Título: El camino del pecado

©2020 Tania Sexton

Diseño de la cubierta y maquetación: Mónica Gallart

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PRÓLOGO

Después de llegar hasta él, después de vivir varios meses con él, después de ser su amante, podía decir claramente, que no sabía lo que era el placer, algo, que no le importó, pues esa no era su meta. Podrían llamarla buscona, puta, prostituta… y cien cosas más, y a pesar de ello seguiría siendo una inocente niña… o no.

Las posturas que él practicaba eran: él arriba, ella abajo; ella de rodillas, a cuatro patas, o apoyada en una mesa, en un sillón, en el piecero de la cama, contra la pared, y él… acoplado detrás, ejecutando el mando, avasallando, sin importar que ella fuese tan joven, sin importar que él fue el primero; disfrutando cuando entraba en su boca, provocándole ligeras arcadas al principio, que pronto aprendió a controlarlas, pues le enseñó todo lo que le gustaba, todo lo que deseaba. Solo buscaba su placer y era lo que obtenía, a su capricho, a su antojo; y el hecho de ser casi una niña, aún le producía más satisfacción, más morbo, pues siendo un hombre adulto, un hombre corrido de la vida, nunca tuvo algo así.

Jamás la tomó con cariño, jamás fue delicado, al contrario, fue brusco, fue rápido, fue violento; le hacía y le decía todo lo que, a su esposa, ni le haría, ni le diría en mil años. Tal vez fueron las circunstancias, tal vez el lugar, tal vez, en su anterior vida él no fue así; no lo sabría nunca y tampoco le interesó, pues ni pensó en ello, ni un segundo le dedicó.

Nunca demostró lo que sentía, nunca se quejó; ella solo mostró delirio y pasión. Movió su cuerpo de manera que él enloqueciese, para excitarlo al máximo y que estuviese contento, que estuviese feliz, si es que algo así era posible en un hombre de ese tipo, y se dio cuenta enseguida, de que cuanto mayor placer le daba, el cuerpo del hombre temblaba, convulsionaba, murmurando palabras soeces, para terminar rápido, agarrado a sus caderas o tirando del espeso cabello, mientras reía satisfecho al tiempo que le daba una fuerte palmada en la nalga, dejándola marcada durante unos minutos.

Su destino en esos momentos estaba planificado y calculado, pues ella tenía una meta, tenía una misión y en su inocencia casi infantil, creía que podría ser, que lo podría conseguir, que ese hombre le abriría el camino; y si para ello tenía que padecer la violencia, la brusquedad que él le infligiese, aguantaría todo lo que hiciese falta para llegar al fin, para obtener lo que estaba buscando, para conseguir su gran deseo, y él, no sería consciente en momento alguno de la realidad de las cosas.

En el amor y en la guerra todo vale, ¿no fueron palabras de Napoleón?

¡Qué inocente!

¡Qué ilusa!

Tan ingenua como debía de ser a esa edad.

Pero, los tiempos que corrían, eran tiempos de guerra.

Y en la guerra todo era válido, para unos y para otros.

El fin justifica los medios; como dijo Maquiavelo o escribió Napoleón.

Qué muchacha tan ignorante de la vida, a pesar de estar, de vivir circunstancias tan especiales, tan delicadas. Alguien tendría que haberla prevenido, haberle abierto los ojos, para iluminarla en ese camino tan difícil.

Pero nadie lo hizo.

Nadie la protegió.

Porque nadie lo supo.

¿Quién iba a imaginar algo así?

Y todo lo que empieza, acaba. Todo lo que tiene un principio, tiene un fin. Y ese fin llegó pronto, muy pronto, cuando ella descubrió lo que buscaba y él descubrió la verdad.

Al final, tanto sacrificio para nada; para no lograr lo que ella deseaba con tanto ahínco; pues fue tan osada, pero a la vez tan imprudente, o tan inocente, que pensó que podría conseguirlo…

Pero… ¿Cómo vas a conseguir algo, si ese algo ya no existe?

Y ese hombre fue iracundo.

Fue cruel, algo que no le costó en absoluto.

Fue lo que era en realidad, un ser despreciable, ruin, amante de la violencia, que está esperando la ocasión de poder demostrarlo.

El dolor, la humillación, la miseria, el hambre… Serían sus compañeros en los tiempos venideros.

Y las palabras del hombre, le helaron la sangre.

―No tienes derecho a morir. Solo a sufrir… Sufrir hasta que yo quiera, hasta que yo lo diga.

Y así fue.

CAPÍTULO 1

ALEMANIA

ABRIL DE 1945

CAMPO BERGEN-BELSEN

Dieciocho garitas rodeando el perímetro, tres en hilera en el centro del campo. Al fondo, a la izquierda, el crematorio y las fosas comunes. Los ojos del militar de las Fuerzas Especiales miraron fríamente a su alrededor, llevaba poco menos de media hora en ese lugar y cada vez le costaba más hacer eso: mantenerse frío, no dejar aflorar los sentimientos que le producía ver algo así. Pero tenía que hacerlo, no podía ser de otro modo, pues lo que estaba viendo, igual que lo veían los demás, ponía los vellos de punta, era para echarse a llorar o para enfadarse de manera violenta y coger a los responsables de esa barbarie y rebanarles el cuello, sin miramientos de ninguna clase, y por supuesto, sin juicio alguno.

Creía haberlo visto todo, creía que toda la mierda que puede tener, traer y hacer el ser humano, ya la había visto.

Pero no, estaba equivocado.

Sin dejar de mirar esa imagen dantesca, se llevó la mano a la clavícula izquierda y la movió ligeramente. Dolía, no mucho, pero sabía que la fractura no estaba curada del todo, que no terminaba de soldar. Debería llevar el cabestrillo, pero lo dejó en la habitación, olvidado, pensó mientras sus ojos grises, oscuros, no pestañearon ni un solo momento. Había participado en la guerra, en las Fuerzas Especiales, sin recibir ni un balazo, tan solo golpes y rasguños de todo tipo, ¡bah!, nada que tuviera excesiva importancia, y en la última operación, se rompió la clavícula al tirarse en paracaídas, al tocar tierra. ¿Pero qué era eso, comparado con lo que estaba viendo en esos momentos…?

¿Qué era?

Ya sabían, más o menos, lo que se iban a encontrar, pues no era el primero, era otro más de muchos, y resultaba totalmente denigrante, horroroso, espeluznante. Le faltaban adjetivos, le faltaban palabras; le daban ganas de vomitar.

«Somos británicos. Venimos a liberarlos».

Esas palabras en los oídos de los vivos, los que salieran adelante, no las olvidarían en la vida.

El olor era nauseabundo, hediondo, pútrido, no tanto de los vivos que parecían cadáveres andantes, sino, de los cientos de cuerpos que se hallaban en las enormes fosas, como si fuesen escoria, basura, dispuesta a quemar o enterrar; o los que estaban apilados unos encima de otros, formando pequeñas montañas, como si fuesen animales, teniendo que rodearlos como si fuesen rotondas en medio del camino. No sabía qué era más denigrante, más horripilante, si ver esas fosas llenas de cuerpos esqueléticos, desnudos en su mayoría, unos encima de otros, o pequeñas montañas desperdigadas por el campo, a la espera de llevarlos a las fosas. No, no tuvieron tiempo de destruir las pruebas de su barbarie, no tuvieron tiempo de deshacerse de todos esos cuerpos, quemarlos y tirar las cenizas, como era su método habitual de trabajo.

Diez minutos antes, se fijó en un tipo de las SS que caminaba entre los cientos de cadáveres de la Fosa Común número 3 y era fotografiado por soldados que cámara en mano daban fe de todo lo que estaban viendo, para que, con el tiempo, todo el mundo supiera con qué fin se utilizó los campos; alguien le dijo que era el Dr. Fritz Klein y los ojos del militar británico lo analizaron durante un buen rato. Por lo menos, pensó, ese no podría escapar, no se iba a librar del peso de la Justicia.

Volvió a clavar la mirada en los vivos y pensó que no podría olvidar, en los años que viviera, esos rostros cadavéricos y esos cuerpos formados por esqueleto y pellejo, cubiertos con esos pijamas o uniformes de rayas; como tampoco se olvidaría del olor, del hedor, para ser más precisos, que te revolvía el estómago y provocaba nauseas, ganas de vomitar. Era como si una nube apestosa, tóxica, rodeara todo el campo, incluso salía fuera de los límites, inundando los alrededores y más allá.

Peor que animales.

Mucho peor.

Era dantesco.

Espeluznante.

Era inhumano.

Se quitó la gorra de las Fuerzas Especiales y se pasó la mano derecha por el cabello negro, espeso, que no dejaba ver cuero cabelludo, a pesar de ir cortado a cepillo. Volvió a ponérsela y siguió analizando ese escenario con sus bellos ojos, viendo cómo los soldados seguían fotografiando y filmando, mientras otros ayudaban a los más necesitados, muertos en vida, que no podían coger ni un mendrugo de pan, ni llevarse el agua que les daban en la boca, para no desperdiciarla. Esas fotografías y películas, dejarían constancia para la eternidad y para todos los ojos que más tarde o más temprano conocerían esa barbarie, captando cada rincón, cada fosa, barracón o alambrada, incluso los perros, pastores alemanes, con el pedigrí tatuado en sus orejas, que permanecían atados para que no mostraran su cara más feroz, dejando oír sus ladridos para recordar tiempos cercanos y adiestramiento recibido; igual que filmaban a los fallecidos y a los vivos, los muertos en vida, pues muchos de ellos no tardarían en morir. Y también los que tenían mejor aspecto, que tal vez llevaban menos tiempo encerrados, o habían tenido más suerte, consiguiendo algún trabajo que les libró de la matanza, y que en esos momentos abrían sus incrédulos ojos al ver que por fin el martirio, el tormento, el sufrimiento se acababa.

Porque… ¿Para qué pensar que las cosas ya no volverían a ser como antes?; ¿para qué pensar en las penalidades que aún quedaban por venir y el futuro incierto de lo desconocido…? En esos momentos, solo importaba el presente, nada más. Eran libres, unos salvarían la vida, otros muchos morirían en los próximos días, semanas, meses.

Había mujeres que presentaban buen lustre, un aspecto lozano, que sonreían a los miembros del ejército británico, que no parecían estar enfermas, ni estaban excesivamente delgadas, sin embargo, otras…

Le habían comentado que semanas antes de llegar los británicos, había habido una epidemia de tifus y se había llevado a miles de judíos, pues la falta de alimento, ausencia de higiene, el frío, trabajar a destajo, piojos y mosquitos, fueron un caldo de cultivo ideal para que todo junto, resultara una perfecta máquina de matar, sin tener que utilizar el gas.

Faltaban ojos para mirar a todos y cada uno de ellos, y el militar se fijó en cómo los soldados y sanitarios, ayudaban a esos pobres desgraciados que venían de todos los lados, sin ubicar qué dirección traían, pero sí la que llevaban, al menos los que estaban más espabilados. Más tarde sabría, que, al fondo a la derecha, estaba el campo grande para mujeres y a la izquierda, antes de las fosas comunes y el crematorio, estaba el campo menor para mujeres.

No supo de dónde salió ella, si del campo grande o del menor, pues todos, hombres y mujeres, los que peor estaban, los que por su aspecto se acercaban más a la muerte, vagaban como almas en pena, por todos los lados, pero especialmente por la zona central, donde se hallaban las tres garitas de vigilancia.

Nadie estaba preparado para ver algo así, y sin embargo, estas personas que seguían vivas, no solo habían visto el horror, el infierno en vida, sino, que lo habían padecido en sus carnes, en sus mentes, durante meses, durante años. Muchos, muchísimos millones, como se sabría después, habían muerto… ¿y estos? ¿Cuántos se salvarían?, ¿cuántos podrían rehacer sus vidas…?

Su mirada penetrante se movió de un sitio a otro, recorriendo las instalaciones. Vio a su amigo, un teniente de la 11ª División Blindada, que hablaba con un comandante, al tiempo que pensaba que poco podía hacer ahí, a fin de cuentas, estaba de baja y había venido porque se lo pidió su amigo. Maldita sea, deseaba estar en su casa, deseaba volver con su esposa, con su familia. Deseaba dejar todo esto atrás… pero aún faltaba tiempo, aún no había llegado el momento.

Clavó los ojos en esas mujeres que presentaban mejor aspecto, que no se las veía demasiado delgadas y mostraban una sonrisa entre tímida y esplendida, ante todo el despliegue del ejército británico que había llegado con sus tanques y camiones, alimentos y medicamentos, para salvarles la vida.

Tal vez, esas mujeres, no llevaban mucho tiempo en el campo.

Y observándolas, más lejos de ellas, de sus resplandecientes sonrisas, la vio, y al soldado que intentaba cogerla, pero no estaba muy seguro de querer hacerlo, agarrándola de la camisola, sabiendo que iba a caer como si fuese una marioneta que la soltaban de sus cuerdas, balanceándose hasta tocar el suelo de tierra; y a pesar de que no pesaría ni cuarenta kilos, ese imbécil no la sujetaba, la estaba dejando caer.

Con rápidas zancadas se acercó hasta ellos y agarró a la mujer por las axilas, antes de que cayera por completo, como si fuese una muñeca de trapo y que el palurdo del soldado se quedara con ese uniforme o pijama de rayas en la mano.

―¿Qué haces, hombre? ¡Cógela, joder! ―exclamó enfadado, con malos modos y agarrando él mismo ese cuerpo que no pesaba nada, que estaba literalmente en los huesos. Que parecía que se iba a romper de un momento a otro.

¿Cuarenta kilos? No, treinta y pocos. Por Jesucristo, era un saco de huesos que llevaba un pijama de rayas, pero sin la parte de abajo, quedándole muy ancho y largo, pero dejando al descubierto unas piernas sucias, llenas de heridas y flacas como palos.

―Mi comandante…, es que puede tener algo contagioso. ¡Mire qué cara tiene! Igual tiene el tifus o algo por el estilo ―añadió bajando la voz, realmente asustado, aparte de asqueado.

—Si hay algo contagioso aquí, me parece que pocos nos vamos a librar —añadió sin levantar la voz.

El británico miró el rostro consumido de la mujer que tenía entre los brazos y lo observó durante unos segundos; la cogió en volandas al tiempo que sintió un trallazo en la clavícula por moverse tan rápido, apretó los dientes y se dirigió hasta los servicios sanitarios dejando al soldado atrás con la boca abierta.

Para no pensar en el dolor que le atizaba en esos momentos, se dedicó a contemplar el rostro de ese cuerpo esquelético que llevaba en brazos. Estaba lleno de pupas, de costras, eczemas, los labios agrietados, los ojos hinchados…; le llamó la atención que no tenía cejas, ni pestañas y la cabeza afeitada y con cortes recientes.

Al principio pensó que era una mujer mayor, pues el poco pelo que se veía, ya que el afeitado iba a rodales, le pareció blanco, pero no era así. Era rubio, muy rubio, platino. Y no era mayor, más parecía una cría, una muchacha. O igual se equivocaba y era una anciana.

Dios, le pareció que no respiraba. O que respiraba demasiado flojo.

―Maldita sea. Espabila. Vamos, joder, no te mueras ahora. Ahora no, me cago en la puta. Ahora que esto ha acabado, no. ¡Hostia puta! ―Antes de la guerra, no solía blasfemar, no empleaba tacos, solo de vez en cuando, en ocasiones puntuales, estando con hombres y no precisamente de la aristocracia, pero después de todo lo pasado, en las situaciones límite o de enfado, salían como un resorte escondido, olvidando sus buenos modales, su exquisita educación.

Bueno, de todos modos, ese cuerpo frágil y débil y, seguramente un cerebro en el mismo estado o peor, no se iba a enterar, ni a ofender, además, murmuraba, no levantaba la voz, y además, no entendería el inglés.

Le siguió susurrando al tiempo que la zarandeaba ligeramente entre sus brazos, notando todos los huesos de ese cuerpo enclenque, al mismo tiempo que notaba el propio, la clavícula, que le dolía de nuevo, no por el peso de esa pobre desgraciada, que era como si llevara una carcasa vacía, sino, por el impulso que hizo cuando la alzó para cogerla y llevarla.

Pero, aparte del dolor, también sintió algo de aprensión, pues era lamentable el estado en el que se hallaba, y como dijo el soldado, bien podía tener algo contagioso, aparte de piojos y vete tú a saber qué más cosas. Pero no la dejaría tirada.

No.

Maldita sea.

Ahora que liberaban el campo, ahora que todo había acabado…

En un momento, se dio cuenta de que su mano izquierda, el dedo corazón, tocó un pezón. Un pezón grueso, que se encontraba encima de una tabla de huesos. Retiró el dedo, la mano de ese lugar, como si hubiese cometido un sacrilegio, como si se hubiese quemado con un hierro candente y la deslizó unos centímetros más abajo, notando las costillas.

Nada más.

―Vamos, chica, no te mueras ahora. ¡Háblame, venga! ¡Dime algo! Cómo te llamas, dime cómo te llamas. Vamos. Dime tu nombre ―hizo memoria y recordó algo del poco alemán que sabía y añadió―. Sagen sie mir Ihren namen ―volvió a repetir la frase y entonces, una vocecita se oyó muy flojito, sin fuerza, con ahogo, pero él la escuchó.

La escuchó y una sonrisa iluminó el atractivo rostro del hombre.

―Nao… mi, Na… omi… ―Él seguía andando, pero despacio, pues tenía la sensación de que si aceleraba el paso, ese cuerpo se rompería en mil pedazos, pero sus ojos miraban hacia adelante, sabiendo que faltaba poco para llegar.

―Muy bien, Naomi. Muy bien. Tienes un nombre precioso, ¿sabes? Ya estás a salvo. Ya se acabó el sufrimiento. ¿Me oyes? ―Era una auténtica pena. No pesaba nada, daba no sé qué mirarla. Todas esas pupas y costras en ese rostro consumido, ese color macilento, ese olor pestilente…

―Se aca… bó, se acabó ―repitió ella en inglés, haciendo que él la mirase durante unos segundos, con cierta curiosidad.

―Sí. Se acabó. Tienes que vivir, me oyes. Ya estás a salvo. Ya pasó todo.

―¿Me… muero? ―Siguió en el mismo idioma, y él pensó que tal vez lo hablaba con fluidez; al menos lo entendía perfectamente.

―No te vas a morir. ¿Me oyes? No te vas a morir.

―Sí… sí… no me… muero ―dijo respirando con dificultad.

El militar aceleró el paso, esquivando a unos y a otros, protegiendo ese cuerpo consumido con el suyo, grande y fuerte, mientras sentía en sus brazos los temblores cada vez más acusados.

―Así me gusta. Una chica valiente. Muy valiente.

―Ya… ya… no hay… ―La respiración se agitó.

Él lo notó. Notó que estaba sufriendo.

―¿No hay qué?

―¿No hay… nazis? ―preguntó con un hilo de voz.

Él clavó la mirada en esos labios deshidratados, inflamados, rajados, con restos de sangre seca, con costras, y luego la dirigió a los hinchados ojos que no llegaban a abrirse, que parecían estar pegados.

―No, no hay nazis. Estás a salvo, Naomi. Estás a salvo y te vas a poner bien. Ya lo verás. Te vas a poner bien y volverás a disfrutar de la vida. Ya lo verás ―repitió más para sí mismo.

—No… no hay —continuó ella, con la voz rasposa y anhelante—… ellas… ellas no… están…

El hombre no entendió.

—¿Quiénes son ellas, Naomi?

—Ellas… las… guardia… nas. Son… mal… as… —Intentó que la voz saliera de su garganta, que la pronunciación fuese correcta.

Él comprendió, pues justo unas horas antes, su amigo de la 11ª División, se lo había comentado por encima.

—No, no están. Tranquila. Ellas no están.

—¿Seguro? —preguntó de un tirón, algo que sorprendió al hombre.

—Seguro. No temas.

Y mientras llegaba a las instalaciones, oía como murmuraba, como si fuese una cantinela.

—Irma… Hertha… Juana… Anneliese… Hildegard… Irma… Magdalene… Irene…

Más tarde supo, que esos nombres pertenecían a las guardias de las instalaciones, que ya habían sido detenidas y que serían llevadas a juicio por crímenes contra la humanidad, que incluso, más de una había pasado por Auschwitz y luego trasladadas a Bergen-Belsen.

Por fin, llegó hasta las instalaciones de los servicios sanitarios, de la barraca donde estaba el hospital y buscó con la mirada a su hermano.

Por suerte lo vio enseguida, pues si no hubiese sido así, tendría que haberla dejado con el primero que la cogiese.

No hicieron falta palabras, pero aun así, cuando la depositó en una camilla, le dijo:

―Tú eres el médico, pero tal vez tenga tuberculosis, o tifus… Yo que sé. Cualquier cosa.

El joven médico movió la cabeza varias veces, sin añadir palabras a lo dicho por el hermano.

Se fue, pensando que la dejaba en buenas manos. Lo demás, ya sería obra del que estaba arriba, si es que había alguien por ahí, ya que muchas veces lo dudaba.

Vio a su amigo, que aprovechó para presentarle a un comandante de la 11ª División, que resultó ser escocés como ellos, y hablaron durante unos minutos, y fue entonces cuando se enteró por boca del comandante, que Bergen-Belsen era «un campo de finalización», llamado así por los nazis; de ahí no había escapatoria. Que muchos de los que aún estaban vivos, habían salido de Auschwitz, librándose de las cámaras de gas, y llegaron a Belsen tras una marcha de la muerte, desde Polonia. El comandante daba datos y más datos como si fuesen estadísticas para presentar en una reunión.

A la primera oportunidad que tuvo, se despidió con un apretón de manos de los dos militares y se dirigió hasta al jeep donde lo esperaba su conductor, con idea de volver a Celle y coger ese puto cabestrillo e intentar olvidarse de lo que había visto, aunque iba a ser muy difícil.

Muy muy difícil.

La liberación de los campos, Nevenganme y Bergen-Belsen, a mediados de abril de 1945 por los británicos, dio lugar al salvamento de 60.000 prisioneros, la mayoría en condiciones lamentables, pues una epidemia de tifus, más enfermedades de todo tipo, sumado a la malnutrición, daría lugar a que pocas semanas después de la liberación, más de 10.000 murieran por unas causas o por otras.

Con el paso del tiempo, la humanidad sabría de toda esa barbarie, pero los que la vivieron en sus propias carnes, y los que la vieron in situ descubriendo esos campos, ya fueran rusos, británicos, o estadounidenses, no olvidarían, por muy largas que fueran sus vidas, semejante atrocidad. Las tropas soviéticas fueron las primeras en encontrar un campo nazi importante, el de Majdanek en Polonia, en julio del 44 y a pesar de la prisa que se dieron los nazis en incendiar el crematorio más grande, quedaron intactas las cámaras de gas, dejando una de las muchas pruebas de lo que hicieron con los prisioneros.

Ese verano del 44, también llegaron a los campos de exterminio de Belzec, Sobibor y Treblinka.

Los rusos también liberaron Auschwitz, en enero del 45, unos meses antes de que los británicos lo hicieran en Neuengamme y Bergen-Belsen. Seguramente, si esa judía llamada Naomi, no hubiera abandonado Auschwitz en una de las muchas marchas de la muerte unas semanas antes, tal vez, solo tal vez, habría muerto antes de que llegaran los rusos, pues alguna de las guardianas se habría encargado de ello, de manera gustosa y por orden de uno de los SS del campo.

Desde que abandonó el campo de Bergen-Belsen, habían pasado casi cuatro meses, y en esos momentos, el comandante Logan McAllan, se tomaba una cerveza para celebrar que había vuelto de la que consideraba su última misión, aunque no hubieran obtenido lo que buscaban.

―Que no me esperen en otra. Estoy hasta los cojones de esta puta guerra ―comentó un compañero del SAS, después de pegarle un largo trago a su cerveza―. ¡Joder, no se me quita de la cabeza todos esos cadáveres de los jodidos campos!

―Pues ese que liberaron los rusos, Aus… Aus… ―añadió y repitió otro.

―Auschwitz ―completó Logan, mirando y observando las gentes, en su mayoría militares, que llenaban el local.

―Eso, Auschwitz. Ese, dicen que era todavía peor. Desde el principio fue un campo de concentración, nada de prisioneros.

―Campos de exterminio ―soltó Logan, dando un trago lento, sin dejar de observar alrededor.

―Sí, joder. Menudos hijos de puta, esos nazis de los cojones. Ayer me enteré de que ese Himmler, el jefe de las SS, se suicidó.

Logan movió la cabeza afirmando, mientras su penetrante mirada recorría el local donde se encontraban, al tiempo que pensaba cuándo estaría en su casa, con los suyos.

―Sí. En mayo. Con cianuro. Lo mismo que utilizaban esos cabrones para matar a los judíos y a todo el que se le ponía por delante ―explicó otro.

―Como el hijo de la gran puta de Hitler —añadió el primero.

Logan contó lo que sabía.

―La amante de Hitler utilizó cianuro, él se pegó un tiro en la cabeza con una Walther PPK de 7,65 mm. Tal vez se tomase antes una pastilla, o tal vez no, pero ella murió de envenenamiento. Parece que la mayoría de los altos mandos y personas cercanas a él, les dio cápsulas de cianuro, o se habían hecho con ellas en los últimos meses.

—¿Cómo estás al corriente de esos detalles?

—Ya sabes… —Dejó la frase sin acabar.

—Pero… los rusos dicen que podría estar vivo, que tal vez haya huido a España o… —añadió otro.

—No lo creo —añadió Logan—. Lo que sí creo, es que los rusos son capaces de alterar la realidad a su antojo. Eso no lo dudes. Seguro que ellos saben dónde está el cuerpo.

Todos movieron la cabeza, porque por algún motivo, los rusos parecían el enemigo cuando todo había terminado, o todo comenzaba de nuevo.

―Lo de las pastillas de cianuro… se ve que las tenían a montones, igual que nosotros y los americanos con la bencedrina —añadió otro, mostrando una sonrisa mellada—. A los que estaban presos, parece que se las llevaron los familiares.

―Seguramente las mujeres o hijas, que no fueron registradas a conciencia. Y los nazis también tomaron bencedrina —apuntó Logan.

Uno de ellos murmuró por lo bajo.

—¿Seguro que Hitler se mató? Mira que si está campando a sus anchas…

Nadie hizo caso del comentario.

―A esas las habría registrado yo, a conciencia. Hasta dentro del coño habría metido los dedos buscando esas putas capsulas —continuó, frunciendo el entrecejo.

Dieron otro trago a las cervezas.

―Esto está acabado. —Repuso uno.

―En cuanto Japón caiga ―añadió otro.

El local estaba atestado, pero ellos tenían una buena mesa, desde donde se controlaba la puerta y la barra del bar.

―Eh, eh, a las doce en punto ―siseó el que estaba a la derecha de Logan―. ¡Qué bonita, por todos los diablos! Y qué bien le sienta el uniforme.

Una pelirroja se movía entre las mesas, mostrando sonrisas a unos y otros; de repente, se paró, se fijó en la mesa de McAllan y puso rumbo hasta ahí.

―Eh, viene hacia aquí —siseó el que estaba a la derecha de Logan.

―Comportaos, muchachos. Pertenece al Cuerpo Real de Enfermeras de la reina Alexandra. ―Fueron las palabras de Logan, logrando que los tres hombres que estaban con él, se levantaran de sus asientos una vez que la pelirroja llegó hasta ellos.

―Comandante McAllan.

La sonrisa de la enfermera, se mostró en todo su esplendor, sin embargo, el semblante del oficial estaba serio, correcto y muy caballero, mientras los otros, mostraban sonrisas de oreja a oreja y los ojos les hacían chiribitas.

―Señorita Glover.

―Es un placer ver que está sano y salvo —añadió, mostrando una perfecta sonrisa, que provocó que los hombres mirasen esos dientes blancos como perlas y eso labios maquillados con rojo carmín.

―Muchas gracias, Vera. Me complace verla y comprobar que usted también está… intacta.

Los hombres de Logan se miraron entre ellos, pero fue cosa de medio segundo, pues de inmediato clavaron la mirada en la pelirroja.

Logan hizo las presentaciones y una vez hechas, los hombres le hicieron un hueco en la mesa y hablaron durante unos minutos, intentando agradar y entretener a la mujer.

Todos, menos Logan McAllan.

―¿Ha visto al doctor McAllan? ―preguntó la enfermera, un rato después.

Logan clavó esa mirada fría y hermosa, sobre el rostro pecoso de la joven, que, sin poder evitarlo, sintió un cosquilleo entre los muslos y un escalofrío en su cuerpo.

―No. ¿Está aquí? ¿En Berlín?

―Estaba hasta hace cuatro días que se fue a París.

Logan la miró sorprendido.

¿Su hermano en París?

¿Qué hacía en París?

―No lo sabía. Acabamos de llegar y estamos tomando contacto.

―Mmm ―fue el ruidito que hizo la enfermera, mientras le daba un buen trago a su cerveza.

Los compañeros de Logan la miraban sin perder detalle, y a pesar de que la observaban minuciosamente, desde el cabello corto, pero no mucho, rizado, gracias a una buena permanente, los labios pintados a juego con las uñas, notaron que la joven se guardaba algo.

Y Logan también se dio cuenta.

―¿Pasa algo? ―La pregunta fue hecha con una sonrisa, mirando los chispeantes ojos verdes de la mujer, dejándola un poco atontada.

―¡Oh, no! Bueno, pasar… pasa, pero nada malo, por supuesto. El doctor McAllan está estupendamente.

Logan miró a sus compañeros y amigos, y sin contemplaciones de ningún tipo, les soltó de una.

―Largaos. La señorita Glover y yo tenemos que hablar.

Los tres hombres se miraron unos a otros, miraron a Logan, miraron a la pelirroja y volvieron a mirar a su comandante.

―¿En serio? ―preguntó uno de ellos.

Logan no contestó, y la ausencia de palabras dio lugar a que los tres se levantaran, se colocaran sus boinas de las SAS, hicieran un saludo con la cabeza y se despidieran de ella de manera efusiva, mostrando sonrisas por doquier y ofreciendo sus servicios mientras estuvieran en Berlín, para lo que ella necesitara.

Al quedarse a solas y olvidándose del barullo que les rodeaba en el bar, Logan clavó esos ojos penetrantes en el rostro de la pelirroja.

—Son muy ambles tus compañeros… y muy atractivos —los ojos de la joven no se retiraron del rostro del hombre.

—Estoy seguro de que se alegrarán al saber ese detalle.

La joven respiró profundamente y deseó tocar ese cuerpo grande y fuerte.

―Me alegro tanto de que estés bien, Logan. He visto tanta muerte, tanta miseria en todo el tiempo que llevo… ―el hombre la interrumpió.

―Yo también me alegro de que estés bien ―y sin más preámbulos preguntó―. ¿Qué pasa con mi hermano?

Ella lo observó atentamente. Su rostro curtido, no mostraba ninguna cicatriz, solo unas ligeras arruguitas alrededor de esos ojos tan magnéticos y poco más.

―Entonces… ¿no lo sabes?

―Saber, ¿qué? —La paciencia no era una virtud en Logan, aunque en la guerra tuvo que sacarla, no supo de dónde y gestionarla de manera adecuada más de una vez; pero eran situaciones diferentes, enfocándolo desde otra perspectiva, sin olvidar que la vida de sus hombres y la suya casi siempre estaban en peligro.

Ella sonrió y lo miró con lascivia.

Por Dios, qué guapo era, y cómo le sentaba el uniforme…

Bueno, era tan atractivo, que lo mismo daba que llevara un uniforme o un traje de faena, o mostrara una barba de varias semanas, como la que lucía en una fotografía hecha durante la guerra en el norte de África, al poco de formarse las Fuerzas Especiales.

La mirada del hombre se posó en la boca femenina y a ella le gustó, le gustó mucho, haciendo que sacara la punta de la lengua, y se mojara y mordiera el labio inferior, siendo consciente de cómo esa mirada fría, se clavaba en ese gesto tan provocador, dando lugar a olvidar al hermano McAllan.

Vera Glover supo que Logan McAllan, el segundo hijo del marqués de Rockwell, estaba casado, desde el principio, y decidió seducirlo, desde el momento que puso la mirada sobre ese cuerpo, esa cara, esa presencia tan apabullante; no fue solo eso, pues el que perteneciera a las Fuerzas Especiales, también le daba un toque misterioso, pues esos hombres se jugaban la vida en cada misión, en cada incursión aérea; bueno, cualquier hombre que iba a la guerra se jugaba la vida, pero los de las Fuerzas Especiales… tenían un no sé qué, pensó y seguía pensando Vera Glover.

Pero la jugada no le salió bien, pues en momento alguno se le pasó por la mente que ese hombre se le fuese a escapar. No es que llevara idea de ir más allá de unas jornadas de cama, con eso le habría bastado; montar ese cuerpo, y ser montada, besar esa boca, y ser besada, dejar que esas manos grandes la tocaran por todos los sitios… pero no lo consiguió.

Más de una vez pensó, que habría necesitado algo más de tiempo, no mucho, pero algo más.

Un poco más.

―¿Cuándo te vas? ―preguntó, al tiempo que con su pierna rozó la de él, por debajo de la mesa.

―No lo sé ―contestó sin mirarla, pero siendo muy consciente de ese muslo, que más que rozarse, se restregó contra el suyo.

―Tengo una habitación cerca. ¿Por qué no vienes?

Logan fue a responder, pero ella le interrumpió.

―Sí, ya lo sé. Nada de… llegar al final. Pero qué hay de malo en acariciarnos un poco, en darnos placer… sin llegar… al final —casi susurró, casi suplicó.

―Vera ―protestó Logan, pero sin mucho entusiasmo.

―Vamos. Anda. No sabes cuánto deseo que esas manos me toquen, no sabes cómo lo anhelo.

Por debajo de la mesa, llevó una mano a la entrepierna del hombre y lo tocó con suavidad, para notar como en cuestión de segundos se puso duro.

Él retiró la mano de la mujer.

De manera lenta y delicada.

―¿Cuánto tiempo llevas sin estar con una mujer? ¿Eh? —Esperó, pero él no contestó—. ¿Cuánto?

Logan mantuvo el vaso en la mano, y sin mirarla, contestó con cierta aspereza.

―Mucho.

―¿Y no te seduce tocar un buen par de tetas? ―preguntó en tono bajo y susurrante, notando como el hombre daba un trago y miraba a un punto indeterminado―. ¿No deseas tocar mi chochito caliente, mientras te lamo y me la trago entera hasta que te corras?

Logan se levantó de golpe y la miró.

―Vamos ―ordenó, al tiempo que se ponía la boina.

Se deslizaron entre unos y otros, saludó y sonrió a los conocidos… y salieron a la calle, al Berlín en ruinas.

Al Berlín de post guerra.

Hacía un día caluroso, soleado y si uno cerraba los ojos y dejaba que el sol le acariciara el rostro y los ruidos llenaran sus oídos, no pensaría que estaba en una ciudad en ruinas. La gente se movía de un sitio para otro, y la grandiosa Puerta de Brandemburgo, inaugurada en 1791, aún se mantenía en pie. La cuadriga de cobre representando a la Diosa de la Victoria en un carro tirado por cuatro caballos en dirección a la ciudad, había quedado seriamente dañada, pero seguía dando paso a la entrada y salida de personas, igual que en la antigüedad, cuando era una puerta de acceso a la ciudad. El tranvía recorría las zonas que estaban aptas para ello, trasladando a las gentes de unos lugares a otros, mujeres y sobre todo hombres, se movían en bicicletas, niños que jugaban en las calles, alegres y felices, o al menos eso parecía, un hombre movía la palanca de una bomba de agua, y otro la recogía en un cubo, otro ojeaba un periódico apoyado en un kiosco, levantando la vista cada dos por tres, para observar a los transeúntes, igual que estos lo observaban a él; otras personas trasladaban sus enseres en carros pequeños que arrastraban ellos mismos, llevando lo poco o mucho que les quedase de sus hogares destruidos a otros lugares más habitables. Vehículos militares circulaban por las calles, desde jeeps, hasta camiones transportando soldados; soviéticos, americanos, franceses y británicos se movían por doquier, entre alemanes civiles que tenían más que aceptado, que la guerra había terminado… o casi… y que ellos eran los perdedores, y la ciudad, la otrora y bella Berlín, la invadida.

La destrucción imperaba por todos los lados y era más fácil encontrar un edificio en ruinas, que uno en condiciones. Logan se fijó en una hilera de mujeres que se iban pasando cubos de escombros, para despejar una zona previa a un edificio que todavía se tenía en pie, y ellas, sobre todo las más jóvenes, observaron a ese militar alto y bien parecido, que acompañaba a la mujer de uniforme; británicos ambos.

Cuando Logan se estaba arrepintiendo de haber aceptado el ofrecimiento de la pelirroja, justo cuando se cruzaron con dos alemanas bien vestidas, una de ellas con un carricoche de bebé, y a él le vino a la mente su esposa y el aborto que tuvo después de su último encuentro, la pelirroja lo agarró de la mano y lo introdujo en un portal; sin soltarlo, subieron unas escaleras de madera levantando polvo a su paso, y entraron en la habitación que ocupaba desde hacía una semana. El hombre miró las dos camas y ella le dijo que su compañera estaba de turno.

Logan se acomodó en una butaca con la tapicería desgastada pero no rota, y clavó los ojos en la mujer. No estaba mal, pensó, mientras observaba cómo se desnudaba. La pelirroja terminó de quitarse el uniforme y las prendas íntimas, y se mostró desnuda ante él, sin el menor asomo de pudor.

Se dio cuenta enseguida de que estuvo a punto de echar marcha atrás; de hecho, si llegan a tardar un poco más, estaba segura de que él habría desistido. Por lo tanto, no perdió el tiempo en preámbulos y se desnudó al momento para evitar que él se enfriara, que se le quitara el deseo, que se arrepintiera.

―Antes de hacértelo, quiero que me toques, quiero que me masturbes. —Los labios rojos vocalizaron las palabras, de lo que casi fue una orden.

Casi.

Logan ya estaba duro, hacía tanto tiempo que no tenía sexo, de ningún tipo, ni tan siquiera tocándose, y que no veía una mujer desnuda, que contemplando cómo se quitaba la ropa y cómo dejaba al aire unos pechos pequeños, pero bien puestos, y un culo más que aceptable, su miembro se puso tieso y duro, como hacía tiempo.

―¡Ven aquí! ―la orden (esas palabras lo eran), fue clara y directa, y ella, con una sonrisa en la boca, fue a sentarse en el regazo del hombre.

En cuestión de minutos, la tuvo jadeando y suplicando clemencia.

Oh Dios mío, no pensó que los dedos de ese hombre fuesen tan habilidosos, que le provocaron varios orgasmos seguidos mientras ella se retorcía de placer y restregaba los pechos contra el torso masculino, agarrada a su cuello, oyendo el sonido de la tela de la camisa militar, rozándose un pecho con las insignias que adornaban la parte superior del bolsillo. Fue tan rápido, que apenas tuvo tiempo de tontear, de decirle frases en plan putilla, cosas que lo pusieran tan cachondo, que se olvidara de lo pactado y la follara como sería lo correcto, como ella deseaba. Pero no, eso no pasó, pues una vez que terminó de jadear, él sacó su miembro y esperó a que ella se arrodillara y se lo metiera en la boca.

Y a pesar de que se tomó su tiempo, de que lo hizo de manera lenta, de que se tocó el sexo y se metió los dedos antes de arrodillarse, para darle a entender que podía meter su arma en un lugar más caliente que su boca, él no se inmutó, esperando que hincara rodilla al suelo y cumpliera con su cometido.

―Cuando te vayas a correr, me retiras. No quiero tragármelo ―soltó a modo de castigo.

Logan no dijo nada.

La felación duró tres o cuatro minutos, y cuando estaba a punto de acabar, la cogió del corto cabello, sacó el miembro de su boca y soltó el esperma sobre esos pechos pequeños, mientras ella miró sorprendida esa catarata blanca y él se la sacudió sin tapujos.

Momentos más tarde, cuando él terminó de arreglarse las ropas y ella se puso una bata después de limpiarse, se sintió molesta, usada, y quiso ser mala. Hubiera querido más, hubiera querido sentir esa polla grande y venosa dentro de ella, hubiera querido que esa boca la hubiera besado, que le hubiese metido la lengua hasta la garganta, que esa lengua hubiera lamido sus pezones, que sus cuerpos desnudos se hubieran rozado por todos los lados. Hubiera querido que ese hombre se ablandara en sus manos, se corriera en su coño, y resollara de placer, mostrándose complacido, satisfecho y agradecido con ella.

Pero no fue así.

Sí, se había corrido encima de sus tetas, gracias a su boca, pero no se mostró agradecido, ni tan siquiera le mostró una sonrisa o deslizó unos dedos bordeando su barbilla, acariciándola. No, no vio esa sonrisa que lucía muy de vez en cuando, pues no parecía proclive a ellas; esa boca grande y sensual, de dientes blancos, fuertes y perfectamente alineados.

Nada de nada.

Cabrón.

Ahora te vas a enterar.

―Entonces, ¿no sabes lo que ha hecho tu hermano? ―preguntó, mientras se miraba el lazo de la bata de satén.

Logan había cogido la boina granate que lo identificaba como miembro del SAS, y antes de ponérsela con la inclinación adecuada, la miró sin pestañear.

―¿De qué hablas?

Ella soltó una carcajada mirando esa boina y sabiendo que antes de marzo del 44, fueron de color beige. Daba lo mismo, de un color o de otro, a ese hombre le sentaban de lujo, aunque tal vez, pensó la pelirroja, ese color granate, acentuaba el brillo de los ojos grises y les daba más dramatismo.

―Creía que te habías hecho el tonto delante de tus amigos, pero veo que no.

―No me toques los cojones. ¿De qué hostias estás hablando?

El rostro del hombre, era de todo, menos amable. Y no, no solía emplear vocabulario soez delante de las mujeres… al menos, antes de la guerra.

Y sí, tenía los nervios a flor de piel.

―No, ahora no te los toco. ―sonrió maliciosa, pero molesta de que empleara ese léxico con ella, como si fuese una puta de un lupanar, pero al ver la dureza del semblante, la controló―. Vale, vale, pero qué quieres. Es que la cosa es de… no sabría decir… la verdad. No sé cómo calificarla.

El hombre fue hacia ella, no con idea de pegarle, pero sí para cogerla por las solapas de esa bata que llevaba puesta.

―Se ha casado ―soltó de golpe, justo antes de que esas manos la agarrasen de la pechera.

Logan McAllan se quedó clavado en el sitio, observando a la pelirroja y preguntándose si hablaba en serio o le estaba tomando el pelo.

―¿Qué diablos dices? —preguntó, controlando las palabras, pues lo primero que quiso decir, lo primero que le vino a la mente fue: ¿qué hostias dices?

Y las preguntas salieron en tropel.

—¿Casado? ¿Mi hermano? Debes estar equivocada. —Hizo una pausa, y al ver que ella no añadió palabra, añadió otra pregunta—. ¿Se ha casado aquí?

―No, aquí no. En Bergen-Belsen.

El rostro del hombre mostró sorpresa, curiosidad y asombro.

Sobre todo, asombro.

¿Casarse en un campo nazi?

―¿Con alguna compañera tuya?

Vera Glover soltó una carcajada.

―No, cariño.

Logan ya se estaba hartando de tanto misterio y en ese momento sí la agarró de las solapas de la bata, haciendo que se soltara el nudo y el cuerpo de la mujer quedara a la vista.

―Déjate de misterios y dime de una puta vez con quién se ha casado mi hermano.

A ella le gustó ese toque violento, esa masculinidad primitiva; le gustó que su cuerpo quedara al descubierto para él.

Le gustó tenerlo tan cerca.

Aspirar su aroma, a tabaco, al jabón de afeitar… a hombre.

Otra vez.

―Se ha casado con una… judía.

Logan la soltó de golpe y sus ojos no se molestaron en mirar el cuerpo de la mujer, ni un solo momento. Solo la miraba a los ojos.

―Doy por hecho… que no estás bromeando.

―Con algo así no se bromea, comandante McAllan. Porque has estado fuera, que si no, habría llegado a tus oídos. Uf, ha sido la comidilla durante una temporada. Pero claro, como para no serlo.

―¿Con quién cojones se ha casado?

El hombre se mostró enfadado, con el ceño fruncido y la mirada clavada en la mujer.

―Ya te lo he dicho ―contestó con ahínco.

―Sí, ya me lo has dicho. Pero quién es esa judía, ¿la conoces?

―No. Yo no estuve allí. ―Miró hacia una de las camas―. Mi compañera de habitación llegó hace un par semanas de Bergen-Belsen y me lo contó. Cuando me dijo el nombre, supe que era tu hermano.

―Vamos a ver, si ha sido la comidilla entre vosotros, sabrás algo más.

―No solo entre nosotros, cariño. El asunto ha transcendido; imagínate, algo así no es lo más habitual. Incluso un superior, le preguntó si estaba seguro del paso que iba a dar. Si sabía y entendía lo que estaba haciendo.

Logan miró a la mujer, no queriendo dar crédito a lo que estaba oyendo, pero sabía que, si se lo estaba contando, era cierto.

Algo así, no se inventa.

Pero, de todos modos, todo esto no le cuadraba. Su hermano, el tímido y apocado de su hermano pequeño, casándose con una judía, una judía rescatada de un campo de concentración.

―Una judía del campo de Bergen-Belsen. Una superviviente ―las palabras fueron dichas de manera lenta, como si le hablase a un niño.

La mirada del hombre no dejó de calibrar el rostro de la mujer.

Pero, las siguientes palabras, lo dejaron helado.

―La amante de un nazi.

Ante la ausencia de palabras por parte del hombre, que permanecía quieto como una estatua y sin retirar la mirada de ella, añadió:

―Ex amante. Se ve, que cuando se cansó de ella la encerró con el resto de presos. Con los otros judíos.

Si le hubieran dicho que los burros volaban, se lo habría creído antes que lo que le contaba la enfermera.

―¿Y mi hermano sabe eso? ¿Está al corriente de ese «detalle»?

―A la fuerza, cariño. Corrió el rumor como la pólvora, antes de que ella se curase, antes de que tu hermano diera el paso.

El hombre siguió con la mirada clavada en el rostro de la pelirroja, queriendo asimilar esa información, y deseando al tiempo, que las próximas palabras de ella, fueran para desmentir semejante estupidez.

Pero algo así no ocurrió.

―¿Qué más?

La mujer se mojó los labios pero no perdió el tiempo en más monerías, sintiendo la intensidad de esa mirada sobre ella, pero en especial, el enfado.

―Estaba en Auschwitz, primero viviendo como la amante del nazi, uno de esos… de las SS, creo que dijeron, hasta que este se cansó, le dio la patada, y de ahí, fue a parar a Bergen-Belsen en una Marcha de la Muerte.

Logan retiró la mirada de la mujer y se movió por la pequeña habitación, mirando los deteriorados muebles, pero sin verlos.

Cómo era posible, cómo había pasado semejante acontecimiento.

―¿Quieres tomar un trago? Tengo una botella de escocés.

El hombre dirigió la mirada hasta ella, volviendo al presente, viendo como abría un pequeño armario y sacaba una botella medio llena y dos vasos pequeños. Echó un chorreón en cada vaso y vio como el hombre lo cogía y de una se lo echó al galillo.

Ella sonrió.

Le echó otro trago, para comprobar como esta vez, lo saboreó despacio, mientras entrecerraba los ojos y arrugaba el ceño, mostrando su enfado, por el mal talante que le provocó la noticia.

―Maldito payaso. Casarse con una judía, ex amante de un puto nazi de las SS... ¿En qué cojones estaría pensando? —La pregunta no iba dirigida a ella, ni a nadie, solo mostraba el estado de ánimo en esos momentos.

La pelirroja se acomodó en la cama, dejando toda una pierna a la vista y parte del pecho también, mientras se mojaba los labios con el whisky.

―Tal vez lo ha hecho por hacerle un favor. Eso se comentó.

―Un favor ―repitió el hombre, mientras bebía poco a poco el whisky y recorría con la mirada toda la piel que la mujer dejaba al aire.

―Sí. Eso se comentó entre el personal sanitario. Que ella se lo cameló, lo sedujo para casarse con él, poder ir a Gran Bretaña con pasaporte británico… y luego, más tarde… ―Ella se encogió de hombros, dando lugar a que la bata resbalara y dejara los hombros y los pechos al aire.

―¿Qué más? —preguntó molesto.

―No sé nada más, cariño. Todo lo que pueda añadir, son especulaciones, ya sabes… que si fue un matrimonio de conveniencia por parte de ella, que si él está loquito de amor por esa… judía; qué quieres qué te diga ―terminó sonriendo, al tiempo que deslizó una mano por el interior de los muslos, dejando el sexo a la vista.

Pero Logan no estaba para más escarceos sexuales. Apuró el trago, se recolocó la gorra y salió de la habitación dando un portazo, sin importarle la cara de enfado que puso la pelirroja.

Vera Glober dejó el vaso encima de la mesita de noche, con tal fuerza, que el líquido ambarino saltó por los aires.

―Maldito escocés ―maldijo entre dientes, y no se refería al whisky que tenía para ocasiones especiales, precisamente.

Se levantó malhumorada y se dispuso a vestirse, recordando cada momento vivido con ese hombre tan genuino.

CAPÍTULO 2

Isla de Mull, Escocia.

Octubre de 1945.

Elizabeth McAllan espoleó el caballo en cuanto cayeron las primeras gotas y se dirigió a las caballerizas. A ella no le hubiera importado seguir cabalgando durante horas, mojándose con la lluvia y disfrutando de ese paisaje, pero a Stuart le daría un soponcio si lo descubría o se lo contaban. Qué tontería, si era un placer recorrer esas tierras húmedas, verdes, solitarias, sin contar a las ovejas, que la llenaban de paz, que la hacían sentir lejos, muy lejos de todo el horror pasado. Esa isla, tan cerca y tan lejos, que para llegar a ella tenías que ir en barco, pues ningún puente la unía al resto de Escocia.

Solo pronunciar su nombre ya la transportaba a otra época, la isla de Mull, volcánica, la segunda más grande de las Híbridas, con ese paisaje impresionante, variable, como los vientos que azotaban las costas y las verdes y escarpadas laderas, las colinas y las playas de arena blanca y agua cristalina, todo ello respirando ese aire puro, ya frío en esa época del año, que ella tragaba a bocanadas, sonriendo, mirando el cielo plomizo y tragándose las gotas de agua como si fuese lo último que haría en su vida.

Entró en las enormes caballerizas, disfrutando de ese sonido que provocaban los cascos del semental contra los adoquines, y desmontó dejándose resbalar por la grupa del gran semental, un frisón negro como la noche, con una alzada de metro setenta y cinco y un peso de casi ochocientos kilos, que ella manejaba como si fuera una prolongación de sus manos, de sus piernas, sin darse cuenta, o tal vez siendo muy consciente de ello, igual que era consciente de cómo la miraron dos empleados de los establos, que se hallaban más cerca.

Llevó al animal a su cuadra y se ocupó personalmente de quitarle la silla, manta, cinchas y demás, cepillarlo y darle su ración de comida y por supuesto, su ración de mimos.

La primera vez que lo hizo, el jefe de las caballerizas se llevó las manos a la cabeza, diciendo que no era necesario, que esas tareas las hacían los empleados, pero ella se negó y dejó claro que, ya que se encontraba la montura lista cuando llegaba, una vez que terminaba deseaba ser ella la que dejara al caballo sin peso, cepillado y alimentado; añadiendo, que para ella no era trabajo, sino, un placer.

Nunca había montado un caballo tan grande, pues sus padres le enseñaron a montar de pequeña, en ponis, cuando vivían en la granja, y después, en Varsovia lo hizo unas cuantas veces, en la finca que tenía el señor Walerian en el campo, una pequeña y tranquila yegua, que nada tenía que ver con la raza frisona y que también hizo las delicias de sus hermanos.

Le encantaba ese animal, y a pesar de lo grande que era y de lo nervioso que se mostraba en algunas ocasiones, con ella era manso como un cordero. Le pasó la mano por el perfil de su cabeza alargada, ligeramente acarnerado y rascó sus pequeñas orejas en comparación con todo lo demás. El animal agachaba la cabeza para que ella le diera placer, pues de otra manera y aun siendo la chica alta, sería tarea no imposible, pero sí difícil.

Cuando Elizabeth dejó de rascarle, el animal movió sus patas delanteras, agitando el abundante pelaje inferior, que casi le tapaba los cascos, para sacudir la cabeza al momento y lucir la espectacular crin.

―Ya no hay más, Thor. No hay más. Eres el caballo más hermoso del mundo, pero por hoy se acabaron tus placeres. Se acabaron los mimos ―dijo en inglés, con un ligero acento.

El bello ejemplar, descendiente de frisones, cruzados con caballos árabes y andaluces, pareció entender a la muchacha y resoplando un par de veces, le dio un pequeño meneo con el morro en el hombro, lo que provocó la risa de ella y los murmullos de los empleados que, de reojo, no dejaban de mirarla.

―Te cepillo la crin… y ya.

Así lo hizo.

Esa crin larga, ligeramente ondulada, espesa como era habitual en esa raza, fue trabajada por las manos de la joven, al tiempo que se ayudaba con un cepillo duro, eliminando los pocos nudos que había; luego le pasó un peine de púas, dejándola brillante y espectacular. Todo ese proceso, duró varios minutos y Thor permaneció quieto y dócil, disfrutando de ese placer.

Salió del box y cerró la puerta, no sin antes regalarle al animal una larga caricia en su largo y fuerte cuello y sonreír ante el relincho que soltó. Se despidió de los empleados con un ligero movimiento de su rubia cabeza y estos, murmuraron un «señora».

Ya estaba más que acostumbrada a esa forma de mirarla, y también sabía que hablaban de ella constantemente, y nada bueno, seguro, igual que también hablarían de Stuart y de lo tonto o ingenuo que era, o las dos cosas, por haberse casado con una polaca, o mejor dicho alemana. Porque sí, había nacido en Varsovia, pero descendía de alemanes y algo así se le notaba por los cuatro costados, no lo podía ocultar. Su físico era ario por completo, el pelo lo llevaba corto, cinco o seis centímetros de cabello ondulado y de un rubio platino, casi blanco, (como las actrices de cine, decían los lugareños), piel blanca y unos ojos grandes y azules. Se acercaba al metro setenta y cinco y su constitución era delgada, pero de pechos abundantes.

Pechos que se escondían debajo de capas de ropa, como ahora, que lucía una recia pelliza cubriendo un grueso jersey y unos pantalones anchos de pana, para protegerse del frío en las grandes cabalgadas que daba casi todos los días.

Pero bueno, los comentarios de los habitantes de la isla, era algo que no le preocupaba, pues a sus dieciocho años, era de todo, menos débil o inocente.

Sí le preocupó cuando llegó, incluso antes, lo que pensaría la familia McAllan al conocerla, qué dirían de ella, y, sobre todo, cómo sería la relación con todos ellos. Y teniendo en cuenta de que llegaron en un momento muy delicado, muy doloroso, el recibimiento no fue negativo, no fue hostil.

El mayor de los hijos de los marqueses de Rockwell, y la esposa, se habían matado en un accidente de coche. Y ellos llegaron al día siguiente del entierro. Según le contó Stuart, celebrando el fin de la guerra en Edimburgo, y yendo en coche hasta la finca de unos amigos, se salieron de la carretera y se estrellaron contra un árbol, muriendo él en el acto, y ella, unas horas más tarde.

Días después de la llegada de la alemana, como la llamaban los criados, yendo por uno de los alfombrados pasillos del castillo, antes de entrar en su alcoba, escuchó a unas criadas murmurar, que el conde, título que ostentó el hijo fallecido, había bebido más de la cuenta y que no debería haber cogido el automóvil, también añadieron, que la esposa iba en las mismas condiciones y que se rumoreaba, que en esos momentos estaba en estado de dos o tres meses.

Así que, dentro de las circunstancias actuales, podía decir, que tanto los marqueses como la esposa del actual heredero, la trataban bien; en especial Aileen que, desde el primer momento, la acogió con los brazos abiertos y se cayeron de maravilla.

Se dirigió al castillo y una vez dentro, subió a su alcoba a cambiarse de ropa. Ella no había pasado penurias en su infancia, pues su familia, sin ser rica, tuvieron las necesidades cubiertas y también se permitieron algún que otro capricho. Hasta que apareció Hitler y todo se fastidió.

Elizabeth abrió uno de los armarios, sacó un vestido azul marino, con la falda de vuelo y lo dejó encima de la gran cama, fue abriendo cajones y sacando prendas interiores. Ese trabajo lo podría haber hecho su doncella, pero desde un principio le dijo que por el día no era necesario que estuviera rondando a su alrededor, solo para la cena sería necesaria su presencia.

Ella entraba y salía constantemente y no deseaba tener a una persona detrás de su espalda como si fuese una inútil que no sabe qué vestido escoger o como peinar su corto cabello; pero había emparentado con la aristocracia escocesa y vivía en un castillo, de manera que no podía comportarse como si fuese una mujer corriente, además, tampoco quería ofender a su suegra y menos… al suegro.

Pasó al cuarto de baño, y con agua fría se lavó las axilas y el cuello por puro masoquismo, pues había agua caliente, ya que el castillo tenía todas las comodidades, hasta calefacción central; por la noche, antes de la cena, se daría un baño, eso sí, con agua calentita. La joven clavó sus ojos en la imagen que le devolvió el espejo. Estaba un poco ojerosa, notaba cierto malestar en el vientre y sabía, sentía, que pronto estaría con el mes.

Se pasó las manos por los cortos cabellos, echándolos hacia atrás y poniendo su rostro tirante. El color azul se veía resplandeciente, el rubio era tan platino que parecía teñido, pero el tacto y el brillo daban buena cuenta de que no era así. La piel blanca, traslucida, sin una peca, perfecta; se retiró un poco, dando unos pasos hacia atrás, dejando que su imagen se ampliase en el espejo, y contempló su torso, sus pechos, ligeramente grandes para una constitución como la suya, de huesos largos y delicados; eran pesados, ahora que estaba en un peso correcto, con pezones rosados y ligeramente grandes y puntiagudos.

A él le gustaban mucho, pero los trató siempre de forma brusca, incluso grosera y hasta dolorosa.

Se los tocó, mientras seguía mirándose, los estrujó… y recordó cuando él hacía eso. Esos pechos eran grandes para lo delgada que era, pero estaban tiesos, en su sitio, pues todavía era muy joven y no había tenido hijos.

Son como dos melones y esos pezones gordos y tiesos, son como cerezas a punto de caer del árbol, decía el nazi, al tiempo que mostraba una sonrisa maliciosa y los retorcía con sus dedos.

Si te viera mi mujer, se moriría de la envidia; añadía para reírse a carcajadas, meterse un pezón en la boca y rozarlo con los dientes hasta hacerle mal.

La mirada fue a la base de esos montículos y si te fijabas con atención, si dejabas de mirar esos llamativos pechos, esos puntiagudos y abultados pezones, ya veías las pequeñas marcas. Los elevó con las manos, apenas medio centímetro, y ahí estaban, tres pequeñas cicatrices debajo de cada seno. Tres quemaduras de cigarrillo.

Pasó un dedo por encima, lentamente, sin dejar de mirarse en el espejo, sin olvidar. Habían cicatrizado bien. Se notaban, claro que se notaban, pero tampoco era una exageración. Sujetándose los senos contempló el antebrazo izquierdo, el tatuaje que le habían hecho, especial para ella, como dijo él.

Tinta negra sobre esa piel delicada y marmórea.

Como no te pareces a ninguna de estas puercas, sino, que eres peor, llevarás uno exclusivo para ti, solo para ti, para que te identifique. La estrella de los judíos y después… tu nombre… nutte.

En alemán, puta se podía decir o escribir con distintas palabras: schlampe, hure, dirne, mensch, zicke, o nutte. Y él decidió que nutte era de lo más apropiado. Nutte: puta, perra, zorra, ramera, fulana, furcia, mujerzuela, golfa, putón, prostituta, cualquiera de estos sinónimos, te van como anillo al dedo.

Intentó quitar esos pensamientos de su mente, pero lo cierto era que pocas veces lo conseguía, pues, aunque no tuviera esas cicatrices minúsculas, o ese llamativo tatuaje, los recuerdos estaban tan cercanos y eran tan dolorosos, que no había momento en el día o la noche, que no recordase el calvario vivido.

Salió del baño y se vistió en un momento, sin encandilarse con la lujosa habitación que le asignaron, como ocurrió al principio, los primeros días, que contemplaba cuando se acostaba o se levantaba, las paredes enteladas en sedas azules, los muebles de varios estilos, en tonos claros con ribetes dorados, la gran cama con baldaquín, la chimenea de mármol negro y ese techo abovedado y pintado como si fuese el de un palacio.

Cuando aceptó el ofrecimiento de Stuart, no imaginó nada de esto, porque nada sabía. No supo en ese momento que el médico que la atendió, que veló por su curación, que quería casarse con ella, pertenecía a la aristocracia escocesa, que era hijo de un marqués.

―¿Te quieres casar conmigo? ―le preguntó el joven médico mirándola con esos pequeños ojos, castaños y cálidos. Temiendo la respuesta, pues para Stuart esa belleza valquiria, en condiciones normales, habría sido inalcanzable, esperó paciente.

Ella lo observó con esos ojos grandes, azules como un mar en calma iluminado por un sol radiante, y sin pensarlo mucho, le dijo que sí, pero con una condición.

―¿Cuál?

Y ella se lo dijo.

Y él aceptó.

Habría aceptado cualquier cosa, cualquier requerimiento, hasta habría hecho un pacto con el mismo demonio si ella lo hubiese pedido.

En ese momento, cuando aceptó el ofrecimiento, no hacía tanto tiempo, estaba casi curada y pronto tendría que dejar la cama del hospital y pensar qué hacer con su vida, si seguir en el campo de Bergen-Belsen, la zona que se había habilitado para dar alojamiento a todos los judíos que no tenían a dónde ir, o tal vez volver a Varsovia.

Pero, ¿para qué?

¿Qué le quedaba en la ciudad donde nació?

Además, estaba prácticamente destruida, igual que Berlín.

Y en mano de los soviéticos…

¿Ser violada por rusos igual que lo fue por nazis?

No, Varsovia ya no era para ella.

Ni Polonia.

Ni Alemania.

No estaba enamorada de ese buen hombre, de ese doctor que la atendió en su convalecencia, pero él sí lo estaba de ella; él bebía los vientos por ella, y con tal de hacerla su esposa, estaba dispuesto a cualquier cosa que ella pidiera.

Lo que fuera, como fuera, pero con ella.

Con esos pensamientos, se puso las medias y un calzado cómodo. Ató los cordones, cogió una chaqueta de lana color mostaza y se fue al encuentro de Aileen, la esposa de Logan McAllan.

Al día siguiente, la misma rutina, el mismo horario.

Unas veces hacía un recorrido algo más largo, se iba más lejos, pues quería conocer toda la isla, pero procuraba no excederse, dos horas máximo, para evitar que se preocuparan. Pensó que, con el tiempo, y especialmente en fin de semana, se tomaría más libertades.

Después de cabalgar durante más de una hora, de disfrutar a sus anchas, de sentirse casi feliz imaginando que ninguna de las atrocidades vividas habían pasado, fue a las caballerizas y le dio todos los mimos que quiso a Thor, gozando de ese lazo estrecho que los unía, pero, en esos momentos, escuchó una voz… Una voz masculina, grave, atrayente…, que produjo que su corazón latiera más deprisa y no supo por qué o de qué.

No supo si eran nervios…

O tal vez curiosidad…

O algo más.

Ese algo más le trajo a la mente su cautiverio, su dolor, su quebranto.

Permaneció quieta mientras peinaba la crin del animal, moviendo despacio el brazo y sin estar atenta a cualquier movimiento que pudiera hacer Thor que, por otro lado, permanecía relajado gracias a esas atenciones que le procuraba su nueva amiga.

―¿Cómo se ha portado? —preguntó esa voz masculina, grave, ligeramente ronca.

Sintió que se le aceleraba el pulso, el ritmo cardiaco, sin entender el por qué.

Solo es un hombre, pensó.

Otro de tantos, concluyó.

Los pasos se acercaron al box donde se encontraba ella y el frisón negro como la noche. Y ese hermoso caballo, se puso nervioso, intranquilo al oír esa voz, como si le pasara lo mismo que a la joven, pero por distintas causas.

Ella se movió en el acto, para evitar que el semental le diera un pisotón.

―Muy bien milord. Ha estado muy bien atendido, se lo puedo asegurar.

―No lo pongo en duda. ¿Quién lo ha montado? ¿David?

―Esto… Sí, sí, al principio David.

―¿Al principio? ―esa pregunta fue acompañada de una risa masculina, risa que llegó a los oídos de la joven, alterando más su espera, su desconcierto… risa que logró un relincho de Thor, risa que desapareció al llegar al box y ver a esa rubia cepillando la crin del caballo.

La mirada gris oscura no se retiró de esa cara hermosa como pocas y sin presentaciones, supo de quién se trataba.

El jefe de las caballerizas era el encargado de los cuarenta caballos que en esos momentos había en las tierras de los McAllan, pues antes de la guerra siempre rondaba la centena, pero al ceder 50 animales al Ejercito se quedaron con las yeguas de cría, los sementales más valiosos y pequeños potrillos que tenían toda una vida por delante. Tanto antes como en los tiempos actuales, Joseph y su cuadrilla se encargaban de que estuviesen bien cuidados, siendo una de las mejores cuadras de Escocia, sino la mejor.

Y el jefe, miró al nuevo conde, que conocía desde que nació, igual que al resto de los hermanos, para observar cómo recorría con mirada penetrante a la joven señora, a la esposa de su hermano, a su cuñada y oír las palabras que salieron por su boca.

—Vuelve a tus labores, Joseph —ordenó en tono bajo y un tanto áspero, sin mirar al subalterno, pues sus ojos estaban clavados en esa belleza rubia.

En el momento que Logan iba a abrir la boca para saludarla, Thor se movió y arrimó la cabeza a la de su amo. McAllan medía casi metro noventa, aun así, la cabeza del animal, lo superaba.

―Eh, muchacho. Pensaba que ya no te acordarías de mí ―le habló de manera suave mientras acarició el portentoso cuello, para deleite del animal y siendo consciente de cómo lo miraba la joven esposa de su hermano.

Y mientras él acariciaba a Thor, sus ojos se deslizaron por esa rubia despampanante. Era alta, y tenía un rostro tan hermoso que era un placer contemplarlo. En especial esos ojos tan deslumbrantes, que parecían tener luz propia y ese cabello tan llamativo.

Toda ella era llamativa.

Y todo lo que es llamativo, es provocador.

―Supongo que eres Elizabeth ―fueron sus palabras, mientras sus dedos rascaban el pelaje negro, y sus ojos seguían fijos en el rostro de la chica.

―Sí, así es, milord.

El hombre clavó la mirada en la boca, mientras decía esas pocas palabras, para volverla a subir. Y ella… ella lo observó atentamente sin pestañear, con esos ojos inmensos, que a Logan le recordaba los de una niña, mirándolo de la misma forma que lo hacía él, calibrando al hermano de su esposo.

Midiéndose mutuamente.

―Por favor ―pidió Logan―. Eres la esposa de mi hermano, creo que podemos tutearnos. No es necesario tanto formalismo.

―Me parece bien ―fue la contestación de la joven, que seguía con la mirada clavada en esos ojos oscuros de ese rostro tan atractivo, mucho más atractivo que el de Stuart.

Bueno, nada que ver con Stuart, pues nadie diría que hombres tan diferentes físicamente, podían ser hermanos.

Mucho más interesante.

Más alto.

Más atractivo.

Más viril.

Más…

Más…

Logan le dio unas palmadas al caballo y este metió la cabeza en el pesebre.

Salieron del box y cerraron la puerta, pero se quedaron parados, uno frente al otro.

―A sí que, ¿tú eres la que ha montado a Thor?

El hombre la observó de una forma…, digamos curiosa e incluso, con un interés desmedido, pues nada más verla hizo una valoración de lo que llevaba puesto. No se mostraba femenina, pues sus ropas eran amplias, prácticas y cómodas para la actividad en cuestión y para el tiempo reinante.

Bueno, por lo menos no era una tontita de esas, que van a las caballerizas y se piensan que tienen que ir de punta en blanco, pensó el actual conde de Hutton.

―Sí. Espero que no te importe —contestó sin titubear, sin pestañear, sin retirar la mirada de los ojos del hombre, viendo que eran grises oscuros y con un montón de pestañas negras como el cabello.

―No. En absoluto.

Logan deslizó la mirada, descaradamente, por el brillo de ese pelo tan llamativo, durante al menos… cinco o seis segundos.

―Pero ahora que has vuelto, es todo tuyo.

Elizabeth hundió la mirada en esa boca grande, de labios bien dibujados, en la mandíbula recién afeitada, sintiendo una punzada… No supo de qué.

Hubo un momento de silencio, mientras ella dejó de mirar la boca del hombre y la deslizó hacia sus ojos, sintiendo un acaloramiento en las mejillas, al sentir la penetrante mirada de… su cuñado.

―Puedes montarlo cuando quieras. Cuando Thor te lo permite, es porque sabes lo que haces y sí es así, no tengo inconveniente en que lo sigas haciendo —añadió con voz neutral, o eso intentó. Pues su voz era potente y grave y a no ser que se mostrara o estuviera contento, siempre sonaba demasiado dura, demasiado áspera; y desde que comenzó la guerra, más.

Logan no estaba especialmente amable, no era su intención, pero tampoco estaba incorrecto. Las frases que estaban intercambiando, eran como mucho, una toma de contacto, una manera de calibrarse mutuamente… aunque las miradas, no eran precisamente neutras.

―Gracias, es un animal soberbio. Realmente imponente. Le he cogido un cariño especial —añadió sin mostrar efusividad, sin simpatía, sintiendo cierto malestar.

Pues, a pesar del ofrecimiento, a ella le pareció que ese hombre quería mostrarse amable, pero no lo lograba del todo. Sus palabras eran correctas, educadas, aunque el tono resultara un tanto amedrentador, pero el semblante era hostil, y a pesar de ello, seguía siendo tan atractivo… o tal vez por ello… más.

―¿Y eso? Thor no es dado a extraños.

Qué ojos tan hermosos, pensó el hombre, hundiéndose en ese azul tan abrumador.

―No lo sé. Nos caímos bien desde el principio. Además, la primera vez que lo vi, me hizo una seña, dio una patada contra la puerta y supe que deseaba que lo montara.

Él no dijo nada; pero no dejó de observarla.

Esas últimas palabras, supe que deseaba que lo montara, habían sonado fuera de lo normal, habían sido dichas de una forma… demasiado erótica, aunque no fue su intención, y ella se dio cuenta, pero ya era tarde para corregir.

Y él se dio cuenta de que ella también sabía, pues al sentir la mirada del conde, un ligero rubor inundó esos altos y marcados pómulos. Otro más, como al quedarse mirando su boca.

―Bueno, será mejor que me vaya ―dijo la joven, a punto de girarse.

―No, no te vayas ―no fue un ruego, fue una orden.

Ella esperó y él se puso en movimiento.

―Vamos a pasear un poco. Ha dejado de llover.

La joven lo siguió y salieron de las caballerizas, siendo testigos, Joseph el jefe, y el resto de empleados que se encontraban haciendo sus respectivas tareas, mientras las miradas, escondidas bajo los parpados caídos, los siguieron hasta que desaparecieron en el exterior.

Logan tomó rumbo sur, alejándose del castillo y cuando llevaban dos o tres minutos caminando, ella comenzó a impacientarse. Ese hombre alto, moreno, con un rostro serio, duro, que en nada se parecía a Stuart, la estaba poniendo nerviosa.

De repente, el hombre se paró y se volvió hacia ella.

―Acabo de llegar. Mi esposa estaba durmiendo y no he querido despertarla. A Stuart no lo he visto, todavía. Hablé con mi padre en Londres, hace una semana, pero apenas cruzamos unas palabras, pues él ya se iba y yo tenía cosas que hacer.

Hizo una pausa y contempló con ojo crítico ese cabello corto, que, con la luz grisácea de un día típico del otoño de la isla, se veía brillante y excesivo. Miró el impresionante azul de esos ojos grandes, rodeados de pestañas rubias y castañas, largas, espesas, rizadas, y comprendió por qué el ingenuo de su hermano, se hubo prendado de esa belleza.

Cómo para no hacerlo.

Ella también lo observaba detalladamente, y fue de esa manera, que descubrió que los ojos de ese hombre eran de un gris oscuro, pero no tanto como en el interior del establo que casi le parecieron negros; eran metálicos, como cuando una tormenta azota el mar y la superficie se violenta, se encabrita y muestra un color: oscuro, bravo, frío, hostil. Así eran los ojos de ese hombre, y a pesar de ello, o precisamente por ello, eran bellos, magnéticos, atrayentes.

Arrebatadores.

Y un punto arrogante…

O más de un punto.

Logan iba a seguir, pero ella se adelantó.

―Si quieres preguntarme algo… pregunta. No tengo inconveniente en contestar a tus cuestiones, aunque tal vez, sería mejor que hablases primero con Stuart ―dijo, mientras metía las manos en su chaquetón encerado, gesto que el hombre contempló, pensando si es que se compraba la ropa algo más grande de lo habitual, aunque ese chaquetón no era nuevo.

Si vestida así, con ropas grandes y usadas, llamaba la atención, no quería imaginar cómo estaría con ropas elegantes y femeninas, con un precioso vestido, por ejemplo.

¿Y desnuda?

¿Sería tan deslumbrante como se imaginaba?

Menudo festín para el bonachón de Stuart.

―No es necesario que hable con mi hermano; ya habrá tiempo. Quiero saber y qué momento mejor que este —hizo una mínima pausa—… los dos, solos, sin nadie que nos moleste ―añadió con gesto serio.

Ese chaquetón que llevaba… le recordaba…

―De acuerdo. Me parece bien —no quiso contestar tan fríamente, pero le salió sin más.

Ella notaba la tensión, sabía que ese hombre no estaba conforme con el matrimonio de su hermano. La hostilidad que no sintió con el resto de la familia cuando llegó, la estaba recibiendo del conde de Hutton.

―¿Por qué te has casado con Stuart? —la pregunta raspó el aire y el gesto del hombre fue parecido al que utilizaba cuando estaba con un subordinado.

Fue directo al grano, no era hombre de perder el tiempo en divagaciones, dando rodeos, aunque se tratase de una mujer, como en esos momentos, la esposa de su hermano, como era el caso.

Ella no le retiró la mirada, no se amedrentó, y contestó sin prisa, con la verdad por delante.

―Porque me lo pidió.

Comenzó a levantarse viento, suave al principio, pero frío desde el comienzo.

Ella elevó las manos y llevó los largos y delgados dedos hasta el cuello del ajado chaquetón, para cerrarlo totalmente, al tiempo que su rostro enrojeció ligeramente en los pómulos.

―Él te lo pidió, tú aceptaste y ahí comienza vuestra aventura.

La alemana hablaba bastante bien el inglés, y en el tiempo que llevaba en Escocia lo había puesto a prueba y lo mejoró día tras día, pero ese concepto de aventura, en ese contexto, la descolocó.

―Stuart está enamorado de mí, o eso cree. Yo le tengo mucho cariño, pues se ha portado muy bien conmigo desde… desde que lo conocí.

Las dos figuras frente a frente, paradas en el prado, rodeadas por las ráfagas de aire que iban en aumento, que pronto se convertirían en viento desagradable, mirándose fijamente, observándose como si fueran enemigos de siempre y para siempre.

―Le tienes cariño, pero no estás enamorada de él ―afirmó con la mirada clavada en ese azul tan limpio, tan inocente. Ese color de ojos, que le recordaba a los de una niña: grandes, curiosos, hermosos… inocentes; pero esta mujer, muy joven, pero mujer, de inocente no tenía nada.

Ya lo creo que no.

El tonto de su hermano se había casado con la puta de un nazi.

―No. No lo estoy. Y él lo sabe. Todo está muy claro entre nosotros, desde el comienzo. No hay mentiras, ni nada parecido.

Esa respuesta le gustó, y le fastidió, a partes iguales. Le molestó que su Stuart se hubiera casado con una mujer que no lo amaba, y le gustó que la mujer en cuestión no mintiera, que dijera las cosas tal cual.

―Bien. La franqueza siempre es una cualidad.

―No me gusta mentir. ―Ya estaba a la defensiva, pues la hostilidad del conde era palpable.

―Ya.

Logan no retiró la mirada en momento alguno, pues quería ver cuánto tiempo tardaría en bajar los ojos, en mirar hacia otro sitio, no siendo capaz de seguir sosteniendo su mirada.

―No miento, a no ser que sea extremadamente necesario ―explicó, sintiendo el frío en el rostro… y la gélida expresión en los ojos del hombre.

―Bien. Entonces, él sabe que no lo amas.

―Él sabe que le quiero, pero no estoy enamorada.

―¿Le quieres? ―elevó una ceja al hacer la pregunta.

―Sí, así es. No creo que cueste tanto trabajo creer algo así. Él me atendió cuando estaba enferma, me ayudó a curarme, me dio su amistad y como es un hombre bueno y bondadoso, le quise desde el principio. No es lo mismo querer que estar enamorada. Lo quiero como…

El silencio se hizo entre ellos.

Sus miradas seguían unidas.

―¿Cómo qué? ―ella no contestó―. ¿Cómo a un hermano?

―Como a un… un buen amigo. Un amigo del alma.

Logan, con las manos metidas en los bolsillos de su cazadora de aviador, no dejó de mirar esa cara y los ojos de ambos siguieron manteniendo el pulso visual.

No es tímida la chica, al contrario, aguanta la mirada como un igual, pensó el hombre.

Pero ahora, ahora le iba a dar donde más duele.

―¿Y él sabe de tu pasado?

Ella apretó los dientes, rabiando porque ese hombre supiera de sus bajezas.

―Sí.

No quiso añadir más.

En esos momentos, le pareció que había sido demasiado fácil el recibimiento que le dieron los McAllan, entrar en esa familia… demasiado fácil y demasiado bueno.

Pero ahora, este hombre se encargaba de decir, seguramente, lo que pensaban todos.

―¿Qué has sido la amante de un nazi? —preguntó de forma hiriente, pues la palabra amante, por si sola, ya era como llamarla puta, pero si además iba enlazado al sucio, oscuro y sórdido calificativo: nazi…

Era lo peor.

Logan vio como los ojos de la chica se humedecían, pero no llegaron a desbordarse, no llegaron a parpadear, no se achicaron en momento alguno y por supuesto, no dejaron de observarlo.

―Sí, lord Hutton. Su hermano sabe que fui amante de un nazi, igual que usted y que otras muchas personas.

Se fulminaron mutuamente.

Se volvieron a calibrar.

Se midieron, como si fuesen dos contrincantes en un cuadrilátero de boxeo.

Y a pesar de las circunstancias, a pesar de que iba predispuesto a no querer a esa mujer en su familia desde que se enteró de toda la historia, le gustó la valentía de la chica, el orgullo que mostró… pero, por otro lado, le repateó las tripas que su hermano fuese tan tonto como para haberse casado con una mujer así, que solo podría darle problemas, aparte de todas las murmuraciones habidas y por haber.

Más por haber que habidas, pues cuando se fuesen relacionando con vecinos, amigos y conocidos… Stuart y esta… zorra, darían para hablar durante horas, semanas, meses, años…

Maldita sea.

―Me gusta que las cosas queden claras desde el principio, y para tu información, para que no haya malos entendidos, para no ir con hipocresías —hizo una pequeña pausa, para dar más énfasis a las siguientes palabras—… a mí no me gusta, no me complace, ni lo más mínimo, que mi hermano se haya casado contigo.

El viento se arremolinó a su alrededor, envolviendo sus cuerpos y alborotando los rubios cabellos, pues los del hombre, negros como la noche, eran tan cortos que no había nada para alborotar.

Ella no tardó ni un segundo en contestar.

―Es bueno saberlo. Así, no perderemos el tiempo tratándonos de manera hipócrita. Ya ha dicho lo que piensa, milord.

El utilizar el usted y el tratamiento de nobleza, daba muestra de que esa belleza estaba molesta, de que no le gustó el modo en que la trató… pero bueno, mejor así, con las cartas boca arriba para no tener malos entendidos.

El viento se calmó.

De golpe.

De una.

Y comenzó a llover de repente, sin miramientos.

El cabello rubio platino, se mojó, se oscureció en cuestión de segundos y esas pestañas rubias y castañas se quedaron con gotas prendadas en las puntas, provocando que el hombre mirase esos ojos fijamente, pero sin atontarse con ellos, como le habría pasado al inocentón de su hermano.

La blanca piel parecía traslucida, pero en esos momentos un ligero rubor se acomodó en las mejillas, y él quiso saber si se debía al frío, como anteriormente, o al fastidio de la joven por la tensa situación que estaban viviendo.

―Espero que, dentro de las circunstancias tan atípicas de este matrimonio, respetes a mi hermano, respetes a mi familia, que ahora es la tuya y te comportes como una mujer decente.

Esas duras palabras le llegaron al alma.

Esas palabras dolieron.

Esa voz grave, oscura, pero al mismo tiempo… atrayente, le dieron directamente en el corazón.

La estaba tratando como a una puta.

Pero claro, tampoco estaba tan equivocado, pues más de una vez se preguntó si hizo lo correcto, si después de todo lo que pasó, de todo lo que no consiguió, había merecido la pena pasar por ese calvario.

Pero lo hecho, hecho estaba; y ella, ella no era mujer de arrepentimientos.

No podía volver atrás, no podía hacer las cosas otra vez, de otra manera… y lo que era peor, si hubiera un modo o manera de volver atrás, seguramente volvería a hacer las cosas de la misma forma, y volvería a cometer los mismos errores.

El viento volvió a silbar alrededor de ellos, y las gotas de lluvia revolotearon juguetonas, pero ambos, estaban quietos, frente a frente.

Uno ofendido, molesto, disgustado, y sin asomo de ocultarlo.

Otra, dolida, ofendida, pero de distinta forma, humillada e insultada, aunque con razón.

Elizabeth quería irse. Correr hasta el castillo, encerrarse en su bella y gran alcoba, dejar que algunas lágrimas se desbordasen, para volver a ser la chica dura y fría que había entrado en Auschwitz.

―No tengo intención de ofender a nadie de su familia, lord Hutton. Y menos a Stuart, que siempre se ha portado muy bien conmigo, que siempre me ha respetado y que comprende que todos, todos, lord Hutton, tenemos un pasado.

―No me cabe duda. Todos tenemos un pasado, pero tú, para ser tan joven, tienes un importante y sucio pasado.

Logan fue consciente de su dureza, incluso de su grosería, pero no lo pudo evitar.

Al diablo la diplomacia.

Estaban solos, sin testigos, lo mejor era dejar las cosas claras y diáfanas.

Ella tragó saliva, pero no soltó ni una lágrima.

Se acercó más al hombre, casi rozando su torso.

Logan no se movió, no mostró la sorpresa ante ese movimiento de la joven, que echó la cabeza hacia atrás para salvar la diferencia de estatura; y siguió mirándolo a los ojos, como había hecho desde el principio.

Y habló.

Con esa voz atrayente, con un ligero acento, que no sonaba brusco, sino, más bien, dulce… pero al mismo tiempo, frío como el viento que los envolvía.

―Sí. Tengo un importante y sucio pasado. No lo niego. No lo escondo. Porque es mi pasado, me pertenece, para mal o para bien… y no lo pregono a los cuatro vientos, pero tampoco lo escondo. Y lo que es más importante, Stuart lo sabe, lo conoce desde el principio y no le importa.

Se separó, y solo cuando dio media vuelta, sus ojos se despegaron de los del hombre, para largarse de ahí, de su lado, de la presencia de ese tipo engreído y arrogante, que se creía por encima de ella, dando largas zancadas en dirección al castillo.

Logan, mojado y mojándose, igual que la muchacha, no dejó de mirarla hasta que la elegante figura, a pesar de las largas y rápidas zancadas, a pesar de esas ropas ajadas y grandes, se convirtió en una diminuta.

―Puta manipuladora ―murmuró, al tiempo que se ponía en movimiento, siguiendo los pasos de la chica.

Minutos más tarde, casi alcanzándola, pues sus piernas eran más largas y las zancadas también, con la mirada clavada en esa figura alta, grácil y llamativa, supo de quién era ese viejo chaquetón encerado, ese chaquetón que le quedaba grande, que llevaba puesto.

Era de él.

De su época de juventud.

CAPÍTULO 3

Un rato más tarde, con una toalla rodeando sus estrechas caderas y con el antebrazo apoyado en el marco de la puerta, observaba a su esposa dormir. De nuevo. Sin cambiar de posición, sin mover un solo músculo, miró los tubos de pastillas encima de la mesita de noche; los contó: seis.

Ella no lo sabía, creía que tenía una bronquitis crónica, pero su padre ya le puso en antecedentes cuando se vieron en Londres, por eso no se molestó en preguntar por la esposa de su hermano, pues entre la muerte de Elliot y su esposa, y el cáncer de Aileen ya estaban más que copados los temas de conversación. La habían visto cuatro especialistas, que habían sido llevados a la isla, y en dos ocasiones, la llevaron a Glasgow donde le hicieron toda serie de pruebas, y todos estuvieron de acuerdo. Todos dieron el mismo diagnóstico. Esa mancha en el pulmón derecho, no dejaba lugar a dudas.

Su pequeña Aileen, su amor de juventud, su dulce pasión…

Se moría…

Lentamente…

Se le hizo un nudo en la garganta.

Llevaban tanto tiempo juntos…

Se conocían desde pequeños, pero él no se fijó en ella hasta la adolescencia. Tenía dieciséis y ella quince. Le enamoró su candor, su delicadeza, su dulzura, su timidez. Era el ideal de un hombre, no solo por su belleza, que era bonita sin ser espectacular, sino, por todo el conjunto, toda la armonía que surgía de esa voz, de esa presencia, de esos actos, de lo que hablaba y de lo que callaba.

Sin dejar de contemplarla en su sueño, se acordó de su boda y de su primera noche. Ella tenía diecinueve y él, veinte. Podrían haber esperado un poco, haberse casado cuando él acabase la carrera, pero como en la familia McAllan no había problemas económicos, a pesar de la gran crisis, y Logan, aparte de estudiar también trabajaba en las empresas, se casaron sin más contemplaciones. Por supuesto, ella llegó virgen, pues a Logan no se le pasó por la cabeza hacerlo antes de tiempo. Sí tuvieron sus toqueteos. Besos sin lengua, que a Aileen la volvían loca y que provocaban que sus piernas se entreabrieran y que él metiera la mano para masturbarla a través de las bragas; pero ella jamás lo tocó de manera indecente, jamás lo masturbó, ni por lo más remoto, solo aceptaba sus besos con gusto, con placer, con mucho placer, y acogía esa mano, esos dedos, entre sus piernas, con suma gloria. La primera vez que le produjo un orgasmo, se quedó paralizada, sin saber qué había ocurrido, viendo la sonrisa de Logan, mientras ella estaba con la boca abierta y mirándolo atontada. De manera, que cuando por la noche en el coche, él paraba el motor y comenzaban los besos, besos que cuando se volvían más intensos, queriendo ser más húmedos por parte de él, ella se apartaba entre risas y él ya sabía que no debía sacar la lengua a pasear, que ella solo quería que sus labios se juntasen una vez y otra, que se entreabrieran ligeramente… pero no más, y enseguida, ella no tardaba en abrir sus piernas para que él la tocara en ese lugar prohibido, sabiendo que eso estaba mal, que no debería dejarle, que no debería disfrutar de esa manera, pero sabiendo que no había peligro, que él no haría nada que ella no aceptase, que él, respetaría todos sus deseos aun no siendo los suyos.

La confianza en él era total y absoluta.

Y la noche de bodas fue… él supo cómo fue, igual que ella.

Intentó no hacerle daño, la masturbó antes de penetrarla, pero, aun así, la lastimó… era tan estrecha y él… él estaba bien dotado. No tardó en darse cuenta, de que ella no conseguía orgasmos con la penetración y con el mayor tacto posible, para que no se ofendiera o se avergonzara, le dijo que tenía que relajarse para que su vagina se acomodara a él.

Al principio, la postura siempre era la misma: el misionero, él arriba y ella abajo. Una noche, cuando ya estaba duro como una piedra, sin preámbulos, sin darle tiempo a nada, la cogió por la cintura y la puso encima de él, algo que hizo enrojecer a la joven esposa, en especial cuando él le lamió los pezones elevando la cabeza y mostrándose especialmente lujurioso. Pero tampoco funcionó. Y a pesar de que la amaba con locura, cuando comenzó a fingir los orgasmos no le gustó, no le gustó nada.

Algo así, no permitiría que pasara.

Y se lo dijo, y ella lo negó y luego lloró, diciendo que era una mala esposa y que él debía estar defraudado. Pero la cosa no pasó a mayores, porque él, de manera delicada y amorosa, le dijo que la amaba más que a su vida y que igual que él obtenía placer, deseaba que ella tuviera lo mismo.

Pero las cosas cuando no funcionan, no hay que darle más vueltas, de manera que Logan la tocaba, la hacía vibrar y luego se ponía encima. No todas las veces ocurría así, pues en ciertos momentos, él estaba tan caliente que no tenía ganas de utilizar sus manos, pues a fin de cuentas las manos de ella tampoco se mostraban excesivas, y sin más contemplaciones entraba en ella de la manera más rápida, descargaba… y fuera.

Después de ese comportamiento, se sentía un poco cabrón, pero procuraba no pensar en ello, y lo conseguía, olvidándose hasta que ocurría de nuevo.

El tiempo fue pasando y ella no se quedaba embarazada. Al principio no fue preocupante, pero cuando llevaban dos años casados, Aileen comenzó a ir a especialistas, acompañada de su suegra unas veces, otras de su madre, y muy pocas con Logan.

Cuando un médico de Londres, le dijo que no se obsesionara, que el embarazo llegaría tarde o temprano, pero que no era nada bueno ese nerviosismo y esa ansia por que sucediera, ella decidió hacerle caso y siete meses más tarde se quedó en estado. Dos meses más tarde abortó. Fue el primero de tres. A los cuatro años de la boda. Los siguientes se quedó en estado cuando Logan llegaba con permisos, y por carta se enteró de los embarazos y del mismo modo supo de los abortos.

Once años ya.

Once años casados.

En esos momentos, ella despertó. De manera lenta, pausada, como si el hecho de abrir los ojos y conectar con el presente, fuese un acto pesado, un notable esfuerzo.

Logan mostró una sonrisa y ella lo contempló con carita risueña.

―Qué hombre más guapo ―dijo casi en murmullos―. Y es todo mío.

―No lo dudes, bella dama. Soy todo tuyo y tú… toda mía.

Se acercó, se arrodilló y tomó ese rostro delicado entre sus grandes manos.

―¿Cómo estás, mi amor?

Ella retorció su pequeña nariz, haciendo una mueca, como cuando eran críos.

―Unos días mejor que otros. Pero teniéndote aquí, conmigo y con esa horrible guerra acabada, seguro que me voy a recuperar rápido.

Él la besó en los labios.

Un beso cálido, un beso casto, sin entreabrirlos, sin nada de nada.

Hacía mucho tiempo que ya no se besaban así, y no solo porque él había estado más tiempo fuera, en el continente y en el norte de África, que en casa; no se besaban así desde el primer aborto que, como un percutor, hizo que ella fuese apagando su interés en el sexo.

El poco interés que había tenido.

O tal vez la enfermedad ya estaba anidando en su cuerpo, afectándolo todo.

Soltó la pequeña y bonita cara de la esposa, y se puso de pie, no dejando que la toalla resbalara y mostrara sus atributos masculinos, o su duro y musculado trasero.

―¿Te apetece comer un poco?

―Sí, por favor.

Logan esperó que se colocara y le acercó la bandeja con el almuerzo.

―Debe estar frío. Llamaré al servicio para que te traigan otra cosa.

―No, no lo hagas, por favor.

Levantó las tapas de los dos platos y tomó el tazón con una sopa ligeramente espesa, de verduras y se lo bebió en poco tiempo.

―Ya no quiero más.

Logan miró el plato que contenía un filete de salmón al vapor y unas patatas hervidas, pero no dijo nada. Cogió la bandeja y la dejó encima de una mesa baja para que el servicio se la llevara. Volvió al cuarto de baño y ella le preguntó:

―¿Has visto a tu hermano?

―No. Supongo que lo veré esta noche. Sigue pasando el día en Tobermory, ¿no?

―Sí, así es. El doctor Maxwell ya se jubila y él se hará cargo de la consulta.

Ella supo que él se estaba vistiendo y dio por hecho que había pasado sus ropas al baño para no molestarla por si seguía durmiendo.

―Tu padre aún tenía la esperanza de que abandonase la carrera médica para trabajar en las empresas y aligerarte un poco la carga.

Logan salió vestido con ropa de montar. Ella lo miró de arriba abajo, admirando a ese hombre que era su marido. Estaba igual de delgado, igual de fuerte, bueno, tal vez más musculado ahora que a los veinte años. Su rostro era lo único que había cambiado, estaba más curtido, más varonil, más duro, más interesante, más misterioso.

Tenía casi treinta y dos esplendorosos años.

Ella soltó un suspiró y él la observó atentamente.

―¿Eso dice mi padre? No me hagas reír. Mi padre sabe de sobra que Stuart no vale para llevar las empresas McAllan, ni sería feliz ayudándome, al contrario, sería un calvario para él. Es médico por devoción y vocación; es feliz con sus pacientes, con su consulta y no lo saques de ahí. Todavía sigo sin explicarme cómo se alistó, tal vez fue para demostrarse algo a sí mismo… No lo sé. Se lo tengo que preguntar en algún momento.

Aileen, mirando a su esposo, movió la cabeza.

―Bueno… sí, tienes razón. Pero estaría bien que te ayudase, un poco al menos, que no tuvieras que llevar… tanto peso a tus espaldas.

La mirada de Logan se clavó en la dulce mirada de su amada.

―¿A qué viene esto, mi bella mujercita? Sabes que no es así, que en todo este tiempo que he estado fuera, mi padre, con Elliot que en paz descanse, más todas las personas que trabajan con nosotros, han sacado adelante el trabajo de la manera más competente. Y ahora, va a seguir igual.

―Ya, pero estaría bien que Stuart estuviera en ello. Un poco, por lo menos —reclamó con un mohín, haciendo sonreír al esposo.

―Eso es lo de menos, Aileen ―añadió, al tiempo que le pasó un dedo por la mejilla acariciándola con suavidad, y seguidamente, se alejó de ella.

―Como Lizzi.

Él iba a coger el chaquetón, uno muy parecido al que tuvo cuando tenía dieciséis o diecisiete años, el mismo que llevaba la alemana esa mañana, y al oír ese nombre, ese diminutivo de Elizabeth, se volvió lentamente.

―¿Cómo dices? ―miró a su esposa fijamente, observándola de una forma diferente, pues esa manera de llamarla, demostraba intimidad y a él, lo dejó desconcertado.

―¿Has conocido a Lizzi? ―preguntó suavemente, con una expresión, que él calificó de radiante.

―¿Te refieres a la esposa de Stuart? ―Sabía de sobra a quién se refería.

―Sí ―afirmó eufórica.

A pesar de estar enferma, tenía todos sus sentidos alertas, y la expresión de su marido, no le pasó desapercibida.

―La he conocido esta mañana ―explicó sin dejar de mirarla, sin emoción, pero entrecerrando un poco los ojos.

―¿Y bien?

―Y bien, ¿qué? ―Conocía tan bien a su esposa, que sabía de sobra lo que significaba ese juego de preguntas; ni más, ni menos, que la alemana le gustaba.

―¿Qué te parece? ¿Qué opinas de ella?

Logan, sin moverse, con la mirada clavada en ese rostro amado, no contestó; o contestó con otra pregunta.

―¿Y a ti? ¿Qué te parece? —Con la formulación de esas cuestiones, por la expresión de sus ojos, Aileen supo que a Logan no le gustaba.

Pero la sonrisa que mostró su lindo y cansado rostro al esposo, le llegó al corazón.

―Oh, Logan… Es un amor, un encanto, un verdadero encanto. La verdad, es que me cayó bien desde el primer momento que la vi. Y ya sabes que tengo muy buen ojo para catalogar a la gente y casi nunca me equivoco. ―Logan mostró una media sonrisa, sin enseñar los dientes, y siguió escuchando la voz cansada de su Aileen―. Esos ojos tan bellos que tiene, me recordaron a los de una cría; tan grandes, tan expresivos, tan vivarachos. —Hizo una pequeña pausa y rectificó—. Bueno, vivarachos no es la palabra correcta. Simplemente bellos, con ese azul tan llamativo. No tengo más que buenas palabras para ella.

Logan seguía clavado en el mismo sitio y teniendo en cuenta que las palabras de ella lo habían dejado, si no mudo, casi; siguió escuchando.

Y la esposa siguió hablando.

―Viene todas las tardes a hacerme compañía y a leerme un rato. Tiene una voz preciosa, ¿te has dado cuenta? ―No esperó contestación―. Con muy poco acento, yo diría que la mayoría de las veces no se le nota, solo… solo cuando se pone nerviosa. Mira lo que me está leyendo ahora.

Cogió un libro de un estante bajo de la mesita de noche, y le mostró la portada: Cumbres borrascosas.

El hombre elevó una ceja.

―Sí, ya sé que lo he leído varias veces. Pero ahora, lo contempló desde otra perspectiva, ¿sabes? No es lo mismo leer, a que te lo lean. Me resulta muy placentero… incluso… menos brusco, menos doloroso. Ya sabes cómo son esos personajes…

Logan se acercó y se sentó en el borde de la cama. Tomó una mano delgada, más delgada de lo normal, de un blanco casi macilento, y la acarició.

―Bueno, si para ti es placentero…

―Sí, Logan. Muy agradable. Pero no me has contestado.

El hombre besó el dorso de esa mano y se levantó.

―¿Quieres la verdad? ―Intentó no ser brusco, pero el carácter se imponía.

―Por supuesto, cariño. Entre nosotros, siempre la verdad.

Él la miró desde su imponente altura y soltó sin miramientos de ningún tipo, lo que pensaba.

―No me gusta. Lo siento por ti, y en especial por mi hermano, pero no me gusta.

Las finas cejas de Aileen se elevaron y los vivaces y brillantes ojos castaños, se agrandaron y parecieron entristecerse.

―¿En serio? ―preguntó un tanto sorprendida y un poco molesta, de que la esposa de Stuart, su cuñada, su nueva y encantadora amiga, no le gustara a su amado esposo.

―Muy en serio. Hubiera preferido que mi hermano estuviera casado con una mujer… menos complicada que esa alemana.

―¿Lo dices porque es judía? Aunque se han casado por la iglesia escocesa.

Los ojos del hombre se fijaron en el dulce rostro de Aileen.

―No lo digo por eso, cariño. Tú sabes que las creencias religiosas de cada uno, me dan igual. ―Se movió por la alcoba y añadió―. No sé lo qué sabes o no de esa chica.

―Lo sé todo, Logan. Todo.

Él la miró sorprendido.

―Todo ―repitió el hombre, como no creyendo; no en la palabra de su esposa, sino en que fuera consciente del pasado de la extranjera.

―Sí. Y si lo que te molesta de ella, es que haya sido la amante de un nazi, tú que has estado en la guerra, deberías saber que hay veces que no queda más remedio que hacer cosas que en situaciones normales no harías. No harías jamás ―soltó de un tirón y dejó que saliera el aire despacio.

Logan siguió contemplando a su esposa, más que sorprendido ante esa explosión de vitalidad.

―Esa es la excusa que te ha dado ―afirmó con rotundidad.

―No, ella no ha dado ninguna excusa, ni yo se la he pedido, ni tiene porque dar; pero en este poco tiempo, desde que llegaron los dos, la he tratado mucho y te puedo decir… que esa chica ha sufrido… no mucho, muchísimo.

Logan seguía en el mismo sitio, atento a cada gesto, a cada palabra de Aileen.

―No te lo discuto, cariño. Ha estado en un campo de concentración, los he visto y sé lo que ha ocurrido en esos… mataderos. Pero antes de eso, fue la amante de uno de ellos, de un oficial de las SS.

―¿Y qué? —preguntó con el gesto crispado.

―¿Cómo que, y qué? ―repreguntó molesto.

―No sabes las circunstancias. Sus circunstancias.

—¿Con quién has hablado del tema? —Sentía curiosidad y al mismo tiempo le molestaba tener esa conversación con ella.

—Qué más da. —Los ojos del hombre no se separaban de los de ella.

—¿Has hablado con mi madre sobre ella, o tal vez tu doncella te ha traído todos los dimes y diretes que se dicen por ahí?

Ella movió lentamente la cabeza.

—Un poco de todo. Por eso tengo un conocimiento de causa, por eso puedo comprender su situación.

Él levantó la mano.

―Aileen, por favor, no sigas. No sé lo que te habrán contado, ni quiero saberlo. Esta mañana, le he dicho lo que pensaba para que no haya malos entendidos. De manera que, a mí lo que me importa, es que respete a mi hermano y que se comporte como una dama. Con eso me sobra.

―Logan…

―No tengo nada más que decir —replicó, sin moverse del sitio, sin dejar de mirar esos ojos, que le devolvían la mirada fijamente.

―De acuerdo, de acuerdo. El tiempo pondrá las cosas en su sitio. Ya lo verás.

A Logan esa frase le sonó a sentencia, y lo demostró observándola durante unos instantes sin pronunciar palabra. Pero cuando soltó lo siguiente, eso sí que lo dejó fuera de juego.

―Además, es muy competente y si no, pregúntale al señor Andrews, que le está ayudando con la contabilidad de la fábrica.

Andrews era el contable de la fábrica de tejidos, una de las empresas McAllan. Tenía sesenta años, o alguno más, y llevaba trabajando para la familia desde los veinte.

―¿Esa chica está trabajando en la fábrica? —preguntó con gesto contrariado sin saber muy a qué atenerse.

Aileen hizo esfuerzos por no reírse, pues unas veces la llamaba chica y otras, mujer.

―Así es. Pensaba que te lo había dicho tu padre. Pero veo que no.

Logan tenía ganas de salir de la habitación, del castillo, pero no lo hizo.

―¿Desde cuándo?

Aileen supo que se estaba enfadando, pero intentaba controlarse. Ella era testigo de cómo el carácter le fue cambiando desde que se alistó; de que no tenía la paciencia de antaño, aunque para la buena verdad, eso no había estado entre sus cualidades, pero al menos, la controlaba mejor que en la actualidad. Y, por otra parte, sus gestos, eran más adustos, más serios, menos risueños que cuando eran novios, o recién casados.

Pero qué quieres, Aileen; ha estado en una guerra. Ha sufrido mucha presión. Ha matado gente y lo han podido matar a él; eso es más que suficiente para cambiar el carácter de cualquiera.

Él volvió a repetir la pregunta.

—¿Desde cuándo trabaja en la fábrica, Aileen? —La esposa volvió al presente, dejando de lado sus pensamientos.

―Casi desde el principio. A la semana o así, en cuanto tu padre se dio cuenta de lo bien que se le dan las matemáticas y los números. Coincidió que Andrews se puso enfermo y tuvo que guardar cama durante una semana o algo más. Ella se ofreció, tuvieron una larga conversación en la biblioteca, ellos solos, y al día siguiente se fue a Salen. Estuvo yendo todos los días y se quedaba hasta la tarde y cuando Andrews se incorporó, lo dejó en tres días. Ahora va los lunes, miércoles y viernes, por las mañanas. Coge uno de los coches y ale, allá que va.

Logan estaba sorprendido de lo que le contaba, pero, sobre todo, de cómo lo contaba.

―Lo dices de manera admirativa, por lo que veo y noto.

―Pues sí —afirmó con una sonrisa, mientras se arrebujaba entre las ropas de cama, al sentir un escalofrío, sin dejar de mirar a su esposo—. Qué quieres qué te diga. Teniendo en cuenta la opinión que tiene tu padre de las mujeres, que según él, donde mejor están es en el hogar… que reconozca y valore que una mujer puede llevar las cuentas tan bien o mejor que un hombre, ya es decir mucho. Y eso es lo que dice de Lizzi, aunque para estropearlo un poco, añade que eso le vendrá por la raza judía.

Logan mantuvo la vista sobre su esposa durante un largo instante y cuando se iba a despedir, su dulce voz le llenó los oídos.

―No juzgues a nadie sin conocerlo y sin conocer los hechos, Logan. Y no te olvides que esa frase es más tuya que de nadie.

Logan mostró una hermosa sonrisa.

―Vaya, está visto que esa muchacha te ha caído en gracia. No tengo nada que objetar.

―Me alegro, Logan. —Aguantando la risa al oír un calificativo más: muchacha.

Él se acercó y posó un beso sobre la frente, algo calenturienta de su esposa.

―¿Vas a montar?

―Sí. Y de paso daré un recorrido y saludaré a los vecinos. ¿Cenaremos aquí, o te sientes con fuerzas para cenar con la familia?

―No lo sé, Logan. Seguramente lo haga aquí; pero tú, por ser la primera noche… tienes, debes… cenar con ellos.

―Bueno, ya veremos. Descansa, mi amor.

Aileen se tapó hasta los ojos, y escuchando las pisadas de su adorado esposo, se fue durmiendo despacio, de manera que cuando entró la enfermera, ni se enteró.

CAPÍTULO 4

Logan cabalgó por las tierras que pertenecían a su familia desde generaciones, llegó hasta Calgary, disfrutando del hermoso y melancólico paisaje, de las inclemencias del tiempo, y gozoso de montar a su caballo preferido. Pero esas horas no fueron solo para recrearse con la tierra que lo vio nacer, ni con el viento que cortaba la piel, pues aunque sus ojos estaban en una cosa, su mente estaba en otra.

La última vez que hizo el amor con su mujer, fue… hacía casi un año, en el último permiso que tuvo. Tal vez en ese tiempo, la enfermedad ya estaba con ella, tal vez la acompañaba, pero no había dado la cara. En las veces que lo hicieron, que fueron todas las noches que estuvo a su lado, notó que se mostró predispuesta por darle gusto, porque era lo que se espera de una esposa y más, cuando el hombre viene de la guerra y se vuelve a ir. Pero a él no lo engañaba, él se daba cuenta.

Él conocía muy bien la mente femenina.

Más que la mayoría de los hombres.

El primer contacto que tuvo con el sexo contrario, fue con una doncella de su madre, una francesa realmente atractiva, y siendo sincero, el atractivo no solo estaba en el exterior. Él tenía quince años y ella veinticinco, eso de por sí, ya era atractivo. Fue una seducción en toda regla, por parte de ella, y él… él tan contento. Al principio unas miradas, cuando nadie los veía, después… unos roces de manos en un pasillo cuando ella se dirigía a la alcoba de su madre y él iba a cualquier lado; más tarde… gestos: mordidas de labios, jugueteos de lengua… que encendían al joven Logan. Todo de manera continuada para que el calentón fuera en aumento, para que el chico supiera que con ella podría tener lo que quisiera.

Eso fue en verano, viéndose todos los días o casi. Luego llegó la hora de ir al internado, pero los fines de semana estaba en la isla, de manera que se reanudaron esos jueguecitos, en un principio inocentes.

¿Inocentes?

Nada más lejos de la verdad, pues para él, eran el despertar de la sexualidad con una mujer mayor, joven todavía y experimentada; y para ella…

Ella sabía que se jugaba el puesto si la pillaban, pero deseaba a ese muchacho. Un chico que le sacaba más de una cabeza, que tenía una cara preciosa, con una boca grande, sensual, con unos labios carnosos, más que los de ella. ¡Huy!, lo que disfrutaría con esa boca, para comérsela y enseñarle a comer…

Y unos ojos bellos, misteriosos, con pestañas largas como las de una mujer; y qué cuerpo, mon dieu, si sus espaldas eran anchas como un armario ropero, en un cuerpo fuerte, que aún estaba desarrollando, un cuerpo que deseaba ver y tocar, y, sobre todo, quería lo otro.

Lo anhelaba.

Lo quería disfrutar.

Sabía que era una pervertida, lo sabía y le gustaba. Consideraba que la vida era corta, y la juventud más todavía, de manera que quería disfrutarla, exprimirla al máximo; y del mismo modo que a ella la habían iniciado en el sexo a los doce años, por qué no lo iba a hacer con ese hermoso muchacho, que a fin de cuentas era hombre y ya con quince años.

El primer encuentro lo tuvieron un sábado por la tarde, en una habitación que no se usaba, en una de las torres norte del castillo. Ella le comió la boca lo que quiso y más, y él aprendió en un momento, en unos poco minutos, eso sí, un tanto sorprendido de tanta lengua y tanta carnosidad de labios; pero le excitó tanto, le gustó tanto, que esas clases no se le olvidarían nunca. Cuando terminaron de besarse, de tocarse por encima de las ropas, ella se desnudó con tal ligereza, que Logan quedó extasiado al verla desnuda. No era perfecta, no era una belleza, pero tenía unos pezones oscuros y gruesos en unos pechos pequeños, que le llamaron la atención. El trasero y los muslos estaban un tanto rollizos, pero, sin embargo, la cintura era sumamente pequeña.

Ella lo desnudó y cuando le quitó los calzoncillos, ya estaba empalmado. Soltó una exclamación y le acarició el miembro con delicadeza, y a pesar de ello, él se envaró, sin saber qué le podían hacer esas manos.

―Eres perfecto, cariño. Eres una maravilla ―dijo con un fuerte acento―. Sabía que serías así, sabía que tendrías una espada gigante. Sabía que la naturaleza te ha premiado en todos los sentidos.

Hipnotizado con esas palabras, con ese comportamiento vulgar pero muy excitante, llevó sus manos a los oscuros y gruesos pezones y los tocó con sus masculinos dedos, para después bajar la cabeza y chuparlos con cierta brusquedad; brusquedad que a ella no le molestó. Al contrario, cogió la cabeza entre sus manos y dirigió la mamada de sus pezones, primero uno y luego el otro.

—Muy bien, mi amor. Lame… sí, y ahora chupa, chupa con ansia, que para eso tengo unos pezones gordos como tus pulgares —gemía mientras se retorcía de gusto, pero sin soltar la cabeza del muchacho.

Cuando se sintió abastecida, cuando sus pezones se mostraron satisfechos e irritados, le elevó la cabeza y le comió la boca.

¡Dios! Cómo le gustaba esa hermosa boca, esos labios tan sensuales y esa lengua grande y rosada… todo era grande en ese muchacho.

—Dame, dame la lengua… sácala y deja que te la chupe. —El chico no tardaba ni un segundo en obedecer y sintiendo como se la metía en la boca, como la engullía, su pene hacia cabriolas para sentir lo mismo, pues ella se tragaba su lengua con tal avaricia, con tal pericia, que el pensamiento del joven desvariaba por momentos.

—Sí, sí, así es como se hace. Yo me trago tu lengua, la engullo, te lamo los labios, te los chupo y tú haces lo mismo conmigo. ¡Venga! Cómeme la boca igual que me has comido los pezones.

El muchacho obediente y caliente como la caldera de la calefacción que se hallaba en los sótanos del castillo, le comió la boca, se tragó la lengua y deslizó la suya por los pequeños dientes de la francesa, repitiendo durante varios minutos, provocando que la doncella tuviera un pequeño orgasmo y que el joven la mirase sin entender lo que estaba pasando.

―Oh, eres un encanto Logan. Mira lo que has conseguido con tus besos, con este morreo indecente que me has dado… me he corrido. —Se abrió de piernas y cogiendo una mano del chico, la deslizó por la húmeda vulva—. ¿Ves lo que has conseguido? Estoy mojada gracias a tu boca, a tus besos, a tus lamidas. Me he corrido de gusto, de puro placer.

—¿Las mujeres también se corren?

Ella lo miró con ternura y después con malicia.

—Pues claro que sí. No como el hombre, que suelta su lechada dejando señales por cualquier sitio; las mujeres somos más delicadas, pero el efecto es el mismo. Nuestro coño se humedece de puro placer, de puro gozo… y suelta su humedad. Eso ocurre muchas veces, no solo con los besos que tú me has dado, ¿sabes? —preguntó sin esperar contestación—. Pero para que ocurra con los besos, tiene que ser así, con mucha ansia, con mucha avaricia… pero, bien hecho.

—¿Y sin besos?

—Pues… si me toco, cuando estoy sola, también me provoco esto. O… cuando estoy cerca de un hombre y no lo puedo tocar, pero pienso qué tamaño tendrá su polla, o si su culo será estrecho y duro, o cómo será sentirlo dentro de mi coño… —Los ojos del muchacho permanecían fijos en la boca de la doncella, en cada palabra, en cada gesto—. Entonces se me humedecen las bragas y mi cuerpo vibra de excitación, de tensión acumulada, y cuando tengo un momento, me voy a la toilet y me toco, deslizo las yemas de mis dedos por toda la raja y luego… los muevo rápido, muy rápido, hasta morirme de gusto.

Logan la miró durante un largo rato, serio y pensativo, y ella soltó una carcajada abriendo la boca al máximo y dejando ver toda la dentadura, sintiéndose observada y gustosa por ello.

—Te diré lo que vamos a hacer ahora, ¿de acuerdo?

―Sí.

Los hermosos y sorprendidos ojos del muchacho, no dejaron de observar esa cara graciosa, esa boca de labios finos y expertos, pero, sobre todo, ese cuerpo que se mostraba sin tapujos y sin remilgos, orgullosa de ser mujer y orgullosa de su sexualidad.

―Tú y yo, vamos a jugar un poco más. A jugar para pasarlo bien, pero a pesar de que me encantaría que me penetraras con esa polla tan hermosa que tienes, eso, no lo vamos a hacer. No queremos embarazos indeseados, ¿verdad que no?

―No —negó con rotundidad, faltándoles ojos para mirar todos los lugares de ese cuerpo que se le ofrecía en bandeja y sin pensar ni una sola vez en embarazos indeseados.

Asimilando la largura de los brazos, el tamaño de los pechos, el volumen de los pezones que se había metido en la boca y había chupado con ansia, la dureza del trasero y en especial, esa mata de rizos negros que coronaban el pubis y ocultaban el coño. Sí, el coño, esa era la palabra que parpadeaba en su cerebro: el coño de la francesa.

―Bien, mi niño. Yo te enseñaré cómo darle placer a una mujer, más placer, y yo, te daré placer a ti. D’accord?

―Sí ―contestó el lacónico joven, que a pesar de tener el miembro a punto de reventar, no pensaba dejar que eso ocurriera hasta que hubieran jugado un poco más.

Y de esa forma y esa primera vez, una tarde de otoño, después de la hora del té y lloviendo de manera torrencial, la doncella francesa le dio la primera clase.

Le explicó cómo debía tocar, chupar, lamer y morder los pezones, (a pesar de que esa técnica la había pasado con nota), y también, le dijo cómo debía tocar el sexo de una mujer, cómo debía acoplar la mano y cómo debían moverse sus dedos para llevar a la mujer al borde del abismo.

―Regarde! El coño es de lo más sensible, ¿entiendes, mi amor? ―el joven afirmó en silencio, encantado de oír esas palabras malsonantes en boca de una mujer, al tiempo que los apelativos cariñosos adornaban el resto de la frase. Palabras vulgares y usadas por los hombres y las mujeres de mal vivir, pero que en esa francesa quedaban de lo más natural, y, sobre todo, de lo más sensual―. Es muy sensible, tan sensible como tu polla o… más, mucho más. Pues, a fin de cuentas, sirve para enfundar esa espada que tienes entre los muslos, y eso, eso puede ser muy molesto si no se hacen las cosas como deben.

Cogió entre sus dedos el miembro y lo acarició con suavidad, para al momento, jugar con él; moverlo, zarandearlo.

―Cualquier cosa que le hagamos a una polla, al hombre le gusta. ¿A qué te gusta esto? —preguntó meneándosela con suavidad, pero sin parar.

Él afirmó, mordiéndose el labio, aguantando lo que esas manos le hacían, para evitar correrse como un conejo.

―Bueno, pues a las mujeres no nos gusta que le hagan cualquier cosa a nuestro coño. ¿Está claro? ―lo dijo como si estuvieran en el ejército, como si fuese a recibir un castigo por no manipular como debía, el coño de una mujer.

Logan volvió a afirmar, sin dejar de observarla, sintiendo esa manita en su verga.

―Bien. Es importante que tengas las cosas claras, para que no te conviertas en un cabrón que lo único que busca es sacudir la polla dentro de un chochito o una boca y se acabó la historia. —Los ojos del muchacho no se retiraron del rostro angelical y sus oídos escucharon todas y cada una de las palabras que salieron por esa boquita—. Mójate los dedos, vamos, chúpatelos con ganas. Que se queden mojados como si los pasaras por una fuente.

Logan obedeció en el acto, lamiendo sus largos y fuertes dedos, sin dejar de mirarla y sabiendo lo que vendría a continuación, pero sin decir palabra.

—Bien, ahora acaríciame, mójame con tus dedos más de lo que estoy y si me quedo seca, te los vuelves a chupar para que mi coño esté siempre mojado. ¿Entendido?

Joder, pensó el chico, parece un general.

―Sí, lo entiendo. Se trata de que esté siempre lubricado —añadió con esa voz que ya comenzaba a endurecerse.

―Eso es, cariño —añadió cogiéndole la cara entre las manos y dándole un beso, abriendo la boca y deslizando la lengua por el interior de los labios del muchacho, chupándolos hasta dejarlo temblando—. Muy bien, cariño. Lubricado, sí, eso es. Qué bonita palabra, ¿verdad? —preguntó entre jadeos, pues esos dedos largos y fuertes ya estaban entre sus muslos.

―Si tú lo dices ―murmuró el joven Logan, que miraba fijamente esa zona oscura donde sus dedos trabajaban.

―Venga, mueve, desliza esos dedos largos, arriba y abajo y toca mi coño hasta que me hagas babear… lo puedes apretar como si fuese un juguetito y dar palmaditas también… Cuanto más ruido hagas, mejor… eso es que está mojado, que está disfrutando de lo lindo… —Con esas palabras, los movimientos de su mano y toda la humedad que allí se concentraba, el joven estaba a punto de explotar, pero aun así, era tal la tensión nerviosa y sexual, que en esos momentos su miembro parecía de acero y permanecería de esa forma por tiempo indefinido—. Eso es, cariño mío… Mmmm cómo aprendes… rápido y… bien… no quiero imaginar… ahhh, cuando te enseñe a utilizar… la boca… ooohhh… mon dieu… —gimió la francesa con las piernas abiertas de par en par, agarrándose con un brazo al cuello del chico, al tiempo que le clavaba las cortas uñas en el nacimiento del oscuro cabello.

Una vez que ella obtuvo su premio, le dijo:

—Ahora tú serás mi trono.

Él no comprendió, pero pronto salió de su atontamiento.

La francesa se sentó encima, de espaldas a él y se restregó de manera juguetona, levantando y sentado su hermoso trasero una y otra vez, aplastando el miembro entre las frondosas carnes, una y otra vez, mientras con voz sensual y susurrante, le decía en francés ahora, en inglés después.

—Córrete, mi amor. Córrete contra mi culito. Córrete hasta quedarte seco.

Y Logan obedeció, ya lo creo que obedeció.

De esa forma, fue descubriendo los misterios de la condición femenina, descubrió los gestos y los espasmos de placer cuando llegaba el orgasmo, contemplando el rostro de la francesa cuando dejaba los ojos en blanco, cuando murmuraba un «mon dieu» largo como una de las cintas de su delantal, cuando tensaba las piernas y apresaba la mano del chico entre sus prietos y rollizos muslos.

Sus misteriosos ojos, escudriñaron cada rincón, cada pliegue, cada oscuridad de esa zona prohibida, de ese lugar que podía acoger un dedo, dos, tres o la polla de un hombre. Lo observó a la luz del día y a la luz de una lámpara, pues sus encuentros eran a horas diferentes, para evitar que los pudieran pillar.

Se acostumbró a meter su miembro entre los muslos de la francesa y correrse rápido, pues ella lo apremiaba, y otras, permanecía duro y caliente, aguantando minutos y minutos, mientras las manos de ella lo manoseaban y la golosa boca le besaba, le chupaba, de una manera, de una forma que lo volvía loco de deseo, erizando hasta el último vello de su cuerpo. Se acostumbró a que ella apretujase su miembro entre los pequeños pechos y frotara con los gruesos pezones la punta del capullo, provocando que soltara el semen sobre ellos la primera vez, para las veces siguientes, recrearse y seguirle el juego hasta que ella quisiera. Se acostumbró a tocarla con pericia, hasta que se corría contra su mano, murmurando palabras en francés que a él se le escapaban.

Pero, cuando un día, ella le dijo que ya estaba preparado para el siguiente paso, pues ya era casi un experto en las masturbaciones, sabiendo o intuyendo, lo que se avecinaba, él esperó sin decir nada. Y cuando le hizo una felación, cuando lo castigó con la lengua, con los dientes, con los labios, dándole chupetones, sorbiendo la punta como si lo fuese a exprimir y tragándosela casi entera, provocando que se corriera dentro de esa boca avariciosa, sin poder aguantarse más, creyó morir; creyó tocar el cielo con los dedos.

O tal vez fue el infierno.

Seguramente fue el infierno.

Qui sait. (Quién sabe)

Le dio unos minutos de descanso, nada más, pues ahora venía la siguiente lección, ahora le tocaba a ella. Y para su sorpresa, él se lo hizo mejor que muchos hombres con más experiencia y más años que ese crío, pues eso era para ella, un bello muchacho, con un pollón glorioso, un cuerpo perfecto y una cara hermosa. Vaya que sí.

Pero a pesar de todo lo ocurrido, le dijo:

―Bueno, cheri. No ha estado mal, nada mal para ser tu primera vez. Pero hay que mejorar la técnica.

Fue un otoño y un largo invierno, donde los encuentros, fugaces al principio, se tornaron más seguidos, pues el deseo era acuciante para ambos, y de ese modo, cuando el joven Logan entró en los dieciséis, ya era un experto en todo, menos en la penetración.

Pero todo se fue al garete.

Cómo dijo alguien, nada es eterno.

Una tarde noche de finales de marzo, la francesa botaba encima del regazo del joven, con el miembro entre los muslos de ella, cuando de repente, la puerta se abrió de golpe y la imagen de la imponente señora Lewis, el ama de llaves, se dejó ver en toda su amplitud.

―¡Bisset! Cuando acabe lo que está haciendo, preséntese en mi despacho.

La puerta se cerró y la francesa se levantó en el acto para separarse del joven y mirarlo con ojos de espanto.

―¡Mon Dieu!

―No pasa nada, Élodie. ―Fueron las palabras del joven Logan mientras intentaba guardar la erección dentro de los pantalones, pues a pesar de esa brusca interrupción, no había bajado un ápice―. Lewis no dirá nada.

―¡Oh, cariño mío! Sí lo dirá, ya lo creo que lo dirá ―exclamó mientras miraba al chico―. No la guardes, sácala ―soltó de golpe―. No vamos a desperdiciar esa hermosura.

Le bajó los pantalones y los calzoncillos de una, lo sentó en la silla y de golpe, se montó encima y se penetró ella sola, pues el chico no hizo nada, solo se mantuvo quieto, con el mástil esperando y cuando sintió que ella entraba en él, gozó de ese nuevo placer, se mordió el labio mientras sentía como ese coño se adaptaba a su verga, igual que si fuese una funda. Y cuando la mujer se puso a saltar arriba y abajo, escuchó las palabras en su oído.

―No te corras, no te corras todavía… o te capo.

Y él obedeció.

La agarró por la pequeña cintura y controló ese movimiento de vaivén, que hizo que la francesa dijera cosas sin parar, palabras en francés que él no entendió, pero dando por hecho que serían vulgares, soeces, y que, en ese momento, le hubiera gustado entender; aunque pensándolo bien, mejor no, pues lo único que habría conseguido, habría sido que se corriese en un segundo.

—Au nom du Père, s´il te plait, baise moi! Oh, qui, qui... Baise moi, fils de pute, baise moi!

Pero él no olvidó esas palabras, que más tarde buscó en el diccionario, pues su francés dejaba mucho que desear y supo que lo que había soltado por esa boquita, había sido: ¡En el nombre del Padre, por favor, fóllame! ¡Sí, sí, fóllame, hijo de puta, fóllame!

Y así, cuando ella se agarró a su cuello y medio gritó:

—Saute-moi avec ta… mégabite (fóllame con tu superpolla) —, y cuando metió la cabeza entre el cuello y el hombro, apretó con los muslos y con la pelvis, el muchacho supo que se había corrido y él se dejó llevar.

Fue la última vez, el último encuentro.

Tres días más tarde se fue del castillo, de la isla de Mull, de Escocia.

Tiempo después se enteró por el hermano mayor, que el ama de llaves, en su pequeño despacho de las dependencias de la servidumbre, le dijo lo siguiente.

―Esto es muy simple, Bisset. O se va de la casa, de manera elegante y con una buena carta de recomendación de milady, o, la marquesa será informada, usted será despedida… y olvídese de trabajar en Gran Bretaña, incluso en el continente.

Cuando dos días más tarde la marquesa fue informada de que su encantadora doncella tenía que ir a Francia porque su madre estaba muy enferma, no dudó en darle una primorosa carta de recomendación y un sobre con una pequeña gratificación por los cinco años de servicios prestados.

Elliot, el hermano mayor se enteró de todo el asunto, porque tenía relación con otra doncella, que, a su vez, estaba casada con un lacayo.

Logan no volvió a liarse con ninguna doncella o criada, pero al comenzar a salir con Aileen y no poder hacer ni la mitad de cosas que aprendió con la francesa, ni la mitad, ni la cuarta parte… De vez en cuando acudía a una casa de citas en Oban, con su hermano mayor.

La relación con la que sería su esposa, no fue de lo más decorosa, teniendo en cuenta las veces que la masturbó, pero estaba más que claro, que la virginidad no se tocaba. Eso no le importó, podía esperar hasta el matrimonio, pero los besos le gustaban y le gustaba al estilo francés, como le enseñó esa francesa, y como él se había enamorado hasta el tuétano de la bonita Aileen, intentó iniciarla en el arte de besar… la cosa no cuajo, pues la primera vez que le introdujo, bueno, que intentó introducir la lengua en su boca, ella le puso las manos en el pecho y se escandalizó.

―¿No te gusta, Aileen?

―No, es… es… asqueroso.

―¿En serio? ¿Te resulta asquerosa mi boca, mis labios, mi lengua? ―preguntó ofendido, un joven que ya tenía diecisiete años y que aparentaba veinte, de físico y de mentalidad.

―No, Logan. No es eso. Pero esas cosas no se hacen, no es decente. Los besos… ―La joven se quedó pensando en qué palabras debía utilizar―… los besos deben ser agradables, sí eso es, agradables. Lo otro… lo otro es ofensivo, violento.

Ofensivo.

Violento.

Esas palabras se quedaron fijas en la mente del joven Logan.

Los besos con lengua eran ofensivos, incluso violentos, para una mujer decente.

Qué se le iba a hacer, pensó el joven. La quería, la amaba y deseaba que fuese su mujer con el tiempo, de manera que se acomodó a los besos sin lengua, pero no los olvidó, se acomodó a las caricias, a masturbarla por encima de las ropas y se acabó la historia.

Con el tiempo, después de casados, más de una vez se desbordó y le salió esa vena sexual que poseía, que había descubierto con la francesa, y que mantenía a raya, o eso creía, pero lo único que logró, fue que Aileen se incomodara, incluso una noche, se echó a llorar, mientras le decía que no se debían haber casado, que ella no era la adecuada para él.

Logan la consoló y le pidió perdón, dijo que la culpa era de él y solo de él, que los hombres eran demasiado impulsivos, o que él era demasiado brusco y que no volvería a pasar.

Que, por lo más sagrado, no volvería a pasar.

Y no pasó.

No pasó nunca más.

Sin embargo, el amor no desapareció, no se inmutó, pues ella era el ser más cálido, más amoroso y más encantador que hubiese conocido. Le hacía reír, mantenía conversaciones inteligentes, lo acompañaba a todos los lados, era la anfitriona perfecta, la nuera perfecta, la amiga perfecta… solo fallaba en la cama, pero a pesar de ello, nunca se lo negaba, pero… cada vez cooperaba menos, y Logan sentía que, en esos momentos tan íntimos no estaban unidos a pesar de que sus cuerpos estuviesen pegados. Igual que sabía que lo que ella buscaba con premura, con ansia, era un embarazo.

Un hijo.

Más que nada en el mundo.

Y cuando llegaron los embarazos y se malograron, se fue apagando.

Y cuando se fue apagando, llegó la guerra.

Y al llegar la guerra, él se fue.

Y la enfermedad…

Hizo acto de presencia.

Con el paso de los años, desde aquel aprendizaje sexual con la doncella, más las visitas a la casa de citas y a otros prostíbulos, más los escarceos que tuvo mientras duró la universidad, Logan McAllan mantuvo su ímpetu sexual a raya, controlándolo en todo momento, sin costarle trabajo… o al menos, eso pensó.

Conoció a Vera Glober en Londres, cuando acababa su último permiso, esperando órdenes de sus superiores para la siguiente misión. Estaba en un garito oscuro, pues además de la pobre luz, las ventanas estaban tapadas con periódicos que cubrían los cristales para no llamar la atención del enemigo, como era común por las noches en época de guerra. El humo de los cigarrillos llenaba el ambiente, mientras él y otros militares, bebían una copa y se hacían a la idea de que al día siguiente partirían para Europa, sin saber dónde, pero intuyendo que sería Italia, o tal vez Francia, en una misión especial.

No se la presentó nadie. Se acercó hasta él, sin importarle que estuviera con otros hombres, le dijo al oído si la invitaba a una copa y un rato después estaban en un rincón besándose como si el mundo se fuese a acabar en un día.

Ella le pidió que fuesen al apartamento que compartía con unas compañeras, que no estaba lejos. Él le dijo que no, que estaba casado y que no quería líos.

―No voy a follarte, si es eso lo que buscas ―fue brusco, ordinario, empleando ese verbo que solo se utilizaba en las conversaciones con otros tipos, y no siempre, pero no le importó, pues qué tipo de mujer se acerca a un hombre y deja que le coma la boca de la manera que él lo había hecho.

―No, no busco eso… pero podemos hacer algo más.

―¿Qué? ¿Qué me vas a hacer? ―preguntó muy serio, mirándola fijamente.

Ella bajó el tono y acercó la boca al oído del hombre, haciendo que él bajase la cabeza, al tiempo que le rozó el lóbulo con la punta de la lengua.

―Te la puedo chupar —susurró, mientras sus labios humedecían la oreja del hombre.

Cuánto hubiera dado, porque esas palabras se las hubiera dicho su esposa, pensó Logan en esos momentos; aunque, por otro lado, no podía imaginar a Aileen diciendo algo así, y menos haciéndolo.

Se levantó, la cogió del brazo y se metieron entre las personas que llenaban el local, que reían y hablaban en voz alta, para dejarse oír, como si no tuvieran la amenaza constante de la Alemania nazi que deseaba hacerse con las islas del Imperio Británico. Rozándose unos cuerpos con otros, al tiempo que esquivaban los cigarrillos que estaban en la mayoría de las manos o bocas, de unos y de otras, se desplazaron por el tugurio hasta llegar al lugar donde podrían estar un momento a solas.

Abrió una puerta y entraron en un pequeño almacén, alumbrado por una triste y sucia bombilla. La llevó a un rincón oscuro y de pie, entre cajas de madera apiladas, unas vacías y otras llenas o medio llenas de botellas vacías unas, o llenas otras, pendientes por llevar a la barra del bar, con el ruido de voces y de música de fondo, la besó de nuevo y la manoseó a través de las ropas. Eso duró cuarenta o cincuenta segundos, pues al momento se abrió la bragueta, sacó el miembro erecto y con un ligero movimiento, hizo que la pelirroja se arrodillara y se pusiera manos a la obra. En esos momentos no pensó en que pudieran sonar las alarmas y hubiera que salir corriendo a refugiarse de un bombardeo alemán. El garito tenía un pequeño sótano, pero insuficiente para todos los que estaban ahí, por otro lado, estarían más seguros en los túneles del metro que en el sótano de una vieja casa de principios del siglo XIX.

Entre el movimiento de ellos, las cajas de madera que hacían sonar las botellas de cristal al ritmo que marcaba el cuerpo de Logan y las manos de la mujer, solo tardó unos minutos en sacarla de esa boca caliente y se corrió contra su propio pañuelo.

Y a pesar del orgasmo, no lo disfrutó.

No le resultó agradable.

No le gustaba traicionar a su esposa, aunque esta jamás se enterase.

Ayudó a la joven a levantarse, pues al estar agarrada a los travesaños de una caja, podía dar lugar a que se cayera la torre y todos los que estaban en el bar, fueran testigos de lo que habían hecho. Fue muy consciente, a pesar de la penumbra que les rodeaba, como se disgustó por haberse roto las medias en la zona de las rodillas; medias muy caras, pero peor todavía, muy difíciles de conseguir, pues el nailon, el famoso y maravilloso material que había inventado un químico estadounidense, Wallace Carothers, y que lo definió como «la nueva seda hecha con fibra sintética», ya no se utilizaba para lo que se había inventado, sino, para uso exclusivo de la fabricación de paracaídas o cinturones para camiones, entre otras cosas.

En Estados Unidos habían pasado de valer un dólar a veinte, y en Gran Bretaña, si las encontrabas, peor todavía, pues teniendo en cuenta que 1 libra era igual a 4,03 dólares… unas medias eran inalcanzables en esos tiempos. Terminaban antes pintándose la costura negra en la parte trasera de la pierna y simulando que las llevaban.

Él sacó unos billetes y se los dio.

―Toma.

―No soy una prostituta ―susurró la joven, mirando los billetes, cogiéndolos en su mano, pero sin contarlos. Para eso habría tiempo cuando estuviera sola.

―Por supuesto que no. Jamás diría eso de ti. —Intentó que su voz no saliera dura y fría, que fuese algo cálida, pero tuvo la sensación de que no lo consiguió.

Ella se guardó las libras en el bolsillo de la chaqueta de su uniforme, mientras seguía al hombre para salir del almacén y volver al garito.

―Tal vez volvamos a vernos ―dijo la mujer a modo de despedida.

―Si la guerra nos respeta…

La joven lo vio desaparecer y ella se metió en un pequeño y lúgubre aseo, donde se quitó las medias, las guardó en otro bolsillo, pues tal vez pudiera remendarlas y antes de salir, contó los billetes que le había dado. Veinticuatro libras, el salario aproximado de un hombre adulto en tiempos de guerra por cuatro semanas de trabajo.

CAPÍTULO 5

Unas horas después dejó a Thor en las caballerizas, exhausto, sudoroso y satisfecho, en manos de uno de los mozos, cogió el automóvil que usaba habitualmente, un Aston Martin, modelo Lagonda, negro, descapotable del 39, igualito al que conducía su hermano cuando se empotró contra un árbol, y se dirigió a Tobermory, una pequeña ciudad situada en la ladera de una empinada colina y besando las aguas de una preciosa bahía. La consulta de su hermano daba al estrecho de Mull, al lado del pequeño puerto, y era una preciosa casa de madera, de un brillante color amarillo, que databa de finales del siglo XVIII. Una sala de espera, el despacho y la consulta en la planta baja y una vivienda en la planta superior, donde todavía seguía viviendo el viejo doctor y su esposa.

Logan esperó un rato, pues todavía quedaban dos pacientes por atender y para evitar que entablaran conversación con él, salió fuera a fumarse un cigarrillo y paseó mientras contemplaba el hermoso y añorado paisaje.

Cuando salió el último paciente, un hombre de unos sesenta años que aparentaba ochenta, el hermano salió y le hizo una seña para que entrara. Logan cerró la puerta y los hermanos se dieron un fuerte abrazo, mirándose durante un largo rato.

―Por fin ―exclamó el más pequeño―. Por fin en casa. Sanos y salvos.

―Sí. Así es hermano. Por fin, se terminó esta endiablada guerra.

―Venga, vamos a tomar un trago. Vamos a celebrarlo.

Logan fue detrás de los pasos de su hermano pequeño.

Pequeño, pensó, solo se llevaban un año, él tenía treinta y uno, cumpliría los treinta y dos a finales de año, y Stuart los treinta y uno, días después. Elliot, si estuviera vivo, tendría treinta y seis.

Entraron en el atiborrado despacho y Stuart sacó una botella de escocés del cajón más bajo y más profundo de la mesa de roble, de más de cien años. Con sus regordetes dedos, abrió la botella y escanció un par de centímetros en los vasos de vidrio grueso, que sacó del mismo cajón.

Logan mostró una sonrisa cuando su hermano le ofreció el excelente licor.

―Por nosotros ―dijo Stuart, elevando el vaso y chocándolo con el de Logan.

―Por nosotros ―repitió Logan, sin dejar de observarlo, y viéndolo más recio que la última vez que se encontraron.

Se lo bebieron de un trago y Stuart volvió a echar otro chorreón, antes de acomodarse en los asientos. Logan siguió con su escrutinio, pensando en la relación que tendría con la alemana.

Mientras hablaban de cosas banales y observaba sus gestos, sus facciones, creía estar viendo a Elliot, pues eran muy parecidos, solo les había diferenciado la estatura. El difunto fue igual de alto que Logan, y a pesar de su estatura, también mostró sobrepeso en los últimos años, pues se movía poco y comía de más, algo parecido a lo que le pasaba al joven doctor, y teniendo en cuenta que apenas llegaba el metro setenta y cinco…

Juraría, que la alemana era igual de alta que él.

Ojos pequeños, marrones, poco pelo, pues cada vez estaba más clareado, dando señales de la calvicie que se avecinaba y para colmo de males, con tendencia a engordar. Pero era buena persona, noble y generoso.

―Mírate ―dijo Stuart elevando sus manos―. Estás formidable. No parece que hayas estado en el campo de batalla, tirándote en paracaídas y haciendo vete a saber qué cosas…

―No solo es lo que ves, Stuart. También está lo que no ves —añadió, al tiempo que se daba un pequeño toque en la frente.

―Cierto, muy cierto hermano. Pero, de todos modos, estoy muy contento de que hayas salido inmune de esa puta guerra.

―Sí, tienes razón. Debemos dar gracias por haber vuelto, por estar enteros, de una pieza —sonrió sin ganas.

Llevó el vaso a los labios y dio un pequeño trago, mientras el joven doctor hizo lo mismo.

―¿Te gusta esto? ¿Te gusta estar en esta pequeña consulta? ―preguntó mientras miraba el atestado despacho, ubicado en la acogedora y antigua casa.

―Sí. Me complace enormemente. Es lo que quería. Ya tuve bastante con los hospitales de campaña en la guerra, ahora, estar aquí, es lo que me gusta. El trato con la gente normal y corriente, escuchar sus quejas, y poder aliviar sus males… es lo que me gusta.

―Y con la experiencia que habrás cogido en Europa…

―Sí, ya lo creo ―se quedó pensativo durante unos instantes―. Una basta y dura experiencia, que no me gustaría repetir, la verdad. Pero sí… he visto tanto de todo, que me ha servido para ampliar conocimientos, ya lo creo, aunque me las he visto apuradas, sobre todo en los hospitales móviles de campaña, tan cerca del frente… ―abrió los brazos y señaló el entorno que le rodeaba, dentro y fuera de la casa―. Esto es gloria bendita, comparado con todo eso.

Logan movió la cabeza, sin dejar de mirar a su hermano.

―Sí, qué me vas a contar. No sabes las veces que he deseado estar en casa cuando nos encontrábamos en el norte de África, en Francia o en Italia, metidos hasta el cuello en una misión suicida. No sé qué era peor, si pasar calor o frío, hambre o sueño, o romperte la crisma o una pierna cuando nos tirábamos del avión, sin saber cuánto nos íbamos a desviar del objetivo y si lograríamos nuestra finalidad.

Stuart estudió a su hermano, intentando penetrar en su mente, pero no lo consiguió, nunca lo conseguía; y a pesar de que en la actualidad tenía conocimientos de todo tipo, incluso de psiquiatría, pues había visto y tratado más de un caso en la guerra, nunca sabía, ni tan siquiera intuía, lo que su hermano pensaba.

―¿Por qué no quisiste servir como piloto? Ya lo eres, lo eras. Nunca entendí por qué querías participar en esas misiones, tirarte en paracaídas y verte envuelto en esas escaramuzas.

―Quería eso y eso hice. De todos modos, el pilotar aviones me sirvió para robar un avión a los nazis y salir del atolladero donde nos encontrábamos.

―Sí, me lo contaron. Fue antes de que aparecieras por Bergen-Belsen.

―Sí. Poco antes.

A veces, o muchas veces, Logan era parco en palabras, gustándole más observar y preguntar, que contestar; y en esos momentos, esperaba el momento adecuado para preguntar.

―Fue tu ascenso a comandante —añadió Stuart con una amplia y risueña sonrisa.

―Eso es.

―Pensé que igual ibas a seguir en el Ejército.

―Estás de broma, ¿no? ―preguntó con una sonrisa, que no era ni amplia ni risueña.

―A padre le habría dado un ataque al corazón ―aclaró entre risas, mientras jugueteaba con el vaso y retiraba la vista de esos ojos grises que lo escudriñaban hasta el fondo de su alma.

―Nuestro padre sabía y sabe, que mi vida está aquí.

—Sí. Y sobre todo después de la muerte de nuestro hermano.

Logan movió la cabeza, un movimiento casi imperceptible.

—Cómo son las cosas, papá orgulloso, pero a la vez preocupado por lo que nos pudiera pasar en la guerra… y el hijo que no va, el que se queda a su lado, se mata en un accidente de coche.

Stuart movió la cabeza, pero su movimiento fue profundo y repetitivo.

—Así es la vida, Logan. Cuando menos te lo esperas…

Logan apretó el grueso vidrio con sus dedos, pensando en Aileen, sabiendo que su hermano también pensaba en ella, y llevó el vaso a la boca, mojando apenas los labios.

Decidió ir directo al grano y no perdió más el tiempo hablando de la guerra, ni del hermano fallecido.

―Esta mañana he conocido a tu esposa —añadió como si fuese algo natural.

Los hermanos se miraron sin pestañear y de repente, una sonrisa iluminó el rostro del doctor.

―Es una preciosidad, ¿verdad? ―no esperó contestación―. Es la mujer más bonita, no, bonita no es la palabra correcta, es la más bella que he visto en mi vida. ¿No crees? ―preguntó, pero enseguida añadió―. Sin menospreciar a Aileen, que siempre he dicho que es una de las mujeres más bonitas que conozco.

Logan supo, no por las palabras en sí, sino, por la expresión de ese rostro amigable y poco atractivo, o atractivo a su manera para ojos más benevolentes, que estaba enamorado hasta los huesos.

―Sí. No se puede decir lo contrario. Es muy bella —afirmó sin mostrar empatía.

―Sí. Es tan bella, que no me canso de mirarla, de observarla. Y es una mujer… de los pies a la cabeza. A pesar de su juventud. Es toda una mujer —reafirmó entrecerrando los ojos.

Logan estaba sorprendido y aún más curioso.

La amante de un nazi, es una mujer de los pies a la cabeza. Toda una mujer.

Sin embargo, no dijo nada parecido, pues no quería ofender a su hermano.

―Tengo que decir, que me ha sorprendido.

Stuart no era dado a enfadarse, es más, le costaba, pero esa frase y dicha de esa forma, entrañaba negatividad con solo pronunciarla.

―¿Por qué? Porque no soy alto y guapo como tú no puedo tener una mujer como ella.

Logan se sorprendió antes esas palabras, pero no lo demostró.

―No hombre, no digas tonterías. Me refiero a la forma de hacerlo, me refiero al por qué, me refiero al cómo…

Stuart apuró el trago de una y se levantó de su confortable y agrietado sillón. Detrás tenía un gran ventanal, que enmarcaba la bahía, que daba a la calle y al puerto. Se quedó contemplando el horizonte, esa estrecha franja de agua que les separaba del resto de Escocia.

―Cuando le enseñé por primera vez un mapa de Escocia y le señalé la isla, me dijo, ¿es una isla? Sí, le contesté, nos separa un estrecho, el estrecho de Mull y no hay puentes que la unan. ¿Te gustaría vivir en una pequeña isla? Y añadí: no te creas, no es tan pequeña, es la segunda de las Hébridas Interiores, tras Skye, y es la cuarta mayor isla de Escocia, y la cuarta mayor que rodea Gran Bretaña. No llega a 900 km², continué, para que tuviera una idea aproximada. Y ella… ―seguía dándole la espalda y Logan lo atravesaba con su penetrante mirada, mientras dejaba que esas palabras entraran en su mente―… ella me contestó que sí, que le gustaría mucho vivir aquí y que no le importaba lo grande o pequeña que fuese y que si no había puentes… mejor que mejor.

Entonces se volvió, y con las manos dentro de los bolsillos de sus anchos pantalones oscuros, miró al héroe de guerra, a su hermano mayor, al atractivo y misterioso conde de Hutton.

—Creo que lo que más le gusta de la isla, aparte del paisaje y el clima, es… los pocos habitantes que tiene. Y, además, le gustan las ovejas —terminó con una sonrisa.

A Logan no le interesaba ese tema, le traía al fresco los gustos de la alemana.

―¿Estás enamorado, Stuart? ―soltó la pregunta tal cual, pues no deseaba irse por las ramas. Y el hermano contestó al momento, sin dudarlo ni un segundo.

―Sí. Muy enamorado ―las palabras salieron sin titubear y sonaron ligeramente dolorosas, o eso le pareció a Logan.

Sin dejar de observarse, atacó sin miramientos.

―¿Y ella? ¿También está enamorada?

A esa pregunta, no contestó al momento.

Se pasó una mano por la barbilla rasposa y habló con total sinceridad.

―Podría engañarte. Podría decirte que está colada por mis huesos, pero ni te lo creerías y lo que es peor, yo tampoco.

―Siendo así, ¿por qué te has casado con ella?

Stuart volvió a sentarse y resopló.

Desde el momento que decidió ofrecer matrimonio a la chica, supo que su hermano, si llegaba el caso, le haría un interrogatorio en toda regla.

―¿Por hacerle un favor? ¿Y luego te enamoraste de ella? ―insistió Logan.

Stuart movió la cabeza lentamente.

―Porque me enamoré de ella desde el principio, desde que estaba convaleciente, porque cuando se fue recuperando, me ponía enfermo pensar que pudiera irse lejos de mí. Y sí, le he hecho un favor, sacándola de ahí y dándole el apellido de la familia, pero… estoy seguro de que ella habría sobrevivido perfectamente sin mí. Tal vez la pillé en un momento de debilidad, tal vez… estaba demasiado tocada en esos momentos para pensar fríamente… en enfrentarse al mundo… tal vez me aproveché de todo eso y por ello, estamos ahora hablando del tema.

―Ya. ¿Y cómo está… el tema ahora mismo?

Los hermanos no despegaban los ojos el uno del otro, pero con la diferencia de que esas miradas eran muy diferentes. Stuart sabía que a Logan no le gustaba esa boda, y hasta podía ser, que no le gustara Elizabeth, y él, no podía dejar de defenderla, pues se había convertido en su vida, en su pasión, en su motor.

―Bien. Ella está feliz aquí, en la isla. Le gusta mucho, disfruta por completo de estos parajes, incluso del clima —soltó una sonrisa y continuó—, y, no sé si sabrás, que va a la fábrica, que le ayuda a Andrews en la contabilidad. Eso también le gusta mucho. Es un cerebrito con los números, no te lo puedes imaginar, tarda menos en hacer un balance de comprobación, que yo en auscultar a un paciente. —Era una realidad, pero él lo dijo para hacer sonreír al hermano, algo que no sucedió—. El marqués se reía cada vez que Andrews intentaba encontrar un fallo en las columnas de números, aunque ya no lo hace, ya tiene plena confianza en ella.

Stuart calló, mostrando una sonrisa bobalicona en su blando rostro, aguantando la mirada de Logan.

―¿Y ya está? ¿Eso es lo que me vas a contar? Que se le dan muy bien los números y que hace un trabajo excelente en la fábrica.

―¿Qué es lo que quieres saber, Logan? —la pregunta salió como un suspiro, pues adoraba a su hermano, lo amaba hasta lo más profundo, como le decía cuando eran pequeños; no quería que se enfadara, no quería que rechazara a su esposa, pero ese rostro atractivo, esa boca generosa, mostraban dureza, sin atisbo de soltar una felicitación por haberse casado con semejante beldad.

El mencionado comprobó que su hermano estaba como entre dos aguas, que amaba a esa mujer, o creía amarla, que la admiraba, y al mismo tiempo, notó que había algo más.

Su hermano siempre había sido débil y un poco cobarde, bueno, dejemos los eufemismos, era cobarde, por eso cuando dijo que se alistaba, que también se iba a la guerra como Logan, aunque fuese de médico, la familia se sorprendió y mucho. Seguramente no correría el mismo riesgo que si estuviera en las Fuerzas Especiales, pero aun así, estaría en la guerra, podría estar cerca del frente y los médicos también morían.

Cuántas veces lo había defendido cuando eran pequeños, cuántas veces había repartido algún que otro puñetazo por meterse con el pequeño Stuart… unas cuantas, las necesarias para que esos chicos, mayores que los McAllan en su mayoría, supieran que Logan McAllan, que solo le llevaba un año, pero que era más alto y más fuerte que la mayoría, le partiría los morros a cualquiera que osara meterse con su hermano pequeño.

―¿Quiero saber si cuando le ofreciste matrimonio, sabías de su pasado?

El rostro del médico se endureció, al tiempo que las blandas mejillas enrojecieron ligeramente.

―Sí. Claro que lo sabía.

―¿Y no te importó? —preguntó con aspereza, sin amabilidad.

Stuart se removió incomodo en su sillón y el cuero gastado y agrietado por algunos sitios, crujió.

―No, no me importó. Sé todo lo que tengo que saber. Y no me importa.

Ahora sí que estaba enfadado y no se molestó en ocultarlo.

―Lo que te ha contado ella, querrás decir.

―Logan, ¿tanto trabajo te cuesta, dar una oportunidad a una persona? ¿Tan perfecto te crees, para ver solo los defectos de los demás?

El aludido resopló y endureció el gesto.

―No se trata de eso, Stuart. Has dicho una estupidez, pues yo no soy perfecto y no conozco a nadie perfecto.

―¿Ni Aileen?

―Nadie, Stuart.

―¿No? —preguntó incrédulo.

―No. Solo quiero que seas feliz. ¿Tanto te cuesta entenderlo? Solo deseo tu felicidad y que no te hagan daño, joder.

Stuart apretó los labios sin dejar de observarlo.

―Gracias hermano. Soy feliz, no tienes de qué preocuparte.

Logan seguía en la misma postura, acribillándole con esos ojos, con esa mirada magnética.

―¿No te pidió nada?

―Joder, Logan. Eres peor que un sabueso.

―He dado en la diana, ¿eh? ¿Qué cojones te pidió? ―la pregunta la hizo con curiosidad, esperando algo… algo fuera de lo común.

Stuart tardó algo más de lo normal en contestar esa delicada pregunta.

―Lo peor que se le puede pedir a un hombre ―murmuró con tristeza.

Logan no pestañeó, no quitó la mirada del rostro blandón y bonachón de su hermano.

―¡No me jodas! ―exclamó, arrastrando las palabras, sin dejar de mirar el rostro compungido del querido hermano, para preguntar, aunque sabía que sobraba esa pregunta―. ¿No te acuestas con ella?

No contestó y con eso fue suficiente.

—¡La hostia, Stuart! —soltó de una, sin saber si reír o llorar.

El aludido miró el líquido ambarino y lo apuró de una.

―¡Te casas con una mujer como esa, te la traes a tu casa y no te acuestas con ella después de ser la amante de un puto nazi! Joder, Stuart, no me lo puedo creer. ¿Eres tonto o qué cojones te pasa?

Stuart se dio varios pellizcos en la punta de la nariz, antes de contestar.

―Fue la condición que puso para casarnos. Y le dije que sí. Si me hubiera pedido la luna… le habría dicho que sí.

―Hostia puta… si no lo oigo, no lo creo —rezongó enfadado.

Stuart miró a su hermano, entrecerrando los ojos.

Juraría, que antes de la guerra no decía tantos tacos; bueno, entre ellos, en sus conversaciones privadas, sí los decían, pero, ¿tantos? ¿Y blasfemar?

―Bueno. Las cosas son así. Ya se arreglarán con el tiempo. El tiempo es la solución a muchos problemas, sobre todo cuando son… asuntos delicados.

Logan elevó las cejas, haciéndose el asombrado.

―¿Sí? No me digas. Y cuando pase el tiempo y te la folle alguno y se presente con un bombo… —soltó enfadado y dejando la frase sin terminar.

El rostro de Stuart se contrajo y se puso colorado.

―No digas esas cosas, Logan. No te lo consiento. Además, ella no es así. Y tú…

―Yo, ¿qué? —preguntó molesto.

―Que te comportas… diferente.

―¿Qué quieres decir con eso? —preguntó molesto.

―Pues… que estás más… belicoso. Más irascible.

—Será porque he estado casi seis putos años en una puta guerra.

Callaron durante unos segundos y Logan no quiso echar más leña al fuego.

―¿Tenéis algo más pactado? ―preguntó más calmado.

―No.

―¿No os vais a divorciar dentro de un tiempo para que ella haga su vida?

Él pareció titubear y tardó algo en contestar, al tiempo que sus redondas mejillas enrojecían levemente. Otra vez.

―No. Jamás hablamos de eso.

―Joder, Stuart. Si es un matrimonio de conveniencia y ella no está enamorada de ti, lo más normal es eso.

El joven médico resopló, incómodo de tanta pregunta, molesto por el enfado de su hermano, enfadado porque no aceptara de buenas, sin más, a su adorada esposa.

―Pues en este caso, no. No dijo nada de eso. Jamás hemos hablado de divorcio. Solo me dijo, me pidió que durante un tiempo… no deseaba tener relaciones sexuales. Solo eso.

―Solo eso. Algo tan simple como eso. En un hombre de tu edad… por todos los santos y putos demonios.

Stuart abrió los ojos al máximo, asombrado ante la magnitud de las blasfemias.

Bueno, si los demonios eran los putos, entonces… no era blasfemia, pensó el pequeño de los McAllan.

―Bueno, tú no eres el más indicado para hablar del tema. —Logan lo miró con ojos asesinos.

―No compares a mi esposa con esa alemana. —La frase sonó amenazante y hostil.

―No estoy haciendo eso, Logan. Solo digo que tú… bueno ya me entiendes.

―Trae la puta botella ―le ordenó.

Stuart volvió a sacar el whisky de su escondite, y Logan se la arrancó de las manos, sirviéndose un buen trago.

―Lo siento, Logan.

―Puto cáncer de los cojones ―murmuró mirando el líquido ambarino y llevándoselo a los labios, lo apuró de una, sin saborearlo.

―Tal vez se paralice. Tal vez se quede así durante muchos años.

―¿Tú crees? ¿Es una opinión médica? ―le clavó esa mirada que ya acojonaba cuando tenía catorce y quince años.

―Es más un deseo que otra cosa, pero a veces pasa.

―Sí, de esperanza también se vive —añadió con amargura.

―Ahora lo importante es que no tenga dolor.

―Sí, ya he visto todo el arsenal de pastillas que toma —murmuró, frotándose la oscura barba que comenzaba a asomar, oyéndose el ruido que produjo.

―Son necesarias. Por eso, en más de un momento la verás apagada y un tanto drogada.

Logan dejó caer la cabeza hacia atrás, apoyándola en el sillón y contempló las vigas de roble que atravesaban el techo.

Stuart lo miró a sus anchas.

Seguía siendo delgado, pero estaba más fuerte, o eso le pareció. Las grandes manos descansaban sobre el plano estómago, acariciando los botones del chaleco gris oscuro; sintió envidia de ese cuerpo, más de una vez soñó que él tenía el mismo aspecto que Logan, que le quedarían los trajes así de bien, o cualquier otra indumentaria, pero sobre todo, que sería igual de valiente, igual de temerario.

Al oír las palabras de Logan, volvió a la realidad.

―Una mancha extraña, una analítica con valores inesperados y ya está. Ya tienes un puto compañero de viaje, que no ha sido invitado y que no deseas conocer. Un indeseado que te amargará la vida y que se llevará a la persona que más quieres.

Stuart no dejó de observar a su hermano y sintió lastima, pues sabía lo que amaba a la bonita Aileen.

―¿No hay nada que se pueda hacer? ¿Nada? ―preguntó tensando su cuerpo, abriendo sus ojos al máximo, queriendo ocultar su dolor, pero sin lograrlo.

El médico resopló.

―Si fuese un tumor externo, sería más sencillo extirparlo y esperar que no saliera por otro sitio. Pero siendo en el pulmón, una intervención sería muy delicada, podría morir en el quirófano, y, además, ahora se sabe que el cáncer se encuentra en las células, de manera…

―De manera, ¿qué? ―soltó con brusquedad.

―Pues que cuando el problema, la raíz del problema, se encuentra en las propias células, al extirpar el tumor y no saber cómo afrontar lo que provoca esos tumores… estamos en un túnel sin salida. En Estados Unidos, están experimentado con el gas mostaza para curar ciertos cánceres, pero son experimentos y supongo que tardará unos cuantos años en dar su fruto, suponiendo que lo den. Sinceramente, y desde mi punto de vista, que no deja de ser… poca cosa, no creo que vayan a conseguir curar el cáncer, tal vez paralizarlo y que el enfermo pueda vivir unos años más.

―Entonces, lo único que me queda… es ver cómo se muere.

―Joder ―soltó por lo bajo―. Lo siento hermano, de verdad. Sabes que quiero a Aileen como si fuese una hermana ―Logan clavó la mirada en los ojos marrones, y no le extrañó que se le humedecieran. Stuart siempre había sido el más sensible de la familia, el más bonachón.

―Tranquilo Stuart. La vida es así. La puta vida es así. Ella podría haberse quedado sin marido y yo, no habría sabido de su enfermedad. Sin embargo, yo salgo ileso, tan solo una clavícula rota y poco más… y ella…

Stuart movió la cabeza, sin dejar de mirar a su hermano.

―A lo mejor hay suerte. A lo mejor se para y puede vivir muchos años.

—O en el peor de los casos, avanza y se la come —Stuart quiso añadir algo, pero no supo qué, pues era muy probable que hubiera invadido más tejido de su cuerpo.

Logan lo miró con cariño y no quiso continuar con la conversación.

―Bueno, ¿has terminado ya?

―Sí.

―Pues vamos a casa. Nos esperan para cenar.

Cada uno montó en su coche y poco tiempo después, llegaron al castillo.

CAPÍTULO 6

Si a primera hora de la mañana le había parecido uno de los rostros más bellos que hubiera visto, en esos momentos, sin un chaquetón que escondiera los atributos de mujer, tuvo que hacer esfuerzos para no mirarla descaradamente, pues aunque no enseñaba nada, solo las piernas cubiertas por las medias, las manos y ese rostro tan especial, un vestido gris oscuro, de suave franela, se ajustaba a su largo y curvilíneo cuerpo, dando cuenta de que había carne en los sitios más suculentos para cualquier hombre.

Cómo podía su hermano aguantar semejante situación, fue el primer pensamiento cuando entró en el comedor, donde su familia, más la nueva adquisición, le estaban esperando.

Se había entretenido con Aileen y un poco más, en cambiarse para la cena; de manera que llegó con el tiempo justo y las secas palabras del marqués fueron el saludo que recibió.

―Iba a mandar un criado, Logan.

―Lo siento padre. Mi esposa necesitaba unas cosas.

Todos se acomodaron alrededor de la mesa y Logan fue a sentarse a la derecha del marqués, mientras la marquesa lo hacía en la otra cabecera, en la parte de la salida del servicio, Stuart a la izquierda de su padre y la joven al lado del esposo.

―¿Cómo está Aileen, cariño?

Anice McAllan, de soltera, Campbell, seguía utilizando los mismos apelativos cariñosos con sus hijos, que cuando eran pequeños.

―Dormida, mamá. Pero, al menos, sin dolores.

―Eso es muy importante. Es primordial que no tenga dolores. No es necesario sufrir, cuando hay otras opciones ―añadió la marquesa, al tiempo que le hizo una señal al criado para que no le echara más crema de calabaza―. Mañana estaré un rato con ella, si no está muy cansada; tengo que enseñarle unas fotos que he encontrado y que no ha visto.

―¿Qué has encontrado, querida? ―preguntó el marqués―. ¿Estaban perdidas?

―Pues se puede decir que sí, Elliot. Aunque te sorprendas y te rías de mí ―contestó la dulce y cariñosa mujer.

―Eso nunca, querida mía. Y dinos, ¿dónde has encontrado esas fotografías?

―En una de las habitaciones de la torre norte.

Logan supo de qué habitación hablaba su madre, la misma donde él había recibido las lecciones magistrales de la doncella francesa, sobre el sexo, sobre la complicada condición femenina. Más complicada con unas que con otras… o todas eran igual de complicadas, de liantas, de manipuladoras…

Al venir ese pensamiento a su mente, observó discretamente a la alemana, que, al lado de su hermano, tomaba la crema de calabaza de manera lenta, sin apenas levantar la mirada del plato.

Tenía unas manos preciosas, delgadas, de dedos largos y uñas cuidadas, cortas, sin pintar. Se fijó en la alianza y otro anillo. Le pareció de la familia, sí, era de la colección de su madre; un pequeño solitario, montado en platino. Imaginó que se lo habría regalado al entrar en la familia, al casarse con su pequeño y sobreprotegido hijo.

Era lógico por parte de su madre, pues también le dio otro a la esposa de Elliot y por supuesto a Aileen, antes de que se casaran, solo que el que recibió su esposa no era un diamante, fue un zafiro rodeado de pequeños diamantes, montado en platino.

Dejó de pensar en las joyas y se fijó en la boca, que tampoco estaba maquillada, no como la de su madre que utilizaba el rojo de labios, más que cuando era joven. Pero esos labios estaban ligeramente oscuros, como si los hubiera pintado y luego se lo hubiese quitado con la mano o con lo que fuera.

―¿Te acuerdas, Logan? ―esa pregunta llegó a sus oídos, cuando llevó los ojos al plato y a los cubiertos.

―Sí, madre. Me acuerdo ―contestó sin saber qué preguntaba, mientras se volvía a fijar en esa boca, grande, de labios llenos y se dio cuenta, de que el labio superior era más grueso y que hacía que te fijaras más en ella.

En esa boca.

Tenía un arco de cupido, precioso, elevado, bien dibujado, que provocaba que mirases ese labio empinado, que daba ganas de…

Joder, Logan, deja de pensar en vulgaridades.

―¿Ves que bien viene guardar las cosas? Y no es por racanería, en absoluto, pero las prendas buenas, aunque estén un poco gastadas, no rotas, por supuesto; siempre son buenas. Duran años y años, y personalmente, creo que tienen más solera.

De repente, se dio cuenta de que estaba hablando del chaquetón, de su chaquetón, y escuchó la voz de su padre.

―De eso no tenemos la menor duda, Anice. Pero Elizabeth puede comprarse lo que desee. No es que estén los tiempos para tirar cohetes, pero para eso…

La aludida levantó la mirada y miró a su suegro y Logan, al tenerla casi en frente, quedó un tanto atontado al ver la radiante y bella sonrisa que mostró al marqués.

―No me preocupan esas cosas, Elliot. Además, pienso que la ropa para el campo debe ser cómoda, cálida y práctica, y ese chaquetón lo tiene todo.

―Sí querida, tienes toda la razón. Lo raro es que siga entero, que Logan no lo hubiera destrozado como hacía con todo ―intervino la marquesa mostrando una bella sonrisa.

―Eso demuestra la buena calidad de la prenda― añadió la joven, siendo consciente de las miradas que le echaba su cuñado.

Stuart, que en esos momentos daba buena cuenta de unas jugosas costillas de cordero, decidió intervenir en la conversación.

―Es cierto, hermano. Lo rompías todo.

El aludido miró al hermano y después a la madre, deslizando los ojos por esa impresionante rubia.

―No hay nada, como tener mala fama ―dijo con una pequeña sonrisa.

Elizabeth contempló durante unos segundos la boca del hombre, la sonrisa, esos labios tan generosos, los blancos y fuertes dientes… pero solo fue durante unos segundos…

¿Dos segundos…?

¿Tres segundos…?

Tal vez… cuatro.

―Recuerdo cuando hiciste polvo ese jersey tan bonito que te regaló tu madrina. ¿Te acuerdas? ―fue la pregunta de Stuart, haciendo una pausa para ello y volviendo a la carga sobre la carne.

―No fue culpa mía. Y lo sabes.

―Sí, ya lo creo que lo sé. ―Se rio por lo bajo y con la boca llena.

La marquesa se limpió la comisura de los labios con sumo cuidado para no quitar el carmín, o al menos, no demasiado, y miró a sus hijos con una sonrisa.

―Nunca he sabido qué pasó con ese jersey, Logan. Me diste el disgusto y siempre he creído que lo enganchaste en una alambrada.

―No fue así, madre ―intervino Stuart―. Se peleó con uno de los Frasier, se lo rajó con una navaja.

―Siempre imaginé que pudo ser algo por el estilo ―añadió la madre mirando a la joven nuera, que atendía curiosa la conversación familiar, y volviendo a mirar a sus hijos―. Pero el mayor de los Frasier siempre se metía contigo y el primo también, Stuart.

―Sí, esa vez fue Leo, el primo de Michael. Se volvió a meter conmigo, por enésima vez… y Logan andaba cerca y se montó la tangana. Sacó a Leo de sus casillas, menos mal que no llegó la sangre al río y que Logan lo venció con rapidez, algo que, por otra parte, a Leo no le gustó nada. Pero bueno, a quién le gusta perder…

Stuart se reía al recordar aquello, tal vez porque lo sentía muy lejano, pero lo pasaba mal cuando Logan o Elliot no estaban cerca, en aquellos años de infancia y de juventud.

Siguieron hablando de unas cosas y de otras, y en los postres, Logan no se contuvo y le lanzó una pregunta a la alemana.

―Y dime, Elizabeth. ―Ella se puso en guardia al oír la voz profunda del que ya sentía como enemigo―. ¿Dónde vivías antes de la guerra?

―En Varsovia —contestó al momento.

Logan no esperó esa respuesta y no intentó ocultar la sorpresa en su rostro.

―¿No eres alemana?

―Nací en Varsovia ―dijo, sin querer dar más explicaciones.

―¿Y cómo es que hablas también nuestro idioma?

―Mis padres hablaban varios idiomas, entre ellos el inglés. Ellos me enseñaron.

Quería hacerle más preguntas, lo deseaba, pero no era el momento, ni el lugar apropiado, y la dulce y cariñosa Anice, que a pesar de su aspecto y dulzura era más astuta que un zorro, intervino.

―Elizabeth es una caja de sorpresas, habla varios idiomas y encima es una experta en contabilidad.

Logan que no había despegado la mirada de su cuñada, le sorprendió ver cómo se ruborizaba ante el comentario de su madre. Un rubor precioso, un rubor que reflejó la juventud de la muchacha, he hizo que el color celeste de esos ojos, resplandeciera.

―Pues si dominas más idiomas, igual me tendrás que echar una mano cuando me entreviste con algún extranjero o con cierta correspondencia que llega al Astillero.

―Claro, por supuesto. Será un placer ―contestó la muchacha, sintiendo esa mirada nada acogedora, en su rostro.

―Habla ruso, ¿verdad querida? ¿O es polaco? ¿O los dos? ―fueron las preguntas de la marquesa, mientras dejaba caer una mano enjoyada sobre la de la chica, y la mirada inquisitiva de Logan no perdió detalle.

―Mamá, si es de Varsovia, cómo no va a hablar polaco ―exclamó el pequeño de los McAllan.

―Claro, qué tonta. Varsovia es la capital de Polonia.

Elizabeth sonrió ante esos comentarios.

―¿Ruso? ―preguntó Logan, mostrando la sorpresa.

―Mi madre descendía de rusos.

―Y tu padre polaco ―añadió, viendo cierto nerviosismo en Stuart.

―Nacido en Varsovia, pero descendientes de húngaros.

―¿También hablas húngaro?

―Un poco, solo para defenderme.

―Y alemán ―afirmó Logan.

―Sí, también alemán.

Logan no dijo nada más, pero no dejó de mirar a la joven, sin importarle que los demás fueran conscientes de esa larga y penetrante mirada.

Fue la dulce y suave voz de la marquesa, la que rompió el hielo.

―Mira que conocemos gente ―continuó la marquesa―, pero no conocemos a nadie que hable ruso, ni polaco, ni húngaro… ¿Verdad, Elliot?

―No, creo que no, querida.

―Bueno, ahora sí ―soltó con una pequeña sonrisa―. Y encima forma parte de nuestra familia. Además, toca el piano.

―¡Vaya! ―fue la exclamación del conde de Hutton―. Cuántos méritos. ¿Eras consciente de todo esto, Stuart?

―Sí, sí ―añadió un poco nervioso y controlando una risilla―. Elizabeth es una maravilla.

―Nada de eso. ―Metió baza la joven, sintiéndose incomoda ante las adulaciones―. No soy una virtuosa del piano. Mi padre era el experto, yo solo… recibí clases y enojaba a mi padre por mi poca paciencia… pero nada más.

Logan no perdió detalle de los movimientos imperceptibles de la joven esposa de su hermano, del gesto contenido, de la mirada baja, y, sobre todo, de un ligero temblor en las manos, que lo disimuló cogiendo con fuerza los cubiertos de la carne.

―¿Qué piano tenías, querida? ―fue la pregunta de la marquesa, mientras jugueteaba con los restos de carne, moviéndolos de un sitio a otro, como buscando un trozo que le gustase, que llevase un trozo de gustosa y sabrosa grasilla.

―Antes de que llegaran los nazis, teníamos un Steinway. Pero, en los bombardeos, antes de la invasión… quedó hecho astillas ―contestó con voz neutra, vacía, como si la cosa no fuese con ella.

―¡Oh! ¡Tesoro! Siento haber traído esos recuerdos tan tristes.

―No pasa nada, Anice. Solo son eso, recuerdos.

Logan sintió el dolor en esas palabras, aunque quisieron sonar superfluas, y se fijó en cómo la mano regordeta de su hermano, cubrió la bella y esbelta mano de la esposa.

Siguieron hablando de los extranjeros que habían conocido hasta que la cena terminó y la marquesa fue la primera en retirarse; a los pocos minutos lo hicieron Stuart y su esposa, dejando solos y a solas al marqués de Rockwell y al conde de Hutton.

Pasaron a un pequeño gabinete, al lado del comedor y el marqués dijo al criado que se podía ir. Se dirigió al enorme globo terráqueo italiano del siglo XVI, y lo abrió por la mitad, para mostrar unas bonitas licoreras y dos botellas de whisky de turba de la destilería de Tobermory, existente desde 1798, una a medias y otra todavía con su precinto intacto, y unos preciosos vasos de delicado vidrio tallado. Sirvió un par y le dio uno a su heredero.

―Bueno ―comenzó, mientras se dirigió a un confortable sillón y su hijo hacía lo propio―. Con todas las cosas pasadas y el poco tiempo que tuvimos para hablar cuando nos vimos en Londres, imagino que te habrás sorprendido un poco al enterarte de la boda de tu hermano.

―¿Un poco? ¿Solo un poco, padre? —ironizó, mientras se llevaba el vaso a los labios y saboreaba el elixir de dioses.

―Sí, te entiendo hijo mío. Te entiendo perfectamente.

Padre e hijo se miraron fijamente, los ojos azules del marqués, no pestañearon mientras observaba con minuciosidad a su segundo hijo, a su heredero. Cuando años atrás le dijo que se había alistado, ni por lo más remoto habría imaginado que Elliot, el hijo mayor, moriría como murió, y que los que se fueron a la guerra volverían sanos y salvos, y para más sorpresa, el bonachón de Stuart trayendo una esposa alemana o polaca y además judía.

―Lo supe en Berlín. Y al principio no di crédito. ―Encendió un cigarrillo y clavó la mirada en su padre, mientras esperaba que pusiera su pitillo en la boquilla de ébano, para darle fuego―. Pero por lo que he visto esta noche, parece que está muy acomodada en la familia.

―Ya sabes cómo es tu madre. Ella está encantada con la muchacha y yo… pues qué quieres, después del enojo, vino la calma y cuando la traté un poco y, sobre todo, vi lo inteligente que es… pensé que… cosas peores hay.

―Pero doy por hecho que conoces su pasado —las palabras sonaron lentas y con una connotación significativa, mientras el marqués movía lentamente su cabeza plateada.

―Lo que me ha contado tu hermano.

―Qué es…

La mirada azul del marqués pareció oscurecerse ligeramente. Se pasó una mano por el cabello blanco como copo de algodón y no dejó de mirar a su hijo.

―Que es judía o tal vez… ya no. Que estuvo en un campo de concentración como amante de un nazi, y acabó como prisionera en ese mismo campo. Aus… awua

―Auschwitz —aclaró el hijo, mientras jugueteaba con el mechero de oro sin dejar de mirar a su padre.

―Sí, eso. Auschwitz.

―Qué es eso de judía sí o tal vez no. —Quiso saber, pues todo lo hablado con su hermano le supo a poco.

―No lo sé, Logan. Creo que se educó en la religión judía.

―Pero… ¿es que no se lo has preguntado a Stuart? —preguntó molesto de que la familia, es decir su padre, el marqués, supiera tan poco de la reciente esposa.

―Tu hermano dice que eso es pasado, su pasado y su intimidad. Que ella al casarse con él, abrazó la Iglesia de Escocia y no hay nada más que hablar.

―Vaya con Stuart. Quién nos iba a decir que saldría así —añadió, dando una fuerte calada al pitillo.

―Está muy enamorado, pero que muy enamorado, Logan.

—Sí, ya me he dado cuenta.

Las miradas de padre e hijo, no se despegaron.

El marqués resopló.

—Son tan diferentes, y ella… ella es tan, tan…

—¿Bella? —inquirió Logan, mostrando una media sonrisa.

—Sí, pero no me refiero a eso. Es fría, distante, a pesar de su extremada educación y de su amabilidad que surge en cualquier momento.

Logan no dijo nada, esperó.

—No sé qué pensar de todo esto. Pero una cosa la tengo muy clara, ella no lo quiere, puede que le tenga cariño, aprecio, pero… no lo ama. Y algo así, no me gusta para un hijo mío —soltó con pesar.

Permanecieron en silencio durante unos instantes, dando cuenta del licor y aplastando los cigarrillos en el cenicero de cristal.

―¿Comparten habitación? ―Daba por hecho que no, después de lo que le había contado Stuart, pero no supo por qué, le interesaba mucho cerciorarse de que era así.

El marqués torció el gesto, mientras manipulaba entres sus dedos la preciosa boquilla de ébano.

―Este muchacho es tonto. ¿Cómo te puedes casar con una chica de semejante belleza y no la tienes en tu cama? Haciéndole el amor todas las noches ―bajó la voz para decir esa frase íntima, privada, pero sin retirar la mirada de los ojos de su hijo, que lo miraban fijamente―. Está en la edad, por Dios, cómo puede haber dado lugar a una cosa así. No lo entiendo. Ella está en la alcoba blanca y él, sigue en la suya.

Logan no dijo nada, pues de sobra sabía que la alcoba blanca no se comunicaba con ninguna otra habitación.

El marqués continuó hablando.

―Ya sabes cómo es tu madre, y al ver la situación entre ellos, indagó. Y en lugar de preguntarle a ella, que habría sido lo más normal, pensó que era mejor preguntar a Stuart para no incomodar a la muchacha. Porque, vamos a ver, podrían tener habitaciones separadas… pero comunicadas, por lo menos mantener las apariencias, para darnos gato por liebre, para evitar las murmuraciones. Pero no, desde que llegaron, él se encargó de avisar a Lewis mujer —era la manera de distinguir a los Lewis—, que él seguiría en su alcoba, y que a su esposa le preparasen la alcoba blanca. De manera, que todo el personal se enteró de la situación; y claro, nosotros también. Imagino que ya lo sabrán todos los habitantes de la isla y pronto, toda Escocia.

Resopló de nuevo y levantó su corpulento cuerpo para echarse otro chorreón. Con la mirada le preguntó al hijo, pero este negó.

Padre e hijo eran igual de altos, pero Elliot McAllan estaba recio, pues la edad no perdonaba, pero al tener semejante estatura no se le vía gordo, más bien grande, muy grande.

―¿Habló con Stuart?

―Sí. Tu hermano le vino a decir, más o menos, que había pasado por grandes penurias, que el tipo ese la había maltratado y que necesitaba tiempo para curar sus heridas. Y tu madre le dijo, que le parecía bien, pero que podrían acomodarse en habitaciones contiguas… —dejó de hablar y se acomodó de nuevo en el sillón.

―¿Nada más?

―Que todo era cuestión de tiempo, que por el momento estaban bien así. Nada más.

―Bueno, como bien has dicho, mi hermano está colado por esa valkiria. Con ese aspecto, lo engatusaría desde el primer momento que la vio, movería un par de veces esos ojos de muñeca y esa provocadora boca que tiene y no hablemos del cuerpo, y Stuart cayó rendido a sus pies. Lo que me extraña, es que pillara al bonachón de mi hermano… esa mujer podría haber engatusado al que quisiera, sin importar lo que hubiera sido durante la guerra.

El marqués miró a su hijo fijamente, sujetando entre sus recios dedos el vaso.

―¿Qué pasa? ¿Por qué me miras así? ¿Acaso he dicho una estupidez?

―¿Es que no lo sabes?

Logan se encogió de hombros.

―¿Saber qué? —inquirió, devolviéndole la misma mirada penetrante, pero curiosa a más no poder.

―¿En el estado que se encontraba ella, cuando él la conoció?

Logan miró a su padre, mientras observaba como dejaba el vaso sobre la pequeña mesa de caoba que había entre ellos y acomodaba su gran cuerpo, al tiempo que soltaba un pequeño resoplido.

―No sé a qué te refieres. No tengo ni la menor idea.

―Rescatas a la muchacha, se la llevas a tu hermano, ¿y no te acuerdas? ―la pregunta la hizo con enojo.

Logan no pestañeó, no dejó de mirar a su progenitor y esas palabras, esa pregunta, le trajo recuerdos cercanos y desagradables.

―No puede ser ―negó sin moverse ni un ápice de su asiento, sin separar la mirada del marqués, mientras recordaba ese día en el campo de Bergen-Belsen―. ¿Es la que yo le llevé…?

―Sí, sí. La misma.

—Imposible —repuso con fuerza.

Logan movió la cabeza, como si fuese un perro de agua irlandés, moviendo sus orejas.

La expresión del marqués no varió, no añadió palabra y la mirada no dejó de observarlo.

―Pero… si estaba en las últimas, si era un saco de huesos, con la cabeza afeitada, llena de cortes, la cara hinchada como si le hubieran dado una paliza o le hubieran picado cien avispas… ―dejó de hablar, para ver cómo su padre le daba a la cabeza, lentamente.

―Sí, eso dijo tu hermano. Que gracias a que tú estabas en ese campo, gracias a que te fijaste en ella, pues parecía a punto de morir, gracias a ti, se salvó.

Logan mostraba una expresión, entre lo incrédulo y la sorpresa.

―No puede ser, padre. No me lo creo. Os habrá dicho eso, para que le tengáis lástima y de esa forma las cosas sean más fáciles.

―¿Tú crees?

Logan quedó en silencio durante unos segundos, taladrando con la mirada a su padre.

―El ser que llevé al dispensario médico, no sabías si tenía quince años o treinta, o cincuenta. El cuerpo estaba consumido, piel y huesos, el rostro era una hinchazón, lleno de cortes, de pupas, de suciedad… la cabeza afeitada, mal afeitada, con cortes, con cicatrices de cortes anteriores, o tal vez golpes…

Hizo una pausa y cambió el gesto. El marqués no añadió ni una palabra, pero tampoco retiró la mirada del rostro de su hijo, de esa mirada de incredulidad, de sorpresa.

―Es imposible, padre. Esa mujer que llevé en brazos, me dijo su nombre cuando estábamos llegando. Lo recuerdo bien. Muy bien ―el marqués observaba a su hijo con toda la atención puesta en lo que contaba y en la expresión de su atractivo rostro―, y no dijo: Elizabeth.

―¿Ah, no?

―No —negó con rotundidad.

―¿Y qué nombre dijo?

Logan quedó callado durante un largo minuto.

―No lo recuerdo. Pero no fue Elizabeth.

Elliot McAllan movió la cabeza a derecha e izquierda.

―Tal y como estaba, pudo decirte cualquier cosa. Hasta el nombre de su madre, o de una hermana, o prima… vete a saber. Stuart dijo que estuvo muy mal, entre la vida y la muerte, más por la inanición que por los golpes que llevaba o por la bronquitis que tenía. Pero pasada la primera semana, comenzó la recuperación, y un mes más tarde estaba casi curada, todavía muy delgada y con una fuerte anemia, pero superándolo. Fue entonces cuando le propuso matrimonio y ella le dijo que se lo pensara dos o tres veces.

―¿Eso le dijo?

―Sí, eso le dijo. Al menos, es lo que me contó tu hermano. Una semana más tarde se lo volvió a pedir y ella le dijo que sí, y es todo lo que sé.

Logan encendió otro cigarrillo.

Y de repente…

―Naomi, eso es, Naomi. Ese fue el nombre que dijo.

―¿Sabes mucho alemán?

―Poco, padre, poco. Recuerdo que le hablé, para darle ánimos, aunque no sabía si mis palabras le llegarían, y recordé algo de alemán… pero ella me contestó en inglés… con mucho esfuerzo, apenas le salía la voz.

―Bueno, pues esa pobre chica que salvaste, es la belleza con la que se ha casado Stuart. No hay más que hablar.

―No puede ser. No me lo creo. ―Logan no daba crédito.

―¿Qué razón tiene para decir lo que no es? En realidad, si lo piensas, Stuart es tan noble, tan honrado, que siempre va a contar la verdad, antes que inventarse una historia. Y si no quiere decir nada más, se cierra en banda y listo. ¿Por qué nos iba a decir que la chica con la que se casó, era la que le llevó su hermano? ¿La que rescató de una muerte segura, entre el caos y la podredumbre instalada en ese lugar? Podría haber mentido, haber inventado una historia más… acorde para su nueva esposa; y, sin embargo, ha ido con la verdad por delante, igual que ella.

Logan masticaba lo oído.

Esa preciosa mujer… era…

Seguía sin dar crédito.

―Mañana hablaré con Stuart —murmuró Logan.

―Habla, habla todo lo que quieras. Pero ahora, dejemos a tu cuñada en paz y te pongo en antecedentes con el astillero. Quiero que conectes rápido, mañana mismo sin falta. Necesito que estés ahí.

―Sí, mañana a primera hora iré.

El marqués llevó una manaza hasta el antebrazo de su hijo.

―Ya sé que te gustaría estar al lado de Aileen, y si no quieres encargarte del astillero, buscaremos a alguien. Nos apañaremos de otra forma.

―Por supuesto que no. Lo de Aileen no tiene solución, pero no sabemos el tiempo que puede durar… y si tengo que estar esperando, sin poder hacer nada… me volveré loco.

―Sí, eso es cierto. Además, ella lo comprende y está muy contenta de tenerte aquí y de que estés sano y salvo, de manera que, si tienes que ir dos o tres veces por semana a Oban, ella lo comprenderá.

El hijo, no dijo nada.

Mantuvo la mirada perdida.

―Ha hecho muchas migas con Elizabeth ―contó el marqués, haciendo que esos ojos grises lo mirasen de nuevo―. Se han tomado un cariño especial. Las dos. Elizabeth va todos los días a leerle, normalmente por las tardes, aunque cuando le ha leído tres o cuatro páginas, Aileen se duerme. Supongo que será debido a esa medicación que toma.

Logan no dijo nada.

―¡Maldita sea, Logan! Todos estamos consternados, parece como si nos hubiese mirado un tuerto. La enfermedad de Aileen, la muerte de Scott y su esposa ―el hombre movió la cabeza, agitando esos cabellos blancos―. Solo puedo dar gracias a Dios, o a quién sea, porque muchas veces dudo, y no quiero tentar a nadie, de verdad que no ―las palabras sonaron iracundas y dolidas―, que vosotros, Stuart y tú, estéis vivos y enteros. Maldita guerra del demonio ―murmuró por lo bajo―. Pero ya ves, Elliot no fue a la guerra, y mira… se estrella con su coche, ese capricho tonto que se compró antes de que nos enterásemos de que ese Hitler pondría todo patas arriba.

Ese capricho tonto, como acababa de decir, era un coche igual al que conducía Logan, y que se compraron al mismo tiempo; sí, fue un capricho de Elliot, pero el padre decidió que se compraba otro igual para Logan, aunque este, nunca pidió nada.

Se quedaron en silencio durante un instante.

―Ahora, en estos momentos ―continuó el marqués―, agradezco a quién sea, ahí arriba, o abajo, me da igual, de que estéis aquí, en casa, con nosotros.

Logan afirmó ligeramente y le dio una palmada en la espalda.

―Tienes razón, papá ―pocas veces le llamaba así―. Además, de nada nos sirve quejarnos, ¿no te parece? Nos va a dar lo mismo, de manera que, seguiremos adelante. No queda otra.

―Así es, hijo mío. Pero no le digas a tu madre lo que he dicho antes.

―¿El qué padre? ¿Al de arriba, o al de abajo? ―preguntó con una sonrisa.

El marqués miró a su hijo, y se volvió a preguntar, como muchas veces había hecho desde que nació ese hijo, cómo había salido tan guapo; porque la madre había sido muy bonita, y él, pues bueno, se podía decir que fue atractivo en su juventud, pero Logan…

Y de repente, lo que pensó no le gustó, pues Logan era ese tipo de hombre, tanto físico como de carácter, que haría honor a una mujer como Elizabeth.

¡Menuda pareja!

―Sí, eso. Ni se te ocurra o tendré que hacer penitencia durante varias semanas ―fueron las palabras del marqués, sintiendo como ese pensamiento, esa imagen de su hijo mayor y su bella nuera, anidaba en su mente.

Logan apuró el trago entre sonrisas y se levantó, estirando su largo cuerpo.

—Te cubriré las espaldas, padre. Para cuando tú tengas que cubrir las mías.

El marqués sonrió, pero esa sonrisa no llegó a los ojos.

Intentó quitarse de la mente esa sensación molesta, incomoda y muy mal intencionada, pero no lo consiguió. Era como si de repente, otro mal se cerniera sobre los McAllan.

Tiempo después, recordaría esa noche.

CAPÍTULO 7

Llevaba tres semanas yendo casi todos los días al astillero y en la actualidad, comenzaban a encajar las piezas en su debido sitio. En esos momentos, el marqués había cerrado un contrato con la Marina Real Británica, para reformar un buque de guerra que tenía las calderas y máquinas completamente inútiles. Logan calculaba que en ocho o nueve meses lo tendrían operativo, y podrían afrontar nuevos proyectos. La obra principal del buque en cuestión, era la transformación de la maquinaria, en especial las turbinas, que, desde su salida de otro astillero, siempre presentó problemas con la dilatación y que llegaron a producir graves averías en las paletas; por otra parte, la corrosión excesiva, hacía que el consumo fuese desorbitado, algo que era inadmisible.

Logan había estudiado Ingeniería Naval y le apasionaba; no como el hermano mayor que no llegó a terminar la carrera, pues no le gustaba ni la carrera en cuestión, ni el estudio en general. De manera que el marqués puso sus expectativas en el segundo hijo, dejando al mayor como administrador de la fábrica textil, herencia de su esposa Anice. Todo muy planificado, pero el hombre propone y Dios dispone, como solía decir más de una vez el marqués.

Tenía que reconocer que el trabajo le llenaba, pues ocupaba gran parte de su tiempo y lo alejaba de las amarguras. Que su mente estuviera ocupada con datos de todo tipo, desde álgebra, cálculo infinitesimal, química, física, matemáticas, dibujo… o diseño de barcos de todo tipo, le daba lo mismo, porque todo le gustaba; desde los materiales de construcción y su resistencia, hasta los sistemas de propulsión o sistemas eléctricos, todo le producía interés y su máxima siempre era conseguir más por menos. Lo mismo le pasaba con la aeronáutica, aunque eso lo consideraba un hobby, más que un trabajo.

Pero, a pesar de que ese tipo de trabajo requería toda su atención, su esposa no se le iba del pensamiento, y esa maldita enfermedad, menos. Era tan triste para él ver como su pequeña Aileen se consumía poco a poco, tan despacio, que parecía que algo así no ocurría, pero sí, sí ocurría, pues no llegaba al mes desde que había vuelto a casa, y sentía que la perdía por momentos. Y a pesar de que ella, cuando él estaba delante, intentaba mostrarse alegre y vivaracha como siempre había sido, él era muy consciente del esfuerzo que algo así entrañaba para su amada esposa. Pues, cómo puedes ser vivaracha si apenas sales de la cama, si apenas te tienes en pie porque la debilidad se apodera de tu cuerpo y el dolor solo cede cuando estás abandonada al sopor que produce un cóctel de pastillas… un poco difícil, ¿no?

Eran las cinco pasadas y la oscuridad reinaba en la noche del otoño escocés. El cielo nublado y los relámpagos dejándose ver, anunciaban la tormenta, mientras él entraba con su automóvil en el garaje, mientras pensaba que la capota de ese coche no era lo más apropiado para el clima escocés. Al día siguiente se llevaría el Rolls que el marqués compró en el 36 y que apenas usaba, ya que su padre no solía conducir y era el chófer el que le llevaba a todos los sitios, conduciendo otro Rolls, el Phantom II, modelo anterior al del año 36.

Apagó el motor del Aston Martin, se quitó el sombrero y lo dejó en el asiento del copiloto encima del abrigo. No se movió. Estuvo quieto y pensativo durante un par de minutos. Había visto, alumbrado con la luz de los faros, el coche de Spencer, que lo había dejado fuera en lugar de introducirlo en el garaje, pues había sitio de sobra.

Joder, odiaba a los putos críos Spencer, eran unos malcriados, aparte de revoltosos; tal vez fuese porque eran gemelos y tenían siete años.

Cualquiera sabe, se dijo.

No le gustaban mucho los niños… al menos, los de los demás.

Spencer era amigo de Stuart, y, además, era el encargado en la fábrica de tejidos, y siendo francos, la fábrica funcionaba como un reloj, mejor que cuando la llevó Elliot. De repente, le vino a la mente la esposa de su hermano, y se la imaginó en el despacho de Andrews inmersa en los libros de contabilidad y Spencer merodeando a su alrededor.

Bueno, para qué engañarse, pensaba en la esposa de su hermano todos los días; tanto como pensaba en su amada Aileen, pensaba en la otra. Cada vez que miraba el rostro apagado de su esposa, le venía a la mente las bellas y juveniles facciones de la otra, cada vez que pensaba en las veces que poseyó el cuerpo de su mujer, se imaginaba las curvas de esa aria perfecta; cada vez que se acordaba de su propia sexualidad, de su carente vida sexual, se alegraba de que su hermano no tuviera donde meter la polla.

No estaba bien tener esa clase de pensamientos, pero era algo incontrolable, algo que tenía vida propia, que regía su mente y que le amargaba la existencia.

Estaba en su cabeza, en sus pensamientos, porque verla, la había visto poco, solo los fines de semana en las cenas con la familia, pues los días de diario hacía el almuerzo en Oban y volvía para cenar con Aileen. Subía al barco en Oban, se bajaba en Craignure, el principal punto de entrada a la isla y conducía hasta el castillo por la carretera de un solo carril que fluía en paralelo a la costa del estrecho corredor de agua que separaba la isla del grueso de Escocia. Casi siempre volvía cuando comenzaba a anochecer y no se inmutaba ante los paisajes tan bellos y abrumadores, pues para él formaban parte de su vida desde que tenía recuerdos y no los veía con los mismos ojos que un forastero.

Con ese pensamiento, con la imagen de esa rubia metida en su cabeza, como si fuese una puta enfermedad, salió del coche y cerró la puerta, pensando si debería replantearse ir a esa casa de citas que tiempo atrás, antes de casarse, había frecuentado más de una vez. Pero lo cierto era, que no lo deseaba, que estaba demasiado cerca de su hogar, de las personas que lo conocían. Para ello, era mejor acercarse a Glasgow o incluso, más lejos, a Edimburgo. Podría coger un día la avioneta y plantarse en la capital.

¡Hostia puta! Blasfemó mentalmente; odiaba tener esos pensamientos, odiaba traicionar a su esposa, aunque solo fuese con el pensamiento.

Dubh Castle, castillo oscuro o castillo negro en gaélico escocés, era una construcción de mediados del siglo XIX, en el estilo Baronial escocés, construido sobre los pilares de otro castillo mucho más antiguo de los antepasados McAllan. Un castillo que fue el regalo de boda de un McDonald a su única hija, allá por el año 1600.

En la actualidad, el castillo contaba con seis plantas y varios torreones en las esquinas que ocupaban desde la segunda hasta la última planta y entre esquina y esquina, triples gabletes bellamente decorados, enmarcando las ventanas de los últimos pisos. Tenía varias entradas, al sur la principal, al norte, una larga y ancha escalinata daba a los hermosos y cuidados jardines y a un precioso invernadero a la derecha, al oeste la entrada de servicio o cocinas y en la parte este, un edificio bajo, largo, en forma de L, se adhería al castillo. Era ahí donde estaban las cocheras y en la parte más corta de la L, era donde vivía el guarda con su familia. En la zona donde estaba el garaje, que daba cabida a los cinco coches de la familia y aún había espacio para otros tres, existía una puerta que daba directamente al invernadero, que se encontraba, entre los jardines traseros y la vivienda de los guardeses.

Las flores en general y las orquídeas en especial, era una de las pasiones de la marquesa, y cuando hacía buen tiempo, o, un tiempo tolerable, siempre usaba la entrada exterior, pero cuando llovía o el viento era de lo más desagradable, se dirigía al pequeño distribuidor del ala este y entrando en el garaje, iba al encuentro de uno de sus mayores placeres.

Al lado de esa puerta, había un interruptor y cuando Logan fue a encender la luz, la puerta del invernadero se abrió y un cuerpo cálido y firme, chocó contra él.

Ella sintió la dureza de ese pecho, el contacto total con esa masculinidad apabullante, en los lugares más sensibles de su anatomía, y esos brazos la sujetaron, pero no la soltaron, no la apartaron de esa intimidad inapropiada, mientras un apagado aroma a jabón y a loción de afeitado, le llenó las fosas nasales, sintiendo algo parecido al… dolor.

La luz seguía apagada y los gritos de los niños Spencer se oían en el vestíbulo.

Apenas se veían, pero él supo de quién era ese cuerpo que sostenía.

Y ella… también supo lo que había qué saber.

La voz del hombre se dejó oír cerca de su oído, produciéndole un pequeño escalofrío.

―No hagas ruido, o esos salvajes acudirán hasta nosotros.

La joven no supo cómo interpretar esas palabras, pero sí sabía que no debía permanecer pegada a él, no debía dejarse agarrar por esas manos grandes que rodeaban el perímetro de sus delgados brazos como si fuesen abrazaderas; pero a pesar de esos pensamientos, a pesar de que su conciencia le decía: sepárate, aléjate, corre… No se movió. Sintiendo el tacto de la gruesa chaqueta, pues sus manos se habían colocado ahí, como un pequeño parapeto; y la respiración de ese hombre… cerca de su cabeza, sobre su pelo. Pero… por qué no se separó de él, por qué se mantuvo pegada a ese cuerpo grande, fuerte, cálido y sumamente peligroso.

Tal vez fue por su propia soledad, tal vez fue porque no deseaba a su esposo, a pesar de haberse casado con él, a pesar de ser tan bueno, tan noble, tal vez fue… porque a pesar de que no había conocido el placer, a pesar de haber tenido una activa vida sexual, nunca sintió nada parecido a lo que estaba sintiendo en esos momentos, a ese hormigueo que le recorrió el cuerpo, a ese estado nervioso y tembloroso que le provocaban esas manos alrededor de sus brazos y ese cuerpo masculino pegado al suyo, ese olor varonil que le resultaba embriagador. Tal vez fue la sensación de pecado, la sensación de lo prohibido… tal vez fue la oscuridad, o tal vez sentir esa voz atrayente y erótica decir: no hagas ruido o esos salvajes acudirán hasta nosotros.

Lo deseaba, deseaba eso con la persona prohibida, aunque fuese el mayor error de su vida, bueno, el segundo mayor error.

Esperó, mientras todo su cuerpo temblaba por dentro, mientras los nervios se le anudaban en el estómago, mientras la sombra del pecado palpitaba entre ellos… mientras oía los gritos de los pequeños y traviesos críos, y sentía el corazón en la boca por el riesgo que entrañaba ese momento.

No supo qué, pero esperó…

Pues no había hecho ni un mínimo movimiento para soltarse de esas manos, no había aumentado la distancia que marcó en un principio cuando colocó las palmas abiertas sobre la pechera del hombre.

Pues algo así, no lo había vivido nunca.

Y en esos momentos, un relámpago iluminó la estancia y sus miradas se enlazaron, se observaron como si fuese la primera vez, como si no se conocieran, pero deseándose con ferocidad, mientras escuchaban los gritos de los críos jugando. Y mientras los pequeños Spencer trotaban por el vestíbulo, él llevó una mano al largo y delicado cuello, deslizando sus dedos en una lenta caricia, para sentir el pulso de la mujer de su hermano; al ver que ella no se estremecía, volvió a sentir el pulso, otra vez, justo donde la yema de su dedo corazón, tocaba en esos momentos, pero ahora más acelerado. Los deslizó lentamente, los movió tan despacio, por satisfacción propia, pero también, para dar lugar a que ella se retirara, se fuera, escapara de su lado.

Rodeó ese precioso cuello, abarcándolo con una mano, pensando en lo fácil que sería fracturarlo, pero deseando besarlo.

Besarlo, lamerlo, morderlo…

Y al oír un pequeño suspiro, muy pequeño, bajó la cabeza y posó la boca en esa piel palpitante, caliente, pero no demasiado. Ella movió el cuello, inclinó la cabeza, para favorecer, para notar esos pequeños besos, para notar esa lengua que recorrió su piel, mientras sentía esas fuertes manos que la sujetaban por la cintura, mientras ella seguía con las manos en su pechera, pero doblando al máximo los codos para que sus cuerpos casi se pegaran.

Estaba temblando, pero no de frío precisamente.

Tenía tal intensidad de sensaciones, a cuál más hermosa, a cuál más excitante, que a pesar de saber que ese comportamiento no estaba bien, que lo que se estaba dejando hacer no debería estar ocurriendo… no lo evitó, no lo empujó y salió corriendo para llevarle a su suegra el pañuelo que había ido a buscar.

Pues, ese pañuelo, un momento antes en una de sus manos, yacía en suelo al lado de los pies de ambos, mientras seguía notando esa boca abrasadora en la sensible piel del cuello. Y en ese momento, justo cuando se puso a llover con fuerza, oyendo el fuerte repiqueteo en el tejado del invernadero, en el exterior del garaje, esa boca, esos labios, se volvieron más acusados y recorrieron todo el lateral hasta llegar a la oreja, haciendo que su respiración se volviera más rápida, más violenta, pues multitud de puntos nerviosos en todo su cuerpo se activaron al mismo tiempo. Y mientras él seguía martirizándola de esa manera tan placentera, pero tan pecaminosa, sintió… sintió algo extraño recorriendo todo su cuerpo, como pequeños alfileres pinchando y recorriendo cada centímetro de piel, como si todos esos puntos nerviosos se hubiesen unido haciendo un circuito cerrado, provocando una multitud de sensaciones, juntas, una encima de la otra. Y no era dolor, en absoluto, pues eran de puro y gozoso placer, algo que jamás le había pasado, algo que le provocó temblor, y tensión, y ardor, mucho mucho ardor.

Pero no se apartó del cuerpo de ese hombre, y a pesar de que no estaban totalmente pegados, pues las manos de ella seguían sobre la parte alta del tórax, agarrando con fuerza las solapas de la gruesa chaqueta de tweed, quiso seguir sintiendo ese placer, esas sensaciones nunca vividas.

Sí, había sido la amante de un nazi, pero nunca sintió algo así.

Nunca sintió ese regocijo.

Ese cosquilleo.

Ese calambre por todo el cuerpo.

Esas mariposas en el estómago.

En el vientre.

Y más abajo.

Nunca quiso más.

Nunca quiso eso…

Porque nunca sintió algo así.

Y de repente, esa boca dejó la caliente piel del cuello y la sintió en la barbilla, tan cerca de sus labios, que la paralizó, igual que él, que se mantuvo en la mandíbula para darle tiempo a separarse, a no seguir con ese juego prohibido, con ese pecado.

Pero nada de eso pasó, pues ella seguía agarrada a las solapas de su chaqueta, a la espera, temblando, intentando controlar la respiración, para que no se agitara más de lo que estaba, para que no se notara lo que estaba sintiendo por dentro, al tiempo que su yo interno, el que todavía mantenía algo de cordura, le decía: sal de aquí, vete, no dejes que ocurra esto.

Él tocó la boca de ella con sus labios, la acarició, tan delicadamente, tan suave, que la hizo suspirar de nuevo. Y entre suspiro y suspiro, entreabrió la boca. En todo ese tiempo, desde el comienzo, había mantenido los ojos cerrados casi todo el rato, pero en ese instante los abrió para ver en la penumbra que los envolvía, cómo y de qué manera él la miraba, mientras con sus labios le acariciaba la boca; y al ver que ella le seguía el juego, cogió ese labio más gordito, ese labio que se empinaba en el arco de cupido, haciéndolo provocador y sensual. Y lo lamió, lo chupó, y le supo como si fuese el fruto prohibido, el más suculento, el más dulce que hubiera probado. Y como ella no se retiró, no lo rechazó, solo lo mantenía a raya con esas preciosas manos apoyadas sobre su pecho, le introdujo la lengua y barrió el interior de esa cálida cueva con tal maestría, al tiempo que se tragó todos y cada uno de los suspiros de la mujer de su hermano.

Ella, al sentir esa invasión, tembló, suspiró, pero no se apartó, porque otra lengua había entrado en su boca, una lengua avasalladora, violenta, sucia, que solo le produjo asco y repulsión. Pero esta, esta no era así. Era cálida como los besos que había recibido en el cuello, y al tiempo, húmeda y refrescante como una lluvia de verano. Dulce y con un ligero sabor a tabaco rubio. Experta, sabiendo lo qué hace, sabiendo cómo se tiene que mover, unas veces ligera, las menos, y muy lenta el resto. Era tan experta y complaciente, que se turnaba con esos labios carnosos, seductores, para dar placer de todas las maneras.

Y sintiendo que las piernas le temblaban, como si quisieran ponerse a bailar un charlestón, para después caer desmadejadas, llevó las manos al cuello del hombre y agarró el corto y denso cabello de la nuca, para notar como esa boca se volvía más posesiva y esa lengua la inundaba, profundizando, emulando el acto sexual.

Su mente estaba perdida, solo deseaba los besos de ese hombre, las manos de ese hombre, el contacto… de ese hombre. Pero cuando llegaron de nuevo los gritos de los niños, cuando recordó que su esposo estaba cerca… cuando recordó que estaba en brazos del hermano del bueno de Stuart, quiso que él parase… pero, no lo dijo, no dio señales, no lo apartó. Dejó que siguiera cogiendo su boca, saboreando la lengua de Logan, sintiendo los labios irritados, inflamados de tanta pasión, pues era tal la excitación que inundaba su cuerpo y su mente, que no daba crédito a lo que estaba pasando y lo que era peor, no quería parar lo que estaba pasando.

Lo que estaba sintiendo… era tan extraordinario.

Y quería más… más.

―¡Venga! ¡A qué no me pillas! ―gritó uno de los Spencer.

Y Logan no la soltó, pero la metió dentro del invernadero y cerró la puerta con suavidad, rezando para que no entraran los cabrones de los críos y deseando seguir comiéndose ese pastel tan delicioso.

La acarició por encima de la ropa, deslizó una mano por esa seda que cubría unos pechos magníficos y notando la respiración acelerada de la muchacha, los tocó con más fuerza, notando como se endurecían los pezones, mientras volvía a capturar la boca entreabierta.

―Dame la lengua ―le susurró―. Dámela ―le ordenó.

Y ella obedeció.

Se la dio.

Toda.

Toda para él.

Y él… se la comió, se la quiso tragar, mientras seguía amasando esos pechos y frotando los gruesos pezones.

Y entonces le vino.

Gimió en su boca, contra sus labios, casi lloriqueando; apretó con tanta fuerza los muslos, que se escuchó la fricción de las medias entre el chapoteo de la lluvia contra el tejado de cristal del invernadero.

Y él también lo notó.

Supo que se había corrido, con sus besos, con sus manos, sin haberla tocado entre las piernas.

Y con una furia tremenda, sin saber muy bien el porqué de ese comportamiento, de esa virulencia, llevó las manos al borde de la falda de ese vestido y se lo subió hasta las caderas, para tocar las medias, para tocar la turgente carne de los muslos, para sentir los ganchos del liguero, y se excitó más de lo que estaba, de una forma salvaje, y la tocó entre los muslos, encima de las bragas de seda, colocando toda la palma en ese sexo palpitante, caliente, notando la humedad que él había producido.

Pero fue demasiado brusco, fue violento y ella se apartó, le susurró.

―No. Por favor —susurró, pidió, suplicó.

Y él obedeció.

En el acto.

Y rompió el contacto.

Dejó de tocarla.

Mirándose en la penumbra de ese habitáculo de cristal, dejándose inundar por el olor a tierra mojada, a turba, oyendo la lluvia golpear el tejado y el ligero ruido que producía la calefacción que hacía que las plantas y otros productos de horticultura creciesen de una manera constante en un entorno cálido, ella se deslizó la ajustada falda del vestido hacia abajo, mientras la seda rozaba las medias, mientras esa mirada gris oscuro, se clavaba en esas caderas sinuosas, en esos pechos que había tocado, pero no había visto, mientras el resplandor de ese cabello platino, le inundaba la retina…

Se maldijo.

La maldijo.

―Vete. Largo de aquí ―fueron las rudas y susurrantes palabras del hombre.

No retiró la mirada de ella, pero no vio el sofoco que inundó sus mejillas.

Vio y escuchó el sonido de los tacones, los goznes de la puerta al abrirse, la vio agacharse para coger un pañuelo que se hallaba en el suelo y después de dedicarle una larga mirada, desapareció de su vista.

Logan resopló, una, dos, tres veces.

Apoyó las manos en la pared y estiró los brazos, mientras sus ojos miraban las puntas de sus zapatos.

―Cabrón, eres un cabrón ―murmuró mientras tensaba el cuerpo, mientras ordenaba a su erecto miembro que bajase de una, que no se mantuviera duro, a punto de reventar cuando aún tenía el sabor de su boca, de esos deliciosos labios, de esa sabrosa lengua.

―Joder, me cago en la puta ―volvió a murmurar mientras sacaba un pañuelo del bolsillo del pantalón, abría la bragueta y sacaba el miembro erecto, caliente, palpitando como si tuviese vida propia.

Se apoyó en la pared y no tardó ni cinco segundos en correrse contra la blanca tela de algodón almidonado, mientras revivía ese encuentro, mientras esa imagen seductora, bella como ninguna, inundaba sus pensamientos.

Cuando se calmó, se limpió y recompuso su indumentaria de cintura para abajo, se maldijo una y mil veces, mientras terminó de abrochar los botones. Cada botón, una maldición, un exabrupto. Cómo dio lugar a que pasara algo así, y, sobre todo, cómo pudo perder el control en el último momento. Se encendió, se embruteció como si fuese la primera vez que estaba con una mujer; no peor, como si llevara mucho tiempo sin estar con una. Porque esa era la realidad, a pesar de que aguantaba tiempo sin mantener relaciones sexuales, de que podía comportarse con frialdad y mantener su cuerpo y en especial su mente, a raya, no lo hacía por capricho, lo hacía por las circunstancias, antes la guerra, y ahora, con la enfermedad de Aileen. Pero a él le gustaba, le gustaba disfrutar de una mujer y que la mujer disfrutase de él, con él. Y lo cierto era, que nunca llegó a ese extremo con Aileen, ni de novios, ni de casados, aunque en un principio pensara que sí, que con eso tenía suficiente. Pero no, no fue suficiente en su momento y ahora, en las circunstancias que se encontraba…

Eres un canalla, se dijo.

Lo cierto, la realidad de las cosas, es que a él le gustaba jugar, le gustaba llegar hasta las últimas consecuencias, pero algo así solo lo consiguió con la doncella francesa y con alguna prostituta. Y ni con la primera fue consecuente, pues estaba aprendiendo y no dejaba de ser un adolescente, y con las otras… solo fue sexo pagado.

Pero nada tan morboso y tan excitante como lo vivido momentos atrás.

Cuando se dio cuenta de que su esposa no era receptiva al sexo, quiso enseñarla, quiso que disfrutara, que le cogiera el gusto, pero no fue así, pues Aileen pensaba que el sexo era para hacer bebés, y que, para el cariño, con los besos y las caricias bastaba; pero nada de besos con lengua, eso estaba fuera de lugar, era algo que la violentaba. Y al sentir como la mujer de su hermano los recibió de tan buen grado, al sentir esa plenitud y esos pequeños suspiros, casi silenciosos, su excitación creció como la espuma de una buena cerveza. Y mientras se comía esa boca, se la imaginó debajo de él, encima de él, en la postura que fuese, pero entrando en ella.

Pero el colmo fue cuando ella se corrió, con sus besos, maldita sea, con un morreo de larga duración, había mojado las bragas… él había conseguido eso, él le había dado ese placer supremo… y fue el detonante para desatar su lujuria. La quiso tocar y no tardó ni cinco segundos en subirle esa falda entallada, para tocar esa carne prieta, turgente, esa parte de los muslos que no cubrían las medias, y se imaginó cómo sería verlos a la luz de una lámpara, o mejor, a la luz del día; esas bragas, ese liguero, esas medias… esa carne…

Era algo que siempre le había gustado, que lo volvía loco, que lo excitaba como si fuese la primera vez, la primera mujer que veía.

Y cuando colocó los cuatro dedos y parte de la palma en el sexo caliente y mojado, lo único que pensó, lo único que deseó… fue follarla, follarla y volver a follarla.

Y no, no quería pensar en su hermano, no quería pensar en su esposa… pero estaban ahí, no se iban de su mente.

Entró en el garaje y cerró la puerta del invernadero. Parecía que los críos de Spencer ya no correteaban por el vestíbulo, pensó mientras se dirigía a la puerta que daba acceso al castillo. Abrió, entró y al cerrar, escuchó la voz de Stuart.

―Logan, llegas a tiempo ―exclamó mostrando una sonrisa―. Ven a cenar con nosotros, Spencer y su esposa están aquí.

Logan lo miró serio y taciturno.

―Sí, ya he oído a los escandalosos de sus hijos. No los aguanto. Además, Aileen me espera. Ya sabes que ceno todas las noches con ella.

―Sí, lo sé. Bueno, como quieras hermano, pero te vendría bien cambiar un poco las normas.

―No, gracias.

En ese momento se oyeron unos tacones bajando las escaleras, y las miradas de los hermanos se clavaron en la alemana que bajaba despacio, pues la estrechez de la falda no daba para más. Logan vio que se había puesto un pañuelo al cuello, imaginando por qué.

―Elizabeth, vamos cariño, nos esperan.

Ella no contestó, solo mostró una sonrisa, intentando no mirar a su cuñado.

―Os dejo. Que disfrutéis de la velada y que los hijos de Spencer no os hagan perder la paciencia —comentó taciturno, sin molestarse en enmascarar el tono; mostrando el malestar que sentía, sabiendo que su hermano no imaginaría ni por lo más remoto cuál era la causa verdadera.

Y así era, Stuart soltó una pequeña carcajada, al tiempo que tomaba a su esposa por la cintura y la conducía a uno de los comedores que se encontraban en la planta baja.

Logan se dirigió a la escalera, sin dejar de mirar esa mano que apenas rozaba la pequeña cintura, ese trasero envuelto en seda burdeos… y apretó los dientes con fuerza.

Se maldijo, una y otra vez.

Y la maldijo a ella.

Por no pararlo, por darle pie, por alentarlo, por dejarse tocar, por dejarse besar, por correrse con sus besos, por ser tan condenadamente bella…

Por haberla rescatado.

Por ser la esposa de su hermano.

Por haber sido la puta de un nazi.

Resopló, endureció el gesto… y se preguntó… cuándo se había vuelto así.

Siempre has sido así, le contestó una voz interior.

Siempre.

Solo has necesitado el resorte para hacerte saltar.

CAPÍTULO 8

Varsovia, Polonia.

Marzo de 1943.

La preciosa muchacha aligeró el paso para llegar cuanto antes a casa, a ese piso que ahora ocupaban y que el jefe de su papá le había gobernado para solventar la carencia de una vivienda, después de los bombardeos y la invasión de los nazis. Mirando el cielo nublado cada vez más oscuro, y deseando que no comenzara a llover hasta que estuviera a buen recaudo en su hogar, agarró con fuerza, pero con cuidado, la bolsa de malla con los preciados alimentos; llevaba: 1 litro de leche, 3 kilos de patatas, 200 gramos de azuzar, cuatro huevos, un trozo de queso, cien gramos de tocino y dos barras de pan. A pesar del racionamiento, no se podían quejar, pues su padre siempre traía alguna cosa que le daban en la fábrica y la vecina, la señora Kostka, también les daba comestibles. Dentro de lo malo habían tenido suerte, pues otros no podían decir lo mismo, pensaba la niña que caminaba pegada a la pared, para despegarse cuando tenía que cruzar una calle, esquivando las zonas derruidas, los socavones, pero sobre todo, esquivando las parejas de soldados que se encontraba cada dos por tres.

Miraba las puntas de sus gastadas botas, recordando lo hermosa y señorial que había sido la ciudad donde vivía, pero esos pensamientos duraban poco, pues el temor la acompañaba constantemente. Cada vez era más consciente del peligro que les rodeaba, cada día que pasaba, tenía la sensación de que todo saltaría por los aires a pesar de lo que decía su padre. Ella había recabado información de todos los sitios, de todas las personas mayores que hablaban del tema, sin preguntar nada, solo prestando mucha atención, pero disimulando en todo momento, y tenía la mosca detrás de la oreja, intuía que el día menos pensado acabarían en el gueto.

Como la mayoría de los judíos.

Todos los judíos que no escaparon cuando comenzó el asedio, pensando que no llegaría la sangre al río, que una vez que los ingleses les declararon la guerra a los alemanes, esto, no podría durar mucho tiempo. Todos ellos se equivocaron. Pero hubo otros, más previsores, con mucha mirada de futuro, con casi, una clarividencia se podría decir, que se marcharon tiempo atrás; ella había oído de judíos, tanto polacos como alemanes, que comenzaron a plantearse el traslado a otros países, incluso a los Estados Unidos, cuando Hitler subió al poder, cuando casi nadie pensaba en una guerra y menos, mundial.

La profesora de piano también era judía, viuda de un judío, para ser exactos, y seguía en su casa y dando clases, como siempre; pero la jovencita sabía el motivo. Pero, cuánto tiempo podría aguantar su padre; sí, también era músico y un experto en pianos y gracias al señor Walerian tenían un hogar, trabajo, pero… ¿hasta cuándo?

Y la guerra seguía, y podía pasar cualquier cosa…

Y los nazis… los nazis podían hacer cualquier cosa.

Naomi había oído hablar de los campos, el de Mauthausen, y de otros llamados Treblinka y Auschwitz, y eso le preocupaba enormemente, aunque no decía nada. Pero se preguntaba qué pasaba ahí, qué harían con los prisioneros, con los judíos que se habían llevado del gueto: ¿los pondrían a trabajar hasta reventar?

La mente de la jovencita no paraba de hacerse preguntas, y todas ellas, eran a cuál peor.

¿Los dejarían morir de hambre? ¿Los utilizarían para otras cosas? ¿Los llevarían hasta esos lugares y los matarían? No, seguramente no, quería creer que no, porque para eso no hace falta llevarlos a campos ni a ningún otro sitio, los matan aquí y eso que se ahorran, eran las deducciones de la chica, pues sabía que eso ya había ocurrido; disparos en la propia vivienda, incluso tirarlos por el balcón y si no morían, rematarlos con un tiro en la cabeza. Por otro lado, por qué matarlos, pudiéndose aprovechar de ellos, de sus habilidades, de sus conocimientos, o simplemente, como mano de obra gratis, esclavizada. Claro que, por otro lado, seguía la muchacha dándole vueltas, sí podían matar a todo aquel judío o judía, niño, joven o viejo, que no le sirviera para nada, por estar enfermo, por ser demasiado pequeño, o por ser defectuoso, cojo, ciego, retrasado…

Cruzó una calle para evitar las miradas de unos soldados, que fumaban y reían de algo gracioso o vulgar, o vete a saber, que parecían estar por todas partes, pero no pudo evitar las miradas y las palabras obscenas que salieron de sus bocas, y casi se torció el tobillo el pisar el hueco donde debería haber estado un adoquín. En esos momentos, se alegraba de llevar un abrigo gastado, que le quedaba un poco grande y que tapaba su cuerpo desarrollado por completo. La ventaja que tenía, era que no la confundían con una judía por ese aspecto que mostraba, que poseía, además, no llevaba brazalete, nadie de su familia lo llevaba, pues si fuese así, no estaría caminando por esa calle; estaría en el gueto, en el gueto pequeño, donde vivían los intelectuales y por la mañana temprano, cruzaban ese puente de madera que se había construido sobre la calle Chlodna, para que los judíos no se mezclaran con los polacos o los alemanes al pasar de un gueto al otro. Rodeados por un muro de tres metros de altura y 18 km de largo, pero que antes, al principio fue cercado con alambres de púas.

En ese muro de ladrillos y piedra que se comenzó a construir el 2 de noviembre de 1940 por cuadrillas de obreros judíos obligados por las SS ante el asombro de los habitantes de Varsovia, se erigían 14 accesos con barreras y una garita con guardias alemanes o polacos, rodeando 1.500 edificios y 43 almacenes alimenticios, la mayoría con escasas reservas, al principio, y vacíos con el tiempo.

No se había elegido al azar, nada de eso, el lugar donde se trasladó a todo judío que no viviese en esa zona, había sido un gueto judío en la Edad Media, cuando Polonia no era más que un Ducado. Y al elegir ese rectángulo urbano de 4,5 km de largo y 2,5 km de ancho, habían hecho desalojar a la fuerza y trasladadas a otras partes de ciudad, cerca de 90.000 familias polacas; de manera que, los polacos no judíos estuvieran fuera del gueto, y los judíos dentro.

Tenía edad de sobra para entender lo que estaba pasando, aunque sus padres siguieran pensando que todavía era una niña, crecida, pero una niña y que no debía saber más de lo que ellos creyeran necesario. Sabía que a los suyos los habían hacinado en pisos con cocina y salón y una pequeña entrada, ni más dormitorios, ni más nada, donde dormían seis o siete personas en cada sala, ya fuese una u otra, era lo que había oído, pero la realidad actual, era que habitaciones de 24 m², podían alojar a 25 o 30 personas, pues habían traído judíos de otros lugares, llegando a una población de medio millón o tal vez más.

Igual que sabía que otros judíos actuaban como vigilantes, pues al traer a tantos de otros sitios, no tenían suficiente con la policía polaca.

Como también sabía, que algo del sueldo que ganaba su padre se lo daba a ciertas personas para ayudar a los que estaban dentro, para alimentos, para ropa y para medicamentos. Como sabía también, que, gracias a las enfermedades, sobre todo la fiebre tifoidea y el hambre, habían actuado como depredadores, ayudando a mantener a raya un número de habitantes aceptable y estable, y de esa manera, evitar una aglomeración que en un momento fue excesiva y mortífera por sí misma.

Cuando ella escuchaba todas esas conversaciones, cuando sus padres pensaban que dormía igual que sus hermanos, ella ponía la oreja pegada a la pared o a la puerta, y escuchaba la preciosa voz de su madre que decía:

―Pero, cómo van a vivir con raciones de 180 calorías, cómo…

Y así era, alrededor de 185 calorías por día y persona para cada judío que se encontraba en el gueto, 1800 para los polacos y 2400 para los alemanes. Eso se le quedó grabado en la mente a la joven muchacha, pues tenía una amplia educación y estaba acostumbrada a manejar palabras y conceptos que otros críos de su edad no hacían. Lo que le daban a un judío del gueto, era lo que ella tomaba para desayunar, solo para el desayuno, algo así, no podía traer nada bueno. A lo peor, la idea de los nazis, de ese hombre horrible llamado Hitler, era que se murieran de hambre y de enfermedades, y los que resistieran, se los llevarían a trabajar para la causa nazi.

Aceleró el paso, al tiempo que agarraba con fuerza la bolsa, pero con cuidado de que los huevos no sufrieran daño alguno, y volvió a esconder la gruesa trenza dentro del abrigo; su pelo era casi blanco y lo llevaba trenzado en una sola y gruesa trenza, pues consideraba que, con dieciséis años recién cumplidos no tenía edad para lucir dos, aunque su madre más de una vez se las hacía y las enrollaba a ambos lados de las orejas, algo que a ella no le gustaba nada de nada.

Lo último que supo, es que el gueto se había convertido en un pequeño Estado dentro del Gobierno General, administrado por los propios judíos, como también sabía, que la luz y el gas solo funcionaban de las 22:00 horas de la noche, hasta las 9:00 de la mañana, que las escuelas se permitieron de nuevo y la escolarización era obligatoria, y que se hacían exámenes y se daban diplomas a los pequeños. Igual que había un orfanato para los niños que se quedaron sin padres y un centro educativo femenino.

Y todos esos conocimientos que iba adquiriendo, la confundían más todavía, porque… cómo podía ser un gueto, un pequeño Estado; cómo podían editarse diarios, periódicos y revistas, en idiomas como el hebreo, yiddish o polaco; cómo se abrían bibliotecas, donde los adultos tenían como libro favorito: Los cuarenta días del Musa Dagh, de Franz Werfel, basado en el Genocidio Armenio durante la Primera Guerra Mundial y el levantamiento de la esclava Armenia contra la opresora Turquía.

No lo entendía.

Llegó al gran portal que daba acceso al piso donde vivían, dándole vueltas y más vueltas a sus pensamientos, sin mirar las oscuras paredes y los desconchones que adornaban unas zonas y otras, pues formaba parte del entorno y a nadie le causaba desazón, como tampoco le molestó el fuerte olor a col cocida, una verdura que le gustaba comer, pero no le agradaba el tufillo, como decía a sus hermanos entre risas; y al dirigir los pasos hacia el patio interior, le llamó la atención no oír el alboroto de estos, pues a esas horas siempre estaban jugando a cualquier cosa en ese lugar, o riñendo sobre quién mandaba y quién obedecía, siempre y cuando no hubiera coches aparcados, pues entonces no se permitía alboroto de ningún tipo, nada de jugar a la gallina ciega, o carreras, o peleas y por supuesto, estaba prohibido salir a la calle, de manera que si había algún vehículo y para evitar rotura de cristales, ellos estaban en el piso o en la casa de algún vecino que tuviera hijos de la edad de sus hermanos… más o menos.

Vivían en un piso que daba al patio interior, un patio que fue un vergel antes de la guerra, y en esos momentos las hierbas crecían por libre y la enredadera hacía lo propio, hasta que alguno de los vecinos, la mayor parte de las veces, su padre, la podaba o le indicaba el camino a seguir.

En la entrada, en el acceso al magnífico portal abovedado, descascarillado, y de paredes sucias que en tiempos anteriores a la invasión fue elegante, sobrio y pulcro a más no poder, pintado en un gris ni oscuro, ni claro, con ornamentaciones de maderas nobles y unos buzones de hierro negros con adornos cromados, empotrados en la pared, dando cuenta de la categoría del edificio, por si alguien no se había fijado en la arquitectura exterior, una mezcla del barroco y neoclásico, que no dejaba lugar a dudas.

Al dejar atrás los elegantes buzones en la zona derecha, veías los arcos de medio punto, a derecha e izquierda, que daban acceso a las escaleras que penetraban en el edificio y que subían a las viviendas más grandes, más lujosas y con ventanas y balcones a la calle, dejando los pisos más pequeños al interior y con entrada por el patio.

No llegó a entrar al mencionado recinto, donde, en ese momento no había coches aparcados, donde no se oía las voces de sus hermanos ni de ningún otro crío, donde estaba la escalera externa que subía a los pisos interiores; pues antes de que diera un paso más, un chisteo la frenó en seco.

Al mover la cabeza a la izquierda, vio a la vecina y amiga de su madre.

―Ven.

Ella se quedó parada, en el sitio, mirando a la señora Kostka.

―¡Vamos! Ven a casa. Rápido ―eso ya no fue un ruego, fue una orden.

Enfiló las escaleras que penetraban en el antaño lujoso edificio de cuatro plantas y siguió los pasos de la vecina, mirando el movimiento de esas caderas anchas y esos gruesos tobillos, costándole trabajo subir y agarrándose a la baranda de la pared.

Menos mal que vivía en el primero, pensó la jovencita.

Llegaron al descansillo y la niña tocó el enorme radiador, para comprobar que estaba frío, como siempre. En la escalera de los pisos donde ella vivía, una vez que penetrabas en el interior del edificio, no había radiadores en los pasillos, y en las viviendas había pocos y encima, eran más pequeños. Poco importaba en esos momentos, pues pequeños o grandes siempre estaban fríos.

La señora Kostka abrió una de las hojas de la hermosa puerta de roble, que mantenía brillante como el primer día y el olor a col se hizo más potente; la chica le siguió y cerró la puerta de golpe, sin querer.

—Lo siento —se disculpó ante la mirada de la mujer.

―No pasa nada. Vamos a la cocina, que te dé algo de cena.

Naomi la miró como si le hubiese dicho una barbaridad, pero al momento, se asustó.

—Traigo estos alimentos. Se los tengo que dar a mi madre —soltó de una, mientras agarraba la bolsa de red entre sus dos manos, entrando en la enorme cocina.

—Trae —pidió la señora Kostka con cierta dulzura, cogiendo la bolsa y dejándola encima de la mesa, mientras la chica miraba cada gesto, cada movimiento que hacía la mujer.

―¿Dónde está mi familia? ¿Dónde está mi madre, mi padre, mis hermanos?

La mujer no se anduvo por las ramas.

―Se los han llevado.

El rostro de la chica se puso blanco como el papel.

El fuerte olor a col, casi le produjo nauseas.

―¿Quién? ―preguntó con un hilo de voz.

―La Gestapo.

La muchacha movió la cabeza, y su gruesa trenza se agitó con ella, saliendo de su escondite. Los hermosos ojos se le llenaron de lágrimas, pero no se desbordaron, y antes de que eso ocurriera, se pasó las manos por los párpados, arrastrándolas, llevándolas consigo.

―¿Al gueto? ¿Al gueto pequeño?

―No lo sé. Pero lo averiguaré, no te preocupes. Cuando venga el señor Kostka saldremos de dudas, seguramente sabrá algo, y si no es así, el señor Walerian nos informará.

Naomi miró fijamente a esa mujer que conocía desde que se mudaron al edificio del señor Walerian.

―Tengo que ir con ellos, tengo que estar con ellos. No puedo dejarlos solos, tengo que ayudar a mis hermanos, estarán muy asustados.

―No, de eso nada. Tengo órdenes de tus padres ―la mujer soltó las palabras con brusquedad, porque ella era así, brusca, con guerra o sin guerra, con nazis o sin nazis.

―¿Órdenes? ―la muchacha estaba nerviosa, preocupada, asustada, sintiendo una opresión en el pecho, como si tuviera una tabla encima, y alguien subido en esa tabla. Saltando sobre ella.

―Sí —afirmó con rotundidad, sin retirar la mirada de esa cría tan llamativa.

―No entiendo qué está diciendo, señora Kostka. No entiendo nada —casi lloriqueó, casi.

―Sentémonos ―intentó darle más suavidad a ese verbo.

El piso de la señora Kostka había conocido tiempos mejores; necesitaba una mano de pintura y restaurar el papel pintado de las habitaciones que empapeló antes de la invasión; mucho antes. Y renovar la vajilla cascada, y por qué no, renovar la ropa de hogar y alguna cosa más, pero eran tiempos de guerra, tiempos de ocupación y mientras los alemanes siguieran haciéndoles la vida imposible, mientras no supieran cómo iba a terminar todo…

Solo mantenía a raya la puerta de entrada, dándole brillo todos los días.

Para qué preocuparse por menudencias, como papel pintado, vajilla, ropa o muebles, pues eso era realmente, comparado con lo que le estaba pasando a la familia de esta criatura tan bella.

Cogió las manos de esa perfecta mujercita, y le contó punto por punto todo lo que había pasado.

―La Gestapo vino a por ellos. El que mandaba era de la Gestapo, los soldados de las SS, cuatro soldados. Tu padre ya estaba en el camión, parece ser que lo cogieron al salir de la fábrica, o tal vez dentro. Les dejaron coger algunas pertenencias y se llevaron a tu madre y a los niños. Preguntaron por ti, no exactamente así, pero ellos sabían que había una hija, mayor que los niños, pero tu madre les dijo que no vivías aquí, que hacía unos años que te habías ido a Budapest, con tus abuelos paternos. Parecieron dudar, pero yo estaba cerca y me preguntaron, y les dije lo mismo —la oscura mirada de la mujer, estaba clavada en esos hermosos ojos azules y con sus dedos, presionaba las manos de la pequeña, como para darle más ímpetu a sus palabras, al tiempo que ánimos.

—Te puedo asegurar —continuó la mujer—, que tanto tu madre como yo, rezamos para que no fueran a preguntar a los vecinos, pues entonces… y para que tus hermanos no dijeran nada. Ya sabes cómo son los niños, nunca sabes por dónde van a salir, ni cómo se van a comportar. Pero los pequeños estaban tan asustados y sorprendidos, que solo miraban los uniformes de esos individuos y el abrigo de cuero del que preguntaba; y por suerte, Moses y Ephrain, no abrieron la boca. Hasta que, el que mandaba le preguntó a Moses, le preguntó qué dónde estabas, y él dijo, Budapest. Y entonces preguntó qué cuánto tiempo llevaba sin verte, y él no lo pensó, dijo que desde el verano del 39.

―Pobrecitos míos ―murmuró la muchacha.

―Esa contestación rápida, creo que los convenció… pero… hubo un momento que el de la Gestapo… pareció quererlo pensar... Pero bueno, al final se lo tragó. ―La mirada de la mujer no se retiró del rostro de la chica.

―Y ahora, ¿ahora qué, señora Kostka? —preguntó con un hilo de voz.

La mujer le soltó las manos.

―Mira, te seré franca, porque ya eres una mujercita y no vamos a andar con cuentos, ni fantasías. Se habla de que el gueto lo van a eliminar y se los van a llevar a los campos, a todos los que quedan, porque no sé si sabrás que ya se han llevado a muchos ―la chica afirmó en silencio―, sin contar con todos los que han muerto. Hay que esperar, y el señor Kostka averiguará, seguramente ha sido un chivatazo de alguno de la fábrica, algún envidioso de tu padre. Ahora, en estas circunstancias, el señor Walerian no puede decir que estaba ayudando a tu padre, ¿lo entiendes? Tiene que decir que él contrató a un polaco, no a un judío ―la jovencita afirmó varias veces―. Ya sabes lo que les hacen a los polacos que ayudan a los judíos ―la chica volvió a mover la cabeza, pues sabía que podían ahorcar al señor Walerian―. Y ahora, tú no puedes ir por ahí diciendo que eres Naomi Löw Rumak; porque, además, no lo eres.

―Nunca lo digo. Desde el bombardeo soy Elizabeth Erdman ―se mordió el labio inferior y después de martirizarlo un poco y sin retirar la mirada del rostro de la señora Kostka, preguntó―. Pero, ¿por qué van a eliminar el gueto? Con todas las cosas que están haciendo, y los nazis lo han permitido. Si hasta han construido dos iglesias católicas, para los judíos católicos… ¿no lo sabía, señora Kostka? ―no esperó contestación―. Una se llama la Iglesia de Todos los Santos y la otra, Iglesia del Nacimiento de la Sagrada Virgen María.

―¿Cómo sabes eso? —la dura mirada de la mujer permaneció clavada en los asustados ojos de la niña.

―Escuchando las conversaciones de mis padres cuando creen que todos dormimos.

―Ya veo, ya. Pero eso da igual, a los nazis les da igual. No importa las iglesias que construyan o todas las cosas que dicen que hacen.

La muchacha miró fijamente los sagaces ojos de la mujer, para mover lentamente la rubia cabeza… comprendiendo, y algo así, hizo que su cuerpo temblase, que el miedo fuese mayor, como si eso fuera posible.

―Ya entiendo, mientras están entretenidos…

―Sí, algo así. Ellos llevan un plan trazado, eso está claro, y van a atenerse a ello, con más o menos retraso, y mientras los judíos del gueto están ocupados, pues sí… es como una manera de que estén entretenidos y de que pase el tiempo. Pero…

—Pero, ¿qué? —preguntó con ansia.

La mujer elevó los ojos al techo amarillento provocado por los humos de la cocina de guisar y los cigarrillos que se fumaba el señor Kostka en dicha cocina, para no llenar de humos el resto de las habitaciones.

—Esto es una locura, querida. Una historia de terror… Fíjate lo que han hecho, lo que estarán haciendo… y nadie nos ayuda. Varsovia invadida por esta gentuza…

La jovencita no apartó la mirada del rostro envejecido de la señora Kostka. Y ante las siguientes palabras, no pestañeó, pues sus hermosos ojos no se despegaron del rostro de la mujer.

―Bueno, pues ahora, tienes nueva identidad. A grandes males, grandes remedios ―sentenció la señora Kostka.

La muchacha observó a la mujer como si la viese por primera vez. Esta se levantó y fue hasta un armario de la vieja cocina. Abrió una puerta de las más altas y sacó una caja de metal. Volvió a la mesa y dejó caer el peso de su cuerpo en la silla, haciendo caso omiso al crujir violento de esta.

Los grandes y asustados ojos azules, vieron como esas manos ajadas abrían la caja y sacaban unos papeles. Un pasaporte alemán, una partida de nacimiento. Se lo dio para que lo leyese.

―Esa eres tú ―fueron las palabras secas, sin emoción.

Elizabeth Hartmann Danz, hija de Julius Hartmann Heiden y de Elizabeth Danz Schreck.

―¿Es falso? ―preguntó mostrando desconcierto y asombro.

―Es tu nombre verdadero, tus padres verdaderos.

La niña la miró como si estuviese loca, pero nada más lejos de la realidad y ella lo sabía. No supo por qué, pero temió lo que vino a continuación.

—Murieron el año que tú naciste, el 27. Primero tu padre, que se cayó del tejado que estaba arreglando, de la casa donde naciste, en las afueras de Varsovia. Tu madre, murió a las dos semanas de tu nacimiento, seguramente por infección ―la mujer iba soltado todos los datos, viendo los ojos de asombro que mostraba esa criatura―. Los Löw vivían cerca, en la casa de al lado y cuando murió tu verdadero padre, le dieron todo el apoyo a tu mamá y se le llevaron a su casa. Por aquel entonces, Adina, tu madre conocida, también estaba embarazada, casi del mismo tiempo que… la otra, la verdadera. —En esos momentos, la muchacha la escuchaba como si le estuviera contando la historia de otra persona, de otra jovencita que no era ella. Atendiendo cada palabra que pronunciaba la esposa del encargado general del señor Walerian—. Cuando la alemana estaba muriendo, Adina se puso de parto y nació un bebé, que murió a las pocas horas. Según me contó, no se lo pensaron, enterraron al bebé y al día siguiente tu padre, el que te ha criado, fue a la ciudad y te registró como hija de ellos. Este pasaporte, lo mandó hacer tu padre, mucho antes de la invasión. Supongo que será falso, pero es tu verdadera identidad. Ellos, tus padres adoptivos, querían que si pasaba algo, siempre tuvieras la opción de recuperar tu identidad y salvarte de cualquier desgracia, y tal como están las cosas… es la mejor opción.

La muchacha, no pestañeó, no dejó de mirar a la mujer, durante un largo instante.

―Por eso tengo este aspecto ―murmuró más para sí misma, bajando la cabeza y mirándose las manos, recordando las veces que le preguntó a su madre por qué ella no era morena, castaña o rubia oscura como Adina, o como el resto de la familia. Y Adina siempre le decía lo mismo, porque te pareces a mi abuela, que era rubia, muy rubia y con los ojos azules.

―Sí. Lo cierto es que llamas mucho la atención, y en las condiciones actuales es lo mejor. Los nazis deben pensar que eres aria o medio aria ―afirmó la mujer, sin retirar la mirada de esos ojos tan azules.

―Pero…

―Tu madre me dijo que eres alemana de pura cepa, vamos, una aria de los pies a la cabeza, que tu padre era hijo de ricos y que tu madre era una criada en la casa de estos, una alemana… de Baviera, que dejó la granja de su familia para trabajar en la ciudad y tu padre se enamoró nada más verla. Pero, al enterarse tus abuelos, pusieron el grito en el cielo y ellos huyeron de la casa familiar. Como tenían dinero, fueron de un sitio a otro, hasta que decidieron quedarse en Varsovia. Alquilaron la granja donde naciste y pasó lo que te he contado.

La muchacha dejó de mirar a la señora Kostka y contempló el documento que tenía entre las manos, el pasaporte, ligeramente envejecido, durante unos segundos, manoseándolo entre sus delgados dedos.

Volvió a mirar a la mujer y seguidamente el pasaporte, de nuevo.

—Esta foto es del año pasado —explicó la muchacha—. Madre me dijo que había crecido mucho y que tenía que tener una foto actual.

La mujer no dijo nada.

Fue consciente del dolor de la muchacha, de la soledad que podía sentir, pero, sobre todo, de la incertidumbre por saber el paradero de la familia.

―Bueno, es igual ―le dio el pasaporte―. Debo ir con ellos, estar con ellos, para ayudarles en lo que haga falta, para cuidar de mis hermanos. Me da igual todo eso que me ha contado. Mi familia, son ellos. No puedo dejarlos en estas circunstancias. Y todo lo malo que les pase a ellos, debe pasarme a mí también.

La mujer deslizó las manos por el pelo entreverado, negro y gris y se ajustó el moño bajo, clavándose una horquilla que quería moverse de su sitio.

―Lo entiendo, cariño ―la chica la miró con sorpresa, pues era la primera vez que le decía una palabra semejante, un apelativo tan afectuoso―. Pero no vas a hacer nada de eso. Se lo he prometido a tu madre, he prometido que cuidaría de ti, de manera que no digas tonterías.

―No son tonterías, señora Kostka —y antes de preguntar, abrió esos ojazos y elevó las cejas rubias oscuras, mostrando un rayo de esperanza—. ¿Puede ser que se los hayan llevado a Pawiak?

―No lo sé, cariño ―otra vez, se dijo la chica, y eso, no podía significar nada bueno. Eso quería decir que estaba todo muy muy mal―. Pero no creo, Pawiak es una prisión para presos políticos y civiles. No, no creo. Es más fácil que estén en el gueto.

―Podría acercarme a Dzielna ―murmuró la muchacha, mencionando la calle donde se encontraba la cárcel.

―De eso nada. ¡Qué barbaridad! Si lo raro es que con ese aspecto que tienes, no te hayan violado alguno o varios de esos soldados nazis que están por toda la ciudad.

Ella hizo como que no escuchó, pero la rojez de sus pómulos mostró la vergüenza ante ese comentario.

―Padre tenía contactos con personas del gueto, les ayudaba, les daba algo de dinero, creo que también pasaba algo de alimento, ropa y medicamentos… a lo mejor… si me pongo en contacto con alguna de esas personas, podría saber…

―No, no y no. ¿Quién sabe por dónde ha venido el chivatazo? Igual pudo ser de la fábrica, o igual pudo venir de ahí… de esos contactos. Algunos de los guardianes judíos, pudo traicionar a tu padre. Cualquier cosa es posible.

Al oír ese comentario, sumado a todo lo demás, la muchacha se desbordó. Llevó las manos al rostro y lloró desconsoladamente.

La señora Kostka la abrazó, y le dijo que no se preocupase, que todo se iba a solucionar, que lo más seguro, es que estuviesen en el gueto, o tal vez los llevarían a algún campo de trabajo y que en cuanto acabase la guerra, volverían a estar todos juntos. Pero ni la señora Kostka, ni la muchacha, creyeron esas palabras.

Al día siguiente, el pasaporte estaba en el bolsillo de su abrigo.

Sabía lo que iba a hacer.

Lo decidió esa noche que pasó en vela, esa noche que sus padres y hermanos estarían en algún lugar desconocido para ella, pasándolo mal, horriblemente mal.

Varsovia era una ciudad hermosa, con sus edificios señoriales, sus avenidas arboladas, las calzadas adoquinadas por donde circulaban tranvías, automóviles, no muchos; calesas tiradas por un caballo, gente normal y corriente en bicicleta y repartidores en bicicletas de cuatro ruedas con un enorme cajón delante del manillar donde llevaban el género; también se veían carros para el transporte de distintas mercancías, madres, criadas o nurses llevando cochecitos de bebé, paseando por el parque y aprovechando los soleados días de septiembre; lo normal en una ciudad normal de la vieja Europa. Hasta que estallaron los cristales de puertas y ventanas de edificios, desde los más acaudalados o los más sencillos, y cayeron escombros de los techos y se hicieron boquetes en las paredes, o peor, cayeron edificios enteros, en los bombardeos que sufrieron del 8 al 28 de septiembre del año 1939, día este último, en que la guarnición polaca se rindió.

El 1 de octubre, el ejército alemán entró en la ciudad, y así, comenzó la ocupación de la capital europea que más tiempo permaneció en manos de los nazis. En uno de los primeros bombardeos de la Luftwaffe, los Löw, se quedaron sin casa y las pertenencias y muebles que pudieron salvar, por desgracia, el piano no entró en ese grupo, lo trasladaron al piso que les proporcionó el señor Walerian, el dueño de la fábrica de muebles donde se puso a trabajar el padre de Naomi.

Después de dejar la granja de las afueras de Varsovia, donde nació la niña, se acomodaron en una casa de dos plantas, donde la vivienda estaba arriba y abajo, una academia de música. En esa casa nacieron los hermanos y ahí se criaron entre clases de piano, de idiomas, de ciencias, de literatura...

Asael Löw, era un virtuoso del piano y daba clase, entre otros, a los dos hijos del señor Walerian Porwit, dueño de una de las mejores fábricas de muebles; además era experto en mantener los pianos, del tipo que fueran, pero en especial los de cola, en perfectas condiciones. Cuando se quedaron sin vivienda, el señor Walerian habló muy seriamente con Asael y le dijo que, con los alemanes en Polonia, las cosas podían ponerse muy mal, pues el hombre ya sabía que Hitler deseaba limpiar la raza, algo que le costaba trabajo creer y que en el fondo imaginaba, o quería imaginar, que eran invenciones de algunos que solo querrían obra de mano barata, y esa, era la mejor manera de obtenerla.

Pero a los Löw les metió el miedo en el cuerpo y Asael aceptó cambiar de identidad, para salvaguardar a su familia. De manera que el señor Walerian, que tenía contactos hasta debajo de las piedras, les consiguió documentación y pasaron a ser la familia Erdman.

De lunes a sábado trabajaba en la fábrica de muebles, y los domingos les daba clase a los hijos de su protector, en el lujoso piso del empresario. Adina, la madre adoptiva, era profesora de idiomas, dominaba inglés, ruso, alemán y yidis, además de polaco; era descendiente de rusos judíos y su apellido de soltera era Rumak, procedente de la localidad Rumak Dvina.

Los Löw no estaban a gusto con tener que pasar por lo que no eran, pues eso de utilizar nombres falsos, no les gustaba, además de tener la sensación de que estaban traicionando sus raíces, su religión… y al resto de los compatriotas polacos judíos, o de la nacionalidad que fuesen, daba lo mismo; pero las circunstancias eran extremas, sin saber realmente el trasfondo de todo ello, y con todo lo que se hablaba, lo que se oía, pensando que podía ser una locura, pero que esa locura, a fin de cuentas, podía ser cierta. Y el sentido común imperó, y mirando, pensando en el futuro de sus hijos, el de toda la familia, y, sobre todo, agradeciendo que el señor Walerian les hiciera semejante favor, se adaptaron a las circunstancias.

Y una de las primeras cosas que hizo el padre, fue deshacerse de todo lo que les relacionaba con la raza judía. La mezuzá, que se encontraba en la ranura que él mismo había hecho en la jamba derecha de la puerta principal de la antigua casa, se quedó en el sitio, ya que la puerta apenas había sufrido desperfectos en los bombardeos y el señor Walerian le dijo que no se le ocurriera sacarla, es más, que ni se pasara por la zona donde habían vivido tantos años. Por supuesto, nada de sabbat, nada de encender dos o más velas, en la puesta de sol del viernes, en esos candelabros de valor y bellamente ornamentados de nueve brazos, que también desaparecieron, igual que las copas de kidush, por mucho valor sentimental que tuvieran, a parte del económico; igual que el cuchillo para cortar el jalá (los dos panes), con ese mango labrado que ponía: «Reservado para el Sagrado Sabbat». Lo mismo que los objetos que Asael había recibido de sus abuelos, para practicar la breve ceremonia que daba fin al sabbat, la havdalá: una vela trenzada, una caja de especias y una copa de oro.

La bandeja del séder, la de porcelana, no resistió el bombardeo, pero la otra, la de plata, sí. Pues, también fuera, todo desapareció, vestidos o mantos de ceremonias incluidos; incluso la ketubah, el contrato de matrimonio escrito en arameo, que guardaba Adina como oro en paño, donde establecía las obligaciones del marido hacia la esposa, desde el punto de vista financiero, íntimo, hasta otros aspectos de la vida cotidiana. Adina derramó lágrimas al ver cómo ardía el hermoso pergamino, en la chimenea del piso que les había proporcionado el señor Walerian.

―¿No lo podemos esconder, Asael? En un lugar seguro donde nadie pueda encontrarlo ―preguntó cuando su esposo iba a encender un fósforo y sus ojos miraban el hermoso dibujo del Árbol de la vida y el texto a ambos lados del tronco trenzado.

―No, querida mía. El señor Walerian ha sido muy claro con todo esto. Cualquier objeto o documento, nos delataría ante los nazis… y no sabemos lo que nos harán a nosotros, pero sí sabemos lo que le harán al señor Walerian.

―Tienes razón, esposo mío ―murmuró la esposa, recordando partes de ese contrato matrimonial, que siempre estarían en su mente:

«Sé mi esposa según la práctica de Moisés e Israel, y yo te cuidaré, te honraré, te apoyaré y te mantendré de acuerdo con la costumbre de los esposos judíos que cuidan, honran, apoyan y mantienen a sus esposas fielmente…»

Así, de esa manera, todo desapareció y a los niños se les metió el miedo en el cuerpo, en sus mentes.

Ellos ya no eran judíos, pues si alguien descubría que lo habían sido, les arrancarían la lengua primero y después, les cortarían las orejas y después… cualquier cosa más atroz, más brutal, pues los nazis eran así: bestias.

Moses que tenía catorce años, entendía perfectamente las circunstancias en las que se encontraban, igual que Naomi, pero los pequeños creyeron a pies juntillas, que, si decían algo, por mínimo que fuera, se quedarían sin lengua y sin orejas.

Y cuando al poco tiempo se cercó el gueto y todos los judíos que no vivían ahí, se tuvieron que trasladar a esa zona reducida, y los polacos no judíos salir de ahí; Asael supo que había hecho lo correcto, aunque de vez en cuando sintiera que era un traidor a los suyos, que deberían estar en el gueto, todos juntos, apoyándose y haciendo lo que hiciese falta por sobrevivir.

Qué ilusos, él y la esposa y otros muchos, que creyeron que al declararles la guerra Inglaterra a Alemania, estaría todo resuelto. Que los nazis abandonarían Polonia con el rabo entre las piernas. Nada más lejos de la realidad. Fue el comienzo de la barbarie, o tal vez, el comienzo fue mucho antes…

Cuando Hitler subió al poder, o incluso antes.

El gran desfile de las tropas alemanas, con el Führer (que gobernaba Alemania desde 1934), presenciando la magnitud de parte de su ejército, de la Fuerza de Defensa: la llamada Wehrmacht, saboreando el éxito presente, he imaginado los siguientes, hizo ver a los polacos cómo la bota nazi aplastaba un país, lo invadía, lo controlaba…

Y eso solo era el comienzo.

El comienzo del terror.

CAPÍTULO 9

Tocaba el piano de maravilla, de algo le había servido tener un padre pianista, y se le daban las matemáticas igual de bien o mejor, pues su madre bien podría ser matemática además de profesora de idiomas. Y tanto cuando hacía una cosa u otra, era feliz. La profesora de piano era una polaca viuda de un judío, con dos hijos pequeños. Naomi les daba clases de lo que fuera a los niños y a veces, cuando la profesora tenía que salir por cualquier motivo, ella se encargaba de las clases de piano.

Al día siguiente de la falta de su familia, se levantó y abandonó la habitación de la casa de la señora Kostka. Apenas durmió, pues la imagen de su familia y todos los pensamientos funestos se encargaron de que no pegara ojo. Cuando dejó de escuchar las voces del matrimonio, supo que estaba sola y después de escribir una nota para la señora Kostka, se dirigió al piso de la pianista. La profesora se sorprendió al verla y ella le dijo que pasaba por ahí y como le gustaba tanto cómo tocaban esos niños, deseó escucharlos.

―Bueno, pero escóndete, que ya sabes que se ponen nerviosos si hay gente mirándolos.

Así lo hizo. Entró en una habitación y mirando por la rendija de la gruesa cortina que separaba las habitaciones, miró a esos niños de ocho años que tocaron la sinfonía n.º 5 en do menor, de Beethoven. Primero uno, y después el otro. Más tarde, llegó el padre de uno de los críos, el más rubio y le hicieron tocar otra vez, para el deleite del progenitor.

Algo parecido a un escalofrío recorrió el cuerpo de la chica estando en su escondite, y recordando las palabras de la señora Kostka, antes de salir de la casa donde había pasado la noche.

Los hermosos ojos azules se fijaron en el impecable uniforme de las SS y en el hombre que llenaba ese uniforme. Escuchó su potente voz y la carcajada que soltó, igual que la mirada que le lanzó a la profesora, y la mano que tocó el trasero algo flaco de la viuda, sin que se dieran cuenta los niños.

En ese momento ella salió del piso con mucho sigilo para volver a entrar, y cuando el oficial salió por la puerta, casi chocó con él.

―Huy, perdón ―se disculpó en un perfecto alemán, elevando el rostro y mirando la cara del hombre.

Este se paralizó ante esa preciosa muchacha y le sonrió.

―No hay nada que perdonar. Al contrario, qué mayor placer.

Ella le mostró una sonrisa, para ver como él clavaba la mirada en sus dientes, en sus labios.

―¿Es el papá de Erich? ―preguntó de manera coqueta.

―Sí, así es —confirmó el nazi, mirando fijamente esos ojos resplandecientes, para volver a clavarlos en la boca.

―Pues permítame decirle que toca de maravilla, y que como siga así, será un pianista de los mejores. Seguro que sí.

El oficial de las SS observó a esa joven muchacha, recorriéndola con la mirada, sonriendo ante la visión de ese cabello platino y esos ojos azules como un cielo de verano, fijándose en ese abrigo gastado y austero, pero deseando ver lo que se encontraría debajo.

―¿Eres alemana? ―preguntó entre sorprendido y curioso, al escuchar esa perfecta pronunciación.

La muchacha ya lo hablaba antes de la invasión, pero entonces, no lo dominaba por completo y tenía mucho acento. Pero una vez que los nazis se instalaron en la ciudad, en pocos meses, lo habló con tal perfección, que podía pasar por alemana sin problemas.

―Sí, pero mis padres murieron y me he criado con mis tíos. Él es polaco y ella alemana.

Él no dijo nada, pero la mirada clara no se retiró del rostro de esa ninfa.

―¿Cómo te llamas?

―Elizabeth.

Los ojos claros, casi como el agua, del oficial, no dejaron de observarla ni un instante.

―¿También tocas?

―Sí ―hizo una pausa, y sin retirarle la mirada al hombre, añadió de una forma especial―. También… toco.

El hombre, con los ojos clavados en ese rostro tan bello, observando hasta el mínimo detalle, y ante ese comentario tan… sensual, se mojó los labios con la punta de la lengua y elevando una mano, acarició la mejilla de la chica.

―¿Vas a estar mañana, por aquí?

―Si usted lo desea… —El nazi sonrió con plenitud, al comprobar lo fácil que estaba resultando todo.

Como debía ser, para eso era el invasor.

―Lo deseo, pequeña.

Y de esa manera, la pequeña se complicó la vida más de lo que ya la tenía.

Pudo haber echado marcha atrás, pero no lo hizo.

Pudo haber esperado un tiempo, a ver qué pasaba, como le dijeron la señora y el señor Kostka, pero no lo hizo.

Se lio con un oficial de las SS, para poder salvar a su familia.

Esa noche durmió en el descansillo del último piso del edificio donde vivía la pianista. Había solo una vivienda, pero sabía que el piso estaba vacío, los dueños se habían trasladado al campo, a una pequeña granja; se lo había dicho la profesora.

Le dio muchas vueltas, se lo pensó una y otra vez, de hecho, apenas durmió unas horas, pero cuanto más lo pensaba, más claro lo tenía.

Al día siguiente, después de sacudirse el polvo del abrigo, de pellizcar sus mejillas para que tuvieran color, algo que había visto hacer a su madre en más de una ocasión, y de volver a rehacer la rubia trenza, bajó las escaleras para esperarlo en el descansillo de la profesora. Sabía que el pequeño Erich ya no tenía clase, porque volvía con su madre a Berlín y le entró la duda. Tal vez no viniese, tal vez se había olvidado, tal vez…

Pero él fue a por ella.

Cuando la vio sentada en el escalón, la mirada lasciva la recorrió entera.

La cogió de la mano y la puso de pie, mientras ella se fijó en el cabello castaño claro, fino y poco abundante, y en los dientes ligeramente torcidos. No era feo, pero tampoco guapo, pero su porte, su altura, mostraba una elegancia, un saber estar de las clases altas.

Sin preámbulos de ningún tipo, le metió la mano entre los muslos y le agarró el sexo, asustándola y provocando una carcajada en el hombre.

―¿Eres virgen?

Ella afirmó con un movimiento de cabeza, haciendo que la trenza se moviera con ella y él mirase ese resplandor de cabello.

Había imaginado muchas cosas, pero no esto, pues no creía que ese hombre fuese tan brusco, tan ordinario; pero, por otra parte, qué sabía ella de los hombres, solo el comportamiento de su padre con su madre, que siempre había sido correcto y cariñoso, pero nunca soez ni brusco. Y cuando ella era más mayorcita y ya sospechaba lo que hacían las parejas adultas, prestaba más atención a los ruidos nocturnos, pero no sacaba nada en claro, pues apenas oía el somier que hacía ruido, algún quejido que otro y luego la tos de su padre.

Las palabras del nazi, la devolvieron a la realidad, al bochorno de estar en esa situación.

―¿Y qué quieres de mí? ―preguntó, mientras enredaba en las bragas y lograba meterle un dedo dentro de la vagina, al tiempo que ella se encogía y se contraía intentando esconder el miedo, y él sonreía con suficiencia―. ¿Protección? ―Ella volvió a mover la cabeza.

―¿Y tus tíos?

―Cada uno se tiene que buscar la vida. Los tiempos así lo requieren.

El hombre hizo una mueca ante ese comentario tan adulto, y tan pragmático.

―¿Cuántos años tienes? ―seguía tocándola; ya estaba excitado, muy excitado.

―Dieciséis. ―Se mordió el labio, al tiempo que hacía esfuerzos para no darle un empujón y salir corriendo de ahí.

Había pensado en decir diecisiete o dieciocho, pero lo cierto era que no los aparentaba, incluso podría pasar por quince; pero ante ese sabotaje, esa invasión de su intimidad, dijo su edad sin más miramientos.

―Eres una niña, una niña preciosa. La más bonita que he visto. ―Bajó la cabeza y la besó con fuerza, con violencia, mientras sus dedos seguían hurgando, pellizcando, y ella sintió el mayor asco del mundo.

De repente, se separó, sacó la mano de ese lugar, olió sus dedos, profundamente, enervándose con el aroma del sexo de la niña y, sonriendo, miró a la joven con suspicacia.

―Ven conmigo.

Lo siguió a la calle, sin dejar de darle vueltas a la cabeza, si ese camino que iba a tomar, sería el acertado, el más correcto. Incluso se le pasó por la cabeza salir corriendo, desaparecer de ahí, poner sus piernas en movimiento y correr como una gacela… pero no lo hizo.

El chófer abrió la puerta para que entrara el oficial.

Este, cedió el paso a la chica.

―Entra —ordenó de manera brusca.

En cuestión de segundos, estaban recorriendo las calles adoquinadas de Varsovia, mientras el oficial Erich Bormann, la manoseaba, la besaba y ella se dejaba, sintiendo la mirada del chófer en el espejo retrovisor. Intentó mirar de reojo por la ventanilla, dejarse llevar por los edificios en ruinas unos, otros habitables, pero con desperfectos en las cornisas o boquetes en las paredes, por el traqueteo del vehículo, en especial cuando pillaba baches o torcía con brusquedad para evitar un socavón.

Hubo un momento que sintió el sabor metálico de la sangre en la boca; tal era la brusquedad de ese hombre.

La dejó de golpe y le sonrió con malicia.

―¿Seguro que eres virgen? ―La mirada del alemán intentaba penetrar en la chica, en lo que podía esperar de ella, en lo que buscaba, en si era demasiado joven para él, demasiado complicada.

Por supuesto que era demasiado joven, él tenía casi cuarenta y ella, ella era casi una niña.

―Sí.

—¿Ya eres mujer?

Ella se quedó muda, sin entender. Y cuando iba a repreguntar, contestó con rapidez.

—Sí, claro que soy mujer.

—¿No te has entregado a otros soldados u oficiales para conseguir dinero o cualquier otra cosa? —La fría mirada no pestañeó, no dejó de mirar esos preciosos y asustados ojos.

—No, señor.

―Bien. Pronto lo sabré. ―Sonrió con malicia.

Y añadió, tocándole la punta de la nariz.

—No me gusta que me engañen.

Minutos más tarde estaban en casa de Madame Moreau, un piso abarrotado de telas y de ropa confeccionada. A la madame, que ni era madame, ni se llamaba Moreau, se le iluminaron los ojos al ver al oficial, sabiendo que le compraría y que seguramente querría algo más, viniendo con esa preciosa muchacha.

El hombre eligió varias prendas y le dijo a la muchacha que se desnudase para probárselas. Naomi no perdió el tiempo en ñoñerías, pues no quería que ese hombre se enfadara.

Al quedar en ropa interior, unas bragas blancas y el sujetador igual, unas medias de lana negras, sujetas con ligas, que le llegaban a medio muslo y que contrastaban con el blancor de esa piel, el hombre recorrió cada curva de ese cuerpo completamente desarrollado, toda la largura de esa hembra perfecta. Lo que menos le importaba era esas prendas interiores simples y gastadas, incluso algo sucias, lo que llamaba su atención era esa perfección, ese cuerpo joven, tierno, firme, y sobre todo… ario al mil por mil. Sería una madre de cría ideal, para tenerla preñada constantemente de unos y de otros, y traer puros arios al mundo. Pero aún era joven, muy joven.

O no tanto.

Y era para él.

Para disfrutarla él.

Para alegrarle los días, las semanas, meses… que pasara en el campo.

La modista le prendió alfileres para hacer los arreglos a todo lo que eligió el oficial, y una vez hubo terminado, con una simple mirada, hizo que la mujer saliese de la pequeña sala y los dejara solos.

La muchacha no hizo amago de ponerse la ropa y él, sentado en un sofá alto y poco mullido, le hizo una seña. Ella obedeció en el acto, para sentir las manos de ese hombre alrededor de las muñecas y colocarla entre sus piernas abiertas.

Deslizó las manos por el exterior de los muslos, muslos que no tenían ni un solo vello, y de una, le bajó las bragas hasta los tobillos, fijándose en la pequeña mancha de flujo en la entrepierna de la prenda, pues llevaba las mismas que el día anterior. Las quitó de un pie, para que no fueran un estorbo, y clavó la mirada en esa pequeña mata de rizos rubios que coronaban el pubis. Metió la mano, la tocó a sus anchas, sobando la vulva mientras la miraba a los ojos y de vez en cuando, miraba lo que tocaba, dando pequeños tirones a los labios vaginales; le metió los dedos, primero uno y luego dos, y al sentir y ver el encogimiento de la chica, sonrió dejando ver esos dientes un tanto desparejos.

―Si quieres venir conmigo, tienes que dejar de lado las blanduras. Para blanda y frígida, ya tengo a mi esposa. Mi amante tiene que estar dispuesta, siempre; receptiva, siempre; y tiene que darlo todo. ―La traspasó con la mirada, mientras la agarró de los rizos del pubis―. ¿Está claro?

―Sí, señor.

El hombre sonrió y siguió tocando la vulva, que en esos momentos miraba con aprobación.

―Tienes un coño precioso. Los labios menores están escondidos por completo, pequeños y cerrados, casi como un chochito de niña ―al decir eso, se lo agarró con la mano, dando un ligero apretón―. ¿Te hago daño, preciosa niña?

―No.

—No… ¿qué? —preguntó dándole un repizco en la vulva.

—No, señor.

Él sonrió ante esa negación.

Ante esa mansedumbre.

―Así me gusta. Bien. Date la vuelta, enséñame el culo.

La chica obedeció y mostró el redondo y prieto trasero.

―¡Joder! ―murmuró el hombre al tiempo que le dio unos azotes en cada nalga, mientras pensaba en la suerte que estaba teniendo de que ese bombón hubiera pedido su protección.

Siguió manoseando el trasero y deslizó varias veces los dedos por la ranura que separaba las nalgas, llegando hasta el sexo.

—Qué culo más hermoso tienes. Duro y tierno a la vez, hermoso como un melocotón maduro —hizo una pausa y rodeó con las yemas de los dedos los hoyuelos de Venus, o pozos de Venus, que se hallaban en la depresión lumbar y que al no tener ni pizca de grasa, era una maravilla contemplarlos.

—El adorno perfecto para un culo perfecto —murmuró, al tiempo que le dio un azotazo, provocando que la chica diera un respingo y él soltara una carcajada.

La giró de golpe.

―Quítate el sostén. Las medias no ―ordenó al tiempo que se cruzaba de brazos.

Encajada entre sus piernas, sin dejar de mirarla, como un ave de rapiña.

Ella obedeció.

Llevando las manos a la espalda, desabrochó los enganches y dejó sus pechos sin protección.

Los ojos del hombre, casi se salen de las órbitas.

―¡Santo Dios… qué pechos más hermosos! Podría correrme con solo mirarlos.

Siguió contemplando esos pechos jóvenes y lozanos. Esos pezones que apuntaban hacia arriba.

Se pasó una mano por la entrepierna, se agarró los genitales y los frotó a través de la recia tela del pantalón.

―Sin tocarlos, sé que serán duros y a la vez suaves… pero no voy a ser tan estúpido.

Llevó sus manos de dedos largos y delgados hasta ellos, y los estrujó, provocando molestia más que placer. Pero eso a él no le importó. Las mujeres eran para el disfrute de los hombres, y mujeres como está, aunque fuese una cría, más todavía.

Podría moldearla a su antojo, la convertiría en su juguete sexual…

De alguna manera tendría que relajarse de toda la tensión que acarreaba una maldita guerra, de gestionar un puto campo de exterminio… y qué mejor que esta cría.

Siguió manoseando las mamas y frotando los pezones, irritándolos, engrosándolos y la chica se mordió el interior de la boca, para permanecer en esa posición, para aguantar lo que ese hombre quisiera hacerle, para no gritarle en la cara, que era un ser horrendo y nauseabundo, aunque su aspecto externo no lo fuera, y salir corriendo de ese lugar hasta llegar a la seguridad del hogar de los Kostka.

Y en ese momento, él retiró las manos, dejó de martirizar los pezones, se abrió la bragueta y sacó el miembro erecto preparado para desvirgarla. No se anduvo con contemplaciones. La cogió de las caderas y la colocó encima, con cuidado, no por ella, si no por él, pues no quería despellejarse la polla si la chica era demasiado estrecha y no estaba lo suficiente lubricada. Pero él no tenía tiempo ni ganas para calentarla, pues seguramente no se habría corrido en la vida; era él, el que tenía que estar caliente, como un lanza llamas, y así era como se encontraba en esos momentos contemplando ese hermoso cuerpo y dispuesto para penetrarla de una. Ni se fijó en la expresión horrorizada de esos preciosos ojos, ni en la tensión que se apoderó de su joven cuerpo al ver lo que estaba a punto de pasar, pues en ese momento, a él solo le importaba una cosa, penetrar.

Y así lo hizo, pero despacio al principio, mirando esa vulva preciosa, con poco vello y de un rubio glorioso… introduciendo la punta del miembro, haciendo una mueca al notar la estrechez, pero, una vez que encontró el camino, la agarró con fuerza de la cintura y la clavó de una.

Sintió tal placer, tal gozo, que mirando esos pechos jóvenes, con el tamaño justo para no pecar de pequeños, ni pasarse de grandes, devorando con la mirada unos pezones gordos, rosados, deliciosos, con sus manos agarrando los cachetes del culo para subirla y bajarla a su antojo, no se percató del gesto de dolor que hizo la chica, solo sintió el deleite, la dicha, el alborozo que recibió su cuerpo, su miembro, su mente, mientras la hacía cabalgar sobre él, abriendo con sus manos las prietas nalgas y metiendo el comienzo de un dedo por el ano, mientras su miembro se deslizaba arriba y abajo con un ritmo acelerado, loco, como no lo había hecho y sentido antes… y en cuestión de un minuto o poco más… zas, lo soltó, y al eyacular, todavía siguió durante unos segundos moviéndola, como si fuese una muñeca, deslizándola sobre su miembro mojado, y de paso, calmar algo el escozor que le produjo entrar en un coño tan estrecho; apoyó la cabeza entre los pechos de la chica y chupó un pezón durante unos segundos.

Y esta vez, sí notó el sobresalto de la pequeña putilla.

Porque eso era para él, una putilla, su putilla.

Cuando se apaciguó, cuando su respiración se normalizó, la levantó y se la quitó de encima, para ver su pene manchado de sangre. Sonrió, maléfico, no le gustaba que le tomaran el pelo, no le gustaba que lo engañaran y esta preciosa mujercita, no lo había hecho.

Su putilla… virgen.

Sonriendo, le dio un fuerte azotazo en una nalga y soltó una pequeña carcajada ante el gesto de dolor de la chica.

—Venga, vístete, que nos vamos.

Al día siguiente estaban las prendas arregladas. Todo un vestuario en condiciones, para la nueva amante del encargado de los hornos crematorios de uno de los peores campos de exterminio.

Dos días más tarde, entró en Auschwitz.

Siempre, sin dudarlo, es mejor no saber el futuro que te espera.

CAPÍTULO 10

Isla de Mull

Días más tarde, Logan no se decidía, no sabría decir si estaba arrepentido de haberla besado, de haberla tocado o deseaba cogerla en algún lugar dejado de la mano de Dios y poseerla como debería ser. Pero lo que sí estaba claro como el agua, es que no dejaba de pensar en ella, ni un solo momento; dando igual lo que estuviera haciendo: trabajando, comiendo, conduciendo, hablando con unos o con otros, en cuanto tenía un momento de soledad… ahí estaba ella, ahí estaba ese rostro tan bello, esa boca que se había comido de forma tan placentera… recapacitó, no había sido placentera, más bien había sido salvaje, pues se excitó tanto y de una forma tan radical, que hubo un momento… que no se reconoció.

La mujer de su hermano lo sacó de sus casillas.

La mujer de su hermano, se le había metido en el cerebro.

Deseaba a la mujer de su hermano.

Ese era el problema.

Por todos los santos, se dijo una y mil veces, esto te pasa porque no follas, es solamente por eso. Porque ves a esa belleza, ese cuerpo largo y sinuoso, y te imaginas todo lo que esas ropas, esos vestidos ocultan. Y quieres ver, deseas tocar, quieres chupar y lamer.

Por Dios.

No solo quieres follarte a la mujer de tu hermano, quieres follarla como se la folló ese nazi de mierda. Te gustaría poseerla de todas las maneras que lo hizo él; es más, te gustaría saber todo lo que le hizo ese tipo, y sobre todo, saber lo que ella disfrutó.

Llegaba al lugar de los hechos, era más pronto que la otra vez, cuando entró con el lujoso Rolls en los garajes y no se entretuvo en quedarse pensando, pues no era necesario. Su mente no dejaba de divagar, su lívido no dejaba de soñar. Parecía que todo lo obsceno, lo prohibido tenía vida propia y que él no podía hacer nada al respecto. Era peor que esos fines de semana cuando se encontraba con la doncella de su madre, mucho peor, pues los años habían pasado, él era un hombre en todo el sentido de la palabra, y el deseo que sentía en esos momentos no era por aprender, por saber, por descubrir; era por poseer, por disfrutar de una mujer que no era la suya, por dejarse llevar por la lujuria y hacer todo lo que su mente y su cuerpo deseaba.

Apagó el motor y salió del coche para dirigirse a la puerta que daba al vestíbulo, poniendo rumbo al ala oeste donde su esposa y él, tenían sus habitaciones.

Subió las escaleras hasta el primer piso y llevó sus pasos a la habitación en la que dormía, para dejar las prendas de abrigo, ver a su esposa, tal vez estar un rato con ella si estaba despierta y después ir al despacho a seguir trabajando hasta que se hiciera la hora de cambiarse y acudir a la cena familiar.

Desde que había vuelto de la guerra y viendo el estado en el que se encontraba su mujer, había prescindido del ayuda de cámara, pues era algo que no necesitaba. Se apañaba perfectamente y conque las criadas recogieran sus cosas al día siguiente e hicieran sus labores correspondientes, le bastaba y sobraba. Eso había dado lugar, a que dicho criado tuviera que hacer otras labores, como, por ejemplo, supervisar que esas criadas hicieran el trabajo correctamente, para que todo siguiera su curso; sabía que el futuro marqués requeriría sus servicios más tarde o más temprano, aunque en esos momentos tan delicados…

Logan lo encontraba incongruente, el estar en una habitación que no era la suya, tener a su esposa enferma, sin saber cuándo iba a empeorar, cuánto tiempo iba a vivir, con turnos de dos enfermeras a su lado para cubrir todas sus necesidades…

¿Un ayuda de cámara? Para qué, maldita sea, para qué.

Una cosa buena que tuvo la guerra, era que simplificaba la vida al máximo, pues no había tiempo para derroches ni caprichos, ni tampoco importaba si acababas manchado de cieno, si llevabas una barba de cuatro semanas y el mismo tiempo sin darte un baño en condiciones o si te rajabas la ropa en una alambrada, pues lo único que buscabas era cumplir con la misión asignada y salvar la vida. No había más, no deseabas más… en esos momentos…

Bueno, sí, que no te faltaran tus botas y un paquete de cigarrillos.

El suelo del pasillo era de madera, pero estaba alfombrado, de manera que las pisadas ni se oían, pero él sí escuchó las voces, la de su Aileen y la de ella; sintió que se le erizaba la piel, esa puta que se le había metido en los sesos, estaba con su mujer. Entró con sigilo a la habitación que debería ser para su heredero, dejó las cosas encima de una silla y se acercó a la puerta comunicante.

Pero no entró.

Simplemente escuchó.

En silencio, para no ser descubierto.

Al comienzo de pie, y al momento, sigilosamente, se sentó en la silla que estaba más cerca de la puerta y puso toda la atención en esa conversación.

La enfermera había desaparecido, esa era la palabra que empleaba Aileen, cuando llegaba su cuñada a leerle y mandaba a la enfermera de turno a dar un paseo, o a las cocinas para que comiera lo que quisiera, o se tomara un té recién hecho o cualquier otra cosa. Le encantaba estar con Elizabeth y quería saber todo de ella.

―No sé por qué te haces tanto de rogar. Cuéntamelo, no se lo voy a decir a nadie, sabes que no te miento.

―Pero qué quieres que te cuente ―Logan escuchó esa voz seductora y sintió un latigazo en sus partes.

―Quiero que me cuentes como fuiste a parar a ese campo.

Logan se puso alerta; aún le costaba creer que esa belleza era el casi cadáver que él llevó en brazos.

Elizabeth mostró tristeza en su rostro y la mano de la enferma se deslizó por el rostro de la alemana o polaca.

―No te enfades, Lizzie. No te pongas triste.

A Logan le llamó la atención la familiaridad con que su mujer trataba a la extranjera, a la esposa de su hermano, se volvió a repetir, como queriendo mentalizarse… una y otra vez.

―No me enfado, Aileen. Es solo… que son cosas duras, trágicas… no me gusta recordarlas.

―Pero sería bueno para ti, tener a alguien que te escuche, alguien que sepa lo que sufriste… y qué mejor persona que yo, que estoy así… siempre enferma… y puedo entender mejor tu sufrimiento.

―No, Aileen. Está todo demasiado reciente. No puedo hablar de ello.

Hubo un pequeño silencio.

―Por eso te tapas ese tatuaje.

Más silencio.

―Este tatuaje me recuerda cada día lo que pasó, lo que pasó con mi familia. Me recuerda algo, que no olvidaré nunca. Y, además, no me lo tapo por esconderlo, lo tapo para no ofender a personas como tú.

―¿Cómo yo? ¿Y eso por qué?

―Porque para mí, solo es un recordatorio de lo que hice… para conseguir algo… que no logré. Y si la gente lo ve, y no sabe qué significa, y pregunta… no sé si contestaré la verdad, pues si lo hago, se escandalizarán.

—Yo sí sé lo que significa.

Logan, con la espalda recta pegada al respaldo de la silla, quieto como una estatua, conteniendo la respiración, escuchaba cada palabra.

―Por eso quieres saber —añadió la esposa de Stuart, soltando el aire despacio, sin mostrar la hartura que tenía de todo lo pasado, sin querer ser grosera con Aileen ante esa curiosidad malsana.

―Sí, lo cierto es que la curiosidad me puede. No te voy a engañar —susurró las palabras, como si fuera una disculpa por ese interés desmesurado.

―Me agrada tu franqueza. Pero por el momento, no quiero contarte nada —la voz sonó fría, correcta pero fría.

―Bueno, está bien. Lo respeto.

Hubo otro silencio.

―¿Quieres que te siga leyendo? —preguntó con voz candorosa.

―No, creo que voy a dormir un ratito —contestó Aileen, moviéndose en la cama para bajar su cuerpo que permanecía medio incorporado.

Entonces, Logan escuchó una carcajada.

Una risa preciosa, deliciosa de oír.

Una risa que le calentó el cuerpo.

―¡Ah! Con que esas tenemos, ¿eh? Hace un rato querías saber y ahora… tienes sueño ―exclamó entre risas.

―Sí, me ha dado de repente ―añadió Aileen entre susurros.

―Pues venga, a dormir.

Elizabeth la arropó y se quedó con ella durante cinco minutos, que fue el tiempo que tardó la otra en dormirse. Justo en ese momento llegó la enfermera y ella colocó el dedo índice sobre sus labios, para indicarle silencio con una sonrisa.

Salió de la habitación y se dirigió a la planta baja. En un principio pensaba dirigirse al ala este, donde estaban las habitaciones de ella y de Stuart, pero no lo hizo. Anduvo hasta la zona norte, abrió una puerta y se metió dentro de una habitación que daba a la parte de atrás. Era una pequeña sala de estudio, donde los pequeños McAllan habían hecho sus deberes y continuaba igual que entonces, con las estanterías llenas de libros escolares, con las mesas para los tres hermanos, un globo terráqueo y algún juguete que otro. Se dirigió hasta la ventana de guillotina y contempló los bellos jardines, los verdes prados y el mar. Dentro de poco, comenzaría a oscurecer, y en el horizonte, el mar de las Híbridas se fundiría con la negrura de la noche, algo así, como lo que ella sentía en esos momentos.

Se abrazó, se rodeó con sus brazos como para darse fuerzas, queriendo olvidar, pero sabiendo que eso era el pensamiento más estúpido que pudiera tener. Jamás podría olvidar todo lo vivido, todo lo sufrido, pensó mientras contemplaba el hermoso paisaje… La isla era un paraíso, así la veía, y así la sentía, de manera que tenía que hacer todo lo posible para encajar en ese lugar y poder ser feliz. No quiso pensar en el hombre con quien estaba casada, pero, sobre todo, no quería recordar lo que hizo con…

Y entonces, la puerta se abrió y se volvió asustada para ver esa figura que inundaba sus noches, ese rostro que era igual de atractivo que oscuro, pues le producía deseo y temor a partes iguales.

Logan cerró la puerta y la contempló a sus anchas, pero su rostro se mostraba duro, taciturno.

Se acercó a ella y le agarró el brazo izquierdo.

Ella se sobresaltó, sin comprender, pero no opuso resistencia.

El hombre subió la manga del vestido con facilidad y dejó el tatuaje al aire.

Quería ver, pues que viese.

Logan no sabía mucho alemán, pero tenía en su recuerdo bastante vocabulario, y ver esa estrella de David y la palabra puta, en letras demasiado grandes, no supo qué le produjo: si repulsión, o dolor; si sorpresa, o curiosidad.

La miró a los ojos y vio el dolor en esos lagos azules.

Ella se soltó de la mano del hombre provocando un tirón y se bajó la manga.

―¿Quién te hizo eso? ―preguntó furioso, devorándola con su fría mirada.

Ella no contestó, pero mantuvo el contacto visual.

―¿Fue tu amante? ―La mirada del hombre estaba clavada en esos ojos azules.

Siguió sin contestar.

Observándolo, sin pestañear.

―¿Por qué demonios no me contestas? ―Estaba perdiendo los papeles y no se reconocía.

―Porque no es asunto tuyo ―la contestación fue seca, áspera.

Pero a él le dio igual.

Estaba perdiendo el norte, o tal vez ya lo había perdido y sentía que se deslizaba por una pendiente, sin freno, sin control… hasta no sabía dónde.

―¿Y de quién es asunto? ¿De Stuart? ¿Él lo sabe? —la joven no perdió detalle del rostro de ese hombre, de sus expresiones, del tono de su voz, del brillo y la profundidad de su mirada.

―Sabe lo que tiene que saber. Nada más. Ni a ti, ni a nadie le incumbe. Es solo cosa mía. Mía —afirmó con contundencia.

Pero a él le dio lo mismo.

—¿Acaso no lo vio cuando estabas enferma? —Ella se mordió el labio y con ese gesto provocó que la mirada masculina se clavara en esa boca de pecado.

—Claro que lo vio. Él y muchos más. Pero eso fue en el pasado, y porque yo no pude evitarlo; ahora no es lo mismo.

La agarró de la cintura y la atrajo hasta él, para besarla, para devorarla de nuevo, para lamer y chupar ese labio prominente, ese arco de cupido. Pero de golpe la dejó, no había hecho más que saborear los dulces labios, cuando la soltó como si le hubiese dado la corriente.

Le había mordido.

Se mojó el labio inferior y chupó la sangre que manaba.

―¿No te gustan mis besos? ¿Eran mejores los del puto nazi que te follaba?

Elizabeth nunca había pegado a nadie, ni tan siquiera a sus hermanos, ni tan siquiera al puto nazi, como él lo llamó, pero no se lo pensó y lanzó su mano contra la mejilla del hombre, que la vio venir y no se apartó, no la impidió.

Ella se acaloró, los ojos se le llenaron de lágrimas, quiso huir, pero él se lo impidió, agarrándola por la cintura y pegándola contra su pecho.

―Perdóname, perdóname. Lo siento, lo siento de verdad. No sé por qué me comporto así… no lo sé.

Era sincero, muy sincero. Pues esa mujer lograba sacarlo de sus casillas, produciéndole sensaciones encontradas, haciendo que se comportara de la manera más estúpida, o mejor dicho, más animal, logrando que perdiera el control.

La joven se acurrucó contra ese pecho ancho, duro, que en ese momento parecía protector, pero sabiendo que no era así, que ese hombre la odiaba, por su pasado, por haber hecho lo que hizo, por haberse casado con su hermano y por estar ahí, en su casa, en su hogar, con su familia.

Invadiendo todo lo que era de ellos.

Ensuciando su nombre.

No pertenecía a ese lugar, ni a esa familia.

No pertenecía a ningún sitio.

Solo era una invasora, una sucia polaca o alemana, qué más daba, que tendría que haber muerto en Auschwitz, o en Bergen-Belsen, y de ese modo, Stuart estaría haciendo su vida… y este hombre estaría al lado de su moribunda esposa y no deseando meterse entre sus piernas…

Y ella deseando que se metiera.

Intentó sacar fuerzas de flaqueza, separarse de ese cuerpo protector, de esa calidez que transmitía y que le resultaba tan acogedora, pero no lo consiguió, al contrario, lloró con fuerza, ocultando la cara contra la pechera de la camisa de ese hombre, sintiendo esas manos en su espalda, que la acariciaban, que intentaban calmarla, que subían y bajaban, pero de una forma tan sensual, que comenzaron a ponerla nerviosa.

Tragó saliva varias veces, y quiso separarse de él.

Pero él, no la soltó. La mantuvo agarrada y mirando esos ojos enrojecidos, la fulminó, sin darse cuenta de que con esa mirada la asustaba y la alejaba más de él.

―Déjame, por favor —suplicó la joven.

―No, no te voy a dejar salir en este estado. Tienes que tranquilizarte, calmarte.

―Estoy tranquila, estoy muy calmada.

Los ojos del hombre la traspasaron, la devoraron.

―Te vuelvo a pedir perdón, Elizabeth. No sé qué te ocurrió, no sé por lo que has pasado, no sé nada o casi nada de ti y… no tengo derecho… a juzgarte… a… ―dejó la frase sin acabar.

A qué no tienes derecho, se preguntó: a insultarme, a llamarme puta, a enfadarte porque tu hermano se casó conmigo… o porque yo me casé con él… ¿a qué?

Él se perdió en esos bellos ojos y contempló las pestañas largas, espesas, rizadas, de varios tonos de rubios y sus manos volvieron a desplazarse por la espalda esbelta y larga como un junco.

―Me cuesta tanto trabajo creer que te llevé en mis brazos hasta donde estaba Stuart. Que tú eres esa criatura enferma, desfigurada que vi en el campo, que cogí cuando te desplomabas al suelo como una muñeca de trapo… ―ella lo miraba a los ojos y era consciente de esas manos que se desplazaban por su espalda y que las sentía como hierros candentes―… que dijo llamarse Naomi.

Las miradas estaban enlazadas.

Los ojos de la joven se fueron secando, y la mirada del hombre…

―¿Por qué te hicieron eso?

El hechizo se rompió.

Ella se revolvió.

Con furia.

Con rabia.

Él la soltó, al tiempo que levantaba las manos sin retirar la mirada de ese rostro, de ese cuerpo que se movió cimbreante a causa del vestido entallado y los tacones de aguja, que se dirigió hasta la puerta.

Al poner la mano sobre la manivela, se giró y mirándolo a los ojos le habló.

―No te cruces en mi camino. Será lo mejor. Para los dos.

Salió y cerró la puerta, dejándolo solo y enfadado, muy enfadado.

Va a ser difícil, Elizabeth.

Viviendo bajo el mismo techo, va a ser muy difícil.

No acudió a la cena. Stuart se disculpó por ella ante la familia, diciendo que tenía una fuerte jaqueca, pero Logan sabía que eso no era cierto.

Después de cenar, los marqueses se retiraron pronto y los hermanos quedaron solos, saboreando uno de los mejores, o tal vez el mejor whisky de Escocia.

―Como se te dan los negocios de maravilla, creo que deberías comprar una destilería ―dijo Stuart con una sonrisa de oreja a oreja, sosteniendo el vaso en su regordeta mano.

―¿Qué quieres? ¿Qué acabemos alcohólicos? Seguramente nos beberíamos la mitad de la producción.

―Ideal, nos quedaría la otra mitad para hacer negocio.

Los hermanos rieron juntos y siguieron bromeando de unas cosas y de otras.

―¿Te puedo hacer una pregunta personal? ―las palabras de Logan provocaron que el menor de los hermanos lo mirase con suspicacia.

―Ya lo hiciste, ¿no te acuerdas? Y ya te contesté. No me acuesto con ella. Qué más quisiera.

Logan observó con detalle a su hermano, todos sus movimientos, sus gestos, su expresión, su triste mirada.

Joder, sintió pena por él. Era su hermano, su querido y único hermano.

―No es eso. Sabes de sobra que tengo muy buena memoria.

―Bien. Pregunta.

―¿Qué le pasó?

Stuart clavó los ojos en el rostro oscurecido por la barba, que, afeitada de esa mañana asomaba con fuerza, al tiempo que se preguntaba por qué no se había afeitado antes de la cena como hacían muchos hombres de barba oscura y cerrada igual que la que poseía su hermano; y pensando en ello, sintió una punzada de celos. Siempre había sido el más atractivo, el más valiente, incluso el más arrogante de los hermanos; siempre lo había defendido de los chicos que se metían con él, dispuesto a dejarse la piel si era necesario, no como el mayor, que lo único que le decía, era que espabilase, que Logan no iba a estar todo el tiempo a su lado para sacarle las castañas del fuego.

Hasta lo llevó con él, cuando cumplió diecinueve años, a un burdel en Glasgow para perder la virginidad y saber lo que era echar un polvo, o en su defecto, como fue su caso, que le echaran un polvo.

―¿Qué le pasó, Stuart? ―repitió la pregunta, haciendo que volviera a la realidad.

Y el aludido movió la cabeza de un lado a otro, mostrando cierto nerviosismo ante la curiosidad de Logan.

―¿Qué le puede pasar a una niña de dieciséis años, con su ciudad ocupada por los nazis, cuando se queda sin familia porque se la llevan a un campo de concentración? O no, vamos a hablar con propiedad, un campo de exterminio.

―Puedo imaginar muchas cosas, Stuart. Pero tal vez no acertase con ninguna.

―No necesitas acertar. Sabes lo que te dijeron en Berlín, ¿o no es así?

―Me dijeron que te habías casado con una alemana, con una judía, prisionera de un campo y antes, amante de un nazi.

Stuart dio un trago y vació el vaso de una, para volverse a echar de la preciosa licorera que tenían sobre la pequeña mesa de caoba.

―Sí. Así fue.

―¿Y no te importó? ―no quiso hacer esa pregunta, tal vez no debería haberla planteado tan fríamente, pero necesitaba saber, quería saber hasta dónde llegaban los sentimientos de su hermano.

Stuart resopló y volvió a mover la cabeza, para terminar, recolocándose en el sillón.

―No. No me importó en absoluto. A pesar de todos los chismorreos que salieron de unas bocas y de otras. No me importó una mierda. Qué sabían todos ellos de lo que ella había pasado, sufrido, ¿eh?, ¿qué? El morbo, eso es lo que les interesaba, sobre todo al ver cómo se recuperaba y volvía a ser… una joven hermosa, sana… con ese aspecto tan ario —Logan no dejó de observarlo, escuchando cada palabra, cada gesto—… quisieron disuadirme, me dijeron que no me dejase llevar por las emociones, que no fuese tonto…

—¿Quiénes? —preguntó al ver que callaba, que no seguía, que pareció evadirse o viajar al pasado.

—Ya sabes, colegas, mis superiores… hasta una enfermera que se había creído más de lo que era, que pensaba que me había fijado en ella, antes de que Elizabeth mejorase.

—¿Y fue así?

—Por supuesto que no —replicó enfadado—. Algunas enfermeras pensaban, que como no eres alto, delgado y guapo, te vas a fijar en ellas… en esas que son corrientes, sin nada que llame la atención de un hombre con cierto atractivo. Esas que están deseando pillar al primero que se fije en ellas para no quedarse solteras.

Logan permaneció callado, observando a su hermano que parecía hablar con otra persona.

—Soy como soy, pero tengo ojos en la cara y me gusta lo bello, lo bueno… como a cualquier hombre.

El silencio les rodeó por un momento.

—¿Tuviste muy claras las cosas? ¿Desde el principio?

—Sí. Desde el principio. Desde que tú me la trajiste.

Logan hizo un gesto de sorpresa y Stuart se explicó.

—Cuando me la dejaste, me preocupé por ella desde ese momento. Me llamó tanto la atención… el lamentable estado en el que se encontraba, que puse todo mi saber para que pudiera salir adelante. Supe que sería difícil, que muchos de los que recogimos ese día, morirían… murieron, pero, no sé… —se humedeció los labios y continuó—. Al pasar el tiempo, su rostro se fue curando, su cuerpo cogiendo peso, toda su fuerza interior, su genética, se puso en movimiento como una máquina perfecta; no cabe duda, que los antibióticos y el resto de medicinas, hicieron su labor, pero otros, en mejores condiciones murieron, y tuvieron los mismos medicamentos y atenciones médicas, y ella… se fue restableciendo de manera lenta el principio, pero después, rápido, muy rápido. Yo estaba maravillado, igual que el resto del personal médico…

Esas palabras hicieron que Logan preguntara.

—¿Alguno quiso lo mismo que tú? —esa pregunta hizo enrojecer las blandas mejillas de Stuart.

—Un imbécil de Londres intentó engatusarla cuando estaba casi bien. Le prometió una casa y una pensión mensual si accedía a ser su amante, le dijo que no le faltaría de nada, que estaría como una reina, mejor que cualquier casada —Logan se mantuvo callado, esperando—. Lo mandó a paseo. Al día siguiente, le propuse matrimonio. Tal vez hubo alguno más —añadió bajando la voz.

Se hizo un silencio, que Logan aprovechó para llenar los vasos.

―¿Tanto la amas, Stuart?

El joven médico fijó la mirada en el rostro de su hermano y respiró profundamente.

―Sí, Logan. La amo desde el comienzo, desde que la vi en tus brazos, desde que me hice cargo de ella, igual que de otros, pero con ella fue distinto… fue como si algo me atase a ese ser moribundo, algo que hacía que mis pies fuesen constantemente hasta su cama para ver si despertaba, para ver si le daban la medicación correctamente, para ver cómo iba emergiendo de algún lugar oscuro y tenebroso —las miradas de los hermanos permanecían enlazadas. Stuart tragó saliva y siguió hablando—. Tal vez te parezca estúpido o cosas de locos, pero era lo que sentía. Por lo tanto, no me importa lo que hizo antes de llegar a mí, no me importa en absoluto ―amusgó la mirada, sin retirarla del rostro de Logan―. Dime hermano, ¿cuántos hombres has matado?

Logan se encogió de hombros.

―No lo sé. Después del quinto, dejé de contar.

Stuart movió la cabeza.

―Ahí está la respuesta. Tú hiciste lo que tenías que hacer, y ella… ella hizo lo mismo.

Silencio.

Ninguno dijo nada.

Cada uno con sus pensamientos.

Logan pensó en los hombres que había matado, vidas que no le importaron lo más mínimo, pues tenía muy claro que estaba en una guerra y que era su vida o la del otro. Y mientras él iba de misión en misión, matando de un modo o de otro, su hermano, que se incorporó un poco más tarde, salvaba vidas, o al menos lo intentaba. Cada uno estaba donde debía de estar, y hacía, lo que tenía que hacer. Y esa cría de dieciséis años se vio inmersa en la soledad, en el dolor, en el desconocimiento de lo que se avecinaba, y en su ignorancia, inocencia o juventud, pensó que podría salvar las vidas de su familia si se liaba con un oficial de las SS.

Stuart contempló un cuadro de Monet de 1869, que, junto a un Van Gogh y dos Renoir, adornaban la pared entelada de la acogedora sala, mientras Logan observaba a su hermano, esperando que continuase. Lo conocía muy bien, y sabía que el alcohol le desataba la lengua; y estaba esperando que eso ocurriera.

Y así fue.

―Con esa edad, casi una niña, se quedó sin padres, ni hermanos. La Gestapo se los llevó y ella se libró porque no había llegado a casa, porque había ido a buscar unos alimentos para la familia con la cartilla de racionamiento, porque como hija mayor, siempre estaba dispuesta a ayudar a sus padres, a cuidar de sus hermanos… Cualquier cosa —pareció alejarse con el pensamiento, imaginando a esa muchacha en el día a día en una ciudad ocupada por el yugo nazi.

Stuart escuchó la tos de Logan y volvió a la realidad.

—Al día siguiente fue a la vivienda donde daba clases de piano, sabiendo o imaginando el lugar donde estaba su familia, y sabiendo también, que un oficial de las SS llevaba a su hijo a dicho sitio. Él la vio, ella se ofreció y él se la quedó. Así de simple, sin más; y seguro que ese tipo estaba feliz y contento de llevarse a una cría tan preciosa y tan joven… toda para él, para disfrutarla en ese sitio de muerte, en ese lugar de genocidio. Así se le haría más placentero el destino, o a lo peor era uno de esos nazis que estaban de acuerdo con toda esa barbarie, que había que limpiar la raza. Pero bueno, de una forma o de otra, siempre es mejor tener contigo a una mujer joven y bella para que te alegre las noches ―las palabras sonaron lejanas, tristes, como si él estuviera ahí, en ese momento, viendo como ese oficial alemán se la quedaba―. Se hizo amante de un nazi que iba al campo de Auschwitz y en ese campo estaba su familia, o eso creyó, eso le dijeron. Intentó saber de ellos, pero le resultó tan complicado y peligroso, que se esmeró al máximo para no ser descubierta. Pero después de varios meses, de compartir cama y comida con ese tipo, el nazi supo de las andanzas de la chica por un guardia de las SS, que, a su vez, había oído cuchichear a unas judías que trabajaban en las cocinas del pabellón de oficiales. Quiso saber qué andaba buscando, por qué quería saber del paradero de unos judíos, ella dijo que habían sido trabajadores en la casa donde vivía, que les tuvo mucho afecto y quería saber qué había sido de ellos; pero él no se lo creyó. Indagó, supo que esos judíos llevaban tiempo muertos, incluidos los niños y le pegó la primera paliza, para que dijera la verdad y solo la verdad.

Se pegó otro trago y siguió contemplando uno de los cuadros, sintiendo el interés de Logan, pero sin imaginar hasta qué punto.

―La tuvo consigo durante un tiempo, no sé cuánto, ella no ha querido explayarse en eso, ni en eso, ni otras cosas. Cuando se hartó, la mandó a los barracones, y les dijo a los guardias, en especial a las guardias, que no quería que la matasen, que la quería ver sufrir y padecer hasta que su cuerpo llegara al límite. Que el alimento que recibiese, fuese el justo para no morir de hambre, al menos, hasta nueva orden.

Dejó de hablar, y fue bebiendo poco a poco el exquisito whisky.

Pasaron un par de minutos y Logan preguntó.

―¿Cómo acabó en Bergen-Belsen?

Stuart clavó la mirada en esos ojos gris oscuro, y contestó con una pregunta.

―¿Has oído hablar de las marchas de la muerte?

―Sí.

―Pues así. Y no me preguntes más, Logan… no sabes cómo me martiriza todo esto. Cuando nos casamos pensé que… que las cosas se normalizarían en poco tiempo, no fui consciente del daño psicológico que llevaba dentro. Fui tan ingenuo, que pensé que con mi bondad y mi apariencia de oso de peluche ―soltó una risa corta, lastimera, dejando de mirar a Logan―, pues… que ella no podría compararme nunca con tipos como esos y que me dejaría, más tarde o más temprano, acostarme con ella. Pero eso no va a suceder, por lo menos a corto plazo, porque… dice que le da asco que la toque, que no puede pensar en hacer nada con un hombre… que jamás ha sentido placer, nunca, pues ese tipo lo único que buscó fue su satisfacción y la utilizó como a una prostituta desde el principio, sin importarle su juventud, su inocencia, cuando no sabía sus verdaderas intenciones, cuando no sabía la verdad —terminó casi en susurros.

Volvió la mirada hacia su hermano, de golpe, con expresión asesina, o al menos eso intentó.

―Como se te ocurra decir algo… ¡Cómo repitas estas palabras! —intentó que la frase sonara a amenaza, sabiendo que a Logan le resbalaban.

―No hombre. Ni lo pienses —lo tranquilizó.

―Tú sabes que yo no soy experto en las artes amatorias, y con una mujer como ella, me encuentro desorientado… y enfadado.

―¿Tú? ¿Enfadado? —Mostró una mueca por sonrisa.

―Sí, sí. Me enfado porque muchas veces la quiero coger de la mano… y no me deja. Me dice que no la toque… incluso, cuando pongo una mano en su talle parece que no le molesta, pero a los pocos segundos, hace un movimiento y rompe el contacto…Y así, de esa manera… ¿cómo voy a llegar a algo?, ¿cómo puedo conseguir un estrechamiento entre nosotros?

―¿La has besado? —la pregunta sonó de los más normal, sin mostrar la curiosidad que sentía por saberlo todo de ella.

Stuart soltó una carcajada, bueno, un simulacro de carcajada.

―Besado —repitió, limpiándose una lágrima que se le escapó de un ojo lloroso—… qué más quisiera. Ni tan siquiera cuando nos casamos la besé en los labios. Un beso en la mejilla. Es patético, ¿verdad? Soy patético.

Logan no contestó, sintiendo lástima por él, pero siguió haciendo preguntas.

―¿Lo sabe alguien más?

Stuart fijó su mirada brillante, algo alcoholizada en su hermano mayor.

―Nooo. Ni quiero que salga de aquí. No se te ocurra decírselo al marqués.

―Él sabe que no duermes con ella. Todos, en el castillo lo saben.

―Ya lo sé, pero una cosa es esa y otra es que sepa que ella no me deja ni acariciarla, ni darle un ligero beso, un roce en esos preciosos labios…

Pasaron unos minutos y ambos terminaron la bebida.

Fue la voz de Logan, la que llenó el espacio.

―¿Le has dicho que puede visitar a un terapeuta?

―Claro y me lanzó una mirada, como para derretir los polos. Dice que no necesita nada de eso, que lo que necesita es tiempo… que el tiempo todo lo cura.

Stuart dejó de hablar y Logan se impacientó.

―Pero…

―Joder, Logan. ―Hizo una pausa y miró a su hermano, sabiendo que tenía los ojos llorosos y que algo así no era de hombres―. Me dijo, que entendería cualquier cosa que hiciese, que, si quería el divorcio, ella lo entendería y no pondría impedimentos.

Logan no retiró la mirada de su hermano, sintiendo lástima y pena y rabia por él.

―¿Y tú qué dices?

―Que no puedo, Logan. No lo deseo. ―Se echó otro trago, pero esta vez, solo un dedo―. Solo pensar en que ella me lo pida, o que quiera irse a otro sitio… me tiembla el cuerpo.

―¿Ella te ha dicho que desea irse?

―No, no. Son imaginaciones mías. A ella le gusta esto, le gusta la isla, le gusta la soledad de la isla. Le agrada que haya más ovejas que personas —rio por lo bajini. Una risa de borrachín, mientras miraba a su hermano—. Dice que es el paraíso —terminó con tristeza.

Volvieron a quedarse en silencio, y fue otra vez la voz del mayor, la que se dejó oír.

―¿Quieres que vayamos de putas?

Stuart lo miró, como si hubiese visto un fantasma, o peor, como si hubiese cometido un sacrilegio.

―¿Lo dices en serio?

―Sí. ¿Por qué no? Tu no follas, yo tampoco… vamos de putas un día. A Oban, o adónde quieras. Podemos subir en la avioneta y aterrizar en Edimburgo, para pasar desapercibidos. Follamos cuatro o cinco veces y quedamos satisfechos para una corta temporada.

Stuart negó con la cabeza sin dejar de mirar a su hermano, mostrando una expresión de asco, de repulsión por pensar en hacer algo así.

―No. No quiero nada de eso. Puedo pasar sin ello. La quiero a ella. No quiero ninguna puta.

Logan no dijo nada, no se burló, como podría haber hecho en otras épocas.

―¿Te has ido de putas? —casi susurró la pregunta, por si acaso las paredes pudieran oír o las palabras volaran hasta las habitaciones ocupadas del castillo.

La expresión de Stuart era de curiosidad y a la vez, de desaprobación.

―No, la verdad es que no. Veo a Aileen tan mal, tan indefensa… que me sentiría un cabrón de los pies a la cabeza.

―Sí, tienes razón. Además, eso de que el hombre no puede vivir sin sexo es una solemne tontería.

―Ah ¿sí? ¿Y quién dijo eso?

―Da lo mismo quién lo dijese, es la verdad y no hay nada más que hablar.

―No estoy de acuerdo. Cuando eres joven, cuando tienes ganas, cuando estás en toda tu potencia viril, el sexo es necesario y déjate de monsergas. Es una manera de disfrutar de la vida, disfrutar de lo que tienes, de lo que posees. Dar placer a una mujer y que esa mujer te lo devuelva, es una de las cosas más hermosas que existen.

―Es lo que has vivido con Aileen ―murmuró Stuart, mirando a su hermano con una especie de adoración y de amor fraternal.

―Lo he vivido con distintas mujeres… pero si lo tienes con la mujer que amas… eso es maravilloso. Lo más hermoso del mundo ―añadió, mientras apuró el whisky y se levantó para abandonar la sala.

Stuart hizo lo mismo, y con paso bamboleante, siguió a su hermano.

Si en esos momentos alguien le dijese lo que su querido hermano había hecho con su mujer, no lo habría creído; y si lo hubiera visto con sus ojos… habría preferido mil veces, que le dieran una paliza. Pero al bonachón de Stuart no se le pasaba por la cabeza que su hermano hubiese abrazado el curvilíneo cuerpo de su amada, que esas manos grandes y fuertes que poseía, hubieran acariciado las partes íntimas de una mujer que no era la suya, que hubiese probado los labios de la muchacha que rescató en el campo, que le hubiese metido la lengua dentro de la boca, recorriendo toda la cavidad. Que esas lenguas se hubiesen tocado, acariciado, y lamido

No, en absoluto.

Algo así, no se le pasaría por la mente, nunca.

Cómo imaginar tal cosa, cuando él mismo solo soñaba con darle un casto beso en los labios y poder abrazarla sin ser rechazado.

CAPÍTULO 11

Se despertó de golpe, empapada en sudor, hiperventilando, sintiendo el corazón en la boca. Sus ojos asustados se situaron, su mente le dijo dónde se hallaba, y poco a poco, se fue calmando. De repente, sintió frío, mucho frío y se arrebujó entre las ropas de cama, debajo del suave y esponjoso edredón, y a pesar de ello, tembló. Tembló al recordar el gélido frío de los barracones, al recordar las ásperas ropas que tapaban su cuerpo, sintió el ruido que hacía su estómago, sus tripas, deseando comida, anhelando algo caliente que llevarse a la boca y que le calentase la barriga, sintió el dolor por todo su cuerpo después de recibir una paliza.

Todas las noches era lo mismo; siempre igual. Una pesadilla tras otra, de vivencias y de imaginadas, pero todas, todas dolorosas. ¿Alguna vez desaparecerían? ¿Serían más lejanas, más disipadas? Esperaba que sí, porque sabía que nunca las olvidaría, pero no podría soportarlas tan intensas durante mucho tiempo.

Recordaba el frío, el castañeo de dientes que producían que se cogiera el maxilar con las dos manos para controlar el temblor, porque si no era así, sentía que se romperían uno a uno; pero también recordaba el hedor, no solo el de los cuerpos hacinados en los barracones, en las estrechas literas, sino, en la atmósfera del campo, que todo lo impregnaba, que les rodeaba, que se le metió en las fosas nasales para recordarlo constantemente, como si ocurriese en ese mismo momento. Igual que recordaba esos uniformes, los de los oficiales, tan pulcros, tan perfectos; esas chaquetas impecables, con insignias de las SS en las puntas del cuello y la calavera en el lado derecho del cuello, para distinguirse de otras unidades de las SS, pues ellos eran los responsables de administrar los Campos de concentración del Tercer Reich; las SS-Totenkopfverbände, (SS-TV).

Más medallas e insignias adornando las pecheras, la calavera (otra vez), de plata en el centro de las gorras de plato, fabricadas en tela de gabardina color feldgrau, color gris verdoso, que podía variar con la luz, con banda de terciopelo negro y ribete de lana de color blanco; esos pantalones, de un gris azulado, o gris verdoso, por dentro de las botas negras, siempre brillantes, lustrosas.

Los oficiales eran los que mejor vestían, pues para eso encargaban sus trajes al sastre y se los confeccionaban a medida. El clásico uniforme negro de las SS, ya no se utilizaba, pues Himmler mandó recoger la mayor parte en el 42, para despojarlos de sus insignias y que los usaran las unidades de policías auxiliares, y unidades de las SS asignadas en Holanda y Dinamarca.

Y para colofón de todo ese poderío nazi, ahí estaba esa cartuchera de piel marrón, brillante, que más parecía de adorno, cual otro accesorio, pero escondía una Luger, una pistola semiautomática, también llamada Parabellum. Un poco después de llegar a Auschwitz, el nazi comenzó a utilizar una Walther P38, que no era tan costosa como la Luger, pero que le satisfacía igual de bien, pues le daba buen uso y la usaba varias veces a la semana, contra alguna cabeza judía.

Cuántas veces se le pasó por la mente coger una de esas pistolas y pegarle un tiro cuando dormía.

Tendría que haberlo hecho.

Recordó cuando llegó al campo, que no pudo ver mucho, pues iba en el coche y la besuqueaba constantemente y con una mano metida por debajo de la falda, tocándola sin parar. Más tarde vio con sus propios ojos el lema que adornaba la puerta de entrada, como un arco sencillo de un poste a otro, en el que se leía en alemán: Arbeit macht frei, «El trabajo libera», o «El trabajo nos hará libres». Y en aquellos primeros momentos era tan ingenua, que se lo creyó, totalmente, pensó con alegría contenida, que su familia estaría ahí, trabajando, duramente sí, pero vivos; que dormirían en alguno de esos barracones más antiguos de ladrillo rojo, o en otro lugar del campo.

Pero eso fue unos días más tarde, en ese momento, en el que llegó en el lujoso Mercedes sintiendo la mano del nazi entre sus muslos y la boca avariciosa sobre la suya, no pudo ver casi nada. Cuando el coche frenó y el chófer abandonó su puesto para abrir la puerta trasera, él sacó la mano con brusquedad y salió del coche, sabiendo que ella marcharía detrás como una buena niña, y penetrando en el barracón de los oficiales, la llevó a su despacho mientras las maletas eran dejadas en el dormitorio.

Echó el cerrojo y fue a sentarse en el sillón de su escritorio, mientras ella se quedó quieta, mirando a su alrededor, deslizando la mirada por la esvástica que adornaba una pared y un retrato del dictador al lado. El hombre le hizo una seña, y ella obedeció en el acto. La sentó en su regazo, pero de espaldas a él, como si ella estuviera sentada en el sillón, en tu trono, como decía él mostrando una sonrisa lasciva. La chica, nerviosa, no supo qué hacer, no sabía qué es lo que deseaba ese hombre, que ya sentía retorcido y malvado y que la obligaba a disparar su imaginación, para evitar que se enfadase.

No tardó en saberlo.

La agarró de la cintura, y elevándola un poco, la restregó contra la erección que mantenía desde que estaban en el automóvil. Ella apoyó las palmas de las manos sobre la mesa y puso de su parte para que no se enfadara, para que sus caricias no se volviesen azotes.

Las palabras soeces llegaron al momento y mientras la restregaba contra su pelvis, la llamaba de todo; de golpe, le subió la falda hasta la cintura y le rompió las bragas por detrás, dejando el trasero desnudo, para volver a repetir los roces. Pero solo duró unos segundos, pues de una se levantó, tirando el sillón de madera que golpeó contra el suelo, se abrió la bragueta y con la otra mano empujó la espalda de la chica y la aplastó contra la mesa, manteniéndola de esa forma mientras entraba en ella.

Siendo invadida de esa forma, sintiendo esa mano grande sobre su espalda, aplastándola contra la mesa, ella, con los ojos abiertos al máximo, miraba el mueble bajo que había al lado de la puerta, la radio encima, la lámpara de pie, en una esquina, el radiador y dos sillones que no parecían muy cómodos.

A pesar de los empujones, de los meneos, oyendo sus gruñidos, ella tuvo cuidado de no tirar el teléfono al suelo, o la lámpara de mesa, incluso se preocupó de los papeles que se encontraban debajo de sus brazos, no fuera que los rompiera sin querer y fuesen documentos o facturas de importancia.

Sintió su sexo escocido, dolorido.

Se mordió el labio, deseando que terminara pronto y se le ocurrió, moverse un poco, pero solo de cintura para abajo, a ver si de ese modo…

De repente, acabó, salió de ella, y le dio un azote en la nalga, con fuerza, al tiempo que emitió una risa corta y áspera.

―Voy a tener que comprarte más bragas como sigamos así ―rio con ganas―. O mejor, irás sin ellas para estar preparada en todo momento.

Elizabeth volvió al presente, y respiró profundamente.

Llevó una mano a su cabeza, metió los dedos entre el corto cabello y deslizó las yemas de los dedos por el entramado de cicatrices, y el pasado…

El pasado volvió otra vez.

Estuvo seis meses con él, siendo su amante, hasta que se enteró, hasta que alguien le chivó que ella estaba haciendo muchas preguntas sobre una familia, un padre, una madre y sus cuatro hijos. Un padre, una madre, unos hermanos que murieron el mismo día que llegaron. Ella no supo esos detalles al principio, solo le dijeron que no sabían, que llegaban miles de prisioneros todos los días, trenes llenos, hacinados en vagones de ganado, que entraban directamente en el campo de Auschwitz-Birkenau. Fue una de las cocineras, una polaca judía, la que le informó, la que le dijo que ahí la gente moría y que ella esperaba sobrevivir a esa guerra haciendo todo lo que le mandasen esos nazis, antes que acabar en las cámaras de gas.

Esas palabras le llegaron al corazón, hicieron que su cuerpo vibrara de dolor y sirvieron para valorar la gravedad de la situación; al saber, sentir, que su familia podría no existir, el mundo se derrumbó a sus pies. Todo lo que había pasado, sufrido, no sirvió de nada. Se preguntó, cuántas veces se preguntó, si debería haber actuado de otro modo, haberlo planteado desde el primer momento que llegó, haberle dicho que esas personas habían trabajado en casa de su familia y haberle pedido que intercediera por ellos; a fin de cuentas, era lugarteniente del comandante. Pero qué tonta fue.

Y cuando él supo de su interés, cuando se enteró de lo que iba preguntando, la molió a golpes y le dijo que dijera la verdad o le dejaría la cara y el cuerpo, desfigurado de por vida.

Esa noche la violó varias veces, y las noches siguientes… igual.

Pero llegó un momento que se cansó, que dejó de interesarle, que esa niña tan bella, solo era una puerca judía y que no merecía la pena perder el tiempo con ella, al menos… tanto tiempo como hasta esos momentos le había dedicado.

Y entonces…

Entonces la violaron otros.

Fue cuando la marcó con el cigarrillo, cuando ya la habían poseído seis guardias de las SS. Entre risas, ligeramente borracho, dejando caer la punta del cigarrillo, sabiendo que no la marcaría en exceso, pero que dejaría un recuerdo en esa delicada piel, debajo de esos hermosos y lozanos pechos.

Al día siguiente la tatuaron y la llevaron a los barracones de los judíos.

Las órdenes del oficial fueron claras y concisas.

Comida, la mitad que a las otras mujeres.

Ropa, la más vieja, la más usada.

Cabeza, afeitada todas las semanas.

Era él, el encargado de afeitarla, pues así fue su deseo. Quería ver su deterioro, quería ver su sufrimiento y lo más importante… deseaba humillarla. Se la llevaban a sus habitaciones, le ordenaba quitarse la ropa, la obligaba a ponerse de rodillas entre sus piernas, y le pasaba la navaja que él usaba para afeitarse. No le importaba si se le iba la mano y le daba tres o cuatro cortes, al contrario, le gustaba ver la sangre deslizándose por las sienes, o por la nuca, o por la frente… seguir camino por el cuello y recorrer esos pechos que todavía estaban llenos, que todavía eran apetecibles. Se complacía con ello, le excitaba ver el sufrimiento de la chica; después un barreño con agua fría la esperaba y él veía como se metía dentro, como se lavaba, mientras le castañeaban los dientes y alguna lágrima se le escapaba.

―No te quejas, jodida putilla. Eres dura… sí, muy dura ―inquiría el SS, mientras la mirada la recorría entera―… pero te va a servir de poco.

Tres o cuatro minutos más tarde, la mandaba salir, secarse deprisa y tumbarse en la cama, o en el suelo, según le pillase, para, unas veces violarla él y otras, uno de los SD: guardias de las SS que mandaba llamar, mientras él se masturbaba mirándolos. Pero después de mes y medio, cuando la muchacha ya había perdido ocho o diez kilos, ya se cansó, ya no quiso verla.

―Ya no sirves ni para follarte, ni para chuparla ―le susurraba entre dientes salpicándola con su saliva.

Era una de las guardias la que la rasuraba sin contemplaciones, sin miramientos; de hecho, la mayor parte de las cicatrices que tenía en el cuero cabelludo fueron obra de esa mujer. Y gracias a los golpes que le dio, en especial una paliza donde le golpeó la barriga con una porra, abortó, pues lo último que hubiese deseado, era un hijo de alguno de esos hombres.

Fue por aquella época, después del aborto y cuando su cuerpo estaba flaco como una escoba, cuando la pusieron a trabajar en un almacén, clasificando ropa, calzado, maletas, y todo tipo de enseres personales. Ella no pensó que fuese a encontrarse con la maleta de sus padres o hermanos, pues imaginaba que eso ya se habría hecho, alguien lo habría hecho hace tiempo, pero al tener en sus manos el vestido de una mujer, el camisón de una nenita, las cosas de aseo de un hombre, o de una mujer, con los ojos llenos de lágrimas, se preguntaba a quién habría pertenecido, si sería alguien que ella conociese de Varsovia, o que hubieran conocido sus padres. Ella intuía que las dueñas y dueños de esas prendas estaban muertos, y si no era así, pronto lo estarían, pues, a fin de cuentas, ese olor repelente, nauseabundo, que inundaba el campo cada dos por tres, ¿qué era? Los cuerpos que quemaban para hacerlos desaparecer, para que nadie supiera de ellos, como si nunca hubiesen existido.

Pero cuando la mandaron a otro almacén, a llenar sacos con cabello humano clasificado por colores, tuvo que hacer esfuerzos para no vomitar, para continuar como si fuese un trabajo más, para sacar fuerzas de no sabía dónde.

Estando ahí, apareció él.

La miró, sonrió, y sin retirar los ojos de ese rostro consumido, exclamó:

―Tu cabello se encontrará en alguno de esos sacos… rubio platino, de los más hermosos. Tienes suerte de que tú, aún estés viva. No creo que se utilice para tejer, seguramente para hacer algún laborioso postizo que lucirá una alemana de verdad, una aria pura.

Lo que no le dijo, es que ese cabello lo tenía él, que mandaría hacer un postizo y se lo regalaría a su esposa, que también era rubia, aunque no platina, y así se acordaría de la putilla que conoció en Varsovia.

Ella no dejó de clasificar los cabellos, mientras sentía la maligna mirada de ese hombre.

―Sí sales de aquí, si tienes esa suerte… tal vez tu pelo ya no te crezca rubio platino, tal vez sea ceniza, apagado, sin brillo ―hizo una pausa y le gritó―. ¡Mírame cuando te hablo, puta!

Ella elevó la mirada y tragó saliva, para ver como volvía a sonreír.

―Si sales. Algo que no sabrás hasta que llegue el momento ―añadió con voz arrastrada, al tiempo que le mostró una sonrisa maléfica.

Elizabeth volvió al presente, no quería seguir pensando en todo lo vivido, en ese dolor que la comía por dentro, que la arrasaba y le estrujaba el alma, que la dejaba vacía y triste, y sobre todo… sola.

Respiró profundamente y cerró los ojos.

El rostro de otro hombre le vino a la mente, el hermano de su esposo, el que la había salvado en el campo, el que la llevó a Stuart, para que Stuart la llevase otra vez hasta él. Qué extraño era todo, pensó, cómo se cruzan las vidas de unas personas, una vez y otra vez; podría significar algo, se preguntó sin dejar de pensar en él. ¿Qué le estaba pasando?, ¿por qué se sentía así?, ¿cómo podía sentir esas sensaciones tan extrañas?

Pero, sobre todo…

¿Cómo pudo dejar que eso ocurriera?

Recordó el momento, ese instante que chocó contra él.

Ese impacto contra ese cuerpo grande, fuerte.

Ese olor…

No había hecho más que recoger el pañuelo de su suegra, cuando al salir del invernadero, sin luz, sin importarle, pues conocía de sobra el recorrido… chocó contra ese cuerpo masculino. Al principio notó cierto agobio, pero duró muy poco, pues ese olor tan agradable la inundó y supo que era él. Pero fue todo tan rápido, que nunca pensó que pasaría algo así, pues las manos de él dejarían su cuerpo, de su boca saldrían unas palabras de disculpa y seguramente la acompañaría hasta la puerta que daba al vestíbulo, donde correteaban los niños Spencer.

Pero no pasó nada de eso.

Esas manos la acariciaron mientras sentía el calor de su cuerpo, y cuando llevó los dedos al cuello, como si le tomase el latido, cuando la acarició de esa manera tan delicada, creyó estar en otro mundo, pues algo así jamás lo había sentido, jamás había sucedido. El nazi nunca la acarició, solo la manoseaba, solo la montaba, o la ponía a cuatro patas y la agarraba con violencia de las caderas para penetrarla con rudeza, mientras oía los gruñidos, y ella, que ya se había aprendido la lección, movía su trasero para que él acabase antes, aunque al acabar tuviera que sentir los azotes en sus nalgas, que de caricias no tenían nada, y sus risas de superioridad.

Pero lo que le hizo el hermano de su esposo estaba en otra dimensión, desconocida para ella. Esos dedos deslizándose por su cuello… eran como hierros candentes… pero de puro placer, y luego… la boca, los labios, ocupando el lugar de los dedos, haciéndola sentir rara, extraña, como si flotase, como si fuese una brizna de hierba llevada por una suave brisa en un día de verano, y todo fuera placentero, liviano, sensual. Sintió cada uno de los mordiscos, cada una de las lamidas, cada beso, a cuál, más ligero, más sutil… y por ello… más ardiente, y en lugar de retirarse, de huir lo más lejos posible, se quedó junto a él, se dejó llevar, para excitarse de una forma extraña, única.

Porque algo así, no tenía nada que ver con lo que había vivido, con lo que había sufrido, con lo que le habían hecho. Y por supuesto, algo así, no podía esperarlo del bonachón de su esposo.

Las manos y la boca de ese hombre provocaron en ella nuevas sensaciones, nuevos anhelos, despertando algo desconocido, algo que estaba dormido, que subyacía en su interior y que ella no creía tener.

Llevó una mano hacia su sexo y la colocó encima. Jamás se había tocado con fines que no fueran para su aseo íntimo, pero recordando lo que vivió, lo que sintió, deseó hacerlo.

Deslizó el dedo corazón, acariciando el clítoris, mientras recordaba el beso, el contacto de las bocas, la humedad de esa lengua experta… le gustó, le gustó mucho, pensó mientras aumentaba la velocidad, sintiendo que le venía algo parecido a lo que él le provocó, pero no era igual, no iba el asunto por el camino correcto, pues en ese momento vio como le levantaba la falda, como la tocó entre los muslos, y sintió su violencia, sintió esa brutalidad que invade a los hombres cuando quieren algo, cuando van a por ello, cuando su urgencia es su placer, nada más que su placer… y dejó de tocarse, cerrando las piernas a cal y canto, enfadándose consigo misma por ser así, por tener esos pensamientos, por anhelar algo que no era suyo, algo a lo que no tenía derecho.

Pensó en Aileen, enferma, en lo buena que era, en lo bien que se portaba con ella; pues sintió su cariño, su amistad, desde el principio, desde que llegó al hogar de esa familia. Y ella, ¿así lo pagaba? Deseando al esposo, y más todavía, no deseando al propio. Y no solo eso, ella sabía del amor que se tenía la pareja, no solo por cómo hablaba Aileen del esposo, sino, por lo que había oído de boca de la marquesa y de lo que le había contado el propio Stuart.

Pobrecito Stuart, podría haber aceptado las ofertas de otros hombres, algún médico y más de un militar, más atractivos que Stuart, pero más vividores, y casados en su mayoría, que estaban dispuestos a facilitarle la entrada al Reino Unido y buscarle un buen trabajo; o directamente, y sin subterfugios de ninguna clase, colocarla en un pisito o casita, como amante. Debían de pensar, que como lo fue de un nazi, podía serlo de un inglés sin importancia alguna.

Un soldado galés de veinticinco años, que había fotografiado las fosas de cadáveres y el resto de las instalaciones del campo de Bergen-Belsen, además de todos los judíos errantes, moribundos, que se movían por los caminos entre los barracones o por la periferia de la alambrada, le ofreció matrimonio varias veces, y al enterarse de que había aceptado la petición del médico escocés, cuando tuvo oportunidad de verla, le dijo que no era más que una cualquiera, una buscona del tres al cuarto, que elegía al más débil para sacarle las entrañas y después tirarlo a la cuneta.

Palabras y más palabras; eso a ella no le afectaba en absoluto. Había recibido tanto daño, y tenía tanto dolor acumulado en su corta vida, que el hecho de que la insultaran, aun siendo puta el insulto, aun llevándolo escrito en el antebrazo, le daba igual.

O… eso creía.

Y lo cierto era, que no quería hacerle mal a Stuart, que se lo dejó muy claro desde el principio, desde que se le declaró, le dijo que no habría sexo entre ellos. Cuando dijo eso, no lo dijo porque Stuart fuese un hombre poco atractivo, no, lo dijo porque pensaba que sería igual con cualquier hombre, hasta con el más atractivo, el más seductor; daba igual, pues para ella esos conceptos no existían. Los hombres, todos, y el acto sexual, en cualquiera de sus variantes, iban en el mismo lote y era algo horrible, asqueroso y ultrajante, pues después de ser usada y vejada de la peor manera, y después de ofrecerla para que la violasen los SD, no podía imaginar el acto sexual como algo bonito, algo agradable, y mucho menos… placentero.

Pero para seguir con la franqueza, sí pensó una vez que lo fue conociendo y tratando, según iba mejorando su salud, que ese hombre era bonachón, incluso tímido, y que le sería más fácil de manejar que otros.

Qué pensaría el bueno de Stuart si los hubiera visto, si los hubiera descubierto; ella en brazos del hermano, aceptando los besos, aceptando esa boca experta, manipuladora en todas sus consecuencias y embriagadora hasta lo más profundo, mientras sus brazos la abrazaban, la sujetaban para no caer, para no derretirse de puro placer…

Sintiendo curiosidad, pero, sobre todo, una excitación que la superaba, algo que estaba fuera de su control.

Se removió en la cama, cerró los ojos con fuerza, intentando dormir, intentando no pensar… en nada.

Pero no lo consiguió, pues el rostro de Logan lo tenía grabado en su mente.

Recordó el otro encuentro, cuando la agarró del brazo para ver el tatuaje… y cuando le pidió perdón.

Perdóname.

Solo oír esa voz, la alteraba, pues notaba vibrar algo en su estómago cuando oía ese tono grave, serio; y cuando sonreía y su voz se volvía más cómplice, entonces solo deseaba que esa complicidad fuese dirigida a ella, en lugar de ser los destinatarios los marqueses o el mismo Stuart.

No sabía cómo se comportaba cuando él y Aileen estaban a solas, pues no había sido testigo, pero oyendo hablar a la esposa, viendo todas las fotografías que llenaban la alcoba matrimonial, sabía que tenía que ser algo tierno, amoroso y sobre todo, respetuoso.

Solo recordar esa boca, esos ojos, esa mandíbula que se oscurecía con la barba incipiente, la encendía, pues poseía una belleza viril, misteriosa, atrayente como un imán.

Solo sentir su presencia cuando penetraba en una sala donde ella estaba, la hacía sentir, lo que era, joven, muy joven; y lo que no era, inocente… y sobre todo, unos nervios extraños en el estómago, otra vez, en la barriga, algo que dijo una cocinera del campo de Auschwitz, cuando contaba su historia de amor antes de la invasión nazi, y ella escondida detrás de una puerta, escuchaba: sentir mariposas en el estómago.

Pero, lo que la estaba consumiendo, era algo que no pensó que le pudiera ocurrir; estar preocupada por lo que él… pensara de ella.

Qué más daba sus pensamientos, qué te importa lo que ese hombre piense de ti, pues el pasado está ahí y nada puedes cambiar; y si ese hombre piensa lo que todos, que eres una perdida, que estás marcada de por vida, no es ni más ni menos que la verdad. De acuerdo que llevabas una justificación enorme, que todo lo hiciste porque creías que salvarías a tu familia, pero, quién se va a creer eso, cuando lo más normal es que piensen que lo hiciste para salvar tu propio pellejo, y que más tarde el nazi cambió de idea, dejó de desearte y te mandó con los prisioneros.

Y por otra parte, tal vez lo único que quiera ese hombre, es disfrutar lo que disfrutó el nazi, aprovechando que vives bajo el mismo techo, teniendo en cuenta que su esposa está muy enferma y es imposible que pueda satisfacerle, y que el manso y bonachón del hermano, no podrá hacer nada por evitarlo, principalmente porque no se enterará.

Pasaron dos horas hasta que el sueño la venció, y hasta ese momento, solo pensó en ese cabello negro, brillante y denso, en esos ojos grises, como un mar de tormenta, un mar embravecido, anocheciendo; en esas manos grandes, fuertes… hermosas… hábiles muy hábiles.

Y en esa boca… ¡por Dios qué boca…!

¡Por Dios qué cuerpo!

Pensando en ello, refugiándose en ese pecado placentero, se durmió.

Cerca del castillo, en la zona sur, alejado del mar, se hallaba un bosque y dentro de ese pequeño bosque había un establo y granero abandonado, que perteneció a un pabellón de caza y que ardió en la época del bisabuelo del marqués.

Era sábado, Stuart había ido a Oban a ver a un colega para hablar de temas médicos, y le pidió que fuese con él, pero ella no quiso.

—Es mejor que vayas tú solo, Stuart. No me apetece salir de la isla. —Iban a desayunar, pues Stuart, todos los días, o casi todos, se pasaba por la habitación de ella, tocaba a la puerta y esperaba a que saliera para ir juntos al pequeño comedor donde se hacían los desayunos.

—Pero… te enseñaré la ciudad y podemos comer en un lindo restaurante… y de paso, te presentaré a conocidos y amigos —lo dijo tan lastimosamente que la joven estuvo a punto de claudicar.

—No te lo tomes a mal, Stuart. Pero no quiero ir —añadió cuando llegaban al comedor.

—Está bien. Como quieras —añadió el hombre, sintiendo que no avanzaba nada, que daba palos de ciego, que no encontraba el camino a seguir.

En esos momentos montaba una yegua castaña, no era lo mismo que montar el caballo del conde, pero le gustaba. Era bonita y tranquila, muy obediente y a ella le gustaban los animales, pero no le importaba que fueran más briosos, incluso un poco salvajes.

Pasó del trote al paso y antes de llegar al establo, frenó la yegua y bajó de un salto. Era consciente de cómo la miraban los empleados de las caballerizas, pero, no sabía lo que decían de ella, aparte de lo obvio: cotilleos y demás; lo cierto era, que sabiendo que la joven aprendió a montar, pues montar un poni de pequeña no contaba, cuando llegó a la isla, verla en esos momentos, la destreza que tenía, la seguridad que mostraba en el trato con los caballos y en la monta, sorprendía a todos, provocando que la siguieran con la mirada y que en cuanto desaparecía hablaran como cotorras, alabando unas cosas y otras, y también criticando esa manera que tenía de bajar del caballo.

—No es muy femenino que digamos —decía uno.

—No sé si será femenino o no, pero a mí… me gusta —replicaba otro, con una sonrisa entre boba y lasciva, mientras se apretujaba el paquete y se relamía los labios.

Ató la yegua a una rama y enfiló hasta el lateral donde estaba la entrada sin puerta. El ruido le llegaba con fuerza, y a pesar de que al principio le desconcertó, enseguida supo qué eran esos golpes. Entró sigilosa, despacio y se paró de una, mientras miraba ese cuerpo medio desnudo, esa espalda ancha y fuerte, que se movía al compás de los golpes que daban los brazos, marcándose la musculatura. Los pantalones estaban caídos, rodeando sus estrechas caderas, y parecía que con cada golpe iban a bajar más, pero no, eso no sería posible, la estrechez de la cinturilla del pantalón de trabajo, no permitía bajar más.

Se quedó parada como una estatua, deseando irse, pero de manera contradictoria, deseando quedarse, como hipnotizada, anhelando ver ese cuerpo por delante.

¿Qué te está ocurriendo, Naomi?

De repente, se asustó, su cuerpo dio un ligero brinco al oír esa potente voz, pero no se movió.

―¡Quién sea que esté ahí, que entre o que se vaya! ―exclamó la voz dura, que sonó rota, cansada, seguramente debido al ejercicio del boxeo.

Ella no se movió.

No contestó.

Logan dejó de golpear y se giró despacio.

Contempló a la mujer de su hermano, la mujer que inundaba sus sueños y sus pesadillas.

La mujer que deseaba con todas sus ansias.

Llevaba su viejo chaquetón, cerrado hasta el cuello y debajo, unos pantalones de un tono verde militar, haciendo juego con el verde oscuro del chaquetón. El cabello platino se le ondulaba en el cuello, creciendo de manera salvaje y esos ojos azules como el mar del Caribe, lo observaban… no supo discernir de qué forma.

Thor relinchó al oler a la chica y ella se acercó hasta él y le rascó el cuello, apoyándose en el animal, sin dejar de mirar el torso del hombre.

―¿No tienes frío?

Vaya pregunta más tonta, se dijo a sí misma.

Él, sin dejar de mirarla desde que se volvió, contestó con voz apagada.

―No. Cuando estás haciendo este deporte, si lo prácticas con ferocidad, no tienes frío.

Ella siguió rascando y frotando el cuello y la cabeza del animal, mientras el hombre pensó: ¿a qué estás jugando, pequeña perversa?

La mirada masculina se entretuvo en el rostro, angelical en esos momentos; y en esa indumentaria, que la hacía parecer… lo que era, joven. No como cuando se ponía esos vestidos, esos tacones, que la añadían algún año más y mucha sofisticación.

―Nunca he golpeado un saco de esos ―no supo por qué lo dijo, pero lo dijo.

Él la siguió contemplando a su antojo, sin moverse del sitio, con el ceño fruncido.

―¿Y por qué, o a cuento de qué, ibas a golpear un saco de boxeo? —la pregunta sonó áspera, y la mirada penetrante la fulminó.

La muchacha no contestó, siguió rascando el cuello del animal, pero sin retirar la mirada de ese hombre tan misterioso, tan atractivo, y sin hacer caso de ese malestar que le estaba causando. Solo tenía ojos para valorar ese rostro, ese tórax, esas estrechas caderas.

Logan la miraba de la misma forma, y sin saber por qué, sin pensar en las consecuencias, suavizando el gesto, se fue quitando los guantes.

―¿Quieres probar? —interpeló de manera ronca, sin quitar la mirada de esa cara.

―Sí ―contestó impulsiva, sin pensarlo, dándose cuenta, de que con ese hombre actuaba demasiadas veces sin pensar en las consecuencias.

Dejó el caballo, para enfado de este y se acercó hasta él mirando como terminaba de quitarse los guantes, para coger uno y luego el otro, pero sin dejar de observar el movimiento de los antebrazos, las gruesas venas que se le marcaban por estos y seguían el largo del brazo, la musculatura de los pectorales, que mostraban un vello oscuro, rizado y corto, que provocaba que mirase más todavía.

De repente, se quedó observando las manos grandes, varoniles, manos que transmitían fuerza, poder y… erotismo… y que, en ningún momento, las relacionaba con la violencia o el dolor… a pesar de lo último que pasó entre ellos.

Movió la cabeza para quitarse esos pensamientos, y agitó sus rubias ondas.

―Llevas un vendaje, ¿te has hecho daño? ―al hacer la pregunta, elevó esos lagos azules y él tuvo que hacer un esfuerzo para no agachar la cabeza y comerle la boca.

―No. Es para proteger las manos. Los nudillos, principalmente —las contestaciones eran secas, nada amables, intentando mantener frialdad, intentando contener sus ansias.

Intentando no comportarse como un animal.

―¡Ah! ―exclamó, sin saber dónde mirar, o peor, queriendo mirarlo todo.

―Ven, te las protegeré —la voz se suavizó algo y ella lo observó con curiosidad.

Se dirigió hasta un viejo banco de madera y ella lo siguió.

―Siéntate.

Ella se quitó el chaquetón, lo dejó en el banco y se sentó para ver como el hombre cogía un rollo de venda, le dijo que extendiera una mano y comenzó a liarla, mientras miraba el amplio jersey de color beis, que, a pesar de ello, marcaba sus pechos.

Ella se había quitado los dos anillos dejándolos en el banco, con delicadeza, separados de ella, sintiendo la mirada del hombre observándolo todo.

Y él… tocó esas manos, ya lo creo que sí.

Las tocó con cada pasada, para que la venda quedara bien, sin pliegues, ni demasiado prieta, ni demasiado floja, le colocó un guante y después el otro, observando cada gesto, cada mirada de la chica que, queriendo o sin querer, los ojos iban por libre y se clavaron en los pectorales, en los brazos o en los músculos del abdomen.

¿Por qué lo estaba mirando así?, se preguntó la joven; no era la primera vez que veía a un hombre, de hecho, había visto varios, y para su desgracia, desnudos. Había tenido pectorales debajo y encima, rozando sus pechos e incluso aplastándolos, unos más musculados que otros, otros más velludos y otros más lampiños, incluso alguno con algo de barriga… pero todos ellos, que no los relacionaba con rostros, pues estaban hechos una mezcolanza, todos ellos, no fueron de admiración en ningún momento. Ni tan siquiera el del amante, que aun siendo un hombre con cierto atractivo, nunca provocó el menor entusiasmo en ella, seguramente por el mal trato recibido.

Logan terminó de atar los guantes, preguntándose qué pensamientos estarían pasando por la mente de la chica, al tiempo que dejó el contacto y se retiró.

La joven se levantó y se dirigió al saco de boxeo, sintiendo la mirada masculina que seguía todos sus movimientos.

Torció la cabeza y lo miró.

―¿Golpeo y ya está?

―Prueba a ver ―contestó el hombre con las manos metidas en los bolsillos.

—Te puedes poner algo, si quieres —dijo la chica manoseando el saco, haciendo esfuerzos por no mirar esa masa de músculos tan bellamente cincelados.

—¿Te ofende mi desnudez?

—No, por mí puedes estar como te plazca. Sí coges una pulmonía será tu problema.

Logan se mordió la lengua para no reír ante el último comentario.

—Te lo agradezco. A fin de cuentas, yo estaba solo y tú has invadido mi espacio —ella iba a decir algo, pero él no le dio tiempo—. Venga, golpea, o es que no sabes.

Dio un golpe con la derecha.

Otro con la izquierda.

Otros dos, rápidos, notando la fuerza de sus músculos, el movimiento de los brazos, de los hombros, del tronco, el impacto contra el saco.

Él se acercó.

―El boxeo no es dar golpes de cualquier manera. El boxeo es un deporte, tiene una técnica.

―De acuerdo. ¿Cuál es la técnica? —preguntó, clavando sus ojos en los de él.

Y esos ojos tan hermosos lo miraron de forma ansiosa, y él la sintió como si fuese una niña.

Pero no era una niña.

―¿Eres diestra? —la chica sintió que la voz se suavizaba; cada vez un poco más, que se hacía más amigable.

―Sí.

―Bien. Cuando golpeas, tienes que protegerte, siempre, aunque estés dando golpes a un saco ―ella afirmó, moviendo la cabeza varias veces, e intentando no mirar demasiado ese torso musculoso, mientras él demostraba lo que estaba explicando―. Adelanta el pie izquierdo, y las rodillas en semiflexión, lanzas el puño derecho desde tu hombro, al tiempo que giras la cadera y tu puño izquierdo está doblado y protegiendo el rostro. Notarás la fuerza que transmite el golpe, porque todo tu cuerpo golpea, todo tu cuerpo ayuda al brazo…

Ella así lo hizo.

―¿Lo sientes?

―Sí, lo noto ―contestó con una sonrisa, que hizo que él endureciera el gesto y que mirase la boca sin querer ni poder evitarlo.

―Repites la operación con el pie derecho. Sacas, giras y cubres, todo al tiempo. Nunca te olvides de girar la cadera, de pivotar el pie, pues así darás más fuerza y evitarás lesiones. ¿Entiendes?

Ella movió la cabeza agitando las pequeñas ondas que se iban haciendo en el cabello, y repitió los movimientos, varias veces, sin golpear el saco, sin ser consciente de cómo la mirada de ese hombre se fijaba en el movimiento de las caderas, en el ligero, ligerísimo balanceo de los pechos a través del grueso jersey.

―Vale. Ya sé cómo va esto. ¿Puedo golpear ahora?

―Claro.

La chica dio varios golpes y él no dejó de contemplarla y se la imaginó desnuda, debajo de él, entrando en ella…

Y soltó una pequeña exhalación, al notar que se ponía duro.

―Esto es fácil. ¿Y los ganchos? ¿Cómo son?

Ante esa pregunta, Logan arrugó el entrecejo y agradeció que el pantalón fuese ancho y disimulara la media erección que le estaba provocando la presencia de su cuñada.

―¿Por qué quieres saberlo? Es más, ¿por qué quieres aprender un deporte de hombres? No es nada femenino.

Ella se giró y lo miró de frente.

―Por supuesto que no. Pero sí puede ser una buena forma de defensa, ¿no crees?

¿Defensa? ¿De quién quería defenderse? ¿De él?

―Sí, si sabes lo que haces ―la voz raspó el aire y ella sintió un escalofrío.

―Supongo que todos los hombres no saben boxear, aunque sepan golpear.

―Supones bien.

La joven estaba un tanto excitada, con esa conversación, con la visión de ese cuerpo medio desnudo, escuchando esa voz que le erizaba la piel, y no precisamente de miedo.

―Pues… si no te importa… enséñame.

La mirada del hombre no se retiró de ese rostro tan bello, tan condenadamente exquisito. Poseía una piel blanca, casi traslucida, que se enrojecía ligeramente en los pómulos, con el frío o el calor, o con el ejercicio físico, como ahora.

Sintió deseos de colocar las palmas de las manos en esas mejillas, de acariciarlas, deslizar los dedos suavemente sobre esas perfectas elevaciones, rodear el borde de los labios para después meterle el pulgar en la boca.

Cómo un ser tan bello, tan delicado, quería… boxear.

―¿Lo dices en serio? ¿Quieres aprender a boxear?

―Muy en serio.

Se miraron frente a frente.

―Pero si estás incomodo haciendo esto, lo entenderé. Ya buscaré en la biblioteca la técnica del arte del boxeo, seguro que habrá algo, y practicaré por mi cuenta, cuando tú no estés, si no te importa que utilice el saco.

Se quedaron en silencio durante unos instantes, observándose sin pestañear, y el hombre, de golpe, soltó una carcajada, echando la cabeza hacia atrás, mientras ella contemplaba esa boca, esos dientes blancos, fuertes y bien alineados.

Dejó de reír y manteniendo una pequeña sonrisa que llegó hasta sus ojos, le dijo:

―No estoy incomodo, y no me importa enseñarte el arte del boxeo, como tú lo llamas. Pero sigo diciendo que no es nada femenino.

―Me importa un comino. Yo soy femenina, con eso me basta.

Ya lo creo que eres femenina.

Eres tan delicada y deliciosamente femenina, que enervas todos los nervios que recorren mi cuerpo.

Eres tan femenina, que estaría acariciando tu cuerpo durante horas.

Eres tan femenina, que babeo con solo sentir tu presencia, con oler ese ligero perfume a jazmín.

Deseando oler todos tus aromas, tus fragancias más íntimas…

―Bien. Iremos por pasos, sin prisas. Te enseñaré los seis golpes básicos, nada más. Hoy no harás ganchos, hoy harás la posición de guardia, golpea hasta que te canses, hasta que domines tu cuerpo, haciendo el giro perfecto. Cubre, lanza y gira.

Ella observó sin pestañear esa perfección de músculos, que se movieron lentamente, mostrando la técnica, intentando no mostrar la curiosidad que sentía por ese cuerpo varonil. Cuando él paró, la miró y esperó a que ella dejase de analizarlo tan minuciosamente; la chica agitó los cortos cabellos y se puso en guardia.

Repitió los movimientos, como si no hubiese pasado nada, como si no hubiese mirado ese tórax, esos hombros, esa espalda; como si fuese la primera vez que veía a un hombre.

―No estires el brazo al cien por cien, o te dañarás el hombro. Eso es, muy bien. Cúbrete, no te olvides de cubrirte, es tan primordial como golpear ―ordenaba sin dejar de mirarla, pero sin acercarse, sin tocarla.

Así estuvieron durante unos minutos y cuando él dio la orden de parar, ella obedeció.

―Vale por hoy.

―¿Ya? ―preguntó, clavando esos ojos en él.

―Sí. Tus músculos no están acostumbrados.

―De acuerdo ―añadió bajando la voz y ofreciéndole los guantes para que los desatara.

Logan la observó a placer y que estuvieran en ese lugar, en esas condiciones, practicando boxeo, después de los encuentros que habían tenido, le producía una sensación extraña.

Todo era tan extraño con relación a esa criatura.

Las palabras de la chica, le hicieron estar alerta a lo que se aproximaba.

―Esto me podría haber servido en tiempos pasados ―dijo con voz fría, mientras su mirada no se desplazaba del movimiento de esas manos quitando los guantes y desliando la venda.

―Tal vez es mejor así. Si hubieras golpeado a un hombre… lo más probable es que no estuviéramos manteniendo esta conversación.

Ella elevó los ojos hasta su rostro, pero no dijo nada.

Sintió cómo rozaban los dedos la piel de su mano… una sensación tan agradable, que provocó un ligero temblor de su cuerpo.

―¿Quieres contármelo? ―la mirada masculina no se retiró de los ojos azules.

Elizabeth lo contempló horrorizada, como si le hubiese pedido que se desnudara y abriera de piernas.

―Por supuesto que no. ¿Por qué iba a hacer algo así?

Los ojos azules se mostraron sorprendidos y un tanto azorados.

―¿Tal vez, para desahogarte con alguien? ¿Por quitarte un peso de encima?

Ella endureció el gesto.

―Ya te he dicho que no.

Él se separó y guardó los guantes en una bolsa, como si esa negación le importase un pimiento.

―El boxeo, sin guante, no sirve de nada con unas manos delicadas como las tuyas. Si vas a pegarle un golpe a un hombre, tienes que darle cuando esté desprevenido, y procura dejarlo KO a la primera… o será tu perdición.

Ella no dijo nada, pero lo miró como si fuese un dios, como si sus palabras le fueran a abrir la caja de Pandora; y lo siguió con la mirada, para ver cómo se ponía una camiseta de manga corta, que se le pegó al cuerpo marcando todo lo que había visto al natural, pero resultando igual de atrayente.

Logan se metió la camiseta por dentro del pantalón y volvió a acercarse.

―El boxeo es un deporte. Si dos hombres se golpean sin guantes, sus manos se dañarán, a razón de esos golpes, a razón de la fuerza de esas manos, de los brazos, y a razón de los huesos que se encuentren en el camino. Si quieres defenderte de un ataque, de un acoso, debes de ser astuta y saber dónde golpeas y cuándo, y por supuesto, la fuerza que emplearás ―se sentó en el banco, al lado de ella, pero guardando las distancias―. Pero, no será fácil. Un hombre, por flojo que sea, tendrá más fuerza que tú.

Los ojos de ambos se analizaban, se observaban.

―Lo sé —inquirió con fuerza.

Permanecieron unos segundos en silencio, mientras sus miradas siguieron enganchadas.

―¿Te han violado? ―fue directo como una bala trazadora, mirándola a los ojos, no queriendo mirar la boca, pues no era el momento; y ante esa pregunta, ella enrojeció ligeramente, y no supo por qué, no lo mandó a paseo, pues contestó con la verdad.

―Sí.

Logan la estudiaba, aparte de contemplarla. Analizaba sus gestos, sus palabras, el movimiento de esos ojos, hasta el parpadeo de las abundantes y largas pestañas rubias y castañas.

―¿Cuántos? ―quiso que la pregunta sonara indiferente, pero no lo consiguió.

―Varios. Seis… siete, no tengo un recuerdo muy claro.

Ahora le llamó la atención la frialdad de esas palabras, como si no le hubiese pasado a ella.

―¿Cuántas veces?

Ella no contestó tan rápida como con la pregunta anterior, pero no bajó la mirada.

―Varias. Demasiadas.

Varios, demasiadas, pensó el hombre, era así cómo le tendría que sacar información.

―¿En Bergen-Belsen?

―No. En Auschwitz.

Los ojos de la chica se pusieron brillantes, pero le aguantó la mirada. Logan deslizó los suyos por ese rostro blanco, armonioso, hermoso, y al ver cómo una lágrima se deslizaba… la recogió con el dedo, y disfrutó de ese contacto… pero, sobre todo, disfrutó al ver y sentir que ella no se retiraba.

―¿Por eso no te acuestas con Stuart? —intentó emplear un tono bajo, suave, conciliador; pero le sirvió de poco.

Ante esa pregunta tan íntima, sí se movió, haciendo que la mano se alejara de ella.

Rompiera el contacto.

―Yo no me acuesto con tu hermano, porque me violaron varias veces, distintos hombres. Porque me vejaron como persona y como mujer; y tú no te acuestas con tu esposa, porque está muy enferma.

A Logan no le gustó que mencionara a Aileen.

No le gustó nada.

Se levantó de una y se puso el grueso jersey.

―Perdona, no he querido molestarte. Pero no he dicho ninguna mentira.

―Efectivamente. No has mentido ―se giró y clavó la mirada sobre ella―. Dijiste que no me cruzara en tu camino.

―Sí, lo sé. Y no te has cruzado.

Logan se contuvo, al menos, contuvo su cuerpo, pero no sus palabras.

―Te deseo, ¿lo sabes? ―esa pregunta fue hecha de manera brusca.

Ella no contestó, pero sus ojos miraron el rostro ligeramente bronceado, la mandíbula tensa, los labios apretados y el brillo de la mirada.

―¿Mañana me darás otra lección? —preguntó como si no pasara nada, como si el deseo de ese hombre, incluso su propio deseo, no fueran peligrosos.

Él apretó con fuerza los dientes y la taladró con la mirada.

―Si me cuentas lo que te pasó.

El silencio se hizo entre ellos, las miradas enlazadas y los cuerpos separados.

―De acuerdo, te lo contaré. Pero, con una condición.

―¿Cuál?

No sabía qué le iba a pedir, y por un momento se le pasó por la mente, que la petición sería, que no la volviese a molestar.

―Que no se lo dirás a nadie —casi fue un susurro.

Logan no pestañeó, no mostró la satisfacción que sintió.

―Tienes mi palabra.

―A nadie ―repitió, levantando la voz.

―Entiendo el concepto. Nadie es nadie.

Ella se dio la vuelta y salió del granero.

―Mañana a la misma hora ―añadió, sin mirar atrás.

Los ojos del hombre la siguieron todo el tiempo, hasta que desapareció, mientras el relincho de Thor se dejó oír en el viejo granero.

CAPÍTULO 12

A primera hora de la mañana estaba esperándolo sentada en el viejo banco de madera. Pasaron diez minutos y pensó que no vendría, que se habría vuelto atrás. Pero enseguida escuchó los cascos del animal, el relincho de Thor al oler la yegua, y al momento, los vio entrar en el granero.

Observó todos los movimientos de ese hombre, de su cuñado, se repitió mentalmente; bajó del caballo con un movimiento rápido, elegante, de esos hombres que, debido a su modo de vida, o a su linaje, comienzan a montar antes de saber andar; con sus padres, con un instructor… Se fijó en la forma de tratar a Thor, y eso también le gustó, pues era cariñoso con el animal, acariciándolo en el cuello o entre las orejas al atarlo a una argolla. Podría haberlo dejado suelto, pastando, pero estando la yegua no era lo más prudente.

Al tener ese pensamiento, se dio cuenta de que ellos no deberían estar ahí, que eran similares a esa yegua y al hermoso semental, una mujer, un hombre, en un sitio apartado, solos… pero casados… con otras personas.

Quitó ese pensamiento de su cabeza.

Pero algo así iba por libre.

Y sus bellos ojos no se despegaron del cuerpo y del rostro de ese hombre.

¡Qué guapo era! Bueno, más que guapo, atractivo, de una manera muy masculina, muy viril. Se lo pensó mejor y agitó ligeramente la cabeza, las dos cosas, se dijo, es las dos cosas: guapo y atractivo, muy interesante. Tal vez, demasiado interesante.

Cómo podían ser hermanos Stuart y él, tan diferentes, tan distintos, en todo, hasta en el carácter, el temperamento.

Logan se acercó hasta ella, pero no se sentó.

―Hay mucha humedad. Hace frío. No deberías estar aquí.

Ella lo miró incrédula.

―Deberías estar en tu cama, durmiendo.

La chica lo miró sin pestañear y de repente, soltó una carcajada, mostrando una dentadura completa, blanca, bonita, la lengua rosada, sin darse cuenta de cómo los ojos del hombre la recorrieron minuciosamente, queriendo entrar en esa boca, deseando tragarse esa lengua y llenar con la suya esa cavidad rosada, atrayente.

―He pasado tanto frío, he tenido tanta humedad en mi cuerpo, en mis huesos… en mi cerebro, que esto no es nada. Nada.

Se miró las ropas, los pantalones de pana, el recio chaquetón que cubría el jersey de lana, las fuertes botas con sus calcetines recios.

―Siento el frío en la cara, y me alegro de llevar estas ropas, de sentir la calidez de la lana, de cómo me envuelve el chaquetón, de cómo me protegen las botas y de lo calentitos que llevo los pies ―lo contempló con la hermosura de sus ojos, mostrando una sonrisa limpia, bella; sin darse cuenta de cómo hipnotizaba al hombre, de cómo lo iba embaucando, pues no era esa su intención―. Tú has estado en la guerra; también pasarías frío.

―Sí. Frío y calor ―añadió en un tono bajo, mirándola como si fuese la primera vez, mirándola como si sus ojos tuvieran vida propia, como si no los pudiera controlar.

Sí, estaba obnubilado por tanta belleza, pero había algo más; su personalidad lo atrapaba, lo engatusaba, al ser tan joven, pero al tiempo, tan madura.

―En el desierto.

¡Dios! Cómo la deseaba.

Hacía un frío de cojones, pero él estaba caliente como un volcán.

―¿Quién te lo ha dicho? ―su tono era frío, igual que el clima, pues le molestaba sentir esos deseos, que si ella le diese pie, si le dejase, serían incontrolables.

―Stuart.

Hubo un silencio, mientras se observaron minuciosamente.

—Y he visto las fotos que hay en tu alcoba. En especial esa que estás en el jeep con el pelo largo y una densa barba.

Al decir eso, los dos pensaron lo mismo, en Aileen.

Pero en eso se quedó, en un pensamiento.

—Es difícil reconocerme en esa fotografía —raspó la voz masculina.

—Esa mirada es inconfundible —añadió la chica—. No lo digo como un cumplido, es una apreciación.

Logan quiso sonreír, pero en eso se quedó, en querer sin hacer.

Hizo caso omiso y se olvidó de las fotografías.

―Lo tuyo y lo mío, no es lo mismo.

La voz le salía dura, áspera y no era esa su intención, pues sabía que ella se podría enfadar y largarse; y no deseaba algo así.

―Sí, lo es ―protestó la joven, pero sin levantar la voz.

―No te hagas la dura. Yo no estaba prisionero, no estaba en un barracón apestoso, helado, hostil, esperando que esos hijos de… ―se interrumpió, recordando que estaba delante de una mujer.

Ella dejó de mirarlo y bajó la vista al suelo.

―Sí. Todavía me despierto por las noches, castañeando los dientes, sintiendo el pavor que producía ese lugar… lugares, los dos campos. Y no me hago la dura, no me quedó otro remedio. Buscaba una cosa y me encontré con otra ―la voz le tembló y él se maldijo.

No quería tocarla, no quería.

Fue hasta ella y se sentó a su lado, y sin pensarlo, la abrazó.

―Lo siento, lo siento. No sabes de qué manera ―en ese momento, la voz varonil se mostró algo más suave, pero, aun así, la gravedad de la voz no admitió blanduras, a pesar de ese abrazo envolvente que la cobijaba, que le daba calor, pero, sobre todo, le daba seguridad.

Se separó ligeramente rompiendo el contacto, y le acarició el cabello sorprendiéndose al notarlo tan suave y tan espeso.

―La pequeña Naomi ―casi susurró, rozando con su boca ese pelo, aspirando el aroma de esos cortos mechones.

Y esas palabras fueron el detonante.

Rompió a llorar y se abrazó a él, con fuerza, cobijando la cabeza en la pechera del hombre, debajo de la barbilla. Logan se paralizó durante unos segundos, pero al ver que ella no rompía el abrazo, la rodeó, la envolvió con sus brazos; a fin de cuentas, había tantas capas de ropa entre los cuerpos, que tampoco resultaba excesivamente erótico.

Pero sabía que no era así, que las ropas se podían quitar en unos segundos, que…

El llanto se fue suavizando y según ocurría, ella se separó.

Los impresionantes ojos, todavía llenos de agua, lo contemplaron fijamente.

―Tengo que darte las gracias por haberme salvado, por haberme cogido cuando ni mi mente ni mi cuerpo reaccionaban, y llevarme hasta los sanitarios. Seguramente si tú no hubieras estado ahí, igual… igual ahora estaría muerta.

Él, no contestó al momento.

Recorrió pestañas y ojos, pómulos y labios.

―No tienes que agradecerme nada. Solo hice lo que tenía que hacer, nada más.

―Sí, sí tengo que dártelas. Es como tiene que ser. Siempre te estaré agradecida, siempre. De verdad.

Se miraron durante un largo minuto, mientras él la observaba queriendo atravesar esas cuencas azules y ella mostraba una especie de admiración por él.

La chica fijó los ojos en la sensual boca del hombre, pues este comenzó a hablar.

―Cuando llegamos al campo, todos, en mayor o menor medida, estábamos horrorizados de lo que nos encontramos ―la hermosa voz del hombre, sonó grave y profunda y ella escuchó, al tiempo que miró los labios ligeramente gruesos de esa boca atrayente, de esa boca que ya había probado, que le había gustado de una manera… desconocida, morbosa… de una manera que la asustaba―. Los campos de prisioneros están mal, siempre están mal, pues por eso son lo que son; más de uno muere por un motivo o por otro, pero… al final no son para nada, comparables con un campo de concentración, peor, de exterminio, no presentan ese horror que vieron nuestros ojos. Esos cuerpos apilados, formando pequeñas colinas de cadáveres, y esas fosas… enormes, donde había cientos de cuerpos tirados como si fuesen basura, que no tuvieron tiempo de quemar, de eliminar las pruebas de sus crímenes de guerra… ―Ella no pestañeaba, mirándolo fijamente, escuchando esas palabras, desde el punto de vista de un hombre, de un militar que al llegar por primera vez a ese lugar se llevó esa impresión. Un hombre que venía de la guerra, que habría matado y que habría visto la muerte todos los días, un hombre así, que se sorprendió, o más bien, horrorizó, al ver ese campo―…Invadiendo con su olor putrefacto todo el lugar y los alrededores. Olor que se metió en nuestras fosas nasales, en nuestro cerebro… un olor… que todavía recuerdo. ―Los ojos de Logan la miraban, mientras a Elizabeth se le escaparon unas lágrimas y se las limpió en el acto, pero sin retirar la mirada del hombre que la salvó, el hombre que la llevó hasta Stuart y… Stuart, otra vez hasta él.

―Jamás olvidaré ese día ―añadió, acariciándola con esa mirada penetrante, oscura, pues el gris en esos momentos, se veía casi negro.

―Yo tampoco ―susurró, sintiendo algo raro, algo desconocido, manteniendo la mirada en el rostro duro, tenso de ese hombre.

―Había prisioneros que estaban muy delgados, débiles, pero acudían al encuentro balanceando sus cuerpos como si estuviesen borrachos, o como si estuviesen presenciando una visión, otros, presentaban mejor aspecto, pero sus caras y sus miradas mostraban una expresión parecida. Me fijé en mujeres que sonreían, con buen semblante, dentro de esas circunstancias tan especiales, tan atroces, contentas de que todo hubiera acabado y de que el ejército británico estuviera ahí. ¿No recuerdas nada?

Ella no contestó al instante, pues seguía devorándolo con esos ojazos tan azules.

―No. Mi último recuerdo es que me dormía, que me iba a algún sitio donde dejaría de sufrir, donde la falta de comida no sería un problema… pensé que me reunía con mi familia, que me esperaban mis padres con los brazos abiertos y mis hermanos corrían hasta mí, riendo a carcajadas; y todo volvería a su ser, al comienzo, antes de que los nazis nos invadieran… pensé que volvería a ser la niña que fui ―fueron las palabras, sin moverse ni un ápice, sin dejar de mirar al hombre.

Esos ojos.

Esa boca.

Deseaba que continuara hablando.

Deseaba que esa voz invadiera sus pensamientos, que esa voz le contara algo tan personal, tan ligado a ella, como si un hilo invisible les uniera.

Y así lo hizo, para deleite de la muchacha, que a pesar de lo que estaba relatando, de los horrores que allí se vivieron y que ella vivió, estaba hechizada con esa voz…

Con ese hombre.

Con su salvador, pues tenía muy claro, que, gracias a él, estaba viva.

―Mis ojos se movían en todas las direcciones, viendo como los sanitarios y también soldados, cogían del brazo a unos y a otros para llevarlos consigo, para ayudarlos, para guiarlos como si fuesen ciegos y sordos, como otros soldados fotografiaban o filmaban todo lo que los demás estábamos viendo con nuestros ojos… y en uno de esos momentos, me fijé en ti. Presentabas un aspecto lamentable, no supe si eras joven o anciana, pues tu cabeza afeitada y esa delgadez extrema…

Dejó la frase sin acabar, enganchado a esos ojos de niña grande.

―Y viéndome así… con ese aspecto, con todo lo que llevaría mi sucio y apestoso cuerpo…

Él no dijo nada, no añadió palabra alguna, pero sus ojos no rompieron el contacto visual, ni un segundo.

―Gracias. Miles, millones de gracias.

Él siguió en silencio, contemplándola…

Deseándola.

No contestó a esa gratitud, pues no deseaba que le diera las gracias.

―Muchas veces deseé morirme, deseé que me llevaran al lugar donde los gaseaban… pero otras… otras, quería vivir, quería salir de ahí con todas mis fuerzas. El problema fue, que las fuerzas se acabaron… Que cada vez comía menos y me sentía tan débil, que parecía estar en el limbo. ―Bajó los ojos, rompiendo el contacto visual, y se miró las manos. Él también las miró, viendo que no llevaba los anillos, que seguramente se los dejó en su alcoba―. El frío y el hambre, eran constantes, y luego… luego se añadió el dolor, el físico y el otro… que no sé cuál es peor.

―¿Te maltrataron? ―sonó como pregunta, pero podría haber sido una afirmación.

―Sí. Las guardias del campo, tenían orden expresa de hacerme sufrir… pero sin provocarme la muerte. Y se lo pasaban muy bien… ya lo creo.

Logan esperó.

Quería saberlo todo.

Quería que ella se lo contase.

Quería entender por qué se entregó al nazi.

―Él lo dejó muy claro. Las humillaciones y los golpes de vez en cuando… se soportaban, me acostumbré rápido, pero el hambre… el hambre y el frío eran lo peor.

―¿No dormías con otras mujeres? ―hizo esa pregunta, pero le hubiera gustado preguntar por él, quién fue, qué le hizo, que sintió ella por el que fue su amante.

―Al principio sí.

―¿Te trataron mal? ―ella lo miró anhelante y afirmó con un ligero gesto―. Por haber sido la amante de un nazi —intentó suavizar la voz al vocalizar esa frase; no supo sí lo consiguió.

―Sí. En un principio se corrió la voz de que había llegado hasta ahí, con él, para salvar a mi familia. Pero él se encargó de que supieran mi origen alemán, mi verdadero nombre, de que yo era una… una golfa que había vivido con una familia judía y que me hice su amante para conseguir favores.

Logan oía cada una de las palabras, veía en la expresión del rostro el dolor, el sufrimiento de lo vivido, y estaba convencido de que no mentía.

―Tu verdadera familia ―no preguntó, pero dio a entender su desconocimiento.

―Sí. Lo supe cuando la Gestapo se llevó a mis padres y hermanos. Yo llegué más tarde y una vecina me esperaba ―le fue contando lo que pasó esa tarde, poniéndolo al corriente de su origen alemán.

―¿Stuart lo sabe?

―Sí. Pero decidimos que era mejor, no decirlo, para que la gente no me mirase mal… o peor que mal.

―Ya.

―Siempre es mejor ser polaca… que alemana… en los tiempos que corren.

Hubo un momento de silencio.

Sin dejar de mirarse.

Ella con los ojos húmedos, él… devorándola.

―¿Dónde dormías? ―preguntó, cambiando de tema.

―En el suelo. En un rincón del barracón, menos cuando me castigaban… entonces me llevaban a una habitación cerrada, sin ventanas, sin camastro, sin nada… y me dejaban horas o días.

Logan sintió deseos de abrazarla, de consolarla, pero ella, pareció intuirlo y se mostró arisca, sorprendiendo al hombre.

―No quiero que me tengas lastima. Odio que me tengan lastima —replicó con ardor, con poderío.

―¿Por qué? ―Los ojos del hombre no se retiraron en momento alguno, pues estudiaba cada uno de los gestos, cada una de las palabras que ella pronunciaba, para almacenarlo en su memoria, para no olvidarlo nunca.

―Porque sí ―soltó enfadada, endureciendo el gesto.

―No te tengo lastima, pero me enfurece que hayas pasado por eso.

―Otros pasaron cosas peores. Y me refiero a los que murieron en esas salas donde se dirigían pensando que iban a las duchas y que mientras se desnudaban, por megafonía les decían que trabajarían, que necesitaban albañiles, electricistas, carpinteros, modistas, de todos los oficios y profesiones; y desnudos, entraban como corderos al matadero, y les cerraban las puertas de manera que no pudieran salir… Y mientras, se oían los gritos, los golpes, al ver que no salía agua por ningún lado, que el gas hacía acto de presencia para provocarles la muerte. ―El hombre se imaginó la horripilante escena, imaginó el pánico que sentirían esos pobres desgraciados y la imaginó a ella, allí, en ese lugar donde la encontró.

Algo se revolvió en su interior, algo primitivo y no precisamente relacionado con el sexo. Era un afán de protección, un deseo de retroceder en el tiempo, aparecer por arte de magia en ese horrible lugar y salvarla de todas esas inmundicias que tuvo que pasar.

—¿Cómo supiste lo que ocurría en las cámaras de gas?

La joven tragó saliva.

—Supe de esas cosas por un trabajador de los crematorios, de los que trabajaban en los comandos y así, haciendo ese trabajo horrible y nauseabundo, podían alargar la vida, podían soñar con que se librarían de la muerte. No sé si ese tipo se salvó, pues eso fue en Auschwitz, y cuando salí de ahí, en una marcha de la muerte, él… creo que no venía, pero tampoco lo puedo jurar, pues fueron días violentos, de muchas prisas, pues hablaban de que los rusos estaban cerca y había que desalojar. Había que aligerar, poner un pie delante de otro y no quejarte, no caer al suelo, si no querías recibir un tiro en la cabeza.

Hizo una pausa y respiró con fuerza, al tiempo que se humedeció los labios, sin ser consciente de cómo los ojos masculinos se fijaron en ese gesto, en esa boca, en eso labios húmedos, que se cuartearían si no los secaba, si seguía mojándolos.

―Pensé, que eso podía ser una señal, una buena señal… que tal vez, podría morir en esa marcha, como les pasó a muchos, por cansancio e inanición o por las pistolas de los nazis para que no entorpecieran la marcha… —Hizo una pequeña pausa y siguió—. El cañón de la pistola en la sien, o en el frontal o en la nuca y pum… uno menos. —Las miradas se mantuvieron y ante la expectación y el silencio del hombre, ella siguió hablando—. Pero, también podría llegar al sitio donde nos dirigíamos, a otro campo que en ese momento no sabía cuál era y tampoco me importaba, y lograr vivir hasta que llegasen los rusos o… los que fueran.

Volvió el silencio y la muchacha dejó vagar la mirada hasta donde se encontraba el semental, que parecía escucharla atentamente, pues estaba alerta y con las orejas tiesas.

―Ese hombre… que trabajaba recogiendo cuerpos… ―tragó saliva y se volvió a morder el labio inferior―… me contó que cuando daban la orden, cuando se abrían las puertas, sacaban los cuerpos sin vida y los arrastraban hasta un montacargas. Que no perdían el tiempo en tratarlos con la decencia que se merece un cadáver, pues los soldados estaban al tanto para que todo fuese rápido, para que no se perdiera el tiempo; era como si trabajasen contra reloj, de manera que los arrastraban de una pierna o de las dos, según el caso y se dejaba la sala vacía, lo más rápido posible, para entrar a limpiar. Decía que todo eran prisas, prisas, como si un reloj corriese y ellos tenían que ir más rápidos que ese reloj. Yo le preguntaba, para limpiar el qué, pues si los gaseaban, qué había que limpiar… y él, mostrando una sonrisa triste e irónica, me decía: qué joven eres y qué inocente a pesar de estar en este sitio ―hizo una pequeña pausa, siendo consciente de lo atento que estaba él, que oía todas y cada una de las palabras que estaba diciendo, de algo, que nunca había contado a nadie―, y encendiendo un pitillo, mostrando una sonrisa triste, mellada por los golpes recibidos y sucia por el tabaco, añadió: para limpiar las heces, el orín… y la sangre. ¿La sangre? Pregunté sin comprender. Sí, tontuela, me dijo, la sangre que se provocan unos a otros por el pánico, por intentar salir de ahí sea como sea. La sangre que se provocan abalanzándose hasta las puertas dobles intentando abrirlas, pensando que si hacen un esfuerzo las vencerán, dejándose las uñas en ello, o en las pieles de otros, esperando o deseando que se abran como las aguas del mar Rojo y así poder huir de ese infierno que poco a poco les asfixia, y siendo conscientes de que no van a trabajar en nada, de que les han engañado desde el principio, de que los han metido ahí para aniquilarlos… o tal vez sus mentes no piensen en esos detalles, en esos momentos, pues solo sienten el pánico, la agonía, el horror…

La joven tragó saliva y pasó las manos por sus ojos, para limpiarlos antes de que cayeran las lágrimas agolpadas en los lagrimales.

Sentía la mirada gris sobre ella, que estaba petrificada, que no parpadeaba, que el único punto de movimiento era una vena en la sien, que parecía tener vida propia.

Y siguió hablando, siguió contando esas vivencias que jamás había contado a nadie, ni tan siquiera a Stuart.

―Noche y día, tenía el pensamiento de mi familia, metida en esa sala, o en otra, siendo conscientes de que los mataban, de cómo mis hermanos se agarrarían a madre o a padre, los pequeños… pobrecitos… y los mayores comprendiendo el horror que se cernía sobre ellos. O igual estaban separados, y madre estaría sola, con las mujeres y padre con mis hermanos. Esos pensamientos estrujaban mi corazón noche y día.

Soltó un suspiro y él deseó abrazarla, deseó consolarla, pero se abstuvo de hacer algo así.

Ella no quería compasión.

—Le pregunté a ese hombre si había sacado los cuerpos de mi familia, y él… se rio durante un rato, pero no era alegre la risa, fue una pequeña carcajada doliente; me miró como si fuese tonta, y me dijo: ¿sabes cuántos cuerpos caben en una de esas salas? ¿Sabes cuántos hombres, mujeres y niños entran de golpe, bien apretujados? ¿Sabes cuántos llevo sacados, apilados para que otros los lleven a los crematorios? ¿Sabes cuántos camiones cargados de cenizas se han llevado para tirarlas al río? Mordió el cigarrillo con sus dientes y añadió: creo que se han matado diez o doce mil personas por día.

Se hizo el silencio entre ellos.

Logan sintió el dolor de esas palabras, sintió el sufrimiento de la muchacha en sus carnes, pues en ese momento, tenía el testimonio de primera mano, no lo que se contaron unos y otros, lo que este me dijo o lo que el otro me contó, o lo que él pudo imaginar cuando estuvo en Bergen-Belsen.

No.

Aquí estaba con una superviviente de dos campos de exterminio.

Dos.

―Me dio unos golpecitos en mi cabeza afeitada, que llevaba cubierta con un pañuelo, le dio una fuerte calada al cigarrillo, repitió: doce mil… Y se fue.

Ella mirando hacia abajo, sus manos, sus botas, las de él, murmuró:

―Ya no lo volví a ver.

Pasaron unos segundos y la voz grave y un tanto ronca, llenó el espacio.

―¿Qué edad tenían tus hermanos, los mayores?

Pareció no oír la pregunta, mientras balanceaba los pies como si fuese una niña.

Levantó la mirada, elevó ligeramente el rostro y observó el color gris oscuro de esa mirada tan profunda, las densas y negras pestañas que los adornaban, tan espesas como las de una mujer. También se fijó en las pequeñas arruguitas que circundaban esa bella y fría mirada.

―Moses tenía catorce y Ephrain doce. Eran muy guapos, el mayor moreno y el otro rubio, pero con los ojos grises los dos. Un poquito más claros que los tuyos.

Volvió a tragar saliva, mientras contemplaba ese gris metálico.

―¿Y los pequeños?

La chica hizo ruido con la nariz y Logan sacó un pañuelo del bolsillo y se lo dio.

―Gracias ―se sonó varias veces y continuó hablando―. Sholem casi nueve y Amós seis. Los dos tenían los ojos verdes, Sholem castaño claro y el pequeñín rubio oscuro como madre.

―¿Estás segura de cuándo murieron?

―Él… me dijo que habían muerto al llegar… pero… muchas veces pensé… que tal vez me engañó y tal vez les hicieron cosas… experimentos que hacían con los niños.

―Si así hubiese sido, te lo habría dicho, para aumentar tu sufrimiento —añadió de manera suave, queriendo acariciarla con su voz.

―¿Tú crees? ―preguntó anhelante, deseando creer lo que él acababa de decir.

―Lo más seguro. Piensa, aunque es cruel hacerlo, que al llegar al campo y… exterminarlos, no pasaron más penalidades. Sé que suena muy duro, pero si la finalidad era la muerte…

―Pero… si no hubiese ocurrido eso… tal vez se podrían haber salvado.

―Puede ser, pero mataron a tantos, que es difícil imaginar lo que habría pasado.

Se quedaron en silencio, y él pasó un dedo por la blanca y fría mejilla.

―El hombre del comando me dijo, que a veces, alguien respiraba, no estaba muerto, no había muerto por el gas… y entonces, lo llevaban a una sala médica y lo abrían, para ver cómo estaban sus órganos. ―Ella elevó los ojos y Logan sintió un nudo en la garganta―. ¿No te parece la cosa más horrible?

―Sí. Horrible, dantesco.

Volvió a acariciarle la mejilla.

―Tienes que dejar de pensar en ello.

―Ojalá pudiera. Pero está todo tan reciente y es tan doloroso… —añadió, al tiempo que cerraba los ojos mientras sentía esa caricia.

―¿No conoces a tu familia biológica? ―al hacer la pregunta, retiró la mano, evitó el contacto, contemplando esos parpados cerrados, deseando abrazarla y deseando no hacerlo.

Ella abrió los ojos en cuanto él la dejó de tocar y notó que se ruborizó.

―No. Cuando Stuart me propuso matrimonio, me preguntó si deseaba ir a Hamburgo para buscar… para buscarlos, pero le dije que no. Además, Hamburgo estaba destrozada, algo de eso había oído; imaginé más de una vez que todos habrían muerto, algo que por otra parte me daba igual, me resultaba indiferente. Mi padre verdadero se enamoró de una criada, mi madre, y mis abuelos no deseaban esa relación, de manera que huyeron. No siento nada por unas personas que no conozco. No me interesan. Además, no quería estar ahí, deseaba salir, irme lejos… tenía la sensación de que… de que la guerra no había acabado y podía pasar otra… barbaridad, de que podía acabar encerrada, otra vez. Y… por otra parte, no quería quedarme en ese lugar con el resto de judíos.

Silencio.

―Mi familia, mi verdadera familia… está muerta ―al decir en voz alta esa afirmación, los ojos se le volvieron a humedecer.

Se los limpió y continuó.

—Me aproveché de Stuart, esa es la verdad. Quería salir de ahí, lo deseaba con toda mi alma… quería olvidarme de todo, y si eso no era posible, como así ha sido, por lo menos, alejarme, alejarme de ese lugar horrible.

Hubo un silencio y la voz del hombre se dejó oír.

―Ven aquí. ―Le ofreció sus brazos y ella fue al encuentro.

Lloró durante unos minutos, sintiendo como las manos de él, le frotaban la espalda, sintiéndose cobijada y agradecida; y con las ropas de ambos, actuando de escudo, segura de no sentir otras cosas que habrían sido indecorosas e indecentes.

Se separó ligeramente, pero sin romper el contacto, pues las manos de él seguían en su talle y las de ella sobre el pecho masculino.

―Pensé que lo conseguiría, ¿sabes?, que podría salvarlos. Que pertenecer a ese hombre durante un tiempo, salvaría a mi familia y no me importaría en absoluto, con tal de conseguir mi objetivo. Que ese hombre, cuando supiera que mi familia estaba en el campo… los salvaría, y los llevaría a un lugar seguro y yo… yo seguiría con él hasta que la guerra acabase o él se cansara de mí. Y luego, volvería a estar con mi familia y seríamos felices para siempre.

Comenzó a reír y llorar al mismo tiempo.

―¡Qué estúpida! Qué tonta ignorante. No me di cuenta, de que, si un hombre era tan rudo, tan violento conmigo, no podría conseguir nada bueno.

Él esperó a que continuase, pero no ocurrió nada de eso.

―¿No fue amable contigo?

Logan estaba molesto consigo mismo por sentir esa curiosidad morbosa, pero era superior a sus fuerzas. Quería saber, lo necesitaba.

―No. No fue amable.

―¿Ni al principio?

Qué vas a conseguir con esto, qué…

Deja de preguntar, se dijo, se repitió.

―No.

―¿Dónde te lo hizo la primera vez?

Ella lo miró escandalizada.

―¿Por qué quieres saberlo? —la pregunta salió casi susurrada.

―Porque lo necesito. Necesito saber qué pasó, cómo te trató, cómo ocurrió todo. Necesito saber. Quiero que me lo cuentes.

No levantó la voz, pero la dureza, la aspereza, vibró en su garganta, en su voz, en su mirada.

Ella respiró rápido, con la boca cerrada, mirándolo con rencor, casi con odio.

―Me ofrecí a él, en las escaleras del edificio donde llevaba a su hijo a clase de piano, y ahí, pegada a la pared descascarillada, me tocó entre los muslos, y me preguntó si era virgen y si buscaba protección. Y le dije que sí a las dos cosas. Y al día siguiente, me llevó al piso de una modista, me compró ropa, ropa que hubo que arreglar, pues era de segunda mano, y cuando la mujer nos dejó a solas, me dijo que me quitase la ropa interior, sacó su… miembro, me sentó encima y me hizo suya.

El rostro del hombre estaba tenso, la mirada vidriosa y el cuerpo, inmóvil de manera involuntaria, pues deseaba cogerla y hacerle lo mismo que hizo ese cabrón.

―¿Te gustó?

Elizabeth no se lo pensó.

Se levantó y con todas sus fuerzas, lo abofeteó.

Se dio media vuelta para salir de ahí, pero enseguida unos brazos la agarraron, la abrazaron.

―Lo siento, lo siento… te pido perdón. No quería decir eso, te lo juro que no quería —las palabras rozaron el rubio cabello.

Ella se dejó abrazar, pero ocultó la cara entre las ropas de él, debajo de su hombro.

―Eres una superviviente, una mujer valiente como pocas. Solo querías salvar a tu familia. Perdona mis palabras, perdona mi vileza.

Llevó las manos a la cabeza y metiendo los dedos entre los cortos y sedosos cabellos, le acarició el cuero cabelludo, frotando esa piel que él había visto por primera vez sin pelo. Y acariciando, con suavidad, lentamente, notó, recorrió con las yemas de los dedos las cicatrices de los cortes que le hicieron uno y otras.

Ella se fue calmando, pero no sacó la cabeza de ese hueco, era como si quisiera seguir así durante mucho tiempo, como si quisiera seguir notando esos dedos que la tranquilizaban, que la relajaban.

La voz del hombre inundó de nuevo el lugar.

―Pobre criatura, no podías imaginar que te metías en la boca del lobo. Eras una cría, una muchacha floreciendo, madurando y en tu inocencia, creíste que podrías manejar a un hombre, pero te encontraste con una bestia.

Ella sacó la cabeza del escondite y echando la cabeza hacia atrás, lo miró.

Esos ojos tormentosos la devoraron, la desearon, viendo como ella entreabrió la boca y sacó la lengua para mojar sus labios resecos.

El hombre bajó la cabeza, muy despacio, y dejó caer un suave y ligero beso, secando en algo esos labios y humedeciendo los suyos.

Pero no se conformó con eso, y viendo que ella seguía en sus brazos, que lo miraba de una forma extraña, la boca de él, volvió a posarse sobre los resecos labios… y los lamió, una y otra vez, y cogió uno entre los suyos, y luego el otro, para darle el mismo placer, y la boca de ella se abrió y dejó que entrara la lengua, que la recorriera entera, que el beso se hiciera tan profundo, que provocó un suspiro y luego otro, que él se tragó gustoso, excitado. Pero el beso se convirtió en una invasión, y ella se atragantó con su lengua, se extasió con su roce, se excitó de tal manera… que le dio miedo, que sintió pánico.

Llevó sus manos al tórax ancho, duro y aplicó toda la fuerza que pudo, para separarlo, para que dejara de provocarle esas cosas, esas extrañas sensaciones, esos sentimientos que chocaban unos con otros como si fuesen dos locomotoras de tren.

―¡Déjame! ―le gritó con ahínco.

Él obedeció en el acto.

―Lo siento ―la disculpa salió al mismo tiempo que levantaba las manos… con impotencia, con rabia, con desahogo.

Y no, no lo sentía en absoluto.

Se levantó y dio unos pasos, nervioso, excitado.

―Creo que es mejor que te vayas. De todos modos, no voy a darte clases de boxeo ―hizo una pequeña pausa y añadió―. Ni ahora, ni nunca.

Ella se levantó.

―De acuerdo. Será lo mejor, lo más… prudente ―añadió la joven, sin levantar la cabeza y dirigiéndose hasta la salida.

Thor relinchó cuando ella pasó por su lado, exigiendo una caricia, una rascada, o unos sonidos de esa preciosa voz, pero la muchacha ni lo miró.

Al quedarse solo, pegó una patada a la pata del banco, tirándolo de una y provocando que Thor relinchara de nuevo.

Qué estás haciendo, joder, qué cojones estás buscando.

Huye, huye de ella.

No es para ti.

Tú tienes a tu esposa… ella es de Stuart.

No, ella no es de mi hermano, ella fue de ese nazi… y de los tipos que la violaron, pero eso no es ser de nadie… eso no es pertenecer a nadie…

Ella… ella aún es virgen… aunque su cuerpo no lo sea.

Ella es pura, aunque la hayan mancillado unos y otros.

Esa tarde después de estar con Aileen y almorzar juntos, se fue a la fábrica textil y pasó varias horas, ojeando libros de contabilidad, maquinas que habría que arreglar antes de reemplazar y otros asuntos laborales. Pudo comprobar, que efectivamente la contabilidad no presentaba ni un error y que los libros cuadraban a la perfección. Escuchó las alabanzas que hizo Andrews de Elizabeth, de manera estoica, sin inmutarse ante las palabras del hombre.

―Tengo que decirle milord, que cuando me dijo el marqués, que la esposa del señor Stuart iba a venir aquí, a llevar la contabilidad… pensé que estábamos perdiendo el norte. Esa es la verdad. Solo imaginar que otra persona tocara y manipulara los libros, me ponía más enfermo de lo que estaba. Y cuando se presentó, cuando la vi por primera vez, me dije, Santo Dios, pero qué va a saber esta chiquilla de números. Fue lo que pensé, lord Hutton, lo juro. Y también pensé, que donde debería estar era en la consulta del doctor Stuart, ayudándole, pero no aquí. O con su querida madre, la marquesa, haciendo lo que corresponde… pero aquí… no —volvió a repetir.

―Pero no dijo nada de eso —añadió, fijando la mirada en el redondo y lustroso rostro del hombre.

―Por supuesto que no. El marqués me aseguró que era una experta en contabilidad, y yo, volví a preguntarme: cómo puede ser una experta… en algo, lo que sea, si no tiene más de dieciocho años y viene… viene de la guerra. No quise preguntar, la verdad sea dicha, y yo mismo hice mis deducciones.

―¿Qué fueron?

Logan estaba interesado en todo lo que estuviera relacionado con la alemana y por descontado, la opinión del antiguo empleado, contaba y mucho.

―Pues, que tal vez trabajó… —puso cara de circunstancias—, ya sabe… en algún sitio, llevando las cuentas de algún economato, tienda, o algo así.

―Ya. Lo dedujo, pero no le preguntó.

―No, no, antes me corto la lengua. Ella se puso manos a la obra, me preguntó algunas cosas y ale, yo me fui a casa para curarme esa bronquitis que no me dejaba hacer casi nada, y todos los días temía que se presentara el marqués y me ordenara ir inmediatamente a la fábrica antes de que el caos se cerniera sobre nosotros, de que llegara la hecatombe.

Logan se rio sin ganas, pues conocía desde siempre a Marc Andrews y sabía lo melodramático que era. Tenía sesenta años, pero aparentaba setenta, el pelo gris, los ojos del mismo color, y el cuerpo regordete y no muy alto. Sus ojos y oídos, siempre estaban alerta a cualquier cosa que pudiera ver u oír, tanto dentro de la fábrica como fuera. Era un empleado fiel y defendía los intereses de los McAllan, como si fuesen suyos; que hasta cierto punto era lógico pues cuantas más ganancias tuviera la fábrica, más beneficios se llevaba él.

―De manera que es una experta en números —comentó, queriendo seguir hablando de la alemana.

El contable movió los brazos, como dando por concluida la conversación.

―Nada que objetar, milord. Si me descuido, lo hace mejor que yo.

Logan apenas movió la cabeza, mientras la mirada seguía clavada en el contable.

―¿Nada más?

Andrews observó meticulosamente al que sería el marqués de Rockwell en un futuro y que conocía desde que nació, y como no tenía por costumbre mentir, ni le gustaba ocultar, supuso que el actual conde de Hutton quería saber algo más.

―Me sorprendió su seriedad ―movió la cabeza a derecha e izquierda con rapidez―. A ver, no quiero decir que me esperase una joven riéndose a todas horas y con la cabeza llena de pájaros, y más viniendo de Europa del este, de una guerra… de un campo de esos…, pero, no sé, cuando Spencer comenzó a rondar alrededor, ya sabe, haciéndose el gracioso, como queriendo meterse en el bolsillo a la esposa de su amigo, en el buen sentido, no me interprete mal… pues, bueno, con ese aspecto que tiene… —hizo una pausa, sintiendo la mirada de Hutton sobre él, pero sin atosigarlo, simplemente esperando—… esa… esa belleza tan llamativa, tan… tan dorada… —Logan se mordió el interior de la boca para no soltar una risotada, pues estaba claro que esa valkiria atontaba a todos los hombres— … pues ya sabe lo que ocurre cuando a las mujeres las alaban, o las piropean… pues les gusta, a todas. Esa es la verdad. A todas les gusta y la que diga lo contrario, miente. Pues a ella, no. No le gustó.

Se calló de golpe, mientras miraba al conde y el conde lo miraba a él.

―¿Spencer se sobrepasó? —preguntó sin ocultar la sorpresa.

―No, no. En absoluto. Él no es de esos, más bien de los graciosillos, usted ya lo conoce. Solo le hizo algunas bromas y le ofreció llevarla y traerla para que ella no tuviera que conducir ―volvió el silencio y Logan comenzó a impacientarse.

―¿Y?

―Pues que la muchacha ―parecía que le costaba trabajo llamarla señora McAllan―, le dijo muy seria, que hiciese el favor de no entretenerla, que ella venía a trabajar, no a pasar el rato, y que le agradecía su ofrecimiento, pero que no era necesario, pues disponía de coche y le gustaba conducir.

―¿Estaba usted delante?

―No, exactamente. Ella estaba en ese despacho ―indicó el cubículo que había antes de entrar en el suyo, en el que estaban en esos momentos―, y yo aquí. Lo escuché todo.

Logan cerró los libros, uno detrás de otro, y poniéndose el abrigo y cogiendo el sombrero, miró al contable.

―Y dígame, ¿qué opinión tiene de la señora McAllan?

El hombre carraspeó, pero no dijo nada.

―¿Tendrá alguna? Estoy más que seguro.

―No sabría decirle —añadió el hombre un tanto azorado.

―Vamos, Marc, no me vengas con esas ―Andrews mostró una sonrisa ante la familiaridad que empleó.

Antes de la guerra, cuando estaban a solas, siempre le tuteaba, pero si aparecía el marqués volvía al usted, pues a este, no le gustaba que sus hijos se tomaran confianzas con los empleados.

El hijo mayor tenía muy claro la diferencia de clases, y nunca estrechó lazos con ninguno, ya fueran del servicio doméstico o de las empresas McAllan, Logan era harina de otro costal, pues para él, todas esas personas que conocía desde que tenía uso de razón, fuesen empleados de la casa o de las empresas, eran como de la familia; a Stuart le pasaba lo mismo.

Andrews resopló un poco, carraspeó y habló.

―Bueno, sí. Sí tengo una opinión. Por supuesto que tengo una opinión. Como para no tenerla.

Logan sonrió ante las últimas palabras.

―Venga, desembucha. Estoy deseando oírla.

El contable movió la cabeza mientras se preguntaba por qué deseaba saber su opinión.

―Creo que es una chica noble, la verdad, a pesar de lo que se dice por ahí.

Logan se puso alerta y Andrews lo notó.

―¿Y qué se dice por ahí?

―A mí no me gusta ir con comadreos de ningún tipo, y usted lo sabe. Pero… maldita sea, es inevitable oír y que te cuenten, y eso que somos pocos en la isla, pero hay que ver cómo gusta darle a la lengua. Y yo pienso que es peor viviendo en una isla, porque en otros sitios más grandes, más viajados, más… —Logan no despegó la mirada del viejo contable, no lo interrumpió, no le dijo al grano Andrews, solo esperó—…. Más cosmopolitas… por así decirlo, en fin, lo que dicen es… que engatusó a su hermano y que hará lo que quiera con él… y a saber si no será su perdición.

Logan no dijo nada.

Esperó.

―Dicen que si es judía… malo y que si es alemana… peor… y si es una judía polaca… no saben qué pensar, pero que, de todos modos, con esa apariencia, nada bueno puede traer.

El silencio les inundó, la mirada metálica del hombre más joven seguía clavada en los ojos grises, claros, deslavados del viejo contable.

―No están acostumbrados a ver mujeres tan bellas, ¿no te parece? —inquirió, mostrando una sonrisa, queriendo quitar hierro al asunto.

―Eso por descontado, señor. Por descontado. Yo mismo…

Hizo una pausa y supo que sus mejillas habían enrojecido.

—Tú mismo, ¿qué?

—Pues eso. Que jamás he visto una mujer… o muchacha como ella. ¿Todas las alemanas no serán así?

—No, por descontado que no. Pero tienen unas características similares. De todos modos, ella es polaca. Nació en Varsovia.

El contable le dio a la cabeza.

—Es comprensible que su hermano sucumbiera a la muchacha. ¿Qué hombre no lo haría? —Hizo una pausa, y no se percató del cambio en la mirada del conde—. Y la gente de la isla… supongo que se acostumbrarán.

—Tal vez sea eso lo que les asusta, ese exceso de belleza, esa juventud tan madura y ese pasado misterioso; todo junto… desborda la imaginación de cualquiera —añadió Logan, mientras se ponía el sombrero.

—Sí, seguramente.

—Y luego está el morbo, la curiosidad por saber de su vida, su pasado más cercano.

—Sí, eso también, el cercano y el más lejano. Lo quieren saber todo. Y luego, también está… —Logan observó al contable, mientras la parte superior de su rostro se oscurecía bajo el ala del sombrero.

—¿Decías?

—Decía, que luego está su carácter, su frialdad.

—¿Eso es malo?

—No, no, desde mi punto de vista no. Pero algunos piensan que tiene aires de grandeza.

—¿Quién dice eso?

Andrews movió otra vez la cabeza, arrepintiéndose de hablar de más.

—Algunas mujeres, señor. Ya sabe cómo son —no quiso decir, que una de ellas era su propia esposa.

—Bueno, ya se acostumbrarán.

Sí, pensó el viejo, dentro de cien años.

Esa belleza aria, seguiría siendo la extranjera siempre.

CAPÍTULO 13

Llegó al castillo de noche, dispuesto a estar un rato con Aileen y tal vez, cenar con ella.

Salió del garaje, pero no utilizó la entrada interna, pues se dirigió al exterior a fumar un cigarrillo y después de tres caladas, el viento le trajo sonidos de voces de uno de los salones de la planta baja, de los que daban a los jardines de atrás, y se acordó de que había una velada de teatro, a las que sus padres, especialmente su madre, eran muy aficionados. Al poner sus piernas en movimiento, el resplandor de la luna llena dejó ver los coches aparcados frente a la entrada principal, sabiendo a quién pertenecía cada uno. Fue dando la vuelta al castillo, hasta que llegó a la parte posterior, oyendo sus pasos sobre la hierba húmeda unas veces, sobre la gravilla otras. Apagó el cigarrillo en un macetero y dejó la colilla debajo de las pequeñas piedras que cubrían la tierra, sabiendo que alguno de los jardineros lo descubriría al día siguiente, mientras miraba el espejo de agua oscura que reflejaba la luna. La oscuridad del mar, uniéndose con la oscuridad de la noche.

Así se sentía él; oscuro como esa noche cerrada, oscuro como esas aguas que producían cualquier cosa… menos paz. Su amada esposa se marchitaba por momentos, y él, él estaba cachondo perdido por la mujer de su hermano; resultaba patético y… deshonroso.

Era la realidad de su situación y fingir que algo así no ocurría en su mente, en su cuerpo, sería estúpido por su parte no reconocerlo.

Volvió al presente y se pasó las manos por el cabello, dándose cuenta de que había olvidado el sombrero en el asiento del copiloto. No importaba. Dirigió la mirada a las ventanas del castillo, de la planta baja, donde se celebraban las obras de teatro y las anteriores, las que llevaban a esa sala.

Había habitaciones que tenían acceso a otras, sin haber pasillo, y en ese momento, algo llamó su atención y, sigiloso, se acercó a una de las ventanas y la vio. Se dirigía al salón donde tenía lugar la función, pero no entró, se quedó apoyada en el dintel de la puerta mirando hacia el interior que apenas mostraba luz, tan solo la del escenario improvisado, quedando en la oscuridad la habitación donde estaba ella.

Sus avariciosos ojos la contemplaron a placer. Llevaba un vestido entubado, de manga larga y cuello cerrado, de color granate o eso le pareció, que marcaba una silueta perfecta. ¡Por Dios! Ese vestido marcaba unas curvas tan atrayentes, tan sinuosas… que se le hizo la boca agua.

Contempló las piernas y los tacones negros de aguja… e imaginó al hijo de puta que la había poseído, las manos que habían tocado ese cuerpo desnudo y la polla que penetró ese coño.

No se lo pensó.

Entró por una de las puertas que daban al jardín, siendo tan sigiloso como cuando estaba en una misión de las SAS, y se dirigió hasta el lugar donde estaba ella.

Las alfombras que inundaban el castillo, amortiguaron sus pasos y como conocía cada rincón, no le importó la falta de luz, además, era lo que deseaba.

Ella seguía en el mismo lugar. Era como si no quisiera entrar, no quisiera compartir el jolgorio de los espectadores, el exquisito placer de tener una obra de teatro en exclusividad para unos pocos privilegiados. Una obra que sería puro deleite y nada vergonzosa, pues uno de los invitados era el pastor y su esposa.

No quería asustarla, no deseaba que diera un grito y descubrirse ante todos los invitados, pues su intención era pegarse a ella, a esa esbelta espalda, a ese culo respingón.

Y despacio, muy lentamente, fue lo que hizo.

Y ella, al notar el contacto, al sentir ese cuerpo grande y cálido que se pegó a su espalda, el ligero aroma a tabaco y a colonia, supo que era él, pues no podía ser otro, produciéndole un relampagueo por el cuerpo, un montón de mariposas aleteando en el estómago…

Lo primero que notó el hombre, es que en esos momentos era casi tan alta como él, pues llevaba unos tacones de diez centímetros, que colocaban su aromático cabello debajo de la boca del hombre. Este, se dejó embriagar por unos segundos con el aroma a suave jazmín, pero solo unos segundos.

La mano izquierda se colocó en la estrecha cintura y con la derecha, acarició los dedos de la delgada mano, mientras notaba la respiración acelerada, la tensión del cuerpo, las nalgas apretadas… y cuanto más apretaba las nalgas, más placer sentía el hombre en la entrepierna.

Más duro se ponía.

La mano izquierda se deslizó hacia arriba desde la cintura y rozó la curvatura del pecho, mientras la otra ascendió por el brazo muy despacio y la boca se colocó en el lateral del cuello, con tanta suavidad, que provocó un temblor en las piernas de la joven.

Las risas de los espectadores llenaron el pequeño salón, pues era una obra cómica y todos estaban pendientes de cada palabra, y de cada frase graciosa o ingeniosa que salía por boca de los actores; a fin de cuentas, era la primera obra que se representaba en el castillo desde que comenzó la guerra y todos la estaban disfrutando de lo lindo.

Y mientras… las manos del hombre se colocaron en los pechos de la mujer, acariciándolos, rozando los pezones, pues estaban erectos y los notaba a través de ese tejido de fina lana.

Esos pechos eran ligeramente grandes para un cuerpo delgado como el que tenía aprisionado contra la pared, pero no en exceso, eran duros, pero suaves al tiempo, pues el sostén que llevaba no estaba muy encorsetado y él podía sentir esas carnes tan placenteras, que sería gozoso tocar y besar al natural.

Y supo que estaba excitada, que la tenía en sus manos, pues esas nalgas duras y llenas, se pegaron a su entrepierna para formar una sola pieza… y él creyó estar en el mismo infierno, ardiendo al lado del mismo diablo, notando las llamas devorando su cuerpo por dentro y por fuera, pues ese culo se movió, se balanceó contra su miembro y casi soltó un gruñido, casi se mordió la lengua, casi soltó una maldición tras otra, del placer que sintió.

Y no se lo pensó, llevó sus manos hacia abajo y cogió el borde del vestido y de la enagua de seda, para subirlos a las caderas, sin ningún obstáculo, pues al ser de lana, cedía ligeramente y la enagua se deslizaba de manera suave para que sus manos manipularan a su antojo.

Y mientras las carcajadas se oían por encima de las voces de los actores, él le murmuró al oído.

―Te deseo… no sabes cuánto te deseo.

Ella tragó saliva al oír esas palabras, pensó que debía pararlo, que no estaba bien hacer algo así, dejar que un hombre te hiciese algo así; pero jamás había sentido semejante premura, jamás el placer la desbordó como estaba ocurriendo en ese momento.

—Inundas mis pensamientos noche y día —siguió murmurando al oído, mientras sus manos seguían acariciándola—… Tanto… tanto, que creo volverme loco.

¡Oh!, la exclamación quiso salir por la boca de la joven, mientras pensó en que cualquiera de los que estaban en la sala, podría levantarse por cualquier motivo, para ir al baño, por ejemplo. Una invitada, un invitado, la misma marquesa…

¡Oh, Dios mío! Esto no debería estar pasando, pensó una y otra vez.

Pero al oír esas palabras, al escuchar esa voz masculina, grave, en el tono más bajo posible haciéndola oscura, excitante y sobre todo pecaminosa; sintió cómo sus piernas quedaban al descubierto, sintió esas manos grandes acariciando de una manera sutil, delicada… y soltó un suspiro, al notar cómo tocaban la tersa y suave carne que no cubrían las medias, cómo pasó los dedos por los enganches del liguero y colocó la mano encima de las bragas de seda, encima del sexo, esperando algún movimiento brusco, algún indicativo de que no quería más… de que ocurriría como la primera vez en el invernadero.

Ella creyó morir…

Morir de placer.

De puro y oscuro deseo.

Y no iba a rechazar lo que el hombre quería darle, a pesar de encontrarse a unos pasos del esposo, de la familia, de todos los invitados, incluido el pastor que siempre la miraba de una forma extraña, y eso que iba al servicio religioso cada domingo del brazo de Stuart y que se había aprendido la mayor parte de los himnos, y que escucha atentamente el sermón de quince o veinte minutos que culminaba el final de la celebración y que ella esperaba con ansia, pues era el momento de olvidar los cánticos y salir de esa preciosa Iglesia.

Pero todo eso lo borró de su mente en un segundo, para centrarse en ese cuerpo pegado a ella, que la envolvía, que la protegía y al tiempo la tocaba de la forma más indecorosa. No, no quiso detenerlo, no quiso que esas manos dejaran de acariciarla, que ese cuerpo grande se despegara de ella.

Lo que hizo, fue moverse ligeramente, deslizar el trasero cubierto con sus bragas de seda, sobre su miembro y abrir los muslos una milésima para que él metiera los dedos entre las bragas y le tocara la vulva.

En ese momento, el hombre la desplazó ligeramente, para que no se apoyara en el dintel, para que la pared y el rincón les cobijase, a pesar de estar al lado de la puerta abierta, del acceso a la sala, el lugar donde estaban sus padres, sus amistades, y su hermano; por todos los santos, tenía la mano sobre la hinchada y jugosa vulva de la mujer de su hermano, la estaba tocando, frotando, acariciando, mientras este y los demás, se reían y disfrutaban de una puta obra de teatro.

Pero al sentir la humedad de ese sexo ardiente, delicioso, se olvidó de su hermano, de sus padres y de todo lo habido y por conocer. Pues lo único que deseaba era acariciarla, tocarla, meter los dedos y masturbarla, mientras sentía ese culo pegado a su verga, mientras con la otra mano le acariciaba los pechos, mientras su boca recorría la oreja y el lateral del cuello.

Y así lo hizo.

Deslizó el dedo corazón por el centro de la vulva, recorrió los labios mayores y menores, haciendo remolinos, acarició y pellizcó, para después frotar, de arriba abajo, y de abajo arriba, mientras oía la respiración acelerada de la joven, apoyada con los antebrazos en la pared entelada en seda de damasco. Sabía que no tardaría en correrse, pues sabía que él no fallaba, conocía muy bien cómo tocar y manipular el sexo de una mujer, y mientras le llegaban las frases de los actores, las carcajadas de unos y de otras, supo que faltaba poco para acabar la función.

De manera que se centró en el clítoris, moviendo el dedo sobre ese capullito y sonriendo al notar que ella abría los muslos… más, que doblaba su cuerpo para apretar ese hermoso culo contra su pelvis, casi sentada en su regazo… Y entonces, notó como encogió las nalgas, como tembló su espalda, sus piernas, como cerró los muslos apresando su mano, como jadeó de manera silenciosa…

La besó en el cuello, sujetándola, dejando que transcurrieran unos segundos, que se calmara.

Sacó la mano de entre los firmes muslos.

La incorporó.

Le bajó el vestido y la enagua, al tiempo que deslizó las manos por la tersa y suave piel de los muslos y siguió por las medias de cristal.

Volvió a besar la deliciosa piel de ese largo y delicado cuello…

Y se fue.

Sin más palabras.

Pues, en esos momentos…

Todo sobraba.

Sí supo por qué bajó, ya lo creo que lo supo. Tenía todo tan claro, que no se iba a engañar, ni iba a sentirse confuso como si tuviese quince años; no, a estas alturas de su vida y en semejantes circunstancias sabía muy bien lo que pensaba y, sobre todo, lo que sentía.

Estuvo apenas diez minutos con Aileen, pues estaba adormilada por el efecto de la morfina. Se metió en la bañera y se dio una ducha rápida, para vestirse para la cena.

Casi todos los invitados eran de la isla, el alcalde de Tobermory y su esposa, el viejo doctor y la suya, el amigo de Stuart y esposa, que vivían en Salen y por suerte no habían traído a los críos, pues era una velada para adultos; otro matrimonio amigo de sus padres de Glasgow, que estaban pasando unos días en Oban, en casa de una hija, el pastor Plein y su esposa, y Michael Frasier y su hermana, Flora.

Este, era un hombre de treinta y ocho años, soltero, terrateniente y dueño de una fábrica de botones, a las afueras de Oban, en la costa occidental de Escocia y puerto de entrada a las islas Hébridas, que tenía casa en el sur de la isla, cerca de Craignure y diversas posesiones en Oban, en los alrededores de Glasgow y también en Edimburgo.

Cuando Logan entró en el salón comedor, todavía no se habían sentado a la mesa y tomaban una copa en la zona del gran salón; y en lo primero que se fijó, fue que Frasier estaba hablando con ella, con esa mujer que ocupaba su pensamiento… cada minuto, cada segundo; esa mujer que había masturbado unas horas antes y que hasta que se metió en el baño, estuvo oliendo sus dedos, recordando ese momento glorioso.

Mientras saludaba a unos y a otros y contestaba preguntas banales, sus ojos iban constantemente a la joven, pero también al resto de invitados, para no demostrar su interés. Se había cambiado de vestido y ahora lucía un traje de chaqueta blanco, impoluto, que entallaba su cuerpo como si fuese un vestido, y el final de la chaquetilla formaba un pequeño y gracioso volante que se movía al compás de los movimientos de su cuerpo, que era algo más largo en la parte trasera y provocaba que los ojos se fueran al trasero, pues ese volante jugaba sobre la redondez de los glúteos.

Por todos los santos, pensó Logan, no enseñaba nada, pues la falda iba por debajo de la rodilla, como marcaba la moda y el decoro, como debía ir una dama, y la chaqueta era cerrada hasta el cuello, pero era tan femenino en ese cuerpo sinuoso, que provocaba mareos en su mente. Llevaba unos pendientes de oro, y un broche en el lado izquierdo de la entallada chaqueta, que representaba una araña de oro, sobre una tela de hilos de pequeños diamantes, ambas joyas de su madre. Recordó que la última vez que la marquesa lució ese llamativo broche, fue en la boda de su hermano fallecido y ahora lo lucía la esposa de Stuart. También recordó que las joyas de su madre siempre habían estado a disposición de sus nueras, pero Aileen solo se lo probó en una ocasión y no llegó a utilizarlo nunca. Decía que era excesivo para ella.

Él no sabía que ese traje había salido de un vestido antiguo del armario de su madre y que la joven cortó y reformó con la ayuda de una costurera de la marquesa.

Y ahí estaba la alemana, con esa piel blanca y ese cabello platino, que llevaba peinado hacia atrás y ligeramente engominado, logrando que se oscureciera ligeramente, mostrando los pendientes en todo su esplendor; pero todo ello, incluido el broche de valor incalculable, no habrían lucido de la misma forma en otra mujer.

En otra mujer, las joyas habrían imperado, habrían llamado la atención por sí mismas, pero en la alemana, resultaban el colofón adecuado para semejante belleza, que sin adornos, era desmesurada y dramática.

Llamativa, pensó el hombre, como un faro en una noche cerrada, un faro iluminando las aguas embravecidas de una tormenta en el atlántico, indicando el camino a los navíos perdidos…

Pero esa belleza, ese magnetismo, no serviría para iluminar el camino, como lo haría un faro, no, esa belleza, esos ojos, esa mirada, lo único que conseguirían… sería la pérdida, la perdición de un hombre, el que fuera…

Su hermano…

O él mismo.

¡Por todos los santos, qué mujer!

¡Qué locura!

Su locura.

Ya sabía que estaba perdido, ya sabía que se le había metido dentro, muy adentro, y aun amando a Aileen con todo su ser, esa atracción, ese deseo era tan poderoso, que se sentía como si fuese dentro de su automóvil cuesta abajo y sin frenos. Sí, se podría tirar en marcha, no importaría nada que se lastimase, pues las heridas curan, pero, es que no lo deseaba, quería llegar hasta el final, quería saber si después de poseerla querría más, o tal vez la encontraría fría, insípida, tal vez al poseer lo mismo que tuvo el nazi, se desinflaría ese deseo morboso y anormal que sentía por ella, y podría volver a su ser anterior.

Stuart se acercó a su mujer y mirando con una boba sonrisa a Frasier, sin acordarse cuando el primo de este le daba tundas de pequeño mientras Michael lo animaba, o tal vez sí, colocó una mano en la cintura de la chica, marcando territorio, mientras Logan miraba la diferencia de altura entre los dos. Si él fuese Stuart, o si él fuese más bajo y su esposa se pusiera unos tacones que la colocaban por encima de él, no se lo permitiría, pensó, malhumorado.

Eso mismo debió de pensar Frasier, pues al mirar a su hermano, mostró una sonrisa prepotente.

Frasier era igual de alto que Logan, igual que el marqués, y ver esa maravilla de mujer que le sacaba unos centímetros al bueno de Stuart, provocaba en él una sonrisa de superioridad.

Logan se disculpó con el alcalde y su esposa, para dejarlos que siguieran hablando con los marqueses y se acercó hasta ellos.

El conde de Hutton besó la mano de Flora Frasier y su rostro anguloso y flaco, se mostró agradecido y sorprendido.

―Cuánto tiempo, Flora. Me alegro de verte tan bien.

Era una manera de ser cortés, pues Flora seguía tan flaca como siempre, vistiendo de la forma más austera y simple y su rostro, que en tiempos juveniles fue anodino, ahora, con los años, tenía más o menos la edad de Aileen, se había vuelto… más insulso, si eso era posible. Eso sí, los ojos seguían siendo bonitos, más que bonitos, hermosos, de un color verde grisáceo, que variaba según la luz.

―Gracias Logan. Es una suerte que esta guerra haya acabado, para poder verte sano y salvo. Te puedo decir, que siempre has estado en mis oraciones.

―Te lo agradezco, Flora. Seguro que esas oraciones han ayudado a mi ángel de la guarda —ironizó socarronamente.

Mostró esa sonrisa deslumbrante que hacía que las mujeres lo mirasen curiosas y encantadas, pero, enseguida dirigió la mirada al hermano, no queriendo ser consciente, o no dándole importancia de cómo lo miraba esa mujer, antigua amiga de Aileen, que siempre había estado prendada de él. Algo que nunca propició, pues no fue un jovencito dado a tontear con las muchachas de la isla.

―Logan, qué bueno verte ―exclamó Frasier, lanzando la mano para que el otro la cogiera―. Supe de tu vuelta, pero no hemos coincidido en parte alguna. El marqués me comentó que estás metido de lleno en los negocios de la familia y apenas haces vida social.

―Así es. Mucho trabajo y poca vida social ―contestó con ligera frialdad, y no supo muy bien el porqué.

Tal vez porque vio cómo su hermano se llevaba a la esposa, dirigiéndose hasta otro grupo de personas, más lejano.

―Veo que tu esposa no está contigo. Sigue enferma, por lo que veo ―la expresión de Frasier era algo petulante, elevando sus cejas marrones, y abriendo los ojos del mismo color, que parecían a punto de romperse.

―Lamentablemente, no se encuentra en condiciones de estar con nosotros. Necesita descanso ―Logan no quiso dar más explicaciones.

―Vaya. Cuánto lo siento ―fueron las palabras del hombre.

―Supongo que no estará en condiciones de recibir visitas ―añadió Flora, clavando sus bellos ojos en el rostro de Logan.

―No, la verdad es que no. Tal vez… más adelante, cuando esté un poco más fuerte, con más ganas.

―Le darás recuerdos de nuestra parte, ¿verdad? ―preguntó solícito el invitado.

―Por supuesto —contestó con cierta amabilidad y dispuesto a cambiar de tema—. ¿Y tu primo? ¿Cómo va? Me enteré hace poco de su situación.

―Sí, por desgracia no mejora ―se llevó el índice a la frente, dándose varios golpecitos―. De aquí, no mejora, al contrario, va a peor. Lo de la pierna no tiene solución, pero la cabeza… y encima piensa que el alcohol le va a ayudar. Imbécil ―añadió por lo bajo.

Flora se atrevió a meter baza, extasiándose de que esos ojos grises la mirasen directamente y deslizando la mirada a la boca del hombre… solo unos segundos.

―Es que su mujer lo abandonó. Pobrecito, es para tenerle lástima, después de perder una pierna en la guerra, vuelve y al poco tiempo su esposa lo abandona. Dicen que se fue a Londres ―y añadió como si fuera un secreto―. Está viviendo con nosotros.

―Por lo menos… ―dijo Logan, mirando fijamente a la mujer y siendo consciente de la forma en que ella lo observaba, llevando la mirada a la boca mientras hablaba, para volver a los ojos al momento siguiente―, le queda la familia. Eso siempre es un consuelo, a parte de una ayuda.

―Qué remedio ―soltó Michael, viendo como su hermana volvía a meter baza.

―Por supuesto, Logan. No lo podemos dejar en la estacada ―bajó el tono y casi murmuró―. Pobrecillo. Yo creo que solo necesita tiempo… tiempo y cariño. Mucho cariño —repitió con una discreta sonrisa.

―Lo que tiene que hacer ―intervino Michael―, es dejar esa silla de ruedas y adaptarse a las muletas. No es el primero, ni será el último que pierda una pierna.

―Sí, sería conveniente que tomara ese camino ―añadió Logan.

Apenas miró a la mujer de su hermano, pues la conversación con los Frasier acaparó toda su atención; pero sintió su presencia en el salón, cada minuto, cada segundo, en todo momento.

La única que vestía de blanco, pues todas las demás iban de oscuro: negro, azules, grises y algún verde oscuro; ella era como una luciérnaga, iluminando a cada paso.

Un rato después, cuando todos se hallaban sentados en la gran mesa, fue consciente de que iba maquillada. No en exceso, pero lo suficiente para que, mirarla, contemplarla, fuese una atracción. Se había oscurecido las pestañas, y así, negras como el carbón, contrastaban de manera espectacular con esos ojos tan azules y grandes; pero no solo eso, pues la boca también estaba pintada de un tono rojo cereza… dando ganas de pasar la lengua y llevarse todo ese carmín.

Logan la miró las veces que quiso, pues la tenía casi enfrente y como las conversaciones giraron en torno a la obra de teatro, las cabezas se movían a izquierda y derecha, constantemente. En algún momento de la noche, sus miradas se cruzaron, pero ese azul tan precioso se retiró al momento, al tiempo que un ligero rubor adornó los altos pómulos.

Uno de los que más habló fue su hermano, sentado a la izquierda del marqués, alabando el buen hacer de los actores y contando que ya los había visto en Londres, antes de la guerra.

Cada vez que había teatro en el castillo, los actores y el resto del personal encargado de poner en marcha la función, se quedaban en el mismo, dándoles una suculenta cena en las dependencias del servicio y llevándolos en uno de los barcos que utilizaba la familia para cruzar el estrecho y dirigirse a Oban, donde tenían habitaciones reservadas y pagadas por el marqués. Algunas veces, si los actores protagonistas tenían cierto estatus, cierta fama, eran invitados para cenar con el resto de invitados y pernoctar en el ala de invitados. Esta noche, no era el caso.

Todos los invitados, desde que entraron en el salón, miraron a Elizabeth por su espectacular belleza, por su juventud, por ese traje que más de una pensó que procedía de París, pero sobre todo, por su pasado; ese pasado oscuro y delicado, que hacía que los habitantes de la isla cuchichearan sin parar, y que tales chismorreos hubieran saltado el estrecho de Mull para que los dimes y diretes entraran en los oídos de las gentes de Oban y otras ciudades de Escocia.

Pero todos estaban avisados por el marqués o la marquesa en privado, y todos sabían, que, si saltaban ese aviso, si le faltaban al respeto a su nuera, preguntando lo que no debían, no volverían a ser invitados a Dubh Castle.

Se daba por hecho que algo así no iba a suceder, que no era necesario avisar a personas correctas, educadas y que para más inri, sabían de sobra dónde estaban y lo que tenían qué hacer; pero nunca estaba de más, dijo el marqués a la marquesa:

—Ya sabes, una copa de más y alguien se cree con derecho a hacer una gracia, a preguntar lo que no debe, o mencionar lo que no es correcto mencionar.

Uno que deseaba saber todo lo habido y por haber de esa preciosa y joven mujer, era Michael Frasier, que ya se había encargado de recabar información, pero aún no tenía todos los detalles; y como no pensaba molestar lo más mínimo al marqués, decidió hablar de la guerra, pero preguntando a Logan que lo tenía enfrente, aunque un poco alejado, pues estaba a la derecha del marqués, y él, estaba al lado de Flora, que a su vez estaba al lado de la extranjera, y esta, al lado de Stuart.

―He sabido que una de tus últimas misiones secretas, fue ir a los países nórdicos en busca de nazis fugados.

Todos quedaron en silencio.

Nadie había mencionado la guerra, y menos, la palabra nazi. Y teniendo en cuenta que todos sabían que la reciente esposa de Stuart era polaca o alemana, que tal vez era judía, aunque asistiera al servicio religioso de la Iglesia Escocesa, y que había estado en un campo, se quedaron como poco, mudos y a la espera.

Logan se iba a llevar el tenedor a la boca y lo volvió a dejar en el plato, mirando a su interlocutor.

―Por lo que veo, tienes contactos en todos los lados ―su voz sonó entre burlona y cansada, pero los ojos grises se clavaron en los marrones, y de burlones no tenían nada—. Pocos saben de ese tema.

―Sí, ¿qué quieres que te diga? Tengo contactos hasta debajo de las piedras ―añadió, para después soltar una risa apagada.

―Pues esos contactos te habrán dado la respuesta —respondió el conde con pocas ganas.

―Sí, sí. Me dijeron que no pillasteis a ninguno.

―Te informaron bien ―contestó mirando a su interlocutor y beneficiándose de que tenía en la misma periferia a esa belleza que le alteraba el sueño y todo lo demás.

La joven miraba al hermano de su esposo, y el esposo, sin dejar de comer, observaba de cuando en cuando a su querido hermano.

―¿Pistas falsas? ―preguntó sin perder el contacto visual, al tiempo que cogía la delicada copa de precioso cristal tallado, se la llevaba a los labios y saboreaba el excelente vino tinto que el marqués guardaba en su bodega.

―Seguramente no.

A Logan no le gustaba hablar de la guerra. Consideraba que cuando has estado en ella, lo único que deseas es olvidarla; sabes que algo así no va a ocurrir, pero por lo menos esperas que otros no te la recuerden. Y si tienes que recordar, que hablar de ella, por lo menos con alguien que haya estado, no con un imbécil que no sabía diferenciar una bala trazadora de una explosiva.

―¿Entonces? ¿Qué pasó? —inquirió con brío, al tiempo que dejaba la copa con suma delicadeza sobre el mantel de lino y encaje.

―Llegamos demasiado tarde —contestó con cierta pereza.

―Una pena. Toda esa gentuza debería estar colgada ―sentenció, apretando los labios.

―Sí, estoy de acuerdo. Al menos, ese será el camino de los que están en prisión.

El tintineo de la cristalería y el sonido de los cubiertos, era el ruido de fondo, añadiendo el sonido de las pulseras y brazaletes de algunas de las damas presentes, dejándose oír cuando cogían la copa o la dejaban, o cortando la carne.

―Tuviste mucha suerte, ¿no? Misiones secretas en el norte de África, en Europa… y ni un rasguño.

―Sí, mi ángel de la guarda tuvo mucho trabajo —diciendo esto, le guiñó un ojo a Flora, para, seguidamente, deslizar la mirada sobre el perfecto rostro de su cuñada y contemplar cómo esta bajaba la mirada al plato.

Las conversaciones cruzadas habían cesado desde el momento que Frasier entabló el diálogo con el conde, y todos estaban atentos a cada palabra que salía por boca de Logan; en especial las mujeres presentes, que no podían obviar el atractivo del hombre y aunque entre ellas no había jóvenes y tenían edad para ser la madre del heredero de Rockwell, a excepción de la esposa de Spencer, Flora Frasier y la esposa de su hermano, lo miraban y escuchaban con sumo interés.

Elizabeth se guardaba mucho de permanecer con los ojos clavados en ese rostro viril, como hacían las demás, siendo consciente de la mirada un tanto anhelante de la tal Flora.

―En el desierto… menudo sitio ―siguió hurgando el invitado.

―Si no hubiera sido por la guerra… hasta habría resultado agradable ―ironizó Logan, para oír una risita de Flora, que al momento quedó silenciada por la mirada del propio Frasier.

―Me han dicho que, en Europa, las Fuerzas Especiales trabajasteis en coordinación con partisanos espías y otras unidades de aliados.

En ese momento, solo las voces de los dos hombres llenaban el lujoso comedor.

―Sí. Se trataba de misiones encubiertas, de llegar a un objetivo, hacer el trabajo y desaparecer. Los partisanos nos ayudaron en varias ocasiones, sin ellos, las cosas habrían sido diferentes, mucho más complicadas.

―Y ese avión que robaste, qué bárbaro. Menuda proeza. Te ascendieron a capitán por eso, ¿no?

―Así fue ―afirmó, para meterse un trozo de carne en la boca.

―¿También estaban los partisanos con vosotros? —la mirada del invitado no se retiraba del rostro del héroe de guerra.

―No. En esa ocasión estábamos solos ―las palabras salieron cuando terminó de engullir el trozo de carne.

―Parco en palabras, como siempre ―miró al marqués, que cortaba el solomillo de ternera con pericia, para llevarse un trozo detrás de otro a la boca, como si la conversación no tuviera importancia para él―. Según me dijeron, era un avión de carga y gracias a que eres piloto, salvaste a tus compañeros y aterrizaste en la campiña inglesa.

Logan no quiso hablar de las características del avión, no quiso corregir ni ampliar su información.

―No salvé a nadie, no estábamos presos. Saltamos por la noche, y no caímos en el lugar establecido. Nos encontramos el avión y la pista de aterrizaje de pura casualidad y, ya que estábamos ahí, nos lo llevamos.

La risa del marqués se dejó oír en el comedor.

―Ese es mi hijo. Va con una misión, otros se equivocan, y él aprovecha el viaje. Menos mal que al entrar en cielo británico no os divisaron… que si no…

―Volaba bajo y tomé tierra en cuanto pude. No quisimos arriesgarnos más de la cuenta.

Frasier intervino de nuevo.

―Lo que no entiendo, es porqué te alistaste como paracaidista, siendo piloto.

―Porque quería misiones en tierra, no deseaba estar volando todo el rato.

―Pues te vino muy bien saber pilotar ―fueron las palabras de Flora que, al lado de su hermano, lo miró con cierta adoración

Moderada adoración.

Entonces intervino la marquesa.

―Logan siempre me ha dado más quebraderos de cabeza, por su audacia y temeridad, pero ahora, después de todo lo pasado, creo que es el más sensato.

La dulce sonrisa de la marquesa, que presidía una de las cabeceras de la mesa, hizo que los ojos de Elizabeth la mirasen con cariño. La joven sentía la ausencia de su madre, de su padre, de sus hermanos, y en lugar de ir a menos, sucedía todo lo contrario; cada vez los añoraba más.

Y después de lo pasado…

De lo que sentía por el hermano de su esposo… era como si necesitara el consejo de una madre, su saber, su experiencia. Pero sabía de sobra lo que le diría su madre si viviese, si estuviera con ella.

Aléjate de él, no le dejes hacer, no te ofrezcas; está casado, estás casada… con su hermano. Eso es adulterio, eso es pecado en cualquier religión.

La voz del amigo de Stuart se dejó oír y Elizabeth volvió al presente.

―¿Más sensato que Stuart, lady Rockwell? ―preguntó sonriendo y deseando participar en la conversación que estaban manteniendo Logan y Frasier, como si estuvieran solos, o los demás invitados fueran invisibles.

―Querido Spencer, Stuart es tan buen hijo, que cuando me dijo que se iba a la guerra, pensé que alguno de los dos habíamos perdido la cabeza, y cuando me quiso convencer de que no estaría en peligro, que solo estaría ayudando a los heridos, casi me lo creo. Stuart jamás me ha contado una mentira, o eso creo, de manera que pensé, que él estaba convencido de que sus palabras eran ciertas.

Logan escuchó la respuesta de su madre, pero miraba a Stuart y de paso, la miraba a ella.

A su obsesión.

A su pecado.

―Y lo eran, madre. El poco tiempo que estuve en el frente, no se puede decir que estuviese en peligro, o al menos fue tan breve, que no tuve tiempo para valorarlo como tal ―añadió el hijo pequeño mostrando una simpática sonrisa en su rostro relleno.

—Fuiste un valiente, Stuart —intervino el pastor Plein—. Un valiente como Logan, dispuesto a darlo todo por la patria.

El pequeño McAllan sonrió ante el halago.

—Gracias pastor, pero Logan solo hay uno.

Michael Frasier molesto de que hubieran metido baza en la conversación, volvió a la carga.

―Según sé, los pilotos de la RAF, consumían tabletas de bencedrina. Se habla de un consumo de millones de tabletas tomadas en estos años de guerra… algo así como sesenta o setenta millones ―Flora se llevó una mano cerca de la boca, dejando que sus delgados dedos, contrastaran con los labios finos. El hermano la miró y le preguntó―. ¿Sabes los que es la bencedrina, Flora?

Los pómulos de Flora enrojecieron ligeramente.

―¿Un estimulante? ―la pregunta fue entre tímida e insegura.

―Bravo, Flora ―añadió de manera condescendiente el hermano.

Logan intervino, pues no le gustó el tono que empleó con la hermana. A él, las cuestiones familiares de cada cual, eran eso, familiares y privadas, pero que en su casa, en su mesa, se humillara o dejara en evidencia de algún modo a una mujer, no le gustaba nada.

―Los nazis fueron los primeros en darles Pervitin a los pilotos, conductores de tanques y de camiones, pues les aumentaba la energía y aguantaban más de lo normal. Pero, al principio, se dio a las tropas con idea de probar su efectividad.

Dejó de hablar, pero todos esperaron que continuara.

―Al principio se vendía libre en las farmacias, pero en poco tiempo, toda la producción fue a parar a la Wehrmacht y a la Luftwaffe.

Todos los presentes sabían qué era la Luftwaffe, pues todos sabían quién había bombardeado Londres y otros puntos de Inglaterra y por supuesto, La Batalla de Inglaterra, figuraba en los anales de la historia y en el recuerdo de todos. Las mujeres y más de un varón, no tenían muy claro qué era la Wehrmacht, pero con ese nombre, nada bueno; claro que, se lo podrían haber preguntado a Elizabeth y les habría dicho:

Ese nombre tan sonoro, como todo lo relacionado con el tercer Reich, quiere decir, queridas señoras y caballeros, Fuerza de Defensa, el nombre de las fuerzas armadas unificadas de la Alemania nazi, desde 1935 hasta el año en el que estamos, surgida tras la disolución de las fuerzas armadas de la República de Weimar, llamadas comúnmente, Reichswehr.

―Sí ―volvió a intervenir Frasier―. Parece que los nazis tomaron buenas dosis para invadir Polonia.

Elizabeth bajó despacio la mirada a su plato, cuando algunos pares de ojos se clavaron sobre ella, entre ellos los del pastor y su esposa.

Logan hizo caso omiso de ese comentario y deslizó la mirada por el semblante de su cuñada, para fijarla en la cara de Frasier.

―No tardaron mucho en darse cuenta de que era peligroso, que las anfetaminas creaban adicción, pero se siguió consumiendo —añadió, viendo la expectación de los presentes.

―Y los nuestros también ―elevó ligeramente el tono, para dar más énfasis a las palabras, y para que todos se dieran cuenta, de que, aunque él no había ido a la guerra, estaba al tanto de muchas cosas que la mayoría de los mortales desconocía.

―También. La distribución entre las tropas de «las pastillas para estar despierto», no se hizo esperar; y a pesar de que las investigaciones del ejército británico no resultaron convincentes, no se perdió el tiempo, pues las circunstancias mandaban.

El tono de Logan era serio, no hablaba de ello como algo agradable, ni tan siquiera un tema curioso para los demás, de hecho, si Frasier no hubiera sacado el tema…

―Tú también las tomaste, supongo.

El rostro de Frasier mostraba algo así, como, si tuviera en su voz, la verdad absoluta y al tiempo, deseaba con esa afirmación desprestigiar a Logan, dejarlo en evidencia, debilitarlo, en una palabra, pues pensaba que algo así, le incomodaría, que algo así enturbiaría las heroicidades del actual conde de Hutton.

Pero nada más lejos de la verdad o de la realidad.

Logan asumía sus aciertos y sus fracasos, y consideraba que, al tomar ese fármaco, no hizo ni más ni menos, lo que requería el momento.

―Supones bien. Lo tomé como todos.

Pero no dio más explicaciones.

No dijo que los cambios de humor que tenía, podían deberse al consumo de esa anfetamina.

Ni que las ganas que tenía de beber alcohol podían deberse a lo mismo.

Ni que la falta de auto control… también podía deberse a ello.

No divagues, se dijo, no quieras buscar excusas a tu falta de control. Solo tienes falta de control con ella, cuando estás cerca de ella, cuando la hueles como si fueses un perro de caza… o un semental queriendo embanastar a una yegua.

Y Frasier siguió con el tema.

Y Logan deseó estar en otro sitio.

―Los primeros en usarlas fueron todos aquellos que tenían que estar alerta por periodos de tiempo prolongados, ¿no? —pero siguió, a pesar del interrogante—. Mantener la concentración, incluso mejorarla y especialmente… la motivación; en pocas palabras: mantener la moral de la tropa.

―De eso se trataba. Veo que tienes muy claro el concepto —replicó fríamente.

―Y los estadounidenses se apuntaron a la fiesta ―añadió sin digerir las últimas palabras.

―Exactamente. Fue un efecto dominó. Todos en la misma fiesta, todos bebemos lo mismo.

Entonces intervino Stuart, que a pesar de lo que se pudiera pensar, por su afición a la comida, había estado muy atento a todo lo dicho por su hermano y por Frasier.

―Las anfetaminas son una droga, crean adicción, pero las circunstancias de una guerra, camuflan todo lo negativo, porque la guerra era lo negativo, y si te dan una pastilla que te sube la moral, que te quita el sueño, que te anula el dolor y que te hace más fuerte, la tomas y punto.

―Claro, Stuart ―añadió Frasier con una sonrisa—. ¿Tú también las tomaste?

—No, no me vi en esa tesitura.

Pasó un rato, las conversaciones se reanudaron, pero la voz grave y elegante de Frasier, se dejó oír de nuevo.

―Y usted, Elizabeth ―echó la cabeza hacia delante, para ver mejor a esa belleza aria, sentada al lado de la insulsa de su hermana―, ¿cómo llevó la invasión nazi de su país?

El marqués dejó los cubiertos encima del plato y cogió lentamente la copa de vino, al tiempo que miraba a su nuera.

―¿Cómo lo habría llevado usted, señor Frasier, si los nazis hubieran invadido Gran Bretaña?

La joven miró al hombre directamente, sintiendo todas las miradas sobre ella, pero la que más notaba, la que más la abrasaba, era la de él.

La de su cuñado.

―Muy mal, querida, francamente mal. Aunque creo que los nazis podrían haber invadido Inglaterra, pero no creo se hubieran atrevido con Escocia. Pero bueno, nunca se sabe, estaban tan locos, que todo es posible. Pero, usted era muy joven en el 39, ¿cuántos años tenía?

―Doce años ―contestó sin reparos.

―Doce ―repitió con lástima―. Una niña, pero casi una mujercita. Y con todos esos… nazis rondando…

La voz oscura y bronca de Logan, se dejó oír.

―Te estás pasando de la raya, Frasier.

Todos se quedaron en silencio.

La tensión circuló alrededor de todos los comensales y provocó que el gesto de los criados no se alterase, pero los oídos y la vista, no perdieran ni un detalle, por mínimo que fuese, ni una palabra, ni una ligera exclamación.

Frasier no tardó en enmendar la situación, pues en momento alguno pensó que el heredero fuese a saltar como algo personal. Como si esa belleza despampanante, fuese suya, de su propiedad.

―No, no, no ha sido mi intención, Logan. No te equivoques. Solo quería remarcar que siendo tan hermosa…

―No remarques tanto, no es necesario —Logan con la mirada clavada en su antagonista, no se fijó en el resto de los invitados, ni en su familia. Pues, si lo hubiese hecho, habría visto cierta sorpresa en los ojos del marqués, orgullo en la marquesa y algo más, y un punto de perplejidad en Stuart al salir en defensa de Elizabeth de esa manera tan brusca.

―No te ofendas. No ha sido mi intención molestar a nadie ―miró a la joven―, y menos, a la señora McAllan.

Elizabeth decidió intervenir, pues la mirada y el gesto duro de Logan no le gustaron nada, y antes de que el marqués interviniera, o Stuart creyera oportuno meter baza también, habló.

―La invasión del país donde has nacido, donde vives, es una de las cosas más denigrantes que puede vivir un ser humano, tenga doce o treinta años —su voz sonó clara y diáfana, con ese ligero acento que provocaba más interés, pues para nada sonaba como el rudo acento alemán—. Con doce años, te das cuenta de sobra, de todo lo que ocurre. Sabes quién son los malos y eres consciente de que estás en manos de unos gobernantes que no son los tuyos, de que no eres dueño de tu destino, ni tan siquiera de tu persona. Pero en un principio, los adultos fueron tan ingenuos, como si hubiesen tenido doce años, creyendo que pronto acabaría todo, que una vez que Gran Bretaña declaró la guerra a Alemania, llegaría el fin de esa invasión. Al final, aprendimos muchas lecciones… y todas malas.

Terminó de hablar, clavando esos ojazos en el rostro del invitado.

Y aún, se permitió el lujo de añadir:

―Ese es el resumen abreviado y endulzado, de lo que fue la invasión de Polonia. Si desea saber algo más, señor Frasier, no tiene nada más que preguntar.

Frasier iba a tomarle la palabra, pero la marquesa se adelantó.

―Eso sí que no; no deseo oír más cosas de esa horrible guerra. Ni hablar.

Las otras invitadas afirmaron en silencio, pero observando a la extranjera y en el fondo, deseando que continuase la conversación, y comprobar hasta dónde se podía llegar. Después de todo, la vida en la isla se podía volver tan tediosa y aburrida, que tener algo de lo que hablar durante días o semanas, resultaba de lo más estimulante.

―Por supuesto que no, querida ―intervino el marqués―. Nuestro amigo siente mucha curiosidad por todo lo relacionado con el tema, y seguramente, si no hubiera tenido la mala suerte de coger esa enfermedad, habría estado en primera línea, sabiendo y sintiendo, lo que es combatir por un país.

Tocado y hundido, pensaron todos, anta las palabras del anfitrión, y a pesar de la falsa sonrisa que mostró el aludido, no tardó ni dos segundos en replicar.

―Bueno, no solo la enfermedad, lord Rockwell. Todos sabemos que cuando un país entra en guerra, no sé puede dejar en manos de ancianos, niños o mujeres. La máquina debe seguir en movimiento, todos no pueden ir a la lucha armada, algunos teníamos que quedar en el país para abastecer a la tropa. Y ya sabe, pues no creo que lo haya olvidado, en mi fábrica, aparte de fabricar botones para los trajes militares y el resto del país, también se habilitó una zona para fabricar munición.

―Por supuesto. Lo mismo que hicimos nosotros, en la fábrica de tejidos y en el astillero, Michael. Hubo un momento que solo se hacían paracaídas y en los astilleros también se habilitó una zona para munición. Telas y balas. Era lo que tocaba en esos momentos —el rostro del marqués se mostró serio, pero solo duró unos segundos, pues en el fondo, no le gustaba que, en sus reuniones o festejos de cualquier tipo, hubiera malas caras.

La cena siguió su curso y los temas de conversación se aligeraron de la misma manera que se vaciaron las botellas de vino y desaparecieron los ricos manjares para satisfacción de los invitados.

Elizabeth no comió demasiado y bebió menos, algo de lo que fue consciente Logan, que sí comió lo que le apeteció, y bebió más de lo que era su costumbre; y de esa manera, su mirada iba al rostro de la joven de manera continua, dándose perfecta cuenta de que Frasier lo observaba con mucha atención.

Pero no le importó.

En esos momentos le importaba todo… una mierda.

O, es que acaso no podía mirar a su cuñada, igual que la observaban el resto de invitados, de manera más o menos discreta.

Era tan bella, y esa noche estaba tan deslumbrante, que le costaba trabajo retirar la mirada de esos ojos y de esa boca… y de ese cabello, y no dejaba de pensar en ese cuerpo que había tocado, que había acariciado, más que acariciar, lo había magreado a sus anchas; de ese sexo hinchado y húmedo que palpó, que estrujó, que frotó hasta llevarlo al orgasmo.

Hubiera querido seguir llevando el olor de ella en sus dedos, ese aroma tenue y profundamente afrodisíaco que podría aspirar cada vez que se llevase el cigarrillo a los labios, o la copa de vino; ese olor lo excitaba de una manera primitiva, salvaje, enervando todos sus instintos, provocando una alteración constante, un deseo insatisfecho.

Maldita fuera su estampa, la suya, no la de ella.

Era zurdo de nacimiento, pero de los manotazos que recibió de pequeño por sus instructores y luego en el colegio, de sus profesores, cuando llegó a la Universidad de Glasgow era ambidiestro, manejando las dos manos por igual; pero en la actualidad y en la intimidad, escribía con la izquierda, pues se sentía más cómodo.

Para el sexo, manejaba las dos igual de bien, igual de expertas, pero en esta ocasión, se lo había hecho con la derecha, había deslizado los dedos una y otra vez, empapándose de la humedad que se derramó por esa vulva, pero no le hubiera importado llevarse los dedos a la boca para ensalivarlos y lubricarla a conciencia. No, no hizo falta, ella estaba tan excitada que no fue necesario.

Fue una delicia.

Fue un martirio.

Esa vulva de labios pequeños y cerrados…

No la había visto, pero sí tocado, y había notado como los labios mayores contenían por completo los menores, dejándolos ocultos. Tal vez se equivocaba, tal vez estaba tan obsesionado con ella que no pensaba con claridad, pero creía… creía que ese delicioso coño era así.

Una delicia.

Un martirio, volvió a repetirse.

Sí, era contradictorio, pero era la realidad.

Volvió al presente.

Sabía de sobra que no tenía que seguir bebiendo, que últimamente se estaba excediendo con el alcohol, solo o acompañado, daba lo mismo. ¿Por qué bebía? Por todo, por toda la mierda que había visto y por toda la mierda que se encontró al volver. Por qué diablos tenía que haber enfermado su dulce Aileen, por qué a su preciosa y amada esposa le había invadido esa puta enfermedad… y por qué su hermano se había casado con esa mujer…

¿Mujer?

Pero, si apenas era una muchacha, una muchacha que no llegaba a los veinte años. Qué tenía… ¿Dieciocho, diecinueve?

Por todos los santos, deja de beber, deja la puta botella o te vas a descontrolar.

Pensado eso, vio como uno de los criados le llenaba la copa de champán para otro brindis que hizo uno de los invitados, provocando las risas de los presentes.

Llevó la copa a los labios y despacio le dio un trago, dejándola por la mitad, mientras su mirada se deslizaba sobre el cuerpo de la cuñada, después de mostrar una sonrisa a la hermana de Frasier, apuró el resto.

Aguantaba bien el alcohol, de hecho, nunca había cogido una cogorza para caer redondo y al día siguiente no recordar lo sucedido. Nunca.

Terminó la cena y pasaron a una sala donde se sirvió café, té, licores y más dulces para las damas, o para quienes lo desearan.

Logan fue a servirse él mismo, echándose dos dedos de whisky. Michael se le acercó y lo imitó.

—No hay nada como un buen whisky escocés. Siempre lo he dicho, lo mejor que tenemos, las ovejas y el whisky —dijo con una sonrisa torcida.

Logan no añadió nada pues estaba saboreando el licor, mientras observaba a su hermano y a su cuñada, que estaban sentados con el pastor y su esposa.

—¿Quién lo iba a decir? El pequeño Stuart casado con semejante belleza —ese comentario hizo que Logan girase la cabeza y fijara la mirada en su oponente.

—¿Tan extraño te parece?

La pregunta sonó agresiva y Frasier mostró su famosa sonrisa.

—Hombre, qué quieres que diga. Tan joven y tan hermosa… sí. Sí me lo parece.

Logan no dijo nada y volvió la vista a los invitados, intentando no centrarla en la pareja de recién casados, o casi.

—De hecho, hay muchas habladurías —añadió el invitado, mientras acercaba el vaso hasta la boca, pero sin llegar a beber.

—Me importa unos cojones —casi murmuró la frase, para que no fuera escuchada por otros oídos.

Frasier elevó las cejas y no demostró lo poco que le gustaba el vocabulario soez, dando por hecho que una guerra cambiaba a los hombres, hasta en el vocabulario, pues bien sabía que Logan no era de ese tipo, por lo menos antes de irse.

—Sí, es lo mejor, no merece la pena dar lugar a esas cosas. Que murmuran que se ha casado por interés, que murmuren; que cuchichean que es fría como un tempano, que cuchicheen; que dicen que Stuart está loquito de amor y que es capaz de hacer cualquier cosa… que lo digan.

Logan apuró el trago y se enfrentó al hombre que nunca había sido su amigo, pues no eran de la misma edad, Frasier era siete años mayor, y con el que se había zurrado más de una vez, fue con el primo Leo, que ahora tenía treinta y cuatro, poco más que Logan.

—La gente habla, Michael. Siempre. Y en un sitio como este… es lo que se espera. Y una mujer como ella, dará que hablar aquí, en Londres o en la China.

Se alejó y Michael vio como hablaba unas palabras con el marqués y se retiró de la sala, imaginando que puso la excusa de estar con su moribunda esposa. Pues de eso, también se hablaba, que tenía cáncer de pulmón, y que no le quedaba mucho tiempo de vida, cuatro, cinco, seis meses, tal vez con un poco de suerte… un año.

Michael Frasier saboreó el whisky, clavando los ojos en la alemana o polaca, o lo que fuera, que escuchaba y sonreía a las palabras de la esposa del pastor, mientras pensaba que no había visto nunca, una belleza como la de ella y un cuerpo tan bien formado.

¿Un traje de chaqueta blanco era apropiado para una cena?

En una mujer así, todo podía ser apropiado, se dijo.

Sí, ante todo sabía reconocer las cosas, aunque la extranjera no fuera su tipo.

CAPÍTULO 14

Estaba borracho, de eso no había duda.

Tal vez la gente no se diera cuenta, tal vez; pero él lo notaba en cada fibra de su ser.

Había ido a ver a su esposa, la enfermera de turno estaba leyendo y cuando lo vio, le hizo un gesto para indicarle que dormía. Mejor, no tenía ganas de hablar, no tenía ganas de consolar, no tenía ganas de dar ánimos o peor, de mentir. Estaba de un humor de perros.

No debería haber acudido a la cena, podría haber cenado con Aileen, haber ido un rato a su despacho y después… a dormir, a descansar, a relajarse, o al menos, a intentarlo.

Un poco de lectura, un cigarrillo y un whisky saboreado lentamente.

Pero no. Acudió a la cena, se dejó ver, socializó con los invitados, de paso le dio el gusto a su madre… y, por último, o, mejor dicho, desde el principio, se mareó con la belleza de su cuñada, se emborrachó mirando esa cara, ese cuerpo que se dejaba adivinar, o más bien, que provocaba que la imaginación de un hombre como él, y como otros, igual de lascivos, imaginase, desease, tocar, admirar, disfrutar esa maravilla escondida debajo de ese traje blanco.

Por mil diablos, estaba tan enfadado… con todo… pero sobre todo consigo mismo. Cómo podía ser tan hijo de Satanás, cómo podía sentirse así, desear así, cuando su esposa estaba enferma, muriéndose joder, de un puto cáncer. Esto era la hostia, la puta hostia, que se le iba de las manos, que sentía que no podía controlar, o lo que era peor, que no quería controlarlo.

Llevó los pasos hasta su despacho y después de estar unos veinte minutos, salió por una de las puertas traseras. Se había quitado la pajarita de seda, para guardarla en uno de los bolsillos de la chaqueta del smoking, que desabrochada, dejaba ver el chaleco negro entallado al plano y duro torso.

Era medianoche, los invitados que se quedaban a pernoctar en el castillo, ya estarían en sus habitaciones asignadas, los demás se habrían ido a sus casas.

La luna había desaparecido, pues el cielo estaba como boca de lobo y comenzó a oír truenos en la lejanía. Una tormenta se acercaba proveniente del mar del Norte; maravilloso. Eso es lo que necesitaba, una tormenta para que se igualara con el temperamento que mostraba en esos momentos.

No se la quitaba del pensamiento.

Día y noche, noche y día.

¡Por Dios!

Era como una puta droga.

¿Cuándo le había pasado algo así?

Nunca, jamás.

Enamorarse de Aileen fue algo tan sencillo, como armónico. Ella puso las pautas y él las siguió sin problemas, se fue adaptando a lo que ella pedía, no le importó que rechazara lo que él anhelaba, pues estaba muy claro que los hombres tenían unas necesidades que la mayoría de las mujeres ni pedían, ni querían, y la que lo hacía, o era una buscona, o una pervertida. Porque, a fin de cuentas, una mujer decente no se comportaba como lo hizo la doncella francesa, algo así era de puta, de fulana, aunque no cobrara por ello. Recordaba como si fuese en ese momento, cuando la francesa lo vio desnudo por primera vez y clavó la mirada sobre su miembro, que, en estado flácido, ya era grande, casi igual que ahora, de adulto, (o sin el casi), y recordaba muy bien, como esos ojos grandes, oscuros, lo contemplaron sin pestañear, como si estuviera extasiada, con la mirada fija… y su pene comenzó a engrosar como por arte de magia. Sí, porque esos ojos parecían tener poderes y con esa mirada profunda, estática y penetrante, lograba casi lo mismo, que unas habilidosas manos. Eso no lo consiguió nunca Aileen, por una sencilla razón, porque ella nunca miró su pene fijamente; ni fijamente, ni de ninguna manera, pues «eso», era como un bicho raro, un bicho que tenía vida propia y que, fíjate tú por dónde, se necesitaba para hacer bebés.

¿Lo había cogido entre sus dedos alguna vez?

No, pues si así fuese, lo recordaría.

Las manos de su esposa lo habían acariciado muchas veces, pero solo el rostro, la cabeza o el tórax, nada más, y tampoco se había recreado en ello. Lo que se encontraba por debajo del ombligo… era zona prohibida; hasta el mismo ombligo era tabú. Y si a veces su miembro no encontraba el camino, ya se encargaba él de cogérselo y penetrar el orificio correcto.

Pero, ¿por qué cojones tenía que pensar en eso, ahora?

Otro trueno se escuchó, después de un relámpago que rasgó e iluminó el negro terciopelo que era el cielo.

Sacó la pitillera de oro de un bolsillo interior de la chaqueta, extrajo un cigarrillo y volvió a guardarla en su sitio. Prendió el cigarrillo y sin sentir el frío y la humedad de la noche, aspiró el humo del oloroso tabaco.

Y, por qué cojones tenía que ser una puta, o una pervertida la mujer que le gustase disfrutar del sexo… Dónde estaba escrito eso; qué hombre, padre, esposo, hermano había decidido que eso era así. Pensó en la enfermera pelirroja; era caliente, muy caliente, si hubiese querido, se la habría tirado sin problemas, pero no le atraía tanto como para perder la cabeza por ella. Luego se presentan con una barriga, y ya tienes el cargo para toda la vida; y sí, él quería hijos, los deseaba, pero no así. Siempre pensó que tendría tres o cuatro niños con Aileen, que formarían una hermosa y gran familia… pero, eso, ya no sería posible.

Aileen ya no sería la madre de sus hijos.

A no ser que ocurriese un milagro.

Y él no creía en milagros.

Apretó la mandíbula, rechinó los dientes ante ese cruel, pero certero pensamiento.

Le dio una fuerte calada al cigarrillo y soltó el humo despacio, sintiendo el corazón roto… roto en mil pedazos… por la pérdida de su amor, por el sufrimiento que le esperaba a ella, y, por ende, a él; que ya había hecho acto de presencia y que, gracias a la morfina, se amortiguaba, se adormecía como ella, pues estaba drogada la mayor parte del tiempo.

Y a pesar de todo ello, o tal vez por todo ello, seguía pensando en ella.

En la mujer de su hermano.

Joder, qué demonios te pasa, ¡eh! Qué cojones te pasa… estás tan caliente que no eres capaz de comportarte como un tipo íntegro, un hermano devoto y respetuoso con lo que a él le pertenece, aunque sean unas circunstancias especiales, diferentes al resto de los matrimonios.

Respétala, hostia, respétala… a ella y a Stuart.

Y a Aileen.

Sobre todo, a Aileen.

Al amor de tu vida.

Pero su mente seguía divagando, mientras el alcohol recorría su sangre y la nicotina llenaba su boca, su garganta, aspirando con fuerza, tragándoselo todo, para soltar una mínima parte.

Tal vez sería como la mayoría de las mujeres, siguió pensando mientras apuraba el cigarrillo, como todas, al principio se mostraban más ardientes, prometiendo, aunque no fuese de palabra, pero sí con la mirada, con el coqueteo, con los movimientos de ojos, de manos, de boca, o de todo el cuerpo, prometiendo el cielo, el paraíso en vida, en la tierra… y luego, llegaba la realidad…

Y te conformabas con lo que te daban.

Y sin olvidar su pasado, ese pasado sucio, al lado de un puto nazi. Tal vez, ante ese pasado ella podía sentir asco al sexo, pero no se lo pareció cuando apretó el trasero contra su polla unas cuantas horas antes. Sentía una curiosidad brutal, deseando saber qué hizo, que sintió, cuánto le gustó… quería saber todos y cada uno de los detalles, a cuál más morboso, vejatorio o sórdido.

Lo quería saber todo de ella.

Todo.

Solo imaginar a esa belleza, tan joven, una niña casi, en brazos de ese tipo, lo encendía… para bueno y para malo.

Esos encuentros con ella, esos temblores… y sobre todo el de esta noche pasada.

La había masturbado, joder.

Se había corrido en sus dedos mientras él estrujaba ese capullo perfecto, pues así lo sintió.

A escondidas, mientras los invitados y su familia, estaban a unos metros riendo y disfrutando de una obra de teatro.

Ellos…

En la penumbra…

Juntos, pegados…

Los podían haber descubierto, cualquiera que hubiese salido en ese momento, por unas prisas…

Pero también pensó en ello, pues él, a pesar de estar caliente como una hoguera, sabía de sobra lo que iba a hacer y mientras tocaba, besaba y acariciaba, la mirada se desplazaba al interior de la sala y los oídos estaban abiertos a cualquier signo que delatara movimientos, voces o pasos que le advertirían del peligro. Si hubiese ocurrido algo así, la habría llevado hasta la esquina de la pared donde estaban y la habría tapado con su cuerpo; pero no fue necesario nada de eso.

Tiró el cigarrillo y no se molestó en dejarlo en un macetero, pero lo chafó con la punta de su elegante zapato de charol negro, haciendo fricción en la gravilla del estrecho camino. Las primeras gotas comenzaron a caer y él echó la cabeza hacia atrás para que mojasen su rostro, y de paso, despejasen su borrachera.

La lluvia arreció, y se dirigió hasta el invernadero, pues tampoco era necesario ponerse como una sopa. Una vez dentro, fue hasta la cochera y de ahí hasta el vestíbulo.

Comenzó a subir las escaleras que le llevaban hasta sus habitaciones, y al llegar al primer piso, en lugar de tomar el rumbo correcto, dirigió los pasos hasta la habitación de ella. Una vez en la puerta, apoyó las manos a cada lado de la jamba y casi rozó con la frente la madera; estuvo así un par de minutos. Cuando iba a quitar las manos, cuando iba a dar media vuelta, la escuchó y su casi metro noventa, se encrespó como un gato cuando huele el peligro. Estaba lloriqueando, gemía, se movía… y sin pensarlo, sin pensar en que la puerta estuviera cerrada por dentro, sin pensar en que su hermano estaba cerca, sin pensar que estaba cometiendo una locura, otra más…

Entró.

Dio gracias a los rescoldos de la chimenea, pues si no, la oscuridad habría sido total y se habría roto la crisma con cualquiera de los muebles macizos de esa alcoba, que, por cierto, hacía años que no entraba.

En ese momento, ella despertó asustada, sudando, con lágrimas resbalando por esas hermosas mejillas. Logan pensó que iba a gritar, pero al momento se dio cuenta de que algo así no sucedería, pues lo miró como si viese a un extraño, para hablar al momento, al tiempo que subía las sábanas hasta su barbilla, a pesar de que llevaba un camisón cerrado al cuello y de manga larga.

—Fuera de mi habitación —el tono fue bajo, frío y bien modulado.

Las miradas de ambos se midieron, pero de distinta manera.

—No voy a hacerte nada. Solo te oí llorar y entré.

—No te necesito. No necesito a nadie —la voz sonó ronca, dura y fría. Pero él pensó que solo era fachada, una coraza para que no la hiriesen.

Más de lo que estaba.

La miró atentamente. El cabello enmarañado y algo húmedo del llanto, brillaba a pesar de la poca luz. Esos ojos, grandes y brillantes, lo llamaban, lo atraían como si fuesen luciérnagas. En esos momentos, ese rostro era casi el de una niña, sin rastro de maquillaje, solo naturalidad y delicadeza.

—¿Tienes pesadillas? —preguntó en tono bajo, sin dejar de observarla.

Los ojos azules clavados en los ojos grises, pues no quería deslizar la mirada por el blancor de la camisa, por ese chaleco negro, que se entallaba sobre un estómago plano y duro que ella había visto.

Tardó un poco en contestar, manteniendo la ropa de cama agarrada con sus manos, y cerca del cuello. Pues en ese espacio tan corto de tiempo, habían bajado de la barbilla hasta las clavículas, dando lugar a que Logan viera el adorno que bordeaba el cuello del recatado camisón y la tira de los botones.

—Sí, tengo pesadillas todas las noches —su voz sonó rota y algo asustada.

—¿Quieres contármelas? —intentó que la voz saliera acariciadora, pero no, pues sonó acuciante y ella endureció el gesto.

—No quiero contártelas. Quiero que salgas de aquí. —Hizo una pausa, y apretó los dientes—. Ya.

Él se mantenía de pie, cerca de la cama, devorándola con la mirada.

—Tranquila. Jamás te haré daño, jamás haría nada que tú no quisieras.

Ella no dijo nada, pero su mirada estaba clavada en ese rostro masculino, en esas facciones duras y atractivas, en esos ojos magnéticos… en esa boca generosa.

Y recordó, por centésima vez, que ese hombre le salvó la vida.

—Lo que ha ocurrido esta noche… —la voz masculina se volvió susurrante y algo más.

Ella esperó y él vio cómo su respiración se volvía más rápida.

—He sentido los temblores de tus piernas, he sentido cómo has mojado mis dedos, cómo te has ido mientras te acariciaba.

Ella no dijo nada, solo sus pómulos hablaron, pues enrojecieron ligeramente, mientras sus ojos no se retiraron del rostro masculino, no queriendo mirar la piel que dejaba ver los dos primeros botones de la nívea camisa desabotonados.

Logan se atrevió a ir más lejos, al menos verbalmente.

—¿Lo habías sentido alguna vez? —casi susurró las palabras, la pregunta.

La joven no habló, pero sí contestó.

Negando con la cabeza, sin dejar de observarlo.

Cautivada por sus palabras.

Cautivada por el recuerdo reciente.

Era tan atractivo, tan abrumador, tan… tentador, él y todo lo que le había hecho antes de la cena.

Algo prohibido, pecaminoso, obsceno.

Algo peor que todo lo que ella había consentido y propiciado con el nazi, pues a ella le gustaban las manos del hermano del esposo, la boca, el cuerpo, la voz… todo él, le parecía tan deseable…

Mirarlo así vestido, con la chaqueta desabrochada, sin pajarita, el chaleco remarcando ese torso tan viril, tan masculino.

Y lo que era peor, no sabía cómo gestionar tal cantidad de sensaciones, de pensamientos… de deseos.

Deseo; esa era la palabra.

Un brutal deseo por ese hombre.

Ella, que nunca se había sentido atraída por nadie, hasta ahora, hasta que apareció el hermano de su esposo.

Esa voz volvió a inundar sus oídos.

—¿Quieres probarlo otra vez?

Los ojos de la joven estaban clavados en el rostro de Logan, en ese cabello negro y algo despeinado, en esas mejillas que se iban oscureciendo por la profundidad y oscuridad del nacimiento de la barba, esa boca tan atrayente, tan dolorosamente apetecible…

¿Otra vez?

La respiración se hizo más profunda y el deseo no la abandonó, al contrario, se hizo más fuerte.

Y ante esas sensaciones, y ante ese silencio, hubo un momento, que el hombre pensó que tal vez no le había comprendido, que no había comprendido la intención de la pregunta.

Pero la voz femenina raspó el ambiente.

—¿Me darías placer, sin pedir nada a cambio? ¿Eso estás dispuesto a hacer?

Joder, solo con esa pregunta, ya me la ha puesto dura.

—Sí —la afirmación sonó abrupta, pues estaba tan excitado, que salió así, de esa manera.

—¿Por qué?

—Porque lo deseo. Porque no te puedo quitar de mi pensamiento. Porque… tengo la sensación de que estoy perdiendo la cordura.

Ella lo miró como si le hubieran salido varias cabezas.

—¿Le harías algo así a tu esposa? ¿A tu hermano?

No titubeo al contestar, pues había pensado tanto en ello que… ya se estaba habituando.

—Ellos no tienen por qué saberlo —respondió con acritud.

—Pero nosotros sí.

—¿Y qué? —preguntó estático, no queriendo moverse para que ella no le temiera, o lo echara de una vez por todas.

—Es obsceno… inmoral —susurró con voz entrecortada.

—Nadie lo sabrá —contestó, intentando ocultar su deseo, la necesidad que tenía de ella.

—Tú lo sabrás. —Hizo una pausa, sosteniéndole la mirada y bajando más el tono, convirtiéndolo en algo inferior a un susurro, añadió—. No sé… si puedo confiar en ti.

Logan ya ardía por dentro y por fuera.

Estaban manteniendo una conversación sobre sexo, en la habitación de ella, en la madrugada, ella acostada y él de pie mirándola, y en lugar de echarlo a patadas, o amenazarlo con gritar como una loca, le decía: no sé si puedo confiar en ti.

Claro que puedes, preciosa criatura. Estoy dispuesto a rebajarme hasta el puto suelo con tal de que me dejes tocarte por arriba y por abajo, por dentro y por fuera. Aunque reviente en mil pedazos.

—Por supuesto que puedes confiar. Ahora y siempre.

Hubo su silencio.

Se miraron, continuaron mirándose en la penumbra, como si fuesen dos náufragos perdidos en el mar, sin nada dónde agarrarse, solo el uno al otro.

Los ojos del hombre mostraban el hambre de mujer, el deseo desbocado que sentía por ella.

Y esos hermosos ojos azules, ¿qué decían?, ¿qué mostraban…?

Él los sentía dubitativos, pero deseosos… o al menos curiosos, después de lo ocurrido entre ellos.

—¿Acaso sabe alguien lo que te he hecho? —insistió, al ver que ella dudaba—. ¿Lo que me has dejado hacerte? ¿Acaso le he ido con el cuento a Stuart para que te abandone, para que te mande fuera de la isla?

Ella no contestó, pero no retiró la mirada ni un segundo, de esos ojos, de esa boca, de esa belleza de hombre.

Y habló.

Y el hombre escuchó.

—No he sentido nunca —volvió a susurrar las palabras, por si las paredes escuchaban, mientras los ojos de ese hombre se clavaron en su boca—… No he sentido nunca nada igual. Nunca. Lo sucedido esta noche… cuando me has tocado… nunca me ha pasado… eso…

Hizo una pausa, pero él no dijo nada.

Esperó, sin retirar la mirada de esa cara, de esa boca.

—Ha sido algo… extraño.

Él siguió en silencio, sin dejar de observarla.

—El sexo solo me ha producido dolor… y asco. Repulsión… y ansiedad… —El fuego se iba apagando, la oscuridad les iba invadiendo.

Pronto, muy pronto… se quedarían a oscuras.

Totalmente.

Podían encender una lámpara, la de la mesita de noche más cercana a ellos, a él no le importaría, así podría verla, podría recorrer con sus ojos cada centímetro de ese cuerpo que tanto anhelaba. Pero dejó de lado la luz, se olvidó de todo, pues esa voz sensual llenaba sus oídos.

—Lo que me ha pasado, lo que me has provocado esta noche… me ha dejado fuera de mi cuerpo… Mi mente se ha ido… Casi he perdido el conocimiento… ha sido algo tan extraño y a la vez… ajeno a mí…

Logan quiso sonreír, pero se guardó de hacer algo así.

Se hubiese frotado las manos, pero se guardó de hacer algo así.

Se habría sacado la polla y se la habría follado sin pensar, pero se guardó de hacer algo así.

—Lo sé. Lo he sentido… he sentido cada vibración, cada temblor de tu cuerpo. Es lo que he querido que ocurriera. Lo que buscaba. Lo que deseaba darte.

—No está bien —susurró, pero recalcando cada silaba—. No está bien —repitió como un mantra.

—Nadie lo sabrá. Nadie. Confía en mí —casi rogó, casi suplicó… casi.

Y en ese momento, la oscuridad invadió la alcoba.

Solo el sonido de la lluvia en el exterior, el chisporroteo de las últimas brasas y las respiraciones de ambos en el interior.

Nada más.

Él escuchó sonido de ropas y de sábanas y supo lo que significaba…

Deseó que fuese lo que él creía.

—¿Quieres que encienda la luz? —murmuró, mientras se quitó en un santiamén la chaqueta del esmoquin, los gemelos de los dobles puños de la camisa de etiqueta, guardándolos en el bolsillo derecho del pantalón y remangarse hasta el codo, mientras escuchó la contestación.

—No, no quiero luz. Nada de luz.

—De acuerdo. Será cómo tú quieras que sea.

Se sentó en el borde de la cama, para llevar la mano hacia su izquierda, para colocarla en un muslo desnudo y sentir el brinco que dio ante ese contacto.

—Tranquila, tranquila —susurró.

—Tengo miedo —añadió, también en susurros.

—No lo tengas. No voy a hacerte mal; jamás te haría daño. Jamás.

La mano del hombre permaneció durante unos instantes, quieta, sin moverse ni un ápice.

—Te voy a acariciar, ¿de acuerdo?

—Sí —contestó, aspirando el sí.

—Si algo no te gusta, si te hago daño o te incomoda de algún modo… me lo dices y pararé.

—Sí.

Joder, Logan. Por qué dices cosas que son prácticamente imposibles de cumplir.

Tragó saliva y se dispuso a cumplir con lo que acababa de decirle; y, sobre todo, a no dejarse llevar por sus impulsos, o más bien, por el alcohol que todavía recorría sus venas.

Comenzó a desplazar la mano, y optó por coger la dirección contraria a la que deseaba, es decir, en lugar de ir hacia arriba, fue hacia abajo.

Despacio recorrió la longitud de la pierna, acarició el tobillo, recreándose durante unos momentos, y continuó por el empeine, notando como ella se contraía y no de dolor, precisamente. Siguió con las caricias, en esa zona, pero eran tan lentas, tan embriagadoras que la chica se mordió el labio y ahogó un suspiro, cuando esa mano tocó los dedos del pie. Logan no vio la mordida, pero si escuchó el suspiro, sabiendo los puntos tan delicados y sensibles que tenían los dedos de los pies, al tiempo que pensó en que nunca había vivido algo tan ilícito, tan erótico y tan… morboso.

Más bien, debería decir, pecaminoso.

Eso es lo que era, lo que había dado lugar esa obsesión por la esposa de su hermano.

El camino que estaba recorriendo…

El camino del pecado.

Pero le dio lo mismo.

Después de salir airoso de una guerra, después de saber de la enfermedad de su esposa, solo quería andar por el borde del precipicio.

Solo necesitaba sentirse vivo.

Solo quería olvidar por unos momentos, la podredumbre pasada y la que estaba por venir.

Solo quería disfrutar de esa mujer.

No le importó que su hermano estuviera a pocos metros de ahí, que sus padres estuvieran en otra ala del castillo, que su esposa moribunda durmiera un sueño profundo provocado por la droga administrada, y que los invitados, invadieran las habitaciones del castillo.

Solo quería tocarla, acariciarla, aunque no pudiera verla, aunque no pudiera penetrarla.

Aunque se quedara con las ganas, aunque tuviera un calentón de cojones.

Pasar sus manos por esa tersa piel, deslizar sus dedos por ese cuerpo y tener la sensación de un ciego que no puede ver y que se imaginará ese cuerpo que moldea despacio, para memorizarlo, para pensar en ello cuando esté solo.

Y ahora sí.

Ahora subió.

Lentamente, rodeando la rodilla, deslizando las yemas de los dedos por la parte interna, notando sus temblores, oyendo su respiración, cómo se tragaba el aire… y subió, más y más… y antes de llegar a la ingle, se desvió, para recorrer el hueso de la cadera, para ir hasta el ombligo y rodearlo, mientras ella, encogía el estómago, la barriga, aguantaba la respiración, ahogaba sus gemidos…

Pero, no lo paraba.

Y él, siguió hacia arriba.

Y tocó la base de un pecho, un pecho lleno, duro, turgente…

¡Oh, Dios!

¡Cuánto hubiese dado por verlos!

Pero se conformó con tocar, porque tocando, no necesitaba verlos, pues sabía cómo eran.

Un dedo se acercó al pezón.

Un pezón erecto… grueso.

Y lo tocó, lo frotó.

Y ella…

Ella se empinó, se elevó ante esa caricia.

Tal vez deseaba que se lo chupara, tal vez por eso proyectaba su torso.

Y decidió preguntar a la oscuridad.

—¿Quieres que te tome en mi boca?

Ella no contestó, pero siguió con ese movimiento y él, agachó la cabeza y sujetando el pecho con su mano izquierda, llevó la boca hasta ese lugar.

Cuando ella notó el contacto de esos labios rodeando el pezón, cuando sintió ese calor, esa humedad de la parte interna de la boca del hombre, de algo tan delicado, tan íntimo y tan embriagador, el gemido que salió de su garganta, no lo pudo ni lo quiso ocultar.

Y entonces, los dos pechos sintieron el contacto de esas manos grandes que abarcaban todo el volumen, los suaves apretones, intercalados con eróticas caricias que recibían sin cesar, el lamer de la lengua sobre un pezón, mientras el otro era consentido con la caricia de los dedos.

Y el hombre mostró toda su habilidad, haciendo que los pechos sintieran la maestría de esas manos, de esa lengua, de esos labios, aplicando succiones, dando lametones, mientras sus manos seguían acariciando.

Sintió el miembro ardiendo, duro como una piedra y deseoso de ser tratado, sino con cariño, sí con presteza… pero daba igual, ya se ocuparía de eso más tarde, si es que aguantaba, si es que no manchaba los pantalones como un jovenzuelo.

Los gemidos de ella lo trajeron de vuelta, y dejó de pensar en su miembro, a la vez que dejó de succionar un pezón, pues no vio, pero sintió, que ella estaba con las piernas abiertas; que las había doblado y las abría como un abanico.

Y entonces, llevó una mano al vientre, haciendo pequeños círculos alrededor del ombligo, y despacio, fue hasta el monte de Venus y tocó los rizos, y los bordeó, mientras escuchaba la respiración acelerada, mientras notaba un palpitar en esa carne próxima.

Y quiso saber hasta dónde llegaría ella, si se lo pediría con esa preciosa voz, o se lo haría sentir con su cuerpo; de manera que, la martirizó, anduvo y desanduvo el camino varias veces, acercándose al sexo peligrosamente, pero sin llegar, sin tocarlo. Y fue entonces, cuando ella elevó la cadera, de manera brusca, pidiendo a gritos, pero sin emitirlos, que la tocara ahí, que satisficiera sus deseos, que cumpliera lo dicho.

Y Logan dejó caer toda la mano sobre esa carne caliente, y ella… se encogió, casi cerró las piernas, casi. Para abrirlas al máximo, para contraerse, para elevarse.

Y soltó un grito ahogado.

Y se mordió el labio… y luego el dorso de una mano.

—¿Te hago daño? —preguntó al vacío.

Pero él sabía que algo así no era posible.

—No, no.

—¿Te gusta?

—Sí —fue apenas un murmullo, pero él lo escuchó claramente.

La masturbó durante un minuto, sin penetrar con los dedos y cuando lo iba a hacer, le vino, de golpe, con fuerza, pues elevó las caderas, ahogó los gemidos tapándose la boca con el brazo, mordiendo la tela de la manga del camisón, al tiempo que respiraba como si hubiese corrido una maratón.

En cuestión de segundos, se retiró, se fue hasta el otro lado de la gran cama, bajándose el camisón y tapándose con la ropa de cama.

—Vete —susurró—. Vete, por favor.

Silencio.

Oscuridad.

Logan se levantó y se mantuvo quieto durante unos segundos. Cogió la chaqueta y en ese momento, un relámpago iluminó la habitación y la vio, escondida entre las mantas, hecha un ovillo.

Con sumo cuidado y silencioso como un gato, se fue por dónde había venido.

Al llegar a su habitación, encendió un cigarrillo, se lo fumó despacio, mientras recordaba todo lo que tocaron sus manos, lo que tocó su boca. Cuando lo aplastó en el cenicero, tenía el miembro duro como cuando estaba en la habitación de ella.

Se desnudó y se masturbó en silencio.

Cuando acabó, tardó en dormirse una eternidad, sintiéndose solo y dolido.

Dolido en el alma.

Por todo.

Mientras su Aileen, dormía en la habitación contigua.

CAPÍTULO 15

Aileen dirigió la mirada al mismo lugar que su cuñada, una de las muchas fotografías de ella y de su esposo, que había dispersas por la preciosa habitación.

—Es muy guapo, ¿no te parece? —preguntó con una pequeña sonrisa, pues hasta eso le costaba.

—Sí —fue la escueta respuesta de la extranjera.

—Siempre pensé, que se casaría con la hija de un duque… o incluso alguna princesa de aquí o de la aristocracia europea. —Lizzie, como la llamaba Aileen, dejó de lado la costura que tenía entre las manos y la miró fijamente—. No sé cómo se fijó en mí.

Hubo un silencio, que Elizabeth llenó al momento.

—Porque eres preciosa y se enamoró de ti.

Esas palabras salieron sin esfuerzo, pues es lo que pensaba, que fue una joven preciosa, encantadora y él cayó rendido a sus pies.

—Bueno, eso es muy romántico, pero antes de enamorarte te tienes que fijar. Y cuando yo solo había estado en Oban y Glasgow, él ya había ido a Londres, Edimburgo y hasta a Europa. Pero me quiso a mí, y yo no le di lo que otras estaban deseando darle… Ya me entiendes.

Si no hubiera estado tan enferma, el sonido de su voz habría sido alegre y simpático, pero así, sonaba cansado. Lizzie la miraba con esos ojos tan azules, tan hermosos, tan misteriosos, pero sin hablar, sin dejar entrever ni un ápice de lo que estaba ocurriendo entre ella y el marido de la otra; incluso, disculpando lo que estaba ocurriendo entre ellos, pues él era un hombre que no podía hacerlo con su esposa, y ella, era una mujer que deseaba saber qué se sentía en manos de un amante experto, de un hombre que no abusara de una mujer, que le diera más de lo que ella estaba dispuesta a ofrecer.

Era una manera de engañarse, una forma de quitarle importancia a un adulterio en toda regla.

Pero, sobre todo, deseó saber qué hubo entre ellos, qué cosas le hizo la encantadora y bonita Aileen a su esposo, cuando eran novios y después de casados. Le vino al pensamiento la primera vez que ella hizo una felación. El nazi no perdió tiempo, pues el mismo día de llegar a Auschwitz, después de hacérselo en el despacho, por la noche en la alcoba que compartiría con él durante meses, la obligó a hacerlo.

Se desnudó, se sentó en una butaca y mostrando esa sonrisa diabólica, movió el índice de la mano izquierda para que se moviera, para que se acercara hasta meterse entre sus piernas.

—Desnúdate.

Solo llevaba puesto un camisón, largo hasta los pies, pero fino como papel de fumar.

Ella se lo quitó sin perder tiempo.

—Tócate.

La muchacha se puso nerviosa, pues no sabía exactamente qué hacer. Sin pensarlo demasiado, pasó las manos por la base de los pechos, muy despacio, moviéndolos y juntándolos, para ver cómo esa sonrisa se hacía más grande y el miembro engrosaba como por arte de magia.

—Acaríciate el coño.

Obedeció, asustada, pero sin demostrarlo. Lo acarició, incluso llevó el dedo corazón a la abertura, para juguetear durante unos segundos.

Él dejó de sonreír, la agarró de la cintura y la obligó a ponerse de rodillas, delante del envarado miembro.

—No pongas esa cara, zorrita —dijo, mientras le pasaba un dedo por la barbilla.

—Abre esa hermosa boca y chúpame la polla.

No esperó a que ella asimilara esas palabras, esa situación.

La agarró del cabello y dirigió el acto.

—Chupa y lame, es todo lo que tienes que hacer. No es tan difícil.

Como él marcaba los tiempos al tenerla agarrada del pelo, ella se vio invadida de manera brutal, sin darle tiempo ni a chupar ni a lamer, algo que ni imaginó que se hiciera. El miembro le llegó hasta el fondo, haciendo que diera una arcada y que sus dientes hicieran algo indebido en esas situaciones: morder.

—¡Me cago en la puta! —soltó el nazi al tiempo que le tiró del cabello que no soltó en momento alguno, provocando que el miembro saliera de la boca.

Dejar la mata de pelo, abrir la mano y soltarle un tortazo en toda la mejilla, fue todo uno.

A la chica se le saltaron las lágrimas, al tiempo que lo miraba con ojos asustados.

—No te voy a dar otro golpe, porque doy por hecho que no has chupado una polla en tu puta vida, pero como vuelvas a morder o a rozarme con los dientes, te muelo a hostias. ¿Está claro?

La chica se limpió las lágrimas y afirmó con la cabeza.

—Venga. La siguiente lección —ahora sonrió de nuevo—. Te diré cómo se hace.

Al día siguiente, su rostro mostró la magulladura del primer golpe recibido por el nazi, el primer golpe que recibió en su vida, pues jamás la habían pegado, ni tan siquiera sus padres dándole un azote en el trasero, ni tan siquiera en la escuela…

Pero ya sabía cómo se hacía una felación, un poco más de práctica… y sería toda una experta.

Elizabeth volvió al presente.

Miró a la enferma y no pudo imaginarla haciendo algo así.

Las parejas decentes no hacían esas cosas, eso le dijo el nazi, que su esposa jamás haría, ni él se lo pediría; que eso era trabajo de putas o de amantes.

La débil voz de Aileen, llegó a sus oídos.

—Estoy tan cansada, Lizzie.

Movió la cabeza de cabellos cortos, casi tan cortos como los de la rubia, contra la almohada, como queriendo rascarse o frotarse, y Lizzie se fijó en que se los habían cortado un poco más en los últimos días, para hacer más sencillo el aseo diario; sus ojos también recorrieron los hilos plateados que iban apareciendo en el cabello castaño, que cada día estaba más débil y sin brillo.

Pensó en Logan, en lo fuerte, lo masculino, lo bello que era, lleno de vida, y la esposa… se iba apagando poco a poco. Los siguientes pensamientos, fueron sucios, pero los quitó rápido de su mente, al menos lo intentó, siguiendo con la conversación.

—No hables, no tienes por qué hacerlo. Me quedaré contigo hasta que te duermas, y si quieres, te leeré un rato.

—Eres un cielo, pero no me canso por hablar. Es que estoy siempre cansada… siempre. Y ahora… no siento casi dolor por todas esas pastillas que tomo y, sobre todo, cuando la enfermera me pincha una dosis… entonces… uf, entonces… parece que vuelo… y de repente… caigo y entro en un sueño profundo, profundo como un pozo sin fondo.

—Debes descansar. Será mejor que me vaya.

—No, por favor. Aún no. No te vayas… no quiero quedarme sola.

—De acuerdo.

Pero Lizzie no retomó la labor, la funda de un cojín que estaba bordando, por darle gusto a su suegra, la introdujo en la bolsa de costura.

—¿Te lo pasaste bien en la cena de ayer? —preguntó, mirándola con cariño.

—Sí, no estuvo mal.

—Me han dicho que ibas tan bella, que eclipsaste a todas las demás —añadió llevando la mirada al techo.

Elizabeth mostró asombro en su rostro.

—¿Quién te ha dicho eso?

—Logan —lo dijo con total naturalidad y no se fijó en el efecto que causaron esas palabras en su cuñada, pues la mayor parte del tiempo miraba a un espacio perdido—. Te pusiste el traje blanco, ¿verdad?

—Sí. No pensaba hacerlo, pero Anice me dijo que era buen momento para lucirlo. Aunque creo que no debería haberlo hecho. Todas vestían de oscuro.

—Por eso mismo. Eres joven, te puedes poner lo que se te antoje —añadió con una risilla, que llamó la atención de la alemana.

Hubo un silencio y Aileen prosiguió.

—Cuéntame quién fue.

Y ella le relató durante un par de minutos.

—Ten cuidado, guárdate de Michael Frasier. Nunca me ha gustado. Su hermana era amiga mía, pero cuando Logan se fijó en mí… ella se distanció —la voz vacilante llegaba perfectamente a los oídos de la alemana—. Lo quería para ella, pero era tan ilusa, que no se daba cuenta de que él nunca sería para una mujer como ella… jamás se fijaría en una muchacha como ella —repitió ausente.

Elizabeth la observó atentamente, esperando algo más, pero como no fue así, se atrevió a preguntar.

—¿Y qué pasa con el hermano? —No es que le preocupara ese tipo, pues no le importaba lo más mínimo, ya que su mente estaba llena de las caricias que le hizo el marido de Aileen, de esas manos que recorrieron su cuerpo produciéndole tanto placer, de esa boca que chupó sus pezones, que creyó ahogarse en sus propios suspiros.

—No lo sé. No te puedo decir, porque nunca me hizo nada, ni malo ni bueno, pero… tiene una presencia… un aura… ¿no lo notaste?

—Solo noté que es un imbécil —replicó la joven, lo cual hizo reír a la enferma.

Una risa entrecortada, pero risa, al fin y al cabo.

—Sí, eso también.

Hubo un momento de silencio y cuando la joven iba a levantarse y dejarla para que descansara o durmiera, la voz cansada y opaca surgió de nuevo.

—Lewis me contó, bueno, no me contó, la escuché. Fue una tarde fría y gris, comenzaba a oscurecer y me dirigí hasta las cocinas, a ver como llevaban las conservas —hizo una pequeña pausa—. La guerra ya había comenzado, pero Logan aún no se había ido, faltaba poco… Pues, cuando ya estaba casi en la puerta, oí como Lewis hablaba con Lewis —al ver como Lizzie parecía desconcertada, Aileen sonrió—. No, no, no estoy perdiendo la cabeza, Lewis mujer hablaba con Lewis esposo —soltó una pequeña y entrecortada risa, pues hablaba del ama de llaves y del mayordomo que eran matrimonio.

—Ya, ya entiendo —añadió la muchacha.

—Bien. Las criadas habían terminado con la conserva —en ese momento la respiración se hizo más ruidosa y los ojos de Elizabeth no pestañearon, mientras observaba a la enferma—, y seguramente estarían guardándola en la despensa del sótano y mientras los Lewis tomaban un té, ella le decía a él, que había llegado a sus oídos algo, muy, pero que muy, sucio. Yo presté atención y afiné el oído —hizo otra pausa, mirando un punto indefinido, o tal vez, imaginando esa escena vivida—, ya sabes, para no perder detalle, o más bien palabra. Judith, casi susurrando, le dijo: me han dicho que Michael Frasier entra todas las noches en la alcoba de su hermana —Elizabeth no pestañeó, no retiró la mirada del rostro apagado y cada vez más anguloso de la enferma, pero le entraron unas ganas inmensas de tragar saliva.

—Y Oscar, dijo: calla, mujer, no repitas esos improperios. Entonces se levantó de una, cayendo la silla hacia atrás, retumbando en el entarimado del office de la cocina. Qué susto me llevé. —Hizo un amago de sonrisa—. Y como Oscar tiene mal genio, decidí no entrar, pues consideré que no era lo más prudente, pero oí como ella añadió: lo han visto penetrar en la madrugada y salir un rato después. Y él preguntó: quién, y ella contestó: los criados, varios. Y qué hacían los criados a esas horas danzando por ahí, preguntó Oscar, eso no tiene sentido, añadió enfadado, no tiene ni pies ni cabeza.

Elizabeth no dijo nada, pero al ver cómo la enferma sacaba una mano de debajo de las mantas y la dirigía hasta la mesita donde estaba un vaso con agua, fue ella la que tomó el vaso y se lo acercó hasta los labios para que bebiese.

—Gracias, mi Lizzie querida. Qué buena eres… —los ojos azules no dejaron de mirarla, sin traslucir nada.

La enferma, dejó caer la cabeza y respiró profundamente.

—Se lo dije a Logan, en cuanto lo vi. Había ido a Londres, o a Edimburgo, no lo recuerdo bien; ya tenía muy claro que se iba a la guerra, pero por entonces, yo no lo sabía.

—¿Él creyó esas palabras? —la pregunta surgió sin más, sin saber por qué la hizo.

—Sí… bueno, eso creo, pues a veces… muchas veces —volvió a soltar una risilla apagada—, no sé lo que piensa mi esposo. Pero me dijo: ni se te ocurra decir nada, Aileen. Ni una palabra.

El silencio inundó la alcoba, para romperlo cuando llegó la enfermera de su paseo y se quitó la gabardina; se lavó las manos y se puso una bata, para moverse en el pequeño recibidor donde dejaba sus cosas y había un pequeño aseo.

Aileen siguió hablando.

—Luego, días más tarde, antes de irse a la guerra, me contó que había ido a casa de Frasier y que no notó nada anormal en Flora y que cuando se marchaba, el mayordomo le dijo a Michael que tenía una llamada, una conferencia desde Londres, se despidió y los dejó solos. Ella se mostró encantadora, tan amable como siempre… incluso coqueteó algo con mi esposo. Y él, sutilmente le dijo que, si necesitaba cualquier cosa, del tipo que fuera, que él y su familia estábamos ahí… y ¿sabes qué contestó?

—No.

—Pues la muy… —bajó la voz y añadió—… la muy zorra, le dijo que lo que ella necesitaba ya no estaba disponible.

Elizabeth no abrió la boca, pero esos impresionantes ojos, no pestañearon, no se retiraron del rostro de la esposa de Logan.

—Así que, no me extrañaría que eso que dijo Lewis sea cierto… y no solo eso, es posible, que hasta lo haga con Leo.

Hubo unos segundos de silencio y Lizzie preguntó.

—¿Quién es Leo?

—Leo Frasier es primo hermano de Michael y de Flora —la joven cuñada estaba sentada en una cómoda silla, al lado de la cama y enfrente de la enferma, para que no tuviera que estar torciendo la cabeza; pero aun así, Aileen miraba mucho al vacío y otras veces, clavaba la mirada en los ojos azules y no los despegaba en varios minutos—.Vivió con ellos hasta que se casó con una lagarta que conoció en Glasgow, pero volvió de la guerra mutilado y su mujer lo abandonó y ha vuelto a vivir con ellos. Antes pasaban tiempo en la casa que tienen en la isla, pero de eso hace tiempo.

Otro silencio.

Aileen no se sentía incomoda con esos paréntesis, no le molestaba que Lizzie no le preguntase todo lo que otra en su lugar habría hecho, para enterarse de todos los cotilleos, comadreos o historias de los lugareños; no, no le importaba, pues, aunque esas preguntas no llegasen, no se formulasen, ella estaba ahí, ella escuchaba y eso era lo que importaba.

—Leo era el que calentaba a Stuart, muchas veces incitado por Michael, pero tampoco necesitaba que el primo mayor lo alentase. Cuando Logan le daba una buena tunda, entonces, lo dejaba tranquilo por una temporada, hasta que volvía a las andadas.

—¿Por qué? —preguntó Lizzie, picada por la curiosidad y después de deducir que el verbo calentar era empleado como pegar, o dar una paliza.

—Porque Stuart era débil, era tímido, era… pues como es. Y Leo, Leo era un bocazas y… y un machito que se creía superior a todos, o eso quería creer. Tiene dos o tres años más que Logan, pero Logan era más fuerte y más valiente que él. La última vez que le pegó, ya éramos novios, le rompió un brazo y la nariz, y le dijo que como volviera a tocar a su hermano, sería la última cosa que haría en su vida, pues después de eso, estaría muerto. Y el payaso de Leo…—soltó una risilla—… se asustó, eso me dijeron; que se asustó, se enfureció, y si antes le tenía ojeriza a Logan, desde entonces… se convirtió en odio.

Otro silencio.

—Logan se fue a la guerra y sé que fue diciendo por ahí, que ojalá y no volviera, que deseaba su muerte. Pero luego, quiso emularlo, quiso que hablaran de él, como hablaban de Logan… y se alistó.

Otro silencio.

—Podría haber evadido la guerra, como hizo Michael, pues, aunque no son aristócratas, tenían contactos, amistades que siempre te pueden hacer la vida más fácil, y a fin de cuentas, el país no podía quedarse sin hombres. Pero es tal la envidia que siempre le ha tenido a Logan, que quiso emularlo, para superarlo, para quedar por encima.

Más silencio, mientras oían a la enfermera moverse por el baño.

—Y ya ves. Volvió antes de que acabara la guerra, antes de que Logan volviera. Sí, volvió con alguna medalla en su guerrera, pero con una pierna. Solo una pierna. Se metió en la casa Frasier y se lamenta de su mala suerte mientras se bebe todas las existencias alcohólicas de su primo.

—¿No tiene casa propia? ¿Padres? ¿Hermanos?

—El padre era hermano del padre de Flora y Michael y se ahogó en el mar una noche sin luna, yendo de Oban a la isla. Dicen que iba borracho, que llevaba más alcohol que una cuba llena de whisky; lo encontraron al día siguiente, estampado contra unas rocas y la pequeña embarcación a la deriva. Cayó por la borda y se ahogó.

Otro silencio.

Bostezó, viendo como la enfermera se acercaba con la jeringa en una bandeja metálica, alcohol y algodón.

—Por aquella época, el padre estaba viudo y había perdido toda su herencia en el juego y otras… ya sabes, otras cosas. Leo y sus hermanas, ya vivían en la casa de Michael.

—¿Y las hermanas? ¿Dónde están?

—Se casaron y se fueron. Una vive en Londres y la otra… creo que en Dover.

—¿Y los padres de Flora y su hermano?

La enfermera le iba a inyectar la morfina, pero Aileen la miró fijamente.

—Espere un ratito, Mary.

—De acuerdo, señora. Pero solo unos minutos.

Aileen movió la cabeza y vio como la enfermera se alejaba de ellas.

—Los padres de Michael y Flora, murieron en extrañas circunstancias —Elizabeth la observaba sin perder detalle, pues estaba sintiendo algo parecido a una curiosidad malsana—. Primero murió el padre, antes de comenzar la guerra. Sabes que tienen una fábrica de botones en Oban —Lizzie no sabía todos los detalles, pero afirmó en silencio—, bueno, pues una noche se quedó trabajando en su despacho y alguien entró a robar, lo golpearon y lo mataron.

Se hizo otro silencio.

—¿Y qué tiene eso de extraño?

—Pues que, al día siguiente, o al otro, pillaron al ladrón, y dijo que él no había matado a nadie, que solo le dio un golpe y lo dejó inconsciente, y aprovechó para robarle el reloj de oro y el dinero que llevaba encima. Pero que no lo mató. Le dio igual, lo metieron en la cárcel, y se suicidó semanas más tarde, dejando una carta, en la que seguía gritando su inocencia.

—¿Y la madre?

—La madre era una mujer débil, siempre supeditada al esposo, pero de salud fuerte. No era la madre de Michael, que murió hace mucho tiempo —alargó la «o» de mucho, dándole un toque extraño—. Era la madre de Flora, que fue la institutriz de Michael —hizo una pausa y Elizabeth escuchó el ruido que hizo su pulmón enfermo—. Al ocurrir lo del esposo, cayó en una especie de tristeza y dejó de salir, y unos meses después, cuando Leo ya estaba en la guerra, se cayó por las escaleras y se mató.

Se hizo un silencio, mientras Elizabeth asimilaba esa información y la enferma respiraba con fuerza.

—¿Y tú… crees… que hay gato escondido?

La enferma sonrió con tristeza ante la pregunta de la alemana.

—Se habló, en más de una casa. Fue tema de conversación durante una temporada, pues todos sabían lo mal que se llevaban el heredero y el padre.

—Piensas…

—Logan siempre me dice, que lo que no se puede probar… no va a ningún lado. Por eso te digo, que tengas cuidado y que sepas con quién te andas.

Se quedaron otro rato en silencio, pero apenas llegó al minuto.

—Dime, Lizzie.

—¿Qué?

—¿Estabas enamorada de ese hombre?

Y sin pensarlo, contestó.

—No. Jamás he estado enamorada. No sé lo que es eso.

Se arrepintió al momento de sus palabras, pues lo dicho, así, de esa manera, dejaba en muy mal lugar a Stuart… y a ella.

—Eras una niña, casi lo eres ahora.

—No soy ninguna niña, Aileen. Puedes estar segura.

Si tú supieras, querida Aileen.

—Pero… entonces, cuando te fuiste con ese hombre sí.

—Sí. Entonces sí.

—Y cayó rendido a tu belleza, a tu inocencia.

Elizabeth se movió incomoda, moviendo la cabeza para ver dónde estaba la enfermera.

—No fue así.

—Por lo menos conseguiste lo que querías.

—No, Aileen. No conseguí mis deseos.

—¿Querías salvar a tu familia y él no pudo?

—Cuando llegué a Auschwitz… con él, mi familia ya había sido asesinada, como muchos judíos, pero yo no lo supe hasta más tarde. Y cuando él se enteró de todo, se enfadó mucho, pero mucho, y decidió que tenía que pagar por ello.

—Pobrecita. Cuánto has tenido que pasar, que sufrir.

Elizabeth se removió en la silla. No le gustaba que la compadeciesen; lo odiaba.

—Los asesinados… Esos sí que sufrieron antes de morir, antes de saber el destino que les esperaba.

—No te lo discuto, pero los que habéis resistido… tenéis que vivir con los recuerdos, con las carencias, y eso… eso tiene que ser muy doloroso.

—Es la vida. Es lo que toca a cada uno. Tienes que aceptarlo o…

A ti te toca morir poco a poco, tener un esposo que no puedes amar como corresponde, sufrir por lo uno y por lo otro, y mientras, yo… yo disfruto de las manos de tu esposo, de su boca, de su presencia.

Dejó la frase sin acabar, pues en ese momento no encontró palabras para continuar; al menos, palabras en inglés y su mente se deslizaba por terreno peligroso.

—Logan no me ha contado mucho de la guerra, pero me dijo, que jamás olvidará lo que vio en ese campo donde te encontró. No era el mismo, ¿verdad? Donde fuiste con el militar.

—No. Él me encontró en Bergen-Belsen.

—Sí, ese. Dijo que era horrible… el olor, las fosas abiertas… con tantos y tantos cadáveres… y eso que apenas me contó nada… solo un poco y porque me puse muy pesada.

Elizabeth no intervino, pero los ojos se le llenaron de lágrimas y antes de que se derramasen, se pasó las manos por los ojos para secarlos. Sin embargo, en el rostro de Aileen, una sonrisa hacía ascender las comisuras de su boca.

—¿Te das cuenta, Lizzie? Logan estaba en tu camino, en tu destino, o tú en el de él —la joven la miró como si hubiera perdido la cabeza, pero Aileen no lo percibió de ese modo—. Él te salvó. En cuanto se fijó en ti, en cuanto se dio cuenta de que un soldado te dejaba caer, fue a por ti, te cogió en brazos y te llevó a los servicios sanitarios, te llevó hasta Stuart, que podría haberte dejado con otros, pero no, te llevó con su hermano, para que él te cuidara y se preocupara de ti, y así, él… saber si salvabas la vida.

Elizabeth deseó que la enfermera hiciera acto de presencia, que le inyectara una dosis para dormir como un tronco y ella poder salir de esa habitación que comenzaba a agobiarla, para dejar de mirar esas fotos donde él le mostraba una sonrisa si estaba con su esposa, o gesto duro si estaba con esos hombres de los SAS.

—No creo que eso fuese así, Aileen.

—¿No? ¿No te salvó la vida?

—Sí, eso sí. Pues de no haber sido por él, habrían recogido otro cadáver más, tiempo después. Lo que quiero decir, es que tu esposo lo hizo por instinto, porque está en su naturaleza, y me llevó hasta donde estaba Stuart por lo mismo, porque es su hermano, sabía que estaba ahí, y era lo más normal. Lo que pasara después, ya era cosa del destino y nada más.

—Yo no lo veo así.

—¿Sabes en qué estado me encontraba? ¿Cuál era mi aspecto? —preguntó, mirándola fijamente y con los ojos muy abiertos.

—Claro que lo sé. Logan me lo contó. Estabas hecha una pena; de hecho, él no sabía si llevaba en brazos a una anciana o a una mujer joven, pero en momento alguno pensó que eras una chica de dieciocho años. Cuando se enteró de que su hermano se había casado contigo, no dio crédito y cuando te volvió a ver, aquí, con este aspecto, no podía creer que eras la mujer que él rescató en ese campo.

Soltó una pequeña risa, sin ser muy consciente de cómo la miraba su cuñada.

—Hasta pensó que habían engañado al bueno de Stuart, que tú eras una impostora y te habías aprovechado de él. Pensó que, en algún momento de la convalecencia, él había estado en otro lugar, en otro hospital y entonces tú tomaste la identidad de la primera. Qué locura, ¿no?

—Se comprobaron todas las identidades, hubo gente que no murió y que vieron mi deterioro —fueron las palabras de Elizabeth, pues sentía que debía justificar…

—Claro, Stuart se lo dijo a Logan… para que supiera las cosas, para que supiera que no hubo malos entendidos y mucho menos… engaños.

—Es normal que tu esposo se preocupe por su hermano —añadió de manera precipitada.

—Claro, claro, Logan siempre ha protegido a Stuart, siempre ha mirado por él… siempre han estado muy unidos… más que con el mayor. Solo se llevan un año.

La alemana tragó saliva y añadió.

—Yo era la mayor de mis hermanos, y siempre quise lo mejor para ellos, también los cuidaba todo lo que podía y sabía.

Se levantó de golpe, no quería seguir hablando de sus dulces y amados hermanos.

Ni del hombre que la salvó de una muerte segura.

Ni con Aileen, ni con nadie.

Y no, no quería oír más cosas de los hermanos McAllan.

—Bueno, ya es hora de que descanses.

—Sí, ya es hora…

La enfermera se acercó de nuevo con la bandeja y Elizabeth acarició el dorso de la enflaquecida mano y salió de la habitación.

CAPÍTULO 16

Esa noche antes de cenar, se cruzaron en uno de los pasillos y él notó el roce de su mano, sintiendo una descarga eléctrica, sabiendo lo que ello significaba; la habría cogido de la cintura, la habría besado, aunque hubiese sido un beso ligero, rápido, pero nada de eso sucedió, pues él acababa de salir de la sala donde estaban sus padres y su hermano, y ella se dirigía al lugar.

Él cenaría con Aileen y horas más tarde, con el silencio de la noche, recorrería pasillos y pequeños tramos de escaleras, hasta llegar a su habitación.

Entró conteniendo la respiración, como si volviese a ser un adolescente y siguiera esos encuentros clandestinos con la antigua doncella, pero no, esto no era lo mismo; él no era un adolescente y la esposa de su hermano no era la doncella de su madre, pero la excitación, el deseo, era más salvaje, más loco y sobre todo… más volátil… sí, en el sentido literal. Esto podía estallar como una carga de dinamita y afectar a toda la estructura familiar, provocando dolor, traición y vergüenza, ¿era eso lo que quería? Dañar a su esposa… más, dañar a su hermano, avergonzar a sus padres y que todo el mundo supiera que deseaba a la mujer de su hermano, ¿eso quería?

No, no tenía por qué ocurrir así, esto, esta situación, solo se reduciría a unos pocos encuentros, nadie llegaría a saber nada.

Viendo los visillos entreabiertos que dejaban pasar cierta claridad que daba la luna llena, sus ojos, como los de un gato, se acomodaron a la penumbra, para ver la cama y la figura desnuda que yacía sobre ella. Tragó saliva, se pasó una mano por la mandíbula recién afeitada, para sentir como su miembro se encabritaba, tensaba el pantalón, dando lugar a que un flujo de adrenalina recorriera su cuerpo, lo calentara de arriba abajo… algo así, como cuando tomaba una de esas pastillas de bencedrina antes de una misión, y sentía una euforia extraordinaria; con la diferencia que entonces, no se le ponía el miembro a reventar.

Se colocó a los pies de la cama, contemplando esos pechos empinados y la agarró por los tobillos para abrirle las piernas. No fue un acto violento, pero sí rápido y seguro, que a la chica no asustó, sino, que la excitó.

La llevó hasta el extremo, hasta los pies de la cama, para arrodillarse ante ella y meter la cabeza entre los muslos, y sin miramientos de ningún tipo, comerle el sexo desde el primer momento. Le pasó la lengua por todos los pliegues, chupó de manera golosa con toda la boca, jugueteando con esa vulva carnosa, con esos labios escondidos, tocando lo que quiso mientras intercaló lamidas y pequeños bocados y enredó con la punta de la lengua hasta volverla loca, hasta notar los dedos de ella agarrando su cabello, tirar de los cortos mechones cada vez que sus labios succionaban, que su legua lamía, o que sus fuertes dedos apretaban, marcaban la carne de los muslos.

En cuestión de tres o cuatro minutos, le vino de sopetón, y sin darse cuenta, disfrutando todavía el primero, le vino el segundo y no lo pudo aguantar.

Se soltó de esos dedos que agarraban sus muslos, quitó con sus manos esa cabeza morena para que esa boca dejara de engullirla, sintiendo su respiración acelerada al tiempo que desplazaba la cadera hacia atrás y llegaba hasta la cabecera, viendo como el hombre se incorporaba, lentamente, sin dejar de observarla.

Aunque no hubiera ninguna luz, pues ni la chimenea estaba encendida, con la claridad que entraba por las ventanas, era más que suficiente para verse, para calibrarse uno a otro, para ser consciente de que ese hombre vestido con un pantalón y una camisa blanca, estaba excitado, pues la elevación en la entrepierna lo decía todo.

Y la voz de ella se dejó oír.

—Vete, por favor —algo más que un susurro, para que llegase claramente a los oídos del hombre.

La respiración masculina llenó sus oídos.

Logan quiso decir muchas cosas, pero se tragó las palabras.

Una a una.

Todas las putas palabras que deseaba soltar en esos momentos.

Mirando ese cuerpo, esas curvas sinuosas, peligrosas.

Deseando más.

Queriendo entrar en ella, satisfacer su cuerpo… pero recordando lo prometido.

Mírate imbécil.

Te daré placer.

Pararé cuando me digas.

Imbécil.

Idiota.

Se pasó la mano por la mandíbula rasurada con pulcritud, para besarla, para comerse esa boca y no dejar huellas, no herir esa blanca y delicada piel.

Para que ella deleitara su propio sabor desde su boca, desde su lengua.

Pero ella había pronunciado las malditas palabras: vete, por favor…

Y él obedeció.

Obedeció como un auténtico caballero, cumplidor de su palabra.

Dio media vuelta y con paso lento fue hasta la puerta.

Cuando esa puerta se cerró, cuando ella quedó sola, se metió entre las sábanas, se hizo un ovillo y después de morderse los labios, de martirizarlos durante unos minutos, unas pocas lágrimas se derramaron. Las arrastró con sus manos y no hubo más.

Tardó en dormirse una eternidad, pero cuando el sueño llegó, se durmió plácidamente y para su sorpresa, cuando despertó al día siguiente, no recordó pesadilla alguna.

Raro era el día que no iba a visitar a su cuñada que, para él era como una hermana. No solo era la visita de un familiar cercano, también era la visita del médico, pues al tiempo que le hablaba, que le contaba alguna cosa graciosa, le tomaba el pulso para controlar los latidos por minuto, la auscultaba, le miraba el interior de la boca, el fondo de ojo, le tomaba la tensión arterial, todo era puro trámite, pues en este caso, la historia clínica estaba más que clara después de todo lo pasado.

Stuart estaba en pleno proceso del método clínico de la enfermedad de su cuñada, pues quería saber, secuencia a secuencia, establecer de una manera ordenada y determinada, cómo iba evolucionando la enfermedad en sí misma, y aunque sería un milagro que Aileen sanara, que el cáncer se paralizara, todo lo averiguado podía ser importante para tiempos futuros. A fin de cuentas, y según la mentalidad analítica de Stuart, todo lo vinculado a las enfermedades, del tipo que fueran, era objeto de estudio, pues todo lo que provocaba dolor, implicaba la búsqueda de soluciones. De manera que él, como médico, debía de estudiar todo lo que vieran sus ojos, y todo lo que su mente pudiera intuir, adivinar o conjeturar.

Mientras le contaba los últimos cotilleos de la ciudad, él seguía con sus pensamientos.

En este caso, el diagnostico estaba más que claro, pues las diversas radiografías, opiniones de médicos consultados y el lamentable estado de Aileen, no dejaban lugar a dudas. Las acciones se estaban aplicando desde el principio y él las seguía a rajatabla, hasta la palpación, buscando bultos o formas sospechosas, que en un principio molestaron a la enferma, pero que después, ante las explicaciones de su cuñado, dejó de poner impedimentos; hasta la auscultación, buscando cualquier ruido, sonido o percusión del tipo que fuera.

Aileen se dejaba hacer, para después, contemplar como su cuñado escribía concienzudamente, palabra por palabra, frase por frase, todo lo que había visto, o imaginaba ver.

—Todos esos datos… te servirán para tratar a tus pacientes.

Stuart volvió la cabeza para mirarla, mientras terminaba de guardar su libreta en el maletín.

—Me servirá para saber, para ampliar mis conocimientos, para intentar apaciguar tus dolores… para saber enfrentarme a la incertidumbre que siempre acompaña al médico. Sí, querida Aileen, ya sé que te puede parecer frío y calculador… pero la medicina es esto, un estudio constante, una valoración errónea que puede dar lugar a otra certera.

Ambos cuñados se miraron, y una tierna sonrisa afloró en el consumido rostro de la mujer.

—Me parece muy bien, Stu. Todo lo que hagas, me parece bien.

—Me alegro, querida. Ojalá pudiera hacer más, saber más, tener en mi mano, o en mi mente o en mi maletín de médico la solución a tu enfermedad… Ojalá —hizo una pausa, mientras la cuñada lo observaba atentamente—… —, pero voy a intentar ayudarte en todo, en todo lo que pueda.

—Ya lo sé, Stuart. Y te lo agradezco.

—No tienes que agradecerme nada.

Terminó de recoger sus cosas y cerró el maletín, disponiéndose como siempre, a sentarse en una silla y pasar cinco o diez minutos con ella, para hablar de cualquier cosa, o para acompañarla en silencio.

Hablando como si no pasara nada malo, como si no se estuviera muriendo, ella le preguntó:

—Y cuéntame. ¿Cómo vas en tu consulta? ¿Se adaptan las buenas gentes de Tobermory, a tus métodos, a tu juventud?

Stuart rio con ganas.

—Sí, se puede decir que ya me los he metido en el bolsillo. Pero, ¿sabes por qué?

Ella negó moviendo la cabeza.

—Por haber estado en la guerra. No te puedes imaginar, el pedigrí que eso conlleva.

Hizo una pausa, en especial por si ella le quería preguntar algo, pero Aileen lo contemplaba con media sonrisa, con la cabeza apoyada en la almohada, comenzando a sentir el sopor del calmante que le había administrado.

—Luego tenemos a las mujeres, esas son distintas, no quieren saber de la guerra y están esperando el momento adecuado para preguntarme por Elizabeth.

El rostro de Stuart mostró una expresión blanda.

—¿Y qué desean saber, Stuart?

—Pues… todo, desearían saberlo todo, para luego cotorrear entre ellas, contárselo unas a otras. Pero a lo más que se atreven, es a decir: ¿Cómo está la nueva señora McAllan? ¿Cómo se adapta a la isla? ¿Le gusta estar aquí? —Hizo una pausa y mostró una sonrisa sin enseñar los dientes—. Lo último es lo que desean saber desde el principio, ¿y para cuándo un bebé?

Se hizo el silencio, mientras Stuart dejaba vagar la mirada por la lujosa habitación, para después mirar los botes de pastillas y demás utensilios, que se iban acumulando en la habitación de una enferma, encima de mesitas y cómodas, mientras dicha enferma no retiraba la mirada de su rostro.

—¿Y para cuándo el bebé, Stuart? —ante esa pregunta, el hombre dirigió la mirada hasta su cuñada y mostró una sonrisa triste.

—Eso es algo… que a corto plazo no va a suceder… y a largo… tampoco lo sé, Aileen.

No hablaron, solo se miraron, y el hombre continuó.

—Me entristece, qué quieres que te diga. Pero es así. Lo nuestro no es…

Ante la suspensión de la frase, la mujer preguntó.

—¿Tradicional?

—De tradicional no tiene nada, querida Aileen. Ella no está enamorada de mí, y sinceramente no creo que lo vaya a estar. En mis sueños más locos, deseo que se enamore de mi bondad, o de mi inteligencia y entonces… sería el hombre más feliz de la Tierra. Pero… cuando la observo a escondidas, cuando ella no se da cuenta, la siento muy muy lejos… En todos los aspectos, no sé si me entiendes —se mordió los labios mientras se tocaba con ellos las yemas de los dedos, haciendo una pirámide con las manos.

Aileen pensó que tenía la boca parecida a la de Logan, solo que en el rostro de su esposo se veía sensual, sumamente atractiva, mientras que, en el rostro mofletudo de Stuart, parecía demasiado grande para esa cara agradable, pero insustancial.

—Es como si siguiera allá, en Polonia o en los campos… Es como si estuviera esperando curarse, por dentro, su mente, su alma… y siento que, si eso ocurre, cuando ocurra… Se irá de mi lado… buscará su felicidad en otro lugar… con otro hombre.

Dejó de hablar, manteniéndose los dos en silencio.

—Soy como el puente que está cruzando para llegar a otro sitio.

—¿Te sientes utilizado? —preguntó mientras observaba minuciosamente a su cuñado.

Rostro agradable, bondadoso, simpático, pero sin gran atractivo, un cabello que ya comenzaba a clarear, un cuerpo regordete, que tampoco hacía mucho por cuidar, una altura no excesiva… sí, era muy bueno, excesivamente bueno, pero no era el hombre apropiado para Lizzie.

—No, eso nunca. Ni utilizado, ni engañado. No hubo mentiras, ni medias verdades entre nosotros. Todo fue claro y diáfano como el agua.

—Como un matrimonio de conveniencia.

—Sí, para qué me voy a engañar. Desearía otra cosa, con toda la fuerza de mi ser, pero por parte de ella no va a ocurrir.

—¿Por qué?

—Porque si cuando comenzó todo, estaba a años luz de mí, ahora, está más lejos todavía.

La enferma, con la cabeza apoyada en la almohada, lo miró fijamente, procesando toda la información.

—¿Crees que puede haber alguien más?

La pregunta lo dejó descolocado y la mirada que se clavó sobre el rostro de su cuñada, así lo demostró.

—¿Alguien? ¿Quién? Si ella no sale de la isla.

Aileen no dijo nada. Seguía en la misma postura, con la misma inclinación de cabeza, sintiendo su propio calor en la mullida almohada.

Los dos pensaron lo mismo, pero nada dijeron.

—Sigue yendo a la fábrica y solo se codea con el viejo Andrews y con Spencer… y mi amigo, no le cae muy bien.

Ella siguió en silencio.

—No creo que haya nadie —sentenció Stuart, al tiempo que se levantaba con parsimonia, sacudía las arrugas del pantalón de pana marrón y evitaba llevar la mirada a la fotografía más cercana a él.

—No, seguro que no —añadió la enferma.

Stuart le dio un beso en la frente, y le dijo que descansara.

Salió de la habitación con una imagen en la cabeza.

Logan y Elizabeth.

Esa noche, Elizabeth se dirigió a su habitación, para cambiarse de ropa y después acudir al salón donde les esperaban sus suegros y Stuart, pues ya sabía que Logan tampoco cenaría con ellos.

Recordó lo acontecido por la mañana.

Había salido a caminar durante un par de horas y cada vez se alejaba más del castillo. La isla le gustaba tanto, que una vez que ponía en marcha sus piernas, andaba y andaba y andaba, a paso ligero y sin cansarse. De vez en cuando, hacía una parada, sobre todo si era zona más alta y miraba a su alrededor, respirando el aire puro y frío, abriendo los brazos y gritando al cielo. Otras, la parada era en una playa, sentándose en la blanca arena y mirando durante varios minutos el movimiento del agua… y pensando en el pasado, en el presente, y sobre todo en el futuro.

Y dándole vueltas a todo, volvía al día que se ofreció al nazi y en lo mal que planificó las cosas, o tal vez fue al revés, que no planificó y actuó sin pensar, pues no dejaba de ser una cría. Y en esos momentos, sintió que había vuelto a hacerlo, que se había equivocado otra vez, aceptando el ofrecimiento de Stuart, pero, sobre todo, dejando que Logan le hiciese esas cosas… y en esos momentos ya no era una cría.

Tendría que haber salido a cabalgar, pues de esa forma se distraía más y pensaba menos.

Los trayectos que hacía a caballo, los vivía de distinta forma, pues la mayor parte de las veces estaba más atenta del animal, que de otra cosa. A fin de cuentas, aunque dominaba bien la monta, tampoco era una experta, aun pareciendo lo contrario, pues ella nunca había montado un caballo o yegua, los ponis no contaban, y aprendió cuando llegó a la isla; pero, cualquiera que la viera montando la yegua o el semental, pensaría que era una experta amazona, pues no veías ningún movimiento extraño, ningún titubeo y por descontado, nada de miedo.

Al llegar al castillo, lucía el rostro acalorado debido al paso rápido que había llevado en los últimos kilómetros, que no tardó en desaparecer al normalizar la respiración y quitarse el grueso chaquetón.

Vestía un pantalón oscuro de pana que le quedaba un poco grande, un jersey de lana y el chaquetón en un brazo, el cabello alborotado y ligeramente ondulado iba a su aire y a ella no le importaba, es más, se metía los dedos entre los mechones y lo desplazaba de un lado a otro; cada vez estaba más crecido, pero seguía siendo un cabello corto, que todavía no llegaba a media melena.

Cuando iba a subir un pequeño tramo de cuatro escalones que le llevaban al pasillo donde se encontraba su alcoba, un brazo la agarró del talle, haciendo que el chaquetón cayese al suelo y ella se viera envuelta en los brazos de ese hombre y arrinconada en un recodo más oscuro.

La boca del hombre se aplastó contra la suya, y a pesar de tal invasión, ella lo acogió con ardor, pues al momento sus lenguas emprendieron una danza sexual, comiéndose el uno al otro, lamiéndose, saboreándose, con ansia.

Las manos de la chica rodearon el cuello del hombre, mientras sentía que los poderosos brazos la abrazaban, la aplastaban contra el torso ancho y duro, de tal manera que sentía su erección contra ella, a pesar de los gruesos pantalones de pana.

Logan se separó un poco y la pegó a la pared, tapándola con su cuerpo, cubriéndola por si aparecía algún criado o criada y asomaba la cabeza, sin percatarse de que el chaquetón de ella, tirado en el suelo, les delataba a gritos.

La observó con la luz que llegaba del pasillo hasta ese recoveco, de los muchos que se encontraban en el castillo, y que él y sus hermanos habían utilizado para esconderse en múltiples ocasiones cuando eran pequeños y no tan pequeños.

La contempló a sus anchas y disfrutó del ligero sonrojo que afloró en esas tersas mejillas; y sin decir palabra, la colocó de espaldas a él, llevando la mano izquierda debajo del pecho y la otra a la cinturilla del pantalón. Desabotonó los dos botones superiores y metió la mano, sabiendo que no necesitaría bajar la cremallera, pues ya se había dado cuenta de que le gustaba llevar los pantalones que utilizaba para el campo, un tanto holgados.

Ella no se inmutó, pero al sentir esa mano, esos dedos en contacto con sus bragas de seda, se contrajo de manera involuntaria, mientras dejaba caer la cabeza en el pecho del hombre, apretando su trasero contra la pelvis masculina.

La mano se metió por dentro, despacio, lentamente, mientras ella elevó la mirada y buscó la del hombre.

Esos ojos la devoraron y sin palabras, le hablaron:

Puedes irte, si así lo deseas, dime que pare y así lo haré.

Obedezco tus órdenes como si fuese tu perro faldero.

No salieron palabras por la boca entreabierta de la muchacha, pues la excitación era palpable en ambos y ella esperaba, luciendo unos pómulos enrojecidos, una mirada vidriosa y esos labios...

La mano llegó al lugar deseado, los dedos se acoplaron en el sitio correcto, y el movimiento de estos hizo su aparición, dando lugar a que abriera los muslos, a que apretara las nalgas, a que su sexo se contrajera, a que, de manera suave, comenzara a jadear, a que él agachara la cabeza y le lamiera los labios, mientras su dedo se deslizaba entre esa carne húmeda y caliente, mientras su boca se volvía más avariciosa, mientras ella respondía del mismo modo; y así, besándose con lujuria, la masturbación cogió otro ritmo, más ligero, más vivaz, y la respiración de la joven se hizo más violenta, y entonces…

Entonces ella llevó una mano entre ellos y le tocó.

Tocó su miembro erecto, duro y tan sensible… que estuvo a punto de dejar de masturbarla debido a la sorpresa, pero, sobre todo, a esa sensibilidad, a ese deseo permanente de que las manos de ella se posaran en algún momento sobre su hombría hinchada, pero antes de que eso ocurriera, supo que si hacía algo así, ella rompería el contacto y seguramente se escaparía de sus brazos; así que, no dejó de tocarla, de mover sus dedos sobre el cálido sexo, de provocarle un placer que iba en crescendo hasta que llegara al sumun. Mientras eso ocurría, y para retrasar ese momento, él, muy hábilmente redujo un poco la presión y el ritmo, pero manteniendo la tensión y alargar la venida del orgasmo, provocando que ella tocara y tocara, acariciara y apretara a través de la tela del pantalón, dando lugar a que su miembro se sintiera gozoso, acogido entre esa mano que se movía de manera experta, que lo apretaba sin ocasionar dolor, que activaba todos los puntos correctos para que en cuestión de poco… poco tiempo, se corriese contra la tela de su calzoncillo, de su pantalón del traje que se había puesto esa mañana.

Y mientras ella frotaba, presionaba y acariciaba, él deslizaba el dedo una y otra vez sobre el clítoris, sobre la unión de los labios, separándolos, mojándose con la humedad de esa rajita que él deseaba penetrar.

Y mientras ella entreabrió la boca y entrecerró los ojos, él la miró sin pestañear, excitado, caliente como el sol del desierto africano.

Y mientras contemplaba esa boca, esa lengua, mientras sentía ese sexo húmedo, hinchado, caliente, contra su mano, supo que no iba a aguantar mucho más, de manera que aceleró el ritmo para que ella llegara antes.

Y así fue, pues ella gimió, cerró sus muslos aprisionando la mano del hombre, al tiempo que cerró sus dedos sobre la tela del pantalón, apretando el centro y la base del falo, provocando que soltara todo el esperma.

El hombre agachó la cabeza al hueco entre el cuello y los hombros y besó suavemente la piel, mientras sus cuerpos se desaceleraban y se calmaban.

Y poco después, ella se envaró y él se separó.

Se miraron.

Se midieron.

Como dos contrincantes.

Como dos enemigos.

Ella bajó la mirada, lo hizo a un lado y salió del escondite, mientras él vio cómo se agachó para recoger el chaquetón del suelo y seguir su camino sin mirar atrás.

—Hostia puta —murmuró, sin dejar de mirar esa figura que desaparecía al subir los cuatro escalones y seguir pasillo adelante—. Hostia puta —volvió a repetir.

CAPÍTULO 17

La marquesa y Elizabeth habían ido a Oban para una visita a la modista. La joven ya estaba informada de que, para ciertas prendas básicas una costurera de la isla daba buena cuenta de ello, la misma que la ayudó a sacar y coser el traje de chaqueta blanco, pero cuando la marquesa quería algo especial, algo más lujoso y a la moda, la modista de Oban le solucionaba el problema a la perfección. Y como no faltaba mucho para Navidad, había que hacer algunas prendas, un par de vestidos de noche; con eso se apañarían, pues tampoco estaban los tiempos para derrochar sin ton ni son.

La joven le dijo que no necesitaba nada, y la marquesa añadió, que se hacía lo que ella decía.

—Podría haberme apañado con algún vestido de Aileen, ella misma me los ofreció.

Las dos mujeres tomaban un ligero almuerzo en una acogedora taberna de la ciudad, antes de volver al barco.

—Por favor, Elizabeth. Para empezar, Aileen y tú no tenéis el mismo cuerpo. Imposible arreglarlos a tu medida. Ella, antes de la enfermedad y de que comenzara a perder peso, era de poco pecho, de manera, que no habría tela suficiente para sacar; en la cintura y las caderas, seguramente, poco que retocar, pero en el busto querida… —Dejó la frase sin acabar, mientras saboreaba un sabroso pastel de manzana, y sin percatarse de la mirada de su joven nuera—. Eso sin contar con que eres más alta que ella, de manera que habría que hacer falsos dobladillos… Nada, no merece la pena.

Elizabeth, no añadió palabra.

—Además —continuó la marquesa—, pronto es tu cumpleaños, ¿no?

—Sí, milady.

—Por favor, querida Elizabeth, no me llames así. Deseo que me llames por mi nombre.

—Sí, Anice. Pero, no era necesario ese dispendio, ya tengo más de lo necesario. Con el traje blanco me puedo apañar perfectamente.

—Calla, calla. Con esa figura que tienes, es un desperdicio no mandar hacer dos o tres vestidos de fiesta como es debido. No vas a ir siempre con lo mismo.

—Pero… yo pensaba que veníamos para encargar vestidos para usted, no para mí.

—Yo tengo de sobra. De hecho, los últimos que me hizo Gertrude estos últimos años, apenas me los he puesto y como me quedan un poco justos, ya lo has visto, con que me los arregle, asunto resuelto. Pero tú, querida mía, con tu juventud y belleza, quiero que presumas de hermosos vestidos, pues, a fin de cuentas, estas Navidades van a ser especiales. La guerra ha terminado, tengo a mis dos hijos sanos y salvos, y encima te tengo a ti. Solo pido al que está arriba, que Aileen duré mucho tiempo y que podamos tener unas fiestas dulces y agradables. En fin, ya veremos.

Siguieron comiendo los postres y la marquesa le preguntó.

—¿Te ha gustado la tela verde? —no le dio tiempo a contestar, pues enseguida se puso a valorar y a alabar las dotes de la modista.

Eran tiempos difíciles, de post guerra y había que aprovechar todas las posibilidades que se encontraban y la modista de Oban, las aprovechaba muy bien.

Una de las cosas que hacía, era comprar a precios ridículos, vestidos de fiesta o trajes confeccionados con buenas telas. Luego, los retocaba, o si lo veía necesario, los descosía enteros, dibujaba un diseño apropiado a esas piezas y volvía a construir un vestido o un traje o un abrigo.

Y eso había hecho con un traje de pedrería verde esmeralda, que perteneció a la madre de una muchacha y que en esos momentos necesitaba dinero con urgencia. El vestido tenía más de veinte años, pero la tela era una divinidad y estaba conservada en perfectas condiciones; aun así, la modista le encontró diversos fallos, que sirvieron para bajar el precio y quedarse en una ganga. Y como la chica le llevó varias cosas y la modista se quedó con todo, redondeó y las dos tan contentas.

Al presentarse su mejor clienta con la nueva nuera, supo que debía ofrecérselo, pues con ese cabello y esa figura, sería la modelo ideal para el vestido que pensaba hacer. Ya estaba descosido, pues lo había hecho la noche de antes, y todas las piezas se hallaban dispuestas sobre una gran mesa. Solo con la falda del vestido, podía hacer uno nuevo para la hermosa chica, pues la antigua dueña estaba gruesa en aquella época y encima, la falda presentaba diversos drapeados para disimular las carnes.

En cuestión de unos minutos y delante de las dos mujeres, hizo un diseño tan claro y diáfano, que no entrañaba ninguna duda de cómo iba a quedar. Sería un vestido entubado hasta la rodilla y a partir de ahí, hasta los pies, un volante para dar amplitud y poder andar con cierta comodidad. El cuello sería cerrado y por la espalda, un amplio escote que caería en un drapeado; la manga francesa.

—No —negó la muchacha, provocando que las dos mujeres la mirasen con sorpresa.

—Una manga francesa le quedará muy bien, señora McAllan.

—No lo pongo en duda, Gertrude. Pero tengo una marca en el ante brazo izquierdo y no deseo mostrarla.

—Comprendo —repuso la modista, sin saber muy bien a qué atenerse, pues todavía no le había tomado medidas y no había visto los brazos desnudos.

—Si no hay tela suficiente, siempre se pueden hacer unas mangas de gasa o encaje, forrado por supuesto… de un tono que se asemeje a este verde —añadió la alemana, ante las miradas de su suegra y la modista, deseando añadir que no quería ningún vestido de noche.

—¡Oh, no! No será necesario. Con la tela que tenemos y lo delgada que es usted, podemos hacer unas mangas largas, perfectamente. No se preocupe.

—No me preocupo.

La modista la observó durante un pequeño instante, un tanto sorprendida ante esa contestación, pero, sobre todo, valorando a esa aria de pies a cabeza.

—Quiero decir —añadió la joven, pues supo al instante que había contestado con mucha frialdad—, que sé de su habilidad y buen hacer por palabras de la marquesa, y no me cabe duda alguna, de que quedará perfecto.

La modista mostró una radiante sonrisa y se dispuso a tomar medidas para que el vestido quedara como un guante, sin imaginar los pensamientos de la joven, que eran, que un vestido de noche no le preocupaba, ni le interesaba lo más mínimo; que otros asuntos más importantes, más complicados y más obscenos, llenaban su mente.

Subida en un alto y redondo taburete de madera, cubierta por una enagua de raso color crema, que tapaba la ropa interior del mismo tono, Gertrude tomó las medidas, sin dejarse ni una; busto, cintura, caderas, largo de hombro, largo de espalda, largo de piernas, contorno encima de las rodillas con las piernas juntas, con las piernas separadas… y cuando midió el largo del brazo estirado y el largo doblado, lo hizo con el derecho, pero mientras colocaba la cinta, sus ojos se fijaron en el tatuaje del izquierdo y se le quedó grabado en la mente.

Por deseo de la marquesa se encargó otro vestido largo, en un tono rosa empolvado, también de manga larga y con una capa saliendo de los hombros hasta el suelo, dándole un aire regio.

En el viaje de vuelta, mientras su suegra tapada con una gruesa manta de piel dormitaba en la cabina del barco, ella se dejaba enfriar el rostro con el aire frío que soplaba en cubierta, agarrada con fuerza a la baranda de la embarcación, mientras recordaba los momentos pasados en la casa de la modista.

La segunda vez que visitaba una, pues su madre siempre se encargó de hacerle la ropa, y mientras Gertrude medía con su cinta y apuntaba en su libreta, ella recordó esa vez en Varsovia, con el nazi, cuando perdió su virginidad. Mientras la marquesa parloteaba sin cesar, siguió con sus pensamientos, trasladándose al presente y pensando en todo lo que había hecho con el hermano de su esposo. Si la marquesa llegaba a enterarse…

Si la marquesa supiera o tuviera la mínima sospecha, no habrían hecho este viaje.

No sabía cuáles eran los sentimientos hacia su cuñado, pero lo que sí sabía, es que sentía placer con todo lo que hacían, porque ella ya no permanecía pasiva, pues quería más, deseaba más, porque cada vez que ese hombre la tocaba del modo que fuese, ella ardía de pasión, lo deseaba con todas sus fuerzas, olvidándose de la repugnancia que sintió con el nazi. Y aunque después del encuentro que tuvieron en ese rincón del pasillo, él no había vuelto a tocarla, ni tampoco había vuelto a su habitación, lo deseaba con toda su alma… Lo deseaba tanto, que sentía miedo de su propio deseo, de esa pasión desenfrenada, de esos pensamientos obscenos y constantes que invadían su mente, como en ese instante. Pensando que en algún momento alguien se daría cuenta, alguien los descubriría, y entonces…

Stuart, por ejemplo, más de una vez lo había sorprendido mirándola de una manera extraña, profunda, como intentando entrar en su mente, como queriendo saber sus pensamientos… y unos días atrás, cuando le preguntó cómo le caía Logan, qué pensaba de él, se quedó fuera de juego, creyendo que sabía algo, que intuía algo, que podía haber visto o imaginado algo.

O que simplemente presentía.

—¿Qué pienso de tu hermano? —preguntó moviendo sus rubios cabellos.

—Sí, qué opinas, qué te parece. ¿Te cae bien?

—¿Es una pregunta trampa? —Stuart abrió la mirada, sorprendido.

—¿Cómo dices?

—No importa.

—Sí, sí importa, Lizzie. A fin de cuentas es mi hermano, y del mismo modo que sé, que Aileen te cae muy bien, no sé qué piensas de Logan. ¿Te gusta?

Ella sintió como sus mejillas comenzaron a calentarse, y esperó, deseó, no enrojecer, pero supo que su piel y su riego sanguíneo irían por libre.

—¿Qué quieres decir con eso? No acabo de entender.

¿Notaría que se estaba haciendo la tonta?

—Pues eso, que si te gusta.

Ella quiso darse la vuelta, salir de uno de los salones de la planta baja donde estaban esperando a Spencer y su esposa, pero no podía hacer semejante cosa.

—No me disgusta… tiene un temperamento fuerte, y al principio fue muy frío conmigo, pero… no puedo decir que se porte mal. No, no puedo.

Hubo una pausa, y las palabras del esposo la dejaron helada.

—Tú a él sí le gustas. He visto cómo te mira, y si no fueras mi esposa, si él no tuviera a Aileen, seguramente te cortejaría, te seduciría.

—No digas eso —fueron las palabras apagadas de la joven.

—Sí, sí lo digo. Conozco muy bien a mi hermano, conozco las miradas que lanzan sus ojos cuando observa con atención algo que le gusta, o cuando algo no le gusta y va a mostrar una parte de su carácter que no es muy amable; o cuando está risueño y se divierte con algo agradable… algo que no pasa muy a menudo en estos tiempos, por desgracia, por la enfermedad de su esposa.

—Sí, es muy triste el estado de Aileen. Ojalá y se recupere.

—¿Realmente lo deseas, Elizabeth? —la pregunta la dejó helada.

Clavó esos ojos azules en su rostro, más que enfadada, sorprendida.

—Por supuesto que sí. ¿Cómo te atreves a preguntar eso?

—Porque cuando Aileen muera, que morirá… más pronto que tarde, Logan será viudo, estará libre.

La mente de la joven voló, y las conclusiones llegaron en menos de un segundo; si él supiera algo a ciencia cierta, no se andaría por las ramas. ¿O sí?

—Creo que tendrás que disculparme ante tus amigos, pues de repente, un fuerte dolor de cabeza hace que no pueda ser lo suficiente correcta y agradable con ellos.

Se levantó, y sin que Stuart se lo impidiera, abandonó el saloncito justo cuando oía el motor del automóvil del encargado de la fábrica textil.

Las frías aguas del fiordo de Lorne, salpicaron el rostro de la chica, pero ni se inmutó, pues sus pensamientos eran tan lúgubres, que la frialdad de esas gotas le resultó indiferente. Aun así, oscurecía, y no era tan imprudente como para permanecer ahí y que el capitán de la embarcación de los McAllan, tuviera que llamarla, o alguno de los dos pilotos que le acompañaban.

El barco las llevaría hasta el puerto de Tobermory, y ahí les esperaba el chófer de los marqueses para volver al castillo, de esa forma, el trayecto en automóvil sería corto y se evitaban toda la ruta de carretera desde Craignure hasta Dubh Castle.

La joven volvió a la cabina y se sentó enfrente de la marquesa. Se tapó con otra manta y siguió dándole vueltas y más vueltas a sus pensamientos.

Al final, decidió que no volvería a ocurrir.

Que no dejaría que el esposo de Aileen le pusiera las manos encima.

Que ella, no desearía al esposo de Aileen.

Que… dejaría de ser una pecadora.

Esa noche, cenaron los mismos, como ocurría todas las noches.

La velada resultaba amena y cordial para los marqueses, que tenían más que aceptado el estado de Aileen y comprendían que su hijo mayor estuviera a su lado. Cenando él y ella alimentándose como un pajarillo, y a veces ni eso, pero feliz de tener a su esposo a su lado.

Después de la cena, el marqués y Stuart, se quedaban solos, tomaban un whisky y hablaban un poco, y normalmente Logan acudía, uniéndose a ellos.

Esa noche fue igual que siempre, y al cabo de poco más de media hora, el marqués se levantó y se despidió de sus hijos.

—Hasta mañana, muchachos. Estoy deseando pillar la cama, cada día que pasa soy más consciente de mi edad —soltó mostrando una enorme sonrisa.

—Hasta mañana, padre —dijo Logan.

—Que descanses, papá —añadió Stuart.

Pasaron unos minutos, cada uno con sus pensamientos.

Fue Stuart el primero en hablar.

—He recibido una carta.

Logan miró a su hermano y esperó.

Pero la respuesta no llegó.

—¿De quién? —preguntó molesto, pues no le gustaba cuando Stuart se ponía en plan interesante.

—De un tipo de Polonia.

Logan entrecerró los ojos, sin dejar de mirar el rostro mofletudo de su hermano.

—¿Tiene que ver con Elizabeth?

A Stuart le molestó que dijese el nombre de su esposa. Le pareció sentir demasiada familiaridad.

¿Estaba celoso? Era una extraña sensación, pues nunca la había padecido, y menos de sus hermanos, y menos de Logan.

—Sí.

Y volvió a callar, viendo como Logan fruncía el entrecejo.

—Oye, no voy a estar haciendo preguntas, así que, habla de una vez.

Stuart sonrió.

Ahí estaba el genio de Logan. Siempre salía, tarde o temprano, en especial cuando las cosas no se daban como él quería.

—Nunca creí, que leyendo una carta aprendería tantas cosas. ¿Sabes qué año fue nombrado Hitler, Primer Ministro?

Logan lo miró durante unos segundos sin decir nada, y contestó con gesto serio.

—En el 32 o 33.

—El 30 de enero de 1933.

—Pues muy bien. Un diez en Historia, hermano. ¿Y?

Stuart miró su vaso tallado y dio un pequeño sorbo sin mirar a Logan.

—En marzo de ese año, abren el primer campo, en Dachau, Alemania, después boicotean todo comercio de origen judío, seguidamente despiden a los funcionarios judíos; ese mismo año, a finales de septiembre… les quitan las tierras, al mes siguiente, les prohíben ser editores… No sé si tendrían un plan trazado, seguramente, los nazis, me refiero, pues no parece que fuese algo hecho de manera… sin orden ni concierto. Imagino que por aquel entonces, más de uno se larga de Alemania —dio un trago y continuó, sin prestar atención a la penetrante mirada del hermano—. Yo por lo menos, siendo judío, lo habría hecho… creo. No, no creo, estoy seguro. ¿Tú lo habrías hecho?

Logan lo miraba con suspicacia, mientras su curiosidad aumentaba por momentos.

—Seguramente.

—O tal vez… siendo como eres, habrías planeado eliminar a ese hijo de puta.

—Lo dudo. Tal vez estaría entusiasmado en quedarme con las tierras de algún judío, si fuese un ario, y si fuese judío, igual pensaría que volverían las cosas a su lugar.

—No, no lo creo, dado tu temperamento. Pero sigo con la cronología que he leído en esa carta. En mayo del 34, se les niega a los judíos la Sanidad Pública, en agosto muere Hinderburg y nombran a Hitler Canciller, y saltamos de año. En abril del 35, no se les permite la entrada en locales arios, en mayo, son expulsados del ejército alemán. En junio, se dictan las Leyes de Nuremberg. En el 36, las SS asumen el mando de los campos —Stuart se queda pensativo, sabiendo que su hermano está a la espera e impaciente.

—¿A qué viene todo esto? —preguntó el mayor, entre molesto y curioso.

Los dedos regordetes, se agitan en el aire.

—Sí, sí, ya recuerdo. No quiero saltarme nada importante. En el 37, agosto o septiembre, los pasaportes judíos son marcados, en el 38, agosto, se abre el campo de Mauthausen, el 9 de noviembre de ese año, se produce la noche de los cristales rotos. Ocurrió… —Logan lo interrumpió.

—Las tropas de asalto de las SA junto con civiles, atacaron y lincharon a ciudadanos judíos, rompiendo todo lo que tocaron, tanto en Alemania como en Austria, sin que las autoridades alemanas hiciesen nada por evitarlos.

—¿Quiénes eran las SA? —preguntó, fijando la mirada en Logan.

Admirando su planta, su masculinidad, dejándose engatusar por esa voz varonil.

—Una milicia del partido nacionalsocialista alemán. Se les conocía como camisas pardas, para distinguirlos de las SS, que llevaban uniformes negros y camisa blanca.

Stuart no dijo nada, solo miró fijamente a su hermano, mientras salían de su atractiva boca más explicaciones.

—Se dicen que asesinaron cerca de cien judíos, mientras destrozaban sinagogas y otras propiedades y alrededor de… treinta mil, más o menos, fueron detenidos y posteriormente llevados a los campos de Sachsenhausen, Buchenwald y Dachau. Quemaron más de mil sinagogas, solo en Viena noventa y cinco, y más de siete mil tiendas o comercios fueron destruidos o dañados.

—¿Cómo sabes tanto?

Logan no contestó a esa pregunta, sino, que amplió la explicación.

—La Kristallnacht, hermanito, fue el paso previo a lo que se avecinaba, a lo que ya estaba en marcha, a lo que tenía en mente el cabrón de Hitler y sus secuaces; el exterminio de los judíos y de todo ser humano que no cuadrara con lo que ellos consideraban la raza aria; ya fuesen gitanos, homosexuales, discapacitados… les daba igual.

Hizo una pausa, dio un pequeño trago, y añadió.

—Continúa. No tenemos toda la noche —añadió molesto.

Stuart parpadeó varias veces y retomó la palabra.

—A ver, por dónde iba…

—La noche de los cristales rotos —añadió Logan.

—Sí, sí. Si la cosa estaba mal, cada vez va a peor. En febrero del 39, los judíos deben entregar su oro y plata. En serio, Logan, analizándolo despacio, ahora que todo ha pasado, cada vez entiendo menos a ese tipo.

—Ya, no es fácil, no. Un chalado, una ególatra, un tipo que quería gobernar el mundo… pero al final, un hijo de puta que no tuvo cojones de enfrentarse a su porvenir.

—El hombre que me ha escrito, cuenta que, en esos momentos, había escondido parte de sus bienes más preciados fuera de Varsovia. Estaba al corriente de todo lo que pasaba en Alemania, y aunque él no es judío, veía el panorama más negro que blanco.

Hizo una pausa, esperando que Logan se impacientara, que dijese algo, que preguntara quién era ese tipo de Varsovia, pero eso no ocurrió. Pues, lo que hizo el hermano, fue coger el paquete de cigarrillos y encender uno, mientras esperaba que Stuart siguiera con su misterio.

—Y entonces, lo que todos sabemos, el 1 de septiembre del 39, Alemania invade Polonia. Y al día siguiente, ya tienen el primer campo de concentración en Polonia. En…

Logan continuó con los datos, que en esos momentos parecieron desaparecer de la cabeza de Stuart.

—Stutthof, en territorio polaco, lindando con Alemania. Una ciudad-estado, Danzig o algo así. Después de la Primera Guerra, Alemania reclamó el territorio, alegando que la mayoría de la población era de origen alemán. Stutthof fue el primer campo fuera de suelo alemán, y el último en ser liberado por los aliados. Al principio fue un campo de internamiento civil, controlado por la policía de Danzig, luego pasó a ser un campamento de «educación laboral» y poco más tarde, un campo de concentración regular.

Stuart estaba sorprendido de que su hermano estuviera tan puesto en ese tema.

—¿No asesinaron a judíos?

—Por supuesto que sí. No sé a cuántos, pero en ese campo tampoco se libraron. Tenían cámara de gas y crematorio.

—Qué cabrones —murmuró el más joven de los McAllan.

Ante el silencio de Stuart, fue Logan el que habló.

—Fueron muy rápidos en todo lo relacionado con Polonia —Stuart clavó la mirada perdida en la mano de su hermano, mientras llevaba a los labios el pitillo y le daba una fuerte calada.

—Sí, sí… muy rápidos.

—Y el protagonista de tu carta, ¿qué pensaba en esos momentos?

—En mayo del 40 se inaugura Auschwitz, y muchos judíos de los que están en el gueto de Varsovia, y de otros lugares, son llevados ahí. Pero… están desconcertados, pues unos dicen que los llevan para trabajos forzados, pero otros, los más viejos, se plantean muchas dudas… incluso se habla de muerte… lo más optimistas creen que trabajarán en lo que saben, en sus profesiones u oficios.

—Eso se les hizo creer. Era una manera de dar tiempo al tiempo… y de paso, que tuvieran esperanzas, que pensaran que solo eran prisioneros de guerra, que por muy mal que estuvieran, aunque les hubieran quitado todo, aún estaban con vida.

La redonda cabeza de Stuart, se movió ligeramente.

—Antes no reparaba en ello, pero ahora… pienso constantemente en la pequeña Elizabeth ahí metida… en Auschwitz. Con solo dieciséis años… apenas una niña —miró fijamente a su hermano, mientras las palabras salían con cierto dolor—. Y luego, en el otro, en Bergen-Belsen.

Logan no intervino, solo esperó.

—¿Sabías que en Bergen-Belsen, un antiguo establo reconvertido en hospital tras la liberación, se llamó «el lavadero humano»? —Logan negó lentamente.

—Se formó un equipo de médicos y enfermeras alemanas y fueron obligados a limpiar y despiojar a los enfermos de Bergen-Belsen. A Elizabeth también, pero ella no se acuerda de eso.

Logan siguió callado.

Stuart se preguntó en qué estaría pensando.

—En fin, el hombre de la carta, es… era el jefe del padre adoptivo de Lizzie. Tenía una fábrica de muebles, y ayudó a la familia. Les gobernó papeles falsos, y en lugar de acabar en el gueto, estaban viviendo en un edificio de su propiedad, como unos polacos más.

—¿Y cómo ha llegado esa carta hasta ti?

—El azar, querido hermano, el azar.

—Si crees en ello.

—Bueno, después de todo lo que le ha pasado a Elizabeth, creo que debería creer. El caso es que este hombre, no sé de qué manera, pues no lo dice, supo que ella estaba viva, y que se había casado con un médico escocés.

Se hizo un silencio.

Y mientras duró ese vacío de palabras, Stuart intentó entrar en la mente de su hermano, saber qué pensaba… pero le fue imposible.

—Y, ¿qué quiere?

—Verla.

—¿Va a venir aquí?

—No, quiere que ella vaya a París. Allí vive.

—¿Para qué?

Logan controló su carácter, intentó que la pregunta no sonara demasiado autoritaria.

—No lo sé. Dice que tiene que verla antes de morir, que tiene que hablar con ella.

—¿Ella lo sabe? ¿Se lo has contado?

—No. Pero debería y lo haré.

—Te has parado a pensar, que puede ser un estafador.

Stuart lo miró como si fuese un desconocido.

—No lo creo. Además, en cuanto hable con ella, lo sabré. Hay datos en la carta más que suficientes para valorar algo así.

—¿La llevas encima?

—No. Está en mi alcoba.

—¿No pensarás dejarla ir? —Stuart miraba a su hermano fijamente.

—¿Estás enfadado?

—No estoy enfadado, pero entiendo, que si yo fuese tú, me preocuparía, y mucho —recalcó las palabras, clavándole esa mirada fría y dura—, de que mi esposa se fuese a París a encontrarse con un tipo que no sé quién cojones es.

La mirada de Stuart se agrandó, mostrando sorpresa ente el vocabulario de su hermano.

—Por supuesto que no quiero que vaya a París, pero tengo que darle la carta.

—¿Por qué?

Stuart lo miró como si le hubiesen salido dos cabezas y comprendió demasiadas cosas.

—Porque es mi deber.

Se levantó, apuró lo que le quedaba en el vaso y salió del salón, dejando a su hermano solo.

CAPÍTULO 18

Suegra y nuera, estaban en el invernadero.

—Aileen cada día está peor —dijo la marquesa sin dejar de mirar la orquídea.

—Sí. Me he dado cuenta. Ayer por la tarde, no me reconoció.

—¡Ah! Qué tristeza, señor, qué tristeza. Cuánta muerte, cuánto dolor en estos años y todavía nos viene más —se lamentó apretando los labios maquillados de rojo carmín.

Pasaron unos segundos, y la joven se atrevió a indagar.

—¿Por qué no está la familia de ella… aquí?

La marquesa dejó de enredar en la tierra, se quitó los guantes, y tocó delicadamente la orquídea.

—Sus padres murieron siendo ella joven. Primero el padre, de un ataque al corazón, y luego… un par de años más tarde, la madre. De cáncer. Fue… —pareció pensarlo durante un instante—… fue unos meses después de que Aileen y Logan se casaran. Lo de la madre fue rápido, muy rápido. Tenía tres hermanas, mayores que ella; la tercera murió siendo un bebé, muerte súbita, y las otras dos, se casaron con unos primos y se fueron a vivir a Leeds. Murieron en los bombardeos de la Luftwaffe.

—¿Los dos matrimonios? —inquirió un tanto sorprendida.

—Ellas y el marido de una, la mayor. No tenían hijos, pero las dos, estaban embarazadas.

—Qué pena.

Pasaron unos minutos, mientras la marquesa se volvía a poner los guantes de jardinería y continuaba con la tarea de trasplantar, al tiempo que dirigía cortas miradas a la joven.

—¿Vas a ir a París? —preguntó llena de curiosidad.

Esos ojos grandes, luminosos, observaron a la mujer y Anice volvió a sentir dolor y tristeza en esa mirada tan bella, tan deslumbrante; a pesar de ser tan hermosos, la profundidad y el trasfondo en esos momentos, parecían los de una mujer mayor, sin inocencia, sin alegría y con mucha, demasiada experiencia.

—¿Se lo ha dicho Stuart?

La marquesa, cada vez que hablaba o se fijaba en su joven nuera, siempre pensaba lo mismo: cómo habría sido la relación de una criatura de dieciséis años con ese nazi, cómo se comportó con él y él con ella. Le hubiera gustado saber, preguntar, pero eso era algo inadmisible.

—Sí.

La muchacha se sacudió las manos y la tierra voló en múltiples partículas, posándose sobre el suelo de tierra y el delantal que tapaba la falda del vestido de punto.

—Quiero ir. Quiero saber. Tal vez el señor Walerian tenga algo que decirme.

—¿Decirte de qué? —la pregunta sonó dulce y suave.

—Quién nos delató.

—¿Y qué importancia tiene eso ahora? Es mejor olvidar, ¿no te parece?

—No, eso no lo olvidaré nunca. Nunca.

—Lo entiendo querida, pero a veces, aunque el recuerdo siga ahí, porque siempre estará, es mejor pasar página, afrontar el futuro de manera positiva, para que la vida no pase sin pena ni gloria, para que la amargura no se instale en el interior de uno.

Los ojos de la marquesa, de un gris claro tirando a verdoso, se quedaron fijos en los de la nuera, y esta le devolvió la mirada sin pestañear.

—Tiene razón, Anice. Toda la razón… Pero necesito ver al señor Walerian, necesito saber qué tiene que decirme. Tengo la sensación de que es importante.

—Y si lo que te cuenta es doloroso…

—No puede ser más de lo que he pasado.

Transcurrieron unos minutos y la marquesa volvió a la carga.

—¿No te gustaría saber de tu familia alemana?

—No.

Rotundo, sin pensarlo, sin atisbo de duda.

—¿No tienes curiosidad?

—Si soy sincera, a veces sí quiero saber, pero otras… me digo, para qué… ¿Para descubrir que desciendo de nazis?

—Mis hijos dicen, que todos los alemanes no eran nazis, no eran partidarios de ese Hitler. Pero al final, todos de una manera o de otra, se vieron envueltos, arrastrados en esa vorágine.

—Ya, pero hay muchas posibilidades de que fuera así. De todos modos, no pienso averiguarlo. No me interesa.

La marquesa terminó con una maceta y cogió otra.

—¿No irás sola?

—Puedo ir sola, perfectamente —hizo una pausa, clavando la mirada en las manos de su suegra—…, pero Stuart quiere venir conmigo.

—Claro que sí. Una mujer sola, ese viaje al continente, al extranjero, y con tu aspecto...

Elizabeth la miró sorprendida.

—¿Mi aspecto?

La expresión de la marquesa era dulce, y a la vez, un tanto condescendiente.

—Quiero decir, que eres muy joven, y muy guapa y te puede pasar cualquier cosa.

—No me pasará nada, no se preocupe. Y voy a ir sola.

Los ojos de la mujer, se abrieron de par en par.

—Pero… eso no puede ser, querida niña.

—Por supuesto que puede ser.

La contundencia de esas palabras, dejaron a la marquesa en silencio.

—¿Lo sabe mi hijo?

—Sí. Lo hemos hablado esta mañana.

—¿Y le parece bien?

—No, no le parece bien. Pero es lo que haré.

—¡Vaya! Te veo muy segura. Cuando me enteré de esa carta que llegó de París, pensé que te asustaría, que no irías, y si era lo contrario, que viajarías con Stuart para sentirte protegida y amparada, y también, para que ese señor polaco conozca a tu esposo.

—Anice, esto solo tiene que ver conmigo. Lo tengo que hacer y prefiero hacerlo sola. Veré al señor Walerian, escucharé lo que tenga que contarme… y volveré a la preciosa isla de Mull.

—¿Y qué dice de todo esto, mi hijo mayor?

La marquesa, por la expresión de la joven, supo que esa pregunta había dado en la diana.

—¿Es que tiene algo que decir?

—Conociendo a mi hijo, sí.

—No se lo he preguntado, y no pienso hacerlo, porque como le he dicho antes, es cosa mía. Nada más.

—¿Volverás?

Elizabeth no esperó esa pregunta y su brillante y profunda mirada, no se despegó de las arruguitas que adornaban los ojos de la marquesa.

—Por supuesto.

Se observaron, sin decir nada y la joven decidió aclarar algunos puntos.

—Ya sé que soy una desconocida para ustedes, en muchos aspectos. Llevo poco tiempo aquí y las circunstancias en las que he venido no son las más ortodoxas, pero le puedo asegurar, que ni soy falsa, ni mentirosa y que, si quisiera irme de aquí, abandonar a Stuart, no aprovecharía la excusa del viaje a París.

Se hizo un silencio y la mirada de la marquesa se deslizó por el atiborrado invernadero, mientras la joven esperó, expectante, intuyendo que esa mujer iba a decirle algo importante.

—Mira, ahora que has tocado ese tema te diré que, para mí, mis hijos y mi esposo son lo más importante de mi vida. Quiero la felicidad para ellos, porque si ellos son felices, también yo lo soy. Sé que no estás enamorada de mi hijo, pero él sí lo está de ti… hasta el fondo de su ser. Sufro por él, porque también sé, que tú jamás lo amarás, y lo que es peor, él también lo sabe.

Las dos mujeres, no dejaron de mirarse.

—¿Estoy equivocada?

—No.

La joven no titubeo, no se lo pensó ni un segundo.

—Alabo tu franqueza. Entonces, si es así, la cuestión es la siguiente: ¿por qué no te quedas en París? Creo que cuanto más dure esto, será mucho peor. Destrozarás la vida de Stuart, aunque no sea tu intención. Le harás un daño irreparable, eso sin contar con que no haya más complicaciones —hizo una pequeña pausa, sin dejar de mirar a su nuera—. Otras complicaciones… más incómodas.

En ese momento, la alemana supo que esa mujer de aspecto dulce sabía más de la cuenta, y ahora, estaba mostrando sus cartas, para que las cosas quedaran claras.

—He visto cómo te mira Logan… y no me gusta. No hay cosa más oscura, sucia y pecaminosa, que dos hermanos deseen a la misma mujer, o peor, que uno se acueste con la mujer del otro.

Elizabeth sintió el calor en sus mejillas y supo que se había sonrojado.

—No hay nada de eso.

—Pero lo puede haber —la joven quiso hablar, pero la marquesa se lo impidió—. No, no digas nada. Es mejor. Soy vieja y sé más de la vida que tú, aunque no haya pasado por un campo de concentración, y a los dieciséis años no tuviera la más remota idea de lo que se hacía con los hombres.

La joven se mordió la lengua y no dijo nada.

—Te irás a París y me dejarás una carta explicando las cosas, con mucha claridad, para que Stuart no se haga ilusiones y salga pitando detrás de ti. Le dirás la verdad, que no lo amas, ni lo amarás, que lo utilizaste para salir de Polonia y que lo mejor, la mejor solución es la separación. Adórnalo como quieras, pero es mejor que seas fría y sin miramientos de ningún tipo, la leeré y cuando llegue el momento, se la daré a mi hijo. Recibirás todos los meses una asignación mensual y después de un par de años o tal vez antes, Stuart solicitará el divorcio.

Decir que estaba sorprendida, era decir poco; Elizabeth escuchó cada palabra, sintiendo el filo de la navaja en cada sonido que salía por los labios pintados de esa mujer. Lo que acababa de oír, no había surgido así porque sí, de sopetón; no. Todo estaba meditado y seguramente hablado con el marqués, a la espera de que llegase el momento más adecuado para soltarlo.

Y esa carta llegada de París les proporcionaba la solución perfecta para quitarse de en medio a una nuera, que, para la buena verdad, solo les traería problemas… o tal vez para la desgracia de todos, los problemas ya estaban asentados en la isla de Mull.

—¿Qué opinas? ¿Te parece correcto?

Elizabeth afirmó lentamente, sin emitir sonido alguno, sin dejar de mirar a la que todavía era su suegra.

—Es lo más honrado —continuó la marquesa—. Él te ayudó en unas circunstancias muy delicadas para ti, y tú ahora, te comportas de la manera más correcta. Todo lo que sea dejar pasar el tiempo y hacer que Stuart… dependa más de ti, sería de lo más doloroso. ¿Lo entiendes, Elizabeth?

—Sí, señora. Lo entiendo perfectamente.

Anice McAllan, de soltera Campbell, marquesa de Rockwell, se quitó por última vez los guantes, sin retirar la mirada de esa cara tan bella.

—Como te he dicho antes, a los dieciséis años no sabía nada de los hombres, pero ahora… los conozco de sobra. No sé hasta dónde has llegado con Logan, pero espero y deseo que no haya sido hasta el final.

—No hay nada entre nosotros —intentó que la voz no se rompiera, que sonara convincente.

—Bien. Me alegra oír eso —añadió la marquesa, sin creerse una palabra—. Una vez que estés en París, y dependiendo de lo que tengas con ese polaco, no te será difícil encontrar un trabajo, pues estás preparada de sobra. Con la asignación que recibirás, no te hará falta, pero cuando llegue el divorcio ya no habrá más dinero y tendrás que solucionarte la vida, a no ser que estés con otro hombre.

Elizabeth estaba a punto de explotar.

No sabía si gritar, llorar o abofetear el rostro dulce y todavía atractivo de la madre de los McAllan.

—No necesito de ningún hombre para ganarme la vida. Si acepté el ofrecimiento de Stuart en esos momentos, fue… porque me encontraba sola y asustada, y quería salir de ahí, irme lejos, lo más lejos posible de Alemania, y de los alemanes, incluso del resto de judíos, pero… no engañé a Stuart, todo fue claro como el agua.

Las dos mujeres enfrentadas, las dos, defendiendo cosas distintas; la mayor a su hijo, o tal vez, a sus hijos; la joven, defendiendo su honor.

¿Tenía honor?

La marquesa observó detenidamente esa cara perfecta, tan exageradamente hermosa, y pensó que según fuese madurando, aún sería más llamativa, pero también más fría; pues en esos momentos esa mirada azul celeste, brillaba como un lago congelado a la luz del sol. Y de una cosa estaba más que convencida, que la muchacha que existió antes de la guerra, no era la de ahora.

Pues algo así, era impensable.

—Siento mucho lo que has sufrido, por lo que has tenido que pasar, no conozco los detalles, pero no tiene que haber sido nada agradable. Aun así, pienso que no hiciste lo correcto, que no tendrías que haberte ido con ese hombre, que, aunque hubieses conseguido tu objetivo, lo habrías pagado de una forma u otra. Y si una mujer no tiene integridad, no se respeta, no la respetaran. Nunca. Sé que mis palabras te sonaran duras, porque lo son, porque la vida es así, especialmente para la mujer… por eso es tan importante tener claros los principios, regirte por ellos y no dar lugar a convertirte en algo que no te gusta, o, en algo, que no gustará a los demás… por mucha belleza que poseas.

La marquesa hizo una pausa, esperando que la muchacha le rebatiera sus palabras, pero no fue así.

—La belleza se apaga, se va, se esfuma, y luego qué queda… Nada. Una vida vacía, una reputación escandalosa y un futuro miserable. Si no te haces respetar, serás como el trapo que utilizan las sirvientas para abrillantar los suelos. Esa es la realidad, todo lo demás… son fantasías.

Otra pausa, pero Elizabeth no dijo nada.

Era como una estatua, con la mirada azul clavada en los ojos de la marquesa.

—Eras casi una niña cuando diste ese paso, y al verte sola, al descubrir que a tu familia se la habían llevado esos miserables… te disculpa (en parte), lo que hiciste. Pero estoy completamente segura, que ni tu madre, y por supuesto tu padre, habrían permitido algo así. Una deshonra para ellos, para toda tu familia. Una hija, amante de un nazi, que hubiera salvado sus vidas. Teniendo en cuenta todo lo que han hecho, y más atrocidades que irán saliendo, si tus padres y tus hermanos viviesen, creo que se avergonzarían de ti.

La joven estaba paralizada ante esas duras y brutales palabras. Ahora comprendía que esa bienvenida que tuvo cuando llegó, que, sin ser excesivamente cálida, fue correcta y sumamente educada, no fue sincera. Ellos eran aristócratas, eran educados, correctos al máximo, exquisitos si venía a cuento, pero eso no era íntimo, no era nada cercano, no eran la realidad de los sentimientos de cada uno.

Se habían encontrado con un hijo que volvía de la guerra, sano y salvo, eso era lo primordial. El hecho de que trajera equipaje extra, una esposa, los dejó fuera de lugar, pero en ningún momento lo demostraron pues tenían tablas de sobra. Pero cuando con el paso de los días, de las semanas, fueron sabiendo datos, detalles, demasiado escabrosos para asimilarlos de golpe, tanto al marqués como a la marquesa les resultó incómodo, difícil de masticar, y más difícil de digerir. Y si a eso le añadías lo atontado, enamorado, que estaba Stuart, ya era excesivo.

El hecho de que no compartieran habitación, fue otra de las cosas que descolocó a los marqueses, pero al pasar el tiempo, la marquesa se planteó si algo así era bueno o malo. En un principio no supo con qué quedarse, pues las dos opciones le disgustaban; porque, por un lado estaba la opción: cama conjunta, algo que podría encelar todavía más a su hijo, y al tiempo podrían venir hijos, algo que a Anice le hacía mucha ilusión; pero por otro lado estaba convencida de que su hijo sería infeliz con esa chica, pues la encontraba muy diferente a él, demasiado fría, altiva, lejana y lo que era peor, no lo amaba y para colmo… había sido la amante de un nazi, con lo cual, se abrían todas las puertas para en un futuro más cercano que lejano, tuviera un amante o amantes.

Stuart no era Logan, eso era algo patente. No parecían hermanos, ni tan siquiera primos lejanos. Eran tan diferentes en carácter, como distintos en su aspecto físico; pero todo lo que Stuart tenía de bueno, de tímido, de cobarde, por qué no decirlo, lo tenía Logan de valiente, de temerario, incluso, en según qué momentos, de arrogante… y todo ello, lo usaba para defender lo suyo, siempre, desde que era crío, y su hermano era suyo, era parte de él, y a pesar de llevarse un año, se comportaba como si fuese cuatro, cinco o seis años mayor.

Un lazo invisible les unía, que a veces parecía que no había un hermano mayor, pues el hijo que murió, fue egoísta desde pequeño y se comportó como si fuese hijo único hasta el día de su muerte, provocando que el mediano y el pequeño fuesen uña y carne.

La primera vez que fue consciente de cómo Logan fijaba los ojos en la mujer de su hermano, la marquesa sintió un pálpito. Conocía muy bien a su hijo y sabía lo que entrañaba esa mirada. Significaba deseo.

Las miradas de las primeras veces fueron, desconfiadas, dubitativas, interrogantes, incluso maliciosas, hasta molestas; pero, al pasar el tiempo, fueron cambiando y la marquesa estaba alerta como un halcón vigilando la próxima presa.

Y vio lo que no hubiera querido ver.

Vio cómo su hijo hacía esfuerzos para no seguirla con la mirada, vio como la calibraba cuando creía que nadie le observaba.

Vio cómo clavaba esos ojos enigmáticos en la boca de la extranjera cuando hablaba, en los ojos y otra vez en la boca, reteniendo la mirada demasiado tiempo, no controlando sus actos, a pesar de que él, tal vez creyese que sí. Y supo que tenía que hacer algo, que tenía que suceder algo, que había que precipitar los acontecimientos para que no sucediera una catástrofe.

Por ese motivo, la marquesa no escatimó palabras dolorosas y humillantes hacia la chica, porque para ella su familia era lo primero, y esa extranjera, era una intrusa, una demoledora, aunque ella no lo supiera, aunque ella no lo deseara.

—Siento ser tan ruda contigo —continuó la marquesa—, pero pienso que la verdad en la mayoría de las ocasiones, por no decir en todas, es la mejor opción. Por eso te digo, que una mujer que se deja tocar por un hombre que no es su esposo, no se hace respetar; y si un hombre respeta a una mujer… no la tocará. Las cosas son así, no hay más variantes.

En esos momentos el aire se podía cortar con un cuchillo.

Las dos mujeres no pestañearon, no dejaron de mirarse a los ojos.

La joven se quitó los guantes de jardinería sin dejar de mirar a la madre de los dos hombres que estaban vinculados a su vida, quisiera o no.

Se levantó, se quitó el delantal, sacudió la poca tierra que moteaba la falda gris y girando su perfecto cuerpo, abandonó el invernadero, mientras la mirada de lady Rockwell la siguió hasta desaparecer.

Sin más palabras.

Sin excusas.

Altiva como una reina.

Ese fue el pensamiento de la madre de los McAllan.

Stuart gritando.

Cómo era eso posible si él casi nunca levantaba la voz, si le daba miedo gritar pues siempre pensó que al hacer algo así, traería más problemas, más complicaciones. Pues sí, estaba gritando, estaba descolocado, estaba enfurecido, y sobre todo, estaba temblando de miedo.

—¡Eso ni hablar! ¡Me niego a ello! —gritó Stuart mientras veía a su adorada, haciendo el equipaje.

La muchacha dejó lo que estaba haciendo, y sin levantar la voz, miró ese rostro querido; contempló a ese hombre que la había cuidado, que se había preocupado por ella, como médico y después como un entusiasmado pretendiente.

—Es lo mejor, Stuart.

—¡No es lo mejor! ¿Qué vas a hacer en París? ¿Cómo te vas a ir a vivir a la casa de ese hombre? No sabes quién es…

—Claro que sé quién es. Ese hombre le dio trabajo a mi padre después de que nosotros perdiéramos la casa y casi todas nuestras pertenencias en la invasión de Varsovia. Nos protegió, nos proporcionó identidades falsas para no ir al gueto. Siempre se portó bien, muy bien, con nosotros.

—Pero… pero… ¿Y qué quiere de ti? —El rostro congestionado del hombre, mostraba toda la desazón, todo el dolor que había surgido en su mundo, en su matrimonio.

—Eso es lo que voy a averiguar.

—Pero para eso no hace falta que nos divorciemos, ¿no lo entiendes? Puedes ir a París, estar una temporada… incluso puedo ir contigo, ahora, o luego más tarde.

—No, esto es lo mejor —ratificó la joven, sin un asomo de cordialidad.

El rostro de Stuart estaba colorado, esos mofletes redondos, estaban rosas tirando a rojo; y Elizabeth sintió una pena horrible.

Sé un poco más amable, qué te cuesta, qué puedes perder…

Lo tomó de las manos y se sentaron en el borde de la cama, esa cama que solo ella ocupó.

Esa cama que había albergado actos indecorosos, sucios.

El lugar donde había dejado que otro hombre la tocase.

—Mira, por muchos años que viva jamás podré agradecerte lo que has hecho por mí. Yo mostré mis cartas, te quedó muy claro cómo sería nuestra relación y aceptaste. Logré salir de ahí, que era algo que deseaba con todas mis fuerzas, y lo hice gracias a ti, porque tú accediste a mis deseos y respetaste nuestro acuerdo. Habría sido imposible irme con otro hombre, para ser su amante… no, no, otra vez no. Y seguir ahí, con el resto de los judíos, sabiendo que lo sabían todo de mí, se me hacía insoportable.

Las delgadas manos apretaban y se movían con suavidad sobre los regordetes dedos, dándole calor, mientras la triste mirada del hombre, se iba humedeciendo.

—He tenido mucho tiempo para pensar, Stuart. Esta tierra tan hermosa, estos parajes solitarios… son tan bellos, que me han acompañado en mi viaje constante al pasado… y me han aclarado las ideas. Y ahora, con la carta del señor Walerian, todo cobra otro significado. Pues, si me ha encontrado y te ha escrito, eso es porque… sabe algo.

Stuart se soltó de las manos de ella, se levantó de la cama y se limpió los ojos con rapidez, mirándola con furia.

—¿Saber qué? No te entiendo.

Ella se encogió de hombros y también se levantó, para continuar su tarea.

Los ojos del joven médico la seguían sin perder detalle de lo que hacía, sin dejar de contemplar esos movimientos elegantes, esa belleza deslumbrante, ese carisma que proyectaba su presencia, a pesar de su juventud.

—Tal vez sepa quién nos delató. O simplemente quiera volver a verme… no lo sé, Stuart. Tú leíste la carta primero, no da muchas explicaciones. Eso sí, te hace una buena cronología de lo que hicieron los nazis con los judíos.

Elizabeth cerró una maleta y se dispuso con otra.

—Por favor te lo pido, Elizabeth… el divorcio, no. Tómate el tiempo que quieras, viaja o quédate en París, incluso en Londres si lo deseas, pero el divorcio no.

Ella dejó unos jerséis dentro de la maleta y lo miró, con seriedad, con dureza, incluso.

—Es necesario. Tú debes seguir con tu vida.

—Tú eres mi vida, ¿es que no lo entiendes? —preguntó con dolor.

—Yo no soy tu vida, Stuart. Yo solo me he aprovechado de ti, con tu consentimiento, sí, pero me he aprovechado de tu debilidad por mí, y eso no es sano, eso nos destruirá. Y no voy a dejar que ocurra.

Stuart se pasó las manos por su ralo cabello, se lo mesó, se lo revolvió, sin dejar de mirarla.

—Pero… pero y si ese hombre no tiene nada que ofrecerte… o… quiere hacer algo malo contigo. Además, cuántas veces lo has visto, y… y cuántas horas has estado con él, en su casa, o en la tuya. Hasta puede ser que tuviera contactos con los nazis… Qué diablos sabes de ese hombre, por todos los santos, Elizabeth. ¿No te das cuenta de que puede ser peligroso? —quiso que las palabras sonaran altas y alborotadas, pero sonaron tristes y apagadas.

La joven lo miró sin pestañear, mostrando dureza en su rostro.

—¿Sabes que les hacían a los polacos que ayudaban a los judíos? ¿Lo sabes?

El rostro de Stuart se contrajo; claro que lo sabía.

—Los mataban.

—Exactamente. Familias enteras. Con eso, sobran las palabras.

Stuart se dirigió a un sillón, despacio, lento, como si fuese un anciano, para sentarse en el borde. Llevándose las manos al rostro, lloró en silencio, mientras Elizabeth lo contemplaba con pena. Y esa pena se apoderó de ella, no quería hacerle daño y se lo estaba haciendo, pero en esos momentos supo que era lo correcto.

Ese hombre no era el adecuado para ella, y ella… ella no era mujer para él.

Se acercó, se arrodilló ante él.

—Por favor, Stuart. No lo hagas más difícil. No quieras conservar algo que nunca existió.

—No te quedarías por Aileen, que tanto cariño te ha cogido, que se está muriendo y que serías de gran ayuda a su lado.

—No. Yo no soy nada para ella y tú lo sabes. Los que tienen que estar a su lado, son su esposo y vosotros. Su familia. Nadie más.

Los pequeños ojos estaban llenos de lágrimas y sin pensarlo, salió por su boca, algo que le carcomía por dentro.

—Cuando Aileen muera… Logan será libre.

Elizabeth entrecerró la mirada y se levantó, separándose de él.

—¿Estás insinuando algo, Stuart?

—Logan te gusta, ¿verdad? Claro, que tontería pregunto, cómo no te va a gustar, si todas las mujeres se han derretido por él, se vuelven locas cuando les dirige esa mirada enigmática que posee. Si hubiera aparecido por Bergen-Belsen, cuando ya estabas casi recuperada, y te hubiera visto, a lo mejor… —no continuó, dándose cuenta de su error, de que ese no era el camino adecuado, de que no había camino adecuado.

De que todo se había acabado.

—Vete, Stuart. Quiero terminar con esto —añadió fríamente, señalando con la mirada el equipaje—. Dentro de una hora viene el coche.

El hombre supo que no había marcha atrás, que la llegada de esa carta había acelerado la ruptura de su corto matrimonio.

No debería habérsela dado.

Ni tan siquiera haberla comentado con su hermano.

Debería haberla roto una vez leída.

Y ahora esto, no estaría sucediendo.

Como si Elizabeth le hubiera leído el pensamiento, le dijo:

—Ha sido la carta de Walerian, pero más tarde o más temprano, lo nuestro tenía que acabar.

En ese momento, Stuart había perdido el norte.

—Dejaré que hagas lo que desees, Elizabeth. Si quieres tener un amante o varios, no me opondré, seremos un matrimonio abierto, conozco parejas que actúan así y que son felices.

La joven lo miró entre sorprendida y horrorizada.

—Nadie lo sabrá, querida Elizabeth. Podremos seguir juntos y cuidaré de ti, no te faltará de nada y podrás hacer lo que desees.

Ella dejó la maleta de lado y se acercó hasta él.

Sus bellos ojos recorrieron las blandas facciones y lentamente, le dio un abrazo, para notar los ligeros temblores de ese hombre tan bueno.

—Te quiero Stuart. Eres el hombre más bueno y noble que he conocido.

Se separó y lo cogió de la mano hasta llevarlo a la puerta.

—Aquí nos despedimos.

La mirada del hombre, brillaba de emoción, pero ya había comprendido que todo estaba acabado; que todo estaba perdido.

—De acuerdo, pero prométeme una cosa.

—¿Qué?

—Que, si algo va mal, si necesitas ayuda… te pondrás en contacto conmigo. Por favor te lo pido.

Ella pensó decir la verdad, pero… decidió darle la razón.

—Te lo prometo.

Stuart movió la cabeza, varias veces, mirándola por última vez, y dando media vuelta abandonó la alcoba.

Dos horas más tarde estaba en el barco que la llevaría a Oban, y de allí a Glasgow.

SEGUNDA PARTE

NAOMI

CAPÍTULO 19

París era una ciudad hermosa, y en esos momentos en que todo iba retomando su estado anterior, o al menos algo parecido, que la guerra se iba alejando del pensamiento de los parisinos, resurgía como un ave fénix.

Y algo así le pasó a la joven antes llamada Naomi, después Elizabeth y otra vez Naomi.

Pasó la Navidad de 1945 y llegó el nuevo año, y con ello, una nueva vida, una ilusión…

Al lado del señor Walerian Porwit.

Walerian mucho antes de la invasión, mucho antes de que nadie oyera hablar de Hitler en Polonia, era un hombre trabajador hasta la extenuación. Heredó una carpintería de su padre, que a su vez fue del abuelo, y que él la convirtió en una pequeña fábrica de muebles artesanales y después en una floreciente fábrica de muebles de todos los estilos, contratando a los mejores ebanistas y a los más curtidos carpinteros. Desde que él tomó el mando por la muerte de su abuelo y la enfermedad de su padre, pasó de tener diez empleados a cien, y en algunos momentos, antes de la invasión, llegó a los ciento cincuenta. A parte de la fábrica y carpintería, también disponía de una agencia de transportes para mudanzas y mensajería a cualquier lugar de Polonia, incluso fuera del país.

Cuando el polaco ofreció empleo y ayuda al patriarca de los Löw, su afán era ayudar a todo judío que pudiera, pero siempre salvaguardando a su familia, y por ende, todo lo relacionado con su patrimonio. Antes de darle el empleo en la carpintería, le ofreció irse con la familia en uno de los camiones de mudanza a algún lugar de Polonia, pero Löw no quiso, pues en su pensamiento siempre pensó que esa invasión no iba a durar, y cuando comprendió que los nazis habían llegado para quedarse, siguió pensando que ellos, los judíos, eran más útiles vivos que muertos, y que los nazis no eran tan tontos como para desperdiciar todo ese potencial humano e intelectual que era la comunidad judía.

Walerian había estado toda su vida tan ocupado en trabajar y en aumentar los bienes heredados, que no dejó lugar para formar una familia en los años de juventud; casándose con más de cuarenta años y teniendo hijos cerca de los cincuenta, pues la primera esposa, después de varios abortos, murió cuando dio a luz al primer hijo y este, falleció horas después.

De manera que cuando la pequeña Naomi conoce a los hijos varones del señor Walerian, estos tenían seis y ocho años y la madre de estos niños, era una mujer seca, áspera, que para nada estaba de acuerdo en la ayuda que su esposo ofrecía a algunos judíos, y en más de una ocasión se lo hizo saber.

Cuando Naomi llegó al piso del señor Walerian, en plena avenida Foch, comprobó in situ, el lujo que rodeaba al hombre que ayudó a su familia y también comprobó que sin estar inválido al cien por cien, pasaba la mayor parte del tiempo en una silla de ruedas.

El poco pelo que tenía en el 39, había desaparecido por completo, sus ojos marrones seguían tan despiertos como siempre y su cuerpo estaba más grueso de lo deseado, pues le gustaba la buena mesa y los años, la constitución y la poca actividad, hacían el resto.

En un principio, la idea de la chica era buscarse un lugar donde vivir una vez encontrase un empleo y se acomodara a la ciudad, pero Walerian le dijo que eso no era necesario, al menos de momento.

—Querida —le explicó en su primer encuentro—, qué necesidad tienes de algo así. Mira a tu alrededor, este piso es más grande que cualquier piso familiar, tienes tres alcobas para elegir, un baño en exclusividad para ti. Nadie te molestará, si ese es tu deseo.

La chica vestida de manera austera, mantenía sus manos entrelazadas sobre la falda gris oscuro, sentada en un hermoso sillón y rodeada de las más bellas reliquias que el polaco se trajo de Varsovia. Observaba todo el lujo que les rodeaba en esa pequeña sala de techos altísimos y ventanas alargadas.

—¿Y su familia? —preguntó con cautela, casi con miedo.

—Muerta, pequeña Naomi.

El rostro del polaco se arrugó más de lo que estaba.

—Lo siento mucho.

—Gracias, querida.

Hubo un pequeño silencio, mientras el hombre miraba un punto lejano, un punto invisible y su pensamiento vagaba por el pasado y Naomi no le quitaba la vista ni un momento.

—¿Soy indiscreta o maleducada, si pregunto cómo fue? —hablaban en polaco, pues era el idioma que él utilizaba.

El hombre volvió al presente y dirigió la mirada a la muchacha. Se recolocó la manta de cachemir que tapaba sus piernas, para después quitarse los lentes, limpiarlos con el pañuelo que sacó de un bolsillo de la chaqueta y volvérselos a poner.

—No, pequeña, no. Estos años pasados, esta maldita guerra, esos malnacidos nazis, pusieron todo patas arriba, nos destruyeron nuestro entorno, nuestras vidas, porque querían que todo fuese para ellos; algo tan egoísta y simple como eso —cuando hablaba de los nazis, arrastraba las palabras, endurecía el gesto, frunciendo el ceño al máximo.

La hermosa joven, no dijo nada, simplemente, esperó.

—Antes de que se llevaran a tu familia, poco antes, había comenzado a llevar cosas de valor a una granja a setenta kilómetros de Varsovia. Yo mismo hacía esos viajes. Cargaba unos cuántos muebles que iban al comienzo de la caja del camión… y en la parte trasera iban cajas con cuadros y objetos de valor. No solo eran cosas mías, también de otras personas, amigos que me lo pidieron. En esa granja, en un sótano con una entrada oculta, fui guardando todo lo que pude.

Hizo una pausa y fijó la mirada en un ventanal, observando las copas de los árboles que se mecían al compás del viento.

—Antes del final, mi familia y yo, estábamos instalados en la granja. Yo había salido a atender los animales y más tarde…

Dejó de hablar y clavó la mirada en la joven.

—¿Sabías que a Varsovia la llamaron la París del Este, según unos, o del Norte, según otros? —La chica afirmó en silencio—. Era una ciudad hermosa, elegante… una ciudad donde se vivía bien, muy bien…, antes de que llegaran esos indeseables. Parte de la ciudad, fue destruida en el alzamiento de nuestro ejército contra los alemanes… Operación Tempestad, se llamó… para liberar Polonia antes de que lo hicieran los rusos. Del 1 de agosto al 2 de octubre —clavó la mirada en los enormes ojos de la muchacha, pero parecía mirar dentro de ellos, perderse en esos iris azules como un cielo de verano—. En 1944 —añadió, como si 1944 perteneciera a un pasado muy lejano—. ¿Y para qué? No tuvimos apoyo, la ayuda aliada no llegó, y los cabrones de los rusos se quedaron esperando, para ver como los nazis terminaban de quemar la ciudad. Más de doscientos mil polacos murieron en esa contienda, entre ellos, mi esposa y mis hijos.

Volvió a callar y dirigió la mirada a una de las ventanas, mientras la joven se preguntó si estaría bien de la cabeza.

—Perdona mi vocabulario, mis burdos y soeces adjetivos para esos asesinos, pero no merecen otras palabras más suaves.

Ella permaneció en silencio.

Atenta.

Estudiando a ese hombre que protegió a su familia y a ella.

—Hitler y Himmler… —volvió la cabeza con brusquedad y enfocó esos ojos pequeños, aumentados por las lentes, en el rostro de Naomi—… ¿sabes quiénes eran?

—Claro, señor Walerian.

El hombre la observó atentamente.

—Himmler, ¿sabes quién era? —volvió a preguntar, con voz ruda, creyendo que la joven no lo sabía con certeza o que le daba la razón como a los locos.

—Era el jefe de las SS. Controlaba los campos de concentración, de exterminio.

Dejó la mirada suspendida en el bello rostro durante un corto tiempo, y volvió a evadir la mirada.

Quedó callado durante un par de minutos, cuando Naomi iba a decir algo, él se adelantó.

—Antes de que llegaran los rusos, ya había llevado parte de lo que tenía guardado a otro lugar. No me fiaba de los rusos, no. Y tenía razón, mira… mira, se han quedado con toda Polonia.

Volvió a callar.

—Es lo que tienen las guerras, señor Walerian. Cuando acaban, los vencedores se reparten el botín.

El polaco miró a la joven, como si la viera por primera vez.

—Eso, eso es. Tú lo has dicho. Se reparten el botín. Yo también hice algo así, me quedé con lo mío y con lo de los demás, ¿sabes? —Ella afirmó con un ligero movimiento de cabeza—. Me quedé con todo. Lo mío y lo de los otros, porque nadie vino a reclamarlo, nadie sobrevivió. Nadie.

—Murieron.

—Sí. Murieron. Tenía pertenencias de algunos judíos, ¿sabes? Me las dieron para que se las guardara, para que no se las quitaran los nazis. Y todo ese oro y esas obras de arte, me hicieron más rico, pues esas personas murieron en el gueto, en los campos…

La chica movió la cabeza, afirmando, entendiendo las circunstancias de cada uno.

—¿Y su familia?

—Mi esposa fue a Varsovia y se llevó a los niños, a finales de julio del 44, pues decía tener miedo de que aparecieran tropas alemanas por la granja y nos mataran. Estábamos en el campo y yo pasaba varios días en la ciudad, pero ella estaba intranquila, decía que el silencio que reinaba en la granja la ponía nerviosa, decía que estaría mejor en casa de sus padres. Yo le dije que eso no iba a ocurrir, que no iban a aparecer alemanes, que no se preocupase por ello; pero no me hizo caso y se fue a Varsovia. Sus padres seguían viviendo en la casa de siempre y ahí se fue con los niños. Cuando fui a buscarlos, la casa ya no existía y a ellos no los encontré. Días después hallaron unos cadáveres calcinados en el sótano, tres adultos y dos niños.

—Lo siento mucho.

Walerian la observó detenidamente. Desde que contrató a Löw y conoció a su familia, siempre le llamó la atención esa niña rubia. Era una familia agraciada, todos, pero esa cría era la más hermosa con creces. La más llamativa… y la más interesante.

—¿Por qué no acudiste a mí cuando pasó todo? Mandé buscarte y habías desaparecido. La señora Kostka me dijo que te habías ido, pero no supo a dónde. ¿Cómo acabaste en Auschwitz?

—No importa, señor Walerian. Ya pasó. Lo mejor es olvidarlo.

El hombre la observó minuciosamente.

Una joven así, con ese aspecto, que podría pasar por una aria, que era aria, pues lo supo por la señora Kostka, qué podría ocurrirle en un lugar como Auschwitz; y teniendo en cuenta que acabó en Bergen-Belsen y salió de ahí casada con un médico escocés, pues esos datos sí los sabía, qué pasó en ese tiempo.

No la forzaría a hablar de lo que no quería, pues él respetaba, e igual que a él no le gustaba que le presionaran, él no presionaba.

—Sí, tal vez tengas razón. Tal vez es mejor olvidar… Algo difícil, por otra parte.

No tardó en llegar la pregunta.

A la joven le quemaban las palabras en la boca.

—¿Sabe quién delató a mi padre?

Walerian no tardó en contestar.

—Sí —afirmó con rotundidad, al tiempo que la joven se envaró en su asiento—. En un principio pensé que había sido un empleado de la carpintería, hasta sospeché de Kostka, pero semanas más tarde, supe la verdad. Fue mi esposa, ella me lo confesó. Más de una vez se había puesto como una furia, porque decía que estaba poniendo todo en peligro, que como los nazis se enterasen de que protegía judíos, que los tenía trabajando para mí con entidades falsas, me colgarían, o me pegarían un tiro, pero no solo a mí, a todos. Siempre la calmaba, pero le duraba poco y volvía a la carga.

Volvió el silencio y la mirada de la chica no se retiró de esa figura en silla de ruedas, que aparentaba diez o doce años más de los que tenía.

—Se llevaron a tu padre y a otros cuatro que también les di papeles falsos y certificados de trabajo. Cuando las SS y la Gestapo me interrogaron, tuve que decirles que yo había contratado polacos, que no sabía que eran judíos. Se lo creyeron a la primera, a fin de cuentas, quién va a ser tan tonto como para meter judíos en su casa, en su negocio, estando los nazis por todos los lados. Aun así, hicieron registros por todas mis posesiones, hasta fueron a la granja, pero no descubrieron nada.

Naomi movió ligeramente la cabeza.

—¿Me odias, Naomi? —preguntó con tristeza.

—No, no puedo odiarlo. Usted hizo lo que tocaba en esos momentos, protegerse y proteger a su familia.

No dejaron de mirarse, de observarse, de valorarse, pues era como si se viesen por primera vez. La pequeña Naomi ya no era una niña y la veía como una joven adulta y con un gran peso, un triste pasado en su corta vida; y para ella era algo similar, pues ya no trataba al señor Walerian como cuando era una niña, una jovencita.

Él descubriendo a una nueva Naomi, ella descubriendo al señor Walerian Porwit.

Años atrás, no había intercalado más de dos o tres palabras seguidas con él, y ahora, estaba en su ático de París, tomando un té acompañado de deliciosas pastas y pequeños sándwiches salados y hablando de todo lo ocurrido.

—Bueno, ya tendremos tiempo de conversar todo lo que queramos. Pero una última pregunta, ¿y tu esposo?

—Pronto estaré soltera de nuevo.

—¿Os divorciáis? —preguntó sin sorpresa.

—Sí. Supongo que Stuart estará con ello.

Las contestaciones eran francas, lacónicas, sin emoción.

—¿No estabas enamorada?

—No, señor. Lo cierto es que lo utilicé… Pero… en ningún momento lo engañé.

Volvieron a quedarse en silencio, mientras el hombre movía la cabeza lentamente, comprendiendo esa situación creada por los avatares de una guerra.

—Son cosas de la vida. Las situaciones en las que nos vemos envueltos, hacen que nos comportemos de una manera o de otra. Nada es blanco, nada es negro, simple y llanamente… es del color que lo veamos, o del color que nos lo pongan los demás.

La muchacha afirmó en silencio.

—Y… ¿cómo logró saber de mí, señor Walerian?

El hombre volvió a quitarse los lentes, pero esta vez no se los puso, los mantuvo en una de sus regordetas manos. Manos que a Naomi le recordaron a Stuart, y al recordar a su todavía marido, recordó otras manos, otro rostro, otro cuerpo.

—El azar, querida. Aquí hay bastantes judíos, algunos supervivientes de los campos. Uno le habló a otro, otro a otro… y al final llegó a mí. En cuanto escuché la historia, el corazón me dio un pálpito y tuve la certeza de que eras la hija de los Löw. Hice más averiguaciones y cuando supe la dirección del lugar donde estabas, escribí al doctor McAllan. —Ella no dijo nada, solo lo observaba con atención—. Espero que el doctor no me odie por haber precipitado los acontecimientos.

Naomi mostró una triste sonrisa.

—No, no se preocupe. Stuart es un hombre muy bueno… no tiene esos sentimientos.

—Bien, bien. Eso está muy bien. No es bueno odiar, no. Y lo digo yo, que soy un experto en el tema. Odio a los nazis, odio a los rusos, odio a los aliados por haber traicionado a Polonia y dejarla a merced de los rusos, odio todo lo malo que hay en el mundo, hasta llegué a odiar a mi esposa por lo que hizo… hasta me odio a mí mismo por haberme quedado con las posesiones de otras personas… y no es bueno. Son cosas que te corroen por dentro, que te hacen pensar en la muerte continuamente, en el dolor, en lo feo, en la podredumbre, en la injusticia, en la venganza, y no disfrutar del tiempo que te pueda quedar, de las cosas bonitas que hay en la vida, que siempre han estado ahí, aunque se escondieran debajo de las piedras durante mucho tiempo…

Se colocó los lentes y tomando una pequeña campanilla, la agitó con ahínco y el sonido se amplificó por la sala.

Al momento llegó una doncella y le preguntó si estaba todo dispuesto.

La contestación fue afirmativa.

La habitación estaba preparada, la señorita Löw podía hacer uso de ella.

CAPÍTULO 20

La idea de Naomi era pasar una corta temporada en el hogar del señor Walerian y una vez que tuviera un empleo, buscarse un apartamento pequeño e instalarse por su cuenta. Pero después de tres meses, seguía viviendo en la avenida Foch y disfrutando de la lujosa alcoba que se le había asignado.

Estaba trabajando como traductora en la redacción de un periódico y ganaba un sueldo más que aceptable. Le gustaba el trabajo, pero no le gustaba el acoso, y eso era lo que ocurría con asiduidad y de manera encubierta. Los hombres con los que se codeaba, solo tenían en mente una cosa, llevársela a la cama, y ella, otra muy distinta, rechazarlos.

Iba al trabajo con ropas austeras, de cortes sencillos y colores oscuros o neutros; tanto los vestidos como los trajes de chaqueta, eran entallados a su cuerpo, pero no ajustados. Los zapatos con poco tacón y cordones, sombrero para ocultar en parte su cabello y nada de maquillaje, solo, a veces, se permitía lápiz labial.

Daba igual, era de ese tipo de mujer que no necesitaba escotes o cosméticos para que el sexo masculino abriera sus ojos de manera desmesurada y pusiera su mente a trabajar, mostrándose más o menos elegantes con sus piropos o insinuaciones; pero a ella no le interesaba, no se sentía halagada, no deseaba esas miradas sobre su persona. Solo trabajar y mostrarse lo más arisca, e incluso antipática si era necesario, para que la dejaran en paz, algo que pronto consiguió.

Antes de comenzar el verano, un domingo por la tarde, el señor Walerian le hizo una oferta.

—¿Por qué no llevas mis finanzas?

La joven, que leía el periódico mientras dejaba que se enfriase el té, levantó la mirada para clavarla en el polaco.

—¿Yo? —preguntó sorprendida.

—Sí, tú. Tienes aptitudes más que sobradas y es una pena que estés perdiendo el tiempo escribiendo a máquina y traduciendo esos textos que ni te van ni te vienen. Cobrarás más, pero también tendrás más responsabilidades. ¿Qué me dices?

La sorpresa se mostró en el rostro de la joven, pero también… algo parecido a la ilusión.

—Pero, ¿y sus administradores?

—Seguirán siéndolo, pero tú estarás por encima de ellos. Serás tú la que controle todo, solo tendrás que darme cuentas a mí, cuando algo requiera mi firma, o cualquier otro asunto de importancia, o que tú lo consideres oportuno.

Ella lo observó en silencio, como no creyéndoselo.

—¿Tienes miedo? ¿Te asusta la responsabilidad? —las preguntas sonaron para que produjeran comezón, como aguijones de avispa.

Ella casi sonrió, dejando el periódico encima de una mesita.

—No. Tal vez debería ser usted el que deba tener miedo al hacerme tamaño ofrecimiento.

El hombre rompió a reír. La carcajada resonó en la sala donde tomaban el té, donde la recibió la primera vez, donde pasaba la mayor parte de su tiempo.

—En absoluto. Ya conocía tus aptitudes cuando aparecías por casa y le dabas clases a mis hijos. Y el bueno de tu padre no hacía más que alabarte en cuanto tenía oportunidad. Y ahora puedo decir, que si tus padres te vieran estarían muy orgullosos de ti. Ya lo creo que sí.

La joven bajó la vista hasta su regazo, pero no dijo nada.

—¿Qué me dices? Ya sabes que tengo locales y viviendas en alquiler. También tengo dinero invertido en diversas empresas y de vez en cuando, vendo al mejor postor alguno de los cuadros que poseo.

Ella dirigió la vista a una de las paredes de la sala, que desde la mitad hasta arriba, colgaban obras de arte. Desde Picasso, Chagall, Matisse, Monet, Rubens…

—No, los que adornan las paredes de este piso, no van a ninguna parte, por el momento.

Se levantó de la silla de ruedas y cogió su bastón.

—Ven, acompáñame.

La joven siguió el lento paso del hombre, recorriendo el ancho y alfombrado pasillo, hasta llegar al despacho.

—Cierra la puerta, querida. Con llave.

Ella no se lo pensó.

Obedeció y esperó.

Walerian se dirigió a su mesa y se dejó caer en el asiento de cuero.

—Ven, Naomi —ordenó, mientras abría un cajón del escritorio y cogía una pequeña llave escondida detrás de un fondo falso—. Ten.

Ella cogió la llave, la miró y miró al hombre.

—¿Dónde crees que puede estar la cerradura que encaje en esa llave?

La joven lo observó minuciosamente con esos llamativos ojos.

—¿Aquí? ¿En el despacho? —su rostro, al igual que la voz, mostró curiosidad.

—Sí.

El despacho no era grande, ni pequeño, pero al estar revestido de madera, paredes, suelo y techo, podía dar la sensación de ser más pequeño. Todas las paredes estaban recubiertas de estantes, menos donde estaba la puerta, que a un lado, el derecho, disponía de un mueble bar y al otro, una consola estilo Luis XV, con unas pequeñas pero carísimas esculturas y encima, colgando sobre la lustrosa madera de ébano, una colección de pequeñas acuarelas. Esa vista la tenía el señor Walerian, pues como él mismo decía, uno siempre se debe sentar mirando la puerta de entrada. A su espalda, se hallaba una ventana que daba a un precioso patio interior, que a la joven le recordó las construcciones de Varsovia, y esa ventana, quedaba enmarcada con la oscura madera y los libros de las estanterías.

La chica se fijó en el radiador de hierro forjado que se hallaba debajo de la ventana, observó una pared, otra; sus ojos se deslizaron desde abajo hasta arriba. Se acercó al mueble bar y se contempló en el gran espejo que adornaba ese lado derecho y que reflejaba los preciosos vasos y copitas de cristal tallado y las diversas botellas, sabiendo que dentro del mueble, si abrías las dos puertas, te encontrarías con más licores.

Pero también se fijó, que ese mueble bar, disponía de ruedas que estaban camufladas por un adorno de borlas color granate, que hacía juego con el tapete que cubría el mueble, a juego también con otro gemelo que cubría la consola Luis XV.

La joven deslizó lentamente la mirada hasta el polaco y sonrió ligeramente.

—Si muevo ese mueble, tal vez encuentre… algo… una pared falsa.

El hombre sonrió.

—¿Cómo lo has sabido?

—Porque en el lado contrario, hay un armario y dentro de ese armario y esta pared, hay lo que podría ser una viga maestra.

—Una viga maestra no se puede tocar.

—Si no es una viga maestra… ¿Y si solo quiere parecer una viga maestra...?

—¿Y cómo lo sabes?

—Porque en el piso de abajo vive la señora Delon y voy todos los sábados a tomar el té con ella. Y la sala donde tomamos dicho té, está debajo de donde estamos ahora. Mismas proporciones, distinta decoración. Ella tiene un armario, justo donde está el mueble bar, y fuera, no hay ninguna viga.

El polaco juntó las yemas de los dedos, haciendo una pirámide con sus manos y se dio varios golpecitos en la punta de la nariz, satisfaciéndole la aguda inteligencia de la chica.

—No he estado nunca en el piso de la señora Delon.

—Lo sé. Me lo ha dicho.

—No me gusta tomar confianzas con los vecinos, ni que ellos las tomen conmigo.

—A veces hay que socializar. Y la señora Delon es una anciana muy agradable.

—No te lo discuto.

Carraspeó ligeramente y continuó hablando.

—Sí mueves el mueble, descuelgas el espejo y presionas en el lateral derecho de la madera, se abrirá como si fuese una puerta y entonces te encontrarás con otra puerta. Hazlo, vamos. Quiero que lo compruebes por ti misma.

La muchacha hizo lo que le mandó. Al retirar el mueble, hizo tintinear las botellas y el resto de la cristalería; con cuidado, pero hábilmente, descolgó el espejo y lo dejó apoyado donde no molestase. Presionó en el lateral derecho y la madera hizo… clic. Abrió el panel con suavidad y se encontró con una puerta de madera corriente, introdujo la llave en la cerradura y abrió. La luz del despacho dejaba ver con cierta claridad, aun así, había un interruptor y lo tocó para que el lugar se iluminará con una luz pobre, pero luz, al fin y al cabo.

Los cuadros estaban debidamente empaquetados, con sus armazones de madera; los más grandes abajo, medianos en medio y pequeños en el estante superior. Con un rápido vistazo, calculó que habría más de doscientos cuadros.

—Trescientos cuarenta y cuatro. He vendido, veinte —explicó, leyéndole el pensamiento.

Ella no dijo nada. Apagó la luz, cerró y volvió a poner mueble y espejo en su sitio.

Le entregó la llave.

—¿Quién le hizo el escondite? —quiso saber, movida por la curiosidad.

—Yo mismo. Las piernas me dolieron durante semanas, pero lo hice en poco tiempo. Aprovechando que tenía albañiles restaurando el piso, trabajaba en esta habitación y cuando salía, cerraba con llave.

—Y mientras, ¿dónde estaban los cuadros?

—En una casa alquilada, donde vivía por entonces. Los fui trayendo poco a poco. Cuando los albañiles daban de mano, llegaba con una furgoneta y traía unos pocos. Los más grandes tuvimos que subirlos por la escalera, pues no cabían en el ascensor. El portero me ayudó, por eso le doy un buen aguinaldo en Navidades y otro cuando se me antoja.

El hombre se levantó y abrió el primer cajón que se encontraba a su espalda, debajo de una leja. Sacó los papeles y libretas de dibujo dejándolo encima de la mesa y abrió un fondo falso, del cual extrajo pequeños lingotes de oro para mostrárselos. No los sacó todos.

—Hay treinta lingotes de 250 gramos. Una fortuna. Al 99,99 % de pureza.

Los ojos de la joven, contemplaron el brillo del oro pulido y se fijó en el grabado del Banco de Varsovia, pero siguió sin decir nada.

—¿Te preguntarás de dónde ha salido?

—Mientras no sea de los dientes de los judíos —replicó, secamente.

—No, no… nada de eso. Este oro perteneció a un banquero de Varsovia. Lo sacó del banco y lo escondió en su casa, cuando la invasión. Yo trabajaba con él, con ese banco, y nos reuníamos más de una vez, pues éramos amigos de la infancia. Una noche, en mi casa, después de una copiosa cena y muchas copas, me dijo donde lo guardaba por si le pasaba algo. Antes del alzamiento, me lo llevó a casa y me dijo que lo escondiera.

—¿También murió?

—Sí, pero no a manos de los nazis. Dos días más tarde, se pegó un tiro.

La joven no dijo nada y no retiró la mirada del rostro del hombre.

—Su esposa murió unos días antes de neumonía y no tenía hijos. Sobrinos por parte de la mujer, pero no se llevaba bien con ellos.

Ella siguió en silencio.

—No dices nada. ¿Qué piensas?

—Pienso… que ha acumulado muchas cosas, entre unos y otros.

—Sí, realmente es así. Fui previsor, fui visionario. Sabía de sobra que los nazis no eran trigo limpio, sabía que nos harían la vida imposible, a unos más que a otros, y supe actuar en consecuencia. Desde el momento que comenzó la invasión, incluso antes, supe que Polonia peligraba al estar fronteriza con Alemania, y ese tipo, Hitler, nunca me gustó. Nunca. Si yo hubiese sido judío, mucho antes de que Hitler llegara al poder, habría cogido a mi familia y todo lo que hubiera podido llevarme, y me habría largado a Gran Bretaña, o a los Estados Unidos, o a Canadá. Más de una vez se lo dije a tu padre cuando le ofrecí el trabajo… Más de una vez.

El silencio invadió el espacio, mientras Naomi observaba al hombre.

Walerian soltó un suspiro.

—Le dije: te facilito la salida a dónde quieras, el transporte, dinero, pasaportes, todo lo necesario para ti y tu familia… Pero nada, no quiso. Estaba convencido de que la invasión no duraría. Según fue pasando el tiempo, creo que se arrepintió por no haberme hecho caso, pero creo que, en su fuero interno, seguía pensado que la cosa no era tan mala como algunos decían.

—¿Me permite una pregunta?

—Claro, pregunta lo que quieras.

—¿Por qué iba a facilitarle dinero, transporte y todo lo demás? ¿También se lo ofreció a otros?

—Sí, se lo ofrecí a varios y… bueno, tampoco les iba a dar una fortuna, lo suficiente para llegar a destino y ponerse en contacto con personas que les ayudarían.

La muchacha desplazó esa mirada tan misteriosa, tan hermosa, por las paredes revestidas de madera, por las baldas llenas de libros.

—Mi padre fue un poco inocente, demasiado bueno para creer que hubiera gente tan malvada.

—Sí, querida. Demasiado bueno, eso es. Fíjate, que más de una vez pensé, cuando ya no estabais en Varsovia, que si alguien le hubiera dicho a tu padre lo que iba a pasar con ellos, con sus hijos, con su hija querida —clavó la mirada en el rostro de la chica, entrecerrando los ojos—, no lo habría creído. Habría movido su mano, como cuando algo no le interesaba y se habría puesto a otra cosa.

La joven no perdía detalle de cada gesto, de cada palabra del señor Walerian.

—Sí, es cierto. No pensaba que conocía tan bien a papá.

—Ya lo creo, querida. Y también conozco a tu verdadera familia.

La joven lo miró con cierta sorpresa.

—¿Qué familia? —se puso en guardia y sin querer elevó el tono.

—La alemana. Tu verdadera familia. Tus padres murieron y los Löw se quedaron contigo —ella afirmó en silencio—. Pero tu familia alemana está viva, no todos claro. Algunos… muchos, murieron en la guerra, primos y tíos, pero tus abuelos paternos están aquí, en París.

—¿Los conoce?

Estaba sorprendida y no se molestó en ocultarlo.

—Sí. ¿Quieres conocerlos?

—No. No tengo interés alguno.

—Respeto tu parecer, pero por mucho que reniegues de algo, ese algo no va a desaparecer. Eres quién eres, desciendes de alemanes, y aunque la educación influye en el carácter, hay cosas que las llevamos en la sangre.

Se hizo el silencio, que apenas duró cinco o seis segundos, pues el hombre continuó.

—Tu abuelo no era partidario de Hitler, e hizo más o menos lo que yo. Fue sacando capital poco a poco de Alemania y cuando comenzó la guerra, con la invasión a nuestro país, esperó. Y mientras esperó, murieron sus otros hijos que eran hitlerianos hasta la medula. Y al acabar la guerra, se hicieron pasar por judíos alemanes y salieron del país.

—¿No es antisemita?

—No, en absoluto. Él siempre ha dicho que los judíos eran especiales y que era mejor tenerlos cerca que lejos.

—Pues no será antisemita, pero clasista sí.

—Eso es normal, querida. Ocurre en la mayoría de las familias, por no decir en todas. Quieres lo mejor para tus hijos y tienes muy claro el concepto «mejor», y que uno de tus hijos se enamore y se case o se fugue con una criada, no es lo mejor. Se mire como se mire.

La muchacha permanecía de pie, como una estatua, sin dejar de mirar al polaco.

—¿Les ha hablado de mí?

—No. No tengo un trato continuo con ellos, de hecho, solo nos hemos visto tres veces y aun así, no es algo que deba hacer sin tu consentimiento.

—¿Y cómo sabe que es mi abuelo?

—Tengo contactos, até cabos y deduje por mi cuenta. La segunda vez que nos vimos, me habló de sus hijos, varones todos, los tres que murieron en la guerra y el mayor, el que se escapó con una doncella de la casa familiar. Y me lo dijo, porque sabiendo que yo era polaco y sabiendo con anterioridad que su hijo mayor había acabado en Varsovia, pensó que tal vez lo hubiera conocido, o hubiera oído hablar de él. La última vez, me invitó a su casa, a comer… Y conocí a tu abuela.

Dejó de hablar, pero sin retirar la mirada de la joven.

—¿Y qué pasó?

—Pues que cuando la vi, a pesar de las arrugas y del cabello blanco, los ojos azules refulgían como un cielo de primavera, o de verano. Grandes, bellos, hipnotizadores… y me acordé de los ojos de la hija de Löw.

Ella hizo caso omiso del piropo.

—¿Son muy mayores?

—Deben rondar los setenta años, tal vez algo menos. Tu abuelo tiene el cabello gris, es alto como una torre, y se mantiene delgado y fuerte; tu abuela tiene el cabello plateado y estoy seguro que de joven lo tenía como tú, rubio platino, es alta y delgada, pero tiene en su ser la melancolía… la tristeza por la perdida.

—¿Son ricos? ¿Ahora?

—No tanto como yo, pero sí; tu abuelo fue inteligente. Supo hacer las cosas.

—Ya.

El polaco, aunque la joven no hizo más preguntas, siguió contando, pues notaba el interés de esa aria de pura cepa, aunque se mordería la lengua cien veces antes de reconocerlo.

—La mansión en la que vivían, en pleno centro histórico de la bella Hamburgo, quedó destruida en julio del 43, igual que la mayor parte de la ciudad. Los británicos con apoyo de Estados Unidos arrasaron la ciudad; operación Gomorra, la llamaron, por la ciudad del Antiguo Testamento que fue destruida por el fuego. Tus abuelos habían salido un día antes a una cabaña de su propiedad, a unos veinte o treinta kilómetros de la ciudad. Hacía mucho calor y tu abuela no aguantaba más en el bullicioso Hamburgo. Estarían varios días, tal vez una semana, y si ella no deseaba volver, lo haría tu abuelo, pues sus negocios requerían de su presencia. Y desde una preciosa y acogedora cabaña, vieron como a media noche, los británicos descargaron más de dos mil toneladas de bombas incendiarias. Si tu abuelo no hubiera tenido la previsión tiempo atrás de salvaguardar oro y demás enseres valiosos, en esos momentos, se habrían quedado en la ruina. Poseían una refinería de petróleo y un astillero, y varios edificios de viviendas; lo que no cayó en el primer bombardeo, cayó en los siguientes.

—¿Y qué hicieron? —preguntó curiosa, pero sin mostrar cordialidad.

—Siguieron en la cabaña. Cuando pasó un tiempo prudencial, tu abuelo se acercó a la ciudad y contempló el desastre. Debido a tanto bombardeo, y sumado al tiempo seco y caluroso que imperó por esas fechas, el aire estaba tan caliente, que lanzó corrientes de fuego tremendas, avasalladoras, infernales, desatando un tornado de fuego y que los presentes, los que no murieron al principio, creyeron estar en el mismo averno. Cuentan, que el asfalto se derritió, que las llamaradas se elevaron metros y metros, que el petróleo derramado incendió los canales… y que la falta de oxígeno y el fuego abrasador… acabaron con las vidas de todos aquellos infelices que no lograron llegar a los refugios antiaéreos.

Se hizo el silencio y la muchacha esperó.

—Tu abuelo que, a pesar de no estar de acuerdo con Hitler y no ser partidario de la guerra, me dijo, que sintió la humillación en sus carnes, en su alma. La humillación en su mayor expresión, al ser aniquilados como miserables gusanos. Eso me dijo.

—Seguro que no sintió lo mismo cuando supiera de los campos de exterminio —las palabras salieron secas, sin mostrar lástima por lo ocurrido en Hamburgo.

—Hablo por boca de él, no sé si será cierto o no, pero en el 43 sabía de sobra que había campos de concentración, incluso había oído hablar de la Solución Final, del exterminio, pero no llegó a creérselo.

Naomi apretó los labios con fuerza.

—Vaya, qué cosas, ¿eh? De todos modos, no pienso conocerlos, y menos, contarles mi odisea en dos de los campos de exterminio más importantes del nazismo.

—Estás en tu derecho. Pero… si cambias de idea…

—No quiero conocerlos y se acabó la historia.

—Muy bien, Naomi. Mi obligación era contártelo y es lo que he hecho.

La muchacha iba a salir del despacho, pero antes de hacerlo, le preguntó:

—La señora Kostka me dio un pasaporte cuando la Gestapo se había llevado a mi familia —el hombre observaba a la joven sin pestañear—. ¿Facilitó usted ese documento?

—Así es. Tu padre me lo pidió, me contó lo ocurrido con tus verdaderos padres y dijo que quería protegerte si el asunto se ponía feo. Eso fue antes de las Navidades del 39. Un falsificador hizo el pasaporte y se lo di a tu padre. Quedó muy claro, que aunque el documento era falso, los datos, tus datos, eran fidedignos.

CAPÍTULO 21

En plena primavera, ocurrió algo que marcaría un antes y un después, aunque ella no fuese consciente.

Walerian se había ausentado durante una semana, para pasarla en la casa de campo de unos conocidos, mientras Naomi seguía administrando las finanzas del polaco de una manera eficiente, eficaz al cien por cien; resolviendo cualquier problema y gestionando todo el patrimonio de manera brillante. Un chófer la trasladaba a cualquier lugar que ella pidiese, desde las viviendas y locales de alquiler, hasta bancos, despachos de abogados, notarios o contables, revisando minuciosamente cualquier papel o documento que cayera en sus manos, sin importarle las miradas que los hombres le dirigían, desde los mayores, hasta los más jóvenes, sin importar si eran directores de banco, cajeros, abogados, notarios, secretarios o simples contables. Era fría y competente a partes iguales, era alemana al cien por cien, aunque ella no reparase en ello.

Un miércoles al mediodía, se bajó del coche en plena Avenida Foch; antes de llegar al edificio donde se hallaba el ático y le dijo al chófer que haría lo que quedaba de trayecto andando, que esa tarde no necesitaría de sus servicios. Paró en una floristería y encargó unas flores para que las llevasen al día siguiente y sin prisas se dirigió hasta el edificio donde vivía. Su figura alta, esbelta, sus andares elegantes, hacían que los ojos de los transeúntes se fijaran en ella, y que muchas cabezas de varón, incluso más de una mujer, se volvieran una vez rebasada esa belleza.

Algún día que otro, se permitía el lujo de vestir de manera más elegante, menos riguroso al estilo postguerra, y hoy era uno de esos.

El cabello le había crecido hasta formar una melena por los hombros, pero nunca lo llevaba suelto, pues todas las mañanas lo recogía en un sencillo moño y antes de salir a la calle, adornaba su rubia cabeza con un sombrerito coqueto, unas veces, y otras, con otro de tipo masculino. Solo había ido una vez a una sofisticada peluquería, para arreglarse el corte y cuando la estilista le aconsejó hacerse una permanente para estar a la moda, la mirada que le lanzó la alemana la dejó fuera de juego.

Ante la ausencia de palabras, la peluquera creyó necesitar ampliar la información.

—Quiero decir, que con la permanente aumentaría el volumen de su cabello y el rizo le favorecería mucho.

La joven, sin pestañear y mirando la imagen de la peluquera en el espejo, pronunció unas pocas palabras en francés.

—Tengo volumen de sobra y no necesito rizos.

—¡Oh la, la! Ya lo creo que tiene volumen de sobra, pero al ser su cabello fino le daría más cuerpo y la permanente hace que le dure más tiempo sin lavar.

—No quiero nada de eso, madame. Estoy contenta con mi cabello tal y como está.

—¡Oh la, la! Claro que sí. Tiene un cabello precioso, se mire como se mire… y ese color, si parece teñido… y tan brillante… ¿Es teñido? —preguntó con cierto recelo y fijándose por cuarta o quinta vez en la raíz, que no mostraba ni un atisbo de color oscuro u otro color.

—No madame, no es teñido.

De manera que la peluquera terminó el trabajo como la clienta le dijo, recogiendo la brillante y sedosa melena en un moño francés y quejándose por lo bajini, pues al ser tan suave tuvo que colocar más horquillas para que el moño aguantase, cosa que si llevase una permanente… todo sería más sencillo.

Cuando la joven salió del establecimiento, decidió que tres o cuatro meses más tarde volvería para recortar y sanear las puntas, pues daba por hecho, que las cosas habían quedado claras entre la madame y ella.

Daba los últimos pasos hasta el portal, cuando un hombre salió del mismo y ella se paró en seco.

Sintió que el corazón le palpitó de manera violenta, brusca, y después, casi le dejó de latir, mientras sus enormes ojos se clavaron en el rostro de ese hombre.

La voz oscura, pero acariciadora, la envolvió.

—Hola, Elizabeth.

Logan McAllan estaba frente a ella. Alto, fuerte, tan atractivo como recordaba, solo había algo nuevo en su rostro, una corta y cuidada barba, que lo hacía más hipnótico, más varonil y muy interesante. Iba impecablemente vestido y con ese cuerpo, con esas hechuras daba ganas… quitó esos pensamientos de su cabeza, se aclaró la voz y contestó.

—Hola… Logan. —Parados en la acera, casi enfrente del portal, donde ella vivía, de donde él había salido, mirándose a los ojos, como dos estatuas—. ¿Le ha ocurrido algo a Stuart? —preguntó con un poco de angustia.

—No, no le ha pasado nada. El portero me ha dicho que no habías llegado y que el dueño no está en casa, de manera que volvía al hotel.

—¿Te hospedas cerca? —preguntó, intentando disimular el nerviosismo.

—Sí, aquí mismo, en la avenida.

—Y… ¿para qué has venido? —la pregunta resonó en los oídos de la joven, sin imaginar qué quería ese hombre, cuál era el motivo que le había traído hasta París.

—Para traerte los papeles del divorcio.

Ella no retiró la mirada de esos ojos gris oscuro, de esa barba señorial, elegante, de esa boca sensual, que, teniendo ese adorno de pelo varonil, la remarcaba más todavía.

—El correo está para esas cosas, no era necesario que tú…

Una tenue sonrisa se mostró en el atractivo rostro del hombre.

—Sí, por supuesto. Pero tenía que venir a París por negocios y ya de paso, se aceleran los trámites.

—Entiendo.

Quedaron en silencio sin dejar de contemplarse, mientras los transeúntes pasaban por su lado, mientras el bullicio de vehículos y voces hablando en francés los rodeaba, pero no les afectaba; pues solo tenían ojos para mirarse y oídos para escucharse.

—¿Quieres que vayamos a una cafetería? ¿O prefieres que los vea un abogado antes de firmar nada?

—No, no es necesario. Los leeré y los firmaré. ¿Cuándo te vas?

—Mañana.

—Me los das, lo leo y esta tarde te los mando al hotel con un mensajero.

—De acuerdo. Me parece perfecto.

Logan abrió su cartera de piel, sacó un sobre grande y se lo entregó.

Ella lo cogió, sintiendo alivio de que la mano no le temblara.

—Gracias.

Estaba tan nerviosa, que su voz sonó más fría de lo habitual, pues todo su afán era que él no se diese cuenta de lo que le estaba provocando, de todas las sensaciones que le producía ver otra vez al hermano del hombre con el que se casó.

—De nada —añadió con gentileza.

—Esta tarde lo tendrás. No te preocupes.

El hombre sonrió y ella clavó la mirada en la boca, en los blancos y fuertes dientes.

—No me preocupo. Si no estás de acuerdo con algo…

—No creo que eso vaya a suceder, pero me gusta leer lo que firmo.

—Me parece lo más acertado.

El semblante del hombre era amable, un tanto curioso y tan interesante, tan atractivo que provocó que ella sujetara con fuerza el sobre, sin ser necesario.

—Y… ¿Qué tal está, Stuart? —preguntó lo primero que le vino a la mente, y como la visita de ese hombre que le provocaba tantos recuerdos y que le producía unas sensaciones que le costaba controlar, dicha visita se debía al divorcio, pues, fue lo primero que se le ocurrió.

—Bien, se puede decir que bastante bien.

—Me alegro, me alegro mucho.

La profunda mirada del conde de Hutton no se retiraba de esos ojos azules, de esa boca, que en ciertos momentos parecía apretada, como queriendo controlar algo, ¿un temblor, tal vez?

—De hecho, está saliendo con una mujer… y seguramente acabe casándose. De ahí las prisas.

—¡Ah!, claro, entiendo —mostró una recatada sonrisa, siendo consciente de cómo Logan desplazaba la mirada hasta su boca—. Cuánto me alegro, de verdad que sí.

Los ojos del hombre volvieron a clavarse en los ojos azules, permanecieron unos segundos en silencio.

—¿Y tu esposa? —quería irse, quería meterse en el portal y cobijarse en el ático del señor Walerian, pero al mismo tiempo, quería saber y quería, deseaba seguir contemplando a ese hombre, escuchar esa voz grave, masculina, hermosa, que conseguía alterarla.

Que despertaba todos sus instintos dormidos.

—La operaron. Le quitaron un pulmón y tuvo una notable mejoría. En estos momentos va por temporadas.

El semblante de Logan se endureció ligeramente, su mirada se oscureció y ella lo notó.

—¡Oh! Cuánto me alegro… Ojalá se recupere por completo —el hombre no dejó de observarla, notando la tirantez de la joven, el nerviosismo, viendo como esas manos de largos y elegantes dedos, sin asomo de joyas, apretaban el sobre contra su pecho.

—Gracias. Ya veremos si la suerte nos acompaña —dijo con gravedad.

—Seguro que sí. Dale muchos recuerdos.

—Se los daré.

Ella se humedeció el labio inferior, y al sentir esa mirada sobre su boca, supo que había hecho algo incorrecto.

Esa voz, se dejó oír de nuevo.

—¿Has comido? —la joven movió la cabeza lentamente, negando—. ¿Te parece que te invite a comer?

Ella no contestó, pero sus ojos seguían clavados en el rostro del hombre.

—Si tienes otro compromiso… lo entenderé —añadió mostrando una sonrisa ladeada.

Ella reaccionó, al tiempo que pensó el poco control que estaba teniendo.

—No, no. Podemos ir a un restaurante un poco más arriba. Como de vez en cuando allí.

—De acuerdo.

Llevaron los pasos hasta el pequeño y coqueto restaurante que se hallaba a diez metros de donde estaban, mientras la alemana era muy consciente de la presencia de ese hombre. Tan consciente, que le temblaban las piernas, que sentía cositas en la barriga y...

Y recordaba todas y cada una de las cosas que le hizo.

Se tuvo que clavar las uñas en la mano para enfriar sus pensamientos, para calmar sus nervios.

Al llegar, él le abrió la puerta y las fragancias de ambos, se intercalaron en una sola cuando ella rozó con su hombro el brazo del hombre, cuando sintió su mirada abrasadora…

Enseguida salió a recibirlos el dueño del pequeño establecimiento, lanzando una sonrisa a la dama y una mirada intrigada al alto caballero.

En un francés rápido, se dirigió a la joven, mientras les conducía hasta una mesa redonda que se hallaba en un rincón y enfrente de la cristalera que daba a la Avenida Foch.

—Qué placer verla, señorita Löw. No pasa nada por no haberme avisado, su mesa de siempre está libre, y por supuesto, los mejores manjares le están esperando. A usted y al caballero.

—Muchas gracias, Monsieur Renoir —contestó, mientras se quitaba la entallada chaqueta del traje que llevaba, dejando ver una blusa de gasa en un tono amarillo pálido, que contrastaba con la falda tubo de color granate.

La mirada del escocés se deslizó por ese cuerpo durante unos segundos, y ella deseó haberse puesto un traje más austero, menos femenino, para no sentir esa intensa mirada que parecía devorarla.

El hostelero fue a coger la chaqueta para colocarla sobre el respaldo de la silla, pero el caballero en cuestión se le adelantó haciendo lo propio, y al momento movió la silla para que la joven belleza tomara asiento, mientras el francés no perdió de vista todo lo que sucedía, al tiempo que notó cierto nerviosismo en la chica, igual que se fijó en la apariencia del elegante y atractivo caballero y en cómo la miraba.

Sí, pensó el francés, no cabía duda de que ese hombre era todo un caballero.

Dicho caballero, se quitó el sombrero y se lo dio al hombre, que discretamente y antes de colocarlo en un estante, vio la etiqueta de una sastrería de Edimburgo.

Un rato después, la pareja esperaba la comida tomando un aperitivo y el hombrecillo los observó subrepticiamente, muerto de curiosidad. ¿Sería un amigo del señor Walerian? ¿Un socio, tal vez? ¿Sería un pretendiente? ¿Edimburgo era una ciudad inglesa? No lo tenía muy claro el francés, y al ver que comenzaban a hablar en inglés, él volvió a sus quehaceres.

—Te veo tan bella como siempre —dijo el hombre, mientras sus ojos recorrían el brillante cabello, que al retirarse el coqueto sombrerito dejó ver en todo su esplendor, aun estando recogido.

—Gracias —contestó con cierta timidez, algo que llamó la atención de Logan.

—¿Estás con alguien?

La pregunta fue directa, sin preámbulos de ningún tipo y tuvo que esforzarse en no sonreír cuando un dulce rubor surcó esos pómulos de diosa.

—No, no estoy con nadie.

Logan cogió un canapé de queso y se lo llevó lentamente a la boca, para saborearlo despacio, mientras su mirada no se despegaba del rostro de la alemana, y esta, clavó los ojos en la boca del hombre, durante dos segundos, pues enseguida desvió la mirada y tomó un canapé.

—¿Has vuelto a tu nombre judío?

—Sí. Espero que eso no sea un problema, para el divorcio.

—No. De hecho, en los documentos figuran los dos nombres y las circunstancias que dieron lugar a ello, para que no haya equívocos.

—Perfecto —dio un pequeño sorbo de su copa, pero apenas saboreó el vino blanco.

No quería volver a clavar la mirada en él cuando no estaban hablando, pero lo deseaba. Llevaba el negro cabello muy corto, tan corto como la barba y eso a ella le producía… un no sé qué…

—Espero que tus padres estén bien.

—Muy bien, gracias.

Ella tomó otro canapé y lo mordió delicadamente, como con miedo de atragantarse, sabiéndose observada de manera minuciosa por ese hombre que, en tiempos no muy lejanos, la había tocado por todo su cuerpo, la había besado, la había masturbado… con la mano… y con… con la boca, con esa boca que saboreaba el segundo canapé de fuerte queso francés.

—¿Estás trabajando para ese tipo? ¿El polaco?

—Sí —contestó escuetamente, sin ganas de dar más explicaciones, o con miedo a darlas.

—¿Y vives en su casa? —Logan no escondía su curiosidad.

—Sí —el hombre tuvo que hacer un esfuerzo para no reír.

—Creo recordar, que antes, no eras tan parca en palabras, o… ¿estoy equivocado?

Ella notó cierto sarcasmo en su tono, pero… tal vez era su imaginación; lo miró fijamente, lo taladró con esos enormes y bellos ojos, y dejó lo que le quedaba de canapé en el plato.

—Al principio trabajé en una empresa como traductora y otras tareas administrativas. El señor Walerian me ofreció llevar sus negocios y accedí.

—Vaya. Seguramente se dio cuenta de tu potencial al momento.

Ella quiso entrever, otra vez, cierto sarcasmo, pero no lo tuvo muy claro.

—Ya sabes que se me dan bien los números y… los negocios del señor Walerian son alquileres, en su mayoría.

—¿Lo llamas así? ¿Señor Walerian?

—Sí.

—¿Siempre? —el hombre la taladraba con la mirada, queriendo penetrar en su mente, queriendo saber más de lo que contaba con palabras.

—Ese es su nombre —contestó de manera enfática.

—¿No, Walerian a secas, sin el señor?

—Señor Walerian, no me sale llamarle de otro modo. Lo conocí como tal y así lo sigo llamando. No importa que viva en su casa, o que administre sus negocios —añadió nerviosa, imaginando lo que él podía pensar.

La conversación se interrumpió, al llegar el camarero con los primeros platos. Una vez se alejó, él volvió a preguntar.

—¿Cuántos años tiene? —la joven miraba más su plato que el rostro del hombre, pues esa mirada la abrasaba, pues los recuerdos calientes como el fuego del infierno, la abrumaban.

—Sesenta.

Logan se había reunido esa mañana con un hombre de esa edad, tal vez algo más, y a pesar de los años, era un tipo con su misma estatura, fuerte, atractivo y con mucha clase; ¿sería Walerian así?

No necesitó hacer la pregunta, pues Naomi comenzó a hablar.

—Tiene una salud delicada y la mayor parte del tiempo va en silla de ruedas, puede andar, pero las piernas le duelen y la espalda también, las rodillas le fallan y se le hinchan los pies… Yo creo que podía ponerle más interés, utilizar el bastón o las muletas para moverse, al menos, por la vivienda… Pero es muy cabezota.

La mirada penetrante del hombre seguía poniéndola nerviosa.

—Fue el hombre que ayudó a tu familia cuando la invasión, ¿no?

—Así fue. Le dio trabajo a mi padre, papeles nuevos y nos facilitó un nuevo hogar.

—¿Y entonces ya tenía tan mala salud? —el hombre estaba disfrutando, estaba gozando del nerviosismo de la joven, pero, sobre todo, estaba contento de verla…

Deseaba tocarla, acariciarla, decirle lo mucho que la echaba de menos.

Ella agitó la cabeza, levemente, dando lugar a que su cabello resplandeciera al reflejarse la luz diurna que entraba por la cristalera y él, reparó en ese gesto, en ese brillo, en las horquillas acabadas en una pequeña perla, que adornaban y sujetaban el moño.

—No, no. Siempre fue robusto y contundente.

—¿Robusto y contundente? —repitió y preguntó, un tanto sorprendido por esos adjetivos.

Ella lo miró sorprendida.

—Sí. Quiero decir que era un hombre no muy alto, pero fuerte… no grueso, pero robusto. ¿Entiendes lo que te digo?

Logan volvió a morderse el interior de la boca para no soltar una carcajada.

—Entiendo lo que quieres decir.

—Tuvo varios problemas de espalda, pues hacía trabajos duros; no era hombre de estar en un despacho… y ahora, le pasa factura.

Dejaron pasar unos instantes, mientras cada uno daba cuenta del primer plato, una sopa «velouté», cremosa, muy especiada, de delicioso cangrejo.

Logan terminó y se limpió la boca con la servilleta de lino, viendo como ella miraba con el rabillo del ojo, sus manos cuando cogieron la servilleta y cuando la depositó de nuevo sobre la mesa.

—Y, ¿averiguaste quién denunció a tu padre?

Los ojos de la joven brillaron de forma peligrosa.

Retiró su plato, dando por terminada la deliciosa «velouté».

—Sí… fue la esposa del señor Walerian. Él me lo contó.

—¿Por eso se siente responsable de ti?

—Puede ser. Pero todo es comprensible, hasta el comportamiento de su esposa. A fin de cuentas, cada uno mira por lo suyo… y más, en una guerra.

Las palabras del hombre tardaron unos segundos en llegar, pues todo estaba tan reciente… al menos para él.

—Sí, así es —hizo una pausa, sin retirar la mirada de ese rostro, recreándose con esa belleza que también conocía y que le gustaría disfrutar, ahora, en ese momento. Deslizar los dedos por esas mejillas, tocar con las yemas los gruesos labios, hacer que sacara la lengua…—. Y ella, ¿dónde está?

—Murió cuando los nazis incendiaron Varsovia, antes de que entraran los rusos. Ella y sus hijos.

Él no añadió nada más, siguieron con la comida y hablaron poco y de temas irrelevantes.

En los postres, saboreando una deliciosa tarta de manzana aderezada con miel de lavanda, hablaron del tiempo y de lo bonita que estaba la ciudad, pero al acabar, la voz del hombre se volvió oscura bajando el tono para que nadie pudiera oír ni una sílaba, por si alguien, alguno de los pocos comensales que se hallaban en ese coqueto restaurante, entendiera el idioma de Shakespeare.

—¿No quieres saber nada de Stuart? ¿No deseas saber lo mal que lo pasó?

Los ojos azules se prendaron de la mirada del hombre y sin poder evitarlo, se llenaron de lágrimas.

—Lo siento mucho, nunca quise hacerle daño y lo más prudente fue… hacer lo que hice.

—Te fuiste sin despedirte, ni tan siquiera de Aileen —esa frase sonó a reproche y ella lo acusó.

—Fue lo mejor.

Bajó la mirada al plato y de manera discreta se limpió una lágrima traicionera.

—No sé qué me enfadó más, si verte… o no verte —ella elevó la mirada y se enganchó a los ojos del hombre—. Si ver el sufrimiento de mi hermano, o sentir el vacío en mi mente, en mis manos. Cuanto más lloriqueaba Stuart, más me enfadaba y cuando se encerraba en la biblioteca para emborracharse, yo le acompañaba para hacer lo mismo.

Ella parecía asustada, sus ojos no pestañeaban, su semblante parecía tenso.

—Después de dos meses, decidió que habías hecho lo correcto y que él debía comportarse como un hombre; aceptar las cosas y seguir viviendo. Al poco conoció a una enfermera en Oban, que contrató para que le ayudase en la consulta. Por descontado, nada tiene que ver contigo… no sé te parece ni en el blanco de los ojos; no es fea, tampoco guapa, es inteligente, es agradable y quiere a Stuart.

—Stuart se merece lo mejor —susurró la joven.

—Lo mejor eras tú —murmuró el hombre.

Ella le mantuvo la mirada y notó el calor en las mejillas.

—Sabes que no —las palabras apenas fueron audibles, pero él, bajó la mirada a la boca y lo leyó en esos labios carnosos, encarnados sin necesidad de carmín.

—No he dejado de pensar en ti. Ni un solo día.

—Calla, por favor.

Él no estaba por la labor, no callaría ni debajo del agua.

—Tengo en mi mente todos nuestros encuentros, tengo en mi boca tu sabor, tu olor invade mi cerebro constantemente y mis manos recorren tu piel todas las noches cuando me quedo solo.

Ella tragó saliva y se limpió discretamente los ojos.

—Pide la cuenta, por favor.

—¿Tanto te incomoda saber lo que siento? ¿No encuentras humillante que Stuart haya llenado su corazón y que yo note que me falta un trozo?

Ella estaba azorada, violenta, pues no esperó jamás palabras semejantes, palabras tan ardientes, pero a la vez dolorosas.

—Tienes a tu esposa, pareces olvidarlo —añadió en susurros.

—Ni lo olvido, ni la olvido, jamás. La llevo en mi corazón, en mi pensamiento… la amo, cómo siempre la he amado. Y sufro por ella, y deseo que sane por completo y que podamos ser felices… pero no puedo evitar lo que siento por ti, y sigo emborrachándome todas las noches, como cuando acompañaba al bueno de Stuart.

Ella lo miró como si estuviera loco.

—No, no te asustes. Solo bebo lo suficiente para caer redondo sobre mi cama y que mis pensamientos se desvanezcan en una nebulosa. Aunque en esa nebulosa aparezcas una y otra vez.

Dejó de mirarla, dejó de decir lo que sentía, de mostrar su dolor, sus ansias.

Y como si no hubiera pasado nada, como si esas dolorosas frases no hubieran salido por su boca, llamó al camarero con un ligero y elegante movimiento de mano.

Naomi se sobresaltó al ver que dejaba de hablarle, que cortaba bruscamente sus palabras para buscar con la mirada y llamar al camarero, y entonces se sorprendió al ver que se dirigía al empleado en francés, con fuerte acento, pero perfectamente legible.

Después de recoger el cambio y dejar una generosa propina, se levantó y ayudó a la joven a ponerse la chaqueta del traje, rozando con los nudillos la suave piel del cuello.

Bajó la cabeza y le susurró al oído:

—Tu olor está en mi recuerdo. Perenne.

Ella tembló ante esas palabras, sintiéndolo tan cerca…

Y tan lejos.

Nerviosa, se colocó el sombrerito, pensando que no se lo tenía que haber quitado y de ese modo, él no estaría mirándola sin pestañear mientras se lo volvía a poner. Agarró el bolso y el sobre que había dejado en una silla y escuchó sus propias pisadas sobre el entarimado, sintiendo la abrumadora presencia detrás, siguiéndole los pasos.

Se despidió del dueño y del camarero mostrándoles una hermosa sonrisa, al tiempo que era consciente de la mirada del escocés que no se retiraba de su persona. Salieron del establecimiento y anduvieron hasta el portal de la vivienda de Walerian.

Él, como si no hubiese pasado nada, como si ese torrencial de palabras salidas por su boca, no hubiesen existido, como si esas miradas abrasadoras no se hubiesen producido; ella, nerviosa, alterada, sintiendo una miríada de emociones a cuál más complicada.

El conde mencionó de nuevo lo bonita que estaba la ciudad y se lamentó por la falta de tiempo para poder visitarla con más tranquilidad.

Ella intentó aparentar una frialdad que no sentía, esconder los nervios que crepitaban en todo su ser.

Se pararon frente al lujoso portal y el hombre la traspasó con esa mirada profunda y magnética, provocando que la joven tragara saliva e intentando disimular ese acto tan poco femenino.

—Esta tarde te lo llevaran, alrededor de las cinco. ¿Te parece bien? —intentó que la voz sonara fría, que no se le rompiese.

—Me parece perfecto —la masculina voz sí sonó fría, dura, mientras la miraba sin pestañear, mientras memorizaba una y otra vez esos rasgos, para que no se le olvidaran nunca, para que lo acompañaran en sus noches en vela —. Estoy en la habitación 102, a veces no hay nadie en la conserjería.

—De acuerdo, 102. Bien… —ella se movió al notar que la puerta se abría y que el portero la mantenía abierta para que pasara—. Dale recuerdos a tu familia y a tu esposa un fuerte abrazo de mi parte.

Lo hizo a propósito, no dijo Aileen, dijo esposa.

¿Por qué?

Le salió así, era como dar por concluida una visita, que no se debería haber producido. Que podría haber recibido los papeles por correo certificado, o por medio de un despacho de abogados.

—Se lo daré. Se alegrará mucho cuando le cuente lo bien que te van las cosas.

Ella no supo cómo interpretar ese comentario, pero no se entretuvo en pensar más en ello.

Sin más palabras, sin más miradas, entró en el interior del portal y desapareció de la vista del hombre.

Logan respondió al saludo del amable portero y enfiló los pasos hasta el pequeño pero lujoso hotel donde se hospedaba, deseando no haberla visto, deseando no haber venido, deseando no tener esa carcoma en su interior… desde que ella abandonó la isla de Mull.

CAPÍTULO 22

En la lujosa habitación se dejó oír el tintineo de la licorera al chocar contra la bandeja de plata. Se había puesto el segundo whisky y por supuesto que no estaba borracho, pues para que eso ocurriese, necesitaba siete u ocho como el que estaba tomando.

Se había desprendido de la chaqueta, el chaleco de fina lana negra seguía entallando su torso de Adonis, y las mangas de la blanca camisa estaban arremangadas hasta el codo, dejando ver los fuertes antebrazos, el vello oscuro que los cubría, las venas que se marcaban.

En la mesa despacho estaban esparcidos varios planos; unos del barco que había traído desde su astillero hasta Calais y que había comprado un floreciente empresario francés; los otros, del próximo barco que iba a construir para otro magnate francés que vivía en París. Ambos, era y sería, un lujoso yate que daría cabida a un máximo de diez pasajeros más la tripulación, con su cocina permanente, cómodos camarotes y un amplio salón, aparte del resto de las salas para tripulación, almacenaje y demás.

Se acomodó en el sillón, y mientras daba un pequeño sorbo, miraba las líneas rectas y curvas, los números, los cálculos que sabía de memoria de esas bellezas que construían en los astilleros McAllan, que antes de acabar uno, ya tenían otro encargo pendiente. En su cartera ya estaba el adelanto en efectivo para el otro yate, y antes de acabarlo debería estar pagado por completo o si no, se vendería al mejor postor. Pero no creía que eso fuese a ocurrir, pues el francés que lo deseaba nadaba en la abundancia.

El reloj dio las seis y él dejó de mirar unos papeles y otros, para clavar la mirada en el péndulo y seguir el movimiento con sus ojos, oyendo el tic tac en la silenciosa suite.

En ese momento llamaron a la puerta, dejó de mirar el reloj, soltó los papeles que tenía en una mano y se levantó para dirigir sus pasos hasta el lugar, imaginando al botones con el sobre que él había entregado a la alemana.

Colocó su bronceada mano sobre la manivela y abrió sin prisa.

Al verla, sintió un calambre por todo su cuerpo, en especial en su parte más sensible.

Ella permaneció quieta, en silencio, con miedo a moverse.

Él se fijó en todos los detalles; en que llevaba otra ropa, una gabardina beis que ocultaba su cuerpo, el mismo sombrerito que al mediodía y el bolso de asa colgaba de un codo, mientras el sobre permanecía sujeto con los brazos, cruzados sobre el pecho.

No se dijeron nada.

Él la cogió con suavidad y la metió dentro de la alcoba, para cerrar a cal y canto.

Le quitó el sobre y lo lanzó a la mesa, sobre los planos de los yates.

Le quitó el bolso y el coqueto sombrerito.

Le desabrochó la gabardina y la dejó caer al suelo, mientras sus ojos se la comían, mientras la mirada de ella, permanecía asustada, brillante… clavada en su rostro.

Llevaba un ligero vestido de falda plisada de varias capas en tonos pastel, que se cerraba por detrás, pero él no le dio la vuelta, pues sus manos llegaron hasta la espalda y los hábiles dedos bajaron la cremallera, mientras se emborrachó con su olor, con su presencia y ella sintió el aliento del hombre sobre la sien, sobre su frente, sobre su pelo.

Le bajó el vestido y la hizo salir del ruedo, para verla detenidamente.

No llevaba combinación, el sujetador, las bragas y el liguero, todo de seda marfileña… las medias de cristal.

La respiración del hombre se escuchó en la habitación.

El ruido de la barba cuando pasó su mano por la mandíbula, mientras la miraba…

Continuamente…

Fijamente…

Provocó que ella temblase.

Por qué no hablaban, por qué no se habían dicho ni un «hola», por qué no surgieron palabras ardientes… o tímidas…

Algo, lo que fuese, pensó la joven, que estaba a punto de temblar como una bamboleante gelatina de lo nerviosa que se encontraba; sintiendo la apabullante presencia de ese hombre, sus manos rozándola para quitarle la gabardina, el vestido… el aliento acariciándole la piel.

Pero era la mirada, esa mirada penetrante, profunda y demoledora, lo que la ponía en tensión, incluso la intimidaba, pues no sabía qué pensaba, no sabía si estaría a la altura.

Él no necesitaba hablar, solo con tenerla era más que suficiente, pues si había dado ese paso era porque deseaba lo mismo que él; y ella ni quería, ni podía hablar, solo anhelaba acabar con lo que ese hombre comenzó en la isla, solo quería saber… si llegar hasta el final sería igual de doloroso y desagradable como lo fue con el nazi o con las violaciones a las que fue sometida, pero sobre todo, deseaba saber si todo lo ocurrido en Auschwitz la había marcado para siempre.

El hombre llevó las manos hasta la espalda y desabrochó el sostén, dejándolo caer, mostrando esos esplendorosos pechos y mientras los devoraba con intensa mirada, se frotó otra vez esa barba corta y oscura y a ella le pareció que ese ris ras, se amplificó como un eco por la alcoba.

Permanecía inmóvil, solo sus ojos se movían, siguiendo todos los movimientos del hombre, esperando los próximos.

Temiéndolos… y anhelándolos al mismo tiempo.

Deseaba el placer que le provocaron esas manos, y esa boca, y que recordaba como si se lo hubiera hecho el día de antes, pues en su memoria no lo idealizó, simplemente lo recordó noche tras noche, como lo más erótico y sensual que ella hubiese vivido; pero temía el final, temía la culminación, ese momento en que el hombre posee, que entra, que penetra, que te hace suya, ese momento que llega a lo más alto, que se derrama y que convulsiona con fuerza para satisfacción propia.

Él se volvió a acercar, se arrodilló ante ella… y llevó sus grandes manos hasta las caderas para bajarle las bragas, despacio, lentamente; descubriendo unos rizos rubios, más oscuros que el cabello… viendo el comienzo de un precioso capullo que le hizo la boca agua.

Un capullo que se lo había comido, saboreado, devorado en la oscuridad de la noche, que no había visto, pero sí mil veces imaginado; así, en esos momentos, de esta forma, con todas las lámparas que ocupaban sitios estratégicos en la lujosa alcoba, encendidas, para verlo y verla desde todos los ángulos, para disfrutarlo sin tener que imaginarlo, para que sus ojos se satisficieran ante tal exuberancia.

El vello púbico era tan corto y poco abundante, que ofrecía un bello espectáculo, un sexo de lo más delicioso, un sexo que se lo comería hasta atragantarse, pero, sobre todo, un sexo que anhelaba poseer, penetrar… hacerlo suyo.

Era consciente del temor o nerviosismo de la joven, y no deseaba ni por asomo, que se echase atrás, que le obligara a parar, a dejarlo; que se conformase con una masturbación y él se corriera contra un pañuelo.

No, no sería así.

No sería como antaño.

Le quitó los zapatos de tacón, desenganchó los ligueros y le fue quitando las medias, despacio, enrollándolas hacia abajo, atento a lo que hacía y al mismo tiempo elevando la mirada hasta la base de esos maravillosos pechos y recorriendo el resto del cuerpo hasta terminar de quitar las medias y deslizar sus manos por esa piel blanca y suave como la seda.

El liguero fue lo siguiente, quedando desnuda ante él.

Y en ese momento se incorporó y se acercó, para coger la cara entre sus manos, bajó la cabeza y posó la boca sobre los gruesos labios, con suavidad, con delicadeza, besándola con la mayor ternura, pero al gemido de ella, al tragarse el suspiro que salió de su boca, eso lo enloqueció.

Y la devoró mientras llevaba las manos a su espalda, y cogió las nalgas para acariciarlas, para tocarlas con delirio, mientras la besaba con ansia.

Rugió como un animal herido, controló su fuerza para no lastimarla, frenó su impulso para no asustarla, en una palabra, paró… para poder continuar.

Llevó las manos al recogido y quitó las horquillas para soltar el brillante cabello, dejando que cayeran silenciosamente sobre la alfombra.

Lo contempló.

Lo admiró.

Lo mesó entre sus dedos.

Lo enredó.

Mientras esos ojos azules lo observaron sin cesar, esperando el siguiente movimiento, mientras esa boca mostraba la rojez de los besos recibidos, mientras permanecía entreabierta… esperando.

Esperando el dolor, el desagrado que vendría después, a pesar de los besos, a pesar de esas manos tan expertas, convencida de que pasaría como ella lo imaginaba, lo recordaba.

Él llevó una mano entre los muslos y la tocó, contemplándola, esperando lo que fuera, lo que ella quisiera hacer, decir o… evitar.

Ella no se contrajo, no rechazó esa mano.

Dejó que esos dedos la acariciaran, tocaran todo el sexo, jugaran con ese punto que mandaba ondas placenteras a su cerebro, mientras sus miradas permanecían enlazadas, mientras sentía el acaloramiento en sus mejillas. Dejó que un dedo penetrase un poco en su interior, pero solo un poco… y notó como se humedecía, como los dedos del hombre se lubricaban con la humedad de su vagina.

Y entonces, dejó de tocar.

Se abrió la bragueta y sacó el miembro.

Ella clavó la mirada en ese apéndice, que esa mano que la había tocado, sujetaba en ese momento. Era grande, grueso, venoso… los ojos no se retiraron, mirando la mano que lo sujetaba y volviendo a calibrar largura y grosor… y no supo qué sentir, no supo con qué quedarse, si con el miedo que la invadía o con la excitación que le habían provocado esos dedos.

La acercó hasta la cama, la hizo tumbarse y le abrió las piernas, sintiendo el temor que él le provocaba, o más bien, el temor por lo que él iba a hacerle; pues eso iba a entrar en su cuerpo, no lo iba a tocar a través de la tela del pantalón, como sucedió en el castillo, no.

La muchacha contempló como el hombre se llevaba los dedos a la boca y los ensalivaba a conciencia, para seguidamente, tocarla, acariciarla de manera sutil, mover los dedos de forma tan experta, provocando que volviera la excitación, que los suspiros salieran en tropel… y que esos suspiros se convirtieran en gemidos y que casi, solo casi, llegara el orgasmo con esos dedos.

No, él no lo permitió.

No lo deseaba de esa forma.

No quería que la excitación desapareciera, y que él tuviera que penetrar una vagina no tan dilatada o nada dilatada, y hacerle daño. No, nada de eso debía pasar.

La contempló a sus anchas e hizo lo mismo con su sexo.

Tenía una panorámica excelente, pues ella seguía con las piernas abiertas para satisfacción del hombre. Logan clavó la mirada en esa vulva tan bonita, un coño cerradito, que escondía los labios, parecido al de una niña, pero con pelo. Deslizó un dedo por la zona de la ingle, notando como ella hacía esfuerzos por no contraerse. Elevó la mirada y sonrió ante el rubor que adornaba esas mejillas y le gustó que no mostrara timidez, que no cerrase esos esplendorosos y turgentes muslos y sobre todo, que no cerrase los ojos, que viese todo lo que él le hacía, para mirarse mutuamente mientras él le hacía todo lo que quisiera.

La voz grave y ligeramente ronca, se dejó escuchar en la alcoba.

—Cuando lo toqué, cuando disfruté con mi boca de este manjar, supe que era precioso, supe que sería una delicia para mis ojos —ella no dejó de mirarlo y esas palabras penetraron en sus oídos, en su mente, dándose cuenta de que ese hombre era un seductor, de que ese hombre sabía cómo dar placer a una mujer, no solo físicamente, sino con sus palabras, con su voz—. He recordado noche tras noche cuando mis manos tocaron tu sexo, acariciándolo, dándote placer… Cuando mi boca y mi lengua recorrieron toda esta carne —las yemas de los dedos se deslizaron por el pubis, para llegar y acariciar levemente la cumbre del clítoris, notando el ligero temblor de la joven—, cálida, palpitante… Deseando que me acogiera, deseando entrar en ti… convertirnos en uno.

Ella notaba el calor de sus mejillas, pero, sobre todo, sentía que esas palabras la excitaban igual que esos dedos que parecían no tocar… pero tocaban.

Y deseó que él entrara en ella, que invadiera su cuerpo, que lo llenara.

Y él pareció leerle el pensamiento.

En un segundo, se colocó encima y como si ese apéndice tuviera vida propia, se puso a buscar el camino. Sin querer, ella se contrajo y mirándose el uno al otro, le comunicó su miedo sin necesidad de palabras, solo con la expresión de sus ojos.

Y las palabras llegaron, para calmar su nerviosismo, para tranquilizarla, para ser el preámbulo de una larga noche.

—Iré despacio —prometió con voz oscura, ronca, llena de deseo.

Ella no dijo nada, solo esperó.

Fue penetrando, lo más lento posible, notando un placer supremo al encontrarse con la estrechez de esa vagina; y algo así, solo podía significar una cosa: que no había estado con otro, que ese nido lo había estado esperando.

Sintió algo parecido a la felicidad, que corría paralelo al deseo, y al notar la elevación de la pelvis, ralentizó su cuerpo, lo dominó, no dejándose llevar, no penetrando de una, hasta el fondo, aunque era lo que deseaba su miembro y su mente.

—No te haré daño, te lo prometo —fueron las roncas palabras.

Los ojos de ambos permanecían abiertos, mirándose.

Ella quería ver, quería descubrir si las facciones del hombre se mostrarían igual que los otros hombres que la habían poseído, violado, si cerraría los ojos, gruñiría y descargaría dentro de su cuerpo, desplomándose encima y separándose después… satisfecho consigo mismo.

Como hicieron los otros.

Y él quería que ella cerrara sus hermosos ojos cuando le llegase el orgasmo, cuando su cuerpo temblase y sus piernas se tensaran, de puro placer, igual que le ocurrió en la isla, en esos encuentros que mantuvieron.

Y para que eso ocurriera sostuvo el peso de su cuerpo con sus brazos, para no dejarse caer sobre ella, para que solo notase el placer de la penetración y el clímax final.

Se mordió el labio, al echar marcha atrás, pero sin salir de ella.

Controló la respiración para que su miembro obedeciera, volviera a hacer el camino, repitiera ese vaivén suave y metódico, notando como la vagina se dilataba, pero, sobre todo, se lubricaba de manera natural.

Solo una vez había empleado esa técnica, y fue con Aileen en la noche de bodas. Le vino ese pensamiento, justo en ese momento, porque estaba empleando toda la frialdad que poseía, todo su autocontrol para no dejarse llevar y no estropear algo… que no sabía a dónde lo conduciría, pero que, por encima de todas las cosas, no quería fastidiar.

Era consciente de que ella estaba lejos de ahí, recordando lo pasado tiempo atrás, recordando la humillación y el dolor sufrido en manos de unos individuos despreciables, y él, solo quería darle placer, solo quería que olvidase el ultraje y que supiera que todos los hombres no eran iguales.

Y entonces, ella respiró con fuerza y entreabrió la boca y se mojó los labios y suspiró profundamente, para sentir que ese miembro la inundaba cada vez más, y que a pesar de notar la presión, no resultaba invasivo, ni ofensivo, y que las terminaciones nerviosas de su vagina le estaban mandado oleadas de placer continuado después de toda la tensión acumulada antes y durante la penetración.

Él se movió de manera rítmica, pero no brusca, y al hacerlo, estimuló el clítoris provocando con ello una tensión sobre otra, y el hombre, al ver lo que se avecinaba, capturó la húmeda boca y se excitó más de lo que estaba cuando ella le ofreció la lengua, que chupó y devoró con ansia, para separarse a los pocos segundos y observar ese bello rostro, esos ojos que se entrecerraban por la aceleración del ritmo cardiaco, de la respiración, de la presión sanguínea que invadía todo su cuerpo, provocando que la vagina, el útero, el ano y los músculos pélvicos se contrajeran sin parar, provocando que ella gritara sin poder evitarlo, oyendo su propio grito, pero sintiéndolo muy lejano, como si otra mujer hubiese gritado.

Y fue en ese momento cuando él se dejó llevar, sintiendo la contracción de la pelvis, de la próstata y soltando en el interior de esa cálida cueva su esperma.

Las respiraciones de ambos se fueron calmando y él, que seguía sujetando su cuerpo con los brazos, notó la tensión sobre sus hombros, recorriendo los músculos, los tendones, en sus brazos, en los antebrazos, que querían temblar y doblarse, pero no se movió, no cambió de postura, no sacó ni un ápice de su miembro que seguía duro y palpitante. Y al estar así, mirándose el uno al otro, ella dobló más las piernas y las abrió al máximo, y él se deslizó suavemente sobre sus fluidos, sin llegar a salir de ella, para llevar la mirada al sexo que le daba cobijo, a esas gloriosas piernas dobladas y abiertas. Deseó estar desnudo, para que ella lo viese, lo tocase, pero en esos momentos no era factible, pues estaba excitándose de nuevo y lo que era mejor todavía, ella también se excitaba.

El ruido que provocaron sus sexos, el semen que servía de lubricante para deslizarse dentro de ella una y otra vez, daba lugar a la excitación de ambos, daba lugar a que ella moviera las caderas de una forma provocadora, lasciva, a que su garganta emitiera pequeños sonidos de placer, como grititos de gato, algo que el hombre encontraba morboso, delicioso… pero cuando ella, respirando agitadamente, con la boca entreabierta, humedeciéndose los labios, subió despacio una pierna para colocarla sobre el hombro masculino y hacer lo mismo con la otra, él se descontroló, agarrándola de las caderas, de las redondas y carnosas nalgas y arremetiendo una y otra vez hasta el fondo de ese sexo caliente y resbaladizo.

Se corrieron al mismo tiempo, otra vez, él agarrado a los prietos muslos al tiempo que posaba los labios en el interior de la rodilla y ella, agarrándose al chaleco del hombre, queriendo tocar algo más que la fina lana de esa prenda, mientras se sentía inundada, mientras notaba las fuertes convulsiones de ese miembro y las suyas propias, más livianas, pero tan placenteras como afrodisíacas.

Pasaron unos segundos, cuando el hombre salió de su interior y ella notó algo extraño…

Se sintió vacía, y estuvo a punto de pedirle que la poseyera de nuevo, que entrase en ella, que la llenera otra vez, aunque su vagina comenzara a secarse y la penetración resultara hiriente.

Pero no hizo eso, por nada se hubiera rebajado a algo así.

¿Qué habría pensado de ella…?

Se quedó quieta, encima de la cama, mientras veía como él se levantaba, sin saber qué hacer… si levantarse, vestirse y largarse de ahí, o… esperar a ver que hacía él, qué le decía, qué le pedía.

De manera que se mantuvo a la espera, desnuda ante él, con las piernas juntas, notando el semen que resbalaba de su interior, que le mojaba el interior de los muslos, y que estaría manchando la lujosa colcha que cubría la cama.

Y sin hablar, solo mirándose a los ojos, vio como el hombre se fue quitando la ropa; primero desabrochó el chaleco, despacio, sin dejar de mirarla, de recorrer con sus ojos oscuros las curvas de su cuerpo. Desabrochó los botones de la blanca camisa, mientras observaba y pensaba que ese delicioso cuerpo parecía más delgado vestido que desnudo, que esos pechos, esas caderas, esas piernas kilométricas, sacarían de sus casillas a cualquier hombre, joven o viejo, porque, aunque la polla no se le pusiera dura, la mente disfrutaría de tal manera, que lo recordaría hasta el día de la muerte.

Vio como esos iris celestes se clavaron en sus pectorales al desprenderse de la camisa, recorrieron los duros abdominales, para fijarse en las manos que iban a la hebilla del cinturón. La bragueta estaba abierta, pero el miembro permanecía oculto y los ojos de la chica, siguieron el movimiento de los largos y fuertes dedos, al hacer algo tan simple como desabrochar el botón de la pretina, los siguientes, y dejar caer el pantalón al suelo y después el calzoncillo. Se quitó los zapatos y los calcetines, quedando desnudo como ella.

¿Qué iba a hacer?

¿Qué esperaba de ella?

Enseguida lo supo.

Le ofreció la mano y ella la tomó, para levantarse de la cama y ponerse a su lado.

La llevó al cuarto de baño que se encontraba en la pared opuesta al cabecero de la cama, abrió los grifos de la bañera y dejó que se fuese llenando, mientras ella seguía todos los movimientos de ese hombre, mientras se fijaba en esa masa de músculos largos, duros, flexibles, pensando que era una maravilla, una perfección… hasta sus partes pudendas eran parte de su escrutinio, pues al igual que ella, no se cohibía al mostrar su cuerpo.

El hombre se acercó y tomó su rostro entres las manos y con los pulgares frotó los labios de forma suave y lenta, mientras sus ojos se analizaban. Bajó la cabeza y capturó el labio inferior, para cogerlo entre los suyos y besarlo delicadamente, y ella, que había permanecido todo ese tiempo con los brazos estirados y pegados al cuerpo, los elevó y se abrazó a la cintura del hombre para pegar los pechos contra él.

Se besaron con ansia y ella lo tocó, de manera tímida al principio, pero pasados unos minutos, recorrió la longitud de esa espalda ancha y se atrevió a llevar una mano a las nalgas, para comprobar lo duras que eran, mientras él le comía la boca de manera salvaje.

Sentía la barba, pero no le hacía daño, pues la notaba blanda, no como cuando se afeitaba todos los días y el comienzo resultaba rasposo y molesto. Aun así, sabía y notaba que su piel estaría algo enrojecida por esa sesión de besos.

Y de repente paró, y agarrándola de la mano, la llevó hasta la bañera. Cerró los grifos y se metió dentro, para volver a ofrecerle la mano y que ella hiciera lo mismo. Al momento, ella estaba entre sus piernas, con la cabeza apoyada contra ese tórax duro, pero confortable y cálido. Y mientras sentía las grandes manos acariciándole los pechos, el estómago, el vientre, ella, cerró los ojos y se dejó llevar por una ilusión; la ilusión de que era su mujer, y él, su marido. De que eran una pareja que se amaban, que tendrían hijos, que vivirían muchos años y serían felices.

La boca del hombre, besó suavemente la sien de la chica, mientras sus manos la seguían acariciando los laterales de los pechos y cuando unas palabras salieron de su boca, ella abrió los ojos y despertó de su fantasía.

—Vente conmigo a Escocia —pidió esa voz grave y susurrante—. Puedes quedarte en Glasgow o en Edimburgo si lo prefieres. Con la avioneta podría estar a tu lado en poco tiempo.

Ella se despegó de su espalda, se giró en la bañera, salpicando de agua y espuma el suelo de mármol blanco, antiguo, pero hermoso, mientras lo fulminaba con esa mirada celeste, mientras gotas de agua se deslizaban por sus pechos hasta quedar colgando de sus gruesos pezones.

A Logan le pareció la mujer más erótica que hubiese visto en la vida, y al tiempo, la más salvaje, pues su gesto era el de una guerrera.

—Jamás volveré a ser la amante de ningún hombre. Jamás.

Él no dijo nada, solo la contempló.

—¿Y si te quedas embarazada? ¿Qué harás?

—Eso no ocurrirá.

—¿Por qué? —preguntó entre curioso y disgustado.

—Porque no puedo tener hijos —afirmó con rotundidad, sin ambages, sin sutilezas.

El silencio les inundó, pero fue solo un instante, pues el hombre quiso saber.

—¿Cómo lo sabes? —la curiosidad le podía, al tiempo, que le molestó la reacción de ella, el endurecimiento, el distanciamiento.

—Porque lo sé. Porque los nazis se encargaron de ello.

Él endureció el gesto, molesto, dolido ante esa información.

—¿Cómo? ¿De qué manera? —intentó suavizar el tono, que su voz sonara algo más cariñosa.

A ella se le pasó por la cabeza mandarlo a paseo, no darle ninguna explicación, pero puesto que habían llegado hasta ese punto, decidió que sí quería saber… sabría.

Soltaría todas sus miserias.

Le llenaría los oídos para que supiera toda la verdad.

—Quedé embarazada… después de las violaciones… estaba de tres o cuatro meses, no lo recuerdo bien. Pero lo que sí recuerdo fue la paliza que me dio una guardiana. Perdí el conocimiento y cuando desperté estaba en una mesa quirúrgica y… me habían esterilizado.

Logan recorrió con la mirada el estómago y el vientre que cubría el agua.

—No tienes cicatrices —afirmó, sin dejar de admirar ese cuerpo, excitado de que ella lo mostrase tal cual.

—Sí, las tengo. Estiró el esbelto talle y señaló dos cortes pequeños, a cada lado del ombligo.

Él se quedó pensativo, con la mirada fija en esos pequeños cortes; no sabía nada de esas cosas, de manera que no se lo rebatió. Deslizó la vista hacia los pechos y se fijó en unas pequeñas marcas debajo de ellos. Estaban tan tiesos, que era imposible esconder esas pequeñas cicatrices, e imaginó cómo y quién se las había hecho.

—¿Y esto? —Llevó sus dedos hasta una de las minúsculas marcas, rozando la base de un pecho, sintiendo la tensión que se iba acumulando entre ellos.

—Me quemó con un cigarrillo —la voz pareció temblar, y él no supo si fue por los recuerdos, o por el dorso de la mano acariciando el pecho.

—¿Cómo se llama o llamaba ese nazi? —preguntó mientras observaba el tatuaje del antebrazo, la cruz judía y la palabra puta en alemán.

—Erich Bormann —el nombre salió en el acto, sin titubeos.

La chica no preguntó para qué quería saber su nombre, le daba igual, pero añadió:

—Estará preso o tal vez se haya suicidado como el malnacido de Hitler y todos los demás que se tragaron esas capsulas de cianuro.

—Hitler se pegó un tiro en la cabeza —explicó el hombre—. Su amante utilizó el cianuro.

—Me da igual.

Ella seguía en la misma posición, mirando al hombre que le producía tanto placer. Sus ojos vieron esas manos grandes dirigirse a su cintura, cogerla y arrimarla a su cuerpo, poniéndola de medio lado y colocando la cabeza en su pecho la abrazó… y ella… se dejó.

—Pienso en el dolor que has sufrido, el calvario que padeciste durante ese tiempo… y me provoca impotencia y rabia. La guerra es una de las peores cosas que le pueden pasar el ser humano, y es el mismo ser humano el que las provoca.

Ella se incorporó otra vez, se giró para mirarlo a los ojos.

—No importa, no te preocupes. Ya casi nunca tengo pesadillas, solo de vez en cuando y… la vida sigue, y cada uno tiene que vivir con sus miserias, con sus carencias y… con sus recuerdos.

—Eres tan joven, y al mismo tiempo tan madura.

—Sí, soy joven, pero muchas veces… me siento vieja, muy vieja.

—No digas eso.

Se separó de ella, se levantó y salió del agua. Cogió una gran toalla y con la mirada le ordenó salir de la bañera y la envolvió con el lienzo esponjoso y con sus propios brazos.

—Eres el ser más bello que conozco —susurró contra su pelo—. La mujer más enigmática, fuerte y valiente.

Ella se pegó a él, se dejó envolver por esos fuertes brazos, se calentó con el ardor de ese pecho y se dejó seducir por esa voz grave y sensual, que la estimulaba, que la excitaba, que le provocaba mariposas en el estómago… pero de repente, la imagen de Aileen le vino a la mente, y se separó con brusquedad, mirándolo de manera arisca, acusándolo con esos ojos.

—Deberías estar con tu esposa, no aquí, retozando con una puta judía.

—No eres una puta, ¿me oyes?

—Sí, lo soy y siempre lo seré. Fui la puta de un nazi primero, y después, fui violada muchas veces por ese nazi, y por otros. Eso estará siempre conmigo. Además, no lo niegues, tú lo piensas… piensas eso de mí. Siempre lo has pensado, desde que me viste en la isla, desde que te contaron todo sobre mí.

Él no dijo nada, solo la observó, sin perder detalle, sin pestañear, sin dejar de recorrerla con sus hambrientos ojos.

—Querías acostarte conmigo, por eso me hiciste esas cosas en la isla… y yo te dejé. Te dejé porque necesitaba saber si contigo sería diferente, si contigo obtendría placer —calló durante unos segundos y continuó—. Ese hombre solo me hizo daño, desde el momento que puso sus manos sobre mí. Jamás sentí el mínimo gozo con sus caricias, jamás obtuve un orgasmo, ni sabía qué era eso; ni sus besos me gustaban, que eran bruscos y asquerosos, pues me trataba como si fuese su puta. Decía que no quería una mujer remilgada como amante, pues para eso ya tenía a su esposa, y que yo, siendo tan joven, casi una niña, debía hacer lo que él mandase, adaptarme a él, obedecerle y satisfacerle, y de esa forma supe cómo tenía que comportarme. Supe que cuanto más se excitaba, antes acababa y antes me dejaba. Así que, a esa tierna edad en la que tendría que estar estudiando, jugando con mis hermanos, ayudando a mis padres, y como mucho, oír los piropos de los chicos de mi edad, descubrí que si frotaba mis nalgas contra su miembro, eso crecía en un periquete, me penetraba en el momento y se corría a los pocos segundos. Porque cuando eso sucedía, movía mis caderas con pericia para que él soltara su esperma y me dejara en paz.

Hizo una pausa sin dejar de mirar al conde de Hutton, sin temer esa dura mirada y esa mandíbula apretada, y continuó.

—Le gustaba pegarme en el trasero, hasta ponerlo colorado como un tomate y se reía cuando yo aguantaba los gemidos para no llorar, igual que le satisfacía pellizcarme… y cuando se enfadaba o cuando se excitaba mucho, me retorcía los pezones… decía que para eso los tenía gordos como garbanzos, para chuparlos y morderlos, y para retorcerlos entre los dedos. Y cuando supo la verdad, cuando se enteró de lo que iba preguntando a los judíos que trabajaban en la cocina, entonces todos esos abusos se amplificaron. La mayoría de las veces se ponía su uniforme negro, uno que ya no utilizaban y que él no había devuelto, pues decía que se lo había ganado con creces; ese y el resto. Vestido con su elegante uniforme, lleno de insignias y medallas, fue cuando me quemó con un cigarrillo y riéndose me dijo que tenía mucha suerte, por no haberlo aplastado contra los pechos, o encima de los pezones. Se reía como un loco cuando decía esas cosas, y si yo no aguantaba y se me escapaba alguna lágrima, entonces enloquecía más… y se excitaba y me agarraba por el pelo, que todavía no había afeitado y me la metía en la boca hasta atragantarme, mientras me decía… chupa puta, mama como si fueses un puto recién nacido.

—Ya basta —ordenó el hombre.

—¿Por qué? ¿Te ofenden mis palabras? ¿Te provocan asco? ¿Te doy asco? Pues es lo que soy, lord Hutton. Una puta. Mi pasado jamás desaparecerá.

Entonces se fijó en el pene, y se dio cuenta que estaba poniéndose erecto.

—¿Ves? Hasta tú mismo te excitas con lo que te cuento, con la sucia puta asquerosa que te lo cuenta.

Fue a dar media vuelta, pero él la enganchó de un brazo y la toalla cayó al suelo. En un segundo, la cogió en brazos y la llevó al dormitorio. Con una mano abrió la cama y la dejó en el blando colchón.

—Te deseo, no lo puedo ocultar. Te deseo desde el primer día que te vi.

—¿El primer día? —preguntó con ironía, haciendo alusión al campo de Bergen-Belsen.

—Sabes de sobra a qué día me refiero.

Se metió en la cama y se colocó de medio lado para mirarla, para seguir hablando.

—Me sentí eufórico cuando supe que no compartías habitación con Stuart, cuando me enteré por boca de mi hermano que no te había tocado, ni tan siquiera un pequeño beso en la boca. Y sentía una curiosidad morbosa por saber qué habías hecho con ese nazi, qué habías sentido, cuánto habías disfrutado. Estabas metida en mi cabeza noche y día… Y, entre mi obsesión contigo y la enfermedad de Aileen me sentía el ser más despreciable de la Tierra.

Vio como una lagrima se deslizó por la tersa y blanca mejilla y la limpió de manera delicada, acariciando, logrando con ello que a la muchacha se le escaparan otras.

—Cuando tu cuerpo chocó contra el mío aquella noche, al salir del invernadero, me sentí más vivo que nunca, me excité como si fuese la primera vez que tocaba a una mujer y deseé poseerte ahí mismo, de la manera que fuese. Y desde entonces, andaba como loco, teniendo que controlar la mirada para no seguirte como un lobo a su presa, para que no se dieran cuanta los demás, para que no se diera cuenta mi hermano…

Ella se limpió las lágrimas.

—Pues no lo conseguiste.

—¿Qué quieres decir?

—Que hubo miembros de tu familia que sí se dieron cuenta.

Las facciones del hombre no demostraron sorpresa, demasiado sabía sobre sí mismo y sobre el resto de su familia.

—Sí, lo imagino. Te refieres a mi madre, y tal vez mi padre.

—Tu madre fue la que me aconsejó marcharme de la isla y solicitar el divorcio.

—¿Te obligó?

Ella movió la cabeza, dando lugar a que mechones de húmedo cabello, goteasen sobre la almohada.

—No. Lo expuso, y estuve de acuerdo. No era justo para Stuart, nunca lo fue. No debía haberle puesto en ese compromiso. No debí comportarme así, tendría que haber buscado otra salida.

—Eligió por sí mismo. Estaba enamorado de ti, y se hizo ilusiones.

Ella movió ligeramente la cabeza y cuando escuchó las siguientes palabras, abrió los ojos como platos y sintió un temblor recorrer su cuerpo.

—Te quiero —declaró, mirándola a los ojos.

—No digas eso —su voz tembló ante la magnitud de esa afirmación.

—Te quiero —volvió a repetir lentamente, sin dejar de contemplar ese rostro.

—Quieres a Aileen, siempre la has querido, más que a tu vida. Me lo dijo Stuart, me lo dijo ella…

—Y la quiero, la amo con locura, pero no puedo evitar lo que siento por ti, no puedo olvidarte, y ahora, después de esta noche, jamás podré.

—Eso es… es… porque te produzco morbo, porque te seduce estar con una mujer como yo, con la amante de un nazi.

Ella quiso darse media vuelta, para salir de la cama, pero él se lo impidió, quedando de espaldas a él, pegada a él, agarrada por sus brazos.

—No, por favor no te vayas —la voz sonó ronca de deseo—. Quédate esta noche conmigo, déjame que te haga el amor una y otra vez, para que lo recordemos siempre, para que el placer que te provoquen mis manos, mi boca y el resto de mi cuerpo, te hagan olvidar el pasado.

Ella gimió, no quería llorar y se mordió el labio; pero al sentir una mano que le acarició el vientre de una forma tan suave, tan sensual y tan delicada, el posible llanto desapareció al calor de esas caricias y de ese cuerpo que sentía detrás. Las manos se movieron lentamente, una se deslizó por el muslo y rozó los rizos del pubis, la otra se colocó sobre el vientre y la obligó a ponerse boca arriba, para mirarla a los ojos, para darle un delicado beso en los labios, para bajar la cabeza y lamer un pezón, de manera lenta y perezosa; y después el otro, de igual forma. Y cuando la respiración de ella se hizo más profunda, más ruidosa, él succionó esos pechos, uno y otro, una y otra vez, mientras los acunaba entre sus manos. Y cuando los dejó irritados y erectos, gustosos y satisfechos, llevó los dedos para tocar la vulva, para deslizar las yemas por esos pliegues, por esa carne hinchada, durante unos instantes.

Y entonces se movió, y se colocó entre sus muslos para meter la cabeza y darle placer con la boca.

Y ella se dejó.

Porque le gustaba.

Porque la encendía.

Porque en esos momentos nada importaba.

Solo él y ella.

Y sintió esa boca habilidosa y esa barbita esponjosa que le hacía cosquillas al mismo tiempo que le daba placer, y esa lengua que la recorrió entera, que quería entrar dentro de ella y lo conseguía; y mientras, con los dedos le tocaba ese botoncito, ese punto, esa minúscula carne que era tan sensible, que parecía engordar cuando unas manos expertas lo tocaban, ese capullito que ella ni sabía que existiera hasta que él la tocó en la isla, y que el nazi jamás manipuló para producir placer.

Y se corrió, con la morena cabeza entre sus muslos, con la lengua moviéndose sin parar contra el clítoris, mientras sus piernas se tensaban y un espasmo le recorrió todo el cuerpo, al tiempo que se llevó el antebrazo a la boca y mordió ligeramente para amortiguar sus gritos.

El hombre levantó la cabeza y seguidamente su imponente cuerpo mostrando su erección. Ella respirando agitadamente, acalorada y eufórica, se abrió de piernas y llevó sus manos hasta el hinchado miembro. Los ojos grises seguían esas manos y cuando rodearon su verga respiró con fuerza y soltó el aire despacio. Esas manos lo estaban acariciando, y él creyó morir de gusto. Cuando una de las manos alcanzó a tocar los testículos… Dios, tuvo que hacer esfuerzos para no dejarse llevar, mordiéndose el labio para rebajar un poco la excitación.

No aguantó más, retiró con delicadeza las delgadas manos de su pene, para entrar en ella, para que su miembro gozara, para invadir esa cueva que en esos momentos era suya y que le hubiera gustado que fuese suya para siempre.

Gozó, disfrutó, se dejó llevar, se alegró al sentir los movimientos de esas caderas, y más se alegró al ver la expresión de ese bello rostro; la expresión del placer, la mordida de esos labios, los pechos empinándose al compás del deseo.

Y aguantó un poco más, antes de llegar al clímax, para ver como volvía a conseguirlo, como lograba que esa preciosa mujer, se corriera con él.

Jamás se sintió así, tan pletórico, eufórico, satisfecho de poder mostrar su sexualidad tal cual quería, tal y como era, de tener una mujer que le correspondía… y de que esa mujer fuese ella.

No había mentido, no fueron meras palabras para engatusarla y que se abriera de piernas una y otra vez, no. La quería, la amaba, de manera diferente a como amaba a Aileen, porque el amor por su esposa había cambiado, había derivado por las circunstancias de la enfermedad; seguía amando el recuerdo de la muchacha que tocó su corazón y seguía amando la sombra de lo que fue, sufriendo por lo pasado y lo que vendría.

Pero esta mujer se le había metido en el cerebro de una forma brutal.

¿Era una obsesión? Probablemente.

¿Era morbo, como ella había dicho? Al principio sí lo fue, en los momentos actuales, era un fuerte deseo y un no dejar de pensar en ella.

Muchas veces pensaba en la muerte de su esposa, pues sentía que la enfermedad les engañaba, que parecía mejorar, para luego caer en picado.

Stuart ya le había dicho:

—Debes estar preparado para cualquier cosa, incluso para lo peor.

Lo peor era la muerte, y él, no se veía con otra mujer… a no ser que esa mujer fuese Elizabeth.

Esos pensamientos llenaban su cerebro y el silencio llenaba la habitación. Ella dormía entre sus brazos, oía su respiración plácida y pausada y comenzó a sentir el vacío que vendría después, cuando él volviera a Escocia, cuando ella ya no estuviera.

Solo en su mente.

Solo en el recuerdo.

Permaneció así, varias horas y cuando se durmió, cayó en un sueño profundo, tan profundo que cuando abrió los ojos, descubrió que estaba solo, que ella se había ido.

CAPÍTULO 23

Naomi abrió con su llave la puerta del ático del señor Walerian, y dio gracias de que estuviera en el campo. Las criadas habrían notado su falta, por descontado que sí, pues ella no se ausentaba por la noche, nunca lo hizo, incluso puede que se hubiesen preguntado dónde estaba y más tarde, preocupado; pero sabía de sobra que no irían con el cotilleo. El portero ya estaba haciendo su trabajo, pues comenzaba a las cinco de la mañana, pero cuando ella abrió la puerta del portal, él estaba en el sótano, seguramente preparando los útiles de limpieza.

Dirigió los pasos hasta su habitación y se descalzó. Sacó la ropa interior de su bolso y la dejó caer sobre la alfombra, se quitó la gabardina, el vestido que había llevado sin subir la cremallera y también lo dejó caer. Abrió la cama y se metió dentro. Eran las cinco y cuarto de la mañana, aún podría dormir un rato.

Pero eso no ocurrió, pues su mente estaba llena de todo lo ocurrido, sus pensamientos eran una y otra vez los mismos y en su cabeza retumbaban unas palabras: te quiero.

No supo si creerlo, no supo si fueron dichas por la excitación del momento, o por engatusarla, por ser condescendiente con ella y pagar de algún modo esa noche pasada. ¿Se podía querer a dos mujeres a la vez? ¿Dos mujeres completamente diferentes una de otra, tanto física como de carácter, de edad, de condiciones de vida, de pensamiento y sobre todo de experiencia?

Y ella, ¿qué sentía por él?

Sí sabía lo que sentía, ya lo creo que lo sabía, pues desde la primera vez, desde que lo vio en los establos de la isla, pensó que era el ser más hermoso de la Tierra, se dejó subyugar por esa mirada que un principio le pareció oscura, para descubrir con la luz diurna, con el cielo nublado y la fina lluvia cayendo, que eran grises como la plata de un mar tormentoso rozando la noche. Todo él era tentación, su boca, su pelo, sus manos, sus brazos, todo su cuerpo, hasta su voz, hasta el modo de moverse, de andar, de girar su cuerpo, de ladear la cabeza, de entornar los ojos, de montar a caballo, de boxear, todo; y no pudo evitar sentir en su piel, en su mente, envidia de Aileen, y hasta sintió un poco, solo un poco de satisfacción por su enfermedad; y se maldijo por ello. No era bueno envidiar lo que tenían otros, no era bueno desear lo que tenían otros, no era bueno desear el mal a nadie.

No es bueno, Naomi, no es bueno y no tienes disculpa. Aunque hayas padecido en los infiernos, aunque hayas rozado la muerte… No es bueno ser mala.

Por eso fue a llevarle los documentos del divorcio, por eso se quedó observando desde fuera al recepcionista y en el momento que desapareció, entró en el pequeño y recoleto hotel. Y cuando él abrió la puerta, cuando la miró de esa forma y agarrándola con su mano la metió dentro, supo que conocería todo lo que Aileen conoció y disfrutó.

Pero no esperó tanto placer, no esperó que todos los recuerdos que tenía de ese hombre, de la isla, volvieran a aparecer y elevados a la máxima potencia cuando la hizo suya, cuando tocó con las yemas de los dedos el cielo, el paraíso, la gloria.

Y ahora… ¿qué?

¿Su amante?

No, ni en mil años.

Ni de él, ni de nadie.

Jamás.

Ya había aprendido la lección, con sangre y dolor.

Cerró con fuerza los ojos e intentó dormir un rato, mientras pensaba en esas manos placenteras y en esa boca avariciosa.

En lo mucho que las echaría de menos.

Pero viviría sin ello.

Cuando has vivido en el infierno, puedes vivir en cualquier sitio.

Cuando has sobrevivido a dos campos de exterminio, puedes con todo.

El tiempo pasó y ella siguió con el trabajo diario. No se podía considerar simpática porque no lo era, ni quería serlo, y las personas con las que trataba podían dar fe de ello. Cualquier hombre, abogado, notario, banquero, comerciante o inquilino, que negociara con ella, que hablara con ella, que tuviera cualquier intercambio de opiniones o pareceres, podía decir que esa joven tan hermosa, era fría y dura como una piedra y en más de una ocasión seca y áspera como un papel de lija, más que gentilmente educada, pues pronto se dio cuenta, de que para muchos hombres, la gentiliza era síntoma de algo más; habilidosa como nadie para negociar, y despierta y atenta a cualquier engaño o maniobra manipuladora.

Y al ser de esa manera, algo que por otra parte no le costaba trabajo, y que consideraba más fácil que ser agradable, simpática o sumisa, muy pocos se atrevían a ir más allá, y el que osaba algo así, se encontraba con la mirada más penetrante y fría, que no necesitaba de palabras para aclarar nada. Y más adelante supo que todos los tipos con los que trataba no eran igual de receptivos a sus palabras o semblante serio y tuvo que optar por otros métodos.

Walerian era consciente de todo ello, pues le llegaban comentarios desde todos los estratos sociales con los que ella se relacionaba, hasta los de los distintos oficios que pasaban por los locales o casas de alquiler cuando había que hacer cualquier chapuza o arreglo, como carpinteros, electricistas, fontaneros o pintores; y según pasaba el tiempo, más convencido estaba de que era una copia de carácter y personalidad de su abuelo alemán y físicamente, de su abuela. Como no conocía la otra parte, los antepasados maternos, no podía opinar.

El polaco le habló de ellos en alguna ocasión más, pero ella cortó por lo sano, diciendo que no deseaba saber nada de esas personas. Lo último que le dijo fue, que su abuela había muerto de un ataque al corazón, y que su abuelo había abandonado París. Ella no dijo nada.

Habían tenido algún que otro roce, y el más fuerte por una tontería según él, por una soberana idiotez, según ella.

La culpa la tuvo El ocaso de los dioses.

El 12 de abril de 1945, la Orquesta Filarmónica de Berlín, interpretó: El ocaso de los dioses, de Wagner. La ciudad asediada y en ruinas, y en la sala Beethoven, pues el edificio principal había sido destruido un año antes por los bombardeos aliados, se reunieron los asistentes, que, atrapados en la ciudad, pues a tan solo 50 km. se hallaban las tropas soviéticas, permanecían con los abrigos puestos, ya que hacía un frío glacial y no había electricidad. Todos con gesto serio o más bien preocupado, incluso con miedo, pensando en el infierno que se cernía sobre Berlín; queriendo creer que el milagro podía suceder, pero al mismo tiempo… no creyendo en milagros.

Todo eso se lo contó el abuelo de Naomi, en uno de sus encuentros, igual que le dijo, que el concierto acabó con: El crepúsculo de los dioses, y a la salida, las Juventudes Hitlerianas entregaron cápsulas de cianuro a los asistentes, comentario que provocó un alzamiento de cejas por parte del polaco, y un movimiento de cabeza del abuelo de Naomi.

—¿En serio? —fue la pregunta del sorprendido polaco.

—Eso me contaron —fue la respuesta del alemán.

Walerian al ser poseedor de esa información, casi, de primera mano, se hizo con una grabación de: El ocaso de los dioses, y la ponía todas las tardes, una y otra vez. A esas horas, Naomi trabajaba en el despacho donde estaban escondidas las obras de arte y el oro, y en un principio lo dejó pasar, pero a la tercera tarde, se incorporó despacio, fue hasta la sala y levantó el brazo del gramófono para que se hiciera el silencio.

—Si está dispuesto a poner «esto» todas las tardes, será mejor que recoja mis cosas y me busque otro sitio para vivir.

El polaco la miró como si viera a un fantasma, y después, marcando la sorpresa en sus facciones.

—Mi querida niña, esto es lo que estaban escuchando esos nazis en Berlín, cuando estaban los soviéticos a las puertas, o casi, cuando faltaba poco para que los aliados soltaran más de cien mil toneladas de acero sobre ellos. Cuando había pancartas y pintadas por la ciudad, que decían: «Nuestras paredes están rotas, pero nuestros corazones no», «Berlín en lucha. ¡Saluda al FÜHRER!» —continuó levantando la voz, con una sonrisa dibujada en su rostro—. «¡ORDENA FÜHRER, NOSOTROS OBEDECEMOS!», «BERLÍN SIGUE SIENDO ALEMÁN», «¿RENDICIÓN? NO», «JAMÁS», «NUNCA».

Naomi pensaba si su cabeza, su comportamiento, siempre había sido así, o tenía la mente un tanto perdida a raíz de todo lo pasado.

—¿Y qué? ¿Por eso tiene que poner esa música todas las tardes? —preguntó ella, sin levantar la voz, pero con semblante serio.

—Porque no sabes cuánto me hubiera gustado verlo… el ocaso de los dioses —soltó una risotada, mientras la chica lo miró sin pestañear—. ¿Sabes lo que les dijo Hitler antes de la guerra, en uno de sus muchos discursos?

Naomi negó en silencio.

—Les dijo: «Dadme 10 años y no reconoceréis Alemania», y ya lo creo que cumplió su palabra, el muy loco; y ¿sabes lo que dijo, cuando supo que el presidente Roosevelt había muerto, el 12 de abril, el mismo día que el concierto de los nazis?

—No, no lo sé, señor Walerian —contestó la joven de manera mansa.

—Pues dijo: «La guerra no está perdida», regodeándose por la muerte de Roosevelt. Pero él no estaba en ese concierto, él, el cobarde, el cabrón más cabrón de todos los tiempos, estaba escondido en uno de esos búnkeres que había mandado construir. Y el 16 de abril, boom, boom, y mucho boom. Y como no he podido presenciar semejante maravilla, cuando escucho esta música, tronando en mis oídos, me lo imagino una y otra vez. Una y otra vez —su rostro era de sumo placer, sus ojos entrecerrados, mientras su mente imaginaba esas escenas de un Berlín bombardeado sin parar y a un Hitler hundido en la miseria, sabiendo que todo estaba perdido y solo le quedaba la muerte, el suicidio.

—Me parece una idiotez —fueron las secas palabras de la joven.

El polaco abrió los ojos al máximo, mostrando su sorpresa, su desconcierto.

—¿Una idiotez, dices? Tú que has padecido en tus carnes, toda la maldad de esos hijos de mala madre… tú que has perdido a tu familia de adopción en las cámaras de gas de ese campo, de esa máquina de matar que ideó ese hijo de puta… ¿Tú?

—Sí, señor Walerian, yo. ¿Qué cree ganar escuchando esa música e imaginando todas esas cosas? ¿Va a cambiar el pasado? ¿Van a resucitar nuestros muertos? ¿Vamos a volver a ser los de antes? No, señor Walerian, eso no va a ocurrir. No nos regodeemos con sus muertos, pues los vivos también se llevaron su parte.

El polaco arrugó el entrecejo y miró enfadado a la hija de los Löw.

—Por mucho que hayan sufrido, nunca será igual que nosotros los polacos y los judíos del gueto y todos los que acabasteis en los campos.

—También harían estragos los rusos, mientras arrasaban con todo, también matarían a inocentes, también violarían a mujeres…

—Ni más ni menos, lo que se merecían. Porque seguro estoy, de que hasta los que no eran fieles seguidores de Hitler, se imaginaron un Tercer Reich grandioso, victorioso, dueños de toda Europa, incluida Gran Bretaña e Irlanda, hasta los Estados Unidos. Tu abuelo, por ejemplo —ella no retiró la mirada del hombre, escuchando cada palabra—, él no era partidario de Hitler, pero si hubieran ganado la guerra, bien que se habría beneficiado de ello, con sus refinerías de petróleo y otros negocios que poseía.

—Pues claro que sí. Lo mismo que hacen todos. ¿No se han repartido Berlín? ¿No se han quedado los soviéticos con Polonia? ¿No se pusieron tan contentos los polacos comunistas cuando entraron las tropas soviéticas en Varsovia? Esperando a no sé cuántos kilómetros, mientras los nazis quemaban la ciudad y ellos… esperando.

Dejó de hablar y los dos se midieron con la mirada.

Naomi volvió a hablar.

—Ya hemos hablado mucho de la guerra, de los nazis y lo que no son los nazis. Esta es su casa y yo no tengo derecho a nada, pero como siga poniendo esa música o algo similar, cogeré mis cosas y me iré a otro sitio. Y tan amigos.

Walerian la miró, contempló el gramófono, la volvió a mirar, torció el gesto y agitó una de sus manos.

—De acuerdo, de acuerdo. No voy a consentir que te vayas por una tontería. La pondré cuando tú no estés.

—Muy bien. Voy a seguir con la contabilidad —la joven dio media vuelta y volvió al despacho.

Walerian arrugó el ceño, mientras valoraba a la pequeña Naomi desde otro punto de vista.

Habían pasado tres meses desde que pasó la noche con el conde de Hutton, con el hermano del que fue su esposo, con el esposo de Aileen, cuando una mañana al levantarse, temprano como siempre, pensó en su menstruación, en el tiempo que no manchaba. Desde que se recuperó de todos los males causados en el campo, no había sido regular, y dio por hecho que todo se debía a lo pasado, a lo que su cuerpo había sufrido, pues una vez que abortó, pocas veces tuvo la regla, seguramente debido a las circunstancias: enfermedades, falta de alimento, de higiene y palizas, y cuando la tuvo, no le duraba más de dos días y manchaba tan poco, que apenas reparaba en ello debido a las condiciones tan lamentables en las que se encontraba. Estando en la isla, pensó en comentarlo con Stuart, a fin de cuentas, era médico, pero se lo pensó mejor y decidió que no le diría nada, que ni se preocuparía por ello.

Pero ahora, con los pies tocando la esponjosa alfombra, con su mirada recorriendo la preciosa alcoba que ocupaba gracias a la generosidad del señor Walerian, se preguntó cuánto tiempo había estado sin menstruar desde que llegó a Escocia, hasta el día presente. Hizo rápido las cuentas, cuatro meses y medio, fue el mayor tiempo que estuvo sin tener esa visita, desde que salió de la isla hasta tiempo después de estar instalada en el ático de Walerian.

La última regla fue una semana antes de…

De estar con él.

Se puso de pie y fue a mirarse en el espejo del armario de roble chapado en nogal, se quitó de una el camisón de seda y observó su cuerpo con atención. Seguía siendo esbelta, hermosa, pero ella no reparó en bellezas, ni en los pechos inhiestos, ni en las piernas kilométricas, ni nada por el estilo. Miró su vientre, lo tocó con suavidad, se puso de perfil para ver si estaba abombado. Sí, estaba más redondeado, y eso, eso solo podía significar que estaba hinchado porque tenía que bajarle.

Sonrió y contempló su propia sonrisa en el espejo.

—Los nazis te dejaron estéril, so tonta. Ya te bajará cuando toque y si no, reventarás como un globo.

Se dirigió a su baño privado para asearse y comenzar otra jornada de trabajo.

En septiembre ya sabía que algo le pasaba y decidió ir al médico. Estaba convencida de que tenía un cáncer, como Aileen, un cáncer que la estaba comiendo por dentro y seguramente, debido a lo que le hicieron esas bestias.

El doctor Lassarre, se hallaba sentado delante de su imponente escritorio de caoba inglés, moviendo los dedos sobre el revestimiento de cuero rojo de la superficie, como si tocara las teclas de un piano invisible, mientras esa preciosa mujer, permanecía muy tiesa, sentada en el borde de una butaca de madera, tapizada con un duro y agrietado cuero rojo, que no tenía nada que ver con el que estaba martirizando el médico.

—No se ande por las ramas, doctor. Diga las cosas claras y actuaremos en consecuencia —dijo Naomi, con voz fría y calculada.

El hombre que no tendría más de 45 años, entrecerró los ojos y se quitó las gafas con montura de oro.

—¿Dónde está el señor Löw, señora Löw? —preguntó el sorprendido doctor.

—No necesitamos ningún señor Löw. Dígame a mí, lo que tenga que decir.

Ante esa seguridad aplastante, y ese tono imperioso, el doctor la observó atentamente.

—¿Desde cuándo no menstrua, señora Löw?

—Cinco meses. Pero tengo que decirle, que no tengo ningún dolor, ni el más mínimo, en ningún momento, tal vez… vengan después, todo seguido.

—¿Y por qué iba a tener dolor?

Ella lo miró fijamente y pensó si había hecho lo correcto, si había ido al médico adecuado o debería probar con otro. Tal vez debería decírselo al señor Walerian y que él le aconsejase uno bueno, uno mejor que este franchute enclenque y con cara de ratón de biblioteca.

—Doctor Lassarre, no soy una experta en el tema, pero sé algo de esto y… los dolores llegarán tarde o temprano y quiero estar preparada para ello.

—Sí, desde luego que los dolores llegarán, señora Löw, no lo dude ni por un momento.

—Entonces, lo mejor será la morfina, ¿no es así?

—¿La morfina? —los ojos del doctor no podían abrirse más.

—Sí, para aguantar el dolor.

Es que era tonto este médico, o es qué había algo mejor y más fuerte que la morfina para hacer más llevadera la agonía del cáncer, se preguntó la joven mientras observaba la cara de asombro del médico.

—Señora Löw, los dolores del parto pueden ser fuertes, pero estoy seguro de que los aguantará bien, sin necesidad de morfina.

Naomi sintió que el suelo se movía bajo sus pies, y con lentitud se dejó caer contra el respaldo de la butaca, sin dejar de mirar al médico y el médico observándola minuciosamente.

—Señora Löw, está embarazada, nada más.

—Eso es imposible, doctor. Im-po-si-ble —separó las silabas para que esa palabra entrara en la mente del médico.

—Está embarazada —repitió malhumorado.

Ella negó con la cabeza.

Y él afirmó.

—El latido en el interior de su útero da fe de ello.

—Se equivoca. Es un cáncer y lo que usted ha oído son los ruidos que hace esa enfermedad, mientras va devorando todo lo que encuentra en su avance.

El hombre la miró fijamente, sin pestañear, preguntándose cómo y por qué decía semejante barbaridad esa mujer tan bella. Y por qué, no había un hombre a su lado.

—No tiene ningún cáncer, querida. Simplemente va a tener un bebé —dijo con suavidad.

Cuando iba a preguntarle, si es que no había estado con un hombre, aun mostrándose grosero, pues era algo obvio, pero, con el fin de que comprendiera las cosas, ella rompió a reír, de forma histérica y se levantó de una, de golpe, como movida por un resorte, paseando su alta y elegante figura enfundada en un traje de chaqueta gris oscuro y tan sobrio, que aún resaltaba más la belleza de la joven.

—Estuve en un campo de concentración, para utilizar la palabra correcta: exterminio, un campo de exterminio. Los nazis me esterilizaron, no puedo tener hijos doctor Lassarre —explicó cuando dejó de caminar, cuando sus altos tacones, pues para esa visita optó por ellos, dejaron de sonar contra las tablas de madera.

—¿Está segura de ello? —inquirió sin dejar de observarla.

—Por supuesto que estoy segura —contestó, molesta de que dudase de su palabra.

—Pues entonces, querida señora, sepa y entienda, que no lo hicieron de la manera correcta, pues usted está embarazada.

Naomi asimiló esas palabras sin mover la mirada del rostro del hombre, permaneciendo de pie, quieta durante unos segundos, despacio, volvió a sentarse y los ojos se le llenaron de lágrimas.

—Tengo unas pequeñas cicatrices en el vientre.

—No se lo discuto. Pero eso no importa en esos momentos.

—Es usted muy joven, doctor. Tal vez se equivoca, tal vez no ha visto a muchas mujeres en estado —el rostro del doctor se violentó, se molestó ante tal calumnia.

—Lo que me faltaba por oír. Mire jovencita, tengo casi cincuenta años y llevo mucho recorrido, mucho peso a mis espaldas. Usted está embarazada de cinco meses, aunque haya engordado poco y ese poco solo se note en la zona del vientre y en la dureza de los pechos —ella enrojeció ligeramente ante ese comentario, al tiempo que pensó cómo sabía que sus pechos estaban más duros si no los había mostrado y ella no había dicho nada—. Dentro de cuatro meses dará a luz y conocerá a su hijo. Volverá dentro un mes, o si lo prefiere, puedo visitarla en su domicilio.

Ella no supo qué decir.

Al ver que la joven no decía nada, que lo miraba de manera ausente, habló de nuevo.

—¿Y el padre? ¿Dónde está?

Ella lo miró como si le hubiese hablado en un idioma desconocido.

—No hay padre.

—Se equivoca, querida. Siempre hay un padre, a no ser que sea usted la Virgen María.

Ella se levantó y se dirigió hasta la puerta.

—Vendré dentro de un mes.

Esa noche, decidió contárselo al señor Walerian.

—Querida mía, eso es una grata sorpresa, algo maravilloso… —se quedó pensativo durante un instante y bajando la voz, añadió—. Esto… ¿no será fruto de una violación? De algún hombre de esos, que ha intentado…

Ella abrió los ojos al máximo, mostrando la sorpresa, incluso desconcierto.

—No no, nada de eso.

—Y entonces, ¿quién es el padre? ¿Y dónde está?

—Eso no importa.

—¿Cómo qué no? Claro que importa, siempre importa. Además, ese padre tiene derecho a saberlo. Ese niño tiene derecho a tener un padre.

Ella no dijo nada, solo le devolvió la mirada.

—Pero… ¿cómo puedes estar embarazada si no sales con nadie, si todos los hombres que han querido invitarte a salir, no los has aceptado?

—¿Cómo sabe eso? —preguntó elevando sus rubias cejas.

—Porque esas cosas me las cuentan unos y otros, porque se han puesto en contacto conmigo más de uno, para que intercediera por ellos —entonces se quedó callado, sin dejar de mirarla y recordó algo, algo que había comentado una criada cuando él volvió de su estancia en la casa de campo de unos conocidos. Qué fue lo que dijo… algo del divorcio, del esposo…

—¿Cuándo firmaste los papeles del divorcio?

Ella no contestó.

No se movió.

Pero no despegó la mirada del polaco.

—Hace cinco meses, cuando yo estaba en el campo.

Naomi siguió sin decir nada.

—No vinieron por correo. ¿Vino tu esposo? ¿El joven médico?

Ella siguió sin contestar.

—Naomi, habla. No te comportes así. Eres una mujer adulta.

—No.

—No, ¿qué? —inquirió, mostrando el semblante serio.

—Que no vino Stuart.

—Entonces, ¿quién trajo los documentos? —ahora le podía la curiosidad y no retiró la mirada de esa mujer tan especial.

—Su hermano —murmuró.

El hombre no pestañeó, no dejó de mirar esos hermosos ojos, esa cara que mostraba una ligera rojez en los blancos y nacarados pómulos.

—El conde —añadió lentamente.

—Sí.

—¿Es el padre? —Su cara mostraba sorpresa y algo más, dándose cuenta de que no conocía a la joven, no en profundidad.

—Sí.

De sobra sabía quién era el conde, y de sobra sabía que estaba casado y que su esposa había sido operada de un cáncer, pues Naomi lo comentó meses atrás cuando él le preguntó, creyendo que ella sabía de esos detalles porque el médico escocés se lo habría contado por carta.

—¿Lo sabe?

La joven soltó el aire retenido, controlando los nervios.

—No, ni lo va a saber. Tendré a mi hijo y si usted está a mi lado… bien, y si no, me apañaré igualmente. De cosas peores he salido.

—Pero… ¿qué dices, niña? Claro que estaré a tu lado y tendrás todo lo necesario, y si quieres dejar de trabajar… ya, mañana mismo, no hay ningún problema. Y si quieres, podemos alquilar una casa fuera de París para que estés tranquila y nada ni nadie te moleste.

—No pienso dejar de trabajar, señor Walerian. Estoy embarazada, no estoy enferma. Y no me importan las habladurías, solo me importa este niño, que nazca sano, lo demás, no me importa.

—Bueno, calma calma, tampoco es necesario que hables así. La reputación de una mujer siempre se debe salvaguardar y es lo que haremos. Puedo ser tu esposo y el padre de ese bebé, y tu reputación quedará resguardada de toda malicia.

Ella abrió sus ojos al máximo y soltó una carcajada, que al hombre le gustó, pues era señal de que no se había escandalizado por la oferta de matrimonio.

—La reputación está a resguardo bajo el abrigo, apenas se me nota, y entramos en el otoño, nadie lo sabrá. Y cuando nazca… pues lo criaremos. Y no me volveré a casar por nada del mundo. ¿Qué nos preocupa a nosotros, señor Walerian? Si somos unos supervivientes, si hemos sido invadidos por un ejército de salvajes y hemos sobrevivido a ello, si usted ha perdido a su familia y ha sobrevivido a ello y yo he probado la hospitalidad de dos campos de exterminio y míreme… aquí sigo. Qué nos importa lo que puedan pensar los franceses.

Él se quedó callado durante quince segundos y soltó una risotada.

—Exactamente, niña. ¡Qué nos importa!

Y volvió a reír con fuerza.

Días más tarde buscó en sus papeles la dirección de la isla de Mull, por si tenía que hacer uso de la misma.

El tiempo pasó y el polaco se maravilló por enésima vez de esa criatura.

Llevó el embarazo perfectamente, y solo se le notó cuando estaba de ocho y nueve meses.

El parto fue visto y no visto, cuando llegó el doctor Lassarre al ático de la Avenida Foch, ella tenía al bebé en brazos y la comadrona se había encargado de cortar el cordón, pues cuando la mujer hizo su aparición, la niña ya estaba fuera.

Se lo pensó mucho, de verdad que sí; analizando, pensando en las consecuencias de hacer o no hacer, más de una vez cogió papel y pluma y comenzó a escribir, para después romper la cuartilla en minúsculos pedacitos y tirarla a la papelera.

Pero a mediados de abril de 1947, cuando la bebé tenía casi tres meses, mandó la carta.

Como padre que había sido, no podía ocultar algo así a otro padre.

Y a pesar de que amaba a la muchacha como si fuese una hija, la hija que nunca tuvo, no podía admitir el egoísmo de tener a la pequeña para ella sola, sin pensar que, en el futuro, esa niña se lo echaría en cara.

CAPÍTULO 24

Logan había pasado una semana seguida en los astilleros, terminando el nuevo proyecto. Un clíper de tres mástiles, capricho de un millonario estadounidense, que pidió una réplica de los grandes veleros construidos a mediados del siglo XIX. Un encargo semejante, más otros pedidos que tenían, dio lugar a que aumentara la plantilla para poder sacar adelante todo lo proyectado y no retrasarse en las fechas.

Desde la muerte de Aileen, trabajaba más que nunca, intentando llenar todos los momentos del día, y los de la noche los llenaba con alcohol, no mucho, sino, al día siguiente le costaba concentrarse en el agotador y meticuloso trabajo.

Era su penitencia, trabajar, trabajar y trabajar, nunca diversión, solo trabajo. Y cuando pensaba en la alemana, intentaba quitarse la imagen de esa belleza rubia de su cabeza. Por el día no le costaba trabajo pues debía poner toda su atención en lo que se estaba haciendo, en las órdenes que daba y en los resultados que se obtenían, y, además, mantenía largas conversaciones con su nuevo encargado que era un pozo de sabiduría, resultándole muy interesante todo lo que le exponía, pero por la noche, cuando se encerraba en la habitación… entonces era lo peor.

Y cuando lograba dormirse, las pesadillas hacían acto de presencia, su Aileen se presentaba una y otra vez, unas veces sana, bonita, como cuando se casaron, y después, decrépita y moribunda; y mientras eso ocurría, aparecía la valquiria en todo su esplendor, pues realmente era como una diosa de la mitología nórdica, con ese cabello platino, corto o más largo, daba lo mismo, desnuda, con pechos llenos y firmes, abierta de piernas, mostrándole un pubis de rizos rubios y una vulva tan hermosa, que lo enloquecía con violencia. No era una vulva como la mayoría de las que había visto, pues los labios menores apenas asomaban y los mayores parecían casi escondidos, y la recordaba gordita, ligeramente gordita al tacto de sus dedos y cuando se la comió con avaricia. Pero a veces, en algunas pesadillas, la veía espatarrada en la cama, esperándolo como una vulgar prostituta, tocándose de manera ordinaria, metiéndose los dedos y pronunciando palabras soeces; y aunque ese vocabulario en momentos extremos le podía gustar, en la pesadilla le resultó agobiante y obsceno a más no poder.

Era en esos momentos cuando se despertaba de golpe, sudoroso, con amargor de boca y ligeramente resacoso, miraba hacia todos los lados de la habitación en penumbra y pensaba en volver a París. Volver a por ella.

Y si las gentes del lugar se escandalizaban, pues que lo hiciesen, y si Stuart se quedaba sin palabras… ya recuperaría el habla, y si sus padres ponían el grito en el cielo, ya callarían cuando sus gargantas enronquecieran.

Al día siguiente, con el cerebro despejado, con la claridad del sol o de las nubes, de la lluvia o del viento, se olvidaba de París intentando olvidarse de ella.

Y llegó una carta con el remite de la capital francesa, del polaco.

Fue Stuart el que se la dio la noche de un viernes, cuando llegaba al castillo, agotado física y mentalmente.

Logan salió del automóvil y miró a su hermano, que lo esperaba en el garaje.

—¿Ocurre algo? —preguntó con semblante serio, mientras se acercaba hasta la puerta que daba al recibidor, donde estaba plantado Stuart como si de una estatua se tratara.

Entonces se fijó en la carta que mantenía entre sus regordetes dedos.

—Ha llegado esta carta. De París. Del polaco. —Hizo una corta pausa mirando a Logan y mirando el sobre—. Pero va a tu nombre y… tal vez se haya confundido, porque, ¿por qué te va a escribir a ti ese hombre? ¿A cuento de qué?

Logan se la quitó de las manos y miró la apretada caligrafía.

—Aquí pone muy claramente mi nombre, Stuart —soltó de mal humor.

—Ya, sí. Lo sé. Pero me extraña.

Logan no dijo nada. Se la guardó en el bolsillo interior de la americana y se quedó esperando a que Stuart entrara o le dejara pasar.

—¿No vas a abrirla?

—Por favor, Stuart. Muévete. —El mencionado obedeció en el acto. Sabía del mal genio que se gastaba últimamente y no quería enfurecerlo.

—Igual es que le ha pasado algo a Elizabeth. Y para no disgustarme te escribe a ti.

Estaban en el distribuidor, cuando Logan se volvió y miró detenidamente a su hermano que iba detrás de él.

—¿Y tu esposa? —preguntó de golpe.

—Está con mamá.

—Bien. Te recordaré una cosa, Stuart, por si los has olvidado. Esa mujer, ya no es tu esposa, ya no tiene nada que ver contigo, ni para bueno, ni para malo. Procura recordarlo.

Stuart se quedó bloqueado por unos segundos, por el tono, por la mirada fría, por la dureza de las palabras.

—Ya, ya lo sé. Es simplemente… que esa carta te la manda el señor Walerian por algún motivo.

—Eso seguro. Cuando la lea, si lo veo conveniente te informaré.

—¡Logan! —exclamó el pequeño de los McAllan, extrañándose de que su hermano se mostrara tan grosero.

—Vete con tu mujer, y no me esperéis para cenar. Ya me llevaran cualquier cosa al despacho, que tengo mucho trabajo.

Logan enfiló las escaleras y dejó plantado a su hermano, que no retiró la mirada de la alta y elegante figura hasta que desapareció en un recodo.

Entró en su dormitorio y en cuestión de segundos su ayuda de cámara apareció, para recoger el abrigo, el sombrero y la americana, que el conde tiró sobre la gran cama de la habitación que ocupaba desde que Aileen murió. Pasó a la sala de baño y mientras se arremangaba la camisa, abrió los grifos y al momento se lavó las manos. Había pinchado una rueda a medio camino y después de cambiarla, lo único que hizo fue limpiarse las manos con un trapo y poco más.

Mientras se secaba las manos, su mente no dejaba de dar vueltas, y sin levantar la voz, le dijo al criado que sacara la carta del bolsillo de su americana.

Salió del baño, cogió la misiva que había manchado ligeramente de grasa y miró al criado.

—Que me lleven dentro de una hora algo de cena a mi despacho —aclaró, para que no hubiera equívocos, pues más de una vez iba al despacho de su padre.

—Sí, milord.

Sin bajarse las mangas de la camisa, sin advertir la mirada del ayuda de cámara, salió de la alcoba y se dirigió hasta el despacho que estaba en la misma planta, con la carta en su mano. Entró, cerró y se dirigió hasta el sillón, para dejar caer el sobre encima de la mesa, mientras sus ojos no se despegaban del mismo.

Sentado, lo cogió entre sus dedos y contempló la letra del llamado señor Walerian.

No perdió el tiempo en divagaciones, si como decía Stuart, el polaco se había equivocado de destinatario, cosa poco probable. Con el abrecartas, despegó en un segundo y sacó la cuartilla.

Según fue leyendo, su rictus se contrajo, haciendo que la mandíbula se pusiera más cuadrada de lo que era y sus ojos, oscuros como un pozo en esos momentos, se entrecerraran levemente.

«Estimado señor McAllan:

Tal vez debería dirigirme a usted como Lord Hutton, perdone si no utilizo el correcto tratamiento protocolario, pues soy polaco y ahora, aquí en París, no me codeo con nobleza de ningún tipo. (En Polonia tampoco, todo sea dicho).

Seguramente se preguntará por qué le escribo, cuál es el motivo de que me dirija a usted y no a su hermano, el doctor McAllan, es muy sencillo, el tema en cuestión, solo le incumbe a usted.

Según sé, usted estuvo hace un año aquí, en París, para traer los papeles del divorcio de Naomi y el señor Stuart, y según sé, se los entregó en mano a Naomi.

Créame, que le he dado muchas vueltas a esto, que he pensado noche y día en ello, que la carta que tiene en sus manos, la he comenzado montones de veces… y montones de veces ha acabado rota en pequeños pedazos en la papelera, a medio escribir.

Mi mente ha divagado… imaginando situaciones de todo tipo en un futuro lejano, y al final siempre he llegado a la misma conclusión: un padre debe conocer a su hijo, un hijo debe conocer a su padre.

Una hija, en este caso.

Así es, lord Hutton, es usted padre.

No sé cuál será su situación en estos momentos, pues Naomi me comentó que habían operado a su esposa y que parecía estar mejor; mi intención no es, (en ningún momento lo será), entorpecer su vida matrimonial, ni nada parecido, pero creo que estoy en la obligación de informarle de que tiene una hija de tres meses, una bebé hermosa, sana y bendecida con un vozarrón, que nos da cuenta de cuando necesita alimento o se enfada por cualquier otro motivo.

Por Dios se lo pido, no venga aquí para quitarle el bebé a Naomi, pues en la medida de mis posibilidades no se lo permitiré, y por supuesto, Naomi será capaz de cualquier cosa, antes de que algo así ocurra.

Y entonces, usted se preguntará para qué diablos (perdone la expresión), le comunico algo tan importante en la vida de un ser humano, de un hombre.

Como ya lo he expresado con anterioridad, un padre debe conocer a su hija, y una hija al padre; por otra parte, si por desgracia su esposa ya no estuviera en este mundo, debe saber que Naomi no está, ni ha estado con ningún hombre; y por otro lado, si su esposa está a su lado, no sería conveniente darle un disgusto semejante, pero usted, siempre podría hacer un viaje de vez en cuando y ver a su hija.

En fin, no sé si estoy haciendo lo correcto, lo que sí sé a fe ciega, es que la muchacha se va a enfadar conmigo y no sabré manejar la situación, a no ser que usted ponga de su parte y me eche una mano.

Espero su respuesta.

Atentamente,

Walerian Porwit»

Logan dejó la cuartilla sobre la mesa, mientras sus ojos no pestañearon, no se despegaron del caro y grueso papel y la apretada caligrafía.

Por todos los santos, era padre, tenía una hija, una hija de ella.

Dios del cielo, ella le había dicho que no podía, que los nazis la habían esterilizado.

Qué cojones había pasado, se preguntó enfadado, al tiempo que se levantó y fue a echarse un trago de whisky. En ese momento escuchó un golpe en la puerta. Era la cena, una criada llegaba con una bandeja, mientras otro criado le sujetaba la puerta.

—Llévatelo. No ha pasado una hora —soltó bruscamente.

La criada se quedó quieta como una estatua, sin saber qué hacer, y fue el criado, el que, con una seña, le indicó que saliera del despacho y se llevara la bandeja.

—¿Desea que se la traigan más tarde, milord, dentro de media hora? —preguntó el sirviente.

—No.

Ante esa contestación seca, cortante, el criado dio media vuelta y cerró la puerta con cuidado.

El tiempo fue pasando y mientras Logan se bebía el whisky y desgastaba la alfombra persa; pasos para un lado, pasos para otro… pensó en ella, pensó en un bebé al que no podía ponerle cara, pensó en esa noche que pasaron juntos…

Estaba enamorado de ella.

No supo cuándo ocurrió, pues el deseo le nubló la mente, pero sí supo que cuando ella se fue a París, él ya la amaba. Sí, también amaba a su esposa, a su dulce Aileen, a la luz de su vida… pero eran amores tan diferentes, pues… ¿podía haber mujeres más distintas?

Sí, opuestas por completo.

La alemana mucho más joven, pero con una vida corrida, que por muchos años que Aileen hubiese vivido, no habría llegado a igualarla; por otra parte, físicamente eran polos opuestos y mientras la belleza de Aileen era discreta, bonita, aumentada por esa simpatía natural que poseyó, la de la alemana era fría, distante como una diosa, etérea como una ninfa.

Naomi, nombre hebreo, que significaba, la que tiene encanto, la que es dulce.

Él no pensaba que esa preciosa mujer fuese dulce, o encantadora, pues en las circunstancias que había vivido, en las que se había hecho mujer, no fueron las adecuadas para esos adjetivos.

Elizabeth, también de origen hebreo, la que ama a Dios, o, aquella que es ayudada por Dios.

Sí, era fuerte, dura, pues tuvo que serlo para sobrellevar todo el calvario de los campos, aun así, él siempre creyó, que con campos o sin ellos, ella habría salido igual. ¿Ayudada por Dios? Cualquiera sabe lo que ella pensaría sobre el tema, pero él lo tenía muy claro. Ella sola, salió adelante, tal vez si él no hubiera estado ese día en Bergen-Belsen, otro u otros la habrían rescatado, pues la pobre, en esos momentos estaba en las últimas.

Y tal vez, ahora que era madre, igual podía ser más cálida, más acogedora, más encantadora…

Una hija, una hija de los dos…

Y si no era así, y si el polaco estaba equivocado, si ella había estado con otro en esos días, y ella mencionó un nombre al azar para contentar a su benefactor.

Una hora más tarde, unos golpes en la puerta le hicieron volver a la realidad.

Se encontraba sentado en su sillón, con el chaleco abierto, con las mangas remangadas mostrando sus fuertes antebrazos, sus manos sujetando el vaso, la cabeza apoyada en el respaldo, y cuando sus labios pronunciaron la palabra para dar paso al que llamaba, no cambió de postura.

Su penetrante mirada contempló al hermano, que asomaba la cabeza, que entró, que sin dejar de observarlo, se dirigió a uno de los sillones que se hallaban enfrente de la mesa y se dejó caer con cierta brusquedad.

—Bueno, dime, qué ocurre, qué quiere ese hombre, qué es lo que pasa.

Logan apuró el contenido de su tercer whisky, sin retirar la mirada de su hermano.

Dejó el vaso sobre la mesa, mientras el bueno de Stuart contemplaba todos los movimientos de Logan.

—Dime una cosa, Stuart.

—Sí —contestó al momento.

La mirada del conde era escrutadora, queriendo meterse dentro de la cabeza del hermano.

—¿Sigues enamorado de Elizabeth?

El aludido se quedó un tanto confuso ante esa pregunta.

—Ya hemos hablado de ello, Logan.

—Ya lo sé.

Logan se frotó la corta barba que seguía llevando y esperó.

Stuart observó ese gesto, que era habitual en su hermano, llevara barba o no.

—Pienso… Siento lo mismo que te dije entonces. Elizabeth es… era… algo inalcanzable para mí. Tuve esos momentos de fantasía en los que llegué a creer que podíamos ser una pareja bien avenida, formar una familia… pero cuando dijo que se iba, me di cuenta de que todos mis deseos eran vacuos, estériles —volvió a callar, durante unos segundos—. Quiero a Emma y ella me quiere a mí, nos entendemos, nos llevamos bien y encima, compartimos los mismos gustos y nos dedicamos a lo mismo, ella enfermera y yo médico. Creo que soy feliz, además, Emma está en estado, de poco tiempo, solo dos meses, pero eso es bueno, muy bueno.

—Me alegro Stuart, me alegro enormemente.

Las palabras del conde eran sinceras; siempre quiso lo mejor para su hermano.

—Gracias Logan. Eres el primero en saberlo, un día de estos se lo comunicaremos a la familia, pero como ha salido el tema, además… quiero que seas el padrino de mi primer hijo o hija. Tú deberías haber sido el primero en tener hijos… si la pobre Aileen no hubiera padecido ese puto cáncer.

Se quedaron en silencio durante unos segundos.

—Pero dime, ¿qué desea el polaco? ¿Y cómo está Elizabeth? ¿O no dice nada de ella? ¿Se ha casado? ¿Es por eso? Te lo comunica a ti, porque el pobre hombre no se atreve… a decírmelo… ¿Es eso? —la expresión de su rostro era de total curiosidad, de anhelo por saber a cuento de qué, su hermano recibía esa carta.

—Mañana me voy a París.

El rostro de Stuart palideció.

Los recuerdos se agolparon; las dudas, los celos hacia su hermano antes de que ella se fuera, volvieron.

—¿Le ha ocurrido algo? ¿Está enferma? ¿Ha muerto? —preguntó con agobio.

—No. Nada de eso —contestó sin dejar de observarlo, pues esa manera de preguntar, de exaltarse, demostraba que todavía sentía algo por ella.

Estaba más claro que el agua.

—¿Entonces?

—Ha tenido un bebé.

La palidez de Stuart se iba desvaneciendo, para convertirse en una rojez.

—¿Se… se ha casado?

—No.

Stuart acalorado, con la mirada fija en el rostro de su hermano, no quería creer lo que estaba oyendo, pero, por otra parte, ella hacía su vida desde que se fue de la isla; pero… un hijo sin haberse casado… qué clase de vida llevaba, se preguntó sin dejar de mirar a Logan.

—¿Un bebé? ¿Ella? ¿Elizabeth? ¿De…de, de quién? ¿Lo dice? ¿Dice de quién? —una pregunta detrás de otra, sin dar tiempo a contestar, nervioso y sorprendido de algo así.

Logan tardó cinco segundos en contestar.

—Es una niña. Y es mía.

Stuart se quedó inmóvil.

Tragó saliva.

No iba a decir, algo así, como: estás de broma, o, venga ya, Logan; no, nada de eso. Sabía de sobra cuando bromeaba, o cuando se tiraba un farol, o al menos eso creía.

—Tú y Elizabeth —casi fue un murmullo.

—Ahora utiliza el nombre de Naomi.

—Tú y Elizabeth —volvió a repetir, pues necesitaba que se lo confirmara.

—Sí, Stuart. Yo y Elizabeth. Y voy a por ella y a por mi hija.

Stuart movió la cabeza varias veces, negando.

—No, no puedes hacer eso, Logan. Sería un escándalo. Un monumental escándalo. No puedes tener una hija de la que fue esposa de tu hermano… mi esposa.

Se cayó de golpe, pues se dio cuenta de la contundencia con la que dijo, mi esposa, demasiado tarde. Y ante el silencio de Logan, intentó enmendarlo.

—Quiero decir, que sería… que estaría fuera de lugar. Hablarían de ella de la peor manera, y de ti… pues también, y… y… no solo por acostarte con ella… tal vez, seguramente, la gente pueda pensar que esa hija no es tuya, y… además, está mi esposa, cómo… ¿Cómo va a vivir bajo el mismo techo que mi primera esposa? ¡Por Dios Santo, Logan! Esto es inadmisible…

—Basta ya. Deja de decir estupideces —la bronca voz del conde, hizo que la rojez de Stuart aumentase.

—¿Estupideces? ¿Estupideces, dices? —preguntó, abriendo al máximo sus pequeños ojos.

—Sí, estupideces —reafirmó con gesto duro.

Los dos hermanos se miraron sin pestañear.

—¿Fue cuando le llevaste los documentos del divorcio? —preguntó bajando la voz, pero manteniendo la mirada.

—Sí.

Logan imaginaba lo que pasaba por la mente de Stuart, imaginaba las preguntas que deseaba y al tiempo temía hacer.

—¿Y antes? ¿Aquí? ¿Hubo… hubo algo entre los dos?

Miénteme, Logan, miénteme.

Por favor te lo pido.

—Sí.

El pequeño de los McAllan tragó saliva. Una y dos veces, mirando a su hermano, sin querer creer lo que estaba oyendo, pero sabiendo que había sido un tonto de remate.

—Maldita sea, Logan. ¿En serio? ¿Cómo pudiste hacer algo así? ¿Con mi esposa?

—No te pongas dramático. Tú no tenías nada con ella, tú mismo lo dijiste… ni un beso, ni un roce, nada de nada. Solo era esposa de nombre, de papel, nada más.

Stuart volvió a deglutir varias veces, asimilando todo lo escuchado y lo que estaba por venir.

Su hermano, su hermano del alma, ese hermano que siempre estaba ahí, para ayudarlo, para defenderlo, para lo que hiciese falta.

¡Ay!, Aileen, que tú ya te imaginabas algo, que sembraste la duda en mi cabeza, pero yo no quise creer.

—¿La besaste? ¿Te rozaste con ella? —las preguntas surgieron chillonas y la mirada se le puso húmeda, pues no quería dar crédito a lo que estaba oyendo, a lo que estaba imaginando…

Su hermano y ella…

Juntos, tocándose, besándose…

Logan decidió dejarle las cosas claras, de manera que bajara a la alemana de ese pedestal donde la mantenía.

—Sí, Stuart. Desde el primer momento en que la vi, sentí una fuerte atracción por ella; algo que no puedes controlar, que lo intentas, pero no puedes. Un deseo voraz, unas ganas atroces de hacerla mía.

La mirada escandalizada del doctor, lo decía todo.

—La primera vez fue en el campo —añadió tontamente el sofocado hermano.

—¡Joder! Ya lo sé. Me refiero cuando la vi en las caballerizas. Cuando la conocí, cuando supe que era la mujer con la que te habías casado, cuando no sabía que era el ser que te llevé en Belsen.

—Pero… pero, si me diste a entender que no te gustaba, que no aprobabas que hubiese sido la amante de un nazi.

Las facciones de Logan se crisparon.

—¿Y qué? Maldita sea. Daba igual. Daba exactamente igual. Me atraía como un imán, me ponía cachondo como un animal en celo —miró a su hermano, que apretaba los labios con fuerza—. Joder, Stuart, no te pongas colorado como si fueses una puta damisela. ¡Hostia!

Se levantó de golpe, se metió las manos en los bolsillos del pantalón y paseó por la estancia durante unos segundos, se paró, cogió un cigarrillo de la tabaquera y lo encendió, mientras Stuart lo miraba entre el estupor y la admiración.

Ese porte, esa elegancia, ese físico tan varonil, cómo no se iba a encandilar ella por él… y él por ella.

—Se metió en mi puta cabeza, noche y día —dijo apretando los dientes y dándose unos toquecitos en la frente con el dedo, mientras soltaba el humo entre los dientes—. La deseaba con locura, con ansia… Como jamás he deseado a una mujer.

Stuart estaba escandalizado, más que eso, y parecía no reconocer a su hermano.

—Pero Aileen estaba enferma —protestó el hermano, sin querer creer esas duras palabras, pero sabiendo que Logan no hablaba por hablar.

Logan le clavó una mirada feroz.

—Sé de sobra cómo estaba mi mujer, sé de sobra todo lo que estaba pasando, sé de sobra que me estaba comportando como un puto animal, lo sé. Pero no lo podía evitar.

—¿No podías, o no querías? —se atrevió a preguntar.

Logan le dio una fuerte calada al cigarrillo y fue a sentarse de nuevo.

—No quería, no —contestó calmándose un poco.

Estaba siendo sincero, sin guardarse nada.

Stuart no deseaba hacer la siguiente pregunta, pero tenía que hacerla; a estas alturas, debía saber, tenía todo el derecho a saber.

—¿Y llegaste hasta el final? ¿Aquí? —las preguntas salieron como un quejido, peor, como una uña rascando una superficie mientras alguien o algo la arrastra.

Si Logan reparó en ello, no le importó.

—Llegué hasta donde me dejó. Ni más ni menos —la mirada del hermano mayor, se clavó en la garganta de Stuart, que deglutió como si se hubiese atragantado con un hueso de melocotón y lanzó la siguiente pregunta.

—¿Qué fue?

—¿Qué pasa, Stuart? ¿Tanto interés tienes en saber lo que hice con ella? —preguntó, mirando el rostro colorado, abochornado y exaltado.

Los ojos de Stuart estaban enrojecidos, abiertos al máximo, pues la exaltación era tan grande, que no se podía controlar.

—Sí. ¡Sí! Quiero saberlo, claro que quiero saberlo, creo que me lo debes. ¡Joder!

—Muy bien. Te lo diré —añadió, apretando los dientes.

Estrujó el cigarrillo en el cenicero y elevó sus grandes manos, separando los dedos, tensándolos, para que Stuart las viera, los viera bien.

—La masturbé con mis manos, con mis dedos —Stuart comenzó a pasar de la rojez al morado— y con mi boca. La besé hasta dejar sus labios hinchados, porque más que besarla, me comía su boca, me tragaba su lengua, y no la dejaba hasta que la sentía suspirar, hasta que se deshacía en mis brazos.

Stuart movió la cabeza, como si le temblase de manera brusca y rápida.

—No, no me lo creo. Estás mintiendo, te lo estás inventando para hacerme sufrir, para hacerte el machito, para… para…—fueron las palabras titubeantes; pero sí, sí se lo cría, porque conocía muy bien a su hermano, y sabía que era un seductor, que conseguía lo que quería o casi… y que era un amante de primera, pues ya se encargó esa doncella francesa de enseñarle.

Pero sobre todo, porque no era un mentiroso.

Jamás lo fue.

Logan siguió hablando, siguió contando, sabiendo que le hacía daño, sabiendo que eran cosas tan íntimas entre un hombre y una mujer, que no se debían contar… y menos, cuando la mujer fue la esposa de tu hermano, aunque hubiese sido un matrimonio de conveniencia.

—Entré varias noches en su alcoba, y le provoqué placer con las manos, y con la boca, y no la penetré porque ella no me dejó, porque no estaba preparada. Así que, imagínate como tenía la polla, a punto de reventar; hasta que volvía al lugar donde dormía, y en silencio, para que la enfermera que cuidaba a mi esposa no me oyera, me la cascaba pensando en esa mujer que me tenía loco, Stuart. Loco.

Stuart lo observó, acalorado, avergonzado, como si fuese un extraño, queriendo imaginar esa escena, esa situación… no la última, que para eso no hacía falta imaginar demasiado, sino para lo otro…

Ella y él.

Su Elizabeth, su preciosa y amada esposa, ofreciéndose a su hermano, dejándose hacer esas cosas…

Y la voz varonil llenó de nuevo sus oídos.

—La abracé por los pasillos, para besarla, para tocarla… La masturbé por primera vez, una noche que yo salía del coche y ella había ido al invernadero, y nuestros cuerpos chocaron y ella no se separó, se mantuvo entre mis brazos… y la besé, la acaricié, mientras los hijos de Spencer corrían como unos locos por el vestíbulo. La introduje en el invernadero y creí volverme loco tocando ese cuerpo pleno, macizo, pero suave como la seda. La acaricié entre los muslos, metí los dedos entre sus bragas de seda, y noté el dulce temblor de sus piernas al correrse en mi mano.

Logan dejó de hablar y se sorprendió al ver a su hermano, limpiarse una lágrima.

Y sintió lastima, sintió pena.

—¡Joder! Lo siento Stuart, perdóname… bueno, qué cojones, no lo siento, me duele hacerte daño, pero no lo siento. Fue algo inevitable, era algo que saltaría por los aires en cualquier momento.

El joven médico sacó un pañuelo del bolsillo de la americana y se restregó los ojos.

—¿Por eso se fue? —preguntó con voz trémula.

—Supongo que se fue por todo. Por ti, por mí y seguramente por lo que le dijera nuestra madre.

—¿Mamá? —preguntó como si tuviera quince años, como si hubieran hecho una trastada y la madre les hubiera pillado.

—Sí, mamá. Nuestra querida madre, que tiene ojos hasta en la espalda, que huele las mentiras a la legua y los problemas los adivina antes de que lleguen. Seguramente se vio venir la catástrofe.

Stuart se volvió a limpiar los ojos y pasó una de sus regordetas manos por los finos cabellos, mientras movía la cabeza.

—¿Cómo pude ser tan ingenuo? ¿Cómo pude ser tan tonto? —Clavó la mirada en el futuro marqués, e intentó fulminarlo con sus ojos—. ¿Cómo me pudiste hacer algo así? Pero… pero sobre todo, ¿cómo le hiciste eso a Aileen?

Logan no contestó, no retiró la mirada, pero no dijo nada.

—¿No te arrepientes?

—No, Stuart. No me arrepiento de nada. Me comporté como un auténtico canalla, pero lo volvería a hacer, una y mil veces.

El hermano pequeño movió la cabeza a derecha e izquierda, nervioso, mientras miraba la punta de uno de sus recios zapatos repiqueteando sobre el intricado dibujo de la alfombra.

—Y cuando la viste en Paris, qué paso, ¿se te ofreció? ¿La sedujiste? ¿O simplemente, decidisteis terminar lo empezado?

Logan resopló, pues no quería seguir hablando, pero pensó que se lo debía; que más daba, si ya estaban las cartas sobre la mesa.

Si todo había saltado por los aires.

—Le llevé los documentos al domicilio del polaco, pero no llegué a subir, pues el portero me dijo que no estaba ninguno de los dos, y al salir al exterior, me topé con ella. Fuimos a comer a un restaurante cercano y después nos despedimos. Me dijo que leería el documento, lo firmaría y lo mandaría con un mensajero a mi hotel, que estaba en la avenida Foch, cerca de la vivienda del polaco.

—Y no fue un mensajero… se presentó ella —las palabras salieron con lástima.

—Sí.

No había necesidad de más palabras.

—Y ahora vas a ir por ella, y por esa hija, que entra dentro de lo probable que no sea tuya, y las vas a traer aquí, a la isla, para que todo el mundo hable de nosotros, para que todo el mundo nos critique, para que cuando mi esposa pasee por la ciudad, todos murmuren a sus espaldas, para que mis pacientes claven en mi rostro sus ojos y sus mentes malpensadas se imaginen todo lo peor y más, para que a padre o a madre les dé un soponcio ante el escándalo monumental que se va a formar, y que dará para hablar varios años. ¿Eso es lo que vas a hacer, Logan? ¿Estás seguro de que es lo correcto?

—Correcto o no, es lo que voy a hacer.

Stuart se acercó sin levantarse y colocó los brazos sobre la mesa, enfrentando la mirada con la de su hermano.

—No te cases con ella, no lo hagas. Por lo que más quieras.

—Es lo que voy a hacer, y si ella no quiere, la convenceré.

—El cuerpo de Aileen aún está caliente en su tumba.

—Aileen está muerta y yo estoy vivo.

—Será un mayúsculo escándalo.

—Me importa unos cojones —añadió apretando los dientes.

Stuart retiró los brazos y se dejó caer contra el respaldo del sillón.

—¿Estás enamorado de ella? —la voz se volvió más suave, más tranquila.

—Sí, Stuart.

—¿La amas, como amaste a Aileen?

—La amo de diferente forma. Aileen y ella, son tan distintas como el sol y la luna.

El pequeño de los McAllan se levantó, despacio, como si su regordete cuerpo pesara el doble y se dirigió hacia la puerta. Antes de abrir, se giró y miró al hermano.

—¿Y Elizabeth es la luna o el sol?

Logan no contestó.

—Espero que no te equivoques, Logan. Espero que no te pase lo que a mí.

Y antes de salir, la voz del conde llegó claramente hasta sus oídos.

—Jamás me podrá pasar lo que a ti, porque yo no soy como tú.

La puerta se cerró con suavidad y al quedarse solo de nuevo, apoyó la cabeza en el respaldo y contempló el artesonado del techo, respirando con fuerza.

CAPÍTULO 25

Estaba sentado en una butaca no muy cómoda, pero lujosa, cuando el polaco apareció.

El conde se levantó al momento y fijó la mirada en ese hombre en silla de ruedas.

—Perdone que no me levante, milord. Mis piernas están cada vez peor, más débiles, más enclenques… con lo que yo he sido —dijo en un inglés con fuerte acento.

Se estrecharon las manos con ímpetu.

—Es un placer, señor Porwit.

—Siéntese, por favor. Y llámeme Walerian, a secas.

—En ese caso, Walerian, llámeme Logan.

—Será un placer… Logan.

Se observaron, se analizaron en silencio, como esperando a ver quién continuaría con la conversación.

Walerian comprobó que tenía enfrente a todo un hombre, en el sentido más literal: alto, delgado pero ancho de espaldas, fuerte de constitución, y muy atractivo. Le llamó la atención lo moreno que era, bueno, se dijo, no todos los escoceses iban a ser pelirrojos o rubios, habría morenos y castaños. Y sus ojos, ¿eran oscuros? o, ¿eran claros oscuros? Un conde, que en el futuro sería marqués, un buen partido para Naomi; pero… un partido que era el hermano de su anterior marido.

—Y dígame, Logan, ¿qué tal el viaje? —preguntó sonriendo.

—Muy bien. Sin complicaciones.

—¿Ha venido en barco?

—No, en avión.

—Ah, en avión… bien bien.

—Es más rápido —el polaco asintió.

—¿Ha venido solo?

—Sí.

—¿Y su hermano?

—Bien, muy bien. Se ha casado y va a ser padre.

—¡Oh, vaya! Eso es muy buena noticia. Muy buena.

—¿Dónde está? —el rostro de Logan se mostró serio, pero la sonrisa de Walerian seguía en su cara.

—¿Quién?

—Ella.

—Naomi.

—Sí, Naomi, Elizabeth… me da lo mismo.

—Ah, no… no. No debería darle lo mismo. Ya no es Elizabeth, es Naomi.

—A mí no me importa, de hecho, cuando la conocí me dijo que se llamaba Naomi.

—Cierto cierto, fue usted el que la rescató en ese horrible campo.

—Se lo ha contado.

—En todo este tiempo hemos tenido tiempo para hablar largo y tendido.

Logan no dijo nada, mientras sus ojos seguían clavados en el rostro del polaco.

—No creo que tarde mucho. Está en uno de los locales que tengo alquilados —hizo una pequeña pausa y continuó—. Ha habido un percance con unas tuberías o algo por el estilo y se están solucionando. ¿Quiere tomar algo? ¿Un coñac, un whisky?

—Un coñac estará bien.

Walerian agarró la pequeña campanilla y la hizo sonar con alegría. Al momento llegó una criada, que hizo esfuerzos sobre humanos para no mirar al invitado, y en un santiamén puso dos copas de exquisito coñac delante de los caballeros.

Otra vez solos, el conde saboreó el coñac y dejó la copa con delicadeza sobre la mesita de madreperla.

—Me gusta el whisky, soy escocés y para mí no hay otra bebida como esa, pero tengo que reconocer, que los franceses tienen un coñac exquisito.

El polaco, con la copa entre sus dedos, no dejaba de observar al conde escocés.

—Exactamente, dice usted bien. Este, por ejemplo, es un Courvoisier Napoleón.

—Sí, lo conozco. Creado en 1910 para celebrar la relación entre las familias Courvoisier y Napoleón.

—Eso es. Eso es —repitió complacido el polaco—. Fuerte graduación, 40 %, y, sin embargo, le sacas notas delicadas a sándalo, a orejón de albaricoque, incluso a seta. De las mismas uvas que se elabora el champán. ¿No le nota usted, un toque a puro habano?

—Sí. Incluso a regaliz y jengibre —añadió el escocés, para disfrute del polaco.

—Sí, sí. Cómo disfruto al encontrar una persona que sabe lo que está bebiendo; un paladar experto y gozoso —añadió contento—. Hace algún tiempo decidí que este tipo de bebidas, solo se las ofrecería a hombres que saben lo que beben, y di por hecho, que siendo usted escocés sabría valorar lo que es bueno. Claro que, por otra parte, un escocés solo sabrá de whisky, pero siendo conde… siempre cabe la posibilidad de… ya me entiende.

Logan retuvo una sonrisa ante esas deducciones, que por otra parte no se alejaban de la realidad.

—Algo entiendo, y también le diré, que las resacas no son iguales después de haber bebido un buen licor u otro no tan bueno.

—Sí, sí, eso también es cierto, también estoy de acuerdo.

Quedaron un rato en silencio, mientras saboreaban el coñac.

—¿Y la niña? —preguntó de repente el conde.

Walerian tomaba un trago, lo degustó con parsimonia y dejó la copa en la pequeña mesa que tenía a su derecha.

—Está echando su siesta. No tardará en despertar y entonces podrá comprobar su sistema pulmonar.

Volvieron a quedar en silencio.

—¿Y su esposa, milord? Espero que esté bien.

—Murió el día que nació la niña —contestó un tanto rudo.

El rostro redondo y arrugado del polaco, mostró su asombro.

—Pero… ¿qué me está contando?

Logan no dijo nada.

—El mismo día que nació la pequeña. ¡Válgame el Señor! ¿Será una señal?

El entrecejo del conde se frunció al oír esa pregunta.

—No creo en señales, Walerian.

—¿No?

Logan tomó la copa y dio un buen trago al contenido. Se estaba impacientando.

—Pues yo veo señales por todos los lados. Fíjese, usted rescata a Naomi y la lleva hasta su hermano, y luego su hermano se casa con ella, y la lleva hasta usted. Y después, como lo que se avecinaba podía estallar en cualquier momento, ella se va lejos de ustedes dos… y tiempo después, usted vuelve para traerle los documentos del divorcio… y hacen un bebé. Y ahora, esa niña los vuelve a unir, esa niña y el fallecimiento de su esposa, que Dios la tenga en su gloria.

La voz grave del escocés tardó unos segundos en dejarse oír.

—El destino y especialmente, su carta.

El polaco afirmó en silencio.

—Sí, sí. La carta. Dudé muchas veces, escribí y rompí… al final hice lo que pensé que era mejor para ella y la niña.

En esos momentos un berrido se escuchó por todo el piso.

—Ahí está su hija, lord Hutton. Siempre se despierta así, enfadada. Menos mal que no le dura mucho.

Logan ni se inmutó, eso sí, apuró el contenido de la copa y no dijo ni palabra, mientras escuchaba al polaco hablar sobre bebés, ya que él había sido padre de dos varones y cada uno completamente opuesto al otro.

En cuestión de quince minutos, se presentó una nodriza con la bebé en brazos, y otra criada con una encopetada y emperifollada, cuna de ruedas de color rosa.

Logan se levantó, para ver como la nodriza colocaba a la niña en la cuna, que ya calmadita, mantenía los ojos abiertos de par en par.

—Imaginé que usted era moreno al ver el pelo de la niña, porque Naomi no me dijo cómo era usted, pero sí como era su hermano.

Logan observó minuciosamente a ese ser pequeño, o tal vez no era tan pequeño, pues a fin de cuentas no tenía muy claro cómo debían ser los bebés de tres meses. Y sí, efectivamente el cabello, fino y ligeramente ondulado, era oscuro, no negro como el suyo, pero sí castaño oscuro. Y los ojos, parecían azules, no el azul tan esplendoroso que tenía la madre, pero claro, era un bebé, no parecía un color definido ni definitivo. Algo así recordó oír a su madre en cierta ocasión; que los bebés, a partir de los seis meses ya se sabía qué color lucirían de por vida.

—Ya pesa siete kilos. Cójala. No muerde.

Logan miró al polaco, y no le hizo gracia el sarcasmo.

Cogió a su hija y la sostuvo lo más recto posible, mientras la bebé soltó unos gorjeos y abrió y cerró las manitas varias veces, al tiempo que pataleó con energía, algo que sorprendió al conde, que la miró como si fuese una especie nueva sobre la faz de la Tierra. La niña también lo observó y hasta le soltó una sonrisa, que provocó que Logan la mirase con más profundidad.

—¿Tiene nombre?

Walerian tuvo que contener una carcajada.

—Por supuesto que tiene nombre. Se llama Adina.

—Adina —repitió, sin dejar de mirar a su hija.

—Sí. Era el nombre de la madre de Naomi, la madre judía.

Padre e hija se miraban de distinta forma, pero con la misma intensidad, y cuando la niña pegó varios pataleos con fuerza y gruñó con más fuerza todavía, el primerizo padre la dejó en la cuna con mucho cuidado y a los cinco minutos se había dormido.

—¿No duerme demasiado?

—Los bebés es lo que hacen, comer, dormir y llorar. Esas son las tres cosas que más le gustan.

Le hizo una seña a la nodriza para que se la llevara y volvieron a quedarse solos.

—¿Esa mujer la está criando? —preguntó curioso, mientras permanecía de pie, mirando la lujosa sala, el piano de cola en un rincón… se preguntó si ella lo tocaría.

—La está criando Naomi.

Logan pareció sorprendido ante esa afirmación y bajando la mirada la clavó en el rostro del anfitrión.

—Como se retrase un poco, su hija comenzará a berrear como si la estuvieran matando y la nodriza la engañará con un poco de agua con una pizca de azúcar. Naomi no lo sabe, pues ella dijo que nada de azúcar, pero que mal le puede hacer endulzar una mínima parte algo tan insulso como el agua.

Logan no dejó de escuchar a ese variopinto hombrecillo.

Fue hacerse el silencio, cuando se escuchó la llave en la puerta, los tacones sobre el suelo de madera y una voz dulce y sensual, que dijo en francés:

—Ya estoy aquí, mi amor.

Mientras, en la sala, el polaco observó el rostro del escocés, la expresión de esa penetrante mirada que clavada en la puerta de acceso esperaba para verla aparecer; pero no fue así, porque ese taconeo se perdió en otras habitaciones del piso, que él desconocía y se quedó con ganas de más.

—Es hora de alimentar a la bebé, y ella es una madre suprema.

Logan no dijo nada, solo miró al polaco, y se imaginó a la alemana con los pechos fuera de su vestido y alimentando a la niña, pero también se imaginó, que el polaco lo imaginaba, y eso no le gustó.

—No, no se preocupe. Imagino lo que le pasa por la mente, pero no. Siempre lo hace a solas, jamás delante de nadie, ni tan siquiera delante de la nodriza.

Logan se sintió incomodo oyendo esas palabras.

—¿No debería dedicarse exclusivamente a la niña? —la voz del conde sonó grave, áspera, mientras volvía a tomar asiento.

El polaco, no perdiendo detalle de cada movimiento que hacía el hombre, de sus ademanes elegantes, de esa educación y saber estar que se entreveía en cada gesto, movimiento o palabra, agitó el dedo índice para contestar al momento.

—Eso mismo lo dije yo. Pero es tozuda y terca como ella sola. Qué le vamos a hacer.

—¿Sigue llevando sus negocios?

Walerian no sabía con qué pensamiento quedarse; no sabía si el conde era frío por naturaleza, si estaba incomodo al estar en su casa, o tal vez nervioso esperando lo que se iba a encontrar.

—Sí, la mayoría de ellos. Y lo hace de maravilla. Y no solo eso, también va varias veces por semana a un orfanato de niños franceses y polacos judíos, que se quedaron sin familia cuando las autoridades francesas, promovidas por los nazis, hicieron limpieza aquí, en París y en otras zonas.

Hizo una pausa, sin dejar de observar al escocés.

—Lo cierto es que, si se la lleva con usted, notaré su falta. Mucho. Y a la niña, por supuesto.

—Esa es mi idea.

—Ella ha sido mi familia, mi unión con el pasado, con Polonia. Un gran apoyo, una gran ayuda. Tengo una total confianza en ella, como no la he tenido con nadie.

Las palabras no fueron dichas por decir, y el conde se dio perfecta cuenta.

—Lo entiendo. Les une más que les separa, no solo un país, una ciudad, sino, una guerra.

—Sí. Una maldita y puta guerra —añadió por lo bajo—. Perdone, perdone mi vocabulario. Intento controlarlo, pero más de una vez se escapan los improperios, como si tuviesen vida propia.

—Eso también lo entiendo —añadió el conde, mostrando una sonrisa—. Me suele pasar, y desde la guerra, más todavía.

La sonrisa se hizo más amplia y el polaco se fijó en esa hilera de fuertes y blancos dientes.

—Me parece bien que quiera llevárselas, y más ahora que es usted viudo. Pero le aconsejo que maneje bien la situación. No le gusta que le digan lo que tiene que hacer, y menos que la obliguen.

—Ya. Está acostumbrada a hacer su santa voluntad —añadió el conde, manteniendo la sonrisa.

El polaco entrecerró los ojos sin retirar la mirada del invitado, preguntándose si sería buen esposo para Naomi.

—Lo cierto es que sí. Mire, le contaré algo, mis hijos y mi esposa murieron en Varsovia cuando los nazis arrasaron la ciudad y los cabrones de los bolcheviques esperaban fuera. Me quedé sin familia, y sin amigos, y por descontado que no me iba a quedar en una ciudad donde los comunistas iban a mangonear, a decirnos lo que teníamos que hacer, pensar o decir. Cuando descubrí que la hija de Löw se había casado con un médico escocés y que se la había llevado con él, quise saber cómo estaba, cómo la había tratado la guerra. Sinceramente, me llevé una gran alegría cuando vino y cuando aceptó quedarse conmigo. Y… soy rico, muy rico de hecho, de manera que estaba dispuesto a darle todo lo que quisiera, pero, sinceramente, no pensé que me iba a encontrar con una mano derecha semejante; porque eso es lo que ha sido ella para mí, a parte de una agradable compañía.

Logan digirió todo el discurso, que a pesar del fuerte acento y en algunos casos, la mala pronunciación, entendió perfectamente.

—¿Cómo la encontró? ¿Cómo supo que se casó con un escocés?

—Con su hermano —recalcó el hombre por si lo olvidaba, cosa imposible por otro lado. Logan no dijo nada y esperó a que continuara—. El destino, Logan. El destino, como usted ha mencionado antes. Estando en Calais, entablé relación con un inglés, un militar, que había estado en la liberación del campo: Bergen-Belsen, y me contó los horrores que vio ese día —dijo el nombre de dicho militar, pero a Logan le dio igual, pues no supo de quién hablaba—. Dicho militar, tenía una sobrina, una enfermera que trabajaba donde su hermano y fue la que le contó lo del matrimonio entre el médico escocés y la judía. Hasta ahí, todo quedaba en una anécdota, algo agradable, bonito, salido de una guerra; y yo, no tenía motivos para dejar volar la imaginación… pero, salió el nombre de Bormann y eso me alertó, porque conocí a ese tipo, no me lo presentaron, pero lo vi en dos ocasiones, en una cena y por una céntrica calle de Varsovia, cuando su automóvil se estropeó y esperaba a que llegase otro a recogerlo. Y cuando el inglés me dijo que la judía que se había casado con el escocés, había sido la amante de un nazi llamado Bormann… que acabó en Auschwitz y luego en Bergen-Belsen… até cabos.

Logan atendía sin pestañear y en el silencio que se produjo, esperó.

—Naomi toca muy bien el piano, pero que muy bien, aunque ella no lo reconozca —continuó, al tiempo que echó una mirada al Steinway que adornaba una esquina de la sala—. Ese nazi, llevaba a su hijo a la casa de una polaca para aprender a tocar el piano, y a esa casa también iba Naomi. No lo sé con certeza, porque no hemos hablado de ello, pero creo que ahí, en esa casa, al día siguiente de que la Gestapo se llevara a su familia, fue donde ella contactó con el oficial.

El conde siguió sin decir nada.

Sus ojos clavados en el polaco.

Sus codos apoyados en los reposabrazos y una de sus manos jugueteando con el pequeño bolsillo del chaleco de seda negro.

Su rictus, serio.

—De ese tema, no hablamos. Tabú. Es muy reservada para sus cosas. Pero sí me contó cosas de la isla de Mull… de laderas verdes, escarpadas que se deslizan hasta el mar, de una carretera estrecha que discurre por debajo de esas laderas y bordea la costa, el estrecho que separa la isla del grueso de Escocia, de playas de arena blanca y agua color turquesa, como si fueran el Caribe —el hombre sonrió y añadió—. No conozco el Caribe, pero cuando ella me contó esas cosas lo busqué en mis libros.

El conde siguió sin decir nada, con la mirada clavada en su rostro.

—También me dijo que hay más ovejas que habitantes, ¿eso es cierto, o, me estaba tomando el pelo?

—Es cierto —contestó Logan, son gesto serio.

—En una ocasión, me dijo: la isla de Mull tiene unos paisajes terriblemente hermosos, unos paisajes que te llegan hasta lo más profundo de tu alma. Y añadió: todas las variantes del verde están en sus colinas, en sus prados, en sus laderas. —El hombre mostró una sonrisa, esperando que el conde añadiera algo, pero no fue así—. En fin, cuando habla de su isla, los ojos le brillan y su mente parece viajar a ese idílico entorno.

El conde siguió en silencio, mientras el anfitrión dio el último trago a su coñac.

En esos momentos, se volvió a oír el sonido de los tacones contra el entablado del suelo, y la belleza valquiria hizo acto de presencia, sin imaginarse lo que se iba a encontrar.

—Señor Walerian, le diré que ese sinvergüenza de —se calló de golpe.

Logan se levantó lentamente, sin saber qué había dicho, pues lo hizo en polaco, y sus ojos no se despegaron de esa mujer. Recorrió con la mirada el talle del precioso vestido entallado y de falda fruncida, e imaginó que se había cambiado; el cabello lo llevaba recogido en un moño, tirante, que dejaba su rostro despejado por completo. El único maquillaje que llevaba era el carmín de los labios, un granate oscuro que hacía su piel más luminosa y los ojos más llamativos.

El polaco, como si no pasara nada, giró ligeramente la silla y le habló en inglés.

—¿Qué dices, querida Naomi? ¿Quién es un sinvergüenza?

La joven logró despegar los ojos de ese rostro moreno, de esos ojos que la traspasaban, que la inundaban, que la admiraban y miró a su benefactor.

—El señor Macron está dispuesto a cualquier cosa, con tal de que usted corra con todos los gastos de las obras que hay que hacer en el local —contestó en inglés, para no faltar al respeto.

—No te preocupes querida, le quedan tres meses para terminar el contrato, arreglaremos lo que haya que arreglar y luego, no le renovaremos.

El polaco se quedó mirando a uno y a otra, y en vista de que ninguno decía nada, intervino.

—Naomi, el conde ha venido a verte y ya ha visto a la bebé. Ahora os dejo solos para que habléis… lo que tengáis que hablar.

Ellos permanecieron sin moverse, mientras Walerian movía sus brazos con agilidad y hacia mover la silla con suma pericia.

—Milord tiene preparada una habitación.

—No, no es necesario. Me hospedo en el hotel Dumont.

La voz grave, correcta y fría, produjo un temblor en la joven.

—¡Ah! Bien bien. Estará cerca, muy cerca. Un hotelito precioso. Perfecto. Bueno, estaré en mi despacho por si me necesitan.

Cuando se quedaron solos, él señaló un pequeño sofá que se encontraba enfrente del ventanal que daba a la avenida Foch.

—¿Te parece que nos sentemos? —el tono se suavizó, esa oscura voz se volvió más acariciadora, algo que le produjo…

No supo qué.

Ella no dijo nada, pero se puso en movimiento y pasó por su lado, dejando una suave estela a lavanda y a… bebé.

Sentados, mirándose el uno al otro, se observaron, se analizaron.

Ella con las manos enlazadas sobre su regazo, parecía algo… tensa y temerosa.

Él, con el brazo derecho apoyado en el respaldo del sofá y la mano izquierda sobre las piernas cruzadas, sin retirar la mirada de ese hermoso rostro. Iba vestido de manera impecable, pero teniendo en cuenta que cualquier harapo daría cuenta de ese cuerpo alto y perfectamente moldeado, ese traje elegante, caro y cortado a medida, no hacía más que mostrar todo el poderío masculino.

A Naomi se le agolpó la saliva en la garganta y tuvo deseos de deglutir con fuerza, pero se aguantó y por suerte, él habló.

—¿Pensabas ocultarme que soy padre?

La pregunta no sugirió reproche, ni nada parecido, simplemente… quiso saber.

—No tenía intención de comunicártelo —contestó, sin dejar de observarlo con esos ojos grandes y hermosos.

La joven no se anduvo por las ramas, no estaba por la labor. Hizo lo que hizo y no se arrepintió en momento alguno.

La mirada del conde no se retiró del rostro, pero el resto estaba en su periferia.

La notó fría, como siempre, lejana, como siempre, conteniéndose… como siempre.

—Creo recordar… que me dijiste que eras estéril.

No era una acusación, ni tampoco un reproche.

—Así lo creía. En ningún momento te mentí.

Ella ya no lo miraba a la cara.

Fijaba la vista en sus propias manos, o como mucho en la de él, la que descansaba sobre su rodilla; esa mano grande, ligeramente bronceada, con un suave y oscuro vello.

—Un padre tiene derecho a conocer a su hija, a criarla, amarla, verla crecer —fueron las palabras secas, duras.

La joven elevó el rostro y enlazó con su mirada.

—Un padre que tiene un hijo, o hija, con su esposa, es lo que merece. Todo lo demás… no importa. No deberías saberlo, el señor Walerian no debería haberse puesto en contacto contigo. Jamás le daría un disgusto de semejantes proporciones a tu esposa. Jamás.

Logan quedó en silencio durante un instante, sin dejar de mirarla, de observar las largas pestañas, que al no estar maquilladas se veían rubias y castañas, de esa boca perfecta, coloreada con ese labial que le daba dramatismo a su rostro.

Naomi no resistió ese escrutinio y desplazó la mirada hacia el ventanal.

—Aileen murió —la voz sonó hueca, sin sentimiento, mientras la observaba, mientras se embebía de cada rasgo, de cada gesto, por minúsculo que fuese.

Los ojos azules se dirigieron al rostro del hombre y en cuestión de unos segundos, brillaron por efecto de las lágrimas.

—Lo siento… lo siento mucho. ¿Cuándo…? ¿Cuándo ocurrió? —preguntó limpiándose las lágrimas que osaron resbalar por sus tersas mejillas.

—El mismo día que nació nuestra hija.

Ella soltó un gemido y lloró.

Se tapó el rostro con sus delgadas manos, con esos delicados y largos dedos carentes de anillos y lloró durante unos instantes. Logan sacó un pañuelo de un bolsillo y se lo dio.

Naomi se recompuso, suspiró varias veces y limpió los húmedos ojos, para mirarlo de frente y recorrer el rostro masculino, fijándose en la cuidada barba y en esa boca que no ocultaba, que solo la adornaba.

—No sé qué decir —la voz sonó temblorosa.

—No tienes que decir nada —añadió el hombre, que no retiraba la mirada, que se la comía con los ojos, que disfrutaba ante esa visión que había invadido sus noches solitarias.

—Jamás le deseé mal. Jamás —era como si quisiera disculparse del pecado cometido, de los actos que cometieron a espaldas de esa pobre moribunda, a espaldas de todos.

—Lo sé —y así era.

Sabía que era sincera, sabía que antes ocultaba que mentía.

La joven intentó recomponerse, pero seguía nerviosa, muy alterada; primero por lo que acababa de saber, y segundo, porque desconocía las intenciones de Logan y tenía miedo de lo que pudiera hacer.

—Tienes que haberlo pasado muy mal —añadió, al tiempo que se restregaba los ojos con el pañuelo, pero deseando saber qué quería de ella.

—Fueron malos tiempos. Después de la operación, nos hicimos ilusiones, hubo una mejoría, una falsa mejoría, fueron las palabras de Stuart, y después, todo fue cuesta abajo. Las últimas semanas estaba prácticamente inconsciente, bajo los efectos de la morfina.

Quedaron en silencio y ella se sentía torpe e intimidada, ante esa mirada escrutadora, penetrante.

—Por lo menos, no sufriría tanto —se atrevió a decir.

—Así fue. La morfina tiene esa cualidad —añadió, con ese tono de voz, que no sabías si estaba enfadado o simplemente serio.

El hombre seguía igual, sin quitar la mirada, sin pestañear, sin cambiar la postura y ella se sentía como si fuese una hoja zarandeada en una noche de tormenta, o peor, un insecto a punto de ser comido por un depredador.

Pensó en su niña, en su hijita querida y consideró que estaba así, más sensible y más temerosa por ello, por haber sido madre, por estar todo muy cercano y por no saber qué demonios quería, por qué se había presentado en París, y por qué demonios el señor Walerian tuvo que escribirle, o… ¿le habría llamado por conferencia? No, seguro que no. Estaba casi segura, que le habría mandado una misiva.

—¿Y Stuart? ¿Cómo se encuentra? —intentó que la pregunta sonará lo más normal posible.

—Muy bien. —Ella se preguntó por qué era tan escueto en las contestaciones, por qué no hablaba más para no sentir esa atmósfera pesada, opresiva, ese nerviosismo que se había apoderado de su estómago desde el momento que lo vio.

—Cuánto me alegro —añadió de manera cortés.

La oscura mirada quería penetrar en su mente, pero no era fácil, nada fácil.

—Se casó —las rubias cejas se elevaron y su grácil cuello se movió ligeramente, y cuando iba a decir otra vez, cuánto me alegro, la voz varonil añadió—. Va a ser padre.

—¡Oh! Qué… qué bien. Eso es estupendo. Me alegro.

Hacía mucho tiempo que no se sentía tan nerviosa, tan alterada, desde la última vez que estuvo con él; bueno, y cuando supo que estaba embarazada, pero eso no era como lo de ahora.

Por fin salieron las palabras.

Por fin supo por qué se encontraba a su lado.

—He venido a por ti y a por la niña.

Ella no supo qué decir, mientras los hermosos ojos se perdían en esas oscuras y misteriosas aguas grises, que eran los ojos de ese hombre; hombre, todo había que decirlo, apenas conocía.

Él se acercó, se pegó a ella y deslizó un dedo por el alto pómulo, sintiendo la respiración acelerada.

—Elizabeth, he venido a por ti —fue casi un susurro.

—Ahora me llamo Naomi —dijo en tono bajo, como si algo así fuese importantísimo.

—Naomi… —repitió el hombre, devorándola con la mirada, mientras tocaba con delicadeza el pómulo, mientras sentía el nerviosismo de la joven—, así fue cómo te conocí. Con ese nombre te entregué a mi hermano —la oscura voz se convirtió en un susurro, mientras la boca del hombre se acercó a la de ella, y con suma delicadeza la besó.

El beso comenzó como algo delicado, suave, lamiendo los labios maquillados y cuando iba a profundizar, ella le puso las manos en las solapas de la elegante chaqueta, para frenarlo, para mirarlo a los ojos.

—No, no puede ser. Seré la comidilla de la isla, ensuciaré tu nombre, el de tu familia…

Él cogió el pañuelo de su mano y arrastró el carmín de la boca, quitándolo de una, mientras esos ojazos lo miraban asustados, sorprendidos, incluso, incrédulos.

Con una sonrisa torcida, se pasó el pañuelo para arrastrar los restos que él también debía llevar al haberla besado. Ahora ya no había impedimentos.

Bajó la cabeza y capturó esa boca generosa, esos labios tan llamativos, primero uno, luego el otro, jugueteando, disfrutando, dejándose llevar durante unos instantes, recordando tiempos pasados, no muy lejanos, y al momento siguiente, comérsela golosamente, para introducir la lengua y recorrer el interior de esa dulce cueva.

Ella abrió la boca, se tragó el aire que la invadió, dejó que esa lengua invasora jugara con la suya… y creyó morir de placer, sintiendo que su cabeza giraba, su mundo entero, como un carrusel loco, vivo, girando sobre sí mismo, sin parar.

Controla, no pierdas la cordura, eso es lo que va a pasar si dejas que este hombre te haga estas cosas… Si dejas que tu lengua se funda con la suya, si dejas que te convierta en una marioneta en sus brazos.

Volvió a poner las manos sobre la cálida y suave lana de la chaqueta y lo frenó de nuevo.

—No puede ser —susurró, mientras lo observaba con esa mirada de ángel, con esos ojos que todavía conservaban la humedad de las lágrimas vertidas.

—Claro que puede ser—añadió llevando una mano a la nuca desnuda y seguir comiéndose esa boca tan tentadora, tan receptiva.

Pero ella lo volvió a frenar, y clavó la mirada en su rostro.

—Tenemos una hija nacida en pecado.

Él absorbió esas palabras, duras palabras.

—Tenemos una hija. Punto.

—Pero… —Él colocó dos dedos sobre los labios entreabiertos.

—Mañana o pasado, nos casaremos y pondremos al día los papeles de la pequeña y los nuestros. Cuando lleguemos a la isla, serás mi esposa y la pequeña mi hija; ante la ley, ante Dios, ante todos. Eso es lo único que importa.

—Pero tus padres…

—Mis padres, cuando conozcan a su nieta, quedaran satisfechos.

—No, no es así. Nada es tan fácil ni tan sencillo como lo quieres pintar —exclamó, levantándose del coqueto sofá y paseándose delante de él—. Lo más normal es que piensen que no es hija tuya, que te he engañado, y que eres tonto por dejarte engañar… y no hablemos de que he sido la esposa de tu hermano y… y todo lo que eso entraña. Todas las habladurías que generará, y no solo en la isla, en Escocia, en toda Gran Bretaña. Sin contar la vergüenza para tus padres, para tu hermano, para su esposa, incluso tu difunta esposa; no, ni hablar. No pude ser.

Él la contemplaba maravillado. Era tan elegante, tan bella… tenía un carisma especial, en sus movimientos, sus gestos, su voz. No era solo lo físico, sino, todo lo demás, su personalidad, su seguridad y sus dudas, su inteligencia, su juventud que contrastaba con todo ello. Podría observarla durante horas, podría satisfacer todas sus necesidades y no necesitaría nada más.

No se iría sin ella.

No.

Ahora tenía una nueva familia, y no iba a perderla.

El conde se levantó y se colocó a su lado, marcando el territorio con su presencia, con su altura, con su fuerza. Ella respiró hondo, queriendo tragarse el aire, queriendo mostrar una seguridad, que en esos momentos tambaleaba, sintiéndose acorralada y al mismo tiempo…

Ilusionada.

—No pienso dejaros aquí, no pienso abandonar. No quiero. Me da igual lo que digan en la isla, o en toda Escocia o en todo el reino. Me resbala como el agua. Mis padres saben que, si te hacen el vacío, se quedan sin heredero, que coja las riendas Stuart. Lo dejaría todo, todo… por ti y por esa niña, pero sobre todo… por ti.

El hombre la miraba con tal intensidad y esas palabras fueron dichas con tal rotundidad, que ella tuvo que tragar aire, de nuevo, echar la cabeza hacia atrás y perderse en ese gris metálico que la devoraba, que la admiraba, que la desnudaba.

—Creo que te equivocas, creo que te vas a arrepentir. Lo nuestro no puede funcionar… —él la observaba atentamente, escuchando sus palabras, sus explicaciones, y sentía la duda, sentía el nerviosismo que le producía su presencia y sobre todo su petición.

—¿Hay otro hombre? —ella lo miró como si le hubiesen salido dos cabezas.

—No, no hay nadie.

—¿Y antes?

—¿Antes? No te entiendo.

—Si ha habido alguno desde nuestro encuentro.

—No sé por quién me tomas —añadió ofendida.

—Eres una mujer joven, hermosa, habrás tenido pretendientes. Algo normal, por otra parte. No te estoy reprochando nada.

—Sí, ha habido hombres que se han interesado, pero yo no.

—¿Entonces? ¿Dónde está el problema?

Ella no contestó.

—Sé que no te resulto repulsivo. Sé lo que ocurre cuando te toco, cuando estás en mis brazos, cuando beso tu boca, cuando mis labios acarician tu piel, cuando mis manos tocan tu cuerpo —la voz penetraba en los oídos de Naomi y solo con eso, sentía vibrar todo su ser… pero, no lo diría, no lo reconocería—. Y, sobre todo, sé lo que siento por ti.

Ella clavó sus ojos en los de él, sintiendo miedo, sintiendo euforia, sintiendo… algo más, que no quiso reconocer.

No se atrevió a preguntar y él siguió hablando.

Tenía miedo de esa situación, tenía miedo de lo que podía venir.

Antes de que él apareciese, su mundo estaba controlado, planificado y sin sorpresas.

No le gustaban las sorpresas.

No le gustaba nada, que no pudiera controlar.

Pero ahora…

—No he dejado de pensar en ti, en todo este tiempo. He sentido el deseo más de una vez, sin saber lo que había pasado, sin saber que era padre, de venir a París y llevarte conmigo. Con Aileen viva, con Aileen muerta. Has estado metida en mi cabeza, desde que te vi en las caballerizas de la isla.

Naomi mostró sorpresa ante esa declaración.

—Te caí fatal, no me querías ahí. Lo dejaste bien claro.

—Mas bien, no te quería como esposa de mi hermano, que es distinto.

—¿Ves? Por eso lo nuestro no puede funcionar. Tenemos un pasado común, un pasado familiar… e incómodo. No puedo hacerle esto a Stuart, ni a tus padres y tampoco a ti. Cuando haya pasado un año, tal vez antes, te habrás arrepentido y se creará una situación desagradable, insostenible.

—Si piensas eso, es que no me conoces. No me conoces nada.

Ella le mantenía la mirada, pero se estaba alterando por momentos y su respiración se hizo más profunda, para terminar soltando un suspiro.

Un largo y profundo suspiro, que sonó como un quejido.

—No he estado con una mujer… desde hace doce meses —ella enrojeció ligeramente, pero no retiró la mirada—. Y algo así, es excesivo para mí. Tengo que reconocer, que le fui infiel a mi esposa, contigo, y antes, con otras. Con las otras, fueron circunstanciales, la guerra estaba por medio, y en algún que otro momento sucede, sin más, solo es un escarceo, una manera de agarrarte a la vida, pensando que la muerte puede estar a la vuelta de la esquina. Un acto sexual, nada más. Cuando te conocí, y no me refiero a la primera vez, la guerra había terminado, Aileen estaba enferma y tú… —se mordió el labio inferior y la joven clavó la mirada en esa mordida—… tú eras una tentación para mi mente calenturienta. Eras de mi hermano en los papeles, pero en realidad, no eras de nadie y yo te deseaba. Te deseaba de una forma que me asustaba, te deseaba igual que te deseo ahora, porque eso no ha cambiado nada. Porque te tengo metida en mi pensamiento y no hay lugar para otra mujer.

Ella no se atrevió a moverse. Esas palabras le llegaron al corazón y en esos momentos se encontraba en una encrucijada, pues no sabía cómo gestionar esta situación.

Se encontraba desbordada, y no sabía, si de placer o de incertidumbre.

O las dos cosas.

—Tal vez, te equivocas. Tal vez no sea la mujer apropiada para ti. No solo por haber sido la esposa de tu hermano, sino, por mi pasado. Soy una mujer marcada, y tú lo sabes muy bien, a veces me siento extraña, vacía… creo que no tengo capacidad para amar, para amar a un hombre.

Se hizo el silencio y ninguno se movió.

Logan esperó, quería que hablara, que soltara su dolor, o sus complejos, o sus miedos.

—Tal vez… tal vez funcionemos en… en lo privado —no quiso decir «cama»—. Pero luego, me encuentres vacía, fría, incluso ausente… hasta repulsiva. No he olvidado todo lo que me pasó, lo tengo muy presente, muy cercano y creo… que eso me marca, me condiciona para comportarme de una manera distinta a las demás mujeres y… y no quiero que me odies, no quiero…

Una lágrima se deslizó lentamente y ella no hizo nada para limpiarla; pero él sí.

Con suavidad, le pasó el pulgar por la mejilla, se la llevó y lamió la yema de su dedo, siendo consciente de la mirada de la chica y del dolor.

—Eres una mujer especial, Naomi. Arriesgaste tu vida por salvar a tu familia, y algo así, no lo hace cualquiera. Hay que tener mucha valentía y mucho amor dentro de ti, para hacer lo que tú hiciste. Y es lógico que eso te haya marcado, es lo más normal, porque no fue solo la relación con ese hombre o con los que te violaron, sino, todo lo que vino después… y sé de lo que hablo, porque te llevé en brazos hasta mi hermano. Pero la vida continua, tienes una hija, tienes toda la vida por delante y me tienes a mí. No olvidarás el pasado, porque está ahí, forma parte de nuestra vida, pero cuanto más sufrimiento has vivido, más dicha y más placer tienes que obtener.

Ella lo miró con algo parecido al amor, mientras sus ojos brillaban por la emoción, por esas palabras.

—¿Son sinceras tus palabras? —preguntó con un gemido.

—No miento, Naomi. Te digo lo que siento y lo que pienso.

Se contemplaron en silencio.

—Ojalá y no te arrepientas —susurró, mientras él bajaba la cabeza y capturaba su boca.

La besó, la tocó a través de la ropa, la pegó a su cuerpo para sentir su plenitud, su feminidad; para amarla.

Sintió sus temblores, se tragó sus gemidos… y sintió como esas manos se apoyaron en su pechera e hicieron que él dejara de adorarla.

Era lo correcto, era un invitado, debía parar.

Y paró.

CAPÍTULO 26

Una semana más tarde, subían al avión de los McAllan que, pilotado por Logan, los llevaría directamente al aeródromo de la isla de Mull.

En todo el tiempo que estuvo en París, Logan siguió ocupando la habitación del lujoso y coqueto hotel de la Avenida Foch, mientras se dedicó a mover papeles y llenar más de un bolsillo para que aligerasen los trámites. Tenía muy claro lo que podía hacer un sobre con un buen fajo de billetes y, a fin de cuentas, los tiempos no estaban para tirar; cualquier dinero extra era bienvenido.

Aunque no era solamente eso, y Walerian había tenido el acierto de ponerle en antecedentes.

En toda Francia, seguían con la «Depuración», un plan para castigar a todo aquel francés o francesa, incluso extranjero, que hubiera colaborado con los nazis, o con el Gobierno de Vichy; las familias de los colaboracionistas de Vichy se vieron grandemente afectadas, desposeídas de sus bienes cuando los miembros de la Resistencia Francesa entraron en sus casas, incluso en más ocasiones de las que se pensaban, las mujeres e hijas de esos colaboracionistas fueron violadas.

El Partido Comunista Francés, no fue beneplácito en ningún aspecto, es más, su crueldad se mostró en todo su esplendor, o más bien, en todo su horror, pues igual violaban a mujeres jóvenes o mayores, o les robaban todos sus bienes a dichas familias, aunque ellos utilizaran el término: confiscar. Pero no quedaba el tema ahí, pues una vez encarcelados, les aplicaban salvajes torturas, desde fracturarles las piernas hasta otras barbaridades, que dio lugar a que muchos se suicidaran. Y los que no estaban de acuerdo con el partido, los disidentes, los secuestraban, los subían a un camión, para después fusilarlos en un descampado.

Naomi mantuvo su nombre judío, pues era el que legalmente le correspondía, una vez inscrita en Varsovia como hija de los Löw. A Logan no le importó, qué más daba que las gentes de la isla la hubieran conocido por Elizabeth y ahora por Naomi, además, para todos, ya no sería la señora McAllan, sería lady Hutton.

Qué habría chismorreos, por supuesto. Qué la gente especularía, sin lugar a dudas, pero eso a él no le importaba. Como tampoco le preocupaba la reacción de sus padres, porque sabía que en cuanto conocieran a la nieta, todo cambiaría, en especial con su madre. Pero Stuart era otro cantar, sabía que ella era una espina clavada en su costado, por no decir en el corazón, y que verla en el castillo, tenerla como cuñada…

Sería demasiado para él, eso sin contar con la reacción de la esposa, que tampoco estaría muy contenta.

Decidió que cuando llegaran, hablaría con él, y le aconsejaría que dejase el castillo. Podían vivir en Tobermory, o incluso, hacerse una casa en las tierras de los McAllan… Ya se vería.

Durante esa semana, la deseó con ansia, con locura, pero en eso se quedó. Ni ella fue al hotel, ni él se lo pidió; y por supuesto, en el ático de Walerian ni pensarlo.

Todas las tardes iba un par de horas y las pasaba con ellos, con el polaco y con sus dos bellezas, pero a pesar de que la boda se realizó a los dos días de su llegada, no hubo ningún acercamiento como para que ella fuese con él, ni él se quedase en el piso del polaco. No le importó, prefería estar en su propia casa, en el castillo, además, percibía que ella volvía a ser la de siempre: fría, distante. Ya se encargaría él de cambiar eso; sí o sí.

Con relación al polaco, no tenía muy claras las cosas y desconfiaba hasta cierto punto de la procedencia de toda esa fortuna. Le había explicado que, debido a las presiones de Naomi, daba grandes cantidades de dinero a orfanatos para mejorar las condiciones de esos niños, y para que en el futuro pudieran estudiar un oficio, incluso una carrera si eran aptos para ello. También le dijo que nombraba como heredera universal a la pequeña Adina y a Naomi como administradora de los bienes y beneficiaria de un 20 %, hasta que la niña cumpliera una edad determinada y tuviera acceso a una cuarta parte de la herencia.

La segunda conversación que tuvieron después de llegar a París, al día siguiente de conocer a su hija y de ver de nuevo a Naomi, fue aclaratoria, en todos los sentidos.

Estaban solos, Naomi no había vuelto de sus quehaceres y la niña estaba con la nurse en otra habitación. Tomaban un coñac y fumaban un cigarro.

—Le seré franco, puesto que noto su… cómo llamarlo, desconfianza —observó el hombre, sacudiendo la ceniza del habano.

Logan no dijo nada.

Esperó.

—En Varsovia, antes de la invasión, yo era un hombre rico; muy rico. Tenía una fábrica de muebles, que generaba mucho dinero, también una empresa de transporte, no solo para llevar mi propia mercancía, sino para hacerlo con las de otros, o mudanzas de cualquier tipo. Invertí en propiedades y esas propiedades producían buenos beneficios… —El polaco no retiraba la mirada del escocés y este hacía lo propio, era como un enfrentamiento visual entre el que hablaba y el oyente.

A Logan le gustaba que le mantuviera la mirada y que no se dispersase en otras cosas, pues observando la forma de hablar y sobre todo el movimiento de los ojos, sabía si la persona en cuestión mentía.

—El edificio donde acomodé a la familia de Naomi me pertenecía… pero cuando la bota nazi nos aplastó, todo se trastocó. Un amigo mío, trabajaba en un banco y me aconsejó, unos meses antes del 1 de septiembre del 39, convertir la mayor parte del dinero en oro y así lo hicimos, él, otras personas y yo. Cuando pude salir de Polonia, llevaba conmigo el oro, el mío y el de los otros. El banquero sacó el suyo, viendo lo que se venía encima, sabiendo que los nazis se harían con el mando de todo, y lo escondimos en lugar seguro. Él murió, lo otros desaparecieron, yo esperé, sabía sus nombres, pero nadie reclamó nada.

—¿No intentó saber qué fue de ellos?

—Sí, claro que lo supe. Se trataba de tres familias judías, muy ricas, que primero fueron al gueto y después a los campos. Algunos miembros murieron de enfermedades en el gueto, casi la mitad, y los demás lo hicieron en Auschwitz.

Logan no iba a preguntar más sobre ello, no pensó hacerle un interrogatorio en toda regla, ¿para qué? La guerra era eso y mucho más.

—No es necesario que haga a mi hija su heredera universal.

—Perdone, pero estoy en desacuerdo con ello. He dejado firmado todo lo necesario para que cada seis meses, determinadas cantidades vayan a los lugares que Naomi me ha pedido: orfanatos, hospitales y otros estamentos. Le quité la idea de donar nada a Polonia, pues no pienso llenar las arcas comunistas y, además, no quiero que pongan su atención sobre mí. Y cuando yo muera, todo lo demás quiero que sea para Naomi y la niña.

—¿Y de qué estamos hablando? —preguntó Logan de manera lenta, pero curiosa.

El polaco no contestó al momento, tenía clavada la mirada en el rostro de ese hombre, y a pesar de verlo así vestido, con ese traje oscuro y la camisa blanca impecable, con esa elegancia, ese atractivo masculino y viril, pues la corta barba remarcaba esa virilidad, a pesar de todo ello, podía imaginárselo en plena guerra, saltando desde un avión, con ropa de camuflaje, barba de semanas, sin arreglar, y armado hasta los dientes; y también creía, que habiendo luchado en la guerra y sabiendo tantas y tantas cosas, podía entender que él hubiera aumentado su fortuna de… determinada manera.

—Oro, dinero en metálico, bienes inmuebles, diamantes, no muchos y… —hizo una pequeña pausa y añadió—. Y obras de arte.

Logan movió la cabeza lentamente, analizando fríamente al polaco.

—Obras de arte —no preguntó, solo repitió.

El polaco no dijo nada.

—¿Todas suyas?

—No.

—Ya.

Los hombres se medían con la mirada, y la ausencia de palabras no importaba.

—Mire Logan, usted sabe de sobra lo que ha pasado, sabe lo que es una guerra, lo que ocurre. Yo no he hecho ningún tipo de expolio como hicieron los nazis. Escondí unas pertenencias, unas pinturas, mías y de otros, y lingotes de oro, los diamantes eran míos, fue el pago de un judío por un trabajo que le hice, pero, como le estaba diciendo, nadie vino a reclamar, a buscar. Pertenencias, por otro lado, que no llevaban nombres, que el banquero tuvo primero en el banco, luego las fue sacando poco a poco para llevarlas a su casa y que, si no las guardábamos en lugar seguro, los nazis las confiscarían.

—¿El banquero no tenía una lista?

—Sí, la tuvo. Pero se perdió o la destruyó.

—Ya.

Walerian le dio una profunda calada a su cigarro.

—Es la guerra, Logan. ¿Qué iba a hacer? ¿Quemar unos cuadros que valen una fortuna? ¿Pregonar a los cuatro vientos que tengo obras de arte por mucho valor, o incluso de valor incalculable, que pertenecieron a tal o cual familia? ¿Y qué voy a hacer? ¿Entregarlas a cualquiera que me diga: ¡Eh, Walerian, que soy hijo de fulano o de mengano y eso me pertenece! No, no señor. Yo arriesgué mi vida y todo lo que traje es mío.

Logan no dijo nada.

A fin de cuentas, él había vivido esa guerra.

Aun así, el polaco continuó.

—Metieron en el gueto —hizo una pequeña pausa, para que Logan prestara toda la atención—… a más de trescientos mil judíos, tal vez rozaron los cuatrocientos mil, imagínese. Todos no eran ricos, pero había muchos; con hermosas viviendas, pisos de lujo, con todas las comodidades, como vivía yo. Toda esa gente tuvo que dejar sus hogares, coger lo necesario, bueno, lo que los nazis consideraron necesario, y meterse en un piso pequeño donde alojarían a dos familias o tres, o más. Todo lo que quedó en esas casas, lo cogieron los nazis. Mi amigo el banquero, que no era judío, intuyendo que todo se podía poner muy cuesta arriba, fue recomendando a clientes, amigos y conocidos, que debían salvaguardar lo más valioso, obras de arte y joyas, o lo que tuviesen. Estos se lo dieron, y él lo fue guardando en el desván de su casa. Vivía en una pequeña mansión que perteneció a su abuela y hubo un momento que pensó que podían confiscarla los nazis, pues era muy bonita y estaba muy cuidada; entonces fue cuando se puso en contacto conmigo y llevamos todo a la granja que tenía no muy lejos de Varsovia. Ahí estuvo todo hasta que pude venirme a Francia.

Logan no dijo nada, continuó mirándolo, sopesando palabra por palabra.

—¿Qué habría hecho usted? —preguntó un tanto molesto por esa mirada penetrante, y curioso a la vez.

—Seguramente lo mismo que usted.

Walerian Porwit, resopló suavemente. Le gustó esa contestación.

—¿La familia de Naomi también era rica?

—No, vivían bien, no pasaban necesidades, pero no eran ricos. Cuando la invasión, su casa quedó parcialmente destruida y fue cuando les goberné identidades falsas y lo empleé en la fábrica de muebles, falsificando los datos, para que constara como que llevaba trabajando desde años atrás. Yo lo conocía porque era un manitas con los pianos y otros instrumentos, aparte de un profesor magnífico. Pero también le dije que tenía que desprenderse de todos los objetos que los vinculasen con la religión judía. No sé, si usted sabrá, que los judíos tienen una costumbre o llámelo como quiera, que es guardar un pergamino pequeño que tiene escrito dos versículos de la Torá, en una pequeña caja y las colocan en la jamba derecha de la puerta y cada vez que entran o salen la tocan.

—Sí, he leído algo. Mezuzá, creo que lo llaman —contestó el conde, atento a cada palabra, cada historia que le contaba el polaco.

—Sí, sí, pues el padre de Naomi quiso ir a por ella y le dije que nada de mezuzás, ni candelabros, ni oraciones… en fin, nada de nada que le relacionara con la religión judía. El pobre hombre no terminaba de creerse que los nazis tuvieran algo en contra de los judíos, pero pronto se dio cuenta de cómo estaba la situación al ver como se construía el gueto, primero cercándolo con alambre y luego con muros, y más tarde como desfilaban hacia el pequeño y el grande, y poco después, construyeron el puente de madera para que los intelectuales que vivían en el pequeño pasaran por encima de la calle Chlodna, entre los números 23 y 26, para ir a trabajar y no juntarse con el resto de los polacos y por supuesto, con los alemanes.

—¿Por qué hicieron eso? ¿Por qué no estaba todo el gueto junto?

—Porque la calle Chlodna es una vía muy importante, forma el eje este-oeste, que empieza en el barrio de Praga y continua hacia la carretera que llevaba a Poznan. Los nazis se dieron cuenta de la importancia de ese camino y decidieron dejarlo fuera de los muros del gueto. No me pregunte por qué, pues no sé cómo han funcionado esas mentes para unas cosas u otras.

Hubo unos segundos de silencio y la voz grave del conde preguntó:

—¿Por qué no impidió que Naomi se fuese con el nazi? —intentó controlar la voz, pero elevó el tono sin poder, o querer evitarlo.

—¡Ah! Qué preguntas me hace, Lord Hutton. Tengo que decirle que, si ella no hubiese hecho lo que hizo, usted no estaría aquí… y su preciosa hija tampoco.

Logan esperó.

—Jamás imaginé que esa niña haría algo así. Pensaba que estaría a buen resguardo en la casa de los Kostka. Cuando la pequeña llegó al edificio de mi propiedad, donde les ofrecí un piso cuando perdieron su casa, donde vivía la familia, la Gestapo acababa de llevarse a la madre y a los pequeños, pues al padre lo cogieron en la fábrica. La niña vendría de algún lugar, de hacer algún recado o de ayudar a una profesora de piano, donde el nazi llevaba a su hijo.

Se quedó en silencio y mirando hacia abajo, su mirada se perdió en el dibujo de la manta que cubría sus piernas cada vez más débiles.

—Ni me molesté en pasarme por el piso de los Kostka, pues esos días fueron de mucho revuelo y… hasta pensé que mi vida y la de mi familia podrían peligrar si descubrían que había ayudado a judíos. Fueron unos días de muchos nervios, mucha tensión, pues yo también tenía que velar por mi esposa y mis hijos, que eran pequeños. —Calló, dejó que el silencio invadiera la acogedora sala. Soltó el aire y retomó la explicación—. Mi esposa llevaba calentándome la cabeza desde que supo que acogía judíos, que les daba trabajo, que los metía dentro de nuestras vidas, me cuchicheaba constantemente, de mal humor, envenenándose poco a poco y queriendo envenenarme; pero yo era harina de otro costal y no le hacía caso, dejando que se quejara todo lo que quisiera y más. No fui consciente de la profundidad de ese sentimiento que embargaba a mi esposa, hasta que fue demasiado tarde.

Logan analizó con su fría mirada al polaco y supo quién delató a la familia Löw.

—¿Tenía muchos judíos?

El polaco movió la cabeza, y pareció regresar del pasado.

—No, la verdad es que no. Cinco, para ser exactos. Fueron más los que ayudé a salir del país, pero de esos mi esposa no se enteró. Pero cuando fueron a registrar y pedir papeles, iban a por Löw.

—¿Un chivatazo?

—Sí, eso pareció —afirmó mirando sus manos, sus dedos, que comenzaban a mostrar signos de artrosis—. En fin, cuando me enteré que había desaparecido y luego más tarde, pregunté a la profesora de piano y me dijo que había visto al nazi y a la pequeña, juntos. —Elevó la mirada al alto y adornado techo de escayola—. Sabía que la mujer no mentía, pero me costó tanto imaginar a esa preciosa niña rubia… —Dejó la frase sin acabar, mirando al vacío.

El conde, pareció impacientarse.

—Juntos, ¿cómo?

El polaco volvió al presente y focalizó la mirada en su invitado.

—Los vio en el rellano de la escalera. Estaban casi pegados y él la tocaba entre las piernas. —Los ojos del polaco vieron como el escocés apretó los dientes y endureció la mirada—. En fin, en esas circunstancias, nada podía hacer. Si ella estaba con el oficial nazi, si se la había llevado con él a Auschwitz… nada podía hacer. Me dolió en el alma… pero… eso escapaba totalmente de mi mano.

El conde dio un pequeño sorbo a su copa y el polaco lo imitó.

—¿Qué le ha contado de esa época? —quiso saber, al tiempo que pensaba en dejarlo correr, pero la curiosidad le podía.

—Nada. No me ha contado nada, a excepción de que lo hizo porque tuvo la ingenuidad de que salvaría a su familia, de que ese tipo salvaría a su familia… y después, todo felicidad. Era una niña, ella sola se imaginó el cuento y el desenlace, sin imaginar las consecuencias.

—¿Cree que pudo enamorarse de él? —no quiso hacer la pregunta… pero la hizo.

El polaco se permitió una risa áspera.

El conde endureció el gesto, pero se mordió la lengua.

—No, en absoluto. No sé si está enamorada de usted, Lord Hutton, pero sí le puedo decir, con total seguridad, que no ha estado enamorada antes y que desde que está en París, no se ha visto con ningún hombre, salvo usted, hace un año.

—Si no se hubiese quedado embarazada, seguramente no habría sabido de ese encuentro.

—Es probable.

—Y de ese modo, tampoco tendría que enterarse de cualquier otro escarceo —añadió el escocés.

—Me habría enterado, no por ella, sino por otros. Sé de varios tipos que andaban y andan detrás de ella. Tipos que no saben que es madre, tipos solteros que harían cualquier cosa por hacerla su esposa, y tipos casados, que darían cualquier cosa por tenerla como amante —el hombre hizo una pausa, cogió la copa, bebió un pequeño sorbo de coñac y le soltó de una—. La cuestión, la realidad de que esté aquí, no es solo que usted sea el padre de la pequeña.

Logan esperó, intuyendo que algo le ocultaba y ahora se lo diría.

Se puso a hablar de «La Depuración», poniendo al escocés en antecedentes. Después de contarle un poco por encima, le preguntó:

—¿Se ha traído bastante dinero? —Logan iba a contestar, pero el polaco se lo impidió—. No importa, yo le daré lo que necesite, pues lo necesitará. Si quiere agilizar y que no le pongan impedimentos, será mejor dar más de un sobre.

Logan no dijo ni pío, pero su mirada no se retiró del rostro del hombre.

—Los comunistas, son todos unos hijos de puta, así de claro. Da lo mismo que sean de allá o de acá. Naomi, cuando sale el tema de la guerra en nuestras conversaciones, siempre dice que en la guerra todo está permitido, y que los malos no se volverán buenos, pero los buenos se pueden volver malos; y yo digo, que los comunistas, con guerras o sin guerras, han sido unos cabrones siempre. Ni Stalin, ni Lenin, ni Lenin, ni Stalin… menudos hijos de su puta madre.

Logan, con esa mirada profunda clavada en el rostro del hombre, siguió sin decir nada.

Walerian lo analizó en unos segundos, esa forma de mirar… calmada, inteligente e intensa; ese cuerpo elegante, grande, con la misma postura, sin mostrar nerviosismo, ni impaciencia; podría decir mucho, o podría no decir nada.

Y ese hombre siguió a la espera.

—Vera, lo mejor es que Naomi se vaya a Escocia. Aquí, en París, no está segura.

Hizo otra pausa y esperó que el escocés, dijese algo, que el rostro mostrara otra expresión, interrogante, asustada o al menos, sorprendida.

Pero no.

—Si en algún momento hubiera decidido vivir sola, tal vez las cosas serían diferentes en estos momentos.

Ahora sí, ahora Logan habló.

—En su país… dan tantas vueltas para llegar a un sitio.

El polaco río el chiste.

—¿Es humor inglés?

—En todo caso, escocés. Cuente lo que tenga que contar, por favor.

Walerian afirmó en silencio.

—Bueno vera, entre los muchos admiradores que tiene Naomi, hay uno comunista. —Logan no cambió el gesto, pero el polaco notó la tensión en la mandíbula, a pesar de estar oculta por esa barba—. Lo conoció de manera accidental, hace un par de meses cuando fue a rescindir un contrato de alquiler. El que acompañaba al inquilino, es el comunista, uno que luchó en la Resistencia y… se encaprichó de la chica. Como ella no le dedicó ni una sonrisa y cuando se puso pesado sacó una pistola de ese bolsito que lleva siempre de bandolera cuando va a trabajar, y le dijo que no dudaría en usarla si le ponía una mano encima… el tipo no se lo tomó muy bien. Hizo los deberes y acumuló toda la información que pudo de la chica; cuando ya la tenía, se presentó aquí.

—¿Le chantajea? —la voz sonó oscura.

—Se puede decir que sí. Naomi no es francesa, según sus papeles es una judía polaca, superviviente de dos campos de exterminio, pero el tipo ese también se enteró de que antes de estar prisionera en Auschwitz, estuvo como invitada. Y tal y como están las cosas, a mí no me gusta la idea de que la muchacha se pueda ver en un atolladero; y como esos tipos son tan hijos de puta, pueden dar lugar a decir, que ella fue amante de un oficial nazi y que logró llegar a París, saltándose lo de los campos. Y no sé si sabrá las vejaciones que les han hecho a mujeres francesas que estuvieron con nazis.

—¿Quién es ese hombre?

El polaco sintió la impaciencia del escocés, que por otra parte, no intentó camuflar o disimular.

—Solo le daré los datos para que esté en antecedentes, pero no se le ocurra acercarse a él. Puede ser peligroso. La próxima vez que venga a por dinero, le diré que se acabó, que la chica se ha casado y se ha ido del país.

—¿Ella lo sabe?

El polaco se pasó una mano por el rostro afeitado, tardando algo más en contestar, como pensando en escoger las palabras adecuadas.

—No. Ni pienso decírselo. Le estoy informando a usted, para que sepa cómo está todo, y ahora le diré dónde debe untar un poco y donde debe untar un poco más. Y cuando esté todo el papeleo listo, se van a Escocia.

—¿Y usted? ¿Corre peligro?

Una de las manos del polaco, se agitó como si fuese una noria desmadejada, aunque ese movimiento le produjo dolor.

—Peligro ninguno. Tengo muchos contactos, muchos… no amigos, pero sí conocidos, y sobre todo, tengo mucho dinero.

—Por eso lo digo —recalcó el escocés, sin quitarle la vista de encima.

—No se preocupe. Yo no soy ella. Ella sí correría mucho peligro si sigue aquí.

—Usted puede venir a Escocia cuando lo desee. Ya sabe que en la isla de Mull nos viene bien sumar habitantes —la invitación vino con una sonrisa.

—Se lo agradezco y lo tendré en cuenta. Me gustará ver a mis chicas de vez en cuando —añadió con otra sonrisa.

—Siempre será bienvenido, y si desea quedarse, si la isla le gusta, podremos solucionar el tema de la vivienda sin mayor problema.

El polaco soltó una carcajada y justo en ese momento llegó la alemana.

La noche anterior al viaje de vuelta a Escocia, se vio con el comunista.

Cuando llegaron a Dubh Castle, era de noche y solo se encontraron con el servicio, que ya tenían las habitaciones preparadas; justo lo que él había ordenado antes de salir de la isla. La habitación china, llamada así por un hermoso escritorio chino, lacado en negro con preciosos dibujos de un rojo brillante, que adornaba una esquina de la espaciosa alcoba y que llevaba sin ocupar desde que murió su abuela, la madre del marqués. Se había remodelado por completo y lucía en su máximo esplendor, y la contigua, separada por un vestidor, donde se acomodaría a la niña y a la nurse.

Pero, a los pocos minutos de instalarse en la gran alcoba y de dar las instrucciones pertinentes a la nurse que Naomi se había traído de París, un criado llegó con una tarjeta en bandeja de plata. Los marqueses les esperaban en la sala de noche, donde siempre se reunían después de cenar.

Naomi cogió a su hija en brazos, que por alguna extraña razón no se quejaba y miraba lo que estaba a su alcance con sus grandes ojos, y se dirigieron a la pequeña sala familiar. Logan, pendiente en todo momento de ellas, sentía la tensión de la joven y le preguntó si quería que él llevase a la niña.

—No, no es necesario. Gracias —contestó muy educadamente, pero sin mostrar sonrisa alguna.

Llegaron y al momento un criado que esperaba fuera, se inclinó ante ellos y les abrió la puerta.

Logan le dio las gracias y le dijo que se retirase.

Los ojos de Naomi vieron a sus suegros, sintiéndose extraña e incómoda ante la situación. Suegros por matrimonio con Stuart y ahora, con el otro hijo.

Recordó las veces que quiso dar marcha atrás: antes de la boda, durante la boda, después de la boda, antes de subir al avión, durante el viaje y en esos mismos momentos.

Con la niña en brazos, no hizo amago de saludo, solo dijo, buenas noches.

Los marqueses no retiraron la mirada de esas dos criaturas, ella tan rubia como la recordaban y esa bebita morena y de piel blanca.

Fue la marquesa la que habló, mientras se acercaba a ellas.

—¡Oh! Qué niña tan preciosa. ¿Me dejas cogerla, querida? —al hacer la pregunta, clavó la mirada en los ojos azules, y Naomi, un tanto sorprendida ante esa bienvenida, le entregó a la niña.

—Mira Elliot, que criatura tan bonita.

El marqués contempló a la que debía ser su nieta, observándola atentamente.

—A mí me parece que es más que bonita —añadió muy serio.

—Sí, sí —afirmó con rotundidad Anice, sin dejar de mirar a la niña, que a su vez miraba a una y a otro con mucha curiosidad—. Es una preciosidad. Y tiene el cabello como Logan cuando era bebé. ¿Verdad, Elliot? Cuando fue creciendo se le puso más oscuro, hasta llegar a su color actual. Igual a la niña le pasará lo mismo.

—Quién sabe —fueron las palabras del patriarca. Miró a su otra vez nuera y le preguntó—. ¿Cómo se llama?

—Adina.

—Adina —repitió el nombre—. ¿Por alguien en especial?

—Mi madre.

El marqués movió la cabeza, mientras sus ojos azules analizaban a la alemana.

—Estaríamos mejor sentados, ¿no os parece? —intervino Logan sabiendo que su padre hacía esfuerzos para no decir palabras que pudieran dar lugar a malestares posteriores.

Tomaron asiento, Logan y Naomi en un sofá, la marquesa, que seguía con la niña en brazos, se acomodó en un confortable sillón y el marqués en el gemelo.

La niña, en silencio total, observaba a su abuela detenidamente, y en pocos segundos lanzó sus deditos hacia su cara, para tocarla, provocando que la mujer agachara la cabeza y le hiciera cucadas a la cría y esta soltase unas carcajadas. El marqués miraba a su esposa y a esa niña tan encantadora, pero su gesto era serio y taciturno, pues, a fin de cuentas, él no era un abuelo chocho y decrépito, es más, hasta podía poner en duda que fuese abuelo.

—Bueno —comenzó Elliot—. Será mejor que dejemos las cosas claras desde ya —comenzó bruscamente.

Miró a su hijo, este le mantuvo la mirada, pero no dijo nada.

—No cabe duda, de que estas circunstancias son del todo inusuales. Normalmente, cuando una joven se casa con dos hermanos, suele ser por la muerte de uno de ellos. En este caso, todo ha sido inusual desde el principio, tu boda con Stuart en condiciones muy especiales, pero que solo sabemos unos pocos. De manera que, para la mayoría de la gente, familiares, amigos, conocidos y desconocidos… —hizo una pequeña pausa y continuó—… serás la mujer que se casó primero con un hermano, se divorció, tuvo una hija con el otro hermano y luego se casaron. Algo muy embarazoso. Delicado… y… complicado.

Dejó de hablar y su fría mirada vio cómo su hijo se disponía a hablar.

—Para mí es muy simple, padre. No voy a entrar en los chismorreos de la gente, no voy a decir que no me importen, pero sé, que tarde o temprano cesarán. Aquí lo que importa, es que amo a esta mujer, y que esa niña es mi hija, y lo más importante, que el matrimonio entre Stuart y ella solo fue un teatro, un matrimonio de conveniencia. Que Stuart estaba enamorado de ella, o como mínimo encaprichado, es lógico; pero Naomi se lo dejó muy claro desde el principio y él no se sintió engañado en ningún momento.

Se hizo un silencio, mientras el marqués digería esa explicación y oía a su esposa hacerle pedorretas a la bebé.

—¿Ahora te llamas Naomi? —la mirada del marqués se dejó caer sobre el rostro de la muchacha.

Viejos ojos azules, observando otros más jóvenes y exageradamente bellos.

—Sí, milord. Es el nombre que me pusieron cuando nací.

—¿Y Elizabeth? —preguntó de nuevo, sin mostrar simpatía de ningún tipo.

—Es el nombre que utilicé en Varsovia, después de la invasión.

Otro silencio.

Las pedorretas habían sido cambiadas por chisteo.

—¿Y deseas que te llamemos Naomi?

—Así es —contestó con suavidad, pero rotunda.

La voz de la marquesa se dejó oír, pero sin perder de vista a su nieta, que en esos momentos la elevaba un poco y la bajaba, para volverla a elevar, haciendo las delicias de la niña.

—Podemos decir que Elizabeth y Naomi son gemelas.

Todos dirigieron la mirada hacia la estrenada abuela directamente, pues Naomi estuvo pendiente con el rabillo del ojo de todo lo que le hacía a su hija desde que la tomó en brazos.

—No más mentiras, querida —añadió un tanto molesto el marqués—. No engordemos más la bola de nieve, que ya va de buen tamaño. Demos tiempo al tiempo y esperemos que la gente no murmure demasiado, aunque me parece imposible.

Volvió la mirada a la joven pareja y decidió que la próxima vez estaría a solas con su hijo para hablar de hombre a hombre, pero al momento cambió de idea.

—Querida, ¿por qué no acompañas a tu nuera y a la niña?

Naomi se levantó en el acto y no necesitó más palabras; esperó a que su suegra hiciese lo mismo, pero al ver que el asunto no estaba muy claro, cogió a la niña en brazos para que la mujer se levantara con soltura. Salieron de la pequeña sala y los hombres se quedaron solos.

El marqués se levantó y fue directo a servir dos tragos. Los llenó más de lo prudente y le entregó uno a su heredero. Volvió a sentar su fuerte cuerpo y pegó un largo trago sin retirar la mirada de Logan.

—Por todos los demonios, Logan. ¿No tenías mujeres más que suficientes en Escocia? Hasta habría tragado con una inglesa… pero esto. Casarte con esta chica, con la exesposa de tu hermano, pues eso es ante la ley y ante todos los que nos conocen… tres meses después de la muerte de Aileen, por todos los santos. Esto es demasiado. Demasiado.

El aludido no dijo nada, simplemente llevó el pequeño vaso a los labios y le dio un buen trago.

—¿En serio estás enamorado de ella? O… ¿ha sido por la niña? O, ¿es que te enciende como una hoguera?

Los ojos del hijo observaron a su progenitor, sin mostrar malestar por las preguntas.

—Supe que era padre cuando el polaco me mandó la carta, si es por ella, no lo habría sabido nunca. Llevaba sin verla, desde que fui a París para entregarle los documentos del divorcio. Desde esa noche que pasé con ella y la dejé embarazada —hizo una pequeña pausa, sin retirar la mirada del rostro del padre y aguantando la sonrisa al ver la rojez que se apoderó de sus mejillas—. ¿Qué me enciende? Ya lo creo que sí, padre. Ahora y antes, cuando era la esposa de Stuart.

Dejó de hablar y su padre no dijo nada, solo esperó, con las mejillas enrojecidas.

—Cuando la dejé embarazada, cosa que ni se me pasó por la mente, pues ella me dijo que algo así era imposible, me la habría traído conmigo, le habría comprado una casa en Oban, o en Glasgow y la habría tenido como amante. Amaba a Aileen, la seguía queriendo igual que al principio de nuestra vida en común… pero esta mujer se me había metido en la cabeza e invadía mis pensamientos, más de lo que estaba dispuesto a soportar. Después de la muerte de Aileen, pensé varias veces en ir a París y hacer lo posible para traerla conmigo, pero al final, lo dejaba correr, intentando olvidarla, esperando que el tiempo hiciese su trabajo. Cuando recibí la carta de Walerian, cuando leí que tenía una hija… fue el detonante definitivo, pues no iba a consentir que esa niña no me conociera y que otro pudiera ocupar mi sitio.

Volvió a callar y apuró de una el trago de whisky y el marqués le imitó.

—La amo, la deseo, la quiero. Sé que es una mujer difícil, sé que es probable que no esté enamorada de mí, pero sé a ciencia cierta, que siente algo por mí; algo que no ha sentido por ningún hombre. De manera que estoy dispuesto a murmuraciones y a lo que venga, y puedes estar seguro, que si alguno osa mancillar su nombre le partiré la cara y si en lugar de hombre es mujer, le pondré las cosas muy claras para que cierre la boca o las consecuencias de esas habladurías llegaran hasta donde más duela.

El marqués sabía que su hijo no hablaba en balde, que Logan no era Stuart, que su temperamento era explosivo cuando las cosas tomaban un cariz que a él no le gustaba, por encontrarlo injusto, o simplemente inapropiado.

—¿Estás seguro de que esa niña es tuya? —el marqués no se anduvo por las ramas, pues quería saber si tenía certeza plena.

—Sí.

—Ni la más mínima duda —añadió el padre.

—Así es. Es mi hija. Es tu nieta.

El marqués sacó un paquete de cigarrillos de un bolsillo de la chaqueta de tweed, y encendió uno.

—No voy a decir lo que no siento, no voy a decir que este matrimonio me agrada, porque no es así. Al contrario, lo encuentro sucio, retorcido… fuera de lugar. La guerra acabó, dejamos de lado las horas amargas, el enemigo fuera de combate, tu hermano se trajo como esposa a una judía polaca, alemana o lo que sea, ella se va, la vida continua y ahora… por todos los santos, Logan. Siempre he sabido el temperamento que tienes, como te las gastas, pero nunca te tuve por un hombre que desea lo que tienen los demás. ¿Por qué cojones te acostaste con ella?

La pregunta sonó iracunda, pues estaba claro que el marqués no estaba conforme con esa boda.

—¿Qué más da, padre? Está hecho, no hay vuelta atrás. ¿O habrías preferido no conocer a tu nieta?

—Lo que no se conoce, no se echa de menos —contestó con rudeza.

Padre e hijo se parecían mucho, y esa forma de hablar, esa frialdad en una situación límite, o inapropiada, era común en los dos.

—Pues ya la conoces. Y solo tiene tres meses, de manera que la vas a ver crecer.

El marqués no replicó. Apuró el cigarro y lo aplastó con fuerza en el cenicero de cristal.

—¿Y ahora qué? ¿Qué hacemos con Stuart y su esposa?

—Eso es cosa tuya, pero creo, que lo más prudente es que no vivan aquí.

—Sí. He mandado arreglar la casa de la fábrica.

—Me parece bien. Es un buen sitio.

—A no ser que se quieran quedar en la casa de la ciudad.

—No creo que sea del gusto de ella. Es una enfermera, es una mujer vulgar y corriente, pero le gusta el lujo. Tal vez mi hermano no se haya dado cuenta, pero yo sí.

—Sí —resopló el marqués—. Así es. A veces tu hermano me saca de mis casillas, parece que acaba de salir del cascarón, por Dios bendito. Ella es más lista que él, de aquí a la China. Le dora la píldora, lo tiene en mantitas y da la vuelta a las cosas, de manera que al final él dice lo que ella quiere que diga.

—Así es.

—Tengo que reconocer, que tu esposa podrá tener sus cosas, pero si hubiese sido una manipuladora, lo habría tenido muy fácil con el bobalicón de tu hermano y, sin embargo, jamás uso sus artes femeninas con ese fin, ni con ningún otro.

—Ella no es así.

—Eso parece.

Logan se levantó y sin dejar de mirar a su progenitor, le habló.

—¿Podemos dar por concluida esta conversación? —las miradas de ambos no pestañearon.

—Sí, creo que no hay más que decir —añadió suspirando.

Una mano fuerte y grande, se colocó encima del hombro del marqués.

—No te preocupes, padre. La gente hablará, murmurará, se lo pasará bien con una historia tan jugosa, pero las palabras no matan…

—No, no matan, pero pueden hacer mucho daño —replicó con cierta tristeza.

—A mi esposa, el daño se lo hicieron en la guerra, en dos campos de exterminio y de allí salió más fuerte. A mí, las habladurías me resbalan como el agua y si me encuentro con alguien que diga algo incorrecto, sabré de sobra cómo manejar la situación.

El marqués volvió a resoplar.

—Eso también me preocupa.

Logan mostró una sonrisa, mostrando todo su encanto.

—Tranquilo padre, sabes de sobra lo que defiendo, lo que he defendido siempre… a mi familia.

El marqués movió la cabeza despacio y vio salir a su apuesto hijo de la pequeña sala.

Pensó que tenía un buen hijo, unos buenos hijos, pues Stuart también lo era. Pensó que Logan era especial, pues aparte de su valentía y coraje en la guerra, estaba el amor incondicional que le tuvo a su difunta esposa; si no se hubiese cruzado la alemana…

Maldita sea, también entendía eso, era hombre y sabía de sobra cómo trabaja la mente masculina y cómo reacciona el cuerpo de un hombre joven en la plenitud de su vida. No lo podía culpar, Aileen muriendo poco a poco y esa preciosa muchacha viviendo bajo el mismo techo, siendo la esposa de Stuart, pero sin haber consumado el matrimonio.

Pasó lo que tenía que pasar, ni más ni menos.

Se echó otro trago y vio la imagen de su esposa haciéndole tontunas a la pequeña, a su nieta. De repente se formó en su rostro una gran sonrisa, y pensó que, si la niña había venido tan rápido, pronto habría otro en camino, tal vez un chico.

Se bebió de una el contenido del vaso, lo dejó con suavidad sobre la bandeja de cristal y fue a reunirse con su amada esposa; por lo menos tardaría más de una hora en dormirse, hablando del nuevo miembro de la familia.

De nuevo, sonrió.

Logan se dirigió hasta su nueva alcoba y entró sin llamar. Varias lámparas daban una tenue luz, ofreciendo un acogedor ambiente, su penetrante mirada recorrió la estancia, viendo la cama vacía, igual que la gran alcoba.

Ni un ruido, ni un llanto de bebé.

Se quitó la chaqueta y la dejó sobre una butaca. Comenzó a aflojar el nudo de la corbata y fue entonces cuando le vinieron sonidos de la sala de baño. Al caer la oscura corbata sobre la chaqueta, ella salió del baño. Llevaba un salto de cama de un azul muy claro, pero la tela no dejaba ver nada, pues no se transparentaba. Se había soltado el cabello y vio que le llegaba por debajo de los hombros y que lo había cepillado hasta dejarlo brillante como una lámina de plata dorada.

Ambos se miraron.

Pero de distinta manera.

El hombre fue hasta ella, que se había quedado a un lado de la cama. Llevó sus largos dedos hasta el cuello rizado de la bata y la desató, quitándola y dejándola caer hacia atrás, al suelo. Lo que vio le gustó.

Era un camisón del mismo azul, muy escotado, con tirantes muy finos, y la zona que cubría los pechos era como un panal de abejas, y por debajo de estos, caía la tela fruncida y vaporosa hasta el suelo.

—Estás preciosa —sonaron las palabras graves y roncas.

Seductoras.

Ella no dijo nada.

—Eres preciosa —recalcó, clavando la mirada en los ojos, en la boca.

Ella no se movió.

No dejó de mirarlo.

Las manos del hombre se colocaron sobre los hombros, para acariciarlos, para juguetear con los finos tirantes, lentamente, mientras sus ojos se fijaban en todos los detalles. Esas manos grandes, se desplazaron por los brazos y bajaron hasta los antebrazos viendo el tatuaje. La tomó con suavidad de la muñeca y lo miró a su antojo.

—¿Quién lo alteró?

—Un tatuador de París. El señor Walerian lo llevó a casa.

La ofensiva palabra, Nutte: puta, quedaba oculta por una entramada enredadera, donde pequeñas hojas y delgados y largos tallos salían de las letras distorsionando y escondiendo ese calificativo deshonroso.

—¿Por qué no hizo lo mismo con la estrella?

—Porque yo lo quise así. Es un recuerdo de mi pasado… de mi familia.

Él no dijo nada, simplemente la devoró con su mirada mientras sus manos recorrieron los brazos hacia arriba, sintiendo el nerviosismo de la joven, el movimiento ascendente de esos pechos, ante lo que se avecinaba.

—¿Me tienes miedo?

—No —contestó sin pensarlo, sin dejar de mirarlo con sus ojos de niña grande.

—¿Me deseas?

—No lo sé —tampoco, dudó.

No hacía falta pensarlo, pues era la realidad.

—La franqueza ante todo, ¿verdad? —preguntó con una irónica sonrisa.

—Es lo mejor, teniendo en cuenta las circunstancias.

—Sean cuales sean las circunstancias, quiero siempre la verdad.

—Estamos de acuerdo.

Hubo un momento de silencio, pero las miradas no se despegaron.

—Te quiero y te deseo —afirmó con gravedad—. Tú, ni me quieres, ni me deseas. Al menos en estos momentos.

—No lo sé. Pero, desearte no me será difícil, pues solo contigo he sentido algo así y quererte… Me gustaría tener ese sentimiento hacia ti.

Él la devoró con su mirada.

—Eso es comenzar con buen pie.

Ella tragó saliva al sentir las manos del esposo en los laterales de sus pechos, al sentir la presión que ejercieron, al notar como los pulgares juguetearon con los pezones.

—¿Te gusta que te toque los pechos?

—Sí.

Ante esa afirmación, él bajó los tirantes, y dando un pequeño tirón, los dejó al aire, viendo como el camisón se deslizaba hasta los pies.

—¿No te vas a desnudar? —preguntó curiosa, pero algo temerosa.

—Tenemos tiempo —añadió con un comienzo de sonrisa, que no llegó a más.

Bajó la cabeza y deslizó pequeños besos por el blanco y largo cuello; besos continuados, besos suaves, intercalados con otros más acaparadores. Y esos acaparadores, succionaron la piel y todas las terminaciones nerviosas se alertaron, provocando olas de placer que le llegaran hasta el centro de su sexo, logrando que todo su cuerpo despertase, que ese deseo dormido, aflorase de golpe, ante esa boca experimentada y el tacto de esas manos que no había olvidado.

Sintió que se asustaba, sintió que algo se apoderaba de ella, que algo conocido y desconocido a la vez, surgía de una forma peligrosa, pues esa boca seguía martirizando su cuello y esas manos jugando con sus pechos, acariciando los pezones, con tal suavidad, con tal lentitud, que provocaba sensaciones desconocidas, pues no creía, no recordaba, que la noche que pasaron juntos le hiciera esto.

Pero cuando notó una mano entre sus muslos, cuando unos dedos largos y hábiles se metieron en ese lugar, ella ya estaba ardiendo, deseosa de que ese hombre, el padre de su hija, su esposo, le hiciera todo lo que quisiera; y dejó que esos dedos penetraran, que se adentraran en el interior de su cuerpo, pues ella lo deseaba, lo deseaba de manera violenta. Y él se dio cuenta, y la llevó hasta la cama y la sentó en el borde, para tumbarla y chuparle los pezones, con ansia, con delirio, mientras sus dedos se volvían a deslizar dentro de esa cueva, saliendo y entrando, jugando, frotando, acariciando, sintiendo cada movimiento, cada elevación de esas caderas.

Hincó las rodillas en la mullida alfombra, pero hubiera hecho lo mismo si el suelo hubiese sido de piedras puntiagudas, pues tal era el deseo, pero sobre todo, las ganas que tenía de darle placer, que estaba dispuesto a todo lo que ella quisiera.

Dirigió la boca hasta ese capullo que le estaba pidiendo a gritos que se lo comiese. Ella se abrió como una flor y él se lo comió entero, lamiendo, chupando, mordiendo, mirando a placer esos labios, para abrirlos con sus dedos, para que la lengua llegara más lejos, y cuando la lengua jugaba con el capullito del clítoris, los dedos penetraron en la vagina para notar como se dilataba, como se abría para lo que no tardaría en llegar.

Y fue lo que hizo, pues no deseaba otra cosa desde que la vio en el piso de París.

Se abrió la bragueta del pantalón y sacó su miembro erecto, viendo como esos ojos azules lo miraban con sorpresa, viendo como esas hermosas piernas permanecían abiertas para él, viendo como esa vulva rosada, inflamada y excitada, lo estaba esperando.

Se clavó de una, pues estaba tan mojada, que el miembro se deslizó como en un tobogán de hielo, solo que ese tobogán no estaba frío y helado, era cálido y lo envolvía como la seda más exquisita.

Tal vez él se fuese antes, tal vez no le diera tiempo a que ella llegase, pero era tal el placer, tal la tensión acumulada, que su esperma saltaría en unos momentos. De manera que la alzó de las caderas y le dio varios empujones, viendo como ella se mordía los labios, viendo como doblaba las piernas y las elevaba, provocando que las pelvis de ambos se pegaran al máximo… y al sentir las contracciones que ella provocó contrayendo la vagina cuando le vino el orgasmo, él se corrió de golpe mientras la agarraba de las nalgas, mientras todo su cuerpo se tensionaba, soltando hasta la última gota.

Respiró con fuerza, la observó mientras aún permanecía dentro de ella, y entonces… se fijó en las pequeñas marcas debajo de los pechos. Ella se dio cuenta de lo que miraban esos ojos grises, esas pupilas dilatadas al máximo, y vio el rictus de la boca, y escuchó las palabras que pronunciaron esos labios.

—Lo mataría con mis propias manos —fue un susurro… áspero, doloroso.

Ella afirmó en silencio, sabiendo.

El hombre soltó el aire retenido y cuando iba a salir de esa cálida cueva, ella se lo impidió con un movimiento de su vagina, con una contracción.

Él la miró sorprendido.

—Permanece dentro de mí —pidió mientras lo miraba con los ojos abiertos de par en par—. Un poco más. Por favor.

Él obedeció, sin dejar de observarla.

—Me gusta tenerte dentro de mí —añadió con un susurro.

Él mantuvo la mirada en esos ojos, en esa boca, sujetándose con los brazos, deleitado con esas palabras.

—No me siento invadida —quería que él supiera, que entrara en sus pensamientos, que entendiera las diferencias entre lo que vivió en Auschwitz y lo que le hacía sentir el hombre que ahora era su esposo.

Él no pestañeó, mientras su miembro tomaba las dimensiones de antes de eyacular, pues esas palabras, esa voz, esa mirada azul, lo había excitado otra vez.

Ella siguió hablando, sintiendo ardor en sus pómulos, sabiendo que estaba enrojeciendo por sus propias palabras.

—Es muy placentero mecerme con tus sacudidas, con tus vaivenes.

Él comenzó a moverse con suavidad, mientras la devoraba con los ojos y se excitaba por momentos.

—Sentir tu miembro… me llena de placer. No me produce dolor, aunque sea grande… Siento que mi cuerpo se acomoda a tu virilidad…

Él la contempló extasiado, mientras se movía lentamente, para oír esos pequeños gemidos que iba soltando al tiempo que le decía esas cosas.

—Me altera tanto… tanto, que me siento fuera de mí, como si fuese otra… como si fuese una mujer de la calle —se arrepintió de esas palabras al momento, pero ya estaban dichas.

No deseaba que él recordara su pasado, no deseaba que le viniera a la mente la imagen de ella con el nazi, de ella violada por otros hombres.

Él no esperaba algo así, pero le gustó, le gustó tanto, que se movió más rápido, moviendo las caderas, entrando y saliendo, sintiendo como ese sexo lo abrazaba cada vez que penetraba.

—¿Te gusta que te folle? —preguntó con voz ronca, arrepintiéndose al momento de haber utilizado ese verbo, pero las palabras que salieron por esa preciosa boca, lo excitaron más todavía.

—Sí. Me gusta mucho… mucho.

Dios, cuánto tiempo llevaba sin excitarse de esta manera, cuántas veces había soñado con esto, sin llegar a imaginarse que fuese así.

—¿Quieres que sea violento? —se arriesgó a preguntar, no sabiendo a dónde le conduciría todo esto.

Y ella contestó en el acto, sin alterarse, sin molestarse por el uso de ese adjetivo.

—Sí… pero, solo hasta que yo quiera. No quiero que me lastimes. No quiero dolor.

—Jamás te haría daño, jamás haría algo así… jamás —murmuró, cada vez más excitado.

La agarró de los tobillos y los elevó hasta sus hombros para penetrarla una y otra vez, mientras veía como ella se tocaba los pechos, como los apretaba y frotaba los pezones, mientras él empujaba, una y otra vez, hasta que un pequeño gemido salió de su garganta y se apagó en sus labios, al morderlos de una, mientras llegaba de nuevo al sumun del placer.

Él la contempló durante unos segundos.

Enardecido con esa boca, con esos dientes que mordían esos gloriosos labios.

Salió de ella, la cogió por la cintura y la puso de rodillas sobre la cama para penetrarla por detrás, sin que ella opusiera resistencia. Le acarició los redondos glúteos, rodeó los hoyitos de Venus, sonriendo, pues él los tenía también, deslizó las manos por la delgada espalda y llegó hasta los pechos, cogiéndolos, acariciándolos, mientras su polla buscaba el camino y penetraba de nuevo, para agarrarse a las caderas con fuerza, notando como ella le respondía. Pues mientras él daba empellones hacía delante, ella los daba hacía atrás, contra él, provocando que se excitara de una manera brutal, provocando un comportamiento casi olvidado y practicado en muy pocas ocasiones… y nunca de esta forma.

Con su esposa.

Estuvieron así durante unos minutos y al ver que ella disminuía la intensidad, él hizo lo mismo. Y eso provocó que ella se moviera de manera sinuosa, lenta, provocativa, mientras su miembro se sentía acunado, manipulado en esa cueva caliente, acogedora; mientras sus ojos observaban esa columna ondulando, esos hoyitos provocadores y ese cabello plateado cayendo a un lado y a otro. Mientras ella movía la cabeza, lo miraba, y ese cuerpo tentador seguía con esos movimientos sensuales, sumamente eróticos.

Fue visto y no visto, pues al momento, se volvió a correr mientras acariciaba las redondeces de ese trasero, para terminar agarrándolo y apretarlo con fuerza. No salió de ella hasta que descargó por completo, hasta que cesaron los espasmos, hasta que su cuerpo se tranquilizó y su mente se enfrió ligeramente.

Cuando eso ocurrió, no lo hizo de golpe, no. Fue saliendo despacio, contemplando ese cuerpo blanco, esas carnes turgentes, esa maravilla que era suya, solo suya.

Al quitarle las manos de encima, ella se escabulló como una lagartija y se metió en la cama tapando su cuerpo.

Se desnudó en un momento, siendo consciente de la mirada de esos penetrantes ojos azules, y se dirigió al cuarto de baño. No se molestó en cerrar la puerta, y mientras, ella escuchó el agua que salía de los grifos, el ruido que hacían las cañerías, y esperó con cierto nerviosismo.

Nerviosísimo.

Por qué, pensó, ya está hecho, ya hemos tenido nuestra noche de bodas, ya está consumado el matrimonio; pero…

Pensó que saldría vestido con un pijama, pero no, nada de eso, salió desnudo, mostrando esa masculinidad poderosa, sin tapujos, sin remilgos, pues un cuerpo grande, alto, musculado, pero no en exceso, no podía, ni quería ocultarse. Y los ojos de la joven lo siguieron, lo recorrieron durante el breve momento, durante ese intervalo, que fue salir del baño, rodear la cama y meterse dentro. Momento que sirvió para recordar al nazi, que siendo delgado, no tenía la musculatura marcada como su nuevo esposo, que una pequeña barriga quería apoderarse de esa zona y contrastar con los hombros cuadrados y los brazos fuertes.

Recordó que el nazi bebía mucha cerveza y hacia poco ejercicio.

Porque, disparar no es ningún ejercicio, ¿no?

—¿Quieres ir al baño? —la pregunta la hizo salir de sus pensamientos.

Clavó sus ojos en él y él en ella.

Salió de la cama y como él, no se molestó en coger la bata que permanecía en el mismo sitio, sobre la alfombra, fue hasta el baño y al abrir el grifo del agua caliente, cogió un pequeño paño, lo mojó y lo pasó por sus partes y por el interior de los muslos, para eliminar los restos de semen.

Se miró en el espejo y no se reconoció.

Sus ojos brillaban, sus pupilas dilatadas, sus pómulos enrojecidos… los pezones endurecidos…

Se sintió borracha, acalorada, alterada, eufórica.

Salió del baño y siendo muy consciente de cómo la seguían los ojos del hombre, se metió en la cama y se tapó.

Él estaba de lado, hacia ella y destapó los pechos, para verlos, para tocarlos, para deslizar las yemas de los dedos por esas quemaduras.

—¿Por qué te lo hizo?

—Para provocarme dolor. Pero, pudo hacerlas más grandes, pues, de vez en cuando fumaba puros; pudo hacerlas más veces… tal vez, como no me quejé demasiado, consideró que era mejor hacerme otras cosas.

—¿Qué cosas? —ya imaginaba la respuesta, pero deseaba con todas sus fuerzas, que se abriera a él, que le hablara de su pasado, como ya hizo antes de irse de la isla.

—Violarme y que otros me violaran. Darme palizas y que otros me las dieran. Provocarme el máximo dolor, pero, sin provocarme la muerte.

Logan respiró con fuerza.

—Siento mucho que fueses tratada así —la mirada del hombre la traspasaba, pero su voz era acariciadora, incluso, doliente—. Quiero darte todo lo que desees, todo lo que te haga feliz… quiero que disfrutes tanto, que pueda hacerte olvidar todo el dolor que te causaron.

Ella lo miró asombrada, pues le pareció que ese hombre ocultaba más que mostraba; y lo que ocultaba era bueno, más que bueno.

—No te preocupes. Lo pasado no lo puedo olvidar, porque está en mis recuerdos, es mi vida y está muy reciente, al menos en mi pensamiento… pero ya no me duele. Solo son recuerdos, malos recuerdos.

Él llevó una mano al cuello y lo acarició con suavidad, sin dejar de mirar esos lagos azules. Acercó la boca y dejó caer un suave beso, para ver, para sentir como ella abría la suya. Capturó un labio y luego otro, uno, otro, uno, otro, deslizando la lengua por ellos… hasta que ella, hizo lo mismo, uniendo sus lenguas en un baile erótico, sensual, hasta que esa danza se volvió más violenta y se comieron, lamieron, con fiereza, con pasión, con ferocidad las bocas.

El placer los invadió de nuevo, la lujuria apareció sin previo aviso, mientras las manos de ella fueron a tocar el miembro endurecido, notando el pequeño movimiento que hizo el hombre al sentir esos dedos rodeando su falo, mientras seguían devorándose, tragándose los suspiros de esas bocas húmedas y acaparadoras, y, sobre todo, necesitadas.

El hombre no tardó ni dos segundos en colocarse encima y la penetró con fuerza, sin dejar de besarla, sin dejar de ser besado, y en cuestión de unos minutos se dejó ir, con el mayor de los placeres.

CAPÍTULO 27

Michael Frasier no fue a la guerra, no quiso ir a la guerra, pero le hubiera gustado ir; sí, él hubiese querido ir, hubiese querido tener las agallas suficientes para estar en el campo de batalla, y le hubiera gustado volver como un héroe, con heridas de guerra, pero nada serio, nada que lo deformarse o lo incapacitase para el futuro. Algo así, como Logan McAllan, nada parecido a su primo Leo.

Siempre decía lo mismo, la misma cantinela, como decía Flora cuando él no estaba presente, que alguien tenía que quedarse en el país para que todo siguiera funcionando, sino, qué sería de las fábricas, de todo el sistema burocrático, de las granjas y tantas, y tantas necesidades fundamentales para subsistir hasta que todo volviese a la normalidad.

Había que mantener el funcionamiento de las actividades económicas, indispensables para un país, y su fábrica de botones lo era, eso sin contar con la zona que habilitaron para hacer munición. Estando en guerra había que autoabastecerse y siendo Gran Bretaña una isla, más todavía; y ya puestos, había que desincentivar el consumo privado, claro que eso fue fácil, pues con todas las carencias que hubo…

Además, él mismo incentivó la mano de obra femenina a bajo coste, tanto en la fabricación de botones para trajes militares y otras ropas de corte práctico y austero, como en el apartado de munición, y, por otro lado, las tierras de labranza que poseía, las dedicó a cultivos de alto aporte en hidratos de carbono, ideales para épocas de escasez.

Pero el tema de la guerra le obsesionaba, y en especial, los nazis, y en particular, los judíos y los campos de exterminio. Era tal, la necesidad de saber, que estaba escribiendo un tratado sobre el tema, titulado: ANIQUILACIÓN, un título que le pareció potente, explícito y muy acorde con todo lo que trataba. Recabando información desde todos los ámbitos posibles, pues tenía amigos y conocidos dentro del gobierno y por ahí pudo obtener bastantes datos. Por descontado, Logan estaba descartado como fuente de información, pues sabía que en un momento dado lo iba a mandar a paseo, por decirlo finamente; de su primo Leo había sacado poco pues su experiencia en la guerra se limitó a pegar tiros y a esquivarlos, hasta que uno le destrozó la pierna, o ¿fue una mina?, qué más daba; Leo era un cero a la izquierda. Luego estaba Stuart y esa preciosa mujer que se había traído del núcleo central, del meollo de la cuestión, pero cuando quiso ponerse en contacto con ambos para que le contasen sus experiencias, la hermosa valquiria desapareció y meses más tarde el bobalicón de Stuart se echó una novia que no le llegaba a la polaca o alemana, ni a la suela del zapato.

Pero a veces, parece que los astros se alinean y te ofrecen un presente, y ese presente fue: una pareja de judíos que habían estado en Auschwitz hasta que los rusos lo liberaron.

Se presentaron poco después de que la judía de Stuart se largara. Una mujer de unos treinta años o algo más y el marido de cuarenta, más o menos. Según le contaron, no eran matrimonio al principio, cuando llegaron al campo, pues ni se conocían. Ella trabajaba en las cocinas y él, experto en mecánica; ambos tuvieron suerte, contaron, pues ella era una experimentada cocinera y pronto se ganó los paladares y el estómago de los mandos, él arreglaba cualquier motor que estuviera estropeado, ya fuese coche, camión o motocicleta, y era un manitas para todo tipo de chapuzas. De ese modo, algo aparentemente sencillo, evitaron la muerte, pero fueron testigos más que presenciales de las mayores atrocidades cometidas por seres humanos.

Así que, en esos momentos, la judía había dejado de lado a la vieja cocinera de la casa Frasier y él, el judío, se encargaba de llevar y traer al señor y de arreglar cualquier avería que surgiera en las casas o en la fábrica de botones.

Tenía escritas más de cuarenta páginas con todos los datos que esa pareja, en especial el hombre, había proporcionado y decir que estaba sorprendido, era decir poco.

Su nuevo empleado le había contado que Auschwitz I, era el campo original, y Auschwitz II-Birkenau, fue campo de concentración y exterminio, aparte de decenas de campos satélites más. A Frasier se le iluminaba la mirada ante esos datos, casi como si tuviera una erección. El hombre, llamado Amit Koren, le hizo un mapa detallando donde se encontraba la ciudad de Auschwitz y los campos, algo más de 40 km al oeste de Cracovia.

—Se comenzó a construir donde ya estaban unas barracas de ladrillo rojo del ejército polaco. La puerta de entrada de Auschwitz I —relataba el judío—, tiene una leyenda escrita, arriba, que dice: Arbeit macht frei.

Frasier no dijo nada, esperó, mientras observaba cada detalle del rostro del hombre y la corpulencia y anchura de los hombros.

—Quiere decir: «El trabajo libera» —añadió con voz ruda, como enfadado y con un fuerte acento.

—Comprendo, comprendo. Una forma de aplacar a las fieras, o de dar ánimos. Si me quieren para trabajar, no me matarán.

El judío mostró una mueca en su rostro, mientras el escocés se preguntó si eso era el comienzo de una sonrisa; no lo tuvo claro.

—Exacto. En ese campo murieron miles de intelectuales polacos y prisioneros soviéticos. Prisioneros de guerra.

Frasier tomaba notas con rapidez; solo él podía entender su letra.

—Las mujeres en Birkenau y hombres, también. Ahí, más de un millón de muertos. Y Auschwitz III, campo de trabajo esclavo para IG Farben.

—¿Qué es, IG Farben?

El judío lo miró durante unos instantes, sin contestar. Frasier pensó que estaba procesando la pregunta y la contestación, pues hablaban en inglés.

—Químicas. Industria.

—Ya, ya. —Frasier no le dio demasiada importancia—. Pero tengo entendido, que los trenes también llegaban al propio campo. Dentro del campo —añadió, haciendo un movimiento con las manos, por si acaso el otro no le había entendido—. Algo grandioso, pues eso era directo, sin tener que hacer trasbordos, sin pérdida de tiempo.

El judío lo miró sin decir nada, y cuando el otro iba a decir algo, habló.

—Sí, así es —replicó con cierta rudeza—. El 20 de mayo del 1940 se abrió el campo, pero fue en el 44 cuando extendieron las vías para que entraran directamente y estuvieron llegando trenes casi hasta el final. Trenes llenos hasta arriba… vagones de carga, donde judíos apretados unos con otros, juntos, pegados, de pie… si hacía calor o si hacía frío, daba igual. Malo de todas formas. Muchos morían en los trenes… los más débiles, viejos, niños, enfermos. Otros salían de los trenes y eran llevados a las cámaras de gas, sin más dilación, sin más preámbulos. Los engañaban, les decían que era para desparasitarlos y que no se pusieran violentos. La mayoría estaban convencidos de que iban a trabajar, no se imaginaban nada de lo que pasaba.

Frasier pensó que ese tipo tenía buen dominio del inglés, con mucho vocabulario, no como su esposa, que era más parca y concisa en la conversación.

—¿Usted llegó en tren?

—No. Nosotros estar antes del 44. Llegar en camiones.

Frasier movió ligeramente la cabeza, mientras clavaba sus ojos marrones en las duras facciones de ese hombre, de esa fuente de información.

Tenía cabello rubio oscuro, fino, que comenzaba a ralear por las entradas.

—¿Cuántos vigilantes había?

El judío pareció pensarlo durante unos segundos.

—De las SS… mil hombres y doscientas mujeres.

—¿Mujeres? ¿De las SS? —las preguntas eran de asombro total.

—Sí. Las mujeres eran tan duras como los hombres. ¿Ha oído hablar de La Bestia de Auschwitz?

—No.

—Llegó en octubre del 42, ascendida a Jefa de Campo, SS-Lagerführerin, un cargo por debajo del comandante del campo. Controló con mano dura todos los campos y subcampos femeninos de Auschwitz. Seleccionaba prisioneras —hizo una pausa y continuó—… para enviarlas a las cámaras, escogía a otras como mascotas y cuando se cansaba las enviaba a cámaras, no le importaba que fuesen niños o mujeres, daba igual. Fue la responsable de la muerte de miles, de cientos de miles de mujeres y niños judíos, gitanos y presos políticos. Hubo otras guardias que pasaron de Auschwitz a Bergen-Belsen.

—¿Cuánto son cientos de miles? —preguntó curioso, sin dejar de observarlo, entrecerrando los ojos y pensando si podría estar exagerando.

—Mmmm… quinientos mil, más o menos.

—¡Vaya con la tipa esa!

El judío no añadió palabra, pero no retiró la mirada del hombre que le había contratado.

Frasier se mordió la lengua para no preguntar lo que deseaba saber, había tiempo, tendría tiempo para averiguar algo de esa mujer, de la que embrujó al tontaina de Stuart.

—El final llegó el 27 de enero del 45, cuando los soviéticos los liberaron.

—Así es —contestó con frialdad, algo que Frasier achacó al carácter y, sobre todo, a lo vivido en ese tiempo.

—Tienen que estarles muy agradecidos —añadió Frasier con una sonrisa.

—Sí, sí. Los rusos nos salvaron la vida, pues al final nadie estaba seguro, todos podíamos ir a cámara de gas —a pesar de las palabras, el gesto era adusto, de enfado.

—Claro, claro.

El tipo era serio y tan frío, que producía un no sé qué; apenas sonreía y Frasier seguía pensando que era debido a su estancia en el campo, o tal vez su personalidad ya fuese ruda y seca antes de la guerra; pero, por otro lado, había sido un tipo con suerte, pues fue bien librado, después de todo, nadie diría que fuese un judío de Auschwitz teniendo ese aspecto.

—Yo también trabajé en cámara de gas —soltó sin preguntar.

—¿En serio? —los ojos del escocés quisieron salirse de las órbitas.

—Sí, muy en serio. Cuando todo estaba mal, cada vez peor, había que eliminar a todos los judíos posibles. Las cámaras trabajaban sin parar, a destajo, y yo, y otros como yo, ayudábamos para que todo fuese más rápido. Y teníamos que deshacernos de las cenizas.

—¿Las cenizas? ¡Ah, ya, ya! Las cenizas de los muertos —añadió sin despegar la mirada de ese rostro, sin dejar de escuchar esa voz dura, ese acento marcado.

—Claro. Los muertos los sacábamos de las cámaras de gas y los llevábamos a los crematorios. Funcionando sin parar, sin parar, sin parar, para quitar pruebas… antes de que llegara el final, cuando ya se sabía que la guerra estaba perdida, pero aún quedaban algunos creyentes, creyentes de ganar la guerra, de que pasaría algo que dar una vuelta de tuerca. —Frasier no dijo nada, no retiraba la mirada de esos ojos marrones como los suyos, pero fríos, y de esa boca adusta de labios finos y resecos, que con ese acento tan marcado parecía enfadado todo el tiempo, y que unas veces hablaba un inglés casi perfecto y otras, dejaba las frases de esa manera—. Todo era correr y correr, matar y matar. Se llenaban los camiones de cenizas y se tiraban al río.

En ese momento, Frasier sintió un escalofrío, como si todo tomase otra dimensión, como si lo viese desde otra perspectiva, como si lo vivido por ese hombre fuese una realidad dantesca, horrible.

—¡Santo Dios! Tuvo que ayudar a matar a los suyos y… los camiones con las cenizas… dantesco, es dantesco.

—Sí, así es. Yo y otros como yo. Si me negaba, iba a cámara, y yo no ser nada tonto.

Frasier se fijó en las manos del hombre, manos grandes como palas, que se cerraron, convirtiéndose en puños demoledores.

—Claro, claro. La cuestión era sobrevivir, sea como fuere —añadió el escocés, que mantenía la mirada fija, como si los ojos de ambos fueran imanes.

Y el empleado siguió con su historia.

—Yo ser primero una cosa… y luego otra. Así eran los tiempos que nos tocaron.

El escocés movió la cabeza ligeramente, manteniendo el pulso visual.

—No le entiendo.

—Ser mecánico y luego kapo —explicó con pocas palabras.

—¡Ah! Ya, ya. Como un policía.

Frasier contemplaba a su nuevo empleado de una forma curiosa, pues todo llamaba la atención en ese hombre: la mirada de esos ojos oscuros, que a veces parecían un tanto siniestros, la boca, marcando un gesto seco, huraño, y en especial, esas manos cuando se movían, y cuando no, permanecían encima de sus piernas, de sus muslos, aplastando la tela del pantalón de trabajo.

—Y de paso, proteger a mi mujer que ya era mi mujer.

—Claro. Era una situación extrema.

—Sí. Totalmente extrema. Al borde del precipicio.

Frasier se pasó los dedos por la mandíbula y preguntó con cierta prudencia.

—¿Y qué era el bloque 11?

—Bloque 11 —repitió el judío—. Prisión dentro de prisión. Lugar de castigos, celdas muy pequeñas para encerrar durante días… un metro cuadrado y meter cinco o seis prisioneros juntos. O se les mataba, o se les dejaba morir de hambre. También, en ese bloque, se realizaron pruebas con gas y mataron más de ochocientos prisioneros polacos y rusos.

Frasier no dijo nada.

Mantenía la mirada clavada en el empleado, como embelesado, al tiempo que emocionado, pero sobre todo, asombrado de que todas esas cosas ocurrieran mientras otros estaban en el campo de batalla, de que todo eso que parecía un cuento de terror, fuese algo verídico, sufrido por millones de personas.

Ojos marrones, mirando otros ojos marrones.

—También estaba el bloque 10 —continuó el empleado—. Allí se hacían experimentos… con mujeres.

Frasier continuó con la boca cerrada, pero en vista de que ese hombre no añadió palabra alguna, se vio obligado a preguntar.

—¿Qué clase de experimentos? —preguntó con cierto reparo, pues no sabía muy bien lo que sentía, ya que las emociones bailaban, cambiaban de pareja continuamente; tan pronto estaba excitado con tanta información, como al contrario, sintiéndose alucinado, incluso asustado.

¿Podría haber gestionado ser prisionero en un campo semejante?

No pienses tonterías, tú no eres judío, jamás habrías acabado en un sitio así; además, para acabar en un campo, el que sea, hay que ir a la guerra; o como estos desgraciados, estar en el lugar equivocado.

Ya no tomaba apuntes, no era necesario, pues todo quedaba dentro de su cabeza.

—Esterilizar a mujeres y más cosas. Experimentos con gemelos.

—¿Gemelos?

—Sí. A Mengele, el médico, le gustaban mucho los gemelos. Cuando se hacía la selección de presos para sus experimentos, se le alegraba la cara al descubrir gemelos, y… no sé exactamente qué les hacía, me dijeron que metía un gemelo en un bidón de agua helada y contaba tiempo hasta que moría, y el otro también, para saber si siendo gemelos tardaban el mismo tiempo en morir. Si no morían, si no se recuperaban fácilmente, les ponía una inyección letal. De… —pareció pensar durante unos segundos—… fenol, creo que se dice así, 10 cm³ y fuera. O inyecciones de cloroformo directamente en el corazón. Les hacía cirugías que no eran necesarias… sin anestesia, también los infectaba con tifus para ver cómo reaccionaba cada uno… también me contaron que cosió dos gemelos, juntos, pegados, espalda con espalda, como si fuesen siameses. Mengele decía que había descubierto la causa de los embarazos múltiples y de esa manera, podría multiplicar la raza aria para repoblar el mundo. Había mujeres arias, en algún sitio secreto de Alemania, para traer puros arios al mundo —soltó de un tirón, sin pestañear, sin retirar la mirada del escocés.

Frasier, asombrado, pensó en la que fue esposa de Stuart; al tiempo que su asombro aumentaba más todavía, ante todo lo que sabía ese hombre, y le presentaba la duda si podía estar exagerando las cosas o incluso inventando.

—Quiere decir, ¿cómo si fuesen vacas, o conejas de cría?

—Sí. Hombres arios, follar a mujeres arias, luego, hijos arios. Puros.

El escocés no dijo nada, solo afirmó ligeramente.

La voz del judío continuó.

—Se informa a Mengele, que hay un brote de tifus en las barracas de las mujeres. Acabó con la epidemia en un abrir y cerrar de ojos. Envió a todas a las infectadas a la cámara de gas, y problema resuelto… lo felicitaron los altos mandos, trabajo hecho, trabajo bien hecho. Eso era cortar por lo sano, dijeron, nada de remedios que al final no serían efectivos. Algo es incompatible, algo está fuera de lugar, de control, se elimina mujer, se elimina problema.

El silencio se hizo en el despacho, mientras Frasier observaba fijamente al judío y este, le devolvía la mirada sin pestañear.

—Mi esposa también le puede contar cosas de los campos y de las guardias. Se hizo amiga de alguna.

—¿Amiga?

—Sí, una manera de decirlo. Mejor amiga que enemiga.

—¡Vaya! Me lo creo porque lo dice usted, que estuvo ahí, que presenció esas cosas.

—Yo no presencié todo, pero sí sé todo. Estuve mucho tiempo y me movía por todos los sitios, y oía todas las conversaciones. Los nazis hablaban y hablaban, no se molestaban en callar delante de un judío… total, qué hacer un judío… nada.

—Debía sentirse como… como en una cuerda floja —el judío no dijo nada, pareció no entender—. Como si estuviera al borde de un precipicio.

—Sí, sí. Eso es. Se lo he dicho antes. Al borde. Justo al borde.

Frasier garabateó en el folio.

Palabras sueltas.

No necesitó más.

—¿Había más bloques?

—Sí, muchos. El bloque 29 era el burdel —las cejas de Frasier se elevaron, pero no dijo nada, solo apunto: Bloque 29: burdel—. En el verano del 43, por órdenes de Himmler, se inauguró el burdel para premiar a prisioneros privilegiados.

—Está hablando en serio —afirmó el escocés, sorprendido.

El extranjero pareció no entender.

—¿En serio? —pareció entender de una—. En serio.

—¿Para los prisioneros?

—Sí. Prisioneros privilegiados.

El escocés procesó la información que derivó en más preguntas.

—¡Un burdel!

Al judío le hizo gracia que ese hombre lo encontrara extraño.

—Las putas son necesarias en todos los lugares, y más en las guerras, y en un campo también.

Frasier digirió esas palabras, las procesó, para plasmarlas más tarde, con tranquilidad, dándole forma.

—¿Y las prostitutas de dónde procedían? —la curiosidad no descendía ni un segundo, pues iba de sorpresa en sorpresa.

—Del campo, prisioneras polacas que elegían los guardias y otras se ofrecían voluntarias.

—¿Voluntarias? —Frasier se preguntó si ese hombre no estaría mintiendo, o tal vez, exagerando el tema.

—Sí. Estar bien alimentadas… bien vale un polvo… o dos, o todos —explicó con gesto adusto.

El escocés movió la cabeza y escribió unos apuntes.

—Entiendo… sobrevivir del modo que sea, y si encima puedes mejorar… pues mejor.

—Sí. Eso es igual en todos los sitios, en todos los idiomas, en todas las cosas.

Frasier afirmó en silencio.

—Todo eso estaba, en el I.

—Sí —afirmó, esperando que continuara.

—¿Y en Auschwitz II?

—Birkenau —el nombre sonó como un silbido y el escocés sintió un repelús—. Allí se encerraron a cientos de miles de judíos, el lugar ideal para la «Solución Final» —al ver la expresión del que ahora era su pagador, explicó—. Era como lo llamaron los mandos superiores, Hitler y los suyos, la Solución Final para eliminar a los judíos y todas las lacras: gitanos, homosexuales y demás gente no aria. Podía llegar a cien mil prisioneros y muchos de estos se suicidaron en las cercas electrificadas. Esos no probaron las cámaras de gas. Cuatro crematorios y cuatro cámaras de gas.

El rostro de Frasier era una muestra de gestos mal disimulados, pues todo lo que le estaba contando el judío era más de lo esperado, más de lo imaginado.

Más… de todo.

—¿Cuántos cabían en una de esas cámaras?

El tipo pareció pensarlo durante unos segundos.

—Más de dos mil personas. Dos mil quinientos podían entrar… juntos, apretados.

El silbido de Frasier se escuchó en el despacho.

—Increíble, increíble.

El judío no dijo nada.

—Bueno… ya seguiremos hablando en otro momento. Váyase, váyase con su esposa —ordenó con suavidad, viendo de reojo como ese hombre se ponía en pie y se dirigió hasta la puerta.

Empleó un rato en ordenar parte de esa información, de clasificar por temas, de añadir comentarios, de tachar y escribir encima, de subrayar…, pensando que cuando todo estuviera corregido y detallado meticulosamente, sería una bomba, se haría famoso, pues toda esta información no la tenía cualquiera, además, estaba seguro de que con el paso de los años algo así podría caer en el olvido. Bueno, cierto era que había muchos judíos con vida, como sus empleados, pero… dónde estaban las pruebas, todas las pruebas para afirmar categóricamente que todo ese genocidio fue tan cruel y masivo. Los años enfrían las cosas, incluso las cambian, o las ocultan, pues él se encargaría de dejar constancia de todo ello.

Y ya tenía un claro mapa respecto a lo que iba a ser su obra.

Crearía un paralelismo entre lo que ocurrió en los campos, construcción, características y demás datos, incluidos los más tétricos, lo más horribles, que iría acumulando con la información que le darían «sus judíos», y lo que iba pasando por las mismas fechas en Gran Bretaña; es decir, lo que hacían en un momento determinado los nazis, las SS, y justo, más o menos, lo que hicieron los nazis contra Inglaterra o Escocia, o lo que estaba haciendo el gobierno inglés para defender el país y sobre todo para ganar la guerra. Estaba al tanto del búnker secreto, construido en las entrañas de Londres, en el subsuelo de los alrededores de Westminster, donde Churchill y su gabinete de guerra se había parapetado en mayo de 1940, para tener el máximo control de lo que estaba pasando, y sobre todo, para evitar los bombardeos aéreos sobre la ciudad, en especial durante el blitz, que duraron entre septiembre del 40 y mayo del 41; y al tiempo tener un centro logístico ferroviario y de comunicaciones encriptadas, alto secreto, desde donde controlar y dirigir la guerra, y un lugar donde vivir.

Le habían contado que la entrada al bunker podía estar en una estación que se utilizó desde 1907 hasta 1932, estando a unos 3 metros de profundidad y reforzada con otro tanto de hormigón.

Hasta le habían comentado lo de los teléfonos de distintos colores, para saber quién llamaba, y que daban la señal con una luz y así no tener sonidos que pudieran ocasionar alteraciones de cualquier tipo. Y la habitación de los mapas, donde se controlaba cada barco, submarino o buque de guerra con chinchetas. Y un circuito de tubos neumáticos para mandar notas informativas o cualquier otra cosa, de una sala a otra. De todos modos, este tema del búnker tendría que ampliarlo y consultarlo, porque le faltaban datos.

Y si en un futuro pudiera visitar alguno de esos campos, tal vez era algo inviable tal y como estaban las cosas, pero, a lo mejor, en unos años… Bueno, tampoco era necesario. Le diría al judío que le hiciera un mapa detallado de los campos de Auschwitz, y otro de Bergen-Belsen, si es que sabía, y si no, que se lo imaginase. Total, los campos deberían de ser similares, pensó el hombre.

Dándole vueltas a todas sus ideas, su hermana entró sin llamar.

El despacho era grande, revestido de madera de nogal, oscurecida con el paso de los años; solo tenía un punto de luz, el de la mesa donde él escribía, de manera que, si uno no conocía esa habitación y entraba en esos momentos, no podía decir qué dimensiones tendría, pues la oscuridad que inundaba todo lo ajeno a la mesa de ébano era total.

Los ojos marrones del hombre se clavaron en la flaca figura de su hermana.

—¿No sabes llamar? —la voz sonó hosca, agria.

La mujer entró despacio, como midiendo los pasos, pero sabiendo que su hermano… era solo fachada.

—Perdona Michael, pero lo que tengo que decirte… —empleó un tono de voz, dulce, femenino, casi infantil.

El hombre la observó fijamente, cerró la pluma y también la carpeta donde se iban acumulando los folios de: Aniquilación.

¿O… le tendría que poner… Solución Final?

No, no. Aniquilación estaba muy bien.

Podría ponerle, Aniquilación, y debajo, entre paréntesis, Solución Final; bueno, ya vería.

—Logan se ha casado —soltó de golpe, sabiendo que esa información era desconocida para su hermano.

La mirada del hombre no cambió, pero algo en el rictus de la boca, hizo que el labio superior palpitara un segundo.

—¿Con quién? ¿Cuándo? ¿Y cómo? —fue soltando con cierto punto de exaltación—. Por todos los santos. El cadáver de su esposa está caliente todavía y él se ha casado —sintió que se quedaba sin palabras, pero fue durante dos segundos—. Es… es inadmisible. ¿Con quién?

Los hermosos ojos de Flora, parecían salirse de las órbitas.

—No vas a dar crédito.

—Déjate de frases hechas y al grano —ordenó dando golpecitos sobre la carpeta de folios con la pluma de nácar y oro, viendo como su hermana se acomodaba en una de las butacas de terciopelo que se hallaban enfrente de la mesa. Justo donde se había sentado el judío.

—Con la polaca —añadió con una media sonrisa.

El hombre no comprendió.

—¿Qué polaca? ¿De quién hablas?

—La de Stuart. La que se fue.

Michael Frasier se levantó lentamente y sin dejar de mirar a su hermana, fue a sentarse al lado de ella.

—¿Qué estás diciendo, tontuela?

Ella rio ante ese adjetivo.

—No soy tontuela. Ha ido a París a buscarla y ha traído consigo una esposa y una hija.

Él la agarró de un brazo, de manera violenta y la sentó en su regazo.

—¿Qué tonterías dices, putilla? —preguntó entre dientes.

Ella sonrió ante la pregunta, ante el insulto, disfrutando de esa postura; le gustaba estar en su regazo.

—Cuando fue a París, hace ya, para llevar los papeles del divorcio… la preñó, pero él no lo supo hasta hace poco que recibió una carta de París, diciendo que era padre. Fue a esa ciudad y ha venido casado con ella y con una hija de tres meses.

—¿Tres meses? —preguntó sin terminar de creerse algo así.

—Esa niña nació, el mismo día que murió Aileen.

El hombre asimiló la información, mientras metía la mano por debajo de la falda de Flora y esta, que no llevaba bragas, se abrió de piernas.

—Menudo cabrón. Llevó los documentos del divorcio del tonto de Stuart y se folló a la rubia.

—Así es.

Frasier masturbó a su hermana, sin dejar de pensar en esa hermosa rubia y sin poner atención a los grititos que emitía entrecortadamente. Cuando se cansó, la agarró por la estrecha cintura, le levantó la falda dejando el culo al aire, la puso de espalda, apretando el trasero contra su pelvis y sacando el miembro lo colocó entre los muslos, para que ella hiciera su trabajo.

Se podía decir, que los glúteos de Flora eran la única zona carnosa de su flaco cuerpo y sentirlos contra su pelvis lo excitaba, y el roce de la polla entre los flacos muslos contra el coño peludo, lo excitaba más todavía; y mientras eso ocurría, ella tocaba con sus dedos la punta del miembro, al tiempo que dejaba caer algún escupitajo para mojarla y excitarlo más todavía. En un momento se corrió entre los dedos de Flora, sintiendo la presión de los muslos en el resto del tronco viril.

Le dio un azote en una nalga y la hizo levantar, para sacar un pañuelo y limpiarse lo mejor que pudo.

—Lárgate, tengo que seguir escribiendo.

Ella lo miró con esos hermosos ojos verdes grisáceo.

—La cena estará enseguida.

—No quiero que me molesten. Ya cenaré cuando me apetezca.

—¿Vas a querer que vaya a tu habitación? —preguntó con una sonrisa… casi inocente.

—Iré yo… si me apetece.

La mujer dio media vuelta y se dirigió a la puerta, cuando escuchó la voz de su hermano.

—Lávate, no vayas oliendo a puta.

—Siempre lo hago, Michael.

Una pausa.

Con la mano en el picaporte y bajando la voz, añadió.

—Voy a darle clase a una alumna. Comenzamos mañana.

El hombre se puso alerta.

—¿Cuántos años tiene?

Flora sonrió de oreja a oreja, sintiéndose poderosa ante la debilidad de su hermano, aunque él no lo reconocería ni en mil años.

—Siete. Pero está pequeña. Es la nieta de uno de los trabajadores de la fábrica. El padre murió hace poco y la madre se ha largado; ahora está con los abuelos y los he convencido para que viva aquí y aprenda el oficio de criada.

—¿No va a la escuela?

—Sí, pero le ayudo. ¿Querrás conocerla?

—Claro.

La puerta se cerró y el hombre apoyó la cabeza en el respaldo para cerrar los ojos y retroceder en el pasado. Tan lejos, que parecía la vida de otro, pero no, era la suya y la de su hermana.

El incesto comenzó cuando ella tenía diez años y el dieciséis, antes de Navidad.

Ella siempre lo buscaba, lo adoraba, pues era su hermano, el único que tenía, el mayor. En una ocasión que el padre había dado unos cuantos golpes al hijo por no dar la respuesta correcta a una pregunta, cuando llegó la noche, se metió en su cama para darle consuelo. Los golpes no habían sido para tanto, pues la vara que antaño le calentaba las nalgas, en esos momentos le daban en la espalda y no dejaban de ser un escozor que se pasaba en poco tiempo, se trataba más de la humillación que otra cosa, pero la niña no lo sabía, solo quería consolar al hermano.

Y así, en el silencio de la noche, a hurtadillas, se coló en la habitación y se metió en la cama. Lloriqueó y lo abrazó, al tiempo que decía lo malo que era padre y que iría directo al infierno por darle maltrato. El joven Michael se rio ante esos comentarios, diciendo que no era nada, que él era casi un hombre y que la vara de su padre no lo doblegaba. La niña, cambiando por completo de tema, dijo que si era un hombre tenía que tener la cosa grande y él, sorprendido y entre risas, le dijo que sí.

Entonces notó la manita de la niña sobre su miembro y su espalda se encorvó como la de un gato.

—¿Qué haces, Flora? —estaba realmente sorprendido, pero a la vez, expectativo.

—Tocarla, a ver si es grande.

—¿Qué sabes tú de eso?

—Se la he visto a Leo cuando orinaba, y no la tiene grande —explicó, mientras sus deditos seguían jugando a través de la tela de algodón del pantalón del pijama.

—Leo es más pequeño que yo —dijo entrecortadamente, sintiendo esos dedos que parecían tocar las teclas de un piano.

—Mira, está más grande ahora.

El muchacho se mordió el labio y ahogó una exclamación.

—Claro, me la estás poniendo dura.

—¿Dura? —preguntó sorprendida.

—Sí.

—A ver. Enséñamela, venga.

El chico se bajó el pantalón del pijama y dejó la verga al aire. Estaba excitado y sabía que eso estaba mal, que eran hermanos, bueno, hermanastros, que ella era muy pequeña y él también era joven, pero fue ella la que lo tocó, y fue ella la que dijo esas cosas.

Fue ella la que empezó.

—Tócala, Flora… Si quieres —hizo una pausa para coger aire y controlar en alguna medida la fuerte excitación que tenía—. Juega con ella todo lo que quieras.

—¿Jugar? ¿Y cómo se juega? —la sorpresa se reflejó en los hermosos ojos de la niña.

—Así. La acaricias, la mueves… y con los huevos también.

—¿Los huevos? ¿Eso qué es? —preguntó, bajando la voz al máximo.

—Mira —susurró el chico.

Se abrió de piernas y mostró todo lo que tenía a la niña. Se tocó varias veces, se pasó la mano por el miembro, por los testículos viendo como los hermosos ojos de la niña miraban sin pestañear, sin perder detalle.

—¿Ves? ¿Sabes hacerlo?

—Claro. Es muy fácil.

Las manitas de la niña se deslizaron un par de veces por los testículos y otro par por la largura del pene y fue suficiente para que el muchacho se corriera como cuando se masturbaba por las noches, con la diferencia de que así, había sido todo más rápido.

—¡Ala! —exclamó, retirando las manos de una, sobresaltada ante esa explosión que surgió… no supo bien de dónde.

Enseguida, él la agarró y la tumbó a su lado tapándole la boca.

—Silencio, o nos descubrirán.

Dejaron pasar unos minutos en los que solo se escuchó las respiraciones de ambos y entonces ella se puso de lado y arrimó su sexo al muslo del chico.

—Si me tocas… ¿también soltaré ese líquido? —preguntó entre susurros.

—No, las chicas no sueltan leche.

—Tócame… a ver si me gusta.

En la penumbra de la habitación, el murmullo del hermano se dejó oír.

—Pero no se lo cuentes a nadie, ¿me entiendes?

—¿A Leo tampoco?

—Claro que no. ¿Por qué se lo ibas a contar a él?

—Porque…

—¿Qué? —preguntó mirándose en la penumbra.

—Porque me ha enseñado la cosa.

—¿Cuándo?

—Hace unos días.

—¿Cuántas veces? —preguntó molesto.

—Tres —contestó con una risilla.

—¿Te ha tocado? —susurró, no sabiendo si estaba enfadado o excitado imaginando la escena.

—No. Solo me la enseñó.

Entonces, retiró las mantas y la abrió de piernas. Observó el sexo sonrosado y sin un solo vello con la luz de la luna que entraba por la ventana y pasó un dedo por toda la raja, provocando que se contrajera.

—¿Te gusta? —preguntó un tanto temeroso.

—No lo sé —susurró al tiempo que abrió más las piernas, al máximo—. Toca más.

Y así lo hizo, la tocó, la acarició, se mojó los dedos para volverla a tocar para que estuviera húmedo, mientras ella miraba todo lo que hacía, se mordía el labio para aguantar la risa, y mientras eso ocurría, él se volvió a empalmar de manera violenta. Se tumbó encima de ella, colocando el miembro encima de su sexo y eyaculó de nuevo.

—¡Anda! Otra vez la leche.

El chico estaba sudoroso y con la cara enrojecida.

—Pero… ¿te ha gustado? ¿Te ha gustado que te toque tu cosita?

Ella lo miró arrebolada y mostró una enorme sonrisa.

—Creo que sí. Pero…

—Pero, ¿qué?

—Que me lo tendrás que hacer más veces… ¿quieres?

Él pareció pensarlo, sopesarlo, pero rápido llegó a una conclusión.

—De acuerdo. Jugaremos… siempre que quieras.

Se lavaron en la jofaina que había en un rincón de la habitación, para que desapareciera el olor a semen y le volvió a repetir que como dijese algo, acabarían en el mismo infierno los dos, porque allí sería donde los mandaría el padre de ambos.

—¿Nos matará? —la vocecita de la niña sonó asustadiza.

—Lo más seguro.

La niña se mordió los labios, y esos hermosos ojos mostraron miedo y placer al mismo tiempo.

—Yo no diré nada. Lo juro. Lo juro por lo más sagrado de la Biblia.

Michael dejó sus pensamientos y volvió al presente.

Había pasado mucho tiempo, pero nunca dejaron de hacerlo. Y cuando pasaba largas temporadas en el internado, se cogían con más ganas, pues ella, seguía siendo la misma niña del comienzo; igual de lanzada, igual de curiosa, igual de desinhibida.

Fue ella la que empezó, recordó el mantra que siempre se decía a sí mismo. Tal vez, si ella no hubiera entrado esa noche en su habitación, tal vez, él estaría casado y con hijos… y no tendría esos deseos… por las… bueno, por los niños en general.

Al día siguiente la conoció. La vio a través de la mirilla que se encontraba en la pared de madera que separaba la pequeña sala donde Flora le daba clase y la minúscula habitación donde él se encontraba; una habitación falsa, de la que solo él y ella, sabían de su existencia. Un panel en su alcoba, la que perteneció al padre, daba acceso a ese escondite que se hizo en la misma época que la mansión, y que sirvió para esconder todo tipo de cosas y hacer todo tipo de cosas, pues en ese lugar, un antepasado de la madre de Michael se tiraba a las criadas que le gustaban; entraba cuando estaba haciendo la limpieza de la alcoba y la metía dentro. En cuestión de segundos le levantaba las faldas y la follaba en un tiempo no muy superior al que había tardado en elevar faldas y enaguas; se recomponía en un periquete, le daba un cálido beso en la mejilla y salía del escondite, y seguidamente de la alcoba, para continuar con sus quehaceres y que la bonita criada terminara de hacer su trabajo.

El ojo de Michael se acopló a esa mirilla y enfocó el lugar requerido, no se encontró con una clase de lengua o cualquier otra asignatura.

Flora estaba desnudando a la pequeña y menuda niña, mientras le hablaba con cariño hasta dejarla sin prenda alguna. Cogiéndola de la mano, para que no cayera, para no resbalar, la metió en el balde, manteniéndola de pie, pues el agua solo le llegaba hasta las pantorrillas, mientras con una esponja lavaba todo el cuerpecito. Las piernas, los muslos, la espalda… el pompis…

El hombre escuchaba las palabras de su hermana, mientras se desabrochó la bragueta del pantalón y sacó el miembro erecto.

—Las niñas buenas, tienen que estar limpias y oler bien —decía la suave voz de Flora, mientras frotaba la entrepierna de la niña y sentía los temblores de frío, a pesar de estar el agua caliente—. ¿Sabes que las mujeres malas huelen aquí? ¿Sabes por qué huelen tan mal? —la niña negó con energía—. Porque son sucias por dentro y por fuera, y no limpian su cuerpo como es debido. Igual que lavamos los sobacos para que no huelan, y lavamos los pies por lo mismo, hay que lavar muy bien… el conejito… y el culito. Venga, cariño, dóblate para que te pase la esponja por las rajitas.

Los ojos de Frasier no se despegaron de esa escena, mientras su mano subía y bajaba por el endurecido miembro, despacio primero, para aumentar la intensidad en los siguientes momentos.

—Muy bien, cariño. Así, pon el culito en pompa, para que huelas como una señorita. No, así no —la colocó, de manera que su hermano viera con sumo detalle todo lo que hacía—. Así cariño, agárrate al borde de la tinaja. Muy bien, mi cielo.

Cuando el baño terminó, la secó por encima, colocó otra toalla seca encima de una mesa y la subió encima, haciendo que se acostara para al momento siguiente abrirla de piernas y echarle polvo de talco en el sexo infantil.

—Esta zona, hay que secarla muy bien y ahora te pondré estos polvitos para que no se irrite. ¿De acuerdo?

La niña afirmó en silencio, mirando con sus grandes ojos a la señorita de la mansión.

Al momento soltó una risita.

—¿Te hago cosquillas, cariño?

—Sí, unas pocas —contestó la niña mientras notaba los suaves dedos de la mujer sobre su sexo.

—¿Te gusta? —la niña se encogió de hombros, al tiempo que soltaba una sonrisa—. A mí, cuando me lo hacían de pequeña, cuando tenía tu edad, también me gustaba mucho y me daba muchas ganas de reír. Son unas cosquillas maravillosas. ¿A qué sí?

La niña afirmó con energía al tiempo que sonreía.

Con la imagen de su hermana acariciando el sexo de la niña mientras le extendía los polvos blancos, Frasier se corrió contra un pañuelo, apoyando la frente contra la madera que servía de contención.

CAPÍTULO 28

El matrimonio judío no tenía pensado pasar mucho tiempo en Oban, solo formaba parte del periplo para llegar a otro lugar, un lugar donde quedarse para siempre. Argentina sonaba bien… o Canadá. Abajo o arriba, en un hemisferio o en otro, ya se vería, pero siempre, lejos de Europa.

Hablaban poco en presencia de otros, poco o nada, pero cuando estaban a solas entonces se explayaban a gusto, y en alemán, convencidos de que, si por alguna circunstancia que a ellos se les hubiera pasado y hubiese alguien escuchando, no entendería nada… pues, a fin de cuentas, quién hablaba alemán por aquí… nadie.

—En los astilleros McAllan, hay un alemán trabajando —dijo la mujer mientras guardaba unas prendas limpias pero muy gastadas en el armario.

Los ojos del hombre se clavaron en la espalda de la mujer, esperando algo más, alguna aclaración, una ampliación de esa información.

Ella se volvió y lo miró con unos ojos grises claros, penetrantes, astutos.

—¿Cómo lo sabes? —se miraron fijamente, sin pestañear.

—Oí a unas criadas. De pasada.

—¿Un judío?

—No lo sé.

—Igual no entendiste bien.

—Entendí perfectamente, dijeron austriaco o alemán, y añadieron que tenía más pinta de alemán que de austriaco, pero me parece que esas no han visto a un austriaco en su vida —añadió molesta de que le dijera algo así. El inglés lo hablaba regular, pero lo entendía a la perfección, sin olvidar, que tenía el oído fino y siempre permanecía alerta a cualquier cosa, palabra o hecho.

—Mejor será no tener relación. Da lo mismo de dónde sea. No nos interesa.

—Por supuesto —añadió ella, mirando al hombre.

—A fin de cuentas, los astilleros no están en nuestra zona de movimiento.

—Ya, pero ese alemán o austriaco, vivirá en algún sitio. Y tampoco hay tantos alemanes por aquí.

—Seguramente seremos tres, tú, yo y ese tipo.

—Por eso.

—Ya averiguaré. Tú no preguntes nada. Oír, ver y callar.

Ella afirmó en silencio, varias veces, sin retirar la mirada del rostro duro y taciturno del hombre.

—No hemos llegado hasta aquí… para nada —añadió la mujer.

—En especial para que lo joda un alemán, austriaco, judío o no —sentenció el hombre.

Logan era un perfeccionista en todo, y en su profesión no iba a ser menos. La aviación era un hobby, una diversión; el diseño y la construcción de barcos era su pasión y comprobar que ese hombre que había contratado sabía tanto de naves de todo tipo, fue una satisfacción.

Cuando se entrevistó con él en París, supo que tenía ante sí, a una mente brillante, privilegiada y que, a pesar de la edad, podría aportarle mucho. Tenía un inconveniente, que era alemán, y en los tiempos que corrían no era lo mejor, lo más apropiado. Hablaba varios idiomas, entre ellos el francés y el inglés, hecho que favorecía que el acento se suavizara ligeramente. Y a pesar de que la edad era una desventaja, pues cuanto más viejo menos tiempo te queda, también podía ser una ventaja, pues rebasaba los 65 y no había ido a la guerra.

Miraban unos planos terminados, listos para ser ejecutados, pero por si acaso, por si algo se les escapaba, sus miradas se volvían penetrantes y observadoras hasta el último detalle.

Julios Binz, podía haberse cambiado el nombre, pero no lo hizo, mantuvo su identidad salvo el detalle de su procedencia, pues se hizo pasar por austriaco descendiente de alemanes y otro pequeño detalle, anuló el primer apellido. Cuando se entrevistó con el joven conde, le habló claro y sin tapujos, pues no quiso malentendidos de ningún tipo.

—Lord Hutton, no me andaré por las ramas. Siempre me han gustado las cosas claras y en las circunstancias en las que nos encontramos, es lo mejor. Nunca he pertenecido al partido nazi, nunca estuve de acuerdo con el mensaje que enviaba, pero me tuve que adaptar a lo que había, a lo que se estaba formando. De hecho, muchos de nosotros no pensábamos que Hitler llegase al poder, más de una vez, tomando una copa con mis amigos, nos reíamos de él y sentenciábamos que acabaría con sus huesos en la cárcel, y así fue, pero no duró mucho. Cuando le vimos las orejas al lobo, teníamos más que perder… que ganar y al final lo perdí todo. Familia, fortuna… todo. Pero bueno, no me lamento; lo ocurrido, pasado está y no se puede hacer nada. A mí no me puede quedar mucho de vida, aunque reconozco que hoy por hoy, tengo buena salud, y como estoy solo, nada me retiene en esta ciudad y nada espero de la vida, por lo tanto, me sería sumamente gratificante trabajar en algo que me apasiona y que conozco desde que era un crío.

Logan lo observó atentamente, y a pesar de haber luchado en la guerra, a pesar de haber visto las crueldades que hicieron los nazis, sabía de sobra que todos no eran iguales, que todos los alemanes no apoyaron el nazismo y mucho menos, ese brutal genocidio, pero la rueda era demasiado grande y giró demasiado deprisa.

—Dígame, ¿no tuvo dudas? Pensar por algún momento que Hitler ganaría, que serían los amos de medio mundo.

La mirada del alemán mantenía la del conde, sin pestañear, sin ablandarse.

—Mi opinión personal, es que estaba loco —hizo un inciso, y pareció pensarlo mejor—; tal vez no sea ese el término correcto. Tal vez, los que lo encumbraron, dieron lugar a que él se creyese un dios. En el 23, el partido nazi estaba formado por 14.000 miembros, no eran muchos, pero iba tomando forma y, sobre todo, tenía unos adoradores que permanecían a su lado y que estaban dispuestos a todo; Dietrich Eckart, estaba en la Sociedad Thule, ¿ha oído hablar de ella? —el conde afirmó en silencio—. Bueno, pues, Eckart participaba a menudo como orador en el Partido Obrero Alemán, el predecesor del Partido Nacionalsocialista Obrero Alemán, que a pesar del nombre, era un partido de extrema derecha, siempre lo fue; racista y ultranacionalista, y en una de esas convocatorias hace acto de presencia Hitler, como espía del gobierno. Pero… pronto se ve envuelto en el mensaje que transmite y acaba involucrándose de lleno. Eso ocurre en el 19 y ambos se hacen inseparables. Se hizo su mentor, lo fue formando, puliendo, pues para él era un diamante en bruto y necesita sacar todo el potencial que tenía, en especial ese poder de convocatoria gracias a su oratoria. Una de sus frases era: «Seguid a Hitler. Él bailará, pero yo he compuesto la música». Se fueron añadiendo más seguidores, cabezas pensantes que deseaban estar cerca del líder; Himmler fue uno de esos, un hombre acomplejado, que permaneció en la reserva durante la Primera Guerra y gracias a formar parte del partido se forjó un grupo paramilitar de un millón de hombres y se sintió como un soldado, como si hubiese participado en las dos guerras. Y Rudolf Hess, que lo seguía como un perro faldero, que estaba a lo que Hitler le dijera o no le dijera, con desplantes incluidos, y Göring, un as de la aviación en la Primera Guerra, que también se alistó al partido; un adicto a la morfina después de ser tratado con esa droga para tratar sus heridas de guerra y llegó a ser el segundo de Hitler.

—Göring fundó la Gestapo, ¿no? —intervino Logan.

—Sí, exactamente. Luego puso al frente a Himmler. En fin, la maquinaria se puso en marcha y todas esas estupideces que se creían de la raza aria, todas esas ideas, sin fundamento, que salieron de la Sociedad Thule de que los germanos descendían de los arios, de los Atlantes, de la Atlántida y que la raza aria se había debilitado por mezclarse con otras, en especial la judía… en fin, de locos. Todos se convencieron de que éramos superiores, de que estaba en nuestra mano hacer todo lo posible para llegar a lo más alto. Y con el tiempo, con los años, se fue convenciendo a más gente, pues Hitler realmente tenía poder de oratoria, de convocatoria, revolucionaba a las masas, les hacía creer lo que él y el partido querían.

El hombre hizo una pausa, por si el conde quería decir algo, o por si no deseaba seguir escuchando. Pero no fue así, pues Logan estaba atento a todo lo que decía, sabiendo y valorando lo que era tener información de primera mano.

—Tenga en cuenta, que fue la política económica de Hitler, la que logró acabar con el lastre del paro en la Alemania de los años 30 y con ello dotó de una extraordinaria fortaleza al país y fue lo que definitivamente lo elevó a las alturas, convirtiéndolo en el líder indiscutible de la mayoría de los alemanes.

—Eso tengo entendido. Las cifras fueron muy llamativas. Aumentar el PIB en un 50% y bajar el desempleo de 6 millones a menos de ochocientos mil parados. ¿En cuatro, cinco años?

—Cinco, cinco años —corrigió el alemán, que le gustó que ese hombre joven con el que iba a trabajar, tuviera amplios conocimientos sobre su país.

—¿A usted también le benefició?

—Claro, por supuesto. Decir lo contrario sería mentir.

Logan no dijo nada, solo pensó en el polaco y sus posesiones, suyas y de otros.

—Mis negocios florecieron de manera exponencial, pero eso no cambió mi opinión del nazismo. Amigos míos sucumbieron a ello, y yo, cuando estaba con ellos… les seguía la corriente. Ya sabe, en tiempos de guerra… o vives o mueres. Nunca sabes dónde puede estar el enemigo, lo puedes tener en casa.

Logan afirmó en silencio.

—Y todo eso, dio lugar a que se creyeran invencibles. Más que en tiempos pasados —añadió Logan, mostrando una pequeña sonrisa.

—Sí, así fue. Las infraestructuras, industrias, recursos y un ejército sumamente motivado, hicieron el resto. Nada fue de la noche a la mañana, todo llevó su proceso, los cimientos eran fuertes, nada de pies de barro.

Logan movió lentamente la cabeza y no quiso preguntar más.

—Por mí, no hay problema. La guerra ha terminado y el mundo sigue girando. Estaré encantado de tenerle en la empresa, pero debe saber, que no será bien recibido en más de un lugar. Todo está demasiado reciente y el odio hacia los alemanes…

—Los nazis, sería lo justo.

—Sí, lo sería, pero no es así y usted lo sabe. Ahora mismo la gente no diferencia entre alemanes y nazis, tal vez le sería más oportuno y menos violento pasar por judío o seguir siendo austriaco.

—No tengo nada en contra de los judíos, pero no pienso pasarme por uno de ellos. Soy lo que soy y a quién no le guste… es su problema. Además, no voy con intención de hacer amigos.

—Me parece bien, pero si está de acuerdo y no le molesta, lo presentaré como austriaco descendiente de alemanes.

—Como quiera. Es más, me parece bien, no es necesario buscar más problemas.

Y así quedó el tema.

En el momento actual, Logan estaba muy satisfecho de tener una mente brillante a su lado, pues entre otras cosas, le ayudaría a aligerar el trabajo y seguramente, a mejorarlo.

Terminaron de ver planos, el alemán hizo varias observaciones sobre el tamaño de la orza y algunas rectificaciones que se deberían hacer en el casco del velero que a Logan le parecieron bien.

Unas horas más tarde algo llamó la atención del alemán que levantó la cabeza de las anotaciones, que meticulosamente llevaba a diario, y entrecerró los ojos mirando a través de la ventana al que era su jefe, que se acercaba a una mujer que lo esperaba parada al lado de un automóvil. No supo por qué, se levantó de su mesa y se acercó hasta la ventana para ver mejor. Se encontraba en una planta superior y sus ajados ojos se deslizaron por un cabello platino, recogido en un moño bajo. Dedujo que sería la nueva esposa del conde, por las habladurías que, queriendo o sin querer, había escuchado.

Vio como el hombre abrió la puerta trasera del vehículo, se inclinó y tocó la carita de un bebé que se hallaba en una cesta de mimbre, provocando muecas risueñas y movimientos de manos. Dejó de tocar a la niña y clavó la mirada en la esposa. El alemán fue testigo de una mano masculina que se deslizó por el brazo de la joven, y de la mirada penetrante que no dejó lugar a dudas. No pudo ver si ella se ruborizó, pero sí vio como bajaba ligeramente la cabeza y la mano del hombre se colocó debajo de la barbilla, para subirla, para él bajar la cabeza y colocar un suave beso en los labios de la joven.

No estaban solos, pues el chófer, aunque miraba para otro sitio, estaba presente, y en los alrededores había empleados haciendo sus faenas, sin contar los que, como él, podían estar mirando por las ventanas del edificio del astillero, algo de lo más normal, pues un poco de distracción siempre era bienvenida para todos; y si los protagonistas eran el conde, el jefe de todos ellos y su hermosa esposa, más interés todavía.

De repente, él dejó de besarla, un beso demasiado largo para estar en un sitio abierto y ella elevó la mirada, justo hacia donde estaba el alemán. Fueron unos segundos, nada más, pero el hombre sintió un calambre por la columna, un relámpago que recorrió su cuerpo hasta el final de las terminaciones nerviosas. Su vista de lejos era mucho mejor que de cerca, y aunque no pudo ver el color de sus ojos, algo, algo… le decía que serían azules.

Santo Dios, no podía ser posible.

Sería una casualidad, una maldita casualidad.

El hombre fue a sentarse a su mesa, cabizbajo, pensativo…y así se quedó durante diez largos minutos, justo hasta que entró Laura, una de las secretarias.

Le dejó unos documentos sobre la mesa, observándolo más de lo correcto.

—¿Se encuentra bien, señor Binz? —inquirió la regordeta y madura mujer.

El hombre la miró un tanto sorprendido.

—Sí, sí. Estaba pensando.

—¡Ah! —sonrió la mujer—. Aquí le dejo lo que me pidió.

—Muy bien. Muchas gracias, Laura.

La mujer siguió mirando al extranjero, sin moverse del sitio.

—El conde está abajo, pero creo que se irá enseguida —soltó una risilla encubierta, tapándose la boca, como si fuese una jovencita—. Su esposa ha venido.

El hombre, ante ese comentario, fijó la mirada en la secretaria.

En otras circunstancias, no habría entrado en conversación con una empleada sobre temas que no eran de trabajo, pero…

—Sí, una esposa muy guapa, según me han dicho —añadió, mientras observaba a la secretaria, esperando que no le saliera su clásica mirada fría y calculadora.

—¡Uy! Guapa, dice. Más que guapa… una belleza impresionante. Y menudos ojazos. Por estos contornos no hemos visto mujeres así, y las hay guapas, pero muy guapas, pero es que lady Hutton es muy llamativa. Se parece a las actrices de Hollywood.

El hombre no dijo nada, solo movió la cabeza con suavidad y la secretaría lo tomó como un: adelante.

—Habla varios idiomas, como usted.

—¿A sí? No lo sabía —dijo el hombre, haciendo esfuerzos sobrehumanos para comportarse agradable, y sobre todo, sociable.

—Sí, sí. Alemán, polaco y también francés. Imagínese que secretaria sería.

—Ya lo creo. Cuatro idiomas —añadió con una sonrisa.

—Tres, tres —rectificó la secretaria, moviendo sus mofletes al sonreír.

—Cuatro, si sumamos el inglés —corrigió el hombre, mostrando una pequeña, pequeñísima sonrisa.

—¡Ah, claro! ¡Qué despiste! Tiene usted razón… qué tonta —añadió, controlando la risilla.

—Entonces… ¿es alemana? —la pregunta salió con un poco de esfuerzo, con un poco de temor por si la secretaría se molestaba o incomodaba.

La mujer bajó el tono mientras cogía unas carpetas de la mesa, que tenía que llevar a los delineantes.

—Creo que es polaca, pero no lo sé con certeza. Pero por lo que he oído, lo que se comenta por ahí… es polaca y con la invasión —hizo una pausa y no tardó en ponerse nerviosa al darse cuenta de que se había metido en terreno resbaladizo.

—Con la invasión de los nazis —añadió el hombre viendo el apuro de la mujer y las rojeces de sus hermosas mejillas.

—Sí, eso.

—Aprendió alemán.

—Seguramente.

—Dígame Laura —decidió cambiar de tema, pues supo que la mujer ya se estaba arrepintiendo de hablar demasiado—, tengo que acudir a una cena, usted me podría decir dónde puedo conseguir un regalo apropiado para una dama.

La mujer lo miró como si le hubieran salido varias cabezas de golpe, pero preguntó en el acto.

—¿Una cita? —formuló la pregunta, entre curiosa, divertida e íntima.

—No. El conde me ha invitado y he pensado que debería llevar algo para la marquesa, o para la esposa del conde. ¿No le parece? ¿Usted, qué opina?

Laura, la simpática, rechoncha y humilde secretaria, se sintió importante ante las preguntas de ese hombre que, aunque fuese mayor, todavía seguía siendo muy atractivo, pues era lo que opinaban todas las empleadas de los astilleros.

—¡Ah! Pues… si yo fuese usted —volvió a soltar esa risilla, apretando las carpetas contra sus orondos pechos—, algo totalmente improbable, por otra parte. Pero imagínese —el hombre mostró una sonrisa cómplice—, yo llevaría un detalle para cada una, o… —hizo una pausa—, tal vez sería mejor llevar algo para la bebé… o mejor, un detalle para la marquesa y otro para la condesa, y otro, para la bebé.

—Tiene usted razón. Mucha razón, Laura.

—Gracias, señor. Creo que es la mejor opción —quedó pensativa por unos segundos—. A no ser, que haya más invitadas a la cena —al ver la expresión que puso el hombre, añadió deprisa—. Quiero decir, que igual está la esposa del doctor, del otro hijo de los marqueses… pero bueno, esa no es nada, quiero decir, que no es condesa, ni marquesa, es una enfermera que se casó con el doctor, entonces… no le demos más vueltas, lo que le he dicho, un regalito para la bebé, y dos detalles para la marquesa y la condesa.

—¿Flores estaría bien?

La mujer estaba encantada de aconsejar al extranjero, y aunque imponía bastante, no solo por su físico sino por su carácter que se mostraba frío y poco sociable la mayor parte de las veces, pero siempre correcto. Y sin contar con que había todo tipo de murmuraciones, por ejemplo, que no era austriaco, que era alemán de pura cepa, pero, que no podía ser nazi, porque si así fuese, o si hubiese la más mínima duda, el conde no lo habría contratado. Y el conde, después de haber estado en la guerra y de haber matado a más de uno, sabría reconocer a unos y a otros.

Pero luego estaban aquellos que decían, que es más fácil mentir que decir la verdad, o que cuando uno quiere o le interesa, se deja engañar; pero no, ella no estaba de acuerdo con esas habladurías que ya no hacían alusión al extranjero sino al conde y a su esposa, la ex esposa del hijo menor, que por otra parte, todos estaban al corriente de que ese matrimonio fue de conveniencia pues los cotilleos de los criados del castillo llegaron hasta Oban, y todo el que quisiera escuchar supo que ese matrimonio dormía en alcobas separadas, y, lo que era más contundente todavía, distanciadas, ósea, que no se comunicaban. Pero, en la actualidad, todo el que quisiera escuchar, sabía que esa hermosa mujer, la actual condesa de Hutton, ocupaba la misma alcoba que el conde y sin llegar a intimidades de alcobas, no había más que mirar cómo se comportaba la pareja en público, para saber que entre ellos ardería una fogata aunque estuviese cubierta de escarcha.

—¿Flores? —repitió la mujer, elevando las cejas y dejando de lado las escarchas—. Sí, sí. Las flores siempre son acertadas, señor Binz.

—¿Y un sonajero de plata?

El rostro de la secretaria mostró la sorpresa ante semejante pregunta, apretando todavía más las carpetas contra sus pechos, sin ninguna malicia, todo hay que decirlo.

—¡Oh! Perfecto, señor Binz. Perfecto. Algo así, será un acierto.

El hombre no dijo nada más, solo un leve movimiento de la cabeza y la secretaria correspondió a ese saludo o lo que fuera, se dirigió hasta la puerta, le mostró otra sonrisa y salió de la oficina sin que se le cayeran las carpetas.

A la noche siguiente acudió al castillo de los McAllan, donde pernoctaría y partiría al día siguiente. Le asignaron una de las habitaciones de invitados, cambiando el traje oscuro que utilizaba a diario, por uno de etiqueta traído de su estancia en París. Había sido y lo seguía siendo, un hombre elegante y atractivo a pesar de la edad, y como seguía delgado y su cuerpo no se encorvaba, era digno de admirar. La poca ropa que había traído de Francia, seguía siendo la misma que trajo de Alemania: trajes oscuros y camisas blancas; un abrigo de buen paño y una gabardina que ya tenía sus años, pero estaba impecable. Ropa de buena calidad y sin ostentación.

En un momento dado, el criado que le atendió a su llegada le preguntó si necesitaría de sus servicios, el alemán le respondió que no sería necesario.

Terminó de ajustarse la pajarita, abotonó los pequeños botones del chaleco e hizo lo mismo con la chaqueta. Iba de negro, a excepción de la blanca camisa. Se miró en el espejo de cuerpo entero que había en un rincón de la acogedora habitación, quedando satisfecho con lo que vio. Se dirigió hasta donde había dejado la pequeña maleta y sacó las flores compradas en Oban, y el pequeño regalo para la bebé.

A los pocos minutos, el mismo criado que lo recibió, cogió los presentes y lo acompañó hasta el salón donde lo esperaban los anfitriones del castillo.

No pudo decir que fue fríamente recibido, en absoluto, o el conde los había aleccionado, o esas personas eran sumamente correctas y diplomáticas, algo normal tratándose de aristócratas.

Estaban presentes, los marqueses, el hijo médico con su esposa y el conde con la suya. Al verla frente a frente, al contemplar esos ojos azules, supo que tenía que ser su nieta, pues era el vivo retrato de su difunta esposa cuando era joven. Tuvo que sacar toda su sangre fría, cosa que no le costó mucho, pues a fin de cuentas era alemán, para no bombardearla a preguntas, o para no estrecharla en sus brazos e incluso, dejar que alguna lágrima se derramara ante semejante descubrimiento.

Por todos los santos, en los últimos años había dejado de creer, pero en esos momentos volvió a sentir algo, algo mágico, algo ilusorio… que marcaba un antes y un después.

Cuando les entregó los regalos a las damas, unas pequeñas orquídeas para prenderlas como broche, y tuvo el acierto de traer tres, de manera que la esposa del doctor no se sintió excluida, la joven beldad se la puso sobre el hombro de su vestido de raso negro, contrastando con el tono hueso de la pequeña flor. Y cuando le entregó el pequeño paquete diciendo que era un detalle para la hija de ambos, los largos y delgados dedos de la joven, lo tomaron y abrieron delicadamente, al tiempo que le decía con voz acariciadora:

—No tenía que haberse molestado, señor Binz.

—No es molestia, condesa.

—Llámeme Naomi, señor Binz —añadió, terminando de abrir el paquete, sin ser consciente de las miradas de toda la familia.

Al sacar el precioso sonajero de plata, una pequeña filigrana que apenas pesaba, y que él mismo había limpiado el día de antes hasta que lanzó destellos por doquier, la joven miró con esos ojazos los grabados de las dos pequeñas bolas y lo hizo sonar de manera delicada.

—Señor Binz, es una preciosidad, una pequeña obra de arte.

El alemán se quedó callado durante unos segundos, pues no esperó semejante comentario.

—Nada del otro mundo, solo un pequeño detalle.

—¿Pequeño? Es una maravilla, de finales del siglo pasado, si no me equivoco.

No contó con eso, no pensó que ella fuese experta en antigüedades. Logan cogió el sonajero de la mano de su esposa, y lo miró detenidamente.

—Una maravilla, Julios. ¿Perteneció a su familia?

Lo habían descubierto, y no era cuestión de ir con mentiras.

—Sí, así es. Fue un regalo a mi hijo mayor —al ver la expresión de la joven, añadió—. No, por favor; no lo puede rechazar. Ya no tengo familia, nadie que pueda recibir este presente, y que mejor receptora que la hija de ustedes —terminó mirando a la joven, para después dirigir la vista al conde.

—Sumamente agradecidos, Julios. Le puedo asegurar, que este pequeño pero apreciado sonajero, será bien cuidado y pasará a los siguientes hijos que tengamos —esas palabras, hicieron sonrojar levemente las mejillas de Naomi, algo que no pasó desapercibido ni para el esposo, que disimuló una sonrisa, ni para el resto de los presentes.

Binz inclinó ligeramente la cabeza, al tiempo que vio ese tenue, ligero rubor que marcaron los altos pómulos de la joven, y se dio cuenta, de que las circunstancias familiares de los McAllan, no eran muy normales.

La cena transcurrió tranquilamente, y el alemán habló cuando le preguntaron y se dedicó a observar mientras escuchaba al marqués, a su esposa, y a Logan, que fueron los que más hablaron. Tardó poco en darse cuenta de la tirantez que había entre los hermanos, al igual que la frialdad que mostraba la esposa del doctor hacia Naomi. Y se dijo, en esos momentos, que en cuanto le fuera posible, averiguaría todo lo necesario para saber qué entresijos marcaban a esta familia.

Los ojos querían irse a cada momento hasta la figura rubia, esa exquisitez, que era tan hermosa como lo fue su amada esposa, que tenía los mismos esplendorosos ojos azules, tal vez, la única diferencia que vio, es que era más alta y algo más esbelta, pero por lo demás, eran iguales. Ese cabello platino, esos dientes blancos, bien alineados, esos labios llenos, armoniosos.

Dios de todos los cielos, ¿sería de verdad su nieta, la hija de su amado hijo?

Tal vez su mente le jugaba una mala pasada, tal vez la soledad, la tristeza de verse solo en el final de su vida, le hacía ver cosas que no lo eran…

Después de la cena, el doctor y su esposa se excusaron y los demás pasaron a un coqueto saloncito donde se sirvieron unos licores y otras bebidas.

—Mañana conocerá a nuestra hija, señor Binz. Y le dará usted el sonajero —dijo Naomi, que ese hombre, a pesar de saber que era alemán, pues se lo había dicho su esposo, no le producía malas sensaciones, y normalmente no se equivocaba con sus conclusiones cuando conocía a alguien.

Y por otro parte, dedujo que el apellido Binz era corriente en Alemania, pues tenía en mente el pasaporte que sus padres había hecho para ella y que madre había entregado a la señora Kostka, donde ella figuraba con el apellido Hartmann Danz. Sus padres biológicos se llamaban Julios y Elizabeth, suponiendo que esos datos fuesen ciertos.

—Será un placer, querida señora. No es que sea muy diestro con los bebés, pero intentaré caerle en gracia.

La risa cristalina de la joven llenó los oídos de los presentes, y el alemán se fijó en cómo la miró el esposo, comprendiendo que estaba enamorado hasta la médula.

—No se preocupe, señor Binz. Nuestra hija no tiene reparos de ningún tipo, le gusta todo el mundo y si encima le lleva un regalo, entonces será la niña más feliz del mundo.

—Estoy deseando conocerla.

Siguieron hablando durante una hora, momento en el que se retiraron las damas, para continuar ellos solos durante otra hora más, hablando de temas del astillero, principalmente.

CAPÍTULO 29

Estaba decido a contarlo, lo tenía muy claro. No sabía las consecuencias que podría traer, pero no quería morir al día siguiente y no haberlo dicho. De manera que, el primero sería el conde.

En cuanto hicieron una pausa para almorzar.

Estaban terminando unos sándwiches, y en el momento que Logan hizo un alto en la conversación que mantenían sobre la eslora del clipper, aprovechó para sacar su billetero.

—¿Me permite enseñarle una cosa?

Logan lo observó con curiosidad.

—Por supuesto —contestó viendo como esos dedos largos y fuertes sacaban una fotografía del billetero y la dejaba caer suavemente sobre la mesa.

Los ojos grises, se clavaron en esa foto en blanco y negro; fotografía que tenía muchos años, pero que mostraba el rostro de una mujer, que parecía el calco de su esposa o al revés.

El conde elevó la mirada, fijándola en el alemán. Volvió a mirar ese retrato y lo cogió delicadamente, como si fuera a romperse.

—¿Su esposa? —el aludido, no habló, solo movió ligeramente la cabeza.

No surgieron más palabras, mientras la mirada del conde permanecía clavada en la fotografía.

—Son casi idénticas.

—Sí, así es —contestó el alemán.

—¿Sabía quién era mi esposa? —clavó la mirada en el alemán, queriendo saber si ocultaba algo, si no era lo que parecía.

—No, no tenía ni idea.

Se observaron durante unos segundos, en silencio.

—Ella vivió en París hasta hace poco —el rostro de Julios no mostró sorpresa, pero por dentro, sí se sorprendió.

—No lo sabía.

—Vivió en la casa de un polaco —el rostro del alemán palideció—. Trabajó para él.

—¿Walerian Porwit? —preguntó, apretando los dientes.

—Sí. El mismo.

—Ese… ese impresentable —murmuró en alemán, sin saber si sería entendido—. Perdone mi vocabulario, pero tuve contacto con ese hombre y nunca supe que tuviera en su hogar a una joven…

—Tal vez, él supiera quién era usted, el lazo sanguíneo que les unía, tal vez se lo comentase a Naomi y tal vez ella… no quiso…—dejó la frase sin terminar.

Los dos hombres se observaron con atención, y en ese momento, Logan pensó que Naomi había heredado la deslumbrante belleza de su abuela y la inteligencia y frialdad de su abuelo.

—Milord —comenzó el hombre, para ser interrumpido en el acto.

—Por favor, con mi nombre de pila es más que suficiente.

Se hizo un pequeño silencio, mientras ambas miradas seguían pendientes una de la otra.

—Logan, cree posible que pueda mostrar la fotografía de mi esposa… a —quiso decir «mi nieta», pero no le salieron las palabras, o no le pareció prudente—… su esposa.

—Por supuesto que sí. Es más, se lo ordeno —inquirió con una pequeña sonrisa, que al momento desapareció—. Pero creo que es mi deber, ponerle sobre aviso.

Escuchó atentamente, pues en el momento que el hombre que tenía enfrente, el que lo contrató, el que alababa su trabajo a la menor ocasión, le dijo que sí, que se lo ordenaba, su corazón latió de manera inusual, pues la soledad, la frialdad y la tristeza, se habían acomodado en su interior, invadiendo todo su ser, sin dejar un pequeño hueco para la alegría, para el disfrute y mucho menos, la ilusión.

—Soy todo oídos.

La mirada del conde era profunda y analítica, sin dejar de observar ni un solo momento al que, si no mentía, podría ser el abuelo de su esposa, el bisabuelo de su hija.

—Verá… —Logan lo puso en antecedentes, de la familia adoptiva, de cómo la Gestapo se los había llevado, del loco plan que ideó una mente tierna y sin malicia, para recuperarlos, para salvarlos y de cómo acabó encerrada en dos campos de exterminio, uno detrás de otro.

No fue muy explícito con los detalles, pero dejó ver el mal que había padecido y cómo había marcado su carácter; igual que también contó cómo él la llevó hasta su hermano y la manera en que se desarrollaron los acontecimientos después.

El alemán intentó mostrarse indiferente, pero le fue imposible.

Estaba hablando de su nieta, estaba contándole que esa preciosa muchacha, la hija de su primogénito, había acabado en Auschwitz y después en Bergen-Belsen. Sintió que las tripas se le revolvieron, sintió asco del pasado, sintió asco de todo lo acontecido; pero si en tiempos no muy lejanos, Hitler le pareció un loco, mostrándose atónito al ver a la muchedumbre vitorearlo y siempre pensado que algo así se desinflaría, caería por su propio peso, para ver con sus propios ojos que no ocurrió, que la guerra se hizo real, que todos los alemanes, nazis o no, se vieron afectados.

—Cuando la invasión de Polonia —comenzó a decir—… tuve la pequeña esperanza de que Gran Bretaña nos declarase la guerra y cuando eso ocurrió, pensé de manera ingenua… —la voz del hombre sonó oscura, lejana—… Se echará atrás, tiene que echarse atrás —hizo una pequeña pausa—. Pero al mismo tiempo, sabía de sobra que un loco no actúa así, un loco sigue hacia delante, porque su ego es tan grande, que no tiene cabida para nada más. Tiene un plan trazado, porque cree, está totalmente seguro de que lo va a conseguir, porque tiene a todo, o casi todo el pueblo alemán en su mano… Porque está convencido de que va a ser el nuevo Kaiser, el dueño del mundo y se vengará por todo lo pasado.

Hubo un silencio y Logan sintió las emociones de ese hombre.

—¿Supo de los campos de exterminio?

—Sabía de campos de concentración, claro que sí. Uno de mis hijos, el segundo, en un permiso, se jactó de que había campos donde exterminaban judíos, homosexuales, gitanos… De que Hitler y Himmler querían limpiar la raza y más estupideces de ese tipo. Porque fue lo que me parecieron, estupideces. Mis tres hijos eran nazis hasta la medula y yo pensaba que les habían lavado el cerebro, y que por su aspecto físico se creían lo mejor de la raza aria. Pero me negué a creer algo así, en un principio…

—Pero cambió de idea —añadió Logan.

—Sí. Todo encajaba en el carácter de Hitler y de otros generales… y aunque seguía pensando que todo era una locura, que tal vez solo eran campos de prisioneros —hizo una larga pausa, tragó saliva y continuó—. En mi fuero interno, ya estaba convencido de que podía ocurrir o estaba ocurriendo una barbarie, un genocidio.

—¿Cree que Hitler pueda estar vivo? —preguntó, recordando la conversación que tuvo con sus hombres en Berlín, cuando se enteró de la boda de Stuart.

—No, no lo creo. Se pegó un tiro, o se envenenó, y seguramente los rusos se encargaron del cadáver, o de los cadáveres; él y la amante.

—Sí, pienso lo mismo.

—Pero tiene que haber bastantes nazis fugados, que se libraron de ser encarcelados y juzgados y que andarán por cualquier país con identidad falsa.

Logan afirmó en silencio.

—¿Dónde quiere encontrarse con Naomi?

El hombre se quedó callado, como si le faltarán las palabras.

—Tal vez —comenzó con la voz algo titubeante—, tal vez sea un error. Seguramente, cuando lo sepa me odiará.

—No lo creo. Ella es fría, como usted, pero no es vengativa, y por supuesto, sabe que todos los alemanes no eran nazis. Otra cosa es, que quiera estrechar lazos con usted. Para ella su familia murió en Auschwitz y no le puedo asegurar cómo gestionará esta nueva… relación familiar.

Guardaron silencio y minutos más tarde, el alemán se atrevió a preguntar.

—¿Están muy enamorados?

La mirada de Logan se tornó más oscura, y ese gris metálico se hizo más brillante.

Cuando el hombre iba a levantar las manos para pedir disculpas por la pregunta, la voz de Logan sonó grave y algo áspera.

—Amo a mi esposa con locura, no puedo decir lo mismo de sus sentimientos hacia mí. Si le soy sincero, creo que las vivencias en esos campos, las humillaciones, vejaciones y maltratos que sufrió, han logrado que sea una mujer más fría de lo que podría haber sido. Y a pesar de que el nacimiento de la niña le ha beneficiado, todavía le queda un rescoldo que aparece cuando menos te lo esperas. Por eso, es mejor que esté preparado para cualquier cosa, pero no la atosigue, deje que esta relación lleve su curso de manera natural.

Julios Hartmann Binz movió despacio la cabeza, sintiendo que podría con todo.

Que, aunque fuera lo último que hiciera en esta vida, lo lograría.

Lograría el cariño de su nieta.

Logan llegó tarde esa noche. Había llamado por teléfono para comunicarlo y que la familia no se preocupase. Cuando eso ocurría, Naomi mandaba que le trajeran la cena a la alcoba y se ocupaba de su hija. La relación con los suegros era… tensa, especialmente con el marqués, pues la marquesa había vuelto a la simpatía de siempre, porque la nieta era su debilidad.

Por eso, cada vez que Logan no llegaba a la cena, ella tampoco acudía; los marqueses, más Stuart y su esposa, eran demasiado para ella.

Stuart había decidido que seguirían en el castillo hasta después del nacimiento de su hijo, y mientras, se acondicionaba una mansión en las afueras de Tobermory. Logan hizo la vista gorda, pues no quería que la relación con el hermano se estropeara más de lo que estaba, y a fin de cuentas, el castillo era grande y no había necesidad de verse a diario, si ese era el deseo.

Las cenas, que era lo más familiar que se hacía, pues las otras comidas cada uno iba a su apaño, necesidad o antojo, eran ese momento del final del día, en que es obligación reunirse, verse, hablarse, vestirse para la ocasión y estrechar lazos; lo de siempre, lo de toda la vida. Cuando el hijo mayor no hacía acto de presencia, el marqués sabía que el trabajo así lo requería y lo comprendía. El hecho de que la nuera no apareciera, no sabía si le molestaba o le aliviaba. Esa joven tan delicada, bella y fría como un tempano, le intrigaba cada vez más. Tenía muy claro lo ocurrido con Stuart, claro y asimilado. El que fuera la actual esposa de su hijo mayor… cómo decirlo, cómo expresarlo, era algo así como que, era la esposa ideal para él, pero al mismo tiempo, sentía que podía ser su perdición; porque, ¿ella estaba enamorada de su hijo? No sabría decirlo. Que funcionaban bien en la intimidad, eso lo sabía bien, pues le habían llegado comentarios de la servidumbre, ya que su ayuda de cámara era el encargado de comunicarle cualquier tipo de cotilleo, noticia o rumor que circulara en el castillo o los alrededores.

Eso era muy importante, no significaba que la mujer con la que te acostabas estuviera enamorada de ti, pero, por otra parte… ¿no era más fácil enamorarse de Logan que de Stuart? Y no solo por la presencia viril del mayor, sino por su labia, por su inteligencia, por su valor… Su hijo tenía muchas cualidades, también defectos, y más en los últimos tiempos, a la vuelta de la guerra, que vio como bebía demasiado, cómo había endurecido su vocabulario, algo que al marqués le molestaba mucho, pero hacía la vista gorda pues era consciente de que una guerra marcaba y cambiaba el carácter de muchas maneras. También era consciente de cómo hacía esfuerzos más de una vez para controlar su temperamento; incluso después de la muerte de la pobre Aileen, pues tal vez en ese momento de pérdida, de soledad, tal vez la ausencia de la alemana se hizo más contundente.

Y sí, en la intimidad funcionaban, quizá, demasiado bien.

Su ayuda de cámara le informaba hasta del mínimo detalle, pues así lo requería el marqués. Y, bueno, él era un hombre, y viejo, y con experiencia, pero las cosas que le contó el criado, ciertamente le escandalizaron.

La nurse de la bebé, estaba en la habitación contigua, separados por un vestidor, y a pesar de la amplitud del vestidor, escuchaba casi cada noche, los gemidos, susurros y ruidos de todo tipo, que la pareja hacía a cualquier hora; al acostarse, más tarde, en la madrugada o poco antes de que Logan se levantara.

La nurse estaba comenzando una relación con el ayuda de cámara, y de ahí que este estuviera al corriente de esos detalles.

Pero el último, era demasiado para él.

Había ocurrido dos días atrás, y…

Logan había salido del astillero más pronto de lo habitual y al dirigirse a la alcoba para ducharse y cambiarse de ropa, vio a su esposa en la pequeña sala de estar precedente a la alcoba matrimonial, donde leía un libro y un disco de música clásica giraba sobre el plato del gramófono.

El hombre entró silenciosamente y se colocó detrás del sofá, detrás de ella. Llevó una mano hasta el cuello descubierto y lo acarició de manera lenta, suave. Ella cerró el libro, una novela de Steinbeck: De ratones y hombres, dejándola sobre el sofá, olvidada, deleitándose con esa caricia que apenas la rozaba, pero que lograba activar todo su cuerpo. Esa mano después de deslizar los dedos por el cuello, por el mentón, por los labios, bajó despacio y aprisionó un pecho con suavidad; un largo suspiro salió de la boca entreabierta. Fue la única señal que necesitó el hombre, para cogerla en brazos y llevarla a la alcoba.

El marqués, ante las palabras que salían de la boca del ayuda de cámara mientras hacía que colocaba ropa en el gran armario, o cogía pequeños objetos que se encontraban en la superficie del mueble de múltiples cajones, donde se guardaban toda serie de accesorios desde alfileres de corbata, hasta gemelos, pañuelos o gorras de diversas categorías, contando algo tan íntimo del primogénito, como quien habla del tiempo reinante, volvía a poner esos objetos en el lugar que correspondía, o sea, el mismo que ocupaba, procurando que la mirada siempre estuviese hacia abajo y que lo más que viera del marqués, fuese los zapatos y como mucho los pantalones, hasta que la conversación volviera a la normalidad.

Cuando terminaba de contar algo tan íntimo, el marqués carraspeaba y su potente voz surgía como si algo así no hubiese sucedido.

—Que esto no salga de aquí.

—Por supuesto, milord.

Llegó tarde, más de lo habitual, y como había tomado algo en la oficina antes de salir, fue derecho a su alcoba, pensando que ella estaría dormida. Pero no fue así.

Cuando la puerta se abrió, la luz de un par de lámparas iluminaba tenuemente la enorme habitación, una de ellas la lámpara de la mesita de noche de ella.

Ella dejó de leer y ambos se miraron en silencio. Logan avanzó, mientras se quitaba la chaqueta y se aflojaba la corbata.

—Es muy tarde —dijo mostrando una sonrisa.

—Solo son las once.

Él se acercó, se agachó y dejó caer un dulce beso en su boca.

—Me alegro de que estés despierta. Tengo que hablar contigo.

Ella se puso en guardia, no esperaba ese comentario; él se dio cuenta, pero no añadió nada más.

Terminó de desnudarse y así, mostrando su cuerpo, como hacia todas las noches, se metió en la cama.

Comenzó a hablar, y ella observándolo fijamente, escuchó cada palabra.

—Hoy me han mostrado una fotografía… y al verla, me he quedado quieto, observando cada detalle de ese rostro, de ese cabello. Porque la fotografía era antigua, si no, hubiera pensado que se trataba de mi esposa.

Los esposos se miraron sin pestañear. Él esperó que ella dijese algo, que preguntase con curiosidad, o al menos, por curiosidad; pero esa preciosa boca no se movió y esos ojazos inmensos no dejaron de mirarlo.

—¿No hay preguntas? —replicó con una sonrisa.

—No. Estoy esperando que amplíes esa información.

La carcajada de Logan inundó la habitación, pero fue apenas unos segundos.

—Eres única, Naomi.

—Ya sabes como soy. Déjate de rodeos.

—¡Ah! Sientes curiosidad, no lo niegues.

—Sigue —ordenó sin levantar la voz.

—Julios es tu abuelo. El retrato que he visto hoy, es el de tu abuela ya fallecida.

La joven no tardó ni dos segundos en hablar.

—No sabía que eras tan crédulo.

—Cuando veas la fotografía, tú también lo serás. Eres igual que ella. Tal vez tus labios sean un poco más… llenitos —puntualizó, dando un toquecito con el dedo en el labio inferior, para dibujar el contorno del superior, y añadir con una sonrisa—. En especial, este.

Ella no dejó de observarlo.

—¿Ya lo sabía? ¿Por eso está aquí?

Logan le contó la conversación habida con el alemán.

—Me da lo mismo. Para mí solo ha existido una familia, los Löw. Nada más —afirmó tozuda, recordando el pasaporte alemán que guardó la señora Kostka.

—Creo que no debes cerrarte en banda. Tienes una familia biológica, nuestra hija procede de mí, de mi familia y de ti, de tu familia, tanto de tu madre, como de tu padre, el hijo mayor de Julios. Y eso, te guste o no, lo quieras o no, es así.

Ella no replicó, pero sus ojos no dejaron de mirarlo y escuchó las siguientes palabras.

—Eres una de las personas más pragmáticas que conozco. Has aceptado la guerra, lo que pasó en la guerra, lo que hiciste y sus consecuencias. No te mueves por la venganza, no te entristeces cuando te enteras de los nazis que han sido condenados a muerte, pero tampoco lo celebras; simplemente lo aceptas. ¿No es así?

Ella afirmó en silencio.

—Pues esto, es lo mismo. Es tu abuelo, y por tanto el bisabuelo de nuestra hija. No te pido que te eches en sus brazos y que llores por los años perdidos, algo que no vas a hacer, pero sí creo, que debes hablar con él, escuchar lo que tenga que contarte o simplemente hablar como adultos.

—¿No te importa que sea alemán?

—No. Siempre lo he sabido.

—Los que han estado en la guerra, odian todo lo alemán, sea bueno o malo, y los que no han ido, pero la han padecido de un modo u otro, también. Y eso incluye todo el Reino Unido —añadió la joven.

—Algo entendible, por otra parte. Se necesitarán años para que las cosas vuelvan a su cauce, y aun así, siempre habrá esquirlas. Lo que han hecho los nazis pasará a los anales de la historia, se hablará de ello durante décadas y décadas, tal vez, más en el futuro más lejano, pero de un modo o de otro, quedará como una de las mayores atrocidades cometidas por el ser humano y seguramente, con el paso de los años se irán sabiendo más cosas… pues igual que tú, todos los supervivientes de ese genocidio, hablarán.

Ella quedó en silencio durante un breve tiempo con la vista perdida, mientras la mirada del esposo no se despegaba de ella.

—Muchas veces he pensado cómo habría sido mi vida si los nazis no hubieran invadido Polonia. Tal vez estaría casada con un judío y daría clases como mis padres; o tal vez, estaría casada con un rico judío y me dedicaría a derrochar el dinero en lujos y demás caprichos.

Elevó la mirada y la clavó en el rostro del hombre, para seguir hablando.

—Tal vez, rica o menos rica, sería una mujer más dulce y cariñosa, más amable y sentida, y llenaría mis tardes tocando melodías en un piano Foster, o un Steinway, para que mis hijos aprendieran igual que lo hice yo —los ojos brillaron peligrosamente y la mano de Logan subió hasta el rostro de la joven, acariciando la mejilla, bordeando uno de los ojos, hasta que, en unos segundos, una lágrima escapó de uno y luego del otro.

Él las fue limpiando como si siguiera acariciando.

—Eres dulce, eres cariñosa, eres adorable, eres una mujer fascinante, una mujer fuerte y dura como pocas. De hecho, yo no he conocido ninguna como tú. Y enseñarás a nuestros hijos, empezando por nuestra pequeña.

Bajó la cabeza y capturó el labio superior entre los suyos.

Ella elevó los brazos y los enlazó en su cuello, dejando que esa boca la invadiese, gozando de ella, disfrutando de cada tenue beso, de cada pequeña lamida, dejándose llevar, dejándose amar, dejando que él la llevara a ese mundo de pasión y de infinito placer, que solo él lograba y que agradecía infinitamente, aunque no lo dijera con palabras.

Le hizo el amor de manera suave, delicada. La llevó a lo más alto, y la dejó caer en un paroxismo lento y febril, como si una droga hubiera entrado en su cuerpo y lo separase de su mente.

Poco después dormía en sus brazos, y él pensaba en todo y en nada.

Era noche cerrada, pero no tardaría en amanecer. Lo primero que llegó a sus fosas nasales fue el olor a lilas, penetrante, embriagador. Si cerrase los ojos durante unos segundos, podría imaginar que estaba en casa, con los suyos. Pero ese pensamiento solo duró un segundo, pues al momento, hizo una señal a sus hombres y marcó el camino a seguir, escondiéndose, a pesar de sus ropas oscuras, y siendo silenciosos al máximo.

En diez minutos comenzó a amanecer, para ver entre la vegetación una casa de piedra en ruinas y esas lilas adornando un lateral de la edificación y alcanzando lo que habría sido el tejado que ya no existía.

Se acercaron un poco más, cuando un rayo de sol hizo resplandecer algo… algo metálico.

Logan hizo una seña a sus hombres y estos se pusieron alertas.

No se oían ruidos propios de humanos, solo el canto de los pájaros y diversos olores de plantas, pero en especial el atrayente y sensual olor a lilas.

Fue Logan el que se adentró hacia el reflejo metálico, mientras sus hombres esperaron tras los arbustos, con las armas preparadas. Al llegar y ver las cruces negras, el pulso se le aceleró mientras contemplaba el avión de la Luftwaffe, un Junker-88. Se quedó inmóvil durante unos segundos y al mirar hacia delante, vio la pista. Una hermosa sonrisa se dibujó en su rostro barbudo, mientras se cercioró de nuevo de que no hubiera alemanes en la zona. Cuando iba a volver a por sus hombres, pues no quiso vocalizar ni una silaba, ni tan siquiera un silbido imitando a un ave, se quedó paralizado al ver como un nazi salía de no sabía dónde, llevando amarrada a Naomi y clavándole la punta de un cuchillo en el cuello. Ella se revolvió queriendo soltarse, y mientras eso ocurría, el cuchillo se clavaba cada vez más y la sangre manaba con fuerza. Logan quiso moverse, pero sus pies estaban clavados al suelo, paralizados, quiso gritar para que sus hombres le pegasen un tiro en la cabeza al nazi, pero su garganta no emitió sonido alguno, quiso coger su pistola, cualquiera de las dos que llevaba, la de la pistolera en la axila o la otra, la que llevaba escondida encima de la bota, pero sus manos permanecieron pegadas al cuerpo como si fuese una estatua; y mientras, ella se movía cada vez menos y el pijama de rayas se iba empapando de sangre.

Despertó de golpe, sudando, alterado. Miró a su lado y ahí estaba ella, acurrucada en el otro extremo de la cama, durmiendo plácidamente. Se levantó sin hacer ruido y se dirigió al baño. Una vez dentro, abrió el grifo del agua fría y se mojó la cara, el pelo, el cuello, se miró en el espejo, recordando la última parte de ese mal sueño y sintió de nuevo el miedo en el cuerpo.

Recordó cómo fue ese episodio, como se encontraron con ese avión alemán, con esa pista escondida en suelo francés. Ese regocijo que invadió todo su cuerpo, esa risa contenida por haber aprendido a volar desde muy joven, la llave para salir de ahí cagando leches. Al momento estaban dentro, y él manipulando los mandos para colocar el avión en pista, e intentando contener una carcajada al comprobar que el depósito estaba casi lleno, mientras sus hombres se colocaban en los sitios estratégicos, donde estaban las ametralladoras. Tuvieron mucha suerte después de caer en el lugar equivocado y encontrarse con algo así, con semejante regalo.

Pero soñar con ella, con ese tipo vestido de oficial nazi que la amenazaba, que le clavaba el cuchillo…

Volvió a mojarse la cara, varias veces. Se secó y sin dejar de mirarse en el espejo, sintió un escalofrío.

No seas tonto, se dijo, solo ha sido una puta pesadilla.

Nada más.

Le vino a la mente su estancia en París, cuando fue a buscarla, cuando el polaco le contó lo del tipo que le hacía chantaje. Walerian le dio toda la información, nombre, características físicas y donde vivía; y la última noche, circulaba por una oscura barriada desde donde se veía la cúpula de Montmartre, iba vestido con las ropas más sencillas que se había traído y seguía los pasos de ese comunista francés. Pegó un tropezón, haciéndose el borracho y soltando unas palabras en inglés, el comunista se volvió, y le preguntó si era americano, a lo que él contestó que sí, que se había perdido, añadió balbuceando entre francés e inglés. El comunista soltó una risotada y se acercó hasta él, para ayudarle a levantarse y de paso palpar la pechera en busca de la cartera, y al notar un bulto grande en el bolsillo interno de la chaqueta, fue a meter la mano para sacar la billetera. El escocés se levantó de una, dándole con la cabeza en la barbilla y dejándose oír la rotura de la mandíbula. Lo enganchó del cuello y con un movimiento rápido y preciso, le rompió el cuello. Lo arrimó a una pared y buscó en los bolsillos, para coger la cartera y quitarle los francos que llevaba. Le agarró la muñeca y le quitó el caro reloj, que tiempo atrás le había confiscado a un judío francés. Se le ocurrió palpar la otra muñeca y se encontró con otro reloj, hizo una mueca, cuando se tienen dos relojes robados a cualquier desgraciado que probablemente estaría muerto, no se usa uno y otro día otro, no, se llevan los dos para que la gente vea lo importante que eres, o lo peligroso que puedes ser.

Un poco más tarde, se deshizo de los relojes, rompiéndolos y tirándolos al Sena.

Estaba terminando de afeitarse, de perfilar la corta barba, vestido con un pantalón de pijama y una toalla rodeando el cuello, cuando ella entró en el baño.

Se miraron intensamente, sin decir nada, durante unos segundos.

Él pensó de nuevo en el comunista, en su muerte, en su asesinato.

Lo hizo por ella y lo volvería a hacer, sin dudarlo ni un segundo.

Ella cogió el pico de la toalla y limpió los restos de espuma, mientras él la devoraba con esa mirada profunda y oscura.

Cuando terminó, se la quitó y la dejó en el lavabo y despacio, sin dejar de mirarse, se quitó el camisón para que él la tocara, para que hiciera lo que quisiera con ella. Logan no necesitó palabras, no eran necesarias. Colocó las manos a ambos lados de esa preciosa cara y la besó con delicadeza, recordando todavía esa punta de cuchillo sobre el blanco cuello. El beso se hizo más profundo y ella correspondió de la misma forma, agarrándose a la cinturilla del pantalón del pijama. Se pegó a él, sintiendo su miembro duro, chocando contra su vientre, excitándose de la misma forma que se excitaba él… queriendo más y más…

Cuando él sintió la presión de esas manos sobre su miembro, la agarró por las nalgas y la subió para que enlazara su cadera con las piernas y poder penetrarla. En cuestión de unos segundos, estaba dentro de ella, sintiendo sus brazos alrededor del cuello y las piernas alrededor de su cintura, mientras él la sujetaba para no caer, para no caer los dos debido a las embestidas, a la pasión que les embargaba, oyendo sus gemidos, oyendo su propia respiración, controlando los movimientos, evitando correrse de gusto ante esa postura, ante ese placer que le provocaba esa vagina húmeda, caliente, que lo acogía como si fuese su hábitat natural. Y así, sin salir de ella, sin dejar de moverse, amarrando esas nalgas firmes, golosas, que lo encendían igual que el resto de ese cuerpo, continuó con el vaivén, le comió la boca con lujuria, besó el delicado cuello con ternura y sintió como los pechos se aplastaban contra su tórax. Supo que estaba por venir, que no tardaría, y así fue; sintió cómo esos delgados brazos apretaban al máximo su cuello, sintió cómo se contrajo la vagina y cómo los muslos apretaron con fuerza sus costados. La respiración se volvió rápida y agitada debido al orgasmo y él se dejó ir, sin soltarla, para que no bajara las piernas, para que siguiese en la misma postura, para… tocar con las puntas de los dedos el paraíso.

Así, pegados como si fuesen uno, con las piernas de ella enganchadas a su cintura, para que él siguiese dentro, para apaciguar los últimos espasmos, unas palabras salieron por la boca de Naomi.

—Kocham cie.

Él no la soltó, pero separó ligeramente el torso para verle la cara. Su alemán había sido básico y esa frase no entró dentro de su vocabulario, es más, creía que no era alemán, pero algo le decía, que era importante.

¿Era polaco?

No dijo nada. Solo la observó, meticulosamente, mientras seguían unidos, por fuera y por dentro.

Esperó y cuando vio surgir un ligero rubor en las blancas mejillas, siguió esperando.

—Te amo —fue casi un susurro, pero él lo escuchó alto y claro, sintiendo un espasmo en el corazón, sintiendo que su sangre se aceleraba y se calentaba, sintiendo una felicidad plena.

Casi había perdido la esperanza, pues la encontraba lejos de él la mayoría de las veces, solo cuando hacían el amor, la sentía cerca, pero el resto del tiempo…

Y ahora…

—Esas dos palabras —la voz del hombre sonó grave, ligeramente ronca—, me hacen el hombre más feliz de la Tierra.

Naomi no dijo nada. Se movió un poco, para que él saliera de ella y la bajase.

Él así lo hizo y la abrazó, dejando caer un beso sobre la frente.

—No puedo imaginar mi vida sin ti. Ya no —añadió, sintiendo el abrazo de ella.

—Te estoy agradecida, muy agradecida. Por rescatarme… y por… por todo esto. Soy feliz, muy feliz y algo así no pensé que me ocurriría.

Las grandes manos se colocaron a ambos lados del rostro femenino, la penetrante mirada se clavó en los hermosos ojos azules.

—No quiero agradecimiento, Naomi. Solo quiero tu amor.

—Tienes y tendrás las dos cosas, mi agradecimiento primero y siempre, y mi amor ahora… y deseo que sea para siempre.

Logan la miró durante unos instantes y volvió a rodearla con sus brazos, casi estrujándola, sintiendo la alegría en su corazón y el miedo en el cuerpo.

CAPÍTULO 30

Se reunieron en el cobertizo abandonado, donde él practicaba boxeo, donde ella quiso aprenderlo.

Logan se quedó fuera, fumando un cigarrillo; abuelo y nieta dentro.

No se alejó, pues quería saber qué se dirían, y sobre todo, no deseaba que Naomi fuese cruel con Julios.

—No sé qué espera de mí, Julios. Si realmente es usted mi abuelo, no me produce ni frío ni calor.

Julios la observó atentamente, y para la buena verdad, esas palabras no le molestaron, a fin de cuentas, él era así: frío y pragmático.

Sacó la cartera de un bolsillo interior de su chaqueta y extrajo la foto de su difunta esposa.

Se la ofreció.

Naomi la cogió y la contempló durante un tiempo, que a Julios le supo a gloria; pues vio como esos hermosos ojos miraban fijamente la vieja fotografía.

—Somos iguales, o casi —afirmó sin emoción.

—Sí, casi como dos gotas de agua. ¿Te puedo tutear? —ella afirmó sin palabras—. Tú eres algo más alta y tienes la boca más…—iba a decir: grande, pero cambió el adjetivo—… más llamativa. Pero los ojos —tragó saliva—, parece que estoy viendo sus ojos —terminó con emoción.

—¿Qué quiere qué le diga, Julios? No siento nada por usted, y tampoco por la que fue su esposa, aunque seamos tan parecidas. No puedo hacer o decir lo que no siento, no soy así.

—Lo comprendo, lo comprendo perfectamente. Simplemente se lo dije a tu esposo, pues, no lo pude evitar. Mira, verás, intentaré explicar con pocas palabras lo que sucedió. Tu padre se enamoró de tu madre, una doncella de casa, mi hijo mayor, mi heredero deseaba casarse con una criada. No, no lo admití, y tu abuela tampoco. Éramos ricos, muy ricos, y queríamos para nuestros hijos… esposas acordes a nuestro estatus; no era solo cuestión de dinero, podría valer una joven de buena familia venida a menos. Pero… una criada, no. Pensamos que se le pasaría, que se daría cuenta de las diferencias existentes entre ellos. —Hizo una pausa, sin dejar de mirar a su nieta y esta, manteniendo la mirada—. No esperamos para nada lo que ocurrió. Jamás se nos pasó por la imaginación que se escapase con ella, así, sin más.

Se hizo el silencio y Naomi habló.

—¿Por qué?

—Porque a tu padre le gustaba vivir bien, le gustaban todos los lujos que daba el dinero. Buenos coches, mansiones lujosas y mucho dinero en el bolsillo. De manera que, cuando se fue, dejando una breve carta explicando que rompía los lazos familiares por no aceptar a tu madre, nos quedamos anonadados… Pero tu abuela dijo que volvería, que cuando se acabase el dinero volvería, que él no estaba acostumbrado a vivir como un hombre vulgar y corriente. Pero el tiempo pasó y él no volvió, y ella tampoco. Nunca supimos de ti, ni de ellos. En nuestras conversaciones, que fueron muchas, jamás imaginamos que se hubieran ido a Varsovia. Indagué, y movilicé a conocidos y amistades de Berlín, de Múnich y otras ciudades alemanas por si había acabado en alguna de ellas, pero nada. ¿Varsovia? —se preguntó por enésima vez, desde que lo supo—. Ni por asomo. Ni tan siquiera cuando comenzó la guerra, cuando invadieron Polonia, podría imaginar a mi hijo ahí. —Hizo una pausa, y miró al vacío—. Y menos que estuviera muerto.

Naomi lo miró fijamente, pero no dijo nada.

—Aunque hubiera vivido mil años, jamás hubiera imaginado lo que pasó. Mi hijo muerto, tu madre también, y tú, adoptada por una familia judía y después… —dejó la frase sin acabar.

—Después, acabando en Auschwitz y luego en Belsen —añadió ella, como si hablase de otra persona.

El hombre movió ligeramente la cabeza.

—¿Le molesta que me haya criado con una familia judía?

—Por lo que sé, para esa familia eras su hija mayor y te dieron todo el amor que se puede dar a un hijo. No, no me molesta algo así; nunca he tenido nada en contra de los judíos. Lo que me duele es no haber sabido de ti. No haber podido ayudarte cuando te quedaste sola, haber impedido que hicieras lo que hiciste y haber movido todos los hilos necesarios para poder salvar a la que fue tu familia.

Ella no se emocionó, no mostró ni un rastro de sonrisa, ni un ligero pestañeo.

—Bueno, las cosas no son como deseamos la mayoría de las veces. Fuerzas mayores nos condicionan, unas veces la inocencia o la estupidez, otras la prepotencia o la arrogancia. Queremos manejar los hilos, como usted ha mencionado, pero es imposible; tarde o temprano, esos hilos se rompen… o lo que es peor, no hay hilos que manejar. —Julios observaba a la joven, con una mezcla de curiosidad y de primerizo amor—. Me dijo Logan, que sus otros hijos murieron en la guerra.

—Así es. Los tres.

—Lo siento. Cuatro hijos y no le queda ninguno.

—Llevo tiempo mentalizado. Solos, mi esposa y yo, y después, solo por completo. Por eso, al encontrarme contigo, no sé si pensar que Dios realmente existe y me da la oportunidad de resarcirme con la hija de mi hijo y con esa preciosa hija que tienes.

—No tiene nada que resarcir, al menos en lo que a mí respecta. Usted quería lo mejor para su hijo, lo que creía que era mejor, él se largó con la criada y después nací yo. Los dos mueren y una familia se queda conmigo. Quién sabe lo que habría pasado si ellos no hubiesen muerto; tal vez su hijo habría vuelto a casa, tal vez ustedes hubieran aceptado a la criada al presentarse con un bebé, tal vez la joven pareja se diese cuenta de que les separaba más de lo que les unía… Quién sabe.

—Sí, es mejor no darle vueltas. El pasado no tiene marcha atrás.

—Exactamente.

—Pero el pasado siempre vuelve —añadió el hombre sin dejar de mirar a su nieta.

—Porque forma parte de nosotros.

La joven se levantó del banco de madera y marcó las pautas a seguir.

—Logan informará a los marqueses de la situación que nos afecta. Por mi parte hubiera preferido mantenerlos al margen, pero él piensa que es mejor así. No le voy a llamar abuelo, ni nada parecido, pero no le voy a privar el contacto con su bisnieta.

—Gracias. Será una alegría para mí.

—Bien.

Dio media vuelta y se dirigió hacia la salida.

—Naomi —la voz dura, bronca, la hizo volverse y mirar a su abuelo.

—Perdóname. Si hubiera aceptado a tu madre, las cosas habrían sido de otra forma. Tú te habrías criado entre nosotros.

—Sus otros hijos, los que murieron en la guerra, eran nazis, ¿verdad?

—Hasta la médula.

—Pues no hay nada que perdonar. Seguramente, yo también habría salido nazi hasta la médula.

Ella emprendió el camino de salida y Julios no desprendió la mirada de esa figura hasta que desapareció.

Es mi nieta, no me cabe duda… es igual que yo.

Una sonrisa se dibujó en su rostro, sonrisa de felicidad y, sobre todo, de satisfacción.

Si existes —pidió, cerrando los ojos y apretando los parpados con fuerza—, déjame vivir unos años más, deja que disfrute de mi nueva familia.

Días más tarde, Naomi paseaba por las calles de Oban. Estaba haciendo tiempo hasta que Logan terminara su trabajo en los astilleros, y entró en varias tiendas mientras el chófer la esperaba, no muy lejos. Al salir de una pequeña librería, se topó de lleno con la señorita Frasier.

Después de los saludos de cortesía, Flora Frasier le habló rápido, mostrando una enorme sonrisa.

—Qué bueno encontrarnos, querida. Precisamente hoy, iba a mandarle una invitación para tomar el té un día de estos.

—Es usted muy amable —añadió Naomi, de manera correcta, pero fría.

—Vera, en realidad, quiero aprovecharme de usted, lady Hutton.

Naomi puso cara de sorpresa y Flora soltó una risita.

—¿Vendrá mañana a tomar el té? ¿A las cuatro le parece bien?

Naomi no sabía qué pensar de ese ofrecimiento, de esa invitación, pero le pudo la curiosidad pues, recordó lo que le contó la difunta Aileen y deseó saber más sobre los Frasier.

—Sí, claro. Pero, ¿puede adelantarme en qué consistirá ese aprovechamiento?

Flora volvió a reírse y sus bellos ojos resplandecieron.

—Claro, querida. Se trata de un orfanato. Mañana le daré todas las explicaciones.

—De acuerdo, ahí estaré.

La mansión de los Frasier, en las afueras de Oban, era antigua, de principios del siglo XIX. Una edificación de dos plantas más sótano, construida en piedra gris, que con el paso del tiempo y las inclemencias se había oscurecido a sus anchas por toda la zona que no estaba cubierta con enredadera.

Era la casa de la familia Craig, la madre de Michael, que al casarse con Frasier pasó a formar parte del patrimonio, pues era la dote que sus ancianos padres dieron a su única hija. Poco tiempo después murió uno y luego la otra, y el resto de la herencia engrosó la fortuna de Michael Frasier padre.

La criada dejó el servicio de té y salió del gabinete de Flora.

La anfitriona sirvió y ofreció una bandeja con pastelitos y pastas.

—Pruébelos, querida. Verá que exquisitos están.

Naomi cogió una pasta y la mordió despacio.

—Deliciosa.

—Me alegra que le guste. A mí me encanta el dulce y normalmente no tomo salado con el té de la tarde. Pero si usted lo desea…

—No, está perfecto tal cual.

Y continuó con la conversación que apenas había comenzado.

—Sí, querida. Y no me duelen prendas decirlo. A fin de cuentas, mi madre fue una mujer instruida, de buena familia, pero que tuvo la desgracia de arruinarse y cada hijo se tuvo que buscar la vida. Mi madre era la única hija y sus dos hermanos emigraron, uno a Europa y otro a los Estados Unidos. La madre de Michael murió poco después del parto, de infección… y años después, padre fue a Bath y conoció a mi madre. La contrató como institutriz de Michael y nueve meses después se casó con ella. Y no, no se piense que entonces nací yo, no, no. Llegué un poco más tarde —concluyó con una sonrisa.

—La vida es así, en unos casos discurre pausada, en otros, con constantes ondulaciones —añadió la alemana, mientras los bellos y dulces ojos de Flora la analizaban constantemente.

—Sí, así es, querida Naomi. ¿La puedo llamar por su nombre de pila?

—Por supuesto.

—El nombre de Elizabeth también es precioso —añadió como quien no quiere la cosa.

—Sí, es un bonito nombre.

—Pero prefiere Naomi.

—Es el que me pusieron mis padres.

—Sus padres adoptivos.

—Sí, los únicos que he conocido.

—Claro, claro. Por eso quería hablar con usted. Porque sé que usted comprende y entiende el tema. Verá, estoy equipando unas instalaciones, aquí, muy cerca, para dar acogida a niños huérfanos, tanto de guerra, como de cualquier condición.

—Me parece una buena obra.

Flora observaba atentamente a su invitada, le llamaba mucho la atención, no solo por ese aspecto, por esa belleza tan hipnótica, sino, por esa frialdad que mostraba. Daba por hecho, que sería debido a la estancia en los campos nazis, que la habían marcado de una forma especial, negativa… o, quién sabe, a veces lo malo te hace más fuerte, lo que has vivido en negativo, se vuelve con el tiempo en positivo.

—Sí. Por suerte mi hermano está de acuerdo y participa en ello, pero lógicamente necesitaremos más apoyos, en especial económicos para poder dar un sustento acorde a las necesidades de los pequeños.

—Entiendo.

Naomi mantenía sus manos sobre la falda de su traje de chaqueta y Flora se fijó en los anillos, la alianza de casada y un diamante montado en platino, realmente precioso.

—Usted estaría dispuesta a aportar… o tal vez debería consultarlo con lord Hutton.

La alemana no varió la postura, pero se permitió una pequeña sonrisa antes de contestar.

—No tengo que consultar nada, Flora. Y no me importará aportar una cantidad anual para el proyecto.

—¡Oh! Eso es estupendo.

—Pero… con una condición.

Flora abrió sus inmensos ojos, brillantes de felicidad, astutos como pocos, pues esa expresión, ese brillo, solo mostraba inocencia, una falsa inocencia.

—¿Cuál?

—Me gustaría saber en qué se invierte mi dinero y cómo.

La hermana de Michael mostró una gran sonrisa, dejando ver unos dientes blancos y parejos, los superiores, y ligeramente torcidos los de abajo.

—Claro, por supuesto. De hecho, había pensado que, si accedía al proyecto, estaría en la junta directiva y administrativa.

Flora se levantó con un movimiento rápido y fue hasta un pequeño secreter donde abrió un cajón y extrajo unos papeles. Al volverse, vio que su invitada se había levantado y miraba por la ventana el hermoso jardín.

Flora se acercó hasta ella.

—Es precioso, ¿verdad? —preguntó, mirando hacia abajo, pues estaban en la planta primera.

—Sí, una maravilla —añadió Naomi, que miraba fijamente a las dos personas que estaban en el jardín. Un hombre corpulento, vestido con ropas de trabajo, que de rodillas abonaba el suelo de tierra, y una mujer, delgada pero atlética, con los brazos en jarras, que le decía algo al hombre.

—¿Es obra de ese empleado?

Una risa, entre divertida e infantil, salió por la boca de Flora.

—Nosotros siempre hemos tenido unos jardines muy hermosos. Pero, para no mentir, este hombre tiene buenas manos. En realidad, tiene buenas manos para todo, según mi hermano es una joya; igual arregla un grifo que el motor del automóvil.

—¿Y ella? —la pregunta la formuló de manera natural, pero Flora se puso alerta.

—Su esposa y cocinera. La repostería que estamos tomando, es obra suya.

—¡Vaya! Eso es tener mucha suerte —concluyó, volviéndose hacia la anfitriona y mostrando una bella sonrisa. Sonrisa que descolocó a Flora, y la miró un poco más de lo correcto. La rubia bajó la mirada a los papeles y preguntó—. ¿Son los planos?

—¿Eh? Sí, sí. Que tonta, perdóneme, pero es usted tan… tan perfecta, que encandila a cualquiera.

—No creo que sea para tanto, pero gracias de todos modos.

Volvieron a los cómodos sillones y Flora le mostró los planos y se dejó aconsejar por la invitada, con relación a varias cuestiones.

—Participo en el mantenimiento de varios orfanatos en París. No es mi intención cambiar las cosas porque sí, pero pienso que las instalaciones tienen que tener ciertas comodidades y un personal competente, desde médico, hasta maestros y personal capacitado para el cuidado de estos niños.

Flora la miraba sin pestañear, sin perder detalle, desde su manera de vocalizar, hasta su ligero acento.

—Por supuesto. Los niños deben estar bien cuidados, y deben ser educados para un futuro próspero.

—Sí, sin olvidar que hay que fomentar la adopción, pero no a cualquier precio. Soy de la opinión, que es mejor para un huérfano permanecer en el orfanato, antes que ir con una familia que pueda maltratar o abusar de ese niño o niña.

Flora se puso alerta y se hizo la sorprendida.

—Vaya, no había pensado en eso. Usted, con unos padres que no la engendraron… ¿sufrió abusos?

Naomi la observó en silencio durante unos segundos.

—No. Mis padres fueron ejemplares hasta el día que los separaron de mí. Pero no todos son así, y lo que uno no sabe es si se llevan a un niño o niña, para tenerlo trabajando cuando lo que tiene que hacer es aprender, estudiar y ser feliz, o si lo quieren para otra cosa peor.

Flora sintió que sus flacas mejillas habían enrojecido, pero lo que fue peor, o mejor, según se mirase, fue la excitación que sintió ante ese comentario, ante los pensamientos que le vinieron a la mente.

—¡Oh, querida! Me deja sin palabras. Tácheme de ignorante, o de tonta, pero… no pensé en algo así… Personas adultas, como usted o como yo, que puedan… —bajó el tono hasta convertirlo en un susurro—… abusar de un niño.

Naomi mantenía la mirada en ese rostro flaco, en esos ojos preciosos, en la boca que mantenía muchas veces apretada, haciendo que sus labios fuesen dos líneas paralelas.

—Hay muchas maldades en la vida, y casi todas, están en nuestro alrededor —Flora afirmó en silencio, dando toda la razón a su anfitriona con la expresión de su rostro.

Siguieron hablando durante diez minutos más, mientras miraban de nuevo los planos.

Ya, cuando Naomi se dirigió hasta la puerta, la anfitriona soltó:

—Los empleados que ha visto en el jardín, son judíos, como su familia adoptiva.

Naomi se paró, la miró, sin decir nada.

Esperando.

—Tuvieron mucha suerte. Estuvieron en ese sitio.

—¿En qué sitio? —inquirió, sabiendo de sobra a qué lugar se refería.

—Esos lugares horribles, esos campos donde dicen que mataban a los judíos y a otros que no eran judíos.

—Los mataban, Flora. Doy fe de ello.

—Claro, claro. Igual estuvieron en la misma época.

—¿Ellos estuvieron en Auschwitz? —preguntó sin retirar la mirada de su interlocutora.

—Sí. Pero tuvieron mucha suerte, porque estuvieron trabajando para los nazis y se libraron de… la muerte. Michael está escribiendo un libro sobre esos campos, y el ju… el empleado le da mucha información. Si lo desea, se los puedo presentar.

—No es necesario, gracias —contestó al tiempo que se cambiaba el bolso de mano.

—No he querido molestarla. Además, el hecho de que sean judíos y hayan estado en ese horrible lugar, no quiere decir que le guste juntarse para compartir recuerdos. Es lógico, pues lo que uno desea, en esas circunstancias, es olvidarse de todo.

Naomi no dijo nada y llevando una mano a la baranda, bajó las escaleras seguida de su anfitriona; y en ese momento recordó que alguien se cayó por esas escaleras.

¿La madre de Flora?

No quiso preguntar, pues deseaba salir de esa casa; una casa que le disgustaba, que le daba malas vibraciones.

Cuando eso iba a suceder, Michael Frasier entró por la puerta principal.

Saludó efusivamente a la invitada y se lamentó no haber estado para la hora del té.

—Espero que acuda otra tarde, querida. Estaremos encantados de contar con su presencia.

—Será un placer, señor Frasier.

—Michael, por favor.

—Michael —repitió, mostrando una sonrisa.

—Estoy segura de que eso será pronto —añadió Flora—. Naomi tiene ideas estupendas y sabe cómo gestionar un orfanato.

Frasier elevó las cejas, mostrando sorpresa ante las palabras de su hermana.

—Estupendo. Siempre es un placer contar con una mente despierta y analítica para emprender un proyecto solidario.

En esos momentos, el judío hizo acto de presencia.

—Señor, el coche está preparado.

El empleado deslizó durante un breve momento la mirada sobre la invitada.

—De acuerdo. Espere fuera —ordenó secamente—. No le ofrezco llevarla a dónde desee, pues ya he visto que su coche está esperando.

—Gracias de todos modos —dijo amablemente. Miró a Flora y se despidió—. Ha sido muy amable, Flora. Estaremos en contacto.

—El placer ha sido mío. En cuanto se retoquen los planos, la llamaré y le enseñaré el lugar dónde queremos hacerlo. Estoy segura de que le gustará mucho y el entorno, más todavía.

Momentos después estaba en el coche dirigiéndose hacia los astilleros. Su corazón latía deprisa y una sensación nauseabunda la inundó por completo.

Logan notó en el acto que algo ocurría, pues desde que emprendieron la vuelta a la isla, la sintió distante, lejana y sabiendo que había estado en la casa de los Frasier, relacionó una cosa con otra. Pero, no preguntó, dejó pasar el tiempo mientras hablaron de orfanatos y otras cosas, y se alegró que siguiera siendo tan receptiva a sus besos, a pesar de esa… «lejanía».

Cenaron con la familia, arropó a su hija para dejarla en manos de la niñera y se metió en la cama donde ella le esperaba con un libro en las manos. Dicho libro fue a parar sobre la mesita de noche y cruzó los brazos debajo de los pechos, resaltándolos de manera sensual, aunque a él no le vino esa palabra a la mente.

Provocadora, sería más acorde.

Pero no, no eran esas las intenciones de la esposa.

Descruzó los brazos y se giró para mirarlo frente a frente.

—Creo que los Frasier ocultan algo.

Logan la miró sin pestañear, sin decir nada.

—Y no solo eso, creo que tienen como empleados a una pareja de nazis.

Eso sobresaltó al hombre, aunque no lo demostró.

—Explícate —no quiso que sonara como una orden, ni tampoco rudamente, pero fue como sonó.

Ella no le dio importancia.

—Estando en el gabinete, ella fue a por los planos del futuro orfanato y yo me levanté para mirar por la ventana. En un jardín trasero, estaba un hombre agachado, removiendo la tierra con las manos y a su lado, estaba una mujer, con los brazos en jarras…

Dejó la frase sin terminar, como esperando que él dijese algo, preguntase algo, pero no sucedió. Logan la observaba y le prestaba toda la atención, pero no salieron palabras por esa carnosa y atractiva boca.

—Mostraba una postura, como las guardianas, como muchas guardianas cuando esperaban que obedecieras sus órdenes. A veces, con la mano derecha agarrando la parte delantera de su cinturón y la izquierda sujetando la correa de un pastor alemán, o de un látigo golpeando suavemente el cuero de sus botas.

Logan sin dejar de mirarla, tomó la cara entre sus manos.

—¿Estás segura, mi amor?

Ella sintió un gozo extremo ante ese apelativo, pero no lo demostró.

—No te diré que lo estoy al cien por cien, pero casi. Flora dijo que eran judíos, que se libraron de la muerte porque trabajaron para los nazis, pero no me lo creo. Esos no son judíos.

Él retiró las manos del rostro.

—No será difícil averiguarlo.

—Supongo que no, pero si tengo razón, son peligrosos. Muy peligrosos.

—Bien. Para empezar, no vas a salir de la isla y mañana te daré una pistola. Te enseñaré cómo manejarla.

—No hace falta. Sé usarla —Logan puso cara de sorpresa, aunque sabía de sobra que iba armada cuando vivía en París—. El señor Walerian me facilitó una y di clases de tiro.

—¿Por qué? —quería saber algo más de lo que le dijo el polaco sobre el comunista.

—Bueno, teniendo en cuenta que llevaba sus negocios, y que estaba mucho tiempo en la calle y codeándome con más hombres que mujeres…

—¿Llegaste a usarla?

—No. Ni tan siquiera para amenazar. Mis palabras eran frías como el acero y sonaban peor que el silbido de una bala —contestó sonriendo.

Logan apretó los dientes y volvió a recordar por enésima vez, la maldita pesadilla.

En vista del silencio que se hizo entre ellos, ella optó por añadir algo.

—La usé una vez. Un tipo se puso pesado y no dudé en abrir el bolso y sacar la pequeña pistola. Me sentí un poco ridícula, pues parecía de juguete. No era una pistola, era un revolver pequeño.

—¿Y qué pasó con ese tipo?

—Le bajé los humos y no le volví a ver.

Logan movió la cabeza ligeramente, sin dejar de mirarla.

—Hay algo más —añadió mirando esos ojos grises, sin tener ni la más remota idea de lo que él había hecho por ella y por el polaco, pues a fin de cuentas no lo chantajearía más.

—¿Qué?

—No me gustan los Frasier, ni él, ni ella.

—No te tienen por qué gustar.

Ella hizo un mohín, y a él se le iluminó la mirada, pues era la primera vez que hacía algo así.

Y le gustó, le gustó mucho.

—No se trata de eso. La esposa de Stuart no me gusta, pero no creo que sea peligrosa, como mucho estúpida y envidiosa. No, es otra cosa, es… como una intuición, algo que me disgusta cuando hablo con ella, cuando la observo y ella me observa, cuando me sonríe como si fuese un poco boba, haciéndose la tonta, o la buenecita, no sabría con qué quedarme. Es de ese tipo de mujer, que no muestra sus cartas para ponerse por delante de ti y tú no te des cuenta. Y con él, me pasa igual, pero de distinta forma. Él es prepotente, pero íntimamente es un acomplejado, aunque no lo reconocerá nunca, o tal vez sí, pero solo para él.

Logan guardó silencio, mientras ella le mantenía la mirada.

—Sientes eso y vas a participar en la construcción de un orfanato.

—Sí. Precisamente por eso. Porque no me fio de ellos, no los encuentro… sanos.

Logan masticó esas palabras y dedujo al momento.

—¿Qué te contó Aileen?

—No se trata de eso. No me dejo guiar, ni influenciar por los comentarios de otras personas. Es lo que yo siento, se trata de lo que me dice mi… consciente o inconsciente, intuición, llámalo como prefieras.

Logan llevó de nuevo las manos a ese rostro amado.

—Por nuestra hija, no se te ocurra hacer ninguna barbaridad.

Ella mostró una amplia sonrisa.

—Por supuesto que no. Yo no actúo así.

Él pensó en esa niña que se entregó al oficial nazi y ella, pareció darse cuenta.

—No soy una niña, Logan. No voy a cometer errores del pasado.

—Lo sé, mi amor. No quiero que te pase nada malo. No lo soportaría —bajó la cabeza y la besó con suavidad, para repetir de nuevo—. No lo soportaría.

Ella sintió dolor en esas palabras y sintió el miedo que transmitían.

—¿Más de lo que ya he pasado? —dijo entre un beso y otro.

—No quiero perderte, mi amor.

—Yo tampoco quiero perderte —susurró la joven.

Se besaron con pasión y antes de que las manos masculinas le quitaran el camisón, ella se separó sin dejar de mirarlo y se lo quitó despacio. Los ojos del hombre siguieron todos los movimientos, viendo como levantó los brazos, como arrastró la gasa y la dejó caer por el borde de la cama, mostrándose en todo su esplendor. Contempló esos pechos y cuando iba a moverse, ella lanzó su brazo hacia delante, tocando con la punta de sus dedos su duro torso y evitó que se moviera.

Se acercó a él, bajó la cabeza y fue dejando pequeños besos a lo largo del musculado abdomen, provocando que el hombre se tensara, dejando caer la cabeza contra la mullida almohada para seguir con la mirada, lleno de curiosidad y un tanto… «en ascuas», los próximos movimientos, pues se estaba acercando de manera peligrosa…

Ella levantó la cabeza, sonrió y con suma delicadeza retiró la sábana que cubría las caderas del hombre, dejando al aire toda esa masculinidad, que ya estaba endurecida.

Logan se contuvo, esperó, sin moverse, para ver como esas preciosas manos acariciaban el miembro inhiesto, para ver como un dedo se deslizó por un lateral, siguiendo el curso de una marcada vena; se mordió el labio ante esa visión, ante el placer que estaba sintiendo por las caricias de esos dedos, en especial, cuando tocó la punta, acariciándola.

Su respiración se hizo más fuerte, intentando controlar la situación, evitando cogerla por la cintura y ponerla a cabalgar sobre él. Iba a hacerlo, cuando se paralizó al ver como bajó la cabeza, como el cabello le rozó la cadera, como entreabrió la boca y sacó la lengua para lamer la punta de su hinchado miembro.

Joder, estaba tan excitado que tuvo que hacer todo el acopio de resistencia que tenía, pues ella siguió lamiendo y unos segundos después se la metió en la boca.

No lo pudo evitar y el puto nazi le vino a la mente, y ella haciéndoselo al puto nazi.

Relájate, Logan. No mezcles una cosa con otra.

La respiración aumentó y el ritmo cardíaco hizo lo propio, de manera que la frenó, no se dejó llevar, no era la primera vez que le pasaba y sabía cómo controlar la respiración, para no correrse en su boca a la primera de cambio; en el pasado, con otra mujer, le habría dado lo mismo, pero ahora, con su esposa no.

Fue regulando la respiración, poco a poco, haciéndola más suave, más lenta, ligeramente profunda, mientras contemplaba como esa cálida boca lo succionaba, lo lamía…

Aunque no se olvidaba del puto nazi, preguntándose cuántas veces le habría hecho una mamada; quitó esa imagen de su mente, y se recreó con todo lo que le estaba haciendo, con esa lengua que se deslizaba lentamente por todo el tronco, para luego metérsela en la boca y tragársela casi entera.

A pesar del calentón, se dio cuenta como sujetaba el miembro con una mano, como esa mano le servía de tope para no tragarla entera, pues habría sido algo incómodo dado el tamaño; eso lo pudo aprender sola, no creía que el nazi se lo hubiera enseñado.

Quería disfrutar de esa experiencia, quería recrearse con esa imagen, pues sus ojos no parpadeaban, no querían perderse nada, disfrutando de las lamidas de esa deliciosa lengua y de las succiones de la hermosa boca.

Soltó el aire despacio, mientras ella seguía dale que te pego, en un segundo, sintió sus manos sujetándose en sus tensos y duros muslos por la parte externa y sus magníficos pechos se balanceaban y acariciaban la parte interna, provocándole un dulce suplicio; creyó estar en el paraíso…

Ahora ya no sujetaba el miembro, no hacía barrera, ahora tragaba más, llegaba más profundo.

Dios, estaba en el paraíso, en el cielo, en el edén.

Se incorporó ligeramente y viendo que ella no llevaba idea de parar, la tomó delicadamente de la barbilla, sacó el miembro de su boca, la agarró por la cintura y la colocó encima de él.

No hicieron falta palabras, pues sus miradas se lo dijeron todo. Ella apoyó las manos sobre los cuadraditos del estómago y se movió, cabalgó como alma que lleva el diablo, disfrutando, gozando, dejándose llevar, para ir aflojando poco a poco, para que la respiración se calmara, para doblar el cuerpo y acercar la boca a la boca de su esposo, que agarrándola por la nuca, la tomó y la devoró glotonamente, y así, comiéndose las bocas, unidos de cuerpo y alma, se fueron al mismo tiempo.

Cuando sus cuerpos se aplacaron, cuando terminaron de acariciarse, ella desmontó y sin ponerse el camisón se pegó al cuerpo del esposo. Este la abrazó y el silencio se dejó sentir.

Pasaron varios minutos y la voz de Naomi se dejó oír.

—¿Te ha gustado? —preguntó casi susurrando.

El hombre bajó la mirada, pues ella se hallaba debajo de su hombro, y con una sonrisa le preguntó:

—¿Y a ti? ¿Te ha gustado?

—Yo he preguntado primero.

Él dejó oír algo parecido a una risa.

—Y sabes la respuesta a tu pregunta. Sí, me ha gustado mucho —ella sonrió—. Pero quiero saber si a ti te ha gustado.

—Pues claro que sí.

Él no dijo nada, pero no dejó de observar ese rostro amado.

—¿Lo dices por mi pasado? —preguntó sin mostrar malestar.

—Sí —contestó al momento, sin pensar si podía molestarla, solo con la sinceridad por bandera.

—En el pasado lo hice obligada. Lo hice con asco. Lo hice por miedo.

Calló durante unos segundos, pero no dejó de contemplar esos ojos grises, de admirar el rostro del hombre que amaba, sin avergonzarse.

—Hoy lo hago, porque lo deseo, porque me gusta tenerte en mi boca, porque me gusta devolverte todo el placer que me das.

Él siguió observándola, analizándola y apostando su vida a que ella no mentía.

—Cuando todo pasó, cuando ya estaba curada, al menos físicamente, cuando esos hombres me ofrecieron unas cosas y otras, tenía muy claro que no me iba a entregar a ninguno, que si alguna vez lo hacía, sería a uno que amase, aunque en esos momentos me pareció algo inviable.

Dejó de hablar y deslizó la yema del dedo corazón por los pectorales del hombre, en una sutil caricia.

—Soy feliz, muy feliz…—miró a su esposo y no pudo evitar que los ojos se le humedecieran—… y todo gracias a ti.

Los dedos del hombre acariciaron el ovalo, muy lentamente.

—Gracias a ti, mi amor. Yo doy gracias por haber estado ese día en Belsen, por haberme fijado en ti, por haberte llevado hasta Stuart. Hasta doy gracias por haberte casado con él.

Ella enrojeció ligeramente y expresó un pensamiento que le invadía la mente más de una vez.

—Alguna vez… he pensado… y perdóname, pero he pensado qué habría pasado si Aileen hubiera estado sana.

Logan no dijo nada, pero no dejó de observarla, de analizarla.

—Perdona, perdóname… —casi lloriqueó.

—Dios del cielo, Naomi. No sé qué habría pasado, no sé cómo habría reaccionado, no lo sé. He amado a Aileen desde la primera vez que la vi, pues me enamoré de su sonrisa, de su delicadeza, de su feminidad… Después de casados, según fue pasando el tiempo, fue consciente de… ciertas carencias en nuestra vida íntima, pero lo acepté.

—¿No disfrutabas?

—¿Como contigo? No.

—No lo entiendo.

—¿Qué no entiendes?

—¿No la hacías disfrutar como a mí?

Él sonrió ligeramente y volvió a deslizar un dedo por la mandíbula, para continuar bordeando esa boca que lo enloquecía.

—Una mujer debe querer disfrutar, de nada sirve que tenga un amante deseoso de complacerla si ella no quiere.

Naomi pareció procesar esa información.

—¿Te molesta que yo sí quiera aprovecharme de ese amante deseoso?

El hombre la devoró con esa mirada oscura, profunda.

—Soy un hombre dichoso. Dichoso de tenerte, dichoso de que seas mi esposa. Soy tan feliz que a veces traiciono el recuerdo de Aileen.

—¿Y eso está mal?

—No, mi amor. Eso es lo que es. No tiene vuelta atrás. Ella es mi pasado, tú eres mi presente y mi futuro.

Ella se abrazó a él, con fuerza, con temblor.

—Soy tan feliz de tenerte, de haber tenido a nuestra hija, de que me quieras… que tengo miedo de perderte, de que ocurra algo malo…

Él la acalló con un siseo, rodeándola con sus brazos y posando un delicado beso sobre su rubio cabello.

Después, teniéndola en sus brazos, y sintiendo la respiración del sueño profundo, pensó en Aileen.

Qué habría pasado si ella no hubiera estado enferma; seguramente habría pasado lo que Naomi hubiese querido. Sí, eso sería lo que habría ocurrido, pues él no se habría resistido a sus encantos; porque seguramente esa tensión sexual lo habría dominado y habría provocado que ella cayese en sus redes. Porque… ¿él habría podido dominar sus bajos instintos? ¿Habría mantenido encerrado a cal y canto su deseo por una mujer como ella?

No lo veía probable.

No puedes decir qué o cómo se habrían desarrollado los acontecimientos, pues era algo imposible, pero estaba seguro de que la tormenta se habría desatado de igual manera.

Sintiendo el latido de la mujer que amaba, la apretó más contra su cuerpo, sin despertarla, queriendo protegerla de todo mal.

Decidió que al día siguiente visitaría la mansión Frasier.

CAPÍTULO 31

Flora abrió los ojos como platos, cuando la doncella le dijo que lord Hutton esperaba en la sala de visitas.

—¿Desea verme? ¿A mí? ¿O al señor? Porque si es así, no está aquí.

—Ha preguntado por usted, señorita Flora —contestó la doncella, de manera prudente y en tono bajo.

Flora la siguió mirando ojiplática, pero a los pocos segundos, reaccionó.

—Sírvele lo que desee mientras espera. Voy a cambiarme.

La doncella movió la cabeza, hizo una pequeña reverencia y fue a cumplir la orden, mientras Flora volaba hasta su alcoba para ponerse uno de sus mejores vestidos.

Diez minutos más tarde, hacía acto de presencia luciendo un vestido estampado con la falda muy fruncida, dando la sensación de que su cuerpo no era tan delgado.

Logan se levantó sin darle tiempo a decir nada, pues ella habló con rapidez, entre feliz y nerviosa.

—Logan, qué placer tenerte en casa. No sabes cuánta alegría me das.

El hombre besó la mano de la mujer y sonrió complaciente.

—Muchas gracias, Flora. Es un honor ser recibido de manera tan efusiva.

—Por supuesto, cómo no.

Ella señaló los asientos con una gran sonrisa, y ambos hicieron lo propio.

—¿Y a qué se debe tu visita, querido?

Logan no mostró sorpresa ante esa expresión, pero le llamó la atención.

—Según me dijo mi esposa, estuvo ayer aquí.

Flora se tensó, ligeramente, esperando y deseando que él no se hubiese dado cuenta.

—Pues… sí. Estuvo aquí. No me digas que te interpones en lo del orfanato.

—No, por Dios. En absoluto.

Flora se llevó una mano al pecho, casi inexistente, y soltó un leve suspiro.

—¡Ah! Menos mal.

En esos momentos la niña que había acogido, la niña que bañaba todas las tardes para regocijo de su hermano, entró como una tromba para echarse en los brazos de Flora.

—Cariño, qué maneras son esas de entrar en una habitación —le recriminó cariñosamente, agarrándola por la pequeña cintura—. Saluda como corresponde a lord Hutton.

La niña agarró el borde de su nuevo vestido e hizo una genuflexión.

—Buenas tardes, lord Hutton.

Logan observó a la niña detenidamente.

—Buenas tardes, pequeña.

Flora la volvió a coger por la cintura y le habló suavemente.

—Ahora espérame en la clase, que pronto iré contigo.

—¿Y el baño? —preguntó risueña, sin dejar de mirar a su hacedora.

Flora contestó al momento, pues era consciente de la atención que prestaba Logan.

—El baño también, cariño. Ale, vete.

La niña pegó un saltito, miró al conde, le hizo otra reverencia y salió dando saltitos de la sala.

—Qué niña más simpática —comentó el hombre, mostrando una blanca sonrisa, provocando que Flora clavara la mirada en la boca.

—Sí, es un encanto. En realidad, esta niña, será la primera del orfanato que voy a construir.

—¿Construir?

—No exactamente. Reformar, más bien. ¿Te acuerdas de las antiguas caballerizas?

—Sí.

—Pues ahí será. Como no se utilizan desde hace muchos años, vamos a habilitarlo para acomodar a los huérfanos.

—Muy buena idea. ¿Michael también está involucrado en el proyecto?

Flora volvió a sonreír al tiempo que movió una mano para que las pulseras que se había puesto y que pertenecieron a su difunta madre, sonaran graciosamente.

—No y sí. Él está muy ocupado con los negocios y la fábrica, además ahora está escribiendo un tratado o algo así. En fin, ya sabes cómo es. Pero aportará su granito de arena. Por lo pronto las caballerizas, pues ya sabes… todo es de él.

—Un grano de arena importante. —Flora se rio tontamente ante ese comentario—. Y dices que ahora escribe.

Ella estaba feliz de tener a su amor platónico, a ese hombre que se quedó su antigua y difunta amiga, y en la actualidad, posesión de esa extranjera. Y como estaba tan feliz, contestaría a todas las preguntas que él le hiciera.

—Sí, como lo oyes. Que no salga de aquí, por favor. Pues no lo sabe nadie.

—Por supuesto. Soy una tumba.

Ella volvió a reír tontamente, ante el atractivo y encanto de ese hombre tan… masculino.

—Verás, está obsesionado con la guerra, con esta, con la segunda.

—¿No me digas?

Ella afirmó en silencio, al tiempo que deslizó la mirada por toda la envergadura del hombre, admirando lo bien que le quedaba el traje y admirando la clase que poseía. Lo recordó de muchacho, tan guapo, tan fuerte, tan grande y también recordó, cuánto le hubiera gustado ver y tocar… otra envergadura.

Pero Logan no era Leo, ni Michael, no se habría atrevido a mostrarse como era realmente.

Nunca.

—Así es… Como no se alistó, pues como bien dice, alguien se tenía que quedar —Logan afirmó en silencio, para darle la razón, no interrumpirla y que siguiera hablando—. Pues decidió, seguramente a raíz de contratar a los nuevos empleados, escribir de la guerra y de los campos.

Logan mantuvo el gesto, no mostró el ramalazo que sintió al oír el final de esa frase.

—Qué interesante.

—¿Tú crees?

—Bueno, Michael sabe lo que se hace, es un gran orador y seguramente manejará la pluma igual que maneja las palabras —intentó no sonar demasiado adulador.

—No lo sé, sinceramente. No he leído nada de lo que escribe. Pero nuestro empleado le está dando información sin parar.

—¿Ese empleado estuvo en un campo nazi?

—Sí, los dos.

—¿Perdón? Creo que me he perdido —soltó, haciéndose el tonto.

Ella volvió a sonreír como una boba.

—¿No te lo ha contado tu esposa?

—¿Contarme qué?

Ella mostró una sonrisa gozosa, que llegó a sus hermosos ojos.

—Son matrimonio —bajó el tono y añadió—. Judíos. Se libraron de la muerte porque trabajaron en las dependencias de los oficiales. Ella cocina de maravilla y él, él lo arregla todo.

—¿Son alemanes?

—Sí, ¿te imaginas? Alemanes de no sé cuántas generaciones, y… de la noche a la mañana… se acabó.

—La historia de muchos.

—Bueno, si lo sabrás tú, con tu esposa actual.

—Así es. Y de eso quería hablarte, Naomi tiene que estar en reposo durante unos días, tal vez una semana o algo más.

Flora sintió un escalofrío.

—¡Oh! ¿Qué ha ocurrido?

—Ha tenido una caída de caballo esta mañana. No se ha roto nada, pero tiene varias contusiones y un fuerte dolor de espalda.

Pareció respirar, pues en un principio, pensó que podía estar en reposo por un segundo embarazo.

—Oh, cuánto lo siento Logan.

—Es dura, saldrá de esta —añadió con una sonrisa, siendo consciente de cómo lo miraba la mujer.

—Claro que sí.

—De manera que, si tienes que informar sobre el proyecto del orfanato, me tienes a mí.

Ella se quedó sin palabras durante unos segundos, mientras miraba a ese hombre tan atractivo.

—Si no te viene bien, lo dejamos estar y no pasa nada —añadió el conde ante la falta de comunicación.

—No, nada de eso. Me parece muy bien. Además, estoy segura de que tú sabes mucho más de todas estas cosas… de arquitectura y gestión… de todo lo que esto conlleva.

—Por supuesto, Flora. Te ayudaré en todo lo que necesites; es más, si tienes cualquier duda o dilema, y no quieres hacerlo vía telefónica, te puedes acercar a los astilleros. Estoy todo el día en las oficinas o por los alrededores.

—Perfecto. Me parece genial.

—¿Necesitas algún aporte económico?

Flora volvió a agitar su mano y el entrechocar de las pulseras se dejó oír en la acogedora sala de visitas.

—No, por el momento no. Dentro de poco te enseñaré los planos y me darás tu opinión.

—Estupendo.

Logan se levantó y Flora vio que no había probado el té.

Expresó su pensamiento.

—No te molestes, querida Flora. —la mujer sonrió y se llenó de gozo ante ese calificativo—. Acabo de tomarlo antes de venir aquí. Pero sí he probado una pasta. Deliciosa.

—Las hace la nueva cocinera. La judía alemana. Ya te dije que es una experta —volvió a repetir, sin dejar de observar a Logan.

Salieron al hall y justo en ese momento, el empleado, el que lo arreglaba todo, salió de un pasillo y se quedó clavado en el sitio al ver a la señorita y a ese hombre.

—¿Ya va a recoger al señor? —preguntó Flora, marcando su jerarquía.

—Sí, señorita. Si usted no manda otra cosa —añadió el hombre con un fuerte acento, sintiendo esa mirada oscura y penetrante sobre él.

—No, haga su trabajo. Vamos vamos —repitió la mujer, haciendo sonar sus pulseras.

—Sí, señorita.

El hombre dio media vuelta, para salir por otra puerta.

—Sinceramente, lo encuentro muy rudo, muy… primitivo, no sé si me entiendes. Pero claro, imagino que las circunstancias moldean el carácter de la persona.

Él no corroboró sus palabras.

Tomó su mano y la miró a los ojos.

—Lo que necesites, ya sabes dónde encontrarme.

Agachó la cabeza, hizo como que le iba a besar la mano, algo que no ocurrió, pero ella no reparó en esa simpleza.

Lo que necesites, ya sabes dónde encontrarme, resonaron en sus oídos toda la tarde.

Hasta que llegó su hermano y ella bañó a la niña.

Logan no tardó en movilizar sus contactos, a todos los conocidos y a los que no también, en cuanto llegó a la oficina de los astilleros.

Informó a Julios y juntos decidieron poner en marcha un plan.

Al día siguiente, Julios miraba el escaparate de una librería papelería en Oban. El judío compró varias libretas, cuartillas de papel, papel secante, varios lapiceros y unas cargas para pluma. No pagó, el librero lo apuntó en una libreta, a nombre de Casa Frasier.

El abuelo de Naomi llevaba el sombrero calado hasta el fondo, de manera que no se le veía cabello alguno, pues el cuello del abrigo levantado y un grueso pañuelo al cuello, ocultaban el resto. Aun así, su estatura e innata elegancia, le delataba para los que lo conocían, aunque fuera de vista. Pero era algo que le daba igual, a quién quería conocer y persuadir, era a ese tipo.

El judío salió a la calle con su paquete bien envuelto.

El alemán, en esos momentos, iba en dirección contraria, con un periódico en la mano y como si fuese despistado, se chocó con el empleado de Frasier.

—¡Oh, perdone! Qué torpe, perdone —volvió a disculparse, acentuando su acento y agachándose para coger el paquete que se había caído al suelo.

—No. No es necesario —contestó abruptamente el otro, agarrando el paquete antes de que ese hombre lo hiciera.

Los dos hombres se miraron.

Fue Julios el que habló.

—¿Es usted alemán? —preguntó bajando la voz, como si fuese un secreto, como si los ciudadanos de Oban no supieran que había alemanes en la ciudad.

—Sí. ¿Quién lo pregunta? —afirmó y preguntó secamente el aludido.

Julios se quitó el guante de la mano derecha y se la ofreció, al tiempo que se presentaba.

—Julios Hartmann Binz. Un placer para mí saludar a un compatriota.

El chófer, el arregla todo de Frasier, tuvo un momento de confusión, o de despiste, o de añoranza al oír la voz de ese hombre, de ese alemán, que parecía demasiado mayor para haber estado en la guerra, pero por su aspecto era un auténtico ario.

—Josef —dijo al tiempo que estrechaba la mano, sin pensar, sin calibrar las consecuencias; y encima, añadió—. Pero para estas gentes, me llamo Amit —agregó en alemán.

Julios movió la cabeza.

—Entiendo amigo, no corren buenos tiempos para nosotros —siguió la conversación en alemán, en tono bajo, lo más bajo posible para que los transeúntes que se movían entre ellos, no escucharan.

Se observaron fijamente.

—Le invitaría a una cerveza —añadió Hartmann—. Pero no creo que sea lo más conveniente.

—No, no lo creo —añadió el aludido, arrugando el entrecejo y sin dejar de observar a Julios.

—Vivo… —le dijo el nombre y número de la calle—. Si algún día quiere tomar una cerveza… o un whisky escocés y recordar viejos tiempos, los domingos no trabajo… Será bienvenido.

El falso judío no pestañeó, no retiró la mirada de los ojos del otro, aun teniendo que echar la cabeza hacia atrás, debido a la diferencia de altura.

—¿Y dónde trabaja? —inquirió un tanto brusco, pues ya se arrepentía de haber hablado más de la cuenta.

—En los astilleros.

—¿Y cómo consiguió un trabajo ahí? —preguntó suspicaz, desconfiado.

—Es una larga historia. Se la contaré en otra ocasión. Pero, le diré que soy bueno diseñando barcos, y soy austriaco para ellos.

Josef afirmó lentamente, con la mirada clavada en ese tipo tan elegante.

—Es un placer, Hartmann.

Volvió a estrecharle la mano y preguntó.

—¿Estuvo en la guerra?

—No. Pero todos mis hijos dieron la vida por la patria —contestó con voz entrecortada.

El falso judío, movió ligeramente la cabeza.

—Nos veremos.

—Ya sabe dónde vivo.

—Espero que no me delate. Conmigo no se juega.

—Por supuesto que no. Un compatriota siempre será un compatriota, y más, en tierra extranjera.

Le echó la última mirada, para observar el pulcro pero elegante abrigo de Julios y se dirigió hasta el coche de Frasier.

Esa noche se encontraba en el despacho de Logan, en Dubh Castle.

—Ese tipo es peligroso, Julios —dijo Logan, mientras encendía un cigarrillo.

—Sí, estoy de acuerdo con usted. ¿Qué ha averiguado?

—Parece ser, que fueron bastantes los que se escabulleron. Al liberar los campos, con la confusión, y sobre todo, la sorpresa de encontrar semejante escenario, sería fácil para más de uno, escabullirse de ahí con una identidad judía, pues seguramente, viendo cómo se desarrollaban los acontecimientos y temiendo el final, más de uno se haría con una identidad falsa. Mis hombres y yo, antes de volver a casa, fuimos en misión secreta a Noruega buscando nazis, pero no obtuvimos nada.

—¿Y el número tatuado? Sería una forma de saber si son o no son.

—Cuando llegué a Bergen-Belsen —explicó el conde—, no estaba al tanto de ese detalle, ni de ninguno. Y en esas condiciones extremas, no iban a estar mirando quién llevaba tatuaje y quién no. Además, es probable que más de uno, de los últimos que llegaron a los campos, no estuvieran tatuados. En fin, es algo que no podemos saber. Pero lo lógico, es que estos, si se hacen pasar por judíos lo lleven.

El alemán afirmó en silencio y siguió escuchando al escocés.

—Tengo entendido que al principio se les asignaba un número a los presos seleccionados para trabajar, un número que se cosía en el uniforme; los que iban directos a la cámara de gas, ni los registraban, ni tatuaban. Después, los prisioneros que estaban en el hospital o iban a ser ejecutados, las SS les marcaban un número de serie con tinta indeleble en la parte superior de la ropa. Como mataban sin parar o morían por enfermedades, ese método fue un problema, pues no podían llevar un registro en condiciones y ahí fue cuando las SS iniciaron la práctica del tatuaje.

—De manera que, si no tienen tatuaje, siempre pueden decir que como trabajaron para oficiales…

—Puede ser. Se desconoce más de lo que se sabe. Y si yo estoy al tanto de esos detalles, es porque conozco a gente que sabe, que vivió la situación; mi hermano entre otros, él estuvo en Belsen.

—Sí —murmuró el alemán—. Gracias a usted y a su hermano, ella se salvó.

—Siempre he pensado que debe más a mi hermano que a mí. Pues él estuvo pendiente de ella en todo momento.

—Ya, pero si usted no se hubiera fijado en ella… Tal vez nadie habría reparado en otro cuerpo más.

Logan le dio una fuerte calada al cigarrillo y lo aplastó en el cenicero.

—¿Hay tirantez entre ustedes? —los ojos de Logan se clavaron en el rostro bastante arrugado del alemán, e hizo una pequeña mueca, en señal de desagrado—. Con su hermano, quiero decir.

—No tenemos tanto contacto como antes, esa es la verdad. Cada uno en su trabajo, cada uno en un lugar y cuando coincidimos aquí, nos saludamos cortés, pero fríamente. Naomi y yo tuvimos una conversación con él, pero fue breve y tirante. Tengo que decir, que Stuart es muy sentido. Imagínese qué habría pasado si ese matrimonio no hubiese sido de conveniencia.

—Imagino que con el tiempo todo volverá a su cauce.

—Supongo… y espero —concluyó Logan, pues no le apetecía hablar de Stuart.

—¿Cree que se pondrá en contacto conmigo? —el alemán cambió de tema en el acto.

—Lo creo. Es más, si yo estuviera en el pellejo de ese tipo, y después de haber hablado con usted, estaría deseando conversar tranquilamente, en un ambiente privado, sin testigos y con alguien como yo.

—Entonces, esperaremos —añadió el alemán, no muy convencido.

—Sí, pero no demasiado. Si él no se pone en contacto, tendremos que mover ficha.

Eso fue un miércoles, el sábado recibió una misiva, manifestando que el domingo le haría una visita de cortesía.

Julios cerró la puerta de su pequeño y desvencijado apartamento, dejando un trozo de papel entre el marco y la cerradura. Mientras, el invitado miraba a su alrededor, pero no a su espalda.

—¿Vive solo? —preguntó, moviendo sus ojos de un lado a otro.

—Sí. Estoy solo, vivo solo.

—¿Vecinos? —preguntó, acercándose a la pequeña ventana y mirando por un resquicio que dejaba un raído visillo.

—Arriba vivía una anciana que murió hace una semana. El casero vive dos calles más arriba. Nadie más, por el momento.

El invitado deslizó la mirada por cada rincón. Desconfiado, entró en el dormitorio, salió y miró en el pequeño retrete.

—Tengo que decirle, que las habitaciones que ocupo en la casa donde trabajo son mejores que esto. Bastante mejores —repitió, apretando los labios y formando un rictus caído.

Julios puso dos vasos encima de la mesa y sacó una botella medio llena.

—Le diré, que lo que menos me importa en estos momentos, es que la casa donde vivo sea bonita o fea. Me trae al fresco. ¿No le importa que brindemos con escocés? Es lo único que tengo.

—Por mí no hay problema. Reconozco que ese brebaje es aceptable… Incluso bueno.

Julios rio ante el comentario y ambos se sentaron a la mesa.

—Aunque no tuviera nada para beber —continuó el falso judío—, solo con el placer de hablar en mi puto idioma, ya sería más que suficiente.

—Sí, lo entiendo. A mí me pasa lo mismo.

—¿Cuántos idiomas habla? —preguntó con curiosidad el judío de Frasier.

—Chapurreo algo de francés, y me desenvuelvo bastante bien con el inglés.

—Yo aprendí inglés, de pequeño, en casa de mi abuela había una criada inglesa que se casó con un alemán.

Bebieron y se quedaron en silencio durante un largo minuto.

—Su patrón le ha dado la tarde libre.

El invitado soltó una risotada y le dio un buen trago al whisky.

—No. Él y ella se han ido a Glasgow. Tienen una casa o mansión, o lo que cojones sea. Irán a follarse a la niña para no tener testigos.

Julios se quedó petrificado.

Qué demonios estaba diciendo.

—No entiendo lo que acaba de decir.

El aludido enseñó los dientes a modo de sonrisa y apuró el trago.

Julios le llenó el pequeño vaso.

—Luego dirán de nosotros todas las barbaridades que se les ocurran, que sí, que muchas, muchísimas son ciertas, pero esos dos… —pegó otro trago—… Esos dos son de cuidado.

Julios no tenía claro cómo afrontar la conversación. No esperó un giro tan inesperado.

—¿Abusan de niños? —preguntó con voz ronca, baja y un tanto comedida.

El falso judío se pasó el dorso de la mano por la boca y enseñó los dientes en una mueca.

—Y encima quieren abrir un orfanato, ¿se imagina? Para tener todos los niños que quieran —volvió a dar otro trago, pero esta vez no lo apuró, lo saboreó—. Me cago en la puta, creo que desde que no estoy… veo las cosas desde otra perspectiva. Tal vez me he ablandado. O tal vez nunca fui un auténtico y puro ario. Tal vez nunca fui un nazi. ¿Usted qué opina?

—Pues… no sé exactamente de qué está hablando.

—Claro, usted es mayor, no fue a la guerra, no está al tanto de todos los detalles. En Auschwitz se hicieron barbaridades, salvajadas, yo no tengo nada en contra de los judíos. Bueno, antes de la guerra, ni pensaba en ello. Era ingeniero mecánico y tenía un buen trabajo. Después mi esposa murió de parto… y el crío, días más tarde; por esas fechas sube Hitler al poder, y de golpe y porrazo me vi en la orden negra de las SS.

—La orden de Himmler —añadió Julios.

El otro movió la cabeza, mientras agitaba el líquido ambarino como si fuese una deliciosa bailarina.

—Menudo cabrón. El Reichsfürer-SS, el máximo rango militar de las SS. Las tropas de Himmler, se convirtieron en las más fuertes de Alemania tras el intento de asesinato contra Hitler. Y ahí estaba yo, metido en ese circo.

—Un SS.

—En realidad, un SD.

—El servicio de inteligencia de las SS.

—Así es. Se suponía que dependíamos del Ministerio del Interior, pero a todos los efectos, éramos una organización controlada por las SS.

El anfitrión no retiró la mirada de su invitado.

—Pasé la mayor parte del tiempo en los campos.

—Los campos de prisioneros —no quiso utilizar el término: exterminio.

—Sí. Cada noche sueño con alambradas, con los focos de luz, recorriendo el perímetro en la noche, los soldados de guardia en las torretas y otros moviéndose por el campo con los perros.

—¿En dónde estuvo?

—En varios. Dachau, Treblinka, Mauthasen y Auschwitz. Seguramente, Auschwitz pasará a la historia por muchos motivos, pero Dachau… en ese campo se perpetraron los experimentos más inhumanos y las torturas más escalofriantes. Frasier, el tipo para que trabajo, está escribiendo sobre el tema, pero no me he molestado en hablarle de Dachau… él piensa que estuve como prisionero en Auschwitz, todo el tiempo y en Auschwitz estuve poco, solo al final, antes de que llegaran los rusos —se quedó pensativo durante un momento y añadió—. Pero, qué más da, puedo seguir contándole lo que me dé la gana y decirle que sucedió ahí. O decirle que otro me lo contó. Menudo hijo de la gran puta… y ella, otra hija de la gran puta.

—Deberían saberlo las autoridades.

—No seré yo el que abra la puta boca. Además, en cuanto tenga el dinero necesario, me largo. Ella se cree que la llevaré conmigo, pero no será así. Huimos juntos de Auschwitz, ella era una guardiana, una autentica cabrona y cree que estoy enamorado de ella. Me cago en la puta, si mi esposa que en gloria esté, era el ser más dulce y amoroso del mundo… cómo cojones me voy a conformar con una hija de puta que disfrutaba dando palizas a las judías… a los niños… —agarró el vaso y lo vació por completo—… Le daba igual si eran pequeños, o más grandes. Les zurraba con un pequeño látigo que llevaba metido en el cinturón y sentía una curiosidad morbosa por saber qué hacían con ellos los médicos, los experimentos… todo lo que se oía por ahí.

Ni por lo más remoto, hubiera imaginado que la conversación o más bien el monólogo del nazi, hubiera discurrido de esa forma.

Julios se arriesgó.

—¿Mató a mucha gente, a judíos?

—Sí, qué cojones, no me quedó otro remedio. Cada vez que un superior me decía: pégale un tiro. Qué cree que iba a contestar: no, que es una mujer, no que es un niño, no que es un anciano. Estaba metido en eso, y era yo o los otros.

Clavó la mirada en Julios y preguntó.

—¿Y usted? ¿Dónde estaba usted? —preguntó molesto.

—En Hamburgo. Tenía unos astilleros; parte se habilitó como fábrica de munición.

—Hamburgo —repitió el otro—. Se cebaron con la preciosa Hamburgo. Los putos aliados se pusieron las botas tirando bombas sin parar.

—Así fue —añadió en tono bajo.

Su invitado lo miró con curiosidad.

—¿Le pilló allí?

Julios soltó el aire despacio.

—No, unos días antes nos fuimos mi esposa y yo a una cabaña, no muy lejos de la ciudad. Esos días previos, hizo mucho calor… y ella, mi esposa, tenía una salud delicada —hizo una pausa, y el otro esperó sin dejar de observarlo—. Vi como caían las bombas… Una y otra vez. Jamás se me pasó por la mente que presenciaría algo así. Jamás —terminó, bajando la voz.

—¿Y sus hijos? —preguntó entrecerrando los ojos, sin retirar la mirada.

—Mis hijos eran fieles al partido. Murieron en el frente.

—¿Y usted? ¿También era fiel al partido?

Julios se llevó el vaso a los labios, mojándolos con el whisky.

—Se puede decir que me pasó algo parecido a lo que le ocurrió a usted. Nunca pensé que Hitler llegaría al poder, y cuando eso ocurrió, vi como mis hijos iban ingresando en las juventudes Hitlerianas. Todos acabaron en Múnich y de ahí a la guerra.

—¿Todos muertos? —sentía curiosidad, aunque la desconfianza ya iba desapareciendo; tal vez por el efecto del whisky.

—Los cuatro.

—¿No tuvo hijas?

—No.

—¡Joder! ¿Y su esposa?

—Murió en París.

—¿Y cómo diablos vino a parar aquí? —preguntó mirando la lúgubre cocina donde estaban.

—El destino, como le pasó a usted. Conocí a Logan McAllan en un bar de París. Me presenté como refugiado austriaco y terminamos hablando de barcos. Me ofreció un contrato y como ya estaba solo, no me lo pensé.

—Ese… McAllan es el que está casado con una alemana judía, que fue amante de un oficial de las SS.

Julios se mostró estoico, no queriendo hacer o decir algo indebido.

—Sí. La he visto de lejos… una joven espectacular.

—Ya lo creo. Cuando Bormann la entregó a las SD para follarla, ya había perdido mucho.

Cogió la botella y se echó otro trago, llenando el vaso hasta el borde.

—¿La violaron? ¿Usted también? —las preguntas fueron hechas sin sentimiento.

El hombre lo miró con ojos de borracho.

—No he violado a una mujer en mi vida. Cuando eso ocurrió, yo estaba con la Gestapo deteniendo a los familiares de los que intentaron matar a Hitler. Lo supe más tarde. Me contaron el enfado que se pilló Bormann; que una chiquilla le hubiese engañado, le sentó peor que un juicio de guerra. El cabrón se pegó un tiro cuando los rusos entraban en Auschwitz.

—¿Y usted? ¿Y la guardiana?

El hombre, amusgó los ojos, movió la cabeza y jugueteó con el vaso.

—Esa puta es lista, muy lista. Tiene más cojones que muchos hombres —hizo una pausa, y Julios no lo interrumpió, presintiendo que venía algo más—. Lista y peligrosa.

Bebió despacio, para que le durase más, pues la botella ya estaba vacía.

—La próxima vez, si aún no me he ido, le traeré otra. De la marca de esa destilaría de la isla de Mull… ¿cómo se llama?

—Tobermory.

—Eso… Le traeré un par de botellas.

—No importa, amigo. No me gusta beber solo.

—Bueno, pues no las beberemos las dos —elevó el vaso mirándolo fijamente—. ¡Los dos!

Quedaron en silencio y el nazi tomó de nuevo la palabra.

—Ya sabíamos que los rusos estaban a punto de caer por el campo, en realidad, más de uno pensábamos que la guerra estaba perdida, pero no nos atrevíamos a decir semejante palabra… Perdedores. Para eso se había montado todo, para perder, para que los aliados nos dejaran con el culo al aire. Todo para quedar como unos asesinos, para ser el hazmerreír, la burla de unos y de otros. Para repetir la puta historia. Primero en la del 14 y luego en esta. Y al final, quién cojones paga el pato, los putos perdedores.

Dio un pequeño sorbo y continuó.

—Ella tenía documentaciones de judíos muertos desde hacía tiempo. ¡Qué lista la cabrona! Muertos por enfermedad y otros gaseados —la voz se le estaba poniendo pastosa—. Había seleccionado varios, los que más le gustaron… de hombres y de mujeres. Y en cuanto vio que no había marcha atrás, puso nuestras fotos y listo. Fuimos a una granja abandonada y ahí estuvimos durante un tiempo. Nos movimos de un sitio a otro. Robamos comida, ropa… matamos a un par de soldados rusos y les quitamos todo lo que llevaban. Luego dirán los historiadores o quién cojones sea, que unos eran mejores que otros. ¡Y una mierda! Al final, todos iguales. Los rusos llevaban oro, cadenas, anillos, pulseras y relojes, que habrían saqueado a unos y a otros. Toda la mierda para nosotros… pero, al final, todos iguales.

Dejó de hablar.

Apuró el trago…

Y entonces, su cabeza golpeó la mesa con un ruido seco.

Logan estaba detrás, agarrando la culata de la pistola con la que le había dado un golpe rápido y contundente.

CAPÍTULO 32

Por la noche, estaba en el castillo.

En un principio pensó en contárselo, pero luego, cambió de idea. No quería asustarla, y, sobre todo, no quería que hiciera algo indebido.

El nazi estaba en buenas manos, encerrado en una celda de la comisaria de Oban.

Nada sabían de la mujer, pues cuando Logan se presentó en la mansión Frasier, los criados dijeron que no sabían dónde estaba la cocinera, que después de salir el hombre, se fue ella.

Le hizo el amor, a pesar de estar con la mente en otro sitio, pero al terminar, cuando escuchó esas palabras, volvió a la realidad.

—Estoy embarazada.

Logan se quedó mirando esos ojos, aturdido, sin saber qué decir.

La niña tenía casi seis meses, ¿no era un poco pronto?

—¿No dices nada? —preguntó ella, con un hilo de voz.

Él cogió esa cara preciosa entre sus manos.

—Me haces feliz, muy feliz.

—Pues no lo parece.

Fue cuando decidió contarle todo lo que había sucedido.

Ella escuchó atentamente, como si lo que estaba narrando su esposo, no fuese con ella. Al acabar, no tardó en hablar.

—Lo sabía. Lo intuía.

Se miraron.

—¿Dónde crees que puede haber ido?

Él no dejaba de sorprenderse, en lugar de ponerse nerviosa, incluso histérica, se mostraba curiosa y predispuesta a lo que fuera.

—No lo sé. Tal vez se haya ido hacia Glasgow… puede que haya cambiado su aspecto, puede que use otra identidad.

—¿Y él? Tal vez sepa algo.

—Cuando despertó, contó que conservaba varios pasaportes, pero dijo que él no sabía qué nombres figuraban. Solo se preocupó del suyo.

—¿Te lo crees?

—Sí.

—¿Y los Frasier?

—Ese tipo volvió a contar lo mismo. Pero no hay pruebas para culparlos de pedofilia.

—Pero… —añadió, sin dejar de mirar al hombre.

—Si esos dos tienen relaciones sexuales entre ellos… todo es posible.

Naomi se quedó pensativa y él la acarició con delicadeza.

—No quiero que salgas del castillo.

—No tengo intención.

—Bien.

—Creo que sé quién es ella.

Logan se crispó. Intentó controlarse.

—¿Quién?

—La que me pegó la paliza que me hizo abortar.

El hombre la miró fijamente.

—¿Cómo puedes saberlo? Me dijiste que no le viste el rostro. A él sí, pero a ella no.

—A él no lo conozco. No estaba entre los SD que me violaron. Pero ella… esa postura…

—No puedes estar segura por una postura, por ver la figura de una mujer de espaldas…

Ella pareció perderse en el pasado.

—Cuando terminaba de pegar, a mí, o a otras, siempre se colocaba de esa forma; con las piernas entreabiertas, los brazos en jarras o enganchando los pulgares en el cinturón después de meter el pequeño látigo en el lado contario a la pistolera —Naomi estaba recordando minuciosamente y no se dio cuenta de la palpitación en la sien del esposo, pues mientras estaba escondido en el descansillo del piso de Julios, escuchó todo lo que el nazi dijo, ya que la puerta nunca se llegó a cerrar del todo—. Con ese látigo, se golpeaba las botas, como amenazando, avisando de lo que se aproximaba, y cuando hacía eso, el perro que casi siempre llevaba, se alteraba, se ponía nervioso. Todas eran malvadas, crueles, pero esa, esa se llevaba el premio. Nunca vi algo así, pero me lo contaron, algo tan repugnante… que cuando la veía con el perro, me sentía vulnerable.

—¿De qué hablas?

Ella clavó esos ojos azules en el rostro del esposo.

—Me contaron que a veces se llevaba alguna niña… o niño, de diez, once años, a sus habitaciones… y hacía que el perro… hiciera…

Ante la ausencia de palabras, e imaginado los hechos, Logan intervino.

—Que el perro montase a los niños —añadió, sin dejar de mirarla.

Ella afirmó lentamente, dejando vagar la mirada.

—Por eso preguntaste cuando te llevaba al puesto médico, si estaban las guardianas.

Ella clavó la mirada en los ojos oscuros, como volviendo a la realidad.

—¿Te pregunté eso?

—Sí, mi amor.

—En Belsen también eran malas, pero ya estaba acostumbrada, ya sabía que todas estaban cortadas por el mismo patrón. No me mataron, porque las órdenes eran las órdenes. Tenía que sufrir, pero no morir.

Logan la abrazó y ella se cobijó en ese abrazo cálido, reconfortante y sobre todo… seguro.

Tardaron en dormirse.

Ella volvió a tener pesadillas.

Él le susurró palabras de amor, la calmó con sus manos y con sus besos.

Al día siguiente, la noticia llegó a la isla.

El inspector de policía estaba en el despacho de Logan, el marqués y Stuart también.

—¡Qué barbaridad! —exclamó el hermano—. ¡Muertos! ¿Y la pequeña?

—No había ninguna pequeña.

—Entonces, igual no se la llevaron —añadió Stuart que no daba crédito a todo lo que había sucedido y estaba oyendo.

El inspector dio una calada al cigarrillo que minutos antes le había ofrecido el conde de Hutton y que había permanecido apagado, jugueteando y moviéndolo entre sus dedos.

—En la maleta de la señorita Frasier, había varias prendas de niña. Unos vestidos, y… otras prendas interiores —dijo algo incómodo.

Todos se dieron cuenta y esperaron que ampliara la información.

—Los vestidos eran sencillos, pero la ropa interior era… cara y… no parecía propia de una niña.

La voz del marqués se dejó oír.

—Por todos los santos.

Los presentes pensaron lo mismo, pero nadie añadió palabra.

—Frasier llamó a los criados y les dijo que tenían el fin de semana libre. Que volviesen el lunes por la mañana. Ellos no vieron a la señorita, pues estaba en el interior del coche, seguramente con la pequeña. Los cadáveres estaban en uno de los dormitorios, desnudos los dos —hizo una pausa y le dio la última calada al cigarrillo aplastándolo en el cenicero, mientras sus oyentes esperaban—. A Frasier le cortaron el… el miembro.

Stuart se puso colorado, el marqués ahogó una expresión de sorpresa y Logan sintió un nudo en el estómago.

Fue él, el que habló.

—Esa individua es peligrosa, muy peligrosa.

—Sí, si ha sido ella, no cabe duda del peligro que conlleva.

—Claro que ha sido ella —añadió Logan—. El nazi lo dijo, eso prueba que ella también estaba al corriente.

Al ver la expresión del inspector, añadió.

—Hay más.

El policía, un hombre de algo más de cuarenta años, sacó un pañuelo de su chaqueta y se lo pasó por la mandíbula.

—A ella le cortaron los pechos.

—¡Por todos los santos! —volvió a exclamar el marqués, mesándose el blanco y abundante cabello.

—¡Santo Dios! —exclamó Stuart, mientras la mirada de Logan no se despegaba del rostro del policía.

—Cabe la posibilidad de que algo así lo hiciera un hombre. No podemos afirmar categóricamente… que esos actos sean autoría de una mujer —añadió el policía.

—No, no cabe esa posibilidad —fueron las palabras de Logan—. Estamos tratando con una tipa que fue guardiana de uno de los peores campos de exterminio. En Auschwitz se hicieron salvajadas; se asesinó, se martirizó, se golpeó sin piedad. Esas mujeres eran unas auténticas bestias a pesar de la juventud de muchas. Las que no huyeron, han sido colgadas, después de ser juzgadas. Y si esa mujer sigue por aquí…

—No creo —añadió el inspector—. Es posible que se llevase a la niña para pasar por madre e hija. Buscamos a una mujer sola o acompañada de una cría de ocho o diez años.

—¿No han preguntado a los abuelos por la edad de la niña? —preguntó Logan.

—Sí. Ellos dicen que tiene diez años pero que aparenta algo menos.

Logan se paseó por la estancia.

—Mi esposa no está segura mientras esa mujer ande suelta.

Stuart observó a su hermano. Ya se había hecho a la idea de que eran esposos, ya lo había procesado, y también era muy consciente de que Logan estaba profundamente enamorado; incluso, aunque al principio fuese un poco reticente, ella también parecía quererlo.

Cada cosa llevaba su tiempo, y el malestar que sintió cuando se enteró de todo, fue remitiendo poco a poco. Aun así, cada vez que la veía, algo se removía dentro de él.

—No creo que se le ocurra venir hasta aquí —sentenció el policía.

El marqués le dio la razón.

—Si es como dices —comentó mirando a su hijo mayor—, tiene inteligencia de sobra para saber que necesita estar lejos, muy lejos de Escocia, incluso de Inglaterra. Llevará todo el dinero que tenga, nueva identidad y seguramente, distinto aspecto.

—Para largarse —añadió Logan—, no tenía necesidad de ir a Glasgow, de asesinarlos y cortar partes de sus cuerpos.

Los presentes parecieron asimilar esa información.

—Tal vez lo hizo para despistar —añadió Stuart, mientras miraba a su hermano moverse de un lado a otro en el amplio despacho—, aunque, ciertamente, eso de cortar partes de los cuerpos… eso es algo dantesco.

El policía siguió dando explicaciones.

—Todo lo de valor, se lo llevó. Las ropas de Frasier no contenían ni un chelín, el reloj de pulsera, de oro que siempre llevaba, no estaba en su muñeca. El bolso de Flora tampoco estaba y los criados dijeron que faltaban unos marcos de plata; efectivamente, las fotos de los Frasier cuando eran pequeños, estaban tiradas debajo de una mesa auxiliar. Algo chocante, pues los criados de la mansión de Oban, estuvieron presentes en el registro que hicimos de las dependencias personales y faltaban las joyas de la familia, incluidos unos botones de diamante que Michael utilizaba cuando vestía de smoking.

—Seguro que lo hizo por algún motivo —añadió Logan—. Esa tipa no actúa por impulsos.

Un dibujo del rostro de la guardiana, se colocó en todas las comisarías y cabinas de policía de toda Escocia e Inglaterra, incluso en Irlanda.

Dos meses más tarde, se encontró el cadáver de una niña escondido entre unos matorrales a 30 km al este de Glasgow. Estaba irreconocible, pues las alimañas habían dado cuenta, pero por las características y sobre todo por el cabello, los abuelos dijeron que podía ser ella. A la policía no le cupo duda alguna.

Había sido estrangulada.

Al lado del cuerpo, en una bolsa de seda con un lazo corredero, estaban los dos pequeños marcos de plata.

El tiempo pasó y Naomi dio a luz a un niño.

Fue un parto rápido, como con la niña, y Logan se maravilló de la fortaleza que poseía la mujer que amaba.

Los niños en la familia McAllan aumentaban, pues Stuart y su esposa, que ya vivían en su mansión, eran padres de una niña y esperaban otro hijo.

Dos meses más tarde, ocurrió.

Siempre hacía lo mismo, vestida con ropa de montar, le daba la primera toma de la mañana, sabiendo que hasta tres horas o tres y media, no pediría más. Si Logan no la acompañaba, montaba en el semental y recorría el norte de la isla a sus anchas, disfrutando de los paisajes, del frío, de la lluvia o del sol, no importaba, no le importaba. Muchas veces, cuando cabalgaban juntos, se dirigían hacia el sur, pero nunca trayectos de más de tres horas, para que el bebé no pasara hambre.

Esa mañana fue diferente.

Llegando a una playa de arena blanca, desmontó de un salto y dejó que Thor se moviera a sus anchas, mientras ella se dirigió al borde del agua. Pensó en todo lo vivido, en cómo se habían desarrollado los acontecimientos de su vida, cómo unas situaciones habían derivado en otras; pero, sobre todo, pensó en él. Ahora ya no tenía dudas, ahora sabía que ese hombre era su amor y que ese amor, duraría siempre. Ahora lo conocía muy bien, y no solo su faceta de amante, que era excepcional, sino, la de padre, que se desvivía por sus hijos, o la de hijo, que siempre miraba por sus padres, o la de hermano, que seguía queriendo a Stuart como siempre o más; era también, ese otro lado, el de compañero, el de protector. Era su refugio, su resguardo, su defensa. Era el antídoto cuando su ánimo bajaba, cuando los recuerdos volvían con violencia. Pues a pesar de la fama que tenía de fría, de glacial, no lo era tanto, solo era una capa de barniz para protegerse, una capa que se fue formando cuando su familia desapareció, una capa que aumentó su grosor cuando el nazi la poseyó, una capa que se convirtió en coraza, cuando la humillaron, la vejaron, la violaron y maltrataron sin clemencia como prisionera en Auschwitz y luego en Bergen-Belsen.

Muchas veces se iba al despacho con él, y mientras leía y firmaba documentos, miraba y remiraba planos de barcos, mientras consultaba libros de los muchos que poseía sobre náutica, ella hacía como que leía, y observaba cada detalle de su rostro, de esos ojos de pestañas oscuras como el carbón, largas y espesas, de esa boca grande, sensual, de ese cabello oscuro y tupido, de sus grandes y elegantes manos, de sus anchas espaldas… y entonces se preguntaba, cómo pudo tener tanta suerte. ¿Por qué él estuvo ahí, ese día?, por qué esos hermosos ojos se fijaron en una figura andrajosa, pestilente, nauseabunda, repulsiva…

Ella no creía en nada, después de lo pasado, no había Dios para ella; de manera, que fue el destino el que los juntó, los separó, los volvió a juntar… Claro, que, por otra parte, bien podría creer en algo superior, pues lo que estaba viviendo en esos momentos compensaba todas las penalidades y humillaciones que sufrió.

Ahora comprendía las palabras de Aileen, ahora entendía que la felicidad habría sido plena, a no ser por la enfermedad que se la llevó, pues con ese hombre lo tenía todo. Bueno, casi todo, pues los hijos nunca llegaron. Y ella, en tan poco tiempo, ya tenía dos. Su preciosa niña y un bebé hermoso que eran la delicia de los abuelos.

Estrechó lazos con Julios y sentía una sensación extraña cuando lo veía con los niños; extraña, pero agradable.

El señor Walerian también pasaba temporadas con ellos, de hecho, había llegado una semana atrás y según dijo, pensaba quedarse unos meses, a pesar de que la humedad de la isla lo mataría lentamente, decía a modo de mantra o de letanía, pero no era para tanto.

Más de una vez se preguntó dónde estaba ella, la guardiana, y más de una vez, sentía el miedo en el cuerpo por si aparecía en la isla, por si sus hijos podían estar en peligro. Luego, esa sensación se diluía, y pensaba que estaría en América del Sur, en Estados Unidos, en Canadá, o cualquier lugar lejano.

Cuando dejó a Thor en las caballerizas, mientras lo cepillaba, escuchó a dos muchachos que limpiaban una de las cuadras.

—Me lo ha dicho Matt, el que trabaja en la fábrica.

—¡Joder! Todo para él.

—Eso ya lo sabíamos, pero nadie pensó que volvería. Dicen que estuvo en una clínica de Londres y que ya no bebe y tiene asumido todo lo que le pasó en la guerra. Hasta le han puesto una pierna de hierro.

Naomi oía los cepillos moverse con rapidez, rascar sobre el suelo de adoquines, recoger la basura y la paja con la horca y echarla en la carretilla, pues los chicos hablaban y trabajaban al mismo ritmo.

—Y se ha casado.

—¡No jodas! ¿Es que le funciona el asunto?

—Que le falte una pierna no quiere decir que le falte la polla.

Los cepillos siguieron su ritmo y el sonido metálico de las horcas llegaron a los oídos de Naomi.

—¿Se ha casado con una inglesa?

—No lo sé. Llegaron ayer. Si ha pasado tanto tiempo en Londres… pues seguro.

Pasaron unos minutos y se fueron a otra cuadra.

Naomi acarició a Thor y salió del box.

Al mediodía Logan no llegó, y lo que fue más raro todavía, no llamó por teléfono. Naomi habló con su abuelo que estaba en las oficinas del astillero.

—Ha salido hace un rato —le dijo—, tenía una reunión con unos proveedores.

—¿Quiénes?

—No lo sé, Naomi. Tu esposo no me notifica cada paso que da. ¿Ocurre algo?

—No lo sé. Me extraña que no me haya llamado.

—Seguramente se ha alargado la reunión que tenía —se hizo una pausa—. Espera, ya viene. Te lo paso.

Naomi escuchó el ruido de la puerta al abrirse y cerrarse, la voz de su esposo al saludar a su abuelo y por fin, su voz al teléfono.

—Hola mi amor, ¿ocurre algo?

—No, es solo… que estaba preocupada. Creía que venías a casa, fue lo que me dijiste esta mañana…

—Sí, lo siento. Me olvidé de decirle a la secretaria que te llamase.

Se hizo un silencio y la voz de Logan llenó sus oídos de nuevo.

—¿Qué pasa? ¿Los niños están bien?

—Sí, sí.

—¿Entonces?

Y ella le contó lo que había escuchado en las cuadras.

—Sí. Es cierto. De hecho, voy a ir esta tarde a verle.

—¿Por qué?

—Porque vende la casa de la isla y se la quiero comprar. Quiere desprenderse de toda la herencia, quiere dinero contante y sonante para volver a Londres. Dice que no quiere estar aquí y parece ser que la esposa que tiene tampoco le gusta la idea de vivir en Escocia. La fábrica ya la ha vendido y la casa de Oban, está negociándolo con futuros compradores.

—¿La esposa es inglesa?

—Supongo. Según me han dicho la conoció en la clínica donde ha estado curándose del alcoholismo.

—Bueno. No vengas muy tarde, por favor. Te echo de menos.

Una pequeña carcajada llegó hasta sus oídos.

Una carcajada masculina que la excitaba como las caricias de sus grandes manos.

—En cuanto hable con él, voy a tu lado, mi bella dama.

—Te quiero.

—Te quiero, mi vida.

Nada había cambiado en la vieja mansión de los Frasier.

Pero, Leonardo Frasier, sí.

Sentados uno frente al otro en la sala de visitas, la misma en la que fue recibido por Flora antes de los atroces acontecimientos que sucedieron.

—Te veo bien, Leo. Muy bien.

—Gracias, Logan. No me puedo quejar. Todo se ha ido encauzando y… bueno, a pesar de lo ocurrido con mis primos… —jugueteaba con un encendedor, un Zippo según pudo comprobar Logan.

—Sí. Nadie hubiera imaginado semejante atrocidad.

Leo siguió manipulando el mechero.

—¿Quieres fumar? —preguntó Logan.

—No, no. No fumo, no bebo… —mostró una pequeña sonrisa, enseñando un incisivo con la punta rota. Movió el mechero—. Esto es un recuerdo de guerra. Días antes de pisar la mina que me destrozó la pierna, se lo quité a un alemán, que seguramente se lo quitó a un americano. Mira, tiene una grabación —se lo mostró.

Una N y una P, enlazadas.

Logan movió la cabeza, esperando el momento de hablar de negocios.

—¿Y tu esposa?

—Se ha quedado en Londres. Justo cuando íbamos a partir, enfermó. Nada grave, una gripe o algo por el estilo. Pero decidimos que no retrasábamos más el viaje, así que, aquí estoy para zanjar todas las propiedades.

—Tienes muy claro que no quieres vivir aquí —no fue una pregunta.

—No. A mi esposa le gusta Londres y tenemos pensado pasar temporadas en Francia.

—¿Es francesa?

—Sí.

No dijo nada más y Logan, no quiso inmiscuirse.

—Bueno, me alegro de que estés tan bien. Y ahora si te parece, hablamos de la casa. ¿Cuánto quieres por ella?

—¿Cuánto me das? —la expresión de Logan mostró sorpresa.

—¿Qué cuánto te doy?

—Sí. Hace años que no voy por ahí. Recuerdo que mis primos, en especial Flora, decían que necesitaba reformas por doquier.

—No lo sé, Leo. Por fuera no está en mal estado, pero habrá que verla por dentro y evaluarla.

—¿Cinco mil libras? Por la casa y la tierra —Leo elevó sus apenas inexistentes cejas rubias.

—Tres mil.

Leo volvió a manipular el mechero.

—Es poco.

—Analízalo de la siguiente forma: tienes en tu haber, no llega a 4 yardas de tierra, una casa que posiblemente haya que reformarla entera, al menos por dentro… Quién te va a dar más de tres mil —dejó la pregunta en el aire—. Incluso menos. Pero, siempre puedes esperar. No tienes prisa y mucho dinero. Eres rico Leo.

—Sí, lo soy —afirmó, volviendo a mostrar esa sonrisa—. Antes tenía que mendigar unas libras a Michael, o a escondidas para que Flora me diese algo de su asignación.

Logan observaba al hombre en que se había convertido ese muchacho, que recibió más de una paliza de sus manos. Siempre fue un mediocre, siempre a la sombra y a las órdenes de su primo Michael. Le había dicho que lo veía bien, pero no era cierto; estaba ojeroso, algo macilento.

—Accedió a pagar la estancia en la clínica porque se lo pidió mi prima.

—Teniendo en cuenta lo ruin que era Michael, no te puedes quejar. Y encima te nombró su heredero.

Leo de pequeño había sido muy rubio, con los ojos marrones; un niño guapo. Ahora, el cabello estaba más oscuro, pero seguí siendo rubio y las cejas, casi blancas y con muy poco pelo, de manera que daba la sensación de que no tenía cejas. Esas cejas se volvieron a elevar y algo parecido a una sonrisa, se formó en su boca. A Logan le pareció más una mueca.

Pero lo que soltó por ella, eso sí le impactó.

—Le dije que, o me nombraba su heredero o toda Escocia se enteraría de que se follaba a su hermana.

Logan no dijo nada.

Miró fijamente a Leo, esperando que continuara.

—Seguro que sabías algo, ¿a qué sí?

Logan se llevó una mano a la mandíbula.

—Algo se rumoreó.

Leo movió la cabeza varias veces, afirmando.

—Le dije, que como me pasara algo, una persona se encargaría de hacer mi trabajo.

—¿Cuándo fue eso?

—Antes de irme a Londres. De ingresar en la clínica.

—¿Le chantajeaste?

—Sí. Quería curarme de mis adicciones —Logan no perdía detalle, atento a todas las palabras—. Quería rehacer mi vida. Así que, se lo dejé bien claro. Le dije que, si me pasaba algo, se volvería a hablar de la muerte de los padres. Él se los cargó, lo que no sé, es si Flora estaba metida, pero no me extrañaría. Eran tal para cual. Follaban desde críos.

Logan no retiró la mirada del Frasier que quedaba, atento a cada palabra, a cada expresión, a cada silencio.

—¿Tú también te la follaste?

Leo mostró una enorme sonrisa.

—¡Cojones! Sí, pero él no se enteró.

Quedaron un momento en silencio y Leo volvió a tomar la palabra.

—No parece que te extrañes.

—Ya no me extraño de nada, Leo. De nada.

Leo volvió a sonreír.

—Eso es lo que pasa cuando has estado en la guerra, ¿eh McAllan? No nos inmutamos por nada, pues ya lo hemos visto todo.

—Hemos visto lo peor del ser humano.

—Así es, pero sin ir a la guerra también podemos ver otras cosas, cosas escondidas —bajó la voz, como si fuese a contar una historia de terror—. En la habitación de Michael, hay una puerta falsa que da a un cubículo, como un armario. En ese armario hay una mirilla que da a una pequeña habitación, debajo de la mirilla una banqueta. En esa habitación daba clase Flora cuando era pequeña. Cuando se quedaba sola y sabía que su hermano estaba detrás de la pared, se subía las faldas y se tocaba.

Logan observaba al hombre que conocía desde que eran críos, y no perdía palabra de las pronunciadas y por venir.

—¿Lo presenciaste?

—Sí. Pero fue puro azar. Una tarde salió la institutriz y esperé unos minutos por si acaso volvía. Entonces entré sigiloso y la vi subida encima del pupitre con el vestido levantado y tocándose entre los muslos. Estaba de espaldas a la puerta y yo me quedé quieto, sin hacer ruido, sin decir nada. Flora tendría once o doce años, yo dos más y Michael seis más o así. Y cuando iba a hacer notar mi presencia, oía la voz… la voz que decía: abre más las piernas. Me quedé como estatua de sal… cojones, pensé que era la voz de mi tío, pero cuando volvió a hablar, cuando dijo: sigue, nena, sigue, me di cuenta de que era la de Michael. Su voz a veces sonaba más ronca y otras más… menos madura.

Dejó de hablar y se frotó la entrepierna.

Logan se dio cuenta de que tenía media erección.

—Joder, aún se me pone dura cuando pienso en la pequeña y flaca Flora. Lo que le faltaba en atractivo, lo tenía en calienta pollas. Era una guarrilla de campeonato.

Soltó una carcajada y continuó.

—Tuviste suerte de que no te pillara por medio, porque te tenía unas ganas —sonrió pasándose la lengua por los labios resecos—… Cuando se enteró de que estabas con Aileen, casi le da un soponcio. Fue entonces cuando me dejó follarla, pues antes solo me permitió tocarla y algunos morreos. Tenía un buen culo, todo lo demás flaco como palos, tetas inexistentes, pero dos pezones como dos putos pulgares.

Dejó de hablar y volvió a jugar con el Zippo.

Logan quiso que siguiera hablando.

—Bueno, ahora estás felizmente casado, ¿no?

—Sí. Tengo una mujer… fuerte e inteligente, y eso me gusta. Mi primera esposa fue una guarra… me voy a la guerra y cuando vuelvo, la muy puta se larga. Pero esta… Es toda una mujer.

—¿Cuándo te casaste?

—Hace dos meses. La conocí en la clínica, es enfermera. Era viuda, ¿sabes?

—Mmmm… —le dio pie para que siguiera contando.

—Su marido era inglés, soldado. Lo conoció en la guerra, lo acogió en su casa, estaba herido y para que los alemanes no lo descubrieran, estuvo escondido en una buhardilla, en la casa de los padres, donde ella vivía. Cuando finalizó la guerra fue a buscarla y se casaron, pero al poco tiempo murió de un ataque al corazón.

—¡Vaya! Menuda historia.

Leo lo miró fijamente.

—Para historia la tuya y la de Stuart.

Logan lo observó sin pestañear, sin decir palabra.

—Esa sí que es una historia; una historia de cojones —repitió, mirando de forma penetrante al atractivo conde de Hutton.

—¿Vas a contar a la policía todo lo que sabes de tus primos? —preguntó, haciendo oídos sordos al comentario anterior.

Leo elevó los hombros y abrió los ojos de par en par.

—Y unos cojones. No tengo pruebas de que matase a mis tíos y de las guarradas que hacían, tampoco voy a decir nada.

Amusgó los ojos, sin retirar la mirada de su invitado.

—Espero que tú no lo hagas —añadió enfadado.

—No tengo intención. Todos están muertos y enterrados.

—Exactamente.

—Entonces, ¿qué? ¿Vendes o no?

—Mira, por el momento lo vamos a dejar. Estoy con la firma de la escritura de la fábrica y a punto de cerrar trato para la venta de esta casa. Quién sabe, a lo mejor en un futuro, convenzo a mi esposa para pasar los veranos en la isla.

Logan se levantó y Leo hizo lo mismo, pero empleando su tiempo.

—Aún no me he acostumbrado a esta puta pierna de hierro —soltó gruñendo y sonriendo al mismo tiempo.

—Lo harás —fueron las palabras del conde de Hutton.

Se estrecharon las manos y fue entonces cuando sus ojos se fijaron en algo, durante un segundo, solo un segundo. No necesitó más.

—Te deseo lo mejor, Leo.

—Gracias, Logan. Lo mismo para ti.

Cuando salió de la mansión Frasier, una vena latía en su sien.

No podía ser, no podía ser.

Pero algo le decía, que su intuición no le engañaba y que tenía que averiguar, tenía que saber o no viviría tranquilo.

CAPÍTULO 33

—¿Cuándo volverás? —preguntó, mientras le arreglaba el nudo de la corbata y clavaba los ojos en él.

—Unos días. Dos como máximo. No creo que tarde mucho más —contestó sonriendo, mirándola desde su altura, disfrutando, devorando ese rostro tan amado.

—¿Por qué no vamos contigo? —preguntó la joven, devorándolo con esa preciosa mirada.

Él colocó un dedo debajo de la barbilla, mirándola de la misma forma.

—Me gustaría, mi amor. Pero voy a estar reunido la mayor parte del tiempo. Además, estás mejor aquí, con los niños —elevando el rostro, posó un suave beso en la boca entreabierta.

Se separaron y ella cogió la chaqueta para dársela.

—Sí, tienes razón —afirmó, pero enseguida añadió una pregunta—. ¿Por qué te llevas a Julios contigo?

Logan mostró otra sonrisa a su esposa, se acercó, y antes de besarla de nuevo, le dijo:

—Porque tu abuelo, sabe más que yo y más que todos los que conozco, de barcos y de astilleros.

Ella recibió el beso y lo devolvió con ahínco, agarrándose a su cuello y pegando el cuerpo a esa roca que era su amado esposo.

Logan se fue de casa, satisfecho y orgulloso.

Era muy agradable tener una familia; una buena familia.

Al día siguiente estaban en Londres.

Julios se quedó en el hotel, saliendo más tarde para hacer unos encargos.

Era un día lluvioso, desagradable, levantándose viento cada dos por tres, queriendo llevarse los paraguas. Pero a esa mujer no le molestaba la lluvia, ni el viento, de hecho, salió sin paraguas, cubriéndose la cabeza con la capucha de un impermeable. Logan llevaba una gabardina oscura y sombrero cuando se cruzó con ella. En una rápida mirada, calibró estatura, peso, incluso edad. Era algo más alta que Naomi, metro setenta y cinco o poco más, fuerte, pero no gorda, musculada seguramente, y como mucho treinta años… o tal vez, alguno más.

Entró en la casa. Una vivienda de dos plantas, ella y Leo Frasier vivían en la primera, la segunda estaba ocupada por un matrimonio mayor, que en esos días estaban en York, en la casa de una hija.

Guardó las ganzúas con las que había abierto las dos puertas y se dispuso a echar un vistazo rápido. Sabía dónde buscar, la época de la guerra, de las escaramuzas no estaba lejos y los instintos seguían alertas.

Casa pequeña: recibidor, salón, cocina, baño y un dormitorio. Encima del armario de la alcoba había varias maletas; las revisó. En la segunda notó algo, un fondo falso, un fondo que, si te fijabas bien, tenía el forro cosido minuciosamente. Lo rasgó y sacó los pasaportes. Cuatro pasaportes vividos, usados, incluso ajados. Los miró en un momento. Dos eran de judías alemanas, otro de polaca y otro, identidad austriaca.

Siguió rebuscando y encontró el actual, en el cajón de la mesita de noche.

Esther Aghion, ahí estaba con su aspecto actual. Melena oscura, por los hombros, ojos claros, nariz larga, labios finos, ligeramente apretados, en definitiva, gesto serio.

Logan vio que no era una falsificación, que ese documento perteneció a una mujer llamada Esther Aghion, seguramente gaseada, asesinada por los nazis, y que ahora mostraba la fotografía de una nazi autentica que se hacía pasar por francesa.

Miró otra maleta y también encontró un doble falso, pero esta vez no era forro de tela, se trataba de una delgada lámina de madera, que quedaba encajada en el fondo y había que introducir algo punzante para levantarla. Así lo hizo, metió la punta de una ganzúa y levantó la lámina.

Premio para el caballero, pensó Logan. Un saquito de tela contenía los diamantes que Michael Frasier usaba con sus trajes de etiqueta. Los había heredado de su padre y se los ponía cada vez que la ocasión lo requería; pero esos diamantes sufrieron una pequeña transformación cuando Leonardo Frasier ya no estaba con los primos. Michael había mandado hacer a un joyero de Edimburgo, unos engarces en bisel para dichos diamantes, de manera que fuesen más llamativos. Los engarces eran de oro pulido y al difunto Michael le gustaba el efecto óptico que producía la piedra transparente y el metal amarillo.

En la entrevista que Logan tuvo con Leo, cuando se dio por concluida la conversación y se levantaba para irse, se fijó en el alfiler de corbata; pues al principio, estaba más pendiente del rostro y de las expresiones, que de su indumentaria. Pantalón de cheviot, una camisa beis, un chaleco de punto grueso en tonos verdosos y una corbata oscura; y ahí, rozando el pico del cuello del chaleco, asomando, casi con miedo, estaba el alfiler de corbata, un alfiler hecho con uno de esos botones de oro y diamante.

Veinte minutos más tarde, llegó.

El sonido de la llave se escuchó en la silenciosa y pequeña vivienda. La puerta se abrió y cerró, las llaves golpearon contra la bandeja de madera, que se hallaba encima de la cómoda de la entrada. Los tacones bajos sonaron contra el suelo de linóleo, dirigiéndose a la cocina. Dejó una bolsa de red con unos cuantos comestibles encima de la mesa y se quitó el impermeable, colocándolo en el respaldo de una silla para que soltara toda la humedad que transportaba, y se dirigió al dormitorio para quitarse los zapatos y ponerse unas zapatillas y una bata calentita.

Al entrar al salón, lo vio.

Su rostro se contrajo. Conocía al conde de Hutton de oídas, pero nunca lo había visto, aun así, algo le dijo que ese tipo vestido de oscuro y repantigando en su sillón, era él. Sus astutos ojos vieron los pasaportes sobre la mesita y la bolsa donde guardaba los diamantes.

Intentó ganar tiempo.

—Sí quiere robarme, eso es todo lo que tengo.

—¿Los pasaportes? No me interesan —añadió, mostrando una sonrisa burlona.

Una sonrisa que molestó a la mujer, que la puso nerviosa.

—Me refiero a los diamantes.

—¡Ah! Los diamantes. Muy bonitos. Frasier padre los compró… si no recuerdo mal, a un comerciante indio, de Bombay creo que era. Se los sacó por la mitad de su valor, pues el indio estaba pasando un mal momento —hizo una pausa, y en ese momento enseñó la pistola que descansaba sobre su pelvis, tapada por sus manos enguantadas. Vio el temor en los ojos de la mujer y sintió placer—. Michael los reformó no hace mucho. Ahora valen más, con el oro añadido. Seguro que a Leo le hizo mucha ilusión.

La mujer sintió una corriente de pánico, pero no lo demostró.

Tampoco se molestó en decir que no sabía de qué estaba hablando.

—¿Qué es lo que quiere? —intentó que su voz sonara fría y que el acento francés fuese más notable.

—¿Qué voy a querer? Matarla.

A ella se le escapó una sonrisa, no pudo controlarla.

Mejor una sonrisa… que la orina.

Ese hombre… ¿la iba a matar?

—No sé por qué dice eso, no le entiendo. Creo que se confunde.

—No es necesario que haga teatro. Sé quién es, déjese de idioteces.

—Creo que se equivoca, señor…

La antigua guardiana del Tercer Reich, sintió el miedo correr por su cuerpo, sintió que la piel se le erizaba y en cuestión de unos segundos, decidió que sería mejor el enfrentamiento cuerpo a cuerpo, antes que esperar… lo que fuera. Así lo hizo, salió disparada hacia la puerta, sabiendo que antes de que llegara, ese tipo la cogería.

Y sí, así pasó. Logan la enganchó por esa bata que se había puesto, abriéndola y dejando ver una falda de tablas y un jersey de punto, básicos y sencillos; al girarla, ella le dio un puñetazo en la sien, rozando el ojo. Pero no tuvo la suficiente fuerza como para tirarlo o atontarlo, de manera que, cuando el puño del hombre se estrelló contra su cara, vio estrellas plateadas y su cabeza dio vueltas como si estuviera en una noria.

—Eres rápida, eres una autentica hija de puta, pero esto se te acaba.

La arrastró del cabello hasta el salón y la sentó en una silla.

Le dio un par de tortas, haciendo que espabilase ligeramente.

—Si te mueves, te pego un tiro.

Ella escupió sangre, que cayó en un salpicado al lado de las botas del hombre.

—¿Y si no? ¿Qué?

—Vas a morir de todas formas. No pienso entregarte a las autoridades. Además, el resultado será el mismo, juzgarte y colgarte como a tus compañeras por crímenes de guerra y encima tres asesinatos, tres británicos en suelo escocés. Joder, eres una joyita.

—No sé de qué está hablando —añadió abriendo los ojos al máximo, intentando mostrar dolor y susto.

El hombre se golpeó una mano con la culata de la pistola.

—¿Eras carnicera antes de la guerra?

Ella no contestó. Lo miró fijamente, mientras sentía el dolor y una fuerte palpitación en la nariz, creyendo que ese cabrón arrogante se la había roto.

—Usted es el que se casó con la amante de Bormann.

Logan la miró fijamente.

Separado de ella se colocó la pistola en la espalda, en la cintura del pantalón y la observó con atención.

—Se lo pasó bien el cabrón. Todos estábamos al tanto de sus jodiendas —mostró una sonrisa ensangrentada, una sonrisa torcida, pues le dolía todo el centro de la cara—. Se oían los aullidos por la noche, cada vez que se la follaba —continuó, pero antes se relamió la sangre del labio—. Su mujercita lo ponía cachondo perdido. Si no hubiese sido tan inocentona, podría haber sacado partido de él. Sí, el muy cabrón estaba encoñado hasta el infinito… Ya lo creo; ¡cómo para no estarlo! Algunos SS comentaron, que le había oído decir, que cuando se ganara la guerra, que le compraría la mejor casa en Berlín, se separaría de su esposa y viviría con ella —arrastró las palabras, al tiempo que sacó la lengua y se lamió de nuevo la sangre del labio.

Calló durante un momento, esperando algún tipo de reacción, algo que le permitiera pillarlo desprevenido y quitarle la pistola, pero eso no ocurrió. Él permanecía impertérrito, con los brazos cruzados sobre el pecho, con una mueca en su boca, que no desmerecía el atractivo y que podría pasar por comienzo de una sonrisa. Pero ella no era tonta, y sabía que ese tipo era peligroso, pues ya se lo había demostrado.

Aun así, siguió largando, siguió diciendo cosas que podían resultar negativas para ella.

—En una de las violaciones estuve presente. Bormann se enfadó tanto, que solo quería hacerla sufrir, y todavía se enfadaba más cuando los SD la follaban y ella no pedía clemencia, ni lloraba, ni hacía nada por evitarlo. Pensaba que igual le gustaba, que sentía placer siendo invadida por otras pollas.

Soltó una risa y volvió a escupir en dirección a las botas del hombre, pero no llegó a alcanzarlas.

—Sus órdenes fueron muy claras, como el agua de un manantial: «Quiero que sufra. No quiero su muerte». Una de las palizas que le di, abortó —hizo una pausa—; pensé que me había metido en un lío y que tal vez la aria judía, como la llamábamos nosotros, se podría morir. Pero, qué cabrona la muy hija de puta, a pesar de que estaba en los huesos, de que parecía que se iba a romper de un momento a otro, salió de esa y de las siguientes.

Volvió a quedarse en silencio y el hombre esperó, con la misma expresión.

—Hasta superó una marcha de la muerte. La muy puta —añadió sin darse cuenta del brillo en la mirada del hombre.

Logan siguió observándola, esperando, escuchando.

—Si hubiera estado en el lugar adecuado, habría sido una nazi memorable —hizo un gesto moviendo la cabeza, como para que el dolor desapareciera. El puñetazo había sido muy fuerte y al llevar los guantes de piel, dio con más potencia—. Seguramente el partido… la habría llevado a las instalaciones de maternidad para que follada por unos y por otros trajera puros arios al mundo.

En vista de que el hombre no despegaba los labios, de que esa expresión entre arrogante y altiva seguía en su rostro, calló de una.

O tenía mucho autocontrol o no le importaba el pasado de la falsa judía.

—¿Has terminado ya?

—Si quiere, si es su deseo, puedo seguir contándole cosas de su… esposa. De cómo se follaba a Bormann, de cómo se la chupaba… al principio era modosita y no sabía cómo actuar con ese hombre que tenía edad para ser su padre. Pero, en poco tiempo, le cogió el gustillo y lo manipulaba a su antojo, si no se hubiera empecinado en buscar a esa familia judía, ahora, seguramente estaría muerta, porque Bormann le habría pegado un tiro antes de pegárselo él. Sí, señor. Ya lo creo que lo habría hecho. Al estilo Hitler.

Volvió a callar al ver la sonrisa del hombre.

—Dime una cosa, ¿por qué mataste a la pequeña?

Ella abrió los ojos y elevó las cejas, ahogando un quejido.

—¿Qué pequeña? —él no contestó—. ¡Ah!, se refiere a la muñequita de Flora. Le hice un favor. ¿Qué vida le esperaba a esa criatura?, ¿qué futuro? Con ocho o nueve años, ya la habían pervertido ese par de dos, esos incestuosos —volvió a escupir, como para eliminar la sangre que le quedaba en la boca—. ¡Bah! La habrían llevado a un orfanato y tendría una infancia de mierda y una vida de mierda.

—¿Cuándo conociste a Leo? ¿Está contigo en esto? ¿Lo habéis tramado entre los dos?

—Qué curioso es usted. —Mostró una sonrisa y con la lengua se tocó un diente delantero—. Cabrón, se me mueve un diente. Me ha roto la nariz y encima se me mueven los dientes.

—No te preocupes. No vas a necesitar dientes, ni nariz.

Logan se movió y cogió una soga que estaba en el suelo, al lado del sofá.

—Espero que el gancho aguante —dijo mientras pasaba la soga por el gancho de la lámpara—. ¿Cuánto pesas? ¿Sesenta? No, algo más… setenta kilos, estás fuerte. Tal vez tenga que romperte el cuello primero y después colgarte. O al revés. ¿Tú qué opinas?

Ella lo miró asustada, pero no se amilanó. Se levantó de una y como si fuese un toro, enfiló contra él. Logan la agarró del cuello y la inmovilizó.

—No te lo voy a preguntar otra vez, ¿está Leo en esto? —apretó lo suficiente para provocar dolor, que sumado al que ya tenía, resultara más que desagradable.

Ella intentó reír, pero lo que salió por su boca fue un graznido.

Logan aflojó, pero poco.

—Sí. Supe que era el heredero de Frasier y en una ocasión fui a Londres con Flora… —resopló y jadeó para ver si aflojaba algo más, pero no tuvo esa suerte—… para verle y llevarle algunas cosas. Flora se fue de compras y me dijo que me quedase con él. Hablamos, y le conté lo que había oído y al ver su expresión, le pregunté si se casaría conmigo cuando el camino estuviera libre. Los ojos casi se le salieron de las órbitas. Me dijo… que si sus primos desaparecían del mapa, sería el hombre más feliz del mundo, siempre y cuando, todo fuese para él. Pero tenía que estar segura. Le dije que sí, que yo misma había visto el testamento que Frasier guardaba en la caja fuerte de su despacho. Si el moría, todo para Flora, y si morían los dos, todo para Leonardo —terminó de carrerilla y soltando un graznido.

Logan cambió de postura, pero no aflojó.

—¿Y tu amigo?

—Él no entraba en la ecuación. El muy tonto pensaba que estaba enamorada de él, y yo estaba en alerta. Su detención adelantó los acontecimientos.

—Cuando se detuvo, tú ya te habías largado.

—Esto es como la guerra, tienes que adelantarte a los… acontecimientos.

La mujer intentó moverse, pero le fue imposible.

—¿Y por qué habéis esperado todo este tiempo?

—Era mejor dejar pasar algo de tiempo y de paso… ¡Joder, me cuesta respirar! —Logan aflojó un poco más—… Leo estaría curado de su alcoholismo y se manejaría mejor con la pierna ortopédica.

Logan la incorporó y la tiró sobre el sofá.

Terminó de colocar la soga y la agarró de los brazos.

—¿Por qué no me pega un tiro?

—Porque te vas a suicidar.

La mujer soltó una carcajada… ronca, llorosa.

—Y qué va a pensar la policía, qué los golpes que llevo son un precalentamiento…

—Algo así.

Minutos más tarde, la nazi pataleaba a un metro del suelo, su cuerpo se descomponía ensuciando el entarimado de roble, el único pavimento de madera que había en el pequeño piso.

Los pasaportes quedaron sobre la mesa, la bolsa de los diamantes vacía y una carta escrita y firmada por ella, al lado.

Confesaba sus crímenes de guerra, las muertes de los Frasier y la niña y culpaba a Leonardo Frasier como cómplice en las muertes de sus primos para heredar la fortuna familiar.

Los diamantes acabaron en el Támesis, antes de que Logan cogiera un taxi que le llevó al hotel donde lo esperaba Julios y de ahí al aeródromo.

Una llamada anónima a la policía, avisó de fuertes ruidos en el número 2 de Pearl Street.

EPÍLOGO

Leonardo Frasier fue detenido dos días más tarde.

Según contaron los criados, no dio crédito a lo que estaba pasando. Gritó a los cuatro vientos, mientras intentaba resistirse a los policías que querían esposarlo, que él no había matado a nadie, que él no sabía que se había casado con una puta nazi, que él era una víctima, que había sido engañado.

Pero la carta, no daba lugar a dudas.

«Me llamo, Irma Koch. He participado en el asesinato de miles de judíos. Escapé de los rusos, cuando llegaron a Auschwitz, con identidad falsa, y llegué hasta Oban, Escocia. Allí maté a Michael y Flora Frasier y después a la niña que ellos tenían para sus juegos sexuales. Me casé con Leonardo Frasier para disfrutar de la herencia que yo le proporcioné, pero hoy, me ha dado una paliza y me ha dicho que desaparezca o me denunciará a las autoridades. Él no participó en los asesinatos, pero estaba al corriente de cuándo y dónde ocurrirían.

Firmado: Irma Koch».

La fortuna quedó inmovilizada.

Los bienes que se habían vendido, anulados, a la espera del juicio.

Intentó que lo defendieran los mejores, pero no fue posible.

Al final, cómplice de triple asesinato.

Tres meses después, apareció colgado en su celda.

El Estado se hizo cargo de los bienes.

Logan McAllan jamás sintió ni un ápice de remordimiento por lo que hizo.

Jamás se lo contó a nadie, ni tan siquiera a Julios, y este, no necesitaba que le contara lo que ya sabía.

Era lo único que pudo hacer para resarcir a su esposa de los males padecidos en los campos de exterminio.

Si ella sospechó en algún momento de lo que hizo esos días que estuvo en Londres, no dijo nada.

Julios disfrutó de su nieta y sus cinco bisnietos hasta su muerte, que llegó quince años más tarde, tres años después de la del polaco.

Jamás habló con Logan de lo sucedido en Londres, aun sabiendo que lo había acompañado como coartada.

Solo, en una ocasión, le dijo a su nieta:

—Tienes a tu lado, al mejor hombre. No lo dudes nunca.

Ella lo observó durante unos instantes y haciendo un gesto, que jamás pensó que haría y pronunciando una palabra que pocas veces estuvo en su vocabulario, deslizó la mano por el envejecido rostro, acariciándolo.

Mostrando una hermosa sonrisa, añadió:

—Lo sé, abuelo. Lo sé.

FIN

AGRADECIMIENTOS

Otra novela, El camino del pecado, la novena que sale al público; y siempre con los nervios típicos de estos eventos. Deseando que guste, que no defraude, que mis lectoras y lectores, disfruten, queden satisfechos, porque sin vuestra aprobación, no hay gratificación. Da igual el trabajo que haya costado, no importa las horas dedicadas a imaginar, a documentar, a teclear páginas, no importa las noches en vela, si al final no consigo llegar a vuestros corazones.

De manera que, muchas gracias, de todo corazón, por leerme, por seguirme, por vuestras bonitas palabras cuando os comunicáis conmigo por las redes, por animarme a seguir con este trabajo tan maravilloso…

También quiero dar las gracias, a dos personas muy importantes en la finalización de una novela autopublicada:

Manuel Zamora León, mi corrector. Controlando lo que a mí se me pasa, dando el visto bueno a la mayoría de lo escrito, y sobre todo, dándome esa tranquilidad de saber que hemos hecho un buen trabajo.

Y, por último, y no por eso menos importante, a Mónica Gallart; la artífice de esta portada, la persona que sabe captar y dar vida a mis ideas, y que me ayuda en otro montón de cosas, relacionadas con el mundo de la autopublicación.

Muchas gracias a todos…

Y, hasta la próxima.

DEDICADA:

A esas personas que han sufrido y sufren el horror de una guerra.

A esas personas que padecieron el Holocausto nazi; judíos, homosexuales, gitanos, discapacitados, presos políticos, y, o, cualquier persona que no estuviera a la altura de lo que ellos consideraban que había que ser, que había que tener.

El 27 de enero de 1945, los soviéticos liberaron Auschwitz; el 15 de abril, la 11ª División Armada del Reino Unido hizo lo propio en el campo de exterminio de Bergen-Belsen.

Las cifras son conocidas por la mayoría, entre 15 y 20 millones de personas murieron o estuvieron internadas en más de 42.000 campos, guetos, lugares de detención… en su mayoría judíos.

Han pasado 75 años desde que salió a la luz los campos de exterminio.

Esperemos que dentro de otros 75, sigan vigentes en la historia, en la mente de todos, para que no se repita nunca más.

BIOGRAFIA DE TANIA SEXTON

Tania Sexton nació en un precioso pueblo del Pirineo aragonés, Sallent de Gállego, de la provincia de Huesca.

Llevaba muchos años en el mundo de la Estética, pero su verdadera pasión ha sido la lectura y la escritura. Lo que comenzó como un hobby de fines de semana, pues no había tiempo para más, lo dejó años después, harta de batallar con la máquina de escribir y negándose a las nuevas tecnologías. Lo retomó hace unos años, y ahora, no puede pasar sin su portátil, tableta y demás dispositivos, y escribir se ha convertido en una constante, en un disfrute; inventar historias de amor, o desamor, y situarlas en diferentes épocas y países, es para ella de lo más gratificante.

‘Carita de ángel’, es la séptima novela que publica, sumándose a los títulos: ‘Como hilos de cristal’, ‘Calla, nenita, calla’, la bilogía: ‘Ausencia’ y ‘Eres mía’, y las históricas: ‘Oscuro y perverso’ y ‘El Águila Negra’.

Su deseo es, que los lectores que descubran su obra, disfruten leyéndola, tanto o más que ella escribiéndola.

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