pronto, un escalofrío tan inesperado como inevitable me doblegó.

—¿Tienes frío? —se apresuró a preguntarme.

En realidad, no. Aquello me sorprendió, ya que era febrero. El viento viajaba desde mar abierto hasta las costas de Venon chocando íntegro contra todo aquello que se cruzara en su camino. Y nuestros cuerpos eran lo primero que se encontraba la ventisca, el mío cubierto tan solo por una sencilla camiseta de algodón de manga larga y unos tejanos grises, tan desgastados por las lavadas que ya no podían llamarse tejanos.

—Al menos, podrías haberme dejado que cogiera la chaqueta.

Jonás se quitó la cazadora de cuero y la colocó sobre mis hombros. No tenía frío, pero le dejé hacer. La prenda olía a él: a una mezcla de frutas exóticas, su perfume y sérum capilar. Cruzó los brazos sobre las rodillas flexionadas. Vestía una camiseta negra de manga corta que el vendaval le ajustaba al torso. En sus antebrazos desnudos no había ni rastro de piel de gallina pese a encontrarnos a unos cinco grados de temperatura.

Hice el ademán de devolverle la cazadora, pero Jonás me lo impidió:

—Déjatela puesta. —Parecía una orden—. Yo nunca tengo frío, Ada, y tú ahora tampoco deberías… —Desechó alguna idea que se perfilaba en su mente y, tras mirar la hora en su reloj de muñeca, añadió—: No importa. Solo tenemos cuarenta minutos hasta que tu cena esté lista. Mejor vamos al grano.

Con la mirada perdida en los últimos rayos de sol, resiguió con un dedo la correa de goma de su reloj y comprobó que el cierre estuviera bien sellado. ¿Cuántas veces le había visto hacer aquel mismo gesto desde que éramos amigos? Aquella bagatela de ajado plástico negro se podía contar seguramente entre los bienes más preciados de Jonás. El reloj fue casi lo único que pudieron rescatar del cadáver de su padre, muerto en combate. Desde los seis años, Jonás se aferraba al reloj como si se aferrara a la mano de su padre y, cada cierto tiempo, le gustaba comprobar que seguía ahí, sujeto a su muñeca.

—Recapitulemos —continuó, enfocando de nuevo su mirada en mí—. Ayer lanzaste una piedra de importante tamaño a una considerable distancia y a una velocidad que ya le gustaría a un pitcher profesional. Hoy has hecho historia en la física cuántica viajando en menos de un segundo de tu habitación a esta playa... ¿Y me pones los ojos en blanco cuando te digo que nunca tengo frío y que tú no deberías?

Se le había olvidado añadir el incidente con la puerta del baño de chicas del instituto. Pero eso, claro está, Jonás lo desconocía.

—En realidad, no tengo frío —le dije.

Su boca se curvó en una sonrisa tan amplia y radiante que no pude hacer otra cosa que imitarlo. Pese a todo lo extraño que de golpe sucedía en mi vida, Jonás seguía siendo el de siempre y produciendo el mismo efecto en mí.

—Está bien —le concedí—, voy a actuar como si no me estuviera volviendo loca. Es obvio que todo esto debe tener una explicación de lo más lógica. —Jonás pestañeó un par de veces sin decir nada—. La estoy esperando... —le insistí.

—Es que no creo que, en este preciso momento, la única explicación que pueda darte te parezca lógica —concedió al fin—. Es mejor que lo averigües por partes y cuando toque.

Ahora era yo la que parpadeaba.

—¿No puedes decirme nada más? —La voz apenas me salió en un hilo—. Entonces, ¿qué hacemos aquí, Jonás?

—Algo te voy a decir, por supuesto —me respondió de forma enigmática—. El resto ya se te irá mostrando a su debido tiempo. No seas impaciente.

Me crucé de manos y me repantigué en el escalón que se alzaba tras nuestra espalda.

—Por mí puedes empezar cuando quieras.

Tragué saliva un par de veces. La teletransportación había secado mi boca como el tubo aspirador de un dentista.

Jonás giró su cuerpo, encarando sus hombros hacia los míos, y apoyó un codo en el peldaño superior. Sus facciones cambiaron de golpe, se agravaron, maduraron. Dejaron de ser las propias de un chico de casi dieciocho años.

—¿Cuánto tiempo hace que te sientes diferente? —me preguntó como un doctor preocupado.

—Si te refieres a la «superfuerza»… —reforcé las comillas con el índice y el medio de cada mano para evitar sentirme menos chiflada al pronunciar aquello en voz alta, aunque Jonás ignoró mi gesto por completo—, la primera vez fue la de la roca.

—¿Primera vez?

Jonás fruncía el ceño con un interés tan desmesurado que de haber sacado una libreta y un lápiz del bolsillo y comenzado a tomar apuntes, no me habría asombrado lo más mínimo. Él no escuchaba mis palabras; las devoraba, no sin antes masticarlas concienzudamente y exprimirles todo el sabor.

—Sí —le dije sin darle importancia—. Esta mañana en el instituto. Pero no ha sido nada.

—¿Qué es nada para ti? —me preguntó, inclinándose sobre mí con una mirada tan intensa que me costó no bajar la vista al suelo—. ¿Lo ha visto alguien?

—Guau. Tranquilo —me apresuré a decirle—. He roto el pomo de una puerta de un portazo, pero estaba yo sola.

—¿Seguro?

—¿Si estoy segura de haberlo roto o de encontrarme sola? —añadí con sorna.

Espantó mi sarcasmo con un aspaviento de la mano como si se tratara de una mosca y prosiguió con el interrogatorio:

—Las dos cosas, por supuesto. Es muy importante que de ahora en adelante evites hacer muestras públicas de tus dones.

—¿Dones? —No me entretuve en analizar el significado en sí de la palabra. El plural que había utilizado Jonás ya había llamado mi atención lo suficiente—. Creía que solo tenía uno.

—De momento. —La sonrisa enigmática regresó a su rostro—. Esto no ha hecho más que comenzar.

Un golpe de viento introdujo algo en mi ojo derecho. Cerré el párpado y froté con energía, pero el cuerpo extraño se negaba a salir. Jonás acercó con suma delicadeza un dedo al extremo inferior de mis pestañas y lo separó del globo ocular. Con la yema de otro trazó una línea sobre la esclerótica en una caricia que apenas duró un segundo. Sopló sobre el extremo del índice y clavó su mirada leonina en la mía, ya sin mota alguna. Por un instante me pareció observar algo distinto en la forma de contemplarme. Algo nuevo. Inclasificable. Un momento después, un halo de gravedad volvió a cubrir su rostro. Regresó el Jonás maduro.

—Teniendo en cuenta la forma en la que hemos llegado a esta playa —dijo, examinándose las uñas —, supongo que ya habrás llegado a la conclusión de que yo soy como tú.

Lo contemplé sin comprender. Jonás sonreía encantado como si hubiera estado esperando años para hacer aquella revelación.

—¿Y qué somos? —le pregunté.

Se repantigó en el escalón del faro mientras cruzaba una pierna sobre la otra y me agarraba una mano casi sin darse cuenta. Comenzó a acariciar mi palma con la punta de un dedo de forma automática.

—Somos los de siempre —dijo mientras proseguía con el roce—, eso no cambia, aunque mejorados, y con unos atributos especiales que la mayoría de las personas no tienen.

Dibujaba símbolos inconexos en la piel de mi mano mientras hablaba. Bajé la manga de mi camiseta arremangada para ocultar mi piel erizada, pero mantuve la mano donde estaba. No quería que parara.

—¿La mayoría? —le pregunté—. ¿Hay una minoría entonces?

No entendía por qué Jonás me daba la información de esa forma, como en fascículos. Elevó la mirada al cielo, como si fuera a hallar la respuesta en la luna que asomaba tímida por entre las nubes violetas. El sol agonizaba tras el horizonte, resistiéndose a dar paso a la oscuridad.

—Existen más personas como nosotros —soltó sin apartar los ojos de la luna.

—¿Más? ¿Cuántos?

Aquello cada vez se estaba poniendo más interesante. El porte de Jonás destilaba dignidad. Encaraba el ocaso y mi interrogatorio con el pecho henchido y un aire de orgullo en sus ojos. Y su mano derecha continuaba mimando mi izquierda.

—Unos doscientos en todo el mundo —me dijo.

—¿Tantos? —me asombré—. Y ¿cómo sabes...? ¿Los conoces? —Asintió—. ¿A todos? —Volvió a asentir.

Sus ojos no titubeaban. Iban de la luna a mí, casi como si conociera la fábula que me había contado mi abuela, como si supiera que yo me sentía igual que el satélite, tan cerca del sol que me dolía.

—Tú también los conocerás —me dijo.

—¿Cuándo?

—Pronto, aunque no me preguntes cuándo. Eso no depende de mí.

Aquella frase activó un resorte en mí. En su mirada rugía un entusiasmo contenido por endebles barreras. Y entonces lo intuí.

—¿De quién depende? —solté con precaución.

Me soltó la mano de pronto y se alejó de forma imperceptible apenas unos milímetros, aunque a mí me pareció una enorme distancia.

—De los regentes —me dijo con los ojos ámbar ensartados en los míos.

—¿Los regentes? —le pregunté perpleja—. ¿Tenéis... líderes?

Aquello no me lo esperaba, no sabía qué pensar. Parecía un montaje, una broma pesada de Jonás sin ningún sentido o razón. Yo misma había sufrido en mi cuerpo aquellas proezas imposibles, pero el resto, lo que me explicaba Jonás..., parecía de otro mundo.

—Tenemos. Somos —prosiguió—. Ahora tú también formas parte de eso.

—¿Yo? ¿Por qué?

Me miró desconcertado.

—¿Por qué? —me preguntó con el ceño fruncido—. Y ¿por qué no? Eres como nosotros. Debes estar con nosotros.

Sus ojos brillaban como nunca lo habían hecho. Por su expresión, Jonás debía pensar que tanto él como yo, como aquellas doscientas personas que mencionaba, éramos unos privilegiados.

—Comprende que, para mí, lo que cuentas es muy... abstracto —le dije—. Intento entender, Jonás..., pero sin apenas detalles..., no sé qué pensar.

—Lo sé —me respondió mientras me acariciaba con su palma abierta entre los omóplatos—. Alégrate al menos de que te lo esté contando yo y no un perfecto desconocido cuando tenías quince años.

¿Se refería a él mismo? Perdió la vista de nuevo en el furibundo mar de Venon. Por supuesto que hablaba de él mismo. El balanceo de su flequillo volvió a hipnotizarme. «Todo en Jonás es fuerte», pensé mientras observaba su perfil, su mandíbula, su prominente nariz, el tono de su piel, sus anchos hombros, su desorbitada estatura, sus brazos, su estómago, sus piernas. Incluso su actitud distante, fría y, en ocasiones, superficial. ¿Quizás el cambio se produjo a partir de los quince?

No siempre había sido así. Cuando él y yo éramos los mejores amigos y jugábamos en el pequeño bosque de detrás de su casa, Jonás era un niño diferente y congeniábamos a un nivel casi espiritual. Un invierno especialmente álgido, recuerdo que escondimos dos latas de refresco con nuestros nombres grabados en ellas en el curso congelado del río Erna, cercano a nuestra calle. Ascendimos hasta lo más alto de la montaña donde el riachuelo era hielo y enterramos nuestras improvisadas embarcaciones de latón en la mullida nieve virgen. Cada tarde de la siguiente primavera visitábamos la zona boscosa que se extendía a ambos lados del Erna, cerca de la desembocadura. Después de clase, dejábamos las mochilas en casa, recogíamos la merienda que nuestras madres nos habían preparado y corríamos al bosque. El resto de la tarde reíamos de tonterías mientras remojábamos los tobillos en el agua clara.

Tras varias semanas de espera, las dos latas llegaron a puerto. Jonás hacía la vertical con las manos enterradas en el lecho del río cuando un refresco de cola chocó contra su vientre. Conseguí alcanzarlo antes de que lo arrastrara la corriente. La palabra «Jonás» cruzaba apenas imperceptible una diagonal sobre la lata, ahora de un tono rosa lechoso. Aquello nos pareció de lo más divertido. Cinco minutos más tarde apareció mi refresco de limón, de color casi blanco, con mi nombre grabado en él.

Al año siguiente, las mismas latas de refresco fueron llevadas hasta la zona más elevada y congelada del riachuelo, pero jamás volvimos a buscarlas. Debieron alcanzar mar abierto, el mismo que ahora observaba Jonás con tanto brío.

A los pies del faro, con Jonás a mi lado bañado por la última luz del día, con su mirada color azafrán clavada en la mía, no pude evitar preguntarme si aquellas latas llegaron a algún puerto. Jonás apoyó una mano en mi rodilla y me sonrió con dulzura, como hacía años lo había hecho. A lo mejor, aquellas latas moraban en algún paraje hermoso. A lo mejor, nuestros nombres se tenían el uno al otro.

Jonás observó de nuevo la hora en el reloj de su padre.

—No tenemos apenas tiempo —me dijo—. Los regentes pronto te convocarán a una reunión con el grupo al completo. Los conocerás a todos y resolverán tus dudas.

—¿Cuándo? —le pregunté preocupada.

«¿Tendré elección acaso?», reflexioné para mí.

—Pronto —me repitió, esta vez con un deje de condescendencia.

—¿Y mientras tanto?

—Yo estaré contigo.

Noté un pellizco en el ombligo. Recordé su ausencia a lo largo del día, precisamente en el momento en que más lo había necesitado.

—¿Ayer dónde estuviste? —le pregunté sin poder reprimirme.

—Estuve con los regentes. Les expliqué lo que te vi hacer.

—¿Ellos te dijeron que hablaras conmigo, que tuvieras esta conversación? —Asintió con calma. De pronto, una sospecha creció en mi interior, como una enfermedad mortal que no percibes pero que de todas formas te consume por dentro—. De haberte dicho lo contrario, nunca me habrías explicado todo esto, ¿verdad? —le dije. Volvió a asentir, esta vez de forma más lenta—. Y teniendo toda esa información, ¿habrías permitido que siguiera creyendo que me había vuelto loca? —le dije muy bajito.

De hecho, aquella pregunta no se la estaba formulando a Jonás. Era retórica y venía a recordarme una evidencia que se me había vuelto a olvidar: para Jonás, hacía tiempo que habíamos dejado de ser los mejores amigos.

—Por supuesto que no —me dijo—. Habría modificado tus recuerdos.

—¿Perdón?

Jonás hacía rato que había tirado al suelo mi cordura y, con cada nueva revelación, realizaba complejos pasos de claqué sobre ella.

—¿Qué te crees que hice con Rebeca y sus amigas? Creen que chocaron contra un jabalí.

—Sí, me lo ha dicho esta mañana. Pero lo cierto es que pensé que se burlaba de mí. No creí que me lo estuviera diciendo en serio. ¿Así que puedes hacer eso? ¿Cambiar recuerdos?

—Sí —me respondió sin darle importancia, como si le acabara de preguntar si era capaz de silbar—. ¿Has hablado con Rebeca? —añadió muy serio.

—Esta mañana. Quería proponerme un trato. Ya que tú le habías sugerido otro...

Se sonrojó de pronto; gesto que me sorprendió casi tanto como las revelaciones de aquella tarde. No recordaba haberlo visto jamás avergonzado.

—¿Qué pacto te ha propuesto? —me preguntó, obviando el nuevo tono de su cara.

—Imagínatelo: que pase de ti.

—Es obvio que no vas a poder cumplirlo. Y sobre mi trato...

—No entró en detalles, Jonás —lo interrumpí—. No hace falta que me lo cuentes si no quieres.

Me examinó el rostro con intensidad. Parecía que lo estuviera contemplando por última vez y quisiera recordar cada centímetro de piel, peca o recoveco entre facciones. Sin apartar la vista, añadió:

—Deberíamos ir volviendo, Ada. Ponte de pie.

Lo obedecí. Apoyó una mano sobre mi hombro y sentí de pronto un aguijonazo de dolor en el estómago que me partió en mil pedazos. Al segundo siguiente nos encontrábamos en mi habitación.

—Debo admitir que este don es de lo más útil —dije sin poder evitarlo. Jonás sonrió.

—A lo mejor, tú también lo tienes en el futuro. ¿Quién sabe? Se te irán activando poderes poco a poco.

—¿Poderes?

—Dones, maestrías, poderes, magia... Lo puedes llamar como quieras. Es todo lo mismo.

—Y ¿no puedes explicarme nada más sobre los poderes?

—En realidad... —me cortó, y añadió con un hilo de voz—: sí que podría. El problema es que, en este preciso momento, tu madre está al otro lado de la puerta intentando escuchar lo que decimos.

La puerta se abrió de golpe y apareció Marcia portando entre sus brazos una columna de ropa limpia y doblada. La depositó sobre la cama, junto a la almohada. No parecía asombrada de encontrarse a Jonás en mi habitación con la puerta cerrada.

—¿Con quién hablabas? —me preguntó al fin.

Miré hacia atrás y comprobé que Jonás ya no estaba. Sonreí sin poder evitarlo.

—Con Carlota. Por el móvil.

—Pues deberías cuidarte la voz, cariño, sonaba algo grave. La cena está lista.

7

Las olas del mar me escupen en el rostro. Es tal la virulencia con la que el viento las agita que la barca que me mantiene a flote zozobra sin sentido. Los remos hace minutos que han sido engullidos por las olas y mis manos, ateridas, apenas logran agarrarse al borde de madera. El vendaval finalmente me arroja contra el mar. Nos hacemos uno, me fundo con él. Mi peso se hunde sin remedio en las profundidades, de donde toda vida o rayo de luz escapa. El silencio reverbera en el interior de mi cabeza. No hay nada ni nadie, tan solo mi cuerpo cayendo. Mi mente se aferra a la consciencia con la punta de sus dedos, busca a tientas la vida y la luz de la superficie que cada vez son más tenues. Un intenso fulgor resplandece en el fondo marino, pequeño e intenso, como una supernova. La corriente me arrastra hacia él irremediablemente. Sus verdes rayos me embriagan de paz, me atraen como el sol central de mi universo. De pronto, mis pies alcanzan una superficie lisa y dura. Tras flotar durante un tiempo indefinido, las plantas desnudas hormiguean con el contacto. Me encuentro en el interior de un gran templo. En el centro de aquella jaula de cetrinas columnas, se erige una escultura humana de color verde. El resplandor lo ha teñido todo de verde. Las proporciones de la estatua son sobrecogedoras: mide tres veces mi tamaño. La imagen masculina viste una túnica hasta las rodillas, plagada de tachuelas y plumas. Calza unas sandalias de tiras y de la cabeza le emerge una corona de seis plumas. La figura, de ojos cerrados, sonríe con delicadeza, con amor. Mis pies apoyados sobre el suelo de mármol comienzan a vibrar, de forma leve al principio. En menos de un segundo, la estructura del templo se agita con vehemencia. Las columnas crujen como las rodillas de un anciano. Se resquebrajan. Los chasquidos retumban amortiguados en la vastedad del océano. Pierdo el equilibrio. Caigo sobre la montaña de escombros que se forman por doquier. Esquivo fragmentos de mármol que se hunden. Me arrastro. La luz verde destella con más fuerza y los párpados de la figura pedestre se abren de golpe. Me observa directamente y el tiempo se detiene, el espacio desaparece. Silencio. Quietud. Su mirada horada mi alma. Dos ojos enormes y hermosos, grises como el mármol surcados de finísimas vetas rojas.

Tras un mes, me había acostumbrado a aquellos sueños. Me dejaban un sabor acre en la boca y un regusto dulce en la memoria. Al despertar me sentía agotaba, como si lo soñado se alimentara de mi propia energía para existir, aunque fuera en otro mundo u otro plano. Durante los primeros segundos de vuelta a la conciencia, siempre experimentaba una extraña sensación de melancolía, de incertidumbre. Echaba de menos lo que acababa de terminar, como si la destrucción, el fulgor verde y el par de ojos que me seguían fueran todo a lo que anhelaba regresar una vez que estaba despierta.

Aquel día abrí los ojos a la oscuridad de mi habitación, despierta y deseosa de seguir dormida. Cubrí mi cabeza con la colcha en un intento fútil de que el trozo de tela me hiciera desaparecer. En ese estado a caballo entre la vigilia y la inconsciencia, casi creí que lo había conseguido. La bocina del despertador y el bote que pegué arrojaron mis ilusiones y el edredón al suelo, devolviéndome a la desnuda y extraña realidad, donde los más insólitos poderes transformaban a las personas que más quería. ¿O eso último lo había soñado? Los sueños y la realidad se entremezclaban entre sí, de igual forma que el amasijo informe de colcha que descansaba sobre el parqué, junto a la mesita de noche. Me entraron ganas de tirarme al suelo y volver a ocultarme bajo su abrazo.

—Buenos días, cariño. Te he hecho crepes para desayunar. ¿Los quieres con chocolate o con dulce de leche?

Mi madre dejó sobre la mesa de la cocina, junto a una irregular columna de finísimas tortitas francesas tan alta como la jarra de vidrio repleta de leche que descansaba al lado, dos tarros con sendas cremas de distintos tonos marrones.

Todo parecía hecho de forma artesanal.

—¿Celebramos algo? —le pregunté al sentarme a la mesa.

Tenía un aspecto tan apetitoso que no sabía por dónde empezar.

—No, ¿por qué lo dices? —Lucía sorprendida, como si no tuviera que contar con una razón especial para invertir dos horas de su tiempo en el desayuno de un martes cualquiera—. No es, ni mucho menos, la primera vez que hago crepes —añadió.

Desde luego que no. Marcia había cocinado aquel mismo desayuno en otras ocasiones. Yo tenía ocho años la primera vez que mi olfato me arrastró como un dibujo animado escaleras abajo tras el rastro dulzón que emanaba de la cocina. Mi madre aguardó paciente a que diera cuenta de cada una de las tortas cocinadas con una expresión ausente en el rostro. Mientras chupaba los restos de chocolate del plato, Marcia apoyó una mano sobre mi hombro y me contó con lágrimas en los ojos que su padre se había ido al cielo.

Años más tarde, volví a degustar crepes la noche después de que a mis padres les tocara un pellizco en la lotería. En esa ocasión estaban rellenas de queso y fiambre y colmaban mi estómago mientras mi padre me explicaba con un brazo apoyado en el centro de la espalda de su mujer y una pletórica sonrisa en los labios que habían reservado un par de pasajes para un crucero en el Mediterráneo y que la semana siguiente me quedaría a dormir en casa de mi abuela.

Volví a comer crepes la vez que murió Flopi, nuestro caniche. Para entonces ya tenía quince años, así que no hubo discursos. Mi madre se limitó a prepararme el desayuno y a observarme mientras lo engullía. En aquella ocasión, las lágrimas sí que brotaron de mis ojos.

Pero la única vez, como aquella, en la que Marcia, además de elaborar crepes, había preparado el relleno de forma artesanal, fue la mañana en la que descubrí a mi padre durmiendo en el sofá del salón. Aquel día, todos comimos en silencio, cabizbajos. Incluso untamos con cuidado las tortitas de chocolate o de dulce de leche, seguramente en un intento de no rasgar con el filo del cuchillo el denso ambiente.

—¿A qué hora te has despertado? —le pregunté con curiosidad.

—Hace diez minutos.

Observé su rostro con detenimiento; luego, la pila de decenas de tortas que, de forma milagrosa, todavía se mantenía en pie y las dos cremas hechas a mano. No había ni un solo plato o cubierto sucio sobre la encimera o la pica. Volví a mirarla a la cara. Parecía que no mentía.

—¿Y cómo has sido capaz de hacer todo esto?

—Lo hice anoche. No podía dormir, así que, en vez de dar vueltas durante horas escuchando los gemidos de leona en celo de tu padre, he preferido invertir mi tiempo en algo provechoso. Me he acostado a las cinco, pero he dormido como una bendita.

Ahora que me fijaba bien, un par de sombras grises ocultas sin éxito bajo una gruesa capa de maquillaje enmarcaba sus ojos.

—Buenos días —dijo mi padre, entrando por la puerta de la cocina—. Crepes. ¿Ha pasado algo que no sepa o celebráis que estaré fuera una semana?

Mi padre inclinó su metro ochenta, como un álamo que acaba de perder la batalla al viento, y me besó la frente con dulzura. Se sirvió una taza con el café que quedaba en la cafetera y se sentó en la silla contigua a la mía. Abrió el periódico que descansaba abandonado sobre la mesa y lo apoyó sobre la incipiente barriga mientras le daba pequeños sorbos al oscuro brebaje.

—¿Te vas? —le pregunté.

—¿No te lo ha dicho tu madre?

Clavó sus cansados ojos verdes en mi cara como si acabara de sabotearle.

—No sabía nada —le aclaré.

—Me voy a China, a cerrar el trato. Deberíais tener más comunicación vosotras dos —dijo moviendo el índice de forma pesada de una a otra y sin levantar la vista del diario.

Tragué con dificultad una bola de masa y dulce de leche que ya llevaba demasiado tiempo dando vueltas en mi boca.

Mi padre tenía uno de esos trabajos que un niño de siete años es incapaz de explicar en una redacción del colegio. Trabajaba para una multinacional que se dedicaba a producir papel. Aunque la sede se encontraba en Japón, mi padre viajaba mucho a China; no solo porque uno de sus principales clientes estuviera en ese país, sino porque él era uno de los pocos comerciales de la empresa que hablaba chino mandarín con un acento del agrado de los nativos. Cuando mi padre aún no había llegado a la adolescencia, mis abuelos contrataron a un señor de Shangai que vivía en su misma calle para que impartiera clases particulares del idioma a su travieso primogénito pelirrojo. Estaban convencidos de que el chino era el idioma del futuro. Bruce Lee, como todos los vecinos llamaban al profesor de Idiomas, era el único extranjero de Venon. Mi padre siempre decía que de haber vivido en el pueblo un forastero de origen africano, ahora, en vez de chino, hablaría suajili con un perfecto acento keniata.

—Nena, come más. Cada día estás más flaca.

Limpié con una servilleta de papel un rastro de crema de chocolate que descendía por mi barbilla mientras lo observaba sin comprender. Siempre había estado igual de delgada, pero no porque comiera poco. De hecho, habría regalado con gusto mi recién descubierta superfuerza a cualquiera que la quisiera con tal de que la grasa del chocolate que estaba engullendo se acumulara en unas zonas concretas de mi figura. Él mejor que nadie debería comprenderme. Nada más nacer, quedó claro de quién había heredado los genes. La primera parte de mí que vio la luz fue el compacto musgo naranja de mi coronilla. Por aquel entonces, era pequeño y escaso en comparación con el casco homologado que lucía a mis dieciocho años. Aun así, colocado sobre la delicada cabecita de un rosado bebé, impactaba lo suficiente como para que una comadrona con más de cuarenta años de experiencia prorrumpiera en carcajadas nada más verlo. No solo tenía su pelo; mis ojos y los suyos compartían un similar tono verdoso y nuestra pálida piel estaba plagada de pecas que se sonrojaban a la altura de las mejillas con idéntica facilidad tanto en momentos de estrés como tras realizar un duro esfuerzo físico. Y, por descontado, contábamos con el mismo metabolismo rápido. Mi padre siempre había lucido tan enjuto como yo, al menos hasta hacía un par de años. Ahora, su panza se había convertido en la de una embarazada en su cuarto mes de gestación.

—Deja a la niña, Ángel, que come más que tú. De hecho, ya ha comido demasiado.

Mi madre apartó el plato de la mesa, tiró la crepe a medio comer que había en él y lo introdujo en el lavavajillas.

—No le pasará nada por atiborrarse a crepes —le dijo mi padre—. Ya casi es una mujer y parece una niña. ¿Es que no te acuerdas de cómo eras tú a los dieciocho? —Y dirigiéndose a mí, añadió—: Cómete otra, anda.

Mi madre, pese a llamarse Marciana, había disfrutado de una estimulante vida social en la adolescencia. Desde luego, no había heredado sus curvas. Me tragué otra torta sin ni siquiera untarla con crema alguna.

—¿Cómo está Jonás? —me preguntó mi padre un poco más tarde, aprovechando que Marcia había subido a la segunda planta para confirmar que había seis corbatas dentro de la maleta a medio hacer—. Hace mucho que no lo veo. Tu madre me dijo que el otro día te trajo dormida a casa. —Levantó por fin la vista del periódico, ensartó su par de ojos verdes en los míos y añadió muy serio—: ¿Hay algo que deba saber?

—No. Me quedé dor..., dormida en la cafetería. —Aquella respuesta era tan inverosímil que fui incapaz de decirla sin tartamudear un poco. Doblé concienzudamente la servilleta manchada de chocolate que se había quedado olvidada sobre el mantel mientras proseguía con el engaño—: Según el médico, fue por cansancio extremo. Le dijo a mamá que debía bajar el ritmo.

—¿Qué ritmo? —me preguntó frunciendo tanto el ceño que las gafas se le deslizaron por el puente de la nariz hasta casi rebasar la punta—. Pues sí que eres delicada, nena. Si ni siquiera practicas ningún deporte.

—Ya. Eso le dije a mamá.

—¿Seguro que no hay nada más? —insistió. Limpié el sudor de mis manos con disimulo—. Aparte del cansancio extremo, ¿se te ocurre algún otro motivo para quedarte dormida de repente?

Puse los ojos en blanco. «Veamos —pensé con sorna—, ¿podría tener algo que ver que lanzara una piedra con la fuerza de un superhéroe?».

—No —le contesté—. Para nada.

Ángel dejó el diario abierto sobre la mesa y me observó de forma inquisitiva a la vez que cruzaba los brazos sobre su abultado vientre de premamá. Aparté los ojos de su mirada detectivesca, topándome sin pretenderlo con la noticia que copaba la primera página de la sección internacional del periódico. El titular se hacía eco de una catástrofe que atañía al Stonehenge, el mítico dolmen británico. La instantánea del suceso mostraba una verde campiña bajo la suave luz del atardecer. En el centro del idílico paraje, una enorme montaña de roca triturada se erigía como único motivo a fotografiar. No quedaba ni un solo bloque de piedra que recordara la habitual estructura del megalítico monumento.

—No te creo, Ada —insistió mi padre—. Sé cuándo me ocultas algo.

Nos miramos sin decir nada por un instante.

De pronto, mi móvil vibró desde el interior del bolsillo de mi pantalón. Respiré aliviada mientras lo extraía.

—Sabes lo que opino de los móviles en la mesa —me dijo.

—Es importante —me excusé.

—Para ti siempre lo es. ¿Quién es?

—Jonás.

Desbloqueé el aparato y leí el mensaje.

Jonás:

¡Confirmado! ¡¡¡Hoy conocerás a los regentes!!! Esta tarde vamos a la playa, que tienes que practicar. Nos vemos en clase.

—Me parece que empiezo a comprender —declaró de forma autómata mientras se quitaba las gafas y las dejaba abiertas sobre la noticia del Stonehedge—. Tú y Jonás.

—¿Qué?

—Estáis juntos —sentenció. Ya estaba. Si Ángel llegaba a una conclusión, no había manera de disuadirlo de ella. Ni siquiera lo intenté y, ante mi silencio, mi padre continuó hablando—: ¿Qué otra razón podría haber para una explicación tan absurda?

—Pero ¿qué tendrá que ver eso con el cansancio extremo?

—Yo lo veo bastante claro —continuó—. Estáis juntos a todas horas, haciendo a saber qué... Eso es lo que te ha producido el cansancio extremo —dijo como si acabara de resolver un gran enigma. No pude evitar ponerme roja como un tomate mientras estrujaba la servilleta entre mis manos—. Habéis tenido suerte de que ahora me marche de viaje —siguió diciendo—. La semana que viene quiero hablar con él. De hombre a hombre.

—¡Papá! ¡Jonás y yo no estamos juntos!

Sentí un pellizco en el estómago. Una parte de mí fantaseaba con la idea de que aquella conversación fuera real.

—Eso ya lo veremos —dijo—. Lo primero es mi hija y su salud. Y si su pareja no es capaz de cuidar de ella como debe, al menos deberá oírme.

Agarró las gafas y el diario de la mesa. Dobló el último e hizo mutis por el foro. Me froté la cara con las palmas de las manos. El frío y la humedad que despedían me reconfortó un poco. Pese a saber que no me quedaba otra opción, aporreé las teclas del móvil con reticencia y envié el mensaje.

Ada:

OK. Mi padre cree que somos novios. Quiere hablar contigo en una semana. Nos vemos ahora.

8

Estudiaba en San Gerónimo, el único instituto de Venon y el único del mundo que no lo parecía. El edificio se asemejaba más a un pequeño centro comercial de ladrillo cocido e incomprensible planta circular. Posiblemente, el diseño respondía a un burdo intento por parte del consejo estudiantil de crear un enorme señuelo de necesidades inventadas, cánones de belleza inalcanzables y consumismo desaforado que atrajera a las hordas de adolescentes hasta sus puertas. Una vez traspasado el metálico umbral naranja butano, engastado en un inmenso marco de obra vista cubierta de estuco blanco, las víctimas del fraude quedaban, de forma inexorable, a merced de los carceleros, diplomados con coderas, dedos manchados de tiza y manzanas en los bolsillos, que los sometían a toda clase de torturas durante siete horas diarias. El cancerbero que guardaba la entrada debía tener la capacidad de modificar recuerdos igual que Jonás, porque regresábamos todos los días.

Aquel martes por la mañana, sobre la blanca cornisa del pórtico principal, una araña se relamía en una de las únicas dos esquinas de la fachada del instituto mientras recortaba la distancia que la separaba de la polilla que se había atascado hacía días en su red.

—Contigo quería hablar —dijo de pronto una tediosa y conocida voz.

Rebeca, Ruth y Mónica subían, en perfecta formación horizontal, los escalones que dirigían hacia la entrada del instituto. El célebre viento de Venon agitaba sus melenas albinas como si fueran los personajes planos de una película mediocre. Rebeca se detuvo a un metro escaso del macetero de pensamientos violetas sobre el que me sentaba y apoyó sus delicadas manos sobre las caderas, como si realmente creyera que actuaba en un filme. Sus amigas, en cambio, continuaron caminando hasta adentrarse en el edificio sin dirigirme siquiera ni un vistazo.

—¿Has tomado ya una decisión? —me preguntó mientras escrutaba su alrededor.

Rebeca debía ser consciente del tremendo sacrificio social que implicaba estar plantada frente al umbral del instituto junto con Ada la rara. A menos que poseyeras el carisma y el físico de Jonás, nadie que pretendiera ocupar el vértice de la pirámide de popularidad podría sobrevivir a más de cinco minutos de mi compañía sin que su estatus se resintiera.

—En realidad, sí.

—¿Y bien? —me preguntó.

La impaciencia asomaba por entre sus pestañas extralargas como el germen endeble de una lenteja. Me observaba con cara de asco, como si el simple hecho de dirigirme unas palabras en público le repugnara. O quizás habría advertido la araña que pendía sobre su cabeza y degustaba, entretenida, un ala de la mariposa.

—No hay trato —le respondí sin más. Las malas noticias había que darlas rápido.

—¿Qué? —La voz de Rebeca, ya de por sí aguda, se elevó una octava.

—He hablado con Jonás —le confesé.

Realicé una pausa casi obligada mientras aguardaba a que las facciones de la chica se recuperaran del efecto de mi última frase. Era obvio que el plan de Rebeca dependía de que yo no lo compartiera con Jonás. Los dos habían pactado algo que yo desconocía si ella me dejaba tranquila, por lo que, en realidad, yo no necesitaba hacer nada más para que eso sucediera. La amenaza de Rebeca de no dejar de atosigarme si continuaba viendo a Jonás era un farol, y los tres implicados lo sabíamos. Rebeca funcionaba así. En el instituto, era una leyenda. Conseguía lo que quería tras su hermoso rostro de rasgos infantiles, la perfecta máscara de inocencia tras la cual se ocultaba una auténtica extorsionadora.

—No vamos a dejar de vernos porque me lo pidas —continué—. Seguiremos juntos —le dije a propósito, sin especificar en calidad de qué lo estábamos.

Rebeca ya no ocultaba la ira y la frustración, y yo no pude evitar disfrutar con ello. Era posible que el hecho de saberme capaz de lanzar una roca a metros de distancia y de quebrar una puerta de madera de un solo portazo hubiera insuflado algo de valor a mis palabras.

—Si eso es lo que quieres —añadió, apretando mucho los dientes—, yo también hablaré con Jonás. Él y yo no habíamos acordado esto.

—Se lo podemos explicar juntas si quieres —le dije sin poder contener una sonrisa—. Lo tienes detrás de ti.

—Hola, Ada. Perdón por el retraso. ¿Llevas mucho esperando? —articuló Jonás con una voz un poco menos enérgica de lo habitual. Negué con la cabeza y, para sorpresa de Rebeca y mía, me plantó un sonoro beso en la sien derecha. Me sonrojé sin poder evitarlo—. ¿Vamos? —me preguntó

Agarró mi mano y tiró de ella con extrema deferencia, poniéndome en pie. Me asombró descubrir que, pese a todo, mis extremidades seguían ancladas con seguridad a la Tierra. Una leve brisa acarició mi rostro y puso de gallina la piel bajo la huella de humedad que los labios de Jonás habían dejado junto a mi frente.

—Espera. —Una delicada mano de uñas verde manzana se posó sobre el pecho de Jonás como un guante lanzado en forma de reto. Jonás y yo nos detuvimos—. ¿Qué pasa con nuestro trato? —siguió diciendo Rebeca.

—Nuestro trato ya funciona por sí solo. No tiene nada que ver con Ada. —Apretó mi mano con más energía—. No vuelvas a dirigirle la palabra —le dijo muy lentamente y sin apartar sus ojos color miel de los de la chica.

—¡Espera! —volvió a repetir Rebeca, y golpeó de nuevo, con lo que ella creyó que sería fuerza, uno de los pectorales templados al fuego de Jonás—. Me voy yo.

Dicho esto, se adentró con paso digno en el instituto como la diva que creía que era.

—¿Eso negro que tenía Rebeca en la frente era una araña? —añadió Jonás.

—Eso creo.

—¿Así que tu padre cree que somos novios?

Apoyaba un hombro y el lateral izquierdo de su cabeza en la taquilla metálica que colindaba con la mía mientras yo intentaba hallar el libro de Historia bajo el caos dominante. A veces pensaba que mis libros de texto y demás posesiones libraban batallas entre esas cuatro paredes de latón mientras su dueña languidecía en clase. En cuanto abría la tapa, el interior se mostraba estático; eso sí, con una colocación más enmarañada de lo que recordaba.

—Sí —le respondí.

No fui capaz de mirarlo a los ojos. Quise creer que se debía a que necesitaba concentración extrema para tirar del lomo del manual de Historia sin que una montaña de papeles, libros y un par de zapatillas blancas de deporte se desmoronasen hasta el vacío, aunque sabía que aquel no era el motivo.

—¿Y puedes decirme por qué, o vas a seguir contestándome con monosílabos? —me preguntó con sorna.

Finalmente, logré extraer el libro, no sin antes forcejear un poco, por lo que ya no me quedaron más excusas para eludir su mirada.

—Como me trajiste en brazos a casa en un estado bastante precario..., no sé..., ha llegado a la conclusión él solito. De hecho, está bastante enfadado contigo porque cree que no me cuidas lo suficiente... para ser mi pareja.

El rubor volvió a mis mejillas mientras Jonás me observaba sin mostrar emoción alguna. Cuanto más duraba su silencio, más ardían mis pómulos. Arranqué un hilo amarillo que colgaba del libro de Historia, simulando indiferencia, aunque el mutismo que se había creado de pronto me hacía sentir exageradamente incómoda. Jonás rio de pronto y yo respiré aliviada. Cerró la puerta de mi taquilla de un portazo, apoyó ese mismo brazo en mi hombro y comenzó a caminar, arrastrándome consigo.

—Pensándolo bien, tu padre nos acaba de facilitar una coartada perfecta —me dijo—. De ahora en adelante, vas a ausentarte mucho. Cuanto menos pregunten, sospechen o indaguen, mejor. Así que si tengo que ser tu novio, que así sea. —Me guiñó un ojo y mis mejillas se sonrojaron aún más. De haber estado hecha de metal, me habría fundido—. La semana que viene hablaré con él —continuó—. Por la tarde te pasaré a buscar a tu casa.

Nos habíamos detenido frente a la clase de Historia. Él tenía Física.

Me atrajo con cariño hacia sí y me besó por segunda vez en lo que iba de día en la sien derecha. Un instante después entraba a clase algo tambaleante, con un segundo y recién nacido corazón latiéndome frenético bajo la piel situada más allá de la ceja.

Si las rocas de río fueran capaces de sentir algo, estarían agobiadas tras siglos soportando el goteo pausado pero constante de la corriente del agua. La piedra está allí, sin poder moverse. Alguien o algo externo a ella la colocó en esa posición que no puede ni sabe cómo alterar. Y en ese lugar que no escogió debe sufrir los embistes del líquido, al principio inocuos, pero capaces de los destrozos más perdurables bajo una exposición prolongada en el tiempo.

Como una enorme roca de río, colocada en el pupitre del centro del aula, sobrellevaba la fuerza sosegada y continua de la lección de Historia, de los murmullos de mis compañeros de los que de vez en cuando se desprendía mi propio nombre y del abultado dedo de Carlota que golpeaba rítmicamente mi espalda y que yo intentaba ignorar a toda costa. Actuaba como la piedra inerte que era, sin inmutarme, al menos de forma aparente.

—Pst... ¡Ada! —me llamaba la voz de Carlota de tanto en cuanto. «Sé una roca», me decía a mí misma—. ¡Eh! —insistía. El repiqueteo en mi espalda persistía como una tortura china. Llegado un punto, aceleró su compás e intensidad, como un redoble de tambores que venía a anunciar una nueva—. ¡Ada! ¡Sorda!

Vencida, me giré hacia Carlota sin disimular mi fastidio.

—¿Qué quieres? —le pregunté muy bajito—. Intento atender en clase.

—Ya... —dijo sin creerse mi mentira—. Solo quería saber si estabas preparada para el gran acontecimiento.

Me rechinaron los dientes. ¿Se refería a lo que me esperaba esa noche? ¿Ella qué sabía?

—¿Qué acontecimiento? —le pregunté con cautela infinita, casi como si llovieran peñascos del techo y temiera que fuera a caerme uno encima.

—Sabes a lo que me refiero —me susurró a la espalda.

Sentí un escalofrío en la nuca. Las facciones de Carlota lucían redondeadas, como las de un aya bonachona. Ningún músculo de su rostro se hallaba en tensión.

—No, no lo sé.

Comenzaba a impacientarme.

—Es imposible que no lo sepas —me respondió Carlota—. Es quizá lo más importante que te va a pasar en mucho tiempo. Centenares de ojos fijos en ti. Y teniendo en cuenta lo vergonzosa que eres, no me creo que no lo tengas presente a todas horas.

Era imposible que se refiriera a la reunión de aquella noche. ¿Ella qué sabía de los regentes? Abrí la boca para decir algo, pero la volví a cerrar. Estaba perpleja. Debí parecerle un besugo de ojos saltones y fauces inquietas.

—No caigo ahora —le dije, forzándome a parecer indiferente.

—Mañana...

Extendió las manos con las palmas hacia arriba y ladeó ligeramente la cabeza. Si esa palabra debía activar algún tipo de resorte en mi memoria, fracasó estrepitosamente. Sin embargo, respiré aliviada; por lo menos no se refería a la reunión de aquella noche.

—Carlota, no tengo ni idea.

—El concierto de mañana... ¡Madre mía, Ada! ¿Dónde tienes la cabeza?

Lo había olvidado por completo. Al día siguiente, la coral cantaba frente a todo el instituto y yo era la voz principal de dos de las cinco canciones que interpretábamos. Hundí mi rostro en ambas manos y me froté la frente con energía. Noté la pesada mano de Carlota sobre uno de mis hombros.

—No te preocupes —me susurró—. Lo harás genial, como siempre. Esta tarde lo repetiremos tantas veces como sea necesario, hasta que lo claves.

¡También lo había olvidado! Aquella tarde teníamos ensayo, y había quedado con Jonás para prepararme para lo que fuera que me esperara por la noche. No podía faltar a ninguna de las dos citas. Extraje el móvil con disimulo y aporreé las teclas casi sin mirarlas.

Ada:

Esta tarde tengo ensayo y mañana concierto. No puedo faltar. ¿Quedamos más tarde?

La respuesta llegó apenas unos segundos después.

Jonás:

OK. Te paso a buscar por el insti. ¿A qué hora acabas?

Ada:

A las 19 h.

Jonás:

OK. Hasta luego. Un beso.

Ada:

Otro para ti.

Era la primera vez que nos besábamos virtualmente y no pude evitar que mi corazón brincara dentro del pecho.

—¡Otra vez desde arriba! —gritó Óscar para hacer oír su voz de barítono por encima de los murmullos.

Los dieciséis miembros del coro articulamos al unísono un afinadísimo do de un tiempo, para luego separarnos por tesituras unos cuantos compases más adelante. Las voces flotaban etéricas por el aula, danzando y acariciando con sus vaporosas faldas nuestros oídos. Balulalow, de Britten, era una vieja conocida y la interpretábamos con la delicadeza que requería una nana y la seguridad de aquel que hace algo para lo que cree que ha nacido. De no haberla cantado casi un centenar de veces, en aquel momento habría estado enjugándome alguna lágrima con disimulo.

La coral del instituto estaba dividida en tres cuerdas, sopranos, un grupo formado por mezzos y contraltos y otro por las voces masculinas, que a veces se separaban en tenores y bajos y otras simplemente actuaban como una única masa de frecuencia indefinida. Yo era soprano y una de los tres solistas habituales, y Carlota, contralto, aunque en ocasiones cantaba en el grupo de los barítonos.

Hacía un año que me había atrevido a volver a cantar fuera de la seguridad de mi habitación, aunque no respondió tanto a una muestra de arrojo por mi parte como a un casual accidente.

Jonás y yo siempre habíamos celebrado nuestros cumpleaños de una forma especial. Él cumplió siete años un mes después de que su padre falleciera. La tarde de su cumpleaños lo recogí en su casa y nos dirigimos al bosque cercano a nuestro vecindario. En aquella ocasión tenía una sorpresa para él. El fin de semana anterior había elaborado un catalejo utilizando dos vidrios de un par de gafas viejas de mi padre. Las incrusté en el tubo de cartón de un rollo de papel de cocina, dejando entre ellas la distancia exacta para lograr acercar cualquier objeto observado a través de él. Pinté el anteojo de color azul oscuro y le enganché algunos adhesivos con forma de pasteles que había reservado para la ocasión.

Una vez sentados sobre la mullida alfombra de hojas secas, le entregué el invento envuelto en un hatillo de papel de periódico y con un cordel. Tras desempaquetar y estudiar el extraño objeto con un par de enormes ojos color miel, se lo acercó a la cara y miró a través de él. Comenzó a llorar como el niño que era. Contemplaba el regalo que sostenía entre las manos mientras las lágrimas descendían por sus mofletes de forma silenciosa. Unos instantes después comenzó el temblor de los hombros, los espasmos en la columna y las primeras respiraciones profundas. En menos de un minuto, la garganta de Jonás estaba produciendo unos gañidos tan desgarradores que, pese a ser tan joven, no dudé en ningún momento de que aquello no tenía nada que ver con el catalejo. Sin saber cómo calmarlo, comencé a cantar una canción. No sabía qué cantaba, solo lo hacía, con los ojos cerrados y con todo el amor de mi corazón. Al acabar, Jonás ya no lloraba. Me observaba impasible con las pestañas y la piel de la cara brillante por las lágrimas.

Aquello creó una rutina en nuestra amistad. En cada aniversario, intercambiábamos regalos y canciones. Pronto, Jonás dejó de agasajarme con su rasgada y desafinada voz y las canciones pasaron a ser competencia exclusiva mía, ya fuera mi cumpleaños o el suyo.

Cuando Jonás cumplió los dieciséis, como de costumbre, me dirigí hasta su casa con la intención de entregarle un detalle que había confeccionado para él. No estaba. Según me explicó Cristina, había salido con Rebeca y no volvería hasta la noche. Mis pasos me llevaron hasta el bosque de mi infancia, aquel que se extendía más allá del jardín trasero de su vivienda. Impelida por la morriña de un caduco hábito, comencé a entonar una canción. Al acabar de cantarla y abrir los ojos de nuevo al mundo, advertí que no estaba sola. Una chica del instituto, casi tan alta como la encina joven que se erigía a su espalda, me observaba muy quieta, como si yo fuera un cervatillo al que acabara de descubrir pastando y no quisiera ahuyentar. El disco compacto que le había grabado a Jonás con las canciones interpretadas en nuestros cumpleaños a lo largo de los años cayó desde su envase de plástico hasta la gravilla del suelo. Carlota lo recogió y me preguntó si podía llevárselo a casa. Al día siguiente, ya formaba parte del coro del instituto.

—¿Probamos ahora con Se lontan ben mio? —preguntó Óscar—. Se van a quedar de piedra mañana como cantemos así. Por cierto, Ada..., ¡qué sensibilidad! ¡Mejor que nunca!

Carlota me estampó su codo entre las costillas con un ímpetu descomunal. Me obligué a devolverle una sonrisa.

A la señal del director, una hermosa armonía se elevó sobre nuestras cabezas. De haber sido corpórea, habría tenido el aspecto de un inmenso y volátil algodón de azúcar. ¡Era increíble lo bien que empastaban nuestras voces para tratarse de simples aficionados!

Cerré los ojos, como casi siempre que cantaba, y me dejé llevar por la melodía.

De repente me siento volar en el interior de un túnel. Marea. El túnel es luz, energía, de varios colores cambiantes. Transmutan de unos a otros en un remolino cromático de extraordinaria belleza. De golpe, el pasadizo desaparece y floto. Una fuerza invisible me mantiene a unos metros del suelo. Un rumor. Olas. No las de Venon. El mar se agita sin rabia, en una cadencia pausada, casi sensual. El sonido calma, adormece. Bajo mi cuerpo sin gravedad hay una sombra. Con forma humana. Tumbada sobre la fina arena, muy quieta, con los brazos y las piernas pegadas al cuerpo. Desciendo un poco, aproximándome. La luna menguante apenas hace visible el entorno. Solo una silueta, sin rostro. Más cerca. Una faz de piel lisa y facciones anodinas. Ningún rasgo identificable. Bajo unos centímetros más. Rozo la punta de su nariz con la mía. Apenas una caricia. Y los párpados se abren de golpe. Tan cerca. Tanta luz irradia sus ojos. De un gris casi blanco. Me observan mientras las vetas rojas del iris rugen como un río de lava bajo la superficie endurecida.

Una explosión en la mejilla. Y el negro más profundo.

—Perdona por la galleta, Ada —dijo la voz de Carlota. Abrí los ojos, que aún seguían cerrados, y la miré sin comprender—. Te acabo de dar una galleta en toda la cara. Se te está hinchando un poco el pómulo. —Carlota estaba desencajada—. Me has asustado. Te has quedado en babia y no te despertabas. No sabía qué hacer.

Me llevé una mano a la cara y comprobé con una punzada de dolor la nuez que me iba creciendo bajo la piel de la mejilla. El resto de los componentes de la coral ya estaban recogiendo sus carpetas y apilaban las sillas en medio de un caos ordenado. El ensayo había acabado durante aquella extraña visión y ni siquiera me había enterado. Vi a Jonás apoyado en el marco de la puerta abierta del aula, con los brazos cruzados y una expresión aparentemente despreocupada. Su mirada, en cambio, se clavaba en mi entrecejo como una saeta de punta ardiente.

—No te preocupes —le dije a Carlota sin apartar la mirada de Jonás—. Lo has hecho muy bien. Gracias por despertarme.

—Estás empezando a preocuparme, Ada. ¿Estás bien? Últimamente no pareces tú.

«Últimamente no soy yo», pensé. Carlota parecía realmente alarmada.

—No es nada, en serio. Según el médico, es cansancio excesivo.

—No sé, Ada. Deberías volver a su consulta. Eso que te acaba de dar no parecía para nada cansancio.

—Bueno, en realidad..., aún no he ido al médico.

—Pues ve.

—¿Otro desmayo? —quiso saber Jonás al acercarme a él.

Me agarró de la mano y me arrastró hasta el otro lado de la puerta situada al lado del aula de ensayo. Era un baño de chicas. Me condujo hasta el interior de uno de los tres lavabos individuales y cerró la portezuela tras de sí.

—Ahora me cuentas lo que has visto. Porque algo has visto.

Parecía enfadado. Jonás aprovechó que nuestras manos estaban unidas para teletransportarme muy lejos del instituto.

9

Aborrezco el olor a pescado desde que, dos años atrás, compartiera embarcación con el cadáver de un atún gigante.

Por aquel entonces, un compañero de trabajo de mi padre nos invitó a navegar una mañana de domingo en su pequeño yate. Llevaba menos de treinta minutos tomando el sol en la proa mientras hojeaba un manual sobre pesca deportiva que había encontrado en el camarote y me refrescaba con un zumo natural de sandía cuando empecé a oír los gritos. Marcia, la mujer del compañero y yo nos asomamos para ver a qué se debía tanto alboroto. Mi padre agarraba con ambas manos una enorme caña de pescar cuya punta se curvaba tensa como el sable de un esgrimista que ha dado en el blanco. El extremo contrario del palo se mantenía unido a su estómago a través de un arnés azul marino que le abrazaba los riñones mientras sus caderas se mantenían bajas y con las piernas flexionadas en un ángulo de noventa grados, como si estuviera sentado en una silla invisible. Por las arrugas que se le formaban en las comisuras de los ojos y la tensión del cuello, parecía que hubiera picado una orca.

Saúl, el dueño del barco, gritaba órdenes a mi padre a la vez que sostenía un puro entre los dientes, el carrete de mi padre con una mano y enarbolaba con la otra una botella de cerveza que no dejaba de soltar espumarajos con cada empellón del sedal. Una hora, varias cervezas y puros después, el atún acabó exhibiendo su grotesca cabeza más allá de la superficie. Las mujeres corrieron a ayudar a los pescadores a alzar el desafortunado pez hasta el suelo de madera de popa mientras yo lo observaba todo desde la comodidad de la cabina. Conforme el animal salía del agua y su soberbio tamaño se iba evidenciando, los gritos de júbilo en la cubierta y de repugnancia en la cabina ascendían en decibelios.

Centenares de fotografías más tarde, el grupo decidió que su esfuerzo bien había valido un aperitivo. Abandonaron el cadáver en la parte trasera del barco y se sentaron en el extremo contrario de la embarcación a beberse algunas dosis más de alcohol, acompañados de una lata de olivas y un puñado de frutos secos. Supuse que, debido a tanta excitación, olvidaron que uno de ellos todavía se encontraba en el interior del camarote, una chica petrificada junto a la entrada e incapaz de salir al exterior.

Permanecí más de veinte minutos con la mano en el pomo de la puerta, intentando hacer acopio de valor. Con cada ola, el cuerpo del monstruo de enorme boca y diminutos dientes afilados era movido, de derecha a izquierda, todo el arco que le permitían sus enormes y firmes aletas laterales. Sus ojos sin pestañas parecían reprocharme no haberlo ayudado.

Siempre me había intimidado el aspecto que los peces lucían fuera del agua. Un animal concebido para vivir bajo la superficie, semioculto por un líquido oscuro que distorsiona su fisonomía, jamás debería permanecer expuesto bajo la luz del sol, que todo lo evidencia, con semejante impunidad. Las bestias marinas, privadas de su velo protector, parecen engendros de la noche, quimeras imposibles creadas para aterrorizar a los niños que no se acaban la cena.

Aunque lo peor de todo no era lo que captaba la vista, sino el olor que despedía la pobre criatura. Era casi visible, como una verde pestilencia que te invade para no abandonarte jamás. Tras diez minutos de exposición al efluvio, era incapaz de discernir si el cadáver continuaba despidiendo idéntico hedor o si mi cerebro, bajo un estado de shock olfativo, se había quedado atascado y no conseguía cambiar de registro.

El ojo del atún brillaba tanto... Se clavaba en los míos y me cegaba. Un rayo de sol rebotaba sobre su acuosa superficie e incidía directamente en mi rostro. La gran pupila de la bestia marcaba mi culpabilidad y su hediondez era mi penitencia.

Giré el pomo y entreabrí la puerta. Asomé la cabeza con precaución como si el atún muerto que se balanceaba en cubierta pudiera arrancármela de una dentellada. Un río púrpura avanzaba por las tablas de madera sin que yo llegara a advertirlo. Logró traspasar el umbral de la puerta, en ese momento abierta, invadir el camarote y empapar una de mis zapatillas de tela blanca. Para cuando reparé en que el frío que atería mi pie derecho provenía de los fluidos internos del pescado y volví a cerrar la puerta con tal de que no se colara más sangre, mi súbita intrepidez ya se había evaporado.

Pasé la siguiente hora sentada en el interior del camarote, observando mis pies. Una deportiva rosa; la otra, blanca. «Esa debe ser la bandera de los pusilánimes», pensé entonces. Solo los cobardes se manchan de sangre antes de irrumpir siquiera en el campo de batalla.

Dos años más tarde, Jonás se encontraba apoyado sobre la baranda metálica que circundaba la cristalera del faro, aquella que hacía posible que la luz central del edificio viajara kilómetros mar adentro.

El día anterior lo habíamos terminado junto a la entrada del faro, y aquel parecía que lo finalizaríamos en su interior. El sol agonizaba con menos ceremonias que en el ocaso pasado, rodeado de nubes que ocultaban sus rayos y sin la supervisión de la luna, que, perezosa, aún no se divisaba en el horizonte.

Yo me sentaba de medio lado sobre el suelo del balcón, junto a Jonás, con el hombro derecho reclinado sobre la pared acristalada. El edificio llevaba décadas abandonado. Su farero fue relegado hacía más de treinta años por un sistema de lentes y poleas automático que, si bien despedía un haz de luz de mayor alcance e intensidad, era incapaz de descender las escaleras de caracol y salvar la vida de cuantos náufragos escupieran las olas del furibundo mar de Venon, aunque tampoco hacía falta; hacía siglos que el océano no se tragaba a nadie.

La vivienda del primer piso seguía intacta y cubierta por varias capas de polvo blanco, como un gran pastel nevado de azúcar. Parecía que el farero y su familia se hubieran evaporado sin más. Se marcharon un buen día, sin empaquetar la ropa ni embalar enseres. Los efectos personales seguían llenando los cajones y armarios de la vivienda, y cuantos conocíamos ese detalle, habíamos respetado aquellas pertenencias sin apenas tocarlas, casi como si creyésemos que fueran a volver a su hogar tras más de cincuenta años de ausencia.

La casa contaba con dos pequeñas habitaciones. En una de ellas, tres camastros individuales cubiertos por colchas de bolillo, de color tan gris como el papel pintado de la pared, compartían espacio con un armario y una cajonera de madera de caoba. Un par de raídos visillos blancos enmarcaban la ventana que se orientaba al horizonte, como el lazo de un gran regalo.

La otra estancia servía a la vez de salón, comedor y cocina. Un antiguo horno de metal oscuro acaparaba toda la atención de la sala. La pared alrededor del aparato, tiznada de ceniza, lo hacía destacar sobre el resto de mobiliario formado por tres aparadores de madera de nogal, con cortinillas estampadas con cuadros rojos y blancos dispuestas de tal modo que ocultaran las abandonadas cacerolas de latón de su interior. Una enorme estantería elaborada a partir de una viga de madera podrida sostenía una serie de artilugios de utilidad desconocida. Jonás y yo, tras unos minutos de fisgoneo, habíamos vuelto a colocar cada objeto haciéndolo coincidir con su silueta en el polvo. Una pequeña mesa de madera con un par de sillas de esparto y tres taburetes de metal arrimados a una de las paredes completaban el ecléctico mobiliario del cuarto. No había sofá ni televisión, solo una anticuada radio olvidada sobre la mesa circular de la sala.

En el exterior del faro, entre Jonás y la enorme lente, mis ojos apenas discernían colores. Todo era blanco. La lluvia de destellos me hechizaba con su ritmo, pausado pero continuo, silencioso pero estridente. Habíamos estado hablando un rato sobre temas sin importancia, como antiguamente. Es en esas conversaciones sin peso cuando uno se percata de que la conexión con otro individuo es real. Cualquiera es capaz de charlar sobre temas trascendentales, pero solo las personas con un nexo patente pueden hablar durante horas de nada en particular. Y Jonás y yo habíamos vuelto a compartir ese vínculo aquella tarde. Ahora callaba, sin embargo, ensimismado en el mar como el día anterior, con la espalda a un metro de mí y su alma a kilómetros de distancia. No sabía cómo acercarme a él, cómo restablecer el nexo que nos había unido hacía tan solo unos minutos y durante toda la infancia. Me hervían las entrañas.

De pronto, giró su cuerpo y me miró de frente con el ceño fruncido.

—Aún no me has contado qué te ha pasado mientras cantabas —me dijo.

Inspiré profundamente, empapándome del ambiente sin quererlo. Un nauseabundo olor a pescado inundó mis fosas olfativas, como el atún muerto en la cubierta del yate años atrás. La asustadiza niña que temblaba en mi interior no apartaba la vista de mis zapatillas blancas. Por supuesto, no eran las mismas que una vez se mancharon de sangre de atún, pero en aquel momento me parecieron idénticas. Fui consciente entonces del peso entre mis clavículas, la insignificante carga de siempre que de pronto se hacía palpable. La gema color esmeralda descansaba sobre el cuenco situado en la base de mi cuello y se apretaba con delicadeza contra mi piel como recordatorio de lo mucho que había cambiado mi vida. Aparté el hombro de la pared y me incorporé. Abrí una puerta imaginaria y me enfrenté al enorme atún de mis pesadillas. No era tan grande como había pensado y, después de todo, no podía hacerme nada: él estaba muerto y yo no. Entonces hablé:

—Creo que me he quedado dormida... o algo así.

—¿De pie? —me preguntó Jonás, algo incrédulo.

—Eso creo. —Asentí—. Últimamente tengo unos sueños un poco raros.

—¿Últimamente? —Dio un paso hacia mí—. ¿Recuerdas cuándo fue el primero?

Sí lo recordaba. Fue la noche siguiente a mi cumpleaños. En esa ocasión, una silueta de impactantes ojos grises me entregaba una enorme gema sin tallar de fulgurante color verde esmeralda. Por aquel entonces no le di mucha importancia. Había anhelado durante tanto tiempo que la piedra de la familia pendiera de mi cuello que supuse que el sueño reflejaba esa ansiedad resuelta.

—En realidad, sí —le respondí—. El día que cumplí dieciocho.

Jonás elucubraba en silencio mientras observaba la enorme lente giratoria. Sin mirarme, con los ojos color miel clavados aún en el foco de luz, me preguntó:

—¿Qué pasa en esos sueños?

—Tienen que ver con la esmeralda, supongo —le dije, acariciando la gema con un dedo—. Siempre brilla con mucha energía. Por lo general, suelen ser bastante intensos. Corro, huyo, nado, hay destrucción..., catástrofes.

Jonás volvió en sí de pronto, restaurando el vínculo entre los dos. Me recorrió con la mirada y añadió:

—¿Ya está? ¿No recuerdas nada más? ¿Cualquier cosa?

Pensé en el misterioso ser que siempre aparecía en ellos, en sus hipnóticos ojos grises y en las extrañas vetas rojas que los colmaban.

—No —le mentí—. Eso es todo.

Dio una sonora palmada y añadió con un énfasis que no esperaba:

—Bueno, ya hablarás de esto con los regentes. Ahora tenemos trabajo. —Contempló el reloj de su padre—. Nos quedan un par de horas y veinte minutos para que se sirva la cena en tu casa, ¿verdad? —Convine con una cabezada, sorprendida por el control que demostraba de mis horarios—. Salta desde la barandilla.

—¿Qué?

—Ya me has oído, Ada. Salta.

—¿Quieres que me mate? —le pregunté perpleja.

—Confía en mí. No vas a morir. Si quieres, lo hago yo primero para que veas que no hay peligro.

Volví a asentir, esta vez con un ímpetu desmesurado.

Jonás brincó sin más, pasando su cuerpo de forma oblicua por encima de la valla metálica con suma elegancia. El destello del faro iluminó sus facciones de repente, evidenciando un rictus de profunda concentración. Desapareció. Pero no como si se hubiera teletransportado. Descendió. Su cuerpo cayó a plomo, más allá del antepecho de hormigón. Me lancé contra el pasamanos y me asomé. Contuve el aliento y, casi seguro, los latidos del corazón mientras intentaba localizar con la vista los restos destrozados de Jonás. Entre los peñascos sobre los que rompían las olas se erguía una silueta con los brazos en jarras. Parecía un superhéroe. Solté el aire de mis pulmones y le sonreí a Jonás, que volvía a encontrase de vuelta sobre la atalaya.

—Ahora tú —me dijo muy serio.

—¿Y qué pasa si me rompo un tobillo al caer? —no pude evitar articular.

En mi imaginación, el cadáver de un enorme pez sonreía socarrón mientras el charco de su propia sangre avanzaba lenta pero inexorablemente hasta la punta de mis zapatillas. Di un paso atrás.

Jonás acortó la distancia que nos separaba de una zancada y me agarró los antebrazos con energía. Su mirada refulgía.

—Es imposible, Ada. —Casi pude saborear sus palabras, habiendo sido pronunciadas tan cerca de mi cara—. Tu cuerpo es irrompible, como el mío. —Me miró de arriba abajo y acarició toda la extensión de mis brazos con sus manos—. No podemos morir —continuó diciendo—; al menos de la forma corriente. No enfermamos, la gravedad no actúa sobre nuestros cuerpos de la misma manera.

—¿Qué somos? —lo interrumpí.

Me miró con intensidad, muy adentro, como si él pudiera ver algo que nadie veía más allá del color verde de mis iris.

—Sigues siendo la misma, Ada —declaró, insuflando a sus palabras la misma fuerza con la que me observaba—. Yo soy el mismo.

—No me lo has parecido ahí abajo mientras sacabas pecho después de saltar cuatro metros —declaré con las mejillas encarnadas.

Jonás sonrió sin poder evitarlo. Dejó un brazo sobre mi hombro con toda la naturalidad del mundo, como si aquel fuera un gesto común entre nosotros, y en realidad, así lo sentí.

—Somos personas normales, con capacidades extraordinarias —me dijo a la vez que elevaba los hombros—. Las personas como nosotros siempre han existido, aunque en el anonimato. Nadie ha escrito sobre nosotros ni se han hecho películas. No encontrarás ni un solo testimonio que desvele nuestra existencia. Ni una palabra en el diccionario que nos defina. Somos la Hueste, por si necesitas un nombre.

—¿La Hueste?

—Así nos llaman los regentes —me dijo mientras acariciaba uno de mis mechones con la mano que tenía sobre mi hombro—. Ese es el nombre de nuestro grupo. Pero no significa nada por sí solo y tampoco te va a dar una pista de lo que realmente hacemos. Lo descubrirás esta noche.

—¿Y por qué unas personas tenemos poderes y otros no? —Pensé de pronto en Carlota, en su gran fuerza nada extraordinaria, y deseé cambiarme por ella—. ¿Y por qué yo los he desarrollado ahora?

—Tu poder es externo. Proviene de la exposición a una fuente que ha activado el potencial que ya había en ti. ¿Cuál es tu fuente? No lo sé. Eso tendrán que decírtelo los regentes. —Me soltó los brazos—. Y ahora, salta, Ada. No te pasará nada. Confía en mí.

Sonrió con las mandíbulas muy apretadas, como un vendedor de vehículos de ocasión a punto de cerrar una venta. Su penetrante mirada dorada atravesó mis ojos y alcanzó mi corazón, abrasándolo. Me desembaracé con reticencia de sus brazos, franqueé la baranda metálica y sostuve mi cuerpo sobre el abismo con el extremo de mis talones y los dedos de las manos entrelazados a los barrotes de hierro de mi espalda.

Contemplé el vacío mientras el viento me azotaba el rostro con mi propio pelo. Me separaban unos cuantos metros de distancia de los escalones sobre los que nos habíamos sentado el día anterior. De forma abrupta, el terreno finalizaba en una hondonada de rocas que desaparecía bajo la marea alta. Las olas se precipitaban sobre el acantilado con tanta cólera que algunas gotas alcanzaban mi rostro. Cada célula de mi ser se mantenía en ese momento, en el aquí y ahora, concentrada y en guardia.

—Salta —repitió una voz a mi espalda.

Lo hice. Salté.

Yo era de aquellos niños a los que sus padres les cambian de acera si por la suya pasea un perro sin correa. La fuerza con la que te aprietan la mano y te empujan hacia la carretera es directamente proporcional al tamaño del animal. De esta manera, el niño aprende desde la más tierna a edad a recelar de los perros. Pese a sentir pavor cada vez que se topan con uno, esos niños no distinguen exactamente qué deben temer. ¿Sus mandíbulas repletas de afilados dientes? ¿Las garras delanteras con las que se arrojan a cualquier objeto en movimiento? El miedo irracional controla la vida de esos niños y los acompaña en su crecimiento, aumentando de volumen, igual que ellos, con cada año que pasa.

Hasta la llegada de la adolescencia.

En la vida de todo individuo al que sus padres le han inculcado el temor a los perros llega el día en el que en la misma calle coinciden su grupo de amigos/as o el chico/a que les gusta con un can de gran tamaño. La fiera, casi con total seguridad, correrá como poseída hacia el único del grupo que teme a los perros. Esos animales son capaces de localizar al sujeto más débil de un clan y convertirlo en su víctima de juegos. Si el individuo es capaz de respirar hondo, mantener los nervios y permitir que la gruesa y pesada lengua le lama las manos y las garras expulsen el aire de sus pulmones al aterrizar sobre el tórax, habrá superado su miedo. Solo entonces será capaz de secar las babas de sus dedos en el pelaje situado entre las orejas del animal, sonreír con sinceridad a sus amigos y sentirse algo más liviano que antes. Sus pies se anclarán un poco más a la tierra y su corazón titilará con pequeñas alas de querubín dentro de su pecho.

Caí del balcón del faro como un fruto maduro, a plomo, con brazos y piernas pegadas al cuerpo por si las extraviaba en el descenso. Tras aterrizar sobre ambos pies con la facilidad de una pantera y superados los primeros segundos de incredulidad, no pude evitar proferir un grito de júbilo. Aullé a la luna, que ahora sí brillaba en el cielo sin estrellas. Pensé que se había hecho de noche de pronto.

Y como una vez que te has atrevido a tocar a un perro y descubierto que no te ha mordido ya no puedes parar de hacerlo cada vez que te topas con otro en la calle, me pasé el resto de la velada saltando de la baranda a la playa y de la playa a la baranda, perfeccionando la caída y familiarizándome con el nuevo efecto que la gravedad producía en mí.

A la vuelta, Jonás no me teletransportó hasta mi habitación como el día anterior. Corrimos. Atravesamos la playa, vadeamos el río, cruzamos el bosque y alcanzamos el jardín trasero de mi casa en menos de un minuto. Resultó que la tremenda fuerza con la que trabajaban mis músculos era capaz de impulsar mis extremidades a velocidades imposibles, como en aquel sueño que tuve hacía algunas noches. Y mis pulmones apenas se quejaron por el esfuerzo.

—A las doce como muy tarde serás transportada a la Sala Blanca—me dijo Jonás antes de despedirnos.

—¿A dónde?

—Es la sede de la Hueste. La llamamos así.

De pronto, una pequeña arcada alcanzó tímida mi fila de dientes y los hizo castañetear, como una visita inesperada que golpea sus nudillos sobre una puerta entreabierta.

—No debes tener miedo, Ada —me soltó justo antes de abrazarme. Hacía años que Jonás no me estrechaba en sus brazos y mis recuerdos evocaron sensaciones más mullidas. Su pecho esculpido con cincel ya no era tan cómodo como antes, aunque sí mucho más reconfortante—. Yo estaré junto a ti todo el tiempo. Y no te asustes veas lo que veas, ¿vale? Confía en mí.

Por supuesto, aquel comentario me preocupó aún más.

Me sonrió como un padre que deja a su hijo frente a la puerta del colegio el primer día de clase. Me estampó un beso sobre la sien derecha y se evaporó. La arcada volvió a insistir frente a la puerta de entrada.

Pasadas las once de la noche, tras una hora observando los adhesivos brillantes con forma de estrella del techo de mi habitación, metida entre las sábanas y vestida y calzada con la misma indumentaria que había llevado aquella tarde, sentí de pronto cómo mi cuerpo convulsionaba y se estremecía. Después desaparecí.

10

Había una mesa en el centro de la estancia de casi tres metros de largo. Sobre ella descansaba un bizcocho genovés relleno de chocolate y cubierto por crema de canela; a su izquierda, un plato con el borde decorado por cenefas azules y rojas acumulaba porciones rectangulares de una especie de pasta rígida elaborada a partir de cacahuetes tostados; en el otro extremo, una fuente con una pirámide de pequeños roscos fritos semienterrados bajo una espesa capa de glaseado de azúcar; junto a ella, un bol con bolitas formadas por crujientes filamentos de dulce dorado y rellenas de pistachos; en una esquina, un recipiente casi enteramente oculto por dos docenas de magdalenas de fantasía, ornamentadas con los colores más estridentes del espectro cromático; enfrente, un suntuoso pastel de merengue relleno de fruta fresca de origen exótico; más allá, un conjunto de pequeñas galletas circulares con crema de cacahuete en su interior y tachonadas con pepitas de chocolate; y así hasta casi cubrir por completo la superficie lisa y pulida de la blanca mesa.

La mesa se encontraba en el extremo de la sala más extraña en la que jamás me había encontrado, frente a un grupo de personas aún más variopinto que los alimentos que se ofrecían.

Observé el banquete con extrema cautela. ¿Qué pretendía conseguir alguien ofreciendo dulces tan apetitosos? Pensé que ante tamaño muestrario, seleccionar una pequeña trenza de masa frita en vez del pastel individual cubierto de nata y moca le estaba otorgando a cualquiera que quisiera advertirlo más información sobre mi verdadera esencia que una resonancia magnética.

Me quedé muy cerca de la mesa. Examinaba las elecciones ajenas sin tomar parte. Me moría por saborear cualquiera de los dulces que se exhibían, pese a no tener hambre, aunque prefería no hacerlo.

Una mujer de más de cincuenta años, extremadamente abrigada, bajita, regordeta y de sólida presencia como el baluarte de un castillo, se acercó a la mesa blanca. Observó los postres que se aglutinaban sobre la mesa mientras se atusaba una de las rastas negras que sobresalía del gorro de lana amarillo huevo que le cubría más abajo de las orejas. Estiró el brazo sin titubear hacia unas pequeñas bolas de chocolate cubiertas con coco rallado y agarró la más grande tras dudar unos segundos. Mientras daba cuenta de la misma, atrapó con la otra mano una porción de bizcocho de cacao, relleno de trufa y cubierto con ganache de chocolate. Volvió a escoger el pedazo más grande. Degustó los dulces allí mismo, saboreando cada bocado con los ojos cerrados. Se limpió el chocolate de la comisura de la boca con una servilleta y se alejó de la mesa con expresión satisfecha, de forma lenta y pesada.

Por el extremo contrario, se aproximó un treintañero de ceño fruncido, fisonomía espigada y oscura indumentaria. Precedido por el sonido de los tacones chatos de sus botas, logré apartarme antes de que, presumiblemente, me arrollara. Parecía un bailarín de flamenco. Escogió un pretzel, la única delicia salada del conjunto, y se quedó absorto observando la pared curva sobre la que se apoyaba la mesa, con el entrecejo plegado aún en una estrecha arruga. Chupó tres de los cinco dedos de su mano derecha y giró súbitamente su cuerpo, haciendo aletear los extremos de su morena media melena igual que los faldones de una capa. Permaneció un par de segundos en esa posición, con el trasero asentado sobre la mesa blanca, oteando el resto de la sala y al numeroso grupo de personas que se aglomeraba en ella. Se alejó chasqueando su calzado al esquivar a un niño que corría en pos de los dulces.

Al niño lo acompañaba una chica algo mayor que yo y una niña de unos diez años. Los tres admiraban con deleite los dulces expuestos sin acabar de decidirse. La muchacha de más edad señalaba alternativamente los pasteles de aspecto más recargado y empalagoso mientras indicaba algo al niño, que negaba con la cabeza. No entendía nada de lo que se decían, ya que el sonido que brotaba de sus labios sonaba como un lastimero ronroneo. La pequeña de los tres callaba, con la mitad del rostro oculto tras un tupido flequillo. Sus ojos de gorrión se clavaban en las pequeñas manos de blancos nudillos que estrujaba frente a su cuerpecito.

Me aventuré a conjeturar. El niño no debía ser goloso, a juzgar por la expresión de desapego que mostraba cada vez que su acompañante le proponía un postre. Contemplaba la mesa con el mismo semblante que un conejo observaría un chuletón de ternera. Presumí que acabaría escogiendo algo pequeño y de factura discreta. Acerté. Agarró, titubeante, un palo de regaliz negro.

Me figuré que la chica de mi edad, en cambio, seleccionaría un generoso trozo de alguna tarta. Su expresión mientras le recomendaba postres al pequeño no lograba esconder el deleite de su mirada. Volví a dar en el blanco. Escogió una porción bastante generosa de mousse de plátano y nata montada, con base de galleta de chocolate.

Pensé que la reservada criatura que completaba el trío que hablaba esa lengua de arrullos se alejaría de la mesa con las manos vacías. En esa ocasión, me equivoqué. Escogió el postre más diferente, especial, desconectado del surtido que se ofrecía. El más llamativo, dulce e indigesto. Aquel que nadie había elegido por lucir un aspecto demasiado suculento, por excesivo y obvio. Escogió la magdalena más grande. La cúspide del enorme bizcocho estaba pintada con los siete colores del arcoíris, de la que sobresalía un unicornio de color azul celeste y larga crin rosa enmarcado por un rígido arco dorado. Abrió su pequeña boca en un ángulo imposible, desencajando la mandíbula como una boa constrictor, y mordió un lado de la base roja mientras agarraba las figuras de la cima para que no cayeran. Clavó de pronto sus marrones ojos en mí mientras con la lengua se limpiaba unos restos de crema azul cobalto que se le adherían al mentón. Fue la primera persona de la Sala Blanca que pareció reparar en mi presencia.

Los seguí con la mirada mientras se alejaban de la mesa y se sumergían entre la multitud que ocupaba el habitáculo. Un grupo que reía de forma animada se separó para dejarlos pasar, como un banco de peces ante la presencia de un depredador. En el centro del corro ahora descubierto se encontraba un chico de casi metro noventa, vestido con una camiseta de manga corta y de color verde césped. Se apartó el tupé ondulado que le caía sobre la frente mientras abría la boca en una carcajada, revelando una irregular dentadura, peculiaridad que insuflaba a sus afiladas facciones un aire travieso a la vez que dotaba de un halo infantil a su prematuro rostro de hombre.

Agarré un postre de la mesa al azar, una magdalena de color violeta coronada con tres nubes blancas de azúcar, y caminé con paso decidido hacia Jonás.

Para alcanzarlo debí sortear varios corrillos de personas que conversaban, sujetos que caminaban con paso decidido y semblante serio, cuadrillas de niños que correteaban por la sala..., masas humanas unidas codo con codo, espalda con espalda, apenas dejando paso para que los extraviados como yo diéramos con nuestro camino. Alcanzar a Jonás fue como atravesar cualquiera de las ciudades más habitadas del mundo embutida en el interior de una caja, una reluciente urna blanca, sin puertas ni ventanas, formada por una única pared circular y privada de cualquier ornamento. Ningún cuadro, espejo o lámpara desfiguraba la lisa extensión de aquella sala. Ningún artículo que otorgara personalidad a la habitación o incluso que la anclara a una época o país concreto. En su desnudez, aquella habitación se asemejaba al estuche vacío de un enorme sombrero.

La superficie del curvo muro, del techo y del suelo estaba tan pulida y refulgía con tanta intensidad que parecía vidrio templado. Si posabas un dedo sobre el tabique, atraído por la limpieza inmaculada del material, por su misterioso resplandor carente de fuente concreta y por la promesa de un sutil roce al tacto, llegabas a la conclusión tras pocos segundos de contacto de que las comparaciones con el cristal solo podían quedarse en lo visible. El material era rugoso, elástico, blando y caliente, como si la luz emergiera de él mismo, elevando la temperatura de la pared y de la sala. De existir los ángeles, aquel habría sido seguro el tacto de sus alas.

Las suelas de goma de mis zapatillas se frenaban a cada paso. Producía una extraña sensación observar tu propio reflejo sobre una lisa superficie a la cual te quedas adherido como una pelusa a una tira de velcro. Era como si mi cerebro, manipulado por el reflejo, olvidara a cada segundo que debía elevar el pie del suelo con energía para desengancharlo del mismo y se empeñara en deslizarlo por el engañoso liso pavimento, como un niño sobre un lago congelado. Quizás ese era el motivo por el cual algunos de los chiquillos que correteaban por la sala dieran de bruces constantemente contra el suelo.

La Sala Blanca, además de estar atestada de gente, lo estaba de sillas; si podía denominarse de esa forma a la infinita colección de achaparradas bolas blancas que reseguía el contorno de la planta circular. Creaban una perfecta circunferencia de hongos cuyo centro coincidía con el de la estancia. Las butacas brillaban tanto como el muro y lucían huérfanas, sin que absolutamente nadie reclamase el usufructo. Más que procurar alivio a las cansadas posaderas de las personas allí congregadas, estorbaban como escollos en el camino. Probablemente, aquel podría ser otro de los motivos por el cual los niños caían por la habitación como las hojas caducas de un árbol.

Jonás elevó una ceja y me sonrió de medio lado al ver mi cara asomar tras la ancha espalda de un señor de mediana edad. Para pasar, tuve que empujar su cuerpo y acercarlo bastante al del chico veinteañero con el que mantenía una conversación y cuyo rostro exhibía más tachuelas metálicas que el chaleco de un motorista. Jonás agarró la manga de mi parka y me arrastró hacia él. Me abrazó de pronto, como si no hiciera apenas tres horas que nos hubiéramos visto. Al separarnos, dejó un brazo sobre mi hombro y me exhibió ante el concurrido grupo con el que había estado riendo, como habría hecho un padre orgulloso de su hijo.

—Esta es Ada —dijo sin perder su amplia sonrisa.

En aquel momento me habría encantado poder teletransportarme, como Jonás. Cuatro pares de ojos se clavaban en mí, recorriéndome sin impunidad de arriba abajo, analizándome, estudiándome. Justo entonces comprendí cómo debía sentirse una nueva cepa bacteriana inmovilizada bajo la lente de un microscopio.

Un chico de unos treinta y cinco años, con el pelo negro tan tieso que parecía que llevara puesto el casco con escobilla de un guerrero romano, elevó una de las comisuras de sus labios mientras achinaba aún más sus ojos rasgados.

—Parece un pajarillo asustado —comentó en un afectado inglés a la chica rubia de su edad que tenía a su lado—. Aquí no nos comemos a nadie —añadió hacia mí. Elevaba la entonación de cada final de palabra restándole a su acento todo ápice de seriedad.

—No le hagas caso, Ada. Tora parece haber olvidado el día que llegó a aquí. Me llamo Katia.

La esbelta chica, que era casi tan alta como Jonás, se inclinó en una delicada reverencia mientras sonreía con sus grandes ojos verdes.

—Jonás nos ha hablado un poco de ti —añadió, también en inglés.

—Sí, pero no nos debe haber contado toda la verdad —la interrumpió una señora de mediana edad—. Dos días con tus poderes y ya vas a conocer a los regentes. Algo especial debe haber en ti.

—Va, no la atosiguéis —intervino Jonás de pronto en el mismo idioma que usaban todos, acercándome un poco más hacia su cuerpo—. Dadle un respiro.

—Si esto no es nada. ¿Sabe ya a qué nos dedicamos? —añadió otra mujer más joven que la anterior pero mayor que Katia. Llevaba el pelo teñido de rojo y tan corto que parecía que alguien le hubiera pintado el cuero cabelludo con un pulverizador—. ¿Contra qué luchamos?

—Erika... —la interrumpió la otra mujer.

Ambas señoras se observaron en silencio. Nadie dijo más; tampoco hizo falta. En aquel momento habría dado cualquier cosa por degustar un pedazo de la enorme magdalena multicolor que la reservada chiquilla había devorado en tres mordiscos, deleitarme con su sabor, evadirme en una nube de glucosa tan densa que no permitiera que el sonido penetrara en ella.

—No te preocupes, Ada —me susurró Jonás al oído—. Todo irá bien. Confía en mí.

Se me erizó el vello de la nuca; no sé muy bien si porque Jonás habría sido capaz de intuir con tal precisión mis pensamientos o por el roce de sus carnosos labios sobre el lóbulo de mi oreja.

De repente, el cavernoso rugido de un cuerno se elevó atroz sobre el murmullo de la multitud. Rasgó la distendida atmósfera de la sala como una saeta abanderada del silencio, absorbiendo de forma instantánea cualquier sonido de la estancia. Incluso los niños dejaron de caerse.

—Ya vienen —me anunció Jonás sin poder esconder una sonrisa enorme.

11

—Ven. Hay que sentarse. Rápido —me apremió mi amigo.

El cuerno fue el pistoletazo de salida y la Hueste al completo se puso en marcha. Cada individuo se apresuraba a encontrar una silla vacía. El pequeño grupo con el que habíamos estado conversando desapareció, fue engullido, al igual que Jonás y yo, por la marabunta. Jonás me condujo hasta un par de esferas blancas sin dueño y nos sentamos. «A tiempo», pensé, porque unos segundos después no quedaban butacas libres ni personas de pie.

La habitación vibraba expectante.

Tres segundos. Cuatro. Cinco.

El eco del silencio rebotaba en la superficie curva del muro y se arrojaba con todo su peso contra nuestras espaldas. Sentía mi cuerpo incrustado en el asiento.

Seis segundos. Siete.

La mesa repleta de dulces se había evaporado de ese cuarto sin puertas ni ventanas en el tiempo que había tardado el cuerno en sonar.

Ocho. Nueve.

Las casi doscientas personas congregadas en la Sala Blanca formábamos un círculo perfecto dentro de una habitación de planta circular perfecta.

Diez segundos. Once.

Obligados a contemplarnos los unos a los otros como los solitarios bloques de piedra de un megalítico monumento. Ateridos a las butacas. Erigidos hace miles de años. Testigos supervivientes de otra época.

Doce.

Invencibles, irrompibles, como el Stonehenge antes de ser destruido.

Trece.

Algo cambió en la atmósfera de la sala, tan sutil como el roce del viento que produce el batir de las alas de una mariposa sobre el vello de tu brazo y a la vez tan notorio como la caótica tempestad que ese delicado movimiento provoca al otro lado del mundo.

En el centro justo de la estancia tembló el aire. Dejó de ser transparente y gaseoso. Se tensó como una goma elástica estirada en demasía y se rompió. Y esa rotura en el espacio se convirtió en luz. Los raídos bordes del hueco del aire se plegaron sobre sí mismos, como la abertura de un gran fardo de piel de ternero, mientras el resplandor de su interior relucía con más intensidad y unos potentes tonos ultravioletas aguijoneaban mi cerebro justo detrás de los ojos con un agudo pinchazo de dolor. La iridiscente bola crecía poco a poco deslizándose hacia afuera de la fractura en el espacio, con una densidad que no era sólida ni líquida ni gaseosa, como una masa de pan con demasiada levadura que se desborda más allá del recipiente que la contiene. La espesa luz goteaba por unas paredes invisibles, avanzaba lenta pero decidida hacia el suelo del centro de la sala.

Algo en mí, que hasta entonces había permanecido agazapado en la maleza de mis entrañas, se tensó alerta. Mis primitivos instintos observaban el prodigio sin pestañear y con una zarpa levantada. Aquel material que engordaba en el centro de la estancia y que nos cegaba por completo no era de este mundo. No podía. Una de mis manos buscó rauda a Jonás. Cualquier parte de Jonás. Encontró un rocoso muslo y se aferró a él. Creo que apreté demasiado. No lo sé. En algún momento, su mano ciñó la mía con delicadeza, separándola de su pierna. La deslizó lentamente entre su muslo y mi felina garra de afiladas uñas. Entrelazó sus dedos con los míos y apretó con fuerza nuestras palmas.

Sabía que me observaba de forma penetrante, notaba calor sobre la mejilla. Sin embargo, yo no podía apartar los ojos de lo que se desarrollaba en el centro. No me importaba que ardieran, que se encendieran como mechas, que mis retinas se derritieran hasta convertirse en un material viscoso, como el que flotaba en el aire de la Sala Blanca. ¿Un material viscoso antropomórfico? ¿Aquello que crecía más allá de la rasgadura del aire era humano? Eso parecía. El fulgor aún no me había dejado ciega ni me lo estaba imaginando. Tres figuras de forma humana emergían en el centro de la sala, recortadas por la fuente de luz. Las tres siluetas titilaban frente al mismo fulgor que las estaba creando como las alas de una polilla frente al resplandor de una bombilla. Producían sombras danzantes sobre los centenares de rostros que los contemplaban desde sus butacas. Parecíamos una tribu de mudos indígenas cantando, alrededor de una fogata, en completo silencio.

De pronto, la habitación vibró con fuerza. Un enérgico soplido azotó nuestros cabellos y vestiduras. Un viento compacto, diferente, casi como si el aire que nos envolvía, más espeso y líquido, hubiera avanzado por la sala hasta alcanzar nuestros cuerpos, igual que el agua alcanza la orilla de un lago al que han arrojado una enorme piedra. Entonces, todo volvió a la calma: el fulgor, la atmósfera. La luz redujo tanto y tan de golpe su intensidad que pareció que estábamos en penumbras. Mis ojos tardaron en acostumbrarse. Jonás me sonreía con dulzura desde el asiento contiguo al mío.

Me había confundido. Las tres siluetas del centro de la sala no eran para nada humanas. Solo eran eso: siluetas. Como mucho eran las alargadas sombras de tres personas. Tres sombras blancas, semitransparentes, incorpóreas. Y brillantes. Inmaculadas. Diminutos destellos de mil colores sobresalían de sus perfiles, bañando todo el interior de la habitación. Era como si la magdalena que había engullido la extraña niña de antes hubiera explotado en el centro de la sala, liberando la ancestral magia atesorada en el asta del unicornio de azúcar e impregnándonos con ella. De alguna forma, esas minúsculas pepitas de color reconfortaban, henchían tu pecho de una energía palpitante, secaban el paladar y la garganta.

Y en la parte superior de cada una de esas tres sombras, donde de ser humanas habrían estado los ojos, dos rojos fuegos ardían con vehemencia. Las miradas de las siluetas rugían con furia. Imposible apartar la vista. La lava roja del interior se movía concéntrica a una velocidad inverosímil. Anulaba tus sentidos, los absorbía por el embudo de sus pequeñas pupilas y tiraba de ellos hasta, por poco, arrancártelos de la cara. El aire era denso, viciado, casi sin oxígeno. No importaba. Hacía rato que contenía el aliento.

—Bienvenidos.

El ser del centro habló. Cómo supe que era el de en medio, no sabría decirlo. Las sombras no tenían boca... ni nariz... No tenían nada, salvo su ardiente mirada. Pero no me cupo duda de que la hermosa voz de barítono carente de acento o inflexión que embelesó mis oídos surgió de ese individuo en particular. Era como contemplar una puesta de tres huevos mientras el insistente repiqueteo de uno de los polluelos no para de sonar. Incluso antes de que el pequeño pico asome por entre los fragmentos de la cáscara, ya sabes cuál de los tres hará eclosión.

—Todos entendéis el motivo de esta peculiar reunión —prosiguió.

Las dos bolas de fuego del ser de en medio se clavaron de pronto en un punto central de mi frente. Al instante, mi cabeza, mi corazón y mis pies ardieron de calor, propagando la sensación térmica por todo mi cuerpo. Me sentía envuelta por una única llama incorpórea.

—Casi han pasado trece meses desde que la Sala Blanca albergó a la Hueste en su totalidad —continuó el ser. Apartó sus ojos de mí y el cálido abrigo se desvaneció de golpe—. Desde entonces, han acontecido varios sucesos vitales. No todos los conocéis al completo y tampoco consideramos menester convocar al grupo en una sesión informativa. Pero, aprovechando que hoy acogemos a un nuevo miembro —la intensa ola de calor volvió a abrazarme—, mis hermanos y yo hemos decidido utilizar este fragmento de existencia para verter en vuestras sutiles mentes humanas conocimientos que, de otro modo, se derretirían en la lava de la ignorancia.

—¿Qué son estos seres? —le susurré al oído a Jonás—. ¿Dónde me has metido?

—Son los regentes —me contestó sin apenas mover los labios y en un tono tan bajo que tardé unos segundos en descifrar las palabras—. Vandala, Anscar y Troen. De izquierda a derecha.

—Pero... ¿qué son? ¡Por Dios, Jonás! ¡No son humanos!

Giró la cara tan de repente que las puntas de nuestras narices chocaron. Permanecimos con los rostros apenas separados por unos centímetros durante unos instantes, pero no hubo nada de romántico en ello. La mirada color miel de Jonás solo transmitía fiereza. Jamás me había contemplado así, como una leona protegiendo a sus crías.

—Silencio... Está hablando Anscar. —Pese a los dardos ambarinos que me arrojaba, el tono de sus palabras fue sosegado y contenido.

Me removí incómoda en la butaca esférica.

Con tres años, me pasaba las horas realizando puzles. No importaba la imagen que se pudiera contemplar al finalizarlo, si las piezas eran de cartón o de madera, si tenían formas divertidas o la típica de apéndices laterales. Daba igual si la clasificación por edades era superior o inferior a la mía. En el mismo instante en que un rompecabezas caía en mis manos, las comisuras de unos gruesos labios rosados se curvaban y mostraban unas paletas demasiado grandes y separadas para una niña de esa edad. Ese era el pistoletazo de salida. Las piezas serían removidas, revueltas, giradas, invertidas, mareadas durante horas. La pequeña Ada nunca se aburría resolviendo un puzle, buscando el lugar de origen de cada fragmento. Cada pieza tenía su sitio, y cuando lo encontraba, la imagen cobraba sentido. Todo encajaba. Su pequeño corazoncito vibraba. Los deditos de los pies se encogían dentro de los calcetines de colores y su sonrisa de grandes dientes volvía a ser mostrada.

A veces, finalizado el rompecabezas, la fotografía final no me satisfacía. Desordenaba bloques enteros de piezas, intentaba invertir el lugar de algunas o girar la orientación de otras en busca del gozo visual. Impelida por un entusiasmo infantil, aquel que te hace creer que absolutamente todo es posible, arrancaba una porción de su lugar y la hacía encajar entre otras. Apretaba mis pequeños dedos con fuerza y la forzaba a entrar, rompiendo o doblando alguna pestaña. La superficie del puzle se combaba, como evidencia de que el ensamble no era el correcto, y la rasgadura producida impedía que el pequeño trozo de cartón volviera a encajar en su sitio natural. Con tres años ya sabía que cada pieza tiene un único lugar asignado y que si intentas colocarla donde no le corresponde, no funcionará. Esa permuta la transforma a ella y a las piezas adyacentes, estropeando para siempre la imagen completa. Cuando tan solo era una niña, ya comprendía que era mejor respetar el orden natural de las cosas, aunque la imagen del puzle resultante no fuera de tu agrado. Así que aquel día en la Sala Blanca callé, obedeciendo la orden de Jonás.

Contemplé a los tres regentes que resplandecían en el centro de la estancia. No eran idénticos, como había pensado en un primer momento. El ser de la derecha —Troen, supuestamente— era de estatura algo más reducida que los otros dos y levemente más grueso. Vandala, la sombra de la izquierda, sin embargo, poseía una complexión más esbelta, mientras que Anscar se encontraba en un término medio.

Observé también a las más de doscientas personas de todas las edades y nacionalidades, aparentemente de distintos estratos sociales y culturales, todos cautivados por las palabras pronunciadas sin garganta del extraño ser central.

Por último, miré a Jonás, que se sentaba a mi izquierda, y al canoso desconocido de más de cincuenta años que ocupaba la silla de mi derecha, y me removí de nuevo en la butaca, esta vez con cuidado. No quería combar la superficie del puzle ni destrozar las piezas contiguas. Observé el tupé perfectamente peinado de Jonás.

Me examiné las manos mientras percibía de pronto una leve punzada de dolor en la base de la espalda. Pese a la incómoda posición, me forcé a no corregirla. La voz de Anscar siguió elevándose en la sala. La belleza de su dicción rellenaba los huecos que la incorrecta posición de las piezas del rompecabezas había dejado.

—La Hueste no es un ejército. No fue creada como milicia. No pretende la destrucción completa del enemigo. Vuestro propósito es otro. Uno mucho más elevado, arraigado, terrenal. Debéis recordarlo. La defensa del ser humano, de la vida en la Tierra tal y como la conocéis. Esas deberían ser vuestras motivaciones en el campo de batalla. —¿Campo de batalla?—. No podemos permitirnos el lujo de olvidarlo, de perder el rumbo. Las tres últimas derrotas son un ejemplo de esos errores sistemáticos. Tenerlos presentes. En la batalla —¿Batalla?— no debéis visualizar al enemigo. Debéis imaginar a una madre a la que arrancan de su regazo un niño de pecho, ciudades ocultas bajo una nube negra de destrucción, mutiladas unidades familiares de miembros seccionados. Recordad: la sed de sangre no reporta victorias. Reporta inconsistencia, desconcentración, ventaja al contrincante. Sed un instrumento de vuestra especie, la cazoleta del arma, un escudo defensor cuyo blasón central represente a la humanidad. Izad vuestro estandarte con orgullo y esperad a que el enemigo embista. Recordad: el que ataca primero, pierde primero. Aguardad la acometida contraria. Estudiad el movimiento de enfrente, las repeticiones, la cadencia, los errores. Y entonces atacad. Romped el ritmo. Sorprended. Sed escudos hasta que podáis ser espadas. Os llevan milenios de ventaja. Recordad: la piedra, el monumento, el objeto de poder..., son símbolos de la humanidad. Siglos de historia, pero perecederos. Custodiadlos con vuestras propias vidas. Que también ellos sean empuñaduras que protejan el brazo ejecutor. Observación, defensa, finta y ataque. Siempre por este orden y venceréis.

La silueta se silenció durante casi un minuto. El silencio de la sala caía sobre nuestras cabezas como un yunque de plomo. Observé el perfil de Jonás, que contemplaba a los regentes casi sin pestañear. Todas las personas de la estancia se comportaban de igual modo. Alguien había accionado el pause a aquella película de terror.

—El Stonehenge se perdió por la precipitación, al igual que el brazalete fenicio. Primero debéis...

Mis pensamientos gritaban de tal modo en el interior de mi cerebro que las palabras que siguió pronunciando el semitransparente ser no traspasaron la barrera de mis sentidos. Rebotaron contra mis orejas. Mis oídos levantaron un muro sin estrías. Los vocablos ya no podrían entrar, aunque tampoco salir. Los que ya se encontraban en el interior danzaban, chocaban contra el cráneo, igual que en una olla exprés. Llevé ambas manos, sin poder evitarlo, a cada lado de mi cabeza y mesé mis cabellos hacia atrás mientras apretaba los párpados con fuerza. Noté una leve presión en el centro de ambos omóplatos y luego una caricia. Sabía que era Jonás, aunque, esta vez, mi cuerpo no respondió al contacto.

—Ada, ¿estás bien? —me susurró.

—Ojalá tuviera tu poder —le dije—. Me iría bien lejos de aquí.

—No podrías aunque quisieras —me contestó Jonás con un hilo de voz—. la Sala Blanca está construida a prueba de magia. Aquí dentro, somos personas corrientes.

Giré la cara hacia Jonás, sin apartar las manos de las orejas y con los codos apoyados sobre las rodillas. Esos dones eran una maldición; por fin deseaba utilizarlos, pero no podía.

Varias personas que se sentaban cerca de nosotros nos observaban disimuladamente. Sabía que el lenguaje corporal que mostraba era devastador, pero por primera vez en mucho tiempo me traía sin cuidado. Aquello me superaba a un nivel tan desorbitado que la opinión ajena había empezado a carecer de sentido.

—¿El Stonehenge? —le pregunté sin poder disimular el hastío en mi voz—. Podrías haberme explicado algo más, Jonás. Podrías haberme preparado mejor para esto.

Erguí de nuevo la espalda y me crucé de brazos y piernas. Su mano siguió unos segundos más sobre mi espalda y luego se retiró.

—Te lo contarán ellos.

Pronunció las palabras en un tono tan bajo y con tanto desánimo que, tras unos segundos de flotar en el aire, estas se evaporaron como si nunca las hubieran articulado, igual que las gotas del rocío con los primeros rayos de sol.

No sé cuánto tiempo permanecí ajena a la noción del ahora. La voz del ser hablaba, respondía las preguntas que de forma espaciada y organizada interrumpían su discurso. Dejé de interesarme por lo que mis sentidos captaban. Meditaba sobre la vida. La mía. Y al igual que el devoto público con el que compartía estancia, a mí también me torturaban algunos interrogantes: ¿Cómo había llegado hasta allí?, ¿cómo podían existir seres así?, ¿podía confiar en la Hueste, en aquellas sombras?, ¿podía confiar en alguien más que en mí?, ¿podía confiar siquiera en lo que veían mis ojos, o volvía a estar soñando? Ojalá hubiera estado durmiendo.

De pronto, y como la pértiga a un pato de goma en una atracción de feria, la escucha de mi nombre me arrancó sin impunidad de la navegación insulsa y circular que mis pensamientos dibujaban en un patrón casi demente.

—Ada, acércate.

No me lo estaba imaginando. La sombra iridiscente del centro acababa de pronunciar mi nombre. Una corriente de aire caliente originada en el bajo vientre me envolvió de repente y elevó varios grados la temperatura de mi cuerpo. Mis ojos ardían. Temí, por un momento, que se derritieran y se fundieran sobre mis mejillas, dejando en mi rostro dos huecos vacíos sin centinelas, un par de secos pozos donde pudieran colarse dos llamas y arder rojas, enormes y abrasadoras.

Debí contemplar a Jonás con la más perdida de las miradas, porque me agarró por los brazos y me ayudó a levantarme del asiento como si fuera una anciana.

—Ve con ellos —me dijo—. No los hagas esperar.

Presionó una de sus manos sobre mis riñones y empujó mi cuerpo levemente hasta aproximarlo unos centímetros al centro de la Sala Blanca. Mis piernas avanzaron paso a paso, desobedeciendo las órdenes de mi cerebro. Primero una, luego otra. Doscientos pares de ojos observaban mi marcha autómata mientras los míos se clavaban en la punta de mis deportivas. «Pies traidores», pensé. Me acercaba al sol. Con la cabeza gacha y un par de ensortijados mechones naranjas acariciando mis mejillas, era incapaz de ver, siquiera de reojo, a los regentes. Pero el calor y la luz que irradiaban y que engordaba en intensidad con cada zancada se enquistaban en mi estómago y tiraban de él hacia abajo. Reprimí una arcada. El aire cada vez era más espeso y sólido. Probablemente me faltaran un par de metros para el trío de sombras. El resplandor era cegador y abrasador, y a esa escasa distancia me atraía como un imán. Mis pies debían seguir caminando, pero no los sentía. Me notaba flotar, como una minúscula partícula que orbita un astro, carente de libre albedrío, condenada a girar a su alrededor para toda la eternidad.

—Ada, bienvenida.

La voz del regente era fuerte, cavernosa, como si la sombra llamada Anscar contara con una caja torácica resonante. Elevé los ojos y observé con detenimiento a los seres. La energía que desprendían era tan densa y palpable que embotaba los sentidos. Derrotada, me limité a embeberme de lo que veía. Desde esa distancia, los ojos eran enormes y de movimiento hipnótico, pero no tanto como para no apreciar unos rasgos humanos en sus blancos rostros. Eran idénticos en las tres siluetas: un trío de pequeñas narices rectas, unas finas oberturas horizontales bajo ellas, casi sin labios, y en vez de orejas, un par de orificios tan estrechos como sus bocas agujereando sus cabezas calvas. Las otras facciones de sus rostros eran tan anodinas en comparación con el par de bolas de fuego ardiente que de lejos pasaban totalmente desapercibidas.

Sus cuerpos sin detalles refulgían en una potente luz blanca, disparando destellos de todos los colores. Pese a parecer una masa gaseosa y poder vislumbrar el fondo de la sala y parte de la Hueste a través de sus figuras, los tres regentes transmitían una extraña sensación de solidez. Me entraban ganas de tocarlos y comprobar si podría traspasar con las puntas de mis dedos sus vaporosas siluetas. Como si esos seres pudieran leerme el pensamiento, el de la izquierda, Vandala, alargó un brazo con parsimonia y lo colocó sobre mi hombro. El contacto fue electrizante, delicado y suave, como si un colibrí que llevara segundos revoloteando muy cerca de mi brazo, finalmente se hubiera posado en mi espalda a descansar. Un colibrí de fuego, porque mi piel ardía allí donde el regente había establecido contacto.

—Contempla a la Hueste, Ada —me dijo Vandala con una voz aún más hermosa que la de Anscar. Era muy aguda, femenina, pero se rasgaba como la cuerda de un arpa al final de cada frase.

Me dejé guiar por la mano de Vandala, que me situó unos pasos a mi derecha y me giró hasta obligarme a darles la espalda. Me sobrecogí. Parpadeé varias veces incapaz de procesar lo que veían mis ojos. Los froté con el dorso de la mano, incrédula. A mi alrededor deberían haber estado sentadas en los hongos blancos de la Sala Blanca las casi doscientas personas que formaban la Hueste. En vez de eso, frente a mí se extendía la nada más clara y luminosa. Y en el centro de ese vacío, una cara sonriente, un tupé cuidadosamente peinado. El rostro de Jonás flotaba en el medio de mi campo de visión, con la expresión del que sabe que está siendo observado.

—Es posible que al principio te marees un poco, pero acabarás acostumbrándote —murmuró Vandala. De la mano que aún descansaba sobre mi hombro brotó una ola de calor que relajó la tensión de mi cuerpo al instante—. Frente a ti aparecerá aquello que anheles ver, siempre y cuando se encuentre en el interior de esta sala. Desea observar el rostro de un miembro de la Hueste y aparecerá ante ti. Solo él. Aspira divisarme a mí y mi faz flotará frente a ti. También puedes contemplar la estancia como realmente es, si es eso lo que prefieres. Desde el centro de la Sala Blanca tú construyes el mundo que se presenta ante ti, una pantalla despejada sobre la que imaginar lo que quieras. Con limitaciones, por supuesto, aunque, escasas. Y recuerda: mientras te sitúes en la cruz de la estancia circular, no le darás la espalda a ningún miembro; todos tendrán una visión frontal de tu ser.

Por supuesto, dediqué los siguientes instantes a probar las maravillas del eje de la Sala Blanca. Mi imaginación, y por consiguiente mis ojos, se posaba sobre todos y cada uno de los rostros que recordaba de los minutos previos a la aparición de los regentes. Observaba las caras nerviosas de algunos niños cuyos pequeños cuerpos habían dado de bruces contra el falso suelo deslizante, el circunspecto rostro de Tora, la sonrisa de medio lado de Erika y la amable expresión de Katia, la mirada cabizbaja de la muchacha de la magdalena. Detuve el escrutinio en Jonás y me entretuve en sus rasgos. Mi mirada se deslizó sigilosa por la aguda y larga pendiente de su tabique hasta alcanzar las anchas fosas nasales que se abrían y cerraban de tanto en cuanto casi de forma imperceptible. Resbaló por el canalón que marcaba el camino hacia su labio superior y cayó de golpe sobre el mullido lecho terso y cetrino que formaba su boca. Mi mirada escaló por los angulosos pómulos hasta sus ojos. Se agarró a las largas pestañas negras y se aupó hasta sus ojos. Estaban perdidos. Sus ojos color miel se mecían con sosiego sin fijarse en nada en particular.

—Ada es el nuevo miembro de la Hueste —proclamó de repente Anscar. Deseché a regañadientes el rostro de Jonás y me obligué a observar la Sala Blanca al completo—. Jonás se merece todo el crédito por haberla captado —continuó el regente—. Los ataques son cada vez más numerosos y continuos. Los dones de Ada no podrían haber florecido en mejor momento.

Algunas personas asintieron. Una presión más fuerte que la que ejercía Vandala sobre mi hombro se dejó sentir en el centro de mis omóplatos. Una tenaza que ardía se cerró en torno a mi cuello y giró mi cuerpo con delicada determinación, obligándome a enfrentar a los regentes de nuevo. La presión sobre mi espalda la estaba ejerciendo Anscar y, pese a la apariencia etérea del regente, apretaba mi carne con una consistencia tan robusta que, en vez de un colibrí, parecía un halcón.

—Voy a proceder a la exploración. No te asustes, Ada. No dolerá.

La blanca mano de la sombra se movió desde mi cuello hasta mi cabeza y se detuvo a escasos centímetros de mi oreja derecha. El calor caldeaba ese costado, dividiendo mi cuerpo en dos y confrontando ambas partes entre ellas. Hielo y fuego.

De repente y sin previo aviso, el candoroso brazo que apuntaba a mi sien como un lanzallamas cargado y preparado se introdujo en mi cabeza traspasando piel y hueso. Los ojos se me abrieron de golpe. Permanecí muy quieta mientras la sombra exploraba mi interior. Un enorme cangrejo de cinco patas chamuscadas avanzaba por dentro y fuera de mi cerebro, con parsimonia, clavaba las puntas de sus zancas a cada paso, dejando huellas en mis sesos, y provocaba con cada punzada una sacudida en mi estómago.

La mano de Anscar se detuvo de pronto en algún punto de mi hemisferio derecho. Las dos esferas de fuego de su rostro se contrajeron hasta formar un par de elipses que recorrieron mi cuello de arriba abajo hasta detenerse en su base, justo donde descansaba el colgante con la esmeralda. La quemazón en esa zona era insoportable. La esmeralda ardía sobre el hueco de mi garganta, hincando sus aristas y cauterizando, presumiblemente, aquellas partes de mi piel sobre las que se apoyaba. Agarré sin pensarlo la verde gema con una mano y la oculté de la mirada del ser. Pese a abrasarme la palma, no liberé la esmeralda.

El regente extrajo su brazo de mi cabeza de un tirón, provocando una sensación similar a la que se siente al despegar de un tirón un adhesivo enganchado con fuerza a tu piel. Anscar observó unos segundos mis ojos y finalmente curvó la estrecha línea que formaba su boca en algo parecido a una sonrisa.

—Vas a venir con nosotros —me dijo de pronto.

Sus palabras me perforaron el estómago.

—¿A dónde? —farfullé.

Los tres regentes permanecieron en silencio. Deseé observar el rostro de Jonás y su imagen se materializó en el centro de la sala. Jonás debía intuir que lo estaba contemplando porque sonreía ampliamente, con confianza, como si la sugerencia del extraño ser de llevarme con ellos no lo sorprendiera en absoluto.

—Debemos formarte —continuó revelando la aguda voz de Vandala—, al igual que hemos hecho con el resto de los integrantes de la Hueste.

—Tus dones deben ser iniciados e intensificados. Hasta entonces, no estarás preparada para participar en ninguna misión —agregó Troen, el tercer regente que aún no había hablado.

Su voz, a diferencia de la de sus congéneres, no tenía nada de hermosa. Era abrupta, cortante, fría y afilada, como la hoja de una daga.

—Pero para ello, debemos contar con tu consentimiento —anunció Anscar—. ¿Toleras ser formada en el manejo de tus poderes y armas, permanecer el periodo que sea necesario bajo nuestra custodia y absorber aquellas enseñanzas que nosotros, los regentes, creamos convenientes?

Los transparentes seres aguardaban impasibles una respuesta.

—Mi madre se preocupará si no estoy en casa cuando despierte.

Un murmullo recorrió la sala, risas flojas retenidas con ganas.

—El espacio y el tiempo no existen, Ada —me respondió Anscar—. Son una ilusión humana necesaria para anclaros a la Tierra, pero totalmente modificable en momentos y lugares concretos.

—Tu formación apenas se demorará unos segundos en tiempo real —me explicó Vandala.

Anscar alargó un brazo y lo sostuvo a escasos centímetros de mí con la palma hacia arriba.

—¿Consientes? —insistió.

Mi lengua jugaba nerviosa en el interior de mi boca. Barajaba opciones dentro de mi mente, imágenes, palabras, ideas que se sucedían frenéticas apoyando una sola respuesta. Abrí la boca para decir que no y entonces la imagen de Jonás se materializó en el centro de la sala. Me sonrió con franqueza, como hacía años, como aquel niño al que había llegado a adorar y del que apenas quedaba nada. Coloqué mi mano derecha sobre la del blanco ser que, para mi sorpresa, resultó ser tan sólida como una roca. Una roca caldeada al fuego.

—Consiento —dije.

12

Una única rosa soportaba los embistes del viento con las raíces amarradas a la ladera de la montaña. Apenas hacía un par de semanas que sus entornados pétalos de un bermellón intenso recibían los rayos del sol de invierno. El sol acababa de asomar tímido tras el macizo, por lo que las perlas del rocío aún la salpicaban. En un saliente del despeñadero, unos metros más abajo, sonaban los bramidos de cada mañana; cuatro picos desencajados piaban al cielo. Las fuertes raíces de la rosa hundidas en las grietas del suelo rocoso no le permitían apenas el balanceo. Algunos atardeceres, cuando el viento arreciaba, su tallo se curvaba en una reverencia, como si quisiera atisbar a los polluelos, calvos y acurrucados junto al cuerpo de su madre. Aquella mañana no hacía viento.

Horas más tarde, una hormiga ascendió por su tallo. Había salido del montículo de barro que se alzaba en el mismo asidero del que brotaba la rosa. Caminó con presteza la escasa distancia que las separaba, trepó por la caña hasta alcanzar la parte más elevada y recogió con sus pinzas bucales una pequeña gota de los pétalos. Una vez alcanzado el botín, el insecto volvió al hormiguero con urgencia mientras la flor continuaba estática. Pasaban días, incluso semanas, hasta que otra hormiga se aventuraba a salir a la intemperie. El viento, que comenzó a soplar con más fuerza, pintó lágrimas de rocío sobre los pétalos de la rosa.

Los templados rayos iluminaron un surco en la tierra. Una lombriz rasgaba la arena húmeda con su abdomen. Reptaba con la tranquilidad del que se siente seguro en la cima del mundo. En aquella porción de tierra que flotaba en el aire a metros de distancia, la lombriz no tenía más enemigo que el viento. Encogía y estiraba los anillos de su cuerpo al son de los chillidos de las crías de ave que volvían a alzarse desde el saledizo inferior. Pasó por encima del hormiguero y selló la entrada con los restos de barro adheridos a su piel. La rosa bamboleó frenética su tallo espinado. El vendaval volvía a arreciar.

Y de pronto, el pájaro negro aterrizó a los pies de la flor e inclinó su estrecha cabeza en un gesto indiferente. El viento se detuvo de pronto y con él la rosa. Los vástagos piaban más abajo, pero al ave parecía no importarle. Sus ojos se clavaban en la lombriz que aún reptaba sobre la antigua entrada del hormiguero. El ave abrió el pico, mostrando una pequeña lengua gris, mientras la caña de la rosa volvía a cimbrear con virulencia.

De repente, una lluvia de grava se precipitó sobre los tres seres vivos. Los guijarros arrancaron alguna hoja del tallo de la rosa, espantaron al pájaro negro que alzó el vuelo y partió a la lombriz de tierra en tres trozos. Una mano descendió desde la cima de la montaña y acarició con un dedo los pétalos carmesíes. Resiguió con la yema toda la longitud de la planta con delicadeza, con cuidado de no rozar las espinas, y se detuvo casi al tocar la grava. Asió el tallo con los cincos dedos y tiró con fuerza hasta extirpar la flor de la tierra. La rosa flotó sobre el vacío y cayó sobre otras flores segadas, de dulzón aroma y mustios colores. La vida se le escapaba de la herida del tallo. Sus raíces continuaban en el saliente, ancoradas a la roca; huérfanas de la flor, se secarían para siempre.

Descorrí las cortinas de mi habitación y observé a Jonás desde mi ventana. Me esperaba apoyado en la farola como cada mañana. Pero esa mañana era diferente. Todo era diferente.

Alzó de pronto una mano y le dijo algo a una anciana que caminaba por la calle con un capazo de mimbre colgado del antebrazo. La mujer hurgó en el interior del cesto y le brindó algo estrecho y alargado. Mientras la señora se alejaba, Jonás contempló el obsequio. En su mano se erguía una rosa roja, hermosa y enorme. Elevó la mirada hasta mi ventana y, al verme, alzó la flor en mi dirección como en un brindis.

—¿Qué tal fue con los regentes? —me preguntó minutos más tarde.

Ni buenos días ni hola ni cómo estás. Aquella pregunta resultó ser lo primero que dijo mientras yo ponía en remojo la rosa. Escogí un frasco de vidrio de la alacena, lo llené de agua con algo de sal y lo dejé al lado de la ventana de la cocina, expresamente. Aquella flor tan linda moriría en unos días. Los pétalos rojos se arrugarían, se oscurecerían, se humedecerían para luego secarse y caer uno a uno dentro del agua, sobre la encimera, al suelo. Aquella rosa estaba condenada a languidecer. «Al menos la bañará el sol», pensé al marcharnos. Jonás no podría haberme hecho peor regalo.

Aún no había contestado su pregunta tras emprender el camino hacia el instituto. No sabía qué contestar, me había quedado sin palabras. Lo intenté durante segundos. Me mordía el labio inferior en busca de una posible respuesta, pero mi mente se había quedado en blanco. Cuanto más me esforzaba por hallar los términos, más sola se quedaba mi conciencia en el largo y estrecho pasillo plagado de puertas cerradas de mi cabeza. No había titulares, solo recuerdos tormentosos demasiado largos o crudos para definirlos con palabras.

—¿Ada? —Lo miré de pronto, pero tardé unos instantes en enfocar su imagen. Jonás fruncía el ceño—. ¿Pasa algo? ¿Fueron muy duros contigo? —iba diciendo sin apenas realizar pausas entre las frases, cosa que agradecí—. Si es por el episodio de la rata, tienes que entender que debes ser capaz de quitar la vida...

La boca de Jonás se abría y se cerraba, pero yo ya no era capaz de oír nada. Mi conciencia volvía a estar en el pasillo de mi cabeza, apoyada en una pared entre dos puertas. Sobre la puerta de enfrente colgaba un cartel con el vocablo «Rata» impreso en palo seco. Sin poder contenerse, mi conciencia apoyó una mano sobre el pomo. Se detuvo. Dudó. Retiró la palma y la apoyó sobre el tirador de la puerta contigua. En ese cartel se podía leer otra palabra, de igual longitud, idéntico número de silabas, misma letra inicial pero muy distinto significado. Mi conciencia giró el pomo bajo el letrero de «Roca» y entró.

13

—¿Ves esa roca, la que tiene forma humana? —rugió la desagradable voz de Troen.

Asentí. El peñasco al que se refería el regente se encontraba en la esquina derecha de la gruta. Pese a la escasa luminosidad de la cueva y a las estalactitas y estalagmitas que inundaban la cavidad, se podía discernir un perfil humano en una de las columnas del fondo que enmarcaban las tres salidas o entradas, según se viera, del lugar en el que nos encontrábamos.

—¡Destrúyela! —voceó de nuevo.

No me imaginaba cómo podría hacerlo, pero tampoco osé preguntar. Caminamos hasta ella y nos detuvimos de frente. El hombre de piedra que se alzaba delante era tan alto como Troen y de color fangoso, rasgo que lo hacía desentonar con la roca volcánica que componía la galería. Su rostro sin facciones me observaba desde una altura considerable.

—No tengo todo el día —me dijo Troen.

Busqué en el gigante alguna grieta o hendidura que me permitiese quebrarlo más fácilmente. Solo hallé una muesca en toda su superficie. Trazaba una pequeña diagonal ascendente en la parte superior, confiriéndole un aire socarrón a la figura, una eterna sonrisa insolente.

El calor que manaba del regente, tan próximo a mí, abrasaba mi costado derecho. Hinché de aire la parte baja de mis pulmones y exhalé por la boca profiriendo un prolongado y sordo silbido. Apreté la mandíbula, los puños y ataqué.

Salté hacia arriba y golpeé con la suela de mi zapato derecho el cuello de la escultura granítica con toda la fuerza que fui capaz de reunir. El impacto fue tan tremendo que mi cuerpo salió despedido unos metros hacia atrás derribando un par de carámbanos que colgaban del bajo techo pedregoso. Intenté levantarme, pero mi tibia derecha no me lo permitió; se había quebrado como una rama provocando que volviera de bruces al suelo. Me aferré a la pierna y me desgarré la garganta como si con ello pudiera aplacar el dolor indescriptible que me perforaba la espinilla al igual que millones de agujas de puntas envenenadas. Jamás había sentido un dolor tan agudo y profundo que me hiciera perder la noción del presente. Ya no estaba en la gruta con Troen, solo sentía dolor.

—Vuelve a intentarlo —me ordenó Troen, rescatando mi atención.

Me aupé utilizando de apoyo los restos de estalactitas desperdigados por el suelo y cojeé de vuelta al coloso intacto. Rabiaba, aunque agradecí la distracción momentánea que el movimiento había producido en el sufrimiento.

Obedecí. Me quité la parka pese al calvario que sentía de rodilla para abajo y rasgué un trozo de tela del forro interior. Enrollé la tira a mis nudillos y le até un nudo con los dientes. Que en la situación en la que me encontraba me diera pena tener que romper «la gran barca azul» me hizo sonreír con lágrimas en los ojos.

Contemplé la roca un último momento antes de abalanzarme. La grieta de la parte superior seguía pareciéndome una sonrisa burlona.

Me encumbré sobre los hombros del gigante de piedra saltando con la pierna sana y me senté a horcajadas procurando ignorar el zumbido sordo de la tibia. Uní ambas manos como si me dispusiera a rezar, vigilando que la de la venda quedara algo más baja que la otra. Entrelacé los dedos, apreté ambas palmas con fuerza y las elevé por encima de mi cabeza. Asesté un único golpe seco y descendente con toda la fuerza que recién había adquirido.

Mis dos filas de dientes chocaron en el momento del impacto y los bordes lisos de ambas mandíbulas resbalaron, disparados cada uno hacia el costado contrario. Durante el segundo de lucidez previo al pinchazo de dolor en la mano, temí haberme quebrado las mandíbulas y que la quijada inferior colgara oscilante más allá de la barbilla. Después sentí otro golpe. Esta vez, el dolor se propagó de forma circular desde una de mis mejillas y, de pronto, se apagó, devolviendo la paz a mis sentidos. Me dejé mecer por ella, como una niña indefensa a la que por fin arropan. Toda yo era energía, me recorría el interior del cuerpo, acariciaba mis venas, mis órganos, y podía percibirlo. Vibraba de forma cadenciosa, al compás de un profundo latido de corazón, mientras mi piel burbujeaba sin poder contener la fuerza que tremolaba en su interior.

Abrí los ojos y aguardé a que enfocaran. La silueta de luz que se cernía sobre mí debía ser Troen. Me encontraba tendida sobre el suelo de piedra de la caverna con algunos salientes rocosos clavados en varios puntos de mi espalda y trasero. Pese a sentir esa extraña sensación de antigravedad y a la ausencia total de dolor, presumí que alguna piedra habría perforado mi piel. Me incorporé mientras luchaba por no perder el equilibrio y estudié la situación: una venda teñida de rosa pulcramente enrollada en mi mano izquierda, la pierna combada en un ángulo entre los diez y los cuarenta y cinco grados, la mandíbula inferior... en su sitio, el golem de piedra entero, pero manchado de sangre. Parecía que alguien hubiera hecho estallar un huevo de yema roja sobre la cabeza del gigante rocoso. Unos riachuelos de sangre que recorrían todo el largo de la enorme roca vertían sus aguas opacas al suelo. La lenta cascada de gotas rojas aún nutría un charco a los pies del gigante, de tamaño y oscuridad que me preocuparon. Pese a todo, seguía viva y el dolor se había esfumado.

—A estas alturas —habló el regente—, debes haber comprendido que la roca es irrompible. No pude reprimir que mis cejas se elevaran. ¿Había sido necesario destrozarme el cuerpo para que llegara a esa conclusión? ¿No podría simplemente habérmelo dicho?—. Tus manos desnudas no son capaces de destruir un ser inmortal —me dijo Troen mientras señalaba al supuesto ser inmortal con el brazo. Yo solo veía un pedrusco enorme de aspecto humano—. Necesitarás una espada.

¿Qué? Aquello ya era demasiado. ¿Para qué quería yo una espada? ¿Para destruir una roca? Estaba harta de descubrir la información a cuentagotas.

Percibí un goteo rítmico e insistente a unos metros de distancia que hasta el momento me había pasado totalmente desapercibido. Cada minúsculo impacto se clavaba en algún punto de mi cerebro situado sobre la oreja derecha. Una estalactita derramaba cadenciosas lágrimas saladas sobre la estalagmita que se formaba bajo ella en el suelo. El pequeño carámbano que sobresalía del terreno, con forma de sombrero picudo a medio desenterrar, recogía en la cavidad de su vértice parte de la solución salina que le llovía.

—A tu derecha verás un cofre dorado. Acércate y escoge un arma.

Mi cabeza se giró como un resorte pese al cansancio extremo que me embotaba y a la impotencia que bullía en mi interior como gas propano a punto de hacer combustión. Efectivamente, a mi derecha, entre rocas y estalagmitas de distintos tamaños, se encontraba un baúl tan grande como un ternero. El adjetivo dorado que había utilizado Troen para describirlo no solo no le hacía justicia, sino que ridiculizaba el color real del objeto. La superficie, fabricada de un material tan brillante que podía ver mi reflejo y el del regente sobre ella, era el mismo sol. De un tono entre dorado y calabaza, el arca despedía un sinfín de destellos luminosos sobre las paredes rocosas de la cueva. Aquella magnífica pieza de orfebrería había aparecido de repente; eso estaba claro. De haber estado allí unos segundos antes, no podría haberme pasado desapercibida. Era del todo imposible. Si la magia existía —y teniendo en cuenta los acontecimientos de los últimos días, todo parecía indicar que sí—, aquel cofre era simplemente la materialización física de la más pura, bella y poderosa magia.

Obedecí al regente y me acerqué hasta el baúl, avanzando, sin pretenderlo, al paso que marcaba el rítmico goteo. Aquello me perturbó de una forma indescriptible.

Al aproximarme, descubrí que una serie de inscripciones grababan el iridiscente material en toda su extensión. Parecían jeroglíficos de una civilización extinta, un lenguaje elaborado a través de figuras geométricas o signos; algunos, familiares; otros, totalmente desconocidos. Alargué el índice y rocé con la yema un círculo con las dos mitades partidas en vertical por un triángulo sin hipotenusa. La superficie estaba totalmente pulida, sin ninguna incisión o rugosidad allí donde se dibujaban las líneas. La figura, más que tallada, parecía estar impresa sin color sobre la superficie reflectante.

Observé mi reflejo en el cofre de oro. Mi cuerpo se apoyaba torcido sobre la pierna sana y provocaba que la mano vendada colgara imprecisa hacia un lado, como el badajo suelto de una vieja campana. Salpicaduras de sangre jaspeaban mi ropa, la gasa, la piel de mis brazos y mi cara. En mi pómulo derecho, una burbuja de alquitrán parecía estar a punto de estallar. Pasé la mano sana por la protuberancia y mi reflejo dorado me devolvió una mueca de dolor. Deseé que el tono oscuro de la hinchazón se debiera a la tierra volcánica que cubría el piso, aunque algo me decía que mi anhelo no se haría realidad. Los símbolos del arca pululaban sobre mi figura como insólitas mariposas estáticas de alas quebradas. Por encima de las cejas, uno de los ochos horizontales, el signo del infinito, que se repetía varias veces a lo largo de la superficie dorada, flotaba sobre la raíz de mi tabique. Me recreé en el rostro de mi reflejo unos segundos. No me reconocí. La pelirroja de enfrente estaba rota, pero había algo nuevo en el verde de sus ojos, turbador y fiero, algo que, pese a la novedad, insinuaba haber estado siempre, olvidado en el fondo del par de pozos negros que eran mis pupilas. La nueva Ada parecía enfadada. Enfadada y osada.

Sentí inquietud por lo que contuviera el cofre, pero me asomé de todos modos.

Una serie de espadas, sables, mandobles, machetes, hachas y demás armas de filo descansaban en el interior de sus vainas, tendidas de forma ordenada unas sobre otras a la espera de que llevara a cabo mi elección. El silencio de la estancia era atronador, apenas quebrado por la supuración del carámbano. El líquido, a esas alturas, ya amenazaba con derramarse: una gota más y la punta del sombrero picudo sería incapaz de contenerlo.

—Escoge un acero —me dijo Troen con voz estentórea.

Examiné con urgencia el muestrario que se me ofrecía. «Coge una maldita espada y acaba de una vez con esto», me dije. Introduje la mano derecha en el cofre, manteniéndola a una distancia prudencial del acero más cercano: un hacha de doble hoja y tamaño descomunal. No escogería esa arma. Sondeé el interior del cofre, esta vez con algo más de paciencia. No entendía de armas, no me gustaban; de hecho, odiaba todo lo que representaban, pero aun así dediqué un par de minutos a que la punta de mis dedos escogiera.

Rocé varias empuñaduras y vainas, sin decidirme, hasta que lo sentí: una sacudida muy sutil bajo el anular y el corazón. Mi mano cubría el mango de cuero negro de un machete tan largo como mi brazo. Lo aparté. Descubrí el final de una funda de terciopelo granate con verdes bordados florales. También la descarté. Sepulté mi extremidad en el entramado de espadas, consciente de que los objetos por los que se movía mi piel desnuda seguramente contaban con filos muy afilados; sin embargo, la hundí hasta el codo. Mi palma volvió a estremecerse, esta vez de forma más manifiesta. Cerré mis dedos en torno a lo que parecía una empuñadura fría y rugosa y tiré de ella, contenta de retirar la mano, por fin, del nido de zarzas en el que se encontraba.

Del interior del cofre emergió el sable más bello que jamás hubiera visto. El puño parecía hecho de oro, de un tono más claro que el habitual, entre el amarillo y el blanco. Estaba tachonado por innumerables y diminutas piedras preciosas de color verde y perfecta forma circular. No era una entendida sobre el tema, pero aquellas gemas se parecían bastante a la esmeralda que pendía de mi cuello. Contaban con similar espesor. Casi se podía apreciar a simple vista la densidad del mineral, como pequeñas cápsulas de vida, de Tierra, conteniendo réplicas en miniatura de verdes campiñas rociadas a la aurora, de olas turquesas que lamen la arena de un cayo desierto, de lagunas ocultas tras el entramado arbóreo de una selva tropical. La cruz de la empuñadura estaba encerrada en una hermosa jaula de gavilanes de oro blanco. Las estrechas tiras de metal precioso abrazaban el eje del pomo sin llegar a tocarlo, simulando el dibujo que traza el agua de una fuente alrededor de la escultura central. Pese a la apariencia delicada y liviana de las mismas, ofrecían una seguridad sólida a la mano del portador del sable.

La hoja del arma se hallaba oculta por una vaina plateada. El material que revestía la funda con un entramado de diminutos nudos metálicos similares a los de una cota de malla relucía impoluto pese a la escasa iluminación de la caverna. Cerré los dedos de la mano vendada en torno a la guarda, clavándome en las yemas descubiertas algunas pepitas de esmeralda que la salpicaban. Con la diestra así la empuñadura y tiré de ella. El gemido de la hoja desgarró la calma contenida de la estancia. Un grito casi humano, una proclama a la libertad. A saber el tiempo que llevaría oculta esa hermosura. La cuchilla parecía recién forjada. El metal lucía brillante, sin una sola muesca en el filo o contrafilo ni marca en ninguna de sus dos caras planas. Volví a apreciar mi reflejo en el espejo que era la hoja, pero no me entretuve en observarlo. Aquel sable había sido concebido para la guerra, sin embargo, allí estaba: enterrado en el fondo de un arca, en las entrañas de una cueva, bajo el cráter de un volcán, emplazado a saber en qué lugar de la Tierra. No sabía de armas ni me gustaban, pero no importaba. Esa vibraba impaciente en mi mano y yo era capaz de sentirlo.

—Has escogido el talwar. —La voz de Troen me asustó—. Interesante. —Aún no había hecho ninguna elección, al menos de forma consciente. Observé el sable durante unos segundos y decidí casi de inmediato que efectivamente era aquel—. Bien. Intenta destruir la roca ahora.

Me acerqué al humano rocoso con el sable erecto en una extremidad y la vaina sujeta por la otra. No reflexioné demasiado. Lancé una estocada sin pericia, bruta y burda, contra la hendidura rocosa que simulaba el cuello de la mole, con tanta fuerza como fui capaz de reunir, pese a mi estado.

El estallido fue atronador. Metal contra piedra, dos fuerzas contrarias e incompatibles, porque lo único que el sable le arrancó a la roca fue una lluvia de estrellas allí donde se produjo el impacto. Esta vez no me desmayé, aunque faltó poco. El arma cayó de mi mano y se zambulló en el pequeño estanque de sangre que nacía a los pies del pedrusco, enlodando su inmaculada hoja y salpicando de varicela la preciosa empuñadura.

Sujeté el borde aristado de la pared de la cueva más cercana y apoyé el peso de mi cuerpo parcialmente. La pierna sana apenas me sostenía, y el dolor de ambas manos, la vendada y la desnuda, era tan afilado que las tenía insensibilizadas. La ausencia total de tacto en las extremidades me hacía volver a cada instante la vista a los codos de forma obsesiva, casi como si temiera descubrir que mis brazos acababan ahí.

—Recoge el talwar —me espetó de pronto el regente—. No permitas que vuelva a caer de tu mano. —Recuperé el sable y casi agoté con la flexión del torso la reserva de energía que me quedaba. Las gotas de mi propia sangre que embadurnaban la hoja goteaban quisquillosas sobre mis zapatillas—. Inténtalo de nuevo —me dijo el regente.

No me quedaban fuerzas ni para rebatirle. Lancé una estocada contra la roca, sin mirar a dónde. Simplemente obedecí; no podía hacer otra cosa. El golpe volvió a ser tremendo y el ruido atronador, aunque esta vez sonó diferente. La espada cayó de nuevo —y, con ella, mi cuerpo— sobre un colchón de puntiagudos añicos rocosos asombrosamente cómodo. El golem de piedra no estaba en su lugar, su sombra ya no me atusaba desde lo alto y Troen sonreía. Mis nervios se crisparon dentro del mar en calma en el que flotaban al atisbar los pequeños dientecitos de niño del regente.

—Por fin. Hoy has aprendido una lección, Ada. No la olvides, porque te salvará la vida. No existe nada, vivo o muerto, sobre la superficie de este planeta que no pueda ser destruido con la combinación de una espada infinita y la sangre humana. —La luz del regente se apagaba poco a poco—. La vida es la llave que abre la puerta de la muerte.

Su voz se fue perdiendo como absorbida por un embudo. El lecho rocoso e irregular era tan confortable… Cerré los ojos y dormí.

14

—¿Ada? Hoy estás rarísima.

Intenté esquivar la ristra de insidiosas preguntas de Jonás durante el trayecto al instituto. No me había resultado nada difícil. De hecho, en el momento en que las palabras de mi amigo dispararon recuerdos en mi cabeza, viajé sin quererlo a aquel lugar sin tiempo, a aquella fractura en la realidad, donde los minutos no pasaban pero tu alma se hacía más vieja. Ya era duro tener que recordarlo como para además intentar embutirlo en términos que no alcanzaban a describirlo. De momento no estaba preparada para definirlo en palabras o, incluso, para escucharme pronunciarlas. Es irónico cómo algo puede convertirse en verdad por el mero hecho de oírselo decir a tu propia voz. Le otorgamos una autoridad casi notarial a todo aquello que sale de nuestra boca. Mientras esos recuerdos se mantuvieran en el interior de mi cabeza, por mucho que rebulleran frenéticos chocando con desesperación contra las paredes de mi cráneo como grillos encerrados en un tarro de vidrio, siempre podrían acabar convirtiéndose en una evocación tan lejana que pareciera un sueño. O una pesadilla.

—Ya veo que hoy estás para adentro —seguía diciendo Jonás—. No es para tanto. Todos hemos pasado por lo mismo que tú. Algunos siendo niños incluso. No hace falta que me mires así. —Se me escapó una sonrisa. Fue breve y apenas perceptible, pero a Jonás no le pasó por alto. Eso le dio alas—: Al menos podrías decirme qué arma has escogido.

Extrajo de su taquilla el libro de Matemáticas. Los jueves a primera hora nos tocaba clase juntos. Yo ya había recogido el mío y lo esperaba con la tercera edición del manual de álgebra incrustado en mi pecho. Me abrazaba a él como si las más de quinientas páginas pudieran rechazar las preguntas de mi amigo y dirigirlas hasta su garganta, silenciándola para siempre. Jonás cerró la puerta metálica de un portazo y me contempló con los ojos muy abiertos. Me dio pena. Parecía un enorme perro observando a sus dueños cenar, intentando cazar al vuelo algún pedazo de comida que, por descuido, cayera de la mesa.

—Es un sable.

—¿Un sable?

Lo dijo con el mismo tono con el que habría podido pronunciar «una mierda».

—Troen lo llamaba talwar.

Jonás encogió los hombros con gesto apático mientras realizaba un aspaviento con el índice derecho hacia un chico de último curso que caminaba en dirección contraria por el pasillo.

—¿Cómo es? ¿Es pesado, corto?

—Jamás había visto una espada antes. No sé qué es lo que entiendes por corto —le contesté.

—¿Cuánto mide más o menos? En centímetros.

Nada más acabar de pronunciar las últimas sílabas, una chica a la que no había visto nunca nos adelantó por nuestra izquierda clavando una inquisitiva mirada en Jonás que este ignoró deliberadamente. No pude evitar ponerme roja.

—Un metro, diría yo —farfullé.

—¿Con mango o sin mango? —insistió Jonás muy serio.

—Con mango.

Respiró hondo, intentando parecer digno, pero se le escapó la risa.

—Así que te gustan las espadas cortas...

—A mí no me parece corta —le dije algo molesta.

—Si vieras la mía, te lo parecería.

Tragué saliva varias veces. No sabía qué decir. Volví a tragar, esta vez de forma sonora, para mi disgusto. Sus ojos me observaban intensos, perforaban la tapa y las hojas de mi escudo protector. El profesor Erill estaba equivocado: las matemáticas no eran para nada útiles en la vida.

—Vamos, que te la enseño. —Me agarró del antebrazo y tiró de mí hasta el interior de un aula que, muy convenientemente, se encontraba a oscuras y vacía—. Nos quedan cinco minutos para que empiece la clase. Tiempo suficiente para que la veas.

El brillo de su mirada era atroz. Me partía en dos. Jamás me había contemplado así, y no sabía cómo interpretarla, cómo reaccionar ante ella. Era como si caminara por un camino atestado de minas antipersona. Pero Jonás me llevaba de la mano, divertido, guiándome por el suelo firme y disfrutando del atrevimiento, como si él mismo hubiera enterrado las bombas.

Unos instantes después aparecimos en la habitación de Jonás. A veces, sus capacidades de teletransportación me hacían sentir impotente. Por lo que a mí respectaba, podía arrastrarme hasta Japón y desaparecer. Cuando hacía eso, me sentía completamente a su disposición, y sospechaba que a él no le molestaba en absoluto el poder que ese dominio en particular le confería sobre mí.

—Siéntate —me ordenó mientras señalaba la cama deshecha—. No quiero que te caigas de la impresión.

Jonás estaba disfrutando con aquello. No había más que verle la cara. Le hice caso y me senté a los pies del colchón, alisando primero la colcha azul marino con rayas grises horizontales. Separó el cabezal de la pared a la vez que nos desplazaba a mí y a la cama y extrajo del hueco un enorme fardo de forma alargada.

De no haber sabido que aquel bulto envuelto en tela blanca envejecida era una espada, habría podido pensar que Jonás atesoraba muy celosamente, entre su lecho y la pared, un palo de escoba.

Los dos extremos superiores del cabezal de barras metálico habían arrancado parte de la pintura y del yeso, dejando dos marcas delatoras sobre la pared azul marino. El par de orificios blancos que parecían gritar la cantidad de veces que Jonás había efectuado esa misma rutina eran posiblemente la única señal de que entre esas cuatro paredes vivía alguien. La cama, el escritorio de vidrio sin una sola marca de huella dactilar que tan solo sostenía un ordenador portátil plegado y el armario blanco de dos puertas correderas en cuya pulida superficie me veía reflejaba eran todo el mobiliario que vestía el cuarto.

Jonás dejó el palo de escoba sobre el colchón con la misma delicadeza con la que habría tumbado a un recién nacido y comenzó a desplegar la raída tela con ceremoniosa afectación. De las entrañas del trapo surgió, efectivamente, una espada; no la más grande que hubiera visto jamás, sino la más grande que pensé que pudiera existir. La empuñadura y la funda eran de cuero negro y las pocas partes metálicas del arma, pese a ser de un gris oscuro, relucían como todo lo que había en esa habitación. Incluso la cara de Jonás resplandecía mientras observaba el descomunal hierro. Jonás cerró su mano derecha sobre el mango y desenfundó el acero con una facilidad sorprendente, dada su longitud. Observé el movimiento con una especie de familiaridad, como si ya lo hubiera visto hacer el mismo gesto docenas de veces.

La hoja desnuda reflejó la luz del sol que entraba a raudales por la ventana sin cortina y la arrojó contra mi cara. Parecía una espada ceremonial. Sabía que no era así, que los miembros de la Hueste usaban sus armas a menudo, pero el acero estaba tan pulimentado, tan falto de muescas o marcas, que por un momento me sentí culpable por haber guardado mi sable en su funda y en el fondo del armario con la hoja manchada completamente por mi sangre reseca.

—Es una Zweihänder —declaró orgulloso mientras examinaba con un ojo guiñado en qué condiciones se encontraba el filo.

Evidentemente, el estado de conservación en la que guardaba su espada no requería ningún tipo de revisión por su parte. La empuñadura era tan larga que los dedos de Jonás, cerrados en torno a la misma, parecían los de un niño.

—¿Perdón?

—Es alemán. Quiere decir «dos manos». Imagínate por qué —me dijo Jonás.

—¿Se puede saber cuánto mide?

—Pues casi como yo —manifestó mientras extendía la espada en vertical a su lado—. Un metro ochenta y tres desde la punta hasta la bola del pomo. —Que Jonás se hubiera entretenido en medirla no desentonaba en absoluto con la cara de embelese con que la observaba—. Cuando la escogí..., o más bien, cuando esta maravilla me escogió a mí, ya sabes cómo funciona esto..., era más alta que yo. — Afianzó sus dedos en la empuñadura y sopesó de nuevo el arma mientras la observaba absorto en sus pensamientos. Sonrió—. ¿Quieres cogerla? Hace más de dos años que soy su dueño y desde entonces te aseguro que absolutamente nadie la ha tocado. Bueno, el pomo, al menos. La hoja la han tocado unos cuantos. —Mostró una ristra de dientes blancos al sonreír—. Es todo un honor lo que estás a punto de hacer.

Alargó el brazo y me ofreció la empuñadura del mandoble. Acerqué la mano con algo de reparo, pero finalmente la cerré entorno al mango. En el momento en que Jonás soltó la espada, noté todo el peso de la misma. La gravedad parecía haber aumentado de golpe, con tal intensidad que, pese a mis extraordinarias capacidades físicas, la punta del arma casi chocó contra el suelo. Logré controlarla al agarrar el pomo con las dos manos y flexionar ambas rodillas como si hiciera volar una cometa. Jonás sostenía su Zweihänder con el estilo de un mosquetero. Yo parecía más bien un orco de la Tierra Media.

—¿Cómo es posible que pudieras con ella con solo quince años? —quise saber.

—Con las dos manos y mucha práctica. En realidad, no es tan difícil de manejar cuando está en movimiento. La inercia hace parte del trabajo. —Me recorrió el cuerpo con la mirada sin disimulo—. Anscar me ha pedido que sea tu instructor de esgrima —soltó de pronto—. Te hacen falta clases, por lo que parece.

—¿Tú crees? ¿Tan mal la cojo?

—Digamos que, si ahora empezaras a hacer fintas ágiles, a pasarte la espada de una mano a otra o a girarla alrededor del cuerpo, me daría un ataque al corazón. Esa postura no promete nada bueno. Si yo fuera el enemigo, no me estaría cagando de miedo precisamente. De hecho, la que parece que se esté cagando eres tú.

Me reí, no lo pude evitar. Tenía razón.

—A mi favor diré que el talwar debe pesar la mitad que este pedazo de espada. Seguro que lo sostengo algo mejor.

—Ja. ¿Dónde está? ¿Dónde lo has guardado?

—¿El sable? En el armario. ¿Por qu...?

Jonás desapareció de su propia habitación sin dejarme acabar la pregunta. Reapareció tan rápidamente y de forma tan abrupta como se había marchado, con el sable verde esmeralda erguido en su mano derecha. Sus dedos se cerraban a media funda, como si sostuvieran el bastón de una majorette.

—Dame mi espada y coge la tuya —volvió a ordenarme.

Lo hice. El peso de un arma y de la otra era exactamente proporcional al de sus dueños. Mi mano, acostumbrada a los kilos de la Zweihänder, ascendió de forma abrupta en cuanto ciñó la empuñadura del talwar. Las redondeces de mi palma derecha encajaban perfectamente en el puño tachonado de esmeraldas. Me gustaba aquel sable, y aquello me turbaba hasta un nivel indecible.

—Va, desenfunda, ¿a qué esperas? A ver qué tal lo haces —malmetió mi amigo con sorna.

Desenfundé el sable de forma diligente. Como estudiante de notables y algún excelente, mi vena competitiva se hinchaba cuando me lanzaban un reto. Sin embargo, tan pronto como el lomo recubierto por una película granate de sangre seca quedó al descubierto, la poca dignidad con la que inicié el ademán se desinfló casi tan rápido como las mejillas de Jonás.

—Dios Santo, pero ¿qué es eso?

Jonás envainó su espada, la dejó sobre la cama y me arrebató el talwar de las manos. Abrió una de las puertas correderas del armario y extrajo una especie de mantel acolchado de color crudo. Lo colocó plegado tres veces sobre sí mismo, sobre la parte del escritorio que no ocupaba el portátil. Abrió un cajón y sacó un artefacto formado por unas pinzas metálicas, revestidas de un algodoncillo y ensartadas en perpendicular por un tornillo en forma de T tan largo como mi antebrazo y más ancho que mi pulgar. Situó el sable sobre la superficie plana de la mesa cubierta por el mantel, dejando la empuñadura fuera de la misma. Colocó un extremo de la pinza sobre el lomo de la espada, en la zona donde la hoja se unía al puño, y el otro en la cara contraria de la tabla de vidrio, la que miraba al suelo. Jonás giró el tornillo sobre sí mismo, empujando con los dedos la cruz superior del perno, y las pinzas se fueron cerrando y apresando la hoja contra la mesa. Finalmente, accionó el interruptor del flexo negro que había sobre el escritorio.

Mientras mi amigo rebuscaba de nuevo en el interior del armario, observé el sable amarrado a la mesa de Jonás. Una sensación de calma cubría mi corazón de forma etérea y palpable. Templaba mi pecho como los rayos del sol de julio que parecen caer sobre uno con todo el peso del recién estrenado verano y con el temor subyacente de un astro que desconoce todavía si las nubes de agosto le permitirán seguir calentando. Parecía que Jonás sabía lo que estaba haciendo. ¿O no?

De repente, me embargó el miedo. Se me encogió el corazón y la sensación física que me atenazó me hizo recordar los documentales marinos que a veces veía mi padre cuando no estaba de viaje. El cangrejo ermitaño del lado izquierdo de mi pecho acababa de esconderse tras el caparazón. ¿Y si Jonás estropeaba el sable, lo rompía o lo rayaba? Pero ¿por qué me importaba siquiera eso? ¿Qué más me daba lo que le pasara al tawar?

Jonás se acercó al arma con un trozo de tela blanca y una especie de aceitera de plástico. Agradecí que su presencia interrumpiera el discurrir de mis pensamientos. Untó el ungüento en la tela y comenzó a frotar la sangre seca en sentido longitudinal a la hoja con una cadencia lenta pero constante y una delicadeza casi aristocrática que no cuadraba con sus dedos gruesos.

Tras un tiempo indeterminado, y hasta que el metal no consiguió reflejar la punta de la lengua que asomaba por entre sus labios, Jonás no dio por finalizada la tarea. Abrió las pinzas, girando la T metálica hacia el otro lado, volteó el arma y volvió a amarrarla a la mesa. Realizó el mismo proceso con el otro costado de la hoja.

—Hay que volver.

—¿Ya? —solté de forma impulsiva.

Pocas veces me dejaba ir de esa forma. Era impropio en mí no saborear mil veces las palabras antes de soltarlas.

Jonás sonrió divertido. Me sorprendió. Después de realizar el trabajo de limpieza en completo silencio, pensé que estaría algo molesto conmigo por maltratar de esa forma un arma tan preciada. Pensé que ese pensamiento debía estar carcomiéndolo mientras frotaba el metal con delicada insistencia.

—Ya sé que prefieres estar conmigo que con el Mocho... —me dijo en tono socarrón—, pero no me apetece que nos castigue. No estoy dispuesto a hacer más problemas de infinitos que los demás por llegar cinco minutos tarde a su clase. No tienen sentido ni aplicación práctica en la vida.

—Me parece bien. Pensaba que haríamos novillos. Creía que querías saber cómo me había ido en el volcán. —La saliva se me atragantó en la garganta y tragué de forma sonora.

En realidad, no quería hablar de eso. Pero mis labios continuaban moviéndose y mi voz produciendo sonidos conexos como si pertenecieran a otra persona.

—Por la tarde, cuando acaben las clases. Soy tu profe de esgrima, ¿recuerdas?

—Tengo el concierto.

—Cierto. Pues cuando acabe. Te llevaré a un lugar solitario donde podamos hablar y practicar con las espadas. —Me mostró los dientes en una sonrisa depredadora. Un escalofrío resiguió cada recoveco de mi columna vertebral como un dedo estrecho y frío—. Ten. —Me devolvió el talwar impoluto y envainado—. No vuelvas a guardarlo con sangre. Son armas mágicas y no se van a oxidar, pero debería dolerte enfundar la hoja en esas condiciones.

—¿Tanta historia para nada? ¿No le habría pasado nada al sable de haber dejado la sangre incrustada?

—No. Pero eso da igual. Deberías tratarlo como si fuera tu mascota..., o mejor aún, tu hijo. No debes herir sus sentimientos.

—¿Sentimientos? —Abrí y cerré los ojos de forma evidente para que pudiera ver lo perpleja que estaba—. Es una espada, Jonás. Un arma creada para matar. De tener sentimientos este pedazo de hierro, dudo que pudiera herirlos.

—Ya me lo dirás de aquí a un tiempo. —De pronto, su rostro adquirió una seriedad impropia para un chaval de diecisiete años—. Es una prolongación de ti. Te va a salvar la vida en muchas ocasiones, y es inevitable que establezcas un vínculo con él. Ya me entenderás.

Su entrecejo estaba levemente fruncido. De pronto, recordé las veces que de pequeños jugábamos a las poses frente al espejo. Yo solía imitar la expresión austera de mi abuela, una mujer de grandes convicciones pero pequeños recursos cuyas ideas tan claras, que jamás llegó a realizar, se le quedaron clavadas en el trozo de piel que cubre la distancia entre la base de la nariz y el labio superior. Ayudada por dos dedos, estrujaba el canalón central del bigote marcando un par de efímeras arrugas sobre la tersa piel infantil, procurando parecerme a ella. Jonás, por su parte, solía arrugar el ceño frente al espejo. No había muchas fotos de su padre por casa. Tras el accidente, Cristina había guardado casi todas en cajas. Las tres o cuatro que aún adornaban el salón y la habitación principal de la vivienda mostraban a un hombre de aspecto hostil. No sonreía en ninguna de ellas y clavaba una mirada en el objetivo de la cámara que era capaz de traspasar el espacio y el tiempo, y cortarte sin quererlo. A mí, esa figura me intimidaba, pero Jonás siempre elegía la pose de su padre para imitar en el juego del espejo.

En esa ocasión no había espejo ni estábamos de recreo, pero mi amigo se había alzado como el claro vencedor. Era tan atractivo como lo fue su padre y seguramente de estatura y complexión similar. Pero hasta aquel momento no había sido consciente de lo mucho que se parecía a él, de la fuerza que transmitía su mirada y su mandíbula cuadrada. Aquel hombre que me amedrentaba en mi infancia a través de fotografías viejas me contemplaba ahora a través de los ojos de su hijo, y era tan capaz de alcanzarme y cortarme como lo había sido entonces. Mis hombros se estremecieron de repente.

—Se hace tarde.

Jonás alargó un brazo hacia mi cara y me acarició la mejilla. No era Jonás el que me rozaba; era un hombre fuerte, desconocido. Mi piel, que no esperaba para nada el contacto, reaccionó poniéndose de gallina bajo sus yemas y recé para que el tacto rugoso de mi rostro no detuviera la caricia. Desaparecimos.

—Ada, creo que me voy a cagar encima.

—No seas cerda.

—Te lo digo en serio. Cuando me pongo nerviosa, se me descompone el estómago. Mira toda esa gente. ¿Tú crees que si me cago encima, el olor llegará hasta el público?

—Carlota. Por favor. Me vas a hacer vomitar.

—Bueno, al menos no soy la única incapaz de retener sus secreciones en el interior. ¿Te imaginas que, a media actuación, tú te pusieras a devolver como la niña de El exorcista y yo a plantar un pino?

—Pero ¿cómo eres tan puerca? Estoy diciendo en serio lo de vomitar.

—Y yo lo de cagar.

Carlota cerró del todo la cortina de muselina que separaba a los miembros de la coral del público que esperaba en las gradas de la sala polivalente del instituto. A ese lado de la tela, la actividad era frenética: notas perdidas, ensayos de acordes por cuerdas, retoques vocales de última hora, las últimas instrucciones de Óscar y muchos nervios.

—Ada, empiezas tú en sol —explicaba Óscar—. Acuérdate de que cambiamos el fa sostenido. Luego vamos entrando según estemos situados y a mi señal abrimos voces. Nos lo sabemos de memoria, lo hemos ensayado mil veces, pero miradme igualmente, que sabéis que a veces los nervios de la actuación nos traicionan.

—¿Crees que lo dice porque le ha llegado el olor? —me susurró muy seria Carlota al oído.

Me reí a carcajadas de forma estentórea y contundente. Hacía meses que no me reía así, y no hice nada por reprimir el torrente de alegría que surgía a borbotones de mi boca. Todos me miraron extrañados. Hasta Carlota me observaba como a un bicho raro, como si resultara más chocante prorrumpir en un ataque de risa momentos antes de una actuación musical que liberar una ventosidad en público.

El silencio pesaba. El mismo grupo de personas capaces de convertir los pasillos del instituto en un mercadillo ambulante contemplaba el escenario y la coral colocada en formación como si estuvieran a punto de ser testigos de un ritual iniciático.

Como soprano y solista ocasional, mi lugar era el del extremo derecho de la primera fila. Los veinticuatro componentes estábamos situados formando un semicírculo, por lo que mi posición y la de Ginés, que cerraba el otro extremo de la formación, un bajo con un registro de notas tan profundo que apenas se lucía con el repertorio que habíamos escogido, eran las más expuestas.

Desde mi emplazamiento y durante los eternos segundos de silencio que se tomó Óscar para crear expectativa entre nuestra audiencia, la mirada de Jonás se cruzó con la mía en un par de ocasiones. La mano de la persona que se sentaba tras él, pequeña, estrecha y delicada, depositó cuatro de sus dedos sobre el hombro de Jonás con parsimonia y gradualmente, como si abriera un abanico cerca de su oreja. El ademán, pese a ser sutil, me resultó amenazador, como la caricia de las patas de una tarántula. Jonás giró la cabeza y pude ver una cascada de pelo albino caer con suavidad sobre su costado. La otra mano de Rebeca realizó una floritura en el aire y apartó un mechón rubio hacia un lado, descubriendo un ojo azul que se clavó en los míos. De haber pestañeado, me habría perdido la metralla de témpanos de hielo que esa mirada descargó sobre mí. Después, Rebeca se inclinó sobre Jonás y le dijo algo a la oreja, tan cerca que di por hecho que le estaría humedeciendo el lóbulo con su aliento. Jonás decía algo. Su semblante era serio, indescifrable. Elevó una mano y la colocó sobre los dedos blancos que aún permanecían sobre su hombro, los apretó levemente y los soltó. La mano de Rebeca siguió allí unos momentos más y finalmente desapareció tras la espalda de Jonás.

Los ojos color miel de mi amigo volvieron a cruzarse con los míos. Nos miramos casi sin pestañear, serios. Los segundos pasaban y no podía apartar la mirada, me absorbía, me tenía atrapada. El centro de mi pecho vibraba con tanta energía que sentía una ola de calor expandirse desde esa zona hasta el resto de mi cuerpo.

De pronto, mi visión periférica percibió un aleteo, un leve movimiento que rompió la conexión. Óscar intentaba llamar mi atención desde el centro del hemisferio de la coral. Mi voz era la que abría el concierto, así que no me quedó más remedio que obedecer diligente las órdenes del director. Abrí la boca y permití que las agudas notas flotaran en el aire. A veces me gustaba dejar que el sonido viajara a su antojo, como cuando canto sola y soy la única que puede escucharme, sin proyectar la voz, sin dirigirla al público o a alguien en particular, sin dedicarla a Jonás. Ni siquiera quería mirarlo. Tenía los ojos cerrados mientras oía mi propia voz retumbar en el silencio de la sala polivalente del instituto. Más de doscientas almas respirando entre cuatro paredes y cantaba como si nadie pudiera escucharme, como si aquellos acordes fueran un secreto entre mi boca y oídos. Cantaba como aquel día en el bosque, el día que me escuchó Carlota, uno de los más tristes de mi vida, y notaba la tensión. El silencio que me envolvía no solo era ausencia de sonido necesaria para atender cualquier espectáculo. Había algo tangible y visible con los ojos cerrados, algo más denso que pesaba sobre nuestras cabezas, pero no sobre mi voz. Ella se elevaba libre, recorría el perímetro de la sala regodeándose en su soledad. Volaba alegre, suave, esquiva.

Un mar de voces se unió a la mía. Primero al unísono, luego se separaron en cuerdas. Tantos meses ensayando esa nana. Todos los miembros del coro éramos una única voz, llena de armónicos, gruesa y profunda, infinitamente bella. Continué con los párpados cerrados. ¿Para qué abrirlos? ¿Qué podía ver que fuera más hermoso que el arcoíris que danzaba dentro de mi cabeza? Pero... esa tensión... continuaba presionando. La voz del grupo era más fuerte que la mía pero menos ágil, más pesada. A duras penas escapaba de la presión. Me ahogaba. Me encogía el corazón. Y de pronto, pasó algo que nunca había pasado. Me quedé sin voz. Inspiré profundamente y solté el aire con fuerza. Intenté cantar. Nada. Era incapaz de emitir sonido alguno. Jamás había estado afónica, y mucho menos completamente muda.

Abrí los ojos desconcertada, perdida, pero no vi nada. A mi alrededor, la negrura más insondable me rodeaba, la calma más atroz. También la coral y el público debían haber perdido la voz porque el silencio que me envolvía era tan intenso que mis oídos zumbaban. De pronto, noté un pinchazo de dolor en el centro del pecho —tan agudo que, de haber tenido voz, me la habría quebrado en un grito desgarrador— y un tirón tan potente que me arrancó de allí en completa oscuridad, mutismo y silencio.

La respiración no está entrecortada, el corazón late con calma profunda, mis miembros responden bien, el sol no quema mi piel. Podría continuar así durante horas. Los pulmones de la cría humana, por el contrario, están cerca del colapso, el corazón al borde de la taquicardia y sus extremidades inferiores no pueden seguir ese ritmo durante mucho más tiempo. En menos de dos minutos la habré alcanzado. Fácil.

El niño no es más que un punto borroso en el desierto. ¿Va a desmayarse? No. Se ha tropezado. Ahora es una masa sin forma, turbia tras la nube de calor que se eleva de la arena. Cada vez estoy más cerca. Ya oigo su respiración perfectamente. Está extenuado. Puedo ver su piel enrojecida por el sol. Esa cría es demasiado blanca para estar aquí. ¿Aprieto el paso o sigo el ritmo? ¿Doy fin a su calvario?

El fardo que sostiene en la mano tiene el tamaño correcto y la energía que irradia modifica el entorno. Puedo percibirlo incluso a esta distancia. Energía infinita, no hay duda. El niño aprieta el paso. Su cuerpo mortal no lo soportará. Se acabó el juego.

Qué ojos más grandes. Tanto terror abre sus párpados de par en par. Intenta zafarse. Mueve el brazo que sostiene el bulto con energía, apretando los dientes, gruñendo, profiriendo patadas al aire. No alcanza mis piernas, mi brazo es largo y sus piernas cortas. Anscar los recluta cada vez más jóvenes. Aprieto el fardo con la mano libre y el niño me muerde. Un hilo de sangre impregna la tela negra del paquete. Aparto al niño de un gesto como si fuera una mosca y aprovecho los segundos para comprobar el contenido. El tirador está en perfecto estado: una cabeza de león de oro con ojos, orejas y morro de jade. Lo envuelvo y lo introduzco en el bolsillo de la casaca. Justo a tiempo, la cría vuelve a arremeter. La Hueste los entrena bien: seres mortales dispuestos a morir. Va directo a mi pierna. Intenta arrebatarme la daga de la espinilla. Está tan cansado, tiene tanto miedo, es tan novato que perdono su atrevimiento. En vez de patear sus costillas, me echo a un lado y lo sorprendo agarrándolo. Me servirá mejor como informante. Toco su cráneo y busco respuestas. Permanece totalmente quieto. Hasta una cría sabe lo que se está jugando.

Lleva poco en la Hueste. Sabe poco. Esta es su primera misión; probablemente, también la última. Hay nuevos miembros, también jóvenes. Sus enormes ojos me miran desorbitados. No hay terror, apenas transmiten inteligencia. ¿Será demasiado tarde? ¿Su voluntad se habrá quebrado?

Retiro la mano y el cuerpo cae sobre la arena. La mirada apunta al cielo sin pestañear. La cría se quemará las córneas y la piel. Giro su cuerpo y lo coloco de espaldas al sol, con la cabeza ladeada para que la arena no tapone sus orificios.

Aprieto el bolsillo abultado de mi levita y observo el sol en el cenit una última vez.

15

Abrí los ojos al caos: un sinfín de cabezas tan cerca de la mía que no podía saber a quién pertenecían, una algarabía de voces para nada armónicas. Gritos, risas; algunas cerca, otras lejanas. Volví a cerrar los ojos e intenté incorporarme porque me hallaba tendida sobre una superficie lisa y dura. Algo me lo impidió, algo muy fuerte.

—Ada, quieta. Ya viene la enfermera.

Era la voz de Carlota. Sonaba urgente, inquieta. Volví a abrir los ojos. Las cabezas estaban más lejos. La mano que sostenía mi hombro y que me había retenido era la del director del instituto. A un lado estaba Carlota y al otro Jonás. A su alrededor y detrás, varias filas de personas se agolpaban sobre mí. Se apretaban unos a otros, conversaban en voz muy alta, intentaban verme a través de los huecos que el entramado de cuerpos dejaba libres.

Una cara pálida me observaba tras un mechón de un tono aún más claro. La única nota de color la ponía una sonrisa de labios carmesíes. Era Rebeca. Se acercó a Jonás y apoyó una mano muy blanca en el cuello de mi amigo.

—¿Qué tal está, Jonás? —le preguntó, aparentando excesiva preocupación.

La cabeza comenzó a darme vueltas. Cerré los ojos y me la agarré con ambas manos para ver si así detenía el giro concéntrico de mi cerebro.

—Señor director —aquella era la voz de Jonás—, la gente la está aturdiendo. Me la llevo a la enfermería. Acabaremos antes.

—Está bien —le concedió el director tras unos segundos de silencio—. Ve directo, no te entretengas.

Sentí un par de manos bajo mi cuerpo, una en la espalda y otra tras las rodillas. Me elevaron. Volví a abrir los ojos. Jonás observaba al frente con el ceño fruncido, con su cara muy cerca de la mía. Podía captar sin problema la fragancia del aire que salía de sus pulmones. Olía a él. Era un perfume fuerte, rudo, varonil. Jamás pensé que el interior de Jonás oliera casi mejor que la fachada. De hecho, jamás pensé que el interior de las personas fuera capaz de despedir alguna clase de olor, al menos mientras estuvieran vivas.

—Nos has dado un susto de muerte —me dijo después de echarme un vistazo rápido de soslayo—. Te has caído a plomo del escenario —siguió. Volvió a mirarme, pero esta vez directamente a los ojos—. De no ser... especial..., te habrías desnucado.

Pese al embotamiento que aún aturdía mi cabeza y a la cercanía paralizante de Jonás, me avergoncé. Pero no como antaño. No sentí el nudo en la garganta ni la ola de calor que se extiende desde el ombligo hasta cualquier parte del cuerpo taponando orificios. Tampoco me castañearon los dientes ni se desdobló mi visión. Me asaltó la imagen de mí que debieron contemplar mis compañeros de instituto mientras me desmayaba y sentí un pellizco en el estómago, un recuerdo vago de lo que significa sentirse humillado que seguramente experimenté por pura rutina. Me sorprendí al descubrir que, en el fondo, lo que menos me importaba en aquel momento era lo que opinaran mis compañeros.

—¿Qué ha pasado, Ada? No te voy a dejar en el suelo hasta que no me des una explicación. Estás empezando a preocuparme.

—No lo sé —le contesté con sinceridad—. Seguramente, yo estoy más preocupada que tú, Jonás.

—Pero ¿te encuentras mal? —Sus ojos devoraban los míos en busca de algo más que las palabras que poder entender—. ¿Te dolía algo antes de desmayarte?

—No. A mí no me ha parecido que me estuviera desmayando. Simplemente, he tenido una visión...

—¿Visión? —Volvió la mirada hostil.

El gesto de Jonás en aquel preciso momento era el mismo que el del soldado en la treintena que aparecía en aquella fotografía de colores desgastados, la que siempre llamaba mi atención cuando iba a su casa, la que observaba durante minutos hasta que se me enfriaban las manos con el metal del marco. Aquel retrato siempre me había perturbado. El de la imagen era Jonás, pero no lo era.

—Era como si yo fuera otra persona. Podía ver lo que veía otra persona. Incluso era capaz de escuchar sus pensamientos —le expliqué.

—¿Qué persona?

—No lo sé. No he podido verlo. Era como si yo estuviera... dentro de él.

Frunció el ceño, como hacía su padre en la fotografía. Su padre tenía aquellos ojos, los que tienen las personas que han visto demasiado. Demasiados recuerdos estremecedores que asimilar. Tantos que ya no pueden permanecer dentro y asoman por las pupilas permitiendo que los demás podamos advertir el escorzo de alguno de ellos.

—¿Y qué has visto?

Bufé. ¿Por dónde empezar?

—Pues... corría por un desierto, detrás de un niño. Creo que era un miembro de la Hueste, por los pensamientos que he podido captar del... individuo y porque el niño me sonaba del otro día en la Sala Blanca.

—¿El niño era un miembro de la Hueste? —me preguntó Jonás, atónito. Asentí—. ¿Y solo corría?

—Bueno, al final ha dejado de correr. Esa persona ha alcanzado al niño.

—¿Lo ha matado? —Me observaba de hito en hito.

—No lo sé. Me he despertado antes. Pero creo que aún seguía con vida.

—¿Llevaba algún arma... la persona?

Se detuvo de pronto. Habíamos llegado a la puerta de la enfermería, pero continuaba sosteniéndome entre sus brazos.

—Esa persona pensaba en una daga en la espinilla, aunque no ha llegado a sacarla —le dije—. Ah..., y el niño llevaba algo en la mano. Se lo ha quitado.

—¿Qué era?

—Un tirador con forma de cabeza de león. Muy bonito.

—Mierda —masculló.

Sus párpados superiores apenas eran dos persianas casi cerradas. La mirada era arrolladora. Jamás lo había visto así. No solo había heredado la mirada de su padre, sino que la había hecho suya y perfeccionado a unos niveles apabullantes.

Me dejó en el suelo con cuidado.

—Entra. Te espero aquí. —Aquello era una orden—. Después nos vamos al bosque y me lo cuentas todo antes del entrenamiento. Se lo tengo que explicar a Anscar.

En el bosque que había tras la casa de Jonás, cerca del riachuelo, crecía un roble muy particular. De tronco tan ancho como el pecho de un gigante y de ramas tan gruesas y largas como los tentáculos de un leviatán, se elevaba en completa soledad en un claro inesperado de la tupida arboleda.

Ahora que ha pasado ya algún tiempo y que ya no soy la misma niña de siete años que contemplaba ese coloso de la naturaleza con una mezcla de admiración y horror, doy por hecho que el aislamiento debía estar debido a unas inmensas raíces. La Ada niña responsabilizaba al árbol de su propia soledad. Se lo imaginaba gritando por las noches a cualquier árbol que osara levantar sus faldas hechas de corteza y aproximarse a él, aunque solo fueran unos metros.

Una tarde de abril de aquella época pasada, tras calentar nuestros cuerpecitos con los primeros rayos cálidos del año y posiblemente recibir una sobredosis de vitamina D que nos vigorizó el arrojo, Jonás y yo decidimos trepar el solitario roble y tentarlo a defender su baluarte.

A sus pies, el tamaño resultaba aún más amedrentador. El par de ramas mayores y más bajas del tronco se extendían como dos brazos suplicantes hacia el cielo y formaban una sombra con forma de equis encima de la hierba. Sobre la encrucijada de la silueta, Jonás y yo nos cogíamos de la mano. Las gotas de resina que descendían por la corteza me entristecieron y un escalofrío recorrió mi espalda. El roble obstruía los rayos del sol y nuestra valentía. Nuestros pequeños cuerpos tiritaban; el de Jonás más que el mío.

Tiré de mi amigo y nos aproximamos al tronco. La madera era rugosa, con numerosas protuberancias y ramas capaces de sostener el peso de un par de niños. No nos supuso un gran desafío ascender por el busto del gigante y sentarnos con las piernas suspendidas en el aire sobre una de las ramas mayores.

Tras unos minutos riéndonos de nuestro atrevimiento, nuestra precaria posición aérea dejó de resultar divertida. Hay pocos juegos con los que un par de niños puedan divertirse tan cerca del cielo, y salvo lanzar bellotas contra los otros árboles, los cuales, por cierto, se encontraban tan lejos que era imposible hacer diana, no había nada con lo que entretenerse sobre la rama del roble. Nada, excepto una cosa.

Me puse en pie lentamente ante la estupefacción de Jonás y, una vez estabilizado mi equilibrio, agarré su chaqueta de chándal a la altura del hombro y lo ayudé a subir Extendí los brazos formando una cruz y caminé sobre la rama. Primero un pie y luego otro. Aunque era ancha, la amplitud de la rama no permitía que mis dos pies se desplazaran en paralelo, lo que convertía casi en un reto no precipitarse el par de metros que nos separaban del suelo. Al alcanzar la punta de la rama más alejada del tronco, sentí por primera vez en mi vida lo que significa ser libre de forma real, física, palpable. Era capaz de todo, cualquier cosa era posible. Solo tenía que desearlo e ir a por ello. Volví la vista a mi amigo, pletórica, colmada de gozo. En vez de corresponder mi alborozo, Jonás era la personificación del terror. Pegaba la espalda al tronco del árbol en el extremo contrario de la rama, amarrando los deditos con fuerza a los asideros naturales de la corteza. Miraba embobado sus pies, temblando, pálido, como si se hubiera dado cuenta de repente de que alguien se los había cambiado por otros.

Caminé de vuelta por la rama, sin cuidado, sin preocuparme por caerme. Podía hacer aquello, me lo acababa de demostrar a mí misma y a la parca de la muerte, por si acechaba con su guadaña oculta en alguna sombra del bosque. Al alcanzar a Jonás, le planté un beso en la mejilla. Mi padre besaba mi moflete cada vez que algo me turbaba. Con siete años, pensaba que ese era el remedio para cualquier mal, y posiblemente no me equivocaba. Agarré con fuerza la mano de mi amigo, asegurándome de que la película de sudor que la impregnaba no lo hiciera resbalar, y caminamos juntos, yo de espaldas y Jonás de cara. No nos dijimos nada. No hizo falta, nos mirábamos a los ojos. No había nadie más en el mundo, ni siquiera nos encontrábamos en un bosque sobre la rama de un roble enorme. Solo estábamos él y yo en un mundo perfecto, donde los padres no se mueren de pronto en accidentes aéreos y el vértigo no se arraiga en nosotros como reflejo de una ausencia que no comprendes por la pérdida de alguien que creías invencible. Nadie es invencible, cualquier ser tiene un punto débil, incluso la Ada de siete años que recorría la rama con la pericia de una funámbula. Me detuve a escasos centímetros del borde de la rama y Jonás sonrió. Lo habíamos conseguido. Esa vez, el beso me lo dio él.

—No tengas miedo —me dijo Jonás desde abajo.

Me encontraba sobre la misma rama del gran roble de hacía unos años, solo que en esta ocasión blandía un sable en la mano derecha.

—No tengo miedo —le respondí algo molesta.

Nunca había tenido vértigo, y Jonás lo sabría de haber recordado la forma en que lo ayudé a superar el suyo. No deja de llamarme la atención cómo algo clave para la vida de uno se limita a pasear de puntillas por la vida de otro, cómo un mismo suceso impregna unas personalidades, transmutándolas, y a otras ni siquiera las altera.

—Solo me estaba acordando de algo. Este árbol me trae algunos recuerdos —continué—. ¿Qué quieres que haga?

Jonás sonrió con la mirada, casi como si no quisiera hacerlo.

—Quiero que me imites. Repite las fintas que yo haga.

—¿Encima de la rama?

Levantó una ceja.

—¿No se suponía que no tenías miedo? De pequeña eras toda una equilibrista.

Sonreí. Sí lo recordaba.

Me coloqué en guardia, tal y como me había explicado hacía unos minutos: la punta del pie derecho apuntando al frente, el pie izquierdo formando una perpendicular con el otro, dirigido hacia la izquierda, las rodillas flexionadas, la espalda recta, el brazo de la espada algo doblado y el izquierdo hacia atrás. La hoja del talwar debía emerger derecha y dibujar una línea recta desde mi codo hasta la punta, de forma que, desde una posición frontal, mi mano quedara totalmente oculta por la cazoleta del sable.

Mientras sostenía la postura y notaba la quemazón de los muslos y glúteos, pensaba que si hacía falta tanta parafernalia para la guardia, pasarían años hasta que pudiera dominar el arte de la espada. Aquel pensamiento me tranquilizó. Sabía lo que implicaba poseer un arma de filo cortante y de que alguien se tomara tantas molestias en enseñarte a manejarla. Era obvio que algún día tendría que utilizarla. Afortunadamente, parecía que no en un futuro cercano.

Jonás impulsó la pierna trasera y avanzó con un pequeño salto hacia adelante en un bloque perfecto, sin elevar las caderas, los hombros o la cabeza ni un centímetro. Rotó la muñeca a una velocidad apabullante y sesgó limpiamente la rama de un arbusto que crecía a la sombra del roble. Las hojas del matorral ni se movieron.

—Repítelo.

—Aquí arriba no hay arbustos.

Bufó cansado y deshizo la postura de guardia. Escudriñó la superficie de la rama.

—¿Ves ese brote cerca de tus pies? —Un endeble tallo brotaba del centro de un nudo en la corteza. Asentí—. Pues córtalo como he hecho yo.

—Es imposible, Jonás. Está muy húmedo. Como mucho se doblará. Además, está muy pegado al tronco.

—Tú hazlo —añadió mientras ponía los ojos en blanco. Colocó los brazos en jarras y esperó.

Me coloqué en la postura de defensa e intenté imitar el movimiento de Jonás a la vez que atacaba al pobre tallo que no tenía culpa de nada. Un segundo después, un brote verde limón descendía haciendo eses desde la rama hasta la frente de mi amigo, se clavaba en el tupé castaño y se quedaba allí prendido como un signo de exclamación.

Los ojos de mi amigo se abrieron de pronto. Saltó hasta la rama con la agilidad de una pantera y me arrebató el talwar de la mano. La rama continuaba enredada en su flequillo y Jonás ni siquiera se molestó en sacarla. Miraba el arma con un brillo especial en los ojos, casi con veneración.

—En batalla, este sable hará casi todo el trabajo. —Levantó la vista y la clavó en la mía—. No tendrás de qué preocuparte. Estas espadas son mágicas, ya lo sabes, y están concebidas para la guerra. Son una fuerza destructora y protectora a partes iguales. Es casi como si estuvieran vivas. Cualquier ser que la empuñe lo hará bien. Late en ellas una energía que reconoce a sus dueños y se vincula a ellos. Seguirá cualquier movimiento que tu cerebro inicie y te protegerá de cualquier ataque. —«Entonces, ¿de qué sirve el entrenamiento?». Casi como si me leyera el pensamiento, añadió—: Aun así, necesitas un mínimo de formación que marque la diferencia, que te lleve de la posición defensiva a la de combate, que te haga invencible. —«Nadie es invencible», pensé—. Pero este sable... —fijó sus ojos en la empuñadura de esmeralda—, es liviano, ágil, veloz. Y ha hecho que te movieras con muchísima rapidez.

Contemplaba el arma en silencio, con gravedad. Clavó los ojos en los míos sin decir nada. Me hizo sentir incómoda. Quizás esperaba que hablara yo.

—Eso es bueno, ¿no? —dije finalmente.

Una ráfaga de aire me adhirió la camiseta de algodón al estómago. La separé con un par de dedos y, aprovechando el movimiento, me senté sobre la rama. Tenía la piel de los brazos de gallina.

—Podría. Levanta.

El chico que tenía delante y que me hablaba no parecía Jonás. Tenía el mismo cuerpo, vestía igual, su rostro era idéntico y se movía como siempre, pero le rezumaba una niebla distinta tras el velo de los ojos. Aquello que asomaba tras sus pupilas no era lo de siempre, y no me gustaba.

Me levanté de nuevo. ¿Qué otra cosa podía hacer? Me devolvió el sable y se colocó en guardia sobre la rama con el gigantesco mandoble de casi dos metros apuntando hacia mí.

—Pon el arma en ristre y colócate —me ordenó. Eso hice.

Jonás realizó una finta que me obligó a dar un paso atrás. De no haberme movido, la punta de la Zweihänder me habría perforado el estómago. No pude evitar lanzarle una mirada de estupefacción mientras el talwar paraba otro ataque, un movimiento oblicuo lanzado contra mis costillas. Mi amigo no estaba, no miraba. Sus ojos bien podrían haber permanecido cerrados porque apenas se movían dentro de sus cuencas. El sable detuvo varias fintas más de forma aparatosa pero eficaz. Demasiado tenía con asimilar que mi mejor amigo estuviera atacándome con una espada más grande que yo y un ansia nunca vista y con mantener el equilibrio sobre la rama. Mis pies eran bastante más grandes ahora que cuando tenía siete años.

Y de pronto, algo cambió en mí. Entré en el combate, me empapé de él y dejé que fluyera. El talwar tenía fuerza, energía propia, tiraba de mí y me hacía moverme a su antojo, hasta que lo dominé. Paré una embestida frontal y descendente de Jonás con la hoja en perpendicular y acto seguido avancé un paso hacia él, sorprendiéndolo. La Zweihander era larguísima. La única forma de vencerla era colocarme entre ella y mi amigo, donde no pudiera alcanzarme y el talwar sí pudiera maniobrar, siendo mucho más corto, estrecho y ágil. Desde allí, giré mi cuerpo hasta pegar mi espalda a su pecho y lancé una estocada a ciegas hacia atrás. En realidad, no fue a ciegas del todo, puesto que cualquiera diría que el talwar podía ver. Quizás había un par de ojillos verdes en la empuñadura ocultos entre tanta esmeralda.

Advertí un destello metálico con la visión periférica a la vez que la mano de Jonás se aferraba a mi derecha deteniendo mi estocada. El mandoble de Jonás salió disparado con la precisión de un dardo y se clavó en el tronco del roble con tanta potencia que una tercera parte del acero desapareció en las entrañas de la corteza. Agaché el cuerpo justo a tiempo de evitar que la empuñadura, que se movía como la aleta caudal de un salmonete, me propinara una bofetada en plena cara. Pretender que ese movimiento tan brusco no me hiciera perder el equilibrio era como desear que durante el invierno de Venon no soplara el viento. Caí de la rama, de espaldas y sobre Jonás. Me lo llevé conmigo.

El impacto contra el suelo apenas dolió. Seguramente, él se llevó la peor parte; aunque de ser así, no dijo nada. Permanecí unos segundos sin moverme, casi sin respirar. Escuchaba a mi amigo, su respiración, notaba su corazón palpitar bajo mi espalda.

De pronto, el suelo tembló bajo nosotros, vibraba. No, no era el suelo, era Jonás. Me asusté. ¿Le estaría dando algo? ¿No se suponía que era..., éramos invencibles? Y de pronto, un silbido interminable abandonó sus pulmones. Me quedé lívida, sin saber qué hacer. Permanecí tumbada sobre él mientras el estertor acababa y empezaba otro más corto. Y luego otro. Y otro. Cada vez más breves y acompañados de más temblores. ¿Se habría clavado algo por la espalda y le habría perforado un pulmón? Jonás agonizaba y yo seguía con la espalda pegada a su pecho, paralizada. Quizás era yo, precisamente, lo que le provocaba el colapso.

El estertor evolucionó levemente, de silbido a quejido y de quejido a carcajada. Jonás se estaba riendo como jamás lo había hecho, tan escandaloso y fuerte que mi cuerpo botaba levemente sobre el suyo. De haber sido una alimaña del bosque y contemplado la escena, habría corrido a esconderme en mi madriguera.

—¿Estás a gusto encima de mí?

Brinqué más allá de su cuerpo y me senté sobre la hierba abrazando las rodillas contra mi pecho. Agradecí que estuviera anocheciendo, así Jonás no podría advertir el tono rojizo que teñía mis mejillas. Se apoyó sobre un codo mientras se secaba una lágrima con el dorso de la mano. Necesitó un minuto entero para recobrar la compostura. Al menos, sus ojos volvían a ser los de siempre.

—No ha estado mal —me dijo.

—¿Que no ha estado mal? Casi me matas.

La niebla volvió a asomar por el borde de sus pupilas, bailaba sinuosa y se fundía con la miel de sus ojos. Aunque sus labios estaban cerrados, parecía que sonreían.

—Esto ha sido un entrenamiento. Si esto te ha parecido duro... —Acabó de incorporarse y se sentó frente a mí sobre la tierra y con las piernas cruzadas. Había algo animal en sus ojos. No me sentía segura en su presencia y aquello me asustó. Volvía a no reconocerlo en su mirada.

—No me apetece seguir con esto.

—¿Con el entrenamiento? —me preguntó.

«Con todo», pensé. No quería pertenecer a la Hueste, no quería un sable, no quería utilizarlo, no quería matar a nadie, no quería no reconocer a Jonás. Quería la vida de antes, aunque fuera la más aburrida e infeliz que pudiera imaginar. Al menos, sabía a qué atenerme y me sentía segura.

Por supuesto, no le dije eso. Me limité a encogerme de hombros y a observarme las manos en la oscuridad. Agarré un puñado de ramitas y guijarros del suelo y cerré la mano con fuerza. Me complació sentir cómo se me clavaban algunas aristas en la piel.

Jonás se arrastró por el suelo hacia mí hasta alcanzar a colocar su mano sobre una de mis rodillas. Miré sus ojos. Volvían a ser los de siempre.

—Sé que como profesor soy algo rígido, ya me lo han dicho.

La mano que descansaba sobre mi rodilla ascendió lentamente. Era tan grande que prácticamente abarcaba todo mi muslo. Lo acarició con movimientos repetitivos.

—Debo prepararte para una batalla real. Esto ha sido un juego de niños comparado con lo que nos podemos encontrar en una misión. Supongo que algo te explicaría Anscar.

Asentí lentamente. El nombre del regente me hacía evocar unos episodios que prefería dejar enterrados. Aquellos recuerdos, confinados en una zona olvidada de mi cerebro, pugnaban por salir. Aún no estaba preparada para pensar en el episodio de la rata.

Jonás estiró la mano que descansaba sobre mi pierna hasta rozar mi cabello con la punta de sus dedos. Observó mis labios un instante y su mirada ascendió por mi rostro hasta detenerse en mis ojos. Apartó un rizo que caía sobre mi mejilla y la rozó levemente antes de devolver la mano a su regazo.

—¿Qué te ocurre? —soltó de pronto con el ceño fruncido. Me levantó la barbilla con un dedo y me obligó a mirarlo a los ojos. Su semblante era de preocupación—. ¿Pasó algo en el volcán? —No pude evitarlo, una lágrima descendió por mi mejilla hasta empapar el pulgar de Jonás—. ¿Es por la rata? Todos hemos tenido que pasar por lo mismo, Ada. Se te olvidará, ya lo verás.

La palabra «rata» activó el resorte y los recuerdos estallaron en mi mente como una goma estirada en demasía. Se liberó el monstruo de mi memoria. Ya no había escapatoria.

16

—Los roedores son animales curiosos.

El brazo de Anscar se introducía hasta el codo en una jaula de barrotes dorados. El regente acariciaba el pelaje de una rata parda mientras esta permanecía tan quieta que resultaba extraño.

—¿Cómo un ser tan nimio puede resultar tan complejo? —continuó el regente—. El hombre y la rata no son tan distintos como a primera vista parece.

Anscar sacó el brazo de la jaula, caminó hasta una estalagmita sin punta que brotaba como un hongo del suelo del volcán y se sentó sobre la superficie plana. Permaneció unos segundos contemplando la inactividad del animal en silencio.

—El corazón de una rata puede llegar a latir a una frecuencia tres veces superior a la del ser humano. —Apartó los ojos de fuego del roedor y los clavó en los míos.

En cuanto Anscar dejó de mirarla, la rata comenzó a moverse frenética por el interior de la jaula y a proferir pequeños chillidos mientras saltaba contra los barrotes y amarraba sus manitas de finos dedos a las varas de metal dorado. El animal sabía que iba a morir y buscaba con sus ojos de roedor los míos, como si yo pudiera obrar de salvoconducto.

—Tus venas y arterias colapsarían si la sangre te bombeara a la misma velocidad.

Hacía tan solo unos minutos que me había despertado. Desorientada, había abierto los ojos a una completa y absoluta oscuridad. Me sentía tan reconfortada, a gusto, llena de energía, que por unos instantes olvidé que me encontraba en las entrañas de un volcán, sobre un lecho de rocas y lamiéndome unas heridas que me había procurado una roca.

Noté su presencia mucho antes de que la luz de su cuerpo me deslumbrara. Anscar castañeteaba sus dientes de bebé de una forma que me producía escalofríos, y ese sonido lo precedió a él y a su resplandor. Un ser que ha vivido tantos siglos y que es capaz de proezas extraordinarias no debería castañetear los dientes como un viejo su dentadura postiza.

Comenzó a hablar. Me incorporé ayudada por una mano derecha completamente sana y desnuda de toda venda mientras un discurso sobre armas de filo, sangre mortal e inmortalidad sobrevolaba mi cabeza sin despeinarme siquiera un pelo. Desclavé tres guijarros de la palma de mi mano y me detuve a observar los surcos blancos que sus aristas habían grabado sobre mi piel. Fue entonces cuando la vi de soslayo, la jaula dorada, y al roedor, aparentemente calmado, en su interior.

—¿Alguna vez has acariciado a una rata? —Negué con la cabeza—. A primera vista podría parecer que su pelaje resultará áspero al tacto. Tócala, por favor.

El animal se colgaba con las cuatro patas a los barrotes de la jaula. Acerqué un dedo hasta su barriga descubierta y dibujé sobre ella movimientos cortos y verticales. El abdomen no solo era blando y caliente; también resultaba extraordinariamente suave. La caricia fue placentera. La habría continuado realizando, pero aparté el dedo y llevé ambas manos tras la espalda.

—A vosotros, los seres humanos, no os gustan las ratas. Son mamíferos, su sangre es caliente, sus pulmones depuran el mismo aire, vuestras dietas se componen de alimentos similares. En esencia, sois iguales. A un nivel profundo y fundamental sois idénticos. Es cierto que a otro nivel mucho más superficial y aparente, las diferencias son palpables. Pero esas diferencias no importan.

Observé al pobre animal, frenético. Brincaba de barrote a barrote, buscaba con desespero un hueco por el que cupiera su cuerpo. Estaba tan nervioso que era incapaz de darse cuenta de que la factura de la jaula era magnífica y de que jamás encontraría un agujero por el que colarse. Se encontraba a merced del regente, de su voluntad. Solo podría ser libre si él abría la compuerta dorada.

De pronto, fui consciente de mi presencia en aquella cueva, como si hasta ese momento me hubiera limitado a sobrevivir, a permitir que mis constantes vitales no se desnivelaran. Seguía sentada en el suelo y apretaba las manos contra el lecho rocoso tan fuerte que ya no sentía las palmas. Aparecieron tres gotas de sangre como por arte de magia, allí donde los cantos de algunas piedras habían alcanzado a perforar la piel. Incliné la mano y las gotas descendieron en tres ríos púrpuras, cubriendo las líneas que desde mi nacimiento marcaban el destino sobre mi palma.

Anscar me miró y yo le devolví la mirada. El fuego de sus ojos solo transmitía calor. ¿Era necesario que corriera por la cueva buscando un hueco por el cupiera mi cuerpo? El regente tenía razón: los humanos y las ratas no éramos tan distintos, al fin y al cabo.

—El sable que has escogido es espléndido. Esa elección no me sorprende en absoluto. —Los ojos del ser crepitaron mientras se detenían primero en la empuñadura que sobresalía de la funda que colgaba de mi cintura y después en la esmeralda que pendía de mi cuello—. ¿Tienes idea de por qué se te ha obsequiado con un acero tan poderoso?

—Supongo —le contesté como una alumna diligente— que con la intención de que lo use.

—Exacto.

Aquella conversación era absurda. Por Dios, ¿qué hacía yo con una espada en pleno siglo veintiuno? Y claro que ese ser iba a pretender que la usase, pero ¿contra quién? ¿Contra rocas gigantes con forma humana? Pese a mis pensamientos, asentí complaciente.

—¿Contra quién crees que vas a usarla? —Me encogí de hombros—. Jonás no te ha comentado nada —continuó el regente. No era una pregunta.

—Dijo que no podía hacerlo —le respondí.

—Y tenía razón. La información que voy a darte a continuación quizás sea difícil de digerir.

Observé los grandes ojos rojos quemar en el centro de su rostro y el resplandor con forma humana que proyectaba sobre la pared de roca del fondo. ¿Qué podría decirme ese ser que no fuera a creerme? Si me lo explicaba esa inmensa luciérnaga de ojos diabólicos, era probable que hasta considerara la posibilidad de que los unicornios existían.

—Vosotros, los humanos, no sois la única clase de vida inteligente que mora en la Tierra.

Mi ceja izquierda salió disparada como si tuviera plena autonomía, como si pudiera actuar contraviniendo una orden directa del cerebro que no paraba de gritarle a todo mi cuerpo que no transmitiera emoción alguna. Por supuesto que los humanos no éramos los únicos en el planeta. ¿Habría observado Anscar, alguna vez, su imagen en un espejo?

—¿Alguna vez has contemplado a un extraño en la calle y te has preguntado cuál sería su historia? —continuó—. ¿Hacia dónde se dirige, qué espera, cómo ha sido su pasado, qué le aguarda el futuro? ¿Alguna vez has querido conocer la ventura que les espera a esos desconocidos?

»Este planeta está lleno de personas, y cada una tiene su historia. La vida no es igual para todos ni os afecta de igual modo. Algunos dejáis una huella indeleble sobre la corteza terrestre, grande y profunda para que las generaciones venideras la puedan contemplar. Otros, en cambio, os limitáis a vagar sin rumbo ni dirección, dejando tras de sí una estela tan efímera que en pocos años se evapora, como si nunca hubiera existido. La mayoría lucháis por pertenecer al primer grupo, aunque pocos lo consiguen.

»Los miembros de la Hueste no encajáis en ninguno de los dos. Realizáis tareas que el resto de los seres humanos ni siquiera cree que sean posibles. Pese a que las marcas que dejan esas proezas son profundas y obvias, estáis condenados a vivir en el anonimato, a huir de la notoriedad. Nadie os creería, de todas formas. Tu primera obligación como miembro de la Hueste es no revelar ninguna información sobre lo que somos o hacemos a nadie que no estuviera hoy en el interior de la Sala Blanca. No te asustes. Los accidentes ocurren y sé que es fácil que algún procedimiento poco humano que lleves a cabo pueda ser observado por quien no debe. En ese caso tienes que informarnos cuanto antes. Poseemos herramientas para solucionarlo.

»Cuando te cruces con un desconocido en la calle, piensa que es probable que se pregunte cuál es tu historia. Una de tus máximas es procurar que jamás llegue a adivinarlo. No es una tarea difícil. Es la primera que se te encomienda y posiblemente la más sencilla de cumplir.

Anscar dirigió su vista a la rata de nuevo. El animal dejó de gritar y de morder los barrotes al instante. Caminó de forma pausada hasta una de las esquinas de la jaula y se hizo un ovillo pegando la espalda a los barrotes. Aunque parecía calmado y respiraba de forma acompasada, los ojos le temblaban.

—Deseo contarte una historia, Ada, la historia de Helena —me dijo de pronto—. Abre los oídos porque este relato también habla de ti.

»Helena era una chica de dieciséis años. Habitaba en una recóndita aldea de los pirineos franceses que el servicio de correos estatal no cubría, en una época en la que las chicas de su edad pertenecientes a familias numerosas debían abandonar los estudios y dedicarse a criar a sus hermanos menores. Mientras sus padres cultivaban los escasos metros de tierra que tenían arrendados a la única familia del pueblo que poseía algo, y algo quería decir todo, Helena cambiaba pañales, ayudaba a caminar, enseñaba a cocinar, coser, cortar leña o reparar utensilios de campo.

»Desde la ventana de su habitación, en las tardes de invierno en que la luna llena iluminaba el camino que comunicaba su hogar con los servicios del centro del pueblo, a veces observaba a otros chicos de su edad volver de la escuela. No eran muchos; media docena a lo sumo. Los recordaba de cuando ella también estudiaba, cuando aún no tenía hermanos y podía dedicar las horas del día a su propia vida. A veces, el brillo de la luna evidenciaba una lágrima que descendía por su rostro. Apoyada en el alféizar, recorría su mejilla hasta descolgarse por la barbilla y mojar la grava del camino. La luna y la Tierra eran testigos de su tristeza. Solo ellos. Por la mañana, acallaba la pena con una sonrisa. Con cada nuevo día, daba la bienvenida al sacrificio diario, al regalo de su juventud, de sus sueños. La vida se le escapaba jornada a jornada. Sus hermanos no tenían la culpa. Sus padres no tenían la culpa. Quizás solo ella.

»La luna ha debido apiadarse de mi tristeza nocturna, pensó Helena, porque le envió un presente sobre las alas de una lechuza herida. Helena despertó a media noche por el estruendo y descubrió el ave a los pies de su cama. Durante los primeros segundos de confusión somnolienta, creyó que lo que intentaba desplegar unas alas ensangrentadas bajo su ventana abierta era el arcángel Azrael que venía a acompañar a su alma hasta las puertas de la muerte. No pudo evitar una punzada de decepción cuando la lechuza ululó. Helena, que había pasado los últimos cinco años reconfortando a sus hermanos cada vez que se abrían las rodillas contra la gravilla de los caminos, entonó una nana al animal herido. Limpió la sangre con los bajos de su camisón empapados en agua hasta que las plumas quedaron teñidas de rosa, y cuando la última nota del arrullo abandonó su garganta, depositó un tierno beso sobre la extremidad recién vendada.

»Helena no sabía que aquella lechuza no era en realidad una lechuza, y cuando el animal la observó con su enorme par de ojos negros desde el alféizar de la ventana antes de emprender el vuelo, le dijo en voz muy baja: Vuela libre pajarito, que tus alas te lleven allí donde tu corazón anhele. Y aquella frase, descubriría después, actuó casi como un decreto, una plegaria escuchada por aquel que teje los hilos del destino de los hombres produciendo lo que el ser humano llama equivocadamente azar.

»A partir de ese incidente, Helena desarrolló un poder: el de la teletransportación. La primera noche que de repente apareció en el interior del aula oscura donde de pequeña le habían enseñado álgebra, lloró durante más de dos horas, sentada en el suelo con los libros de sus compañeros abiertos de par en par, mostrando símbolos que apenas comprendía. Otras noches viajaría al mismo lugar, abriría esos mismos libros y contemplaría el contenido de sus páginas, memorizaría los códigos incomprensibles, aparentaría que los aprendía, que era una chica normal de dieciséis años y que la soledad y oscuridad del pretendido estudio no la afectaban.

»La lechuza volvió unos meses más tarde. La fuerza de sus alas batiendo el aire en el interior de la pequeña habitación arrojaron las sábanas al suelo. Helena pensó que el camisón blanco, desgastado de tanto frotar las manchas de compota de sus hermanos contra las piedras del río, no representaba suficiente protección frente al ave nocturna, por lo que abrazó sus rodillas y pegó la espalda a la pared más alejada. La lechuza, esta vez completamente sana, aterrizó a los pies de la cama y clavó las garras para asentarse mientras algunas trizas de lana se desprendían del colchón. De repente, el ave se transformó en un hombre ante sus ojos, un hombre desnudo que utilizó la sábana que yacía en el suelo para cubrirse. La tela colocada a modo de túnica romana sobre el cuerpo del hombre le hizo pensar en la imagen del Espíritu Santo del cuadro que había en la habitación de sus padres. Las facciones delicadas, la palidez de su tez y la melena oscura; el parecido era tan llamativo... Pero la musculatura que se perfilaba bajo la piel del brazo y del pecho que la sábana no cubría desentonaba con la que, en su opinión, debía tener un ser angelical.

»El hombre lechuza se acercó a Helena con cautela, casi como si conociera su secreto: que era capaz de desaparecer con solo desearlo. La mirada intensa del ser no se apartaba de ella. Demasiado sorprendida como para siquiera pestañear, Helena se limitó a abrazar sus rodillas con más fuerza y a contener el aliento. Esperó a que sus ojos estuvieran a tan solo unos centímetros de los suyos. Los cerró muerta de miedo y volvió a respirar por fin. Percibió el aroma a miel que desprendía el aliento del hombre lechuza. Respiraba tan cerca de ella que hasta el zumbido del aire pasando a través de sus labios entreabiertos era perfectamente audible.

»Y de pronto, la abrazó. Los anchos brazos la estrecharon mientras Helena no podía parar de temblar. Notó las manos a su espalda con los dedos extendidos como si quisiera abarcarla entera, como si su espalda fuera un objeto tiempo atrás perdido que el extraño ser pretendiera recuperar. Y entonces, una única palabra salió de los labios del hombre lechuza: Gracias. La voz le resultó a Helena tan dulce como la miel de su aliento. El roce del aire tibio en su oreja la hizo estremecer. El falso ángel se apartó y la observó una última vez a los ojos. Helena vio en ellos una tristeza infinita, tan vasta e inaudita que se sintió como si observara una hermosa lluvia de estrellas en el firmamento minutos antes de que el mundo explotara.

»El hombre lechuza se subió al alféizar, soltó la sábana que cubría su desnudez y se transformó en una lechuza blanca. Alzó el vuelo sin ni siquiera volver la vista atrás. Helena sintió el peso de la soledad y lloró desconsolada. Agarró una cuartilla y un carboncillo y escribió su historia, esta que te estoy contando. Aunque húmedo por las lágrimas que emborronaron algunas partes del relato, el papel plasmaba fiel su corazón devastado. El último párrafo se lo dedicó a su familia. Había una despedida implícita y en su alegato final una sentencia que no dejaba lugar a la duda:

Me siento tan alejada del mundo, tan desconectada, que no puedo seguir viviendo en él.

Espero que lo entendáis y que algún día podáis perdonar este acto egoísta. Adiós.

»Pese a que dos días después se celebró en la aldea un discreto funeral en honor a Helena, solo pudieron enterrar junto a los abuelos paternos de la familia un par de objetos queridos de la muchacha y la supuesta nota de suicidio, puesto que nunca se halló el cuerpo. Sus parientes asumieron que los restos habrían sido robados por alguna bestia hambrienta durante la noche y no volvieron a mencionar su nombre.

Anscar calló de pronto. El silencio se prolongó demasiado. Deseaba que el regente hablara o que la rata chillara, que cualquier ruido acallara mis pensamientos. Volví a observar mis manos y las finísimas líneas de sangre seca que las estampaban.

—Los infinitos —Anscar rompió el silencio por fin—, la especie inmortal contra la que nos enfrentamos, se sirven de cualquier arma, material, mental o emocional. Se aprovechan de las debilidades individuales para subyugaros. Y así lo hicieron con Helena. Ella fue la primera persona que desarrolló aptitudes más allá de las humanas, que tengamos constancia. Por aquel entonces no existía la Hueste y, de todas formas, su historia se nos reveló demasiado tarde. El final de su vida fue abrupto e innecesario. No fue su responsabilidad poseer un cuerpo capaz de desarrollar dones de alto nivel evolutivo, y sin embargo pagó las consecuencias. Pero Helena no desapareció en vano. Su ejemplo promovió la creación de la Hueste e hizo patente la necesidad de la agrupación frente al enemigo. Sin la Hueste, a los infinitos no les costaría demasiado acabar con vosotros de uno en uno.

Me sobrevino un escalofrío tan grande que mi mandíbula tembló. Pero no en numerosas repeticiones como hacía Anscar con su dentadura, sino en una única dentellada tan espasmódica que de haber tenido la lengua más cerca de los labios me habría arrancado un trozo.

—Los infinitos son metódicos y persistentes —continuó diciendo—. Si encuentran una grieta en tu armadura la quiebran, sin importar el tiempo que les lleve. Para evitar precisamente eso existe la Hueste, para eludir el ataque sistemático del uno contra uno. En ese terreno, ellos son más fuertes. Pero si nos unimos, no pueden vencernos.

Levanté la mano como en el colegio. La necesidad de interrumpir su relato me sobrevino como una arcada, sin previo aviso y sin fuerzas para reprimirla, pero mi educación me impedía hablar sin más.

—¿Por qué esos... infinitos... quieren atacar a las personas que desarrollamos dones especiales? —le dije después de que Anscar diera una leve sacudida con la cabeza.

—Porque os parecéis demasiado a ellos. —Anscar se levantó de la estalagmita aplanada sobre la que se sentaba por primera vez desde que entró en la cueva y dio un rodeo admirando la maravilla geológica que nos envolvía—. ¿Por qué crees que Helena podía teletransportarse? —Se detuvo y me observó directamente a los ojos. Dudé por un instante si responder o no—. Desarrolló ese poder después de entrar en contacto con un infinito y no antes —añadió sin dejar que respondiera—. Él activó su ADN, mejorándolo. Aquello no había pasado jamás hasta la fecha. Imagina la sorpresa del ser inmortal al descubrir que una simple humana era capaz de teletransportarse.

—¿El infinito sabía que Helena tenía ese don? —Esta vez lo interrumpí sin más. Aquello me costó una imperceptible arruga en la frente del regente a modo de reprimenda.

—Creemos que sí. Creemos que ese fue el motivo por el que la hicieron desaparecer. —Nos quedamos en silencio un instante—. Después de Helena —continuó diciendo—, pasaron años hasta que otra persona desarrollara una habilidad sobrehumana. Para entonces, Troen, Vandala y yo mismo ya estábamos al tanto y, con ese individuo, creamos la Hueste.

—¿Esa persona también conoció a un hombre lechuza?

Anscar parpadeó un par de veces y sonrió.

—Los infinitos no son hombres lechuzas. Son hombres con poderes extraordinarios y muy numerosos. El infinito de la historia poseía la capacidad de la metamorfosis, pero no todos la tienen. Los dones son como rasgos de su personalidad. Cada individuo posee un grupo de ellos que puede o no repetirse en sus congéneres.

—Y ¿los seres humanos que desarrollamos esas capacidades hemos tenido que, forzosamente, entrar en contacto con algún infinito para que nuestras habilidades florezcan?

—No. No solo no es necesario, sino que además se da en raras ocasiones. En tu caso, por ejemplo, la magia proviene de la esmeralda de tu collar.

Anscar clavó la mirada en la gema y sus iris vibraron levemente. La superficie lisa de su mirada roja se granuló como cera a punto de hervir.

—¿Cómo lo sabes? —le pregunté.

—Percibo la magia de su interior. La reconozco.

El púrpura de sus ojos bullía. La energía calorífica del interior de la cueva era insoportable y los mechones de la nuca se me empezaban a pegar al cuello como los tentáculos de un pulpo. Los recogí y los até burdamente en un moño con la pulsera de cuero marrón que llevaba en mi muñeca derecha. Al acabar de prender el cabello, no pude evitar sostener entre mis dedos la joya y ocultarla parcialmente de la mirada del regente. La piedra preciosa ardía como un guijarro de playa; aun así, no la solté.

—¿Sabes por qué está aquí la rata? —Negué con la cabeza—. Este animal va a enseñarte una gran lección: para vencer a un infinito, es necesario no tener escrúpulos en absoluto. —Abrió la compuerta de la jaula dorada y extrajo la rata mientras esta se revolvía frenética en el interior de su mano. El animal luchaba incapaz de escapar de la tenaza que la apresaba—. Extrae el talwar. —Parpadeé varias veces. ¿Qué pretendía que hiciera? Desenvainé sin rechistar—. ¿Ves ese receptáculo a la derecha de la jaula? —prosiguió. Efectivamente, a los pies de la jaula descansaba un cubo metálico repleto de un líquido espeso y oscuro—. Introduce la hoja del sable en él, por favor.

Le hice caso. La rata, como si intuyera lo que estaba por venir, gritaba y luchaba como loca por su libertad inútilmente, ya que los dedos de Anscar no se habían abierto ni un centímetro en todo ese tiempo.

El líquido del recipiente resultó ser sangre. El talwar volvió a mancharse de sangre fresca. Me satisfizo que esta vez no fuera la mía.

—Ahora, mata a la rata. Acaba con su sufrimiento.

¿Qué?

—¿Por qué? —le pregunté.

Anscar abrió aún más sus enormes ojos y los clavó en los míos mientras la temperatura del interior de la cueva volvía a ascender de forma ostensible. El regente entornó ambos párpados con rapidez y habló:

—Forma parte de tu entrenamiento.

Observé al desgraciado animal forcejeando por liberarse y sentí pena. Jamás saldría de la cueva con vida. Yo lo sabía. La rata lo sabía. Pero era incapaz de hacerle daño.

—¿No hay otra forma de aprender lo que tiene que enseñarme? —le pregunté.

Nos miramos a los ojos durante unos segundos.

—Mátala —me ordenó el regente sin elevar la voz.

Agarró las patas delanteras de la rata cada una con una mano y tiró de ellas en sentido contrario, crucificándola en el aire mientras ambos, regente y roedor, aguardaban a que yo hiciera algo. Las patitas traseras de la rata pataleaban burdamente, daban coces buscando el balanceo. Si no hubiera tenido la panza tan oronda, quizás habría podido curvarse lo suficiente y rasgar con sus pequeñas garras traseras los dedos que la aprisionaban. No podía matarla.

Anscar se cansó de esperar. Realizó un movimiento seco con el pulgar y el índice que quebró los huesos de la pata derecha de la rata. El chillido que profirió el roedor fue tan ensordecedor que apenas oí las palabras del regente:

—En la batalla, si dudas, aunque solo sea durante unos segundos, mueres. Eres tú o el enemigo. No hay espacio para más cábalas. Defender y atacar, sin pensar. Si no matas, te matan. Si empatizas con el sufrimiento ajeno, sufres tú.

Tenía sentido. En aquel momento, me tenía. Había conseguido llevarme hasta un punto de comprensión aceptable para mí. Había reforzado con una muestra práctica su exposición y, aunque no me gustaran sus métodos, estaba entendiendo la lección. Si llegados a este punto no me hubiera roto a mí también el brazo derecho, posiblemente habría hecho de mí un disciplinado miembro de la Hueste. Pero ya era demasiado tarde.

Caí al suelo sin poder remediarlo. El ataque me pilló por sorpresa y grité. Mi voz y la de la rata se mezclaron en una cacofonía de sufrimiento mientras el regente nos observaba en silencio con una mirada austera, sin emoción.

—Acaba con su sufrimiento... y el tuyo. Mátala.

Clavé la punta del sable en el suelo rocoso para ayudarme a levantarme. El brazo me colgaba en un ángulo imposible que preferí no mirar.

—No —le dije.

Anscar agarró la cola de la rata y se la arrancó de cuajo. Una línea de sangre cruzó el rostro blanco del regente desde la frente hasta el mentón. Abrió los labios como para hablar, pero en vez de palabras, de su boca emergió una lengua de un ligero tono morado que limpió las gotas de sangre de su mejilla.

El animal ya no gritaba. Gemía y se quejaba con pena. El rostro de Anscar, franja roja sobre blanco, era la bandera de la calma. Alargó una mano, la única que tenía libre, y la dirigió contra mi bajo vientre a una velocidad tal que en el mismo momento en que salió disparada supe que atravesaría mi estómago. Entró y salió de mí en menos de lo que se tarda en pestañear. Me doblé sobre mí misma. El dolor era insoportable. Junto con su mano, algo más salió. Era rosado, grueso y alargado, una parte de mí que debería haber estado dentro. Lo tiró al suelo, al lado del rabo de la rata. Parecía otra cola, aunque mucho más larga y ancha. Yo me agarraba el estómago con ambas manos, conteniendo la hemorragia que bañaba a borbotones mis pies, los del regente, la cola de la rata y mi intestino grueso que descansaba en el suelo. Caí sobre todo sin molestarme siquiera en apartar las manos de la barriga. Perdí el conocimiento antes de dar de bruces sobre los deshechos.

17

—Buenos días, cariño —me dijo mi madre con voz enérgica mientras subía las persianas—. Tenemos visita con el pediatra de aquí a una hora. Arréglate.

—¿No crees que ya es hora de que vaya a un médico normal? —le pregunté mientras me desperezaba y salía de debajo del edredón con desgana.

Se dirigió al armario y lo abrió con impunidad, como si aquella fuese su habitación y cualquier cosa que hubiera dentro le perteneciera.

—No digas tonterías —me contestó ofendida mientras rebuscaba entre mi ropa—. El doctor Novas es muy bueno, te encantará. Lleva solo un mes en Venon y ya se conoce el nombre de pila de todos sus pacientes.

Dejó sobre la cama una camisa de líneas verticales beis y mostaza y una falda de lana en tono marrón. Hacía años que tenía aquella ropa, aunque no recordaba habérmela puesto nunca.

—Preferiría ir a un médico de adultos —añadí—. Tengo dieciocho, así que no me parece muy normal seguir yendo al pediatra.

—Hasta que no cumplas diecinueve, no hace falta que busquemos otro médico. Y este me gusta mucho. No seas puntillosa, cariño. —Hablando de puntillas, Marcia colocó sobre la ropa de pila seleccionada un conjunto de ropa interior plagado de ellas, con la etiqueta del precio aún pendiendo del sujetador—. Además —continuó diciendo mientras disponía junto al conjunto uno de sus pantis—, Max conoce a la perfección tu historial.

—Primero —le dije—, esos pantis ni siquiera son de mi talla. Y segundo... ¿Max?

—Tu pediatra se llama Max. —Mi madre se encogió de hombros y añadió con los ojos muy abiertos—: ¿No te gusta su nombre?

—El nombre es lo de menos..., más allá de que sea un nombre de perro. Lo que me preocupa es que lo sepas. —Mi madre enmudeció de golpe, algo que no recordaba haber presenciado nunca. Le sonreí y me dirigí al baño. Al salir, todavía seguía en mi habitación—. Me siento estupendamente, mamá, no necesito ir al médico —le dije—. Debe ser la tensión. Siempre la he tenido un poco baja. No le des más importancia.

En realidad, hacía tiempo que había decidido no ir al médico. La medicina moderna no era capaz de acercarse ni remotamente a lo que a mí me ocurría.

Sobre la cama, Marcia ya tenía dispuesto el conjunto al completo. Había añadido a lo anterior una rebeca de color marrón que no me ponía hacía años y un par de zapatos de salón suyos de cuadros escoceses y pequeño tacón cuadrado.

—¿Qué va a decir tu padre cuando vuelva de China? —me preguntó con el ceño fruncido—. Otro desmayo, y además delante de todo el instituto. Siempre dice que no te cuido lo suficiente y que por eso eres tan machorro.

—Lo de machorro no lo ha dicho nunca —le solté mientras rebuscaba en el armario ropa normal—. Además, he quedado con Jonás. No podría ir al médico ni aunque quisiera.

—¿En serio? —Se quedó en silencio de pronto y la vi sonreír con deleite—. Y... ¿qué tal os va?

Marcia se sentó en la cama junto a la montaña de ropa marrón y cruzó las piernas con premura mientras apoyaba un codo sobre la rodilla superior, no sin antes estirar las arrugas de la tela del pantalón.

Mi móvil se quejó. Se encontraba sobre la mesita, peligrosamente cerca de mi madre, que estiraba la cabeza como una tortuga sin molestarse en disimular. Sobre la pantalla pude leer el nombre de Jonás y el inicio del mensaje.

Jonás:

Esta noche te estrenas. En treinta minutos…

—Ada...

Me apoderé del móvil con rapidez, cubriéndolo de la mirada indiscreta de Marcia, y abrí el mensaje.

Jonás:

Esta noche te estrenas. En treinta minutos en el bosque. Trae el talwar.

Agarré un tejano cualquiera, una sudadera y la ropa interior con puntillas que había sobre la cama y volví al baño. Debía darme prisa si quería ducharme antes de ir al bosque.

—¡Ada! —voceó Marcia desde mi habitación—. ¿Vas a perder hoy la virginidad y no piensas decirme nada?

Jonás me esperaba a la sombra de nuestro gran roble.

La tupida bóveda vegetal mantenía el bosque casi en penumbra durante buena parte del año. En febrero, los tímidos rayos del sol apenas atemperaban el ambiente. A esas horas de la mañana, la humedad del entorno te aletargaba, te cubría el pelo y la ropa de finísimas gotas de agua, se adhería a cualquier superficie, entraba por tu nariz y se te agarraba a los pulmones como si con ello pudiera evitar evaporarse. La única zona del bosque algo más cálida e iluminada era la del gran roble. El claro entre las copas permitía la entrada del sol, aunque aquel día brillaba con pereza en el cielo encapotado. Parecía que llovería.

Jonás vestía ropa deportiva cuya tela gris impermeable devolvía un millar de destellos. Apoyaba la espalda y la planta de un pie sobre el tronco del árbol y la mano derecha sobre el pomo de cuero negro de la Zweihander, enfundada como si fuera un bastón. Sonreía, pero sus ojos me observaban con recelo.

—¿Te pasa algo? —le pregunté.

—¿A mí? —Frunció el ceño—. ¿Qué me va a pasar? Desenfunda, no perdamos el tiempo.

No entendía a qué venía tanta prisa. Jonás desenfundó la espada y apoyó con delicadeza la funda de cuero sobre el tronco del roble.

—Hoy participarás en tu primera misión —me dijo.

Aunque sonreía, por primera vez no me gustó aquel gesto. Se me encogió el corazón.

—¿Las misiones... son peligrosas? —le pregunté dubitativa.

Jonás parecía reprimir una carcajada y yo no acababa de entender qué podría tener de gracioso la pregunta que le acababa de formular.

—¿Te crees que estas espadas son de cartón piedra? —me respondió jocoso. Colocó de pronto ambas manos sobre mis hombros y me sacudió un par de veces—. Aunque ahora no me creas —me dijo muy bajito—, te gustará. —En la profundidad de sus ojos, un pequeño brillo titilaba, una luz tímida—. Es como una droga. Nunca te habrás sentido tan viva.

Su mirada era intensa, y la fuerza que aplicaba sobre mis hombros, cada vez más insoportable.

—Será un bonito epitafio: «Justo antes de morir desangrada, descubrió por fin lo que significaba estar viva» —solté con ironía para ver si así aligeraba la presión, y no solo la que sentía en mis hombros.

—Ya lo entenderás —me dijo—. Y ahora, si no quieres que el epitafio se haga realidad, desenfunda y ataca.

Jonás colocó el mandoble en posición de guardia y yo lo imité con parsimonia mientras sentía la intensidad de su mirada en mí. Arremetió de frente, como una locomotora desbocada. La única opción de evitar que diera en el blanco era apartarse de su trayectoria. Esquivar esa estocada con el talwar era como pretender hacer descarrilar el tren colocando una moneda en la vía. Así que salté a un lado y giré la cintura ciento ochenta grados al percibir por el rabillo del ojo que Jonás viraba a la izquierda. El cambio de dirección lo obligó a reducir la potencia. Esta vez me atreví a parar su espada con el sable. Tras el chasquido, el talwar movió solícito mi muñeca. No alcancé a discernir la finta con exactitud, pero consiguió trabar el brazo derecho de Jonás en una posición imposible y que la Zweihänder apuntara al suelo. Jonás saltó una de las grandes ramas del roble y desapareció.

Busqué a mi amigo sin moverme y con el talwar en ristre. Ni rastro. El cielo estaba cubierto por cúmulos negros. Solo eran las diez de la mañana, pero parecía a punto de anochecer. El viento no frotaba las hojas entre ellas, las bestias no correteaban a sus madrigueras. El silencio del bosque era atronador y pesaba más que la capa de oscuridad que se cernía sobre él o la humedad que me enfriaba la nariz con cada inspiración. Las primeras gotas de lluvia cayeron y salpicaron de lágrimas la hoja del talwar.

Esperé un minuto sin perder la posición de guardia. Tres minutos. Cinco. Ocho minutos. Entonces sentí un chasquido muy leve, casi como un susurro, detrás de mi oreja derecha. Giré como un resorte, primero el sable y luego yo. Allí estaba Jonás, o estuvo. Desapareció y apareció de nuevo a mi espalda. Volví a atacar a ciegas, siguiendo mi sentido del oído. Jonás volvió a teletransportarse, esta vez a la derecha. Arremetí. Izquierda. Ataqué de nuevo. Siempre llegaba tarde. Desaparecía constantemente para aparecer en otro lugar, siempre muy cerca de mí. Jugaba conmigo, pero no sonreía; su rostro era grave y sus ojos dos finas ranuras.

Apareció a mi izquierda de nuevo y con la espada apuntando a mis costillas. Salté hacia atrás sin pensar y con fuerza, demasiada para mis nuevas cualidades físicas, y choqué contra un árbol con mucha potencia. El tronco del árbol, que aún era joven, reventó en un millar de astillas y fui a dar con los riñones contra un lecho de fragmentos de madera. El talwar voló de mi mano mientras Jonás se materializaba sobre mi cuerpo con las piernas abiertas, dejándome a mí en el centro. Como un verdugo, levantó la Zweihander y la descargó sobre mi cabeza. No me lo pensé. Como un resorte, flexioné la pierna derecha y propulsé la planta del pie en plano hacia su ingle. Jonás se elevó un metro por encima de mi cabeza, ocasión que aproveché para rodar sobre las astillas hasta alcanzar el sable. Me mantuve en guardia y esperé a que atacara.

La punta del talwar flotaba a un palmo de la punta de su espada mientras nos mirábamos a los ojos. No osaba perderlo de vista. Jonás era tan rápido que en menos de un segundo podría atacar alguno de mis flancos descubiertos. De pronto, una lágrima descendió por su mejilla, solo eso, ninguna mueca de dolor o leve movimiento que le distorsionara el rictus. Entonces, se dobló sobre su estómago y vomitó. Dejó la espada en el suelo con cuidado y se dejó caer hacia atrás, sentándose sobre la tierra húmeda y apoyando los brazos en las rodillas flexionadas.

—Dios, Ada... —Su voz tan potente apenas habló en un susurro—. ¿Era necesario que me dieras en las pelotas?

Me aproximé con delicadeza, como si Jonás fuera una mariposa y yo pretendiera capturar la belleza de sus alas con el objetivo de una cámara. No sabía qué hacer. Finalmente, apoyé la mano sobre uno de sus hombros, como hubiera hecho alguien con testículos capaz de solidarizarse con su dolor por haberlo sufrido alguna vez.

—¿Te duele mucho?

Me miró de frente. A tan poca distancia, su expresión daba miedo. Estaba pálido y, de pronto, le habían aparecido dos sombras grises bajo los ojos.

—Lo siento mucho, Jonás —seguí diciendo—. No pretendía hacerte daño.

—No pasa nada —me dijo entre dientes—. Tendría que haber previsto el ataque. —Me sonrió con fatiga, como un octogenario al que el peso de los años no le deja sonreír como es debido—. Me has pillado desprevenido. No sabía que fueras tan salvaje.

Se tumbó sobre la espalda y estiró las piernas mientras cubría con las palmas su bajo vientre. Me tendí a su lado y observé el cielo, aún más gris que antes.

—Dame solo unos minutos —dijo—. Cuando me recupere, volveremos al entreno.

De perfil, los labios de Jonás parecían más carnosos que de frente. Pensé que al tacto debían resultar de lo más suave y esponjoso. Me apoyé sobre un codo para observarlo mejor.

—¿Debería estar preocupada por esta noche? —le pregunté.

—¿Lo estás? —me dijo, mirándome de pronto. En su voz aún se traslucía dolor. No quería admitirlo, pero estaba aterrorizada. Asentí lentamente con la cabeza—. Lo harás bien —me dijo volviendo la vista al cielo, que lucía un aspecto preapocalíptico.

«Menos mal que ninguno de los dos somos supersticiosos», pensé.

—¿Sabes algo de la misión? —le pregunté—. ¿Qué tenemos que hacer?

—Los regentes no nos cuentan nada hasta minutos antes. Es para evitar filtraciones —alegó—. Lo único que sé es que debemos estar preparados con el arma encima sobre las diez de la noche. A esa hora nos reclamarán.

—¿Reclamarán?

—A esa hora te teletransportarán a la Sala Blanca. Habrá una breve reunión y luego la misión. Recuerda: ropa cómoda, pelo recogido.

Se me escapó una risotada.

—Jonás, estás hablando conmigo, no con Rebeca.

Giró la cara y me miró a los ojos un instante.

—Tienes razón. Tú siempre vas cómoda y con el pelo recogido. —Luego recorrió mi cuerpo con la mirada—. ¿Dónde está «la gran barca azul»? Hace días que no te la pones.

La mención de la parka rompió un dique de contención en mi mente que me inundó de recuerdos. Un sinfín de imágenes acudieron a mi conciencia como pinchazos de dolor: recuerdos sobre roca y sangre, el torniquete hecho en la mano destrozada con un trozo del chaquetón, la mirada de placer de Troen, la de Anscar, la rata.

La lección con la rata no fue la última que los regentes me transmitirían en el volcán. Aún quedaba una, menos sangrienta, más perturbadora. Jonás la había traído a mi memoria sin pretenderlo.

—Tu magia proviene de esa piedra preciosa —me dijo Anscar en la cueva del volcán después de que volviera de la inconsciencia, tras arrancarme el intestino y tirarlo sobre los deshechos de la rata.

Recordaba el impacto que me produjo entonces no encontrar ni rastro de la jaula ni de la rata. El charco de sangre del suelo había desaparecido y todas las partes de mi cuerpo volvían a estar en su lugar, como si la barbarie vivida tan solo hubiera ocurrido en sueños.

La esmeralda, sin embargo, al igual que mi ropa, estaba salpicada de sangre fresca como único vestigio de lo sucedido.

—Es una gema muy interesante —continuó diciendo el regente mientras alargaba un fino dedo hasta mi colgante con delicadeza extrema—. Deberías sentirte afortunada de poseerla. —Detuvo el avance a unos centímetros de la piedra y clavó de pronto sus ojos en los míos. Rojo contra verde—. Esta esmeralda no te pertenece. No eres la legítima heredera. Aun así, ahí está, pendiendo de tu cuello.

—Es una joya de familia —le dije muy bajito. Intuía que no era buena idea contradecirle.

—¿Cuántos años hace que está en tu familia? ¿Cincuenta, cien? —No lo sabía con certeza. Asentí—. Eso es solo un chasquido en la vida de un infinito. El infinito es eso, infinito. Ha vivido milenios. La joya de tu familia es, en realidad, una joya infinita, de magia inagotable. No te pertenece. Algún día, su verdadero dueño vendrá a reclamarla.

Estiró el brazo hasta recorrer el tramo que faltaba y acarició con la yema del dedo la superficie pulida de la esmeralda. Un escalofrío me recorrió el espinazo. Podía ver mi reflejo en los ojos del regente, abrasándose en los iris rojos que bullían como si fueran lava. Noté mi corazón cerrarse de pronto, contraerse al igual que un papel que se quema. Percibía su latido profundo, lento y potente como si sonara bajo el agua y mi cuerpo vibraba con cada pálpito.

Anscar se llevó el dedo a la boca, liberó sus dientecillos de bebé y sacó una lengua violeta. Cerró los ojos y aspiró con intensidad mientras chupaba, como si llevara años esperando aquel momento, los restos de sangre que se le habían quedado adheridos en la yema al rozar la esmeralda. Sangre mía y de la rata.

—Algún día, su dueño la reclamará —repitió el regente.

—Ada...

Era Jonás. Volvía a ser Jonás. Regresé al presente, en el bosque, bajo el gran roble, sin regentes que lamían sangre.

—Cada vez que haces eso me pones los pelos de punta —me dijo—. A veces parece que estés a años luz de distancia. Te preguntaba que dónde estaba tu parka. Hace días que no la llevas.

—Se me rompió en el volcán —le contesté.

Aquella era una verdad tan a medias que sentí que le mentía. Jonás volvió el cuerpo hacia el cielo y lo observó mientras hinchaba sus pulmones.

—Gajes del oficio. —Se le escapó otra sonrisa.

Una gota de lluvia cayó sobre la piel desnuda de mi cuello. Me hizo cosquillas mientras descendía por la curva de mi hombro.

—Si quieres seguir entrenando, será mejor que empecemos ya, Jonás —le dije—. Está empezando a llover.

Se incorporó de repente y me apuntó con la Zweihander.

Regresé a casa cinco horas después, mojada de pies a cabeza y exhausta. A las diez de la noche me encontraba tirada sobre la cama. Había tardado casi media hora en decidir qué ropa me pondría. Finalmente, había optado por unos tejanos elásticos, ajustados hasta los tobillos para que no se engancharan en ningún sitio y desgastados para que la tela no me apretara demasiado al moverme. Me calcé las zapatillas de tela de siempre y me puse una sudadera vieja que tenía desde hacía bastantes años y que solo usaba para estar en casa por si se rompía o se manchaba de sangre. Tumbada sobre la cama, aguardando a que me reclamaran en la oscuridad de mi habitación, cruzaba los dedos para que aquella ropa tan raída no se convirtiera en mi mortaja.

Permanecí con el talwar contra mi pecho y la vista clavada en el techo durante casi cuarenta minutos mientras los pensamientos más funestos copaban mi mente. Aquella noche, los adhesivos con forma de estrella del techo no brillaron.

18

Hubo una época en que prefería la noche al día. La luz intensa me hacía sentir desnuda. En la oscuridad me sentía a salvo, sentía que mis defectos quedaban ocultos. La noche simplifica, elimina las características especiales de cada ser humano, igualándonos. El día, en cambio, las resalta y las envuelve en un círculo rojo. Coloca un foco sobre nuestras cabezas que acentúa calvicie, arrugas y pecas. En la Sala Blanca, la luz señalaba con más ahínco. Allí nunca se hacía de noche. Su luz te despojaba de escudos, te lanzaba contra tus miedos sin que pudieras remediarlo.

Aquella noche temblaba. Pegada a una pared curva tan blanca y rutilante que las pecas de mi piel debían lucir verdes, en la Sala Blanca no podía sentirme más desnuda. En aquella ocasión solo éramos cinco personas. Un grupo de lo más variopinto se congregaba en una versión idéntica pero bastante más reducida de la Sala Blanca que había visto la primera vez. El lugar lucía el mismo aspecto aséptico: paredes, suelo y techo de un blanco inmaculado y superficies hechas de un material parecido al plástico, extremadamente pulido, suave y reflectante. El perímetro, en cambio, parecía medir veinte veces menos y ya no lo rodeaban cientos de asientos, sino cinco.

—Ada nos dará suerte. Será nuestro amuleto —dijo Abigail, rompiendo el silencio.

Abigail era una mujer de unos doscientos años. Por supuesto, no tendría más de setenta, pero su rostro estaba tan arrugado que parecía una tortuga; una tortuga ninja en este caso, porque de su cinturón sobresalían un par de dagas con forma de horca que ella llamaba sais. Era tan afable que entraban ganas de pellizcarle con cariño uno de los pliegues que se le formaban en las mejillas hasta que la piel no le diera más de sí. No había parado de sonreírme desde que apareciera en la estancia, por lo que en cuanto pronunció aquella frase se ganó mi simpatía de inmediato.

Yen, en cambio, llevaba un rato observándome con gesto hosco desde una de las cinco bolas achatadas que rodeaban el contorno de la sala. Se hurgaba las uñas con un machete de hoja curva, sin decir nada y con la cabeza tan gacha que la empuñadura de su katana le sobresalía del centro de los hombros como Excalibur de la roca. De vez en cuando elevaba la vista de sus dedos y la clavaba en mí con suma lentitud, como si le supusiera un gran esfuerzo hacerlo. Vestía de negro de los pies a la cabeza. Hasta la funda de su arma era negra, y una cinta de tela del mismo color recubría el mango. Su pelo, liso y oscuro, le llegaba por debajo de las orejas y una sombra negra a juego con sus ojos enmarcaba sus pestañas.

—Ignóralo. Todos lo hacemos —me susurró Jonás.

A mí, más que ignorarlo, me entraban ganas de arrancarle Excalibur de la espalda.

Cuando aparecí en la Sala Blanca, Jonás y Yen eran los únicos que habían llegado. Ambos, vestidos de oscuro, parecían dos moscas sobre una pared blanca. Jonás llevaba unos pantalones de color gris marengo y de corte militar con varios bolsillos a lo largo de las costuras y confeccionados con una tela muy gruesa. Calzaba unas botas negras de montaña y vestía una camiseta negra de manga larga elaborada en un tejido elástico tan estrecho que se habría podido dar una clase de anatomía utilizando su torso como ejemplo.

—Jonás me ha hablado mucho de ti —me dijo Asad, la versión masculina de Carlota, antes de abalanzarse sobre mí.

Asad me abrazó como si no hubiera un mañana, lo cual no estaba tan fuera de lugar, dadas las circunstancias. Me estrujó la espalda con un par de enormes manos y juntó una de sus mejillas con una de las mías. Me observó de forma entrañable, como si le recordara a su hermana pequeña, y pellizcó mi barbilla como lo habría hecho mi abuela.

—¿Cuantos años tienes, Ada? —me preguntó el hombre, repasándome con un par de ojos verdes demasiado claros para su tez morena—. Creía que tenías la edad de Jonás.

—Y así es —le contestó Jonás por mí.

Más allá del cinturón, a Asad le sobresalían dos únicos elementos: un hacha con el mango de madera tan oscura que debías acercarte a menos de un metro para descubrir que no era negra sino marrón chocolate, y una oronda barriga que la ristra de botones de su camisa de franela apenas lograba contener.

—Hacía mucho que no reconocía la inocencia en un par de ojos —me dijo mientras me pellizcaba el antebrazo con cariño—. Es una pena que lo que vayas a ver hoy te cambie la mirada.

Asad no añadió más. Todos sabíamos a lo que íbamos. Incluso yo, que apenas sabía nada, que deliberadamente no se me había informado de casi nada. Mas adelante descubriría por qué. ¿Por qué explicarme de forma esquemática lo que se llevaba a cabo en las misiones? ¿Por qué pincelar de pasada lo que eran los infinitos? ¿Por qué no detallarme lo que se esperaba de mí? Más adelante llegaría yo sola a mis propias conclusiones. Descubriría que simplemente habían colocado una cortina de humo entre la verdad y yo, que me habían llevado de la mano hacia un lugar al que no quería ir, que me habían alistado en una guerra que no era la mía y forzado a defender mi vida por unos ideales que no sentía propios.

Pero en aquel momento en el que aún no sabía nada, observé en rededor con mi inocente mirada. No había puertas ni ventanas. No había tiempo ni espacio en la Sala Blanca. No había forma de acceder a ella, a menos que los regentes te trajeran, ni manera de salir de ella. Nos encontrábamos en ningún sitio, en ningún tiempo, perdidos y encerrados, en una isla hermosa, brillante, resbaladiza. Un reducto finito. Una jaula.

Me senté en una de las cinco bolas achatadas y esperé, sintiendo la intensa luz blanca sobre mi cabeza. Entrelacé los dedos encima de mis rodillas para que nadie los viera temblar.

El cuerno sonó y los tres miembros de la Hueste que quedaban de pie tomaron asiento. A mi derecha se sentó Jonás; Abigail, a mi izquierda. Mi amigo me observaba, notaba el calor de su mirada sobre mi oreja, la mejilla, la boca, pero fue Abigail la que apretujó con una diestra arrugada el batiburrillo de dedos que eran mis manos.

—Yo vomité la primera vez —me susurró la anciana muy cerca del oído.

Y se calló. No dijo más.

—Bienvenidos.

Anscar se había materializado en el centro de la habitación como la otra vez y me hablaba directamente a mí. Por descontado, ya conocía cómo funcionaba el centro de la Sala Blanca y sabía que los cinco miembros contábamos con la misma visión frontal del regente.

—Cinco. Algunos podrían pensar que es un número escaso. —El regente hablaba con lentitud, masticaba cada sílaba con su voz de barítono y remarcaba cada final de palabra con unos silencios demasiado largos—. Algunos han pensado y han pronunciado en más de una ocasión que menos de diez es peligroso. Y yo digo, ¿no son cinco los dedos de una mano que se necesitan para tapar el sol?

Silencio largo.

—Iréis a Atenas. —¿Había oído bien? Miré a Abigail y a Jonás, pero observaban al regente apenas sin pestañear—. El Partenón ha dado siete miembros a la Hueste y los regentes pensamos que podrían llegar a dar doce. Actualmente hay cinco que se encuentran en activo. Creemos... No, estamos casi seguros de que aparecerán tres infinitos. Los augurios son positivos, nos otorgan una victoria parcial, con incógnitas y condicionales, como siempre. El futuro es volátil y escurridizo.

Silencio largo.

—Poneos en pie —nos ordenó el regente.

Los cinco obedecimos. Abigail me cogió una mano. El tacto rugoso y áspero de su piel me transportó a otra época, a otro lugar, al único parque de Venon, diez años atrás. Demasiado mayor para que mi abuela me ayudara a cruzar la calle de la mano, demasiadas pocas muestras de cariño como para eludir siquiera una. Afiancé la mano de mi abuela materna, orgullosa de ser su nieta mientras caminábamos hacia el tobogán. Una mujer sensible y cariñosa. Su rostro arrugado me sonreía y me servía de parapeto entre nosotras y las otras niñas que aguardaban su turno en la cola del tobogán. Se reían de mí sin disimulo, demasiado mayor para que mi abuela me cogiera de la mano.

En la Sala Blanca, Abigail apretó mis dedos con cariño.

—Cumplid los augurios —añadió el regente.

Entonces desaparecimos.

19

—Somos cinco, pero como si fuéramos cuatro —nos anunció Jonás nada más aparecer en la Acrópolis de Atenas—. Ada se queda conmigo. Yen, al flanco norte; Abigail, aquí, y Asad, al sur. Todos cubriremos a Asad desde nuestras posiciones mientras establezco el escudo de protección. No sabemos por dónde aparecerán. Al menor atisbo de infinito, un silbido. Dos silbidos para pedir refuerzos. Vamos.

Jonás agarró mi cintura y nos teletransportamos. Aparecimos frente a una de las paredes más anchas del Partenón. El murmullo de Atenas llegaba amortiguado, pesado como la niebla que nos envolvía. A través de la espesura se atisbaban focos de luz provenientes seguramente de los otros templos de la montaña y de la ciudad que, pese a ser las doce de la noche, hervía en actividad. No había estrellas ni luna, solo bruma, Jonás, el mármol de las columnas más cercanas del templo y las luces de la ciudad que flotaban en la lejanía como fuegos fatuos.

—¿Es normal que haya tanta niebla en Atenas? —me atreví a preguntar.

—Por supuesto, la ha creado Yen. Nos ocultará.

Una brisa de olores desconocidos acarició el bello de mi nuca. Me tiritaron los dientes. Crucé los brazos bajo el pecho con fuerza y me abracé a mí misma.

—No tenemos mucho tiempo, Ada —me dijo Jonás con urgencia—. Escúchame atentamente. No te muevas de mi lado a menos que te diga lo contrario. No hagas nada, no ataques. Solo defiéndete en caso de que creas que tu vida está en peligro. No intentes salvar a nadie, pues todos son luchadores experimentados. Cuida de ti exclusivamente. Ahora, pon el talwar aquí.

Extrajo la Zweihänder de su funda con la hoja bañada en sangre y me la tendió para que introdujera el sable. La hoja del talwar emergió completamente teñida de rojo.

—Recuerda, para matar a un infinito debes cortarle la cabeza. No servirá ninguna otra herida, por muy grave que te parezca. No vale arrancar el corazón, vaciar el bajo vientre... Créeme, lo he intentado todo. Solo la cabeza. No me mires así. No creo que hoy tengas que cortar ninguna cabeza, pero nunca se sabe. Debes estar preparada por si acaso.

A esas alturas, todo mi cuerpo tiritaba. Con mi mano temblorosa agitaba el talwar y regaba el suelo de sangre. Gotas espesas se desprendían de la punta del talwar y dibujaban símbolos inconexos sobre la grava y sobre pequeños fragmentos de mármol blanco desprendidos del templo. La sangre había pintado un círculo de trazo trémulo, una uve, un triángulo y algo parecido al signo infinito.

—Por cierto —agregó—, no permitas, bajo ninguna circunstancia, que ningún infinito te toque la cabeza. Esto es muy importante. ¿Queda claro? Bajo ninguna circunstancia.

—¿Por algo en especial? —le pregunté alarmada.

—Por muchas razones, pero sobre todo porque no son tan delicados como Anscar. Te arrancarán la información de cuajo. Y no hablo en sentido figurado.

—Pero yo no tengo ninguna información que le pueda interesar a nadie.

—Eso no lo sabes —zanjó Jonás—. Ni ellos, hasta que hurguen en tu cabeza. Tú no te muevas de mi lado y todo irá bien.

El peculiar aroma que envolvía la Acrópolis se sentía con mucha más intensidad que antes. Quizás el miedo agudizaba mis sentidos. De cualquier forma, el efluvio salvaje a naturaleza virgen similar al olor que desprende un prado tras una lluvia torrencial era tan patente que casi daba la sensación de que manaba de la niebla, tan espesa que en sus zonas amarillas por las luces de Atenas parecía que el olor se había hecho corpóreo y que podía rozarlo con la yema de los dedos.

De pronto, sonó un silbido lejano. Jonás y yo nos miramos conteniendo el aliento.

—Ya están aquí —me dijo.

Sonrió y me agarró por la muñeca derecha como si temiese que fuera a escaparme. Casi perdí el sable justo antes de que la teletransportación nos hiciera desaparecer.

Bajo mis pies se materializó una superficie lisa y dura. Era mármol. La niebla, que a esas alturas ya la notaba pesar sobre mis hombros, continuaba ocultando nuestra presencia. Solo podía ver a Jonás, cuya figura se recortaba en la bruma como un ángel salvador.

—Voy a luchar —me dijo—. Quédate aquí, Ada, y no te muevas, pase lo que pase u oigas lo que oigas.

—¿Me dejas?

Frunció el ceño de forma fugaz y miró a su alrededor como si él sí que fuera capaz de distinguir contornos más allá de un metro.

—Aquí estarás a salvo. Ellas y la niebla te taparán.

—¿Ellas?

Jonás señaló con la cabeza a su alrededor. A través de la niebla, se perfilaban unas siluetas enormes que nos rodeaban. Seis en total, rígidas y vigilantes. Avancé un par de pasos hacia la situada a nuestra izquierda. La figura femenina mostraba un escorzo digno pese a faltarle la nariz y ambos brazos y pese a sostener con la cabeza un capitel unido al techo.

Aquello era una cariátide, y ese pórtico pertenecía al Erecteión. No hacía mucho que habíamos estudiado la arquitectura griega en Historia del Arte, y el simple hecho de encontrarme dentro del monumento entre las seis columnas de forma humana, aunque se tratara de réplicas y las originales durmieran en museos, me hizo olvidar por un momento para qué había ido a la acrópolis de Atenas.

—No te muevas —me susurró Jonás, interrumpiendo mis pensamientos—. Anscar te reclutará cuando hayamos acabado.

—¿No se supone que estoy aquí para participar? —pregunté ante el asombro de Jonás y el mío propio.

Me mordí la lengua. Una parte de mí se moría de ganas de sentarse en el suelo, apoyar la espalda en las faldas de una de las cariátides y limpiar a conciencia con los bajos de mi camiseta la sangre del talwar hasta que pudiera ver mi reflejo sobre la hoja metálica. Debió hablar la otra parte, la que siempre siente que le debe algo a los demás, que ha venido a esta vida a sacrificarse, que sus propios intereses no valen nada si entran en conflicto con los de alguien más. De pronto, odié esa otra fracción de mí.

—Sí. Pero hay algunos augurios negativos sobre ti. Es probable que corras peligro en la misión. —Intenté hablar, pero Jonás me calló con un leve movimiento de su mano—. Anscar no quería decírtelo para que lucharas sin presiones. Pero me da igual. Tú te quedas aquí.

—¿Cuándo se supone que te ha dicho eso? —le pregunté.

«¿Qué más da, Ada? ¡Tu vida está en peligro! —le gritaba mi parte apática a la sacrificada— Olvídate. Haz el favor de sentarte contra la columna, limpiar tu espada y callarte».

—En la Sala Blanca, de forma telepática. Anscar puede hacer eso.

—¿No se enfadará contigo? —le pregunté.

«Ada, por Dios, ¿te quieres callar?», volví a regañarme.

—Ya hablaré con él. Y si se enfada, me da igual, mientras sigas con vida.

Entonces pasó. Lo había imaginado tantas veces en mi cabeza, de tantas formas y en tantas situaciones diferentes que jamás pensé que sucedería en el Erecteión de Atenas, sosteniendo armas de filo cortante y chorreante de sangre. Nuestro primer beso, mi primer beso. Apenas duró unos segundos. Fue intenso, prieto, seco, inesperado y fugaz. Jonás se teletransportó sin decir nada justo al acabar el contacto. Me dejó tras las seis estatuas con una sensación repentina de abandono, el corazón desbocado y el eco de sus labios sobre los míos cuya presión aún se percibiría casi un minuto después de que se marchara.

Mi parte apática finalmente se había salido con la suya. Mientras los golpes metálicos de espada contra espada repicaban en un punto lejano de la bruma observados por seis pares de ojos de piedra, me senté en el suelo con la espalda apoyada en la túnica de una cariátide, maldiciendo; no por carecer del valor suficiente para ayudar a mis compañeros en la batalla, sino por no poder recordar en aquel momento el tacto exacto de los labios de Jonás.

Minutos, horas, días, años después, no sabría concretarlo con exactitud, comenzó el derrumbamiento. Un crujido cavernoso, tremendo, lejano, no en el espacio sino en el tiempo, que parecía surgido de los albores de la humanidad hizo retumbar el suelo bajo mis pies. Tras el súbito silencio, me abracé a la cintura femenina de la columna más cercana y me asomé al vacío. Era imposible desentrañar nada de lo que sucedía en la batalla. Estaba cegada por la niebla, más espesa tras la nube de polvo levantada por el alud.

Entonces salté. Aterricé sobre una superficie irregular y comencé a caminar. Sorteaba fragmentos rocosos desprendidos de los templos, a saber, si hacía siglos o minutos.

No recuerdo que en aquel momento ningún pensamiento cruzara por mi mente. Solo avanzaba hacia la muerte y la destrucción, sin saberlo, o sabiéndolo en demasía, con los ojos fijos en las tinieblas, la mandíbula apretada y la mano del sable firme.

Los chasquidos metálicos y los gritos de la batalla me atraían como cantos de sirena. Eso es algo que nadie te cuenta sobre una guerra de espadas. En una lucha de ese tipo, la gente grita, y no solo porque los hieras con el filo de tu espada, sino porque también se oyen voces de esfuerzo, alaridos para liberar tensiones, instrucciones entre compañeros. Las batallas con espada son entes vivos, extremadamente ruidosos, que evolucionan, y eso solo lo puedes saber si avanzas hacia una, atravesando la nada y completamente ciega, guiada tan solo por el oído.

De entre la niebla surgió de pronto uno de los muros laterales del Partenón. Salté hacia el interior del templo, colándome entre dos columnas. La visibilidad era precaria y solo lograba distinguir contornos en un radio máximo de dos metros. Aun así, no parecía que el monumento hubiera sufrido algún desperfecto en los últimos minutos. Caminé los pocos pasos que me separaban del epicentro de la batalla y por fin vi lo que había provocado el estruendo. La mitad del friso de un lateral del templo había desaparecido por completo y las dos columnas que lo habrían sostenido durante siglos se encontraban desparramadas por el suelo de forma torpe y hasta humillante para unos bloques de piedra tan ancianos y pesados.

Me acerqué a la base de una de las columnas destruidas y oculté mi posición. No tengo muy claro qué me llevó hasta allí, qué parte de mí, qué motivación o instinto primitivo movió mis piernas y guio mis sentidos en el mar espeso que era la Acrópolis. Destiné los siguientes cinco minutos en observar los fugaces movimientos que se sucedían a un ritmo trepidante enfrente de mí, a unos metros de distancia y en valorar con una seguridad pasmosa el momento justo para intervenir.

Visto con perspectiva, la posición que elegí no parecía la más estratégica. De hecho, me situé en el mismo centro de la batalla con la postura de guardia que Jonás me había enseñado. Llevaba unos minutos observando la lucha, y esa parte de mí nada consciente y casi animal que me había llevado hasta allí se había dado cuenta de que casi todos los enfrentamientos se estaban sucediendo a unos metros del suelo. Supongo que esa misma parte pensó que a nivel de suelo ningún enemigo repararía en mi presencia.

Jonás y Yen saltaban y se teletransportaban para asestar golpes a un par de borrones intermitentes. Abigail, ajena a la batalla aérea, mantenía un agitado combate a los pies del templo. De Asad no había ni rastro.

Sumergida en ese modo casi animal, dirigí mis pasos hasta Abigail sin meditarlo demasiado y me detuve a unos pocos metros del enfrentamiento. La niebla seguía dificultando la visibilidad. El infinito contra el que luchaba giraba frenético sobre sí mismo y alrededor de la anciana agitando unas barras metálicas igual de largas que un par de baquetas pero el doble de anchas, unidas por una cadena metálica. «No va a ponerse a tocar la batería con las baquetas, Ada. Esa arma se llama nunchaco», me especificaría Jonás al día siguiente. El infinito devolvía cada arremetida de los sais de Abigail a una velocidad tal que me resultaba imposible apreciar algo más que el destello metálico que el nunchaco arrojaba de tanto en cuanto sobre mis ojos y una escueta fisonomía ceñida en telas oscuras. Abigail giró la cabeza y enfrentó su rostro sudoroso al mío.

—¡Vete!

Lo dijo de corrillo, con apremio y el terror hundido en sus ojos. Se volvió y continuó el enfrentamiento, sin importarle si obedecía su orden. El infinito anticipaba cada movimiento de la anciana de forma grácil, casi sin esfuerzo. Los nunchacos y los sais bailaban al son de un ritmo metálico, un latido profundo. Hermoso. Apunté con el talwar a la figura esbelta que atacaba a mi compañera y ataqué. Fue entonces cuando lo vi por primera vez, el rostro de un infinito. Nos sorprendimos los dos: él al descubrir el filo de mi sable tan cerca de su clavícula, supongo, y yo al contemplar su aspecto. Era... normal. Parecía un chico cualquiera. Tenía el típico rostro de querubín, de castaños rizos etéreos, labios abultados y rosados y una nariz chata con punta redondeada encuadrados por un par de mejillas coloradas. Sus ojos, en cambio, no tenían nada de cándidos: dos esferas de un azul tan claro, casi metálico, que cortaban con una simple mirada.

Me observaron con frialdad mientras rechazaba con su arma primero el talwar y después uno de los sais de Abigail, que embestía por su flanco izquierdo. El infinito giraba sobre sí mismo y alrededor de nosotros sin vacilar. Parecía ejecutar una complicadísima coreografía que solo él conocía mientras Abigail y yo intentábamos seguirlo. Yo procuraba arremeter al frente, evitando herir a mi compañera situada a mi izquierda, pero el infinito siempre esquivaba los golpes, a veces ayudado por su arma y otras simplemente sorteando las nuestras.

Fue en aquel momento cuando cometí un error. Llevaba algunos minutos de combate con un ojo cerrado. El sudor me había adherido un mechón de pelo a la frente de manera que las puntas entraban directas en el ojo. Aunque en tu primera lucha de espadas a muerte es casi crucial contar con la visión panorámica de los dos ojos, de haber sabido con antelación lo que sucedería entonces, habría continuado la batalla con un párpado cerrado.

El futuro, como dijo Anscar, es escurridizo, un futuro incierto que no se hace patente y tangible hasta que es presente. Cuando nos hacemos conscientes de él y deseamos modificarlo, ya es pasado, por lo tanto, inmutable. Por no saber esto, aparté con mi mano libre el mechón de la frente. Descubrí de la peor manera que en un combate que sucede a tanta velocidad, la basculación que ejerce el brazo libre es crucial para no perder el equilibrio. Me tambaleé ligeramente. En una lucha normal, mi contrincante ni se habría dado cuenta. El infinito, en cambio, me pateó las costillas con la suela serrada de sus botas mientras enrollaba la cadena del nunchaco a un sai de Abigail y lo lanzaba lejos consiguiendo que la niebla se lo tragara. Caí y me retorcí de dolor.

De pronto, volvieron los sonidos y el olor: el aroma a naturaleza silvestre, los chasquidos metálicos, los gritos de mis compañeros. Yo misma había estado gritando hacia tan solo unos minutos. No lo sabía. No me importaba. Ahora no. Ahora agonizaba en el más profundo de los silencios. «¿Tendré alguna costilla rota?», me pregunté. Miré a la anciana. Estaba sola frente al infinito, con un único sai. Atacó con él hacia el cuello de su adversario y este, como si fuera su reflejo, hizo lo mismo con su arma. Sonó un golpe seco y un chillido cuando el nunchaco impactó contra la cabeza de Abigail.

Mi parte animal, la que hacía tan solo unos segundos atacaba al infinito de rostro infantil, había desaparecido. Mi otra parte, la única que quedaba, quería abrazar mis rodillas y llorar de dolor. En vez de eso, me arrastré hasta Abigail y le coloqué una mano sobre el pecho. La respiración era muy tenue, apenas se le elevaba el torso en cada inhalación. El aliento y la vida se le escapaban poco a poco y formaban en el suelo, cerca de su oreja izquierda, un charco espeso de color rojo que avanzaba directo hacia el sai abandonado en la grava. Rasgué el bajo de mi camiseta, lo doblé como pude y lo apreté contra la herida abierta de su cabeza.

—Vete —volvió a decirme Abigail, ahora con un hilo de voz—. Te matará.

Miré al infinito. Se encontraba erguido a los pies de la anciana. El nunchaco colgaba inmóvil de una de sus manos mientras me observaba directamente a los ojos. La calma que transmitía su rostro y la postura de su cuerpo eran antinaturales y me hicieron estremecer. Esperaba. Miré a Abigail y comprendí qué esperaba. Coloqué la mano de la anciana sobre su herida y le dije que apretara sabiendo que no sería capaz de hacerlo. Me levanté y caminé los pasos que me separaban del infinito. Me enfrentaría a la realidad, acabaría con él. Evitaría que rematara a la anciana o terminara conmigo. Nos miramos unos instantes al mismo nivel, de tú a tú. No deseaba matarlo. De hecho, dudaba de que, aun queriendo, fuera capaz. Observé el nunchaco manchado de sangre y, a trasluz, el perfil irregular de la punta, con varios cabellos y restos de carne adheridos a ella. Incluso así, seguía sin desear su muerte. Y el infinito debió intuirlo, porque aflojó su mirada. La frialdad dejó paso a la curiosidad. Sus ojos recorrían mi rostro y luego el talwar. Subían y bajaban con sosiego como si no nos encontráramos en una batalla, como si él fuera el niño que aparentaban sus rasgos y yo el primer atardecer anaranjado que observaba.

Entonces habló:

—¿Qué eres? —solo dijo aquello y aguardó. No contesté. No habría sabido qué decirle—. ¿No vas a matarme? —insistió.

—Me parece que no —le dije al fin. Mi voz sonó segura, tanto que me sorprendió.

El infinito acortó un paso la distancia que nos separaba. Otro más. Abrió la boca para decir algo, pero en vez de palabras salió un hilillo de sangre que tiñó de rojo la piel rosada de sus labios. Se llevó la mano desarmada al esternón con una rapidez tal que no me dio tiempo a reaccionar. Agarró algo que le sobresalía del pecho, algo metálico, y giró su torso hacia un lado con un golpe seco. De detrás del infinito salió volando alguien y desapareció en la niebla. El infinito alargó un brazo hacia su espalda y extrajo, con la misma facilidad que extraería un cuchillo de un tarro de mantequilla, aquel objeto metálico que llevaba clavado en el pecho desde los omoplatos. Lo sostuvo con la mano libre. Era una espada de dimensiones espectaculares, una Zweihänder.

La sombra que había desaparecido en la niebla volvió corriendo como una exhalación, desarmada. Era Jonás. Se abalanzó sobre el infinito y lo derribó. Los dos acabaron tumbados en el suelo. Jonás lanzó un puñetazo hacia el rostro de su oponente que este esquivó sin dificultad. El infinito abrazó la cintura de Jonás con las piernas quitándoselo de encima y se irguió de un solo salto sin utilizar las manos que sostenían sendas armas, la de Jonás y la suya propia. Tras un instante de quietud, de estudio y observación entre los dos rivales, el infinito hizo lo último que cabía esperar: le devolvió la Zweihänder a Jonás. Se la lanzó con el mango por delante para que pudiera recuperarla. Un segundo después de que los dedos de mi amigo se cerraran entorno a la empuñadura, el nunchaco del infinito arremetía a la altura de su cabeza. Jonás lo sorteó y atacó con su acero desde su cadera en diagonal y ascendente.

Mientras los golpes se sucedían, corrí a comprobar el estado de Abigail. El jirón sanguinolento que antes había sido el bajo de mi camiseta permanecía hecho un guiñapo, desprendido y abandonado muy cerca de su mano abierta y crispada en forma de garra. El charco de sangre en torno a su cuerpo era inmenso y brillante. En su superficie se reflejaba la luna a la perfección. Estaba casi llena y era de color rosa sobre el rojo intenso de la sangre. Comprobé el pulso de la anciana y su respiración. Nada. Me llevé una mano al pecho, quizás para asegurarme de que mi corazón sí que latía. Palpitaba muy rápido. Repartía sangre a todas partes de mi cuerpo: a mi cabeza mareada, a mis piernas temblorosas, a mi mandíbula agarrotada, a mis puños apretados... El corazón de Abigail no latía, ya no había sangre que distribuir. Su cuerpo era un recipiente vacío y la anciana de rostro afable observaba la niebla del cielo con niebla en los ojos. Agarré su mano crispada y sentí la aspereza de su piel en la mía. Recordé su sonrisa en la Sala Blanca, la sonrisa de mi abuela tantos años atrás. Besé su mejilla de tortuga con ternura, sin color, sin calor, y cerré sus párpados. Me pareció lo más apropiado.

Me levanté y me aparté del cuerpo sin vida. Di dos pasos tambaleantes en la bruma, tropezando con las piedras del camino. Caí. Evité el suelo agarrándome al infinito que luchaba contra Jonás. Me contempló con ojos desorbitados. Lanzó su nunchaco contra Jonás sin mirarlo; me miraba a mí. Me alejé de él, de ese adulto de rostro inocente y mirada rancia, el asesino de Abigail. Jonás me hablaba, gritaba, pero yo no lo escuchaba. El infinito se acercó más a mí. Con su arma volvió a atacar a ciegas a Jonás; con sus ojos de acero, los míos. Pese a la niebla, el destello fue tan claro como una estrella fugaz en el cielo de Venon. La Zweihänder que acechaba al infinito por la espalda atravesó piel y huesos, separó la carne para siempre. La cabeza con cara de niño cayó al suelo y rodó hasta mis pies. El cuerpo decapitado se desplomó en dirección contraria, sobre Jonás, que tuvo que apartarse para que no le cayera encima. Los ojos sin vida del infinito seguían cortando como el acero, la sangre salpicaba su rostro y el mío.

Me agaché y cerré sus párpados.

Noté un gran peso en la nuca de repente y mi cuerpo entero se replegó, se concentró sobre sí mismo, como si el ombligo aspirara mi esencia hacia él para luego vomitarla. Desde el primer síntoma de teletransportación, intuí que aquello no era cosa de Anscar y que no me estaban devolviendo a la Sala Blanca. Algo no iba bien.

Abrí los ojos de nuevo a la bruma más insondable. Me llegaban chasquidos metálicos, propios de la batalla que continuaba, pero más amortiguados. Busqué frenética a mi alrededor alguna referencia que me ubicara. Parecía que estaba completamente sola, pero no lo estaba. Había seis figuras, algo alejadas, camufladas en la neblina. Me acerqué a una y la toqué. El frío mármol me mordió con la verdad: volvía a encontrarme en el Erecteión, junto a las cariátides.

De pronto, el aire se movió. Una brisa cargada de olores atizó los mechones que se enroscaban en mi oreja. Parecía que me encontrara en un prado a primera hora de la mañana, justo en el romper del alba, cuando la bruma de la noche se desintegra gota a gota sobre el firme y provoca, seguramente, el más silvestre, intenso, genuino y elemental de los olores. El pórtico de las cariátides olía a hierba recién cortada y a tierra mojada.

De repente, una mano me cubrió la boca desde mi espalda. La mano era la fuente del extraño aroma. La agarré con fuerza e intenté tirar de ella. Me extrañó lo extremadamente suave que era, pero el intento de liberación resultó inútil, me tenía amarrada como una tenaza.

Noté otra presión en la espalda, un tirón fugaz, y me encontré cara a cara con mi captor de curiosa fragancia: un hombre de unos treinta años, fuerte y de rasgos hermosos. Seguramente, otro infinito. Me miraba, pero no me veía. Y entonces pasó lo que no debía pasar, aquello para lo que me habían prevenido: el ser inmortal posó una mano sobre mi cabeza y la mantuvo ahí.

Intenté zafarme, pero me retenía con fuerza. El otro brazo me inmovilizaba contra su cuerpo mientras realizaba el escrutinio cerebral. Notaba una caricia fugaz en el interior de mi cabeza, un fuerte latido que se activaba en zonas aleatorias de mi cerebro, y permanecí quieta, muy quieta, mientras se ejecutaba el examen. Las palabras de Jonás advirtiéndome sobre esto reverberaban en mi mente. Seguro que el infinito ya las había captado.

El ser era alto. Mis ojos se situaban frente a unos labios entreabiertos, carnosos pero estrechos, por entre los que manaba el idéntico aroma a prado matutino que despedían sus manos. El subido tono rojizo de los mismos contrastaba con la palidez del rostro y le dotaba de un aire artificioso. Sus rasgos encuadrados por una barbilla fuerte de líneas rectas parecían los de una máscara perfecta sin pulso ni vida. Sobre las sudadas mejillas arreboladas y el cuello se le adherían varios mechones de pelo negro, como los tentáculos de un pulpo, imposibilitando por completo discernir si la melena era lisa o rizada.

Noté un leve pellizco en el interior de mi cabeza y di un respingo. No pude evitar una mirada de reproche. De alguna forma, la delicadeza con que el infinito estaba realizando el examen mental me había hecho olvidar el peligro en el que me encontraba. Y entonces los vi. Sus ojos. Eran penetrantes, almendrados, enmarcados entre una tupida capa de largas pestañas y de un gris tan claro que deslumbraba de tan solo mirarlo. Pero observando con detenimiento, se podía apreciar una extraña coloración en los iris: un entramado de finísimas vetas rojas que los cruzaban. Aquellos eran los ojos que habían estado poblando mis sueños durante las últimas semanas.

El infinito me devolvió la mirada. Por un instante no hubo nada más, solo un mar en calma, gris, el amanecer de una noche de tempestad, donde los rayos de un sol teñido de sangre rasgan el cielo y el agua volviéndolo ajeno, peligroso..., pero hermoso. El paisaje más hermoso.

Los ojos se abrieron de golpe con asombro y me recorrieron el rostro. Mi corazón desbocado me entreabrió los labios. El infinito retiró la mano de mi cabeza y la apoyó en mi cuello. El calor que irradiaba era tremendo. Descendió su mirada más allá de mi barbilla, lentamente, sutilmente, casi como si disfrutara con aquello. Mi pecho subía y bajaba de forma escandalosa con cada respiración. Sus ojos recorrieron mi cuello poco a poco y se detuvieron en el hueco entre mis clavículas y la esmeralda que descansaba sobre él. Movió la mano con una rapidez inhumana y la detuvo frente a la gema. Alargó el dedo corazón y la acarició de forma fugaz. La piedra apenas se movió bajo el tacto mientras cerraba los ojos como si disfrutara con aquello. Suspiró y, de pronto, me percaté de lo próximos que se encontraban nuestros cuerpos, prácticamente apoyados el uno sobre el otro. Abrió los ojos de golpe y los clavó en los míos. ¿Sonreía?

Entonces desaparecí.

20

Aquella mañana gris observaba embobada el recorrido de una gota de lluvia sobre una ventana. Estaba en clase de Filosofía y admiraba las gotas que plagaban el vidrio con más pasión que el profesor explicando la lección. Me apenaba no poder seguirlas con los dedos y dibujar sobre el vaho que se condensaba en el cristal la intrincada red que formaban. Me devanaba los sesos por comprender la motivación de cada gota frente a cada encrucijada de rastros de agua. Me divertía prediciendo el camino que escogería esa gota, derecha o izquierda. No parecía haber un patrón en las respuestas o, al menos, no fui capaz de descubrirlo.

A veces, los detalles más insignificantes acaparan mi atención durante horas. En ocasiones, las acciones más simples, aquellas que simplemente se dan a diario, no son tan fáciles como parecen y, por supuesto, no simplemente se dan. Disfruto buscando esa naturaleza complicada que subyace en la sencillez, en el mundano gotear de la lluvia sobre una ventana. Aunque casi nunca he llegado a hallar el complejo mecanismo que convierte una acción aleatoria en algo simple, la mera intuición de su existencia me divierte.

—Pssstt. —Me encontraba demasiado enfrascada en la lluvia como para que me girara ante un sonido tan tenue—. Pssstt. Eh, Ada —volvió a insistir Carlota muy flojo. Esta vez me salpicó la mejilla de saliva. Me limpié con el borde de la manga y la miré por fin de frente para ver qué quería—. ¿Vienes al ensayo de hoy? —me preguntó.

Me miraba como si fuera mi mascota y acabara de depositar junto a mis pies con suma delicadeza una pelota de tenis repleta de babas.

—¿A qué hora es?

Había vuelto a olvidar que aquella tarde tenía coral.

—A las cinco —me contestó.

Había quedado con Jonás. «Mañana hablamos sobre la misión», me recalcó antes de marcharme de la Sala Blanca. Parecía preocupado, así que no podía eludir la cita. Tampoco quería evitarla.

Solo habían pasado unas horas desde aquello, pero mi cuerpo lo sentía lejano. Otra era, otro mundo. Mi primera misión como miembro de la Hueste me había dividido en dos. Estaba la Ada adolescente, atraída por Jonás, estudiante mediocre, cantante prodigiosa. Y la otra Ada, la que tenía un sable y sabía cómo usarlo. Allí, sentada en clase, representando el papel de la primera Ada y rodeada por gotas de lluvia impredecibles, profesores apáticos y amigas insistentes, no sabía en cuál de mis dos pieles me sentía más incómoda.

Aún sentía el calor que irradiaba el infinito y el tacto de su cuerpo en las zonas en las que se apoyaba sobre el mío cuando, tras la misión en la Acrópolis, me materialicé de vuelta en la Sala Blanca. Primero oí la voz de Jonás pronunciar mi nombre y, acto seguido, lo vi abriéndose paso a través de varias personas hasta plantarse ante mí. Colocó sus manos sobre cada una de mis sienes y me observó los ojos desde varios ángulos con rigor médico. Me miraba con tanta fruición que consiguió aislarme del caos de nuestro alrededor, pese a ser abrumador.

—¿Estás bien? —me preguntó entonces Jonás, y asentí—. Como te haya tocado un solo pelo, te juro que...

—No me ha hecho nada —lo interrumpí.

Sabía que se refería al infinito. Me había sentido vacía desde el mismo momento en que volví de la Acrópolis. Era una sensación extraña, casi como si me hubieran amputado una pierna. Por supuesto, no se necesita para vivir, pero cuando no lo tienes, su ausencia es tan patente que en momentos de debilidad preferirías morir que vivir el resto de tus días sintiéndote incompleto.

—¿Abigail? —le pregunté a Jonás. No añadí más. No hacía falta. La anciana había fallecido. Yo misma le tomé el pulso bajo las ruinas del Partenón.

—Está aquí —me dijo.

Jonás señaló las espaldas que se erguían detrás de nosotros como un muro de contención y que ocultaban a mi vista casi toda la Sala Blanca. Reconocí la espalda de Yen, la de Asad y la de un par de regentes, sin llegar a distinguir qué dos eran. A un lado se encontraban tres personas más que no conocía.

Aparté a Jonás y me arrastré hasta el grupo sin molestarme en levantarme. Me colé por entre las piernas y llegué hasta el cuerpo de Abigail. Se encontraba cubierto por una tela hermosísima, muy fina pero resistente, brillante, de color plateado, como las escamas de un pez, cuyo reflejo devolvía todos los colores del arcoíris. Me acuclillé junto a ella y posé mi mano derecha sobre el bulto de su pecho. La dejé allí unos segundos a modo de despedida. Abigail y yo apenas habíamos coincidido en vida, pero su muerte había estrechado un lazo entre nosotras. Me sentía culpable de su destino. La anciana y su muerte, posiblemente, también ejercerían un papel importante en el mío.

—Ada. Vuelves a estar distraída.

Era Carlota de nuevo. Seguía estando en clase de Filosofía y en la calle continuaba lloviendo. Los recuerdos se desvanecieron por entre la red de rastros de agua de la ventana. La oscuridad del día los engulló como si jamás hubieran estado en mi cabeza, como si jamás hubieran existido.

—Sí que iré —le dije con la vista fija en la ventana—. Esta tarde a las cinco. Espero no desmayarme otra vez.

Forcé una sonrisa. Observé mi reflejo sobre la ventana veteada de gotas y durante una milésima de segundo volví a buscar la compleja esencia en esa sencillez aparente. Mi reflejo, pese a la lluvia, parecía el de una chica normal, y en aquel momento casi conseguí creérmelo.

Una hora y media más tarde, a medio camino entre la clase de Matemáticas y la de Historia del Arte, cargada con las fichas de algunos monumentos que debíamos estudiar a lo largo del curso, me agaché un momento para atarme los cordones. Dejé las fichas en el suelo, a un lado, mientras les hacía un doble nudo a las tiras.

—Te veo el tanga —soltó de pronto la voz de Jonás venida de ninguna parte.

Me tapé los riñones con la camiseta y me incorporé tan aprisa como pude. Noté el calor ascender por mis mejillas mientras localizaba su rostro justo detrás de mí. Jonás se apoyaba con un hombro sobre la fila de taquillas. Sostenía un bocadillo vegetal a medio comer en la mano derecha. Los dedos largos cerrados en torno a él apenas lo apretaban, casi como si las yemas de sus dedos poseyeran la facultad de enganchar objetos con tan solo rozarlos, de la misma forma en que horas atrás habían sostenido un gigantesco mandoble. Le dio un bocado al pan y masticó con parsimonia sin apartar la mirada de mis ojos. Tenía un poco de mayonesa sobre el labio inferior, el mismo labio que había besado hacía tan poco. Se lamió la mayonesa, tragó y añadió serio de pronto:

—Tenemos que hablar. Ayer me preocupaste.

—Lo sé —le dije condescendiente—. Tengo coral a las cinco, así que tendrá que ser antes o después.

—Después. Te paso a buscar a la salida. —Alargó el brazo y apartó un mechón de mi frente que me colocó detrás de la oreja—. Hoy te llevaré a un sitio especial.

De pronto, se oyó un estruendo. Me había olvidado en el suelo las fichas de los monumentos de arte y ahora se encontraban esparcidas a lo largo del pasillo. Rebeca se encontraba muy cerca del lugar y arrugaba la nariz con asco. De cuello para arriba todo carecía de color en Rebeca, a excepción de sus espesas pestañas y de sus labios pintados de rojo. De lejos, el resto de los contornos faciales resultaban tan insignificantes que se difuminaban hasta hacerla parecer un dibujo animado.

—¿Quién ha dejado eso ahí? ¡Casi me mato! —dijo dos tonos por encima de lo habitual. Cuando Rebeca se enfadaba, hablaba con voz de pito.

Algunas fichas habían llegado demasiado lejos para un simple tropiezo. Deduje sin mucha dificultad que Rebeca las había pateado intencionadamente.

—Esas fichas son mías —le contesté con voz grave.

Se hizo el silencio en el pasillo. Hasta Jonás parecía sorprendido. Había alejado los dedos de mi oreja y caminado unos pasos hacia atrás. Cruzó los brazos en el pecho, como Rebeca, y permaneció callado y observando. Caminé hasta la primera ficha. Era la catedral de Notre Dame. La recogí. Caminé hasta la siguiente, la pirámide de Keops, y la cogí.

—¿Qué haces? Deja eso —añadió Rebeca—. Tú y yo nos vamos a hablar con el director.

No dije nada, ni siquiera la miré. Recogí otra ficha. Jonás se acercó y me dio dos más que estaban en el suelo. La primera era la del Partenón; me guiñó un ojo al entregármela. Miré a Rebeca de soslayo. Casi se podía ver el humo salir de su cabeza, como aquel día en el baño de las chicas mientras se fumaba un canuto de hierba.

Rebeca empezó a impacientarse. El puntiagudo extremo de sus zapatos de tacón golpeaba el suelo rítmicamente. Parecía marcarnos el compás, uno, dos, mientras Jonás y yo recopilábamos fichas a lo largo del pasillo. Dos estudiantes de un curso inferior se acercaron con las cuartillas del Coliseo y la Sagrada Familia y me las entregaron. No conocía sus nombres y estaba segura de no haber hablado nunca con ellos, pero me sonrieron de forma amable al extendérmelos. Y como si hubieran prendido un mechero en un concierto, ese gesto se contagió por el pasillo. En menos de un minuto y gracias a la ayuda de algunos de los allí presentes, recopilé el resto de las fichas.

Apreté las cuartillas contra mi pecho, feliz de haberlas recuperado. El pie de Rebeca ya no golpeaba el suelo, y en su mirada, aunque seguía pétrea, algo había variado de forma imperceptible. Observó impasible cómo apoyaba el bloque de papeles contra mi cadera y caminaba junto a Jonás hacia las escaleras que conducían al departamento de historia.

No fue hasta que me senté en el pupitre cuando entendí que lo que subyacía bajo la dura máscara de Rebeca era arrepentimiento, y entonces volví a gozar por la compleja esencia que encerraba algo tan simple.

—Sopranos desde el compás dieciocho —dijo Óscar, el director de la coral, unas horas más tarde.

Habíamos invertido los primeros diez minutos en valorar la actuación del día anterior o, mejor dicho, en culparme del desastroso resultado. Tenían razón, las voces estaban empastando mejor que nunca y por fin parecía que habíamos aprendido a escuchar algo más que la propia voz cuando lo arruiné desmayándome de pronto. Acepté en silencio las críticas y pedí disculpas, aunque no habría podido hacer nada por evitarlo, y en una futura actuación no tenía muy claro que no volviera a suceder. Pero prefería aplacar los nervios que avivarlos con defensas fútiles.

Las sopranos, siguiendo las indicaciones de Óscar, comenzamos a cantar la pieza de Britten, Balulalow. Mi mente flotó junto con nuestras voces. Acunada por la nana, se dejó mecer por la belleza de las notas y vagó por los recovecos de mis recuerdos. Me deleité en los labios de Jonás y en el tacto que debían tener. No lograba recordarlo. Pasé de puntillas por las caricias que últimamente me regalaba con más asiduidad mientras cerraba los ojos imbuida por la música. En mi imaginación, Jonás me besaba con pasión mientras me agarraba la cara con ambas manos y enredaba sus dedos en mis rizos al atraerme hacia él. La pasión dejó paso a la dulzura de forma paulatina, casi como si el Jonás imaginario quisiera besarme al compás de la canción que cantábamos. Comencé a tiritar. El beso parecía tan real… Y de pronto lo supe. Aquel no era Jonás. Aquel que me besaba en mi mente con una ternura que me hacía temblar era el infinito del Partenón.

Volví al presente, de golpe, a la sala de música, a la vida real. Canté junto con las sopranos la última nota de la melodía y callé. Siempre se hacía un silencio después de cada ejecución. Era como una especie de pacto no escrito ni dicho entre los cantantes de coro: callar tras la interpretación como si el cerebro humano necesitara unos segundos de asimilación después de escuchar las últimas notas de una pieza bien interpretada. Pero aquel silencio pesó más de lo normal. El resto de las cuerdas de la coral aplaudieron la interpretación de las sopranos y yo, por primera vez en mucho tiempo, me sentí incómoda tras realizar lo único que se me daba bien.

Óscar nos hizo un par de correcciones y continuó con el resto de las voces mientras yo le daba vueltas a lo que acababa de imaginar. Intenté recrear de nuevo el beso de Jonás en mi mente, pero cada vez que lo hacía, los ojos grises de finísimas vetas rojizas del infinito se colaban sin poder evitarlo. De esa forma pasé el resto del ensayo, imaginando decenas de besos con Jonás que finalizaban en los labios del infinito. Por más que grabara el rostro de mi amigo y me agarrara a él como un náufrago a un pedazo de barca, las facciones hermosas y salvajes del ser inmortal acababan por aparecer en cada ocasión.

Al finalizar el ensayo, salí la primera del aula. Me ayudó el hecho de que llevara más de diez minutos con las partituras guardadas dentro de la carpeta. Jonás, el de carne y hueso, me esperaba al otro lado de la puerta con su habitual sonrisa franca. Lo agarré de la mano y lo llevé hacia el lavabo más cercano, que resultó ser el de chicos. Al cerrarse la puerta detrás de nosotros, me abalancé sobre él y lo besé. Con mis dedos amarraba su nuca y con mis ojos su imagen, temerosa de que se evaporara. Unos minutos después liberé sus labios a regañadientes pero sonriente. El rostro de Jonás seguía allí.

—Ayer pensé que te perdía.

Jonás hablaba sin mirarme. Observaba una pequeña flor de pétalos blancos que crecía bajo un gran nido de águila. El amasijo de ramas medía más de medio metro de alto y el doble de diámetro. Había un par de plumas del tamaño de la palma de mi mano abandonadas entre los tallos, según Jonás, desde hacía meses.

—Este es el nido de verano —me dijo justo antes de sentarse a los pies del mismo.

Me explicó que aquella zona era demasiado ventosa en esa época del año para la pareja de águilas que solía ocupar el nido. En invierno, cuando arreciaba el viento, descendían varios metros hasta otro situado más bajo. El nido era perfecto para nosotros: libre de águilas, nos tapaba el viento del Norte y nos daba las mejores vistas de las Montañas Rocosas, según Jonás.

Faltaba menos de una hora para que atardeciera y el espectáculo era sobrecogedor. Jonás había decidido llevarme a Canadá. Dijo que yo habría encajado perfectamente con sus parajes inhóspitos pero hermosos, plagados de inaccesibles bellezas escarpadas, capaces de acabar con la vida de los aventureros más atrevidos. Me pareció que simplemente estaba ligando conmigo, pero en efecto, me quedé absorta con la espectacular visión que el atardecer producía sobre las Rocosas. Permanecimos unos minutos en silencio, respirando ese aire puro, a tanta altura, vibrando con cada embiste del viento que el nido de águila absorbía casi por completo. La quietud se sentía tan irreal por inmensa y acaparadora que cuando Jonás la rompió, nos vi de pronto como un par de invasores, un par de polizones destructores en una naturaleza inocente, de vida espontánea, de manos atadas, sin manera de protegerse.

Jonás acariciaba los pétalos blancos de la flor mientras hablaba. De tallo quebradizo, la flor parecía tan intrusa como nosotros. Gracias al parapeto del nido había conseguido anclar sus raíces pese a las bajas temperaturas y a la voracidad del viento. Era frágil pero oportuna. Muy frágil, porque Jonás se quedó con uno de sus pétalos adherido a la yema de sus dedos.

—Pensé que el infinito te arrancaría la cordura. Se lo he visto hacer tantas otras veces... No entiendo por qué a ti no.

Elevó la palma de la mano a la altura de la barbilla y bufó. El pétalo blanco fue arrastrado por el vendaval y se perdió en el vacío.

—Supongo que Anscar nos captó justo a tiempo. No sé qué habría pasado de haber tardado cinco minutos más —mentí.

Sí lo sabía. No habría sucedido nada que comprometiera mi integridad física. Era el infinito que poblaba mis sueños, y él también se había dado cuenta. No sé si él soñaba conmigo o si los infinitos soñaban siquiera, pero, desde luego, algo reconoció en mí.

—Además, se trataba de Feyrian —me dijo Jonás, como si aquello tuviera que significar algo para mí—. Es el líder de los infinitos.

La revelación me perturbó sin saber muy bien por qué. Dejó de acariciar la pequeña flor y posó su mano sobre mi rodilla. Apretó ligeramente mientras jugaba con mi rótula.

—Si te hubiera hecho daño...

Sus ojos observaron los míos con recelo. No estaba segura de si temía el futuro que no había ocurrido o si le daba miedo desnudar sus verdades frente a mí y mostrarse vulnerable. Aquello era nuevo en él. Jonás siempre había controlado la situación. Por eso me sorprendió que su confidencia, lo que realmente aquella frase traslucía sobre sus sentimientos hacía mí, no me conmoviera. Quizás los míos no estaban anclados tan profundos como pensaba.

—Habría sido demasiado —le dije para aligerar la tensión—. Con dos bajas en la misión, ya tuvimos más que suficiente.

—¿Dos? —Parecía perplejo—. Solo hubo una.

El tono miel de sus ojos se veló de pronto. Su alma ya no se encontraba desnuda, volvía a vestir la armadura de siempre, y esa mirada, blindada de nuevo, laceró la mía.

—El infinito que maté no cuenta.

Separó cada palabra con una pausa tan perturbadora como su mirada, y el hincapié, no sé si fortuito, que añadió al verbo de la oración me hizo estremecer.

—Lo sé —le dije, incapaz de mirarlo a los ojos.

Esa fue la segunda mentira de la tarde. Agarré un pétalo que yacía sobre la grava y que el viento aún no había precipitado al vacío. Jonás continuaba jugando con la pequeña flor, cuya corola ya casi había desaparecido. El pétalo se adhería a la yema de mi dedo como si supiera que aquello era lo único que lo mantenía a salvo. Lo acaricié, y la suavidad de ese roce me recordó al tacto de los labios de Jonás. Me acerqué a él, algo intimidada, y lo besé, esta vez más calmada. El beso en sí encerraba otra mentira. Ya no me importaba que en mi mente su cara se transformara en la de Feyrian, el infinito con el que había soñado tantas veces. El único pensamiento que rondaba mi cabeza mientras nuestras lenguas jugueteaban eran las palabras de Jonás: el verbo matar conjugado con deleite, con orgullo henchido, en la primera persona del singular.

—Cuando te enviaron a casa —añadió—, y tras despedir el cuerpo de Abigail, hablé con Anscar. Después de cada misión suele interrogar al responsable. Ayer ganamos. La Hueste lo necesitaba después de lo del Stonehedge, y parecía satisfecho.

Realizó una respiración lenta y profunda que pareció un suspiro. Sus ojos brillaron de pronto. El sol, cada vez más bajo, incidía de lleno en su rostro aclarándole la mirada un par de tonos.

—Pero se desplomaron dos columnas —le dije.

—No importa. No pudieron destruir la magia del templo, y de eso se trataba.

—¿No pudieron? ¿Por qué?

No me pareció que los infinitos se encontraran en problemas durante la misión. De hecho, estaba convencida de que de no haber estado yo en el Partenón, ninguna de las dos muertes se habría producido.

—Asad acabó con el infinito que intentaba destruir la fuente de poder del Partenón. —Sonrió.

Jonás continuaba toqueteando la pequeña flor a la que ya no le quedaba ningún pétalo. El que se había pegado a mi dedo hacía tiempo que había volado hacia el vacío, como los otros. Quizás, cientos de metros más abajo, en algún lugar de las Rocosas, esos pétalos se encontraban juntos. Quizás, el viento los había reagrupado en algún saliente de piedra, formando una corola sin tallo.

—¿Y los otros dos infinitos no sabían que su compañero estaba en peligro? —le pregunté.

—Los otros infinitos tenían otros problemas más importantes de los que preocuparse.

Jonás me agarró de pronto la mano y la estrujó casi sin miramientos. El horizonte, oculto a medias por algunos picos nevados, engullía lo que quedaba de sol mientras Jonás lo observaba con intensidad. La visión era hermosa. «¿Cuántas otras veces habrá observado Jonás este mismo atardecer? —me pregunté—. ¿A qué otras personas habrá llevado hasta ese nido de águila vacío?».

—Anscar me hizo valorar tu participación en la misión —me dijo de pronto.

Le dio la espalda al crepúsculo y me miró de frente. Estaba muy serio. El ocaso es el único momento del día en que el día y la noche coexisten. Es un acontecimiento insólito pese a darse a diario, porque durante ese pequeño instante, la realidad se distorsiona, bañada de sol y sombra. Ningún ocaso es igual a otro, ningún objeto es siempre iluminado de la misma forma por los moribundos rayos del sol. Esa tarde, y seguramente por primera vez a los pies del nido de águilas, el rostro de Jonás se encontraba partido en dos. Un ojo brillaba amarillo, como el de un felino, iluminado por los rayos que aún quedaban allende el horizonte. El otro se ahogaba en las tinieblas. De un tono marrón oscuro casi negro, me observaba con la misma intensidad que el amarillo, pero con algo más; algo que la luz enmascaraba en el ojo izquierdo y que en el derecho asomaba con atrevimiento. En aquel momento no supe qué era aquello que hervía en sus entrañas y que atisbé bajo la sombra del ocaso, pero no me gustó. Pensé que Jonás parecía mayor. De hecho, pensé que ni siquiera parecía Jonás. Y yo, que siempre me había deleitado en hallar complejidad en los gestos más sencillos, desvié la mirada.

—Le dije la verdad —añadió al fin.

¿Le dijo que por mi culpa murió Abigail? ¿Que no pude matar al primer infinito y que el segundo me trasladó a otro lugar para quebrarme la mente?

—¿Qué le dijiste? —le pregunté.

—Le dije que habías defendido a tus compañeros como un miembro más, que luchaste por la vida de Abigail y por la mía. —Apretó algo más la mano que todavía agarraba—. Por supuesto, no le dije que pretendía evitar que lucharas mandándote al otro templo o que Feyrian te capturó.

—¿Y por qué no?

—Lo primero, me habría obligado a contestar muchas preguntas. Lo segundo, te habría obligado a ti a contestar muchas preguntas —me dijo. Soltó mi mano y me acarició la barbilla—. Pero que no te las haga Anscar, no significa que no te las vaya a hacer yo —continuó diciendo. Colocó el índice bajo mi mentón y me elevó la cara un poco—. ¿Qué te hizo Feyrian? ¿Dónde te llevó? —me preguntó al fin.

No lo miré a los ojos, tan cerca como estaba. En vez de eso, me zafé de sus largos dedos y aseguré los cordones de mis zapatillas de deporte, que parecían algo sueltos.

—Fuimos al Erecteión, entre las cariátides —le dije.

Lo miré de reojo a través de algunos rizos que, rebeldes, se me habían liberado del moño.

—¿Te tocó la cabeza?

Solté mi melena y volví a recogerla incluyendo los mechones sueltos mientras le asentía a Jonás. Su cuerpo se tensó de pronto, como si le acabaran de ensartar una espada por la nuca.

—¿Qué sentiste? ¿Te desmayaste? ¿Llegaste a vomitar?

Me arrojó las preguntas con tanta urgencia que, en vez de respuestas, parecía que buscara amedrentarme.

—No pasó nada —me apresuré a contestarle—. Anscar me captó de vuelta casi al momento de que ese infinito me tocara.

—Feyrian.

—¿Qué?

—Al momento de que Feyrian te tocara —parafraseó mis palabras—. Feyrian no es cualquier infinito. Le basta un segundo para leerte la mente y matarte.

—Pues no lo hizo —le contesté hastiada.

Me estaba irritando la conversación, aunque no tenía muy claro por qué. No iba a contarle que ese infinito, ese tal Feyrian, era el que perturbaba mis noches ni la extraña reacción que tuvo el inmortal al leerme la mente. Algo en mi interior se había cerrado en banda al respecto. Ni un solo átomo de mi ser deseaba compartir esa información con Jonás; al menos, por el momento.

El viento nos azotaba cada vez con más fuerza pese a la salvaguarda que nos procuraba el nido mientras la luz del sol agonizaba, estirando sus últimos rayos en vano. Canadá le daba la bienvenida a la noche y yo deseaba estar en cualquier otro lugar menos en ese. No pude evitar pensar en mi habitación, en mi cama, en las sábanas de franela y en lo cómoda y a salvo que me encontraría entre ellas.

Y entonces sucedió.

Mi ombligo se contrajo de pronto y toda yo entré por él. Me hice pequeña como una aceituna para luego volver a estallar y recuperar mi tamaño y consistencia física. En menos de un segundo, todo volvió a la normalidad. Volvía a estar sentada, pero ya no estaba Jonás ni Canadá ni el sol moribundo acariciándome con sus rayos. Estaba sentada en mi cama, sobre la colcha y sola, completamente sola.

Sentí náuseas al comprenderlo: me había teletransportado sin la ayuda de Jonás. Contemplé mi cuarto en la más absoluta penumbra y aguardé a que mis ojos se adaptaran a ella.

Jonás apareció un minuto después. Él no podía verme, pero yo a él sí.

—¡Ada! —exclamó mientras buscaba en la penumbra. Agarré su antebrazo para que supiera que estaba allí y encendí la luz de la habitación—. No sabía dónde encontrarte —se quejó—. ¡Puedes teletransportarte! —Parecía perplejo, aunque no tanto como yo. Me agarraba los brazos como si temiera que me volviera a escapar—. ¿Por qué no me habías dicho nada? —me preguntó muy serio.

—Me acabo de enterar ahora.

El rictus de la cara le transmutó de golpe. Me estampó un beso en los labios y soltó una carcajada corta.

—Es una gran noticia. —Se mesó el tupé y humedeció sus labios con nerviosismo—. Casi se me olvida decírtelo... —continuó—, pero mañana participas en otra misión. Sin mí.

21

A las cuatro de la madrugada, minutos antes de ser enviada a la Sala Blanca y horas más tarde de que Jonás me avisara de que al día siguiente participaría en una misión, contemplaba la luna llena que atisbaba a través de las cortinas de mi habitación. Su forma irregular, el tono plomizo de su masa y la manera en que se degradaba en los cráteres eran viejos amigos tras horas de contemplación. Si hubiera podido gritar de impotencia cuando Jonás me dijo que debía participar en otra misión, lo habría hecho. La simple idea de influir en la muerte de otro me hacía tiritar. Prefería acabar con mi vida que ayudar a quitar otra. Pero no tenía valor para hacerlo. De mi cinturón, hacía algunas horas que colgaba el talwar. «Sería tan fácil desenfundarlo y hundirlo en mi pecho», pensaba una y otra vez, hasta que el resplandor de la luna al otro lado de la ventana llamó mi atención. Fue una llamada sutil pero eficaz, porque me atrapó. Aplacó mis nervios, me inundó de paz y calma y me hizo olvidar durante horas el futuro que me deparaba.

Pero el futuro, como siempre, se convirtió en presente mucho antes de lo esperado y aparecí en la Sala Blanca con los ojos somnolientos y una apatía desmedida.

Troen nos explicó que iríamos a Antequera, al sur de España. Debíamos proteger con un aura mágica el Dolmen de Menga, un monumento megalítico que se erguía en la sierra española. La segunda misión en la que participaría no sería una batalla, ya que, según los videntes de la Hueste, los infinitos no aparecerían. Sabíamos que tales afirmaciones debían ser tomadas con cautela, puesto que el porvenir jamás es predecible sin margen de error hasta que se convierte en presente. Y para entonces, ya no caben predicciones. Troen nos explicó que Ernest, mi único compañero en la misión, establecería el sello mágico al monumento mientras que yo me encargaría de proteger el perímetro y evitar que nada ni nadie lo perturbara mientras trabajaba.

Troen nos tocó un hombro con sorprendente delicadeza y aparecimos en España.

Frente a Ernest y a mí se erguía una pequeña valla metálica que frenaba el paso al inmenso dolmen de Antequera. El regente nos había enviado a la misión sin más explicación que las ya dadas. Intuía que Troen era menos elocuente que Anscar y que, al contrario de este último, no se deleitaba con el sonido de su propia voz, sencillamente porque un sonido que recuerda a una fábrica metalúrgica no es placentero. Pese a ello, habría agradecido algo más de información o, al menos, un pequeño mapa de la zona para situarnos. O bien auguraban que el desenlace de esta misión no era crucial para el devenir de la Hueste o Troen confiaba tan ciegamente en nuestras facultades combativas que sobraba cualquier tipo de directriz. Supuse que no se trataba de la segunda opción.

Me acerqué a la entrada de la reja y comprobé que estaba cerrada con llave. Envainé el talwar y agarré los barrotes, dispuesta a utilizar mi extraordinaria fuerza para forzar la cerradura. Casi al instante, noté el peso de la mano de Ernest sobre mi hombro derecho. «Debo empezar a acostumbrarme —pensé— a la tosquedad de los miembros de la Hueste».

—Ni se te ocurra —me dijo.

Era la primera vez que oía su voz y me pareció demasiado dulce para su aspecto. Pese a la suavidad del tono, me ensartó una mirada hosca. Ernest debía fruncir el ceño bastante a menudo porque una arruga de expresión empezaba a marcársele de forma permanente entre el par de ojillos diminutos. Mi compañero llevaba el pelo rubio muy corto y vestía ropa algo formal, un jersey de punto azul marino del que sobresalían los picos de una camisa a cuadros negros y marrones y unos pantalones chinos de color verde oscuro. Parecía un soldado que tras muchos años de servicio vuelve a casa y debe vestirse con la ropa de su padre porque la suya es la de un adolescente. Ni siquiera parecía de su talla.

Por supuesto, tras la orden de Ernest, me aparté de la reja, hueco que aprovechó él para situarse frente a la puerta. Colocó una manaza de dedos gruesos, igual que las de un mecánico, sobre la cerradura y la dejó allí unos instantes. Tras un leve crac, los goznes giraron y la puerta cedió con delicadeza en un chirrido lastimero, como si no tuviera ganas de abrirse a esas horas de la madrugada.

Ernest caminó con paso decido por la pequeña loma sobre la que se alzaba el dolmen y cruzó las tres grandes rocas que formaban la entrada.

—Dame treinta minutos, no necesito más —me dijo sin girarse—. Al minuto treinta y uno, salgo y nos vamos.

Y allí me quedé, sola, con el talwar colgado a un lado de la cintura y la vaina repleta de sangre humana prendida del otro. Me la había prestado Jonás hacía apenas unas horas, después de dejarme en casa. No quería pensar de qué forma obtenía la sangre ni de quién era, o si utilizaba la de aquellos que caían en combate. Introduje la hoja curva del talwar en la vaina y contemplé el reflejo de la luna llena sobre la sangre que teñía la hoja del sable; la misma luna de Atenas, aquella que se reflejaba en el charco de sangre en torno al cuerpo de Abigail, una luna rosa sobre un cielo rojo, porque la luna siempre es la misma y la sangre siempre es sangre. ¿Qué importaba a quién pertenecía? Aquella sangre, simplemente, no debía estar allí, ni en el interior de la vaina ni bañando el talwar. La sangre jamás debería salir de las venas, al igual que la luna jamás debería parecer rosa.

Paseé por los alrededores del monumento. Sentía el astro sobre mis hombros, pero no me giré para mirarla. Notaba cómo me observaba, cómo espiaba cada vuelta que daba al dolmen. Yo vigilaba los alrededores y la luna me vigilaba a mí. Me pareció lo justo. Ella, al igual que yo, no tenía nada que hacer en el firmamento. Era probable que ese tedio que nos invadía al astro y a mí fuera el culpable de que tardara casi diez minutos en percatarme de la belleza del lugar. El dolmen se erigía sobre un pequeño montículo de tierra. En la parte frontal, la montaña se abría al exterior por una entrada formada por tres rocas enormes, la misma que había franqueado Ernest. La parte posterior, en cambio, estaba repleta de vegetación. La naturaleza se había cerrado en torno al monumento megalítico en forma de túmulo, lo abrazaba casi como si quisiera protegerlo de los estragos del tiempo. Desde luego, lo había conseguido.

Subí hasta la zona más alta del montículo, me senté con las piernas flexionadas y abracé mis rodillas con ambos brazos. Mis extremidades eran muy flexibles; siempre lo habían sido. Desde pequeña las doblaba, torcía o colocaba en posiciones imposibles y se lo mostraba a cualquiera que quisiera verlo. A algunas posturas les puse nombre incluso. Estaba «la araña», que consistía en colocar las piernas por encima de los antebrazos mientras caminaba sobre mis manos, o «el balancín», que radicaba en cruzar los pies tras el cuello y abrazar las nalgas con las manos mientras mecía mi espalda curvada sobre una superficie plana. De niña, recurría a estas posturas siempre que me sentía sola, aburrida o inquieta. Me atemperaban. Mi padre apenas estaba en casa y mi madre no era cariñosa, nunca lo ha sido, así que supongo que mi flexibilidad me ayudó a suplir esa carencia afectiva. Aquellas poses me permitían abrazarme a mí misma.

Frente al dolmen, a cientos de metros de distancia, una montaña me espiaba de reojo. El contorno de la cordillera recordaba el de una cara gigante. Al perfil que se distinguía bajo la luz de la luna no le faltaba detalle: contaba con la protuberancia de la ceja, la oquedad del ojo, una nariz prominente, un par de finos labios y una barbilla. Contemplé al gigante rocoso que parecía mirar las estrellas tumbado sobre su espalda y me reí del atrevimiento. Quizás a la luna no le sentaba bien que otro par de ojos la acecharan, aunque estos fueran rocosos.

Liberé mis piernas del abrazo y me teletransporté hasta la entrada del megalito. Fue una reacción física, ni siquiera tuve que pensarlo. El reflejo me nació natural, como respirar. Deseé estar en el umbral de tres rocas, y un segundo después, allí estaba. La asimilación emocional, en cambio, no había llegado tan rápido como la física. Era la segunda vez que me teletransportaba y mi mente no alcanzaba a comprender la magnitud de posibilidades que ese hecho abarcaba. Poseía la llave maestra del espacio, y saberlo me hacía tiritar.

Solté mis cabellos y, con ellos, cualquier temor. Sacudí varias veces mi cabeza y dejé que mis rizos se acomodaran en su posición natural. Tantos años con el pelo recogido que los mechones parecían haberla olvidado y se enredaban encrespados. Mi sombra proyectada sobre la roca izquierda de la entrada del dolmen parecía la de un astronauta. Me acerqué a ella y la acaricié. Mi cuero cabelludo hormigueaba de puro placer, liberado por fin de la presión del moño. Mis dedos, que rozaban la roca, experimentaban un tacto nuevo. Cerré los ojos. Pensé en la antigüedad de aquella piedra, en las manos que milenios atrás la habían trabajado. Los infinitos deseaban destruirlo, igual que el Partenón, igual que habían hecho con el Stonehedge y con a saber cuántas maravillas más. ¿Por qué?

Me acerqué a mi sombra y apoyé una mejilla sobre ella. La roca me devolvió su frialdad, inerte en la superficie pero viva en el interior. Algo más grande que la montaña con forma de cara, más grande que la luna, palpitaba en su interior; una magia casi tangible, un rumor salvaje, primigenio, de un mundo sin palabras ni civilización. El abolengo olvidado del ser humano rugía en el sí de la roca y Ernest lo protegía, lo conservaba para los herederos de la humanidad. Podía escuchar sus rezos, pero no entenderlos. Ernest sellaba la magia de la Cueva de Menga en alemán, custodiado por menhires de proporciones gigantescas. Desde fuera era imposible verlo. Miré mi reloj. Solo habían pasado once minutos, por lo que quedaban diecinueve. Me alejé unos pasos de la entrada del dolmen y lo dejé trabajar.

El cambio en el ambiente fue muy sutil. La luna había variado de forma leve y, por supuesto, no me pasó por alto. Su luz pesaba menos sobre mis hombros, resplandecía con menor intensidad. Mi sombra con forma de astronauta sobre la tierra era menos alargada y hasta el macizo de cara gigante que me espiaba en la distancia parecía tener otra expresión. Coloqué la mano derecha sobre la empuñadura del talwar y me giré de golpe mientras desenfundada. Con un pellizco en el estómago, descubrí que mi instinto no me había fallado. Sobre el túmulo, a tan solo tres metros de distancia, un chico me apuntaba con una flecha. Sus ojos, que no pestañeaban, me miraban; la punta de la saeta apuntaba a mi corazón. Permanecimos en la misma posición durante segundos, él sin destensar la cuerda del arco y yo con la hoja del talwar bien alta.

Durante ese tiempo pensaba, barajaba opciones. Lo primero que vino a mi mente fue que los videntes de la Hueste se habían equivocado. Aquello que amenazaba mi vida era un infinito, sin lugar a dudas. Era pelirrojo, como yo, muy delgado y espigado. El pelo lo llevaba recogido en una trenza que le alcanzaba la cintura y sujeto a la frente por una extraña cinta hecha de mimbre. Vestía ropas de color pajizo, como la diadema y el arco que tensaba. Lo segundo que pensé fue si me daría tiempo de teletransportarme antes de que la flecha me alcanzara. La cuerda del arco debía estar bien prieta y el infinito llevaba minutos estirándola. Di por hecho que la flecha se hundiría entre mis costillas antes de que lograra desaparecer. ¿Y si hablaba con él? Quizás podría distraerlo lo suficiente para que Ernest acabara. Aunque no imaginaba qué tema de conversación podría resistir más de quince minutos entre el infinito y yo.

De pronto, se produjo otro cambio sutil, aunque esta vez no fue en la luna. El rostro del infinito, que hasta el momento se había mantenido contraído, concentrado y arrugado como una hoja de papel, aflojó la tirantez y desvío la mirada un par de grados hacia arriba y hacia la derecha de mi corazón. Tras minutos de pétrea postura, aquella leve variación de sus facciones alertó a mis instintos a un nivel casi animal. Se levantó una brisa que removió mis cabellos. Algunos azotaron mi cara. La fiera que se agazapaba en mi interior preparada para el ataque percibió sin problema el perfume del champú que había utilizado aquella mañana, el sudor limpio que desprendía mi cuero cabelludo y algo más: un tercer conjunto de aromas lejano y familiar a la vez. Olía a naturaleza. Nos encontrábamos rodeados por ella. Aun así, hasta entonces no había captado ni una sola mota de ese aroma tan intenso, una mezcla a tierra mojada, removida tras un día de tormenta y hierba recién cortada. Olía a campiña británica, no a sierra española. Hice algo sin sentido: me giré para ver qué había detrás de mí, qué miraba el infinito que olía a naturaleza viva.

Entonces lo vi, por segunda vez, y no pude evitar sentir un pellizco detrás del ombligo.

Allí estaba Feyrian.

Parecía sorprendido de verme de nuevo y yo me quedé embelesada, mirándolo. Una porción de mí —seguramente, la animal— era muy consciente de que le mostraba la nuca desnuda a la flecha que me apuntaba, pero el resto era incapaz de actuar en consecuencia. Me encontraba petrificada.

Feyrian desapareció de pronto.

Salí del sopor y volví a colocarme en guardia frente al infinito del arco. Vi a Feyrian junto a él. Había aparecido sobre el dolmen, al lado de su compañero. Seguía sonriendo y clavaba su mirada en mí. Me sentía extraña manteniendo el sable en alto, pese a las circunstancias. Feyrian se inclinó sobre el otro infinito, puesto que era más alto que él, y se acercó tanto a su oreja que pareció que lo besaba. El infinito del arco desapareció.

Feyrian me observaba desde lo alto. Ya no sonreía. Su mirada estaba fija en mi talwar enarbolado de forma insegura. Volvió a desaparecer. Esta vez reapareció a los pies del dolmen, con la entrada abierta que engullía a Ernest tras su espalda y a menos de dos metros de distancia de mí. El viento que azotaba mis rizos removía también sus mechones negros. Eran lisos y estaban cortados de forma irregular sin llegar a alcanzarle los hombros. Los ojos cimbreaban llenos de vida en su cara inerte, de blanco brillante, como la de una escultura de mármol. Vestía una casaca verde oscuro de botones dorados, totalmente abierta, que le llegaba a medio muslo y que el viento agitaba como las alas de un cuervo, y unos pantalones negros de corte militar cuyos bajos eran devorados por un par de botas desabrochadas. Por lo que parecía, iba desarmado.

—Otra vez tú. —Me recordaba. Un escalofrío me recorrió el espinazo hasta la nuca. Feyrian elevó una ceja y me preguntó muy serio, mientras señalaba el sable con la barbilla—: ¿Vas a matarme?

Quería hablar, contestarle, pero no sabía qué decir. Pensé que si Rebeca hubiera contemplado la escena, se habría reído de mí.

Envainé el talwar. No iba a matarlo, y ambos lo sabíamos.

Feyrian se acercó un par de pasos a mí. Descubrí que, en efecto, era él quien desprendía ese olor agreste, a tierra húmeda y a hierba recién cortada.

—¿Cómo te llamas? —quiso saber.

Su voz era grave, profunda y rasgada. Parecía resonar en un pecho tres veces más grande que el que tenía.

—Ada —le contesté con voz algo trémula.

Me observaba con calma, como el que contempla una flor en el campo, sin prisa, sabiendo que el objeto de tu mirada no se irá a ninguna parte. Él ya conocía mi nombre; no me cupo la menor duda. Era probable que lo hubiera leído en mi mente en el Erecteión.

—¿Por qué no te proteges, Ada?

Pronunció mi nombre con un rasgueo, apenas sin aire, y volvió a sonreír. Parecía jugar conmigo, disfrutar como un niño torturando a una hormiga.

—Si me quisieras muerta, ya hace tiempo que lo estaría.

Aquella frase me sorprendió tanto a mí como a él. Sonrió de nuevo, pero de forma amplia. Sus dientes eran muy blancos, igual que su rostro, y contundentes.

—No voy a matarte —me dijo—. No disfrutaría haciéndolo.

—¿Solo matas por placer?

No sé de dónde me salía el arrojo ni por qué sonaba tan insolente, pero las palabras brotaban como hongos de mi boca sin poder evitarlas.

—A veces.

Tras decir aquello, su expresión cambió. Ya no sonreía y su mirada parecía perderse más allá de mí, a otro tiempo y a otro espacio.

—¿Sabes la historia de la montaña que se yergue a tu espalda? —me preguntó Feyrian sin venir a cuento—. Se llama la Peña de los Enamorados. —Me giré. Detrás de mí estaba el macizo con forma de cabeza humana. Solo podía referirse a él. Negué con la cabeza—. Durante años, estas tierras se las han pugnado los árabes y los cristianos —continuó.

Avanzó unos pasos hasta alcanzar mi posición y se quedó allí observando la montaña. Nos encontrábamos hombro con hombro, él de cara al norte; yo de cara al sur.

—En uno de esos enfrentamientos —dijo Feyrian—, un soldado cristiano cayó prisionero del bando árabe. Encerrado en las mazmorras, recibió la visita de la hija del rey musulmán, curiosa por conocerlo. —Los ojos le brillaban a la luz de la luna. Me giré y enfrenté la montaña, al igual que él—. Cuentan las leyendas que desde aquel momento se amaron y que ya no pudieron dejar de hacerlo hasta el final de sus vidas. Juntos, el soldado cristiano y la princesa árabe planearon escapar y vivir su amor alejados de las intrigas políticas..., y lo consiguieron.

Me miró. Sonreía, pero no con arrogancia como antes, sino que sonreía con pena. El pálido contorno de la luna se reflejaba en sus ojos y le ocultaba las pupilas, otorgándole un aspecto siniestro.

—Al tercer día, el rey musulmán, percatado de la huida de ambos, salió a buscarlos junto con un batallón, dispuesto a matar al soldado y a encerrar a su hija por traición. La mala suerte quiso que las tropas cristianas, ese mismo día, asediaran Antequera. Los dos amantes quedaron acorralados entre ambos ejércitos. Sin salida posible, ascendieron la montaña hasta el escarpado saliente con aspecto de barbilla. No han pasado tantos siglos. Aún hoy conserva esa forma.

Feyrian me miró de nuevo con el reflejo de la luna sobre sus pupilas. No pude reprimir un escalofrío. Aún me observaba cuando continuó hablando:

—Cogidos de la mano, los enamorados se despeñaron al vacío. Prefirieron concluir su destino que vivirlo el uno sin el otro. —El líder de los infinitos bajó la mirada hasta mi cuello y la fijó en la esmeralda de mi colgante—. Ese fue el fin de la guerra. Ambos reyes, el árabe y el cristiano, desolados por el desenlace, depusieron las armas.

Feyrian tocó la esmeralda de pronto, como ya había hecho en Atenas. La contemplaba con vehemencia mientras acariciaba la gema con un dedo casi estático y contenido. La piel alrededor de mi clavícula se puso de gallina ante el roce furtivo.

—El ser humano, como ser mortal que es, siente la muerte como algo negativo. La muerte significa cambio, solo eso; cambio para el que la sufre y para el que la observa —reflexionó en un susurro.

Un repentino soplo de viento me apartó la melena suelta de los hombros y agitó la esmeralda que aún tocaba Feyrian. El infinito apretó el dedo contra la gema y la retuvo anclada en mi pecho mientras la brisa pasaba. Notaba sus aristas pulidas clavarse en mi piel.

—A veces, el cambio es necesario —continuó—. Los estados jamás deberían perdurar inmutables para siempre. Ese es un destino más penoso que el que posee la certeza de un final. —El viento amainó y Feyrian soltó la esmeralda por fin—. He matado a tantos hombres y mujeres a lo largo de mi vida infinita que la sola mención de un número sería más cruel que la imposición de vivir eternamente. Es probable que alguna vez lo haya disfrutado. Puede ser. En realidad, no lo recuerdo.

—Si tan insoportable es vivir eternamente, ¿por qué no morir? Yo podría matarte.

Se hizo un espeso silencio tras aquella frase. Esta vez era yo la que clavaba la vista en él. Feyrian me devolvía una mirada inexpresiva, cansada. Fui incapaz de descifrar sus pensamientos.

—Aún no puedo morir —me dijo. Sonrió con tristeza. Sus ojos se perdían en la Peña de los Enamorados con una pena profunda y ancestral—. Cuando ya no necesite seguir anclado a este mundo, me encantaría que fuera ese talwar que cargas el que cercene mi cuello y tu mano la que me conceda tan magnífico regalo.

Aquello me sonó a profecía. Imaginé su cabeza separándose del cuerpo y sus hermosos ojos grises muy claros veteados por finísimas líneas rojas observarme sin vida mientras un hilo de su propia sangre me salpicaba el rostro. Temblé sin poder evitarlo.

—Deberías entrar en la cueva —añadió Feyrian—. Yo diría que tu compañero ya ha acabado.

—¿Sabías que estaba ahí? —le pregunté estupefacta.

El infinito no había hecho nada por evitar que Ernest protegiera el monumento.

—Hoy no tenía ganas de entrar en combate —me contestó con la vista perdida de nuevo en la Peña de los Enamorados—. Además, según los augurios, la Cueva de Menga solo verterá su magia en dos humanos. Si quiero evitar que eso suceda, puedo o bien destruir la fuente, algo que gracias a tu amigo ya no puedo hacer, o bien acabar con los recipientes.

Me lanzó una última sonrisa de medio lado antes de desaparecer.

—Troen tenía razón: ni rastro de infinitos —dijo Ernest al salir del dolmen—. Menos mal. Temí no poder trabajar tranquilo. —Tal y como había predicho Feyrian, Ernest salió de la cueva para anunciar que el sello de protección ya estaba ejecutado tan solo unos segundos después de que el infinito se marchara—. ¿Te has aburrido aquí fuera? —me preguntó de muy buen humor.

Se me escapó una carcajada.

—Un poco.

—Ahora solo queda esperar a que nos capten de vuelta. —Se agachó con bastante ceremonia. Parecía haber envejecido veinte años en la última media hora, pero a la vez transmitía satisfacción. No era el mismo alemán serio y cabreado que había entrado en el interior del dolmen—. Esas rocas tenían una magia antiquísima, sumamente enmarañada. Me ha tomado mucho tiempo abarcarla toda. Pensaba que no acabaría a tiempo —añadió, pagado de sí mismo.

Me senté en el suelo, al lado de Ernest, y contemplé el dolmen. Las rocas que se erguían en la entrada eran enormes, más altas que yo y cuatro veces más anchas.

—¿Cómo se lo harían los antiguos para construir estos edificios? —dije más para mí que para que me contestara—. ¿Cómo transportarían unas rocas tan inmensas?

—¿En serio no adivinas la respuesta?

Ernest me observaba atónito.

De pronto caí en la cuenta. No lo había pensado en todo ese tiempo, desde que estampé aquella roca en el coche de Rebeca, desde que fui consciente de mis aptitudes extraordinarias. Yo misma podría construir un dolmen. Yo podría haber sido la esclava egipcia que transportaba enormes bloques de piedra por el desierto.

—No sabía que la Hueste existiera hace tantos milenios —le dije.

—Y no existía —me dijo Ernest—. Pero existían los infinitos.

Me contempló con los ojos cargados de significado.

—¿Estás diciendo que los infinitos construyeron este dolmen? ¿Y las pirámides de Giza, por ejemplo? ¿Los mismos monumentos que pretenden destruir?

No entendía nada.

—Por supuesto que sí. ¿Quiénes si no? —me dijo Ernest. Los ojos le brillaban con ilusión, como los de un niño en Nochebuena—. Los infinitos son la respuesta a todos los misterios del mundo —añadió—. Pero tú deberías saberlo. Perteneces al bando de los privilegiados, a los pocos que lo sabemos.

—Pero ¿por qué motivo destruirían algo que ellos mismos han creado? Algo tan hermoso, además.

—Para evitar que su magia se propague —me respondió—. El resto no les importa. Desde luego, los infinitos son seres sin apego.

—Y ¿por qué no quieren que su magia se propague?

—Eso tendrás que preguntárselo a ellos —se encogió de hombros—. A mí, el motivo me trae sin cuidado.

Ernest me explicó a continuación que los infinitos querían acabar con la Hueste porque no soportaban al ser humano, tan imperfecto e inmortal. No toleraban que algunos, como los miembros de la Hueste, poseyeran sus poderes. Eran arrogantes y se creían los dueños del mundo y, por ese motivo, destruían cuanto querían sin rendir cuentas a nadie.

Probablemente, Ernest tenía razón.

En eso estaba pensando cuando Troen nos captó de vuelta a la Sala Blanca.

22

¿Cuántas veces me habré tropezado y caído por estas mismas escaleras?

Vivía en una casa de dos plantas, típica en Venon. Hasta el siglo pasado, Venon había estado formado por cuatro destartaladas casuchas de madera de una sola planta. Por aquel entonces, a la que comenzaban a caer las primeras hojas del otoño, época en la que el viento comenzaba a enfurecerse, sus propietarios apuntalaban la estructura, desenterraban y reforzaban los cimientos o clavaban nuevos marcos a las ventanas si pretendían llegar a la primavera con las cuatro paredes erguidas.

A principios del siglo pasado llegó al pueblo un tal señor Venon. Nadie recuerda su nombre de pila. De hecho, bien podría haberse llamado de otra forma. Por aquella época no había alcalde ni ayuntamiento ni registros. Nadie apuntó su nombre en ningún documento oficial; ninguno que haya sobrevivido tantos años, al menos. Las pocas personas que se habían atrevido a vivir en una zona tan desolada e inhóspita como el pueblo de Venon eran sencillas, pescadores en su mayoría, preparados para resistir fuertes ventiscas durante medio año y almacenar provisiones para el invierno el otro medio. Ni siquiera había colegio. Nadie necesitaba aprender nada que estuviera escrito en un libro. Por lo que cuando el señor Venon llegó de la provincia, cuentan los más ancianos, con su traje excesivamente pulcro, sus brillantes zapatos sin barro en las suelas y un sombrero tan alto que los primeros niños que lo vieron pensaron que se trataba de un gigante, nadie registró su llegada en ningún documento. Se desconoce por qué decidió instalarse en la pequeña casucha que había cerca del faro, posiblemente porque sería de la única de la que no lo echaran. Dicen que en ella habitaba el demonio. Y por lo visto, en Venon, el demonio tenía cuerpo de mujer.

Sara, como se llamaba, vivía sola desde que su padre y su hermano mayor fueran engullidos por una ola un día de mala mar. Habían salido de madrugada, como siempre, en la barca de madera mohosa que usaban para pescar calamares. Aquella tarde tan solo regresó la barca a la playa. El mar la escupió con tanta virulencia que enterró la proa en la arena, ocultando el nombre de la embarcación. Como en Venon apenas nadie sabía leer ni escribir, el nombre era un dibujo, el del rostro de la madre de Sara, pintado en naranja, como el color de su pelo. La mujer había muerto tras luchar durante más de dos días por traer a su hija al mundo. Los antiguos cuentan que Sara nació segundos después de que su madre falleciera, que nació de la muerte, de un vientre sin vida, y que eso la maldijo. Como la muerte la rondaba y el demonio la cortejaba, nadie quería saber nada de ella. Hasta que el señor Venon llegó a la aldea.

El forastero, que resultó dedicarse a la construcción, se instaló en el pueblo y lo hizo propio. Tiró abajo las enclenques casas de madera y mandó edificar una serie de viviendas similares, de dos plantas: una primera formada por un aseo y una estancia enorme y diáfana que servía las veces de recibidor, cocina, comedor y sala de estar; y una segunda con tres habitaciones exactamente iguales y con baños propios. Los lugareños no estaban acostumbrados a subir y bajar escaleras, así que el señor Venon mandó construir unos peldaños el doble de anchos de lo habitual con tres barandas, una a cada lado y otra en el centro, detalle que otorgaba carácter a las viviendas diseñadas por él y que, según algunos, asemejaban las construcciones a un colegio de provincias. Construyó cincuenta y dos casas, una por cada petición de mano rechazada que le realizó a Sara. En la número cincuenta viviría él. En la cincuenta y tres edificó el ayuntamiento para poder casarse con Sara y en la cincuenta y cuatro, un colegio donde sus pelirrojos hijos pudieran estudiar junto con los otros niños del pueblo.

El señor Venon construyó en el pueblo casi ciento cincuenta edificios y atrajo a sus casas clonadas más de una treintena de familias. No sorprende que, por unanimidad, el primer referéndum que se efectuó entre sus habitantes finalizara con la decisión de bautizar esa nueva comunidad de personas con el nombre de su benefactor.

Aquella mañana me desperté con los párpados pegados. Necesité frotar sobre ellos un algodoncillo empapado en la carísima crema antiarrugas de mi madre para lograr abrirlos y contemplar en el espejo unas ojeras que llegaban hasta el principio de mis mejillas. Mi pelo parecía un nido de golondrina y mi piel, más pálida de lo normal, lucía opaca. Las pecas eran lo único que brillaba en mi cara. Resaltaban rabiosas, sobre el fondo tan blanco, alcanzando un tono violeta que jamás había visto.

Comencé a bajar las escaleras con morosidad; necesitaba comer algo. Un par de roscos de chocolate me insuflarían algo de vida. La ingesta de azúcar no conseguiría arreglar el desastre de mi pelo, por supuesto, pero de ese asunto ya me ocuparía después de la ducha.

A medio descenso, mi pie izquierdo se trabó con uno de los pilares que sostenía la baranda central de la escalera, la misma que había dado siempre tanto que hablar. Rodé aparatosamente escalones abajo y, tras un cierto tiempo, aterricé en el suelo. Caí de bruces. Mis brazos debieron desconectarse del cerebro a medio descenso porque ni siquiera intentaron frenar el golpe que se llevó de lleno mi cara. De no haber sido un miembro de la Hueste, aquella caída habría resultado mortal. Besé el suelo, o casi. Digo casi, porque, en realidad, mis labios toparon con la piel marrón de los zapatos de mi padre, pelirrojo como su abuela Sara, que volvía a su casa número cincuenta tras dos semanas en China.

—Mi padre quiere que vengas esta noche a cenar a casa —le dije a Jonás.

—¿Esta noche? —Arrugó la nariz—. ¿Por? ¿No estaba en China?

No hacía ni un minuto que me había teletransportado a la habitación de Jonás y ya le había soltado la bomba.

—Ha vuelto hace una hora —le expliqué—. Quiere invitarte porque cree que eres mi novio, ¿no te acuerdas? Supongo que piensa someterte a un tercer grado.

Se dejó caer sobre la cama deshecha y me miró con sorna.

—No será la primera vez que alguien me somete a uno —me dijo—. Por mí, bien. —Con la palma de la mano plana golpeó dos veces el colchón—. Siéntate — De pronto, reparé en que Cristina, su madre, estaba trabajando, en que la cama se encontraba sin hacer y en que Jonás casi se hallaba tumbado sobre ella. Dudé—. Vamos, prácticamente somos novios —añadió con sorna—. No voy a morderte —repuso más serio. Me senté a su lado, aunque intenté situarme lo más cerca posible del borde de la cama—. ¿Ya pensabas irte sin explicarme lo de ayer? —añadió.

Lo de ayer. La misión. Feyrian. Por supuesto que soñaba con marcharme sin tener que explicarle nada.

—En realidad, lo había olvidado —le mentí—. No pasó nada relevante.

Eso mismo fue lo que le conté a Anscar nada más volver del sur de España. Me estaba volviendo una mentirosa compulsiva y no me gustaba en absoluto. En la Sala Blanca, Troen y Anscar nos esperaban de pie, murmurando palabras inconexas que para nada parecían sacadas de algún idioma que se hablara en este mundo, al menos en la actualidad. Tras la breve conversación con Anscar, Troen se acercó a nosotros y alargó un brazo translúcido hasta la funda de mi espada. Abrazó la vaina verde y dorada con los dedos mientras la observaba con los iris de sus ojos rugiendo como lava hirviendo.

—No has usado el sable —añadió el regente.

No era una pregunta, pero pestañeé a modo de respuesta. Anscar y Troen cruzaron la mirada unos segundos, antes de que el primero se acercara a Ernest. El líder de los regentes apoyó los cincos dedos sobre la cabeza de mi compañero de forma gradual, como si fuera un virtuoso del piano, y la hundió en su cráneo hasta casi la muñeca. Pese a conocer la falta de solidez de los regentes, no pude evitar pegar un respingo. Recordaba la viscosidad fría que recorrió mi cerebro la vez que Anscar me leyó la mente, cómo pellizcaba aquí y allá, igual que un pianista apretando teclas. No envidiaba la posición de Ernest; por su expresión, suponía que él sí la mía. Sus pupilas dilatadas se fijaban en mi rostro. Parecía decirme: «No te relajes. Después te toca a ti». Y no lo hice, no me relajé. Permanecí en tensión los casi ocho minutos que duró el examen de Anscar. Ernest comenzó a sudar hacia el minuto dos, y yo también. Ernest cerró los párpados y los apretó hacia el minuto cinco. Yo también. Unos segundos después tragué saliva un par de veces, convencida de que el alemán también tendría la boca seca.

Cuando Anscar retiró por fin la mano del interior del cráneo de Ernest, solo él suspiró. Yo no pude. Sospechaba lo que sucedería a continuación.

Pero no ocurrió nada.

Anscar no introdujo su extremidad translúcida en mi mente, ni siquiera me miró con sus ojos rojos. Apoyó una mano sobre mi hombro y otra sobre el de Ernest y nos mandó de vuelta a casa.

En su habitación, Jonás dibujaba con un dedo círculos sobre mi rodilla. Muy lentamente. Se había producido un silencio tras mi mentira que él llenaba de esa forma. Los círculos cada vez se distanciaban más, recorriendo con cada curva más centímetros de mi pierna. La piel bajo mis tejanos rebullía allá donde su dedo presionaba y yo era incapaz de mirarlo a la cara. Observaba su mano bailar sobre mi rodilla, dibujar en ella algo que cada vez se asemejaba más a un símbolo infinito. Pensé en Feyrian y su recuerdo me levantó de la cama de Jonás como accionada por un resorte.

—Debería ir a casa a ayudar a mi madre con la cena —le solté.

—Pero si ni siquiera es mediodía. —Jonás agarró mi muslo. No hubo nada romántico en aquel gesto. Supuse que más bien pretendía evitar que me teletransportara lejos de allí dejándolo con la palabra en la boca—. Debes practicar la teletransportación —me dijo—. Pensé que esta tarde podríamos entrenar.

—Hoy estoy algo cansada, Jonás. Creo que me iría bien un día de fiesta.

Frunció el ceño como un niño. No estaba acostumbrado a que lo rechazaran, supuse. Bajó la vista hasta mis manos, entrelazadas delante de mis caderas, y la dejó ahí.

—Está bien —me concedió—. ¿A qué hora será la cena?

—Hacia las siete, si te va bien. A mi padre le gusta cenar temprano.

Asintió con la mirada perdida.

Acaricié su pelo. No recordaba la última vez que tuve un gesto cariñoso con él; de hecho, creo que nunca lo había tenido. La tierna caricia no nació del deseo, ni siquiera de la necesidad de tocarlo. Lo estaba confortando. Parecía afectado por mi respuesta y me sentía culpable por ello. Pretendía compensar la ofensa con el deslizar de mis dedos por su tupé espeso y suave. Agarré con ambas manos sus mejillas duras, algo rasposas por la incipiente barba, y le di un beso rápido y seco en los labios a modo de despedida. Luego me desvanecí.

—Mezcla eso bien —me pidió mi madre mientras se secaba las manos en el delantal.

—¿Con un cucharón? —le pregunté.

—Con las manos. Por Dios, Ada. De pequeña bien que te gustaba guarrear con el barro. Luego salía tierra hasta de debajo de tu cama. Imagina que es barro.

—Se parece —le dije observando la masa blanquecina que había en el cuenco.

Hundí las manos en ella y mezclé, como me había ordenado Marcia. El tacto era agradable.

—¿Crees que le gustará la empanada de atún a Jonás? —me preguntó mi madre.

—Supongo. Le gusta todo.

—Tu padre me ha dicho que me aplique en el menú porque lo que tiene que decirle pasará mejor con una buena cena.

Soltó una risita cantarina mientras cortaba la punta de una zanahoria y comenzaba a pelarla.

—Eso es como decirle a un hombre que no es capaz de ganarte a un pulso —continuó—. ¿Quiere una comida exquisita? Tendrá la mejor.

—Tendría que hacerla él —le dije mientras intentaba desenganchar un pegote de masa de la uña del índice derecho—. Al menos ayudar.

—¿Por qué? —Marcia dejó el cuchillo junto a la peladura de la zanahoria y me miró con los párpados muy abiertos—. ¿No crees que yo sea capaz de preparar una buena comida?

—Claro que sí. No es eso. Lo que digo es que él también podría estar aquí echándonos una mano. Al fin y al cabo, ha sido idea suya.

—Deja que duerma, si no, no habrá quien lo aguante en la cena. Dice que tenía más jet lag que nunca.

—Qué casualidad —dije entre dientes.

—Trae. —Marcia me arrebató el cuenco de las manos y hundió las suyas en la masa—. Lo haces demasiado despacio. Así, ¿ves? Prepara la mesa, la grande. La mantelería es la del segundo cajón, la de florecitas bordadas. Y los cubiertos, los buenos, los del bisabuelo Venon.

«Quizás habría sido mejor entrenar la teletransportación y el manejo del sable que esto», pensé mientras me desprendía de los restos de masa de entre los dedos. Me lavé las manos con energía al son del canturreo de Marcia. Parecía jazz, aunque con mi madre, uno nunca podría estar seguro. No había heredado mis aptitudes musicales de la línea materna, de eso estaba segura.

El salón y la cocina formaban una misma estancia. Existía un pequeño muro que separaba ambos ambientes al que no se le podía llamar pared porque no tocaba ninguna otra, ya que se mantenía erguido por su unión al suelo y al techo. Parecía un incisivo solitario en la sonrisa mellada de un niño. Me dirigí al mueble principal del salón, una gran vidriera repleta de copas y platos que años atrás debieron estar de moda pero que, en aquel momento, lo único que los mantenía en la línea de exhibición de la vitrina era su valor, alguno de los cuales todavía se podían leer en amarillentas etiquetas adheridas a las bases. Abrí el cajón central de los tres que había bajo la exposición de viejas glorias y extraje el mantel que decía mi madre, el de Navidad y ocasiones especiales.

Jonás había cenado un millón de veces en mi casa, pero jamás en la mesa del salón ni sobre el mantel de tela. Lo extendí mientras me deleitaba con el efluvio a naftalina y a textil guardado. La humedad de aquel olor me traía buenos recuerdos: risas en familia y mucha gente. Aunque se daba poco en mi casa, tanto mis padres como yo sabíamos sacarles partido a esos banquetes sobre mantel de tela. Marcia, excelente cocinera, preparaba sus mejores platos. Si éramos cuatro, cocinaba para siete; si éramos diez, para quince. Experimentaba, mezclaba sabores. Al bizcocho típico de zanahoria le añadía canela; al pollo relleno, fresas y queso de cabra. Introducía manjares internacionales, servía hummus, chucrut y sushi. Mi padre era el showman. Hablaba de China. En cada viaje recopilaba cuatro o cinco anécdotas que luego explicaba de año en año. Su favorita implicaba una pequeña aldea, un perro, un niño y un restaurante, «Si se puede llamar así», como decía mi padre. Cada vez que la contaba acababa a cuatro patas en el suelo, con una de las piernas elevada en un ángulo de noventa grados y muy cerca de mi madre, que cruzaba las piernas, muerta de risa para no orinarse. Yo, por mi parte, en aquellas reuniones solía divertirme más que nunca. Así como mi padre recopilaba anécdotas que compartir en esas veladas anuales, yo recopilaba risas. Me las guardaba durante todo el año, y era en aquellas ocasiones vestidas con mantel de tela que las compartía en público. Reía como la niña que era. El olor rancio del mantel, para mí, significaba felicidad.

Bajo el hueco de la escalera había un baúl de piel de cocodrilo repleto de viejos tesoros, entre ellos la cubertería de plata que mi abuelo paterno les había regalado a mis padres el día de su boda. Aquel arcón había sido el rey de las pesadillas de mi infancia. Por aquel entonces, y solo durante el día, de vez en cuando me acercaba al baúl y pasaba un dedo por su superficie irregular para sentir las escamas del reptil en las yemas. Lo hacía con sumo cuidado, como si el cocodrilo que acariciaba estuviera dormido. Mientras sentía el tacto suave y liso que me fascinaba y horrorizaba a partes iguales, no apartaba la vista de la cerradura por si la tapa se abría de repente y me engullía como a los apolillados recuerdos de su interior. La caja forrada de terciopelo granate que atesoraba los veinticuatro cubiertos de plata había sido devorada hacía muchos años por el baúl cocodrilo de debajo de la escalera.

Mientras la rebuscaba aquel día, con medio cuerpo introducido en el interior, no pude evitar sentir una porción del miedo que me afligió de pequeña. Extraje la caja nada más palparla y cerré el baúl con urgencia y con un golpetazo que acalló el tarareo de mi madre.

Percibí un aroma conocido. Olía a hierba húmeda, a campiña, a tierra removida, la misma esencia que sentí en la Acrópolis y junto al dolmen. «No puede ser», pensé.

Y aunque pareciera imposible, a tan solo dos metros de mí, a unos cinco peldaños del suelo y con una de sus manos apoyada sobre la baranda central de la escalera, estaba Feyrian. En mi casa.

—Ada, ¿qué es ese ruido? ¿Estás bien? —dijo la voz de mi madre desde el otro lado del muro que separaba los dos ambientes de la sala.

Abracé la caja granate contra mi pecho y pensé que aquello era lo único que se interponía entre los dos. Feyrian y yo nos miramos en silencio. Su cara no expresaba nada. Tenía el pelo revuelto y húmedo y algún rastro de suciedad en el rostro. El pantalón negro y ajustado lucía un desgarrón a medio muslo, por donde asomaban unos centímetros de una piel tan blanca como el mármol. Pese a no verse ninguna herida a primera vista, una profusa cantidad de sangre seca adhería el pantalón a su pantorrilla.

—Sí —contesté, elevando la voz para que Marcia me oyera desde la cocina—. Estoy bien. Era la tapa del baúl, que se ha cerrado de golpe.

Feyrian y yo seguíamos mirándonos. Él se mordía el labio inferior con impaciencia.

—Cuando hayas puesto la mesa, vuelve aquí, que me ayudarás a montar la empanada —dijo la voz de Marcia—. Le diremos a Jonás que la has hecho tú. A tu padre lo enamoré por el estómago.

—Sí, ya lo sé —la corté—. En cuanto acabe, voy.

Feyrian bajó los escalones que lo separaban del suelo. Me alejé tres pasos de él, de espaldas, sin dejar de mirarlo y con la caja de los cubiertos bien amarrados al pecho. Le di la vuelta a la mesa, dejándola entre ambos.

—¿Qué haces aquí? —solté muy flojito para que mi madre no lo oyera.

Marcia continuaba tarareando algo parecido a jazz.

No dijo nada. Introdujo las manos en los bolsillos de su casaca verde oscuro y comenzó a caminar por el salón con gesto preocupado. El infinito dejaba un rastro por mi salón con la tierra de sus botas que se desprendía con cada zancada.

—Mañana habrá una batalla en Bulgaria —soltó de pronto mientras agarraba un cuenco tibetano, recuerdo de uno de los viajes de mi padre—. No debes ir.

—¿Qué?

Decir que me sentía estupefacta era un mero eufemismo. Devolvió el cuenco a su sitio y clavó su mirada gris en la mía. Su rostro, por fin, transmitía algo. Parecía angustiado.

—¿Cómo has averiguado dónde vivo? —le pregunté.

—No hay tiempo para eso —me apremió—. No vayas mañana.

—¿Por qué?

—Será una masacre para la Hueste. Para vosotros —me dijo, haciendo hincapié en la última palabra.

Las finísimas vetas rojas que surcaban el gris de sus ojos se me clavaban como lanzas ensangrentadas. Su mirada estaba tan fija en la mía que me asfixiaba.

—¿Por qué me adviertes? —le pregunté en susurros—. ¿Por qué evitaste ayer que el infinito del arco me matara?

—No hay tiempo —repitió—. No vayas.

El infinito giró la cabeza hacia la derecha y luego entornó los párpados en completo silencio.

—¿Por qué tendría que hacerte caso? —le cuestioné, interrumpiendo su concentración—. ¿Por qué me ayudas?

—Si aprecias tu vida, no estarás en Bulgaria mañana —me respondió, abriendo los párpados de nuevo.

Sus ojos apenas eran dos finas ranuras tras mechones húmedos y revueltos de pelo negro. Aquel ser de miles de años de edad transmitía tanto poderío con su sola presencia que no podía desentonar más en el centro de mi sala de estar.

Sonó el timbre de la puerta.

—¡Ese debe ser Jonás! —gritó mi madre desde la cocina—. Qué pronto. Ya no podremos decirle que has hecho tú la empanada. ¿Puedes abrir, cariño? Tengo las manos llenas de masa.

Me limité a observar al infinito. ¿Qué podía hacer? ¿Qué quería él que hiciera? ¿Sabía Feyrian siquiera quién era Jonás? ¿Reconocería al verlo al humano que había cortado el cuello de su compañero en el Partenón? No tenía ni idea de lo que podía implicar dicho encuentro.

Feyrian caminó decidido hacia mí y pasó de largo. La tierra se le desprendía de las suelas a cada paso. A esas alturas, la cantidad de gravilla que tiznaba el suelo del salón era considerable. Siguió caminando hasta la puerta de la entrada. Mi cuerpo entero temblaba. ¿Qué pretendía hacer el líder de los infinitos? ¿Pretendía iniciar un enfrentamiento en mi casa y con mis padres?

El timbre volvió a sonar.

—¡Ada, ¿quieres abrir?! —gritó Marcia desde el otro lado del muro.

—Ya voy. Un momento —dije antes de teletransportarme entre Feyrian y la puerta.

—Vete —le susurré—. Esta es mi familia. No hagas nada, por favor.

No contestó. Me miró y sonrió.

—No olvides lo de Bulgaria —me dijo antes de apoyar la mano sobre el pomo de la entrada.

Quería chillar, retenerlo, gritarle a Jonás que corriera. En vez de eso, me quedé en completo silencio, petrificada, mientras Feyrian abría la puerta y aparecía un Jonás muy sonriente y especialmente guapo. Llevaba el tupé bien repeinado hacia un lado, una americana de satén negro y una camisa azul celeste con el cuello mao. Jonás parecía un muñeco recién sacado de su embalaje; Feyrian, en cambio, el muñeco que se dona a la parroquia después de pasar por todas y cada una de las manos de los niños de una familia a lo largo de, al menos, dos generaciones.

—¿Me vas a dejar pasar o esperas que te lleve dentro en volandas mientras te beso apasionadamente? —me espetó Jonás con ironía.

Estaba radiante, guapo, resuelto..., y desarmado delante de su mayor enemigo. Aunque eso último parecía no importarle.

El infinito observaba a Jonás muy serio. Permanecía inmóvil, con los ojos fijos en los de mi amigo, sin pestañear. Desde luego, parecía sorprendido por la visita que aguardaba en el umbral.

—No vayas a Bulgaria —me repitió Feyrian sin importarle que Jonás pudiera oírnos—. Pero no le digas nada a él —añadió antes de esfumarse.

—¿Ada? ¿Se puede saber qué te pasa? ¿Puedo entrar o no? —me insistió Jonás, ajeno por completo a lo que acababa de suceder frente a sus narices.

—Eh, sí —le contesté mientras me hacía a un lado, con la caja de cubiertos aún estrechada contra mi pecho.

Nada más cerrar la puerta tras de sí, Jonás me plantó un beso en los labios. Seguía dándole vueltas a lo que acababa de ocurrir, barajaba opciones. No sabía si Feyrian era invisible y solo yo podía verlo o si me había vuelto loca definitivamente y lo había imaginado todo. Jonás no había visto al infinito, por mucho que lo hubiera tenido enfrente; eso era lo único que tenía claro.

—¿Te ayudo? —me preguntó mientras agarraba la caja de terciopelo granate.

Le entregué los cubiertos y volvió a besarme, esta vez más pausado. Con un brazo me mantenía pegada a su cuerpo mientras que con el otro hacía malabarismos para dejar la caja sobre la mesa.

—Buenas noches, Jonás —nos interrumpió mi padre desde lo alto de la escalera, con el pelirrojo pelo revuelto y la marca de las sábanas en la sien izquierda.

No sabía cuánto tiempo llevaba observándonos desde el piso de arriba, pero sus ojos verdes me examinaban de un modo extraño, como nunca antes lo habían hecho, como si en la habitación solo estuviéramos él y yo y Jonás nunca me hubiera besado.

—Ada —añadió mi padre—, haz el favor de barrer toda esa tierra del suelo.

—Ha estado bien —declaró Jonás unas horas más tarde mientras me ayudaba a enjuagar los platos.

Tras un surtido de cinco entrantes, dos platos y la tarta de turrón, mi padre consideró que ya había infligido suficiente tortura y nos concedió unos momentos de intimidad mientras se tomaba con Marcia un café en el salón.

—Tú padre es un buen hombre —continuó diciendo—. Algo anticuado pero con buen fondo. Tan solo está preocupado por ti.

Aquello me hizo gracia. Mi padre poco sabía de mí. Permanecía poco tiempo en casa, y el que estaba no solía emplearlo en conocerme. Realizaba muchas «actividades de divertimento», como las llamaba él, necesarias para desconectar en los periodos entre viajes. De vez en cuando, y solo si hacía buen tiempo, le gustaba navegar en la pequeña barca, herencia de sus padres. Una noche a la semana participaba en partidas de póquer con un grupo de compañeros de trabajo que no finalizaban antes del día siguiente. A veces iba a cenar con mi madre al único asador de Venon en el que tan solo servían cerdo o cordero. Jamás entraban en otro local. Mi padre decía que estaba harto de desayunar, comer y cenar en sitios distintos durante las semanas que duraban sus viajes de negocios y que, cuando volvía a casa, no quería alimentarse en más de dos establecimientos diferentes, incluyendo su propia casa. Las pocas «actividades de divertimento» que me incluían a mí sucedían en el interior de casa: ver la televisión, comer o dormir la siesta en el sofá mientras yo leía en el sillón.

—Hoy has estado un poco distraída, Ada. ¿Es por la misión de anoche? —continuó Jonás.

—Puede ser. No dormí apenas —le dije mientras rascaba con el estropajo el fondo de una cacerola.

—Esta tarde he estado pensando mucho, con tanto tiempo libre. —Me guiñó un ojo y prosiguió—: Creo que tu vida ha cambiado mucho de repente y que es lógico que necesites descansar. No todos nos tomamos de la misma forma el ingreso en la Hueste. —Agarró la cacerola que acababa de enjuagar y la secó con un trapo que colgaba de su hombro—. Yo hace tres años que no he parado, y no lo necesito ni quiero. Pero entiendo que para ti pueda ser diferente.

Jonás contempló el reloj de goma durante más segundos de los que se necesitaban para leer los caracteres digitales en la pantalla. Quizás no solo estaba mirando la hora; quizás también recordaba lo que aquel trozo de caucho significaba para él. Recordaría de quién lo había heredado. Tal vez pensaba que él se había adaptado tan bien a aquella nueva vida porque lo llevaba en la sangre, porque era hijo de un soldado y yo no. Posiblemente, hasta tuviera razón.

—Mañana a esta hora más o menos he de participar en una misión. Tú te libras —continuó Jonás. Enjuagué la bandeja del horno y se la di para que la secara—. Creo que voy a irme a casa. La misión empezará pronto y dicen que durará bastante. —Me devolvió la bandeja seca—. Mañana me voy a Bulgaria.

Me quedé sin palabras. Recordaba la advertencia de Feyrian. ¿Cómo no hacerlo cuando había venido a mi propia casa para prevenirme?

Observé a Jonás despedirse de mis padres como si pasara a cámara lenta. Algo en mi interior luchaba por escapar, por lanzarse a los pies de Jonás y evitar que participara en aquella misión al día siguiente. Pero no podía. ¿Qué le diría? ¿Que el líder de los infinitos me había dado aquella información personalmente? Jonás se inclinó y me besó con dulzura en la mejilla.

—Hasta pasado mañana.

Salió por la puerta y yo me quedé absorta viendo cómo atravesaba el jardín y doblaba la esquina. No le conté lo que me había dicho Feyrian. No lo advertí sobre Bulgaria.

—Cariño, cierra la puerta, que entra frío —me dijo mi madre desde el sofá.

Cerré a regañadientes. Subí a mi habitación y me metí en la cama sin desvestirme siquiera.

23

No importaba que las suelas de mis botas fueran gruesas; notaba las piedras de río bajo las plantas de los pies. Como el sol, me dirigía hacia el oeste a pasos inestables. Vagaba sin rumbo, pateaba guijarros de vez en cuando que desaparecían bajo el torrente cristalino. Los escogía según llamaran mi atención: el que tenía más moho, uno con una mancha blanca peculiar, otro más plano que el resto. Los observaba volar a una velocidad continua hasta que alcanzaban el agua, líquida pero sólida, y desaceleraban de forma abrupta. Rompían la superficie, descendían con una calma pesada, se posaban con cuidado sobre el lodo, junto a otras piedras, cientos o miles, y dormían. O esperaban. A lo mejor las piedras sí tenían vida, al fin y al cabo. Quizás brillaba una chispa en el centro de su materia inerte. ¿Cómo asegurar lo contrario? Quizás aguardaban, se replegaban en silencio y un día se alzarían contra su enemigo, aquel que las lanzaba sin miramiento al fondo del río. A lo mejor, todo aquello de lo que se había apoderado el hombre sin permiso, orgánico o inerte, reclamaría algún día venganza. O quizás ese día ya había llegado. Quizás ya luchaban en silencio, representados por otros seres más avezados en el arte de la guerra. Acaso el ser humano ya estaba siendo diezmado.

Agarré una piedra del margen del río, ni demasiado gruesa ni demasiado plana, y la lancé contra el agua. Rebotó tres veces antes de hundirse hasta el fondo. Tres. Justo los días que llevaba sin saber nada de Jonás.

Aquella tarde había visitado cada rincón en el que alguna vez hubiera estado con Jonás. Revisé el faro, su habitación, la cafetería, el gran roble, incluso Atenas o Canadá. El río Erna era la última parada. No sabía muy bien por qué había seguido aquel itinerario ni si en el fondo esperaba encontrarme con un Jonás despreocupado pasando el rato en cualquiera de esos lugares. Simplemente, necesitaba hacer algo.

Su móvil estaba apagado desde la mañana siguiente a la cena en mi casa y Cristina, su madre, tampoco había sido de gran ayuda. La versión oficial, la que Cristina le había comunicado al instituto y a cualquiera que se lo preguntara, era inverosímil. Según su madre, Jonás estaba pasando unos días en casa de sus abuelos paternos que vivían a unos doscientos kilómetros de Venon. Para Jonás, aquellas dos personas eran prácticamente unos desconocidos. El matrimonio actuó como si su hijo, el padre de Jonás, hubiese muerto mucho antes de que este realmente lo hiciera, justo el día en que descubrió que su mujer estaba embarazada y tomó la decisión de alistarse en el ejército. Por miedo a perderlo en la guerra, los abuelos de Jonás prefirieron perder a su hijo a conciencia, sin sorpresas, sin la agonía de la espera, y cortaron cualquier relación con él desde aquel momento. Jonás sentía rencor hacia ese par de extraños, así que era imposible que la versión oficial que contaba Cristina fuera cierta.

Me senté en el borde del Erna sin importarme que la tierra estuviera fangosa. El silencio del bosque gritaba primavera en mis oídos y me molestaba. El sol se despedía hasta el día siguiente y yo trazaba formas con un dedo sobre el barro que no tenían sentido. No importaba, tan solo necesitaba ejecutar un movimiento rítmico que aplacara mis nervios, mi culpabilidad. Las primeras lágrimas no tardaron en aparecer. ¿Por qué no le diría nada a Jonás? ¿Por qué no lo advertiría sobre Bulgaria? Cada día sin tener noticias de él hacía más grande el agujero de mi pecho, el que no me dejaba comer ni dormir, apenas respirar.

—Hace días que ya no te pones la parca azul marino —me señaló Carlota.

Se estaba comiendo un bocadillo de atún con mahonesa con la boca abierta y un trozo a medio masticar voló hasta su pechera. Lo recogió con un dedo y se lo volvió a tragar. Estábamos sentadas en una de las jardineras de la entrada del instituto, disfrutando del almuerzo. Yo ya me había bebido el batido de chocolate que me había llevado de casa, solo eso, y escuchaba a Carlota de brazos cruzados.

—Le cayó lejía —mentí—. La he tenido que tirar.

No le podía decir que tuve que desgarrarla para proteger mis nudillos antes de golpear una roca con mis manos desnudas.

—Pues es una pena —me contestó. Tenía un pegote de mahonesa en la barbilla—. Porque esta chaqueta que llevas me parece un poco anticuada. No te ofendas.

—Tranquila —le dije con apatía—. Lo sé.

En aquel preciso momento me traía sin cuidado el aspecto que ofrecía a los demás.

Hacía dos años que aquella cazadora acumulaba polvo en el armario. Tenía un corte aún más masculino que el de la parka y un color morado tan indefinido que cualquiera habría podido pensar que era esa prenda y no la parka la que se había manchado de lejía.

—Supongo que debería comprarme ropa —añadí.

Carlota abrió tanto los ojos que ese gesto sí que me ofendió. Era muy consciente de mi nulo interés o gusto por la moda, pero el hecho de que alguien con la pinta de Carlota, que parecía que siempre estaba lista para practicar algún deporte, se pudiera asombrar de que yo renovara mi guardarropa me hirió el amor propio.

—¿Te apetece acompañarme esta tarde al centro comercial? —le pregunté. Quizás me iría bien algo de distracción.

Carlota parpadeó varias veces y se tragó el último pedazo de bocadillo sin apenas masticar. Se limpió las migas y la mancha de mahonesa con la palma de la mano y se encogió de hombros.

—Vale. Supongo que yo también podría mirarme algo. —Guiñó un ojo y sonrió—. Así, si me invitan a la fiesta de esta noche, ya tendré qué ponerme. —No sabía a qué se refería, pero sonreí, más por imitación que por cortesía—. ¿A ti te han invitado? —me preguntó seria de pronto, malinterpretando, probablemente, mi sonrisa.

Negué con la cabeza.

—No sé de qué fiesta hablas —le respondí.

—¿En serio? Lo sabe todo el mundo. —Miró hacia todos los lados como si esperara encontrarse un espía agazapado tras una jardinera y añadió más flojo—: Hoy es el cumpleaños de Mónica y ha invitado a unos cuantos a su casa. —Mónica era una porción del trío de mellizas albinas que encabezaba Rebeca—. Se ve que sus padres se van y la dejan sola —continuó Carlota— como regalo, para que puedan tener más intimidad. ¿Qué te parece? Yo quiero unos padres así. Los míos no harían eso ni en mi treinta cumpleaños. Medio instituto quiere ir. —Cruzó las piernas como un indio, acomodándose sobre la piedra de la jardinera, y echó el cuerpo hacia adelante—. Dicen —prosiguió, bajando aún más el tono de voz— que servirá un licor casero, receta de su abuela francesa. Con muchos grados. —No pude evitar soltar una risotada. Carlota me miró algo ofendida mientras volvía a colocar la espalda en su posición recta habitual—. Nadie sabe quién está invitado. Nadie dice nada, aunque supongo que irán los de siempre, la crème de la crème.

—¿Y por eso pensaste que yo estaría invitada? —le pregunté con sarcasmo.

No pude reprimir otra carcajada. La simple visión de mí en aquella casa emborrachándome junto con Rebeca y sus amigas ya me provocaba resaca.

—Bueno... —dijo—, ahora que pasas más tiempo con Jonás, lo daba por hecho.

Carlota observó sonrojada sus uñas o lo poco que quedaba de ellas, ya que se las comía hasta casi el nacimiento. Las puntas desnudas de sus dedos lucían rojas como sus mejillas y brillaban con una piel tan tensa que seguro que le dolían.

—Jonás siempre va a ese tipo de fiestas —continuó—. Y con más razón si va Rebeca. Seguro que está invitado.

—Jonás no está en Venon —le dije.

El pecho me dolió de pronto. Mi agujero se hizo un poquito más grande.

—Lo sé. Pero seguro que vuelve a tiempo —soltó—. ¿Cómo se va a perder algo así?

Asentí y forcé una sonrisa. «Ojalá», pensé.

Extendí los dedos y acaricié el borde de las prendas colgadas. Mis yemas topaban con telas ásperas, repletas de tachuelas, blondas, cremalleras. Me detuve ante una blusa de raso. Mis dedos agradecieron el tacto. Era de color verde botella. No entendía mucho de moda, no sabía si aquello se llevaba. La tienda era moderna, según me había comentado Carlota, así que supuse que sí. Descolgué la blusa y la uní a la selección que pendía de mi antebrazo: un par de faldas demasiado cortas, tres pantalones que no eran tejanos ni de colores claros y, ahora, una blusa.

Aquel era el tercer establecimiento al que entrábamos, y de momento, la tarde había sido fructífera. Carlota cargaba con dos bolsas repletas de ropa algo menos deportiva de la que solía vestir y yo con un pequeño paquete. La chica me había convencido para que comprase un par de botines de ante, de color negro, de un altísimo tacón de aguja y una pequeña plataforma bajo los dedos. Intenté negarme alegando que serían los únicos de mi armario y que no tenía ropa que quedara bien con ellos. Carlota no solo no aceptó un no por respuesta, sino que me llevó a la boutique de al lado para que escogiera prendas con las que pudiera combinarlos.

No reconocí a la pelirroja que me miraba sorprendida desde el espejo del probador. Obviando la embrollada melena que colgaba suelta hasta media espalda, mi reflejo no lucía tan mal. Los pantalones de pitillo de tela brillante, simulando piel, la blusa verde y los botines de la otra tienda me sentaban bien. Di algunas vueltas y observé mi cuerpo, el mismo que tantas otras veces había contemplado desnudo en otros espejos. Parecía el de otra, alguien con más curvas. Parecía el cuerpo de una mujer. Compré casi toda la ropa. No sabía si llegaría a estrenarla algún día, aunque tampoco me importó.

Dejamos lo adquirido en el maletero del coche de Carlota, un Ford Fiesta de veintiséis años herencia de su abuelo que todavía olía a él, y volvimos al centro comercial a por más ropa. Habíamos ido hasta Tolca, el pueblo de al lado, porque según Carlota, en Venon, la única tienda que valía la pena era la de sus padres y allí no vendían nada para mí. Cada una de las prendas que ocupaban mi armario había sido adquirida en esa tienda, por lo que de haber sido algo más presumida, aquel comentario podría haberme ofendido.

Carlota resultó ser una excelente consejera de moda. Vestida de pies a cabeza con ropa deportiva de colores vivos, seleccionaba de entre los percheros prendas que ella no habría llevado ni en un millón de años. De colores oscuros o sobrios, de tejidos diferentes al algodón, la felpa o el polar, ajustadas o incluso escotadas. Los conjuntos que proponía no solo encajaban entre sí, sino con mi fisonomía. Parecían hechos para mí, y Carlota lo adivinaba con solo verlos en la percha. Los años de observación tras el mostrador de la tienda de sus padres, escuchando sin quererlo los consejos que su madre y su tía ofrecían a la mujer madura de Venon, habían moldeado de forma accidental su gusto. Carlota, la niña, pintaba retratos de familia sobre las hojas de una libreta pequeña con ceras de colores sin punta mientras su tía le proponía una falda estrecha a una viuda que vivía tres manzanas más al norte. La pequeña Carlota rodaba un coche a los pies del mostrador mientras su madre tomaba el bajo a la madre de una compañera de clase. Aquella cría regordeta soñaba con crecer y aconsejar a las clientas, ataviada con las mejores telas de la boutique, con los labios teñidos de rosa chicle y el pelo recogido en un moño.

Horas más tarde, mientras me probaba las distintas combinaciones frente al espejo del baño de mi casa bajo la escrutadora mirada, despiadada sinceridad y nulo tacto de Marcia, intenté recordar sin éxito los consejos de Carlota que me habían llevado a comprar cada prenda. La visión de mí misma envuelta en esas telas más escasas y ajustadas de lo normal me hacían sentir a kilómetros de distancia de mi zona de confort. Había agotado el fondo económico que Marcia me había entregado con pena antes de mi marcha al centro comercial. Esperaba ser ella la que me acompañara a comprar por primera vez «ropa de chica», como había declarado sin ningún tapujo, y le decepcionó de forma visible, hasta ostentosa, que escogiera a alguien como Carlota para «substituirla», término en el que hizo bastante hincapié. Era obvio que seguía molesta por mi nefasta elección y que la estaba tomando con las prendas que, sin tino, había escogido mi consejera de moda. De paso hería mi amor propio a pocas horas de la fiesta de Mónica, la amiga de Rebeca, a la que resultó que sí me habían invitado.

Horas antes, todavía en el centro comercial y después de quedarnos sin blanca, Carlota y yo habíamos decidido sentarnos en la terraza de una cafetería con más bolsas que energía.

Carlota sorbió con estruendo de la pajita que sobresalía de la bebida que le acababa de servir la camarera. Ella había pedido un zumo de naranja natural con helado de vainilla tamaño extra y yo un batido de chocolate mediano. Frunció el ceño levemente, apartó la caña y bebió directamente del vaso. Se relamió, se secó con la manga la espuma que no había alcanzado su lengua y sonrió.

—Ahora sí que tendríamos qué ponernos si nos invitan a la fiesta de esta noche —había soltado Carlota.

Estaba pensando en lo obsesionada que parecía estar con la fiesta de Mónica y en que yo no asistiría ni aunque Rebeca misma me lo pidiera de rodillas cuando Carlota giró la cabeza de pronto y fijó la vista en algo situado más allá de mi hombro izquierdo.

—Hola, Jonás —dijo antes de darle otro sorbo a su bebida.

Me giré. Allí estaba Jonás, con el aspecto de siempre. Me dolió el pecho. El agujero se había cerrado de pronto con tanta energía que me saltaron las lágrimas. Tragué saliva y parpadeé varias veces. Conseguí que las lágrimas no cayeran. Jonás le devolvió la sonrisa a Carlota y dirigió sus ojos color miel hacia mí. Hubo un segundo de indecisión. Me clavó una mirada cargada de silencio forzado, pero al instante la desdeñó con otra sonrisa.

—Menos mal que os encuentro. Llevo una hora dando tumbos por el centro buscándote —soltó despreocupado, como si no importara que llevara cuatro días sin dar señales de vida.

—Hace cuatro días que no sé nada de ti —le solté—. Una hora no me parece tanto.

—No te pongas tonta, Ada —añadió socarrón antes de abrazarme por los hombros desde la espalda y plantarme un beso en la mejilla—. Mis abuelos odian los móviles. De haber podido, te habría escrito.

Me soltó y se sentó en la silla que quedaba libre. Levantó un brazo con la misma soltura con la que un policía detendría el paso y le pidió a la camarera un refresco de cola. Miré a Carlota de soslayo, que se veía enfrascada en la pesca de algo que flotaba en la superficie de su zumo.

—Entonces, ¿te ha ido bien con tus abuelos? ¿No han sido muy duros contigo? —le pregunté, dando por hecho que captaría el doble significado.

Durante unos segundos, volvió a clavar sus ojos en los míos, con fuerza, barajando quizás qué decirme.

—En realidad, sí han sido duros. Bastante. —Calló de pronto.

Sus ojos brillaron y enrojecieron. Hacía años que no lo veía llorar, probablemente desde la muerte de su padre. Parecía que estaba a punto de hacerlo, pero se contuvo. Carlota daba sorbos a su bebida, ajena a todo. Aparté la silla, me levanté decidida, fui hasta Jonás y lo abracé con fuerza.

—Lo siento —le dije al oído.

Esta vez no pude evitar que una lágrima descendiera por mi mejilla. Me limpié disimuladamente con el borde de la manga y volví a mi asiento. Carlota y Jonás me observaban atónitos, como si en vez de un abrazo le hubiera dado un puñetazo.

—¿Por qué? —me preguntó Jonás tras, de nuevo, mirar a Carlota.

Sentía no haberlo advertido. Seguro que Bulgaria había sido una masacre, como había predicho Feyrian. ¿Y si habían muerto personas? Mi silencio podría haber provocado muertes. ¿Un silencio nacido de dónde? ¿Qué había pretendido callando?

—Porque he sido algo borde contigo antes —le respondí.

Carlota miró a Jonás y luego a mí con la boca medio abierta. Era obvio que no entendía nada. Mejor así. Parecía que Jonás tampoco terminaba de comprender.

—¿Qué son todas esas bolsas? —me preguntó Jonás, reponiéndose de pronto mientras cruzaba las piernas y apoyaba la espalda en el respaldo—. ¿Habéis ido de compras?

Se mesó el tupé con ambas manos y agradeció a la camarera con un guiño la bebida que le acababa de traer. Volvía el Jonás de siempre, la versión que ofrecía al exterior.

—Ada necesitaba ropa —se adelantó Carlota.

Jonás clavó sus ojos en los míos. De nuevo, esa mirada pesada pero fugaz, cargada de algo indescifrable. De nuevo, la sonrisa enmascarándola.

—No has podido escoger mejor momento —me dijo Jonás, radiante—. Esta noche nos vamos de fiesta.

El «te lo dije» cincelado en la silenciosa mirada que me clavó Carlota tras oír el comentario de Jonás aún me rondaría horas más tarde. Pensaba en él mientras me arrancaba un pantalón como podía, forcejeando a los pies del espejo del baño y ante la escrutadora mirada de Marcia. Luego me probé una falda negra de tubo. Vi la primera sonrisa en el rostro de mi madre.

—Eso sí —me dijo satisfecha, como si ella misma hubiera diseñado la prenda.

Di unos pasos frente al espejo, no tanto para ver qué tal me sentaba el modelo, sino para demostrarle a Marcia que aquello no era una buena idea. La falda me unía los muslos de tal forma que parecía una sirena fuera del agua, y no ayudaba mucho el ir calzada sobre los botines de plataforma y tacón de aguja que acaba de comprar bajo no sabía qué clase de influjo. Carlota tenía un poder de convicción enorme si había conseguido que yo adquiriera toda aquella ropa.

Bajé las escaleras ataviada con los pantalones que parecían una segunda piel, los botines que a esas alturas ya consideraba armas blancas y la blusa de raso y color verde botella. Mi padre me esperaba sentado en el sillón del salón. Dejó caer sobre sus piernas el periódico que hasta el momento simulaba leer. Las gafas de cerca estaban plegadas sobre la mesa de centro, junto a sus pies cruzados. Le quedaban tan lejos de los ojos que era imposible que hubiera alcanzado a ver algo más que los titulares.

—¿Qué llevas puesto? —me preguntó tras repasarme de pies a cabeza.

—Ropa —le contesté mientras caminaba hacia la puerta.

Les envié energía a mis tobillos para que no se doblegaran justo en aquel momento. Era imprescindible parecer muy digna.

—¿Estás segura? —se mofó mi padre.

Me detuve frente a la puerta de la calle y me giré.

—¿No te gusta? —le pregunté algo nerviosa—. Es nueva.

Marcia salió disparada de la cocina, con las puntas de los dedos y el delantal manchados de harina y apestando a pescado.

—Deja a la niña, que se va a una fiesta. Por fin se viste como Dios manda. Dame un beso, cariño —me pidió Marcia, y estiró los labios como un pez fuera del agua. Le acerqué la mejilla y dejé que me estampara un beso blandengue y húmedo—. Si llegas más tarde de las doce —añadió—, utiliza las llaves que hay en la tierra de las gardenias.

Mi padre se levantó de golpe, sin importarle que el diario resbalara de sus piernas y se desparramara sobre el suelo como bagatelas en un rastro. Comenzó a vociferar improperios sobre chicas jóvenes, horas intempestivas y chicos espabilados a los que apenas presté atención, ocupada como estaba en leer del revés el titular de una de las noticias. Las palabras «destrucción» y «Bulgaria» me gritaban desde el suelo. La fotografía que acompañaba el artículo mostraba una zona devastada: humo, polvo, escombros. A saber qué aspecto tendría antes de su ruina. Di un paso, dos, hacia la hoja de periódico. Fulminaba con la mirada las letras invertidas que no eran más que un camino de hormigas y me esforzaba por leerlas en vano. Tres pasos más cerca. Cuatro. Un paso más y las palabras comenzarían a desvelarse ante mí: «Las autoridades búlgaras continúan...».

—Ada —me interrumpió mi padre.

«... sin poder atribuir la destrucción de las Tumbas de Starosel a ningún...».

—¿Me estás oyendo? —insistió.

Volví la vista hacia él. Los dos me miraban: mi padre, con la cara roja como un pimiento y la respiración entrecortada; mi madre, con las manos enharinadas y agarrotadas en forma de garras para no manchar nada, como un oso pardo recién salido del letargo hibernal.

—Ni se te ocurra llegar más tarde de las once. ¿Tengo que volver a hablar con Jonás? —soltó mi padre a modo de amenaza.

—Eh… No —articulé.

—Porque... vas con él, ¿no? —continuó.

—Deja a la niña, Ángel —vociferó Marcia.

Mi padre ni la miró. No lo juzgo. Con las garras en alto era imposible tenerla en cuenta.

—Solo sería una hora más —continuó Marcia—. Además, ni siquiera te vas a enterar. A las nueve ya estarás roncando.

Mi padre bufó, harto, y se agachó a recoger las hojas del periódico.

—Gracias, mamá, pero no hace falta —le dije—. No te preocupes, papá, llegaré pronto.

Mi padre, sin prestar atención a mi comentario, enrolló en una bola las hojas que había recopilado sin ton ni son y las tiró al cubo de la basura.

—Por cierto, sí voy con Jonás —añadí antes de salir por la puerta—. Y no, no hace falta que vuelvas a hablar con él.

Cerré de un portazo la casa. Extraje con un torpe ademán el cabello que se me había quedado atrapado bajo el cuello de la cazadora de piel negra que también estrenaba y abandoné en el felpudo de la entrada cualquier preocupación sobre mis padres o Bulgaria. Ya afrontaría esos temas en otro momento. Mejor centraría mi desasosiego en la fiesta de Mónica, que me haría falta.

No pude decirle que no a Jonás. Se le veía tan animado cuando me lo propuso y yo me sentía tan culpable... Por supuesto, en mi decisión también influyeron otros factores: la patente envidia sana de Carlota, las ganas de asistir por primera vez a un evento social de esas características y el gusto de contemplar la cara de Rebeca cuando me viera aparecer por sorpresa. Pese a todo, mientras andaba por las calles sobre el par de altísimos tacones, no pude evitar sentirme como si me encaminara al cadalso.

Me encontré con Jonás en una calle adyacente al domicilio de Mónica. Se sentaba sobre el respaldo de un banco del parque municipal, concentrado en dar vueltas a algo que tenía entre las manos. Iluminado por el haz de la luz de una solitaria farola, parecía un adolescente cualquiera, impecablemente vestido y engominado. Se apreciaba su tez tostada por el sol pese a la precaria iluminación y el rubor de sus labios recién ensalivados. No deseaba acercarme ni hablarle. No quería deshacer el espejismo, la imagen titilante, quebradiza de inocente juventud, de vida sencilla y despreocupada que irradiaba. Ahora que lo recuerdo pasados tantos años, debería haberme dado media vuelta, no quebrar aquella imagen de él y recordarlo así para siempre. Jonás jamás volvería a parecerme inocente o despreocupado, pero por aquel entonces yo no lo sabía. Así que lo saludé, desgarrando en dos aquel espejismo que jamás regresaría.

Besé su mejilla ante su atenta mirada. Me estudiaba en silencio, casi con desconfianza. Paró de juguetear con los dedos y vi lo que sostenía en las manos. Era una pequeña linterna con llavero, de aquellas que funcionan gracias a una dínamo.

Alargué la mano hacia la linterna; me parecía curiosa y me apetecía tocarla. Jonás la guardó en el bolsillo de su cazadora tejana, evitando que llegara a rozarla, y se puso de pie de un salto.

—¿Vamos? —añadió.

Caminamos en silencio, uno junto al otro, hasta la casa de Mónica. Jonás tenía las manos en los bolsillos y, por los chasquidos amortiguados que sentía, sabía que jugueteaba de nuevo con la linterna. Los centímetros que separaban nuestros hombros eran un abismo oscuro e insondable. Pesaba más la distancia que el silencio, así que entrelacé mi brazo con el suyo. Alcanzamos la puerta de Mónica sin cruzar otra palabra y, en el preciso momento en que se abrió y apareció Rebeca con una enorme sonrisa que se apagó justo al reconocerme, supe que me había equivocado aceptando la invitación.

—Me gustan tus botines.

Llevaba más de media hora sin hablar con nadie, ensimismada en mis pensamientos, cuando se dirigió a mí la única chica de la sala que, como yo, no se había pintado la cara como un arlequín. Nada más llegar a casa de Mónica, Jonás había desaparecido tras la puerta de la cocina junto con un chico llamado Benji. Estudiaba en mi instituto, un curso por debajo del mío y, hasta el «hola» de aquella tarde, jamás habíamos intercambiado una palabra.

Mónica vivía en una de las casas nuevas. Aunque la construcción tenía más de veinte años, los habitantes de Venon las llamábamos así para diferenciarlas de las primeras, las de dos plantas con la peculiar baranda central en las escaleras, como la mía. Aquella planta baja sí contaba con tabiques y puertas, así que Jonás lo tuvo fácil para desaparecer de mi vista. Aquello evaporó el único motivo que mantenía a raya la compostura de Rebeca, que, nada más verme sola, me soltó un improperio junto con Mónica, Ruth y tres chicas más del instituto que conocía de vista. Todas vestían y se peinaban de formas similares: ropas muy ajustadas, bastante piel vista y melenas ultralacias.

Frente a mí, un mueble bar con las puertas forradas de espejo me arrojaba la verdad a los pies: aquella noche parecía una de ellas. Parecía Rebeca. Me repugnaba sentirme guapa, estando vestida y peinada de aquella forma. ¿De qué servía perderme en unos trapos tan incómodos si no iba a cambiar la forma en que los demás me trataban? Estaba a punto de marcharme de allí cuando aquella chica le hizo el cumplido a mis botines. Se sentó en la plaza libre que quedaba en el sofá y me obsequió con una sonrisa cargada de hoyuelos a la espera de mi respuesta. El plástico que cubría el sofá crujió lastimoso bajo el peso de la muchacha. A las dos se nos escapó la risa. Mónica había envuelto con fundas plastificadas cada uno de los muebles de salón que contenían tejido de forma tan obsesiva y meticulosa que cualquiera diría que pretendía asesinar a sus invitados. La sonrisa de la desconocida era lo único que resultaba natural en el entorno hostil.

—Gracias —logré contestar.

Estaba segura de que mis botines no le gustarían tanto de llevarlos puestos ella. Ella calzaba unas botas marrones hasta las rodillas de tacón bajo y ancho, con un aspecto bastante más cómodo que no habría dudado en intercambiarle. Llevaba el pelo castaño, cortado muy corto. Le sentaba de maravilla a sus rasgos afilados y al esbelto cuello que se intuía tras tres vueltas de pañuelo. La tela se le ajustaba tanto a la garganta que por un momento pensé que acababa de sorprenderla a punto de estrangularse.

—¿Has probado el licor? —soltó la chica, y enarboló un vaso de plástico con un poco de líquido dorado y espeso—. Está buenísimo. Muy dulce. —Se acercó a mí y añadió en voz baja—: Se ve que lo ha hecho Mónica siguiendo una receta familiar. Me encogí de hombros—. ¿No te han ofrecido un poco? —me preguntó en tono ofendido.

Negué con la cabeza. Frunció el ceño mientras se levantaba del sofá, haciéndolo crujir de nuevo, y se marchó a la cocina. Volvió un minuto después con dos vasos colmados de licor. Me tendió uno. Acerqué los labios con cuidado y di un sorbo. Me lloraron los ojos mientras el alcohol se abría paso por mi garganta a machetazos. La desconocida me sonrió. Tenía razón: los sorbos posteriores resultaron de lo más dulces.

Algunos tragos después, ya sabía que la desconocida se llamaba Emma y que era la prima hermana de Ruth, la tercera en discordia del trío formado por Rebeca y Mónica, la anfitriona. Emma me explicó una historia de la que apenas recuerdo los detalles acerca de una disputa familiar que abarcaba varias generaciones y una reciente reconciliación muy sonada. A Ruth no le había quedado más opción que traerse a la fiesta vip del año a su prima pequeña que solo estaría una semana de visita en Venon si no quería desencadenar la segunda discordia en la familia; aquello, Emma lo relató marcando hoyuelos.

—¿Has venido sola? —me preguntó Emma en algún momento de la noche. A esas alturas, había perdido totalmente la noción del tiempo.

—He venido con Jonás —le dije, como si todo el mundo tuviera que saber quién era.

Acepté el tercer vaso que me rellenaba la chica y brindé con ella antes de pegarle un sorbo.

—Y ¿por qué no está contigo? —me volvió a preguntar—. Me refiero a Jonás.

Se repantigó en el sofá, provocando que el plástico crujiera lastimero. Comenzó a darse aire con una mano mientras con la otra agitaba en círculos el licor de su vaso. Hacía calor en casa de Mónica. Emma debía estar asfixiándose con aquel pañuelo de florecillas rosas. «Debería quitárselo en vez de abanicarse como una tímida doncella», pensé.

—Está con un amigo en la cocina —le dije incómoda—. No quiero molestarlo.

—Pues ese de la cocina debe caerle mejor que tú —soltó—. Yo no abandonaría de esa forma a un amigo. —Observó el alcohol que bamboleaba en su vaso de plástico y luego a mí—. Menos mal que estoy yo aquí contigo. —Sonrió y alargó su bebida en una oferta de brindis. Chocamos los vasos y bebí otro trago. Emma no llegó a hacerlo, detuvo el plástico ante sus labios y mordisqueó el borde, absorta en cavilaciones—. ¿Cuánto hace que conoces a Jonás? —soltó de pronto.

—Desde muy pequeños.

Emma seguía royendo el plástico.

—Y a mi prima y a sus amigas, ¿cuánto hace que las conoces?

—Pues no sé. Del instituto. Hace cuatro años. —No entendía a qué venía tanta pregunta, teniendo en cuenta que me las formulaba alguien a la que hacía una hora ni siquiera conocía. Emma depositó el vaso sobre la mesa y se abanicó con ambas manos—. ¿Por qué no te quitas el pañuelo? —le pregunté. Me miró confusa—. Parece que tienes calor —le aclaré.

Sonrió y se aflojó algo la tela, dejando un espacio libre frente a la garganta.

—Es que no quiero perderlo —me dijo—. Con tanta gente, nunca se sabe. —Se quedó en silencio mientras observaba a las personas que nos rodeaban, perfectos extraños para ella a excepción de su prima, perfectos extraños para mí a pesar de conocerlos a todos—. ¿Vais todos al mismo instituto? —me preguntó. Asentí, aunque, con la vista todavía perdida entre los invitados, Emma no pudo verlo—. Es probable que me quede a vivir en Venon —musitó. Me miró por fin a los ojos y descubrí lo mucho que me costaba enfocar la vista. Emma se puso de pie de pronto, me agarró una mano y tiró de ella—. Vamos, te llevo a la cocina —me dijo mientras me aupaba con una fuerza nada desdeñable.

Sería el alcohol que adormecía mis miembros, los tacones de aguja o la musculatura de mis tobillos poco acostumbrada a soportarme de puntillas, pero trastabillé sin remedio arrojándome de bruces contra la mesa y volcando el líquido de nuestros vasos sobre el suelo de mármol. El mueble de vidrio soportó mi peso y el de Emma, que cayó encima de mí con nuestras manos todavía unidas. Escuché la risa de Rebeca mucho antes de enderezarme. Utilicé una servilleta abandonada sobre otra mesa para limpiar el charco del suelo mientras soportaba las carcajadas que ya se habían contagiado por el salón como una nueva cepa de gripe. La celulosa se empapó al instante.

—Habla con Jonás —me dijo Emma mientras volvía a enderezarme y me arrastraba por la sala.

Dejamos atrás la mancha de alcohol con la servilleta flotando en el centro como una isla de basura en el océano. Intentaba seguir el paso de la chica, sin tropezar, ignorando las risotadas a mis espaldas, desatendiendo las quejas de Mónica por el desastre.

—Si hace tanto que sois amigos —continuó Emma—, no debería abandonarte con esta panda de hienas.

Acto seguido, me empujó literalmente contra la puerta abatible de la cocina mientras ella se quedaba en el salón. Irrumpí en la estancia atropelladamente.

En la cocina, Jonás hablaba de forma animada. Sentado sobre la encimera, gesticulaba con énfasis mientras, a su alrededor, dos chicas que no había visto nunca y Benji lo miraban embelesados. Parecía un director de orquesta. Mi aparatosa entrada y el taconeo de los botines que aún persistía y que pretendía devolverles el equilibrio a mis piernas interrumpió la conversación en seco y provocó que los cuatro chicos me observaran en silencio.

Detenidos ya mis pies, me compuse abochornada y soporté como pude la severa mirada de Jonás. Sostenía entre los dedos un vaso de plástico hecho un guiñapo. En sus ojos, los capilares parecían haber estallado como fuegos artificiales. Sin necesidad de decir nada, Benji y las chicas se levantaron y salieron de la cocina.

—¿Te lo estás pasando bien? —me preguntó Jonás, arrastrando las palabras. Pronunciaba los sonidos como si en vez de una lengua tuviera dos.

—No gracias a ti —le contesté.

A Jonás, el licor le habría duplicado la lengua; a mí me la había desatado.

Bajó del mármol y lanzó el amasijo de plástico al cubo de la basura. Falló.

—Hoy no estoy para tonterías —me dijo mientras hacia el ademán de marcharse.

Lo detuve agarrando su antebrazo con una mano. Esa vez no reprimí mi fuerza; era Jonás. Me coloqué ante él, le agarré la cara con ambas manos y lo forcé a mirarme. Su mandíbula cuadrada raspaba y sus pupilas oscilantes apenas conseguían fijarse en las mías.

—¿Qué ha pasado en Bulgaria? —le pregunté sin rodeos—. Has tardado días en volver. Ya no pareces el mismo —añadí en un susurro.

El movimiento de sus ojos se detuvo de golpe. Se zafó de mi caricia y caminó unos pasos hacia la puerta que conducía al salón. Se quedó inmóvil frente a ella, con la mano apoyada en el pomo. Sus hombros temblaron.

—No tienes ni idea —soltó. Ladeó la cara hasta mostrarme un costado ensombrecido. Su tupé, pulcramente engominado, le resguardaba el rostro de la luz del fluorescente—. ¿Quieres saberlo? —Se calló e introdujo en el bolsillo la mano que tenía libre. Volvió a hacer chascar la pequeña linterna de cuerda—. Siéntate, te lo contaré.

Giró su cuerpo hasta encararlo al mío. Me senté en uno de los taburetes altos. Todavía estaba caliente.

—¿De dónde has sacado eso? —le pregunté, señalando su bolsillo con la barbilla.

—Era de Luciérnaga.

Caminó muy lentamente hasta otro de los taburetes libres, como si cada pierna le pesara una tonelada, y se apoyó sobre él. Jonás extrajo de su bolsillo la mano cerrada en un puño y la abrió muy poco a poco descubriendo la linterna. Era tan pequeña que tan solo ocupaba el centro de su palma. Era de plástico, gris y azul, con una estrecha manivela para darle cuerda. De uno de sus extremos sobresalía una cinta, también de color gris, que estaba manchada de sangre ya seca.

—Será la única vez que lo cuente. No volveré a mencionar el tema.

Entonces me relató la misión.

24

—Nunca antes habíamos sido tantos en una misión.

En cuanto decidió que me contaría lo sucedido en Bulgaria, aflojó las rodillas y se desinfló como un fuelle hasta sentarse en el suelo con la espalda apoyada en el lavavajillas. Apestaba a alcohol. Su mirada, entelada por una roja red de capilares, era lo único gallardo de su aspecto. El brazo derecho le caía de cualquier forma sobre una de sus rodillas, como una marioneta de hilos cortados, y en el centro de la palma descubierta se encontraba la pequeña linterna abandonada. Acerqué un dedo al objeto, pero antes de tan siquiera rozarlo, Jonás cerró la mano y estiró la espalda como activado por un resorte.

—Éramos más de veinte. Pero volvimos tres —prosiguió Jonás con voz pastosa—. ¿Alguna vez te has quedado paralizada, Ada? —Lo observé confundida, sin saber muy bien qué contestar—. ¿Te has sentido alguna vez tan desconectada de tu cuerpo que, por segundos, has olvidado quién eres? —continuó. Negué con la cabeza. Parecía que era otro el que hablaba a través de sus labios. Me removí en busca de una postura algo más cómoda, pero el suelo de mármol continuaba resultando extremadamente duro y frío—. No me mires así —me soltó Jonás—. Eso es lo que produce el verdadero pánico. ¿Alguna vez lo has sentido?

Medité durante unos segundos.

—Cuando me pediste que saltara del faro por primera vez —le contesté.

—Eso no era pánico.

No había ni un quiebre de duda en aquella frase. Jonás guardó silencio y comenzó a bombear la manivela de la linterna. Ni siquiera me miraba. No sabía si esperaba una respuesta o simplemente pretendía provocar con su actitud algún tipo de efecto en mí.

Permanecimos callados un instante. Solo se oía el chirriar cadencioso de la manivela, y aquel sonido lastimero me transportó a otra época, a otro tiempo casi olvidado. En mis recuerdos, mi padre y yo nos encontrábamos en el parque, cerca de casa. Tenía seis años, y lo que chirriaba no era la linterna, sino las cadenas de los columpios donde algunos niños jugaban. Yo construía un castillo de arena, apartada del ajetreo, cerca de la zona ajardinada, donde casi nadie pasaba. La arena no estaba húmeda y, cada vez que volcaba el cubo, esta se desparramaba como si nunca la hubiera manipulado. Recordaba reír a carcajadas al ver a mi padre intentar contener con sus manos la arena que se le escapaba por entre los dedos. A ninguno de los dos nos importaba que la montaña de tierra no lograra adquirir forma de castillo porque repetíamos la operación una y otra vez con idéntica ilusión.

Recuerdo que el sol se apagó de pronto. Recuerdo temblar brevemente y palpar el suelo, sin elevar aún la vista, en busca de la mano de mi padre. No la encontré en el cubo ni sosteniendo inútilmente la arena. Era mi padre quien tapaba el sol. Observaba de pie y de espaldas a mí a un desconocido que se sentaba en un banco situado a unos metros de nosotros. La luz del sol titilaba sobre mi cara, cegándome de forma intermitente. Mi padre cerraba el puño con tanta fuerza que temblaba todo su cuerpo. Recuerdo quedarme paralizada, notar de pronto la boca pastosa y una sensación de vacío absorbente que iba desde mi garganta hasta lo profundo de mis entrañas. Percibía el pulso de mi corazón en la boca tan potente que su retumbar me sacudía el cuerpecito. Pese a la cercanía de mi padre, me sentía desamparada, y me abalancé sobre su pierna a la vez que la abrazaba con ímpetu. Mi padre apoyó su mano sobre mi cabeza en un gesto de protección, pero esta también tiritaba.

El señor al que miraba mi padre nos saludó con una inclinación de su sombrero de copa. Recuerdo pensar que era la primera persona que veía llevar esa clase de sombrero en Venon. La primera y la última. Justo después, mi padre me agarró en volandas y me llevó a casa.

—El pánico es dejar de ser dueño de tu propio cuerpo durante unos instantes —añadió Jonás, rompiendo su silencio—, no tener poder sobre él.

—Me parece que sé a qué te refieres —le contesté al fin.

Me miró, no muy convencido. Se colocó el cordón que convertía la linterna en llavero alrededor de la muñeca como si fuera una pulsera. Reparé de nuevo en la mancha de sangre seca de la cinta.

—¿Quién te ha dado esa linterna? —le pregunté.

—Nadie —me contestó Jonás—. La recogí del suelo.

No creí que la linterna fuera un objeto anónimo, abandonado por su dueño. Lo tocaba con demasiada delicadeza.

—¿De quién era?

Clavó sus ojos en los míos, pero no me observaba. Su cuerpo estaba allí, medio tendido sobre la puerta del lavavajillas, con sus piernas estiradas de cualquier forma, su pie rozándome la rodilla de forma fortuita y los hombros caídos. Pero Jonás, al completo, no estaba. Su mirada se perdía vacía en la lejanía en algún tiempo entre el pasado y el presente, un lugar inexistente, un refugio inventado, anclado entre dos momentos vividos. Deseé con anhelo encontrarlo y traerlo de vuelta.

—Era de Carol —me dijo, volviendo por un momento al presente. Sus ojos miel tenían un tono agriado bajo la sombra que el tupé le proyectaba sobre la cara. Di por hecho que Carol estaba muerta—. Se podría decir que la he heredado —añadió, y confirmó así mis sospechas.

Sonrió con pena, gesto que me estremeció. Parecía un niño huérfano que despide la marcha de un amigo del orfanato. Recordé de pronto que Jonás efectivamente era huérfano, aunque solo fuera de padre, y la forma en que llegó a serlo. Aquella sonrisa me transportó al gran roble, doce años atrás. Recuerdo que me miraba los pies, igual que entonces, sin saber cómo cerrarle la herida por la que rezumaba tanto dolor. Unos pies mucho más pequeños, cubiertos por zapatillas de cordones deshechos. El gris de la tela, manchado de tierra; la suela, con tropezones de barro.

Recuerdo arrancar con mi dedito porciones de fango de las zapatillas y enmugrecer así el extremo de mis uñas. Recuerdo comparar mis manos sucias con las de Jonás, abrazadas a sus piernas flexionadas contra el pecho, de uñas inmaculadas. Recuerdo sentir entonces que podía hacerlo, ayudar a paliar su pena y abarcar su cuerpo con mis brazos extendidos y apretarlo contra el mío, muy fuerte, cada vez más. Recuerdo querer borrar su pesar con mi dolor físico. Recuerdo no conseguirlo.

En la cocina de Mónica también me contemplé los pies. Estaban envueltos en ante negro, separados del suelo por diez centímetros de tacón y tres de plataforma, con la sangre agolpada en mis venas, antes de llegar a los dedos pálidos y apretados que sostenían parte de mi peso. En esta ocasión, los zapatos estaban limpios. Me los quité. Planté las plantas desnudas y por fin llanas sobre el frío mármol. Cerré los ojos disfrutando del hormigueo en los dedos, del pinchazo de dolor en el empeine. Abracé a Jonás con todas mis fuerzas. Noté cómo una de sus manos se colocaba a la mitad de mi espalda, sin presión; la otra, la que sostenía la linterna, caía inerte hasta el suelo.

Me aparté y le devolví la sonrisa triste.

—Siento lo que pasó en Bulgaria —le dije.

—Da igual. No fue culpa tuya —añadió Jonás como una frase hecha, como la respuesta automática ante cualquier condolencia.

Mi corazón se encogió, probablemente como otra reacción automática, pero esta vez a la palabra «culpa». Mesé mi pelo con ambas manos sin importarme las ondulaciones que comenzaban a formarse cerca del nacimiento de la frente. Pensé en Feyrian, en su revelación y en mi silencio, en las implicaciones de la palabra «traición» y en lo mucho que temía escuchar las palabras que retenía Jonás. Todo parecía reducirse a una serie de palabras, dichas u omitidas, ideas que danzan sobre nuestras cabezas con pasos etéreos. En su versión más bella, hacen fluctuar el aire de nuestro alrededor, a veces incluso nos rozan la punta de las orejas. En su versión más torpe, las palabras yerran el paso, se te clavan, te hieren. Temía las palabras torpes que Jonás podría estar a punto de pronunciar y las palabras torpes que yo misma omitía.

Jonás habló. Yo escuchaba con el cuello tenso y la mandíbula apretada, como el que espera que le caiga un yunque del cielo. Me habló de la muerte y de la vida y de la muerte de nuevo. Aseguró no temerla. Aseguró conocerla, al menos sus reglas, y saber que los de la Hueste las burlamos a diario. Reconoció no tener amigos, no desearlos ni buscarlos. Reconoció haber rechazado siempre cualquier relación humana que entrañara un vínculo. Admitió haberme apartado durante años. Buscaba relaciones esporádicas, superfluas, fuera de la Hueste, alejadas del filo de la guadaña. Encontró a Rebeca, declaró tras sonreír con levedad. Se cansó de ella, como de las otras, y entonces llegué yo. No reparó en la parca cuando contempló el despertar de mis dones ni cuando me entrenaba en el bosque o cuando participé en mi primera misión. Volvió a establecer un vínculo sin temor a perderlo y solo le importaba aquello. Manifestó no haber respetado las reglas de la muerte y aseguró que Bulgaria era la consecuencia.

—Al llegar a Bulgaria, nos dividimos según habíamos pactado con Anscar —me explicó Jonás, deteniéndose en cada palabra como si quisiera evitar que el deje etílico le restara seriedad al asunto—. Son muchas las tumbas y túmulos de Starosel y muchísimos los objetos que debíamos recuperar. Numerosas piedras preciosas enterradas por allí. Los regentes las llamaban así, preciosas, pero eran horribles, parecían carbón. Aunque, en su interior..., jamás había visto nada igual. Dentro del caparazón negro había gemas brillantes de mil colores, hermosísimas. —Tragó saliva y continuó—: Los infinitos llegaron a los pocos minutos. Los niños de la Hueste eran los encargados de custodiar las gemas. Fueron los primeros en caer. No quedó ninguno.

Se detuvo de pronto. Apretó la mandíbula y cerró los puños y los ojos. Rodó por su mejilla una lágrima de rabia y con rabia se la secó.

Jonás declaró haber perdido la noción del tiempo durante la batalla. No recordaba cuántas horas, cuánta sangre. Había olvidado la cantidad de cuerpos que saltó o pisó mientras contenía a los infinitos. Recordaba resbalar debido a la sangre del suelo mientras la hoja de su Zweihänder permanecía impoluta. Recordaba los rostros desfigurados de compañeros, con sus párpados abiertos y sus ojos vacíos dentro de cuencas llenas, ojos ciegos que observaban el destello de la guadaña tras él, aguardando.

—Vandala y su equipo de videntes dijo que sería una batalla larga y pesada —continuó Jonás—. Aunque no pudieron predecir el resultado. A veces sucede.

Jonás me habló de la particularidad de Vandala y del Oráculo, la facción formada por miembros de la Hueste con el poder de la clarividencia. Jamás pisaban un campo de batalla, pero casi siempre influenciaban en el resultado. Por ese motivo, Jonás pensaba que el Oráculo poseía también el don de levantar ampollas.

Me habló de Anscar y de la tarde anterior a la batalla. Jonás y él invirtieron horas en dibujar la estrategia. Su pecho se hinchó como el de un pavo al declarar que esa solía ser la tarea del líder de la misión. Dividieron las tumbas por la cantidad de soldados que participarían. Por aquel entonces, no le di importancia a la palabra «soldado». ¿Cómo podía adivinar el gen que crecía en las entrañas de Jonás en un lugar tan oscuro y húmedo que ni siquiera él percibía? Quizás, de haberlo hecho, los sucesos posteriores se habrían desarrollado de otra forma. Ya poco importa.

Jonás me explicó que Anscar y él repartieron las habilidades de sus efectivos según los augurios del Oráculo. Los mejores luchadores físicos dotados del don de la teletransportación constituirían la primera línea del frente y los niños se encargarían de poner las gemas a buen recaudo. Según Vandala, los infinitos apenas repararían en la presencia de los menores. Por ese motivo, Anscar seleccionó a aquellos que además contaran con dones convenientes: velocidad extrema, invisibilidad, teletransportación y, de forma excepcional, videncia.

—Ese fue el primer error y seguramente el que nos llevó a la derrota —me dijo Jonás. Se observó las uñas con intensidad, como si en ellas pudiera ver reflejado el rostro de cada niño caído en Bulgaria, como si pudiera ver la sangre que las manchaba—. Los infinitos no atacaron por el norte como se había predicho. Cuando escuché el primer grito, ya llevaban cinco minutos asfixiando en silencio a los niños. Uno a uno. —Jonás lamió una lágrima que le había descendido hasta el labio y prosiguió—: Aquello minó el ánimo del grupo. En aquel momento supe que habíamos perdido la batalla, pero no ordené la retirada. —Cerró la mano con fuerza aprisionando la linterna en su interior y respiró hondo antes de proseguir—: En vez de eso, continuamos muriendo durante dos horas más.

Me explicó que los infinitos lucharon de distinta forma en Bulgaria, como si hasta la fecha hubieran estado simplemente jugando. Los ataques sistemáticos estaban calculados al detalle e incluso se adecuaban a las respuestas defensivas de la Hueste. Como escuadrón, el grupo de los infinitos constituía un ente con vida propia, de movimientos rápidos y alerta a su entorno como un felino. Los infinitos reaccionaban al unísono, formaban un solo ser de una sola cabeza.

—Y la cabeza de los infinitos era Feyrian —añadió Jonás—. Con su mirada apuntaba al blanco y, más tarde, otro infinito ejecutaba la orden. No fueron a Bulgaria a destruir las gemas; fueron a destruirnos a nosotros. Así que fui a por él. A arrancarle la cabeza a Feyrian.

Jonás observaba la pared de azulejos más allá de mi espalda con los mismos ojos que mi padre clavaba en el desconocido del sombrero de copa muchos años atrás. Entonces lo supe: aquella mirada rezumaba venganza. Temblé como cuando tenía seis años. Abracé mis propias rodillas como si estas fueran las de mi padre. El corazón me latía tan fuerte que mis piernas vibraban contra mi pecho.

—¿Mataste a Feyrian? —le pregunté.

Jonás me miró y durante unos segundos pude ver extrañeza.

—Maté a Carol —me dijo, en cambio.

Al decir aquello se desinfló. Se dejó caer sobre mis rodillas, golpeándose en la frente. No le importó. Estiré las piernas y acomodé su cabeza en mi regazo. Jonás rompió a llorar como un niño.

Mientras lo acariciaba y secaba sus lágrimas, me explicó que Carol había sido captada por Anscar dos años atrás. Ella constituía uno de los casos más atípicos que se habían dado en la Hueste, ya que su hermano de apenas nueve años también era miembro. Roger, como se llamaba, hacía meses que pertenecía al Oráculo de Vandala. Al pequeño nadie lo llamaba por su nombre. Siendo un nombre bastante común en la Hueste, al hermano de Carol le pesó más la costumbre de llevar siempre consigo una pequeña linterna que la voluntad de sus padres, y todos acabaron dirigiéndose a él como Luciérnaga.

Luciérnaga jamás había participado físicamente en ninguna misión gracias a sus dotes para la videncia. Sorprendía su capacidad analítica para la edad que tenía. No solo acostumbraba a acertar en sus predicciones, sino que ofrecía un abanico de posibles consecuencias si sus augurios no se cumplían. Debido a esa peculiaridad, Anscar lo seleccionó como uno de los niños que rescatarían las piedras preciosas de las Tumbas de Starosel y, como tal, murió asfixiado.

Jonás me contó que vio a Feyrian cerca del muro que rodeaba el complejo de tumbas. Luchaba contra tres miembros de la Hueste. No me dijo qué tres eran. De todas formas, cuando llegó hasta Feyrian, ya estaban muertos. Jonás atacó de frente, sin reservas, sin miedo. Hasta el momento, me dijo, jamás había sentido miedo. No recordaba durante cuánto tiempo lucharon, si los cuerpos que caían a su alrededor eran infinitos o compañeros, si los gritos que lo envolvían pedían ayuda o venganza. En cambio, describió al detalle el baile de los aceros, la coreografía que articularon la Zweihänder y la espada de Feyrian.

Por ese motivo no vio a Carol acercarse. Como el niño que con su dedo quiere detener las aspas de un ventilador, Carol introdujo su espada, una falcata de aspecto burdo, a modo de estoque. La contienda la engulló y la desarmó. Al necesitar las dos manos para empuñar su mandoble, Jonás recordaba haber apartado a Carol del epicentro de la batalla de una patada. En aquel momento, ni siquiera pensó que aquel obstáculo que se interponía entre él y Feyrian era un compañero de la Hueste. Continuó luchando o esquivando arremetidas del líder de los infinitos. El sudor de la frente hacía que le escocieran los ojos. Se agachó demasiado lento para eludir una embestida oblicua de Feyrian y acabó rodando por el suelo. Agarró fuerte la empuñadura y consiguió que no cayera la Zweihänder, pero perdió el ritmo de combate, la concentración y el objetivo. Se clavó algo en las costillas. Había un objeto en el suelo, muy pequeño. No lo reconoció aún. Por el rabillo del ojo observaba a Feyrian, que preparaba otro ataque.

Una mano de fuerza inaudita le agarró el antebrazo. Los infinitos y los miembros de la Hueste poseen capacidades físicas extraordinarias, pero Jonás recordó notar que aquella mano se le aferraba con voluntad de hierro. Jonás no pensó. No hubo tiempo. Desde el suelo, la Zweihänder dibujó un arco. Su hoja de casi dos metros detuvo la trayectoria de Feyrian y, de vuelta, seccionó la muñeca de la mano que lo agarraba. Carol cayó al suelo; la vida escapándosele a borbotones por el muñón.

Jonás se zafó de Feyrian y corrió a bloquear la hemorragia de la chica, aunque en vano. Carol habló con un hilo de voz. Acercó su oreja a los labios de la muchacha y oyó decirle que aquello era de su hermano. Fue entonces cuando Jonás reconoció el objeto del suelo como la linterna de Luciérnaga. Carol lo recogió con la única mano que le quedaba y lo estrujó contra su pecho. Le dijo que mataría a Feyrian por acabar con su hermano. Jonás se sorprendió por la energía con que Carol se incorporó. Recuperó la falcata y atacó al infinito, que volvía a estar en guardia. Feyrian utilizó la teletransportación para quebrar el ataque de la chica. Acabó atacándola por el flanco izquierdo, el único que la muchacha no cubría, con tanta fuerza que le hundió la hoja en las costillas hasta la empuñadura. La Zweihänder se puso en marcha antes de que la linterna se le escapara a Carol de las manos. Demasiado tarde. Feyrian se desembarazó del cuerpo de la chica como si desclavara una aceituna de un palillo y se defendió del ataque de Jonás.

—Nunca antes había tenido tantas ganas de acabar con alguien —continuó Jonás. Allí tirado, seguía pareciendo un muñeco sin vida, a excepción de la mirada, que le brillaba con un tono febril—. Quería dejarle la cabeza como una pelota deshinchada. —Jonás estiró la espalda, apoyándola por completo en la puerta del lavavajillas sobre la que se recostaba. Observó la pequeña linterna una vez más y luego me miró a mí—. Te juro que mataré a Feyrian, aunque sea lo último que haga.

Miraba mis ojos, pero no parecía que les hablara a ellos. A aquellas alturas, el peso de la culpa era terrible. Me obligaba a enterrar la cabeza en las rodillas abrazadas a mi pecho. Pero el tiempo verbal de la declaración de Jonás no me había pasado por alto y lo celebré en silencio. Feyrian seguía con vida. Me estremecí. No entendía mis emociones. No comprendía que de todas las palabras que Jonás había pronunciado aquella noche fuera el verbo de esa última frase la que más agradeciera escuchar. Jonás continuaba mirándome sin verme. Tenía la mandíbula apretada y el ceño levemente fruncido, como el viajero extraviado que acaba de divisar su destino, y aquello me hizo sentir aún más culpable.

—Tú no mataste a Carol, Jonás. Fue Feyrian —le dije.

Aquella frase brotó de mis labios sin más. Ahora comprendo que lo dije para que el peso sobre mis espaldas se aligerara. Si Jonás aliviaba su culpa, yo rebajaría la mía. Pero él no lo vio así. Quizás necesitaba cargar su mochila con fardos que no le pertenecieran para ganar arrojo, para poder acometer la meta que se había propuesto. De todos modos, continuaba fustigándose y disfrutando con ello.

—Maté a Carol y a los otros dieciséis que murieron en Starosel —me dijo—. Debí haberlos mantenido con vida.

—En las batallas siempre muere alguien. No depende de ti. No puedes controlarlo todo.

Jonás se levantó de pronto, impelido por la fuerza que lo había abandonado aquella noche.

—Si no puedo, ¿qué sentido tiene que nos envíen a luchar con una estrategia, un mando, una misión y un plazo para cumplirla? —farfulló en tono elevado. El alcohol no le permitía hablar tan deprisa como quería, así que apenas vocalizaba—. ¿Para qué salvar el mundo si nosotros no estaremos para verlo? ¿Se lo servimos en bandeja de plata a esa panda de ineptos que no saben nada? —Señaló la puerta de la cocina, abarcando a los invitados de la fiesta y a cualquier ser humano que no perteneciera a la Hueste, supuse—. ¿Cuántos más deben morir?

Se tambaleó ligeramente. Apoyó una mano sobre la encimera y se fue echando poco a poco sobre ella hasta apoyar el cuerpo de cintura para arriba. Intenté levantarme, pero el alcohol que anegaba mis venas no me ayudó demasiado. Acabé tumbada en el suelo agarrándome el cráneo con ambas manos.

—¿Se puede saber qué es este jaleo?

Me pareció la voz de Rebeca. Aparté una mano de mi cara y la vi frente a la puerta. Repiqueteaba las uñas de una mano sobre el quicio mientras que con su cuerpo la mantenía abierta. La melena le caía lacia y rubia sobre el hombro derecho. Sobre el izquierdo, algo más atrás, le asomaban un par de cabezas, las de Mónica y Ruth. Los tres pares de ojos nos escrutaban inquisidores desde la entrada, custodiándola como el cancerbero.

—Pero ¿qué le has hecho? —me dijo Rebeca tras comprender a su manera la escena que contemplaba.

Avanzó hacia nosotros con grandes zancadas y agarró la cintura de Jonás, intentando incorporarlo en vano.

—Ayudadme. —Chasqueó los dedos en dirección a las otras dos chicas que aún esperaban en el umbral de la cocina.

Sus amigas respondieron a la señal de Rebeca como criadas. Mientras yo me levantaba del suelo con gran esfuerzo y me apoyaba sobre el respaldo de un taburete, las tres chicas incorporaron a Jonás, separándolo de la encimera. Jonás parecía inmerso en un sopor, con los ojos desenfocados y las extremidades colgando sin fuerza. Le abofeteé la mejilla y volvió en sí al instante. Las tres amigas me miraron estupefactas.

—¿Estás loca? —me reprendió Rebeca mientras acariciaba el pómulo cada vez más rojo de Jonás. Dirigiéndose a él, añadió—: ¿Estás bien, cariño? —Lo dijo en un tono tan dulce y afectado que apenas reconocí a Rebeca en sus palabras.

—Estoy bien —le contestó con brusquedad Jonás mientras se zafaba de las chicas.

No me pasó por alto la reacción de Rebeca. Por supuesto, el desplante de Jonás le había dolido. Jonás se tambaleó hasta la puerta, libre de cancerbero, y la cruzó sin ceremonias, sin mirar hacia atrás, sin despedirse siquiera de mí. Se suponía que habíamos dejado una conversación a medias. Coloqué una mano sobre el hombro de Rebeca y casi se tropezó del respingo que dio al notar el contacto.

—No se lo tengas en cuenta —le dije, esforzándome por enfocar la vista—. No tiene un buen día.

El licor me estaba afectando de distinta forma de pie que sentada y, a esas alturas, veía doble. Dibujé eses hasta la puerta. Eso sí, con dignidad, con la cabeza alta y la espalda recta. Agradecí ir descalza, sonreía por ello, hasta que recordé haberme dejado los botines tirados de cualquier forma a los pies de Rebeca. Retrocedí lo andado con menos solemnidad que antes y recogí los zapatos sin intención de calzármelos de nuevo.

—¿Te crees muy importante? —dijo Rebeca a mi espalda.

Yo ya había vuelto a iniciar mi propia odisea. Pretendía llegar hasta Jonás y finalizar la conversación pendiente, pero me detuve y me giré para observarla de frente. No le contesté. Dejé que mi aspecto hablara por mí. Con mis rizos de vuelta en zonas aleatorias y poco favorecedoras de mi melena, los párpados entrecerrados intentando no ver doble y un zapato en cada mano supuse que deduciría la respuesta.

Rebeca dio dos pasos certeros hacia mí. Sus piernas bien torneadas se clavaban al suelo como garrapatas. No oscilaba, apenas se le meció el pelo con el movimiento.

—Se olvidará de ti muy pronto —me soltó sin una pizca de acritud—. Te sientes importante porque te ve. No te hagas ilusiones, no durará mucho

Quizás fuese el alcohol, pero sus palabras no produjeron ningún efecto en mí, más allá de una insólita simpatía hacia la chica. Le sonreí sin decir nada. ¿Cómo explicarle mis sentimientos si ni yo misma los comprendía? Rebeca ya no me preocupaba y, pese a lo mucho que había cambiado mi vida, me sorprendió descubrirlo. La miré sin rencor. Ya no había nada, solo apatía. Sus comentarios ya no podían herirme, y el hecho de que ella se empeñara en seguir mortificándome me entristeció.

Me marché de la cocina con prisas, sin importarme el comentario que le hizo Ruth a Mónica sobre el lamparón que manchaba el bajo de mi blusa.

Me crucé con Emma en el salón. Puso cara de asombro al ver mis botines de ante colgando de una de mis manos.

—¿Los quieres? —le dije. Abrió mucho los ojos, desconcertada por la pregunta—. Te los cambio por tus botas.

Efectivamente, el calzado de Emma resultó ser mucho más cómodo que el mío. Me encontré a Jonás en el jardín de la entrada, tirado sobre el césped. No era el único que se encontraba de esa guisa. Había dos o tres personas más, conscientes o no, diseminadas por el jardín como gnomos de terracota. Sus vasos de plástico y los de otros, de blancura dolorosa bajo la luz de la luna, parecían brotar de la tierra como hongos luminiscentes.

Me tumbé al lado de Jonás. La esmeralda de mi collar se deslizó por la cadena hasta caer en el hoyuelo bajo mi nuez. El peso de la pequeña gema parecía haberse duplicado y estiraba la piel de mi garganta como la piel de un tambor. La aparté y observé las estrellas. Mi embriaguez las hacia danzar en el cielo. Giraban en torno a la luna, que permanecía estática en el centro. La luna brillaba impertérrita desde la inmensidad, altiva, sintiéndose demasiado astro como para unirse al baile de las estrellas. Su quietud me ofendió.

—¿Cómo conseguiste librarte de Feyrian? —le pregunté a Jonás en voz muy baja.

—No lo hice. Desapareció él.

Jonás giró su cuerpo hacia mí y apoyó la mejilla, cada vez más roja e hinchada, sobre una de sus manos como si no le doliera.

—Lo peor de todo —continuó—, es que sé que Feyrian acabará matándome. —Jonás arrancó con la mano que le quedaba libre unas briznas de hierba y las arrojó al suelo—. A menos que yo acabe con él primero —añadió—. Porque no voy a dejar de intentarlo, Ada. No podré. —Su voz sonaba más nítida que en la cocina. El aire libre parecía sentarle bien. A mí, en cambio, la coreografía cada vez más frenética de las estrellas comenzaba a aturdirme—. Y los dos sabemos —continuó diciendo— que no se le puede ganar en combate.

Bajé la vista del cielo, en parte para evitar el mareo, y la clavé en sus ojos. Había decisión en ellos, una voluntad férrea de cumplir su objetivo, sin importar las consecuencias. La blancura de un vaso tirado en el césped llamó mi atención tras la espalda de Jonás. Por un momento pensé que era el filo de la guadaña el que destellaba. «Debería haberle advertido sobre la misión», pensé. Alargué dos dedos sin prisa y los posé sobre su desfigurada mejilla. Estaba caliente y compacta, como un ascua.

—Perdóname —le dije.

No pude reprimir una lágrima que limpié con disimulo. Jonás me observó al principio con extrañeza, pero en cuanto recordó que la protuberancia de su carrillo no era un hueso de albaricoque, sonrió de medio lado.

—No pasa nada. Yo, en tu lugar, habría hecho lo mismo.

Aunque no nos referíamos a lo mismo, aquellas palabras me supieron a redención. Contuve otra lágrima de agradecimiento antes de volver la vista de nuevo al cielo. Formulé mentalmente una pregunta a la luna, que continuaba estática en el centro del caos. Las estrellas giraban tan rápidas a su alrededor que dejaban relucientes rastros sobre el firmamento. Quizás entre esas líneas se encontraba mi respuesta, escrita por la luna de su puño y letra. ¿Debía confesarle a Jonás lo que sabía y callé sobre Bulgaria? El cielo mantenía silencio.

Abrí la boca con la intención de hablar. Lo diría, le explicaría todo. Le hablaría de Feyrian y de nuestro nexo, pero las palabras me abandonaron. El alcohol o el creciente mareo me enmudecieron y vomité sobre Jonás.

De pronto, se levantó una fuerte ventisca. Zarandeaba mi cuerpo con violencia. Abrió mi blusa y la sacudió a mi espalda como dos alas extendidas y preparadas para volar. Me acuclillé y, con los dedos, me agarré al suelo. Ya no había césped, solo gravilla y algún pequeño matorral. Abrí los ojos pese al viento y me quedé sin habla. Jonás, la luna y las estrellas me habían abandonado..., o yo a ellos. Me encontraba en Canadá, coronando la cima a la que Jonás me llevó un día. El nido vacío de águila, algo más lampiño que la otra vez, seguía luchando contra las inclemencias del tiempo, solitario, abandonado como Jonás ante el clima adverso, pugnando por ganar una batalla perdida de antemano. En unos meses, cuando la pareja de águilas volviera a poner varios pares de huevos, ya no quedaría ni rastro de la estructura. Pero eso el nido no lo sabía. Jonás tampoco.

Visualicé en mi mente el jardín de Mónica y en menos de un segundo aparecí ante un Jonás empapado de vómito, de pie y ajetreado en hablar con varios invitados de la fiesta.

—Túmbate —me ordenó nada más verme.

—¿Qué?

—Haz lo que te digo. —Antes de girarse hacia los invitados, fijó la vista algunos segundos en el frontal de mi blusa.

Recordé de pronto que no la había vuelto a cerrar desde que la ventisca me la abriera. Me tumbé en el suelo sin rechistar mientras subía la pequeña cremallera metálica algo más abochornada de lo normal. «Te lo mereces por haberle vomitado encima», pensé allí tirada sobre el césped y con un vaso de plástico vacío clavándoseme en las costillas.

Jonás tardó unos minutos en volver. No me enorgullece reconocer que apenas me moví durante la espera, como una niña que cumple su castigo. Como penitencia, me pareció de lo más soportable. Ojalá hubiera sido suficiente para expiar mis pecados, todos aquellos que Jonás podría algún día echarme en cara.

—Ya está —me dijo Jonás mientras se tumbaba a mi lado.

El olor que despedía era nauseabundo. Intenté no taparme la nariz ni hacer ningún gesto que lo ofendiera. Al fin y al cabo, el vómito seco que acartonaba sus ropas era mío.

—¿Qué es lo que ya está? —le pregunté.

—Ya les he borrado la memoria.

Jonás me observaba de cara, con una mirada franca, sin dobleces.

—Me has vomitado encima y luego te has desmayado —declaró mientras arrancaba algunas briznas del césped—. Eso es lo que les he hecho creer. Por eso he hecho que te tumbes. Ese es otro de mis dones —añadió, bajando la vista.

—¿Cuál?

—El de borrar la mente —me respondió—. Varios te han visto teletransportarte. Tus arcadas han llamado la atención de algunos que han salido corriendo para ver quién vomitaba. Les he tenido que modificar sus recuerdos. Para protegerte.

—¿Lo habías hecho otras veces, lo de borrar la mente?

—Sí, claro. —Se encogió de hombros—. En Bulgaria, por ejemplo. Había turistas y personas trabajando. Normalmente, sellamos las zonas en las que realizamos las misiones con escudos protectores, invisibilidad, nieblas, burbujas herméticas aislantes de sonido... Mi don es útil si nada de eso surte efecto. Siempre hay algo que se nos escapa, alguien que acaba presenciando algo.

—¿Alguna vez has borrado mi mente?

Fue una sospecha inmediata. Llegó como una saeta y, antes de que pudiera atraparla, se la arrojé a él. Dio en el blanco. Jonás toqueteó la linterna de Luciérnaga que aún sostenía entre sus manos como si aquello fuera lo único que le importara.

—Sí —me dijo al fin—. Muchas veces. Pero desde que eres de la Hueste no te he tocado. Te lo prometo. —Su respuesta me impactó más de lo que esperaba. ¿Qué habría presenciado cuyo recuerdo ya no estaba?—. El problema —continuó diciendo— es que al borrar los pensamientos de alguien, debo acceder a ellos primero, seleccionarlos de un conjunto. Es decir, para eliminarlos, tengo que leer la mente del sujeto primero. —Entre nosotros había una calva en el césped del tamaño de mi puño de la cantidad de hierba que Jonás llevaba arrancada—. No disfruto borrando la mente de las personas a las que quiero. No fue grato descubrir que mi mejor amiga estaba enamorada de mí en silencio cuando pretendía que olvidara que bajo mi cama había una espada de dos metros.

Detuvo el esquileo del césped y me miró a los ojos, de frente, sin una pizca de vergüenza o remordimiento. Sus palabras y su mirada desfilaban por caminos paralelos destinados a no cruzarse jamás. Las estrellas habían dejado de danzar, permanecían estáticas como de costumbre, y la luna, en su altivez, arrojaba su resplandor con tanto brío que bañaba el mundo de luces y sombras. La sombra de Jonás caía sobre mí, me internaba en un halo de oscuridad, me obligaba a observar la realidad desde allí.

Lo contemplé como si fuera la primera vez. Mis sentimientos, pensamientos, anhelos... Todo había estado expuesto ante él, impunemente. Y no había valorado ni un ápice lo que para mí podría significar aquella violación. Toda una personalidad construida sobre emociones guardadas, no dichas... Todo mentira...: mis silencios frente a Jonás, los labios mordidos, palabras tragadas, heridas, lágrimas derramadas en la soledad de mi habitación. Nada había sido un secreto para él. No me había respetado. Su traición, aunque pasada, laceraba. Me asfixiaba. Pensé en mi traición, la de Bulgaria. Esa carga se había aligerado considerablemente y, entre mis hombros, ya casi no percibía la culpa.

Comprendí entonces que apenas conocía al verdadero Jonás.

25

El ser humano le debe muchísimo a la rutina. Probablemente, es el único mecanismo que posee el destino para colocar las piezas del rompecabezas. Modifica un hábito diario, por baladí que parezca, y engendrarás el caos. Como individuos integradores de un todo, no somos conscientes de la reacción en cadena que provoca que salgamos simplemente media hora más tarde de casa y que, por ejemplo, otra persona ocupe la posición en la carretera de nuestro vehículo en el momento de producirse el accidente que debía acabar con nuestra vida. Que nos salvemos nosotros en vez de una futura madre de familia cuyos hijos jamás nacerán, que nuestra vida continúe escribiéndose sobre páginas en blanco que nunca antes se habían pensado. ¿Cuántas personas andan por el mundo sin futuro ni destino simplemente porque un día no les sonó el despertador?

No podemos comprender el alcance de las consecuencias hasta padecerlas, y para entonces ya es demasiado tarde.

El lunes siguiente a la fiesta en casa de Mónica no tenía demasiadas ganas de ir al instituto. Dichosa rutina; tediosa a veces. Salí por la puerta como cada mañana, después de que mi madre, con un simple gesto, me sacara de la cinturilla del pantalón los flecos de la camisa que yo misma había tardado cinco minutos en remeter. Pasado el primer cruce de calles, giré a la derecha en vez de seguir recto y me encaminé sin saberlo a mi destino de página en blanco. No era la primera ni la última vez que cambiaba un hábito, por supuesto, pero sí la única en que pude comprobar el efecto de sus consecuencias. Ser la mariposa que mueve las alas en Pekín, en ocasiones, conlleva una gran responsabilidad, sobre todo si con tu aleteo alteras la vida de otras personas.

El principio de la mañana lo pasé sentada en una cafetería con aire retro situada en el centro comercial de Tolca. La mesa que escogí por su estratégica posición al final del local, en el extremo opuesto a los servicios, tenía forma de sidecar adherido a una réplica de vespa que de tanto en cuanto rugía en un alarde de potencia, como si algún motero invisible le estuviera dando gas al puño de cartón piedra. Me bebí un batido de chocolate y un refresco de limón mientras consultaba algunos libros de la pequeña biblioteca que la cafetería ofrecía a sus clientes. O, mejor dicho, clienta, porque a aquellas horas de la mañana yo era la única persona que ocupaba una mesa del bar; detalle que no parecía contentar demasiado a la camarera, a tenor de su carraspeo cada vez que pasaba a mi lado, disimulando que barría o que les sacaba el polvo a los servilleteros. Probablemente, el ordenador portátil que se había afanado en esconder bajo la barra en cuanto entré al bar y que permanecía allí desde entonces tendría algo que ver con su incipiente tos.

Ignoré deliberadamente los mensajes que Jonás me envió al móvil. Invertí la mañana entre enciclopedias, atlas y manuales. Indagué sobre las Tumbas de Starosel, busqué términos como la inmortalidad, prodigios en el ser humano, misterios de las pirámides de Egipto. Mi curiosidad no tenía límites. Había tardado tantas semanas en despertarse que devoraba la palabra escrita. Eran nexos, hilos que me llevaban a otras cuestiones que me hacían formular otras preguntas. ¿Cuántos años puede vivir un miembro de la Hueste si no moría en batalla? ¿Qué eran y de dónde provenían los infinitos? ¿Tenían hijos? ¿Existían los niños infinitos?

Durante esas cavilaciones, a veces me quedaba absorta contemplando alguna de las numerosas fotos en blanco y negro que decoraban la pared de madera del bar y a las que la camarera no paraba de sacarles el polvo. Eran retratos de Tolca y de los pueblos adyacentes, como Venon. Aparecían algunos alcaldes, personajes influyentes de la zona, artistas de renombre, todos azotados por el viento. Damas con vestidos de princesa, cuyas faldas y pamelas habían sido congeladas para la posteridad en torsiones imposibles. Caballeros en traje, agarrándose con una mano el bombín y con la otra los faldones de la chaqueta. Todos arrugaban la cara, juntando cada una de las facciones del rostro a la nariz como si de esa forma pudieran detener el viento.

—¿Eres de Tolca? —me preguntó la camarera mientras limpiaba la misma foto que yo observaba.

—De Venon —le respondí.

—¿En serio? Pensaba que los de Venon no hacíais novillos.

Sonrió mientras continuaba sacándole brillo al cristal del marco. Los de Venon no teníamos muy buena reputación entre nuestros vecinos. Se decía que el mar de Venon odiaba a los sensatos y que por eso se los había tragado a todos. Seguramente, era la envidia la que nos había granjeado aquella fama, siendo Venon la única población en kilómetros a la redonda que se abría al mar. La camarera echó vaho sobre otra imagen y frotó con energía.

—¿Sabes qué? —continuó diciendo—. Se cree que esta es la única foto de Venon que existe.

¿La única? Yo misma tenía unas cuantas en casa. El vidrio reflejaba la luz de tal forma que el contenido de la fotografía quedaba vedado. Me estiré sobre la mesa para verla mejor, sin éxito. Mi mesa rugió como un ángel del infierno mientras la camarera descolgaba el cuadro y me lo tendía.

Esperaba encontrarme la imagen de unas playas escarpadas azotadas por la espuma del mar. En vez de eso, observé el retrato del busto de un caballero. La camarera se refería al señor Venon, por supuesto, no al pueblo. Su expresión era seria, sin inflexiones. Pese a ser una fotografía en blanco y negro, el color de los ojos se apreciaba muy claro. Eran pequeños, algo separados y de mirada segura. Un mechón rizado muy negro caía sobre la ceja izquierda. La cabellera restante permanecía oculta bajo un sombrero de copa, un elegante, altísimo y brillante sombrero de copa, tan extraño y peculiar que recordé de inmediato dónde lo había visto. Era idéntico al que llevaba aquel desconocido del parque que nos saludó hacía años a mi padre y a mí. Las dos manos de mi bisabuelo sostenían a la altura del pecho el mango de un bastón del que sobresalía una piedra preciosa de aspecto inmaculado. Le di la vuelta al marco y doblé las pestañas de metal liberando la madera posterior. En el reverso de la fotografía se distinguía una frase escrita en tinta negra, de trazo tan fino que apenas era legible. Me la acerqué a la nariz hasta que conseguí leerla.

Para Anna, con cariño.

—Anna era mi bisabuela —me dijo la camarera como si hubiera oído la pregunta que tan solo había formulado en mi mente—. Nació en Venon —añadió—. No lo vayas diciendo por ahí.

Sonrió ante su ocurrencia y me arrebató el marco de las manos. Lo volvió a montar, lo colgó en su lugar y prosiguió retirando el polvo de los contiguos.

—¿Cómo has conseguido esta fotografía? —le pregunté.

Del señor Venon solo habían sobrevivido cuatro instantáneas, y todas ellas se encontraban criando polvo en el interior del baúl de piel de cocodrilo que había en mi casa.

—Era de mi bisabuela. Se la dio Venon. Se supone que fueron pareja durante años.

—Venon estaba casado con Sara —le dije de corrillo—. Lo sabe todo el mundo.

Para mí, aquello era tan evidente como que la Tierra era redonda. Mi abuela era fruto de aquel matrimonio.

—No seas ingenua —manifestó la camarera sin tan siquiera mirarme ni abandonar su tarea de limpieza—. Los cuernos no son cosa de ahora. Han existido toda la vida.

La camarera dejó el trapo sobre una de las mesas, se encaminó hacia la barra y encendió su ordenador portátil, a mi entender, dando por concluida la conversación. Pagué la cuenta y olvidé el tema.

Busqué un rincón apartado del centro comercial desde el que teletransportarme hasta casa. Era pronto para volver sin que mi madre advirtiera los novillos. Tan solo emplearía unos segundos para recoger el talwar que reposaba en su escondrijo al fondo del armario y me marcharía a algún lugar solitario. Con un poco de suerte, Marcia habría salido a comprar o a tomar café con sus amigas y no me arriesgaría a ser descubierta. No entendía muy bien por qué, pero me apetecía entrenar.

En lo más profundo de mi interior crecía el desasosiego. Necesitaba desenfundar de nuevo el talwar, agarrar la empuñadura con los cinco dedos de la diestra y notar el sinfín de esmeraldas bajo la palma. Si por aquel entonces hubiera sospechado que lo que me arrastraba a desenvainar el sable era el nexo que se fortalecía día a día entre el arma y yo, habría intentado por todos los medios no sucumbir al deseo. Un objeto mágico te tira un lazo como en un rodeo en el mismo preciso momento en que posas tu mano sobre él, un fino hilo de plata irrompible, invisible e infinitamente elástico. Puedes separarte todo lo que quieras de tu arma; finalmente, siempre volverás a él. Es una adicción y, como tal, caer en ella templa tus nervios.

Lo tenía todo planeado. Aparecería en el jardín trasero, entre el castaño y la caseta de madera donde mi padre decía guardar las herramientas, si cuatro destornilladores y una llave inglesa podían denominarse así. Caminaría de forma sigilosa hasta la puerta delantera y comprobaría que estaba abierta. Mi madre nunca echaba la llave cuando estaba en casa, así que solo con girar el pomo sabría si se encontraba dentro o no. Si descubría que Marcia no se había marchado, localizaría a través de las ventanas en qué lugar de la casa se hallaba. Como seguramente no estaría en mi cuarto, volvería al escondite tras la caseta de madera y me teletransportaría hasta mi habitación el tiempo suficiente para hacerme con el talwar.

En cuanto giré el pomo de la puerta y comprobé que estaba abierta, supe que aquello no resultaría tan fácil. Respiré hondo y comencé la inspección a través de las ventanas. Esperaba que no hubiera ningún vecino observándome tras las cortinas. Desde luego, mi actitud sigilosa, junto con mis pasos de puntillas y mi cabeza asomada con precaución a los extremos de las ventanas, era cuanto menos enigmática. Ni rastro de mi madre en el piso de abajo.

Volví al jardín trasero. En esa zona, la florida copa del castaño disimularía mejor mi conducta misteriosa. Salté hasta la cornisa que separaba en la fachada las dos plantas y me acerqué a la primera ventana, la de mi habitación. Vacía. Caminé con la espalda pegada al muro hasta la ventana de la habitación de mis padres, como en las películas de espionaje que mi padre veía a medias entre cabezadas profundas y duermevelas.

Con tal de asomarme, así una mano a lo más estable que encontré que no fue otra cosa que la maceta de hierro forjado a rebosar de hortensias que siempre había odiado. El macetero pesaba como una roca y estaba constituido por varias flores de metal, seguramente margaritas, intrincadas entre ellas. Mi simpatía hacia ese objeto de jardín era conocido por todos. Era una animadversión irracional que no respondía a nada en particular. A veces sucede que simplemente le coges manía a un objeto por ser como es o por estar donde está.

Había intentado durante años que Marcia se deshiciera de él, pero se aferraba al tiesto como si aquello fuera la última voluntad de un difunto. Mi insistencia consiguió que desterraran la maceta, eso sí, de la entrada de la casa hasta la jardinera que pendía de la ventana de la habitación de matrimonio, y esa decisión, aunque me pareciera insuficiente en su momento, fue la que me salvó de no caer de espaldas aquella mañana los varios metros que me separaban del suelo. No habría fallecido por el golpe, pertenecía a la Hueste, por lo que las consecuencias no habrían ido más allá de unos simples moretones. Pero los hechos no se habrían desarrollado como lo hicieron si el bolsillo de mi chaqueta no se hubiera enganchado en aquella horrible maceta de hortensias. Lo que provocó que trastabillara y casi diera de bruces contra el suelo fue aquello que vi al otro lado del vidrio: un desconocido en mi casa.

Contemplé la escena después de recuperar el equilibrio y esconderme tras el macetero al que desde aquel momento había dejado de odiar. El hombre me daba la espalda mientras rebuscaba algo en uno de los cajones de la cómoda de mis padres. Vestía unos tejanos oscuros y una camiseta blanca de tirantes ajustada, de aquellas interiores que los hombres suelen llevar bajo las camisas. Se giró de pronto hacia la ventana sin llegar a verme, con algo oculto en la mano. Su rostro no me era en absoluto familiar. Aparentaba tener más de cuarenta años. Su pelo escaseaba en la parte superior de la frente, un pelo negro y engominado que las canas le clareaban sobre las sienes. Una incipiente barriga se adhería a la camiseta de tirantes, haciendo perfectamente visible el hueco del ombligo y los michelines que se le formaban sobre la cintura del pantalón una talla más pequeña de lo que debía. Antes de que se guardara en el bolsillo aquello que había rescatado del cajón, logré ver que era de color rojo.

Si algo había aprendido el tiempo que llevaba en la Hueste era a reaccionar en base a mi instinto. Me teletransporté hasta mi habitación, que era la contigua a la de matrimonio. Ya no me importaba que alguien pudiera verme. De hecho, el primer pensamiento que cruzó por mi cabeza fue que, llegado el momento, Jonás podría borrar algunas mentes. Rescaté el talwar del fondo del armario y respiré aliviada en cuanto desnudé la hoja. Dejé la vaina sobre la cama, con cuidado de no hacer ruido, y me dirigí hasta la habitación de mis padres con cautela pero sin dilación. Mil preguntas bullían en mi mente: ¿Quién era ese hombre y qué hacía en mi casa?, ¿dónde estaba mi madre y en qué estado? El hecho de que estuviera a punto de usar un arma para atacar a alguien y no en defensa propia parecía no interesarme en aquel momento. Días más tarde pensaría que ante el estímulo adecuado, cualquier persona es capaz de la mejor o de la peor hazaña. Que acabes convirtiéndote en un asesino, muchas veces responde a una simple cuestión de azar. Por suerte, el destino en aquella ocasión decidió perdonarme: aquella mañana no manché mis manos de sangre. Era cuestión de tiempo, no obstante, y en el fondo lo sabía. Pero, como se suele hacer con las moscas, alejé el pensamiento de un manotazo.

Acorté la distancia que me separaba de la puerta de la habitación de matrimonio de un salto. Para el intruso, mi aparición debió resultarle cuanto menos estelar, apareciendo de la nada ante el umbral de la puerta con la punta del talwar apuntando a su garganta, pero su rostro no reflejó ninguna emoción. Recuerdo haber pensado que aquel desconocido debía ser un soldado experimentado si conseguía mantener la calma ante un ataque inesperado como el que acaba de ejecutar.

—¡Mamá! —grité.

No la llamé Marcia. En aquel momento, solo quería llamarla mamá, y pese a lo adulto de la situación, el grito se pareció bastante a lo que chillaba de niña cuando despertaba de una de mis pesadillas.

Silencio.

El desconocido se rascó el pómulo, pasando la mano demasiado cerca de la punta del talwar, me dio la espalda y dirigió unos pasos lentos pero decididos hacia el baño de la habitación.

Medité durante unos instantes cómo proceder. No atacaría a alguien por detrás. «Por otro lado —pensé—, este hombre debe tomarse muy poco en serio la amenaza que represento o muy en serio sus capacidades defensivas para darme la espalda de esa forma».

El hombre abrió la puerta del lavabo, permitiendo que una nube de vapor lamiera la entrada a la habitación y que el murmullo del agua correr inundara la estancia. Mi cerebro no alcanzaba a comprender. ¿Qué clase de tortura era aquella? ¿Habría ahogado a Marcia en la bañera y pretendía mostrármelo?

Seguía petrificada en la puerta de la habitación con la mano derecha en alto, aunque la punta del talwar ya hacía algunos segundos que se dirigía hacia el suelo. El desconocido se apoyó en un extremo de la puerta del baño, extrajo aquel objeto rojo de su bolsillo y lo bamboleó como si fuera una bandera.

—Mira lo que me he encontrado —le dijo al interior del lavabo en tono socarrón—. ¿Quieres que me lo ponga?

—El agua se enfría.

Aquella voz era la de mi madre, y no sonaba asustada en absoluto. Solté el talwar, sospeché que no lo necesitaría, y acorté en tres zancadas rápidas la distancia que me separaba hasta el lavabo, quedando a tan solo un metro del hombre. Mi madre se encontraba dentro de la bañera, desnuda, con el pelo recogido en un moño improvisado, y apretaba un pote de plástico del que salía un líquido espeso con el que rociaba el agua que la cubría hasta la cintura.

—Eso es mío —le dijo Marcia, reparando por primera vez en aquello que enarbolaba el desconocido. Era un tanga de color rojo que jamás había visto entre nuestra colada.

Los estímulos externos eran tantos y tan bizarros que durante unos segundos fui incapaz de pensar con claridad. Primero de todo, era obvio que no me veían. Estaba allí plantada ante los dos y ninguno parecía abochornado en absoluto. Recordé uno de los poderes de Feyrian, aquel que utilizó el día que Jonás cenó en casa, y pensé que aquello se parecía bastante. Segundo, mi madre tenía una aventura. Así de simple y a bocajarro. ¿Cuánto tiempo llevaba siéndole infiel a mi padre? ¿Y quién era ese hombre? Como queriéndome responder, el desconocido se desabrochó los pantalones y, antes de que pudiera reaccionar, ya se los había bajado hasta los tobillos.

Todo pasó muy rápido. Grité de pura repulsión. Marcia también, pero ella chilló mi nombre. El hombre se giró y, al verme, cubrió su desnudez con tan poco tino que cayó de bruces contra el suelo. El rostro de mi madre era la personificación del terror. Se cubría el pecho como si nunca se lo hubiera visto.

No pude hacer otra cosa que salir de allí. Recogí el talwar, que lo había dejado a los pies de la cama, y cuando llegué al pasillo, me teletransporté lo más lejos que supe.

Corrí durante un par de horas a la velocidad de un miembro de la Hueste. Me dirigí al bosque de Venon. Corrí la rivera del Erna dirección norte y luego dirección sur. Me adentré en la espesura y me perdí entre arboledas. Disfrutaba ver el bosque reaccionar a mi paso, tan sosegado normalmente. Las hojas secas del suelo volaban al pasar, esquivaba árboles, apartaba ramas que parecían querer prenderme. Quizás, el bosque, harto de ritmos, ciclos y melodías pausadas, celebraba mi burda intrusión.

Entre resuellos llegué al gran roble. Mis piernas temblaban y apenas conseguía respirar sin parecer un caballo desbocado. La sombra del árbol centenario me pareció tan buena como cualquier otra para recuperar el aliento. A los cinco minutos de estar tumbada sobre la hojarasca, ya no había Ada. El bosque actuaba, de nuevo, como si yo no estuviera. Yo también actuaba como si no estuviera. Formaba parte de la naturaleza. Quizás volvía a ser invisible; no me importaba.

De pronto, una mariposa de color negro y ópalo se posó sobre mi mejilla. No me asusté ni me inmuté. Si cerraba un ojo, podía apreciar cada movimiento del pequeño insecto, cómo frotaba las patitas, cómo abría y cerraba sus hermosas alas haciéndome cosquillas en la nariz. Cerré ambos ojos y empecé a percibirlo: la caricia fugaz, apenas sentida, el leve rumor de sus diminutos miembros al moverse. Entonces pensé que ojalá hubiera ido a clase aquella mañana y las cosas hubieran seguido tal y como estaban. Mi vida ya era lo suficientemente complicada como para añadirle una madre infiel o hasta unos padres divorciados.

Suponía que debía callar aquello que había visto. Apreté los párpados con más fuerza y ahuyenté a la mariposa. O quizás no fueron las pestañas las que asustaron al insecto. A lo mejor, el animal apreciaba un cambio en el ambiente que yo era incapaz de advertir, porque de pronto se levantó una fuerte brisa que zarandeó el bosque. Las ramas bamboleaban frenéticas, algunas crujían. Las hojas secas rotaban en remolinos, avanzaban como olas de un mar picado. Los árboles, con sus caras repletas de nudos en sus viejos troncos y su agitar de brazos, parecían desgañitarse en silencio pidiendo ayuda. Una ola de hojas secas me cubrió entera, casi con el mismo cariño y mínimo roce que una madre tapa a su hijo dormido. Cerré los ojos y dormí.

Me encuentro sobre la arena de la playa, justo en el lugar donde rompe el mar. Visto unas botas negras de cordones y media caña y un pantalón del mismo color de estilo militar que ahora pesa el doble; la tela absorbe un poco de cada ola. A mi lado, una mujer embarazada, joven y muy hermosa traza surcos sobre la arena compacta. Me mira con un par de ojos rasgados, enormes, de un color negro tan profundo que cuesta no hundirte en ellos. Entonces sonríe con la sonrisa más franca y su mirada se llena de un amor tan puro que es casi palpable. Alarga un brazo de delicados dedos blancos y me coloca tras la oreja un mechón que no para de golpearme la mejilla. «Feyrian...», me dice en un hilo de voz. Agarro su mano que todavía roza mi mejilla y apoyo con delicadeza la cara en la cuenca de su palma. «Como la lluvia que devuelve cada fiera a su madriguera, deja que la tormenta escampe tus problemas», me dice con la mirada perdida en el horizonte. Siempre habla mediante acertijos, pero en esta ocasión sé exactamente a qué se refiere.

Beso la palma de su mano y le acaricio el vientre. La piel está cada vez más tirante. «La muerte de cada infinito se lleva un pedazo de mi alma. Cada vez son más», me dice. «Lo sé.», le respondo. Sé que no pretende echarme nada en cara, pero no puedo evitar sentir que, de alguna manera, yo soy el causante de su pena. Sus ojos achinados se llenan de lágrimas que no quieren caer y yo pierdo la vista en el sol que se pone, intentando no pensar, aunque no lo consigo. Los milenios pesan tanto en el corazón que lo aplastan, lo drenan de emociones. Nos ha pasado a todos, menos a ella. Ella sí sufre. Ella parece cargar con cada una de nuestras emociones aniquiladas. Parece querer retenerlas por miedo a que se pierdan para siempre. Sus lágrimas empiezan a caer. Las deja rodar por sus mejillas.

«¿La niña humana te da felicidad?», me pregunta. Pienso en la pregunta y en el hecho de que yo nunca me la he formulado antes. «No lo sé», me respondo a mí mismo. A ella le digo: «Puede ser». Asiente y se limpia las lágrimas por fin con el dorso de la mano. «No infravalores su mortalidad. A veces, las criaturas más insignificantes son las que más tienen que enseñarnos». Lo sé. Lo he comprobado en numerosas ocasiones, y ella ya lo sabe. Aun así, consiento con respeto. «Debes prepararte para el nacimiento —añade mientras se acaricia el abultado vientre—. No queda mucho». Coloco la mano al lado de la suya y percibo el movimiento del feto. No deja de sorprenderme poder sentirlo así de corpóreo. Aprieto la barriga con algo más de fuerza y por un momento creo que de esa manera lo abrazo a través de la piel de su madre y que él puede sentirlo. Registro los pensamientos de la cría. Es feliz en su apariencia humana. Más feliz que cuando luce el otro cuerpo. «¿Cuál es el augurio?», le pregunto. «Será hembra. Está llamada al cambio. Las estrellas lo dicen. Es igual que su hermano», me contesta. Sus ojos rasgados vuelven a estar secos. Busco el brillo del orgullo en ellos, pero no lo encuentro. Y entonces lo percibo, algo nuevo, diferente. No estamos solos. Hay alguien dentro de mi cabeza, otra conciencia..., otro ser... La reconozco. Te reconozco. ¿Ada?

Me desperté de golpe.

Abrí los ojos y me sacudí las hojas secas de encima.

Allí estaba Feyrian. Me observaba muy serio y de brazos cruzados.

—¿Cómo lo has hecho? —me dijo—. ¿Cómo has logrado meterte en mi cabeza?

26

Tan solo era una humana de dieciocho años.

¿Qué culpa tenía yo de que los demás esperaran de mí más de lo que podía ofrecer? De repente, y seguramente por casualidad, una persona hace o dice algo que la hace parecer más adulta, más inteligente, diferente. Es el mayor error que podría cometer. Puede pasar que a partir de entonces los demás presupongan que siempre va a maravillarlos con su ingenio y que cualquier acto o palabra que produzca estará exhaustivamente meditado.

Que aquella tarde de marzo lograra introducirme en la mente del líder de los infinitos y que este lo advirtiera fue producto del azar más jocoso. De hecho, ya había captado sus pensamientos en otras ocasiones a través de los sueños o la inconsciencia, siempre de forma aleatoria y sin poder ejercer ningún control sobre ello. El hecho de que esta vez Feyrian lo hubiera percibido no convertía en menos fortuita mi proeza. Así que, ante la pregunta de que cómo lo había hecho, no pude hacer otra cosa que callar y morderme un labio. Suponía que a Feyrian no le importaba tanto conocer el método que yo había utilizado como descubrir qué era aquello que había escuchado. Parecía no importarle mi silencio; probablemente porque tenía todo el tiempo del mundo para esperar la respuesta. Me miraba fijamente con los brazos en jarras mientras el viento, que continuaba azotando el bosque y levantando la hojarasca de la tierra, le zarandeaba la ropa y el pelo como a un superhéroe de cómic.

—No lo he hecho queriendo —le dije al fin.

El mensaje que quise dar era el significado literal de esas palabras, aunque pronunciado desde el suelo, medio cubierta de hojas y con los ojos entornados de sueño, en su conjunto debió asemejarse más a una temerosa disculpa que a una simple exposición de hechos.

Feyrian se arrodilló ante mí y colocó sobre mi coronilla su mano derecha con los dedos muy separados. Nada más establecer contacto, noté una sacudida allí donde sus yemas tocaron mi pelo y un cosquilleo descendente me recorrió el cuerpo desde la cabeza a los pies. Era una corriente fluida e ininterrumpida que subía y bajaba mientras en el interior del cráneo percibía la misma fricción que ya había sentido las otras veces que me habían leído la mente. Recordaba las arcadas, la repulsión cada vez que la mano semitransparente de Anscar pellizcaba alguna parte del cerebro. Feyrian, sin embargo, pulsaba las distintas zonas con extremada delicadeza. La punta de sus dedos rozaba el interior de mi cabeza como las alas de cien mariposas, suaves y placenteras. Cerré los ojos y disfruté del masaje.

—Has evolucionado desde la última vez que te leí —me dijo Feyrian.

Sus ojos, que unos segundos antes parecían los de un cadáver, vidriosos y de un gris tan pálido que apenas se distinguía el iris de la parte blanca, habían recobrado la vida de golpe. Las motas rojas vibraban como nunca. Se echó hacia atrás y se sentó con las piernas flexionadas. Vestía los mismos pantalones negros de corte militar que en mi visión. Estaban húmedos hasta la pantorrilla y, en aquel momento, no solo salpicados por infinidad de granos de arena de playa, sino también de hojas secas y pequeñas ramitas del bosque.

Clavó sus ojos en los míos un instante para luego recorrerme con ellos. Me observaba con curiosidad, como si yo fuera la criatura más fascinante del planeta. Reparé en lo extremadamente largas que tenía las pestañas y en la manera tan suave en que se batían cada vez que apuntaba con la mirada una nueva parte de mi cuerpo. El cuello de su camiseta estaba rasgado en forma de V y manchado de sangre seca, como si alguien hubiera tirado de él. Por el roto asomaba un vello oscuro, ralo pero de aspecto fuerte, como el pecho que recubría y se adivinaba bajo la tela. Más vello, esta vez castaño y fino, recubría sus brazos hasta alcanzar los dedos. No pude evitar pensar que Jonás apenas tenía pelo en el cuerpo.

Volví a mirarle la obertura de la camiseta a Feyrian. «¿Cómo será el vello de sus piernas?», pensé, y al instante sentí vergüenza. ¿Y si el infinito podía leer la mente a distancia? En realidad, por lo poco que lo conocía, podría ser capaz de cualquier cosa. Busqué su mirada y la hallé fija en la mía, inescrutable. Su rostro, pese al hermetismo de la expresión, transmitía paciencia. Parecía esperar a que terminara de examinarlo. Bajé la mirada al suelo y mis mejillas volvieron a teñirse de rojo.

—¿Qué dones posees? —le escuché decir.

Me sorprendió el tono con el que lo dijo, cargado de condescendencia. Parecía un doctor preguntando por mis síntomas. ¿No acababa de leerme la mente? A aquellas alturas debería conocer hasta el último de mis secretos.

—Puedo teletransportarme —le dije.

—Y leer la mente —añadió Feyrian.

—Bueno, en realidad, esa habilidad solo me ha funcionado contigo —le contesté.

El infinito echó el torso hacia atrás y apoyó el peso del tronco en los codos sin dejar de mirarme. Volvía a contemplarme como si de pronto me hubiera nacido una trompa de elefante en la frente.

—¿Algo más? —me preguntó con el ceño fruncido.

La postura en la que se recostaba lo obligaba a separar mucho los hombros, provocando que el desgarrón del cuello se abriera cada vez más. Aguardaba mi respuesta con los labios apretados.

—Invisibilidad —añadí sin apartar la mirada de su boca.

Frunció levemente el ceño. Se lamió el labio inferior y se mesó el pelo desde la frente muy rápido mientras volvía a echar el cuerpo hacia adelante. El cuello de la camiseta, librado ya de la tirantez, colgaba en dos jirones abiertos hacia lados opuestos como la piel de un plátano.

—Nunca había visto algo así —me dijo—. Ya te habrán contado que tu evolución no es muy normal... —Negué con la cabeza, más atenta por fin en sus palabras que en él. Ahora era yo la que sentía curiosidad—. ¿No te han contado los «regentes» que no es muy normal haber desarrollado tres habilidades en apenas un mes? —preguntó el infinito remarcando el sustantivo.

—Ellos solo saben que soy capaz de teletransportarme —le contesté—. Lo otro... es tan reciente que no se lo he contado a nadie.

—Excepto a mí —añadió Feyrian, señalándose el pecho con una mano. Debió notarse la piel desnuda bajo el índice porque se miró la camiseta y tiró de una punta de las que colgaban desgarradas con desidia, como si pensara «Otra más que se va al cubo de basura».

—No lo hagas —continuó el infinito—. No se lo cuentes a nadie más.

—¿Por qué? —le pregunté extrañada.

—Si lo descubre, Anscar querrá leerte la mente para dar con el motivo de tu precocidad. No te conviene que descubra que le ocultaste lo de Bulgaria —me dijo observándome con tanta intensidad que tuve que bajar la mirada. Aquella información la acababa de extraer de mi mente, por supuesto. ¿A qué pensamientos podía acceder y qué otros le quedaban vedados, si es que había algo que quedara fuera de su alcance?—. ¿Sabes por qué estás desarrollando poderes a una velocidad más rápida de lo normal? —me preguntó mientras se observaba las manos. Parecía no darle mucha importancia al tema.

—No —repliqué.

—Porque tienes mucho contacto con tu fuente. Más del habitual.

No tenía ni idea de a qué se refería. Fijó sus ojos en los míos y sonrió por primera vez. Era una sonrisa llena y franca de aquellas que no puedes evitar imitar cuando las ves. Así que acabé sonriendo yo también; con cara de lerda, supuse, porque en ese momento fue Feyrian el que se sonrojó. Me sorprendió tanto advertir un gesto así de cándido en el infinito que le respondí ruborizándome yo también. Feyrian se rio, soltó una carcajada, escueta pero sonora, como el sonido de unas baquetas. Pensé que era la primera vez que lo escuchaba reír y me pareció el sonido más maravilloso del mundo. El infinito alargó el brazo y lo acercó a mi garganta. Mi piel se puso de gallina, esperando el contacto que nunca llegó. Sus dedos índice y pulgar se detuvieron antes, justo en la piedra esmeralda que pendía de mi cuello. De forma diestra, esos dos dedos alcanzaron la gema y la sostuvieron en alto, alejándola un poco de mi piel, sin llegar a rozarla. Feyrian observaba el colgante intensamente, igual que lo hiciera en la acrópolis de Atenas.

—Tu poder proviene de esta esmeralda —manifestó sin apartar la mirada del collar. Aquello ya lo sabía. Era mi objeto de poder, y gracias a él pertenecía a la Hueste—. Pero la esmeralda no tiene poder por sí sola. Es un recipiente, y su magia proviene de tu fuente —continuó diciendo el infinito, tan inmerso en la contemplación del mineral que su mirada parecía a eones de distancia.

—¿Mi fuente? —le pregunté.

Feyrian apartó los ojos de la piedra y los fijó en los míos algo sorprendido, como si reparara de pronto en mi presencia.

—Tu magia es la mía, Ada. Yo soy tu fuente.

Feyrian se arrepintió al instante de pronunciar aquella frase. Lo supe por la sombra que cruzó su rostro justo después de decirla.

—¿Qué quiere decir que eres mi fuente? —le pregunté. Feyrian me miró una última vez y entonces supe que no iba a responderme—. No te vayas —le pedí.

Pero mis palabras flotaron en el aire sin que nadie llegara a oírlas. Feyrian ya se había esfumado.

Tras unos minutos de mente en blanco y de fijar la mirada en uno de los nudos de la corteza de un castaño joven, me incorporé despojándome a manotazos de las hojas secas que aún permanecían adheridas a mi ropa. ¿Sería ese el motivo de que mis dones se asemejaran tanto a los suyos? ¿Los sueños, la conexión irremediable entre ambos, responderían a eso? Mi magia provenía de Feyrian. ¿Cómo era eso posible? La esmeralda había pertenecido durante décadas a mi familia.

Sostuve la piedra entre dos dedos y retrocedí el cuello como una tortuga para poder observarla en detalle. Era preciosa. Los estratos internos, la luminosidad que irradiaba debido a su semitransparencia, el tono verdoso único... Si de algún sitio debía proceder mi poder, si poseía algo de valor, desde luego debía ser la esmeralda. No pude evitar sentir una pizca de orgullo al contemplar la joya. Aquella fue la primera vez que realmente me alegré de ser la descendiente directa del fundador del pueblo. Hasta el momento, solo había representado la anécdota que contar cuando niña. Recuerdo estar sentada sobre las rodillas de mi padre y que este utilizara la palma de mi pequeña mano para relatarme nuestra línea sucesoria, la descripción de los parentescos y el nombre propio del familiar que ocupaba cada posición. Recuerdo extrañarme al descubrir que mi bisabuelo se llamaba igual que el pueblo. La explicación que vino después me fascinó tanto que con cinco años ni se me ocurría omitirla cuando me presentaba a otros niños: «Hola, me llamo Ada y soy la bisnieta de Venon». Es posible que aquello contribuyera a que no tuviera ni un amigo hasta que llegó Jonás al vecindario un año y medio después.

Jonás.

Recordé de pronto que, a lo largo de la mañana, había recibido unos cuantos mensajes de él sin llegar a leerlos. Solté la esmeralda y dejé que volviera a su posición habitual, apoyada sobre el recoveco del inicio del cuello, allí donde se quieren juntar las clavículas. Extraje el móvil del bolsillo de mi chaqueta. La pantalla marcaba tres mensajes. En el primero, enviado por la mañana, Jonás me preguntaba si tenía resaca y si iría a clase. El segundo estaba formado por tres emoticonos: una copa, una cara con dos equis por ojos y un rayo. Cuando leí el tercero casi me volví a echar sobre el lecho de hojas. Lo había enviado hacía apenas treinta minutos e insistía en verme, con el pretexto de contarme los pormenores de la misión en la que tanto él como yo participaríamos aquella noche.

Eché un vistazo al talwar, que seguía tirado en el suelo desde que lo dejara allí antes de quedarme dormida. Luego miré la hora que marcaba el móvil: las cinco de la tarde. Finalmente, no había podido entrenar. No es que estuviera decepcionada. De hecho, cuando en la cafetería de Tolca ideé el plan de aquella tarde, solo buscaba volver a sostener el talwar en mi mano. Lo que acabara haciendo con él no me importaba tanto. Sin embargo, que aquella tarde participara en una misión, y nada menos que junto con Jonás, lo cambiaba todo, ya que a él solían reclutarlo para las más complicadas. Ya no se me antojaba tan mala idea quedar con él, incluso sintiendo un agujero tan grande en mi estómago que hasta la lavanda que crecía a mis pies me resultaba de lo más apetitosa.

Decidí pasar por casa y recoger algo de comida, arriesgándome a reencontrarme con mi madre antes de ver a Jonás. Lo llamé al móvil para quedar con él más tarde, pero no llegó a descolgar. Me teletransporté de vuelta a casa.

—¿Qué haces? —me preguntó Marcia al entrar en la cocina.

Sobre la mesa había dejado el pote de mermelada de fresa, el sirope de chocolate, tres plátanos, una lata de nata montada y media terrina de helado de turrón. Rebuscaba, con medio cuerpo introducido en uno de los armarios inferiores de la cocina, un cuenco lo suficientemente hondo para que cupiera el enorme banana split que pensaba prepararme. Aunque no iba a seguir la receta tradicional, dudaba que mi estómago, que a esas alturas rugía como un oso pardo, pusiera alguna pega al respecto.

—¿Dónde están los boles? —le pregunté sin ceremonias. Solo con mirarla a la cara volvieron todos los recuerdos. En aquellos momentos prefería no entablar conversación alguna.

Abrió un armario de arriba, se puso de puntillas liberando de la zapatilla un talón agrietado y alcanzó un recipiente de vidrio biselado de la repisa más elevada. Me lo tendió y se sentó a la mesa en silencio mientras yo preparaba el manjar con más rapidez que tino. Cuando me senté a comérmelo, casi había más comida sobre el mantel que dentro del cuenco.

—Siento que tuvieras que ver aquello —soltó Marcia de pronto mientras insistía en limpiarse algo de debajo de las uñas que para mí lucían impolutas.

Yo lo sentía más, seguramente. La miré a los ojos como queriendo decir «vale» y continué comiendo. El banana split estaba delicioso. Notaba un peso líquido sobre el mentón y sospechaba que debía parecer más una niña de tres años que una mujer de dieciocho, pero tenía tanta hambre que continué engullendo. No me importaba que mi madre me mirara con una mezcla de arrepentimiento y reprobación por la barba de helado y nata que me había crecido de pronto.

—Quiero que sepas que se ha acabado —añadió.

—No tienes… que darme… explicaciones —balbuceé con la boca llena.

—Ya lo sé, pero quiero hacerlo. —Su mirada estaba húmeda, aunque en sus ojos seguía habiendo un punto de reproche—. Max y yo solo nos hemos visto unas tres veces.

No era una experta en relaciones, pero pensé que para tres encuentros, la suya resultaba bastante íntima. Por supuesto, mi madre no sabía desde cuándo había contemplado la escena, ya que al principio fui invisible para ellos.

—Cuando empezaste a ponerte enferma, me preocupé mucho —me dijo. No entendía a qué venía aquello. Quizás pretendía culparme a mí de su desasosiego y posterior adulterio. Me llevé una cucharada colmada a la boca sin mirarla siquiera—. Como no querías ir al médico... —continuó—, iba yo en tu lugar... Estaba tan preocupada... Max se portó muy bien. Accedió a recibirme él aunque tú no vinieras... Una cosa llevó a la otra... —Marcia se estiró una arruga del pantalón que solo ella veía y simuló que se secaba una lágrima. Aquel nombre..., Max..., me resultaba extremadamente familiar—. No quería... —siguió diciendo mientras se llevaba ambas manos a la cara y comenzaba a simular que sollozaba—. Tú cada vez más enferma y sin hacerme caso y tu padre en China. Max fue el único que se preocupó por mí. —Por supuesto, la culpa la teníamos los demás. Me levanté sin decir nada y llevé el bol y la cuchara al fregadero. Marcia continuó planteando excusas durante el rato que tardé en fregar la vajilla—. No volveré a verlo. Mañana mismo llamaré para que te cambien de médico —me dijo cuando ya me encontraba en el comedor.

—¿De médico? —le pregunté, reparando de pronto en aquel detalle.

—Max es tu pediatra —me dijo como si aquello ya se diera por hecho.

Recordaba haber oído a Marcia mencionar algo sobre lo maravilloso que era mi nuevo pediatra, al que yo nunca había visitado. Jamás pensé que se refiriera a eso.

—Cuando llames, di que me asignen un doctor para adultos, por favor.

Aquello fue lo único que añadí antes de subir a mi cuarto en busca del talwar.

En mi habitación, mirando a través de la ventana, se encontraba Jonás. Mi capacidad de asombro ya debía haberse agotado después de tantos encuentros imprevistos en pocas horas porque ni siquiera me sorprendí al reconocer su escorzo recortado por el sol del atardecer. Me tumbé en la cama sin decir nada. Pese a darme la espalda, sabía que Jonás me había escuchado entrar.

—Me encanta este vecindario —me dijo en un tono enigmático—. La primera vez que vi todas estas casas, le di una patada en la espinilla a mi madre y salí corriendo.

Miré yo también hacia la ventana. Reproduje en mi mente el panorama que Jonás veía a través de la cortina de tul y que yo tantas veces había contemplado: las viviendas idénticas a ambos lados de la calle, las primeras casas de Venon de solo dos plantas y extraña escalera, exactas fachadas blancas de tres ventanas y vecinos apostados tras ellas. Siempre había pensado que vivía en una comunidad de cotillas. En aquel momento, observando a Jonás, me cuestionaba el prejuicio. Jonás oteaba desde lo alto, como el rey que contempla la tierra conquistada. Su mirada no era de curiosidad, ni siquiera de arrogancia. Desde la cama y sin advertir su rostro, podía adivinar que el sentimiento que lo había empujado hasta mi ventana era la melancolía.

—Me arrepentí de inmediato —continuó Jonás—. Corrí de vuelta hasta mi madre y la abracé con fuerza. Después me preguntó si me gustaba el barrio y le mentí. Le dije que sí.

—Recuerdo que aquella misma tarde acabamos jugando en el bosque —le dije—. Fue el día en que te conocí.

Se giró hacia mí y caminó hasta la cama.

—Y justo entonces descubrí que me encantaría Venon.

Se tumbó junto a mí con las manos cruzadas tras la cabeza y una pierna sobre la otra. El talwar se encontraba entre ambos. Lo había dejado allí nada más volver del bosque y antes de bajar a la cocina.

—Esta noche volvemos a tener misión —me dijo tras un largo silencio, de los primeros que se producían entre nosotros sin que me incomodara.

Me sentía abatida, en cambio. Me dejaba llevar por la corriente sin fuerzas para nadar río arriba. Le permitía al curso del agua decidir mi destino. Ya pensaría qué hacer al llegar a la orilla, si llegaba algún día.

—No será como en Bulgaria —continuó Jonás—. Solo vamos tú y yo. En teoría, el encargo es sencillo. Aunque ya sabes que una vez allí, todo puede ser diferente.

—Si he de volver a luchar, prefiero que sea junto a ti —le dije.

Giró su cuerpo hacia mí y clavó sus ojos en los míos. La vehemencia de su mirada me estremeció. Parecía que en su interior se desarrollaba un debate encarnizado. Temblaba de pura contención, como una olla exprés a punto de estallar.

—No quiero que vengas —me dijo—. No quiero perderte.

Me impresionaron sus palabras por dulces y sinceras. Jonás no solía expresar emociones, y mucho menos exhibir sin reparo algún miedo. Desde luego, Bulgaria le había hecho mella.

—Somos miembros de la Hueste —le contesté—. Tú mismo me soltaste un día que no llegaríamos a viejos. ¿De repente tienes miedo a morir? —continué.

—No. No me importa morir. Hace años que estoy preparado para ello. —Volvió a perder la mirada en el techo y añadió—: Tengo miedo a la muerte de los que quiero. No quiero que te pase nada.

Le acaricié la mejilla con ternura. Supe en aquel instante que ya no estaba enamorada de él. Ningún amor adolescente, turbador y apasionado subyacía bajo la superficie. Tan solo quería confortarlo, decirle que nunca moriría, como una madre que consuela a su hijo después de que este haya soñado con su muerte.

Jonás volvió a girarse hacia mí y me miró con tristeza. Atusé un mechón de su tupé que estaba fuera de su sitio y dejé la mano sobre su mejilla, abarcando parte del cuello.

Se acercó hacia mí poco a poco. Intentó juntar sus labios con los míos, pero se detuvo de pronto; algo lo había frenado. Entre los dos, el mango del talwar se clavaba contra su pecho y el mío. Jonás miró el sable y sonrió de medio lado con resignación. Volvió a tumbarse bocarriba, con los brazos bajo la cabeza.

Permanecimos así, el uno junto al otro, en completo silencio, hasta que nos teletransportaron hasta la Sala Blanca.

27

El mundo parecía haberse detenido. La vida dormitaba bajo las innumerables capas de hielo de aquel paraje inhóspito. La mullida alfombra de nieve bajo mis pies cubría lo que mi vista abarcaba, interrumpida tan solo por algunos árboles desnudos de negras carcasas y ramas forradas de escarcha. Varias rocas salpicaban el terreno por doquier como gotas de tinta sobre el pergamino de un escriba inexperto. Vulgares rocas, podría haber pensado si Anscar no me lo hubiera explicado minutos antes en la Sala Blanca. Aquellos salientes rocosos de la planicie nevada eran tan solo la punta del iceberg de una intrincada red de grutas que agujereaba el terreno como un queso gruyere.

No había vida en aquel valle. La muerte la había confinado a un reducido espacio de blancos y negros donde el vendaval revolvía lo inerte dotándolo de una falsa energía. El viento me silbó al oído. Por pura inercia me abroché el último botón de mi abrigo aun sabiendo que no lo necesitaba, que mi organismo era incapaz de sentir frío. Jonás tocó mi hombro y me indicó que me girara. Detrás de nosotros se extendía una gran montaña de forma piramidal casi perfecta, cubierta por supuesto de nieve. Parecía una enorme copa de helado. En la base de esta y apoyada sobre su ladera había un cúmulo de enormes piedras dispuestas unas sobre otras como si alguien se hubiera entretenido en colocarlas de esa forma.

Anscar nos había explicado que Jonás y yo debíamos sellar una cueva, aunque para mí, esa parecía de lo más sellada.

—Deberíamos empezar a quitar las rocas de la entrada —me dijo Jonás.

Él agarró la primera piedra y la lanzó con fuerza hacia el centro de la llanura a varios metros de distancia como si pesara lo mismo que un cojín. El golpe de la caída abrió una brecha en la esponjosa alfombra de nieve que quebró el silencio. Me chirriaron los dientes.

Fuimos retirando piedras sin mediar palabra. No había espacio para otro sonido que el que producían las rocas al estallar entre ellas. Pese a todo, el estruendo resultaba más natural que el silencio, de una pureza tan irreal que asfixiaba.

Jonás ni siquiera me miraba. Retiraba piedras de la entrada de la cueva como si lo hubiera hecho siempre. De vez en cuando miraba hacia el único conjunto de árboles que poblaba la tundra. El viento agitaba sus ramas desprovistas de hojas. Negro sobre blanco. Si hubiera habido alguien escondido entre los abedules, ya lo habríamos visto.

Poco a poco íbamos descubriendo un orificio colosal; abríamos la montaña al mundo. Me pregunté cuántos siglos llevaría cerrada. El olor del aire viciado que se colaba por entre los huecos de las rocas era nauseabundo: húmedo, azufroso y muy caliente. Pensé que, de existir, las fauces de un dragón habrían olido de aquel modo.

Tras retirar la última roca y sin perder un instante, Jonás introdujo la punta de su espada en la pequeña vaina de su cinturón para bañarla de sangre. La hoja de la Zweihänder, teñida de rojo intenso, relucía sobre la claridad del entorno como un farolillo en la oscuridad. Cerré un momento los ojos, cegada por el contraste. Jonás acercó la cadera a mi mano derecha y esperó a que introdujera el talwar en la vaina con sangre.

—Voy a entrar para ver qué me encuentro. Vigila la entrada. —No parecía él. Se mostraba taciturno, concentrado en el trabajo. Justo antes de que la montaña lo engullera por completo, giró dubitativo sobre sus talones y me echó un último vistazo—. Ten cuidado —me dijo.

Sin esperar respuesta, Jonás caminó hacia la oscuridad más impenetrable.

En cuanto me quedé sola, oteé el perímetro. Nada. El bajo vientre se me contrajo en un pinchazo. ¿Qué pasaría si venía él? Una considerable parte de mí se moría de ganas de verlo. La diminuta parte restante sabía que no era una buena idea.

Mi olfato captó un olor característico, algo vivo en ese desierto de hielo y muerte: olor a hierba fresca, recién cortada, a tierra húmeda y removida por la lluvia. Localicé el rastro en el interior del raquítico bosque de abedules. Alguien se movía entre los troncos. Emergió su rostro de piel blanca y labios gruesos sonrosados. Su pelo negro, revuelto por la brisa, se agitaba sobre el fondo níveo como un cuervo en un cielo despejado. Pensé que Feyrian era hermoso. Aquel punto de vida sobre el claroscuro de muerte me hizo sonreír, olvidarme de la Hueste, de las batallas y del talwar cuya punta manchada de sangre salpicaba la nieve. La sonrisa no me duró demasiado. La presencia de dos infinitos más flanqueando su espalda me arrojó de bruces contra la realidad. Los ojos grises de Feyrian, surcados por minúsculas vetas rojas, me señalaron desde la distancia y, por primera vez, me miraron con turbación. Un segundo después, esos mismos ojos me observaban a tan solo unos centímetros de mi cara. Se acababa de teletransportar tan cerca de mí que algunos mechones de su pelo rozaron mis labios.

—Vete —me dijo casi en una súplica.

—Tienes que ver lo que hay ahí dentro —sonó de pronto la voz de Jonás.

Acababa de aparecer a mi lado y, en cuanto vio a Feyrian, desenfundó la Zweihänder. Los otros dos infinitos aparecieron de la nada. Uno se había teletransportado al flanco derecho de Feyrian y el otro corrió hasta el flanco izquierdo a una velocidad increíble incluso para tratarse de un infinito.

—¿Qué haces? —susurró Jonás a mi espalda—. Levanta el sable.

Lo obedecí. ¿Qué otra cosa podía hacer?

Feyrian llevaba una funda atada a la cintura. Era la primera vez que lo veía portar una espada. Hasta entonces siempre había aparecido desarmado en las misiones o con dagas de hoja corta. Desenvainó. Durante un instante pensé que la vista me traicionaba. Se trataba de un sable de casi un metro de largo, de aspecto ligero, de hoja larga y curva. La empuñadura era de color verde, repleta de esmeraldas de distintos tamaños y ornamentada con delicadas filigranas y motivos florales grabados en oro. El sable que empuñaba Feyrian era el mío.

Contemplé mi talwar. Luego, de nuevo, el de Feyrian. Eran idénticos. Sables gemelos. Observé al infinito sin entender, escudriñaba en su rostro alguna explicación, pero una extraña desazón seguía enturbiando su mirada.

—No dejes que franqueen la entrada de la cueva por nada del mundo —me susurró Jonás.

«¿Qué voy a hacer si lo intentan? —pensé— ¿Matarlos?».

Jonás se materializó a dos metros de Feyrian e inició una embestida. La fiereza reemplazó la inquietud en los ojos del infinito en cuanto la Zweihänder destelló frente a su rostro y, antes de que el filo le alcanzara el cuello, interrumpió la trayectoria de la espada de Jonás como un bailarín intercepta a su pareja de baile en un delicado porté. Feyrian inició el segundo empellón tan seguido que Jonás apenas logró frenarlo. El suelo vibró por el tremendo impacto.

Otro de los infinitos me atacó por un costado, atrapándome desprevenida. El talwar salvó mi vida. Aún seguía con la vista fija en Feyrian y Jonás cuando el sable se movió por sí solo y frenó la ofensiva. Troen me explicó una vez que las armas infinitas no necesitaban unos portadores muy duchos en el arte de su manejo y que, llegado el momento, podrían reaccionar por sí solas. Pese a ello, no podía creer en mi suerte. Sonreí al talwar, o a su alma. A aquellas alturas, estaba convencida de que no se trataba de una simple espada.

Fue entonces cuando vi el arma de mi contrincante. Recé para que el talwar supiera cómo frenar aquello porque yo no tenía ni idea. Una colosal bola de acero colmada de pinchos del tamaño de mi dedo pulgar se balanceaba al final de una cadena. Di un paso atrás mientras el infinito sopesaba sus opciones moviendo el largo mango revestido de cuero de la parte izquierda de su cuerpo a la derecha. El brazo de mi oponente se agitó al fin, disparando la esfera metálica hacia mi cabeza. Sin saber muy bien cómo contrarrestar la brutal acometida o si el talwar la soportaría, decidí teletransportarme detrás de su espalda un segundo antes de que el arma me alcanzara. El tercer infinito del grupo, algo más alto y enjuto que el que acababa de atacarme, me esperaba allí con su arma en ristre. Respiré aliviada al descubrir que portaba un hacha. Detuve un hachazo vertical con el talwar y me concentré en volverme invisible ante los ojos de ese par de infinitos.

—¡Dejadla! —se oyó por encima del estruendo metálico. Reconocí la voz de Feyrian pese a sonar más grave y rasgada de lo habitual. Aquello frustró mi concentración y el vano intento de ocultarme tras mi nuevo don—. Id a por él —les ordenó Feyrian.

El infinito del hacha no dudó ni un instante en cumplir lo que le ordenaban. Ni siquiera me dedicó un último vistazo antes de sumarse a la lucha entre Jonás y Feyrian. Jonás aparecía y desaparecía alrededor de los infinitos a una velocidad frenética mientras los chasquidos de sus armas continuaban repiqueteando. Jadeaba sonoramente con cada embestida de la Zweihänder. Su rostro desfigurado por el esfuerzo contrastaba en exceso con las serenas facciones de Feyrian. El infinito apenas movía las piernas para neutralizar los ataques de su oponente. Balanceaba con una gracilidad precisa el torso y los brazos en una macabra danza mientras Jonás vertía toda su energía en cada finta. Contrarrestaba los ataques del sable y del hacha empleando su fuerza al completo, no parecía estar guardando reservas para el futuro, ni siquiera el inmediato. Pese a conocer su experiencia bélica, temí por Jonás. No creía que pudiera aguantar aquel ritmo ni un minuto más.

—¡Ada..., a la cueva! ¡No dejes... que entre! —gritó Jonás entre resuellos.

El infinito que portaba la bola de púas acababa de traspasar el umbral de la gruta en dirección al interior de la montaña. Al teletransportarme detrás de su espalda había dejado descubierto el orificio de entrada. Había cometido un error garrafal.

Feyrian aprovechó ese instante de desconcentración y asestó un tajo perpendicular al brazo izquierdo de Jonás que no pudo esquivar. La sangre brotó como una cascada y derritió la nieve pisoteada del suelo. Un aullido desgarró el silencio que se había formado de pronto. Tardé unos segundos en descubrir que aquella voz era la mía.

Los ojos grises con vetas rojas se clavaron en los míos. El rostro de Feyrian mutó de forma imperceptible. Pese a seguir luciendo aquella máscara de indiferencia, podía percibir algo diferente en su mirada. Parecía... ¿arrepentimiento? Jonás no perdió ni un segundo y contraatacó hacia el cuello del infinito. El sable de Feyrian reaccionó por sí solo, como había hecho antes su gemelo que colgaba inerte de mi mano, y detuvo el golpe de la Zweihänder a escasos centímetros de la garganta. Los ojos del infinito seguían clavados en los míos.

—¡No te quedes ahí parada! —bramó Jonás—. ¡Haz algo!

Feyrian desapareció de pronto y dejó a Jonás y al infinito del hacha enzarzados en una pelea mucho más equitativa. La herida de Jonás le inmovilizaba el brazo izquierdo, obligándolo a blandir la desmesurada espada solo con la derecha mientras la manga de la chaqueta se iba tiñendo de un rojo cada vez más oscuro.

—¡Ada, despierta! ¡A por el del mangual!

La misión no podía ir peor y yo seguía plantada como un pasmarote a los pies de la montaña sin saber qué hacer. Obedecí a Jonás y me adentré finalmente en las entrañas de la montaña tras las huellas del infinito que cargaba con la bola de púas o el mangual, como le había llamado Jonás.

El interior de la cueva se fue despojando, tímido, de los resplandecientes velos blancos que ocultaban sus bellezas. Mis pupilas cada vez más dilatadas se embebían del entorno, haciéndome olvidar por un momento los desastres pasados y los que estaban por ocurrir.

Una capa cristalina recubría la superficie rocosa y no pude evitar acariciarla con la punta de mis dedos. La superficie era suave y pulida como la de un vidrio y caliente como el interior de un volcán. La cueva entera se asemejaba a una gema, una aguamarina formada por toda la escala cromática de azules gracias a la claridad que entraba a raudales del exterior y que rebotaba en un sinfín de ángulos sobre el salitre. El interior de la montaña era un precioso laberinto de rocas, estalactitas y estalagmitas de diversos tamaños. No había caminos ni suelo llano por el que caminar. Más que una cueva, parecía la colmena de unas enormes y ebrias abejas.

A simple vista, parecía encontrarme sola. Me arrastré por detrás de tres estalagmitas que brotaban del suelo en perfecta línea recta como los colmillos de una bestia y trepé una roca que me obstaculizaba el paso. Localicé al infinito del mangual unos metros hacia mi derecha, situado de espaldas sobre un saliente con forma de cabeza cocodrilo. La pesada bola de pinchos casi rozaba el suelo, oscilaba como un péndulo por encima del ojo amarillo del reptil imaginario. Se suponía que debía detenerlo, impedir que se adentrara en la cueva para que Jonás pudiera sellarla. No podía atacarlo por la espalda, así que solo me quedaba una opción posible.

—¡Eh! —grité—. No puedo dejar que sigas adentrándote.

Al oír mis palabras, el infinito giró la cabeza y me observó por encima del hombro derecho con expresión de dureza. Tras recrearse un instante y reparar indudablemente en el talwar, saltó al otro lado de la piedra y desapareció de mi vista. Sin perder un segundo, me teletransporté hasta allí.

No había ni rastro del infinito. En su lugar, Feyrian descansaba tras un recodo de la roca con una calma inusual para una batalla.

—¿Buscas a Elmar? —me preguntó.

La intensidad de su mirada me laceraba de tal forma que no pude evitar bajar la vista hasta el suelo, donde reposaba el extremo del talwar de Feyrian, idéntico al mío. Descansaba con delicadeza sobre la punta de una de sus botas negras, alejando la hoja curva del lecho de piedras. Las armas infinitas jamás se desafilaban. Me sorprendió que Feyrian tuviera tantas contemplaciones con el sable siendo innecesarias.

—Elmar ha ido a destruir la estalactita —continuó.

«Así que es eso —pensé—, una estalactita». ¿Aquello era lo que debíamos sellar? Pero ¿cuál? ¿Cómo sabría de qué estalactita se trataba? El techo de la gruta estaba plagado de ellas de incontables formas y tamaños.

—Cuando decidiste no contarle nada a tu amigo sobre Bulgaria —siguió diciendo—, pensé que habías tomado la decisión correcta. No esperaba verte por aquí.

Ojalá no estuviera allí.

—Los regentes son quienes deciden qué miembros intervienen en cada misión —le contesté—. Yo no decido.

—El ser humano es afortunado, Ada. Cuenta con el libre albedrío —me dijo el infinito sin apartar su mirada—. La última palabra es tuya.

Feyrian peinó su pelo hacia atrás con los dedos como si fuera a recogerlo y se quedó en esa postura, con la nuca apoyada sobre una mano. Con el rostro despejado, sus facciones eran arrebatadoras, perfectas. Dudaba que el infinito fuera consciente de lo guapo que era. Supuse, de hecho, que él no le daría ninguna importancia a su aspecto físico, viendo el poco partido que se sacaba. Sonreí. Algo teníamos en común, además de la espada. Miré su talwar mientras cavilaba y a Feyrian no le pasó por alto.

—Nunca creí que estos dos filos llegaran a luchar en bandos contrarios.

Al decir esto, Feyrian alargó el brazo e hizo chocar la hoja de su sable con el mío, que se hallaba desenfundado y manchado de sangre. Esta vez, mi talwar no reaccionó en absoluto. Si el arma tenía conciencia, debió considerar que el líder de los infinitos empuñando una espada no representaba peligro alguno.

—Hacía siglos que no lo veía —continuó diciendo—. De todas las armas infinitas, tuviste que escoger esa. —Sonrió—. No me sorprende. —Feyrian se quedó en silencio un instante mientras adoptaba una postura más recta y clavó sus ojos grises en los míos—. ¿Por qué no utilizas tu libre albedrío? Escóndete entre dos rocas mientras dura la refriega.

Lo observé sin comprender. ¿Lo decía en broma? Desde luego, el vigor de su mirada me hacía pensar lo contrario.

—¿Me estás pidiendo que no intervenga? —le pregunté perpleja. No podía abandonar a Jonás a su suerte. Y menos contra tres infinitos, siendo uno de ellos Feyrian—. No puedo —admití.

—No quieres —me dijo Feyrian—. Recuerda que siempre hay elección.

—Tienes razón: no quiero —le contesté—. No quiero que mates a Jonás.

La expresión de Feyrian mutó. Dio un respingo, visiblemente ofendido y, sin que me lo esperara en absoluto, ejecutó un movimiento limpio con el sable y me arrebató el talwar de la mano derecha. Agarró el puño de esmeraldas en el aire y se recreó sosteniéndolo. Abría y cerraba los dedos a lo largo del mango, apretando la suave empuñadura bañada en oro mientras yo lo observaba desarmada y sin entender nada. Entornó los párpados durante un par de segundos, inspiró profundamente y sopesó ambos sables. Al reabrirlos, contempló con detenimiento las espadas gemelas, la suya y la mía, con una mirada insondable.

—Empuñas un sable muy afilado y lo enarbolas frente a seres inmortales. ¿Qué crees que acabará pasando tarde o temprano? —Volvió a fijar sus ojos en los míos, pero esta vez soporté el examen—. ¿Piensas que esto es un juego? —siguió insistiendo—. Yo tampoco quiero matar a tu amigo, pero él se empeña en que lo haga. Y a veces creo que tú también.

Feyrian lanzó mi talwar al aire en mi dirección. Intenté agarrar la empuñadura demasiado tarde y el sable cayó con un estrépito espantoso, rebotando un par de veces sobre el suelo de rocas. Me afané por recogerlo como si la rapidez pudiera minimizar el daño sufrido en el arma. Pasé mis dedos por el filo con ansiedad, temerosa de que estuviera mellado. Por supuesto, tanto la hoja como la empuñadura seguían intactas.

—Me está resultando increíblemente difícil mantenerte con vida —me dijo Feyrian. Miró el sable con desdén y añadió—: Más aún si te obcecas en luchar en el bando contrario. —Se incorporó y saltó hasta la cima de una roca con elegancia. Aún de espaldas, añadió—: Acabas de usar tu libre albedrío. Ahora, atente a las consecuencias.

Después desapareció.

En el exterior de la cueva, el enfrentamiento entre Jonás y el infinito del hacha era frenético. Aunque el inmortal no poseía el don de la teletransportación, era capaz de desplazarse a una velocidad más rápida que la de un infinito medio. El infinito apenas era un borrón grisáceo que atosigaba con su hacha a Jonás, y este no paraba de aparecer y desaparecer alrededor del inmortal. Un charco de sangre fresca del tamaño de una tapa de alcantarilla entorpecía los movimientos de ambos. La nieve pisoteada del suelo se degradaba del rosa al granate a los pies de los combatientes y yo me afanaba en adivinar a quién de los dos pertenecía semejante despilfarro de sangre. Harta, arremetí contra el infinito con la intención de darle un desahogo a Jonás.

El infinito se movió con tanta rapidez que por poco no advertí su contraataque. Di una vuelta sobre mí misma y paralicé su trayectoria obligándolo a disminuir la velocidad. Fue entonces cuando vi que sangraba profusamente de un corte en su muslo izquierdo. La escandalosa cantidad de sangre que embarraba la nieve no solo pertenecía a Jonás. Bufé más tranquila.

Jonás aprovechó ese respiro para envolver su bíceps herido con un trozo de tela rasgado de su abrigo. Salté hacia atrás y esquivé por escasos centímetros la hoja de mi contrincante.

—Les he perdido el rastro —le dije a Jonás mientras luchaba—. No sé dónde están. Ni la estalactita.

Me acuclillé y probé con un tajo oblicuo hacia el tobillo de su pierna herida. Lancé el movimiento de forma pesada, con la esperanza de que el infinito lo advirtiera a tiempo de esquivarlo.

—Si hubieran dado con ella, ya nos habríamos enterado —musitó para sí—. Vamos. Aquí fuera ya no hay nada que hacer —soltó mientras observaba la refriega con los brazos en jarras—. Y como sigas luchando así, harás que te maten —añadió antes de desaparecer.

No me lo pensé dos veces. Dejé al infinito plantado en la intemperie y me materialicé en la zona de la cueva en la que hacía unos minutos había hablado con Feyrian. Me deslicé bajo una roca como había visto hacer al infinito del mangual y aparecí en una cavidad diminuta y colmada de relucientes carámbanos. Los escasos rayos de luz que habían conseguido colarse a través de los bloques de piedra y que rebotaban sobre la envoltura cristalina de la roca teñían de un añil tenue los contornos. Alargué un brazo sin poder contenerme y rocé la cobertura transparente con la punta del índice y el corazón. La superficie no era ni blanda ni dura y estaba húmeda. El material no se deformaba bajo la presión que ejercía, pero se combaba casi imperceptiblemente acompañando el empuje de mis dedos. Me llevé los dedos a la boca y no me asombré al percibir un sabor terroso y salado.

Cerré los ojos y agudicé los sentidos. No muy lejos de allí se estaba desarrollando una batalla. Los inconfundibles restallidos metálicos se sucedían frenéticos, interrumpidos de vez en cuando por el estruendo de piedras resquebrajándose, gemidos humanos y golpes secos.

Examiné la pequeña cavidad en la que me encontraba en busca del camino a seguir. Exceptuando el orificio por el que había entrado, solo hallé una estrecha grieta situada a casi dos metros de altura por la que cupiera mi cuerpo. Salté, alcanzando el extremo de la abertura, y aupé mi peso hasta que logré introducir la cabeza. Repté por un angosto túnel durante un tiempo indeterminado en la más profunda oscuridad.

Segundos después de percibir el cambio en el aire, me preparé para emerger de las entrañas del conducto y, como un vástago de la montaña, nací de las tinieblas.

El sonido de la batalla se percibía más próximo, pero no sabía cómo llegar hasta allí cegada por la falta de luz. Palpé la superficie de la roca en busca de algún orificio por el que poder introducirme. La extraña solución salada que cubría el área atería mis dedos mientras registraba cada hueco, cada grieta o separación entre los bloques. Jonás y los infinitos debían haber pasado por esa zona, ya que no existía otro camino, así que debería hallar un agujero lo suficientemente grande como para que cupiera por él. Una sutil brisa acarició mis labios mientras escudriñaba frenética los recovecos. Seguí decidida esa dirección. Conforme me acercaba, notaba cómo la corriente de aire soplaba con más fuerza. Mis manos, casi rígidas por el frío, se toparon con una estrecha brecha vertical. Apreté mi cuerpo contra la roca y atravesé la rendija hacia el otro lado.

Esta nueva cavidad no era tan oscura como la anterior y el ambiente se notaba mucho menos viciado. Aun así, la escasez de luz apenas me permitía advertir los contornos rocosos. Caminé de frente hasta tropezar con un muro sólido. Palpé la roca en busca de una senda, pero no la hallé en el tramo que abarcaban mis brazos. Me encontraba en una estrecha garganta con dos posibles caminos. Debía escoger entre seguir por la vía que se abría hacia la derecha o la que continuaba hacia la izquierda. Observé cada extremo con detenimiento. Por suerte, la oscuridad de cada uno de ellos no era exactamente igual. Al final del flanco derecho se distinguía una variación en las sombras, y si observaba la penumbra durante el tiempo suficiente, unos relieves angulosos sobresalían del fondo. Decidí dirigirme hacia el leve atisbo de luz, esperando que ese fuera el camino correcto. Afortunadamente, al final del congosto, la claridad había aumentado de forma considerable. Penetré en la cavidad contigua a través de una pequeña rendija. El restallar de la batalla cada vez se escuchaba más cerca y deseé, por segunda vez en lo que llevaba de día, volverme invisible para todos.

La gruta resplandecía como un faro en una noche cerrada. La fuente del torrente de luz se hallaba al otro lado de un gran orificio tallado en la piedra. La claridad era tal que no se divisaba lo que había al otro lado, una puerta que conducía hasta el mismísimo corazón del sol.

Traspasé el umbral. El resplandor, de un blanco intenso, hacía borbotear el aire. Pesaba sobre mis hombros y convertía la iridiscente sala en un baño turco. La luz era energía pura. Magia. En cuanto mis ojos se acostumbraron al potente fulgor y contemplé la maravilla que se extendía ante mí, supuse que debía estar muerta y que aquello no podía ser otra cosa que el paraíso.

Me encontraba en una caverna de proporciones gigantescas. Jonás, Feyrian y el infinito del mangual eran tres puntos ínfimos en la inmensidad. Del centro del techo pendía lo que en aquel momento me pareció una enorme bola de discoteca. Era la estalactita más grande, ancha, luminosa y bella del universo. No es que hubiera visto todas las del planeta —por aquel entonces, ni siquiera había visto muchas—, pero no dudaba de que no había en el mundo nada igual. Un racimo de un sinfín de cristalinos estiletes colgaba a más de treinta metros de altura, descendiendo como una cascada de colosales diamantes. El prodigioso milagro geológico casi se unía en la punta con su hermana pequeña. Una estalagmita de similar diámetro pero de longitud tres veces más reducida, emergía del terreno, alineándose verticalmente con el titán del techo. Parecían estirar sus brazos para tocarse. A saber cuántos miles de años de espera, de formación y de engorde habían transcurrido a partir de una pequeña gota de agua. Ya solo las separaba un palmo de distancia para alcanzarse.

La verdadera hermosura del gigante radicaba en su luz de infinitos colores. Cada carámbano resplandecía de forma sobrecogedora. El arcoíris que bañaba la cueva parecía brotar del mismísimo corazón de la estalactita y transformar la gruta, recubierta por completo de una capa de salitre en un inmenso brillante. Los infinitos y Jonás luchaban en una danza irreal teñidos de rojos, violetas, azules... La violencia resultaba bella bajo el influjo de aquella magia desconocida.

La magia te conmovía. Absorbía tus sentidos de tal forma que dejabas de sentir tu cuerpo, como si te hundieras a la deriva en un océano de paz hacia la profundidad de las aguas abisales donde los seres más asombrosos brillan con luz propia. La riqueza cromática, el movimiento pausado de los rayos luminosos y su brillo cegador lo envolvían y emborronaban todo. Nada era distinguible en esa masa de belleza multicolor, excepto Feyrian. Feyrian brillaba con luz propia. Me miró y me vio, pese a estar bajo el influjo de la invisibilidad.

El líder de los infinitos se encontraba cerca de la estalactita. La observaba sin apartar la vista, ajeno al combate que libraban Jonás y el infinito del mangual. No había ni rastro del inmortal veloz. Sin poder teletransportarse, seguramente se encontraría perdido en el laberinto de rocas, intentando localizar el camino. Igual que yo, minutos antes.

Me teletransporté hasta él.

—Ada.

Mi nombre cayó en mi estómago como una piedra en un estanque.

—Puedes verme —le dije.

Había deseado hacerme invisible ante todos, y eso incluía a Feyrian. Me quedé embobada admirando sus facciones, ora añiles, ora rubíes.

—Y tú a mí. —Me sonrió de medio lado.

Observé a Jonás y al infinito luchando en un enfrentamiento a muerte, indiferentes ante nuestra presencia, bastante cercana, por cierto, de la estalactita que debían salvar o destruir, dependiendo del caso.

—¿Por qué no funciona contigo? —le pregunté con timidez.

—No lo sé. Eres la primera humana que conozco que posee este don. Y yo el único infinito.

Me miró súbitamente a los ojos de forma penetrante y, sin disminuir la intensidad, sus carnosos labios dibujaron una leve sonrisa.

Mi corazón comenzó a bombear más deprisa y, de repente, todo me dio igual. No me importó que Feyrian y yo lucháramos en bandos contrarios, que él quisiera acabar con la Hueste o que acabara de herir en combate a Jonás. Me olvidé de los tres regentes, de las personas que había conocido en los últimos meses y que ahora estaban muertas. De la Sala Blanca, de la forma de leer la mente de Anscar. No pensé en mis padres, en los años en que había estado perdidamente enamorada de Jonás. No reparé en nada de eso antes de decir lo que dije:

—¡No quiero luchar! ¡No quiero hacerte daño, ni a ti ni a nadie, aunque se trate de un infinito, aunque haya matado a otros!

Lo dije de corrillo y gritando para hacerme oír por encima de los restallidos metálicos mientras las lágrimas bañaban mis mejillas. Los ojos de Feyrian se rasgaron en dos finas brechas. Me observaba con tal vehemencia que casi podía percibir aquel ardor en mi rostro. De pronto, me sentí vulnerable, desnuda, sin secretos ni mentiras.

—Y, sin embargo, aquí estás —me dijo el infinito.

—Dices que tengo libre albedrío. No lo tengo. Nadie me pregunta si quiero participar en una misión. Me envían sin más. Y una vez aquí, si no lucho, me matáis o matáis a mis compañeros.

—¿Lo has intentado alguna vez? —me preguntó Feyrian con bastante más compostura que la que yo estaba teniendo.

—¿Qué?

—¿Has intentado alguna vez quedarte quieta sin desenvainar? —me aclaró.

Lo cierto era que no. En cada misión había esperado la presencia de infinitos con el sable en ristre y la hoja manchada de sangre, única forma de conseguir la muerte definitiva de cualquiera de ellos.

—¿Y de qué habría servido? —le pregunté—. ¿Ningún infinito me habría atacado a mí? ¿Qué pasa con los otros miembros de la Hueste? ¿Qué pasa con Jonás? Ha matado a decenas de los vuestros. ¿Le perdonarías la vida si un día decidiera no desenfundar?

Ya era demasiado tarde para eso. Por aquel entonces no le di más vueltas; en combate, solo pensaba en evitar la muerte, la mía y la de otros, sin importarme el bando. Estaba metida hasta la cintura en una guerra que me traía sin cuidado y en aquel momento no comprendía exactamente su verdadero significado. Ahora sé que ya era demasiado tarde para jugar a política o para plantearse la paz. La implicación era tan tremenda, a tantos niveles... Había visto y hecho tanto que mi esencia se diluía un poco en cada batalla, en cada herida infligida o sangre derramada. Y todavía no sospechaba lo que estaba por venir.

—No somos lo que te han contado, Ada —me dijo Feyrian—. No os diezmamos por gusto.

—Me dan igual los motivos —le respondí de inmediato—. Una muerte es una muerte. No hay nada que pueda justificarla.

Feyrian colocó la palma de la mano sobre mi corazón con tanta cautela que apenas rozó mi cuerpo. La sangre comenzó a trotar por mis venas con ardor y me hizo temblar de pies a cabeza.

—Tienes un alma bella —me dijo—. Te traerá problemas.

—No destruyas la estalactita, Feyrian —le supliqué—. Algo tan hermoso, con esa magia, no puede ser malo. Tú también tienes libre albedrío. ¿No se puede hacer de otra manera?

La mirada de Feyrian era inescrutable. Parecía sopesar opciones.

—La Tierra también es hermosa —me dijo—. O lo era. Y tu gente la está destruyendo. —Dirigió la mirada hacia arriba, hacia la colosal obra de arte que parecía tener vida propia. Su rostro se tiñó de índigos y violetas—. No tengo otra alternativa que buscar el mal menor.

En sus ojos pude ver la tristeza más física y palpable. Entornó los párpados con cansancio y los mantuvo así un instante. Al abrirlos, era otro. Tenía la mirada de un anciano, aquel que ha visto y hecho demasiado, aquel cuyos hombros se curvan por la culpa un poco más cada día.

De pronto, saltó con una fuerza formidable y se agarró como un parásito a la estalactita, con brazos y piernas, cerca del ángulo recto que formaba con el techo de la cueva.

Feyrian no me estaba dejando muchas alternativas. O luchaba contra él e impedía así que destruyera el objeto de poder o me mantenía al margen. No sentía que la segunda opción fuera la correcta. Jonás luchaba a muerte, bastante malherido. Debía ayudarlo.

Miré a Feyrian una última vez antes de tomar mi decisión. Se sujetaba con las extremidades inferiores al amasijo de carámbanos mientras sus manos hurgaban en el interior. Su perfil lo iluminaba un haz de color amarillo. No iba a detenerlo. No podía.

Me teletransporté hasta la batalla que libraban Jonás y el infinito del mangual. El del hacha todavía no había aparecido. Jonás llevaba una eternidad combatiendo con cada uno de los tres infinitos presentes en la misión. Contuve la respiración durante unos segundos. Volví a sentirme culpable. Otra vez. Solo había significado un obstáculo para él. Decidí volver a ser visible y extraje el talwar de su funda.

—Jonás, ¿necesitas ayuda?

Una enorme sonrisa iluminó su rostro en cuanto nuestros ojos se cruzaron. Abrió la boca para contestar, pero un crac de muchísimos decibelios silenció sus palabras. Un fragmento del tamaño de una persona se despeñó desde la zona más elevada de la estalactita. Feyrian seguía encaramado en el objeto de poder, aunque sabía que Jonás no podía verlo.

—¡Quédate con él! ¡Que no se mueva de aquí! —me gritó antes de desaparecer y de que la vorágine se desencadenara.

La montaña entera retumbó; un rugido cavernoso, sin eco. Un sonido de otra era, inhumano y escalofriante resonó desde el interior de la estalactita. El chasquido fue atronador. Desgarró al titán en dos, destrozando lo que hallaba a su paso. La luz brotó, chisporroteó y se vertió por todas partes en un caos. Una lluvia de centellas de todos los colores se desató en la gruta mientras la mitad de la mole se despeñaba al vacío. El gigante gemía y lloraba carámbanos de hielo sobre su hermana pequeña del suelo. Tantos miles de años de espera frustrados, creciendo a partir de una mísera gota de agua. Tocó el brazo de su gemela al caer, aplastándolo, convirtiéndolo en polvo.

Granizaban chuzos. Inmensas espadas y lanzas de hielo se precipitaban contra el piso. El infinito del mangual y yo nos habíamos quedado petrificados, clavados al suelo como los enormes pinchos de escarcha que caían por todas partes. Jonás aparecía y desaparecía en el mismísimo corazón del desastre, bajo una tormenta de congeladas estacas. Sorteaba los fragmentos de hielo con precisión felina mientras se aproximaba a Feyrian sin saberlo.

El infinito del mangual saltó de pronto hacia un lado, esquivando una mortífera saeta y desapareciendo de mi ángulo de visión. Con la ausencia de su cuerpo, hizo visible la entrada a la caverna y el borrón de color gris que acaba de colarse por ella. El borrón se dirigía como un cometa hacia la estalactita y la espalda de Jonás, con el hacha preparada para el ataque. Me materialicé de inmediato tras mi amigo y elevé el talwar con tal de interceptar el paso al infinito veloz. Jonás seguía teletransportándose de un fragmento a otro, ajeno a todo, mientras estos se desplomaban al vacío. El infinito llegó a mi altura y saltó por encima de mí, en busca de Jonás. Brinqué con él. Elevé el talwar al máximo y cerré los ojos mientras aguardaba el embiste. Percibí el tremendo impacto en cada hueso de mi cuerpo y me aferré a la empuñadura del arma con todas mis fuerzas, contrarrestando la inercia que llevaba el inmortal.

Al abrir los ojos, quise volver a cerrarlos. La sangré me bañó desde arriba. Me quedé paralizada al contemplar la cabeza del infinito veloz rodar por el suelo.

28

Odiaba la sangre. Roja, granate, casi negra. Odiaba la sangre por su olor, por su textura, pero sobre todo por su color. En una batalla no hay tiempo para tocar, oír, oler; los sentidos se fusionan en uno, se convierten en una amalgama deforme y casi incontrolable que te lleva de la mano, como si fueras ciego, de una acera a otra. Entre tanta confusión solo hay una señal que despierta tus sentidos, los vuelve a dividir en cinco, te pone alerta. Esa señal es el color rojo. En una batalla, el rojo te recuerda que estás matando y que vas a morir, que aquello no es un juego y que los metales que tintinean son capaces de atravesar carne y hueso.

Pero fuera de la batalla, cuando te crees a salvo, el rojo es aún peor.

El rojo es un monstruo.

Me encontraba en una esquina de la Sala Blanca, sentada y embadurnada por completo de color rojo. El inconfundible aroma a metal impregnaba el aire de forma tan aguda que me hería con cada inspiración, y su textura pegajosa adhería la ropa a mi cuerpo como un apretado abrazo que apenas me dejaba respirar.

Anscar hablaba con Jonás mientras Vandala acariciaba mi mejilla. O eso creía yo. Ahora sé que la regente me leía la mente, aunque me encontraba demasiado perjudicada como para advertirlo. Me consoló pensar que alguien, el que fuera, fuera capaz de confortarme, que todavía había esperanza para mi alma después de lo que había hecho, después de convertirme en una asesi..., en un monstruo rojo.

En aquel momento pensé que el mundo se dividía en dos grupos: aquellos que habían matado y aquellos que no. Lloré. Vandala me clavaba sus ojos rojos, idénticos a los de Anscar o Troen, excepto por una salvedad: los suyos no parecían estar vacíos. Había un rumor, un vaho de vida tras el fuego que rugía en el iris. «Quizás el rojo no siempre significa muerte, quizás Vandala no ha matado a nadie», pensé. La regente se retiró sin mediar palabra.

Jonás también se fue. Me dejó. Se teletransportó tras observarme fijamente. Había compasión en su mirada. Vandala acarició a Anscar, o eso creí yo. Ahora sé que le estaba transfiriendo aquella información que había extraído del interior de mi cabeza. Después, Vandala desapareció.

Lo primero que Anscar me dijo al acercarse hasta donde yo me encontraba fue «Lo siento». Extendió una mano translúcida y esperó a que se la estrechara. Tiró de mí, sin problema ni delicadeza, hasta ponerme de pie.

—Sé que la primera muerte no es fácil —me dijo el regente.

En aquel momento me asombró que conociera ese detalle de la misión y achaqué la culpa a Jonás. No pensé que la información provenía directamente de mi mente, cortesía de Vandala.

—Has salvado la vida de Jonás —continuó Anscar—. Deberías sentirte orgullosa. —Miraba al regente pronunciar esas palabras sin abrir sus finos labios y no podía sentirme más ajena a aquella realidad—. No es casualidad —me dijo sin apenas moverse— que hayas sido enviada a las misiones con el mínimo de información. Es una manera de poneros a prueba. Troen, Vandala y yo no pretendemos convertiros en meros soldados sin capacidad de decisión. La Hueste está formada por activos de calidad, como ya habrás comprobado, y para ello es necesario que sus miembros conozcan las motivaciones del grupo. —Mantuvo silencio durante un instante y añadió—: Pero no al principio. —Sus labios dibujaron una sonrisa fugaz que no me gustó en absoluto. Volvió a extender su mano en forma de invitación y la acabé estrechando—. Te propongo un trato —me dijo sin soltarla—. Si vienes conmigo y te aseas, te explicaré una historia que creo que te interesará.

Algo en mí me advertía que no lo hiciera. Pensé que una negación conllevaría consecuencias, así que asentí con escaso convencimiento. Al instante, experimenté el cosquilleo en el ombligo, justo antes de implosionar y desaparecer de allí.

Anscar me llevó a la gruta donde tuvo lugar mi primer entrenamiento, al inicio de pertenecer a la Hueste. Aunque parecía haber pasado una eternidad desde entonces, reconocí el interior de la cueva. El cofre dorado repleto de armas infinitas seguían en el mismo lugar de entonces. Anscar me señaló un riachuelo de agua que corría a unos metros de nosotros en el que no había reparado la última vez y me sugirió que me lavara en él. El agua estaba tan fría y salada que sentí que no solo limpiaba mi exterior. Retuve la respiración y me tumbé bocabajo sobre el escaso torrente que apenas me cubría la mitad del cuerpo. Permití que la corriente arrastrara la suciedad a medida que la picazón de los pulmones iba en aumento. Abrí los ojos bajo el agua y los mantuve así. Sentí una extraña paz a pesar del escozor, o quizás gracias a él.

Tras un tiempo indefinido sin que el regente me apremiara, me senté sobre una roca junto al riachuelo. Mi ropa goteaba cadenciosa con un sonido sordo capaz de atormentar al mismísimo Buda. Pero a mí me resbalaba, igual que la mezcla de sangre y agua salada que cubría mi cuerpo. Sentía el pelo y la ropa acartonados, limitaban mis movimientos y me hacían sentir incómoda. Esperé. El regente llevaba todo el tiempo de pie, cerca del riachuelo, con la mirada cabizbaja y sin enfocarla en un punto en concreto. Su piel translúcida y radiante brillaba sobre la oscuridad de la cueva. Me recordaba a una preciosa crisálida de mariposa.

—¿Te sientes mejor? —me preguntó Anscar. Su voz de barítono irrumpió en la gruta como una descarga que crispó el vello de mis brazos. En absoluto me sentía mejor. Sin embargo, asentí—: ¿Te gusta el mundo en el que vives, Ada? —me dijo a la vez que fijaba su mirada bermellón en mí.

Pensé en Venon y en las maravillas que había contemplado en los últimos meses, en los atardeceres sobre la cima de las Rocosas, la Acrópolis, la gruta en la que me encontraba, la tundra rusa de hacía unas horas. Pensé también en las grandes ciudades atestadas de coches, en el deshielo de los polos, la deforestación de las grandes selvas, la contaminación del mar, la extinción de especies... Me gustaba la esencia del mundo en el que vivía, no en lo que se estaba convirtiendo, no en lo que lo estábamos convirtiendo.

—Tu mundo ha creado en algún momento de su evolución la estalactita que has visto destruir —me dijo—, un prodigio hermoso, oculto durante miles de años, a salvo de codicias e intrigas. Hasta hoy.

Aquello me hizo cavilar.

—¿Por qué hoy? —le pregunté. Y como el torrente que apenas me había limpiado, las palabras surgieron a borbotones de mi boca—: Si la estalactita tenía miles de años, ¿por qué decidieron destruirla hoy los infinitos? ¿Por qué demolieron las Tumbas de Starosel hace unos días y no mañana? ¿Quién marca la fecha?

—Nadie marca la fecha, nadie traza el plan. Los acontecimientos, Ada, simplemente se dan. Confluyen dos líneas, a veces paralelas, en un punto del espacio tiempo. El mecanismo que las mueve es demasiado complejo para llegar a comprenderlo. Ni siquiera los regentes podemos saberlo.

—Pero ¿cómo predice Vandala en qué momento se producirá? —le insistí—. ¿Por qué los infinitos deciden destruir hoy una cueva en Rusia y hace unos meses el Partenón de Atenas?

—El augurio, más o menos acertado, es el don de Vandala —me contestó Anscar—. Al igual que tú y otros miembros de la Hueste poseéis la capacidad de sobrevolar el eje del espacio obviando cualquier ley física con la teletransportación, Vandala y algunos más son capaces de hacer lo propio con el eje del tiempo. Por supuesto, ese no es un talento exacto. El tiempo futuro puede ser modificado a cada segundo. Es el resultado de infinitas encrucijadas, opciones, decisiones de incontables agentes. Para los videntes es más sencillo predecir en qué lugar se producirá una batalla que el resultado de la misma. El lugar o la fecha son la consecuencia de una elección de opciones mucho más obvia.

Anscar calló de pronto. Dio un paso decidido hacia mí. Su imponente envergadura se cernió sobre mí como la de un águila en pleno ataque. Deseé que se sentara a mi lado, sobre uno de los salientes rocosos que cubrían el suelo de la cueva, pero se mantuvo de pie.

—Sobre la segunda pregunta —volvió a hablar—, no deberías centrarte en el porqué de las cosas, sino en el para qué. ¿Por qué los infinitos han decidido destruir hoy la estalactita y no de aquí a unas semanas? Por supuesto, existe una razón, aunque es irrelevante para nuestro cometido. En cambio, si te preguntas el para qué, la respuesta podría servirte de algo, contribuir a una comprensión plena del asunto, ayudarte a frenar los ataques o hasta predecirlos si poseyeras el don de la clarividencia. ¿Recuerdas de dónde proviene tu poder, Ada?

El regente me había dado aquella información tiempo atrás en aquella misma cueva. Mi poder provenía de la hermosa gema que colgaba de mi cuello, de la esmeralda de mi familia. Luego, Feyrian me explicó que la magia que habitaba en mi interior era la suya, que él era mi fuente. No entendía exactamente qué significaba aquello ni las implicaciones que representaba. No por aquel entonces.

—De esta esmeralda. —Toqué la piedra preciosa mientras lo decía.

—El ser humano no posee una naturaleza mágica, sin embargo, algunos miembros de tu especie, como tú, desarrollan capacidades extraordinarias. La esmeralda que te ha cedido el poder —me dijo mientras se acercaba un paso más a mí, con la vista fija en la gema como si en el interior pudiera divisar el paraíso soñado— ha sido tocada por otros humanos a lo largo de su existencia. Pero la magia de la piedra te ha escogido a ti. A nadie más que a ti le ha cedido su poder.

—¿Por qué? —le pregunté.

—Para qué —me corrigió Anscar—. La Tierra es sabia. Todo aquello que la Hueste lucha por proteger, ya sea un conjunto arquitectónico, un objeto... o una piedra preciosa —me dijo remarcando las dos últimas palabras—, son objetos o lugares de poder, objetos o lugares impregnados de magia ancestral, más antigua que tú o que yo. Esa magia, como la que late en tu interior, es de la Tierra y para la Tierra. Ella te la cede, y tu deber moral es protegerla y preservar esa dinámica, permitir que el planeta continúe legando sus maravillas a aquellos dignos de albergarlas.

—Es decir, ¿que la Tierra me ha cedido estas capacidades extraordinarias a través de un objeto de poder, la esmeralda, para que pueda proteger otros objetos o lugares que aún no han... dado su magia a nadie? —El regente asintió. Continuaba observando la gema de un modo inquietante, tan próximo a mí que sentí un escalofrío cruzarme la espalda—. Entonces, ¿por qué querrían los infinitos destruir esos objetos o lugares? —le pregunté.

—Para qué —volvió a corregirme el regente—. Para evitar que más humanos absorban la magia. Destruyendo los objetos y lugares de poder, impiden que la Hueste consiga nuevos miembros. También existen infinitos augures. Descubren a través de cálculos astrales cuál es el momento idóneo para deshacerse de cada lugar u objeto y lo ejecutan. La Hueste, auspiciada por Vandala y su equipo, intenta prever ese momento e impedirlo. En ocasiones lo conseguimos; otras no.

Me pareció que Anscar sonreía, aunque no habría podido asegurarlo. La blancura iridiscente de su cuerpo en contraste con la oscuridad de la cueva hacía que mirarlo molestara más que observar de frente el sol. Lo que acababa de decir no tenía sentido. Las dudas me seguían asaltando y los porqués bullían dentro de mi cabeza. Feyrian me había dicho que mi magia era la de él. En ningún momento habló de la magia de la Tierra. Podía llegar a entender que los infinitos quisieran evitar que su magia cayera en las manos incorrectas: la de los seres humanos. Probablemente para ellos, nosotros no éramos más que lo que representa una mosca para el hombre. Nuestro tiempo en la Tierra es efímero, insignificante comparado con el que ellos han vivido. La repercusión de nuestros actos personales, exiguos. Apenas dejamos trazos de nuestra presencia individual en la historia del planeta, salvo contadas excepciones. Nuestras motivaciones particulares, deseos o problemas responden a cuestiones egoístas y a corto plazo, seguramente debido a esa presencia efímera en el mundo. Probablemente no somos la mejor especie a la que otorgarle un mayor poder.

Si yo fuera un infinito, la magia fuera mía y llevara viva más de cien mil años..., no tenía ni idea de cómo actuaría. Aunque si de algo estaba segura es de que lo haría de una forma muy distinta a como lo estaba haciendo en aquel momento. Muy distinta, también, a como lo hago ahora, pese a los años transcurridos. Pero si la magia no provenía de los infinitos, si realmente era de la Tierra..., un bien común de y para todos aquellos que la habitan..., ¿quiénes eran los infinitos para decidir qué especie debía poseerla?

—¿Por qué no dejar que los infinitos destruyan los lugares u objetos que quedan por transmitir su magia? —le pregunté—. La guerra acabaría, no habría más batallas, no se crearían más miembros de la Hueste, pero los que ya existimos podríamos vivir en paz.

Anscar retiró la vista por fin de la esmeralda y la fijó en mis ojos. Percibí el calor nada más cruzarse nuestras miradas. Parecía que la lava de sus ojos ardía en los míos y que mis glóbulos reventarían en cualquier momento por la presión.

—Esa actitud no es digna de un miembro de la Hueste —me dijo—. La Hueste no huye, Ada, no se esconde para vivir en paz si tiene la posibilidad de luchar por aquello en lo que cree. La Tierra nos ha legado su magia, nos ha escogido a nosotros para que hagamos algo con ella. Es nuestro deber. Es tu deber. —Me acaricié las rodillas en un gesto nervioso. No sentía que lo que había hecho hacía unos minutos en la tundra rusa fuera mi deber en absoluto—. Cuando los infinitos destruyan el último lugar u objeto de poder —continuó diciendo Anscar—, procederán a aniquilar a los humanos de poder. —Se sentó sobre la roca más cercana a la mía. La corriente del río lamió parte de sus pies translúcidos. Sus dedos parecían pequeños pececillos bioluminiscentes nadando en las oscuras aguas abisales—. Lo único que os mantiene a salvo es la lucha —siguió—. Quizás esa sea la cortina de humo más espesa que jamás haya generado el ser humano por la supervivencia de su especie. Y este, como especie, no tiene la menor idea.

—¿Qué tiene que ver la supervivencia del ser humano como especie con los infinitos y la Hueste? —le pregunté. No entendía nada.

—Todo. Los infinitos han gobernado la Tierra casi desde los albores de esta. Hace relativamente poco tiempo que el ser humano ha tomado las riendas reales de su mundo. Hace poco más de tres siglos que el hombre, como especie, está influyendo realmente en el astro que habita. El planeta está cambiando, para bien o para mal, y los infinitos poco pueden hacer ante eso. No pueden reparar la capa de ozono ni bajar la temperatura de los polos ni resucitar especies extintas... Observan impotentes la destrucción de su mundo... Aunque yo, más que destrucción, diría metamorfosis. Un cambio a veces es positivo y, en ocasiones, necesario. Aunque no creo que los infinitos lo vean de ese modo. Destruir los lugares de poder solo es el primer paso de un plan mayor.

Anscar se puso de pie de nuevo y caminó hasta el centro del riachuelo. El agua apenas le llegaba a los tobillos. Cerró los ojos y permaneció así unos segundos. Por un momento deseé imitarlo, dejar que el frío torrente me bañara y acabara por llevarse los restos de sangre. En vez de eso, seguí sentada sobre la roca, tan tiesa como la ropa que llevaba puesta.

Según Anscar, ¿los infinitos deseaban acabar con el ser humano? Feyrian era su líder. Poco conocía de él. Hasta ahora me había dejado llevar por mi intuición, que me atraía a él sin remedio. Así me había ido. Pero, por lo poco que sabía, lo que decía Anscar podría ser cierto. Pero, entonces, ¿por qué Feyrian se empeñaba en mantenerme con vida? ¿Por qué me trataba de forma especial? Quería pensar que quizás le gustaba. Quizás ese ser inmortal sentía algo por mí. ¿Podría enamorarse un infinito de un ser humano? ¿Podría enamorarse un humano de una mosca? Desde luego, esta mosca estaba perdidamente enamorada de él. En mi mente oí la reprimenda de Anscar como si realmente la hubiera pronunciado. ¿Y si en vez de preguntarme el porqué, me preguntaba el para qué, como sugería el regente? ¿Para qué Feyrian me mantenía con vida? Quizás los augures que trabajaban para él habían predicho algo sobre mí que ayudaba a sus intereses. Poco sabía de él. A lo mejor me estaba utilizando, tratando de conquistarme para después hacer conmigo lo que quisiera. Si ese era su plan, estaba muy cerca de conseguirlo.

—Hoy has matado a tu primer infinito —me dijo Anscar, rompiendo el silencio—. Vandala ha visto en tu interior el daño que eso ha producido en ti.

De pronto, temblé. No supe si por las palabras en sí, por el descubrimiento de que la regente me había leído la mente, o por ambas cosas. Me castañearon los dientes y pude volver a sentir frío, sensación que no experimentaba desde que desarrollé mi primer poder.

—La próxima vez que mates —continuó—, recuerda esta conversación. Recuerda a tu especie. Intenta observar el mundo como un infinito, con una mira amplia propia de un ser que ha vivido muchos años. Sé capaz de ver cómo la haría tu especie si cada uno de los individuos formaran un todo, un conjunto, un ente que lleva sobre la Tierra casi doscientos mil años. La próxima vez que mates, piensa en los seres humanos que podría haber aniquilado ese infinito de seguir con vida. Tú los has salvado.

Aquello fue lo último que dijo. A continuación, se tumbó cuan largo era sobre el lecho del río y permaneció así varios minutos. Mi noción del tiempo en aquel momento y lugar era nula, pero habría jurado que el intervalo que el regente permaneció bajo el agua sin respirar superaba el cuarto de hora. Con los ojos rojos cerrados, ni siquiera parecía vivo. Su silueta de más de dos metros de altura, tan estrecha y delgada, sin detalles faciales ni protuberancias, se asemejaba a la de un enorme muñeco de trapo. Pero la corriente no lo arrastraba. Su cuerpo casi transparente permanecía ancorado al fondo. El regente era una ventana por la que observar los guijarros, y los peces lo advertían y esquivaban, como si siempre hubiera estado allí. Anscar emergió a la superficie de pronto, al igual que un submarino. Me miró unos segundos y en sus ojos había rabia. Me tocó el hombro con una mano, perlando la manga de mi chaqueta de gotas del río, y me teletransportó de vuelta a casa.

29

Sara llevaba días sin hablar con nadie. Hilaba ristras de nudos sin parar. En cuanto acababa una línea de cuatro metros, continuaba con la siguiente. Se había levantado un par de veces de la mecedora por necesidad. Su cuerpo estaba tan entumecido que cuando se erguía olvidaba su edad. Se desplazaba hasta el baño o la cocina al ritmo del chascar de sus huesos y, cuando volvía a acomodarse en la mecedora, el cojín aún le esperaba caliente.

El cáñamo se deslizaba ágil entre sus dedos tras años de experiencia. No prestó atención a las llagas de la piel ni al tono rosado que adquirían las redes al contacto con sus heridas. No le importó que en la despensa apenas quedara comida, que la lata donde guardaba su padre el dinero estuviera vacía y que su estómago gimiera cada vez más alto. Ignoró el viento de siempre que bufaba en la calle, la luna que todavía brillaba pese a ser casi mediodía y las olas que sacudían la barca de su familia contra la arena de la playa en un compás tan rítmico como hipnótico. Se encontraba en un estado intermedio, ni despierta ni dormida, ni viva ni muerta. Tardó casi diez minutos en darse cuenta de que la embarcación había dejado de zarandear. La curiosidad la hizo levantarse de la mecedora, deshacer el hilo enredado entre sus dedos y pegar el ojo derecho a la rendija dejada por los tablones que componían la cabaña en la que vivía. Los dedos le dolieron al estirarlos sobre la madera enmohecida, y los ojos, acostumbrados a la penumbra, lloraron por la luz.

Se había pasado media vida trenzando redes de pesca aunque no supiera navegar. Se acercaba la temporada del pulpo, y cada año por aquellas fechas tejía decenas de ellas. Luego, su padre y su hermano las tiraban al mar. Si volvían con los cubos vacíos, los moratones no la dejaban dormir bocarriba durante algunos días.

Hacía más de una semana que el mar había engullido por completo a su padre y a su hermano; ni siquiera quedaron huesos que poder enterrar. La barca, en cambio, sí que había vuelto a la playa algunos días más tarde. Vacía e intacta. Sara continuó urdiendo redes tras el incidente. Aún no había encontrado una buena razón para dejar de hacerlo. Hasta aquella mañana.

A través de la pared de tablones, la muchacha vio a un desconocido que inspeccionaba la barca que ella misma había amarrado a un poste. El hombre evitaba con una mano que el vendaval le abriera el abrigo negro mientras que con la otra agarraba el borde del bote para evitar el vaivén del romper de las olas. A unos metros de distancia, sobre el poste de madera, descansaba un sombrero negro de copa de aspecto flamante, tan discordante con el entorno como su propio dueño. La casucha de Sara se erguía frente al mar en el extremo más septentrional de la aldea, alejada del centro y de la vida, por lo que la muchacha se quedó absorta en la contemplación del forastero. Le resultó de lo más curioso que un hombre tan elegante y vestido completamente de negro forcejeara contra el viento, a la intemperie, tan cerca del romper de las mismas olas que se habían tragado a los últimos miembros de su familia.

El desconocido acarició un lado de la proa de la embarcación y acercó la cara hasta casi tocar con la punta de la nariz la quilla descascarillada. Sara sabía que contemplaba el dibujo. La barca se llamaba Ingrid, como su madre, pero en vez de con letras, el nombre estaba escrito en un retrato naranja. Su madre murió unos segundos antes de que Sara naciera. Su padre no invirtió los primeros días de la niña en cuidarla, sino en dibujar el rostro de su difunta mujer sobre el casco de la barca. Naranja sobre blanco, como el pelo y el rostro de la fallecida.

El desconocido se irguió y contempló por primera vez la casucha. Soltó la barca y esta se alejó de la orilla hasta que la cuerda que la amarraba se tensó impidiendo que volviera a alta mar. El hombre se ajustó el sombrero a las sienes y caminó hasta la puerta, tras la que, sin saberlo, lo observaba Sara. El desconocido golpeó tres veces sobre las tablas y estas golpearon sendas veces sobre la frente de la muchacha que ni se inmutó, petrificada como estaba por la cercanía del extraño. Los ojos del hombre, azules como un cielo sin nubes, la inquietaron. Apenas unos centímetros los separaban, y Sara podía apreciar el olor de su perfume, sentir su respiración pausada y echar entrecortados vistazos a aquellos ojos que la alteraban. El forastero volvió a golpear tres veces sus nudillos sobre la puerta. Tres veces más impactaron las maderas sobre la frente de la muchacha. Sara abrió la puerta.

—¿Es usted la dueña de ese bote? —le preguntó el desconocido. Sara no se creía la dueña de nada, pero asintió de todas formas—. Buenas tardes. No querría importunarla. ¿Podría hablar con su padre? —continuó el extraño.

Sara negó con la cabeza. El hombre se quitó el sombrero y lo sujetó con ambas manos, quedando entre ambos. Aquel simple gesto la tranquilizó. Sara habló por fin:

—Todos están muertos.

El desconocido parpadeó un par de veces.

—¿Vive sola? —le preguntó.

Ante el silencio de Sara, el señor siguió hablando. Le contó su historia, repleta de anécdotas y personajes curiosos. Habló de lugares que Sara ni siquiera sabía que existieran, de pueblos cubiertos de nieve, como si los hubieran rociado con espuma de leche, de países formados por playas sin mar, de lugares en los que todo el día era de noche. Le describió seres de otros mundos, algunos tan altos y anchos como su casa y narices alargadas como brazos, otros de cuellos tan largos que sus cabezas alcanzaban las copas de los árboles. Todo ello mientras apoyaba su espalda en el quicio de la puerta. Pese a la soledad a la que se había acostumbrado, a Sara no le importó invitarlo a pasar. Le agradaban aquellas historias y deseaba seguir escuchándolas.

—¿Vive usted sola? —volvió a preguntarle el hombre mientras cerraba la puerta tras de sí.

En vez de responder, la muchacha le indicó con un gesto que tomara asiento en la mecedora mientras ponía a hervir un poco de hinojo, eneldo y caléndula. El hombre continuó con su narración. Le dijo que buscaba un lugar en el que instalarse, harto de su vida errante, y que pensaba que aquella costa de piedras afiladas y arena suave supondría el enclave perfecto. Mientras él hablaba, la muchacha coló el brebaje y sirvió una taza para el desconocido y otra para ella. El hombre alabó el aroma de la infusión antes de sorber con estruendo el líquido que humeaba como el perol de una bruja. Ella también bebió, quemándose los labios, la lengua y la garganta. Sara tosió y le pareció que su voz sonaba diferente junto a la de aquel hombre; una voz demasiado infantil, insignificante, en comparación. Aquel señor de inaudita indumentaria —no por las prendas en sí, sino por lo impropias dada la situación—, de modales cuidadosos y aguda mirada parecía más acorde con la destartalada casucha que ella misma, destartalada como era. «Este señor —pensó Sara— es de ese tipo de personas que se adueñan de las situaciones, que amarran las riendas de las circunstancias como las de un caballo salvaje y las conducen al redil».

A esa idea le daba vueltas Sara cuando el señor la interpeló de pronto, realizando por tercera vez la misma cuestión:

—¿Vive con alguien más?... Disculpe, pero aún desconozco su nombre —manifestó con los ojos muy abiertos y tan claros que la muchacha pensó que carecían de color.

—Me llamo Sara —le dijo—. Sí, vivo sola.

Se le escapó un sollozo. Era la primera vez que realmente era consciente de aquello. El trabajo con las redes y el desprenderse de un padre con la mano demasiado suelta la habían mantenido en un estado de apática ensoñación. Hacía unos días que la barca le había traído la verdad de su soledad hasta la puerta de su casa, pero tuvo que oírselo pronunciar a su propia voz para que el peso del significado cayera sobre ella. Aparentemente ajeno a la emoción, el desconocido, culpable en parte de esas lágrimas que caían, se agachó y recogió del suelo la red en la que había estado trabajando Sara. La examinó en silencio, comprobando la resistencia de los nudos.

—¿La has hecho tú? —le preguntó al fin. Sara asintió mientras sorbía por la nariz con fuerza—. Necesito un sitio en el que instalarme y usted está sola. Me vendrían bien algunas redes como esta y la barca que está en la playa. Tengo dinero. Podría pagarle lo que necesite. Diga una cifra y será suya.

Sara no dijo una cifra. Su padre afirmaba que sus redes no valían nada, que los agujeros eran tan grandes y los nudos tan flojos que ningún pez aguantaba más de tres segundos atrapado en ellas. La barca era vieja y debía valer tan poco que ni el mar la había querido. Y ella... nunca había tenido una posibilidad real de matrimonio, incluso antes de que un soltero de origen desconocido viviera bajo su techo poniendo en entredicho su virtud. Sara había nacido de una madre muerta. Y aunque el vientre aún estuviera caliente cuando sus ojos se abrieron al mundo, era hija de la muerte y, como tal, pensó que no valía nada. Incluso menos que la barca. No, ella no podía darle una cifra.

—Me llamo Venon. Le prometo que no seré una molestia —le dijo el desconocido ante el silencio de Sara—. Es usted muy joven, no debería vivir sola.

Sara no había cumplido los catorce años. No le había dirigido palabra alguna a ningún hombre que no perteneciera a su familia, ni siquiera lo había mirado a los ojos, y aquel desconocido le estaba ofreciendo un trato.

Las tripas de Sara volvieron a quejarse. Ahora ya ni la infusión de hierbas conseguía engañar a su estómago.

—No hace falta que me pague —le dijo la muchacha—. La barca es suya. Puede quedarse si nos mantiene a los dos. Si lo cumple, le tejeré las redes que quiera.

El señor Venon sonrió con ternura, como lo hubiera hecho un padre. «Como nunca lo ha hecho mi padre», pensó Sara. Sellaron el pacto con un apretón de manos.

Lo primero que escribió Sara, mi bisabuela, cuando Venon le enseñó a hacerlo años más tarde, fue el relato de este primer encuentro. Por aquel entonces ya vivían en la misma casa que después heredarían mis padres y el señor Venon ya trabajaba como edil del pueblo que luego llevaría su nombre. Sara escribió un diario de cinco tomos, formado por cuartillas que después cosería entre ellas. Lo leí por primera vez con apenas diez años. Lo encontré acumulando polvo en el baúl bajo la escalera de casa y devoré sus páginas en un solo día. Por aquella época, pensaba que el tono amarillento de las hojas de un libro, innegablemente, dotaban de distinción al contenido, por lo que me decepcionó no encontrar nada escabroso o inédito en el diario. Sara y sus escritos me parecieron raros y aburridos.

Recuerdo la letra pequeña y apretada, el trazo tembloroso, algunas gotas de tinta que emborronaban las palabras. Con diez años juzgué la falta de delicadeza de mi bisabuela. Pensé que un contenido tan fútil presentado con tan poco esmero no debería haber sobrevivido todos aquellos años. De hecho, no cambié de opinión hasta aquella misma tarde, de pie, frente al espejo de mi habitación y observando mi reflejo como si fuera el de otra, como si fuera el de Sara, que tantos años atrás había habitado aquella misma casa.

Mis ojos estaban hinchados, mi pelo apelmazado y oscurecido por el agua y mi piel encendida por el rubor. Estaba tan roja que las pecas habían desaparecido, o se habían unido entre ellas. Toda yo era una peca gigante, una gran mancha humana. Tras la conversación con Anscar en la cueva, lo primero que había hecho al llegar a casa fue darme una ducha. Froté mi cuerpo hasta que mis manos se tornaron rugosas como el tronco de un árbol y el agua dejó de saber dulce por culpa de las lágrimas. Abandoné la bañera sin mirar el agua estancada. Sabía que estaría tan roja como la cara que me observaba desde el otro lado del espejo, esa cara tan extraña que bien podría ser la de Sara, mi bisabuela. Nació de la muerte y vivió una infancia triste y pobre. Pero su vida cambió. Se arriesgó, tomó una decisión que solo toman las personas desesperadas, las que ya lo han perdido todo. Se armó de valor y dio un paso al vacío que resultó no estar vacío. Con diez años y tras leer su diario, el único mérito que le pude atribuir a Sara era el de haberse casado y formado una familia con el futuro alcalde del pueblo, lo cual para mí no representaba ningún hito; más bien lo contrario. No fue hasta aquel preciso momento cuando comprendí la valentía de Sara, de la mujer en la sombra. La verdadera importancia de su vida radicaba en el acto en sí, no en su consecuencia. Lo que realmente consiguió mi bisabuela fue superar sus miedos, miedo a lo desconocido, a los hombres quizás..., y tomar una decisión.

Pensé en Jonás y en Feyrian, en la Hueste y en los infinitos, en Sara y en la soledad de siempre o en la desconocida compañía. Miré aquella cara extraña del espejo que me recordaba a la mía y tomé una decisión, igual que hizo Sara.

Mas tarde, al bajar a la cocina, me encontré a mi padre fregando algunos cacharros mientras una olla hervía con la tapa puesta. El olor que impregnaba la planta baja era nauseabundo. Olía a verdura hervida, col o nabos..., especies no muy apetitosas, supuse, y a carne con mucha grasa. La ventana estaba cerrada y la campana apagada. De haber pasado una cuchara por las baldosas de la pared, probablemente habría recogido grasa suficiente para las tostadas del día siguiente.

—¿Dónde está Marcia? —le pregunté.

Mi padre se giró con ambos brazos embadurnados de jabón hasta los codos. Levantó una ceja al mirarme y apoyó las manos en las caderas sin importarle que el goteo manchara las baldosas del suelo de la cocina.

—Tu madre se ha ido a comer con unas amigas —me contestó mientras se secaba las manos en los volantes del delantal de Marcia que llevaba puesto.

Aquello no era muy propio de Marcia. Cuando mi padre no se encontraba de viaje, comíamos y cenábamos los tres juntos. Por descontado, él mentía y, tras el incidente de mi nuevo pediatra, no era difícil adivinar por qué. Me acerqué y le besé una mejilla. Tras un leve respingo inicial, me abrazó torpemente. No era un hombre muy cariñoso. Ninguno de los dos estaba acostumbrado al contacto físico, por lo que nuestros cuerpos se unieron en un abrazo de miembros agarrotados, como dos piezas dos muñecos de plástico. Tras unos segundos muy lentos, se separó de mí y volvió a restregar las manos ya secas en la falda del delantal. No pude evitar sentir lástima por él.

—Huele bien —mentí mientras abría la ventana y encendía la campana extractora.

Destapé la olla y me asomé. Efectivamente, en el agua hirviendo flotaban media col ya desecha, un trozo inmenso de tocino y dos manitas de cerdo.

Mi padre sirvió una manita para cada uno, con guarnición de col hervida y dados de tocino. Salpimenté y probé. Fui a buscar el bote de mayonesa a la nevera y lo dejé en la mesa después de embadurnar con ella todo lo que había en mi plato. Comimos en silencio.

—Papá, ¿de dónde era el señor Venon? —le pregunté algunos minutos después mientras lavaba los platos y él barría la cocina.

Escuché cómo se detenía la escoba unos segundos. Me sequé las manos en el trapo y me giré, apoyándome sobre el mueble. La mirada de Ángel se hallaba perdida a través de la ventana. Su alma lo había abandonado por unos momentos, como un insecto abandona la carcasa seca de su cuerpo cuando ya no le sirve.

—Esta esmeralda era suya, ¿verdad? —le dije.

La piedra brillaba como nunca, iluminada por los últimos rayos del atardecer.

—Sí. ¿Quién te lo ha dicho? —me preguntó.

Parecía cansado, como si aquello que hubiera visto a través de la ventana le hubiera hecho envejecer diez años.

—Nadie —le dije—. Lo he deducido. Una piedra tan bonita de la familia... Venon es el único antepasado que conozco que podría haberla traído de otro lugar. ¿Era suya?

Ángel no contestó. Dejó la escoba apoyada sobre el respaldo de una silla y se dirigió al salón. Escuché cómo rebuscaba entre papeles y sus pasos de vuelta. Trajo lo que parecía una fotografía envejecida que me tendió al llegar a mi altura.

—Son Venon y Sara —me dijo.

Se suponía que no había sobrevivido ninguna fotografía de ellos. La camarera de aquel bar de Tolca afirmaba poseer el único retrato de mi bisabuelo, así como una dedicatoria en el reverso escrita de su puño y letra dirigida a una tal Anna, la abuela de la camarera y amante de Venon, según ella. Desde luego, el caballero que aparecía en aquella lámina de Tolca y el que me observaba desde la amarillenta fotografía que me mostraba mi padre eran el mismo. En la imagen, un hombre de cabellos rizados aplastados bajo un sombrero de copa excepcionalmente alto le entrelazaba el brazo a una mujer de aspecto frágil. La cabeza de Sara apenas superaba el hombro de Venon y, pese a que sus formas se ocultaban tras los volantes y encajes de un vestido demasiado pomposo, el delicado cuello y los antebrazos enguantados delataban la fisonomía de una niña.

—¿Ves el bastón que sostiene? —me dijo mi padre, señalando a su abuelo.

Efectivamente, el señor Venon agarraba con la mano libre el mismo bastón que ya observé en la fotografía de aquel bar. El mango lo coronaba algo reluciente. Sin lugar a dudas, una piedra preciosa.

—¿Esa es la esmeralda? —le pregunté.

—Así es. Al morir, se la quedó su hija, la abuela, y al morir ella, la heredé yo.

Ángel me quitó la fotografía con delicadeza y la examinó como si fuera la primera vez que lo hacía.

—Creía que no existían fotos del señor Venon —le dije—. Al menos, esa es la versión oficial.

—Hay unas pocas —añadió, y alzó la vista de la imagen, que se perdió por la cocina. Su alma había vuelto a abandonarlo—. En el baúl hay tres. Había más, aunque no sé dónde están.

Su voz sonó vacía y plana, como la de un autómata. Caminó de vuelta a la sala de estar y se sentó en el sofá mientras colocaba sobre su regazo una carpeta con recortes de periódico, folios antiguos de aspecto envejecido, de distintas medidas, colores y grosores. El baúl estaba abierto bajo el hueco de la escalera, el candado pendía deshecho en su enganche y algunos tesoros de su interior se desperdigaban por el suelo o colgaban del borde como si aquel mueble de piel de cocodrilo que tantos años había protagonizado mis pesadillas hubiera regurgitado sus propias entrañas y expirado por fin ahogado en ellas.

Mi padre desenterró dos fotografías más de la miscelánea de papeles que guardaba en la carpeta y me las mostró. Una de ellas era la misma imagen que ya había visto en el bar de Tolca. Busqué en el reverso de la cuartilla alguna frase, sin éxito; aquel retrato del señor Venon no contaba con ninguna dedicatoria. La otra fotografía era de mi casa. Mi bisabuelo posaba muy serio, como en el resto de instantáneas, frente al jardín delantero de la vivienda. Se apoyaba sobre el bastón de tal forma que la esmeralda del pomo quedaba oculta, y llevaba puesto el mismo sombrero de copa y el abrigo negro de las otras imágenes. Parecía que entre esta fotografía y las otras dos había pasado algo de tiempo. Se apreciaban los años sin problema en las prendas que vestía. Los veinte centímetros de copa del sombrero no se erguían tan tersos y en los faldones del abrigo despuntaban algunos hilos.

Volví a observar el retrato cuya copia colgaba de la pared de aquella cafetería de Tolca. Había algo en ella que me atraía. Los ojos de Venon, tan claros que parecían blancos, perforaban el objetivo de la cámara y viajaban en el espacio y el tiempo para clavarse en los míos en aquel preciso instante. Costaba apartar la mirada de ellos, te atrapaban. Aquel rostro de aspecto severo, incluso desafiante, me resultaba familiar: el sombrero, los labios finos y apretados que invitaban a imaginarse unos dientes pequeños y afilados ocultos tras ellos, los puños de nudillos clareados por apretar el bastón con demasiada fuerza. Desde el pasado me alcanzó una bandada de voces de niños. Revoloteaban de oreja a oreja y, con cada roce de sus alas añejas, rescataban sucesos de mi memoria. Recordé de pronto unos castillos de arena, mis manitas abrazadas a la pierna de mi padre, una sonrisa desconocida y afilada, efectivamente los mismos ojos casi blancos observándome jugar en el parque, el temblor de mi padre, el gusto metálico del miedo, tan parecido al de la sangre. Aquel hombre que tantos años atrás causó aquella impresión en mi padre y en mí mientras jugábamos en el parque era... ¿el señor Venon?

—Papá, ¿llegaste a conocer al señor Venon? —le pregunté de una forma algo más abrupta de lo que me habría gustado.

Ángel clavó su mirada en mis ojos, más bien en un punto intermedio entre ambos, algo más arriba del entrecejo. Volvía a parecer ausente, en otro lugar, otro tiempo, otra época más feliz, quizás. Mi padre, aquel día, parecía infinitamente triste.

—No lo conocí —me dijo con la mirada aún perdida. Clavé mis ojos en los suyos como si así pudiera obligarlo a volver, a decirme la verdad—. Abandonó a su mujer e hijos cuando yo todavía no había nacido —continuó—. Mi madre aún no se había casado.

—¿Por qué se fue?

Se encogió de hombros y se acomodó en el respaldo del sofá. Sus ojos cansados se perdieron de nuevo a través de la ventana y pensé que me mentía. Guardó las fotografías en la carpeta, la cerró y la abrazó contra el pecho, como si aquel trozo de cartón pudiera protegerlo de cualquier cosa, incluso de las tormentas del pasado que vuelven para hostigarte. No pretendía arrancarle una vieja costra, pero necesitaba saberlo. Yo también formaba parte de aquella familia.

—No se sabe mucho de tu bisabuelo —me dijo—. Vino, construyó un pueblo, engendró dos hijos y desapareció.

—¿A Sara la conociste? —le pregunté.

Asintió con los ojos cerrados, como si aquella verdad le pesara.

Sara también desapareció un buen día. Ella y Venon tuvieron dos hijos: la madre de mi padre y un niño. El varón murió de gripe a los ocho años, poco tiempo después de que Venon los abandonara. Durante muchos años, la abuela vivió con su madre, cuidándola. Se dice que Sara se volvió loca. Tras la muerte de su hijo, cerró la boca y no volvió a abrirla más que para comer y beber. A veces tejía redes como antaño, pero casi siempre se sentaba frente a la ventana de su habitación con la vista puesta en la calle, como si aguardara un regreso que nunca llegaba. Una tarde desapareció sin más. Debió cansarse de esperar.

—Yo era muy pequeño cuando ella se fue. No tendría más de tres años y medio —me respondió mi padre—. Pero aún la recuerdo. A un niño no se le olvida la cara de un adulto que no habla. —Dejó la carpeta sobre la mesa de centro y se recostó sobre el sofá. Cruzó los brazos y me sonrió con cariño—. Hoy estás un poco curiosa —me dijo. Yo también sonreí.

Se hizo un ovillo en el sofá. «Hoy abulta la mitad de su tamaño», pensé. Lo abracé, uniendo mi mejilla con la suya. Esta vez no resultó un gesto torpe. Parecía que nuestros cuerpos empezaban a encajar.

—¿Cuándo volverá Marcia? —le interrogué con mi cara aún pegada a la suya.

—Ya está bien de preguntas por hoy.

Eludió mi pregunta y mi abrazo. En cuanto me aparté de él, cerró los ojos y dio por concluida la charla.

30

Salí a que me diera el aire, con el talwar en la cintura. Tras volver de la Sala Blanca, mi piel no había sido lo único que había frotado con energía. La hoja del talwar no tardó en brillar como un espejo, pero el mango tachonado de esmeraldas demoró bastante más. En cuanto Ángel se quedó dormido tras nuestra conversación en el sofá, subí a mi habitación a por el sable. Lo había escondido donde siempre, bajo la cama. Brillaba como algo nuevo y fresco, aunque el talwar y yo sabíamos del fraude de esa apariencia. Porque el talwar sabía..., no era una simple arma. No me detuve a analizar por qué me llevé la espada a un simple paseo ni la necesidad profunda, aún desconocida para mí, que la había motivado. Utilicé el don de la invisibilidad y me teletransporté desde mi habitación hasta la playa. Caminé por el romper de las olas sin ni siquiera descalzarme, como el señor Venon había hecho años atrás, y como él, detuve mis pasos muy cerca del faro, donde hacía décadas que se había erigido la casucha de Sara.

El sol agonizaba tras el horizonte. El final del día y del invierno había dejado aquella zona de la playa para mí sola. Aun así, permití que el velo de invisibilidad continuara cubriéndome. Consulté el móvil por si Jonás me había enviado algún mensaje. Llevaba todo el día sin saber de él. No me apetecía verlo porque sabía que hablaríamos de lo sucedido en la misión, pero me extrañaba su silencio. Quizás me estaba dejando espacio... Sonreí sin poder evitarlo. Seguramente estaba haciendo eso. Jonás me conocía bien. Sentí un leve pellizco en el centro del pecho. Le agradecí el gesto mentalmente, aunque en el fondo sentía que no lo merecía.

Me encontraba de pie, de cara al mar, con las deportivas hundidas en la arena y el agua. Entorné los párpados con suavidad, estiré bien la espalda y respiré hondo. El mundo me regalaba un instante de paz y me apeteció aprovecharlo. Aun así, mi mente no descansaba, hervía de imágenes. Allí de pie frente al océano, vi con los ojos cerrados un caballo blanco que cabalgaba por la playa. El viento que bufaba en mi oído también zarandeaba la melena del caballo en mi imaginación. Saltó de pronto y, en el aire, se transformó en águila. La envergadura de sus alas era imponente. Luchaban pesadas contra el viento, haciendo remontar el vuelo del ave, que de nuevo mutó. Las plumas se convirtieron en escamas tornasoladas y el pico en un morro puntiagudo... El dragón viró, lanzaba dentelladas contra mi conciencia..., desde mi imaginación me atacaba. Rugió con fuerza y abrí los ojos.

El mundo seguía igual, quizás más oscuro. Me sentía incómoda. Todo lucía idéntico a momentos antes de cerrar los ojos, común, ordinario, pero notaba que algo no encajaba. Caminé algunos pasos hacia el faro. La mole de ladrillo apenas se distinguía del cielo y, por primera vez desde que había llegado a la playa, me percaté de que no había luna.

—Ada.

La voz habló detrás de mí, aunque antes de girarme ya sabía quién había pronunciado mi nombre. Feyrian me miraba muy serio, con su talwar desenfundado apuntando la arena. El cielo nocturno estaba huérfano sin luna ni estrellas. La única iluminación con la que contábamos eran las farolas distantes del centro de Venon que brillaban a kilómetros de la espalda de Feyrian, por lo que apenas le apreciaba las facciones de la cara. Esperé a que dijera algo o hiciera algún movimiento. Me incomodaba su silencio, se estaba comportando de forma extraña.

—Desenfunda —me ordenó.

Su voz, normalmente grave y melosa, sonó áspera. No entendía de qué iba todo aquello, no obstante, desenvainé.

—¿Feyrian?

Era su voz, su silueta, su talwar..., y a la vez me costaba reconocer al infinito en sus rasgos. Capté el aroma de Feyrian. Despedía como siempre su efluvio natural: olía a primavera, a hierba y a tierra removida por la lluvia. Pero a la vez, había algo en él desconocido, peligroso. Los nervios de mi espalda se tensaron de pronto, como una cuerda de guitarra que se rompe. De forma instintiva, apreté con fuerza la empuñadura de mi talwar y, sin quererlo, su punta se elevó unos centímetros quedando a la altura de nuestras rodillas.

Pese a la escasa luz, me percaté de que Feyrian sonreía de medio lado.

¿Qué significaba todo aquello? Parecía que el infinito buscaba pelea. Se agolparon en mi mente los recuerdos de algunas batallas, del estilo de Feyrian, ágil pero preciso, sigiloso a la vez que letal. Bajé hasta el suelo la punta del sable por si acaso. No quería malentendidos.

Luego avanzó un paso hacia mí.

Cada vez comprendía menos la situación. Mis cinco sentidos permanecían alertas, preparados para reaccionar ante cualquier movimiento del brazo armado del infinito. Mi mente y mi corazón, en cambio, tiraban de la misma cuerda en dirección contraria y yo me sentía tan tensa como esa cuerda ficticia. La punta del sable de Feyrian dibujó un semicírculo en la arena hasta alcanzar la punta del mío. Engarzó mi acero con el suyo y elevó ambos hasta la altura de mi pecho.

—¿No vas a matarme? —me preguntó.

No aguardé más. La cuerda imaginaria estalló, el sentido común venció al corazón y mis piernas me alejaron tres pasos de Feyrian y de la punta de su sable. Pese a todo, no me marché; continué erguida, con los pies lamidos por las olas. El viento hacía saltar los mechones sueltos de mi flequillo como muelles alrededor de mi cara, me pegaba la ropa al cuerpo y me hacía temblar..., aunque ya no fuera capaz de sentir frío. La primera lágrima se secó casi al instante. «¿Por qué me haces esto ahora? —pensaba—, justo ahora que he tomado una decisión».

El ataque comenzó con una embestida frontal y, aunque visto con perspectiva era obvio que Feyrian había venido para eso, dejé que mi cuerpo tardara en reaccionar, casi para demostrarle al infinito que aquello no podía ser, que él y yo no estábamos hechos para combatir en bandos contrarios y que su talwar no se podía blandir contra el mío.

A aquel primer ataque lo siguieron tres más desde el mismo ángulo. Esquivé los cuatro ayudada por la teletransportación, aunque la táctica fuera inútil, ya que Feyrian se anticipaba a cada una de mis apariciones. Parecía tener ojos en ese otro mundo invisible donde se esconde mi cuerpo las milésimas de segundos que dura una teletransportación, cuando no estoy ni allí ni aquí.

Antes de la quinta acometida del infinito, vino la mía. Lancé un golpe oblicuo destinado a cambiar la dinámica del combate, sin la intención de dar en el blanco. Feyrian lo esquivó y, efectivamente, se vio obligado a atacarme por la izquierda.

Feyrian combatía con rabia y la mandíbula apretada, escapándosele gruñidos de tanto en cuanto. Era imposible luchar contra él. Parecía estar en todas partes y prever todas y cada una de mis acciones. Me sentía como un ratoncillo en las garras de un león. En ocasiones daba la impresión de que me esperaba; no arremetía una segunda vez a menos que ya me hubiera defendido de la primera. Estaba segura de que de haber querido matarme, ya lo habría hecho.

Saltaba, desaparecía y esquivaba tajos en penumbra. Apenas pensaba entre defensa y ataque; no tenía tiempo, no me daba tregua. Mi cuerpo reaccionaba de forma automática sin necesidad de luz, me mantenía a salvo el instinto de supervivencia, un instinto sordo y ciego que ignoraba los gritos de mi mente. «Solo es un juego —me desgañitaba por explicarle a mi cuerpo—. Feyrian jamás me haría daño». Pero el infinito seguía luchando y mi cuerpo defendiéndose. Era obvio que no se estaba empleando a fondo. Tampoco le hacía falta; el nivel de su contrincante no lo requería.

De pronto, se paró en seco. Detuvo la trayectoria del talwar a medio camino, justo a unos centímetros de mi oreja izquierda. Me quedé paralizada y, ante el silencio y la quietud repentina, fui consciente de lo mucho que me había agotado el combate. Respiraba con dificultad, atropellada y escandalosamente. Mi pecho subía y bajaba a intervalos muy cortos y bruscos que me esforzaba por rebajar sin éxito. El infinito, en cambio, permanecía inmóvil y en silencio, con el filo de su arma bien cerca de mi cuello. Escruté la sombra de su rostro en busca de una respuesta, aunque no lograba distinguir siquiera sus rasgos; mucho menos su mirada. La noche oyó mis súplicas porque en aquel instante se disiparon las nubes que ocultaban la luna y las estrellas y cayó la oscuridad del rostro de Feyrian como un velo. Sus ojos y los míos se encontraron, los segundos ávidos de los primeros. La apatía de su mirada, ahora que podía verla, me provocó un escalofrío. Aquel no era el Feyrian de siempre. Me sentía como si buscara el destello de un alma en los ojos de una escultura de piedra.

De pronto, Feyrian dejó caer el sable, que se clavó en la arena como una jabalina.

—¿Vas a matarme ahora? —me preguntó el infinito, observándome con su mirada de mármol. Agarró la punta de mi talwar con sus manos desnudas y la colocó sobre uno de sus hombros—. Solo tienes que apretar un poco —continuó—. Ya sabes cómo hacerlo.

Nos miramos un instante en silencio. Como si descorchara el tapón de una botella de cava previamente agitada, las palabras brotaron de mi boca a borbotones:

—Así que todo esto es por la muerte de tu amigo... —solté enfadada—. ¡Podrías haberme matado!

—Debería haberte matado —me dijo mientras se apartaba mi talwar del cuello como si fuera una mosca—. El infinito que decapitaste ayer tenía más de diez mil años de edad. —Feyrian fijó sus ojos en los míos y me derrumbé como un muñeco sin pilas hasta aterrizar sentada sobre la arena—. No puedes seguir jugando a este juego —me dijo con un atisbo de ira en su voz—. Tienes que tomar partido. No voy a continuar salvándote la vida para que puedas matar infinitos.

Alcé el rostro. Él ya me estaba mirando. En sus ojos no había nada. El gris de los iris lucía tan claro bajo la luz de la luna que parecía blanco, como los ojos del señor Venon en aquella fotografía antigua. La mirada de Feyrian era la de un anciano, cansado de vivir, harto de esperar una muerte que no llegaba, cobarde para proporcionársela él mismo.

—¿Qué pasaría si tomo partido y no es lo que esperas? —le pregunté. Yo también estaba cansada y ya había tomado una decisión.

Sus ojos se abrieron de asombro. Se agachó poco a poco, como si realmente fuera el anciano de su mirada, hasta quedar el uno frente al otro.

—Tienes libre albedrío, ¿recuerdas? —me dijo—. Eres libre de decidir lo que quieras. —Calló de pronto mientras me recorría el rostro con su mirada—. Yo también. —Colocó las manos sobre mis hombros y dijo—: Voy a enseñarte dónde nacimos.

Después nos teletransportamos muy lejos de allí.

A veces disfruto cuando no debería. Disfruto paseando bajo la lluvia, con que se empape mi pelo y mi ropa y se peguen a mí como una segunda piel, que mi calzado repleto de agua pese como dos bloques de hielo y se deslice un aguacero entre los dedos de mis pies. Me divierte correr contra un vendaval, abrir los brazos recibiendo al viento y gritarle secretos para que se los lleve muy lejos. Me complace sentir el cosquilleo de las patitas de los insectos sobre mis manos y observarlos muy de cerca mientras me rozan la piel. Me encanta, y esta es la primera vez que lo admito, apretar la punta de cualquier dedo contra un hematoma y sentir el pellizco del dolor placentero o arrancar la costra de una herida superficial y ver cómo se llena el hueco de sangre de nuevo. Poseo placeres ocultos; todo el mundo los tiene. Algunos menos aceptables y otros que nunca compartiré. Todos nosotros guardamos secretos, parcelas de nuestra psique escondida en las sombras incluso de nuestra conciencia. ¿Cuántos deleites sería capaz de ocultarme a mí misma? ¿Qué miedo nos condena al silencio? ¿Qué es aquello que nos priva de amarnos a nosotros mismos tal y como somos, de abrazar nuestro ser con sus ángeles y sus demonios, sobre todo sus demonios? ¿El miedo a no ser aceptados por los demás? ¿Los estándares que impone una sociedad ya muy viciada en sus opiniones? ¿Acaso nos contentaríamos con la aprobación de alguien si no nos conoce al completo? Ese alguien estaría aprobando la proyección que nosotros mismos emitimos tras la poda de la censura. ¿Podríamos proclamar con certeza que alguien sobre la faz de la Tierra nos conoce tal y como realmente somos?

Caminaba unos pasos por detrás de Feyrian, ambos ocultos bajo el espeso follaje amazónico. Al finalizar la teletransportación, el infinito me susurró al oído que nos encontrábamos en Brasil y que lo siguiera en silencio. Sin esperar respuesta, giró sobre sí mismo y se internó en la espesura conmigo tras sus pasos. Él abría camino a través de la selva sin producir el menor ruido. Apartaba hojas más largas que sus brazos, sujetaba ramas con extrema delicadeza, como si en vez de árboles se tratara de recién nacidos, y a mí no me sorprendía tamaña deferencia. El sonido de la selva era una sinfonía de vida a distintas voces que silbaba a nuestro oído al pasar. Jamás me había sentido tan acompañada y envuelta de energía como aquella vez. Los animales nos observaban curiosos; a algunos los veía, a otros simplemente los sentía. Bufidos, gruñidos, cantos melódicos. El Amazonas vibraba mientras permitía nuestra presencia, y yo no podía sentirme más afortunada. Guardaba silencio, en efecto, pero no porque me lo hubiera pedido Feyrian, sino por respeto a aquella belleza única en el planeta que me hacía saltar las lágrimas sin poder remediarlo.

Feyrian se detuvo de pronto tras unos minutos de caminar silencioso.

—Es aquí —me dijo sin tan siquiera volverse.

Se hizo a un lado mientras sostenía un par de hojas de palmera contra el tronco para liberar una senda entre la maleza. Enfrente de nosotros se abría un claro en la selva donde el sol irrumpía sin veto. Los rayos ensalzaban la vida, la señalaban con su dedo ardoroso y transformaban cualquier atisbo de existencia en un tono distinto de verde. El verde era el color del paraíso y el sol nos lo mostraba en todos sus matices. Tres pájaros alzaron el vuelo y gritaron de júbilo, poniéndole voz sin saberlo a la emoción silenciosa que, hacía rato, maceraba en mi corazón. Feyrian me agarró de la mano y me sonrió. Probablemente, mi rostro transmitía todo aquello. Ya no me secaba las lágrimas y notaba mis ojos y labios más abiertos de lo habitual. Me sentía testigo de un milagro. Había contemplado algunas maravillas desde que mis poderes florecieron, pero el paisaje que se extendía frente a nosotros en su cotidiana forma me parecía un prodigio angelical.

Feyrian me llevó de la mano hasta la orilla de un pequeño lago. La cascada que lo proveía de agua cristalina rugía con un vigor inofensivo, hermoso incluso. Parecía que alguien la hubiera colocado allí con la simple misión de ornamentar aquel claro de selva y rociar con agua dulce lo que fuera que se hallara en un radio de veinte metros. Feyrian se acomodó en el suelo sin decir nada; simplemente sonreía. Miré el barro sobre el que se había sentado y sobre el que me tendría que sentar yo si lo imitaba. Eché un breve vistazo a los granos de arena de playa que tachonaban mis pantalones tejanos y me senté frente al infinito sin reparar demasiado en el frío que calaba mis nalgas conforme me hundía en el suelo pantanoso. Respiré hondo, nerviosa, y el olor del Amazonas inundó mis pulmones. Brasil olía como Feyrian o Feyrian como Brasil. Era aroma a naturaleza pura, hierba, tierra, agua, flores, frutos, plantas. Un olor tan limpio y esencial que se enfriaban las fosas nasales al respirarlo pese a la elevada humedad del ambiente.

Feyrian aguardaba en calma y con los ojos cerrados. Yo le observaba el rostro de facciones perfectas, tan hermoso como el entorno, perlado por las gotas que escupía la cascada. De tanto en cuanto pasaba la lengua por los labios y se lamía el agua del lago. Se sentaba con las piernas cruzadas, con medio pantalón enterrado en el fango. Las botas negras de cordones y suela serrada apenas se distinguían bajo una gruesa capa de barro, y la camiseta blanca, única prenda sin manchar de tierra, estaba ya tan empapada por las salpicaduras de la catarata que se le comenzaba a clarear el vello oscuro del pecho. El infinito abrió los párpados de pronto y clavó sus ojos en los míos como nunca antes lo había hecho, como si mirara más allá de ellos, dentro de mí, sin censura, mis ángeles y mis demonios. Me sentí desnuda frente a aquella mirada para la cual resultaba inútil esconderse, así que no lo hice. La aguanté sin imposturas. Aquella que el infinito veía era yo en esencia, y crucé los dedos para que le gustara.

—Te quema la esmeralda —me dijo.

No era una pregunta. Lo proclamó como una certeza. Y en efecto, así era. El colgante había comenzado a pesar más de lo habitual al poco de aparecer en aquel rincón de la Tierra y desde que alcanzáramos el lago. Su temperatura no había parado de ascender. No le había dado mayor importancia. Pensé que la humedad y la diferencia de grados con respecto a Venon podrían haber afectado a la gema. En aquel momento sospechaba que podría haber alguna otra razón. Solté el cierre del collar y dejé la piedra preciosa en la palma de mi mano mientras buscaba algún signo visible de cambio. De momento, las variaciones solo se habían producido en la temperatura.

—Si tocaras el mango del talwar, también lo notarías caliente —me dijo Feyrian, y colocó el dorso de la mano sobre la empuñadura de su sable—. El mío lo está.

Sabía que no me mentía. Aun así, acerqué la mano libre al pomo de mi sable y comprobé lo que decía.

—¿Por qué? —le pregunté.

La esmeralda empezaba a abrasar. Enarbolé el collar con un dedo y lo aparté de la palma de mi mano. Feyrian, en cambio, cerró los dedos entorno al pomo de su talwar y apretó. Parecía que disfrutaba.

—Los objetos de poder reaccionan al entrar en contacto con su fuente —me dijo el infinito—. El colgante, tu talwar y el mío proceden de esta misma selva. Estamos sentados sobre un yacimiento de esmeralda, el más grande del planeta, probablemente.

—¿Eso quiere decir que hay más esmeraldas como estas? —le pregunté, señalando su talwar con el colgante.

—Por supuesto —me contestó—. El subsuelo está repleto de ellas.

—¿Y fuera? —lo interrogué—. ¿No se han extraído de este yacimiento más esmeraldas que las que tenemos nosotros?

—No —me respondió sin añadir nada más.

Aquello no me cuadraba.

—Pero... ¿quién las extrajo? Y... ¿cómo? ¿Y por qué solo estas?

Conociendo al ser humano, de haber descubierto esa veta de esmeraldas, a aquellas alturas no habría quedado ni una sola que extraer y la riqueza selvática que nos arropaba haría años que habría desaparecido.

—Las extraje yo —me contestó el infinito. Sonrió de medio lado y añadió—: Necesitaba armas.

—¿Y el colgante? —le pregunté mientras se lo enseñaba—. ¿Extrajiste una esmeralda aparte?

Recordé de pronto aquella fotografía en blanco y negro del señor Venon de la que existían dos copias, una en la cafetería de Tolca y otra en mi propia casa, en el baúl bajo la escalera. La misma esmeralda que ahora pendía del collar de plata hacía años que había adornado el extremo del bastón de mi bisabuelo.

Feyrian asió la gema que oscilaba levemente en su cadena y se la llevó al regazo sin importarle que a aquellas alturas quemara. Extrajo su talwar de la funda, pese a la elevada temperatura a la que también debía encontrarse la empuñadura, y lo colocó sobre sus piernas flexionadas, junto a la esmeralda.

—Por si no te habías dado cuenta... —dijo. Sostuvo con dos dedos la piedra preciosa y lo acercó al mango del talwar—, esta esmeralda encaja a la perfección en uno de los sables.

Había una pequeña cavidad entre las esmeraldas y los filamentos de oro que conformaban la empuñadura del talwar de Feyrian, un hueco con forma de lágrima, de un tamaño y grosor similar al de mi colgante. Feyrian acercó mi esmeralda y la introdujo en el hueco de la empuñadura. No hizo falta que apretara; la piedra se acoplaba perfectamente. Si no hubiera sido por el collar de plata que aún engarzaba la gema, habría sido incapaz de reconocer mi colgante camuflado en aquel lienzo de esmeralda y oro. ¿Cómo se haría con ella el señor Venon?

—¿Cómo llegó esa esmeralda a mi familia? —le pregunté a Feyrian.

El infinito se encogió de hombros.

—Le gema saltó mientras entrenaba con un amigo y se la regalé —me dijo mientras perdía la vista en la cascada.

—¿Un amigo? —le pregunté.

—Un infinito —me respondió mientras tiraba de la cadena de plata y volvía a separar la esmeralda de la empuñadura—. Le perdí la pista hace tiempo, así que no sé qué haría con la esmeralda. —Me tendió el collar y lo agarré, procurando no tocar la gema con las manos desnudas.

—¿No todos los infinitos luchan en la guerra? —le pregunté. Si no lo veía hacía tiempo, se suponía que no lucharía junto a él.

Feyrian entornó los ojos. Temí que se estuviera cansando de tanta pregunta. Se pasó la palma de la mano abierta sobre la cara para secarse las salpicaduras de la cascada y, aprovechando esa agua, se atusó el pelo hacia atrás dejando dos grandes mechones tras las orejas. Me miró de frente, como antes, sin medias tintas, sin mentiras ni censura. Su mirada gris de finísimas vetas rojas transmitía pureza, se asomaba dentro de mí y me espiaba, una mirada rodeada por pestañas mojadas que se le amontonaban en grupos como los picos de una estrella. Su tez lucía muy pálida en contraste con el rubor de sus labios y nuevas gotas le iban perlando la cara. Estiró un brazo hasta rozarme con un dedo la mejilla, muy cerca de la comisura de los labios. Fue un gesto ágil. Me retiró algo de la piel y me lo tendió para mostrármelo. Había un poco de arena de playa en la yema de su dedo.

—En el mundo conviven muchas almas. Demasiadas —me dijo—. La guerra siempre ha existido. Es difícil que cada deseo individual llegue a ser satisfecho. Algunas almas se resignan a su destino sin más, seguramente por cobardía. Otras se empeñan en cambiarlo, luchan por acomodarlo a sus propios intereses, sin importarle que los de los demás se vean afectados o quizás pensando que actúan en pro de un bien ulterior. El infinito al que le entregué la esmeralda se apartó del resto y siguió su propio camino. Hay almas que no aceptan su lugar en el mundo.

—¿Su lugar en el mundo? ¿Quién decide el lugar de cada uno? —Tragué saliva y me armé de valor para seguir hablando—: ¿Los infinitos?

Feyrian se sacudió la arena de playa que había limpiado de mi cara.

—El destino se decide por sí mismo —me dijo—. El destino te ha traído hasta aquí, Ada.

—Juraría haberte seguido a ti por la selva hasta la orilla de este lago —le respondí con un tono de voz algo más áspero de lo que había pretendido.

—Hablemos de ti, si eso es lo que quieres —soltó el infinito—. Culpas a cualquiera menos a ti misma de todo aquello que te ocurre y no es de tu agrado. Te encuentras a miles de kilómetros de tu casa, hablando con un ser inmortal armado que podría acabar con tu vida antes de que te dieras cuenta. Nadie conoce tu paradero en estos momentos.

Feyrian me miraba fijamente a los ojos. Las vetas rojas de sus iris lucían algo más anchas de lo habitual, revelando un interior en movimiento. Solo fue un segundo, como las pupilas de un felino adaptándose al medio, y las grietas escarlatas volvieron a encogerse. El gris predominaba en su mirada de nuevo, tan pálida como sus mejillas, como la línea bajo los párpados inferiores, como su camiseta, que a aquellas alturas el agua la había hecho totalmente transparente.

—Posees el don de la teletransportación, por lo que podrías marcharte en cuanto quisieras —continuó Feyrian—. Aun así, aquí sigues, dándole lecciones de vida a ese ser inmortal que lleva en el mundo más años que algunas de las montañas de tu aldea. ¿Sigues pensando que somos los infinitos los que decidimos tu lugar en el mundo? Continúas dándole la espalda a tu libre albedrío, dejas que te lleve el viento sin oponer resistencia. Luego no culpes al viento si te empuja a un paraje que no te gusta.

Feyrian tenía razón. Pese a haber tomado una decisión, ¿de que servía si no la ponía en práctica? Continuaba dejándome arrastrar por el viento.

—Voy a dejar de luchar para la Hueste —le dije.

Pensé que no sería capaz decirlo en voz alta, pero acababa de hacerlo. Lo había dicho con los párpados cerrados, como el que salta desde un acantilado y no abre los ojos hasta que el mar lo vapulea con su frío aguijón. Así que no los abrí hasta que sentí las caricias de Feyrian, una de sus manos sobre mi pómulo y la otra agarrando la mano que todavía sostenía el collar. El infinito parecía tan sorprendido como yo.

—¿Lucharás conmigo? —me preguntó Feyrian. Noté una chispa de ilusión en su voz, habitualmente sin inflexiones, y no pude evitar afligirme.

—No —le contesté. Me sentí como si acabara de golpearle una mejilla—. No quiero seguir luchando. Te devuelvo el talwar, ya no lo necesito. —Me desabroché el cinturón y se lo tendí a Feyrian con el arma todavía enfundada. No podía tocar la empuñadura de esmeraldas; quemaba demasiado—. En cuanto vuelva, hablaré con Anscar —proseguí—. Le diré que voy a abandonar la Hueste. No quiero participar en esta guerra. No tiene nada que ver conmigo.

Feyrian continuaba sin agarrar el arma que le tendía. Permanecía muy quieto, como si yo fuera una ardilla campando en el bosque y temiera espantarme.

—No puedes hacer eso —me dijo por fin.

—Pero es lo que quiero —le contesté sin entender—. Estoy utilizando mi libre albedrío, como siempre me dices.

—No puedes dejar la Hueste así como así. Yo de ti me ceñiría el cinturón de nuevo.

—¿Por qué? —le pregunté hecha un lío.

—No puedes abandonar. Esta guerra es tuya, igual que mía, te guste o no. Anscar jamás dejará que te vayas. Eres un arma de combate, igual que el talwar que me tiendes. Si no estás en las filas de la Hueste, podrías estar en las contrarias, y tu regente lo sabe. La única manera que tienes de abandonar la Hueste es unirte al bando contrario.

Nos mirábamos en silencio mientras las gotas salpicaban su rostro y mi espalda.

—Y ¿qué hará Anscar si abandono la Hueste? ¿Matarme? —le pregunté sin poder reprimir el temblor de mi voz.

Oí mis palabras flotar en el aire colmado de fragancia del Amazonas y al instante supe que el infinito tenía razón. ¿Qué sabemos de los demás, mortal o inmortal? ¿Acaso alguien nos conoce cómo realmente somos?

—No lo dudará ni un segundo —me respondió Feyrian con una voz tan grave como su mirada. ¿O luchaba contra Feyrian o luchaba contra Jonás? ¿Todo se reducía a aquello?—. Puede que haya otra manera. Puede que logres alcanzar la paz que tanto ansías —añadió el infinito—, aunque no te va a gustar el sacrificio que implica.

—¿Qué es? —le pregunté sin disimular el desespero en mi voz—. ¿Cómo puedo hacerlo?

—Los infinitos podríamos protegerte —me respondió—. Te ocultaríamos mientras durase la guerra.

Por supuesto que sabía lo que significaba aquello. El sacrificio era abandonar a Jonás, a mi familia, el instituto, mi vida tal y como la conocía. Debía renunciar a mi vida para salvarla.

—No puedo hacer eso.

—Lo suponía. Solo te queda luchar —me dijo—. Vuelve a la Hueste.

Negué con la cabeza. Aquella decisión ya estaba tomada. Me había costado hacerlo, pero a aquellas alturas ya no había vuelta atrás.

Algo rojizo flotó en el aire como una hoja caduca. Se posó sobre el mango de mi talwar que aún sostenía envainado y pude ver que se trataba de una mariposa. Agitó sus alas un par de veces hasta dejarlas extendidas entre mi cara y la del infinito. Eran colosales. La mitad inferior del rostro de Feyrian quedaba oculta tras las membranas rubís del insecto que recorrían todo el espectro de rojos, desde el rosa hasta el granate. Feyrian acercó su mano al talwar con la palma hacia arriba y esperó. La mariposa movió sus patitas, caminó desde la empuñadura del sable, tachonada de esmeralda y oro, hasta la cálida piel del infinito. Feyrian dejó la mano abierta que sostenía el insecto sobre su rodilla y me volvió a mirar como si nada nos hubiera interrumpido.

—Lucha junto a mí —me dijo.

Luchar con Feyrian implicaba luchar contra Jonás.

—No quiero luchar —le contesté con un hilo de voz.

La mariposa aleteó. Salió volando y se posó sobre el suelo pantanoso a dos metros de nosotros. La mano vacía de Feyrian se movió veloz hasta alcanzar mi frente y se quedó allí mientras percibía la sinuosa caricia en mi cerebro. El infinito me estaba leyendo la mente, lo que en aquellas circunstancias me resultó de lo más grosero.

Le clavaba mis ojos con osadía en sus párpados cerrados como si él pudiera ver que no aceptaba la intromisión, aunque no estuviera haciendo nada por evitarla. De hecho, con su mano en mi frente seguramente me estuviera viendo más nítida que con los ojos. «Es demasiado hermoso», pensé, como una flor carnívora, demasiado atractivo y llamativo si luego te engullían unas mandíbulas de pétalo. Feyrian sonrió con los ojos cerrados. Probablemente oía esos pensamientos en mi cabeza, altos y claros. Me daba igual. Me atraía; era obvio para mí y para él. No tenía ni idea de si se debía a un simple flechazo o al hecho de que su magia impregnara mi organismo. O a ambos.

Feyrian abrió los ojos de pronto y los fijó en los míos. El resto de sus facciones continuaban impertérritas. Parecía concentrado en mis reflexiones mentales, aunque un poco menos que antes ahora que me miraba.

—No me parece que quieras morir —me dijo en voz baja como si temiera que un volumen alto de su voz pudiera destruir aquel momento. Negué con la cabeza muy lentamente. Sabía que con la sombra de su mano en mi cerebro cualquier leve movimiento podría resultar fatal. Feyrian sonrió de medio lado sin apartar sus ojos de los míos—. ¿Por qué dejas que te lea la mente? —me preguntó—. ¿Por qué no me expulsas?

No sabía que podía hacer aquello, desde luego. Tampoco me lo había planteado, ya que no tenía nada que ocultarle a Feyrian.

—¿Por qué me lees la mente? —le contesté con otra pregunta—. ¿Por qué no me preguntas lo que quieras saber? Te lo diría con sinceridad.

Nuestros rostros estaban tan cerca... Las gotas que escupía la cascada salpicaban su cara y mi costado derecho. Sus labios encarnados se perlaban de gotas del lago, como los pétalos de una flor bajo el rocío de la mañana. «Como los pétalos de una flor carnívora», pensé.

Los labios del infinito se tensaron en otra sonrisa más amplia que la primera.

—Lo sé. Intento leer todo aquello que te ocultas incluso a ti misma —me dijo en un susurro sin apenas mover los labios.

—Y ¿qué has encontrado? —le pregunté también entre susurros.

Feyrian entornó levemente los párpados.

—He encontrado tu sino escrito en letras mayúsculas —me respondió—. Tu poder es inmenso, Ada, mucho más de lo que crees. —Feyrian movió la mano que aferraba mi frente en un gesto parecido a una caricia. Deslizó sus dedos por entre mis rizos mojados, despejando el pelo de mi cara—. No puedes morir —añadió. Me abarcó cuello y mandíbula con la mano que le quedaba libre y tiró de mí hacia él hasta que nuestros alientos se fundieron en los apenas diez centímetros que separaban nuestras bocas—. Si no quieres venir conmigo ni luchar a mi lado, tendré que convertirme en tu sombra —me dijo casi sin mover los labios. Aun así, noté la fluctuación en el aire entre su boca y la mía—. Haz lo que tengas que hacer. Yo te protegeré.

Feyrian me retenía la cabeza con ambas manos imposibilitándome cualquier movimiento mientras me observaba la boca con gesto grave, como si en ella se pudiera leer algo crucial. Yo observaba la suya con ganas de rozarla. Volvía a estar plagada de rocío. «¿Qué habrá en la mente del infinito?», pensé. Si yo pudiera leerle con la facilidad con la que él me leía a mí...

Y de pronto, algo estalló en mi cabeza, blanco, sordo y doloroso, justo donde los dedos de Feyrian se apoyaban. Unas palabras bramaron en el interior de mi mente pronunciadas con la voz de Feyrian, que seguía en silencio: «Ella es la elegida —articulaban—, la que restablecerá el orden». Seguía sentada en la selva junto a Feyrian, a la orilla de un lago y a la vez a kilómetros de distancia, en una playa lejana y desconocida. En esa otra realidad superpuesta que sucedía a la vez, yo miraba desde el punto de vista de Feyrian y a su lado se sentaba una mujer embarazada, de belleza exótica, tan radiante que no podía apartar la mirada de ella. La mujer acariciaba la mejilla de Feyrian mientras le decía que lo quería demasiado para perderlo. Y Feyrian le repetía las mismas palabras que habían restallado en mi cabeza: «Es la elegida, erradicará el caos». Los ojos rasgados de la mujer se entornaban haciendo descender un par de lágrimas por sus pálidas mejillas mientras se abrazaban con fuerza, y con ello se fundía la imagen a negro, como el montaje previsible de una película antigua, volviendo la realidad a ser solo una: Feyrian y yo sentados a la orilla de un lago en el Amazonas brasileño, tan cerca el uno del otro que nuestros labios casi alcanzaban a rozarse.

Recordaba haber visto el rostro de aquella mujer embarazada en otra ocasión. Hacía días había soñado con ella. Feyrian y la mujer hablaban en aquella misma playa. Quizás ambas visiones constituían puntos distintos de la misma conversación. ¿Acababa de leerle la mente a Feyrian entonces? En ese caso, suponía que él ya estaría al tanto, teniendo en cuenta que su mano continuaba sobre mi frente.

—¿Ves lo que decía? —me dijo Feyrian, siguiendo el hilo de mis pensamientos—. Tu poder es enorme. Y seguirá creciendo. Acabas de leer mi mente, aunque haya sido de forma tosca y torpe; seguramente mortal si hubieras leído a cualquier otro.

Parecía no importarle el contenido de la información que había robado de sus pensamientos. Apartó ambas manos con delicadeza, una de mi frente y la otra del mentón, y se las pasó de nuevo por el pelo, peinando los mechones mojados hacia atrás, como había hecho antes.

No pude aguantar más y le formulé la pregunta que hacía tiempo que me carcomía las entrañas:

—¿Quién es la chica embarazada?

Al infinito no debió extrañarle mi atrevimiento porque su semblante se mantuvo sereno. Supuse que tras el escrutinio mental, ningún comentario que pudiera hacerle lo sorprendería lo más mínimo.

—Te preocupa que ella sea mi pareja —sentenció. Temblé sin poder evitarlo. Me sentí avergonzada, por el atrevimiento de la pregunta y por la necedad de pretender ocultarle a él el verdadero asunto que me turbaba—. No soy un ser humano, Ada —me dijo—. Los infinitos no se emparejan.

No supe si se refería a la chica embarazada o a mí. Aparté mi cara de la suya y perdí la vista en la vegetación, de un espesor tan profundo como el hilo de mis pensamientos.

Sentí la mano de Feyrian de vuelta sobre mi barbilla y luego un tirón hacia él. Antes de que me diera cuenta, los labios del infinito se hundieron en los míos con un anhelo más propio de un ser humano.

31

—El otro día entró Rebeca a la tienda. Algo está cambiando en el mundo. Lo noto. —Carlota soltó una risotada al aire y le asestó un mordisco al sándwich de pavo, huevo y mostaza que el camarero acababa de dejar sobre la mesa—. Es la primera vez en años que entra —continuó diciendo mientras soplaba el bocadillo con vehemencia antes de devorar casi la mitad de lo que quedaba—. Hasta fue amable conmigo.

El camarero volvió a la mesa con dos porciones de tarta de queso con arándanos. Dejó una frente a mí y la otra frente a Jonás. Jonás me miró en silencio y dejó que la voz de Carlota llenara el espacio que mediaba entre ambos. Los dos sabíamos que teníamos una conversación pendiente y que la idea de mantenerla en la cafetería había resultado desastrosa. No habían cesado de interrumpirnos desde que entráramos en el local, tanto personas que saludaban a Jonás como personas que sorprendentemente me saludaban a mí. Desde la fiesta de Ruth me había convertido en una especie de chica popular, admirada y odiada por partes iguales, lo cual añadía un cambio grato a mi realidad: a la admiración no estaba acostumbrada.

Carlota se había sentado junto a nosotros sin darnos cuenta y no había parado de parlotear desde entonces. Parecía contenta de vernos, y no era de extrañar. No tenía noticias nuestras desde el día de la fiesta en casa de Ruth y suponía que sentiría curiosidad por descubrir los detalles de la misma. Para ella, en aquella mesa sobraba Jonás. Eso parecía evidenciar la verborrea sin sentido que no paraba de salir de su boca. Para Jonás, en cambio, sobraba Carlota. Y para mí... Para mí, en aquella mesa, en aquella cafetería, sobraba yo misma.

Mi mente no se encontraba siquiera en Venon; vagaba por Brasil, perdida entre el follaje más oscuro. Mientras Carlota hablaba, recordaba una y otra vez como en un bucle enfermizo el sabor de los labios de Feyrian. Sabían a selva y a lago. Percibía, como si estuviera ocurriendo en aquel momento exacto, la suavidad de su piel salpicada por las gotas de la cascada, el apremio de sus manos rodeando mi cintura y acercándome a él como si temiera que pudiera desvanecerme de repente. El beso no tuvo espacio ni tiempo. No ocurrió en Brasil ni en Venon. No duró un minuto ni diez. Simplemente sucedía sin cesar en mi cabeza, en todas partes, a todas horas. No podía ni quería desprenderme de ese recuerdo, y se reproducía constantemente en mi imaginación, provocando en mi cuerpo casi los mismos efectos que la primera vez.

Me obligué a comer un poco de la tarta de arándanos hostigada por la mirada de un Jonás carente de humor. Su expresión, más seria de lo habitual, hablaba por sí misma. Me hacía señas con las cejas en dirección a Carlota. Parecía decir: «Si no lo haces tú, lo haré yo».

—Rebeca se ha probado todas las faldas que había en la tienda, y hasta que no ha encontrado una con la que poder enseñar las bragas, no ha parado. —Carlota continuaba con su monólogo—: Mi madre no quería sacarle esa mini. La tenía guardada en el almacén. Ya sabes cómo es mi madre —apostilló, mirándome de frente como si solo estuviéramos ella y yo sentadas a la mesa—. Es peor que un dictador. Deberían controlarla. Si tuviera poder, censuraría todo lo «inapropiado», como dice ella. Menos mal que solo manda en su tienda.

Volvió a reír de forma escandalosa, con la alegría vibrante del que se cree el líder de una conversación. Jonás le clavó la mirada como si hasta entonces no hubiera advertido su presencia. Los rasgos faciales de Jonás caían lánguidos, casi con hastío.

—¿Con quién habías quedado en la cafetería? —le preguntó Jonás a Carlota, frenando en seco sus risas.

No le hizo falta mirarla para que supiera que la pregunta iba dirigida a ella. Jonás rebuscaba con el tenedor trozos de arándanos en el relleno de la tarta como si tal cosa. Si no le hubiera delatado el tono de voz, fuerte y directo, cualquiera habría pensado que hasta pretendía ser amable.

—Con nadie. Paseaba por la calle y os he visto a través de la cristalera. Por eso he entrado.

Carlota me miró expectante. Parecía esperar una aprobación que no llegaba. Yo miraba a Jonás, que seguía absorto en su trozo de tarta mientras barajaba frases con las que romper el silencio que ya se prolongaba demasiado.

Se acercó una chica a la mesa y colocó una silla al lado de Jonás. Respiré aliviada, la interrupción ayudaría a aligerar la tensión. Tardé unos segundos en comprender que se trataba de Emma, la prima de Ruth. La había conocido en la fiesta y recordaba que había sido de las pocas personas interesantes de la noche. Emma levantó una ceja a modo de saludo en dirección a Carlota y a mí, con un deje de indiferencia tan mal disimulado que me chocó. Se echó el flequillo hacia atrás en lo que debía ser una manía, puesto que llevaba el pelo tan corto que era imposible que le molestara. A continuación, se dirigió a Jonás, sin importarle que su espalda fuera lo único que viéramos de ella. Vislumbré una marca sobre la piel desnuda de su nuca, algo que en la fiesta de la otra noche me había pasado inadvertido. Era un pequeño tatuaje con forma de equis. «Un tanto extraño», pensé. Aquel tatuaje parecía tener un fin práctico más que artístico, como una marca en un plano.

Emma intercambió unas palabras con Jonás, bajito, con intimidad, como si los secretos que compartían fueran tan importantes que pudiera permitirse el lujo de ser grosera. Sentí un pellizco en una zona casi olvidada, la del principio del estómago, donde se ubican los celos. Creía haber tomado una decisión; varias, últimamente. No me podía quitar a Feyrian de la cabeza, del corazón..., pero ahí estaba mi estómago haciendo de las suyas, recordándome que nada es blanco o negro y que una etapa no tiene por qué empezar justo cuando acaba otra. La vida es multicolor, siete colores con extremos difusos que se funden entre ellos creando una paleta infinita de tonalidades. Mi realidad era un tono de rosa quizás, menos rojo que violeta, cada vez más lila, pero aún no del todo. Y en ese periodo intermedio, mi estómago se contraía si una chica guapa hablaba confidencias al oído de Jonás.

Jonás se levantó de la silla y dejó un billete sobre la mesa.

—Me tengo que ir —dijeron sus labios. Su mirada, en cambio, dijo otras cosas: alivio por escapar de Carlota, angustia por nuestra conversación pendiente y apremio por lo que fuera que le acabara de explicar Emma.

—Hola, Ada —me saludó Emma algo tarde—. Te veo diferente.

No me hizo falta echarme un vistazo para suponer que se refería a mi indumentaria. La sudadera gris de capucha y los tejanos azul claro un par de tallas más grandes no tenían mucho en común con la ropa que llevé a la fiesta de Ruth. Si me esforzaba en recordarlo, aún lograba sentir la presión de los tacones sobre la planta de los pies. Observé la puntera deshilachada de mis deportivas de tela antes de mirarla a ella.

—Han pasado muchas cosas desde que nos conocimos —le dije, como si a ella le fuera a importar.

Carlota me miró extrañada pero no dijo nada. Jonás apretó los labios como si temiera que las palabras fueran a escapársele por ellos y apoyó una mano abierta sobre el centro de la espalda de Emma, justo debajo del tatuaje en forma de equis, y con ella dirigió a la chica hacia la salida. Emma me observó con una mirada cargada de significado, repleta de silencios ruidosos que no supe ubicar, y se marchó con Jonás de la cafetería taconeando con sus largas piernas sobre el suelo de baldosas con los botines de ante negro que una vez fueron míos.

Sobrellevé casi una hora de interrogatorio antes de que Carlota y yo abandonáramos el local. Tras zamparse el sándwich, Carlota había continuado con los restos de las porciones de las tartas de Jonás y mía. Por primera vez en mucho tiempo, no me apetecía comer dulce. Respondí a todas las preguntas sobre la fiesta de Ruth con la verdad. Era increíble lo bien que sentaba hacerlo. Las preguntas de Carlota eran tan inocentes que apenas se acercaban a la zona prohibida de mis recuerdos, la parte censurada solo apta para miembros de la Hueste, infinitos o regentes. Pese a la insistencia cotilla de Carlota, disfruté de su compañía y del fresco aroma de juventud. Agradecí volver a sentirme como una chica de dieciocho, aunque en el fondo supiera que estaba agotando los últimos cartuchos de esa normalidad y que, más pronto de lo que pensaba, mi vida perdería cualquier atisbo de cordura.

Carlota y yo vagamos sin rumbo por las calles de Venon. A veces conversábamos sobre temas sin importancia, otras simplemente callábamos. Recordé las innumerables ocasiones en que Jonás y yo habíamos hecho lo mismo, con algunos años menos y varias bolsas repletas de suministros: gominolas, pipas saladas, patatas fritas... Aquella tarde sabía a pasado, a despedida.

Abracé a Carlota en la puerta de su casa y esta se sorprendió. No recordaba que hubiera habido contacto físico alguno entre nosotras jamás y sentí que si no lo teníamos en aquel momento, no lo tendríamos nunca. Sus brazos me estrecharon con fuerza una vez superados los primeros segundos de incomodidad y fue entonces cuando comprendí que había sido injusta con ella todo el tiempo. Me despedí hasta el día siguiente sabiendo que le mentía. Creo que Carlota, en el fondo, también lo sabía.

Jonás me abordó cuando apenas me quedaban unos metros para llegar a casa. Había decidido caminar en vez de teletransportarme tras dejar a Carlota en la suya. Todavía no era primavera, pero el pueblo aún no lo sabía. El sol brillaba bajo, naranja, y su calor se colaba por entre los huecos que dejaba la brisa cada vez menos helada de principios de marzo. Mi piel agradecía la mezcla fría y cálida, como unas horas atrás había disfrutado las gotas de la cascada, la suavidad de los labios de Feyrian. No agradecí, en cambio, reconocer el rostro grave de Jonás frente al mío, ocultando tras de sí los últimos minutos del ocaso sobre los tejados de las casas clonadas de Venon. El astro naranja brillaba tras él, confiriéndole un halo irreal, de ensueño, y cuando me habló, parecía que lo hacía desde mi imaginación:

—Por fin solos.

Se enganchó a mi brazo como un anciano a su esposa y, en vez de teletransportarme hacia otro lugar, como siempre hacía, tiró de mí hacia la derecha por una de las calles secundarias que llevaban al bosque del gran roble.

Apenas habían transcurrido dos horas desde que se marchara con Emma, pero las bolsas grises bajo sus ojos me recordaron que el tiempo era relativo, y el tiempo junto a los regentes aún más.

—¿Dónde has estado? —le pregunté.

—En una misión de última hora —me respondió como de pasada.

—¿Ha muerto alguien? —hablé casi de inmediato.

Jonás me soltó el brazo y se retiró levemente para observarme con perspectiva. Su mirada destilaba preocupación. Parecía la mirada de un padre que descubre que su hijo ha errado el camino, conociendo las consecuencias futuras pero sin poder hacer nada para evitárselas.

—No era esa clase de misión. Hemos tenido que asegurar una zona —me respondió.

Hizo un aspaviento con las manos como si el tema no le interesara en absoluto, aunque sus ojos seguían observándome con gravedad.

—¿Cómo estás? —continuó—. Ayer no supe de ti, y antes en la cafetería parecías en tu mundo.

—Estoy bien, Jonás.

—¿Seguro? —Me miró con recelo—. Aún no te he dado las gracias, por cierto. Me salvaste la vida.

En efecto. Le salvé la vida, aunque para ello hubiera tenido que acabar con otra. ¿Quién decía que la vida de Jonás valía más que la de aquel infinito? Estaba segura de que al menos para mí sí. Pero entonces, ¿por qué me laceraba el simple recuerdo de lo ocurrido?

Jonás me abrazó. Nos detuvimos en seco, en medio del camino. El sol ya se había escondido por completo. Las luces de las farolas chascaron unos instantes hasta que se prendieron y dibujaron nuestra sombra sobre el pavimento, una silueta negra amorfa, estática, tan familiar sobre el asfalto que cualquiera habría pensado que siempre había estado allí. Jonás se separó de mí, dividiendo la sombra, disolviendo la unión, recordándome que lo estático no existe, que todo es temporal, incluso lo infinito.

—¿De qué conoces a Emma? —le pregunté.

Jonás abrió mucho los ojos durante solo un instante. No sabía que Emma y yo habíamos estado hablando en la fiesta de Mónica mientras él estaba en la cocina con Benji y dos chicas que no conocía.

—Emma es de la Hueste. Ni siquiera sabía que os conocíais —me respondió mientras reanudaba la marcha.

No recordaba haberla visto en la Sala Blanca el día en que Anscar me presentó ante los casi doscientos miembros de la Hueste. Aunque, en realidad, apenas recordaba ninguna cara de entonces.

Entrelazó sus dedos a los míos y tiró de mí obligándome a seguirlo. Caminábamos en dirección al bosque. Sus dedos fuertes, rugosos, para nada los habituales en un chico de su edad, me arrastraban con firmeza. Ya no quedaba nada reconocible en el tacto de su piel, nada familiar que hiciera viajar mis recuerdos al pasado, donde ninguno de los dos esperaba nada concreto del otro. Un pasado tan pretérito que ya ni siquiera me molestaba en evocarlo.

—¿Por qué no me dijo Emma que pertenecía a la Hueste?

El día de mi presentación en la Sala Blanca me colocaron en el centro del círculo de asientos. Aunque yo no recordara todas las caras, cada miembro de la Hueste debería recordar la mía. En casa de Ruth, Emma debería haber sabido quién era yo.

—No lo sé. Lleva muy poco en la Hueste —concluyó, encogiéndose de hombros.

—¿Por qué ha venido a buscarte a la cafetería? ¿Es que no tiene tu móvil? ¿Por qué no te ha avisado Anscar de que tenías una misión, como hace siempre?

Apenas podía reprimir las palabras en mi interior. Emma no me gustaba, acababa de llegar a aquella conclusión, pero de momento respondía a una intuición ciega más que a otra cosa. No me gustaba su corte de pelo, no me gustaba su tatuaje con forma de diana. Necesitaba hallar motivos reales a los que anclar aquella incipiente antipatía porque los que tenía no parecían suficientes. Motivos que me alejaran de la sospecha de que, en el fondo, estaba celosa.

—La situación no es muy estable, Ada —me respondió Jonás—. No me han contado mucho, pero se espera una ofensiva por parte de los infinitos, ataques solapados en distintos puntos. Pretenden dividirnos, debilitarnos. Parece que buscan un golpe final. A lo mejor se han cansado de esta guerra tan larga. —Soltó mi mano—. Los regentes estaban ocupados en otros temas y han mandado a Emma a avisarme; algo normal, dadas las circunstancias. ¿A qué viene tanta paranoia? No estarás celosa de ella, ¿verdad?

Jonás sonreía. Se burlaba de mí y, por algún extraño motivo que aún hoy me cuesta comprender, su actitud me irritó hasta lo indecible. Miré mis uñas. Debí arrancarme un padrastro del índice derecho sin darme cuenta y ahora sangraba. Me llevé el dedo a la boca mientras observaba nuestras sombras sobre el camino, más negras que antes, más distantes.

—Quiero abandonar la Hueste —le dije al fin.

Jonás ni siquiera me miró. Continuó caminando en silencio hasta que las suelas de sus deportivas pisaron la tierra en la entrada al bosque. Lo seguí unos metros por detrás, callada, con el dedo y el sabor metálico de la sangre todavía en la boca. Entonces se giró, como si no hubiera transcurrido ni un segundo desde que le soltara la bomba, y me clavó una mirada sin rastro de sonrisa que aún hoy me duele.

—¿Por qué?

No dijo más, pero sus ojos estaban cargados de significado: sorpresa, enfado, decepción. Pensé que no estaba siendo justo; ni siquiera conocía los motivos de mi decisión.

—No es lo mío —resolví. Realmente, aquel era el germen de todo—. No disfruto. No quiero matar ni defender mi vida para evitar que otros me maten. No me siento parte de la guerra. Si continúo en la Hueste, alguien volverá a morir por mi culpa, y no estoy preparada para que ocurra.

—¿Te crees que a mí me gusta o a algún miembro de la Hueste? ¿Te crees que nos gusta matar y ver morir? —Sus ojos se clavaban en los míos con tanta fruición que no pude mantenerle la mirada—. Alguien tiene que hacerlo. Si todos actuáramos como tú, ¿quién iba a protegernos? La humanidad se extingue. Nos están diezmando poco a poco. —Pateó un guijarro del suelo que solo él había visto y me preguntó de pronto—: ¿Esto es por el infinito que mataste o por Abigail?

Abigail. La anciana miembro de la Hueste falleció entre los restos de las columnas del Partenón en Atenas, en buena parte, por mi falta de experiencia. Había confinado al olvido aquel recuerdo y ahora Jonás lo desenterraba y lo agitaba como una bolsa de heces frente a mi cara.

—Respóndeme —insistió.

No había amenaza en su voz. Aun así, aquella frase produjo una brecha insalvable en nuestra amistad.

Después de tanto tiempo, ahora sé que no fue la siguiente misión ni lo que ocurriría en ella lo que nos cambió para siempre. Fue aquel imperativo dicho en el momento justo lo que nos separó en dos, como una falla divide un terreno unido desde hace miles de siglos, durante años, paulatina e imperceptiblemente, y luego, de golpe, detonada por cualquier detalle insignificante.

—Por los dos —le respondí—. La muerte es igual en ambos bandos.

Jonás continuaba mirándome con la misma mezcla de emociones turbadas. La luz era escasa. La luna apenas iluminaba en su versión creciente y el haz de las farolas no alcanzaba la periferia del bosque donde nos habíamos detenido. Incluso entre penumbras, su rostro se manifestaba con todo lujo de detalle para mí. Sus pies sobre la tierra, los míos aún en el asfalto del camino sin final que nos había llevado hasta allí. Sin palabras que unieran esa distancia entre ambos, dejamos que la brisa de la noche —ahora sí, completamente fría— llenara el hueco recién formado.

—No puedes salir de la Hueste —me dijo tras una eternidad. «Feyrian tiene razón», pensé—. Anscar te mataría. No dudaría ni un segundo en hacerlo. —Jonás calló de pronto y aquel silencio fugaz nos separó aún más—. De hecho, no tardaría ni un segundo en hacerlo.

Aquel era el regente que lideraba la Hueste. A Jonás podía parecerle bien; obviamente, a mí no, no después de todo lo vivido con Feyrian. Entonces recordé las palabras del infinito y la forma en que pretendía salvarme.

—Correré el riesgo —le dije.

Jonás me analizaba; la duda enturbiando sus facciones. Parecía buscar un farol en mi mirada de póquer.

—Perfecto —me dijo muy serio—. Podrás darle la noticia a Anscar tú misma. En una hora tenemos misión.

Desapareció de pronto, sin despedirse siquiera. Irritado por mi testarudez, supuse que Jonás creía haberme amedrentado lo suficiente como para que no compartiera mi decisión con el regente. No sabía que contaba con Feyrian, que por él había tomado la decisión y que, gracias a él, podía tomarla.

El silencio comenzó a pesar, a oscuras, alejada de la civilización, ante la primera línea insondable de robles del bosque. Di media vuelta y volví caminando a casa como hubiera hecho meses atrás cuando no podía teletransportarme.

32

La Sala Blanca lucía su versión más extendida. Los asientos esféricos de siempre se agrupaban formando una circunferencia cuyo centro ocupaban los tres regentes. La Hueste en su totalidad se encontraba en silencio, expectante. Hasta yo, su última adquisición, sabía que el aforo completo solo podía significar una cosa: la presentación de un nuevo miembro.

—Vandala y su grupo de videntes han sondeado el futuro sin éxito —dijo Anscar, el líder de los tres regentes, con una voz clara y hermosa—. Esta vez, el destino es más incierto que nunca, aunque sabemos que el desenlace de la misión que está a punto de comenzar podría precipitar el final de la guerra. Los infinitos están cansados, buscan una resolución rápida. Quizás se estén descuidando últimamente. Lo apuntan los últimos ataques producidos: de baja intensidad, muy seguidos y en puntos muy separados del planeta. Buscan el final del enfrentamiento, y eso es precisamente lo que les daremos.

Algunos aplausos aislados sonaron por la sala. Desde luego, el ánimo no se contagió entre los allí presentes. La mayoría escuchaba el discurso en silencio, con las espaldas muy rectas sobre los asientos sin respaldo. El ambiente era incómodo, amenazante. No tenía ninguna duda de que la decisión que había tomado y estaba a punto de compartir con Anscar era la correcta.

—Algunos de vosotros seréis enviados en unos minutos al Coliseo de Roma. Es clave que el anfiteatro sobreviva al combate. Los pronósticos manifiestan que todavía no ha vertido la totalidad de su magia. Parece que podría bendecir nuestras filas con cuatro miembros más.

Se produjo un murmullo entre los asistentes, vasto y bajo, como la resaca de un mar en calma.

Alguien levantó la mano al otro lado de la sala. Era una mujer robusta, de grandes pechos. Su pelo, rizado en minúsculos caracoles apenas se agitó al moverse. Anscar asintió levemente con la vista fija en mí, aunque en realidad sabía que miraba a la mujer. Pese a haber experimentado con anterioridad el efecto del centro de la Sala Blanca cuando esta se mostraba en su versión más amplia, no acababa de acostumbrarme a aquella extraña sensación.

—Señor, ¿es eso posible? —dijo la mujer con un acento muy cantarín que no logré ubicar en ninguna parte concreta del mundo—. El Coliseo ya ha dado siete miembros.

—Nueve —la corrigió Troen, que hablaba por primera vez y que, al igual que Vandala, permanecía a un flanco de Anscar con ambos brazos tras la espalda.

—Los dos miembros cuya existencia desconocías, Vivianne —le explicó Troen—, perecieron en batalla hace algunos años.

—Esos casos se dan a veces; de hecho, no es el único del que tenemos constancia —le contestó Vandala—. Algunos lugares de poder albergan tanta magia que son capaces de impregnar a un amplio grupo de personas. Debemos ganar la batalla. Las líneas futuras se entrelazan sobremanera, están borrosas y son el resultado de demasiadas encrucijadas. Normalmente es complicado prever algo con certeza, más aún en esta ocasión. Sin embargo, todas las líneas confluyen en cinco posibles destinos, algunos más beneficiosos que otros. Si perdemos la batalla, que la suerte esté de nuestra parte porque el futuro de la Hueste sería incierto.

Un rumor similar al anterior envolvió la circunferencia de asientos. La Hueste reaccionaba al unísono, como un solo ente de apocadas reacciones.

—Por ese motivo —concluyó Anscar, clavando sus ojos de fuego en mí y en cada uno de las personas congregadas—, esta noche en Roma, la Hueste resultará victoriosa.

El tímido ente estalló de júbilo. Hubo aplausos y vítores. La Hueste se expresaba como una masa, como la masa que un par de milenios atrás habría celebrado en el Coliseo que un león le descuajara la pierna a un esclavo.

Los tres regentes observaban a su público con sus gestos de facciones anodinas. Respetaron la ovación con silencio, pero incluso a esa distancia, y ahora que era capaz de observar la escena como si no formara parte de ella, fui capaz de reconocer un destello singular en sus miradas. La lava de sus ojos mecía calmada por primera vez en una pausa acechante, en una tensión retenida, con la prudente satisfacción de haber prendido la mecha de un explosivo que estaba a punto de estallar.

—Acércate, Emma —le dijo Anscar después de que el clamor se extinguiera por completo.

La chica se levantó de uno de los asientos cercanos al mío, tan próximo que no pude reconocerla hasta que alcanzó el centro de la circunferencia y se situó de frente. Emma, la prima de Ruth, la misma que había conocido en la fiesta y que horas antes había venido a buscar a Jonás a la cafetería, esperaba con las manos entrelazadas frente a sus caderas a que alguno de los tres regentes situados a su espalda tomara la palabra. Golpeaba el piso de forma rítmica con el tacón de sus botines, aquellos que yo misma le había dado, delatando un nerviosismo que en absoluto se transfería en su cara. La chica mantenía la vista alta, deleitándose, suponía, con el extraordinario efecto del centro de la Sala Blanca. Y los regentes, por su parte, disfrutaban del panorama que les ofrecía la nuca tatuada de Emma. La equis de su piel les marcaba el objetivo.

—Emma ha obtenido su magia del Partenón —prosiguió Anscar— después de que algunos de vosotros lo salvaguardarais de la total destrucción. Abigail dio su vida para que hoy Emma pudiera unirse a estas filas. —Sentí un escalofrío en la espalda—. Gírate —le ordenó el líder de los regentes.

Anscar acercó su brazo translúcido a la cabeza de la chica y lo hundió en su interior hasta pasada la muñeca. La quietud de la sala pesaba demasiado, lo que confería un halo de irrealidad a la escena, y yo la observaba como si no fuera parte de la experiencia, como si ya no perteneciera a la Hueste.

—Tienes muchas preguntas —musitó el regente a la vez que extraía su extremidad del interior del cerebro de Emma—; preguntas que obtendrán respuesta si aceptas formar parte de nuestra Hueste. —Emma volvió a mirar de frente y me pareció percibir un atisbo de osadía en sus ojos—. Para ello, deberás permitir que te formemos. ¿Accedes a ser entrenada?

Miré a Jonás, pero este permanecía con la vista clavada en el centro de la sala. ¿No se suponía que Emma ya era parte de la Hueste? ¿A qué venía todo aquello? ¿Por qué actuaban como si acabara de ingresar en ella?

—Accedo —le contestó la chica casi de inmediato.

Anscar, sin reaccionar aparentemente a su respuesta, colocó un brazo sobre el hombro de Emma y la hizo desaparecer junto con el resto de los regentes. En menos de un minuto regresaron Anscar y Vandala, sin rastro de Troen y Emma.

Aunque aquello no me acababa de encajar, en aquel momento no le di más vueltas a la incongruencia. Según Jonás, Emma ya trabajaba para el grupo, al menos desde el día anterior, cuando lo había avisado de que participarían en una misión. Y en aquel mismo momento se suponía que Emma se encontraba en las entrañas de un volcán luchando contra una roca con forma humana y torturando a una rata hasta la muerte. ¿Cómo podría haber participado en la misión del día anterior si todavía debía escoger un arma del cofre dorado? Si no hubiera estado tan absorta en la decisión que ya había tomado y que debía comunicarle a Anscar, quizás habría advertido la traición que se cernía sobre mi cabeza como una nube negra.

Jonás había permanecido todo el tiempo en silencio, ajeno a mi presencia, sin ni siquiera mirarme de soslayo. Se había sentado a mi lado; hecho curioso, teniendo en cuenta que no me habló en ningún momento. Más adelante llegaría a la conclusión de que su cercanía silenciosa pretendía protegerme, blindarme ante las posibles consecuencias de que finalmente le expresara mi decisión al regente.

Anscar mandó de regreso a todos aquellos miembros de la Hueste que no participarían en la misión. Solo quedamos veinte en la Sala Blanca.

—Vosotros viajaréis a Roma, aunque eso ya lo sabíais —declaró Anscar a los individuos que quedábamos sentados en las butacas.

Entre ellos se encontraba Jonás y otros con los que ya había coincidido en el pasado: Jed, David y Khaled. No estaba, por el contrario, Vivianne, la mujer robusta que les había hablado a los regentes.

—Los infinitos ya se encuentran en el Coliseo, por lo que seré muy escueto —continuó el regente—. No hay estrategia de ataque, solo matar a discreción y evitar que se acerquen al monumento. Suerte. Entrelazad vuestras manos.

Sentí ahogo. Algo pugnaba por salir de mi garganta; palabras, supuse, aunque sentía un embrollo tal en mi cabeza que fui incapaz de articularlas. Aparté mi mano para evitar que el círculo de apretones se cerrara y, sin saber muy bien qué hacer con ella, la alcé en dirección al regente.

Anscar me clavó su mirada. Pese a encontrarse él en el centro y yo en la periferia del círculo, sabía que esta vez sí que me observaba a mí en exclusiva. La ola de calor que me hostigaba no dejaba lugar a dudas. El regente ladeó ligeramente el mentón hacia un costado, invitándome a hablar.

—Me gustaría..., eh..., decirle algo en privado antes de que nos envíe a Roma —farfullé.

Notaba la mirada de mis compañeros sobre mí, a excepción de la de Jonás, que hundía la vista en el suelo y cuyos hombros temblaban como si portaran una enorme carga desde hacía tiempo.

—Sal del círculo, Ada —me dijo el regente con total indiferencia, como si mi petición de parlamento no supusiera una escisión flagrante de las normas de la Hueste no escritas pero por todos respetadas—. El resto, entrelazad las manos.

Una vez que Anscar hubo enviado a los diecinueve miembros restantes al corazón de la batalla, me hizo hablar. Me tomé algunos segundos para reorganizar las palabras en mi mente. Conocía el poder del lenguaje y me atemorizaba que lo que tenía que decir sonara de la peor forma. La impaciencia del regente era obvia.

—Deseo abandonar la Hueste —resolví.

Desaparecida su aparente indiferencia, la mirada del regente revelaba una ira tan clara como su piel transparente. Me quedé absorta en sus enormes ojos, por un instante ajena a lo que acaba de decir, ajena al inapropiado momento que había escogido para hacerlo y al extraño ser al que se lo estaba diciendo.

Quería explicarle que no estaba preparada para formar parte de la Hueste, para luchar contra otros seres, para proteger a mis compañeros. Quería hacerle ver lo difícil que me resultaría no convertirme en un estorbo en las misiones o incluso arruinarlas. Pero no llegué a hacerlo. Anscar sonrió con ganas y mostró unos dientecillos diminutos, cuadrados, muy pegados entre sí. La lava de sus ojos volvía a bullir. Colocó un brazo sobre mi hombro y me envió al corazón de Italia, a las ruinas del Coliseo romano.

Aparecí en una de las galerías inferiores bajo la antigua arena ahora desaparecida del anfiteatro. Las ruinas del foso medio devastadas por el paso de los siglos seguían conservando sus dimensiones imponentes, flanqueaban mi paso y mi visión convirtiendo la zona en un laberinto. Parecía que estábamos solas, yo y la luna creciente, y por un momento deseé que fuera cierto. Caminé procurando no hacer ruido hasta uno de los extremos del subsuelo de la arena y me aupé hasta salir del foso. Debía ocultarme. El Coliseo fue concebido como un espacio para espectáculos y Anscar me había hecho aparecer en el mismísimo centro del escenario.

Me acerqué a una de las arcadas del muro exterior con tal de cubrir mi espalda. La ciudad bullía ajena a lo que estaba a punto de acontecer. Pese a ser de noche, Roma era un hervidero de vehículos y luces rutilantes. El alboroto de la calle era el propio de una hora punta y en aquel momento agradecía que Jed y su poder fueran parte de aquella misión. Sin un escudo que nos ocultara del mundo, la batalla que estaba a punto de estallar habría sido noticia mundial en apenas unos segundos.

Desde esa nueva posición algo más elevada, divisé a un grupo de personas por entre los arcos de las gradas superiores. Parecía la Hueste. Incluso a esa distancia pude distinguir a Jonás y su vaina repleta de sangre inmortal, en la que algunos introducían las hojas de sus espadas. No lo pensé demasiado y me teletransporté hasta allí.

—¿Ada? —se extrañó Jonás nada más verme.

Khaled, que en ese momento extraía la hoja de su arma, me saludó con un pequeño gesto de la cabeza y se alejó de nosotros.

—¿No se lo has dicho? —me preguntó Jonás, extrañado.

—Sí que lo he hecho —le respondí.

Jonás se quedó en silencio, pensando lo mismo que pensaba yo, seguramente. Su ceño se fruncía ligeramente cuando me tendió la vaina con sangre que pendía de su cintura.

—Impregna el talwar. Está a punto de comenzar la batalla —me aconsejó.

Desnudé la hoja de mi sable. Brilló tenue bajo la escasa luz de las estrellas. Luego la introduje con cuidado en la funda de Jonás y la dejé unos segundos allí, oscilando en el líquido espeso de su interior mientras notaba tenuemente cómo mi mano se mecía con él. Jonás me observaba muy callado; no al talwar, sino al rostro. Percibía un calor sobre la mejilla izquierda como si en sus ojos también hirviera la lava.

—No deberías haber dicho nada —me dijo—. No deberías estar aquí. Esto no me cuadra.

Nos miramos sin mediar palabra. Sin previo aviso, Jonás me besó en los labios, con intensidad. Acercó mi cara a la suya con ambas manos y nuestros cuerpos se unieron, dejando mi talwar y su vaina entre nosotros. Me alejó de él con el mismo ímpetu con el que me había atraído y me ayudó a extraer la hoja del talwar de su funda agarrando con su mano la mía y la empuñadura. Una vez desenganchados, se giró hacia los demás miembros de la Hueste y les dijo:

—Ya habéis oído a Anscar: sin estrategia. Matar y evitar morir.

Algunos corrieron, otros se teletransportaron. Hubo saltos y zancadas largas, y los diecinueve miembros de la Hueste, incluido Jonás, desaparecieron de mi lado en menos de un segundo. Con el extremo de la manga sequé la humedad de Jonás de mis labios y comprendí en aquel instante que el beso había sido de despedida.

Caminé hasta el borde de la grada en la que me encontraba y contemplé a mi alrededor. Tuve que recordarme que estaba en una batalla para no despistarme con la belleza que aún insinuaban las ruinas. El monumento estaba devastado, pero incluso aquella destrucción era sobrecogedora. No pude evitar imaginar el Coliseo bajo los rayos del sol dos milenios atrás y con sus gradas atestadas de público. Con o sin fieras exóticas sobre la arena, el espectáculo tenía que resultar único y excitante. Dos mil años después, diseminados por las galerías del foso, siete infinitos se adherían a las ruinas con ambas manos, y yo, desde las gradas más altas del anfiteatro como una plebeya romana, podía ver cómo estos y la Hueste se acechaban, se buscaban por entre los muros, perdidos en el laberinto de paredes de piedra.

Uno de los infinitos, el que se encontraba más alejado de mi ubicación, justo en el extremo opuesto de la arena, alzó el rostro y me miró de frente. Estaba hermoso, como siempre. Algunos infinitos ya habían alterado su posición para defenderse de los ataques, pero Feyrian aún no. Él seguía con ambas manos apoyadas sobre un muro semiderruido y la mirada fija en la mía. Me guiñó el ojo y sonrió. Incluso a tanta distancia, supe que se alegraba de verme. David se hallaba muy cerca de Feyrian, al otro lado de la misma pared, sin saberlo. No lo pensé demasiado. Me teletransporté tras la espalda de Feyrian y le susurré al oído que al otro lado del tabique tenía compañía.

—Lo sé —musitó.

Fijó sus ojos de color gris claro en los míos y volvió a sonreír. Bajo la luz escasa de la luna y las estrellas, apenas eran distinguibles las vetas rojas de sus iris. Casi podría haber pensado que aquellos eran un par de ojos corrientes.

El suelo bajo mis pies vibraba. Me agarré a un relieve del muro para no trastabillar. La magia del monumento, tantos siglos dormida, estaba siendo avivada. Feyrian y los otros infinitos lo promovían con sus manos desnudas sobre las ruinas. Teniendo en cuenta el poderío que se intuía, dudaba que los vestigios del Coliseo, aunque imponentes, lograran contener la magia que albergaban, ahora que volvía a despertarse.

—No puedo moverme de aquí —me dijo—. Todavía no.

Así que lo hice yo. Caminé hasta el otro lado del muro, donde me esperaba un David en tensión, pendiente de cualquier movimiento. Reaccionó en el mismo instante en que fui visible desde su posición. No se dio cuenta de que era yo hasta que detuve con el sable su espada bastarda a la altura de mi cara.

—He estado a punto de matarte —masculló. Me echó un rápido vistazo y añadió—: ¿Qué estás haciendo aquí?

—Lo mismo que tú —le solté.

—Exacto —me dijo—. Si piensas quedarte tú, ya me voy yo. Deberíamos defender la máxima extensión.

Se alejó en dirección opuesta a Feyrian y yo respiré aliviada. Volví al otro lado del muro, pero Feyrian había desaparecido. Desde aquel extremo del foso, la visión era limitada. Podía oír a la perfección el desarrollo de la batalla, el restallar de las espadas contra metal, piedra o carne, voces de esfuerzo, a veces de dolor, resoplidos, pasos, caídas. Podía oler la sangre, su aroma impregnando el ambiente como el rocío de la mañana, de forma sutil aunque envolvente.

Me alejé unos cuantos pasos de la seguridad que proporcionaba aquella pared periférica y volví al pasillo donde me había encontrado a David. El monumento se sacudía y crujía como un ente vivo y palpitante. Contemplé lívida cómo las gradas superiores se deshacían en pequeños fragmentos de roca que caían sobre las inferiores haciéndolas picadillo. De la nada, arremetió un infinito de tamaño colosal, de casi dos metros de alto y probablemente la mitad de ancho. Portaba en cada mano una espada corta de gavilanes curvados hacia abajo que conferían al arma el aspecto de un tridente. Más tarde descubriría que lo que llevaba el infinito eran dos sais.

Salté hacia atrás para esquivar el ataque y lancé el talwar hacia el pecho de mi contrincante, segura de que su inmortalidad lo protegería de cualquier herida mientras no le embistiera el cuello. Antes de que la punta le perforara la carne, uno de los sais se trabó en mi talwar. El infinito realizó un rápido giro de muñeca y al instante noté la torsión en los dedos. Pretendía desarmarme. Agarré el mango del talwar con fuerza y me teletransporté a unos pasos de mi oponente, libre de la prisión de su acero.

Busqué con la mirada a Feyrian al tiempo que no dejaba de controlar los movimientos de mi oponente por el rabillo del ojo. Divise dos manchas difusas aparecer y desaparecer por las gradas intermedias del anfiteatro, justo en el foco del derrumbamiento, donde el Coliseo se deshacía como si fuera de hielo. Una era Feyrian. La segunda mancha enarbolaba con ambas manos una espada descomunal, así que no podía ser otro que Jonás. El infinito de los sais arremetió con sus dos dagas en ristre, una hacia mi garganta y la otra a la altura del bajo vientre. En la milésima de segundo que duró la acometida, mi mente se fue a las gradas. No podía permitir que uno de los dos muriera, y mucho menos a manos del otro. Así que, sin pensarlo demasiado, clavé el talwar en el pétreo pecho del infinito antes de que los sais me alcanzaran y, aprovechando el apoyo, me catapulté hacia arriba y más allá de él. Desde atrás y con mis manos libres del talwar, le arrebaté los sais y volví a materializarme delante del infinito con el botín en cada mano. Elevé las dagas y agarré las empuñaduras en el aire. Sin pensarlo dos veces, dejé caer los sais con todas mis fuerzas, clavándolos en las botas marrones de mi contrincante. Noté cómo el acero perforaba cuero, carne, hueso, caucho y, finalmente, la roca del suelo.

—Lo siento mucho —le dije—. Espero que algún día puedas perdonarme. —Arranqué el talwar de su pecho y se lo tendí—. Quédatelo. Necesitarás defenderte, ahora que no puedes moverte.

En cuanto la mano del infinito se cerró dubitativa en torno a la empuñadura verde esmeralda con filigranas doradas, me esfumé.

La lucha entre Feyrian y Jonás continuaba. David y su espada de doble cara se les había unido a la batalla. Como estaba desarmada, decidí acercarme a la refriega bajo el manto de la invisibilidad. Me coloqué sobre un montón de cascotes con apariencia sólida sin saber muy bien de qué forma detener aquello. Quizás si conseguía hablar con Feyrian..., hacerle entender, ya que, siendo invisible, él era el único que podría verme.

Los siguientes segundos del combate los contemplé a cámara lenta, percibiendo cada detalle del movimiento de sus protagonistas. Feyrian se movía con destreza. Balanceaba su cuerpo de derecha a izquierda, esquivando las estocadas de sus adversarios y las rocas que se desmoronaban por doquier. Los tres, Jonás, David y Feyrian, aparecían y desaparecían en cualquier punto del Coliseo. Feyrian llevaba ventaja, pese al inconveniente de la inferioridad numérica. Solía adelantarse unos segundos a los pasos de sus contrincantes, como siempre. Aun así, no creía que Feyrian quisiera sacar provecho de ello.

Desde mi posición, parecía que el infinito pretendía escabullirse de la refriega, desembarazarse de Jonás y David y volver al muro del foso donde lo había encontrado. Otros dos miembros de la Hueste, un par de mujeres a las que no conocía, se unieron a la lucha. Jonás pensó rápido. Debió entender que, siendo cuatro contra uno, tendrían más probabilidades de acabar con Feyrian. Se teletransportó al resguardo de un arco de piedra que todavía seguía en pie, fuera del campo de visión del líder de los infinitos. Jonás elevó la Zweihänder por encima de la cabeza, preparado para asestar un golpe al vacío, y se desvaneció. Apareció a la espalda de Feyrian, con el filo desnudo de la espada a menos de dos metros del cuello del infinito.

Se me encogió el estómago. Sabía lo que venía a continuación y no podía permitir que ocurriera. Utilicé la única alternativa que creía que tenía, algo que nunca había hecho y que ni siquiera sabía si funcionaría. Deseé con todas mis fuerzas que Feyrian fuera capaz de ver lo que yo veía. Nuestros cerebros estaban unidos de alguna forma, así que debía intentarlo. En las primeras tentativas, me topé con un freno infranqueable que me dejó sin respiración, aunque mi persistencia tuvo recompensa. El obstáculo cedió levemente, abriendo en su superficie una pequeña rendija. Una ola de calor se filtró por la grieta, dubitativa. La acepté, dejé que entrara, y bañó mi cerebro con una caricia placentera. La oleada tanteó con timidez mi mente, remitió su avance y reculó por la misma abertura por la que se había deslizado. De inmediato, el obstáculo se derrumbó como un dique resquebrajado y provocó que mis pensamientos prorrumpieran en los de Feyrian sin control. Inundé su cerebro con la imagen de Jonás atacándolo por la espalda y percibí al instante cómo unos engranajes invisibles se accionaban y le enviaban órdenes al cuerpo.

Feyrian paró el golpe de Jonás conmigo todavía en su mente. No me echó, y fui testigo de la vastedad intangible de algo aparentemente tan pequeño. Aún era consciente de mi realidad, del Coliseo, del cielo en penumbras, de la ciudad viva y ajena a nosotros, de las distintas refriegas que se producían a mi alrededor y, a la vez, de aquel otro mundo de maravillas que se desarrollaba en la cabeza del infinito. Veía a Jonás, a David y las chicas desde los ojos de Feyrian y desde los míos. Entendía las decisiones de movimiento que tomaba su cerebro en milésimas de segundo y contemplaba maravillada cómo su cuerpo las obedecía al instante. Pasaban imágenes de vez en cuando, recuerdos, suponía, asociaciones de ideas, quizás. Feyrian contrarrestaba un golpe directo del hacha de David y en su cabeza se sucedían como diapositivas otras luchas con hachas, miles, fintas distintas, enemigos sin rostro. En aquel momento, a la mente de Feyrian solo le importaba el movimiento.

Fui consciente de repente de lo que implicaba que Feyrian me hubiera abierto su mente sin reservas, dejando a mi alcance sus pensamientos y deseos más ocultos. Me sentí privilegiada y avergonzada a partes iguales, pero no pude evitar demorar unos minutos más mi presencia en su conciencia. Las imágenes eran ilimitadas, aparecían superpuestas unas sobre otras y a la vez era capaz de distinguirlas, de entenderlas una a una y en su conjunto. Atisbos de su memoria, episodios vividos, opiniones, ideas. Todo danzaba frente a mí y yo solo tenía que escoger qué deseaba examinar para que se mostrara en toda su complejidad. Vislumbré nuestra conversación en el Amazonas, la primera vez que nos vimos en Atenas. Y más atrás, cuando yo no estaba en su vida y Feyrian simplemente vivía para la guerra. Descubrí numerosas caras amigas que lo observaban con amor. Otros infinitos quizás. Y luego vi en su memoria a Anscar o a algún regente muy parecido a él. Muchos regentes, todos blancos, translúcidos, de enormes ojos de fuego. No eran hostiles. En los recuerdos de Feyrian, un grupo de regentes se agarraba las manos en un círculo a la luz de la luna. Le sonreían a él. No entendía nada. La comprensión de la escena se me antojaba de una vastedad tan intangible que deseché el camino del pasado y volví a los recuerdos más actuales, al aquí y ahora de la mente del infinito.

Feyrian paraba otro golpe de Jonás con su sable en la realidad y en su mente que yo examinaba. Y de pronto me vi a mí misma a través de los ojos de Feyrian. Me encontraba en el epicentro de aquella refriega sin entender muy bien cómo había llegado hasta allí. Desarmada, justo en el lugar donde los filos de las espadas cabriolaban. Se suponía que me encontraba sobre una montaña de cascotes, algo más alejada. Pero lo que veían mis ojos en su mente, lo que veían los ojos de Feyrian, no era un engaño. Reculé fuera de la mente de Feyrian y volví al presente, a mi cuerpo. Efectivamente, allí estaba, en el foco de la batalla. De alguna forma, con mi mente dentro de la de Feyrian, mi cuerpo había seguido su propio camino. Quizás se había sentido atraído por mi conciencia, como si el lazo que los uniera fuera demasiado estrecho para soportar una separación tan duradera.

A continuación, todo pasó muy rápido. La Zweihänder se precipitó hacia mí. Grité y perdí la invisibilidad. La cara de Jonás mudó de pronto. Comprendió que ya era demasiado tarde para detener la estocada y que la espada me partiría la cabeza en dos como si fuera una sandía. Noté un empellón desde atrás y hacia atrás, tan potente como el choque de un tren. Aguardé el impacto contra el suelo que no llegó. En su lugar, caí sobre una superficie algo más dúctil que se adaptaba al contorno de mi cuerpo como una segunda piel. No tardé mucho en descubrir que había aterrizado sobre Feyrian, que él me había empujado desde atrás para salvarme del filo de la Zweihänder.

Jonás observaba la escena con el ceño fruncido. Se limpió con el dorso de su mano el sudor que le perlaba la cara mientras se echaba para atrás y nos contemplaba, a mí y a Feyrian, el uno sobre el otro. Sus cejas se elevaron poco a poco, con lentitud, como si se opusieran a hacerlo, a la vez que alcanzaba a comprender.

Un grito resonó en la lejanía. Varias voces lo imitaron a lo largo del Coliseo, al principio débiles, luego ensordecedoras:

—¡Retirada! ¡Retirada!

El suelo de las gradas sobre las que nos encontrábamos se hundió bajo nuestros pies. El estallido fue atronador. Sentí mi cuerpo caer durante un tiempo indefinido entre escombros, miembros de la Hueste e infinitos, y de pronto, una luz.

Abrí los ojos al sentir la caricia ardiente sobre mi sien y contemplé dos ojos de fuego que crepitaban como un mar de lava hirviendo.

—Bienvenida a Brasil de nuevo —me dijo Anscar.

33

Una hora no siempre son sesenta minutos. Para el amante que prodiga amor, los minutos serán escasos; para el enfermo en su convalecencia, la hora se hará eterna. Depende de la perspectiva. El tiempo es relativo y está supeditado al espacio concreto desde el que se observa, incluso a las características que conforman dicho espacio y que lo distinguen de cualquier otro. En aquella ocasión, no percibí la senda del Amazonas, la que me llevaba a la cascada del lago, de la misma forma que la vez anterior. Junto a Feyrian, observando su espalda mientras se abría camino por la selva con delicadeza, el instante volaba, brincaba de puro gozo. Junto a Anscar, el tiempo se arrastraba pesado sobre su oronda barriga. El mismo espacio, distintos tiempos.

Aparecimos en la selva amazónica de Brasil algunos minutos antes del ocaso. Anscar, con gesto grave y concentrado en recorrer el camino hasta la cascada, me remolcaba sin mucho miramiento. Intentaba comprender la presencia del regente en el paraíso secreto de Feyrian. Ni la entendía ni me agradaba.

Llegamos al lago y Anscar se apoyó en el tronco de un algarrobo, soltándome por fin la mano. Intenté teletransportarme, pero mis dones parecían haberse evaporado. Contemplé la figura del regente, tan alto. Sus extremidades colgaban flácidas y esqueléticas sobre el árbol, asemejándolo a una enorme luciérnaga. Resplandecía en la oscuridad del atardecer a unos metros del lugar donde Feyrian me había besado. El engranaje del tiempo se había detenido en una tortura. Sentí que la presencia del regente diluía la hermosura de la selva un poco y que la dulzura de los recuerdos del día anterior se emponzoñaba tenuemente en aquel instante estancado. El mismo espacio, distintos tiempos.

¿Por qué me había llevado Anscar hasta aquel rincón del Amazonas? La selva era inmensa, por lo que no podía ser casualidad que nos encontráramos sobre el yacimiento de esmeraldas de Feyrian. Anscar parecía tan inquieto como yo. Escudriñaba el follaje con disimulo. De vez en cuando, su mirada se detenía en algún árbol y lo examinaba con intensidad, como si temiese que fuera a arrancar sus raíces y echarse a caminar.

—Sé lo ocurrido en el Coliseo —me dijo.

Su voz profunda, áspera y rasgada, como el lamento de un gato, no desvelaba más que el significado justo de las palabras. No parecía enfadado ni sorprendido.

—Desde que percibí su poder latiendo en la esmeralda de tu cuello —continuó el regente—, supe que algo se despertaría en él. Pero que te trajera hasta aquí... Debes haberle causado una gran impresión.

Me percaté de que, probablemente, Anscar había estado al corriente desde el principio del vínculo entre Feyrian y yo. Sin embargo, no había hecho nada para frenarlo. ¿A qué había estado jugando el regente todo ese tiempo?

—¿Cómo sabes...?

Empecé la pregunta, pero Anscar me interrumpió elevando una de sus manos:

—¿Cómo sé que Feyrian te ha perdonado la vida en múltiples ocasiones, que os habéis visto otras tantas y que incluso te ha traído a su escondite? —Me chirriaron los dientes al oír a Anscar pronunciar su nombre—. Tu mente se quiebra como el tallo de una flor. Me dice todo aquello que busco con la diligencia de un esclavo —me dijo Anscar con la mente perdida en los brotes de un arbusto de un verde tan luminoso como la piel de una rana—. Aun así, los regentes y yo decidimos vigilarte desde hace algún tiempo. Alguien te ha estado siguiendo.

—¿Alguien? —Se me formó un nudo en el estómago—. ¿Jonás?

Anscar rio, aunque su voz no estaba concebida para la risa. Aquel alborozo no casaba con la habitual modulación suave y profunda del regente, como la voz demasiado grave de un niño o demasiado aguda de un hombre.

—Jonás te respeta —concedió el regente—. A él sí que lo has conseguido engañar.

Hundió una mano en la corteza del algarrobo hasta la muñeca en un gesto que aborrecí al instante. Cerró los ojos e hinchó el pecho con el aire del Amazonas. Volvió a abrirlos y a otear la jungla como si temiera que algún ejército aguardara oculto tras la espesura.

—¿Por qué me has traído hasta aquí? —le pregunté a bocajarro.

Las gotas de la cascada del lago perlaban la piel impoluta y transparente de Anscar al igual que hacía un día habían salpicado la de Feyrian. El regente ni se molestaba en secárselas y las gotas descendían la longitud de su cuerpo con luz propia como estrellas fugaces en el cielo. Anscar avanzó un paso hacia mí, alejándose del algarrobo, y algunas gotas se desprendieron de su piel mezclándose con los charcos de las raíces. Clavó ambos ojos en los míos por primera vez desde que apareciéramos en Brasil.

—Eso ya lo sabes, Ada —me contestó enigmático.

¿A qué se refería? ¿Me había llevado hasta la tierra de Feyrian para matarme? Me concentré de nuevo en teletransportarme lo más lejos de allí. Pensé en cada uno de los lugares que conocía, pero ni un solo átomo logró desvanecerse de mi cuerpo. Gruñí. Me encontraba a su entera disposición, sin poderes, atascada junto con él en un tiempo que no discurría.

—No te esfuerces —añadió Anscar, intuyendo mis intenciones—. Tus poderes no funcionan en mi presencia. Es uno de mis dones.

Anscar volvía a jugar conmigo, como no había parado de hacer hasta el momento, como lo hizo con aquella rata en la gruta del volcán, justo antes de torturarla.

—Si conocías lo que ocurría entre Feyrian y yo desde hacía tiempo, ¿por qué no me mataste entonces? —le pregunté hastiada, derrotada, sin nada que perder ya, más que la propia vida—. ¿Por qué arriesgarte a perder misiones, a que algo saliera mal por mi culpa?

—Quería ver hacia dónde os llevaba esto —me dijo—. Quería ver su reacción.

Anscar se acercó otro paso. El regente elevó un brazo con parsimonia, con los ojos rojos fijos en el centro de mi clavícula y anhelo en su mirada. Rozó con la yema del índice mi colgante, que osciló pesado sobre mi pecho. Noté entonces que la gema ardía, como unas horas atrás cuando me encontraba junto con Feyrian. Anscar sonrió y pude ver sobre el esmalte de sus pequeños dientes el reflejo de un fulgor verde esmeralda.

—Este es Feyrian —dijo entre susurros. Volvió a acariciar la piedra con delicadeza y vi un destello de codicia en su mirada—. Parte de él está aquí, colgando de tu cuello —añadió.

—¿Por qué me has traído a Brasil? —volví a preguntarle—. ¿Por qué arriesgarte a encontrarte con Feyrian?

Anscar clavó su mirada en la esmeralda de nuevo, con una intensidad atroz. La temperatura de la gema ascendió unos grados, si cabía, suponiéndome un esfuerzo no desabrocharla y guardarla en un bolsillo.

—No tienes ni idea —sentenció en tono lacerante.

Volvió a tocar la esmeralda, esta vez con dos dedos, deteniéndose allí, como el tiempo. Lo miré a los ojos, retándolo. La fuerza salvaje de su mirada ya no me amedrentaba. No había miedo. El regente me acorralaba, me desafiaba. Sin sable ni poderes, moriría allí, en el confín del mundo, como una persona corriente, como antes de que la vorágine se desatara en mi vida. Pero ¿a qué esperaba Anscar? ¿Para qué dilatar el tiempo de aquella forma?

Las palabras de Feyrian retumbaron lejanas en mi memoria, holgazanas, sin querer hacerse oír. «Las personas corrientes aún cuentan con libre albedrío», decía el Feyrian de mis recuerdos. No moriría hasta que el último hálito de vida escapara de mis pulmones.

Aparté los dedos del regente en la esmeralda con más urgencia que delicadeza, lo que insufló al gesto un mayor aire de manotazo de lo que pretendía, y salí corriendo. Sin velocidad prodigiosa, sin estrategia establecida. Mis piernas corrían sin más. Sabía que no serviría de mucho frente al regente, pero esa era yo utilizando el libre albedrío, acelerando el tiempo que Anscar parecía haber detenido.

—Echaré de menos tu insolencia —oí que decía el regente desde la lejanía.

La maleza era espesa. Salté un tronco muerto del camino. Los arbustos se enredaban al bajo de mis pantalones; los arrancaba como podía y continuaba con la carrera. «No vayas hacia allí», parecían advertirme, aunque yo no podía oírlos. Corría fuera de senda. Yo abría un camino y los animales de la selva trotaban conmigo o, mejor dicho, contra mí. Huían por el alboroto de mis pisadas; no hacia delante, sino en dirección contraria, para finalmente esquivarme. Aparentemente, yo era el único ser vivo de la selva que se dirigía hacia aquella ubicación.

Tardé poco en descubrir el motivo. Conforme las copas de los árboles fueron clareándose, reduciendo su tamaño y espesor, revelando tras sus hojas una noche plagada de estrellas, entendí que aquel cambio en el follaje solo podía significar una cosa. Llegué al acantilado resollando como un caballo de carreras. Apoyé ambas manos en las rodillas e intenté en vano acompasar la respiración. Me asomé al abismo. Calculé, basada en ninguna referencia real, unos treinta metros hasta el suelo. El fondo del precipicio lo formaban copas de árboles tan poblados como los del margen del lago, y la porción de tierra más cercana, al otro lado del abismo, debía encontrarse a una distancia similar. No tenía escapatoria. ¿Dolería una caída como aquella o acabaría con todo sin sufrimiento?

La noche se hizo más noche de repente. Una nube ocultó algunas estrellas y lo que me quedaba de coraje. Con las puntas de los pies flotando sobre el vacío, aguardé a Anscar sin ni siquiera enjuagarme las lágrimas. Él había ganado. Los humanos corrientes no tienen ninguna posibilidad de victoria frente a un regente.

Noté la caricia caliente de la mano de Anscar en el interior de mi cabeza mucho antes de advertir su presencia. El simple contacto de la sombra de su extremidad con mi cerebro me repulsaba y me concentré en no sentirlo. Me imaginé en Canadá sobre la escarpada montaña nevada, protegida del viento tras el nido de águila vacío y con Feyrian a mi lado. El sol se ponía tras su espalda mientras él me sonreía de verdad, sin preocupaciones. En mi imaginación parecíamos dos amantes, reíamos y entrelazábamos los dedos. En mi pecho, inflado de amor, no cabía el miedo. No temía por mi vida ni la suya. No sentía miedo por nada, ni tan solo porque aquella felicidad acabara. Era tan plena que ni siquiera me preocupaba perderla. Canadá se oscureció de repente en mi cabeza. El nido voló montaña abajo impelido por el viento que zarandeaba nuestros cuerpos mientras el cielo se partía en dos. El Feyrian de mi imaginación me abrazó con un vigor tan real que casi pude sentirlo, a la vez que la voz de Anscar se elevaba por encima de los truenos.

—Impresionante para una advenediza, aunque no suficiente. —La voz del regente lo envolvía todo. Sonaba distante a la vez que cercana, como la de un dios vengativo.

Y en efecto, tuvo razón. La visión de Canadá, de los fornidos brazos de Feyrian que me estrechaban contra su pecho, del cielo atravesado de relámpagos que resonaba como el avance de un ejército, desapareció, en espiral y sobre sí misma, como tragada por un desagüe. En su lugar volvió el bullicioso silencio de la selva amazónica y el repugnante roce de la extremidad de Anscar dentro de mi cabeza.

Y Feyrian.

Tuve que pestañear un par de veces para asegurarme de que aquel Feyrian que veían mis ojos era el de verdad. El infinito se encontraba erguido detrás del regente, con actitud de espera y un extraño aire apenado en su mirada. La luna iluminaba su figura y la vegetación a su espalda, una imagen tan bella que bien podría haber sido otro truco de mis pensamientos. Pero ese Feyrian que veía era real, lo sabía hasta la última partícula de mi cuerpo.

—Lo veo en tu cabeza —me dijo Anscar—. Te veo, Feyrian. Te esperábamos.

El regente extrajo su brazo incorpóreo de mi cerebro por fin y no pude evitar desvanecerme. Caí a plomo, como una marioneta de cuerdas cortadas, sin llegar a perder la conciencia. Desprovista de fuerzas para alzarme de nuevo e ignorando por qué el vigor de mis piernas me había abandonado, me quedé tirada en el borde del precipicio sin más opción que observar.

—Déjala ir —le dijo Feyrian.

Habló con sosiego, sin exigencias. Sus palabras sonaron más a consejo que a advertencia, como dos viejos amigos que se reencuentran tras mucho tiempo.

—He visto vuestro vínculo en su cabeza —le respondió el regente, ignorando las palabras del infinito—. ¿Quién lo hubiera dicho, después de tantos miles de años?

—Suéltala. Solo es una niña.

De alguna forma, aquella frase me hirió más que lo que vendría a continuación. Solo era una niña para Feyrian...

—Aún no le has mostrado tu verdadera esencia, ¿no es así, Feyrian? —le preguntó de pronto el regente.

En la mirada de Feyrian se produjo algo inexplicable. Las finísimas vetas rojas de sus iris, indistinguibles desde mi posición, comenzaron a moverse haciéndose visibles de repente.

—Ten cuidado —advirtió Feyrian al regente.

—La niña te importa demasiado, ¿verdad? —le contestó Anscar—. ¿Feyrian se ha enamorado?

Anscar elevó la vista al cielo y sonrió divertido. Hablaban de mí, ajenos a mí. Tirada frente al precipicio, a los pies de aquellos seres inmortales, sin fuerzas para tenerme en pie, sin poderes para desaparecer, me sentía una intrusa en su conversación, una mortal entre divinidades.

—No lo entenderías jamás, Anscar, ni aunque drenaras su cerebro en busca de una explicación —bramó Feyrian.

—Eres tú el que no lo entiende —le dijo—. Tu cuerpo y el suyo son incompatibles. El tuyo, luminoso y perenne. El suyo, gris y caduco. ¿Estás preparado para verla apagarse y envejecer ante tus ojos?

Anscar le dio la espalda a Feyrian y me contempló a mí, como si recordara de pronto que seguía allí. Había tristeza en la mirada del regente. Feyrian no aprovechó esa ventaja para acabar con su vida, ni siquiera para hacer nada. Sus ojos continuaban agitándose de una forma similar a los de Anscar, aunque en los del infinito, el color predominante seguía siendo el gris claro.

De pronto, todo cambió; no solo Anscar, sino la vida entera. La lava burbujeante de los ojos del regente comenzó a hervir de forma circular, concéntrica. El rojo empezó a teñirse de negro gradualmente, como inundado por una pupila que se derretía. La piel de Anscar perdió transparencia, blancura y luminosidad. Se fue extinguiendo y enturbiando mientras su figura menguaba unos centímetros. Feyrian lo observaba fijamente con los ojos muy abiertos y las vetas púrpura que surcaban su mirada tan anchas ya que apenas se apreciaba el color gris.

Los rasgos faciales del regente se afilaban y adquirían identidad: labios gruesos, nariz no muy grande y estrecha, mentón agudo y un par de ojos negros grandes a la vez que rasgados. Un rostro humano y hermoso, incluso familiar, se moldeaba poco a poco como una falla en sus facciones anodinas mientras que las de Feyrian lucían cada vez más pétreas.

De algunas zonas de la nueva piel de Anscar, de un tono blanco parecido al de Feyrian, brotaron un sinfín de filamentos oscuros. Le nació pelo sobre la cabeza, más chata que antes, sobre el pecho, más ancho y robusto, en las axilas, brazos, piernas e ingle.

Aquel extraño chico, de unos veintipocos, que se erguía donde hacía unos segundos lo había hecho el regente, me dedicó una sonrisa franca. Sus dientes ya no eran pequeños como los de Anscar y su aspecto en absoluto desafiante. Su rostro seguía resultándome familiar. Feyrian continuaba impertérrito a excepción de sus ojos, totalmente rojos a esas alturas. Y entonces lo supe. Feyrian y el chico en el que se había convertido Anscar eran excepcionalmente parecidos. Pese a lo opuesto de sus gestos, la amabilidad en el rostro del joven desnudo y la severidad en el de Feyrian, era tan obvio que compartían rasgos comunes que casi habría podido conceder que parecían hermanos.

El chico habló con la voz de Anscar:

—Prefieres este aspecto al otro, ¿verdad?

La pregunta iba dirigida a mí.

Desde luego, la voz grave y profunda del regente casaba mejor con aquella apariencia. Aún no alcanzaba a imaginar la implicación de la metamorfosis que acaba de contemplar. Había decidido no precipitarme en conclusiones. Desde que mis fuerzas me abandonaran, convirtiéndome en algo inservible, mi mente aún no había tomado el mando de la situación.

Los nuevos ojos de Anscar me observaban con tanta fruición que hicieron temblar a mi cuerpo inerte. Y fue en aquel instante cuando Feyrian lo hizo: desenvainó por fin su talwar y lo colocó sobre la garganta de Anscar. El regente no apartó su mirada pese al hilo de sangre que le descendía por el cuello y pude apreciar entonces que sus ojos no eran enteramente negros, como había pensado en un primer momento, sino que unas finísimas vetas rojas surcaban sus iris, de la misma forma que en los ojos de Feyrian.

—¿Ya lo has entendido, Ada? —continuó el regente, que parecía ajeno al filo que se le clavaba en el cuello.

—¡Déjalo ya, Anscar! —gritó Feyrian, y apretó un poco más el talwar contra la piel del regente.

—Los dos sabemos que si quisieras matarme, ya lo habrías hecho —le dijo Anscar—. Y si yo hubiera querido matarte a ti o a Ada, ya lo habría hecho. ¿O no?

De repente y sin previo aviso, mis pies se despegaron del suelo y me elevé en el aire unos cinco centímetros. Un dolor indescriptible atravesó mi estómago y se extendió como una infección por cada recoveco de mi cuerpo. Sentía como si un millar de afiladas agujas entraran y salieran por todo mi ser, por fuera y por dentro. Grité hasta desgañitarme, lloré hasta que no hubo más lágrimas, pero el calvario no cesó, sino que se hizo más intenso. Sentí cómo me iba desplazando por el vacío, paralizada por completo por el sufrimiento, sin una sola oportunidad de hacerle frente a aquella voluntad que mandaba más que la mía. Sin poder evitarlo, me alejaba cada vez más de los dos infinitos, Anscar y Feyrian, o de los dos regentes. Ya no sabía cómo catalogarlos. De lo único que estaba segura es de que los dos eran lo mismo, infinito o regente. Los dos podían parecer humanos o mostrar el aspecto incorpóreo, transparente, sin rasgos faciales ni distinciones corporales salvo un par de ojos rojos como el fuego. Acababa de comprender que Feyrian, en el fondo, tenía el mismo aspecto de los regentes. Los dos nos habían engañado, a mí y a la Hueste, cada uno a su manera, cada uno con su apariencia. Aquella guerra por la que estaba a punto de dar la vida, por la que tantas personas habían dado la suya, había dejado de tener sentido. Flotando sobre el precipicio, sentí de pronto que mi vida no valía nada. Miré a Feyrian desde la distancia y algo se activó en mi corazón, un dolor aún más intenso que el físico.

—Aparta el sable, Feyrian —la voz de Anscar sonó distante, engullida por el viento que zumbaba en mis oídos—, o la dejaré caer.

En aquel momento recuerdo pensar que ya estaba, que pronto cesaría, que volvería la paz. Recuerdo el peso de dos grandes lágrimas sobre mis mejillas, una por la existencia que dejaba y otra por la que hubiera podido ser. Pese al tormento, un calor en el pecho me reconfortaba allí donde nacía el hilo invisible que me conectaba con la vida, de un dorado brillante que casi podía ver. Se deshacía como una goma demasiado estirada y yo aguardaba a que finalmente lo hiciera, muy por encima del dolor, sin sentirlo más que como un rumor hondo.

Contemplé de nuevo a Feyrian y sentí que lo amaba. El hilo dorado se endureció, me zarandeó y volvió el dolor. Se me escapó un lamento. Feyrian hundió con fuerza el sable en el cuello de Anscar, cercenándolo hasta la mitad. Los ojos negros de Anscar se abrieron perplejos mientras la sangre manaba a borbotones.

—¡Suéltala! —gritó Feyrian, desencajado.

Y el regente me soltó. Me sentí caer de espaldas al vacío como un peso muerto. Privada de fuerzas y poderes, mi cuerpo viraba sin gobierno, giraba pesado, muy lento, como si se resistiera. El viento me azotaba en el descenso que parecía eterno. Los rizos se me enredaban en la cara. Quería apartarlos con mis manos paralizadas. Deseaba contemplar mi caída, mi final. Moría y anhelaba verlo. Pero no podía. Mi cuerpo casi muerto me lo impedía. El aire arrancaba lágrimas a mis ojos secos que me cegaban. La vida que me quedaba estaba borrosa, inundada. Sin embargo, conseguí advertirla: una mácula en la turbia realidad. Un punto veloz, más rápido que el tiempo, cruzó el cielo. Se dirigía a mi cuerpo casi muerto.

Sentí un tremendo golpe en la espalda, unos brazos me rodearon y perdí la conciencia.

34

Abrí los párpados poco a poco. Una luz tenue me hirió la vista desacostumbrada y me obligó a taparme los ojos con ambas manos. Se me llenó el cuerpo de dolorosos pinchazos y peores recuerdos. Intenté erguirme, pero aquello solo agravó el suplicio. Me hallaba tumbada en mi propia cama, envuelta en sábanas limpias, bajo la atenta mirada de Feyrian.

—¿Estás bien? —me preguntó.

Asentí, no sin esfuerzo. Feyrian sonrió.

Estaba sentado sobre la mesita de noche. Desconocía el tiempo que llevaría allí. Su camiseta blanca lucía una mancha oscura desde el pecho hasta la cadera como si alguien le hubiera vertido el contenido de una taza por encima. Era la sangre de Anscar.

—Eres una pésima mentirosa —me dijo. Me acarició la frente mientras me observaba con gesto triste—. Siento que hayas tenido que pasar por esto —añadió.

—No es culpa tuya.

Hice el ademán de incorporarme un tanto más, pero Feyrian me lo impidió. Colocó las manos bajo mis axilas y me ayudó a enderezarme hasta dejarme sentada sobre la cama.

—Gracias por salvarme la vida… dos veces —le dije.

Feyrian bajó la mirada al suelo y se agachó para recoger algo. Dejó su talwar enfundado sobre la colcha y por un momento pensé que aquello era una especie de señal de rendición.

—Un infinito me ha dado esto para ti.

Era mi talwar. Agarré la empuñadura con una mano y la funda con la otra y desenvainé un tramo de la hoja. El sol que se filtraba por las rendijas de la persiana se reflejó sobre el acero como decenas de pequeños amaneceres. Feyrian se había entretenido en limpiar los restos de sangre del filo antes de devolverme el arma. Volví a cerrar la vaina y lo dejé allí, sobre la cama.

—¿Cuánto tiempo llevo aquí? —le pregunté.

—Has dormido unas seis horas. No quería despertarte.

—¿Has estado todo ese tiempo ahí sentado? —le pregunté, atónita. Feyrian asintió con un ademán seco—. Anscar no ha muerto, ¿verdad? —Sabía que Feyrian no había querido matarlo por algún motivo que no alcanzaba a comprender. Con el regente vivo, mi vida no valía nada. Por aquella razón, Feyrian habría estado haciendo guardia junto a mi cama—. Y mis padres..., ¿saben que estoy aquí? ¿Te han visto?

—Tranquila. Te harás daño si te mueves así —me dijo mientras posaba su palma sobre mi estómago durante un segundo—. Tu madre no está en casa. Tu padre sí; ha dormido en el sofá. Hace una hora que ha subido a comprobar que continuabas durmiendo. No te preocupes, no me ha visto. Me encuentro bajo el poder de la invisibilidad.

Mi madre no estaba en casa... No pude evitar sentir pena por mi padre. No sabía qué iba a ser de mí, aunque intuía que no podría continuar con mi vida en Venon como si nada hubiera pasado. Dos abandonos para Ángel en la misma semana quizás serían demasiados.

—Si lo prefieres —añadió el infinito—, puedo salir de tu habitación. Puedo protegerte desde cualquier otra.

—¿Y por qué iba a querer algo así? —le pregunté confusa.

—¿Te sigue agradando mi compañía después de todo? —me dijo con vacilación. El infinito aguardó mi respuesta con mirada insegura, un gesto que jamás pensé que contemplaría en su rostro. Seguía sin comprender. Agarré su mano manchada de sangre seca de Anscar y la coloqué sobre una de mis mejillas—. No soy como pensabas que era —continuó el infinito.

«Así que es eso», pensé.

—Eres el mismo de siempre —le repliqué.

—Con otro aspecto.

No me importaba su imagen. Aquel Feyrian era el de siempre, con menos aplomo quizás, ahora que las máscaras habían caído.

Feyrian apartó mi mano de su mejilla con cuidado y la depositó junto al talwar abandonado sobre la colcha, como si yo no tuviera fuerzas para moverla por mí misma. Se puso de pie, clavó sus ojos grises de grietas bermejas sobre los míos e inició la transformación.

Las grietas rojas de su mirada se ensancharon, giraron concéntricas alrededor de las pupilas a la vez que los ojos se agrandaban. Su silueta se estrechó y se estiró mientras la ropa acartonada por la sangre seca crujía adaptándose al cambio. Nariz y labios se desdibujaban, engullidos por una piel cada vez más clara, y el vello y el pelo decrecían, volvían al poro.

Aquel regente desconocido, vestido con la ropa de Feyrian, era incapaz de mirarme a la cara. Sabía que era Feyrian y a la vez no lo reconocía en su verdadero cuerpo.

—¿Feyrian?

Alzó la vista y clavó un par de ojos rojos como el fuego en los míos. Pese a la escalofriante similitud con cualquiera de los tres regentes, aquella mirada era la de Feyrian. Tras la lava hirviendo más allá de la pupila, titilaba una llama pequeña y temblorosa suficiente para caldear mi pecho de nuevo a pesar de las apariencias.

—¿Sigues pensando que soy el mismo de siempre? —habló la voz de Feyrian a través de aquellos labios exiguos.

El día despuntaba tras la persiana a medio subir y los rayos de sol que se filtraban en la habitación atravesaban la piel de Feyrian como si realmente no estuviera allí.

—Apenas noto las diferencias —le contesté.

Los enormes ojos rojos del infinito se abrieron de asombro. Calibraba el significado de mis palabras. Sonreí tímida, temerosa de haber bromeado demasiado pronto sobre el asunto. Tras unos segundos, Feyrian estalló, rio con ganas, como nunca le había visto hacer. Reí con él, aliviada de que la tensión pudiera escaparse de nuestros pechos como el aire de un globo. El vínculo que nos unía se manifestaba orgulloso, el mismo que mantenía la esmeralda impregnada de su magia muy cerca de mi pecho, el mismo que no me dejaba empujar el talwar hasta el suelo donde no pudiera verlo o el que me permitía reír mientras mi padre languidecía en el piso de abajo.

Nos calmamos poco a poco, con reticencia. Lo observé los instantes que duró el silencio y pensé que en su rostro de facciones impersonales aún era capaz de encontrarlo. Feyrian estaba allí, enterrado bajo una fachada de fantasía. Era un ser inmortal. Aunque me habría llegado a enamorar de su aspecto humano, el que tenía delante era el real. Me forcé a seguir mirando, a buscar detalles hermosos en su cuerpo, como había hecho con su otra apariencia. Estiré una mano hasta rozarle la piel semitransparente del brazo. El contacto me provocó un escalofrío, pero continué avanzando hasta que mis dedos se hundieron en él. Entré en el cuerpo del infinito como si estuviera hecho de agua. Veía mis dedos a través de su piel translúcida y los sentía calientes. Aparté la mano de su figura, extrañada de que las yemas no estuvieran mojadas.

—Prueba ahora —me sugirió con una sonrisa.

Volví a acercarme a él, pero esta vez mis dedos se toparon con una textura diferente. Su piel se combó levemente por la presión de mi mano, como podría haber hecho mi propia piel, y eso fue todo lo que cedió. Permaneció firme y consistente, impidiendo que volviera a fundir mis dedos con su brazo. Lo miré a los ojos, confusa, con multitud de dudas pero con miedo a verbalizarlas por si la renovada entereza de Feyrian se desmoronaba bajo sus cimientos de papel.

—Mi cuerpo físico cambia de estado a placer —me dijo—. Es bastante útil a veces.

Por supuesto que lo era. ¿Por qué entonces ocultarlo bajo la falsa imagen humana? ¿En algún momento del día, Feyrian lucía su verdadero aspecto? Recordé la escena que había observado en su mente durante la batalla del Coliseo: un grupo de infinitos cogidos de la mano, calvos y blancos, de alargados miembros, pieles transparentes y enormes ojos de fuego. En aquel primer momento pensé que se trataba de regentes. Ahora sabía que eran infinitos. Sin embargo, en el resto de las evocaciones rescatadas de la mente de Feyrian, este siempre vestía su piel humana. No podía quitarme de la cabeza a la hermosa chica embarazada que había contemplado en los recuerdos de Feyrian en un par de ocasiones. Ahora que me esforzaba por rememorar, ¿eran unas finísimas vetas rojas lo que distorsionaba el negro insondable de los ojos de la chica? ¿Era ella un infinito? En las misiones en las que había participado no había visto a ninguna mujer infinito, y me extrañó sobremanera que no hubiera reparado en aquel detalle hasta la fecha. Contemplé cómo Feyrian volvía a sentarse sobre la mesita de noche, esta vez con su apariencia auténtica, sin poder quitarme de la cabeza aquellos ojos negros de mujer que observaban al infinito con tanto amor. En la selva, cuando le pregunté por ella, Feyrian me había contestado que los infinitos no se emparejaban como los humanos. ¿A qué se había referido con aquello? Recordé la caricia tierna de aquella mujer sobre la mejilla de Feyrian, las palabras sobre el bebé que esperaba. Intuí a qué podía deberse la intimidad entre ambos si los infinitos no se emparejaban, como había declarado Feyrian. Y, entonces, lo pregunté sin más:

—¿La chica embarazada de tus recuerdos era tu hermana?

Los ojos de Feyrian me observaron de pronto con el brío con el que solían hacerlo los de Anscar. Sentí la ola de calor propagarse por mi cuerpo a medida que la mirada persistía. Feyrian cerró los párpados y permaneció unos segundos así, sin decir nada.

—No. Es mi madre —articuló.

Jamás había pensado que Feyrian tuviera una madre, que los infinitos tuvieran padres.

—Parecía muy joven —le dije.

En mi visión, madre e hijo aparentaban la misma edad. Feyrian sonrió con ternura.

—Y yo, ¿qué edad aparento?

—¿Veintiocho? —aventuré. ¿Sería aquella una pregunta trampa?—. Igual que tu madre, por cierto.

—Igual que cualquier otro infinito que hayas conocido —me dijo sin borrar la sonrisa de su rostro. Asentí como respuesta mientras descubría aliviada que los dientes de Feyrian, en su versión de ser semitransparente, tenían un tamaño normal—. Eso no implica que todos hayamos vivido los mismos milenios —continuó—. Aunque tengamos diferentes edades, todos los infinitos presentamos un aspecto similar cuando mostramos nuestra imagen humana. Nuestro cuerpo mortal aparenta ser el de una persona en su primera etapa adulta.

Pensé en todos los infinitos que había conocido a lo largo de los últimos meses. Feyrian tenía razón: no había visto a ninguno que no encajara dentro de aquella franja de edad.

—Vas a tener una hermana —le dije.

Acababa de reparar en ello.

—Ajá. Una más —me contestó.

—¿Cuántos hermanos tienes?

—Bastantes. Los infinitos somos una gran familia.

Feyrian bajó la vista y contempló la parte delantera de su camiseta como si de pronto fuera todo lo que importara. Se entretuvo a rascar con una uña parte de la sangre seca adherida al tejido, como si con ese gesto pretendiera limpiar la enorme mancha.

—¿Anscar es tu hermano? —Hacía tiempo que, para mí, aquella era la única razón lógica a lo que había sucedido en Brasil.

Elevó la vista de nuevo y la clavó en mis ojos. Noté el calor que irradiaba nada más establecer contacto visual, pero esta vez no me estremecí. La sensación era grata y confortable.

—Sí —me contestó sin más.

—¿Por qué querría alguien atentar contra su propia familia? —le pregunté—. ¿Por qué Anscar crearía la Hueste y atacaría a los de su misma sangre?

Crucé las piernas bajo la sábana y tiré el talwar al suelo sin quererlo. Ambos seguimos el arma con la mirada sin que ninguno hiciera el ademán de recogerlo.

—La guerra la empecé yo —me dijo mientras se agachaba hasta el suelo y colocaba el talwar sobre el escritorio, al lado de la ventana, lejos de mi alcance—. Esa historia es demasiado larga y complicada para que te la cuente aquí y ahora. Y más teniendo en cuenta tu estado.

—Me encuentro perfectamente, Feyrian —volví a mentir.

—No deberías. Las torturas de Anscar no dejan a nadie indiferente, humano o infinito. Tu cuerpo, aunque no es del todo mortal, tardará más de lo habitual en recuperarse.

Feyrian acercó sus manos translúcidas a mi torso y desabrochó con cuidado dos botones de mi camisa. Mi piel reaccionó al inesperado contacto poniéndose de gallina. Aguardé expectante a que Feyrian realizara el siguiente movimiento sin accionar un solo músculo, sin pestañear, sin respirar siquiera. Posó su palma con delicadeza en el centro de mi pecho recién descubierto, apenas ejerciendo presión, unos centímetros por debajo de la esmeralda. Noté la quemazón nada más producirse el roce. La calidez se extendía por mi cuerpo, me templaba los huesos, los músculos, incluso la piel respondía a su avance con una rendición plena.

—¿Qué va a pasar ahora? —le pregunté, rompiendo el instante sagrado que se había creado entre nosotros.

Feyrian retiró la mano de mi pecho y con ella el bálsamo que calmaba mi dolor, el cual reanudó su opresión allí donde lo había dejado.

—Debes desaparecer —me dijo Feyrian—. Anscar te matará si te encuentra.

—No me mató en Brasil, pese a tener la oportunidad —le dije.

—En Brasil, Anscar pretendía otra cosa que nada tenía que ver contigo. —La mirada de Feyrian vagó por la habitación hasta detenerse en la foto del faro de Venon que decoraba una de las paredes—. Ahora sabes demasiado —me aclaró—. Sabes cuál es mi verdadero aspecto y el suyo. Podrías contárselo a cualquiera, y él lo sabe. La guerra quizás no tendría tanto sentido para la Hueste si poseyera esa información.

—La guerra nunca ha tenido sentido —le dije.

—Es más complicado de lo que parece, Ada. En estos momentos, tu silencio vale más que tu vida. No espero que lo entiendas, pero al menos déjame protegerte.

—¿Por cuánto tiempo? —le pregunté.

—Hasta que acabe con Anscar —me contestó con voz grave mientras se ensimismaba en la foto de la pared.

Percibí un picotazo de culpa en el corazón, como si un escorpión acabara de hundir su aguijón ponzoñoso. Me sentía responsable de que Feyrian se viera forzado a matar a su hermano. Por cómo se había comportado en el Amazonas, intuía que no deseaba hacerlo. Me sentía culpable por huir cuando mi padre más me necesitaba, por haber decepcionado tantísimo a Jonás, por abandonar a Carlota siendo su única amiga, incluso por renunciar a mis estudios, ahora que estaba a punto de finalizar la Educación Secundaria. No podía dejar mi vida de esa forma y, a la vez, aquella era la única solución que me permitiría conservarla. No servía de nada flagelarse con actos pasados, buscar faltas o responsables, aunque de hacerlo, sabría dónde encontrarlos. Mi amor por Feyrian lo había puesto todo patas arriba. Un amor ciego, irresponsable y tan real y abrumador que era imposible ignorarlo. Un amor que me incitaba a observar en detalle aquellos rasgos pueriles de etérea boca y nariz y de contundentes ojos rubí sin querer apartarme, que me provocaba un deseo incontenible cada vez que me ensartaba con su mirada de fuego.

—¿Vendrás conmigo? —le pregunté insegura, casi en una súplica.

—No pienso separarme de ti... —Hizo una pequeña pausa y rectificó—: No quiero separarme de ti.

Sentí un pinchazo bajo el ombligo.

Nos contemplamos en silencio mientras el calor abrasador que rezumaba de su cuerpo alcanzaba temperaturas imposibles.

Feyrian acercó su rostro al mío sin apartar la mirada y se tumbó junto a mí en la cama. El malestar por la tortura volvió a aliviarse con el contacto de su cuerpo. La quemazón que irradiaba su piel de un blanco puro, y que en absoluto su pantalón tejano o la tela de la camiseta lograban contener, me envolvía en un deleite del todo irreal.

—Nunca me había sentido así antes —me susurró con voz rasgada mientras pegaba su ardiente frente a la mía—. ¿Qué es lo que me estás haciendo?

Me miró y sus iris de lava hirviendo se inundaron de un gris brillante. Su aspecto blanco y anodino dio paso al imponente aspecto del Feyrian humano. Su nuevo físico en tensión junto al mío no ayudó para aplacar el deseo que bullía en mi interior. Contemplé sus labios en forma de corazón, entreabiertos, a pocos centímetros de los míos, y sentí una necesidad imperiosa de besarlos. La mano de Feyrian se alojó en mi cuello, abarcando parte de mi cara mientras me abrasaba con la mirada. Con el pulgar me acarició el labio inferior recreándose en el contacto. Lamí la yema de su dedo, para su sorpresa, que detuvo el roce en cuanto percibió la humedad. Su mano apretaba con fuerza el costado de mi cara mientras nuestras miradas se empapaban la una de la otra con un anhelo inexplicable.

Sin poder retenerme más, me abalancé hacia Feyrian, con su pulgar todavía entre los dos, y enterré mi boca en la suya. El infinito recibió mis labios con avidez mientras sus fuertes manos acariciaban y empujaban mi espalda, atrayendo mi torso al suyo. Feyrian se encontraba entre mis brazos, sin embargo, necesitaba más, quería más. Empujaba su cuerpo contra el mío, con vigor. Apretaba con fuerza y él hacía lo mismo mientras nuestras bocas se exploraban. No importaba la camiseta ensangrentada, la esmeralda que se me clavaba en el pecho ni el dolor que aún me atenazaba las entrañas. Lo abrazaba con fuerza. Solo quería fundirme.

Vislumbré una sombra plantada a los pies de la cama, bajo la foto del faro de Venon. No sabía cuánto tiempo llevaría allí. Aparté mi boca de la de Feyrian, muy a mi pesar.

Jonás nos observaba petrificado.

Era obvio que el don de la invisibilidad de Feyrian había dejado de funcionar en algún momento, y el mío, por desgracia, nunca había sido activado.

—Jonás.

Nada más pronunciar el nombre y antes de que pudiera añadir algo más, Feyrian ya había saltado fuera de la cama y desenvainado el talwar que se encontraba sobre el escritorio. Jonás, ajeno al infinito, todavía no me había quitado la vista de encima.

—Venía a pedirte una explicación... —me dijo Jonás con los ojos fijos en los botones desabrochados de mi camisa.

Ni siquiera había traído consigo la Zweihänder. Se encontraba desarmado, física y emocionalmente. Me contemplaba con manifiesta decepción en sus ojos. No pude evitar sentir una profunda pena por él.

—Jonás, déjame que te explique...

Pero mis palabras jamás llegaron a sus oídos. Para cuando acabé la frase, mi amigo ya se había esfumado a saber dónde.

Sentí un pinchazo en el centro del pecho, justo bajo el esternón, como si el amor que sentía por Jonás hubiera estallado en mil pedazos. Me ovillé y sollocé como una niña perdida en el bosque. Mis ojos húmedos buscaban en la oscuridad de mis propios brazos motivos para serenarme. Fue en vano. El rostro de Jonás era la representación del quebranto y la única imagen que veían una y otra vez mis encharcados ojos en las tinieblas. Su semblante me hostigaba, me desgarraba el alma a zarpazos.

No escuché que Feyrian envainara de nuevo el talwar y lo dejara sobre el escritorio. Tan solo noté sus brazos alrededor de mi cuerpo y el beso lleno de ternura que le concedió a mi nuca descubierta.

—Debemos ponernos en marcha, Ada —oí que decía—. Tu casa no es segura.

—Jonás jamás me traicionaría.

Desenterré la cabeza de entre las rodillas y fijé la vista en Feyrian, retándolo a contradecirme. Desde mis ojos desencajados, se precipitaron a plomo algunas lágrimas. En el semblante de Feyrian se fraguaba una batalla, y para mí, aquellas emociones con las que lidiaba eran casi más transparentes que su auténtica piel. Iba a rebatirme, podía hacerlo, aunque no sabía cómo proceder sin que sus palabras me hirieran.

—Jonás le debe más lealtad a Anscar que a ti —me dijo al fin—. Anscar es su fuente.

¿Qué? Aquella evidencia cayó sobre mí como un depredador implacable, de repente y sin posibilidad de salvación. ¿Feyrian era mi fuente y Anscar la de Jonás? Aquello no podía estar pasando. Desde luego, mi vida se complicaba un poco más a cada instante. Algunas extrañezas a las que no le había otorgado demasiada importancia hasta el momento encajaban en el rompecabezas, como la posición tan claramente ventajosa de Jonás en la Hueste pese a su juventud o la conexión casi directa que compartía con el líder de los regentes.

—No entendía —prosiguió Feyrian— lo fuerte que podía llegar a ser la conexión entre un humano y su fuente hasta que te conocí.

Feyrian apartó la vista, turbado. Había dado en el clavo, desde luego. Directo al corazón. Amaba a Jonás. Me dolía tanto el pecho que no podía ser de otro modo, y el saber que la magia de Anscar empantanaba sus entrañas no hizo más que empeorar mi sufrimiento.

Feyrian me besó en la sien, casi como si supiera que Jonás solía hacerlo.

—Tenemos que irnos —me susurró al oído.

—He de despedirme de mi padre —le repliqué de inmediato.

No me podía permitir decepcionar también a mi padre.

35

Empaqueté algo de ropa y enseres personales en un macuto de deporte y bajé al piso de abajo para despedirme de mi padre.

Feyrian me había explicado que al día siguiente mandaría a un infinito para sustituir los recuerdos de Ángel, por si la Hueste enviaba a alguien para recabar información. Dijo también que Anscar, sin duda, imaginaría mi paradero, aunque con la intención de sostener la farsa, actuaría frente a la Hueste como si nada. Para mis padres, amigos o conocidos, yo me había marchado a Inglaterra a continuar con mis estudios y eso es lo que el infinito instauraría en sus mentes. Aquello me permitiría llamar por teléfono de vez en cuando e incluso volver de visita siempre que fuera seguro.

Había activado mi don de la invisibilidad para evitar que algún curioso me descubriera a través de las ventanas, por lo que mi padre no me vería. Al día siguiente, un infinito fabricaría de la nada un recuerdo ficticio y lo instauraría en su memoria: él y yo diciéndonos adiós en el aeropuerto. Así que aquella despedida en el salón de mi casa era más para mi bienestar que para el de mi padre.

Mi padre dormitaba entre mantas, con el televisor atorado en un canal de televenta y la barba pelirroja tan larga y descuidada que con cada ronquido se le introducía un mechón en la boca. Me senté con las piernas cruzadas a los pies del sofá, entre su cara y la mesa de centro, y lo observé con detenimiento. No sabía cuánto tiempo estaría fuera y me aterrorizaba que la distancia desdibujara su rostro en mi memoria. Recogí los envoltorios de galletas, nachos y almendras abandonados sobre la mesa, las botellas de cerveza del suelo, el tetrabrik de leche a medias y la cafetera vacía. Mientras preparaba más café que dejarle listo para cuando se despertara, pensé que de haber habido alguien observando a través de las ventanas, como Feyrian temía que pasara, casi habría sido mejor que me hubieran visto a mí que objetos levitando por el aire.

Volví al sofá y besé la frente de mi padre. ¿Cuántas veces me había ayudado a levantarme? ¿En cuántas ocasiones había besado el rasguño de mi rodilla y yo había sentido que sanaba? Quise curar sus heridas con aquel beso que duró demasiado. Abrió los ojos y los clavó en los míos. Sentí que me miraba, que me veía, pese a estar cubierta por el manto de la invisibilidad.

—¿Ya te has despertado, cariño? —me dijo. Y no pude evitar caerme hacia atrás y sentarme otra vez en el suelo—. ¿Te has hecho daño?

Se incorporó y apartó las mantas. Llevaba puestos unos tejanos y una camisa extremadamente sucios y arrugados. Estiró un brazo para ayudarme a levantarme y pude advertir sin problemas que llevaba días sin ducharse.

—Estoy bien, papá.

—¿Seguro?

Desde luego, mi cara lo habría dicho todo, porque con el golpe, el recuerdo de la tortura de Anscar se había activado en cada recoveco de mi cuerpo.

—Te he hecho café. ¿Quieres que te traiga un poco? —le pregunté, esforzándome para que el dolor no se transmitiera en mi voz.

No sabía qué decir. Se suponía que no debía verme. El don estaba funcionando a la perfección, lo sentía.

—Tranquila, ahora me prepararé una taza. —Se desperezó y añadió—: Cuando te vayas.

—¿Cuando me vaya?

Era fin de semana. ¿Por qué pensaba que iba a salir tan pronto por la mañana?

—Sé que te vas, cariño, y que tardarás en volver —me dijo.

Acarició la esmeralda de pronto y me sorprendió muchísimo, porque desde que me la regalara en mi último aniversario, ni siquiera había vuelto a mencionarla.

—Después de darte la gema —continuó diciendo— y de que comenzaran tus desmayos, sabía que este día no tardaría en llegar. Porque te vas, ¿verdad?

Asentí, muda. Me había quedado sin palabras. No sabía qué decir, hasta dónde decir, qué sabía él y qué desconocía.

—Al ver al infinito junto a tu cama, lo he dado por sentado.

Y, entonces, me quedé pálida.

—¿Infinito? —articulé.

—No te hagas la tonta, Ada. Conozco la historia antes de que tú nacieras. Esa piedra que llevas es de tu bisabuelo.

—¿Venon? Lo sé, pero ¿qué tiene que ver él en todo esto?

—Más de lo que piensas —me dijo.

Se levantó del sofá con dificultad, tirando al suelo las mantas. Parecía haber envejecido diez años en una noche.

—Creo que voy a servirme el café que me has preparado —declaró mientras caminaba con pesadez hasta la cocina—. ¿Quieres un poco? Probablemente, esta conversación nos lleve algo de tiempo —añadió al tiempo que me guiñaba un ojo, como cuando yo era niña y planeábamos juntos alguna travesura con la que fastidiar a mi madre.

Ángel vertió el contenido de la cafetera en dos tazas y las trajo de vuelta al sofá. Yo continuaba sentada en el suelo, junto a las mantas que se habían caído. Apestaban. Olían a mi padre en su peor versión, un padre abatido y sin fuerzas. Hice una pelota con ellas y me senté encima mientras acercaba la taza que había quedado huérfana sobre la mesa de centro.

—Venon, tu bisabuelo, perteneció a la Hueste.

Dijo la Hueste como si él y yo ya hubiéramos hablado de ella en decenas de conversaciones, como si alguna vez le hubiera explicado aquella doble vida que con tanto ahínco me había afanado por ocultar. Me resistía a creer que mi antepasado hubiera formado parte de ella. La locura que había invadido mi realidad desde hacía algunos meses se sostenía en un equilibrio de cuerda floja. La parte cotidiana de mi vida, la de la adolescente que estudia en el instituto y busca su lugar en el mundo, siempre se había mantenido ajena a la magia, inmaculada. De alguna forma, me oponía a permitir que lo imposible impregnara también aquella parcela preservada de mi vida, amenazando con desbarajustar la estabilidad que a duras penas resistía.

Mi padre debió adivinar mi turbación porque dejó la taza sobre la mesa y mesó mi cabello con afecto.

—Sé de la existencia de la Hueste y que tú perteneces a ella —me aclaró.

—Pertenecía —rectificó Feyrian desde lo alto de la escalera.

El infinito bajó los escalones con lentitud. Había conseguido acaparar nuestra atención. Su inesperada aparición había hecho que mi padre y yo lo observáramos bajar en silencio. Ninguno habló hasta que sus pies alcanzaron el salón.

—No sabía que contigo no funcionaba la invisibilidad —le dijo Feyrian a mi padre.

—Lo mismo digo —le contestó mi padre—. Se supone que yo también soy invisible ahora.

Contemplé a mi padre, lívida. ¿Estaba dando a entender que él también poseía capacidades fuera de lo normal como un miembro de la Hueste? Quería hacerle tantas preguntas y a la vez no sabía por dónde comenzar.

—Ada ya no pertenece a la Hueste —volvió a insistir Feyrian.

Feyrian se había quedado de pie, como un centinela, a unos pasos del sofá. Se le veía azorado. Parecía aborrecer tener que interrumpirnos, como si temiera violar un vínculo padre e hija que a él no le incumbía.

—Me lo imagino, al verte aquí en mi casa —le contestó Ángel—. Siéntate, por favor.

Feyrian obedeció tras buscar mi mirada. Se acomodó en el sillón más apartado, con la espalda muy recta, como si nunca antes se hubiera sentado. Aunque lucía la camiseta blanca tan ajustada y teñida de marrón por la sangre seca de Anscar —que unida al pantalón negro, a las botas militares, a las manchas amarillentas de sudor seco bajo las axilas, a las gotas de sangre de la barbilla, a la sombra de barba a medio crecer y a los mechones grasientos de pelo negro que se le pegaban a la nuca—, mostraba un aspecto tan discordante con la sala de estar y a la vez tan a juego con el de mi padre que entendí su turbación.

—Le estaba explicando a «mi» hija que su bisabuelo —prosiguió mi padre, haciendo hincapié en el posesivo—, el dueño de la esmeralda que lleva, también fue miembro de la Hueste. Aunque supongo que eso ya lo habrás escuchado desde el piso de arriba.

Feyrian me lanzó una mirada fugaz con aire de disculpa. Luego miró a mi padre y asintió. Ángel había rejuvenecido de golpe. Apoyaba ambos brazos sobre las rodillas, cómodo en el sofá de su casa. Su actitud era resuelta. Rezumaba seguridad, pese a la situación. Pensé que se notaban los años de experiencia en el sector comercial, si era cierto que trabajaba en una multinacional del papel. Ya no estaba segura de nada.

—¿Qué quieres de mi hija? —le preguntó mi padre—. ¿A dónde te la llevas?

Intenté interrumpirlo, pero mi padre me lanzó una mirada de censura que no admitía réplica. Recordé mi niñez, las conversaciones de adultos vedadas, una infancia sin hermanos con los que jugar y un millar de miradas como aquella que me devolvían a la segunda línea, donde los niños debían estar. Había madurado desde entonces, aunque mi padre parecía no advertirlo.

—Me la llevo a la isla. Intento protegerla de Anscar.

Feyrian me miró, consciente de que era la primera vez que yo escuchaba el destino de nuestra huida. Ambos me observaron un instante, casi como si creyeran que pese a encontrarme en la misma habitación, podían mantener aquella conversación sin tenerme en cuenta.

—¿Os vais ya? —volvió a preguntarle mi padre. Debía saber a qué isla se refería Feyrian porque no le preguntó nada al respecto. Feyrian asintió.

—Es la única opción que nos queda —le dijo Feyrian—. No la separaría de su familia si no creyera que es irremediable. Soy consciente de que su educación se verá interrumpida. Es algo en lo que ya había pensado, por si te preocupa ese tema.

—Me preocupa que mi hija se vaya a la isla con un asesino. Eso es lo que me preocupa.

Se produjo un silencio incómodo. Feyrian observaba a mi padre con una calma casi irreal. Parecía una escultura cincelada en una actitud intermedia, la inmediatamente anterior a un estallido. Mi padre seguía manteniendo la misma pose segura pese a que cada vez le costaba más ocultar el temblor de sus manos entrelazadas.

—Me voy a ir con Feyrian, papá, y no es negociable —añadí, harta de permanecer en la segunda línea.

Mi padre me observó sobresaltado, como si hubiera recordado de pronto que me encontraba sentada junto a ellos. Sus ojos verdes, como los míos, volvían a ser los de un anciano, pese a no llegar a los cincuenta. Se levantó sin decir nada y caminó hacia el hueco de la escalera. Abrió la tapa del baúl de piel de cocodrilo y rebuscó en su interior.

Mientras tanto, Feyrian me contemplaba contrito. Parecía pedirme disculpas con la mirada, y estaba convencida de que justo era eso lo que hacía.

Mi padre volvió al sofá cargando un fajo de cuartillas. Era capaz de reconocerlas incluso arrebujadas su brazo. Se trataba de los diarios de Sara, mi bisabuela, que tantas veces había ojeado de pequeña.

—Quiero que te los lleves —me dijo mi padre, depositándolos sobre la mesa. Lo contemplé sin comprender. Ya los había leído, y él lo sabía—. Será un recuerdo de la familia —añadió.

Nos miramos un instante y, sin poder evitarlo, me arrastré hasta sus piernas y me abracé a su regazo, como cuando era pequeña.

—Voy a volver —musité.

—Eso no lo sabes —me susurró con dulzura mientras volvía a acariciarme el cabello—. Prométeme que los volverás a leer.

—Lo haré —le dije, desenterrando la cabeza de sus piernas—. Prométeme tú que cuidarás de Marcia. Ella no sabe hacerlo.

El nombre de mi madre le produjo un respingo. Dudó unos instantes antes de contestar:

—Tú madre no quiere que la cuide —declaró con desdén—. Ya eres mayorcita para intuir lo que pasa entre nosotros. No hace falta que te lo explique.

—Marcia te quiere —le dije—. A veces se aburre, eso es todo.

Mi padre me observó vacilante unos instantes y luego a Feyrian de forma fugaz, casi como si pretendiera asegurarse de que el infinito seguía sentado en el sillón de su salón.

—¿Jonás sabe que te vas? —me preguntó.

La sola mención de su nombre me contrajo el corazón como si acabara de congelarse. Me esforcé en aparentar serenidad, como si el hecho de abandonar a Jonás justo después de que me sorprendiera con Feyrian no me horadara el alma.

—Supongo que lo intuye —le dije.

La turbación en su rostro era palpable. Mi padre mostraba sin pudor las emociones que yo retenía. Intuía que de haber estado solos los dos en la habitación, nos habríamos dicho algunas cosas más. Se giró de pronto a Feyrian y le preguntó:

—¿Recordaré mañana esta conversación?

—Es por la seguridad de Ada —se excusó Feyrian sin necesidad de responderle—. Por si acaso intentan leerte la mente.

Mi padre me miró a los ojos con una intensidad tan palmaria que supe que él creía que me contemplaba por última vez. Nos abrazamos con fuerza mientras yo intentaba no derrumbarme.

—Existe una profecía —me susurró al oído, como si Feyrian no pudiese oírnos—. Habla de alguien de nuestra familia, de una traición. No me la sé de memoria, pero Sara sí la sabía. Búscala en sus libros.

Deshizo el abrazo y me observó con vehemencia mientras me mantenía alejada. Recorrió mis facciones una a una, igual que yo había hecho minutos atrás, cuando él todavía seguía dormido, como si le preocupara que mis rasgos faciales también pudieran desdibujarse en su memoria.

—Deberíamos marcharnos, Ada —me dijo Feyrian en voz baja.

Le di un abrazo a mi padre sin saber si sería el último. Se me escaparon las lágrimas al ver que él no podía contener las suyas. Besé su frente salada por el sudor seco mientras Feyrian me sujetaba una mano. Agarré los diarios de Sara con la mano libre antes de ponerme en pie.

—Cuídate, papá —le dije en cuanto empecé a notar los embistes de la teletransportación.

Probablemente, Ángel pensara que el temor de Feyrian a posibles represalias de la Hueste era infundado o simplemente no le importara demasiado. En cuanto Feyrian y yo desaparecimos, corrió a la cocina a por papel y bolígrafo. Escribió nuestra conversación sin escatimar un detalle. Añadió impresiones, descripciones de mi actitud y de la de Feyrian, anotaciones de posibles consecuencias futuras. Dobló los tres folios escritos y los introdujo en un sobre con las palabras «Sobre Ada y su futuro». Al día siguiente, tal y como había manifestado Feyrian, un infinito le borró los recuerdos que él había plasmado en aquellas hojas. Gracias a ellas, no pasarían ni dos horas hasta que volviera a recordar el incidente. Rescató el sobre del cajón del lavabo, junto a las pastillas que últimamente tomaba para dormir, y leyó el contenido con avidez.

Probablemente son los actos impulsivos los que precipitan la vida, aquellos no meditados, nacidos de la urgencia, de la pasión, de la decepción o el miedo. El fuego alimenta las almas debilitadas, rellena los huecos que el miedo deja, insufla falsa esperanza, crea una engañosa réplica de felicidad. A Ángel le movió el fuego. A Jonás y a Feyrian también. Incluso a Anscar y los regentes.

El fuego activó también mis miembros adormecidos en aquella primera parte de mi vida. Me hizo caminar por una senda de cenizas bajo un cielo ardiente. De otra forma, jamás habría podido llevar a cabo ni la mitad de las hazañas.

Ha pasado medio siglo desde que mi padre escribiera aquellas tres hojas. Ahora contemplo sus esquinas arrugadas con melancolía. Palabras escritas a fuego. Nacidas del fuego.

Palabras tiradas al fuego del hogar que crepita en mi casa.

Las tres hojas se consumen, ya solo quedan cenizas. Les tiro tierra encima mientras observo cómo se arremolina el humo en su agonía.

La tierra apaga el fuego.

Ascuas

Estoy tumbada en la playa. El sol me quema los labios ya agrietados y las olas lamen mis pies descalzos. El agua es cristalina, pero tan fría que tirito pese a ser mediodía. Hundo los dedos en la arena mientras intento mirar de frente el sol sin importarme que sus rayos puedan herirme las córneas. Lo hacen. Cierro los ojos en un acto reflejo y se me escapan las lágrimas.

Decido levantarme. «¿Cuánto hace que no me lavo el pelo?», me pregunto al intentar desenredar un nudo bajo mi nuca que está lleno de arena de playa. Recuerdo el sabor del agua dulce de la laguna de la última vez que me tomé un baño, tres días atrás. Feyrian estaba conmigo.

Vuelvo al poblado. ¿Qué otra cosa puedo hacer?

Sorteo sus cuerpos. Contemplo mis pies, eludo miradas. No quiero hablar con nadie, y ellos lo saben. Ellos, o ellas, lo saben todo. Voy a mi cabaña. Me encuentro tan sucia que no quiero estropear las mantas del lecho, así que me siento en el suelo, sobre la arena. El sol arrecia. Miro hacia arriba, a la obertura sin techo de la habitación, y siento tirante la piel de mi cara. Es la segunda vez en un mes que me pelo como una serpiente.

Golpean a la puerta. Entra ella sin esperar respuesta. Se muestra con su aspecto humano; siempre que estamos a solas lo hace. Es su manera de hacerme sentir bienvenida a la isla, y funciona. Se sienta como puede a mi lado. La ayudo. Es preciosa incluso en ese estado tan avanzado de gestación.

—Feyrian vendrá mañana —me dice.

Asiento y agradezco que me lo haya dicho. Pienso que aquella tarde volveré a la laguna a darme otro baño. Me acaricia un mechón pelirrojo del flequillo mientras me observa con los ojos negros con vetas rojas, entornados por la ternura.

—Siento que tengas que pasar por esto —me dice. Me agarra una mano y se la lleva a la barriga. Percibo la vida que lleva dentro. Será hermana de Feyrian. Se mueve. Sonrío, aunque no puedo evitar pensar en el aspecto real de ese bebé—. El cuerpo que vemos es solo un vestido —me dice como si hubiera leído mis pensamientos, y no dudo de que probablemente lo haya hecho—. El ser humano está muy atado a él todavía. Mirinna nacerá sin cuerpo —añade, acariciando su barriga—. Con el tiempo aprenderá a usarlo, a vestirse con él de vez en cuando, como yo ahora. —Observa sin disimulo el cuenco lleno de fruta que desde anoche se reblandece junto a la cama. Extrae de un bolsillo un hatillo hecho con hojas de palmera y me lo extiende—. Mientras tu cuerpo sea lo único que te mantiene con vida, debes cuidarlo. ¿Cuánto hace que no comes? —me pregunta.

Abro el paquete. En el interior veo una mezcla de hongos, algas, bayas, frutos secos y flores. Huele a naturaleza, en absoluto apetitoso. Selecciono una seta marrón de sombrero rechoncho y me lo introduzco en la boca. Asiente y me entrega un pequeño coco con un agujero en la corteza.

—Bebe.

Trago el líquido junto a la seta sin masticar y selecciono de la mezcla de manjares una pequeña flor de color violeta que engullo sin saborear.

Antes de que me dé cuenta, el sol se ha puesto tras el horizonte de la isla. Por fin puedo deslizar los cincos dedos por entre los mechones de mi melena y que no se enreden. Aún está húmeda. Cuando cae la noche hace frío, pero agradezco la sensación de limpieza. Agarro una de las mantas del lecho y me la echo sobre los hombros. Es la hora de la meditación grupal. No puedo faltar. La decepcionaría.

Salgo de mi cabaña y camino de puntillas. Evito hacer ruido. El silencio me pone los pelos de punta. Llego al hueco vacío que me han dejado y me siento en el suelo con las piernas cruzadas. Afianzo la manta sobre mis hombros. Tiemblo, no sé si por el frío o por la impresión de la escena solemne. No me acostumbro a ella, aunque se repita cada noche.

Debe haber más de cien infinitos, la mayoría hembras. Los hombres que faltan están con Feyrian. Vendrán mañana, aunque volverán a marcharse. Nunca están más de un día en la isla.

Las mujeres infinito que se sientan a mi lado me agarran cada una de una mano. Todos entrelazan sus dedos y ella inicia los cantos.

Cierro los ojos, como todos, y permito que la melodía me transporte lejos de allí, al cielo, y luego al suelo. Vuelo, nado, corro, libre, sin miedo, con Feyrian y luego sin él. Mi pecho se llena. Respiro hondo y me invade una luz.

Abro los ojos. Ya estoy de vuelta, de nuevo en la isla, en un círculo de infinitos, la única mortal en aquel lugar del planeta. Miro a mi alrededor. Ella está en silencio. Observo el centenar de seres con ojos entornados, casi todos con el abdomen abultado. Embarazadas.

Soy el único ser mortal de la isla, la única que no está embarazada.

Vuelvo a cerrar los ojos.

Continuara...

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Sobre la autora

Tamara González nació en Badalona en el año 1982, en el seno de una familia amante de la lectura, por lo que creció rodeada de libros.

Tras licenciarse en Comunicación Audiovisual y trabajar varios años como diseñadora gráfica, decidió cambiar de sector para dedicarse a la administración pública y a escribir en sus ratos libres.

En la actualidad, compagina su trabajo tramitando impuestos municipales, con la crianza de su única hija y la creación de la Saga Infinito, en la que se encuentra inmersa.