            T   A   M   A   R   A      G   U   I   L   L   É   N

Tamara Guillén, natural de Alfaz del Pi, desde 1999 Beni-dorm la ha visto crecer, entre otras ciudades españolas. Estudia Derecho y compagina sus estudios con la pintura y la escritura. Comenzó escribiendo relatos cortos en el colegio, hasta que en 2019 autopublicó Agatha, la primera parte de la trilogía. Actualmente, también escribe en su blog y crea contenido en redes sociales.

Para más información, visita el blog de la autora:
www.mocalifestyle.wordpress.com

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También en Wattpad y Goodreads con el mismo usuario.

Hola, querido lector.

Espero que te guste la obra y espero con ganas tu crítica en Amazon o Goodreads.

¡Estaré encantada de leerla!

Puedes encontrarme en varias redes sociales bajo el perfil de @tamaraguillenr.

¡Disfruta de la lectura!

BYRNE

Título original: Byrne (Trilogía Agatha, Parte 2)

Primera edición: diciembre 2020

© 2020, Tamara Guillén

Diseño de portada: © Tamara Guillén

Maquetación interior: Tamara Guillén

ISBN: 9798705741588

Sello: Independently published

Instagram: tamaraguillenr

Twitter: @tamaraguillenr

www.mocalife.wordpress.com

Obra registrada en SafeCreative.com
Todos los derechos reservados. Cualquier forma de producción,
distribución, comunicación pública o transformación de esta obra
solo puede ser realizada con la autorización expresamente escrita
del autor, salvo excepción prevista por la ley.

La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual, (Art. 270 y siguientes del Código Penal).

Los personajes, eventos o sucesos y algunos lugares presentados en esta obra son ficticios.
Cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

NO RECOMENDADO A MENORES DE 18 AÑOS. Puede contener palabras vulgares, malsonantes o de mal gusto para el lector/la lectora. Así como descripciones, actos y escenas de no agrado (y/o eróticas) para personas sensibles o no indicados para menores de edad.

Por favor, ténganlo en cuenta.

La autora no se hace responsable del incumplimiento de la recomendación anterior.

A mi niño y al Sénior, Roberto El Grande.
Se os quiere.

AGRADECIMIENTOS:

A mis abuelos, siempre, SIEMPRE os estaré agradecida, allá donde estéis, os llevo en mi corazón.

A mi madre y mi padre,
ojalá pudieras conocer esta versión de mí.

A mi familia, en general,
porque estáis majaretas y se os quiere.

A Roberto padre e hijo,
sois de lo mejor que me ha podido pasar.

A Lina,
mi crítica personal.

Avelino,
recibirás el primer ejemplar. Creo que con eso no hace
falta decir más.

¡Ah! A vosotros y vosotras, lectores y lectoras,
gracias por el apoyo y la oportunidad que le
disteis a mi primera novela. Este hueco os lo merecéis aquí.

Y, cómo no, también a quienes le dieron la oportunidad
a la primera parte y le hicieron una reseña con educación,
respeto y amabilidad.

También os merecíais un espacio aquí.

«Una cuerda que se rompe por traición puede volverse a atar, pero nunca será una entera».

ANÓNIMO

A continuación, te dejo una guía de los personajes…

1

Local de Esvero, Cheh’s, Dublín. Irlanda.

Hace más de diez años.

Gregory es el más inestable de todos… y eso que es el mayor de los tres hermanos. Debería ser más maduro, pero es un tío que solo sirve para los Martini’s, nada más. Alice le mira con una mueca, extrañada, cuando éste sale del despacho de su padre cabizbajo, callado y muy, muy diferente al Gregory que solemos ver por aquí. Bueno, solemos ver…, yo apenas llevo cuatro meses con la familia.

Y eso es lo que hago aquí, aguantar, porque otra opción no tengo. Esvero nos ha dicho que, dentro de poco, se incorporará alguien nuevo, un inglés. Seguro que viene con esos aires de señorito que… uf… Creo que hoy estoy más tonta y amargada de lo normal. Será porque no me acostumbro a esto o… porque quizás lo hago demasiado rápido y me asusta. Sí, tengo miedo. Estoy cagadita de miedo, para ser más clara. No quiero convertirme en alguien que no soy, no quiero que me conviertan en una asesina, porque eso es lo que ellos son; familia de negocios con máster en actos criminales…

Y no quiero que borren mi vida.

Esvero me llama y dejo la mesa de los tontos de turno para ir a su despacho. Bueno, tontos de turno tampoco son, pero…

Cuando entro, Esvero me pide que cierre la puerta y que me siente. Me presenta sobre el escritorio varios documentos, todos con mi nombre, mis datos, mi… Espera, ¿mis datos? No, que yo sepa, no nací en Dublín y tampoco tengo los años que ahí figuran.

—¿Qué es esto? —me atrevo a preguntar, intrigada y también temblorosa. Voy pasando las hojas, sin moverlas de la mesa.

—Tu nueva vida —responde él—. Llevas aquí unos meses y… va siendo hora de que te adaptes.

—¿Qué me ad… que me qué? Eh, pero, yo…

—¿Pero? —salta, ¿enfadado? No sé, yo ya no distingo entre su enojo y su severidad—. Agatha, ahora formas parte de nuestra familia. Cuando te recogí de la calle y te expliqué lo que significaba pertenecer a los Esvero, ¿qué me dijiste?

«Tú no me recogiste de la calle, yo andaba buscándote», rumio, con la mirada a un lado y apretando los labios.

—Que te dieran por el culo, a ti y a toda tu familia entera ―respondo―. Y que os metierais un pez espada por…

—Vale, sí, sí —me detiene. Suerte que no me ha dejado seguir, porque ahora no sería capaz de dedicarle esas mismas palabras—. Pero, ¿recuerdas lo que hablamos? Tú misma necesitabas la oportunidad que nosotros te hemos dado —Asiento. Tiene razón, por eso le buscaba—. Es hora de que decidas. Esto es un cambio de nada, necesitas una residencia nueva y nosotros necesitamos tu mayoría de edad porque así serás completamente independiente. Tenemos que cambiar ciertos datos y…

—Y convertirme en otra persona.

Esvero respira hondo y yo me mantengo cabizbaja.

—Ahora lo entiendes.

2

Edimburgo, Reino Unido.

«¿Qué has hecho?»

Ahogó un desgarrador grito. No le sirvió de nada; éste escapó y rompió la noche por completo. Para ella, ya era de día. Despertó bañada en un sudor cada vez más frío y entre lágrimas. «Mi maldita vida, me cago en…», murmuraba, temblorosa. Apenas le llegaba la respiración, apenas sentía su cuerpo recibir el aire que de forma tan brusca y desesperada entraba a sus pulmones.

―No estoy en el infierno…, no estoy en el infierno… ―murmuró.

Cuando Agatha giró la cabeza y, a través de un estrecho hueco de la persiana vio a dos borrachos intentando pegarse a la pared para no caerse, dijo:

—Desde luego sigo en este mundo.

Era un maldito espectáculo el que andaban armando. Uno apoyado sobre el hombro del otro, para no caerse, y el otro pegado a la pared. Ambos daban traspiés para acabar comiéndose el asfalto, se reían y balbuceaban palabras inentendibles.

Agatha pasó la mano por su frente y arrastró todo un charco de sudor. Estaba ya congelada y el gélido aliento de las calles escocesas, tan cortante como cuchillos afilados, entraba por el hueco de las ventanas entreabiertas.

«Yo para qué dejo esto abierto», refunfuñó mientras las cerraba y volvía a la cama.

Cerró los ojos y humedeció sus labios, algo agrietados por el frío. Una vez más, se dejó caer hacia atrás. Esperaba dormirse, pero sabía que no lo haría; había tenido demasiados sueños extraños los últimos meses, sobre todo, éste último, tan erótico como doloroso. No dejaba de soñar con John, llamándola extranjera, imitándola. John le pasaba la yema del pulgar por el labio inferior mientras ella cerraba los ojos, imaginándose cómo sería besarle, llevarse ese aroma a menta consigo…

Minutos después y sin poder conciliar todavía el sueño, el móvil vibró sobre la mesita de noche. La pantalla se habia iluminado. «¿Quién…?», se dijo en voz baja, molesta, y terminó con un gruñido. Aunque, por mucho que quisiera negarlo, estaba intrigada. La curiosidad le pudo, pues solo unas pocas personas conocían aquel número. ¿quién más había conseguido dar con ella? Alargó el brazo y cogió el teléfono. Lo desbloqueó y, en medio de la pantalla, un mensaje de Frank McBriant:

Club Tropicana. Lothian Road, 23.

Media hora.

No tardes.

«No vayas», se dijo a sí misma. «No piques el anzuelo».

Cuanto más se decía, menos se convencía.

«No seas estúpida».

«¡Agatha, maldita sea!»

Resopló, agobiada.

Miró al frente, ya no le prestaba atención al móvil.

«¿Y si lo eres?»

3

Había llegado en pocos minutos y con las repentinas gotas de lluvia cayendo sin cesar en el parabrisas del taxi. El invierno allí era duro, no daba tregua, pero ella estaba más que acostumbrada al clima de la zona. El taxista la dejó en la misma entrada. Tal vez, si hubiera pensado en el peligro que corría las veinticuatro horas del día en cualquier lugar, se habría planteado detenerse una o dos calles antes. Y, más, si ese lugar era frecuentado por la gente cercana al clan. Aunque, ya por ellos no debía preocuparse, ¿cierto? Gregory administrando el Liar, el resto muertos o desaparecidos en combate…, la mafia de esa familia ya había pasado a la historia. Era como si Agatha jamás les hubiera traicionado.

Ahora, de quien debía precaverse era de Causo, él y su mala sangre, ¿quién iba a decir que, al final, sí terminaría pegándole un tiro?

Agatha no era descuidada, pero cometer errores a veces era inevitable. Bueno… ¡era humana! Siempre prefería tener cada cabo atado, todo lo posible, aunque alguno se desataba y era lo más normal del mundo, por mucho que le fastidiase.

Antes de entrar, le pasaron miles de pensamientos por la cabeza. Sobre todo, no dejaba de revivir el disparo, Caruso tarareaba, sus pasos se alejaban de ella, inválida en el suelo.

«¿Cómo pude utilizar así a mi propio tío?», se preguntó luego, cuando terminó de leer la noticia en la segunda página del periódico; lo había comprado antes de llamar al taxi. En ésta, su tío, Yuri Lébidiev, al lado de su novia, July, quien recibía un apretón de manos al terminar una larga conferencia sobre sus últimos estudios. «Es la única familia que me queda…», se repetía día tras día. Los remordimientos no cesaban.

Tras esa breve pausa, entró al local. Luces lilas por doquier, aun así, todo seguía en una inmensa oscuridad que, lejos de ser tétrica, era sensual, atrayente.

Se acercó a una de las mesas. Ya sabía dónde tenía que ir, en cuanto había abierto la puerta, le vio. Se quedó de pie, frente a él. Poco había cambiado, quitando el traje recién estrenado y que ya no parecía vestir camisas tipo hawaiana.

—Ya me preguntaba yo dónde te habías metido. Me ha costado encontrarte —espetó Frank, sonriente. A pesar de lo pasado, mantenía una sonrisa fuera cual fuera la situación. Quiso levantarse, pero Agatha le detuvo—. ¿Quieres algo? —le preguntó, con amabilidad. Ella miró el vaso en su mano, apestaba a coñac. Hizo una mueca de repulsión. Entonces, él añadió—: ¿Algo que no te haga desmayarte?

—Desmayarme del asco… Eh, no, gracias. Le tengo arcadas a… prácticamente cualquier bebida que te puedas meter tú en el cuerpo. ¿Cómo has dado conmigo? —soltó, seria y con pocas ganas de hablar.

—¿Cuánto hace que te fuiste de Roma?

—Así que otra pregunta como respuesta, pues ¿cuánto hace que tú llegaste aquí?

Frank sonrió y bebió un trago del coñac. Se lo tomaba con calma, saboreaba el gusto. Agatha hizo otra mueca que logró esconder.

—¿Por qué Edimburgo? —soltó Frank, de repente.

—¿Qué te hace pensar que vivo aquí?

—Oye, niña, yo puedo estar de pregunta en pregunta toda la noche. No intentes complicarlo.

—¿Es que me estás interrogando o qué te crees? —espetó ella, en tono sarcástico. Le lanzó una mirada con cara de pocos amigos. En realidad, estaba cansada.

Y así estuvieron durante un buen rato, en silencio, intimidándose el uno al otro con solo mirarse.

—Estás aquí por él, ¿verdad?

Volvió a sonreír, pero esta vez con algo de picardía. Sabía de lo que hablaba y ella, en el fondo, sabía la razón que tenía.

—¿Por él?

—Vamos, Agatha.

—Frankie… Frank —se corrigió—, no sé de qué…

—Erin. Erin y su repentina mudanza desde Liverpool con Camille. ¿No me digas que no lo sabías? —se burló.

«Maldito… cerdo con una suerte que le voy a robar», maldijo ella para sus adentros.

Apretó los labios. Había enmudecido. Sólo con aquella frase, con su nombre, Frank le cerró la boca.

—No —replicó, molesta—. En realidad, Erin ya no forma parte de mi vida.

—¿Y por eso te has mudado a media hora de él? O…, ¿por eso se te había comido la lengua el gato, niña? —A Frank se le escapó una mofa—. Sí, intenta ocultarlo cuanto quieras. Sabía yo que, aunque lo ignorases, el corazón algún día te tiraría más que la cabeza. Es como a mí, que me tira más el dinero que… todo.

«No me fastidies, no lo sabía», rugió para sí, con ironía.

—¡¿Qué quieres?! —le chilló Agatha, irritada. El local entero le clavó los ojos y ella se amedrentó.

—Agatha, yo no habría vuelto… a casa —dijo, en voz baja, con los ojos en constante movimiento a su alrededor—, y menos con tanta mierda en la que estoy metido, si no hubiera sido por algo en especial. Así que, siéntate, pide algo y vamos a hablar con tranquilidad.

Esperó unos segundos para contestar. Los segundos que tardó en echar un vistazo al lugar y descubrir porqué sentía tantos ojos clavados en su nuca. Los muchos conocidos de los Esvero con quienes temía toparse, la rodeaban.

«Si es que lo sabías, maldita sea, Agatha», se recriminó a sí misma. Luego, se mordió el labio, nerviosa. «¡¿Para qué has venido, maldita sea?! ¡ERES UN RATÓN EN UNA TRAMPA Y ENCIMA NO HA HECHO FALTA NI EL QUESO!»

Tragó saliva y le advirtió:

—Por aquí no te queda nada, Frank. Eso ya lo sabes. Ésta ya no es tu casa y Dublín tampoco, olvídate de Edimburgo y vuelve a San Marino.

—Te miro como si fueras la niña en la edad del pavo que me trajo Esvero para enseñar a cargar un arma. Recuerdo que te temblaban las manos y que, la primera vez que te dejé cargar una a ti sola, se te cayeron todas las balas de la recámara. No sé ni cómo te las apañabas para armar cada desastre. —Sonrió, con un apego innato. Agatha se sintió algo incómoda y solo pudo respirar profundamente y desviar su atención a las mesas—. Pero ya no eres esa niña.

—No, no lo…

—Ahora te dedicas a huir, manipular, falsificar, amenazar… robar… —le interrumpió y ella no le retiró la palabra, ni le contestó—. Dime la verdad, ¿qué crees que haces aquí, niña?

—Deja de llamarme así.

—Agatha, siempre vas a ser parte de la familia Esvero, al igual que yo, te guste o no. Y siempre vas a ser parte de mi vida.

—Tú de la mía no —replicó ella—. A diferencia de ti, sé dejar atrás lo que debe quedarse ahí.

—¿Segura? —Arqueó las cejas.

—Y tú parece ser que nunca dejaste de pertenecer al clan —continuó Agatha, con segundas, y apretó los labios de la rabia—. Tú sabías la de veces que le había pedido ayuda a Esvero y él me mandó a la mierda, por así decirlo, ¿por qué tú no me ayudaste a convencerle? Tú, que eras mi mejor amigo y como un tío para mí. Eras en quien más confiaba de toda esa… porquería en la que me metí —concluyó, con una mezcla de ira y dolor que hasta le provocaba náuseas.

Frankie se frotó la frente y agachó su mirada tan tocada por los años.

—Ya no existe nada de aquella familia. Vuelve a casa, Frank —le dijo, en forma de consejo cariñoso.

—Me pides armas, amenazas, matas… No te reconozco.

—No he matado a nadie. Deja de echarme en cara lo que vosotros habéis ayudado a crear.

—No hace falta que aprietes el gatillo para volverte una asesina, también hay quienes solo mueven los hilos de su títere.

—Además de llamarme todo eso, ¿qué quieres decir?

—Solo te recuerdo q…

—¡¿Qué has querido decir, Frank?! ¡Estoy harta ya!

Él apretó los labios y esperó la calma para continuar la conversación.

—Solo te he llamado para decirte que sé que lo sucedido en el O’Donovan, yo estaba delante si recuerdas, y sé que te marcó, pero todavía hay marcha atrás —le dijo Frank—. Gregory siempre ha sido bueno contigo, habla con él, te ayudará. Y más ahora que le has dado una segunda oportunidad.

«¿Pero qué?» Agatha le sostuvo la mirada, incrédula. «No. ¿Qué…?» Se atragantaba con sus nervios; se le habían agarrado a cada músculo de su cuerpo.

—No intentes desviar el tema.

—No lo hago. ¿Qué pasó cuando bajaste del coche y yo me quedé dentro? ¿Qué hablaste con Esvero? ¿Qué viste que no debiste ver? Tú, yo y los Esvero somos los únicos que lo sabemos. Y Erin. Pero, solo tú sabes lo que se te pasó por la mente aquel entonces. Y solo es cuestión de tiempo que Gregory descubra la verdad que le has estado ocultando mucho tiempo. —Ella tragó saliva, tenía un nudo en la garganta y en el estómago—. ¿Qué vas a hacer cuando lea las cosas que le dejó su padre? Porque lo hará.

—Hasta que lo haga, tengo tiempo para…

—¿Para qué? ¿Para qué, Agatha? ¿Tendrás tiempo para volver a huir, para deshacerte de otra vida más? —le soltó y ella se mantuvo callada, pensativa, examinaba todas las opciones posibles—. ¿No te das cuenta de que esto que tienes no es vida? Aprovecha la oportunidad, agárrala con fuerza y no la sueltes. Deshazte de aquello que no te haga bien y di la verdad, aunque duela.

—Mi trabajo es ver, oír y callar —respondió, al fin, con las palabras atragantándola—, así que no voy a decir más de lo que debo.

—Ese era tu trabajo para con la familia Esvero.

—Y lo sigue siendo. No queda nada de ellos, Frank, pero todavía… —Desvió la mirada y empezó a dar golpecitos con el tacón. No continuó—. Adiós, Frank. Espero no volver a verte. Ah, mantén lo que hablamos la última vez o ya sabes lo que tengo para ti.

—¿Otra amenaza? —espetó, ya sin miedo.

—Has formado parte de gente que amenazaba constante-mente a personas inocentes, será el karma, ¿no crees?

Agatha puso rumbo a la salida, de repente. Dio el asunto por zanjado desde que había oído la palabra «Donovan»; no quiso ni acordarse de lo ocurrido en el pasado. «Pero, ¿y si Frank tenía razón?», se preguntó, mientras bloqueaba los dichosos recuerdos. «No, ¿por qué iba a tenerla?»

Aquel era uno de los momentos que tenía en la grabadora y uno de los que no volvió a reproducir por miedo a lo que volvería a pensar de sí misma:

«Cuando bajé del coche, estaba muy nerviosa. Maldita sea, ¡iba a irme! Ellos sabían que iba a marcharme durante mucho tiempo porque quería salir de ese ambiente y por eso enviaron a Frankie a buscarme.

Sabía los hábitos de la familia Esvero, pero no había llegado a ver un asesinato a manos del gran señor —añadió, burlona—, hasta ese día. Le metió un tiro en la sesera delante de todos sus socios, a plena luz del día, sin importarle nada. Claro, a él…, ¿qué le iba a importar?»

De repente, Frank le preguntó:

—¿Y ese… Wyatt?

A medio camino, ella se detuvo en seco. «No», musitó con algo de miedo y un tono en su cabeza impregnado de nostalgia. Se pasó entonces la yema de los dedos por el labio inferior. Los recuerdos se hacían con ella y, con Frank presente, aquello terminaría en catástrofe. Tenía a John Wyatt en sus labios, en cada milímetro de su piel.

Frustrada, apretó los puños, y aplastó el pulgar con los dedos y toda la fuerza de su dolor.

—¿Qué pasa con él?

—Ódiame, si quieres, yo sigo mirando por tu bien, como he hecho siempre. Y ese tipo…, no me gusta.

—Tú solo miras por ti y por no terminar como tu hermana —se le escapó. Tragó saliva al ver el daño que había causado, hasta a Frank le había cambiado el color de la cara. Pero, no se disculpó—. No es necesario que mires por mí; él no es ningún cazador y yo no soy su presa, así que olvídalo. No es como vosotros, ni como yo… y menos mal.

Frank volvió a sonreír, con algo de malicia. Él bien sabía cuándo le mentían, incluso cuando no pretendían hacerlo.

«¿Quieres que te parta los dientes uno a uno?», se preguntó ella, para sus adentros. Odiaba esa sonrisa falsa.

—¿Algo más, Frank?

—¿Relacionarte con la poli? Eso no te conviene y lo sabes.

—Ya.

—Entonces, ¿por qué lo haces? Pretendes salir de la boca del lobo y terminas en su estómago.

Sin esperarlo, a ella se le escapó una pequeña mofa. Dirigió la vista a otra parte, solo para disimular.

—Te guste o no lo que hago, no es asunto tuyo. Nunca lo fue, no lo será hoy, ni mañana. Así que deja a Wyatt en paz. Si me he convertido en un arma de doble filo es porque yo he querido, no me voy a dejar pisar por nadie.

—No es asunto mío, ¡joder, niña! ¡Pero sí me preocupa que te arrastre con sus problemas!

Le clavó la mirada, indignada.

—¡Maldita sea, Frank, deja de intentar arrastrarme a tu terreno!

Él se encogió de hombros, indiferente.

Nerviosa perdida, empezó a dar pequeños saltos sobre sus puntillas. Miraba hacia un lado, luego a otro, y solo veía borrones con tantos pensamientos cruzándose a la vez. «No le dejes ganar», se repetía a sí misma. «No le dejes ganar, no le sigas el rollo». Pero su insaciable curiosidad se la comía por dentro y no pudo evitar preguntarle:

—¿Qué problemas? ¿Qué has querido decir?

Él sonrió, orgulloso cual león al haber atrapado a su presa.

«Pff… me dan ganas de estamparle contra la mesa esa cabeza de sandía que tiene», rumió Agatha.

—Yo sólo digo que… sería mejor que supieras con quién compartes la cama.

«Vete», le decía parte de ella.

—Frank, no me fastidies, ¿qué problemas? ¿De qué estás hablando?

Frank rio. Le siguió una fuerte, aunque corta, tos. El efecto de esos puros habanos que tanto le gustaba fumar.

—John Wyatt esconde más de lo que crees. Él tiene sus propios intereses y tú estás en medio del camino —soltó—. No quiero que te utilice.

«Tenía que haberme ido», se dijo ella.

—Ya, bueno, nada de eso es asunto suyo y, la verdad, tampoco mío. Ya no existe para mí.

—Agatha, con todo el respeto… —dijo, con énfasis—, te empeñas en dejar huella en las personas que te rodean antes de abandonarlas. Es como un morbo tuyo que no entiendo. Pero, hay quienes se niegan a ese abandono. Yo que tú, lo tendría presente, es un consejo —concluyó, serio—. Y ese Wyatt tendrá muy buena memoria, como todos a los que nos has dejado atrás alguna vez en tu miserable vida. Tú tenías tus intereses, pero él también los tiene.

«Qué hijo de puta», apretó los labios. Sentía cómo su sangre hervía, no porque no hubiera evitado aquello…, porque no podría haberlo hecho. Era ira, toda la ira que había reprimido y que no dejaría escapar. Volvió a guardarla para sí, una vez más. Seguido, concluyó: «éste le ha investigado, pero bien a fondo». Y otra parte de ella, más racional, le echaba la reprimenda porque eso era lo que ella debió haber hecho en su momento.

—¿Qué querías? —saltó, sarcástica, y se encogió de hombros—. Me gusta dejar un buen recuerdo en las personas.

—Así que sólo es eso, un recuerdo.

—Todos lo seremos algún día. —Tras un silencio, añadió con toda serenidad—: Frank, gracias por la charla y por querer advertirme sobre… todo, pero es mejor que no volvamos a vernos.

Desvió la atención, de nuevo, a otra parte. Antes de dejar escapar todo lo que la consumía, todo aquello que la rodeaba, prefería ser enterrada viva.

Así que se calló, como siempre había hecho.

Y un disparo atravesó el local de lado a lado.

4

Roma, Italia.

«¿Qué parte de “no voy a volver” no entendiste, Agatha?», se preguntó, enfadada consigo misma. «¿Qué parte de “no existe para mí” no entendiste? ¡De verdad, di!»

Se estiró en la cama, dejó caer el brazo sobre su frente y clavó los ojos al techo.

«¿Qué habría pasado si yo jamás me hubiera separado de los Esvero? ¿Tan malo es pensarlo… solo un poco?», rumiaba. «No, mejor, ¿y si nunca les hubiera conocido? ¿Qué habría sido de mí? Porque si de Careylla hubiera tenido que depender…, no, imposible, ella ya estaba metida en el ajo».

Desvió la mirada hacia la ventana. Entraba una luz que iluminaba toda la estancia y el cuarto era de un blanco marfil precioso. Una sensación de calidez la rodeaba.

«¿Y qué voy a hacer ahora? ¿Qué se supone que voy a hacer ahora?»

Miraba aquella pulsera de plata, una sencilla cadena adornada con una flor colgando del enganche. Poco más. Tenía su nombre grabado en ella: «A. Byrne». Evitó recordar, esta vez no quiso, porque solo pensó en lo bien que había huido de Edimburgo aquella noche. No creyó lo que sus ojos vieron, Frankie había disparado a sangre fría y sin armar espectáculo alguno a Hubert, quien se encontraba presente en el local y a quien Agatha no vio hasta que fue demasiado tarde. Hubert no dejaba de ser otro de los socios de Esvero, aunque uno de los minoritarios, los principales ya estaban fuera de juego.

Frankie salió por la puerta principal como si nada hubiera ocurrido, todos le respetaban y, quienes no lo hacían, tenían un gran problema encima. Frank no pisaba el norte en poco más de una década, pero su sombra se había mantenido anclada allí.

Agatha recordó las últimas palabras que Frank le dirigió después del disparo, a modo de advertencia: «aquí no vas a estar segura, ninguno lo estamos desde que jodimos a la Familia». Hacía tiempo que ella no oía esa palabra para referirse al clan. A lo que ella se atrevió a preguntar qué había hecho él para que le añadieran a la lista negra, alegando que no todo era culpa suya.

«Les mentí», confesó él.

No llegó a comprender el disparo, como nunca llegó a comprender las formas de silenciar, la especie de omertà a la cual se acogían. Los presentes no abrirían la boca, eso estaba claro. Desde que la mafia de los Esvero reinaba en Irlanda y gran parte de Europa occidental y del mundo, quienes les conocían, bien cara a cara, bien por oídas, sabían que debían guardar silencio o… Bueno, es por eso que Agatha tuvo una escapatoria en su día al marcharse a Bielorrusia; un Esvero no se atrevería a pisar un país del este. Aunque para algo tenían mandados, sicarios y sus famosos «vigilantes».

Calmó sus pensamientos.

Hacía frío y sus pies desnudos tocaban el suelo. Se había sentado al borde de la cama, observaba su pulsera.

«¿Tendría razón Frank con John? ¿Y si…?» Suspiró.

Se giró hacia la ventana. Ahí estaba, casi un año después de haber desaparecido. Sí, ahí estaba. Las vistas desde la última planta del hotel de la ciudad italiana eran incomparables. Las ocho y media de la mañana, pasadas. Hacía bastante rato que había visto el amanecer y cómo se resistía tras la sombra de los monumentos romanos que coronaban algunas plazas y avenidas. Sí, ahí, de nuevo. Había vuelto.

«Y, ¿qué pasaría ahora… si le llamase?»

Acquedotto Domiciano, Roma, Italia.

Con la espalda apoyada contra uno de los pilares en ruinas del acueducto Domiziano, el cadáver de un hombre con una bolsa de papel en la cabeza y cubierto de barro.

Todo el equipo especializado de la policía se encontraba centrado en ese caso. A simple vista, un asesinato como pudo haberlo sido otro. Pero, centrándose en los detalles… ocultaba más de lo que creían. Un hombre ahí tirado con pintas de haber salido de una gala: vestía unos zapatos negros y elegantes, pantalones de pana de un marrón oscuro y camisa negra. Bajo las uñas barro, y un poco en el borde de los bolsillos, como si lo hubieran tirado al lodo. Tenía las huellas de los dedos limadas.

Figone se aproximó a John y a la forense, algo desaliñada y colocándose bien uno de los zapatos por el camino. Ella sí llevaba buenas pintas, como de haber salido de una fiesta que terminó en desmadre. Y así fue exactamente como le echaron el ojo, extrañados.

—¿Pero qué…? —murmuró John.

Ella no solía aparecer vestida de esa forma, los tacones de aguja que daban vértigo sí eran un must have en su armario, pero no minifalda negra con la cremallera algo tocada y que no paraba de bajarse con la mano, ni la camisa blanca con algún que otro botón mal abrochado. Llevaba su usual americana azul oscuro en el brazo e iba despeinada y sus ojeras eran demasiado profundas como para cubrirlas con una sencilla capa de maquillaje.

—¿Qué es lo que sucede? He venido lo antes posible, en cuanto me han avisado.

—Un hombre de unos cincuenta y pico años, apoyado en un pilar y…, poco más puedo decir que no estés viendo —respondió John.

—Vaya descripción más elaborada —espetó, sarcástica y sin dejar de observar el cadáver. John no le quitaba el ojo de encima a la capitán—. ¿Sabemos algo? ¿Nombre? ¿Edad?

—Jamba—corrigió la forense—. Perdón, es que iba para arquitecta. Formalmente, esto es una jamba.

»—O eso creo, suspendí la primera parte del examen —murmuró.

—Muy bien, gracias por la… clase de arquitectura —replicó John, socarrón.

—¡Qué cascarrabias se ha vuelto! —masculló la forense.

 Él continuó informando a Figone:

—Una mujer dio el aviso cuando paseaba por aquí con su perro. Creyó que se había desmayado, hasta que se acercó y le vio… así. Todavía no le hemos identifi… ¡joder!

John se quedó sin palabras cuando la forense retiró la bolsa de papel de su cabeza y el rostro del hombre quedó al descubierto. Lo que se dice rostro… Tenía los ojos masacrados, la boca cosida y ni se le podía reconocer. El momento fue horrible; no dejaba de ser una persona a quien habían matado de esa forma tan… brutal.

—Le han torturado, de eso no hay duda —comentó Figone, igual de impactada.

A la forense se le cayó la billetera del hombre cuando retiró la bolsa. El inspector apartó la vista al instante y Figone le preguntó a la chica acerca del pequeño descubrimiento.

—Es su identificación —respondió ésta, extrañada—. ¿Qué… cómo… ha acabado ahí?

—La habrán puesto a propósito, alguien se la tenía jurada a este tipo —dijo Figone, con la cara arrugada de ver aquella especie de masacre—. ¿Su nombre, Dia?

—¿Dia? —le preguntó John a Figone en voz baja.

—La forense es familiar de la agente Dia, está en prácticas.

—McBriant, Frank —contestó la forense.

«Frank… ¡Frank! ¿Pero…?», dijo John, para sus adentros. Y se le puso peor cara y un malestar en el cuerpo inaguantable. Cerró los ojos y retiró la vista, sin moverse de allí.

—John, ¿qué sucede?

—Es… era el socio de una… amiga. —Pasó la mano por su cabello, hacia atrás—. Joder, se llamaba Frank McBriant. No sé si le recuerdas, encontraron a su hermana en un callejón y él fue…, estuvo involucrado en una investigación.

—Yo recuerdo que lo estuvo en tu investigación.

—Ya me disculpé, Fra…

—Figone —corrigió, seria—. Aquí soy tu superior, no lo olvides. Y me da igual que te disculpases, el caso es que no tenías tanta libertad como creías, te dimos medios, pero no te dimos la posibilidad de saltarte las leyes, ni los protocolos. Ahora, menos.

La forense se limitó a escuchar, se quedó a cuadros con la conversación.

—Así que, esto no es una especie de ascenso, sino un castigo —le soltó John, sin tapujos.

Figone apretó la mandíbula, pero hizo oídos sordos y siguió:

—Entonces, posiblemente en ese caso se encuentre la causa. Pero no descartes las demás. Podría haber sido por dinero, pero también por otros asuntos. —Echó un vistazo a John, por el rabillo de ojo y le preguntó—: Oye, ¿y ella? ¿Tu amiga, la otra socia? ¿Qué sabemos de ella?

—No más de lo que supimos cuando la llevamos a comisaría. Ella se fue. Desapareció del mapa…, hace poco más de un año. Sigue todo tal y como la última vez que me preguntaste, Figone.

La tristeza se adueñó de los ojos de John. Figone lo notó enseguida, le sobró tiempo para adivinar a qué se debía aquella expresión melancólica.

«Cuando alguien está enamorado se ve de lejos, pero un corazón roto… no hace ni falta tener vista», pensó la forense, quien también se dio cuenta de ello. «Qué ñoño acaba de sonar eso». Pero eso no le impidió sentir un poco de presión en el pecho, un pequeño golpe de dolor de tantos que transmitía el detective sin querer. Y Figone igual, aunque todavía tenía esas ganas de decirle «te lo dije» en el cuerpo, por lo que fuera, en cualquier momento y en el mínimo descuido que cometiera John.

—De acuerdo. Intentaremos buscarla o… dar con ella de alguna forma. Así podremos protegerla o descartarla como sospechosa. —«No te lo tomes como trabajo, sino como un favor personal». Se sintió tentada a comentárselo, pero prefirió guar-dárselo para sí. No era ni el momento, ni el lugar—. John, esta vez, si la encuentras, retenla —advirtió, seria.

—Agatha fue descartada como sospechosa del caso Esvero y ya llevamos a la culpable a juicio.

—¿Tú crees? —dejó caer ella.

—May Terrace es ya un caso cerrado. Careylla acabó con la vida de Gregory y Abigail Esvero. Punto —sentenció John, serio.

—Esperad, un momento —espetó la forense—. Todavía tengo que analizar datos, hacer la autopsia y…

—¿Sí? —insistió Figone.

—Si algo he aprendido estos años es que no hay que dar nada por hecho, ni aunque te lo den en bandeja —respondió—. Ni siquiera tiene huellas. Que yo sepa, eso se hace con un único propósito y es no identificarle. Así que…, no deis nada por sentado, aún.

—De acuerdo, Dia. Tienes razón. Identifícale lo antes posible y envíame los resultados de todo lo que encuentres —ordenó Figone, más suave que cuando hablaba con John.

—John, ¿qué pasó con la chica? —se atrevió a preguntar la forense.

Encogido y algo avergonzado, al inspector se le hizo un agujero en el estómago. Se sentía vacío, como si estuviera famélico. Con Figone intercambió unas breves miradas, llenas de vergüenza, pero ella se lavó las manos.

—¿Qué chica?

—Ya sabes, la chica que Figone decía, la chica Bond de la que todos hablan. ¿Qué pasó con ella?

—Vaya, ahora nos hemos vuelto famosos entre cuchicheo y cuchicheo… —murmuró John, de mala gana. Apretó la mandíbula y le dijo—: Ya lo he dicho, se fue y punto.

5

Fábrica abandonada de textiles, afueras de Roma, Italia.

Agatha había llamado a primera hora de la mañana a una conocida, uno de los primos de ésta había hecho algún que otro trato con Gregory Sr. y aún le debía ciertos favores. Agatha se encargaría de saldar la deuda por él.

Quedaron a las once de la mañana en una fábrica abandonada de textiles. Hacía algunos años que el edificio había sido dejado de la mano de cualquiera, pero todavía hacía más años desde que había sido una fábrica de productos y materiales para la construcción. Incluso todavía quedaban restos de ésta. Unas ruinas sobre otras.

Nada más llegar, se topó con un solar vacío rodeado por una valla abierta. A lo lejos, un edificio de apenas tres plantas y alargado como para albergar cientos de trabajadores y un gran número de maquinaria. Rodeó conduciendo medio edificio y no vio ningún otro vehículo ni a nadie por allí, hasta que se topó un todoterreno negro aparcado con el morro casi pegado a la pared. Ella aparcó al pasar aquella esquina.

Bajó del vehículo y entró al edificio. Varias telas colgantes hacían de puerta. Fuera también sobresalían algunas por las docenas de ventanas de cada planta. Aquello parecía haber sido un refugio para personas sin hogar durante un tiempo o lo estaban usando bien algunas bandas locales.

Se le erizó el vello de los brazos, no había nadie, pero sintió algo a su espalda. Se sintió rodeada. Sin dudarlo ni un segundo, sacó el arma y se dio la vuelta.

—¡Joder! ¡Qué susto! —espetó un hombre, detrás de ella.

La había estado esperando. Agatha bajó el arma.

—¿Qué hacías detrás de mí? —rugió, nerviosa.

—Vale, perdona.

Guardó la pistola de nuevo. Y respiró hondo, más tranquila.

—No, está bien. Pero no vuelvas a hacerlo, ¿vale?

Él asintió. Tenía un acento algo extraño, mezclado. Italiano, pero con toques de alguna otra lengua. Su piel era bronceada, no demasiado, y sus ojos superaban el color verde hierba. Tenía cabello castaño, unas cejas pobladas y un afeitado digno de admiración. También era alto, bastante, y con su complexión tan delgada la sensación era mayor.

—Tengo entendido que trabajas para el Esvero. ¿Es a ti a quien debo devolverle los… favores?

Ella encogió un hombro.

—Eso se supone. Él ya no está y yo soy parte de lo que queda de su legado, el resto se lavan las manos. —Bajó la mirada, «¿Gregory también?», se preguntó.

Él asintió, indiferente.

—Entonces, ¿qué puedo hacer por ti para quedar en paz?

—Necesito que consigas unos planos.

Él soltó una carcajada.

—Perdona, ¿en algún momento he dado a entender que soy arquitecto?

—No lo sé. ¿Quieres saldar la deuda o quieres responder ante mis amigos?

—¿Planos de dónde? —preguntó otro, oculto en una oscura esquina.

—Perdona, ¿estoy hablando contigo? —inquirió, molesta. Después, se dirigió al alto y delgado con quien hablaba—: Se suponía que esto iba a ser entre tú y yo.

—Es un amigo —explicó, antes de dejarla terminar—. Somos unos cuantos, una banda.

—¿Estáis en parvulitos o en un coro? Quedé contigo y sola-mente contigo.

—Ellos no dirán nada.

Ella apretó la mandíbula.

—¿Cuántos sois?

—Cinco.

Agatha se echó a reír.

—¿En serio? Vale, como digáis.

«Dios, éstos acaban de salir de una guardería», masculló.

—Él es Otto.

—No he preguntado —espetó ella, impaciente—. Y, si no he preguntado, es porque no me importa quiénes seáis. Yo trato contigo, ¿de acuerdo?

Ambos hombres intercambiaron miradas. El tal Otto no salía de su refugio entre las sombras.

—¿Y a ti qué te pasa, Batman?

—El sol me hace daño en la piel.

Ella asintió, seria, aunque ni de lejos se sintió culpable por el apelativo.

—No son planos exactamente… Es una especie de Rayos X del suelo, como un escáner, no sé cómo se llama. De la zona del O’Donovan Rossa Bridge, está en Dublín.

—¿Como un mapa del suelo?

Otto miró al resto. Él sí había entendido del todo.

—Algo así, sí. Contratad a quien haga falta para hacerlo, los gastos corren a mi cuenta.

Agatha dio media vuelta y salió de allí después de asegurarle que volvería a contactar con él y cuando le diera aquellos planos, su deuda estaría saldada. ¿A quién se le ocurriría tener una deuda con la mafia? Bueno, ¿a quién no se le antojaría, con los tratos que ofrecía Esvero?

Agatha desbloqueó el coche a distancia con el mando mientras lo iba pensando. Lo tenía en un llavero del típico turista de Roma, el nombre de la ciudad y cada letra con un monumento de fondo.

Cuando metió las llaves en el contacto, alguien dio dos golpecitos en el cristal tintado. «¡Me cago en…!», se le escapó en un rápido sobresalto. Agachó la cabeza para ver por completo al hombre, cuya cara no se hizo visible hasta que, al bajar la ventanilla unos escasos milímetros, éste se asomó.

—Pensaba que no volvería a verla, Gewen, ¿o debería llamarla Byrne?

Agatha hizo un mohín de desagrado. Le había pillado.

—Lo mismo digo, inspector Marino.

Toni había cambiado, algo. Su aspecto de montañero lo había cambiado por el de un rebelde de los años sesenta. ¡Vaya con Toni que ahora recordaba a John Travolta en Grease! Eso sí, todavía conservaba su engominado cabello rizado y seguía sin poder domarlo. Su chaleco lo había cambiado por una cazadora de cuero marrón oscura y unos pantalones vaqueros algo desgastados. Seguía siendo él, en el fondo, ese inspector con pintas de montañista resistente al intenso calor del verano italiano y con un carácter bonachón, aunque con un ligero cambio de aspecto.

«Preparado para Halloween, solo le falta la sangre… Si de sangre tuviera que hablar yo…». Agatha le sonrió, apartando así ese pensamiento a un lado.

—Vamos, baje la ventanilla. Por favor.

Tras poner los ojos en blanco, ella le hizo caso. Bajó la ventanilla, pero sólo unos centímetros más; desconfiaba de cualquiera. Y más desconfiaba todavía si encontraba al inspector en aquel lugar, en aquella misma hora, con aquella gente y con aquellas pintas tan diferentes del Toni Marino a quien un día conoció.

—¿Qué hace aquí y por qué ha insultado a Batman? Que yo sepa Batman pilla a los villanos… a su manera —se trabó—, y este tío, bueno…

Agatha se rio. Él hizo lo mismo.

—Yo debería preguntarle lo mismo, ¿no cree?

—Touché. —Toni inspeccionó a la joven de arriba abajo, todo lo que su vista pudo alcanzar—. La noto algo cambiada desde la última vez que nos vimos.

—Bueno, inspector, un año da para reflexionar mucho —sonrió—, ¿y usted? Sí ha cambiado… mucho.

Marino retorció su mandíbula, pensativo, mientras ella le examinaba de arriba abajo.

—¿Qué hace aquí?

Ella se encogió de hombros y le dijo:

—He venido a ver a unos amigos. Creo que usted sabrá lo que se ha hablado ahí dentro. Y yo le he preguntado primero, Toni.

—Pues si tiene amigos así… espero, de verdad, que me esté mintiendo.

—Todos necesitamos tirar de ciertos contactos de vez en cuando. Pero, usted, Marino…, de verdad, ¿qué hace aquí? Éste no es su lugar —Él guardó silencio—. Vamos, ¿de verdad quiere hacerme insistirle? ¿Qué hace alguien como usted por aquí?

Toni mantuvo el silencio que hasta a él mismo le ponía la piel de gallina de los nervios.

—Como quiera, yo solo pregunto porque ya le he visto e igual al resto de sus compañeros y superiores no les hace mucha gracia.

—Mierda… —se le escapó, al fin. Echó la vista atrás, al edificio. Cuando se volvió, cerró los ojos—. Qué más da, estamos metidos en el mismo saco, o eso parece. ¿Puedo subir? Sólo será un momento.

—Deje el arma en el suelo y le dejaré entrar.

Marino rezongó. Se apartó de la ventanilla y, tras pensarlo, rodeó el coche por el capó y se detuvo frente a la puerta del copiloto. Sacó su arma de la funda abrochada al cinturón, escondida bajo la camisa y la cazadora. Retiró el cargador y lo dejó en el suelo, junto con la pistola.

Esperó a que ella cumpliera. Y lo hizo. Le abrió el coche y él la puerta. Desde que se sentó, Marino no le quitó el ojo de encima con una extraña sonrisa que estaba lejos de ser real.

—La verdad, no sé cómo estoy hablando contigo ahora mismo —soltó él, incrédulo—, si John lo supiera…, sinceramente, no sé ni qué diría.

—¿Ahora eres tan cercano a mí que ha desaparecido el trato tan cortés? —espetó, socarrona.

—Bueno, dejaste a mi compañero hecho polvo, ¿tú qué crees? Eso nos hace más que conocidos, diría yo.

«Sabía que encontrarme a John era una posibilidad, pero…, ¿a Marino? El mundo es un pañuelo», se dijo ella, «pero un pañuelo muy sucio a veces…»

—¿Qué haces con esta gente, Marino?

Él se mordió el labio inferior y miró en otra dirección. Volvió en sí y le dijo:

—Dios mío, ni siquiera debería estar contigo ahora mismo…

—Oye, tú guardas mi secreto… y yo el tuyo. Además, ya te he visto aquí, mezclado con esta gente. Y tú a mí. ¿Qué puede ser peor que eso?

—¿Intentas chantajearme?

Agatha reprimió una carcajada.

—Créeme, todavía queda mucho para que te quiera joder de esa forma. Solo tengo curiosidad. —Le revisó entero, de su cabellera escarolada a sus pantalones rotos y le preguntó—: ¿Estás infiltrado?

Tras una breve pausa, él se derrumbó.

—Esto es una mierda. —Asentía.

—¿A qué te refieres?

—El tío… el tío con quien has estado tratando y su grupo…

—Toni, ¿qué vas a hacer con lo que has oído? —preguntó, algo asustada, aunque trató de esconderlo. Tragó saliva, tenía la garganta casi cerrada.

—La verdad es que me intriga. ¿Para qué quieres…?

—Eso es un asunto personal —le interrumpió, seca.

—¿Tan personal como convertirte en sospechosa de dos importantes casos y desaparecer así, de la noche a la mañana? —replicó, prepotente—. Ellos no harán nada por ti, ni siquiera para saldar esa deuda que habéis mencionado.

Agatha tragó saliva, de nuevo.

—Sal del coche.

—No lo harán porque trabajan para otra persona —le soltó.

—¿Qué dices?

—No me importa hablar contigo de esto, la verdad. Hace meses ya se hablaba del «adiós de los Esvero», así que no les tienen miedo… a los pocos que quedarán; incluido tu amigo, el que trabaja en tu local. —Hizo que Agatha se mordiera la esquina de los labios. «Maldita sea», se dijo—. Tengo un amigo —soltó, así de primeras.

—Muy bien por ti. Sal del coche.

—Mi amigo tiene un GPR, un georadar. Es profesor de historia en una universidad y en su rato libre es lo más parecido a Indiana Jones que tenemos por aquí. Le falta el guion, ah, y el látigo.

Agatha no abrió la boca en un buen rato, así que Marino lo tomó como el «lo dejo» de un «¿lo tomas o lo dejas?»

Marino salió del vehículo y apoyó la mano en la puerta al cerrarla.

—Toni —le detuvo—, procura que me consigan esos planos y te ayudaré en lo que haga falta.

—¿Ahora es chantaje o un trato?

—Chantaje será si me la juegas.

El inspector se rio, a pesar de las ganas de soltar algunas palabras desagradables por la boca.

—Tengo muchas ganas de mandarte a la mierda por todo lo que has hecho, pero es que no tengo ni la menor idea de si llamarte «zorra» o darte las gracias —confesó—. Y tengo la gran pregunta de con quién estoy hablando realmente, porque Gewen… —carraspeó—, digamos que no existe ya para nadie.

—Ya…, supongo que puedes llamarme Byrne, ¿no?

6

Cruzando el Puente Sisto, Roma. Italia.

La niebla se arrastraba sobre las aguas del Tíber. Solo dentro de los bares y de los diversos locales de la zona se podía huir del frío, eso sí, gracias al aire acondicionado. Aun así, la humedad no dio tregua a nadie. Las calles estaban desiertas, ella era la única viandante por allí y parecía estar interpretando una escena teatral algo tétrica.

Vio el letrero de su local. Sintió una pequeña punzada y una sonrisa asomó por su rostro sin darse cuenta. Se sintió como el primer día, pero no lo era. Dentro de su ser, sabía que igual no todo, pero sí muchas cosas habían cambiado.

«Venga, échale… ovarios… Tampoco te queda otra», murmuró para sí misma.

Abrió la puerta. Casi todas las luces estaban apagadas, de hecho, todavía no habían abierto. Alguien fregaba las copas.

—Me cago en la… —masculló Gregory, estupefacto, en cuanto la vio. Ella sonrió—. ¿Qué… cuándo…? No, joder, espera que me calme. ¡¿Cuándo has llegado?!

—Hace unas cuantas horas.

Se sostuvieron la mirada un rato.

—Ni siquiera una llamada —le reprendió Gregory, de repente. Ella agachó la cabeza, algo avergonzada—. ¡Ni siquiera una mísera llamada, Agatha! ¿No pensabas volver? ¡¿Es eso?! ¿Qué te ha hecho cambiar de idea entonces?

—Grego…

—No. No, no, no. —Echó una bocanada de aire—. Al menos enviabas mensajes, al principio. Pero, ¿por qué dejaste de hacerlo hace cinco meses? ¿Qué te ha pasado? ¿O es que ya lo dabas todo por hecho y, como te entraba tu parte de los ingresos cada mes, te empezó a importar lo más mínimo?

—No, no es nada de eso y lo sabes.

—Yo ya no sé qué pensar. Ya me dejaste tirado una vez y luego te vas, de nuevo, desapareces del mapa y ahora de repente «hola, ¿qué tal?»

—Demasiadas cosas, Gregory.

Él asintió, un poco irritado. Se rio, incrédulo.

—Ah, ya, entiendo, es secreto, como siempre. —Negó con la cabeza, decepcionado. Arqueó las cejas durante unos instantes y le soltó—: No por nada, ni por rebuscar trapos sucios del pasado, pero eres igual que mi padre en eso. No me extraña que fueras su ojito derecho en los negocios. Tal para cual, joder.

—¿No piensas dejar el pasado en el pasado? No sé, te lo pregunto por si tal vez no lo has pensado todavía. Tómatelo como una sugerencia.

Gregory no respondió. Agatha apretó los labios. Algo, fuera en su forma de estar allí o por la manera en la que mantenía silencio, preocupaba al joven Esvero.

Al final, Agatha respiró hondo y decidió empezar la conversación de cero:

—No he venido aquí para discutir. En realidad… ¿quieres tomar algo?

Casa de John, Lungotevere dei Vallati, Roma. Italia.

Wyatt, el nuevo inspector, le abrió la puerta. Qué raro le sonaba eso aún…

Marino llegaba con sudores por todo y unas pintas a lo macarra que no eran ni reales. Se tocaba el pelo todo el rato, solía llevar gomina, sí, pero a diferencia de lo que podían pensar de él, no estaba acostumbrado a llevar medio bote en la cabeza. Parecía imitar el típico gesto de John de pasar la mano por el cabello hacia atrás. También tenía mucho calor, tanto que lo primero que hizo fue quitarse la cazadora y —casi— la camisa. John le regañó por ello… Normal, a ese paso acabaría desnudándose.

—Pero, ¿qué te pasa? Parece que tienes piojos o algo…

Marino se sentó en el sofá, pero enseguida volvió a levantarse y fue directo a la cocina. Entonces, John le soltó si le estaba persiguiendo alguna cucaracha, porque no se quedaba quieto. Toni retiró una de las sillas que rodeaban la mesa de madera redonda de la cocina y se sentó.

—¿Quieres algo? ¿Agua? ¿Insecticida, tal vez?

—No, no, perdona, es que hace calor y vengo de… —Le miró. John lo captó enseguida, así que éste solo asintió—. Al menos, tengo el presentimiento de que esto va a acabar pronto.

—¿Y eso? ¿Qué te ha dado ahora? —John se sentó frente a él—. Hace solo cuatro meses y pico que estás ahí metido y, que yo recuerde, la semana pasada estabas de capa caída, a punto de darte por vencido, asqueado con la vida.

—Bueno, igual es que se me ha aparecido el ángel de la guarda.

—Sí, ya —se rio.

—John…, esto, mira…, ¿qué sabes de un puente, el O’Dono-van, en Dublín?

—¿Dublín? ¿Un puente? —inquirió, extrañado. Frunció el ceño—. ¿Te ha dado demasiado el sol?

—No, es solo…, curiosidad.

—Pues poco sé, la verdad. Hace como unos veinte, treinta años, tenía cierta fama entre algunas mafias locales como lugar de reunión.

—Ah… ¿Cómo sabes eso?

—¿Qué? Si me has preguntado, es porque pensabas que algo sabía. ¿Qué te pasa? —Y Toni volvió a levantarse—. ¡Deja de rascarte y de moverte! Es como tener un crío con polvos pica-pica por todo el cuerpo.

—Sí, ya…, bueno…

—Investigar es lo que tiene —continuó John—. No me pareció muy relevante al dar con esta información el año pasado cuando… —De repente, se calló. Tragó saliva, pero se le había formado un nudo en la garganta. Pasó la mano por la barbilla y empezó a acordarse de… ella. Se levantó y cogió la cafetera del armario—. ¿Quieres café?

—John, ¿sabes algo de…? —le preguntó. Tenía ganas de contarle lo sucedido, pero no sabía cómo iba a reaccionar—. Yo…, eh… —«Díselo». Carraspeó—. Creo que me voy a casa, tengo que descansar un poco. Estos días esta gente tiene una reunión más con… ejem…

—El hombre al que investigamos.

—Investigo —corrigió Toni.

—Claro, es cierto. Yo ya no formo parte de esa investigación desde que Figone me lo prohibió.

—No fue una prohibición.

—Es como si acercarme a él supusiera una orden de arresto contra mí.

—Oh, vamos, John… De todas formas, DeiCaruso pronto pisará la cárcel. No te preocupes por eso.

—Me preocupa que ese tío sea tan listo como aparenta y no llegue a hacerlo nunca.

—John, mira…, no seas negativo. Le tendremos, pronto, te lo aseguro —le prometió.

—Toni, apenas llevas unos meses infiltrado, la investigación contra ese hombre es muy reciente y tú estabas a punto de rendirte hace unos días, disculpa si me confunde esto un poco —replicó, con toda la calma que John sabía mantener—. Solo porque siento intriga, ¿qué te ha hecho cambiar de idea? Porque no me creo que estuvieras hasta los… ejem, y ahora tengas todas las esperanzas del mundo en cerrar el caso ya.

«Venga, díselo», se repitió Marino.

—Es solo…, te lo he dicho, hoy ha venido… mi ángel de la guarda. —Sonrió, con malestar por ocultarlo. Y se fue.

Horas después, John decidió sentarse en la cama y buscar en el móvil el puente por el que Marino había preguntado. Lo único que recordaba era el pequeño dato sobre éste, como lugar de reunión en otra época, nada más. Pero le pareció raro que a Marino de repente le diera por preguntar sobre este lugar… Eso significaba que Toni había dado con algo importante. Y John lo intuía.

Luego, se le desviaron los ojos hacia una vieja foto. Bueno, era una fotocopia. La fotografía que había recuperado de la basura de los Esvero, la había enmarcado y colocado sobre el escritorio. Siempre la tenía presente… a ella. Y, en esa especie de limbo, se preguntó qué le había llevado a Toni a preguntar por Agatha cuando ese asunto se había zanjado apenas mes y poco después de no volver a verla.

Le venían a la mente muchas ideas.

A John se le quedaron grabados los últimos momentos que compartió con la extranjera y, ahora, el puente O’Donovan había reaparecido tras su ligera búsqueda poco antes de interrogar a Agatha…, algo por lo que, durante el año pasado se había estado culpando. Pero hacía su trabajo y en ello se centró para salir de todo lo malo.

¿Por qué volvía la tormenta cuando la calma había persistido durante un año? Tal vez, nunca había terminado y solo fue una larga pausa. Él lo sabía.

7

Despacho de Figone, Comisaría de Roma. Italia.

Se había descalzado nada más entrar a su despacho. Ojalá lo hubiera hecho antes, así, no habría dejado huellas de barro por todo el pasillo y la entrada, trazando un camino hasta su despacho. Sus zapatos de tacón sucios, su cara hecha un desastre, su rímel más que corrido le hacía una sutil mancha en los ojos a modo de messy eye. La noche anterior se había despedido de sus treinta y ocho años de la forma más glamurosa y fuera de lugar posible, se apuntó a la fiesta de soltera de una amiga.

No había bebido más que dos copas… al principio. Pero, el poco alcohol solo le trajo malos recuerdos que creyó haber dejado atrás. No paraba de pensar en aquella llamada, en aquella voz, en el nombre de su hermana en boca de un agente. «Andrea», murmuró. No se imaginaba el horror que debió sentir su hermana durante el secuestro que sufrió. Y, claro, sin comerlo ni beberlo, Andrea apareció. Figone había salido a la cubierta del yate alquilado por la —casi— casada amiga, con una copa en la mano, aún sin tocar, cuando su hermana se presentó a su espalda. Su amiga acababa de decir en voz alta que también era el cumpleaños de «Francesca, la jefaza de la poli», para que empezaran a cantar todos al unísono la típica canción que tocaba. Suerte que Figone pudo escapar de la situación, aquello se hubiera puesto incómodo… sobre todo, por las constantes preguntas sobre su vida íntima que habrían acontecido la cancioncita.

Andrea le tocó el hombro.

—¡Coño! —Se dio la vuelta—. ¡Andrea! ¡¿Pero qué haces?!

—¡Cálmate, Frances…! —Figone no la dejó terminar—. Vale, disculpe, Capitán Figone —se burló—. Feliz cumpleaños, vieja.

—¿Vieja? Sí, ya. Menudo susto me has metido. Oye, ¿pero tú qué haces aquí?

—¿Yo? —Andrea se señaló, con una teatral sorpresa—. He venido a felicitarte.

—Pues no deberías haberlo hecho. Ya sabes lo que pasó en Brest, ¿es que te gustaría que se repitiera? —soltó, a sangre fría.

Figone giró la cabeza, para dejar de prestarle atención.

—Francesca, no va a volver a pasar.

—¡¿Y cómo lo sabes?! ¡¿Eh?! —Figone estuvo a punto de tirar la copa, pero escuchó voces del interior todavía cantando y se calmó—. Andrea, no voy a volver a permitirme entrar en pánico por culpa de lo que pasó —le arqueó a su hermana las cejas y ésta apretó los morros, también apartó la vista a otra parte—; ponerme histérica, coger el primer vuelo a Francia e ir a la escena de un crimen gritando a todo el mundo porque se suponía que esa mujer que estaba ahí tirada y cubierta con una sábana eras tú. Si John no me llega a parar…

—Pero, Francesca, si lo de ser una histérica es lo tuyo —se rio. A lo que Figone respondió con ignorancia total y un gesto de desprecio. Quiso entrar de nuevo en la fiesta—. Vale, vale, espera. —La detuvo—. Perdona, sé que no debería estar aquí, que no debería exponerme tanto y que ahora…

—Que ahora te llamas Sandra y no tienes familia, ¿verdad? Punto. No hay más.

—Francesca, no he venido por tu cumpleaños —confesó, seria—. Bueno, sí, pero…

Figone estaba de espaldas a la entrada de la fiesta y esperaba volver lo antes posible para que Andrea se fuera y así tenerla más protegida.

«Prefiero que me avasallen preguntándome siempre lo mismo, cotilleando sobre… Alejandro, y que me regalen juguetes sexuales y picardías, las muy brujas, mientras se ríen en mi puta cara», masculló para sí, con la mano en la frente. «¿Y yo qué hago ahora pensando en Alejandro? Ese idiota me plantó por no saber… hacer frente a… a una mujer con las ideas claras, sí, eso.»

—No sé si mantendrás todavía contacto con Wyatt, pero dale esto de mi parte, por favor. —Sacó del bolsillo una foto vieja y algo arrugada—. Dile que yo tampoco la olvido y que ella tenía un propósito…

—¿Y ahora se ha vuelto tu propósito? —inquirió, incrédula—. Investigara lo que investigara la hermana de John Wyatt, ahora es un tema perdido y más para ti. No quiero que te involucres en esto.

—Francesca, pero es que sé quiénes fueron a por mí y por qué. ¿No te importa lo más mínimo? ¡Leti era como otra hermana para mí!

Figone respiró hondo.

—Mira, Sandra, ahora mismo, lo único que me importa es que tú estés a salvo. Y, si eso implica verte solo una vez al año con todas las medidas que debamos tomar, pues se hará. Y por eso no quiero que te relaciones con lo que le sucedió a la hermana de John, ni a la de Toni Marino, ¿de acuerdo? Hace años de eso.

Satisfecha, Figone dio media vuelta de nuevo y con todo su orgullo, puso un pie dentro del yate. Pero, su hermana le agarró el brazo.

—Y si te dijera que fueron los Esvero, ¿qué? Sé que les estuviste investigando.

—Sí y sí. Pero, ya no son asunto nuestro tampoco. Déjate de tonterías y empieza una nueva vida, porque parece que aún no te ha dado la puñetera gana de hacerlo.

—¿Es que te da lo mismo si lo vuelven a hacer con otra persona?

—¡Escúchame! Y es la última vez que te lo repito, vete y quédate segura en tu nueva casa, con tu nuevo nombre y tu nueva vida. Nos veremos, eso ya lo sabes. Deja lo que Leti estuviera haciendo porque mira a lo que te llevó y lo que pasó con ella y con la hermana de Toni. —Se le heló la sangre—. Y deja a John Wyatt hacer su trabajo; es cierto que él llevó el caso Esvero, pero ya no le incumbe, ni a él, ni a ninguno de nosotros. Así que, déjalo estar, por tu bien y por el de todos.

Volvió a darle la espalda.

—Yo solo sé que los Esvero quisieron matarme y, en mí lugar, algo peor le hicieron a otra persona —alegó Andrea.

—Esa persona era Abigail Esvero y era la hermana del hombre que quiso matarte.

—¿Y eso le excusa? ¡Estaba aterrorizada, Francesca! Tú dices que te lo imaginas, que tuviste miedo con todo aquello, ¿pero sabes lo que es creer que te van a matar? ¿Pensar que no volverás a ver a nadie a quien quieres, que no volverás a… a celebrar otro cumpleaños —señaló la fiesta en el interior—, porque alguien te está apuntando a la cabeza? —Señaló la fiesta en el interior—. Cumpleaños o lo que sea eso…

—En realidad, es una despedida de soltera… por todo lo alto. Ya sabes lo bueno que es aparentar —añadió, sarcástica, y bostezó—, sobre todo, cuando luego es una mentira.

«Mentira como la que me hiciste creer, Alejandro», rumió.

—Francesca, ¿sabes lo que es ver el final de tu vida en el fondo de un cañón porque lo ha decidido otra persona? Esa chica me ayudó, a saber por qué. Y tengo lo poco que Leti nos dejó antes de desaparecer, bueno… lo que le dejó a su mujer…

—Pues devuélveselo —le sugirió Figone, burlona.

—Claro, dime donde encuentro la tumba vacía de la hermana de Marino —le replicó, en el mismo tono—. Venga, Francesca, Leti sabía que habían matado a mucha gente, uno de ellos un hombre inocente que dejó una niña pequeña y… —Figone tragó saliva y se guardó para sí todo lo que sabía sobre esa chica de doce años—. No me vas a ayudar —concluyó y Figone no lo negó—. Si tú no me ayudas, yo lo haré por Leti porque se merece esto. Por ella y por todos los que han sido enterrados en los hoyos que han cavado los Esvero. Leti no ha podido ni criar a su hijo, ni yo he podido hacer unos planes de futuro ahora sin contar con ella, es que no puedo, Francesca —sollozó—. Y tú no lo entiendes, por mucho que lo intentes.

—Tienes razón, no lo entiendo —respondió, con toda su frialdad. Por dentro, deseaba arrancarse el corazón por hablar así a Andrea—. ¿Has acabado con el monólogo?

Su hermana se marchó, con la voz rota por el dolor y aguantando el tipo como podía. Lo que Figone no esperaba, fue que aquella noche, terminaría con esas dos copas más en el cuerpo tras ver a su hermana. Esas dos copas que, válgame Señor, le sentaron como el culo.

Pensó en la nueva vida de su hermana, en lo que estaba echando a perder por una mujer a la que quiso con todo su corazón. Pero, también pensó en la vida que vino en camino y que ni su madre, Leti, ni la hermana de Toni pudieron llegar a criar. Leti falleció y la hermana de Toni desapareció… No llegaron ni a casarse. Recordó la ilusión de Andrea cuando dijo de ser la madrina, solo por echar las risas, pero ansiaba ver aquel día llegar. Le apareció por sus pensamientos John y se preguntó si debía abrir de nuevo este tema. Él hacía tiempo que lo había aparcado.

¡Pero es que no entendía por qué Andrea no quería seguir adelante! Seguía anclada en esa especie de trío fraternal que habían formado, en esa historia, en… Figone suspiró, necesitaba un descanso. Tampoco entendió el punto de la situación, hasta que Andrea le había mencionado a la huérfana de doce años. Leti investigaba el caso de su padre como buena reportera que era. La huerfanita a quien Figone bien conocía porque había estado involucrada en todos los casos que rondaban la historia de esa persona.

«Christopher Byrne», murmuró Figone, se mordió los labios y agachó la cabeza. Así entró en la fiesta de nuevo, con ganas de marcharse.

Figone no durmió en toda la noche, no quiso pensar en su hermana, ni en el caso, ni en hablar con John…, no quiso pensar en nada. Pero, ya sabemos cómo terminó eso, ¿verdad? Sí, en ese día siguiente, con huellas de barro en el suelo y la cabeza entre las manos.

Siguió dándole vueltas al mismo asunto.

Figone guardaba para sí más de lo que sus agentes, su familia e incluso John, —quien se había convertido en un gran amigo fuera del trabajo—, se imaginaban. ¿Y si iba siendo hora de hablar?

8

Local de Agatha, Liar. Roma, Italia.

Sentados en un sofá que hacía esquina y con una tarrina de helado de leche merengada sobre la mesa. Agatha ya la había abierto y se había llevado un buen trozo al plato. Mientras su lengua se congelaba poco a poco con la primera cucharada, Gregory traía un bote de canela molida y otro plato y cuchara para él.

—¡Cómo ha crecido! —espetó Agatha, en voz baja y bur-lona—. ¡Hasta sabe ponerse el platito y todo! —Gregory le puso los ojos en blanco—. Te veo más tranquilo, menos… desesperado.

—Oh, agoté la desesperación. Entre el año buscándote, los meses en tensión tratando de recuperar tu confianza y este otro año que has desaparecido…, yo creo que con el tiempo se ha agotado.

Agatha arqueó las cejas, sorprendida. Gregory no era de contestar así, más bien… sí, pero por lo bajo.

En el rostro de Agatha, asomó una suave sonrisa, incrédula.

—Bueno… —dijo Gregory, cuando se sentó frente a ella y le obligó a bajar los pies de la mesa—; creo que, antes de nada…, debería darte esto.

Escondida en su regazo, una cajita alargada envuelta en papel plateado de regalo. Se lo dio y ella la miró con extrañeza.

—¿Qué es esto?

—Un regalo —respondió—. No, no es mío. Tú…, ábrelo, lleva tiempo esperándote.

Arrancó el papel de regalo, pero con tanta sutileza que no se notaba lo brusca que había sido. Una cajita negra con el logo de Swarovski, pequeña y algo alargada. La abrió y se encontró con un bello colgante, era oro blanco y tenía una estilizada letra «A» y una cadena muy fina y ondeada.

—¿Qué…?

Gregory solo se encogió de hombros ante el asombro de Agatha, desinteresado, pero a la vez todo lo contrario. Desvió la vista a otra parte mientras ella despegaba una nota del interior de la tapa, sujeta con un trocito de celofán. Aunque echó un vistazo por el rabillo del ojo con la poca curiosidad que le quedaba.

Perdóname.

John.

Se quedó blanca…, más blanca que la cal.

—Yo te hubiera regalado rosas azules, aunque de plástico—refunfuñó Gregory, sin quitar el ojo de encima del regalo.

—Eres tan romántico como un burro ciego.

—Sí, pero al menos no intento comprar el amor de nadie con joyas.

—No, claro, tú lo haces al modo…, de otra manera. —Le dedicó una breve sonrisa y él se rio—. No, no se trata de eso, Gregory.

—Agatha, sea lo que sea, es demasiado simple. Lo dicho, yo habría optado por otro camino.

—¿Quieres dejar el tema ya? —Le dio un capirotazo en la nariz.

—¡Eh!

Gregory se llevó la mano a la punta de la nariz, pronto la tendría enrojecida, pero por muy poco tiempo.

—Sigues siendo un crío en el fondo.

—Y tú una estúpida. Desaparecer así…, no lo vuelvas a hacer, por favor.

—Cállate.

Gregory puso los ojos en blanco. Habría cambiado, pero aún denotaba desesperación en su forma de mirar.

—Bien, ahora…, ¿de qué quieres hablar? —preguntó Gre-gory.

Agatha bajó la barbilla, pensativa. Dejó aquella cajita sobre la mesa, intentando evitarla, y cogió el plato para continuar con el helado… ya medio derretido.

—Antes de nada, siento lo que pasó.

—Ya, bueno, no fue culpa tuya. —«Ojalá fuera cierto», se guardó ella para sí y respiró hondo—. Además, he rehecho mi vida, más o menos. En parte, gracias a ti. —Tras un rato presa del silencio abrumador, insistió—: Es cierto, Agatha, no habría podido comenzar otro negocio después de lo de… Lo del Cheh’s me dejó destrozado. Tú, al menos, me has dado un lugar para quedarme.

«Cállate la boca porque no haces que me sienta mejor», masculló, sin que él se diera cuenta.

—Gregory, para —le pidió, cansada y abrumada con tanto remordimiento.

—Vale —suspiró—. ¿Por qué quieres contarme…?

—No empieces a poner pegas.

—No es poner pegas —refutó—. Es que, no entiendo.

—Tengo… tengo una tarjeta. Y no puedo más con esto —confesó—. Ese… Caruso, el hombre que te presenté como Johnny, os ha estado investigando durante años.

Gregory frunció el ceño.

—¿De qué estás hablando?

Agatha dejó el plato sobre la mesa y cruzó las manos sobre el vientre.

—La tarjeta que obtuve, me permite el acceso a bastante documentación… personal, de mucha, mucha gente…, personas importantes… como lo fue tu padre, en su día. Eso creo. No puedo desbloquearla o… descubrir su contenido porque ninguno de mis conocidos maneja este tipo de cosas. Les viene muy grande.

Gregory dejó el plato a un lado y cruzó las manos sobre la mesa. Le empezó a doler la cabeza de una forma tan intensa…, no se esperó aquello. Tampoco hubiera pensado que algún día sería Agatha quien le confesaría sus «pecados», si es que lo estaba haciendo y no tergiversaba la realidad a su antojo, como siempre…

—Ve más rápido, por favor.

—Gregory…

—Agatha, ¡tengo la piel de gallina y me va a estallar la puta cabeza!

—Gregory, cálmate. Caruso es un expolicía que quiere saber muchas cosas sobre la Familia. —Miró hacia el techo, agobiada, y volvió—: A tu padre le habría gustado tener una llave así. Caruso siempre fardaba de esta tarjeta y de tener colegas en empresas privadas como Doze Private Co. Él me dijo que le pidió a un amigo guardar unos cuantos nombres en una tarjeta, y así lo hizo.

—¿Siempre fardaba de ella? —inquirió, con segundas inten-ciones y un poco desconfiado—. ¿De qué conoces a ese hombre?

—Es una historia demasiado larga… —Carraspeó—. Abigail tenía algo de razón.

«Os he vendido», pensó en decirle, pero sus ojos, llenos de arrepentimiento, la delataban. Suerte que Gregory no lo llegó a captar. «Abigail tenía mala idea de mí desde el principio y no estaba tan equivocada».

—¿En qué?

—Nada, perdona. Me vienen recuerdos… —fingió y se frotó la frente. Logró disuadir un poco las sospechas que había levantado sobre sí misma. Solo un poco. Lo que no pensó, fue que había despertado aún más la curiosidad de Gregory, quien se preguntaba cuánto escondía ella para sí, ya no qué, sino cuánto—. He hecho muchas estupideces en mi vida, ¿sabes? Pensaba que, tal vez en un año, podría remediar algunas —concluyó.

—Podría a cuáles te refieres, pero he convivido contigo desde hace muchos años, sé lo estúpida que eres a veces.

—Sí, bueno, la confianza da asco.

—Eso dicen. Y…, ¿has conseguido remediar alguna?

—No del todo. —Respiró hondo y apretó la mandíbula antes de soltar—: En todo caso, he hecho más tonterías. He conocido a Marrés.

Asombrado, estupefacto, con la piel aun más de gallina… como fuera, se sentía tan alterado que tuvo que levantarse. Se llevó las manos a la cabeza y saltó:

—¡¿Marrés?! —Se levantó, con las manos en la cabeza—. ¡¿El socio de mi padre?!

—Para ser justa, uno de ellos. No le des más protagonismo del que se mere…

—No es que le dé más protagonismo, es que por algo siempre ha sido un socio del que guardar las distancias, Agatha. ¡¿A ti qué coño te pasa?! ¡¿Tú sabes con quién te estás metiendo?! —Le clavó los ojos, impregnados de una ira irreconocible en él—. Esto es asunto de la Familia Esvero, de nadie más.

—Ah… —asentía, sarcástica—, claro…

«Tanto tiempo insistiendo en que yo era de la Familia y ahora no soy nadie», rumió, tratando de reírse de la situación. Empujó la lengua contra la esquina de los labios esta vez, porque quiso mordérsela hasta sangrar con tal de mantenerse callada.

9

Ibiza, Islas Baleares, España.

Seis meses antes.

Un chalet céntrico, al pie de una montaña y con vistas al mar. Las doce de la madrugada. Por las claras arenas de la Playa de Talamanca aún había gente paseando, pero no demasiada. Fueron tres días con escasa gente por allí. El calor del sol todavía se notaba en cada pisada sobre la arena. El lugar sumido en una imperturbable tranquilidad. Fuera, en el aparcamiento del recinto, un coche con los cristales tintados y a prueba de balas. Dentro, dos personas, la conductora y un hombre con pintas de culturista sentado detrás. Ambos, guardaespaldas vestidos con unos formales pero incómodos trajes de color azul marino.

Un hombre salió del coche y entró al chalet; dejó la puerta entreabierta. Colocó sobre el perchero atornillado en la pared de la entrada su americana blanca. Con un gruñido, ya había estirado los músculos del torso. Se giró hacia el salón, su maravilloso salón. Todos los muebles blancos o negros, ningún otro color adornando la sala, excepto el de algún que otro objeto decorativo exótico.

«Juraría que he visto algo moverse en mi sillón», murmuró con un marcado acento francés. «¿Eso es una pierna?» La figura de una mujer sentada en su sillón se hizo más visible con un ligero movimiento y gracias a las luces procedentes del exterior, las cuales habían iluminado parte de ella. Medio rostro y cuerpo sepultado en la oscuridad.

Con una pierna bajo el muslo de la otra y ésta balanceándose en el aire con suavidad. Un codo visible en el brazo del sillón y su mano cubriendo la parte inferior de su cara. Uno de sus dos azules ojos estuvo brillando como una perla recién sacada del mar. Los mechones de sus cabellos del color de la miel entrelazados, haciendo amplias pero ligeras ondas cubrían sus hombros.

—¿Quién eres tú?

—Vengo de parte de los Esvero. Llámeme Agatha.

—Oh, Agatha… —sonrió—, sí, te conozco. ¿Qué hace una mujer como tú aquí?

—¿Perdón?

—Te conozco desde el día en que me reuní con Gregory Esvero y tú te encontrabas aprendiendo a servir bebidas con su hijo. Por supuesto, tú ni me recuerdas. Tampoco recordarás haberme visto en la zona del O’Donovan Rossa Bridge, ¿a que no? Un día algo… movidito.

Agatha tragó saliva. «Yo no definiría ese día como movi-dito».

—Cierra la puerta y deja el móvil en la mesa.

El hombre, con una carcajada, lo expresó todo.

—Así que… quieres jugar, ¿eh? Intentaré no gritar.

«Estúpido», pensó ella.

—Esperaba que, siendo un socio de Gregory Esvero, tuvieras otro tipo de modales. Cierra la puerta, por favor.

—Gregory Esvero pecaba como anfitrión, sus juegos eran a base de cartas o de puro sadismo. Se aficionó a la tortura. Igual porque el poco corazón que tenía, su mujer se lo llevó con ella a la tumba.

Durante un momento, dejó caer la mano sobre el interruptor de la luz, pero Agatha le detuvo:

—No.

—De acuerdo. Agatha, mon invité*, permíteme presentarme como quien soy y no como la imagen que tienes de mí, es decir, la que los Esvero te han creado de mí.

—En realidad, prefiero mi versión. Gracias.

—Claro, sin problema. Ahora, por favor, ¿qué haces tú en mi casa? Creo que si respondes, terminaremos más rápido.

—Ya sabes a qué he venido.

—Ah… —asentía, pensativo—. Está bien.

—¿Qué… cómo…? —Agatha sacudió la cabeza. Aquel hombre tenía un carácter muy raro.

—Ah, veo que no te han enviado ellos. Vale, primera posibi-lidad descartada. Todavía quedan unas cuantas. Tú no eres una de sus mandadas, como se llaman… ¡Sicarios! ¿Qué eres? ¿La que cobra las deudas?

—¿Es que acaso le debes algo a la Familia? —preguntó ella, intrigada.

—De acuerdo, segunda posibilidad… descartada.

—Un juegues conmigo —espetó, a la defensiva

—Te dije que íbamos a jugar. —Se encogió de hombros.

Marrés frunció el ceño, todavía más pensativo. Formó una línea recta con sus labios y Agatha aprovechó para saciar su curiosidad:

—¿Qué deuda tienes con la Familia?

La mofa que soltó Marrés compensó las carcajadas que aguantó dentro. Ojalá fueran de la risa que le habría dado, pero era el resultado de «mejor reír que llorar».

—Lealtad —respondió él.

—¿Y ahora, con la familia deshecha?

El exsocio sonrió. Fue entonces y solo entonces, cuando parte de su rostro lo iluminó un coche al pasar por la entrada de la finca. Tendría quizás cincuenta y muchos, pero se conservaba con una elegancia solo igualada por George Clooney. Tenía algunas canas cercando sus orejas y pocas arrugas en las comisuras desgastadas de sus labios, las cuales se apreciaban al sonreír. Su complexión era similar a la de Caruso, un hombre recto, alto y delgado, aunque Marrés tenía un porte todavía más gallardo y, quizás, incluso más arrogante.

Parte del rostro de Agatha se había descubierto gracias a la luz reflejada en ella desde el exterior, a través de la gran cristalera detrás.

En un movimiento rápido, Agatha sacó una pistola. Tuvo preparada la mano bajo el muslo, donde la había mantenido oculta en todo momento. Un cañón pequeño, poco visible y sin fondo apuntaba al entrecejo del francés. Trató de no temblar. 

—Ah, vale… ya veo. Bonito juguete.

—De rodillas.

El hombre se arrodilló con las manos arriba.

—Date la vuelta.

Así hizo él.

—Gregory, tu amigo, incluso bajo tierra, sigue teniéndote atado de pies y manos.

—Así que, antes de morir, Esvero se encargó de que todos sus secretos desaparecieran, ¿no? Vaya sicaria se agenció el tipo.

—Te he dicho que no soy la sicaria de nadie.

—Para eso te quería Gregory Esvero. Es como te he dicho, una familia con grandes planes.

Agatha frunció el ceño. «No…, ¿o sí?», se dijo.

—¿Qué sabes de mí?

—Sé que eres una Esvero. —Puso los morros como el pico de un pato y se encogió los hombros, con la mirada a un lado, pensativo—. Sé que perdiste a tu madre cuando no podías ni andar sola y a tu padre poco antes de unirte a la familia de Gregory.

—¿Qué más?

—Poco más.

—¿Todavía mantienes trato con los Esvero? —se atrevió a preguntar Agatha.

—Llevo sin tratar con ellos tanto tiempo como llevo aquí. Estoy… jubilado.

Agatha bajó el arma. Se sintió extraña, había ido allí por un motivo pero creyó que iba a ser más difícil. Marrés debió haberse resistido más, ¿no? ¿Es que no lo hacían todos? ¡Las respuestas las obtenía con tal facilidad que no necesitaba amenazarle! Y, cuanto más fácil se lo ponía a Agatha, más dudaba ella.

—¿Ya ha terminado el interrogatorio? ¿Qué te pasa? Estás pálida.

—Si no te hubiera apuntado con la pistola, ¿me habrías respondido? Porque para haber sido el mejor socio de Esvero, cantas como un gallo por las mañanas.

—El mejor socio, eh… ¿Eso te lo dijo él? —Marrés sonrió, orgulloso, mientras Agatha apretaba los labios—. Ya lo he hecho antes, para qué mentir. Y más si es para salvar mi trasero.

»—Responde con sinceridad, niña Esvero, ya que me conoces tan bien como parece, ¿qué crees que me ha hecho llegar donde estoy ahora? Y, te daré una pista, ya que te veo tan desquiciada: no, no han sido solo los tratos con ese hombre. —Se echó a reír—. Verás, me resulta gracioso que vengas, entres en mi chalet así por las buenas, te burles de mi personal de seguridad, me chantajees y no aceptes ni tomarte una copa de vino blanco conmigo.

—No bebo.

—Ah, es verdad, tú eres aficionada al Jack Daniel’s. —Agatha se amedrentó—. ¿Ves? Te conozco.

Agatha había desviado entonces la atención a la pistola, no la sujetaba bien, temblaba.

—También sé que estás nerviosa. Es verdad, no eres una sicaria.

—Tus matones me han dejado pasar, no he burlado tu seguridad, solo para que lo tengas en cuenta.

—Sí, porque creían que eras una… compañía —carraspeó.

Agatha rezongó. «Estúpido putero y desalmado. Aunque es verdad, así es como he conseguido entrar».

—¿Sabes? No eres como me había imaginado.

—¿No soy el monstruo sin piedad que Gregory Esvero te pintó? —Se rio—. Yo nunca, nunca, he hecho daño a alguien…, de eso ya se encargaba él. Por eso dejé de hacer negocios con tu jefe —explicó, sin miramientos. Agatha se le quedó atónita—. ¿Es que no lo sabías?

—Yo… Creo que será mejor que me vaya y nuestros caminos no vuelvan a cruzarse.

—Está bien.

Agatha se levantó y pasó a su lado. Él entonces ladeó la cara para ver mejor a quien se había colado en su chalet. Un dulce aroma de almizcle con alguna mezcla se arrastró hacia su nariz cuando la joven pasó de largo.

—Aunque… —espetó Marrés—, tengo mucho que ofrecer y tú estás desperdiciando la oportunidad que la vida nos ha dado ambos.

—¿La oportunidad? —Ella se giró.

—Pongámosle, niña Esvero, que nuestros caminos se han cruzado. Por algo será.

—¿De qué tipo de oportunidad hablas?

—Ha llegado a mis oídos —se rio—, que buscas informa-ción, y yo puedo hacer algo por ti.

Agatha sonrió, incrédula.

—¿Así de fácil? ¿Vas a ayudarme…, así de fácil?

—¿Qué esperabas? Soy un hombre de recursos, como puedes ver, y no tengo por qué poner resistencia.

—¿Qué quieres a cambio, hombre de recursos?

Marrés se encogió de hombros.

—Volver a mi vida nueva. Creo que no es mucho pedir que me dejes en paz.

«Vaya…», pensó ella, sorprendida.

—Vale, hombre de recursos, mueve hilos y haz que alguien aparezca por mi radar. Se llama Peter DeiCaruso.

Marrés trató de esconder la sorpresa y Agatha no se percató de ello.

—Creía que ibas a pedirme información sobre tu padre —soltó.

Agatha tragó saliva e hizo como si no hubiera escuchado nada. Continuó diciéndole:

—Trabajó en Los Ángeles como policía, tiene buenos contactos en una compañía llamada Doze Private…, si es que sigue manteniendo ese nombre.

—No me suena… —murmuró Marrés.

—¿Debería? —saltó, recelosa.

Él sonrió.

—Agatha, yo conozco a mucha gente. Y, con todo el respeto, solo eres un peón y este ajedrez es muy extraño y complicado. Yo que tú, andaba con cuidado.

—¿Me estás amenazando?

—¿Debería? —le imitó él.

—Sé con quién estoy tratando, así que… —apretó los labios—, así que tú hazlo. Y te dejaré en paz, ¿vale? No volverás a verme, te lo aseguro. Además, estás jubilado. —Arqueó las cejas y él asintió con una pícara sonrisa—. Y, Marrés, yo que tú…, tendría cuidado con la próxima fulana que tus matones dejen entrar en casa.

Agatha se marchó, con las manos no tan vacías… después de todo.

10

Dublín, Irlanda.

«¡Hijo de su puta madre! ¡No voy a salir de aquí!», murmuraba, Marinetta, mientras corría como alma que llevaba el Diablo por las calles, no le importaba dónde se iba a meter ni dónde caería, solo quería huir. Necesitaba un lugar oscuro para esconderse o uno muy frecuentado para despistarles. «Ay, Dios, ay, Dios», sollozaba, sin dar tregua a sus lágrimas, ni a sus mocos, ni siquiera a su recién descubierto asma y éste la trataba peor de lo que hacía con Agatha.

Llegó a una callejuela cuya salida se estrechaba, aun así, podría haber pasado perfectamente. Pero encontró unos contenedores. Había cajas tiradas y dos viandantes. No sabía qué hacer.

«Ay, Dios mío», murmuraba, nerviosa perdida y mirando a todas partes. Se escuchaban voces desde la entrada de la calle. «¿Qué hago? ¿Qué hago? Que no me quiero meter ahí. Me van a encontrar». Apretó la mandíbula, hasta los dientes le rechinaron. «¡MÉTETE, MARINETTA!».

Apenas pasaron segundos para que dieran con la calle. Ella ya no estaba. Solo vieron a los dos turistas pasando de un lado a otro por aquel hueco tan estrecho. Quienes perseguían a Marinetta miraron en todas direcciones, incluso por donde habían venido. No había forma de dar con ella, se había ido.

—Habrá seguido adelante.

—Sí, no creo que haya ido muy lejos, la calle solo tiene una salida y será fácil encontrarla.

Le dio un golpecito en el pecho a su compañero y salió corriendo. Enseguida, éste le siguió.

Roma, Italia.

Aquel día hacía más frío que de costumbre. En la comisaría no era diferente, el aire acondicionado funcionaba a duras penas, así que la mayoría llevaban chalecos gruesos o, en el caso del nuevo inspector Wyatt, un jersey blanco grueso, algo ceñido y con un cuello ancho.

—¡Eh! ¡Eh, John! —espetó uno de los policías. Traía el teléfono para él—. Alguien quiere hablar contigo, es urgente.

John, con el ceño fruncido, sintió algo raro en su estómago. Y no, no era un buen presentimiento.

Cogió el móvil y se lo acercó.

—Me cago en… —murmuraba Marinetta.

—¿Hola?

Ella abrió los ojos como platos, pero no de sorpresa. Su cabreo no podía estar en el punto más álgido.

—¡John, cabrón! ¡¿Por qué demonios te haría yo caso?!

—¿Nelly? ¿Qué…?

—¡¿Por qué te escucharía yo cuando me dijiste que el intercambio aquí iba a ser lo que me convenía?!

—Nelly…

—¡No! ¡No! Eso no es lo peor, lo que de verdad me pregunto, que sí es lo peor de todo, ¡¡es por qué puñetas me apuntaría a eso de «hagámoslo, necesitamos una confidente y tú estarás en todas partes sin necesidad de infiltrarte»!! —dijo, burlándose de él—. ¡¡Yo te mato!! ¡¡Te mato, John!! ¡¿Me has oído?! Voy a matarte, como te pille…

—¡Eh! —saltó, no demasiado fuerte—. Marinetta, cálmate. Dime, ¿qué ha pasado?

—¡¿Qué ha pasado?! ¡¿Qué ha pasado?! ¡Cálmate tú! ¡Lo que ha pasado es que he recorrido toda la zona norte de esta maldita ciudad corriendo como una cosaca porque me perseguían con pistolas y… y…! ¡¡Eso ha pasado!! ¡¿En qué me has metido, John?!

—¡¿Qué?! —espetó, estremecido—. ¿Qué ha sucedido? ¿Estás bien?

John intentó alejarse del resto y se refugió detrás de la puerta de la oficina, saliendo al pasillo. Una mano en la cintura, la otra en el móvil y una vena a punto de resurgir en su frente.

—¡Nooo! —se burló ella.

—¿Quiénes eran? ¿Les conocías?

—No —respondió, cortante. Enseguida bufó y quiso confesar—: Bueno…

Dio un suave golpe a la puerta de la cabina donde se había encerrado, una de las muy pocas que quedaban ya. Tuvo suerte de habérsela topado. De hecho, ni el teléfono funcionaba, usó el suyo propio, pero allí dentro se sentía segura. Miraba a su alrededor, la calle estaba poco iluminada. Respiró hondo, soltó una bocanada de aire y relajó los hombros.

—Yo… verás. No es que les conozca… Estaba en un pequeño pub y… Eran un grupo de ocho, más o menos, y uno fue amable conmigo cuando se reían de mi torpeza.

—Define «amable».

—Mmm… no —replicó, molesta—. El caso es que no pensé nada raro hasta que les escuché mientras esperaba que me atendieran. Nombraron a los Esvero y…

—¿Cómo has dicho?

—Lo que has oído.

—¿De qué hablaban?

—No… no estoy muy segura.

—Vamos, Nelly.

Ella miró en todas direcciones, de nuevo.

—Estaban hablando de algo en Luxemburgo o por ahí. Hablaban sobre Gregory Esvero y de una chica que les dejó tirados, de su psicólogo…

—¿Qué?

—Sí, hablaban de un psicólogo que le estuvo tratando. Alejandro no sé qué, creo que puedo encontrarle.

John se frotó los ojos con los dedos e hizo un esfuerzo para no dejarse dominar por sus impulsos.

—¿Cómo acabaste ahí?

—¿Perdona? —espetó, aprensiva.

—Me he expresado mal, me refería a qué hacías tú en se pub.

—Ah, perdona, que ahora la culpa ¡es mía!

—No es eso, yo…

—John, cállate porque lo estás empeorando —advirtió y bufó—. No sé qué más decían, el que fue tan amable conmigo vio que tenía la oreja algo pegada y se convirtió en una cacería en plena noche por un sitio del que quiero salir ¡ya!

—¡Maldita sea! —susurró, cabreado, y se rascó la barba de pocos días que ya tenía—. Vale, bueno, ¿estás bien?

—¡Joder, John! ¡Te he dicho hace dos minutos que no! ¡Me han perseguido con pistolas y más —sacudió la cabeza, ya no sabía cómo decirlo para no ponerse histérica—, cosas de esas! ¡¿Tú cómo crees que estoy?! ¡Llevan vigilándome una semana!

—¡¡¿Una semana?!! —saltó y no precisamente en voz baja, toda la comisaría se le quedó mirando—. ¡¿Pero si has dicho que había sido hoy?!

—Pues te he mentido, ¡¿vale?!

Cuando John se dio cuenta del espectáculo que había montado, volvió a bajar la voz, antes de que Figone saliera a cantarle las cuarenta y continuó:

—¿Por qué no me lo has dicho antes?

—Porque podía apañármelas sola, ¡gilipollas!

—Joder, estoy aquí por algo, Marinetta.

—Para meterme en un lío tras otro. Para eso estás.

Marinetta colgó y se rio, incapaz de creer lo que acababa de decirle. Enfadada y frustrada a más no poder, dio un golpe al encajar el teléfono en la cabina.

«Yo no puedo seguir así», murmuró para sí misma.

Salió de allí y siguió adelante, aunque sin saber del todo qué iba a hacer. Corrió, con menos adrenalina que durante su huida, hacia las calles residenciales de la ciudad.

John, mientras tanto, no le quitaba el ojo a su móvil. Se veía inútil, impotente…, es como realmente estaba. Ahí, en su situación y no podía hacer ni haber hecho nada al respecto salvo haber avisado a las autoridades. Pero, por algo había enviado allí a Marinetta… y no podía confiar en nadie salvo en ella. «Para empezar, no debería haberla enviado allí», refunfuñó para sí, molesto consigo mismo.

—Eh, John —espetó Marino, a su lado. Él estaba pensativo y ni se enteró—. Eh, ¿estás bien?

—Sí, sí, perdona. ¿Qué pasa?

—Creo que deberías ver esto.

Le entregó un documento grapado.

—¿Una denuncia?

—Sí, una denuncia. Adivina de quién.

Enarcó las cejas y le miró, un poco extrañado.

—DeiCaruso —leyó John, sorprendido.

Con el nervio recién despertado, le dio esquinazo y fue a la mesa donde se encontraba la agente Dia. Sus ojos grisáceos los tenía pegados en la pantalla del ordenador y la mano en el ratón.

—Dia, ayúdame anda.

—Hola, John. Dime.

Apoyó el trasero sobre el lateral de la mesa y dejó caer aquella denuncia sobre sus manos.

—¿Qué es esto? —La tomó y leyó—. Una denuncia. ¿En qué te puedo ayudar?

—Es una denuncia por un robo. Especificó que le habían robado una tarjeta y unos cuantos documentos. Está todo relacionado con esa empresa, pero quien puso la denuncia fue él.

—No… no te sigo John.

—Ya, yo tampoco —dijo Marino a su lado, de brazos cruzados. John le miró y puso los ojos en blanco—. Está así desde hace un tiempo…

—Ya vale —saltó, irritado—. Toni, estás investigando a este hombre de cerca y algo así no se puede pasar desapercibido, ¿de acuerdo? Sé que, en otras ocasiones, le han intentado robar o agredir, pero es la primera vez que lo denuncia o que da señales de vida fuera de lo que es… eh…

—Y se acaba de bloquear como mi móvil esta mañana —comentó Marino, por lo bajo.

—¿Qué quieres decir? —le preguntó Dia a John, confusa.

—¿Y cómo sabes tú eso? —continuó Marino, intrigado.

—Tengo mis contactos. Que ahora sea compañero tuyo, no quiere decir que vaya a tirar mi anterior vida por el retrete.

—Perdona, desde que pusiste un pie en Roma cundo viniste con tu hermana eres compañero mío. —Colocó una mano sobre su hombro—. Que formes o no parte de la policía no cambia nada. Sigues siendo el mismo John.

—Sí… encadenado —murmuró Wyatt. Se dirigió a Dia y continuó—: Mira, quiero que busques algo, lo que sea, pero alguna pista sobre qué contiene esa tarjeta que le han robado. —Carraspeó, nervioso—. Si ahora ha dado la cara, es porque debe ser importante.

«Tengo que descubrir qué contiene», rumió John. «¿Y si se lo digo a Toni? ¿Y si le digo que la tengo yo? Pero…»

—Vale, en cuanto tenga algo te lo haré saber.

—Gracias, Dia.

—Pero, John, que es un simple tobo, nada más —añadió Toni.

—Nada más… ¿Tú te estás oyendo? Llevamos detrás de ese tío desde que puso un pie en esta comisaría y se llevó a Agatha, ¡hasta te has infiltrado en un grupo de imbéciles que van por ahí con sus pistolitas creyéndose vaqueros! ¡¿Y me dices que es un simple robo?! Eso no te lo crees ni tú —espetó John, con las manos temblorosas de la tensión y con la vena de la frente a punto de estallar—. Si ahora este tío se ha decidido a dar un poco la cara, es porque hay algo más.

»—¿Qué hay de tu ángel de la guarda? Porque hoy lo necesitas más que de costumbre, estás poco espabilado, Toni.

Decidido, más que nunca, John salió de la comisaría con su chaqueta en la mano y sus pensamientos a la orden del día. Había estado distraído últimamente, a decir verdad, ya no parecía ni él. Y eso se notaba.

—Qué genio, pero, ¿qué le pasa? —le preguntó Dia a Marino.

—Buf, está así desde que se cerró el caso Esvero —le dijo, mientras veía al nuevo inspector salir de allí con la cabeza bien firme—. En realidad, está así desde lo de… la chica. Creo que se culpa.

—¿Quién? Oh…

—Sí.

—¿Culparse? ¿De qué?

—No… no me gusta hablar así… y menos de John, pero no parece el mismo. Ya sabes que estuvieron interrogándola.

—Sí, estuve presente.

—Pues fue gracias a él, por John llegamos hasta ese punto en la investigación. Y, luego…, Teresa Mann y su séquito se lo llevaron todo.

Dia se humedeció los labios.

—Toni, tómate un descanso, llevas mucho tiempo metido con esa gente. Lo mismo diría de John, lleva unos meses sin parar…

—Ya…, yo no sé cómo no perder la paciencia y John está…, Él perdió el rumbo, no sabía en qué dirección ir.

—Y, ¿lo sabe ahora?

11

Local de Agatha, Liar, Roma. Italia.

Gregory había despertado algo confuso aquella mañana. Ya tenía todas las cartas sobre la mesa, —o eso le había hecho pensar Agatha—, y ahora debía pensar qué hacer con ellas. Ah, además, no tenía ni idea.

Ya había bajado al local a desayunar y a prepararlo todo para la clientela. Poca gente había por la calle esos días, tras las fiestas de Navidad nadie tenía ganas ni dinero para salir de nuevo de casa. Agatha también hacía rato que había despertado, pero la pereza acumulada la tuvo anclada a la cama. Se apegó a las sábanas como si ese fuera su único deseo en la vida. Bajó en cuanto se vistió.

—Hola —dijo, con los ojos algo cansados y detenida a medio camino de las escaleras. Gregory la miró, pero no dijo nada—. ¿No me hablas eh? —señaló ella, sarcástica, mientras bajaba—. Muy bien. ¿Sabes que volví a ver a Frank?

Cruzó los brazos sobre la barra. Él se quedó algo sorprendido, intentó esconderlo, pero no le sirvió de nada. Y por fin abrió laboca cuando no pudo evitar preguntarle:

—¿Qué hacía Frank por…?

—Edimburgo.

—¿Edimburgo? ¿Y qué hacías tú por allí?

Se encogió de hombros.

—Fue hace como una semana y pico…, más o menos.

—Hace tiempo que no sé de él —confesó, algo nostálgico. Aunque, no pretendía que se notara—. ¿Qué tal está?

Ella se encogió de hombros, indiferente.

—Bueno, supongo que bien.

—¿Supones?

—Gregory, a mí me importa lo más mínimo cómo se encuentre esa rata. Me trae sin cuidado Frank.

—Eso es que te hizo demasiadas preguntas, ¿no?

Ella apretó la mandíbula.

—¿Cómo tú? —inquirió, sarcástica, a lo que siguió—: No, que va…

Tras dejarlo todo limpio, Gregory arrastró consigo un taburete escondido bajo la barra y se sentó, cara a cara con ella.

—No es solo por las preguntas, Gregory. Frank es una persona muy distinta a la que yo recordaba.

—Ya…, ¿puede ser porque tú recuerdas al tito Frankie, en lugar de al Frank que realmente es?

—Frankie era una buena persona…, dentro de lo que cabe decir eso. Pero, este hombre, es que ni siquiera le conozco.

—¿Sabes? Hacía tiempo que no hablábamos así. —Sonrió, con ternura. Se le pasó el enfado.

—Así, ¿cómo?

—Bueno, así de la manera en la que no me mientes…, creo; ni me contestas defendiéndote como si te estuviera atacando, así de la manera que yo no tengo que esconderme… Llámalo como prefieras.

—¿Y qué estoy haciendo ahora? —saltó, de nuevo, con más sarcasmo acumulado en sus palabras que grasa en una freidora—. Vale, es verdad, tienes razón, ¿qué quieres que te diga?

—Además, creo que es la primera vez en tu vida que me das la razón —alegó, a modo de broma. Ambos rieron—. Oye, Agatha, han pasado muchas cosas todo este tiempo, ya te lo dije.

—Sí.

—Ya que hemos hablado, yo también tengo que contarte.

Cabizbaja en todo momento, lo que escucharía no le iba a gustar, lo sabía. Lo supo desde que se fue, todo el tiempo que estuvo fuera y ahora, llegaría un día que volvería y tendría que enfrentarse a todo lo que había dejado atrás. El único problema, ahora, era que todo lo que hubo abandonado, se había acumulado para devolverle el golpe con más saña. Ella se habría ido, pero el mundo no se detuvo.

Agatha esperaba sinceridad en las palabras de Gregory, eso y comprensión.

—Vale, pues cuando quieras.

—Sé que tienes muchas cosas que contarme, ya que al parecer vuelves a confiar en mí. —«Menudo corte», pensó ella, algo avergonzada—. Pero yo también. Y sí, sigo enfadado contigo.

—Vaya, veo que dar cortes así te ha gustado —comentó ella—. Tranquilo, está bien, me lo merezco. Me marché, te dejé tirado… según tus palabras, y cuando volví, te traté como a un extraño.

Gregory carraspeó.

—Ejem, dejemos el pasado en el pasado, que por algo se llama así.

Respiró hondo y, a pesar de verla algo sumida en su propia desgracia, debía decirle todo lo sucedido, aunque eso significara ahogarla más en ese fondo negro.

—Una mujer, vino varias veces a preguntar si estabas. Se llama Teresa y es de lo más legal que hay. De hecho, es a quien me dijiste que llamara, pero no esperaba que viniera —confesó, extrañado.

—Define eso de «es de lo más legal que hay», porque yo me encontré con una versión de ella…, algo más borde.

—Ésta va a por todas. Ni mi padre podría haberla sobornado.

Agatha arqueó una ceja.

—Al principio aparecía dos veces cada semana. Debe ser que se rindió la séptima vez, así que comenzó a venir solo dos veces al mes. Luego, recuerdo que vino una vez hace ya más de un mes, poco más.

—¿Hablabais mucho?

—Que va. — Negó con la cabeza, extrañado—. Venía, pedía un cortado con hielo para llevar y cuando lo tenía listo y le cobraba, preguntaba: «¿está la dueña?». Después de responderle que no, me daba las gracias y se iba por donde había venido. Pero…, ya te digo yo que ésta agente es de las duras. Si se empeñase en ir a por mí… —Respiró todo lo profundamente que pudo—. Y…, también ha estado viniendo John. Aunque, creo que eso ya te lo habrías imaginado.

—Oh.

A Agatha se le puso la piel de gallina; llegó a acariciarse el brazo porque no sentía más que un escalofrío recorriendo sus extremidades. Metió la mano en el bolsillo del pantalón, con sutileza. Ahí guardaba el colgante porque no sabía qué hacer con él. Tonto de Gregory que tuvo que nombrar a Wyatt, ¡tonto de él que tuvo que devolverle a la mente tantos recuerdos que pretendía dejar atrás! Pero, tonta de ella, quien quería hacer como si nada de lo vivido hubiera existido jamás.

«Ahí tienes la puerta, yo solo te lo recuerdo», se decía a sí misma. Su corazón comenzó a palpitar demasiado rápido como para seguirle el ritmo y tan fuerte que era imposible decir que no dolía.

—Ha venido muchas veces, Agatha —añadió, serio—. Puede que quiera comprar tu afecto con cosas… feas, porque ese es un gusto pésimo, pero…

—Tú no tienes gusto. En eso eres una copia de tu padre, ah, y de tus hermanos. Nunca creí que lo diría, pero Abigail era la única que sabía lo que se hacía en cuanto a este tema. Vosotros sois todos sosos.

Compartieron unas risas y, cuando llegó la tristeza, Gregory le advirtió:

—Agatha, no por nada, pero no vas a huir siempre de los problemas, deberías saberlo ya.

Y hasta el mal cuerpo que se le puso a ella, Gregory lo sintió como si fuera el suyo propio; Agatha estaba teniendo una bienvenida muy revuelta, demasiado que asumir en tan poco tiempo. Cerró los ojos y los apretó con fuerza, como aquel que trata de meditar y solo termina haciendo lo contrario; ella se sumergió en sus pensamientos y no le gustó lo que vio.

Apretó las manos y, antes de abrir de nuevo los ojos y levantarse, dijo:

—Voy… voy a dar una vuelta.

Bajó del taburete y dejó a Gregory solo.

«No vuelvas a irte», suplicaba éste, para sus adentros. No se atrevió a decírselo. «Eres como una hermana». Humedeció los labios. La dejó ir, no pudo haber hecho otra cosa.

Ella salió bien abrigada a la calle. Cuando se cerró la puerta tras de sí, miró atrás, con una sensación rara que le revolvía las tripas; añoraba el peculiar sonido de las calles de Roma, añoraba Italia… echaba de menos lo que aquel lugar le había hecho sentir.

Anduvo hasta la entrada del Puente Sisto, clavó los ojos en todo aquello que la esperaba al otro lado. «Mejor no lo cruces», se dijo a sí misma. Tenía un nudo en la garganta, no se podía creer que estuviera allí de nuevo. Al final, pasó de largo, se tiró horas y horas caminando por las calles de la imponente ciudad italiana, incluso por algunas que ni conocía.

12

«Cuando veo este puente, veo el O’Donovan», pensó. Después de tanta vuelta por calles desconocidas, regresó al punto de partida. No lo podía evitar, quería cruzarlo. «Éste no es el O’Donovan, aquí no viven los Esvero…, a excepción de uno, y Roma no es Dublín. Pero, es mi casa». Respiró hondo y cerró los ojos. «A la mierda», musitó cuando volvió en sí. «Sí, a la mierda», repitió una vez más antes de dar un paso más para cruzar el Ponte Sisto. Con todo el enfado por delante, allá iba, con la cabeza al frente y los hombros en alto.

Se detuvo una vez se encontraba al otro lado, sacó una vieja tarjeta del bolsillo. «John H. Wyatt…», susurró. En el reverso, la dirección apuntada a mano. Sabía que él residía al otro lado del puente, sabía que algún día volvería a Roma y le buscaría… Pero no se imaginaba que aquel día de verdad iba a llegar.

En todo el camino no había parado a replantearse qué hacía…, hasta que llegó allí. Un edificio con balcones limitados por vallas de hierro con formas elegantes. Miró hacia arriba, el corazón le latía a mil.

Se dirigió al portero automático de la entrada.

—¿Pero qué…? —murmuró. No había nombres, solo números y botones para llamar—. No sé cuál es… Maldita sea…, no te eches atrás ahora.

Volvió a retirarse, caminando de espaldas y con la vista al cielo, para ver mejor las terrazas. No le daba ninguna pista. De pronto, salió una vecina y ella interceptó la puerta a toda velocidad.

—Perdone, no sabrá cuál es el piso de John Wyatt, ¿verdad?

La mujer arqueó las cejas. Octogenaria, con el pelo morado, delgada y con un carro de la compra.

—¿El americano? Ah, es el del ático.

—Gracias.

Agatha entró a toda prisa y cogió el ascensor, con las palabras de la anciana presentes, «el americano», se repitió, con una sonrisita tonta en la cara. «Extranjero…, pero no esperaba que americano», musitó cuando las puertas se cerraron. Pronto, esa sonrisa desapareció. «Pero…, ¿tú te has pensado bien lo que vas a hacer? ¿Lo que ya estás haciendo?». Dudas y más dudas en el lugar y momento… tal vez no tan equivocados. «De verdad…, ¿te lo has pensado bien?».

Suspiró.

«No», se respondió a sí misma justo cuando llegó al ático.

Salió, respirando a duras penas y medio encogida. ¿Dónde estaba ahora esa postura con la cual había llegado; la cabeza y los hombros en alto y la mirada al frente? …Escondida tras la cobardía que la asoló en ese momento de debilidad.

En el ático solo había una puerta. Llamó.

Frunció el ceño, intrigada y con el oído casi pegado a la puerta. Sonaba la grave y demoledora voz de Amy Winehouse cantando su versión de I love you more tan you’ll ever know. Amy y su versión de la canción de Donny Hathaway rompieron el silencio cuando John abrió la puerta.

«Ahora sí que no puedes echarte para atrás», se dijo, asustada, cuando vio una cara consumida por el insomnio, con ojeras poco pronunciadas, pero se notaba…, una barba de apenas dos días y los cabellos algo revueltos. Típica imagen de recién levantado, aunque no llegaba a tal extremo.

—Hola, John.

13

Despacho de Esvero, local Cheh’s, Dublín. Irlanda.

Unos siete años antes.

Acaban de llegarle unos puros. A Esvero poco le gusta fumar, salvo en ciertas ocasiones. Frankie es quien tiene debilidad por ese tipo de puros tan específicos y el patriarca sabe cómo cuidar a «su gente».

Hace muchísimos años que Frankie no pisa Dublín, ni siquiera Irlanda, así que esto es como algo que hay que celebrar. Más años pasarán para volver a verle por aquí después de que se marche…

Gregory ha discutido con su padre, ni sé el motivo, pero sí que he salido en la conversación. En cuanto ha pegado un portazo al irse del despacho de Esvero, se topa conmigo llegando a la entrada, me suelta muchos reproches y yo le tengo que mandar a tomar por… ¡Bah! ¡Paso de él!

«¿Por qué con la manía de llamarle Esvero? Sabes que le molesta, aunque no diga nada», me ha soltado con mala gana, seguido de algo que me puso los pelos de punta: «y deja de pedirle que te ayude con lo de ese Christopher y lo que quieras hacer, sabes que no va a hacer nada». Y le agradezco ese mal genio, con un sarcasmo imponente, pero para mis adentros. Gregory no suele enfadarse, porque para hacerlo viene antes la histeria y la increíblemente larga desesperación que detienen el enfado… Una mezcla muy basta que termina siendo una botella de champán; mucha burbuja al descorchar, mucho «¡blah, blah, blah!» al principio… y luego se queda en líquido dulzón sin burbujas.

Oigo la voz de Erin. Hacía días que no le veía, desde el cementerio, cuando Esvero y toda la familia le llevaron flores a su difunta esposa. Poco dice, salvo mencionarle a un tal Fee o Phil a Esvero, aunque no le doy mucha importancia. Algo más dice, pero no presto atención. Hay que admitirlo, Erin tiene labia, mucha labia, tanta como para que el patriarca del clan no se tome eso a mal. Y es difícil hablar con Esvero incluso midiendo las palabras.

Tras un rato en silencio, sigo con la oreja pegada al borde de la puerta abierta. Espero por Erin que Esvero se amanse con su labia. Entonces, Esvero le suelta:

—No te preocupes por mí, extranjero, sé muy bien en qué me meto. Aunque, gracias por tu interés y preocupación, sin duda, la familia no se ha equivocado con su nueva… «incorporación» —le dijo, con un tono tan suave que nadie diría que realmente está hablando él. Y sonreí, de ahí he recordado por qué le puse ese mote a Erin; lo cogí del vocabulario de Esvero, pero suavizándolo a mi manera. Luego, sigue y presto mucha atención a sus pala-bras—: Eres joven, pero no tonto. Te confieso que, para preocuparme por socios o gente involucrada, me sugiere más recelo Mar…

Y Erin me ve. Sonríe y Esvero se da cuenta de su tierno gesto hacia mí, escondida al otro lado de la pared, pegada al marco de la puerta. Mala suerte para mí, Esvero se calla y no puedo escuchar más. «Qué cotilla, Agatha», me digo a mí misma.

Aquí, en la Familia, en el clan, en lo que conforma toda esta mafia…, si quieres sacar algo de tajada, debes convertirte en uno de ellos. «¿Y no es lo que yo estoy haciendo?», me pregunto, así de sopetón, mientras le sostengo la mirada a Erin. Escuchar, analizar y, sobre todo…, sí, escuchar. Porque tus ojos pueden ver, pero los oídos y una buena grabadora son la mejor de las armas y de las pruebas; mientras que ellos te pueden cegar todo lo que quieran.

Ah, sí, tampoco le he prestado demasiada atención a que ha llamado a Erin «incorporación» hasta pasado un rato…

Al parecer, tendré que aguantarle más tiempo del que pensaba. Pero…, ya no me importa tanto.

14

Casa de John, Lungotevere dei Vallatti, Roma. Italia.

John no supo qué responder al verla. Tampoco pudo hacer más que pasar la mano por su cabello e intentar no mirarla embobado. Quiso preguntarle, saber qué había sido de ella en todo el tiempo que había estado desaparecida; quiso soltar tanto de golpe que, al final, terminó callándoselo. Mientras, Agatha había tenido un pequeño flashback que había cruzado sus ojos y se había ido de la misma forma en la que vino, de un santiamén.

Ella empezó a hablar, con la voz algo temblorosa y evitando esos ojos tan curiosos del inspector.

«Di algo», se dijo ella.

—Quiero… pedirte disculpas por haber lo sucedido, por haber desaparecido sin decir nada —balbuceó. John tragó saliva, quiso pedirle que no continuara. Agatha se mordió la esquina de los labios, nerviosa, avergonzada y rabiando por no poder ni darle la cara. «Tengo que dejar de hacer esto…», pensó. «Díselo, ¡venga!»—. Que sepas que sólo he venido a devolverte esto. —Sacó la cajita con el colgante del bolsillo y obligó a John a aceptarla—. Te lo agradezco, pero no lo quiero.

Agatha dio media vuelta. John sujetaba la puerta con el pie y, para que no se cerrara, se apresuró a colocar el paragüero a toda prisa antes de ir tras ella. No dejó que la irlandesa llegara ni a la mitad del camino hacia el ascensor.

John agarró su brazo y ella se dio la vuelta.

—Suéltame, John. —De un tirón, se liberó. Dio media vuelta otra vez y dos pasos en dirección al ascensor.

—Te he buscado por todas partes —espetó, por fin.

—Lo… lo siento, John. Ya te lo he dicho.

—Me estaba volviendo loco con lo que pasó la última vez que nos vimos y la sangre en el parking y… ¿Es que no piensas decir nada?

—John, ya me he disculpado, ¿qué más esperas de mí?

—No lo sé, Agatha. ¡No lo sé! —respondió, serio. Pasó la mano por su cabello dos veces, nervioso perdido—. ¿Te fuiste por mí? ¿Es eso?

—¿Qué?

—Lo que acabo de preguntarte. Te detuve y lo jodí todo. Íbamos a llegar lejos con el caso de Christopher Byrne y yo metí la pata.

—Los dos tenemos culpa, no te fustigues por eso, ya está. Tú y yo no nos conocemos de… prácticamente nada; no sabes quién soy, unos papelitos no pueden decirte hasta qué punto odio el ruido de las copas al brindar o lo que me gusta el petricor*.

—¿El petri… qué? Da igual, sí nos conocemos —replicó él.

—¡No! —rugió, sin intención. El inspector acababa con la poca paciencia que a ella le quedaba—. Ni siquiera sabes dónde nací.

—Yo… en el doc…

—¡En los documentos pone lo que él quiso!

—¿Él?

«¿Qué has hecho?», se echó a sí misma en cara, arrepentida y asustada. «Vete de aquí. ¿Qué has hecho, Agatha? ¿Por qué has tenido que decir eso?»

La joven dio media vuelta y pulsó el botón del ascensor tres veces seguidas, con rabia. «No tenía que haber vuelto», masculló, tan frustrada y enfadada que aporreaba el botón, más bien. «No he conseguido nada en un maldito año, ¿qué espero? ¡¿Un milagro?!»

—No entiendo por qué dices que no nos conocemos apenas —refutó John, y cruzó los brazos—. Un lugar de nacimiento no deja de ser lo que es, nada más.

—Todo el mundo esconde cosas y nosotros dos parece ser que somos los campeones del mundo en eso —alegó ella, en voz cada vez más baja.

—Mírame. Agatha, mírame. —Tras tragar Saliva y aguan-tarlo todo dentro, con los labios apretados, ella giró levemente la cabeza—. Soy el mismo hombre que conociste hace dos años, no he cambiado de la noche a la mañana.

—Igual no necesitas cambiar para ser diferente.

—¿A qué te refieres?

Agatha le apartó la mirada de una forma descarada.

«Igual Frank tenía razón…», pensó.

John repitió la pregunta, angustiado a la par que agobiado, y se acercó a ella.

—Cada cual muestra la versión de sí mismo que quiere, no serías el primero que ha escondido la otra cara de la moneda —espetó ella, cual puñalada de frente.

—Me llamo John Harrison Wyatt — comenzó a contarle; Agatha le puso los ojos en blanco—. Soy inspector, hablo dos idiomas y sueño con viajar a Chipre, no sé el motivo, pero sí. Tenía una hermana, mi sobrino vive en Francia con una buena familia… Ya está, soy el mismo. Y, si quieres saber más de mí, solo tienes que preguntar.

El silencio se abrió paso, aunque no más de unos segundos, los necesarios para que la irlandesa respirase hondo y le asestara la próxima puñalada:

—John, solo sé que hiciste que confiara en ti…, para luego sentarme en una sala de interrogatorios.

—Oh, joder. —Se llevó la mano a los ojos—. Lo sabía…

—No. John, déjalo. Si he vuelto a Roma es porque quiero intentar reconstruir… reconstruirme de cero. Y todos tenemos secretos, es normal, porque tú tampoco eres la Virgen María, el problema es que los nuestros al parecer son demasiado gordos. Y hablo por los dos.

—No sé cómo decirte que…

—John —le interrumpió—, yo no he venido para vivir un romance de película sosa y repetitiva con un final de lo más predecible. Yo no estoy aquí para vivir una película.

«Ya está, lo has soltado», pensó Agatha. Alivio, culpa y pena, las tres en armonía. No, no tanta.

Se abrió el ascensor y entró.

John apoyó la mano en la pared y se asomó…, para ver cómo Agatha se marchaba para no volver, quizá.

—Que sepas que todavía tengo tus… pertenencias.

Ella asintió.

Pasaron un incómodo rato intercambiando miradas ya no tan cómplices, hasta que Agatha se tranquilizó de tal manera, que volvió a verle con los mismos ojos de antes durante unos instantes. Pero él ya no era el mismo, ni ella la misma. Había demasiada tierra de por medio; ella solo pensaba en las palabras de Frank, las mismas que le provocaron más desconfianza en quien menos creía, en John. Y él… simplemente quería confiar en Agatha, pero no tenía una buena base para ello, ya no sabía quién era esa chica.

—Quédatelo. —John dejó caer la cajita con el colgante den-tro del ascensor justo a tiempo—. Es tuyo.

Ya fuera, con casi medio camino de vuelta hecho y con medio corazón pendiendo de un hilo, Agatha se mantuvo de pie en el puente. Los tres sentimientos le hacían mella, golpeaban su ser como si quisiera consumirse desde dentro.

John se sentó en el borde de la cama, de cara a la ventana y a la maleta que Agatha le dejó bajo el escritorio. Hundió la cabeza entre sus manos. «Tendría que haber ido detrás de ella», rumió, «no, eso solo lo habría empeorado. Dale tiempo».

15

Los Ángeles, Estados Unidos.

Hacía demasiado viento, así que Caruso entró en una cafetería a leer su periódico, —ahora, digital, en el teléfono—, con una taza de café y un donut. Esta vez, los croissants ya no eran suficientes, además, tenía el metabolismo de un colibrí rubí, —tan rápido que acababa con hambre a todas horas. Donuts, pizza…, cada día le importaba menos y se centraba más en nimiedades como tener calmada a Gria después de lo sucedido un año antes con Agatha. Tenía la mente en aquella tarjeta…, la había recuperado, pero…, ¿y si Agatha ya la había usado? ¿Le habría dado tiempo a ello? ¿Y qué habría sacado de ahí, entonces?

De todas formas, ya importaba lo más mínimo. Agatha estaba muerta…, ¿no?

—Hola, DeiCaruso —espetó Teresa, antes de tomar asiento frente a él—. Vaya, ya veo que tu objetivo para el año nuevo va a ser llenarte de azúcar y colesterol—. ¿No sabes nada de ella?

—Gria aún está a mi lado, es de las pocas personas que creen en mí.

—Claro, ella no trabaja para ti, ni está bajo chantaje —dejó caer, con segundas intenciones—. No como yo.

—Siento mucho haber tenido que convencerte de ese modo, pero necesitaba alguien con tus recursos. Debía hacerlo.

—Igual lo que debías hacer no era lo que estaba bien. Yo solo te lo recuerdo. —Respiró hondo—. Oh, y no estaba hablando de Gria —confesó Teresa. Caruso arqueó las cejas—. ¿Qué sabes de Byrne?

—Sé que… —carraspeó—, perdió la vida.

Teresa empujó la lengua contra el paladar.

—DeiCaruso, no debería decir esto porque temo cuáles serán tus siguientes pasos y, admitámoslo, estás muy tranquilo última-mente. —Él se rio—. Es posible que Byrne siga con vida.

—¿Có…? —Carraspeó y se calló. Se llevó la mano, nervioso, a la barbilla y pensó y pensó—. Agatha murió. Fin de la historia.

—¿Y cómo estás tan seguro de eso?

«Porque la maté yo. YO», se aguantó él dentro. «Hija de puta, sigue por ahí».

Teresa sonrió, con orgullo. Con él, nunca había mostrado esa parte de ella, pero ahora iba a empezar a hacerlo, porque podía. La arrogancia la llevaba por delante y durante un tiempo la había estado reprimiendo.

—Quiero cambiar los términos de nuestro acuerdo —le soltó, muy decidida—. Yo no voy a esperar una década como hizo ella para deshacerme de ti lo antes posible, no tengo tanta paciencia.

—Perdona, que tú ¿qué?

—Las cosas van a cambiar, DeiCaruso —le dijo, sin maldad alguna salvo el interés. Caruso dejó el móvil en la mesa, hasta entonces, había estado distraído leyendo las noticias por el rabillo del ojo—. Llevamos años detrás de los Esvero y, después de dos malditos años de fallecer Gregory Esvero, ni siquiera hemos metido mano para llevarlos entre rejas. Llevo un año detrás de «tu muñequita» y no consigo sacar nada en claro. —Teresa le miró, con una pizca de desesperación que pretendió ocultar. Y él no cambió la expresión hasta que le soltó—: No sé exactamente qué ocurrió en ese aparcamiento, pero sé que estás implicado. Lo que sea que esté pasando aquí y ahora va a cambiar. No vas a chantajearme más, esto se convierte en un trato o en nada.

—Un año detrás de Agatha… ¡¿y se te ocurre decírmelo ahora?!

—Tú tienes tus secretos y yo lo míos.

—Entonces, sigue viva…

—No tengo pruebas, pero tampoco puedo negarlo.

—Así que…, ¿qué? —Se mofó—. ¿Quieres nuevos términos o vas a salir a protestar con una pancarta? No seas estúpida, ¿qué crees que dirán de ti tus compañeros? ¿Qué crees que haré si me dejas tirado? Porque tomaré cartas en el asunto.

Teresa dejó asomar una débil sonrisa con el poco orgullo que conservaba cuando hablaba con él; había abierto la boca, por fin, después de tanto tiempo guardándoselo:

—¿Sabes qué? Busca a Agatha Byrne tú mismo, DeiCaruso, intenta ir a por los Esvero por ese camino de baldosas amarillas que no llegan a ninguna parte. Yo iré por mi propio camino.

Se levantó, con la cabeza bien alta, se remangó y recogió su bolso. Mann se marchó y dejó a Caruso con mala cara, con ganas de pedirle que no se fuera, pero si algo le sobraba era orgullo y egoísmo, una no muy buena mezcla.

16

Local de Agatha, Liar, Roma. Italia.

Atardecía. Veía cómo los rayos de sol se ocultaban tras los edificios de la calle. De brazos cruzados y con cara de perro, ahí se había quedado, de pie en la entrada del Liar, con el pijama puesto y un mal humor que despertaba la tristeza que tenía dentro.

—Eh —espetó Gregory, con la cabeza asomada por la puerta—. ¿Qué haces?

—No es asunto tuyo.

Oyó cómo a Gregory se le escapaba una mofa, lo que empeoró su mala cara.

—Gregory, entra dentro, anda.

—Oye, oye… me alegra que la vieja Agatha que yo conocía haya vuelto, pero también me pone histérico.

—¿La vieja Agatha? —Arqueó una ceja.

—Sí, una mujer… algo difícil de tratar, un poco reservada cuando quiere y con mal genio. —Salió con Agatha y su taza de café con leche—. ¿Quieres?

—No, gracias.

Mientras ella miraba al frente, en busca de alguna sensación distinta quizás escondida en el horizonte edificado, Gregory bebía a sorbos el café que echaba humo. Lost the game de Two Feet sonaba por lo bajo, añadiendo un toque de penumbra al tan tranquilo ambiente.

Él contemplaba la expresión de Agatha, cómo pasaba de él con toda normalidad…, y cómo su mal genio la tenía atada de manos y piernas. Eran sus pensamientos, el pasado seguía presente. No dejaba de darle vueltas a los mismos temas y trataba de evitarlo. Gregory sabía que ella pensaba en John, no era un misterio; la había visto así muchas veces, ya siete años atrás, cuando Erin ocupaba parte de su mente. Pero, también había algo, más allá del inspector… Ella siempre era un misterio con piernas.

—Oye, quiero hablar contigo sobre algo… —comentó Gregory.

—¿Era eso que te callabas y querías contarme? —inquirió Agatha, con curiosidad, aunque por su tono parecía indiferencia.

—Sabes que mi padre dejó…, dejó cierta herencia. —Y, así, captó toda la atención de Agatha, quien frunció el ceño y se giró para clavarle los ojos—. Lo que quiero decir es que…, Agatha, creo que deberías ver algunas cosas. —Sacó un papel bien doblado del bolsillo trasero de su pantalón.

—¿Qué es eso?

—Léelo —insistió. Ella lo cogió, lo desdobló con cuidado y comenzó a leer para sí, de manera muy superficial y rápida, hasta que llegó a una conclusión. No le dio tiempo a preguntar, Gregory se adelantó a explicárselo cuando vio que se había quedado sin color—: Mi padre decidió dejarte gran parte de su patrimonio. Tú y yo sabíamos que esto algún día podría ser así.

—No…, no, es imposible. Esv…, perdón, tu padre sabía que lo mejor para todos era que Pete y Lou se quedaran fuera, pero…, pero esto…

—Y Pete y Lou están fuera de esto todo lo posible, Agatha, pero no significa que tú también. —Respiró hondo y miró en otra dirección con esos ojos tan perdidos y vacíos que solía tener—. Y son mis hermanos, no me malinterpretes, pero ellos lo decidieron así y él les hizo el favor.

—No, Gregory, no puedo…

—¿En serio? —espetó, irritado—. Agatha, ¡¿no te estás dando cuenta de lo que estás haciendo?! ¡Mi padre decidió incluirte en el testamento, te dio el mismo valor que a mí, como una hija más! ¡Te dejó lo que mis hermanos rechazaron y tú…, y tú…! —Se calmó y restregó toda la mano por su cara—. Mira, no…, no quiero que… ¡Oh, joder! ¡Estoy contento! ¡Contento por ti! Lo que quiero decir es que… —Chasqueó la lengua, a falta de palabras—. Agatha no entiendo tu intento de negar que te tenía más aprecio del que esperabas. De verdad, no lo entiendo. Y no me gustaría que dejaras esto pasar porque te beneficia, puedes empezar de cero otra vez y sería una forma de…

—De compensarme —asintió—. Tú no te puedes imaginar lo que ese hombre me quitó. Esto no hará que cambie de opinión en cuanto a tu padre. —Y, con la rabia retenida, le clavó una última frase—: Ni en cuanto a ti.

Apretó los labios. Devolvió a Gregory el documento firmado y sellado por un notario y entró al local.

Ya se había hecho tarde y ella no había bajado ni una sola vez al local, seguía arriba, contemplando el paisaje desde la ventana. No pretendía bajar, ni siquiera para comer o cenar. Con Gregory no es que hubiera tenido una buena charla, mucho menos un buen final; cada uno fue por su lado y acabaron saliendo asuntos que estaban mejor bajo tierra y olvidados. Incluso se llegó a nombrar el puente O’Donovan Rossa por parte de Gregory, reprochando una y otra vez los incansables esfuerzos de Agatha por investigar e investigar a sabiendas que no llegaría a nada.

Ella se enfadó. Él continuó con los reproches, continuó fustigándola con frases como: «te ha dado la mayor oportunidad de tu vida y, aun así, ¿te repugna mi padre?», «deja de insistir en algo que no tiene solución», «¿qué es lo que te hemos hecho para que nos tengas tanto rencor?» Y, con esta última, retorció bien la puñalada. Agatha no respondió, porque sabía que, si lo hacía, aún saldrían más trapos sucios y prefería mantenerlos olvidados, por su bien.

Gregory dio dos toques a la puerta, asomó la cabeza y la vio allí, sentada en el suelo, en un pijama a cuadros que más bien parecía un chándal, el cabello recogido en un moño bajo y desaliñado, con los brazos cruzados sobre el marco de la ventana.

—¿Qué mosca te ha picado?

Ella se giró. Gregory había traído un plato con un cruasán y un ramo de rosas vagamente escondido a la espalda.

—¿Qué quieres ahora?

—Te han traído un ramo de flores. Tiene una nota.

Se cruzó de brazos e imitó a Agatha mirando al horizonte, pero ella había puesto toda su atención en él. Entró dentro como una bala y buscó el ramo de rosas enorme que Gregory había colocado encima de una de las mesas del fondo.

—¿Cuándo lo han traído? —Rebuscó la nota.

—Hace un rato.

Agatha encontró la nota y la leyó en voz baja:

La mejor opción no es perseguirte y no lo voy a hacer. Pero, al menos, una disculpa más te mereces por mi parte, aunque sea la última. John.

John no era el tipo de persona capaz de organizar una velada bajo la luz de la luna, pero sabía cómo hacerse el romanticón a su manera. Él sabía lo que se hacía y, aunque no estuviera seguro de tener buenos resultados, en el fondo necesitaba desahogarse y disculparse. ¡John tampoco era un macho alfa superdotado con un aroma que enloquece a sus conquistas! Él no era para nada así; entre sus compañeros, el inspector Wyatt había pillado la fama de ser autoexigente y con un comportamiento, más que distante, nostálgico. Aunque, siempre con su tierna forma de sonreír.

John todo se lo callaba, pero a su manera, lo decía.

—No sé si se va a rendir —espetó Gregory, con afán de sacarla de sus pensamientos—. Y Mann tampoco.

—¿Mann? —preguntó ella, despistada por lo que John había escrito.

—Ha llamado al local y me ha dicho que sabe que has vuelto y le gustaría tomar un café contigo, conmigo y con nuestro querido amigo Jeremiah.

Ahora…, ahora se estaba poniendo demasiado interesante; mala suerte que para Agatha no.

17

Comisaría de Roma, Italia.

Figone andaba enfadada, más de lo normal. Últimamente, no estaba para aguantar nada de nadie y menos de John, quien parecía cada día más incontrolable. Dia había llamado a su puerta para decirle que había pedido acceder a los archivos antiguos de la comisaría, pero de una forma muy rara, y que no parecía ni él.

Figone salió corriendo al sótano en su busca y allí le encontró, frente a un ordenador y con diversos papeles encima de la mesa.

—John, ¡¿pero a ti qué te pasa?!

—Solo…, estoy buscando una cosilla, nada más.

Figone se acercó y, de mala leche, apagó el ordenador con el botón de la torre. John saltó, molesto, pero a ella le dio igual.

—Lo que tienes que hacer es centrarte en el hombre del acueducto y no en un caso cerrado que ni siquiera está en nuestras manos. Deja de hacer el gilipollas y ponte a trabajar.

—¡Eso estoy haciendo, Figone!

—Pues yo creo que no. —Dio media vuelta y se dirigió a la puerta, a zancadas—. Ahora, sube, sigue investigando el asesinato del acueducto y deja de ayudar a Marino, que ya tiene bastante también como para tenerte encima.

—¿Esto es por el ascenso?

—¿Cómo dices? —le sorprendió ella, molesta y en tono increpante.

—Figone, agradezco la incorporación, ascenso…, llámalo como prefieras, pero no me gusta pensar que es para…

—Para nada, John. NADA.

—Frances… —Figone le lanzó una mirada letal y él se retractó—: Figone, escúchame. El trabajo y lo personal van por separado, no tengo ningún problema mientras tú no lo tengas.

Figone, atacada de los nervios y con ganas de sacarle ahí de los pelos, se fue y dejó la puerta abierta para oír a John decir:

—Si quiero saber qué ha ocurrido con Frank McBriant, antes tengo que refrescar la memoria de su pasado con los Esvero.

—Si es que es él —replicó Figone, en voz alta, cuando se alejaba—. Todavía no podemos confirmarlo.

—Ni desmentirlo —musitó John.

Casa de John, Lungotevere dei Vallati, Roma. Italia.

Ya había caído la tarde y el inspector se había llevado todo lo que pudo sobre Frank McBriant, el caso cerrado de los Esvero y documentación relevante del escenario del acueducto. Esperaba encontrar algo entre tantos papeles, aunque todavía no sabía qué.

A la hora y media, encendió la luz de noche del escritorio en la esquina de la habitación. Siguió sentado un buen rato, porque si algo tenía John, era constancia. Más que eso, paciencia y ansias por llevarse una palmadita en la espalda por el trabajo bien hecho al concluir la investigación; unas buenas vacaciones también entraban en la lista, aunque raro era que las aprovechase e incluso que las pidiera. John no era una persona casera, pero solía encerrarse horas si su trabajo lo requería y los días libres eran una tentación que siempre se quedaba apartada.

Sonó el teléfono fijo, lo que desconectó al instante al inspector de sus quehaceres y le confundió porque ni siquiera recordaba el tono de llamada.

—¿Diga? —contestó y se quedó de pie junto a la mesita.

—Muy buenas noches, inspector Wyatt —respondió Teresa Mann, con una serenidad tan suya que llegaba a imponer. John se quedó mudo—. Oh, por cierto, le felicito por la incorporación al cuerpo, ¿qué tal suena, inspector?

—Dependiente —replicó, seco—. ¿Qué quiere, Mann?

—Tengo entendido que han encontrado un nuevo cuerpo.

—¿Nuevo cuerpo?

—El del acueducto —concretó. Humedeció sus labios al ver cómo de cortante e incómoda era la conversación—. Wyatt, que sepa que esta llamada es algo… extraoficial; me hubiera gustado más haberle saludado cuando acudió acompañado de Figone y la forense, pero no era el momento, ni el lugar.

—¿Y ahora sí lo es?

—Inspector, ejem, John…

—Wyatt —corrigió, molesto.

—Inspector Wyatt, como le he dicho, esta llamada es…

—Extraoficial, ya —le interrumpió, serio—. Mann, hágase un favor y no dé rodeos que no la llevarán a ninguna parte, ¿qué quiere?

«Un hombre difícil», rumió ella, ladeando la cabeza, después de haber suspirado y de haberse replanteado una nueva estrategia. Pero, con John, ninguna servía; a él le gustaban las palabras claras, directas, porque era como quitar una astilla de golpe y no hurgar en la herida para hacer más daño.

—Ese asesinato es una posible pista muy valiosa en el caso en el que estoy trabajando. Creo que lo recordará bien.

—¿El caso Esvero? —inquirió, sorprendido, y se rio sin darse cuenta—. Sí, nos lo quitaron de las manos. Gracias por eso —añadió, sarcástico—. Pero, querrá decir que trabajaba en ese caso, tengo entendido que está cerrado. Claro que…, con Careylla entre rejas y pocas pistas en cuanto a los asesinatos y la relación de éstos con cierta familia…, no me extraña.

Mann sonrió con orgullo. Notó cómo John endureció el tono cuando mencionó el caso Esvero, uno que le tocó de lleno. Ya le tenía donde ella quería.

—En realidad…, he de suponer que todavía no sabe la noticia…

—¿Qué noticia?

—Fee tendrá un juicio dentro de unos días, pero las pruebas se han contaminado y…, bueno, todo indica que saldrá de prisión.

A John se le cayó el alma al suelo y Teresa la pisoteaba.

«Tanto… ¡¿Y para qué?! ¡Para nada!» John apretó la mandíbula hasta sentir un intenso dolor. «Casi mata a Agatha y…»

Pasó la mano por su poca barba y, luego, por todo el cabello hacia atrás. Le había crecido como para meter un buen tijeretazo, pero las últimas semanas no estaba con humor ni para bajar a tomarse un café a Fiore di Aprile, una cafetería donde solía man-tener una extensa conversación con un joven camarero con devoción por el arte.

—Le vuelvo a preguntar, ¿qué quiere de mí? —insistió John.

—Quiero a Byrne. La quiero a ella y a todo lo que la rodea.

—¿Y qué cree que va a hacer con Byrne? —le soltó, burlón. Había sacado los dientes para… ¿defender a Agatha?— Dejó claro su poco interés en Careylla después de lo sucedido. ¿Qué más espera sacar de la chica? Agatha es inocente y si ella se niega a ayudarle, no tiene motivos para llevársela contra su voluntad y esperar hacer con ella lo que quiera.

—¿Acaso no es lo que hizo usted?

John se mordió el labio inferior. «Maldita… ¡Bah!», masculló. Le sirvió lo aprendido todos sus años como detective privado, la paciencia, porque Teresa Mann requería de mucha, mucha, mucha de ella.

John respiró hondo y se centró en todo lo malo por lo que había pasado, pero no solo en ello, sino en cómo lo había afrontado, en su actitud templada frente a los problemas. Aún le sirvió para hacer frente a Mann sin necesidad de pasarse de la raya.

—Mann, se está equivocando conmigo, con ella y con los hechos; no hizo falta que forzara a Byrne a entrar en una sala de interrogatorios, vino voluntariamente. Usted no conoce las circunstancias y mucho menos a las personas.

—John, —el detective le arrugó los labios, pero no le reprehendió—, ¿ha pensado por qué alguien como ella, con todo lo que carga a la espalda, dejó que usted la detuviera para interrogarla? Agatha Byrne es una persona que sale corriendo en cuando avista el peligro. ¿No se ha planteado por qué le contó lo que le contó y luego desapareció justo cuando el FBI se metió de por medio?

—Byrne es inocente, Mann. Se acabó la conversación.

—John, ¡John! —berreó ella, alterada. Después, recuperó la compostura, pero no dejó de sentirse abrumada y sin salida—. Inspector, solo algo más, antes de que cuelgue. Entiendo que trate de defenderla, entiendo que trate de buscar el modo de demostrar que no ha hecho nada malo, pero quien sea inocente, que tire la primera piedra.

John respiró hondo, cansado. Sus ojos se cerraban por sí solos, no aguantaba más y tampoco tenía muchas ganas de continuar fustigándose por las palabras de la agente.

—No juzguéis para que no seáis juzgados, porque con el juicio con el que juzguéis, seréis juzgados y con la medida con que midáis, se os medirá* —replicó él, convencido de hacer a Mann entrar en razón siguiendo las reglas de su mismo juego o, al menos, de convencerla lo mínimo para alejarla un poco de él y, sobre todo, de Agatha. Y Mann se preguntó qué acababa de pasar…

—Vaya, me ha sorprendido, inspector. ¿Religioso?

—No tengo que dar explicaciones. Esta conversación se ha terminado.

—John, inspector, ¡espere! Solo le pido que, por lo que sé, para usted fue Anne durante un largo tiempo y para otros fue Angie, Martha o Catherine. —Y, con ello, Teresa reabrió la cicatriz que hacía poco empezó a curar, se estuvo desangrando desde hacía tiempo—. Le pido que piense en los hechos, como inspector que es; lo que se demostró es que ninguna de las pruebas que tenían terminaba de implicarla, pero Byrne ha sido uno de los centros de atención desde que ustedes reabrieron ciertos casos que involucran a la familia Esvero.

—¿Se refiere al de May Terrace?

—Inspector, sabe que estos casos han dejado muchos trapos sucios en el aire y muchos temas abiertos.

—Puede que sí, pero como usted misma ha dicho, el caso Esvero y el May Terrace están cerrados. El futuro de Fee está en manos de un tribunal y…

—Compruebe el pasado, Wyatt —advirtió, con una seguridad impactante en sus palabras—. El caso May Terrace aún está en el aire y tiene mucho que sonsacar de él, de los Esvero y de Byrne. Si me necesita, guárdese mi número, es el privado. Ah, y felicidades por su reciente integración en el cuerpo…, esta vez, de manera oficial le doy la enhorabuena, inspector Wyatt.

Ahí terminó todo, ¿o no? ¿Y si Mann había infundado dudas en el inspector? Pero, claro, él ya las tenía. ¿Cuántas veces durante los últimos dos años, desde que empezó a relacionarse con Agatha en Roma, se había preguntado quién era ella? ¿Y cuántas veces encontró una respuesta? No solo desde entonces, sino ya desde que se cruzaron por primera vez en esa caja de zapatos en la que la dueña del Liar odiaba meterse por su leve temor a los espacios cerrados. Ella no era Anne Gewen, ella no era la chica que ni él ni nadie de su entorno conocieron, ella no era… ¿la misma mujer con la que había compartido momentos intensos en un solo año? Algo sí sabía, que le daba igual su nombre, su lugar de nacimiento…, porque seguía siendo ella y ni siquiera su vida anterior podía borrarle el recuerdo de la mujer que había conocido, ¿o sí?

Ahora, solo necesitaba verla.

18

Querida Agatha,

hace mucho que no nos vemos y no sé qué ha sido de ti. Siento mucho que todo esto…, no sé, no sé cómo explicarme o cómo pedir perdón. Sé que igual no querrás volver a saber de mí y me lo tengo merecido. Sé que lo que menos quieres es saber de mí, sé que no me he portado bien, pero también sé que todo lo que hemos compartido…, no va a ser una pérdida de tiempo. Siento mucho lo que ocurrió, no debió pasar aquello. Abigail fue una distracción, llámalo como quieras. En su momento me sentí… raro. Siento haberte hecho enfadar, haberte hecho daño y no diré que siento que me vieras con ella, pero sí que ojalá no hubiera sucedido. Creía que todo se había acabado contigo y, como tú me reprochaste aquella vez, delante de Esvero…, cosa de la que no me siento orgulloso, me he vuelto lo que él me llamó: «un maldito cabrón e imbécil, un “glupavo…” no sé qué», porque no entiendo el búlgaro; y así ha sido. No puedo justificarlo. Simplemente, fui así y ya está.

El hecho de haber compartido cama con Abigail, no significa que no haya dejado de quererte, «extranjera». Llámalo estupidez, llámalo rabia, llámalo como quieras, quema la carta si te parece, grítale a Gregory o a Jeremiah por despecho, llámame por teléfono y clávame una puñalada tras otra con tus palabras, pero no te lo guardes dentro como todo lo que escondes. Esvero ya te tiene como confidente, yo no puedo permitirme, ni quiero convertirte en la mía. No tiene justificación lo que hice. Lo sé y lo siento.

Agatha, aléjate de ellos, aún estás a tiempo. Sé lo de tu padre y lo que quieres, lo de tu hermano y ellos pronto lo sabrán, si es que no se lo has contado, que no creo por cómo te lo callas…

Es cuestión de que vean algo en ti que les provoque desconfianza o que, por control, investiguen tus transferencias. «Extranjera», ódiame, pero vete. Si no puedo demostrarte así que te quiero, no sé cómo lo haré. Y llámame imbécil por la carta tan larga y llena de gilipolleces.

Erin.

«Joder…», murmuró Gregory, «hijo de su… Qué cabrón». Volvió a doblar aquella vieja carta con algo de aroma a café, en el sobre que había sacado de la caja fuerte de su padre. Ahí había ocultado un buen montón de documentos y una carpeta bajo su estricta orden. Todavía oía la voz de su padre en su cabeza: «es tu seguro de vida». Suerte que la guardó a buen recaudo, en el incendio del Cheh’s podría haberlo perdido todo.

Puso algunas cosas sobre la mesa. Encontró unos recibos a nombre de los diferentes socios de Esvero, seis eran los más importantes, quienes invirtieron más en los negocios de Esvero. Dos de ellos habían perdido la vida en la explosión del Cheh’s y otro había sido encontrado muerto hacía poco. De Marrés solo había una foto en un recorte de un periódico en el cual también aparecía Esvero, ambos en el cementerio. De los otros dos socios principales, no se sabía nada.

Luego, encontró un extracto de la cuenta donde Agatha ahorraba todo el dinero que recibía del clan, pero que mantenía oculta, como gran parte de su vida. ¡Qué tonta! Para los Esvero, no existían secretos por averiguar y ahí estaba la prueba. En este extracto se veían algunas de las transferencias que Erin mencio-naba en la carta. La pregunta no era solo a quién le hacía una transferencia de mil trescientos euros cada mes, sino quién era esa persona para que Agatha se atreviera a tenerla en secreto e incluso confiar más en ésta que en la Familia Esvero.

Escuchó unos ruidos provenientes de arriba. Entonces, guardó la carta en el bolsillo del pantalón y la caja fuerte, no más grande que una libreta pequeña, la escondió a un lado del asiento, de forma muy disimulada.

Agatha bajó a toda mecha, con el ramo de flores en las manos, casi ni se le veía la cara. Tenía ganas de tirarlo a la basura.

—Eh, ¿adónde vas? —preguntó con mucha curiosidad Gregory—. Espera, tenemos que hab…

—Tengo que resolver algo.

Lo dijo todo tan de carrerilla y salió con tanta prisa que le extrañó. «¿Qué…? ¿Pero qué…?», se preguntó él. En cuanto Agatha se fue, dejó la puerta cerrarse sola.

Llamó a la puerta dando dos golpes suaves. Creyó haberse vuelto loca, miró la hora y luego atrás. Estaba allí. Era el lugar y el momento, a pesar de que nunca lo había sido para ella. Acercó la oreja a la puerta, pero no demasiado. Sonaba I put a spell on you, la versión de Annie Lennox. Se apartó e hizo un mohín, extrañada. Enarcó las cejas, más pasmada que sorprendida. Oyó unos pasos cercanos.

John abrió la puerta.

—Siempre tienes música, inspector.

—¿Qué haces aquí? —se fijó en el ramo e hizo una mueca, disconforme.

Agatha volvió a respirar hondo.

—Y yo te he preguntado primero.

—¿Qué me has preguntado?

—Si siempre tenías música.

—Eso no ha sido una pregunta. —replicó—. Agatha, eso ha sido como… saludar sin saludar. Evitar un «hola, he vuelto». —John abrió más la puerta y se apartó a un lado—. Entra, anda.

Agatha dio varios pasos adelante, cabizbaja. «Es que tú también…, menuda forma de presentarte», se reprendió. Se le había hecho una bola en el estómago, pero era tarde para dar marcha atrás. John cerró y ella creyó verse en otro lugar, le resultaba cómodo; miró la casa del inspector de arriba abajo, por todas partes y ningún detalle escapaba de sus curiosos ojos. Ese sitio parecía un hogar rural, con suelo de tarima flotante de un marrón claro y el resto del mobiliario de madera, unas paredes beis claro y un espacio amplio con una calidez increíble.

—Sí, suelo tener música. Me… ayuda a mantener ciertos pensamientos alejados.

Ella asintió. John pasó a su lado y se mantuvo en la entrada del salón, su espalda casi se apoyaba en la espalda del sofá negro de dos plazas. El salón era la casa entera, no existía salón tan grande como aquel.

—O ahogarlos —espetó ella. Él le lanzó una mirada curiosa—. ¿No? Creo que te refieres a eso. A decir verdad, es mejor la música que el alcohol. —Continuó observando su hogar.

—¿Eso lo dices por experiencia propia?

—Por desgracia, sí. Como se suele decir, todos tenemos nuestros demonios y yo digo que a cada demonio le gusta un tipo de fiesta. —Tragó saliva y le dio el ramo de flores, pero John lo rechazó—. De verdad, John…, no lo quiero. —Y dejó el colgante sobre un cuenco de motivos étnicos marrón en el mueble de la entrada. Al final, John aceptó el ramo, porque tampoco le quedaba otra opción.

—Espera…, quédatelo. Es tuyo.

Agatha dio media vuelta dispuesta a salir, pero él la detuvo. Dejó caer el ramo en el sofá y le atrapó la mano, ella ni se defendió. Le hizo ponerse cara a cara.

—John…, estoy cansada.

—Mira, sé lo que hice y me arrepiento. Solo quiero que me aceptes mis disculpas, solo eso. Después, podemos tomar nuestros caminos por separado, lo respetaré.

—Me siento como el ser más estúpido del mundo —confesó.

—Es una sensación conocida. Agatha, lo siento y quisi…

Ella le besó. Otra vez ese sabor a menta de sus tiernos labios… Fue un momento extraño, pero cálido. Se dejaron llevar. Él no sabía exactamente qué o no hacer, así que le siguió el rollo cuando Agatha le rodeó el cuello con sus brazos. Mientras jugueteaban con sus lenguas y saboreaban aquel dulce aroma a almizcle mezclado entre ambos, John tuvo un momento de lucidez y la separó de él.

—John...

—No.

—Todavía no me has dejado decir nada.

—Ni falta que hace.

Le puso una mano en el hombro y comenzó a acariciarle mientras intercambiaban miradas cómplices. Le gustaba esa sensación, pero había dolor de por medio. Ambos lo notaron. Agatha empezó a reírse, así que el inspector terminó casi boquiabierto, amedrentado y confundido.

—¿Qué pasa?

—John, siento todo lo que ha sucedido —confesó, entre una carcajada y la siguiente. Luego, se calmó—. Ya te lo dije, pero ojalá pudiera decirte muchas cosas.

—¿Por qué no lo intentas?

—Porque la última vez que lo intenté… Oh, madre mía… —Otra carcajada—. Es que no puedo pensarlo sin reírme.

John se mordió el labio inferior y miró en otra dirección, confundido y sin saber qué más hacer. Suspiró, con fuerza, y le dio un breve pico en los labios. Le abrazó y ella se tranquilizó. Pero la conversación con Teresa Mann le impidió disfrutar del momento. Agatha se estaba dejando llevar e incluso había demostrado las ganas que tenía de hablar sobre toda su vida, pero no era suficiente para él, no desde aquella conversación…, bueno, no lo era desde el principio, porque por dentro tenía siempre esa sensación.

—No te voy a preguntar quién eres. Tampoco voy a llevarte a otra sala de interrogatorios, ni voy a insistir en que me cuentes algo que no quieres. Pero lo haré, si ese es mi trabajo.

«¿En qué te has metido?», se preguntó Agatha, arrepentida de su decisión de haber vuelto a verle. Sonreía, porque no tenía ni idea de si seguir riendo o comenzar a llorar de la desesperación. Era la franqueza de las palabras del inspector frente a la falsedad de muchas otras que la habían rodeado durante toda su vida, lo que le dio el empujón necesario para agradecérselo:

—Pocas personas me dicen la verdad. Así que, gracias. John, ¿por qué me dejaste ir?

—¿Cuándo? ¿Del interrogatorio? Vino a buscarte ese…

—No, me refiero al día en que disparé a Careylla y tú me pillaste. ¿Por qué lo hiciste?

John se encogió de hombros.

—Supongo que fue un salto al vacío. Confiaba en ti.

—De nuevo, gracias. Pero, va siendo hora de que te devuelva el favor… Y quiero hablar con John, no con el Inspector Gadget.

John asintió. Por una vez, debía dejar el trabajo a un lado y centrarse en ser él durante unos minutos.

Juguetearon con las puntas de la nariz hasta que ella se atrevió a robarle otro beso. Y, después de ese, otro…, y otro…, y otro. Hasta que al final, la noche se hizo más profunda en aquel piso. Las calles se habían quedado desiertas y se colaba frío por la ventana abierta de John en la habitación. Pero, ninguno de ellos se dio cuenta. Después de todo aquello, de una noche de calor, de besos sin pausa y de caricias que se hacían eternas, se quedaron dormidos en la cama, abrazados y con una manta que apenas les llegaba a las rodillas. Sus cuerpos desnudos se entrelazaban.

No hablaron de los temas que tenían pendientes. Agatha tenía miedo de contarle muchos detalles de su vida junto a los Esvero y John…, se dejó llevar.

La irlandesa fin podía volver a ver el tatuaje del extranjero al completo: «nessuno mi taglierà le ali». Estaba medio dormida; los brazos de John, rodeándola, la mantenían en la realidad.

Todavía entraba aire por la ventana, movía la cortina hacia ellos. El calor de ambos era la manta que les protegía contra el frío invernal.

19

Era de madrugada. Ni siquiera sabía la hora, todavía era de noche fuera. Igual había algún que otro coche circulando, sí, pero desde luego no eran horas de estar en la calle. Se había desvelado. A su lado, John, quien como siempre dormía como un tronco. «¿Cómo alguien como él, con todo lo que habrá visto y vivido por su trabajo, es capaz de conciliar el sueño con tan poco esfuerzo?», se preguntó ella para sus adentros. Arqueó las cejas y desvió la vista a la ventana. Echó la espalda atrás, de nuevo… Hasta que se encendió la pantalla del teléfono sobre sus pantalones, tirados al lado de la cama. Trató no despertar a John cuando se removió sobre el colchón.

Había recibido un mensaje:

Marino.

Tengo algo, sé que es tarde, pero tengo                             un horario… ya sabes.

Llámame en cuanto puedas.

Y le respondió, sin esperar:

Agatha.

¿Qué tienes?

Marino.

Tengo los planos, los escáneres, como prefieras llamarlos. Y he encontrado algunas cosas.

Agatha volvió la vista hacia John.

«Tengo que irme», se dijo. «¿Dónde habrá escondido mi bolsa?»

Agatha.

Dónde y cuándo.

Marino.

En la fábrica, aquí te espero. Avísame cuando estés llegando.

Recogió sus pantalones, miró a John, se los puso, desvió los ojos hacia él otra vez, recogió el sujetador y, mientras se lo colocaba, volcó de nuevo su atención a John, luego recogió la camiseta, tirada a medio camino entre la cama y la entrada a la habitación y…, cómo no, otra vez los ojos en el inspector. Y es que llegó un punto en el que los remordimientos la consumían. Todo lo que había sucedido hasta ese mismo instante, todo…, la había marcado de una forma irreversible. Le dolía aceptarlo y por eso no lo hacía.

Cuando ya estaba lista, solo había algo que aún le echaba para atrás. El hecho de largarse en plena noche y así, le habría dejado un mal sabor de boca. «Qué ironía, ¿no? Después de todo lo que he hecho y me preocupo por hundirle todavía más la vida». Así que, volvió a la cama, se subió a ella arrodillada y se movió hasta él. John se había colocado en posición fetal, la de un abrazo que se había roto. Le acarició la mejilla y se fue.

«¡Ay!», murmuró cuando tropezó. Echó un vistazo al suelo y se topó con la bolsa-maleta. Casi cayó al suelo. «Maldita sea», refunfuñó, mientras la levantaba. Se lo pensó varias veces, pero salió con ella. El inspector la había estado usando, tenía algunos documentos sobre la mesa, aunque éstos no los vio, tampoco la copia de la tarjeta de Caruso.

Fábrica abandonada de textiles, afueras de Roma, Italia.

Llegó y, como la última vez, rodeó la fábrica antes de aparcar. No había nadie, esta vez, parecía estar abandonado de verdad. Entró, volviendo a pasar por la misma «puerta de telas». Dentro, se oían voces, pero no conseguía ver nada que no fuera oscuridad. Le dieron un toque en el brazo. Se giró y le vio.

—Eh —le susurro a Marino.

—Shh.

—Marino, ¿qué pasa?

El inspector tomó su mano y la llevó hasta una zona llena de maquinaria, donde se escondieron. Cuando la tuvo cara a cara, Toni le hizo girar la vista, con el dedo en la barbilla, hacia la derecha.

—¿Qué hacen aquí? —susurró ella, confundida y había empezado a enfadarse.

—Mira, Byrne, quiero que pongas bien el oído y prestes atención.

Tres hombres que ella bien conocía hablando con una cuarta persona, quien todavía no se distinguía del todo.

—Falta… Batman.

—Sí, ya… esto…, él está conmigo.

—¿Para qué me has traído aquí?

—Necesitas ver algo.

Aquel personaje se movió un poco, pero su rostro no salió de entre las sombras, mientras que el resto iluminaban su espacio a base de linternas. Todavía era de madrugada, aunque no quedaba mucho para ver los primeros rayos de sol entrar por las ventanas a lo alto y los huecos que había por toda la fábrica.

—Te he avisado pensando que iba a ir todo como lo había planeado, pero… Mira, no me juzgues, solo estoy haciendo mi trabajo. —Tras una pausa en la que la mirada de Agatha le intimi-daba hasta el fondo, añadió—: Lo que quiero decir es que tenía pensado quedar contigo, hablar de algo que he descubierto y darte los que querías. Y ya está, cada uno para su casa. Yo te daba lo que tú querías y tú me cubrías. Pero no me esperaba esto, así que, cuando he llegado y le he reconocido…

Algo abrumada, respiró hondo y volvió a observar la escena. Apenas se oía algo, pero el eco que se formaba ayudaba. El inspector Marino, sin duda, logró picarle la curiosidad, ¿quién era aquel que se ocultaba tanto? ¿Qué estaba ocurriendo?

—¿Y quién te lo ha pedido? —dijo el personaje entre las sombras. Fue cuando Agatha quiso poner bien el oído.

—Casi no les escucho… —susurró a Marino.

—Me suena… —musitó ella.

—Se suponía que este grupito iba a hacerte un trabajo, llamémoslo así. Buscar esos planos y ya está. Pero no, han tenido que joder las cosas. Maldita sea… ―Se pasó la mano por la frente—. No sé, no sé qué…, no sé quién eres tú ni porqué le pides ayuda a gente así, pero desde luego ha habido un chivatazo y eso me compromete.

—¿Un chivatazo?

El inspector y Agatha vieron cómo comenzaron a moverse, a caminar en círculos, sobre todo el tipo escondido todo el rato entre las sombras, quien al final resultó ser un galán delgado y alto, con una nueva cazadora de cuero, —después de lo que le ocurrió con la última…

«La madre que me…», musitó, boquiabierta, mientras la silueta de Caruso iba moviéndose alrededor de los tres tíos ahí de pie, firmes, conversando.

—Pero, ¡¿qué coño…?!

Alzó un poco la cabeza, más allá de lo que la maquinaria podía cubrirla, y eso asustó a Marino.

—Gew…, ¡Byrne! ¡Baja! —susurró, nervioso—. ¡Venga!

Tarde. Ya habían notado algún movimiento detrás de tanta maquinaria medio oxidada, Caruso tenía ojo de águila y oído ágil, casi perfecto.

—Ven aquí, anda.

La llevó a un lugar algo más apartado y, en cuanto Marino vio que no había salida, le robó un beso.

—Pero qué… ¡quita! ¡¿Qué haces?! —sus susurros no se oyeron, pero sí el bofetón que le dio, seguido de otro beso robado y de un puñetazo.

—Joder… —murmuró Marino, con la mano en la cara del dolor—. Deja de pegarme, no podemos salir corriendo.

«Vale, vale…, piénsalo, Agatha…, tiene razón». En un abrir y cerrar los ojos, Agatha le había atrapado la cara y ambos comenzaron a morrearse como unos adolescentes salidos, todo con tal de intentar encubrirse un poco. En el exterior, igual no se notaba demasiado la forma tan artificial de actuar, pero entre ellos… repugnancia no era la palabra, más bien, «algo raro».

Caruso pasó la maquinaria y el resto fue tras él. Cuando les encontró, Toni no tuvo otra forma de saludar que saltando:

—¡Qué! ¡Oh, joder! Qué susto me había metido… —Se llevó la mano al pecho y apartó a Agatha, quien ocultaba su rostro de los ágiles ojos de Caruso. Marino la ayudó a ocultarse.

—¿Y tú quién eres?

—Está…, está con nosotros —saltó Otto, detrás de él—. Eh, venga, saca a esa puta de aquí.

«Menudo gilipollas», rumió Agatha, molesta, seguida de algunas palabrotas más. Arqueó las cejas y puso los ojos en blanco, suerte que nadie pudo verle el rostro. Suerte también que su melena larga la había sustituido por un corte por los hombros y la había oscurecido un poco. «Es el precio a pagar por vivir», había pensado en el momento de hacer ese sutil pero gran cambio.

Caruso les observaba, a apenas cuatro metros de ellos, no había querido acercarse más, le incomodaba la situación, al igual que al resto.

Algo teatrera y ayudada por Marino, se pusieron en marcha hacia la salida. Agatha dio el pego hablando en el ruso que había aprendido en el empeño por encontrar a su tío, Yuri, hacía años. Todos intercambiaban miradas que reflejaban la incomodidad mientras los dos desaparecían.

—Toni… —empezó a decirle, ya lejos de la vista de todos.

—Lo sé, lo sé. Creía que debías estar aquí para contarme qué estaba pasando. —Suspiró—. Te diré la verdad, porque tampoco es que vaya a… Uf, llevo meses investigándole y nada, solo una maldita denuncia en la que John se ha empeñado en investigar, pero nada. Por eso me infiltré, éstos tienen tratos con Caruso desde hace tiempo, pero es la primera vez que están cara a cara.

—¿Una denuncia?

Ya lejos de la fábrica, y al lado del coche, Marino le explicó acerca de la denuncia por el robo de una tarjeta y documentación. Ella no comentó acerca de la tarjeta, pero sí se defendió ante el robo de la documentación: «él la debió tomar prestada, pero me la dio. Yo no la robé».

—Tengo unas cuantas preguntas —soltó Agatha—, como si él ha podido llegar a identificarte en algún momento o cómo se te ocurre ponernos en peligro de esa forma.

Toni se sintió algo culpable, pero siempre tenía la excusa perfecta, al menos para sí mismo: «es mi trabajo». Así que solo respondió que Caruso no sabía quién era él.

Al cabo del rato, Agatha decidió marcharse por su propia seguridad y la del inspector. Entró en el coche y Marino abrió la puerta solo para preguntarle:

—A todo esto, ¿qué me estabas diciendo? No he entendido nada de nada.

—Esa era la idea. No te preocupes, eran tonterías… Nada importante —respondió, dándole poco interés. Marino frunció el ceño—. Marino, hazte un favor con todo esto y no te comas el coco. Tus amigos eran menos de fiar de lo que ambos esperábamos, y si este hombre estaba ahí…, ya tienes tu próxima pista. Así que, agente especial 007 —espetó, a modo de burla—, yo que tú iría apuntando toda la información que te está cayendo del cielo como la lluvia que va a caer en cuanto amanezca hoy.

—Espera. —espetó Toni—. Si no te importa, ¿podrías acercarme a un sitio? Así, de camino, vamos hablando.

Dejó a Marino a apenas unas calles de la universidad de estudios internacionales. Cuando salió del coche, se lo pensó antes de cerrar la puerta.

—Oye, puede que tenga a alguien que puede ayudarte más que yo.

—Marino, siento haberte involucrado, pero ahora mismo a ti es a quien necesito para esto. No quiero a nadie más dentro de… dentro de todo este jaleo. Eres el único que puede ayudarme.

Marino apretó la mandíbula, ya le empezaba a doler de ese repetir ese gesto continuamente.

—Byrne…, ogh… Mira, Agatha, sabes que no soy el único que puede ayudarte y que si lo hago…, es porque me has coaccio-nado.

—No quiero meter a John en esto otra vez.

—No estoy hablando de John.

Agatha arqueó las cejas, sorprendida e interesada.

Él apretó la mandíbula, de nuevo, y el dolor iba a más, era como un vicio, como quien fuma y mantiene siempre el cigarrillo en la mano, en la misma posición…

—Solo puedo decirte que Christopher Byrne no era trigo limpio.

Agatha arqueó las cejas. «¿Cómo?», se preguntó, más molesta que curiosa.

—Christopher Byrne no es asunto tuyo. Tú continúa con tu investigación. —Aprovechó el silencio para conectar cables en su cabecita—. Has hablado de esto con John, ¿verdad?

—¿Qué? No. —Ladeó la cabeza y confesó—: Quise hacerlo, pero…

—¿Entonces qué haces investigando el caso de mi padre?

—Byr…

—Marino, ¿qué has hablado con John?

—Nada, te lo prometo. Mira, quise saber con quién trataba y John y yo hablamos algo, pero para nada de esto. Solo que…, la curiosidad pudo más que yo y busqué ciertas… cosas. —Agatha asintió, no muy conforme, pero le creyó—. Te he dejado los planos bajo el asiento. Sé que John quiso ayudarte y no diré nada, pero puedo echarte una mano con una amiga.

—¿Por qué?

A Marino se le escapó una carcajada, escondía su deses-peración.

—Prefiero asegurarme de que no me vas a joder la tapadera y de que no le dirás nada a Figone, ni a John, ni a nadie de… esto que está pasando. Es un seguro laboral…

—No, no es por eso —replicó ella, convencida, aunque no dio más explicaciones.

Marino cerró la puerta y Agatha no dudó en meterle un pisotón al acelerador y salir de allí dejando atrás el rugido del motor y al inspector. Quería huir, quería olvidarse de quién era, olvidar a John, a los Esvero, a Caruso, incluso a Careylla… Quería dejar de ser ella y convertirse… ¿en Anne Gewen, tal vez? ¿En Angie Zanner, otra de sus identidades pasadas? Cualquiera, excepto seguir siendo Agatha Byrne. Trataba de salir de una vez por todas de ese bucle en el que vivía. Se repetía una y otra vez, la misma historia. Sabía que, si volvía, tras ese año sabático, sus problemas seguirían ahí y continuaría enfrascada en la especie de investigación que había abierto.

Y, así, llegó con lágrimas al Liar.

¿Por qué deseaba borrar de su vida lo que siempre había anhelado? ¿Por qué ahora deseaba con todas sus fuerzas que todo volviera a la normalidad? ¡Si esa palabra ni siquiera existía en su diccionario! ¿Por qué llegaba a pensar que investigar algo que sucedió hace más de una década ya no tenía sentido?

¿Por qué, cuando más razones tenía para seguir adelante, se estaba echando atrás?

Fácil: miedo.

20

Universidad de estudios internacionales de Roma, Italia.

De camino a aquella dirección que todavía conservaba, llamó varias veces al número de teléfono de Marinetta Ciezzo, pero no respondía. Así que, en cuanto llegó a aquella calle próxima a la universidad, llamó al portero automático. Terminó perdiendo la paciencia, no contestaba, así que timbró a un vecino al azar.

―¿Sí?

—Estaba buscando a Marinetta Ciezzo, vive en este edificio.

―¿Mari…? —Una voz masculina rasgada interrumpió a la mujer y siguió por ella―. Marinetta, ¿ha dicho? Se mudó hace unos cuantos meses, ya no vive aquí.

Frunció el ceño, mirando al suelo. Su pie no dejaba de dar golpecitos.

—¿Qué?

—Sí, se marchó a estudiar fuera.

Nerviosa y sin saber cómo seguir, solo dejó caer su espalda contra la pared del portal y se llevó las manos a la cintura. Resopló y, seguido…, volvió a resoplar.

«Maldita sea…», murmuró, «¿y ahora qué se supone que tengo que hacer?»

Se marchó de allí. Sin tener ni idea de qué iba a hacer y preguntándose repetidamente el motivo de su regreso. Y… vio la universidad a lo lejos.

Casa de John, Lungotevere dei Vallati, Roma. Italia.

Despertó cuando apenas los primeros rayos del sol entraban por los huecos de la persiana y acariciaban con una muy suave calidez a su pecho desnudo. Tenía una mano sobre éste y el otro brazo estirado hacia un lado, donde debía estar… «ella», pensó. Él lo notó, entonces. Ese vacío, esa sensación que volvía… «Se ha ido…»; acompañó ese pensamiento con una cara seria, un ceño fruncido y unos párpados que no terminaban de dar los buenos días, porque no lo eran. Levantó el torso y, mientras se restregaba el ojo izquierdo, se giró hacia este mismo lado y, sí, ahí vio ese vacío. «Se ha ido». Se mordió la esquina de los labios y se quedó quieto.

—Joder, Agatha… —murmuró.

«Sabías que esto podría pasar, no digas que no te avisé», se decía para sus adentros. «Aunque, cabía la posibilidad de que no pasara, pero…». Resopló. «Joder…»

Cerca de una hora después, ya se había duchado y vestido. A punto de salir de casa, una llamada le interrumpió:

—¿Sí?

—Hola, idiota.

Se le escapó una tierna sonrisa, aunque con pocas ganas.

—Hola, Nelly, ¿qué pasa?

—Bueno, creo que tenías razón.

John arqueó las cejas, sorprendido.

—¿Me estás dando la razón en algo? No me lo creo… Aunque, no sé en qué, pero a estas alturas me da igual.

Ella soltó una bocanada de aire, no estaba tan tranquila como su voz hacía parecer.

—Te noto mejor —comentó John.

Abrió la puerta, decidido a colgar en un santiamén.

—Solo he necesitado tiempo.

—¿Dos semanas?

—Más días o menos…, no deja de ser tiempo. Tenías razón en lo que debía hacer, creo que debí haberte hecho caso. Lo siento y… todo ese rollo. —«Algo no va bien», pensaba él, muy a su pesar. «Le pasa algo», le decían sus tripas, ya revueltas—. John, sé que puede sonar a locura, pero ¿recuerdas que hace algo más de un año me pediste información sobre cierta persona y un caso y…?

—Uhm, sí. —Se humedeció los labios.

—Se quedaron las cosas un poco a medias y…, ¿qué te parecería si terminamos lo que empezamos?

«Dime que sí, te lo suplico», se decía ella.

—Oye… —dijo una voz masculina de fondo, era Toni, pero apenas se le distinguía. Ella tapó el micrófono del móvil.

—¿Nelly? ¿Hola?

—Marinetta, John no es tonto —advirtió Marino, en voz baja—. Te va a notar desesperada.

—¡¿Y no lo estoy… estamos?! —Volvió a ponerse al telé-fono—. Sí, perdona.

—Si estás con alguien, será mejor que no hablemos de esto ahora —le dijo, algo receloso.

—No, no, no, John. Está…, está bien. Me están ayudando con las cajas de la mudanza.

Esperó unos segundos para responder:

—¿Ya estás en Roma?

—Llegué ayer por la mañana.

«Y ni has avisado, ya te vale…». Cerró los ojos y continuó como si nada:

—Oye, si quieres, me paso más tarde a verte y…, hablamos. Dame tu dirección, si te parece.

—Luego nos vemos.

Colgó y, justo cuando puso un pie fuera, recibió un mensaje de Marinetta con la dirección de su nuevo piso y una hora.

Universidad de estudios internacionales de Roma, Italia.

Un excompañero de Marinetta le había conseguido a Agatha el número de teléfono a base de explicaciones sin sentido alguno y de apelar a su sensibilidad. Tras aquello, había vuelto al coche, donde le envió un mensaje a modo de disculpa sincera, casi desesperada.

Ésta no tardó en responder:

Marinetta Ciezzo.

No sé si puedo decir que me alegra saber de ti, pero gracias por disculparte, desde luego…, no es algo que se pueda olvidar.

He vuelto a Roma, así que si quieres que termine el trabajo…, el dinero me vendría bien.

Arrancó, después de recibir otro mensaje con la nueva dirección de la joven y emprendió el camino, a apenas veinte minutos en coche. Cuando Agatha llegó, se encontró con un espacio totalmente nuevo, muy céntrico, una nueva universidad y una zona algo desconocida para ella. Aparcó, fue al edificio y llamó al timbre. Le abrió sin decir ni una palabra más. En la segunda planta, se topó con una puerta entreabierta y dos cajas fuera. Dio dos toques y asomó la chica.

—Hola, bienvenida a… lo que se supone que será mi nuevo hogar.

—Hola. Antes de nada…

—Tranquila. No hay nada más por lo que disculparse. Además, como te he dicho, he vuelto y el dinero me vendría muy bien.

—Me han dicho que has estado fuera de Italia unos meses —espetó Agatha.

—Sí, la verdad es que Dublín no estaba mal.

—Perdona, ¿Dublín?

—Yo…, uhm… Sí, fue algo improvisado.

«Eres estúpida», se llamó a sí misma».

—Improvisado… —asintió Agatha, poco convencida. Sonrió para mantener la compostura.

—Antes de nada, si no te importa, necesito que entres en mi habitación unos minutos —le pidió, esperando un «no» por respuesta—. Por favor. —Sonó el telefonillo. «Igual ya no me hace falta ni explicarlo», murmuró Marinetta. Acudió, casi corriendo, a contestar y a abrir—. Verás, iba a venir John para hablar sobre ciertos asuntos. —«Oh, joder, no me gusta la cara que ha puesto», pensó—. Sé… algo de lo que ha pasado entre vosotros.

—Me estás diciendo que John está aquí… ¡¿Otra vez?! —Se rio, incrédula e impotente—. Sabía que no me podía fiar de ti.

—Escúchame, Agatha, escúchame, por favor —le suplicó, con las manos atrapando los hombros de la irlandesa—. Él no sabe que hice un trabajo para ti y te suplico que no se lo cuentes.

—¿Por qué iba a…?

—Chis, chis —trató de callarla—. A mi cuarto. Pon bien el oído, hay cosas que John no va a comentarte. Cosas del trabajo. Y yo he prometido no decir nada a nadie, así que esto sería como… sabotearme un poco, pero sin romper mi promesa, ¿entiendes?

—Entiendo, tú eres su confidente —replicó, con saña.

—Yo… ¿Qué? —Sacudió la cabeza y empujó a Agatha hacia la habitación—. Métete ahí, por favor. —La entró en el cuarto y fue a cerrar la puerta, no sin antes pedirle—: Y, por favor, no me vuelvas a amenazar con un arma.

Cerró.

Agatha se sentó en la esquina de la cama y dejó caer la cabeza sobre las manos. «Ya no hay plan», dijo en voz baja, «ni plan B, ni segundas oportunidades…, lo he agotado todo».

La tranquilidad en la que se había sumergido se fue al garete cuando escuchó su voz:

—Hola, Nelly.

21

John había ido a ver a Marinetta. El inspector estaba preocupado por ella, no parecía la misma. ¿En unos días una persona podía haber cambiado tanto? Hablaron sobre lo ocurrido en Dublín, los hombres que la persiguieron hasta que le llamó y, después, pudo esconderse en una tienda de alimentación para llamar a la policía. Según Marinetta, esta experiencia fue peor que la última similar. Eso le hizo replantearse su vida. Había aguantado demasiado dentro de ese círculo autodestructivo llamado «hago lo que me da la gana, sea bueno o malo». ¿De verdad podía permitirse un tercer susto? ¿Un tercer asalto que, probablemente, no ganaría?

Agatha puso bien la oreja a la conversación e incluso terminó avergonzándose de sí misma cada vez que escuchaba la voz de John.

—Me alegro de que estés en casa.

—John…, no intentes romper el hielo. Te hablaré con claridad, estoy ayudando a Toni y él a mí.

Arqueó una ceja.

—Uhm…, vale.

—Quiero decir que… Eh…

—Vale, tranquila. El otro día no me encontré a Toni por aquí de casualidad, ¿a que no? —Ella guardó silencio—. No te pero-cupes, me lo imaginaba.

—Te pediría disculpas, pero no tengo motivos.

—Así que, ayudas a Toni. ¿En qué, exactamente?

—Oye, solo quiero terminar lo que empezamos.

—¿Terminar lo que…? ¿Por qué? —preguntó, extrañado—. Pero si estabas hasta el moño de que te pidiera que buscases…

—Vale, pero ya no —insistió ella—. Toni está detrás de ese hombre, ya sabes, y va a acabar muy quemado dentro de esa banda.

—Nelly, con todo el respeto, no sabes lo preparado que puede llegar a estar Toni para infiltrarse. Todos lo estamos, tenemos que estarlo. Y lleva poco tiempo, es solo cuestión de tiempo que le detenga o le pille con las manos en la masa.

—Ya… John, no quiero convencerte —alegó ella, seria—, quiero que comprendas que, ya que estamos en el mismo saco, deberíamos estar juntos, no cada uno por su lado.

John se mordió la esquina de los labios. «No sé yo…», pensó.

—En el mismo saco, ¿y por qué estás tú en el saco?

—Eh… —«Piensa rápido, Marinetta»—. Porque estoy ayudando a tu compañero a encerrar criminales —respondió, dándolo por hecho, aunque le costó mentir con esa rapidez—. John, ¿por qué siempre tienes que buscar motivos?

—Porque algo así es… ¡Joder! ¡Es muy fuerte! Has vuelto para dejar todo eso atrás. Marinetta, te envié a Dublín por muchas razones y sé que hice mal, ahora que puedes comenzar de cero, hazlo.

—Oh, y lo haré —replicó ella—. Pero, no significa que deba dejar todo lo que hago atrás. Cambiaré de vida, pero no de hábitos. Naces zorro, mueres zorro —añadió, con descaro.

—¡¿Y ahora qué estás diciendo?!

—¡John! —saltó Marinetta. Él se calmó—. No quiero ni voy a buscarte información como antes. Era un poco chapucero, dejaba mi identidad al descubierto por tonta y…, ya sabes cómo termina eso. ¡Mira lo que ha pasado por poner la oreja cuando hablan sobre los Esvero! ¡Y lo que pasó cuando buscaba información sobre ese criminal y me metieron una paliza! —Marinetta abrió los ojos como solo ella podía hacerlo; John frunció el ceño, con la barbilla gacha—. Ahora, lo haremos a mi manera. Si tengo que tardar dos semanas en darte un mísero dato, tardaré dos semanas.

—Pues vale —asintió, amedrentado.

—Entonces, ¿sí?

—Sí…, ¿qué?

De nuevo, Marinetta abrió los ojos tanto como pudo.

—Dime la verdad, sin tapujos…, ¿acaso eres tonto perdido?

—Sí, sí, ¡sí! ¿Vale? Hagámoslo, ¿contenta?

—Ay, no, John. Yo ya no soy quiero tu… compañía. —Le sacó la lengua, con picardía y el inspector puso los ojos en blanco—. ¿Tienes todavía los documentos que me enseñaste?

John hizo una mueca… no muy buena. «Me lo ha robado…, ¿verdad?», se preguntó. «Contesta», se gritó por dentro.

—Uhm…, pregúntame otra cosa —replicó él.

—Eh, eso no funciona conmigo.

—Cierto, porque tú lo inventaste.

Marinetta se llevó la mano a la cabeza y, preocupada, echó un vistazo a la hora en el móvil. De un momento a otro, pasó de una extraña tranquilidad a un nerviosismo que la caracterizaba más.

—Esto…, John, se me ha hecho un poco tarde y estoy espe-rando a alguien. Si no te importa… ―Miró por el rabillo del ojo la puerta de la habitación durante un instante—, para otro día.

―Sí, sí, claro. —Se levantó y caminó hacia la puerta, Nelly le siguió―. Oye, ¿de verdad te encuentras bien?

―Oh, John, no seas bobo, ¡claro que estoy bien! ¿Es que no lo notas?

—No —respondió, sarcástico.

Se fue, poco convencido y muy extrañado. Incluso esperando al ascensor, observaba con detenimiento la puerta del nuevo apartamento de Marinetta. Algo le decía que debía dar media vuelta, que debía y volver para hablar con ella; algo le decía que no entendía porque, en realidad, no debía entender.

Agatha salió de la habitación, con tranquilidad. Levantó las manos y Marinetta le dijo:

—Siento lo que ha pasado. Creo que hay cosas de las que deberíamos hablar y…

—¿Puedo preguntarte algo?

—¿Además de esa pregunta? Sí, claro —espetó, burlona—. Oh, perdona, no estás… acostumbrada a…

—A lo ruda que eres cuando quieres. —Sonrió—. ¿Qué sabes de John?

Marinetta enarcó los ojos. «Vale, eso no me lo esperaba».

—¿Qué?

—Marinetta, antes que nada, solo quiero saber que lo que te voy a contar ahora y lo que en un pasado investigaste para mí quedará entre nosotras. —«No puedo prometer ninguna de las dos cosas…», rumió Marinetta. Agatha continuó, mientras la joven trataba de no sonrojarse y de encontrar una buena mentira—; No me hace gracia que John esté rondando por aquí y que su instinto le guíe en mi dirección…, otra vez no. Y la conversación que habéis mantenido no es que me haga confiar mucho en ti. ¿Qué sabe él?

Marinetta contuvo la respiración, algo empalidecida. Vio un pequeño bulto a un lado de la cadera de Agatha. Temía que fuera la pistola con la cual Agatha la amenazó un año atrás. Su propio miedo había guiado a sus ojos en dirección al arma que ocultaba. Era solo su imaginación, Agatha no iba armada.

—Solo quiero dejar clara una cosa —espetó Marinetta, seria—. Sé que no te fías de mí, pero que sepas que esto lo hago por él.

—¿Por John? —espetó, sorprendida.

—Él…, su hermana… Ay, es que hay muchas cosas que John no cuenta y debería.

—Cosas que no cuenta, ¿cómo que te envió a Dublín? ¿Cosas como que te mandó allí para espiar a los Esvero? Porque no soy tonta.

—Él es bueno en lo suyo, si ha fallado lo ha admitido, y tiene un gran corazón. Pero, si se ha empeñado en ir a por quien fuera necesario… Bueno, ya viste tú misma cómo y dónde terminaste, sentada en una sala de interrogatorios con muchas pruebas en tu contra.

—Sí, John es muy persistente cuando quiere.

—No llegas ni a imaginártelo —advirtió Marinetta.

Agatha empezó a recordar de nuevo las palabras de Frank, pero logró callarle.

—Yo que tú, me preguntaría no por qué llegaste a esa situación, sino cómo. Sé quién eres y John… en parte, también. Te merecías ser interrogada. —Agatha pestañeó, a falta de palabras para la joven—. Me refiero a que, si John no hubiera querido, tú no habrías estado allí. No es por ponerte en contra, pero me has preguntado y…

—Y tú no has respondido. ¿Qué sabe John?

—John no se meterá por medio, te lo aseguro.

—Sigues sin responderme.

Marinetta soltó una bocanada de aire, con algo de disimulo.

—He contactado con él porque se lo debía y porque él ha estado metido en este asunto más que nadie que yo conozca, ¿vale? Llevamos meses investigando. Él es quien más sabe sobre Christopher Byrne, con todo lo que ha estado hincando los codos con ese caso. Y, solo te aviso de que, quien conoce a John sabe que él nunca se da por vencido cuando cree que algo merece la pena. Cuando John quiere algo, lo busca. Si ve que no merece la pena, lo deja ir. —«Genial, hurga en la herida», rumió Agatha—. Pero es la persona que más puede hacer por ti, también porque él ganaría mucho si resuelve esto.

—¿Cómo?

—¿Qué detective privado ha pasado a formar parte de la policía en estas circunstancias? —dejó caer Marinetta—. John ha sido quien más cerca de encerrar a todos y cada uno de los miembros de una de las mafias más peligrosas del mundo, John ha sido quien llegó hasta la asesina del gran patriarca de los Esvero y quien más honores se merece. A John esto no le viene grande, créeme; esto le interesa y mucho. Y, más, con todo lo que carga a la chepa.

»—Yo no le diré nada —añadió y tragó saliva, su propia mentira se le quedó en el nudo de la garganta—, respeto tu decisión, pero él lo descubrirá. No es tonto y, como te digo, le conviene.

«¿Y qué me quieres decir con eso, Marinetta?», se preguntó Agatha. Ninguna abrió la boca en un buen rato. Ahora, era Agatha quien debía escoger entre ceder ante las palabras de Frank y terminar desconfiando de John…, o seguir su camino y olvidarse de todo. «La segunda opción incluye investigar a John…», pensó, y terminó con un amargo revuelto en las tripas. «¿Y si de lo que Frank quiso advertirme era de esto? ¿Y si John sabe quién soy y me está utilizando? Pero…, ¿para qué? ¿John rindiéndose ante la ambición? Uhm…», quiso reírse y burlarse de sus ideas, pero lo aguantó todo dentro. «Desde luego, cuando le conocí no esperaba… no sé, ¿qué digo? ¿casualidades de la vida? ¿Y si no lo fue? ¿Y si todo estaba bien pensado para entrar en mi vida como Marino infiltrado en ese grupo? Voy a vomitar». Tragó saliva, tenía un nudo en la garganta y un dolor que le presionaba el pecho. «La madre que me parió», terminó murmurando.

Se llevó las manos a la cabeza y le dio la espalda a Marinetta unos segundos, trataba de mantener todas esas dudas a raya. Era horrible. La confianza que en él había depositado… para luego pensar que la había convertido en una marioneta, como en su día lo fue de los Esvero y de Caruso. Y, lo más importante en ese momento… Si era cierto que John sabía quién era, todo su pasado, si lo había organizado todo con tal de salir ganando casos y reputación, ¿qué vendría ahora? ¿Seguir con el teatro?

Marinetta le preguntó si estaba bien, a lo que Agatha respondió: «solo me duele la cabeza». La irlandesa le prometió que ese mismo año iba a terminar con todo lo que había empezado, sí o sí. No más esperas, no más obstáculos. También le dejó el móvil de Esvero, junto con la réplica de la tarjeta de Caruso, y le comentó que tuviera cuidado, pues Marino había hablado sobre una denuncia por el robo de ésta. Aunque Caruso ya la tenía y aquella era una copia, no podía fiarse. «Por favor, intenta desbloquearlo todo y, si encuentras algo… fíltralo, sin importar donde», le pidió a la joven, «solo necesito que salga a la luz». Le prometió pagarle el doble y Marinetta aceptó.

Agatha salió del edificio, con la mente algo más despejada, pero incapaz de deshacer el lío que le ataba el estómago. Cabizbaja, caminó hacia su vehículo, hasta que levantó la vista y le vio.

«Eh… ¡Eh!».

Pudo esconderse tras unos coches aparcados y se quedó mirando. «Eejit», musitó para sí, con mala gana. John hablaba con Marino justo en la esquina del edificio donde se estaba instalando Marinetta, casi en la entrada. «Si no me han visto, ha sido de milagro», murmuró. «Espera, ¿qué hace Marino aquí? Oh, yo tenía razón, ese seguro laboral era la chica».

Terminaron de hablar y John se despidió de su compañero con una palmada en la espalda conforme pasaba a su lado. Caminaba cabizbajo hacia su coche. Y Marino entró en el edificio.

«¿Pero qué…?»

22

Comisaría de Roma, Italia.

La comisaría se había quedado muy tranquila, John hacía meses que había dejado de entrar y salir a sus anchas y hacer casi lo que le diera la gana por los pasillos… Claro, ahora lo hacía desde dentro, se había convertido en uno de ellos; así estaba Figone de él, hasta el moño y hasta donde no se podía ni pronunciar. Por el resto, todo seguía como de costumbre, pero el ambiente se había sumido en una armoniosa calma. Quizás, por la ausencia del inspector.

Sin nada mejor que hacer, Figone se había encerrado en su despacho y había sacado del armario a su espalda una botella de vino tinto Montepulciano d’Abruzzo, con apenas alcohol. Aun así, lo miraba con algo de pesar. «En horas de trabajo no…», musitó.  «Bueno…, qué se contará Italia hoy», murmuró con el móvil en la mano. Buscó en los periódicos digitales, hasta dar con la noticia que le hizo replantearse lo de servirse una buena copa de vino…

«Careylla Fee», leyó, en voz baja, «detenida por asesinato y tráfico ilegal de armas, puesta en libertad condicional». Sus manos se tensaron, hasta las venas se marcaban. Continuó leyendo el subencabezado: «continúa abierta la investigación de los asesinatos relacionados con la familia Esvero, de los cuales varios miembros han fallecido». Indignada, soltó una bocanada de aire y pensó en golpear el periódico…, pero era su móvil…, así que se frustró todavía más. Tenía la angustia de querer desahogarse y no poder.

Pasó la mano por su cara y restregó parte del maquillaje que la noche anterior ni se molestó en quitarse. Así, se le notaba la piel más reseca que una pared con la pintura desconchada.

«Vaya semana más dura…», dijo en voz baja.

Llamaron a la puerta.

—¿Sí? —Dejó el móvil sobre la mesa.

—¿Figone? —Asomó Dia, con el cabello recogido en un sencillo moño bajo—. Ha venido alguien, quiere hablar con usted en privado —le temblaba la voz.

—Claro, dile que entre.

—Oh, por cierto, gracias por darle una oportunidad a mi hermana, capitán. Estaba muy ilusionada con sus prácticas.

Figone le sonrió.

Dia cerró un poco la puerta y habló con quien esperaba fuera. Al cabo de unos segundos, entró una joven de ojos más grisáceos y una apariencia algo diferente de la última vez que la vio. Se sorprendió tanto al verla allí, de nuevo, que no pudo hacer otra cosa que arquear las cejas e intentar mantener la cara de póker algo baldía ya.

—Vaya, Gewen —espetó, sorprendida—. Creo que sabe bien la curiosidad que tengo por saber qué hace aquí.

—La verdad, no es que me sienta muy cómoda ahora mismo. Pero, creo que hago lo correcto. Llámeme Byrne, por favor.

Figone asintió y agachó la cabeza, justo después dejó caer:

—Claro, porque ese es su verdadero apellido, ¿no? —Evitó reírse, pero estaba sorprendida y sin habla—. De acuerdo, siéntese si le apetece e ilústreme.

Seria y algo tensa, Agatha retiró la silla muy atrás y se sentó. Poco fue lo que se acercó a Figone.

—Dígame, ¿qué está haciendo aquí?

—No crea que echo de menos la sala de interrogatorios —le dijo la irlandesa, con un sutil tono socarrón.

—Sí, eso me lo puedo imaginar.

Agatha apretó los labios. Desvió por mera curiosidad la mirada al teléfono de Figone y vio la noticia. Cuando ésta se percató, lo bloqueó. Sobraron segundos para que a la joven se le pusiera mal cuerpo de nuevo.

—Veo que está interesada en cualquier cosa que rodee a esa familia.

—Veo que le gusta meterse en asuntos ajenos —replicó Figone.

—Y le gusta el vino —señaló, sin reparo, la botella—. La verdad es que no, no me gusta meterme en lo que no me importa, pero si me incumbe…, ya cambio de opinión.

Figone presionó la lengua contra el moflete, con toda la fuerza de su ser y tornó su expresión más seria y apropiada para el momento.

—Sé que no empezamos con buen pie y que no va a haber mucho que pueda arreglar eso, pero quiero enmendar mis errores —soltó Agatha, en un momento no de debilidad, sino… más bien, planificado.

—¿Empezando por entregarse?

—Yo no hice nada para que me acusaran y me retuvieran como si fuera una amenaza para todo el mundo —espetó, defensiva.

—¿Y ahora?

Agatha soltó una mofa y miró la puerta. «Esto va a ser más difícil de lo que pensaba… Escoge: te vas o sigues adelante».

—Quiero enmendar algo que hizo Gregory Esvero. —Al oír ese nombre, se le puso la piel de gallina. Tragó saliva y continuó escuchando—. No debería confesar esto, porque no quiero verme implicada con esta familia, pero su hermana — señaló el teléfono de Figone—, Andrea Leviche, habría muerto si yo hubiera hecho lo que me mandaron. Así que quiero que me escuche, por ella. Hágalo por ella y por todas las demás víctimas.

Estaba casi temblando. Las manos le sudaban y no notaba los dedos. Se estaba quedando helada. Creía que iba a ser un día tranquilo y Agatha había conseguido trastocarle todos los planes.

—Por favor, salga de mi despacho.

«Maldita sea», pensó Agatha, y desvió la atención a la ventana. No tenía más que decir y se levantó, muy a su pesar. Antes de dirigirse hacia la puerta, se mantuvo ahí plantada durante unos segundos hasta que decidió ir a la desesperada y le dijo:

—Puedo entregarle a Peter DeiCaruso y puede que a más gente, incluyendo agentes corruptos que pueden llegar a estar dentro del cuerpo para el que usted trabaja.

—¿De qué está hablando?

—Figone, sé que llevan meses investigando a este hombre y tienen las ganas de encontrar algo que les diga que él tiene algo que ver con…, con todo. Porque sé que, desde el primer momento en el que le vieron, desconfiaron de él. Yo lo hice; conozco esa sensación.

«Oh, sí, has dado en el clavo». Agatha se aplaudió a sí misma, para sus adentros.

—Las investigaciones son un asunto muy delicado y no entiendo quién ha podido llegar a comentarle tal…

—No se preocupe, no ha sido ninguno de sus inspectores, de eso puede estar segura. Son como unas malditas cajas fuertes —explicó Agatha, con un suspiro al terminar—. Yo puedo entregárselo. A DeiCaruso y…

—Quiero a Fee entre rejas, ya. —soltó Figone, sin pensarlo.

Agatha se quedó algo paralizada. «Había olvidado lo del juicio».

—Joder, ¿qué estoy diciendo? —susurró la Capitán para sí mientras hundía la cabeza entre las manos—. Vete de aquí, por favor.

—Figone, ¿cómo… cómo voy a convencer al resto del mundo de que no soy como ellos? No tengo otra oportunidad, salvo ésta.

—¿Como los Esvero? —Encogió los hombros, asombrada, y le dijo algo que haría pensar a la irlandesa—: No te esfuerces en querer que la gente vea una imagen de ti, porque el resto del mundo va a ver lo que quiera, están ciegos. Eso solo un consejo, tómatelo como quieras.

—He venido…, maldita sea, Figone, llámalo en son de paz.

—¿Y la última vez fue para declarar la guerra al cuerpo de policía? —inquirió ésta, sarcástica.

Agatha respiró hondo.

—Necesito que el caso contra los Esvero se cierre. Y todo lo que haya contra mí.

Sin querer, a Figone se le escapó una carcajada, hasta que se cubrió la boca con la mano.

«Ya, dudo mucho que quiera ayudarme», rumió Agatha, algo pesimista a esas alturas. Decidió dar media vuelta y salir de allí, dándolo todo por perdido. Pero, la Capitán se levantó y la detuvo cuando empezó a explicarle:

—Es muy complicado, los casos Esvero y May Terrace no los llevo yo. Del caso Esvero teníamos a nuestra asesina y del caso May Terrace teníamos las pistas que nos conducían al clan irlandés, pero… —Carraspeó—. Habla con Teresa Mann. —Agatha abrió la puerta—. ¡Espera! Espera. —pidió Figone y apretó los labios. Agatha se detuvo de nuevo y se giró—. ¿Puedo saber por qué fueron a por mi hermana y por qué la ayudaste?

—Yo… ¿me estás grabando?

—¿Qué?

—¿Me estás grabando?

—No, yo… —Desbloqueó el móvil y mostró la pantalla.

—Perdón, solo quiero prevenir. Dicen que es mejor que curar, ¿verdad?

—Prevenir, ¿de qué?

—Prevenirme. ¿Sabe, Figone? Por un lado he tenido una buena vida, todo lujo, sin preocuparme por qué iba a comer al día siguiente…, por otro lado, el silencio era la moneda con la que pagaba. Y la desconfianza venía en el pack. —Asintió y se mordió la esquina de los labios—. No lo sé, no sé por qué querían muerta a tu hermana. Bueno, no lo sabía. —Respiró hondo—. Solo puedo decirte que al parecer ella había metido la nariz en asuntos que los Esvero procuraron mantener bajo llave. Ah, y eso no me lo contaron, tuve que indagar yo solita. Para que veas que no somos tan diferentes, Figone; yo he trabajado y he tenido que confiar a ciegas y… tú también.

»—Tu hermana también confió en mí, a pesar de tenerlo todo en mi contra.

Cuando Agatha se iba, Figone aprovechó para desbloquear el móvil y abrir la grabadora.  Esta vez sí pretendía hacer lo que, hasta entonces, no se le había pasado por la cabeza, intentar que Agatha volviera a hablar más de la cuenta y guardarlo para más adelante.

—Estuve una temporada por Irlanda —le dijo la Capitán—, Dublín me gustó mucho. Nunca se lo he contado a nadie, pero allí conocí a Gregory Esvero y a sus tres hijos, eran pequeños. Una pena que él fuera así y que te arrastrara contigo. Me gusta el vino, pero me hubiera gustado más estar en un pub y pedir una pint of gat.

Agatha no era tonta, se percató del cambio en la posición de Figone y en cómo su comportamiento hacia ella había cambiado. Y no, no fue porque le habían entrado ganas de hacer migas. Ahí desenfundó la desconfianza de nuevo y cerró su boca de forma permanente.

No dijo ni adiós.

Sonrió y se marchó.

23

Marrés había contactado con Caruso, era lo que Agatha quería. Pero, Caruso… de tonto tenía poco. Hacía mucho tiempo que él no sabía del exsocio de Esvero, quien en su día hizo el trabajo para él que Teresa había estado desempeñando… hasta hacía poco. Y de aquello hablaron, se sacaron los trapos sucios del pasado, el uno del otro. El exagente no confiaba demasiado, pues Marrés parecía algo insistente e incluso podría decirse que desesperado cuando le comentó que Agatha había dado con él y le buscaba. Lo que no sabía Marrés era que a Caruso le empezaba a faltar paciencia y cada vez tenía menos apoyos; Teresa fue la última en dejarle en medio de la carretera, por así decirlo, y de Jeremiah…, poco era lo que sabía ya. Hacía poco más de un año que el joven de cabellos cobrizos había escogido al clan, siguiendo los pasos de Agatha. Y eso hacía sentir a Caruso una angustia consigo mismo inaguan-table.

Marrés y Caruso no habían quedado en persona, además de por la distancia, por el recelo entre ambos. Eso había quedado claro, ¿verdad? Caruso conocía lo suficiente al exsocio como para saber que no era trigo limpio y que, a la mínima, se lavaría las manos como Poncio Pilatos, igual que hizo con Esvero. «Fue listo, para qué mentir». Ese pensamiento se le había pasado más de una vez por la cabeza a Caruso…

Por otro lado, Marrés conocía tanto a Caruso que sabía por adelantado lo farsante que podía llegar a ser, incumpliría su parte del trato con tal de sacar provecho de ello. Caruso era impaciente y se desquiciaba a la mínima.

—Así que…, sigue viva —rumió Caruso. No sabía si reír o llorar.

—Sigue viva y quiere saber. Yo que tú…, le pararía los pies, antes de que ella nos hunda tanto bajo tierra que nadie podrá oírnos. Sabes lo que anda buscando y tarde o temprano lo va a conseguir, porque viene respaldada por gente acostumbrada a moverse por ese terreno.

—Así que, ha vuelto a Roma —comentó Caruso, pensativo y sonriente. Si no se enfadaba era con el objetivo de guardar la compostura.

—¿Roma? —inquirió Marrés, con una «r» tan suave y carac-terística suya.

—Cuando has dicho que venía respaldada, creía que te referías a la policía de Roma. Se refugió allí cuando decidió que la Familia Esvero tampoco era lo que esperaba.

—Como tú.

—No hables de lo que no sabes —advirtió Caruso, irritado.

—Si hablo, es porque sé, amigo mío. La niña se cansó de andar con tus tonterías y tu complejo de superioridad y se fue con ellos. La jodiste. Y ellos retomaron la cagada por ti, idiot.

—Igual te estás confundiendo y estás hablando del Complejo de Dios de Esvero —dejó caer. Y retorció la mandíbula de la rabia,

«¿Qué hago hablando con Marrés? ¿Y qué hago aguantando hasta sus insultos?», se preguntó.

—DeiCaruso, entiende el porqué de esta llamada, no estoy echándote nada en cara porque me da igual; mientras tú andas con una vergüenza y humillación por la calle y con miedo a toparte con alguno de tus antiguos compañeros de oficina, yo no tengo reputación que mantener porque no existo. —Caruso no aguantó una risa forzada. Y Marrés continuó—: Podrías haber cedido a la Familia Esvero, ellos han mantenido a la señorita Byrne en un pedestal. Así podrían haberte tenido a ti siempre y cuando hicieras tu trabajo. No sé, piénsalo. Aún no es tarde para ti, el joven Esvero se parece más a su padre de lo que nadie podría esperar.

Caruso respiró hondo. Se le pasó un breve pensamiento dándole la razón a Marrés, pero lo disipó.

—El Esvero ese no vale más que para servir Martini’s. Eso me decía Agatha.

—¿Y desde cuándo confías en su palabra? ¿Uhm? DeiCaruso, ten eso en cuenta, esa misma señorita ahora mismo puede hundir todo este imperio y más clanes que le siguen, porque se lo está proponiendo muy seriamente. Ah, tengo entendido que te partió tus… cositas.

—Contactaré con alguien que pueda ayudarnos —sentenció Caruso, después de hacer una mueca desagradable recordando el mal momento.

—¿Ayudarnos? —rio Marrés—. DeiCaruso, estás solo en esto. Ya fuiste a por mí una vez, no voy a permitirme un segundo descuido. Tú vas detrás de cualquiera que te haga olvidar la vergüenza de tus errores. Solo eres un agente… al que echaron por corrupto, te metiste donde no debías y jugabas con fuego, ¿se dice así? —Luego, murmuró para sí en francés, confuso con su traducción.

Caruso se mofó.

—¿Acaso no recibí el mismo trato por tu parte, Marrés?

—La señorita Byrne y yo tenemos un trato, eres tú a quien se la tiene jurada.

—¿Y vas a cumplir tu parte? —preguntó Caruso, riéndose, incrédulo. Marrés guardó silencio—. Imaginaba. ¿Qué harás cuando la señorita Byrne se dé cuenta y vaya a por ti?

—Oh, mon Dieu, estamos hablando de una cría, no de una máquina asesina. Además, no le dará tiempo a hacer NADA. Para entonces, tendré lo asuntos bien atados.

—En fin, Marrés, por si acaso, puede que tengamos a alguien más a quien acudir. Yo, al contrario que tú, ofrezco soluciones.

—Creía que ya habías agotado todos los recursos y espantado a todo aquel que se atrevía a darte la mano para sacarte del barro.

Caruso sonrió, con pocas ganas, pero solo tenía una cosa más que decirle para quedarse conforme:

—Tenemos al Esvero, tú lo has dicho.

24

Lungotevere dei Vallati, Roma. Italia.

Agatha aporreó su puerta con tanta angustia y desesperación, a punto de darle un colapso si John no abría pronto. Un aroma a tomate frito y albahaca salía por debajo de la puerta y ese fuerte olor especiado venía acompañado de No Depression, de Bahamas. «Dios mío…, se me va a salir el estómago por la boca y me va a explotar la cabeza».

Se mordió los labios y dejó la mano en la puerta, cansada de llamar a golpes. Después, los humedeció…, y volvió a morderse el labio inferior. Estaba muy nerviosa, acababa de salir de la comisaría y se había tirado toda la mañana fuera, perdida, angustiada, con un nudo en el estómago.

«Careylla… Leviche… Gregory… Frank…», se repetía como una sucesión de notas musicales, una sinfonía tenebrosa. Todo el rato. Y todo el rato. Y…

Escuchó unos pasos cercanos, aunque la música los encubría. Cuando John abrió, ella, cabizbaja, avergonzada, cansada y abrumada…, se lanzó sobre sus brazos y le besó.

Esta vez, sabía a albahaca.

Apartamento cerca de la universidad, Roma. Italia.

Marinetta cogió la última caja del pasillo y la llevó al salón, luego, cerró la puerta con el pie al entrar. Acababan de traerle el resto de su material en la furgoneta alquilada para la mudanza. Cuando la dejó, vio la impresión de aquella fotografía del cuadro, con Esvero, su hijo y aquella niña cuyo nombre ya no era ningún misterio. La tomó entre los dedos, le había cogido algo de cariño, de una manera muy extraña y fuera de lo común. Veía muchas emociones reflejadas en la imagen. Tal vez, solo se trataba de una persistente intriga.

Después, bajo todos sus apuntes sobre la mesa, deslizó un dosier transparente con las fotografías y documentos que pudo fotocopiar de aquella especie de maleta que John le trajo un día. Qué bien la recordaba. John no le dio permiso para ver más allá de lo que él quiso mostrarle, pero sí se hizo una copia de algunas fotografías del caso de Christopher Byrne, de su certificado de defunción y poco más. Eso fue lo que el inspector le ordenó, para prevenirse de perder algo.

Se quedó embobada mirando de forma fija a la fotografía donde aparecía la hermana de Toni Marino; Marinetta descubrió, gracias a John, quién era, pues no llegó a conocerla y Toni no le habló de ella en ningún momento.

—¿Necesitas…? —espetó Toni, por sorpresa.

Había salido de la habitación, con una toalla en la cintura y otra en la mano para sacudirse el pelo. Marinetta metió las fotocopias en el dossier de nuevo y lo escondió debajo del montón de papeles.

—Todavía te remueve las tripas, ¿eh?

Ella hizo oídos sordos y rajó el celofán de una de las cajas con ayuda de sus llaves para empezar a instalarse.

—No te preocupes, todo marcha según el plan —replicó ella.

—Eh, Marinetta, si no quieres…

—Si no quiero ¿qué?

—Marinetta, no te estoy obligando a ayudarme. Ese… plan, esa idea que tenemos… Si he acudido a ti sabes por qué es. Estuviste ayudando a John y sabes en qué te metes. Además, no creo que vaya a encontrar a nadie mejor. Pero, no estás obligada. Y, digamos que esto lo hago como amigo de mi compañero y porque quiero ayudar a Agatha. —«Porque me tiene agarrado de las pelotas», pensó. «No te quejes, Toni, al menos, algo de provecho sacas», volvió a decirse a sí mismo—. Y, te repito, si no quieres, no estás obligada.

Marinetta se dio la vuelta y en un estúpido arrebato sin sentido, le quitó la toalla de la cintura y la dejó caer al suelo.

—Créeme, Toni, si no quisiera, no lo haría. Te he dicho que todo va según el plan. Ella acude a ti, tú a mí, y ella a mí, de nuevo.

—¿Y John?

—Él… por ahora nos tiene a ambos. Pero, no estoy segura de si seguirá siendo así. —Apretó los labios con fuerza—. Todos estamos en el mismo bando.

—Aquí no hay bandos, Marinetta.

—No estés tan seguro.

Le besó la mejilla y pasó a su lado, le dio esquinazo y le dejó en medio del salón, desnudo.

Lungotevere dei Vallati, Roma, Italia.

«John, ¿en qué estarás pensando?», se preguntó mientras deshacía el tacto en su cabello algo ondulado y presionaba su frente contra el pecho del inspector. «Esto es maravilloso», rumió cuando, después de haber ido dando tumbos caminando pegados hasta la cama, John se sentó en el borde y ella encima.

Retiraron las sábanas como si no les importara nada, más que ellos, ese momento…

Atrapó la mano del inspector al vuelo, a punto de caer en sus caderas, y la llevó hacia un lado del colchón, sin soltarla. Pero terminó rebajando la fuerza y acariciando su rostro, sus rasposas mejillas. De una ardiente y casi desenfrenada pasión…, a caricias y besos más tranquilos.

Se perdieron en ese mar tan cálido, en esa cama…, otra vez.

Pasaron unos minutos tumbados el uno frente al otro. La música había cambiado a diversas canciones. John acarició su labio inferior y ella respondió regalándole un beso.

«¿Qué estás haciendo, Agatha? Esto no es una historia de amor de esas que salen en las películas. No lo es», se dijo. Y tenía razón. «Tal vez, hasta en las peores historias hay un pequeño descanso».

—¿Tienes hambre? —saltó John.

Agatha sonrió, algo incómoda y con la mirada distraída. John se levantó y caminó hacia el baño. Ella le siguió. Terminaron en la cocina, tras vestirse y dar unas cuantas vueltas por el cuarto, sin tener mucha conversación.

—Estaba cocinando cuando has llamado. —Quitó la tapa de la cazuela y comprobó el estado de la comida—. Menos mal que lo he dejado al mínimo.

—¿Qué es? Apesta a… —John se giró y le clavó los ojos, con el ceño fruncido—, huele a tomate y…

Acercó la nariz.

—Albahaca, orégano y otras especias —explicó el inspector, con orgullo por su faceta culinaria—. Ni de lejos pienso confesarte mi mezcla secreta —se rio.

Agatha puso los ojos en blanco y le dio una excusa para reírse más de ella.

—Eejit —murmuró, negando con la cabeza.

—Esta vez te he entendido, ¿sabes?

—Pues me parece bien —sonrió.

Abrió dos cajones hasta que John le indicó cuál era el de los cubiertos. Sacó dos tenedores y dos cuchillos y los colocó en la mesita redonda de madera que tenía justo detrás.

—John… me… me llevé las cosas, la maleta que te dejé y… me he metido en algo que…

Él respiró hondo. No decía nada, lo cual erizaba hasta el vello de los brazos a la joven. Llenaba dos platos con taquitos de aquella carne de ternera bañándose en una salsa especiada que… ¡Dios! ¡Cómo olía aquello! No defraudaba.

Los llevó a la mesa.

—John… —Una llamada de teléfono la interrumpió—. Perdona. —Se fue a la habitación, miró la pantalla y contestó—: Dime.

—Agatha, siento que la última vez no fuera lo que esperabas —dijo Marino—. No te dije lo que encontré. Mira, estoy cansado de hacer de intermediario y luego esto y lo otro y… —Suspiró—. Marinetta Ciezzo, la conoces, trabajamos juntos. No oficialmente, ya me entiendes.

—Entonces…

—Voy a seguir con ello, con el caso de tu padre. Marinetta nos ayudará. Su idea era que no supieras nada de esto, pero me va a reventar la cabeza. Y a John le tienes que decir algo porque es quien más puede ayudar. Yo… solo intento abrir un poco más el camino con lo que sé por la infiltración y…

—Sí, porque así te aseguras un buen reconocimiento.

Toni respiró hondo.

Agatha colgó, confusa.

«El descanso ha terminado», musitó.

25

Local de Agatha, Liar. Roma, Italia.

Después de la comida, salió corriendo al local tan rápido como sus pudieron sus piernas. Tras colgar a Marino, se arrepintió y le envió un mensaje citándole en cuestión de una hora en su local, en el Liar. Se había despedido de John con un beso. Pensaba volver lo antes posible. Pero, algo le parecía extraño…, y es que al detective ya parecía no importarle dejar pasar ciertos asuntos por el camino. Indiferente, más seco…, era algo que no encajaba en su comporta-miento. Y ella tampoco hizo bien. Sentía que no había aprendido nada en todo ese año «sabático», ni siquiera avanzar consigo misma.

Abrió la puerta. Gregory, sentado en una mesa al fondo, se sorprendió al verla tan desaliñada, aunque lo ocultó muy bien.

—Hola, desaparecida —espetó Gregory con una amabilidad un poco discutible.

—Yo…, eh…, me esperan. ¿Ha venido por aquí un tipo alto, pelo engominado, moreno…, con pintas de montañista…, es decir, ahora de macarra?

Gregory le dedicó una mueca de desconcierto y enarcó los ojos.

—¿Estás bien, Agatha?

—Sí, ¿por qué?

Echó un ojo al titular de la primera página de La Repubblica, el periódico que Gregory leía. «Pruebas contaminadas, Careylla Fee en libertad por falta de pruebas. ¿Quién mató al patriarca del clan Esvero? ¿Tendrá el caso abierto contra la Careylla Fee algo que ver con las víctimas atribuidas a la fam…?». Gregory se dio cuenta y dobló el periódico.

—Al parecer, o las noticias no tienen otro reportaje mejor que éste, o es que el problema es mío, porque no hago más que verlo —refunfuñó Gregory. Sin duda, tenía mala cara, sus ojeras habían vuelto y se irritó con facilidad.

Bebió el resto del café de un trago. El silencio se abrió paso entre ambos y era incómodo, en parte, porque la irlandesa sentía como si Gregory quisiera acorralarla.

«¿Pregunto?»

—Gregory, no tienes buena cara.

—¿Tengo la cara del Gregory desesperado por pedir tu ayuda mientras tú me mandabas de paseo?

—¿Qué? —soltó, confusa.

Entonces, él se movió a un lado y metió la mano en el bolsillo del pantalón. Sacó un sobre bien doblado, con una textura rugosa y color café suave, como si la humedad y el tiempo lo estuvieran consumiendo. Lo dejó sobre la mesa.

—Creo que es tuyo.

Agatha lo cogió, con las manos temblorosas, tenía malas sensaciones en el cuerpo. Y, si su cuerpo le mandaba señales, era porque tenía razón. Sacó tres cartas de su interior una vez lo desdobló con cuidado; las tres tenían el mismo tipo de letra e iban dirigidas a ella. «Oh, mierda», pensó al reconocer la letra de Erin, al recordar aquellas viejas cartas. «¿De dónde las ha sacado?» Tragó saliva y cogió la primera que se le antojó, el papel estaba algo rugoso. No tenía ni que leerlas, solo con un vistazo supo de qué se trataban. Recordaba todo su contenido: una con detalles de cuando se conocieron, de pocas semanas después de haberse visto las caras por primera vez cerca del puente O’Donovan Rossa, cuando Esvero se encontraba haciendo tratos con sus socios… Contenía detalles íntimos, detalles de valor emocional, era una carta en la que se mostraban el uno al otro —Agatha respondió con otra carta en su día. Ah, y se rio de Erin por no saber usar un móvil para enviar un mensaje, en lugar de una carta. Aun así, las cartas continuaron. Hasta treinta llegaron a escribirse e incluso más. La siguiente, era una de las últimas, una gran disculpa por haber tenido un «desliz» con Abigail, la hermana de Esvero, cuando realmente no había nada entre Agatha y él… todavía. La tercera y última que sacó era la que más daño le hizo a Gregory…

—Hacía años que no las veía… —murmuró Agatha, con nostalgia en la voz. Sus pómulos se sonrosaron al pensar en aquella época, en Erin como un poeta nocturno y con un sex appeal a lo «no sé si es un chico bueno que va de chico malo, pero es estúpido y me gusta». Tan rápido como se sonrojó, se quedó sin color. Fue una mezcla entre miedo y añoranza.

—Eh. —Toni le tocó el hombro y la devolvió a la realidad. ¿Cuándo había llegado?

Agatha dio un pequeño sobresalto con el gesto del inspector, como un espasmo, y se giró mientras guardaba las cartas de nuevo.

«Maldita sea, Toni, gracias por aparecer», estuvo a punto de decirle. Tenía la garganta cerrada y la mirada gacha, con tal de no cruzarla con Gregory.

Miedo no, vergüenza.

—Te traigo una cosa, lo que hablamos pero prefiero que sea en privado. Si es posible.

—Porque soy un Esvero —comentó Gregory. Ambos le sostuvieron la mirada y él sonreía con picardía.

—Sube, Marino, enseguida voy. —Señaló las escaleras. El inspector se fue, sin esperar ni un segundo más, y ella se acercó a Gregory para preguntarle, ansiosa—: ¿De dónde las has sacado?

Él se encogió de hombros indiferente, lo que terminó enfadándola.

—No sabía que tenías un hermano.

—Porque es un asunto privado que no he querido compartir, ¿algún problema? —saltó ella, a la defensiva.

—¿Cómo es?

—¿Perdona?

—Supongo que, con mil trescientos euros al mes, le dará para pagarle una reforma completa a la ermita.

«Qué…». A Agatha se le trabó la voz al replicarle. Se le perdía la mirada entre los miles de lugares sin sentido donde podía posarla. Miedo. Cobardía. Secretos. Ahora que la había desta-pado…, ¿qué?

—Sí, Agatha, me he informado bien.

—Cuando llegó la primera carta y la leí, no vi nada diferente de lo que pasó, de lo que vi con mis propios ojos —espetó Gregory—. Erin acababa de conocerte y, bueno, comentaba ciertas cosas personales sobre ambos y que tú no me has contado nunca, aunque tampoco es que fueran importantes. Sé menos de ti de lo que creía. Y, lo dicho, no vi nada diferente hasta que me enviaron las otras dos.

»—Eso era lo que pensabas hacernos, ¿eh? ¿Fue idea tuya o de Erin? ¿A quién se le ocurrió lo de marcharos y desaparecer? Aunque, me imagino… Con el tiempo, tú solita la pusiste en práctica.

Agatha tragó saliva.

—No me gusta que me mires así —replicó Agatha.

—Así, ¿cómo? —Frunció el ceño. Estaba confuso, para qué mentir. Intentaba discutir, pero ella le desvió el camino.

—Así —rugió ella y apretó los labios—. Me miras de la misma forma que tu padre a… a…

—¿A…?

«A quienes iba a matar, puto cerdo», gritó para sus adentros. Y su voz interior le gritó una vez más, para que lo dijera. Tan asustada como desesperada, fue así como surgió una súplica en su cabeza: «Marino, baja». Sus ojos se llenaron de lágrimas y se irritaron con facilidad. «Maldita sea, Toni, por favor, si va a hacer algo…», pensó. Se mordía la esquina del labio. Temor, de nuevo. ¿Quién era Gregory? ¿En quién se había convertido como para infundir ese miedo?

¿Qué fue lo peor? Que continuó…

—¡Ah! Claro…, ¿y lo de las rosas? Todavía no he metido ese tema. ¿De quién fue la idea? ¿A que lo adivino? Igual fue tuya, dejando tu sangre o tus huellas…, no sé. Hiciste que se convirtiera un símbolo y lo que querías era llamar la atención de la policía. ¿Qué pensabas? Que a través de ti, llegarían hasta mi padre, ¿no?

Aquello lo había comentado Erin en una de las cartas como respuesta a otra de Agatha, suplicándole que dejara de hacerlo porque, tarde o temprano, la descubrirían. «¡¿Quién sabe lo que harán contigo?!», hubo escrito Erin.

Gregory negaba con la cabeza, incrédulo, dolido. ¿Para qué negarlo? Tenía ganas de tirarla al suelo, arremeter una y otra vez contra ella, hasta ver su piel rota, desquebrajada, como un cristal frágil que se cae al suelo, su sangre manchando sus zapatos y todo su dolor convertido en ira… esfumado.

—¡Espera! Igual fue de Erin, con tal de… qué sé yo, fastidiar un poco o hacerse con un buen hueco dentro de ese tipo de negocios; igual fue de ambos, porque sois tan ratas y tan hijos de… Tal para cual. Bonita forma de querer joder a quienes te han dado techo, cama y alimento durante media vida, Agatha. —Ella se quedó muda, mordió la esquina de los labios y estuvo a punto de abrir la boca, pero Gregory se lo impidió cuando concluyó, a sangre fría y con las venas a punto de reventar—: No quiero ni una explicación, porque a estas alturas ya no me lo trago. Después de lo que nos hiciste, de todo lo que he tenido que pasar por ti y de lo que ha pasado mi familia, esto no es que me sorprenda, la verdad. Pero, te vas a ir a la mierda, hija de puta. Porque si no te mato…, es de milagro.

¡Dios! Ése era Gregory… ¿De verdad?

—¡¿De todo lo que has tenido que pasar por mí?! ¡¿Tu familia?! —Replicó Agatha, en un hilo de voz, mientras le señalaba con el dedo—. ¿Ahora ya no es mi familia? Cómo cambian las cosas, ¿eh? Sabes que te digo, no quiero ni tengo porqué explicarte nada.

Dio media vuelta y se fue en dirección a las escaleras.

—Vuelvo a Dublín, voy a reabrir el Cheh’s.

—Que te den. Haz lo que quieras conmigo y cuando quieras, pero que-te-den. Aquí eres tú el hijo de puta…, aunque tu madre no tiene culpa de nada, era una santa. Habéis salido unos cerdos psicópatas —escupió Agatha, con suma rabia y dolor en sus palabras—. Nunca pensé que fueras la viva imagen de tu padre, pero igual eres hasta peor.

Gregory al final se fue.

«Es lo que debí hacer hace tiempo, no arrastrarme», gruñó después del portazo. «Soy un Esvero, con todas las malditas letras; lo de huir no me viene de familia para nada», murmuró de camino a una cafetería donde se sentó mientras esperaba un taxi. Se iba de verdad, sin una sola maleta. Gregory se reconstruiría desde cero porque ésa era la esencia de la familia. ¿Habría heredado esa particularidad de su padre? Parecía que sí; una respuesta breve y que invadía a Agatha de inseguridad. Cuando creyó que nadie podía llegar a ser como Esvero, mucho menos su hijo…, cambiaron las tornas.

No volvió a verle en mucho tiempo.

Agatha subió y se encontró con el inspector y sus ojos curiosos. Si algo tenían él y John de especial, —y de diferente—, era la curiosidad que arrastraban; John se volvía loco con su insaciable instinto y Marino se dejaba llevar. Eso era lo que les hacía tan buenos en lo suyo y la irlandesa se había dado cuenta.

Toni lo miraba todo a su alrededor, incluido aquel cuarto oscuro… ahora un armario profundo y normal.

—No quería creer a John cuando dijo que habías acogido a un Esvero bajo tu techo.

—Es una persona, su apellido no le hace diferente del resto de seres humanos —refutó ella de muy mala gana.

Marino arqueó las cejas. «No te creo», pensó.

—Tengo muchas cosas para ti. Ese hombre, DeiCaruso, puso una denuncia. Le robaron algo y ese tipo no es que sea…

—Ya, sé de qué estás hablando.

—De acuerdo, pero, yo que tú cubriría bien mis espaldas.

»—Segundo, antes de contarte más, necesito saber cómo de peligroso es esto porque he involucrado a gente que no debería ayudarme y lo están haciendo.

—¿Te refieres a Marinetta Ciezzo? —Arqueó las cejas y cruzó los brazos. Le dejó pasmado—. Te vi, sé más cuidadoso la próxima vez… también con la excusa que le darías a John.

—A él no le puse ninguna excusa. John sabe que estoy con Nelly… Ma-Marinetta —titubeó—. No quiero que salga perju-dicada. Figone no sabe lo de Marinetta. Y ella ha hecho cosas que… Tú me entiendes, el trabajo que haya hecho para ti, lo habrá hecho para otras personas que… Es mejor que se quede entre nosotros tres, Byrne.

Agatha asintió, callada, con atención en cada palabra del inspector Marino. «Tiene un buen corazón, eso se nota», comentó para sus adentros

—Quiero otra cosa más, antes de seguir hablando.

—¿Qué?

—Te he investigado un poco más estos días —confesó Marino y ella le dedicó un mohín de disgusto—. Oh, vamos, eso ya te lo imaginabas. John lo hizo en su momento; en la comisaría siguen teniendo archivos tuyos. No me digas que no esperabas esto. —Le hizo apretar la mandíbula—. El único problema para ti es que yo he logrado sacar más que John. Habré metido la pata en algo…, pero ya sé del todo quién eres.

La joven no pudo contener una sonrisa, tan burlona como llena de incredulidad.

—Ya sabes quién soy —afirmó, y arqueó las cejas mientras reía por lo bajo—. Yo creo que no, Toni.

—Conviviste con ellos como una más, porque querías resol-ver este crimen —sacó una fotografía de Christopher Byrne—, y no te ayudaron. ¿Me equivoco? —Agatha tragó saliva. «¡¿Cómo…?!», gritó para sí misma—.  Byrne, he estado infiltrado tres veces en mi vida y nunca he vivido nada peor que eso. En una de esas ocasiones recibí una llamada y no en un buen momento. Era John, contándome que habían encontrado el cuerpo de su hermana Leti. Mi hermana desapareció en extrañas circunstancias, podríamos decir, y apenas he conocido a mi sobrino.

—¿Tu sobrino? Vaya, lo siento.

—Sí, Johnny está a buen recaudo, tiene un techo, comida y cariño. No pido más.

—¿Johnny? —saltó, sorprendida—. ¿Tu sobrino…?

—¿Qué?

«Así que John y Toni son, ¿qué? ¿Con-cuñados? Está bien saberlo».

—No, nada.

—Byrne, quiero ayudarte, a cambio de que no me fastidies la infiltración, lo cual ya sabes, y de que hagas algo más por mí.

—Marino, es…

—Has hablado con Figone. ¿Cómo has quedado con ella? ¿Le entregarás a Careylla? ¿Y cómo lo harás?

Tanta pregunta seguida le dio dolor de cabeza a Agatha.

«No sé, no sé, ¡ya está! No sé. ¿Cómo lo haré? Pues no lo sé», repetía una y otra vez en su cabeza.

—Agatha, ¿serías capaz de delatarles, una vez más? Ya sabes a quienes me refiero.

«Qué…, ¿qué?».

Le clavó los ojos como cualquier depre-dador a su presa, pero el inspector no iba a quedarse inmóvil. Era inteligente y paciente, —¡menos que John y con deferencia! Pero lo era.

«Hazlo…, ¡hazlo!», se gritaba por dentro. «Venga, ¡Agatha, maldita sea! No vas a tener otra oportunidad como ésta, te librarás de ellos, de la policía y conseguirás lo que quieres».

Una y otra… y otra… y otra vez, el mismo pensamiento. Autoconvencerse no era fácil.

Y es que…, ¿por qué no lo iba a hacer una vez más? Gregory había dejado de ser un amigo en quien confiar. Tal vez era él quien tenía verdaderos motivos para tener recelo de Agatha y ella solo estaba enfadada por haber sido descubierta. Pero, la historia seguía siendo la misma y se resumía en que no iba a recibir ayuda para resolver el asesinato de Christopher Byrne. Ojalá Agatha no se hubiera marchado, ojalá se hubiera quedado con ellos hasta el final y ojalá hubiera encontrado otra forma de seguir su camino sin incluir a los Esvero, pero sin traicionarlos tampoco. Ojalá todo se pudiera haber reiniciado, porque sentía que vivía la vida de otra persona en quien jamás quiso convertirse.

Y, con todo esto, llegó a la conclusión y se dijo:

«Sí, hazlo. Es tu oportunidad».

Asintió, para sorpresa de Marino, y entonces él comenzó a contarle por encima lo que sabía sobre ella. El inspector solo necesitaba un mínimo de confianza. Con todo lo que él ya conocía, no había ido corriendo a contárselo a sus superiores y quería que la irlandesa lo tuviera en cuenta.

Pero, lo que ninguno de los dos sabía, era que John estaba tras la puerta. Al final, el inspector se topó con más de lo que hubiera imaginado.

26

Hace siete años. Local de los Esvero, Cheh’s,
Dublín, Irlanda.

Agatha.

Ya es de noche y si por las calles hay alguien es porque le gusta el frío, otra explicación no hay. Dublín está desierto; a ver, son las tres y media de la madrugada. Entonces, ¿qué hago yo aquí sentada? Buena pregunta, me la llevo haciendo desde hace diez minutos… La puerta del Cheh’s no es que sea de los mejores lugares a estas horas; un ambiente incómodo, sumido en la oscuridad, un callejón frecuentado por quienes menos podrías pensar…

No me queda otra. Ni siquiera sé si esta vez me caerá otra de esas broncas a las que últimamente se ha aficionado Esvero o, igual, me dice que me vaya a dormir, con toda la tranquilidad del mundo. Con él no se sabe qué apostar. Y, desde que Erin está aquí, las cosas han cambiado. Esvero parece más brusco conmigo cuando antes me reprendía y ya, y luego se porta de una manera demasiado abierta. Va de un extremo al otro, eso es extraño hasta para él.

Abre la puerta y me encuentra aquí sentada.

—¿Querías hablar, pequeña?

«Bien, allá vamos», me digo y suspiro.

—Es algo que necesito ahora mismo, si no te importa. Sabía que andabas despierto.

—Entra, anda.

Me levanto y doy un ligero traspiés al oír un disparo no muy lejos. Me quedo paralizada en el suelo, él ni se inmuta. Me tiende la mano y me levanto con su ayuda. Creo que me he hecho algo o es que necesito tirar del inhalador, porque me cuesta respirar.

—¿Qué ha sido eso?

—Cuando un socio te falla y a ese nivel, deja de ser socio. —«Joder», me digo. Entramos y cierra la puerta. Qué mal cuerpo se me ha quedado… —Por eso me quedo con Marrés, se lava las manos cuando quiere y no me da dolores de cabeza innecesarios. Dime, pequeña, ¿por qué me has llamado a estas horas?

—Bueno… —Trato de recuperar la respiración tras lo que acabo de oír, pero me resulta difícil—. ¿Puedo preguntarte algo? ¿Por qué…? ¿Qué te pasa? Desde que está «el extranjero» aquí soy como el trapo que usa Gregory para limpiar la barra.

—Agatha…

—No, en serio. ¿Qué pasa? Estáis todos irritables y cuando abro la boca no es como antes, sino…

Esvero respira hondo.

—No quiero que te acerques a él —advierte—, es todo. Si te trato así estos días es porque no quiero que estés con nosotros cuando él está presente.

—Oh.

—No es de fiar, pequeña. Déjalo estar. —«¿Y ahora qué digo?»—. Agatha, sea lo que sea sabes que puedes contármelo. Yo…, jamás te haría daño.

«Pues nada, díselo. Lánzate», me dice mi cabecita.

—Necesito saber si puedo contar con tu ayuda. —Se muerde la lengua y yo continúo—: Me tendisteis la mano hace años, algo por lo que estaré muy agradecida siempre. —No se le está poniendo buena cara—. Sé que he visto cosas que…, en fin, ya sabes.

—Agatha… —intenta interrumpirme, algo molesto. Pero yo sigo:

—Lo que in…

—Agatha, ya —me corta—. Di lo que tengas que decir de una vez, no voy a estar toda la noche en vela por ti.

Trago saliva, dispuesta a hablar.

—Gregory, ya sabes por qué estoy aquí. Prácticamente me recogiste de la calle.

—Una buena mujer se hacía y se hace cargo de ti. No te recogí de la calle.

—Lo hiciste, porque la primera vez que nos vimos te mentí —confieso. Él frunce el ceño—. Sí, te mentí —repito y me rio, no puedo evitarlo—. Tuve un pequeño… «rebote» y me largué de casa. Entonces, me topé contigo y…

—No te topaste conmigo, intentaste tirarme al suelo.

—Fue un accidente.

—Fue premeditado —replica. Empieza a sonreír, buena señal—. Y la segunda vez que nos vimos también lo fue.

—Eso no lo desmiento —le digo y sonríe con un pelín más de ahínco—. Te agradezco que me acogieras en tu casa, que le dijeras a Careylla que me habías «contratado» para que estuviera más tranquila, y que me quisieras como a una más de la Familia.

Su sonrisa desaparece y le sostiene la mirada a… a nadie, en realidad, se ha quedado con los ojos clavados en la pared de enfrente.

—Angelique Agatha Byrne-Esvero —dice, y sí, es normal que me ponga su apellido, sobre todo, cuando parece que está sumergido en viejos recuerdos—; ¿para esto me has llamado?

Niego con la cabeza y la mirada al suelo. «Has alargado un poco el discurso de entrada…»

—Mi padre…, mi padre fue asesinado hace ya unos cuantos años. Antes de conocerte, —trago saliva—, acudí en ayuda de un hombre, pero nunca me ayudó, no cumplió su palabra. Jamás debí confiar en él. —«¿Cómo le puedo estar hablando sobre Caruso, sobre la persona a quien les he vendido? ¡Joder, Agatha! ¡¿Tan desesperada estás?! Mmm… ¡¡SÍ!!»—. Pero, ahora te pido ayuda a ti, por favor. Me siento atada y no sé qué hacer, ni…

—Vale, Agatha, vale. —Respira hondo y agacha la cabeza. Cuando vuelve a posar sus ojos en mí, ve cómo amenazo con llorar y eso le enfada—. Agatha, quiero que te quedes con este consejo: no remuevas el pasado, hay cosas que es mejor que no sepas. La vida nos enseña demasiadas lecciones, pequeña. Y eso lo sé por experiencia.

—Sí, pero…

Esvero da media vuelta y comienza a caminar hacia su despacho.

—Gregory, espera. Yo…, yo creía que ibas a ayudarme…, yo…

«¿Por qué me haces esto? Se suponía que me ibas a ayudar…, se suponía que no me ibas a dejar sola… Planté a Caruso por vosotros, —y por mentiroso, también—, ¿cómo puedes estar haciéndome esto?»

—Ya lo estoy haciendo, Agatha. Guárdate ese consejo y déjalo estar. Los muertos, muertos están, no remuevas la tierra sobre sus cuerpos. Y no vuelvas a hablar sobre este tema.

27

Local de Agatha, Liar, Roma, Italia. Actualidad.

Marino ya conocía a Esvero casi tanto como Agatha y gracias a la media hora que compartió con ella hablando del clan. Poco era lo que el inspector desconocía; Agatha le llegó a contar algunas de las barbaridades que había presenciado, en especial, cuando la enviaron a Brest. Se guardó mucho para sí, pero le contó lo que creyó necesario. Eso sí, mantuvo su nombre a un lado, no quería verse relacionada con esos actos, aunque lo estaba. Agatha debía quedarse al margen, excepto por el hecho de que había organizado un atentado con Lébidiev como francotirador en el Cheh’s. Ah, y había ido a por los socios de Esvero. Y lo peor es que no sabía si ya se trataba de sacarlo todo a la luz o de alguna venganza personal.

Marino no sabía cómo era presenciar un disparo en la sesera, cómo era ver a un hombre atado y torturado desangrarse, cómo la sangre fluía como un riachuelo espeso… Fue cada pequeña pincelada lo que él no había podido ni imaginarse. Hasta el punto en que le dijo a la irlandesa: «todos sabemos quiénes son los Esvero y muchos les temen, pero creo que nadie se imagina los motivos… Esto es una salvajada».

Enfermo se puso.

La descripción exacta de cómo era la sangre, de cómo pedían ayuda y lloraban, de cómo otros se atrevían a escupir lapos ensangrentados al suelo o a los zapatos de Esvero, —un muy mal gesto que el patriarca no se tomaba a broma—, de cómo una puñalada limpia se convertía en una maldita tortura al retorcer el cuchillo dentro de la carne. Le habló de los gritos…, de cómo soportó aquello sin rechistar. De cuando, tras meses de haber conocido a Erin, se iba a su piso para huir de aquello.

Le habló acerca del día en que uno de los matones del patriarca le pegó un tiro a un joven que a duras penas llegaba a los veinticinco años. Estaban en el despacho de Esvero, él sentado y Gregory al lado de la puerta. Al chaval le habían traído desde la zona del sur de la ciudad, había estado robando por las calles y las excusas no servían para Esvero, mucho menos cuando una de sus víctimas había sido su hermana, Abigail.

«A un Esvero no se le pone un dedo encima», hubo advertido el patriarca, segundos antes de su muerte.

—Me salpicó en la cara y empecé a temblar.

Sin embargo, Agatha no le contó demasiado sobre su convivencia con los Esvero.

—Por favor…

A Marino le entraron náuseas. Pidió ir al baño y Agatha le acompañó. Le sujetó como pudo y él vomitó en el váter; el tiempo justo le dio a ella para levantar la tapa y ayudarle a arrodillarse.

John seguía fuera y no es que tuviera más aguante que Marino, sino que tuvo que hacer de tripas corazón para mantenerse ahí, en silencio. Había llorado. Se le saltaron las lágrimas porque no quería imaginar a aquella niña de la fotografía soportando una vida que… ni siquiera era vida.

Trató de esclarecer la mente, de pensar con frialdad en lugar de dejarse llevar. Ahora sabía de la convivencia de Agatha en el clan, así que pensaba en tomarla como testigo. El problema era que ella no dejaba de ser cómplice.

«¿Qué piensas hacer ahora? ¿Eh?», se preguntaba John. «No, no, no, piensa en frío, venga».

—La de veces que fui al apartamento de Erin, en la zona sur, con lágrimas en los ojos.

—Cazzo —se le escapó a Marino cuando sintió el amargor de los restos del vómito en su paladar—. Perdona, no creí que iba a echarlo todo por la boca. Oh… —Se llevó la mano a la frente—. Mira, lo que John consiguió de ti, lo que yo he investigado, lo que Marinetta me ha buscado…, eso es una cosa, pero no esperaba nada de esto.

—Lo único que quiero que quede claro es que yo no hice nada. —Humedeció los labios y agachó la cabeza—. Y, en parte, ese fue el problema. Todo lo que presencié, lo que escuché…, lo que viví, yo solo era una espectadora y no hice nada.

—Si te consuela, lo vas a hacer ahora.

—No me consuela tanto como crees.

—Ahora estamos tan cerca, tan cerca. Los vamos a meter entre rejas a todos y cada uno.

—¿Eso me incluye a mí?

«Te prometo que no», rumió John y apretó la mandíbula con fuerza. Con la cabeza en alto, los hombros rectos y la mirada ahogada en una amarga tristeza, se marchó.

Marino intercambió una breve mirada con Agatha. No tenía respuesta, al menos, no una concreta o que le calmara las dudas…, porque no se lo había planteado.

¿Qué iba a ser de Agatha? Ella, para la justicia, era una más del clan; un desenlace que ella anticipó. Por eso, no tuvo problema en seguir contándole a Marino sobre el clan o lo que tenía para hundirles el negocio y la vida:

—Hay una tarjeta…

—No me jodas —murmuró Marino. Y otra vez la mano en la frente—. ¿Se la robaste?

—¿Qué?

—¿Se la robaste a DeiCaruso?

—¿Qué dices? Él me la dio. Además, la recuperó, no sé a qué ha venido esa estúpida denuncia.

Marino se encogió de hombros.

—Hay información muy valiosa detrás, Marino. No sé qué contienen exactamente, ni la tarjeta, ni el móvil de Esvero. Pero es importante.

—Bien. ¿Tienes algo que me quite el mal sabor de boca? Porque todavía me queda desembuchar a mí y contarte la parte más jodida. Y no te va a gustar lo que vas a oír sobre Christopher Byrne.

«Christopher Byrne no era trigo limpio». ¿Y qué se suponía que había escondido en esa frase? Marino había dejado a Agatha con ganas, con la intriga de saber más…, pero cuando volvió a abrir el tema, deseó coserle la boca con tal de no escuchar ni una sola palabra más, —por suerte, no de forma literal. El inspector, sin duda, tenía más respuestas de las que Agatha quería oír.

Gracias a la ayuda de Marinetta y sus nuevos conocimientos, —no solo en el ámbito de la informática, sino también con muchos contactos nuevos—, había encontrado movimientos irregulares a una antigua cuenta bancaria de Christopher Byrne. Actualmente, la cuenta ya no existía debido a toda la documentación que Agatha tuvo que hacer en su día, —más bien su tutora legal, Careylla, en su nombre—, tras la herencia que Agatha recibió de manera íntegra. Y, ¡que casualidades de la vida! Aquellas transferencias provenían de Careylla Fee, aquellas ingentes cantidades de dinero. De hecho, ésta no se escondió para nada; no hizo falta rebuscar mucho para descubrir el origen de dichos movimientos. Y eso alertó a Marino.

—¿Puede ser que Fee le pagara a tu padre algún trabajo? —preguntó Marino, mientras barajaba otras ideas—. Es lo más inocente que se me ha ocurrido, aunque…

—¿Cuándo se realizó la última transferencia? —inquirió ella, con mucha curiosidad y el miedo bien instalado en su cabeza.

—Pocos meses antes de fallecer él. —Tragó saliva—. Byrne, ellos se conocían desde hacía mucho, mantuvieron una relación, Careylla asesinó a Esvero y…

—¿Y qué? ¿Qué intentas decir con eso? ¡¿Eh?! —saltó, irritada, desesperada… de cualquier manera, pero no buena—. Mi padre no tiene nada que ver con los Esvero, ni con Causo, ni ha llegado a chantajear, a pedir dinero a nadie o a hacer algún trabajo… sucio.

Respiró hondo tras desahogarse.

—¿Y cómo explicas esto?

—¡No lo sé!

«Mantén la mente despejada», rumió Agatha. «La mente despejada, sí, así pensarás mejor».

—Espera, has mencionado a Caruso —espetó Marino—. ¿Por qué has relacionado a Byrne con DeiCaruso? Yo no le he nombrado.

—No le he relacionado, todo lo contrario —replicó—. Marino, yo…, yo… —Se le iba la voz, movía la mano en el aire y trataba de respirar sin hiperventilar—. Traté de buscar una explicación posible a todo esto hace mucho tiempo y llegué a pensar en una posible relación con Caruso.

—¿Cómo que trataste de buscar una explicación? ¿Es que sabías lo de las transferencias? —espetó Marino. Agatha tragó saliva. «Bueno, llegó la hora de la verdad, ¿se lo contarás?»— Así que, todo el trabajo que he hecho para mantenerte la boca cerrada y a Figone contenta conmigo, ¿no ha servido para nada?

—¡Pues claro que sabía lo de esas transferencias! Pero no tenía ni idea de nada más, ni siquiera que eran de Careylla. Cuando mi padre falleció y se arregló todo, ella me dijo que cerrar la cuenta sería lo mejor.

—Vale, al menos me quedo más tranquilo sabiendo que mi trabajo ha servido de algo.

—La cantidad de dinero que le enviaba a mi padre era… era… —Tragó saliva. Marino le prestó toda su atención—. Careylla tenía un sueldo… normal, pero estos números son… —Miró al inspector, quien se había despistado—. ¿Qué piensas?

—Cuando metiste las narices en el asunto de Byrne, y disculpa la expresión, ¿qué descubriste exactamente?

Agatha se encogió de hombros.

—Muy poco, el año que estuve en Roma fue cuando empecé a esclarecer el «caso». —Frunció el ceño, sintió el amargor de haberse comido un limón—. Qué raro se me hace llamarlo así… —Respiró hondo y le explicó—: De mi padre solo tenía… poco, ya te lo he dicho —negó con la cabeza y volvió a encogerse de hombros. «¿No le voy a contar lo de…? ¡No!»

Agatha se limitó a mantener la mirada en el suelo. Tener los ojos al nivel de los del inspector Marino era comparable a ser vulnerable, como con John. «Odio esa forma de mirar que tiene este tipo de gente», pensó.

Antes de marcharse, Marino le explicó que, durante el año pasado, se había seguido investigando a la familia Esvero, hasta que desvelaron una extraña e inmensa telaraña de socios, contratos de los Esvero, y…, bueno, el caso pasó a manos de otros. Así de simple y así de complicado fue para ellos asumirlo. Y, al fin, llegó la conclusión: todo lo relacionado con los Esvero también conectaba de una manera indirecta a Christopher Byrne. Sin una explicación clara, pero sí alguna corazonada.

Como Agatha le había comentado a Marino, los Esvero eran una familia proveniente del este de Europa, aunque ella no conocía mucho de su pasado. Esvero, el temido apellido, no era real, al menos no el de nacimiento. Al igual que muchas personalidades públicas como Kirk Douglas, Audrey Hepburn e incluso más actuales como Demi Moore o Nicolas Cage, los Esvero habían adoptado otro apellido más estético y acorde con su nueva vida en Irlanda. El problema es que no lo hicieron por gusto, sino por supervivencia, por cambiar de vida de manera radical.

—«Esvero» no significa nada, es una mezcla de palabras irlandesas y de la lengua materna de la familia y ellos le dieron un significado propio. Todos sabemos qué piensa la gente cuando se pronuncia ese apellido.

—¿Y por qué no hay informes? ¿Documentación judicial o…?

—Porque así son ellos. No dejan rastro, Marino, creí que ya lo sabías. Y te digo esto porque eres un buen inspector e investigas esto no por chantaje, sino porque algo te lo dice. Ojalá John lo entendiera.

—¿El qué?

Agatha ladeó la cabeza.

—John es… insistente, tú lo dijiste —concluyó.

Marino se sentía dentro de una burbuja que jamás iba a estallar. Tenía a Agatha a su lado… ¡una información muy valiosa con piernas! Aunque, parte de él, le decía que traicionaba a John.

—Hay algo que no te he contado. Christopher también le hizo algunas transferencias…

Sonó el móvil de Agatha. «Ay, Dios…», musitó, con las manos temblorosas rebuscando en los bolsillos del pantalón. Lo cogió y miró la pantalla:

Número desconocido.

Sé bien que andas buscándome, pero no hacía falta que acudieras a los socios de tu amiguito Esvero. Sé una niña buena y deja de jugar con Marrés. En este tablero hay más jugadores de los que creías, no haberte metido. No seas estúpida y da la cara.

Sabes dónde estoy.

Te espero, a ti…, y a tu amigo el poli.

«Joder…», articuló, sin soltar apenas aire. Se le habían helado los huesos, las venas…, todo. Empalideció de tal manera que hasta Marino se quedó petrificado mirándola.

—¿A quién? —preguntó, seria. Poco le faltaba para ahogarse con su propia respiración—. Marino, ¿a quién?

28

Despacho de Figone, Comisaría de Roma. Italia.

No aprovechó la botella de vino aquella tarde, pero sí por la noche. La mañana no había ido del todo como había esperado, pero sentía que había dado un paso más, aunque no fuera su intención. Se sentía más cómoda, más satisfecha, más…, bueno, hasta que tuvo que hacer aquella llamada.

«Si Dios quiere, ni John vendrá a dar por…», murmuró y luego soltó un suspiro de alivio. Tomó otro sorbo de la copa y tecleó el número de teléfono de Teresa Mann. Contestó enseguida, presentándose.

—Buenas tard… —metió los dedos entre los huecos de la persiana y vio que había anochecido—, noches, Teresa.

—Oh, encantada de volver a escuchar su voz, Figone. ¿A qué viene esta repentina llamada?

Cogió la botella de vino y la puso a sus pies.

—Teresa, si no le importa la pregunta, usted investigaba el caso del clan Esvero, ¿cierto? Bueno, para qué preguntar cuando sé la respuesta —le soltó, con un descaro arrollador.

Teresa sonrió. Antes de dejar Cien años de soledad a un lado, le colocó un marcapáginas. Sin moverse, ladeó la cabeza para contemplar las vistas que tenía desde el balcón.

—¿Qué quiere, Figone? —preguntó, sin preámbulos. Se levantó, dejando el libro en el sillón, y salió al balcón. Una leve brisa levantó la bata roja de seda que le cubría hasta las rodillas.

—Uno de mis investigadores, —un escalofrío recorrió su espalda al pensar en John—, se mantuvo cerca del caso, bueno, detuvo a la sospechosa principal, Careylla Fee.

—Ah, sí, John.

—Mire, Teresa, de agente a agente, ¿qué prefiere: cien culpables en la calle o un inocente en la cárcel?

—Es la típica pregunta repetitiva que no me hace ni pizca de gracia, la verdad. ¿Qué quiere, Figone?

Algo desesperada, cansada, con un toquecito mágico en su carácter gracias al vino y a punto de colgar, Figone se levantó, se revolvió esos mechones rizados con la mano durante unos segundos y, después, se apoyó con ésta sobre la mesa.

—Teresa, a veces, solo tenemos una oportunidad; y yo tengo a una culpable en libertad, a involucrados sin pisar un juzgado y a inocentes pendiendo de un hilo. Solo le pido que no sigan con el caso. Le ayudaré todo lo posible, porque creo que perseguimos el mismo objetivo, pero, necesitaré que usted me ayude a mí antes. Solo piénselo.

Teresa frunció el ceño.

—Figone, el caso Esvero está cerrado desde el día en que encerramos a Careylla Fee. Fee al final ha salido impune por diversas circunstancias, pero el caso se ha cerrado. Fueron a por ella y el resto se quedó en manos de la justicia.

—Ya, en manos de la justicia, ¿eh?

—Fee fue detenida por el asesinato de Gregory Esvero, no hay más que hablar. Las cosas no han salido como esperábamos, pero no hay más que podamos hacer. El caso ya está cerrado. ¿Puedo hacer algo más por ti?

—Yo…

—Imaginaba. Ya nos veremos, Figone, ten un buen día. Ah, y saludos… a John.

Colgó.

«Madre mía, qué acabo de hacer…», murmuró, con la mano en la boca. «Francesca Leviche, ¿qué acabas de hacer?». Y era de las pocas veces que no se había parado a pensar en lo mal que le sonaba su propio nombre, como solía hacer siempre.

—¿Y el caso May Terrace? —se preguntó, en voz baja. Ahí, ahí se le encendió la bombillita.

Mann, por su parte, seguía en el balcón, con las manos agarrando la barandilla y el móvil estrujado en una de ellas. Observaba el paisaje nocturno, le enamoraba aquella calma. Y, de repente, otra llamada. No conocía a aquel hombre, pero cuando se presentó como Marrés, ella le asoció enseguida a los Esvero.

Volvió dentro, se aseguró de tener bien atada la bata y se despidió de las vistas lejanas del Coliseo con una rara sensación en el pecho.

29

Casa de John, Lungotevere dei Vallati, Roma. Italia.

—Oye, John…, ¿estás bien? —preguntó Marino. El inspector no contestó, dio la respuesta por sentada—. John, ¿qué te pasa? ¿Ocurre algo?

El inspector había estado corriendo aquel día, había hecho muchos kilómetros. Su objetivo no era otro que evitar pensar en demasiados asuntos que rondaban en su cabeza. Todavía tenía grabada la imagen de la niña refugiada bajo la mano de Esvero, cuyo nombre ya habían puesto, aunque no dejaba de guardar cierto misterio. John no era de esas personas con la necesidad de rebuscar entre el pasado de alguien, es más, si lo hacía se trataba solo de trabajo. Pero, Agatha…, le traía por la calle de la amargura.

Sacó una isotónica del frigo. Marino estaba sentado en la mesa y John movió la silla de enfrente.

—Claro que pasa, siempre pasa algo.

—¿Es por Leti? —espetó. No pudo haber dicho nada mejor para tensar más el ambiente.

—¿Qué? No, claro que no. Hace mucho tiempo ya de lo de mi hermana, dejémoslo estar.

—Sí, pero…

—Toni, ya está, déjalo. Que no es por eso, ¿vale? —Trató de convencerle, pero lo único que hacía era meterle más dudas en la cabeza. John soltó un profundo suspiro y continuó diciéndole—: Joder, Toni, que no pasa nada de eso. Leti falleció y mi sobrino, Johnny, está a buen recaudo, ya está. Tu hermana desapareció al poco tiempo y no por eso te abro el tema.

—Joder, ¿pero a ti qué te pasa?

—Unos días duros, nada más.

Marino ladeó la cabeza, tenía miedo de enfadar a su compañero, porque sabía que la mecha era muy larga y tardaba en explotar, pero tenía demasiada pólvora.

—John, vamos, que soy yo, ¿qué te pasa?

Wyatt respiró hondo y, tras evitar a Marino durante todo el rato, dio media vuelta, apretó la mandíbula y se sentó, aireado.

—Estoy harto de que me escondan cosas, Toni. Estoy hasta las malditas pelotas de que todo el mundo piense que puede engañarme delante de mis narices y que no me daré cuenta porque me callo a todo, pero tengo orejas.

—Vale, esto…, vaya.

John bebió un trago de la isotónica mientras mantuvo los ojos clavados en Toni.

—Lo que no pensaba era que tú, mi compañero, mi mejor amigo, quien me ayudó hasta más no poder y hasta se llevó un tiro por mí, me mentiría tan descaradamente —le interrumpió. Toni se quedó blanco—. Así que, dime, ¿qué coño pasa con la dueña del Liar?

Marino tragó saliva. John esperaba una respuesta.

—John, yo…, es que estoy metido en…

—Joder, Toni, no me calientes más la cabeza.

Marino volvió a tragar saliva. «Menuda cagada…» Se frotó los ojos y le dijo:

—Hay algo, pero no sé si te puedo… Mira…, Marinetta está metida en esto —soltó—. Y Figone pronto lo estará, Byrne ha hablado con ella. Esto se queda entre nosotros, ¿vale?

—¿Byrne? —preguntó John, algo esquivo. Marino le miró, haciendo una mueca que por sí decía: «no te hagas el tonto»—. Sí, ya. ¿Qué sabes de ella?

Respiró hondo y se echó atrás antes de responder, con la voz temblorosa:

—Lo sé todo.

John humedeció los labios y agachó la cabeza. La peor de las puñaladas. «Y creía que confiaba en mí», murmuró, a la vez que se pasó la mano por el cabello. «Y lo que peor me sienta es que tenga que preguntárselo para que me diga algo, sino… nada», se dijo John, seguido de morderse la esquina de los labios.

Marino le preguntó, pero se hizo el tonto.

Al inspector se le partió el corazón, pero todavía conservaba la esperanza en Agatha, incluso después de haberse largado y robado la bolsa. Era suya, de todas formas. Ya no sabía qué pensar, tenía un lío en la cabeza que últimamente solo le producía continuas jaquecas.

—John, está perdida —espetó, compasivo—. Está perdida y no sabe cuánto.

John frunció el ceño, receloso.

—¿Por qué la estás ayudando, Toni? Y dime la verdad, no me mientas.

—Me pilló —confesó y se encogió de hombros. John soltó una inesperada carcajada—. ¿Qué? ¡No te rías, John! ¡Me pilló y…, y ya sabes!

—Sí, sí, ya sé, ya. Agatha no es tonta.

—Y, si logro cerrar este caso, me llevaré el reconocimiento suficiente como para empezar de cero en otra parte. No sabes la vergüenza que me da admitir esto.

—¿Piensas en marcharte?

—Pienso en alejarme de Roma. Aquí ya no me queda nada y mis padres viven al norte de Italia. —Se encogió de hombros—. Ya sabes que tenía un motivo para venir y quedarme aquí, pero ese motivo desapareció.

—Toni, Leti falleció, pero tú aún puedes…

—¿Qué? ¿Encontrar a mi hermana? No, John, ella ya no está en este mundo. Lo sé. Tengo ese presentimiento. Se fue con la tuya. No debieron meterse donde no las llamaban.

Wyatt apretó los labios.

—Yo…, bueno, ¿qué te voy a decir? Con el paso del tiempo me doy cuenta de que ellas escogieron su destino. Y nosotros hemos terminado en el mismo camino, mala suerte, ¿verdad? —Tras soltarlo, John se limitó a apretar la mandíbula y encogerse de hombros—: Yo aquí tratando de consolar a quien le estaba pidiendo explicaciones.

—John, lo siento, ¿vale? Pensé en decírtelo, pero…

—Ya, no te preocupes. Lo entiendo.

—No, no puedes ni entenderlo, ni imaginarlo —advirtió Marino, serio.

—Créeme que sí. Agatha es… especial, a su manera, y guarda muchos secretos.

—Sinceramente, a veces no sé si es una arpía o un hada madrina —espetó, socarrón.

—Es ella —comentó John, ya más tranquilo. Su mirada se perdió en la puerta—. Es lo único que debería importar. Ella y sus secretos.

Se hizo tarde, Marino ya se había marchado y John continuaba dándole vueltas al homicidio del acueducto. No se podía creer que fuera Frank McBriant, no quería creérselo. Demasiadas coinci-dencias, demasiados conocidos de Agatha, demasiado… ¡Un cortocircuito cerebral! El círculo cercano de la irlandesa se veía envuelto en asesinatos, tráfico de armas, negocios sucios y a saber qué más. Agatha estaba muy metida en la boca del lobo, tanto que veía las entrañas de esta bestia, y Marino tal vez tenía razón, «está perdida». John también lo estaba.

Después de escuchar toda la historia de Agatha, con pelos y señales, —todo lo que Agatha quiso contarle a Toni—, todavía no podía hacerse a la idea de su relación con la vida criminal. Agatha era una Esvero, no de sangre, pero sí de corazón…, al menos, en una parte los llevaba consigo. John todavía se repetía: «el ambiente de Agatha no es así, ¿cómo va a estar mezclada entre calaña de ese tipo, magnates de los negocios —no tan limpios—, y asesinatos?» Claro, no quiso admitir que hasta ella misma lo había confesado a su manera.

Se hicieron las ocho de la tarde, tenía la cena preparada en una sartén retirada del fogón, ya fría. Se le había pasado el tiempo volando, entretenido con la documentación del homicidio de Frank McBriant. Le había pedido a Figone todo lo que la forense pudo recoger.

Llamaron a la puerta y no tardó en abrir.

—¿Agatha?

Ella tenía mala cara. Se abrazaba a sí misma como forma de evitar tiritar, aunque hacía calor y en el pasillo no había ni una pizca de corriente. Tiritaba de los nervios y del miedo agarrado a sus entrañas.

—Tienes que ayudarme, John.

30

En un pequeño lapsus entre charla y charla, John le prometió a Agatha llevarla a ver la Isola Sacra, a unos treinta kilómetros de su casa. ¿Cómo salió ese tema? Fácil, romper el hielo nunca estuvo hecho para ellos dos, pero sí comenzar la conversación con algún dato que terminaría llevándola a otra parte. Ella se rio, porque llorar le habría dado dolor de cabeza. ¡Y ya se había tomado un Paracetamol! John se lo había dejado en la mesa, junto con un té y unas galletas Canestrelli que había probado a hacer unas horas antes por primera vez en su vida.

—Vine a Italia solo porque mi hermana tuvo que mudarse a contrarreloj. Yo no quería estar aquí, vivía feliz con mi trabajo y… Desde que llegué a Roma, con todo lo que ha sucedido, solo pienso en terminar con todo y mudarme a Catanzaro.

—¿Terminar con todo? —inquirió ella, con intriga. «Catan-zaro», murmuró, mientras lo tecleaba en Google Maps. Lo guardó de entre los muchos sitios que ya tenía en la lista.

—Nada, nada, cosas… pensamientos, podría decirse. —Se levantó del sofá.

—John, cuando alguien te suelta algo así, no puedes dejar la intriga en el aire.

—No, dejémoslo ahí —cortó, seco.

—Vamos, John…, no me hagas insistir.

El inspector suspiró. «Si tú te abres igual ella también», pensó.

—Mi hermana se vino embarazada. En casa no nos iba bien y… no quiso que la ayudara a entrar en testigos protegidos, así que vine con ella para protegerla de alguna forma.

—¿Testigos protegidos? ¿Es por eso por lo que insistías conmigo?

John se encogió de hombros.

—¿Qué hago yo contándote el drama de mi vida?

—¿Tu hermana está relacionada con los Esvero? —preguntó ella, de sopetón.

—¿De verdad quieres saberlo o solo es una pregunta de cortesía?

—¿De cortesía?

—No sé qué decir, ni qué preguntar. Es que no sé cómo hablar contigo ya, Agatha —le contestó. Se le erizó el vello de los brazos al terminar—. Te llevaste la bolsa. No importa, es tuya. Pero ¿cómo voy a seguir ayudándote si no sé ni siquiera por qué haces lo que haces?

Agatha junto las manos sobre la mesa, cabizbaja y pensativa.

—John, te confieso había vuelto a Roma para resolverlo todo de una vez por todas y para dejar de huir. —Él se levantó, aireado—. Espera, John.

—¿Qué quieres que te diga, Agatha? Este jueguecito empieza a cansarme.

—También pensaba que había vuelto por ti. No miento —soltó. Intercambiaron una intensa mirada; John cada vez estaba menos convencido de hablar con ella—. Pero he vuelto porque me siento como en casa y yo nunca me he sentido así, ¿entiendes?

—Me parece bien —replicó, seco. Cogió el paquete de café del armario y rellenó el filtro de la cafetera—. Y, tanto si te vas a quedar como si no, sabes que yo voy a estar al pie del cañón. Pero, estoy harto de las mentiras.

John dio media vuelta y le clavó los ojos, esos que ya no tenían tanta ternura como antes, había perdido parte de su brillo, aunque quisiera negarlo.

—Sí, lo de antes ha sido por preguntar. Sé que tu hermana estuvo investigando a los Esvero, incluso se relacionó con uno de sus allegados y se quedó embarazada. Hasta que éste se enteró, fue corriendo a Esvero y…, el resto de la historia ya la sabes —le contó, con las tripas revueltas—. Pero yo no tenía ni idea de que ella era tu hermana, no sabía de tu existencia y a mí poco me importaba nada de eso, porque ella era una víctima más del montón que la Familia llegó a hacer, ¿vale?

«Necesitaba oírlo». John cerró los ojos, hasta sus pestañas las tenía humedecidas por las lágrimas.

—Gracias.

—¿Por qué?

—Por contármelo. No tenía ni idea de qué sucedió, te lo juro. Pero sí sabía que ellos tenían algo que ver.

Entonces, Agatha le comentó lo sucedido con Caruso y que había quedado con él en el último lugar donde supo de él. El inspector no demoró en preguntar y decidió acompañarla. Ella se negó repetidamente, pero ante el instinto insaciable de John ya no se podía imponer nadie.

31

Fábrica de textiles abandonada, afueras de Roma. Italia.

No había tráfico y había oscurecido. John había avisado a Marino, y a Agatha se le quedó mal sabor de boca, porque éste sí conocía más detalles que John. Bueno, eso creía ella. Por otra parte, el inspector Wyatt se guardaba según y qué asuntos para sí, Agatha ya se había percatado de ello. Así que, no dijo nada, pero la voz de Frank comenzó a resonar en su cabeza más y más fuerte…

Agatha había decidido enseñarle el mensaje de Caruso a Marino, luego a John.

Llegaron y aquello estaba, como siempre, vacío de vida. No les hizo falta entrar al edificio, Caruso les estaba esperando en la entrada.

—Yo saldré con ella —espetó John.

—No. Él quiere hablar a solas, lo mejor es que os quedéis al margen y que no sepa que estáis aquí. Pásame la grabadora de la guantera —le dijo a John y éste la miró extrañado. Lo hizo y Agatha la escondió dentro de su sujetador como pudo, tampoco es que fuera muy grande. La utilizaba cuando el móvil no era una opción.

—Agatha, ¿te crees que es tonto? —saltó Marino, en voz baja.

—La verdad es que no, pero sí espero que hable más de la cuenta, como siempre. Es un fanfarrón.

Salió. Saludó a Caruso y él no demoró en preguntar quién le había traído, ya que ella había salido del asiento de copiloto y los cristales estaban tintados. Ella no respondió.

—Creía que no ibas a dar la cara después de partirme las pelotas y salir corriendo con mi pistola —saltó, sarcástico, aunque enfadado.

—Para ti, he estado un año muerta, ¿qué quieres?

Marino salió del coche. Ambos se dieron cuenta, pero Caruso no dijo nada, mientras que Agatha masculló palabrotas para sí, cabizbaja. Caminó hasta ponerse a su lado. John se mantuvo dentro, pero deseó haberle metido una colleja a Marino.

—¡Oh, venga ya! Eso es lo que debería preguntarte yo a… —Miró a Marino, con desdén—. Y te traes a un nuevo amigo. ¿Tan rápido te has cansado de ese detective?

«A mí no me hace ni pizca de gracia», pensó, enfadada, mientras veía una endiablada sonrisa en Caruso que no le gustaba ni un pelo, sobre todo, porque cuando le veía sonreír, revivía el suceso en el garaje una y otra vez.

—Quisiste matarme, hijo de puta —rugió ella, con todo el rencor guardado dentro—. Porque lo que eres es un hijo de puta.

Él ni se inmutó y continuó:

—Así que, Marrés, ¿eh? Esvero, la policía, el FBI, Marrés… ¿de verdad sabes con quiénes te estás metiendo, Agatha?

—¿De verdad sabes tú con quién te metiste?

Caruso hizo una mueca de desagrado.

—Vale, tienes razón, te subestimé. —Sin apenas preámbulos, descubrió el arma que ocultaba a su espalda y con la que terminó apuntándole a la cabeza—. Pero es que creí que el bueno de la película siempre ganaba y caí en la tontería de pensar que te había matado.

—El bueno de la película —repitió Agatha, incrédula.

—Peter DeiCaruso, queda usted detenido —saltó Marino, quien empezó a caminar hacia él, hasta que ella le detuvo:

—No, para.

John se empezó a poner nervioso y quiso salir del coche. Repitió varias veces en voz baja: «joder», pero aguantó y no abrió la puerta, ni dio señales de vida.

—Agatha, me arrepentí de lo que ocurrió…, bueno, casi. La cuestión es que no quiero que vuelva a suceder —levantó una mano y con la otra guardó el arma—, para ti no significará nada, pero te tengo algo de cariño. —Ese «algo» comenzó a consumirla por dentro—. Necesito que te estés quietecita, por favor. Para. Sé que tu intención es buena, no lo voy a negar, pero no sigas por ese camino. Para. Detente.

—¿Qué está haciendo? —le preguntó Marino a Agatha, con voz muy baja.

—No lo sé —contestó, confundida—. Pero me está poniendo de los nervios, parece que me lo está suplicando y no me gusta.

—Agatha, tengo que detenerle.

—Tú… espera un momento. No sé qué quiere y no me da buena espina.

Caruso soltó una bocanada de aire y puso los ojos en blanco. No les llegaba a oír, pero le tenían con los nervios a flor de piel. Odiaba los cuchicheos.

—¿Qué te pasa, Caruso? ¿Te di tan fuerte en las pelotas que te castré de golpe?

—Tienes la boca tan sucia como tu padre —murmuró—. Agatha, por experiencia te digo que no haces más que meterte en arenas movedizas. Esto no te va a llevar a ninguna parte.

—Claro, por experiencia, porque olvidaba que tú estabas con Esvero antes que yo, olvidaba que yo solo te hacía el trabajo sucio, que era espiarles porque no te fiabas de que cumplieran su parte, ¿verdad?

Caruso empezó a reírse. John, por su parte, continuó como espectador. Se colocó los auriculares para escuchar la conversación. No había querido hacerlo hasta entonces; Marino se había colocado un micrófono a petición de Agatha. «Si él cae, yo también, es el precio que estoy dispuesta a pagar», le había dicho. Claro, ninguno de los dos tuvo en cuenta la conversación de la irlandesa y Figone. Agatha se había asegurado ser mprescindible.

—¡Qué bien me engañaste durante tantos años! ¡Yo pensando que nos estábamos ayudando mutuamente, cuando lo único que tú querías era una controladora! —Marino la miró por el rabillo de los ojos, confuso. «¿De qué está hablando?»—. Ahora, solo queda descubrir cuál era el trato —concluyó ella.

Caruso apretó los labios, dejando ver sus arrugas más marcadas por la edad.

—Agatha, no sigas por ese camino.

—¡¿Qué no siga por ese camino?! —casi gritó—. ¡¡Tú me metiste en él, tú y los Esvero!! ¡Y ninguno quisisteis ayudarme!

—Vamos a ver, sabías en qué te estabas metiendo.

—No lo sabía hasta que mi tía intentó matarme y tú casi lo consigues —replicó, con repugnancia—. No voy a dejar de investigar el asesinato de mi padre, porque sé que estáis todos metidos en esto y nadie ha pagado por ello, Caruso. ¡NADIE!

—Ag…

—Ya puedes detenerle —le dijo Agatha a Marino.

A Caruso se le formó una línea recta en sus labios.

—Agatha, las cosas que me pediste, esa carpeta, la tarjeta…, uf…, estás siguiendo unas huellas que no te van a llevar a ninguna parte y, te lo advierto, todo tiene un límite.

—Entonces, ¿qué hacías robando archivos para mí si esto no lleva a ninguna parte?

—¿Es que no me coaccionaste a ello? —inquirió, socarrón.

Marino preparó las esposas mientras hablaban y se acercó a Caruso.

«Maldita niña rebelde», murmuró Caruso mientras se removía el cinturón. Marino le tomó la mano y éste se revolvió.

Un disparo atravesó el micrófono para resonar en los tímpanos de John.

32

Hace diez años.

Piso de alquiler de Leti en Viale Vasco de Gama, Roma.

No tengo ni ganas de saber por qué ha tenido que mudarse aquí. De todas las ciudades de Estados Unidos, de todos los estados, de todos los malditos lugares de América del norte, del centro y del sur… ¡Y ha tenido que venirse a la otra punta del mundo!

Joder, cómo me está mirando.

—No intento dejarte atrás —suelta Leti. Abro los ojos y me quedo sin habla, es como si me leyera la mente. Y eso… da miedo.

Está desempaquetando todo lo que acabo de subirle del maletero. Suerte que me ha hecho caso, por una vez en su vida, y no se ha empeñado en subir las cajas de la mudanza con lo «infladita» que está ya, —como suelo decirle. Los ocho meses de embarazo le están sentando pero que muy bien, al menos, contra todo pronóstico… está menos testaruda.

—En serio, ¿por qué? —tengo que preguntarle. No me aguanto.

—¿Por qué… qué?

Se le está deshaciendo el moño que no deja escapar su lacio cabello castaño. Madre mía, pero ahora qué hace… Me muerdo los labios y pongo los ojos en blanco al ver que empieza a aporrear el celo porque la navaja que está usando no tiene siquiera punta, ni está afilada.

—Leti, de todos los destinos, has tenido que escoger éste.

—Sí, ¿algún problema? —Arqueó las cejas y me clavó esos ojos color miel.

—Pues sí, muchos, empezando porque el padre de la criatura que llevas dentro te va a buscar y no sé si esto es buena idea.

—Menuda exageración…

—No estoy de broma, Leti —replico, serio—. ¿Te crees que me hace gracia estar así?

—¿Así cómo? ¿Atacado de los nervios? ¡Pues no! No me hace gracia, pero estás así porque quieres.

—Estoy así porque necesitas tranquilidad y lo único que se te ocurre es andar por ahí, con tu grabadora y tus micrófonos y todo eso.

—Eh, yo no me quejo de tu trabajo, así que tú tampoco te quejes del mío.

—¡Porque mi trabajo es, básicamente, descubrir infide-lidades!

—No lo es. Hace dos semanas ayudaste a la policía a encon-trar a un criminal.

—Algo que no deberías hacer tú. Eres fotorreportera, no detective privado, ni policía, ni investigadora —replico, can-sado—. No me gusta la gente a la que espías. Ahora vas a ser madre.

Ella frunce el ceño. He metido la pata, lo sé.

—¿Qué quieres decir con eso? —pregunta, y no tiene buena cara—. John, ¿qué has querido decir con eso, que por tener un niño…?

—Sonaba mejor en mi cabeza y no he escogido bien las palabras. Perdona.

—Johnny va a estar bien aquí —asegura.

—No me digas que le vas a llamar así, por Dios… —Me llevo la mano a los ojos. Tengo una mezcla de vergüenza y timidez, con frustración y enfado. La madre que la ha parido.

—Estás poniendo al padre de mi hijo al nivel de un maltratador o peor, y no lo es.

—No, él solo es el «abandona-familias».

La he cagado… Pero bien. No soporto esa expresión en su cara, tan seria y con ganas de echarme de la casa y cerrarme la puerta en las narices.

—Leti…

—John, ya vale, te vas o te quedas, no te obligo a nada. —Me suelta, como ultimátum—. Nos vas a tener, da igual la distan-cia que nos separe. Además, aquí estaremos bien, la hermana de Toni…

—¿Toni?

—Ya le conocerás. Como vas a venir más a verme… —suelta, en tono de burla. No pienso responder a eso—. Oye, recuérdalo siempre, me vas a tener ahí y tu sobrino va a estar orgulloso de su tío. —Respira hondo—. Y, para eso, lo que tienes que hacer es empezar a vivir tu vida, dejar de preocuparte por mí porque estoy bien y… Eso, empezar a vivir tu vida.

No sé si es bueno o malo, pero ella tiene razón. Tengo que empezar a vivir mi vida, no puedo seguir cobrando dos centavos la hora por vigilar a amantes y esperar a que otra colaboración con la policía me caiga del cielo. Tengo que empezar a vivir, no hay mejor ejemplo que ella a seguir.

Quiero empezar de cero.

Actualidad.

John estaba en su mundo. Los oídos le habían petado y había lanzado los auriculares al cristal antes de salir corriendo a la escena. No esperó a estar más cerca y, en cuando tuvo a Causo a tiro, empezó a dispararle instantes después de mandar a Agatha agacharse. Causo huyó mientras respondía a los disparos del inspector; una de sus balas rozó el muslo de la irlandesa antes de agacharse. Marino cayó al suelo y Agatha le dio la mano.

Caruso había aprovechado para huir. Tuvo buena ayuda de Gria para salir por patas sin dejar rastro alguno. Ella aún se quedó con ganas de vengarse de Agatha, pero ninguno de los dos esperaba aquella especie de emboscada. En un pequeño ataque de ira, Caruso golpeó el retrovisor con la culata de la pistola.

―Me han grabado.

John condujo tan rápido como pudo hasta el hospital más cercano y allí… se encontró a quien menos esperaba. Cuando los médicos entraron a Marino a la sala de operaciones con toda urgencia y Agatha se fue a por un café a la máquina tras el alboroto, la agente Mann reapareció y se sentó a su lado. Con la cabeza agachada y escondida entre sus manos, John no se percató de su presencia hasta que ella le habló:

—Supongo que el inspector Marino no sabe acerca de las fotografías que Byrne…, Gewen, perdón, tiene en su poder —soltó. John, poco a poco, fue subiendo la cabeza. Teresa, como siempre, se mostró fría, erguida e imparcial, tan neutral como Suiza… Eso quería hacerles pensar—. Porque usted y yo sí las hemos visto, no intente negarlo. John, ¿a que no le ha contado que su hermana, desaparecida hace ya diez años, aparece en algunas fotos de la escena del crimen de Byrne? —Enarcó la mirada, astuta de ella—. ¿Cuántos años hace de la muerte de Christopher Byrne? ¿Dieciséis? ¿Diecisiete? —John tragó saliva y bajó las manos a su barbilla, juntas, como si pretendiera rezar. Y, en efecto, susurraba algo, aunque no se le entendía—. John, ¿se ha atrevido a contarle a Gewen, por qué ese empeño suyo en ir tras los Esvero?

«No vas a tocarme la fibra sensible», rumió John.

—¿Qué quiere, Mann? —preguntó, serio.

—Yo solo quiero lo mismo que usted, que Byrne y que media comisaría: a los Esvero. El único problema es que vamos por distintos caminos, pero el objetivo es el mismo.

—¿Qué pretende, que acuda a usted? —soltó, incrédulo y cabreado.

—Solo…, piénselo, inspector Wyatt. —Se levantó—. Yo me he desvinculado de gente peligrosa para ofrecerle mi ayuda sin involucrarme más de lo que debo.

—Gente peligrosa… —murmuró John. Teresa desvió la mirada—. ¿Y tengo que agradecérselo?

—Solo si acepta colaborar conmigo en la investigación abierta sobre Gregory Esvero. Aunque, dudo que lo haga, puesto que Gewen está de por medio y, por desgracia, involucrada. —Sacó una tarjeta de contacto de su bolso de Chanel; mujer de gustos exclusivos y poco baratos—. Pero, si cambia de opinión, de nuevo le repito…

—Váyase.

Mann agachó la cabeza.

—Que sepa que yo no soy como Caruso, no voy a disparar a nadie, ni voy con ganas de dejar cadáveres por ahí. Solo investigo y detengo. Es mi trabajo.

John asintió, receloso. ¿De verdad se iba a creer eso? ¿Después de lo que había sucedido? ¿Después de cómo Teresa se había portado los últimos meses, intentando acercarse a él? Para nada…, pero, le producía una intriga extraña.

—No es como Caruso…, ¿y cómo se supone que es él? Claro, además de corrupto y asesino. —«A ver si ahora tienes la decencia de dejar de mentir», pensó John y lo reprimió—. ¿A esa «gente peligrosa» se refería, Mann?

Teresa se fue y, de camino, se topó con Agatha y sus dos cafés recién salidos de la máquina del vestíbulo, tras esperar una cola de tres personas.

—Gewen. —Teresa asintió para saludarla.

—Eejit —respondió Agatha, con el mismo gesto y la mirada por encima del hombro, aposta—. Espero que no haya venido a aprovecharse de la situación equivocada.

—Yo espero que Gregory le haya hecho llegar mis mensajes. —Agatha frunció el ceño. «¿Qué?»—. Oh, ya veo, tal vez el pequeño Esvero se ha aplicado el cuento de su padre y ha aprendido a esconder ciertas cosas con tal de poder manipular a su antojo. Parece ser que ninguna de las dos le conocemos tan bien como creíamos. —Agatha tragó saliva—. Fui varias veces a su local, Ge…, ¿de verdad quiere que siga llamándola Gewen? —espetó, sarcástica—. Le comenté a Gregory sobre DeiCaruso. Su padre hizo algunos tratos con él y no benefician en nada a su familia, ni a él. —Agatha frunció el ceño—. Oh, no lo sabía.

—Se llamará Teresa, pero no es la de Calcuta. No me venga con el cuento de que ahora se preocupa por una familia de cabrones, por favor.

—También le dije que DeiCaruso está buscándola…, aunque veo que ya ha logrado dar con usted. —Lanzó una ojeada al pasillo donde, al fondo, se encontraba Marino en una operación de urgencia y grave—. En fin, todos tenemos nuestros secretos. Tenga una buena noche, …Gewen, y todo mi apoyo para Toni Marino, espero que se recupere.

Se fue. Y todo se quedó en un espeluznante silencio.

John con sus recuerdos y sus secretos.

Agatha tratando de unir sus dos vidas.

Marino en estado crítico.

Marinetta preocupada a más no poder.

Figone con sus nuevas formas de torturarse.

Caruso huido.

Gregory retomando la vida que dejó atrás.

Mann con una sonrisa de orgullo.

33

Despacho de Figone, comisaría de Roma, Italia.

Le habían llegado los documentos referentes al homicidio del acueducto. La copa de vino la tenía por la mitad y no hacía más que rascarse la espalda y la cabeza. Tenía el pelo más alborotado que al comienzo del día y, con un cabello como el suyo tan rizado e indomable, no era fácil llevar la situación. Empezaba a desarrollar más ojeras conforme pasaban los minutos y es que no descansaba. Por dentro, sentía que estaba siguiendo el camino de Wyatt, aunque para ella significaba «el camino de la obsesión».

Recibió un mensaje de una joven a quien no conocía. Cuando la buscó en la base de datos para comprobar que simplemente era una joven siciliana residente en Roma, estudiante y con una vida de lo más sencilla, todavía le extrañó más el mensaje:

Capitán Figone, me llamo Marinetta. Soy amiga de Toni y de John, no sé de ellos desde hace horas, lo último que John me dijo fue que estaban en un hospital. Por favor, si sabe algo, hágamelo llegar, es lo único que le pido. Un saludo.

Llamó sin esperar, mientras se repetía todo el rato en voz baja la palabra «hospital», porque no se lo creía y ninguno de los dos había dicho nada desde que salieron de la comisaría.

Marinetta no tardó en contestar.

—Buenas noches, me llamo Figone. ¿Marinetta?

—Sí. Oiga, lo siento mucho, pero estoy muy nerviosa y no sé qué…

—Un momento, tranquila —dijo, serena. La chica respiraba fuerte, pero Figone tenía tanta capacidad de relajar a alguien, como de volverlo histérico—. Marinetta, todo va a ir bien. No tengo ni la menor idea de qué sucede, pero tranquila. Voy a intentar contactar con ambos.

—No se moleste, capitán. He estado llamándoles y nada…

—Figone. —Dia llamó a la puerta. La capitán le hizo un gesto para invitarla a entrar y ésta le dejó un dossier muy fino, con apenas cinco hojas, sobre el escritorio—. Los resultados de las pruebas de ADN del hombre del acueducto. La comandante quiere que vayas a su des…

—Sí, sí, luego —le respondió Figone, en voz baja.

Dia se marchó y dejó la puerta entreabierta. La capitán abrió el dossier y lo primero que leyó la dejó sin habla.

—No es Frank… —susurró, con los ojos abiertos de par en par—. No es Frank McBriant…

—¿Capitán? —preguntó Marinetta.

Figone sacudió la cabeza, llena de asombro.

—Sí, perdone. Marinetta, sabemos que están en un hospital, daremos con ellos de una forma u otra.

—Por favor, por favor…, en cuanto sepa de Toni, dígamelo. Por favor.

A Figone se le rompió algo por dentro, su corazón tal vez no, pero la voz de la chica era desgarradora, frágil, medio deshecha en el aire, un hilillo que se entrecortaba en la línea telefónica…

No era asunto suyo quién era Marinetta para los dos inspectores, eso lo tenía más claro que el agua, aunque sí le picó la curiosidad.

Colgó y se centró en contactar con John lo antes posible para informarle sobre el caso del hombre del acueducto, un hombre que ya no era Frank McBriant para los investigadores. Pero, ¿quién quiso hacerles creer que sí?

34

Hospital Sant’Eugenio, sur de Roma. Italia.

Agatha estaba furiosa, cabreada, harta de todo y mucho más con el ambiente que le rodeaba. Esta vez, fue John quien bajó a por dos cafés, aunque ella había insistido varias veces que no quería más, pero el inspector…, como si estuviera sordo. Le había contado parte de la conversación con Teresa Mann. No le sentó bien decirle sobre la investigación aún abierta ya no solo contra los Esvero, sino específicamente contra el joven Gregory. Mucha menos gracia le habría hecho confesar que una parte de él se interesaba en el trato de la agente del FBI. Suerte que no lo hizo.

Agatha se tragó su orgullo y llamó a Gregory, quien se encon-traba reorganizándolo todo en el local de Dublín, en las ruinas de lo que fue uno de los negocios de la familia. Tardó dos llamadas perdidas en contestar; a la tercera, Gregory estaba más que cansado de su insistencia.

—¿Qué quieres? —contestó, serio.

—Quiero que me digas que tú no tienes nada que ver en todo esto.

—¿En… qué?

—¡¡Gregory!! ¡No me tomes por tonta!

Se levantó, aireado. Alice le traía un vaso de agua, pero él la mandó apartarse un rato mientras seguía hablando por teléfono, tenso. Por tercera vez en su vida, llevaba un traje a medida gris, muy elegante. La primera vez había sido en el funeral de su madre y, la segunda, el día en el que la familia volvió al cementerio en una especie de celebración en honor a la difunta. Para el funeral de su padre y el de su tía, se limitó a ponerse una camisa blanca y unos vaqueros que ya habían dado demasiado de sí; un gesto que demostró las diferencias emocionales entre ambas partes de su familia.

—¡¿Qué coño quieres ahora?! —espetó él, irritado—. ¡Dímelo y así acabamos de una vez, porque estoy harto de seguir hablando con una persona a la que ni conozco! Y, sinceramente, ¡ojalá nunca lo hubiera hecho!

Agatha respiró hondo.

—¿Qué hacías de verdad en Luxemburgo, Gregory? Y no me mientas.

—¿Cómo…?

«Va a mentirte, otra vez. Cuelga. No vuelvas a hablar con él», se dijo. Y lo hizo, le dejó con las palabras en la boca.

—¡Maldita sea! —gritó.

Le dio una patada a la pared, con tanta rabia… Uf, lo que le dolió, aunque no tenía ni punto de comparación con los balazos cuya marca le recordaban, cada día, que su persistencia la ponía cara a cara con la muerte. Pero él merecía la pena, Christopher Byrne, un hombre al quien solo definían los recuerdos, a veces lúcidos, a veces vagos. Se derrumbó. Cayó en la silla con la cabeza escondida entre los brazos y el móvil apretado en la mano.

Cuando John volvió le ayudó a levantarse y poco pudo hacer por ella, salvo darle un abrazo. Poco era lo que quedaba entre ellos que no fueran mentiras o secretos, pero el cariño seguía latente a pesar de todo.

Antiguo local Cheh’s, Dublín, Irlanda.

Gregory dejó el teléfono en la mesa. Sus dedos tamborileaban sobre la carcasa al ritmo de sus pensamientos. Gregory y su intranquilidad, Gregory y su impaciencia, Gregory y… su descu-bierto mal genio. Un carácter escondido durante años, hasta que la paciencia se agotó. Hasta Alice vio en él durante unos segundos al propio Esvero. Igual Jeremiah no estaba tan equivocado cuando puso en duda las palabras de Agatha: «Gregory solo sirve como florero, como asaltacunas y para servir Martini’s». Ella andaba muy equivocada, pero es que no quiso reconocer la realidad.

Marrés, quien había realizado un viaje expresa y exclusi-vamente para ver al joven Esvero, se quedó sin habla. Cada día se parecía más a su padre, por dentro, pues por fuera era la viva imagen de su madre, a quien recordaba sobre todo sonriendo.

—Byrne se está metiendo donde no debería y va a acabar descubriendo… cosas.

—¿Cosas? —inquirió Gregory y se plantó delante de él, con un porte rígido.

—Gregory, tu padre y yo siempre hemos tratado negocios, aunque los últimos años quisimos dar otra apariencia. Cuanto más viejos, más reservados y si éramos tan buenos amigos era porque teníamos un petit secret en común —dijo, con un movimiento suave de muñeca—. Cuanta peor sangre, mejor amistad. Byrne no va a meterse más donde no la llaman o deberemos actuar para evi-tarlo. Deberás. —Gregory tragó saliva, con la barbilla gacha—. Ya sabes cómo hacía tu padre cuando veía que las cosas se iban a complicar —concluyó—. Y, ahora, dime…, ¿todavía conservas alguno de los cigarettes, o como se llamen, que compartía con tu padre?

El joven Esvero se escapó al antiguo despacho de su padre, ahora en reformas, y lo miró todo a su alrededor. Recordó tanto que no le cabía en el corazón más amargura, ni dolor. También le vino a la mente la pequeña caja fuerte en la que su padre guardaba una pequeña pistola de bolsillo, siempre, por si acaso, —así de prevenido era cuando quería. Ah, y donde Gregory escondió docu-mentos que su padre le dio como una especie de seguro de vida. Por suerte para él, la caja no se había estropeado tanto con el tiroteo, ni la explosión; tampoco la habían tocado Alice, ni nadie que trabajara allí anteriormente. De saber cómo de resistente era… igual se habría pensado mejor guardar ahí más objetos personales. Además, era casi imposible encontrarla, había sobrevivido a todo gracias a su buen escondite: a los pies de Esvero, bajo una baldosa colocada debajo de la silla del patriarca. Ni Esvero llegó a conocer el escondite, le había pedido a su hijo que fuera así años atrás.

Para quienes daban al clan por muerto, les iba a caer una gran tempestad encima. Gregory no era tonto, no era el chico de los Martini’s, tampoco era el hijo despreocupado, ni el fiestero, ni el sentimental… Eso se acabó.

Incluso quienes estaban presentes cuando Gregory, en un movimiento repentino, apuntó a Marrés a la cabeza tras salir del antiguo despacho, iban a apoyar con toda su alma al joven Esvero.

—Cuanta peor sangre, mejor amistad.

35

Hospital Sant’Eugenio, sur de Roma. Italia.

No sabía qué…, qué… ¡nada! John ni se enteró de media película porque cuando vio llegar a Figone y a Marinetta juntas, no se lo creyó. Y, mucho menos, Agatha. ¡Y el mal carácter que traían ambas! Mientras entraban al pasillo ya empezaron a gritarle. Dos buenas se habían juntado… John y su paciencia, una virtud inquebrantable; no se enfadó cuando Figone le pidió explica-ciones, tampoco cuando Marinetta, en un arrebato entre llantos y enfado, le metió una bofetada que resonó hasta en la planta baja. Algunos celadores y enfermeros se giraron, atraídos por la curio-sidad y el sonido. Ninguna de las dos se quedó conforme con los gritos, así que empezaron a lanzarle reproches a la vez cuando le tuvieron cara a cara. Agatha se mantuvo de espectadora hasta que Marinetta subió el tono y se mareó. Los tres acudieron a agarrarla de los brazos antes de que cayera al suelo. Colocaron a Marinetta sobre dos sillas, hasta que se calmara.

—Ahora, ¿me dejáis que os explique o vais a seguir?

Figone tragó saliva y miró a la joven, luego, a Agatha con la sangre hirviendo.

—¿En qué estabais metidas tu tía y tú? —le berreó, de mala gana—. Dímelo, porque tengo a un inspector en la sala de operaciones, a una niña con un ataque… ¡de lo que sea! Y a otro inspector tonto perdido —señaló a John y éste puso los ojos en blanco.

—Toni no debió salir del coche —replicó él.

Figone arqueó las cejas, con una expresión poco agradable. Pasaron los minutos y John le contó todo, mientras Agatha trataba de mantenerse despierta sentada al lado de Marinetta. No mantuvieron conversación.

Figone se dirigió a ella una vez terminó de oír las explicaciones del inspector:

—Tú lo que quieres es encontrar al asesino de tu padre, un caso cerrado y… ¿y qué más? Me pediste que cesara la investigación contra los Esvero y contra ti, pero esto se pasa de castaño a oscuro —Se encogió de hombros, indiferente, ya le daba igual confesarlo. Pero a John no, él le clavó la mirada, atónito—. ¡Me da igual lo que hayamos acordado! ¡¡Has enviado a uno de mis hombres al hospital!! ¡¿Y qué se supone que pintan ellos en todo esto?! ¡¿Y yo?! —Bufó—. ¡Dime! ¡¿Qué pinto yo en todo esto?!

—¡Figone, ella no ha disparado a Toni! ¡No…!

Ambos empezaron a discutir y Figone explotó:

—¡Deja de defenderla, John!

—No estoy defendiendo a nadie, ¡joder!

—¡Entonces deja de hacer el gilipollas de una vez y encierra a quien debas! ¡Tu compañero está en el hospital! ¡¡Maldita sea, John!!

—¡Que ella no ha hecho nada! —gritó él, cansado. Figone enmudeció ante el rugido del inspector. Era la primera vez que le alzaba la voz y de las pocas veces que había llegado a tal punto de enfado—. ¡Solo defiendo lo que es justo y me tiene harto que siempre estés encima de mí cuando tú andas con secretitos por detrás! ¡¿Cuándo ibas a contarme los de ese trato?! —Tomó aire y sentenció—: ¡Ella no le ha disparado y se acabó!

Agatha se sintió impotente ante el carácter de ambos. Figone solía demostrarlo más de vez en cuando y, como testigos de ello, los inspectores. La Capitán y su mano de hierro firme, imponente. Pero, John…, había que rezar para hacerle volver a su usual calma.

Figone se llevó las manos a la boca y respiró hondo.

—Vale. Tú —se dirigió a Agatha—, haz todo lo posible para tener a Fee entre rejas y yo cumpliré con mi parte como pueda. —Se resignó al pensar en la conversación con Mann tras ver a Agatha. «Si como pueda significa no hacer nada, entonces vas por buen camino», se dijo a sí misma para sus adentros, burlona. Luego, se dirigió a John—: El del acueducto no era Frank McBriant. Alguien ha querido que pensemos lo contrario y ahora mismo, la verdad es que me da igual. Necesito saber qué relación tenían ese hombre y McBriant, ¡pero ya! —ordenó, sin levantar la voz—. Ahora, solo quiero irme a casa y que no me llamen con malas noticias sobre Marino de madrugada.

»—Los cuatro perseguimos lo mismo, se ha acabado de ir por caminos diferentes.

»—Ciezzo, a ti te necesito. Ahora estás al servicio de la policía —soltó. La joven se encogió y quiso negarse, pero Figone continuó—: Toda la información de McBriant, de los Esvero, del cabrón que ha traído a Marino al hospital y… de Teresa Mann, también de ella. Para mañana a mediodía.

—¿Pero qué…? —espetó Marinetta. Trató de levantarse, pero se sentía algo débil, entonces se dirigió al inspector—: ¡John!

Éste soltó una bocanada de aire.

—Nelly, no puedo…

—Mañana a mediodía, Ciezzo —insistió Figone—. Y te mantendrás apartada.

Marinetta se había quedado en shock. John solo trataba de desviar la atención, pero el descubrimiento de Figone le dejó atónito. Parte de él nunca creyó que el cuerpo del acueducto fuera el de McBriant; tal vez, eran dudas. La capitán se levantó, pero Agatha la detuvo.

—Francesca…

—No puedo hacer más de lo que ya estoy haciendo —le confesó ésta—, y eso significa que ya me he metido en apuros al contactar con Mann para comprobar que el caso contra los Esvero está cerrado. Aunque de ella… poco te puedes fiar, Figone. Y te lo repito, no puedo hacer más —concluyó, casi desesperada. Dio una vuelta sobre sí misma, apartando a los tres que estaban a su alrededor y soltó antes de irse—: Necesito…, necesito pensarlo o lo que sea, Byrne. Pero…, sí, quiero a todos ellos entre rejas. Ya. Tú solo tráeme a Careylla.

John escuchó, aunque no dijo nada.

36

«Yo me voy», se repetía. Así pasó todo el viaje en el coche de John hasta su casa. No hablaron, ni un comentario sobre la aparición de Teresa, sobre la propuesta a John, sobre Figone, Marinetta y, mucho menos, sobre el inspector Marino. «¿Para qué has vuelto?», volvía a preguntarse.

Se detuvieron en un semáforo. John apoyó la cabeza en la mano, y el codo en el borde de la ventanilla. Tenía el aire acondicionado encendido, aun así hacía demasiado calor.

—Déjame en el Liar.

—No.

«¿Qué?». Agatha le clavó los ojos.

—John, déjame en mi local.

—Agatha, si de verdad crees que voy a dejarte escapar por… ¿tercera vez? ¡Ya no sé ni cuantas veces he tenido que responder por ti y cubrirte las espaldas! Joder, ¡mira la que he tenido con Figone y ahora…, ahora tenemos a recursos humanos encima!

—¿Recursos humanos?

—Perdona, no recordaba que los Esvero pagabais una buena cantidad para que nadie pudiera meter mano en la mierda —replicó, con toda su crueldad.

Agatha frunció el ceño.

—¿Cómo dices?

Le estuvo un buen rato observando, ni se fijó en los coches de la policía que pasaron en cadena y partieron el tráfico en dos. Solo se preguntaba quién era John o en quién parecía haberse convertido; tal vez fruto de esa especie de ascenso a inspector, tal vez como consecuencia de todo lo sucedido y de las decisiones que hubo tomado ella. Parte de la culpa, inevitablemente, era suya. Pero…, ¿qué había sido del John que había visto hacía unos días? El cambio había sido radical.

—Te vienes conmigo a casa y allí estarás hasta…

—Recluida. Estaré recluida —concluyó ella—. Una forma fina de llamar al arresto domiciliario, eejit.

—¿Qué quieres que haga, Agatha? —Soltó una bocanada de aire, acompañada de un gesto típico en él; se frotó los ojos, la cara, y pasó la mano repetidas veces por su cabello, como consecuencia de la frustración y el enfado—. DeiCaruso va detrás de ti, ha sido agente y es un corrupto y un asesino. Y tú estás relacionada con los Esvero. ¿Qué pretendes que haga? ¿Y si te dejo ir? ¿Qué piensas a hacer, eh, extranjera? —trató de suavizar la tensión. Ella guardó silencio—. Agatha, no estoy de broma. Ese tío…, no sé…, ¡ha disparado a Toni! ¡¿Qué hago?! ¡¿Quedarme parado mientras veo cómo muere en una puta cama de hospital por mi culpa?!

—No es culpa tuya.

—Sí, lo es. Yo le avisé para que nos acompañara. —Respiró hondo—. Él no debió salir, pero yo tampoco debí haberle llamado.

—No es culpa tuya, ¿vale, John? —repitió ella. Después de verle restregarse los ojos por cuarta vez en lo que llevaban de camino, algo dentro se le ablandó y, finalmente, le respondió—: Cogería un vuelo para Dublín.

—¿Qué?

—Me has preguntado qué haría. Pues, coger el primer avión con destino a Dublín, aunque… la verdad es que volvería a Edimburgo.

John tragó saliva. Volvió a pasar la mano por su cabello y apretó la mandíbula.

—Edimburgo. Así que, ¿has estado allí todo este tiempo? —preguntó, demasiado serio, parecía que algo dentro de él se había roto… aún más.

—Solo los últimos días antes de volver aquí.

—¿Y qué… qué tienes allí? Es decir…

«¿Qué tengo allí? Nada. ¿A quién…? Olvídalo».

—Quiero aprender a hacer tu salsa de tomate —espetó.

Y se sumieron en el silencio, de nuevo, para no volver a hablar del tema.

En casa del inspector, la calidez inundó su cuerpo. Y no, no era la calefacción porque no era temporada fresca, para nada. John le mostró dónde podía encontrar lo necesario en la estancia, para que estuviera cómoda porque sí, eso era arresto domiciliario. El inspector se limitó a hablar poco y ella a hacer caso. Una prisionera y su vigilante, nada más y nada menos.

La habitación iba a ser para ella. La ropa de cama se dividió en dos, para la irlandesa y para el sofá, donde dormiría él.

Agatha se sentó en el borde de la cama. Pasaron los minutos y, con la puerta entreabierta, escuchó a John:

—Me ofreció… No, ya lo sé, ¿pero qué querías que hiciera? ¡Apareció allí! Y tampoco es que sea mala oferta, la verdad. —John hablaba por teléfono—. Siento haberme puesto así, pero era lo que debía hacer. Y Teresa Mann anda detrás de todo esto, incluidos los Esvero, ¿por qué no le damos una oport…? —Suspiró—. Ya lo sé, ¡yo soy el primero que no se fía de esa mujer! ¡Ya lo sabes, Figone! ¡Si tú misma has admitido haberla buscado y contactado con ella!

«No me fastidies… Esa agente va a por todas», murmuró Agatha tras acercarse a la puerta.

—Oye, yo solo sé que el caso Esvero sigue abierto o al menos eso me dio a entender Mann, aunque se diga lo contrario. —Al otro lado de la línea, Figone maldijo a Teresa Mann por haberle mentido—. ¿Y qué pasa con el caso May Terrace? ¿Seguirá también así hasta que el tiempo decida que es mejor olvidarlo? Vamos, capitán —Esperó un rato, pero ella no contestó—. Figone, mi compañero está en el hospital, han soltado a una criminal y tengo a… Byrne encerrada, ¿qué hago? Careylla mató a los dos Esvero, pero ¿por qué? Si no sabemos el motivo, no tenemos ni la menor idea de si irá a por alguien más ahora que está libre, ni quién será la próxima víctima.

Sonó el teléfono de Agatha y esto alertó a John, quien colgó tras una breve y distante despedida.

Agatha contestó, a regañadientes cabe decir.

—Hola, Agatha —espetó Jeremiah. La dejó pálida—. Hace tiempo que no sabemos el uno del otro. Me he enterado de lo sucedido, lo siento mucho.

—¿Lo sientes mucho? ¿El qué? ¿Haberme vendido a Gre-gory o a Caruso?

—Agatha, de verdad, no sigas por ahí. Déjalo todo como está y comienza de cero, ya que tienes la oportunidad.

—La oportunidad me la quitaron hace años. Me la quité yo.

Se mordió los labios y le colgó.

«No lo ha negado, o está con Caruso o con Gregory», murmuró.

John entró; ni le hizo falta preguntar, se la encontró con la cabeza hundida en las manos y llorando. Se sentó a su lado, le pasó el brazo por la cintura y le dijo que todo iba a salir bien, aunque ni él mismo lo creyera.

Eran las dos de la mañana cuando se despertó, —si es que acaso había logrado conciliar el sueño—, y escuchó la voz de John fuera, en la terraza. Se levantó y salió al salón. Él hablaba sereno, con las manos en la barandilla y la espalda algo encorvada.

—Sí, lo siento por llamar a estas horas, pero tengo que marcharme pronto y…, no es que esté pasando por el mejor de los momentos. Nunca se sabe cuándo será la última vez que hable con mi sobrino —le decía—. ¡Claro que digo esas cosas! Ya sabes a qué me dedico y mi compañero está en el hospital; lo último que quiero es arrepentirme de no haberme despedido como es debido. —Agatha se abrazó un poco a sí misma, hacía fresco y también sentía… ciertos retortijones al oírle—. Yo…, solo dile a Johnny que le quiero, ¿vale? Es lo que me queda de familia.

Colgó. Agatha se había acercado a él.

—No quiero meterme donde no me llaman, pero ¿qué le pasó a tu hermana? ¿Y a la de Toni? Poco habláis sobre el tema y me da que os tiene maniatados —soltó ella. Tenía los brazos cruzados y el lateral del cuerpo apoyado en el marco. John le sonrió, con mala gana y un poco enfadado aún.

—Será mejor que vuelvas a dormir. —Apretó la mandíbula; ella no se movió—. ¿Conoces a alguien en Irlanda, alguien que no sea el tipo de gente con la que no me mezclaría?

«¿Qué tipo de gente, John?», se preguntó. Enarcó las cejas y le miró, de manera descarada, con esa ira que se cocía en su interior.

—¿Por qué?

—Mañana salimos para Dublín y no quiero encontrarme con quienes no debo por tu culpa.

John entró al salón, pasando a su lado, como si no existiera. Menudo reproche silencioso tuvo que tragarse ella, pero mantuvo la compostura, todo por mostrarse como los Esvero le habían enseñado a ser… fría. Aunque, bajo esa coraza…

—¿Qué le pasó a tu hermana, John? —repitió Agatha, mientras él se tumbaba en el sofá.

—Con todo el respeto del mundo, no es asunto tuyo.

—Oye, sé que estás enfadado, que lo único que quieres ahora mismo es pensar en tener un día diferente al anterior, ¿y sabes qué? Lo será, pero tus problemas no se van a esfumar de la noche a la mañana solo con desearlo.

A zancadas, él volvió a la habitación.

—Leti falleció hace unos cuantos años —respondió y ella se detuvo en el umbral de la puerta—, ella y la hermana de Toni.

—Creía que la hermana de Marino había desaparecido.

—Murió, de eso estamos casi seguros.

—John, la esperanza es…

—Sí, lo último que se pierde. Pero no cuando uno está hablando de los Esvero y sus amigos —replicó.

«¿Por qué no hace más que nombrarlos?», se preguntó ella.

—¿Y tú por qué tienes los planos de la zona del O’Donovan?

Agatha tragó saliva y, al final, caminó hacia el sofá.

—Tengo mi propia cuenta pendiente que saldar —respondió—. Tras varias insistencias por parte de John, Agatha le contó—: La zona del O’Donovan siempre ha sido de las favoritas para Esvero a la hora de reunirse con sus socios. Prefería aquello a su despacho. John, a Esvero le gustaba deshacerse de cierta gente… y le gustaba hacerlo allí.

37

Invierno del 2010. Proximidades del O’Donovan Rossa Bridge, Dublín. Irlanda.

Agatha.

Esvero no tiene escrúpulos. Antes de irme, de pisar siquiera el aeropuerto, de poder hacer la maleta, envía a Frankie a buscarme. Yo no sé cómo lo ha llegado a saber, pero me da igual, estoy deseando largarme de aquí. Y, cuanto antes, mejor.

—¿Estás bien? No tienes muy buena cara —espeta Frankie.

—Si no tengo buena cara, es porque han mandado a uno de sus perros a por mí justo cuando iba a marcharme. No te ofendas.

—Agatha, sabes que yo estoy de paso aquí y enseguida me marcharé. Pero, mientras yo esté aquí, ellos mandan. Es su territorio.

Suspiro.

—Qué territorio no es suyo… —murmuro. Él me escucha, pero hace como si nada.

Llegamos. Nos esperan Gregory y Erin, a quien conocí a principios de otoño de este mismo año y en este mismo lugar. A decir verdad, hasta tengo el mismo cabreo. ¡Mira tú qué bien! Sarcasmo, solo por si las moscas lo recuerdo, es sarcasmo puro. Detrás de ellos, Esvero hablando con uno de sus muchos… amigos. Bajo del coche y me dirijo a Gregory a zancadas, cabreada, mirando de reojo a «Don Extranjero», quien me sonríe con picardía… y cómo me provoca, en el buen y en el mal sentido.

Me siento como la primera vez que vine aquí, cabreada, confusa y buscando explicaciones.

—Vamos a ver, ¿por qué manda tu padre a Frankie a buscarme justo cuando estoy a punto de coger un vuelo? —le suelto a Gregory.

—Agatha, yo no…

—No me digas nada, quiero hablar con tu padre ¡porque estoy hasta el moño! —Le doy esquinazo para ir hacia Esvero, pero él me retiene del brazo y me tira atrás—. ¡Gregory, suéltame! ¡Qué me sueltes, «eejit»!

—Agatha, espera.

Y comenzamos un estúpido forcejeo, más por mi parte que por…

Esvero dispara.

Pero qué…

En décimas de segundo todo se detiene. El hombre cae al suelo. Gregory se queda quieto y yo petrificada. Erin se mantiene serio. Mi corazón se acelera.

Esvero viene hacia nosotros, ve lo afectada que estoy, pero no le importa. Le dice a su hijo que me entre al coche porque quiere hablar conmigo y se limpia las gotitas de sangre de su mano con el pañuelo que Erin llevaba en la solapa.

Qué ha pasado. Si no fuera por Gregory, no podría mantenerme en pie. Pero… ¡si ya debería estar más que acostumbrada! ¡¿No?! ¡¿Y eso es bueno?!

—Busca un hueco por aquí y que se deshagan de él. Maldito estúpido —concluye Esvero, como último golpe de ira.

Va hacia el coche y Frankie se aleja. Gregory me lleva, ojalá hubiera sido a rastras, pero no tengo fuerzas ni cabeza para resistirme. Cuando entra, lo poco que hablamos allí se limita a reproches por su parte, a preguntarme por qué he rebuscado ciertos documentos en su despacho unos días antes y a decirme que nunca va a ayudarme porque Christopher Byrne es el pasado y yo debo pasar página.

¿Cuánto tiempo más voy a poder aguantar esto?

Esvero… Maldito malnacido.

38

Casa de John, Lungotevere dei Vallati, Roma, Italia. Actualidad.

—Y, aun así, aguanté casi cinco años más. Hasta hace dos, claro —concluyó Agatha.

Al inspector se le puso mal cuerpo. Ya sabía que Agatha estaba implicada en temas en los que nadie debería y que casi vomitó como su compañero al escuchar lo que ella le estaba relatando. Nunca se imaginó nunca tener un testimonio cara a cara y de una persona tan cercana.

Agatha se había sentado a su lado en el sofá cuando empezó a contarle aquella experiencia; él se limitó a escuchar. Tenía en el pensamiento la fotografía de los dos Esvero con ella de joven. No se lo quitaba de la cabeza. Se preguntaba cuántos años tendría Agatha cuando les conoció, cuánto habría visto desde entonces, cuántos asesinatos…, cuánto silencio tuvo que guardar.

Qué mal lo pasó, en silencio.

—Solo lo sabemos Toni, Figone y yo. Y Nel… Marinetta —carraspeó—. A mi hermana, Leti, se la cargó uno de los sicarios que mandó Esvero. Bueno, esa es mi versión, la oficial es otra —contó John. Sintió menos presión en el pecho al haberse liberado de esa dura carga emocional—. Les estaba investigando. Tenía la ayuda de la hermana de Toni y de la de Figone. Las tres unidas con un objetivo.

«No me fastidies…», masculló ella.

De repente, John se levantó con las manos en la cadera. Empezó a caminar de lado a lado, despacio.

—Primero desapareció la hermana de Toni. Una semana después, Leti. Hacía poco que… vivían juntas.

—John, eso tiene una palabra.

—Tú me entiendes. Es que se me hizo raro verla con la hermana de Toni en ese sentido. De Toni. —Arqueó las cejas—. Leti acababa de salir de trabajar. —Se mordió el labio—. Estaba en casa, con Johnny y… Cuando llegué, él estaba escondido en casa del vecino, dijo que mi hermana le dejó con prisas, sin dar explicaciones.

Agatha respiró hondo y retiró la mirada al techo, como si en la blanca pared estucada hubiera encontrado tranquilidad. «Cuántas familias habrán destrozado… Y yo he sido cómplice de ello. Tengo tanta culpa como quien ve y prefiere hacerse el ciego, quien escucha y prefiere hacerse el sordo y quien no habla porque le han dejado mudo».

—Agatha, ¿cuántos años tenías cuando conociste a Gregory Esvero? —Ella agachó la cabeza—. Agatha, no te lo estoy preguntando por preguntar.

—Doce —respondió, tímida—. Casi trece.

John tragó saliva. Se restregó la mano por la barbilla, nervioso.

—Agatha…, eras una cría —espetó, con asombro y se le erizó la espalda. Se sentó de nuevo a su lado y dejó caer la cabeza entre sus manos—, tengo tantas preguntas después de que me hayas contado esto y de que…, de… —se le trabó la lengua—. Sé todo lo que le contaste a Toni.

—¡Joder! ¡Sabía que no podía fiarme de él y…!

—Él no me contó nada. Entré en el Liar en el momento equivocado, tal vez no. Casi echo la comida en el pasillo.

—Marino sí que la echó, pero bien… —murmuró ella.

—No te haré ninguna pregunta más, de momento, por respeto —añadió, para tenerla algo más tranquila. Tenía un nudo en la garganta—. Pero, tienes que entender que ya te interrogué una vez y no fue por gusto, créeme. No espero, ni me gustaría, tener que hacerlo una segunda vez.

—No te daré motivos para hacerlo.

—No me los tienes que dar a mí, sino a Figone.

John se fue a la cocina.

—John, ¿recuerdas las fotografías? —Tragó saliva—. ¿Se lo contaste a Marino?

El inspector respiró hondo y cerró los ojos con fuerza.

—Todo a su tiempo.

¡Malditos recuerdos! Eran puro veneno. Desde que John la había dejado sola, Agatha se torturaba a sí misma. Salió al balcón y cerró los ojos. «Céntrate en el presente, en el reflejo de las farolas de la vía atravesando los cristales, mira las sombras en las paredes, observa el ambiente, las velas del restaurante de la esquina, las personas sentadas, tomando vino, comiendo y riéndose», se dijo. «Tienes que dejarlo marchar, el pasado no tiene remedio». Escuchaba los pocos coches y las habladurías de los viandantes. Hasta unas campanitas llegó a oír…

Sonó el teléfono fijo de John y la concentración en el ambiente se desvaneció. Éste contestó; se encontraba sobre una mesita al lado del sofá.

—¿Diga? —Cuando la persona al otro lado de la línea contestó… no dio crédito. Llamó a Agatha y le dijo—: Es para ti.

Ella frunció el ceño.

—¿Quién llama a tu casa preguntando por mí? —se rio. Pero John había empalidecido.

En el último momento, John decidió seguir hablando, en lugar de pasarle la llamada.

—¿Qué quieres?

—Quiero a la mujer que tienes escondida como un perro su hueso —contestó Caruso.

—¿Qué pasa? —preguntó Agatha.

—¿Cómo ha conseguido este número?

—Me parece muy tierno que hayáis vuelto a veros y todo eso, pero en su vida no tienes cabida, ni tú, ni nadie. Wyatt, dile a Byrne que tiene media hora para aparecer en su local o iré uno a uno a por todos vosotros. He empezado con su compañero. No más tonterías, soy un hombre educado y admito mis errores, pero tengo mis límites y esto tiene un final.

Colgó.

39

Dublín, Irlanda.

Los límites de Caruso eran borrosos, tanto como para llegar a querer matar dos veces, —si es que no habían sido más—, robar archivos y mentir como un cosaco. Agatha le subestimó.

—Esvero tenía un socio… —espetó Agatha. Rompió el silencio por completo, ése que habían arrastrado desde Roma cuando salieron corriendo al aeropuerto—. Le vi muy pocas veces, nunca traté con él hasta… —le miró, hablaba de Marrés. John captó la idea, aunque ni le conocía a él, ni supo que ocurrió, pero vio picardía en sus ojos—. También tenía unos cuantos socios más, uno de ellos, Hubert, venía al Liar. Frank le mató delante de mí en Edimburgo. No sé qué hacía allí, aunque tampoco esperaba encontrármelo en Roma.

—Joder, ¿y este hombre? ¿Esvero también se cargó a alguien cercano? —comentó, con sarcasmo, pero la puya la soltó.

Agatha suspiró y miró por la ventana; reconocía cada palmo de la ciudad, cada rincón que veía, cada cara…, aunque no fuera ni familiar. Pero no se sentía como en Roma. Cuando llegaba a Dublín, el fresco aire bailaba alrededor de su cuerpo y luego seguía su camino, olía… ni siquiera tenía descripción, pero era diferente que Roma. Allí no se sentía en casa, tampoco segura, aunque parte de ella siempre estaría en Dublín, porque fueron las experiencias vividas las que hicieron que un fragmento de su corazón se quedara. Roma era diferente, ni más hermosa ni más horrenda, porque ella las veía increíbles ambas. Simplemente, se sentía como nunca en la capital italiana.

—Viene a por mí. Marino, tú… solo os habéis cruzado en mi camino y en el suyo.

—No entiendo cómo un buen policía ha terminado convirtiéndose en… esto.

»―Agatha, no vas a confiar en mí después de haberte metido en una sala de interrogatorios, pero entiende que yo tampoco lo voy a hacer.

«¿No me digas? No lo había notado», pensó, con sarcasmo, y enarcó la mirada. «La confianza es tan frágil».

—Parece ser que no escuchaste bien cuando cuchicheabas —replicó, burlona—. Oye, o me detienes o me sueltas, tú decides.

—No va a pasar ni lo uno, ni lo otro. Al menos, de momento.

—¡¿Y a qué estás esperando?! ¡¿A que aparezca otra vez Mann y te ofrezca otro trato?! ¡¿Que te diga de llevarte con ella y convertirte en un superagente Gadget?!

—Agatha, cálmate.

—No, cálmate tú. Yo solo expongo la realidad.

—Echándomela en cara —recalcó John, molesto. Pasó un rato hasta que le preguntó—: ¿Qué ha sido de Frank McBriant? ¿Dónde se ha metido tu amigo?

—No es mi amigo.

—Para lo que te ayudó, casi familia —replicó, con aires de sabelotodo.

—Sí, y me jodió la vida tanto como el resto. Para aquí —le señaló la acera, seria—. Si no me vas a encerrar, ni tienes cargos contra mí, soy libre. Déjame aquí.

Se detuvo en seco. Detrás, varios coches tocaron el claxon antes de esquivarles y pasar de largo.

—¡¿Estás loco?! ¡¿Quieres que nos matemos, maldito eejit?!

—¡Deja de llamarme así y escucha! —espetó, en voz alta—. Intento ser agradable ahora mismo, pero me lo estás poniendo muy difícil. Te agradezco la confianza en mí… la poca que has depositado en mí… Así que vamos a hacer esto a tu manera, pero tienes que hacerme caso.

—Eso se resume en que lo haremos a tu manera.

—Soy yo quien debe detener a quienes haga falta y quien puede poner fin a toda esta… ¡maldita historia de locos! Tú eres como mi guía, ¿vale? Porque ni de lejos voy a permitirte ir por un camino que no sea el legal.

«No lo puedes estar diciendo en serio». Frunció el ceño. «Sí, lo dice muy en serio». Se le escapó una risa, incrédula, qué inconsciente de ello.

—¿Adónde piensas ir, Agatha? ¿Eh? —alzó la voz—. ¿Es que piensas desaparecer, otra vez? ¡Después de todo lo que ha pasado!

—¿Y qué quieres que haga?

John suspiró. Pasó la mano por su cabello hacia atrás y respiró hondo, angustiado.

—Ayudarme a pillar a DeiCaruso, Careylla, Frank y resolver el puto caso de May Terrace, porque Christopher Byrne se merece una tumba con flores, no una hija fugitiva que huye de una puta mafia.

Agatha se le quedó mirando, asombrada. No supo qué decir, salvo…

—¿Tiene mi padre algo que ver con May Terrace? —Y John solo le contestó con un largo suspiro—. ¿John? ―Él no contestaba―. ¡John, joder! ¡¿Tiene algo que ver o no?! ―Agatha seguía recibiendo el silencio del inspector―. ¡Ya sé que él no era un santo, gracias a Marino! ¡¡Pero dime algo!!

Tras un silencio breve, entrecortado por los murmullos de Agatha quejándose de John, de su vida, de todo…, él respondió:

—Byrne fue víctima de los clanes mafiosos, especialmente, de uno en particular. Y ya sabes a quiénes me refiero, tú estás incluida dentro del caso, directa o indirectamente. Por eso, no te voy a soltar hasta que solucionemos esto. Hasta ahora te has librado de correr el mismo final que tu padre y mi hermana. Por no contar a la de Toni y casi a Leviche. Porque no llegaste a matarla —le soltó. Sus últimas palabras retorcieron una puñalada clavada hacía años.

—¿Desde cuándo lo sabes?

—Desde que Figone me lo contó. Solo bastó echarle en cara las broncas que he recibido cuando ella se guardaba el hecho de haber hecho un estúpido trato contigo.

«Respira», se dijo Agatha a sí misma cuando notó un pinchazo profundo en el pecho. Más que pinchazo, fue la sensación de retener menos aire del que necesitaba. Sacó el inhalador del bolsillo de la cazadora y lo escondió de la vista de John. En lugar de usarlo, lo dejó a un lado, por si acaso terminaba peor. Fue inevitable que el inspector no se percatara, pero no dijo nada al respecto. La irlandesa se centró solo en respirar. El aire la alimentaba, no había nada a su alrededor, pues la realidad se había vuelto más cruda de lo que había creído.

—Déjame aquí, John. —pidió, serena. Él se negó, de nuevo—. John, déjame aquí. Solo soy una pieza más para completar tu puzle, fuera de eso, no te sirvo de nada. —Y, seguido, musitó con una tremenda desilusión—: Frank tenía razón.

―¡¿Tú te crees que soy DeiCaruso o Gregory?! ¡¿Te crees que solo me interesa usarte?!

—¡Pues ahora lo estás haciendo!

John se detuvo en doble fila y echó el seguro del coche. Para cuando Agatha quiso abrir la puerta, el vehículo estaba cerrado. Y eso la enfadó más.

—¿Y qué fui yo para ti antes de que te largaras? —replicó él, tenso—. Te vas a quedar aquí, vamos a resolver todo esto, con o sin Figone, Marinetta, Toni o Mann. No pintan nada en todo esto, bueno, Mann sí.

―¿Y tú?

John respiró hondo y recuperó un poco de su inquebrantable paciencia.

―Agatha, ayúdame a ayudarte, en lugar de complicarlo todo por tonterías y discutir. Luego, como te dije, cada uno por su camino. No te buscaré más si es lo que quieres, pero hasta entonces…, vamos a ver a tu amigo Gregory, porque sabe más de lo que piensas.

—Te equivocas.

—¿Con el Esverito? —inquirió, mordaz—. Es igual que su padre.

—Con él no te equivocas, por desgracia. —Agachó la barbilla, entristecida—. Con Mann sí. Caruso la ha engañado como hizo conmigo hace tiempo. Si crees que nos va a ayudar…, estás muy equivocado.

40

Nuevo local de los Esvero, (New Cheh’s), en Dublín. Irlanda.

Prisa como si le fuera a pillar el toro, prisa como si necesitara recibir ingresos ya de algún sitio, prisa fue lo que se metió Gregory en el cuerpo para decidirse a reabrir lo que había sido el local familiar durante tantísimos años hasta que hizo boom. La explosión acabó consumiendo la mayor parte del Cheh’s: decoración, mobiliario y muchos recuerdos se borraron. A decir verdad, a Gregory le costó creer que aquello fuera tan… ¿controlado? Sí, porque esa era la palabra para definir una explosión tras el ataque de un francotirador y que solo se llevó el interior del local y poco más. El exterior y parte de las habitaciones muy escondidas al fondo del pasillo, más allá del despacho de Esvero, no es que estuvieran intactas, pero sí conservaban los muebles a duras penas.

A Gregory le costó en su día creer lo sucedido, más que creer, asimilarlo. De hecho, por eso no volvió a pisar ni el Cheh’s, ni Dublín, en todo un año. Así se lo explicó a Marrés. Pero, gracias a lo recién descubierto sobre Agatha y a la buena boca del exsocio a la hora de largar de la lengua…, la historia ya empezaba a estar más completa. Aunque, seguía sin poder asumir que todo lo vivido hasta hacía cuestión de semanas, era una completa mentira.

Ahora, Gregory lo sabía todo. TODO.

Marrés se había tomado a broma la amenaza del joven Esvero con su arma, es más, le invitó a sentarse y hablar como dos personas civilizadas. Gregory no dudó en aceptar, dando por hecho que el socio francés iba a hablar más que un loro. Claro, Marrés le contó acerca del trabajo de Agatha para Caruso hasta abandonarle a poco más de dos años de dejar también a la familia. «Ella os escogió, pero no dejaba de ser una persona ajena a la Familia», le recordó al joven Esvero. Y éste le replicó poniendo en duda su cercanía a ellos; «tú tampoco es que seas un Esvero de sangre». Ah, Agatha «y puede que otra persona más», como le dejó caer. Gregory no preguntó, no lo necesitaba. Pocas eran las opciones: un miembro de la familia u otro adoptado por la familia. ¿Miembros? Imposible, estaba seguro.

«Solo me queda una opción: Jeremiah», pensó. No hizo falta decirlo para que Marrés entendiera su expresión de derrota, rencor y ganas de venganza.

—Les hemos dado una vida —espetó Gregory. Apretó la mandíbula hasta oír el crujido de sus dientes—. Ahora entiendo cuando mi padre me repetía: «la Familia no está hecha para cualquiera». Pero él confiaba en Agatha más que en sus propios hijos, y yo en Jeremiah.

Caruso llamó a Marrés e interrumpió la conversación, aunque a éste poco le importó y, menos, cuando Gregory ya lo sabía abso-lutamente todo.

—Byrne está yendo demasiado lejos —dijo Caruso—. Y yo…

—Pues ya sabes qué hay que hacer, aquí quien más riesgo corre eres tú, no yo.

—¿Quién es? —preguntó Gregory, ansioso por saber más de la historia, sin interrupciones. Marrés le hizo una señal para callarse y siguió:

—He mandado al compañero del detective al hospital.

—Bien.

—Marrés, por favor, no, no está bien. Debió haber sido ella.

—Pues ya sabes lo que debías haber hecho. Ten más puntería la próxima vez, es así de fácil.

—La última vez tuve puntería, amigo mío, y sobrevivió.

—En la cabeza y ya no resucita —dejó caer Marrés, sin expresión alguna—. No quieras que solucione yo la cagada.

Colgó.

—Estábamos hablando de tu amiga, ¿verdad? —Marrés se dirigió a Gregory, con esos aires de superioridad que le hacían la competencia a Caruso.

41

Hospital Sant’Eugenio, Roma. Italia.

Marinetta se había quedado toda la noche. John había aparecido de madrugada dejándole un recado y le dijo: «me voy»; sin dar más explicación. Estaba nervioso, asustado, con prisas…, y eso en John no era normal. «Apártate de la policía, no hables con nadie y busca a Frank McBriant hasta debajo de las piedras; si él se ha hecho pasar por muerto, es por algo», le advirtió.

Ella se quedó allí a dormir, con la cabeza apoyada sobre los barrotes de la cama, con las manos como almohada. El ambiente era frívolo; un hospital, tampoco se podía pedir más. Se desesperó, se despertó a mitad de un sueño que al despertar no recordaba, miraba a Marino…, y así una y otra vez, toda la noche.

Algo que sí sucedió y no esperaba, fue una llamada. Alejandro, dijo llamarse. Era un español residente en el norte de Reino Unido y conocía a la capitán Figone…

—Yo… soy psiquiatra —añadió Alejandro.

—La madre que…, será una broma, ¿no? —masculló Mari-netta, con sarcasmo.

¿Casualidad que Gregory Esvero Sr. fuera uno de sus pacientes? Casualidad poca. Alejandro no se explayó mucho en los detalles, solo lo comentó como buena entrada para romper el hielo. Y lo hizo bien, Marinetta se quedó sin palabras.

—Vaya —comentó ella, sin saber qué más decir—. ¿Y a qué debo esta llamada?

—Creo que me ha estado buscando.

—¡Mierda! —susurró Marinetta, y se llevó la mano a la frente. Quería darse golpes contra la pared; en sustitución de ésta, su mano—. Yo… eh… Lo siento, no era mi intención…

—No se preocupe. Entiendo que haya cometido algún error que otro al intentar dar conmigo, no es investigadora. Pero, lo que no entiendo es por qué quiere saber sobre ese paciente en concreto.

Marinetta respiró hondo.

—He metido mucho la pata, ¿verdad?

—Mucho no, pero sí lo suficiente como para haberme hecho mantener una conversación fuerte con Francesca. Figone, como la conoce usted.

—Desde hace unas horas apenas —se rio ella. Carraspeó y continuó—: No sabía que estaba relacionado con Figone, siento si les he hecho discutir o…

A Alejandro se le escapó una carcajada.

—Señorita Ciezzo, enfrentarnos más es imposible. Dígame, qué quiere saber de Gregory Esvero Sr.

—¿Me contaría acerca de esta persona, de un paciente suyo?

—Claro.

Marinetta frunció el ceño, extrañada.

—¿Por qué? Es decir, es psiquiatra, ¿no debe proteger la privacidad de sus pacientes?

—Guardo muchos secretos de Gregory Esvero Sr., por secreto profesional, sí, pero eso destrozó mi matrimonio y me dejó con alopecias.

—¿Usted y Figo…? Ejem, no es asunto mío. De acuerdo, ¿su paciente le habló sobre algún asunto privado? Ya me entiende.

—Sí —respondió, serio. Marinetta abrió los ojos, sorpren-dida, es decir, esperaba sacar algo de Alejandro, pero no de una forma tan fácil—. Le traté durante once años, su hijo mayor le convenció y no se equivocaba, ese hombre necesitaba ayuda profesional.

—No me extraña…

—No me refiero al hombre de negocios, sino al hombre que existía tras esa faceta. Gregory Esvero era un hombre con problemas emocionales y tenía un carácter reacio. Con el tiempo, sé que me consideró más que un psiquiatra y empecé a descubrir otra cara suya.

—¿Qué sabe de sus negocios?

Un golpe se oyó de fondo y no de la parte de Marinetta.

—¿Además de los asesinatos, las torturas, las extorsiones y el chantaje?

—Oh, veo que lo sabe todo. — Abrió los ojos de par en par, encogió los hombros y se sintió pequeña en un mundo de gigantes—. Oiga, hay una investigación abierta contra ellos, ¿por qué no presenta su testimonio y yo qué sé qué más?

—Demasiado peligro corre mi vida ya, como para meterme en la tumba que yo mismo me he cavado. No, le contaré lo que requiera, pero nada más.

—Pero, tiene a Figone.

Entonces, el silencio se abrió paso entre ambos.

—Gregory Esvero tenía una lista de contactos en su teléfono, ubicaciones y datos personales de éstos. Más no puedo decirle, lo siento. La llamaba «la lista negra» y solo la mencionó dos veces.

«La lista negra, eh», susurró Marinetta.

—¿Y en cuanto a su vida personal? ¿Hay algún lugar importante, alguna fecha, algún…? —se apresuró a preguntarle ella y le echó un vistazo al móvil que Agatha le había dejado.

—Suena a que intenta encontrar una contraseña.

—Tal vez, quién sabe. —Se encogió de hombros—. También me gustaría descubrir quién era ese hombre. Curiosidad.

—Entiendo. Gregory Esvero Sr. producía ese efecto en todos.

—¿Incluido usted?

—Cuando uno de los mayores criminales del mundo abre la puerta, se presenta y se sienta esperando entablar una conversación profunda, señorita Ciezzo, uno lo que menos piensa es en el hombre que tiene delante. —El psiquiatra soltó una bocanada de aire, de forma muy suave—. Confieso que le agradezco el hecho de haberme buscado. Necesitaba quitarme esta carga de encima.

»—Era un personaje en toda regla. Muy recto, muy dedicado… Siempre hablaba de sus hijos y a su familia la tenía en un pedestal. Pero, tenía muchos problemas emocionales. —Se calló y cambió de tema—: Señorita Ciezzo, las lenguas hablan mucho y ya empiezan a aparecer ciertos rumores.

—¿Rumores?

—Se lo diré sin rodeos, un Esvero es intocable, por lo que tengo entendido. —Tragó saliva, recordando sus numerosas sesiones con Esvero.

—¿Y eso lo sabe por lo que le contaba… ese señor? —inquirió, socarrona—. Porque, no sé, debió ser usted como su confesionario particular.

Alejandro apretó un poco la mandíbula.

—A pesar de haber tratado al señor Esvero, yo…, he de confesarle que trabajé para Peter DeiCaruso hace algunos años. Éramos muy buenos amigos y él… cometió ciertos errores que terminaron con su carrera. Creo que merece saberlo, puesto que es otra persona involucrada. Por favor, no le comente nada de esto a Francesca, a Figone.

»—Gregory Anthony Esvero, que descanse en paz, era un hombre culto, luchador, pero también egoísta, narcisista como él solo y arrogante hasta el máximo, tenía su propia visión del mundo a su manera, creía ser superior a cualquiera, por lo que le diagnostiqué con lo que usted podrá conocer como Complejo de Dios. Nunca se lo dije, por miedo a cómo reaccionaría una persona con semejante poder. Tenga esta información en cuenta y aléjese de esa familia y lo relacionado con ella antes de que sea tarde.

Ella quiso preguntar, indagar más…, pero Alejandro colgó. Fue una pista que se evaporó, pero dejó ciertas huellas que ella, desde luego, iba a seguir.

Despacho de Figone, Comisaría de Roma, Italia.

Estaba hasta el moño, y eso que no solía hacerse…

Por primera vez en tres o cuatro años, —ni ella se acordaba—, había hablado con Alejandro. La conversación… fue tensa. Revivieron temas pasados que estaban mejor ahí, en el pasado.

Luego, Teresa llamó a primera hora de la mañana.

El día iba a ser largo… con John fuera, —así de repente—, Marino en el hospital y Careylla libre y ya desaparecida del radar… Se le estaba haciendo cuesta arriba la semana, el mes y, si acaso, la vida.

Antes de haber hablado con Teresa, Figone había dejado a un lado su orgullo y había llamado a su hermana. Se había mudado a New Castle desde París. En New Castle hubo estudiando durante una temporada hacía tiempo hasta… terminar en Brest. Y decidió volver, para comenzar una nueva vida. Figone quiso pensar aquello, pero siempre le venía a la mente: «si es que se digna a ello».

—¿Le diste a John la fotografía que te di?

—Yo…, aún no he tenido la oportunidad —respondió Figone. Mintió.

«Y yo me lo creo», rumió su hermana. Se humedeció los labios y, tras una breve y agridulce despedida, colgó.

Y, luego, fue el turno de Teresa, quien trató de convencer a Figone para colaborar con ella…, pero la capitán tenía mal genio cuando quería y ahí decidió sacarlo. Le advirtió que no volviera a contactar con ella, ni con John y mucho menos con Marino, bastante tenía ya con verle en una cama debatiéndose entre la vida y la muerte.

—Figone, con todo el respeto…

—El caso Esvero sigue su curso, no lo han cerrado. Careylla es una asesina a quien han puesto en libertad. A saber si también está relacionada con el caso May Terrace.

—Figone, ya le dije que…

—No, Mann, escúcheme —replicó, seria—, no voy a tragarme más mentiras. John Wyatt trabaja para mí, si no lo recuerda. Lo que llegue a sus oídos, llega a los míos. Ese caso debe cerrarse de inmediato; ya cogieron a Careylla Fee, la asesina, ¿recuerda? Usted me lo dijo. Ahora, enciérrenla. Y punto.

Teresa suspiró.

—¿A qué viene tanta prisa, capitán? ¿Es que no tiene otras prioridades o teme perder algo que le importa si no se cierra el caso Esvero?

«¿Me está amenazando? ¡Me está amenazando!», pensó Figone, enfadada. Pero, se contuvo… algo.

—Así que por fin admite que no está cerrado.

—¿Qué quiere, Figone? —desvió el tema.

—Yo… —Soltó una bocanada de aire, desesperada, agobiada… y suspiró—. Yo…, necesito que ese caso esté cerrado, Careylla Fee volverá a estar entre rejas y Gregory Esvero irá detrás, pero solo necesito que lo cierre. —Le temblaba la pierna. E insistió, una última vez—: Ahí no hay nada más que investigar.

—Lo que Byrne le haya prometido… serán palabras que se llevará el viento, en eso es igual que su padre y que los Esvero. —«¿Que su padre?», se preguntó la capitán, con mucha intriga—. Téngalo claro, Figone.

—Agente Mann…

Teresa colgó.

42

Dublín, Irlanda.

John había parado en Castlenock Road, una ancha avenida, frente a un restaurante colorido y cuyo sitio para aparcar no le había costado encontrar. Estaba hablando por teléfono fuera, con la espalda apoyada en el maletero. El inspector no tenía ni idea de qué hacía allí o dónde terminarían, solo había huido al primer lugar en mente.

Agatha aprovechó para hablar con Erin.

—¿Y qué pretende hacer ahora? ¿Entregarte a las auto-ridades? —le preguntó Erin. Despistada, desvió la vista unos segundos a la parte trasera del vehículo, a John—. ¿Por qué coño te ha traído aquí? ¡¿Eh?!

—Erin, cálmate —le pidió, serena—. Solo sé que estamos más perdidos que… uf… No sé qué piensa hacer él o siquiera si tiene una idea de cómo…

—Vente a casa.

—¿Qué? —saltó, sorprendida. Abrió los ojos de par en par.

—Vente a casa. Venid a casa, dudo mucho que ese… Caruso, o cómo se llame, dé conmigo.

—Erin, claro que dará contigo. No creo que sea buena idea.

—Yo tampoco —se rio—, pero, ¿qué vais a hacer? ¿Vagabundear por todo Dublín? —«En ese caso, iría yo sola», rumió ella y volteó la vista al inspector, de nuevo—. Agatha, ya no tienes a Gregory de tu parte, yo que tú me lo pensaría. Aquí sois bienvenidos. A ti en Dublín ya no te quieren.

—¿Cómo sabes tú lo de Gregory? —Frunció el ceño—. ¿Erin?

—Ya sabes que la gente habla y más su gente. ¿Cómo no iba yo a saber algo así?

—¿Y qué sabes? ¿Es que vuelves a tener contacto con ellos? ¿Qué te han contado? ¿Qué está haciendo Gregory?

—Agatha, creo que no es el momento de ponernos a hablar del tema.

—¿Está Camille ahí?

—No, todavía no. Pero, vosotros estáis rondando, si bien me has dicho, por la zona norte de la ciudad. No es muy buen sitio si no estáis inscritos en el Club Esvero. Aquí os esperamos.

Colgó. Dejó a Agatha con las ganas de oponerse, replicarle, después discutir, solo para agradecérselo al final.

Tampoco le quedaban muchas alternativas a pesar de no estar convencida de ir y, mientras, el tiempo corría y Caruso iba tras ella de nuevo. Ahora, tenía que salir de Dublín porque no estaba del todo segura de haberse convertido en una enemiga para Gregory. Él había cambiado, ¿o tal vez mostraba su verdadera identidad? Agatha tenía la pobre esperanza de que no quedara nada de lo que en su día fue el clan mafioso, pero…

John abrió la puerta, se sentó y le sonrió, a duras penas cabe decir. Ella estaba demasiado seria, más de lo normal, hasta el punto en que su mandíbula tan forzosamente apretada denotaba el enfado.

—¿Qué ocurre? —preguntó él, con una ceja arqueada.

—Eso debería preguntarte yo a ti, ¿no crees? Porque llevas ahí fuera más de media hora y no hacemos más que discutir desde que hemos salido de Roma.

John respiró hondo y puso las manos sobre el volante, miró al frente con atención y pensó rápido… o eso se decía a sí mismo: «piensa rápido, John, ¿qué le vas a decir? ¡¿La verdad?!»

Humedeció el labio inferior y, como la roca que pretendió ser, respondió seco:

—He pedido algo más de información.

Ella asintió, poco convencida.

—Información, eh…

—Ya que todo lo que sabía sobre ti era mentira y todo lo que sé ahora es un cuento que pudiste inventarte para Marino, necesito información de una fuente fiable que me diga quién eres.

—Y esa fuente supongo que será Marinetta Ciezzo —le soltó, con una indignante sonrisa que dejó al inspector sin habla. Al ver su reacción, Agatha asintió, con ganas de hacerle lo mismo que a Caruso y salir corriendo del coche—. Ya… Iremos a ver a un viejo conocido, se llama Erin.

—No.

—¿No? ¿Y qué hacemos aquí? Porque hemos venido a ser el punto de mira de…

—¿Los Esvero? —La calló—. ¿Es que te crees que no lo sé?

—John, soy una persona que sabe valerse por sí misma. Estos días he tenido bajones, si quieres llamarlo así. Cuando volví a Roma me pareció como reanudar el tiempo. Pero no soy estúpida y mucho menos, una tía indefensa. Así que tenemos dos opciones: nos quedamos aquí y damos vueltas por todo Dublín hasta que Gregory nos encuentre y no sé qué será de nosotros, o cogemos un vuelo a Edimburgo.

43

Local de los Esvero, Cheh’s, Dublín. Irlanda.

Marrés insistía en descubrir qué le había dejado Esvero a su hijo, qué documentos tenía en su poder, qué ocultaba con tanta obsesión. Gregory no dijo más de lo que creyó oportuno. Tras haberse ido, Alice entró y le preguntó por el exsocio francés.

—¿Qué pasa con Marrés? —le soltó Gregory, despreocu-pado.

—No me fio de él.

—Ya, bueno, no deja de ser un socio más.

—Hablas como tu padre. —Alice se rio y cruzó los brazos.

—Y tú aconsejas como si formaras parte de la corte de la realeza, aunque más a lo basto.

Alice aprovechó y desvió la vista a los sobres sobre la mesa, bien guardados bajo la mano de Gregory.

—Llámame anticuada, pero no me gusta cómo quieres llevar las cosas.

—Alice, no seas… —le interrumpió, pero ella continuó:

—No lo estás haciendo como debes.

—¡¿Y cómo, entonces?! —saltó él y se levantó de sopetón.

—¡No lo estás haciendo bien!

—¡¡¿Pero tú me vas a decir cómo tengo que manejar esto?!!

Alice bufó.

—Que te den —murmuró y salió del despacho—. Idiota. Si estoy aquí es por ti y tú no… ¡Oh! —Iba cabizbaja y refunfuñando, así que no vio que se interpuso en el camino de Marrés—. Disculpe —carraspeó.

—Sin problema.

La dejó pasar.

—Sí, ya, sin problemas —masculló Alice, enfadada y recelosa, tanto… que no faltó una breve ojeada a Marrés cuando entró en la barra. Él estaba en el mismo sitio—. ¿Puedo ayudarle?

—Sí, podrías no meterte en asuntos que no te interesan, para variar —espetó él, con suma arrogancia—. Y ponme un crème de cassis, aunque dudo mucho que tengáis; me conformaré con cualquier agua con color de este local.

«¿Qué coño…? ¿Eso ha sido un insulto?», se preguntó Alice. Arrugó las comisuras de toda su cara.

Marrés se adentró en el pasillo, en dirección al despacho.

—Menudo cretino, mafioso de mierda. Os odio a todos.

Rato después, Alice había revisado el presupuesto para reformar el almacén y lo que en su día fue la sala de juegos, ahora, totalmente nueva. Vio a Marrés irse, con esa compostura y ese aire tan refinado, apestaba a la arrogancia que él mismo arrastraba. Tras él, Gregory con una americana azul marino. Parecía otro, con traje hecho a medida, el cabello engominado, las ojeras cubiertas por algo de corrector que horas antes le había pedido a ella… Hasta sus gestos eran los de otra persona. Eso sí, cuando salieron, le lanzó una mirada que, o bien significaba: «no te metas, Alice, o tendré que hacer algo», o bien: «tenías razón, no podemos fiarnos de él».

Cuando anocheció, Gregory había vuelto, con la vista al suelo y el ceño tan fruncido que se le notaba hasta la vena de la frente de la tensión. Alice no preguntó. Fue directo al despacho y, de camino, se oyó un disparo. Ninguno pronunció una sola palabra y no cambió nada, salvo que tras el disparo, entró Marrés algo agitado y con el puño cerrado.

A los minutos, les escuchó hablar. Agatha estaba por la ciu-dad y tenían que quitársela de encima.

Gregory lloró aquella noche, a solas y en silencio.

44

Edimburgo, Escocia.

John trató de hablar con Agatha sobre lo ocurrido hacía un año, cuando la vio por última vez. Pero… no se vio capaz. En una parada breve, abrió la guantera y sacó la tarjeta negra que Agatha le había dado.

«Tienes que decir algo, lo que sea», murmuró, para sí.

La vio salir de la cafetería y le entró el pánico, porque no tenía una buena frase para comenzar la conversación pendiente. Así que se llevó la tarjeta al bolsillo.

«Tarde o temprano vas a tener que sacar el tema», se dijo.

Suspiró y, cuando Agatha entró, le soltó:

—Tenemos que hablar sobre algo. Muchas cosas, en realidad.

—Dijiste que no ibas a preguntar…

—Lo sé, lo sé. Te prometo que no es sobre eso… aún.

—¿Quieres empezar a discutir otra vez? Porque estoy cansada.

Le mostró la tarjeta y ella evitó un gesto de sorpresa, pero se le notaba incómoda.

—Hace unos meses, la investigación sobre lo ocurrido en ese garaje se paralizó indefinidamente porque, bueno, sin cuerpo… ya te imaginas, ¿no?

Agatha no pudo responder de ninguna forma. Terminó hundiéndose más en el asiento, con la vista al frente e inexpresiva.

—¿Qué pasó allí?

Ella le respondió negando con la cabeza. No iba a hablar.

John no se dio por vencido, sino que se lo tomó con calma. Decidió continuar, sin nuevas paradas, hasta Edimburgo. Pero a apenas diez kilómetros de la ciudad, se detuvo en un área de descanso y mandó salir a Agatha para contestar a la llamada de Marinetta.

—Dime, Nelly.

—Ya…, cada día me gusta menos ese apodo —dijo ella, por lo bajo—. John, recibí tu mensaje y he estado buscando. Uhm…, ¿sabes que en la banda de Marino había un conocido de los Esvero?

—¿En serio? —«Mi ángel de la guarda», John recordó la voz de su compañero—. Nelly…

—Marinetta —corrigió ella.

—Joder, qué rara has vuelto de Dublín —murmuró John y ella puso los ojos en blanco—. Marinetta, oye, ¿es posible que Marino le pidiera ayuda a ese contacto?

—No creo.

«Su ángel de la guarda fue Agatha, ¡vamos, John, piensa!», susurró para sí mismo.

—Oye, ¿y Agatha Byrne?

—¿Qué? —saltó Marinetta. «Ya nos ha pillado. Oh, cállate», se decía a sí misma, nerviosa. Tragó saliva y añadió—: Oh, preguntas si Marino le pidió ayuda a ella…, pues no lo sé.

—Marinetta, sé que te lo pregunto constantemente estos últimos días, pero… ¿te encuentras bien?

—John, uhm… —«Díselo, dile que ella te ha pedido información, que te ha contratado, dile que…». Y su voz interior se calló. «Pero, si se lo digo, ¿qué me hará ella? ¿Y él? No podré volver a hacer ningún trabajo más, él me denunciará o…, no sé. ¡¿Y ella?! ¡Ella me matará!». El inspector la reclamó al otro lado de la línea—. Sí, John, sí.  Te cuento: al parecer, Christopher Byrne estuvo muy cerca de varios casos y me dio muy mala espina ver que entre él y Gregory A. Esvero se había producido un intercambio de palabras y dinero. Parece ser que Careylla Fee no era la única que escondía un secreto gordo —Luego, concluyó—: Christopher solo se estaba escondiendo y a su familia también. Una pena que su hijo terminara borrando su vida y que su hija se metiera en la mafia de la que los protegía.

Con la de datos que Marinetta le había dado, él terminó centrándose en la última parte: «¿Agatha tiene un hermano?», se preguntó. Fue Marinetta quien terminó contándole más incluso de lo que quería saber, como si le hubiera leído la mente. Le describió al joven: dos años menor que Agatha, cuyo nombre ya no existía, pues se lo cambió en el momento en el que entró a formar parte de una pequeña parroquia del norte de Irlanda. Ahora era un trabajador social —estudió hasta casi terminar su carrera—, oculto en ese mismo lugar, al servicio del catolicismo. Parecía ser que el hermano de Agatha también tenía buenos conocidos con muchos recursos. O, tal vez, fue ella quien los tenía y les dio buen uso para ocultar a su hermano…, esa era la teoría de John.

Continuaron el resto del trayecto en silencio, con tal de evitar más discusiones.

A decir verdad, John tuvo ganas de tomar un desvío y visitar la parroquia. Le habría gustado hablar con ese desconocido que tan poco debía significar en la historia que escribían conforme pasaba el tiempo, pero no dejaba de ser una pieza del puzle.

Pasaron por Lothian Road y Agatha recordó a Frankie, más bien, sus palabras: «John Wyatt esconde más de lo que crees». Tenía un mechón de su pelo entre los dedos, lo rizaba y jugueteaba con ellos. No hacía más que pensar en esa frase. Hacía dos meses del buen corte en su larga melena, dejándola ahora por los hombros. Poco era lo que había cambiado de sí misma, incluso desistía de esconderse tras sus pelucas o pañuelos y complementos que hicieran imposible reconocerla. ¿De qué habría servido? Bueno…, aún tuvo que esconderse de Caruso, pero él no la habría buscado, porque estaba muerta, ¿no? Ese tema le recordó algo…

—Oye, John, ¿cómo supiste que era yo la mujer de la foto en el banco de Suiza? —espetó, intrigada—. Vale que no fuera disfrazada como para ser irreconocible, pero iba bien tapada.

—¿A qué viene eso ahora?

Agatha no insistió, se encogió de hombros y dejó cerrarse el tema solo. «Sabes más de lo que pareces, ¿o es cosa mía?», pensó ella. Le miró de reojo mientras él conducía. «Qué bien, Agatha, añade a John a la lista de fracasos del siglo. El primero en jugártela fue Erin; iba de un lado a otro sin rumbo, sin las ideas claras y sin importarle dónde iba a terminar, ¿quieres que continúe?», se martirizaba a sí misma. Y, claro, continuó con su autotortura: «el bobo, el extranjero…, ¡cómo sabía el tipo que debía andar con pies de plomo con el jefazo! Con las ideas que tenía y cómo se las callaba cuando Esvero estaba delante. Eso sí, le llevaba la corriente por donde quería. Ah, claro, luego están Frank y Jeremiah, ¿empezamos?».

A aquellas alturas, Agatha se había convertido en el cuadro El Grito, con ambas manos en las mejillas y arrastrando la desesperación por toda la cara.

—¿Alguna vez piensas en lo que pudo ser y no fue? —le preguntó John, para deshacerse del incómodo silencio de una vez.

—Demasiadas veces.

—¿Y bien?

—¿Y bien qué? Ése es siempre el problema, no paro de pensarlo. Pero, tú no perteneces a mi vida, ni yo a la tuya. Cerraremos los casos y cada uno a una esquina del mundo. Como debe ser.

Bajaron del coche y el silencio se abrió paso. Agatha guio a John sin palabras a través de las calles hasta llegar al edificio, con nervios, con ansias propias de una adolescente, con algo removiendo sus tripas y una sensación de nostalgia, pero también de alegría. El inspector, por su parte, llevaba las manos en los bolsillos, la cabeza gacha y el paso algo más ralentizado.

—¿Agatha? —respondió Erin cuando ésta llamó al telefo-nillo, y le abrió.

Subieron y se encontraron con la puerta entreabierta y alguien asomando detrás, pero no era él, sino Camille. La joven salió corriendo a abrazar a Agatha y no tuvo muy buenos ojos para John al darse cuenta de su presencia. Era un desconocido.

—Creía que no me ibas a hacer caso —saltó Erin, con una tierna sonrisa, asomándose—. Porque nunca lo haces.

Agatha sonrió. Una calidez se hizo con el ambiente gracias a ambos. Camille no dejaba de abrazar a Agatha. Pero, también se creó cierta tensión, sobre todo por la mirada recelosa de John, quien veía a Erin como lo que era: uno más de los contactos de Agatha y uno más de los Esvero. Él lo tenía muy claro, había dos tipos de personas y ninguna una capa intermedia. La pregunta que debía hacerse y evitaba era en qué grupo se encontraba Agatha.

45

—¿Estás segura de lo que estás haciendo? —preguntó Erin. Agatha y él se habían quedado a solas, mientras John ojeaba las fotografías repartidas por toda la casa. En algunas aparecía el inglés con ella, aunque hacía mucho de aquello—. Joder, Agatha, que ya han pasado diez años no…, ¡más! ¿Quince o dieciséis? ¡Eras una cría y… y…! ¡¿Qué pasó la última vez que lo intentamos?!

«¿Qué pasó la última vez que lo intentamos?», repitió John para sus adentros. Tenía la oreja puesta, aunque tratara de negarlo.

—Ya veo por donde quieres ir —replicó Agatha.

—¿Sí?

—Claro. —Se encogió de hombros—. Como Gregory y muchos, vas a decirme que lo deje, que ya ha pasado mucho tiempo y que debo seguir con mi vida.

—En realidad, si ellos te conocieran de verdad, sabrían que decirte eso no va a hacer más que impulsarte a llevarles la contraria a un nivel de kamikaze. Tú no haces caso, eres más terca que…

—Esa labia tuya —sonrió. Se le desvió la vista unos segundos a los labios del extranjero, pero luego recordó que John estaría buscando algo en el salón, cualquier cosa, por inútil que fuera. Era investigador, ése era su trabajo.

Erin sí desvió la vista a Wyatt. Éste no hacía más que pasear con mucha lentitud mientras observaba hasta el más mínimo detalle en la estantería que ocupaba toda una pared, con objetos de todo el mundo, recuerdos y muchas fotografías enmarcadas.

—¿Te fías de él?

—Más que de ti —le soltó, riéndose.

Erin le dedicó una expresión singular, con los ojos entrecerrados y serio. Qué extraño verle tan serio… Mentira, Erin nació serio de por sí. A quien se hacía raro ver de esa manera era al inspector Wyatt, con la sonrisa tan risueña que le servía siempre de complemento perfecto. ¿Dónde estaba esa sonrisa ahora?

—La verdad es que sí, me fío de él.

—¿Por qué será que no te creo? —inquirió, al ver cómo ella desviaba su atención a John y se mordía la esquina de los labios.

—Porque eres un tonto —espetó, con poca vergüenza. Erin puso los ojos en blanco y dio un golpe en la mesa—. Eres guapo, pero naciste tonto.

—Y tú eres una eejit. —Agatha quiso contestarle, pero él la detuvo—: ¡Ah! ¿Ves? Ahora estamos en paz.

—¿Por qué te diría yo esa palabra?

—Yo ya la conocía, estúpida.

Agatha se levantó, dejó a Erin con algo de intriga sobre John. Se acercó al inspector, quien sostenía una fotografía donde aparecía Agatha sentada en una roca y rodeada de nieve, ni siquiera se veía paisaje, ni a nadie más.

—Ahí tenía dieciocho años —le dijo ella.

—Así que… esta foto tiene, ¿qué? ¿Siete años?

Ella apretó los labios, aguantaba la risa dentro.

—Para Anne Gewen, haría diez años de esta fotografía.

—¿Y para Agatha Byrne?

—Siete —asintió, tímida.

—Así que, además de cambiar toda tu identidad, te añadiste más años. Podrías habértelos quitado, puestos a pedir…

Agatha sonrió, pero la calma volvió, junto con el sentimiento recíproco de desconfianza.

—John, si hemos venido aquí es porque no queda nadie más a quien acudir. No puedo fiarme de los Esvero y tampoco de la policía, yo…

—Y yo tampoco puedo fiarme de tu entorno, ¿entiendes?

«¿Qué acaba de pasar?», se preguntó ella, pasmada, como si se hubiera dado con el canto en los dientes. Y volvía a preguntárselo una y otra vez a la par que pensaba en que tenía razón y cómo culparle por ello, mientras otra parte deseaba llamarle de todo menos «guapo».

Camille había estado encerrada en su cuarto, preparaba una maleta de forma apresurada. A la hora de haber aparecido ambos individuos, Erin les dejó solos para llevarse a la joven a casa de unos familiares suyos, quienes para nada tenían parentesco con la familia materna. Una forma algo despreciable de denominar a Camille era la «Esverita», término en la cabeza John. No dejaba de ver en la cara de los tres a unos «individuos Esvero». Incluso después de que Agatha le contara sobre la chica: «sí, es hija de Abigail Esvero y un tipo despreciable que la maltrató. Erin es prácticamente su padre, él la ha protegido, ¿qué más se puede pedir de un padre?»; el inspector siguió viéndola como lo que su apellido y su pasado la obligaban a ser.

Se hizo de noche y, después de día y medio dando tumbos por Dublín y Edimburgo, por fin ambos tuvieron algo de paz y tranquilidad. Aunque, una amarga tensión no hacía más que separarles. John había salido al balcón, ya con un chándal gris a modo de pijama y los brazos apoyados en la barandilla. Se le hacía raro no salir a su terraza, ni sentir… ¡Roma! ¡¿Qué hacía sentir Roma?! Solo él lo sabía… Tampoco tenía inundada la casa con el aroma de su salsa de tomate con albahaca casera o con otras especias. No es que nunca hubiera estado fuera, porque ya se había mudado varias veces, ya había viajado a Cork y deshecho las maletas de su hermana allá donde lo necesitara, pero esta vez…, no era el lugar, sino el momento. Y la sensación, muy diferente, le acompañaba.

Agatha salió con él y empezó a contarle lo que quería oír, pero no se atrevía a preguntar:

—Nos conocimos en el 2010. Yo tenía quince años y él dieciocho. —John arqueó las cejas y le clavó los ojos—. Sí, aunque no lo parezca, es tres años más joven que tú. Te conservas bien, ¿qué puedo decir? —Sonrió y John se sonrojó—. Erin no me cayó bien desde el principio, para qué mentir —se rio—, era incluso más estúpido y arrogante que Gregory, pero tres años después estábamos juntos y teniendo en mente dejarles tirados.

—A los Esvero —aclaró John. Ella asintió.

—Hace siete años, hacia… finales del 2013, en el momento en el que cumplí los dieciocho, Erin y yo pusimos el plan en marcha, aquello iba muy en serio. Yo acababa de cumplir la mayoría de edad y le insistí en que eso no era vida, tampoco para él. Era un crío, los dos lo éramos cuando entramos en el clan. La familia estaba ya más rota que… la cabeza de Careylla —suspiró, y John respondió apretando la mandíbula, incómodo—. Y, por mucho que yo siguiera insistiendo a Esvero para que me ayudara, él me dejaba en la cuneta.

—Sabes que yo no te he preguntado, ¿verdad? —le soltó John, con mucha menos aspereza.

—John, no hacemos más que dar tumbos, tú no haces más que cabrearte porque quieres saber y yo no hago más que marearte. Si a Marino le conté algo, fue lo mínimo, porque lo necesitaba; él no iba a ayudarme sin algo a cambio y sin saber en qué se estaba metiendo.

—Ah —dijo por lo bajo, con una mezcla de sorpresa y confusión.

—Si a ti no te conté nada de esto, fue porque no lo necesité. Tuviste el valor de confiar en mí sin apenas conocerme y eso no tiene precio. Porque, John, sabías desde el principio que yo no era quien decía ser.

En un intento de reconciliación, de mediar o de al menos tratar que la tensión fuera a menos, Agatha puso su mano sobre la del inspector. Éste se sintió reconfortado, aunque sus palabras ya no tenían tanta credibilidad como antes… ¿es que alguna vez llegaron a tenerla? La apartó, con rabia por dentro, más desde que había conocido a Erin.

—Yo no lo llamaría valor —dijo…, ¿con arrepentimiento?

46

Si había algo que se le daba bien a Marrés era mover las fichas, como a Caruso. Ambos chocaban por sus increíbles similitudes. Y, mientras Caruso esperaba y esperaba para hacerlo a su manera, Marrés había enviado a alguien de dentro de los Esvero a Edimburgo. ¿Cómo había encontrado a Agatha? Tal vez golpe de suerte, tal vez no tanto.

Erin y Camille estaban fuera cuando llegó la pareja de metro ochenta cada uno, sin exagerar. El hombre vino enviado por Marrés y aviso a la mujer en cuanto puso un pie en la ciudad. Ambos creyeron hacer un trabajo para la familia Esvero, pero Gregory no estaba al tanto de aquello. Y, cuando John echó un ojo por la mirilla, avisó a Agatha mediante gestos. Tenían pinta de ser unos vecinos más, excepto por el hecho de esconder un arma con poco éxito. Fueron amables cuando John contestó, sin abrir la puerta.

—¿Quiénes son, Agatha? —preguntó, en voz muy baja y nervioso hasta la médula.

—No lo sé.

John insistió, pero recibió la misma respuesta.

Abrió, al fin, y Agatha se escondió tras la puerta, con un arma en mano que el inspector no aprobó por cómo la observaba.

—¿Puedo ayudarles en algo?

—Hola, buenas. Mmm…, sí, estamos buscando a una persona —contestó la mujer y le echó un vistazo por encima a la casa, todo lo que pudo—. Y nos han dicho que se encontraba aquí, es urgente.

—Uhm, pues a no ser que sea yo, se habrán equivocado de apartamento.

El inspector aguantó todo lo que pudo, pero se descuidó cuando el móvil de Agatha, sobre la mesa, sonó con un mensaje de Erin. Ya volvía. Y así la pareja aprovechó para entrar, pero Agatha se adelantó; dio un portazo y apartó a John de un empujón. Como la puerta no cerró del todo, en el intento de entrar, Agatha les disparó. Le dio a la mujer, quien más adelantada estaba. Al hombre le ordenó arrodillarse y soltar el arma en el suelo para después deslizarla hacia el interior del apartamento.

Era la primera vez que John veía a Agatha actuar. La primera vez no solo en oír un disparo suyo, sino en verlo con sus propios ojos. A ella no le tembló la mano, ni parecía que se lo hubiera pensado mucho.

«No pienses en nada, John», se dijo a sí mismo.

Erin nunca supo lo sucedido.

Zona norte de Dublín.

Marrés quería jugar bien sus cartas. El problema fue aquella llamada. Supo del encuentro con Agatha y con el inspector, y que habían conseguido buena ayuda, la del inglés favorito del Señor Esvero, como le llamó él. No le gustó saber lo sucedido, pero tampoco esperaba algo diferente de una persona que había convivido con Esvero y su familia durante años. A decir verdad, le sorprendió. No la creía capaz de disparar con tanta facilidad. Marrés estaba, en ese mismo momento, viendo la realidad contra la cual Caruso chocó tiempo antes que él. Pero se lo tomó de una manera más cínica.

—No volváis allí, por ahora —le ordenó a la pareja. La mujer hospitalizada y el hombre en una habitación de motel.

—Marrés, necesito que firmes estos documentos —espetó Gregory. Venía del despacho de su padre—. ¿Todo bien?

—Sí, de maravilla. —Colgó—. ¿De qué documentos hablamos?

—De los que mi padre debió hacerte firmar hace tiempo, a ti y a todos.

—Ah, claro —masculló Marrés, aunque en realidad no tenía ni idea de a qué se refería.

Gregory le vio un poco perdido, por muy bien que lo disimulara, así que le dio los cuatro papeles recién impresos y grapados y se fue. Todavía emanaban el suave calor de la impresora. Marrés los leyó por encima. Todos se basaban en la confidencialidad y en el silencio a toda costa, además, Marrés debía ceder cierta información personal con el fin de «equilibrar la relación laboral», tal y como Gregory lo había descrito, o mejor dicho… con el fin de tener tanta información de Marrés como la que éste tenía de los Esvero. Así, esa ley de silencio sería más eficaz.

—Chico listo.

Edimburgo, Escocia, Reino Unido.

—Erin siempre ha sido tan galán como capullo, no te sientas incómodo —le dijo Agatha a John—. Y no te imaginas la labia que tiene.

—Eso explica muchas cosas, te lo creas o no.

John intentaba vaciar la mente para dejar espacio a nuevas ideas, después de lo vivido. Les resultó algo imposible no mencionar qué había sucedido delante de Erin, pero guardaron el secreto para sí. Todo por petición de Agatha, quien demasiado culpable se sentía por haber puesto en peligro a Erin. Al inspector se le hacía imposible pensar en otro tema, solo le daba vueltas a la actitud de Agatha, en cómo disparó, lo preparada que estaba… «Es que fue… tan sencillo…». Pero, no sabía que, hasta hacía poco, incluso conviviendo con mafiosos, para ella suponía un esfuerzo inmenso siquiera pensar en apretar el gatillo.

—Siento mucho la situación en la que te he metido.

—Tú… no me has involucrado en nada de esto, ya lo sabes —replicó John. Se levantó, con la mirada perdida y se pasó la mano por el cabello, pensativo—. Yo…, voy a salir un momento al balcón.

Agatha humedeció sus labios al son de los pasos de John, alejándose de ella. «La he cagado», se dijo, mientras otra parte de ella no tuvo reparos en añadir: «la has cagado desde el principio». Curioso era que no solo se refería al inspector, porque también echó un vistazo a Erin y empezó a acordarse de momentos pasados. Luego, cómo no, llegaron los remordimientos y las dudas. «Cerebro, si tienes interruptor de apagado, hace tiempo que espero que me digas dónde está», rumió y no pudo evitar reírse de sí misma.

Erin se acercó. Ya había terminado la conversación telefónica, pero había esperado a tener lejos a John.

—Agatha, en serio, ¿te fías de él?

—¿Por qué insistes en eso? —replicó, molesta.

—Porque no creo que lo hagas, al menos no como te fías de mí o como confiaste en los Esvero. No te veo de la manita de este poli y tampoco…

—¿Es que te crees mejor que él? A ti te importa más mis rollos de una noche que lo que trato de hacer y de sacar a la luz desde hace años, ¿verdad? ¡Y nunca, NUNCA, he confiado en los Esvero! Que quede claro.

—¿Qué? ¡No! Yo…, ah, he escogido mal las palabras.

—Sí, será eso. Yo he escogido mal la vida que quería vivir. Todos cometemos errores. —Salió con John. Ahora sí llevaba la cabeza bien calentita y no tenía ganas de ver a Erin, tampoco al inspector, pero era otra salida. Cuando salió al balcón, entrecerró la puerta—. A ver, ¿a ti qué te pasa?

—¿Perdona?

—¿Qué te pasa? Suéltalo ya de una vez y podremos seguir…

—¿Huyendo? —Hizo una mueca burlona.

—Ah, así que es eso. John, te dije que no tenías porqué ayudarme. Y acabo de pedirte perdón por ello.

John frunció el ceño y miró al frente, con los brazos cruzados sobre la barandilla.

—Sé que me he tirado un año sin dar señales de vida y que cuando entré en el apartamento para darte la tarjeta y saludarte estaba más muerta que viva, pero no esperes que te explique más de lo que puedo.

—Será de lo que quieres.

—Pues sí, porque hay cosas que no deberías saber, ni tú, ni nadie. Si ya estás así después de conocerme, de conocer a Agatha Byrne, no me imagino cómo me tratarás o si seguirás queriendo ayudarme si te cuento más.

Abrió la puerta de golpe.

—Tú estás aquí por tu padre y yo por mi hermana. Nadie me ha obligado a seguirte los pasos, ni a ver cómo… haces lo que haces.

Ella, tras un sutil y breve vistazo de ira contra Erin, se marchó a una de las dos habitaciones. Había subido con ella la grabadora, no la usaba desde hacía meses, aunque… sí lo hizo cuando Caruso disparó a Marino, —bueno, cuando falló con la puntería.

Se aseguró de haber cerrado bien la puerta y se sentó en el borde de la cama, retiró el edredón color crema para que hiciera menos bulto bajo su trasero y dio al play a una grabación antigua.

Jeremiah acaba de enviarme un mensaje, he puesto las noticias y el detective estaba delante. Qué tonta he sido, joder… Esvero ha sido encontrado muerto y yo con cara de «oh, Dios mío», cuando el detective piensa que ni les conozco. Piensa no, es que ni se habrá parado a relacionarme con ellos, aunque… está haciendo preguntas.

Detuvo la grabación, la guardó y reprodujo la última. Escuchó el disparo, se le erizó el vello del cuerpo. De fondo, la puerta del coche cerrándose y John corriendo. No quiso escucharlo de nuevo, demasiado tuvo con vivirlo.

Buscó otra grabación, sin importar fecha.

No van a ayudarme.

La pausó. Recordó ese momento exacto, como si lo estuviera reviviendo. Fue pocas semanas antes de que Esvero la enviase a por Andrea Leviche. Agatha estaba destrozada, lloraba como una niña abandonada y estaba escondida en un apartamento de alquiler en Minsk.

Tragó saliva y no con ganas de hacerse daño, sino de obligarse a abrir más los ojos, continuó escuchando:

Esvero me ha dicho que tengo que olvidarme del asunto ya, mi padre está muerto y punto. Eso dice para «consolarme». Estoy en Bielorrusia y tampoco es lugar para huir de ellos, aunque al menos sé que no querrán venir aquí.

Encima, creo que quiere ponerme a prueba; ya no se fía de mí y es por mi culpa. No debería haber insistido en que me ayudara a conseguir información y menos después de tanta respuesta negativa y rechazo, porque si algo me ha enseñado esta familia de putos mafiosos y sinvergüenzas es que terminarás siendo repudiada y Esvero te bajará del pedestal. Y yo me he puesto tozuda y he insistido cuando me están diciendo «no» a la maldita cara.

Tengo miedo. Nunca pensé en una vida al lado de unos asesinos. Yo solo soñaba con dedicarme a la arquitectura, claro, eso fue después de querer ser veterinaria, astronauta y Sophia Loren. A día de hoy sigo culpando a mi padre por adorar sus películas.

Me estoy yendo por las ramas… Lo prefiero a la realidad.

Esvero me ha dicho que tengo que hacer un trabajo, Erin nos… les ha dejado plantados hace ya un tiempo y tienen otras personas, pero esta vez me toca a mí. No sé en qué me he metido, pero quiero salir.

Quiero volver a ver «Matrimonio a la italiana» y reírme por pensar en el recuerdo de mi padre con la tele puesta y esa película. Quiero no recibir ni una llamada más hablando de «negocios». Prefiero estar sola a pertenecer a una organización corrupta que, con orgullo, se hacen llamar a sí mismos «Familia».

Ay… También he hablado con Careylla y me ha sacado el tema de mi padre, quería convencerme de la misma manera. No sé cómo lo sabe o si es que se huele algo…

Al parecer, todo el universo se ha unido contra mí.

«Ojalá hubieras sabido lo de Careylla, Agatha», se dijo a sí misma, en voz baja. Recordó el momento, cómo se sentía… destrozada, insegura y agobiada. Quería dejarles ¡ya! Quería dejarlo todo atrás como pensó hacer con Erin en su día, algo que al final no pudo ser.

A los pocos días fue cuando conoció a un tipo que decía ser un gran experto en informática, —un bobo ingenuo era, en verdad. Agatha necesitaba compañía, no para darse el capricho, sino porque no quería sentirse sola frente al mundo, aunque comprendió que él era un tío cualquiera y que sus decisiones la pusieron en esa situación. Debía hacer frente al mundo, con los hombros rectos y la cabeza en alto, sin mirar atrás y mucho menos al suelo.

Siguió reproduciendo algunas de sus grabaciones, solo para recordarse a sí misma que, si caía, volvería a ponerse en pie. Ya lo había hecho antes, la lección la aprendió de la experiencia y, en caso de olvidarla, tenía su propia voz, para recordarle el terror que había sufrido.

Mientras tanto, John había vuelto dentro, todavía algo desconcertado y también un poco cansado de las miraditas de Erin. Éste fregaba los platos cuando el inspector, de brazos cruzados, apoyó el costado en el borde del marco de la puerta.

—Gracias por acogernos —espetó y fue cundo Erin se percató de su presencia—. Y más en estas circunstancias.

—No hay necesidad de darlas, Agatha es… —respiró hondo y terminó suspirando—, es Agatha.

John asintió. «Hace mucho que se conocen John, ¿qué esperabas?», se dijo a sí mismo y tragó saliva.

—Al menos, déjame darte las gracias por acogerme a mí. En fin, a mí no me conoces.

—No.

«Es más seco que mi boca después del pesto».

—Quiero que sepas que no voy a hacer nada que os ponga en peligro, ni a ti, ni a tu familia y mucho menos a Agatha —aclaró, serio. Entonces, Erin paró de fregar y apoyó las manos alrededor del fregadero—. Solo lo aclaro porque siento como si intentaras hacerme sentir incómodo o…

—John, si puedo llamarte así —el inspector asintió—, yo doy comida y cama a Agatha y a quien la acompañe, sin importar quién sea, ni siquiera si es un… policia —soltó, con un tono despec-tivo—. El hecho de que estéis aquí ya me pone en peligro a mí y a Camille, y aun así aquí os tengo. Creo que con eso ha quedado todo claro.

«No puedes decirle lo que acaba de pasar», se recordó John.

Dejó al inspector algo pensativo, porque… ¡vaya con su carácter! No podía decir que no le recordara a Agatha, pero…, al menos ella no hacía uso de una amarga seriedad a la hora de hablar.

—John —soltó Erin, cuando el inspector daba media vuelta, y le detuvo—, no te lo digo como algo que debas saber, pero también me puse en riesgo al adoptar a Camille como una hija, bajo mi techo.

—Tu… hija. —Carraspeó—. ¿La niña que estuvo en Roma con…?

—¿Con Agatha? Sí. Es demasiado pilla.

Transcurrieron unos segundos en silencio.

—Llevas una vida muy alejada de los Esvero —comentó John, de repente.

—¿Esperabas lo contrario?

—No, es que…

—Entiendo. Hice lo que hice, pero las personas pueden cambiar. He arriesgado mi vida tantas veces… Y, aun así, para ti y para muchas personas sigo siendo la rata que hizo el trabajo sucio de la mafia. Pero, no te preocupes, estoy acostumbrado, como todos. Como ella —dirigió los ojos a la habitación donde se había encerrado Agatha—. No nos quieren, ni la policía, ni las otras mafias locales, porque saben con quiénes hemos tratado. Eso es como un coche comprado. Lo quieres nuevo, si lo revendes… baja el precio. En nuestro caso, dejas de tener precio, sigues perteneciendo a esa gente. Eres una cosa. —Examinó al inspector de arriba abajo—. Alguien como tú… es imposible que lo entienda. No puedes saber lo que es esa vida, ni ser un crío con hambre tirado en la calle, o con ganas de que te acojan, de tener una familia y su respaldo.

—¿Eso eras tú? ¿Un niño en un orfanato?

Erin apoyó las manos en los bordes del fregadero.

«Mírale, le has tocado justo el punto más débil», pensó John.

—Ahora mismo, somos como una ciruela amarga, somos buenos para lo que queremos, pero nos quieren tirar a la basura cuanto antes y con disimulo —espetó Erin, cambiando de tema, y el inspector susurró, sarcástico: «al menos, vale para escritor»—. Quién sabe lo que podría haber pasado si nos hubieran pillado en el hospital… —murmuró, se le escapó, más bien.

—¿«Si nos hubieran pillado en el hospital»?

—Eh, sí. Se puede decir que también me expuse demasiado cuando me llevé a Agatha al hospital. Los Esvero ya no van detrás de nosotros, pero… uno no se puede fiar. Somos las ciruelas amargas, te lo he dicho. Aunque, cosas peores hemos pasado. —«Hemos», se repitió John para sus adentros, con angustia.

—¿Estuviste con ella cuando pasó aquello?

—¿No te lo ha contado? —inquirió, sorprendido—. No, no te lo ha contado… Pues, ojalá hubiera estado, créeme, me habría cargado a ese hijo de la grandísima puta. No habría vuelto a ver ni un solo amanecer, habría desaparecido como si nunca hubiera existido. —¿Le repugnó esa respuesta al inspector? Sí, más de lo que debería, incluso le cogió más asco al apellido Esvero si relacionaba a la familia con hechos como cumplir la amenaza de Erin—. ¿Por qué? ¿Qué creías, que con ese charco de sangre Agatha iba a salir corriendo de allí? —saltó, con un sarcasmo que dolía—. Ni siquiera podía moverse. No estuve presente, pero suerte que llegué a tiempo.

»—Me llamó a duras penas, no entendía ni una sola palabra suya. Y logré localizarla.

—Entonces, ¿sabes quién le disparó? Porque ella no ha dicho nada, ni…

—Ni lo va a decir, por mucho que seas tú. Inspector, no sé si te habrás dado cuenta, pero Agatha se toma ciertos asuntos de forma muy personal y, todo esto, lo va a resolver ella a su manera y con sus métodos. La policía o tú mismo… solo sois una herramienta. Por mucho que creas utilizarla a ella, es todo lo contrario.

«Duele, ¿verdad?» Erin no lo pensó con maldad alguna, sino tal y como la realidad era. El inspector no se detuvo ni un segundo a pensarlo, ni cuando Agatha estaba en Roma, ni cuando estuvo desaparecida. La verdad dolió más de lo que creía, sobre todo, porque quien le abrió los ojos fue Erin.

—Bajé corriendo y ahí me la encontré. Estaba… buf…, dormida o…, no sé. Tenía un brazo bajo la cabeza y el móvil apretado en la mano. Ahí sí me entró el pánico, hasta el punto en que la cogí en brazos, la metí en el coche a toda prisa y me gané dos multas por exceso de velocidad de camino al hospital. ¿Qué le voy a hacer? Soy un gilipollas, pero con una tonta muriéndose en el asiento —sonrió, a falta de lágrimas—. Me fui del hospital a las dos horas de haber terminado la operación. —Se encogió de hombros—. Ella estaba consciente y bien, pero no podía verla así, aunque fui algo cobarde por ello, lo admito. Y voy y cuando desbloqueo el coche me la encuentro detrás de mí…

—¿Se escapó del hospital?

Erin volvió a respirar hondo, solo una última vez, porque lo que sucedió después y que al parecer el inspector no sabía…, le resultaba inimaginable, estúpido…, pero, sobre todo, le partió un trozo del corazón.

—Medio adormilada, adolorida y con sangre bajo la bata hospitalaria; se le habían soltado dos puntos al salir corriendo con esas prisas y como pudo… Vino diciéndome que no se iba sin volver a verte.

John no dijo nada, aunque sí pensó más de la cuenta. «¿Ahora qué piensas decirle? ¿Y a ella? ¿Por qué no te lo contó? Pero…, ¿qué iba a decirte, que este tío hizo tanto por ella y ella… qué?», se preguntaba.

—¿Sabes qué? Por un momento me pregunté a qué se refería con que no se iba a ir, con la de sentidos que tiene esa palabra.

47

Lébidiev nunca dejó de ser uno más en la lista, no dejó de ser el hombre que seguía castigándose por un error del pasado y no dejó de ser la herramienta de Agatha para terminar con los Esvero. A pesar de todo lo sucedido, Lébidiev tampoco dejó de ser el tío de Agatha, puesto que él nunca llegó a saber que ella fue quien se escondió tras la voz distorsionada, tras el chantajista. Lébidiev no había mantenido buen contacto con su sobrina desde lo sucedido con su cuñado, Christopher. Curioso que, durante el autoexilio de la joven, él era la única persona en su agenda telefónica. Así que, como otras madrugadas, le llamó y él no dudó en contestar enseguida.

—¿Cómo va todo por allí? —le preguntó ella—. ¿Y July? ¿Qué tal va?

—Ah…, bien, bien. Tiene un paciente un poco tozudo y, para ser enfermera, tiene un miedo terrible a las agujas. ¿Y tú? ¿Has ido a parar por fin a un buen lugar o sigues buscando el sitio indicado?

—Sabes que el lugar indicado no existe, eso es como el Valhala o el Jardín del Edén. —John apareció—. Todo bien, he encontrado un sitio provisional, creo que me quedaré allí una temporada —respondió, tras apartar la mirada de John.

—¿Sí? ¿Dón…?

—Ya te lo diré cuando esté allí de verdad. Antes…, tengo que resolver unos asuntos.

—Está bien, pero no te metas en más problemas. Mira lo que pasó con Careylla. No sé cómo tu padre pudo llegar a estar con esa… ¡Ah, chyórt*!

Agatha arqueó las cejas. Le resultaba gracioso oír a su tío hablar ruso, sobre todo, porque él ya arrastraba el acento en otros idiomas. Lébidiev tenía una forma de hablar muy cerrada, casi tanto que no se le entendía bien muchas veces, —pero los insultos sí, a la perfección.

—Oye, tío, hablamos otro día, ¿vale?

Se despidieron.

Esa era de las pocas veces en el día que Agatha se liberaba de la tensión, el estrés y muchos pensamientos, para dejar hueco a un rato familiar, más cómodo y ameno. Ya no le quedaba nadie que no fuera él. Christopher Byrne era tema tabú entre ambos, todo lo que Lébidiev podía decir de su cuñado era que falleció y nada más. Sin embargo, llenaba de tiernos recuerdos a Agatha sobre su madre, a quien apenas llegó a conocer. Lébidiev estuvo con ella minutos antes del accidente. Un suceso que le marcó.

John no decía nada.

—¿Qué es Banshee?

—¿Por qué?

—He estado hablando un rato con Erin y ha mencionado no sé qué de Banshee.

—Vaya… Pues, a mi parecer, es un cuento para niños. Si quieres saber más, pregúntale a nuestro anfitrión y dile que te lo explique.

Más calmado y con la ira fuera de juego, solo por el momento, el inspector se sentó a su lado.

—Hace tres meses, ayudé a Figone con un asunto muy delicado y familiar —empezó a contarle, pero a Agatha la verdad era que poco le importaba…—, y como no supo cómo pagarme todo lo que hice, me invitó una noche a cenar a un restaurante al lado de mi casa, aunque terminamos en tu local. —Sonrió y por fin se vio la luz al final del túnel, porque una sonrisa suya era capaz de todo y más después de haber estado tan serio—. Y me dijo: «Wyatt, pedazo de tonto, qué mejor forma de agradecerte todo esto que hacerte inspector». He de decir que iba con dos copas encima de ese vino tan rancio que tanto le gusta, así que también me soltó alguna que otra palabrota. Y lloró.

—No tiene que ver nada con lo que nos ha ocurrido o con lo que nos ha traído hasta aquí, pero he creído que merecías saberlo. Entre Figone y yo solo hay… lo que la profesión exige, nada más.

Agatha frunció el ceño.

—John, yo no necesito explicaciones, es más, ni las quiero. En esta vida solo busco una cosa, una. Y ni tú, ni nadie me la habéis dado hasta ahora. Yo no quiero estar con nadie, me tengo a mí y, por ahora, es suficiente. Demasiado, a veces.

John apretó los labios, se encogió entero y cambió de tema:

—El caso Byrne ha estado cerrado muchos años, Agatha, lo siguió siendo durante el año que te conocí y cuando empezamos a hablar de ello y durante el año que me quedé con la documentación recopilada en casa.

—¿Y si, de repente, llegas a un punto en el que ya no tienes por donde seguir? ¿Qué pasará entonces?

Erin pasó por el pasillo, creando una sombra que poco duró en la puerta. Iba a su habitación. Entonces, esa misma sombra pareció devolver a Agatha al mundo y recapacitó.

—Un momento, ¿esto es por él? —Se levantó, de golpe. Dio media vuelta antes de salir y, con toda la rabia y el dolor de su ser acumulados y reunidos para estallar, le replicó—: Te voy a decir una cosa, John, solo por si no te has enterado. Si yo estoy aquí es por mi padre, ¡porque no sé qué pasó y porque estoy hasta las narices de perseguir a un fantasma! Pero lo sigo haciendo porque al menos se merece eso. —Y, con más saña, le aclaró—: Si estoy aquí, no es por ti y mucho menos por Erin, no estoy por ninguna tontería romántica. Yo creo que ya te has dado cuenta de lo fácil que sujeto un arma, como para tener a alguien como tú cerca. Así que deja las gilipolleces a un lado, porque cuando todo esto acabe, ¡me largaré y no me volveréis a ver jamás! ¡Así es como debió ser y como será! Te lo he repetido varias veces y llega un punto en el que estallo. Tú has dicho que has llegado hasta aquí por tu hermana, y lo entiendo, pero céntrate en eso.

Salió, dando un portazo que hasta a Erin le sobrecogió. El portazo más bien no…, sino los gritos. Saber que no volvería a verla más, al igual que nadie que Agatha hubiera conocido, le partió el corazón, le aplastó el alma hasta el suelo y le enredó la cabeza hasta el punto de convertirse en una bomba de relojería. Si algo le pasaba a Erin era que iba a explotar, pero lo mantenía en secreto.

48

¿Quién fue Christopher Byrne? La pregunta del millón. Tenía respuesta, por supuesto, pero…, ¿hasta dónde estaba dispuesta Agatha a llegar? ¿Y a saber? Porque, si algo tenía en particular esta persona, era que había escondido mucho, mucho. El padre de Agatha había pasado a ser un tema secundario en su vida, siempre encubierto por la familia Esvero y por otros asuntos. Y, continuaba teniendo bajones de moral, pensamientos que la echaban para atrás. Pero, no se rendía; ella misma estaba escribiendo su propio final. Erin, Jeremiah, Gregory e incluso John o ella misma, eran las pruebas vivientes de ello. Meros espectadores que poco pudieron hacer para disuadir a la irlandesa de encontrar al culpable. Ella misma llegó a ser una espectadora de su propia tragedia también, y no lo olvidaba.

Agatha recordaba a Christopher Byrne como muy pocas personas podían hacerlo: un hombre cariñoso, familiar y con ganas de comerse el mundo, aunque en sus últimos años, no tanto. Se volvió más casero y también más reservado. Lo que todos involucrados en el caso creían era que Christopher fue el padre de familia que decidió adoptar el apellido de su esposa por… ¿protección, tal vez? La teoría estaba ahí, Toni Marino fue el primero que la puso sobre la mesa. No tenía nada de extraño, Byrne hizo lo que quiso y punto, pero claro, cuando Marino empezó a sacar más y más de esa laguna negra gracias a Marinetta…, ese hecho solo pasó confirmar que Christopher pretendió esconderse.

Byrne fue la persona que ocultó tener cierto trato con la mafia. Una persona que ni siquiera su propia hija podría describir o reconocer, porque ése no era el padre que ella recordaba. Christopher Byrne estaba dejando de ser una incógnita borrosa y empezó a convertirse en una amarga sombra aferrada a la de Agatha.

Despacho de Figone, Roma. Italia.

La chica neurótica, estable a base de pastillas y que acompañaba cada noche a Marino, entró de una manera tan cortés y poco arrolladora, que no parecía ni ella. Con lo poco que sabía Figone de Marinetta Ciezzo, no la notó muy… normal.

La joven tomó asiento frente a la capitán y le comentó acerca de la charla con un psiquiatra llamado Alejandro. A primera vista,  Figone no cambió su expresión.

—Di con él porque ha… había estado tratando a Gregory Esvero durante años. Es… fue su psiquiatra; sabe cada detalle, cada…

—Marinetta, Marinetta —la calló—, un psiquiatra no tiene por qué conocer cada detalle de tu vida. No contactes con Alejandro de nuevo.

—Disculpa, pero no puedes darme órdenes.

—Mantente al margen hasta que yo te diga. Ahora necesitas estar tranquila y no inmiscuirte en ninguna de las investigaciones.

—Yo creo que sí.

—Marinetta, te lo diré claro, no sé en qué te habrán metido Toni y John. Estás demasiado metida en esto. No contactes con Alejandro, él no… —Ahora fue cuando empezó a notar el nudo en su estómago—. No continúes con esta estupidez. No sois un grupito de policías, no tenéis el permiso necesario, mi permiso y el de los supervisores, para hurgar en la vida de nadie y no tenéis una investigación oficial. ¿Entiendes? Ciezzo, quédate a un lado hasta que te lo pida, por favor.

—¿Puedo preguntarle de que parte está?

—De ninguna. Estoy siendo un poco seca porque de lo contrario no hacéis ni puñetero caso.

»—Tengo que irme, si hay algún cambio dile por favor al médico que me avise.

—Yo puedo contactar contigo, sin problema.

—No, gracias. Prefiero al médico.

Marinetta aguantó reírse.

—La desconfianza no le hace bien a nadie, hay personas por quienes se puede poner un poquito la mano en el fuego. Solo se lo recuerdo.

Figone apretó la mandíbula. Poco le faltó para replicarle de la manera más terca que ella sabía. Pero se mantuvo en silencio. Se limitó a meterse en la cabeza que Marinetta Ciezzo era muy valiosa y podría ayudarla, pero no podía seguir cubriendo a sus dos inspectores más, ni sus investigaciones extraoficiales. Por ello, a la tarde regresó y le pidió disculpas, le dijo que igual sí podría poner un dedo en el fuego por ella. Así se abrió a la joven y entablaron conversación, cómo no, con los detalles de la llamada con Alejandro. No sin antes, confesarle su pasado con Alejandro, su matrimonio fallido y las mentiras que hubieron de por medio. Por eso, insistió de nuevo en cortar el contacto con el psiquiatra.

—Llegó un momento en el que sus celos, mi ambición y las mentiras que salían cuando los Esvero aparecían en la conver-sación, acabaron con todo —le confesó Figone—. Casi nunca hablábamos sobre ellos; Sr. era su paciente y a mí no me interesaban… Hasta que apareció un detective privado, ejem, y metió el tema.

Marinetta empezó a reírse.

—John es un poco entrometido.

—Lo es cuando quiere, pero porque sabe que merece la pena. —Se aclaró la garganta—. Decía tener pruebas sobre el asesinato de su hermana, luego sobre la desaparición de la hermana de Toni. Él solo conocía de oídas, por la relación entre ambas hermanas. Y entonces, un día entró en mi despacho, pegó a un agente que se disponía a sacarle de allí, y me dejó una bala en la mesa. Estaba ensangrentaba, como su mano. Dijo que la había recuperado de uno de los cadáveres que él mismo desenterró en Santiago do Cacém, en Portugal.

—Joder… —musitó, asombrada—. ¿John? ¡¿El John que conoz…?! Joder…

—En lugar de tomarle por loco… Bah, sí lo hicimos. Pasó dos noches en los calabozos, una porque creíamos que sí, necesitaba ayuda psicológica urgente. La segunda noche fue innecesaria, aunque así aprendió que en mi despacho no debió haber irrumpido así. Ya habíamos averiguado todo sobre la bala, menos quién la disparó. Y todo nos llevaba al caso May Terrace.

—¿En serio?

Figone respiró hondo y humedeció el labio superior, donde se había hecho un pequeño corte con una copa rota.

—El caso estuvo a punto de cerrarse, no surgía ni una pista, las pruebas se contaminaban o se perdían «de forma misteriosa»… Todos sabíamos la relación de este caso con los Esvero, pero no podíamos demostrarlo, ni hablar de ello. Y así fue como metí la pata. Alejandro empezó a mentirme conforme los casos avanzaban y el apellido Esvero se pronunciaba más en las comisarías. —Sonrió y le dedicó una tierna mirada—. Si te cuento esto es porque no quiero que vayas más allá de lo que debes. —Apretó la mandíbula y se colocó más recta—. John ha hecho mucho por mí y yo por él. Si él te tenía por un gran recurso, lo eres. Y por eso te cuento esto. Ahora que te tenemos, no podemos perderte.

«Alejandro quiere redimirse», concluyó Marinetta, para sus adentros. Jamás lo dijo.

Su casa estaba oscura cuando entró. No encendió la luz, dejó que la iluminación de la calle entrara en su piso creando unas bonitas sombras en su cocina. Salió a la terraza sin cambiarse de ropa, con la copa de vino en una mano y el teléfono en la otra. Figone estuvo a punto de apagarlo cuando recibió un mensaje de Teresa Mann, con un aviso de su llamada. Por alguna extraña razón del cosmos, solo rezongó y murmuró: «va a pasar lo que tenga que pasar, que le den». Y, cuando recibió aquella llamada, descolgó, sin esa intensidad tan suya en la voz y sin ese fuego que avivaba su carácter.

—Buenas noches, Francesca —saludó Teresa, con su característica «amabilidad tan fría»—. Sé… que la última conver-sación no es un buen recuerdo.

—Para nada.

—También sé que ha estado en comunicación con algunas personas del entorno del señor Esvero —le soltó, con total tranquilidad y Figone arqueó las cejas de la sorpresa—. Eso supone un riesgo y también involucrarse en una investigación en curso.

—Creo que no se aclara, Teresa. ¿Está la investigación contra los Esvero abierta o no? Porque en cada llamada veo que no lo tiene tan claro.

Teresa respiró hondo.

—Figone, usted debe comprender la situación y no jugar a dos bandos.

—¿A dos bandos? ¡¿Yo?! —se rio—. Teresa, ¿para quién trabaja?

—¿Disculpe?

—Me dice a mí de jugar a dos bandos, ¿y usted? ¿Agente? —espetó, con prepotencia—. He hablado con sus superiores al cargo y ya me han comentado sobre esa situación de la que usted tanto habla. Agente Mann, quisieron retirarla del caso. ¿Quién metió mano para impedirlo? ¿El buen hombre que vino a buscar a Byrne mientras usted aprovechaba para interrogarla, si es que era eso lo que hacía en nuestra ausencia y sin nuestro permiso?

Teresa no se lo pensó dos veces y colgó.

«Lo sabía», dijo, en voz baja. Entonces, recordó las diversas conversaciones entre Agatha y ella, sobre todo, la última en el hospital. «Tenía razón, no tenía que fiarme de ella». Seguido, le envió un mensaje a Marinetta, agradeciéndole la información que pudo darle sobre Mann por la mañana, pues del resto poco más había oculto ya.

La Capitán se quedó con ganas de hurgar más en la herida, pero ya tuvo suficiente con confirmar sus sospechas.

Mann, por su parte, quiso llamar a Caruso, pero su orgullo se lo impidió; eso y que se expondría ya demasiado. Si Figone había descubierto que Caruso de algún modo logró que continuara con la investigación, en contra de los planes de sus superiores, ¿qué más sabría? ¿Y si Caruso había contado muchas cosas? ¿Y si ahora terminaba como él? Retirada a la fuerza por manipular investigaciones en curso.

Aunque, eso solo era la punta del iceberg.

49

Edimburgo, Reino Unido.

Eran las tres de la madrugada cuando a John le despertó un mensaje de Figone; Frank McBriant había reaparecido y se había entregado en la mismísima comisaría de Roma para declarar en contra de Careylla Fee, entre otros, y contar más de lo que debía.

El inspector se removió en la cama y lo primero que pensó fue en despertar a Agatha para contarle la noticia. Ella no estaba en su cuarto. Frunció el ceño mientras dio un breve paseó por la casa, con sigilo.

—John…, ¿John? —preguntaba Figone, pero él contemplaba la escena embobado—. Toni también se ha despertado, así que en un rato me escapo al hospital. Tu amiga… Marinetta o Nelly…, ella y yo nos estamos turnando para que no esté solo.

—Sí, sí.

—John, no me estás haciendo ni puto caso —replicó, irritada.

—Luego te llamo.

Y colgó.

Vio a Erin apoyado en el balcón, debió no haber pegado ojo en toda la noche y en breve amanecería. No dijo nada y se dirigió a la habitación de la irlandesa. Llamó y abrió. Las sábanas de la cama estaban revueltas, pero no había nadie.

—¿Extranjera? —la llamó y sonrió, con timidez—. ¿Agatha? —Allí no había nadie—. ¡Agatha! ¡Joder! —Salió en busca de Erin—. ¿Dónde está?

—¿Qué?

—¿Se ha ido?

Erin no tenía ni idea de qué responder, así que John lo dio por sentado.

—Mierda, se ha ido, ¿dónde está?

—¿Cómo que se ha ido? —inquirió, perplejo.

No se le quitó la vergüenza al dar un codazo al inspector, sin querer, para pasar de largo e ir a la habitación, donde vería lo mismo que John hacía diez segundos… nada. Cerró de golpe y el inspector se quedó sin palabras ante el carácter del joven inglés.

Pasaron la noche pensando dónde podría haber ido, qué lugares frecuentaba cuando todavía estaba con los Esvero…, porque fuera de la familia, Agatha era una persona completamente distinta a la que Erin ya no conocía. Él tenía en mente a aquella chica que vivía bajo la presión de una mala vida y un hogar donde no tenía intención alguna de volver, ese hogar que Careylla trató de darle, pero que rechazó por un propósito. Erin se había quedado con una versión antigua de Agatha, quizá porque le convenía.

Cuando el inglés ya no tenía mucho que decir, se acabó la conversación. John terminó saliendo de allí en busca de un fantasma, porque era en lo que Agatha se había convertido.

Un fantasma.

50

The Goblet, zona norte de Dublín. Irlanda.

De lo más irlandés que pudo encontrar, con un ambiente natural que Jeremiah bien conocía y andaba buscando desde que dejó un poco de lado la vida dentro de los Esvero. A decir verdad, como la familia no tenía más que uno de los cuatro pilares sobre los que sostenerse, él se hizo a un lado. Jeremiah solo era otro añadido al clan y ya no quedaba ni siquiera una pequeña parte de lo que en su día fue, entonces, ¿qué pintaba él ahí? Exactamente lo mismo que Agatha en caso de haber seguido con ellos hasta el final: nada. Aunque…, ¿final? ¿De verdad todo había terminado? Porque Gregory estaba muy dispuesto a engrasar los engranajes y retomar lo que, tras la muerte de su padre, se quedó en mitad del camino. Tan metido en los asuntos de Esvero estaba, que incluso no dejó escapar a Jeremiah, incluso después de conocer todos los detalles sobre lo que consideraba como su traición. Claro, el hecho de haber vendido al clan durante un tiempo a un tal Caruso…, no es que pudiera recibir otro nombre.

Cuando apareció por The Goblet, Gregory dio dos golpecitos en la barra con los nudillos. Jeremiah estaba de espaldas y poco se enteraba, salvo de pasar las comandas y de servir las bebidas. Dio media vuelta al escuchar el ruido tan peculiar que Gregory había tomado como suyo propio.

—¡Joder! —Se llevó la mano al pecho al verle. «Esto no es bueno», se dijo—. Perdón, me has asustado. ¿Qué haces aquí?

—¿De verdad creías que dejarías de formar parte de nuestra familia?

Jeremiah enserió la expresión. Dejó dos jarras de cerveza en la bandeja de un camarero y le dijo a Gregory:

—De la Familia…, queda poco, Greg.

—Muchos o pocos, nos tenemos que apoyar los unos a los otros. Aunque, ya veo que has tomado otro camino. —Miró a su alrededor, lo veía todo muy diferente a su local clandestino—. Y me alegro por ti, por qué iba a decir lo contrario. Mientras estés bien, eso es lo importante.

—Sí…, siento haberte dejado solo en Roma, pero aquello no era para mí. Necesitaba…

—Claro, entiendo.

—Greg, ¿te encuentras bien? —preguntó Jeremiah, preocu-pado y con el ceño fruncido—. Te veo algo…

—Te necesito, Jeremiah —le soltó, poco convincente por el poco sentimentalismo que mostró—. Te necesito como en su día necesité a Agatha, pero ella ha escogido qué camino tomar y es contra todo lo que mi padre construyó.

Jeremiah negaba con la cabeza, incrédulo.

—Agatha habrá hecho todo lo que tú quieras, pero sabes que si algo no te guarda es rencor.

—¿Y qué me dices de hace dos años? ¡¿Eh?! ¿Acaso no iba detrás de nosotros? ¿De mi padre? Una jodida pena que no me diera cuenta a tiempo, ni cuando se largó.

—Greg, ¿qué dices?

—Tú sabes bien de lo que hablo.

Jeremiah se rio, como mecanismo de defensa y para evadir la tensión del ambiente.

—No sé, haya hecho lo que haya hecho…, solo puedo decir que no es lo que piensas —le dijo, socarrón. Gregory no mostraba otra expresión que no fuera seriedad pura y dura—. Oh, vamos, ¿qué?

—Ojalá hubieras intentado defenderte con ese pésimo argumento antes, sinceramente.

—No sé qué te pasa, pero no me gusta. Escucha, siéntate en esa mesa, pido un descanso y…

—Sé que Agatha estuvo en contacto con ese tal Caruso, ¿sabes algo de eso? —espetó—. Ah, me lo presentó y todo, eso sí, para mí se hacía llamar Johnny. Supongo que el detective ese al final dejó buena huella en ella.

—Greg, no sé de qué me hablas y tampoco quiero meterme.

—Déjate de gilipolleces, soy yo —sonrió, pero Jeremiah ya no veía en él al mismo amigo que había sido—. Perdona, estoy estresado con todo y… Jeremiah, necesito tu ayuda, de verdad te lo pido.

—Madre mía, como estás… En fin, ¿no ves que estoy en una especie de… de retiro? No quiero saber nada de esa vida ya.

—Pues… tendrás que salir de él.

Tras pedir un descanso y sentarse con Gregory en una de las mesas, Jeremiah escuchó atentamente. El nuevo jefe del clan le habló sobre Marrés, alguien a quien Jeremiah conocía solo de oídas. Como socio de Esvero, todos eran desconocidos para la vista, pero viejos amigos para los oídos. Como Gregory esperaba, Jeremiah no abrió la boca en todo el rato y mantuvo la cabeza gacha. Parecía tarea imposible; convencerle para dar una vuelta por el nuevo Cheh’s y hablar allí, conocer a Marrés y ofrecerle ciertos tratos de su conveniencia. Y, por supuesto, Jeremiah rechazó la «oferta»:

—Ni loco volvería a esa vida. —Luego, trató de aminorar el golpe—: Es decir, no pretendo ser irrespetuoso o… lo que sea, es que esa vida ya no es para mí. Yo ya he cumplido.

Gregory se echó a reír, sin armar escándalo ante los clientes.

—Sí, por lo que a mí respecta, ya has cumplido.

—Me da que no lo dices muy contento.

—¿Sabes? Antes no estaba de broma, sé que conoces al tal Caruso. Con él también has cumplido, desde luego.

—¿Qué dices?

—Que vienes al Cheh’s conmigo y sin rechistar o mando a alguien para sacarte de aquí agarrándote esos rizos pelirrojos tan bonitos que tienes.

Jeremiah tamborileaba los dedos sobre la mesa. «Ahora sí estoy en un apuro, de los gordos. Qué digo, estoy jo-di-do». Se encogió de hombros y, sin pensar, le dijo:

—Gregory, yo ya no tengo nada que ver con la vida que he dejado atrás, te lo repito. Y no te tengo miedo. Maldito cabrón, te quiero, y eres mi amigo pase lo que pase… y me hagas lo que me hagas, pedazo de mierda —confesó, con todo el dolor de su corazón y lágrimas en los ojos. El labio le temblaba y se aplaudió por dentro, por haber sido capaz de hablarle de aquella manera.

Gregory se levantó y se marchó, dispuesto a hacer realidad su amenaza. Jeremiah pasó la mano por su cabello, imitando el gesto del inspector Wyatt. Hacía tiempo que sus rizos escarolados rubios con mechas cobrizas naturales habían oscurecido, dando paso a un color más anaranjado y coqueto. Sus ojos… sí se habían apagado con el tiempo. Ya no resplandecían con ese verde que tanto llamaba la atención.

Pasaron dos horas y The Goblet cerró. Jeremiah fue de los últimos en quedarse y ayudar a ordenarlo las sillas y las mesas, a limpiar y dejarlo todo preparado para el día siguiente.

Medio camino de vuelta a su piso de alquiler lo hizo junto con una compañera. Tras unos minutos, se despidieron y ella tomó una calle y se perdió entre las farolas hasta llegar al portal de su casa. Se había hecho de noche, pero a Jeremiah poco miedo le daba andar solo por la ciudad. Cogió el móvil y continuó caminando conforme buscaba en su agenda de contactos, la cual había sido reducida drásticamente. Sin embargo, uno que guardó fue el de Caruso, y bastantes veces se vio en la tentación de borrarlo. También tenía el número del inspector Wyatt, todavía guardado como «Detective» a secas. Una vocecilla pegada a su oreja le decía: «bórralos, ¿para qué los quieres ya?»

No lo hacía.

Jeremiah despegó los ojos del móvil cuando una ambulancia comenzó a oírse a lo lejos, venía a toda prisa. Cuando pasó de largo, a toda mecha, el viento se alzó, con una bella suavidad.

Fue la última vez que al joven se le vio paseando por las calles del norte de Dublín.

51

Despacho de Figone, Roma. Italia.

Figone se encontraba hablando con su hermana por cuarta vez aquella semana, cuando ni siquiera debía saber de ella. Andrea podía ser muy insistente y quiso convencer a Figone de, al menos, hacer todo lo posible para encerrar a sus persecutores. Alabó a su hermana, la puso en un pedestal, le recordó el reconocimiento que había podido llegar a tener; empezó como una simple ayudante y terminó en lo alto, tanto como en su día quiso. Figone se resistió, no pretendía meter en el tema a John, mucho menos a Marino.

—Escúchame, Andrea, no seas pesada. No te ayudaré y si te encuentro involucrada en estos asuntos…

—Entonces, ¿qué? ¿Qué harás? Échame una mano, cuéntales a Wyatt y a Marino lo que sabes, ayúdame a meter en la cárcel a esos asesinos ahora que podemos, haz…

—¿Qué crees que sé, Andrea? —saltó, en voz alta.

—Sabes que a ambas las mataron. La hermana de Toni no está desaparecida.

—No, no… No empieces. Mil veces te he dicho que, sin cuerpo, no hay delito alguno.

Su hermana gruñó como solo ella podía hacerlo.

—¡Por Dios, Francesca! Has formado parte de los Carabinieri y de la Guardia di Finanza, ¿te crees que te lo pido por otro motivo?

—¡Estoy tratando con una agente del FBI que no juega limpio y he hecho tratos extraoficiales que me llevarán por mal camino! ¡No haré más!

La agente Dia entró sin llamar, con las manos temblorosas.

—Tenemos a Careylla —espetó.

—¿Qué? ¿Cómo que tene…?

—Perdón, eh… —Dia sacudió la cabeza, saturada—. McBriant nos entrega a Careylla y sabe información sobre Peter DeiCaruso y los negocios de Gregory Esvero… padre —explicó.

Figone se quedó sin palabras y su hermana lo escuchó todo. Volvió a la llamada y le dijo a Andrea:

—Tengo algo, ya hablaremos.

—Estás en el camino correcto, Francesca, no te desvíes, por favor te lo pido.

—Tengo un interrogatorio. Hablamos otro día, aunque no deberíamos.

—Dale la foto a Wyatt.

Figone le colgó, se levantó y salió junto con Dia al pasillo, fueron en dirección a la sala donde se encontraba Frank—. ¿Qué te ha dicho? ¿Ha hablado sobre los Esvero, sobre DeiCaruso, sobre…?

—Todo.

Ambas se detuvieron.

—¿Cómo? —inquirió Figone, pasmada.

—Es decir, no se ha explayado, pero lo sabe todo y quiere hablar.

—¿Tanto como para meter a Careylla entre rejas defini-tivamente, sin trucos?

Dia asintió, para sorpresa de la Capitán, quien no dudó en entrar para hablar cara a cara con la persona que había delatado a los Esvero. Esa familia tenía ya un podio en el expositor de las mafias locales más peligrosas. Todavía quedaba por saber qué había sido de las cenizas, porque nadie sabía aún que Gregory había tomado las riendas de nuevo para hacerse cargo de todo lo que en su día hubo levantado su padre de la nada.

Figone entró, sin llamar a la puerta, sin pensarlo dos veces, sin esperar… Y Frank le tendió la mano, como si no fuera consciente de la situación. Pero él sabía perfectamente qué estaba haciendo.

—Buenas tardes, señor McBriant —le saludó, seria—. Antes de nada, presentarle mis condolencias por el fallecimiento de su hermana, Lulú. No nos hemos visto hasta ahora, pero sé de lo suced…

—Asesinato —corrigió él, con amabilidad. Figone asintió y, luego, trató de comenzar una conversación, pero él la interrumpió y le confesó—: Usted tal vez no entiende qué hago aquí, por qué me presento en Roma y ante ustedes para ayudarles a encerrar a quienes se supone… he de considerar mis amigos… o mi Familia.

—Empecemos por el principio, si no le importa.

—Escuche, seño…

—Figone, llámeme Figone.

—Figone, su agente bien sabe de qué quiero hablar. Antes, lo único que pido es que esa gente esté encerrada o… donde sea que deba estar.

Apretó la mandíbula. ¿Pero qué le pasaba? ¿Dónde estaba ese Frankie que Agatha conocía…? Ah, es que ese hombre era otra persona, el hombre que Agatha conoció no tenía nada que ver con el que Figone tenía delante. Y, por supuesto, la Capitán no se resistió a preguntárselo.

—Esvero tenía en sus planes deshacerse de mi hermana y de mí. Creo que no necesito mayor motivo que éste para decirle que no quiero volver a ver a ninguno de ellos nunca —confesó Frank, mientras jugaba con sus dedos sobre la mesa—. El hombre del acueducto era mi primo.

—¿Podría explicarse más, por favor?

Frank se restregó los ojos, nervioso.

—Figone, entiendo que quiera respuestas, pero no puedo darle más de las que ya tiene. Antes, necesito tener garantías de, no solo no pisar la cárcel, sino de desaparecer por completo del mapa.

—Tenemos agentes que pueden protegerle, pero está pidiendo demasiado, yo no…

—No, no me ha entendido; no quiero agentes, he dicho que quiero borrarme del mapa antes de que lo hagan ellos.

Dublín, Irlanda.

La Capitán llamó a John, quiso desahogarse, contarle sobre el trato propuesto por Frank, pero, además de que no era una persona de fiar, tampoco podía garantizarle algo así. ¡Era una locura! ¡Estaba pidiendo más de lo que incluso ella podía hacer! Él no cogió el teléfono, se preparaba para salir de Edimburgo. Aunque, ésa no era buena excusa… Y es que, en realidad, ¿qué le iba a decir? Agatha había aprovechado la estancia en casa de Erin para dejarle tirado, de nuevo. John había perdido a su sospechosa, —porque, a fin de cuentas, nunca dejó de serlo—, testigo si se pudiera dar el caso y protegida. También había perdido la mayor parte de los documentos sobre Christopher Byrne, quien ahora, más que un caso cerrado, formaba parte de la investigación contra los Esvero.

En menuda trama se había metido John.

Figone insistió, tal vez por el enfado de soportar las insis-tencias de su hermana, tal vez porque los casos y sus colabo-raciones empezaban a pesarle. A la tercera llamada, el inspector no tuvo más remedio que responder, con las orejas gachas y el rabo entre las patas cual perro atemorizado.

—Siento no haberte contes…

—Eso no importa. John, tenéis que volver ya —ordenó Figone, recta.

—¿Por qué?

—¿Cómo que por qué? Coged el primer vuelo de vuelta.

—Capitán, tengo un asunto entre manos ahora y…

—Puede esperar.

—Yo…, esto… —Suspiró—. Figone, se me…, ay, se ha ido.

—¿Cómo que se ha ido?

—Joder… ―Se restregó lo ojos y pensó en una buena forma de soltarlo―. Hemos tenido que pasar la noche en casa de un… conocido de Byrne. —«Sí, porque no sabes ya cómo llamar a Erin, ¿verdad?», se dijo para sus adentros—. No podíamos quedarnos en Dublín. Gregory Esvero está reabriendo los negocios de su padre, por si no lo sabes, y parece que quiere seguir con la tradición familiar. Agatha solo es algo que entorpece su camino, así que hemos salido de allí. Y a Roma no podemos volver hasta que detengamos a DeiCaruso.

―¿Tienes miedo, Wyatt? ―espetó, burlona.

―Una mafia se llama así por varias razones, y la intimidación es lo suyo. ¿Cómo no voy a estar con los ojos puestos por todo?

Figone cerró los ojos y activó el altavoz, dejó el móvil sobre el escritorio y respiró hondo.

—Entonces, ven tú. Ya veremos qué hacemos con Byrne.

—No —replicó él—. No pienso volver de Irlanda sin ella.

—John, no estamos para tonterías.

―¡No son tonterías!

―¿De verdad te crees que te voy a consentir esto? ¡Tú vienes con o sin ella! ¡Pero vuelves ya!

—¡He dicho que no, Figone! Sospechosa, testigo, yo ya no sé cómo clasificarla en el caso. Pero no volveré si no es con ella.

—John, ven de vuelta a Roma o…

—¿O qué?

Figone apretó la mandíbula, hasta el punto de sentir rechinar sus dientes.

—John, quedas suspendido durante unas semanas, tal vez un mes —le informó, con toda la frialdad que pudo.

«¿Suspendido? ¡¿Suspendido?!», pensó él, mejor dicho, el detective que todavía llevaba dentro. «¿Es que llevo correa?»

—¿Y qué crees que haces con eso? He sido alguien antes de ser tu mascota, me da igual que me obligues a tomarme unas semanas libres. —Erin escuchaba al otro lado de la puerta—. Aquí no la va a buscar ningún agente de la ley, más que yo. Volveré cuando la encuentre.

Figone colgó, de mala gana y con todo el mal genio del mundo, pero aceptó la rebeldía de John, tampoco tenía otro remedio. Ya descubrió cuál era ese punto débil de John y… no, no se reducía a la joven irlandesa. El inspector había demostrado tener un gran corazón y la Capitán no era la primera en notarlo, pero ahora su inspector acababa de enseñarle con creces su tozudez a la hora de demostrar su lealtad. Y, sí, John tenía un corazón que no le cabía en el pecho.

Ubicación desconocida, norte de Irlanda.

Con suerte, un ferry, un autobús y un coche de alquiler, llegó hasta su destino desde Edimburgo. Había dado de lado al inspector, otra vez. Se estaba convirtiendo en un hábito muy malo, pero aquella vez era necesario. Todas las veces lo fueron, en realidad.

«No me puedo creer que esté aquí», murmuró. Sonrió, debido a la nostalgia, quizás porque no podía sentir dolor en un lugar como aquel. Respiró profundamente y con calma, y se acercó a la parroquia.

La cara de su hermano no era real. Cuando vio a Agatha, sus ojos se cegaron, sus labios tiritaron y sus piernas no podían mantenerle en pie. Una sensación abrumadora.

Tras un fuerte y largo abrazo, un poco mal visto por los presentes porque interrumpieron su rutina diaria, salieron a tomar el aire y comenzaron a hablar como si no hubieran pasado separados ni un solo día.

—Así que, Careylla intentó…, eh… —Hizo el gesto de un disparo. Agatha asintió—. Qué suerte tuve de Careylla nunca me quisiera. —Sonrió y ella arqueó las cejas—. No es mentira. Ella nunca me quiso. A decir verdad, se lo agradezco, prefiero volver al colegio de monjas a aguantarla. Y más después de esto. No me lo esperaba de Careylla. Siento mucho todo lo que has tenido que vivir, Ans.

—No me llames Ans.

—¿Por qué? Siempre te he llamado Ans, Angelique.

—Que lo hayas hecho siempre, no quiere decir que esté bien. No me gusta y lo sabes.

Él suspiró.

—¿Quieres comer?

—Sí, y así te cuento unas cuantas cosas más.

—Pediré que nos bajen hasta el pueblo más cercano y…

—Tengo coche, yo te bajo.

—No me fío de tus dotes de conducción, eres de acelerar si cree que un coche te persigue cuando realmente es un Fiat de los viejos conducido por una anciana a veinte por hora.

Agatha puso los ojos en blanco.

Tras convencerle de ir en el coche alquilado, aparcaron en una callejuela del pueblo más cercano, como él quiso, y entraron en un restaurante algo vacío. Cuando tuvieron los platos sobre la mesa, continuaron la conversación:

—Oye, ¿recuerdas las grabaciones de…?

Su hermano carraspeó a propósito, para interrumpirle.

—Sí.

—Vale. Solo para asegurarme.

—¿No tienes nada más que contarme?

Ella masticó con más lentitud, con tal de no responder. Entonces, vio a dos conocidos entrar al restaurante y, tras identificarles, retiró la mirada.

—Será mejor que nos vayamos.

—¿Por?

—No sé si me han seguido, ha sido casualidad o si has hablado con quienes no debías.

—¿Qué ocurre, Ans? —preguntó, muy serio.

—El hijo mayor de Esvero ha vuelto a la carga con los asuntos de su padre. Ojalá pudiera decir lo contrario.

Él retiró el plato, se levantó y se marchó. Sin decir ni una sola palabra más. Agatha pagó a toda prisa y le siguió; insistió en llevarle de vuelta, pero se negó. Enfadado, sin darle explicaciones, ni levantar la cabeza o la mirada del suelo, fue a la parada de autobuses más cercana.

—¿Pero qué te pasa?

—Eso debería preguntarte yo a ti. ¿De verdad merece la pena una vida en la que estás siempre al acecho?

—No nos han visto, ¿vale? Habrá sido una casualidad.

—No, Ans, vete y no vuelvas. Llévate las grabaciones de papá y no me envíes más dinero. Hay otras obras benéficas a las que puedes ayudar, como a la de construirte una vida normal.

Aquel día se despidió, sin abrazos, sin besos, sin más palabras. No hubo sentimientos de por medio que no fueran negativos. Agatha no volvió por allí. El susto en el restaurante quedó en eso, un susto. Pero la relación se quebró. La irlandesa conocía los puntos y finales, pero no sabía distinguir si aquel lo era. Su hermano había vivido en la sombra durante décadas. La vida debía retomar su curso.

Agatha no se llevó las grabaciones. Lo pensó, sí, pero no lo hizo.

52

Hospital Sant’Eugenio, sur de Roma. Italia.

Ya había salido del país. En los casi dos días que John llevaba buscándola, Agatha ya había llegado a Roma. Pensó en dar una vuelta por San Marino, —no sabía de la visita de Frank a la comisaría de Roma—, pero no le quedaba nada allí. Nada.

En cuanto aterrizó en Fiumicino, cogió un taxi. Algo de pavor le inundó al pensar que, si había salido por patas de Roma era por algo, y ahora había vuelto para una breve visita. Caruso podía ser de todo: embustero, manipulador si se lo proponía, controlador… Pero, ¿quién iba a decir que también asesino? A pesar de haber transcurrido poco más de un año…, Agatha no asimiló esa nueva «característica» suya. Y las pesadillas eran constantes. No solo padecía el sufrimiento mental causado por la convivencia de los Esvero, sino que ya había más detrás. Caruso trató de matarla una vez, por el mero motivo de quitársela de encima; ahora, iba a por ella de nuevo con la misma motivación.

«¿Pero qué estoy haciendo yo aquí?», se preguntaba, y así empezó una discusión consigo misma. «Te lo dije, esto ya no te incumbe, todavía puedes dar marcha atrás y… ¿Todavía puedes? Hasta tu hermano te repudia. Déjalo, él no existe para ojos ajenos».

Llegó al hospital, donde Marino pasaba la mañana en soledad y con una revista de National Geographic a un lado de la cama. Parecía tener mejor aspecto, ya se encontraba estable; días antes…, no se hubiera podido decir lo mismo.

Llamó a la puerta y entró. Marino no estaba dormido, sino con los ojos entrecerrados y pegados a la ventana.

—Buenos días —dijo ella. Marino enseguida respondió con una débil sonrisa.

—No deberías estar aquí, Byrne.

—Ni tú tampoco, pero así son las cosas, yo en el centro del huracán arrastrando a todo el mundo hacia éste.

—Sea cierto o no, yo solo puedo decir que hacía mi trabajo —argumentó él, quitándole parte de la culpa, o intentándolo—. Si fui allí, fue porque quería hacer todo lo posible para arrestar a un asesino. Nadie, salvo él, tiene la culpa de que esté donde estoy.

—No intentes hacer que me sienta mejor. Uhm…, Marino, había ciertos asuntos…

—Ya… —asintió y apretó los labios—. Sabía que tarde o temprano ibas a volver, porque tengo información que darte, pero no puedes contárselo a nadie. Ni siquiera a John.

»—¿Dónde… dónde está? Figone dijo…

—Está bien. Eso es lo único que importa.

—Vale —comentó, poco convencido—. Antes, ¿puedo pre-guntar algo? Solo por pura curiosidad —le dijo Marino. Ella asintió—. Sé porqué te metiste en el clan, pero me preguntó cómo pudiste acabar allí.

—Ambas son la misma pregunta.

—No, no lo son. Tenías tus motivos, pero ¿qué… cómo una niña se vuelve un parásito de la noche a la mañana? Mira, Agatha, no te mentiré; me costó creer tu historia incluso después de saber la verdad, en parte, porque siempre te veía demasiado tranquila como para ser el objetivo de una organización criminal.

—Bueno, es que no soy el objetivo del clan.

Marino tenía el ceño fruncido, miraba a la joven como si quisiera creer en sus palabras a la fuerza.

—No lo entiendo.

—Ni tú, ni nadie.

—Si una mafia es traicionada, el traidor paga. Es sabiduría popular —afirmó él.

—El traidor…

—Byrne, quienes te conocen, hasta quienes te conocen de verdad, siempre lo harán como «la que trabajó para la mafia». Tú no finges ser alguien que no eres, tú intentas ser quien realmente eres, pero el resto te vamos a ver como quien te han hecho ser.

—Vaya, Marino, estos días en el hospital te han sentado…

—¿Dónde está John? —preguntó, de nuevo, desconfiado.

—Yo…, he venido sola —respondió, con la mirada gacha. Marino hizo una mueca y pensó: «ya…, le has dejado tirado, otra vez»—. ¿Qué tenías que decirme la otra vez? No tengo tiempo y tu… amiga va a venir en pocos minutos.

—Creo que sabes perfectamente que Marinetta es más que mi amiga —soltó, con pocas ganas ya de hablar, tenía la voz cada vez más ronca y comenzaba a carraspear—. Te dije que Christopher Byrne mantuvo cierto trato con…

—Sí.

—Siento decirte esto… —Soltó una bocanada de aire y tosió. Agatha se mordió la esquina de los labios—. Byrne, tu padre no solo tenía trato con las mafias locales… El hombre que me ha traído a esta maldita cama de hospital le estuvo pagando un sueldo durante un par de años. Sueldo, Agatha. —Ella negó con la cabeza y dijo «no», justo antes de que él la interrumpiera—. John no pudo llegar hasta el fondo de todo esto porque tenía sus limitaciones, yo no tengo ninguna.

—¿Qué quieres decir?

—Mira, supongo que a estas alturas sabrás lo de Leti, la hermana de John.

—Él me ha contado, sí.

—Bien. Pero, no te habrá mencionado que Leti es una de las víctimas del caso May Terrace. —Agatha tragó saliva. «Para nada», pensó—. Mi hermana y ella se hicieron muy amigas, luego pareja y se fueron a vivir juntas en cuestión de dos meses, fue muy rápido. Fueron borradas del mapa, lo sé. —Trató de no derramar ni una lágrima, pero el dolor podía con él—. Byrne, me he mezclado con gente que ni te imaginas con tal de llegar a alguna parte. He hecho muchos favores que ni Figone conoce. Así que todo esto tiene que quedar entre tú y yo, porque si no, lo perderé todo de verdad. Y necesito ese rayito de esperanza, todavía lo necesito.

Agatha no preguntó, no quiso. Fue un episodio doloroso para él, pero lo recordaba bien, incandescente como el primer día. Y, no era la primera vez en preguntarse por qué, si los Esvero estaban detrás, ella ni conocía sus nombres. Frank no se equivocó cuando le advirtió sobre John, pero se olvidó de mencionar a Marino. Sí, olvidó, pues si Frank ya había rebuscado los trapos sucios de uno, seguro que también lo había hecho de toda la comisaría y de media Roma. Se lo calló porque el dueño del Lucky Pig era así, siempre debía esconderse una buena carta bajo la manga, aunque, el motivo todavía estaba por saber… Igual, ni siquiera iba a utilizar esa carta y solo la reservaba «en caso de».

—¿Qué sabes de tu madre, Leila? —preguntó Marino, de sopetón.

—¿Mi madre? —saltó, confusa. Se encogió de hombros y le contestó—: Ella… falleció años antes que él, en un accidente de coche. Supuse que al investigar esto lo sabrías.

—Y lo sé. Pero, ¿no pensarás que me lo voy a tragar?

—¿Tragarte qué?

—Sabes tan bien como yo que tu madre estaba metida en algo de esto —espetó y, al ver la cara de sorpresa de Agatha, quiso retractarse—: Perdona, yo…, yo creía que… Pensaba que igual…

—No sabía nada de todo esto.

—Y yo sigo sin saber de tus intenciones —se atrevió a replicar Marino, en cuanto pilló la ocasión.

Fuera de la habitación, dejó caer su espalda en la pared y se restregó la cara con ambas manos, a la vez que intentaba asimilar tanta información que para ella no tenía sentido. Toni aguantó ahí dentro, porque no tenía otra opción. A pesar de estar mucho mejor que los días anteriores, ahora mismo era un inspector impotente atado a una cama.

53

Brest, Francia.

Caruso había vuelto ahí, el mismo sitio desde donde Agatha le había llamado hacía dos años y pico, con la vida de una joven en sus manos, suplicando por la ayuda que él rechazó. Nunca había estado en Brest, ni siquiera le atraía, porque de Francia poco era lo que había pisado en su vida. Pero, ahí estaba.

Gria no tardó en llegar, con ese mal carácter y la arrogancia a cuestas que, al fin y al cabo, ambos compartían. Las manos metidas en los bolsillos de la cazadora y una postura demasiado recta, así le echó un vistazo a Caruso y arqueó las cejas.

—¿Ahora qué? —le saltó, brusca. Caruso miraba la habitación con algo de serenidad mientras un joven del servicio de limpieza colocaba las sábanas—. ¿Me estás oyendo? ¡Joder, si es que no sabes ni qué quieres! —Dio media vuelta, dispuesta a volver por donde había venido.

—Sí sé lo que quiero, ¿y tú? —preguntó y ella se detuvo—. Porque a mi parecer te sobra ira y te falta paciencia.

Gria no tardó en volver hacia él, con ganas de darle una patada, de abofetearle, de… de hacerle cualquier cosa que al final solo serviría para darle la razón. Le sobraba ira, de eso él estaba seguro.

—Caruso, no me jodas que…

—¿Qué? —espetó, desafiante.

—Tu amiguita casi me mata.

—¿Y no pagó por ello ya?

—¡¿Que pagó por ello?! ¡¿Tú te oyes?! Sigue vivita y coleando ¡y todo porque tú eres incapaz de hacer algo!

—Gria, cálmate. Mi trabajo no es deshacerme de incordios, ése es el trabajo de los Esvero. Yo no soy un capo.

—No será tu trabajo, pero bien que lo has hecho algunas veces. ¡Estoy harta de tanto «cálmate», cuando lo que deberías es decidir qué vas a hacer! —Alzó las manos al aire—. ¡¿No dices nada?! ¡¿No te aclaras?! —Él no respondió. Gria bajó las manos y abrió los ojos de par en par—. Me uní a ti porque eras el único que entendía cómo se siente cuando te expulsan del cuerpo, con la de sacrificios que uno ha hecho.

—Gria, a ti te obligaron a dejarlo por motivos diferentes a los míos. Tal vez, si hubieras sido menos sádica y si te hubieras creído menos Rambos, habrías mantenido tu puesto.

«Te voy a partir la cara», pensó ella. Aunque, una parte de sí misma apoyaba el argumento de Caruso.

—Si te soy sincera, ahora sé por qué esa Doña Esvero te dejó plantado, igual por tu maldita indecisión, por tu posturita de gallo o porque no tienes huevos de hacer ni una cosa ni otra.

—Gria… —respiró hondo, agobiado—; no sé qué hacer, ¿de acuerdo? ¿Era eso lo que querías oír?

Ella cruzó los brazos.

—Dime una cosa, ¿qué vas a hacer con la chica?

—Es de las pocas veces que no la llamas «zorrita».

—Caruso, ¿qué vas a hacer con ella? Tienes dos opciones y parece que ya las has probado ambas, ¿cuál ha dado más resultado: intentar matarla y que saliera mal o dejarla viva por ahí mientras hurga en lo que no debería?

Terracina, Italia.

Ya había dejado a Marino descansar, lo necesitaba. Mientras, como no podía regresar al Liar ni a lugares conocidos o frecuentados cuando residía allí, decidió salir de Roma por la SS7 en dirección a Terracina, donde paró a comer en Ponte Rosso. No se sentía cómoda en Roma. Uhm, no…, no se sentía segura. Le faltaba la seguridad del principio, de cuando empezó a vivir allí. ¡Incluso siendo buscada por el clan! Y no era moco de pavo, estaban en su gran esplendor, por así decirlo. Claro, ahora le perseguían de diferentes partes de la historia: por un lado, Caruso, quien creyéndola muerta había dejado estar el asunto hasta su reencuentro; por otro lado, Gregory, quien ya podía ser llamado Esvero, pero de verdad, porque cada día su sociable y abierto carácter se teñía un poco más con la tinta negra de la esencia austera, desconfiada y desavenida propia de la familia a la que pertenecía; para terminar, Marrés, aunque de él… poco sabía salvo sus muchas ganas de dar información con tal de salvar el trasero, pero desconocía ese lado suyo tan manipulador. Su error era subestimarle.

«Pero es que no entiendo del todo a Caruso», se dijo varias veces. «Él no tiene motivos como tal para verme muerta, ¿no? Bueno, además de haberlo intentado y que podría llevarle a la cárcel por ello… No, hay más. ¿Por qué intentó deshacerse de mí la primera vez?»

Sonó el móvil y devolvió a la irlandesa a la realidad.

—¿Diga? —contestó.

—Hola, Agatha —respondió Jeremiah—. ¿Qué tal estás?

—¿Qué tal estoy? —saltó ella, sorprendida—. Estoy agotada, aunque podría decir más. ¿Qué quieres?

—Estoy… en Dublín.

—Bien.

—No, Agatha. Aquí…, tienes que venir.

Ella frunció el ceño. Qué directo y qué tono de voz tan débil.

—Jeremiah, ¿qué pasa?

—Agatha, no…, yo no he podido.

—No has podido ¿qué?

Jeremiah respiró hondo y soltó una bocanada de aire. Sentado en el actual despacho de Gregory, quien lo iba remodelando poco a poco a su gusto. Éste había apoyado el trasero en la mesa y estaba encorvado hacia el joven, escuchando la conversación y, a la vez, le creaba un ambiente intimidante. Marrés, por su parte, estaba sentado enfrente, con uno de los puros que Gregory había encargado en una caja exclusiva para él. «Todo por la amistad entre socios», le había dicho Gregory al regalársela, con aires de superioridad impropios de él.

—Las cartas, Agatha. ¿Recuerdas? No…, no me puedo creer que… ¡¿Pero cómo coño se te ocurrió?!

—¿Cómo se me ocurrió? ¡¿CÓMO SE ME OCURRIÓ?! —le gritó—. ¡Erin fue el único que alguna vez me ayudó! ¡Vosotros, todos vosotros, me dejasteis sola!

Marrés se reía, así que se apartó para no interrumpir. Jeremiah y Gregory le dirigieron la vista mientras salía al pasillo.

—No hay nada que no sepa a estas alturas, Agatha —confesó Gregory y se puso medio malo, la rabia comenzó a consumirle.

—¡Tendrías que haber quemado las cartas, joder! —chilló Jeremiah.

—¿Jeremiah? ¿Qué vas a hacer con él? ¡¡GREGORY!!

Un silencio sepulcral se abrió paso cuando el nuevo capo abofeteó a Jeremiah, con una fuerza como para hacerle girarse y dejarle una buena marca roja. No sabía qué decir, Gregory se había vuelto algo imprevisible.

—Ahora, le vas a decir que estás con Caruso —le ordenó el nuevo patriarca al joven y le pasó el teléfono. Jeremiah no tuvo el valor de oponerse.

—Agatha… —dijo, en un hilo de voz.

—¿Jeremiah? ¿Estás bien? ¿Dónde te tienen? Voy a buscarte.

Gregory le clavó los ojos.

—Tranquila, estoy aquí. Yo…, estamos con Caruso, Agatha. —Gregory arqueó las cejas y le susurró: «como lo ensayamos, díselo»—. Caruso está obligándonos a atraerte. Tiene a Gregory contra la espada y la pared, nos va a hacer daño.

La llamada terminó.

Jeremiah le dio el móvil a Gregory, con la mirada triste.

—¿Cómo te has vuelto así, amigo? —le soltó, con los mofletes sonrosados y lágrimas en los ojos.

—La vida acaba contaminándote. Si no lo hace ella, lo hará el resto del mundo.

Agatha, por su parte, se sintió atrapada por unos momentos en una especie de limbo. No tardó en volver a la realidad cuando salió de Terracina.

54

Edimburgo, Escocia.

Erin volvía con Camille a casa. Apretaba la mandíbula y la joven se dio cuenta. Erin también andaba con la expresión más seria de lo normal, —y diferenciarlo era ya un logro. No le gustaba John, había quedado claro, solo se trataba de otro poli detrás de unas huellas que desaparecían a cada segundo. Si Agatha se empeñaba en algo fue en dejar pistas si quería, pero si no, jamás darían con ella.

Se detuvo en un semáforo en rojo y miró de reojo las dos rosas azules que tenía sobre el hueco del salpicadero. Durante años, las tuvo colgadas para secarlas mejor, fueron las últimas rosas que quiso regalarle a Agatha, antes de aquel desastre de desenlace. No pudo hacerlo y ahora las conservaba como lo que eran, un mero recuerdo de algo que nunca pudo ser y tampoco fue. Erin no podía admitir el dolor al pensar en el pasado, tampoco afirmar que con su presente estuviera satisfecho, porque siempre fue ambicioso y poco conformista. Y, era imposible negar el pavor que le provocaba el futuro, no demasiado, pero sí lo suficiente como para tener a Camille al tanto de todo lo relacionado con su verdadera familia, los Esvero. Porque ahora su prioridad era ella y, esconderle la verdad o sobreprotegerla, solo la haría más débil y vulnerable ante el peligro. Erin estaba tan preparado para cualquier suceso, que todos los meses reemplazaba la ropa de la maleta escondida bajo la cama, así se aseguraba de llevar lo necesario y limpio, ya de paso.

Con Camille acababa de tener una charla algo dura; seguía enfadado por su escapada a San Marino para ver a un desconocido, alguien que no debería estar en su vida. Todo con tal de encontrar a Agatha, por meras especulaciones suyas. Cuántas veces Camille había atacado a Erin con la frase: «tú no eres mi padre». Y, claro está, la de arrepentimientos que le sucedieron.

—Cuándo pasará la maldita edad del pavo… —murmuraba Erin, cansado.

—¿Por qué siempre tenemos que estar escondiéndonos? —saltó Camille.

—Estás muy rebelde, ¿lo sabes?

—Quiero tener una vida normal y…

—Y largarte. A Italia. Otra vez.

—¿Y qué más te da?

—Camille, ya sabes lo que hay —advirtió, con dolor de cabeza—. Y no nos escondemos, solo tomamos precauciones.

—Mi primo no nos haría daño. Exageras siempre —le reprochó ella, en una pequeña rabieta.

—Tu madre te dejó con el aprovechado cabrón que por genética llamas padre porque no quería ninguna responsabilidad, ¿qué coño esperas de ellos? —le soltó, sin pensar. Camille se calló en el acto. No hubo más recriminaciones, ni más palabras por su parte, y entonces Erin se sintió peor—. Lo siento, me he pasado.

Le sonó el móvil y descolgó la llamada, ansioso de olvidar cómo de profunda había metido la pata. Se paró en doble fila.

—Hola, Erin —dijo Agatha, en casi un hilo de voz, derrotada.

—Hola, desaparecida.

—Siento lo de…

—Tranquila, no tienes de qué disculparte. Bueno…, al menos, no conmigo.

Agatha respiró hondo.

—Erin, si me ocurre algo…

—¿Qué estás diciendo? No te va a pasar nada, ¿vale?

Agatha tragó saliva. «¿Cómo puede estar él tan seguro cuando yo no puedo ni pensar en qué será de mí mañana?», se preguntó. Se pasó la mano por la frente, angustiada. Miró a su alrededor y solo podía ver gente que mañana no iba a estar, porque ni les conocía, ni pretendía hacerlo. Y así era su vida, era una persona de paso.

—Agatha, pase lo que pase, ya sabes dónde estoy. Todo va a salir bien.

Agatha le dejó con las palabras en la boca. Le colgó y se puso a llorar como una magdalena, antes incluso de dejar el móvil sobre la mesa, y hundió la cabeza en las manos. Se quedó con ganas de continuar esa frase: «si me ocurre algo…» ¿Qué? Si ocurre algo, ¿qué? Nada. Todo lo que podría haberle dicho a Erin, era todo lo que ansiaba poder haberle dicho a John cuando tuvo la opor-tunidad.

Tras aquel mal rato, Agatha le envió un mensaje pidiéndole que se despidiera de Camille por ella.

Y Erin llamó a Gregory.

55

Con todas las probabilidades de un buen resultado en su contra, Agatha persistió como testaruda que era y quedó con Jeremiah. Éste acudiría solo, aunque ella todavía creía que Caruso estaba detrás de todo, incluso forzando a Gregory. Andaba muy equivocada. Marrés había convencido a Gregory, «es ideal, ella estará allí y nos quitaremos dos pájaros de un tiro, literalmente», le había asegurado. Quitarse dos pájaros de un tiro y hablando de manera literal… Así era imposible no tener la piel de gallina, sentir escalofríos y sentir su estómago retorcerse. El nuevo patriarca le dijo a Jeremiah cómo y qué debía decir y hacer. Un error y conocía las consecuencias. Gregory no era su padre, Gregory era más imprudente, pero también se había vuelto en un monstruo impredecible capaz de todo. Pero, Marrés siempre estaba detrás.

Los tres iban a encontrarse con la joven en una pequeña zona apartada cerca del puente O’Donovan Rossa. Allí debía acabar la pesadilla, tal y como Esvero lo hubiera hecho en el pasado; todo negocio empezaba y «terminaba» en ese mismo lugar. ¿Por qué no un enfrentamiento con los jóvenes adoptados del patriarca?

En una semana, ella debía estar allí. Y todo terminaría.

Fue entonces cuando Gregory recibió una llamada inesperada.

—Agatha no se va a marchar de Irlanda. Y, aunque se fuera, ella siempre volverá —espetó, muy seguro. Aunque, él no sabía de su vuelo de regreso a Italia…, pero habría mantenido lo dicho. «Ella siempre volverá».

—¿Erin?

—Gregory, ya sabes lo poco que me gustas. El sentimiento creo que es recíproco. Pero tienes que escucharme.

El patriarca se apartó de Marrés y éste se percató. Creía haber domado al joven, pero el gesto le sentó muy mal. Apretó los labios y Alice, quien se encontraba a su lado, trató de distraerle.

—¿Por qué tendría yo que escucharte? Antes no me gustabas, ahora menos. Sé lo que nos ibais a…

—¿Hacer? —interrumpió Erin—. Ya, bueno, igual quise llevar a Agatha por otro camino, ¿no crees? Igual fue todo mentira y tu padre me dio algunas directrices a seguir.

—¿Como cuáles?

—¿Nunca te has preguntado si tu padre descubrió a los dos adoptados? —Sonrió, con picardía—. Tu padre era un hombre listo, dejaré que saques tus propias conclusiones.

«Joder… ¿Qué? ¡¿Qué?!»

—¿Y te hizo deshacerte de ella porque sabía que confiaba en ti? No creo… —«Pero sí le crees, ¿verdad?», se dijo a sí mismo. Frunció el ceño mientras la semilla de la duda se abría en su interior. «Es que cuadra, es decir, tiene todo el sentido del mundo»—. Erin, ya hablaremos. Cuida bien de mi prima.

—Aprovecha, ahora que la tienes en tu territorio.

Después de colgar, tomó asiento en el despacho, con lentitud. Las piernas, los brazos y hasta la cabeza, todo le temblaba. Su fuerza se había desvanecido hasta para apoyarse en los brazos y dejarse caer en la silla.

«¿Y ahora qué? ¿Le voy a creer, así, sin más?»

Sur de Dublín, Irlanda.

John seguía las borrosas huellas de Agatha con mucho retraso. Y es que ella sabía cómo cubrirlas bien. Pensaba en ella, en Erin y en los Esvero. Ella era la fuente de todo pensamiento y, también fue quien redescubrió su tierna sonrisa tras años cubierta bajo la tristeza. Y fue ella quien se la robó. Algo a cambio de otra cosa, y de forma temporal; igual que hacer un trato con el Diablo, ¿no?

Llamar a la irlandesa no servía de nada, aun así, lo hizo más de tres veces. Se le agotaba el tiempo; para él, ella era testigo de un asesinato —de momento—, y más. Y había huido. La última vez que le hizo aquello, aun se preocupó, pero ahora…, conocer la verdad le hizo llegar al nivel de neurótico y obseso perdido.

Durante uno de los viajes en coche de acá para allá, terminó frente a la puerta del local clandestino de los Esvero. Parecía que estaba más vivo. Fuera, el mismo contenedor donde encontró la fotografía de Esvero, su hijo y Agatha.

Y, de repente, suena su teléfono. Marinetta y él comenzaron a hablar, como cada día desde que Toni había ingresado en el hospital.

—John, Toni está bien, se recuperará. Lo peor ya ha pasado —le dijo ella.

—No creas…

—Oh, John, deja de comerte el coco.

—Es… —Desvió la atención al callejón y solo pensaba en la fotografía—. Es esa foto, Nelly. ¿Qué esconden?

—Marinetta —le corrigió—, lo prefiero ahora. Te lo he repetido hasta la saciedad.

John respiró hondo y se restregó los ojos, cansado.

—Marinetta, en serio, dime tu opinión, ¿qué crees que pasó en esa familia?

—Así, de primeras, dinero —aseguró—. Familia y dinero, incompatibles.

—No…, no creo… —murmuró él, convencido—. Los Esvero eran una piña y con sus socios igual. El dinero creo que les importaba menos que… —se detuvo cuando se le encendió la bombilla sobre su cabeza.

—Menos que… ¿qué?

—El silencio. —Tras una pausa, volvió en sí y empezó a buscar la tarjeta de Teresa Mann—. Joder, Marinetta, luego te llamo —espetó, a toda prisa. Le colgó y continuó hablando para sí—: Dije que no lo iba a necesitar, ¡joder! —Cuando dio con ella, se dijo—: No quiero recurrir a esta opción. Pero…, yo no puedo investigar algo que no está en mi mano…, ¿o sí? No, John, ¡céntrate!

Suplicaba por resolver el caso de los Esvero, el de May Terrace, el de Christopher Byrne y el del hombre del acueducto, aunque solo uno de éstos estaba en su mano. John no podía ni con su alma, su llama se apagaba, el brillo de sus ojos se atenuaba, ya no podía cargar con tanto.

Volvió a llamar a Marinetta, le pidió algo rápido: la situación en la que se encontraban los cuatro casos. LOS CUATRO. Ella le diría la verdad, no como Mann o Figone, una porque mentía y la otra porque desconocía algunos detalles. En cuestión de dos minutos, ella le contestó:

—May Terrace cerrado por falta de testigos y de pruebas, Byrne cerrado, el caso Esvero va por el mismo camino y el del acueducto, el tuyo, sigue abierto. Peeero, los dos primeros casos están unidos, vosotros estáis metiendo mucha caña con el asunto, así que… podrían reabrirse como una única investigación. Al menos, hay documentos firmados y algunos escritos.

—¿Segura?

—¿Segura de que tu caso sigue abierto? John, cada día estás peor. Tómate unas vacaciones.

Y él volvió a colgar para llamar a Teresa Mann, después de ponerle los ojos en blanco.

—Buenos días, ¿con quién hablo? —respondió ésta, con mucha amabilidad.

—Buenos días, Teresa.

—Oh…, John Wyatt. —Sonrió, con picardía—. Veo que al final sí ha dado uso a la tarjeta que le di. ¿Qué puedo hacer por usted?

—Sé que… la investigación contra los Esvero continúa abierta, ¿quién la lleva?

—¿Perdone? —se mofó.

—He preguntado quién la lleva, nada más. Deje de mentir y de marear a Figone.

—Insector Wyatt, usted y la Capitán, déjenme tranquila mientras no sea para colaborar. Entienda que es un asunto privado y…

—¿Quiere detener a Gregory Esvero y los pocos que quedan? —espetó él. Un buen anzuelo que Teresa no tardó en picar—. Porque tengo una testigo e información incriminatoria, eso sí, necesito que el caso pase a manos de mi capitán, Francesca Leviche.

—John, no puedo hacer lo que me pide —se rio.

—Caso Esvero: casi cerrado. Caso May Terrace y Byrne: relacionados, pero cerrados. ¿Quién o quiénes no quieren dejar que estas investigaciones sigan su curso?

—Inspector… —Respiró hondo, pensativa—. Su Capitán lo sabe, así que no tengo nada que perder. Estuvieron a punto de retirarme de las investigaciones y me uní a quien conocen como Caruso por desesperación, ¿de verdad cree que me arriesgaré de nuevo a perder mi trabajo?

«Figone no me dijo nada», masculló él.

—Pásenos los casos y lograremos lo que muy pocos han podido hasta ahora: una investigación sólida contra los Esvero. ¿Qué me dice?

Teresa sonrió con el carácter del inspector.

—¿Está dispuesto a correr ese riesgo?

—¿Qué riesgo?

—A perderlo todo.

Local de Agatha, Liar, Roma. Italia.

Con Caruso demasiado tranquilo y sin dar señales de vida, volvió a su local. Lo había mantenido abierto, con Dávide al frente y una nueva camarera. Eli ya había comenzado una nueva vida y Agatha necesitaba alguien en quien confiar su negocio. Gregory lo hizo bien el año que estuvo ausente, pero ya no podía pensar en él.

Subió, apenas tres segundos de haber entrado y saludado con prisa a sus empleados. Abrió lo que fue su cuarto oscuro y arrastró fuera la bolsa-maleta que le quitó a John. La abrió solo para comprobar que todo seguía en orden. Tenía su peluca favorita dentro y documentación para poder volver a huir en caso de necesitarlo. Eso lo había guardado tras recuperarla; suerte que lo último lo guardó cuando ya la tuvo en su poder.

Luego, rebuscó en la esquina del profundo armario la bolsa de armas que le compró a Frank. Ahí aguardaban, creando polvo. Tras la breve revisión, lo guardó todo de nuevo, salvo un pasaporte con el nombre de María Domenico.

Despacho de Figone, comisaría de Roma. Italia.

Frank había vuelto realidad su deseo: paz, por fin. Después de tantos años trabajando para los Esvero, aunque no tenía una estrecha relación tanto como Agatha o Marrés, al fin había encontrado una manera de desatarse del clan. Pero, todavía quedaban asuntos pendientes y Figone no lo iba a dejar estar. Entró una y otra vez a hablar con Frank McBriant, incluso le comentó sobre su hermana, Lulú. Poco fue lo que él había dicho de ella hasta ese momento.

—Sinceramente, no sé qué le pasó, ni porqué. Lulú no sabía nada de esto.

—Tengo entendido que tenía cierta relación con Abigail, la hermana del señor Esvero —insistió Figone.

—¿Lulú? Sí, fueron buenas amigas…, pero ella estaba fuera de esto.

—Esto.

—Sí, esto. Usted bien sabe lo que son los Esvero.

—Ilumíneme —replicó ella, ansiosa por saber más.

Frank respiró hondo e hizo un gesto muy suyo: sacudió la cabeza con suavidad, sin levantar la mirada y alzó las cejas durante un instante insignificante.

—No soy la primera persona que abre la boca acerca de los negocios de la familia Esvero.

—¿No? ¿Y cómo lo sabe?

—Porque cuando mandaba cortarles la garganta, entre otras barbaridades, sabíamos que habían dicho algo que no debían.

—Y usted, ¿no les tiene miedo?

Frank cruzó los brazos y no respondió, en su lugar, comenzó a contarle la historia detrás del clan mafioso.

—Hace cuarenta años, Gregory Esvero llegó a Dublín. Su mujer estaba ya algo enferma por aquel entonces y no tenían nada. Absolutamente nada. ¿Por qué iba a tener miedo de una persona que, en el fondo, era igual que yo, igual que el resto? No era ningún Dios.

—¿De dónde llegaron?

—No lo sé. Ya sabe, los documentos que ahora existen no son más que papeles rellenados y firmados gracias a dinero para construir una nueva vida.

—Me está diciendo… —Figone abrió su dosier y le pasó el certificado de nacimiento de Gregory Esvero, donde indicaba el lugar de nacimiento en Clogherhead, una población al noreste del país—; que estos documentos son falsos.

—Escuche, ustedes son policías, son desconfiados o deberían serlo, al menos. No me diga que no esperaba algo así.

—Somos desconfiados, ¿y ustedes?

—¡Oh! Nosotros lo somos, pero por naturaleza —se rio. Figone asintió y le respondió con un «por supuesto» muy sarcástico—. Todos los documentos legales de los Esvero, todo eso es mentira. Ya no importa quiénes eran.

—Sí importa, más de lo que cree —argumentó ella, conven-cida.

—Niña —Cerró los ojos muy fuerte y cuando los abrió, se corrigió—. Perdón. Capitán, yo solo he venido aquí para tener una vida nueva sin preocuparme por aparecer al día siguiente muerto. Soy el dueño de un pub que quiere seguir con su negocio y con la tranquilidad que anhela.

—Señor McBriant, le repito que los Esvero esconden mucho y usted sabe sus secretos. Eso es lo que nos interesa para llevarles a prisión. Si usted está aquí y ha decidido confesar, le pido que no se eche atrás.

«Si hablo más, me involucraré», pensó en decir Frank. Por un momento, dio la impresión de que ahí había terminado la conversación, pero entonces, continuó:

—Desde el principio les he sido leal y nunca he revelado detalles privados de la familia, nunca les he mentido hasta…

—Hasta…

—Hasta que alguien lo hizo y me vi obligado a cubrirle las espaldas.

—¿A quién? ¿Quién fue? ¿Quién les delató?

—Creo que usted ya lo sabe —soltó él, convencido—. Los Esvero no nacieron siendo ricos, ni asesinos, ni… Ya se imagina. Llegaron desde el este, aunque no sé de dónde. Les quedará familia por allí, pero…

—¿Del este? ¿Y qué hay de sus negocios?

—Tienen propiedades y locales repartidos por todo el país. También por otros, pero no en el este, allí no —insistió—. Es como si huyeran de su hogar. En Dublín contrataron gente: primero a sus socios, luego a mí, Careylla…, y se topó con quien ya conoce.

—Con Agatha Byrne.

—Con ella y con otro chiquillo; estaban hechos polvo, críos de la calle.

—Pero, Agatha residía con Careylla.

—Usted no ha hablado con Careylla sobre esto, ¿verdad? —Figone no dijo nada—. Oiga, como le he dicho, yo solo quiero retomar mi vida.

—Frank, tenemos pruebas de que su hermana fue un encargo de la familia Esvero —soltó Figone. Frank se mordió la lengua, así sobrellevaba el dolor—. Necesito que firme unos documentos, son obligatorios.

Frank apretó la mandíbula y se le marcó la expresión bajo los grandes mofletes que tenía. Ya solo le quedaba una opción, seguir contando los secretos de los Esvero y, más adelante, Figone le sacaría información sobre el asesinato del acueducto, el de su primo. Tras unos minutos de charla, Frank confesó no saber por qué trataron de hacer pasar a su primo por él. Llegaron a hablar sobre Careylla y su relación con la mafia, de ahí Frank vio el interés de la capitán en ésta y empezó a dejarle la miel en los labios, así, obtuvo un trato que le protegería de los Esvero y le cambiaría la vida.

56

Local de Agatha, Liar, Roma. Italia.

Todavía tenía varios días para pensar qué sucedería, aunque ya se había comido el coco bastante. Agatha se había empeñado en que Caruso la mataría, pero si no se presentaba, igual eran Jeremiah y Gregory quienes acababan así. Qué pena su ignorancia. De una forma u otra, no había salida. Y aquella mañana se había levantado con el pie izquierdo, no hacía más que pensar qué podía hacer cuando ni siquiera tenía esperanzas de salir ilesa. Ya comprobó de primera mano cómo era la experiencia cercana a la muerte, cómo era sentir que su vida se le escapaba por el egoísmo de una persona… Todavía oía a Caruso cantar mientras se alejaba. La pesadilla continuaba, noche tras noche.

Sonaba Charles Aznavour en la radio, así que esa escena volvió a sus pensamientos. Fue horrible. La cambió por Body de Sinead Harnett, en su MP3; pasaría un tiempo hasta que volviera a escuchar la música de otra forma, hasta que volviera a sentir un arma en su mano sin pensar en la muerte…

Llevaba puesto un jersey color crema de cuello alto, unos pantalones de pijama blancos y zapatillas de deporte, y tenía un descafeinado entre sus manos. Alguien interrumpió su rápido desayuno que tomaba con tanta calma, la misma persona que anduvo buscándola en su ausencia y aparecía cada dos por tres en su local, y no, esta vez no se trataba de John.

Teresa le dio un toque en el hombro y luego cruzó los brazos. Llevaba una elegante americana lila y una camisa blanca debajo. Se había dejado crecer un poco el cabello, pero lo justo como para querer volver a la peluquería enseguida.

—Encantada de volver a verla, Byrne.

—¿Qué hace aquí?

—He venido a hablar con usted, como los últimos meses. No me he movido de Roma.

—Sí, ya me dijeron que se había pasado por aquí… —Volvió con su descafeinado y con la mirada al frente, en la pared-espejo con los estantes de bebidas. Teresa se sentó a su lado.

—Tego entendido que se ha… desligado de cierta familia, ¿me equivoco?

—¿Qué quiere, exactamente, agente? ¿Es que Caruso no le ha servido de gran ayuda? —soltó, socarrona.

—Sé que ansía empezar de cero, dejarlo todo atrás, sobre todo… esa vida. Pero, sabe que no podrá hacerlo.

—¿Disculpe? —Se giró y le clavó los ojos, con una ceja arqueada—. ¿Está amenazándome?

—Estoy ofreciéndole mi mano.

Agatha se mofó y lo disimuló… solo un poco. Negaba con la cabeza casi tanto como creía que era una tontería.

—No tengo mucho que ofrecerle —añadió Mann—, porque le han pagado durante años por mantener la boca cerrada y por todo lo que hizo por esa familia. Sé que tiene más identidades que personas hay en esta ciudad y sé que Esvero fue tan amable de dejarle gran parte de su herencia.

—Agente Mann, me parece que no es experta en ofrecer tratos.

—No he terminado. No puedo ofrecerle eso, tampoco puedo reabrir el caso Byrne. —Entonces, Agatha tomó un sorbo, con otra expresión, seria y pensativa—. Pero, puedo asegurarle que, el día en que los Esvero caigan, no la arrastrarán consigo.

—Se ha equivocado de persona, Mann —le dijo Agatha, a falta de esperanza—. A mí ya me han arrastrado hasta el abismo.

¿Cómo convenció Teresa a una persona tan imposible como lo era Agatha? Fácil. Una palabra mágica: John. Teresa ya tenía a su lado a John, —bueno, más bien, al revés. Fue el inspector quien hizo que la agente del FBI colaborase con él y con la comisaría, aunque era lo que Mann había estado buscando, pero con sus propias normas. Y, cuando Figone se enteró de aquello… llovió fuego, como agua ácida, sobre todas sus cabezas.

John pidió la intromisión de algunos inspectores, —Toni y él mismo, junto con algunos más—, en los casos que le convenían.

Sí confesó su trabajo para Caruso. No lo ocultó. Agatha se sorprendió, pero tanto ella como Figone habían confirmado sus sospechas. Caruso era quien ponía un anzuelo tras otro con tal de pescar al menos un pez. Agatha fue uno de los peces que cayeron, Jeremiah en su día otro y Mann había sido la última.

Con lo que Mann no contaba era con la de tratos que se habían pactado las últimas semanas; Agatha consiguió la ayuda de Marino, de Figone…, John consiguió la suya… Fue todo un enredo, una telaraña demasiado complicada y que no terminaría hasta llegar a un punto muerto. Ese punto muerto fue unir fuerzas.

—Se acabó —dijo Agatha—. Estoy cansada.

—Podemos hacer algo.

—¿Hacer qué? Disculpe si no acepto, pero tampoco es que me inspire mucha confianza.

—Los Esvero tienen la lengua muy suelta cuando quieren —comentó Teresa.

—Yo no soy uno de ellos. Que haya trabajado para esa familia no me convierte en un miembro.

—No, usted es Byrne… Aunque, poco la diferencia del clan, ¿me equivoco? —Esa pregunta abrió paso al silencio, uno en el cual Agatha mandaba callar a la agente, pero en su cabeza—. ¿Por qué no dejamos de intentar ganarnos la confianza del otro y juntamos nuestras fuerzas?

—No somos un equipo de superhéroes —se mofó Agatha.

—Está claro que no. Figone, usted y yo queremos a Careylla entre rejas; John, Marino y nosotras tres tenemos en común las ganas de ver a los Esvero entre rejas. Piénselo. Y usted, Byrne, quiere la verdad, por mucho que duela. ¿Cierto?

«Piénselo», se burló Agatha. «¿Qué voy a pensar? Si está todo claro», replicó, para sus adentros. «No…, no está todo claro… Tiene razón. Admítelo». Se mordió la esquina de los labios y asintió, con pesadez.

—Reúnales e intente convencerles de que esto nos conviene a todos —mandó Teresa.

La agente se fue y seguido, Agatha llamó John. Éste descolgó y lo primero que Agatha le comentó fue la aparición de Teresa Mann y lo que habían acordado. John se limitó a decir: «bien». A partir de ahí, todo un minuto de silencio, no mucho tiempo, pero sí el suficiente como para sentir una abrumadora tensión.

—Oye…, sé que parece una locura, pero me haces falta. Te necesito para algo extraoficial. Y lo siento por… cuarta, quinta vez, no sé ya.

—¿Dónde quedamos?

—¿Ni siquiera preguntas por qué, para qué o qué quiero?

—No. Creo que…, joder, Agatha…, me he tirado mucho tiempo haciéndome preguntas y todavía no tengo ni una respuesta, no hago más que dar vueltas por un país y ni siquiera sé si sigues aquí, no hago más que seguirte el juego y termino yendo tras tus huellas. Creo que esta vez me limitaré a asentir y así dejaré de perseguir un fantasma.

—Soy un fantasma —comentó, por lo bajo.

John respiró hondo y le dijo:

—¿Sabes? Jamás creí que esa chica de Brest me fuera a meter en tantos problemas.

—Habértelo pensado y no haberle dicho tonterías sobre su vestido. —Ambos sonrieron—. No debería disculparme, de nuevo, pero…

—Tranquila, ya me estoy acostumbrando a tu… forma de… ¿moverte? No sé ni describirlo. Estoy enfadado, sí, y mucho, pero se me pasará.

—John, no soy una testigo protegida —confesó.

—Eso ya lo sé —confesó, para sorpresa de Agatha—. Después de tanto tiempo, de tantas mentiras, de tanto pensar y… todo…, ¿cómo no iba a encontrar al menos una respuesta?

—¿Y cuál era la pregunta, si puede saberse? —inquirió. Trató, de todas las formas posibles, esconder su inseguridad y el miedo que empezaba a sentir.

—¿Quién es Agatha Byrne?

El silencio volvió a abrirse paso entre ambos.

—El viernes a las cuatro y media de la tarde en las cercanías del O’Donovan Rossa Bridge, allí te espero —espetó Agatha, segundos antes de colgar.

57

O’Donovan Rossa Bridge, Irlanda. Dublín.

Jeremiah esperaba en la esquina de una calle, frente al puente. Agatha sintió entrar en una zona muy mala cuando, la verdad, era todo lo contrario. Las aguas pasaban con calma bajo el puente, hacía bonitas formas al pasar de lado a lado y luego seguía su rumbo, con suma serenidad. Para Agatha, esa paz solo significaba dejar espacio para el ruido de sus pensamientos, las escenas que pasaban por su mente eran numerosas.

«Odio este lugar», murmuró. Y era cierto. Observaba su alrededor con hastío y, dentro, sentía que no volvería a Roma.

A Jeremiah le acompañaba Marrés, quien paseaba de lado a lado con tal de no quedarse quiero. Gregory también estaba…, pero él se había quedado en el coche, aparcado a unos cien metros de la escena, calle arriba. Contaban con que Agatha también iría acompañada… y así era. Teresa, como Gregory, observaba desde un coche aparcado detrás del joven de cabellos pelirrojos. Por su parte, John se mantenía escondido tras la esquina de un edificio, también al tanto.

—Dile a Caruso que salga ya, estoy hasta el moño. Quiero terminar con esto. —Jeremiah cabizbajo todo el rato, elevó un poco la barbilla mientras la miraba—. Maldita sea, ¿pero qué te ha pasado? —saltó, al ver el ojo amoratado.

—Agatha, yo… —Negaba con la cabeza. «Lo siento», se decía a sí mismo.

—¿Qué… dónde está Caruso?

—No…, yo no lo sé —confesó—. Hace algunos meses que no sé de él, tampoco de los Esvero. Lo he dejado.

—¿Qué? —espetó, tan asombrada como confusa—. Pero…, pero si dijiste… —Marrés salió de su escondite y se presentó ante ella—. ¿Qué haces tú aquí?

—Perdona, de verdad…

—Deja las disculpas, Jeremiah —le dijo Marrés—. Y, Agatha, no te preocupes, en unos minutos llegará.

El joven clavó sus ojos, redondos como platos, en él.

—Espera, ¿estás…?

—¿Estás con Caruso? —le interrumpió ella—. ¡¿Pero qué está pasando?!

—Está pasando que tú deberías haberte apartado a un lado mientras los mayores hacían su trabajo. Te lo advertimos, Byrne, muchas veces.

—¡Están todos implicados, Agatha! —vociferó Jeremiah, antes de recibir un bofetón—. ¡Vete!

«No puedo irme, John…, Teresa…, están ahí. Si me voy, nada habrá servido», pensó, después de retroceder dos pasos.

Gregory lo escuchaba todo gracias al micrófono que le había colocado a Jeremiah, —no hace falta decir que a la fuerza.

John, desde el otro lado del puente, contemplaba la escena, aunque con limitaciones. No podía dejarse ver, pero tampoco podía mantenerse escondido.

—Mann, ¿quién es ese…? —le preguntó a Teresa, por teléfono.

—No haga nada, Wyatt —advirtió la agente. Ella se había escondido una esquina más debajo de éstos.

De vuelta a la escena, Agatha esperaba lo peor, después de todo, ése era el sino de quienes fallaban a los Esvero. Solo que ahora, eran otros quienes se tomaban su justicia por la mano.

—Señorita, no vas a conseguir nada y estamos aquí para que así sea. Caruso cometió un error y yo no me lo permitiré, ¿entiendes?

—Jeremiah…

—Él no va a decir nada, ¿verdad, Jeremiah?

«Corre», vocalizó el joven, de rodillas. Luego, se levantó, poco a poco. «Por mucho que corras, de ésta no te libras», se dijo ella. No quiso girarse, habría delatado a Teresa y a John. Cada vez, desconfiaba más y se preguntaba si harían algo llegada la hora.

—Agatha, no sabes cuánto lo siento. Esto…, no debería…

—Tranquilo. Nosotros dos siempre tendremos la culpa de la vida que hemos escogido.

—Si te decides ser un Esvero, siempre lo serás —interrumpió Marrés—. Hasta la muerte. Gregory Esvero os ha perdonado mucho. Yo no habría sido tan bueno, pero tampoco me he metido los asuntos de los Esvero.

—¿Y qué coño estás haciendo ahora? —soltó Agatha, luego se dirigió a Jeremiah—: Como se te ocurra llamarme la atención por el taco, te meto yo otra bofetada.

—Estás tan asustada… —comentó Marrés. Entonces, dejó entrever un arma escondida bajo la americana grisácea que llevaba puesta—. Bien, tenéis dos opciones.

—¿Perdona?

—Teresa —advirtió John.

—No salga del vehículo. Estoy preparada para lo que pueda pasar.

—Podéis iros y seguir con lo vuestro, aunque no podemos permitirnos que andéis por ahí a vuestro antojo, ni podemos vigilaros las veinticuatro horas. Gregory está de acuerdo en que deberíamos deshacernos de vosotros. Y no os lo oculto, porque tenéis derecho a saberlo. Tenéis que entender esto, sois de la famille. —«Hasta en francés suena puerca esa palabra ya», pensó Agatha. Marrés continuó—: Tenéis la segunda opción, la más conveniente: volvéis al clan, con nuestros requisitos, y…

—¿Es que tú te has creído Gregory Esvero o qué? —le interrumpió ella, socarrona—. ¿Crees que puedes hacerte cargo de lo que él dejó en su día? ¡¿Qué su hijo te va a permitir ser el director de la obra?! Estás muy equivocado, juegas a ser un títere y no eres más que otra marioneta.

Marrés sonrió, con picardía. No dijo más allá de lo que su expresión podía mostrar.

Justo en ese momento, Teresa recibió la llamada que estaba esperando. Trató de no hablar muy alto, de hecho, hasta el móvil lo tenía en silencio y por eso lo sujetaba en la mano, atenta a la pantalla.

—¿Estás ya aquí? —preguntó ella—. Bien.

Colgó. John preguntó, después de haberse quedado escasos segundos en espera. Teresa no respondió. «Mantén los ojos en la escena», le recordó. No podían permitirse errores. Pero John no demoró y salió de su escondite, no podía más. Fue hacia Agatha y se presentó ante Marrés. A Jeremiah le vio el moratón y guardó silencio, salvo para dirigirse a la irlandesa, a quien le advirtió:

—Deberíamos irnos ya. No tenemos nada más que hacer aquí. Figone tiene a Frank y Careylla va a ser detenida, como el resto de ellos. Esto es solo por la ambición de Mann.

—¿Qué?

—Siento habértelo ocultado, pero tampoco es que me dejes muchas alternativas. Vámonos.

Ella le reprendió con los ojos. John tomó su mano y la arrastró consigo hacia la entrada del puente, dispuesto a cruzarlo, irse, coger el primer vuelo con destino a Roma y encerrarse en comisaría con ella.

—Pero, ¡¿tú qué te crees que haces?!

—Perdón, estamos conversando —dijo Marrés.

El inspector hizo oídos sordos.

—Algo no va bien —insistió—. Nos vamos de aquí antes de que termine peor.

—¡¿Peor?! —Se soltó y ambos se detuvieron—. John, ¿no te das cuenta de que por fin…?

—Por fin ¿qué? —Luego le susurró— : Esto ha sido un error. Podemos hacer algo ya.

—¿Con qué? ¿Con lo que Frank os haya contado? Un testimonio no hará nada contra estas personas.

—Muy buenos días —espetó Caruso, a un lado. Acababa de llegar. Teresa iba con él—. ¿Qué está ocurriendo aquí?

—Tu puta madre —soltó John, antes de querer saltar sobre él. Agatha le detuvo.

—¿Y tú qué haces aquí?

—Está conmigo, por ahora —dijo Teresa, ya con ellos—. ¿Continuamos la negociación?

—¿Negociación? —preguntó John, desconcertado. Agatha, Jeremiah y él intercambiaron miradas tan perdidas como las de tres patos mareados.

—Nos esperan en Roma —replicó John, ansioso y cabreado—. El chaval también se viene con nosotros. Y DeiCaruso, queda usted detenido por dos intentos de asesinato.

—John, no podemos hacer nada —advirtió Agatha.

—Podemos y lo haremos.

—Inspector, no van a moverse de aquí hasta llegar a un acuerdo —amenazó Teresa, algo cabizbaja. ¿Podría decirse que se avergonzaba de haberse arrastrado de nuevo ante Caruso? Oh, sí, y mucho.

—Nosotros nos vamos, joder. Venga —ordenó a Jeremiah.

—De aquí no se mueve nadie —amenazó Caruso.

—¡¿Cómo has dicho?! —rugió John.

—Tenemos que tratar un asunto, ¿verdad, Agatha Byrne? —Y, de repente, se dirigió a ella, luego al inspector—: Así que quédate a un lado, si haces el favor.

—Parece ser que tus amigos no se aclaran —le dijo Marrés a Jeremiah, quien se sentía fuera de lugar. El francés se reía en su cara, sin vergüenza alguna—. En fin…

—Solo eres un gallo —le replicó Caruso—. El crío y ella se vienen conmigo.

—¿Y qué vas a hacer con ellos? No vales como policía, no vales como investigador por tu cuenta, no vales como asesino… ¿Has hecho algo en tu vida de provecho, Caruso?

—Cállate. Agatha, Jeremiah, nos vamos.

—No —se negó John.

—¿Qué está pasando? —sollozó Jeremiah. Agarró el pantalón de Marrés y le suplicó—: Mátame.

—Eh, ni se te ocurra —saltó Agatha. Entre voz y voz, le había oído—. Como le toques un solo pelo de la cabeza…

—¿Qué harás? —preguntó Caruso, riéndose. Ella se giró—. No eres más que una cría al servicio de unos matones de barrio.

Agatha volvió a volcar la atención en Marrés.

—Teresa, déjanos volver a Roma y todo esto será como si no hubiera pasado ante tus superiores —advirtió John.

—Mátame —seguía suplicando Jeremiah. Se arrancó el micrófono pegado a la piel con un resistente celofán y le susurró a Gregory—: Si crees que tengo miedo a la muerte, no me conoces. No voy a ver ni una sola persona más cuya sangre manche vuestras manos.

Ninguno de los presentes atendía a la verdadera situación. John trataba de convencer a Teresa, con Caruso de por medio; Agatha entre ambas conversaciones. Para cuando quisieron darse cuenta, Marrés ya había disparado en el torso al joven.

El disparo calló a todos. Los presentes le prestaron toda la atención del mundo. Agatha corrió a socorrerle, no le importó arrodillarse a los pies del hombre que todavía tenía el arma en la mano.

58

Jeremiah perecía en el suelo. Poco aguantaría después de aquel disparo, si no le atendían con urgencia. Agatha trataba de hacer algo por el joven, pero se abrumó hasta el punto de no ser capaz de apuntar a Marrés en algún movimiento rápido. Entonces, vino el segundo disparo cuando John corrió a auxiliar al chaval. El francés quiso alejarse. Nadie iba a impedírselo.

John se levantó cuando, en un despiste, sus ojos se fueron a los zapatos de Marrés. Estaba a los pies de un asesino, con Agatha. En lugar de ser presa del pánico, aguantó con ambos en el suelo, con la tensión por los cielos y creyendo que Marrés dispararía de nuevo. Tenía la esperanza de verle darse la vuelta, aprovechar el momento y huir. Así hizo. Y, John, que de tonto no le quedaba ni un solo pelo, se lanzó sobre él y le tumbó en el suelo.

—Ella iba a ser la siguiente, ¿eh? —espetó, mientras forcejeaba con el francés y le asestó un golpe en la cabeza. Tomó su arma y la lanzó lejos. Sacó las esposas y se las puso.

Jeremiah escupía sangre. Quería hablar y, a duras penas, lo hacía.

—El… mi… Gregory… —Cogió el micro—. Er…

—Eh, ¡eh! ¡Jeremiah!

—Eri… Greg…

«¿Por qué no puedo hablar?», pensaba. «Me estoy muriendo». Una lágrima cayó al suelo. «Lo siento tanto… Todo lo que he hecho… Yo solo estaba asustado. Lo siento».

—John, llama a una ambulancia.

—Er… Er yg…

«Me voy. Lo siento. Quiero hablar. Quiero decir tantas cosas. Quiero pedir perdón. No quiero irme de este mundo sin pedir perdón». Le entraron pequeños espasmos.

—¡John! —le llamó. Luego, se giró hacia Teresa. Ya no estaban, ni ella, ni Caruso.

—Ya viene la ambulancia, tranquila. Sujeta —le dio el arma—. Vigílale mientras intento… no sé.

—Tú… dame algo para taparle la herida.

—Aga…

—Ya viene la ambulancia —le dijo ella.

—Agatha —susurró John. Carraspeó y negó con la cabeza mientras mirada al joven por el rabillo del ojo.

Ella aguantó las lágrimas porque su prioridad era calmar a Jeremiah. Tomó un trozo de la camiseta de John, de su manga y trató de tapar la herida de bala por ambos lados. No es que fuera muy eficaz, pero retrasaba… aquello.

—Ag… a… a…E…

«Escuché a Gregory hablar con Erin. Señor, no soy creyente y aun así te hablo. Déjame decírselo».

—Eri… —Tomó aire con fuerza.

—¿Qué? No, ¡no, no, no! ¡JEREMIAH!

Caruso había aprovechado y salió de aquella situación, junto con Teresa.

—Dime la verdad —espetó Teresa—, si ellos hubieran ido contigo y no hubiera pasado nada de esto, ¿les habrías hecho lo mismo?

Caruso respiró hondo, elevó la vista al cielo y frunció el ceño.

—Teresa, ¿no te has dado cuenta de que estamos todos metidos en el mismo saco?

—¿A qué te refieres?

—Cómo te lo explico…

En un descuido cuando decidió atrapar Teresa y colocarle la pistola en la espalda, dentro del abrigo.

—¿Qué estás haciendo? —rugió la agente, nerviosa.

—No confíes en nadie. Todos trabajamos con un objetivo común.

—¿Estás con ellos? —preguntó, asustada. Era la primera vez que le temblaba la voz—. Joder, estás con los Esvero. Pero, ¿có… cómo? Les has investigado, has querido llevarles a la cárcel y…

—Anda, vamos, tenemos que hablar.

Poco después, apareció un todoterreno grisáceo con los cristales tintados. Entró a Teresa a la fuerza en el asiento trasero y, sin apartar la mirada de los presentes, también entró.

—Me alegro de que te quedes conmigo hasta el final, Gria.

—Ya, yo me alegro de que hayas tomado una decisión por fin —replicó Gria, seria—. ¿Dónde están los adoptados?

—No ha salido como esperaba, pero otro ha apretado el gatillo.

—¿Y el socio y el Esvero?

—El socio ira a prisión. Esvero no se ha presentado.

—¿Y ahora qué?

Teresa afiló su mirada, sagaz, inteligente, con el oído bien puesto y un plan para huir de ellos en mente.

—Hemos intentado silenciarlos de otra forma, pero han sido muy insistentes y no ha sido posible. No pueden descubrir lo que pasó. Y el estilo Esvero es tan repugnante como horrible, pero es eficaz. He de admitirlo. Lo intentaremos así. Y luego el Esvero irá a la cárcel o a la tumba.

59

Despacho de Figone, comisaría de Roma. Italia.

Segunda residencia de Frank, en eso se había convertido esa comisaría de Roma. Tras unas cuantas horas hablando con Figone, ésta salió al pasillo a por un café de la máquina.

—Necesito cinco como éste —masculló, antes de tomar el primer sorbo del espresso—. Esperemos que hable más de lo que ya ha hecho.

Apoyó la mano en la máquina mientras se terminaba el café. La capitán pensaba en el interrogatorio; las respuestas de Frank habían sido reveladoras. Luego, su hermana le vino a la mente, habían hablado bastante las últimas semanas y Andrea debía ser cauta. Figone se frotó los ojos y volvió a revivir el momento tan fatídico de hacía dos años. Una llamada, Brest, una forense y John presente… Una hora más tarde Andrea había llamado y le había contado lo sucedido, cada detalle de la historia, una supuesta sicaria le salvó la vida.

«Agatha…», murmuró.

Volvió con Frank, no sin antes pedirle a su agente Dia algo muy específico: encontrar familiares vivos de Agatha Byrne. Fue algo impulsivo, pero decidió seguir la estela tan rara de John, esa guía que a saber a dónde le llevaba. Careylla era una mera tutora legal, así que… o no había nadie más o algo había pasado. También conocía algo sobre su tío, un diplomático residente en Rusia, pero no había mucha relación. De su familia, parecía no haber existido nadie. Figone necesitaba indagar más en la joven irlandesa, en su vida, ya no en su pasado, sino en qué le llevó a ser quien era. Agatha era la clave. Cualquier pista, fuera relacionada con los Esvero, con DeiCaruso o con los asesinatos de May Terrace, etc, también la involucraban. Marino conocía ciertos detalles, pero Figone no lo sabía. Así que, cuando la capitán vio al dueño del Lucky Pig de nuevo, le preguntó:

—Frank, ¿sabe usted si la señorita Byrne tiene algún pariente cercano?

Horas después, recibió una llamada de Teresa Mann. Al lado de la agente del FBI, Caruso. Le medía cada palabra. Gria conducía en dirección al centro de Dublín.

—Mann, ¿a qué debo este… lo que sea? —Terminó con un leve suspiro de cansancio.

—Capitán, le ruego que deje en libertad a Frank McBriant. No tiene nada que ofrecerles y usted no puede retenerle.

Figone frunció el ceño.

—Perdone, Mann, pero McBriant está en la comisaría de forma voluntaria.

—Esta investigación la llevamos nosotros y Frank McBriant es testigo y sospechoso.

Caruso miró a Teresa, con mala gana y los labios rectos. Su escuálido cuerpo ahora se imponía, parecía cobrar fuerza conforme más intimidaba.

—Figone… —Teresa respiró hondo y puso los ojos en Caruso—. Figone, escuche bien lo que le voy a decir: están todos involucrados.

Él le arrebató el móvil y se lo pasó a Gria después de colgar.

—Teresa, tú y yo tenemos un problema —advirtió Caruso, calmado—. ¿Qué hago contigo? Me dejaste tirado también y encima tratas de… ¿delatarme? Mi mujer obtendrá la justicia que se merece, los Esvero no se irán de rositas. Y todos guardarán silencio a tres metros bajo tierra.

—Te crees Gregory Esvero y no le llegas ni a la suela de los zapatos.

60

Local de los Esvero, Cheh’s, Dublín. Irlanda.

Gregory y sus manos tan limpias después de habérselas lavado como Poncio Pilatos. Qué bien se las apañó para desaparecer de la escena en el momento ideal. Aprendió del dolor y lo aplicó con una sencillez increíble. Se refugió en su local, con la compañía de sus matones y de Alice, quien empezó a administrar los diversos negocios que Gregory ya se traía entre manos.

Alice llamó a la puerta y entró. Se topó con el sereno rostro del joven, aún con sus características ojeras, con las manos sobre la mesa y la espalda algo encorvada.

—Vamos a salir adelante, Gregory. No desesperes, hasta tu padre tenía bajones. Es normal —le dijo ella.

—Alice, ¿qué haría yo sin ti?

Ella se sentó frente a él, con un gruñido de acompañamiento.

—Pues no tengo ni la menor idea —se rio—. ¿Qué habría hecho yo sin vosotros, Gregory? Me salvasteis la vida. Sé que… —Respiró hondo y ojeó su alrededor, un despacho aún en reformas—. Gregory, tanto dinero no puede provenir de un local y unos pisitos en venta. Tú mismo sabes lo que yo he llegado a presenciar, pero nunca he dicho nada, porque me habéis dado un techo, una cama y comida, y creo que la mejor forma de pagároslo ha sido callarme.

—La mejor forma de pagarme lo que mi padre hizo por ti es quedarte a mi lado en el peor de los momentos, y lo has hecho.

—Gregory, Marrés te preguntó por las cosas que guardaba tu padre —le comentó ella. Gregory apretó la mandíbula, algo incómodo—. Él tenía una caja fuerte, ¿pudiste recuperarla tras… aquello? —Gregory asintió, sin problema—. Si necesitas algo, lo que sea…

—Tranquila, como tú has dicho, saldremos adelante. —Antes de volver a salir, Gregory le confesó—: Y, Alice, ¿puedo confiarte un secreto?

—Pues no lo sé, ¿deberías? —se rio.

Gregory humedeció sus labios.

—Yo ya conocía a DeiCaruso, desde hace casi dos décadas.

Beaumont Hospital, Dublín. Irlanda.

Jeremiah ya entró bastante mal. Los paramédicos le metieron en el hospital a toda prisa, sin dar más datos sobre su estado. La situación era muy similar a la vivida con Marino, sin embargo, resultó ser muy diferente a la vez.

Todos estaban confusos. John acompañó al joven en camilla junto con el resto del personal, hasta la sala de operaciones. Y Agatha se había quedado en el coche, esperándole. Esta vez, no iba a moverse de allí.

Cuando el inspector salió del hospital, se derrumbó… «No puedo más», musitaba, con ganas de arrodillarse y caer al suelo, derrotado. Dentro de sí, no sentía ya nada que no fuera angustia. Estaba casi muerto por dentro. Una cruda y amarga realidad, pero cierta. Su bonita y tierna sonrisa, qué bella fachada para ocultar tanto sufrimiento. «Ya no puedo más», se repetía. Se sentó en las escaleras, a los pies del aparcamiento, y Agatha le sorprendió cuando salió del coche y se acercó. Solo le abrazó, porque el cariño decía más que mil palabras, más que mil gestos y más que mil actos. A John se le caían las lágrimas…, no se sabe bien si por el chaval y su estado crítico, si por Marino saliendo de una situación parecida, si por todo lo sucedido, si por… Había tantos motivos para llorar que lo extraño fue no haberle visto estallar así antes.

—John, sé que no puedo pedirte esto, pero necesito que confíes en mí, solo un poco más. Dame tiempo —le suplicó Agatha, al verle tan derrumbado—. John, tú solo… dame tiempo, por favor.

61

Centro de Dublín, Irlanda.

John reservó una habitación para los dos. Estuvo hablando durante un buen rato con Marinetta, pero poco había que decir de Toni; iba bien, poco a poco. Luego, hablaron sobre lo que el inspector Marino había encontrado en cuanto a Christopher Byrne y que había conversado con Teresa Mann, de quien no tuvieron noticias después de haberles «vendido» a Caruso.

—¿Por qué cuando tú y yo sacamos información sobre Byrne no encontramos tanto como vosotros dos ahora? —le preguntó John, no pudo aguantar la curiosidad—. ¿Cómo habéis conseguido llegar tan lejos?

—John, de eso quería hablarte.

Sin hacer ruido, ella salió de la habitación de Marino, cerró la puerta y continuó hablando mientras caminaba por el pasillo hacia la sala de espera vacía.

—Nosotros dimos contra un muro de cemento, pero si Toni consiguió tanto… fue gracias a… tu amiga. —Suspiró—. La tarjeta que te cloné, ella me la había traído antes. Mentí cuando dije que no podía acceder al contenido. Byrne creía que era algo diferente…

—¿A qué daba acceso?

—Ése es el caso. Contiene muchos nombres, expedientes o… parecido. Igual que el teléfono de Esvero, pero que quede entre nosotros.

—Espera, ¿qué?

—Uhm, Agatha y yo ya nos conocíamos. Ella me pidió un trabajo.

—Oh.

—¿Estás bien?

—¿Yo? Solo me siento un poco traicionado.

Marinetta resopló.

—Pues tómate una «pastillita de la felicidad».

—Vale. —Tomó aire—. Cuéntame.

—Yo no podía desbloquear el móvil, pero un contacto sí, aunque casi la cagamos. En la tarjeta habían muchos nombres. A primera vista no les relacionas, pero si empiezas a indagar…La mayoría han desaparecido o fallecido, John. Y en el móvil de Esvero se encuentran los mismos nombres.

—Esvero y DeiCaruso, ¿relacionados?

—¿Te digo mi teoría? Sí, te digo mi teoría: para mí que trabajaron juntos hasta que alguien metió la pata, Caruso, y Esvero quiso deshacerse de él. Mató a su mujer y Caruso quiso venganza. Expulsado del cuerpo, contactos nuevos, dos chavales cuyas vidas ha destrozado el clan y voilà, tenemos una historia enrevesada en la que tú solo eres la reina que protege al rey. ¿Adivinas quién es el rey en este ajedrez?

—Eh…, ayúdame un poco porque estoy perdido y sigo procesando esta información.

Marinetta soltó una bocanada de aire y se llevó las manos a la cabeza. «Con lo listo que parecía…, ¿es que le han batido los sesos?»

—John, ¿quién es la única persona que quiere poner punto final y sabe cómo hacerlo?

—Agatha… ¿Agatha? Espera, ¿qué? No…

—Sí.

—Pero, ella no tenía ni idea de la relación entre DeiCaruso y Esvero.

—Pero ha trabajado para ambos. Habría sido cuestión de tiempo que lo hubiera sabido.

«Tengo que hablar con ella».

—Ah, y John… Tienes que saber que tu hermana también salía en ambas listas, junto con la de Toni y Figone. Aparecen como fallecidas.

El inspector tragó saliva. Respiró de manera entrecortada y le dijo:

—Una no.

La llamada terminó y John tenía una mala sensación en el cuerpo. Sacó la llave del bolsillo y abrió, con un gusto amargo en las entrañas. Agatha estaba sentada en el sofá y con la cabeza apoyada en el respaldo, cansada.

—Vaya, no te has ido. Esto es un avance.

Agatha hizo oídos sordos y le preguntó:

—¿Sabes algo de Jeremiah?

—No. —Carraspeó y espetó—: Agatha, esto es muy…, muy…

—Ni siquiera yo puedo encontrar una palabra para definirlo ¿y quieres intentarlo tú? —se rio, con pocas ganas.

—Tú no estás en protección de testigos —sentenció John, con una seguridad inquebrantable.

—John, eres un jodido disco rayado —murmuró.

—Pero, deberías estarlo.

Ambos mantuvieron una charla amena, con pocos detalles sobre las investigaciones o lo sucedido. Hablaron para mantener la mente ocupada mientras esperaban noticias del hospital.

John convenció a Agatha para volver a Roma después de una breve llamada de Figone.

«Podría volver a Minsk», murmuró Agatha. Lébidiev no le escuchó. «O a Moscú, a Kiev, a Vilna, a…, cualquier sitio del este. Allí no los quieren ni ver».

John recibió una segunda llamada de Figone, pero para una reprimenda. Con Agatha en el salón, tuvo más libertad para hablar con la Capitán. Así aclararon ciertos asuntos como por qué tenía que desobedecer sus órdenes, qué hacía en Dublín o por qué había un muchacho que no llegaba ni a los veintidós años en urgencias, luchando entre la vida y la muerte. Ah, también quién era y qué relación tenía con lo que estaba ocurriendo. Dónde estaba Byrne fue la última pregunta que terminó con la rabieta de Figone.

—¿Tienes a Byrne?

—Sí.

—Entonces mueve el culo y volved a Roma antes de que os arrastre yo por los pelos.

—Figone, estamos metidos en algo muy…

—Jodido, lo sé. Así que vuelve y podremos continuar con lo que empezamos.

—¿Cómo que lo sabes?

—Porque he mantenido contacto con Teresa Mann —con-fesó, indiferente.

Calló a John unos segundos con su frialdad.

—Bueno, tampoco podremos continuar con los casos. Como sabrás, no tenemos acceso a ninguna de esas investigaciones. Y ya sabrás cómo se ha portado Teresa.

—Eh. No debería decírtelo, pero tenemos la certeza de que Teresa Mann ha sido secuestrada.

—¿Secuestrada? —Se echó a reír—. ¡Pero si está con ellos!

—John, Teresa ha intentado hablar conmigo y la conclusión es esa. Haremos todo lo posible. Ah, y no todas las investigaciones han sido cerradas o nos las han quitado de las manos.

John frunció el ceño.

—El del acueducto —concluyó él—. Joder, Figone.

—El primo de Frank McBriant.

—El familiar de un hombre relacionado con la familia Esvero. —John le seguía el juego, interesado como un niño viendo el anuncio de un juguete para Navidad.

—Volved a Roma mañana por la mañana o en el primer vuelo que podáis, os esperamos en la comisaría. —El inspector respiró hondo, poco convencido todavía, así que Figone insistió, solo que de otra manera—: John, ¿cuántos años llevas trabajando con nosotros antes de que te hiciera inspector?

—No sé, siete, ocho años, tal vez. —Se encogió de hombros.

—¿Cuántas veces tengo que demostrarte que puedes confiar en mí, aunque me enfade, grite, me agobie y…?

—Bueno, como estoy suspendido temporalmente, tendrás que demostrarlo más a menudo —respondió, socarrón.

—Si no hemos detenido a Byrne por cómplice es porque confío en ti y tú…, por algún místico motivo, confías en ella. No la cagues, Wyatt.

—Solo… necesito tiempo, Figone.

«Porque ella me lo ha prometido», continuó, para sus adentro. Echó un ojo a Agatha por el rabillo de los ojos. Ya tenía otra forma de mirar, sus labios formaron esa tierna sonrisa de siempre e incluso se sonrojó por gusto propio. Sí, por alguna extraña razón, él todavía confiaba en ella, a pesar de los secretos, de haberle dejado colgado, de las mentiras sobre las que había construido su vida.

Aún confiaba en ella.

62

Fue una especie de pausa. Un momento en el cual se habían mantenido en aquella nube y no quisieron bajar, porque temían la realidad. Y es que era muy dura. Una pausa que, a su vez, trajo el inicio de algo nuevo, menos mentiras, menos secretos y más conversación sincera.

La pausa terminó cuando llamó Frank, quien había tomado prestado el número del inspector de Figone.

—¿Podría hablar con Agatha?

John le pasó el móvil, sin problema. En su mente como investigador, tenía ganas de contestarle y el recelo seguía presente. En la mente de John como persona…, estaba agotado, para qué decir más.

—¿Diga?

—Agatha, márchate y vete todo lo lejos posible.

—¿Qué dices? No sabes de mí en… ¿cuánto? Y ahora me vienes con…

—¡Que te largues! —rugió. Carraspeó y recuperó la compostura—. Gregory…, no es el mismo muchacho que nosotros conocíamos, al fin y al cabo, es hijo de quien es hijo.

—¿Qué les has contado? —preguntó, nerviosa. John delante y escuchándolo todo…, la conversación pendiente igual iba a ser anticipada.

—Lo que tenía que contarles. Gregory… tiene ciertos papeles. Escrituras, testamentos a favor de los miembros de los Esvero, facturas y… extractos de cuentas de bancos. Ya me entiendes.

—¿Extrac…? —Agatha tragó saliva—. ¿Tiene… la mía?

—De la cuenta que les ocultabas o tratabas de hacerlo, sí.

—Oh, maldita sea —murmuró Agatha. Se llevó la mano a la boca. Eso era imposible, ¡¿cómo podían tener algo así?! Y, si lo sabían…, ¿qué pretendía hacer ahora Gregory con esa información? ¡¿Chantajearla?! Así que, en un momento de desesperación, se dirigió a John—: Tienes que ayudarme. —Él asintió—. Dile a… tu amiga que… que…

—¿Agatha? —preguntó Frank, confuso.

—Dile que… No lo sé, John… —Se mordió los labios, sus mofletes se sonrojaron avecinando la llegada de un mal trago que pasar a base de lágrimas, se restregó la cara, la barbilla, se mordió los labios de nuevo… ¡Ya no sabía ni qué más hacer!

Al final, le pasó el móvil a John, se levantó de sopetón y se marchó al baño.

—¡Agatha! —Llamarla fue inútil, casi tanto como perseguirla. Se puso al teléfono y amenazó a Frank—: No sé qué le ha dicho, pero…

—Inspector, no se moleste. Con las horas que su capitán me ha estado interrogando…, he terminado haciendo una buena amiga. Es la experiencia que me llevo. —Soltó una bocanada de aire, seguido por su tos de siempre y le explicó—: John, el hombre que encontró en el acueducto era un primo materno. Trabajó dos años para Gregory Esvero como asesor… o eso viene en los papeles. ¿Por qué piensa que he acudido a la comisaría?

—Lo… siento mucho. Le doy mi pésame.

—No se preocupe, él se lo buscó —soltó, con un tono que a John le dio repelús—. Lo sabíamos muy pocos, igual usted ya lo ha descubierto o se lo ha contado, pero Agatha tiene un hermano.

—Sí, algo sé.

—Bien. Agatha le envía cada mes una pequeña cantidad de dinero y él no existe, ¿entiende? Ahí termina la cuestión. Gregory Esvero, a quien creo que conoce muy bien —espetó Frank e hizo que John se sintiera algo incómodo… porque era cierto, le había investigado hasta el punto de saber dónde tenía cada lunar—; lleva años guardando algunos papeles con los que puede hacer muchas cosas. Su padre guardaba bien los secretos, pero cuando uno anda ebrio, se le puede escapar alguna cosilla. Una de esas cosillas es deshacerse del hermano de Agatha, si lo cree necesario.

»—Mañana saldré en un vuelo a Dublín a primera hora, con el permiso de su Capitán y escoltado por dos agentes. Me gustaría disculparme con ambos y acompañar a Agatha a ver al chaval.

Cuando terminaron de hablar, John se quedó en vilo. Entró en el baño… en el momento en el que oyó cómo Agatha retiraba el cerrojo. Se sentó en la taza y no pudo ni dejar caer la mirada en ella. La joven tenía la cara enrojecida de tanto llorar, los ojos algo irritados y lágrimas empapando sus mofletes hasta su barbilla.

—Yo antes bebía, aprendí que para huir de los problemas, una Jack Daniel’s te ponía una sonrisa en la cara —confesó, devastada. Alzó la vista y miró a John—. Gregory puede ir a por mi hermano y no puede detenerlo una copa.

—Levanta.

Agatha se negó y dejó caer su cuerpo a un lado, como un flan derretido. John se lo repitió y ella se mantuvo en sus trece, así que se agachó y le agarró las manos, pero el propio peso de Agatha les echaba atrás. No tenía fuerzas ni para levantarse, como para preocuparse por dejarse caer.

—Frank vendrá a ver a Jeremiah. Está estable, de momento, aunque… ya sabes lo que puede pasar. Y aquí no hacemos nada. Nos vamos a Roma.

—No…

—Sí, tú te vienes a Roma conmigo. ¿O prefieres que te detenga? —Ella no lo dudó, le puso las manos delante cuando él la soltó, listas para ser esposadas—. Joder, Agatha.

63

Comisaría en Dublín, Irlanda.

Marrés había quedado a disposición de los agentes de la zona, después de que John le entregara y rellenara una cantidad inimaginable de documentos. Mientras, se preparaba lo necesario para ser enviado a su país y así pasar de las manos de la justicia de Irlanda, a las de Francia. Sonreía, después de lo que había hecho. Caruso y él tenían ese pequeño punto en común, esa extraña frialdad que poco compensaba la crueldad con la que actuaban.

Un agente se sentó con él, para vigilarle, porque hablar no hablaba y se limitaba a no quitarle el ojo de encima. También había otra agente de pie, al lado de la puerta.

—Yo tenía una empresa, era pequeña —comenzó a contar Marrés—. Por aquel entonces, vivía en las afueras de Dijon. Esvero y yo entablamos amistad gracias a un conocido y…, bueno, no hace falta que cuente el resto.

—Estará usted de acuerdo en que estas declaraciones for-marán parte de las diversas investigaciones abiertas contra dicha… organización criminal.

—Claro, lo que sea.

—Entiende que tiene derecho a un abogado en caso…

—Yo lo único que necesito es hacer una llamada, por favor.

—Verá, señor Marrés, necesitamos nombres —saltó la agente de pie—. Le ofrecemos una reducción de condena a cambio de…

—Por favor —espetó, incrédulo—. No soy estúpido. Pueden buscar a un conocido, DeiCaruso, ése sí les dirá de todo. Es imbécil a más no poder. Yo, al menos, hablo si lo creo oportuno. ¡Soy oportunista! —El agente agachó la cabeza, ¿avergonzado, tal vez? Marrés lo leyó en su expresión y sonrió—. Oh, disculpe, DeiCaruso es una deshonra para el cuerpo, bueno, para cualquier cuerpo de policía. Si le consuela, él lo pasó un poco mal cuando creyó haber matado a esa chica. Tiene compasión, aunque le vino con retraso.

El agente pareció despertar de nuevo cuando levantó la mirada de sopetón y la clavó en la otra agente, de pie, al lado de la puerta.

—¿Qué chica? —preguntó, alarmado.

—¿No lo saben? Entonces, están haciendo mal su trabajo. —Se echó hacia atrás y cruzó los brazos.

—Hará la llamada en unos minutos.

Moscú, Rusia.

Yuri salía de casa cuando se encontró con aquel hombre, escuálido y alto, con unos mechones canosos muy estilizados y un abrigo en lugar de su usual cazadora —el frío era el frío. Esperaba en una esquina. No le dio importancia, no le conocía, pero sí le pareció curiosa su postura, apoyado en la pared y mirándole fijamente.

Lévidiev siguió su camino, intranquilo y con un mal presenti-miento agarrado al cuerpo —y no, no era la baja temperatura. No hacía más que girarse. Logró perder a aquel tipo al caminar algo más deprisa, entre unas callejuelas.

Llamó a July, quien trabajaba, así que no descolgó hasta el tercer tono. Le dijo que mantuviera la calma, pero que debía marcharse; «te acompañaré a la estación de Kievskaya y saldrás de la ciudad, ya pensaremos en algo luego». Ella, como no, respondió sorprendida ante aquello. ¡¿Cómo que tenía que irse?! ¿Por qué? ¿Qué había pasado para que tuviera que salir corriendo de tal manera?

Unas horas después, Yuri Lébidiev había desaparecido de Moscú tras haberse despedido en la estación Kievskaya de su novia, July. Nadie supo más de ella, ni de él, salvo una llamada que hizo a un amigo suyo a quien le aseguró haber sido perseguido. Éste amigo no vio venirse en qué podía estar metido, así que acudió a las autoridades y la noticia llegó a Roma, a su familiar más cercano, Agatha.

Caruso había descubierto, gracias a Marrés, que fue Lébidiev quien estuvo cerca de acabar con su vida en el local de los Esvero y quien causó tanto alboroto y su posterior… desastre.

Doze Private Co., Chicago. Estados Unidos.

Había pasado una semana hasta que Caruso pudo volver de Rusia. Allí, ya no tenía nada que hacer, Lébidiev se había borrado del mapa, para su sorpresa. Gracias al consejo de Gria, se deshizo de ciertos archivos que solo le perjudicaban; servían para coger polvo y para delatarle en caso de ser robados, extraviados, etc. Se aseguró de destruirlo todo acerca de la vinculación de Jeremiah y Agatha a él. Al fin y al cabo, la empresa era una mera tapadera, una empresa real, pero Caruso solo la usaba para sus intereses. Un expolicía trabajando en unas oficinas.

Gria también le aconsejó quitarse de encima aquello relacionado a su pasada investigación de los Esvero, porque le acarrearía consecuencias negativas. Él guardó esto último y su ojito derecho tuvo que mantener la boca cerrada, hasta que no pudo evitar preguntarle:

—Esto lo haces por tu mujer, te entiendo, pero solo te recuerdo que no va a revivirla.

—Gria, tú y yo no vamos a tener esta conversación —ase-veró.

—Podrás seguir investigándoles, pero no puedes conservar todo esto, Caruso. ¿No te das cuenta de que si te pillan…?

—¿Qué? ¿Me llevarán a la cárcel? —saltó, indiferente—. No, eso no va a pasar. Ya me están buscando por culpa de Agatha y del socio…, pero yo tengo un plan B, no como ellos.

—Ojalá tu mujer viera el hombre en el que te has convertido, así podría mandarte a la mierda. Y te lo digo con todo el cariño del mundo, ya lo sabes. Estoy contigo en esto.

—Tú me sigues por venganza, quieres vengarte del cuerpo de policía, hacerles ver que… ¿qué? ¿Que eres mejor?

—Esta conversación se nos está yendo de las manos —comentó.

Terminó con la promesa de hacer pagar a los Esvero por asesinar a su mujer hacía veinte años. Ya le importaba un bledo qué le hubieran hecho a otras personas, se centró en su venganza personal. Confesó que empezó toda la investigación contra los Esvero siendo un joven policía, por todos los asesinatos del caso May Terrace y que el de su mujer fue uno de ellos.

Él quiso justicia, pero, al final, terminó corrompiéndose.

Le esperaba el mismo destino que al clan. Aunque eso…, él ya lo sabía.

64

Acueducto Domizziano, Roma. Italia.

Agatha llegó a Roma, acompañada —escoltada—, por John. En un principio, iban a la comisaría para reunirse con Figone y Marinetta. Hicieron una parada cuando ella pidió al inspector acercarle al lugar donde empezó la nueva investigación, al acueducto. Él puso mala cara; confesó haberse descentrado y despreocupado un poco del caso.

El sol resistía tras las nubes y el viento no era muy fuerte. Caminaron unos minutos por la zona, allí ya no quedaba nada.

—Era un primo de Frank, no sé si le conocías. Con todo lo que le hicieron, estaba irreconocible. Pensé que era McBriant, estaba tan seguro…

Agatha apretó la mandíbula y pensó muy bien qué iba a decir, si iba a guardar silencio o…

—Es normal —espetó y tragó saliva—. Ellos lo hacen así.

—Ellos… —John respiró hondo—. Agatha, sé que muchas veces he intentado meterme…

—¿En mi vida? —arqueó las cejas y sonrió—. Oh, sí.

—Sí, aunque creo que entiendes los motivos.

—Los entiendo.

John asintió.

Agatha se quedó blanca, pero disimuló bien.

—John, soy alguien a quien han intentado moldear — empezó a explicar—. En ningún momento he actuado como otra persona, soy yo, igual con otro nombre, otra edad… Pero soy yo, aunque hay partes de mí que sí han logrado adaptarse a cada vida. Caruso me enseñó a analizar a cada individuo, para así conocer a un Esvero en todos sus aspectos. Esvero me decía: «haz que cada persona se intimide con sus propios demonios». Y lo he hecho, muchas veces.

—¿Sí?

Agatha apartó la vista al frente, respiró hondo y comenzó así a demostrar su parte Esvero:

—Tu trabajo se limita durante años a descubrir infidelidades y poco más. Empiezas a ayudar a la policía en tu tierra natal y tu trabajo crece. Eso te hace sentir tanto orgullo como miedo. Vienes a Italia. Leti muere, entablas amistad con Toni Marino, a quien conocías por su hermana y la relación con la tuya, tu sobrino recién nacido… Tu vida ha sido y es dominada por el miedo hasta ese momento. Sentiste libertad cuando tuviste un objetivo: encerrar al asesino de Leti. Es como una vía de tren, la has construido tú solito pero con las traviesas que otros te han lanzado sobre la cabeza. ¿Qué te hace sentir eso, John? ¿Miedo? ¿Culpa? A estas alturas, parte de ti aun quiere venganza, ver derramar sangre, porque cada día que pasa, te mata saber que no has hecho nada… hasta que diste con la irlandesa equivocada y te metiste donde no debías.

John tragó saliva.

—Joder… —Se restregó la barbilla, tan sorprendido como espantado—. Me has estudiado bien.

—Tienes que saber con quién caminas. Yo lo sé, ¿y tú?

»—John, ¿confías en mí porque me gané ese derecho o porque me investigaste tanto que llegaste a esa conclusión?

—Te respondería, pero prefiero darte el beneficio de la duda.

Ambos sonrieron.

—Así Esvero hablaba a sus conocidos, así intimidaba. ¿A que no te ha gustado?

—Me ha puesto la piel de gallina.

—John, tú… asegúrate de tener a buen resguardo esa tarjeta, ¿vale? Y el móvil de Esvero, no preguntes, pero se lo di a Marinetta. Es la única manera de llevarlos donde deben estar, donde no hagan daño a nadie. A todos, John, aunque eso signifique que me arrastren a mí detrás.

—En cuanto a eso… tenemos que hablar.

Casa de John, Roma. Italia.

Por mucho que quisiera volver a alejarse, no pudo hacerlo. La Capitán Figone y John se aseguraron de que Agatha se sintiera sana y salva allí… mientras la retenían. La irlandesa se quedó en casa del inspector, a quien se le forzó a tener unas vacaciones algo largas. Esa fue la única forma que Figone encontró viable para dejarle seguir con su propia investigación.

De Teresa tampoco sabían nada, se temían lo peor. Intentaron rastrear su móvil, dar orden de búsqueda y captura de Peter DeiCaruso, hablar con la empresa Doze Private…, pero no funcionó nada. Éstos últimos se lavaron las manos, para nada conocían lo ocurrido. Después de aquello, tomaron cartas en el asunto y Caruso fue despedido, aunque llevaba semanas sin aparecer por allí.

John había comenzado a seguir los pasos que en su día siguió Caruso, independiente y quizás con recursos poco convenientes. Pero, el inspector no tenía nada que ver con el policía corrupto, Agatha lo veía cada mañana al levantarse, durante los siete días posteriores a su llegada. Él tenia algo especial. El inspector era un reloj con piernas, a las siete en pie, a las siete y veinte ya duchado y con un café en la mano, a las ocho con papeles en la mano… y así hasta la hora de comer.

Agatha confesó que gracias a su hermano podía ocultar unas grabaciones que nunca se atrevió a escuchar. Eran de su padre, nadie sabía de su existencia y así debía ser…, por el momento. Su hermano fue llevado a la comisaría más cercana y allí permaneció hasta poder protegerle como era debido.

Aquella tarde, John y Marino hablaron por teléfono sobre la investigación de Christopher Byrne, ahora metida a base de empujones en el caso del acueducto. Solo hizo falta relacionar a unos con otros… fácil, ¿verdad? En realidad, no.

John respiró hondo y tomó un sorbo del tercer café del día.

—Toda información es bienvenida.

—Byrne dejó rastro.

—¿Rastro?

—Sí. Te preguntarás ahora por qué no había manera de encontrar apenas nada sobre este hombre hace año y pico.

—¿Estás más hablador de lo normal o es cosa mía?

—En unos días me darán el alta. —Luego, le susurró—: Y Marinetta me ha traído un buen termo de café con leche, pero no se lo digas a nadie que no puedo beber café todavía.

—No me imagino porqué será… —masculló y puso los ojos en blanco—. ¿A qué rastro te refieres?

—Fotografías —respondió, para su sorpresa—. Christopher Byrne se involucró en la mafia hasta el punto de no poder salir de ésta.

—Así que, tenemos a un hombre jugando a tres bandas: Esvero, Caruso y Careylla; de quienes recibía ciertas cantidades de dinero. Y ahora aparecen más fotografías, genial.

John tragó saliva, intranquilo con las palabras de su compañero. Si la historia se había repetido, ¿el final también? Agatha había jugado con fuego, Esvero y Caruso. Así que siguió, en cierto modo, los pasos de su padre. No con exactitud, claro, porque Christopher no se sabía de qué pie cojeaba como para andar en tanto lío. Y todavía quedaba por descubrir, Christopher Byrne era una sombra en movimiento, algunas veces se veía luz, otras, oscuridad.

—¿Y puedes enviarme esas fotografías?

Al día siguiente, la protegida de la gran mafia, Agatha, habló con Frank, solo para saber el estado de Jeremiah. Se disculpó por haberse marchado. Y, luego, se deshizo de las cadenas mantenían prisionera cuando se sentó de nuevo en la sala de interrogatorios. A cambio de su confesión, su nueva libertad. Aunque, aún guardaba el pasaporte, preparada para convertirse en María Domenico si hiciera falta.

Habló con Figone sobre Esvero, pero reservó algunos detalles y escenas para sí, porque le convenían. Le contó que ella había sido testigo de varios asesinatos.

―El caso May Terrace… ―espetó y Figone se encogió.

―Ése es un caso de puertas para dentro, por así decirlo.

―¿Entonces por qué sé sobre él? —replicó, con descaro.

Figone apretó la mandíbula y maldijo a John.

―Fueron ellos. Traté de dejar un rastro. Los dos últimos años de convivencia, ya no trabajaba para Caruso, y arriesgué mi vida para que les detuvieran. La policía no hizo lo más mínimo.

―Tal vez no fue suficiente.

«Para mí lo fue», pensó Agatha. Golpeó la mesa con ambas manos, en un descuido. No quiso sobrepasarse, ni pretendió hacer que la capitán se sobresaltara.

―Dejaba rosas sobre los cuerpos, cuando ellos no me veían, cuando se iban o cuando me escapaba y volvía a la escena. Dejaba mis huellas. Con dos rosas me hice sangre, deberían haber hecho pruebas de ADN. Hice todo lo posible, me sacrifiqué, quise que les arrestaran a través de mí.

Salió de la sala de interrogatorios, acompañada por John. Se había vuelto un confidente, un guardaespaldas y una gran persona a su lado. La desconfianza permanecía latente, pero se desvanecía conforme pasaban los días. Se trataba de la tensión acumulada.

La joven observó su alrededor, mientras el inspector esperaba el vasito de café de la máquina. En un atisbo, vio una cara conocida dentro de un despacho. No pudo aguantar la curiosidad, así que se acercó, abrió la puerta y saltó:

EPÍLOGO

(Agatha)

John preparaba tagliatelline con su salsa de tomate casera y mezcla de especias. «Dios… extranjero, qué bien cocinas…», sonreí. Empecé a tomarle el gusto al mote y él me lo devolvía. Orégano, albahaca…, tenía de todo. Era un cocinillas y un maniático de poner la nariz cerca de la sartén para absorber el aroma tan natural y exquisito que solo él podía cocinar.

—Eres un maldito loco —espeté, con ganas de chincharle.

—¿Yo? ¿Por qué?

—Porque estás cogiendo la mala costumbre de engordar a tus invitados.

—¿Eres una invitada? —Se sentó frente a mí, en un descanso de los fogones, con un trapo en el hombro y la cuchara de madera con salsa en la mano, señalándome—. No lo sabía.

—Bueno, por aquí quieren hacerme pensar que soy una invitada, pero en realidad soy una rehén. —Me levanté y di media vuelta—. Una rehén preparada para comer y comer hasta hartarse.

—Una rehén que por fin ha decidido vestirse de otro color que no sea negro.

—¡Eh! —Volví a darle la cara—. ¿Qué tiene de malo el negro? Además, alguna vez he ido… de otros colores. Pero… estoy de luto —confesé.

Él arqueó una ceja, sorprendido e intrigado.

―De luto.

―Sí, el luto se lleva en la ropa.

―¿Y cuánto tiempo llevas de luto?

―Uhm…, ¿quieres la fecha exacta? Un año de luto por cada víctima de los Esvero.

—¿En serio?

—No bromeo sobre esas cosas. —Arqueé las cejas—. Eh, tengo muchos motivos para estar de luto, y esos motivos tienen nombres y apellidos ―añadí―. Vale, eejit, ¿qué piensas hacer estos días?

—¿Perdona?

—¿Qué piensas hacer? ¿Irte a esquiar? ¿Navegar? ¿Pillar malos? ¿Qué?

—Quedarme aquí, contigo, extranjera.

—Maldita sea, John, no necesito una niñera.

—Niñera no, pero sí alguien que te ayude a encajar cada pieza del puzle que llevas en la bolsa que te llevaste. Vamos a resolver esto, Agatha. Mis vacaciones empezarán el día en que no tenga que preocuparme de gente como… esa.

—Pues espera sentado. ¡Ah! Perdón, sentado no…, coci-nando.

Hora y media después, entré al Liar acompañada por el inspector. Le enseñé la parte superior del local, mi… medio hogar, y el que fue un día el cuarto oscuro. A saber por qué lo hice, ni idea, pero tampoco tenía ya mucho que ocultar. Nos llevamos mis cosas, después de disculparme por haberle quitado de las manos la bolsa de aquella manera. Qué vergüenza.

Lo sacamos todo del armario, algunas prendas de ropa incluidas. Tenía que quedarme en casa del inspector un tiempo y oponer resistencia hubiera sido una completa estupidez sin sentido. Tuve algo de miedo cuando John cogió la maleta donde guardaba el arsenal de armas, dispuesto a salir con ésta.

—John, ten cuidado con esa, ¿vale? —advertí, algo temerosa. Madre mía, si descubría su contenido…

Salió de la habitación y se quedó en el umbral de la puerta para contestar al teléfono.

—Toni me ha dicho que tu hermano ha desaparecido.

—¿Qué?

—En la comisaría ya no está, ni en el piso donde le tenían hasta encontrarle una nueva…

—Vida, sí.

—Tranquila, los agentes han dicho que ha aprovechado un despiste y seguramente se ha ido él solito. Estará bien.

—¿Cómo sabes que estará bien, John? —salté, nerviosa perdida.

—Es tu hermano, sois de saber qué hacer en situaciones complicadas.

—Y Toni se va a tomar un tiempo libre —espetó John—. Creo que va a hacer lo que me temía que iba a hacer…

—Ah, ¿sí?

—Va a ir a por tu amigo, el cadáver andante.

—Oye, por mucho que odie a Caruso, esa no es manera de… —Ring, ring, las campanas que salvaron al inspector fueron las del tono de llamada de mi móvil—. ¿Sí?

—Angelique, ¿dónde estás? —preguntó Lébidiev.

—¿Tío? ¿Qué ha pasado? ¿Dónde te metiste?

—No podré hablar contigo en un tiempo.

—Como si eso fuera nuevo… —murmuré.

—No hablamos mucho, entiendo que… bueno. Angelique, ten mucho cuidado. He enviado a July a Dios sabe dónde y no quiero obligarte a hacer lo mismo. Eres la única familia que me queda.

Nos quedamos dormidos enseguida. John no abrió ninguna de las bolsas, ni la maleta, —gracias a cualquier ser divino o lo que fuera. Me desvelé unos segundos, era muy tarde, ni idea de la hora, pero sé que los restaurantes ya habían cerrado, no se oía nada salvo algún coche. Volví a acurrucarme junto a John. Su brazo me rodeaba el cuello y tenía los pies sobre la mesa. El sofá parecía pequeño, pero caímos rendidos con la comodidad. Cuando volví a cerrar los ojos, vibró mi móvil.

Bufé antes de acercarme para descolgar la llamada, ¡¿pero a quién se le ocurría llamar a esas horas?!

John entreabrió los ojos, pero los cerró de nuevo.

—¿Con qué ser de las tinieblas hablo? —pregunté, medio dormida y con la voz algo congestionada.

—Buenas noches, Agatha —espetó Caruso.

—Hijo de puta ―salté en voz baja, cabreada. John volvió al mundo de los vivos―. ¿Qué quieres ahora? ¿Dónde está la agente?

—Hemos tenido nuestras diferencias, tú huyes de mí, yo voy a por ti…, pero siento mucho hacerte esta llamada, de verdad. Ah, me ha costado dar esta vez contigo, me has sabido ignorar bien. Pero sabía que ibas a refugiarte con él, eres como una hiena, si no hay carne, acudes a la carroña.

—¿Qué quieres?

—Me preguntaba si irás al funeral.

—¿Funeral?

—Uhm, ¿es que no lo sabes? Vaya, esto es algo incómodo…

Una segunda llamada entró y le puse en espera.

—¿Diga?

—Agatha, perdona —espetó Frank—. Jeremiah…, el chaval se nos ha ido.

—¿Q… qué?

—Hemos tenido nuestras diferencias, pero me duele tanto como a ti.

—Frank, mañana te llamo.

Colgué y me restregué la cara. Las lágrimas me irritaron los ojos y ahogué el llanto.

—¿Estás bien? —preguntó John. Se despertó, con los gritos de dolor que yo había ahogado.

—Un momento, tengo una llamada en espera. —Continué con Caruso—: Más vale que no vuelvas a aparecer.

—Marrés disparó, no yo.

—Tú querías hacerlo. No lo niegues.

Hubo un silencio tétrico.

—¿Vendrás al funeral? —insistió.

—¿Para qué? —Me levanté y fui hacia el balcón—. Eso te gustaría, ¿no? Dispararme y enterrarme con él, así tienes un dos por uno. Tus secretos enterrados en un mismo agujero, hijo de puta.

Colgué. A la mierda.

Si a mí también me tocaba el mismo destino, antes caerían todos conmigo.

Lo juro por mi vida.

Glosario

*mon invité: proviene del francés. Traducido como mi invitado.

*petricor: nombre dado al olor producido al caer la lluvia en suelo seco, popularmente como olor a lluvia.

* No juzguéis para que no seáis juzgados, porque con el juicio con el que juzguéis, seréis juzgados y con la medida con que midáis, se os medirá: comentario bíblico, Mateo 7:1-5

*chyórt: palabra malsonante proveniente del ruso usada para maldecir.